Die Maske des Bösen: Roman
Author: Robert Wilson
Date: 2009-05-11T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Der 3. Fall für Inspektor Javier Falcón Eine Bombenexplosion erschüttert Sevilla. Der Verdacht fällt sofort auf islamistische Fanatiker. Doch Inspektor Javier Falcón ist anderer Meinung: Ihn beschäftigt eine grausam verstümmelte Leiche, die am Tag vor der Explosion auf einer Mülldeponie gefunden wurde. Die zeitliche Nähe des augenscheinlichen Ritualmords und des Anschlags ist für Falcón kein Zufall. Als er den Toten endlich identifizieren kann, führt ihn die Spur zu den Drahtziehern eines infamen Komplotts, die nur ein Ziel kennen: ungeteilte Macht um jeden Preis ... Das Böse trägt viele Maske
Publisher: Goldmann Verlag
Rights: Copyright © der Originalausgabe 2006 by Robert Wilson Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2007

Buch

Angst herrscht in Sevilla, denn eine Bombenexplosion hat mehrere Gebäude in Schutt und Asche gelegt. Viele Tote und Verletzte – vor allem Kinder – sind als Opfer des Anschlags zu beklagen. Presse und Öffentlichkeit gehen sofort von einem islamistischen Terrorakt aus, doch Inspektor Javier Falcón zweifelt daran. Seine Gedanken kreisen immerzu um die furchtbar verstümmelte Leiche, die am Tag vor der Explosion auf einer Mülldeponie entdeckt wurde.

Die zeitliche Nähe des augenscheinlichen Ritualmords und der Detonation ist für Falcón kein Zufall. Und als er den Toten schließlich identifizieren kann, bestätigt sich sein Verdacht. Die neue Spur führt ihn zu den Hintermännern eines infamen Komplotts, die hinter der Maske von Reichtum, Wohlwollen und Anständigkeit nur ein Ziel kennen: ungeteilte Macht – um jeden Preis.

Autor

Robert Wilson, 1957 in England geboren, studierte an der Universität von Oxford. Zusammen mit seiner Frau lebt er abwechselnd in England, Spanien und Portugal. Spätestens seit dem Roman »Tod in Lissabon«, für den er den Gold Dagger Award und den Deutschen Krimi-Preis erhielt, wird er als »einer der besten Thrillerautoren der Welt« (The New York Times) gefeiert.

Inhaltsverzeichnis

Über den Autor
Widmung
West End, London – Donnerstag, 9. März 2006
London City – Donnerstag, 23. März 2006
EINS
ZWEI
DREI
VIER
FÜNF
SECHS
SIEBEN
ACHT
NEUN
ZEHN
ELF
ZWÖLF
DREIZEHN
VIERZEHN
FÜNFZEHN
SECHZEHN
SIEBZEHN
ACHTZEHN
NEUNZEHN
ZWANZIG
EINUNDZWANZIG
ZWEIUNDZWANZIG
DREIUNDZWANZIG
VIERUNDZWANZIG
FÜNFUNDZWANZIG
SECHSUNDZWANZIG
SIEBENUNDZWANZIG
ACHTUNDZWANZIG
NEUNUNDZWANZIG
DREISSIG
EINUNDDREISSIG
ZWEIUNDDREISSIG
DREIUNDDREISSIG
VIERUNDDREISSIG
FÜNFUNDDREISSIG
SECHSUNDDREISSIG
SIEBENUNDDREISSIG
ACHTUNDDREISSIG
NEUNUNDDREISSIG
VIERZIG
EINUNDVIERZIG
ZWEIUNDVIERZIG
DREIUNDVIERZIG
CODA
DANK
Copyright

Für Jane und meine Mutter
und
Bindy, Simon und Abigail

Kreisend und kreisend in immer weiteren Kreisen
Versteht der Falke seinen Falkner nicht;
Die Welt zerfällt, die Mitte hält nicht mehr;
Und losgelassen nackte Anarchie,
Und losgelassen blutgetrübte Flut,
Das Spiel der Unschuld überall ertränket;
Die Besten sind des Zweifels voll, die Ärgsten
Sind von der Kraft der Leidenschaft erfüllt.[1]

W. B. YEATS The Second Coming

Und nun,
was wird mit uns geschehen ohne die Barbaren?
Diese Menschen, sie waren eine Art Lösung.

CONSTANTINE CAVAFY Waiting for the Barbarians

West End, London – Donnerstag, 9. März 2006

Und wie läuft’s in deinem neuem Job?«, fragte Najib.

»Ich arbeite für eine Frau namens Amanda Turner«, sagte Mouna. »Sie ist noch keine dreißig und schon Account Director. Und weißt du, was ich für sie mache? Ich buche ihren Urlaub. Das habe ich jedenfalls die ganze Woche getan.«

»Fährt sie irgendwohin, wo es schön ist?«

Mouna lachte. Sie liebte Najib. Er war so still und nicht von dieser Welt. Ihn zu treffen war, als stieße man auf eine Oase in der Wüste.

»Sie macht eine Pilgerfahrt«, sagte sie. »Kannst du dir das vorstellen?«

»Ich wusste nicht, dass Engländer Pilgerfahrten machen.«

Mouna war eigentlich sehr beeindruckt von Amanda Turner, aber Najibs Zustimmung war ihr noch wichtiger.

»Nun, es ist nicht direkt eine religiöse Sache. Ich meine, deshalb fährt sie nicht dorthin.«

»Wohin pilgert sie denn?«

»Nach Spanien, in die Nähe von Sevilla. Es nennt sich La Romería del Rocío«, antwortete Mouna. »Jedes Jahr versammeln sich Menschen aus ganz Andalusien in einem kleinen Dorf namens El Rocío. An dem Tag, den man Pfingstmontag nennt, tragen sie die Jungfrau aus der Kirche, und alle geraten aus dem Häuschen, singen und feiern, soweit ich weiß.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte Najib.

»Ich auch nicht. Aber ich weiß, dass Amanda nicht zur Prozession der Jungfrau dorthin fährt«, sagte Mouna. »Sie fährt, weil es eine einzige große, vier Tage dauernde Party ist – trinken, tanzen, singen –, du weißt ja, wie die Engländer sind.«

Najib nickte. Er wusste, wie sie waren.

»Und warum hast du dafür die ganze Woche gebraucht?«, fragte er.

»Weil Sevilla komplett ausgebucht ist und Amanda jede Menge, wirklich jede Menge Sonderwünsche hat. Die vier Zimmer müssen alle in einem Hotel sein …«

»Vier Zimmer?«

»Sie fährt mit ihrem Freund, Jim ›Fat Cat‹ Maitland«, sagte Mouna. »Dann kommen noch ihre Schwester und deren Freund sowie zwei weitere Paare mit. Die Männer arbeiten alle bei derselben Firma wie Jim – Kraus, Maitland, Powers.«

»Was macht Jim denn in seiner Firma?«

»Es ist ein Hedgefonds. Frag mich nicht, was das heißt«, erwiderte Mouna. »Ich weiß nur, dass die Firma in dem Gebäude ist, das man ›Gherkin‹ nennt, und … rate mal, wie viel er im letzten Jahr verdient hat?«

Najib schüttelte den Kopf. Er verdiente nur sehr wenig Geld. So wenig, dass es ihm nicht wichtig war.

»Acht Millionen Pfund?«, verpackte Mouna die Antwort in eine Frage.

»Wie viel, hast du gesagt?«

»Ich weiß. Unglaublich, was? Der am schlechtesten bezahlte Mitarbeiter von Jims Firma hat im letzten Jahr fünf Millionen verdient.«

»Dann verstehe ich, warum sie so viele Sonderwünsche haben«, sagte Najib und nippte an seinem schwarzen Tee.

»Die Zimmer müssen also alle unter einem Dach sein. Sie wollen die Nacht vor der Prozession und die drei Nächte danach in Sevilla verbringen, dann eine Nacht in Granada und dann für zwei weitere Nächte nach Sevilla zurückkehren. Und das Hotel muss eine Garage haben, weil Jim seinen Porsche Cayenne nicht auf der Straße parken will«, sagte Mouna. »Weißt du, was ein Porsche Cayenne ist, Najib?«

»Ein Auto?«, fragte Najib und kratzte seinen Bart.

»Amanda nennt ihn immer Jims großen Stinkefinger gegen die globale Erwärmung.«

Najib verzog das Gesicht wegen ihrer unflätigen Sprache, und Mouna wünschte, sie wäre nicht so erpicht darauf gewesen, ihn zu beeindrucken.

»Es ist eine Art Geländewagen mit Allradantrieb«, fügte sie rasch hinzu. »Er fährt bis zu zweihundertzweiundfünfzig Stundenkilometer. Amanda sagt, man kann zusehen, wie die Nadel der Tankanzeige absackt, wenn er schneller als hundertsechzig fährt. Und sie fahren mit vier Autos. Dabei würden sie locker in zwei passen, aber es müssen vier sein. Ich meine, solche Leute kann man sich wirklich nicht vorstellen, Najib.«

»Oh, ich denke, ich kann es mir vorstellen«, sagte Najib. »Ich glaube schon.«

London City – Donnerstag, 23. März 2006

Er stand gegenüber der Einfahrt der Tiefgarage auf der anderen Straßenseite. Sein Gesicht war unter der speckigen Kunstfellumrandung der Kapuze seines grünen Parkas verborgen. Er ging auf und ab, die Hände tief in den Taschen vergraben. Einer seiner Sneaker löste sich auf, das Schuhband des anderen schlug gegen den ausgefransten Saum seiner ausgewaschenen Jeans, die an dem feuchten Trottoir zu saugen schien. Er murmelte vor sich hin.

Er hätte jeder Beliebige der Hunderte von Unsichtbaren sein können, die von der Stadt angelockt auf Fußhöhe in Unterführungen oder auf Pappkartons in Ladeneingängen vegetierten und wie verlorene Seelen im Schwebezustand des Purgatoriums unter den Lebenden und Sichtbaren dahintrieben, die ein reales Leben, Berufe, Kreditkarten und einen Liefertermin für jede verfügbare Ware hatten, einschließlich der Zeit.

Nur dass er gesehen wurde, so wie wir alle gesehen werden, weil wir alle zu Statisten und Kleindarstellern im endlos langweiligen Film des alltäglichen Lebens geworden sind. Am frühen Morgen war er häufig der Star eines Dokumentarfilms in körnigem Schwarzweiß, fast ohne Nebendarsteller, sodass nur die schnellen Wagen der frühen Händler und Fernost-Fondsmanager ein wenig Action boten. Wenn später die Sandwichläden aufmachten und Bankiers, Broker und Analysten die Straßen bevölkerten, reduzierte sich seine Rolle wieder auf »Lokalkolorit«, und er war häufig vom Datum oder den laufenden Zahlen verdeckt, die das Verstreichen der Zeit anzeigten.

Wie bei allen Schauspielern vor den allgegenwärtigen Überwachungskameras war sein Talent vollkommen vernachlässigungswert, sein Reality-TV-Potenzial würde unentdeckt bleiben, wenn sich nicht aus irgendeinem Grund herausstellte, dass seine Rolle entscheidend war und der Regisseur des alltäglichen Lebens plötzlich erkannte, dass er den Moment eingefangen hatte, in dem das kleine Mädchen zum letzten Mal gesehen, der junge Bursche weggeführt oder, wie es so häufig in Filmen geschah, Aktenkoffer ausgetauscht worden waren.

Aber eine solche Spannung gab es hier nicht.

Die einsame männliche oder weibliche (nicht einmal das war unter der Kapuze deutlich auszumachen) Gestalt bewegte sich manchmal mit, manchmal gegen die Flut der Statisten. Sie war ein Statist der Statisten, schlimmer noch als überflüssig, sie war im Weg. Und so ging es Stunde um Stunde, Woche für Woche, Monat auf… Er war nur einen Monat dort. Vier Wochen lang schlurfte er murmelnd über die Risse im Bürgersteig gegenüber der Einfahrt der Tiefgarage, dann war er verschwunden. Das Reality-TV ging ohne ihn weiter, ohne je zu erkennen, dass es etwas mehr als dreihundertsechzig Stunden einen Star des stummen Kinos im Blick gehabt hatte.

Eine Tonspur hätte auch nicht geholfen. Selbst wenn man in der ekelhaft speckigen Kapuze seines Parkas ein Mikrofon installiert hätte, wäre nichts klarer geworden. Es hätte nur das Gemurmel eines einsamen Irren eingefangen, der willkürlich Farbe, Modell und Kennzeichen von Fahrzeugen aufsagte sowie die Uhrzeit, zu der sie seinen Streifen Bürgersteig passierten. Ganz gewiss die zwanghafte Fixierung eines Verrückten.

Denn welche noch so hoch entwickelte Überwachungstechnik hätte erkennen sollen, dass die Augen aus der Höhle der Kapuze nur Fahrzeuge auswählten, die in die Tiefgarage gegenüber fuhren? Und selbst wenn es eine Technik gäbe, die diesen Zusammenhang hätte herstellen können, wäre sie auch in der Lage gewesen zu entdecken, dass dieser Strom uninteressanter Daten auf der Festplatte eines handgroßen Diktaphons in der Tasche des Parkas gespeichert wurde?

Nur in diesem Fall hätte man die Bedeutung dieses überflüssigen Individuums erkennen können, und der Regisseur des täglichen Lebens hätte sich, wenn er an jenem Morgen aufmerksam gewesen wäre, in seinem Stuhl vorbeugen und denken können: Hier haben wir einen künftigen Star.

EINS

Sevilla – Montag, 5. Juni 2006, 16.00 Uhr

Ein toter Körper ist nie hübsch. Selbst der talentierteste Bestatter und genialste Maquillage-Künstler kann einer Leiche kein Leben einhauchen. Aber manche Leichen sind hässlicher als andere. Sie sind von anderen Lebensformen übernommen worden. Bakterien haben ihre inneren Säfte und Ausscheidungen in schädliche Gase verwandelt, die sich in den Höhlungen des Körpers sammeln und unter der Haut ausbreiten, bis sie sich straff wie ein Trommelfell über die darunter fortschreitende Verwesung spannt. Der Gestank ist so übermächtig, dass er in das zentrale Nervensystem der Lebenden eindringt, bis er die Ekelgrenze übersteigt. Sie werden reizbar. Am besten meidet man die Nähe von Menschen, die zu dicht um eine Blähleiche stehen.

Für gewöhnlich hatte Inspector Jefe Javier Falcón ein Mantra, das in seinem Hinterkopf ablief, wenn er mit dieser Art Leiche konfrontiert war. Er konnte die Spuren aller möglichen Arten von Gewaltanwendung verkraften – Krater von Schusswunden, tiefe Messerstiche, Beulen von stumpfer Gewalt, Würgemale, Vergiftungsblässe –, aber diese Verwandlung durch Verwesung, die Aufblähung und der Gestank verstörten ihn in letzter Zeit. Er dachte, dass es nur die Psychologie des Verfalls sei, der Verstand war beunruhigt von der Aussicht auf das einzig mögliche Ende des Alters, aber dies war nicht die übliche Fäulnis des Todes. Es hatte etwas mit der Verwesung der Leiche zu tun – der Art und Weise, wie die Hitze ein schlankes Mädchen rasend schnell in eine kräftige Matrone verwandeln oder, wie im Fall dieser Leiche, die sie auf der Müllkippe außerhalb der Stadt ausgruben, einen normalen Mann wie einen Sumoringer aussehen lassen konnte.

Die Totenstarre war voll ausgeprägt, und die Leiche in einer höchst entwürdigenden Position zur Ruhe gekommen. Schlimmer noch als ein geschlagener Sumoringer, der aus dem Ring gestoßen kopfüber in der ersten Reihe der johlenden Zuschauer landet. Aber anders als der in seiner Scham durch das dicke Band seines mawashi geschützte Ringer, war dieser Mann nackt. Wäre er bekleidet gewesen, hätte er ein kniender, muslimischer Betender sein können (sogar sein Kopf wies gen Osten), doch das war er nicht. Und deshalb wirkte er wie jemand, der sich auf bestialische Gewalt gefasst macht, das Gesicht in das Kissen aus Verfall unter sich gedrückt, als könnte er die Schmach seiner ultimativen Schändung nicht ertragen.

Während Falcón die Szene betrachtete, fiel ihm auf, dass er nicht sein übliches Mantra abspulte, sondern abgelenkt war von etwas, das geschehen war, als man ihn wegen der Entdeckung der Leiche alarmiert hatte. Um dem Lärm des Cafés zu entkommen, in dem er seinen café solo getrunken hatte, war er rückwärts aus der Tür getreten und mit einer Frau zusammengestoßen. Sie hatten »Perdón« gesagt, einen erstaunten Blick gewechselt und waren dann beide erstarrt. Die Frau war Consuelo Jiménez. Seit dem Ende ihrer Affäre vor vier Jahren hatte Falcón sie nur vier- oder fünfmal kurz von weitem auf einer belebten Straße oder in einem Laden gesehen, und nun waren sie buchstäblich aufeinandergeprallt. Sie sagten nichts. Sie betrat das Café schließlich doch nicht, sondern verschwand schnell wieder im Strom der Einkaufenden. Aber sie hatte ihren Abdruck in ihm hinterlassen und den ihr gewidmeten, fest geschlossenen Schrein in seinem Herzen unvermittelt wieder geöffnet.

Zuvor war der Gerichtsmediziner behutsam durch den Müll gestapft, um zu bestätigen, dass der Mann tot war. Jetzt waren die Männer von der Spurensicherung bei der Arbeit, steckten alles, was von Interesse sein könnte, in Plastiktüten und entfernten es vom Ort des Geschehens. Der Gerichtsmediziner, der immer noch eine Gesichtsmaske und einen weißen Overall trug, stattete der Leiche einen zweiten Besuch ab. Seine Beobachtungen ließen seine Augen schmal werden. Er machte sich Notizen und ging dann zu Falcón, der neben dem diensthabenden Richter, Juez Juan Romero, ein wenig abseits stand.

»Eine offensichtliche Todesursache kann ich nicht erkennen«, erklärte er. »Er ist nicht daran gestorben, dass man ihm die Hände abgetrennt hat. Das ist erst nach seinem Tod geschehen. Seine Handgelenke waren mit einem sehr festen Druckverband bandagiert. Er hat keine Quetschungen am Hals, keine Schuss- oder Stichwunden. Er wurde skalpiert, aber ich kann keine schweren Schädelverletzungen ausmachen. Vielleicht ist er vergiftet worden, was ich jedoch an seinem Gesicht nicht erkennen kann, weil es mit Säure weggeätzt wurde. Der Todeszeitpunkt liegt etwa achtundvierzig Stunden zurück.«

Bei jeder einzelnen verheerenden Enthüllung blinzelte Juez Romero. Er hatte seit mehr als zwei Jahren nicht mehr mit einer Mordermittlung zu tun gehabt, und von den wenigen Mordfällen, die er überhaupt bearbeitet hatte, war er nicht auf ein solches Ausmaß von Brutalität gestoßen.

»Offenbar wollte man, dass man ihn nicht erkennt«, stellte Falcón fest. »Gibt es am übrigen Körper irgendwelche besonderen Erkennungsmerkmale?«

»Dafür muss ich ihn ins Labor bringen und säubern. Er ist von oben bis unten verdreckt.«

»Gibt es sonst irgendwelche Spuren an der Leiche?«, fragte Falcón. »Er muss in einem Müllwagen transportiert worden sein, um hier zu landen. Da wird es doch irgendwelche Spuren geben.«

»Nicht, soweit ich erkennen kann. Vielleicht hat er unter der Schmutzschicht Hautabschürfungen. Brüche oder Risse an inneren Organen kann ich erst feststellen, wenn ich ihn im gerichtsmedizinischen Institut seziert habe.«

Falcón nickte. Juez Romero unterschrieb den levantamiento del cadáver, und der Gerichtsmediziner und seine Leute überlegten, wie sie einen in dieser Position erstarrten Toten in einen Leichensack und auf eine Bahre bekommen sollten. Die Tragödie nahm Züge einer Farce an. Man wollte die Leiche samt Fäulnisgasen möglichst wenig erschüttern. Schließlich öffneten die Männer den Leichensack auf der Bahre und hievten die Leiche in ihrer demütig kauernden Position hinein. Sie zerrten die Stumpen der Handgelenke und die Füße in den Leichensack und zogen den Reißverschluss über dem nach oben gereckten Hinterteil zu. Diese zeltartige Konstruktion trugen sie zum Leichenwagen, beobachtet von einem Trupp städtischer Arbeiter, die sich versammelt hatten, um die letzten Momente des Dramas zu verfolgen. Alle lachten und wandten sich ab, als einer von ihnen darüber witzelte, »bis in alle Ewigkeit in den Arsch gefickt zu werden«.

Tragödie, Farce und jetzt noch Vulgarität, dachte Falcón.

Die Männer von der Spurensicherung beendeten ihre Suche in unmittelbarer Umgebung der Leiche und trugen ihre eingetüteten Fundstücke zu Falcón.

»Wir haben in der Nähe des Toten einige Umschläge mit Adressen gefunden«, sagte Felipe. »Drei tragen denselben Straßennamen. Das sollte Ihnen helfen, die Stelle zu finden, wo der Leichnam abgelegt wurde. Wir vermuten, dass er in dieser Körperhaltung erstarrt ist, weil er in Embryonalstellung auf dem Boden eines Müllcontainers gelegen hat.«

»Außerdem sind wir uns ziemlich sicher, dass er in das hier eingewickelt war«, erklärte Jorge und hielt einen Plastiksack mit einem schmutzigen weißen Laken hoch. »Wir haben Blutspuren vermutlich von seinen abgetrennten Händen gefunden und werden das später abgleichen …«

»Als ich ihn gesehen habe, war er nackt«, sagte Falcón.

»Es gab eine offene Naht, die sich vermutlich in dem Mülllaster geöffnet hat«, meinte Jorge. »Das Laken hat sich an einem Stumpen verfangen.«

»Der Pathologe hat gesagt, dass die Handgelenke gut abgebunden waren und die Hände erst nach dem Tod abgetrennt wurden.«

»Und zwar ganz sauber«, ergänzte Jorge. »Nicht einfach abgehackt, sondern mit chirurgischer Präzision.«

»Das hätte jeder halbwegs vernünftige Metzger hingekriegt«, sagte Felipe. »Aber er wurde skalpiert und das Gesicht mit Säure weggeätzt… Was halten Sie davon, Inspector Jefe?«

»Er muss irgendetwas Besonderes gehabt haben, dass man sich so viel Mühe gegeben hat«, antwortete Falcón. »Was ist in dem Müllbeutel?«

»Gartenabfälle«, sagte Jorge. »Wir nehmen an, dass die Leiche damit bedeckt wurde.«

»Jetzt beginnen wir mit einer Durchsuchung der weiteren Umgebung«, sagte Felipe. »Pérez hat mit dem Baggerführer gesprochen, der die Leiche gefunden hat. Dabei war von einer schwarzen Plastikplane die Rede. Vielleicht haben sie darauf nach seinem Tod die chirurgischen Eingriffe vorgenommen, ihn dann in das Leichentuch eingenäht, in den Müllsack gesteckt und deponiert.«

»Und Sie wissen ja, wie wir für Fingerabdrücke schwarzes Plastik lieben«, meinte Jorge.

Falcón notierte die Adressen auf den Umschlägen; dann trennten sie sich. Er ging zurück zum Wagen und streifte die Gesichtsmaske ab. Sein Geruchssinn war noch nicht so weit gegen den Gestank des städtischen Mülls abgestumpft, dass er sich nicht in seiner Kehle festgesetzt hätte. Das beharrliche Baggergeräusch übertönte die Schreie der Aasvögel, die dunkel am weißen Himmel kreisten. Selbst für eine empfindungslose Leiche war dies ein trauriger letzter Ort.

Subinspector Emilio Pérez saß auf dem Kofferraum eines Streifenwagens und plauderte mit einem weiteren Mitglied der Mordkommission, Cristina Ferrera. Pérez war gut gebaut und hatte das südländisch gute Aussehen eines Leinwandhelden der 1930er Jahre. Er schien zu einer komplett anderen Gattung Mensch zu gehören als die kleine, blonde und recht unscheinbare junge Frau, die vor vier Jahren aus Cádiz zur Mordkommission gekommen war. Aber während Pérez in Gebaren und Mentalität zu einer gewissen Trägheit neigte, war Ferrera fix, gedankenschnell und hartnäckig. Falcón nannte ihnen die Adressen von den Umschlägen, erstellte eine Liste von Fragen, die er gestellt wissen wollte und die Ferrera für ihn wiederholte, noch bevor er geendet hatte.

»Sie haben ihn in ein Leichentuch eingenäht«, sagte er zu Cristina Ferrera, als sie zum Wagen gingen. »Sie haben seine Hände sorgfältig abgetrennt, sein Gesicht weggeätzt, ihn skalpiert, aber dann in ein Tuch eingenäht.«

»Vermutlich glauben sie, ihm so einen gewissen Respekt erwiesen zu haben«, meinte Ferrera. »Wie auf See oder bei Massenbestattungen nach einer Katastrophe.«

»Respekt«, wiederholte Falcón. »Nachdem sie ihm kurz zuvor ihre ultimative Missachtung demonstriert haben, indem sie ihm sein Leben und seine Identität genommen haben. Der Tat haftet etwas Rituelles und Brutales an, finden Sie nicht?«

»Vielleicht sind die Täter religiös«, sagte Ferrera und hob ironisch eine Braue. »Sie wissen ja, viele Gräuel sind im Namen Gottes begangen worden, Inspector Jefe.«

In einem seltsam gelblichen Licht fuhr Falcón zurück in die Innenstadt von Sevilla. Über die Sierra de Aracena hatten sich gewaltige dunkle Wolken zusammengeballt, die von Nordwesten auf die Stadt zurückten. Im Radio warnte man vor heftigen Gewittern am Abend. Wahrscheinlich würde es der letzte Regen vor dem langen heißen Sommer werden.

Anfangs glaubte er, dass es der physische und psychische Schock durch den Zusammenstoß mit Consuelo am Morgen war, der ihn nervös machte. Aber vielleicht war es auch eine Veränderung des atmosphärischen Drucks oder ein Rest von Gereiztheit vom Anblick der aufgeblähten Leiche auf der Müllkippe. Doch als er an einer roten Ampel hielt, merkte er, dass das Gefühl tiefer ging. Sein Instinkt sagte ihm, dass das Ende einer alten Ordnung gekommen war und etwas ominöses Neues begann. Die unidentifizierbare Leiche war wie eine Neurose, die sich aus einem noch größeren verborgenen Grauen hässlich in das Bewusstsein der Stadt drängte. Und dieses größere Grauen mit seinem Potential, Köpfe zu verdrehen, Seelen zu bewegen und Leben zu verändern, machte ihm Angst.

Als er nach einer Reihe von Treffen mit Richtern im Edificio de los Juzgados in die Jefatura zurückkam, war es kurz nach sieben. Der Geruch von Regen lag schwer wie Metall in der ionisierten Luft. Das Donnergrollen klang noch weit entfernt, aber am Himmel war eine verfrühte Dämmerung aufgezogen, und zuckende Blitze erschreckten den Betrachter wie ein knapp verpasster Tod.

Pérez und Ferrera warteten in seinem Büro. Ihre Blicke folgten ihm, als er ans Fenster trat, als die ersten schweren Tropfen gegen die Scheibe klatschten. Zufriedenheit war ein seltsamer menschlicher Zustand, dachte er, als ein Lichtstrahl den Parkplatz erleuchtete. Gerade wenn das Leben langweilig und der Wunsch nach Veränderung unwiderstehlich wurde, ergriff einen eine unbekannte finstere Lebenskraft, und der Verstand zuckte taumelnd in den alten Zustand zurück, der ihm unvermittelt wie die Seligkeit vor dem Sündenfall erschien.

»Was haben Sie herausgefunden?«, fragte er, wandte sich vom Fenster ab und ließ sich auf seinen Stuhl fallen.

»Sie haben uns keine Todeszeit genannt«, erwiderte Ferrera.

»Tut mir leid. Die Schätzung war vor achtundvierzig Stunden.«

»Wir haben die Müllcontainer gefunden, in die die Briefumschläge geworfen wurden. Sie stehen in der Altstadt an der Ecke einer Sackkasse und der Calle Boteros, zwischen der Plaza de la Alfalfa und der Plaza Christo de Burgos.«

»Wann werden die Container geleert?«

»Jeden Abend zwischen elf und Mitternacht«, antwortete Pérez.

»Wenn er also, wie der Médico Forense sagt, irgendwann am Samstagabend, dem dritten Juni, gestorben ist«, sagte Ferrera, »hätte man die Leiche wahrscheinlich kaum bis drei Uhr am Sonntagmorgen entsorgen können.«

»Wo sind die Müllcontainer jetzt?«

»Wir haben sie zur Untersuchung auf Blutspuren zur Spurensicherung geschickt.«

»Aber da könnten wir Pech haben«, bemerkte Pérez. »Felipe und Jorge haben eine schwarze Plastikplane gefunden, in die die Leiche ihrer Vermutung nach eingewickelt war.«

»Konnte sich irgendeiner der Leute, deren Adressen auf den gefundenen Umschlägen stehen, daran erinnern, eine schwarze Plastikplane auf dem Boden eines Containers gesehen zu haben?«

»Als wir sie befragt haben, wussten wir noch nichts von einer schwarzen Plastikplane.«

»Natürlich nicht«, sagte Falcón und stellte fest, dass er sich nicht auf die Details des Falls konzentrierte, sondern noch immer seinem vorherigen Unbehagen nachhing. »Warum glauben Sie, dass die Leiche um drei Uhr morgens entsorgt wurde?«

»Samstagabend in der Gegend um die Alfalfa … Sie wissen doch, was da los ist… die ganzen Jugendlichen in den Bars und auf den Straßen.«

»Wenn es so belebt ist, warum hat man dann überhaupt diese Müllcontainer gewählt?«

»Vielleicht kennen die Täter diese Container«, antwortete Pérez. »Sie wussten, dass sie in einer dunklen stillen Sackgasse parken konnten und wann die Container geleert wurden. Sie konnten planen. Die Leiche abzuladen, würde nur ein paar Sekunden dauern.«

»Gibt es Wohnungen mit Blick auf die Container?«

»Die Wohnungen in der Sackgasse klappern wir morgen ab. Die Wohnung mit der besten Sicht liegt ganz am Ende, aber dort war niemand zu Hause.«

Ein langer zuckender Blitz, gefolgt von einem gewaltigen Donnerkrachen, riss den Himmel über ihren Köpfen auf. Alle duckten sich instinktiv, und die Jefatura versank in Dunkelheit. Sie tasteten nach einer Taschenlampe, während draußen der Regen gegen das Gebäude klatschte und in Wellen über den Parkplatz wehte. Ferrera stützte eine Taschenlampe an ein paar Akten, und sie lehnten sich zurück. Weitere Blitze ließen sie blinzeln, und das Bild des Fensterrahmens brannte sich in ihre Netzhaut. Die Notgeneratoren im Keller sprangen an, die Lampen erwachten flackernd wieder zum Leben. Falcóns Handy vibrierte auf dem Schreibtisch: eine SMS vom Gerichtsmediziner, der ihm berichtete, dass die Autopsie abgeschlossen sei und er am nächsten Morgen um halb neun Zeit hätte, die Ergebnisse zu erörtern. Falcón schickte ihm eine Antwort und erklärte, ihn am nächsten Tag gleich als Erstes treffen zu wollen, bevor er das Handy wieder auf den Tisch warf und an die Wand starrte.

»Sie wirken ein wenig angespannt, Inspector Jefe«, meinte Pérez, der die Angewohnheit hatte, das Offensichtliche festzustellen, weshalb Falcón dazu neigte, ihn zu ignorieren.

»Wir haben eine nicht identifizierte Leiche, die sich möglicherweise auch nicht identifizieren lässt«, sagte Falcón in dem Versuch, seine Gedanken zu ordnen und Pérez und Ferrera ein Ziel für die weitere Ermittlungsarbeit zu geben. »Was glauben Sie, wie viele Menschen an diesem Mord beteiligt waren?«

»Mindestens zwei«, entgegnete Ferrera.

»Ermordung, Skalpierung, Wegätzen der Gesichtszüge mit Säure … ja, warum haben sie seine Hände abgetrennt, wenn sie seine Fingerabdrücke genauso gut mit Säure hätten wegätzen können?«

»Irgendwas an seinen Händen muss von Bedeutung sein«, folgerte Pérez.

Falcón und Ferrera wechselten einen Blick.

»Denken Sie weiter, Emilio«, sagte Falcón. »Jedenfalls war die Tat vorsätzlich und geplant, und es war wichtig, dass die Identität des Opfers unbekannt bleibt. Warum?«

»Weil sie auf die Mörder weist«, sagte Pérez. »Die meisten Opfer werden von Menschen getötet, die –«

»Oder?«, fragte Falcón. »Wenn es keinen offensichtlichen Zusammenhang gibt?«

»Die Identität des Opfers und beziehungsweise oder das Wissen um seine besonderen Fähigkeiten könnte eine geplante zukünftige Operation gefährden«, erwiderte Ferrera.

»Gut. Und nun erklären Sie mir, wie viele Personen wirklich erforderlich waren, um die Leiche in einem dieser Container zu deponieren«, sagte Falcón. »Für einen Menschen von normaler Größe sind sie etwa brusthoch, und die ganze Aktion muss binnen Sekunden über die Bühne gehen.«

»Drei, die sich um die Leiche kümmern, und zwei als Wachposten«, sagte Pérez.

»Wenn man den Container über den Kofferraum des Wagens neigt, könnte man es auch zu zweit schaffen«, spekulierte Ferrera. »Und jeder, der um diese Zeit die Calle Boteros entlangkommt, ist ein randalierender Betrunkener. Vielleicht brauchte man noch einen Fahrer im Wagen. Höchstens drei.«

»Drei oder fünf, was sagt Ihnen das?«

»Es ist eine Bande«, bemerkte Pérez.

»Und was macht diese Bande?«

»Drogenhandel«, antwortete er. »Die Hände abschneiden, das Gesicht wegätzen …«

»Aber Drogendealer nähen ihre Opfer normalerweise nicht in Leichentücher ein«, entgegnete Falcón. »In der Regel erschießen sie sie, und wir haben keine Schusswunde gefunden … nicht einmal eine Stichwunde.«

»Es wirkte nicht wie eine Hinrichtung«, meinte Ferrera, »eher wie eine bedauerliche Notwendigkeit.«

Falcón trug ihnen auf, gleich am nächsten Morgen, bevor alle zur Arbeit gegangen waren, noch einmal die Wohnungen mit Blick auf die Müllcontainer abzuklappern. Sie sollten herausfinden, ob einer der Container mit einer schwarzen Plastikplane ausgelegt gewesen war und ob jemand am Sonntagmorgen gegen drei Uhr einen Wagen in der Nähe gesehen oder gehört hatte.

Im Labor der Spurensicherung hatten Felipe und Jorge die Tische an die Wand geschoben und die schwarze Plastikplane auf dem Boden ausgebreitet. Auch die beiden großen Container aus der Calle Boteros standen bereits zugeklebt in einer Ecke. Jorge saß vor einem Mikroskop, während Felipe auf allen vieren auf der Plastikplane hockte und seine Spezialvergrößerungsbrille trug.

»Die Blutflecken auf dem weißen Tuch und der schwarzen Plane stammen nachweislich von dem Opfer. Wir hoffen, dass wir bis morgen früh auch die Bestätigung durch die DNA-Analyse haben«, führte Jorge aus. »Es sieht so aus, als hätte man ihn mit dem Gesicht nach unten auf die Plane gelegt, um die postmortale Operation durchzuführen.« Er nannte Falcón die auf der Plane gemessenen Abstände zwischen einem Speichelflecken, mehreren Blutflecken sowie zwei Schamhaaren, die alle der Körpergröße des Opfers entsprachen.

»Die haben wir auch zur DNA-Analyse gegeben«, sagte er.

»Was ist mit der Säure in seinem Gesicht?«

»Das muss anderswo gemacht und abgespült worden sein. Wir haben keinerlei Spuren gefunden.«

»Irgendwelche Fingerabdrücke?«

»Keine, nur der Abdruck eines Schuhs im oberen linken Quadranten«, antwortete Felipe. »Jorge hat das Profil als das eines Trainingsschuhs von Nike identifiziert, der von Tausenden von Menschen getragen wird.«

»Schafft ihr es heute Abend noch, euch die Container anzusehen?«

»Wir gucken mal rein, aber wenn das Opfer gut eingepackt war, mache ich mir keine großen Hoffnungen, Blut- oder Speichelspuren zu finden«, sagte Felipe.

»Haben Sie die Vermisstenanzeigen überprüft?«, fragte Jorge.

»Bis jetzt wissen wir nicht einmal, ob er ein Spanier war«, erwiderte Falcón. »Ich treffe morgen früh den Médico Forense. Hoffen wir, dass er irgendwelche besonderen Kennzeichen gefunden hat.«

»Sein Schamhaar war dunkel«, sagte Jorge grinsend. »Und er hatte die Blutgruppe 0 positiv… falls das weiterhilft.«

»Weiter so mit eurer phantastischen Arbeit«, sagte Falcón.

Es regnete noch immer, wenngleich nach dem wilden Chaos des ersten Gusses jetzt beinahe frustrierend pedantisch. Falcón erledigte abwesend ein wenig Papierkram, bevor er sich vom Computer abwandte und auf das Spiegelbild in dem dunklen Fenster seines Büros starrte. Das Neonlicht zitterte. Wieder prasselte eine Salve von Regentropfen gegen die Scheibe, wie eine Hand voll Kieselsteine, mit der ein Irrer auf sich aufmerksam machen wollte. Falcón war überrascht über sich selbst. In der Vergangenheit hatte er in seinen Ermittlungen immer großen Wert auf wissenschaftliche Methoden gelegt, war stets erpicht auf Obduktionsberichte und Laborergebnisse der Spurensicherungen gewesen. Inzwischen hörte er mehr auf seine Intuition. Er versuchte sich einzureden, dass das ein Zeichen von Erfahrung war, aber manchmal kam es ihm wie Faulheit vor. Das Vibrieren seines Handys riss ihn aus seinen Gedanken: eine SMS von seiner aktuellen Freundin Laura, die ihn zum Abendessen einlud. Als er auf das Display blickte, rieb er unwillkürlich den Arm, mit dem er im Eingang des Cafés Consuelos Körper berührt hatte. Er zögerte. Warum war auf einmal alles so viel komplizierter geworden? Er würde ihr von zu Hause aus antworten.

In dem Regen floss der Verkehr nur langsam. Im Radio wurde von der erfolgreichen Parade der Jungfrau von Rocío berichtet, die am selben Tag stattgefunden hatte. Falcón überquerte den Fluss und fädelte sich auf der Rampe ein. An einer roten Ampel machte er sich, ohne viel nachzudenken, eine Notiz, bog dann rechts in die Calle Reyes Católicos und fuhr weiter in das Gassenlabyrinth, wo er in einem riesigen Haus wohnte, das er vor sechs Jahren geerbt hatte. Er parkte zwischen den Orangenbäumen, die die Einfahrt zu dem Haus in der Calle Bailén säumten, stieg jedoch nicht aus. Wieder rang er mit seinem Unbehagen, und diesmal hatte es mit Consuelo zu tun – und mit dem, was er am Morgen in ihrem Gesicht gelesen hatte. Sie waren beide überrascht gewesen, aber in ihren Augen hatte er nicht nur den Schock des Wiedersehens erkannt. Sie hatte gequält ausgesehen.

Er stieg aus dem Wagen und trat durch die kleine, in das mit Messing beschlagene Eichentor eingelassene Tür in den Innenhof, wo die marmornen Pflastersteine noch vom Regen glänzten. Ein blinkendes Licht jenseits der Glastür zu seinem Arbeitszimmer sagte ihm, dass er zwei Nachrichten auf dem Anrufbeantworter hatte. Er drückte auf den Knopf, blieb im Dunkeln stehen und blickte durch den Säulengang auf die Bronzestatue des laufenden Jungen in der Mitte des Brunnens. Die Stimme seines marokkanischen Freundes Yacoub Diouri erfüllte den Raum. Er begrüßte Javier auf Arabisch, bevor er in perfektes Spanisch wechselte. Er wollte auf dem Weg nach Paris am kommenden Wochenende einen Zwischenstopp in Madrid einlegen und fragte, ob sie sich treffen könnten. War das ein Zufall oder eine schicksalhafte Koinzidenz? Er hatte Yacoub Diouri, einen der wenigen Männer, die ihm nahestanden, nur wegen Consuelo Jiménez kennen gelernt. Das war das Problem mit der Intuition, man begann zu glauben, dass alles bedeutsam war.

Die zweite Nachricht stammte von Laura, die immer noch wissen wollte, ob er an diesem Abend zum Essen kam; nur sie beide. Darüber musste er lächeln. Seine Beziehung zu Laura war keineswegs exklusiv. Sie hatte andere männliche Freunde, die sie regelmäßig traf, was ihm gut gepasst hatte … bis es jetzt aus keinem erkennbaren Grund plötzlich anders geworden war. Paella und eine Nacht mit Laura kamen ihm unvermittelt lächerlich vor.

Er rief sie an und sagte, dass er es nicht zum Essen schaffen, jedoch später auf einen Drink vorbeischauen würde.

Im Haus gab es auch nichts Essbares, weil seine Haushälterin angenommen hatte, dass er ausgehen würde. Er hatte den ganzen Tag noch nichts Vernünftiges zu sich genommen. Die Leiche auf der Müllkippe hatte seine Pläne fürs Mittagessen durchkreuzt und ihm bis auf Weiteres den Appetit verdorben. Aber jetzt verspürte er Hunger. Er machte einen Spaziergang. Die Straßen glänzten vom Regen und waren voller Menschen. Er dachte nicht darüber nach, wohin er ging, bis er sich auf der Rückseite der Kirche Omnium Sanctorum wiederfand und sich eingestehen musste, dass er in Consuelos neuem Restaurant essen würde.

Der Kellner brachte ihm die Speisekarte, und er bestellte sofort. Das pan de casa wurde schnell serviert; hauchdünn geschnittener Schinken auf einem Toast mit Salmorejo. Dazu genoss er ein Bier. Plötzlich kühn nahm er eine seiner Visitenkarten und schrieb auf die Rückseite: Ich esse hier. Vielleicht möchtest du dich auf ein Glas Wein zu mir setzen. Javier. Als der Kellner mit den revueltos de setas, Rührei mit Pilzen, zurückkam und ihm ein Glas roten Rioja einschenkte, gab Javier ihm die Karte.

Eine Weile später brachte der Kellner kleine Lammkoteletts und schenkte Wein nach.

»Sie ist nicht da«, sagte er. »Ich habe die Karte auf ihren Schreibtisch gelegt, damit sie weiß, dass Sie hier waren.«

Falcón wusste, dass er log. Das war einer der wenigen Vorteile am Beruf eines Ermittlers. Er aß die Koteletts und kam sich dumm vor, weil er an die Koinzidenz des Augenblicks geglaubt hatte. Er nippte an seinem dritten Glas Wein und bestellte einen Kaffee. Um zwanzig vor elf war er wieder auf der Straße. Er lehnte sich an die Mauer gegenüber dem Eingang ihres Restaurants und dachte, dass er sie vielleicht beim Herauskommen erwischen würde.

Als er geduldig so dastand und wartete, ging ihm vieles durch den Kopf. Es war schon erstaunlich, wie wenige Gedanken er seit dem Ende seiner Therapie vor vier Jahren auf sein Innenleben verschwendet hatte.

Als er seine einsame Wacht eine Stunde später aufgab, wusste er genau, was er tun wollte. Er war entschlossen, seine oberflächliche Beziehung mit Laura zu beenden, und wenn seine Arbeitswelt es zuließ, würde er alles daran setzen, Consuelo in sein Leben zurückzuholen.

ZWEI

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 2.00 Uhr

Consuelo Jiménez saß im Büro ihres Hauptrestaurants im Herzen von La Macarena, dem alten Arbeiterviertel von Sevilla. Sie war nervös, woran auch die drei kleinen Gläschen The Macallan, die sie sich um diese Tageszeit zu trinken angewöhnt hatte, nichts änderten. Dass sie am Morgen mit Javier zusammengestoßen war, hatte auch nicht geholfen, und das Wissen, dass er keine zehn Meter entfernt von ihrem momentanen Sitzplatz zu Abend aß, hatte alles noch schlimmer gemacht. Seine Karte lag vor ihr auf dem Schreibtisch.

Sie erkannte ihren eigenen körperlichen und geistigen Zustand mit erschreckender Klarheit. Sie war kein Mensch, der nach einem tiefen Fall in ein Tal der Verzweiflung die Kontrolle verloren und sich unbewusst in eine Orgie der Selbstzerstörung gestürzt hatte. Dafür war sie zu gewissenhaft und zu distanziert. So distanziert, dass sie manchmal das Gefühl hatte, auf ihren eigenen blonden Schopf hinabzublicken, unter dem ihr Verstand durch die Trümmer ihres Innenlebens taumelte. Es war ein überaus seltsamer Zustand: körperlich für ihr Alter in guter Verfassung, geistig immer noch ganz auf ihr Geschäft konzentriert, wie immer gepflegt und elegant gekleidet, aber… wie sollte man es ausdrücken? Sie hatte keine Worte für das, was in ihrem Innern vor sich ging. Sie konnte es nur mit einem Bild aus einem Fernsehbericht über die globale Erwärmung beschreiben: Tragende Elemente der primitiven Struktur eines urzeitlichen Gletschers waren in einem ungewöhnlich heißen Sommer geschmolzen und gewaltige Eismassen ohne jede Warnung mit einem langgezogenen Grollen in einen See am Fuß des Gletschers gestürzt. Als sie das Gefühl überkam, ihre eigenen Organe würden ins Leere fallen, hatte sie eine Vorahnung dessen, was mit ihr selbst geschehen könnte, wenn sie nicht bald etwas unternahm.

Sie führte das Whiskyglas zum Mund und stellte es wieder auf den Tisch. Es war, als gehörte ihre Hand nicht zu ihr.

Sie war dankbar für das flüchtige Brennen des Alkohols, weil es sie daran erinnerte, dass sie noch ein empfindungsfähiges Wesen war. Sie spielte mit der Visitenkarte, drehte sie immer wieder um und rieb mit dem Daumen über den eingeprägten Namen und Titel. Ihr Geschäftsführer klopfte und kam herein.

»Wir sind jetzt fertig«, sagte er. »In fünf Minuten schließen wir ab. Hier gibt es nichts mehr zu tun … Sie sollten nach Hause gehen.«

»Einer der Kellner hat gesagt, dass der Mann, der am Abend hier war, draußen gewartet hat. Sind Sie sicher, dass er weg ist?«

»Ganz sicher«, antwortete der Geschäftsführer.

»Ich verlasse das Gebäude durch die Seitentür«, sagte sie und bedachte ihn mit einem harten, professionellen Blick.

Er zog sich zurück, und es tat Consuelo leid. Er war ein guter Mensch, der wusste, wann andere Menschen Hilfe brauchten, und auch, wann sie diese Hilfe nicht annehmen konnten. Was Consuelo bewegte, war viel zu persönlich, um es sich in einem halbstündigen Gespräch zwischen Inhaberin und Geschäftsführer von der Seele zu reden. Es ging nicht um unbezahlte Rechnungen oder schwierige Gäste. Es ging um … alles.

Sie wandte sich wieder der Visitenkarte zu, die einer Psychologin namens Alicia Aguado gehörte. Mit dieser Frau hatte Consuelo in den vergangenen anderthalb Jahren sechs Termine vereinbart und war zu keinem erschienen. Sie hatte jedes Mal einen anderen Namen genannt, aber Alicia Aguado hatte ihre Stimme vom ersten Anruf an erkannt. Natürlich. Sie war blind, und die Blinden bildeten ihre anderen Sinne aus. Bei den letzten beiden Malen hatte Alicia Aguado gesagt: »Wenn Sie das Gefühl haben, mich sehen zu müssen, rufen Sie unbedingt an. Ich werde Sie jederzeit einschieben – am frühen Morgen oder am späten Abend. Seien Sie versichert, dass ich immer für Sie da bin, wenn Sie mich brauchen.« Das hatte Consuelo schockiert. Alicia Aguado wusste Bescheid. Selbst Consuelos eisigster und geschäftsmäßigster Ton hatte noch ihre Hilfsbedürftigkeit verraten.

Ihre Hand griff nach der Flasche und goss das Glas noch einmal voll. Der Whisky stieg ihr in den Kopf. Sie wusste, warum sie gerade diese Psychologin konsultierte: Alicia Aguado hatte Javier Falcón behandelt. Der Zusammenprall mit ihm auf der Straße hatte sie daran erinnert. Aber woran genau? An die »Kurzaffäre«, die sie mit ihm gehabt hatte? So nannte sie das, was zwischen ihnen gewesen war, und von außen sah es auch so aus – ein paar Tage mit gutem Essen und wildem Sex. Dann hatte sie es beendet, weil… Sie wand sich auf ihrem Stuhl, als sie daran dachte. Welchen Grund hatte sie ihm genannt? Weil sie hoffnungslos verloren war, wenn sie sich verliebte? Weil sie sich in einen anderen Menschen verwandelte, wenn sie sich auf eine Beziehung einließ? Was auch immer, sie hatte sich etwas ausgedacht, worauf es keine Antwort gab, sich geweigert, ihn zu treffen oder seine Anrufe entgegenzunehmen. Und nun war er wie eine zusätzliche Motivation wieder aufgetaucht.

In den kurzen Augenblicken, in denen sie nicht wie eine Besessene arbeitete, machte sich seit neuestem ein weit beunruhigenderes Phänomen bemerkbar, das sie nicht ignorieren konnte. Wenn sie am Ende eines Tages abgelenkt oder müde war, dachte sie an Sex. Aber er war kein willkommener Gast, sondern eher ein mitternächtlicher Eindringling. Sie malte sich ständig neue, leidenschaftliche Affären mit Fremden aus. Ihre Phantasien tendierten zunehmend zu groben, potenziell gefährlichen Männern und nahmen regelrecht pornographische Züge an, wobei sie stets im Mittelpunkt der unvorstellbarsten Aktivitäten stand. Sie hatte Pornographie immer gehasst, weil sie sie sowohl abstoßend tierisch als auch langweilig fand, aber egal wie sehr sich ihr Verstand auch dagegen wehrte, sie spürte ihre Erregung: Speichel im Mund und ein Gefühl, das ihr die Kehle zuschnürte. Und nun passierte es wieder, sogar in einem Moment, in dem ihr Bewusstsein eigentlich anderweitig beschäftigt war. Sie stieß ihren Stuhl zurück, warf Aguados Visitenkarte in ihre Handtasche, schnappte sich ihre Zigaretten und zündete sich eine an. Hektisch rauchend lief sie in ihrem Büro auf und ab.

Diese Phantasien widerten sie an. Warum dachte sie solchen Schund? Warum nicht an ihre Kinder? An ihre drei geliebten Jungen Ricardo, Matías und Darío, die zu Hause von einem Kindermädchen behütet schliefen. Behütet von einem Kindermädchen! Nachdem Raúl, ihr Mann und Vater der Kinder, ermordet worden war, hatte sie sich geschworen, ihnen ihre ganze Aufmerksamkeit zu widmen, damit sie das Fehlen eines Elternteils gar nicht spürten. Und wo war sie gelandet? Sie saß in ihrem Büro und dachte ans Vögeln, während ihre Kinder in der Obhut einer anderen Frau zu Hause schliefen. Sie war es nicht wert, eine Mutter zu sein. Sie riss ihre Handtasche so heftig vom Schreibtisch, dass Javiers Karte zu Boden fiel.

Sie wollte im Freien sein und die regensaubere Luft atmen. Weil sie fünf oder sechs Gläschen The Macallan getrunken hatte, lief sie zu Fuß bis zur Basilica Macarena, um dort ein Taxi zu nehmen. Dabei musste sie an der Plaza del Pumarejo vorbei, wo den ganzen Tag bis tief in die Nacht ein Haufen Betrunkener und Drogensüchtiger herumlungerte. Die Plaza lag unter einem Dach von Bäumen, die von dem Gewitter am frühen Abend noch tropften. In ihrer Mitte erhob sich eine Plattform mit einem geschlossenen Kiosk auf der einen Seite. Auf der anderen Seite hatten sich unweit der mit Rollläden verrammelten Bodega de Gamacho gut ein Dutzend Penner versammelt.

Die Luft strich kühl um Consuelos nackte, vom Whisky leicht taube Beine. Sie hatte nicht daran gedacht, wie auffällig ihr pfirsichfarbenes Seidenkostüm im Licht der Straßenlaternen wirken würde. Sie ging hinter dem Kiosk vorbei über den Bürgersteig vor dem alten Palacio del Pumarejo. Ein paar aus der Gruppe standen aus Flaschen trinkend um einen Wortführer herum, während andere benommen auf den Bänken herumlungerten.

Die sehnige Gestalt in der Mitte mit dem bis zum Bauchnabel offenen Hemd kam Consuelo bekannt vor. Seine Bemerkungen gegenüber seinem widerwärtigen Publikum klangen wie eine Rede; er verfügte über die rhetorische Gabe eines Politikers. Er hatte ein hageres, pockennarbiges Gesicht, seine Haare waren lang und schwarz, und seine Augenbrauen stießen in spitzem Winkel auf seine Nase. Sie wusste, warum die Gruppe so an seinen Lippen hing, und das hatte nichts mit dem Inhalt seiner Rede zu tun. Es waren die leuchtenden hellgrünen Augen, die unter seinen dunklen Brauen verborgen aus einem dunklen Gesicht starrten und jeden verunsicherten, auf den ihre Blicke fielen. Sie vermittelten den Eindruck eines Mannes, der schnell mit dem Messer zur Hand war. Er trank billigen Wein aus einer Flasche, die er, einen Finger in ihrem Hals, neben seinem Körper baumeln ließ.

Als Consuelo vor einem Monat an einer roten Ampel darauf gewartet hatte, die Straße zu überqueren, hatte er sich von hinten angeschlichen und ihr so unglaubliche Obszönitäten ins Ohr geflüstert, dass die Worte wie ein Messer in ihren Kopf stießen. Consuelo hatte laut protestiert. Aber im Gegensatz zu den üblichen Tätern, die sofort in der Menge der Einkaufenden untergetaucht wären, ignorierte er sie, trat ganz dicht an sie heran und brachte sie mit einem Blick seiner grünen Augen und einem Zwinkern, das sie glauben ließ, er wüsste etwas über sie, das sie selbst nicht wusste, zum Schweigen.

»Deine Sorte kenne ich«, hatte er gesagt und mit der Zunge einen Mundwinkel berührt.

Seine Unverfrorenheit hatte ihr die Stimme verschlagen. Das und der widerliche kleine Kuss, den er auf den Hals gedrückt hatte.

Abgelenkt von diesen Erinnerungen war Consuelo immer langsamer geworden und schließlich stehen geblieben. Einer der Penner entdeckte sie und wies mit dem Kopf in ihre Richtung. Der Redner trat auf das Geländer zu, hielt die Flasche hoch und ließ sie an seinem Zeigefinger baumeln.

»Wie wär’s mit einem Drink?«, fragte er. »Gläser haben wir leider nicht, aber du darfst mir den Wein von den Fingern lecken, wenn du willst.«

In der Gruppe, in der sich auch einige Frauen befanden, erhob sich gurgelndes Gelächter. Erschrocken setzte Consuelo ihren Weg fort. Der Mann sprang von der Plattform. Die Stahlkappen seiner Schuhe knallten auf das Kopfsteinpflaster. Er versperrte ihr den Weg und begann eine extrem anzügliche Sevillana mit jeder Menge Hüftstöße zu tanzen. Die anderen Penner klatschten dazu einen Flamencorhythmus.

»Komm, Doña Consuelo«, sagte er. »Ich will sehen, wie du dich bewegst. Du siehst aus, als hättest du ein ordentliches Paar Beine.«

Sie war entsetzt, ihn ihren Namen sagen zu hören. Panik ergriff sie und löste eine seltsame Erregung aus. Ihre Oberschenkelmuskeln zitterten, wirre Gedanken wirbelten in ihrem Kopf herum. Wie, zum Teufel, hatte sie sich in eine derartige Situation begeben können? Sie fragte sich, wie rau seine Hände waren. Er sah kräftig aus – potenziell gewalttätig.

Die schiere Perversion ihrer Gedanken brachte sie in die Realität zurück. Sie musste weg von ihm. Sie bog in eine Seitenstraße und lief schneller, als ihre Absätze auf dem Kopfsteinpflaster es erlaubten. Er folgte ihr mit entspannt klackenden Schritten.

»Verdammt noch mal, Doña Consuelo, ich habe dich nur um einen Tanz gebeten«, rief er ihr, die Anrede ironisch betonend, nach. »Und jetzt lockst du mich in diese dunkle Gasse. Himmel noch mal, wo bleibt deine Selbstachtung, Frau. Du solltest mir deine Bereitschaft nicht gleich so deutlich zeigen. Wir haben uns ja kaum kennen gelernt, ja noch nicht mal miteinander getanzt.«

Consuelo hastete schnell atmend weiter. Sie musste nur zum Ende der Straße gelangen und links gehen, dann hatte sie die Tore der Altstadt erreicht, wo jede Menge Autos und Fußgänger unterwegs waren… und von dort ein Taxi zurück in ihr wirkliches Leben in ihrem Haus in Santa Clara. Links tat sich eine weitere Gasse auf, durch die sie die Lichter der Hauptstraße zwischen den Gebäuden hindurchschimmern sah. Sie sprintete los, aber die Pflastersteine waren nass und rutschig, und sie verlor den Halt. Sie wollte schreien, als seine Hand schließlich ihre Schulter packte, aber es war wie in diesen Träumen, in denen man, wenn man mit seinem Schrei die ganze Nachbarschaft wecken müsste, nur ein ersticktes Wimmern herausbringt. Er drängte sie an eine Mauer, deren weiße Farbe abblätterte, als ihre Wange sie berührte. Ihr Herz pochte wie wild.

»Hast du mich beobachtet, Doña Consuelo?«, fragte er, und sein Gesicht tauchte über ihrer Schulter auf, sodass sein weinsaurer Atem ihr in die Nase stieg. »Hast du heimlich nach mir Ausschau gehalten? Vielleicht ist dein Bett… nach dem Verlust deines Mannes nachts ein bisschen kalt.«

Ihr Atem stockte, als er seine Hand zwischen ihre nackten Beine schob. Sie war rau. Reflexartig presste sie ihre Schenkel zusammen. Er schob seine Hand mit Gewalt bis zu ihrer Scham. Eine Stimme in ihrem Kopf schalt sie für ihre Dummheit. Ihr Herz schlug ihr bis zum Hals, während ihr Verstand stumm schreiend nach Worten suchte.

»Wenn Sie Geld wollen…«, flüsterte sie gegen die abblätternde Farbe.

»Na ja«, meinte er, »wie viel hast du denn? Ich bin nicht billig, musst du wissen. Speziell für die Art Sachen, auf die du stehst.«

Er nahm ihr die Handtasche von der Schulter, öffnete sie und fand ihr Portemonnaie.

»Hundertzwanzig Euro!«, sagte er angewidert.

»Nehmen Sie sie«, flüsterte sie mit erstickter Stimme.

»Danke, vielen herzlichen Dank«, erwiderte er und ließ die Handtasche fallen. »Aber das reicht nicht für das, was du willst. Morgen bringst du den Rest mit.«

Er drängte sich an sie, und sie spürte seine obszöne Erektion an ihrem Po. Sein Gesicht tauchte wieder über ihrer Schulter auf, und er küsste sie auf den Mundwinkel, wobei sich der Gestank von Wein und Tabak und seine bittere kleine Zunge zwischen ihre Lippen schoben.

Als er sich von der Mauer abstieß, sah sie aus dem Augenwinkel einen kleinen goldenen Ring an seinem Finger aufblitzen. Er trat einen Schritt zurück und kickte ihre Handtasche ein Stück die Straße entlang.

»Verpiss dich, du Nutte«, sagte er. »Bei dir wird mir schlecht.«

Die Stahlkappen entfernten sich. Consuelos Herz schlug noch immer bis zum Hals. Sie blickte in die Richtung, in die er verschwunden war, verwirrt über ihr unverhofftes Entkommen. Das leere Kopfsteinpflaster schimmerte gelb im Licht der Laternen. Sie stieß sich von der Wand ab, hob ihre Handtasche auf und rannte rutschend und humpelnd die Gasse hinunter bis zur Hauptstraße, wo sie ein Taxi heranwinkte. Sie setzte sich auf den Rücksitz. Die Lichter der Stadt glitten über ihr blasses Gesicht. Ihre Hände zitterten so stark, dass sie es nicht schaffte, die Zigarette anzuzünden, die sie sich in den Mund gesteckt hatte. Schließlich gab ihr der Fahrer Feuer.

Zu Hause fand sie in ihrem Schreibtisch Bargeld, um ihn zu bezahlen. Dann rannte sie nach oben und sah nach ihren schlafenden Jungen, bevor sie in ihr Zimmer ging, sich auszog und im Spiegel betrachtete. Er hatte keine Spuren auf ihr hinterlassen. Trotzdem duschte sie endlos und seifte sich immer wieder neu ein.

Im Bademantel kehrte sie an ihren Schreibtisch zurück, saß mit einem Gefühl von Übelkeit und Kopfschmerzen in der Dunkelheit und wartete auf die Dämmerung. Sobald ihr die Uhrzeit halbwegs akzeptabel erschien, rief sie Alicia Aguado an und bat um einen Notfalltermin.

DREI

Sevilla, Dienstag, 6. Juni 2006, 2.00 Uhr

Esteban Calderón war nicht dienstlich unterwegs. Der weltgewandte und erfolgreiche Staatsanwalt hatte seiner Frau Inés erklärt, dass er bis spät im Büro zu tun haben und dann mit einer Gruppe junger Staatsrichter aus Madrid zu Abend essen würde, die sich zu einem Lehrgang in der Stadt aufhielten. Er hatte spät im Büro zu tun gehabt und war zu dem Abendessen gegangen, hatte sich jedoch früh entschuldigt und folgte nun seinem kleinen Lieblingsumweg entlang der Plaza San Marcos zum »Penthouse der Phantasien« mit Blick über die Santa-Isabel-Kirche. Normalerweise genoss er es, am Rand der kleinen erleuchteten Plaza eine Zigarette zu rauchen und aus der Dunkelheit auf den Brunnen in der Mitte und das massive Portal der Kirche zu blicken. Das beruhigte ihn nach einem langen Tag mit Polizisten und Staatsanwälten und hielt ihn auch von einigen Lokalen gleich um die Ecke fern, in denen seine Kollegen verkehrten. Wenn man ihn dort sah, würde Inés davon erfahren, und er müsste sich unangenehmen Fragen stellen. Außerdem brauchte er einen Moment, um seine sexuelle Erregung zu zügeln, die jeden Morgen begann, wenn er beim Aufwachen an die langen kupferbraunen Haare und die Mulattenhaut seiner kubanischen Geliebten Marisa Moreno dachte, die in dem Penthouse wohnte, das er von seinem Platz aus gerade noch sehen konnte.

Seine halb gerauchte Zigarette erlosch zischend in einer Pfütze, in die er sie geschnippt hatte. Er zog sich das Jackett aus. Eine leichte Brise wehte ein paar Wassertropfen von den Orangenbäumen auf seinen Rücken, und die unvermittelte Kälte ließ seinen Atem stocken. Er blieb im Schatten der Kirchenmauern, bis er in die Dunkelheit der schmalen Straße eintauchte. Als sein Finger über dem obersten Klingelknopf schwebte, ließ ihn eine Flut von Gedanken und Empfindungen zögern: List und Lüge, Ehebruch, Angst, Sex und Taumel. All das machte ihn unschlüssig, und er hatte plötzlich das Gefühl, auf der Schwelle einer großen Veränderung zu stehen. Was tun? Über den Rand treten oder zurückweichen. Er schluckte dicken, von seiner zu schnell gerauchten Zigarette bitteren Speichel hinunter. Der sinnliche Schauer der kalten Regentropfen auf seinem Rücken erreichte die Nerven an der unteren Wirbelsäule. Das Unbehagen verflog. Plötzlich fühlte er sich wieder lebendig, und sein Schwanz pulsierte in der Hose. Er drückte auf den Klingelknopf.

»Ich bin’s«, antwortete er auf den metallisch verzerrten Klang von Marisas Stimme.

»Du klingst durstig.«

»Nicht durstig«, sagte er und räusperte sich.

In der Zwei-Personen-Kabine des Aufzugs hatte er das Gefühl, nicht genug Luft zu bekommen, sodass er zu keuchen begann. Die Edelstahlverkleidung warf ein Bild seines lächerlich erregten Zustands zurück, und er ordnete seine Kleidung. Er strich durch sein schütterer werdendes Haar, lockerte seine extravagante Krawatte und klopfte an die Tür. Sie wurde einen Spalt geöffnet, in dem Marisas Glutaugen ihn langsam anblinzelten, bevor die Tür ganz aufging. Sie trug ein orangefarbenes Kleid aus Seide, das fast bis zu den Füßen reichte und nur von einer bernsteinfarbenen flachen Brosche zwischen ihren Brüsten gehalten wurde. Sie küsste ihn und überrumpelte ihn mit einem Eiswürfel, den sie mit der Zunge in seinen Mund schob. In seinem Hinterkopf explodierte ein Feuerwerk.

Einen einzelnen Finger gegen sein Brustbein gedrückt, hielt sie ihn auf Abstand. Das Eis kühlte seine Zunge. Sie musterte ihn von Kopf bis Unterleib und zog streng eine Braue hoch. Dann nahm sie sein Jackett und schleuderte es quer durch den Raum. Er liebte dieses nuttige Benehmen, und sie wusste es. Sie ging in die Hocke, löste seinen Gürtel, zerrte seine Hose und Unterhose herunter und zog ihn sanft in ihren kühlen Mund. Calderón stützte sich am Türrahmen ab und biss die Zähne zusammen. Sie blickte mit großen Augen zu seinem verzerrten Gesicht auf. Er hielt keine Minute durch.

Sie stand auf, machte auf dem Absatz kehrt und stolzierte zurück in die Wohnung. Calderón brauchte einen Moment, um sich zu sammeln. Er hörte sie im Badezimmer nicht husten und spucken. Er sah nur, wie sie mit zwei Gläsern gekühltem Cava aus der Küche kam.

»Ich dachte, du kommst gar nicht mehr«, sagte sie und blickte auf die schmale goldene Armbanduhr an ihrem Handgelenk. »Aber dann ist mir eingefallen, dass meine Mutter mir erzählt hat, dass ein Sevillano nur zum Stierkampf pünktlich kommt.«

Calderón war noch zu benommen, um etwas zu entgegnen. Marisa trank aus ihrer Champagnerflöte. Zwanzig Gold- und Silberkettchen klimperten an ihrem Unterarm. Sie zündete eine Zigarette an, schlug die Beine übereinander und entblößte dabei ein langes schlankes Bein, ein Stück ihres orangefarbenen Slips und einen festen braunen Bauch. Calderón kannte diesen Bauch, zart, aber muskulös und von weichen kupferfarbenen Härchen bedeckt. Er hatte seinen Kopf auf diesen Bauch gebettet und die drahtigen kupferfarbenen Locken ihrer Scham gestreichelt.

»Esteban!«

Er fühlte sich aus den natürlichen Umlaufbahnen seines Verstandes gerissen.

»Hast du gegessen?«, fragte er, weil ihm sonst nichts einfiel, denn Konversation gehörte nicht zu den Stärken ihrer Beziehung.

»Ich muss nicht gefüttert werden«, antwortete sie, nahm eine geschälte Paranuss aus einer Schale und schob sie zwischen ihre schönen weißen Zähne. »Ich bin absolut bereit, gevögelt zu werden.«

Sie biss auf die Nuss, ein Geräusch wie ein Schuss aus einer schallgedämpften Pistole, und Calderón reagierte wie ein Sprinter in den Startblöcken. Er stürzte sich in ihre schlangenartigen Arme und biss in ihren unnatürlich langen Hals, der wie bei den Frauen mancher afrikanischer Stämme gedehnt wirkte. Das war für ihn das eigentlich Faszinierende an ihr, das halb Kultivierte, halb Wilde. Sie hatte in Paris gelebt, für Givenchy gemodelt und war mit einer Karawane von Tuaregs durch die Sahara gereist. Sie hatte mit einem berühmten Filmregisseur geschlafen und in Mosambik mit einem Fischer an einem Strand in der Nähe von Maputo gelebt. Sie hatte für einen Künstler in New York gearbeitet und ein halbes Jahr im Kongo Holzschnitzerei gelernt. Das alles wusste Calderón, und er glaubte es, weil Marisa ein absolut außergewöhnliches Geschöpf war, aber er hatte nicht die leiseste Ahnung, was in ihrem Kopf vor sich ging. Deshalb hielt er sich wie jeder gute Anwalt an die wenigen verwirrenden Fakten.

Nach dem Sex gingen sie ins Bett, das für Marisa ein Ort zum Schlafen oder Reden, nicht jedoch für leidenschaftliche und feuchte Verrenkungen war. Sie lagen nackt unter einem Laken, und die Lichter von der Straße warfen Schatten auf Wände und Decke. Der Cava perlte in den Gläsern, die sie auf ihrer Brust balancierten. Zwischen ihnen stand ein Aschenbecher, den sie beide benutzten.

»Müsstest du nicht längst schon weg sein«, fragte Marisa.

»Nur noch ein bisschen«, sagte Calderón schläfrig.

»Was glaubt Inés eigentlich, was du die ganze Zeit treibst?«, fragte Marisa, um irgendetwas zu sagen.

»Ich bin bei einem Abendessen … muss noch spät arbeiten.«

»Du bist so ziemlich der letzte Mensch, der verheiratet sein sollte«, stellte sie fest.

»Warum sagst du das?«

»Na ja, vielleicht auch nicht. Schließlich seid ihr Sevillanos sehr konservativ. Hast du sie deshalb geheiratet?«

»Unter anderem.«

»Und weshalb noch?«, fragte sie und wies mit ihrer Zigarettenspitze auf seine Brust. »Den interessanteren Teil.«

Sie verbrannte ein Härchen an seiner Brustwarze, und der Geruch stieg ihm in die Nase.

»Vorsichtig«, sagte er, als er die Hitze spürte, »du willst doch nicht das ganze Laken vollaschen.«

Sie drehte sich von ihm weg und schnippte ihre Zigarette auf den Balkon.

»Ich höre gern den Teil der Geschichte, den die Menschen nicht so gern erzählen«, sagte sie.

Ihr kupferfarbenes Haar breitete sich auf dem weißen Kissen aus. Jedes Mal, wenn er ihr Haar betrachtete, musste er an die andere Frau mit der gleichen Haarfarbe denken. Er war nie darauf gekommen, irgendjemandem von der verstorbenen Maddy Krugman zu erzählen, abgesehen von seiner Aussage bei der Polizei. Nicht einmal mit Inés hatte er über jenen Abend gesprochen. Sie kannte die Geschichte nur aus der Zeitung, zumindest oberflächlich, und mehr wollte sie gar nicht wissen.

Marisa hob den Kopf und nippte an ihrem Sektkelch. Ihr Reiz bestand in all dem, was ihn auch schon an Maddy angezogen hatte: Schönheit, Glamour, Erotik und Rätselhaftigkeit. Aber was war er für sie? Was war er für Maddy Krugman gewesen? Darüber grübelte er in seiner freien Zeit oft nach. Vor allem in den frühen Morgenstunden, wenn er neben Inés aufwachte und fürchtete, er sei tot.

»Es ist mir im Grunde auch scheißegal, warum du sie geheiratet hast«, versuchte Marisa es mit dem alten Trick.

»Nun, das ist auch nicht der interessante Teil.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich wissen muss, was interessant ist«, sagte Marisa. »Die meisten Männer, die sich für faszinierend halten, reden immer nur über sich selbst… und ihre Erfolge.«

»Das war keiner meiner Erfolge«, meinte Calderón. »Es war eine meiner größten Niederlagen.«

Er entschied spontan, es ihr zu erzählen. Offenheit war nicht gerade seine Stärke; und in der Gesellschaft fielen solche Geständnisse meist irgendwann auf einen zurück, aber Marisa stand außerhalb.Außerdem wollte er attraktiv für sie sein. Denn obwohl er auf Frauen, die er verstand, äußerst anziehend wirkte, hatte er den Verdacht, für exotische Wesen wie Maddy Krugman oder Marisa Moreno nur ein ganz gewöhnlicher Mann zu sein. Er dachte, dass dies eine Gelegenheit sei, einmal eine ungewöhnliche Frau für sich zu interessieren.

»Es war vor ungefähr vier Jahren, ich hatte gerade meine Verlobung mit Inés bekannt gegeben«, begann er. »Ich wurde zu einem Tatort gerufen. Allem Anschein nach ein Mord und ein Selbstmord. Aber es gab einige außergewöhnliche Umstände, derentwegen der Kommissar, der zufällig auch noch der Exmann von Inés war, den Fall als Doppelmord untersuchen wollte. Die Nachbarn der Opfer waren Amerikaner. Die Frau, eine Fotografin mit einem etwas seltsamen Geschmack, war umwerfend schön. Sie hieß Maddy Krugman, und ich habe mich in sie verliebt. Wir hatten eine kurze, aber intensive Affäre, bis ihr verrückter Mann es herausfand und uns eines Abends in einer Wohnung stellte und bedrohte. Na ja, um es kurz zu machen, er hat erst sie und dann sich selbst erschossen. Ich hatte Glück, nicht auch eine Kugel abbekommen zu haben.«

Sie lagen schweigend da. Stimmen von der Straße wehten ins Zimmer, zusammen mit dem Geruch von Regen und der Vorahnung eines weiteren heißen Tages.

»Und deshalb hast du Inés geheiratet?«

»Maddy war tot. Ich war sehr erschüttert und durcheinander. Inés verkörperte Sicherheit.«

»Hast du ihr erzählt, dass du dich in diese Frau verliebt hattest?«

»Wir haben nie darüber gesprochen.«

»Und was ist jetzt… vier Jahre später?«

»Ich empfinde gar nichts für Inés«, antwortete Calderón, was nicht ganz stimmte. Er empfand etwas für sie. Er hasste sie. Er konnte es kaum ertragen, das Bett mit ihr zu teilen, und musste sich gegen ihre Berührung wappnen, obwohl er nicht begriff, warum. Er hatte keine Ahnung, woher dieser Hass kam. Sie hatte sich nicht verändert. Nach dem Zwischenfall mit Maddy war sie gut zu ihm und gut für ihn gewesen. Das Gefühl zu sterben, wenn er neben ihr im Bett lag, war ein Symptom. Wofür, wusste er nicht zu sagen.

»Nun, Esteban, da bist du Mitglied in einem sehr großen Klub.«

»Warst du je verheiratet?«

»Du machst Witze«, erwiderte Marisa. »Ich habe mir fünfzehn Jahre lang die Seifenoper der Ehe meiner Eltern angeguckt. Das hat gereicht, um mir den Geschmack an dieser speziellen bürgerlichen Institution zu verderben.«

»Und was machst du dann mit mir?«, fragte Calderón, weil er irgendetwas hören wollte, ohne zu wissen, was. »Noch bürgerlicher als eine Affäre mit einem Staatsanwalt geht ja wohl kaum.«

»Bürgerlichkeit ist ein Geisteszustand«, erklärte sie. »Was du beruflich machst, ist mir völlig egal. Es hat keine Bedeutung für uns. Wir haben eine Affäre, die so lange gehen wird, bis das Feuer verlöscht. Aber ich werde nicht heiraten, und du bist schon verheiratet.«

»Du hast gesagt, ich sei der letzte Mensch auf der Welt, der verheiratet sein sollte«, sagte Calderón.

»Die Leute heiraten, weil sie Kinder haben und sich in die Gesellschaft einfügen wollen. Oder wenn sie sentimentale Idioten sind, heiraten sie ihren Traum.«

»Ich habe nicht meinen Traum geheiratet«, meinte Calderón. »Ich habe den Traum aller anderen geheiratet. Ich war der brillante junge Staatsanwalt, Inés die brillante und wunderschöne Anklägerin. Wir waren ein ›Traumpaar‹, wie man es aus dem Fernsehen kennt.«

»Ihr habt keine Kinder«, sagte Marisa. »Lass dich scheiden.«

»So leicht ist das nicht.«

»Warum nicht? Ihr habt vier Jahre gebraucht, um herauszufinden, dass ihr nicht zueinander passt«, sagte Marisa. »Steig aus, so lange du noch jung bist.«

»Du hattest eine Menge Liebhaber.«

»Ich war vielleicht mit vielen Männern im Bett, aber ich hatte nur vier Liebhaber.«

»Und was genau ist ein Liebhaber für dich?«, fragte Calderón, der noch immer auf irgendeine Bestätigung wartete.

»Ein Liebhaber ist jemand, den ich liebe und der mich liebt.«

»Klingt einfach.«

»Kann es auch sein… solange man nicht zulässt, dass das Leben es kaputtmacht.«

Liebte sie ihn? Die Frage beschäftigte Calderón. Aber beinahe im selben Moment kam ihm der Gedanke, dass er sich dann auch fragen musste, ob er sie liebte. Sie schlossen sich gegenseitig aus. Er vögelte seit neun Monaten mit ihr. Aber das war nicht ganz fair, oder? Marisa konnte hören, wie sein Verstand arbeitete. Sie erkannte das Geräusch. Männer nahmen immer an, dass ihr Verstand lautlos arbeitete und nicht laut vor sich hin knirschte wie eine defekte Maschine.

»Jetzt wirst du mir all die bürgerlichen Gründe nennen, derentwegen du dich nicht scheiden lassen kannst«, sagte sie. »Karriere, Status, gesellschaftliche Akzeptanz, Besitz und Geld.«

Das war es, dachte Calderón, und seine Gesichtszüge erschlafften im Dunkeln. Genau deshalb konnte er sich nicht scheiden lassen. Er würde alles verlieren. Nach dem Debakel mit Maddy hatte er seine Karriere nur mit Mühe wieder auf die Reihe gekriegt. Dabei war seine Verwandtschaft mit dem Magistrado Juez Decano de Sevilla sicher von Vorteil gewesen, aber auch seine Ehe mit Inés hatte ihm geholfen. Wenn er sich jetzt von ihr scheiden ließ, konnte sein Aufstieg schnell beendet sein. Seine Freunde würden sich zurückziehen, er würde die Wohnung verlieren und ärmer sein. Dafür würde Inés schon sorgen.

»Aber für diese Dinge gibt es natürlich auch eine bürgerliche Lösung«, sagte Marisa.

»Welche?«, fragte Calderón, drehte sich um und ließ den Blick über ihre spitz aufragenden Brustwarzen hoffnungsvoll hinauf zu ihren Augen gleiten.

»Du könntest sie umbringen«, sagte sie flapsig und warf unbekümmert die Hände in die Luft.

Zunächst lächelte Calderón, weil ihm gar nicht richtig bewusst war, was sie da gesagt hatte. Aus dem Lächeln wurde ein Grinsen, bis er schließlich laut loslachte. Dabei hüpfte sein Kopf auf Marias straffem Bauch auf und ab, während sich ihre Muskeln vor Lachen immer fester anspannten. Prustend über die geniale Absurdität der Idee richtete er sich auf.

»Ich, der leitende Staatsanwalt von Sevilla, soll meine Frau umbringen?«

»Frag ihren Exmann um Rat«, sagte Marisa, die sich vor Lachen noch immer den Bauch hielt. »Er müsste wissen, wie man einen perfekten Mord begeht.«

VIER

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 5.30 Uhr

Manuela Falcón war im Bett, schlief jedoch nicht. Es war halb sechs Uhr morgens. Die Nachttischlampe brannte, und sie saß mit angezogenen Knien aufrecht und blätterte durch eine Vogue, ohne etwas zu lesen oder auch nur die Bilder anzuschauen. Dafür ging ihr zu viel durch den Kopf: ihr Immobilienportfolio, das Geld, das sie der Bank schuldete, die Hypothekenzinsen, die fehlenden Mieteinnahmen, die Anwaltsgebühren und die beiden Verträge, die am Vormittag unterschrieben werden sollten und ihren Besitz in wunderbar flüssiges Barvermögen verwandeln würden.

»Nun entspann dich doch um Himmels willen«, sagte Angel, als er im Bett neben ihr aufwachte, noch schlaftrunken und ein wenig verkatert von dem Weinbrand am Abend zuvor. »Warum bist du denn so nervös?«

»Ich kann nicht glauben, dass du mich das fragst«, erwiderte Manuela. »Die Verträge, heute Morgen?«

Angel Zarrías blinzelte in sein Kopfkissen. Er hatte es vergessen.

»Du weißt doch, Schatz«, sagte er und drehte sich in ihre Richtung, »dass nichts passiert, wenn man die ganze Zeit daran denkt. Es passiert nur …«

»Ja, ich weiß, Angel, es passiert nur, wenn es passiert. Aber du selbst müsstest verstehen können, dass es eine Ungewissheit gibt, bevor es passiert.«

»Aber wenn du nicht schläfst und endlos im Kreis grübelst, hat das auch keinen Einfluss auf den Ausgang, also kannst du es ebenso gut vergessen. Man muss sich dem Schrecken stellen, wenn er passiert, anstatt sich vorher mit der theoretischen Möglichkeit zu quälen.«

Manuela blätterte noch hektischer durch ihre Zeitschrift, aber sie fühlte sich besser. Angel hatte diese Gabe. Er war älter. Er hatte Autorität. Er hatte Erfahrung.

»Du hast gut reden«, sagte sie leise, »du schuldest der Bank keine sechshunderttausend Euro.«

»Aber ich besitze auch keine Immobilien im Wert von fast zwei Millionen Euro.«

»Ich besitze Immobilien im Wert von einer Million achthunderttausend Euro. Ich schulde der Bank sechshunderttausend. Die Anwaltskosten belaufen sich auf… Ach, vergiss es. Lass uns nicht über Zahlen reden. Davon wird mir schlecht. Nichts hat irgendeinen Wert, bis es verkauft ist.«

»Und genau das hast du vor«, meinte Angel mit seiner festesten Stahlbetonstimme.

»Alles Mögliche kann passieren«, sagte sie und blätterte so heftig um, dass sie die Seite zerriss.

»Aber in der Regel passiert nichts.«

»Der Markt ist nervös.«

»Deshalb verkaufst du ja. In den nächsten acht Stunden wird schon keiner einen Rückzieher machen«, sagte er und richtete sich mühsam im Bett auf. »Die meisten Menschen würden töten, um in deiner Lage zu sein.«

»Mit zwei leer stehenden Häusern ohne Mieteinnahmen bei laufenden Kosten von viertausend im Monat?«

»Nun, ich sehe das Ganze offensichtlich aus einer optimistischeren Perspektive.«

Das gefiel Manuela. So sehr sie sich auch anstrengte, sie konnte Angel nie dazu bringen, sich an ihrem Katalog ausgemalter Katastrophen zu beteiligen. Und gegenüber seiner objektiven Autorität kam sie sich meist ziemlich kindisch vor. Sie war noch nicht an dem Punkt, an dem sie erkannte, was aus ihrer Beziehung geworden war und wie sie zu ihren starken Bedürfnissen passte. Sie wusste nur, dass Angel ein enormer Trost für sie war.

»Entspann dich«, sagte Angel, zog sie an sich und küsste sie auf den Kopf.

»Wäre es nicht toll, wenn man die Zeit komprimieren könnte und es jetzt schon morgen Abend wäre«, sagte sie und schmiegte sich an ihn, »mit Geld auf dem Konto und einem freien Sommer vor sich?«

»Lass uns morgen Abend zur Feier im Salvador Rojo essen gehen.«

»Daran hatte ich auch schon gedacht«, sagte sie, »aber ich war zu abergläubisch, um einen Tisch zu bestellen. Wir könnten Javier einladen, und er könnte Laura mitbringen, damit du jemanden zum Flirten hast.«

»Wie überaus aufmerksam von dir«, entgegnete er und küsste sie noch einmal auf den Kopf.

Als Angel und Manuela sich kennen gelernt hatten, war der Rechtsstreit mit ihrem Bruder Javier über das Erbe des Hauses, in dem er lebte, scheinbar das Einzige, was ihrem Leben noch Halt gab. Sie waren sich in der Kanzlei des Anwalts begegnet, wo Angel das Erbe seiner verstorbenen Frau regelte. Als er ihr die Hand gab, spürte Manuela sofort eine Weite und Leichtigkeit in sich, wie sie es noch bei keinem anderen Mann erlebt hatte. Sie verließen die Kanzlei gemeinsam und gingen etwas trinken. Obwohl sie ältere Männer bis dahin nie eines Blicks gewürdigt, sondern es stets auf die »Jungs« abgesehen hatte, erkannte sie nun sofort den entscheidenden Vorteil. Ältere Männer kümmerten sich um einen. Man musste sich nicht um sie kümmern.

Je mehr sie über Angel erfuhr, desto attraktiver fand sie ihn. Er war ein ungeheuer charmanter Mann, ein engagierter Politiker (manchmal ein bisschen zu engagiert), rechts-konservativ, katholisch, Stierkampfliebhaber und aus einer angesehenen Familie. In der Politik war es ihm gelungen, Vereinbarungen zwischen fanatisch gegensätzlichen Fraktionen zu vermitteln, nur weil keine der beiden Seiten seine Sympathie verlieren wollte. Er war ein einflussreicher Mann in der Partido Popular gewesen, hatte die Partei jedoch wütend verlassen, weil es, wie er schimpfte, unmöglich war, irgendeine Veränderung zu bewirken. In jüngster Zeit hatte er sich als PR-Berater mit einer kleineren Rechtspartei namens Fuerza Andalucía zusammengetan, die von seinem alten Freund Eduardo Rivero geführt wurde. Außerdem schrieb er eine politische Kolumne für die Zeitung ABC, für die er auch als prominenter Stierkampfreporter berichtete. Bei all diesen Talenten hatte er nicht lange gebraucht, um Javier und Manuela wieder miteinander zu versöhnen.

»Alle Energie, die auf Gerichtsprozesse wie deinen verwendet wird, ist negative Energie«, hatte Angel ihr erklärt. »Diese negative Energie beherrscht dein Leben, sodass der Rest praktisch stillgelegt ist. Die einzige Art, sein Leben wieder auf Vordermann zu bringen, ist es, die positive Energie zurückzuholen.«

»Und wie mache ich das?«, hatte sie gefragt und die sprudelnde Quelle positiver Energie vor sich mit großen braunen Augen angeschaut.

»Gerichtsprozesse verbrauchen Ressourcen, nicht nur finanzielle, sondern auch physische und emotionale. Deshalb muss man kreativ sein«, sagte er. »Was willst du in diesem Moment von deinem Leben?«

»Dieses Haus!«, antwortete sie, obwohl sie mittlerweile auch Angel durchaus begehrenswert fand.

»Es gehört dir, Javier hat es dir angeboten.«

»Für die Kleinigkeit von einer Million Euro …«

»Aber er hat nicht gesagt, dass du das Haus nicht haben kannst«, entgegnete Angel. »Und es ist viel produktiver, Geld zu verdienen, um sich etwas zu kaufen, was man wirklich haben will, anstatt es an nutzlose Anwälte zu verschwenden.«

»Mein Anwalt ist nicht nutzlos«, widersprach sie, bevor ihr der Dampf ausging.

Sie hatte noch ein paar tausend andere Gründe in Reserve, die Angels verblüffend einfacher Logik widersprachen, aber die Ursache für die meisten von ihnen war ihr erbärmlicher Gefühlszustand, den sie ihm nicht offenbaren wollte. Also gab sie ihm Recht, verkaufte Anfang 2003 ihre Tierarztpraxis, nahm eine Hypothek auf das Grundstück in El Puerto de Santa Maria auf, das sie geerbt hatte, und investierte ihr Geld in den boomenden Immobilienmarkt von Sevilla. Nachdem sie drei Jahre gekauft, renoviert und wieder verkauft hatte, hatte sie Javiers Haus, den Prozess und das Gefühl der Leere im Magen völlig vergessen. Mittlerweile lebte sie mit Angel in einer Penthousewohnung mit Blick auf die majestätische, von Bäumen gesäumte Plaza Cristo de Burgos im Herzen der Altstadt. Ihr Leben war erfüllt und im Begriff, noch angenehmer zu werden.

»Wie ist es gestern Abend gelaufen?«, fragte Manuela. »Wie ich sehe, seid ihr am Ende beim Brandy gelandet.«

»Ach!«, sagte Angel und verzog wegen eines Zwickens in seinen Eingeweiden das Gesicht.

»Heute Morgen rauchst du erst nach dem Kaffee!«

»Vielleicht könnte man meinen Atem als billige Form von erneuerbarer Energie verwenden«, erklärte Angel und rieb sich den Schlaf aus den Augen. »Oder vielleicht den Atem von uns allen, denn wir reden nur heiße, alkoholisierte Luft.«

»Werden dem Meister der positiven Energie seine Kumpel etwa ein wenig langweilig?«

»Nicht langweilig. Sie sind meine Freunde«, erwiderte Angel achselzuckend. »Es ist einer der Vorteile des Alters, dass wir uns immer wieder die gleichen Geschichten erzählen und trotzdem darüber lachen können.«

»Alter ist ein Geisteszustand, und du bist noch jung«, sagte Manuela. »Vielleicht solltest du wieder mehr PR für die Wirtschaft machen. Vergiss die Politik und all die aufgeblasenen Idioten.«

»Endlich offenbart sie, was sie wirklich von meinen engsten Freunden hält.«

»Ich mag deine Freunde, es ist bloß … die Politik«, sagte Manuela. »Endloses Gerede, aber geschehen tut nichts.«

»Vielleicht hast du Recht«, meinte Angel nickend. »Das letzte einschneidende Ereignis in diesem Land war der Horror des 11. März 2004, und was ist passiert? Das ganze Land hat sich vereint und in einem rechtmäßigen demokratischen Verfahren eine absolut gute Regierung in die Wüste geschickt. Dann haben wir uns vor den Terroristen verneigt und unsere Truppen aus dem Irak abgezogen. Und danach? Da sind wir in den Wohlstand unseres Lebens zurückgesunken.«

»Und haben zu viel Brandy getrunken.«

»Genau«, sagte Angel und sah sie, das Haar wirr in alle Richtungen abstehend, an. »Weißt du, was gestern Abend jemand gesagt hat?«

»War das der interessante Teil?«, neckte sie ihn.

»Wir brauchen eine Rückkehr zu einer gutwilligen Diktatur«, sagte Angel und warf in gespielter Verzweiflung die Hände in die Luft.

»Da könntest du aber schnell ziemlich einsam dastehen«, sagte Manuela. »Aufruhr und Panzer und Truppen auf den Straßen mögen die Leute nicht. Sie wollen ein kaltes Bier, eine Tapa und irgendeinen Blödsinn im Fernsehen.«

»Genau meine Meinung«, sagte Angel und schlug sich auf den Bauch. »Aber keiner hat zugehört. Unser Volk stirbt an Dekadenz und ist moralisch so am Ende, dass es gar nicht mehr weiß, was es außer reflexhaftem Konsum noch will; und meine ›Kumpel‹ glauben, dass sie diesen Leuten einen Gefallen tun würden, wenn sie einen Staatsstreich inszenieren.«

»Ich will dich nicht im Fernsehen mit einer Pistole in der Hand auf einem Tisch im Parlament stehen sehen.«

»Dafür müsste ich erst mal ein paar Kilo abnehmen«, meinte Angel.

Calderón schreckte mit einem Ruck und einem Gefühl echter Panik hoch, das von einem Traum übrig geblieben war, an den er sich nicht erinnern konnte. Er war überrascht, neben sich im Bett nicht Inés’ weißes Nachthemd, sondern Marisas langen braunen Rücken zu sehen. Er hatte verschlafen. Jetzt war es sechs Uhr morgens, und er musste in seine Wohnung zurückkehren und sich einigen sehr unangenehmen Fragen von Inés stellen.

Sein hektischer Sprung aus dem Bett weckte Marisa. Er zog sich an und betrachtete kopfschüttelnd die getrocknete Samenspur auf seinem Oberschenkel.

»Dusch dich«, sagte Marisa.

»Keine Zeit.«

»Wie du meinst, aber sie ist keine Idiotin – wie du immer sagst.«

»Nein, ist sie nicht«, sagte Calderón und suchte seine Schuhe, »aber solange gewisse Regeln eingehalten werden, lässt sich das Ganze kaschieren.«

»Das ist wahrscheinlich das bürgerliche Protokoll für außereheliche Affären.«

»Genau«, meinte Calderón verärgert. »Man kann nicht die ganze Nacht wegbleiben, weil es die Institution der völligen Lächerlichkeit preisgeben würde.«

»Was macht den Unterschied zwischen einer ›ernsthaften‹ und einer ›lächerlichen‹ Ehe?«, fragte Marisa. »Drei Uhr … halb vier? Nein. Das ist noch okay. Ich finde, ab vier Uhr wird es lächerlich. Ab halb fünf ist es ein kompletter Witz. Um sechs oder halb sieben … ist es eine Farce.«

»Um sechs ist es eine Tragödie«, sagte Calderón und suchte hektisch den Fußboden ab. »Wo ist mein Scheißschuh?«

»Unter dem Stuhl«, antwortete Marisa. »Und vergiss deine Kamera auf dem Couchtisch nicht. Ich habe dir ein oder zwei Präsente darauf hinterlassen.«

Er warf sich seine Jacke über, steckte die Kamera ein und schlüpfte in seinen Schuh.

»Wie hast du meine Kamera gefunden?«, fragte er und kniete sich neben das Bett.

»Ich habe deine Jacke durchsucht, während du geschlafen hast«, erwiderte sie. »Ich stamme aus einer bürgerlichen Familie; ich wehre mich dagegen, aber ich kenne alle deine Tricks. Keine Sorge, ich hab all die blöden Schnappschüsse von deinem Anwaltsessen nicht gelöscht, mit denen du deiner intelligenten Frau beweisen kannst, dass du nicht die ganze Nacht deine Freundin gevögelt hast.«

»Sehr freundlich, vielen Dank.«

»Und ich war auch nicht unartig.«

»Nicht?«

»Ich hab doch gesagt, dass ich dir ein Geschenk hinterlassen habe. Pass bloß auf, dass sie es nicht sieht.«

Er nickte und hatte es auf einmal wieder eilig. Sie küssten sich. Auf dem Weg nach unten im Lift ordnete er seine Kleidung und rieb sich ein bisschen Röte ins Gesicht, um sich auf die Lüge vorzubereiten, die er einstudierte. Selbst er nahm die winzige Bewegung seiner Augenbrauen wahr, von der Javier Falcón einmal gesagt hatte, sie seien das erste und untrüglichste Zeichen eines Lügners. Wenn er das wusste, würde Inés es auch wissen.

Um diese frühe Stunde waren keine Taxis unterwegs. Er hätte sich eins rufen sollen. Er ging hastig los. Erinnerungen wirbelten nur halb bewusst durch seinen Kopf. Die Lüge. Die Wirklichkeit. Der Traum. Er fiel ihm mit demselben Gefühl von Panik wieder ein, mit dem er in Marisas Wohnung hochgeschreckt war: Seine Hände schlossen sich um Inés’ schlanken Hals. Er erwürgte sie, aber sie lief nicht dunkelrot oder violett an, ihre Zunge hing nicht geschwollen aus ihrem Mund. Sie sah mit einem Blick voller Liebe zu ihm auf. Und ja, sie streichelte aufmunternd seinen Arm. Die bürgerliche Lösung für schwierige Scheidungen – Mord. Absurd. Aus seiner Arbeit mit der Mordkommission wusste er, dass der Ehegatte der Erste war, der nach einem Mord in die Mangel genommen wurde.

Die Straßen waren vom Regen der vergangenen Nacht noch feucht, das Kopfsteinpflaster war glitschig. Er schwitzte, und aus seinem Hemd stieg Marisas Geruch auf. Ihm wurde bewusst, dass er sich nie schuldig gefühlt hatte. Jenseits von juristischen Kategorien kannte er keine Schuld. Seit seiner Heirat mit Inés hatte er Affären mit vier Frauen gehabt, von der die mit Marisa nun am längsten dauerte. Außerdem hatte er mit einer Frau eine Nacht, mit einer anderen einen Nachmittag verbracht. Und dann war da noch die Prostituierte in Barcelona, aber an die dachte er nicht so gern. Mit einer der Frauen hatte er sogar Sex gehabt, während er gleichzeitig als verheirateter Mann mit einer anderen eine Affäre eingegangen war, was ihn wohl zu einer Art Serienverführer machte … Aber eine Verführung sollte doch auch irgendwie genussvoll sein, romantisch … im altmodischen Sinn des Wortes. Aber was er getan hatte, war nicht genussvoll. Er hatte nur versucht, ein Loch zu stopfen, das mit jeder Affäre größer wurde. Und was verbarg sich hinter dieser sich ausbreitenden Leere? Das war mal eine bedeutende Frage, falls er je Zeit fand, darüber nachzudenken.

Er rutschte aus, stürzte halb und schürfte sich die Hand auf dem Pflaster auf. Der Schmerz lenkte seine Gedanken auf praktischere Probleme. Sobald er nach Hause kam, musste er duschen. Marisa steckte tief in seinen Nasenhöhlen. Vielleicht hätte er doch noch bei ihr unter die Brause gehen sollen, aber dann hätte er nach Marisas Seife gerochen. Jetzt kam ihm eine weitere Erkenntnis. Was kümmerte es ihn? Wozu das ganze Versteckspiel? Inés wusste Bescheid. Sie stritten sich – nie über seine Affären, sondern über andere Banalitäten, die das Unaussprechliche kaschierten. Sie hätte gehen, ihn schon vor Jahren verlassen können, aber sie war geblieben. Das war entscheidend.

Die Schürfwunde an seiner Hand brannte. Seine Gedanken gaben ihm neue Kraft. Er fürchtete sich nicht vor Inés. Anderen konnte sie durchaus Angst einjagen. Er hatte sie vor Gericht erlebt. Aber nicht ihm. Er hatte die Oberhand. Er vögelte in der Gegend herum, und sie blieb.

Vor ihm tauchte sein Wohnblock in der Calle San Vicente auf. Schwungvoll öffnete er die Haustür. Er wusste nicht, ob es an dem Schluss lag, zu dem er gekommen war, an seiner brennenden Hand oder daran, dass er auf dem Weg die Treppe hinauf stolperte, weil die Maler, die faulen Hunde, ihre Planen nicht ordentlich weggeräumt, sondern nur an die Seite geschoben hatten, jedenfalls wurde er langsam ein bisschen böse.

In der Wohnung im ersten Stock rührte sich nichts. Es war halb sieben. Er ging in sein Arbeitszimmer, leerte seine Taschen auf den Schreibtisch, hängte Jacke und Hose über den Stuhl und ging ins Bad. Inés schlief. Er zog Unterhosen und Socken aus, warf sie in den Wäschekorb und stieg unter die Dusche.

Inés schlief nicht. Sie blinzelte mit glänzenden schwarzen Augen in das sepiafarbene Licht, das durch die Jalousien fiel. Sie lag seit halb fünf wach, als sie festgestellt hatte, dass die Seite ihres Mannes im gemeinsamen Ehebett leer war. Sie hatte sich aufgerichtet, die Arme über der flachen Brust verschränkt und vor Wut gekocht. Zwei Stunden lang war sie einen Gedankenmarathon gelaufen, brodelnd vor Zorn über die Demütigung, sein Kissen unberührt zu sehen. Aber dann fühlte sie sich angesichts dieser jüngsten Demonstration seiner Untreue plötzlich wieder schwach – denn genau das war es: eine Demonstration.

In diesen Stunden wurde ihr klar, dass der einzige Bereich ihres Lebens, der funktionierte, ihre Arbeit war, die sie mittlerweile langweilte. Die Arbeit an sich war die gleiche geblieben, nur ihre Perspektive hatte sich verändert. Sie wollte Ehefrau und Mutter sein. Sie wollte in einem großen alten Stadthaus mit Innenhof wohnen. Sie wollte im Park spazieren gehen, ihre Freundinnen zum Mittagessen treffen und mit ihren Kindern zu ihren Eltern fahren.

Nichts von all dem war geschehen. Nachdem dieses amerikanische Flittchen von der Bildfläche verschwunden war, waren sich sie und Esteban ihrer Meinung nach auch nähergekommen. Sie hatte aufgehört, die Pille zu nehmen, ohne es ihm zu sagen, weil sie ihn überraschen wollte, aber sie hatte weiter mit beharrlicher Regelmäßigkeit ihre Periode bekommen. Sie hatte sich untersuchen und bescheinigen lassen, eine absolut gesunde Frau zu sein. Eines Morgens hatte sie nach dem Sex auch eine Probe seines Spermas aufbewahrt und einem Fruchtbarkeitstest unterziehen lassen. Das Ergebnis lautete, dass er ein Mann von außergewöhnlicher Virilität war. Hätte er davon gewusst, hätte er das Laborergebnis wahrscheinlich gerahmt neben ihr Hochzeitsfoto gehängt.

Der Verkauf ihrer Wohnung war schnell über die Bühne gegangen. Sie hatte das Geld bei der Bank angelegt und angefangen, nach ihrem Traumhaus zu suchen. Aber Esteban fand alle Häuser, die sie kaufen wollte, grässlich und weigerte sich, sie auch nur anzusehen. Der Immobilienmarkt boomte. Der Betrag, den sie für ihre Wohnung bekommen hatte, wirkte mit einem Mal mickrig. Ihr Traum war unerfüllbar geworden. Sie lebten in seiner sehr männlichen und geradezu aggressiv modernen Wohnung in der Calle San Vicente, und er wurde sehr wütend, wenn sie auch nur das kleinste Detail verändern wollte. Er erlaubte ihr nicht einmal, eine Türkette zu installieren, aber das lag daran, dass er nach einer Nacht außer Haus nicht nach einer anderen Frau riechend von ihr an der Wohnungstür empfangen werden wollte.

Ihr Sexleben wurde immer spartanischer. Wenn sie miteinander schliefen, merkte sie an seinem unermüdlichen Rackern und tröpfelnden Samenerguss, dass er Affären hatte. Sie bemühte sich, provokativer zu sein, aber er vermittelte ihr das Gefühl, lächerlich zu wirken, als ob die von ihr vorgeschlagenen »Spiele« albern wären. Dann war er plötzlich doch auf ihr Angebot eingegangen, hatte ihr aber stets erniedrigende Rollen zugedacht, die offenbar von irgendwelchen Internetpornos inspiriert waren. Sie war ihm eine willige Dienerin gewesen und hatte ihren Schmerz und ihre Scham in ihrem Kopfkissen verborgen.

Wenigstens war sie nicht fett. Sie prüfte sich täglich sorgfältig im Spiegel. Ihr flacher Oberkörper, bei dem man jede Rippe einzeln erkennen konnte, und die sanfte Wölbung ihrer Hüften erfüllten sie mit Stolz. Manchmal wurde ihr vor Gericht schwindlig. Ihre Freundinnen hatten ihr erklärt, dass sie nie schwanger werden würde. Sie hatte nur gelächelt, die blasse Haut straff über ihrem schönen Gesicht und mit einer Aura beunruhigender Beseeltheit.

Inés spielte mit dem Gedanken einer lautstarken Auseinandersetzung, als sie Estebans Schlüssel im Schloss hörte. Ihre spindeldürren Arme erschienen ihr behaarter als zuvor, und bei ihrem Anblick fühlte sie sich wieder schwach. Sie sank auf ihr Kissen zurück und gab vor zu schlafen.

Sie hörte, wie er seine Taschen leerte und ins Bad ging. Als die Dusche angedreht wurde, rannte sie barfuß in sein Arbeitszimmer, sah seinen Anzug und schnüffelte daran wie ein Hund: der Geruch von Zigarettenqualm, Parfüm und Sex. Ihr Blick fiel auf die Digitalkamera. Sie berührte sie mit den Fingerknöcheln. Sie fühlte sich noch warm an. Sie brannte darauf zu erfahren, was auf ihrem Memorychip gespeichert war. Die Tür der Duschkabine wurde geöffnet, und sie rannte zurück ins Schlafzimmer, wo sie mit pochendem Herzen ins Bett hüpfte.

Als er sich neben sie legte, wurde sie leicht durchgerüttelt. Sie wartete, bis sie an seinem gleichmäßigen Atem hörte, dass er eingeschlafen war. Ihr Herzschlag beruhigte sich, ihr überhitzter Verstand kühlte ab. Als sie aus dem Bett schlüpfte, rührte er sich nicht. Im Arbeitszimmer rief sie den Speicher seiner Digitalkamera ab und hielt die Luft an, als eine winzige Marisa auf dem Display erschien. Sie saß mit gespreizten Beinen nackt auf dem Sofa und bedeckte ihre Scham mit den Händen. Inés drückte wieder. Eine weitere nackte Marisa, die sich kniend über die Schulter umdrehte. Diese Hure. Sie drückte weiter und weiter, fand jedoch nur die Fotos, mit denen ihr Mann sein Alibi vom Abendessen mit den Richtern beweisen wollte. Sie klickte zurück zu der Hure. Wer war sie? Die schwarze Schlampe. Sie musste es wissen.

Inés’ Laptop stand im Flur. Sie holte ihn in die Küche und schaltete ihn ein. Während er hochfuhr, ging sie wieder in Estebans Arbeitszimmer und durchsuchte die Regale nach dem Verbindungskabel. Nachdem sie es gefunden hatte, kehrte sie in die Küche zurück und schloss die Kamera mit angespannter Konzentration an ihren Computer an.

Das Kamera-Icon erschien auf dem Bildschirm, und die Software wurde automatisch gestartet. Sie klickte auf »Importieren« und ballte die Faust, als sie feststellte, dass sie vierundfünfzig Aufnahmen herunterladen musste, um die Bilder zu bekommen, die sie interessierten. Sie starrte auf den Bildschirm, als wollte sie den Prozess mit schierer Willenskraft beschleunigen, hörte nur die Lüftung des Computers und das Klicken der Festplatte. Das Knistern der Laken hörte sie nicht, genauso wenig wie die Schritte seiner nackten Füße auf dem Holzboden. Nicht einmal seine Frage hörte sie richtig.

Aber der Klang seiner Stimme ließ sie herumfahren. Sie war sich ihres dünnen Nachthemds bewusst, mit den Trägern auf ihren knochigen Schultern und dem Saum bis zu den Oberschenkeln, als sie ihren Mann splitternackt im Türrahmen stehen sah.

»Was ist hier los?«, fragte er.

»Was?«, fragte Inés, ohne ihren Blick von seinen schrumpeligen Genitalien reißen zu können.

Er wiederholte seine Frage.

Der Adrenalinstoß war so heftig, dass sie nicht wusste, ob ihr Herz ihn verkraften würde.

Nach fast zwanzigjähriger Erfahrung mit Verbrechen und Verbrechern erkannte Calderón nackte Angst, wenn er sie sah. Die aufgerissenen Augen, der Mund, nicht ganz offen, aber auch nicht geschlossen, die erstarrten Gesichtszüge.

»Was geht hier vor?«, fragte er zum dritten Mal, jetzt ohne jede Schläfrigkeit und mit der ganzen Kraft seiner Persönlichkeit.

»Nichts«, antwortete sie und blieb schützend vor dem Bildschirm stehen, ohne verhindern zu können, dass er die Lichtreflexe auf ihren Armen sah.

Calderón schubste sie beiseite, gar nicht übermäßig grob, doch sie war so leicht, dass sie sich abstützen musste, um sich ihre zarten Rippen nicht an der Granitarbeitsplatte zu brechen. Er sah seine Kamera, das Verbindungskabel und dann die beiden Aufnahmen von Marisa. Mein Geschenk für dich. Es war peinlich, inkriminierend und schlimmer: Er fühlte sich wie der kleine Junge, der erwischt worden war.

»Wer ist sie?«, fragte Inés, die Granitplatte mit weißen Fingern umklammernd.

Er warf ihr einen mörderischen Blick zu, der von seiner lächerlichen Blöße in keiner Weise gemildert wurde.

»Wer ist sie, dass du die ganze Nacht wegbleibst und deine Frau allein im Ehebett liegen läßt?«

Die Worte entfachten seine Wut, wie Inés es geplant hatte. Ihre Furcht war verschwunden. Sie wollte etwas von ihm – seine konzentrierte Aufmerksamkeit.

»Wer ist sie, dass du in Verhöhnung deines Eheversprechens bis sechs Uhr morgens mit ihr herumhuren kannst?«

Eine weitere wohlbedachte Frage unter Aufbietung der Rhetorik, die sie vor Gericht anzuwenden pflegte.

Mit der angespannten Langsamkeit eines Tiers, das einen Rivalen in seinem Revier ausgemacht hat, drehte er sich zu ihr um. Sein Bauchansatz, der schrumpelige Penis und die dünnen Oberschenkel hätten ihn eigentlich lächerlich wirken lassen müssen, aber er hielt den Kopf gesenkt und stierte sie von unten an. Seine Wut war mit Händen zu greifen, aber Inés konnte nicht anders, als ihn weiter zu provozieren.

»Fickst du sie so wie mich? Schreit sie auch vor Schmerz?«

Sie brachte die Frage nicht zu Ende, weil sie plötzlich auf dem Fußboden lag. Sie spürte die kalten Marmorfliesen unter ihren Füßen, während sie verzweifelt nach Luft rang. Sie konzentrierte sich auf seine Zehen, die sich ein wenig krümmten, bevor er zutrat. Sein großer Zeh traf ihre Niere. Sie biss die Zähne zusammen, war schockiert. Es war das erste Mal, dass er sie geschlagen hatte. Sie hatte ihn provoziert, hatte eine Reaktion gewollt. Doch seine Selbstbeherrschung hatte sie entsetzt. Sie hatte gedacht, dass er ihr mit dem Handrücken unkontrolliert ins Gesicht schlagen würde, um ihr das Maul zu stopfen. Sie wollte das Abzeichen seiner Schläge tragen, um der Welt zu beweisen, wie er wirklich war, und sich gleichzeitig eine tägliche Dosis seiner Reue abholen, bis das Schandmal verblasste. Aber er hatte sie unter dem Brustkorb geschlagen und in die Niere getreten.

Ihre Rippen knirschten, als ihre Atmung wieder einsetzte. Sie spürte die Hand ihres Mannes an ihrem Hinterkopf. Er wollte sie streicheln. Er liebte sie also doch. Jetzt kamen die Reue und die Zärtlichkeit. Es war nur ein weiteres Abenteuer … Aber er streichelte sie nicht, sondern packte ihre Haare, bis sich seine Nägel in ihre Kopfhaut gruben. Er schüttelte ihren Kopf hin und her wie den eines Hundes, den man am Kragen gepackt hält, und erhob sich aus seiner hockenden Haltung. Weil ihre Füße keinen Halt fanden, hing sie nur an seiner Hand. Er zerrte sie aus der Küche den Flur entlang ins Schlafzimmer und warf sie aufs Bett. Sie schlug auf und rollte über den Rand. Mit drei Schritten stand er über ihr. Sie versuchte, unter das Bett zu kriechen.

Es war nicht so gekommen, wie sie gedacht hatte. Er griff nach ihrem Nachthemd und zerrte sie unter dem Bett hervor, doch sie konnte sich losreißen. Sein wutverzerrtes Gesicht tauchte auf, bevor er sich aufrichtete. Sie sah seinen sich entfernenden Füßen nach, als wären es geladene Waffen. Sie verließen das Zimmer. Fluchend knallte er die Tür zu. Ihre Kopfhaut brannte. Angst überlagerte jedes andere Gefühl. Sie konnte nicht schreien und sie konnte nicht weinen.

Unter dem Bett zu liegen war gut. Es weckte Kindheitserinnerungen von Geborgenheit und geheimen Beobachtungen, die sie jedoch nicht beruhigen konnten. Ihr Verstand stützte sich auf eben noch vertraute Gewissheiten, aber die wollten partout nicht tragen. Stattdessen ertappte sie sich dabei, sein Verhalten zu rationalisieren. Sie hatte ihm seinen Ehebruch bewiesen. Sie hatte ihn gedemütigt. Er war wütend, weil er sich schuldig fühlte. Das war nur natürlich. Man ging unbedacht auf jene los, die man liebte. Das war es doch, oder nicht? Er wollte nicht mit dieser schwarzen Schlampe herumhuren. Er konnte bloß nicht anders. Er war ein Alphatier, seine Männlichkeit lief ständig auf Hochtouren. Sie durfte nicht so streng mit ihm sein. Sie tastete ihren Körper ab und kniff die Augen zusammen, als sie einen stechenden Schmerz in der Niere spürte.

Die Tür ging auf, und seine Füße kamen zurück ins Zimmer. Seine Gegenwart ließ sie schrumpfen. Er nahm frische Socken und eine Unterhose aus der Schublade, zog eine frische Hose an und nahm ein frisches Hemd aus dem Schrank, gebügelt von der Wäscherei, zu der er seine Kleidung nach wie vor brachte. Er faltete es auf, schlüpfte in die Ärmel und knöpfte die Manschettenknöpfe zu. Dann band er eine dunkelrote Krawatte zu einem perfekten Knoten, effizient, vital und präzise. Er stieß seine brutalen Füße in ein Paar Schuhe und warf eine Jacke über – womit seine Brutalität perfekt kaschiert war.

»Ich habe heute Abend bis spät zu tun«, sagte er in seinem normalen Tonfall.

Als die Wohnungstür zugefallen war, kroch Inés unter dem Bett hervor und lehnte sich an die Wand, wo sie, die Beine gespreizt, die Hände schlaff neben sich, hilflos sitzen blieb, während ihr ganzer Körper von heftigem Schluchzen geschüttelt wurde.

FÜNF

Sevilla, Dienstag, 6. Juni 2006, 6.30 Uhr

Die Fensterläden waren geschlossen, sodass Falcón in der undurchdringlichen Dunkelheit seines Schlafzimmers erwachte. Er lag in seinem kleinen Privatuniversum und dachte über die Ereignisse des vergangenen Abends nach. Nach der Enttäuschung in Consuelos Restaurant war das Treffen mit Laura besser gelaufen als erwartet. Sie hatten vereinbart, sich als gute Freunde weiterhin zu sehen. Sie war nur ein bisschen beleidigt, dass er ihre Affäre beendete, ohne etwas anderes in Aussicht zu haben, wie er ihr erklärt hatte.

Er duschte, zog einen dunklen Anzug und ein weißes Hemd an und steckte eine gefaltete Krawatte in die Tasche. Nach seinem Treffen mit dem Médico Forense hatte er den ganzen Vormittag über Sitzungen und Besprechungen. Es war ein strahlender Morgen, keine Wolke am Himmel zu sehen. Der Regen hatte all die verwirrende Spannung aus der Luft gewaschen.

Ein Thermometer vor seiner Haustür zeigte sechzehn Grad an, während im Radio vor einer großen Hitzewelle gewarnt wurde, die auf Sevilla zukam. Bis zum Abend wurden Temperaturen von mehr als sechsunddreißig Grad erwartet.

Das gerichtsmedizinische Institut lag neben dem Hospital de la Macarena hinter dem andalusischen Parlament vis-à-vis der Basilica de la Macarena gerade noch innerhalb der alten Stadtmauern. Um Viertel nach acht war Falcón noch ein wenig früh dran, aber der Gerichtsmediziner befand sich bereits an seinem Arbeitsplatz.

Dr. Pintado hatte die aufgeschlagene Akte als Gedächtnisstütze vor sich auf dem Schreibtisch liegen.

»Ich habe mich in diesem Fall neben der Todesursache, die im Übrigen ganz klar war – der Tote wurde mit Zyankali vergiftet –, vor allem darauf konzentriert«, begann er, noch immer in der Akte blätternd, »Ihnen möglichst viele Anhaltspunkte für die Identifizierung des Mannes zu liefern.«

»Zyankali?«, fragte Falcón. »Das passt doch gar nicht zu den brutalen Operationen nach seinem Tod. Wurde es injiziert?«

»Nein, mit der Nahrung aufgenommen«, antwortete Pintado abwesend. »Mit dem Gesicht kann ich Ihnen vielleicht behilflich sein, genauer gesagt, habe ich einen Freund, der daran interessiert wäre, Ihnen zu helfen. Erinnern Sie sich an den Fall in Bilbao, von dem ich Ihnen erzählt habe? Er hat anhand eines vergrabenen Schädels das Gesicht des Opfers rekonstruiert.«

»Das kostet doch bestimmt ein Vermögen.«

»Richtig, und für jeden Allerweltsmord bekommt man solche Mittel nicht bewilligt.«

»Und wie viel kostet Ihr Freund?«

»Er macht es umsonst.«

»Wer ist er?«

»Er ist eine Art Bildhauer, der sich allerdings weniger für Körper als für Gesichter interessiert.«

»Könnte ich von ihm gehört haben?«

»Nein. Er ist ein absoluter Autodidakt. Er heißt Miguel Covo, ist vierundsiebzig und Rentner«, sagte Pintado. »Aber er arbeitet seit mehr als sechzig Jahren mit Gesichtern. Er formt sie aus Ton, nimmt Wachsabdrücke, meißelt sie aus Stein, wobei Letzteres eine ziemlich neue Entwicklung ist.«

»Was schlägt er vor, und warum macht er es umsonst?«

»Nun, er hat so etwas noch nie gemacht, möchte es aber gern mal versuchen«, erwiderte Pintado. »Ich habe ihn gestern Abend einen Gipsabdruck nehmen lassen.«

»Okay, damit ist die Sache bereits entschieden.«

»Er wird ein halbes Dutzend Modelle erstellen, ein paar Skizzen machen und dann anfangen, an dem Gesicht zu arbeiten. Er malt es auch an und versieht es mit Haaren – echten Haaren. Sein Studio ist ganz schön unheimlich, vor allem wenn er einen mag und einem seine Mutter vorstellt.«

»Ich habe mich mit Müttern immer prima verstanden.«

»Er bewahrt seine im Schrank auf«, erklärte Dr. Pintado. »Das heißt, natürlich nur ein Modell.«

»Eine über neunzigjährige Frau in einem Schrank zu halten, wäre auch ziemlich grausam.«

»Sie ist gestorben, als er noch ein kleiner Junge war. Damals begann auch seine Faszination für Gesichter. Er wollte, dass die Fotos von ihr realistischer waren. Also hat er sie wieder erschaffen. Es war das einzige Mal, dass er einen Körper modelliert hat. Jetzt liegt sie im Schrank mit echten Haaren, Make-up sowie ihren eigenen Kleidern und Schuhen.«

»Das heißt, er ist auch ein bisschen seltsam?«

»Klar«, sagte Pintado, »aber auf eine sympathische Art. Vielleicht sollten Sie ihn trotzdem nicht zusammen mit dem Comisario und seiner Frau zum Essen einladen.«

»Warum nicht?«, fragte Falcón. »Das wäre mal was anderes als die Oper.«

»Wie dem auch sei, er ruft Sie an, wenn er etwas hat, aber … nicht morgen.«

»Was haben Sie sonst noch für mich?«

»Alles durchaus hilfreich, aber nicht so hilfreich wie ein Foto«, entgegnete Pintado. »Ich habe mal mit einem Kollegen zusammengearbeitet, der Leichen aus Massengräbern in Bosnien obduziert hatte, und ein bisschen was von ihm gelernt. Da ist zunächst einmal das Gebiss. Ich habe einen kompletten Satz digitaler Röntgenaufnahmen gemacht. Er hat sich einer umfangreichen kieferorthopädischen Behandlung unterzogen, um gerade und perfekte Zähne zu bekommen.«

»Wie alt ist unser Mann?«

»Mitte vierzig.«

»Normalerweise kriegt man eine solche Behandlung doch im Alter zwischen zehn und vierzehn.«

»Genau.«

»Und Mitte der Siebziger gab es in Spanien kaum kieferorthopädische Praxen.«

»Höchstwahrscheinlich wurde er in Amerika behandelt«, erklärte Pintado. »Abgesehen davon gibt es zahnmedizinisch kaum Anhaltspunkte. Keine größeren Zahnbehandlungen. Nur unten rechts fehlt ein Backenzahn.«

»Haben Sie an seinem Körper irgendwelche besonderen Merkmale gefunden – Leberflecken, Muttermale?«

»Nein, aber ich habe bezüglich seiner Hände eine sehr interessante Entdeckung gemacht.«

»Verzeihung, Doktor, aber …«

»Ich weiß. Sie waren abgetrennt. Aber ich habe die Lymphknoten auf Ablagerungen untersucht«, sagte Pintado. »Ich bin sicher, dass unser Freund auf jeder Hand eine kleine Tätowierung hatte.«

»Sie haben in den Lymphknoten vermutlich keinen Schnappschuss davon gefunden?«, fragte Falcón.

»Was die Abtötung von Bakterien und die Neutralisation von Giften betrifft, funktionieren Lymphknoten ziemlich raffiniert, aber was ihre Gabe anbelangt, aus Tätowiertinte, die über die Hand in den Blutkreislauf gelangt ist, ein Bild zu rekonstruieren, sind ihre Möglichkeiten extrem begrenzt. Ich habe eine Spur der Tinte gefunden, mehr nicht.«

»Was ist mit Operationen?«

»Diesbezüglich habe ich gute und schlechte Nachrichten«, meinte Pintado. »Er ist operiert worden, allerdings wegen eines Leistenbruchs, was so ziemlich der alltäglichste chirurgische Eingriff ist, den es gibt. Überdies war es noch die am meisten verbreitete Art von Leistenbruch, sodass er lediglich eine Narbe an der rechten Seite des Schambeins hat. Ich vermute, sie ist etwa drei Jahre alt, aber das lasse ich mir noch von einem Gefäßchirurgen bestätigen. Dann schauen wir uns auch das Netz an, mit dem der Bruch geflickt wurde, danach kann er mir hoffentlich sagen, wer es geliefert hat, und dann können Sie die belieferten Krankenhäuser abklappern … und ja, ich weiß, das wird viel Zeit und Mühe in Anspruch nehmen.«

»Vielleicht wurde die Operation ebenfalls in Amerika durchgeführt«, sagte Falcón.

»Wie gesagt: gute und schlechte Nachrichten.«

»Was ist mit seinen Haaren?«, fragte Falcón. »Man hat ihn skalpiert.«

»Seine Haare reichten bis mindestens zum Kragen.«

»Woher wissen Sie das?«

»Er war dieses Jahr am Strand«, sagte Pintado und drehte einige Fotos um, damit Falcón sie sich anschauen konnte. »Man kann die Bräunungslinien an Armen und Beinen erkennen, aber wenn man ihn umdreht, findet man keine entsprechenden Linien im Nacken. Er ist bei genauer Betrachtung ziemlich weiß, verglichen mit seinem übrigen Rücken, was für mich darauf hindeutet, dass sein Nacken nur selten der Sonne ausgesetzt war.«

»Würden Sie ihn als einen ›Weißen‹ bezeichnen?«, fragte Falcón. »Seine Hautfarbe schien mir nicht nordeuropäisch.«

»Nein, er hat olivfarbene Haut.«

»Glauben Sie, er war Spanier?«

»Ohne einen Gentest durchgeführt zu haben, würde ich sagen, dass er aus dem Mittelmeerraum stammt.«

»Irgendwelche Narben?«

»Nichts Signifikantes«, antwortete Pintado. »Er hat eine Schädelfraktur erlitten, aber die ist Jahre alt.«

»Gibt es sonst irgendwelche interessanten körperlichen Merkmale, die uns einen Hinweis darauf geben, was er gemacht hat?«

»Also, ein Bodybuilder war er nicht«, meinte Pintado. »Wirbelsäule, Schultern und Ellbogen deuten eher auf eine Schreibtischtätigkeit und eine vorwiegend sitzende Haltung hin. Ich würde sagen, dass er nicht oft Schuhe getragen hat. Die Fersen sind rissiger als normal und haben eine dicke Hornhaut.«

»Wie Sie bereits sagten, er mochte die Sonne«, bemerkte Falcón.

»Außerdem hat er Cannabis geraucht. Ich würde sagen, er war ein regelmäßiger Konsument, was man bei einem Menschen von Mitte vierzig ebenfalls für ungewöhnlich halten könnte«, fuhr Pintado fort. »Jugendliche kiffen, aber wenn man es mit Mitte vierzig noch tut, liegt es am Milieu… man ist ein Künstler, Musiker oder bewegt sich in dieser Szene.«

»Er ist also ein Schreibtischarbeiter mit langen Haaren, der sich viel in der Sonne aufgehalten, keine Schuhe getragen und gekifft hat.«

»Ein hart arbeitender Hippie.«

»So waren sie vielleicht in den Siebzigern, aber heutzutage sieht das Profil eines Drogenschmugglers anders aus«, sagte Falcón. »Und Zyankali wäre für Leute, die Neun-Millimeter-Handfeuerwaffen im Hosenbund tragen, eine sehr ungewöhnliche Hinrichtungsmethode.«

Die beiden Männer lehnten sich zurück. Falcón blätterte die Fotos der Akte durch und hoffte, dass ihm noch irgendetwas ins Auge springen würde. Er dachte bereits an die Universität und die Kunstakademie, wollte die Stoßrichtung der weiteren Ermittlung jedoch in dieser frühen Phase noch nicht eingrenzen.

In der plötzlichen Stille sahen sich die beiden Männer an, als wäre ihnen derselbe Gedanke gekommen. Jenseits der Mauern der Facultad de Medicina hörte man den unverkennbaren Knall einer größeren Explosion ganz in der Nähe.

Gloria Alanis war fertig für die Arbeit. Um diese Zeit wäre sie normalerweise schon unterwegs zu ihrem ersten Kunden und würde bei einem letzten Blick in den Rückspiegel denken, wie sehr sie den trostlosen Siebziger-Jahre-Wohnblock im Barrio El Cerezo hasste, in dem sie lebten. Sie war Vertreterin einer Schreibwarenfirma, jedoch zuständig für den Großraum Huelva. Aber an jedem ersten Dienstag des Monats trafen die Vertreter sich in der Firmenzentrale in Sevilla, wo es eine Einheit in Teambuilding und ein gemeinsames Mittagessen gab, bevor in einer Minikonferenz neue Produkte und Kampagnen vorgestellt und diskutiert wurden.

Das bedeutete, dass sie an einem Tag im Monat den Frühstückstisch für ihren Mann und ihre beiden Kinder decken und außerdem ihre achtjährige Tochter Lourdes zur Schule fahren konnte, während ihr Mann ihren dreijährigen Sohn Pedro in den Kindergarten brachte, der aus einem rückseitigen Fenster ihrer Wohnung im fünften Stock zu sehen war.

Anstatt ihre Wohnung zu hassen, blickte sie an diesem Morgen mit einer für den Anfang der Woche ungewöhnlichen Wärme und Zuneigung auf die Köpfe ihrer Lieben. Ihr Mann, der das spürte, packte sie und zog sie auf seinen Schoß.

»Fernando!«, warnte sie ihn für den Fall, dass er vorhatte, sich vor den Kindern irgendeine Anzüglichkeit zu erlauben.

»Ich hab nachgedacht«, flüsterte er ihr ins Ohr, und seine Lippen strichen über ihr Ohrläppchen.

»Wenn du damit anfängst, wird es immer gefährlich«, sagte sie und lächelte die Kinder an, deren Interesse nun endgültig geweckt war.

»Ich habe gedacht, wir sollten mehr sein«, flüsterte er. »Gloria, Fernando, Lourdes, Pedro und …«

»Du bist verrückt«, sagte sie, während sie diese Lippen liebte, die ihr solche Dinge ins Ohr flüsterten.

»Wir haben doch immer davon geredet, dass wir vier haben wollten, oder nicht?«

»Aber das war, bevor wir wussten, wie viel zwei kosten«, entgegnete sie. »Jetzt arbeiten wir den ganzen Tag und haben immer noch nicht genug Geld, um aus dieser Wohnung rauszukommen oder mal Urlaub zu machen.«

»Ich habe ein Geheimnis«, sagte er.

Sie wusste, dass das nicht stimmte.

»Wenn es ein Lottoschein ist, will ich ihn nicht sehen.«

»Es ist kein Lottoschein.«

Sie wusste, was es war: wilde Hoffnung.

»Mein Gott«, sagte er plötzlich, als er auf seine Uhr blickte. »Hey, Pedro, wir müssen los, Mann.«

»Verrat uns das Geheimnis«, bettelten die Kinder.

Er hob Gloria hoch und stellte sie auf die Füße.

»Wenn ich es euch erzähle, ist es kein Geheimnis mehr«, sagte er. »Ihr müsst darauf warten, bis es enthüllt wird.«

»Sag es uns jetzt!«

»Heute Abend«, erwiderte er, küsste Lourdes auf die Stirn und nahm Pedros kleine Hand.

Gloria ging mit ihnen zur Tür. Sie gab Pedro, der auf seine Schuhe starrte und kein großes Interesse zeigte, einen Kuss. Dann küsste sie ihren Mann auf den Mund und flüsterte: »Ich hasse dich.«

»Heute Abend liebst du mich wieder.«

Sie kehrte an den Frühstückstisch zurück und nahm Lourdes gegenüber Platz. In einer Viertelstunde mussten sie ebenfalls los. Ein paar Minuten lang betrachteten sie eines von Lourdes’ Bildern, bevor sie gemeinsam ans Fenster traten. Unten tauchten Fernando und Pedro auf dem Parkplatz vor dem Kindergarten auf. Sie winkten. Fernando hielt Pedro über seinen Kopf, und er winkte zurück.

Nachdem er den Jungen im Kindergarten abgeliefert hatte, ging Fernando zwischen den Wohnblocks zur Hauptstraße, um den Bus zur Arbeit zu nehmen. Gloria wandte sich vom Fenster ab. Lourdes saß bereits am Tisch und malte ein neues Bild. Gloria nippte an ihrem Kaffee und spielte mit den seidenweichen Haaren ihrer Tochter. Fernando und seine Geheimnisse. Er spielte diese Spielchen, um sie bei Laune und ihre Hoffnung lebendig zu halten, dass sie sich irgendwann eine eigene Wohnung leisten konnten. Aber die Immobilienpreise waren explodiert, und sie wussten längst, dass sie für den Rest ihres Lebens zur Miete wohnen würden. Gloria würde nie mehr sein als eine Vertreterin, und obwohl Fernando ständig behauptete, dass er eine Fortbildung zum Klempner machen wollte, brauchten sie das Geld, das er als Bauarbeiter verdiente. Sie hatten Glück gehabt, überhaupt eine derart billige Mietwohnung zu finden. Wie Fernando immer sagte: »Wir sind vielleicht nicht reich, aber wir sind glücklich, und Glück ist wichtiger als alles Geld der Welt.«

Zunächst stellte sie keinen Zusammenhang her zwischen dem Beben unter ihren Füßen und dem dröhnenden Krachen draußen. Es war ein derart ohrenbetäubendes Geräusch, dass es ihren Brustkorb zusammenzudrücken und sämtliche Luft aus ihrer Lunge zu pressen schien. Die Kaffeetasse rutschte ihr aus der Hand und zerbrach auf dem Boden.

»MAMÁ!«, kreischte Lourdes, aber Gloria hörte nichts, sondern sah nur das Entsetzen in den weit aufgerissenen Augen ihrer Tochter. Sie drückte sie an sich.

Lauter furchtbare Dinge passierten gleichzeitig. Fensterscheiben barsten. Spalten und tiefe Risse taten sich in den Wänden auf. Das Tageslicht verschwand vollkommen. Horizontale Ebenen neigten sich. Türrahmen falteten sich zusammen. Massiver Beton bog sich. Die Decken drängten in Richtung Fußboden. Mauern zerbrachen in zwei Hälften. Wasser sprudelte aus dem Nichts. Unter gesplitterten Fliesen schlug elektrischer Strom knisternd Funken. Ein Kleiderschrank verschwand aus dem Blickfeld. Die Schwerkraft zeigte ihre ganze Gnadenlosigkeit. Mutter und Tochter fielen. Ihre kleinen, zerbrechlichen Körper taumelten in einer Masse aus Backsteinen, Stahlbeton, Kabeln, Rohrleitungen, Möbel und Staub. Zeit für Worte blieb nicht. Man hörte auch keinen Ton, weil das Geräusch an sich schon so laut war, dass es alles andere zum Verstummen brachte. Da war nicht einmal Angst, weil alles so überwältigend unbegreiflich geworden war. Nur der schwindelerregende Fall, der überraschende Aufschlag und dann ein gewaltiges schwarzes Loch.

»Was war denn das, Scheiße noch mal?«, fragte Pintado.

Falcón wusste genau, was es war. In seiner Zeit in Barcelona hatte er einmal eine Autobombe der ETA explodieren hören. Diese Detonation klang gewaltig. Er sprang auf und rannte aus dem Institut, ohne Pintados Fragen zu beantworten. Auf dem Weg rief er von seinem Handy die Jefatura an. Sein erster Gedanke war, dass es ein Zwischenfall im Bahnhof Santa Justa gewesen sein musste, der Hochgeschwindigkeitszug AVE aus Madrid. Der Bahnhof lag keinen Kilometer entfernt südöstlich des Hospitals.

»Diga«, sagte Ramírez.

»Es hat eine Bombenexplosion gegeben, José Luis …«

»Ich hab sie sogar hier draußen gehört«, sagte Ramírez.

»Ich bin im Institut. Es klang so, als wäre es ganz in der Nähe gewesen. Besorg mir Informationen.«

»Bleib dran.«

Das Handy am Ohr rannte Falcón am Pförtner vorbei und hörte, wie Ramírez den Flur entlang- und die Treppe hinaufstampfte, während im Hintergrund Menschen schrien. Überall war der Verkehr zum Erliegen gekommen. Fahrer und Beifahrer stiegen aus ihren Fahrzeugen und blickten zu der riesigen Rauchwolke im Nordosten.

»Nach den ersten Meldungen«, berichtete Ramírez keuchend, »hat es in einem Wohnblock an der Ecke Calle Blanca Paloma und Calle Los Romeros im Barrio El Cerezo eine Explosion gegeben.«

»Wo ist das? Ich kenne die Straße nicht, aber es muss ganz in der Nähe sein, weil ich den Rauch sehen kann.«

Ramírez fand in der Jefatura einen Stadtplan an der Wand und erklärte ihm den Weg.

»Gibt es Meldungen über ein Leck in einer Gasleitung?«, fragte Falcón, obwohl er wusste, dass dieser Erklärungsversuch genauso aberwitzig optimistisch war wie die vermeintlichen Überspannungen im Stromnetz am Tag der Londoner U-Bahn-Anschläge.

»Ich frag bei den Gaswerken nach.«

Falcón hetzte durch das Krankenhaus. Auch die Leute um ihn herum rannten, aber es gab keine Panik und kein Geschrei. Dies war der Augenblick, auf den man sich mit Übungen vorbereitet hatte. Jeder, der einen weißen Kittel trug, war auf dem Weg in die Notaufnahme. Pfleger schoben leere Rollliegen durch die Gänge, Krankenschwestern trugen Beutel mit Salzlösung und Blutplasma. Falcón stieß eine endlose Folge von Schwingtüren auf, bis er schließlich auf der Hauptstraße und vor einem Wall aus Lärm stand: eine Kakophonie aus Sirenengeheul von mehreren Krankenwagen, die sich gleichzeitig in Bewegung setzten.

Die Hauptstraße war wundersamerweise vollkommen leer. Als er die freien Fahrspuren überquerte, sah er, dass alle Wagen am Straßenrand hielten. Polizei war nirgends in Sicht. Es war allein den einfachen Bürgern zu verdanken, dass dieser Straßenabschnitt zum Transport von Verletzten frei blieb. Krankenwagen rasten nebeneinander mit wild flackernden Lichtern und heulenden Sirenen die Straße entlang, während die Luft sich langsam mit graurosa Staub und dickem Rauch sättigte, der hinter den Wohnblocks aufstieg.

An der Kreuzung stolperten blutüberströmte Menschen umher oder wurden in Richtung Krankenhaus getragen oder geführt, Taschentücher, Servietten oder Küchenpapier an Stirn, Ohren oder Wangen gepresst. Das waren die Leichtverletzten, die sich in einiger Entfernung vom Epizentrum aufgehalten und Schnittwunden durch herumfliegende Glas- und Metallsplitter erlitten hatten; Menschen, die es nie in die oberste Kategorie der Katastrophenstatistiken schaffen würden, aber trotzdem die Sehkraft eines Auges verloren hatten oder wegen eines durchlöcherten Trommelfells nicht mehr hören konnten, die für den Rest ihres Lebens Narben im Gesicht tragen würden, einen Finger oder eine Hand nicht mehr bewegen oder nie mehr ohne zu hinken laufen konnten. Geholfen wurde ihnen von den Glücklichen, die nicht einmal einen Kratzer von fliegenden Splittern abbekommen hatten, denen jedoch das Bild eines bekannten oder geliebten Menschen ins Bewusstsein gebrannt blieb, der Sekunden zuvor noch heil und jetzt aufgeschlitzt, zerfetzt oder erschlagen war.

Die Polizei hatte begonnen, die Wohnblocks um die Calle Los Romeros zu evakuieren. Ein alter Mann in einem blutigen Schlafanzug wurde von einem Jungen geführt, dem seine Bedeutung bewusst geworden war. Ein junger Mann presste ein dunkelrot beflecktes Handtuch an seinen Kopf und starrte Falcón fassungslos an, das Gesicht von staubig verklebten Blutspuren durchzogen. Er hatte einen Arm um seine offenbar unverletzte Freundin gelegt, die atemlos in ihr Handy sprach.

Mehr und mehr Staub erfüllte die Luft, und immer noch hörte man das Klirren zerborstener Glasscheiben, die aus ihren Rahmen fielen. Falcón rief erneut Ramírez an und trug ihm auf, drei oder vier Busse zur Evakuierung der Leichtverletzten aus den Wohnblöcken entlang der Straße zum Krankenhaus zu organisieren.

»Die Gaswerke haben bestätigt, dass sie diesen Bezirk beliefern«, sagte Ramírez, »aber es gibt keinerlei Meldungen über ein Leck, und der komplette Wohnblock wurde erst im vergangenen Monat routinemäßig überprüft.«

»Es fühlt sich irgendwie auch nicht an wie eine Gasexplosion«, bestätigte Falcón.

»Wir bekommen Meldungen, dass der Vorschulkindergarten hinter dem zerstörten Gebäude durch Trümmer schwer beschädigt wurde und es mehrere Opfer gibt.«

Falcón drängte weiter gegen den Strom der Verletzten. Nach wie vor konnte er an den Gebäuden keine schweren Schäden erkennen, aber zahllose Menschen irrten auf der Suche nach Verwandten rufend vor den sich leerenden Wohnblocks umher, staubbedeckt, unwirklich und gespensterhaft. Es herrschte ein seltsam fahles Licht, weil Rauch und roter Nebel die Sonne verdunkelten. In der Luft lag ein Geruch, den jemand, der den Krieg nicht erlebt hatte, nicht sofort erkennen konnte. Er verstopfte die Nasenlöcher mit einer Mischung aus pulverisiertem Backstein und Beton, dem Gestank ungeklärter Abwässer aus offenen Leitungen und dem widerlichen Aroma von Fleisch. Die Atmosphäre vibrierte, ohne dass man ein einzelnes Geräusch ausmachen konnte, obwohl die Menschen alle möglichen Laute von sich gaben – Reden, Kotzen, Stöhnen –, es klang eher wie ein Tinnitus in der Luft, ausgelöst durch kollektives menschliches Entsetzen über die plötzliche Todesnähe.

Feuerwehrwagen mit flackernden Lichtern stauten sich bis zur Avenida de San Lazaro. In den Wohnblocks auf der anderen Seite der Calle Los Romeros war keine einzige Scheibe mehr ganz. Aus einem der Wohnblocks ragte ein Altglascontainer wie ein großer grüner Stecker. Gegenüber dem getroffenen Gebäude war eine Mauer entlang der Straße einfach umgepustet worden, und in einem Vorgarten stapelten sich Autos wie auf einem Schrottplatz. Die zerfetzten Stümpfe von vier Bäumen säumten die Straße. Weitere in der Calle Los Romeros geparkte Fahrzeuge waren unter Schutt begraben, das Dach eingedrückt, die Fenster verzogen, die Reifen platt und die Radkappen verschwunden. Überall lagen Kleider verstreut wie achtlos vom Himmel fallen gelassene Wäsche. Von einem Balkon im vierten Stock baumelte ein Stück Maschendrahtzaun.

Feuerwehrmänner hatten einen Schutthaufen erklommen und richteten ihre Schläuche auf die beiden noch stehenden Elemente des zuvor L-förmigen Gebäudes, von dem jetzt in der Mitte ein etwa fünfundzwanzig Meter langes Stück fehlte. Die gewaltige Explosion hatte alle acht Stockwerke zum Einsturz gebracht und zu einem sechs Meter hohen Stapel von Stahlbetonpfannkuchen aufgetürmt. Gerahmt von den zerfetzten Resten von Wohnungen auf acht Etagen konnte man in dem Nebel aus herabregnendem Staub das Dach des teilweise zerstörten Kindergartens und die Wohnblocks gegenüber erkennen, deren von schwarzen Flecken überzogene Fassaden einem aus scheibenlos klaffenden Fenstern entgegenstarrten. In einem halb weggerissenen Zimmer im achten Stock tauchte ein Feuerwehrmann auf und gab in dem allgemeinen Getöse ein Zeichen, dass sich keine Menschen mehr in dem Gebäude aufhielten. Aus dem sechsten Stock fiel ein Bett in die Tiefe. Der Rahmen landete scheppernd auf dem Trümmerberg, während die Matratze in Richtung Kindergarten weiterhüpfte.

Jenseits der Trümmer ein Stück die Calle Los Romeros hinunter stand verlassen der Wagen des Branddirektors. Falcón ging an der umgefallenen Mauer entlang und weiter um den Block, um sich ein Bild davon zu machen, was in dem Vorschulkindergarten passiert war. Auf der Seite, die dem zerstörten Gebäude zugewandt war, fehlten zwei Mauern, ein Teil des Daches war eingebrochen, der Rest hing gefährlich schief und drohte ebenfalls einzustürzen. Feuerwehrmänner und Polizisten versuchten, die Reste des Daches abzustützen. Mehrere Frauen starrten wie versteinert auf die Verheerung, die Hände in fassungslosem Entsetzen vors Gesicht geschlagen.

Auf der anderen Seite beim Eingang sah es noch schlimmer aus. Vier kleine Leichen lagen von Kindergartenschürzen bedeckt nebeneinander. Eine größere Menschenmenge versuchte zwei Mütter von toten Kindern zu beruhigen. Von Staub bedeckt wirkten sie wie Geister, die darum kämpften, unter die Lebenden zurückzukehren. Sie kreischten hysterisch und wehrten sich kratzend gegen die Hände, die sie davon abhalten wollten, zu den leblosen Körpern zu gelangen. Falcón sah sich nach einer Kindergärtnerin um und entdeckte eine junge Frau, die mit einer Blutspur im Gesicht auf einem Scherbenteppich saß und hemmungslos weinte, während eine Freundin versuchte, sie zu trösten, und ein Sanitäter ihre Wunden provisorisch verband.

»Sind Sie eine Kindergärtnerin?«, fragte Falcón die Freundin der Frau. »Wissen Sie, wo die Mutter des vierten Kindes ist?«

Die Frau drehte sich benommen zu dem eingestürzten Wohnblock um.

»Sie ist irgendwo da drinnen«, sagte sie kopfschüttelnd.

In dem Kindergarten befanden sich nur noch Feuerwehrmänner; ihre Stiefel knirschten auf den Trümmern und Scherben. Weitere Stützen für das einsturzgefährdete Dach wurden gebracht. Der Branddirektor saß in einem unzerstörten Raum und gab über Handy einen Lagebericht an das Büro des Bürgermeisters durch.

»Alle Gas- und Stromzuleitungen in die Gegend sind unterbrochen worden, und das zerstörte Gebäude ist evakuiert. Zwei Brände sind unter Kontrolle«, sagte er. »Wir haben vier tote Kinder aus dem Vorschulkindergarten geborgen. Ihr Klassenzimmer wurde von der Explosion mit voller Wucht getroffen. Bisher haben wir Meldungen über drei weitere Tote: zwei Männer und eine Frau, die über die Calle Los Romeros gegangen sind, als sich die Explosion ereignete. Außerdem haben meine Männer in einer Wohnung in den Häusern gegenüber dem zerstörten Gebäude eine Frau gefunden, die offenbar an einem Herzinfarkt gestorben ist. Wie viele Verletzte es gegeben hat, lässt sich im Moment noch nicht einschätzen.«

Er hörte eine Weile konzentriert zu und klappte sein Handy dann zu. Falcón zeigte seinen Dienstausweis.

»Sie sind wirklich schnell hier«, sagte der Branddirektor.

»Ich war im Gerichtsmedizinischen Institut. Von dort hat es sich angehört wie eine Bombe. Glauben Sie das auch?«

»Bei den Zerstörungen habe ich keinen Zweifel, dass es eine Bombe war und zwar eine sehr große.«

»Wissen Sie, wie viele Personen sich im Haus befanden?«

»Ich habe einen meiner Männer beauftragt, das in Erfahrung zu bringen. Es waren mindestens sieben«, sagte er. »Aber wir haben keine Ahnung, wie viele Leute sich in der Moschee im Keller aufgehalten haben.«

»In der Moschee?«

»Das ist der andere Grund, warum ich mir sicher bin, dass es eine Bombe war«, erklärte der Branddirektor. »Im Keller gab es eine Moschee mit einem Zugang von der Calle Los Romeros. Wir glauben, dass das Morgengebet gerade beendet war, wissen jedoch nicht, ob schon irgendjemand den Raum verlassen hatte. Darüber bekommen wir widersprüchliche Berichte von außen.«

SECHS

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 8.25 Uhr

Verzweiflung hatte Consuelo vor der Zeit in die Calle Vidrio geführt. Die Kinder wurden von einer Nachbarin zur Schule gebracht. Jetzt saß sie in ihrem Wagen vor Alicia Aguados Praxis und bekam kalte Füße wegen des Notfalltermins, den sie erst knapp eine halbe Stunde zuvor vereinbart hatte. Sie ging die Straße entlang, um ihre Nerven zu beruhigen. Sie betrachtete sich nicht als jemanden, mit dem etwas nicht stimmte.

Um Punkt halb neun klingelte sie an der Tür, nachdem sie zuvor auf den Sekundenzeiger ihrer Uhr gestarrt hatte, ein weiteres Zeichen für ihr zunehmend zwanghaftes Verhalten. Dr. Aguado erwartete sie, wie sie es seit Monaten tat. Sie war gespannt auf diese neue Patientin. Consuelo ging die schmale Treppe zum Behandlungszimmer hinauf, das hellblau gestrichen und auf konstante zweiundzwanzig Grad klimatisiert war.

Obwohl Consuelo alles über Alicia Aguado wusste, ließ sie die Psychologin erklären, dass sie wegen einer degenerativen Krankheit namens Retinis pigmentosa mittlerweile vollkommen blind war und aufgrund ihrer Behinderung eine spezielle Technik entwickelt hatte, bei der sie den Puls ihres Patienten fühlte.

»Warum ist das notwendig?«, fragte Consuelo, die die Antwort wusste, den Beginn der Sitzung jedoch noch ein wenig hinauszögern wollte.

»Wegen meiner Blindheit kann ich die wichtigsten Indikatoren des menschlichen Körpers, seine Physiognomie, nicht wahrnehmen. Wir sagen mehr mit unserer Mimik und Gestik als mit Worten. Stellen Sie sich vor, wie wenig Sie aus einem Gespräch erfahren würden, wenn Sie nur die Worte hörten. Nur wenn jemand in einem extremen Zustand wie Angst oder tiefer Beklemmung spricht, könnten Sie seine Gefühle erfassen, während Sie, wenn Sie einen Menschen leibhaftig vor sich sehen, sehr viel mehr Nuancen wahrnehmen können. Man kann unterscheiden, ob jemand lügt oder übertreibt, ob er sich langweilt oder mit einem ins Bett will. Durch das Abtasten des Pulses, eine Technik, die ich von einem chinesischen Arzt gelernt und an meine speziellen Bedürfnisse angepasst habe, bin auch ich in der Lage, diese Nuancen wahrzunehmen.«

»Das klingt wie eine intelligente Umschreibung für einen menschlichen Lügendetektor.«

»Ich erkenne nicht nur Lügen«, erwiderte Aguado. »Es geht eher um emotionale Unterströmungen. Selbst große Dichter können daran scheitern, Gefühle in Worte zu fassen, weshalb sollte es da für einen gewöhnlichen Menschen leichter sein, über sein Gefühlsleben zu sprechen, vor allem, wenn er sich in einem Zustand emotionaler Verwirrung befindet?«

»Das ist ein sehr schönes Zimmer«, sagte Consuelo, die schon vor ein paar Worten in Aguados Erklärung zurückschreckte. Unterströmungen erinnerten sie an Ängste, aufs Meer hinausgezogen zu werden und vor Erschöpfung in der endlosen wogenden Weite zu sterben.

»Es war einfach zu laut«, erklärte Aguado. »Sie wissen ja, wie das in Sevilla ist. Der Lärm wurde in meinem Zustand zu einer so starken Ablenkung, dass ich Doppelglasscheiben einsetzen und den Raum schalldämmen lassen musste. Früher war er weiß, aber ich glaube, meine Patienten fanden Weiß genauso einschüchternd wie Schwarz. Also habe ich mich für ein ruhiges Blau entschieden. Wollen wir uns setzen?«

Sie nahmen auf dem zweisitzigen, S-förmigen Sofa Platz. Aguado zeigte Consuelo den in der Armlehne eingebauten Kassettenrekorder und erklärte, dass sie ihre Sitzungen nur so nacharbeiten konnte. Sie bat Consuelo, sich mit Namen vorzustellen sowie ihr Alter und die Medikamente anzugeben, die sie zurzeit einnahm, während sie überprüfte, ob die Aufnahme funktionierte.

»Können Sie mir einen kurzen Abriss Ihrer bisherigen medizinischen Behandlungen geben?«

»Seit wann?«

»Seit Ihrer Geburt, alles, was von Bedeutung war – Operationen, schwere Krankheiten, Geburten und dergleichen.«

Consuelo versuchte die Ruhe der hellblauen Wände in sich aufzunehmen. Sie hatte auf einen magischen chirurgischen Eingriff gegen all ihre psychischen Störungen gehofft, eine Zaubertechnik, mit der sich das verworrene Chaos auf einen Schlag in nachvollziehbare Stränge ordnen ließe. In ihrer Aufgewühltheit war sie gar nicht auf den Gedanken gekommen, dass jede Therapie ein Prozess war, noch dazu ein unangenehm aufdringlicher.

»Die Beantwortung dieser Frage scheint Ihnen Mühe zu bereiten«, sagte Aguado.

»Ich muss mich nur an den Gedanken gewöhnen, dass Sie mein Innerstes nach außen kehren werden.«

»Nichts verlässt diesen Raum«, beruhigte Aguado sie. »Man kann uns nicht einmal belauschen. Und die Kassetten bewahre ich in einem Safe in meinem Büro auf.«

»Das ist es nicht«, sagte Consuelo. »Ich hasse es, mich zu übergeben. Ich würde meine Übelkeit lieber ausschwitzen, als sie auszuspucken. Und das hier wird so eine Art psychisches Erbrechen werden.«

»Die meisten Leute, die neben mir auf diesem Sofa landen, kommen wegen irgendetwas ungeheuer Intimem, so intim, dass es vielleicht sogar für sie selbst ein Geheimnis ist«, sagte Aguado. »Psychische und physische Gesundheit sind gar nicht so verschieden. Unbehandelte Wunden eitern und entzünden den ganzen Körper. Das Problem mit der Psyche ist bloß, dass Sie mir nicht einfach Ihre entzündete Schnittwunde zeigen können. Vielleicht wissen Sie gar nicht, was für eine Wunde es ist und wo sie sitzt. Das können wir nur herausfinden, indem wir Dinge aus Ihrem Unterbewusstsein an die Oberfläche des bewussten Denkens holen. Das ist kein Erbrechen und auch keine Entgiftung. Sie holen schmerzhafte Dinge ans Licht, damit wir sie betrachten können, aber sie bleiben bei Ihnen. Wenn überhaupt, ist es tatsächlich eher ein Ausschwitzen als ein Erbrechen.«

»Ich hatte zwei Abtreibungen«, sagte Consuelo entschlossen. »Die erste 1980, die zweite 1984. Beide wurden in einer Klinik in London durchgeführt. Ich habe drei Kinder zur Welt gebracht. Ricardo 1992, Matías 1994 und Darío 1998. Das waren die einzigen fünf Male, die ich im Krankenhaus war.«

»Sind Sie verheiratet.«

»Ich bin verwitwet«, sagte Consuelo und stolperte über das erste Hindernis in ihrem Kopf, weil ihr Verschleierung mittlerweile zur zweiten Natur geworden war. »Mein Mann wurde 2001 ermordet.«

»War es eine glückliche Ehe?«

»Er war vierunddreißig Jahre älter als ich. Ich wusste das damals nicht, aber er hat mich geheiratet, weil ich ihn optisch an seine erste Frau erinnerte, die Selbstmord begangen hatte. Ich wollte ihn nicht heiraten, aber er war sehr beharrlich. Ich habe erst eingewilligt, als er mir versprochen hat, dass wir Kinder haben würden. Ziemlich bald nach unserer Heirat fand er heraus oder erlaubte es sich einzugestehen, dass meine Ähnlichkeit mit seiner ersten Frau sich auf das Äußerliche beschränkte. Trotzdem sind wir zusammengeblieben. Wir haben uns gegenseitig respektiert, vor allem im Geschäft. Er war ein gewissenhafter Vater. Aber wenn Sie mich fragen, ob er mich geliebt oder glücklich gemacht hat … nein.«

»Haben Sie das gehört?«, fragte Aguado. »Da draußen war irgendwas. Ein lautes Geräusch wie von einer Explosion.«

»Ich habe nichts gehört.«

»Ich kenne den Fall Ihres Mannes natürlich«, sagte Aguado. »Es war wirklich schrecklich. Das muss traumatisch für Sie und die Kinder gewesen sein.«

»Das war es auch. Aber das hat nicht direkt etwas mit den Gründen zu tun, weswegen ich hier bin«, sagte Consuelo. »Die Ermittlung ist notwendigerweise tief in mein Privatleben eingedrungen. Ich war die Hauptverdächtige. Er war ein wohlhabender und einflussreicher Mann. Ich hatte einen Geliebten. Die Polizei glaubte, ich hätte ein Motiv. Im Laufe der Ermittlung wurde mein ganzes Leben durchleuchtet. Hässliche Details meiner Vergangenheit kamen zutage.«

»Zum Beispiel?«

»Dass ich im Alter von siebzehn in einem Pornofilm mitgespielt hatte, um das Geld für meine erste Abtreibung aufzubringen.«

Aguado zwang Consuelo, diese üble Phase ihres Lebens detailliert noch einmal zu durchleben, und gab sich erst zufrieden, als Consuelo die Umstände ihrer zweiten Schwangerschaft durch den Sohn eines Fürsten erzählte, die zu ihrer zweiten Abtreibung geführt hatte.

»Was halten Sie von Pornographie?«, fragte Alicia.

»Ich verabscheue sie«, antwortete Consuelo. »Und ich habe es besonders verabscheut, dabei mitmachen zu müssen, um das Geld für einen Schwangerschaftsabbruch aufzubringen.«

»Was ist Pornographie Ihrer Ansicht nach?«

»Die Abbildung des Geschlechtsaktes.«

»Ist das alles?«

»Es ist Sex ohne Gefühl.«

»Als Sie mir davon erzählt haben, haben Sie aber ziemlich heftige Gefühle beschrieben –«

»Ja, Ekel und Abscheu.«

»Vor Ihren Partnern in dem Film?«

»Nein, nein, überhaupt nicht«, sagte Consuelo, »wir Mädchen waren alle im selben Boot. Und die Männer brauchten uns, um es zu bringen. Die Atmosphäre am Set eines Pornofilms ist nicht besonders erotisch aufgeladen. Wir waren alle total bekifft, um zu vergessen, was wir da eigentlich taten.«

Consuelos Begeisterung für ihre eigene Schilderung erlahmte. Sie kam nicht auf den Punkt.

»Gegen wen waren diese starken Wutgefühle dann gerichtet?«, fragte Aguado.

»Gegen mich selbst«, erwiderte Consuelo in der Hoffnung, dass diese Teilwahrheit reichen würde.

»Ich glaube, als ich Sie fragte, was Pornographie ist, haben Sie mir nicht gesagt, was Sie wirklich denken«, sagte Aguado. »Sie haben mir eine gesellschaftlich akzeptable Definition geliefert. Versuchen Sie, die Frage noch einmal zu beantworten.«

»Es ist Sex ohne Liebe«, sagte Consuelo und schlug auf das Sofa. »Es ist das Gegenteil von Liebe.«

»Das Gegenteil von Liebe ist Hass.«

»Es ist Selbsthass.«

»Was noch?«

»Die Entweihung von Sexualität.«

»Was denken Sie über Männer und Frauen, die sich dabei filmen lassen, wie sie Sex mit mehreren Partnern haben?«

»Es ist pervers.«

»Was noch?«

»Was meinen Sie mit ›was noch‹? Ich weiß nicht, was Sie noch wollen.«

»Wie oft haben Sie an den Film gedacht, seit er durch die Ermittlung des Mordes an Ihrem Mann ans Licht gekommen ist?«

»Ich habe ihn vergessen.«

»Bis heute?«

»Was soll das wieder heißen?«

»Dies ist keine normale soziale Situation, Señora Jiménez.«

»Das ist mir bewusst.«

»Sie dürfen keine Angst davor haben, was ich von Ihnen denken könnte«, sagte Aguado.

»Aber ich weiß nicht, zu welchem Geständnis Sie mich bringen wollen.«

»Warum reden wir über Pornographie?«

»Es war etwas, das im Rahmen der Ermittlung wegen der Ermordung meines Mannes ans Licht gekommen ist.«

»Ich habe Sie gefragt, ob die Ermordung Ihres Mannes traumatisch war«, sagte Aguado.

»Verstehe.«

»Was verstehen Sie?«

»Die Entdeckung des Films war für mich traumatischer als der Tod meines Mannes.«

»Nicht unbedingt. Sie stand im Zusammenhang mit einem traumatischen Ereignis und hat in dieser emotional extrem aufgeladenen Phase bei Ihnen Spuren hinterlassen.«

Consuelo grübelte schweigend. Das verworrene Durcheinander löste sich nicht, sondern wurde immer unentwirrbarer.

»Sie haben in letzter Zeit mehrmals Termine mit mir vereinbart und sind nie erschienen«, fuhr Aguado fort. »Warum sind Sie heute Morgen gekommen?«

»Ich liebe meine Kinder«, antwortete Consuelo. »Ich liebe meine Kinder so sehr, dass es wehtut.«

»Wo tut es weh?«, stürzte Aguado sich sofort auf diese neueste Enthüllung.

»Sie haben keine Kinder?«

Alicia Aguado zuckte die Achseln.

»Es tut in meinem Bauch weh, in der Gegend um mein Diaphragma.«

»Warum tut es weh?«

»Können Sie gar nichts einfach so hinnehmen?«, fragte Consuelo. »Ich liebe sie. Und es tut weh.«

»Wir sind hier, um Ihr Innenleben zu betrachten. Ich kann es nicht fühlen oder sehen. Ich kann mich nur daran halten, wie Sie sich ausdrücken.«

»Und das mit dem Puls?«

»Genau das wirft die Fragen auf«, sagte Aguado. »Manchmal passt das, was Sie sagen, und das, was ich spüre, nicht zueinander.«

»Wollen Sie mir sagen, dass ich meine Kinder nicht liebe?«

»Nein, ich frage Sie, warum Sie sagen, dass es wehtut. Was verursacht den Schmerz?«

»Joder! Es ist die verdammte Liebe, die wehtut, Sie blöde Kuh«, sagte Consuelo und riss ihre Hand unter den neugierig nach ihrem pochenden Puls tastenden Fingern weg. »Es tut mir leid. Es tut mir wirklich leid. Das war unverzeihlich.«

»Es muss Ihnen nicht leid tun«, sagte Aguado. »Das ist hier keine Cocktailparty.«

»Wem sagen Sie das«, meinte Consuelo. »Hören Sie, wenn es darum geht, die Wahrheit zu sagen, war ich immer sehr klar und streng. Das können meine Kinder bestätigen.«

»Wir reden hier von einer anderen Art von Wahrheit.«

»Es gibt nur eine Wahrheit«, erwiderte Consuelo mit missionarischem Eifer.

»Es gibt die reine Wahrheit und die vorzeigbare Wahrheit«, sagte Aguado, »und häufig liegen die beiden auch ganz dicht beieinander, bis auf ein paar emotionale Details.«

»Sie sehen mich falsch, Dr. Aguado. So bin ich nicht. Ich habe manches gesehen und manches getan und mich allem gestellt.«

»Deswegen sind Sie ja hier.«

»Wollen Sie sagen, ich wäre eine Lügnerin und ein Feigling? Wollen Sie mir erzählen, ich wüsste nicht, wer ich bin?«

»Ich stelle Fragen, die Sie, so gut Sie können, beantworten.«

»Aber eben haben Sie mir erklärt, dass das, was ich sage, und das, was Sie an meinem Puls fühlen, nicht zueinander passt. Das heißt, Sie nennen mich eine Lügnerin.«

»Ich glaube, wir haben für heute genug«, meinte Aguado. »Für die erste Sitzung sind wir schon sehr weit gekommen. Ich würde Sie gern sehr bald wieder sehen. Passt Ihnen der Termin? In der Gastronomie ist der frühe Morgen oder der späte Nachmittag wahrscheinlich die beste Zeit.«

»Sie glauben, ich würde wiederkommen, um mir noch mehr von dem Mist anzuhören?«, fragte Consuelo, schwang sich ihre Tasche über die Schulter und strebte zur Tür. »Vergiss es … du blinde Hexe!«

Sie knallte die Haustür hinter sich zu und wäre mit ihren hohen Absätzen beinahe auf dem Kopfsteinpflaster gestolpert. Sie stieg in ihr Auto und rammte den Schlüssel ins Zündschloss, ließ den Motor jedoch nicht an. Stattdessen klammerte sie sich ans Steuer, als wäre es das Einzige, was ihren Sturz in den Wahnsinn noch aufhalten könnte. Sie weinte. Sie weinte so heftig, dass es schmerzte, genau an derselben Stelle, an der es wehtat, wenn sie ihren Kindern beim Schlafen zusah.

Angel und Manuela saßen in der frühen Morgensonne auf ihrer Dachterrasse und frühstückten. Manuela trug einen weißen Bademantel und inspizierte ihre Zehen. Angel las einen seiner Artikel in der Zeitung ABC und blinzelte verärgert.

»Sie haben einen ganzen Absatz herausgekürzt«, sagte er. »Irgendein blöder Hilfsredakteur verschandelt meine Texte, und ich steh da wie ein Idiot.«

»Ich höre förmlich, wie ich dicker werde«, sagte Manuela, fast gedankenlos, weil sich ihr ganzes Wesen auf das Geschäft konzentrierte, das am späten Vormittag über die Bühne gehen sollte. »Ich werde für den Rest meines Lebens in einem Jogginganzug herumlaufen müssen.«

»Ich vergeude meine Zeit«, sagte Angel. »Ich trödle nur herum und schreibe Belanglosigkeiten für Schwachköpfe. Kein Wunder, dass sie mich kürzen.«

»Ich lackier mir die Nägel«, sagte Manuela. »Was meinst du? Pink oder Rot? Oder irgendwas Extravagantes, um von meinem Hintern abzulenken?«

»Das reicht«, sagte Angel und schleuderte die Zeitung quer über die Terrasse. »Mit diesem Mist bin ich fertig.«

Und dann hörten sie es, ein entferntes, aber deutliches Donnern. Sie sahen sich an, und alle kleinen Sorgen waren wie weggeblasen. Manuela musste das Offensichtliche aussprechen.

»Was, zum Teufel, war das?«

»Das«, sagte Angel und sprang so plötzlich auf, dass sein Stuhl nach hinten umfiel, »war eine große Explosion.«

»Aber wo?«

»Das Geräusch kam aus dem Norden.«

»O Scheiße, Angel! Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße!«

»Was?«, fragte Angel, der vermutete, dass sie Nagellack auf ihren Fuß gekleckert hatte.

»Du kannst es doch unmöglich schon wieder vergessen haben«, sagte Manuela. »Wir waren die halbe Nacht wach und haben darüber geredet. Die beiden Immobilien an der Plaza Moravia – und die ist nördlich von hier.«

»So nah war es nun auch wieder nicht«, meinte Angel. »Auf jeden Fall außerhalb der Stadtmauer.«

»Das ist das Problem mit Journalisten«, sagte Manuela, »sie sind so daran gewöhnt, ihren Finger am Puls der Zeit zu haben, dass sie glauben, sie wüssten alles, sogar, wie weit entfernt eine Explosion stattgefunden hat.«

»Ich hätte vermutet… O mein Gott. Glaubst du, es war in der Estacíon Santa Justa?«

»Die liegt weiter östlich«, antwortete sie und wies vage über die Dächer.

»Im Norden liegt das Parlamentsgebäude«, erklärte er und blickte auf die Uhr. »Aber da ist um die Zeit noch keiner.«

»Bis auf ein paar entbehrliche Putzfrauen«, sagte Manuela.

Angel stand vor dem Fernseher und zappte durch die Programme, bis er Canal Sur gefunden hatte.

»Soeben bekommen wir eine Eilmeldung über eine große Explosion im Norden Sevillas … in der Gegend von El Cerezo. Laut Augenzeugenberichten wurde ein Wohnblock vollkommen zerstört und ein benachbarter Vorschulkindergarten schwer beschädigt. Bis jetzt gibt es keine Berichte über die Explosionsursache oder die Zahl der Opfer.«

»El Cerezo?«, fragte Angel. »Was ist in El Cerezo?«

»Nichts«, sagte Manuela. »Billige Wohnblocks. Wahrscheinlich eine Gasexplosion.«

»Du hast Recht. Es ist eine Wohngegend.«

»Nicht jedes laute Geräusch, das man hört, muss eine Bombenexplosion sein.«

»Nach dem 11. März und den Londoner Bombenanschlägen denkt unser Gehirn automatisch in die Richtung«, sagte Angel und klappte einen Stadtplan von Sevilla auf.

»Nun, du wolltest doch immer, dass was passiert, und jetzt ist es passiert. Du solltest herausfinden, ob es eine Gasexplosion oder Terroristen waren. Aber was immer du tust, Angel, mach keine –«

»El Cerezo ist zwei Kilometer von hier entfernt«, unterbrach er ihr zunehmend hysterisches Gezeter. »Wie du gesagt hast, eine Wohngegend. Es hat nichts mit den Objekten an der Plaza Moravia zu tun, die du verkaufen willst.«

»Wenn es ein terroristischer Bombenanschlag war, ist es egal, wo das Ding hochgegangen ist… die ganze Stadt wird nervös sein. Einer meiner Käufer ist ein ausländischer Investor, und Investoren reagieren auf so was. Frag mich, wenn du willst – ich bin einer.«

»Ist nach dem 11. März der Immobilienmarkt von Madrid zusammengebrochen?«, fragte Angel. »Bleib ruhig, Manuela. Wahrscheinlich war es eine Gasexplosion.«

»Vielleicht ist die Bombe bei der Vorbereitung aus Versehen losgegangen«, sagte Manuela. »Oder die Terroristen haben sich in die Luft gesprengt, weil sie gemerkt haben, dass die Polizei kurz vor dem Zugriff stand.«

»Ruf Javier an«, sagte Angel und streichelte ihren Nacken. »Er weiß bestimmt irgendwas.«

Falcón rief seinen unmittelbaren Vorgesetzten an, den Jefe de Brigada de Policía Judicial, Comisario Pedro Elvira. Er berichtete, der Branddirektor sei sich fast sicher, dass das Ausmaß der Zerstörung nur von einer größeren Bombe verursacht worden sein konnte, und gab die bisherige Zahl der Opfer durch.

Elvira kam gerade aus einer Sitzung mit seinem Chef, dem obersten Polizeibeamten Sevillas, Jefe Superior de la Policía de Sevilla, Comisario Andrés Lobo, der ihn mit der Leitung sämtlicher polizeilicher Ermittlungen beauftragt hatte. Er bestätigte außerdem, dass der Magistrado Juez Decano de Sevilla soeben Esteban Calderón als Leiter der staatsanwaltschaftlichen Ermittlungen eingesetzt hatte. Drei Abrissfirmen waren kontaktiert und um Arbeitstrupps gebeten worden, die zusammen mit den bereits alarmierten Rettungsmannschaften anfangen sollten, den Schutt beiseitezuräumen, um eventuelle Überlebende schnellstmöglich zu bergen.

Falcón hatte eine Reihe von Forderungen. Er orderte eine Luftaufnahme, bevor der Tatort durch Bergungs- und Räumungsarbeiten zu stark verändert worden war. Außerdem forderte er ein großes Polizeiaufgebot, um die Gegend um das zerstörte Gebäude auf etwa einem Quadratkilometer abzusperren, damit jedes Fahrzeug in der Umgebung eingehend überprüft werden konnte. Falls es sich um eine Bombe gehandelt hatte, musste die irgendwie zum Tatort transportiert worden sein, und das Fahrzeug könnte sich noch in der Nähe befinden. Bei der Durchsuchung der verdächtigen Fahrzeuge, brauchten sie außerdem ein Team von der Spurensicherung sowie ein Bombenräumkommando. Elvira bestätigte alle Anfragen und legte auf.

Der Branddirektor erlebte seine große Stunde. Er hatte immer wieder für diesen schrecklichen Tag trainiert und die unmittelbare Katastrophe in weniger als neunzig Minuten unter Kontrolle gebracht. Er begleitete Falcón an den Rand des Explosionskraters. Unterwegs wies er einen Trupp Feuerwehrmänner an, die Arbeiten zur Stützung des zerstörten Klassenzimmerdachs einzustellen, damit die Sprengstoffspezialisten überprüfen konnten, wie die Explosion das Gebäude getroffen hatte. Er erklärte Falcón die Architektur des eingestürzten Wohnblocks. Die Tatsache, dass die vier tragenden Hauptpfeiler dieses Abschnitts komplett zerstört worden waren, ließ auf die Heftigkeit der Explosion schließen. In der Folge hatten die Stahlbetonböden unvermittelt mit enormem Gewicht auf die dünnen Zwischendecken der einzelnen Geschosse gedrückt. Und mit jedem aus immer größerer Höhe einstürzenden Stockwerk hatten Gesamtgewicht und Beschleunigung zugenommen.

»Diesen Einsturz kann eigentlich niemand überlebt haben«, erklärte der Branddirektor. »Wir beten hier um ein Wunder.«

»Warum sind Sie sich so sicher, dass es keine Gasexplosion gewesen sein kann?«

»Abgesehen davon, dass es keine Meldung über ein Leck gibt und wir nur zwei kleinere Feuer zu löschen hatten, wird die Moschee im Keller täglich genutzt. Gas ist schwerer als Luft und hätte sich am tiefsten Punkt akkumuliert. Eine größere Menge Gas hätte sich aber nicht anstauen können, ohne das jemand es bemerkt hätte«, sagte er. »Außerdem hätte das Gas einen hinreichend großen Raum gebraucht, um sich darin vor der Explosion zu sammeln. Die Wucht der Explosion hätte sich ausgebreitet. Wir hätten es vor allem mit Brandschäden und nicht mit dieser Art von Zerstörung zu tun gehabt. Es hätte einen riesigen Feuerball gegeben, der die ganze Gegend geflämmt hätte, und Brandopfer. Eine Bombe hingegen explodiert in einem eng begrenzten Raum und hat deswegen sehr viel mehr konzentrierte Zerstörungskraft. Eine sehr große oder mehrere kleine Bomben hätten die tragenden Stahlbetonpfeiler zum Einsturz bringen können. Die meisten Toten und Verletzten, die wir bisher gesehen haben, waren Opfer von herumfliegenden Trümmern und Scherben. Die Wucht der Detonation hat alle Scheiben in der Umgebung bersten lassen. All das spricht für eine Bombenexplosion.«

Am Rand der Explosionsstelle war das Licht von einem matten, kränklichen Gelb. Pulverisierter Backstein und Beton bildeten einen feinen Staub, der sich mit dem Verwesungsgestank in Nasenlöcher und Kehle legte. Aus den übereinander gestapelten Stockwerken drang das beharrliche Klingeln von Handys, deren Melodien verzweifelt um Antwort flehten. Und während ihre Klingeltöne sonst meist eine lästige Störung waren, schienen sie nun plötzlich Persönlichkeit zu bekommen. Der Branddirektor schüttelte den Kopf.

»Das ist das Schlimmste«, sagte er, »zuzuhören, wie die Hoffnung schwindet.«

Falcón wäre beinahe zusammengezuckt, als das Handy in seiner Hosentasche vibrierte.

»Manuela«, sagte er und entfernte sich ein paar Schritte von dem Branddirektor.

»Alles in Ordnung mit dir, kleiner Bruder?«, fragte sie.

»Ja, aber ich bin sehr beschäftigt.«

»Ich weiß«, sagte sie. »Sag mir nur eins. War es eine Bombe?«

»Wir haben noch keine Bestätigung –«

»Ich will kein offizielles Kommuniqué«, sagte sie. »Ich bin deine Schwester.«

»Ich will nicht, dass Angel mit einem Zitat des Inspector Jefe am Tatort zu ABC rennt.«

»Das ist nur für meine Ohren bestimmt.«

»Sei nicht albern.«

»Sag es mir einfach, Javier.«

»Wir nehmen an, dass es eine Bombe war.«

»Scheiße.«

Falcón legte wütend auf, ohne sich zu verabschieden. Männer, Frauen und Kinder waren tot oder verletzt, Familien zerstört. Menschen hatten Heim und Besitz verloren. Und Manuela wollte wissen, wie sich der Immobilienmarkt entwickeln würde.

SIEBEN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 9.45 Uhr

Eine Gestalt rannte zwischen dem Branddirektor und Falcón hindurch, als jener sein Handy zuklappte. Sie stolperte über den angehäuften Schutt vor dem eingestürzten Gebäude, rappelte sich hoch und rannte auf den Stapel von Stahlbetonpfannkuchen zu. Vor den gewaltigen Trümmern wirkte sie merkwürdig klein, wie eine Puppe, die zwischen störrischen Stahlstreben, zerrissenen Gittern und Backsteinbrocken nach rechts und links schwankend in dem Betonlabyrinth Halt suchte.

Der Branddirektor brüllte den Mann an, aber der hörte ihn nicht. Er stürzte sich mit beiden Händen voran in die Trümmer, zog seinen Körper nach oben und schwang ein Bein über eine dicke Stahlstrebe, ein menschliches Abbild irrwitziger Kraft, gepaart mit erdrückender Hilflosigkeit.

Als sie ihn erreichten, hing er mit blutenden Handflächen und schmerzverzerrtem Gesicht da. Sie befreiten ihn aus seiner misslichen Lage wie Soldaten, die einen Kameraden aus den Drähten eines Zauns an der Frontlinie zogen. Kaum hatten sie ihn heruntergeholt und er war wieder zu Kräften gekommen, stürzte er sich erneut in die Trümmer. Falcón musste eines seiner Beine packen, um ihn zurückzuhalten. Sie kämpften miteinander in dem Schutt wie ein urzeitliches Insekt mit riesigen Gliedern, bis Falcón es schaffte, sich auf den Körper des Mannes zu hocken und dessen Arme auf seine Brust zu drücken.

»Sie können da nicht rein«, sagte er mit vom Staub rauer Stimme.

Der Mann wehrte sich grunzend gegen Falcóns Umklammerung. Mit offenem Mund starrte er auf die Reste des zerstörten Gebäudes, dicke Schweißtropfen rannen über sein schmutziges Gesicht.

»Wen in dem Gebäude kennen Sie?«, fragte Falcón.

Der Mann brachte nur zwei Wörter hervor – Frau, Tochter.

»Welches Stockwerk?«, fragte der Branddirektor.

Der Mann sah sie blinzelnd an, als würde die Beantwortung dieser Frage komplizierte Berechnungen erfordern.

»Gloria«, sagte er. »Lourdes.«

»Aber in welchem Stockwerk?«, erkundigte sich der Branddirektor.

Der Mann ließ den Kopf zurücksinken, aller Widerstand war gebrochen. Falcón ließ ihn los und drehte ihn auf den Rücken.

»Kennen Sie außer Gloria und Lourdes sonst noch jemanden aus dem Gebäude?«

Der Mann neigte den Kopf, als würde er einer lautlosen Stimme lauschen, und betrachtete mit verschleiertem Blick den Kindergarten. Er richtete sich auf, erhob sich und trottete roboterhaft durch die Trümmer und Reste von Einrichtungsgegenständen zwischen dem Wohnblock und dem Vorschulkindergarten. Falcón folgte ihm. An der Stelle, wo sich eigentlich eine Wand befinden sollte, blieb der Mann stehen. Das Klassenzimmer war ein Chaos aus zerbrochenen Möbeln und Scherben. An der gegenüberliegenden Wand flatterten Kinderzeichnungen im Wind – große Sonnen und verrückt lächelnde Gesichter mit abstehenden Streichholzhaaren.

Mit knirschenden Schritten stapfte der Mann durch die Scherben, stolperte und fiel schwer auf ein umgestürztes Pult, richtete sich jedoch sofort wieder auf und ging auf die Bilder an der Wand zu. Eins nahm er ab und betrachtete es mit der Faszination eines Sammlers, der ein Meisterwerk begutachtet. Das Bild zeigte eine Sonne, ein Hochhaus und vier Menschen, zwei große und zwei kleine. In der unteren rechten Ecke hatte ein Erwachsener einen Namen geschrieben – Pedro. Der Mann faltete die Zeichnung sorgfältig zusammen und steckte sie unter sein Hemd.

Die drei Männer gingen in den Hauptflur des Vorschulkindergartens und auf der gegenüberliegenden Seite durch den Eingang wieder hinaus. Die Bereitschaftspolizei war eingetroffen und versuchte den Weg für zwei Krankenwagen frei zu räumen, die die vier toten Kinder aus dem zerstörten Klassenzimmer abtransportieren sollten. Zwei Mütter, die zu Füßen ihrer Kinder kauerten, reagierten mit hysterischem Aufheulen. Die dritte Mutter war bereits weggebracht worden.

Eine Frau mit einem dicken weißen Verband um den Kopf, der schon fast wieder vollgesogen war von Blut, sprach den Mann an.

»Fernando«, sagte sie.

Der Mann drehte sich um, erkannte sie jedoch nicht.

»Ich bin’s, Marta, Pedros Erzieherin«, sagte sie.

Fernando hatte es die Sprache verschlagen. Er zog das Bild aus seinem Hemd und deutete auf die kleinste Figur. Martas motorische Reflexe schienen nicht zu funktionieren, weil sie nicht hinunterschlucken konnte, was ihr im Hals steckte, und nicht aussprechen, was sie im Sinn hatte. Stattdessen fielen ihre Gesichtszüge in sich zusammen, und sie brachte nur ein Geräusch von solcher Brutalität und Hässlichkeit heraus, dass es Fernandos Brust beben ließ. Es war ein von jeder Zivilisation unbeeinflusster Laut, Trauer in ihrer reinsten Form.

Fernando war nicht gekränkt. Er faltete die Zeichnung wieder zusammen und steckte sie in sein Hemd. Falcón nahm ihn am Arm und führte ihn zu den vier Leichen. Der Krankenwagen bahnte sich vorsichtig zurücksetzend einen Weg durch die Menge. Zwei Notärzte mit jeweils zwei Leichensäcken in der Hand stiegen aus. Sie arbeiteten schnell, weil sie wussten, dass die Situation sich nach dem Abtransport der erbarmungswürdigen Leichen ein wenig entspannen würde. Falcón hielt Fernando an den Schultern fest, als die Notärzte jede Leiche entblößten und in einen Leichensack hoben. Er musste Fernando daran erinnern zu atmen. Bei der dritten Leiche wurden die Knie des Mannes weich, und Falcón ließ ihn vorsichtig zu Boden gleiten, wo er auf alle viere sank und herumkrabbelte wie ein vergifteter Hund, der einen Platz zum Sterben suchte. Einer der Notärzte wies rufend auf einen Kameramann des Fernsehens, der um die Rückseite des zerstörten Gebäudes und durch den Kindergarten gekommen war und die Leichen filmte. Bevor irgendjemand reagieren konnte, drehte der Mann sich um und rannte davon.

Der Krankenwagen fuhr los. Die gespenstisch wirkende Menge strömte ihm nach, bis sie mit einem letzten Aufbäumen aufgab und sich in kleine Gruppen auflöste, die die trauernden Mütter tröstend umringten. Fernsehreporter mit Kameramännern versuchten gewaltsam, zu den Frauen vorzudringen, doch sie wurden abgedrängt. Falcón zog Fernando auf die Füße und schob ihn außer Sichtweite in den Flur des Kindergartens, bevor er einen Polizisten suchte, den er damit beauftragte, die Journalisten fernzuhalten.

Vor dem Eingang hatte eine Reporterin einen jungen Mann Mitte zwanzig mit von der Bombenexplosion blutigen Kratzern am Hals entdeckt. Die Kamera rückte ihm zentimeternah ins Gesicht, um den Bildern besondere Intensität zu verleihen.

»… direkt nach der Explosion, ich meine der Knall … man kann sich einfach nicht vorstellen, wie laut das Geräusch war. Es war so laut, dass man nicht atmen konnte, es war, als ob …«

»Wie war es?«, fragte die eifrige junge Journalistin und hielt dem jungen Mann das Mikrofon direkt unter die Nase. »Erzählen Sie. Erzählen Sie Spanien, wie es war.«

»Es war, als ob der Knall alle Luft weggesaugt hätte.«

»Was ist Ihnen nach der Explosion und dem Knall als Erstes aufgefallen?«

»Die Stille«, antwortete er. »Eine tödliche Stille. Und ich weiß nicht, ob das nur in meinem Kopf war oder wirklich passiert ist, aber ich habe Glocken läuten hören …«

»Kirchenglocken?«

»Ja, Kirchenglocken, aber ganz durcheinander, als ob die Schockwellen der Explosion sie wahllos in Schwingung versetzt hätten. Es war ein Geräusch, von dem mir übel wurde. Als ob in der Welt alles verkehrt gelaufen wäre und nie wieder so sein würde wie vorher.«

Der Rest seiner Worte ging im Knattern der Rotorblätter eines Hubschraubers unter, die die staubige Luft aufwirbelten. Der Helikopter stieg höher, bis die Besatzung die ganze Szenerie im Blick hatte und die von Falcón angeforderte Luftaufnahme machen konnte.

Er postierte einen Polizisten am Eingang des Vorschulkindergartens, musste jedoch feststellen, dass Fernando verschwunden war. Er ging durch den Flur zu dem zerstörten Klassenzimmer. Es war leer. Während er durch das zerbrochene Mobiliar stapfte, rief er Ramírez an.

»Wo bist du?«, fragte Falcón.

»Wir sind gerade eingetroffen. Auf der Calle Los Romeros.«

»Ist Cristina bei euch?«

»Wir sind alle hier. Die gesamte Mordkommission.«

»Dann kommt alle sofort zum Vorschulkindergarten.«

Fernando stand wieder vor dem Wall aus Trümmern und eingestürzten Stockwerken. Er warf sich dagegen wie ein Irrer, zerrte Betonbrocken, Backsteine und Fensterrahmen aus dem Schutt und warf sie hinter sich.

»… auf dieser Seite des Gebäudes sind jetzt Bergungsmannschaften im Einsatz!«, brüllte Ramírez über den Lärm des Hubschraubers hinweg. »Sie haben Spürhunde, die die Trümmer durchsuchen!«

»Kommt hierher.«

Fernando hatte das Stahlgitter einer eingestürzten Betondecke gepackt und stemmte sich mit den Füßen gegen den aufgetürmten Schutt. Seine Nackenmuskeln traten hervor, und seine Halsschlagadern waren dick wie Stricke. Falcón zog ihn herunter, sie rangelten kurz, stolperten und wälzten sich in Staub und Schutt, bis sie aussahen wie Gespenster ihrer selbst.

»Haben Sie Glorias Telefonnummer?«, brüllte Falcón.

Sie keuchten in der stickigen Luft, die verschwitzten Gesichter von einer Schicht aus grauem, weißem und braunem Staub bedeckt, den die Rotorblätter des Hubschraubers aufgewirbelt hatte.

Die Frage ließ Fernando erstarren. Obwohl er all die anderen Handys hatte klingeln hören, war sein Verstand vom Schock so gelähmt, dass er nicht an sein eigenes gedacht hatte. Er zerrte es aus der Tasche und schaltete es ein. Der Hubschrauber entfernte sich und ließ eine plötzliche Stille zurück.

Fernando blinzelte, und seine Gedanken flatterten wie zerfetzte Fahnen, als er versuchte, sich an seinen PIN-Code zu erinnern. Schließlich fiel sie ihm wieder ein, und er wählte Glorias Nummer. Er stand auf und ging auf die Trümmer zu. Dabei hob er die Hand, als wollte er die restliche Welt zum Schweigen bringen. Links von ihm ertönte der dünne, blecherne Klang eines elektrischen Klaviers, das eine Salsamelodie klimperte.

»Das ist ihrs!«, brüllte er und folgte dem Klang. »Sie war auf dieser Seite des Hauses, als… als ich sie zuletzt gesehen habe.«

Falcón rappelte sich auf die Füße und versuchte vergeblich, den Staub abzuklopfen, als seine Mitarbeiter auftauchten. Mit erhobener Hand forderte er sie auf, stehen zu bleiben, während er auf den Klang des klimpernden Klaviers zuging. Er erkannte die Melodie, ein Song namens »Lágrimas Negras« – schwarze Tränen.

»Sie ist da drinnen!«, brüllte Fernando. »Sie ist da drinnen!«

Baena, ein junger Inspector aus Falcóns Dezernat, lief los und alarmierte eine Bergungsmannschaft mit Spürhund. Die Männer lokalisierten den Punkt, von dem das Klingeln kam, und brachten Fernando dazu, ihnen zu erklären, dass seine Frau und seine Tochter im fünften Stock gewesen waren. Als er ihnen diese Information mitteilte, sahen sie ihn ernst an. Angesichts seiner Hoffnung brachte es keiner von ihnen über sich, ihm zu erklären, dass sie bei einem Fall aus dieser Höhe und drei Stockwerken, die auf sie herabgestürzt waren, nur um ein Wunder beten konnten.

»Sie ist da drinnen!«, rief er in ihre ruhigen, ausdruckslosen Gesichter. »Sie hat das Handy immer bei sich. Sie ist Vertreterin. ›Làgrimas Negras‹ war ihr Lieblingslied.«

Falcón nickte Cristina Ferrera zu, und sie führten Fernando wieder zum Vorschulkindergarten, wo eine Krankenschwester seine Schnittwunden säuberte und verband. Falcón zog sich mit den Mitgliedern der Mordkommission in die Toilette des Kindergartens zurück, wo er sich Hände und Gesicht wusch und seine Leute im Spiegel ansah.

»Dies wird die schwierigste Ermittlung, an der jeder von uns einschließlich meiner Person je beteiligt war«, begann er. »Bei einem Terroranschlag ist nichts offensichtlich. Das wissen wir von den Ereignissen des 11. März in Madrid. Eine Menge Leute werden an der Ermittlung beteiligt sein – Agenten des CNI, die Antiterroreinheit der Comisaría General de Información, die Sprengstoffspezialisten und wir –, und das sind nur die ermittelnden Instanzen. Deshalb müssen wir uns ganz klar darüber sein, was wir als Mordkommission erreichen wollen. Ich habe bereits eine polizeiliche Absperrung des Geländes angefordert, damit der Tatort möglichst frei bleibt.«

»Ist bereits geschehen«, warf Ramírez ein. »Jetzt versuchen sie, die Journalisten rauszuschmeißen.«

Falcón drehte sich zu ihnen um und wedelte mit seinen nassen Händen.

»Inzwischen wisst ihr alle, dass sich im Keller des Wohnblocks eine Moschee befand. Unsere Aufgabe ist es nicht, darüber zu spekulieren, was aus welchen Gründen passiert ist. Unsere Aufgabe ist es herauszufinden, wer diese Moschee betreten und wieder verlassen hat und was dort in den letzten vierundzwanzig Stunden, achtundvierzig Stunden und so weiter vor sich gegangen ist. Dafür müssen wir jeden Augenzeugen befragen, den wir finden können. Unsere zweite entscheidende Aufgabe besteht darin, jedes Fahrzeug in der Umgebung zu überprüfen. Die Bombe war groß, das heißt, sie muss hierhertransportiert worden sein. Wenn das Fahrzeug noch in der Gegend ist, müssen wir es finden.

Die erste Aufgabe wird schwierig werden, weil alle Gebäude in der Nachbarschaft evakuiert worden sind. Deshalb konzentrieren wir uns zunächst auf sämtliche Fahrzeuge in der Umgebung. José Luis teilt euch in Gruppen auf, die jeweils einen Sektor bearbeiten und dabei mit den Fahrzeugen in unmittelbarer Nähe des zerstörten Gebäudes beginnen. Cristina, Sie bleiben bis auf weiteres bei mir.

Und vergesst nicht, dass alle in der Umgebung direkt betroffen sind, ob sie einen geliebten Menschen verloren oder seine Verletzung mit angesehen haben, ob sie obdachlos geworden oder nur alle Scheiben ihrer Wohnung geborsten sind. Ihr habt ein Riesenpensum vor euch und werdet unter immensem Druck stehen – mit oder ohne Medien im Nacken. Wenn ihr sensibel und verständnisvoll vorgeht, bekommt ihr mehr Informationen, als wenn ihr das Ganze anpackt wie eine Routinesache. Ihr seid alle gute Polizisten, deshalb seid ihr in der Mordkommission  – und jetzt geht und findet heraus, was geschehen ist.«

Nacheinander verließen sie die Toiletten. Ferrera blieb zurück. Falcón wusch sich unter dem Hahn die Haare und trocknete sich Hände und Gesicht ab.

»Er heißt Fernando. Seine Frau und seine Tochter waren in dem eingestürzten Wohnblock, sein Sohn war eines der Kindergartenkinder, die bei der Explosion getötet wurden. Finden Sie heraus, ob er Verwandte oder irgendwelche engen Freunde hat. Es darf nicht einfach irgendwer sein. Er ist heute Morgen nach dem Frühstück aufgebrochen, um eine halbe Stunde später festzustellen, dass er alles verloren hat. Wenn ihm das bewusst wird, verliert er den Verstand.«

»Und Sie wollen, dass ich bei ihm bleibe?«

»Das können wir uns nicht leisten. Ich möchte, dass Sie dafür sorgen, dass er sicher in die Hände eines Psychologen zur Betreuung der traumatisierten Opfer übergeben wird. Jemand muss ihm seine Lage erklären. Er hat jede Ausdrucksmöglichkeit verloren und wird an Ort und Stelle bleiben wollen, bis die Leichen gefunden sind. Verlieren Sie ihn nicht aus den Augen. Ich will wissen, wo er landet.«

Sie gingen hinaus. Sprengstoffspezialisten arbeiteten sich durch das zerstörte Klassenzimmer wie Mineralogen auf der Suche nach wertvollen Steinen und füllten Plastikbeutel mit ihren Funden. Draußen waren zwei weitere Teams fieberhaft bei der Arbeit, damit man möglichst schnell mit dem Abtransport der Trümmer und der Suche nach möglichen Überlebenden beginnen konnte.

Cristina Ferrera ging in das Klassenzimmer, wo die Krankenschwester gerade damit fertig war, Fernandos Wunden zu verbinden. Sie wusste, warum Falcón sie für diese Aufgabe ausgewählt hatte. Die Krankenschwester gab sich alle Mühe mit Fernando, doch er reagierte nicht. Sie packte ihre Sachen ein, und Cristina bat sie, so bald wie möglich einen Traumapsychologen vorbeizuschicken. Sie setzte sich in einiger Entfernung von Fernando auf einen Stuhl neben der Tafel. Sie wollte ihn nicht bedrängen, obwohl er offensichtlich so sehr mit sich selbst beschäftigt war, dass er die Außenwelt gar nicht wahrnahm. Mal leuchtete Hoffnung in seinen Augen, mal verdüsterte Trauer sein Gesicht wie Wolken, die über ein offenes Feld hinwegzogen.

»Wer sind Sie?«, fragte er nach einer Weile, als hätte er sie jetzt erst bemerkt.

»Ich bin Polizistin. Mein Name ist Cristina Ferrera.«

»Vorher war ein Mann hier. Wer war er?«

»Das war mein Chef, Javier Falcón. Er ist der Inspector Jefe der Mordkommission.«

»Der hat jetzt eine Menge Arbeit.«

»Er ist ein guter Mann«, sagte Ferrera. »Ein ungewöhnlicher Mann. Er wird bis zum Grund der Sache vordringen.«

»Wir alle wissen doch, wer es war, oder nicht?«

»Noch nicht.«

»Die Marokkaner.«

»Es ist noch zu früh, um das zu sagen.«

»Hören Sie sich doch um. Wir haben alle daran gedacht. Seit dem 11. März haben wir beobachtet, wie sie da reingegangen sind, und wir haben gewartet.«

»In die Moschee im Keller, meinen Sie?«

»Genau.«

»Nicht nur Marokkaner besuchen Moscheen. Auch sehr viele Spanier sind zum Islam konvertiert.«

»Ich bin Bauarbeiter«, sagte er, desinteressiert an ihrer ausgewogenen Sichtweise. »Ich baue solche Häuser. Viel bessere Häuser als dieses. Ich arbeite mit Stahl.«

»Hier in Sevilla?«

»Ja, ich baue Wohnungen für reiche junge Berufstätige … sagt man mir jedenfalls.«

Fernandos Welt war auf den Kopf gestellt worden, und nun versuchte er, das Mobiliar wieder zu ordnen. Dabei stieß er bisweilen auf eine unfassbare Leere, die seine Gedanken in einen Abgrund von Trauer und Verlust stürzen ließen. Er versuchte über seine Arbeit auf dem Bau zu sprechen, versank jedoch immer wieder in Phantasien, in denen er seine Frau und seine Tochter in einer Masse aus Stahl und Beton ins Nichts fallen sah. Er wollte diese Bilder loswerden, wollte sie aus seinem Kopf vertreiben, aber wohin? Wo konnte sein Verstand eine Zuflucht finden? Ein knatternder Hubschrauber über ihren Köpfen lenkte seine Gedanken in eine andere Richtung.

»Haben Sie Kinder?«, fragte er.

»Einen Sohn und eine Tochter«, antwortete sie.

»Wie alt?«

»Der Junge ist sechzehn, das Mädchen vierzehn.«

»Gute Kinder«, sagte er, und es klang nicht wie eine Frage, sondern wie eine Hoffnung.

»Im Moment sind sie beide ziemlich schwierig«, sagte sie. »Ihr Vater ist vor drei Jahren gestorben. Es war nicht leicht für sie.«

»Das tut mir leid«, sagte er, froh seine Tragödie für einen Moment unter ihrer begraben zu können. »Wie ist er gestorben?«

»An einer sehr seltenen Art von Krebs.«

»Das ist bestimmt schwer für Ihre Kinder. In diesem Alter sind Väter wichtig«, sagte er. »Sie probieren alles Mögliche bei ihrer Mutter, um das Selbstbewusstsein zu entwickeln, gegen die Welt zu rebellieren. Das hat Gloria mir jedenfalls erklärt. Sie brauchen ihre Väter, damit die ihnen zeigen, dass es nicht so leicht ist, wie sie denken.«

»Da haben Sie vielleicht Recht.«

»Gloria sagt, ich bin ein guter Vater.«

»Ihre Frau …«

»Ja, meine Frau«, sagte er.

»Können Sie mir von Ihren Kindern erzählen?«, fragte sie.

Das konnte er nicht. Er hatte keine Worte dafür. Er zeigte mit der Hand ihre Größe an, wies auf ein Fenster des zerstörten Wohnblocks und zog schließlich die Zeichnung aus seinem Hemd. Die sagte alles – Striche und Dreiecke, ein großes Rechteck mit Fenstern, ein Baum mit runder grüner Krone und dahinter eine riesige orangefarbene Sonne an einem blauen Himmel.

Ein riesiger Kran traf zusammen mit einem Bulldozer ein, der das Grundstück zwischen dem zerstörten Wohnblock und dem Vorschulkindergarten von Trümmern räumte. Zwei Kipplaster fuhren um den Kran herum zur Unglücksstelle, und der Bagger begann, sie mit Schutt zu beladen. Auf der geräumten Fläche wurden die Füße des Krans ausgefahren, und ein Trupp von Männern mit gelben Schutzhelmen begann, Gerüst und Ausleger zu montieren.

Auf der anderen Seite des Gebäudes auf der Calle Los Romeros war aus der Jefatura ein Satz frischer Kleider für Falcón eingetroffen. Die übrigen Beamten der Mordkommission waren in Kooperation mit der lokalen Bereitschaftspolizei damit beschäftigt, die Fahrzeuge zu identifizieren und ihre Halter zu ermitteln. Comisario Elvira war in kompletter Uniform erschienen und ließ sich vom Branddirektor über das Gelände führen. Währenddessen rief sein Assistent die Einsatzleiter der verschiedenen an der Operation beteiligten Einheiten zu einer Lagebesprechung in einem der Klassenzimmer des Vorschulkindergartens zusammen. Als die Gruppe sich dem Kindergarten näherte, trat eine Frau auf Elvira zu und gab ihm eine Liste mit zwölf Namen.

»Und wer sind diese Leute?«, fragte Elvira.

»Dies sind die Namen der Männer, die sich außer dem Imam Abdelkrim Benaboura zurzeit der Explosion in der Moschee aufgehalten haben«, antwortete sie. »Mein Name ist Esperanza. Ich bin Spanierin. Mein Lebensgefährte, ebenfalls Spanier, war in der Moschee. Ich vertrete die Ehefrauen, Freundinnen und Mütter dieser Männer. Wir verstecken uns. Diese Frauen, vor allem die marokkanischen, haben Angst, dass die Leute denken, Ihre Männer und Söhne wären in irgendeiner Weise für die Geschehnisse verantwortlich. Auf der Rückseite steht eine Handynummer. Wir möchten Sie bitten, uns anzurufen, wenn es Neuigkeiten über ihr… über irgendwas gibt.«

Damit entfernte sie sich, und wegen des Zeitdrucks und fehlenden Personals ließ Elvira sie gehen, ohne ihre Personalien feststellen zu lassen. Calderón drängte sich durch die Menge und begrüßte Falcón.

»Ich hab dich gar nicht erkannt, Javier«, sagte er und schüttelte seine Hand. »Wie bist du denn in diesen Zustand geraten?«

»Ich musste jemanden davon abhalten, sich in die Trümmer zu stürzen, um seine Frau und seine Tochter zu retten.«

»Das ist jetzt also das befürchtete ganz große Ding«, meinte Calderón, ohne auf Falcón einzugehen. »Nun ist es tatsächlich passiert.«

Sie gingen weiter zu dem Vorschulkindergarten, in dem sich die Vertreter von Polizei, Staatsanwaltschaft, Richtern, Feuerwehrleuten, Sprengstoffspezialisten, Bergungsmannschaften, Psychologen, medizinischem Personal und Abbruchunternehmen versammelt hatten. Elvira bat alle zu schweigen, bis er den weiteren Aktionsplan vorgetragen hatte. Um sich ihrer vollen Aufmerksamkeit zu vergewissern, ließ er den leitenden Sprengstoffspezialisten einen kurzen Bericht über die ersten Erkenntnisse seiner Trümmerfragmentanalyse geben. Danach war der Wohnblock von einer Bombe mit außergewöhnlicher Sprengkraft zerstört worden, die höchstwahrscheinlich im Keller des betroffenen Gebäudeabschnitts explodiert war. Der verwendete Sprengstoff stammte aller Wahrscheinlichkeit nach nicht aus der Industrie, sondern vom Militär. Diese Expertenmeinung brachte die versammelte Belegschaft vollständig zum Verstummen, sodass Elvira seinen koordinierten Einsatzplan in etwa vierzig Minuten erläutern konnte.

Als Falcón sich nach der Besprechung auf den Weg zur Toilette machte, um die frischen Sachen anzuziehen, nahm Ramírez ihn beiseite.

»Wir haben etwas«, sagte er.

»Erzähl’s mir, während ich mich umziehe.«

Als er sich umgekleidet hatte, machten sie sich auf die Suche nach Comisario Elvira und Staatsanwalt Calderón. Falcón forderte Ramírez auf zu wiederholen, was er ihm gerade berichtet hatte.

»In der unmittelbaren Umgebung des zerstörten Gebäudes haben wir außer den noch unter Trümmern begrabenen Autos drei gestohlene Fahrzeuge sowie einen Transporter gefunden«, sagte Ramírez. »Er parkt direkt neben dem Vorschulkindergarten, ein Peugeot Partner, zugelassen in Madrid. Auf dem Beifahrersitz liegt eine Ausgabe des Korans. Die Ladefläche können wir nicht einsehen, weil es ein geschlossener Transporter ist und die Rückfenster gesplittert sind, aber der Besitzer des Wagens ist ein Mann namens Mohammed Soumaya.«

ACHT

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 11.35 Uhr

Der Parkplatz lag direkt hinter dem zerstörten Gebäude und grenzte an das Gelände des Vorschulkindergartens. Auf der einen Seite standen ein paar Bänke im Schatten einiger Bäume, auf der anderen ein fünfstöckiges Wohnhaus. Es gab nur eine Zufahrt. Während Calderón, Elvira, Falcón und Ramírez zu dem Peugeot Partner gingen, loggte sich sein Assistent in die Datei der Terrorverdächtigen ein und gab Mohammed Soumayas Personalien ein. Er war in der untersten Risikokategorie eingestuft, was bedeutete, dass er keine bekannten Beziehungen zu Institutionen, Organisationen oder Personen mit entweder terroristischem oder islamistischem Hintergrund hatte. Sein Name stand lediglich deshalb auf der Liste, weil er dem gröbsten Terroristenprofil entsprach: unter vierzig, frommer Muslim und alleinstehend. Elviras Assistent gab außerdem die Namen aller Männer ein, die sich laut der Liste der Spanierin Esperanza zurzeit der Explosion in der Moschee befanden. Ein Mohammed Soumaya stand nicht darauf. Er leitete die Namen an das CNI weiter – das Centro Nacional de Inteligencia, den spanischen Auslandsnachrichtendienst.

Zwei Abschleppwagen waren damit beschäftigt, die Wagen abzutransportieren, deren Besitzer man ermittelt und als unverdächtig eingestuft hatte. Die meisten der Autos wiesen zerbrochene Scheiben oder Blechschäden durch umherfliegende Trümmerteile auf. Die beiden Heckfenster des Peugeot Partner waren gesplittert und die Hecktür eingedrückt. Die Seitenfenster waren durchsichtig, und auch die von der Explosion abgewandte Windschutzscheibe schien intakt. Durch sie konnte man eine neue spanische Ausgabe des Korans auf dem Beifahrersitz erkennen. Zwei Männer von der Spurensicherung mit Kapuzenoveralls und Gummihandschuhen standen bereit. Die Möglichkeit eines Sprengstoffzünders wurde erörtert und ein Bombenräumkommando mit Spürhund angefordert. Der Hund schlug nicht an. Unterboden und Motorraum wurden inspiziert, ohne dass man irgendwelche Auffälligkeiten entdeckte.

Die Männer von der Spurensicherung stemmten die Hecktüren auf und fotografierten die mit Teppich ausgelegte, leere Ladefläche. Auf einer Fläche von zwanzig mal dreißig Zentimeter lag ein feines kristallines Pulver. Der aufgeregte Spürhund sprang in den Wagen und setzte sich sofort daneben. Ein Mann von der Spurensicherung saugte es mit einem Handstaubsauger in eine angeschlossene, durchsichtige Plastikflasche, die er anschließend abnahm, zuschraubte und mit einer Nummer versah.

Dann widmete sich die Spurensicherung den Vordersitzen und stellte die neue Koranausgabe mit dem noch ungebrochenen Buchrücken sicher. Im Handschuhfach fanden die Männer einen weiteren zerlesenen spanischen Koran mit zahlreichen Notizen am Rand. Wie sich herausstellte, handelte es sich um die gleiche Ausgabe wie die des Korans auf dem Beifahrersitz. Zusammen mit den Fahrzeugpapieren wurde sie ebenfalls als Beweisstück sichergestellt. Falcón notierte sich ISBN-Code beider Bücher. Unter dem Beifahrersitz fanden die Männer eine leere Mineralwasserflasche und einen schwarzen Baumwollsack, der eine sorgfältig gefaltete, grün-weiße Schärpe mit arabischer Aufschrift enthielt. Des Weiteren entdeckten sie eine Kapuze mit Mund- und Augenschlitzen.

»Wir sollten keine voreiligen Schlüsse ziehen, bis eine Analyse des Pulvers auf der Ladefläche vorliegt«, meinte Calderón. »Als Beruf ist hier ›Ladenbesitzer‹ angegeben. Es könnte sich also ebenso gut um Zucker handeln.«

»Nicht wenn sich mein Hund danebengesetzt hat«, erklärte der Sprengstoffspezialist. »Er irrt sich nie.«

»Wir sollten uns mit Madrid in Verbindung setzen, damit man Mohammed Soumayas Wohnung und Geschäftsräumen einen Besuch abstattet«, sagte Falcón, und Ramírez entfernte sich ein paar Schritte, um den entsprechenden Anruf zu erledigen. »Außerdem brauchen wir Einzelheiten über seine Aktivitäten in den letzten achtundvierzig Stunden.«

»Sie werden schon alle Hände voll damit zu tun haben, nur sämtliche Leute aufzuspüren, die Blick auf den Parkplatz sowie Vorder- und Rückseite des zerstörten Gebäudes haben«, sagte Calderón. »Der Sprengstoffexperte hat gesagt, dass es sich um eine sehr große Bombe gehandelt hat, was bedeutet, dass jede Menge Sprengstoff hertransportiert worden sein muss, möglicherweise in kleinen Mengen, von verschiedenen Lieferanten zu unterschiedlichen Zeiten.«

»Wir müssen wissen, ob die Moschee oder einer ihrer Besucher von der Antiterroreinheit der CGI oder Agenten des CNI überwacht wurde. Wenn das der Fall ist, hätten wir gern sämtliche vorliegenden Informationen«, sagte Falcón. »Und wo bleiben die überhaupt? Bei der Einsatzbesprechung habe ich keinen Vertreter der CGI gesehen.«

»Die Agenten des CNI sind auf dem Weg«, sagte Elvira.

»Und die CGI?«, fragte Calderón.

»Steht unter Kontaktsperre«, antwortete Elvira leise.

»Was heißt das?«

»Die Agenten des CNI werden es uns erklären.«

»Wie lange wird es dauern, bis die Feuerwehr und das Bombenräumkommando die Wohnhäuser in der Umgebung des zerstörten Gebäudes wieder freigeben?«, fragte Falcón. »Wenn die Leute in ihre Wohnungen zurückkehren, haben wir bessere Chancen, schnell Informationen zusammenzutragen.«

»Das ist den Verantwortlichen bekannt«, entgegnete Elvira, »und sie haben mir erklärt, dass sie die Leute in einigen Stunden wieder in ihre Wohnungen lassen werden, wenn sie nicht noch etwas finden. Derweil hat man Kontaktnummern an die Presse herausgegeben, über die die Leute Informationen mitteilen können.«

»Aber sie wissen noch nichts von der Bedeutung des Peugeot Partner«, sagte Falcón. »Bevor die Leute nicht in ihre Wohnungen zurückgekehrt sind, kommen wir nicht weiter.«

Der Bürgermeister, der in einem Stau steckengeblieben war, nachdem der Verkehr in der Stadt zusammengebrochen war, traf auf dem Parkplatz ein. Zu ihm gesellten sich mehrere Minister des andalusischen Parlaments, die direkt aus dem Krankenhaus kamen, wo sie sich im Gespräch mit einigen Opfern hatten filmen lassen. Eine Gruppe von Journalisten war durch die Polizeiabsperrung gelassen worden und scharte sich nun um die Offiziellen, während Kamerateams vor dem Hintergrund des zerstörten Hauses ihre Ausrüstung aufbauten. Als Elvira auf den Bürgermeister zuging, um Lagebericht zu erstatten, wurde er von seinem Assistenten abgefangen. Die beiden unterhielten sich kurz, und Elvira verwies ihn an Falcón.

»Nur drei der zwölf Namen auf der Liste tauchen in der Datei der Terrorverdächtigen auf«, erklärte der Assistent, »und alle drei sind in der untersten Risikokategorie. Fünf der zwölf Männer sind älter als fünfundsechzig. Bei den Jüngeren ist das Morgengebet wegen der Uhrzeit nicht so beliebt. Die meisten Menschen müssen arbeiten.«

»Nicht direkt das klassische Profil einer terroristischen Zelle«, meinte Falcón. »Andererseits wissen wir nicht, wer sich sonst noch in der Moschee aufgehalten hat.«

»Wie viele der Männer sind unter fünfunddreißig?«, fragte Calderón.

»Vier«, antwortete der Assistent, »davon zwei Brüder, von denen einer behindert ist und im Rollstuhl sitzt. Ein anderer ist ein spanischer Konvertit namens Miguel Botìn.«

»Und wer sind die übrigen drei?«

»Vier einschließlich des Imam, der nicht auf der Liste stand, die die Frau uns gegeben hat. Er ist fünfundfünfzig, und die anderen drei sind zwischen vierzig und fünfzig. Zwei beziehen nach Arbeitsunfällen eine staatliche Behindertenrente, der Dritte ist ein weiterer spanischer Konvertit.«

»Kling auch nicht gerade wie ein Sondereinsatzkommando, was?«, meinte Calderón.

»Ein interessantes Detail gibt es. Der Imam steht in der Datei der Terrorverdächtigen. Er ist aus Tunis gekommen und hält sich seit September 2004 in Spanien auf.«

»Und davor?«

»Das ist ja das Interessante. Weitergehende Informationen sind als geheim eingestuft, sodass ich keinen Zugriff darauf habe. Vielleicht kann der Comisario sie einsehen«, sagte Elviras Assistent und ging wieder zu der Traube von Journalisten, die sich um den Bürgermeister versammelt hatte.

»Wie kann jemand in der untersten Risikokategorie eingestuft sein, während Informationen über seine Vorgeschichte einer höheren Geheimhaltungsstufe unterliegen?«, fragte Ramírez.

»Wir sollten uns an das halten, was sicher oder fast sicher feststeht«, sagte Calderón. »Es gab eine Bombenexplosion, deren Zentrum offenbar eine Moschee im Keller des Gebäudes war. Wir haben einen Transporter, der einem gewissen Mohammed Soumaya gehört, einem Terrorverdächtigen der untersten Risikokategorie, von dem wir nicht wissen, ob er sich zum Zeitpunkt der Explosion in dem Gebäude aufgehalten hat. In seinem Transporter haben wir, nach der Reaktion des Spürhunds zu urteilen, Spuren von Sprengstoff gefunden. Wir verfügen über eine Liste von zwölf Personen, die sich zum Zeitpunkt der Explosion in der Moschee befunden haben, plus den Imam. Nur drei dieser zwölf Personen sowie der Imam stehen in der Terrordatei, und zwar in der untersten Risikokategorie. Wir untersuchen zurzeit den Tod von vier Kindern aus dem Vorschulkindergarten sowie von drei Personen, die sich zum Zeitpunkt der Explosion vor dem Wohnblock aufgehalten haben. Sonst noch irgendwas?«

»Die Kapuze, die Schärpe und die beiden Ausgaben des Korans«, antwortete Ramírez.

»Wir sollten die Notizen am Rand des gebrauchten Exemplars von einem Fachmann ansehen lassen«, sagte Calderón. »Auf welche Fragen wollen wir dringend eine Antwort?«

»Hat Mohammed Soumaya den Transporter selbst hergefahren? Wenn nicht, wer war es dann? Wenn es sich bei dem Pulver tatsächlich um Sprengstoff handelt, um welche Sorte, warum wurde er hierhergebracht, und warum ist er explodiert?«, sagte Falcón. »Während wir auf Informationen über Soumaya aus Madrid warten, erstellen wir ein Bild der Aktivitäten in und um die Moschee im Lauf der letzten Woche. Zunächst sollten wir die Leute fragen, ob sie sich an die Ankunft des Transporters erinnern, wie viele Personen darin gesessen haben, ob sie beobachtet haben, wie er entladen wurde, und so weiter. Können wir ein Foto von Soumaya bekommen?«

Ramírez, der schon wieder telefonierte, um jemanden aufzutreiben, der sich das Exemplar des Korans ansehen sollte, nickte und gab mit einer Handbewegung zu verstehen, dass er sich darum kümmern würde. Eine Polizistin kam und informierte Calderón, dass man in dem eingestürzten Gebäude die erste Leiche gefunden hatte – eine alte Frau aus dem achten Stock. Man verabredete, in ein paar Stunden wieder zusammenzukommen. Ramírez beendete gerade sein Telefonat, als Cristina Ferrera aus dem Vorschulkindergarten herüberkam.

Sie einigten sich darauf, dass Ramírez sich zusammen mit den Subinspectoren Pérez, Serrano und Baena weiter um die Identifikation der Fahrzeuge und ihrer Halter kümmern würde. Falcón und Cristina Ferrera wollten versuchen, Bewohner des fünfstöckigen Wohnhauses aufzutreiben, von dem aus man den besten Blick auf den Parkplatz hatte, auf dem der Peugeot Partner abgestellt worden war. Sie gingen die Straße entlang bis zu der Polizeiabsperrung, hinter der sich eine Gruppe von Menschen versammelt hatte, die darauf warteten, in ihre Wohnungen zurückkehren zu dürfen.

»Wie ging es Fernando, als Sie ihn zurückgelassen haben?«, fragte Falcón. »Ich habe seinen Nachnamen gar nicht mitbekommen.«

»Fernando Alanis«, sagte sie. »In Anbetracht dessen, was ihm zugestoßen ist, wirkte er mehr oder weniger gefasst. Wir haben unsere Telefonnummern ausgetauscht.«

»Hat er irgendjemanden, zu dem er gehen kann?«

»Nicht hier in Sevilla«, antwortete sie. »Seine Eltern wohnen im Norden und sind alt und krank. Seine Schwester lebt in Argentinien. Die Familie seiner Frau war gegen die Ehe ihrer Tochter.«

»Freunde?«

»Seine Familie war sein Leben«, antwortete sie.

»Weiß er, was er jetzt machen wird?«

»Ich habe ihm gesagt, dass er bei mir bleiben kann.«

»Das mussten Sie nicht tun, Cristina. Sie sind nicht für ihn verantwortlich.«

»Aber Sie wussten, dass ich es ihm anbieten würde, oder nicht, Inspector Jefe?«, fragte sie. »Falls die Situation es erfordern sollte.«

»Ich wollte ihn in meinem Haus unterbringen«, erklärte Falcón. »Sie müssen arbeiten und sich um die Kinder kümmern. Außerdem haben Sie keinen Platz.«

»Er muss noch begreifen, was er verloren hat«, entgegnete sie. »Und wer würde sich bei Ihnen um ihn kümmern?«

»Meine Haushälterin«, sagte Falcón. »Sie glauben mir vielleicht nicht, aber ich wollte wirklich nicht, dass es so kommt.«

»Wir müssen zusammenrücken, sonst haben die gewonnen«, sagte Ferrera. »Und für solche Aufgaben wählen Sie doch immer mich aus – einmal eine Nonne, immer eine Nonne.«

»Ich kann mich nicht erinnern, das gesagt zu haben.«

»Aber Sie erinnern sich daran, es gedacht zu haben«, entgegnete Ferrera. »Und haben Sie nicht mal gesagt, dass wir nicht bloß Fußsoldaten im Kampf gegen das Verbrechen wären, sondern auch dazu da, anderen zu helfen? Wir sind die kreuzfahrenden Ermittler Andalusiens.«

»Wenn José Luis Sie hören könnte, würde er Sie auslachen«, sagte Falcón. »Und in dieser Ermittlung sollten Sie mit Worten wie Kreuzzug und Kreuzfahrer lieber vorsichtig sein.«

»Fernando hat auch schon ›den Marokkanern‹ die Schuld gegeben«, bemerkte sie. »Seit dem 11. März haben die Leute beobachtet, wie die Menschen in die Moschee gingen, und sich ihre Gedanken gemacht.«

»Natürlich gehen die Gedanken vieler Menschen zurzeit in diese Richtung, und sie möchten ihren Verdacht bestätigt wissen«, sagte Falcón. »Aber wir dürfen uns in unserer Ermittlung nicht von ihren Vorurteilen leiten lassen. Wir müssen uns die Tatsachen ansehen, ganz unabhängig von allen naheliegenden Verdachtsmomenten. Sonst machen wir die gleichen Fehler, die direkt nach den Bombenattentaten von Madrid gemacht wurden, als man sofort der ETA die Schuld gab. Die Beweisstücke, die wir in dem Peugeot Partner gefunden haben, werfen schon jetzt etliche Fragen auf.«

»Spuren von Sprengstoff, zwei Exemplare des Korans, eine grün-weiße Schärpe und eine schwarze Kapuze scheinen mir ziemlich eindeutig«, sagte Ferrera.

»Warum zwei Exemplare des Korans? Eine brandneue billige spanische Ausgabe, die andere zerlesen und mit zahlreichen Kommentaren versehen, aber aus derselben Auflage?«

»Vielleicht ein Geschenk?«

»Warum lag es für jedermann sichtbar auf dem Beifahrersitz, wo die Leute hier in Sevilla doch für gewöhnlich gar nichts im Auto zurücklassen«, sagte Falcón. »Wir brauchen mehr Informationen über diese Bücher. Ich möchte, dass Sie herausfinden, wo man sie gekauft hat und ob dabei eine Kredit- oder Scheckkarte benutzt wurde.«

Er riss die Seite mit der ISBN-Code aus seinem Notizbuch, schrieb sie ab und gab sie Ferrera.

»Was wollen wir von den Bewohnern des benachbarten Wohnblocks wissen?«

»Machen Sie es ihnen leicht. Die Leute stehen alle unter Schock. Wenn wir Zeugen finden, bringen wir sie zu dem Parkplatz und fragen sie, ob sie gesehen haben, wann der Peugeot Partner angekommen ist, wie viele Personen ausgestiegen sind, wie alt sie waren und ob sie irgendetwas aus dem Laderaum genommen haben.«

Bei der Polizeiabsperrung rief Falcón die Adresse des Wohnblocks. Ein alter Mann über siebzig und eine Frau Mitte vierzig mit Blutergüssen im Gesicht und einem Gipsarm in einer Schlinge traten vor. Falcón übernahm den Mann, Ferrera die Frau. Als sie am Eingang ihres Hauses vorbeigingen, bestätigten ein Sprengstoffspezialist und ein Feuerwehrmann, dass das Gebäude wieder freigegeben war. Falcón zeigte dem alten Mann den Peugeot Partner und brachte ihn dann in dessen Wohnung im dritten Stock. Die Küche und das Wohnzimmer waren mit Scherben übersät, alle Jalousien zerfetzt, die Stühle umgestürzt, Fotos lagen auf dem Fußboden, und aus Rissen in den Polstermöbeln quoll brauner Schaumstoff.

Der alte Mann hatte in einem Zimmer auf der Rückseite des Hauses auf dem Bett gelegen. Sein Sohn und seine Schwiegertochter waren bereits zur Arbeit aufgebrochen, zusammen mit den Kindern, die schon zu alt für den Vorschulkindergarten waren, sodass niemand verletzt worden war. Seine linke Hand zitterte, als er in seinem zerstörten Zuhause stand und alles mit resigniertem Blick betrachtete.

»Das heißt, Sie sind den ganzen Tag allein zu Hause«, sagte Falcón.

»Meine Frau ist im letzten November gestorben«, erwiderte er.

»Was machen Sie denn so die ganze Zeit?«

»Was alte Männer halt so tun: Ich lese Zeitung, trinke einen Kaffee, sehe den Kindergartenkindern beim Spielen zu. Ich gehe spazieren, rede mit Leuten und wähle den besten Zeitpunkt für die drei Zigaretten, die ich mir pro Tag genehmige.«

Falcón trat ans Fenster und zog die zerfetzte Jalousie hoch.

»Erinnern Sie sich daran, den Transporter gesehen zu haben?«

»Heutzutage ist die Welt voller kleiner weißer Transporter«, antwortete der alte Mann. »Deshalb bin ich mir nicht sicher, ob ich zweimal denselben oder zwei verschiedene Transporter gesehen habe. Auf dem Weg zur Apotheke habe ich den Transporter zum ersten Mal gesehen. Er fuhr mit zwei Personen von links nach rechts die Calle Los Romeros entlang. Er hielt vor der Moschee am Straßenrand, und das war’s.«

»Um wieviel Uhr?«

»Gestern Vormittag gegen halb elf.«

»Und das zweite Mal?«

»Als ich etwa eine Viertelstunde später von der Apotheke zurückkam, habe ich beobachtet, wie ein weißer Transporter auf den Parkplatz gefahren ist, allerdings auf einen anderen Platz. Er parkte auf der gegenüberliegenden Seite, und nur ein Mann ist ausgestiegen.«

»Haben Sie ihn deutlich gesehen?«

»Er hatte dunkle Haut. Ich würde sagen, es war ein Marokkaner. Von denen gibt es hier in der Gegend viele. Er hatte einen runden Kopf, sehr kurze Haare und markante Ohren.«

»Wie alt?«

»Ungefähr dreißig. Er sah sportlich aus. Hatte ein enges schwarzes T-Shirt an und wirkte muskulös. Ich glaube, er trug Jeans und Turnschuhe. Er hat den Wagen abgeschlossen und ist zwischen den Bäumen hindurch zur Calle Blanca Paloma gegangen.«

»Haben Sie gesehen, wann der Transporter auf seinen jetzigen Parkplatz gefahren ist?«

»Nein. Ich kann Ihnen nur sagen, dass er abends um halb sieben da stand. Meine Schwiegertochter hat direkt daneben geparkt. Ich erinnere mich auch daran, dass der Transporter seinen Platz wieder verlassen hatte, als ich nach dem Mittagessen einen Kaffee trinken gegangen bin. Tagsüber parken dort nicht allzu viele Autos, bis auf die von den Lehrerinnen und Erzieherinnen, die direkt vor dem Kindergarten stehen. Ich weiß auch nicht, warum, aber der Transporter ist mir aufgefallen. Alte Menschen sehen andere Dinge als der Rest.«

»Und als er auf der Calle Los Romeros gefahren ist, saßen zwei Männer darin?«

»Deswegen bin ich mir ja nicht sicher, ob es derselbe Transporter war.«

»Auf welcher Seite des Transporters hat Ihre Tochter geparkt?«

»Von hier aus gesehen links«, erwiderte der alte Mann. »Ihre Tür ist vom Wind aufgeweht und gegen den Transporter geschlagen worden.«

»Ist der Transporter danach noch einmal bewegt worden?«

»Keine Ahnung. Wenn ich Menschen um mich habe, kriege ich gar nichts mehr mit.«

Falcón notierte sich Namen und Telefonnummer der Schwiegertochter und rief sie auf dem Weg die Treppe hinauf an. Er berichtete ihr von dem Gespräch, das er gerade mit ihrem Schwiegervater geführt hatte, und fragte sie, ob sie sich den Transporter genauer angesehen hatte, nachdem ihre Tür dagegengeschlagen war.

»Ich hab mich vergewissert, dass er keine Beule hatte.«

»Haben Sie in sein Fenster geguckt?«

»Wahrscheinlich.«

»Lag irgendwas auf dem Beifahrersitz?«

»Nein, nichts.«

»Sie haben kein Buch gesehen?«

»Garantiert nicht. Es war bloß ein dunkler Sitz.«

Als er auflegte, kam Ferrera gerade aus einer Wohnung im vierten Stock. Schweigend gingen sie nach unten.

»Ist Ihre Zeugin bei der Explosion verletzt worden?«, fragte Falcón.

»Sie sagt, sie sei gestern Abend die Treppe runtergefallen, hat aber keine Prellungen an Armen oder Beinen, sondern nur die Blutergüsse im Gesicht«, antwortete Ferrera wütend. »Und sie hat Angst.«

»Nicht vor Ihnen.«

»Doch, vor mir. Weil ich Fragen stelle und eine Frage zur nächsten führt, und wenn irgendwas davon bei ihrem Mann landet, hat er einen weiteren Grund, sie zu schlagen.«

»Man kann nur denen helfen, die sich helfen lassen wollen«, bemerkte Falcón.

»Man hat das Gefühl, dass es immer öfter vorkommt«, sagte Ferrera wütend. »Aber wie dem auch sei, sie hat gesehen, wann der Transporter auf seinen jetzigen Parkplatz gefahren ist. Eine Kollegin, die in derselben Schicht mit ihr arbeitet, wohnt in einem der Wohnblocks ein Stück die Straße runter. Sie haben sich zu einem Plausch unter den Bäumen in der Calle Paloma Blanca getroffen und sind direkt nach der Ankunft des Transporters um achtzehn Uhr an ihm vorbeiflaniert. Zwei Arabisch sprechende Männer sind ausgestiegen und, ohne etwas aus dem Laderaum des Wagens zu nehmen, zur Calle Los Romeros gegangen und rechts abgebogen.«

»Personenbeschreibung?«

»Beide Ende zwanzig. Einer mit einem rasierten Schädel und schwarzem T-Shirt. Der andere hatte einen eckigeren Kopf, schwarze Haare, an den Seiten kurz, auf dem Kopf länger und nach hinten gekämmt. Sie sagte, er hätte sehr gut ausgesehen, aber schlechte Zähne gehabt. Er trug eine verwaschene Jeansjacke, ein weißes T-Shirt und sehr modische Sneakers.«

»Hat sie beobachtet, ob der Transporter seine jetzige Position noch einmal verlassen hat?«

»Sie behält den Parkplatz im Blick, um zu sehen, wann ihr Mann nach Hause kommt. Sie hat gesagt, bis Viertel nach neun wäre der Wagen nicht bewegt worden.«

Die Polizisten ließen die ersten Leute durch die Absperrung, damit sie in ihre Wohnungen zurückkehren und anfangen konnten, die Schäden zu beseitigen. Vor der Apotheke an der Kreuzung der Calle Blanca Paloma und der Calle Los Romeros hatte sich eine große Menschenmenge versammelt. Die Leute waren wütend auf die Polizei, weil diese alle Häuser in direkter Nachbarschaft des zerstörten Gebäudes wegen der Einsturzgefahr weiterhin absperrte. Falcón versuchte, mit einigen von ihnen zu sprechen, aber irgendein Peugeot Partner war denen scheißegal.

Auf der anderen Seite des Wohnblocks ertönte das Rattern von Presslufthämmern. Falcón und Ferrera gingen über die Calle Los Romeros zu einem weiteren Wohnhaus, dessen Scheiben zum größten Teil heil geblieben waren. Die Wohnungen in den ersten beiden Stockwerken waren noch leer. Aber im dritten Stock führte ein Kind Falcón in ein Wohnzimmer, in dem eine Frau Scherben vor einem Stapel Kartons auffegte. Sie war am Wochenende eingezogen, aber die Umzugsfirma hatte die Möbel erst am Vortag angebracht. Falcón stellte seine Fragen nach dem weißen Transporter und den beiden Männern.

»Glauben Sie, ich sitze auf dem Balkon und beobachte den Verkehr, während all die Kartons darauf warten, ausgepackt zu werden?«, fragte sie. »Ich musste zwei Tage Urlaub nehmen, weil diese Typen nicht pünktlich liefern können.«

»Wissen Sie, wer vor Ihnen hier gewohnt hat?«

»Die Wohnung stand leer«, antwortete sie. »Seit drei Monaten. Das Maklerbüro in der Avenida San Lazaro hat gesagt, wir wären die Ersten, die sie sich anschauen.«

»Fielen Ihnen bei Ihrem ersten Besichtigungstermin noch irgendwelche Spuren Ihrer Vormieter auf?«, fragte Falcón und blickte über den Balkon vor dem Wohnzimmer auf die Calle Los Romeros und die Trümmer des zerstörten Gebäudes.

»Es waren keine Möbel mehr in der Wohnung, wenn Sie das meinen«, sagte sie. »In der Küche stand ein Müllsack.«

»Was für Müll?«

»Menschen sind getötet worden. Kinder sind getötet worden«, sagte sie fassungslos und zog ihr Kind an sich. »Und Sie fragen mich, was für Müll ich beim Einzug vorgefunden habe?«

»Manchmal kommt einem die Arbeit der Polizei sehr rätselhaft vor«, sagte Falcón. »Wenn Sie sich an irgendetwas erinnern, das Ihnen aufgefallen ist, könnte das nur helfen.«

»Wie der Zufall es will, musste ich den Sack selbst zubinden und in die Mülltonne werfen, deshalb weiß ich noch, dass er eine Pizzaschachtel, Bierdosen, Zigarettenstummel, Asche, leere Zigarettenschachteln und eine Zeitung enthielt, ABC, glaube ich. Sonst noch was?«

»Das ist sehr gut, weil wir jetzt wissen, dass irgendjemand hier war und längere Zeit in der Wohnung verbracht hat, obwohl sie drei Monate leer stand, und das könnte durchaus interessant für uns sein.«

Als Nächstes nahm er sich die Wohnung gegenüber vor, in der eine Frau Mitte sechzig lebte.

»Ihre neue Nachbarin hat uns gerade erzählt, dass die Wohnung in den letzten drei Monaten leer stand«, erklärte er ihr.

»Nicht ganz«, verbesserte sie ihn. »Nachdem die letzte Familie vor etwa vier Monaten ausgezogen ist, sind drei- oder viermal sehr schicke Geschäftsleute vorbeigekommen. Dann fuhr vor etwa drei Monaten ein kleiner Laster vor und brachte ein Bett, zwei Stühle und einen Tisch. Sonst nichts. Danach tauchten tagsüber regelmäßig für zwei bis drei Stunden jeweils zwei junge Männer auf, um weiß der Himmel was in der Wohnung zu tun. Sie sind nie über Nacht geblieben, aber von Sonnenaufgang bis zur Abenddämmerung war immer jemand da.«

»Waren es immer dieselben Leute oder jedes Mal andere?«

»Ich glaube, insgesamt müssen es etwa zwanzig gewesen sein.«

»Haben sie irgendwas mitgebracht?«

»Aktenkoffer, Zeitungen, Lebensmittel.«

»Haben Sie je mit ihnen gesprochen?«

»Selbstverständlich. Ich habe sie gefragt, was sie hier tun, und sie meinten nur, sie würden Besprechungen abhalten«, antwortete sie. »Ich habe mir keine allzu großen Sorgen gemacht. Sie sahen nicht aus wie Drogensüchtige, haben keine laute Musik gespielt oder Partys gefeiert, ganz im Gegenteil.«

»Hat sich diese Routine im Lauf der Monate verändert?«

»Während der Semana Santa und der Feria ist niemand gekommen.«

»Konnten Sie je einen Blick in die Wohnung werfen, als die Männer dort waren?«

»Anfangs habe ich ihnen manchmal etwas zu essen angeboten, aber sie haben stets höflich abgelehnt und mich nie hineingelassen.«

»Und sie haben auch nicht durchblicken lassen, worum es bei ihren Besprechungen ging?«

»Es waren so korrekte, konservative junge Männer, dass ich dachte, es könnte sich um eine religiöse Gruppe handeln.«

»Was geschah, nachdem sie die Wohnung verlassen hatten?«

»Eines Tages kam ein Transporter und holte die Möbel ab.«

»Wann war das?«

»Am letzten Freitag… dem zweiten Juni.«

Falcón rief Ferrera an und trug ihr auf, die Befragung allein fortzusetzen, während er sich auf den Weg zu dem Makler in der Avenida San Lazaro machte.

Die Frau in der Agentur hatte die Immobilie vor drei Monaten verkauft und sie ab Ende der vergangenen Woche vermietet. Besitzer war keine Privatperson, sondern eine Computerfirma namens Informáticalidad. Sie hatte sämtliche Transaktionen mit dem Finanzdirektor der Firma abgewickelt, einem Pedro Plata.

Falcón notierte sich die Adresse. Als er über die Calle Los Romeros zurück zu dem zerstörten Gebäude ging, rief ihn Ramírez an.

»Comisario Elvira teilte mir gerade mit, dass die Polizei in Madrid Mohammed Soumaya in seinem Laden angetroffen hat. Er hat den Transporter an seinen Neffen ausgeliehen und war sehr überrascht zu hören, dass er jetzt in Sevilla steht. Sein Neffe hatte ihm gesagt, dass er ihn für ein paar Lieferfahrten in der Umgebung brauchte«, berichtete Ramírez. »Jetzt suchen sie seinen Neffen. Er heißt Trabelsi Amar.«

»Schicken sie uns ein Foto von ihm?«

»Wir haben darum gebeten«, erwiderte Ramírez. »In der Jefatura haben wir übrigens eine Arabisch sprechende Aushilfe eingesetzt, nachdem mehr als ein Dutzend Anrufe von unseren Freunden auf der anderen Seite des Meers eingegangen sind. Sie sagen alle dasselbe, und übersetzt bedeutet es: ›Wir werden nicht ruhen, bis Andalusien wieder an den Busen des Islam zurückkehrt.«

»Kennst du eine Firma namens Informáticalidad?«, fragte Falcón.

»Nie gehört«, antwortete Ramírez völlig desinteressiert. »Ich habe noch eine letzte Neuigkeit für dich. Man hat den Sprengstoff identifiziert, den wir auf der Ladefläche des Peugeot Partner gefunden haben. Er heißt Cyclotrimethylentrinitramin.«

»Und was ist das?«

»Auch bekannt als RDX. Research and Development Explosive«, sagte Ramírez in holprigem Englisch. »Weitere Bezeichnungen sind Cyclonit oder Hexogen. Es ist ein hochexplosiver militärischer Sprengstoff – das Zeug, mit dem man Artilleriegeschosse und dergleichen füllt.«

NEUN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 12.45 Uhr

Ferrera hatte eine Bewohnerin gefunden, die bestätigte, den Peugeot Partner am späten Nachmittag des Vortags, Montag, den 5. Juni, gesehen zu haben. Der Transporter hatte auf der Calle Los Romeros gegenüber der Moschee gehalten, und zwei Männer hatten vier Kartons und ein paar blaue Plastiktüten entladen. Die Zeugin hatte sie nur als jung und gut gebaut mit Jeans und Turnschuhen beschreiben können. Die Kartons waren so schwer, dass sie sie zu zweit tragen mussten. Die beiden Männer hatten alles in die Moschee gebracht, waren wieder herausgekommen und in dem Transporter weggefahren.

Der Bürgermeister und die Repräsentanten des andalusischen Parlaments hatten den Parkplatz wieder verlassen, und Comisario Elvira und Staatsanwalt Calderón beendeten gerade eine improvisierte Pressekonferenz. Im siebten Stock des zerstörten Hauses hatten die Bergungsmannschaften eine weitere Leiche gefunden, bis jetzt jedoch noch keine Überlebenden. Die Stahlgitter in den Betonböden wurden mit Pressluftbohrern freigelegt, und man versuchte, die Scheiben der einzelnen Stockwerke mit Brennschneidern und Motorsägen voneinander zu trennen. Die einzelnen Platten wurden dann von dem Kran angehoben und auf die Kipplaster verladen. Mit jeder neuen Information ergaben sich neue Fragen. Elvira wirkte sichtlich gereizt, aber Calderón befand sich in Hochform, und die Journalisten hingen an seinen Lippen. Allzu gern konzentrierten sie sich auf den gutaussehenden Calderón, bis Elvira sich schließlich entschuldigte und in den Vorschulkindergarten ging, wo man in einem unzerstörten Klassenzimmer ein provisorisches Hauptquartier eingerichtet hatte.

Die Journalisten erkannten Falcón und folgten ihm, bevor er zu Elvira vordringen konnte. Kameras drängten sich vor, Mikrofone wurden ihm ins Gesicht gehalten. Wie hieß der Sprengstoff noch gleich? Woher stammte er? Leben die Terroristen noch? Gibt es eine in Sevilla operierende Terrorzelle? Was sagen Sie zu den Evakuierungen in der Innenstadt? Gab es eine zweite Bombe? Hat sich schon irgendjemand zu dem Anschlag bekannt? Falcón drängte sich wortlos zwischen ihnen hindurch, und drei Polizisten mussten eingreifen, um die Reporter vom Eingang des Vorschulkindergartens fernzuhalten. Falcón stand im Flur und ordnete seine Kleider, als Calderón durch die lärmende Meute vor dem Tor brach.

»Joder«, sagte er und rückte seine Krawatte zurecht, »die sind ja wie ein Rudel Schakale.«

»Ramírez hat mich gerade über den verwendeten Sprengstoff informiert.«

»Danach fragen sie ständig. Ich weiß noch nichts.«

»Er ist unter dem Namen RDX oder Hexogen bekannt.«

»Hexogen?«, fragte Calderón. »War das nicht das Zeug, mit dem die tschetschenischen Rebellen 1999 die Wohnhäuser in Moskau in die Luft gejagt haben?«

»Das Militär benutzt es für Artilleriegeschosse.«

»Ich kann mich daran erinnern, dass es einen Skandal gab, weil die Tschetschenen recycelten Sprengstoff aus einem staatlichen Forschungszentrum verwendet haben, das von der Mafia aufgekauft und dann an die Rebellen weiterverkauft worden war. Russische Militärgeschosse wurden benutzt, um die eigenen Leute in die Luft zu sprengen.«

»Klingt wie ein typisch russisches Szenario.«

»Das wird nicht leicht für euch«, meinte Calderón. »Hexogen kann von überallher stammen – aus Russland, von einer tschetschenisch-muslimischen Terrorgruppe, einem Waffenarsenal im Irak oder jedem beliebigen Drittweltland, in dem es einen militärischen Konflikt gegeben hat, bei dem Munition übrig geblieben ist. Vielleicht kommt das Zeug sogar aus Amerika.«

Falcóns Handy vibrierte. Es war Elvira, der sie zu einem Treffen mit dem Centro Nacional de Inteligencia und der Antiterroreinheit der Comisaría General de Información rief.

Die Männer vom CNI erschienen zu dritt. Ihr Boss war ein Mann über sechzig mit weißen Haaren, dunklen Augenbrauen und dem attraktiven Gesicht eines ehemaligen Sportlers. Er stellte sich als Juan vor. Seine beiden Untergebenen, Pablo und Gregorio, waren jünger und hatten die nichtssagende Ausstrahlung von Vertretern des mittleren Managements. In ihren dunklen Anzügen konnte man sie kaum unterscheiden, obwohl Pablo eine Narbe vom Haaransatz bis zur linken Augenbraue aufwies. Mit einigem Unbehagen registrierte Falcón, dass Pablo den Blick nicht von ihm gewandt hatte, seit er eingetreten war, und begann sich zu fragen, ob sie sich vielleicht kannten.

Die Antiterroreinheit des CGI war nur mit Inspector Jefe Ramón Barros vertreten, einem untersetzten, kräftigen Mann mit kurzen grauen Haaren und makellosen Zähnen, die seiner brutalen Ausstrahlung etwas besonders Bedrohliches verliehen.

Comisario Elvira bat Falcón um einen kurzen Abriss seiner bisherigen Ermittlungsergebnisse. Falcón begann mit den unmittelbaren Folgen der Explosion und kam dann rasch auf die Entdeckung des Peugeot Partner, seinen Inhalt und die Zeiten zu sprechen, zu denen der Wagen auf dem Parkplatz gesehen worden war.

»Wir haben mittlerweile festgestellt, dass das feine weiße Pulver, das wir auf der Ladefläche des Transporters sichergestellt haben, ein militärischer Sprengstoff namens Hexogen ist, der, wie mein Kollege, Staatsanwalt Calderón mir berichtete, 1999 auch von tschetschenischen Rebellen bei der Sprengung von zwei Wohnhäusern in Moskau verwendet wurde.«

»Man darf nicht alles glauben, was in der Zeitung steht«, sagte Juan. »An der Täterschaft der tschetschenischen Rebellen bestehen erhebliche Zweifel. Was das eigene Land betrifft, sind wir zwar keine großen Anhänger von Verschwörungstheorien, aber in Russland scheint alles möglich. Nach einem derart katastrophalen Anschlag neigt man natürlich dazu, Vergleiche zu anderen terroristischen Gewalttaten zu ziehen und nach Mustern zu suchen. Aus unseren Fehlern nach dem 11. März haben wir jedoch gelernt, dass es keine Muster gibt. Es ist Aufgabe der Regierung, Panik abzuwenden, indem man der verängstigten Bevölkerung eine Art Ordnung bietet. Unsere Aufgabe ist es, jede Situation als einzigartig zu betrachten. Fahren Sie fort, Inspector Jefe.«

Diese herablassende kleine Rede kam bei keinem der Sevillanos gut an. Sie musterten den CNI-Mann mit seinen teuren Slippern, dem leichten Anzug und der breiten silbernen Krawatte und entschieden, dass er bis auf sein Eingeständnis, einen Fehler gemacht zu haben, dem Bild des typischen Madrilenen zu Besuch in der Provinz entsprach.

»Wenn es nicht die tschetschenischen Rebellen waren, wer war es dann?«, fragte Calderón.

»Das ist nicht relevant, Staatsanwalt Calderón«, erwiderte Juan. »Fahren Sie fort, Inspector Jefe.«

»Unter dem Gesichtspunkt der möglichen Quellen des Hexogen könnte es durchaus interessant sein«, sagte Calderón, der nicht geneigt war, klein beizugeben. »Wir haben in einem Transporter Spuren von Sprengstoff und islamische Gegenstände gefunden. Es ist bekannt, dass die Tschetschenen Zugang zu russischer Militärmunition haben und die Sympathien der muslimischen Welt genießen. Nach Ansicht der meisten Menschen waren diese Rebellen verantwortlich für die Zerstörung von zwei Moskauer Wohnhäusern. Wenn die Geheimdienste allerdings nachgewiesen haben, dass es keine Verbindung gibt, sollte Inspector Jefe vielleicht von diesen Beweisen erfahren; denn die Quelle, aus der der Sprengstoff stammt, wird ein Schwerpunkt seiner Ermittlung sein.«

»Seiner Ermittlung?«, fragte Juan. »Unserer Ermittlung. Dies wird eine konzertierte Aktion werden. Die Mordkommission wird den Fall bestimmt nicht allein lösen. Das Hexogen ist garantiert importiert worden. Das CNI verfügt über die internationalen Verbindungen, um herauszufinden, woher es stammt.«

»Nichtsdestotrotz«, blies Calderón sich nun seinerseits wichtigtuerisch auf, »nimmt die Ermittlung hier ihren Ausgang, und wenn Inspector Jefe auf der Basis unzutreffender oder irreführender Informationen in eine falsche Richtung ermittelt, sollte man ihm das vielleicht sagen.«

Calderón war sich im Klaren darüber, dass seine Einwände für die Stoßrichtung der Ermittlung keine Bedeutung hatten, wusste jedoch auch, dass eine Machtdemonstration vonnöten war, um Juan in seine Schranken zu weisen. Calderón als leitender Staatsanwalt hatte bestimmt nicht die Absicht, sich seine Autorität von einem Außenstehenden unterminieren zu lassen, schon gar nicht von einem Madrilenen.

»Wir wissen es nicht mit Sicherheit«, sagte Juan, sichtlich wütend über das Getue, »aber die Theorie, dass der russische Sicherheitsdienst FSB selbst für die Schandtat verantwortlich war und die Schuld dann erfolgreich den Tschetschenen in die Schuhe geschoben hat, gilt als durchaus glaubhaft. Unmittelbar vor der Explosion war Putin Direktor des FSB geworden. Das Land war in Aufruhr, die perfekte Gelegenheit für ein Machtspiel. Der FSB provozierte einen Krieg in Tschetschenien und Dagestan. Der Premierminister verlor seinen Job, und Anfang 1999 übernahm Putin. Die Sprengung der Moskauer Wohnhäuser bot ihm die Gelegenheit, eine patriotische Kampagne zu starten. Anfang 2000 war Putin amtierender russischer Präsident. Das vom FSB benutzte Hexogen stammte angeblich aus einem Forschungslabor in der Lubjanka, wo der FSB seine Zentrale hat. Wie Sie sehen, Staatsanwalt Calderón, hilft meine Erklärung uns in diesem Fall nicht sehr viel weiter, illustriert jedoch, wie schnell die Welt ein gefährlicher und verwirrender Ort werden kann.«

Schweigend erwogen die Sevillanos die Implikationen der Explosion in ihrer eigenen Stadt verglichen mit Orten wie Tschetschenien oder Moskau. Falcón setzte seinen Bericht über den Peugeot Partner und die beiden Männer fort, die beim Entladen von Gütern für die Moschee beobachtet worden waren. Er erwähnte die Liste der Männer, die sich zum Zeitpunkt der Explosion vermutlich in der Moschee aufhielten, und brachte die Anwesenden auf den neuesten Stand der Ermittlung bezüglich des Halters des Fahrzeugs sowie seines Neffen, Trabelsi Amar, der den Wagen ausgeliehen hatte.

»Sonst noch was?«, fragte Juan, während Elviras Assistent den Namen Trabelsi Amar in die Datei der Terrorverdächtigen eingab.

»Ich habe nur noch eine Frage, bevor ich mit der Ermittlung fortfahre«, sagte Falcón. »Hat das CNI oder die CGI die Moschee überwacht?«

»Wie kommen Sie darauf, dass das der Fall gewesen sein könnte?«, fragte Juan.

Falcón berichtete ihnen von den mysteriösen, gut gekleideten jungen Männern der Firma Informáticalidad, die in der Wohnung in der Nachbarschaft drei Monate lang ein und aus gegangen waren.

»So würden wir nie eine Überwachung durchführen, und ich habe noch nie von Informáticalidad gehört.«

»Und was ist mit der Antiterroreinheit, Inspector Jefe Barros?«, fragte Elvira.

»Wir haben die Moschee nicht aktiv überwacht«, erwiderte Barros, unter dessen übernatürlicher äußerer Ruhe sich große Wut zu verbergen schien. »Ich habe schon von Informáticalidad gehört. Sie sind der größte Anbieter von Software und Computerzubehör in Sevilla und haben uns auch schon beliefert.«

»Noch eine allerletzte Frage zu dem Imam«, sagte Falcón. »Man hat uns erklärt, dass er im September 2004 aus Tunis hierhergekommen ist und in der untersten Risikokategorie der Terrorverdächtigen steht, aber seine Vorgeschichte unterliegt einer höheren Geheimhaltungsstufe.«

»Seine Akte ist unvollständig«, entgegnete Juan.

»Was bedeutet das?«

»Soweit wir wissen, ist er sauber«, antwortete Juan. »Dem Vernehmen nach hat er sich gegen die kaltblütige und willkürliche Brutalität der Bombenattentate von Madrid ausgesprochen. Laut Visumsantrag ist er unter anderem deshalb nach Sevilla gekommen, um den Versuch zu unternehmen, die Wogen zwischen den muslimischen und katholischen Gemeinden zu glätten. Er betrachtete das als seine Pflicht. Wir haben uns nur Gedanken über einige weiße Flecken in seiner Vorgeschichte gemacht. Sie betreffen die 1980er Jahre, als viele Muslime nach Afghanistan gingen, um mit den Mudschaheddin gegen die Russen zu kämpfen. Einige von ihnen kehrten in den 1990ern radikalisiert nach Hause zurück, andere wurden später die Taliban. Der Imam muss damals Mitte dreißig gewesen sein und war somit ein optimaler Kandidat. Am Ende haben die Amerikaner für ihn gebürgt, und wir haben ihm ein Visum erteilt.«

»Die Bombe hat also einen potenziellen Sympathisanten, fünf Männer über fünfundsechzig, einen Mann unter fünfunddreißig im Rollstuhl, zwei spanische Konvertiten und zwei Frührentner über vierzig getöte t, womit nur zwei gesunde Männer nordafrikanischer Herkunft unter fünfunddreißig übrig bleiben«, stellte Elvira fest. »Kann das CNI eine Theorie dazu anbieten, warum diese seltsam zusammengewürfelte Gruppe, die, wie wir gerade gehört haben, nicht aktiv überwacht wurde, hochexplosiven militärischen Sprengstoff gelagert hat und warum er gezündet worden ist?«

Alle Anwesenden schwiegen, sodass der Lärm der Bergungsgeräte zu ihnen vordrang. Das Donnern von Schutt, der in leere Kipplaster geladen wurde, das Zischen und Kreischen der Hydraulik, das tiefe Brummen des sich abspulenden Kranseils, begleitet vom Stakkatohämmern der Pressluftbohrer, all das erinnerte die Männer daran, warum sie hier saßen und welche Katastrophe über die Stadt hereingebrochen war.

»Trabelsi Amar steht nicht auf der Liste der Terrorverdächtigen, ist aber ein illegaler Einwanderer«, verkündete Elviras Assistent in das Schweigen hinein.

»Glauben Sie, dass man den Sprengstoff ohne Wissen des Imam in der Moschee hätte lagern können?«, fragte Calderón.

»Es gibt die ziemlich unwahrscheinliche Möglichkeit, dass er nicht erkannt hat, was es war«, sagte Juan. »Wie Sie wissen, sieht Hexogen aus wie Zucker. Die Spur auf der Ladefläche des Transporters lässt darauf schließen, dass die Pakete nicht gerade luftdicht versiegelt waren. Es kann sein, dass der Sprengstoff sich in den Kartons befunden hat, die nach den Ermittlungen von Inspector Jefe Falcón gestern dort angeliefert wurden.«

»Aber damit das Hexogen auch explodiert, braucht man einen Zünder«, meinte Falcón. »So wie sie damit herumhantiert haben, kann das Zeug nicht leicht explosiv sein.«

»In der Tat«, sagte Juan.

»Das bedeutet, dass es beim Herstellen von Bomben versehentlich zur Zündung gekommen sein muss«, sagte Falcón. »Ich bezweifle, dass man das in einer Moschee dieser Größe und bei dreizehn Anwesenden heimlich hätte bewerkstelligen können. Ich habe noch keine Baupläne gesehen, aber der Raum kann nicht viel größer als zehn mal zwanzig Meter sein.«

»In diesem Szenario wäre der Imam ein Mittäter«, stellte Juan fest. »Wir müssen mit den Amerikanern über Abdelkrim Benaboura reden und ein Foto sowie einen Lebenslauf von Trabelsi Amar auftreiben.«

»Die Tatsache, dass Soumaya Amar als seinen Neffen identifiziert, klingt nicht nach einer raffinierten terroristischen Tarnung. Vermutlich besitzt er auch ein Foto«, sagte Falcón. »Wir müssen außerdem die Möglichkeit in Erwägung ziehen, dass Amar den Transporter nicht selbst gefahren hat. Er könnte gestohlen oder aus welchen Gründen auch immer an eine dritte Person übergeben worden sein, die damit Waren nach Sevilla transportieren wollte. Trabelsi Amars Funktion könnte sich darauf beschränkt haben, einen Transporter zu besorgen, der nicht als gestohlen gemeldet war.«

»Wir werden dafür sorgen, dass die CGI in Canillas sich mit der Polizei in Madrid in Verbindung setzt, die Mohammed Soumaya zurzeit vernimmt«, sagte Juan, was ein wenig so klang, als wollte er die Autorität von Inspector Jefe Barros unterminieren, der nach wie vor schweigend vor sich hin schmollte. »Eine der Komplikationen dieser terroristischen Aktivitäten besteht darin, dass die Leute, von denen wir wissen, nur insofern aktiv sind, als sie unsere Zeit und unsere Ressourcen verbrauchen. Wie zum Beispiel beim 11. März, wo keiner der Täter als terrorverdächtig geführt wurde oder irgendwelche Verbindungen zu bekannten radikalen islamischen Organisationen hatte. Sie kamen aus dem Nichts, um ihre Aufgabe zu erfüllen.«

»Aber mittlerweile sind Sie in einer besseren Position als damals«, entgegnete Elvira.

»Seit dem 11. September und dem Nachweis von Verbindungen, die Mitglieder islamischer Terrorzellen in Spanien geknüpft haben …«

»Sie meinen Mitglieder von Al-Qaida?«, fragte Elvira.

»Wir benutzen den Namen Al-Qaida nicht gern, weil er eine hierarchische Organisation nach westlichem Vorbild impliziert. Das ist jedoch nicht der Fall«, erklärte Juan. »Für die Medien ist es nützlich, einen Namen zu haben, den sie an den islamischen Terror heften können, aber im Dienst verwenden wir ihn nicht. Wir müssen immer wieder neu darauf achten, nicht zu selbstgefällig zu werden. Wie gesagt, seit dem 11. September und dem Nachweis von Verbindungen zwischen Mitgliedern islamischer Terrorzellen in Spanien und den Attentätern der Anschläge auf das World Trade Center und Washington sind die Aktivitäten beträchtlich ausgeweitet worden.«

»Aber es gibt offenbar, wie Sie sagen, einen endlosen Strom junger Aktivisten, von denen Sie nichts wissen und die aus der Distanz gesteuert terroristische Anschläge begehen«, sagte Calderón. »Das ist doch wohl das Problem?«

»Wie man an den Ermittlungen nach den Bombenanschlägen von London gesehen hat, gibt es mittlerweile eine außergewöhnliche Kooperation zwischen sämtlichen Geheimdiensten«, erwiderte Juan. »Unsere geographische Nähe zu Nordafrika macht uns verwundbar, bietet jedoch auch Chancen. In den beiden Jahren nach den Bombenanschlägen auf die Vorortzüge von Madrid konnten wir in Marokko, Algerien und Tunesien in bemerkenswertem Umfang eigene Leute einschleusen. So hoffen wir, Schläferzellen zu identifizieren, indem wir die Signale abfangen, die sie irgendwann aktivieren. Wir sind nicht perfekt, aber sie sind es auch nicht. Von unseren Erfolgen hört man nichts, und es ist noch zu früh, um zu beurteilen, ob wir in diesem Fall versagt haben.«

»Sie haben eben gesagt: ›In diesem Szenario wäre der Imam ein Mittäter.‹ Heißt das, dass Sie auch noch andere Szenarien in Betracht ziehen?«, fragte Falcón.

»Wir können uns nur auf Eventualitäten einstellen«, antwortete Juan. »In den letzten beiden Jahren haben wir in diesem Land ein Phänomen beobachtet, das zuerst im Internet zutage trat. Ich zögere noch, von einer Gruppe zu sprechen, weil wir keinen Beweis für eine Organisation oder auch nur Kommunikation gefunden haben. Was wir entdeckt haben, ist ein Newsletter auf einer Website namens www.vomit.org. Zunächst ging man von einer amerikanischen Website aus, weil der Newsletter in englischer Sprache erscheint, aber CIA und MI 5 haben uns vor kurzem erklärt, dass VOMIT ihrer Ansicht nach die Abkürzung für Victimas del Odio de Musulmanos, Islamistas y Terroristas ist.«

»Was steht in dem Newsletter?«

»Es handelt sich um eine regelmäßig aktualisierte Liste sämtlicher terroristischer Anschläge von islamischen Extremisten seit Anfang der 1990er Jahre. Sie gibt einen kurzen Bericht über den Anschlag, die Zahl der toten und verletzten Opfer sowie die Anzahl der Leute, die durch den Tod oder die Verletzung eines nahestehenden Menschen direkt betroffen sind.«

»Heißt das, sie nehmen Kontakt zu den Familien der Opfer auf?«, fragte Elvira.

»Wenn dem so ist, scheinen die Opfer selbst nichts davon zu wissen«, meinte Juan. »Opfer werden von den Medien, der Regierung, Versorgungsämtern und der Polizei kontaktiert… aber bis jetzt haben wir noch niemanden gefunden, der uns sagen konnte, dass eine Organisation namens VOMIT sich an ihn gewandt hat.«

»Hat das nach den Bombenattentaten von Madrid angefangen?«, fragte Elvira.

»Die Briten haben die Seiten erstmals im Juni 2004 entdeckt. Bis September 2004 wurden dann auch muslimische Anschläge auf Muslime aufgelistet, wie zum Beispiel die Selbstmordattentate auf die Rekrutierungsbüros der Polizei im Irak. Seit 2005 gibt es eine zusätzliche Sektion über muslimische Frauen, die das Opfer von Ehrenmorden oder Massenvergewaltigungen geworden sind. In diesem Fall werden nur die Art des Angriffs und die Zahl der Opfer aufgeführt.«

»Diese Seiten werden vermutlich völlig anonym ins Netz gestellt«, sagte Calderón und fuhr fort, ohne eine Antwort abzuwarten. »Darauf hat es doch bestimmt eine muslimische Reaktion gegeben?«

»Der Nachrichtensender Al-Dschasira hat im August 2004 eine Reportage über die Website gebracht, worauf es eine gewaltige Reaktion im Internet gab, bei der diverse arabisch gesponserte Websites die arabischen Opfer israelischer, amerikanischer, europäischer, russischer, fernöstlicher und australischer Aggression auflisteten. Einige waren extremer Natur und gingen bis zu den Kreuzzügen, der Vertreibung der Mauren aus Spanien und der Niederlage des Osmanischen Reichs zurück. Aber keine der Websites hatte einen so wirkungsvollen Titel wie VOMIT, und viele konnten der Versuchung nicht widerstehen, pure Propaganda zu verbreiten, sodass sie, auch wenn sie in der arabischen Welt eifrig gelesen wurden, keine Resonanz im Westen hatten.«

»Und was lässt Sie glauben, dass VOMIT sich von einem passiven, unorganisierten Internetphänomen in ein aktiv handelndes Etwas verwandelt hat?«, fragte Falcón.

»Das glauben wir nicht«, antwortete Juan. »Wir überprüfen die Websites täglich, um festzustellen, ob in irgendeiner Form zu Gewalt und Akten der Respektlosigkeit gegenüber dem Islam aufgerufen wird oder aktive Rekrutierungsversuche gemacht werden, aber es gibt nur die Aufzählung der Anschläge und ihrer Opfer.«

»Haben Sie mit Opfern der Bombenanschläge von Madrid gesprochen?«, erkundigte sich Falcón.

»Wir haben bei ihnen kein allgemeines Rachebedürfnis festgestellt. Die Wut richtete sich hauptsächlich gegen unsere eigenen Politiker und nicht gegen Nordafrikaner im Allgemeinen oder islamische Fanatiker im Besonderen. Die meisten Opfer haben erkannt, dass auch viele Muslime bei den Bombenanschlägen getötet wurden. Sie haben sie als wahllosen Terrorakt mit einem politischen Ziel betrachtet.«

»Kannte irgendeiner von ihnen VOMIT?«

»Ja, aber keiner hat erklärt, eine aktive Mitgliedschaft anzustreben, wenn eine Organisation existierte«, sagte Juan. »Wir wissen jedoch, dass es dort draußen unter rechten Gruppen mit rassistischem Hintergrund und immigrationsfeindlichen Ansichten eine große Wut gibt. Wir behalten sie im Auge. Ihre Gewalttaten werden auf lokaler Ebene von der Polizei verfolgt. Bis jetzt ist nicht bekannt, dass sie sich auf nationaler Ebene organisiert oder Anschläge von diesem Ausmaß geplant oder durchgeführt haben.«

»Und religiöse Gruppen?«

»Einige der fanatischen, rechtsradikalen Gruppen haben auch religiöse Elemente. Wenn sie in irgendeiner Weise Werbung für sich machen, erfahren wir davon. Was uns Sorgen macht, ist die Möglichkeit, dass sie von ihren vermeintlichen Feinden lernen könnten.«

»Worauf genau basiert dann das andere mögliche Szenario  – ein organisierter Angriff auf die muslimische Gemeinde? Darauf, dass es Zeit für eine Reaktion gegen den islamischen Terror ist?«, fragte Calderón.

»Jeder Terrorakt ist einzigartig. Dafür sorgen die jeweils herrschenden Umstände«, erklärte Juan. »In der Zeit des 11. März hat Aznars Regierung einen Sabotageversuch der ETA gegen die anstehenden Wahlen erwartet. Ein paar Monate zuvor, an Heiligabend 2003, waren zwei Fünfundzwanzig-Kilo-Bomben in dem Intercity Irún – Madrid entdeckt worden. Beide Bomben waren klassische ETA-Bauart und so eingestellt, dass sie kurz vor der Ankunft im Bahnhof Chamartín explodieren sollten. Auf der Strecke Saragossa – Caspe – Barcelona wurde eine weitere Bombe gefunden, die Silvester 2003 explodieren sollte. Wie alle Anwesenden wissen, hat die Guardia Civil am 29. Februar 2004 zwei ETA-Aktivisten in einem Transit-Lkw abgefangen, der fünfhundertsechsunddreißig Kilo Titadine enthielt, Bestimmungsort Madrid. Alles deutete auf einen größeren Anschlag auf den Zugverkehr vor den Wahlen am 14. März 2004 hin, geplant und ausgeführt von der ETA.«

»Das waren die Informationen, und eine Interpretation dieser Fakten wurde vom CNI an die Regierung weitergeleitet«, entgegnete Calderón, der es nicht lassen konnte, noch einmal Salz in die Wunde zu streuen.

»Und das war falsch, Staatsanwalt Calderón. Wir haben uns geirrt«, sagte Juan. »Selbst nach dem Fund der Koran-Kassetten in dem Renault-Kangoo-Transporter in der Nähe des Bahnhofs Alcalá de Henares und der Entdeckung der Tatsache, dass die Zünder nie zuvor von der ETA benutzt worden waren, ebenso wenig wie der verwendete Sprengstoff Goma-2 ECO anstelle des üblichen Titadine, konnten wir nicht glauben, dass die ETA nicht hinter dem Anschlag steckte. Genau das will ich ja sagen. Deshalb müssen wir bei dem aktuellen Anschlag auch alle möglichen Szenarien im Blick behalten und unsere Sicht nicht auf einen Kern vorgefasster Meinungen beschränken. Wir müssen Schritt für Schritt vorgehen, bis wir eine unwiderlegbare logische Kette haben, die zu den Tätern führt.«

»Während wir das tun, können wir die Leute aber nicht im Dunkeln tappen lassen«, erwiderte Calderón. »Medien, Politiker und Öffentlichkeit müssen wissen, dass irgendetwas geschieht, dass ihre Sicherheit garantiert ist. Terror sät Verwirrung –«

»Diese Verantwortung obliegt Comisario Elvira als Leiter dieser Ermittlung sowie den Politikern. Unsere Aufgabe ist es, dafür zu sorgen, dass sie die richtigen Informationen kriegen«, sagte Juan. »Wir haben schon angefangen, diesen Anschlag in historischen Zusammenhängen zu betrachten – mit Bezug auf die Bomben in Moskau, die Entdeckung der islamischen Utensilien in dem weißen Transporter –, und das können wir uns nicht leisten.«

»Die Medien wissen bereits, was wir in dem Peugeot Partner entdeckt haben«, sagte Calderón. »Wir können sie nicht davon abhalten, eigene Schlüsse zu ziehen.«

»Woher wissen sie das?«, fragte Juan. »Die Polizei hat den Tatort doch abgesperrt.«

»Keine Ahnung«, antwortete Calderón, »aber sobald das Fahrzeug abtransportiert war und die Journalisten wieder auf den Parkplatz gelassen wurden, sind Comisario Elvira und ich mit Fragen über das Hexogen, die beiden Exemplare des Korans, die Kapuze, die islamische Schärpe und andere Dinge, die sich gar nicht in dem Transporter befunden haben, bombardiert worden.«

»Auf dem Parkplatz waren eine Menge Leute, als wir den Transporter inspiziert haben«, erklärte Falcón. »Meine Beamten, die Männer von der Spurensicherung, Sprengstoffexperten, die Männer vom Abschleppdienst. Journalisten machen ihre Arbeit. Die Kameras sollten auch von den Leichen in dem Vorschulkindergarten ferngehalten werden. Trotzdem ist ein Kameramann dort aufgetaucht.«

»Aus Erfahrung wissen wir«, sagte Juan, seinen Ärger verbergend, »dass es sehr schwer ist, einen ersten Eindruck im öffentlichen Bewusstsein wieder zu korrigieren. Es gibt immer noch Millionen von Amerikanern, die glauben, Saddam Hussein wäre in irgendeiner Weise für die Anschläge vom 11. September verantwortlich. Die meisten Sevillaner werden nun glauben, sie seien das Opfer eines Attentats islamischer Terroristen geworden, während wir das möglicherweise erst mit einiger Wahrscheinlichkeit bestätigen können, wenn wir zu der Moschee vordringen, was noch tagelange Abrissarbeiten erfordern könnte.«

»Vielleicht sollten wir die einzigartigen Umstände betrachten, die zu diesem Ereignis geführt haben«, sagte Falcón, »und auch in die Zukunft blicken, um zu sehen, ob mit der Bombe irgendein zukünftiges Ereignis beeinflusst werden sollte. Ich war zum Beispiel nur deshalb so früh am Tatort, weil ich einen Termin im Gerichtsmedizinischen Institut hatte, wo ich die Ergebnisse der Obduktion einer Leiche besprochen habe, die auf der großen Mülldeponie am Stadtrand von Sevilla gefunden wurde.«

Falcón berichtete die Einzelheiten über die unidentifizierbare Leiche, die am Vortag entdeckt worden war.

»Natürlich könnte es sein, dass es keinerlei Zusammenhang zwischen diesem Mord und den heutigen Ereignissen gibt«, fuhr er fort. »Aber es ist ein in der Kriminalgeschichte Sevillas einzigartiges Verbrechen, das eher nach der Tat einer Gruppe als der einer Einzelperson aussieht. Und die Täter wollten offenbar mit allen Mitteln die Identifizierung des Opfers verhindern.«

»Gibt es andere Mordfälle mit ähnlicher Vorgehensweise?«, fragte Juan.

»Laut Polizeicomputer nicht in jüngerer Zeit in Spanien«, antwortete Falcón. »Wir haben uns noch nicht mit Interpol kurzgeschlossen. Die Ermittlung steht noch ganz am Anfang.«

»Sind demnächst irgendwelche Wahlen?«

»Die Wahl für das andalusische Parlament war im März 2004«, sagte Calderón. »Die Kommunalwahl 2003, das heißt, im nächsten März wird wieder gewählt. Zurzeit regieren hier in Sevilla die Sozialisten.«

Juan zog ein zusammengefaltetes Stück Papier aus der Tasche.

»Vor unserer Abreise aus Madrid hat uns die CGI angerufen, die gerade durch den Herausgeber von ABC über den Eingang eines in Sevilla abgestempelten Briefes informiert worden war. Der Umschlag enthielt ein einzelnes Blatt mit einem gedruckten Text auf Spanisch. Wir haben inzwischen festgestellt, dass es sich um einen Abschnitt aus dem Werk von Abdullah Azzam handelt, einem Prediger, der vor allem als führender Ideologe des afghanischen Widerstands gegen die russische Invasion bekannt geworden ist. Er lautet wie folgt:

»›Diese Aufgabe wird nicht mit dem Sieg in Afghanistan enden; der Dschihad wird die persönliche Pflicht eines jeden bleiben, bis alle vormals muslimischen Länder an uns zurückgefallen sind, auf dass dort wieder der Islam regiere: Palästina, Buchara, Libanon, Tschad, Eritrea, Somalia, die Philippinen, Burma, Südjemen, Taschkent…‹«, er machte eine Pause und sah in die Runde, »… ›und Andalusien.‹«

ZEHN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 13.45 Uhr

Die Besprechung war beendet, als die Nachricht kam, dass in den Trümmern eine weitere Leiche entdeckt worden war. Calderón brach sofort auf. Die drei CNI-Männer berieten sich intensiv miteinander, während Falcón und Elvira über die verfügbaren Einsatzkräfte diskutierten. Inspector Jefe Barros von der CGI starrte auf den Boden, während seine Kiefer ob einer neuerlichen Demütigung vor sich hin mahlten. Nach zehn Minuten wollten die CNI-Männer vertraulich mit Elvira sprechen. Falcón und Barros wurden gebeten, den Raum zu verlassen. Barros lief, Falcóns Blick meidend, auf dem Flur auf und ab. Kurz darauf rief Elvira Falcón zurück in den Raum, während die CNI-Leute auf dem Weg zur Tür erklärten, dass sie eine gründliche Durchsuchung der Wohnung von Imam Abdelkrim Benaboura vornehmen würden.

»Werden Sie uns Ihre Ergebnisse mitteilen?«, fragte Falcón.

»Selbstverständlich«, sagte Juan, »es sei denn, die nationale Sicherheit ist betroffen.«

»Ich möchte, dass einer meiner Beamten dabei ist.«

»In Anbetracht des eben Besprochenen müssen wir die Durchsuchung sofort durchführen, und Sie sind alle zu beschäftigt.«

Mit diesen Worten gingen sie. Falcón wandte sich mit ausgebreiteten Händen und fragender Miene an Elvira.

»Sie sind fest entschlossen, diesmal keinen Fehler zu machen«, sagte Elvira, »und sie wollen alle Anerkennung für sich. Manch eine Karriere steht auf dem Spiel.«

»Und inwieweit haben Sie Kontrolle über das, was sie tun?«

»Das Problem sind die beiden Wörter ›nationale Sicherheit‹«, antwortete Elvira. »Sie wollen zum Beispiel in einer Angelegenheit von ›nationaler Sicherheit‹ mit Ihnen sprechen. Das bedeutet, ich erfahre nichts darüber, außer dass es ein langes vertrauliches Gespräch sein soll.«

»Das könnte heute ziemlich schwierig werden.«

»Sie stehen Ihnen jederzeit zur Verfügung – abends, nachts, wann auch immer.«

»Und die ›nationale Sicherheit‹ ist der einzige Hinweis, den sie gegeben haben?«

»Sie interessieren sich für Ihre Beziehungen nach Marokko«, sagte Elvira, »und haben darum gebeten, Sie befragen zu dürfen.«

»Mich befragen?«, sagte Falcón. »Das klingt ja wie ein Vorstellungsgespräch, und ich habe schon einen Job mit jeder Menge Arbeit.«

»Wohin gehen Sie jetzt?«

»Ich spiele mit dem Gedanken, bei der Durchsuchung der Wohnung des Imam zugegen zu sein«, sagte Falcón. »Aber ich glaube, ich werde die Informáticalidad-Spur weiterverfolgen. Ich finde, es ist eine sehr seltsame Art, drei Monate lang eine leer stehende Wohnung zu nutzen.«

»Sie werden also im Gegensatz zu unseren Freunden vom CNI unvoreingenommen weiter ermitteln«, sagte Elvira und wies mit einer Kopfbewegung Richtung Tür.

»Ich fand, dass Juan bei dem Thema äußerst eloquent war.«

»Genau das soll jeder denken, damit sie in allen Richtungen abgesichert sind«, erklärte Elvira, »aber ich habe keinen Zweifel, dass die glauben, sie wären auf die Anfänge einer großen islamischen Terrorkampagne gestoßen.«

»Mit dem Ziel, Andalusien wieder zu einem Teil der islamischen Welt zu machen?«

»Warum wollen sie sonst mit Ihnen über Ihre ›Beziehungen in Marokko‹ sprechen?«

»Wir wissen nicht, was die wissen.«

»Ich weiß, dass sie Rehabilitierung und Ruhm anstreben«, sagte Elvira, »und das beunruhigt mich.«

»Und was ist mit Inspector Jefe Barros los?«, fragte Falcón. »Er war anwesend, aber mehr auch nicht, als ob man ihm gesagt hätte, er dürfe zwar teilnehmen, aber kein Wort sagen.«

»Es gibt offenbar ein Problem, das die CNI-Leute Ihnen persönlich erklären werden. Mir hat der Leiter der CGI in Madrid nur mitgeteilt, dass die Antiterroreinheit in Sevilla zurzeit nicht zu den Ermittlungen beitragen kann.«

Consuelo saß im Büro ihres Restaurants in La Macarena. Sie hatte die Schuhe abgestreift und sich in ihrem teuren, sanft hin- und herwippenden Ledersessel zusammengerollt. In der Hand hatte sie ein Knäuel Papiertaschentücher, das sie sich in den Mund stopfte und darauf biss, wenn der physische Schmerz zu stark wurde. Ihre Kehle versuchte, das Gefühl zu artikulieren, hatte jedoch keine Bezugspunkte. Ihr ganzer Körper fühlte sich an wie ein aufgerissenes Stück Erde, aus dem glühende Magma brodelte und zu spitzen Gesteinsbrocken gerann.

Der Fernseher lief, weil sie die Stille des Restaurants nicht ertragen hatte. Die Köche wurden erst um elf zur Vorbereitung des Mittagessens erwartet. Sie war herumgelaufen, um ihrer extremen Erregung Herr zu werden, aber der Rundgang durch die makellose Küche mit ihren glänzenden Edelstahlflächen und herausfordernd blitzenden Messern und Hackbeilen hatte sie nicht beruhigt, sondern nur noch weiter verängstigt. Sie war durch die Speiseräume und den Innenhof gegangen, aber keiner der Gerüche und Stoffe, nicht einmal die zwanghafte Ordnung der gedeckten Tische konnte die schmerzende Leere in ihrem Brustkorb füllen.

Sie hatte sich in ihrem Büro eingeschlossen. Der Fernseher lief so leise, dass sie die einzelnen Wörter gar nicht verstand, doch allein das Murmeln einer menschlichen Stimme hatte sie getröstet. Aus dem Augenwinkel nahm sie die Bilder der Zerstörung wahr, die über den Bildschirm flimmerten. In der Luft hing der scharfe Geruch von Erbrochenem, weil sie sich beim Anblick der winzigen, von Kindergartenschürzen bedeckten Leichen vor dem Vorschulkindergarten übergeben hatte. Ihre Mascara war verlaufen und zeichnete die Spur ihrer Tränen auf den Wangen nach. Der Ball aus Papiertaschentüchern in ihrem Mund hatte sich mit Speichel vollgesogen. Irgendetwas war aufgebrochen worden; der Deckel über dem namenlosen Grauen in ihr saß nicht mehr fest, und sie, die immer so stolz auf ihren Mut gewesen war, sich allem zu stellen, wagte nicht, es anzuschauen. Sie kniff die Augen fest zu, als der Schmerz erneut aufwallte. Der Stuhl bebte unter dem Schauder, von dem ihr ganzer Körper erfasst wurde, und aus ihrer Kehle drang ein leises Quieken, als ob etwas Spitzes in ihrem Hals feststecken würde.

Über den Bildschirm flimmerten jetzt Aufnahmen des zerstörten Wohnhauses. Sie brachte es nicht über sich, den Fernseher auszuschalten, obwohl das eingestürzte Gebäude ihr wie ein erschreckendes Abbild ihres eigenen Geisteszustands erschien. Noch vor wenigen Stunden war sie mehr oder weniger heil gewesen. Sie hatte sich die Kluft zwischen Normalität und Wahnsinn immer als einen gähnenden Abgrund vorgestellt, musste jedoch feststellen, dass sie eher wie eine Grenze in der Wüste war, bei der man nicht wusste, ob man sie bereits überschritten hatte oder nicht.

Die Fernsehbilder wechselten von Trümmern zu einem Leichensack, der auf eine Trage gehoben wurde, Verletzten, die blutend über die Bürgersteige stolperten, den gezackten Kanten zerbrochener Scheiben, Bäumen, die alle Blätter verloren hatten, Wagen, die mit den Rädern nach oben in Gärten lagen, und einem Straßenschild, das sich in den Asphalt gebohrt hatte. Die Redakteure der Fernsehnachrichten mussten wahre Profis des Grauens sein, denn jedes Bild war wie eine weitere Ohrfeige, mit der eine selbstgefällige Öffentlichkeit in die neue Wirklichkeit geprügelt wurde.

Dann kehrte plötzlich Ruhe ein. Ein Reporter stand vor der Iglesia San Hermenegildo. Sein Gesicht wirkte freundlich. In der Hoffnung auf eine gute Nachricht stellte Consuelo den Ton lauter. Die Kamera zoomte auf das Namensschild und schwenkte wieder auf den Reporter, der im Gehen kurz die Geschichte der Kirche referierte. Die Kamera blieb dicht auf seinem Gesicht. Eine unerklärliche Spannung lag in der Luft. Da kam noch etwas. Gebannt lauschte Consuelo der Stimme des Reporters, der gerade erklärte, dass dies der Standort einer alten arabischen Moschee sei. Die Kamera schwenkte auf den Scheitelpunkt eines klassischen maurischen Bogens und zog dann die Brennweite auf, um das neue Grauen zu enthüllen. In roten Buchstaben standen auf dem Portal die Wörter: AHORRA ES NUESTRA. Jetzt gehört sie uns.

Wieder lief eine Montage des Horrors über den Bildschirm. Frauen, die ohne erkennbaren Grund schrien. Blut auf dem Bürgersteig, im Rinnstein und mit Staub verklebt auf der Straße. Ein Leichensack, der aus den Ruinen gehoben wurde.

Sie ertrug den Anblick nicht länger. Die Kameramänner mussten Roboter sein, wenn sie dieses Grauen verkraften konnten. Sie schaltete den Fernseher ab und saß in der Stille ihres Büros.

Die Bilder hatten sie aufgerüttelt. Der Deckel über der schwarzen Leere in ihr war wieder in Position gerutscht. Zwar zitterten ihre Hände noch, aber sie musste nicht mehr auf die Papiertaschentücher beißen. Voller Scham fiel ihr die erste Sitzung mit Alicia Aguado wieder ein. Sie presste die Hände an ihre Wangenknochen, als sie an ihre eigenen Worte denken musste: »Blinde Hexe.« Wie hatte sie so etwas sagen können? Sie griff zum Telefonhörer.

Alicia Aguado war erleichtert, Consuelos Stimme zu hören. Ihre Sorge rührte Consuelo so sehr, dass sie mit belegter Stimme weitersprach. Niemand machte sich je Sorgen um sie. Stotternd entschuldigte sie sich.

»Ich bin schon übler beschimpft worden«, sagte Aguado. »Wenn man bedenkt, dass wir Spanier die Weltmeister der einfallsreichen Beleidigungen sind, kann man sich vorstellen, wie bunt es wird, wenn es um Psychologen geht.«

»Es war unverzeihlich.«

»Ich werde Ihnen alles vergeben, wenn Sie nur wieder zu mir kommen, Señora Jiménez.«

»Nennen Sie mich Consuelo. Nach allem, was wir gemeinsam durchgemacht haben, können wir die Förmlichkeiten auch getrost vergessen«, sagte sie. »Wann haben Sie Zeit für mich?«

»Ich würde Sie gern noch heute Abend sehen, aber ich kann erst ab neun.«

»Heute Abend?«

»Ich mache mir große Sorgen um Sie. Ich würde Sie normalerweise nicht darum bitten, aber …«

»Aber was?«

»Ich glaube, Sie haben einen gefährlichen Punkt erreicht.«

»Gefährlich? Für wen gefährlich?«

»Sie müssen mir etwas versprechen, Consuelo«, entgegnete Aguado. »Sie müssen direkt nach der Arbeit zu mir kommen und nach unserer Sitzung direkt nach Hause gehen. Außerdem sollten Sie dort jemanden um sich haben – einen Verwandten oder eine Freundin.«

Consuelo schwieg.

»Es ist sehr wichtig«, beharrte Aguado. »Ich denke, Sie haben die extreme Labilität Ihres Zustands erkannt, deshalb würde ich Ihnen empfehlen, Ihre Aktivitäten bis auf weiteres auf Ihre Arbeit, mein Behandlungszimmer und Ihr Zuhause zu beschränken.«

»Können Sie mir das erklären?«

»Nicht jetzt am Telefon. Heute Abend von Angesicht zu Angesicht«, antwortete sie. »Denken Sie daran, mich direkt aufzusuchen. Sie müssen jeder Versuchung, einen Umweg zu machen, widerstehen, so stark der Impuls auch sein mag.«

Manuela Falcón saß auf Angels Sessel vor dem Fernseher. Sie war mittlerweile unfähig, sich zu bewegen, und hatte nicht einmal die Kraft, nach der Fernbedienung zu greifen und die Bilder des Grauens abzuschalten, die vom Bildschirm direkt in ihr Bewusstsein drangen. Die Polizei evakuierte das Warenhaus El Corte Inglés an der Plaza del Duque nach Meldungen über verdächtige Pakete in mehreren Stockwerken. Zwei Spürhunde waren mit ihren Führern eingetroffen, um das Gebäude zu überprüfen. Es gab einen Schnitt zu einer verlassenen Kreuzung im Herzen der Stadt; Schuhe lagen auf dem Kopfsteinpflaster, und Menschen rannten in Richtung der Plaza Nueva. Manuela war aschfahl, nur das notwendige Minimum an Blut zur Aufrechterhaltung von Sauerstoffversorgung und Hirnfunktion zirkulierte in ihrem Kopf. Ihre Gliedmaßen waren eiskalt, obwohl die Terrassentür offenstand und die Temperatur draußen anstieg.

Seit Angel in die ABC-Redaktion aufgebrochen war, hatte das Telefon nur einmal geklingelt. Sie hatte sogar die Kraft gefunden rauszugehen. Ihr Anwalt hatte gefragt, ob sie die Nachrichten im Fernsehen gesehen hätte, und ihr dann erklärt, dass die Käuferin aus Sevilla mit der Entschuldigung ausgestiegen war, dass sie nicht termingerecht Zugriff auf ihr Schwarzgeld habe und die Unterzeichnung des Kaufvertrags deshalb verschieben müsse.

»Das ändert nichts daran, dass sie ihre Anzahlung verliert«, sagte Manuela, immer noch zu ein wenig Aggression fähig.

»Haben Sie gehört, was Canal Sur berichtet hat?«, fragte der Anwalt. »Man hat einen Transporter mit Spuren von militärischem Sprengstoff auf der Ladefläche gefunden. Der Herausgeber von ABC in Madrid hat einen Brief von Al-Qaida bekommen, in dem steht, dass sie nicht ruhen werden, bis Andalusien wieder islamisch ist. Irgendein Sicherheitsexperte meint, dass dies der Beginn einer größeren Terrorkampagne sein könnte und in den nächsten Tagen mit weiteren Anschlägen zu rechnen ist.«

»Verdammter Mist«, schimpfte Manuela und zündete sich eine Zigarette an.

»Die zwanzigtausend Euro Anzahlung, die Ihre Käuferin möglicherweise verliert, könnte ihr als ein durchaus billiger Ausstieg erscheinen.«

»Was ist mit dem deutschen Anwalt, hat er schon angerufen?«

»Noch nicht, aber das wird er tun.«

Manuela hatte die Verbindung beendet und das Telefon in ihren Schoß fallen lassen. Sie rauchte gierig und gedankenlos weiter und nutzte dann den Nikotinkick, um Angel anzurufen. Sein Handy war abgeschaltet, und in den Redaktionsräumen von ABC, in denen ein Lärm herrschte wie in der Börse nach einem Crash, war er auch nicht aufzustöbern.

Ihr Anwalt rief erneut an.

»Der Deutsche ist ausgestiegen. Ich habe der Kanzlei des Notars mitgeteilt, dass für heute alle Vertragsunterzeichnungen abgesagt sind. Der Jefe Superior de la Policía und der Leiter der Rettungsdienste haben im Fernsehen dazu aufgerufen, Mobiltelefone nur im Notfall zu benutzen.«

Das Atelier lag in einem Hof am Ende einer alten, von der Calle Bustos Tavera abgehenden Gasse mit grobem grauem Kopfsteinpflaster. An hellen Sonnentagen wie diesem war das Licht in dem Hof so gleißend, dass man aus der Dunkelheit der fünfundzwanzig Meter langen Gasse nichts erkennen konnte. Die Pflastersteine wirkten wie Zinnbarren, und sie fühlte sich von dieser Gasse angezogen, weil sie ihrer Vision des Todes entsprach. Das gewölbte Gemäuer war nicht hübsch, wies schäbige Wände und ein Gewirr von Sicherungskästen und Kabeln auf weißem Putz auf. Aber das war es ja gerade, die Gasse stellte einen Durchgang aus der chaotischen materiellen Welt in das reinigende weiße Licht auf der anderen Seite dar. Der Hof an sich wartete indes mit einer Enttäuschung auf, denn das Paradies war eine heruntergekommene Ansammlung von schäbigen Werkstätten und Lagerschuppen mit abblätternder Farbe, gusseisernen Gittern und verrosteten Angeln.

Von ihrer Wohnung in der Calle Hiniesta brauchte sie zu Fuß nur fünf Minuten bis hierher, ein weiterer Grund dafür, dass sie ein Atelier gemietet hatte, das für ihre Bedürfnisse eigentlich zu groß war. Es nahm den ganzen ersten Stock ein und war über eine eiserne Außentreppe zu erreichen. Es besaß ein riesiges Fenster, das den Raum im Sommer hell und heiß machte. Marisa schwitzte gern, das war die Kubanerin in ihr. Sie arbeitete häufig nur im Bikini und mochte es, wenn Holzspäne von ihren Skulpturen an ihrer Haut klebten.

Auf dem Weg von ihrer Wohnung hatte sie in einer Bar in der Calle Vergara Kaffee getrunken; das Lokal war ungewöhnlich voll gewesen, und alle hatten auf den Fernseher gestarrt. Sie hatte ihren Café con leche bestellt und getrunken und war gegangen, ohne auf die Versuche der Einheimischen einzugehen, die sie in ein Gespräch verwickeln wollten. Sie interessierte sich nicht für Politik, sie glaubte nicht an die katholische Kirche oder irgendeine andere organisierte Religion, und für sie war Terrorismus nur dann von Belang, wenn man sich zufällig zur falschen Zeit am falschen Ort befand.

In ihrem Atelier beizte sie zwei Holzskulpturen und polierte zwei weitere, die zur Auslieferung fertig waren. Bis zum Mittag hatte sie sie in Blasenfolie gewickelt und wartete nun unten im Hof auf ein Taxi.

Ein junger mexikanischer Kunsthändler, der eine Galerie in der Calle Zaragoza in der Innenstadt besaß, hatte die beiden Stücke gekauft. Er war Halbazteke, und bevor sie Esteban Calderón über den Weg gelaufen war, hatte sie eine kurze Affäre mit ihm gehabt. Er kaufte immer noch jede Skulptur, die sie anfertigte, und bezahlte sie stets bar bei Lieferung. Wenn man sah, wie die beiden sich begrüßten, hätte man vermuten können, dass sie immer noch etwas miteinander hatten, aber es war eher eine Geistes- und Blutsverwandtschaft seiner aztekischen und ihrer afrikanischen Herkunft.

Esteban Calderón wusste von all dem nichts. Er hatte ihre Werkstatt nie gesehen, und in ihrer Wohnung bewahrte sie keine ihrer Arbeiten auf. Er wusste, dass sie Holzskulpturen machte, aber sie hatte so darüber gesprochen, als ob es Vergangenheit wäre; denn sie hasste es, Vertretern der westlichen Kultur zuzuhören, wenn sie über Kunst redeten. Sie schienen nicht zu begreifen, dass die Wertschätzung andersherum funktionierte: Man ließ das Werk zu einem sprechen.

Marisa lieferte ihre beiden Skulpturen ab und kassierte das Geld. Dann kaufte sie sich in einem Tabakladen eine kubanische Zigarre – eine Churchill der Marke Romeo y Julieta. Sie ging am Archivo de las Indias und dem Real Alcázar vorbei. Die Touristen waren nicht so zahlreich unterwegs wie üblich, aber anscheinend ahnungslos, was die Bombe anging, die am anderen Ende der Stadt explodiert war. Das bestätigte sie in ihrer Meinung, dass Terrorismus nur eine Rolle spielte, wenn man direkt betroffen war.

Sie ging durch das Barrio Santa Cruz zu den Jardines de Murillo, um dem Ritual zu frönen, das sie jedes Mal zelebrierte, wenn sie eins ihrer Werke veräußert hatte. Sie setzte sich auf eine Parkbank, schraubte den Aluminiumdeckel des Zylinders ab und ließ die Zigarre in ihre Hand fallen. Rauchend saß sie unter den Palmen und stellte sich vor, sie wäre daheim in Havanna.

Nachdem Inés eine Viertelstunde geweint hatte, nahm sie sich zusammen, weil die Spannung in ihrem Unterleib schier unerträglich wurde. Sie kroch zur Dusche, zog ihr Nachthemd aus und sank in die Duschwanne, wobei sie ihre brennende Kopfhaut von dem wie Nadelstiche prickelnden Wasserstrahl fernhielt.

Nach einer weiteren Viertelstunde war sie in der Lage aufzustehen, konnte sich jedoch wegen der Schmerzen in der Seite nicht vollständig aufrichten. Sie zog eine hochgeschlossene cremefarbene Bluse und ein schwarzes Kostüm an und legte Make-up auf. Sie musste zwar keine Blutergüsse kaschieren, hatte jedoch das Bedürfnis, ihren ganzen Körper zu bedecken, um den Vormittag zu überstehen. Sie fand ein paar Aspirin-Tabletten, die die stechenden Schmerzen linderten, sodass sie aufrecht stehen konnte. Normalerweise ging sie zu Fuß zur Arbeit, doch das kam an diesem Morgen nicht in Frage. Stattdessen nahm sie ein Taxi. Dort hörte sie zum ersten Mal von der Bombe. Im Radio wurde von nichts anderem gesprochen. Auch der Fahrer redete ununterbrochen. Sie saß, das Gesicht hinter einer dunklen Sonnenbrille verborgen, schweigend auf der Rückbank, bis der Fahrer durch ihr mangelndes Interesse entnervt fragte, ob sie krank sei. Sie erklärte ihm, dass ihr vieles im Kopf herumginge. Das reichte, weil er nun wenigstens wusste, dass sie ihn überhaupt hörte. Er verfiel in einen langen Monolog über Terrorismus, eine Seuche, die man nur heilen könnte, indem man sie alle loswürde.

»Wen?«, fragte Inés.

»Die Muslime, Afrikaner, Araber … der ganze Haufen. Man sollte sie einfach rausschmeißen. Spanien sollte den Spaniern gehören«, sagte er. »Was wir jetzt gebrauchen könnten, wären die alten katholischen Könige. Die haben begriffen, dass es wichtig ist, rein zu bleiben. Die wussten, was sie zu tun hatten…«

»Soll diese Massenvertreibung auch für die Juden gelten?«, fragte sie.

»No, no, no que no, die Juden sind in Ordnung. Ich meine die Marokkaner, Algerier und Tunesier. Das sind alles Fanatiker. Die können ihren religiösen Eifer nicht kontrollieren. Was machen sie? Einen Wohnblock in die Luft sprengen? Was beweist das?«

»Es beweist, wie mächtig willkürlicher Terror sein kann«, erwiderte sie und hatte das Gefühl, ihre Brust würde jeden Moment bersten. »Wir sind nicht mehr sicher in unseren eigenen Häusern und Wohnungen.«

Im Palacio de Justícia herrschte wie immer Hektik. Langsam ging sie in ihr Büro im zweiten Stock, das sie mit zwei weiteren fiscales von der staatlichen Anklagebehörde teilte. Sie war entschlossen, sich die Schmerzen nicht anmerken zu lassen, die ihr jeder einzelne Schritt bereitete. Nachdem sie sich zuvor einen Beweis seiner Gewalttätigkeit gewünscht hatte, wollte sie nun ihre Pein verbergen.

Die Maske ihres Make-ups half ihr durch die ersten aufgeregten Minuten mit ihren Kollegen, die kaum Fakten kannten, aber umso heftiger die neuesten Gerüchte und Theorien diskutierten. Niemand konnte sich Inés als emotionales Wrack vorstellen, deshalb kehrten die Kollegen nach ein paar flüchtigen Blicken, die nur ihre Oberfläche streiften, an ihre Arbeitsplätze zurück, ohne etwas von ihrem Zustand zu bemerken.

Fälle waren vorzubereiten und Sitzungen abzuhalten. Inés stand alles bis zum frühen Nachmittag durch, als sie plötzlich eine freie halbe Stunde hatte. Sie beschloss, einen Spaziergang in den Jardines de Murillo gleich gegenüber zu machen. Der kleine Park würde sie beruhigen, dort musste sie sich keine Theorien über die Bombe anhören. Schließlich hatte sie über den kleinen Granatenangriff in ihrer eigenen Beziehung nachzudenken. Sie wusste, dass eine halbe Stunde an der frischen Luft nicht reichen würde, um alles zu sortieren. Aber vielleicht gelang es ihr, auf etwas zu stoßen, worauf sie ihre zerrüttete Ehe wieder aufbauen konnte.

Während für Inés in den vergangenen vier Jahren vieles in ihrer Ehe falsch gelaufen war, hatte sie sich eine Endlosschleife des immer gleichen Filmschnipsels vorgespielt. Es war eine retuschierte Version ihres Lebens mit Esteban. Sie begann nie mit ihrer ersten Begegnung und anschließenden Affäre, weil das bedeutet hätte, den Film mit ihrer Untreue anzufangen, und sie sah sich nicht als eine Frau, die ihr Eheversprechen brach. In ihrem Film war sie makellos. Sie hatte ihre Lebensgeschichte umgeschrieben und alle Bilder herausgeschnitten, die ihr nicht gefielen. Das Ganze war keine bewusste Tat. Es gab keine Konfrontation mit unglücklichen Episoden oder persönlichen Peinlichkeiten, sie waren schlicht vergessen.

Für jeden, der nicht Inés war, wäre dieser Streifen ungeheuer langweilig gewesen. Es war reine Propaganda, nicht besser als die glorifizierende Filmbiographie eines Diktators. Inés war die mutige Verlobte, die ihren zukünftigen Ehemann nach einem hässlichen kleinen Zwischenfall, über den sie nie sprachen, auflas, ihm die nötige Fürsorge und Aufmerksamkeit angedeihen ließ, um seine Karriere wieder in Gang zu bringen … und so ging es weiter. Und es funktionierte. Für sie. Nach jedem seiner Seitensprünge hatte sie sich diesen Film vorgespielt und daraus Kraft gezogen; zumindest hatte sie Estebans vorherige Fehltritte damit übertünchen können, sodass sie nur unter seinem jeweils jüngsten Ehebruch litt und nicht an der ganzen Geschichte.

Doch als sie diesmal auf der Parkbank saß und sich im Kopf ihren Film vorspielte, lief irgendwas falsch. Sie konnte die Bilder nicht anhalten. Es war, als würde der Film aus der Führung springen und eine fremde Bilderflut in ihr privates Theater lassen: eine Person mit langen kupferfarbenen Haaren, dunkler Haut und gespreizten Beinen. Die visuelle Störung legte ihre tröstende Endlosschleife lahm wie ein Kurzschluss. Inés versuchte, alle Amnesiekräfte ihres bemerkenswerten Verstands zu sammeln, indem sie die Hände an die Schläfen presste und blinzelte. Erst in diesem Moment wurde ihr bewusst, dass es ein Bild von außen war, das sich in ihren Kopf drängte. Eine Invasion der Realität. Die dunkelhäutige Hure mit dem kupferfarbenen Haar, die sie an diesem Morgen nackt auf der Digitalkamera ihres Mannes gesehen hatte, saß ihr gegenüber und rauchte völlig unbekümmert eine Zigarre.

Die Art, wie die Frau auf der Bank vis-à-vis des schattigen Weges sie ansah, gefiel Marisa nicht. Sie strahlte etwas von der Intensität einer Irren aus; es war nicht der offensichtliche Wahnsinn eines Falls für die Heilanstalt, sondern eine gefährlichere Variante: zu dünn, zu schick, zu hohl. Bei den Vernissagen ihres mexikanischen Kunsthändlers hatte sie Frauen wie diese getroffen, alle am Rand des Nervenzusammenbruchs. Sie füllten die Luft mit schrillem Geplapper, damit die wirkliche Welt nicht durch ihre Dämme brach, als ob sie durch die Rezitation ihrer Konsummantras die große Leere in ihrem Leben in Schach halten könnten. In der Galerie tolerierte sie ihre Anwesenheit, weil sie vielleicht eine ihre Arbeiten kaufen würden, aber unter freiem Himmel würde sie sich ihre teure Zigarre nicht von einer dieser cabras ricas verderben lassen.

»Was glotzen Sie so?«, fragte Marisa. »Sie versauen mir meine Zigarre!«

Es dauerte einen Moment, bis Inés mit flatternden Lidern begriff, dass das Gesagte an sie gerichtet war. Dann weckte der Adrenalinschub die Anklägerin in ihr. Es gab eine Konfrontation. Darin war sie gut.

»Ich gucke Sie halt an. La puta con el puro«, sagte Inés. Die Hure mit der Zigarre.

Marisa, die bisher mit übereinandergeschlagenen Beinen dagesessen hatte, stellte beide Füße auf den Boden, stützte die Ellbogen auf die Knie und musterte ihre stark geschminkte Gegnerin eingehend. Allzu lange dachte sie nicht nach.

»Hey, du knochenarschige Schlampe, tut mir leid, dass ich in deinem Revier sitze, aber ich arbeite nicht. Ich genieße bloß eine Zigarre.«

Die Beleidigung traf Inés frontal, ließ ihr Gesicht vor Wut rot anlaufen und verschlug ihr kurzfristig die Sprache.

»Ich bin eine verdammte Anwältin!«, brüllte sie so laut, dass die Menschen in dem Park stehen blieben und sich umdrehten.

»Anwälte sind die größten Huren von allen«, entgegnete Marisa. »Malst du dir deswegen dein Gesicht so an? Um die Pocken zu verbergen?«

Ihre Verletzungen ignorierend sprang Inés auf. Aber selbst in ihrer Wut spürte sie noch das Ziehen in der Seite und das Pochen der verletzten Organe, was sie davon abhielt, einfach auf ihre Gegnerin loszugehen. Das und das Kraftfeld von Marisas selbstbewusster Körperlichkeit und verbaler Brutalität.

»Du bist die Hure«, sagte sie und deutete mit einem spindeldürren weißen Finger auf die dunkelhäutige Schönheit. »Du bist diejenige, die mit meinem Mann vögelt.«

Die Überraschung in Marisas Gesicht ermutigte Inés. Sie missdeutete sie als Fassungslosigkeit.

»Wie viel zahlt er dir?«, fragte sie. »Sieht nicht so aus, als wären es viel mehr als fünfzehn Euro die Nacht, und das ist eine Schande. Das ist nicht mal der Mindestlohn. Oder legt er hin und wieder eine kupferblonde Perücke obendrauf und kauft dir eine dicke Zigarre, um dich bei Laune zu halten, wenn er nicht da ist?«

Marisa hatte sich rasch von der Enthüllung erholt, dass dies die blasse, erbärmliche, sehnige, kleine Ehefrau war, zu der heimzukehren Esteban nicht ertragen konnte. Außerdem hatte sie bemerkt, wie Inés beim Aufstehen vor Schmerz das Gesicht verzogen hatte, und die Verletzungen erahnt, die die Frau mit ihrem lächerlichen Make-up verbergen wollte. Sie hatte in den Armenvierteln Havannas geschlagene Frauen gesehen, konnte Verwundbarkeit auf hundert Meter erkennen und war skrupellos genug, sie der Betroffenen und aller Welt zu offenbaren.

»Vergiss eins nicht, Inés«, sagte sie, »er schlägt dich, weil er mich die ganze Nacht so toll gevögelt hat, dass er dein kleines verhärmtes Gesicht danach einfach nicht ertragen kann.«

Der Klang ihres Namens aus dem Mund dieser Mulattin ließ Inés hörbar nach Luft schnappen. Dann schnitten die Worte mit der Wucht explodierender Glasscherben durch sie hindurch. Die Arroganz ihrer Wut verschwand. Sie empfand eine Scham, als wäre sie vor aller Augen nackt ausgezogen worden.

Marisa beobachtete, wie Inés’ Kampfeswille erlahmte, und registrierte befriedigt, wie sie die Schultern sacken ließ. Sie empfand kein Mitleid mit ihr; sie hatte viel Schlimmeres erlitten, als sie in Amerika lebte. Die schmale weiße Hand, die Inés jetzt, unfähig, ihre Schmerzen länger zu verbergen, an ihre Seite presste, brachten Marisa nur auf weitere Gedanken. Das Schicksal hatte sie zusammengeführt, und nun lag es an einer von ihnen, das der anderen in die Hand zu nehmen.

ELF

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 14.15 Uhr

In dem Bereich des Gebäudes, in dem Fernando seine Frau durch ihr klingelndes Handy geortet hatte, hatte sich eine Gruppe von Arbeitern versammelt. Fernando war mit über dem Kopf verschränkten Händen in die Hocke gegangen, als wollte er zusätzliche Schwerkraft erzeugen, weil eine weitere Tragödie ihn davonwehen könnte wie einen Luftballon.

Über allem ragte der Kran mit seinem quietschenden, armdicken Stahlseil. Auf Leitern standen Arbeiter mit Motorsägen und schnitten mit einem Geräusch, das Falcón durch Mark und Bein ging, durch Beton und Stahl. Mit hydraulischen Stützen und dicken Gerüstbrettern hatte man die eingestürzten Stockwerke voneinander getrennt und begonnen, einen Tunnel zu graben, dessen Öffnung Staubwolken und Betonbrocken ausspuckte. Funken regneten, wo die Sägezähne auf Stahl stießen. Die Arbeiter waren von oben bis unten grau und sahen mit ihren Schutzbrillen aus wie Gespenster. Sie stießen tiefer in das Innere des Gebäudes vor, bis der unerträgliche Lärm abrupt endete und nach neuen Stützen und Brettern gerufen wurde. Die Sonne brannte vom Himmel, und der Schweiß grub Furchen in die staubbedeckten Gesichter der Arbeiter. Nachdem Stützen und Bretter in Position gebracht waren, hob der Lärm von neuem an, bis alle die rohe Gewalt der Metallzähne spürten. Die Arbeiter waren von den Leitern heruntergestiegen und starrten auf umgeschnallten Kniepolstern kauernd in das Skelett des Gebäudes, das von den Krallen der Stahlstreben zusammengehalten wurde, die aus dem zertrümmerten Beton ragten.

Falcón wusste, dass er eigentlich gehen sollte, weil der Anblick der ineinander verknoteten Eingeweide des Gebäudes keine gute Einstimmung darauf war, was er als Nächstes zu tun hatte. Aber das Drama ließ ihn nicht los und weckte ungezügelte Wut in ihm. Erst Ramírez’ Anruf riss ihn aus seiner Fassungslosigkeit.

»Wir haben Zeugenaussagen, dass gestern Morgen vor dem Haus ein blauer Transporter geparkt hat«, erklärte Ramírez. »Über die Zahl der Insassen gibt es widersprüchliche Angaben. Manche sagen, es waren zwei, andere wollen drei oder sogar vier Personen gesichtet haben. Man hat sie Werkzeugkisten, eine Plastikkiste mit Elektrozubehör und Isolierschläuche hineintragen sehen. Niemand kann sich an einen Firmennamen auf dem Transporter erinnern.«

»Und alles wurde in die Moschee gebracht?«

»Auch das ist nicht ganz klar«, antwortete Ramírez. »Die meisten Zeugen, mit denen wir gesprochen haben, wohnen nicht in dem Haus, sondern waren lediglich Passanten. Einige wussten nicht einmal, dass sich im Keller des Gebäudes eine Moschee befindet. Wir kriegen bloß Schnappschüsse der Ereignisse. Ich habe Pérez auf die Liste der Anwohner angesetzt. Er ist jetzt im Krankenhaus. Serrano und Baena klappern die umliegenden Wohnblocks und Straßen ab. Wo ist Cristina?«

»Sie sollte sich nach wie vor um die Wohnblocks in der Calle Los Romeros kümmern«, sagte Falcón. »Wir müssen jemanden finden, der in den letzten achtundvierzig Stunden in der Moschee war und bestätigen kann, was die Zeugen von außen gesehen haben. Was ist mit dieser Esperanza, die Comisario Elvira die Liste gegeben hat? Hat die nicht eine Telefonnummer hinterlassen? Ruf sie an und lass dir ein paar Namen und Adressen geben. Diese Frauen wissen bestimmt etwas.«

»Hat sich nicht jemand von der marokkanischen Gemeinde an den Bürgermeister gewandt?«

»Irgendjemand ist zusammen mit dem Bürgermeister hier aufgetaucht«, antwortete Falcón. »Aber du weißt ja, wie das ist. Sie müssen erst mal die Medien bändigen, bevor sie uns praktisch unter die Arme greifen können.«

»Erinnerst du dich an die Moschee, die man in Los Bermejales errichten wollte?«, fragte Ramírez. »Ein Riesenbau für siebenhundert Gläubige. Einheimische haben damals eine Bürgerinitiative dagegen organisiert, Los Vecinos de Los Bermejales.«

»Stimmt, sie hatten auch eine Website, www.mezquitanogracias.com . Es gab zahlreiche Vorwürfe wegen Fremdenfeindlichkeit, Rassismus und antimuslimischer Aktivitäten, vor allem nach dem 11. März.«

»Vielleicht sollten wir uns einige Wortführer dieses Streits mal genauer ansehen«, meinte Ramírez. »Oder ist das zu offensichtlich?«

»Arbeitet weiter daran zu rekonstruieren, was in den letzten achtundvierzig Stunden innerhalb und außerhalb des Gebäudes passiert ist«, sagte Falcón. »Letztendlich gibt es nur zwei Möglichkeiten: Entweder haben Terroristen den Sprengstoff hierhergebracht, und er ist versehentlich explodiert, oder eine antimuslimische Gruppe hat eine Bombe deponiert und gezündet. Beide Szenarien werfen allerlei Komplikationen auf, aber das sind die beiden Grundkonzepte. Wir sollten mit den Informationen arbeiten, die wir bekommen, anstatt uns von theoretischen Möglichkeiten ablenken zu lassen.«

Falcón legte auf. Die Sägen waren wieder verstummt. Die Arbeiter schaufelten von Hand Schutt aus dem Tunnel. Zwei weitere Stützen, Bretter und Lampen wurden angefordert. Männer stiegen mit der verlangten Ausrüstung die Leitern hinauf; die Stützen wurden in den Tunnel gereicht, Taschenlampen erhellten das Loch. Eine einzelne Säge schnitt durch Stahl. Ein Stück Metallstrebe gefolgt von weiterem Schutt wurde aus dem Tunnel geworfen. Sanitäter und Notärzte lehnten an ihrem Unfallwagen und warteten auf ihren Auftritt in dem Drama. Auf Anweisung eines Psychologen konzentrierte Fernando sich auf seine Atmung. Aus den Trümmern wurde nach einem Arzt gerufen. Ein Médico Forense stieg mit seinem Arztkoffer die Leiter hinauf und verschwand in dem Tunnel. Bis auf das Brummen der schallisolierten Dieselgeneratoren war es mit einem Mal still. Die Bagger hatten die Arbeit eingestellt, ihre Führer waren aus den Kabinen gestiegen und verfolgten das Geschehen. Man spürte das kollektive Bedürfnis, diesem katastrophalen Tag doch noch ein wenig Hoffnung abzuringen.

Wieder hörte man laute Stimmen, die jetzt nach einer Trage riefen. Der Arzt kam auf allen vieren rückwärts aus dem Tunnel gekrochen, während zwei Männer vom Rettungsdienst auf einer anderen Leiter die Trage nach oben zerrten. Fernando erhob sich, stürzte auf den Arzt zu und packte ihn an den Hemdsärmeln. Der Arzt legte ihm die Hände auf die Schultern und sah ihn direkt an, während er mit ihm sprach. In ihrer seltsamen Umarmung sahen sie aus wie zwei Judokämpfer in verbissenem Ringen. Schließlich ließ Fernando die Arme sinken. Der Arzt legte einen Arm um ihn und winkte den Psychologen herbei. Fernando lehnte sich an ihn wie ein verirrtes Kind. Über seinen Kopf hinweg sprach der Arzt mit dem Psychologen.

Dann ging er zu den Sanitätern, die über Funk das Krankenhaus alarmierten. Er sprach direkt mit der Notaufnahme. Die Sanitäter fuhren den Krankenwagen rückwärts bis an den Fuß der Leitern, öffneten die Hecktüren und bereiteten eine Rollliege mit einer Vorrichtung zur Fixierung von Kopf, Nacken und Wirbelsäule vor, drehten den Sauerstoff auf und luden den Defibrillator auf.

Die Arbeiter, die in dem Loch verschwunden waren, nachdem der Arzt wieder herausgekrabbelt war, riefen jetzt nach den Rettungssanitätern mit der Trage. Als der Médico Forense sich zu Falcón gesellte, kam Calderón von der Vorderseite des Gebäudes aus auf sie zu.

»Haben wir einen Überlebenden?«, fragte er.

»Die Frau ist tot«, erwiderte der Arzt, »aber ihr Kind lebt noch. Das Mädchen atmet und hat einen stabilen Puls. Die Mutter scheint beim Sturz ihr Kind mit ihrem Körper so gut wie möglich vor den fallenden Trümmerbrocken abgeschirmt zu haben. Das Problem ist jetzt, das Mädchen herauszubekommen. Der Rücken der Mutter ist den Arbeitern zugewandt, sodass man das Kind an- und über ihren Körper hinwegheben muss, wofür der Platz jedoch zu eng ist. Wenn das Kind eine Verletzung an der Wirbelsäule erlitten hat, könnte jede Bewegung zu einer dauerhaften Lähmung führen, aber wenn sie noch länger da drin bleibt, stirbt sie.«

Die Arbeiter am Eingang des Lochs johlten und reckten den Daumen hoch. Die Rettungssanitäter schoben die stählerne Spezialtrage aus dem Tunnel, befestigten sie an der Gleitvorrichtung der Leiter und ließen sie vorsichtig zu den Notärzten hinab, die das Mädchen auf Kommando gemeinsam von der Trage auf die fixierende Rollliege hoben. Verfolgt von Bereitschaftspolizisten näherten sich zwei Kamerateams. Der Médico Forense erstattete Calderón einen vollständigen Bericht. Wie elektrisiert durch den winzigen Hoffnungsschimmer nahmen Pressluftbohrer, Sägen und Bagger ihre Arbeit wieder auf. Falcón stieg vorn in den Krankenwagen. Die Rollliege wurde durch die Hecktüren hineingehoben, Fernando kletterte nach ihr in den Wagen. Ein Arbeiter schubste einen der Kameramänner grob beiseite. Vor dem nach vorn gereckten Mikrofon einer Reporterin wurden die Türen zugeschlagen. Der Fahrer schwang sich hinters Steuer und schaltete die Sirene ein. Er fuhr langsam über das Gelände, bis er die asphaltierte Straße erreicht hatte. Fotografen stürmten auf den Krankenwagen zu, hielten ihre Kameras vor die Fenster und blitzten drauflos. Das grelle Licht, das Sirenengeheul und die rennenden Reporter ließen die Passanten mit offenem Mund zurück.

Die Neuigkeit, dass es eine Überlebende gab, war schneller als der Krankenwagen selbst, sodass vor dem Eingang des Hospitals bereits eine Medienmeute mit einem Dutzend Bereitschaftspolizisten rangelte. Die Auffahrt zur Notaufnahme war jedoch frei, und die Sanitäter hoben das Mädchen aus dem Wagen und rollten es durch die Schwingtür, bevor ein Reporter in ihre Nähe gelangen konnte. Fernando verschwand nach ihr ins Innere des Krankenhauses, während die Journalisten sich um Falcón scharten, den sie in dem Krankenwagen entdeckt hatten. Er bestätigte ihnen, dass man aus dem zerstörten Gebäude ein Mädchen lebend geborgen hatte. Sobald die Untersuchung abgeschlossen war, würde ein Arzt ein Statement abgeben. Das darauf folgende Sperrfeuer von Fragen wehrte Falcón mit erhobener Hand schweigend ab.

Zehn Minuten später hatte er seinen Wagen am Gerichtsmedizinischen Institut abgeholt und bahnte sich behutsam einen Weg zwischen einer Hand voll Reportern hindurch, die weiter verzweifelt auf eine letzte Stellungnahme hofften. Er überquerte den Fluss und fuhr auf das alte Expogelände. Das Büro von Informáticalidad befand sich in einem Gebäude vor einer großen Lagerhalle in der Calle Albert Einstein. Er zeigte der Frau am Empfang seinen Dienstausweis und erklärte ihr, dass er im Zusammenhang mit einer Mordermittlung umgehend mit Pedro Plata zu sprechen wünschte. Nach einem kurzen Telefonat erklärte die Frau, dass Señor Plata noch in einer Vorstandssitzung sei, ihm aber in wenigen Minuten zur Verfügung stehen würde. Sie führte ihn durch die Sicherheitskontrolle in ein verglastes Büro. Auch von hier aus war die Empfangssekretärin der einzige Mensch, den er sah. Im ganzen Gebäude herrschte ein augenfälliger Mangel an Aktivität, als ob die Geschäfte schlecht liefen oder ganz zum Erliegen gekommen wären.

Pedro Plata erschien mit der Empfangssekretärin, die zwei Tassen Kaffee servierte und wieder ging. Er war nur für den Kauf der Wohnung verantwortlich und konnte Falcón deshalb auch nichts über ihre weitere Verwendung sagen.

»Haben Sie die Wohnung aus einem bestimmten Grund gekauft, anstatt sie zu mieten?«

»Das kann ich Ihnen nur sagen, wenn Sie mir versprechen, dass die Steuerbehörde nichts davon erfährt und diese Information auch ansonsten nicht gegen die Firma verwendet wird.«

»Mein Job ist es, Mörder zu finden.«

»Wir hatten ein wenig Schwarzgeld, das wir unterbringen mussten.«

»Und die Verwendung der Wohnung wurde im Vorstand nicht besprochen?«

»Jedenfalls nicht in einer Sitzung, an der ich teilgenommen habe«, antwortete Plata. »Es war Diego Torres’ Idee, er ist unser Personalchef. Am besten sprechen Sie mit ihm.«

Weitere Zeit verstrich. In dem kühlen klimatisierten Raum mit den gläsernen Wänden kam er sich vor wie ein arktisches Tier im Zoo. Als Diego Torres endlich auftauchte, fragte Falcón ihn, noch bevor er Platz genommen hatte, nach der Verwendung der Wohnung.

»Wir ermutigen unsere Angestellten zu kreativem Denken, nicht nur, was unsere Firma betrifft, sondern auch bezüglich der Wirtschaft im Allgemeinen«, entgegnete Torres. »Wo tun sich neue Chancen auf? Gibt es einen Zweig, den wir an unser Kerngeschäft ankoppeln können? Gibt es unternehmerische Aktivitäten am Markt, die unserer Firma von Nutzen sind oder zu ihrem Wachstum beitragen könnten? Gibt es ein vollkommen anderes Projekt, in das zu investieren sich lohnt? So in der Richtung.«

»Und Sie glauben, durch den Kauf einer kleinen Wohnung in einem unscheinbaren, ärmlichen Viertel Sevillas würden Sie Ihre Mitarbeiter zu mehr kreativem Denken ermutigen?«

»Das war eine ganz bewusste Entscheidung«, erklärte Torres. »Unsere Mitarbeiter haben sich beschwert, dass sie keine Zeit zum kreativen Nachdenken hätten, weil sie mit der aktuell zu erledigenden Arbeit viel zu beschäftigt sind. Sie sind zu uns gekommen und haben ›Brainstorming‹-Einheiten verlangt. Viele Firmen bieten so etwas an, und es sieht in der Regel so aus, dass sie ihre Angestellten in einen teuren Countryclub schicken, wo diese an Meetings und Seminaren teilnehmen und irgendwelchen Gurus lauschen, die Binsenweisheiten verkünden und dafür ein Vermögen verlangen. Dazu gibt’s dann Tennis, Schwimmen und Partys bis fünf Uhr morgens.«

»Ihre Lösung muss eine große Enttäuschung für Ihre Mitarbeiter gewesen sein«, stellte Falcón fest. »Wie viele Angestellte haben Sie verloren?«

»Aus diesem Projekt keinen, aber in den Verkaufsteams gibt es immer eine gewisse Fluktuation. Es ist eine harte Arbeit mit anspruchsvollen Zielen. Wir zahlen gut, aber wir erwarten auch Ergebnisse. Eine Menge junger Leute glauben, sie kämen mit dem Druck klar, aber dann erwischt sie das Burnout und sie verlieren ihren Drive. Es ist ein junges Business, und wir haben keine Vertreter über dreißig.«

»Sie wollen mir erzählen, Sie hätten keinen Ihrer Mitarbeiter verloren, als Sie ihnen diese Wohnung in El Cerezo gezeigt haben?«

»Wir sind nicht dumm, Inspector Jefe«, sagte Torres. »Wir haben ihnen das Ganze versüßt. Die Idee war, dass sie das Brainstorming ernst nehmen sollten. Wir haben sie an einen Ort außerhalb ihrer gewohnten Umgebung verpflanzt, ohne jede Ablenkung oder auch nur ein halbwegs anständiges Café in der Nähe, in das sie hätten gehen können, damit sie sich ganz auf ihre Aufgabe konzentrieren. Sie sind jeweils zu zweit in der Wohnung gewesen, und wir haben die Teams immer wieder gewechselt. Zu Beginn wurde ihnen erklärt, dass das Projekt auf maximal drei Monate begrenzt sei und sie nie länger als vier Stunden am Stück in der Wohnung bleiben müssten. Außerdem sollten sie in die von ihnen entwickelten Projekte einbezogen werden, wenn diese die Zustimmung des Vorstands finden würden.«

»Und womit haben Sie ihnen das Ganze versüßt?«

»So hart sind wir nun auch wieder nicht«, antwortete Torres. »Als Sahnehäubchen gab es einen komplett bezahlten Urlaub in einem Strandhotel mit Golf und Tennis während der Feria – ganz ohne Arbeit. Sie durften sogar ihre Freundinnen mitnehmen.«

»Und ihre Freunde?«

Torres blinzelte, als ob diese knappe Bemerkung in seinem Hirn einen Kurzschluss verursacht hätte. Falcón dachte, dass er irgendwelche »unschicklichen« Folgerungen aus seiner Frage gezogen haben könnte, bis ihm einfiel, dass nur Männer beim Betreten der Wohnung gesehen worden waren.

»Sie beschäftigen doch auch Frauen, oder nicht, Señor Torres?«

»Die Sekretärin, die Sie empfangen hat, ist…«

»Wie und wo rekrutieren Sie Ihre Mitarbeiter, Señor Torres?«

»Wir stellen uns an Universitäten und in Businessschools vor und arbeiten mit Personalagenturen zusammen.«

»Geben Sie mir ein paar Namen und Telefonnummern«, sagte Falcón und reichte ihm sein Notizbuch. »Wie viele Leute haben Sie im letzten Jahr gefeuert?«

»Niemanden.«

»Und in den letzten zwei Jahren?«

»Niemanden. Wir feuern keine Leute. Sie verlassen uns.«

»Das ist ja auch billiger«, meinte Falcón. »Ich hätte gern eine Liste sämtlicher Personen, die ihr Anstellungsverhältnis im vergangenen Jahr gekündigt haben, außerdem wüsste ich gern Namen und Adressen aller Männer, die sich in der Wohnung in der Calle Los Romeros aufhielten.«

»Warum?«

»Wir müssen wissen, ob sie während ihrer Anwesenheit dort irgendetwas gesehen haben, vor allem in der vergangenen Woche.«

»Es könnte schwierig für Sie werden, meine Vertreter zu befragen.«

»Sie werden dafür sorgen, dass es keine Probleme gibt. Wir suchen die Leute, die für den Tod von vier Kindern und fünf Erwachsenen verantwortlich sind … bisher. Und die ersten achtundvierzig Stunden einer Ermittlung sind entscheidend.«

»Wann wollen Sie anfangen?«

»Zwei Mitarbeiter meines Dezernats werden damit beginnen, Ihre Vertreter zu kontaktieren, sobald Sie mir ihre Namen und Telefonnummern genannt haben«, sagte Falcón. »Warum wollten Sie übrigens, dass Ihre Angestellten sich nur tagsüber in der Wohnung aufhalten?«

»Das entspricht ihrer normalen Arbeitszeit. Sie verkaufen von neun Uhr morgens bis acht Uhr abends, solange andere Firmen geöffnet haben. Dann gibt es noch den Papierkram zu erledigen, Teambesprechungen, Kurse, Seminare zu Produktinformationen. Zwölf-Stunden-Tage sind die kurzen.«

»Ich hätte auch gern eine Liste mit den Adressen und Telefonnummern sämtlicher Vorstandsmitglieder.«

»Sofort?«

»Ja, zusammen mit den anderen Listen, um die ich gebeten habe«, antwortete Falcón. »Auch ich bin sehr beschäftigt, Señor Torres. Wenn Sie mir die Listen also in den nächsten zehn Minuten aushändigen könnten, wäre ich Ihnen sehr verbunden.«

Torres stand auf und wollte Falcón die Hand geben.

»Ich möchte, dass Sie mir die Listen persönlich bringen, Señor Torres«, sagte Falcón. »Bis dahin habe ich bestimmt noch weitere Fragen an Sie.«

Torres entschuldigte sich, und Falcón ging zur Toilette. Über jedem Urinal war ein Lautsprecher angebracht, aus dem Bibelzitate und aufmunternde Geschäftsmaximen zu hören waren. Informáticalidad holte das Beste aus seinen Angestellten, mit einer Firmenkultur, die an eine religiöse Sekte erinnerte.

Die Empfangssekretärin wartete vor der Toilette, als ob sie geschickt worden wäre aufzupassen, dass Falcón nicht allzu frei durch die Flure streifte, obwohl alle Büros mit kleinen Terminals gesichert waren, in die man eine Kennnummer eingeben musste. Sie geleitete ihn zurück zu Torres, der ihn bereits mit den Listen erwartete.

»Ist Informáticalidad Teil einer Holding?«, erkundigte sich Falcón.

»Wir sind die Hochtechnologie-Abteilung einer spanischen Firma namens Horizonte mit Sitz in Madrid, die wiederum einer US-amerikanischen Investmentfirma namens I4IT gehört.«

»Und wer ist das?«

»Wer weiß?«, erwiderte Torres. »Das I4 steht für Indianapolis Investment Interest Incorporated und das IT für Information Technology. Ich glaube, anfangs haben sie nur in Hightech investiert, aber inzwischen ist ihre Basis breiter geworden.«

Torres begleitete ihn zum Empfang.

»Wie viele Ideen und Projekte haben Ihre Vertreter in der Calle Los Romeros entwickelt?«

»Fünfzehn Ideen, die bereits in die Arbeitspraxis umgesetzt wurden, sowie vier Projekte, die sich noch in der Planungsphase befinden.«

»Kennen Sie eine Website namens www.vomit.org?

»Nein, nie gehört«, sagte Torres und ließ die Tür langsam zufallen.

In seinem Wagen überprüfte Falcón die Mailbox seines Handys. Das Informáticalidad-Gebäude, ein mit getöntem Glas verkleideter Stahlkäfig, spiegelte seine Umgebung. Auf dem Dach prangten vier Tafeln mit den Firmenzeichen: Informáticalidad, Quirúrgicalidad, Ecográficalidad sowie ein etwas größeres Schild mit einer riesigen Brille, in deren Gläsern sich ein Horizont abzeichnete. Darüber stand der Name: Optivisíon. Hightechnology, Roboter für die Chirurgie, Ultraschallgeräte und Lasertechnologie zur Korrektur von Sehfehlern. Diese Firma hatte Zugang zu allen Körperfunktionen. Sie konnte in einen hineinschauen, Teile entfernen oder implantieren und dafür sorgen, dass man die Welt so sah wie sie. Das beunruhigte Falcón.

ZWÖLF

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 15.45 Uhr

Das Spiegelbild seines Wagens glitt über die gläserne Fassade, als Falcón losfuhr. Unterwegs rief er Mark Flowers an, der beim US-Konsulat in Sevilla euphemistisch als Kommunikationsoffizier geführt wurde. Er war ein CIA-Agent, der nach dem 11. September aus dem Ruhestand geholt, nach Madrid geschickt und von dort nach Sevilla versetzt worden war. Falcón hatte ihn 2002 während einer Ermittlung kennen gelernt und den Kontakt aufrechterhalten. Genauer gesagt war Falcón eine von Flowers’ Quellen geworden und bekam dafür im Gegenzug geheime Informationen und bei Bedarf eine direkte Verbindung zum FBI.

»Du hattest um Rückruf gebeten, Mark«, sagte Falcón.

»Wir sollten uns unterhalten.«

»Hast du irgendwas für mich?«

»Nein, nichts. Es kam aus heiterem Himmel. Ich bin an verschiedenen Sachen dran.«

»Kannst du mir Informationen über eine Firma namens I4IT besorgen, Indianapolis Investment Interests Incorporated in Information Technology.«

»Klar«, sagte Flowers. »Wann können wir uns treffen?«

»Heute Abend. Spät. Unsere Leute wollen mich ›befragen‹«, sagte Falcón. »Wenn du danach kommst, kannst du mir vielleicht einen Rat geben.«

Falcón legte auf. Im Radio gab es eine Zusammenfassung der neuesten Nachrichten: Eine Gruppe namens Los Mártires Islámicos para la Liberación de Andalucía hatte bei TVE und RNE angerufen und die Verantwortung für den Anschlag übernommen. El Corte Inglés war evakuiert worden, und auf der Calle Tetuán hatte es nach einer Bombendrohung eine Massenpanik gegeben. Alle Ausfallstraßen waren verstopft, vor allem die Autobahn nach Süden Richtung Jerez de la Frontera. Falcón musste das Bild einer riesigen Staubwolke am Himmel verdrängen, die am Stadtrand von Sevilla über einer panischen Viehherde aufstieg.

Als er über die Brücke fuhr, vibrierte sein Handy. Ramírez wollte wissen, wo er sich befand.

»Wir haben einen regelmäßigen Besucher der Moschee gefunden«, berichtete er. »Er geht jeden Abend nach der Arbeit zum Gebet dorthin. Wir treffen uns in dem Vorschulkindergarten.«

Um dem Verkehr beim Krankenhaus auszuweichen, steuerte Falcón El Cerezo aus dem Norden an. Im Kindergarten kopierte er die Personallisten von Informáticalidad und gab sie Ramírez mit der Anweisung, dass zwei Leute aus ihrem Dezernat unverzüglich mit der Befragung der Vertreter beginnen sollten, um zu erfahren, ob sie irgendetwas beobachtet hatten. Ramírez stellte den Marokkaner vor, der Said Harrouch hieß. Er war 1958 in Larache im Norden Marokkos geboren und arbeitete als Koch.

Die Abrissarbeiten verursachten einen solchen Lärm, dass sie sich in keinem der Klassenzimmer unterhalten konnten, weil keine Scheibe mehr heil war. Deshalb gingen sie in die nahe gelegene Wohnung des Mannes. Harrouchs Frau machte ihnen Pfefferminztee, und sie setzten sich in ein dem zerstörten Gebäude abgewandtes Zimmer.

»Sie sind Koch bei einer Firma im Polígono Industrial Calonge«, begann Ramírez. »Von wann bis wann arbeiten Sie?«

»Von sieben Uhr morgens bis fünf Uhr nachmittags«, antwortete er. »Als das mit der Bombe bekannt wurde, durfte ich früher aufhören.«

»Gehen Sie immer zu selben Zeit in die Moschee?«

»Ich komme irgendwann zwischen Viertel nach fünf und Viertel vor sechs dort an.«

»Jeden Tag?«

»An den Wochenenden bete ich fünfmal am Tag.«

»Beten Sie bloß, oder verbringen Sie auch Zeit dort?«

»An den Wochenenden gibt es Tee, dann bleibe ich noch und unterhalte mich.«

Der Mann war ruhig. Er saß zurückgelehnt mit über dem Bauch gefalteten Händen und zeigte gegenüber den beiden Polizisten keinerlei Nervosität.

»Wie lange leben Sie schon in Sevilla?«

»Seit fast sechzehn Jahren«, sagte er. »Ich bin 1990 gekommen, um auf dem Expogelände zu arbeiten, und nie wieder heimgekehrt.«

»Leben Sie gern in diesem Viertel?«

»In der Altstadt habe ich lieber gewohnt«, sagte er. »Es hat sich mehr angefühlt wie zu Hause.«

»Wie sind die Leute hier so?«

»Die Spanier, meinen Sie?«, fragte er zurück. »Die meisten sind ganz in Ordnung. Einige von ihnen haben es nicht so gern, dass hier so viele von uns Marokkanern leben.«

»Sie brauchen nicht so diplomatisch zu sein«, meinte Ramírez. »Erzählen Sie uns, wie es wirklich ist.«

»Nach den Bombenanschlägen auf die Züge in Madrid sind viele Leute uns gegenüber sehr misstrauisch geworden«, sagte Harrouch. »Sicher hat man ihnen erklärt, dass nicht jeder Nordafrikaner ein Terrorist ist, aber das hilft ihnen auch nicht, wenn so viele von uns um sie herum leben. Der Imam hat, so gut er konnte, versucht, den Einheimischen zu erklären, dass Terrorismus ein Problem mit einer extremen Minderheit ist. Und dass er ihre radikale Interpretation des Islam nicht teilt und in seiner Moschee auf keinen Fall gutheißt. Es hat nichts geholfen. Sie sind trotzdem misstrauisch. Ich habe ihnen erzählt, dass sich selbst in Marokko nur mit Mühe jemand finden ließe, der sich offen für die Taten dieser Fanatiker ausspricht. Aber sie glauben uns nicht. Wenn man in ein Teehaus in Tanger geht, hört man natürlich Leute, die wütend auf die Amerikaner und Israelis sind. Man sieht auch Demonstrationen für die Palästinenser. Aber das sind eben nur Demonstrationen und Gerede. Das heißt nicht, dass wir uns alle als Nächstes eine Bombe umschnallen und wahllos Menschen töten. Bei den Selbstmordanschlägen in Casablanca 2003 sind unsere eigenen Leute ums Leben gekommen, und in den Zügen von Madrid 2004 und den U-Bahnen in London 2005 starben auch Muslime, aber das wird schnell wieder vergessen.«

»Das ist doch gerade das Wesen des Terrors, Señor Harrouch«, sagte Falcón. »Der Terrorist will, dass die Menschen wissen, dass so etwas jedem jederzeit und überall passieren kann – Christ, Muslim, Hindu oder Buddhist. Und genau das ist offenbar der Zustand, in dem wir uns hier in Sevilla jetzt befinden. Die Menschen fühlen sich in ihren Häusern nicht mehr sicher. Deshalb wollen wir so schnell wie möglich herausfinden, wer uns derart in Angst und Schrecken versetzen will. Oder, wenn das zu schwierig ist, zumindest, warum man uns in Angst und Schrecken versetzen will.«

»Aber natürlich vermutet jeder, dass wir es waren«, entgegnete Harrouch und legte seine Fingerspitzen an die Brust. »Auf dem Heimweg von der Arbeit bin ich auf der Straße von Menschen beleidigt worden, die nur in eine Richtung denken können, wenn sie hören, dass eine Bombe explodiert ist.«

»Am 11. März ist die Regierung automatisch davon ausgegangen, dass es die ETA war«, bemerkte Ramírez.

»Wir wissen, dass es antimuslimische Gruppen gibt«, sagte Falcón.

»Wir haben zum Beispiel alle schon von VOMIT gehört«, sagte Harrouch und fügte, als er die Überraschung der Polizisten bemerkte, hinzu: »Wir verbringen viel Zeit im Internet. So halten wir Kontakt zu unseren Familien in Marokko.«

»Wir haben erst heute Morgen davon erfahren«, gab Falcón zu.

»Es richtet sich ja auch nicht gegen Sie, oder?«, erkundigte sich Harrouch. »Ziel ist es zu zeigen, dass der Islam eine Religion des Hasses ist, was nicht stimmt. Für uns ist VOMIT nur eine weitere Methode, die der Westen sich ausgedacht hat, um uns zu demütigen.«

»Aber es war nicht der Westen, der diese Website gestaltet hat«, warf Ramírez ein. »Es ist bloß eine weitere fanatische Minderheit in der westlichen Welt.«

»Tatsache ist, Señor Harrouch, dass es eine Weile dauern wird, bis wir zu dem Keller vordringen, in dem die Moschee untergebracht war«, versuchte Falcón das Gespräch wieder auf das eigentliche Thema zu lenken. »Bis wir Spuren an der Stelle auswerten können, an der die Bombe explodiert ist, können noch Tage vergehen. Deshalb müssen wir uns im Moment auf Zeugenaussagen verlassen. Wer wurde dabei beobachtet, wie er das Gebäude in den letzten zweiundsiebzig Stunden betreten und verlassen hat? Bisher wissen wir von zwei Fahrzeugen, einem weißen Peugeot Partner mit zwei Marokkanern, die gesehen wurden, als sie Kartons anlieferten –«

»Mit Zucker«, sagte Harrouch mit einem Mal aufgeregt. »Ich war gestern dort, als sie ihn gebracht haben. Es war Zucker. Es stand deutlich auf den Kartons. Und Plastiktüten mit Minze, für den Tee.«

»Kannten Sie die beiden Männer?«, fragte Ramírez. »Haben Sie sie vorher schon einmal gesehen?«

»Nein, ich kannte sie nicht«, antwortete er.

»Und wer kannte sie dann? Wen haben sie angesprochen?«

»Imam Abdelkrim Benaboura.«

»Was haben Sie mit dem Zucker und der Minze gemacht?«

»Sie haben die Sachen in einen Lagerraum auf der Rückseite der Moschee gebracht.«

»Wurden sie irgendjemandem vorgestellt?«

»Nein.«

»Wissen Sie, woher sie kamen?«

»Jemand hat gesagt, sie seien aus Madrid.«

»Wie lange sind sie in der Moschee geblieben und haben mit dem Imam geredet?«

»Als ich um sieben gegangen bin, waren sie noch da.«

»Könnte es sein, dass sie dort übernachtet haben?«

»Schon möglich. Es wäre nicht das erste Mal, dass jemand in der Moschee übernachtet hat.«

»Wissen Sie noch, wann sie angekommen sind?«

»Ungefähr zehn Minuten, nachdem ich von der Arbeit gekommen war, also etwa um Viertel vor sechs.«

»Können Sie uns genau berichten, was sie gemacht haben?«

»Die beiden sind mit einem Karton und einer Plastiktüte Minze hereingekommen und haben nach dem Imam gefragt. Er trat aus seinem Büro und hat ihnen den Lagerraum gezeigt. Sie haben die beiden Kartons verstaut, sind rausgegangen und haben die beiden anderen Kartons geholt.«

»Und was dann?«

»Dann sind Sie gegangen.«

»Mit leeren Händen?«

»Ich glaube schon«, antwortete Harrouch. »Aber ein paar Minuten später sind sie zurückgekommen. Ich glaube, sie haben den Wagen geparkt, sind dann im Büro des Imam verschwunden und auch nicht wieder herausgekommen, bis ich gegangen bin.«

»Haben Sie etwas von ihrem Gespräch mitgehört?«

Harrouch schüttelte den Kopf. Falcón spürte den Widerwillen des Mannes wegen der endlosen Fragen nach scheinbar unwichtigen Kleinigkeiten. Harrouch hatte das Gefühl, dass er die beiden Männer in irgendeiner Weise kompromittierte, obwohl sie seiner Meinung nach bloß Zucker geliefert hatten. Falcón sagte ihm, dass er sich wegen der Fragen keine Gedanken machen solle. Sie würden nur gestellt, um zu sehen, ob seine Beobachtungen mit den Angaben anderen Zeugen übereinstimmten.

»Haben Sie irgendjemanden davon erzählen hören, dass vormittags Fremde in der Moschee gewesen sind?«

»Fremde?«

»Handwerker, Lieferanten oder dergleichen.«

»Irgendwann waren die Elektriker da. Am Samstagabend stimmte etwas nicht mit den elektrischen Leitungen. Wir haben den ganzen Sonntag bei Kerzenschein im Dunklen gesessen. Aber als ich gestern nach der Arbeit dort war, hat das Licht wieder funktioniert. Ich weiß nicht, was passiert ist und welche Arbeiten vorgenommen wurden. Da müssen Sie jemanden fragen, der an dem Morgen da war.«

Ramírez fragte ihn nach einigen Namen und verglich sie mit denen auf der Liste, die Elvira von der Spanierin Esperanza bekommen hatte. Die ersten drei Namen, die Harrouch nannte, standen auch auf der Liste, was bedeutete, dass sie wahrscheinlich tot in der Moschee lagen. Der vierte Mann wohnte in einer Wohnung gleich um die Ecke.

»Wie gut kennen Sie den Imam?«

»Er war seit zwei Jahren bei uns. Er liest viel. Ich habe gehört, seine Wohnung ist voller Bücher. Trotzdem hat er uns so viel Zeit gewidmet, wie er konnte«, erklärte Harrouch. »Ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass er kein Radikaler war. Er hat nie etwas geäußert, was man als extrem bezeichnen könnte. Auch zum Thema Selbstmordattentate hat er seine Position ganz klar gemacht: Er war der Überzeugung, dass sie durch den Koran nicht gerechtfertigt sind. Und vergessen Sie nicht, dass es spanische Konvertiten in der Moschee gab, die keine extremen Meinungen geduldet hätten …«

»Glauben Sie, Sie hätten es mitbekommen, wenn er den jüngeren Leuten eine radikalere Version des Islam vermittelt hätte?«, fragte Ramírez.

»Das könnte man in einem Viertel wie diesem nicht geheim halten.«

»Haben Sie den Imam, abgesehen von den beiden Männern, die den Zucker und die Minze lieferten, je mit anderen Fremden sprechen sehen? Ich meine, mit Leuten von außerhalb oder aus dem Ausland?«

»Ich habe ihn mit Spaniern gesehen. Er war sich über das Bild des Islam im Licht der Ereignisse der letzten fünf Jahre sehr bewusst. Er hat sich bemüht, mit katholischen Priestern zu reden und bei ihren Versammlungen zu sprechen, um ihnen zu versichern, dass nicht alle Nordafrikaner Terroristen sind.«

»Was wissen Sie über seine Biographie?«

»Er ist gebürtiger Algerier, kam aus Tunis hierher. Außerdem muss er eine Weile in Ägypten gelebt haben, weil er oft darüber und von seinem Studium in Khartum erzählte.«

»Wie hat er denn Spanisch gelernt?«, fragte Falcón. »In den Länder, die Sie erwähnten, wird als Alternative zum Arabischen entweder Französisch oder Englisch gesprochen.«

»Er hat es hier gelernt. Die Konvertiten haben es ihm beigebracht«, sagte Harrouch. »Er war gut in Sprachen, hat etliche gesprochen –«

»Welche noch?«, fragte Ramírez.

»Deutsch. Er hat Deutsch gesprochen«, antwortete Harrouch, der sich wieder in die Defensive gedrängt fühlte.

»Heißt das, dass er auch eine Zeitlang in Deutschland gelebt hat?«, fragte Ramírez.

»Vermutlich schon, aber das hat nichts zu bedeuten«, erwiderte Harrouch. »Nur weil die Terrorpiloten des 11. September aus Deutschland kamen, heißt das nicht, dass jeder Moslem, der einmal in Deutschland war, auch radikal ist. Ich hoffe, Sie vergessen nicht, dass in einer Moschee eine Bombe explodiert ist, in der sich mehr als zehn Menschen befanden. Die meisten von ihnen waren ältere Männer mit Frauen und Kindern und keine jungen, radikalen, extremistischen Bombenbauer. Ich würde sagen, wir waren das Ziel eines Anschlags …«

»Schon gut«, beruhigte Falcón ihn. »Seien Sie versichert, dass wir alle Möglichkeiten in Betracht ziehen. Sie haben eben VOMIT erwähnt. Kennen Sie noch andere antimuslimische Gruppen, die Ihrer Meinung nach so weit gehen würden?«

»Es gab ein paar äußerst unfreundliche Demonstrationen gegen den Bau unserer Moschee in Los Bermejales«, sagte Harrouch. »Vielleicht erinnern Sie sich nicht – aber die Leute haben im Mai vergangenen Jahres auf dem vorgesehenen Bauplatz ein Schwein geschlachtet. Es gibt eine sehr lautstarke Protestgruppe.«

»Die kennen wir«, sagte Ramírez. »Und wir werden ihre Aktivitäten sehr genau im Auge behalten.«

»Hatten Sie je das Gefühl, beobachtet zu werden oder unter irgendeiner Art von Überwachung zu stehen?«, fragte Falcón. »Ist in letzter Zeit irgendjemand Mitglied der Moschee geworden, den Sie nicht kannten oder der sich Ihrer Meinung nach seltsam benahm?«

»Die Leute begegnen uns mit Misstrauen, aber ich glaube nicht, dass uns jemand beobachtet hat.«

Ramírez glich die Beschreibungen der beiden Insassen des Peugeot Partner mit Harrouchs Schilderung der beiden Männer ab, die die Kartons in die Moschee gebracht hatten. Harrouch antwortete ihm, war jedoch mit den Gedanken woanders. Schließlich standen sie auf und verabschiedeten sich.

»Jetzt fällt mir noch etwas ein, was letzte Woche passiert ist«, sagte Harrouch. »Irgendjemand hat erzählt, dass die Moschee von der Stadt inspiziert wurde. Streng genommen sind wir ein öffentliches Gebäude und müssen deshalb bestimmte Feuerschutz- und Sicherheitsbestimmungen einhalten. In der letzten Woche sind ohne Vorankündigung zwei Männer erschienen und haben alles untersucht — Abflüsse, Rohre, Elektrik —, alles.«

DREIZEHN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 16.55 Uhr

Was für einen Eindruck hat er auf dich gemacht?«, fragte Falcón Ramírez, als sie zu einer Besprechung mit Comisario Elvira und Staatsanwalt Calderón zurück in den Vorschulkindergarten gingen.

»Die Schwierigkeit bei diesen Leuten besteht nicht darin, Wahrheit und Lüge voneinander zu trennen. Ich glaube nicht, dass Señor Harrouch ein Lügner ist. Er lebt seit sechzehn Jahren als Einwanderer in diesem Land und hat ein Gespür dafür entwickelt, einem genau die Geschichte zu erzählen, die ihm die wenigsten Probleme bereitet und seine Leute im bestmöglichen Licht dastehen lässt«, erklärte Ramírez. »Er sagt, der Imam hätte in seinem ganzen Leben kein radikales Wort gepredigt, ist aber bei den Fragen nach seinen Sprachkenntnissen ausgewichen. Warum war er so unglücklich darüber, die Sprachen zu nennen, die der Imam spricht? Weil eine davon Deutsch ist. Und dabei geht es nicht nur um die Hamburg-Connection  – es bedeutet, dass der Imam in Europa herumgekommen ist, was ihn verdächtiger erscheinen lässt.«

»Über die beiden jungen Männer mit den Kartons hat er aber ganz offen Auskunft gegeben.«

»Kartons mit Zucker«, sagte Ramírez. »Das hat er nachdrücklich betont. Trotzdem war er sehr zögerlich, irgendetwas über sie preiszugeben. Er hätte gern gesagt, dass er sie kennt, aber das konnte er nicht. Er wollte sie in irgendeiner Weise schützen. Aber wo liegt das Problem, wenn sie bloß Zucker transportieren? Warum hat er das Gefühl, sie verteidigen zu müssen?«

»Loyalität gegenüber anderen Muslimen«, antwortete Falcón.

»Oder Angst vor möglichen Konsequenzen?«, fragte Ramírez.

»Selbst wenn sie sich nicht kennen, gibt es ein Gefühl des Zusammenhalts«, sagte Falcón. »Señor Harrouch ist ein anständiger, hart arbeitender Mann, und er möchte, dass wir glauben, dass alle seine Landsleute so sind. Wenn etwas wie dieser Bombenanschlag passiert, fühlt er sich bedroht und bunkert sich ein, selbst wenn er dadurch am Ende die Leute verteidigt, die er eigentlich verachtet.«

Bei Elvira und Calderón wartete auch Gregorio vom CNI.

»In Madrid hat es neue Entwicklungen gegeben«, begann Elvira. »Gregorio wird es erklären.«

»Wir haben die Notizen am Rand des gebrauchten Korans untersucht, der in dem Peugeot Partner gefunden wurde«, sagte Gregorio. »Kopien wurden nach Madrid gefaxt und mit handschriftlichen Proben des Wagenbesitzers, Mohammed Soumaya, sowie seines Neffen Trabelsi Amar verglichen. Sie stimmen nicht überein.«

»Enthüllen die Notizen an sich etwas?«, wollte Calderón wissen. »Handelt es sich um extremistische Ansichten?«

»Unser Koranexperte meint, der Besitzer des Buchs hätte eine eher interessante als radikale Interpretation des Textes notiert«, sagte Gregorio.

»Haben Sie Trabelsi Amar schon gefunden?«, fragte Ramírez.

»Ja, er hielt sich noch in Madrid auf«, antwortete Gregorio nickend. »Er wollte sich bloß vor seinem Onkel verstecken, bis er den Transporter zurückerhielte, was für heute Abend geplant war. Als er von der Bombenexplosion hörte, ist er abgetaucht, was offensichtlich nicht Teil des Plans war, denn ihm ist kein besseres Versteck eingefallen als das Haus eines Freundes. Es gab kein vorher vereinbartes sicheres Haus. Die Madrider Polizei hat ihn vor ein paar Stunden festgenommen.«

»Hat er die Identität der Personen preisgegeben, denen er den Transporter geliehen hat?«, fragte Ramírez.

»Ja, er hat große Angst«, antwortete Gregorio. »Die Antiterroreinheit der CGI in Madrid sagt, dass er sich überhaupt nicht wie ein Terrorist benahm. Er erzählte ihnen bereitwillig die ganze Geschichte.«

»Fangen wir mit den Namen an«, sagte Ramírez.

»Der Typ mit dem rasierten Schädel ist ein gewisser Djamel Hammad, sechsunddreißig Jahre alt, geboren in Tlemcen in Algerien. Sein Freund heißt Smail Saoudi, ist dreißig Jahre alt und in Tiaret in Algerien geboren. Beide waren zuletzt in Marokko wohnhaft und sollten es auch immer noch sein.«

»Haben die beiden eine Akte oder ein Vorstrafenregister?«

»Hammad und Saoudi sind die Geburtsnamen der beiden. Daneben haben sie unter zahlreichen Pseudonymen operiert. Sie waren Terrorverdächtige der mittleren bis höchsten Risikokategorie. Das heißt, es galt nicht als wahrscheinlich, dass sie selbst Anschläge ausführen könnten, aber sie stehen unter dem Verdacht, Urkundenfälschung, Aufklärungsarbeit und logistische Unterstützung geleistet zu haben. Beide haben Verwandte, die in der GIA aktiv waren – der Bewaffneten Islamischen Gruppe.«

»Und wie hat Trabelsi Amar die beiden kennen gelernt?«

»Alle drei sind illegale Einwanderer. Sie kamen auf dem selben Schiff über die Straße von Gibraltar. Hammad und Saoudi freundeten sich mit ihm an und halfen ihm, nach Madrid zu kommen. Sie versorgten ihn mit gefälschten Dokumenten und forderten jetzt einen Gefallen ein.«

»Fand er ihre Gerissenheit nicht… verdächtig?«, fragte Calderón.

»Für ihn war es bequemer, nicht darüber nachzudenken«, antwortete Gregorio. »Trabelsi Amar ist nicht besonders intelligent.«

»Und was sagt er zu dem Transporter?«, fragte Ramírez.

»Amar liefert für seinen Onkel Waren aus. Nebenbei hat er noch ein paar andere Sachen gemacht, um ein bisschen Geld dazuzuverdienen. Er hat Botendienste übernommen, manchmal auch für Hammad und Saoudi. Dann haben sie ihn gebeten, sich den Wagen ausleihen zu dürfen; das erste Mal nur für einen Nachmittag, beim zweiten Mal für einen Tag. Es passierte alles schrittweise. Als sie ihn dann fragten, ob sie sich den Transporter für eine Fahrt nach Sevilla drei Tage lang ausleihen könnten und ihm dafür zweihundertfünfzig Euro boten, sah Trabelsi Amar nur das Geld.«

»Wie hat er das seinem Onkel Mohammed erklärt?«, fragte Ramírez.

»Er lieh sich den Transporter für dreißig Euro pro Tag von ihm aus«, antwortete Gregorio. »Er ist vielleicht nicht der Hellste, aber selbst er konnte sich ausrechnen, dass er so fürs Nichtstun einhundertsechzig Euro kassieren konnte.«

»Dann weiß er vermutlich auch, wo Hammad und Saoudi wohnen.«

»Die Wohnung wird in diesem Moment durchsucht.«

»Wann genau ist Amar untergetaucht?«, fragte Ramírez. »Als er von der Bombe gehört hat oder als gemeldet wurde, dass der Peugeot Partner gefunden worden war?«

»Sobald er von der Bombe gehört hat«, sagte Gregorio.

»Er hatte sich also schon selbst zusammengereimt, dass seine neuen Freunde nicht ganz so gewöhnliche Typen waren.«

»Gibt es irgendeine Verbindung zu Imam Abdelkrim Benaboura?«, fragte Falcón. »Abgesehen von der Tatsache, dass sie alle Algerier sind?«

»Die einzige Verbindung, die wir zurzeit erkennen können, besteht darin, dass Benaboura ebenfalls in Tlemcen geboren ist, was jedoch nicht viel zu bedeuten hat.«

»In einem Gespräch mit einem Mitglied seiner Gemeinde haben wir mehr über den Imam erfahren als von CNI und CGI zusammen«, stellte Falcón fest.

»Wir sind nach wie vor nicht autorisiert, auf weitere Informationen zuzugreifen«, gab Gregorio zu bedenken. »Und das gilt auch für Juan, der, wie Sie sich vermutlich schon gedacht haben, ein sehr hochrangiger Offizier ist.«

»Der Imam spielt irgendeine größere Rolle«, sagte Ramírez. »Da bin ich mir sicher.«

»Und was ist mit dieser Gruppe, der MILA, die sich laut Fernsehnachrichten zu dem Anschlag bekannt hat?«, fragte Falcón.

»Es ist eine Gruppe, die unserer Kenntnis nach nie als potenziell terroristisch aktiv einzustufen war«, antwortete Gregorio. »Wir haben zwar von ihrer Absicht gehört, Andalusien zu ›befreien‹, sie jedoch nie besonders ernst genommen. Bei der momentanen militärischen Konstellation in diesem Land könnte nur eine größere Macht eine Region Spaniens für sich beanspruchen und verteidigen. Die Basken haben es auch nicht geschafft, und die mussten nicht mal einmarschieren.«

»Und was wusste die CGI in Madrid über den Aufenthalt von Hammad und Saoudi in Spanien?«, fragte Calderón.

»Gar nichts«, erwiderte Gregorio. »Es ist nicht so leicht, wie es sich anhört, unbekannte Extremisten in einer riesigen, sich ständig verändernden Gemeinde von Immigranten aufzuspüren, von denen einige legal eingewandert, andere illegal über die Straße von Gibraltar eingeschleust wurden. Wir wissen beispielsweise, dass einige dieser Leute auftauchen, zwei oder drei Aufträge in diesem Land erledigen und dann weiterreisen, um durch andere ersetzt zu werden, die aus Frankreich, Deutschland oder Holland kommen. Und oft haben sie nicht die leiseste Ahnung vom Zweck der von ihnen erledigten Aufgaben. Sie liefern ein Paket an, fahren eine Person irgendwohin, besorgen mithilfe gestohlener Scheckkarten Geld, nehmen zu einer bestimmten Zeit einen Zug, melden die Anzahl der Passagiere und die Dauer des Aufenthalts in bestimmten Bahnhöfen oder werden aufgefordert, ein Gebäude und seine Sicherheitsvorkehrungen auszukundschaften. Selbst wenn wir sie erwischen und ihnen ihren genauen Auftrag entlocken können, was nicht leicht ist, kriegen wir nur einen kleinen Schnipsel, der vielleicht eine von hundert Operationen ist, die wiederum zu einem großen Anschlag führen oder doch nur im Papierkorb der Geschichte landen könnten.«

»Hat irgendjemand eine Vermutung darüber, was Hammad und Saoudi gemacht haben könnten?«, fragte Falcón.

»Wir wissen noch nicht genug«, antwortete Gregorio, »und hoffen, dass wir nach der Durchsuchung ihrer Wohnung schlauer sind.«

»Was ist mit der Kapuze und der islamischen Schärpe?«, erkundigte sich Ramírez. »Tragen Selbstmordattentäter nicht so etwas, wenn sie vor ihrer Mission ein Video aufnehmen?«

»Dazu hat die CGI sich nicht geäußert«, sagte Gregorio. »Ausgehend von der Befragung Trabelsi Amars nimmt man an, dass sie nur logistische Unterstützung geleistet haben.«

Ramírez berichtete von den Lieferungen an die Moschee, dem Besuch durch die Stadtverwaltung, dem Stromausfall am Samstagabend und den Reparaturarbeiten der Elektriker am folgenden Montagmorgen. Seine Erkenntnisse aus dem Gespräch mit Diego Torres von Informáticalidad behielt Falcón für sich, bis weitere Informationen aus den Befragungen der Vertreter vorlagen.

»Wissen wir irgendetwas über den verwendeten Sprengstoff?«, wollte Calderón wissen.

»Die Sprengstoffspezialisten haben mir einen Bericht zukommen lassen«, sagte Elvira. »Ausgehend von ihren ersten Untersuchungen des Tatorts, der Entfernung, in der man die am weitesten vom Epizentrum der Explosion entfernten Trümmerteile gefunden hat, sowie dem Ausmaß der Zerstörung in den ersten drei Geschossen des Hauses, schätzen sie, dass dreimal mehr Hexogen gezündet wurde als notwendig, wenn es ihre Absicht gewesen ist, das Gebäude in die Luft zu jagen.«

»Haben sie daraus auch irgendwelche Schlüsse gezogen, oder bleibt das unserer laienhaften Spekulation überlassen?«, fragte Calderón.

»Das ist das, worauf sie sich zu diesem Zeitpunkt schriftlich festlegen wollen«, erklärte Elvira. »Mündlich haben sie mir gesagt, dass man zur Zerstörung eines Gebäudes von dieser Größe mit einem Fachwissen, das man sich leicht aus dem Internet holen kann, nur maximal zwanzig Kilo Hexogen braucht. Hexogen kommt bei Abrissarbeiten allgemein häufig zum Einsatz, vor allem jedoch um massive Stahlträger zu durchtrennen. Wenn man zwanzig Kilo fachmännisch in einem gewöhnlichen Betongebäude platziert, könnte man den ganzen Block zum Einsturz bringen und nicht nur den Abschnitt, der tatsächlich zerstört wurde. Daraus schließen die Spezialisten, dass der Sprengstoff an einer Stelle im Keller des Hauses konzentriert war; den Schäden am Vorschulkindergarten nach eher auf der Rückals auf der Vorderseite des Hauses. Sie schätzen, dass bis zu hundert Kilo Hexogen explodiert sein könnten.«

»Das klingt, als würde es reichen, damit eine ernste Anschlagsserie in Sevilla zu starten«, bemerkte Calderón. »Und wenn es sich um eine Gruppe handelt, die die Befreiung von ganz Andalusien plant…«

»Wahrscheinlich haben Sie die letzten Nachrichten noch nicht gesehen«, unterbrach Elvira ihn, »aber für die ganze Region gilt jetzt die Alarmstufe Rot. Die Kathedrale von Cordoba sowie die Alhambra und die Generalife in Granada sind evakuiert worden. Die Touristenzentren an der Costa del Sol werden verstärkt überwacht, und entlang der N340 sind mehr als zwanzig Straßensperren eingerichtet. Die Marine ist ausgelaufen, und alle wichtigen Luftkorridore werden von Kampfjets der Luftwaffe kontrolliert. Mehr als vierzig Hubschrauber überwachen die wichtigsten Verkehrsverbindungen Andalusiens. Zapatero nimmt diese Drohung überaus ernst.«

»Nun, er hat noch das Scheitern der politischen Ambitionen seines Vorgängers als mahnendes Beispiel vor Augen«, meinte Calderón. »Und niemand will als der Premierminister in die Geschichte eingehen, der Andalusien nach mehr als fünfhundertjähriger spanischer Herrschaft an die Muslime verloren hat.«

Niemand war in der Stimmung, über Calderóns Sarkasmus zu lachen. Die Maßnahmen, die Elvira geschildert hatte, wirkten zu bedrückend; und wie zur Bestätigung seines Lageberichts knatterte in diesem Moment ein Helikopter über ihre Köpfe hinweg. Schließlich brach Falcón das Schweigen.

»Die Antiterroreinheit der CGI in Madrid vermutet, dass Hammad und Saoudi logistische Unterstützung für eine unbekannte Terrorzelle geleistet haben, die einen Anschlag oder eine Anschlagsserie ausführen wollte. Offensichtlich hat am Montag, dem 5. Juni, eine Lieferung stattgefunden. In dem Transportfahrzeug haben wir eine einzelne Kapuze und eine Schärpe gefunden, die möglicherweise darauf hinweisen, dass entweder Hammad oder Saoudi selbst als Terrorist aktiv werden sollte. Vielleicht deutet es aber auch darauf hin, dass einer von beiden den Transporter zurück nach Madrid fahren sollte, damit Trabelsi Amar ihn termingemäß wiederbekam.

Ein Blick in die Geschichte zeigt uns, dass vor den Anschlägen des 11. März zwei Mitglieder der Terrorzelle am 28. und 29. Februar nach Avilés gefahren sind, um den Sprengstoff abzuholen. Das heißt, sie haben sich für die Vorbereitung der Anschläge zehn Tage Zeit eingeräumt. In unserem Szenario sollen wir nun glauben, dass das Hexogen am Montag roh und in Pulverform geliefert wurde, die Terroristen noch in derselben Nacht mit der Vorbereitung der Bomben begonnen haben, damit diese am Dienstagmorgen explodieren konnten. Gegen halb neun gab es dann einen Unfall, und die Bomben gingen in die Luft. Mir ist klar, dass das nicht unmöglich ist, und vermutlich gibt es in der Geschichte des Terrorismus einen Präzedenzfall, bei dem Lieferung, Vorbereitung und Anschlag binnen vierundzwanzig Stunden durchgeführt wurden, aber für eine Gruppe, die die Befreiung Andalusiens plant, klingt das doch recht unwahrscheinlich.«

»Und wie sieht Ihr Szenario aus?«, fragte Gregorio.

»Ich habe keins. Ich piekse nur Löcher. Ich habe versucht, eine Logik zu entdecken, aber es gibt zu viele Brüche. Ich möchte nicht, dass die Ermittlung sich in den ersten zwölf Stunden nach der Tat auf eine bestimmte Hypothese konzentriert«, sagte Falcón. »Wahrscheinlich wird es zwei bis drei Tage dauern, bis wir mit der Spurensicherung in der Moschee beginnen können, und so lange sollten wir uns beide Möglichkeiten offenhalten: Entweder es war ein Unfall beim Bombenbauen oder es war ein Anschlag auf die Moschee.«

»Warum sollte jemand einen Anschlag auf die Moschee verüben?«, fragte Calderón.

»Aus Rache, extremem Fremdenhass, politischen oder wirtschaftlichen Motiven oder auch einer Mischung von allem«, sagte Falcón. »Terror ist bloß ein Werkzeug, um Veränderungen zu bewirken. Man muss sich nur die Verheerungen anschauen, die diese Bombe angerichtet hat. Terror zieht die Aufmerksamkeit der Menschen auf sich und eröffnet den Mächtigen Gelegenheiten. Die Bevölkerung dieser Stadt ist schon auf der Flucht. Bei dieser Art Massenpanik werden unvorstellbare Dinge möglich.«

»Panik lässt sich nur eindämmen, wenn wir den Leuten demonstrieren, dass wir die Situation unter Kontrolle haben«, sagte Elvira.

»Selbst wenn dem nicht so ist«, meinte Calderón. »Selbst wenn wir nicht den Schimmer einer Ahnung haben, wo wir mit der Suche anfangen sollen.«

»Wer immer hinter dem Anschlag steckt, ob nun muslimische Extremisten oder ›andere Kräfte‹, sie haben die Benachrichtigung derMedien genau geplant«, meinte Falcón. »Der ABC zugesandte Brief mit dem Text von Abdullah Azzam war in Sevilla abgestempelt. Und TVE berichtet, dass man einen Anruf der MILA erhalten hat, in dem diese sich zu dem Anschlag bekennt.«

»Aber würden diese Leute wirklich die Verantwortung für die Sprengung einer Moschee und die Tötung ihrer eigenen Leute übernehmen?«, fragte Calderón.

»In Bagdad passiert so was jeden Tag«, sagte Elvira.

»Wenn man ein Dokument wie den Text von Azzam an ABC schickt, geht man davon aus, dass der Anschlag unmittelbar bevorsteht … in nicht einmal vierundzwanzig Stunden«, sagte Gregorio. »Und soweit ich weiß, haben militante Muslime ihre genauen Absichten nie publik gemacht; alle großen Anschläge kamen aus heiterem Himmel und hatten das Ziel, so viele Menschen wie möglich zu töten.«

Gregorio nahm einen Anruf auf seinem Handy entgegen und entschuldigte sich.

»Wir haben zwar einen ersten Bericht der Sprengstoffspezialisten über die Explosion«, sagte Falcón, »aber was ist mit dem Sprengstoff an sich? Woher kommt er und was hat es mit den verschiedenen Namen auf sich?«

»Hexogen ist der deutsche Name, Cyclonite der amerikanische, die Briten nennen das Zeug RDX und die Italiener T4, glaube ich«, erklärte Elvira. »Möglicherweise hat jede Sorte eine Signatur, mittels derer man ihre Herkunft erkennen kann, aber die wird man uns nicht verraten.«

»Wir könnten Fotos von Hammad und Saoudi brauchen«, sagte Ramírez.

»Wenn sie tatsächlich Spezialisten für Passfälschung sind, sollten in ihrer Wohnung in Madrid genug davon rumliegen«, meinte Falcón. »Was ist der neueste Stand der Abrissarbeiten?«

»Nach wie vor sagen sie, dass es mindestens achtundvierzig Stunden dauern wird, und das auch nur, wenn sie nicht auf irgendein Hindernis stoßen.«

Staatsanwalt Calderón nahm einen Anruf entgegen, verkündete den Fund einer weiteren Leiche und verabschiedete sich. Falcón und Ramírez wechselten einen Blick, worauf Ramírez ebenfalls den Raum verließ.

»Nach wie vor keine Neuigkeiten über die CGI?«, erkundigte sich Falcón. »Ich hatte erwartet, dass wir unsere personellen und materiellen Ressourcen bündeln, aber bisher habe ich nur Inspector Jefe Ramón Barros gesehen, der wenig redet und überhaupt sehr kleinlaut wirkt.«

»Mir hat man gesagt, dass die CGI sich in dieser Phase der Ermittlung mehr auf das Sammeln von Daten konzentriert«, sagte Comisario Elvira.

»Und was ist mit personeller Verstärkung bei den Vernehmungen?«

»Das ist nicht möglich.«

»Es klingt wie etwas, über das Sie nicht sprechen dürfen…«

»Ich werde nur so viel sagen: Seit dem 11. März besteht ein Aspekt der Maßnahmen zur Terrorabwehr darin zu überprüfen, dass unsere eigenen Organisationen sauber sind«, erklärte Elvira.

»Sagen Sie bloß«, gab Falcón zurück.

»Es gibt Ermittlungen gegen die Abteilung in Sevilla. Niemand äußert sich konkret, aber soweit ich weiß, ist bei einem CNI-Test der Antiterroreinheit in Sevilla nicht das richtige Ergebnis herausgekommen. Man vermutet, dass sie in irgendeiner Weise kompromittiert wurden. Nun finden auf höchster Ebene Beratungen darüber statt, ob man die hiesige Antiterroreinheit an diesen Ermittlungen teilnehmen lassen sollte oder nicht. Von der CGI in Madrid dürfen Sie auch keine aktive Unterstützung erwarten. Die arbeiten auf Hochtouren an ihrem eigenen Netzwerk von Informanten und haben noch die ganze Hammad-und-Saoudi-Chose zu klären.«

»Kriegen wir denn wenigstens Feedback aus dem Netzwerk von Informanten hier in Sevilla?«

»Im Augenblick nicht«, sagte Elvira. »Tut mir leid, dass ich so zurückhaltend bin, aber die Situation ist heikel. Ich weiß nicht, was man den Mitgliedern der Antiterroreinheit erzählt, um sie glauben zu machen, sie stünden nicht unter Verdacht, aber das CNI will das Spiel in beide Richtungen spielen. Sie wollen nicht, dass der Maulwurf, falls er existiert, ahnt, dass man ihm auf der Spur ist, aber sie wollen auch verhindern, dass er die Ermittlungen gefährdet, solange sie noch nicht wissen, um wen es sich handelt. Im Idealfall wollen sie ihn enttarnen, die CGI anschließend in die Ermittlungen einbeziehen und sich die Möglichkeit vorbehalten, ihn zu benutzen.«

»Klingt wie ein ziemlich riskantes Manöver.«

»Deshalb dauert die Entscheidung ja auch so lange«, sagte Elvira. »Inzwischen ist die politische Ebene mit einbezogen.«

Das Knirschen der Maschinen war inzwischen zu einem erträglichen Dauergeräusch geworden. Menschen bewegten sich wie Außerirdische über die graue Mondlandschaft der eingestürzten Stockwerke und zogen die Schläuche von Pressluftbohrern wie Schlangen hinter sich her. Ihnen folgten maskierte Männer mit Schweißbrennern und Motorsägen. Das Hämmern, Knirschen und Heulen der Maschinen, das Geprassel herabfallenden Schutts und das widerhallende Dröhnen großer Stücke herausgebrochener Betonböden, die in die Kipplaster geworfen wurden, all das hielt die Schaulustigen in Schach. Nur ein paar TV-Aufnahmeteams und Fotografen richteten ihre Kameras weiter auf das zerstörte Gebäude in der Hoffnung, eine zerschmetterte Leiche, eine blutige Hand oder einen herausragenden Knochen vor die Linse zu bekommen.

Wieder knatterte ein Hubschrauber über ihre Köpfe und drehte in Richtung des nahe gelegenen andalusischen Parlaments ab. Als Falcón die Calle Los Romeros entlangging, rief er Ramírez an, um sich den Namen des Gläubigen geben zu lassen, der laut Señor Harrouch regelmäßig am Morgengebet in der Moschee teilgenommen hatte. Ramírez bot an, ihn zu begleiten, aber diesen Besuch machte Falcón lieber allein.

Majid Merizak befand sich nur deshalb nicht unter den Opfern, weil er krank im Bett lag. Er war Witwer, eine seiner Töchter kümmerte sich um ihn. Sie hatte nicht verhindern können, dass ihr Vater die Treppe hinuntergestiegen war, um zu sehen, was passiert war. Ein leichter Kollaps hatte ihn schließlich aufgehalten. Jetzt saß er, den Kopf zurückgelehnt und mit wirrem Blick keuchend in einem Sessel vor dem Fernseher, der in voller Lautstärke lief, weil der Mann beinahe taub war.

Die Wohnung stank nach Erbrochenem und Durchfall. Majid Merizak war die ganze Nacht auf gewesen und immer noch schwach. Die Tochter schaltete den Fernseher aus und zwang ihren Vater, sein Hörgerät anzulegen. Sie erklärte Falcón, dass ihr Vater nur sehr schlecht Spanisch spreche, und Falcón meinte, er könne die Befragung auch auf Arabisch durchführen. Das sagte sie ihrem Vater, der verwirrt und gereizt wirkte, weil zu viel um ihn herum passierte. Nachdem die Tochter sich vergewissert hatte, dass das Hörgerät richtig funktionierte, verließ sie das Zimmer. Majid Merizak musterte Falcón mit unvermutet scharfem Blick.

»Sie sprechen Arabisch?«, fragte er.

»Ich lerne noch. Ein Teil meiner Familie stammt aus Marokko.«

Er nickte und hörte sich Falcóns einleitende Erklärung in gebrochenem Arabisch spürbar entspannter und gelegentlich an seinem Tee nippend an. Falcón gratulierte sich zu seinem Instinkt. Merizak war längst nicht so misstrauisch und verschlossen wie Harrouch.

Zum Warmwerden fragte Falcón ihn, wann er die Moschee besuche – getreulich jeden Morgen bis zum frühen Nachmittag. Dann kam er auf fremde Besucher zu sprechen.

»In der letzten Woche?«, fragte Merizak, und Falcón nickte. »Am Dienstagmorgen sind kurz vor Mittag zwei junge Männer gekommen und am Freitag gegen zehn zwei ältere Männer. Sonst niemand.«

»Und Sie hatten sie nie zuvor gesehen?«

»Nein. Aber gestern habe ich sie wiedergesehen.«

»Wen?«

»Die beiden jungen Männer, die am Dienstag da waren.«

Merizaks Beschreibung passte auf Hammad und Saoudi.

»Und was haben sie am letzten Dienstag gemacht?«

»Sie sind in das Zimmer des Imam gegangen und haben bis ungefähr halb zwei mit ihm geredet.«

»Und gestern Morgen?«

»Haben sie zwei schwere Säcke gebracht. Sie mussten zu zweit einen Sack tragen.«

»Um wie viel Uhr war das?«

»Gegen halb elf. Zur selben Zeit, als auch die Elektriker gekommen sind«, sagte Merizak. »Ja, natürlich, die Elektriker waren noch da. Die hatte ich auch noch nie vorher gesehen.«

»Wohin haben die beiden jungen Männer die Säcke gebracht?«

»In den Lagerraum neben dem Büro des Imam.«

»Wissen Sie, was in den Säcken war?«

»Couscous. Das stand jedenfalls außen drauf.«

»Gab es solche Lieferungen auch schon vorher?«

»Nicht in diesen Mengen. Manchmal haben die Leute Tüten mit Nahrungsmitteln für den Imam mitgebracht … Sie wissen ja, es ist unsere Pflicht, denen etwas abzugeben, die weniger glücklich sind als wir.«

»Wann sind die beiden Männer gegangen?«

»Sie waren etwa eine Stunde da.«

»Und was ist mit den Männern vom Freitag?«

»Das waren Inspektoren der Stadt. Sie haben sich die ganze Moschee angeguckt, irgendetwas mit dem Imam besprochen und sind dann wieder gegangen.«

»Was ist mit dem Stromausfall?«

»Der passierte am Samstagabend. Der Imam war allein. Er hat gesagt, es hätte einen lauten Knall gegeben, und dann wären die Lichter ausgegangen. Das hat er uns am nächsten Morgen erzählt, als wir im Dunkeln beten mussten.«

»Und am Montag sind die Elektriker gekommen, um es zu reparieren.«

»Um halb neun ist erst ein einzelner Mann erschienen. Zwei Stunden später sind dann drei andere Männer aufgetaucht und haben die Arbeiten erledigt.«

»Waren es Spanier?«

»Sie haben Spanisch gesprochen.«

»Und was haben sie gemacht?«

»Der Sicherungskasten war ausgebrannt, also mussten sie einen neuen einbauen. Dann haben sie eine Steckdose in den Lagerraum verlegt.«

»Was für Arbeiten mussten sie dafür durchführen?«

»Sie haben von einer Steckdose im Büro des Imam einen Kabelschacht in die Wand zum Lagerraum gebohrt, einen Isolierschlauch durchgeschoben, das Elektrokabel eingefädelt und alles wieder verputzt.«

Merizak hatte auch den blauen Transporter gesehen, den er als ziemlich ramponiert beschrieb, jedoch weder eine Aufschrift noch die Autonummer bemerkt.

»Wie hat der Imam für die Arbeit bezahlt?«

»In bar.«

»Wissen Sie, woher er die Telefonnummer der Firma hatte?«

»Nein.«

»Würden Sie die Elektriker, die Inspektoren von der Stadt und die beiden jungen Männer wiedererkennen?«

»Ja, aber ich kann sie nicht besonders gut beschreiben.«

»Haben Sie die Nachrichten gehört?«

»Die haben keine Ahnung, wovon sie reden«, sagte Merizak. »Es macht mich sehr wütend. Eine Bombe explodiert, und es ist automatisch das Werk islamischer Extremisten.«

»Haben Sie je von Los Mártires Islámicos para la Liberación de Andalucía gehört?«

»Zum ersten Mal heute in den Nachrichten. Es ist eine Erfindung der Medien, um den Islam zu verunglimpfen.«

»Haben Sie den Imam in der Moschee je militante Ideologie predigen hören?«

»Ganz im Gegenteil.«

»Ich habe gehört, der Imam sei sehr sprachbegabt gewesen.«

»Er hat sehr schnell Spanisch gelernt. Angeblich ist seine Wohnung voll mit englischen und französischen Büchern. Deutsch konnte er auch. Am Telefon hat er manchmal Sprachen gesprochen, die ich noch nie gehört hatte. Eine von ihnen war Türkisch, wie er mir erzählte. Im Februar waren ein paar Leute zu Besuch und sind eine Woche bei ihm geblieben, und da hat er eine weitere fremde Sprache gesprochen. Irgendjemand hat gesagt, es wäre Paschto und die Männer wären aus Afghanistan.«

VIERZEHN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 18.30 Uhr

Die Redaktion der Zeitung ABC war in einem Glaszylinder auf der Isla de la Cartuja untergebracht und selbst im Vergleich mit dem ohnehin tumulthaften Treiben der hysterischen Medienbranche das reinste Tollhaus. Angel Zarrías beobachtete von der Seite des Büros aus, wie Redakteure in Telefone brüllten, ihre Assistenten anschnauzten und wild aufeinander einredeten.

Über blinkende Computerbildschirme, bis zum Zerreißen gespannte Telefonkabel und vor der Stirn gefalteten Händen hinweg beobachtete Angel die offene Tür zum Büro des Chefredakteurs. Er wartete auf seinen Augenblick. Dies war die Stunde der Reporter und Schnüffler. Sie mussten die Geschichten aufspüren, die der Chefredakteur dann zu einem passenden Bild zusammenpuzzeln würde, das die neue Geschichte einer Stadt in der Krise treffend wiedergab.

Auf dem Weg von Manuelas Wohnung zur ABC-Redaktion hatte er sich von dem Taxifahrer in einer Straße in der Nähe der Maestranza, der großen Stierkampfarena, absetzen lassen. Dort wohnte sein Freund Eduardo Rivero in einem Haus, das auch als Hauptquartier seiner Partei, der Fuerza Andalucía, diente. Am Tag zuvor hatte Angel mit Eduardo Rivero und den neuen Sponsoren der Fuerza Andalucía zu Abend gegessen. Dabei war eine wichtige Entscheidung getroffen worden, über die er nicht mit Manuela hatte sprechen können, bevor sie an diesem Tag offiziell bekanntgegeben werden würde. Er hatte ihr auch nicht sagen können, dass er in Zukunft mehr für die Fuerza Andalucía als für ABC arbeiten würde. Er hatte ungleich wichtigere Dinge im Kopf, als sich in seiner täglichen politischen Kolumne über gleichgeschlechtliche Ehen auszulassen.

Riveros imposantes Haus trug alle Merkmale seiner traditionellen Erziehung und Einstellung. Die Fassade war in einem dunklen Terrakotta gestrichen, die Umrandungen der Fenster mit ihren kunstvollen schmiedeeisernen Gittern hatte man ockerfarben abgesetzt. Die drei Meter hohe Haustür war aus Eiche, kastanienbraun lackiert und mit Messingplaketten besetzt. Sie führte auf einen großen marmorgefliesten Innenhof, in dem Rivero von der Tradition abgewichen war und zwei quadratische Flächen mit Buchsbaumhecken umfriedet hatte, in deren Mitte jeweils eine Statue stand. Links thronte Apollo, rechts Dionysos, dazwischen befand sich das riesige Becken eines weißen Marmorspringbrunnens, dessen leises Plätschern dem Haus eine Aura frommer Andacht verlieh.

Auf der Vorderseite des Hauses war das Hauptquartier der Partei untergebracht, im Erdgeschoss gab es mehrere Verwaltungsräume, während die politischen Entscheidungen im ersten Stock diskutiert und getroffen wurden. Angel ging die Treppe direkt neben der Eingangstür hinauf zu Riveros Büro, wo er bereits von Rivero und seinem sehr viel jüngeren Stellvertreter Jesús Alarcón erwartet wurde.

Beide saßen untypischerweise in der Mitte des Raums, während Riveros Ledersessel hinter dem riesigen Schreibtisch aus englischer Eiche leer war. Sie gaben sich die Hand. Rivero, genauso alt wie Angel, wirkte erstaunlich entspannt. Er trug nicht einmal eine Krawatte, und sein Jackett hing über der Rückenlehne seines Stuhls. Er lächelte unter seinem buschigen weißen Schnauzbart und sah nicht aus, als ob ein Skandal ihn auch nur gestreift hätte.

»Wie jeder gute Journalist bist du genau im richtigen Moment gekommen, Angel«, sagte Rivero. »Eine Entscheidung ist gefallen.«

»Das glaube ich nicht«, entgegnete Angel.

»Nun, das musst du wohl, denn es ist wahr«, sagte Rivero. »Ich möchte dir den neuen Vorsitzenden der Fuerza Andalucía Jesús Alarcón vorstellen, seit fünf Minuten im Amt.«

»Ich denke, das ist eine mutige und brillante Entscheidung«, sagte Angel, schüttelte beiden erneut die Hand und umarmte sie. »Dazu eine, die ihr gut geheim gehalten habt.«

»Der Vorstand hat es gestern Abend beschlossen, bevor wir uns zum Essen getroffen haben«, erklärte Rivero. »Ich wollte die Neuigkeit erst bekanntgeben, nachdem ich Jesús gefragt und er angenommen hatte. Vor dem Wahlkampf 2007 musste ohnehin etwas passieren, und nach der Explosion heute Morgen wird die Kampagne mit dem heutigen Tag beginnen. Welchen besseren Auftakt könnte man sich wünschen als einen neuen Parteiführer?«

Alarcóns Miene war eine der Situation angemessene Maske der Seriosität, die jedoch das innere Strahlen nicht verbergen konnte. Auch der graue Anzug, die dunkle Krawatte und das weiße Hemd konnten seinen Stolz nicht überdecken. Er sah aus wie ein Schuljunge bei einer Siegerehrung, dem schon vorher bekannt war, dass er den ersten Preis gewonnen hatte.

Angel Zarrías kannte Jesús Alarcón seit 2000, als sein Freund Lucrecio Arenas, Vorstandsvorsitzender der Banco Omni in Madrid, sie einander vorgestellt hatte. In den letzten sechs Jahren hatte Angel Jesús in Eduardo Riveros Umfeld geholt und ihn nach und nach in immer wichtigere Parteiämter gebracht. Was Alarcóns Verstand, sein politisches Engagement und seinen Scharfsinn betraf, hatte Angel nie irgendwelche Zweifel gehegt, aber als PR-Mann hatte ihm dessen mangelndes Charisma Sorgen bereitet. Aber dass er Rivero die Parteiführung nun schließlich aus den zitternden Händen gerissen hatte, schien eine außergewöhnliche Veränderung bei dem jüngeren Mann bewirkt zu haben. Äußerlich war er noch immer derselbe, aber sein Selbstbewusstsein war plötzlich mit Händen zu greifen. Angel konnte nicht anders, als den neuen Vorsitzenden der Fuerza Andalucía ein weiteres Mal zu umarmen.

»Wie ihr wisst, ist unser Stimmenanteil bei den letzten drei Wahlen stetig gestiegen«, sagte Rivero, »jedoch nie über 4,2 Prozent, und das reicht nicht, um zum Wunschpartner der Partido Popular zu werden. Wir brauchen eine neue Kraft an der Spitze.«

»Mit meiner Erfahrung in der Wirtschaft«, warf Alarcón mit seinem neuen Selbstbewusstsein dazwischen, »hoffe ich, das Spendenaufkommen in nie gekannte Höhen zu führen, aber das ist in einer politischen Atmosphäre der Lähmung nur von begrenzter Bedeutung. Die Ereignisse des heutigen Vormittags bieten uns die einmalige Gelegenheit, die Aufmerksamkeit der Wähler auf die reale und spürbare Gefahr des radikalen Islam zu lenken. Damit bekommen unsere Positionen zur Einwanderungspolitik, die auch nach dem 11. März noch als extrem und nicht auf der Höhe der Entwicklung moderner Gesellschaften abgetan wurden, eine neue Relevanz. Wenn wir der Bevölkerung Andalusiens diese Botschaft in den nächsten acht Monaten vermitteln können, haben wir eine gute Chance, unseren Wähleranteil 2007 substanziell zu erhöhen. Das heißt, wir haben die richtige Ideologie für diese Zeiten, und ich kann das Geld organisieren, das man braucht, damit sie in der ganzen Region gehört wird.«

»Wir glauben nicht, dass es ein Zufall ist, dass der erste Anruf nach der Explosion in El Cerezo von dir kam, Angel«, sagte Rivero. »Du weißt mehr als jeder andere, womit man die Bevölkerung Andalusiens morgen früh nachhaltig beeindrucken kann.«

Angel lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, strich sich durchs Haar und stieß zwischen seinen zusammengebissenen Zähnen zischend Luft aus. Er wusste, was Rivero wollte, und das war unter den gegebenen Umständen ziemlich viel verlangt.

»Überleg mal, was für einen Eindruck das hinterlassen könnte«, sagte Rivero und wies mit dem Kopf auf Jesús, »sein Gesicht, sein Profil und seine Ideen auf den Seiten von ABC Sevilla am Tag nach einer solchen Katastrophe. Wir würden die Izquierda Unida in den Staub treten, und die Partido Andalucista hätte schlaflose Nächte.«

»Sind Sie bereit für das, was ich für Sie tun kann?«, fragte Angel.

»Mehr als ich es je in meinem Leben war«, antwortete Alarcón und überreichte ihm seinen Lebenslauf.

Auf der Rückbank des Taxis auf dem Weg zur ABC-Redaktion hatte Angel ihn überflogen. Jesús Alarcón war 1965 in Cordoba geboren und im Alter von siebzehn Jahren an der Universität Madrid aufgenommen worden, wo er Philosophie, Geschichte und Wirtschaftswissenschaften studierte. Als strammer Katholik verachtete er die atheistische Gesinnung des Kommunismus und glaubte, dass man seine Feinde am besten bekämpfen konnte, wenn man sie kannte. Deshalb ging er an die Ostberliner Humboldt-Universität, wo er Russisch und russische Geschichte studierte. Dort hielt er sich auch noch auf — und es gab sogar ein Foto zum Beweis –, als 1989 die Mauer fiel. So war das eigentlich nicht vorgesehen, denn dieses einschneidende Ereignis beraubte ihn auch seiner Mission.

Zur gleichen Zeit machte die Firma seines Vaters Bankrott, der selbst kurz darauf starb. Ein halbes Jahr später folgte seine Mutter ihm ins Grab, und Jesús bewarb sich an der INSEAD in Paris, wo er einen Master in Business Administration machte. Weihnachten 1991 arbeitete er schon für McKinsey’s in Boston, im folgenden Jahr wurde er einer ihrer Analysten für Mittel- und Südamerika. 1995 wechselte er zu Lehman Brothers und wurde Mitglied der Abteilung für Fusion und Akquise. Hier konzentrierte er seine Aktivitäten auf die Europäische Union und trug eine eindrucksvolle Liste potenter Investoren zusammen, die sich in die boomende spanische Wirtschaft einkaufen wollten. 1997 nahm sein Leben erneut eine Wendung, als er eine wunderschöne Sevillanerin namens Mónica Abellón traf, deren Vater einer von Jesús’ wichtigsten Klienten gewesen war. Mónicas Vater machte ihn mit Lucrecio Arenas bekannt, der ihn für die verschwiegen operierende Banco Omni anwarb. Jesús zog nach Madrid, wo Mónica als Model arbeitete.

Im Jahr 2000 hatte Angel, gründlich genervt von der Partido Popular, ein paar PR-Aufträge für Kunden der Banco Omni übernommen. Lucrecio Arenas, der überzeugt war, in Jesús Alarcón einen zukünftigen Führer Spaniens entdeckt zu haben, drängte darauf, dass sein neuer Protegé sich erste Sporen in der Regionalpolitik verdiente, und engagierte Angel als Berater. Angel hatte Alarcón Eduardo Rivero und den anderen Vorstandsmitgliedern der Fuerza Andalucía vorgestellt, und die hatten ihn in ihren Reihen herzlich willkommen geheißen, weil sie ihn als einen der ihren erkannten. Jesús Alarcón war ein Traditionalist, praktizierender Katholik, Verächter von Kommunismus und Sozialismus, glaubte an die Kraft der Wirtschaft, Gutes für die Gesellschaft zu leisten, und liebte den Stierkampf. Außerdem war er zwanzig Jahre jünger als alle anderen. Er sah gut aus, auch wenn er ein bisschen langweilig wirkte, was er jedoch mit der wunderschönen Mónica Abellón als Ehefrau und zwei reizenden Kindern wieder wettmachte.

In der ABC-Redaktion machte Angel sich mit den Dossiers und dem Archivmaterial an die Arbeit. In einer Stunde baute er eine Seite zusammen, mehr würde sich der Chefredakteur ohnehin nicht ansehen. Die Titelzeile lautete: DIESER MANN HAT ANTWORTEN. Das Hauptbild war ein Ausschnitt aus einem Foto von Jesús, das Angel in einem Wirtschaftsmagazin zu einem Artikel über Spaniens Zukunft gefunden hatte. Jesús blickte vermeintlich in die Sonne, die wahrscheinlich der Blitzschirm eines Fotografen war, und sein Gesicht strahlte voller Hoffnung und Optimismus. Außerdem hatte Angel ein Foto von Jesús mit der hinreißenden Mónica sowie ein weiteres von dem Paar mit seinen Kindern herausgesucht. Ein Untertitel lautete: Der neue Vorsitzende der Fuerza Andalucía glaubt an unsere Zukunft. Der Text war nur in Stichpunkten skizziert und schilderte nicht nur die radikale Einwanderungspolitik der Fuerza Andalucía, sondern auch einschneidende Wirtschafts- und Agrarreformen, die notwendig waren, um die Zukunft Andalusiens als mächtige Region zu sichern. Ein Abriss Jesús’ beruflicher Laufbahn unterstrich seinen ökonomischen »Sachverstand«, seine internationalen Beziehungen und seine Kontakte zur Industrie, die ihm helfen würden, seine Ideen in die Tat umzusetzen.

Kurz vor dem Mittagessen gegen zwei herrschte in der Redaktion eine kleine Flaute, und der stetige Strom von Menschen, die das Büro des Chefredakteurs betraten und wieder verließen, ebbte ab. Angel sah seine Chance.

»Wir werden deine Kolumne wohl zumindest für die nächsten paar Tage streichen müssen«, meinte der Chefredakteur, als Angel über seine Schwelle trat.

»Selbstverständlich«, sagte Angel. »In Zeiten wie diesen will niemand politischen Klatsch lesen.«

»Was willst du dann von mir?«, fragte der Chefredakteur ehrlich interessiert, nachdem er erkannt hatte, dass Angel nicht gekommen war, um sich zu streiten.

»Die meisten Artikel in der morgigen Ausgabe sind bittere Nachrichten, viele davon herzzerreißend, vor allem die Berichte über die Zerstörung des Vorschulkindergartens und die toten Kinder. Die einzigen positiven Storys werden von unseren exzellenten Rettungsdiensten handeln, und wie ich gehört habe, gibt es sogar eine Überlebende. Du schreibst einen Leitartikel über die Stimmung in der Stadt, nimmst Stellung zu dem Text von Abdullah Azzam und erklärst, dass wir seit dem 11. März vielleicht nicht so viel weitergekommen sind, wie alle gern glauben.«

»Nun, Angel, nachdem du mir meinen Job erklärt hast«, sagte der Chefredakteur, »kannst du mir vielleicht endlich verraten, was du willst.«

»Eine Vision der Hoffnung«, sagte Angel und präsentierte die Seite, die er gerade gebastelt hatte. »In diesen Zeiten der Krise tritt ein junger, energischer, kompetenter Mann aus der Kulisse, der Andalusien zu einer sicheren und prosperierenden Region machen könnte.«

Der Chefredakteur nahm die Seite und überflog sie nickend und grunzend.

»Dann stimmen die Gerüchte über Rivero also doch.«

»Ich weiß nicht, was du meinst.«

»Ach, hör doch auf, Angel«, erwiderte der Chefredakteur mit einer wegwerfenden Handbewegung. »Er hat sich mit heruntergelassener Hose erwischen lassen.«

»Ich glaube nicht, dass da etwas Wahres dran ist.«

»Mit einem minderjährigen Mädchen. Es wurde sogar von einer DVD gemunkelt.«

»Die bisher noch niemand gesehen hat.«

»Das Raunen in der Gerüchteküche war jedenfalls ziemlich laut, und jetzt das«, sagte der Chefredakteur und schwenkte die Seite in der Luft. »Wenn diese Bombe nicht hochgegangen wäre, würde ich irgendjemanden hinter deinem alten Freund im Dreck herschnüffeln lassen.«

»Die Sache lag schon eine ganze Weile in der Luft«, erklärte Angel. »Nach der Explosion der Bombe hat Rivero einfach das Gefühl, dass es an der Zeit ist abzutreten und die Partei von einem Jüngeren in eine neue Ära führen zu lassen. Der Mann wird Ende des Jahres siebzig.«

»Damit hätten wir also das erste politische Opfer der Bombe.«

»So sollten wir das nicht sehen«, meinte Angel. »Es ist ein vorgezogener Wechsel, der die Botschaft aussendet, dass Veränderung notwendig ist, wenn wir diesem Angriff auf unsere Freiheit trotzen wollen.«

»Das meinst du tatsächlich ernst, Angel. Was ist mit dem Mann geschehen, der mit spitzer Nadel aufgeblasene Egos platzen lässt?«

»Vielleicht ist mein Zynismus ein weiteres Opfer der Bombe.«

»Nun, du hast dich ja immer beschwert, dass nichts passiert«, sagte der Chefredakteur, »und jetzt… glaubst du an diesen Kerl, obwohl du noch nie eine Zeile über ihn geschrieben hast.«

»Wie du so richtig bemerkt hast, bestand der Zweck meiner Kolumne vor allem darin, aufgeblasene Egos zum Platzen zu bringen«, entgegnete Angel. »Jesús Alarcón hatte noch keine Gelegenheit, ein Ego zu entwickeln, das man zum Platzen bringen müsste. Er hat die Fuerza Andalucía still und leise von einer leicht verschuldeten kleinen Organisation in eine Partei verwandelt, die regelmäßig Mitgliederbeiträge und Unternehmensspenden erhält. Er hat bemerkenswerte, wenn auch uncharismatische Arbeit geleistet.«

»Und wieso glaubst du, er hätte die Persönlichkeit für das Amt?«

»Ich habe ihn heute Morgen getroffen«, antwortete Angel. »Er hat eine Menge gelernt…«

»Aber kann man Charisma lernen?«

»Charisma ist lediglich eine sehr intensive Form des Glaubens an sich selbst«, sagte Angel. »Jesús Alarcón war immer selbstbewusst. Er ist ehrgeizig. Er hat schwere Rückschläge weggesteckt, was meiner Ansicht nach ein sehr viel wichtigerer Maßstab für den Menschen ist als seine Fähigkeit, internationale Finanzgeschäfte einzufädeln und abzuwickeln. Er hat die gleiche stählerne Energie und den gleichen gesunden Menschenverstand wie unser letzter Premierminister. Du kennst die Politik. Die ist wie das Boxen. Es ist schön und gut, flinke Hände und tänzelnde Füße zu haben, aber selbst die größten Boxer werden irgendwann schwer getroffen, und wenn man diese Schläge nicht wegstecken kann, ist man erledigt. Jesús Alarcón verfügt über all diese Eigenschaften, und nachdem man ihm jetzt die Parteiführung übertragen hat, erkenne ich, wie in ihm jene undefinierbare Qualität zum Ausdruck kommt, die bewirkt, dass Menschen einem Politiker folgen wollen.«

»Also gut«, sagte der Chefredakteur und versuchte, das Ganze positiv zu sehen. »Ein neues Gesicht für eine neue Ära. Schreib mir ein Porträt. Was das Charisma angeht, bin ich im Übrigen ganz deiner Meinung: Es ist eine intensive Form des Glaubens an sich selbst. Aber die kann ebenso blendend wie blind sein. Ihr engster Freund wird schnell die Korruption – der Glaube, dass man sich alles erlauben kann. Ich hoffe, Jesús Alarcón hat nicht die Anlage zu einer tragischen Figur.«

»Er ist kein oberflächlicher Mensch«, sagte Angel. »Er hat gelitten, und er hat es durchgestanden.«

»Sorg dafür, dass er dieses Leiden nicht vergisst«, meinte der Chefredakteur. »Jedem Politiker sollten die Worte von Pilar Manjón, der Sprecherin der Angehörigen der Terroropfer, in den Ohren klingen: ›Sie denken nur an sich selbst‹.«

Die Spurensicherung der Madrider Polizei hatte in der Wohnung von Djamel Hammad und Smail Saoudi gründliche Arbeit geleistet. Sie hatte eine ganze Reihe von gestohlenen und gefälschten Ausweisen und Pässen gefunden, die mit Klebeband an der Unterseite einer Gasflasche befestigt waren. Die Dokumente zeigten Fotos von zwei Männern, auf die die Beschreibungen passten, die Trabelsi Amar und die Zeugen der Mordkommission in Sevilla gegeben hatten. Außerdem entdeckte man 5875 Euro in kleinen Scheinen, verteilt auf drei Päckchen, die an verschiedenen Stellen in der Wohnung versteckt waren. Zurzeit wurden DNA-Proben von Haaren, Bartstoppeln und Schamhaaren analysiert, die man im Badezimmer fand. Die Abdrücke auf einem Notizblock auf dem Küchentisch hatten sich als die komplizierte Wegbeschreibung zu einem Grundstück südöstlich von Madrid in der Nähe eines Dorfes namens Valmojado erwiesen. Das abgelegene Haus in der Nähe des Río Guadarrama stand leer und war allem Anschein nach seit längerem unbewohnt. Offensichtlich hatte es ausschließlich als Zwischenlager gedient. Angemietet worden war es von einem Spanier, dessen Identität sich als falsch herausstellte. Die Miete war für ein halbes Jahr im Voraus entrichtet worden, was die Besitzer davon abgehalten hatte, allzu viele Fragen zu stellen. Die gründliche Durchsuchung des Geländes durch die Spurensicherung war noch nicht abgeschlossen, aber bis jetzt hatte man keine Spuren von Sprengstoff gefunden. Die Guardia Civil hatte eine Reihe von Einheimischen befragt, darunter auch einige Schafhirten, und rekonstruiert, dass das Haus seit seiner Anmietung vor vier Monaten fünfmal von einem weißen Transporter besucht worden war. Drei dieser Besuche hatten zu den Terminen stattgefunden, zu denen Trabelsi Amar den Peugeot Partner an Hammad und Saoudi ausgeliehen hatte.

Im Widerspruch zu dieser Hypothese stand die Wegbeschreibung zu dem abgelegenen Haus, die man als Abdruck von Hammads Handschrift in der Madrider Wohnung gefunden hatte, was nahelegte, dass sein Besuch am Sonntagmittag sein erster gewesen war. Daraus folgte wiederum, dass die zwei Männer bei den beiden anderen Gelegenheiten den von Trabelsi Amar ausgeliehenen Transporter an andere weiterverliehen hatten, die damit zu dem Bauernhaus gefahren waren. Ein weiterer Hinweis darauf, dass das Bauernhaus nicht nur von Hammad und Saoudi aufgesucht worden war, kam von Augenzeugen, die bis zu sechs verschiedene Personen beobachtet hatten, darunter auch eine Frau. Diese Information hatte die CGI in Madrid elektrisiert, die jetzt davon ausging, dass das Netzwerk, in dem Hammad und Saoudi operierten, größer war als bisher angenommen. Sie hatten Kontakt mit allen größeren Nachrichtendiensten aufgenommen, aber keiner hatte »Gerede« über einen geplanten Anschlag in Spanien abgefangen. Jetzt fürchtete man, dass die logistischen Vorarbeiten von Hammad und Saoudi Teil eines groß angelegten Plans waren.

Die CGI versuchte mit Unterstützung der Guardia Civil, Hammads und Saoudis Route von Madrid zu dem abgelegenen Haus in der Nähe von Valmojado und weiter nach Sevilla zu rekonstruieren. Vor allem wollte man wissen, ob die beiden irgendwo Halt gemacht hatten, anonyme Treffen in Fernfahrerkneipen, Besuche bei abgelegenen Häusern oder — noch schlimmer  – Lieferungen zu einem Ziel in einer anderen größeren andalusischen Stadt.

Dies war im Wesentlichen auch der Inhalt eines siebenseitigen Berichts, den mehrere hochrangige Mitarbeiter der Antiterroreinheit erstellt hatten und den die Madrider CGI an Comisario Elvira in den Vorschulkindergarten faxte. Angefügt war ein halbseitiges Resümee vom Direktor des CNI, das man auch dem Premierminister Zapatero hatte zukommen lassen.

Auf der Basis unserer eigenen Erkenntnisse und den bisher eingegangenen Berichten von Beamten der CGI in Verbindung mit ersten Erkenntnissen der Sprengstoffexperten und der Polizei am Ort der Katastrophe können wir zu diesem Zeitpunkt nur schließen, dass wir auf ein islamisches Terrornetzwerk gestoßen sind, das einen Anschlag oder noch wahrscheinlicher eine Serie von Anschlägen geplant hat, um den politischen und sozialen Zusammenhalt in der Region Andalusien zu destabilisieren. Auch wenn die ermittelnden Behörden auf einige Abweichungen im Vergleich zur üblichen Vorgehensweise radikalislamischer Gruppen gestoßen sind, haben wir keinerlei Kenntnis von verdächtigen Aktivitäten oder auch nur einer erklärten Absicht, die darauf schließen ließe, dass irgendeine andere Gruppe plant, der muslimischen Bevölkerung Andalusiens Schaden zuzufügen. Deshalb empfehlen wir der Regierung, die notwendigen Maßnahmen zum Schutz aller größeren Städte in der Region zu ergreifen.

Der Lärm der Abrissarbeiten drang erneut in den Raum, nachdem Comisario Elvira den Bericht zu Ende vorgelesen hatte. Inspector Jefe Falcón und Staatsanwalt Calderón saßen mit verschränkten Armen auf den kleinen Kinderpulten und starrten auf den Boden, von dem die Scherben inzwischen aufgefegt waren. Durch die Plastikplanen, die man vor die Fenster gespannt hatte, schien die Außenwelt in dem warmen Wind, der vom Süden wehte, verschwommen hin und her zu taumeln wie ein Luftballon.

»Sie haben sich offenbar entschieden«, stellte Calderón fest. »Nachdem sie uns wissen ließen, dass wir uns bei unseren Ermittlungen nicht auf eine bestimmte Hypothese festlegen sollen, haben sie genau das selbst getan. Weder die VOMIT-Website noch irgendeine andere antimuslimische Gruppe werden erwähnt.«

»Wer will ihnen das nach den Ergebnissen der Durchsuchung der Madrider Wohnung von Hammad und Saoudi sowie den Spuren von Hexogen auf der Ladefläche und den islamischen Utensilien in der Fahrerkabine des Peugeot Partner verdenken?«, fragte Elvira.

»Im Augenblick sieht es in der Tat nicht gut aus für die islamischen Extremisten«, meinte Falcón. »Aber die Sprengstoffexperten sind noch nicht zum Epizentrum der Explosion vorgedrungen. Wir warten nach wie vor auf entscheidende Ergebnisse der Spurensicherung. Außerdem habe ich mit den Leuten gesprochen, die den Peugeot Partner untersuchen, aber bisher hat sich nur herausgestellt, dass der hintere Reifen auf der Fahrerseite gewechselt wurde und im Ersatzreifen ein Loch ist.

Die Funde in der Madrider Wohnung und die Existenz des abgelegenen Hauses kann man entweder als terroristische Aktivität oder Kriminalität unter illegalen Einwanderern betrachten. Man hat uns erklärt, dass Hammad und Saoudi wegen logistischer Unterstützung aktenkundig sind, aber was heißt das? Wenn man sie bei irgendetwas erwischt hätte, wüssten wir davon. Wenn sie von anderen bezichtigt wurden, ist das eine zweifelhafte Information.«

»Ich lese dieses Dokument«, sagte Elvira und schlug entschlossen auf die Papiere vor sich auf dem Tisch, »vor allem als einen Text, der für die Politiker abgefasst wurde, damit sie in der Krise kompetent und entscheidungsstark wirken. Das CNI und die CGI haben sich an die Fakten gehalten. Sie haben ›Abweichungen‹ erwähnt, ohne ins Detail zu gehen. VOMIT und andere Gruppen werden nicht genannt, weil es nichts gibt, was ihre Beteiligung nahelegt. Die MILA wird trotz der Meldungen in den Nachrichten ebenfalls nicht erwähnt. Das liegt daran, dass sie über keine der genannten Gruppen geheimdienstliche Informationen anzubieten haben.«

»Dürfen wir über die CGI reden?«, fragte Falcón gespielt naiv.

Calderóns Radar fing die Andeutung sofort auf. Elvira warf die Hände in die Luft.

»Ich brauche wohl nicht zu erwähnen, dass das Gesagte diesen Raum nicht verlassen darf«, erklärte Elvira. »Aber da Sie in dieser Ermittlung der leitende Staatsanwalt sind, sollten Sie wissen, dass es gewisse Bedenken bezüglich der Verlässlichkeit der CGI-Filiale in Sevilla gibt. Die Erlaubnis von oben, sie uneingeschränkt in den Fall einzubeziehen, steht weiterhin aus. Die hiesigen CGI-Agenten haben ihre Informanten kontaktiert und auch Berichte darüber geliefert, aber bis jetzt kriegen wir keinen davon zu sehen. Umgekehrt werden ihnen Einsichten in unsere Erkenntnisse verwehrt und gewisse Indizien vorenthalten, wie zum Beispiel der Koran mit den Notizen, der meines Wissens bisher auch nicht in den Nachrichten erwähnt wurde.«

»Das ist ein schwerer Schlag für die Ermittlungen«, sagte Calderón. »Hätten wir davon nicht früher in Kenntnis gesetzt werden müssen?«

»Offiziell darf ich es keinem von Ihnen sagen«, erwiderte Elvira.

»Und was ist so wichtig an diesem Koran mit den handschriftlichen Notizen?«

»Ich weiß es nicht, aber er hat beim CNI an allerhöchster Stelle Interesse geweckt«, sagte Elvira. »Aber das betrifft uns im Augenblick nicht. Wann haben Sie das letzte Mal von Ihren Leuten gehört?«

»Wir stehen in regelmäßigem Kontakt, und ich kann sagen, dass wir ein ziemlich klares Bild von den Ereignissen der letzten achtundvierzig Stunden haben, wobei einige von ihnen mit Geschehnissen der vergangenen Woche zusammenhängen.«

Falcón hatte jetzt für jede bedeutsame Begebenheit vor der Explosion zwei Zeugen. Zum ersten Mal waren Hammad und Saoudi am Dienstag, dem 30. Mai, um zwölf Uhr in der Moschee gesehen worden. Sie waren zu Fuß gekommen und hatten bis 13.30 Uhr mit dem Imam geredet. Außerdem waren in der vergangenen Woche am Freitag, dem 2. Juni, um zehn Uhr noch mehrere städtische Inspektoren aufgetaucht, und am Samstag, dem 3. Juni, war irgendwann am Abend, als sich der Imam allein in der Moschee befand, der Strom ausgefallen.

Aus diesem Grund kam am Montag, dem 5. Juni, um 8.30 Uhr ein Elektriker in die Moschee, um den Schaden zu begutachten. Um 10.30 Uhr kehrte er mit zwei Kollegen zurück, ersetzte den ausgebrannten Sicherungskasten und bohrte außerdem einen Kabelschacht in die Wand zum Lagerraum neben dem Büro des Imam.

Der erste Besuch des Elektrikers traf mit der Ankunft von Hammad und Saoudi in dem Peugeot Partner und der Lieferung von zwei großen Plastiksäcken zusammen, die angeblich Couscous enthielten. Die beiden Männer blieben etwa eine Stunde in der Moschee. Die Elektriker mussten sich bis kurz vor dem Mittagessen gegen 14.30 Uhr dort aufgehalten haben. Um 17.45 Uhr kamen Hammad und Saoudi mit vier schweren Kartons, die angeblich Zucker enthielten, sowie vier Plastiktüten mit Minze zurück, die alle im Lagerraum verstaut wurden. Um 19 Uhr waren die beiden immer noch da, und bisher gab es keinen Augenzeugen dafür, dass sie das Gebäude wieder verlassen hatten.

»Und was macht Ihnen daran Sorgen?«

»Wir haben Zeugen für das Kommen und Gehen all dieser Menschen«, antwortete Falcón. »Aber den Elektriker konnten wir bisher nicht auftreiben. Um das Ganze zu beschleunigen, habe ich meinen mit Zeugenvernehmungen ohnehin schon überlasteten Leuten aufgetragen, in Koordination mit der Bereitschaftspolizei alle Elektrofachgeschäfte im Umkreis von einem Kilometer vom Tatort aufzusuchen. Bisher ohne Erfolg. Wir wissen nur, dass es drei Männer in einem Transporter ohne Aufschrift waren, deren Kennzeichen sich niemand gemerkt hat.«

»Wollen Sie einen Aufruf in den Medien machen?«, fragte Elvira.

»Noch nicht. Erst mal möchte ich in der Sache noch ein bisschen Kärrnerarbeit machen.«

»Und was noch?«

»Weitere Beamte der Mordkommission sind durch die Befragung der Informáticalidad-Vertreter gebunden. Bis jetzt hat niemand irgendwas Wichtiges gemeldet, aber ich habe noch nicht mit meinen Leuten gesprochen und weiß deshalb nicht, wie die Sache steht.«

»Ist das alles?«

»Neben dem unbekannten Elektriker ist meine größte Sorge im Augenblick die Tatsache, dass es bei der Stadt keinerlei Unterlagen darüber gibt, dass ein städtischer Inspektor die Moschee oder sonst einen Teil dieses Gebäudes oder Viertels inspiziert hat, weder am Freitag, dem 2. Juni, noch an irgendeinem anderen Tag in den letzten drei Monaten.«

FÜNFZEHN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 19.55 Uhr

Bevor die drei Männer den Ort der Bombenexplosion für diesen Abend verließen, brachte Calderón sie auf den neuesten Stand, was die Zahl der Toten und Verletzten betraf. In dem Vorschulkindergarten waren vier Kinder durch Kopfverletzungen und innere Blutungen ums Leben gekommen. Sieben Kinder hatten schwere Verletzungen erlitten — vom Verlust eines Beins unterhalb des Knies bis zu tiefen Schnittwunden im Gesicht. Achtzehn Kinder waren leicht verletzt worden, vor allem durch umherfliegende Splitter. Zwei Männer und eine Frau, die gerade das Gebäude in der Calle Los Romeros passiert hatten, waren durch Trümmerteile beziehungsweise einstürzende Mauern getötet worden. In einer Wohnung im Haus gegenüber starb eine Frau an einem Herzinfarkt. Es gab zweiunddreißig Schwerverletzte, die sich entweder in dem zerstörten Gebäude oder in der unmittelbaren Umgebung aufgehalten hatten. In den Häusern in der Nachbarschaft des betroffenen Blocks waren dreihundertdreiundvierzig Leichtverletzte gezählt worden. Aus den Trümmern hatte man bisher zwei tote Männer und zwei tote Frauen geborgen, dazu die kleine Lourdes Alanis, die am Leben war. Die Zahl der in der Moschee vermissten Personen einschließlich des Imam betrug dreizehn. Ohne sie gab es bisher zwölf Tote, neununddreißig Schwerverletzte und dreihunderteinundsechzig Leichtverletzte.

Die Abrissmannschaften trugen gerade die restlichen Betonplatten des ehemaligen fünften Stocks ab. Das Gelände war von Scheinwerfern beleuchtet, da die Arbeiten die ganze Nacht weitergehen sollten. Auf einem brachliegenden Grundstück zwischen dem Vorschulkindergarten und einem weiteren Wohnblock hatte man ein klimatisiertes Zelt für die gesicherten Spuren errichtet. Ein zweites Zelt für Leichen und Leichenteile, die man früher oder später aus der Moschee bergen würde, wurde gerade aufgestellt. Die Staatsanwaltschaft, die Mordkommission, die Spurensicherung und die Rettungsdienste hatten einen Dienstplan erstellt, der vorsah, dass jede Gruppe auch die Nacht über immer einen Vertreter am Tatort hatte.

Als Elvira, Falcón und Calderón den Vorschulkindergarten kurz vor zwanzig Uhr verließen, war es immer noch hell und sehr warm. In einer Ecke des Spielplatzes hatte sich eine Gruppe von Menschen versammelt. Hunderte von Kerzen brannten zwischen Blumensträußen auf dem Boden. An dem Maschendrahtzaun hingen Plakate und Spruchbänder – No más muertes. Paz. Sólo los inocentes han caido. Por el derecho de vivir sin violencía – Schluss mit dem Morden. Frieden. Nur die Unschuldigen sind gefallen. Für das Recht auf ein Leben ohne Gewalt. Aber auf dem größten Spruchband von allen stand in roter Schrift auf weißem Grund – ODIO ETERNO AL TERRORISMO – Ewiger Hass dem Terrorismus. In der unteren rechten Ecke stand VOMIT. Falcón erkundigte sich, ob irgendjemand wusste, wer dieses Transparent entfaltet hatte, doch niemand konnte darüber Auskunft geben. Dabei war es dieses Spruchband gewesen, das die Leute überhaupt erst in diese Ecke des Spielplatzes gezogen hatte, die so für sie zum natürlichen Ort geworden war, ihrer Trauer Ausdruck zu verleihen.

Während die Maschinen weiter unermüdlich dabei waren, den Trümmerhaufen abzutragen, standen die Leute im violetten Licht der untergehenden Sonne und murmelten Gebete inmitten heruntergebrannter Kerzen und schon leicht welker Blumen, die gleichzeitig armselig und rührend wirkten. Als sich die drei Gesetzeshüter von der Trauerstätte entfernten, klingelte Elviras Handy. Er nahm den Anruf an und gab das Telefon an Falcón weiter. Es war Juan vom CNI, der darauf bestand, Falcón noch an diesem Abend zu treffen. Falcón versprach, in einer Stunde zu Hause zu sein.

Nach der hektischen Aktivität des Tages herrschte im Krankenhaus jetzt Ruhe. In der Notaufnahme zogen sie den Menschen noch immer Glassplitter aus dem Gesicht und nähten Schnittwunden. Auch im Wartezimmer saßen noch Patienten. Falcón zeigte seine Dienstmarke und fragte nach Lourdes Alanis, die auf der Intensivstation im ersten Stock lag.

Durch die Scheibe sah man Fernando am Bett seiner Tochter sitzen und ihre Hand halten. Sie war an diverse Maschinen angeschlossen, schien jedoch aus eigener Kraft zu atmen. Der Stationsarzt erklärte, dass sie gute Fortschritte mache. Ein Bein war zertrümmert, und sie hatte einen Arm gebrochen, jedoch keine Wirbelsäulenverletzung erlitten. Die größten Sorgen bereiteten ihre Kopfverletzungen. Sie lag immer noch im Koma, aber eine Tomographie hatte keinerlei Spuren von Hirnverletzungen oder -blutungen gezeigt. Während sie noch miteinander sprachen, verließ Fernando die Intensivstation, um zur Toilette zu gehen. Falcón ließ ihm ein paar Minuten Zeit, bevor er ihm folgte. Er wusch sich gerade Gesicht und Hände.

»Wer sind Sie?«, fragte er und musterte Falcón misstrauisch im Spiegel, weil er wusste, dass er kein Arzt war.

»Wir haben uns heute Morgen vor Ihrem Haus getroffen. Ich heiße Javier Falcón. Ich bin der Inspector Jefe von der Mordkommission.«

Fernando runzelte die Stirn und schüttelte dann den Kopf. Er konnte sich nicht erinnern.

»Heißt das, dass Sie die Leute gefasst haben, die an der Auslöschung meiner Familie schuld sind?«

»Nein, wir arbeiten noch daran.«

»Besonders weit brauchen Sie da nicht zu gucken. In dem Rattenloch wimmelt es doch von denen.«

»Von wem?«

»Von den Scheißmarokkanern«, antwortete er. »Die verdammten Schweine. Seit dem 11. März haben wir sie beobachtet und gedacht… wann ist das nächste Mal? Wir wussten immer, dass es ein nächstes Mal geben würde.«

»Wer ist ›wir‹?«

»Also gut, ich. Das habe ich gedacht«, sagte Fernando. »Aber ich weiß, dass ich das nicht allein so sehe.«

»Ich dachte, die Beziehungen zwischen den einzelnen Bevölkerungsgruppen wären nicht so schlecht«, sagte Falcón.

»Das liegt daran, dass sie nicht unter den ›Bevölkerungsgruppen‹ leben«, entgegnete Fernando. »In den Nachrichten wimmelt es von netten, gut verdienenden Leuten, die einem erzählen, dass alles in Ordnung ist. Dass Muslime und Katholiken miteinander ›kommunizeren‹ und dass ein ›Heilungsprozess‹ im Gang ist. Glauben Sie mir, das ist alles Quatsch. Wir leben in Misstrauen und Angst.«

»Obwohl Sie wissen, dass nur sehr wenige Mitglieder der muslimischen Gemeinde Terroristen sind?«

»Das sagt man uns, aber wir wissen es nicht«, erwiderte Fernando. »Und außerdem haben wir keine Ahnung, wer sie sind. Sie könnten neben mir in einer Kneipe stehen, Bier trinken und jamón essen. Ja, manche von ihnen tun sogar das. Sie essen Schweinefleisch und trinken Alkohol. Trotzdem könnten sie sich am nächsten Tag genauso gut in die Luft sprengen wie diejenigen, die ihr ganzes Leben mit der Nase auf dem Fußboden in der Moschee hocken.«

»Ich bin nicht gekommen, um Sie wütend zu machen«, sagte Falcón. »Sie haben auch so schon genug um die Ohren.«

»Sie haben mich nicht wütend gemacht. Ich bin wütend. Ich bin schon lange wütend. Seit zwei Jahren und drei Monaten bin ich wütend«, sagte Fernando. »Gloria, meine Frau…«

Seine Stimme versagte, sein Gesicht zuckte, Speichel sammelte sich in seinem Mund. Er musste sich am Waschbecken abstützen, als der Schmerz ihn übermannte. Es dauerte eine Weile, bis er sich wieder gefasst hatte.

»Gloria war ein guter Mensch. Sie hat an das Gute in jedem geglaubt. Aber ihr Glaube hat sie nicht geschützt und ihren Sohn auch nicht. Die Leute, für die sie Partei ergriffen hat, haben sie getötet, genauso wie sie die töten, die sie hassen. Aber das reicht jetzt. Ich muss zurück zu meiner Tochter. Ich weiß, dass Sie nicht herzukommen brauchten, um nach mir zu sehen. Sie haben bestimmt eine Menge zu tun. Also vielen Dank dafür… für Ihre Sorge. Und ich wünsche Ihnen viel Glück bei Ihrer Ermittlung. Ich hoffe, Sie finden die Mörder, bevor ich es tue.«

»Ich möchte, dass Sie mich anrufen«, sagte Falcón und reichte ihm seine Karte, »zu jeder Tages- und Nachtzeit und egal, warum. Wenn Sie wütend sind, deprimiert, mordlustig, einsam oder auch nur hungrig, möchte ich, dass Sie mich anrufen.«

»Ich dachte, Ihre Leute sollen sich nicht persönlich reinziehen lassen.«

»Außerdem möchte ich, dass Sie mir Bescheid sagen, wenn eine Gruppe namens VOMIT Kontakt mit Ihnen aufnimmt. Deshalb ist es aus verschiedenen Gründen wichtig, dass wir in Verbindung bleiben.«

Vor der Toilette, wo man jenseits der Scheiben das Leben seiner Tochter von roten und grünen Monitoren ablesen konnte, gaben sie sich die Hand. Fernando lehnte sich an die Tür und zögerte.

»Heute hat nur ein Politiker mit mir gesprochen«, sagte er. »Ich habe gesehen, wie sie alle mit den Opfern und ihren Familien vor der Kamera posiert haben. Zu der Zeit wurde meine Lourdes gerade am Kopf operiert, deshalb hatte ich Zeit, mir ihr albernes Getue anzugucken. Nur ein Mensch hat den Weg zu mir gefunden.«

»Und wer war das?«

»Jesús Alarcón«, antwortete Fernando. »Ich hatte noch nie von ihm gehört. Er ist der neue Vorsitzende der Fuerza Andalucía.«

»Was hat er zu Ihnen gesagt?«

»Er hat gar nichts gesagt. Er hat zugehört — und es war keine Kamera in der Nähe.«

Der Himmel über der Altstadt hatte sich dunkelviolett verfärbt. Falcón fuhr wie auf Autopilot, tief in unlösbare Probleme versunken: Eine Bombe explodierte, tötete, verkrüppelte und verwüstete. Nachdem der Staub sich gelegt hatte und die Leichen abtransportiert waren, blieb eine ungeheure gesellschaftliche und politische Verwirrung zurück, in der verdrängte Gefühle an die Oberfläche stiegen. Und wie der Wind das Gras auf einer Ebene in diese oder jene Richtung wehte, konnte die Wucht der Katastrophe die Gedanken hierhin und dorthin lenken und in Menschen, die eben noch friedlich ihr Bier getrunken hatten, Aggressionen wecken.

Die drei CNI-Männer erwarteten ihn vor seinem Haus in der Calle Bailén. Er parkte vor dem Eichentor. Sie gaben sich die Hand, und die drei folgten ihm in den Innenhof, der dieser Tage ein wenig ungepflegt aussah. Encarnación, seine Haushälterin, war nicht mehr so rüstig wie früher, und Falcón verfügte nicht über die Mittel für die notwendige Renovierung. Außerdem fand er nach und nach Gefallen daran, in der sich ausbreitenden Schäbigkeit seiner Umgebung zu leben.

Er stellte ein paar Stühle um einen Marmortisch und ließ die drei Männer am plätschernden Brunnen allein, bis er mit kaltem Bier, Oliven, Kapern, eingelegten Knoblauchzehen, Chips, Brot, Käse und jamón zurückkam. Sie aßen, tranken und diskutierten Spaniens Chancen bei der bevorstehenden Weltmeisterschaft: Es war wie immer – eine geniale Mannschaft voller Verheißung, die sich nie erfüllen würde.

»Haben Sie eine Ahnung, warum wir mit Ihnen reden wollen?«, fragte Pablo, der jetzt entspannter und weniger wachsam wirkte.

»Es hat mit meinen Beziehungen nach Marokko zu tun, ließ man mich wissen.«

»Sie sind für uns ein sehr interessanter Mann«, sagte Pablo. »Wir wollen nicht verhehlen, dass wir Sie schon seit geraumer Zeit im Auge haben.«

»Ich weiß nicht, ob ich noch die richtige Mentalität für geheime Tätigkeiten habe. Wenn Sie mich vor fünf Jahren gefragt hätten, wäre ich vielleicht der perfekte Kandidat gewesen …«

»Wer ist ein perfekter Kandidat?«, fragte Juan.

»Jemand, der ohnehin schon viel vor der Welt verbirgt, vor seiner Familie, seiner Frau und sich selbst. Ein paar Staatsgeheimnisse oben drauf wären keine allzu große Belastung.«

»Wir wollen Sie nicht als Spion anwerben«, erklärte Juan.

»Wollen Sie, dass ich irgendjemanden täusche?«

»Nein, wir glauben, dass das unter den gegebenen Umständen eine ganz schlechte Idee wäre.«

»Sie werden besser verstehen, was wir wollen, wenn Sie uns ein paar Fragen beantworten«, warf Pablo ein, das Gespräch wieder an sich reißend.

»Machen Sie’s nicht zu schwierig«, meinte Falcón. »Ich hatte einen langen Tag.«

»Erzählen Sie uns, wie Sie Yacoub Diouri kennengelernt haben.«

»Das ist eine längere Geschichte«, sagte Falcón.

»Wir haben es nicht eilig.«

Wie auf ein vorher vereinbartes Zeichen hin lehnten Juan und Gregorio sich zurück, zückten ihre Zigarettenschachteln und zündeten sich einen Glimmstängel an. Nach dem langen Tag, dem Essen und dem Bier war es einer dieser Momente, in denen Falcón sich wünschte, er würde noch rauchen.

»Wahrscheinlich wissen Sie, dass ich vor etwas mehr als fünf Jahren, am 12. April 2001, die Ermittlung im Fall des brutalen Mordes an dem Exunternehmer und damaligen Gastronom Raúl Jiménez übernommen habe.«

»Sie haben ein Polizistengedächtnis für Daten«, sagte Juan.

»Sie werden das Datum in mein Herz geschrieben sehen, wenn ich tot bin«, sagte Falcón. »Und das hat nichts damit zu tun, dass ich Polizist bin.«

»Der Fall hatte große Auswirkungen auf Ihr Leben?«, fragte Pablo.

Falcón nahm zur Stärkung einen weiteren Schluck Cruzcampo. »Ganz Spanien kennt die Geschichte. Sie war wochenlang in allen Zeitungen«, sagte er, ein wenig verärgert über das Wissen, das ihre Fragen ahnen ließen.

»Wir befanden uns damals nicht in Spanien«, sagte Juan. »Wir haben die Dossiers gelesen, aber das ist nicht das Gleiche, als wenn man es persönlich erzählt bekommt.«

»Bei der Durchleuchtung von Raúl Jiménez’ Vergangenheit fand ich heraus, dass er meinen Vater, den Maler Francisco Falcón, gekannt hatte. Sie hatten nach dem Zweiten Weltkrieg in Tanger zusammen ein Schmuggelgeschäft aufgezogen. Dadurch waren sie in der Lage sich zu etablieren, Familien zu gründen, und Francisco Falcón konnte beginnen, sich in einen Künstler zu verwandeln.«

»Und was war mit Raúl Jiménez?«, fragte Pablo. »Hat er seine Frau nicht kennen gelernt, als sie noch sehr jung war?«

»Raúl Jiménez hatte eine krankhafte Fixierung auf junge Mädchen«, erwiderte Falcón, der wusste, worauf sie hinauswollten, und holte tief Luft. »Damals war es in Tanger oder Andalusien nicht so ungewöhnlich, dass Mädchen im Alter von dreizehn Jahren heirateten, aber ihre Eltern haben Raúl warten lassen, bis sie siebzehn war. Sie bekam zwei Kinder, aber es waren sehr schwere Geburten, und der Arzt riet dringend von einer weiteren Schwangerschaft ab.

In der Zeit vor der marokkanischen Unabhängigkeit in den 1950er Jahren baute Raúl auch seine Beziehung zu einem Geschäftsmann namens Abdullah Diouri auf, der eine junge Tochter hatte. Raúl hat das Mädchen verführt und sie, glaube ich, sogar geschwängert. Das wäre weiter kein Problem gewesen, wenn er sich ehrenhaft verhalten und das Mädchen geheiratet hätte. In der muslimischen Gesellschaft wäre sie einfach seine Zweitfrau gewesen und die Sache damit erledigt. Aber das war für ihn als Katholiken unmöglich. Und um alles noch komplizierter zu machen, wurde seine Frau entgegen dem ärztlichen Rat wieder schwanger.

Am Ende hat Raúl den Weg des Feiglings gewählt und ist mit seiner Familie geflohen. Als Abdullah Diouri das erfuhr, war er außer sich vor Zorn und schrieb Francisco Falcón einen Brief, in dem er ihm von Raúls Verrat berichtete und Rache schwor, die er fünf Jahre später auch nahm.

Raúls drittes Kind, ein Junge namens Arturo, wurde in Südspanien auf dem Weg zur Schule entführt. Raúl Jiménez versuchte, diesen schrecklichen Verlust zu bewältigen, indem er die Existenz des Jungen leugnete. Das erschütterte die ganze Familie. Seine Frau beging Selbstmord, und seine Kinder erlitten schwere psychische Schäden, eines davon irreversibel.«

»War es diese traurige Geschichte, die Sie den Entschluss fassen ließ, Arturo siebenunddreißig Jahre nach seinem Verschwinden zu finden?«, fragte Pablo.

»Wie Sie wissen, habe ich im Verlauf der Ermittlungen Raúls zweite Frau Consuelo kennengelernt. Etwa ein Jahr später haben wir eine Beziehung begonnen und uns in dieser Zeit offenbart, dass uns eine Sache an dem Mordfall ihres Mannes und allem, was daraus folgerte, noch immer verfolgte – und das war das Verschwinden des kleinen Arturo. Das Bild des für immer verlorenen, sechs Jahre alten Jungen wollte nicht aus unseren Köpfen verschwinden.«

»Das war im Juli 2002«, sagte Pablo. »Wann haben Sie angefangen, Arturo zu suchen?«

»Im September desselben Jahres«, antwortete Falcón. »Wir konnten beide nicht glauben, dass Abdullah Diouri das Kind getötet hatte. Wir haben vermutet, dass er ihn auf irgendeine Weise in seine Familie aufgenommen hatte.«

»Und was war Ihr Antrieb?«, fragte Juan. »Der vermisste Junge … oder etwas anderes?«

»Mir war sehr wohl bewusst, dass ich nach einem dreiundvierzigjährigen Mann suchte.«

»War in der Zwischenzeit etwas in Ihrer Beziehung zu Consuelo Jiménez passiert?«, fragte Pablo.

»Sie war, kaum dass sie begonnen hatte, auch schon wieder beendet, aber darüber werde ich nicht mit Ihnen reden.«

»Hat Consuelo die Beziehung beendet?«, fragte Pablo.

»Ja, das hat sie«, sagte Falcón und warf die Hände in die Luft, weil ihm klarwurde, dass die ganze Jefatura wusste, was passiert war. »Sie wollte sich nicht auf eine Beziehung einlassen.«

»Und Sie waren unglücklich?«

»Ich war sehr unglücklich darüber.«

»Und was war dann Ihr Motiv für die Suche nach Arturo?«, fragte Juan.

»Consuelo weigerte sich, mich zu treffen oder mit mir zu reden. Sie hat mich aus Ihrem Leben gestrichen.«

»Ein bisschen so, wie Raúl es mit Arturo versucht hat«, warf Juan ein.

»Wenn Sie so wollen.«

Juan nahm eine eingelegte Knoblauchzehe und biss leise knirschend darauf.

»Mir wurde klar, dass ich sie nur dann wiedersehen würde, wenn ich etwas Außergewöhnliches täte. Ich wusste, wenn ich Arturo finde, würde sie mich wiedersehen müssen. Das war der Punkt, an dem wir zuerst unsere Gemeinsamkeit entdeckt haben, und mir war bewusst, dass es etwas in ihr aufrühren würde.«

»Und hat es funktioniert?«, fragte Juan, fasziniert von Falcóns Qual.

SECHZEHN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 20.45 Uhr

Eine warme Brise strich durch den Innenhof und wehte über eine große, abgestorbene Pflanze in einer Ecke des Säulengangs.

»Ich denke, wir sollten lieber chronologisch vorgehen«, sagte Pablo. »Warum erzählen Sie uns nicht, wie Sie Arturo Jiménez gefunden haben?«

Das Rascheln der welken Blätter erinnerte Falcón daran, dass er diese Pflanze wegwerfen musste.

»Weil meine Expedition von der Hoffnung auf eine Versöhnung mit Consuelo motiviert war, habe ich sie mir als eine Art Gralssuche vorgestellt. Aber in Wirklichkeit ging es ein bisschen geradliniger. Ich hatte zum Glück Unterstützung«, antwortete Falcón. »Ich bin mit einem Verwandten aus meiner neuen marokkanischen Familie nach Fez gefahren. Er fand jemanden, der uns zum Haus von Abdullah Diouri im Herzen der Medina führte. Nach außen hin wirkte es bis auf die mit prachtvollen Schnitzereien verzierte Tür völlig unscheinbar. Aber dahinter verbarg sich ein Paradies aus Innenhöfen, Wasserbecken und Miniaturgärten, die man in ihrer alten Pracht hatte verwildern und verfallen lassen. Hier und da fehlte eine Fliese, die Wegplatten waren rissig und die Gitter um die Galerie an manchen Stellen zerbrochen. Der Diener, der uns einließ, erklärte uns, dass Abdullah Diouri vor etwa zwanzig Jahren gestorben sei, sein Andenken jedoch fortleben würde, weil er ein großer und gütiger Mann gewesen sei.

Wir erkundigten uns nach einem Sohn, aber er sagte, dass in diesem Haus nur Frauen lebten. Die Söhne hatten sich in Marokko und dem ganzen Nahen Osten verteilt. Daraufhin fragten wir, ob eine der Frauen bereit wäre, mit uns über eine heikle Angelegenheit zu sprechen, die sich vor gut vierzig Jahren ereignet hatte. Wir nannten unsere Namen, und er entschuldigte sich. Nach einer Viertelstunde kam er zurück und bat meinen marokkanischen Verwandten, an der Tür zu warten, während er mich auf einem langen Weg durch das Haus führte. Schließlich landeten wir im ersten Stock, von wo aus man durch ein Stück repariertes Gitter in einen Garten sehen konnte. Dort ließ er mich stehen, und ich bemerkte erst nach einer Weile, dass sich noch jemand im Raum befand. Eine schwarz gekleidete Frau mit verschleiertem Gesicht machte mir ein Zeichen, mich zu setzen, und ich erzählte meine Geschichte.

Zum Glück hatte ich zuvor mit meinen marokkanischen Verwandten darüber gesprochen, was ich vorhatte; deshalb wusste ich, dass ich sehr vorsichtig vorgehen und die Geschichte aus marokkanischer Perspektive berichten musste.«

»Und was bedeutete das?«, fragte Juan.

»Dass Raúl Jiménez der Schurke in dem Stück sein musste, während Abdullah Diouri der Retter der Familienehre war. Wenn ich den Namen des Patriarchen in irgendeiner Weise verunglimpft, ihn als Verbrecher oder Kindesentführer dargestellt hätte, hätte ich gar nichts erreicht. Die Frau hörte mich schweigend an, reglos wie eine Statue unter einem schwarzen Laken. Als ich geendet hatte, streckte sie eine behandschuhte Hand unter ihrem Gewand hervor und ließ eine Visitenkarte auf einen flachen Tisch zwischen uns fallen. Dann stand sie auf und ging. Auf der Karte standen eine Adresse in Rabat, eine Telefonnummer und der Name Yacoub Diouri. Ein paar Minuten später erschien der Diener und führte mich zum Ausgang.«

»Nun, nicht direkt der Heilige Gral«, meinte Juan, »aber in gewisser Weise doch würdevoll.«

»Marokkaner lieben Rätsel und Geheimnisse«, sagte Falcón. »Abdullah Diouri war ein sehr frommer Muslim, und Yacoub hat mir später erzählt, dass das Haus in Fez ganz im Gedenken an den großen Mann geführt wurde. Keiner seiner Söhne konnte seinen Platz einnehmen, deshalb war es auch so heruntergekommen, und man hatte es den Frauen der Familie überlassen.«

»Sie hatten also eine Adresse in Rabat…«, warf Pablo ein.

»Ich habe in Meknes übernachtet und Yacoub von dort angerufen. Er wusste schon, wer ich war und was ich wollte, und wir verabredeten uns am nächsten Tag in seinem Haus in Rabat. Wie Sie wahrscheinlich wissen, lebt er in einem riesigen modernen Haus im arabischen Stil im diplomatischen Viertel. Das Grundstück ist bestimmt zwei Hektar groß mit einem Orangenhain, Gärten, Tennisplätzen, Swimmingpools – ein kleiner Palast. Er hat livrierte Diener, es gibt Rosenblätter in den Springbrunnen und dergleichen. Man führte mich in einen riesigen, rundum mit hellbraunen Ledersofas möblierten Raum mit Blick auf einen der Pools, servierte mir Pfefferminztee und ließ mich eine halbe Stunde schmoren, bis Yacoub kam.«

»Sah er aus wie Raúl?«

»Ich hatte Fotos von Raúl als jungem Mann in Tanger gesehen, als er noch nicht so vom Leben gezeichnet war. Es gab gewisse Ähnlichkeiten, aber Yacoub ist ein vollkommen anderer Mensch. Raúls ganzer Reichtum konnte den andalusischen Bauern nie kaschieren, während Yacoub ein überaus kultivierter Mensch ist, belesen in Spanisch, Französisch und Englisch. Deutsch spricht er auch, weil er es geschäftlich braucht. Er fertigt Kleidung für alle großen Hersteller in Europa an. Zu seinen Kunden zählen Dior und Adolfo Dominguez. Wenn Raúl ein knurriger alter Löwe war, ist er ein Gepard.«

»Und wie ist Ihr erstes Treffen gelaufen?«, fragte Pablo.

»Wir haben uns auf Anhieb verstanden, und das passiert mir nicht oft«, sagte Falcón. »Ich finde es zunehmend schwieriger, mit Menschen aus meiner eigenen Schicht und mit ähnlichem Hintergrund zurechtzukommen, während ich offenbar ein Talent habe, mich mit Außenseitern zusammenzutun.«

»Wie kommt das?«, fragte Juan.

»Vermutlich kann ich durch das Leben mit meinem eigenen Grauen die Komplexität anderer Menschen besser verstehen oder verlasse mich zumindest nicht auf den äußeren Schein«, antwortete Falcón. »Warum auch immer, Yacoub und ich wurden bei dieser ersten Begegnung Freunde, und obwohl wir uns nicht sehr oft sehen, sind wir es noch immer. Gerade gestern Abend hat er angerufen und gesagt, dass er mich am Wochenende in Madrid treffen will.«

»Kannte Yacoub Ihre Geschichte?«

»Er hatte den Skandal um Francisco Falcón damals in der Zeitung verfolgt. In Marokko war es eine Sensation, dass die berühmten Falcón-Akte in Wirklichkeit von einem marokkanischen Maler namens Tariq Chefchaouni stammten.«

»Ich bin überrascht, dass nicht schon irgendein Journalist versucht hatte, ihn aufzuspüren«, meinte Pablo.

»Man hat es versucht«, erwiderte Falcón. »Aber sie sind nicht viel weiter gekommen als vor die Tür von Abdullah Diouris Haus in Fez.«

»Sie sagten, Yacoub sei ein Außenseiter«, schaltete sich Gregorio ein. »So hört sich das aber nicht an. Erfolgreicher Geschäftsmann, verheiratet, zwei Kinder, frommer Muslim. Er scheint perfekt in die Gesellschaft zu passen.«

»Nun, so wirkt es von außen auch, aber ich wusste vom ersten Moment an, dass er ruhelos ist«, sagte Falcón. »Er war glücklich dort, wo er war, hatte jedoch gleichzeitig das Gefühl, nicht dorthin zu gehören. Er war zwar aus seiner eigenen Familie herausgerissen worden, doch dafür hatte Abdullah Diouri ihn zu einem Mitglied seiner Familie gemacht und ihm seinen Namen gegeben. Sein leiblicher Vater ist nie gekommen, um ihn zu suchen, aber Diouri behandelte ihn wie einen eigenen Sohn. Er hat mir einmal gesagt, dass er seinen Entführer Abdullah Diouri nicht nur respektiere, sondern wie einen Vater geliebt habe. Aber obwohl er in seiner neuen Familie vorbehaltlos aufgenommen wurde, ist er nie das schreckliche Gefühl losgeworden, von seiner eigenen Familie verlassen worden zu sein. Das nenne ich einen Außenseiter.«

»Sie sagen, er ist verheiratet«, bemerkte Pablo. »Wie viele Frauen hat er denn?«

»Nur die eine.«

»Ist das für einen Mann wie Yacoub Diouri nicht ungewöhnlich?«, fragte Juan.

»Warum fragen Sie mich nicht offen, anstatt um den heißen Brei –«

»Weil es uns interessiert, wie weit Ihre Beziehung zu Yacoub geht. Wenn er Ihnen intime Details über sich offenbart hat, ist das für uns von Bedeutung«, erklärte Juan.

»Yacoub Diouri ist homosexuell«, sagte Falcón müde. »Seine Ehe ist etwas, was die Gesellschaft von ihm erwartet. Es gehört zu seiner Pflicht als guter Muslim zu heiraten und Kinder zu zeugen, aber seine sexuellen Neigungen gelten ausschließlich Männern. Und bevor Ihre ausschweifenden Phantasien mit Ihnen durchgehen, damit meine ich Männer und keine Jungen.«

»Warum glauben Sie, dass dieses Detail für uns wichtig sein könnte?«, fragte Juan.

»Sie sind Spione, und ich wollte Sie nur wissen lassen, dass ihn seine Homosexualität nicht verwundbar macht.«

»Warum stellen wir Ihnen Fragen nach Yacoub Diouri?«, fragte Juan.

»Zuerst würde ich gern wissen, wie es dazu kam, dass Yacoub Ihnen erzählt hat, dass er homosexuell ist«, sagte Pablo.

»Da muss ich Sie leider enttäuschen, Pablo. Er hat nicht versucht, mich anzumachen«, entgegnete Falcón. »Wie haben Sie denn von ihm erfahren?«

»In diesen Zeiten kooperieren die Geheimdienste offen miteinander«, sagte Juan. »Prominente, fromme und vermögende Muslime werden… beobachtet.«

»Yacoub und ich haben einmal über die Ehe gesprochen, und ich habe ihm erzählt, dass meine nicht lange gedauert hat und meine Frau mich wegen eines prominenten Staatsanwalts verlassen hat«, erklärte Falcón. »Ich habe ihm von Consuelo erzählt. Er hat mir gesagt, dass seine Ehe nur dem äußeren Schein diene, weil er schwul und in der Modebranche deshalb gut aufgehoben sei.«

»Inwiefern?«

»Weil es dort von attraktiven Männern wimmelt, die nicht auf der Suche nach einer festen Beziehung sind, die er nicht bieten könnte.«

Unbehagliches Schweigen dehnte sich aus, bis Juan demonstrativ auf die Uhr sah.

»Was ist passiert, nachdem Sie sich mit Yacoub angefreundet haben?«, fragte Pablo.

»Anfangs habe ich ihn relativ häufig gesehen, mehrmals im Lauf von drei bis vier Monaten. Ich hatte angefangen, Arabisch zu lernen, und habe meine marokkanischen Verwandten in Tanger besucht, wann immer ich konnte. Yacoub hat mich zu sich eingeladen. Wir haben geredet, und er half mir mit meinem Arabisch.«

Die CNI-Männer tranken gleichzeitig einen Schluck Bier.

»Und was ist mit Consuelo passiert?«, fragte Juan und blies Rauch in die Abendluft.

»Wie erwähnt hatte ich Yacoub schon von Consuelo und meinem Interesse an ihr erzählt. Er war ohne weiteres bereit, mit nach Sevilla zu kommen und mir zu helfen. Ihm gefiel die Vorstellung, ein Vermittler zu sein.«

»Wie lange nach Ihrer Trennung von Consuelo war das?«

»Fast ein Jahr.«

»Sie haben sich Zeit gelassen.«

»So etwas kann man nicht überstürzen.«

»Wie haben Sie mit ihr kommuniziert, wenn sie sich geweigert hat, mit Ihnen zu sprechen?«, wollte Pablo wissen.

»Ich habe ihr einen Brief geschrieben und sie gefragt, ob sie Yacoub kennen lernen möchte«, antwortete Falcón. »Sie hat zurückgeschrieben, dass sie das sehr gern tun würde, aber nur, wenn er allein käme.«

»Sie haben Consuelo nicht mal wiedergesehen?«, fragte Juan verblüfft.

»Yacoub hat für mich getan, was er konnte. Die beiden mochten sich. Er hat sie in meinem Namen zum Essen eingeladen. Sie weigerte sich. Er hat angeboten mitzukommen, aber sie lehnte ab. Es gab keine Erklärungen, und das war das Ende der Geschichte«, sagte Falcón. »Warum trinken wir jetzt nicht noch ein Bier, und Sie klären mich über den Zweck dieser aufdringlichen persönlichen Vernehmung auf?«

In der Küche sah Falcón sein Spiegelbild in dem dunklen Fenster. Seit seiner Therapie bei Alicia Aguado vor vier Jahren hatte er sich nicht mehr so entblößt, im Grunde genommen außer mit Yacoub mit keinem Menschen mehr vertraulich geredet. Es war nicht gerade eine Erleichterung gewesen, mit Fremden darüber zu sprechen, aber es hatte seine Gefühle für Consuelo mit Macht wieder angefacht. Unwillkürlich rieb er den Arm, mit dem er sie gestern gestreift hatte. Er schüttelte den Kopf und öffnete noch eine Flasche Bier.

»Sie lächeln, Javier«, stellte Juan fest, als er zurückkam. »Nach einer solchen Tortur. Ich bin beeindruckt.«

»Ich bin einsam, aber nicht deprimiert«, sagte Falcón.

»Das ist für einen Inspector mittleren Alters bei der Mordkommission gar nicht schlecht«, meinte Pablo.

»Bei der Mordkommission zu arbeiten, ist für mich kein so großes Problem. So viele Morde passieren in Sevilla nicht, und meist finde ich den Mörder, sodass mir meine Arbeit sogar die Illusion vermittelt, Probleme seien lösbar. Und wie Sie wissen, kann ein illusionärer Zustand sehr zum allgemeinen Wohlbefinden beitragen«, sagte Falcón. »Wenn ich Probleme wie die globale Erwärmung oder das schwindende Fischvorkommen in den Weltmeeren zu lösen hätte, wäre ich mental wahrscheinlich in deutlich schlechterer Verfassung.«

»Was ist mit globalem Terrorismus?«, fragte Pablo. »Was glauben Sie, wie Sie damit klarkommen würden?«

»Das ist nicht mein Job. Ich untersuche den Mord an mehreren Personen durch Terroristen«, erwiderte Falcón. »Mir ist klar, dass das kompliziert werden kann. Aber wir haben zumindest die Chance, den Fall zu lösen, und eine Tragödie weckt das Beste in den meisten Menschen. Ihren Job würde ich nicht geschenkt haben wollen, weil Sie terroristische Anschläge voraussehen und verhindern müssen. Wenn Sie erfolgreich sind, leben Sie als unbesungene Helden. Wenn Sie versagen, müssen Sie mit dem Tod von Unschuldigen, der Kritik der Medien und der Schelte gut abgesicherter Politiker leben. Deshalb nein, vielen Dank — falls Sie mir einen Job anbieten wollten.«

»Nicht direkt einen Job«, sagte Juan. »Wir wollen wissen, ob Sie bereit sind, ein oder zwei Teile zum Puzzle des Geheimdienstes beizutragen.«

»Ich hab Ihnen doch gesagt, dass ich eigentlich nicht mehr aus dem Holz bin, aus dem man Spione schnitzt.«

»Zunächst einmal würden wir Sie bitten, jemanden für uns zu rekrutieren.«

»Sie wollen, dass ich Yacoub Diouri als Quelle für den Geheimdienst anwerbe?«, fragte Falcón.

Die CNI-Männer nickten, nahmen einen Schluck Bier und zündeten sich Zigaretten an.

»Erstens weiß ich nicht, was Yacoub Ihnen erzählen könnte, und zweitens, warum ich?«, fragte Falcón. »Sie haben doch bestimmt erfahrenere Leute, die ständig irgendwelche Informanten rekrutieren.«

»Es geht nicht darum, was er uns erzählen kann, sondern darum, was er uns erzählen könnte, wenn er sich zu einem bestimmten Schritt entschließt«, erklärte Pablo. »Und Sie haben Recht, wir verfügen über erfahrene Leute, aber keiner hat die besondere Beziehung zu ihm wie Sie.«

»Aber meine ›besondere Beziehung‹ basiert auf Freundschaft, Vertraulichkeit und Vertrauen, und was geschieht damit, wenn ich irgendwann sage: ›Yacoub, willst du Spion für Spanien werden?‹«

»Nun, es wäre nicht bloß für Spanien«, meinte Gregorio, »sondern für die Menschheit insgesamt.«

»Ach, wirklich, Gregorio?«, fragte Falcón. »Ich darf nicht vergessen, ihm das zu sagen, wenn ich ihn bitte, seine Familie und seine Freunde zu täuschen und jemandem Informationen zu liefern, den er erst seit vier Jahren kennt.«

»Wir behaupten nicht, dass es leicht wäre«, sagte Juan. »Genauso wenig wie wir den Wert eines solchen Kontakts oder die moralischen Implikationen dessen leugnen, worum wir Sie bitten.«

»Vielen Dank, das beruhigt mich sehr, Juan«, entgegnete Falcón. »Sie sagten eben ›zunächst einmal‹ — heißt das, dass noch etwas nachkommt? Wenn ja, dann sagen Sie es mir besser gleich. Ich werde es schon zusammen mit dem ersten Brocken verdauen können, den Sie mir hingeworfen haben.«

Die CNI-Männer sahen sich an und zuckten die Achseln.

»Wir haben gerade erfahren, dass man die Antiterroreinheit der CGI in Sevilla ab sofort an der Ermittlung beteiligen wird«, erläuterte Juan. »Wir glauben, es gibt dort einen Maulwurf, der vertrauliche Informationen weitergibt. Wir wollen herausfinden, wer er ist und wem er berichtet. Sie werden eng mit der hiesigen CGI zusammenarbeiten. Ihre Erkenntnisse wären von unschätzbarem Wert für uns.«

»Ich weiß nicht, warum Sie denken, ich könnte so etwas.«

»In unserem kleinen Interview gerade haben Sie eine sehr hohe Punktzahl erzielt«, sagte Pablo.

»Wie viele Punkte habe ich für meine moralischen Überzeugung bekommen?«

Die drei CNI-Leute lachten wie ein Mann. Nicht weil sie Falcóns Bemerkung besonders witzig gefunden hätten, es war nur die Erleichterung, diese hässliche Angelegenheit hinter sich gebracht zu haben.

»Bekomme ich für all das irgendeine Gegenleistung?«, fragte Falcón.

»Mehr Geld, wenn Sie das wollen«, antwortete Juan verwirrt.

»Ich dachte weniger an Euros als an Vertrauen«, meinte Falcón.

»Wie meinen Sie das?«

»Sie erzählen mir auch mal was«, sagte Falcón. »Ich habe noch nicht Ja oder Nein gesagt, verstehen Sie, aber vielleicht könnten Sie mir sagen, was so wichtig an dem Koran mit den handschriftlichen Notizen ist, den wir in dem Peugeot Partner gefunden haben…«

»Das ist zu diesem Zeitpunkt nicht möglich –«, sagte Pablo.

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass das, was wir hier in Sevilla gefunden haben«, warf Juan, seinen Untergebenen unterbrechend, ein, »der Zipfel eines sehr viel größeren terroristischen Plans ist.«

»Noch größer als die Befreiung Andalusiens?«, wollte Falcón wissen.

»Es spricht einiges dafür, dass mit einem Plan, von dem wir praktisch nichts wissen, irgendwas schiefgelaufen ist«, sagte Juan. »Wir glauben, dass wir mit diesem Koran das Codebuch eines terroristischen Netzwerkes in die Hand bekommen haben.«

SIEBZEHN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 21.00 Uhr

Im Restaurant wurde gerade der erste frühe Schwung von Touristen bedient, bevor gegen zehn der Ansturm der Einheimischen beginnen würde. Consuelo verließ ihr Büro, um zu ihrer zweiten Sitzung mit Alicia Aguado aufzubrechen. Davor war sie nur ausgegangen, um bei ihrer Schwester zu Mittag zu essen. Sie hatten ausführlich über die Bombe gesprochen, bis Consuelo am Ende fragte, ob ihre Schwester gegen 22.30 Uhr in ihr Haus in Santa Clara kommen könne. Ihre Schwester hatte angenommen, dass es ein Problem mit dem Kindermädchen gab.

»Nein, nein, sie ist auch da und sieht nach den Jungen«, erwiderte Consuelo. »Man hat mir bloß gesagt, dass ein mir nahestehender Mensch da sein sollte, wenn ich nach Hause komme.«

»Gehst du zum Gynäkologen?«

»Nein, zum Psychologen.«

»Du?«, hatte ihre Schwester erstaunt gefragt.

»Ja, Ana, deine Schwester Consuelo geht zu einem Seelenklempner.«

»Aber du bist der normalste Mensch, den ich kenne«, sagte Ana. »Wenn du schon verrückt bist, was sind dann wir?«

»Ich bin nicht verrückt«, hatte Consuelo geantwortet, »aber ich könnte es werden. Ich balanciere auf des Messers Schneide. Die Frau, die ich konsultiere, wird mir helfen, aber sie sagt, ich brauchte Unterstützung, wenn ich nach Hause komme. Und du bist die Unterstützung.«

Consuelos Eröffnung wirkte schockierend auf ihre Schwester, nicht zuletzt deshalb, weil sie beide beunruhigt feststellen mussten, dass sie sich vielleicht gar nicht so nahe standen, wie sie geglaubt hatten.

Als sie den sicheren Hort ihres Büros verließ, spürte Consuelo, wie sich in ihrem Bauch so etwas wie Panik ausbreitete, und erinnerte sich wie auf ein Stichwort an die Ermahnung von Alicia Aguado: »Kommen Sie direkt zu mir. Lassen Sie sich nicht ablenken.« Das verwirrte sie ein wenig, weil gleichzeitig eine innere Stimme fragte: Warum nicht? Als sie den Sicherheitsgurt anlegte, fühlte sie sich erneut von ihrem Ziel abgelenkt. Sie dachte daran, dass sie an der Plaza del Pumarejo vorbeikommen würde, und fragte sich, ob er dort sein würde. Ihr Herz raste, und sie drückte so fest auf die Hupe, dass einer der Kellner auf die Straße gerannt kam. Sie fuhr los und passierte die Plaza del Pumarejo, den Blick starr geradeaus gerichtet.

Eine Viertelstunde später saß sie mit entblößtem Handgelenk auf dem zweisitzigen Sofa in dem blauen Zimmer und wartete auf Alicia Aguados neugierige Fingerspitzen. Zunächst sprachen sie über die Bombe, aber Consuelo konnte sich nicht konzentrieren. Sie war vollauf damit beschäftigt, ihr brüchiges Selbst zusammenzuhalten, und dabei half eine Unterhaltung über die verheerenden Auswirkungen der Bombe nicht weiter.

»Sie sind ein wenig zu spät gekommen«, stellte Alicia fest und legte ihre Finger an Consuelos Puls. »Sind Sie direkt von der Arbeit zu mir gefahren?«

»Ich bin in der Arbeit aufgehalten worden und so schnell wie möglich gekommen.«

»Keine Ablenkungen?«

»Nein.«

»Versuchen Sie, diese Frage noch einmal zu beantworten, Consuelo.«

Sie starrte auf ihr Handgelenk. War ihr Herzschlag so verräterisch? Warum sollte das so schwierig sein? Sie hatte den ganzen Tag keine Probleme gehabt. Tränen schossen ihr in die Augen.

»Warum weinen Sie, Consuelo?«

»Ich dachte, das sagen Sie mir.«

»Nein«, erwiderte Aguado, »umgekehrt. Ich bin bloß der Führer.«

»Ich habe kurz gegen eine Ablenkung angekämpft«, sagte Consuelo.

»Wollten Sie mir nicht davon erzählen, weil sie sexueller Natur war?«

»Ja, ich schäme mich deswegen.«

»Weswegen genau?«

Keine Antwort.

»Denken Sie bis zu unserer nächsten Sitzung darüber nach, und überlegen Sie, ob das wirklich stimmt«, sagte Aguado. »Und nun erzählen Sie mir von der Ablenkung.«

Consuelo berichtete von dem Zwischenfall am vergangenen Abend, der schließlich ihren Hilferuf ausgelöst hatte.

»Sie kennen diesen Mann nicht?«

»Nein.«

»Haben Sie ihn vorher schon einmal gesehen oder sind ihm zufällig begegnet?«

»Er ist einer von diesen Typen, die Frauen nachgehen und Obszönitäten murmeln«, sagte sie. »Ich dulde so ein Verhalten nicht und mache jedes Mal eine Szene. Ich will sie davon abhalten, es mit anderen Frauen zu machen.«

»Sehen Sie das als Ihre moralische Pflicht?«

»Ja. Frauen sollten diesem willkürlichen Sexismus nicht ausgesetzt sein. Man darf diese Männer nicht ermutigen, sich in ihren widerwärtigen Phantasien zu suhlen. Es hat nichts mit Sex zu tun, es geht nur um Macht, um den Missbrauch von Macht. Diese Männer hassen Frauen. Sie wollen nur ihren Hass zum Ausdruck bringen. Es bereitet ihnen Vergnügen, Frauen zu schockieren und zu demütigen. Wenn es Frauen gäbe, die dumm genug wären, sich mit solchen Männern einzulassen, würden sie körperlich misshandelt werden. Das sind alles angehende Ehefrauenschläger.«

»Und warum sind Sie von diesem Mann fasziniert?«, fragte Aguado.

Wieder kamen ihr die Tränen, verbunden mit einem seltsamen Gefühl, als würde etwas in ihr einstürzen. Als der Druck der Schwerkraft auf dieses innere Bröckeln schier unerträglich wurde, spürte sie plötzlich, wie sie sich von der Person löste, für die sie sich bisher gehalten hatte. Es schien die extreme Variante eines Gefühls zu sein, das sie ein existenzielles Ruckeln nannte: ein unvermittelter Augenblick der Reflexion, in der die Frage, was wir auf diesem in endloser Leere sich drehenden Planeten eigentlich machten, mit einem Mal so unfassbar groß wirkte, dass es keine Antwort darauf gab. Normalerweise war es im Bruchteil einer Sekunde auch schon wieder vorbei, und sie war zurück in der Welt, aber diesmal dauerte es an, und sie wusste nicht, ob sie je wieder zurückkehren würde. Sie sprang auf und schlang die Arme um ihren Körper, weil sie Angst hatte, auseinanderzubrechen.

»Es ist gut«, sagte Alicia und streckte die Hand nach ihr aus. »Alles in Ordnung, Consuelo. Sie sind immer noch hier. Kommen Sie, und setzen Sie sich wieder neben mich.«

Das Polstersofa erschien Consuelo mehr und mehr wie eine Folterbank.

»Ich kann das nicht«, hörte sie sich sagen. »Ich kann das einfach nicht.«

Sie sank zurück in Alicia Aguados Arme. Sie brauchte die Berührung eines Menschen, um zurückzufinden. Sie weinte, und was das Schlimmste war, sie hatte keine Ahnung, warum. Alicia führte sie zurück zu dem Sofa, wo sie mit ineinander verschränkten Fingern Platz nahmen, fast wie ein Liebespaar.

»Ich bin auseinandergebrochen«, sagte Consuelo. »Ich habe mich aus den Augen verloren … das Gefühl dafür, wer ich bin. Ich kam mir vor wie ein Astronaut, der von seinem Mutterschiff fortgetrieben wird. Ich stand am Rande des Wahnsinns.«

»Und was hat dieses Gefühl ausgelöst?«

»Ihre Frage. Ich weiß nicht mehr, was Sie gesagt haben. Haben Sie mich nach einem Freund gefragt oder vielleicht nach meinem Vater?«

»Vielleicht haben wir genug über das geredet, was Sie beunruhigt«, erklärte Aguado. »Wir wollen versuchen, die Sitzung positiv ausklingen zu lassen. Erzählen Sie mir von etwas, das Sie glücklich macht.«

»Meine Kinder machen mich glücklich.«

»Wenn Sie sich erinnern, haben wir zum Ende der letzten Sitzung darüber gesprochen, welche Gefühle Ihre Kinder in Ihnen auslösen. Sie haben gesagt…«

»Ich liebe sie so sehr, dass es wehtut«, beendete Consuelo den Satz.

»Denken Sie lieber an einen Glückszustand, der frei von Schmerzen ist.«

»Ich empfinde nicht ständig Schmerzen. Nur wenn ich sie beim Schlafen beobachte.«

»Und wie oft tun Sie das?«

Consuelo wurde bewusst, dass es zu einem allabendlichen Ritual geworden war: Den Jungen in ihrem sorglosen Schlaf zuzusehen, war der Höhepunkt jedes Tages. Und sie hatte angefangen, den Schmerz zu genießen.

»Also gut«, sagte Consuelo zögerlich, »ein Moment schmerzfreien Glücks. Das sollte doch nicht allzu schwierig sein, oder, Alicia? Ich meine, wir leben in der schönsten Stadt Spaniens. Hat nicht irgendwer mal gesagt: ›Wen Gott liebt, dem schenkt er ein Haus in Sevilla?‹ Dafür muss Gottes Liebe heute schon mit einer halben Million Euro daherkommen. Lassen Sie mich überlegen … Stellen Sie all Ihren Patienten diese Frage?«

»Nicht allen.«

»Und wie viele konnten Ihnen eine Antwort geben?«, fragte Consuelo. »Ich stelle mir vor, dass Psychologen eine Menge unglücklicher Menschen treffen.«

»Irgendetwas gibt es immer. Leute, die das Land lieben, denken vielleicht daran, wie das Sonnenlicht auf dem Wasser spielt oder der Wind in den Feldern. Stadtmenschen denken möglicherweise an ein Gemälde, das sie einmal gesehen haben, ein Ballett oder an den Platz, an dem sie am liebsten sitzen.«

»Ich fahre nicht aufs Land. Früher mochte ich Kunst, aber ich habe …«

»Andere erinnern sich an eine Freundschaft oder eine alte Flamme.«

Sie hatten ihre Hände voneinander gelöst, aber nun fasste Aguado wieder nach Consuelos Handgelenk.

»Woran denken Sie zum Beispiel in diesem Moment?«, fragte sie.

»Es ist nichts«, antwortete Consuelo.

»Es ist nicht nichts«, sagte Aguado. »Was immer es war … halten Sie es fest.«

Inés saß seit mehr als einer Stunde in der Wohnung. Es war kurz nach halb zehn. Sie hatte versucht, Esteban anzurufen, aber sein Handy war wie üblich ausgeschaltet. Sie wirkte ziemlich ruhig, obwohl es sich anfühlte, als wäre in ihrem Kopf ein Draht zum Zerreißen gespannt. Sie war zu ihrem Hausarzt gegangen, jedoch kurz bevor sie aufgerufen wurde wieder geflohen. Er hätte darauf bestanden, sie zu untersuchen, und sie wollte nicht, dass man sie ansah und ausfragte.

Der Zwischenfall in dem Park mit dieser Mulattenschlampe bahnte sich immer wieder einen Weg in ihren privaten Film, schob ihn aus der Führung und verstopfte ihren Kopf mit anderen Bildern: Estebans blasses Gesicht, als er sich unter das Bett gebeugt hatte, und seine zuckenden nackten Füße auf dem kalten Küchenboden.

Die Küche war kein guter Aufenthaltsort für sie. Die harten Kanten der Granitoberflächen, der kühle Marmorboden und die spiegelverchromten Fronten ließen sie an die Brutalität vom Vormittag denken. Sie hasste diese faschistische Küche, die sie an die Guardia Civil mit ihren Schaftstiefeln erinnerte. In dieser Küche konnte sie sich kein Kind vorstellen.

Nun saß sie im Schlafzimmer und fühlte sich winzig auf ihrem riesigen Ehebett. Der Fernseher war abgeschaltet. Dort wurde zu viel über die Bombe geredet, es gab zu viele Bilder vom Tatort, zu viel Blut, zu viele zerborstene Scheiben und zerstörte Leben. Sie betrachtete ihr Spiegelbild über den ordentlich aufgereihten Bürsten und der Sammlung von Manschettenknöpfen. Eine Frage ließ ihr keine Ruhe: Was war verdammt noch mal mit ihr geschehen?

Um 21.45 Uhr hielt sie es nicht länger aus und verließ das Haus. Sie wollte eigentlich nur ziellos herumschlendern, fühlte sich jedoch von den Gruppen junger Menschen angezogen, die sich an diesem warmen Abend unter den riesigen Bäumen auf der Plaza del Museo versammelten. Kurz darauf stand sie unerklärlicherweise in der Calle Bailén und vor dem Haus ihres Exmanns. Dessen Anblick versetzte ihr einen neidvollen Stich. Dieses Haus oder zumindest die Hälfte davon hätte ihr gehören können, wenn nicht diese Hexe von einer Anwältin gewesen wäre, die Javier engagiert hatte. Sie hatte herausgefunden, dass Inés schon seit Monaten mit Esteban Calderón vögelte, und sie – ganz unverhohlen! – gefragt, ob sie wolle, dass diese schmutzige Wäsche vor Gericht gewaschen würde. Und wo stand sie jetzt? Sie hatte wahrlich eine tolle Wahl getroffen. Verheiratet mit einem, der Frauen misshandelte, der, wenn er nicht gerade seine eigene Frau aus Gründen »der Verhütung« zum Analverkehr zwang, sich jeder Hure an den Hals warf, die mit ihren Titten wackelte … Woher kam diese schreckliche Sprache? Inés Conde de Tejada benutzte solche Wörter nicht. Warum war ihr Kopf auf einmal so voller Schmutz?

Aber da stand sie nun vor Javiers Haus. Ihre schlanken Beine zitterten. Sie ging weiter am Eingang des Hotels Colón vorbei und machte dann wieder kehrt. Sie musste Javier sehen. Sie musste es ihm erzählen. Nicht dass sie geschlagen worden war, auch nicht, dass ihr leid tat, was sie getan hatte. Nein, sie wollte ihm eigentlich gar nichts erzählen. Sie wollte nur in der Nähe eines Mannes sein, der sie geliebt und vergöttert hatte.

Als sie sich im Schatten der Orangenbäume gerade zu sammeln versuchte, öffnete sich die Haustür, und drei Männer kamen heraus. Vor dem Hotel Colón nahmen sie ein Taxi. Die Tür wurde wieder geschlossen. Inés klingelte, Falcón öffnete und war verblüfft, die seltsam geschrumpft wirkende Gestalt seiner Exfrau zu sehen.

»Hola, Inés. Alles in Ordnung?«

»Hola, Javier.«

Sie küssten sich, und er ließ sie herein. Als sie den Innenhof betraten, dachte Falcón, dass sie klein und schmächtig wirkte wie ein Kind. Er räumte die Reste der CNI-Party ab und kehrte mit einer Flasche Manzanilla zurück.

»Ich hätte gedacht, dass du nach einem Tag wie diesem völlig erledigt bist«, begann sie. »Aber du empfängst Gäste zu einem Drink.«

»Es war ein langer Tag«, bemerkte Falcón und fragte sich, was das alles zu bedeuten hatte. »Wie schlägt sich Esteban?«

»Ich habe ihn noch nicht gesehen.«

»Wahrscheinlich ist er noch am Tatort. Sie haben einen Schichtplan für die ganze Nacht ausgearbeitet«, sagte Falcón. »Ist alles in Ordnung, Inés?«

»Das hast du mich schon einmal gefragt, Javier. Sehe ich so aus, als ob etwas nicht in Ordnung wäre?«

»Du machst dir doch keine Sorgen, oder?«

»Sehe ich so aus?«

»Nein, nur ein bisschen dünn. Hast du abgenommen?«

»Ich halte mich in Form.«

Falcón ging schon jetzt der Gesprächsstoff mit Inés aus. Er wunderte sich wie schon so oft, dass er einst so besessen von dieser Frau gewesen war. Heute kam sie ihm schrecklich banal vor, eine Expertin im Smalltalk, eine hübsche Rezitatorin aufgeschnappter Meinungen, snobistisch und langweilig. Trotzdem hatten sie vor ihrer Ehe eine leidenschaftliche Affäre mit wildem Sex gehabt. Die Bronzestatue des Jungen im Brunnen hatte sich von ihren Exzessen schamhaft abgewandt.

Ihre Absätze klackerten über die Marmorfliesen des Innenhofs. Er hatte eigentlich vorgehabt, sie gleich wieder loszuwerden, aber irgendetwas an ihrer erbarmungswürdigen Zerbrechlichkeit und dem Fehlen allen sevillanischen Hochmuts hatten es ihm schwergemacht, sie einfach wieder vor die Tür zu setzen.

»Wie läuft’s?«, fragte er, angestrengt bemüht, ein Gespräch in Gang zu bringen. Die Entscheidung, die er in den nächsten acht Stunden treffen musste, hatte sein Denken vollkommen in Beschlag genommen. »Wie ist das Leben mit Esteban?«

»Du siehst ihn öfter als ich«, antwortete sie.

»Wir haben schon eine Weile nicht mehr zusammengearbeitet, und du weißt ja, er war schon immer sehr ehrgeizig, also…«

»Ja, er hatte schon immer den Ehrgeiz, jede Frau zu vögeln, die ihm unter die Nase kommt«, sagte sie.

Falcóns Manzanilla-Glas verharrte für einen Moment in der Luft, bevor er es weiter zum Mund führte und einen kräftigen Schluck nahm.

»Da bin ich überfragt«, sagte er, obwohl es in Polizei- und Gerichtskreisen seit Jahren ein offenes Geheimnis war.

»Ach, sei doch nicht so albern, Javier«, gab sie zurück. »Ganz Sevilla weiß, dass er seinen Schwanz in jede Möse steckt, die seinen Weg kreuzt.«

Schweigen. Falcón fragte sich, ob er Inés je so hatte reden hören.

»Heute bin ich einer seiner Huren in den Jardines de Murillo begegnet«, fuhr sie fort. »Ich habe sie von einem Foto her wiedererkannt, das er mit seiner Digitalkamera von ihr gemacht hat. Und da saß sie mir gegenüber auf einer Parkbank und rauchte eine Zigarre, als ob sie noch daran dachte, seinen Schwa-«

»Also wirklich, Inés«, unterbrach Falcón sie. »Ich bin wirklich nicht der Mensch, mit dem du darüber reden solltest.«

»Warum nicht?«, fragte sie. »Du kennst mich. Wir waren sehr vertraut miteinander. Und du kennst ihn. Du weißt, was er … dass er … dass ich …«

Sie brach ab, und Falcón nahm ihr das Glas aus der Hand und reichte ihr ein Papiertaschentuch. Sie putzte sich die Nase, schlug mit der Faust auf den Tisch und versuchte, ihren Absatz in den Boden zu rammen. Dann verzog sie das Gesicht, ging einmal um den Brunnen herum und verspürte einen stechenden Schmerz in der Seite, sodass sie sich abstützen musste.

»Alles in Ordnung, Inés?«

»Frag mich das nicht dauernd«, sagte sie. »Es ist nichts, nur ein paar Nierensteinprobleme. Der Arzt sagt, ich trinke zu wenig.«

Er holte ihr ein Glas Wasser und fragte sich, wie er die Situation handhaben sollte, wenn Mark Flowers gleich eintreffen würde. Gleichzeitig beschäftigte ihn die groteske Tatsache, dass sie gekommen war, um mit ihm darüber zu sprechen, dass ihr Mann ein unverbesserlicher Schürzenjäger war. Was hatte das zu bedeuten?

»Ich wollte mit dir reden«, sagte sie, »weil ich sonst keinen zum Reden habe. Meine Freundinnen sind nicht vertrauenswürdig genug. Ich bin sicher, einige von ihnen zählen zu Estebans Eroberungen. Mein Kummer wäre für sie bloß Klatsch, sonst nichts. Ich weiß, dass du vor einigen Jahren eine sehr schwere Zeit durchgemacht hast, deswegen kannst du verstehen, wie es mir im Moment geht.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob man das vergleichen kann«, sagte Falcón und runzelte die Stirn über ihr egozentrisches Gerede. Die Situation entglitt ihm immer mehr.

»Ich weiß, dass du mich noch geliebt hast, als wir uns trennten«, sagte sie. »Und es hat mir sehr leid getan.«

Ihm war klar, dass sie nichts dergleichen empfunden und all ihre Schuldgefühle auf ihn projiziert und ihn mit ihrem grausamen Mantra über seine Herzlosigkeit gequält hatte: »Tú no tienes corazón, Javier Falcón.«

»Denkst du daran, Esteban zu verlassen?«, fragte er vorsichtig und in leichter Panik, sie könnte glauben, dass er sie zurücknehmen würde.

»No, no, no, que no«, sagte sie. »So weit ist es noch nicht gekommen. Wir sind füreinander bestimmt. Wir haben so viel zusammen durchgemacht. Ich würde ihn nie verlassen. Er braucht mich doch. Es ist bloß …«

Es ist bloß, dass es nicht genug Klischees gab, an die eine betrogene Ehefrau sich klammern konnte, dachte Falcón.

»Es ist bloß … er braucht Hilfe«, sagte Inés.

Was war heute bloß los? Das CNI wollte, dass er seinen Freund überredete, ein Spion zu werden. Seine Exfrau wollte, dass er ihren Mann, mit dem ihn eine ausschließlich berufliche Beziehung verband, von einer Therapie überzeugte.

»Was denkst du, Javier?«

»Ich denke, dass mich das nichts angeht«, antwortete er entschieden.

»Ich will trotzdem wissen, was du denkst«, sagte sie mit einem verzweifelten Blick aus großen Augen.

»Du wirst Esteban – oder sonst irgendeinen Mann – nie davon überzeugen, zu einem Therapeuten oder Eheberater zu gehen, solange er nicht das Gefühl hat, es gebe ein Problem«, erklärte Falcón. »Und die meisten Männer in dieser Situation suchen das Problem in aller Regel nicht bei sich.«

»Er hat neben unserer Ehe rumgehurt seit … noch bevor wir geheiratet haben«, sagte sie. »Er muss einsehen, dass er sich zu ändern hat.«

»Das Einzige, was ihn ändern könnte, wäre ein traumatisches Erlebnis, das ihn dazu bewegen würde, über seinen … unersättlichen Hunger auf Frauen nachzudenken«, sagte Falcón. »Allerdings könnte das leider auch bedeuten, dass die Menschen, die ihm jetzt nahestehen, es dann nicht mehr sein werden…«

»Ich habe in seiner letzten Krise wegen dieses amerikanischen Flittchens zu ihm gehalten, und ich werde auch jetzt zu ihm halten«, sagte sie. »Ich weiß, dass er mich liebt.«

»Das war lediglich meine Erfahrung«, sagte Falcón, streckte die Hand aus und erkannte, dass er Inés gerade erklärt hatte, warum sie nicht mehr Teil seines Lebens war. »Mein Problem war allerdings auch kein zwanghafter Sexualtrieb.«

»Nein, das stimmt. Du warst so kalt, Javier.«

Dieser Ton falscher Besorgtheit ließ ihn die Zähne zusammenbeißen, doch dann klingelte es, was ihn davor bewahrte, bis an seine Grenzen zu gehen. Er brachte sie zur Tür.

»Du bist heute Abend aber ziemlich gefragt«, bemerkte Inés.

»Ich weiß auch nicht, was die Leute an mir finden«, erwiderte Falcón mit bemühter Ironie.

»Wir sehen uns kaum noch«, sagte sie und küsste ihn, bevor er die Tür öffnete. »Es tut mir leid … wenn wir uns nicht wiedersehen…«

»Nicht wiedersehen?«, fragte Falcón, als es erneut klingelte.

»Tut mir leid«, sagte sie.

Um 21.30 Uhr war Calderón in Marisas Wohnung eingetroffen. Zwanzig Minuten später lagen sie nackt und mit schweißnassen Körpern auf dem Boden neben dem Sofa, tranken Cuba Libres mit viel Eis und rauchten Marlboro Lights. Sie hockte sich rittlings auf ihn, glitt mit ihren harten Brustwarzen über seine Lippen, während sie ihr Schambein senkte, bis es die Spitze seines erschlafften Penis berührte. Er packte ihren Po mit beiden Händen und biss ein wenig zu kräftig in eine Brustwarze.

»Ai!«, jaulte sie auf und stieß ihn weg. »Hast du nichts gegessen?«

»Zum Essen war nicht viel Zeit«, sagte er.

»Soll ich dir Pasta kochen?«, fragte sie, noch immer in Stöckelschuhen, jetzt mit gespreizten Beinen über ihm stehend, die Hände in die Hüften gestemmt und eine Zigarette zwischen den vollen Lippen.

Ich bin Helmut Newton, dachte Calderón.

»Klingt gut«, sagte er.

Sie zog einen türkisfarbenen Bademantel an und ging in die Küche. Calderón nippte an seinem Drink, rauchte, blickte in den dunklen, warmen Abend hinaus und dachte: Das ist okay.

»Heute ist mir etwas Seltsames passiert«, hörte er Marisa von der Küche her sagen, während sie Zwiebeln und Knoblauch hackte. »Ich hab ein paar meiner Stücke an einen meiner Händler verkauft. Er bezahlt mich immer in bar, und ich rauche dann zur Feier des Tages gern eine Zigarre – eine echte, made in Havanna. Dafür setze ich mich unter die Palmen in den Jardines de Murillo, weil es mich an zu Hause erinnert. Und heute war es richtig heiß, die erste Hitze des Sommers. Ich war gerade in eine tolle coole kubanische Stimmung gekommen…«

Mit einem Blick auf Calderóns Hinterkopf erkannte Marisa, dass er ihr kaum zuhörte.

»… als auf einer Bank mir gegenüber eine Frau Platz nahm. Eine sehr schöne Frau. Sehr schlank, lange dunkle Haare, schöne große Augen … Vielleicht ein bisschen zu dünn, wenn ich es mir recht überlege. Und ihre Augen waren wirklich riesengroß, und sie hat mich sehr seltsam angestarrt.«

Jetzt war er ganz Ohr, sein Kopf starr wie eine Skulptur.

»Ich rauche meine Zigarre gern in Frieden und mag es nicht, wenn Verrückte mich anstarren. Also hab ich sie gefragt, was sie so glotzt. Sie hat geantwortet, sie würde die Hure mit der Zigarre anstarren – la puta con el puro. Also, ich lasse mich von niemandem als Hure beschimpfen und mir von keinem meine erstklassige Havanna verderben. Ich habe ihr also ein paar Takte geflüstert – und weißt du was?«

Calderón sog beinahe fieberhaft an seiner Zigarette.

»Weißt du, was sie zu mir gesagt hat?«

»Was?«, fragte Calderón wie aus weiter Ferne.

»Sie sagte: ›Du bist die Hure, die mit meinem Mann vögelt.‹ Sie hat mich gefragt, wie viel du mir zahlst, und meinte, mehr als fünfzehn Euro könnten es wohl kaum sein, und wahrscheinlich würdest du noch eine kupferblonde Perücke und ab und zu eine Zigarre obendrauf legen. Kannst du mir erklären, woher zum Teufel Inés weiß, wer ich bin?«

Calderón stand auf. Er war so wütend, dass er kein Wort herausbrachte. Seine Lippen sahen bleich aus, seine Genitalien in ihrem Schamhaarnest verschrumpelt, als brauchte es all sein Blut, diese Wut zu nähren. Immer wieder ballte er die Faust, starrte hinaus in die Dunkelheit und strahlte dabei eine gnadenlose Brutalität aus. Marisa hatte das bei körperlich nicht sehr imposanten Männern schon öfter gesehen. Die großen, muskulösen Typen mussten nichts beweisen, aber die fetten, schwächlichen und dummen wollten der Welt noch etwas zeigen.

Als sie das Wasser in der Dusche laufen hörte, ließ Marisa das Kochen sein. In unheilvoller Stille zog Calderón sich an. Sie fragte ihn, was los sei und warum er schon wegmüsse. Er band seine Krawatte zu einem festen Knoten.

»Niemand redet so mit dir«, sagte er und ging.

Vor einem Schaufenster mit handgemalten Kacheln in der Calle Bailén blieb Inés stehen. Nach dem Treffen mit Javier fühlte sie sich besser. Wie süß von ihm zu fragen, ob sie daran dachte, Esteban zu verlassen. Nach all den Jahren machte er sich noch immer Hoffnungen. Es war traurig, ihn enttäuschen zu müssen.

In der Dunkelheit unter den großen Bäumen auf der Plaza del Museo hörte man das Gemurmel junger Menschen und das Klirren von Bierflaschen und roch den Duft von Marihuana in der Luft. Ein wenig fröhlicher als auf dem Hinweg überquerte sie den Platz und sah dann voller Freude, dass Licht in der Wohnung brannte. Er war zu ihr zurückgekommen. Sie würden den Schaden reparieren. Nach dem, was heute Morgen passiert war, hatte er bestimmt Vernunft angenommen, und sie würde ihn davon überzeugen können, einen Termin bei einem Psychologen zu machen.

Der Weg die Treppe hinauf rief keine Angst mehr in ihr hervor, und sie öffnete die Wohnungstür mit leichtem Herzen. Ihr Haar wippte auf den Schultern, als sie sie wieder schloss. Sofort spürte sie Calderóns bedrohliche Präsenz. Sie hatte schon zu einem Lächeln angesetzt, als er sie an den Haaren packte und sie um sein Handgelenk wickelte. Sie taumelte nach hinten und fiel auf die Knie. Er zerrte sie an den Haaren hoch, bis sie direkt in die Maske aus purem Hass blickte, die ihr aus seinem Gesicht entgegenstarrte.

ACHTZEHN

Sevilla – Dienstag, 6. Juni 2006, 22.05 Uhr

Mark Flowers hatte schon gegessen. Sein amerikanischer Verdauungsapparat hatte sich nie an die spanische Sitte gewöhnt, vor halb zehn nicht mal ans Abendessen zu denken. Er lehnte das von Falcón angebotene Bier und den Manzanilla ab und entschied sich für einen Single Malt Whisky. Falcón schlang ein eilig in der Küche zubereitetes Sandwich hinunter und blieb bei Manzanilla. Es war noch immer sehr warm, sodass sie im Innenhof unter freiem Himmel Platz nahmen.

»Und worüber wollten ›deine eigenen‹ Leute mit dir reden?«, fragte Flowers, immer darauf bedacht, seine Frage als Erster anzubringen.

»Sie wollen mich dazu überreden, für sie den Anwerber zu machen.«

»Und, hast du zugesagt?«

»Ich habe bis sechs Uhr morgen früh Zeit, mich zu entscheiden.«

»Nun, sehr nett von ihnen zu warten, bis du nicht mehr bis zum Hals in Arbeit steckst«, meinte Flowers, stets entschlossen zu beweisen, dass nicht allen Amerikanern das Gen für Ironie fehlte. »Ich weiß nicht, wen du für sie rekrutieren sollst, aber wenn es einer deiner Freunde ist, bleibt er vielleicht nicht dein Freund. So läuft das meiner Erfahrung nach.«

»Warum?«

»Die Leute reagieren seltsam auf die Anfrage, ein Spion zu werden. Es zieht deine vorherige Beziehung in Zweifel. Ist er nur deshalb mein Freund geworden, weil er mich anwerben wollte? Außerdem ist es moralisch ambivalent. Als derjenige, der rekrutiert, hast du nur ein Ziel, und dafür musst du jemanden bitten, für dich zu lügen und andere zu täuschen. Es ist eine merkwürdige Beziehung.«

»Hast du irgendeinen Ratschlag für mich?«

»Es ist wie eine Verabredung mit einem Mädchen. Es hängt alles am Timing. Wenn du zu früh rangehst, hält sie dich für zudringlich. Wartest du zu lange, findet sie dich vielleicht langweilig und unsicher. Es ist eine heikle Angelegenheit, und wie bei Verabredungen wird man nur besser darin, indem man es … häufig macht.«

»Das baut mich wirklich sehr auf, Mark«, meinte Falcón. »Ich bin seit über einem Jahr nicht mehr verabredet gewesen.«

»Manche sagen auch, es wäre wie Fahrrad fahren«, erklärte Flowers. »Aber es macht einen großen Unterschied, ob man es mit achtzehn anfängt oder als Mann mittleren Alters. Ich wünschte, du würdest einen anderen Whisky kaufen, Javier. Dieses Zeug schmeckt wie Torfschlamm.«

»Vielleicht möchtest du es mit ein bisschen Coca-Cola verdünnen?«, fragte Falcón.

Flowers gluckste.

»Wissen deine Leute, ob dein marokkanischer Freund ›sicher‹ ist?«, wollte er wissen.

»Habe ich gesagt, dass ich einen Freund anwerben soll oder dass er Marokkaner ist?«, fragte Falcón.

Flowers gluckste erneut und trank einen großen Schluck Whisky.

»Nein, hast du nicht, aber unter den gegebenen Umständen war das ziemlich naheliegend.«

»Sie scheinen ziemlich gründlich recherchiert zu haben«, sagte Falcón, nicht weiter auf das Spiel eingehend.

»So findet man aber nicht raus, ob jemand ›sicher‹ ist«, gab Flowers zurück. »Recherchieren ist, als wollte man Erfolg im Geschäftsleben lernen, indem man einen Ratgeber liest.«

»Ich weiß, dass er ›sicher‹ ist.«

»Nun, du bist bei der Mordkommission und solltest eigentlich merken, wenn dich jemand belügt«, sagte Flowers. »Wie viele Gespräche über Terrorismus, den Irak und die Palästinafrage habt ihr denn geführt, dass du deinen Freund für ›sicher‹ hältst?«

»Keins, in dem der Ausgang des Gespräches entscheidend gewesen wäre, falls du das meinst.«

»In den Teehäusern Nordafrikas kann ich Tausende von Muslimen finden, die die Aktionen der terroristischen Gruppen und ihre willkürliche Gewalt verurteilen, aber ich hätte Mühe, einen Einzigen aufzutreiben, der mir Informationen geben würde, die zur Ergreifung und dem möglichen Tod eines heiligen Kriegers führen«, sagte Flowers. »Das ist eine der seltsamen Widersprüche bei dieser Art von Spionage: Man braucht eine tiefe moralische Gewissheit, um unmoralisch zu handeln. Also woher weißt du, dass er ›sicher‹ ist?«

»Ich weiß nicht, was ich dir sagen soll, damit du mir glaubst, ohne dabei wie ein Idiot zu klingen«, meinte Falcón.

»Versuch’s doch mal.«

»Wir haben beide vom ersten Moment etwas im anderen wiedererkannt.«

»Was soll das heißen?«

»Wir haben vergleichbare Erfahrungen gemacht und uns gewissermaßen auf Anhieb verstanden.«

»Das kapiere ich immer noch nicht«, sagte Flowers und kniff über den Rand seines erhobenen Glases hinweg ein Auge zu.

»Was passiert, wenn sich zwei Menschen verlieben?«

»Immer schön langsam, Javier.«

»Wie bewältigen zwei Menschen die notwendigerweise komplizierte Kommunikation, die ihnen die Gewissheit gibt, dass sie in dieser Nacht miteinander ins Bett gehen?«

»Weißt du, was das Problem dabei ist? Liebende betrügen sich ständig.«

»Du willst sagen, dass wir es nie wissen, sondern immer nur so sicher wie gerade möglich sein können.«

»Die Analogie mit der Liebe ist schon richtig«, erklärte Flowers. »Du musst bloß aufpassen, dass er nicht jemand anderen mehr liebt als dich.«

»Danke.«

»Über wen reden wir eigentlich?«

»Du hast dir ja reichlich Zeit gelassen.«

»Hätte ich gewusst, dass du so schüchtern bist, hätte ich dich vorher zum Essen ausgeführt.«

»Das ist nicht meine Angelegenheit, sondern die des CNI.«

»Meinst du, du könntest den Flughafen von Casablanca verlassen, ohne dass meine Leute dich sehen?«, fragte Flowers.

»Ich bin überrascht, dass du mich nicht schon vorher hast beschatten lassen.«

Schweigen. Flowers lächelte.

»Du wusstest es die ganze Zeit«, sagte Falcón und warf die Hände in die Luft. »Warum spielst du diese Spielchen mit mir?«

»Um dich daran zu erinnern, dass du in meiner Welt ein Amateur bist«, antwortete Flowers. »Was hofft ihr, von Yacoub Diouri zu erfahren?«

»Ich weiß es nicht. Ich weiß nicht mal genau, ob ich den Job übernehmen will, und wenn ja, ob meine Vorgesetzten mich lassen.«

»Was ist mit der Ermittlung hier vor Ort?«

»Es gibt noch viel zu tun, aber wir wissen jetzt wenigstens, was in den Tagen vor der Explosion innerhalb und außerhalb der Moschee vor sich gegangen ist.«

»Wolltest du deshalb, dass ich Erkundigungen über I4IT einziehe?«

»Die lungern irgendwo im Hintergrund … ziemlich weit im Hintergrund«, sagte Falcón und berichtete Flowers von Horizonte und Informáticalidad.

»I4IT hat seinen Sitz übrigens nicht in Indianapolis«, sagte Flowers. »Die Firmenzentrale ist in Columbus, Ohio, was in der Nähe von Westerville, Ohio, liegt, wo die Abstinenzbewegung in den 1920ern ihren Anfang genommen hat.«

»Klingt so, als wäre das bedeutsam.«

»Die Firma ist im Besitz und wird geleitet von zwei wiedergeborenen Christen, die durch die Exzesse ihrer Jugend zum Glauben gefunden haben«, sagte Flowers. »Cortland Fallenbach arbeitete als Programmierer für Microsoft, bis man ihn wegen seiner Probleme mit Alkohol und anderen Betäubungsmitteln ›hat gehen lassen‹. Morgan Havilland war Vertreter von IBM, bis seine Sexsucht außer Kontrolle geriet und er entlassen werden musste, bevor die Firma sich in einem Verfahren wegen sexueller Belästigung vor Gericht wiederfand.«

»Haben die beiden sich in der Therapie getroffen?«

»In Indianapolis«, erwiderte Flowers. »Und weil sie beide für die mächtigsten IT-Konzerne der Welt gearbeitet hatten, beschlossen sie die Gründung einer Holding zur Investition in HiTec-Firmen. Fallenbach war ein Softwaregenie, und Havilland verstand etwas von Hardware. Anfangs haben sie bloß investiert und von ihrem Insiderwissen in der Industrie profitiert. Später fingen sie dann an, Firmen direkt aufzukaufen, ihre starken Sparten zu vereinen und sie entweder als Firmengruppe oder einzeln weiterzuverkaufen. Aber um zu I4IT zu gehören, muss man eine wichtige Vorbedingung erfüllen…«

»Man muss an Gott glauben?«, fragte Falcón.

»Man muss an den richtigen Gott glauben«, sagte Flowers. »Man muss Christ sein. Das heißt nicht, dass sie keine Firmen kaufen, die Hindus, Muslimen, Buddhisten oder Schintoisten gehören – oder wie sich die Leute eben nennen; es bedeutet nur, dass die nicht Teil von I4IT werden. Sie picken sich die Rosinen raus oder verkaufen sie, wenn sie noch irgendwas wert sind, als Ganzes. Wenn nicht, lassen sie sie einfach verrotten.«

»Gnadenlose Christen«, bemerkte Falcón.

»Kreuzzügler wäre vielleicht auch eine gute Bezeichnung«, sagte Flowers. »Und äußerst erfolgreich dazu. I4IT verfügt weltweit über Vermögenswerte von zwölf Milliarden. Im ersten Quartal dieses Jahres haben sie einen Gewinn von dreihundertfünfundsiebzig Millionen ausgewiesen.«

»Und politisch?«

»Fallenbach und Havilland sind Mitglieder der christlichen Rechten und damit zutiefst republikanisch. Aber ihre Moral ist religiös begründet. Sie glauben, dass man sich verstehen kann, solange man dieselbe Religion praktiziert. Wenn einer Muslim und der andere Christ ist, wird es immer fundamentale Unterschiede geben, die eine perfekte Kommunikation verhindern. Atheisten kommen gar nicht in Frage, womit natürlich auch Kommunisten unakzeptabel sind. Agnostiker kann man noch ›retten‹ …«

»Wird vor einer Übernahme in den Vorstandssitzungen so diskutiert?«

»Klar. Sie nehmen die Unternehmenskultur sehr ernst, und Religion ist die Basis dieser Kultur«, antwortete Flowers. »Wenn sie damit durchkommen, stellen sie überhaupt keine Frauen ein, ansonsten beschränken sie sich auf das gesetzlich vorgeschriebene Minimum. Homosexuelle beschäftigen sie ebenfalls nicht. Gott hasst die Schwulen … weißt du nicht mehr, Javier?«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass das so in der Bibel steht.«

»Ihr Erfolg und ihr Gewinn sind ein Ausdruck ihrer Rechtschaffenheit.«

»Wie aktiv sind sie außerhalb ihres eigenen Konzerns?«

»Unseres Wissens beschränkt sich ihre Aktivität darauf, keine Geschäfte mit Leuten zu machen, mit deren Prinzipien sie nicht einverstanden sind. Sie produzieren beispielsweise eine Menge Ultraschallgeräte, verkaufen sie jedoch nicht an Kliniken, die bekanntermaßen Abtreibungen durchführen«, erklärte Flowers. »Über aktive christlich-fundamentalistische Bewegungen liegen uns keine Informationen vor.«

»Findest du es nicht merkwürdig, dass Informáticalidad diese Wohnung für Brainstormingsessions benutzt hat?«

»Wenn du mich fragst, was ich merkwürdig finde, würde ich sagen, dass Firmen und Regierungen Milliarden von Dollar und Euro für Management-Consulting ausgeben, das ihnen ein paar Binsenweisheiten präsentiert, die sie von meiner Großmutter umsonst hätten kriegen können«, meinte Flowers. »Informáticalidad klingt für mich wie eine Firma, die nicht auf diese Abzocke reingefallen ist, sondern eine billigere und wahrscheinlich produktivere Lösung gefunden hat, bei der sie am Ende etwas gewonnen haben. Wenn du allerdings nachweisen kannst, dass einer dieser Informáticalidad-Brainstormer in der Moschee war, sähe die Sache ganz anders aus…«

»Das kann ich bis jetzt noch nicht«, sagte Falcón. »Und noch eine Frage: Habt ihr irgendwelche Informationen über eine Organisation namens VOMIT?«

»VOMIT … ja, ich kenne ihre Website. Wir dachten, das stünde für Victims of Muslim and Islamic Terror, bis einer unserer Leute den spanischen Namen entdeckt hat. Man kann ihnen nur vorwerfen, nicht das ganze Bild zu präsentieren, aber das ist bloß eine Frage der Unausgewogenheit und nicht kriminell. Es gibt keinerlei Aufrufe zur Rache, keine Anleitungen zum Bombenbau, Waffenschulung oder aktive Anwerbungsversuche für irgendeine ›Mission‹.«

»Es ist eine Sache, wenn es bloß ein paar Computerfreaks mit Telefonen und einem Computer sind«, sagte Falcón. »Aber eine andere, wenn eine Multimilliarden-Dollar-Firma mit weltweiten Verbindungen dahinterstecken würde?«

»Erstens kann ich keinen Zusammenhang erkennen, und zweitens müsste es eine spürbare Bedrohung geben, bevor wir uns eingehender mit VOMIT beschäftigen«, meinte Flowers. »Und warum schnüffelst du überhaupt an den bizarren Rändern des Anschlags herum, anstatt dich auf den Kern zu konzentrieren. Ich meine, VOMIT, I4IT…«

»Der Kern des Problems liegt im Moment unter ein paar tausend Tonnen Trümmern begraben«, sagte Falcón. »Informáticalidad war ein nicht zu ignorierender Bestandteil des Szenarios außerhalb der Moschee. VOMIT wurde vom CNI ins Gespräch gebracht. In der Moschee gibt es ein paar verdächtige Vorgänge, für die es noch keine befriedigende Erklärung gibt.«

»Zum Beispiel?«

Falcón erzählte ihm von den städtischen Inspektoren, dem ausgebrannten Sicherungskasten und den Elektrikern.

»Ich weiß, was du denkst«, sagte Flowers.

»Nein, weißt du nicht, weil ich mich selbst noch nicht für eine Theorie des Tathergangs entschieden habe«, erwiderte Falcón. »Wir wissen, dass zwei Terrorverdächtige – Djamel Hammad und Smail Saoudi — Waren in die Moschee geliefert haben, bei denen es sich um etwas Harmloses oder aber um Material zur Bombenherstellung gehandelt haben könnte. In ihrem Transporter hat man Spuren von Hexogen gefunden oder Cyclonite, wie ihr es nennt…«

»Verdammt noch mal, Javier«, sagte Flowers und setzte sich gerade hin. »Und das sind für dich keine hinreichend belastenden Indizien?«

»Es sieht schlecht aus«, meinte Falcón, »aber es geht hier nicht um den äußeren Anschein. Wir müssen tiefer bohren.«

»Hast du noch was von dem Whisky? Ich komme langsam auf den Geschmack dieser flüssigen Holzkohle.«

Falcón schenkte ihm nach und gönnte sich einen weiteren Schuss Manzanilla. Er lehnte sich zurück und kam sich wie immer in seinen Gesprächen mit Flowers dumm und zurechtgestutzt vor.

»Weißt du, Mark, bis jetzt hast du mir noch immer nichts verraten, was ich nicht auch selbst binnen einer halben Stunde im Internet hätte herausfinden können, während ich dir … alles erzählt habe. Ich weiß, dass du dein Konto mit mir gern im Plus hältst, aber für eine echte Hilfestellung wäre ich dir überaus dankbar«, sagte Falcón. »Warum erzählst du mir nichts über die MILA oder den Imam Abdelkrim Benaboura?«

»Es gibt einen guten Grund dafür, warum du nicht so viele Informationen von mir bekommst wie ich von dir«, antwortete Flowers, der die Namen an sich vorbeirauschen ließ, ohne mit der Wimper zu zucken. »Ich leite eine Filiale, die Südspanien sowie die Verbindungen nach Marokko, Algerien und Tunesien abdeckt. Ich habe keine Ahnung, was in Madrid, Nordspanien oder Südfrankreich vor sich geht. Ich sehe nur einen kleinen Ausschnitt des Gesamtbilds. London, Paris, Rom und Berlin leisten ihren Beitrag, doch davon kriege ich auch nichts zu Gesicht. Ich bin wie du nur ein Zuträger.«

»Du zeichnest aber ein reichlich passives Bild von dir.«

»Ich beziehe Informationen aus allen möglichen Quellen, aber mit ihrer weiteren Verwendung muss ich sehr vorsichtig sein«, erklärte Flowers. »Spionage ist zwar ein Spiel, aber ich vergesse nie, dass es von echten Menschen gespielt wird, die umgebracht werden können. Deshalb bekommst du nur die Information, die weder dich noch irgendeine andere meiner Quellen gefährdet. Falls ich einen Zweifel habe, kriegst du sie nicht. Sei froh, dass ich kein risikofreudiger Stützpostenkommandant bin.«

»Vielen herzlichen Dank, Mark. Und warum erzählst du mir jetzt nicht etwas über Los Mártires Islámicos para la Liberación de Andalucía?«

»Ich habe Ende letzten Jahres zum ersten Mal von ihnen gehört. Da firmierten sie noch unter El Movimiento und nicht als Los Mártires. Meine Quelle in Algier hat mir berichtet, dass es sich um eine unzufriedene Fraktion der algerischen GIA handelt, der Bewaffneten Islamischen Gruppe, die die Grenze zu Marokko überschritten und sich mit einer lokalen Gruppe zusammengetan hat, die die spanischen Enklaven in Marokko, Ceuta und Melilla, befreien will. Die Algerier brachten ein komplettes Netzwerk mit, mit Aktivisten, die bereits in Madrid, Granada, Málaga und Valencia Posten bezogen hatten.«

»Aber nicht in Sevilla?«

»Darauf komme ich gleich«, sagte Flowers. »Meine Quelle hat mir berichtet, dass die Marokkaner die Finanzen zur Verfügung stellen. Sie haben reichlich Bargeld aus ihren Verbindungen zum Haschischhandel im Rif-Gebirge. Was sie jedoch nicht hatten, waren ein Netzwerk und eine Strategie. Sowohl Ceuta als auch Melilla sind kleine, gut geschützte und vom spanischen Festland bestens versorgte Enklaven. Die Algerier sahen das Geld und erklärten ihren Freunden, sie müssten in größeren Dimensionen denken. Befreit Andalusien, schneidet den spanischen Nachschub für Ceuta und Melilla ab, und die westliche Flanke des islamischen Königreichs ist wiederhergestellt.«

»Um Andalusien zu erobern, bräuchte man eine Armee und eine Marine.«

»Außerdem gibt es noch die Briten auf Gibraltar, die vielleicht auch ein Wörtchen mitreden wollen«, sagte Flowers. »Aber darum geht es nicht. Die Befreiung Andalusiens ist eine inspirierende Idee, die die Herzen islamischer Fanatiker mit Allahs Gnade erfüllt. Es ist der Traum, der Anhänger dieser Mission anlocken wird. Außerdem hat meine Quelle die Absicht der Algerier falsch gedeutet. Sie wollten nicht aus finanziellen Motiven Zugang zum Haschischhandel, sondern sich in die Schmuggelrouten einklinken, über die Menschen und Material nach Spanien gebracht werden.«

»Und ist das schon geschehen?«

»Bis jetzt wurde niemand erwischt«, erwiderte Flowers. »Aber Schmuggelrouten existieren in aller Regel deshalb, weil man sie lässt. An der langen unpatrouillierbaren iberischen Küste fließt ein stetiger Strom von marokkanischem Haschisch und südamerikanischem Kokain ins Land, und es gibt genug Geld, um die Behörden untätig und bei Laune zu halten.«

Wenn er Flowers so zuhörte, brach Falcón der kalte Schweiß aus. Das Geld, die Organisation und die Korruption waren auf eine Weise in Stellung gebracht, die einen vernichtenden Feldzug gegen Andalusien nicht verrückt, sondern durchaus plausibel erscheinen ließ.

»Was ist mit Sevilla und der MILA?«, erkundigte sich Falcón.

»Im Januar sind in Marokko mehrere Afghanen eingetroffen.«

»Wo in Marokko? Wie kommen deine Quellen an solche Informationen? Warum kriegen wir sie nicht?«

»Es gibt kein Lager oder einen Stützpunkt, keine Plakate vor dem Rathaus ›MILA-Treffen heute Abend‹. Ich habe eine Quelle auf der niederen Ebene, die mir hier und da Fragmente liefert. Man spaziert nicht einfach von der Straße in eine dieser Gruppen. Man muss Bürgen haben. Alles hat mit familiären und Stammesbindungen zu tun. Ich glaube den Informationen meiner Quelle, bin jedoch sehr vorsichtig damit, weil mein Mann nur an der Peripherie des leitenden Rats der Gruppe steht.«

»Was heißen könnte, dass alles eine Erfindung ist?«

»Wie du siehst, Javier, wird das Bild nicht unbedingt klarer, wenn man Informationen bekommt.«

»Erzähl mir von der afghanischen Connection.«

»Ein paar Afghanen tauchten auf und boten der Gruppe einen Kontakt in Sevilla an. Sie sagten, der Mann könne Aufklärungsarbeit und logistische Unterstützung leisten, würde jedoch nicht über die Kapazitäten verfügen, selbst einen Anschlag durchzuführen.«

»Name?«

»Konnte mir meine Quelle nicht nennen.«

»Einer der Gläubigen aus der Moschee hat mir erzählt, dass eine Gruppe Afghanen zu Besuch war, mit denen der Imam auf Paschto sprach.«

»Ich wäre vorsichtig, ohne weitere Bestätigung eine Verbindung zwischen diesen beiden Informationsschnipseln herzustellen«, sagte Flowers.

»Und was ist mit Abdelkrim Benaboura?«, fragte Falcón. »Er zählt offenbar nicht zur höchsten Risikokategorie, aber seine Vorgeschichte unterliegt einer höheren Geheimhaltungsstufe. Was hat das zu bedeuten?«

»Dass sie von einem bestimmten Zeitpunkt an nicht wissen, wer er ist. Dieser Zeitpunkt liegt in den meisten Fällen gegen Ende 2001, Anfang 2002, als die USA in Afghanistan einmarschiert sind und das Taliban-Regime gestürzt und zerstreut wurde. Du darfst nicht vergessen, dass das geheimdienstliche Netzwerk der USA und der Europäer in der islamischen Welt vor dem 11. September nicht der Rede wert war. Erst in den darauf folgenden Jahren haben wir nach und nach sortiert, wer auf unserem Terrain wer ist, aber es gab und gibt nach wie vor sehr große Lücken — wie man es von einer introvertierten Religion mit der Ausbreitung von Indonesien bis Marokko und von Nordeuropa bis Südafrika nicht anders erwarten kann. Und die Identifikation dieser Leute wird durch die Kleidung, die Kopfbedeckung und den Bart, den diese Leute tragen, noch weiter erschwert, sodass sich Biographien und Menschen oft nicht so leicht zuordnen lassen.«

»Du hast mir immer noch nichts über Abdelkrim Benaboura erzählt.«

»Warum hält es das CNI für so wichtig, dass du Yacoub Diouri anwirbst, während du gerade die größte Mordermittlung deiner Laufbahn leiten sollst?«

»Das CNI glaubt, dass es vielleicht auf etwas noch Größeres gestoßen ist.«

»Zum Beispiel?«

»Das wollten sie mir nicht sagen.«

»Was haben sie in der Hand, dass sie das vermuten lässt?«

»Dir entgeht aber auch fast gar nichts, was, Mark?«, sagte Falcón, aber Flowers gab keine Antwort. Er war tief in Gedanken versunken, bis er unvermittelt auf seine Uhr sah, den Whisky hinunterstürzte und erklärte, dass er gehen müsse.

»Hast du selbst auch versucht, Yacoub Diouri anzuwerben?«, fragte Falcón.

»Ein denkwürdiges Erlebnis«, meinte Flowers. »Er mag keine Amerikaner. Und wer war die schöne Frau, die gerade gegangen ist, als ich gekommen bin?«

»Meine Exfrau.«

»Ich habe zwei Exfrauen«, sagte Flowers. »Schon komisch, dass Exfrauen immer schöner sind als Ehefrauen. Darüber solltest du mal nachdenken, Javier.«

»Ja, das ist so deine Art, Mark. Wenn du da warst, habe ich hinterher immer mehr offene Fragen als vorher.«

»Ich erzähl dir noch was, was du dir durch den Kopf gehen lassen kannst«, sagte Flowers. »Die Geschichte über die MILA ist vom CNI in der Presse lanciert worden. Was sagst du dazu?«

»Und warum haben sie das getan?«

»Willkommen in meiner wundervollen Welt, Javier«, antwortete Flowers und trat hinaus in die Dunkelheit.

Am Ende der kurzen, von Orangenbäumen gesäumten Einfahrt blieb er stehen und drehte sich zu Javier um, der nur noch als Schattenriss im Türrahmen zu erkennen war.

»Noch einen letzten Rat«, sagte Flowers. »Versuch gar nicht erst, das Gesamtbild zu begreifen … das versteht kein Mensch auf der Welt.«

NEUNZEHN

Sevilla – Mittwoch, 7. Juni 2006, 4.05 Uhr

Manuela lag allein im Bett und versuchte das leise Klackern von Angels Fingern auf der Tastatur seines Laptops im Nebenzimmer zu ignorieren. Sie blinzelte in die Dunkelheit und mühte sich, einen schrecklichen Gedanken nicht zu Ende zu denken: den Verkauf ihrer Villa in El Puerto de Santa María, eine Autostunde südlich von Sevilla an der Küste. Sie hatte die Villa von ihrem Vater geerbt, und jedes Zimmer war vollgestopft mit Erinnerungen an ihre Jugend. Die Tatsache, dass Francisco Falcón das Haus nicht besonders gemocht und alle Nachbarn, die sogenannte bessere Gesellschaft Sevillas, verachtet hatte, war aus ihrer Erinnerung getilgt. Sie glaubte, ihr Vater würde sich bei einem möglichen Verkauf im Grab umdrehen. Trotzdem war es die einzige Möglichkeit, die sie sah, ihre Finanzen zu sanieren. Kurz vor Geschäftsschluss hatten bereits die Banken angerufen und gefragt, wo die von ihr angekündigten Zahlungen blieben. Jetzt, um vier Uhr morgens, in der Stunde des Todes und der Schuldner war es der einzige Ausweg, den sie sah. Der Immobilienmakler hatte sie über das Offensichtliche unterrichtet: Bis auf Weiteres war der Immobilienmarkt von Sevilla zum Erliegen gekommen. Für die Villa hatte sie vier potenzielle Käufer, die sie in regelmäßigen Abständen an ihre Kaufbereitschaft erinnerten. Aber konnte sie sich von der Villa trennen?

Angel hatte den ganzen Tag über angerufen und versucht, die Euphorie in seiner Stimme zu unterdrücken. Er redete fast ununterbrochen über die Implikationen von Riveros Rücktritt und der großen neuen Hoffnung der Fuerza Andalucía, Jesús Alarcón, mit dem er den ganzen Tag unterwegs war, nachdem er ihn für das Portrait in ABC interviewt hatte. Angels Manipulation der Medien war wirklich brillant gewesen. Er hatte dafür gesorgt, dass Alarcóns Besuch im Krankenhaus und das Gespräch mit Opfern und ihren Verwandten abseits der Kameras stattfand. Sein größter Coup war ihm mit dem Besuch von Fernando Alanis auf der Intensivstation gelungen. Jesús und Fernando hatten miteinander geredet. Keine Kameras. Keine Reporter. Und sie hatten sich verstanden. Besser hätte es gar nicht laufen können. Als dann später der Bürgermeister und ein Fernsehteam auf die Intensivstation vorgedrungen waren, hatte Fernando Jesús Alarcón vor laufender Kamera als den einzigen Politiker erwähnt, der nicht versucht hatte, aus dem Leiden der Opfer politisches Kapital in den Medien zu schlagen. Es war reines Glück gewesen, aber ein absolut meisterhafter Schachzug für Angels Kampagne. Der Bürgermeister hatte ein nervöses Lächeln nur mit Mühe unterdrücken können.

Consuelo konnte nicht anders. Und warum auch? Sie fand keinen Schlaf. Und wie sollte sie sich besser an sorgenfreien Schlaf erinnern als dadurch, die entspannten Gesichter der Jungen zu betrachten, die leise atmend tief und traumlos in ihren Betten schlummerten. Zuerst das des vierzehnjährigen Ricardo, der schon jenes Zwischenstadium erreicht hatte, in dem sein Gesicht sich veränderte; kein besonders angenehmes Alter, wenn die Hormone den Körper überfluteten und erstes sexuelles Begehren sich regte. Dann in das von Matías, der zwölf war und schneller groß zu werden schien als sein älterer Bruder, weil er dessen Fußspuren folgen konnte und nicht wie Ricardo ohne einen Vater als Führer seinen eigenen Weg suchen musste.

Aber Ricardo und Matías konnten schon auf sich selbst aufpassen und es war der achtjährige Darío, dessen Gesicht sie anzog. Sie liebte seine blonden Haare, seine gelbbraunen Augen, seinen hübschen kleinen Mund. In seinem Zimmer setzte sie sich immer einen halben Meter vom Bett entfernt auf den Boden, betrachtete ihn und ließ sich in das Unbehagen fallen, nach dem sie sich sehnte. Es begann in ihrem Mund, an den Lippen, die seinen Kopf geküsst hatten. Sie ließ es die Kehle hinunterrinnen und spürte ein Ziehen in den Brüsten. Zuletzt machte es sich in ihrem Bauch breit, ein Brennen, das sich von ihren Eingeweiden auf die Haut übertrug. Spöttisch dachte sie an Alicia Aguados Fragen. Was war verkehrt an einer Liebe wie dieser?

Fernando Alanis saß in der Intensivstation des Hospital de la Macarena und betrachtete den Monitor, auf dem die Lebenszeichen seiner Tochter zu verfolgen waren. Graue Zahlen und grüne Linien. Sein Verstand taumelte. In einem Moment sah er die Bilder des zerstörten Wohnhauses, im nächsten die vier zugedeckten Kinderleichen vor dem Vorschulkindergarten. Noch immer konnte er nicht fassen, was er verloren hatte. War das ein Mechanismus des Gehirns, die Dinge, die zu unerträglich waren, um sie zu begreifen, so zu verdrängen, dass sie einem wie ein vager Albtraum erschienen? Von Kollegen, die schwere Stürze von Gerüsten überlebt hatten, wusste er, dass nicht der rasende Fall auf den immer näher kommenden Boden das Erschreckende war, sondern die Vorstellung, irgendwann wieder aufzuwachen. Seine Gedanken stolperten weiter zu dem geschwollenen und geschundenen Gesicht seiner Tochter, ihrem ovalen Mund mit den Lippen, die schlaff um den ziehharmonikaförmig zusammengedrückten, durchsichtigen Plastikschlauch lagen. In ihm stieg wieder eine Welle von Hass und Verzweiflung auf, die kein Ziel hatte, außer sich schmerzhaft in ihm auszubreiten. In Gedanken wanderte er zurück in eine Zeit, als sein Heim und seine Familie noch intakt gewesen waren, und die Vorstellung, Gloria und Pedro nie wieder zu sehen, wurde schier unerträglich.

Er konzentrierte sich auf das schlagende Herz seiner Tochter. Die Linie auf dem Monitor. Bi-dum, bi-dum, bi-dum. Alles war so fragil. Vielleicht lag die Lösung darin, sich ins Leere fallen zu lassen. Nichts zu empfinden. Aber auch das war eine schreckliche Vorstellung – das schwarze Loch im All, das alles Licht ansaugte. Er atmete ein. Sein Brustkorb dehnte sich. Er atmete aus. Sein Zwerchfell entspannte sich. Das war fürs Erste die einzige Möglichkeit, weiterzuleben.

Inés lag auf dem Boden, wo sie hingefallen war. Sie hatte sich seit seinem Weggang nicht bewegt. Ihr Körper litt unter dem Schmerz, den seine harten Fäuste in ihn hineingeprügelt hatten. Übelkeit machte sich breit. Er hatte durch ihre schützend erhobenen Hände auf sie eingeschlagen; einer ihrer Finger war nach hinten abgeknickt. In seiner blinden Wut hatte er seinen Gürtel aus der Hose gezerrt und sie damit weitergeprügelt. Die Schnalle hatte Abdrücke in ihren Oberschenkeln und Pobacken hinterlassen. Mit jedem Schlag hatte er sie prüfend angezischt: »Rede … nie … wieder … so … mit meiner Freundin. Hast du mich verstanden? Nie … wieder.« Um ihm zu entkommen, hatte sie sich in die Ecke des Zimmers gerollt. Er hatte schwer atmend über ihr gestanden, fast so, als wäre er sexuell erregt gewesen. Ihre Blicke hatten sich getroffen, und er hatte mit dem Finger auf sie gezeigt, als wollte er sie erschießen. Sie hatte nicht mitbekommen, was er sagte, aber sie sah den Hass, der aus seinem Basiliskenblick sprach.

Doch kaum hatte er die Wohnung verlassen, begann sie bereits, ihre Illusion erneut aufzubauen. Sein Zorn war verständlich. Die Hure hatte ihm irgendeinen Unsinn erzählt und ihn gegen sie aufgebracht. So lief das doch. Er vögelte sie bloß, aber jetzt wollte sie mehr. Sie wollte in die Fußstapfen seiner Ehefrau treten und neben ihm im Ehebett liegen. Doch sie war nur eine Hure, also musste sie ihre kleinen Spielchen spielen. Inés hasste die Hure. Ein Satz von Javier kam ihr in den Sinn: »Die meisten Leute werden von Menschen umgebracht, die sie kennen, weil nur sie in der Lage sind, die leidenschaftlichen Gefühle zu wecken, die zu unkontrollierter Gewalt führen können.« Inés kannte Esteban. Und wie sie ihn kannte. Sie hatte ihn gekrönt mit dem goldenen Lorbeerkranz und unterwürfig wie einen räudigen Hund gesehen. Deshalb vermochte sie solche Gefühle in ihm zu wecken. Das alte Klischee stimmte. Liebe und Hass entsprangen derselben Quelle. Und er würde sie wieder lieben, wenn diese schwarze Schlampe aufhörte, ihm den Kopf zu verdrehen.

Keuchend vor Schmerzen erhob sie sich auf alle viere. Aus ihrem Mund tropfte Blut. Sie musste sich auf die Zunge gebissen haben. Sie kroch zum Bett, um sich aufzurichten. Dann öffnete sie den Reißverschluss ihres Kleides und ließ es zu Boden fallen. Ihren BH aufzuhaken war die reinste Qual, und als sie sich bückte, um ihren Slip abzustreifen, wäre sie fast ohnmächtig geworden. Wo er sie am Morgen geschlagen hatte, breitete sich ein riesiger Bluterguss aus. Der Schmerz in ihrer Brust strahlte bis zur Wirbelsäule aus. Ein Zickzackmuster aus Striemen bedeckte ihr Gesäß und ihre Oberschenkel, unterbrochen von den Stellen, wo die Schnalle sich in die Haut gegraben hatte. Auf eines dieser Male legte sie ihren Finger und drückte leicht. Der Schmerz war kaum zu ertragen. In jenem Moment der Leidenschaft hatte Esteban ihr wahrlich seine ganze Aufmerksamkeit geschenkt.

Javier lag in der Dunkelheit, die Bilder der letzten Fernsehnachrichten noch frisch vor Augen: das zerstörte Gebäude in grellem Flutlicht, die eingeschlagenen Schaufenster einer Reihe von Läden mit marokkanischen Waren; die Feuerwehr, die den Brand in einer Wohnung löschte, in die wütende Jugendliche einen Molotowcocktail geworfen hatten; das geschwollene und von Schnittwunden und Blutergüssen entstellte Gesicht eines marokkanischen Jungen, auf den eine Bande von Neonazis mit Baseballschlägern und Ketten losgegangen war; ein Auto, das in die Metallrollläden einer Metzgerei gerast war, die Halalfleisch verkaufte. Falcón verdrängte alle diese Bilder, und zurück blieb der elementare Rest des Terrors – tiefe Verunsicherung.

Er versetzte sich in die Zeit vor dem Bombenanschlag zurück und versuchte in all den außergewöhnlichen Emotionen einen Hinweis zu finden, der ihm helfen könnte, die Ereignisse zu verstehen. Aber sein Verstand spielte ihm Streiche. Das machte die Unsicherheit mit einem. Die Menschen glaubten immer, ein Ereignis müsste sich irgendwie angekündigt haben. Das war ein notwendiger Teil des Prozesses, irgendein Muster wiederzuerkennen. Denn zu viel Chaos ertrug die Menschheit nicht.

Ihm war, als würde sich vor ihm undurchdringliche Dunkelheit ausbreiten wie das sich endlos ausdehnende Universum. Das war die neue Gewissheit, die die alten unser Leben strukturierenden Geschichten ins schwarze Loch des menschlichen Verstehens gesaugt hatte. Und seit die Wissenschaft behauptete, dass auch die Zeit nicht verlässlich war, mussten wir noch stärker sein. Sogar das Licht verhielt sich anders, wenn man ihm den Rücken kehrte. Es war eine grausame Ironie, dass die Religion, die älteste Erzählung der Menschheit, sich just in dem Moment wehrte, in dem die Wissenschaft die Grenzen des Verstehens immer weiter ausdehnte. Erhob sich der Glauben, weil er nicht im Abfall des modernen europäischen Lebens landen wollte? Falcón schloss die Augen und konzentrierte sich darauf, jeden einzelnen Körperteil zu entspannen, bis er endlich in tiefen Schlaf fiel. Schließlich war er ein Mann, der eine Entscheidung getroffen hatte und sehr früh von einem Wagen abgeholt wurde, der ihn zum Flughafen bringen sollte.

Der Wagen, ein schwarzer Mercedes mit getönten Scheiben, kam um sechs Uhr. Pablo saß in einem dunklen Anzug und einem Hemd mit offenem Kragen auf der Rückbank.

»Wie ist Ihr Gespräch mit Yacoub gestern Abend gelaufen?«, fragte Pablo, als sie losfuhren.

»In Anbetracht der Tatsache, dass gestern in Sevilla eine Bombe hochgegangen ist, weiß er, dass ich nicht zu meinem Vergnügen komme.«

»Was hat er gesagt?«

»Er hat sich gefreut, dass wir uns wiedersehen, aber er weiß, dass ich Hintergedanken habe.«

»Er wird ein absolutes Naturtalent in dem Business sein.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob er das als Kompliment auffassen wird.«

»Wegen Ihrer Ermittlung ist die Zeit äußerst knapp, deshalb habe ich einen Privatjet organisiert, der uns nach Casablanca fliegen wird. Der Flug dauert nicht mal eine halbe Stunde, vorausgesetzt wir bekommen die entsprechende Überflugerlaubnis. Sie haben Diplomatenstatus, sodass wir uns nicht lange mit Formalitäten aufhalten müssen, das heißt, zwei Stunden nach dem Start sind Sie auf der Straße nach Rabat«, erklärte Pablo. »Ich nehme an, Sie treffen Yacoub in seinem Haus?«

»Ich bin ein Freund, kein Geschäftspartner«, sagte Falcón. »Obwohl sich das nach diesem Treffen ändern könnte.«

»Ich bin sicher, Mark Flowers hat Ihnen ein paar gute Tipps gegeben.«

»Wie lange wissen Sie schon von Mark… und mir?«, fragte Falcón lächelnd.

»Seit Sie ihn damals im Juli 2002 ausgetrickst haben und er Sie anschließend zu einer seiner Quellen gemacht hat«, antwortete Pablo. »Wegen Mark machen wir uns keine Sorgen. Er ist ein Freund. Nach dem 11. September haben die Amerikaner angekündigt, dass sie jemanden in Andalusien stationieren wollen, und wir haben um Mark gebeten. Juan kennt ihn aus seiner Zeit in Tunis, als sie beide ein Auge auf Gaddafi hatten. Hat Mark Ihnen irgendwelche Ratschläge gegeben, wie Sie bei Yacoub Diouri vorgehen sollen?«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass er selbst versucht hat, ihn anzuwerben, und zurückgewiesen wurde«, erwiderte Falcón. »Er meinte, Yacoub möge keine Amerikaner.«

»Es sollte Ihren Job leichter machen, dass er bereits zuvor darauf angesprochen wurde.«

»Ich glaube nicht, dass Yacoub Diouri ein Mensch ist, den man einfach so ›anspricht‹. Man kann ihn nicht überraschen. Wir werden also einfach reden, wie wir es immer tun, über alles. Ich werde ihm nicht mit irgendwelchen Strategien kommen. Wie viele Araber glaubt er an Ehre; das hat er von dem Mann gelernt, der für ihn sein Vater war. Er ist jemand, dem man Respekt erweisen muss, und zwar nicht nur als leere Geste«, sagte Falcón. »Vielleicht sollten Sie mir erklären, was genau Sie von ihm erwarten, wie er operieren und welche Kontakte er für Sie knüpfen soll. Erhoffen Sie sich von ihm Informationen über die MILA?«

»Die MILA? Hat Mark mit Ihnen über die MILA gesprochen?«

»Ihr Geheimdienstleute seid alle gleich«, meinte Falcón. »Ihr könnt nicht einfach eine Frage anhören, ohne sie sofort mit einer Gegenfrage zu beantworten. Tauschen Sie überhaupt irgendwelche Informationen aus?«

»Die MILA hat mit dem, was wir von Yacoub wollen, nichts zu tun.«

»In den Nachrichten von TVE hieß es, sie sei für den Bombenanschlag verantwortlich«, sagte Falcón. »In einem in Sevilla abgeschickten Text an die Madrider Redaktion von ABC ist angeblich von einer Rückholung Andalusiens ins islamische Herrschaftsgebiet die Rede.«

»Die MILA ist nur an Geld interessiert«, sagte Pablo. »Sie haben ihre Ziele mit dschihadistischer Rhetorik verbrämt, aber sie wollen Ceuta und Melilla nur befreien, um die Enklaven für sich zu beanspruchen.«

»Sagen Sie mir, was wir erreichen wollen«, bat Falcón.

»Für die Ziele dieser Mission ist es nicht entscheidend, wer das Wohnhaus in Sevilla zerstört hat und warum, sondern was die Explosion uns enthüllt hat«, erwiderte Pablo. »Vergessen Sie die MILA, die ist unwichtig. Es geht hier nicht um Ihre Ermittlung wegen des gestrigen Bombenanschlags. Es geht nicht um die Vergangenheit, sondern um die Zukunft.«

»Okay. Erzählen Sie es mir«, sagte Falcón und dachte, dass Flowers mit seiner Vermutung, das CNI hätte die MILA-Geschichte lanciert, vielleicht Recht hatte.

»Im vergangenen Jahr waren in Großbritannien Parlamentswahlen. Auch ohne das Exempel der Bombenanschläge von Madrid wusste man, dass diese Wahlen das Ziel mehrerer terroristischer Versuche sein würden, das Denken der Bevölkerung zu beeinflussen.«

»Und nichts ist passiert«, sagte Falcón. »Tony Blair, der ›kleine Satan‹, wurde mit einer geschrumpften Mehrheit wiedergewählt.«

»Genau, und niemand weiß, dass es drei verschiedene Zellen mit Plänen gab, die vom MI5 an der Durchführung ihrer Anschläge gehindert wurden«, sagte Pablo. »Alle diese Zellen bestanden aus sogenannten Schläfern, die inaktiv waren, bis sie im Januar 2005 ihre Anweisungen erhielten. Alle waren Einwanderer der zweiten oder dritten Generation. Ihre Familien stammten zwar ursprünglich aus Pakistan, Afghanistan oder Marokko, sie selbst besaßen jedoch die britische Staatsbürgerschaft. Sie sprachen perfekt Englisch mit dem Akzent ihrer jeweiligen Region, hatten keinerlei Vorstrafen und waren nie polizeilich auffällig geworden. Alle gingen einem Beruf nach und stammten aus einem gemäßigten Umfeld. Mit anderen Worten: In einem Land mit Millionen anderer Menschen derselben ethnischen Abstammung waren sie unmöglich zu entdecken. Aber sie wurden entdeckt, und ihre Anschläge wurden verhindert, weil das MI5 über ein Codebuch verfügte.

Als man 2003 und Anfang 2004 nach einer Serie von Festnahmen die Wohnungen der Verdächtigen durchsuchte, stieß man auf identische Ausgaben eines Textes mit dem Titel »Buch der Geizigen« von einem arabischen Schriftsteller aus dem neunten Jahrhundert namens al-Djahiz. Beide Ausgaben waren mit Notizen versehen—auf Englisch, weil keiner der Beschuldigten ein Wort Arabisch sprach. Einige dieser Notizen waren auffallend ähnlich. Das MI5 kopierte die Bücher, legte die Originale wieder an ihren Platz, setzte die Beschuldigten auf freien Fuß und schickte seine Codeknacker an die Arbeit.«

»Und wann hat man diese Informationen dem CNI zukommen lassen?«

»Im Oktober 2004.«

»Und was ist bei den Londoner Bombenanschlägen vom 7. und 21. Juli 2005 passiert?«

»Die Briten glauben, dass das ›Buch der Geizigen‹ nach der Wahl im Mai 2005 nicht mehr benutzt wurde.«

»Und jetzt glauben Sie, dass Sie ein neues Codebuch entdeckt haben«, erklärte Falcón. »Was ist mit der neuen Ausgabe des Korans, die auf dem Beifahrersitz des Peugeot Partner gefunden wurde.«

»Wir nehmen an, dass ein weiteres Codebuch vorbereitet und an irgendjemanden weitergegeben werden sollte.«

»An den Imam Abdelkrim Benaboura?«

»Die Durchsuchung seiner Wohnung ist noch nicht abgeschlossen«, erwiderte Pablo achselzuckend.

»Das dauert aber.«

»Der Imam hat in einer Dreizimmerwohnung in El Cerezo gewohnt, und praktisch jeder Raum ist vom Boden bis zur Decke mit Büchern vollgestopft.«

»Ich habe nicht den Eindruck, dass ich jetzt mehr darüber weiß, warum Sie Yacoub Diouri rekrutieren wollen.«

»Die Dschihadis brauchen einen neuen großen Coup, etwas in der Größenordnung des 11. September.«

»Im Gegensatz zu dem ›Kleinkram‹ von ein paar hundert Toten in Madrider Vorortzügen und Londoner U-Bahnen«, gab Falcón zurück, der diese Art von nüchterner Objektivität nicht ertragen konnte.

»Ich will diese Gräueltaten nicht kleinreden. Ich sage nur, dass es eine andere Größenordnung war. Sie werden die Geheimdienstarbeit noch lernen, Javier; man liegt nicht im Schützengraben und sieht zu, wie die eigenen Freunde getötet werden, und das hat Auswirkungen auf die Sichtweise«, erläuterte Pablo. »Madrid war eine Punktlandung mit einem bestimmten Ziel. Es war keine große, kühne Erklärung, sondern wollte bloß zeigen: Dazu sind wir in der Lage. Kein Vergleich zu der Operation, mit der die Twin Towers zum Einsturz gebracht wurden. Keine Flugstunden, kein Entführungstraining. Die Terroristen mussten einfach in einen Zug steigen und die Rucksäcke abstellen. Der schwierigste Teil der Operation war der Kauf und die Lieferung des Sprengstoffs, und dabei wurden sie, wie wir inzwischen wissen, in beträchtlichem Maß von lokalen Kleinkriminellen unterstützt.«

»Und was soll dieser große Coup sein?«, fragte Falcón voller Unbehagen über dieses forsche Gerede über Tod und Zerstörung. »Die Fußballweltmeisterschaft in Deutschland?«

»Nein, aus demselben Grund, aus dem auch die Olympiade in Griechenland verschont geblieben ist. Es ist zu schwierig. Die Terroristen würden gegen Spezialisten antreten, die die Sicherheitsmaßnahmen seit Jahren geplant haben. Selbst die Gebäude sind unter Berücksichtung von Sicherheitsaspekten konstruiert. Die Chancen einer Entdeckung sind enorm gestiegen. Warum sollten sie ihre Ressourcen verschwenden?«

Sie schwiegen, während die Reifen des Mercedes über den Asphalt Richtung Flughafen surrten, dessen Umrisse im Morgendunst verschwammen.

»Sie wissen nicht, was es ist, stimmt’s?«, fragte Falcón. »Sie wissen lediglich, dass es kommt, oder vielleicht ›spüren‹ Sie es auch nur.«

»Wir haben keine Ahnung«, bestätigte Pablo nickend. »Aber wir ›spüren‹ ihre Verzweiflung nicht nur, wir kennen sie auch. Der Anschlag auf die Twin Towers sollte unter Muslimen auf der ganzen Welt ein großes Zusammengehörigkeitsgefühl wecken, damit sie sich gegen den dekadenten Westen erheben, der sie ihrer Meinung nach über die Jahre so gedemütigt hat, und damit sie gegen ihre eigenen diktatorischen Führer und korrupten Regierungen aufbegehren. Das ist nicht passiert. Der Abscheu in der muslimischen Welt darüber, wozu diese Fanatiker fähig sind, nimmt zu. Die Entführung und Enthauptung von Margaret Hassan, Mitarbeiterin einer Hilfsorganisation, das tägliche Gemetzel an Irakern, die nichts weiter wollen als ein normales Leben – all das kommt nicht gut an. Aber die stärkste Bevölkerungsgruppe der muslimischen Welt ist die Jugend, und eine entrechtete Jugend mag nichts lieber als eine Demonstration rebellischer Macht. Genau das brauchen die Radikalen jetzt: ein weiteres Symbol ihrer Macht, selbst wenn es der letzte große Knall ist, bevor sie mit einem Winseln abtreten.«

»Und worauf deutet die Explosion in Sevilla Ihrer Meinung nach hin?«

»Die Tatsache, dass Spuren von Hexogen gefunden wurden  – und dem Ausmaß der Zerstörung nach zu urteilen, war es keine kleine Menge –, gibt Anlass zur Sorge. Allein die Verwendung dieses von den Dschihadisten nie zuvor benutzten Sprengstoffs lässt uns vermuten, dass es nicht das Ziel der Terroristen war, die Bevölkerung Sevillas zu erschrecken, sondern um etwas Größeres ging«, sagte Pablo. »Die Briten haben durchblicken lassen, dass ihre einheimischen Quellen Gerüchte aufgeschnappt haben, demnächst solle etwas ›Großes‹ passieren. Aber ihr Netzwerk hat keinerlei Aktivitäten in irgendeiner der islamischen Gemeinden feststellen können. Wobei wir bedenken müssen, dass die Gemeinden seit den Anschlägen auf die Londoner U-Bahn vom 7. Juli ebenfalls aufmerksamer geworden sind. Deshalb gehen MI5 und MI6 davon aus, dass ein Angriff von außen gestartet werden soll; und um sich dort zu sammeln und neue Aktionen zu planen, scheint Spanien unter Terroristen ausgesprochen beliebt zu sein.«

»Und wie soll Ihnen Yacoub Diouri dabei helfen?«, fragte Falcón. »Er macht kaum Geschäfte in England. Nach London kommt er nur zum Einkaufen und zu den beiden Modewochen. Er hat britische Freunde, aber die arbeiten alle in der Modebranche. Ich gehe im Übrigen davon aus, dass Sie Yacoub rekrutieren wollen, weil er selbst nicht in den internationalen Terrorismus verwickelt ist, jedoch Kontakte zu Leuten haben könnte, von deren Verwicklung in diese Aktivitäten er nichts weiß.«

»Wir bitten ihn nicht, irgendetwas Ungewöhnliches oder Untypisches zu tun. Er besucht die richtige Moschee und kennt bereits die Leute, zu denen er für uns Kontakt aufnehmen soll. Er muss lediglich einen Schritt weiter gehen.«

»Ich wusste gar nicht, dass er in eine radikal orientierte Moschee geht.«

»Eine Moschee mit radikalen Elementen, wo es mit einem Namen wie ›Diouri‹ möglich ist, sich stärker zu ›engagieren‹. Wie Sie wissen, war Yacoubs ›Vater‹ Abdullah in den fünfziger Jahren in der Unabhängigkeitsbewegung Istiqlal und einer der Hauptaktivisten gegen die europäische Dekadenz in Tanger. Sein Name hat bei traditionellen Islamisten großes Gewicht. Die Radikalen hätten Diouri liebend gern auf ihrer Seite.«

»Das heißt, Sie wissen, wer diese radikalen Elemente sind?«

»Ich gehe in die Kirche. Ich bin ein moderater Katholik«, entgegnete Pablo. »Ich habe nur wenig Zeit, mich bei kirchlichen Aktivitäten zu engagieren oder privat mit anderen Gemeindemitgliedern zu verkehren. Aber selbst ich kenne alle Leute, die rigorose Ansichten vertreten, weil sie sie nicht für sich behalten und ihre Geschichte nicht verbergen können.«

»Aber man kann doch strikte Überzeugungen vertreten und sich für radikale Ideen begeistern, ohne gleich Terrorist zu sein.«

»Und genau deshalb kann man es nur herausfinden, indem man sich einlässt und zur nächsthöheren Ebene vordringt«, sagte Pablo. »Wir versuchen so etwas wie eine Befehlskette zu erkennen. Woher kommen die Befehle, die eine Zelle von Schläfern aktivieren? Wo entstehen die Ideen für die terroristischen Anschläge? Gibt es eine Planungsabteilung? Unterstützen die unabhängigen mobilen Logistik- und Aufklärungsgruppen die aktivierten Zellen bei ihren Aktionen mit Fachkenntnissen? Unser Bild dieser Terrornetzwerke ist so unvollständig, dass wir nicht einmal genau wissen, ob es überhaupt ein Netzwerk gibt.«

»Welche Rolle spielen die Briten in all dem?«, wollte Falcón wissen. »Sie rechnen mit einem größeren Anschlag von außen. Und über Yacoub sind sie wegen dessen Reisen nach London auf jeden Fall auch informiert. Warum haben sie nicht selbst versucht, ihn anzuwerben?«

»Das haben sie. Es hat nicht geklappt«, antwortete Pablo. »Die Briten reagieren äußerst sensibel auf alles, was in Südspanien und Nordafrika passiert, weil sie mit ihrem Marinestützpunkt auf Gibraltar genau dazwischenstecken. Sie sind sich der Verwundbarkeit durch Anschläge nach dem Vorbild des mit Sprengstoff beladenen Schlauchboots bewusst, das im Oktober 2000 im Jemen die USS Cole attackiert hat. Sie verfügen über Quellen unter im Exil lebenden Kriminellen, die zwischen der Costa del Sol und dem Streifen marokkanischer Küste zwischen Melilla und Ceuta operieren. Es liegt in der Natur des Drogenschmuggels, dass er sehr bargeldintensiv und deshalb ein Zugang zu effektiven Geldwaschanlagen notwendig ist, was unweigerlich zu Kontakten mit anderen kriminellen Milieus führt. Informationen kommen aus den verschiedensten Richtungen. Als wir den Briten erzählt haben, dass bei der Bombenexplosion in Sevilla gestern Hexogen verwendet wurde, hat das mit irgendwas korrespondiert, was sie schon wussten oder, genauer gesagt, schon gehört hatten.«

»Haben sie Ihnen gesagt, was es war?«

»Es muss noch bestätigt werden«, sagte Pablo. »Zum jetzigen Zeitpunkt ist es vor allem wichtig herauszufinden, ob Yacoub bereit ist, für uns zu arbeiten oder nicht. Da er die Amerikaner und Briten bereits abgewiesen hat, könnte es sein, dass ihn diese Art von Leben einfach nicht interessiert; denn es ist strapaziös, das können Sie mir glauben. Lassen Sie uns also erst einmal herausfinden, ob er mitspielt, und dann weitersehen.«

Der Wagen hatte eine private Einfahrt zum Flughafen hinter den Terminals erreicht. Der Fahrer sprach mit dem Polizisten am Tor und zeigte einen Ausweis. Pablo ließ das Fenster herunter, und der Polizist schaute mit seinem Klemmbrett unter dem Arm in den Wagen. Dann nickte er, und das Tor ging auf. Der Wagen fuhr durch eine Sicherheitsschleuse an den Luftfrachtterminals vorbei bis zu einem Hangar, vor dem sechs Kleinflugzeuge parkten, und hielt neben einem Learjet. Pablo nahm eine große Plastiktüte mit den Morgenzeitungen vom Boden des Mercedes, bevor sie das Flugzeug bestiegen und ihre Plätze einnahmen. Pablo blätterte in den Zeitungen, die alle ausführlich über den Bombenanschlag berichteten.

»Na, das ist mal eine Schlagzeile, was?«, meinte er und reichte Falcón eine britische Boulevardzeitung.

DIE WIEDERKUNFT?
RECHNET DIE ZAHL DES TIERES AUS: 666
6. JUNI 2006

ZWANZIG

Casablanca – Mittwoch, 7. Juni 2006, 8.03 Uhr

Kurz nach acht Uhr spanischer Zeit, zwei Stunden früher nach Ortszeit, setzte das Flugzeug auf marokkanischem Boden auf. Sie wurden von einem Mercedes abgeholt, in dem ein Vertreter der spanischen Botschaft in Rabat saß, der ihre Pässe nahm. Sie wurden zu einem ruhigen Ende des Terminals chauffiert und befanden sich nach wenigen Minuten auf der anderen Seite. Der Mercedes brachte sie zu den Mietwagen. Der Botschaftsvertreter überreichte ihnen einen Satz Schlüssel, und Falcón stieg in einen Peugeot 206 um.

»Wir können Sie nicht in einem Botschaftsfahrzeug vor seinem Privathaus absetzen«, meinte Pablo.

Der Diplomat gab ihm ein paar Dirham für die Mautstellen. Falcón verließ den Flughafen und fuhr auf die Autobahn von Casablanca nach Rabat. Die Sonne stand schon am Himmel, und der Hitzedunst bleichte alle Farbe aus der öden, flachen Landschaft. Falcón öffnete das Fenster und lehnte sich zurück. Er überholte enorm überladene Lkws, die schwarze Abgaswolken hinter sich herzogen. Auf der Ladefläche saßen Jungen auf in Tücher gehüllte Ballen, die Beine über die Seile gehängt, mit denen die Ladung befestigt war. Auf einem Feld saß ein Mann in einem Burnus auf einem knochigen weißen Esel, den er mit einem Stock anzutreiben versuchte. Hin und wieder sauste ein BMW vorbei und hinterließ das kurze Flimmern eines arabischen Schriftzugs auf der Netzhaut. Es roch nach Meer, verbranntem Holz, gedüngter Erde und Müll.

Vor ihm erhoben sich die Vorstädte von Rabat. Er nahm den Umgehungsring und fuhr von Osten in die Stadt. Er erinnerte sich an die Abzweigung hinter der Société Marocaine de Banques und bremste. Die Asphaltierung endete abrupt, und er folgte der mit Schlaglöchern übersäten Lehmstraße zum Haupttor von Yacoub Diouris ummauertem Grundstück. Der Torwächter erkannte ihn wieder, und Falcón fuhr die von Palmen gesäumte Auffahrt entlang bis vor die Haustür.

Zwei Diener in blauer Livree mit roter Paspel und einem Fez auf dem Kopf eilten aus dem Haus. Der Mietwagen wurde weggefahren und Falcón in ein Wohnzimmer mit Blick auf den Pool geführt, in dem Yacoub seine morgendlichen Bahnen zog. Falcón nahm auf einem der hellbraunen Ledersofas vor einem flachen Holztisch mit Perlmuttintarsien Platz. Der Diener zog sich zurück. Im Garten flatterten Vögel auf. Ein Junge entrollte einen Gartenschlauch und begann, den Hibiskus zu wässern.

Yacoub Diouri kam in einer blauen Dschellaba und weißen Barbouches in das Zimmer. Sein inzwischen recht langes Haar war noch nass, außerdem trug er neuerdings einen sauber gestutzten Vollbart. Ein Diener stellte ein Messingtablett mit einer Kanne Pfefferminztee und zwei kleinen Gläsern auf den Tisch und ging wieder. Falcón und Yacoub umarmten sich in einer überschwänglichen arabischen Begrüßung, fassten sich an den Schultern, sahen sich eine Armlänge voneinander entfernt in die Augen und lächelten. Falcón sah Wärme und Sorge in Yacoubs Blick. Was man in seinen eigenen Augen lesen konnte, wusste er nicht.

»Hättest du lieber einen Kaffee, Javier?«, fragte Yacoub, als er ihn losließ.

»Ich trinke gern Tee«, meinte Falcón und nahm wieder auf der anderen Seite des Tisches Platz.

Die Frage, die zu stellen Falcón gekommen war, regte sich in seinem Hinterkopf, und er spürte eine ungewohnte Nervosität zwischen sich und Yacoub. Er war sich jetzt auch sicher, dass die direkte spanische Vorgehensweise nicht funktionieren würde; ein Voranschreiten auf Umwegen war gefragt.

»Die Welt ist wieder mal verrückt geworden«, sagte Diouri betrübt und goss aus großer Höhe Pfefferminztee in ihre Gläser.

»Nicht dass sie je vernünftig gewesen wäre«, erwiderte Falcón. »Wir haben keine Geduld für die Langeweile des gesunden Menschenverstandes.«

»Aber es gibt seltsamerweise einen nie zu stillenden Hunger auf die Langeweile der Dekadenz«, meinte Diouri und reichte Falcón sein Teeglas.

»Nur weil kluge Köpfe in der Modebranche uns davon überzeugt haben, dass die Frage, welche Handtasche wir als Nächstes kaufen, lebensentscheidend ist«, gab Falcón zurück.

»Touché«, sagte Diouri lächelnd und setzte sich auf das weiche Sofa gegenüber von Falcón. »Du bist heute Morgen aber ganz schön auf Draht.«

»Nichts schärft den Verstand so sehr wie ein bisschen Angst«, erklärte Falcón lächelnd.

»Du siehst gar nicht aus, als hättest du Angst«, stellte Diouri fest.

»Habe ich aber. In Sevilla zu sein, ist etwas anderes, als alles nur im Fernsehen zu sehen.«

»Furcht weckt zumindest die Kreativität«, sagte Diouri, von Falcóns vorgesehener Linie abweichend, »während der Terror sie entweder erdrückt oder uns herumlaufen lässt wie kopflose Hühner. Glaubst du, die Angst, die die Menschen unter der Herrschaft von Saddam Hussein erlebt haben, hat sie kreativ gemacht?«

»Was ist mit der Angst, die mit der Freiheit einhergeht? So viel Auswahl und so viel Verantwortung.«

»Oder der Angst, weil es keine Sicherheit gibt«, sagte Diouri, nippte an seinem Tee und genoss ihr Gespräch, nachdem er nun wusste, dass Javier ihm nicht allzu europäisch kommen würde. »Haben wir je dieses Gespräch über den Irak geführt?«

»Wir haben viel über den Irak gesprochen«, antwortete Falcón. »Marokkaner lieben es, mit mir über den Irak zu sprechen, während jeder nördlich von Tanger das Thema hasst.«

»Aber wir, du und ich, hatten nie das Originalgespräch über den Irak«, sagte Diouri. »Diese Frage: Warum sind die Amerikaner einmarschiert?«

Falcón lehnte sich mit seinem Teeglas auf dem Sofa zurück. So war Yacoub immer, wenn er sich in Marokko aufhielt. Und so war es auch mit Falcóns marokkanischer Verwandtschaft in Tanger und eigentlich mit allen Marokkanern. In Europa sprach Falcón nie so, weil er nur Hohn und Spott ernten würde. Aber diesmal würde es ihm den Weg hinein öffnen. Sie mussten sich erst umkreisen, bevor der Vorschlag schließlich gemacht werden konnte.

»Fast jeder Marokkaner, mit dem ich je gesprochen habe, glaubt, es war wegen des Öls.«

»Du lernst schnell«, würdigte Diouri Falcóns Eingehen auf die marokkanische Art. »Wahrscheinlich steckt mehr marokkanisches Blut in dir, als du ahnst.«

»Meine marokkanische Seite setzt sich allmählich durch«, sagte Falcón und nippte an seinem Tee.

Diouri lachte, zeigte auf Falcóns Glas und füllte ihre Gläser erneut aus luftiger Höhe mit Tee.

»Wenn die Amerikaner bloß an das irakische Öl ranwollten, warum haben sie dann hundertachtzig Milliarden Dollar für eine Invasion ausgegeben, wenn sie mit einem Federstrich Sanktionen hätten verhängen können?«, fragte Diouri. »Nein, das ist das simple Denken des arabischen Mannes von der Straße. Die Teehausgrummler und -krakeeler glauben, Menschen würden nur aus Gewinnstreben handeln, und vergessen darüber die überstürzte Dringlichkeit der ganzen Aktion. Die Erfindung des Vorwands von den Massenvernichtungswaffen. Das Drängen der UNO zu weiteren Resolutionen. Die eilige Verlegung der Truppen an die Grenzen. Die hastig geplante Invasion ohne irgendeinen Plan für die Zeit danach. Was sollte das? Wohin sollte das irakische Öl denn verschwinden? In den Abfluss?«

»Ging es nicht mehr um die Kontrolle des Öls im Allgemeinen?«, fragte Falcón. »Inzwischen wissen wir auch mehr über die aufstrebenden Wirtschaftsmächte China und Indien.«

»Aber die Chinesen waren gar nicht aktiv«, wandte Diouri ein. »Ihre Wirtschaft wird erst 2050 größer sein als die der Amerikaner. Nein, das ergibt auch keinen Sinn, aber zumindest hast du das Wort nicht erwähnt, das ich mir dieser Tage immer anhören muss, wenn ich zufällig neben amerikanischen Diplomaten und Geschäftsleuten zu sitzen komme. Sie erzählen mir, dass sie in den Irak gegangen sind, um den Menschen die Demokratie zu bringen.«

»Nun, es gab immerhin Wahlen. Es gibt eine irakische Volksversammlung und eine Verfassung, weil einfache irakische Bürger enorme Risiken auf sich genommen haben, um ihre Stimme abzugeben.«

»Da haben die Terroristen einen Fehler gemacht«, sagte Diouri. »Sie haben vergessen, dem Volk eine gewaltlose Alternative zu präsentieren. Sie haben nur gedroht: ›Wenn ihr wählen geht, bringen wir euch um.‹ Aber das hatten sie vorher auch schon gemacht, wenn die Leute mit ihren Kindern unterwegs waren, um Brot zu kaufen.«

»Deshalb musst du bei deinen Abendessen das Wort ›Demokratie‹ schlucken«, meinte Falcón. »Es war ein Sieg für die ›Besatzungsmacht‹.«

»Wenn ich sie dieses Wort benutzen höre, frage ich sie – ganz leise, sollte ich hinzufügen: Und wann marschiert ihr in Marokko ein, vertreibt unseren despotischen König und seine korrupte Regierung und führt Demokratie, Freiheit und Gleichheit in Marokko ein?«

»Ich wette, das hast du nicht getan.«

»Stimmt. Ich habe es nicht getan. Und warum nicht?«

»Wegen des Spitzelsystems der Staatssicherheit, das sich aus den Tagen von König Hassan II. erhalten hat?«, fragte Falcón. »Was hast du ihnen gesagt?«

»Ich habe getan, was die meisten Araber tun, und diese Dinge hinter ihrem Rücken gesagt.«

»Niemand lässt sich gern Heuchelei vorwerfen, schon gar nicht die Führer der modernen Welt.«

»Was ich ihnen ins Gesicht gesagt habe, waren die Worte Palmerstons, eines britischen Premierministers aus dem 19. Jahrhundert«, erwiderte Diouri. »Er hat über das britische Empire einmal geäußert: ›Wir haben weder ewige Verbündete noch ewige Feinde. Wir haben nur dauerhafte Interessen.‹«

»Wie haben die Amerikaner darauf reagiert?«

»Sie dachten, es wäre Kissinger, der das gesagt hat«, antwortete Diouri.

»Hat nicht Julius Cäsar es als Erster gesagt?«

»Wir Araber werden oft als unmöglich im Umgang verspottet, wahrscheinlich weil wir ein ausgeprägtes Gespür für Ehre haben. Wenn es um die Ehre geht, können wir keine Kompromisse schließen«, meinte Diouri. »Westliche Menschen haben nur Interessen, und sich an denen zu orientieren, ist sehr viel leichter.«

»Vielleicht müsstet ihr ein paar eigene Interessen entwickeln.«

»Natürlich verfügen einige arabische Länder über einen wesentlichen Anteil an der Weltwirtschaft — nämlich über Öl und Gas«, erklärte Diouri. »Wundersamerweise ergibt sich daraus jedoch keine politische Macht für die arabische Welt. Nicht nur Fremde finden den Umgang mit uns unmöglich – wir kommen offenbar auch untereinander nicht aus.«

»Und deshalb agiert ihr immer aus einer Position der Schwäche.«

»So ist es, Javier«, sagte Diouri. »Wir benehmen uns nicht anders als sonst jemand auf der Welt. Wir haben widersprüchliche Ansichten, die wir allesamt für richtig halten. Wir benennen eine Sache, meinen eine zweite und tun etwas ganz anderes. Und während wir diese Spiele wie alle anderen auch spielen, vergessen wir immer die Hauptsache: unsere Interessen zu schützen. Deshalb kann eine Weltmacht uns herablassende Reden über ›Demokratie‹ halten, obwohl ihre Außenpolitik verantwortlich für die Ermordung des demokratisch gewählten Patrice Lumumba und die Einsetzung des Diktators Mobutu in Zaïre sowie die Ermordung des demokratisch gewählten Salvador Allende war, um Platz für das grausame Regime von Augusto Pinochet in Chile zu machen, weil diese Weltmacht keine Ehre, sondern nur Interessen hat. Sie agiert immer aus einer Position der Stärke. Verstehst du jetzt, wo wir stehen?«

»Nicht ganz.«

»Das ist ein weiteres unserer Probleme. Wir sind ein sehr emotionales Volk. Schau dir die Reaktionen auf die Karikaturen an, die Anfang des Jahres in einer dänischen Zeitung veröffentlicht wurden. Wir sind empört und wütend, was uns auf interessante Aspekte, aber immer weiter weg vom eigentlichen Punkt führt«, sagte Diouri. »Aber ich muss mich benehmen und darauf zurückkommen, warum die Amerikaner im Irak einmarschiert sind.«

»Die Hälfte meiner marokkanischen Verwandtschaft, die nicht glaubt, dass es wegen des Öls war, denkt, dass es zum Schutz Israels passiert ist«, sagte Falcón.

»Ah ja, eine weitere Vorstellung, die im Kopf der Teetrinker für Aufruhr sorgt«, sagte Diouri. »Die Juden kontrollieren alles. Der Großteil meiner Belegschaft glaubt, dass der 11. September eine Operation des Mossad war, um die Weltmeinung gegen die Araber aufzubringen, und dass George Bush davon wusste, es jedoch hat geschehen lassen. Selbst einige meiner Manager glauben, dass die Israelis hinter der Invasion des Irak stehen, dass der Mossad die gefälschten Geheimdienstberichte über Massenvernichtungswaffen geliefert hat und Ariel Sharon der Oberbefehlshaber der amerikanischen Bodentruppen war. Wenn es um die Juden geht, sind wir die größten Verschwörungstheoretiker der Welt.

Das Problem dabei ist, dass ihre Wut über die israelische Besatzung Palästinas sie für alles andere blind macht. Diese fundamentale Ungerechtigkeit, dieser Schlag ins Gesicht des arabischen Ehrgefühls, weckt derart machtvolle Gefühle in der Brust der Araber, dass sie das Denken und Sehen verlernt haben. Sie konzentrieren sich auf die Juden und vergessen ihre eigenen korrupten Führer, ihre fehlende Lobby in Washington, die Kleinmütigkeit praktisch aller diktatorischen, autoritären arabischen Regimes … Ach, ich fange an, mich selber zu langweilen.

Siehst du, Javier, wir sind unfähig zur Veränderung. Der Verstand des Arabers ist wie sein Haus und die Medina, in der er lebt. Alles blickt nach innen. Es gibt keine Aussichten oder Ausblicke … keine Zukunftsvisionen. Wir hocken in diesen Häusern und suchen in Tradition, Geschichte und Religion nach Lösungen, während die Welt jenseits unserer Mauern und Küsten sich unbarmherzig weiterdreht und unsere Glaubensüberzeugungen mit ihren Interessen zermalmt. Wenn die Leute dereinst auf das 20. Jahrhundert zurückschauen, wird ihnen der Atem stocken. Wie konnte, werden sie sich fragen, eine Rasse, die über den wichtigsten Rohstoff der Welt — das Öl – verfügte, den Rohstoff, der das ganze System am Laufen hielt, es zulassen, dass die meisten von ihnen in bitterster Armut lebten und ihr politischer, kultureller und ökonomischer Einfluss praktisch vernachlässigbar war?

Und weißt du, die Letzten, die man schicken sollte, um mit den Arabern zu reden, sind die Amerikaner. Wir sind polare Gegensätze. Wenn man Amerikaner wird, ist es Teil des Kontrakts, dass man seine Vergangenheit und Geschichte hinter sich lässt, um sich ganz und gar auf die Zukunft, den Fortschritt und den American Way of Life zu konzentrieren, während ein Araber das, was im siebten Jahrhundert oder 1917 geschehen ist, noch genauso lebendig vor Augen hat wie am ersten Tag. Sie wollen, dass wir eine neue Zukunft annehmen, aber wir können unsere Geschichte nicht vergessen.«

»Wie kommt es, dass du, wenn du von den Arabern sprichst, manchmal ›wir‹ und manchmal ›sie‹ sagst?«

»Ich stehe, wie du weißt, mit einem Fuß in Europa und mit dem anderen in Nordafrika, und mein Verstand liegt irgendwo dazwischen«, antwortete Diouri. »Ich nehme die Ungerechtigkeit der Lage der Palästinenser wahr, kann mich jedoch emotional nicht für ihre Lösungen erwärmen: die Intifada und die Selbstmordanschläge. Sie sind lediglich die erschreckende Fortschreibung der Strategie, Steine auf Panzer zu werfen – ein Ausdruck der Schwäche. Eine Unfähigkeit, die notwendigen Kräfte zu bündeln, um eine Veränderung herbeizuführen.«

»Seit Arafat weg ist, hat es doch Fortschritte gegeben.«

»Nicht so sehr Fortschritte als vielmehr ein taumelndes Vorwärtsstolpern«, sagte Yacoub. »Scharons Schlaganfall bedeutete das Ende der alten Garde. Der Wahlsieg der Hamas war ein Votum gegen die Korruption der Fatah. Wir werden sehen, ob die restliche Welt will, dass sie Erfolg haben.«

»Aber trotz all dieser Zweifel hast du nicht das Bedürfnis, in Spanien zu leben.«

»Das ist mein spezielles Problem. Ich bin in einem frommen Haus aufgewachsen und habe von der täglichen Disziplin der religiösen Regeln profitiert. Ich liebe den Ramadan. Ich achte immer darauf, dass ich während dieser Zeit hier bin, weil die Geschäftigkeit der Welt einen Monat lang in den Hintergrund tritt und das spirituelle und religiöse Leben wichtiger wird. Wir sind durch dieses gemeinsame Fasten und Feiern alle miteinander verbunden. Das gibt dem Individuum und der Gemeinschaft spirituelle Kraft. Ihr im christlichen Europa habt die Fastenzeit vor Ostern. Aber daraus ist etwas sehr Persönliches, ja beinahe Ichbezogenes geworden. Man denkt: Für einen Monat esse ich keine Schokolade oder trinke kein Bier. Aber es ist nicht so gesellschaftlich verbindlich wie der Ramadan.«

»Ist das der einzige Grund, warum du nicht in Spanien lebst?«

»Du bist einer der wenigen Europäer, mit dem ich über diese Dinge reden kann, ohne dass er mich auslacht«, sagte Diouri. »Aber das habe ich von meinen beiden Vätern gelernt, von dem einen, der mich verlassen, und dem anderen, der mich die richtige Art zu leben gelehrt hat. Das ist für mich sowohl in Europa als auch in Amerika das Problem. Weißt du, es hat hier in letzter Zeit eine große Veränderung stattgefunden. Früher war es immer der große Traum, nach Amerika zu gehen. Die jungen Marokkaner dachten, die amerikanische Kultur sei cool, die Gesellschaft viel freier als das rassistische alte Europa, die Haltung gegenüber Einwanderern und der Geist an den Universitäten offener. Dann haben die Jugendlichen ihre Meinung geändert. Europa wurde attraktiver für sie, aber nach den Unruhen in Frankreich im letzten Jahr und den Respektlosigkeiten in Dänemark träumen sie jetzt davon heimzukehren. Und wenn ich mich allein in einem westlichen Hotelzimmer aufhalte und versuche, mich zu entspannen, indem ich fernsehe, bekomme ich das Gefühl, dass mein ganzes Wesen sich auflöst, und ich muss niederknien und beten.«

»Und was hat das zu bedeuten?«

»Es geht um die Dekadenz einer Gesellschaft, die vom Materialismus aufgefressen wird«, antwortete Diouri.

»Zu dem du einen beträchtlichen Anteil beiträgst und aus dem du großen Profit schlägst«, sagte Falcón.

»Ich kann nur sagen, wenn ich irgendwo anders als in Marokko leben würde, würde ich binnen weniger Wochen meinen Willen verlieren.«

»Aber dann empörst du dich wiederum über den mangelnden Fortschritt und die Unfähigkeit zur Veränderung in der arabischen Welt.«

»Ich empöre mich über die Armut, die fehlende Arbeit für eine stark anwachsende junge Bevölkerung, die Demütigung der Menschen durch –«

»Aber wenn du einem jungen Typen Arbeit gibst, verdient er Geld und kauft sich damit ein Handy, einen iPod und ein Auto«, entgegnete Falcón.

»Wahrscheinlich, nachdem er sich vergewissert hat, dass seine Familie versorgt ist«, sagte Diouri. »Und das ist auch in Ordnung, solange der Materialismus nicht sein neuer Gott wird. Sehr viele Amerikaner sind zutiefst religiös und gleichzeitig vom Materialismus angetrieben. Sie glauben, dass beides zusammengehört. Sie sind so wohlhabend, weil sie das auserwählte Volk sind.«

»Nun, das hat alles durcheinandergebracht«, bemerkte Falcón.

»Nur der Extremist versucht durch Vereinfachung zu polarisieren«, sagte Diouri lachend. »Denn Extremisten verstehen einen Zug des menschlichen Wesens: Niemand will die Komplexität der Situation sehen. Bei der Invasion des Irak ging es um Öl. Nein, ging es nicht. Es ging um Demokratie. Beide Extreme sind meilenweit von der Wahrheit entfernt, aber sie enthalten doch so viel Wahres, dass die Menschen sie glauben. Es geht wirklich nur um Öl, aber nicht um das irakische. Und es geht auch um Demokratie, aber nicht um das seltsame Ungetüm, das man erschaffen muss, wenn man den Irak zusammenhalten will.«

»Ich glaube jetzt haben wir uns einmal im Kreis gedreht«, meinte Falcón. »Wir müssen nah am Ziel sein.«

»Öl, Demokratie und die Juden. In allem liegt ein Stückchen Wahrheit«, sagte Diouri. »Es gehörte zur Genialität des Plans, ein so gewaltiges Ablenkungsmanöver zu inszenieren, dass die Welt nirgendwo anders hinschauen würde.«

»Das Problem der meisten Verschwörungstheorien liegt darin, dass sie Menschen phänomenale Intelligenz und Voraussicht zuschreiben, die diese Qualitäten nur äußerst selten bewiesen haben«, sagte Falcón.

»Diese Aktion bedurfte keiner gewaltigen Intelligenz oder Voraussicht, weil sie alle Komplexitäten auf ein immerwährendes Interesse reduziert hat. Außerdem verfügt sie über eine erschreckende Logik, die Verschwörungstheorien in aller Regel abgeht«, erklärte Diouri. »Ich habe dir doch gesagt, es geht ausschließlich um Öl, Demokratie und Schutz, aber nichts von all dem hatte etwas mit dem Irak zu tun.

Damit die Amerikaner ihre Welthegemonie aufrechterhalten können, brauchen sie eine stete Versorgung mit Rohöl zu einem wettbewerbsfähigen Preis. Demokratie ist eine feine Sache, solange der Richtige gewinnt, und das heißt derjenige, der am besten auf die amerikanischen Interessen achtet. Demokratie in der arabischen Welt ist gefährlich, weil Politik hier immer mit Religion verknüpft ist. Im Irak wird sie auch nur deshalb gefördert, weil die Einsetzung eines manipulierbareren Despoten als Saddam Hussein der Welt nicht zu vermitteln wäre.«

»Zumindest wird die Idee von Demokratie eingeführt.«

»Es hat in der arabischen Welt auch schon früher Demokratieversuche gegeben. Sie schlagen immer fehl, wenn deutlich wird, dass die islamischen Kandidaten die Wahlsieger sind. Demokratie legt die Macht in die Hände derer, die in der Mehrzahl sind, und für die wird der Islam immer an erster Stelle stehen. Das bietet kaum Sicherheiten für die amerikanischen Interessen, deshalb mussten die demokratisch gewählte irakische Volksversammlung und die Verfassung auch … gewaltsam und widerrechtlich durchgesetzt werden.«

»Glaubst du, das war der Fall?«

»Es spielt keine Rolle, ob es so war. Das ist jedenfalls die allgemein verbreitete Sicht in der arabischen Welt.«

»Und wen wollen die Amerikaner mit all den Aktivitäten in der Region schützen, wenn nicht die Israelis?«

»Die Israelis können gut auf sich selbst aufpassen, solange sie sich auf die amerikanische Unterstützung verlassen können  – und die ist garantiert, weil sie in Washington machtvoll vertreten sind. Nein, die Amerikaner müssen die Schwachen und Kraftlosen schützen, die Dekadenten und Korrupten, die leider die Hüter ihres wichtigsten und heiligsten Interesses sind: des Öls. Ich glaube – und damit bin ich kein verrückter einsamer Verschwörungstheoretiker –, dass die Amerikaner im Irak einmarschiert sind, um der saudischen Königsfamilie ihren Schutz anzubieten.«

»Saddam Hussein war ja auch nicht gerade ein zuvorkommender Nachbar.«

»Genau. Deshalb wurde auf der Grundlage des ersten Sieges ein perfekter Vorwand konstruiert«, sagte Diouri. »Jeder konnte erkennen, dass Saddams Macht nach dem ersten Golfkrieg 1991 verbraucht war, weshalb Bush senior ihn im Amt belassen hat, anstatt das Risiko eines Machtvakuums einzugehen. Zum Glück stolzierte Saddam nach wie vor mit der ganzen Arroganz einer großen arabischen Ikone auf seiner kleinen Bühne herum. Er war ein brutaler Völkermörder, der die Kurden mit Giftgas angriff und die Schiiten massakrierte. Es war leicht, das Bild eines diabolischen Bösewichts zu zeichnen, der den Nahen Osten destabilisierte. Sie haben es ja sogar geschafft, ihm den 11. September in die Schuhe zu schieben.«

»Aber er war grausam, gewalttätig und despotisch«, sagte Falcón.

»Und wann werden die Alliierten ihre Aufmerksamkeit beispielsweise Robert Mugabe in Simbabwe zuwenden?«, fragte Diouri. »Aber so spielen die Amerikaner ihr Spiel. Sie verzerren das Bild mit Elementen von Wahrheit.«

»Aber wieso hatten die Saudis das Gefühl, Schutz zu brauchen, wenn Saddam im Prinzip erledigt war?«

»Sie hatten Angst vor der Militanz, die sie selbst herangezüchtet hatten«, erwiderte Diouri. »Um ihre Glaubwürdigkeit als Hüter der heiligen Stätten des Islam zu bewahren, haben sie die Medresen finanziert, die Koranschulen, die dann zu einer Brutstätte des Extremismus wurden. Und wie alle dekadenten Regime sind die Saudis paranoid. Sie haben die Antipathie der arabischen Welt und ihres extremistischen Lagers gespürt. Aber anders als 1991 konnten sie die Amerikaner nicht einfach zu sich einladen, sondern sie nur bitten, sich nebenan einzuquartieren. Die doppelte Belohnung für die Amerikaner bestand darin, dass sie sich nicht nur das Öl gesichert, sondern auch die Kräfte des Terrors aus ihrem Heimatland weggelockt hatten, indem sie ihnen ein Ziel im Herzen des Islam anboten. Bush hat seine Schulden bei den Ölkonzernen beglichen, die amerikanische Bevölkerung fühlt sich sicherer, und man kann das Ganze auch noch als einen Kampf gegen die Mächte des Bösen verkaufen.«

Sie schwiegen, während sich Diouri die erste Zigarette des Tages anzündete und an seinem Tee nippte.

»Tee, Zigaretten, Nahrung… alles Verhandlungsmasse«, sagte Diouri kryptisch.

Falcón betrachtete ihn über den Rand seines Teeglases hinweg. Spione, selbst solche mit einem klaren Motiv, waren notwendigerweise komplizierte Menschen. Der beunruhigende und zugleich entscheidende Aspekt ihrer Persönlichkeit lag in ihrem Bedürfnis und der daraus folgenden Fähigkeit, andere zu täuschen. Aber warum Spionage? Was bewog ihn selbst, Mark Flowers Informationen zu liefern? Es lag wohl daran, dass er angefangen hatte, die Illusion des Lebens langweilig zu finden. Die Scheinrealität miteinander ringender Politiker, strahlender Geschäftsmänner und lächerlicher Gelehrter im Fernsehen war umso ermüdender, je brüchiger die Fassade wurde. Er spionierte nicht, weil er eine oberflächliche Illusion durch eine dem Anschein nach fundiertere ersetzen wollte, sondern um sich daran zu erinnern, dass reine Akzeptanz passiv war. Und er hatte am eigenen Leib erlebt, wie gefährlich es war, Realitäten zu leugnen und in der Inaktivität zu verharren. Aber worum er seinen Freund Yacoub bitten wollte, war echte Spionage und nicht nur ein gelegentlich weitergereichtes Detail, damit Mark Flowers sich seine kleinen Bilder machen konnte. Er wollte Yacoub bitten, Informationen weiterzugeben, die zur Verhaftung und vielleicht sogar zum Tod von Menschen führen konnten, die er persönlich kannte.

»Du denkst nach, Javier«, sagte Diouri. »Europäer winden sich zu diesem Zeitpunkt sonst längst gelangweilt auf ihren Stühlen, weil sie über den Irak, die Palästinafrage und all das andere unlösbare Grauen reden müssen. Sie haben keine Lust mehr auf Polemik. In meiner Welt, der Modewelt, interessieren sich alle nur für das neue Coldplay-Album oder das Kostümdesign im letzten Baz-Luhrman-Film. Sogar die Geschäftsleute würden lieber über Fußball, Golf und Tennis als über Weltpolitik reden. Offenbar verfügen wir Araber über ein Weltmonopol, das keiner haben will, nämlich auf die langweiligsten Unterhaltungen.«

»Das liegt daran, dass ihr Araber nicht habt, was ihr wollt. Der, dessen Leben angenehm ist, redet nie gern über etwas, das ihm Unbehagen bereitet.«

»Mein Leben ist angenehm«, entgegnete Diouri.

»Wirklich?«, fragte Falcón. »Du bist wohlhabend, aber hast du, was du willst? Weißt du, was du willst?«

»Für mich ist Annehmlichkeit immer mit Langeweile verbunden«, antwortete Diouri. »Vielleicht liegt es an meiner Vergangenheit, aber ich ertrage die Zufriedenheit einfach nicht. Ich will Veränderung. Ich will permanente Revolution. Nur so bin ich mir sicher, noch lebendig zu sein.«

»Die meisten Marokkaner, mit denen ich gesprochen habe, hätten gern ein angenehmes Leben, einen Job, ein Haus, eine Familie und eine stabile Gesellschaft.«

»Wenn sie all das wollen, müssen sie zu Veränderungen bereit sein.«

»Keiner von ihnen wollte Terrorismus«, sagte Falcón, »und keiner ein Regime wie das der Taliban.«

»Wie viele von ihnen haben die terroristischen Akte verurteilt?«

»Keiner war damit einverstanden…«

»Ich meine eine offene Verurteilung«, erwiderte Diouri streng.

»Nur diejenigen, die davon überzeugt waren, dass die Terrorakte von den Israelis begangen werden.«

»Siehst du, der arabische Verstand ist ein kompliziertes Gebilde«, sagte Diouri und tippte sich an die Stirn.

»Zumindest fanden sie den Terrorismus nicht ehrenhaft.«

»Weißt du, wann Terrorismus ehrenhaft ist?«, fragte Diouri und deutete mit seiner französischen Zigarette auf Falcón. »Terrorismus galt als ehrenhaft, als die Juden für das Recht auf Gründung eines zionistischen Staates gegen die Briten gekämpft haben. Er galt als unehrenhaft, als die Palästinenser extreme Taktiken gegen die Juden anwandten, um sich das Land und ihr Eigentum, das man ihnen gestohlen hatte, zurückzuholen. Terroristen werden akzeptiert, wenn sie stark genug sind, um als Freiheitskämpfer zu gelten. Solange sie schwach und rechtlos sind, werden sie als gemeine Mörder bezeichnet.«

»Aber darüber reden wir hier doch gar nicht«, sagte Falcón und unterdrückte seine Frustration darüber, dass das Gespräch erneut eine andere Richtung genommen hatte.

»Aber es wird immer Teil des Problems sein«, erklärte Diouri. »Diese Ungerechtigkeit nagt an der Seele aller Araber. Sie wissen, dass die Taten dieser verrückten Fanatiker falsch sind, aber Demütigung hat einen seltsamen Effekt auf das menschliche Denken. Erniedrigung erzeugt Extremismus. Schau dir Deutschland vor dem Zweiten Weltkrieg an. Demütigung trifft jeden sehr persönlich. Wir können uns vielleicht noch daran erinnern, wie sie uns als Kind zum ersten Mal widerfahren ist. Extremisten wie bin Laden und Zarkawi haben begriffen, dass die Wut über diese Demütigung zu einer wirklich gefährlichen Waffe werden kann, wenn sie kollektiv an die Oberfläche steigt und sich gezielt Luft macht. Das wollen die Terroristen. Das ist letztendlich das Ziel der Attacken. Sie sagen: ›Schaut her, wenn wir alle gemeinsam handeln, können wir mächtig sein.‹«

»Und was dann?«, wollte Falcón wissen. »Dann werdet ihr zurückgeführt in die glorreichen Zeiten des Mittelalters.«

»Vorwärts in die Vergangenheit«, sagte Diouri und drückte seine Zigarette in dem silbernen Aschenbecher aus. »Ich bin mir nicht sicher, ob die Linderung unserer Erniedrigung diesen Preis wert ist.«

»Hast du schon einmal etwas von einer Organisation namens VOMIT gehört?«, fragte Falcón.

»Es ist eine antimuslimische Website, über die die Leute sich hier oft empören«, antwortete Diouri. »Ich habe sie mir selbst noch nicht angesehen.«

»Anscheinend werden dort die Opfer muslimischer Angriffe auf die Zivilbevölkerung aufgelistet, nicht nur in der westlichen Welt, sondern auch die der Attacken von Muslimen auf Muslime, wie zum Beispiel die Selbstmordattentate vor den Rekrutierungsbüros der irakischen Polizei, Ehrenmorde an Frauen und die Massenvergewaltigung von Frauen, um Schande zu bereiten…«

»Was meinst du damit, Javier?«, fragte Diouri mit zusammengekniffenen Augen. »Willst du sagen, diese Organisation hätte in irgendeiner Weise Recht?«

»Soweit ich weiß, tun sie nichts anderes, als nur auflisten.«

»Was ist mit dem Namen der Website?«

»Nun, ›vomit‹ bedeutet ›sich übergeben‹ und drückt damit Abscheu aus …«

»Weißt du, ein muslimisches Leben ist im Westen nicht viel wert. Überleg mal, wie kostbar jedes der dreitausend Leben im World Trade Center war, wie wertvoll die einhunderteinundneunzig Pendler in Madrid oder die gut fünfzig Menschen, die bei den Bombenanschlägen von London ums Leben gekommen sind. Und dann schau dir den Wert des Lebens von einhunderttausend Irakern an, die bei den Angriffen vor dem Einmarsch gestorben sind. Sie zählen nicht. Ich bin mir nicht einmal sicher, dass ihr Tod registriert wurde«, sagte Diouri. »Gab es eine Website, die die Opfer der serbischen Massaker in Bosnien gezählt hat? Und was ist mit den Angriffen der Hindus auf Muslime in Indien?«

»Ich weiß es nicht.«

»Deshalb ist VOMIT antimuslimisch, denn eine ganze Religion wird für die Taten von ein paar wenigen Fanatikern verantwortlich gemacht«, sagte Diouri. »Wenn du mir erzählen würdest, dass sie hinter dem Bombenanschlag auf die Moschee gestern in Sevilla stecken, würde mich das nicht wundern.«

»Sie haben sich bemerkbar gemacht«, sagte Falcón. »Unser Inlandsnachrichtendienst CNI weiß über sie Bescheid.«

»Und über wen weiß das CNI sonst noch Bescheid?«, fragte Diouri beklommen.

»Die Lage ist äußerst kompliziert«, antwortete Falcón. »Und wir suchen intelligente, kenntnisreiche Leute mit guten Verbindungen, die bereit sind, uns zu helfen.«

Er nippte an seinem Tee und war dankbar für diese Requisite. Er hatte es endlich ausgesprochen und konnte kaum fassen, dass er es wirklich gesagt hatte. Genauso wenig wie Yacoub Diouri, der ihm auf der anderen Seite des reich verzierten Tisches blinzelnd gegenübersaß.

»Habe ich dich richtig verstanden, Javier?«, fragte Diouri, sein Gesicht auf einmal starr wie eine Maske, in einem Ton, in dem keinerlei Wärme mehr mitschwang. »Du hast dir erlaubt, in mein Haus zu kommen, um mich zu bitten, für deine Regierung zu spionieren?«

»Du wusstest schon bei meinem Anruf gestern Abend, dass dies kein reiner Privatbesuch werden würde«, hielt Falcón dagegen.

»Spione sind die am meisten verachteten aller Kombattanten«, sagte Diouri. »Nicht die Hunde, sondern die Ratten des Krieges.«

»Ich hätte nicht einen Moment erwogen, dich zu fragen, wenn ich dich für einen Mann halten würde, der damit zufrieden ist, das zu glauben, was man von ihm erwartet«, sagte Falcón. »Das war doch der Zweck deines Exkurses über den Irak, oder nicht? Du wolltest mir nicht nur den arabischen Standpunkt klarmachen, sondern auch deine Erkenntnis einer größeren Wahrheit vermitteln.«

»Aber was bringt dich dazu zu glauben, du könntest mir eine solche Frage stellen?«

»Ich frage, weil du wie ich promuslimisch und proarabisch, aber antiterroristisch bist. Auch du willst Veränderung und Fortschritt statt eines großen Rückschritts. Du bist ein Mann von Integrität und Ehre …«

»Beides Tugenden, die ich normalerweise nicht mit der Amoralität eines Spions assoziieren würde«, bemerkte Diouri.

»Und weil ich dich kenne, weiß ich, dass du es nicht aus finanziellen Gründen oder aus Eitelkeit machen würdest, sondern weil du daran glaubst, dass man Veränderung auch ohne sinnlose Gewalt bewirken kann.«

»Wir beide sind uns sehr ähnlich«, meinte Diouri, »nur dass unsere Rollen vertauscht wurden. Uns ist beiden von monströsen Vätern Unrecht geschehen. Du hast plötzlich entdeckt, dass du Halbmarokkaner bist, während ich in Spanien hätte aufwachsen sollen, jedoch Marokkaner geworden bin. Vielleicht sind wir die Verkörperung zweier miteinander verbundener Kulturen.«

»Mit einer chaotischen Geschichte«, sagte Falcón nickend.

EINUNDZWANZIG

Sevilla – Mittwoch, 7. Juni 2006, 8.43 Uhr

Das Radio versprach den Sevillanos einen Tag mit brütender Hitze von mehr als vierzig Grad und einem leichten Saharawind, der in den Augen brannte, den Schweiß trocknete und den Explosionsort zu einem ernsthaften Gesundheitsrisiko machen würde. Consuelo war immer noch erschlagen von den Tabletten, die sie um drei Uhr nachts genommen hatte, als ihr klar wurde, dass die Betrachtung von Daríos flatternden Augenlidern ihr nicht beim Einschlafen helfen würde. Wie immer lag ein anstrengender Tag vor ihr, der nun auch noch zusätzlich von den beiden Sitzungen mit Alicia Aguado eingerahmt werden würde. Darüber dachte sie nicht nach. Sie fühlte sich von den Dingen, die dort passierten, seltsam unberührt. Die Knochenstruktur ihres Gesichts und die straffe Maske ihrer Haut, hinter der sie hoffte, weiterfunktionieren zu können, waren ihr ungleich bewusster.

Der Radiomoderator klang düster und ernst, aber seine nachdenklichen Worte drangen ebenso wenig zu ihr durch wie seine Ankündigung einer Schweigeminute für die Opfer des Bombenanschlags, die am Mittag abgehalten werden sollte. Consuelo schloss und öffnete die Lider, als würde sie mit jedem Blinzeln erwarten, eine vollkommen neue Welt zu sehen.

Die Nachwirkungen der Schlaftablette dämpften ihren Adrenalinausstoß. Wäre sie nur ein wenig wacher gewesen, hätte die Erinnerung an das schreckliche Gefühl vom Vortag, auseinanderzubrechen, sie an Aguados Praxis vorbei und direkt zur Arbeit fahren lassen. Aber so parkte sie den Wagen und stieg die Treppe hinauf. Sie fasste Alicia Aguados weiße Hand und entblößte ihr Handgelenk. Aus einiger Entfernung drangen Worte an ihr Ohr, die sie nicht richtig mitbekam.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Ich bin noch ein bisschen müde. Können Sie das wiederholen?«

»Haben Sie gestern Abend über das nachgedacht, was ich Ihnen aufgetragen habe?«

»Ich weiß nicht genau, ob ich mich erinnere, was ich … was Sie mir gesagt haben, worüber ich nachdenken soll.«

»Über etwas, das Sie glücklich gemacht hat.«

»Ach ja, das hab ich gemacht.«

»Haben Sie irgendwelche Medikamente genommen, Consuelo? Sie wirken heute Morgen sehr lethargisch.«

»Ich habe um drei Uhr eine Schlaftablette genommen.«

»Warum konnten Sie nicht schlafen?«

»Ich war zu glücklich.«

Aguado ging in die Küche und machte einen kräftigen Café solo für Consuelo, die ihn mit einem Schluck hinunterstürzte.

»Sie müssen bei unseren Sitzungen wach und aufmerksam sein, sonst ist es zwecklos«, erklärte Aguado. »Sie müssen in Kontakt mit sich selber sein.«

Aguado stellte sich vor Consuelo, fasste ihren Kopf und wandte ihn in ihre Richtung, als wollte sie einem kleinen Mädchen einen Kuss geben, und drückte dann mit den Daumen fest gegen ihre Stirn. Sofort wurde Consuelos Sicht klarer. Aguado setzte sich wieder.

»Warum konnten Sie nicht schlafen?«

»Ich habe zu viel nachgedacht.«

»Über all die Dinge, die Sie ›zu glücklich‹ gemacht haben?«

»Glück ist nicht mein Normalzustand. Ich brauchte eine Atempause.«

»Was ist Ihr Normalzustand?«

»Ich weiß nicht. Ich verberge ihn zu gut.«

»Hören Sie auf sich?«

»Ich kann nicht anders. Ich kann mich nicht wehren.«

»Das heißt, Sie haben gestern Abend nicht gemacht, was ich Ihnen aufgetragen hatte.«

»Wie bereits gesagt, Glück ist nicht mein Normalzustand. Es zieht mich nicht an.«

»Was haben Sie denn gemacht?«

»Ich habe meinen Kindern beim Schlafen zugesehen.«

»Was sagt Ihnen das über den Zustand, von dem Sie sich angezogen fühlen?«

»Er ist unbehaglich.«

»Verlangen Sie sich bei der Arbeit viel ab?«

»Selbstverständlich, anders hat man keinen Erfolg.«

»Warum ist es Ihnen wichtig, erfolgreich zu sein?«

»Das ist leichter zu messen …«

»Als was?«

Panik schnürte Consuelos Hals zu.

»Es ist leichter, den eigenen Erfolg im Geschäft zu messen, als zu messen oder besser zu sehen… wahrzunehmen… Sie wissen schon, was ich meine.«

»Ich möchte, dass Sie es sagen.«

Consuelo rutschte auf ihrer Seite des Sofas hin und her und holte tief Luft.

»Ich gleiche mein Scheitern als Mensch dadurch aus, dass ich der Welt zeige, was für eine brillante Geschäftsfrau ich bin.«

»Was bedeutet Erfolg also für Sie?«

»Er ist meine Tarnung. Dafür bewundern die Leute mich, während sie mich, wenn sie wüssten, was ich getan habe, verachten würden.«

»Schlafen Ihre drei Kinder in getrennten Zimmern?«

»Inzwischen schon. Die beiden Älteren brauchen Ihren eigenen Raum.«

»Wenn Sie ihnen beim Schlafen zusehen, bei wem verbringen Sie die meiste Zeit?«

»Bei Darío, dem Jüngsten.«

»Warum?«

»Er ist mir immer noch ziemlich nah.«

»Ist der Altersunterschied zum Nächstälteren sehr groß?«

»Er ist vier Jahre jünger als Matías.«

»Lieben Sie ihn mehr als die anderen beiden?«

»Ich weiß, dass das nicht richtig ist, aber ja.«

»Sieht er Ihnen oder Ihrem verstorbenen Mann ähnlicher?«

»Mir.«

»Haben Sie Ihren Kindern schon immer beim Schlafen zugesehen?«

»Ja«, antwortete sie nach kurzem Überlegen. »Aber … zwanghaft ist es erst in den letzten fünf Jahren geworden, seit der Ermordung meines Mannes.«

»Haben Sie sie damals anders betrachtet als heute?«

»Früher habe ich sie angesehen und gedacht: Dies sind meine wundervollen Geschöpfe. Erst nach Raúls Tod habe ich mich zu ihnen gesetzt — eine Zeitlang habe ich sie alle im selben Zimmer schlafen lassen —, und ja, damals hat auch der Schmerz angefangen.«

»Was bedeutet das?«

»Ich weiß es nicht. Nicht jeder Schmerz ist schlecht. Genauso wie nicht jede Traurigkeit schlimm und nicht jedes Glück toll ist.«

»Das müssen Sie mir erklären«, sagte Aguado. »Wann ist Traurigkeit nicht so schlimm?«

»Melancholie kann ein erstrebenswerter Zustand sein. Ich hatte Affären mit Männern, die mich, so lange sie dauerten, befriedigt haben, und als sie zu Ende gingen, erfüllte mich das mit Trauer, obwohl ich wusste, dass es so besser war.«

»Und wann ist das Glück nicht so toll?«

»Keine Ahnung«, sagte Consuelo und ließ ihre freie Hand kreisen. »Vielleicht wenn eine Frau aus dem Gerichtssaal kommt und sagt, sie sei ›glücklich‹, dass der Mörder ihres Sohnes zu lebenslanger Haft verurteilt wurde. Das würde ich nicht…«

»Ich möchte, dass Sie ein persönliches Beispiel finden.«

»Meine Schwester denkt, ich sei glücklich. Sie sieht mich als gesunde, wohlhabende und erfolgreiche Frau mit drei Kindern. Als ich ihr von unseren Sitzungen erzählt habe, war sie völlig perplex. Sie sagte: ›Wenn du schon verrückt bist, was sind dann wir?‹«

»Aber wann finden Sie Ihr eigenes Glück nicht so toll?«

»Das meine ich ja«, entgegnete Consuelo. »Ich sollte glücklich sein, aber ich bin es nicht. Ich habe alles, was man sich nur wünschen kann.«

»Was ist mit Liebe?«

»Meine Kinder geben mir all die Liebe, die ich brauche.«

»Wirklich?«, fragte Aguado. »Finden Sie nicht, dass sie eine Menge Liebe fordern? Als Mutter sind Sie leuchtendes Beispiel und Orientierung, Sie sind ihre Lehrerin und geben ihnen das Selbstvertrauen, sich der Welt zu stellen. Dafür belohnen sie Sie mit bedingungsloser Liebe, weil sie darauf konditioniert sind, aber sie wissen nicht, was Liebe ist. Glauben Sie nicht, dass Kinder im Grunde genommen egoistisch sind?«

»Sie haben keine Kinder, Alicia.«

»Wir sind nicht hier, um über mich zu reden. Und nicht jede Ansicht, die ich äußere, ist meine eigene«, sagte Aguado. »Glauben Sie, dass das Leben ohne eine reife Liebe vollständig sein kann?«

»Zumindest sind eine Menge Frauen zu diesem Schluss gekommen«, erwiderte Consuelo. »Fragen Sie mal all die misshandelten Frauen in Spanien. Die werden Ihnen erzählen, dass die Liebe ihr Tod sein kann.«

»Sie sehen nicht aus wie der Typ der misshandelten Frau.«

»Nicht körperlich.«

»Hat ein Mann Sie je psychisch gequält?«

Ein so heftiger Schauder fuhr durch Consuelos ganzen Körper, dass Aguados Finger von ihrem Handgelenk rutschten. Consuelo dachte, dass sie das Thema dieser Sitzung auf Distanz gehalten hätte. Doch nun war irgendetwas passiert, und sie spürte das gleiche nackte Entsetzen wie am Tag zuvor, dieses Gefühl auseinanderzubrechen — oder war es die Angst, dass etwas, was eingekapselt gewesen war, sich langsam löste?

»Ganz ruhig, Consuelo«, sagte Aguado.

»Ich weiß nicht, woher diese Angst kommt. Ich weiß nicht einmal genau, ob sie mit irgendetwas zusammenhängt, was ich gesagt habe, oder aus einer anderen Quelle stammt, die aus dem Unterbewussten kommt.«

»Versuchen Sie, es in Worte zu fassen. Etwas anderes können Sie nicht tun.«

»Ich habe angefangen, mir selbst zu misstrauen. Ich glaube, dass ein großer Teil meiner Existenz auf einer Illusion beruht, die ich selbst erfunden habe, um die Kraft aufzubringen weiterzumachen.«

»Die meisten Menschen ziehen einen illusionären Zustand vor. Es ist weniger kompliziert, ein Leben zu führen, wie es im Fernsehen und in Zeitschriften stattfindet«, sagte Aguado. »Aber das ist kein Leben für Sie, Consuelo.«

»Woher wollen Sie das wissen? Vielleicht ist es zu spät, damit anzufangen, alles niederzureißen und neu aufzubauen.«

»Ich fürchte, für Sie ist es zu spät, damit aufzuhören«, entgegnete Aguado. »Deswegen sind Sie bei mir gelandet. Sie sind wie jemand, der durch eine Gasse gegangen ist und einen nackten Fuß aus einer Mülltonne hat ragen sehen. Sie wollen es vergessen und nicht in die Sache verwickelt werden. Aber leider haben Sie den Fuß zu deutlich gesehen, deshalb werden Sie keinen Frieden mehr finden, bis die Sache geklärt ist.«

»Ich bin wegen des Mannes auf der Plaza del Pumarejo hergekommen — weil ich mich auf bizarre Weise von ihm … angezogen fühle, und wegen der Gefahr, die das für mich bedeutet. Jetzt haben wir über lauter andere Dinge geredet, die nicht damit zusammenhängen, und nun weiß ich nicht mehr, wohin ich mich wenden soll. Kein Ort in meinem Kopf ist mehr sicher. Nur die Arbeit lenkt mich noch ab und auch das nur vorübergehend. Selbst meine Kinder sind eine potenzielle Gefahr geworden.«

»Alles hängt mit allem zusammen«, erklärte Aguado. »Ich versuche, die einzelnen Fäden eines Knotens zu entwirren. Irgendwann werden wir auf den Ursprung Ihres Unbehagens stoßen, und wenn Sie ihn erkannt und begriffen haben, wird es Ihnen besser gehen. Dieser Schrecken wird am Ende belohnt.«

Inés erwachte mit einer Panikattacke. Sie blinzelte und nahm nach und nach das Zimmer um sich herum wahr. Esteban: Sein Kissen sah unbenutzt aus. Sie stützte sich auf einen Ellbogen und warf das Laken zur Seite. Der Schmerz ließ sie leise wimmern. Sie keuchte wie ein Langstreckenläufer, der Kraft für die nächste Runde sammelte, für die nächste Ebene des Schmerzes.

Denn eine schmerzfreie Haltung gab es nicht. Sie musste sich neu in ihrem Körper orientieren, musste neue Positionen finden, die weniger wehtaten als die gewohnten. Ihr verschlug es den Atem, als sie sich auf alle viere hochrappelte. Sie ließ den Kopf hängen und starrte tränenblind in den Tunnel ihrer herabhängenden Haare. Auf ihrem Kissen bemerkte sie einen runden, wässrig roten Fleck. Sie setzte einen Fuß auf den Boden, glitt vorsichtig aus dem Bett, schlurfte zum Spiegel und schob die Haare in den Nacken. Sie konnte nicht glauben, dass das ihr Kopf auf diesem Körper war.

Die Blutergüsse waren massiv. Ein abstrakter Verlauf von Violett, Blau, Schwarz und Gelb breitete sich über ihrer ganzen Brust aus und ging in das Hämatom an ihrem Unterleib über, das sich inzwischen bis zu ihrem Schamhaar erstreckte. Es stimmte, sie bekam schnell blaue Flecken, und es war nicht so schlimm, wie es aussah. Der Schmerz rührte mehr von ihrer Steifheit als von den tatsächlichen Verletzungen her. Eine warme Dusche würde bestimmt guttun.

Im Badezimmer sah sie dann ihren Rücken und Po. Die Wunden sahen entzündeter und übler aus. Sie würde die von der Gürtelschnalle hinterlassenen Risse desinfizieren müssen. Erstaunlich, wie selbstverständlich ihr diese Dinge erschienen. Sie drehte das Wasser auf und hielt ihre noch immer geschwollene Hand unter den Strahl. Sie stieg in die Duschkabine, klammerte sich an der Mischbatterie fest und hielt die Luft an, als das Wasser schmerzhaft auf ihren Körper traf. Sie würde heute Morgen keinen BH tragen können.

Ihr kamen die Tränen, und sie sank auf den Boden der Wanne. Das Wasser rann heiß durch ihre Haare. Was geschah mit ihr? Sie konnte nicht mal mehr in der ersten Person Singular über sich denken, so weit entfernt hatte sie sich von der Frau, die sie einmal gewesen war. Sie drehte das Wasser ab und kroch wie ein geprügelter Hund aus der Dusche.

Sie entdeckte Kraftreserven, von denen sie nichts geahnt hatte. Sie nahm Schmerztabletten. Sie würde zur Arbeit gehen. In der Hölle dieser Wohnung zu bleiben, war völlig ausgeschlossen. Sie trocknete sich ab, zog sich an und schminkte sich. Nichts war zu sehen. Sie verließ das Haus und nahm ein Taxi.

Der Fahrer redete über die Bombe. Er war wütend. Er schlug aufs Steuer und beschimpfte sie als Dreckskerle, ohne zu wissen, wer »sie« waren. Er sagte, es sei an der Zeit, mit dem Palaver aufzuhören und diesen Leuten eine Lektion zu erteilen. Inés reagierte nicht. Sie saß auf der Rückbank, biss sich in die Wange und dachte, dass sie dringend einen Menschen zum Reden brauchte. Sie ging im Kopf all ihre Freundinnen durch, aber das war hoffnungslos. Keine von ihnen war eine wirkliche Vertraute. Ihre Kollegen? Alles nette Menschen, aber dafür ungeeignet. Familie? Sie könnte es nicht ertragen, ihr Scheitern zu offenbaren. Und wie aus heiterem Himmel kam ihr ein Gedanke, den sie zuvor nie zugelassen hatte: Ihre Mutter war eine dumme Person und ihr Vater ein aufgeblasener Arsch, der sich für einen Intellektuellen hielt.

Zu ihrer Erleichterung war das Büro leer. Ein Blick auf den Kalender verriet ihr, dass am Morgen zwei Termine, danach jedoch keine weiteren Verpflichtungen mehr anstanden. Das hatte sie selbst so eingerichtet, weil sie am nächsten Tag zu einem wichtigen Auftritt vor Gericht musste. Sie ging zur Tür, wo sie ein Kollege mit einem Berg Akten im Arm versehentlich anrempelte. Der Schmerz des Zusammenpralls explodierte in ihrem Kopf. Ohnmacht schien die einzige Option, dem Schmerz zu entkommen. Sie sank in die Knie und rieb sich zur Ablenkung ihren Fuß. Ihr Kollege wuselte um sie herum und entschuldigte sich wortreich. Ohne eine Erwiderung verließ sie den Raum.

Die Sitzungen gingen vorüber, auch wenn der Richter sie am Ende der zweiten fragte, ob alles in Ordnung sei. Sie suchte die Toilette auf und ignorierte die paar Tropfen Blut, die sich im Wasser auflösten. Ihre Regel? Die konnte es nicht sein, dafür war es noch zu früh. Es war ihr egal. Sie nahm noch mehr Schmerztabletten.

Dann schleppte sie sich in die Jardines de Murillo gegenüber. Sie wollte die Hure noch einmal sehen, obwohl sie sich selbst nicht sicher war, warum. Ein Teil von ihr wollte der Hure zeigen, was er ihr angetan hatte, der andere … Was wollte der andere Teil?

Die Hure war nicht da. Eine Anzeigetafel an der Straße informierte sie darüber, dass es 11.45 Uhr und 39 Grad Celsius warm war. Sie ging inmitten schlendernder Touristen durch das Barrio Santa Cruz. Wie sollte sie die Hure finden? Die Schmerztabletten waren gut. Ihr Geist trieb vom Körper befreit dahin, und die Wirklichkeit wurde ein wenig erträglicher. Sie hatte nie gedacht, dass Schmerzmittel alle möglichen Arten von Schmerz lindern könnten.

Ihre Lippen kribbelten und fühlten sich an wie ein Fremdkörper. Der Straßenlärm klang gedämpft, und die Welt vor ihren Augen wirkte wie weichgezeichnet. Eine große Menschenmenge, die auf die Avenida de la Constitucíon und weiter zur Plaza Nueva drängte, zog sie mit sich. Die Leute trugen Spruchbänder, die sie nicht lesen konnte, weil sie in die andere Richtung wiesen. Auch auf dem großen Platz wurden Hunderte von selbstgemalten Plakaten in die Höhe gereckt, auf denen einfach PAZ stand. Frieden. Ja, davon hätte sie auch gern ein bisschen.

Die Uhr schlug Mittag, und die Menge verstummte. Sie ging zwischen den Menschen umher, fragte sich, was los war, und suchte in ihren Gesichtern nach einer Antwort. Die Leute erwiderten ihre Blicke mit versteinerter Miene. Auch der Verkehrslärm war verstummt. Man hörte nur das Zwitschern der Vögel. Es war sehr schön, dachte sie, dass die Menschen sich versammelten, weil sie um Frieden bitten wollten. Als sie den Platz verließ, kam die Menge hinter ihr gerade wieder in Bewegung. Sie ging die Calle Zaragoza entlang und dachte, dass sie im El Cairo eine Kleinigkeit essen könnte. Sie glaubte, dass man sie im El Cairo mochte. Aber in den Bars und Cafés von Sevilla mochte jeder jeden.

In diesem Moment entdeckte sie die Hure. Nicht die Hure selbst, sondern ein Foto von ihr. Verwirrt trat sie einen Schritt zurück. Durften Huren das jetzt? Sich in Schaufenstern anpreisen? Zwar kriegte man seine Pornos nach Mitternacht inzwischen frei Haus, aber konnten Huren so für ihr Geschäft werben? Überrascht stellte sie fest, dass der Laden eine Kunstgalerie war.

Ein Auto hupte sie an, und sie trat wieder vor das Fenster. Sie las die Karte neben dem Foto: Marisa. Einfach nur – Marisa. Wie alt war sie? Das stand nicht auf der Karte. Dabei war es das, was dieser Tage jeder wissen wollte. Wie alt bist du? Sie wollten die Schönheit sehen. Sie mussten das Alter wissen. Wenn man dazu noch Talent hatte, war das ein zusätzliches Plus, aber für die Vermarktung waren die ersten beiden entscheidend.

In dem Laden saß eine junge Frau hinter einem Schreibtisch. Inés betrat die Galerie. Sie hörte ihre Absätze auf dem Marmorboden klackern. Sie hatte vergessen, sich die Arbeiten der Hure anzusehen, aber sie war jetzt wild entschlossen.

»Ich liebe diese Marisa«, hörte sie sich sagen. »Ich liebe sie einfach.«

Die junge Frau war erfreut. Inés war gut gekleidet und machte überdies den Eindruck, als wäre sie verrückt genug, die lächerlichen Preise zu bezahlen. Gemeinsam bewunderten sie Marisas Werk — zwei Holzschnitzereien. Inés ermutigte die junge Frau zum Reden und hatte binnen weniger Minuten herausgefunden, wo Marisas Atelier lag.

Sie hatte keine Ahnung, was sie mit dieser Information anfangen sollte. Sie ging ins El Cairo und bestellte eine gefüllte Piquillo-Paprika und ein Glas Wasser. Sie stocherte in dem knallroten Gemüse herum, das irgendwie obszön aussah, wie eine spitze, neugierige Zunge, die nach einer feuchten Öffnung suchte. Sie zerstückelte sie und schob sie sich in den Mund, der sich wie Watte anfühlte.

Anschließend ging sie nach Hause, schaltete die Klimaanlage ein, legte sich aufs Bett und schlief ein. Irgendwann später erwachte sie nach einem Traum mit einem Gefühl überwältigender Einsamkeit. Noch nie hatte sie sich so einsam gefühlt wie in diesem Traum, und ihr kam der Gedanke, dass dies nur im Tod so sein würde.

Die Wirkung der Schmerztabletten hatte nachgelassen, und sie war steif vor Kälte. Sie stellte fest, dass sie mit sich selbst redete, und hörte sich fasziniert zu.

Es war halb fünf am Nachmittag. Sie konnte ins Büro fahren und an ihrem Fall arbeiten, aber das erschien ihr mit einem Mal sinnlos. Aus irgendeinem Grund war der Gedanke an den nächsten Tag seltsam unrealistisch geworden.

»Sei nicht albern«, hörte sie sich sagen. Sie ging in die Küche, trank ein Glas Wasser und nahm noch mehr Schmerztabletten. Als sie aus der klimatisierten Luft ihrer Wohnung auf die Straße trat, traf die Hitze draußen sie wie ein Schlag. Sie winkte ein Taxi heran und hörte sich zu dem Fahrer sagen, er solle sie in die Calle Bustos Tavera fahren. Warum wollte sie dorthin gebracht werden? Dort gab es nichts zu gewinnen…

Und da war etwas, was aus ihrer fest zusammengepressten Handtasche ragte, die sie im Schoß hielt. Sie erkannte den Gegenstand zunächst nicht, öffnete die Tasche dann einen Spalt und sah eine Reihe von Stahlknöpfen, die in einen schwarzen Griff eingelassen waren, und eine kurz aufblitzende Klinge neben ihrer Haarbürste. Als sie aufschaute, begegnete ihr Blick im Rückspiegel dem des Fahrers.

»Haben Sie das gesehen?«, fragte er.

»Was?«, fragte Inés schockiert über den Anblick des Messers.

Aber er deutete nur aus dem Fenster.

»Die Leute hängen Schinken vor ihre Haustüren«, sagte er. »Und wenn sie es sich nicht leisten können, hängen sie Bilder von Schinken auf, die von einem Fleischfabrikanten in Andalusien verteilt werden. Der Typ im Radio meint, das wäre eine Form des passiven Protests. Sie reicht zurück bis ins 15. Jahrhundert, als die Mauren aus Andalusien vertrieben wurden und die katholischen Könige die Zubereitung und den Verzehr von Schinken gefördert haben, als Zeichen für das Ende der islamischen Herrschaft. Heute nennen sie es El Día de los Jamones. Wie finden Sie das?«

»Ich denke … ich weiß nicht, was ich denke«, sagte Inés und betastete den Griff des Messers.

Der Fahrer wechselte den Sender seines Autoradios. Flamenco-Musik erfüllte den Wagen.

»Ich kann mir das Gerede über die Bombe nicht allzu lange anhören«, fuhr er fort. »Sonst fange ich an, mich zu fragen, wer hinten in meinem Taxi sitzt.«

ZWEIUNDZWANZIG

Sevilla – Mittwoch, 7. Juni 2006, 16 Uhr

Nach dem emotional aufreibenden Arbeitstag gestern, den drei abendlichen Treffen, einer Nacht unruhigen Schlafs, dem Flug und der Anspannung wegen des ungewissen Ausgangs seiner Mission war Falcón vollkommen erledigt gewesen. Er hatte Pablo noch kurz erklärt, dass Yacoub sich einverstanden erklärt hatte, für sie zu arbeiten, allerdings nur unter bestimmten Bedingungen, und war dann auf seinen Platz in dem Learjet gesunken und sofort eingeschlafen.

Kurz vor halb drei Uhr nachmittags landeten sie in Sevilla und verabredeten, sich am späteren Abend noch einmal zu treffen. Falcón duschte und zog sich um. Seine Haushälterin hatte ihm einen Fischeintopf hingestellt, den er zu einem Glas kalten Rotwein verzehrte. Er rief Ramiréz an, der ihm mitteilte, dass um 16.30 Uhr ein weiteres Meeting stattfinden würde, und ihm einen knappen Lagebericht gab. Die beste Nachricht war, dass Lourdes, das Mädchen, das man am Vortag aus den Trümmern gezogen hatte, ein paar Minuten nach Mittag wieder zu Bewusstsein gekommen war. Sie würde durchkommen. Es gab keinerlei Neuigkeiten über die Elektriker oder städtischen Inspektoren, aber Elvira hatte eine Pressemitteilung herausgeben lassen, die jetzt über Radio und Fernsehen verbreitet wurde. Die Befragung der Vertreter von Informáticalidad hatte nichts ergeben. Bemerkenswert an Ramiréz’ Bericht war nur sein Lob für Staatsanwalt Calderón und seinen Umgang mit den überaus aggressiven Medien.

»Du weißt, dass ich ihn nicht leiden kann«, sagte Ramiréz, »aber er leistet wirklich gute Arbeit. Seit unserer großen Neuigkeit von gestern tritt die Ermittlung im Prinzip auf der Stelle, aber Calderón lässt uns äußerst kompetent aussehen.«

»Wann können wir realistischerweise frühestens erwarten, zum Epizentrum der Bombe vorzudringen?«, fragte Falcón.

»Nicht vor neun Uhr morgen Vormittag«, antwortete Ramiréz. »Wenn sie zu den Trümmern direkt über der Moschee kommen, müssen sie unter Aufsicht der Sprengstoffexperten und der Spurensicherung per Hand weiterarbeiten. Das wird seine Zeit dauern, und die Bedingungen werden furchtbar sein. Das sind sie eigentlich jetzt schon. Der Gestank kriecht einem unter die Haut wie ein Virus.«

»Es ist mit neunundneunzigprozentiger Sicherheit bestätigt worden, dass einer der Toten in der Moschee ein Informant der CGI war«, erklärte Comisario Elvira zur Eröffnung des Treffens um 16.30 Uhr. »Bis die DNA-Proben aus seiner Wohnung und vom Tatort ausgewertet sind, gibt es natürlich keine endgültige Sicherheit.«

»Und was hat er dort gemacht?«, fragte Calderón.

»Inspector Jefe Barros verfügt über den kompletten Bericht«, erwiderte Elvira.

»Sein Name ist Miguel Botín, ein zweiunddreißigjähriger Spanier, wohnhaft in Sevilla«, sagte Barros.

»Esperanza, die Frau, die Comisario Elvira die Liste der in der Moschee vermuteten Männer gegeben hat, hatte einen Partner, der sich in dem zerstörten Gebäude aufgehalten hat«, sagte Falcón. »War das Miguel Botín?«

»Ja«, antwortete Barros. »Er ist vor elf Jahren zum Islam konvertiert. Seine Familie kam aus Madrid, und sein Bruder hat bei den Bombenanschlägen vom 11. März einen Fuß verloren. Miguel Botín wurde im November 2004 von einem meiner Agenten rekrutiert und ist vor etwas mehr als vierzehn Monaten aktiv geworden, im April 2005.«

In dem Klassenzimmer des Vorschulkindergartens hörte man nur die mobilen Klimaanlagen. Selbst das stetige Knirschen der Maschinen draußen war abgeebbt, als Barros seinen Bericht begonnen hatte.

»In den ersten acht Monaten wusste Botín uns wenig zu berichten. Die Mitglieder der Gemeinde, die zumeist nichtspanischer Herkunft sind, waren allesamt fromme Muslime und nicht im Entferntesten radikal gesinnt. Alle haben sie ihr Mitgefühl für seinen Bruder bekundet, und alle waren sie empört über die Bombenanschläge von London, die sich kurz nach Botíns Ankunft ereignet hatten.

Im Januar dieses Jahres stellte Botín zum ersten Mal eine Veränderung fest. Mehr fremde Besucher kamen in die Moschee. Das hatte keine erkennbaren Auswirkungen auf die Gemeinde, aber ab März offenbar auf Imam Abdelkrim Benaboura. Er wirkte abgelenkt und schien unter großem Druck zu stehen. Am 27. April beantragte mein Agent, ein Mikrofon im Büro des Imam zu installieren. Ich hatte darüber eine Unterredung mit dem Juez Decano de Sevilla, dem der Bericht meines Agenten vorlag. Der Anfangsverdacht wurde als weitgehend auf Indizien basierend beurteilt und die Genehmigung der Abhörmaßnahme wegen des Fehlens konkreter Beweise abgelehnt.

Nach Aufforderung meines Agenten weitete Botín seine Aktivitäten aus und begann, dem Imam auch außerhalb der Moschee zu folgen. Zwischen dem 2. Mai und dem Datum dieses Berichts, der am Mittwoch, dem 31. Mai, verfasst wurde, hat Botín beobachtet, wie sich der Imam zehnmal an zehn verschiedenen Orten mit drei verschiedenen Paaren von Männern traf. Er weiß nicht, was bei diesen Treffen besprochen wurde, konnte aber einige Fotos machen, auf denen jedoch nur auf zweien Personen deutlich zu erkennen sind. Auf der Grundlage dieses Berichts plus der fotografischen Beweise wurde am vergangenen Donnerstag, dem 1. Juni, erneut eine Abhörgenehmigung beantragt, die bis zu der Explosion gestern Vormittag noch unbeantwortet war.«

»Wie viele Personen sind auf den beiden Fotos erkennbar?«, fragte Falcón.

»Vier«, sagte Barros. »Und nachdem die CGI in Madrid uns gestern Fotos geschickt hat, die in der durchsuchten Wohnung sichergestellt wurden, konnten wir zwei von ihnen als Djamal Hammad und Smail Saoudi identifizieren. Wir haben keine Ahnung, wer die beiden anderen Männer sind, aber die Aufnahmen sind an den CNI, den MI6 und Interpol gegangen. Ich hätte Ihnen diese Information natürlich gern schon früher zugänglich gemacht, aber…«

»Was ist mit den zehn verschiedenen Lokalitäten, an denen der Imam diese Männer traf?«, unterbrach Calderón jede weitere Larmoyanz. »Sind sie in irgendeiner Weise besonders? Befinden sie sich in der Nähe von öffentlichen Gebäuden oder Adressen von prominenten Persönlichkeiten? Gibt es Grund zur Vermutung, dass sie Teil eines möglichen Angriffsplans sind?«

»Im Umkreis von hundert Metern jedes Treffpunkts befindet sich ein bedeutendes Gebäude, aber das ist in einer Großstadt nun mal so«, erklärte Barros. »Ein Treffen hat in dem Irish Pub neben der Kathedrale stattgefunden. Wer weiß, ob das lediglich die perfekte Tarnung für drei Muslime war, die keinen Alkohol trinken, oder ob das Treffen unmittelbar neben dem einzigen noch stehenden Teil der ehemaligen Almohaden-Moschee aus dem 12. Jahrhundert eine besondere Bedeutung hatte.«

»Wann wurde der Antrag, das Büro des Imam abzuhören, vom Juez Decano abgelehnt?«, fragte Falcón.

»Noch am Tag der Antragstellung, dem 27. April.«

»Und warum wurde der zweite Antrag nicht bearbeitet?«

»Der Juez Decano war zu dem Zeitpunkt in Madrid. Er hat den Antrag erst am Nachmittag des folgenden Montags zu Gesicht bekommen – am 5. Juni.«

»Wie hat Miguel Botín die geistige Verfassung des Imam in den Monaten beschrieben, in denen er ihn genauer unter die Lupe genommen hat?«, fragte Falcón.

»Zunehmend unkonzentriert. Nicht mehr so engagiert für seine Gemeinde wie im Jahr zuvor. Botín hat beobachtet, dass er Medikamente nahm, konnte jedoch nicht herausfinden, welche.«

»Wir haben auf seinem Nachttisch Tenormin gefunden, ein Medikament gegen erhöhten Blutdruck«, sagte Gregorio vom CNI. »Außerdem einen reichhaltig bestückten Medizinschrank. Sein Arzt sagt, er sei seit acht Jahren wegen Bluthochdruck in Behandlung gewesen. In letzter Zeit hat er zusätzlich über Herzrhythmusstörungen geklagt und bekam außerdem Medikamente wegen eines Magengeschwürs.«

»Wann bekommen wir Zugang zur Wohnung des Imam und dem dort gesicherten Beweismaterial?«, fragte Falcón.

»Keine Sorge, Inspector Jefe«, antwortete Juan, »von dem Moment an, in dem die Wohnungstür geöffnet wurde, haben wir mit einem Team der Spurensicherung zusammengearbeitet.«

»Trotzdem würden wir uns dort gern umsehen«, sagte Falcón.

»Wir sind fast fertig«, meinte Gregorio.

»Hat das CNI eine Meinung zu Botíns Erkenntnissen und den Aussagen des Arztes des Imam?«, fragte Calderón.

»Und weiß inzwischen irgendjemand etwas über seine geheimnisvolle Biographie?«, fügte Falcón hinzu.

»Was die Einsicht in seine Vorgeschichte angeht, warten wir weiter auf eine Genehmigung«, erwiderte Gregorio.

»Der Imam stand unter großem Druck«, sagte Falcón, bevor Calderón eine weitere Attacke gegen Juan reiten konnte. »Hammad und Saoudi waren bekannte Aktivisten für die logistische Vorbereitung von Anschlägen. Sie haben den Imam getroffen. Haben sie ihn gebeten, in irgendeiner Weise aktiv zu werden? Vielleicht haben sie einen Gefallen eingefordert, den er ihnen schuldete, oder ein Versprechen, das er ihnen vor Jahren vielleicht gegeben hat. Was, glauben Sie, würde einen Mann wie den Imam unter extremen Druck setzen?«

»Wenn sie ihn um etwas gebeten haben, was einschneidende Konsequenzen hätte«, sagte Calderón.

»Aber wenn er an ›die Sache‹ geglaubt hat, müsste er doch froh gewesen sein«, sagte Falcón. »Für einen Fanatiker sollte es eine Ehre sein, um die Teilnahme an einer Mission gebeten zu werden.«

»Sie glauben, er wäre so gestresst gewesen, weil er ein unfreiwilliger Komplize war?«, fragte Gregorio.

»Oder wegen der Art der Unterstützung, um die man ihn gebeten hat«, antwortete Falcón. »Wenn man für ein oder zwei Wochen ein unbekanntes Produkt zwischenlagern soll, ist das was anderes, als wenn man aufgefordert wird, aktiv an einem Anschlag teilzunehmen.«

»Wir brauchen mehr Informationen über die Aktivitäten des Imam«, sagte Elvira.

»Es ist noch nicht bestätigt, aber wir halten es für wahrscheinlich, dass Hammad und Saoudi sich in der Moschee aufgehalten haben, als das Gebäude zerstört wurde«, sagte Falcón. »Sicherheit kann nur eine DNA-Analyse bringen. Die beiden anderen von Miguel Botín fotografierten Männer müssen identifiziert und gefunden werden, wenn wir herausfinden wollen, wie der Imam in die Sache verwickelt war.«

»Wir arbeiteten daran«, meinte Gregorio.

»Ich würde auch gern mit dem Agenten sprechen, der Miguel Botín geführt hat«, sagte Falcón.

Inspector Jefe Barros nickte. Comisario Elvira bat um eine Zusammenfassung des Stands der Ermittlung bezüglich der Elektriker und der städtischen Inspektoren, und Ramiréz wiederholte, was er Falcón am Telefon berichtet hatte.

»Wir wissen, dass die Antiterroreinheit der CGI die Moschee nicht überwacht hat«, sagte Falcón. »Wir haben zwei Männer, die sich als städtische Inspektoren ausgegeben haben, offensichtlich mit der Absicht, sich Zugang zu der Moschee zu verschaffen. Die Elektriker sind wegen eines durchgebrannten Sicherungskastens gekommen. Wir müssen die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass es zwischen den falschen städtischen Inspektoren und den Elektrikern eine Verbindung gibt. Ich kann mir nicht vorstellen, dass sich ein legal arbeitender Elektriker bis jetzt noch nicht gemeldet hätte. Der offensichtliche Vorteil eines Elektrikers besteht darin, dass er jede Menge Werkzeug und Material mitbringen kann, was, wie Zeugen bestätigt haben, ja auch der Fall war.«

»Sie glauben, dass die die Bombe gelegt haben?«

»Es ist eine Möglichkeit, die man in Betracht ziehen muss«, sagte Falcón. »Wir können sie zumindest nicht ignorieren, nur weil sie nicht zu den bisherigen Erkenntnissen passt. Das schließt auch nicht aus, dass in der Moschee bereits ein Vorrat von Sprengstoff gelagert wurde. Wir müssen mit Ihrem Agenten sprechen. In welcher Verfassung ist er?«

»In keiner guten. Er ist ein junger Mann, nicht viel älter als Miguel Botín. Wir haben Leute aus dieser Altersgruppe rekrutiert, weil sie leichter eine gemeinsame Wellenlänge finden. Er hatte eine sehr enge Beziehung zu Botín. Die beiden waren auch religiös verbunden.«

»Sind sie beide Konvertiten?«

»Nein, mein Agent ist Katholik. Aber beide nehmen die Religion sehr ernst. Sie haben sich respektiert und gemocht.«

»Wir würden gern sofort mit ihm sprechen«, sagte Falcón.

Barros verließ den Raum, um den Mann anzurufen.

»Die Kollegen von der Spurensicherung müssen Kontakt mit den Ehefrauen und Familien der Männer in der Moschee aufnehmen«, erklärte Elvira. »Sie sollten so bald wie möglich anfangen, DNA-Proben zu sammeln. Esperanza, die Frau, die sie vertritt, sagt, sie würde nur mit Ihnen sprechen.«

Elvira gab Falcón ihre Handynummer und beendete das Meeting. Die Männer zerstreuten sich. Elvira ging zu Falcón.

»Sie schicken mir weitere Leute aus Madrid«, sagte er. »Das ist nicht als Kritik an Ihrer Arbeit oder der Ihrer Leute zu verstehen, aber wir wissen ja beide, was für Anforderungen gestellt werden. Sie brauchen mehr Fußsoldaten, und es handelt sich durchweg um erfahrene Inspectores und Inspector Jefes.«

»Ich bin froh über jede Hilfe, die ein wenig Druck von uns nimmt«, meinte Falcón. »Solange sie nicht alles noch komplizierter machen.«

»Diese Leute unterstehen meinem Befehl. Sie müssen sich nicht mit ihnen herumschlagen. Sie werden eingesetzt, wo man sie am dringendsten benötigt.«

»Hat die Guardia Civil weitere Informationen über die Route von Hammad und Saoudi nach Sevilla in Erfahrung bringen können?«

»Das braucht seine Zeit.«

Als sie den Raum verließen, nahm Barros Falcón beiseite.

»Mein Agent ist noch nicht vom Mittagessen zurück«, teilte er ihm mit. »Man wird mich anrufen, sobald er kommt.«

»Es ist kurz nach halb fünf«, sagte Falcón und gab Barros seine Handynummer. »Er ist ein bisschen spät dran, was?«

Barros schüttelte den Kopf. Es lief nicht gut für ihn.

»Wie heißt ihr Agent?«

»Ricardo Gamero«, antwortete Barros.

Falcón rief Esperanza an, und sie verabredeten sich in einem Park in der Nähe. Er bat, eine Kollegin mitbringen zu dürfen.

Cristina Ferrera wartete vor dem Vorschulkindergarten auf ihn. Auf dem Weg zu dem Park brachte er sie auf den neuesten Stand. Esperanza entdeckte Falcón sofort, als er aus dem Wagen stieg. Er machte die beiden Frauen miteinander bekannt, und sie stiegen wieder ein, Esperanza neben Falcón, Ferrera auf dem Rücksitz. Sie starrte Esperanza an, als hätte sie sie von irgendwoher wiedererkannt.

»Wie halten die Frauen sich?«, fragte Falcón. »Ich stelle mir vor, dass die Umstände sehr schwierig für sie sind.«

»Sie schwanken zwischen Furcht und Verzweiflung«, erklärte Esperanza. »Sie sind erschüttert über den Verlust ihrer Lieben, und sie sehen die Nachrichten – die Zerstörung und Sachbeschädigung. Seit Ihr Comisario im Fernsehen erklärt hat, dass man gegen antimuslimische Angriffe auf Personen und Sachen hart durchgreifen würde, fühlen sie sich ein wenig sicherer.«

»Sie sind ihre Repräsentantin«, sagte Ferrera.

»Sie vertrauen mir. Ich bin keine von ihnen, aber sie vertrauen mir.«

»Sie sind keine von ihnen?«

»Ich bin keine Muslimin«, antwortete Esperanza. »Mein Lebensgefährte ist zum Islam konvertiert. Durch ihn kenne ich die Frauen.«

»Ihr Lebensgefährte ist Miguel Botín«, sagte Falcón.

»Ja«, erwiderte sie. »Er möchte, dass ich auch zum Islam übertrete, damit wir heiraten können. Ich bin praktizierende Katholikin, und als Europäerin habe ich gewisse Probleme damit, wie Frauen im Islam behandelt werden. Miguel hat mich mit allen Frauen aus der Moschee bekanntgemacht, damit ich es besser verstehe und meine Vorurteile abbaue. Aber es ist ein großer Sprung vom Katholizismus zum Islam.«

»Wie haben Sie Miguel kennen gelernt?«, fragte Ferrera.

»Durch einen alten Schulfreund«, sagte Esperanza. »Ich bin den beiden zufällig über den Weg gelaufen, vor etwas mehr als einem Jahr, und danach habe ich angefangen, mich mit Miguel zu treffen.«

»Und wie heißt Ihr Schulfreund?«, fragte Falcón.

»Ricardo Gamero«, antwortete sie. »Er arbeitet irgendwo bei der Polizei – ich weiß nicht genau, was. In der Verwaltung, hat er gesagt.«

Sevilla ist ein Dorf, dachte Falcón. Er erklärte Esperanza, was er von den Frauen brauchte und dass Ferrera sie begleiten würde, um die DNA-Proben zu sammeln und zu etikettieren.

»Wir benötigen auch eine Probe von Miguel Botín«, sagte Falcón. »Es tut mir leid.«

Esperanza nickte und starrte ins Leere. Sie hatte ein klares Gesicht. Der einzige Schmuck, den sie trug, war ein goldenes Kreuz um den Hals und zwei goldene Ohrstecker, die im Licht funkelten, wenn sie ihre leicht gekräuselten schwarzen Haare in den Nacken schob. Sie hatte sehr gerade Augenbrauen, und die waren es auch, die ihre innere Aufgewühltheit verrieten, bevor Tränen in ihre dunkelbraunen Augen traten. Sie gab Falcón die Hand und stieg aus. Falcón erklärte Ferrera kurz, wie Ricardo Gamero ins Bild passte, und bat sie, in Erfahrung zu bringen, ob Esperanza wusste, was ihr Freund getan hat.

»Keine Sorge, Inspector Jefe«, sagte die ehemalige Nonne. »Esperanza und ich erkennen uns. Wir haben denselben Weg beschritten.«

Die beiden Frauen gingen, und Falcón saß in der kühlen klimatisierten Luft seines Wagens und atmete ruhig und gleichmäßig, bis sich das Stressgefühl wieder gelegt hatte. Er redete sich ein, dass er Zeit genug hatte. Der terroristische Aspekt des Anschlags lag im Moment nicht in seinem Bereich, genauso wenig wie die Vorgeschichte des Imam, aber sie hatten trotzdem Fortschritte gemacht. Er musste seine Kräfte darauf konzentrieren, die Verbindung zwischen den falschen städtischen Inspektoren und den Elektrikern zu klären. Es musste einen weiteren Zeugen geben, einen verlässlicheren als Majid Merizak, der sowohl die Inspektoren als auch die Elektriker gesehen hatte. Falcón rief Ferrera zurück und bat sie, die Frauen zu fragen, ob sonst noch jemand am Freitagmorgen, dem 2. Juni, und am Montagmorgen, dem 5. Juni, in der Moschee gewesen sein könnte.

Er konsultierte wieder sein Notizbuch, weil einfach zu viel auf einmal passierte, als dass er sich an alle Einzelheiten erinnern konnte. Der erste Antrag auf Genehmigung einer Abhörmaßnahme war von der CGI am 27. April beim Juez Decano eingereicht und noch am selben Tag abgelehnt worden. Wann hatte Informáticalidad die Wohnung gekauft? Vor drei Monaten. Kein Datum. Er rief die Immobilienagentur an. Der Verkauf war am 22. Februar erfolgt. Was hatte er erwartet? Wonach suchte er? Er wollte Druck auf Informáticalidad ausüben. Trotz der ergebnislosen Vernehmung ihrer Vertreter hatte er die Firma weiter in Verdacht. Aber er wollte nicht offen gegen sie vorgehen. Der Druck musste aus einer anderen Richtung als von der Mordkommission kommen. Er wollte ihre Reaktion im Auge behalten.

Wenn er jemanden aufspüren könnte, der kürzlich von Informáticalidad gefeuert worden war oder »neue Herausforderungen gesucht« hatte, würde der vielleicht noch Leute in der Firma kennen, eventuell sogar einen der Männer, die die Wohnung in der Calle Los Romeros benutzt hatten. Er kramte die Liste hervor, die Diego Torres, der Personalchef, ihm gegeben hatte. Namen, Privatnummern und die Daten des jeweiligen Ausscheidens bei Informáticalidad. Wie sollte er diese Leute um diese Tageszeit erreichen? Er begann mit den Angestellten, die die Firma in jüngster Zeit verlassen hatten, weil sie vielleicht noch immer ohne Anstellung waren. Er erreichte jedoch nur lauter Anrufbeantworter, dann einen Anschluss, der nicht mehr in Betrieb war, und zuletzt eine Nummer, bei der es länger klingelte. Schließlich meldete sich eine verschlafen klingende Frau, und Falcón erkundigte sich nach David Curado. Sie rief ihn und ließ den Hörer fallen, der offenbar sanft landete. Curado kam an den Apparat. Er war kaum ansprechbar. Falcón erklärte sein Ansinnen.

»Klar«, sagte Curado sofort deutlich wacher. »Ich rede mit jedem gern über diese Wichser.«

Curado wohnte in einem modernen Apartmentkomplex in der Calle Tabladilla. Falcón kannte das Gebäude. Vor Jahren hatte er von hier aus einmal eine Geiselnahme auf der gegenüberliegenden Straßenseite verfolgt. Curado öffnete die Tür mit nacktem Oberkörper und in weißen Shorts, wie sie der Tennisspieler Rafael Nadal trug. Er sah aus, als würde er wie Nadal regelmäßig trainieren. Schweiß strömte über seine Stirn.

In der Wohnung war es brütend heiß. Das Mädchen, das ans Telefon gegangen war, räkelte sich in einem Slip und einem knappen Unterhemd auf dem Bett. Curado bot Falcón etwas zu trinken an. Der bat um ein Glas Wasser. Das Mädchen drehte sich stöhnend um. Ihre Arme klatschten auf die Matratze.

»Sie ist sauer«, sagte Curado. »Wenn ich kein Geld verdiene, schalte ich tagsüber die Klimaanlage aus.«

»Da-v-i-i-i-d«, jammerte das Mädchen.

»Aber weil Sie jetzt hier sind«, sagte er und verdrehte die Augen.

Er stand auf und legte einen Schalter im Sicherungskasten um. Das Mädchen stieß einen orgiastischen Schrei aus.

»Wie lange haben Sie für Informáticalidad gearbeitet?«, fragte Falcón.

»Nur etwas mehr als ein Jahr. Fünfzehn Monate oder so.«

»Wie haben Sie den Job bekommen?«

»Ich wurde von ihnen angesprochen und engagiert, aber ich habe die Recherche gemacht, um sicherzugehen, dass sie mich ansprechen würden.«

»Was für eine Recherche?«

»Ich bin zur Kirche gegangen«, erklärte Curado. »Die Vertreter von Informáticalidad waren die am besten bezahlten der Branche, und nicht bloß auf Kommissionsbasis. Sie haben ein gutes Grundgehalt von fast vierzehnhundert Euro im Monat gezahlt, das man, wenn man hart arbeitete, verdreifachen konnte. Ich habe damals für dreizehnhundert Euro pro Monat wie ein Sklave geschuftet, alles auf Kommissionsbasis. Also habe ich mich umgehört. Es war seltsam: Niemand wusste irgendetwas darüber, wie diese Firma ihre Mitarbeiter rekrutierte. Ich habe sämtliche Vermittlungsagenturen angerufen, in Zeitungen, Fachzeitschriften und im Internet gesucht und mich sogar bei Informáticalidad direkt gemeldet, aber man wollte mir nichts zur Personalpolitik der Firma sagen. Dann habe ich versucht, mich mit den Vertretertrupps von Informáticalidad anzufreunden, aber sie ließen mich abblitzen. Ich habe mir angesehen, an wen sie verkaufen, aber egal, welchen Preis ich den Kunden auch anbot, ich brachte nie einen Abschluss zustande. Wenn ein Unternehmen einmal Kunde von Informáticalidad war, kaufte es ausschließlich dort. Deswegen können sie auch so hohe Grundgehälter bezahlen. Es gibt keine Konkurrenz für sie. Also habe ich mir die Personen in den verschiedenen Firmen angeschaut, die für die Geschäfte mit Informáticalidad zuständig waren, und mein Möglichstes getan, um mich mit ihnen anzufreunden. Nichts.

Ich habe gar nichts erreicht, bis eine Einkäuferin einer dieser Firmen gefeuert wurde. Sie hat mir erzählt, wie es läuft: Man muss zur Kirche gehen, und man darf keine Frau sein. Eine Qualifikation hatte ich also schon mal erfüllt, aber ich war seit fünfzehn Jahren nicht in einer Kirche gewesen. Es gab drei Kirchen, die sie benutzten: Iglesia de la Magdalena, de Santa Maria La Blanca und San Marcos. Ich legte mir einen schwarzen Anzug zu und ging zur Kirche. Nach ein paar Monaten hat man mich angesprochen.«

»Sie haben also den Job gekriegt, das Geld, die nette Wohnung. Was ist schiefgelaufen?«, fragte Falcón.

»Fast von Anfang an haben sie mir meine Freizeit beschnitten. Wir wurden auf Kurse geschickt – Verkaufstraining und Produktinformationen. Das Übliche. Nur dass es praktisch jedes Wochenende war und dann immer der gleiche öde Mist über Firmenethos und Religion, wobei es nicht leicht war, die beiden voneinander zu unterscheiden. Außerdem haben sie einen noch mit einem älteren Typ zusammengespannt, der schon zwei oder drei Jahre bei der Firma war und so etwas wie ein Mentor sein sollte. Wenn man Pech hatte und einen der ›Ernsthaften‹ kriegte, hat er einem den Kopf mit noch mehr Scheiße zugemüllt. Ich habe gesehen, wie Leute, die zur selben Zeit wie ich rekrutiert wurden, einfach verschwunden sind.«

»Verschwunden?«

»Sie haben ihre Persönlichkeit verloren. Sie sind Informáticalidad-Männer geworden mit einem glasigen Blick und gleichgeschaltetem Gehirn. Es war echt unheimlich. Das«, fuhr Curado fort, »und die Tatsache, dass es unter den Verkäufern keine Frauen gab. Ich meine, nicht eine einzige …«

»Wie sind Sie mit Ihrem Mentor zurechtgekommen?«

»Mit Marco? Er war ein netter Kerl. Ich rede hin und wieder mit ihm, obwohl es Informáticalidad-Angestellten verboten ist, mit ehemaligen Mitarbeitern zu sprechen.«

»Warum haben Sie die Firma verlassen?«

»Abgesehen von den fehlenden Frauen und der ganzen beschissenen Gehirnwäsche«, antwortete Curado, »wollten sie mich auch nicht an die Positionen lassen, wo das richtig große Geld zu verdienen war. Sie haben wie gesagt ohne Konkurrenz an Firmen verkauft, sodass man ein gutes Grundgehalt bekam. Aber richtig fette Prämien konnte man nur kassieren, wenn man neue Kunden zu Informáticalidad brachte. Wenn sie bekehrt waren, kriegte man eine Kommission auf alles, was je an diese Kunden verkauft wurde – für immer.«

»Und wie hat das funktioniert?«

»Das habe ich nie herausgefunden. Ich bin nie über die unterste Stufe von Verkäufer hinausgekommen. Ich hatte nicht die richtige Mentalität«, sagte er und tippte sich an die Stirn. »Am Ende haben sie mich durch Langeweile vertrieben. Ich war nur noch Botenjunge und Formularausfüller, habe Aufträge entgegengenommen und sie ans Lager weitergeleitet. So wird man bei Informáticalidad rausgeekelt.«

Falcón nahm einen Anruf von Inspector Jefe Barros entgegen.

»Ich bin auf dem Weg zu einer Wohnung in der Calle Butrón«, teilte ihm Barros mit. »Sie sollten besser mitkommen.«

»Ich bin mitten in einer Zeugenbefragung«, entgegnete Falcón verärgert.

»Ricardo Gamero war ziemlich lange in der Mittagspause, also habe ich einen anderen meiner Agenten zu seiner Wohnung geschickt. Niemand hat aufgemacht. Die Frau in der Wohnung unter Gamero ließ ihn herein. Sie hat gesagt, sie hätte Gamero kommen, aber nicht wieder weggehen sehen. Der Agent rief mich zurück, und ich gab ihm gerade den Auftrag, irgendwie in die Wohnung einzudringen, als die Frau anfing zu schreien. In dem Wohnblock gibt es einen Innenhof, und sie hatte das Fenster geöffnet, um nach oben zu rufen. Er hing aus seinem Schlafzimmerfenster.«

DREIUNDZWANZIG

Sevilla – Mittwoch, 7. Juni 2006, 16.30 Uhr

Marisa verließ ihre Wohnung. Es war heiß, gut über vierzig Grad, und damit die perfekte Zeit, um in ihrem Studio zu arbeiten. Ihre straffe Mulattenhaut sehnte sich danach, ungehemmt zu schwitzen. Sie ging auf der Sonnenseite der Straße und atmete die Wüstenluft ein. Die Wege waren leer. Als sie die Gasse zu dem kleinen Hof erreicht hatte, stolperte sie über das Kopfsteinpflaster der Calle Bustos Tavera, bis sich ihre Augen an den Schatten dort gewöhnt hatten. Das gleißende Licht am Ende der Gasse ließ sogar die Umrisse des Gebäudes hinter dem Torbogen verschwinden. Sie schauderte ein wenig wie immer, wenn sie durch diesen Tunnel ging.

Am Ende der kleinen Gasse, wo die riesigen Pflastersteine grauer wurden, blieb sie stehen. Um diese Zeit hätte der Hof eigentlich leer sein müssen, aber ihr Instinkt sagte ihr, dass irgendjemand dort war. Dann entdeckte sie Inés auf halber Treppe zu ihrer Werkstatttür.

Wut stieg in ihr auf. Jetzt wollte diese blöde Mittelschichtsschlampe auch noch ihre geheiligte Arbeitsstätte mit den vorgefertigten Meinungen ihrer bürgerlichen Erziehung, dem hirnlosen Geschwafel ihrer Konsumbedürfnisse und der blasierten Selbstgerechtigkeit ihres »Schlankheitsideals« verpesten. Marisa tat einen Schritt zurück in den Schatten.

Als sie sich umdrehte, um die letzten Stufen bis zu ihrem Atelier zu erklimmen, entblößte Inés die frischen Striemen auf ihren Oberschenkeln. Diese Menschen verdienen einander, dachte Marisa. Sie waren davon überzeugt, die Realität um sich herum kontrollieren zu können, ohne je das Schillern der Blase zu sehen, in der sie lebten. Sie könnten genauso gut tot sein.

Marisa widerstand der Versuchung, die Treppe hochzurennen, diese erbärmliche Frau windelweich zu prügeln, sie die Treppe hinunterzuwerfen oder ihr den Schädel einzuschlagen. Mein Gott, wie sie diese Leute hasste, Nachfahren einer Tradition, die mit ihren Phantasienamen protzten: Inés Conde de Tejada – ein Nachname und beschissener Titel in einem.

Inés hatte mittlerweile die oberste Stufe erreicht. Sie stellte ihre Handtasche ab, öffnete sie und zog ein Messer mit einem schwarzen Griff heraus. Das war allerdings interessant. War die Schlampe gekommen, um sie zu töten? Vielleicht hatte die dürre Kuh doch ein paar cojones. Inés kratzte etwas in die Tür der Werkstatt, machte einen Schritt zurück und betrachtete ihr Werk mit vorgerecktem Kinn. Dann verstaute sie das Messer wieder in ihre Handtasche und ging die Treppe hinunter. Marisa zog sich mürrisch in ihre Wohnung zurück und wartete eine Stunde. Als sie zurückkehrte, war der Hof leer und die Hitze noch drückender. Sie rannte die Treppe hoch, um Inés’ Botschaft zu lesen. In die Tür war ein einziges Wort geritzt. PUTA. Hure.

Es wurde Zeit, dass die Sache zu einem Ende kam, dachte sie. Sie konnte nicht zulassen, dass die Schlampe an ihrem Arbeitsplatz auftauchte.

Die Nachricht von Gameros Selbstmord hatte Falcón so aus der Fassung gebracht, dass er Curado verließ, ohne noch viel zu sagen. Auf seinem Weg quer durch die Stadt kamen ihm neue Gedanken, und er rief Curado noch einmal über sein Handy an.

»Haben Sie je von einem Mann namens Ricardo Gamero gehört?«

»Sollte ich?«, fragte Curado zurück. »War er bei Informáticalidad?«

Vielleicht war das doch ein bisschen zu weit hergeholt gewesen.

»Ich möchte, dass Sie mir einen Gefallen tun, David«, sagte Falcón. »Könnten Sie Ihren alten Freund bei Informáticalidad anrufen – Marco…?«

»Marco Barreda.«

»Ich möchte, dass Sie Marco Barreda erzählen, dass Sie Besuch vom Inspector Jefe del Grupo de Homicidios Javier Falcón hatten, dem Inspektor, der den Bombenanschlag von Sevilla untersucht. Ich möchte, dass Sie ihm auf eine ›Ich dachte, dass würde dich vielleicht interessieren‹-Art berichten, worüber wir gesprochen haben. Nicht aufgeregt oder dramatisch, ganz nüchtern. Und erzählen Sie ihm auch, was ich Sie als Letztes gefragt habe.«

»Über Ricardo Gamero?«

»Genau.«

Der Médico Forense stand schon auf einer Leiter, um eine erste oberflächliche Untersuchung von Ricardo Gameros Leiche vorzunehmen, als Falcón am Tatort eintraf. Am Tod des Mannes bestand kein Zweifel. Paco Molero, der CGI-Mann, der ihn fand, hatte seinen Puls überprüft. Aber selbst wenn Gamero seinen Sprung vom Fensterbrett mit einem Seil um den Hals überlebt hatte, hätte er nicht mehr lange gelebt. Auf dem Boden lagen zwölf leere Paracetamolstreifen. Und selbst wenn man es geschafft hätte, ihn ins Krankenhaus zu bringen und ihm den Magen auszupumpen, wäre er aller Wahrscheinlichkeit nicht mehr aus dem Koma erwacht und binnen achtundvierzig Stunden an Leberversagen gestorben. Das hier war kein Hilferuf, hier war ein erfahrener Polizist auf Nummer sicher gegangen. Seine Wohnung hatte er mit einer Kette gesichert und abgeschlossen, ebenso die Schlafzimmertür, die noch zusätzlich mit einem Stuhl unter der Klinke verbarrikadiert war.

Falcón schüttelte Inspector Jefe Barros die Hand.

»Tut mir leid, Ramón. Tut mir sehr leid«, sagte Falcón, der noch nie einen seiner Leute verloren hatte, sich aber vorstellen konnte, dass es furchtbar sein musste.

Zwei Sanitäter manövrierten die Leiche auf die Leiter und zogen sie durch das Fenster in die Wohnung, wo sie sie im Wohnzimmer auf dem Boden legten, während die Männer von der Spurensicherung sich im Schlafzimmer an die Arbeit machten. Falcón bat um Erlaubnis, die Leiche durchsuchen zu dürfen.

Gamero trug eine Anzughose und ein Hemd. In einer Tasche steckte eine Brieftasche, in der anderen loses Kleingeld. Als Falcón die Leiche umdrehte, um die Gesäßtaschen zu inspizieren, sackte der Kopf schlaff zur Seite. In der rechten Gesäßtasche fand Falcón eine Eintrittskarte für das Archäologische Museum. Er zeigte es Barros, dem die Bestürzung immer noch ins Gesicht geschrieben stand. Die Eintrittskarte trug das Datum des heutigen Tages.

»Als Einwohner von Sevilla muss er sich keine Karte kaufen, um ins Museum zu gehen«, stellte Falcón fest.

»Vielleicht wollte er seinen Ausweis nicht vorzeigen«, meinte Barros. »Anonym bleiben.«

»Hat er dort seine Informanten getroffen?«

»Man bringt ihnen bei, keine festen Muster zu entwickeln.«

»Ich würde gern mit dem Agenten sprechen, der ihn gefunden hat – Paco Molero?«

»Selbstverständlich«, sagte Barros nickend. »Sie waren gute Freunde.«

Paco saß am Küchentisch, das Gesicht in den Händen vergraben. Falcón berührte ihn sanft an der Schulter und stellte sich vor. Pacos Augen waren rot.

»Haben Sie sich Sorgen wegen Ricardo gemacht?«

»Dafür blieb gar keine Zeit«, antwortete Paco. »Er war natürlich aufgewühlt, weil er glaubte, in der Moschee einen seiner besten Informanten verloren zu haben.«

»Kannten Sie seinen Informanten?«

»Ja, aber nur vom Sehen, nicht persönlich«, sagte Molero. »Ricardo hat mich ein paar Mal gebeten, ihm zu folgen, eine routinemäßige Vorsichtsmaßnahme, um sicherzugehen, dass man ihn nicht beobachtete oder beschattete.«

»Hat er das Büro heute außer zum Mittagessen verlassen?«

»Nein. Er ist um halb zwei gegangen. Zwei Stunden später sollte er zurück sein. Als er um halb fünf immer noch nicht da war und sein Handy ausgeschaltet blieb, hat Inspector Jefe Barros mich zu seiner Wohnung geschickt, um nachzusehen, was passiert war.«

»Um wie viel Uhr haben Sie ihn gefunden?«

»Ich war um zehn vor fünf hier, also wahrscheinlich kurz nach fünf.«

»Erzählen Sie mir, was gestern geschehen ist… nach dem Bombenanschlag.«

»Wir waren alle bei der Arbeit, als es passierte. Wir haben unsere Informanten angerufen und Treffen vereinbart. Ricardo konnte Botín nicht erreichen. Dann hat man uns erklärt, dass wir das Büro nicht verlassen sollten, also haben wir unsere Berichte auf der Grundlage dessen, was uns unsere Informanten beim letzten Mal erzählt hatten, auf den neuesten Stand gebracht. Das Mittagessen wurde ins Büro gebracht. Wir durften erst nach zehn Uhr abends nach Hause gehen.«

»Haben Sie bemerkt, dass Ricardo in letzter Zeit unter Druck stand, abgesehen von dem üblichen Arbeitsstress?«

»Von dem unüblichen Arbeitsstress, meinen Sie?«

»Wieso unüblich?«

»Man hat gegen uns ermittelt, Inspector Jefe«, antwortete Molero. »Wir wären eine ziemlich klägliche Antiterroreinheit, wenn wir nicht mitkriegen würden, dass gegen unsere eigene Abteilung ermittelt wird.«

»Seit wann wissen Sie davon?«

»Wir vermuten, dass es wahrscheinlich Ende Januar angefangen hat.«

»Was ist vorgefallen?«

»Nichts … nur eine Veränderung der Haltung oder Atmosphäre …«

»Haben Sie sich gegenseitig verdächtigt?«

»Nein, wir hatten totales Vertrauen zueinander und glaubten an das, was wir taten«, erklärte Molero. »Und ich würde sagen, dass Ricardo von uns vieren, die mit islamischen Terrordrohungen zu tun haben, der Engagierteste war.«

»Lag das daran, dass er religiös war?«

»Sie hatten offenbar Zeit, Ihre Hausaufgaben zu machen«, bemerkte Molero.

»Ich habe gerade die Freundin seines Informanten getroffen, eine ehemalige Schulfreundin von Ricardo.«

»Esperanza«, sagte Molero nickend. »Sie waren zusammen auf der Schule und der Universität. Bevor sie Ricardo getroffen hat, wollte sie Nonne werden.«

»Sind sie je zusammen gewesen?«

»Nein. Ricardo war nie an ihr interessiert.«

»Hatte er eine Freundin?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Esperanza hat mir erzählt, dass Ricardos Beziehung zu seinem Informanten auf dem gegenseitigen Respekt vor der Religion des jeweils anderen basierte.«

»Religion war ein Aspekt«, sagte Molero. »Aber sie waren beide auch gegen jeden Fanatismus. Ricardo hatte ein ganz besonderes Verhältnis zu Fanatikern.«

»Warum?«

»Weil er selbst einmal einer gewesen ist«, antwortete Molero, und Falcón ermutigte ihn mit einem Nicken, weiterzusprechen. »Er glaubte, dass Fanatismus aus einem tiefen Bedürfnis entspringt, Gutes zu tun, das mit einer ebenso tiefen Sorge und ständigen Angst vor dem Bösen korrespondiert. Daraus entsteht dann Hass.«

»Hass?«

»In seiner tiefen Sehnsucht nach dem Guten lebt der Fanatiker in ständiger Angst vor dem Bösen. Er sieht es überall um sich herum. Was wir für harmlose Dekadenz halten, ist für den Fanatiker das bedrohliche Vordringen des Bösen. Er fängt an, sich um jeden zu sorgen, der das Gute nicht mit dem gleichen Eifer verfolgt wie er. Nach einer Weile ist er der erbärmlichen Schwachheit der anderen überdrüssig, und seine Wahrnehmung verändert sich. Er sieht sie nicht länger als irregeleitete Narren, sondern als Diener des Teufels, und dann beginnt er, sie zu hassen. Er wird gefährlich, weil er von diesem Augenblick an extremen Ideen zugänglich ist.

Ricardo führte lange Gespräche mit Botín, der ihn auf einen fundamentalen Unterschied zwischen Katholizismus und Islam hinwies, nämlich das Buch. Der Koran ist eine direkte Niederschrift von Gottes Wort durch den Propheten Mohammed. Das Wort Koran bedeutet eigentlich ›Rezitation‹. Der Koran ist im Gegensatz zu unserer Bibel keine Sammlung von Erzählungen, die von bedeutenden Männern niedergeschrieben wurden, sondern das Wort Gottes an sich, festgehalten von dem Propheten. Ricardo hat uns immer aufgefordert, uns vorzustellen, was das für einen Fanatiker bedeuten musste. Das Buch war nicht das inspirierte Werk von Menschen mit besonderen Gaben, sondern das Wort Gottes. In seiner verzweifelten Sehnsucht nach dem Guten und seiner Furcht vor dem Bösen dringt der Fanatiker tiefer und tiefer in das Wort ein. Er sucht nach ›besseren‹, in einem strengeren Sinn richtigen Auslegungen des Wortes und arbeitet sich so nach und nach zu den Extremen vor. Das war Ricardos Stärke. Er war selbst ein Fanatiker gewesen und konnte uns deshalb eine Einsicht in die Geisteshaltung vermitteln, mit der wir es auf der anderen Seite zu tun hatten.«

»Aber er war selbst kein Fanatiker mehr?«, fragte Falcón.

»Er hat gesagt, dass er einmal an dem Punkt angelangt sei, an dem er begonnen habe, auf seine Mitmenschen nicht nur hinabzublicken, sondern sie in gewisser Weise auch als Untermenschen anzusehen, eine extreme Form religiösen Hochmuts. Ihm wurde klar, dass es, wenn man erst einmal nicht mehr alle Menschen für gleichwertig hält, weniger schwer fällt zu töten.«

»Und er hatte diesen Punkt erreicht?«

»Ein Priester hat ihn zurückgerissen.«

»Wissen Sie, wer dieser Priester war?«

»Er ist im vergangenen September an Krebs gestorben.«

»Das muss ein schwerer Schlag für Ricardo gewesen sein.«

»Ja, wahrscheinlich. Er hat nicht mit mir darüber gesprochen. Ich glaube, es war zu persönlich fürs Büro«, sagte Molero. »Er hat härter gearbeitet. Er wurde zu einem Mann mit einer Mission.«

»Und was für eine Mission war das?«

»Einen terroristischen Anschlag verhindern, bevor er passiert, anstatt bei der Ergreifung der Täter zu helfen, nachdem Menschen getötet worden sind«, erwiderte Molero. »Der letzte Juli stellte eine üble Zeit für Ricardo dar. Die Bombenanschläge von London haben ihn sehr mitgenommen, und am Ende des Monats wurde bei seinem Priester dann Krebs festgestellt. Sechs Wochen später starb er.«

»Warum haben ihn die Londoner Bombenanschläge so mitgenommen?«

»Das Profil der Attentäter hat ihn verstört: jung, Angehörige der Mittelschicht, britische Staatsbürger, alle mit familiären Bindungen, einige sogar Väter von kleinen Kindern. Das waren keine Außenseiter und Einzelgänger. In dieser Zeit fing er an, sich auf das Wesen des Fanatismus zu konzentrieren, entwickelte seine Theorien und diskutierte sie mit seinen beiden Freunden, dem sterbenden Priester und dem Islamkonvertiten.«

»Er hätte diese Explosion hier also als sein persönliches Versagen betrachtet.«

»Ja, zumal sie auch noch das Leben von Miguel Botín kostete, zu dem er eine sehr enge Beziehung unterhielt.«

»Er hatte gerade zum zweiten Mal eine Abhörgenehmigung beantragt.«

»Wir fanden die Ablehnung des ersten Antrags seltsam. Seit den Londoner Bombenanschlägen hat man uns ermahnt, auf die geringste Veränderung… in einer Gemeinde zu achten. Und in dieser Moschee passierte genug, um den Einbau einer Wanze zu rechtfertigen – jedenfalls laut Ricardos Informanten.«

»Glauben Sie, dass es etwas damit zu tun hatte, dass gegen die Abteilung ermittelt wurde?«

»Ricardo war jedenfalls dieser Ansicht. Wir anderen konnten darin keine Logik erkennen. Wir haben gedacht, er sei bloß wütend über die Ablehnung. Sie wissen ja, wie das ist: Der Verstand spielt einem Streiche, und man wittert überall Verschwörungen.«

»Er hatte eine Eintrittskarte für das Archäologische Museum in der Tasche, das er heute in der Mittagspause besucht haben muss«, sagte Falcón. »Fällt Ihnen dazu etwas ein?«

»Außer der Tatsache, dass er sich keine Eintrittskarte kaufen musste, nicht.«

»Könnte das bedeutsam sein?«, fragte Falcón. »War er der Typ Mensch, der so etwas als Zeichen hinterlassen würde?«

»Ich glaube, Sie deuten da zu viel hinein.«

»Er hat in der Mittagspause jemanden getroffen und sich dann umgebracht«, erklärte Falcón. »Vor dem Treffen hatte er sich noch nicht entschieden, denn warum überhaupt hingehen, wenn man ohnehin entschlossen ist, sich das Leben zu nehmen? Während dieses Treffens ist also etwas passiert, was ihn in den Abgrund gestoßen hat, was ihn in seinem emotionalen Aufruhr hat glauben lassen, dass er in irgendeiner Weise verantwortlich sei.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, wer diese Person sein sollte oder was sie zu ihm hätte sagen können«, erwiderte Molero.

»Zu welcher Kirche gehörte sein Freund, der Priester?«

»Sie liegt ganz in der Nähe. Deswegen hat er diese Wohnung genommen«, sagte Molero. »San Marcos.«

»Ist er nach dem Tod des Priesters weiter dorthin gegangen?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Molero. »Wir haben uns außerhalb des Büros kaum getroffen. Das mit San Marcos weiß ich nur, weil ich angeboten habe, ihn zur Beerdigung des Priesters zu begleiten.«

Um zu verstehen, warum Gamero Selbstmord begangen hatte, mussten sie die Person finden, mit der er sich im Archäologischen Museum getroffen hatte. Falcón bat Barros, sich bei den übrigen Mitgliedern der Antiterroreinheit zu erkundigen, ob irgendjemand Gamero mit einem Fremden gesehen hatte. Außerdem wollte er sämtliche Nummern und die dazugehörigen Namen, die Gamero von seinem Büro aus angerufen hatte. Seine eigenen Leute würden sich um den Festnetzanschluss der Wohnung und das Handy kümmern. Barros gab ihm die Handynummer der beiden anderen Beamten der Antiterroreinheit und brach mit Paco Molero auf. Der Juez de instruccíon unterschrieb den levantamiento del cadáver, und Gameros Leiche wurde abtransportiert. Zusammen mit Felipe und Jorge von der Spurensicherung machte sich Falcón an eine gründliche Durchsuchung der Wohnung.

»Wir wissen, dass er Selbstmord begangen hat«, sagte Felipe. »Alle Türen waren von innen verschlossen, und die Fingerabdrücke auf dem Wasserglas neben den Paracetamolstreifen stimmen mit denen der Leiche überein. Wonach suchen wir also?«

»Irgendetwas, was uns einen Hinweis darauf gibt, wen er in der Mittagspause getroffen hat«, antwortete Falcón. »Eine Visitenkarte, eine hingekritzelte Telefonnummer oder Adresse, eine Notiz …«

Falcón setzte sich mit Gameros Brieftasche und der Museumseintrittskarte an den Küchentisch. Seine Finger kribbelten unter der undurchsichtigen Haut der Plastikhandschuhe. Er war davon überzeugt, dass es einen Zusammenhang gab, den er einfach nicht erkannte. Keine der Spuren, denen sie nachgingen, erbrachte Resultate. Es gab seismische Nachbeben, die weitere Opfer forderten wie Ricardo Gamero, einen Mann, der engagiert seinem Job nachging und von den Kollegen bewundert wurde, bis er… was erkannt hatte? Seine persönliche Verantwortung oder nur sein Scheitern?

Vorsichtig inspizierte er den Inhalt von Gameros Brieftasche: Geld, Kreditkarten, Restaurantkarten, Geldautomatenbelege  – das Übliche. Falcón rief Serrano an und bat ihn, Name und Telefonnummer des Priesters von San Marco in Erfahrung zu bringen. Während er die Kreditkarten und Quittungen umdrehte, dachte er, dass Gameros Leben von einem hohen Maß an Geheimhaltung bestimmt gewesen war. Wichtige Nummern hätte er weder aufgeschrieben noch in seinem Handy gespeichert, sondern auswendig gelernt oder kodiert notiert. Am Tag der Explosion hatte er keinen Kontakt mit der Person aufnehmen können oder wollen, die er im Museum traf. Seine Abteilung wurde überwacht, niemand durfte das Büro verlassen. Er hätte die Person nach Arbeitsschluss über ein Münztelefon anrufen können. Ihre einzige Chance war, dass er eine nur selten benutzte Handynummer nicht auswendig konnte. Falcón drehte den letzten Beleg um. Nichts. Er schlug mit der Faust auf den Tisch.

»Habt ihr da draußen irgendwas gefunden?«, fragte er.

»Nichts«, sagte Jorge. »Der Typ ist bei der CGI, der lässt nichts rumliegen, es sei denn, er will, dass wir es finden.«

Cristina Ferrera rief auf Falcóns Handy an und nannte ihm Namen und Telefonnummer eines weiteren spanischen Konvertiten, der normalerweise am Vormittag in der Moschee gewesen wäre, jedoch Montagabend nach Granada gefahren, jetzt aber wieder zurück in Sevilla war. Er hieß José Duran.

Ein paar Minuten später rief Serrano zurück und gab ihm Namen und Nummer des Pastors von San Marco. Falcón sagte, dass er alles stehen und liegen lassen und zur Calle Butrón kommen solle, um Gameros Ausweis abzuholen und damit zum Archäologischen Museum zu fahren, wo er die Kartenverkäufer und Wachleute fragen sollte, ob sie sich an Gamero und andere Personen erinnerten, mit denen jener möglicherweise verabredet war.

Der Priester konnte ihn erst nach der Abendmesse gegen neun treffen. Jetzt war es halb sieben, und Falcón konnte es kaum fassen; der Tag war fast vorüber, und sie hatten keinen bedeutenden Durchbruch erzielt. Er rief José Duran an, der sich in der Innenstadt aufhielt, und sie verabredeten sich im Café Alicantia Vilar, einer großen, immer gut besuchten Pastelería im Zentrum.

Serrano war immer noch nicht da, deshalb hinterlegte Falcón Gameros Ausweis bei Felipe und Jorge. Er entschied, dass er bei dem herrschenden Verkehr zu Fuß schneller sein würde. Auf dem Weg in die Pastelería rief er Ramiréz an, erzählte ihm von Ricardo Gamero und erklärte ihm, dass er Serrano für ein paar Stunden abgezogen habe.

»Wir kommen mit den Scheiß-Elektrikern einfach nicht weiter«, sagte Ramiréz. »All der Einsatz, um etwas zu finden, was nicht existiert.«

»Sie existieren, José Luis«, sagte Falcón. »Bloß nicht so, wie wir es erwarten.«

»Die ganze Welt weiß, dass wir sie suchen, und sie haben sich nicht gemeldet. Das heißt für mich, dass an der Sache irgendwas faul ist.«

»Nicht jeder ist ein perfekter Staatsbürger. Vielleicht haben sie Angst. Wahrscheinlich wollen sie nicht in die Sache verwickelt oder in irgendeiner Weise beschuldigt werden«, erklärte Falcón. »Deshalb müssen wir sie finden, denn sie sind die Verbindung von der Moschee zur Außenwelt. Wir müssen herausbekommen, wie sie ins Gesamtbild passen. Es waren drei Mann, Herrgott noch mal. Irgendjemand irgendwo weiß etwas.«

»Wir brauchen einen Durchbruch«, sagte Ramiréz. »Alle anderen außer uns vermelden ständig neue Ermittlungserfolge.«

»Den größten Durchbruch von allen hast du selbst erzielt – den Peugeot Partner samt Inhalt. Wir müssen den Druck aufrechterhalten, dann gibt der Widerstand irgendwann nach. Und was sollen das überhaupt für andere Ermittlungserfolge sein?«

»Elvira hat für morgen früh um acht eine Besprechung angesetzt. Bis dahin darf er nichts verraten, aber es hat internationale Dimensionen. Das Netz breitet sich stündlich weiter aus.«

»So laufen diese Sachen halt«, meinte Falcón. »Erinnerst du dich noch an London? Binnen einer Woche wurden in Pakistan Verdächtige festgenommen. Aber ich sag dir was, José Luis, die ganze Sache hat auch etwas Hausgemachtes. Die Nachrichtendienste sind dafür ausgestattet, sich um das weltweite Netz des internationalen Terrorismus zu kümmern. Wir finden heraus, was auf unserem Terrain passiert ist. Hast du die Akte über die unidentifizierte Leiche gelesen, die am Montagmorgen auf der Müllkippe gefunden wurde?«

»Scheiße, nein.«

»Pérez hat einen Bericht geschrieben, und der für die Obduktion liegt bei. Lies ihn heute Abend, wir reden dann morgen darüber.«

Der Kellner brachte ihm einen Kaffee und ein klebriges Stück Gebäck mit einer eiterfarbenen Füllung. Aber Falcón brauchte dringend Zucker. Er musste eine halbe Stunde auf José Duran warten, in der er Anrufe von Pablo vom CNI, Mark Flowers vom amerikanischen Konsulat, Manuela, Comisario Elvira und Cristina Ferrera entgegennahm. Dann schaltete er sein Handy ab. Zu viele Leute wollten ihn heute Abend noch sprechen, und er hatte keine Termine mehr frei.

José Duran wirkte blass und ausgezehrt, seine Haare klebten an seinem Kopf, er trug eine runde Brille und einen fusseligen Bart. Deodorant schien seinem Körper gänzlich fremd zu sein, obwohl draußen immer noch mehr als vierzig Grad herrschten. Falcón bestellte ihm einen Kamillentee. Während Duran Falcóns einführender Erklärung lauschte, zwirbelte er seinen Bart, hauchte seine Brille an und säuberte die Gläser mit seinem Hemd. An seinem Tee nippend gab er Falcón seinen Bericht. Er war in der vergangenen Woche jeden Tag in der Moschee gewesen und hatte mitbekommen, wie der Imam am Dienstag, dem 30. Mai, in seinem Büro mit Hammad und Saoudi redete, jedoch nichts von dem Gespräch verstanden. Und er hatte am Freitag, dem 2. Juni, die städtischen Inspektoren gesehen.

»Sie müssen von der Gewerbeaufsicht gewesen sein, denn sie haben sich alles angeguckt: Wasserleitungen,Abflüsse, Elektrik. Sie haben sogar die Qualität der Türen begutachtet… wegen Feuerschutz oder so«, erklärte Duran. »Sie haben dem Imam gesagt, er müsse einen neuen Sicherungskasten einbauen lassen, allerdings erst, wenn sie ihren Bericht eingereicht hätten; ab dann hätte er fünfzehn Tage Zeit, die beanstandeten Mängel zu beheben.«

»Und am Samstagabend ist der Sicherungskasten durchgebrannt?«, fragte Falcón.

»Das hat uns der Imam am Sonntagmorgen erzählt.«

»Wissen Sie, wann er die Elektriker gerufen hat?«

»Am Sonntag nach dem Morgengebet.«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich war in seinem Büro.«

»Woher hatte er die Nummer?«

»Miguel Botín hat sie ihm gegeben.«

»Miguel Botín hat dem Imam die Nummer der Elektriker gegeben?«

»Nein, er hat den Imam an eine Visitenkarte erinnert, die er ihm zuvor gegeben hatte. Der Imam fing an, die Papiere auf seinem Schreibtisch zu durchwühlen, und Miguel händigte ihm eine neue Visitenkarte aus und sagte, auf der Rückseite stünde eine Handynummer, die er jederzeit anrufen könne.«

»Und dann hat der Imam die Elektriker angerufen?«

»Ist das nicht eine alberne Lappalie angesichts der…«

»Sie haben keine Ahnung, wie wichtig dieses Detail ist, José. Erzählen Sie es mir einfach.«

»Der Imam hat sie auf dem Handy angerufen. Sie haben gesagt, sie würden am Montagmorgen vorbeikommen, sich die Sache ansehen und ihm mitteilen, was es kosten würde. Das schließe ich zumindest aus den Fragen, die der Imam gestellt hat.«

»Und waren Sie am Montagmorgen da?«

»Der Typ kam um halb neun, hat einen Blick auf den Sicherungskasten geworfen und –«

»War er ein Spanier?«

»Ja.«

»Beschreibung?«

»Da gibt es nichts zu beschreiben«, antwortete Duran und ließ seinen Blick über die leeren Tische und Stühle schweifen. »Ein Durchschnittstyp, etwa eins fünfundsiebzig groß. Nicht dick, aber auch nicht dünn. Dunkle Haare, Seitenscheitel. Kein Bart. Es war absolut nichts Besonderes an ihm. Tut mir leid.«

»Sie müssen nicht versuchen, sich sofort an alles zu erinnern. Denken Sie darüber nach. Rufen Sie mich an, wenn Ihnen noch etwas einfällt«, sagte Falcón und überreichte ihm seine Karte. »Hat der Mann Miguel Botín begrüßt?«

Duran blinzelte. Darüber musste er nachdenken.

»Ich weiß nicht genau, ob Miguel zu dem Zeitpunkt schon da war.«

»Und später, als der Handwerker mit den beiden anderen wiederkam?«

»Richtig, er brauchte Hilfe. Der Imam wollte eine Steckdose im Lagerraum haben, und sie mussten eine Leitung von der nächsten Verteilerdose legen, die sich im Büro des Imam befand«, sagte Duran. »Miguel war mit ihm im Büro. Ich nehme an, dass sie sich begrüßt haben.«

»Und was ist mit den beiden anderen – den Arbeitern. Waren das auch Spanier?«

»Nein, sie haben Spanisch gesprochen, aber es waren keine Spanier. Sie stammten irgendwo aus dem Ostblock. Rumänien, Moldawien, eins von diesen Ländern.«

»Beschreibung?«

»Fragen Sie mich das nicht«, erwiderte Duran und rieb sich frustriert das Gesicht.

»Denken Sie darüber nach, José«, wiederholte Falcón. »Und rufen Sie mich an. Es ist wichtig. Haben Sie übrigens die Handynummer des Imam?«

VIERUNDZWANZIG

Sevilla – Mittwoch, 7. Juni 2006, 20.30 Uhr

Falcón rief Inspector Jefe Barros an, um zu fragen, ob irgendjemand Miguel Botíns Wohnung gefilzt hatte, aber außer der CGI war niemand dort gewesen. Anschließend rief er Ramiréz an, nannte ihm Botíns Adresse und trug ihm auf, in dessen Wohnung nach der Karte der Elektriker zu suchen. Dann meldete er sich bei Baena, gab ihm die Telefonnummer des Imam und bat ihn, die Unterlagen für diesen Anschluss zu besorgen. Esperanza, Miguels Freundin, gab an, nie von irgendwelchen Freunden Botíns gehört zu haben, die Elektriker waren. Als Falcón all diese Anrufe erledigt hatte, stand er vor dem Tor der Iglesia San Marcos. Es war noch nicht ganz neun. Er überprüfte seine Mailbox, um zu sehen, ob Serrano sich gemeldet hatte. Er hatte. Am Eingang des Museums erinnerte man sich an Gamero, und zwei Wachleute hatten ihn durch die Säle hasten sehen, ohne dass er einen Blick auf die Ausstellungsstücke geworfen hätte. Ein dritter Wachmann hatte Gamero etwa zwanzig Minuten lang mit einem Mann Anfang sechzig sprechen sehen. Der Wachmann befand sich jetzt in der Jefatura, wo man mithilfe eines Zeichners ein Phantombild des älteren Mannes zu erstellen versuchte.

Pater Román war Anfang vierzig. Er hatte sein Ornat bereits abgelegt und trug einen gewöhnlichen dunklen Anzug, die Jacke gefaltet über dem Arm. Er stand im Mittelschiff der Backsteinkirche und sprach mit zwei schwarz gekleideten Frauen. Als er Falcón entdeckte, entschuldigte er sich bei den beiden, schüttelte Falcón die Hand und führte ihn in sein Büro.

»Sie sehen erschöpft aus, Inspector Jefe«, begann er und nahm hinter seinem Schreibtisch Platz.

»Die ersten Tage nach einem solchen Ereignis sind immer die schlimmsten«, sagte Falcón.

»Seit Dienstag kommen doppelt so viele Gläubige zur Kirche«, bemerkte Pater Román. »Eine überraschend hohe Zahl junger Menschen. Sie sind verwirrt und wissen nicht, wann all das enden soll oder wie es überhaupt enden könnte.«

»Nicht nur die jungen Leute«, entgegnete Falcón. »Aber es tut mir leid, Pater, ich bin in Eile.«

»Selbstverständlich«, sagte Pater Román.

»Vielleicht wissen Sie bereits, dass ein Mitglied Ihrer Gemeinde heute Selbstmord begangen hat – Ricardo Gamero. Kannten Sie ihn?«

Pater Román war sichtlich erschüttert. Benommen sah er Falcón an.

»Tut mir leid, dass ich Ihnen die Nachricht nicht schonender übermitteln konnte«, sagte Falcón. »Er hat sich heute Nachmittag umgebracht. Sie kannten ihn natürlich. Soweit ich weiß, war er…«

»Ich habe ihn kennengelernt, als mein Vorgänger erkrankt ist«, sagte Pater Román. »Sie standen sich sehr nahe. Mein Vorgänger hat ihm in Glaubensfragen zur Seite gestanden.«

»Wie gut kannten Sie Ricardo?«

»Er hat zu mir offensichtlich nicht die gleiche Art von Beziehung gesucht, die er mit meinem Vorgänger pflegte.«

»Wissen Sie, worum es sich bei den erwähnten Glaubensfragen handelte?«

»Das war eine Sache zwischen den beiden. Ricardo hat mit mir nie darüber gesprochen.«

»Wann haben Sie Ricardo zum letzten Mal gesehen?«

»Er war am Sonntag wie immer in der Messe.«

»Und seitdem haben Sie ihn nicht mehr gesehen?«

Pater Román schwieg und machte den Eindruck, als würde er mit einer plötzlichen Übelkeit kämpfen.

»Verzeihung«, sagte er wieder gefasst. »Ich versuche mich gerade daran zu erinnern, wann wir das letzte Mal miteinander gesprochen haben … und ob es irgendwelche Anzeichen dafür gab, dass er immer noch solche Probleme hatte.«

»Sie haben ihn nicht zufällig heute getroffen, Pater?«

»Nein, nein, nicht heute«, antwortete er abwesend.

»Kennen Sie eine Firma namens Informáticalidad?«, erkundigte sich Falcón.

»Sollte ich?«, fragte Pater Román stirnrunzelnd.

»Sie rekrutiert ihr Personal aus Ihrer Gemeinde«, sagte Falcón. »Geschieht das ohne Ihr Wissen?«

»Verzeihung, Inspector Jefe, aber ich finde den Verlauf dieses Gesprächs zunehmend irritierend. Ich fühle mich von Ihren Verdächtigungen unter Druck gesetzt, ohne zu wissen, worauf sie sich beziehen.«

»Es ist immer besser, einfach die Fragen zu beantworten, anstatt verstehen zu wollen, was sie bedeuten. Die Lage ist äußerst kompliziert geworden«, erklärte Falcón. »Kennen Sie einen Mann namens Diego Torres?«

»Das ist kein so seltener Name.«

»Er ist der Personalchef von Informáticalidad.«

»Ich weiß nicht von jedem Gemeindemitglied, was er oder sie beruflich macht.«

»Aber ein Mann dieses Namens kommt in Ihre Kirche?«

»Ja«, sagte Pater Román, als würde er sich einen Splitter aus der Haut ziehen.

Falcón ging die Liste der Vorstandsmitglieder von Informáticalidad mit ihm durch. Vier von zehn Männern waren Mitglied in Pater Románs Gemeinde.

»Hätten Sie etwas dagegen, mir zu erklären, was hier eigentlich vorgeht?«, fragte Falcón.

»Nichts ›geht hier vor‹«, erwiderte Pater Román. »Wenn diese Firma meine Kirche, wie Sie sagen, als informelle Personalagentur benutzt, was kann ich dagegen tun? Es liegt im Wesen der Menschen, sich in einer Kirche zu treffen und sich anschließend gesellig auszutauschen. Es ist durchaus möglich, dass Einladungen ausgesprochen werden und es auch Jobangebote gibt. Nur weil die Kirche in der Gesellschaft scheinbar an Einfluss verloren hat, bedeutet das nicht, dass einige Gemeinden nicht nach wie vor ihren Dienst erfüllen wie früher.«

Falcón nickte. In seiner Euphorie darüber, endlich eine Verbindung hergestellt zu haben, hatte er zu hoch gepokert und musste nun feststellen, dass die Enden noch ein wenig zu lose waren.

»Wussten Sie, was Ricardo Gamero beruflich machte?«

»Mein Vorgänger sagte mir, dass er bei der Polizei arbeitet, aber ich habe keine Ahnung, was er dort macht oder gemacht hat. War er ein Beamter Ihres Dezernats?«

»Er war Agent der CGI, genauer gesagt, der Antiterroreinheit«, antwortete Falcón. »Schwerpunkt islamischer Terrorismus.«

»Ich bezweifle, dass er mit vielen Leuten darüber geredet hat«, meinte Pater Román.

»Haben Sie beobachtet, ob er in Kontakt mit einem der eben erwähnten Mitarbeiter von Informáticalidad stand?«

»Bestimmt. Nach dem Gottesdienst setzen sich die Leute in einem der beiden Cafés um die Ecke zusammen.«

»Sind Ihnen regelmäßige Treffen aufgefallen?«

Pater Román schüttelte den Kopf.

Falcón lehnte sich zurück. Für dieses Gespräch brauchte er Munition. Außerdem fühlte er sich müde. Ihm war, als läge sein Flug nach Casablanca einen Monat zurück. Jede Minute war nicht nur von seinen eigenen Entdeckungen, sondern auch den Ergebnissen der ungeheuer personalintensiven Ermittlungen in ganz Spanien, Europa und darüber hinaus derart angefüllt, dass einem Stunden vorkamen wie Tage.

»War Ihnen bekannt, dass Informáticalidad nicht nur Ihre, sondern auch zwei weitere Kirchen in der Altstadt zu demselben Zweck benutzt hat?«, fragte Falcón.

»Hören Sie, Inspector Jefe, es ist durchaus möglich, dass dieses Unternehmen die unausgesprochene Firmenpolitik hat, nur praktizierende Katholiken zu beschäftigen. Ich weiß es nicht. Heutzutage ist es meines Wissens nicht mehr erlaubt, eine Personalagentur zu beauftragen, irgendeine Diskriminierung vorzunehmen. Also was würden Sie tun?«

»Es gibt tatsächlich eine unausgesprochene Firmenpolitik«, sagte Falcón. »Sie beschäftigen keine Frauen. Ganz ähnlich wie die katholische Kirche, nehme ich an.«

Auf dem Weg zurück zu seinem Wagen rief Falcón Ramiréz an, der immer noch Miguel Botíns Wohnung durchsuchte.

»Wir kommen hier nicht weiter«, sagte Ramiréz. »Ich weiß nicht, was es ist, aber irgendwas an der Wohnung sagt uns, dass schon jemand vor uns hier war. Es ist ein bisschen zu ordentlich. Wir haben die Bude auf den Kopf gestellt und gehen jetzt seine Bibliothek durch.«

»Ich habe einen Zeugen, der beobachtet hat, wie er dem Imam eine Visitenkarte gab.«

»Vielleicht trägt der sie unter den ganzen Trümmern noch bei sich.«

»Was ist der Stand der Dinge am Explosionsort?«

»Die schweren Trümmer sind beseitigt. Der Kran ist verschwunden. Jetzt arbeiten sie per Hand weiter, nur noch ein oder zwei Kipplaster stehen bereit. Man hat ein Gerüst aufgebaut und eine Plane über die restlichen Trümmer gespannt. Ungefähr sechs Teams der Spurensicherung sind startbereit. Sie schätzen, dass sie bis morgen Vormittag zu der Moschee vordringen werden.«

»Wenn ihr in Botíns Wohnung fertig seid, schick alle nach Hause, damit sie ein paar Stunden Schlaf kriegen«, sagte Falcón. »Morgen wird wieder ein anstrengender Tag. Hast du Calderón noch mal gesehen?«

»Nur im Fernsehen«, antwortete Ramiréz. »Er hat zusammen mit Comisario Lobo und Comisario Elvira eine Pressekonferenz gegeben.«

»Irgendwas, was wir wissen sollten?«

»Wenn Calderón irgendwann mal keinen Bock mehr auf seinen Job als Staatsanwalt hat, wartet eine Karriere als Talkmaster auf ihn.«

»Das heißt, er erzählt den Journalisten überhaupt nichts, macht aber den Eindruck, als ob.«

»Genau«, sagte Ramiréz. »Und dafür, dass wir heute rein gar nichts rausgekriegt haben, lässt er uns wie Helden aussehen.«

Die Fahrt zurück zu seinem Haus mutete geradezu unheimlich still an. Um kurz vor zehn hätten die Straßen belebt und die Bars voller Menschen sein sollen. Aber viele Lokale waren geschlossen, und es herrschte so wenig Verkehr, dass Falcón den Weg durch die Innenstadt nahm. Nur ein paar junge Leute hatten sich unter den Bäumen auf der Plaza del Museo versammelt. Die Stimmung war gedrückt, über den engen Straßen lag eine ängstliche Spannung.

Eine Durchsuchung seines Kühlschranks förderte ein paar gekochte Garnelen und ein frisches Schwertfischsteak zutage. Er aß die Garnelen mit Mayonnaise und trank dazu ein Bier aus der Flasche. Dann briet er sich den Fisch, gab ein paar Tropfen Zitronensaft dazu, schenkte sich ein Glas Rioja ein und aß, während er im Kopf noch einmal die Einzelheiten des Tages durchging. Dabei dachte er auch an das Gespräch mit Pater Román. Hatte der Priester versucht, die Sünde der Lüge durch Auslassung, Ausweichen und Aussitzen zu vermeiden? Es hatte sich so angefühlt. Falcón goss sich ein weiteres Glas Wein ein, schob seinen Teller beiseite, verschränkte die Arme und hatte gerade angefangen, über das große Ereignis des Tages, den Selbstmord von Ricardo Gamero, nachzudenken, als sein erster Besucher eintraf.

Pablo war rein beruflich hier und lehnte das angebotene Bier ab. Sie gingen in Falcóns Arbeitszimmer.

»Bevor Sie heute Morgen im Flugzeug eingeschlafen sind, haben Sie gewisse Bedingungen erwähnt, die Yacoub stellt«, begann Pablo.

»Die erste Bedingung ist, dass er nur mit mir reden und verhandeln will«, sagte Falcón. »Er will keine anderen Agenten treffen oder Anrufe von irgendjemandem außer mir entgegennehmen.«

»Das ist durchaus normal, nur dass Sie sich in verschiedenen Ländern aufhalten. Das Verfahren der Kommunikation erkläre ich Ihnen später, aber es ist kein direkter Kontakt«, ließ Pablo ihn wissen. »Und es setzt Sie unter großen Druck.«

»Außerdem sagt er, dass er keine lebenslange Verpflichtung eingehen will«, bemerkte Falcón.

»Das ist verständlich«, erwiderte Pablo. »Aber Spionage kann auf einen bestimmten Persönlichkeitstyp eine gewisse Suchtwirkung haben.«

»Wie auf Juan«, sagte Falcón. »Er wirkt wie ein Mann mit Geheimnissen. Als ob er zwei Familien gleichzeitig hätte, ohne dass die eine etwas von der anderen weiß.«

»Das hat er auch. Er hat eine Frau und zwei Kinder und das CNI, und sie wissen nichts voneinander. Fahren Sie mit den Bedingungen fort.«

»Yacoub wird uns keine Informationen geben, die das Leben eines Verwandten gefährden könnten«, sagte Falcón.

»Auch das war zu erwarten«, meinte Pablo. »Hat er denn irgendeinen Verwandten im Verdacht?«

»Er sagt nein. Aber sie sind alle fromme Muslime und leben ein vollkommen anderes Leben als er«, berichtete Falcón. »Möglicherweise findet er heraus, dass sie enger oder auch nur periphär in etwas verwickelt sind. Wenn dem so ist, will er nicht das Mittel zu ihrem Sturz sein. Diese Menschen haben ihn vorbehaltlos als einen der ihren akzeptiert, und er möchte sie nicht verraten.«

»Sonst noch was?«, fragte Pablo.

»Mein Problem ist, dass Yacoub keinerlei Ausbildung für diese Arbeit hat.«

»Das ist bei den meisten Spionen so. Sie befinden sich nur zufällig in einer Position, in der sie an Informationen gelangen.«

»Das klingt, als wäre es ganz leicht.«

»Es ist nur gefährlich, wenn man unvorsichtig ist.«

Um Pablos Erklärung darüber zu folgen, wie er mit Yacoub Kontakt aufnehmen sollte, musste Falcón sich noch einmal konzentrieren. Er bat den CNI-Mann, sich auf das absolut Wesentliche zu beschränken. Demnach würden sie über E-Mail miteinander kommunizieren und dafür eine sichere Website des CNI benutzen. Sowohl Falcón als auch Diouri mussten eine Verschlüsselungssoftware auf ihren Computer laden. Die E-Mails gingen an die CNI-Website, von wo aus sie verschlüsselt weitergeleitet wurden. Das CNI würde die Korrespondenz natürlich mitlesen und Empfehlungen für das weitere Vorgehen geben. Falcón musste Yacoub nur noch anrufen und ihn bitten, in einer Buchhandlung in Rabat verschiedene Bücher für ihn abzuholen. In diesen Büchern würde Yacoub alle benötigten Informationen finden. Falcón rief an, fasste sich jedoch kurz, weil er, wie er sagte, müde sei.

»Wir müssen ihn so schnell wie möglich aktivieren«, sagte Pablo. »Die ganze Geschichte entwickelt sich rasend schnell.«

»Welche Geschichte?«

»Das Spiel, der Plan, die Operation«, antwortete Pablo. »Wir wissen es nicht genau. Wir wissen nur, dass sich die Zahl der verschlüsselten E-Mails seit der Bombenexplosion gestern verfünffacht hat.«

»Und wie viele dieser verschlüsselten E-Mails können Sie lesen?«

»Nicht viele.«

»Das heißt, Sie haben den Code aus dem Koran in dem Peugeot Partner noch nicht geknackt?«

»Noch nicht. Aber die besten Mathematiker der Welt arbeiten daran.«

»Was denkt das CNI über Ricardo Gameros Selbstmord?«, fragte Falcón.

»Wir glauben natürlich, dass er der Maulwurf war«, sagte Pablo. »Aber das ist bloß eine Theorie. Wir versuchen, ihr eine gewisse Plausibilität zu verschaffen.«

»Wenn er der Maulwurf war, würde ich es nach allem, was ich über ihn weiß, für sehr unwahrscheinlich halten, dass er Informationen an die islamische Terrorbewegung weitergegeben hat.«

»Richtig, aber was ist mit Miguel Botín? Was wissen Sie über ihn?«

»Dass er, nachdem sein Bruder bei den Bombenanschlägen von Madrid verstümmelt wurde, ein gutes Motiv hatte, gegen den islamischen Terrorismus zu arbeiten«, erklärte Falcón. »Dass seine Freundin eine Schulfreundin von Gamero und eine fromme Katholikin ist, die bisher gezögert hat, zum Islam überzutreten. Und es war Botín, der dem Imam gefolgt ist und Fotos von Hammad und Saoudi sowie zwei weiteren Unbekannten gemacht und diese der CGI gegeben hat. Außerdem hat er Gamero gedrängt, eine Wanze im Büro des Imam anbringen zu lassen. Das ist so ziemlich alles.«

»Das klingt nicht, als wäre er ein vielversprechender Kandidat für eine Terroristenkarriere, oder?«

»Haben Sie Botíns Wohnung durchsucht?«, fragte Falcón.

Pablo kratzte sich am Knie und nickte.

»Was haben Sie dort gefunden?«

»Das kann ich nicht sagen.«

»Aber Sie haben etwas gefunden, was die Vermutung nahelegt, dass Botín für die Terroristen gearbeitet hat, während er gleichzeitig für Gamero aktiv war?«

»So ist das, Javier«, sagte Pablo achselzuckend. »Ein Spiegelkabinett. Ständig müssen wir revidieren, was wir mit eigenen Augen sehen.«

»Sie haben eine weitere mit Notizen versehene Ausgabe des Korans gefunden, stimmt’s?«, sagte Falcón und lehnte sich benommen zurück. »Was, zum Teufel, hat das zu bedeuten?«

»Es bedeutet, dass Sie mit niemandem ein Wort über dieses Gespräch verlieren dürfen«, antwortete Pablo. »Und es bedeutet, dass wir unsere Gegenmaßnahmen so schnell wie möglich starten müssen.«

»Aber es bedeutet auch, dass die Terroristen, wer immer sie sein mögen, Miguel Botín Material an die CGI haben liefern lassen, das den Imam, Hammad und Saoudi sowie eine Aktion, die möglicherweise in der Moschee geplant wurde, kompromittiert hat.«

»Wir stellen zurzeit noch Nachforschungen an«, meinte Pablo.

»Haben sie sie geopfert?«, fragte Falcón, ungeduldig mit sich selbst, weil er diese neue Entwicklung nicht gleich begriff.

»Zunächst einmal leben wir im Zeitalter der Selbstmordattentate  – da haben Sie Ihr Opfer«, sagte Pablo. »Und zweitens mussten Nachrichtendienste auf der ganzen Welt schon immer Agenten für das höhere Wohl ihrer Mission opfern. Das ist nichts Neues.«

»Der Elektriker, dessen Karte Miguel Botín dem Imam gegeben hat, war also das Werkzeug ihrer Zerstörung? Er wurde von Botíns islamischen Terrorchefs geschickt, um das Gebäude in die Luft zu jagen? Das ist einfach zu phantastisch.«

»Das wissen wir nicht«, sagte Pablo. »Aber bekanntermaßen ist nicht allen Selbstmordattentätern bewusst, dass sie Selbstmordattentäter sind. Einigen hat man lediglich aufgetragen, einen Wagen irgendwo abzustellen oder einen Rucksack in einem Zug stehen zu lassen. Botín hatte nur die Anweisung, dem Imam die Karte des Elektrikers zu geben. Wir müssen herausfinden, wer ihm den Auftrag gegeben hat.«

»Verschwenden wir hier nur unsere Zeit?«, fragte Falcón. »Ist die ganze Ermittlung nur eine Show, weil die betreffende Terrorgruppe beschlossen hat, ihre Mission abzubrechen und jede mögliche Spur, die zu ihrem Netzwerk führen könnte, in die Luft zu sprengen?«

»Wir sind immer noch sehr an dem interessiert, was wir in der Moschee finden«, sagte Pablo. »Und uns ist sehr daran gelegen, Yacoub möglichst schnell zu aktivieren.«

»Und woher wissen Sie überhaupt, dass Sie Yacoub auf die richtige Gruppe angesetzt haben?«, fragte Falcón erschöpft und frustriert.

»Wir vertrauen darauf, weil die Information von einem verlässlichen Inhaftierten stammt und außerdem von britischen Agenten vor Ort in Rabat bestätigt wurde«, entgegnete Pablo.

»Von welcher Gruppe sprechen wir eigentlich?«

»Von der GICM, Groupe Islamique de Combattants Marocains, auch bekannt als Islamische Kampfgruppe Marokkos. Sie wird in Verbindung gebracht mit den Anschlägen in Casablanca, Madrid und London«, sagte Pablo. »Es ist ja nicht so, als hätte sich gestern irgendwer ausgedacht, dass man das auch mal probieren könnte, Javier. Hinter dem, was wir machen, stecken Monate nachrichtendienstlicher Arbeit.«

Kurz darauf verabschiedete sich Pablo. Falcón war ziemlich deprimiert über ihr Gespräch. All die Stunden, die seine Leute in die Ermittlungen steckten, erschienen ihm zunehmend wie Energieverschwendung, obwohl es irritierende Lücken in Pablos Ausführungen gab. Offenbar traute jede beteiligte Ermittlungsbehörde der Information am meisten, die sie selbst eingeholt hatte. So glaubte das CNI an den Koran mit den Anmerkungen, weil man das vom britischen Geheimdienst entdeckte »Buch der Geizigen« als Vorbild vor Augen hatte, und in diesem Licht betrachtete man sämtliche Indizien. Dass José Duran, der Zeuge aus der Moschee, den Elektriker als Spanier und seine beiden Gehilfen als aus dem Ostblock stammend beschrieben hatte, was sich nun gar nicht nach islamischen Terroristen anhörte, war für Pablo wenig stichhaltig. Andererseits waren es lokale Kleinkriminelle gewesen, die die Bombenattentäter von Madrid mit Sprengstoff versorgt hatten, und was brauchte man, um eine Bombe zu deponieren? Ein bisschen Umsicht und einen psychotischen Verstand.

Nach der Pressekonferenz auf TVE mit den Comisarios Lobo und Elvira hatte Staatsanwalt Calderón ein Taxi zu Canal Sur genommen, wo man ihn mit einem Mikrofon versah und in eine bereits laufende Diskussionsrunde über islamischen Terrorismus einführte. Er war der Mann der Stunde, und die Moderatorin hatte ihn sofort ins Gespräch einbezogen. Den Rest der Sendung hatte er mit einer Mischung aus prägnanten Kommentaren, Humor und beißendem Sarkasmus beherrscht, mit dem er speziell die sogenannten Sicherheitsexperten und Terrorismusfachleute anging.

Anschließend wurde er von einigen leitenden Redakteuren der Nachrichtenredaktion von Canal Sur und der Moderatorin zum Essen ausgeführt. Anderthalb Stunden fuhren sie Speisen und Komplimente auf, bis er sich unvermittelt mit der Moderatorin allein wiederfand, die ihn wissen ließ, dass man die Zusammenkunft auch in bequemerer Umgebung fortsetzen könne. Calderón lehnte ausnahmsweise einmal ab. Er war müde. Vor ihm lag ein weiterer langer Tag, und – das Wichtigste  – er war davon überzeugt, dass Marisa besser im Bett war.

Jetzt saß er auf der Rückbank einer Limousine von Canal Sur und fühlte sich wie ein Held. Nach seinen Fernsehauftritten war er in Hochstimmung, und er sah die Welt zu seinen Füßen. Das an ihm vorbeigleitende nächtliche Sevilla kam ihm mit einem Mal klein vor, und er stellte sich vor, wie es sich anfühlen musste, einen ähnlichen Erfolgsrausch in einer Stadt wie New York zu erleben, wo man wirklich wusste, wie man einem Mann das Gefühl gab, wichtig zu sein.

Die Limousine setzte ihn vor der San-Marcos-Kirche ab, und anstatt seinen üblichen Umweg an der Rückseite zu nehmen, schlenderte er an den Bars auf der gegenüberliegenden Seite entlang und hoffte, dass Freunde von Inés ihn sehen, aufhalten und ihm gratulieren würden. Er war wirklich außergewöhnlich brillant gewesen. Aber die Bars hatten schon geschlossen. In seiner Euphorie hatte Calderón gar nicht bemerkt, wie still die Stadt an diesem Abend war.

Als er den Aufzug betrat, wusste er, dass er nur nach einem kräftezehrenden, verrückten Fick mit Marisa würde schlafen können, auf dem Balkon, auf dem Flur, im Fahrstuhl, auf der Straße – so sehr fühlte er sich auf dem Gipfel der Welt.

Marisa hatte die Fernsehsendungen gelangweilt verfolgt. Sie erkannte, dass sich die Pressekonferenz um Esteban drehte, sämtliche Fragen der Journalisten waren an ihn gerichtet. Sie erkannte auch, dass er die Fernsehdiskussion dominierte, und sogar, dass die Moderatorin ihm unbedingt an die Wäsche wollte. Doch der Schwachsinn, der gelabert wurde, hatte sie in einen beinahe vegetativen Zustand versetzt. Warum mussten sich die Bewohner der westlichen Welt immer so aufregen und über alles reden, als würde das irgendwie weiterhelfen? Und dann begriff sie plötzlich, dass genau das sie so nervte. Die Bewohner der westlichen Welt nahmen immer alles für bare Münze, weil man die kontrollieren und zählen konnte. Sie tischten allenthalben ihre Lügen auf und gratulierten sich dann gegenseitig dazu, »die Situation im Griff« zu haben. Deswegen langweilten Weiße sie so. Sie interessierten sich nur für die Oberfläche. »Was machst du, wenn du den ganzen Tag herumsitzt, Marisa?«, war die Frage, die sie in Amerika am häufigsten hörte, während man sie das in Afrika nie gefragt hatte – oder sonst irgendetwas. Das Leben zu hinterfragen half einem nicht, es zu leben.

Vom Balkon aus beobachtete sie Calderóns Ankunft, seine schwungvollen Schritte, die letzten kleinen Vorbereitungen. Als er wie üblich »Ich bin’s« in die Gegensprechanlage posaunte, erwiderte sie: »Mein Held.«

Er platzte mit erhobenen Armen in ihre Wohnung, wie ein Showstar, der Beifall erwartet. Dann zog er sie an sich, küsste sie und schob seine Zunge zwischen ihre Zähne, was sie nicht mochte. Ihre Küsse hatten sich bisher immer auf die Lippen beschränkt.

Es war unschwer zu erkennen, dass er immer noch auf der Welle seines Medienerfolgs segelte. Sie ließ sich von ihm auf den Balkon drängen, wo er sie ohne Umstände nahm. Er klammerte sich an ihre Hüften, blickte zu den Sternen auf und malte sich noch größeren Ruhm aus. Ihr Beitrag bestand darin, sich am Geländer festzuhalten und angemessen laut zu stöhnen.

Sobald er fertig war, fühlte er sich physisch und psychisch ausgelaugt wie nach einem Kokainrausch. Sie schaffte es noch, ihn ins Bett zu bugsieren und ihm die Schuhe auszuziehen, bevor er in Tiefschlaf fiel. Sie stand rauchend neben ihm und fragte sich, ob sie ihn in ein paar Stunden wachkriegen würde.

Das rechte Auge gegen den aufsteigenden Zigarettenrauch zusammengekniffen, wusch sie sich im Bidet und legte sich dann auf das Sofa. Um drei Uhr versuchte sie, ihn zu wecken, aber er rührte sich nicht. Sie hielt ihm das brennende Feuerzeug an den Fuß. Er wand sich, trat aus und kam schließlich langsam zu sich, ohne zu wissen, wo er sich befand. Sie erklärte ihm, dass er am nächsten Tag wieder früh raus und sich vorher umziehen und deshalb nach Hause fahren müsse.

Um 3.25 Uhr rief sie ein Taxi. Sie zog ihm die Schuhe an, richtete ihn mühsam auf, schob seine Arme ins Jackett und drückte auf den Fahrstuhlknopf. Draußen wartete sie mit ihm auf das Taxi, während sein Kopf immer wieder auf seine Brust oder ihre Schulter sackte und jedes Mal ruckartig wieder hochschnellte. Das Taxi kam kurz nach halb vier. Sie bugsierte Esteban auf den Rücksitz und wies den Fahrer an, ihn in die Calle San Vicente zu bringen. Sie erklärte ihm, dass er der Staatsanwalt sei, der die Ermittlung wegen des Bombenanschlags leitete, was dem Fahrer das Gefühl einer wichtigen Mission gab. Mit einer Handbewegung lehnte er ihren Zehneuroschein ab. Für diesen Mann war die Fahrt umsonst. Das Taxi fuhr an, und Calderóns Kopf fiel nach hinten auf die Hutablage. Im gelblichen Licht der Straßenlaternen sah er aus wie tot. Unter den halb geschlossenen Lidern war gerade noch das Weiß seiner Augen zu erkennen.

Um diese Uhrzeit lag Sevilla still da wie eine Geisterstadt. Kaum ein Wagen war auf den Straßen unterwegs, sodass das Taxi keine zehn Minuten bis in die Calle San Vicente brauchte. Nachdem der Fahrer Calderón eine Weile gut zugeredet hatte, musste er ihn schließlich höchstpersönlich aus dem Taxi zerren. Er brachte ihn zur Eingangstür und fragte nach dem Schlüssel. Nachdem er die Tür geöffnet hatte, wurde ihm klar, dass er seinen Kunden bis an die Wohnungstür begleiten musste. Gemeinsam drängten sie sich in den Flur.

»Gibt es hier irgendwo Licht?«, fragte der Fahrer.

Calderón schlug mit der flachen Hand an die Wand. Helles Licht durchflutete den Hausflur, und das Ticken einer Zeitschaltuhr war zu hören. Auf den Fahrer gestützt schleppte Calderón sich die Treppe hinauf.

»Hier«, sagte er, als sie den ersten Stock erreicht hatten.

Der Fahrer sperrte die zweimal verschlossene Wohnungstür auf und gab Calderón den Schlüssel zurück.

»Kommen Sie jetzt klar?«, fragte er und blickte in die blutunterlaufenen Augen des Staatsanwalts.

»Ja, alles in Ordnung. Ich komme zurecht, danke«, sagte Calderón.

»Sie leisten großartige Arbeit«, bemerkte der Fahrer. »Ich habe Sie vor Beginn meiner Schicht im Fernsehen gesehen.«

Calderón klopfte ihm auf die Schulter. Der Fahrer lief die Treppe hinunter, und das Flurlicht erlosch mit einem lauten Klacken. Calderón stolperte über die Schwelle in seine Wohnung. In der Küche brannte Licht. Er schloss die Tür und lehnte sich dagegen. Trotz seiner Erschöpfung und der bleischweren Lider begann er wütend mit den Zähnen zu knirschen.

FÜNFUNDZWANZIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 4.07 Uhr

Calderón kam unvermittelt zu sich und schlug mit dem Kopf gegen die Wand. Er lag mit dem Gesicht auf dem Holzboden, der strenge Geruch von Wachs stieg ihm in die Nase. Er riss die Augen auf und war sofort hellwach, als witterte er eine unmittelbare Gefahr. Er trug noch immer die Kleidung, die er den ganzen Tag angehabt hatte, und begriff nicht, warum er im Flur seiner eigenen Wohnung lag. War er so erschöpft gewesen, dass er hingefallen und eingeschlafen war? Er sah auf seine Uhr: kurz nach vier. Ihm fehlten nur gut zehn Minuten. Das Ganze erschien ihm wie ein Rätsel. Er erinnerte sich daran, in die Wohnung gekommen zu sein und gesehen zu haben, dass in der Küche Licht brannte. Es brannte noch immer, aber in der Zwischenzeit musste er daran vorbei in die dahinter liegende Wohnung gegangen sein, die vollständig dunkel und durch die Klimaanlage kühl war. Er rappelte sich auf die Füße und blickte an sich hinab. Er war nicht verletzt und hatte sich nicht einmal den Kopf gestoßen. Er musste an der Wand zu Boden gesunken sein.

»Inés?«, rief er laut, weil er sich das Licht in der Küche nicht erklären konnte.

Calderón dehnte seine steifen Schultern und trat in die Raute aus Licht auf dem Fußboden im Flur. Zuerst sah er das Blut, eine riesige, breiter werdende, rote Lache auf dem weißen Marmor. In dem grellen weißen Licht wirkte sie wahrhaft beunruhigend. Er wich einen Schritt zurück, als fürchtete er, dass ein Eindringling sich noch in der Küche verstecken könnte. Er ging in die Hocke und sah sie zwischen den Stuhl- und Tischbeinen. Er erkannte sofort, dass sie tot war. Ihre Augen waren weit aufgerissen, ohne ein Fünkchen Licht darin.

Das Blut hatte sich bis zur rechten Tischkante und darüber hinaus ausgebreitet. Zähflüssig klebte es an den Stuhl- und Tischbeinen, so schrecklich grell, dass ihm war, als würde es noch immer lebendig pulsieren. Auf allen vieren krabbelte Calderón zur linken Tischseite, wo Inés’ Füße schlaff und spitz vor dem Waschbecken lagen. Ihr Nachthemd war hochgeschoben, und sein Blick wanderte von ihren weißen Beinen bis zum Bund ihres Baumwollslips. Darüber begannen die Blutergüsse. Er hatte sie noch nicht gesehen, wusste nicht, dass seine Fäuste so brutale Spuren hinterlassen hatten. Und im selben Augenblick dachte er, dass er all das vielleicht doch schon gesehen hatte, weil sein Körper plötzlich von einer erinnerten Panik erfasst wurde, die ihm die Kehle zu- und den Blutfluss ins Gehirn abschnürte. Er richtete sich auf den Knien auf und hielt sich den Kopf.

Schließlich kroch er aus der Küche in den Flur, wo er langsam auf die Füße kam. Er schloss die Tür auf und verließ die Wohnung. Draußen schlug er auf den Schalter der Treppenhausbeleuchtung, sah sich um und ging wieder zurück in die Wohnung. Das Licht in der Küche brannte noch immer, und Inés lag immer noch auf dem Boden. Das Blut war jetzt nur noch eine Fliesenreihe vom Holzboden im Flur entfernt. Er drückte mit den Handballen auf seine Augenhöhlen, bevor er die Arme wieder sinken ließ. Aber das grauenvolle Bild vor seinen Augen blieb unverändert. Er sank erneut auf alle viere.

»Du blöde Kuh, du blöde, beschissene Kuh«, sagte er. »Sieh nur, was du jetzt wieder angerichtet hast, verdammt noch mal.«

Das grellrote Blut schien sich in den glatten Oberflächen der Küche zu spiegeln, den weißen Marmor zu verschlingen und sich in seine Richtung auszudehnen. Er ging um den Tisch. Das gräuliche Violett der Prellungen war allem Anschein nach noch dunkler geworden, oder seine Augen spielten ihm einen Streich wegen des ständigen Hin- und Herlaufens zwischen Licht und Schatten. Zwischen ihren gespreizten Beinen entdeckte er jetzt die Wunden von seinem Gürtel. Er sank erneut auf die Knie, presste die Handballen vor die Augen und begann zu schluchzen. Das war’s. Das war das Ende. Er war erledigt, fertig, aus. Selbst der inkompetenteste Staatsanwalt würde ohne Probleme eine wasserdichte Anklage gegen ihn zusammenkriegen. Ein Mann, der seine Ehefrau schlug, war einen Schritt zu weit gegangen. Ein Mann, der seine Ehefrau schlug und gerade vom Vögeln mit seiner Geliebten heimkam, hatte eine weitere Auseinandersetzung gehabt und dieses Mal … O ja, es hätte ein Unfall sein können. War es ein Unfall gewesen? Wahrscheinlich. Aber diesmal hatte er es übertrieben, und sie hatte sich ihren blöden Kopf aufgeschlagen. Er hämmerte mit der Faust auf den Tisch.

Sie verflog, so plötzlich wie sie gekommen war. Calderón ließ sich auf seine Fußballen sinken und stellte fest, dass die schreckliche Panik vorbei war. Seine Gedanken waren wieder im Gleis. Zumindest hatte er das Gefühl. Ihm war nicht bewusst, welchen Schaden diese Panik angerichtet, wie sie seine Charakterfehler aktiviert hatte. Für Calderón funktionierte sein Verstand wieder mit der Klarheit des leitenden Staatsanwalts von Sevilla, und sein erster Gedanke war, dass ihm in Ermangelung einer Gefriertruhe nur die Möglichkeit blieb, sie aus der Wohnung zu schaffen, und dass dies sofort geschehen musste. In gut einer Stunde würde der neue Tag anbrechen.

Ihr Gewicht war kein Problem. Inés wog zurzeit achtundvierzig Kilo. Ihre Größe von eins zweiundsiebzig schon eher. Er rannte in das leer stehende Zimmer, wo sie die Koffer aufbewahrten, zerrte den größten hervor, einen riesigen grauen Samsonite mit Rädern, und nahm zwei weiße Handtücher aus dem Wäscheschrank.

Eins davon legte er auf die Schwelle der Küchentür, damit das Blut nicht in den Flur lief. Das andere wickelte er um Inés’ Kopf. Dabei wäre ihm beinahe schlecht geworden. Ihr Hinterkopf war ein formloser Brei, das Blut sickerte in das Handtuch und befleckte das strahlende Weiß. Er fand eine Mülltüte, die er ihr über den Kopf stülpte und mit einem Stück Kochgarn zuband. Dann stellte er den Koffer auf den Tisch und versuchte, Inés hineinzuhieven, aber sie war viel zu groß. Selbst in Embryonalstellung passte sie nicht hinein. Ihre Füße ragten heraus, außerdem waren ihre Schultern zu breit, um den Koffer zu schließen. Er blickte auf sie hinab, und sein bemerkenswerter Verstand raste weiter, fatalerweise in die falsche Richtung.

»Ich muss sie durchschneiden«, sagte er sich. »Ich muss ihre Füße absägen und ihre Schulterblätter brechen.«

Nein. Das würde nicht funktionieren. Er hatte Filme gesehen und Romane gelesen, in denen man Leichen zersägt hatte, und es hatte nie funktioniert, noch nicht einmal in der Fiktion, wo sonst noch jeder Mist klappte. Außerdem war er zimperlich. Er konnte sich nicht einmal eine Folge von The Swan im Fernsehen anschauen, ohne sich auf dem Sofa zu winden. Er musste sich etwas anderes ausdenken. Er ging durch die Wohnung und betrachtete alltägliche Gegenstände in einem völlig neuen Licht. Im Wohnzimmer blieb er stehen und starrte auf den Teppich, als könnte er kraft seiner Gedanken etwas daran ändern, dass dies das billigste aller Klischees war.

»Du kannst sie nicht in den Teppich wickeln. Das fällt sofort auf dich zurück. Das Gleiche gilt für den Koffer. Denk nach, verdammt noch mal.«

Der Fluss war nur dreihundert Meter von der Calle San Vicente entfernt. Er musste sie bloß in den Wagen schaffen, fünfzig Meter weit fahren, rechts in die Calle Alfonso XII. einbiegen und an der Ampel die Calle Nuevo Torneo überqueren, um eine seiner Erinnerung nach ziemlich dunkle Straße zu erreichen, die zum Fluss hinunterführte und hinter dem großen Busbahnhof an der Plaza de Armas eine Linksbiegung machte. Von da aus waren es nur noch ein paar Meter bis ans Ufer, obwohl die Gegend gern von frühmorgendlichen Joggern genutzt wurde, weshalb er schnell und entschlossen handeln musste.

Die Anstreicher. Langsam kam ihm die Erinnerung an seinen Ärger ein paar Tage zuvor über die Planen, die sie im Treppenhaus hatten liegen lassen. Er stürzte aus der Wohnung, schaltete die Treppenhausbeleuchtung an und machte dann abrupt kehrt, um das Schloss der Wohnungstür so einzustellen, dass diese nicht zufallen konnte. Das wäre ein schier unerträglicher Gedanke: sich aus seiner eigenen Wohnung auszusperren, während seine tote Frau auf dem Küchenboden lag. Er stürmte die Treppe hinunter und entdeckte die Plane unter dem Absatz, dazu volle Farbeimer, mit denen er die Leiche beschweren konnte. Er zog eine farbbespritzte Plane aus Juteleinen aus dem Haufen, rannte wieder nach oben und breitete sie in der sauberen Hälfte der Küche aus. Er hob Inés aus dem Koffer, in dem sie wie eine Requisite für einen Zaubertrick gelegen hatte, und bettete sie auf die Plane, bevor er diese an den Seiten umschlug. Als ihm der Horror dessen, was er tat, bewusst wurde, stockte ihm der Atem. Statt in Inés’ wunderschönes Gesicht blickte er auf eine Vogelscheuche mit einem Müllsack über dem Kopf.

Das Blut hatte das Handtuch an der Türschwelle erreicht, und er musste über die angestaute Lache springen. Polternd und schwer wie ein umgestürzter Kleiderschrank landete er im Flur und stieß mit Schulter und Kopf gegen die Wand. Achselzuckend verdrängte er den Schmerz und ging weiter ins Arbeitszimmer, wo er so lange Schubläden aufriss, bis er eine Rolle Paketklebeband fand. Er küsste die Rolle, beruhigte sich auf dem Weg zurück in die Küche und hüpfte diesmal behutsamer über das blutgetränkte Handtuch.

Er wickelte das Klebeband um ihre Knöchel und Knie, um Hüfte Brust, Hals und Kopf und steckte Klebeband und Kochgarn in die Tasche. Ohne die so verschnürte Leiche weiter zu beachten, verließ er die Wohnung, wobei er im Hinausgehen seinen Schlüssel und die Fernbedienung für die Garage mitnahm und die Tür dann zufallen ließ. Er schaltete das verdammte Licht wieder ein – tick, tick, tick, tick, tick –, stürmte die Treppe hinab, rannte die Calle San Vicente entlang bis zur Garage gleich um die nächste Ecke. Er drückte auf den Knopf der Fernbedienung, und das Garagentor öffnete sich, allerdings so langsam, dass er frustriert hin und her lief und fluchend mit den Händen in die Luft schlug. Als das Garagentor ein Viertel offen war, rollte er sich darunter hindurch, drückte einen weiteren Knopf auf der Fernbedienung, um das Licht in der Tiefgarage einzuschalten, und rannte zu seinem Wagen. Er hatte die Karre seit Wochen nicht benutzt. Wer braucht in Sevilla schon ein Auto? Ein verdammtes Glück, dass er überhaupt eins besaß.

Jetzt bloß keinen Fehler machen. Ruhig, als stünde er mit einem Mal unter Beruhigungsmitteln, setzte er zurück und fuhr vorsichtig die Rampe hinauf, wo das Garagentor sich gerade ganz geöffnet hatte. Der Wagen rollte auf die totenstille Straße. Die roten Ziffern der Digitaluhr auf dem Armaturenbrett zeigten 4.37 Uhr an. Er parkte vor dem Haus und öffnete per Knopfdruck den Kofferraum. Diesmal rannte er im Dunkel nach oben, stolperte und schlug mit dem Schienbein so heftig auf die oberste Stufe, dass der Schmerz bis in seinen Schädel schoss. Er blieb nicht einmal stehen, schloss die Tür auf, stürzte in den Flur und stieg vorsichtig über das blutige Handtuch.

Inés. Nein, nicht mehr Inés. Er hob sie hoch und fand sie für eine Person, die keine fünfzig Kilo gewogen und mindestens drei Kilo Blut verloren hatte, absurd schwer. Er schaffte sie in den Flur, aber sie war zu sperrig, um sie mit beiden Armen vor dem Körper zu tragen. Also hievte er sie über die Schulter und schloss die Wohnungstür. Vorsichtig stieg er erneut im Dunkeln die Treppe hinab. Das verdammte Ticken wäre in diesem Moment einfach zu viel für seine Nerven gewesen. Unten streckte er den Kopf auf die Straße.

Leer.

Zwei Schritte. In den Kofferraum und zumachen. Haustür schließen. Warten. Immer mit der Ruhe. Nachdenken. Die Farbeimer zur Beschwerung der Leiche. Kofferraum auf. Zurück ins Haus, zwei Eimer Farbe unter dem Treppenabsatz herausholen. Genauso schwer wie Inés. In den Kofferraum hieven. Zumachen. Einsteigen. Blick in den Rückspiegel. Keine Scheinwerfer. Ganz ruhig. Immer schön langsam. Du hast es fast geschafft. Es wird funktionieren.

Calderóns Wagen stand allein vor der roten Ampel an der Plaza de Armas. Der Widerschein der Armaturenbeleuchtung schimmerte in seinem Gesicht. Er blickte erneut in den Rückspiegel und sah seine Augen. Erbärmlich. Die Ampel sprang auf Grün. Er kreuzte vorsichtig die sechs Spuren und nahm die Rampe zum Fluss hinunter. Das erste Licht der Dämmerung breitete sich am Himmel aus. Am Fluss war es nicht mehr ganz so dunkel, wie er es gern gehabt hätte. Unterirdische Finsternis wäre ihm lieber gewesen.

Er hatte noch eine Menge zu erledigen. Er musste die Leiche aus dem Kofferraum heben, sie mit den Farbeimern beschweren und in den Fluss werfen. Er sah sich so lange und gründlich um, dass er am Ende nicht mehr glauben konnte, dass sich gar nichts bewegte. Er schüttelte seine Paranoia ab und öffnete den Kofferraum, hob die Leiche heraus und legte sie im Sichtschutz des Wagens auf den Bürgersteig. Mit übermenschlicher Anstrengung hievte er die Farbeimer aus dem Kofferraum. Schweiß floss in Strömen. Sein Hemd klebte an der Haut. Calderón konzentrierte sich auf die Zielgerade. Bring es hinter dich.

Den Mann auf der Rückseite der Busstation sah er nicht und bekam auch nicht mit, wie jener den fatalen Anruf bei der Polizei machte. Er arbeitete in wilder Hast, während der Mann murmelnd beschrieb, was er beobachtete, und Calderóns Autonummer durchgab.

Auf den leeren Straßen brauchte der Streifenwagen keine Minute, um zum Ort des Geschehens zu gelangen. Die beiden Beamten waren nicht einmal einen Kilometer entfernt am Fluss entlanggefahren, als sie von der Leitstelle der Jefatura alarmiert wurden. Ohne Licht und mit ausgeschaltetem Motor rollte der Wagen die Rampe zum Fluss hinab. Nur Calderóns Fahrzeug war zu sehen. Er kniete dahinter und befestigte gerade den zweiten Farbeimer mit Klebeband an Inés’ Hals. Sein Schweiß tropfte auf die Juteplane. Er hatte es fast geschafft und musste die knapp hundert Kilo nur noch einen Meter bis zu einer niedrigen Mauer bewegen und über diese hinweg ins Wasser stoßen. Er sammelte seine letzten Kräfte. Mit den beiden Farbeimern war die Leiche schrecklich unhandlich geworden. Er schob seine Hände unter ihren toten Körper und schürfte sich dabei die Fingerknöchel auf, ohne dies weiter zu beachten. Er bewegte sich gebückt dicht über dem Boden, wie eine riesige Echse, die sich mit einer fast nicht zu bewältigenden Beute abmühte. Inés’ Leiche verrutschte und schlug gegen die niedrige Mauer. Er keuchte und schluchzte, Tränen strömten über sein Gesicht. Den Schmerz der aufgeschürften Finger und abgerissenen Nägel spürte er nicht, aber als die Scheinwerfer des Streifenwagens plötzlich aufflammten und er sich in einem Lichtkegel gefangen sah, erstarrte er wie von einem Schuss getroffen.

Die Polizisten stiegen mit gezogenen Waffen aus ihrem Wagen. Calderón hatte seine Arme unter der Leiche weggezogen und sich auf den Rücken gedreht. Mit jedem seiner aus tiefster Seele dringenden Schluchzer zog sich sein Bauch zusammen. Ein großer Teil des Gefühls, das aus ihm herausbrach, war Erleichterung. Es war vorbei. Er war erwischt worden. All die grässliche Verzweiflung war aus ihm herausgeflossen, und er konnte sich nun ruhig Schande und Scham hingeben.

Während der eine Streifenpolizist neben dem schluchzenden Calderón stand, ließ der andere den Schein seiner Taschenlampe über die Plane gleiten. Er streifte Plastikhandschuhe über und drückte Inés’ Schulter, um zu bestätigen, was er längst wusste: Es handelte sich um eine Leiche. Aus dem Streifenwagen rief er über Funk die Jefatura.

»Hier ist Alpha-2-0, wir sind jetzt unten am Fluss, in einer Nebenstraße des Torneo auf der Rückseite des Busbahnhofs an der Plaza de Armas. Ich kann bestätigen, dass wir einen Mann Anfang vierzig haben, der versucht hat, eine unidentifizierte Leiche zu beseitigen. Sie sollten besser den Inspector Jefe de Homicidios vorbeischicken.«

»Wie lautet die Autonummer des Wagens?«

»SE 4738 HT.«

»Leck mich am Arsch.«

»Was?«

»Dieselbe Nummer hat der Typ, der den Vorfall meldete, auch genannt. Ich kann es einfach nicht glauben.«

»Wer ist der Halter des Fahrzeugs?«

»Habt ihr ihn nicht erkannt?«

Der Streifenpolizist rief seinen Kollegen, der mit der Taschenlampe in Calderóns Gesicht leuchtete. Es war kaum als menschlich zu erkennen, geschweige denn als das Gesicht einer bestimmten Person. Seine verzerrten Züge erinnerten an die eines besonders expressiven Flamencosängers. Der Streifenpolizist zuckte die Achseln.

»Keine Ahnung«, sagte sein Kollege ins Funkgerät.

»Wie wär’s mit Staatsanwalt Esteban Calderón?«, fragte die Stimme aus der Zentrale.

»Verdammte Scheiße!«, sagte der Streifenpolizist und ließ das Funkgerät fallen.

Er ging zu dem Verdächtigen, packte ihn am Kinn und leuchtete ihm mit seiner eigenen Taschenlampe ins Gesicht. Calderóns gequälte Gesichtszüge erschlafften vor Überraschung. Ein verschlagenes Grinsen stahl sich in die Miene des Streifenpolizisten, als er zu seinem Wagen ging.

Falcón musste sich mit aller Kraft aus dem Schlaf hangeln wie ein Höhlenforscher, der verzweifelt versucht, das Licht am Ende des schwarzen Tunnels zu erreichen. Er kam mit einem angewiderten Grunzen zu sich, als hätte sein eigenes Bett ihn ausgespuckt. Das Licht der Nachttischlampe brannte ihm in den Augen. Umständlich nahm er den Hörer von der Gabel und sank auf sein Kissen zurück.

Er hörte die plappernde Stimme des diensthabenden Beamten in der Leitstelle der Jefatura. Der Mann sprach so schnell und mit einem so kräftigen andalusischen Akzent, dass Falcón nur die erste Silbe jedes zweiten Wortes verstand. Er unterbrach den Mann und forderte ihn auf, noch mal von vorn anzufangen.

»Es gibt einen Zwischenfall beim Busbahnhof an der Plaza de Armas. Hinter dem Busbahnhof am Fluss in der Nähe der Puente de Chapina hat ein Mann versucht, eine Leiche zu beseitigen. Der Halter des Fahrzeugs, mit dem die Leiche dorthin transportiert wurde, ist ermittelt und die Identität des Mannes, der versucht hat, die Leiche zu entsorgen, festgestellt. Inspector Jefe, es ist… Esteban Calderón.«

Falcóns Bein zuckte wie nach einem heftigen Stromschlag. Er sprang aus dem Bett und begann im Zimmer auf und ab zu laufen.

»Staatsanwalt Esteban Calderón? Sind Sie sicher?«

»Inzwischen schon. Der Streifenpolizist hat den Ausweis kontrolliert und die Autonummer durchgegeben. Beides bestätigt, dass es sich bei dem Mann um Esteban Calderón handelt.«

»Haben Sie schon mit irgendjemandem darüber gesprochen?«

»Noch nicht, Inspector Jefe.«

»Haben Sie den Juez de Guardia alarmiert?«

»Nein, Sie sind der Erste. Ich hätte –«

»Wie wurde der Zwischenfall gemeldet?«

»Ein anonymer Anruf von einem Mann, der laut eigenen Angaben seinen Hund am Fluss Gassi geführt hat.«

»Um wie viel Uhr?«

»Der Anruf ist um 4.52 Uhr eingegangen.«

»Führen Leute um diese Zeit ihre Hunde aus?«

»Alte Leute, die nicht schlafen können, vor allem bei dieser Hitze.«

»Wie hat der Anrufer den Zwischenfall gemeldet?«

»Er rief von seinem Handy aus an, berichtete mir, was er gesehen hat, gab die Autonummer durch und legte wieder auf.«

»Name und Adresse?«

»Ich hatte keine Zeit, ihn zu fragen.«

»Sprechen Sie mit niemandem über die Angelegenheit«, sagte Falcón. »Rufen Sie die Streifenpolizisten an und erklären Sie ihnen, dass sie in der Angelegenheit absolutes Stillschweigen bewahren sollen, bis ich mit Comisario Elvira gesprochen habe.«

Im Schlafzimmer schien sich die Katastrophe des Skandals breitzumachen. Falcón trat auf die Galerie mit Blick auf den Innenhof. Es war ein warmer Morgen. Ihm war übel. Er rief Elvira an, ließ ihm ein paar Sekunden zum Aufwachen und berichtete ihm die Neuigkeit dann so ruhig und beherrscht wie möglich. Als Elvira schwieg, teilte er ihm noch mit, wie viele Personen bis zu diesem Zeitpunkt wussten, was passiert war.

»Wir müssen ihn, die Leiche und den Wagen so schnell wie möglich von der Straße bekommen, egal wie«, meinte Elvira. »Und dafür brauchen wir einen Juez und einen Médico Forense.«

»Juez Romero ist zuverlässig und weder ein Freund noch ein Gegner von Esteban Calderón.«

»Es darf nicht so aussehen, als wollten wir etwas vertuschen«, sagte Elvira, beinahe wie zu sich selbst.

»Diese Sache lässt sich gar nicht vertuschen«, erwiderte Falcón.

»Wir müssen absolut vorschriftsmäßig vorgehen. Angesichts Esteban Calderóns Status könnte es sein, dass Ihnen die Ermittlung entzogen und jemand anderem übertragen wird.«

»Ich halte es trotzdem für besser, wenn ich die ersten Schritte einleite«, entgegnete Falcón.

»Wir verfahren wie üblich, aber niemand, absolut niemand, darf über die Sache reden. Es darf kein Leck geben, bis wir eine Presseerklärung aufgesetzt haben. Ich spreche mit Comisario Lobo. Sagen Sie den Leuten in der Leitstelle, dass sie die üblichen Personen benachrichtigen sollen, aber unter keinen Umständen die Presse informieren dürfen. Wenn das durchsickert, bevor wir so weit sind, ist der Teufel los.«

»Die einzige Person, die wir nicht kontrollieren können, ist der anonyme Anrufer, der den Zwischenfall gemeldet hat«, sagte Falcón.

»Der dürfte eigentlich gar nicht wissen, wen er gemeldet hat, oder?« fragte Elvira.

Der Skandal war zu groß, um ihn einzudämmen. Elvira verlangte zu viel. Irgendwie würde die Sache durch die Mauern der Jefatura sickern. Falcón rief die Leitstelle an, gab die Anweisungen durch und bat den Beamten, Felipe und Jorge zum Tatort zu schicken. Unter der Dusche versuchte er irgendeine plausible, verdächtige Erklärung dafür zu finden, dass Calderón mit einer Leiche am Fluss erwischt worden war.

Als er über die Plaza de Armas zum Tatort ging, war es 5.30 Uhr und die Dämmerung schon weit fortgeschritten. Auf dem Torneo herrschte nach wie vor kaum Verkehr. Ein geparkter Streifenwagen und eine Reihe von Leitkegeln versperrten die Zufahrt zu der kleinen abschüssigen Straße. Der Richter vom Dienst war bereits am Tatort, genau wie der Polizeifotograf, der einige Bilder machte. Wenig später trafen Jorge und Felipe ein und wurden durch die Absperrung gelassen.

Calderón war nirgends zu sehen. Zwei Streifenpolizisten sorgten dafür, dass keine frühmorgendlichen Jogger die Stelle am Flussufer passierten. Der Richter erklärte Falcón, dass Calderón mit einem der Polizisten, die als Erste vor Ort gewesen waren, auf der Rückbank des Streifenwagens saß.

»Wir warten nur noch darauf, dass der Médico Forense die Leiche inspiziert.«

Oben an der Absperrung hörte man quietschende Reifen, bevor ein Wagen die Rampe herunterrollte und parkte. Der Médico Forense stieg mit seiner Tasche aus. Er trug bereits einen weißen Overall mit Kapuze, um seinen Hals baumelte eine Gesichtsmaske. Er gab den anderen die Hand, streifte Handschuhe über und ging weiter zu der Leiche.

Mit einem Skalpell schnitt der Médico Forense das um die Leiche gewickelte Klebeband auf. Er arbeitete sich von den Füßen bis zum Kopf vor. Die schwarze Mülltüte, in die er eingehüllt war, wirkte unheilvoll, als wäre die Leiche Objekt irgendwelcher Perversionen gewesen. Falcón erfasste ein leichter Schwindel. Der Médico Forense murmelte etwas von schweren Prellungen und Blutergüssen in sein Diktaphon, schnitt dann mit seinem Skalpell das Kochgarn um den Hals der Leiche durch und entfernte die Mülltüte. Falcón packte den Ärmel des Richters, weil die Ränder seines Gesichtsfelds verschwammen.

»Alles in Ordnung, Inspector Jefe?«, fragte der Richter.

Der Kopf war in ein Handtuch gewickelt, dessen Vorderseite weiß und mit Blutflecken verschmiert war. Der Médico Forense schlug eine Ecke des Handtuchs zurück. Die Konturen des Gesichts wurden sichtbar wie unter einem Leichentuch. Er schlug die andere Ecke des Handtuchs auf, und Falcón fiel, das Gesicht seiner Exfrau auf die Netzhaut gebrannt, in Ohnmacht.

Als er wieder zu sich kam, lag er auf dem Boden. Der Richter hatte ihn aufgefangen, und jetzt kümmerten sich die Sanitäter vom Krankenwagen um ihn. Über ihren Köpfen hörte er den Richter reden.

»Er steht unter Schock. Es ist seine Exfrau. Er sollte eigentlich gar nicht hier sein.«

Die Sanitäter halfen ihm auf die Beine. Der Médico Forense murmelte weiter in sein Diktaphon. Er betrachtete das Thermometer, stellte ein paar Berechnungen an und nannte eine vermutliche Todeszeit.

Tränen schossen Falcón in die Augen, als er einen weiteren Blick auf Inés’ reglosen Körper warf. Dies war eine Szene ihres Lebens, die er sich nie vorgestellt hatte – ihr Tod. Er hatte im Lauf der Jahre viel über Inés nachgedacht und geredet, ihr gemeinsames Leben so oft nachgelebt, dass er Alicia Aguado fast in den Wahnsinn getrieben hätte. Erst als er endlich begriff, wer sie wirklich war und wie mies sie ihn behandelt hatte, konnte er seine Dauerfixierung überwinden. Aber so hätte es nicht enden sollen. Alle Selbstsucht der Welt hatte das nicht verdient.

Die Sanitäter führten ihn von der Leiche und dem Médico Forense zu einer flachen Mauer am Fluss. Falcón atmete tief durch. Der Richter vom Dienst kam zu ihm.

»Sie können diesen Fall nicht übernehmen«, erklärte er.

»Ich rufe Comisario Elvira an«, sagte Falcón nickend. »Er wird jemanden von außerhalb einsetzen. Mein gesamtes Dezernat ist voreingenommen.«

Elvira war sprachlos und brachte nur mit Mühe eine gemurmelte Beileidsbekundung heraus. Die Katastrophe war noch viel schlimmer als befürchtet, und nachdem er zunächst mit Falcón und dann mit dem Richter gesprochen hatte, breitete sich die Vorstellung, wie grässlich die Pressekonferenz am Vormittag werden würde, wie eine bösartige Geschwulst in seinen Eingeweiden aus.

Der Richter gab Falcón sein Handy zurück und drückte ihm die Hand. Falcón warf einen allerletzten Blick auf die Leiche. Ihr Gesicht war schön und unversehrt. Er schüttelte ungläubig den Kopf und musste an ein anderes, jahrealtes Bild von Inés in seinem Kopf denken. Damals hatte sie mitten auf einer Straße gestanden und so heftig gelacht, dass sie, vornübergebeugt, die langen Haare nach vorn geworfen, auf ihren hohen Absätzen rückwärts getaumelt war.

Er wandte sich ab, verließ den Ort des Geschehens und ging an dem Streifenwagen vorbei, in dem man Calderón festhielt. Die Tür stand offen. Das Funkgerät krächzte. Calderón war mit Handschellen gefesselt, seine aufgeschürften und blutenden Hände lagen in seinem Schoß. Er starrte stur geradeaus und wandte den Blick auch nicht zur Seite, als Falcón den Kopf in den Wagen streckte.

»Esteban!«, rief Falcón.

Calderón drehte sich zu ihm und sagte den Satz, den Falcón häufiger aus dem Mund von Mördern gehört hatte als jeden anderen.

»Ich war es nicht.«

SECHSUNDZWANZIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 8.04 Uhr

Die Fenster des Klassenzimmers in dem Vorschulkindergarten waren wieder verglast und mit neuen Jalousien versehen. Die Klimaanlage lief auf Hochtouren, um den schwefelartigen Gestank der verwesenden Leichen, die noch unter den Trümmern des zerstörten Gebäudes lagen, auf ein erträgliches Maß zu reduzieren. Es war bereits nach acht, aber Comisario Elvira noch nicht in Sicht. Alle fühlten sich müde, doch eine gewisse Spannung erfüllte den Raum.

»Irgendwas ist passiert«, bemerkte Ramírez. »Und ich habe das dumpfe Gefühl, dass es etwas Großes ist. Was meinst du, Javier?«

Falcón brachte kein Wort heraus.

»Wo ist Staatsanwalt Calderón?«, fragte Ramírez. »Deswegen glaube ich ja, dass es etwas Großes sein muss. Er ist der Mann für die Pressekonferenz.«

Noch immer stumm ob der Bilder, die er am Fluss gesehen hatte, nickte Falcón nur. Die Tür ging auf, Elvira betrat den Raum und bahnte sich, gefolgt von drei Männern, einen Weg zur Tafel an der gegenüberliegenden Wand. Bereits anwesend waren Pablo und Gregorio vom CNI, Inspector Jefe Ramón Barros und einer seiner Vorgesetzten bei der Antiterroreinheit der CGI sowie Falcón und Ramírez vom Morddezernat. Elvira drehte sich mit grimmiger Miene zu ihnen um.

»Es gibt keine schonende Art, es Ihnen mitzuteilen«, begann er, »also berichte ich einfach die Tatsachen. Heute Morgen gegen sechs Uhr wurde Staatsanwalt Esteban Calderón unter dem Verdacht verhaftet, seine Frau ermordet zu haben. Zwei Streifenpolizisten hatten ihn in den frühen Morgenstunden dabei überrascht, wie er die Leiche seiner Frau im Guadalquivir beseitigen wollte. Unter den gegebenen Umständen kann er die Ermittlungen in unserem Fall nicht weiter leiten. Außerdem ist es unmöglich, dass die hiesige Mordkommission die Ermittlungen in dem Mordfall durchführt. Sie wird deshalb von diesen drei Beamten aus Madrid, angeführt von Inspector Jefe Luis Zorrita, übernommen. Vielen Dank.«

Die drei Beamten des Morddezernats in Madrid nickten knapp und verließen den Raum, nachdem sie sich kurz bei Falcón und Ramírez vorgestellt und ihnen die Hand geschüttelt hatten. Als die Tür hinter ihnen zugefallen war, fuhr Elvira fort. Ramírez starrte Falcón fassungslos an.

»Wir haben beschlossen, einen Juez de Instrucción von außerhalb zu ernennen«, erklärte Elvira. »Juez Sergio del Rey ist bereits auf dem Weg von Madrid hierher. Nach seiner Ankunft werden wir bei einer Pressekonferenz im Gebäude des Andalusischen Parlaments eine Erklärung abgeben. Bis dahin möchte ich Sie bitten, diese Information für sich zu behalten.

Nach dem gestrigen Selbstmord des CGI-Agenten Ricardo Gamero hat es einige bedeutende Entwicklungen gegeben, die das CNI uns jetzt erläutern wird.«

Elviras Gesicht wirkte ausgezehrt. Die Wucht und Tragweite seiner Erklärung hatten ihn niedergeschmettert. Er saß reglos auf dem Lehrerstuhl, das Kinn in die Hand gestützt. Pablo ging nach vorn.

»Unmittelbar vor dem Selbstmord des CGI-Agenten Ricardo Gamero hatten wir eine Information des britischen Geheimdienstes erhalten, dass die beiden anderen von Gameros Quelle Miguel Botín fotografierten Männer identifiziert wurden. Es handelt sich um zwei in Rom lebende afghanische Staatsbürger, die dem MI5 bekannt waren, weil sie zwei Wochen nach den gescheiterten Bombenanschlägen vom 21. Juli auf der Grundlage des Antiterrorgesetzes verhaftet und vernommen worden waren. Sie wurden ohne Anklageerhebung freigelassen. Die Briten konnten damals nicht nachweisen, dass die beiden Männer sich aus einem anderen Grund als zu einem Verwandtschaftsbesuch in London aufgehalten hatten. Die offiziellen Unterkünfte der beiden Männer in Rom wurden gestern Abend gestürmt und leer vorgefunden. Ihr aktueller Aufenthaltsort ist unbekannt. Sorge bereitet uns, dass die beiden Verdächtigen in Verbindung zum Oberkommando der Al-Qaida in Afghanistan stehen und Kontakte zur GICM in Marokko geknüpft haben. Im vergangenen Jahr besuchten sie Großbritannien, Belgien, Frankreich, Italien, Spanien und Marokko. In all diesen Ländern vermuten wir Schläferzellen der GICM. Zur Klärung der Rolle Miguel Botíns und der Beziehung des Imam Abdelkrim Benaboura zu diesen beiden Männern sowie ihrer Verbindung zu den Geschehnissen hier in Sevilla ist noch beträchtliche Aufklärungsarbeit zu leisten.

Nach dem Selbstmord von Ricardo Gamero wurde bei einer Durchsuchung von Miguel Botíns Wohnung eine mit zahlreichen Notizen versehene Ausgabe des Korans gefunden, die der entspricht, die wir in dem von Hammad und Saoudi gefahrenen Peugeot Partner entdeckt haben. Große Abschnitte der Notizen sind wortgetreue Kopien, sodass wir vermuten, dass es sich um ein Codebuch handelt. Wir gehen davon aus, dass jede Schläferzelle bei ihrer Aktivierung ein neues Codebuch erhält, das bis zum Abschluss der Mission benutzt wird.

Die Tatsache, dass wir diese Kopie des Korans in Miguel Botíns Wohnung gefunden haben, könnte bedeuten, dass Ricardo Gameros Quelle ein Doppelagent war, der mit der CGI zusammengearbeitet hat, während er gleichzeitig Aktivist einer Terrorzelle war. Diese Annahme bringt die laufende Ermittlung in erheblichem Maß durcheinander; denn es würde bedeuten, dass Botín nur solche Informationen an Gamero weitergeleitet hat, von denen seine Befehlshaber wollten, dass wir sie erfahren. Das wiederum würde bedeuten, dass Hammad und Saoudi, die beiden Afghanen sowie der Imam alle entbehrlich waren.

Außerdem gibt es ein letztes rätselhaftes Detail im Zusammenhang mit Miguel Botíns Aktionen in diesem Szenario. Wie Sie wissen, ist mit großem personellem Aufwand versucht worden, die falschen städtischen Inspektoren sowie die Elektriker aufzuspüren. Inspector Jefe Falcón hat einen Zeugen gefunden, der sich am Sonntagmorgen in der Moschee aufhielt, nachdem am Samstagabend der Sicherungskasten durchgebrannt war. Dieser Zeuge hat gesehen, wie Botín dem Imam die Karte des Elektrikers gab, und beobachtet, wie der Imam die Nummer angerufen und den Termin vereinbart hat. Inspector Jefe Barros teilte uns mit, dass dies nicht im Auftrag eines Mitarbeiters seiner Dienststelle geschehen ist. Die CGI wartete nach wie vor auf die Erlaubnis, die Moschee abzuhören.

Deshalb müssen wir jetzt die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass die städtischen Inspektoren und die Elektriker Mitglieder oder bezahlte Helfer einer Terrorzelle waren. Es könnte sein – und das lässt sich vielleicht erst verifizieren, wenn die Spurensicherung Zugang zu der Moschee hat –, dass die städtischen Inspektoren eine Zündvorrichtung montierten, die dazu führte, dass der Sicherungskasten durchbrannte, und die Elektriker dann eine Bombe deponierten, die den Imam, Hammad, Saoudi und Botín ausschalten sollte.«

»In dieser Theorie scheint mir ein logischer Bruch zu liegen«, unterbrach Barros ihn. »Es wäre vielleicht gerade noch glaubhaft, dass Botín das ahnungslose Werkzeug ihrer Zerstörung war, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass irgendein terroristischer Anführer erlauben würde, eine derartige Menge Hexogen ins Land zu schmuggeln, vermutlich unter großem Risiko und hohen Kosten, um sie dann zu vernichten.«

»Die Elektriker und städtischen Inspektoren würden überdies eine Terrorzelle darstellen, wie wir sie noch nie gesehen haben«, warf Falcón ein. »Der Zeuge hat berichtet, dass es sich um einen Spanier und zwei Osteuropäer handelte.«

»Und wie passt Ricardo Gameros Selbstmord in dieses Bild?«, fragte Barros.

»Ein tief empfundenes Gefühl, versagt zu haben, weil er die Katastrophe nicht verhindern konnte«, antwortete Pablo. »So weit wir wissen, hat er seine Arbeit sehr ernst genommen.«

Schweigend versuchten die Anwesenden die Theorie des CNI zu verdauen. Falcón erwachte aus seinem Schockzustand. Der Gedanke, dass man den beiden Ausgaben des Korans als möglichem Codebuch zu viel Bedeutung zumaß, brannte ihm auf der Zunge. Aber es blieb unerklärlich, wie die beiden identischen Ausgaben in dem Peugeot Partner und Botíns Wohnung gelandet waren.

»Warum hat sich diese Zelle Ihrer Meinung nach selbst zerstört?«, erkundigte sich Barros.

»Unserer Ansicht nach kann es sich nur um ein spektakuläres Ablenkungsmanöver handeln, das die heimischen Ermittlungsbehörden und Nachrichtendienste in ganz Europa beschäftigen soll, während man gleichzeitig anderswo einen Anschlag plant«, sagte Pablo. »Wenn Botín ein Doppelagent war, müssen seine terroristischen Befehlshaber gewusst haben, dass die Moschee unter Verdacht stand. Sie haben diesen Verdacht weitergenährt, indem sie das Hexogen lieferten und mit Hammad und Saoudi zwei bekannte logistische Unterstützer der Terrorszene einführten. Dann haben sie alles in die Luft gejagt. Ihnen ist es egal. Sie kommen alle ins Paradies, ob als erfolgreiche Bombenleger oder als prächtige Lockvögel.«

»Was ist mit den Afghanen?«, fragte Barros. »Sie wurden identifiziert, aber nicht direkt geopfert.«

»Vielleicht wollte Botín, dass wir das Foto der beiden Afghanen als Hinweis darauf deuten, dass ein Anschlag in Italien geplant war. Diese Fotos hat Botín geliefert, als er noch eine vertrauenswürdige CGI-Quelle war.«

»Also ein weiteres Ablenkungsmanöver?«

»In Italien, Dänemark und Belgien herrscht wie nach den Londoner Bombenanschlägen Alarmstufe Rot.«

»Und der Brief an ABC mit dem Text von Abdullah Azzam und die Hinweise in den Medien auf die MILA – war das auch Teil dieses grandiosen Ablenkungsmanövers?«, wollte Barros wissen, der die Gelegenheit, endlich einmal gegen das CNI zu sticheln, das ihn und seine Abteilung so gedemütigt hatte, beinahe genoss.

»Unsere Bemühungen konzentrieren sich zurzeit auf die Ermittlung des eigentlichen Ziels«, sagte Pablo. »Der Abdullah-Azzam-Text und die Idee der MILA sind machtvolle Terrorwerkzeuge. Sie lösen Angst in der Bevölkerung aus. Wir halten das für eine Eskalationsstrategie dieser speziellen Art von Terrorismus. Wir bekämpfen so etwas wie ein mutierendes Virus. Sobald wir ein Gegenmittel finden, entwickelt es Resistenz und neue tödliche Kraft. Es gibt kein Modell. Erst nach den Anschlägen erkennen wir eine Methode. Die Informationen, die wir durch Befragung Hunderter von Menschen nach den Bombenanschlägen von Madrid und London gesammelt haben, helfen uns heute nicht weiter. Wir haben es nicht mit einer integrierten Organisation und klar definierten Strukturen zu tun, sondern mit einer Satellitenorganisation, deren Struktur ständig im Fluss und absolut flexibel ist.«

»Sind Sie sicher, dass Sie nicht vielleicht ein bisschen viel in diese Ablenkungstaktik hineindeuten?«, fragte Elvira. »Nach den Bombenanschlägen –«

»Wir sind ziemlich sicher, dass die ETA für die nötige Ablenkung gesorgt hat, die zu dem verheerenden Erfolg der Bombenanschläge von Madrid führte. Wir glauben nicht, dass es ein Zufall war, dass die Guardia Civil damals hundertzwanzig Kilometer südlich von Madrid zwei inkompetente ETA-Aktivisten in einem mit fünfhundertsechsunddreißig Kilo Titadine beladenen Laster auf dem Weg in die Hauptstadt angehalten hat, während am selben Tag fünfhundert Kilometer entfernt in Avilés drei marokkanische Terroristen die hundert Kilo Goma 2 Eco lieferten, die in den Vorortzügen von Madrid gezündet wurden«, sagte Pablo. »Die britischen Sicherheitskräfte und Nachrichtendienste haben sich auf einen möglichen Anschlag auf den G8-Gipfel in Edinburgh konzentriert, als sich die Selbstmordattentäter in der Londoner U-Bahn in die Luft gesprengt haben.«

»Also gut, es gibt eine Vorgeschichte von Ablenkungsmanövern«, räumte Elvira ein.

»Darunter eine, in der die Täter durchaus bereit waren, fünfhundertsechsunddreißig Kilo Titadine zu opfern«, sagte Pablo mit einem demonstrativen Blick auf Barros.

»In Wahrheit«, erklärte Elvira, »haben wir die meiste Zeit keine Ahnung, mit wem wir es zu tun haben. Wir nennen sie Al-Qaida, weil wir dann nachts besser schlafen, aber wir sehen uns offensichtlich einer sehr reinen Form des Terrorismus gegenüber, dessen ›Ziel‹ es ist, unseren Lebensstil und unsere ›dekadenten Werte‹ um jeden Preis zu attackieren. Man hat fast den Eindruck, dass unter diesen disparaten Gruppen eine Art Wettbewerb stattfindet, wer den zerstörerischsten Anschlag planen und ausführen kann.«

»Genau das bereitet uns in diesem Fall Sorgen«, sagte Pablo, begeistert, dass Elvira seine Position verstanden hatte. »Haben wir es mit einer Reihe von Ablenkungsmanövern vor dem eigentlichen Anschlag zu tun – etwas in der Größenordnung des World Trade Center in New York?«

»Was wir wissen müssen«, unterbrach Ramírez, der ausufernden Spekulation überdrüssig, »ist, in welcher Richtung wir hier in Sevilla weiterermitteln sollen.«

»Bis zum Eintreffen von Sergio del Rey aus Madrid gibt es keinen amtierenden Juez de Instrucción«, sagte Elvira. »Die CGI in Madrid hat alle bekannten Kontaktleute von Hammad und Saoudi vernommen, aber bisher sieht es so aus, als hätten die beiden auf eigene Faust gehandelt. Die Guardia Civil konnte die Route des Peugeot Partner aus Madrid zu dem sicheren Haus bei Valmojado rekonstruieren, wo sie vermutlich das Hexogen lagerten. Was die Ermittlung der weiteren Route von Valmojado nach Sevilla angeht, gibt es Probleme. Man befürchtet, dass die beiden einen Umweg gemacht haben könnten.«

»Wo wurde der Peugeot Partner zuletzt gesehen?«, fragte Falcón.

»Auf der NIV/E5 in südlicher Richtung. Der Wagen hat an einer Tankstelle in der Nähe von Valdepeñas gehalten. Sorge bereitet uns, dass sich die Straße etwa neunzig Kilometer weiter südlich gabelt. Die NIV führt weiter nach Cordoba und Sevilla, während die N323/E902 über Jaen nach Granada verläuft. Beide möglichen Routen werden überprüft, aber es ist nicht leicht, zwischen all den Tausenden von weißen Transportern auf der Straße einen ganz bestimmten herauszufinden. Die einzige Chance besteht darin, dass das Fahrzeug gehalten hat und die beiden Männer ausgestiegen sind und jemand sie identifizieren kann, so wie an der Tankstelle bei Valdepeñas.«

»Das bedeutet, dass durchaus die Möglichkeit besteht, dass es andernorts noch mehr Hexogen gibt«, sagte Pablo. »Unsere Aufgabe ist es, in Erfahrung zu bringen, welche weiteren Kontakte Botín geknüpft hat. Außerdem sprechen wir heute Vormittag mit seiner Partnerin Esperanza.«

»Super«, sagte Ramírez. »Aber was sollen wir machen? Weiter nach den nicht existenten Elektrikern und städtischen Inspektoren suchen? Wir stehen im Moment völlig inkompetent da. Staatsanwalt Calderón hat gute Arbeit geleistet, uns einigermaßen vor den Medien abzuschirmen. Jetzt sitzt er in einer Arrestzelle. Ein CGI-Agent hat Selbstmord begangen, und seine Quelle könnte ein Doppelagent gewesen sein. Wir haben einen kritischen Punkt erreicht. Unser Dezernat kann nicht einfach so weitermachen.«

»Bis uns die Ergebnisse der Spurensicherung aus der Moschee vorliegen, bleibt uns nicht viel anderes übrig«, entgegnete Falcón. »Wir können uns die Gemeindemitglieder der Moschee noch einmal vornehmen, sie nach Miguel Botín fragen und sehen, was dabei herauskommt. Aber meiner Ansicht nach sollten wir weiter mit vollem Druck nach den Elektrikern und städtischen Inspektoren fahnden – die sehr wohl existieren. Sie sind gesehen worden. Und wenn ich das CNI richtig verstehe, haben die städtischen Inspektoren einen Vorwand geschaffen, unter dem die Elektriker die Bombe legen konnten. Sie sind die Täter dieser Gräueltat. Wir müssen sie finden, und wir müssen die Leute finden, die sie geschickt haben. Das ist unser Ziel als Grupo de Homicidios.«

»Welches sich möglicherweise nur durch hochwertige nachrichtendienstliche Informationen erreichen lässt«, wandte Elvira ein. »Gehören sie zu einer islamischen Terrorzelle oder nicht? Vielleicht liegt die Antwort irgendwo in der Geschichte von Miguel Botín verborgen, der dem Imam die Visitenkarte gegeben hat.«

»Und was ist mit dem Imam selbst?«, fragte Ramírez, der sich nicht so einfach abspeisen lassen wollte. »Welche Rolle spielt er in all dem? Hat das CNI die Durchsuchung seiner Wohnung abgeschlossen? Können wir die Ergebnisse erfahren? Kennt inzwischen irgendjemand, der uns etwas darüber erzählen darf, seine Vorgeschichte?«

»Wir können nicht auf die Daten zugreifen, weil sie nicht in unserem Besitz sind«, antwortete Pablo.

»Und wer hat sie?«

»Die Amerikaner.«

»Haben Sie in der Wohnung des Imam eine mit ausführlichen Notizen versehene Ausgabe des Korans gefunden?«, fragte Falcón.

»Nein.«

»Sie glauben also nicht, dass er zu der Gruppe gehörte?«, fragte Ramírez.

»Wir wissen nicht genug, um diese Frage zu beantworten.«

Kurz nach diesem Wortwechsel löste sich die Runde auf. Die Leute von CNI und CGI verließen das Gebäude gemeinsam. Elvira bat Falcón, an der Pressekonferenz im Gebäude des Andalusischen Parlaments teilzunehmen, wenn der Ermittlungsrichter aus Madrid eintraf, um gegenüber der Öffentlichkeit eine geschlossene Front zu präsentieren. Ramírez wartete vor der Tür des Klassenzimmers auf ihn.

»Herzliches Beileid, Javier«, sagte er, fasste Falcóns Schulter und schüttelte seine Hand. »Ich weiß, dass du und Inés euch auseinandergelebt hattet, aber … es ist eine schreckliche Sache. Ich hoffe, du warst nicht am Tatort.«

»Doch«, sagte Falcón. »Ich weiß nicht, was ich gedacht habe. Man hat mir am Telefon erklärt, dass der Verdächtige, der versucht hatte, eine Leiche zu beseitigen, als Staatsanwalt Calderón identifiziert worden war. Ich habe keine Ahnung, warum … Ich bin einfach nicht auf die Idee gekommen, dass es Inés sein könnte.«

»Hat er sie getötet?«

»Ich bin kurz zu dem Streifenwagen gegangen, um mit ihm zu reden. Er hat nur gesagt: ›Ich war es nicht‹.«

Ramírez schüttelte den Kopf. Leugnen war ein verbreitetes Phänomen unter Ehemännern, die ihre Frauen ermordet hatten.

»Es wird einen Wahnsinnswirbel geben«, sagte er. »Es laufen genug Leute herum, die auf diesen Moment gewartet haben.«

»Weißt du, was das Schlimmste war, José Luis …«, brachte Falcón mühsam heraus. »Auf der linken Seite ihres Oberkörpers hatte sie üble Blutergüsse … und das waren alte Verletzungen.«

»Er hat sie geschlagen?«

»Ihr Gesicht sah vollkommen unversehrt aus.«

»Zu der Pressekonferenz solltet ihr besser ein mobiles Einsatzkommando mitnehmen«, bemerkte Ramírez. »Wenn die Meute das hört, flippt sie aus.«

»Inés war neulich abends bei mir«, sagte Falcón. »Sie hat sich sehr seltsam benommen. Einen Moment lang dachte ich, sie will zu mir zurückkommen, aber jetzt glaube ich, sie wollte mir erzählen, was mit ihr passierte.«

»Wirkte sie, als hätte sie Schmerzen?«, fragte Ramírez, der sich lieber an die Fakten hielt.

»Sie hat geflucht, wie ich sie noch nie hatte fluchen hören, und ja, einmal hat sie sich an die Seite gefasst«, sagte Falcón. »Sie war stinkwütend auf ihn wegen seiner ständigen …«

»Ja, ja, das wissen wir«, sagte Ramírez, der nicht auf ein derart vertrauliches Gespräch gefasst gewesen war.

Tränen schossen in Falcóns Augen, sein Verstand verdaute die Trauer nur brockenweise. Ramírez drückte mit einer Pranke seine Schulter.

»Wir sollten lieber anfangen, an den vor uns liegenden Tag zu denken«, sagte Falcón. »Hattest du Zeit, die Akte über die unidentifizierte Leiche zu lesen, die man am Montag auf der Müllkippe fand?«

»Noch nicht.«

»So viele Leichen gibt es in Sevilla nicht«, sagte Falcón. »Und ich habe in meiner ganzen Laufbahn noch nie eine derart entstellte gesehen, noch dazu vergiftet mit Zyankali. Und all das einen Tag bevor in dieser Stadt eine Bombe hochgeht.«

»Es muss nicht notwendigerweise einen Zusammenhang geben«, meinte Ramírez, weil er nicht mit weiterer nutzloser Arbeit belastet werden wollte.

»Aber bevor wir eine Tonne von Spuren und forensischen Informationen aus der Moschee bekommen, hätte ich gern herausgefunden, ob es einen gibt«, entgegnete Falcón. »Ich würde zumindest gern das Opfer identifizieren. Vielleicht eröffnet uns das eine neue Perspektive.«

»Irgendwelche Hinweise, bevor ich mit der Lektüre beginne?«

»Der Médico Forense war der Ansicht, dass der Tote Mitte vierzig war, lange Haare hatte, eine Schreibtischtätigkeit ausübte, aber trotzdem sonnengebräunt war und nur selten Schuhe trug. In seinem Blut hat man Spuren von Haschisch gefunden. In den Lymphknoten wurde abgelagerte Tätowiertinte nachgewiesen, was der Grund dafür war, dass man ihm die Hände abtrennte: Sie trugen eine kleine, aber vermutlich unverwechselbare Tätowierung.«

»Klingt wie einer von diesen Unitypen«, sagte Ramírez, dem zu viel Bildung schon immer verdächtig war. »Ein Doktorand?«

»Oder vielleicht ein Professor, der seine Jugend nachholen wollte?«

»Spanier?«

»Olivfarbene Haut«, erklärte Falcón. »Er hatte eine Leistenbruchoperation. Der Médico Forense hat ein Stück von dem Netz entnommen. Guck, ob du die Marke und den Hersteller ermitteln kannst sowie die Krankenhäuser, die er beliefert hat. Der Eingriff könnte natürlich auch im Ausland erfolgt sein …«

»Willst du, dass ich das ganz allein mache?«

»Hol dir Ferrera dazu. Sie hat ohnehin schon an der Sache gearbeitet«, sagte Falcón. »Pérez, Serrano und Baena können die Baustellen von Sevilla abklappern, vor allem die, auf denen ausländische Arbeiter beschäftigt werden. Sag ihnen, sie müssen diese Elektriker finden.«

»Hat mir nicht irgendjemand erzählt, dass du ein Modell von dem Kopf des Typen erstellen lässt – von dem von der Müllkippe, meine ich?«

»Der Mann, der die Skulptur macht, ist ein Freund des Médico Forense«, sagte Falcón. »Ich werde sehen, was sich getan hat.«

»Sie haben gestern Abend Ihre Sitzung versäumt«, sagte Alicia Aguado.

»Es ist etwas passiert«, erklärte Consuelo. »Etwas sehr Beunruhigendes.«

»Deswegen sind wir ja hier.«

»Ich sollte doch dafür sorgen, dass nach meiner Sitzung am Dienstagabend ein Verwandter im Haus ist«, sagte Consuelo. »Ich habe meine Schwester gebeten. Sie war auch da, konnte aber nicht lange bleiben. Wir haben kurz über die Sitzung gesprochen. Sie hat gesehen, dass ich ruhig und gefasst war, also ist sie gegangen. Gestern Nachmittag hat sie mich dann angerufen, um sich zu erkundigen, ob nach wie vor alles in Ordnung ist, und im Gespräch ist ihr etwas eingefallen, wonach sie mich schon am Vorabend fragen wollte. Mein neuer Poolpfleger.«

»Ihr Poolpfleger?«

»Er kümmert sich um meinen Swimmingpool. Er überprüft den pH-Wert, saugt den Boden, schöpft die Wasseroberfläche ab, säubert …« Consuelo verlor sich in Einzelheiten.

»Okay, Consuelo, ich habe nicht vor, ins Poolpflegebusiness einzusteigen«, sagte Aguado.

»Der Punkt ist, dass ich gar keinen neuen Poolpfleger habe«, sagte Consuelo. »Seit ich in dem Haus wohne, kommt jeden Donnerstagnachmittag derselbe Mann vorbei. Ich habe ihn vom Vorbesitzer übernommen.«

»Und?«

Consuelo versuchte vergeblich zu schlucken.

»Meine Schwester hat den Mann beschrieben, und es war derselbe widerliche chulo von der Plaza del Pumajero.«

»In der Tat sehr beunruhigend«, meinte Aguado. »Das hat Sie bestimmt ziemlich aus der Fassung gebracht. Deshalb haben Sie die Polizei alarmiert und sind bei Ihren Kindern geblieben. Das verstehe ich.«

Consuelo schwieg. Sie war auf einer Seite des Stuhls in sich zusammengesackt.

»Also gut«, fuhr Aguado fort. »Erzählen Sie mir, was Sie getan haben oder auch nicht.«

»Ich habe nicht die Polizei alarmiert.«

»Warum nicht?«

»Es war mir peinlich«, erwiderte sie. »Ich hätte alles erklären müssen.«

»Sie hätten ihnen lediglich sagen müssen, dass eine unerwünschte Person um Ihr Haus herumschnüffelt.«

»Wahrscheinlich haben Sie wenig Erfahrung mit der Polizei«, sagte Consuelo. »Ich war vor fünf Jahren ein paar Wochen lang die Hauptverdächtige in einem Mordfall. Was man dabei durchmacht, ist im Grunde gar nicht so viel anders als bei Ihnen hier. Man fängt an zu reden, und sie wittern irgendwas. Sie wissen, wann Menschen die Scheiße ihres Lebens versteckt halten wollen. Sie erleben es jeden Tag. Sie fragen einen zum Beispiel: ›Halten Sie es für möglich, dass Sie diese Person kennen?‹ Und was würde dann passieren? Vor allem in meinem labilen Zustand.«

»Sie werden das vermutlich nicht verstehen, aber für mich ist das eine positive Entwicklung«, sagte Aguado.

»Ich komme mir vor wie eine Versagerin«, erklärte Consuelo. »Ich weiß nicht, ob dieser Mann nicht vielleicht eine Gefahr für meine Kinder darstellt, und setze nur aus Scham ihre Sicherheit aufs Spiel.«

»Aber ich weiß jetzt zumindest, dass er real ist.«

Consuelo schwieg. Diese beunruhigende Alternative hatte sie gar nicht in Erwägung gezogen.

»Unser Verstand neigt dazu, Unausgewogenheiten zu korrigieren«, sagte Aguado. »So könnte ein mächtiger Vorstandsvorsitzender, der Verantwortung für Tausende von Menschen trägt, das Gleichgewicht zum Beispiel dadurch wiederherstellen, dass er träumt, er sei ein Schüler, dem der Lehrer sagt, was er zu tun habe. Das wäre eine sehr milde und freundliche Art der Korrektur. Aber es gibt auch aggressivere Formen. Es ist keineswegs ungewöhnlich, dass erfolgreiche Geschäftsleute zu einer Domina gehen, um sich fesseln und, ihr wehrlos ausgeliefert, bestrafen zu lassen. Ein New Yorker Psychologe hat mir erzählt, dass er Klienten hatte, die in ›Kindergärten‹ gehen, wo sie Windeln tragen und in überdimensionierten Laufställen sitzen. Die Unsicherheit entsteht an den Grenzen zwischen Phantasie, Realität und Illusion. Der Verstand gerät durcheinander. Er kann sie nicht mehr klar voneinander unterscheiden, was zu einem Zusammenbruch und manchmal sogar zu bleibenden Schäden führen kann.«

»Sie meinen, ich hatte die Phantasie und könnte nun den nächsten Schritt machen und die Realität erkunden.«

»Immerhin haben Sie mir keine Gestalt beschrieben, die es nur in Ihrem Kopf gibt«, sagte Aguado. »Bevor Ihre Schwester die Existenz des Mannes bestätigt hat, war ich mir nicht sicher, wie fortgeschritten Ihr Zustand ist. Ich habe Ihnen gesagt, dass Sie sich auf dem Weg hierher nicht ablenken lassen sollten, denn wenn dieser Mann tatsächlich existiert, ist die Wirklichkeit, die Sie erkunden wollen, sehr gefährlich für Sie … persönlich. Dieser Mann hat keine Ahnung, welcher Art Ihre Probleme sind; er spürt lediglich Ihre Verwundbarkeit.«

»Er kennt meinen Namen und weiß, dass mein Mann tot ist«, sagte Consuelo. »Diese beiden Details sind herausgekommen, als er mich am Montagabend belästigt hat.«

»Dann sollten Sie wirklich mit der Polizei darüber reden«, sagte Aguado. »Und wenn die Sie seltsam findet, verweisen Sie die Leute auf mich.«

»Dann denken sie erst recht, dass ich verrückt bin, und werden mir keine Beachtung schenken«, entgegnete Consuelo. »In Sevilla ist eine Bombe hochgegangen, und irgendeine reiche Schnepfe macht sich Sorgen wegen eines chulo in ihrem Garten.«

»Versuchen Sie, mit der Polizei zu reden«, sagte Aguado. »Dieser Mann könnte Sie attackieren oder vergewaltigen.«

Schweigen.

»Was tun Sie jetzt, Consuelo?«

»Ich schaue Sie an.«

»Und denken was…?«

»Dass ich Ihnen mehr vertraue als jedem anderen Menschen in meinem Leben.«

»Als jedem? Mehr als Ihren Eltern?«

»Ich habe meine Eltern geliebt, aber sie wussten nichts über mich«, sagte Consuelo.

»Wem haben Sie in Ihrem Leben dann vertraut?«

»Eine Zeitlang einem Kunsthändler aus Madrid, bevor er hierhergezogen ist«, sagte Consuelo.

»Wem noch?«, fragte Aguado. »Was ist mit Raúl?«

»Nein, er hat mich nicht geliebt«, erwiderte Consuelo. »Und er hat in einer abgeschlossenen Welt gelebt, gefangen in seinem eigenen Elend. Er hat mit mir nicht über seine Probleme geredet und ich mit ihm nicht über meine.«

»War zwischen Ihnen und diesem Kunsthändler irgendwas?«

»Nein, die gegenseitige Anziehung hatte nichts auch nur entfernt Sexuelles oder Romantisches.«

»Was war es dann?«

»Wir haben uns gegenseitig als komplizierte Menschen mit Geheimnissen erkannt, über die wir nicht reden konnten. Allerdings hat er mir einmal erzählt, dass er einen Menschen getötet hat.«

»Das ist nicht leicht«, sagte Aguado, die spürte, dass sie dem Kern des verworrenen Knäuels vielleicht näher waren, als Consuelo ahnte.

»Wir haben in einer Bar in der Gran Via Brandy getrunken. Ich war deprimiert und hatte ihm gerade alles über meine Abtreibungen erzählt, und er offenbarte mir im Gegenzug dieses Geheimnis. Er sagte, es sei ein Unfall gewesen, aber in Wirklichkeit war es noch viel abscheulicher.«

»Abscheulicher, als in einem Pornofilm mitzuspielen, um eine Abtreibung zu bezahlen?«

»Selbstverständlich. Er hat jemanden getötet aus –«

Consuelo brach ab, als hätte ihr jemand ein Messer in den Hals gestoßen. Sie brachte nur ein Krächzen hervor, als ob die Klinge ihre Luftröhre blockierte. Eine heftige Gefühlsaufwallung erfasste ihren ganzen Körper. Aguado ließ ihr Handgelenk los und packte ihren Arm, um sie zu halten. Als Consuelo zu Boden glitt, entrang sich ihrer Kehle ein eigentümlicher Laut, fast wie ein orgiastischer Schrei. Und es war in der Tat ein Loslassen, aber keines aus Lust. Es war ein Schmerzensschrei.

Aguado hatte nicht erwartet, dass sie diesen Punkt schon so schnell erreichen würden, aber der Verstand war unberechenbar. Ständig wirbelte er Dinge auf, Grausamkeiten, die jäh in das Bewusstsein drangen. Manchmal konnte er diese schrecklichen Dinge ignorieren oder verdrängen, dann wieder wurde er einfach von ihnen überwältig. Es war, als hätte ein schwerer Stier Consuelo soeben heimtückisch von hinten zu Boden gerammt. Nun lag sie wimmernd zusammengekrümmt auf dem Perserteppich, als ob sich etwas Gewaltiges aus ihr befreien wollte.

SIEBENUNDZWANZIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 9.28 Uhr

Der Pressesaal des Andalusischen Parlaments war bis auf den letzten Platz gefüllt, und im Flur drängten sich weitere Reporter. Die Doppeltür stand offen. Falcón konnte sich nicht vorstellen, dass nicht doch irgendetwas durchgesickert war, sonst wäre das Interesse an einer Routinepressekonferenz nicht derart groß gewesen.

Angesichts der überaus ernsten Enthüllungen war auch Comisario Lobo gekommen, und seine bedrohliche Präsenz war eine Erleichterung. Er wirkte furchteinflößend. Seine bullige Gestalt und seine derben Züge geboten Respekt. Lobo war der oberste Polizist von Sevilla und wirkte wie ein Mann, der sein äußerst hitziges Temperament nur mit Mühe im Zaum halten konnte.

Auf einem Podium standen sechs Stühle hinter zwei Tischen, auf denen sechs Mikrofone montiert waren. Die sechs Stars der Pressekonferenz – die Comisarios Lobo und Elvira, Juez del Rey, der Magistrado Juez Decano de Sevilla Spinola und die Inspectors Jefe Barros und Falcón – warteten in den Kulissen und studierten die Pappschilder mit ihren Namen. Del Rey war erst vor fünf Minuten mit einem Taxi direkt von der Estación Santa Justa eingetroffen. Für einen Mann, den man um Viertel nach sechs geweckt und beauftragt hatte, den nächsten AVE nach Sevilla zu nehmen, wo er die größte Ermittlung leiten sollte, die Andalusien je gesehen hatte, wirkte er bemerkenswert gelassen.

Punkt 9.30 Uhr betraten sie angeführt von Lobo die Bühne wie ein Kader von Gladiatoren. Die Kameras der Fotografen klickten und blitzten. Lobo nahm in der Mitte Platz und musterte sein Publikum, das, als er einen Finger hob, sofort verstummte.

»In dieser Pressekonferenz soll Ihnen in erster Linie das neue Team vorgestellt werden, das den Bombenanschlag in Sevilla untersuchen wird, der inzwischen auch kurz Sechster Juni genannt wird.«

Er stellte jedes einzelne Mitglied des Teams vor und erklärte deren Rolle. Als Sergio del Rey aus Madrid an der Reihe war, der ab sofort die Ermittlungen leiten würde, wurde die Menge von einer nervösen Unruhe erfasst, in der Falcóns Aufgabe unterging.

»Wo ist Staatsanwalt Calderón?«, rief jemand aus den hinteren Reihen.

Lobo hob erneut, diesmal ein wenig streng und verärgert, seinen Finger. Wieder verstummte das Auditorium.

»Der Magistrado Juez Decano de Sevilla wird Ihnen jetzt erklären, warum der Staatsanwalt durch den Juez de Instrucción abgelöst wurde.«

Spinola erhob sich und gab eine ähnliche knappe und nüchterne Darstellung des Zwischenfalls, der sich am frühen Morgen am Ufer des Guadalquivir ereignet hatte, wie Elvira eine Stunde zuvor in der Lagebesprechung. Als er fertig war, herrschte einen Moment lang Stille, bevor ein Tumult ausbrach, der an das lautstarke Aufbegehren der Zuschauer in einem Fußballstadion nach einem üblen Foul erinnerte. Die Leute reckten die Hände, schwenkten Stifte, Notizblöcke und Diktafone. Als sie mit ihren Rufen nicht durchdrangen, begannen sie regelrecht zu brüllen wie Aktienhändler bei einem Börsencrash. Es war unmöglich, einzelne Fragen zu verstehen. Lobo erhob sich, aber selbst der Koloss der Jefatura machte keinen Eindruck mehr auf sie. Der Skandal war derart ungeheuerlich und die Meute der Medienleute so außer sich, dass auch seine Autorität nichts mehr ausrichten konnte. Die Journalisten stürmten das Podium, und Falcón war dankbar für die Barriere der beiden Tische. Lobo erklärte die Pressekonferenz kurz entschlossen für beendet. Die sechs Männer verließen die Bühne, wobei sie sich alle Mühe gaben, nicht zu rennen. Barros war der Letzte und musste sich aus den Fängen rot lackierter Nägel retten, bevor die Tür hinter ihnen von Sicherheitsbeamten verriegelt wurde. Die Journalisten drängten von der anderen Seite hämmernd gegen die beiden Türflügel, die ächzend nachzugeben drohten.

»Mit denen ist gar nicht zu reden«, stellte Lobo fest. »Außerdem gibt es über die bekanntgegebene Erklärung hinaus auch nichts zu sagen. Wir werden später eine weitere Pressekonferenz abhalten und die Journalisten auffordern, ihre Fragen zuvor schriftlich einzureichen.«

Sie verließen das Gebäude durch einen Hinterausgang, von wo sie bis auf Lobo, Elvira und Spinola zurück zu dem Vorschulkindergarten gefahren wurden. Juez del Rey hatte die mittlerweile sehr umfangreiche Akte noch nicht ganz gelesen. Er meinte, dass er noch bis Mittag mit der Lektüre beschäftigt sein und anschließend gern mit dem Ermittlungsteam sprechen würde.

Falcón rief Dr. Pintado an, den Gerichtsmediziner, der die noch nicht identifizierte Leiche untersucht hatte, fragte nach der Telefonnummer von Miguel Covo, und erklärte, dass er dessen erste Ergebnisse so schnell wie möglich sehen müsse. Pintado versicherte Falcón, dass Covo sich bei ihm melden würde, sobald er etwas Vorzeigbares hätte.

Sein Privathandy klingelte. Es war Angel. Falcón ärgerte sich, dass er sein Telefon nicht abgeschaltet hatte.

»Ich war da«, sagte Angel. »So etwas habe ich in meinem ganzen Leben noch nicht gesehen.«

»Ich dachte schon, wir müssten mit Tränengas gegen euch vorgehen«, sagte Falcón, um einen lockeren Ton bemüht.

»Das ist eine Katastrophe für eure Ermittlung.«

»Juez del Rey ist ein sehr kompetenter Mann.«

»Vergiss nicht, mit wem du sprichst, Javier – Angel Zarrías: PR-Fachmann. Was ihr zu bewältigen habt, ist…«

»Das wissen wir, aber was sollen wir machen? Wir können die Uhr nicht zurückdrehen und Inés wieder lebendig machen.«

»Es tut mir leid«, sagte Angel, durch die Erwähnung ihres Namens schlagartig teilnahmsvoll. »Tut mir wirklich leid, Javier. Der Wahnsinn der Pressekonferenz eben hat mich komplett verwirrt. Das muss hart für dich gewesen sein. Nicht einmal deine Berufserfahrung kann dich auf so etwas vorbereitet haben.«

Falcón schmeckte bitteren Speichel im Mund, als ihn eine neue, unerwartete Welle der Trauer überrollte. Er war selbst überrascht. Er hatte gedacht, dass er sich aus allen emotionalen Verstrickungen mit Inés befreit hatte, und musste nun feststellen, dass immer noch ein Rest seiner Gefühle für sie existierte. Er hatte sie geliebt oder zumindest geglaubt, sie zu lieben, und war nun erstaunt darüber, dass diese Liebe offenbar auch ihre Grausamkeit und Ichbezogenheit überdauert hatte.

»Was kann ich für dich tun, Angel?«, fragte er geschäftsmäßig.

»Ich bin kein Idiot, Javier. Ich weiß, dass du nichts sagen kannst, selbst wenn du wüsstest, was geschehen ist«, sagte er. »Ich möchte bloß, dass ihr wisst, dass ABC auf eurer Seite steht. Ich habe mit dem Chefredakteur gesprochen. Wenn Comisario Elvira Hilfe braucht, kann er mit unserer vollen Unterstützung rechnen.«

»Ich werde es ihm ausrichten, Angel«, sagte Falcón. »Ich muss jetzt Schluss machen, weil ich gerade einen weiteren Anruf bekomme.«

Falcón klappte das eine Handy zu und das andere auf. Es war der Bildhauer Miguel Covo, der ihm etwas zeigen wollte. Er beschrieb Falcón den Weg zu seiner Werkstatt, und Falcón sicherte ihm zu, in zehn Minuten bei ihm zu sein. Auf dem Weg rief er Elvira an und berichtete ihm auch von dem Gespräch mit Angel Zarrías.

»In dieser Welt gibt es nichts umsonst«, meinte Elvira, »aber wir werden alle Hilfe brauchen, die wir kriegen können. Ich habe gerade den Obduktionsbericht gelesen und … Verzeihung, Javier, das hätte ich nicht erwähnen sollen …«

»Ich hab sie gesehen«, sagte Falcón mit einem Gefühl, als würde sich ihm der Magen umdrehen.

Er wollte es nicht hören. Er hatte genug Obduktionsberichte von geschlagenen Ehefrauen und Freundinnen gelesen, fassungslos darüber, wie viel Gewalt ein Körper ertragen konnte. Er blendete Elviras Stimme aus, wollte wirklich nicht im Detail wissen, was Inés erlitten hatte.

»… ein zivilisierter Mensch, ein allseits anerkannter, brillanter Jurist, ein kultivierter Mann. Wir haben uns gelegentlich in der Oper getroffen. Man weiß es einfach nicht, Javier. Der Gedanke, dass man sich selbst auf diese Gewissheiten nicht verlassen kann, ist beängstigend.«

»Vielleicht hätte ich Angel Zarrías’ Angebot lieber nicht erwähnen sollen.«

»Ich fürchte, ich kann Ihnen nicht folgen.«

»Das ist das Talent von Angel Zarrías. Er ist ein Genie in der Manipulation eines Image.«

»Man wird uns unterstellen, dass wir von Calderóns Verhalten gewusst und es aufgrund seiner außergewöhnlichen Fähigkeiten durch unser Schweigen gebilligt haben«, erklärte Elvira, der nach dem Verlust seines brillanten Frontmanns Calderón offenbar in neuer Panik vor der Macht der Medien lebte. »Wenn Inspector Jefe Zorrita anfängt nachzubohren, werden Dinge ans Licht kommen. Und dann all die Frauen, die er … Sie wissen schon…«

»Gefickt hat?«

»Das war nicht das Wort, nach dem ich suchte, aber ja. Soweit ich weiß, gab es da nicht nur ein oder zwei«, sagte Elvira. »Weniger seriöse Zeitungen als ABC könnten sie aufspüren, und es wird in der Vergangenheit weitere Geschichten gegeben haben … Wir werden alle dastehen wie Vollidioten oder Schlimmeres, weil wir seine charakterlichen Defizite nicht früher erkannt haben.«

»Keiner von uns hat es gewusst«, erwiderte Falcón. »Deshalb sollten wir auch keine Schuldgefühle haben. Und es ist nun einmal der Lauf der Welt, dass diese Dinge in den Medien abgehandelt werden. Aber ein Gutes wird es zumindest haben.«

»Inwiefern?«

»Es wird die Wahrnehmung der Menschen verändern. Sie wissen jetzt, dass potenziell jeder Mann gewalttätig gegen Frauen sein kann. Gewalt gegen Frauen ist kein Phänomen, das man nur unter brutalen Schlägern ohne jede Selbstbeherrschung antrifft, sondern auch bei zivilisierten und hochkultivierten Männern, die sich von Tosca zu Tränen rühren lassen.«

Falcón beendete das Gespräch. Er hatte Covos Werkstatt unweit der Plaza de Pelicano erreicht, eines hässlichen modernen Platzes zwischen Siebziger-Jahre-Wohnblocks, der allem Anschein nach hauptsächlich als Hundeklo benutzt wurde. Falcón parkte vor Covos Atelier, das in einem angrenzenden Komplex kleiner Werkstätten untergebracht war, und nahm die Digitalkamera aus dem Handschuhfach.

»Früher habe ich das ganze Material zu Hause aufbewahrt«, sagte Covo, als er Falcón durch eine Stahlgittertür in einen kargen Raum führte, in dem sich nur ein Tisch und zwei Stühle befanden. »Aber als ich mich immer weiter ausgebreitet habe, hat meine Frau gestreikt.«

Covo braute einen starken Kaffee und zündete sich eine Ducado an, deren Filter er abbrach. Er hatte einen kahl rasierten Schädel mit feinen weißen Stoppeln und trug eine halbmondförmige Brille mit goldener Fassung, sodass er vom Hals aufwärts wirkte wie ein Buchhalter. Er war schlank, hatte nussbraune Haut, und seine Arme und Beine sahen in dem schwarzen Unterhemd, den Joggingshorts und Sandalen, die er trug, sehnig und muskulös aus.

»Das einzige Problem mit dieser Werkstatt ist die unerträgliche Hitze im Sommer«, bemerkte er.

Während sie den Kaffee tranken, war Covo nicht besonders mitteilsam. Er musterte Falcóns Gesicht eingehend, nickte, nippte an seinem Kaffee und rauchte. Falcón fühlte sich keineswegs unbehaglich, sondern war vielmehr erleichtert, in Gesellschaft dieses eigenartigen Menschen eine Ruhepause von dem Wahnsinn draußen einlegen zu können.

»Wir sind alle einzigartig«, sagte Covo nach einigen Minuten, »und einander doch erstaunlich ähnlich.«

»Es gibt bestimmte Typen«, erwiderte Falcón. »Das ist mir auch schon aufgefallen.«

»Das Problem ist nur, dass wir in einem Teil Europas leben, in dem es sehr viel genetischen Austausch gab. So trifft man etwa den genetischen Marker der Berber e3b sowohl in Nordafrika als auch auf der Iberischen Halbinsel an«, erklärte Covo. »So sehr wir es auch möchten, werden wir Ihnen nicht genau sagen können, woher Ihre Leiche stammt, sondern nur, dass der Mann entweder Spanier oder Nordafrikaner war.«

»Das ist doch schon was«, meinte Falcón. »Wie haben Sie den genetischen Marker entdeckt?«

»Dr. Pintado hat ein paar Labore an Gefälligkeiten erinnert, die man ihm noch schuldig war«, antwortete Covo. »Ihre Leiche hat gute Zähne. Wie Sie bereits wissen, hat er sie richten lassen, was bestimmt sehr teuer und für jemanden seiner Generation ungewöhnlich war. Die kieferorthopädischen Korrekturen wurden jedenfalls nicht in Spanien durchgeführt.«

»Sie waren sehr gründlich.«

»Ich habe angenommen, dass der Tod dieses Mannes in Verbindung zu dem Bombenanschlag steht, und deshalb schnell gearbeitet«, sagte Covo. »Es kommt darauf an, dass man den Effekt auf die Gesichtsform herausarbeitet, und der Gesamteindruck guter Zähne ist immer sehr dominant. Haare sind natürlich auch wichtig, auf dem Kopf und im Gesicht.«

»Sie glauben, er hatte einen Bart?«

»Die Täter haben mit der Säure nicht so gründlich gearbeitet, wie es möglich gewesen wäre. Ich bin sicher, dass er einen Bart getragen hat, aber das stellt uns vor neue Probleme. Was für ein Bart war es? Ich kann nur sagen, dass er nicht lang und zottelig war. Die Zähne deuten auf einen Mann hin, der Wert auf ein gepflegtes Äußeres legte.«

»Aber er hatte lange Haare.«

»Ja, außerdem hohe Wangenknochen«, sagte Covo. »Dazu eine markante Nase – ein Teil der Nasenscheidewand war noch intakt. Ich glaube, wir haben es mit einem bemerkenswert attraktiven Individuum zu tun, weshalb man sich vermutlich solche Mühe gegeben hat, seine Gesichtszüge zu zerstören.«

»Ich bin überrascht, dass man sein Gebiss nicht zertrümmert hat.«

»Um sicherzugehen, hätte man die Zähne einzeln ziehen müssen, und das war vermutlich zu zeitaufwändig«, meinte Covo. »Kommen Sie, ich zeige Ihnen, was ich geschafft habe.«

Nach einem langen letzten Zug drückte Covo seine Zigarette aus und ging voran in sein gut ausgeleuchtetes Atelier. In der Mitte stand ein großer Steinblock, aus dem mehrere Gesichter plastisch hervortraten. In jedem von ihnen spiegelte sich ein innerer Kampf, als ob sie sich aus dem Stein in die Welt hinausreckten und dem starren Material verzweifelt zu entkommen versuchten. Auf Regalen entlang der Wände standen im Halbdunkel die Zuschauer, Hunderte von Köpfen, manche aus Ton, andere beängstigend realistisch aus Wachs.

»Ich lasse nicht viele Leute hier herein«, bemerkte Covo. »Den meisten ist es unheimlich.«

»Vermutlich der Stille wegen«, sagte Falcón. »Weil man erwartet, dass so viele Gesichter sich irgendwie ausdrücken müssen.«

»Es erinnert die Menschen zu sehr an den Tod«, entgegnete Covo. »Mein Talent ist kein künstlerisches. Ich bin ein Handwerker. Ich kann ein Gesicht nachbilden, aber ich kann es nicht zum Leben erwecken. Diese Gesichter sind leblos, unbeseelt.«

»Die Gesichter, die aus dem Steinblock drängen, wirken auf mich sehr lebendig«, meinte Falcón.

»Ich glaube, ich habe begonnen, meine eigene Sterblichkeit zu spüren«, sagte Covo. »Kommen Sie, ich zeige Ihnen unseren Freund.«

Rechts von dem Steinblock stand ein Tisch, auf dem ein Laken über vier Köpfe gebreitet lag.

»Erst habe ich vier Kopien des gesichtslosen Kopfes angefertigt«, sagte Covo, »dann eine Reihe von Skizzen erstellt, wie er meiner Ansicht ausgesehen haben könnte, und schließlich mit der eigentlichen Rekonstruktion begonnen.«

Er lüftete das Laken über dem ersten Kopf, der weder Nase noch Mund und Ohren hatte.

»In diesem Entwurf habe ich versucht, ein Gefühl dafür zu entwickeln, wie dick die Haut- und Fettschicht über den Knochen war«, erklärte Covo. »Ich habe mir seinen ganzen Körper angeschaut und geschätzt.«

Er hob das Laken von dem zweiten Kopf.

»Hier habe ich versucht, mit seinen Gesichtszügen zu arbeiten und Nase, Mund, Ohren und Augen zu einem stimmigen Gesamtbild zu modellieren«, fuhr Covo fort. »Der dritte Entwurf ist, wie Sie sehen, schon ausgeprägter. Wenn ich dieses Stadium erreichte, mache ich weitere Skizzen mit Haaren und Farben. Das vierte Modell ist von gestern Abend. Heute Morgen habe ich die Haare hinzugefügt und den Kopf koloriert. Das ist mein bester Vorschlag.«

Er zog das Laken weg, um einen Kopf mit braunen Augen, langen Wimpern, einer Adlernase und ausgeprägten Wangenknochen über leicht eingefallenen Wangen zu präsentieren. Ein sauber gestutzter Bart, lange, dunkle, wallende Haare und ein perfektes, strahlend weißes Gebiss krönten das Bild.

»Ich befürchte nur, dass ich ihn in meiner Begeisterung vielleicht ein bisschen zu schön gemacht habe«, meinte Covo.

Falcón machte eine Reihe von Fotos, während Covo einige Skizzen heraussuchte, die alternative Möglichkeiten darstellten, wie der Tote ausgesehen haben könnte. Um elf Uhr war Falcón bereits auf dem Weg zurück in die Jefatura. Er ließ die Skizzen einscannen und lud die Fotos des modellierten Kopfes in den Computer. Dann rief er Pintado an und bat ihn, die Röntgenaufnahmen der Kiefer des Toten zu mailen. Er stellte eine Datei mit dem ungefähren Alter, der Größe und dem Gewicht des Opfers sowie den Informationen über seine Leistenbruchoperation, die Tätowierungen und den Schädelbruch zusammen, rief Pablo an und ließ sich die E-Mail-Adresse des zuständigen CNI-Mitarbeiters in Madrid geben, der diesen Steckbrief an andere Nachrichtendienste sowie das FBI und Interpol weiterleiten konnte.

Als er gerade gehen wollte, rief Ramírez an.

»Ich habe mit dem Gefäßchirurgen im Krankenhaus gesprochen«, teilte er ihm mit. »Er hat das bei der Leistenbruchoperation des Opfers verwendete Netz identifiziert. Es ist unter dem Markennamen SURUMESH bekannt und wird von der Firma Suru International Ltd. in Mumbai in Indien hergestellt und exportiert.«

»Verwendet der Chirurg diese Marke auch?«

»Nein, er benutzt ein deutsches Produkt namens TIMESH.«

»Du hast eine Menge gelernt, José Luis.«

»Ja, ich bin total fasziniert«, gab Ramírez trocken zurück. »Der Arzt hat mir erklärt, dass Suru International die Krankenhäuser höchstwahrscheinlich über Großhändler für medizinischen Bedarf beliefert.«

»Ich spreche mit Pablo. Das CNI kann eine Liste der Kunden von Suru International besorgen.«

»Anschließend muss man alle Krankenhäuser kontaktieren, die von den entsprechenden Großhändlern beliefert wurden. Es ist durchaus möglich, dass ein Krankenhaus Netze von einer Reihe von Herstellern bezieht. Nicht zu vergessen, die Spezialkliniken für Gefäßchirurgie. Das wird dauern.«

»Wir rücken an verschiedenen Fronten vor«, sagte Falcón. »Ich habe jetzt ein Gesicht, mit dem wir arbeiten können. Wir verfügen über Röntgenaufnahmen der Kiefer. Ich denke zunehmend in Richtung Amerika. Er hat eine kieferorthopädische Behandlung bekommen –«

»Die meisten Leistenbrüche treten im Alter ab vierzig auf«, sagte Ramírez. »Dr. Pintado vermutet, dass die Operation bei unserem Freund vor etwa drei Jahren vorgenommen wurde. Das heißt, wir können uns auf die Leistenbruchoperationen der letzten vier, maximal fünf Jahre konzentrieren. Das sind weltweit ungefähr zweieinhalb Millionen.«

»Immer positiv denken, José Luis.«

»Ich seh dich dann in einem Jahr.«

Falcón informierte ihn noch über das mittägliche Treffen mit Juez del Rey und legte auf. Er schickte eine weitere E-Mail Suru International betreffend an seinen Kontaktmann beim CNI und erhob sich ein weiteres Mal, um zu gehen. Sein Privathandy vibrierte, und obwohl sein Display keinen Namen zeigte, nahm er den Anruf entgegen.

»Diga«, sagte er.

»Ich bin’s, Consuelo.«

Er ließ sich langsam wieder auf seinen Stuhl sinken und dachte, mein Gott. Er hatte ein flaues Gefühl im Magen, und sein Blut begann zu pulsieren.

»Es ist lange her«, sagte er.

»Ich habe die Nachrichten über Inés gesehen«, begann sie. »Ich wollte dir sagen, wie leid es mir tut, und dich wissen lassen, dass ich an dich denke. Du bist bestimmt sehr beschäftigt… und ich will dich nicht aufhalten.«

»Vielen Dank, Consuelo«, sagte er und rang nach weiteren Worten. »Es ist schön, wieder deine Stimme zu hören. Als ich dich auf der Straße getroffen habe …«

»Das tut mir auch leid«, sagte sie. »Es ließ sich nicht verhindern.«

Er wusste nicht, was sie meinte, doch er wusste, dass er sie irgendwie am Telefon halten musste. Aber nichts, woran er dachte, schien ihm mitteilenswert. Sein Kopf war zu vollgestopft mit Informationen über die Leiche, OP-Netze und zweieinhalb Millionen Leistenbruchoperationen weltweit.

»Ich sollte jetzt Schluss machen«, sagte sie. »Du stehst sicher unter Druck.«

»Es war sehr nett, dass du angerufen hast.«

»Das war das Mindeste, was ich tun konnte.«

»Ich würde wirklich gern wieder von dir hören.«

»Ich denke an dich, Javier«, sagte sie, und dann war es vorüber.

Falcón starrte auf sein Handy, als ob ihre Stimme noch darin stecken würde. Sie dachte an ihn. Hatten solche Sätze eine Bedeutung, oder waren sie bloß Höflichkeitsfloskeln? So hatte es sich nicht angefühlt. Er speicherte ihre Nummer.

Auf dem Parkplatz hinter der Jefatura herrschte drückende Hitze. Die Windschutzscheiben spiegelten die Sonne am wolkenlosen Himmel. Falcón setzte sich in seinen Wagen und ließ die Klimaanlage in sein Gesicht pusten. Die wenigen Sätze und der Klang ihrer Stimme hatten Erinnerungen geweckt, die er jahrelang verdrängt hatte. Kopfschüttelnd machte er sich auf den Weg nach El Cerezo, wobei er die Route vorbei am Expogelände und über die Puente del Alamillo nahm. Er traf gleichzeitig mit Ramírez am Explosionsort ein.

»Irgendwelche Neuigkeiten über die Elektriker?«, fragte Falcón.

»Pérez hat angerufen. Sie haben siebzehn Baustellen überprüft. Bisher nichts.«

»Und was macht Ferrera?«

»Sie versucht, Zeugen zu finden, die vielleicht beobachtet haben, wie unser Freund mit dem Leistenbruch in den Container an der Calle Boteros geladen wurde.«

Sie betraten den Vorschulkindergarten. Juez del Rey erwartete sie allein in dem Klassenzimmer. Sie hockten sich auf die Kante der Pulte. Del Rey verschränkte die Arme, starrte zu Boden und gab ihnen eine penible Zusammenfassung aller relevanten bisherigen Ermittlungsergebnisse. Obwohl er keinerlei Notizen benutzte, zitierte er die Namen sämtlicher marokkanischen Zeugen korrekt aus dem Gedächtnis, ebenso wie die komplette Chronologie der Ereignisse in und um die Moschee. Er wollte die beiden Ermittler offenbar beeindrucken – und es funktionierte. Falcón spürte, wie Ramírez sich entspannte. Calderóns Ersatz war kein Idiot.

»Die beiden wichtigsten jüngsten Entwicklungen beunruhigen mich am meisten«, sagte del Rey. »Ricardo Gameros Selbstmord und die Vermutung, dass seine Quelle ein Doppelagent war.«

»Gamero ist von einem Wächter im Archäologischen Museum im Parque María Luisa gesehen worden«, berichtete Falcón. »Zurzeit arbeitet er mit einem Polizeispezialisten an einem Phantombild des älteren Mannes, mit dem Gamero gesprochen hat.«

»Ich werde Serrano anrufen und fragen, wie weit sie sind«, sagte Ramírez.

»Ich bin nicht davon überzeugt, dass ein allgemeines Gefühl des Scheiterns, weil man diesen Bombenanschlag nicht verhindert hat, ausreichen würde, einen Mann wie Gamero in den Selbstmord zu treiben«, erklärte del Rey. »Da muss noch mehr sein. Scheitern ist zu allgemein. Was Menschen dazu treibt, sich umzubringen, ist ein Gefühl persönlicher Verantwortung.«

»Gestern Abend hatte der Zeichner mit dem Museumswächter nicht viel Glück«, berichtete Ramírez von seinem Telefonat. »Er hat sich heute Morgen noch einmal mit ihm zusammengesetzt. Bis zum Mittag sollte ein Ergebnis vorliegen.«

»Ich bin auch nicht davon überzeugt, dass Miguel Botín ein Doppelagent war«, meinte del Rey. »Sein Bruder wurde von einer Bombe islamischer Terroristen verstümmelt, Herrgott noch mal. Können Sie sich vorstellen, dass so jemand umgedreht wird?«

»Er war Konvertit«, sagte Falcón, »er hat seinen Glauben sehr ernst genommen. Schwer zu sagen, welchen Eindruck ein charismatischer radikaler Prediger auf einen Menschen wie ihn machen könnte. Wir haben das Beispiel von Mohammed Sidique Khan, einem der Bombenattentäter von London, der sich von einem engagierten Sonderschullehrer in einen militanten Fundamentalisten verwandelt hat.«

»Außerdem wissen wir nicht, wie die Beziehung zwischen Miguel Botín und seinem Bruder war«, sagte Ramírez.

»Die Elektriker und die falschen städtischen Inspektoren machen mir ebenfalls Bauchschmerzen. Die CNI-Theorie, dass es sich um eine Terrorzelle gehandelt hat, glaube ich nicht. Ich habe den Eindruck, das CNI versucht, quadratische Informationen in ein rundes Loch einzupassen.«

In diesem Moment klopfte es, und ein Polizist streckte den Kopf in den Raum.

»Die Männer von der Spurensicherung haben sich durch die Trümmer über dem Lagerraum der Moschee gearbeitet«, meldete er. »Dabei haben sie eine stoß- und feuerfeste Metallkassette gefunden, die gerade in das Zelt der Spurensicherung gebracht wird. Sie dachten, dass Sie vielleicht dabei sein wollen, wenn sie geöffnet wird.«

ACHTUNDZWANZIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 12.18 Uhr

Außerhalb des Vorschulkindergartens trugen alle Masken wegen des Gestanks, und Falcón, Ramírez und del Rey hielten sich Mund und Nase zu. In einem Vorraum zu dem Hauptzelt der Spurensicherung zogen sie weiße Overalls mit Kapuzen über und legten Masken an. Die Luft in dem Zelt wurde per Klimaanlage auf konstante zweiundzwanzig Grad Celsius gekühlt. Zurzeit waren fünf Teams am Tatort im Einsatz. Für die Öffnung der Kassette hatten alle ihre Arbeit eingestellt. Selbst diese Profis konnten dem urmenschlichen Impuls nicht widerstehen, dabei zu sein, wenn das Geheimnis eines geschlossenen Behältnisses gelüftet wurde.

Ein Diktaphon wurde getestet und in der Mitte des Tisches aufgestellt. Der Leiter des Teams nickte dem Richter und den beiden Ermittlern zu, als sie eintraten. Er trug Gummihandschuhe und hielt die Kassette mit beiden Händen. Neben ihm stand ein flacher Karton der Spurensicherung, auf dessen Deckel ein Datum sowie die Adresse der Wohnung des Imam standen. Er enthielt drei kleine Plastiktüten mit Schlüsseln. Eine weitere weiß gekleidete Gestalt stupste Falcón an. Es war Gregorio.

»Wenn sich die Kassette mit diesen Schlüsseln öffnen lässt, könnte es interessant werden«, meinte er. »Zwei Sätze haben wir im Schreibtisch des Imam gefunden, den dritten in seiner Küche.«

»Sind wir so weit?«, fragte der Leiter des Spurensicherungsteams. »Es ist Donnerstag, der 8. Juni 2006, zwölf Uhr vierundzwanzig. Vor uns steht eine Metallkassette, deren Deckel bei der Explosion beschädigt wurde, während das Schloss unversehrt aussieht. Wir werden versuchen, diese Kassette mit Schlüsseln zu öffnen, die am Mittwoch, dem 7. Juni 2006, bei einer Durchsuchung der Wohnung des Imam gefunden wurden.«

Er entschied sich für den zweiten Schlüsselsatz in dem Karton, schob einen der beiden identischen Schlüssel ins Schloss, drehte ihn, und der Deckel sprang auf.

»Die Kassette konnte mit einem Schlüssel, den man in einer Küchenschublade des Imam gefunden hat, geöffnet werden.«

Er klappte den Deckel hoch und entnahm der Kassette drei verschiedenfarbige Schnellhefter, deren Deckblatt sich über zusammengefalteten Schriftstücken wölbte. Die nunmehr leere Kassette wurde auf einen anderen Tisch gestellt, und der Leiter des Teams öffnete die erste grüne Mappe.

»Wir haben einen Bogen mit offenbar arabischer Schrift, der mit einer Büroklammer an eine Reihe von Dokumenten geheftet ist, bei denen es sich offenbar um architektonische Grundrisse handelt.«

Er entfaltete die Zeichnungen, die sich als detaillierter Gesamtplan einer weiterführenden Schule in San Bernardo erwiesen. Die beiden anderen Hefter enthielten ähnliche Dokumente. Im zweiten fand sich der Plan einer Grundschule in Triana, im dritten der Grundriss des biologischen Instituts der Universität in der Avenida de la Reina Mercedes.

Niemand sagte ein Wort, während die Männer und Frauen der Spurensicherung ihren Fund betrachteten. Falcón spürte, wie der Verstand der versammelten Menschen langsam zu immer unangenehmeren Schlussfolgerungen gelangte. Mit jeder Gräueltat islamischer Terroristen war im Westen ein neuer Horror vorstellbar geworden. Kaum hatte man sich an den Gedanken von Männern als lebenden Bomben gewöhnt, musste man akzeptieren, dass auch Frauen und Kinder dazu werden konnten. Rückblickend erschien es widerwärtig offensichtlich, dass nach den Autobomben Boote und zuletzt Flugzeuge zu Bomben geworden waren. Und diese Grausamkeiten ereigneten sich nicht mehr nur in sicherer Entfernung, im Nahen oder Fernen Osten und in Amerika, sondern in Madrid und London. Dann passierte das Undenkbare, der Stoff, der Autoren von Horrorgeschichten nachts zittern ließe: Hinrichtungen, bei denen man Männer und Frauen mit Küchenmessern enthauptete, wurden weltweit ausgestrahlt. Und schließlich Beslan: Kinder, die weder Nahrung noch Wasser erhielten, als Geiseln mit Sprengsätzen über den Köpfen. Wie sollte ein gewöhnlicher Verstand da noch richtig funktionieren?

»Wollten sie die Gebäude sprengen?«, fragte irgendjemand.

»Wahrscheinlich Geiseln nehmen«, warf eine Frau ein. »Sie hatten es offensichtlich auf Kinder, Jugendliche und junge Erwachsene von fünf bis fünfundzwanzig Jahren abgesehen.«

»Die Schweine.«

»Gibt es nichts, wovor diese Leute zurückschrecken? Gibt es keine verdammten Grenzen mehr?«

»Ich denke«, versuchte Juez del Rey die um sich greifende Hysterie im Keim zu ersticken, »wir sollten uns mit voreiligen Schlüssen zurückhalten, bis wir die Übersetzung der vorliegenden arabischen Schriftstücke kennen.«

Aber diese Stimme der Vernunft wollten die Leute nicht hören. Jedenfalls noch nicht. Sie hatten lange darauf gewartet, konkrete Beweise in die Hand zu bekommen, und nun hatten sie einen spektakulären Fund gemacht, der ihrer Wut ein Ventil bot. Das spürte del Rey und reagierte mit entschlossenen Handlungsanweisungen.

»Als Vorsichtsmaßnahme sollten alle drei Gebäude sofort durchsucht werden. Wenn es einen Plan gab, sie zu besetzen, sind dort möglicherweise Waffen versteckt.«

Alle nickten, froh, dass der Mann aus Madrid genauso paranoid dachte wie sie.

»Die Zeichnungen und die arabischen Texte müssen umgehend auf forensische Spuren untersucht werden. Wir brauchen die Übersetzungen so schnell wie möglich«, sagte del Rey.

»Da ist noch etwas«, warf der Leiter des Spurensicherungsteams ein. »Die Sprengstoffspezialisten haben eine interessante Entdeckung gemacht.«

Ein Armeeoffizier in einem weißen Overall mit grüner Armbinde trat nach vorn.

»Bis jetzt haben wir nur den Bereich über dem Lagerraum eingehend untersuchen können, weil man dort keine Spuren menschlichen Gewebes gefunden hat. Wir gehen nach wie vor davon aus, dass die destruktive Hauptexplosion durch die Zündung einer großen Menge von Hexogen verursacht wurde, aber wir haben auch Spuren von Goma 2 Eco gefunden, dem Minensprengstoff, der bei den Bombenanschlägen von Madrid verwendet wurde.«

»Hat eine Explosion die andere ausgelöst?«

»Das ist jedenfalls möglich, obwohl wir das nicht beweisen könnten.«

»Gibt es irgendeinen Grund für die Verwendung von zwei verschiedenen Sprengstoffen?«

»Goma 2 Eco ist ein industrieller Sprengstoff, während Hexogen nur militärisch zum Einsatz kommt. Wenn man eine große Menge Hexogen mit einer sehr viel größeren Sprengkraft als Goma 2 Eco hat, wüsste ich keinen Grund, warum man einen weniger brisanten Sprengstoff einsetzen sollte, es sei denn, man wollte weitere kleine Explosionen verursachen, um die Leute abzulenken oder in permanente Angst zu versetzen.«

»Sie haben die Menge des in dem Gebäude gelagerten Hexogen auf etwa hundert Kilo geschätzt«, sagte del Rey.

»Das ist eine konservative Schätzung.«

»Welchen Schaden könnte man mit hundert Kilo in den Schulen und dem Universitätsgebäude auf den Zeichnungen anrichten?«

»Ein echter Experte, der etwas von der Architektur der Gebäude versteht, könnte sie wahrscheinlich komplett in Schutt und Asche legen«, antwortete der Armeeoffizier. »Aber das wäre die totale Zerstörung. Man müsste die tragenden Wände der Gebäude anbohren und die Sprengladungen so verdrahten, dass sie gleichzeitig explodieren.«

»Und was ist mit Menschen?«

»Wenn man alle Geiseln in jeweils ein oder zwei Räumen zusammentreiben würde, gäbe es keine oder kaum Überlebende.«

»Können Sie feststellen, wie viel Goma 2 Eco in dem Lagerraum der Moschee explodiert ist?«

»Ich persönlich würde schätzen, maximal fünfundzwanzig Kilo, aber das könnte ich nicht vor Gericht beeiden, weil die Spuren des Hexogen so dominant sind.«

»Wird Hexogen in Spanien hergestellt?«

»Nein. In Großbritannien, Italien, Deutschland, den USA und Russland«, erwiderte der Sprengstoffspezialist. »Wahrscheinlich auch in China, aber das weiß man nicht.«

»Und warum sollte sich jemand die Mühe machen, den Sprengstoff zu importieren?«

»Weil er verfügbar ist«, sagte der Offizier. »Wo immer auf der Welt es einen bewaffneten Konflikt gibt, gibt es auch Geschütze, aus denen sich das Hexogen leicht entnehmen lässt. Dann hat man einen hochexplosiven, kaum nachweisbaren Sprengstoff mit geringem Volumen, der sich leicht transportieren, verstecken und tarnen lässt. Seit dem 11. März werden die heimischen Sprengstoffproduzenten strenger kontrolliert, obwohl es trotzdem zu Diebstählen kommt wie zum Beispiel im vergangenen Jahr in Portugal. Ich würde also sagen, dass die Wahrscheinlichkeit, dass Hexogen in dem offenen europäischen Transportsystem entdeckt wird, minimal ist. Wenn man hingegen einen Raub bei den hiesigen Herstellern verübt, um einen weniger explosiven Sprengstoff zu erbeuten, würde das sofort die Aufmerksamkeit der Sicherheitsbehörden erregen.«

»Und was ist mit dem selbst zusammengemischten Sprengstoff, den die Bombenattentäter von London benutzt haben?«, fragte del Rey. »Wäre es nicht besser, leicht zu beschaffende Zutaten zu mixen, anstatt die Mühe und das Risiko auf sich zu nehmen, Hexogen einzuführen oder Goma 2 Eco zu stehlen?«

»Sie haben Recht, Triaceton Triperoxid lässt sich ziemlich leicht herstellen, aber ich möchte nicht in der Nähe sein, wenn jemand damit herumhantiert, es sei denn, er wäre Doktor der Chemie und würde unter temperaturkontrollierten Laborbedingungen arbeiten. Es ist sehr volatil«, sagte er. »Außerdem kommt es darauf an, was für ein Verbrechen man begehen will. TATP ist gut, wenn man vorhat, Menschen umzubringen, aber wenn man eine spektakuläre Explosion mit massiver Zerstörung und vielen Opfern will, ist Hexogen sehr viel effizienter. Außerdem ist es stabil und temperaturunempfindlich, was in Sevilla nicht unwichtig ist, wo es um diese Jahreszeit Temperaturschwankungen von bis zu zwanzig Grad geben kann.«

Die zu bewältigende Arbeit wurde immer mehr. Es trafen jetzt laufend frische Spuren vom Tatort ein: Schnipsel von Kreditkarten, Ausweisen und Führerscheinen, Kleidungsfetzen und Schuhe. Die makabereren Funde wie Leichenteile wurden in ein weiteres Zelt gebracht, in dem man eine provisorische Leichenhalle eingerichtet hatte. Während del Rey weiter die Arbeit der Spurensicherung überwachte, brachte Falcón Elvira auf den neuesten Stand, der gerade von einem Treffen mit Comisario Lobo und Magistrado Juez Decano Spinola im Rathaus zurückkam. Elvira ordnete eine unverzügliche Durchsuchung der drei Gebäude an. Die lokale Polizei würde sie evakuieren, bevor Sprengstoffspezialisten sie auf mögliche Sprengladungen untersuchen sollten. Elvira äußerte die Befürchtung, dass andere Terrorzellen aktiviert worden sein könnten, die nun eine Besetzung der Gebäude vorbereiteten. Auch die CGI war alarmiert worden. Gregorio vom CNI hatte sich bereits mit Pablo in Verbindung gesetzt, der darum bat, dass man ihm die Übersetzung der arabischen Texte so schnell wie möglich über eine sichere E-Mail-Verbindung zusenden sollte.

Im Vorraum des Zeltes der Spurensicherung zogen Falcón, Ramírez und del Rey ihre Overalls aus und gingen zurück in den Vorschulkindergarten, um ihre Lagebesprechung fortzusetzen.

»Was halten Sie von dieser Entwicklung, Inspector Jefe?«, fragte del Rey.

»Wir wurden zu Beginn der Ermittlung gerade von dem leitenden CNI-Beamten ausdrücklich aufgefordert, für alle Möglichkeiten offen zu bleiben«, sagte Falcón. »Aber seit der Entdeckung des Peugeot Partner samt Inhalt weisen fast alle Ermittlungsergebnisse darauf hin, dass in dieser Moschee ein Terroranschlag geplant war.«

»Fast alle weiteren Ermittlungsergebnisse?«

»Es gibt keine befriedigende Erklärung für die falschen städtischen Inspektoren und die Elektriker, obwohl ihre Rolle extrem verdächtig ist«, erwiderte Falcón. »Sie haben offenbar entscheidend zu der eigentlichen Explosion beigetragen. Nach dem Gespräch mit dem Sprengstoffspezialisten scheint mir klar, dass ein kleinerer Sprengsatz gelegt und damit das gelagerte Hexogen gezündet wurde. Es gibt eine Verbindung zwischen Miguel Botín und den Elektrikern. Er wurde dabei beobachtet, wie er dem Imam deren Visitenkarte gab. Aber für wen hat er gearbeitet?«

»Das heißt, Sie kaufen dem CNI seine Theorie auch nicht ab?«

»Das würde ich, wenn wir dafür irgendeinen Beweis hätten, aber den haben wir nicht.«

»Was ist mit den Schlüsseln aus der Wohnung des Imam, mit denen sich die Kassette öffnen ließ?«, fragte Ramírez. »Wie steht der Imam nach dieser Entdeckung da?«

»Er war Teil der Verschwörung«, antwortete del Rey.

»Nur dass man die Schlüssel in einer Küchenschublade gefunden hat«, sagte Falcón. »Das finde ich eigenartig, wo doch alle anderen Schlüssel in seinem Schreibtisch lagen. Und es waren zwei identische Schlüssel. Würden Sie die zusammen aufbewahren?«

»Wenn wir davon ausgehen, dass Botín ein Doppelagent war, der den Imam auf Geheiß eines anderen terroristischen Anführers an die CGI verraten hat, wovon das CNI offenbar ausgeht, was sollen wir dann von den Zeichnungen in der Metallkassette halten?«, wollte del Rey wissen.

»Da sich die Kassette mit einem Schlüssel aus der Wohnung des Imam öffnen ließ, muss ihr Inhalt verzichtbares Material zu einer nicht durchgeführten Operation sein«, sagte Falcón. »Das CNI müsste zugeben, dass es ein weiteres Element der Ablenkungstaktik ist.«

»Und was glauben Sie, Inspector Jefe ?«

»Ich habe nicht genug Informationen, um irgendetwas zu glauben«, erwiderte Falcón.

»Sie haben gesagt, dass Sie offen für andere Möglichkeiten bleiben wollen, Inspector Jefe. Was genau soll das heißen? Haben Sie noch in eine andere Richtung ermittelt?«

Falcón berichtete ihm von Informáticalidad mit Horizonte und I4 IT im Hintergrund. Er schilderte die von der Firma genannten Gründe für den Kauf der Wohnung und ihre Benutzung durch die Vertreter. Außerdem erzählte er ihm von der sehr speziellen Personalpolitik des Unternehmens.

»Nun, das klingt alles recht merkwürdig, aber ich kann nicht erkennen, inwiefern es mit den Ereignissen in der Moschee zusammenhängen sollte.«

»Ich habe so was noch nie gehört«, meinte Ramírez.

»Bis jetzt ist die einzige illegale Tat, von der ich weiß, die Verwendung von Schwarzgeld beim Kauf der Wohnung«, erklärte Falcón. »Ich habe versucht, ein Verbindungsglied zwischen der Firma und den Vorgängen in der Moschee zu entdecken.«

»Und Sie haben keins gefunden.«

»Bis jetzt besteht die einzige Verbindung darin, dass San Marcos, eine der Kirchen, die Informáticalidad zur Rekrutierung von Personal benutzt, auch die Gemeinde von Ricardo Gamero war, dem Antiterroragenten der CGI.«

»Aber Sie können nicht beweisen, dass Gamero einen Mitarbeiter von Informáticalidad getroffen hat?«

»Nein. Ich habe mit dem Pastor von San Marcos gesprochen, und einige seiner Äußerungen kamen mir, gelinde gesagt, sehr zurückhaltend vor, aber das ist alles.«

»Hoffen Sie, dass die Phantomzeichnung des Mannes, den Gamero in dem Museum getroffen hat, die Verbindung zu Informáticalidad liefert?«

»Von einem Museumswächter ein einigermaßen genaues Bild eines Mannes zu bekommen, für den er sich nicht besonders interessiert hat, wird schwierig«, sagte Falcón. »Wächter halten eher nach Unruhestiftern Ausschau als nach zwei Männern, die sich unterhalten.«

»Deshalb haben wir nach fünf Stunden auch immer noch nichts«, berichtete Ramírez.

»Außerdem sind wir mit einer Ermittlung beschäftigt, die wir am Tag vor dem Bombenanschlag begonnen haben«, sagte Falcón und berichtete von der verstümmelten Leiche.

»Und Sie glauben, wegen des Timings bestünde möglicherweise ein Zusammenhang mit dem Bombenanschlag?«, fragte del Rey.

»Nicht nur deswegen; nachdem man das Opfer mit äußerster Brutalität unkenntlich gemacht hat, wurde es in ein Leichentuch eingenäht, eine Geste, die mir seltsam respektvoll und irgendwie religiös motiviert erschien. Zudem hatte das Opfer den genetischen Marker der Berber, was bedeutet, dass der Mann entweder von der Iberischen Halbinsel oder aus Nordafrika stammte.«

»Er wurde vergiftet, haben Sie gesagt?«

»Er hat das Gift zu sich genommen«, sagte Falcón, »was darauf hindeuten könnte, dass er nichts von seiner ›Exekution‹ wusste. Dann haben sie die Leiche unkenntlich gemacht, ansonsten jedoch respektvoll behandelt.«

»Und wie soll uns das helfen, die falschen städtischen Inspektoren und die Elektriker ausfindig zu machen?«

»Das weiß ich erst, wenn ich die Identität des Ermordeten kenne«, entgegnete Falcón. »Und ich hoffe, dass das bald der Fall sein wird, nachdem eine Rekonstruktion seines Gesichts und ein kompletter Satz von Röntgenaufnahmen seines Gebisses an das FBI, Interpol und die Nachrichtendienste weltweit versandt wurden.«

Del Rey machte sich nickend Notizen.

»Auf konventionellem Weg werden wir mit der Suche nach diesen Elektrikern nicht weiterkommen«, sagte Ramírez.

»Während des Vortrags des Sprengstoffspezialisten kam mir der Gedanke, dass ein Bombenexperte sich auch mit Elektronik und deshalb vermutlich auch mit allgemeiner Elektrik auskennen muss«, sagte Falcón. »Goma 2 Eco ist ein Sprengstoff, der im Bergbau verwendet wird, vielleicht sollten wir unseren Zeugen Fotos aller zugelassenen Sprengmeister in Spanien zeigen.«

»Konnten deine Zeugen die Elektriker beschreiben?«

»Der verlässlichste Zeuge ist ein spanischer Konvertit namens José Duran, aber auch seine Beschreibung war ziemlich vage. Die Männer wirkten offenbar in keiner Weise besonders auffällig.«

»Zeugen im Plural?«

»Ja, es gibt noch einen alten Marokkaner, aber der hat nicht mal bemerkt, dass die beiden Arbeiter keine Spanier waren.«

»Vielleicht sollten wir einen Polizeizeichner mitschicken, wenn Duran sich die Fotos der Sprengmeister ansieht«, meinte Ramírez. »Ich kümmere mich darum.«

Falcón gab ihm sein Handy mit Durans gespeicherter Nummer, und Ramírez verließ den Raum.

»Ich habe die Befürchtung, dass das CNI die Dinge nicht klar sieht oder uns nicht alles sagt, was wir wissen sollten«, erklärte del Rey. »Ich weiß zum Beispiel nicht, warum sie uns nicht in die Wohnung des Imam gelassen haben.«

»Was passiert ist, interessiert die gar nicht mehr so sehr«, sagte Falcón. »Die Explosion war entweder ein Unfall oder ein Ablenkungsmanöver, und in beiden Fällen ist es sinnlos, Energie darauf zu verschwenden, minimale Erkenntnisse zu gewinnen, wenn anderswo ein noch verheerenderer Anschlag geplant wird.«

»Aber Sie teilen die Ansicht des CNI nicht?«

»Meines Erachtens sind hier zwei verschiedene Kräfte am Werk«, erläuterte Falcón. »Die eine ist eine islamische Terrorgruppe, die offensichtlich einen Anschlag unter Einsatz von Hexogen geplant hat, das mit dem Peugeot Partner hergebracht und in der Moschee gelagert wurde …«

»Einen Anschlag auf die Schulen und das biologische Institut?«

»Mal abwarten, was die Untersuchung der Zeichnungen und die Übersetzungen der Texte ergeben«, sagte Falcón.

»Und die andere Kraft?«

»Ich weiß es nicht.«

»Aber wie manifestiert sich diese Kraft?«

»Durch einen offenkundigen logischen Bruch bei der Rekonstruktion des Tathergangs«, sagte Falcón. »Wir können weder die falschen Inspektoren und die Elektriker darin unterbringen noch das Goma 2 Eco erklären.«

»Aber was glauben Sie, wer diese zweite Kraft ist?«

»Wofür kämpfen diese islamischen Terrorgruppen, oder gegen wen kämpfen sie Ihrer Ansicht nach?«, fragte Falcón.

»Schwer zu sagen. Es scheint keine übergeordnete Zielsetzung oder Strategie zu geben und macht den Eindruck, als würden sie einfach eine Reihe von Strafaktionen ausführen. In London und Madrid angeblich wegen des Iraks. Nairobi, die USS Cole und das World Trade Center, weil sie Amerika für ein Reich des Bösen halten. Bali wegen des australischen Vorgehens gegen die Islamische Nation Indonesien in Osttimor. Casablanca war angeblich ein Schlag gegen spanische und jüdische Ziele. Karatschi … ich weiß nicht, war es das Sheraton oder was?«

»Und das ist genau unser Problem«, erwiderte Falcón. »Wir haben keine Ahnung, wer der Feind ist. Vielleicht ist diese andere Kraft nur eine Gruppe von Leuten, denen es reicht und die beschlossen haben, sich nicht länger passiv terrorisieren zu lassen. Sie wollen sich wehren. Sie wollen ihren Lebensstil erhalten – ob er nun dekadent ist oder nicht. Es könnten dieselben Leute sein, die hinter der Website VOMIT stehen. Es könnte eine unbekannte einheimische andalusische Gruppe sein, die von der MILA gehört und sie als eine Bedrohung für sich und ihre Familien betrachtet hat. Vielleicht ist es eine religiöse Gruppe, die den katholischen Glauben in Spanien bewahren und den Islam zurück nach Nordafrika treiben will. Oder wir sind noch dekadenter, als wir ahnen, und das Ganze ist nur ein Machtspiel. Irgendjemand hat das politische oder ökonomische Potenzial erkannt, das eine terrorisierte und verängstigte Bevölkerung darstellt. Nach dem Einschlag der Flugzeuge in die Türme des World Trade Centers hat sich alles verändert. Die Menschen sehen die Dinge jetzt anders – sowohl die guten als auch die schlechten. Wenn erst einmal ein neues Kapitel in der Geschichte des menschlichen Grauens aufgeschlagen ist, fangen alle möglichen Leute an, ihre kreative Kraft auf dessen Fortschreibung zu konzentrieren.«

NEUNUNDZWANZIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 13.10 Uhr

Konnten Sie mit Ihrem ehemaligen Mentor bei Informáticalidad, Marco Barreda, sprechen?«, fragte Falcón.

»Noch besser«, antwortete David Curado. »Ich habe ihn getroffen.«

»Wie kam es dazu?«

»Nun, ich hab ihn angerufen und angefangen zu erzählen, worüber Sie und ich gesprochen haben, und er hat mich unterbrochen und gesagt, es wäre eine Schande, dass wir uns seit meinem Ausscheiden aus der Firma nicht mehr gesehen hätten, und warum wir uns nicht auf ein Bier und Tapas treffen würden.«

»Ist das schon mal vorgekommen?«

»Noch nie, wir haben immer nur telefoniert«, sagte Curado. »Ich war überrascht. Eigentlich soll man ja mit Exangestellten nicht mal reden, geschweige denn, sie auf ein Bier treffen.«

»Und Sie waren nur zu zweit?«

»Ja, und es war merkwürdig«, sagte Curado. »Am Telefon klang er noch ganz enthusiastisch, aber als wir uns dann tatsächlich getroffen haben, kam es mir fast so vor, als hätte er es sich anders überlegt. Er wirkte abwesend, aber ich habe gemerkt, dass er nur so getan hat.«

»Inwiefern?«

»Ich habe ihm von unserem Gespräch erzählt, ohne dass er irgendeine Reaktion gezeigt hätte«, sagte Curado. »Aber dann stellte ich die Frage nach Ricardo Gamero, und er war perplex. Ich fragte ihn, wer Ricardo Gamero ist, und er sagte, er wäre ein Mitglied seiner Kirchengemeinde und hätte sich am Nachmittag umgebracht. Wie Sie wissen, bin ich selbst zu San Marco gegangen, habe dort aber nie einen Ricardo Gamero getroffen, also fragte ich ihn, ob dieser Gamero sich umgebracht hätte, weil die Bullen hinter ihm her waren, und Marco meinte, er war selber ein Bulle.«

»Wie hat er die Nachricht von Ricardo Gameros Selbstmord Ihrer Ansicht nach aufgenommen?«

»Er fühlte sich elend, das konnte man sehen, und war sehr aufgewühlt.«

»Waren die beiden befreundet?«

»Vermutlich, aber er hat es nicht gesagt.«

Falcón wusste, dass er unverzüglich mit Marco Barreda sprechen musste. Curado gab ihm die Nummer. Falcón lehnte sich auf dem Fahrersitz zurück und tippte mit dem Handy aufs Steuer. War Marco Barreda durch Gameros Selbstmord verwundbar geworden? Und wenn er damit tatsächlich einen Schwachpunkt gefunden hatte, an dem er den Hebel ansetzen konnte, würde es genug oder überhaupt etwas ans Tageslicht bringen?

Er hatte keine Ahnung, worauf er sich einließ. Er hatte gegenüber Juez del Rey von zwei Kräften gesprochen – islamische Terroristen und eine zweite, noch unbekannte Kraft –, die in ihren Taten enorme Skrupellosigkeit erkennen ließen, aber er wusste nichts über ihre Struktur oder ihre Ziele, außer dass sie bereit waren zu töten. Hatte die eine Bewegung von der anderen gelernt: Verzicht auf ein übergeordnetes Ziel und klare Kommandostrukturen zugunsten der Bildung eigenständiger, unverbundener Zellen, die, aus der Distanz aktiviert, ihre zerstörerische Mission nach eigenem Gutdünken durchführen konnten?

Als er dieses Szenario für sich entwickelte, hatte er einen Moment der Klarheit. Das war wirklich ein kultureller Unterschied zwischen dem Islam und dem Westen: Nach jedem islamischen Anschlag suchte der Westen nach dem »Kopf«. Hinter allem musste ein böses Genie stecken, weil das die Ordnung der Dinge war, die der westliche Verstand verlangte: eine Hierarchie und einen Plan mit einem erreichbaren Ziel. Wer waren die Glieder dieser Kette?

Er begann mit dem Elektriker, der die Bombe gelegt hatte. Der war durch einen Anruf des Imam auf den Plan gerufen worden, der die Karte des Elektrikers wiederum von Miguel Botín erhalten hatte. Diese Karte war die Verbindung zwischen dem Anschlag und der Hierarchie, die ihn befohlen hatte. Weder die Elektriker noch die städtischen Inspektoren hielten sich zum Zeitpunkt der Explosion im Gebäude auf. Beide waren aber genauso wichtige Bestandteile des Plans wie die Visitenkarte. So würde eine islamische Terrorzelle nicht vorgehen. Daraus folgte logisch, dass Miguel Botín nur durch Ricardo Gamero aktiviert worden sein konnte. Warum hatte Gamero Selbstmord begangen? Weil er nicht gewusst hatte, dass er mit dem Auftrag an Miguel Botín, die Karte zu überreichen, zum Werkzeug der Zerstörung des Gebäudes und aller Menschen darin wurde.

Das wäre ein hinreichender Grund, sich das Leben zu nehmen.

Am Tag des Bombenanschlags war die Antiterroreinheit der CGI in ihren Büros festgehalten worden, weil man in ihren Reihen einen Maulwurf vermutete. Erst am Tag danach konnte Ricardo Gamero sich frei bewegen und ein Treffen mit einem seiner Oberen verlangen – dem älteren Mann im Archäologischen Museum –, von dem er eine Erklärung verlangt hatte. Die Erklärung war nicht gut genug gewesen, um seinen Selbstmord zu verhindern. Falcón rief Ramírez an.

»Hat der Zeichner schon eine Skizze des Mannes fertiggestellt, den Gamero in dem Museum getroffen hat?«

»Wir haben sie gerade eingescannt und an CNI und CGI gemailt.«

»Schick auch eine Kopie an den Computer in dem Vorschulkindergarten«, sagte Falcón.

»Der Zeuge José Duran wird jeden Moment erwartet. Wir zeigen ihm die Fotos der zugelassenen Sprengmeister, aber ich mache mir keine allzu großen Hoffnungen«, meinte Ramírez. »Die Bombe könnte auch von einem anderen gebaut und in der Moschee deponiert worden sein. Vielleicht war der Mann irgendwann mal Assistent eines Sprengstoffspezialisten und hat dort alles Nötige gelernt.«

»Bleib an der Sache dran, José Luis«, sagte Falcón. »Und wenn du einen wirklich unmöglichen Auftrag haben willst, such die beiden falschen städtischen Inspektoren.«

»Ich setze sie auf die Liste zu den zweieinhalb Millionen Leistenbruchoperationen, die ich noch überprüfen muss.«

»Und noch etwas«, sagte Falcón. »Nimm Kontakt zu allen Hermandades auf, die mit den drei Kirchen verbunden sind: San Marcos, Santa María La Blanca und La Magdalena.«

»Wozu soll denn das gut sein?«

»Was immer hier passiert, ist religiös motiviert. Informáticalidad rekrutiert in Kirchengemeinden. Ricardo Gamero war ein frommer Katholik, der in San Marcos zur Kirche ging. Der Text des Abdullah Azzam wurde an ABC, die wichtigste katholische Zeitung, geschickt, und enthielt eine direkte Drohung gegen den Katholizismus in Andalusien.«

»Und was sollen die Bruderschaften dieser Kirchen deiner Ansicht nach damit zu tun haben?«

»Vielleicht gar nichts. Als bekannte Bruderschaften stehen sie zu sehr im Blickfeld der Öffentlichkeit, aber man kann ja nie wissen, vielleicht haben sie von einer geheimen Bruderschaft gehört oder seltsame Vorgänge in ihren Gemeinden beobachtet, mit denen man den Pastor unter Druck setzen könnte. Wir müssen alles versuchen.«

»Das könnte ziemlich hässlich werden«, meinte Ramírez.

»Noch hässlicher, als es schon ist?«

»Die Medien sitzen uns wieder im Nacken. Ich habe gerade gehört, dass Comisario Lobo und der Magistrado Juez Decano de Sevilla eine weitere Pressekonferenz abhalten wollen, um die Lage nach Staatsanwalt Calderóns Abberufung zu erläutern«, sagte Ramírez. »Die Pressekonferenz im Andalusischen Parlament war ja wohl das reinste Fiasko. Und jetzt wimmelt es im Radio und im Fernsehen von Arschlöchern, die uns erklären, dass unsere Ermittlung nach Calderóns Verhaftung wegen des Verdachts der Misshandlung und Ermordung seiner Frau, komplett unglaubwürdig geworden ist.«

»Wie ist denn all das durchgesickert?«

»Die Journalisten sind im Palacio de Justícia ausgeschwärmt und haben mit Inés’ Freundinnen und Kollegen gesprochen. Die Rede ist nicht nur von offensichtlicher körperlicher Misshandlung, sondern inzwischen auch von einer regelrechten Kampagne psychischer Folter und öffentlicher Demütigung.«

»Genau davor hatte Elvira Angst.«

»Eine Menge Leute haben lange darauf gewartet, Esteban Calderón am Boden zu sehen, und nun ist er dort, wo sie ihn haben wollten, und da werden sie ihn zu Tode trampeln, selbst wenn dadurch unsere Ermittlung faktisch zunichtegemacht wird.«

»Und was hoffen Lobo und Spinola mit einer weiteren Pressekonferenz zu erreichen?«, fragte Falcón. »Zu der laufenden Mordermittlung können sie sich nicht äußern.«

»Schadensbegrenzung«, meinte Ramírez. »Außerdem wollen sie Reklame für del Rey machen. Er soll anschließend mit Comisario Elvira auftreten, um die bisherigen Ermittlungsergebnisse bekanntzugeben.«

»Kein Wunder, dass er bei unserer Besprechung alle Fakten aus dem Effeff draufhatte«, sagte Falcón. »Möglicherweise ist es keine so gute Idee, wenn er über die Spuren spricht, denen wir gerade nachgehen.«

»Da hast du allerdings Recht«, stimmte Ramírez ihm zu. »Du solltest ihn besser anrufen.«

Del Rey hatte sein Handy abgeschaltet. Vielleicht saß er bereits im Studio. Falcón rief Elvira an und bat ihn, eine reichlich kryptische Nachricht an del Rey weiterzuleiten. Für detaillierte Erklärungen blieb keine Zeit. Von dem Computer im Vorschulkindergarten druckte Falcón die Phantomzeichnung aus, die jetzt immerhin aussah wie das Bild eines echten Menschen. Es war ein Mann Mitte sechzig bis Anfang siebzig in Anzug und Krawatte mit schütterem Haar, das zu einem Seitenscheitel gekämmt war, ohne Bart oder Schnurrbart. Der Zeichner hatte auch die von dem Museumswächter angegebene Größe notiert. Mit einem Meter fünfundsechzig und einem Gewicht von fünfundsiebzig Kilo war der Mann eher schmächtig. Aber ähnelte diese Zeichnung auch wirklich dem Gesuchten?

In seinem Wagen warf er einen kurzen Blick auf die Listen, die Diego Torres, der Personalchef von Informáticalidad, ihm gegeben hatte. Marco Barreda gehörte nicht zu den Angestellten, die in der Wohnung in der Calle Los Romeros gearbeitet hatten. Vielleicht stand er dafür in der Firmenhierarchie zu weit oben. Falcón rief die Handynummer an, die David Curado ihm gegeben hatte, und stellte sich mit voller Amtsbezeichnung vor.

»Ich denke, wir sollten von Angesicht zu Angesicht reden«, sagte er.

»Ich bin sehr beschäftigt.«

»Es dauert nur eine Viertelstunde.«

»Ich bin trotzdem sehr beschäftigt.«

»Ich untersuche einen Terroranschlag, mehrfachen Mord und einen Selbstmord«, erklärte Falcón. »Sie werden sich für mich Zeit nehmen müssen.«

»Ich weiß nicht, wie ich Ihnen helfen sollte. Ich bin weder ein Terrorist noch ein Mörder und kenne auch niemanden, der es ist.«

»Aber Sie kannten den Selbstmörder Ricardo Gamero«, sagte Falcón. »Wo sind Sie jetzt?«

»Ich bin in meinem Büro und wollte gerade gehen.«

»Nennen Sie einen Treffpunkt.«

Barreda atmete tief durch. Er ahnte, dass Falcón nicht lockerlassen würde, und nannte eine Bar in Triana.

Falcón rief erneut Ramírez an.

»Hast du den Ausdruck mit den Nummern, die von Ricardo Gameros Handy aus angerufen wurden?«

Ramírez wühlte eine Weile polternd herum, bevor er ans Telefon zurückkam. Falcón nannte ihm Barredas Nummer.

»Interessant«, sagte Ramírez. »Das war die letzte Nummer, die Gamero von seinem Handy aus angerufen hat.«

»Dabei fällt mir ein, dass wir auch eine Liste der Nummern brauchen, die der Imam von seinem Handy aus angerufen hat«, sagte Falcón. »Vor allem die Nummer, die er am Sonntagmorgen im Beisein José Durans wählte, denn das ist die Handynummer der Elektriker.«

Die Bar war halb voll. Alle Gäste starrten zum Fernseher, ohne ihre Getränke zu beachten. Die Nachrichten waren gerade zu Ende, und nun kamen Lobo und Spinola. Aber es war keine Pressekonferenz, wie Ramírez gesagt hatte, sondern die beiden wurden interviewt. Falcón ging durch die Bar und sah sich nach einem einzelnen jungen Mann um. Weil ihm niemand zunickte, setzte er sich an einen Zweiertisch.

Die Moderatorin ging Spinola hart an. Sie konnte nicht glauben, dass er nichts von Calderóns Misshandlung seiner Frau gewusst hatte. Der Magistrado Juez Decano de Sevilla, ein alter Haudegen mit Echsenaugen und einem ungezwungenen, aber ziemlich beunruhigenden Lächeln, fühlte sich auf seinem heißen Stuhl sichtlich wohl.

Falcón blendete sich aus der sinnlosen Diskussion aus. Spinola würde sich nicht aufs Glatteis führen lassen. Die Moderatorin hatte sich in die emotionalen Aspekte des Falls verbissen. Sie hätte Spinola mit Zweifeln an Calderóns Amtsführung und Integrität als ermittelnder Staatsanwalt in dem Fall attackieren müssen. Aber stattdessen suchte sie nach irgendeiner dramatischen persönlichen Enthüllung und war damit genau an den Falschen geraten. In diesem Moment fiel Falcón ein junger Mann im Anzug auf. Sie stellten sich einander vor und nahmen Platz. Falcón bestellte zwei Kaffee und zwei Gläser Wasser.

»Ihre Leute haben es zurzeit nicht leicht«, meinte Barreda und wies mit dem Kopf auf den Fernseher.

»Das sind wir gewöhnt«, erwiderte Falcón.

»Und wie oft ist es schon passiert, dass ein Staatsanwalt mitten in einer großen internationalen Terrorermittlung versucht, die Leiche seiner Frau zu entsorgen?«

»Ungefähr genauso oft wie der Selbstmord eines angesehenen Beamten einer Antiterroreinheit mitten in einer großen internationalen Terrorermittlung«, antwortete Falcón. »Wie lange kannten Sie Ricardo Gamero?«

»Seit ein paar Jahren«, antwortete Barreda kleinlaut.

»Waren Sie befreundet?«

»Ja.«

»Das heißt, Sie haben ihn nicht nur sonntags in der Messe getroffen?«

»Manchmal haben wir uns auch während der Woche getroffen. Wir mögen beide klassische Musik und sind zusammen zu Konzerten gegangen. Informáticalidad hat eine Reihe von Abonnements.«

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Am Sonntag.«

»Soweit ich weiß, benutzt Informáticalidad San Marcos und andere Kirchen zur Rekrutierung von Mitarbeitern. Kannte sonst noch jemand aus der Firma Ricardo Gamero?«

»Natürlich. Wir haben nach der Messe oft noch einen Kaffee zusammen getrunken, und ich habe ihn allen vorgestellt. Das ist doch normal, oder nicht? Bloß weil er Polizist ist, heißt das doch nicht, dass er nicht mit Leuten reden kann.«

»Sie wussten also, dass er Mitglied der Antiterroreinheit der CGI war.«

Barreda stockte kurz, als ihm klarwurde, dass er überlistet worden war.

»Ich kannte ihn seit zwei Jahren. Irgendwann ist es rausgekommen.«

»Wissen Sie noch, wann?«

»Nach etwa einem halben Jahr. Ich wollte ihn für Informáticalidad anwerben und machte ihm immer lukrativere Angebote, bis er es mir schließlich erzählt hat. Er sagte, für ihn wäre sein Beruf eine Berufung, deshalb wollte er nicht wechseln.«

»Eine Berufung?«

»Das war das Wort, das er benutzt hat«, sagte Barreda. »Er nahm seine Arbeit sehr ernst.«

»Genau wie seine Religion«, sagte Falcón. »Hat er Sie für einen Verbündeten gehalten?«

Barreda starrte Falcón an und versuchte einzuschätzen, worauf der hinauswollte.

»Sie waren schließlich ein Freund, den er in seiner Gemeinde kennen gelernt hat«, meinte Falcón. »Ich hätte gedacht, dass Sie zwangsläufig auch über die islamische Bedrohung gesprochen haben, vor allem, als noch herauskam, was er beruflich machte. Das wäre doch naheliegend.«

Barreda lehnte sich zurück, schnappte nach Luft und sah sich in der Bar um, als würde er eine Inspiration suchen.

»Kennen Sie Paco Molero?«, fragte Falcón.

Barreda blinzelte zweimal. Ja.

»Nun, Paco hat erzählt, dass Ricardo nach seiner eigenen Definition des Begriffs ein Fanatiker gewesen war«, fuhr Falcón fort, »Dass er es geschafft hat, dem Extremismus abzuschwören und trotzdem ein strenggläubiger Mensch zu bleiben, verdankt er einem Pastor, der vor kurzem an Krebs gestorben ist. Wo würden Sie sich selbst auf einer Skala zwischen einem vom Glauben Abgefallenen und einem Fanatiker einordnen?«

»Ich bin immer ein gläubiger Katholik gewesen«, erwiderte Barreda. »In jeder Generation meiner Familie gibt es einen Priester.«

»Einschließlich Ihrer Generation?«

»Mit Ausnahme meiner.«

»Sind Sie darüber… enttäuscht?«

»Ja.«

»War das einer der Gründe, warum Sie sich von der Unternehmenskultur von Informáticalidad angezogen fühlten?«, wollte Falcón wissen. »Das Ganze klingt ein bisschen wie ein Priesterseminar mit kapitalistischer Zielsetzung.«

»Man hat mich dort immer sehr gut behandelt.«

»Glauben Sie, dass die Gefahr besteht, dass sehr fromme Menschen mit ähnlicher Geisteshaltung bei Abwesenheit eines ausgleichenden Einflusses von außen zu extremen Positionen neigen?«

»Ich habe gehört, dass so etwas in Sekten vorkommt«, antwortete Barreda.

»Wie würden Sie eine Sekte definieren?«

»Eine Sekte ist eine Organisation mit einem charismatischen Führer, der dubiose psychologische Techniken anwendet, um seine Anhänger zu kontrollieren.«

Falcón ließ den Satz in der Luft hängen und trank einen Schluck Wasser. Er blickte kurz zum Fernseher, wo Elvira und del Rey inzwischen die Plätze von Lobo und Spinola eingenommen hatten.

»Waren Sie je in der Wohnung in der Calle Los Romeros, die Informáticalidad gekauft hat?«

»Ich wurde vor dem Kauf gebeten, sie in Augenschein zu nehmen, um herauszufinden, ob sie geeignet ist.«

»Geeignet wofür?«, fragte Falcón. »Diego Torres hat mir erzähl –«

»Sie haben Recht. Da gab es nicht viel zu sehen. Sie war absolut geeignet.«

»Ricardos Tod muss Sie hart getroffen haben, oder?«, fragte Falcón. »Das ist für einen frommen Katholiken doch eine schreckliche Tat: Selbstmord. Kein Sterbesakrament. Keine Absolution. Wissen Sie, warum Menschen sich das Leben nehmen?«

Barreda runzelte die Stirn. Ein schmerzlicher Ausdruck lag auf seinem Gesicht. Er starrte in seinen Kaffee und kaute an der Innenseite seiner Wange herum, sichtlich um Fassung ringend.

»Manche Menschen begehen Selbstmord, weil sie sich die Schuld an einer Katastrophe geben. Andere verlieren plötzlich die Lust am Leben. Wir besitzen alle etwas, was uns an unserem Platz festhält – einen geliebten Menschen, Freunde, Familie, die Arbeit, ein Zuhause –, aber es gibt auch außergewöhnliche Menschen, die von sehr viel höheren Idealen angetrieben werden. Ricardo war einer von ihnen: ein bemerkenswerter Mann mit einem starken Glauben und einer Berufung. Hat er beides plötzlich verloren, als am 6. Juni diese Bombe explodiert ist?«

Barreda nippte an seinem Kaffee, fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und stellte die Tasse klappernd wieder auf die Untertasse.

»Sein Tod hat mich sehr getroffen«, sagte Barreda, nur um das Sperrfeuer von Worten zu unterbrechen. »Und ich habe keine Ahnung, warum er sich das Leben genommen hat.«

»Aber Sie begreifen, was das für einen Mann seines Glaubens bedeutet?«

Barreda nickte.

»Wissen Sie, wer Ricardos anderer großer Freund war?«, fragte Falcón. »Miguel Botín. Kannten Sie ihn?«

Barreda antwortete nicht. Er kannte ihn also. Falcón erhöhte den Druck.

»Miguel war Ricardos Quelle in der Moschee. Ein spanischer Islamkonvertit. Sie standen sich sehr nahe und hatten großen Respekt vor dem Glauben des jeweils anderen. Ich habe den Eindruck, dass Miguel Botín ebenso viel dazu beigetragen hat, Ricardo vom Abgrund des Fanatismus zurückzureißen, wie sein alter Priester. Was meinen Sie?«

Barreda stützte seine Ellbogen auf den Tisch, presste seine Finger an die Stirn und drückte mit den Daumen so heftig gegen die Wangenknochen, dass die Haut weiß wurde.

Falcón hatte Barreda fast da, wo er ihn haben wollte, konnte ihn jedoch nicht bewegen, den letzten Schritt zu tun. Barreda schien von Ungewissheit und Zweifeln förmlich gelähmt. Falcón hatte immer noch sein Ass im Ärmel, aber was war mit dem Phantombild? Wenn er es Barreda zeigte und der Mann darauf nicht zu erkennen war, würde er seinen momentanen Vorteil verlieren. Doch wenn er irgendwem wirklich ähnlich sah, könnte er Barredas Panzer damit vielleicht knacken. Schließlich entschied er sich, sein Ass doch auszuspielen.

»Am Sonntag haben Sie Ricardo zum letzten Mal gesehen«, sagte Falcón. »Aber Sie haben danach noch einmal mit ihm geredet, stimmt’s? Wissen Sie, wer der letzte Mensch war, mit dem Ricardo auf dieser Welt gesprochen hat, bevor er sich an seinem Schlafzimmerfenster erhängte? Die letzte Nummer, die von seinem Handy aus angerufen wurde?«

Bis auf das Gerede aus dem Fernseher in der Ecke herrschte Stille.

»Was hat er zu Ihnen gesagt, Marco?«, fragte Falcón. »Konnten Sie ihm die Absolution für seine Sünden erteilen?«

Plötzlich gab es einen allgemeinen Aufschrei in der Bar. Alle Männer waren aufgesprungen und brüllten Beleidigungen in Richtung Fernseher. Einige warfen leere Plastikflaschen, die vom Bildschirm abprallten, auf dem jetzt in Großaufnahme das Gesicht von del Rey zu sehen war.

»Was hat er gesagt?«, fragte Falcón einen Mann, der neben ihm stand und im Rhythmus mit den anderen Gästen »Cabrón! Cabrón!« skandierte.

»Er will uns erzählen, dass es vielleicht doch keine islamischen Terroristen waren«, sagte der Mann, und sein riesiger Bauch bebte vor Empörung. »Er will uns erklären, dass es auch unsere eigenen Leute gewesen sein könnten. Unsere eigenen Leute, die Wohnhäuser und Schulen in die Luft jagen und unschuldige Männer, Frauen und Kinder töten? Geh zurück nach Madrid, du beschissener Wichser.«

Falcón wandte sich wieder Marco Barreda zu, den die heftige Reaktion der Leute offenbar aus der Fassung gebracht hatte.

»Verpiss dich zurück nach Madrid, cabrón!«

Der Besitzer der Bar schritt ein und wechselte das Programm, bevor irgendjemand eine Glasflasche auf den Bildschirm werfen würde. Die Männer setzten sich nach und nach wieder auf ihre Stühle. Der dicke Mann stupste Falcón noch einmal an.

»Der andere Typ hat zwar seine Frau verprügelt, aber er wusste wenigstens, wovon er redet.«

Im Fernsehen lief eine weitere aktuelle Diskussionssendung. Der Moderator stellte seine beiden Gäste vor. Der erste war Fernando Alanis, dessen Vorstellung in der Bar im Applaus der Gäste unterging. Man kannte ihn. Er war der Mann, der seine Frau und seinen Sohn verloren hatte und dessen Tochter wie durch ein Wunder gerettet worden war und jetzt im Krankenhaus um ihr Leben kämpfte. Diesem Mann würden alle glauben. Was er auch sagte, seine Tragödie hatte ihm eine Glaubwürdigkeit verliehen, die Juez del Rey bei all seiner Erfahrung und Kenntnis der Fakten völlig fehlte. Auf dem zweiten Stuhl saß Jesús Alarcón, der neue Vorsitzende der Fuerza Andalucía. Die Gäste in der Bar verstummten und lauschten gespannt. Dies waren die Leute, die ihnen die Wahrheit sagen würden.

Barreda entschuldigte sich und verschwand auf die Toilette. Falcón lehnte sich schockiert zurück. All der Druck, den er gegen Barreda aufgebaut hatte, war verpufft. Warum hatte Elvira seine Nachricht nicht an del Rey weitergeleitet, dass er ihre Ermittlungen in eine andere Richtung lieber unerwähnt lassen sollte? Nach diesem Fehler war allerdings auch völlig klar, dass die einheimische Bevölkerung eine solche Untersuchung absolut nicht akzeptierte, von möglichen Erkenntnissen ganz zu schweigen.

Bei der Fernsehdiskussion ging es um das Thema Einwanderung. Die erste Frage des Moderators war belanglos, weil Fernando gut vorbereitet vor die Kameras trat. Als er anfing zu sprechen, wurde es mucksmäuschenstill in der Bar.

»Ich bin kein Politiker. Tut mir leid, das vor Señor Alarcón zu sagen, denn er ist ein Mann, der sich in den Tagen nach der Explosion meinen Respekt erworben hat. Aber ich mag Politiker nicht, ich glaube ihnen kein Wort, und ich weiß, dass ich damit nicht allein dastehe. Ich bin heute Abend hier, um Ihnen zu sagen, wie es ist. Ich bin kein Meinungsmacher. Ich bin ein Bauarbeiter, und ich hatte mal eine Familie«, sagte Fernando. Er brach ab und schluckte heftig. »Ich habe in dem Haus in El Cerezo gewohnt, das am Dienstag in die Luft gejagt wurde. Von den Medienleuten, die ich in den letzten paar Tagen kennen gelernt habe, weiß ich, dass sie gern glauben würden, dass wir hier in Spanien in einer toleranten und harmonischen Gesellschaft leben. Als ich mit diesen Leuten redete, habe ich kapiert, warum. Es sind alles intelligente Menschen, viel intelligenter als ich, ein einfacher Arbeiter, aber der Punkt ist, dass sie nicht so leben wie ich. Sie haben viel Geld, wohnen in schönen Häusern in guten Gegenden, machen regelmäßig Urlaub und schicken ihre Kinder auf gute Schulen. Von diesem Standpunkt aus schauen sie auf ihr Land. Und sie wollen, dass es so bleibt, wie es ihnen erscheint.

Ich wohne … ich meine, ich habe in einer miesen Wohnung in einem hässlichen Mietblock gewohnt, der zwischen anderen hässlichen Wohnblocks stand. Kaum einer von uns macht mal Urlaub, und bei vielen reicht das Geld nicht bis zum Monatsende. Und wir sind die Leute, die mit den Marokkanern und den anderen Nordafrikanern zusammenleben. Ich bin ein toleranter Mensch. Es geht gar nicht anders. Ich arbeite auf dem Bau. Da gibt es viele billige ausländische Arbeitskräfte. Ich respektiere das Recht jedes Menschen, an den Gott zu glauben, an den er glauben will. Aber seit dem 11. März bin ich misstrauisch geworden. Seit dem Tag, an dem hunderteinundneunzig Leute in den Zügen gestorben sind, habe ich mich gefragt, wann der nächste Anschlag kommt. Ich bin kein Rassist, und ich weiß, dass die Terroristen nur eine winzige Minderheit aus einer riesigen Bevölkerung sind, aber das Problem ist… ich weiß nicht, wer sie sind. Sie leben mit mir zusammen in meiner Gesellschaft und genießen ihren Wohlstand, bis sie eines Tages beschließen, eine Bombe unter meinem Haus zu legen und meine Frau und meinen Sohn zu töten. Und viele von uns haben seit dem 11. März in Misstrauen und Angst gelebt, bis zum letzten Dienstag, dem 6. Juni. Und jetzt sind wir wütend.«

Barreda kam von der Toilette zurück und erklärte, er müsse gehen. Falcón folgte ihm hinaus auf die Straße. Sein Vorteil und seine Initiative waren dahin. Sie standen unter der Markise der Bar und gaben sich die Hand. Barreda hatte sich auf der Toilette wieder gesammelt und auf dem Rückweg vielleicht noch ein wenig von Fernando Alanis’ Rede aufbauen lassen.

»Sie haben mir nicht erzählt, was Ricardo bei jenem letzten Anruf gesagt hat«, begann Falcón.

»Es ist mir peinlich, darüber reden zu müssen, nach … allem, was wir über ihn gesagt haben.«

»Peinlich?«

»Mir war nicht klar, was er für mich empfand«, sagte Barreda. »Aber… ich bin auch nicht schwul.«

DREISSIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 14.05 Uhr

Und warum findet sich über diese Ermittlungen in eine andere Richtung kein Wort in dem Bericht?«, fragte Comisario Elvira und blickte von del Rey wieder zu Falcón.

»Wie Sie wissen, helfe ich dem CNI bei einer Operation«, antwortete Falcón. »Gleichzeitig habe ich die Untersuchung des Mordes fortgeführt, dessen Opfer wir am Tag vor dem Bombenanschlag gefunden haben, und nun ist noch die Ermittlung zu einem Selbstmord hinzugekommen. Meiner Meinung nach besteht zwischen diesen Fällen ein Zusammenhang, weshalb die Untersuchungen auch gemeinsam vorangetrieben werden sollten. Zu keinem Zeitpunkt bin ich von dem ursprünglichen Ziel abgewichen, nämlich herauszufinden, was in dem zerstörten Gebäude geschehen ist. Sie müssen zugeben, dass die bisherige Theorie mehrere logische Brüche aufweist, deshalb sehe ich es als meine Aufgabe an, auch in andere Richtungen zu ermitteln, die eine Erklärung für diese Brüche liefern könnten. Ich habe nicht mitbekommen, was im Fernsehen passiert ist, aber inzwischen hat man mir erzählt, dass die Moderatorin Juez del Rey mit der Frage unterbrochen hat: ›Sie glauben also, dass diese Gräueltat von einem unserer eigenen Leute begangen wurde?‹ Diese Frage hat zu dem Problem bei der öffentlichen Darstellung geführt.«

»Zu dem Problem bei der öffentlichen Darstellung? Es ist die reinste PR-Katastrophe«, schimpfte Elvira. »Eine weitere nach dem Fiasko heute Morgen.«

»Haben Sie mit Angel Zarrías von ABC gesprochen?«, fragte Falcón.

»Im Moment sind wir im Kontakt mit den Medien ein bisschen zurückhaltend«, sagte Elvira. »Ich treffe mich anschließend mit Comisario Lobo, um eine Strategie zur Schadensbegrenzung auszuarbeiten.«

»Juez del Rey hat großartige Arbeit geleistet, sich in kürzester Zeit umfassend über den Stand einer überaus komplizierten und sensiblen Ermittlung informiert und diese weiter vorangetrieben«, erklärte Falcón. »Wir können uns die Stoßrichtung nicht von den Medien diktieren lassen, die eine Chance wittern, die nervöse Bevölkerung zu manipulieren, indem sie mit uns im Fernsehen Spielchen treiben.«

»Aber in diesem Spiel geht es um die Wahrheit«, sagte Elvira, »die präsentable Wahrheit und die akzeptable Wahrheit. Es ist alles eine Frage …«

»Was ist mit der tatsächlichen Wahrheit?«, warf Falcón ein.

Elvira nickte leicht betreten. »… es ist alles eine Frage des Timings. Wann welche Wahrheit veröffentlicht wird, sollte wohlüberlegt sein.«

»Sind die Übersetzungen der arabischen Texte fertig, die den Plänen beilagen?«, erkundigte sich Falcón.

»Sie haben die Nachrichten vor unserem Auftritt also nicht gesehen«, stellte Elvira fest. »Das hatten wir auch nicht, und deswegen hat sich diese furchtbare Moderatorin auch so auf das gestürzt, was Juez del Rey sagte. Wir haben erst hinterher erfahren, dass die Evakuierung der beiden Schulen und des biologischen Instituts gefilmt worden war und dass dazu eine Übersetzung der arabischen Texte verlesen wurde.

Jeder Text enthielt detaillierte Anweisungen, wie das Gebäude abgeriegelt und wo die Geiseln zusammengetrieben und die Sprengladungen angebracht werden sollen, um eine möglichst hohe Zahl von Opfern zu garantieren, falls Spezialeinheiten die Objekte stürmen sollten«, berichtete del Rey. »Darüber hinaus gab es in jedem Text als Letztes eine Anweisung, jede Stunde eine Geisel – beginnend mit dem jüngsten Kind – freizulassen und dann auf ihrem Weg in die Freiheit vor den Augen der Medien zu erschießen. Diese Prozedur sollte so lange fortgesetzt werden, bis die spanische Regierung Andalusien als islamischen Staat unter dem Gesetz der Scharia anerkennt.«

»Nun, das erklärt, warum es in der Bar, in der ich war, beinahe einen Aufstand gegeben hätte«, sagte Falcón. »Wie sind die Medien an den Text gekommen?«

»Er wurde von einem Motorradfahrer in einem wattierten, braunen Umschlag am Empfang von Canal Sur abgegeben, adressiert an den Chefredakteur der Nachrichtenredaktion«, antwortete del Rey.

»Eine Untersuchung ist eingeleitet«, sagte Elvira. »Warum waren Sie in dieser Bar?«

»Ich habe den Mann befragt, der als Letzter mit Ricardo Gamero gesprochen hat, bevor dieser sich das Leben nahm«, erwiderte Falcón. »Er ist Verkaufsmanager bei Informáticalidad.«

»Das ist aber nicht der ältere Mann, der im Archäologischen Museum mit Gamero gesehen wurde?«, fragte del Rey.

»Nein. Es war das letzte Gespräch, das Gamero von seinem Handy aus geführt hat«, sagte Falcón. »Ich nehme an, dass alle Mitglieder der Antiterroreinheit der CGI gründlich durchleuchtet werden, Comisario, einschließlich ihrer sexuellen Neigungen?«

»Selbstverständlich«, entgegnete Elvira. »Jeder, der Zugang zu geheimen Informationen hat, wird überprüft, um sicherzugehen, dass er nicht verwundbar oder erpressbar ist.«

»Wenn Gamero homosexuell war, wäre das also bekannt?«

»Auf jeden Fall… es sei denn, er war nicht praktizierend schwul… sozusagen.«

»Dieser Marco Barreda, mit dem ich geredet habe, war kurz davor auszupacken, als der Tumult in der Bar ausbrach. Er weiß etwas. Ich glaube, er hat das Gefühl, dass das, worauf er oder sie sich eingelassen haben, komplett außer Kontrolle geraten ist. Gameros Selbstmord macht ihn völlig fertig. Das war nicht Teil des Plans.«

»Und welcher Plan soll das sein?«, fragte Elvira, verzweifelt auf der Suche nach irgendwas, an das er sich klammern konnte.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Falcón. »Aber ich bin sicher, dass er uns eine Erklärung dafür geben könnte, was am Dienstag in der Moschee passiert ist. Wenn wir genug Leute hätten, würde ich die gesamte Belegschaft von Informáticalidad in die Jefatura einbestellen und so lange vernehmen, bis irgendjemand zusammenbricht.«

»Und was hat Marco Barreda gesagt, was Gameros letzte Worte waren?«, fragte Elvira.

»Dass Gamero sich in ihn verliebt hätte«, antwortete Falcón. »Er hatte das nicht sagen wollen, weil es ihm peinlich war. Interessanterweise war er kurz zuvor auf der Toilette. Ich bin sicher, er hat jemanden angerufen, der ihm gesagt hat, was er antworten soll. Er war kurz davor, alles zu erzählen, und dann wirkte er auf einmal wieder völlig gefasst.«

»Und was haben wir gegen Informáticalidad in der Hand?«

»Nichts, abgesehen von der Tatsache, dass die Wohnung mit Schwarzgeld gekauft worden ist.«

»Und wofür wurde die Wohnung Ihrer Meinung nach genutzt?«

»Zur Beobachtung der Moschee.«

»Zu welchem Zweck?«

»Mit dem Ziel, sie anzugreifen oder andere in die Lage zu versetzen, sie anzugreifen.«

»Aus irgendeinem speziellen Grund?«

»Außer dass das Unternehmen seine Mitarbeiter in der katholischen Kirche rekrutiert und wahrscheinlich zur religiösen Rechten zu zählen ist, die den islamischen Einfluss in Spanien bekämpft, weiß ich es nicht genau. Die Geschichte könnte auch einen politischen oder finanziellen Aspekt haben, den ich bisher noch nicht kenne.«

»Aber das alles reicht nicht«, sagte Elvira. »Sie haben sämtliche Vertreter befragt und erfolglos versucht, Marco Barredas Verwundbarkeit auszunutzen. Sie haben lediglich eine ungestützte Theorie. Wie wollen Sie weiteren Druck ausüben? Wenn Sie die Belegschaft hierherbestellen, kreuzen die Leute direkt mit ihrem Anwalt auf. Und wir müssten uns mit den Medien herumschlagen. Um Informáticalidad zu knacken, brauchen Sie etwas sehr viel Handfesteres als Ihren Instinkt.«

»Ich befürchte auch, dass das alles gewesen sein könnte, was sie getan haben«, sagte Falcón nickend. »Dass sie die Moschee nur beobachtet und die Informationen weitergegeben haben. Dann könnten wir sie tagelang verhören und würden keinen Schritt weiterkommen. Ich brauche eine weitere Verbindung. Ich will den älteren Mann, mit dem Gamero im Museum gesehen wurde.«

»Haben Sie Marco Barreda das Phantombild gezeigt?«, fragte del Rey.

»Nein, ich hatte Angst, dass es der Person nicht ähnlich genug sieht, und wollte ihn weiter an seinem wundesten Punkt unter Druck setzen, und das war Ricardo Gamero.«

»Was haben Sie als Nächstes vor?«

»Ich werde mir die Vorstandsmitglieder von Informáticalidad und den anderen Firmen der Unternehmensgruppe einschließlich der Holding Horizonte angucken, um zu sehen, ob ich jemanden finde, der unserem Phantombild ähnlich sieht«, antwortete Falcón. »Was machen das CNI und die CGI?«

»Deren Sorge gilt jetzt der Zukunft«, sagte Elvira. »Juan ist nach Madrid zurückgekehrt. Die anderen suchen anhand der Namen, die während dieser Ermittlung aufgetaucht sind, mögliche Verbindungen zu anderen Zellen oder Netzwerken.«

»Das heißt, wir stehen mit dieser Ermittlung wieder allein da?«

»Sie werden nur zurückkommen, wenn wir anhand der DNA-Probe feststellen, dass Hammad und Saoudi zum Zeitpunkt der Explosion doch nicht in der Moschee waren«, erwiderte Elvira. »Soweit es sie betrifft, lassen sich vor Ort keine weiteren Erkenntnisse gewinnen, und ihre Sorge gilt jetzt zukünftigen Anschlägen.«

In seinem Büro startete Falcón eine Internetrecherche zu Informáticalidad und Horizonte und kopierte die Fotos der Direktoren aller Firmen, Firmengruppen und der Holdinggesellschaft. Als er die Ergebnisse der Suchmaschine zum Stichwort »Horizonte« durchblätterte, stieß er auf eine Website zum vierzigsten Firmenjubiläum im Jahr 2001. Auf der Seite fand er wie gehofft einen Bericht über das Festbankett mit fünfundzwanzig Fotos von allem, was Rang und Namen besaß.

Die Erinnerung funktioniert seltsam, zunächst völlig wahllos, aber mithilfe anderer Sinne kann sie systematisch filtern. Falcón wusste, dass ihm das Gesicht unter all den anderen an den blumengeschmückten und von Kerzen erleuchteten Tischen des Horizonte-Banketts nie ins Auge gestochen wäre, wenn er den Mann nicht eben im Fernsehen gesehen hätte. Er stutzte und scrollte zurück. Es war unverkennbar Jesús Alarcón mit seiner attraktiven Frau, die drei Plätze weiter rechts saß. Er las die Bildunterschrift, die nur besagte, dass dies der Tisch der Banco Omni war, der Hausbank von Horizonte. Bevor er nach Sevilla gekommen war, hatte Alarcón für eine Bank in Madrid gearbeitet. Falcón druckte die Seite mit allen Fotos aus und verließ die Jefatura, nachdem er sich von Serrano den Namen des Wächters im Archäologischen Museum hatte geben lassen.

Der Mann wurde an den Kartenschalter gerufen, und Falcón zeigte ihm die Fotos, die er hastig und kopfschüttelnd durchblätterte. Zuletzt fuhr er mit den Fingern unter den Köpfen des Jubiläumsbanketts entlang, ohne jemanden wiederzuerkennen.

Selbst für einen kleinen Imbiss im Schatten der violetten Blüten der Jakaranda war es zu heiß, also fuhr Falcón mit dröhnendem Kopf und leerem Magen zurück in die Stadt. Pablo vom CNI rief an, und sie verabredeten sich in einer Bar in der Calle Leon XII. in der Nähe des zerstörten Wohnhauses.

Falcón traf als Erster ein. Es war ein ziemlich heruntergekommener Laden. Das Personal hatte sich nicht die Mühe gemacht, die Zigarettenkippen, Zuckertüten und Papierservietten aufzufegen, die noch vom Frühstücksansturm auf dem Boden lagen. Falcón bestellte einen Gazpacho, der leicht moussierte, und ein Stück Thunfisch, das vermutlich weniger Geschmack hatte als der Teller, auf dem es mit einer Beilage von öltriefenden Pommes frites serviert wurde. So weit, so gut. Pablo gesellte sich zu ihm und bestellte nur einen Kaffee.

»Erstens«, begann er, »Yacoub hat Kontakt aufgenommen, und wir haben ihm in Ihrem Namen die Anweisungen übermittelt. Er weiß jetzt, was er zu tun hat.«

»Und das wäre?«

»Yacoub ist Mitglied in zwei Moscheen. Die eine befindet sich in Rabat: die große Karaouyine-Moschee, die Moschee der Reichen und Mächtigen, die nicht für irgendwelche radikalen Positionen bekannt ist. Aber er ist auch Mitglied einer Moschee in Salé, in der Nähe seines Arbeitsplatzes, ein ganz anderes Kaliber, was Yacoub auch weiß. Er muss nur zur anderen Seite wechseln und sich stärker engagieren. Er kennt die Leute …«

»Woher kennt er die Leute?«

»Javier«, sagte Pablo mit einem mahnenden Blick, »fragen Sie nicht. Das müssen Sie nicht wissen.«

»Wie gefährlich wird es für ihn?«, wollte Falcón wissen. »Ich meine, der radikale Islam ist nicht gerade für seine Barmherzigkeit bekannt, und ich vermute, bei Verrat sind diese Leute besonders gnadenlos.«

»So lange er seine Rolle weiterspielt, besteht keine Gefahr. Er kommuniziert nur auf Distanz mit uns. Es gibt keine persönlichen Begegnungen, deretwegen solche Sachen normalerweise auffliegen. Wenn er ein persönliches Treffen für notwendig hält, kann er eine Geschäftsreise nach Madrid vorschieben.«

»Was passiert, wenn die ihn kapern und uns mit Desinformationen füttern?«

»In seiner Korrespondenz mit uns muss er immer einen bestimmten Satz benutzen. Wenn der nicht auftaucht, wissen wir, dass er nicht selbst schreibt, und können entsprechend reagieren.«

»Wie schnell werden diese Leute ihm vertrauen?«, erkundigte sich Falcón. »Sie waren doch immer der Ansicht, dass es sich bei dieser Bombe um einen Unfall oder ein Ablenkungsmanöver gehandelt hat. Vielleicht erwarten Sie zu viel zu schnell, wenn Sie hoffen, dass er Ihnen bei der Aufdeckung bereits geplanter Anschläge helfen kann.«

»Man wird seinen Wert sofort erkennen …«

»Hat die GICM schon früher versucht, ihn anzusprechen?«, fragte Falcón, weil ihm dieser Gedanke gerade erst kam.

»Durch sein Unternehmen ist er in einer einzigartigen Position«, antwortete Pablo, Falcóns Frage demonstrativ ignorierend. »Er kann frei reisen und ist ein weithin bekannter, geachteter und von seinen Geschäftspartnern als vertrauenswürdig geschätzter Mann. Er wird weder den marokkanischen Behörden als Radikaler verdächtig sein noch den europäischen Sicherheitsdiensten, die nach Terroristen oder den Planern im Hintergrund suchen. Eine Terrororganisation könnte ihn perfekt benutzen.«

»Aber zunächst würde man ihn doch bestimmt auf die Probe stellen?«, sagte Falcón. »Ich weiß ja nicht, wie so was läuft, aber man könnte ihm wichtige Informationen anvertrauen und beobachten, was er damit macht. Um zu sehen, ob diese vielleicht anderswo auftauchen. Ungefähr so, wie es das CNI mit der CGI hier in Sevilla gemacht hat, nehme ich an.«

»Das ist unser Job, Javier. Wir wissen, was wir benutzen dürfen und was nicht. Wenn wir eine Information haben, die nur von ihm sein kann, werden wir sie mit der nötigen Vorsicht behandeln«, sagte Pablo. »Wenn er uns berichtet, dass es in Barcelona unter dieser oder jener Adresse eine GICM-Zelle gibt, stürmen wir nicht gleich das Gebäude.«

»Und was war das Zweite?«

»Wir möchten, dass Sie Yacoub heute Abend kontaktieren. Es gibt zwar nichts mitzuteilen, aber wir wollen, dass er weiß, dass Sie da sind und den Kontakt halten.«

»Ist das alles?«

»Nicht ganz. Die CIA hat die Identität ihres mysteriösen Toten ohne Gesicht und Hände ermittelt.«

»Das ging aber schnell.«

»In den Staaten hat man ein System zum Aufspüren von Personen arabischer Herkunft entwickelt, selbst wenn diese mittlerweile amerikanische Staatsbürger sind«, erklärte Pablo. »Der Mann, der das Modell des Gesichts angefertigt hat, hat gute Arbeit geleistet. Die Identität wurde durch die Daten zu der Leistenbruchoperation und den Tätowierungen sowie den Röntgenaufnahmen der Kiefer bestätigt.«

»Und was für Tätowierungen waren das?«

»Vier Punkte in einem Quadrat zwischen Daumen und Zeigefinger der rechten Hand, fünf Punkte an der gleichen Stelle der linken.«

»Aus irgendeinem bestimmten Grund?«

»Als Zählhilfe«, sagte Pablo.

»Bis neun?«

»Die Frauen haben ihn offenbar jedes Mal drauf angesprochen.«

»Das stand in seiner Akte?«, fragte Falcón erstaunt.

»Sie werden verstehen, warum, wenn ich Ihnen erzähle, dass er bis zum März letzten Jahres Professor für Arabistik an der Columbia University war, bis man ihn mit einer seiner Studentinnen im Bett erwischt hat«, erklärte Pablo. »Und wissen Sie, wie es herausgekommen ist? Weil eine andere Studentin, mit der er zur gleichen Zeit liiert war, ihn verpfiffen hat.

So etwas kann man sich an einer amerikanischen Universität nicht leisten. Die Polizei wurde alarmiert. Die Eltern des Mädchens drohten, die Universität und ihn persönlich zu verklagen. Es war das Ende seiner Karriere – und es hat ihn auch ordentlich was gekostet. Er konnte sich, auf Anraten seiner Anwälte, die wussten, dass er einen Prozess verlieren würde und sie ihr Honorar nicht bekämen, außergerichtlich einigen. Er musste die Wohnung in Midtown New York, die er von seinen Eltern geerbt hatte, verkaufen. Nachdem Gras über die Sache gewachsen war, bekam er nur noch einen Job als privater Mathelehrer in Columbus, Ohio. Er hat den Winter im Mittleren Westen drei Monate lang ausgehalten und ist dann im April letzten Jahres nach Madrid geflogen.

Danach werden unsere Informationen ein wenig spärlicher. Es gibt Dokumente, die belegen, dass er Ende April eine dreiwöchige Reise nach Marokko unternommen hat. Am 24. April nahm er die Fähre von Algeciras nach Tanger, und am 12. Mai kehrte er zurück. Das ist alles.«

»Hat er auch einen Namen?«

»Sein richtiger Name ist Tateb Hassani«, sagte Pablo. »Als er 1984 amerikanischer Staatsbürger wurde – das Jahr, in dem seine Eltern bei einem Autounfall beziehungsweise an Krebs gestorben sind –, hat er sich in Jack Hansen umbenannt. Es ist nicht ungewöhnlich, dass Einwanderer ihre Namen anglisieren. Er wurde 1961 in Fes geboren, 1972 haben seine Eltern Marokko verlassen. Sein Vater war ein Geschäftsmann, der häufig zwischen beiden Ländern hin- und herreiste. Tateb ist in dreißig Jahren nur zweimal in Marokko gewesen. Er mochte das Land nicht. Seine Eltern zwangen ihm eine arabische Erziehung auf, und seine Mutter redete nur Französisch mit ihm. Er sprach und las fließend Arabisch. Er hat einen Abschluss in Mathematik, konnte jedoch in seinem Fach keinen Platz als Postgraduierter bekommen, wechselte deshalb zu Arabistik und promovierte 1986 in Princeton mit einer Dissertation über arabische Mathematiker. Danach war er eine Zeitlang an Universitäten in Madison, Minnesota und San Francisco, bevor er in New York landete. Er lebte gut: ein Dozentengehalt plus die Mieteinnahmen aus der Wohnung seiner Eltern. Als er die Professur in Columbia erhielt, hat er die Wohnung selbst übernommen und ein perfektes Leben geführt, bis er anfing, mit seinen Studentinnen zu schlafen.«

»Welche Religion?«

»In seiner Akte steht Muslim, aber wie man seiner Geschichte entnehmen kann, ist er wohl nicht als strenggläubig oder fundamentalistisch in Erscheinung getreten.«

»Sind von ihm irgendwelche Ansichten zum radikalen Islam bekannt?«

»Sie können die Akte lesen, die die CIA geschickt hat«, sagte Pablo, nahm das Schriftstück aus seinem Aktenkoffer und legte es auf den Tisch. Es waren etwa zehn Seiten.

»Gibt es in der Akte eine Handschriftenprobe?«, fragte Falcón.

»Ich habe keine gesehen.«

»Könnte die CIA uns vielleicht eine schicken?«, fragte Falcón, während er die Seiten durchblätterte. »Sowohl in arabischer als auch in lateinischer Schrift.«

»Ich werde mich darum kümmern.«

»Sprach er außer Französisch, Englisch und Arabisch noch weitere Sprachen?«

»Er beherrschte Spanisch in Wort und Schrift«, antwortete Pablo. »Er hat jeden Sommer Mathematikkurse an der Universität von Granada abgehalten.«

»Comisario Elvira hat mir erzählt, dass Sie sich nicht mehr sonderlich für unsere Ermittlungen hier interessieren und Juan nach Madrid zurückgekehrt ist«, bemerkte Falcón. »Heißt das, dass Sie den Code in den mit Notizen versehenen Ausgaben des Korans geknackt haben?«

»Juan ist nach Madrid zurückgerufen worden, weil es Berichte gibt, dass jetzt andere Zellen, die nichts mit Hammad und Saoudi zu tun haben, aktiv geworden sind«, erklärte Pablo. »Wir interessieren uns nach wie vor für Ihre Ermittlung, aber anders als Sie. Und nein, wir haben den Code nicht geknackt.«

»Und was ist der neueste Stand der Ablenkungsmanövertheorie?«

»Die Kontaktleute von Hammad und Saoudi haben sich als eine Sackgasse erwiesen«, sagte Pablo. »Es hat ein paar Festnahmen gegeben, aber es ist das Übliche. Die Leute wussten nur, was sie selbst gemacht haben. Sie haben chiffrierte E-Mails erhalten und getan, was man ihnen sagte. Bis jetzt war es uns nur möglich, einige ›Komplizen‹ von Hammad und Saoudi aufzuspüren, was wohl kaum als die Zerschlagung eines Terrornetzes zu bezeichnen ist, wenn es denn je eins gegeben hat. Wir hoffen, dass uns Yacoub da weiterhelfen kann.«

»Was ist mit der MILA?«

»Eine Geschichte, die auf der Grundlage einiger Fakten von den Medien erfunden wurde. Es gibt tatsächlich eine Gruppe dieses Namens, aber sie hatte nichts mit der Sache zu tun«, sagte Pablo. »Nach dem Azzam-Text, den man ABC zugespielt hatte, war es ein netter Versuch, die Geschichte weiterzudrehen. Etwas, womit man die Phantasie der Öffentlichkeit lenken konnte, aber letztendlich eine Ente. Wenn Sie mich fragen, ist das unverantwortlicher Journalismus.«

»Und was ist mit VOMIT?«, wollte Falcón wissen. »Haben Sie die auch geknackt?«

»Das hat für uns keine Priorität«, entgegnete Pablo, ohne auf Falcóns Ironie einzugehen. »In Spanien vorbereitete Anschläge auf andere europäische Länder bereiten uns größere Sorgen als eine Auflistung vergangener Taten.«

»Es bleibt also alles beim Alten?«, fragte Falcón. »Sie glauben weiterhin, dass Miguel Botín ein Doppelagent war, der vom Befehlshaber seines radikalislamischen Terrornetzes den Auftrag bekam, dem Imam die Visitenkarte der Elektriker zu geben?«

»Ich weiß, dass Sie nicht daran glauben«, erwiderte Pablo, »aber wir haben mehr Informationen als Sie.«

»Die Sie mir aber nicht verraten wollen?«

»Fragen Sie Ihren alten Freund Mark Flowers«, sagte Pablo. »Ich muss jetzt gehen.«

»Sie wissen, dass der Schlüsselsatz aus der Küchenschublade des Imam zu der feuerfesten Kassette passte, die aus dem Lagerraum der Moschee geborgen wurde«, sagte Falcón. »Gregorio stand neben mir, als sie geöffnet wurde, und wirkte überaus interessiert, obwohl er wie üblich nicht gesagt hat, was das CNI daran so faszinierend findet.«

»So müssen wir sein, Javier«, erklärte Pablo. »Es ist nichts Persönliches, es liegt in der Natur unserer Arbeit und der Arbeit anderer in unserer Branche.«

»Vergessen Sie nicht, mich anzurufen, wenn die Handschriftenprobe der CIA eintrifft«, meinte Falcón.

»Was sollen wir damit machen?«

»Sie haben doch in Madrid bestimmt einen Graphologen?«

»Klar.«

Falcón vertiefte sich in Tateb Hassanis Akte. Er wusste, dass es kindisch war, aber er wollte Pablo demonstrieren, dass auch er sich auf Geheimniskrämerei verstand, wenn es sein musste.

»Gregorio und ich kommen heute Abend bei Ihnen vorbei.«

Er nickte und wartete, bis Pablo gegangen war. Dann klappte er die Akte zu, lehnte sich zurück und ließ seine Gedanken schweifen. Im Fernseher liefen die Nachrichten mit Bildern von der Evakuierung der Schulen und des Biologischen Instituts sowie Sprengstoffspezialisten mit Spürhunden. Nach und nach wurde ein Faksimile der arabischen Handschrift über die Actionbilder geblendet, während eine Stimme aus dem Off die Übersetzung vorlas. Es folgte ein Schnitt zu einem Reporter vor einer der Schulen, der versuchte, aus der Tatsache, dass man auf dem Gelände bis jetzt noch nichts Verdächtiges gefunden hatte, eine Neuigkeit zu machen.

Falcón ließ den Blick auf den leeren Stuhl gleiten, auf dem Pablo gesessen hatte, bevor er sich erneut den Fotos von dem Jubiläumsbankett von Horizonte und speziell der Aufnahme des Banco-Omni-Tisches zuwandte. Erst jetzt fiel ihm ein leerer Stuhl neben Jesús Alarcóns Frau Mónica auf. Bei näherem Hinsehen stellte er fest, dass darauf ein Mann in einem dunklen Anzug gesessen hatte, der sich gerade entfernte, sodass man nur noch eine Hemdmanschette, eine Hand, einen Kragen und den Ansatz von grauen Haaren erkennen konnte.

Der Vorschulkindergarten war bis auf eine Polizistin am Eingang und eine weitere an einem Computer in einem der Klassenzimmer leer. Wegen des Explosionsgestanks war es kein besonders beliebter Aufenthaltsort. Falcón loggte sich ins Internet ein und gab die Suchbegriffe Horizonte und vierzigjähriges Jubiläum ein. Er klickte den ersten Treffer an, einen Artikel aus dem Wirtschaftsteil von ABC. Der Name des Autors stach ihm nur deshalb ins Auge, weil es A. Zarrías war. Er überflog den Artikel, um zu sehen, ob Banco Omni erwähnt wurde. Die Bank wurde tatsächlich genannt, jedoch keine weiteren Namen. Das zugehörige Foto zeigte den Vorstand von Horizonte bei dem Jubiläumsbankett. Er klickte einen weiteren Artikel aus einem Wirtschaftsmagazin an. Wieder war der Autor A. Zarrías. Falcón überprüfte noch fünf weitere Artikel, die alle Angel platziert hatte. Er musste die PR für das vierzigjährige Jubiläum von Horizonte gemacht haben. Interessant. Er gab die Begriffe Horizonte und Banco Omni in die Suchmaschine ein.

Es gab Tausende von Treffern. Er scrollte bis zu den Artikeln aus dem Jahr 2001, die er, ohne sie zu lesen, nur auf ihren Verfasser hin überprüfte. Angel war bei achtzig Prozent der Autor. Seit er der Politik den Rücken gekehrt hatte, um als Journalist zu arbeiten, machte er als lukrativen Nebenjob offensichtlich noch PR für die Banco Omni, die vermutlich den Kontakt zu Horizonte hergestellt hatte. Er gab Banco Omni: Vorstand als Suchbegriff ein und überflog die Artikel der vergangenen Jahre. Es existierten eine Menge Namen, aber nie irgendwelche Fotos. Das einzige Bild, das er überhaupt von einem Banco-Omni-Mitarbeiter fand, war die Aufnahme vom Horizonte-Firmenjubiläum.

EINUNDDREISSIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 17.30 Uhr

Ich habe Stunden gebraucht, bis ich endlich mit dem Mann sprechen konnte«, berichtete Ferrera, »aber ich glaube, es hat sich gelohnt. Es gibt jetzt einen… zuverlässigen Zeugen, der beobachtet hat, wie die Leiche entsorgt wurde, die man später auf der Müllkippe außerhalb der Stadt gefunden hat.«

»Die Leiche hat mittlerweile einen Namen. Der Mann hieß Tateb Hassani«, sagte Falcón. »Sie klangen nicht so ganz überzeugt, als Sie den Zeugen als ›zuverlässig‹ beschrieben haben.«

»Er trinkt, was vor Gericht nie gut ankommt; und ich bin mir ohnehin nicht sicher, ob wir ihn je dorthin kriegen würden.«

»Erzählen Sie, was der Typ gesagt hat, und wenn es uns irgendwie weiterhilft, können wir uns immer noch Sorgen über seine Referenzen machen.«

»Er wohnt in einer Wohnung am Ende einer Sackgasse, die von der Calle Boteros abgeht. Seiner Tochter gehören die Wohnungen im dritten und vierten Stock des Hauses. Sie lebt im dritten Stock, ihr Vater im vierten. Und aus beiden Wohnungen hat man direkte Sicht auf die Müllcontainer an der Ecke der Calle Boteros.«

»Deswegen hat die Tochter sie bestimmt gekauft«, meinte Falcón. »Und wie kommt es, dass der Typ morgens um drei Uhr wach ist und aus dem Fenster guckt?«

»Er kann nicht schlafen oder, genauer gesagt, er kann nachts nicht schlafen, nur tagsüber«, antwortete Ferrera. »Er schläft von acht bis vier. Die Tochter wollte mich nicht mit ihm reden lassen, bevor er zu Mittag gegessen hatte. Wenn sie seinen Tagesablauf verändert, ist es eine Woche die Hölle, sagt sie.«

»Er fängt direkt mit dem Mittagessen an?«, fragte Falcón. »Sie macht ihm kein Frühstück?«

»Er trinkt gern Wein, deshalb soll er etwas Nahrhaftes dazu essen.«

»Und was genau ist sein Problem?«

»Ziemlich ungewöhnlich für einen Sevillano: Er leidet unter Agoraphobie. Das heißt, er kann das Haus nicht verlassen und erträgt es nicht, wenn sich mehr als zwei Menschen im Raum aufhalten.«

»Jetzt verstehe ich auch, warum es ein Problem sein könnte, ihn zum Erscheinen vor Gericht zu bewegen«, sagte Falcón. »Er war jedenfalls um drei Uhr morgens wach, aber noch nicht so betrunken, dass er nicht mehr mitgekriegt hat, was bei den Müllcontainern los war.«

»Er war betrunken, aber er behauptet, dass das seiner Sehkraft keinen Abbruch tut«, erklärte Ferrera. »Kurz nach drei Uhr am Sonntagmorgen hat er einen großen schwarzen Kombi gesehen, der in die Sackgasse bog und rückwärts bis an die Müllcontainer fuhr. Fahrer und Beifahrer stiegen vorn aus, ein dritter Mann hinten. Der Fahrer stellte sich mitten auf die Calle Boteros und sah in beide Richtungen, während die beiden anderen Männer den Kofferraum öffneten. Sie überprüften die zu dieser Zeit leeren Container, kippten einen von ihnen seitlich an, lehnten ihn auf die Ladefläche des Kombis und schoben oben etwas aus dem Wagen in den Müllcontainer. Anschließend hievten sie den nun erkennbar schwereren Container wieder auf den Bürgersteig, nahmen zwei schwarze Müllsäcke aus dem Laderaum des Kombis, die der Zeuge als prall gefüllt, aber leicht beschrieben hat, und warfen sie auf das zuvor entladene Objekt in den Container, bevor sie ihn wieder zuklappten. Der Fahrer knallte die Heckklappe zu, sie stiegen in den Wagen, setzten rückwärts in die Calle Boteros und fuhren in Richtung Alfalfa davon.«

»Konnte er Ihnen irgendeine Beschreibung zu den drei Männern geben?«

»Er sagt, nach ihren Bewegungen zu urteilen, wären die beiden Männer, die die Arbeit erledigt haben, jung gewesen – damit meinte er etwa dreißig. Der Fahrer war älter und um die Hüften fülliger. Alle trugen dunkle Kleidung und etwas, das aussah wie weiße Handschuhe. Ich nehme an, er meint Gummihandschuhe. Der Fahrer und einer der jüngeren Männer hatten dunkle Haare, der dritte entweder eine Glatze, oder er war kahl rasiert.«

»Nicht schlecht für einen alten Säufer auf dem Dachboden«, bemerkte Falcón.

»An der Ecke stehen Laternen«, sagte Ferrera. »Aber trotzdem… nicht schlecht für einen Mann, der laut Angaben seiner Tochter bis zum Umfallen trinkt.«

»Das sollten Sie in Ihrem Bericht über die Zeugenvernehmung vielleicht lieber unerwähnt lassen«, sagte Falcón. »Was ist mit diesen beiden ›prall gefüllten, aber leichten‹ Müllsäcken, die sie auf die Leiche geworfen haben?«

»Der Zeuge vermutet, dass sie wahrscheinlich Gartenabfälle enthalten haben – Laub von einer geschnittenen Hecke oder so.«

»Wie kommt er darauf?«

»Es hat schon öfter beobachtet, wie Leute Gartenabfälle weggeworfen haben, allerdings nicht nachts um drei.«

»Haben Sie in der Gegend irgendwelche großen Häuser entdeckt, in denen Gartenabfälle in diesen Mengen angefallen sein könnten?«, fragte Falcón. »Um die Alfalfa gibt es doch hauptsächlich Mehrfamilienhäuser.«

»Ein paar Müllsäcke voll hätten sie überall einsammeln können«, erwiderte Ferrera.

»Dann hätten sie die Müllsäcke zuerst entladen, während die Männer laut Aussagen Ihres Freundes zunächst mit einem schweren Objekt hantierten.«

»Ich werde sehen, was ich finde.«

»Mir fällt ein, dass Felipe und Jorge berichtet haben, dass sie auf der Müllkippe in der Nähe der Leiche einen Müllsack mit Gartenabfällen gefunden haben«, sagte Falcón. »Ich werde sie fragen, ob sie schon Zeit hatten, einen genaueren Blick darauf zu werfen.«

Falcón ging zum Zelt der Spurensicherung, unterwegs rief Ramírez an.

»Es geht um die Telefonunterlagen für das Handy des Imam«, begann er. »Das CNI hat sie, will sie aber nicht rausrücken. Das heißt, Pablo hat gesagt, er würde sich darum kümmern, aber jetzt ist er unerreichbar und ruft nicht zurück.«

»Ich werde sehen, was ich machen kann«, versicherte Falcón ihm.

Im Zelt der Spurensicherung liefen mehr als zwanzig maskierte Personen in Overalls hin und her, die nicht voneinander zu unterscheiden waren. Falcón rief Felipe auf seinem Handy an und bat ihn, kurz nach draußen zu kommen. Felipe erinnerte sich an die Gartenabfälle.

»Es war alles von einer Heckensorte«, sagte er. »Die Art, wie sie in Ziergärten gepflanzt wird. Buchsbaum. Kleine, glänzende, dunkelgrüne Blätter.«

»Wie frisch war das Laub?«

»Es war am Wochenende geschnitten worden. Freitagnachmittag oder Samstag.«

»Irgendeine Ahnung, nach wie viel Hecken wir suchen?«

»Es könnte ja auch nur ein Teil der Abfälle gewesen sein«, meinte Felipe. »Außerdem wohne ich in einer Etagenwohnung. Hecken sind nicht direkt mein Spezialgebiet.«

Calderón lag auf der Pritsche der Polizeizelle, den Kopf in die Hände gestützt, und starrte auf die vier weißen Rechtecke, die die Sonne hoch über der Tür an die Wand warf. Wenn er die Augen schloss, brannten die Rechtecke rot auf seiner Netzhaut weiter, wenn er in die dunkle Zelle blickte, glommen sie grünlich. Er war ruhig und gefasst seit dem Moment, in dem sie ihn bei dem Versuch erwischt hatten, Inés loszuwerden. Inés loszuwerden? Wie war dieser Ausdruck in seinem Wortschatz gelandet?

Im Licht des frühen Sommermorgens hatte man ihn in die Jefatura gebracht. Er war mit nacktem Oberkörper in dem Streifenwagen gesessen, weil die Spurensicherung sein blutbeflecktes Hemd mitgenommen hatte. Die Klimaanlage lief, und er hatte fröstelnd gespürt, wie seine Brustwarzen hart wurden. Als sie die Brücke überquerten, sah er zwei Ruderachter bei ihrem frühmorgendlichen Training unter der Brücke hindurchgleiten und hatte das Gefühl, dass eine riesige Last von seinen Schultern genommen wurde. Die Entspannung seiner Nacken- und Schultermuskeln war ein beinahe erotisches Gefühl. Sein Organismus hatte eine wirkungsvolle Postangstdroge ausgeschüttet, die den unpassenden Nebeneffekt hatte, ihn zu erregen.

Die Prozedur der erkennungsdienstlichen Behandlung und Ingewahrsamnahme hatte er dumpf über sich ergehen lassen wie ein Tier auf dem Weg zum Schlachthof. Man hatte eine DNA-Probe aus seinem Mund genommen, ihn fotografiert und ihm ein kurzärmeliges orangefarbenes Hemd gegeben. Die Erleichterung, endlich allein zu sein, besitzlos und ohne Gürtel mit nur einem Päckchen Zigaretten, war immens. Todmüde sank er auf die Pritsche, streifte sich die Slipper ab und fiel in einen traumlosen Schlaf, aus dem man ihn um drei Uhr zum Mittagessen weckte. Beim Essen und danach hatte er sich mit seinem scharfen Verstand eine Verteidigungsstrategie für das anstehende Verhör zurechtgelegt, bevor er auf die Rechtecke an der Decke starrend in einen Dämmerzustand gefallen war. Die Befreiung von der Tyrannei der Zeit war ein unvermutet angenehmes Gefühl. Um fünf Uhr brachte ihn ein Wärter zu der Vernehmung durch Inspector Jefe Luis Zorrita.

»Es steht Ihnen selbstverständlich frei, auf der Anwesenheit Ihres Anwalts zu bestehen«, sagte Zorrita, als er den Vernehmungsraum betrat.

»Ich bin selbst Jurist«, entgegnete Calderón mit seiner alten Arroganz. »Fangen wir an.«

Zorrita sprach Ort, Datum, Uhrzeit und die Namen der Anwesenden auf das mitlaufende Band und bat Calderón, noch einmal zu bestätigen, dass er über sein Recht, einen Anwalt hinzuzuziehen, belehrt worden war und darauf verzichtet hatte.

»Ich habe noch abgewartet, bis mir der vollständige Obduktionsbericht vorlag«, erklärte Zorrita. »Nachdem ich den nun gelesen und einige einleitende Ermittlungen durchgeführt habe –«

»Was für einleitende Ermittlungen?«, fragte Calderón, nur um zu zeigen, dass er nicht vorhatte, sich passiv in alles zu fügen.

»Ich habe mehr oder weniger lückenlos rekonstruiert, was Sie und Ihre Frau in den letzten vierundzwanzig Stunden vor dem Mord getan haben.«

»Mehr oder weniger lückenlos?«

»Was die Aktivitäten Ihrer Frau am gestrigen Nachmittag betrifft, sind noch ein paar Details zu klären, das ist alles«, sagte Zorrita. »Jetzt möchte ich, dass Sie mir mit Ihren eigenen Worten erzählen, was gestern Nacht passiert ist, Señor Calderón.«

»Von welcher Uhrzeit an?«

»Nun, vielleicht fangen Sie damit an, wie Sie im Studio von Canal Sur aufgebrochen sind, um zur Wohnung Ihrer Freundin zu fahren«, antwortete Zorrita. »Die Zeit davor ist ziemlich gut dokumentiert.«

»Meine Freundin?«

»Das war das Wort, mit dem Marisa Moreno Ihre Beziehung beschrieben hat«, sagte Zorrita mit einem Blick auf seine Notizen. »Sie hat entschiedenen Wert darauf gelegt, nicht als Ihre Geliebte bezeichnet zu werden.«

Dieses Bekenntnis von Marisa stimmte ihn wehmütig. Eigentlich albern, dass erst eine polizeiliche Befragung ihr dieses Geständnis entlockt hatte. Obwohl er seit seiner Verhaftung nicht viel an sie gedacht hatte, vermisste er sie nun mit einem Mal.

»Ist das eine angemessene Beschreibung?«, fragte Zorrita. »Aus Ihrer Perspektive?«

»Ja, ich würde sagen, wir hatten eine Liebesbeziehung. Wir kennen uns schon seit etwa neun Monaten.«

»Das würde erklären, warum sie sich alle Mühe gibt, Sie zu schützen.«

»Mich zu schützen?«

»Sie hat angegeben, dass Sie ihre Wohnung später verlassen haben, als es tatsächlich der Fall war, damit es vom zeitlichen Ablauf her unwahrscheinlicher erschien, dass Sie Ihre Frau ermordet haben –«

»Ich habe meine Frau nicht ermordet«, widersprach Calderón mit dem ganzen Nachdruck eines Staatsanwalts.

»… aber sie hatte ›vergessen‹, dass sie ein Taxi angerufen hatte und wir sowohl ihre Telefonunterlagen als auch die Fahrberichte der Taxiunternehmen einsehen und natürlich auch mit dem Fahrer persönlich sprechen können. Deshalb war ihr Versuch, Ihnen zu helfen, ziemlich zwecklos.«

Das Verhör lief nicht so, wie Calderón es sich in seiner Zelle mit seinem juristischen Verstand ausgemalt hatte. Als Staatsanwalt hatte er nur an wenigen polizeilichen Vernehmungen teilgenommen und deshalb keine Ahnung, wie sie funktionierten. Nach nicht einmal einer Minute mit Zorrita steckte er schon in der Klemme. Dass Marisa ihre Liebe zu ihm offenbart hatte, hatte ihm das Herz gewärmt, bei der Vorstellung, dass sie glaubte, er brauche ihre Hilfe, war es ihm eiskalt über den Rücken gelaufen – und diese beiden Extreme hatten sein inneres Gleichgewicht unterminiert. Statt sich wie gewohnt ordentlich zu sammeln, strebten seine Gedanken in alle Richtungen wie Kinder.

»Nun, Señor Calderón, bitte sagen Sie mir, wann Sie in der Wohnung Ihrer Freundin angekommen sind.«

»Das muss gegen Viertel vor eins gewesen sein.«

»Und was haben Sie dort gemacht?«

»Wir sind auf den Balkon gegangen und haben uns geliebt.«

»Sie haben sich geliebt?«, fragte Zorrita mit ausdrucksloser Miene. »Sie hatten nicht zufällig Analsex?«

»Ganz bestimmt nicht.«

»Sie wirken in diesem Punkt recht entschieden«, sagte Zorrita. »Und ich stelle Ihnen diese persönliche Frage auch nur, weil die Obduktion ergeben hat, dass Ihre Frau es offenbar durchaus gewöhnt war, auf diese Weise penetriert zu werden.«

Panik machte sich in Calderóns Brust breit. Binnen einiger kurzer Wortwechsel hatte er die Kontrolle über die Befragung komplett verloren. Seine Arroganz war ihn teuer zu stehen gekommen. Mit seiner Annahme, er wäre Zorrita intellektuell und rhetorisch jederzeit haushoch überlegen, lag er weit daneben. Dieser Mann hatte es alltäglich mit gerissenen Verbrechern zu tun, und er war mit einer klaren Strategie in dieses Verhör gegangen, der Calderóns analytischer Verstand nichts entgegenzusetzen hatte.

»Wir haben uns geliebt«, wiederholte Calderón, unfähig noch irgendetwas hinzuzufügen, das das Ganze nicht wie einen rein biologischen Akt klingen ließ.

»Würden Sie sagen, dass das ganz allgemein das Muster dieser beiden Beziehungen war?«, fragte Zorrita. »Sie haben Ihre Freundin mit Respekt und Bewunderung behandelt und Ihre Frau wie eine billige Hure.«

Zorn flammte in Calderón auf, aber er lernte schnell. Er erkannte die beiden rhetorischen Waffen, die Zorrita so routiniert einsetzte: kleine emotionale Stiche, gefolgt vom brutalen Knüppel der Logik.

»Ich habe meine Frau nicht wie eine billige Hure behandelt.«

»Da haben Sie natürlich Recht, denn nicht einmal eine billige Hure lässt sich umsonst schlagen und anal penetrieren.«

Calderón schwieg. Er packte die Tischkante mit solcher Kraft, dass die Haut unter seinen Nägeln weiß anlief.

Zorrita wirkte gleichmütig. »Glücklicherweise sind Sie nicht auch noch so dreist zu leugnen, dass Sie Ihre Frau auf diese schändliche Weise misshandelt haben«, sagte er. »Ich nehme an, Ihre Freundin kannte diese andere Seite Ihrer Persönlichkeit nicht.«

»Für wen halten Sie sich, verdammt noch mal, dass Sie sich irgendwelche Vermutungen über meine Beziehung zu meiner Frau oder meiner Freundin anmaßen?«, sagte Calderón mit vor Wut blutleeren Lippen. »Irgendein beschissener Inspector Jefe, der aus Madrid kommt –«

»Jetzt verstehe ich, warum Ihre Frau Angst vor Ihnen gehabt haben könnte, Señor Calderón«, entgegnete Zorrita. »Hinter Ihrem brillanten juristischen Verstand lauert ein sehr wütender Mann.«

»Ich bin nicht wütend, Scheiße noch mal!«, rief Calderón und schlug mit der Faust auf den Tisch. »Sie provozieren mich, Inspector Jefe.«

»Falls ich Sie provoziere, dann jedenfalls nicht, indem ich Sie anbrülle oder beleidige. Ich stelle Ihnen lediglich Fragen zu erwiesenen Tatsachen. Die Obduktion hat ergeben, dass Sie Ihre Frau anal penetriert und sie so heftig geschlagen haben, dass einige ihrer inneren Organe verletzt waren. Darüber hinaus gibt es eine Vorgeschichte von Demütigungen, die sogar so weit gingen, dass Sie am Tag der Bekanntgabe Ihrer Verlobung mit einer anderen Frau geschlafen haben.«

»Mit wem haben Sie geredet?«, fragte Calderón, weiterhin unfähig, seine Wut zu zügeln.

»Wie Sie wissen, hatte ich bisher nur den heutigen Tag, um an diesem Fall zu arbeiten, aber ich konnte bereits ein sehr interessantes Gespräch mit Ihrer Freundin führen sowie mit einer Reihe Ihrer Kollegen und Kollegen Ihrer Frau. Außerdem habe ich mich noch mit einigen Sekretärinnen im Edificio de los Juzgados und im Palacio de Justícia unterhalten, und mit den Wachleuten natürlich, denn die sehen alles. Unter den gut zwanzig Personen, mit denen ich gesprochen habe, fand sich niemand, der Ihr Verhalten verteidigt hat. ›Ein unverbesserlicher Schürzenjäger‹, war noch die freundlichste Charakterisierung.«

»Was war denn so interessant an Ihrer Unterhaltung mit Marisa?«, fragte Calderón, unfähig, den Köder dieser Bemerkung zu ignorieren.

»Sie hat mir von einem Gespräch berichtet, das Sie beide über die Ehe geführt haben«, antwortete Zorrita. »Können Sie sich daran erinnern?«

Calderón blinzelte, als eine Flut von Erinnerungen auf ihn einstürzte; in zu kurzer Zeit war einfach zu viel passiert.

»Der Grund, warum Sie Inés geheiratet haben? Maddy Krugman? Die Stabilität, die Inés nach … dieser katastrophalen Affäre repräsentierte?«

»Was wollen Sie damit erreichen, Inspector Jefe?«

»Ich will Ihrem Gedächtnis auf die Sprünge helfen, Señor Calderón. Sie waren dabei, ich nicht. Ich habe nur mit Marisa gesprochen. Sie haben über die ›bürgerliche Institution der Ehe‹ geredet, und Marisa sagte, dass sie ihr gleichgültig ist. Sie haben ihr zugestimmt, oder nicht?«

»Was soll das heißen?«, fragte Calderón.

»Sie waren in Ihrer Ehe nicht glücklich, wollten sich aber auch nicht scheiden lassen. Warum nicht?«, fragte Zorrita.

Calderón konnte es nicht fassen. Er war wieder in die Falle getappt. Aber diesmal riss er sich zusammen.

»Ich bin der Meinung, dass man zu einer Verpflichtung, die man vor Gott in einer Kirche eingegangen ist, auch stehen sollte«, erklärte er.

»Aber das haben Sie nicht zu Ihrer Freundin gesagt, oder?«

»Was habe ich denn zu ihr gesagt?«

»Sie haben gesagt: ›So leicht ist das nicht‹. Was haben Sie damit gemeint, Señor Calderón? Wir müssen heutzutage schließlich nicht mehr in Angst vor der Exkommunikation leben. Ihr Gelöbnis zu brechen, war nicht Ihr Problem. Was haben Sie also befürchtet?«

Selbst Calderóns fixer Verstand konnte nicht in einer halben Minute die zahlreichen möglichen Antworten auf diese Frage durchspielen. Zorrita lehnte sich zurück und beobachtete, wie der Staatsanwalt sich mit seiner Antwort quälte und dabei alles außer der Wahrheit in Erwägung zog.

»So schwierig ist die Frage doch nicht«, sagte Zorrita nach einer Minute Schweigen. »Jeder weiß, welche Folgen eine Scheidung hat. Wenn man eine legale Verbindung lösen will, verliert man unterm Strich. Was hatten Sie Angst zu verlieren, Señor Calderón?«

So ausgedrückt, klang es gar nicht so schlimm. Es war tatsächlich eine verbreitete Angst unter Männern vor einer Scheidung. Und er machte da keine Ausnahme.

»Das Übliche«, sagte er schließlich. »Ich habe mir Sorgen um meine finanzielle Situation und meine Wohnung gemacht. Aber es war ohnehin nie eine ernsthafte Erwägung. Inés war die einzige Frau, die ich je …«

»Hatten Sie Angst, dass es vielleicht auch Ihren gesellschaftlichen Status und obendrein möglicherweise auch Ihre berufliche Position beeinträchtigen könnte?«, fragte Zorrita. »Soweit ich weiß, hat Ihre Frau Ihnen nach dem Debakel mit Maddy Krugman ihre volle Unterstützung gewährt. Ihre Kollegen meinten, sie hätte Ihnen geholfen, Ihre Karriere wieder in geordnete Bahnen zu lenken.«

Das hatten seine Kollegen gesagt?

»Meine Karriere war nie ernsthaft gefährdet«, entgegnete Calderón. »Es war zum Beispiel völlig klar, dass ich die staatsanwaltlichen Ermittlungen für einen so wichtigen Fall wie den Bombenanschlag von Sevilla übertragen bekommen würde.«

»Aber Ihre Freundin hat Ihnen eine Lösung für das Problem vorgeschlagen, nicht wahr?«, fragte Zorrita.

»Welches Problem?«, erkundigte sich Calderón verwirrt. »Ich sagte doch gerade, dass es mit meiner Karriere keine Probleme gab, und Marisa –«

»Das lästige Problem einer Scheidung.«

Schweigen, während Calderóns Erinnerungen durch seinen Kopf flatterten wie Motten, die zum Licht streben.

»›Die bürgerliche Lösung für ein bürgerliches Problem‹?«

»Oh, Sie meinen, dass ich meine Frau umbringen könnte«, sagte Calderón mit einem spöttischen Schnauben. »Das war bloß ein alberner Witz.«

»Ja, soweit es Ihre Freundin betraf«, sagte Zorrita. »Aber was hat er in Ihrem Kopf ausgelöst? Das ist die Frage?«

»Es war lächerlich. Absurd. Wir haben beide darüber gelacht.«

»Das hat Marisa auch gesagt, aber was hat es in Ihrem Kopf ausgelöst?«

Schweigen.

»Mir ist nicht für einen Moment der Gedanke gekommen, meine Frau umzubringen«, sagte Calderón. »Und ich habe Sie auch nicht umgebracht.«

»Wann haben Sie Ihre Frau zum ersten Mal geschlagen, Señor Calderón?«

Das Verhör war wie ein Hindernislauf, bei dem die Hürden im Verlauf der Strecke immer höher wurden. Zorrita beobachtete zum zigten Mal den inneren Kampf: die nicht akzeptable Wahrheit, die darauf folgende notwendige Selbsttäuschung und den Versuch, aus diesen beiden unzuverlässigen Quellen eine tragfähige Lüge zu konstruieren.

»Hatten Sie sie schon vor Anfang dieser Woche geschlagen?«, fragte Zorrita.

»Nein«, sagte Calderón entschieden und erkannte sofort, dass diese Antwort das Eingeständnis einer gewissen Schuld enthielt.

»Das klärt einiges«, sagte Zorrita und machte sich eine Notiz. »Der Médico Forense konnte nicht genau bestimmen, wann Sie sie zum ersten Mal geschlagen haben, weil man ältere Blutergüsse nicht so leicht messen kann wie … die Körpertemperatur zum Beispiel. Alte Blutergüsse korrekt zu datieren ist ziemlich schwierig… genauso wie Organrisse und innere Blutungen.«

»Hören Sie«, sagte Calderón, seinen Schock über diese Enthüllungen überspielend, »ich weiß, was Sie versuchen.«

»Ich würde wirklich nur gern feststellen, wann Sie Inés zum ersten Mal geschlagen haben. War es am Sonntagabend oder am Montagmorgen?«

»Das waren Unfälle«, meinte Calderón, entsetzt, dass er schon in der Mehrzahl sprach. »Und wie dem auch sei, bedeutet das nicht, dass ich meine Frau ermordet habe … das habe ich nicht.«

»Haben Sie sie nun am Sonntag oder am Montag zum ersten Mal geschlagen?«, fragte Zorrita. »Oder war es am Dienstag? Aber da Sie ja bereits selber von Unfällen im Plural gesprochen haben, war es wahrscheinlich Sonntag, Montag, Dienstag und dann ein letztes tödliches Mal am Mittwoch, und wir werden nie genau nachweisen können, welcher Bluterguss von welchem Tag stammt. Wann sind Sie am Dienstagmorgen nach Hause gekommen, nachdem Sie die Nacht mit Marisa verbracht hatten?«

»Es war ungefähr halb sieben.«

»Nun, das stimmt mit Marisas Angaben überein. Und schlief Inés?«

»Ich dachte schon.«

»Aber sie schlief nicht«, sagte Zorrita. »Sie ist aufgewacht, stimmt’s? Und was hat sie dann gemacht?«

»Also gut, sie hat meine Digitalkamera gefunden und angefangen, die Fotos herunterzuladen, darunter auch zwei Aufnahmen von Marisa.«

»Als Sie das bemerkt haben, müssen Sie sehr wütend geworden sein. Auf frischer Tat ertappt«, sagte Zorrita, der ein Triumphgefühl nicht ganz verbergen konnte. »Ihre Frau war sehr zierlich, stimmt’s? Der Médico Forense schätzt, dass sie vor dem Blutverlust etwa siebenundvierzig Kilo gewogen hat.«

»Hören Sie, wir waren in der Küche, ich habe sie bloß beiseitegestoßen«, sagte Calderón. »Mir war nicht klar, wie kräftig ich bin und wie zerbrechlich sie ist. Sie ist unglücklich gegen den Küchentresen gefallen. Der ist aus Granit.«

»Das erklärt aber noch nicht den Faustabdruck an ihrem Unterleib, den Zehenabdruck über ihrer linken Niere und die Haarbüschel, die wir überall in Ihrer Wohnung gefunden haben.«

Calderón sank auf seinen Stuhl zurück und ließ die Hände von der Tischkante gleiten. Er war kein Berufsverbrecher und fand es verdammt schwer, den Widerstand aufrechtzuerhalten. Nur als kleiner Junge hatte er einmal mit so vielen Lügen aufwarten müssen.

»Als ich sie beiseitegeschubst habe, muss ich ihr Zwerchfell gestreift haben. Sie ist gegen den Tresen geschlagen und auf meinem Fuß gelandet.«

»Bei der Obduktion wurde ein Milzriss und eine blutende Niere festgestellt«, sagte Zorrita. »Ich denke, es war eher ein Faustschlag als ein Streifen, oder nicht, Señor Calderón? Und nach der Form des Hämatoms an ihrem Unterleib und dem dunkleren roten Abdruck eines Zehennagels vermutet der Médico Forense einen Tritt mit nacktem Fuß und nicht einen ›Fall‹ auf einen Fuß, der ja auch flach auf dem Boden gestanden hätte.«

Schweigen.

»Und all das ist am Dienstagmorgen passiert?«

»Ja«, sagte Calderón.

»Wie lange nach dem kleinen Scherz Ihrer Freundin, wie man das Problem Ihrer Scheidung lösen könnte, war das?«

»Ihr Scherz hatte nichts damit zu tun.«

»Also gut, wann haben Sie Ihre Frau das nächste Mal geschlagen ?«, fragte Zorrita. »War das, nachdem Ihre Frau und Ihre Freundin sich zufällig in den Jardines de Murillo begegnet waren?«

»Woher wissen Sie das, verdammt noch mal?«, fragte Calderón.

»Ich habe Marisa gefragt, ob sie Ihre Frau je getroffen hätte«, antwortete Zorrita, »und sie hat mich zunächst angelogen. Warum hat sie das Ihrer Meinung nach getan?«

»Ich weiß es nicht.«

»Sie hat jedenfalls behauptet, dass sie sie noch nie gesehen hätte, aber ich vernehme schon länger als mein halbes Arbeitsleben Lügner, und nach einer Weile ist es, als ob man mit Kindern zu tun hätte; man lernt die Zeichen so selbstverständlich zu lesen, dass die Versuche beinahe lächerlich wirken. Was glauben Sie also, warum sie für Sie gelogen hat?«

»Für mich?«, fragte Calderón. »Sie hat überhaupt nichts für mich getan.«

»Warum wollte sie nicht, dass ich erfahre, dass sie eine… verbale Auseinandersetzung mit Ihrer verstorbenen Frau hatte?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Weil sie immer noch wütend darüber war, Señor Calderón, deswegen«, sagte Zorrita. »Und wenn sie wütend darüber war, öffentlich als Hure beschimpft worden zu sein, von Ihrer Frau… dann frage ich mich, welche Gefühle sie damit bei Ihnen ausgelöst hat … Nun ja, sie hat es mir erzählt.«

»Sie hat es Ihnen erzählt?«

»Oh, sie hat wieder versucht, Sie zu schützen, Señor Calderón, und die ganze Sache heruntergespielt. Sie sagte immer wieder: ›Esteban ist kein gewalttätiger Mann.‹ Sie seien bloß ›verärgert‹ gewesen, aber ich glaube, auch sie wusste, wie extrem wütend Sie waren. Was haben Sie an dem Abend gemacht, als Marisa Ihnen erzählte, dass Inés sie als Hure bezeichnet hat?«

Calderón schwieg erneut. Noch nie hatte er es so schwierig gefunden, sich auszudrücken. Er war so randvoll mit Emotionen, dass er keine richtige Antwort fand.

»War das der Abend, an dem Sie mit Fäusten auf die Brüste Ihrer Frau eingetrommelt und sie mit Ihrem Gürtel geschlagen haben, sodass die Schnalle tiefe Wunden an Gesäß und Oberschenkeln hinterlassen hat?«

Er war mit der Gewissheit in dieses Verhör gegangen, dass ihm nichts anzuhaben war, aber nach einer halben Stunde drohte sein Verteidigungswall bereits in sich zusammenzufallen. Er malte sich aus, vor einem Staatsanwalt zu stehen, der ihm dieselben Fragen stellte, und erkannte die Ausweglosigkeit seiner Lage.

»Ja«, sagte er, weil ihm keine weitere absurde Lüge mehr einfiel, mit der er seine Brutalität hätte bemänteln können. Die Striemen eines Gürtels und die Kerben seiner Schnalle waren absolut unzweideutig.

»Warum erzählen Sie mir nicht, was an dem letzten Abend im Leben Ihrer Frau passiert ist«, sagte Zorrita. »Vorhin waren wir an dem Punkt, wo Sie und Marisa sich gerade auf dem Balkon liebten.«

Calderóns Augen fixierten einen Punkt zwischen sich und Zorrita, auf den er mit der irritierenden Intensität eines Mannes starrte, der in die finsteren Regionen seines Ichs schaute. Niemand hatte ihm diese Dinge je gesagt. Er war fassungslos über seine eigene Brutalität und verstand nicht, woher sie bei all seiner Weltläufigkeit kam. Er versuchte sogar, sich vorzustellen, wie er Inés schlug, aber es gelang ihm nicht. So war er nicht. Er sah Esteban Calderón nicht als einen Mann, der auf seine zierliche Frau einprügelte. Aber er hatte es getan, daran bestand kein Zweifel. Er sah sich vor und nach der Tat, erinnerte sich an den Zorn, erkannte, dass er in blinder Wut gehandelt hatte. Und dann begann sich in seiner Brust ein schrecklicher Zweifel zu regen, der seinen Atem stocken ließ. Dort im finstersten Winkel seiner Seele wurde ihm bewusst, dass er sie hätte töten können. Javier Falcón hatte ihm einmal gesagt, dass niemand seine Tat heftiger leugnet als ein Mann, der seine Frau ermordet hat. Die Vorstellung war so erschreckend, dass seine Gedanken mit einem Mal völlig klar waren. Als er zu reden begann, war es, als ob er die Szenenfolge eines Horrorfilms beschreiben würde.

»Er war erschöpft. Der Tag hatte ihn vollkommen ausgelaugt. Er stolperte ins Schlafzimmer, fiel aufs Bett und schlief sofort ein. Dann spürte er Schmerzen und trat mit dem Fuß aus. Als er aufwachte, hatte er keine Ahnung, wo er sich befand. Sie sagte, er müsse aufstehen. Es wäre schon nach drei. Er müsste nach Hause. Er könnte am Morgen nicht dieselben Sachen tragen wie am Abend zuvor im Fernsehen. Sie rief ein Taxi und brachte ihn im Fahrstuhl nach unten. Er wollte an ihre Schulter gelehnt auf der Straße weiterschlafen. Das Taxi kam, und sie sprach mit dem Fahrer. Er ließ sich auf den Rücksitz fallen und seinen Kopf nach hinten sacken. Hinter halb geschlossenen Lidern nahm er die Bewegung und die flackernden Lichter nur vage wahr. Die Autotür wurde geöffnet. Jemand zerrte an ihm. Er gab dem Fahrer den Haustürschlüssel. Der Mann schloss die Haustür auf. Er schaltete das Licht im Flur ein. Sie stiegen gemeinsam die Treppe hinauf. Der Fahrer musste den Schlüssel zweimal im Schloss drehen, um die Wohnungstür zu öffnen. Dann lief er die Treppe wieder hinunter zu seinem Wagen. Das Licht im Hausflur verlosch. Er betrat die Wohnung und bemerkte, dass in der Küche Licht brannte. Er war verärgert. Er wollte sie nicht sehen. Er wollte nicht wieder alles erklären müssen. Er ging auf das Licht zu…«

Calderón hielt inne, weil er mit einem Mal unsicher war, was er sehen würde.

»Er trat ins Licht und lehnte sich an den Türrahmen.«

Calderón blinzelte gegen die Tränen an. Er war so erleichtert, sie in ihrem Nachthemd am Waschbecken stehen zu sehen. Als sie seine Schritte hörte, drehte sie sich um. Er würde um den Tisch herumgehen und sie an sich ziehen, aber er war unfähig, sich zu rühren, denn als sie sich umdrehte, breitete sie nicht die Arme aus, lächelte auch nicht, und ihre dunklen Augen glänzten auch nicht vor Freude … sie waren weit aufgerissen vor Angst.

»Und was ist passiert?«, fragte Zorrita.

»Was?«, fragte Calderón, als ob er gerade zu sich kommen würde.

»Sie haben sich an den Türrahmen gelehnt, und was geschah dann?«, fragte Zorrita.

»Ich weiß es nicht«, sagte Calderón und bemerkte erstaunt, dass seine Wangen feucht waren. Er wischte sie mit der Hand ab und trocknete sie an seiner Hose.

»Es ist nicht ungewöhnlich, dass Menschen Erinnerungslücken bezüglich schrecklicher Dinge haben«, sagte Zorrita. »Erzählen Sie mir, was Sie gesehen haben, als Sie am Türrahmen lehnten.«

»Sie stand an der Spüle«, sagte er. »Ich war so froh, sie zu sehen.«

»Froh?«, fragte Zorrita. »Ich dachte, Sie waren verärgert.«

»Nein«, sagte Calderón und stützte seinen Kopf in beide Hände. »Nein, es war … ich lag auf dem Boden.«

»Sie lagen auf dem Boden?«

»Ja, ich bin auf dem Fußboden im Flur aufgewacht und zurück in die helle Küche gegangen, und da habe ich Inés auf dem Boden liegen sehen«, sagte er. »Dazu Mengen von Blut, sehr, sehr rotes Blut.«

»Aber wie ist sie auf dem Boden gelandet?«, fragte Zorrita. »In einem Moment steht sie noch, im nächsten liegt sie in einer Blutlache auf dem Boden. Was haben Sie mit ihr gemacht?«

»Ich weiß nicht, ob sie wirklich gestanden hat«, antwortete Calderón und suchte in seinem Kopf nach dem passenden Bild, um sich zu vergewissern, dass es tatsächlich existierte.

»Ich werde Ihnen ein paar Fakten über den Mord an Ihrer Frau berichten, Señor Calderón. Wie Sie selbst sagten, hat der Taxifahrer die Wohnungstür für Sie aufgeschlossen und musste den Schlüssel dafür zweimal im Schloss drehen. Das heißt, die Tür war von innen abgeschlossen. Ihre Frau war die einzige Person in der Wohnung.«

»Ja-a-a«, sagte Calderón, auf jede Silbe Zorritas konzentriert, in der Hoffnung, der Inspector könnte den entscheidenden Hinweis liefern, der seine blockierte Erinnerung in Gang bringen würde.

»Als der Médico Forense am Fluss die Körpertemperatur Ihrer Frau gemessen hat, betrug sie 36,1 Grad. Sie war noch warm. Die Außentemperatur betrug gestern Nacht neunundzwanzig Grad. Das bedeutet, dass Ihre Frau kurz zuvor getötet worden war. Die Obduktion hat ergeben, dass der Hinterkopf Ihrer Frau eingeschlagen wurde, was zu massiven Hirnblutungen und der Zertrümmerung zweier Halswirbel führte. Bei der Untersuchung des Tatorts wurden Blut und Haare auf der Granitarbeitsfläche festgestellt, dazu große Mengen Blut direkt neben dem Kopf Ihrer Frau, vermischt mit Knochensplittern und Hirnmasse. Die einzigen DNA-Spuren, die wir in der Wohnung gefunden haben, stammen entweder von Ihnen oder Ihrer Frau. Das Hemd, das Sie am Fluss getragen haben, war mit dem Blut Ihrer Frau getränkt. An der Leiche wurden an Gesicht, Hals und unteren Gliedmaßen Spuren Ihrer DNA festgestellt. Die in der Küche Ihrer Wohnung gesicherten Spuren lassen darauf schließen, dass jemand Inés bei den Schultern oder am Hals gepackt und sie auf die Granitarbeitsfläche geworfen hat. War es so, Señor Calderón? Haben Sie das getan?«

»Ich wollte sie nur umarmen«, sagte Calderón, in dessen Gesicht sich jetzt die ganze Hässlichkeit seines inneren Konflikts widerspiegelte. »Ich wollte sie an mich drücken.«

ZWEIUNDDREISSIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 18.30 Uhr

Die Taberna Coloniales befand sich am Ende der Plaza Cristo de Burgos, und die grünen Fenster, der lange Holztresen und der Steinfußboden hatten tatsächlich ein gewisses koloniales Flair. Außerdem war die Bar für ihre ausgezeichneten Tapas bekannt und wegen der altmodischen Inneneinrichtung und den Tischen auf dem Bürgersteig der Plaza beliebt. Es war Angels und Manuelas Lieblingslokal. Falcón wollte nicht, dass Angel sich irgendwo in der Nähe der Jefatura oder des zerstörten Wohnhauses blicken ließ, aber im Glaszylinder der ABC-Redaktion auf der Isla de la Cartuja mochte er auch keine heiklen Themen erörtern. Am wichtigsten war, dass ihr Treffpunkt nicht weit von Angels Wohnung entfernt lag, damit es möglichst wenig Mühe machte, Falcón zu geben, was jener haben wollte. Deswegen saß er jetzt unter einem bunten Sonnenschirm vor der Taberna Coloniales, nippte an einem Bier, knabberte grüne Oliven und wartete auf Angel.

Doch zunächst erreichte ihn ein Anruf von Pablo.

»Die Amerikaner haben die Handschriftenproben geschickt, um die Sie gebeten haben – eine Probe in arabischer und lateinischer Schrift von Jack Hansen.«

»Für mich sieht er nicht aus wie Jack Hansen, sondern wie Tateb Hassani.«

»Was sollen wir jetzt mit diesen Schriftproben machen?«

»Lassen Sie Ihre Graphologen die arabische Schriftprobe von Tateb Hassani mit den handschriftlichen Dokumenten vergleichen, die den Plänen in der feuerfesten Metallkassette aus der Moschee beilagen. Und seine lateinische Schriftprobe mit den Notizen in den beiden Exemplaren des Korans, die wir in dem Peugeot Partner und der Wohnung von Miguel Botín gefunden haben.«

»Glauben Sie, dass er einer von ihnen war?«, fragte Pablo. »Das verstehe ich nicht.«

»Lassen Sie uns erst den Vergleich machen und hinterher unsere Schlüsse ziehen«, erwiderte Falcón. »Außerdem brauchen wir Einsicht in die Telefonunterlagen für das Handy des Imam. Eine der Nummern, die er am Sonntagmorgen angerufen hat, gehört dem Elektriker.«

»Darüber habe ich mit Juan gesprochen«, sagte Pablo. »Gregorio hat alle Nummern überprüft, die der Imam am Sonntag anrief. Die einzige Nummer, die wir nicht zuordnen konnten, gehörte zum Anschluss einer vierundsiebzigjährigen Frau aus Sevilla Este, die nie Elektriker war.«

»Ich hätte die Unterlagen trotzdem gern«, sagte Falcón.

»Das ist noch etwas, worüber Sie mit Ihrem alten Freund Flowers reden müssen«, meinte Pablo und legte auf.

Falcón nippte an seinem Bier und versuchte, sich einzureden, er sei ganz ruhig und seine aktuelle Strategie die richtige. Er hatte Serrano und Baena von der Überprüfung der Baustellen und der Suche nach dem Elektriker abgezogen, damit sie Ferrera halfen, die Hecke zu finden, deren Laub zusammen mit der Leiche im Container gelandet war. Ramírez und Pérez waren mit Fotos von Tateb Hassani in den Straßen um die Alfalfa unterwegs. Das bedeutete, dass zurzeit kein Beamter des Morddezernats von Sevilla direkt an der Untersuchung des Bombenanschlags arbeitete. Wegen Elvira machte er sich im Augenblick keine Sorgen. Der Comisario hatte alle Hände voll zu tun, sein PR-Problem zu lösen, und deshalb bestimmt keine Zeit, sich Gedanken über das gewagte Spiel zu machen, das Falcón spielte.

»Für einen Mann, der angeblich die größte Polizeiermittlung in der Geschichte Sevillas leitet, siehst du bemerkenswert entspannt aus«, begrüßte Angel ihn, setzte sich zu ihm an den Tisch und bestellte ein Bier.

»Wir müssen der nervösen Bevölkerung eine ruhige Fassade präsentieren, damit sie weiter glauben kann, dass irgendjemand alles unter Kontrolle hat«, erwiderte Falcón.

»Heißt das, die Situation ist nicht unter Kontrolle?«, fragte Angel.

»Comisario Elvira leistet gute Arbeit.«

»Aus der Perspektive eines Polizisten betrachtet vielleicht«, meinte Angel. »Aber es gelingt ihm nicht, der Öffentlichkeit Vertrauen in seine Fähigkeiten zu vermitteln. Vom PR-Standpunkt aus gesehen ist der Mann eine Katastrophe, Javier. Was hat er sich bloß dabei gedacht, das arme Schwein… diesen Richter …«

»Sergio del Rey.«

»Ja, genau den. Ihn live zur besten Sendezeit im Fernsehen auftreten zu lassen, obwohl der Kerl kaum Zeit hatte, die Akten zu lesen, vom Verständnis der emotionalen Seite des Falls ganz zu schweigen«, sagte Angel. »Der Comisario müsste mittlerweile wissen, dass es im Fernsehen nicht um die Wahrheit geht. Ist er etwa der Typ, der Reality-TV guckt und glaubt, das sei die Wirklichkeit?«

»Sei nicht zu streng mit ihm, Angel. Er verfügt über eine Menge herausragender Qualitäten, die nur zufällig nicht ins televisuelle Zeitalter passen.«

»Das ist aber leider das Zeitalter, in dem wir leben«, entgegnete Angel. »Calderón hingegen war der Mann. Er hat dem Fernsehen gegeben, was es verlangt: Drama, Humor, Emotion und eine strahlende Oberfläche. Sein Abgang war ein herber Verlust für eure Sache.«

»Du sagst es: eine ›strahlende Oberfläche‹. Darunter sah es nicht so nett aus.«

»Und was glaubst du, wie ihr jetzt dasteht?«, fragte Angel. »Erinnerst du dich an die Bombenanschläge von London? Was war die Story, die in den Tagen nach den Attentaten um die Welt ging? Die Story, die die Gemüter vor allem bewegte? Nicht die der Opfer. Auch nicht die der Täter oder der Bomben und der von ihnen angerichteten Zerstörung. Das war alles ein Teilaspekt, aber die große Geschichte war die irrtümliche Erschießung des Brasilianers Jean Charles de Menezes durch zivile Spezialkräfte der Polizei.«

»Und was ist unsere große Geschichte?«

»Das ist genau euer Problem. Es ist die Verhaftung des die Ermittlung leitenden Staatsanwalts wegen des Verdachts der Tötung seiner Frau. Hast du gesehen, was im Fernsehen über Calderón gesendet wird? Hör einfach zu…«

Die umliegenden Plätze hatten sich gefüllt, und vor der offenen Tür der Bar stand eine kleine Menschenmenge. Alle redeten über Esteban Calderón. Hatte er es getan? Oder doch nicht?

»Nicht eure Ermittlung ist das Thema. Auch nicht die Terrorzellen, die zurzeit in Sevilla aktiv sein könnten. Nicht einmal das kleine Mädchen, das den Einsturz des Gebäudes überlebt hat«, sagte Angel. »Es geht nur um Esteban Calderón. Das kannst du Comisario Elvira ausrichten.«

»Ich muss sagen, Angel, für einen Mann, der Sevilla mehr liebt als alle anderen, die ich kenne, wirkst du ziemlich… gut gelaunt.«

»Es ist schrecklich, nicht wahr? Das bin ich auch. So dynamisch habe ich mich seit Jahren nicht mehr gefühlt. Manuela ist stinksauer. Ich glaube, sie mochte mich lieber, als mir noch sterbenslangweilig war.«

»Wie geht es ihr?«

»Sie ist deprimiert und glaubt, sie müsse das Haus in El Puerto de Santa María verkaufen. Genauer gesagt, ist sie gerade dabei, es zu verkaufen«, berichtete Angel. »Sie hat die Nerven verloren. Dieses Hirngespinst von einer islamischen ›Befreiung‹ Andalusiens hat sich in ihrem Kopf festgesetzt. Deshalb verkauft sie jetzt eine Goldmine, um ihre Zinn- und Kupferminen zu retten.«

»Wenn sie in dieser Stimmung ist, kann man nicht mit ihr reden«, meinte Falcón. »Und warum bist du so gut gelaunt, Angel?«

»Wenn du nicht so oft Nachrichten schaust, weißt du wahrscheinlich nicht, dass mein kleines Hobby sich ziemlich gut entwickelt.«

»Du meinst die Fuerza Andalucía?«, fragte Falcón. »Ich habe Jesús Alarcón vor ein paar Stunden zusammen mit Fernando Alanis im Fernsehen gesehen.«

»Hast du das komplette Gespräch verfolgt? Es war sensationell. Nach der Sendung hat die Fuerza Andalucía in den Umfragen um vierzehn Prozent zugelegt. Eine rein emotionale Reaktion, aber es sind zehn Prozent mehr, als wir je in einer Umfrage gekriegt haben, und die Linke kommt schwer ins Schwimmen.«

»Wann hast du Jesús Alarcón kennengelernt?«, fragte Falcón ehrlich interessiert.

»Schon vor Jahren«, erwiderte Angel, »und ich hielt damals nicht allzu viel von ihm. Er war der Typ langweiliger Banker, und ich habe mit Entsetzen vernommen, dass er in die Politik wollte. Er war ein stocksteifer Stiesel im Anzug. Und wie du weißt, geht es heutzutage nicht um politische Ansichten oder das Verständnis der Regionalpolitik, sondern nur darum, wie man rüberkommt. Aber seit er hierhergezogen ist, habe ich ihn ein bisschen besser kennen gelernt, und ich sage dir, diese Beziehung, die er zu Fernando Alanis aufgebaut hat, ist… absolut Gold wert. Als PR-Mann träumt man von so was.«

»Wo hast du ihn kennen gelernt? Durch deine PR-Arbeit?«

»Nachdem ich mich aus der Politik zurückgezogen hatte, habe ich eine Menge PR-Aufträge für die Banco Omni erledigt.«

»Das ist bestimmt nett, wenn einem so was in den Schoß fällt«, bemerkte Falcón.

»Wir Katholiken halten zusammen«, sagte Angel augenzwinkernd. »Offen gesagt sind der Vorstandsvorsitzende und ich alte Freunde. Wir waren zusammen auf der Schule, der Universität und bei der Armee. Als ich mit diesen Wichsern von der Partida Popular fertig war, wusste er, dass ich nicht einfach in den ›Ruhestand‹ treten konnte, also schanzte er mir ein paar Aufträge zu, und so hat eins zum anderen geführt. Banco Omni war die Hausbank einer Firmengruppe in Barcelona, für die ich die PR zum vierzigsten Jubiläum gemacht habe; dann kam eine Versicherungsgruppe in Madrid und eine Immobilienfirma an der Costa del Sol hinzu. Mit ein bisschen Anstrengung hätte ich im großen Stil einsteigen können. Aber weißt du, Javier, Public Relations für die Wirtschaft ist so … belanglos. Mit dem Mist wird man die Welt bestimmt nicht verändern.«

»In der Politik hast du sie doch auch nicht verändert.«

»Mit der PP war es offen gestanden genau das Gleiche. Es war, als würde man für einen großen Konzern arbeiten: immer auf Nummer sicher, immer auf der offiziellen Parteilinie, Fortschritte immer nur millimeterweise, kein Aufbruch zu neuen Horizonten, um das Denken und Leben der Menschen zu verändern.«

»Wer will schon Veränderung?«, sagte Falcón. »Die meisten Menschen hassen Veränderung so sehr, dass man Kriege und Revolutionen braucht, um sie durchzusetzen.«

»Aber schau uns an, Javier, wir sitzen hier in einer Bar und reden«, erklärte Angel. »Und warum? Weil wir in einer Krise stecken. Unsere Grundwerte sind bedroht.«

»Aber wie du selbst gesagt hast, ist das den meisten Leuten zu anstrengend, und worüber reden sie?«

»Du hast Recht: Esteban Calderón ist in aller Munde«, sagte Angel. »Aber zumindest sind es nicht die üblichen Trivialitäten. Es ist ein echtes Drama. Ein großer Mann, der über seine eigene Hybris stürzt.«

»Und was würdest du Comisario Elvira jetzt raten?«, fragte Falcón.

»Aha! Darum geht es also, Javier«, sagte Angel feixend. »Du hast mich hierherbestellt, damit ich dir einen kostenlosen Ratschlag für deinen Chef gebe.«

»Mich interessiert die Sicht des PR-Manns.«

»Ihr müsst euch konzentrieren, und zwar auf die unbestrittenen Tatsachen. Wegen der Natur des Anschlags war es bisher schwierig für euch, aber nachdem ihr nun endlich zu der Moschee vorgedrungen seid, ist es an der Zeit, mehr und mehr konkrete Fakten zu enthüllen. Die Evakuierung der Schulen und des Universitätsgebäudes, worum ging es da? Die Leute brauchen einen Knochen, auf dem sie kauen können; Ungewissheit erzeugt Gerüchte, was nicht hilfreich ist, wenn man jede Panik im Keim ersticken will. Juez del Reys Fehler war es, dass er den Pulsschlag dieser Stadt noch nicht gespürt hatte, und als er dann anfing, weitere Spekulationen zu verbreiten …«

»Es war die Frage der Moderatorin, die die Spekulationen verbreitet hat«, widersprach Falcón.

»So haben die Zuschauer das aber nicht gesehen.«

»Del Rey hat erst hinterher erfahren, dass der arabische Text an die Presse durchgesickert war.«

»Del Rey hätte nie die Wahrheit über die aktuelle Situation äußern dürfen, dass nämlich nach wie vor beträchtliche Verwirrung darüber herrscht, was in der Moschee tatsächlich vor sich ging. Er hätte auf den Tatsachen herumreiten sollen. Wenn es sich dann am Ende herausstellt, dass die Wahrheit eine andere ist, erzählt man eben eine andere Geschichte. Eure Ermittlung hat jede Glaubwürdigkeit verloren, als euer Sprecher wegen Mordes verhaftet wurde. Dieses Vertrauen könnt ihr nur zurückgewinnen, wenn ihr den Verdacht der Öffentlichkeit bestätigt. Die Moderatorin wusste, dass die Zuschauer nicht hören wollen, dass es in dieser terroristischen Verschwörung ein lokales Element geben könnte.«

»Elvira kann sich nicht entscheiden, wann er welche Wahrheit verkünden soll, damit die Ermittlung sich weiter darauf konzentriert, was tatsächlich geschehen ist«, erklärte Falcón.

»Dafür ist die Politik eine großartige Schule«, meinte Angel.

»Du glaubst also, dass Jesús Alarcón das hat, was man braucht?«

»Er hat einen guten Start hingelegt, aber noch ist es zu früh, um das zu sagen. Entscheidend ist, was in sechs oder sieben Monaten passiert«, sagte Angel. »Im Augenblick reitet er auf einer großen Welle öffentlicher Emotionen, aber irgendwann laufen auch die höchsten Wogen einfach am Strand aus.«

»Wenn es nicht klappt, kann er jederzeit zur Banco Omni zurückgehen.«

»Die werden ihn nicht mehr nehmen«, sagte Angel. »Man verlässt die Banco Omni nicht. Wenn sie einem einen Job gegeben haben, ziehen sie einen ins Vertrauen. Wenn man die Bank verlässt, wird man wieder zum Außenstehenden, und das bleibt man auch.«

»Das heißt, Jesús ist ein gewisses Risiko eingegangen.«

»Im Grunde nicht. Er ist gut eingeführt worden von meinem Freund, der im Übrigen große Stücke auf ihn hält. Wenn sich das Ganze im Sand verläuft, wird er eine andere Beschäftigung für ihn finden.«

»Habe ich diesen mysteriösen Freund von dir mal kennen gelernt?«

»Lucrecio Arenas? Ich weiß nicht. Manuela hat ihn getroffen. Jetzt ist er im Ruhestand und gar nicht mehr so schrecklich mysteriös.«

»Heißt das, dass er vorher mysteriös war?«

»Die Banco Omni ist eine Privatbank, die einen Großteil der Finanzen der katholischen Kirche verwaltet. Es ist eine sehr diskrete Organisation. Es gibt nicht mal Fotos von den Vorstandsmitgliedern. Ich habe einmal einen ganz speziellen PR-Job für sie erledigt, den ich nur wegen Lucrecio bekam. Man hat mir nichts über das Unternehmen verraten außer dem, was ich zur Erledigung meines Auftrags wissen musste«, sagte Angel. »Warum reden wir über die Banco Omni?«

»Weil Jesús Alarcón der Mann der Stunde ist«, antwortete Falcón. »Nach Esteban Calderón.«

»Ach ja. Aber du hast mich noch immer nicht wissen lassen, warum du mich eigentlich treffen wolltest«, sagte Angel.

»Ich horche dich aus«, meinte Falcón achselzuckend. »Ich habe Elvira von deinem Angebot erzählt, uns zu helfen, aber er ist ängstlich. Ich will ihm irgendwas erzählen, damit er sich wohler bei dem Gedanken fühlt, deine Talente in Anspruch zu nehmen. Er braucht bloß einen kleinen Anstoß, das ist alles.«

»Ich bin bereit, in einer Krisensituation zu helfen«, sagte Angel. »Aber ich bin nicht auf der Suche nach einer dauerhaften Beschäftigung.«

»Elviras Problem ist, dass er dich als Journalist und somit als Feind betrachtet«, erklärte Falcón. »Wenn ich ihm von deiner PR-Tätigkeit und den Kunden berichten könnte, für die du gearbeitet hast, wird er das Ganze in einem anderen Licht sehen.«

»Ich gebe euch gern Tipps, aber ich werde nicht offiziell für euch arbeiten«, erwiderte Angel. »Es gibt Leute, die darin einen Interessenskonflikt sehen könnten.«

»Nenn mir einfach ein paar Namen von Firmen, für die du tätig warst«, sagte Falcón. »Für wen hast du dieses vierzigjährige Jubiläum organisiert?«

»Horizonte. Die Immobilienfirma heißt Mejorvista, und die Versicherungsgruppe Vigilancia«, antwortete Angel. »Mach nicht zu viel Reklame für mich, Javier. Ich habe alle Hände voll zu tun, die Fuerza Andalucía durch diesen Mediendschungel zu führen.«

»Das Problem ist nur, dass Public Relations ein schwer zu vermittelndes Konzept ist. Presseausschnitte von anderen Journalisten sind bedeutungslos. Wenn ich Elvira die Klasse der Leute demonstrieren könnte, für die du gearbeitet hast, würde das vielleicht helfen. Besitzt du Fotos von den Leuten bei Horizonte und der Banco Omni oder irgendwas von der Feier zum vierzigsten Jubiläum von Horizonte? Bilder von Angel Zarrías mit den Topmanagern oder so. Elvira hat gern was Konkretes.«

»Selbstverständlich, Javier, was immer du willst. Aber sieh zu, dass du mich nicht als Wunderheiler verkaufst.«

»Wir stecken in einer Krise«, sagte Falcón. »Sowohl der Staatsanwalt als auch der Ermittlungsrichter aus Madrid sind diskreditiert. Wir müssen unser Image neu aufbauen, bevor es zu spät ist. Elvira ist ein guter Polizist, und ich will nicht, dass er scheitert, bloß weil er das Spiel mit den Medien nicht kapiert.«

Sie gingen zu Angel. Manuela war nicht da. Es war eine riesige Wohnung mit vier Schlafzimmern, von denen zwei als Büros genutzt wurden. Angel trat vor eine Wand seines Arbeitszimmers.

»Das ist das Bild, das du brauchst«, sagte er und tippte mit dem Finger auf ein gerahmtes Foto, das in der Mitte hing. »Das ist eine seltene Aufnahme von allen Vorstandsmitgliedern von Horizonte und der Banco Omni. Sie wurde bei der Jubiläumsfeier gemacht. Ich habe irgendwo eine Kopie.«

Angel setzte sich an seinen Schreibtisch, zog eine Schublade auf und ging einen Stapel Fotos durch. Derweil suchte Falcón auf dem Foto an der Wand nach Ähnlichkeiten mit dem Phantombild des Mannes, der mit Ricardo Gamero gesehen worden war.

»Welcher von ihnen ist Lucrecio Arenas?«, fragte er. »Auf dem Bild sehe ich niemanden, den ich wiedererkenne. Wo könnte ich ihn denn getroffen haben?«

»Er besitzt ein Haus in Sevilla, obwohl er das halbe Jahr nicht hier ist. Seine Frau erträgt die Hitze nicht, deshalb leben sie in den Sommermonaten in einer palastartigen Villa, die Mejorvista ihnen in Marbella gebaut hat«, sagte Angel. »Erinnerst du dich an das große Essen im letzten Oktober, zu dem ich ins Restaurant La Juderia eingeladen habe? Er war dort.«

»Ich befand mich damals nicht in Sevilla, weil ich einen Kurs an der Polizeischule gegeben habe.«

Angel überreichte ihm das gesuchte Foto und deutete auf Lucrecio Arenas. Er posierte in der Mitte der Gruppe von Männern, die sich für den Fotografen in zwei Reihen aufgestellt hatten. Angel stand am rechten Rand. Arenas sah der Phantomzeichnung nur insofern ähnlich, als er das richtige Alter hatte, aber ein großes Ahaerlebnis blieb aus.

»Vielen Dank«, sagte Falcón.

»Verlier es nicht«, meinte Angel und schob die Aufnahme in einen Umschlag.

»Was ist mit dem Foto von dir und König Juan Carlos?«, fragte Falcón. »Hast du davon einen Abzug?«

Sie lachten beide.

»Der König braucht mich nicht für seine PR«, sagte Angel. »Er ist ein Naturtalent.«

»Seid ihr irgendwie weitergekommen, José Luis?«, fragte Falcón.

»Ich kann es nicht fassen, aber wir haben nur Nieten gezogen«, schimpfte Ramírez. »Wenn Tateb Hassani bei irgendjemandem in der Gegend gewohnt haben sollte, hat er nie einen Kaffee getrunken, eine Tapa gegessen, eine Zeitung gekauft – nichts. Anscheinend hat kein Mensch den Typen je gesehen, und er hatte ein Gesicht, das man nicht vergisst.«

»Irgendwelche Neuigkeiten von Cristina und Emilio?«

»Sie haben die meisten großen Häuser in der Gegend angesehen und keine Buchsbaumhecken entdeckt. Die Häuser besitzen meist Innenhöfe, aber keine Gärten. Natürlich gibt es noch den Convento de San Leandro und die Casa Pilatos, aber das hilft uns auch nicht viel weiter.«

»Ich möchte, dass ihr ein weiteres Haus findet und überprüft. Ich habe keine Adresse, aber es gehört einem gewissen Lucrecio Arenas«, sagte Falcón. »Und ich habe mit dem CNI über die Telefonunterlagen des Imam gesprochen. Sie haben die Nummer des Elektrikers bereits überprüft. Es war eine Sackgasse.«

»Können wir diese Unterlagen auch selber sehen?«

»Sie sind als Geheimdokumente deklariert worden«, antwortete Falcón und legte auf.

Er war auf dem Weg zu dem Museumswächter des Archäologischen Museums, der bereits Feierabend hatte. Er wohnte ziemlich weit außerhalb im Nordosten der Stadt. Auf der Fahrt nahm er einen weiteren Anruf von Pablo entgegen.

»Das wird Ihnen gefallen«, sagte der CNI-Mann. »Unser Graphologe hat eine Übereinstimmung zwischen der arabischen Handschriftenprobe und den arabischen Texten festgestellt, die den Plänen der Schule und des Biologischen Instituts beigelegt waren. Die englische Handschriftenprobe Tateb Hassanis stimmte mit den handschriftlichen Notizen in den beiden Exemplaren des Korans überein. Was hat das zu bedeuten, Javier?«

»Was die weitere Bedeutung angeht, bin ich mir noch nicht ganz sicher, aber ich glaube, dass Sie Ihren Codeknackern sagen können, dass sie aufhören sollen nach einer nicht existierenden Chiffre in dem Koran zu suchen«, erklärte Falcón. »Ich glaube, die beiden Exemplare wurden mit der Absicht, uns zu verwirren, in dem Peugeot Partner und in Miguel Botíns Wohnung platziert.«

»Und das ist alles, was Sie im Augenblick sagen können?«

»Wir sehen uns ja später bei mir«, meinte Falcón. »Ich hoffe, bis dahin ist alles ein wenig klarer.«

Der Fahrstuhl funktionierte nicht, und der Museumswächter wohnte im sechsten Stock. Falcón schwitzte heftig, als er oben auf die Klingel drückte. Frau und Kinder wurden hinausgeschickt, und Falcón legte das Foto auf den Esstisch. Sein Herz schlug ein wenig schneller. Er wollte, dass der Wächter Lucrecio Arenas identifizierte.

»Sehen Sie den älteren Mann auf dem Foto?«

Auf dem Bild sah man zwei Reihen von Männern, insgesamt etwa dreißig. Der Museumswächter war mittlerweile schon richtig routiniert. Er nahm zwei Blatt Papier, mit denen er das Foto, von links nach rechts vorgehend, so abdeckte, dass er nur jeweils ein Gesicht gewissenhaft studieren konnte. Falcón konnte die Spannung nicht ertragen und blickte aus dem Fenster. Der Wächter nahm sich Zeit. Er wusste, dass es wichtig sein musste, wenn ein Inspector Jefe den weiten Weg zu ihm gemacht hatte.

»Das ist er«, sagte er plötzlich. »Ich bin mir absolut sicher.«

Mit pochendem Herzen wandte Falcón sich zum Tisch. Aber der Wächter zeigte nicht auf Lucrecio Arenas in der Bildmitte. Er tippte auf ein Gesicht in der zweiten Reihe ganz rechts – das von Angel Zarrías.

DREIUNDDREISSIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 20.15 Uhr

Beim Sonnenuntergang am dritten Abend nach der Explosion versank Falcón auf der Fahrt zurück in die Stadt in einen Zustand intensiver Konzentration. Seine Gedanken kreisten um Angel Zarrías.

In der Wohnung des Museumswächters war er zunächst sehr wütend geworden. Er hatte die Phantomzeichnung aus der Tasche gezogen, sie auf den Esstisch gelegt und den armen Mann aufgefordert, ihm die Ähnlichkeiten zu zeigen. Dabei hatte Falcón so manches einräumen müssen: Erstens sahen alle alten Menschen gleich aus; zweitens war Angel eins fünfundsechzig groß und kaum schwerer als fünfundsiebzig Kilo; drittens hatte er keinen Bart und sein zugegeben schon ziemlich schütteres Haar mit einem Seitenscheitel versehen, um es möglichst voll erscheinen zu lassen. Aber erst als der Museumswächter ihn auf Kinnpartie und Nase aufmerksam gemacht hatte, erkannte Falcón in der Zeichnung Angel.

Ramírez traf Falcón auf dem Parkplatz vor dem Vorschulkindergarten.

»Wir haben Lucrecio Arenas’ Haus gefunden«, berichtete er. »Es liegt direkt an der Plaza Mercenarias. Ich habe Cristina vorbeigeschickt, aber es war komplett verrammelt. Die Nachbarn haben gesagt, dass es im Sommer nur selten bewohnt ist und keinen Garten, sondern nur einen Innenhof hat. Und niemand hat Tateb Hassani wiedererkannt.«

Gemeinsam gingen sie in das Klassenzimmer, wo Juez del Rey und Comisario Elvira warteten. Insgesamt acht Stunden Schlaf in drei Tagen hatten ihm ziemlich zugesetzt. Falcón und Ramírez nahmen ebenfalls sichtlich erschöpft Platz. Selbst del Rey, der noch frisch hätte sein müssen, wirkte zerknittert.

»Gute oder schlechte Nachrichten?«, fragte Elvira.

»Sowohl als auch«, erwiderte Falcón. »Die gute Nachricht ist, dass ich die Person identifizieren konnte, die wenige Stunden vor Ricardo Gameros Selbstmord mit dem CNI-Mann im Archäologischen Museum gesehen wurde.«

»Name?«

»Angel Zarrías.«

Alle schwiegen betroffen.

»Ist er nicht der Lebensgefährte deiner Schwester?«, fragte Ramírez.

»Wie haben Sie festgestellt, dass er unser Mann ist?«

Falcón berichtete von dem Treffen mit Angel vor der Taberna Coloniales und wie er ihm das Foto mit den Vorstandsmitgliedern von Horizonte und Banco Omni entlockt hatte.

»Aber das ist nicht die einzige schlechte Nachricht«, fuhr er fort. »Ich bin mir nämlich nicht sicher, ob wir mit dieser Erkenntnis zum nächsten Glied in der Kette vordringen.«

»Soll heißen?«

»Was haben wir herausgefunden, womit wir Zarrías unter Druck setzen könnten, uns mehr zu verraten?«, fragte Ramírez.

»Genau«, antwortete Falcón. »Er war der letzte Mensch, der mit Ricardo Gamero gesprochen hat, na und? Er kannte Gamero von der Kirche, Ende. Warum hat er sich an Zarrías und nicht an den Pastor gewandt? Weil sein alter Pastor tot ist. Worüber haben sie geredet? Gamero war sehr aufgewühlt. Weswegen? Vielleicht gibt Zarrías die gleiche Antwort, die Marco Barreda mir gegeben hat. Vielleicht hat Zarrías Barreda gesagt, er solle mir erzählen, Gamero wäre insgeheim schwul gewesen. Wir wissen nicht genug, um ihn zu knacken.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass Ricardo Gamero sich in diesem speziellen Moment an Angel Zarrías gewandt hat, um seine emotionalen Probleme zu besprechen«, meinte del Rey.

»Sie könnten Zarrías das Foto von Tateb Hassani zeigen und sehen, wie er reagiert«, schlug Elvira vor.

Weder Elvira noch del Rey hatte von Pablo gehört, sodass Falcón ihnen berichtete, dass man eine Übereinstimmung zwischen den Handschriftenproben Tateb Hassanis und den Briefen in der feuerfesten Kassette aus der Moschee sowie den Notizen in den beiden Exemplaren des Korans festgestellt hatte.

»Und warum haben Sie diesen Vergleich überhaupt angeregt?«, erkundigte sich Elvira.

»Ich bin zu einer Frage zurückgekehrt, die ich meinen Beamten nach dem Fund der Leiche auf der Müllkippe gestellt habe: Warum tötet irgendjemand einen Mann und ergreift dann so drastische Maßnahmen, seine Identifizierung zu verhindern? So etwas tut man nur, weil die Kenntnis der Identität des Opfers die Ermittler zu Menschen führen könnte, die das Opfer kannten, oder weil dieses Wissen eine Aktion in der Zukunft gefährdete. Tateb Hassanis Identität hat eine Reihe von Dingen enthüllt. Als ehemaliger Professor für Arabistik konnte er erstens Arabisch schreiben und verfügte zweitens über profunde Korankenntnisse. Da er in Granada Sommerkurse in Mathematik abgehalten hatte, beherrschte er überdies das Spanische in Wort und Schrift. Sein Profil entspricht nicht dem eines islamischen Extremisten – er war vom Glauben abgefallen, lebte sexuell promiskuitiv und trank Alkohol. Nach dem Verlust seiner Professur an der Columbia University und seiner New Yorker Wohnung brauchte er so dringend Geld, dass er in Columbia, Ohio, privaten Mathematikunterricht gab, der Stadt, in der die Firma I4IT ihren Sitz hat, die Mutterfirma von Horizonte, deren Tochter wiederum Informáticalidad ist.Außerdem hat mich die Tatsache gestört, dass die Schlüssel aus der Wohnung des Imam, mit dem wir die Kassette aus der Moschee öffnen konnten, nicht bei seinen anderen Schlüsseln im Schreibtisch, sondern in einer Küchenschublade lagen. Das kam mir so vor, als ob jemand, der zwar Zugang zur Wohnung des Imam, nicht jedoch zu seinem Schreibtisch hatte, sie dort platziert hätte.«

»Wer sollte das getan haben?«

»Botín auf Anweisung von Gamero?«, fragte Ramírez.

»Zu Beginn der Ermittlung hat Juan uns aufgefordert, offen zu bleiben und diesen Anschlag nicht vor dem Hintergrund anderer Terroranschläge zu betrachten, weil islamische Terroristen nicht nach einem erkennbaren Muster vorgehen. Das ist richtig. Das ist ihre Methode. Jeder Anschlag kommt aus heiterem Himmel, und es gibt jedes Mal eine neue Wendung, die im Westen noch größeres Entsetzen auslöst. Überlegen Sie, mit welcher Virtuosität die bisherigen Anschläge durchgeführt wurden.

Auf der Rückfahrt von der Wohnung des Museumswächters kam mir dann der Gedanke, dass der Anschlag in Sevilla dagegen durch seinen Mangel an Originalität auffällt. Das war natürlich nicht mein Ausgangsgedanke. Zuerst habe ich gedacht: Diese Terroristen sind bereit, Wohnhäuser in die Luft zu jagen. Aber jetzt erkenne ich, dass der Bombenanschlag in Sevilla Elemente verschiedener anderer Anschläge zitiert. Der Einsturz des Wohnhauses erinnert an die Zerstörung der Häuser in Moskau 1999. Der Fund der islamischen Schärpe, der Kapuze und des Korans in dem Peugeot Partner erinnert an die Korankassetten und Zünder, die man in dem Renault Kangoo vor dem Bahnhof Alcalá de Henares gefunden hat. Die Verwendung von Goma 2 Eco bei dem in der Moschee deponierten Sprengsatz erinnert an den 11. März, wo der gleiche Sprengstoff benutzt wurde. Die Drohung gegen zwei Schulen und das Biologische Institut erinnert an Beslan. Es wirkt, als ob die Planer dieser Operation sich von vorherigen Anschlägen hätten inspirieren lassen.«

»VOMIT«, sagte Ramírez. »Wenn es irgendwen gibt, der alles über islamische Terroranschläge weiß, ist es der Autor dieser Website.«

»Und nachdem der Museumswächter nun Angel Zarrías identifiziert hat, bekommt das Ganze auch eine Logik. Er ist Journalist, macht aber auch PR. Er weiß, wie der menschliche Verstand tickt«, erklärte Falcón. »Ich frage mich jetzt: Wer hat Canal Sur die arabischen Dokumente aus der feuerfesten Kassette zugespielt? Vielleicht gab es ja gar kein Leck, weil irgendjemand bereits im Besitz der Dokumente war. Und wer hat die Geschichten über MILA lanciert? Wer hat den Abdullah-Azzam-Text aus Sevilla an die ABC-Redaktion in Madrid geschickt?«

»Was glauben Sie, wie weit das geht?«, fragte Elvira. »Haben diese Leute die Exemplare des Korans, die Kapuze und die Schärpe deponiert, weil sie von dem Hexogen wussten?«

»Das glaube ich nicht«, antwortete Falcón. »Ich glaube, ursprünglich war nur ein Anschlag auf die Moschee geplant. Von Miguel Botín hatten sie via Ricardo Gamero die Information erhalten, dass irgendetwas lief. Die CGI war frustriert, weil ihr erster Antrag auf eine Abhörgenehmigung abgelehnt worden war. Gamero fand einen anderen Weg oder wurde, genauer gesagt, von Angel Zarrías auf eine andere Möglichkeit hingewiesen, nämlich die Moschee von den Informáticalidad-Vertretern überwachen zu lassen. Als diese den Eindruck gewannen, dass Hammad und Saoudi verdächtige Vorbereitungen trafen, beschlossen sie, die beiden sowie alle anderen, die das Pech hatten, sich zu diesem Zeitpunkt in der Moschee aufzuhalten, zu töten, bevor sie ihren geplanten Anschlag ausführen konnten.

Die Entscheidung wurde getroffen, die Überwachung beendet und die Wohnung in der Calle Los Romeros neu vermietet. Derweil besuchten die falschen städtischen Inspektoren die Moschee, installierten eine Vorrichtung, die zu dem Kurzschluss in dem Sicherungskasten führte, wodurch die Elektriker Zutritt erhielten. Miguel Botín wurde beauftragt, dem Imam die Karte zu übergeben. Es ist durchaus möglich, dass Botín nicht in die Verschwörung eingeweiht war. Vielleicht hat Gamero ihm erzählt, dass man nun doch eine Abhörgenehmigung bekommen hätte und die Elektriker die Mikrofone zur Überwachung der Moschee durch die CGI einbauen sollten. Botín sollte dafür sorgen, dass der Imam die richtigen Elektriker anrief. Das Goma 2 Eco wurde zusammen mit der feuerfesten Kassette im Lagerraum deponiert. Es sollte so aussehen, als ob bei der Vorbereitung eines Anschlags eine Bombe explodiert wäre. Alle würden getötet, aber das eigentliche, abscheuliche Ziel des vermeintlich geplanten Anschlags würde durch den Fund der feuerfesten Kassette enthüllt werden.

Sie wussten, dass Hammad und Saoudi etwas im Schilde führten, aber ich glaube nicht, dass ihnen klar war, welche zerstörerische Menge Sprengstoff in der Moschee lagerte. Die Zündung der hundert Kilo Hexogen, die völlige Zerstörung des Wohnhauses und die Beschädigung des Vorschulkindergartens waren nicht geplant. Deshalb hat Ricardo Gamero sich umgebracht. Nicht nur weil sein Freund und Informant ums Leben gekommen war, sondern auch weil er sich für den Tod all der anderen Menschen verantwortlich fühlte.«

»Nun, das wäre eine plausible Erklärung für die logischen Brüche in der bisherigen Theorie«, sagte Elvira. »Aber erstens sehe ich Angel Zarrías nicht als Einzeltäter und Kopf dieser Verschwörung. Und zweitens weiß ich nicht, wie, zum Teufel, sie irgendwas von all dem so beweisen wollen, dass es vor einem Gericht standhält.«

»Angenommen diese Theorie stimmt, dann habe ich trotzdem das Problem, dass ich Angel Zarrías mein Blatt nicht zeigen darf, denn die einzigen Trümpfe, die ich in der Hinterhand habe, sind die Tatsache, dass ich weiß, dass er der Letzte war, der von Angesicht zu Angesicht mit Ricardo Gamero gesprochen hat, und der Schockeffekt, Tateb Hassani identifiziert zu haben.«

»Sie müssen das nächste Glied in der Kette nach Angel Zarrías finden«, sagte del Rey. »Er ist Journalist und PR-Berater. Was für Beziehungen hat er?«

»So bin ich ihm ja überhaupt erst auf die Schliche gekommen«, erklärte Falcón. »Ich war fest davon überzeugt, dass die Leute von Informáticalidad nicht auf eigene Faust gehandelt haben und vermutlich Anweisungen von ihrer Mutterfirma erhielten. Ich habe mir Horizonte angesehen, und dann bin ich auf die Banco Omni gestoßen. Und …«

»Und?«

»Jesús Alarcón hat für die Banco Omni gearbeitet«, fuhr Falcón fort, dem plötzlich weitere Verbindungen klarwurden. »Seine politische Karriere wurde von Angel Zarrías’ altem Freund Lucrecio Arenas gefördert, dem Vorstandsvorsitzenden der Banco Omni.«

»Welche politische Karriere?«, fragte del Rey.

»Er ist der neue Vorsitzende der Fuerza Andalucía.«

»Aber die Fuerza Andalucía hat in der regionalen Politik nichts zu melden«, meinte Elvira. »Die kriegen bei Wahlen vielleicht vier Prozent, wenn sie Glück haben.«

»Nach dem Auftritt von Jesús Alarcón mit Fernando Alanis im Fernsehen liegen sie in den neuesten Umfragen bei vierzehn Prozent«, sagte Falcón. »Zarrías war ganz aus dem Häuschen. Er bezeichnet seine PR-Arbeit für die Fuerza Andalucía als sein Hobby, aber ich glaube, es ist mehr als das. Er will sich die Macht mit der Partido Popular teilen, weil er einmal in seinem politischen Leben in der Position sein möchte, wirklich etwas zu verändern. Ich glaube, er versucht Jesús Alarcón so weit aufzubauen, dass dieser in der Lage ist, die Parteiführung der Partido Popular herauszufordern. Ich glaube nicht zu übertreiben, wenn ich sage, dass er für Jesús Alarcón das ist, was Karl Rove für George Bush war.«

»Und wer ist das nächste Glied in der Kette?«, wollte del Rey wissen.

»Tateb Hassani hat irgendwo gewohnt, während er hier arbeitete, und dort wurde er wahrscheinlich auch getötet«, sagte Falcón. »Ich hatte angenommen, dass es ein Haus in der Nähe des Müllcontainers sein müsste, in dem die Leiche abgeladen wurde. Die Container standen in einer Sackgasse, die von einer ruhigen Straße abgeht, was auf eine gewisse Ortskenntnis der Täter schließen ließ. Aber diese Ortskenntnis konnte Zarrías beisteuern, weil er gleich um die Ecke an der Plaza Cristo de Burgos wohnt. Ich vermute inzwischen, dass Tateb Hassani in der Parteizentrale der Fuerza Andalucía untergebracht war, die sich im Haus von Eduardo Rivero in der Calle Castelar befindet.«

»Besitzt es einen Garten?«, fragte Ramírez. »Mit Hecke?«

»Es gibt eine Art Ziergarten zwischen dem vorderen Teil des Hauses, in dem Rivero sein Büro hat, und dem hinteren Teil, in dem er privat wohnt. Ich war einmal mit Angel und Manuela auf einer Party dort, aber in der Dunkelheit habe ich nicht auf Hecken geachtet. Wir brauchen jetzt einen Zeugen, der beobachtet hat, wie Tateb Hassani dieses Haus betrat, dann haben wir das nächste Glied in der Kette.«

»Was ist mit Angel Zarrías?«, fragte Ramírez. »Meinst du, es lohnt sich, ihn rund um die Uhr zu beschatten?«

»Ich glaube schon, vor allem, weil es wahrscheinlich nur für kurze Zeit nötig sein wird«, antwortete Falcón. »Aber da gibt es noch etwas, was mich an der ganzen Sache stört, und das ist der Mord an sich.«

»Tateb Hassani wurde mit Zyankali vergiftet«, erklärte Ramírez. »Das ist etwas anderes als Erstechen, Erwürgen oder Erschießen.«

»Erstens, wie sind die Täter an das Zyankali gekommen?«, fragte Falcón. »Und dann die Verstümmelung und die saubere Amputation der Hände. Ich denke, dass ein Arzt oder Chirurg beteiligt gewesen sein muss.«

»Und was ist mit der Bombe?«, fragte Ramírez. »Für so etwas braucht man echte kriminelle Energie.«

Falcón rief Angel Zarrías an und arrangierte ein Treffen mit Comisario Elvira, um über eine Imagekampagne für das Ermittlungsteam zu sprechen. Sie hatten sich darauf geeinigt, Interesse an Zarrías’ PR-Talenten vorzutäuschen. Auf diese Weise würde er außerdem zu ihnen kommen, sodass Serrano und Baena die erste Schicht seiner Beschattung übernehmen konnten.

Falcón wollte nicht riskieren, in der Calle Castelar in der Nähe von Eduardo Riveros Haus gesehen zu werden, weil er befürchtete, erkannt zu werden. Die Aufgabe, einen Zeugen für den Aufenthalt von Tateb Hassani in Riveros Haus aufzuspüren, fiel deshalb an Ferrera, Pérez und Ramírez.

»Sie wirken unglücklich, Javier«, sagte Elvira. »Machen Sie sich Sorgen, welche Auswirkungen das Ganze auf Ihre Schwester haben wird?«

»Das auch, aber das ist es nicht«, antwortete Falcón. »Was mich beschäftigt, ist der Gedanke, dass meine Theorie, falls sie sich als richtig herausstellen sollte, immer noch nicht erklärt, warum Hammad und Saoudi hundert Kilo Hexogen nach Sevilla gebracht haben.«

»Das ist nicht Ihre Aufgabe, sondern die des CNI«, sagte Elvira.

»Angst macht mir, dass man, falls man Andalusien tatsächlich ohne Armee oder Marine wieder unter islamische Herrschaft bringen wollte, am ehesten mit einer Geiselnahme à la Beslan Erfolg haben könnte«, erklärte Falcón. »Ich dachte damals, dass die Spezialeinheiten der Russen das Feuer wahrscheinlich eröffnet haben, weil Putin erkannte, dass die Situation immer mehr aus dem Ruder lief. Er musste handeln, bevor der globale Medienzirkus die Angelegenheit zu einem emotionalen Brennpunkt machen konnte. Denn wenn das erst einmal geschehen wäre, hätte er gar keine andere Wahl gehabt, als Zugeständnisse zu machen. Putins Ruf gründet sich aber auf Stärke und Härte. Er konnte nicht zulassen, dass ihn ein Haufen Terroristen als Schwächling dastehen ließ. Also hat er ihnen mit der gleichen Skrupellosigkeit geantwortet, und mehr als dreihundert Menschen haben es mit dem Leben bezahlt. Können Sie sich die Reaktion in Spanien, Europa und der Welt vorstellen, wenn sich etwas Ähnliches hier bei uns ereignen würde, mit Kindern, die am letzten Schultag vor den Ferien als Geiseln genommen werden?«

»Es wurden Vorsichtsmaßnahmen ergriffen«, sagte Elvira. »Wir können nicht alle Schulen in Andalusien so filzen, wie wir es mit den drei Einrichtungen hier in Sevilla getan haben, aber wir haben alle Schulleiter angewiesen, ihre Gebäude gründlich zu durchsuchen, und auch die lokale Polizei eingeschaltet.«

»Sie sagten eben, dass die Theorie einer MILA-Beteiligung Ihrer Ansicht nach ebenfalls eine Erfindung von Zarrías ist«, gab del Rey zu bedenken. »Das heißt, wir wissen in Wirklichkeit nicht, was das ursprüngliche Ziel der Terroristen war.«

»Aber warum haben sie einen hochexplosiven Sprengstoff in die andalusische Hauptstadt Sevilla gebracht?«, fragte Falcón. »Die Idee der MILA, einen brutalen Schlag zu führen, um Andalusien wieder unter islamische Herrschaft zu bringen, hat etwas irritierend Geniales. Eine Idee, in der sich Fiktion und Realität leicht treffen könnten. Liegen die Ergebnisse der DNA-Proben schon vor? Sind wir sicher, dass Hammad und Saoudi in der Moschee ums Leben gekommen sind? Wissen wir inzwischen, ob sie auf der Fahrt von dem sicheren Haus in Valmojado nach Sevilla irgendwelche Umwege gemacht haben?«

»Die Spurensicherung ist angewiesen, mich sofort zu verständigen, sobald die Bestätigung vorliegt, aber ich bezweifle, dass das noch heute passiert«, sagte Elvira. »Und zu der Route des Peugeot Partner haben wir auch noch nichts von der Guardia Civil gehört. Versuchen Sie, nicht alles auf einmal zu klären, Javier. Konzentrieren Sie sich auf Ihre Aufgabe.«

Angel Zarrías erschien um einundzwanzig Uhr. Falcón machte ihn mit Elvira bekannt und ließ die beiden allein. Das Zelt der Spurensicherung erstrahlte im Licht der Scheinwerfer um den inzwischen fast abgetragenen Explosionsort. Kran und Bagger waren verschwunden. Nur ein Kipplaster wartete noch darauf, weiteren Schutt abzutransportieren. Falcón schlüpfte in einen Overall und betrat das mit Halogenlampen taghell erleuchtete Zelt. Der Leiter der Spurensicherung hockte über einer Sammlung von Kleidungsfetzen, Schuhteilen, Plastik und Lederstreifen. Falcón stellte sich ihm noch einmal vor.

»Ich suche nach etwas, was eine Anleitung zum Bau und Legen von Bomben darstellen könnte«, sagte er.

»Noch mehr als das, was wir schon in der feuerfesten Kassette gefunden haben?«

»Ich suche nach einer detaillierten Anweisung«, antwortete Falcón. »Sie könnte in das Innenfutter einer Jacke eingenäht worden sein oder in einer Brieftasche gesteckt haben.«

»Bis wir zu den Räumen der Moschee vordringen, liegt noch eine Menge Arbeit vor uns. Die feuerfeste Kassette haben wir nur deshalb so früh gefunden, weil sie von der Explosion zufällig nach oben geschleudert wurde«, erklärte er. »Wir arbeiten uns jetzt weiter nach unten vor, aber es ist äußerst mühsam, und alles muss sorgfältig dokumentiert werden. Wir werden frühestens morgen Vormittag in die Haupträume der Moschee vorstoßen.«

»Ich wollte Ihnen nur sagen, dass wir immer noch nach einem weiteren Teil des Puzzles suchen«, sagte Falcón. »Es könnte ein Code sein, Zahlen oder ein arabisches Schriftstück.«

Draußen arbeiteten zehn Personen im Licht der Scheinwerfer. Auf einem Tisch lag unter einem Gitternetz ein Plan der Moschee, in dem jeder Fund verzeichnet wurde. Das Ganze erinnerte an eine archäologische Ausgrabungsstätte. Die Spurensicherung war bisher kaum dreißig Zentimeter tief in den Boden vorgedrungen. Noch immer lag der Gestank von Verwesung in der warmen Luft. Die Männer verrichteten ihre grausige Arbeit schweigend oder leise murmelnd. Falcón wandte sich ab, rief Mark Flowers an und bat um ein Treffen.

»Klar, wo bist du?«

»Am Tatort, aber ich dachte, die Wohnung des Imam Abdelkrim Benaboura wäre ein guter Treffpunkt«, antwortete Falcón. »Wo die ist, weißt du doch bestimmt, oder, Mark?«

Flowers reagierte nicht auf den Sarkasmus. Falcón ging zu Fuß zu der Wohnung, die in einem Nachbarblock des zerstörten Hauses lag. Vor der Tür stand ein bewaffneter Polizist. Falcón zeigte ihm seinen Dienstausweis, aber der Polizist erklärte ihm, dass er ihn nicht hereinlassen dürfe.

»Wissen Sie, wer ich bin?«, fragte Falcón.

»Ja, Inspector Jefe, aber Sie stehen nicht auf meiner Liste.«

»Kann ich Ihre Liste mal sehen?«

»Tut mir leid, Inspector Jefe. Die ist geheim.«

Das Handy des Wachpostens klingelte. Er nahm den Anruf entgegen und hörte aufmerksam zu.

»Er ist schon hier«, sagte er und legte auf.

Dann schloss er die Tür auf und ließ Falcón hinein.

Was die Anzahl der Bücher in der Wohnung betraf, hatten die CNI-Männer nicht gelogen. An den Wänden von Wohn- und Esszimmer reihten sich zahllose Bände, weitere stapelten sich im Schlafzimmer auf dem Boden. Sie deckten alle Bereiche des menschlichen Wissens ab und waren meist in Englisch oder Französisch verfasst, obwohl es auch ein ganzes Zimmer mit ausschließlich arabischen Texten gab. Das ursprüngliche Elternschlafzimmer hatte dem Imam als Arbeitszimmer gedient. In dem Raum befanden sich nur ein Einzelbett und ein Schreibtisch. Auch hier bedeckten Bücher die Wände. Falcón setzte sich auf den hölzernen Drehstuhl vor dem Schreibtisch und überprüfte die Schubladen, die alle leer waren. Er drehte sich mit dem Stuhl und zog ein Buch aus dem Regal neben sich. Es trug den Titel Riemann’s Zeta Function. Ohne sich die Mühe zu machen, es aufzuschlagen, stellte er es zurück ins Regal.

»Er hat sie alle gelesen«, hörte er Flowers sagen, der unvermittelt in der Tür stand. »Wirklich erstaunlich, sich vorzustellen, dass all dieses Wissen im Kopf eines einzelnen Mannes steckte. In Langley hatten wir ein paar Leute, die ähnlich belesen waren.«

»Wie lange kanntest du ihn schon?«, fragte Falcón. »Vorausgesetzt, er ist tot.«

»Ich bin sicher, dass er das ist«, sagte Flowers. »Wir haben uns 1982 in Afghanistan kennen gelernt. Damals war er noch ein Jugendlicher, aber einer der wenigen Mudschahedin, die Englisch sprachen. Er ging in Ägypten zur Schule, obwohl er eigentlich in Algerien geboren ist. Wir haben sie mit Waffen und Strategien im Kampf gegen die Russen unterstützt. Er war uns dankbar für unsere Hilfe bei der Vertreibung der atheistischen Kommunisten aus dem Land Allahs. Wie du weißt, haben sich nicht viele islamische Kämpfer so dankbar gezeigt. Gibt es nicht ein Sprichwort, das besagt, dass Hilfe die beste Methode ist, Widerwillen zu erzeugen?«

»Und ihr seid über all die Jahre in Verbindung geblieben?«

»Es gab Pausen, wie zu erwarten. In den 1990er Jahren hatte ich ihn aus den Augen verloren, aber 2002 haben wir den Kontakt wieder aufgenommen. Ich habe ihn auf einem meiner Beutezüge nach Tunis aufgetan. Der ganze Taliban- und Wahhabikram hat ihn nie überzeugt. Wie du dir wahrscheinlich schon gedacht hast, war er ein intelligenter Mann, und er konnte nicht verstehen, wie man irgendeine Koranzeile als Billigung von Selbstmordattentaten auslegen konnte. Er war einer von ihnen, aber er besaß einen sehr klaren Blick.«

»Und dir ist nicht der Gedanke gekommen, einem deiner neueren Spione, der gerade mit einer Ermittlung beschäftigt –«

»Hey, Javier, du hattest die Information schon vom ersten Tag an. Juan hat dir erzählt, dass er nichts über seine Vorgeschichte wüsste und die Amerikaner für sein Visum gebürgt hatten. Was willst du noch mehr? Seinen Lebenslauf? In diesem Spiel kriegt man die Informationen nicht mundgerecht serviert«, sagte Flowers. »Ich kann nicht riskieren, dass bekannt wird, dass ich den Imam einer hiesigen Moschee als Spion geführt habe.«

»Und deswegen sind wir nicht in seine Wohnung gekommen?«, fragte Falcón. »Und durften seine Telefonunterlagen nicht einsehen?«

»Ich musste sichergehen, dass man in der Wohnung nichts finden würde, was auf seine Zusammenarbeit mit der CIA hinweisen könnte«, erklärte Flowers. »Außerdem bin ich nicht verantwortungslos. Ich habe dafür gesorgt, dass das CNI die Nummer des Elektrikers überprüft hat.«

»Gut, akzeptiert. Ich hätte ein wenig… aufmerksamer sein sollen«, sagte Falcón. »Hat Benaboura dir von Hammad und Saoudi berichtet?«

»Nein, das hat er nicht.«

»Das muss dich sehr gekränkt haben.«

»Du verstehst nicht, unter welchem Druck diese Leute stehen«, meinte Flowers. »Er hat mir jede Menge nützliche Informationen geliefert, Namen, Bewegungen, alles Mögliche, aber er hat mir nicht von Hammad und Saoudi erzählt, weil er es nicht konnte.«

»Du meinst, er konnte nicht riskieren, dir von ihnen zu erzählen, weil du aufgrund dieser Information hättest handeln können, mit dem Ergebnis, dass alle Finger auf Abdelkrim Benaboura gerichtet gewesen wären.«

»Du lernst es langsam, Javier.«

»Wusste er von Miguel Botín?«

»Benaboura war ein erfahrener Mann.«

»Verstehe«, sagte Falcón und überdachte die Konsequenzen. »Das heißt, er hat sich entschieden, Miguel Botín als ein für ihn ungefährliches Medium zu benutzen, die Information über Hammad und Saoudi weiterzuleiten, weshalb er auch den Elektriker angerufen hat, den Botín vorschlug.«

»Er hat die Situation ganz klar gedeutet und begriffen, warum die falschen städtischen Inspektoren auftauchten und warum er nach dem Durchbrennen des Sicherungskastens den ›richtigen‹ Elektriker bestellen musste«, erklärte Flowers. »Er hat nur nicht damit gerechnet, dass die Elektriker nicht nur Mikrofone installieren, sondern auch eine Bombe legen.«

»Es gab also tatsächlich ein Mikrofon?«

»Er musste natürlich herausfinden, wo es montiert war, damit er seine Gespräche in der Nähe führen konnte«, sagte Flowers. »Sie haben es in die Steckdose in seinem Büro gebaut.«

»Ich frage mich, ob es je in Betrieb war und wer zugehört hat«, sagte Falcón. »Was hatte das CNI dazu zu sagen?«

»Die Installation der Abhörmikrofone war angeblich eine Aktion der CGI«, antwortete Flowers. »Botín hat für Gamero gearbeitet, der bei der CGI war, und ich habe nie mit ihnen darüber gesprochen, weil man mir sagte, dass es in ihren Reihen ein Sicherheitsproblem gab.«

»Und was ist mit der zusätzlichen Steckdose, die Benaboura im Lagerraum hat anbringen lassen?«

»Das geschah wahrscheinlich auf Bitten von Hammad und Saoudi«, sagte Flowers. »Er hat sie mir gegenüber mit keinem Wort erwähnt.«

»Das heißt, von dem Hexogen wusstest du auch nichts?«

»Es wäre alles ans Licht gekommen, wenn Benaboura so weit gewesen wäre.«

»Hat er die Beschattung bemerkt?«

»Aus der Wohnung gegenüber?«, fragte Flowers. »Er war so erstaunt über deren offensichtlichen Dilettantismus, dass er zu der Ansicht kam, es könne sich gar nicht um eine Beschattung handeln.«

»Hast du für ihn mit irgendjemandem darüber gesprochen?«

»Ich habe Juan gefragt, und er meinte, sie hätten nichts damit zu tun. Er hat sich für mich bei der CGI umgehört, die jedoch auch jede Beteiligung abstritt. Eines Abends habe ich mir die Wohnung persönlich angesehen, aber sie war leer. Keine Ausrüstung. Danach habe ich mich nicht weiter darum gekümmert.«

»Es ist doch sonst gar nicht deine Art, mir zu erlauben, so viele Fragen zu stellen.«

»Das sind alles alte Kamellen.«

»Die Tatsache, dass Botíns Elektriker eine Bombe in der Moschee gelegt haben, scheint dich ja nicht besonders zu bekümmern.«

»Oh, es bekümmert mich, Javier. Es bekümmert mich sogar sehr. Ich habe einen meiner besten Agenten verloren.«

»Glaubst du die Geschichte des CNI?«

»Dass Botín ein Doppelagent war?«, fragte Flowers. »Dass die islamischen Terroristen, für die er gearbeitet hat, über Benaboura Bescheid wussten und ihn loswerden wollten?«

»Zusammen mit Hammad und Saoudi.«

»Das ist Unsinn«, sagte Flowers bitter. »Aber darüber denke ich im Moment nicht nach. In der Vergangenheit herumzuwühlen, ist dein Job.«

»Du denkst jetzt: Was wollten Hammad und Saoudi mit hundert Kilo Hexogen in Sevilla?«

»Die GICM hat kein Interesse daran, Andalusien wieder unter islamische Herrschaft zu bringen«, antwortete Flowers. »Ihr geht es vor allem darum, Marokko in einen islamischen Staat unter dem Gesetz der Scharia zu verwandeln, aber natürlich hegen sie gegenüber dem Westen die gleichen Empfindungen wie die Menschen, die wir Al-Qaida nennen.«

»Ist es sicher, dass Hammad und Saoudi zur GICM gehören?«

»Sie haben jedenfalls schon öfter für die Gruppe gearbeitet.«

»Und wofür sollte das Hexogen verwendet werden?«

»Und gibt es anderswo noch mehr davon?«, erkundigte sich Flowers. »Das sind große, nicht zu beantwortende Fragen. Der Sprengstoff war wahrscheinlich noch im Rohzustand, als er explodierte. Wir können nur hoffen, weitere Hinweise zu finden, wenn wir bis zur Moschee vordringen.«

»Was hätte man tun müssen, um das Hexogen einsatzbereit zu machen?«

»Normalerweise hätte man es mit Plastiksprengstoff gemischt, um es kneten zu können. Im Idealfall müsste man herausfinden, worin er verpackt werden sollte. Die Hardware.«

»Aber wenn man ein Gebäude zerstören wollte, hätte man es auch in einen Koffer packen, ihn im Kofferraum eines Autos verstauen und damit durch den Eingang brettern können?«

»So ist es.«

»Weißt du, woran das CNI arbeitet?«, fragte Falcón, als er erkannte, dass das Gespräch mit Flowers nicht mehr weiterführte.

»Da müsstest du sie schon selber fragen«, meinte Flowers. »Aber ich würde dir raten, dich an das zu halten, wofür du bezahlt wirst, Javier. Halt dich an die Vergangenheit.«

Falcóns Handy vibrierte. Es war Ramírez. Er nahm den Anruf in der Küche an, weit genug von Flowers entfernt.

»Wir haben jetzt einen Zeugen, der bestätigen kann, dass Tateb Hassani in Riveros Haus war«, sagte Ramírez. »In der Umgebung hatten wir kein Glück, aber Cristina entdeckte eine Frau, die aus dem Haus kam, und es war zufällig das Mädchen, das Hassanis Zimmer aufgeräumt hat. Zum ersten Mal hat sie ihn am 29. Mai gesehen, zum letzten Mal am 2. Juni. An Wochenenden arbeitet sie wie alle anderen Hausangestellten des Haupthauses nicht. Sie ist sich nicht hundert Prozent sicher, aber sie glaubt, dass er das Haus während seines gesamten Aufenthalts nicht verließ. Er hat in den Büros der Fuerza Andalucía auf der Vorderseite des Gebäudes gearbeitet und dort auch die meisten seiner Mahlzeiten eingenommen.«

»Irgendwelche Neuigkeiten über Angel Zarrías?«

»Deswegen rufe ich an. Er ist gerade eben in Riveros Haus eingetroffen, fünf Minuten nach Jesús Alarcón. Sie sind alle da. Offenbar eine Strategiesitzung der Fuerza Andalucía.«

»Sag Cristina, dass sie einen Zeugen auftreiben muss, der am Samstagabend in Riveros Haus gearbeitet hat. Es muss eine Art Dinner für Tateb Hassani gegeben haben, das heißt, wir suchen nach Köchen, Servicepersonal und dergleichen.«

VIERUNDDREISSIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 21.50 Uhr

Ich denke, wir sollten uns Eduardo Rivero allein vornehmen«, sagte Falcón, »ohne dass er die Unterstützung von Jesús Alarcón und Angel Zarrías im Rücken hat. Tateb Hassani war Gast in seinem Haus, und in seinen Büros wurde er ermordet. Wenn wir zuerst seinen Widerstand brechen, liefert er uns garantiert die anderen.«

»Was ist mit dem Transport?«, fragte Elvira. »Können wir den Wagen identifizieren, in dem die Leiche von Riveros Haus zu den Müllcontainern in der Calle Boteros gebracht wurde?«

»Der einzige Zeuge, den wir bisher haben, ist ein älterer Alkoholiker, der das Geschehen nachts aus dem vierten Stock beobachtet hat. Er konnte uns nur sagen, dass es ein dunkler Kombi war«, sagte Falcón. »Ramírez und Pérez versuchen gerade, in der Gegend noch einen zuverlässigeren Zeugen aufzutreiben. Außerdem überprüfen wir alle Fahrzeuge, die auf den Namen von Rivero und seiner Frau zugelassen sind, um festzustellen, ob die grobe Beschreibung auf eines von ihnen passt.«

»Und wer beobachtet Riveros Haus?«

»Serrano und Baena beschatten Angel Zarrías rund um die Uhr. Das heißt, sie gehen erst, wenn er auch geht«, antwortete Falcón. »Wie wäre es mit einem Durchsuchungsbefehl für Riveros Haus?«

»Das bereitet mir Bauchschmerzen, Javier«, meinte Elvira. »Rivero ist vielleicht nur der ehemalige Vorsitzende einer eher unbedeutenden Partei, aber eine wichtige Größe in der sevillanischen Gesellschaft. Er kennt jeden. Er hat einflussreiche Freunde in allen Bereichen, darunter auch in der Justiz. Ihre Trumpfkarte ist im Augenblick das Überraschungsmoment. Er ahnt nicht, dass Sie Tateb Hassani identifiziert haben und beweisen können, dass er sich in den Tagen vor seiner Ermordung in Riveros Haus aufgehalten hat. Wenn ich einen Durchsuchungsbefehl beantrage, muss ich das begründen und den ganzen Fall vor einem Richter offenlegen. Und damit wird die Gefahr größer, dass Sie Ihren entscheidenden Vorteil verlieren.«

»Es wäre Ihnen lieber, wenn ich zunächst versuche, ihn zu knacken?«

»Beide Vorgehensweisen haben ihre Risiken.«

»Zurzeit haben sie eine Besprechung, und wahrscheinlich gibt es anschließend Abendessen«, sagte Falcón. »Warten wir ab, was die nächsten Stunden bringen, und besprechen dann unser endgültiges Vorgehen.«

Falcón fuhr nach Hause, um etwas zu essen und in Ruhe darüber nachzudenken, wie man Eduardo Rivero zum Reden bringen konnte. Inspector Jefe Luis Zorrita rief an und wollte mit ihm über den Mord an Inés reden. Falcón sagte, dass er nur jetzt einen Augenblick Zeit habe.

Encarnación hatte ihm frisches Schweinefilet dagelassen. Er machte einen Salat. Dann schnitt er ein paar Kartoffeln in Scheiben und das Fleisch in Streifen, zerdrückte einige Knoblauchzehen und gab alles zusammen in eine Pfanne. Zum Schluss flambierte er das Ganze mit einem Schuss billigem Whisky. Er aß, ohne über das Essen nachzudenken, und trank zur Entspannung ein Glas roten Rioja dazu. Anstatt über Rivero nachzudenken, kreisten seine Gedanken mit einem Mal nur noch um Inés. Er konnte immer noch nicht fassen, dass sie tatsächlich tot war, obwohl er sie am Flussufer hatte liegen sehen. Sie war doch erst am Abend zuvor hier gewesen – oder vorgestern?

In der Küche fand er es stickig, sodass er sein Weinglas nahm und sich an den Brunnen im Innenhof setzte. In diesem Brunnen hatten sie sich geliebt, damals in den wilden, ausgelassenen Tagen, als sie zu zweit in dem riesigen Haus gewohnt hatten und nackt über die Galerie, die Treppen hinunter durch die Säulengänge und über den Hof gelaufen waren. Sie war so schön gewesen damals. Er hingegen hatte schon damals wie ein Gefangener eine Kugel an einer Kette hinter sich hergezerrt, ohne es zu wissen. Ihm kam der Gedanke, dass er sie wahrscheinlich in die Arme von Esteban Calderón getrieben hatte, dem Mann, der sie schließlich ermordete.

Es klingelte. Er ließ Zorrita herein, bot ihm ein Bier an und setzte sich mit ihm in den Hof. Falcón hatte gerade von seiner Ehe mit Inés, ihrer Affäre mit Calderón, der Trennung und Scheidung erzählt, als sein Handy vibrierte. Er nahm das Gespräch in seinem Arbeitszimmer entgegen und schloss die Tür zum Innenhof.

»Was den Wagen angeht, hatten wir Glück«, berichtete Ramírez. »In der Calle Boteros gibt es eine Bar namens Garlochi. Seltsamer Laden. Alles mit Bildern und Figuren der Heiligen Jungfrau dekoriert und über dem Tresen ein Baldachin wie über der Marienstatue bei der Semana Santa. Die einzige Beleuchtung sind Kerzen, dazu wird Weihrauch verbrannt, und der Cocktail des Hauses wird in einem Glaskelch serviert und heißt ›Sangre de Cristo‹.«

»Angemessen dekadent.«

»Wenn wir uns zuvor in der Gegend aufgehalten haben, war das Lokal immer geschlossen. Der Besitzer hat ausgesagt, dass er, als er seinen Laden Samstagnacht oder am frühen Sonntagmorgen dichtmachte, einen Wagen beobachtet hat, der in die Sackgasse gebogen und rückwärts vor die Müllcontainer gefahren ist. Seine Beschreibung entspricht der von Cristinas Zeugen, aber er war näher dran und hat den Wagen als einen Mercedes E 500 erkannt, weil er selbst mal so einen kaufen wollte, ihn sich aber nicht leisten konnte. Und weil er dachte, dass die drei Insassen sich irgendwie verdächtig benahmen, hat er auch einen Blick aufs Nummernschild geworfen, aber das war vor fast einer Woche. Er konnte sich nur noch daran erinnern, dass es eine von den neuen Nummern war, die mit 82 anfingen. Und der letzte Buchstabe wie ein M aussah.«

»Hilft dir das irgendwie weiter?«

»Baena hat mich gerade angerufen und berichtet, dass jetzt vor Riveros Haus noch drei weitere Wagen eingetroffen sind«, antwortete Ramírez. »Wir haben die Nummernschilder überprüft. Die Fahrzeuge sind zugelassen auf Lucrecio Arenas, César Benito und Agustín Cárdenas. Wir haben die Namen gerade in den Computer gegeben…«

»Lucrecio Arenas hat Jesús Alarcón über Angel Zarrías in der Fuerza Andalucía eingeführt«, erklärte Falcón. »Über die beiden anderen weiß ich nichts.«

»Pass auf. Agustín Cárdenas fährt einen schwarzen Mercedes Kombi E 500 mit der Autonummer 8247 BHM.«

»Das ist unser Mann«, sagte Falcón.

»Ich ruf dich wieder an, wenn ich mehr weiß.«

Als er zurück auf den Hof kam, entschuldigte Falcón sich bei Zorrita, doch der winkte nur ab. Falcón berichtete von seinem letzten Treffen mit Inés, wie sie am Dienstagabend unerwartet bei ihm aufgetaucht war und über ihren Mann und seine ewigen Affären gewettert hatte.

»Mochten Sie Esteban Calderón?«, fragte Zorrita.

»Früher schon. Die Leute waren überrascht. Ich habe erst später erfahren, dass er in den letzten Monaten unserer kurzen Ehe eine Affäre mit Inés hatte«, sagte Falcón. »Ich fand, dass er ein intelligenter, gut informierter, kultivierter Mensch war und wahrscheinlich immer noch ist. Aber er ist auch arrogant, ehrgeizig, narzisstisch und noch eine Menge andere Dinge, für die mir die Adjektive gerade nicht einfallen.«

»Interessant«, bemerkte Zorrita. »Er hat mich nämlich gebeten, Sie zu fragen, ob Sie ihn besuchen könnten.«

»Wozu?«, erkundigte sich Falcón. »Ihm ist bekannt, dass ich nicht über diesen Fall reden darf.«

»Er hat gesagt, er wolle Ihnen etwas erklären.«

»Ich weiß nicht, ob das eine so gute Idee ist.«

»Das liegt ganz bei Ihnen«, meinte Zorrita. »Ich habe nichts dagegen.«

»Im Vertrauen«, sagte Falcón, »ist er zusammengebrochen und hat gestanden?«

»Beinahe«, erwiderte Zorrita. »Er hatte einen Zusammenbruch, aber anders, als ich es kenne. Es schien, als ob er auf einmal Zweifel an sich hätte. Anfangs war er die pure Arroganz und entschlossener Widerstand. Er hat auf die Anwesenheit eines Anwalts verzichtet, sodass ich ihn wegen der Misshandlungen seiner Frau ziemlich in die Mangel nehmen konnte. Ich glaube, die Intensität seiner Wut war ihm selbst nicht bewusst, genauso wenig wie das Ausmaß seiner Gewalt und die Verletzungen, die er ihr zugefügt hatte. Die Details des Obduktionsberichts haben ihn sichtlich schockiert. Dadurch geriet seine Selbstsicherheit ernsthaft ins Wanken, und er begann zu glauben, dass er es getan haben könnte. Als er schilderte, wie er in der Nacht nach Hause kam, klang er, als würde er einen Film beschreiben, aber das Drehbuch schien nicht ganz klar. Am Anfang sagte er, er hätte Inés an der Spüle stehen sehen, aber dann hat er es sich wieder anders überlegt. Ich glaube, am Ende gab es zwei Calderóns. Der Staatsanwalt und diese andere Person, die die meiste Zeit unsichtbar war, aber manchmal aus ihm herausbrach und die Kontrolle übernahm.«

»Inés meinte, er bräuchte einen Psychiater«, sagte Falcón, »aber ich glaube nicht, dass sie dabei an etwas so Ernstes wie Schizophrenie gedacht hat.«

»Keine klinische Schizophrenie«, erklärte Zorrita. »In den meisten von uns schlummert ein Ungeheuer, aber es kommt nie ans Licht. Aus irgendeinem Grund ist das von Calderón aus dem Käfig entkommen.«

»Sie sind sicher, dass er es getan hat?«

»Ich bin sicher, dass niemand anderes beteiligt war. Die Frage ist also nur, ob es vorsätzlich oder im Affekt geschehen ist oder ein Unfall war«, antwortete Zorrita. »Ich glaube nicht, dass seine Geliebte durch Inés Tod irgendeinen Vorteil hatte. Sie wollte ihn nicht heiraten. Sie ist nicht der Typ für so was. Sie hat zugegeben, dass sie darüber ›gescherzt‹ haben, dass Mord ›die bürgerliche Lösung für eine bürgerliche Institution‹ sei, aber ich denke nicht, dass es ihr Ziel war, dass er losgeht und seine Frau wirklich ermordet. Er wird das Ganze als Unfall darstellen, obwohl es vor Gericht nicht gut aussieht, wenn einer seine Frau zuvor misshandelt hat.«

Zorrita leerte sein Bier, und Falcón brachte ihn zur Tür. Ramírez rief wieder an. Zorrita winkte Falcón zu, bevor er in der Dunkelheit verschwand.

»Okay, César Benito ist Vorstandsvorsitzender einer Baufirma namens Construcciones PLM S.A. Außerdem sitzt er im Vorstand von Horizonte, wo er für den Immobiliensektor zuständig ist, der Unternehmen wie Mejorvista und Playadoro umfasst. Der andere Typ, Agustín Cárdenas, scheint mir interessanter zu sein. Er ist Chirurg und betreibt in Madrid, Barcelona und Sevilla Privatkliniken für kosmetische Chirurgie. Auch er ist Vorstandsmitglied von Horizonte, verantwortlich für den medizinischen Sektor, zu dem Firmen wie Quirúrgicalidad, Ecográficalidad und Optivisión gehören.«

»Sieht so aus, als hätten sich die Verschwörer versammelt, um ihre nächsten Schritte zu planen, nachdem Phase eins erfolgreich abgeschlossen wurde«, sagte Falcón.

»Aber ich glaube trotzdem nicht, dass wir schon das ganze Bild sehen«, meinte Ramírez. »Ich kann mir vorstellen, dass Rivero, Zarrías, Alarcón und Cárdenas Hassani vergiftet haben, und wahrscheinlich hat Cárdenas die Leiche unkenntlich gemacht, aber auf keinen trifft die Beschreibung der Männer in dem Mercedes E 500 zu, die die Leiche entsorgt haben.«

»Und wer hat die Bombe gelegt oder den Befehl dazu gegeben?«

»Ein Element fehlt uns noch«, erklärte Ramírez. »Ich sehe das Geld und die Macht und ein gewisses Maß an Skrupellosigkeit, um mit Tateb Hassani fertig zu werden. Aber wie kriegt man jemanden dazu, den Job in der Moschee zu erledigen, und wie kann man sich darauf verlassen, dass er den Mund hält?«

»Das finden wir nur heraus, wenn wir sie in der Jefatura unter Druck setzen«, antwortete Falcón und hörte seine Klingel. »Bring Elvira auf den neuesten Stand. Ich habe jetzt ein Treffen mit dem CNI. Und sag Cristina, dass sie einen Zeugen auftreiben muss, der Tateb Hassani am Samstagabend so spät wie möglich gesehen hat. Es ist wichtig, dass wir diese Aussage haben, bevor wir mit Rivero reden.«

Pablo und Gregorio gingen direkt zu seinem Computer. Gregorio fuhr den Computer hoch und wählte sich in die verschlüsselte Seite des CNI ein, über die sie mit Yacoub Diouri »chatten« konnten.

»Wir haben vereinbart, dass Sie jeden Abend um dreiundzwanzig Uhr mit Yacoub sprechen, sofern Sie es nicht anders verabredet haben. Dreiundzwanzig Uhr spanischer Zeit, was einundzwanzig Uhr marokkanischer Zeit entspricht«, sagte Pablo. »Dafür müssen Sie selbstverständlich allein sein, auch im Haus darf sich niemand aufhalten. Als Erkennungszeichen werden Sie jedes Mal mit belangloser Konversation beginnen, in der Sie einen Satz aus diesem Buch unterbringen  –«

Pablo gab ihm ein Exemplar von Morgen in der Schlacht denk an mich von Javier Marías.

»Am ersten Tag wird er einen Satz aus dem ersten Absatz auf Seite eins zitieren, und Sie werden mit einem Satz aus dem letzten Absatz der ersten Seite antworten«, erklärte Pablo. »Wenn Sie sich gegenseitig identifiziert haben, können Sie frei miteinander sprechen.«

»Und wenn er den Satz nicht benutzt?«

»Ganz wichtig ist, dass Sie ihn nicht daran erinnern und in Ihrer Antwort keine geheimen Informationen preisgeben. Sie verwenden Ihren Erkennungssatz aus dem ersten Absatz, und wenn er die Situation dann nicht klarstellt, loggen Sie sich aus. Sie dürfen dann auf keinen Fall wieder mit ihm kommunizieren, bevor wir seinen Status überprüft haben«, sagte Pablo. »Und keine Ausdrucke. Wir haben auf unserer Website ein Protokoll, auf das Sie jedoch nur zugreifen können, wenn wir bei Ihnen sind.«

»Ich verstehe immer noch nicht, woher Sie wissen wollen, dass Yacoub von der GICM so schnell akzeptiert wird«, bemerkte Falcón.

»Das haben wir auch nicht gesagt«, erwiderte Pablo. »Wir haben gesagt, dass er Zugang zu den radikalen Elementen der Moschee in Salé hat. Sie dürfen Yacoub Diouris Geschichte nicht vergessen; die Tat seines leiblichen Vaters Raúl Jiménez und die Rache seines Ersatzvaters Abdullah Diouri. Das alles geschah nicht im luftleeren Raum. Die ganze Großfamilie wusste Bescheid. Darin liegt der Ursprung für eine gewisse Sympathie bei einigen radikaleren Islamisten. Fragen Sie nicht weiter… lassen Sie uns einfach sehen, ob Yacoub den Kontakt zu den radikalen Elementen in seiner Moschee hergestellt hat, und wenn ja, wie schnell er Zutritt zum Oberkommando der GICM bekommt.«

»Und was soll bei dem Gespräch mit ihm herauskommen?«

»In dieser Phase geht es darum, ihn wissen zu lassen, dass Sie hier sind«, sagte Pablo. »Letztendlich wollen wir herausfinden, was hier in Sevilla geplant war und ob die Terroristen nach wie vor in der Lage sind, den Anschlag auszuführen, aber möglicherweise müssen wir uns für den Augenblick mit einer Bestätigung dessen begnügen, was bereits geschehen ist.«

Die Kommunikation begann um 23.03 Uhr. Sie identifizierten sich gegenseitig, und Falcón stellte seine Eröffnungsfrage.

»Wie war der erste Schultag?«

»Es ist eher wie der erste Tag als neues Mitglied eines Vereins. Alle mustern mich, manche sind freundlich, andere argwöhnisch und einige wenige unfreundlich. Es ist wie in jeder Organisation, ich bin auf einem bestimmten Level eingestiegen und werde von den Gleichrangigen willkommen geheißen, während die, die gehofft hatten aufzusteigen, mich ablehnen. Es gibt eine Hierarchie. Das muss so sein. Es handelt sich schließlich um eine Organisation mit einem militärischen Flügel. Der auffällige Unterschied besteht darin, dass der Oberbefehlshaber kein Mensch, sondern Allah ist. Keine Aktion dieser Gruppe oder irgendeiner anderen, von der sie gelesen haben, wird ohne einen Hinweis auf diese oberste Quelle erwähnt. Wir werden ständig daran erinnert, dass wir uns in einem heiligen Krieg befinden. Das ist beeindruckend und inspirierend, und ich war hinterher regelrecht benommen. Mein Zuhause kommt mir nach einem Tag in Gegenwart von Menschen, die sich ihres Rangs und Schicksals nach dem Willen Allahs so gewiss sind, merkwürdig vor oder, genauer gesagt, extrem banal. Ich kann verstehen, was für eine Macht das auf einen noch jungen Menschen ausüben muss. Außerdem stellen sie es sehr geschickt an, ihren Gegner zu entpersonalisieren – mit Ausnahme von Tony Blair und George Bush. Stattdessen konzentrieren sie sich auf die Dekadenz und Gottlosigkeit, die den Westen vernichten. Vermutlich ist es leichter, mit Bomben gegen Dekadenz und Gottlosigkeit zu kämpfen als gegen Männer, Frauen und Kinder.«

»Wurde darüber gesprochen, was am 6. Juni in Sevilla passiert ist?«

»Es gab kaum ein anderes Gesprächsthema. Alle schauen eifrig spanisches Fernsehen per Satellit, um Neues zu erfahren, aber inwieweit die Leute hier beteiligt waren, lässt sich nur schwer feststellen.«

»Wurden Djamel Hammad und Smail Saoudi erwähnt und die Frage erörtert, was sie mit hundert Kilo Hexogen in Sevilla wollten?«

»Ich weiß nicht genau, was Spekulation ist und was harte Fakten sind. Die Leute in der Moschee stehen nicht für die GICM. Sie unterstützen die Aktionen der GICM, und einige Mitglieder der Moschee sind in ihre Aktivitäten verwickelt, jedoch vor allem an der Heimatfront. Glaube nicht, dass ich direkt von der Straße in ein Zelt voller Mudschahedin mit Maschinengewehren spaziert bin. Zum jetzigen Zeitpunkt kann ich euch nur erzählen, was schon passiert ist, und nicht, was noch passieren wird, weil das nur die Oberbefehlshaber der GICM wissen, die, soweit mir bekannt ist, nicht hier sind.

Meine Freunde erzählen mir, dass Hammad und Saoudi nicht nur für die GICM, sondern auch für eine Reihe anderer Gruppen gearbeitet haben. Sie finanzieren ihre Aktivitäten durch Scheckkartenbetrug und hatten nur mit Auskundschaftung, Logistik und Dokumenten zu tun. Sie waren selbst keine Bombenbauer. Das Hexogen stammte aus dem Irak, aus einem Anfang 2005 eroberten Waffenlager der Amerikaner. Es wurde via Syrien in die Türkei gebracht, wo es als billiges Waschpulver neu verpackt und in Containern nach Deutschland geschickt wurde. Dort sollte es an türkische Einwanderer verkauft werden. Niemand weiß, wie der Sprengstoff nach Spanien gekommen ist. Insgesamt sollen mit der Waschmittellieferung etwa dreihundert Kilo nach Deutschland transferiert worden sein.«

»Gibt es Spekulationen über die geplante Verwendung?«, fragte Falcón.

»Nein. Sie sagen bloß, dass alles, was in der spanischen Presse und den Fernsehnachrichten verbreitet wird, reine Erfindung ist: der Abdullah-Azzam-Text, die MILA, die Absicht, die Schulen und das Biologische Institut anzugreifen, und die Idee, Andalusien wieder unter islamische Herrschaft zu bringen. Natürlich wollen sie das, aber das hat noch Zeit. Ihre Priorität ist es, Marokko zu einem islamischen Staat unter dem Gesetz der Scharia zu machen; und darüber haben wir auch gesprochen, aber das ist für euch uninteressant. Die aktuelle Strategie für Operationen im Ausland ist noch unkonkret, obwohl man nach wie vor sehr wütend auf die Dänen und deshalb der Ansicht ist, dass sie bestraft werden sollten. Sie wollen die Europäische Union wirtschaftlich schwächen, indem sie sie zu gewaltigen Ausgaben für die Terrorbekämpfung zwingen. Sie haben vor, die Finanzzentren in Europa anzugreifen, also London, Frankfurt, Paris und Mailand, während sie gleichzeitig die Touristengebiete rund um das Mittelmeer mit kleineren Terrorakten überziehen wollen.«

»Ehrgeizig.«

»Es werden viele große Worte gemacht. Was ihre Kapazität betrifft, sie auch in die Tat umzusetzen … wer weiß?«

»Das Hexogen in Sevilla scheint nicht zu ihrer Gesamtstrategie zu passen.«

»Sie sagen, sie hätten nichts mit der Explosion des Hexogen zu tun.«

»Und woher wissen sie das?«

»Weil die ›Hardware‹ zur Herstellung der Bomben noch nicht eingetroffen war«, schrieb Yacoub. »Wenn Hammad und Saoudi für Aufklärung und Logistik zuständig waren, muss es andere Leute geben, die die ›Hardware‹ – Behältnisse, Plastiksprengstoff, Zünder und Zeitschaltuhren – liefern sollten.«

»Wie viel von all dem glaubst du?«, fragte Falcón.

»Irgendwas ist definitiv im Gange. Es liegt eine Spannung und Ungewissheit in der Luft. Genaueres kann ich noch nicht sagen. Das alles sind Informationen, auf die ich zufällig gestoßen bin. Ich habe noch nicht begonnen, aktiv Nachforschungen anzustellen, zum Beispiel nach Terrorzellen in Spanien zu fragen. Aus dem Gerede der Leute kann ich lediglich schließen, dass irgendwo Kämpfer aktiv sind, die etwas im Schilde führen.«

Falcóns Handy vibrierte. Er nahm den Anruf von Ramírez entgegen, während Pablo und Gregorio sich über seinen Kopf hinweg unterhielten.

»Cristina hat einen Hausangestellten gefunden, der Tateb Hassani am Samstagabend vor dem Essen gesehen hat. Sein Name ist Mario Gómez. Er sagt, das Essen wäre nicht serviert, sondern als Büfett aufgebaut worden, aber kurz bevor er gegen Viertel vor zehn gegangen ist, hat er Tateb Hassani, Eduardo Rivero und Angel Zarrías in die Büros der Fuerza Andalucía gehen sehen.«

»Sonst hat er niemanden gesehen?«

»Er sagt, bis er gegangen ist, seien keine weiteren Wagen gekommen.«

»Ich denke, das sollte reichen«, entgegnete Falcón und legte auf.

»Fragen Sie ihn, ob er irgendwelche Namen aufgeschnappt hat, irgendwas, was uns einen Hinweis auf ein Netzwerk geben könnte, das hier bei uns operiert«, forderte Pablo ihn auf.

Falcón tippte die Frage.

»Sie verwenden keine Namen. Ihr Wissen über Operationen im Ausland ist vage. Über den aktuellen Zustand Marokkos können sie sehr viel mehr Informationen liefern als über irgendwelche ausländischen Aktivitäten.«

»Was ist mit Ausländern?«, fragte Pablo. »Afghanen, Pakistani, Saudis…?«

Falcón tippte die Frage in den Computer.

»Es wurden Afghanen erwähnt, die Anfang des Jahres da waren, sonst nichts.«

»In welchem Kontext?«

»Das weiß ich nicht genau.«

»Wo trifft sich die Gruppe?«

»In einem Privathaus in der Medina von Rabat, aber ich wurde hergebracht und bin mir nicht sicher, ob ich es allein wiederfinden würde.«

»Sieh dich in der Umgebung nach Hinweisen um. Dokumente. Bücher. Alles, was auf eine mögliche Recherche hinweist.«

»Man hat mir eine Bibliothek gezeigt, aber ich hatte noch keine Zeit, mich dort umzusehen.«

»Verschaff dir Zugang und berichte uns, welche Bücher dort aufbewahrt werden.«

»Man hat mir gesagt oder mich gewarnt, dass es einen Initiationsritus geben wird, in dem ich meine Loyalität zu der Gruppe beweisen soll. Alle neuen Mitglieder müssen sich dem unterziehen, ungeachtet ihrer Beziehung zur Führung der Gruppe. Man hat mir aber versichert, dass es dabei nicht zu Gewalt kommt.«

»Wissen sie von deiner Freundschaft zu mir?«, fragte Falcón.

»Selbstverständlich, und das macht mir Sorgen. Ich weiß, wie ihr Verstand tickt. Als Beweis meiner Loyalität werde ich das Vertrauen eines mir nahestehenden Menschen verraten müssen.«

Der »Chat« war vorüber. Noch ein wenig benommen von ihrem letzten Wortwechsel lehnte Falcón sich zurück. Die CNI-Männer beobachteten, wie er diese neue Ebene der Verwicklung verkraftet hatte.

»Falls Sie sich das fragen«, sagte Falcón, »das schmeckt mir ganz und gar nicht.«

»Wir können nicht erwarten, in diesem Spiel bloß Informationen zu bekommen«, sagte Gregorio.

»Ich bin ein leitender Polizeibeamter«, erwiderte Falcón. »Diese Position kann ich nicht durch die Weitergabe vertraulicher Informationen kompromittieren.«

»Noch wissen wir nicht, was man von ihm verlangen wird«, sagte Pablo.

»Aber das Wort ›verraten‹ hat mir nicht gefallen«, sagte Falcón. »Das hört sich nicht so an, als würden die sich mit meiner Lieblingsfarbe zufriedengeben, oder?«

Pablo sah Gregorio an und schüttelte den Kopf.

»Sonst noch was?«, fragte Pablo.

»Wenn die von meiner Existenz wissen, wer sagt uns, dass sie nicht auch den nächsten Schritt kennen?«, fragte Falcón. »Vielleicht sind sie auch darüber informiert, dass ich Yacoub besucht habe, um ihn als Spion anzuwerben. Er hat zehn bis fünfzehn Hausangestellte. Und woher wissen Sie, dass er absolut zuverlässig ist und sich nicht umdrehen lässt? Woher wissen Sie, dass diese Leute weiter davon ausgehen, dass ich nur ein Freund bin?«

»Wir haben unsere eigenen Leute eingeschleust«, antwortete Pablo.

»Als Hausangestellte von Yacoub?«

»Wir haben uns diese Operation nicht erst letzte Woche ausgedacht«, meinte Gregorio. »Wir haben Leute, die in seinem Haus und in seiner Fabrik arbeiten, und wir haben ihn auf seinen Geschäftsreisen beobachtet. Genau wie die Briten. Er ist bis auf die Zehennägel durchleuchtet worden. Das Einzige, was wir nicht hatten, war ein persönlicher Zugang. Und da kamen Sie ins Spiel.«

»Denken Sie nicht zu viel darüber nach, Javier«, sagte Pablo. »Es ist unbekanntes Terrain, und wir werden uns Schritt für Schritt vorarbeiten. Wenn Sie das Gefühl haben, etwas nicht tun zu können … dann können Sie es nicht. Niemand wird Sie unter Druck setzen.«

»Druck macht mir weniger Sorgen als Sachzwänge.«

FÜNFUNDDREISSIG

Sevilla – Donnerstag, 8. Juni 2006, 23.55 Uhr

Du verstehst nicht, unter welchem Druck diese Leute stehen«, hatte Flowers gesagt. Nun saß Falcón allein vor dem leeren Computerbildschirm und umklammerte beide Armlehnen seines Stuhls. Er hatte nur einen kleinen Vorgeschmack bekommen, wusste jetzt aber, was Flowers gemeint hatte. Er saß in seinem bequemen Haus in einer Stadt, die eine der niedrigsten Kriminalitätsraten unter Europas Großstädten aufwies. Er ging vielleicht einem anstrengenden Beruf nach, doch er musste nicht jeden Tag etwas vortäuschen oder mit einem Verrat leben, den er in einem »Initiationsritual« begangen hatte. Er musste sich nicht in den Kopf von Fanatikern versetzen, die in der Ermordung Unschuldiger Gottes Ziele verwirklicht sahen, weil sie sie gar nicht als »unschuldig« betrachteten. Für sie waren es Produkte der »Dekadenz und Gottlosigkeit«, »schuldig durch Demokratie« und deshalb zum Abschuss freigegeben. Falcón mochte sich vielleicht vor eine moralische Wahl gestellt sehen, aber er würde nicht in eine Situation auf Leben und Tod geraten, die dazu führen konnte, dass Yacoub, seiner Frau und seinen Kindern etwas zustieß.

Yacoub wusste, wie »ihr Verstand tickte«, wusste, dass sie einen echten Verrat fordern würden, weil der ihn an sie band. Die unwichtigen Informationen eines leitenden Polizeibeamten aus Sevilla interessierten sie nicht. Sie wollten eine Beziehung kappen, die Yacoub mit der Außenwelt verband. Er war erst seit vierundzwanzig Stunden in der Gruppe, und sie machten sich schon daran, seine Gedanken zu beeinflussen.

Das Vibrieren des Handys auf dem Schreibtisch ließ ihn zusammenzucken.

»Nur damit du Bescheid weißt«, sagte Ramírez. »Arenas, Benito und Cárdenas sind gerade gefahren. Rivero, Zarrías und Alarcón befinden sich noch im Haus. Wissen wir schon, was wir machen?«

»Ich muss Elvira anrufen, bevor wir irgendetwas unternehmen«, sagte Falcón. »Ich will, dass wir beide da reinmarschieren, sobald Rivero allein ist, und ihn so lange bearbeiten, bis er uns die Namen aller an der Verschwörung Beteiligten verrät, nicht nur die der Nebendarsteller.«

»Kennst du Eduardo Rivero?«, fragte Ramírez.

»Ich habe ihn einmal auf einer Party getroffen«, antwortete Falcón. »Er ist unglaublich eitel. Angel Zarrías hat seit Jahren versucht, ihn zum Verzicht auf den Parteivorsitz zu bewegen, aber Rivero genoss den damit verbundenen Status.«

»Und wie hat Zarrías es schließlich geschafft, ihn rauszudrängen?«

»Keine Ahnung«, sagte Falcón. »Aber Rivero ist kein Mann, der sich so schnell kleinkriegen lässt.«

»Es ist am Tag der Explosion passiert, oder?«

»Da wurde es zumindest bekanntgegeben.«

»Aber das muss doch schon eine Weile absehbar gewesen sein«, meinte Ramírez. »Hat Zarrías dir gegenüber nie etwas erwähnt?«

»Hast du vielleicht irgendwelche Insiderkenntnisse, José Luis?«

»Ein Journalist, den ich kenne, hat mir erzählt, dass es Gerüchte gab, Rivero sei in einen Sexskandal verwickelt«, sagte Ramírez. »Minderjährige Mädchen. Seit der Bombenexplosion hat sich das Interesse daran verflüchtigt, aber die Umstände der Amtsübergabe an Jesús Alarcón waren ziemlich mysteriös.«

»Was für eine Strategie schlägst du vor, José Luis?«, fragte Falcón. »Du klingst so, als wolltest du dich mal wieder unbeliebt machen.«

»Ich denke schon. Ich habe mich ein bisschen über Eduardo Rivero schlaugemacht und glaube, dass wir ihn so vielleicht in Verlegenheit bringen können«, erklärte Ramírez. »Wir lullen ihn mit einem Gefühl falscher Erleichterung ein, wenn wir von den Andeutungen über einen Sexskandal ablassen, und halten ihm dann den Lauf ins Gesicht, indem wir ihm das Foto von Tateb Hassani zeigen.«

»Das ist absolut dein Stil, José Luis.«

»Er ist der Typ, der geringschätzig auf mich herabblicken wird«, sagte Ramírez. »Aber weil er dich kennt und weiß, dass deine Schwester mit Zarrías zusammen ist, wird er annehmen, dass du schon dafür sorgen wirst, dass alles hübsch zivilisiert vonstatten geht. Ich vermute, wenn du ihm dann das Foto von Tateb Hassani präsentierst, bricht er zusammen.«

»Hoffen wir.«

»Eitle Männer sind schwach.«

Falcón rief Comisario Elvira an und brachte ihn auf den neuesten Stand. Er konnte den Schweiß des Mannes förmlich durchs Telefon riechen.

»Sind Sie sich Ihrer Sache sicher, Javier?«, fragte er beinahe flehentlich, als könnte Falcón ihm Entschlossenheit verleihen.

»Er ist der Schwächste der drei und der Verwundbarste«, erwiderte Falcón. »Wenn wir ihn nicht knacken können, werden wir Mühe haben, den Widerstand der anderen zu brechen. Wir können die Indizien gegen ihn als absolut vernichtend darstellen.«

»Comisario Lobo hält es auch für die beste Vorgehensweise.«

Falcón steckte sein Handy und ein Foto von Tateb Hassani ein, band sich vor dem Spiegel der Glastüren zum Hof seine Krawatte um und zog sein Jackett an. Auf dem Weg zu seinem Wagen hörte er seine eigenen Schritte auf dem Marmorboden des Innenhofs. Durch fast leere, von Laternen erleuchtete Straßen im Schatten dunkler Bäume fuhr er durch die Nacht. Ramírez rief ihn an, um zu berichten, dass Alarcón gegangen war. Falcón trug ihm auf, alle Leute bis auf Serrano und Baena nach Hause zu schicken, die Zarrías nach dessen Aufbruch weiter beschatten sollten.

Die Fahrt bis zu Riveros Haus dauerte nicht lange, und auf dem Platz am Ende der kurzen Straße parkte er. Er gesellte sich zu Ramírez an der Straßenecke. Serrano und Baena saßen in einem Zivilfahrzeug gegenüber von Riveros Haus.

Ein Taxi kam die Straße entlang und wendete vor dem Eichenportal. Der Fahrer stieg aus und klingelte. Knapp eine Minute später kam Angel Zarrías heraus und stieg hinten in das Taxi. Serrano und Baena warteten, bis es beinahe außer Sichtweite war, bevor sie die Verfolgung aufnahmen.

Cristina Ferrera war mit dem Taxi nach Hause gefahren und so erschöpft, dass sie vergessen hatte, den Fahrer nach einer Quittung zu fragen. Sie holte ihre Schlüssel aus der Tasche und ging auf den Eingang ihres Wohnblocks zu. Auf den Stufen vor der Haustür saß ein Mann, der ihr einen ziemlichen Schrecken einjagte, bis er die Hände hob, um anzuzeigen, dass er nichts Böses im Schilde führte.

»Ich bin’s, Fernando«, sagte er. »Ich habe Ihre Telefonnummer verloren, aber an Ihre Adresse konnte ich mich noch erinnern. Ich wollte auf Ihr Angebot zurückkommen, bei Ihnen zu übernachten. Meine Tochter Lourdes ist heute Abend von der Intensivstation wieder auf die Kinderstation verlegt worden. Das heißt, ich darf nicht mehr bei ihr übernachten.«

»Warten Sie schon lange?«

»Seit der Bombe achte ich nicht mehr auf die Zeit«, antwortete er. »Ich weiß es nicht.«

Sie gingen in ihre Wohnung im vierten Stock.

»Sie sind müde«, sagte er. »Es tut mir leid, ich hätte nicht kommen sollen, aber ich habe sonst niemanden. Ich meine, keinen Ort, wo ich mich einigermaßen wohlfühlen würde.«

»Das ist schon in Ordnung«, sagte sie. »Es war bloß ein langer Tag in einer Reihe langer Tage. Ich habe mich daran gewöhnt.«

»Haben Sie sie schon gefasst?«

»Wir sind nah dran«, sagte sie.

Sie stellte ihre Tasche auf den Tisch im Wohnzimmer, zog ihre Jacke aus und hängte sie über die Stuhllehne. Sie trug ein Halfter mit einer Waffe am Gürtel.

»Schlafen Ihre Kinder schon?«, fragte er flüsternd.

»Wenn ich bis abends spät arbeiten muss, schlafen sie bei einer Nachbarin«, antwortete sie.

»Ich wollte sie bloß schlafen sehen, verstehen Sie …«, sagte er mit einer flatternden Handbewegung, als würde das seine Sehnsucht nach Normalität erklären.

»Sie sind noch ein kleines bisschen zu jung, um sie den ganzen Abend allein zu lassen«, erklärte Cristina, ging ins Schlafzimmer, hakte das Halfter von ihrem Gürtel, legte es in die oberste Schublade ihrer Kommode und zog ihre Bluse über den Bund.

»Haben Sie schon gegessen?«, fragte sie.

»Machen Sie sich meinetwegen keine Umstände.«

»Ich schiebe eine Pizza in die Mikro.«

Cristina öffnete zwei Bierflaschen und deckte den Tisch. Dann bezog sie das Bett in einem der Kinderzimmer frisch.

»Tratschen Ihre Nachbarn?«

»Nun, Sie sind jetzt berühmt, also werden sie garantiert über Sie reden«, sagte Ferrera. »Aber sie wissen, dass ich eine ehemalige Nonne bin und machen sich deshalb um meine Tugend keine allzu großen Sorgen.«

»Sie waren mal Nonne?«

»Das habe ich Ihnen doch erzählt«, sagte sie. »Und wie ist es?«

»Was?«

»Berühmt zu sein.«

»Ich verstehe das nicht«, sagte Fernando. »In einem Moment bin ich ein einfacher Arbeiter auf einer Baustelle und im nächsten die Stimme des Volkes, und es hat nichts mit mir zu tun, es ist nur, weil Lourdes überlebt hat. Ergibt das für Sie irgendeinen Sinn?«

»Sie sind eine Art Verkörperung dessen geworden, was geschehen ist«, erwiderte sie, während sie die Pizza aus der Mikrowelle holte. »Die Leute wollen nicht mehr den Politikern zuhören, sondern einem Menschen, der gelitten hat. Das Leid gibt Ihnen Glaubwürdigkeit.«

»Aber das ist doch völlig unlogisch«, meinte er. »Ich sage das Gleiche, was ich morgens beim Kaffee in einer Bar immer erzählt habe, und da hat mir auch niemand zugehört. Und jetzt hängt ganz Spanien an meinen Lippen.«

»Nun, das könnte sich morgen schon ändern«, sagte Ferrera.

»Was könnte sich ändern?«

»Tut mir leid, es ist nichts. Ich darf nicht darüber sprechen. Ich hätte eigentlich gar nichts sagen sollen. Vergessen Sie, dass ich es überhaupt erwähnt habe. Ich bin zu müde dafür.«

Das Stück Pizza, das Fernando gerade zum Mund führte, verharrte in der Luft, und seine Augen wurden schmal.

»Sie sind nah dran«, bemerkte er. »Das haben Sie eben gesagt. Heißt das, dass Sie wissen, wer es war, oder dass Sie sie schon gefasst haben?«

»Es bedeutet, dass wir nah dran sind«, wiederholte sie achselzuckend. »Ich hätte es gar nicht erwähnen dürfen. Es ist eine Polizeiangelegenheit und mir einfach so rausgerutscht, weil ich müde bin. Ich hab nicht nachgedacht.«

»Verraten Sie mir nur den Namen der Gruppe«, bat Fernando. »Die haben doch alle so verrückte Abkürzungen wie MIEDO – Mártires Islámicos Enfrentados a la Dominación del Occidente.«

Islamische Märtyrer im Kampf gegen die westliche Vorherrschaft.

»Sie haben nicht zugehört.«

Stirnrunzelnd rief er sich ihren Wortwechsel noch einmal in Erinnerung.

»Sie meinen, es waren gar keine Terroristen?«

»Es waren Terroristen, aber keine islamischen.«

Fernando schüttelte ungläubig den Kopf.

»Ich weiß nicht, wie Sie das behaupten können.«

Ferrera zuckte mit den Schultern.

»Ich habe alle Berichte gelesen«, sagte Fernando. »Sie haben im Kofferraum des Transporters Sprengstoff gefunden, dazu den Koran, die islamische Schärpe und die schwarze Kapuze. Sie haben den Sprengstoff in die Moschee gebracht. Die Moschee ist explodiert und …«

»Das ist alles richtig.«

»Dann weiß ich nicht, wovon Sie reden.«

»Deswegen müssen Sie auch alles vergessen, bis es morgen in den Nachrichten kommt.«

»Warum können Sie es mir dann nicht jetzt schon erzählen?«, fragte er. »Ich gehe nirgendwohin.«

»Weil die Verdächtigen noch vernommen werden müssen.«

»Welche Verdächtigen?«

»Die Leute, die verdächtigt werden, den Bombenanschlag auf die Moschee geplant zu haben.«

»Sie wollen mich bloß durcheinanderbringen.«

»Ich werde es Ihnen sagen, wenn Sie mir versprechen, dass dann Schluss ist«, sagte Ferrera. »Ich weiß, wie wichtig Ihnen die Sache ist, aber es handelt sich um eine polizeiliche Ermittlung und absolut vertrauliche Informationen.«

»Sagen Sie es mir.«

»Versprechen Sie mir zuerst, dass dann Schluss ist.«

»Ich verspreche es«, sagte er abwinkend.

»Das klang wie das Versprechen eines Politikers.«

»Das kommt davon, wenn man zu viel Zeit mit ihnen verbringt. Man guckt sich zu schnell zu viel ab«, meinte Fernando. »Ich verspreche es Ihnen, Cristina.«

»In der Moschee wurde eine zweite Bombe gelegt, die bei ihrer Explosion die große Menge Hexogen gezündet hat, die islamische Terroristen dort gelagert hatten. Deswegen wurde Ihr Wohnhaus zerstört.«

»Und Sie wissen, wer diese Bombe gelegt hat?«

»Sie haben mir versprochen, dass danach Schluss sein würde.«

»Ich weiß, aber ich möchte … ich muss es wissen.«

»Daran arbeiten meine Kollegen heute Nacht.«

»Sie müssen mir sagen, wer es war.«

»Das kann ich nicht. Keine Diskussion. Völlig unmöglich. Wenn das herauskäme, wäre ich meinen Job los.«

»Diese Leute haben meine Frau und meinen Sohn getötet.«

»Wenn sie dafür verantwortlich sind, werden sie vor Gericht gestellt.«

Fernando machte eine Schachtel Zigaretten auf.

»Wenn Sie rauchen wollen, müssen Sie auf den Balkon gehen.«

»Wollen Sie sich zu mir setzen?«

»Keine weiteren Fragen?«

»Versprochen. Sie haben Recht. Ich darf Sie nicht so bedrängen.«

Als Zarrías’ Taxi um die Ecke der Calle Castelar bog, drückten Falcón und Ramírez auf die Klingel von Riveros Haus. Er öffnete selbst, weil er annahm, dass Angel Zarrías wegen des Notizbuches zurückkam, das er vergessen hatte. Überrascht sah er zwei Polizisten in der Tür stehen, die ihm mit steinerner Miene ihren Ausweis präsentierten. Für einen Moment entglitten ihm seine Gesichtszüge, als ob die Muskeln vorübergehend keine neuralen Impulse mehr bekämen, bevor sie sich wieder zu einer Maske freundlicher Höflichkeit glätteten.

»Wie kann ich Ihnen behilflich sein, meine Herren?«, fragte er, und sein weißer Schnurrbart ließ sein Lächeln sehr breit und freundlich erscheinen.

»Wir würden gern mit Ihnen sprechen«, antwortete Falcón.

»Es ist sehr spät«, sagte Rivero mit einem Blick auf seine Uhr.

»Es ist dringend«, sagte Ramírez.

Rivero wandte sich leicht angewidert von ihm ab.

»Sind wir uns nicht schon einmal begegnet?«, fragte er Falcón. »Ihr Gesicht kommt mir bekannt vor.«

»Ich war vor einigen Jahren einmal auf einer Party hier«, erwiderte Falcón. »Meine Schwester ist die Lebensgefährtin von Angel Zarrías.«

»Ah ja, ja, ja, ja, ja … Javier Falcón. Selbstverständlich«, sagte Rivero. »Darf ich Sie fragen, worüber Sie um diese Zeit mit mir sprechen wollen?«

»Wir sind bei der Mordkommission«, antwortete Ramírez. »Und um diese Zeit unterhalten wir uns mit den Leuten nur über Mord.«

»Und Sie sind?«, fragte Rivero mit noch unverhohlenerem Widerwillen.

»Inspector Ramírez. Wir sind uns noch nie begegnet, Señor Rivero. Daran würden Sie sich erinnern.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, wie ich Ihnen helfen könnte.«

»Wir wollen Ihnen nur einige Fragen stellen«, sagte Falcón. »Es dauert bestimmt nicht lange.«

Das löste die Spannung ein wenig. Rivero sah sich in einer Stunde in seinem Bett liegen. Er öffnete die Tür ganz, und die beiden Polizisten traten ein.

»Wir gehen am besten in mein Büro«, bemerkte Rivero und versuchte Ramírez einzufangen, der direkt durch den Bogen in den Innenhof gegangen war und neugierig mit den Fingern über die raue Krone der niedrigen Hecke strich.

»Wie heißt die?«, fragte er.

»Das ist eine Buchsbaumhecke«, erklärte Rivero. »Aus der Familie der Buxazeen. In England legt man damit Labyrinthe an. Sollen wir nach oben gehen?«

»Sieht aus, als wäre sie gerade geschnitten worden«, stellte Ramírez fest. »Wann war das?«

»Wahrscheinlich am letzten Wochenende, Inspector Ramírez«, sagte Rivero und streckte den Arm aus, um ihn wieder ins Haus zu dirigieren. »Können wir jetzt vielleicht nach oben gehen?«

Ramírez knipste einen Zweig der Hecke ab und drehte ihn zwischen Daumen und Zeigefinger. Sie stiegen in Riveros Büro hinauf, wo er ihnen Stühle anbot und hinter seinem Schreibtisch Platz nahm. Gereizt beobachtete er, wie Ramírez die Fotos an der Wand betrachtete: Aufnahmen von Rivero bei offiziellen und privaten Anlässen mit der Führungsspitze der Partido Popular, diversen Mitgliedern des Adels, einigen Stierzüchtern und einheimischen Toreros.

»Suchen Sie etwas Bestimmtes, Inspector?«, fragte Rivero.

»Sie waren bis vor ein paar Tagen der Vorsitzende der Fuerza Andalucía«, begann Ramírez. »Haben Sie den Vorsitz nicht am Vormittag der Bombenexplosion abgetreten?«

»Nun, das war keine spontane Entscheidung, sondern etwas, worüber ich schon sehr lange nachgedacht hatte. Aber als dann mit einem solchen Ereignis ein neues Kapitel in der Geschichte der Politik Sevillas aufgeschlagen wurde, hatte ich das Gefühl, dass dieses Kapitel eine neue Kraft braucht. Jesús Alarcón ist der Mann, der die Partei nach vorn führen wird. Ich glaube, meine Enstscheidung hat sich schon jetzt als richtig erwiesen. Wir haben in den Umfragen eine größere Zustimmung als je zuvor.«

»Soweit ich weiß, hingen Sie sehr am Parteivorsitz«, sagte Ramírez, »und obwohl es schon vorher Anläufe gab, Sie zum Verzicht zu bewegen, haben Sie sich immer geweigert. Was hat Sie bewogen, Ihre Meinung zu ändern?«

»Ich dachte, das hätte ich gerade erklärt.«

»Zwei Vorstandsmitglieder haben Ihre Partei Anfang des Jahres verlassen.«

»Sie hatten ihre Gründe.«

»In der Zeitung stand, sie hätten genug von Ihrem Führungsstil gehabt.«

Rivero schwieg. Falcón war immer wieder erstaunt, wie sehr Ramírez es genoss, sich bei »einflussreichen Persönlichkeiten« unbeliebt zu machen.

»Ich glaube mich zu erinnern, dass einer von ihnen gesagt hat, man könne Sie nur mit einer Bombe zum Verzicht auf den Vorsitz bewegen, und, ich zitiere: ›Das hätte den befriedigenden Nebeneffekt, Don Eduardo gleich ganz aus der Politik zu verabschieden.‹ Das klingt nicht so, als hätten Sie von sich aus daran gedacht, Ihr Amt abzugeben, Señor Rivero.«

»Die Person, die das geäußert hat, hatte sich Hoffnungen auf den Parteivorsitz gemacht. Meiner Meinung nach war er ein ungeeigneter Kandidat, außerdem nur sieben Jahre jünger als ich. Bedauerlicherweise haben wir uns wegen dieser Angelegenheit entzweit.«

»In der Zeitung stand aber etwas anderes«, beharrte Ramírez. »Dort hieß es, dass die beiden Vorstandsmitglieder Ihrer Partei keineswegs selbst auf den Vorsitz aus waren, sondern darauf drängten, dass Jesús Alarcón dieses Amt übernimmt. Ich frage mich nun, was zwischen damals und heute passiert ist, das Sie zu einem plötzlichen Meinungsumschwung bewegt hat.«

»Ich fühle mich durchaus geschmeichelt, dass Sie so gut über meine Partei informiert sind«, sagte Rivero, der ein wenig Selbstvertrauen zurückgewonnen hatte, indem er sich daran erinnerte, dass diese beiden Polizisten von der Mordkommission und nicht von der Sitte waren. »Aber sagten Sie nicht, dass Sie mich wegen etwas anderem sprechen wollten? Es ist schon spät, vielleicht sollten wir zur Sache kommen.«

»Selbstverständlich«, sagte Ramírez. »Es war vermutlich ohnehin nur ein bösartiges Gerücht.«

Er nahm sichtlich zufrieden mit sich Platz. Rivero starrte ihn über den Rand der kleinen goldenen Brille, die er gerade aufgesetzt hatte, hinweg an. Es war schwer zu ergründen, was in ihm vorging. Wollte er wissen, um welches Gerücht es sich handelte, oder wollte er, dass Ramírez einfach die Klappe hielt?

»Wir suchen einen Vermissten, Don Eduardo«, warf Falcón ein.

Rivero riss seinen Blick von Ramírez los und konzentrierte sich auf Falcón.

»Einen Vermissten?«, fragte er sichtlich erleichtert. »Mir fällt niemand ein, den ich kenne, der vermisst wird, Inspector Jefe.«

»Wir sind hier, weil dieser Mann von einem Ihrer Dienstmädchen zuletzt in Ihrem Haus gesehen wurde«, entgegnete Falcón, jedes Wort langsam und deutlich artikulierend.

Der Mann war ein routinierter Politiker, aber selbst er konnte den Satz nicht zu Ende anhören, ohne dass seine Miene versteinerte. Vielleicht war es der Satz, den zu hören er am meisten gefürchtet hatte.

»Ich weiß nicht, um wen es sich dabei handeln sollte«, sagte Rivero, sich an einen Strohhalm der Hoffnung klammernd.

»Sein Name ist Tateb Hassani, in Amerika war er als Jack Hansen bekannt. Er war Professor für Arabistik an der Columbia University in New York«, erklärte Falcón, der ein Foto aus der Innentasche seiner Jacke gezogen und es vor Rivero auf den Tisch gelegt hatte. »Ich bin sicher, Sie werden einen Gast Ihres Hauses wiedererkennen, Don Eduardo.«

Rivero beugte sich vor, stützte seine Ellbogen auf den Tisch, blickte nach unten, strich sich übers Kinn und rieb mit dem Daumen immer wieder über seinen Unterkiefer, während er in seinem Kopf verzweifelt nach einer Eingebung suchte, die ihn über diesen Augenblick retten würde.

»Sie haben Recht«, sagte er schließlich. »Tateb Hassani war bis zum vergangenen Samstag mein Gast. Dann hat er das Haus verlassen, und ich habe ihn seither weder gesehen noch von ihm gehört.«

»Wann und wie hat er Ihr Grundstück am Samstag verlassen?«, fragte Falcón.

»Ich weiß nicht genau, wann er aufgebrochen ist…«

»War es noch hell?«

»Ich war nicht dabei, als er das Haus verließ.«

»Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?«

»Nach dem Mittagessen, vermutlich so gegen halb fünf. Ich wollte eine Siesta machen, und er sagte, dass er wahrscheinlich aufbrechen würde.«

»Wann haben Sie diese Siesta beendet?«

»Gegen halb sieben.«

»Und da war Tateb Hassani schon weg?«

»So ist es.«

»Ich bin sicher, Ihr Personal wird das bestätigen.«

Schweigen.

»Wann haben Sie zum letzten Mal Ihren kosmetischen Chirurgen, Agustín Cárdenas, gesehen?«

»Er war am Samstagabend zum Essen hier.«

»Wie ist er hierhergekommen?«

»In seinem Wagen.«

»Können Sie uns diesen Wagen beschreiben?«

»Es ist ein schwarzer Mercedes Kombi E 500. Er hat ihn erst letztes Jahr gekauft.«

»Wo hat er den Wagen geparkt?«

»Auf dem Grundstück unter dem Torbogen.«

»Hat Agustín Cárdenas hier übernachtet?«

»Ja.«

»Wann ist er am Sonntag aufgebrochen?«

»Ungefähr um elf Uhr vormittags.«

»Ist Ihnen bekannt, ob der Wagen zwischen Señor Cárdenas’ Ankunft und seiner Abfahrt am Sonntagmorgen bewegt wurde?«

»Nein«, sagte Rivero und spürte, wie der Schweiß an seiner Wirbelsäule hinablief.

»Wer war bei diesem Essen am Samstagabend noch anwesend?«

Rivero räusperte sich.

»Ich weiß nicht, was das mit dem Verschwinden von Tateb Hassani zu tun haben sollte.«

»Tateb Hassani wurde am selben Abend mit Zyankali vergiftet, bevor man ihm fachmännisch die Hände abtrennte, sein Gesicht wegätzte und seine Kopfhaut abzog«, erwiderte Falcón.

Rivero hatte plötzlich Mühe, seinen Schließmuskel zu beherrschen.

»Aber ich sagte Ihnen doch bereits, dass Tateb Hassani vor dem Abendessen hier aufgebrochen ist«, erklärte er. »Vielleicht vier Stunden vorher.«

»Und ich bin sicher, dass die Hausangestellten, die zu dieser Zeit Dienst taten, das bestätigen werden«, sagte Falcón.

»Wir verdächtigen Sie gar nicht der Lüge, Don Eduardo«, warf Ramírez ein. »Aber wir müssen eine genaue Vorstellung davon haben, was sich in diesem Haus ereignet hat, weil wir hoffen, so erklären zu können, was später passiert ist.«

»Was später passiert ist?«

»Lassen Sie uns Schritt für Schritt vorgehen«, sagte Falcón. »Wer hat außer Ihnen und Agustín Cárdenas noch an dem Abendessen teilgenommen?«

»Das wird das Verschwinden von Tateb Hassani in keiner Weise erhellen, weil ER DAS HAUS BEREITS VERLASSEN HATTE!«, brüllte Rivero und begleitet die letzten sechs Worte jeweils mit einem Faustschlag auf den Tisch.

»Es besteht überhaupt kein Grund, sich aufzuregen, Don Eduardo«, sagte Ramírez und beugte sich mit gespielter Besorgnis vor. »Sie verstehen doch sicher, dass der Inspector Jefe nach der Ermordung und brutalen Verstümmelung eines Menschen Fragen stellen muss, die vielleicht rätselhaft erscheinen, die aber, das können wir Ihnen versichern, einen Bezug zu dem Fall haben.«

»Lassen Sie uns einen Schritt zurückgehen«, lockerte Falcón den Druck ein wenig. »Sagen Sie mir, wer das Essen für den Samstagabend vorbereitet und serviert hat.«

»Vorbereitet hat es der Koch, und serviert wurde es im Nebenzimmer als Büfett.«

»Können Sie uns bitte die Namen der Angestellten nennen?«, fragte Falcón.

»Sie sind direkt anschließend nach Hause gegangen.«

»Wir hätten trotzdem gern ihre Namen und Telefonnummern«, sagte Falcón, und Ramírez hielt Rivero sein Notizbuch hin, was dieser jedoch zurückwies.

»Das ist ein Übergriff…«

»Erzählen Sie uns, was nach dem Essen passiert ist«, fuhr Falcón fort. »Wann war es beendet, wer ist gegangen, wer ist geblieben, und was haben die, die geblieben sind, für den Rest des Abends gemacht?«

»Das geht wirklich zu weit. Ich habe Ihnen alles berichtet, was für das Verschwinden von Tateb Hassani relevant sein könnte. Ich habe mich umfassend kooperativ gezeigt. Aber alle anderen Fragen halte ich für eine empörende Einmischung in mein Privatleben, und ich sehe keinen Grund, sie zu beantworten.«

»Warum war Tateb Hassani vier oder fünf Tage lang bei Ihnen zu Gast?«

»Ich sagte doch gerade, dass ich keine weiteren Fragen beantworten werde.«

»In diesem Fall müssen wir Ihnen mitteilen, dass Tateb Hassani terroristischer Straftaten im direkten Zusammenhang mit dem Bombenanschlag von Sevilla verdächtigt wurde. In der zerstörten Moschee gefundene Dokumente trugen seine Handschrift. Das heißt, Sie haben einen Terroristen beherbergt, Don Eduardo. Ich denke, Sie wissen, was das für unsere Ermittlung heißt. Deshalb möchten wir, dass Sie uns zur Jefatura begleiten, wo wir diese Befragung unter den Bedingungen des Antiterror  –«

»Aber Inspector Jefe, wir wollen doch nichts überstürzen«, sagte Rivero mit blassem Gesicht. »Sie sind zu mir gekommen und haben sich nach dem Verschwinden von Tateb Hassani erkundigt. Ich habe, so gut ich konnte, kooperiert. Jetzt ändern Sie die Richtung Ihrer Befragung, ohne mir die Gelegenheit zu geben, mich unter diesem neuen Aspekt zu der Angelegenheit zu äußern.«

»Wir wollten es vermeiden, Sie zu irgendwelchen Aussagen zu zwingen, Don Eduardo«, sagte Falcón. »Lassen Sie uns also auf die Frage zurückkommen, warum Tateb Hassani fünf Tage in Ihrem Haus zu Gast war …«

Rivero schluckte und wappnete sich hinter seinem Schreibtisch für die nächste Runde. »Er hat uns bei der Formulierung unserer Position zur Einwanderung geholfen. Genau wie wir glaubte er nicht, dass Afrika und Europa kompatibel sind und der Islam und das Christentum friedlich nebeneinander existieren können. Seine besondere Kenntnis des arabischen Denkens war für uns sehr hilfreich. Außerdem haben sein Name und sein Ruf unsere Position natürlich gestärkt.«

»Ungeachtet der Tatsache, dass er sein Heimatland nur selten besuchte, sein gesamtes Erwachsenenleben in den USA verbrachte und die Columbia University wegen eines Skandals um sexuelle Belästigung verlassen musste, der ihn um seine Wohnung und all seine Ersparnisse brachte?«, fragte Falcón.

»Trotz alledem«, sagte Rivero. »Sein Wissen war unschätzbar.«

»Wie viel hat ihm die Fuerza Andalucía für seine Arbeit bezahlt?«

Rivero starrte auf seinen Schreibtisch, erschrocken über die Notwendigkeit, immer neue und umfassendere Antworten zu erfinden. Wie sollte er sich je an alles erinnern, was er gesagt hatte? Eine gewisse Erschöpfung machte sich in ihm breit, und er versuchte, sie abzuschütteln. Er musste durchhalten, musste weiterreden und das Bedürfnis niederringen, einfach aufzugeben. Die Risse, die sich in ihm auftaten, wurden tiefer. Seit diese DVD anonym in seinen Besitz gelangt war und er sich die Hässlichkeit seiner Übertretungen hatte ansehen müssen, bröckelte seine Fassade. Und als Angel ihn dann aufsuchte, war der Putz zusehends rissiger geworden. Er hatte ihm zugehört, als dieser ihm erklärte, wie es ihm gelungen war, seinen Kopf zu retten. Das Gerücht hatte sich wie ein Lauffeuer verbreitet. Angel hatte ihn gerettet, aber der Preis dafür war hoch. Er musste entweder abtreten oder seinen Ruin in Kauf nehmen.

Das Gespräch mit Angel hatte ihn mehr Kraft gekostet, als er ahnte. Im Lauf der nächsten Tage hatten sich die Risse bis tief in sein Innerstes ausgebreitet und alles zerstört. Jeder weitere Schritt war ein Schritt in den Abgrund. Ein Mord wurde in seinem Haus verübt, und ein Leichnam geschändet. Hinterher konnte er sich nicht vorstellen, wie ihm all das binnen weniger Wochen hatte passieren können. Er musste sich zusammenreißen.

»Es waren fünftausend Euro«, sagte er.

»Per Scheck?«

»Nein, in bar.«

»Sie haben ihn mit Schwarzgeld bezahlt?«

»Sogar Polizisten wissen, wie dieses Land funktioniert«, stellte Ricardo mit ätzender Stimme fest.

»Ich muss sagen, Don Eduardo, dass ich Ihre Haltung unter diesen äußerst belastenden Umständen nur bewundern kann«, sagte Falcón. »Wenn ich an Ihrer Stelle gerade erfahren hätte, dass der Mann, dem ich fünftausend Euro für seine Tipps in Sachen Einwanderung bezahlt habe, in eine terroristische Verschwörung mit dem Plan verwickelt war, zwei Schulen und eine Universitätseinrichtung zu besetzen, würde ich mich wahrscheinlich in einer Art Schockzustand befinden. Ich wäre an Ihrer Stelle zutiefst erschüttert, dass dieser Mann für den Auftrag zur Ermordung von Schulkindern verantwortlich sein soll, bis die Forderungen der Terroristen erfüllt werden würden.«

»Aber andererseits sind Sie ein Politiker«, warf Ramírez lächelnd ein.

Schweiß brach Rivero am ganzen Körper aus, sein Magen rebellierte, und sein Herz schlug so schnell, dass sein Atem flach geworden war und sein Gehirn nach Sauerstoff lechzte. Aber da saß er, hinter seinem Schreibtisch abgeschirmt, und tippte sich an die Nase.

»Ich weiß beim besten Willen nicht«, sagte Rivero, »was das alles zu bedeuten hat.«

»Am Samstag hatten Sie also ein Abendessen«, bohrte Falcón weiter. »Es wurde nicht serviert, sondern als Büfett aufgebaut. Wie viele Personen haben daran teilgenommen? Bis jetzt wissen wir von Ihnen und Agustín Cárdenas, aber man würde sich doch wohl kaum die Mühe machen, für zwei Personen ein ganzes Büfett herzurichten, oder?«

»Angel Zarrías war auch da«, antwortete Rivero rasch und dachte, Angel konnten sie auch haben. Der kleine Scheißer sollte mit ihnen untergehen. »Ich lasse samstagabends häufig ein Büfett anrichten, damit die Hausangestellten nach Hause gehen und mit ihren Familien zu Abend essen können.«

»Wann ist Angel gekommen?«

»So gegen halb zehn, glaube ich.«

»Und Agustín Cárdenas?«

»Er kam ungefähr um zehn.«

»War er in Begleitung?«

»Nein.«

»Er saß allein in dem Wagen?«

»Ja.«

»Sie wollen sagen, dass nur drei Gäste zum Essen da waren?«

Rivero waren die Lügen mittlerweile egal. Es gab sowieso nichts anderes mehr. Er starrte auf seinen Schreibtisch und ließ sie über seine Lippen purzeln wie polierte glatte Goldmünzen.

»Ja, ich lasse, wie gesagt, häufig ein Büfett anrichten, und wer vorbeikommt … kommt vorbei.«

Falcón blickte zu Ramírez, der mit den Schultern zuckte und ihn mit einem knappen Nicken ermutigte, zum Todesstoß auszuholen.

»Kennen Sie einen Ihrer Angestellten namens Mario Gómez?«

»Selbstverständlich.«

»Er hat an jenem Samstagabend das Büfett im Nebenzimmer aufgebaut.«

»Das ist auch seine Aufgabe«, erwiderte Rivero.

»Er hat uns berichtet, dass er Tateb Hassani seit dessen Ankunft in Ihrem Haus täglich mindestens eine Mahlzeit in diesen Räumen serviert hat.«

»Schon möglich.«

»Er kannte Tateb Hassani also und hat Sie zusammen mit ihm und Angel Zarrías am Samstagabend um neun Uhr fünfundvierzig die Treppe hinaufgehen sehen. Ein paar Stunden später wurde Tateb Hassani mit Zyankali vergiftet, seine Leiche grausam entstellt und von hier in Agustín Cárdenas’ Wagen in die Calle Boteros gebracht und in einer Mülltonne entsorgt.«

Rivero faltete die Hände, schob sie zwischen seine dünnen Oberschenkel und ließ schluchzend den Kopf auf die Brust sinken. Endlich erlöst.

SECHSUNDDREISSIG

Sevilla – Freitag, 9. Juni 2006, 1.45 Uhr

Großartige Neuigkeiten«, erklärte Elvira hinter seinem Schreibtisch in der Jefatura.

»Nicht ganz«, sagte Falcón. »Wir konnten Rivero nicht dazu bewegen, uns die komplette Verschwörung zu enthüllen. Er hat uns nur zwei Namen genannt. Es ist durchaus möglich, dass wir die drei vor Gericht bringen können, aber nur aufgrund des Mordes an Tateb Hassani und nicht wegen der Planung des Bombenanschlags auf die Moschee.«

»Aber jetzt kriegen wir einen Durchsuchungsbefehl für Eduardo Riveros Haus und die Büros der Fuerza Andalucía«, meinte Elvira. »Da muss sich doch irgendwo irgendwas finden lassen.«

»Bestimmt nichts Schriftliches. So was schreibt man schließlich nicht ins Protokoll der Vorstandssitzung der Fuerza Andalucía«, sagte Falcón. »Wir haben eine vage Verbindung zwischen Angel Zarrías und Ricardo Gamero, können aber nicht beweisen, worüber sie bei ihrem Treffen im Archäologischen Museum gesprochen haben. Wir wissen nicht, was diese Personen mit den Leuten verbindet, die die Bombe tatsächlich gelegt haben. Sowohl José Luis als auch ich gehen davon aus, dass uns noch ein Element der Verschwörung fehlt.«

»Ein kriminelles Element«, fügte Ramírez hinzu.

»Wir sind sicher, dass Lucrecio Arenas und César Benito in irgendeiner Weise verwickelt sind, aber wir konnten Rivero nicht einmal überreden, uns ihre Namen zu nennen«, sagte Falcón. »Sie könnten die ›andere Hälfte‹ der Verschwörung bilden. Arenas hat Jesús Alarcón als Kandidat für den Parteivorsitz lanciert, deshalb gehen wir von seiner Beteiligung aus. Aber haben Arenas und Benito den Kontakt zu den kriminellen Elementen hergestellt, die die Bombe legten? Wir sind nicht einmal sicher, dass wir je herausfinden werden, wer oder was dieses fehlende Element ist.«

»Aber Sie können Rivero, Zarrías und Cárdenas enorm unter Druck setzen –«

»Aber sie werden wissen, dass wir, wenn sie die Klappe halten, nur einem von ihnen den Mord, allen dreien jedoch maximal Mittäterschaft nachweisen können«, erklärte Falcón. »Und was Lucrecio Arenas, Jesús Alarcón und César Benito betrifft, haben wir keine Chance. Ferrera hatte schon große Mühe, nur diesen einen Zeugen aufzutreiben, der Hassani am Samstagabend gesehen hat. Nachdem die wenigen verbliebenen Angestellten das Haus verlassen hatten, war es leer, was bedeutet, dass wir es verdammt schwer haben werden nachzuweisen, dass Arenas, Benito und Alarcón anwesend waren … vorausgesetzt, sie sind überhaupt gekommen.«

»Und ich an Ihrer Stelle hätte auf jeden Fall deutlichen Abstand gehalten«, bemerkte Ramírez.

»Das Verbindungsglied zu dem Bombenanschlag ist Tateb Hassani«, sagte Elvira. »Bearbeiten Sie die Verdächtigen, bis sie gestehen, warum Hassani getötet werden musste. Wenn sie erst einmal zugegeben haben –«

»Wenn mein Leben davon abhängen würde«, warf Ramírez ein, »würde ich es einfach aussitzen.«

»Über Rivero und Cárdenas kann ich nichts sagen, aber ich weiß, dass Angel Zarrías ein sehr religiöser und tiefgläubiger Mensch ist – wie fehlgeleitet auch immer. Ich bin sicher, dass er ein Bedürfnis nach Vergebung seiner Sünden verspüren wird«, sagte Falcón. »Angel ist weltgewandt. Er weiß, wie weit religiöse Ansichten in der modernen spanischen Gesellschaft toleriert werden. Aber in seiner Mentalität unterscheidet er sich meiner Meinung nach nicht groß von dem Fanatismus irgendeines islamischen Gotteskämpfers.«

»Rivero, Zarrías und Cárdenas werden die Nacht in ihren Zellen verbringen«, sagte Elvira. »Und wir sehen dann, was der morgige Tag bringt. Sie sollten beide ein paar Stunden schlafen. Am Morgen werden die Durchsuchungsbefehle für alle Häuser vorliegen.«

»Ich muss meiner Schwester wenigstens noch eine halbe Stunde meiner Zeit widmen«, sagte Falcón. »Ihr Lebensgefährte ist gerade mitten in der Nacht aus dem Bett gezerrt und verhaftet worden. Wahrscheinlich warten schon hundert SMS auf mich.«

Cristina Ferrera erwachte mit einer tödlichen Gewissheit und richtete sich leicht schwankend in ihrem Bett auf, als wäre sie mit einem Spannseil im Wind vertäut. So schreckte sie sonst nur hoch, wenn ihr mütterlicher Instinkt sie weckte. Obwohl sie aus dem Tiefschlaf aufgeschreckt war, funktionierte ihr Verstand augenblicklich. Sie wusste, dass ihre Kinder weder in der Wohnung noch in Gefahr waren, aber irgendetwas stimmte trotzdem nicht.

Im Licht der Laternen auf der Straße erkannte sie, dass sich niemand im Zimmer befand. Sie schwang die Beine aus dem Bett und ließ den Blick schweifen. Ihre Handtasche stand nicht mehr mitten auf dem Esstisch, sondern am Rand. Mit den Zehen stieß sie die Tür zu dem Zimmer auf, in dem sie Fernando das Bett hergerichtet hatte. Es war leer. Sie sah den Kopfabdruck auf dem Kissen, aber das Laken war nicht zurückgeschlagen. Sie blickte auf die Uhr. Fast halb fünf. Warum war er gekommen, um dann nur ein paar Stunden zu schlafen?

Sie schaltete das Licht über dem Esstisch ein und riss ihre große Handtasche auf. Ihr Notizblock lag zuoberst. Sie warf ihn auf den Tisch. Nichts fehlte, nicht einmal die fünfzehn Euro in bar. Sie setzte sich, ließ sich ihr Gespräch mit Fernando noch einmal durch den Kopf gehen und erinnerte sich, wie drängend er sie nach weiteren Informationen gefragt hatte. Ihr Blick schweifte von der Handtasche zu dem Notizbuch. Ihre Notizen waren privat. Sie teilte sie immer in zwei Spalten auf, eine für die Fakten und die andere für ihre Gedanken und Beobachtungen. Letztere basierten nicht unbedingt auf den Tatsachen, sondern waren bisweilen das Produkt ihrer Phantasie. Sie schlug die Seite auf, auf der sie die Namen der Leute vermerkt hatte, die Mario Gómez zusammen mit Tateb Hassani auf dem Weg zu seinem »letzten Abendmahl« begleiteten. In der Spalte mit den persönlichen Betrachtungen hatte sie die für sie einzig logische Schlussfolgerung geschrieben: Fuerza Andalucía hat die Bombe gelegt. Ohne Fragezeichen. Eine kühne These auf der Grundlage der von ihr zusammengetragenen Fakten.

Es wurde mit einem Mal kühl im Raum, als wäre die Klimaanlage höher geschaltet worden. Sie schluckte gegen den Adrenalinschub an. Als sie ins Bad ging, zitterten ihre Beine unter dem zu großen T-Shirt, das sie zum Schlafen trug. Sie machte das Licht an und zog die Schublade auf, in der sie ihre Slips und BHs aufbewahrte. Immer wieder wühlte sie mit der Hand durch die Wäsche, bevor sie die Schublade schließlich ganz aufriss und von vorn begann. Sie wurde beinahe ohnmächtig vor Panik. Ihre Dienstwaffe war nicht mehr an ihrem Platz.

Die Sache war zu wichtig, um sie auf eigene Faust zu regeln. Sie musste den Inspector Jefe anrufen. Sie drückte auf die Kurzwahl und vergaß sofort zu atmen, während sie dem endlosen Klingeln lauschte. Nach dem achten Mal nahm Falcón ab. Er hatte anderthalb Stunden geschlafen. In drei Sekunden berichtete Cristina ihm, was geschehen war.

»Bitte erzählen Sie mir das noch mal, Cristina«, bat er, »und ein bisschen langsamer, wenn’s geht. Atmen Sie. Schließen Sie die Augen. Sprechen Sie ganz ruhig.«

Diesmal dauerte der Bericht dreißig Sekunden.

»Der einzige Vertreter der Fuerza Andalucía, den Fernando kennt und der zurzeit nicht in Polizeigewahrsam sitzt, ist Jesús Alarcón«, erklärte Falcón. »Ich bin in zehn Minuten bei Ihnen.«

»Aber er wird ihn umbringen, Inspector Jefe«, sagte Ferrera. »Er wird ihn mit meiner Waffe töten. Sollten wir nicht…?«

»Wenn wir einen Streifenwagen hinschicken, erschrecken wir ihn, und er macht möglicherweise genau das«, sagte Falcón. »Ich vermute, dass Fernando ihm vorher noch etwas zu sagen hat. Er will ihn bestrafen, bevor er versucht, ihn zu töten.«

»Mit einer Waffe braucht er sich nicht besonders anzustrengen.«

»In Gedanken ist es ganz leicht, aber in der Realität braucht es schon etwas mehr«, meinte Falcón. »Hoffen wir, dass er sie beim Verlassen der Wohnung geweckt hat. Wenn er zu Fuß unterwegs ist, kann er noch keinen allzu großen Vorsprung haben.«

Fernando hockte neben ein paar Mülltonnen am Rand des Parque María Luisa. Nur auf seine Hände fiel das Licht der Laternen. Aus der Dunkelheit betrachtete er das dunkelblaue Metall des kleinen 38er Revolvers. Er wendete ihn in den Händen und war überrascht, wie schwer er sich anfühlte. Er hatte bisher immer nur Spielzeugpistolen in der Hand gehabt.

Er leerte die Kammern und steckte die Patronen in die Tasche, bevor er die Trommel wieder einrasten ließ. Er war geschickt mit den Händen, spielte mit der Waffe herum, gewöhnte sich an ihr Gewicht und machte sich mit ihren Mechanismen vertraut. Als er sich sicher damit fühlte, steckte er die Patronen nacheinander wieder in die leeren Kammern. Er war bereit. Er stand auf und tat, was er Männer in Filmen hatte tun sehen. Er schob die Waffe im Kreuz in den Hosenbund und zog das Polohemd mit dem Fuerza-Andalucía-Emblem, das Jesús Alarcón ihm geschenkt hatte, darüber.

Die breite Avenida, die den Park von dem schicken Viertel El Porvenir trennte, war leer. Er wusste, wo Jesús Alarcón wohnte, weil der ihm ebenfalls ein Zimmer angeboten hatte, in dem Fernando bleiben könne, so lange er wolle. Er hatte das Angebot nicht angenommen, weil er sich wegen des Klassenunterschieds unwohl fühlte.

Er stand vor dem großen Metallschiebetor des Hauses. Vor der Garage parkte ein silberner Mercedes. Hätte Fernando geahnt, dass er zweimal so viel gekostet hatte wie seine zerstörte Wohnung, hätte das seine Wut noch weiter geschürt, aber auch so war sie schon groß genug. Seine Empörung über das, was Jesús Alarcón getan hatte, wuchs ins Unermessliche. Nicht nur der Bombenanschlag, sondern auch die Hinterlistigkeit, sich mit Fernando anzufreunden, dessen Familie bei einem von ihm zu verantwortenden Anschlag umgekommen war. Jesús Alarcón hatte bei all seiner echten Besorgnis und seinem Mitgefühl mit ihm gespielt wie mit einem Fisch, der garantiert auf den Köder hereinfallen würde.

Die Straßen von El Porvenir waren menschenleer. Niemand, der in diesen Häusern wohnte, musste vor dem Morgengrauen aufstehen. Fernando rief Alarcón auf dem Handy an. Nach mehrmaligem Klingeln schaltete sich die Mailbox ein. Er probierte es unter der Festnetznummer und blickte zu dem Fenster hoch, hinter dem er das Schlafzimmer vermutete. Jesús und Mónica in einem riesigen Bett unter feinem Leinen in Seidenpyjamas. Hinter den Vorhängen ging ein schwaches Licht an, und Alarcón meldete sich schlaftrunken.

»Jesús, ich bin’s, Fernando. Tut mir leid, Sie so früh anzurufen. Ich bin hier. Draußen. Ich war die ganze Nacht draußen. Im Krankenhaus hat man mich rausgeworfen. Ich weiß nicht, wohin ich gehen soll. Ich muss mit Ihnen reden. Können Sie runterkommen? Ich bin … ich bin verzweifelt.«

Es stimmte. Er war verzweifelt. Er wollte verzweifelt Rache. Er kannte die Zwanghaftigkeit dieses Gefühls nur aus Geschichten und war deshalb nicht darauf vorbereitet gewesen, wie es sich im Körper ausbreitete. Es war ein so unerträgliches Gefühl, dass es aus ihm herausmusste. Er wollte Stelzen, um über das Tor zu steigen, wollte die Scheiben einschlagen, Alarcóns schöne Frau aus dem Bett zerren, auf den Boden schleudern, ihre Knochen brechen, ihr Gehirn verspritzen, die scharfe Spitze seiner Stelze in ihr Herz bohren und sehen, wie Alarcón das fand. Ja, er wollte ein Riese sein und in Alarcóns Haus greifen wie in eine Puppenstube. Er stellte sich vor, in den Schlafzimmern Alarcóns Kinder zu packen, die kreischend vor seiner Hand flohen. Er wollte, dass Alarcón sie zerschmettert unter Laken vor seinem Haus aufgebahrt sah.

»Ich komme«, sagte Alarcón. »Kein Problem, Fernando.«

Hätte Jesús Alarcón geahnt, was da draußen auf ihn lauerte, wäre er im Bett geblieben, hätte die Polizei angerufen und um ein Sondereinsatzkommando gebeten.

Die Außenbeleuchtung des Hauseingangs flammte auf, die Tür öffnete sich, und der noch mit einem seidenen Bademantel bekleidete Alarcón richtete die Fernbedienung auf das Tor. Fernando zuckte zusammen, als hätte man auf ihn geschossen. Das Tor glitt auf seiner Schiene rumpelnd zur Seite. Fernando schlüpfte durch die Lücke und lief hastig auf das Haus zu. Alarcón hatte sich schon wieder umgedreht und streckte nur einen Arm aus, den er Fernando um die Schulter legen wollte, wenn er ihn in seinem Haus willkommen hieß.

Motten schwirrten um die Lampe im Vorgarten. Alarcón war immer noch zu schläfrig, um die Intensität zu spüren, die von dem Mann ausging, der sich ihm von hinten näherte. Überrascht fühlte er Fernandos Faust im Nacken. Mit der Kraft eines Bauarbeiters packte der ihn am Kragen und wirbelte ihn herum. Alarcón verlor den Halt und fiel auf die Knie. Fernando riss Alarcóns Kopf nach hinten und klemmte ihn zwischen seine Schenkel. Er zog die Waffe aus dem Bund. Alarcón zerrte an Fernandos Hose und Hemd, bis dieser ihm die Waffe zeigte. Er stieß sie ihm in die Augenhöhle.

»Siehst du das?«, fragte er. »Siehst du das, du kleiner Scheißer?«

Alarcón war vor Angst gelähmt. Aus seinem Hals drang nur ein Grunzen. Fernando drückte ihm die Waffe in den Mund, hörte den Lauf über die Zähne klappern und spürte, wie er auf die weiche Zunge stieß.

»Fühlst du es? Schmeckst du es? Jetzt weißt du, wie es ist.«

Er riss die Waffe aus Alarcóns Mund, nahm dabei die Ecke eines Zahns mit und drückte ihm den Lauf in den Nacken.

»Bist du bereit? Sprich deine Gebete, Jesús, denn du wirst bald deinen Namensvetter treffen.«

Den Lauf fest in Alarcóns Nacken gepresst, betätigte Fernando den Abzug. Man hörte ein trockenes Klicken. Alarcón stöhnte, und Gestank breitete sich aus, weil sein Darm sich in seinen Schlafanzug entleert hatte.

»Das war für Gloría«, sagte Fernando. »Jetzt weißt du, welche Angst sie hatte.«

Fernando hob den Lauf der Waffe an Alarcóns Schläfe und strich über dessen Kotelette, sodass Alarcón zurückzuckte. Ein weiteres trockenes Klicken, und Alarcón schluchzte auf.

»Das war für meinen kleinen Pedro«, sagte Fernando mit einem dicken Kloß im Hals und hustete. »Er kannte keine Angst. Er war noch zu jung dafür. Zu unschuldig. Und nun schau auf diese Waffe, Jesús. Siehst du die Trommel. Zwei leere Kammern und vier volle. Wir gehen jetzt nach oben, und du wirst zusehen, wie ich deine Frau und deine beiden Kinder erschieße, damit du weißt, wie es sich anfühlt.«

»Warum machen Sie das, Fernando?«, fragte Alarcón, der nach dem ersten Schock seine Stimme und Geistesgegenwart zurückgewonnen hatte. »Was, zum Teufel, soll das?«

»Du und deine Freunde. Ihr seid alle gleich. Du bist wie jeder andere Politiker auch. Ihr seid alle Lügner und Betrüger. Ich weiß nicht, wie ich auf diese blöden Scheißsprüche reinfallen konnte. Jesús Alarcón, der Mann, der auch bei abgeschalteter Kamera mit dir redet, ohne Fototermin und ohne sein schönes Profil im Sinn.«

»Wovon reden Sie, Fernando? Was habe ich getan? Wann habe ich gelogen und betrogen?«, fragte Alarcón flehend.

»Du hast meine Frau und mein Kind getötet«, entgegnete Fernando. »Und dann hast du dich mit mir angefreundet, um mich zu benutzen.«

»Wie habe ich sie getötet?«

»Ich habe es in den Notizen der Polizei gelesen. Sie waren alle beteiligt. Rivero, Zarrías, Cárdenas. Ihr habt die Bombe gelegt. Ihr habt meine Frau und meinen Sohn getötet. Ihr habt all diese Menschen umgebracht. Und wofür?«

»Fernando?«

Er blickte auf. Durch die Gegensprechanlage am Tor erklang eine neue Stimme. Eine Frauenstimme. Nicht in seinem Kopf. Sein Herz pochte noch immer wie wild, sodass er ein wenig benommen war.

»Gloría?«, fragte er.

»Ich bin’s, Cristina«, sagte sie. »Ich bin hier mit Inspector Jefe Falcón. Wir wollen, dass Sie die Waffe weglegen, Fernando. So löst man die Dinge nicht. Sie haben etwas missverstanden…«

»Nein, nein, das stimmt nicht. Ich habe es endlich verstanden , und zwar gründlich. Hören Sie zu. Hören Sie, was mein ›Freund‹ Jesús Alarcón zu sagen hat.«

Fernando kniete sich neben Alarcón und flüsterte ihm heiser ins Ohr.

»Ich werde dich und deine Familie leben lassen«, sagte er. »Unter einer Bedingung. Du sagst ihnen die Wahrheit. Es sind Polizisten. Sie wissen, was die Wahrheit ist. Und du wirst ihnen mit deiner goldenen Politikerzunge zum ersten Mal die Wahrheit sagen. Erzähl ihnen, wie ihr die Bombe gelegt habt, dann wirst du das Ende dieses Tages erleben. Wenn nicht, erschieße ich dich, und wenn du tot bist, gehe ich rein und erschieße Mónica. Los, sag es ihnen.«

Fernando stand auf und stieß die Waffe in Alarcóns Nacken. Alarcón räusperte sich.

»Die Wahrheit«, sagte Fernando. »Sonst schick ich dich in die ewigen Jagdgründe. Erzähl es ihnen.«

Alarcón bekreuzigte sich.

»Fernando hat mich aufgefordert, Ihnen die Wahrheit über die Bombe zu sagen«, begann Alarcón mit hängendem Kopf und schlaffen Armen. »Wenn ich nicht die Wahrheit sage, will er erst mich und dann meine Frau erschießen. Ich kann Ihnen nur sagen, was ich weiß, und das ist möglicherweise nicht die ganze Wahrheit, sondern nur ein Teil davon.«

Fernando machte mit ausgestrecktem Arm einen Schritt zurück und legte den Lauf der Waffe auf Alarcóns Hinterkopf an.

»Ich hatte nichts mit irgendeiner Bombe in dieser Moschee zu tun, so wahr mir Gott helfe«, sagte Alarcón.

SIEBENUNDDREISSIG

Sevilla – Freitag, 9. Juni 2006, 5.03 Uhr

Es fiel kein Schuss. Eine Kraft übertrug sich aus Alarcóns Kopf durch den Revolverlauf über Fernandos Hand, Arm und Schulter bis in sein Gehirn. Sie ließ seinen Oberkörper zittern, sodass der Lauf von seinem Ziel abkam und er Alarcóns Hinterkopf nicht ein- oder zwei-, sondern dreimal neu anvisieren musste. Jedes Mal strich er mit dem Finger über den Abzug. Er blinzelte, atmete hastig und blickte auf den Mann herab, der noch vor wenigen Sekunden Objekt seines tiefsten Hasses gewesen war. Er konnte es nicht. Alarcóns Worte hatten ihm alle Entschlossenheit geraubt, denn er wusste mit absoluter Gewissheit, dass sie der Wahrheit entsprachen.

Am dunklen Himmel war ein erster Streifen helleres Blau auszumachen, als Fernando den Arm sinken und unter dem Gewicht der Waffe schlaff herabhängen ließ. Ferrera nahm den Revolver aus seiner kraftlosen Hand und führte Fernando an Alarcón vorbei, der auf alle viere gesunken war.

»Bringen Sie ihn ins Auto«, sagte Falcón. »Und legen Sie ihm Handschellen an.«

Alarcón schluchzte und würgte trocken. Falcón half ihm auf die Beine und geleitete ihn zu seiner Frau, die mit aufgerissenen Augen und starrem Gesicht an der Eingangstür stand. Falcóns Frage nach einem Badezimmer brachte Mónica Alarcón in die Wirklichkeit zurück. Sie ging mit dem Inspector Jefe und ihrem Mann nach oben, von wo aus die Kinder, eines einen flauschigen Stofftiger, das andere eine kleine blaue Decke an sich drückend, das Drama der Erwachsenen verständnislos verfolgten. Mónica brachte sie zurück in ihre Zimmer und trat dann zu Falcón ins Bad, wo ihr Mann versuchte, seine Pyjamahose abzustreifen. Falcón sagte, sie solle ihm helfen, sich zu duschen. Er würde unten in der Küche warten.

Erschöpfung überkam ihn. Er schloss die Haustür, setzte sich an den Küchentisch und starrte in den Garten. Dabei ging ihm nur ein einziger Gedanke durch den Kopf. Jesús Alarcón gehörte nicht zu den Verschwörern. Er war nur ihr ahnungsloses Aushängeschild gewesen.

Mónica kam sichtlich erschüttert in die Küche und bot ihm einen Kaffee an. Mit zitternden Händen stellte sie klappernd zwei Tassen auf den Tisch und musste dann Falcón bitten, die Espressomaschine zu bedienen.

»Hatte er eine Pistole?«, fragte sie. »Hatte Fernando eine Pistole?«

»Ihr Mann hat sich sehr umsichtig verhalten«, sagte Falcón nickend.

»Aber Fernando und Jesús haben sich doch so gut verstanden.«

»Fernando hat etwas gelesen, was er nicht hätte zu Gesicht bekommen sollen, und eine Vermutung als Tatsache missverstanden«, erklärte Falcón. »Der Mut Ihres Mannes hat eine Tragödie verhindert.«

»Wir haben Fernando beide dafür bewundert, wie er mit seinem schrecklichen Verlust umging«, sagte sie. »Ich hatte keine Ahnung, dass er so labil ist.«

»Er dachte, Ihr Mann hätte ihn betrogen und sich nur mit ihm angefreundet, um daraus für seine politische Karriere Kapital zu schlagen. Und Fernando ist labil. Niemand, der Frau und Kind auf diese Art verloren hat, kann stabil sein.«

Jesús tauchte in der Tür auf, das Gesicht nicht mehr ganz so aschfahl. Er hatte sich rasiert und eine schwarze Hose und ein weißes Hemd angezogen. Falcón machte ihm einen Kaffee. Mónica ging wieder nach oben, um nach den Kindern zu sehen. Sie setzten sich an den Küchentisch.

»Über Nacht ist eine Menge passiert«, begann Falcón. »Können Sie mir, bevor wir darüber sprechen, ein paar kurze Fragen beantworten?«

Alarcón nickte und rührte Zucker in seinen Kaffee.

»Können Sie mir sagen, wo Sie sich am Samstag, dem 3.Juni, aufgehalten haben?«, fragte Falcón.

»Wir waren übers Wochenende nördlich von Madrid«, antwortete Alarcón. »Eine Freundin von Mónica hat geheiratet. Die Hochzeitsfeier fand in einer Finca statt, die an der Straße nach El Escorial liegt. Wir sind noch den Sonntag geblieben und dann am frühen Montagmorgen mit dem AVE nach Sevilla zurückgefahren.«

»Waren Sie in der Woche davor in den Büros der Fuerza Andalucía in Eduardo Riveros Haus?«

»Nein«, sagte Alarcón. »Auf Anraten von Angel Zarrías habe ich Distanz zu Eduardo gehalten. Angel hat ihn noch bearbeitet, den Parteivorsitz abzugeben, und meinte, Eduardo könne es als Demütigung auffassen, den neuen Hoffnungsträger der Partei in seiner Umgebung zu sehen. Deshalb habe ich keinen von ihnen getroffen, mit Ausnahme von Angel, der ein paar Mal vorbeigeschaut hat, um zu berichten, wie es läuft.«

»Wen meinen Sie genau, wenn Sie sagen ›keinen von ihnen‹?«

»Eduardo Rivero und die drei Hauptsponsoren der Partei: Lucrecio Arenas, César Benito und Agustín Cárdenas.«

»Wann haben Sie Eduardo Rivero zum letzten Mal gesehen?«

»An dem Dienstagmorgen, an dem er mir den Parteivorsitz offiziell übertragen hat.«

»Und davor?«

»Ich glaube, wir haben um den 20. Mai herum zusammen zu Mittag gegessen. Ich müsste in meinem Kalender nachsehen.«

»Haben Sie diesen Mann je gesehen?«, erkundigte sich Falcón und beobachtete Alarcón, während er ihm ein Foto von Tateb Hassani über den Küchentisch schob. Es war offensichtlich, dass er den Mann nicht erkannte.

»Nein«, sagte Alarcón.

»Haben Sie je den Namen Tateb Hassani oder Jack Hansen gehört?«

»Nein.«

Falcón nahm das Foto wieder an sich und drehte es in seinen Händen.

»Hat der Mann irgendetwas mit dem zu tun, wovon Fernando gesprochen hat?«, fragte Alarcón. »Er sieht aus wie ein Nordafrikaner. Und der erste Name, den Sie genannt haben …«

»Er ist ein gebürtiger Marokkaner, der die amerikanische Staatsbürgerschaft angenommen hat«, erwiderte Falcón. »Jetzt ist er tot. Ermordet. Rivero, Zarrías und Cárdenas sind unter dem Verdacht verhaftet worden, ihn getötet zu haben.«

»Ich bin verwirrt, Inspector Jefe.«

»Don Eduardo hat mir vor ein paar Stunden erzählt, dass er Tateb Hassani fünftausend Euro für seine Beratertätigkeit bei der Formulierung der Einwanderungspolitik der Fuerza Andalucía bezahlt hat.«

»Das ist absurd. Unsere Position zur Einwanderung steht schon seit Monaten fest. Wir haben im letzten Oktober angefangen, daran zu arbeiten, als die EU die Tür für die Türkei geöffnet hat und all die afrikanischen Immigranten versucht haben, über den Stacheldrahtzaun nach Melilla zu gelangen. Die Fuerza Andalucía glaubt nicht, dass ein muslimisches Land, selbst wenn es eine säkulare Regierung hat, mit christlichen Ländern kompatibel sein kann. Im Lauf ihrer gesamten Geschichte haben die Europäer sich intolerant gegenüber anderen Religionen gezeigt. Wir haben keine Ahnung von den sozialen Konsequenzen einer Mitgliedschaft der Türkei. Es würde bedeuten, dass ein Fünftel der Bevölkerung in der EU muslimisch wäre.«

»Sie sind hier nicht im Wahlkampf, Señor Alarcón«, erklärte Falcón und hob schützend die Hände gegen diesen Redeschwall.

»Tut mir leid. Das läuft ganz automatisch ab«, sagte er und schüttelte den Kopf. »Aber warum wirft man Rivero, Zarrías und Cárdenas die Ermordung eines Mannes vor, den sie für eine Beratertätigkeit bezahlt haben? Und warum glaubt Fernando, dass die Fuerza Andalucía in irgendeiner Weise für die Bombe in der Moschee verantwortlich ist?«

»Ich werde Ihnen eine unwiderlegbare Tatsache berichten und möchte dann, dass Sie mir sagen, was Sie daraus schließen«, erklärte Falcón. »Sie haben bestimmt in den Nachrichten gehört, dass in der zerstörten Moschee eine feuerfeste Kassette gefunden wurde, die Pläne von zwei Schulen und dem Biologischen Institut der Universität sowie handschriftliche Unterlagen auf Arabisch enthielt.«

»Sie meinen diese grausamen Anweisungen.«

»Diese Dokumente hat Tateb Hassani geschrieben.«

»Das heißt, er war ein Terrorist?«

Falcón tippte nacheinander auf alle vier Ecken des Fotos und dann auf den Tisch, während die Kaffeemaschine in der Ecke vor sich hin gurgelte. Alarcón betrachtete stirnrunzelnd seine Handrücken, während er nachdachte. Falcón nannte ihm auch die anderen Fakten, die der Öffentlichkeit noch nicht bekannt waren: die Tatsache, dass auch die Notizen in den beiden Exemplaren des Korans, die man in dem Peugeot Partner und in Miguel Botíns Wohnung gefunden hatte, mit Tateb Hassanis Handschrift übereinstimmten. Außerdem berichtete er ihm von Ricardo Gameros letzter Begegnung mit Angel Zarrías und dem anschließenden Selbstmord des CGI-Agenten. Alarcón betrachtete jetzt seine Handflächen, als würde seine politische Zukunft zwischen seinen Fingern zerrinnen.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

Falcón gab ihm einen kurzen Abriss der Lebensgeschichte von Tateb Hassani und wollte von ihm wissen, ob das wie das Profil eines gefährlichen islamischen Fundamentalisten klinge.

»Warum haben sie Hassani bezahlt, ein Dokument zu erstellen, das auf einen geplanten terroristischen Anschlag hindeutet, wenn islamische Terroristen selbst Material für eine Serie von Bombenanschlägen gelagert haben, wie die Spuren von Hexogen in dem Peugeot Partner beweisen?«, fragte Alarcón. »Das ergibt doch keinen Sinn.«

»Das Exekutivkomitee der Fuerza Andalucía wusste nichts von dem Hexogen«, erwiderte Falcón und fuhr dann fort, Alarcón von der Überwachung durch Informáticalidad, den falschen städtischen Inspektoren, den Elektrikern, der zweiten Sprengladung mit Goma 2 Eco und der feuerfesten Kassette zu erzählen.

Alarcón war perplex. Er kannte alle Direktoren von Informáticalidad, die er als »Teil der Organisation« bezeichnete. Erst jetzt dämmerte ihm, wie man ihn benutzt hatte.

»Und ich wurde als das neue Gesicht der Fuerza Andalucía lanciert, das nach dem Schock des Bombenanschlags so viele Stimmen von Einwanderungsgegnern anziehen sollte, dass wir mit unserem Wähleranteil zum natürlichen Koalitionspartner der Partido Popular bei den Parlamentswahlen im kommenden Jahr avancieren«, sagte Alarcón.

Es war, als hätte ihn diese Enthüllung seiner letzten Kraft beraubt. Mit schlaff herabhängenden Armen lehnte er sich zurück, erschüttert über die Katastrophe, in die er ohne sein Zutun hineingezogen worden war.

»Ich verstehe, dass das hart für Sie ist…«, sagte Falcón.

»Die Implikationen sind natürlich enorm«, sagte Alarcón, und auf seinen Gesichtszügen machte sich eine seltsame Mischung aus Entsetzen und Erleichterung breit. »Aber daran hatte ich nicht gedacht. Ich dachte vielmehr, dass Fernandos Wahnsinn den unbeabsichtigten Nebeneffekt hatte, mir Gelegenheit zu bieten, vor dem ermittelnden Inspector Jefe meine Unschuld zu beweisen.«

»Scheinhinrichtungen sind im Arsenal unserer Verhörtechniken eigentlich nicht mehr vorgesehen«, entgegnete Falcón. »Aber es hat mir eine Menge Zeit gespart.«

»Das war auch nicht direkt das, was ich im Sinn hatte, als ich eine Ausweitung der polizeilichen Kompetenzen im Kampf gegen den Terrorismus gefordert habe«, meinte Alarcón.

»Um meine Stimme zu bekommen, müssen Sie sich vielleicht noch ein bisschen mehr anstrengen«, sagte Falcón. »Wie würden Sie Ihre Beziehung zu Lucrecio Arenas beschreiben?«

»Ich übertreibe nicht, wenn ich sage, dass er wie ein Vater für mich ist«, antwortete Alarcón.

»Wie lange kennen Sie ihn?«

»Seit elf Jahren«, sagte Alarcón. »Das heißt, kennen gelernt habe ich ihn noch früher, während der Zeit, als ich für McKinsey in Südamerika tätig war, aber nähergekommen sind wir uns erst, als ich zu Lehman Brothers gewechselt bin und angefangen habe, mit spanischen Industriellen und Banken zusammenzuarbeiten. 1997 hat er mich dann für seine Bank angeworben, und seitdem ist er ein Ersatzvater für mich … er hat meine ganze Karriere gelenkt, mir den Glauben an mich selbst gegeben. Nach Gott kommt in meinem Leben gleich er.«

Das war die Antwort, die Falcón erwartet hatte.

»Wenn Sie glauben, er wäre in diese Sache verwickelt, worum es sich im Detail auch handeln mag, denken Sie noch mal nach. Sie kennen den Mann nicht so wie ich«, erklärte Alarcón. »Dies ist eine lokale Intrige, die Zarrías und Rivero ausgeheckt haben.«

»Rivero ist erledigt. Er war schon erledigt, bevor diese Sache passiert ist«, sagte Falcón. »Ich kenne Angel Zarrías. Er ist kein Anführer. Er kann andere zu Führern machen, aber er ist selbst kein Mann, der Dinge initiiert. Was wissen Sie über Agustín Cárdenas und César Benito?«

»Ich brauche noch einen Kaffee«, meinte Alarcón.

»Und was halten Sie von dieser interessanten Verbindung?«, fragte Falcón. »Von Informáticalidad zu Horizonte zur Banco Omni zu… I4IT?«

Die Kaffeemaschine gurgelte, röchelte, zischte und dampfte, während Alarcón über diese neue Perspektive nachdachte und die Fakten mit seinem eigenen Kenntnisstand verglich. Skepsis machte sich in seiner Miene breit. Falcón war klar, dass es nicht reichen würde, aber mehr hatte er nicht. Wenn Rivero, Zarrías oder Cárdenas nicht auspackten, war Alarcón vielleicht seine einzige Chance, die ganze Verschwörung aufzudecken. Aber dafür würde er eine verdammt schwere Tür aufstemmen müssen. Er wusste zu wenig über Lucrecio Arenas, um bei Alarcón ein Gefühl der Empörung darüber hervorzurufen, wie schamlos sein »Ersatzvater« ihn benutzt hatte.

»Ich weiß, was Sie von mir wollen«, sagte Alarcón, »aber ich kann nicht. Ich weiß, dass es aus der Mode gekommen ist, loyal zu sein, vor allem in der Politik und im Geschäftsleben, aber ich kann nicht anders. Diese Menschen auch nur zu verdächtigen, wäre, als würde ich mich gegen meine eigene Familie stellen. Ich meine, sie sind meine Familie. Mein Schwiegervater ist einer von ihnen…«

»Deshalb hat man Sie ausgewählt«, erklärte Falcón. »Sie verkörpern eine außergewöhnliche Mischung. Ich teile Ihre politischen Ansichten nicht, aber ich erkenne, dass Sie ein sehr mutiger Mann sind und Ihre Absichten gegenüber Fernando vollkommen ehrenhaft waren. Sie sind ein intelligenter und talentierter Mann, aber Ihr wunder Punkt ist genau jene erklärte Loyalität. Das mögen die Mächtigen an einem Menschen, denn damit verfügen Sie über all die Qualitäten, die ihnen abgehen, und man kann Sie für die eigenen Zwecke manipulieren.«

»Was für eine wunderbare Welt, in der Loyalität als Schwäche angesehen wird«, meinte Alarcón. »Ihr Beruf muss Sie zynisch gemacht haben, Inspector Jefe.«

»Ich bin nicht zynisch, Señor Alarcón, ich bin nur zu der Überzeugung gelangt, dass die Tugend ihrem Wesen nach vorhersehbar ist«, sagte er. »Es ist immer das Böse, das einen über seinen unglaublichen Einfallsreichtum staunen lässt.«

»Das werde ich mir merken.«

»Für mich keinen Kaffee mehr, bitte«, sagte Falcón. »Ich muss schlafen. Vielleicht sollten wir uns noch einmal unterhalten, wenn Sie Zeit hatten, über unser Gespräch nachzudenken, und ich mit der Vernehmung von Rivero, Zarrías und Cárdenas begonnen habe.«

Alarcón brachte ihn zur Haustür.

»So weit es mich betrifft, habe ich nicht den Wunsch, dass Fernando für seine Attacke auf mich bestraft wird«, sagte er. »Weil ich selbst ein so loyaler Mensch bin, verstehe ich, wie sehr einen Illoyalität und Verrat treffen können. Vielleicht möchten Sie ihn anzeigen, ich jedenfalls nicht.«

»Wenn die Geschichte an die Presse durchsickert, habe ich keine andere Wahl«, erwiderte Falcón. »Er hat eine Dienstwaffe gestohlen, und wahrscheinlich hätte eine Anklage wegen versuchten Mordes Bestand.«

»Von mir wird es die Presse nicht erfahren. Darauf gebe ich Ihnen mein Wort.«

»Sie haben gerade die Karriere einer meiner besten Beamtinnen gerettet«, bemerkte Falcón, während er die Treppe vor dem Haus hinunterging. Auf halbem Weg zum Tor drehte er sich noch einmal um.

»Ich nehme an, dass Lucrecio Arenas und César Benito sich nach dem gestrigen Treffen noch in Sevilla aufhalten«, sagte er. »Ich würde Ihnen vorschlagen, dass Sie einen oder beide unter vier Augen sprechen, solange die Informationen, die ich Ihnen eben mitgeteilt habe, noch nicht veröffentlicht sind.«

»César ist bestimmt nicht mehr hier, sondern wahrscheinlich auf einer Konferenz im Holiday Inn in Madrid«, erklärte Alarcón. »Sind zweiundsiebzig Stunden vom Beginn bis zum Ende einer politischen Zukunft eine Art spanischer Rekord?«

»Im Augenblick haben Sie den Vorteil, dass Sie persönlich sauber sind. Wenn Sie sich das bewahren können, haben Sie immer eine Zukunft. Erst wenn Sie sich auf Korruption einlassen, sind Sie erledigt«, sagte Falcón. »Davon könnte Ihnen Ihr Freund Eduardo Rivero aus seinem reichen Erfahrungsschatz erzählen.«

Cristina Ferrera und Fernando warteten auf der Rückbank von Falcóns Wagen. Sie hatte seine Hände hinter dem Rücken gefesselt. Er saß vorgebeugt, den Kopf auf die Rücklehne des Vordersitzes gestützt. Falcón dachte, dass sie wahrscheinlich geredet hatten und jetzt erschöpft waren.

»Señor Alarcón wird keine Anzeige erstatten und auch nicht mit der Presse über den Zwischenfall sprechen«, sagte er. »Wenn ich Ihre Anklage betreiben würde, würde ich eine meiner besten Beamtinnen verlieren und Ihre Tochter den Vater. Sie müsste in einem Heim oder bei ihren Großeltern aufwachsen. Sie würden mindestens zehn Jahre ins Gefängnis wandern, und Lourdes würde Sie kaum kennen. Finden Sie, dass das ein befriedigender Ausgang für einen unkontrollierten Wutausbruch ist, Fernando?«

Cristina Ferrera blickte aus dem Fenster und blinzelte erleichtert. Fernando hob seinen Kopf vom Beifahrersitz.

»Und wenn Ihre Wut die Oberhand behalten hätte, wenn jeder Appell der Vernunft umsonst und Ihr Hass so tief gewesen wäre, dass Sie Jesús Alarcón getötet hätten, dann wäre all das, was ich eben gesagt habe, immer noch wahr, nur dass Ihre Gefängnisstrafe noch höher ausgefallen wäre, und Sie hätten außerdem den Tod eines Unschuldigen auf dem Gewissen«, sagte Falcón. »Wie fühlt sich das im Licht des neuen Tages an?«

Fernando starrte durch die Windschutzscheibe auf die mit jeder Minute heller werdende Straße.

Er sagte nichts. Es gab nichts zu sagen.

ACHTUNDDREISSIG

Sevilla – Freitag, 9. Juni 2006, 8.17 Uhr

Sie haben unseren Termin gestern Abend versäumt«, sagte Alicia Aguado.

»Ich war nicht in der Verfassung«, entgegnete Consuelo. »Nach unserem letzten Treffen bin ich mit Ihrem Rezept zur Apotheke gefahren, habe die Medikamente geholt und sie nicht genommen. Ich bin zurück zu meiner Schwester gefahren und habe den ganzen Tag weinend bei ihr verbracht.«

»Wann haben Sie zum letzten Mal geweint?«

»Ich glaube nicht, dass ich je geweint habe … nicht richtig. Nicht aus Trauer«, antwortete Consuelo. »Ich kann mich nicht einmal daran erinnern, als Kind geweint zu haben, außer wenn ich mir wehgetan hatte. Meine Mutter hat gesagt, ich sei ein stilles Baby gewesen. Ich glaube, ich war einfach nicht der Typ, der weint.«

»Und wie fühlen Sie sich jetzt?«

»Spüren Sie das nicht?«, fragte Consuelo und bewegte ihr Handgelenk unter Aguados Fingern.

»Sagen Sie es mir.«

»Der Zustand ist schwer zu beschreiben«, sagte Consuelo. »Ich will nicht klingen wie ein gefühlsduseliger Narr.«

»Gefühlsduseliger Narr ist schon mal ein guter Anfang.«

»Ich fühle mich besser als seit Urzeiten«, sagte Consuelo. »Ich kann nicht behaupten, dass es mir gutginge, aber dieses schreckliche Gefühl, dass etwas Grässliches passieren würde, ist verschwunden. Und der seltsame sexuelle Drang auch.«

»Sie glauben also nicht mehr, dass Sie verrückt werden?«, fragte Aguado.

»Da bin ich mir nicht so sicher«, gab Consuelo zurück. »Ich habe die innere Balance verloren. Es ist, als könnte ich nicht nur ein Gefühl haben, sondern müsste gleichzeitig immer auch das Gegenteil empfinden. Ich fühle mich leer und voll, mutig und ängstlich, wütend und ruhig, glücklich und doch traurig. Ich kann keine Mitte finden.«

»Sie können nicht erwarten, dass Ihre Psyche nach vierundzwanzig Stunden Weinen geheilt ist«, sagte Aguado. »Könnten Sie vielleicht beschreiben, was gestern Vormittag passiert ist? Sie sind auf eine Erkenntnis gestoßen, die Sie vollkommen umgehauen hat. Ich möchte, dass Sie darüber reden.«

»Ich weiß nicht, ob ich mich noch genau erinnere, wie es dazu kam«, erklärte Consuelo. »Es ist wie die Bombe, die in Sevilla explodiert ist. Es ist so viel passiert, dass es einem vorkommt, als wäre das schon zehn Jahre her.«

»Ich kann Ihnen hinterher sagen, wie Sie darauf gestoßen sind«, erwiderte Aguado. »Konzentrieren Sie sich jetzt auf das, was geschehen ist. Beschreiben Sie es, so gut Sie können.«

»Am Anfang war da ein Druck, als ob eine Membran über mein Gehirn gespannt gewesen wäre wie ein durchsichtiges Plastiklaken, gegen das irgendwer oder irgendwas von innen drückt. Ich kenne dieses Gefühl von früher. Mir ist unwohl, wie an dem Punkt, wo beschwipste Fröhlichkeit in Betrunkenheit umschlägt. In der Vergangenheit habe ich es immer dadurch verscheucht, dass ich irgendwas getan habe, in meiner Handtasche gekramt oder so. Die körperliche Aktivität hat mir geholfen, wieder in die Realität zurückzufinden, aber ich hatte hinterher jedes Mal das Gefühl, nur knapp etwas entronnen zu sein. Interessanterweise hatten diese kurzen Anfälle vor ein paar Jahren aufgehört.«

»Ist an ihre Stelle etwas anderes getreten?«

»Damals dachte ich das nicht. Ich war nur froh, das Gefühl los zu sein. Aber jetzt denke ich, dass genau zu der Zeit dieses seltsame sexuelle Verlangen angefangen hat«, sagte Consuelo. »Genau wie das Druckgefühl kam es aus heiterem Himmel, manchmal während einer Besprechung, beim Spielen mit den Kindern oder wenn ich ein neues Paar Schuhe anprobiert habe. Es war beunruhigend, keine Kontrolle darüber zu haben, zumal es häufig mit drastischen Bildern einherging, bei denen ich mich vor mir selbst geekelt habe.«

»Und was ist gestern passiert?«

»Die Membran war wieder da«, antwortete Consuelo und spürte, dass ihre Handflächen auf den Armlehnen feucht geworden waren. »Der Druck war wieder da, aber viel stärker. Er schien sich mit einer unglaublichen Gewalt auszubreiten, dass ich dachte, mein Kopf müsse explodieren. Es war tatsächlich so, als ob irgendwas explodiert oder, genauer gesagt, aufgeplatzt wäre. Und dazu hatte ich so ein Gefühl wie in Träumen, wenn man endlos ins Nichts fällt. Das ist es, dachte ich. Ich bin erledigt. Das Ungeheuer ist aus der Tiefe emporgekommen, und ich werde verrückt.«

»Aber das ist nicht geschehen, oder?«

»Nein. Da war kein Ungeheuer.«

»War da irgendwas?«

»Bloß ich. Eine einsame junge Frau auf einer regennassen Straße, voll Trauer, Schuld und Verzweiflung. Ich wusste nicht, was ich mit mir anfangen sollte.«

»Als Sie dieses Gefühl überkam, sprachen wir gerade von einem Bekannten, dem Kunsthändler aus Madrid.«

»Ach ja, der. Habe ich Ihnen erzählt, dass er einen Mann umgebracht hat?«

»Ja, aber Sie haben es mir auf eine ganz bestimmte Weise erzählt.«

»Jetzt fällt es mir wieder ein«, sagte Consuelo. »Ich habe es Ihnen so erzählt, als ob sein Verbrechen schlimmer wäre als meins.«

»Was bedeutet das?«

»Dass ich geglaubt habe, ich hätte ein Verbrechen begangen?«, sagte Consuelo mit fragendem Unterton. »Aber ich wusste, was ich getan hatte. Ich habe diese Abtreibungen nie geleugnet, nicht einmal die widerwärtige Art, auf die ich das Geld für die erste verdient habe.«

»Die in Ihrem Kopf offenbar zu einiger Verwirrung geführt hat«, sagte Aguado. »Die drastischen sexuellen Bilder.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Der Schmerz, den Sie empfinden, wenn Sie Ihre schlafenden Kinder betrachten, vor allem das jüngste – was glauben Sie, was das war?«

Consuelo schluckte. Tränen schossen ihr in die Augen und liefen über ihre Wangen.

»Sie haben gesagt, es wäre die Liebe, die so wehtun würde«, fuhr Aguado fort. »Glauben Sie noch, dass es Liebe war?«

»Nein«, antwortete Consuelo nach langem Schweigen. »Es waren Schuldgefühle ob meines Verhaltens und Trauer darüber, was hätte sein können.«

»Gehen Sie zurück zu diesem Abend auf der regennassen Straße. Ich meine mich zu erinnern, dass Sie mir erzählt haben, Sie hätten eine Reihe von elegant gekleideten Leuten beobachtet, die aus der Galerie kamen. Wissen Sie noch, was Sie gedacht haben, bevor Sie beschlossen, so zu sein wie sie, dass Sie sich ›neu erfinden‹ wollten?«

Wieder folgte ein langes Schweigen. Aguado rührte sich nicht. Sie starrte mit ihren blinden Augen geradeaus und spürte dem Puls unter ihren Fingerspitzen nach.

»Bedauern«, sagte Consuelo. »Ich wünschte, ich hätte es nicht getan, und als ich diese Leute auf die Straße kommen sah, dachte ich, dass sie nicht zu den Menschen gehörten, die sich in eine solche Lage brachten. Damals beschloss ich, diese jämmerliche, einsame, erbärmliche Person auf der nassen Straße stehen zu lassen und jemand anderer zu werden.«

»Obwohl Sie das, was Sie getan haben, ›nie geleugnet‹ haben, hat trotzdem etwas gefehlt. Was war das?«

»Der Mensch, der es getan hat«, erinnerte Consuelo. »Ich.«

Die Durchsuchungsbefehle für das Haus von Eduardo Rivero, die Büros der Fuerza Andalucía, die Wohnung von Angel Zarrías und das Haus von Agustín Cárdenas wurden um 7.30 Uhr erlassen. Um 8.15 Uhr waren die Männer der Spurensicherung vor Ort. Festplatten wurden kopiert, Beweismaterial wurde sichergestellt und nach und nach zur Jefatura geschickt. Comisario Elvira, alle sechs Beamten der Mordkommission und drei Mitglieder der Antiterroreinheit der CGI trafen sich um 8.45 Uhr zu einer Strategiebesprechung in der Jefatura. Geplant war, dass das neunköpfige Vernehmungsteam die drei Inhaftierten mit kurzen Pausen insgesamt dreizehneinhalb Stunden verhören sollte. Um zu verhindern, dass die Verdächtigen eine persönliche Beziehung zu einem der Vernehmer aufbauen oder sich an eine bestimmte Befragungstechnik gewöhnen konnten, sollte jedes Mitglied des Teams jeden Verdächtigen anderthalb Stunden verhören. Während die ersten drei Beamten mit der Befragung begannen, würde die zweite Schicht zusehen und die dritte sich ausruhen oder die neuesten Entwicklungen besprechen. Nach dem Mittagessen um fünfzehn Uhr war eine weitere Strategiebesprechung angesetzt. Die nächste Runde von Verhören sollte von sechzehn bis zweiundzwanzig Uhr dauern. Wenn bis dahin keiner der Verdächtigen ausgepackt hatte, sollte es nach einer Pause zum Abendessen eine letzte neunzigminütige Sitzung ab Mitternacht geben.

Ziel der Verhöre war nicht, die Verdächtigen zu einem Geständnis des Mordes an Tateb Hassani zu bewegen, sondern ihnen zu entlocken, wer die Fuerza Andalucía in Kontakt mit ihm gebracht hatte, warum er angestellt worden war, wohin die von ihm vorbereiteten Unterlagen geliefert worden waren und wer noch bei dem Abendessen zugegen war, bei dem man Tateb Hassani vergiftet hatte.

Alle waren erschöpft. Mit vernehmlichen Seufzern löste sich die Runde auf. Hände fuhren durch Haare, Jacketts wurden ausgezogen und Ärmel aufgekrempelt. Sie einigten sich darauf, dass Falcón sich zuerst Angel Zarrías vorknöpfen sollte, während Ramírez sich um Eduardo Rivero kümmerte und Barros mit Agustín Cárdenas begann. Als gemeldet wurde, dass die Verdächtigen in den Vernehmungszimmern warteten, gingen sie nach unten.

Ferrera sollte Falcóns Verhör von Angel Zarrías verfolgen. Sie standen hinter der Einwegscheibe und betrachteten ihn. Er saß in einem langärmeligen weißen Hemd mit gefalteten Händen am Tisch und fixierte die Tür. Er wirkte ruhig. Falcón bekam das Gefühl, dass er zu müde für diese Konfrontation war.

»Sie werden feststellen, dass Angel Zarrías ein sehr charmanter Mann ist«, erklärte Falcón. »Frauen mag er besonders. Ich kenne ihn nicht sehr gut, weil er einen mit seinem Charme auf Distanz hält. Aber dahinter muss sich eine starke Persönlichkeit verbergen, ein Fanatiker, der das Gelingen dieser Verschwörung wollte. Das ist der Mann, zu dem wir vordringen müssen, und wenn wir ihn haben, werden wir ihn so lange wie möglich gepackt halten –«

»Und wie wollen Sie das anstellen?«, fragte Ferrera. »Er ist praktisch Ihr Schwager.«

»Ich habe ein paar Dinge von José Luis gelernt«, antwortete Falcón und wies mit dem Kopf auf das Vernehmungszimmer von Eduardo Rivero, das Ramírez gerade betreten hatte.

»Dann werde ich Sie beide im Blick behalten«, sagte Ferrera.

Angel Zarrías hob den Blick, als die Tür des Vernehmungszimmers aufging, und stand lächelnd auf.

»Ich bin froh, dass du es bist, Javier«, begann er. »Ich bin so froh, dass du es bist. Hast du mit Manuela gesprochen?«

»Ich habe mit Manuela gesprochen«, erwiderte Falcón und setzte sich, ohne das Aufnahmegerät einzuschalten oder der üblichen Prozedur zu folgen. »Sie ist sehr wütend.«

»Nun, die Menschen reagieren unterschiedlich darauf, wenn man ihre Partner mitten in der Nacht unter Mordverdacht verhaftet«, sagte Angel. »Ich kann mir vorstellen, dass manche Leute wütend werden. Ich weiß nicht, wie ich mich fühlen würde.«

»Sie war nicht wütend über deine Verhaftung«, entgegnete Falcón.

»Gegenüber deinen Beamten war sie ziemlich resolut«, sagte Angel.

»So richtig vor Wut gekocht hat sie erst nach unserem Gespräch«, sagte Falcón. »Ja, ich glaube, das ist eine angemessene Beschreibung.«

»Wann hast du mit ihr gesprochen?«, fragte er irritiert.

»Gegen zwei Uhr heute Nacht«, sagte Falcón. »Bis dahin hatte sie schon ungefähr fünfzig Nachrichten auf meiner Mailbox hinterlassen.«

»Natürlich… typisch.«

»Wie du weißt, kann sie eine ganz schöne Furie sein, wenn sie sich aufregt«, meinte Falcón. »Ich konnte ihr nicht einfach nur sagen, dass du unter Mordverdacht verhaftet worden bist, und es dabei belassen. Sie musste wissen, wer, wo und warum.«

»Und was hast du ihr erzählt?«

»Manches konnte ich nur andeuten, weil es natürlich juristische Implikationen gibt, aber ich kann dir versichern, dass ich ihr nur die Wahrheit erzählt habe.«

»Und welche ›Wahrheit‹ ist das?«

»Das sollst du mir sagen, Angel. Du bist der Täter, ich bin der Polizist, der dich verhört, und zwischen uns gibt es eine Wahrheit. Ziel unseres Gesprächs ist es, zu ihrem Kern vorzudringen, aber es ist nicht an mir, dir zu erzählen, was du meiner Ansicht nach getan hast. Das ist dein Job.«

Schweigen. Zarrías warf einen Blick auf den ausgeschalteten Kassettenrekorder. Falcón registrierte zufrieden, dass er sein Gegenüber verwirrt hatte. Er beugte sich vor, schaltete das Aufnahmegerät ein und nannte Ort, Datum, Uhrzeit und die Namen der Anwesenden.

»Warum hast du Tateb Hassani getötet?«, fragte Falcón und lehnte sich zurück.

»Was, wenn ich dir sage, dass ich ihn nicht getötet habe?«

»Wenn du möchtest, werden wir für dieses Verhör keinen Unterschied zwischen Mord und der Verschwörung zum Mord machen«, sagte Falcón. »Erleichtert das die Sache für dich?«

»Was, wenn ich dir erklären würde, dass ich nichts mit dem Mord an Tateb Hassani zu tun habe?«

»Eduardo Rivero, der Gastgeber jenes tödlichen Mahls, hat bereits ausgesagt, dass du und Agustín Cárdenas ebenfalls anwesend waren. Des Weiteren hat ein Hausangestellter dich am Tatort gesehen«, erläuterte Falcón. »Deshalb ist die Behauptung, du hättest nichts mit Hassanis Tod zu tun, eine ziemlich unhaltbare Position.«

Angel Zarrías starrte Falcón an. Falcón kannte diesen Blick. Vor seinem Zusammenbruch 2001 hatte er in solchen Fällen immer undurchdringlich zurückgestarrt. Aber inzwischen lud er sein Gegenüber ein, an den Rand des tiefen Brunnens zu treten und in den Abgrund zu schauen. Und genau das tat er nun auch mit Angel Zarrías. Aber Angel kam nicht näher, wich stattdessen zurück und blickte sich im Raum um.

»Wir wollen uns nicht in den Details verlieren«, erklärte Falcón. »Mich interessiert nicht, wer das Zyankali in welche Speise getan hat und wer dabei war, als Agustín Cárdenas seine grausame Arbeit erledigte. Obwohl es mich schon interessiert, wessen Idee es war, Tateb Hassani in ein Leichentuch einzunähen. Hattet ihr ein paar passende islamische Gebete vorbereitet, oder habt ihr ihn gewaschen, bevor ihr ihn in das Tuch genäht habt? Wir konnten das nämlich nicht mehr so genau feststellen, nachdem wir ihn aufgebläht und stinkend mit zerrissenem Leichentuch auf der Müllkippe entdeckt haben. Aber ich fand das eine nette und respektvolle Geste von Religion zu Religion. War das deine Idee?«

Angel Zarrías hatte seinen Stuhl zurückgeschoben und begann erregt im Raum auf und ab zu laufen.

»Du redest schon jetzt nicht mehr mit mir, Angel, dabei haben wir gerade erst angefangen?«

»Was, zum Teufel, soll ich dazu sagen?«

»Also gut. Ich weiß. Es ist schwer. Du warst immer ein guter Katholik, ein tiefgläubiger Mensch. Du hast es sogar geschafft, Manuela zu bewegen, zur Messe zu gehen; und um das zu tun, muss sie dich geliebt haben«, sagte Falcón. »Für einen grundsätzlich guten Menschen wie dich ist Schuld ein zermürbender Zustand. Mit einer Todsünde zu leben, muss geradezu lähmend sein, andererseits ist es eine ebenso beängstigende Vorstellung, das schlimmste Verbrechen, zu dem Menschen fähig sind, zu gestehen. Ich will versuchen, es leichter für dich zu machen. Lass uns Tateb Hassani einen Moment lang vergessen und zu etwas kommen, was dir angenehmer ist, etwas, worüber du sprechen kannst, um deine Stimmbänder zu lösen, damit wir später auf die schwierigeren Enthüllungen zurückkommen können.«

Angel Zarrías blieb wie angewurzelt stehen und blickte Falcón an. Dann ließ er die Schultern hängen.

»Los, stell deine Frage.«

»Wo warst du am Mittwoch, dem 7. Juni, zwischen 13.30 und 15 Uhr?«

»Ich kann mich nicht erinnern. Wahrscheinlich habe ich zu Mittag gegessen.«

»Setz dich und denk darüber nach«, sagte Falcón. »Das war der Tag nach der Explosion. Wahrscheinlich hast du einen Anruf von einem verzweifelten Mann erhalten. Ich bin sicher, dass du den nicht vergessen würdest: ein Mitmensch in größter Not, der mit dir reden musste.«

»Du weißt, wer es ist, sag du es mir«, entgegnete Angel, der wieder begonnen hatte, hektisch auf und ab zu gehen.

»SETZ DICH, ANGEL!«, brüllte Falcón.

Zarrías hatte Falcón nie zuvor schreien hören und war schockiert über die Wut, die unter der gelassenen Oberfläche zum Vorschein kam. Er ging zum Tisch, setzte sich und starrte mit gefalteten Händen auf die Tischplatte.

»Ein Museumswächter hat dich gesehen und identifiziert«, sagte Falcón.

»Ich habe mich im Archäologischen Museum mit einem Mann namens Ricardo Gamero getroffen.«

»Und ist dir bekannt, was mit Ricardo Gamero etwa eine halbe Stunde nach eurem Gespräch passiert ist?«

»Er hat sich umgebracht.«

»Du warst der letzte Mensch, der von Angesicht zu Angesicht mit ihm geredet hat. Worüber habt ihr gesprochen?«

»Er hat mir erzählt, dass er Gefühle für einen anderen Mann hege. Das hat ihn sehr beschämt und erschüttert.«

»Du lügst, Angel. Warum sollte ein engagierter Agent der CGI sein Büro während der wichtigsten Antiterrorermittlung, die diese Stadt je gesehen hat, verlassen, um mit dir über seine sexuellen Ängste zu reden?«

»Du hast mir eine Frage gestellt, und ich habe geantwortet«, sagte Zarrías, ohne den Blick vom Tisch zu wenden.

Eine Dreiviertelstunde lang bombardierte Falcón Zarrías mit Fragen über Ricardo Gamero, ohne dass Angel von seiner Geschichte abwich. Falcón warf ihm vor, Marco Barreda von Informáticalidad zu derselben Lüge angestiftet zu haben, aber Zarrías gönnte Falcón nicht einmal die Befriedigung eines Blinzelns, das angedeutet hätte, dass ihm dieser neue Name irgendetwas sagte. Falcón drohte damit, Barreda zu einer Vernehmung in die Jefatura bringen zu lassen, aber Zarrías hielt verbissen durch, weil er wusste, dass dies der Unterschied zwischen Leben und lebendigem Tod war.

Es war schon deutlich nach zehn Uhr, als Falcón auf den Mord an Tateb Hassani zurückkam. Zarrías wirkte blass von der Anstrengung, seine Mauer aus Lügen aufrechtzuerhalten.

»Lass uns noch einmal auf Tateb Hassani zu sprechen kommen«, begann Falcón. »Mario Gómez, ein Hausangestellter, hat gesehen, wie du, Rivero und Hassani in die Büros der Fuerza Andalucía im ersten Stock von Riveros Haus gegangen seid, um euch dort am Büfett, das er kurz zuvor aufgebaut hatte, zu bedienen. Das war um 21.45 Uhr. Rivero hat uns erzählt, dass Agustín Cárdenas ein wenig später eintraf und seinen Wagen unter dem Torbogen am Eingang parkte. Ihr seid die Treppe hinaufgestiegen, und irgendwann später wurde Tateb Hassanis Leiche nach unten gebracht und in Agustín Cárdenas’ Mercedes E 500 geladen. Erzähl mir, was dazwischen passiert ist.«

»Wir haben gekühlten Manzanilla getrunken und ein paar Oliven gegessen. Agustín kam um kurz nach zehn. Wir haben uns von dem Büfett bedient. Eduardo hat eine Flasche besonderen Wein aufgemacht, einen von seinen Vega Sicilias. Wir haben gegessen, wir haben getrunken, wir haben geredet.«

»Wann sind Lucrecio Arenas und César Benito gekommen?«

»Gar nicht. Sie waren nicht da.«

»Mario Gómez hat ausgesagt, dass er Speisen für acht Personen angerichtet hat.«

»Eduardo war schon immer großzügig mit seinen Portionen.«

»Und wann habt ihr Tateb Hassani das Zyankali eingeflößt?«

»Du wirst mich nicht dazu bringen, mich selbst zu belasten«, meinte Angel. »Das soll dann das Gericht entscheiden.«

»Wie hast du Tateb Hassani kennen gelernt?«

»Wir haben uns in der Handelskammer getroffen.«

»Was hat Tateb Hassani für euch gemacht?«

»Er hat uns bei der Formulierung unserer Position zur Einwanderung geholfen.«

»Jesús Alarcón sagte, die wäre schon vor Monaten fertig gewesen.«

»Tateb Hassani verfügte über großes Wissen bezüglich Nordafrika. Er hatte die UNO-Berichte über den Massenansturm illegaler Einwanderer in Ceuta und Melilla gelesen. Wir haben neue Ideen in unsere Thesen eingearbeitet. Wir hatten natürlich keine Ahnung, als wie vorausschauend sich diese Maßnahme im Licht der Ereignisse vom 6. Juni erweisen würde.«

Falcón erklärte die Vernehmung für beendet und schaltete den Kassettenrekorder aus. Jetzt war es wichtiger, Zarrías für das nächste Verhör vorzubereiten. Dessen Gesicht zeigte deutliche Spuren der Erschöpfung, und man sah ihm sein Alter an, aber er hatte seine ganze Kraft auf den Kern seiner Verteidigung konzentriert. Falcón hatte nur oberflächlichen Schaden angerichtet. Jetzt musste er ihn verwundbar machen.

»Ich musste es Manuela erzählen«, sagte er. »Du weißt ja, wie sie ist. Ich habe ihr berichtet, dass ihr Tateb Hassani ermorden musstet, weil er in der Verschwörung das einzige Element von außen war und deshalb auch die einzige Gefahr. Wenn man ihn hätte leben lassen, wäre die Fuerza Andalucía immer verwundbar gewesen. Mit solchen Verallgemeinerungen wollte Manuela sich aber nicht abspeisen lassen, also musste ich es ihr detailliert erklären: Wie ihr ihn angestellt habt und wo man Dokumente mit seiner Handschrift gefunden hat. Sie kennt dich natürlich, Angel. Sie kennt dich sehr gut. Ihr war nur nicht klar, wie weit deine Obsession ging. Sie wusste nicht, dass du von einem Extremisten zu einem Fanatiker geworden warst. Und dabei hat sie dich so bewundert, Angel. Das weißt du doch, oder? Mit deiner positiven Energie hast du ihr sehr geholfen. Und mir auch. Du hast meine Beziehung zu ihr gerettet, und die war mir wichtig. Ich glaube, sie hätte dir deinen fehlgeleiteten Versuch, endlich nach realer Macht zu greifen, verzeihen können, auch wenn sie deine extremen Ansichten nicht teilt. Sie hat dich zumindest für einen Ehrenmann gehalten. Aber eine Sache konnte sie dir nicht verzeihen.«

Endlich blickte Zarrías auf, als wäre er aus den Tiefen seines Selbst an die Oberfläche getaucht. Die müden Augen leuchteten mit einem Mal interessiert auf. In diesem Moment erkannte Falcón etwas, dessen er sich nie ganz sicher gewesen war: Angel liebte Manuela. Falcón wusste, dass seine Schwester attraktiv war. Viele Leute hatten ihm versichert, sie sei witzig und strahle eine große Lebenslust aus, und er hatte beobachtet, wie sie Männer bezaubern konnte, indem sie sowohl das kleine Mädchen als auch die erwachsene Frau spielte. Aber Falcón kannte sie zu gut und war davon überzeugt, dass jemand, der mit ihr zusammenlebte, sie nicht absolut lieben konnte, weil sie zu viele Fehler und unsympathische Eigenschaften besaß.Aber sie hatte Angel offensichtlich etwas gegeben, was ihm in seiner ersten Ehe fehlte, denn es war unverkennbar, dass er wissen wollte, warum sie ihn nun hasste.

»Ich höre dir zu«, sagte er.

»Sie konnte dir nicht verzeihen, wie du an jenem Morgen mit ihr geredet hast, als du schon wusstest, dass die Bombe explodieren würde und sie ihre Immobilien noch nicht verkauft hatte.«

NEUNUNDDREISSIG

Rabat – Freitag, 9. Juni 2006, 8.45 Uhr

Yacoub hielt sich in der Bibliothek des Hauses der Gruppe in der Medina auf, als sie ihn holen kamen. Ohne jede Vorwarnung sah er sich plötzlich von vier Männern umringt. Sie zogen ihm eine schwarze Kapuze über den Kopf und fesselten seine Hände mit Plastikhandschellen hinter dem Rücken. Niemand sprach ein Wort. Sie führten ihn durch das Haus auf die Straße und stießen ihn auf den Boden eines Wagens. Drei Männer stiegen mit ihm hinten ein und stellten ihre Füße auf seinen Körper.

Sie fuhren eine Ewigkeit über geteerte Straßen, und auf dem Boden war es unbequem. Yacoub versuchte, seine Angst zu kontrollieren, indem er sich einredete, dass dies Teil des Initiationsrituals war. Nach mehreren Stunden verließen sie die Straße und holperten über eine Lehmpiste. Es war heiß, und der Wagen verfügte über keine Klimaanlage. Die Fenster des Wagens waren geöffnet. Draußen musste es staubig sein, denn er konnte es noch unter der Kapuze riechen. Eine Stunde lang ging es bergauf und bergab, dann kam der Wagen zum Stehen. Er hörte, wie ein Gewehr geladen wurde, gefolgt von einem angespannten Schweigen, während die Gesichter aller Fahrzeugpassagiere eingehend gemustert wurden, bevor man ihnen erlaubte weiterzufahren.

Nach weiteren fünfzehn Minuten hielt der Wagen erneut. Die Türen wurden geöffnet, und Yacoub wurde nach draußen gezerrt, wobei er seine Barbouches verlor. Sie führten ihn so hastig über den steinigen Boden, dass er ins Stolpern geriet. Eine Tür wurde geöffnet, und man brachte ihn über ausgetretenen Lehmboden und ein paar Stufen nach unten. Eine weitere Tür öffnete sich, und er wurde gegen eine Wand geschleudert und sackte zu Boden. Dann schloss sich die Tür. Schritte entfernten sich. Durch den dicken Stoff der Kapuze drang kein Licht. Er spitzte die Ohren und hörte ein Geräusch, das aus einem anderen Raum zu kommen schien. Ein menschliches Geräusch. Es drang aus der Kehle eines Mannes, ein Keuchen und Stöhnen, als ob er große Schmerzen hätte. Yacoub rief etwas, woraufhin die Stimme verstummte und nur noch ein leises Schluchzen zu hören war.

Das Geräusch nahender Stiefel ließ Yacoubs Herz rasen. Sein Mund wurde trocken. Mit einem Mal schien der Raum voller brüllender Leute, die ihn herumschubsten. Aus dem Nebenzimmer hörte man einen Mann schreien und flehen. Yacoub wurde von mehreren Personen gepackt und mit dem Gesicht nach unten die Treppe hinauf und über unebenen Boden ins Freie getragen, wo die Männer ihn fallen ließen und einen Schritt zurücktraten. Der Mann aus der Nebenzelle war mit ihm nach oben gebracht worden und schrie vor Schmerz. In der Nähe wurde ein Gewehr entsichert. Yacoubs Kopf wurde hochgerissen und die Kapuze abgenommen. Er sah die Füße des Mannes, blutig und geschwollen. Jemand hinter ihm packte seine Haare und zwang seinen Blick auf den vor ihm liegenden Mann. Ganz in der Nähe ertönte ein lauter Schuss. Der Kopf des Mannes schnellte zur Seite, Gehirnmasse trat aus. Seine blutigen Füße zuckten. Danach wurde die Kapuze wieder über Yacoubs Kopf gezogen, und er spürte den Lauf einer Waffe im Nacken. Das Herz schlug ihm bis zum Hals, und er kniff die Augen fest zu. Hinter ihm klickte der Abzug.

Dann hob man ihn wieder auf. Die Männer wirkten jetzt behutsamer. Sie führten ihn ab. Diesmal schienen sie es nicht eilig zu haben. Er wurde ins Haus geführt, wo man ihn auf einen Stuhl setzte, ihm die Handfesseln und die schwarze Kapuze abnahm. Er war schweißüberströmt. Ein Junge stellte ihm seine Barbouches hin, und man goss ihm ein Glas Pfefferminztee ein. Er war so desorientiert, dass er die Gesichter gar nicht richtig wahrnahm, die schnell wieder verschwanden. Er legte den Kopf auf die Tischplatte, atmete keuchend und weinte.

Nach der langen Zeit unter der Kapuze hatte er keine Mühe, sich in dem dunklen Zimmer zurechtzufinden. In der Ecke stand ein Einzelbett. Eine Wand war mit Bücherregalen bedeckt. Alle Fensterläden waren geschlossen. Er nippte an seinem Tee, und sein Pulsschlag beruhigte sich wieder. Er trat an das Bücherregal und studierte die Titel. Es waren zumeist Fachbücher über Architektur und Maschinenbau: detailreiche Wälzer über Gebäude und Maschinen. Es gab sogar ein paar Gebrauchsanweisungen und Produktionspläne für Allradfahrzeuge auf Französisch, Englisch und Deutsch. Die einzigen arabischen Texte waren acht Bände mit Gedichten. Er setzte sich wieder an den Tisch.

Zwei Männer kamen herein und hießen ihn förmlich, aber freundlich willkommen. Einer stellte sich als Mohammed vor, der andere als Abu. Ihnen folgte der Junge mit einem Tablett, auf dem sich Gläser und ein Teller mit Fladenbrot befanden. Die beiden Männer hatten üppige Vollbärte und trugen dunkle Burnusse und Armeestiefel. Sie setzten sich an den Tisch. Der Junge goss Tee ein und ging. Abu und Mohammed musterten Yacoub eingehend.

»Das ist normalerweise nicht Teil des Initiationsrituals«, begann Mohammed.

»Ein Mitglied unseres Rates war der Ansicht, dass du ein besonderer Fall bist«, erklärte Abu, »weil du so viele Kontakte nach außen hast.«

»Er meinte, man dürfe dich keinesfalls im Unklaren darüber lassen, wie Verräter bestraft werden.«

»Wir waren anderer Meinung«, sagte Abu. »Wir dachten, dass jemand, der den Namen Abdullah Diouris trägt, keine derartige Demonstration nötig hat.«

Yacoub verbeugte sich bei der Ehrbezeugung für seinen Vater. Die Teegläser wurden wieder gefüllt. Brot wurde gebrochen und verteilt.

»Du hattest am Mittwoch Besuch von einem Freund«, sagte Mohammed.

»Javier Falcón«, erwiderte Yacoub.

»Worüber wollte er mit dir sprechen?«

»Er ist der zuständige Ermittler für den Bombenanschlag in Sevilla«, antwortete Yacoub.

»Wir wissen alles über ihn«, sagte Abu. »Wir wollen hören, worüber ihr gesprochen habt.«

»Der spanische Geheimdienst hat ihn geschickt«, erwiderte Yacoub. »Er wollte in Erfahrung bringen, ob ich bereit wäre, als Informant für sie zu arbeiten.«

»Und was hast du ihm gesagt?«

»Das Gleiche, was ich den Amerikanern und den Briten gesagt habe, als die mich angesprochen haben«, erläuterte Yacoub, »und deswegen bin ich heute hier.«

»Inwiefern?«

»Nachdem ich all diese Leute abgewiesen habe, die mich durch ihr Angebot, meine Dienste zu bezahlen, entehrt haben, ist mir klar geworden, dass ich Position beziehen muss. Wenn ich mir sicher war, dass ich nicht zu ihnen gehören wollte, lag meine Loyalität offensichtlich anderswo. Ich habe mich geweigert, weil es der ultimative Verrat an allem gewesen wäre, wofür mein Vater stand. Und deshalb sollte ich auch Partei ergreifen für das, wofür er gestanden, und gegen die Dekadenz, die er so verachtet hat. Deshalb bin ich gleich, nach der Abreise meines Freundes, in die Moschee von Salé gegangen und habe meine Hilfe angeboten, wo immer sie benötigt wird.«

»Betrachtest du Javier Falcón noch immer als deinen Freund?«

»Ja. Er hat nicht in seinem eigenen Namen gehandelt. Ich halte ihn nach wie vor für einen ehrenhaften Mann.«

»Wir haben den Bombenanschlag von Sevilla mit Interesse verfolgt«, fuhr Mohammed fort. »Wie du dir wahrscheinlich gedacht hast, hat er einen unserer Pläne ziemlich durcheinandergebracht, sodass wir eine umfangreiche Reorganisation vornehmen mussten. Wir haben gehört, dass es gestern Nacht mehrere Festnahmen gab. Drei Männer sind in Haft, alles Mitglieder einer Partei namens Fuerza Andalucía, eine Partei mit antiislamischen Positionen, die sie in der Regionalpolitik umsetzen will. Wir haben sie genau beobachtet. Sie haben vor kurzem einen neuen Vorsitzenden gewählt, über den wir kaum etwas wissen. Uns ist nur bekannt, dass die drei wegen Mordes festgenommen wurden. Man vermutet, dass sie einen Abtrünnigen und Verräter namens Tateb Hassani getötet haben. Das interessiert uns nicht, genauso wenig wie die drei Männer, die wir für unbedeutend halten. Wir würden gern wissen – und wir glauben, dass dein Freund Javier uns behilflich sein könnte –, wer den Befehl für den Bombenanschlag auf die Moschee gegeben hat?«

»Wenn er das wüsste, wären diese Leute bestimmt schon verhaftet worden.«

»Das glauben wir nicht«, sagte Abu. »Wir glauben, sie sind so mächtig, dass dein Freund ihnen nichts anhaben kann.«

Sevilla – Freitag, 9. Juni 2006, 10.00 Uhr

Falcón wusste, dass es nichts fruchten würde, Angel Zarrías zu provozieren, aber er hoffte, dass er der Grundstruktur ein paar Risse zugefügt hatte, die später zu einem Zusammenbruch führen würden. Zarrías hatte sich natürlich offenbart – wie konnte es auch anders sein? Während er sich für den Kampf gegen die korrumpierende Kraft des Materialismus und die skrupellose Energie des radikalen Islam rüstete, gebärdete seine Lebensgefährtin sich, getrieben von ihren erbärmlichen Wünschen und Sorgen, wie eine verwöhnte, trotzige Zweijährige. Das war für ihn die Verkörperung all dessen, was falsch war an der modernen Existenz, die zu verachten er gelernt hatte, und damit rechtfertigte er auch den Einsatz von ebenso korrumpierenden Kräften und fanatischer Energie, um die Welt wieder ins Lot zu rücken.

Am Ende hatte Falcón sich regelrecht Sorgen gemacht, dass Zarrías’ Reaktion auf die von ihm kolportierte Zickigkeit seiner Schwester zu einer tödlichen Embolie oder einem Infarkt führen könnte. Fünfundvierzig Jahre politischer Frustration waren aus Angel herausgebrochen, und in seinem wütenden Redefluss hatte er seine Beteiligung wie auch die der Fuerza Andalucía an der Verschwörung zugegeben, hatte den Ermittlern jedoch mit keinem Wort geholfen, in bisher unbekanntes Terrain vorzustoßen.

Wie verabredet hatte Falcón zwischen 10.30 Uhr und Mittag keine Vernehmung. Er wollte an der Beerdigung von Inés Conde de Tejada teilnehmen. Er fuhr zum Friedhof von San Fernando am nördlichen Stadtrand. Auf dem Weg zählte er drei Übertragungswagen des Fernsehens und sieben Kamerateams.

Alle Mitarbeiter aus dem Edificio de los Juzgados und dem Palacio de Justícia waren auf dem Friedhof versammelt. An die zweihundert Menschen drängten sich vor den Toren, die meisten rauchend. Falcón kannte sie alle, sodass es eine Weile dauerte, bis er sich einen Weg zu Inés’ Eltern gebahnt hatte.

Beide waren nicht besonders groß, aber der Tod ihrer Tochter hatte sie scheinbar noch kleiner werden lassen. Seine Ungeheuerlichkeit und die Menschenmassen um sie herum waren zu überwältigend für sie. Falcón sprach ihnen sein Beileid aus. Inés’ Mutter küsste ihn und klammerte sich so fest an ihn, als wäre er ihr Rettungsring in diesem Menschenmeer. Der Händedruck ihres Mannes war kraftlos, sein Blick stumpf, und seine Gesichtszüge wirkten schlaff. Er war über Nacht um zehn Jahre gealtert und sprach mit Falcón, als würde er ihn nicht erkennen. Als Falcón gehen wollte, packte Inés’ Mutter seinen Arm und flüsterte heiser: »Sie hätte bei dir bleiben sollen, Javier.« Darauf gab es keine Antwort.

Falcón mischte sich unter die Menge, die den von Bäumen gesäumten Weg zum Mausoleum der Familie entlangging. Auch die Kamerateams waren da, hielten jedoch Abstand. Als der Sarg die Stufen hinaufgetragen wurde, erhob sich lautes Wehklagen von mehreren Frauen. Eine Beerdigung ging, zumal wenn die Tote so früh und unter solch tragischen Umständen verstorben war, unter die Haut, und auch viele der Männer hielten ein Taschentuch bereit. Als der Sarg in dem dunklen Loch verschwand, rief eine einzelne ältere Frau »Inés! Inés!«.

Nach der Zeremonie zerstreute sich die Gemeinde. Falcón ging mit gesenktem Kopf zurück zu seinem Wagen. Er hatte einen dicken Kloß im Hals, weshalb er den wenigen Leuten, die mit ihm sprechen wollten, nicht antworten konnte. Die Rückfahrt war eine Erleichterung. Auf dem Parkplatz der Jefatura legte er den Kopf auf das Lenkrad und weinte eine Minute lang, bevor er sich für die nächste Runde der Vernehmungen rüstete.

Bis zum Mittagessen hatten alle das fundamentale Problem erkannt. Nicht einmal Rivero, der schwächste der drei Verdächtigen, lieferte den Vernehmern das gesuchte Bindeglied zwischen der Fuerza Andalucía und den Bombenlegern. Keiner gab eine Verbindung zu Informáticalidad zu, von Lucrecio Arenas und César Benito ganz zu schweigen.

In einer Besprechung mit Elvira, del Rey und Falcón, in der sie versuchten, die schwerwiegendsten Tatvorwürfe zu bestimmen, mit denen sie die Verdächtigen weiter festhalten konnten, gab Elvira zu bedenken, dass sie den Zusammenhang nicht nachweisen konnten, weil er vielleicht gar nicht existierte.

»Irgendjemandem müssen sie Hassanis Arbeit gegeben haben«, sagte del Rey.

»Und ich meinte, wir gehen inzwischen alle davon aus, dass Ricardo Gamero Selbstmord begangen hat, weil er sich wegen der Karte des Elektrikers verantwortlich fühlte, die via Miguel Botín in den Händen des Imam landete«, erklärte Falcón. »Marc Flowers hat mir erzählt, dass der Imam durchaus damit gerechnet hatte, enger überwacht zu werden. Er wollte sogar, dass sein Büro verwanzt wurde, damit die CGI auf diesem Weg von Hammads und Saoudis Plan erfuhr. Offensichtlich wusste niemand, dass mit dem Mikrofon auch eine Bombe ihren Weg ins Haus gefunden hatte. Der Punkt ist, dass Gamero sich wegen einer Erklärung an die Person wandte, die ihm die Karte gegeben hatte. Aber wer hat Zarrías die Karte ausgehändigt?«

»Es ist denkbar, dass auch Zarrías nichts von der Bombe wusste«, sagte Elvira. »Vielleicht dachte er, dass Informáticalidad die Beschattung der Moschee intensivieren wollte.«

»Wen ich wirklich gern hier befragen würde, ist Lucrecio Arenas«, warf Falcón ein. »Er hat seinen Protegé Jesús Alarcón so positioniert, dass er den Parteivorsitz von Rivero übernehmen konnte. Er ist ein langjähriger Freund von Angel Zarrías und hat geschäftlich mit der Horizonte-Gruppe zu tun, mit denen wiederum Benito und Cárdenas assoziiert sind und der Informáticalidad letztendlich gehört.«

»Aber wenn die drei ihn nicht verraten, können Sie ihn lediglich zu einem Gespräch bitten«, meinte del Rey. »Sie können ihn nicht unter Druck setzen. Und wir sind auch nur deshalb schon so weit gekommen, weil wir das Glück hatten, dass ein Zeuge Tateb Hassani am späten Samstagabend noch in Riveros Haus gesehen und Rivero in seiner Verwirrung im ersten Gespräch mit Ihnen und Ramírez die Nerven verloren hat.«

Das nächste Verhör, das um vier begann, verfolgte Falcón aus dem Beobachtungsraum. Gegen fünf tauchte Gregorio hinter ihm auf.

»Yacoub möchte reden«, sagte er.

»Ich dachte, wir sollten erst heute Abend wieder ›chatten‹.«

»Wir haben Yacoub eine Möglichkeit gegeben, im Notfall mit uns Kontakt aufzunehmen«, erklärte Gregorio. »Es hat mit dem Initiationsritual zu tun.«

»Ich habe das Buch von Javier Marías nicht dabei.«

Gregorio nahm ein Exemplar aus seinem Aktenkoffer. Sie gingen in Falcóns Büro, und Gregorio bereitete den Computer vor.

»Vielleicht gibt es diesmal zwischen den einzelnen Zeilen des ›Chats‹ eine längere Verzögerung«, sagte er. »Wir benutzen eine andere Verschlüsselungssoftware, die ein bisschen langsamer ist.«

Gregorio überließ Falcón seinen Platz und ging zum Fenster. Falcón setzte sich vor den Computer und wies sich Yacoub gegenüber aus, der gleich zu Beginn erklärte, nicht viel Zeit zu haben, und dann kurz die Ereignisse vom Vormittag schilderte. Er berichtete von der Hinrichtung, die er beobachtet hatte, verschwieg jedoch die Scheinexekution. Falcón wandte sich entsetzt vom Bildschirm ab.

»Die Situation ist außer Kontrolle«, sagte er, während Gregorio über seine Schulter hinweg Yacoubs Worte auf dem Bildschirm las.

»Beruhigen Sie ihn«, sagte Gregorio. »Das war nur eine Warnung.«

Falcón begann gerade zu tippen, als ein weiterer Absatz von Yacoub ankam.

»Wichtige Beobachtung ohne bestimmte Reihenfolge: 1. Ich wurde um 6.45 Uhr in dem Haus in der Medina abgeholt. Die Fahrt dauerte etwa dreieinhalb Stunden, dann weitere vierzig Minuten, bevor ich die beiden Männer kennen lernte, die sich Mohammed und Abu nannten. Sie erzählten mir, dass sie die Bombenexplosion von Sevilla genau verfolgen würden. 2. Sie sagten, dass der Bombenanschlag von Sevilla ›einen ihrer Pläne massiv durcheinandergebracht hätte, sodass eine umfangreiche Reorganisation‹ notwendig war. 3. Man hat mich in einem Zimmer mit einem Bücherregal allein gelassen. Sämtliche Titel befassten sich mit Architektur oder Maschinenbau. Außerdem gab es eine Reihe von Handbüchern über diverse Allradfahrzeuge. 4. Sie wissen von der Verhaftung dreier Mitglieder einer Partei namens Fuerza Andalucía, die verdächtigt werden, einen ›Abtrünnigen und Verräter‹ namens Tateb Hassani getötet zu haben.Außerdem wissen sie, dass die Festnahme in irgendeinem Zusammenhang mit dem Bombenanschlag steht, meinten jedoch, dass diese drei Männer ›unbedeutend‹ seien. 5. Von dir, Javier, wollen sie die Namen der Männer, die für den Bombenanschlag auf die Moschee in Sevilla verantwortlich sind. Sie wissen von den Verhaftungen und glauben, dass du die wahren Täter kennst, ihnen jedoch nichts anhaben kannst, weil sie zu mächtig sind.

Ich erwarte nicht, dass du sofort antwortest. Ich weiß, dass du erst mit deinen Leuten reden musst. Ich brauche so bald wie möglich eine Antwort. Wenn ich ihnen diese Information liefern kann, wird das meine Position innerhalb des Rates ungemein stärken.«

»Über die letzte Bitte brauche ich gar nicht nachzudenken«, sagte Falcón. »Das kann ich nicht machen.«

»Warten Sie, Javier«, meinte Gregorio, aber Falcón hatte bereits begonnen, seine Antwort zu tippen.

»Yacoub, es ist vollkommen ausgeschlossen, dass ich dir diese Information gebe. Wir haben einen Verdacht, aber absolut keinen Beweis. Ich vermute, dass die Führer des Rates Rache für den Bombenanschlag auf die Moschee nehmen wollen, und das ist etwas, womit ich mein Gewissen nicht belasten möchte.«

Falcón musste Gregorio zurückhalten, während er auf die Returntaste drückte. Nach etwa fünfzehn Sekunden flackerte das Bild auf dem Monitor, und die sichere CNI-Seite wurde von der msn-Homepage ersetzt. Gregorio tippte auf der Tastatur herum und versuchte, sich erneut einzuloggen, bekam jedoch keinen Zugang. Er trat ans Fenster und tätigte einen Anruf.

»Wir haben die Verbindung verloren«, sagte er.

Er hörte mehrere Minuten nickend zu und klappte das Handy dann zu.

»Ein Problem mit der Verschlüsselungssoftware. Die Verbindung musste aus Sicherheitsgründen beendet werden.«

»Ist mein letzter Absatz noch gesendet worden?«

»Die Techniker meinten, ja.«

»Bis zu Yacoub?«

»Das weiß ich noch nicht«, antwortete Gregorio. »Wir treffen uns um elf Uhr bei Ihnen wieder. Bis dahin werde ich Yacoubs Informationen und ihre Implikationen mit Juan und Pablo besprochen haben.«

VIERZIG

Sevilla – Freitag, 9. Juni 2006, 17.45 Uhr

Auf dem Weg zu den Vernehmungsräumen traf Falcón Elvira und del Rey, die schon auf der Suche nach ihm waren. Die Computerfachleute der Spurensicherung hatten sich in die Festplatte der Fuerza Andalucía eingehackt. Anhand der Artikel und Fotos, die man auf einem der Computer fand, ließ sich erkennen, dass der Benutzer das Rohmaterial zusammengestellt hatte, das später auf der Website von VOMIT aufgetaucht war. Andere Dateien wiesen diesen Benutzer zweifelsfrei als Angel Zarrías aus. Elvira wirkte verärgert, dass diese Neuigkeit Falcón nicht besonders zu beeindrucken schien, aber dessen Gedanken kreisten immer noch um den Austausch mit Yacoub.

»Damit können wir ihn weiter unter Druck setzen«, sagte Elvira. »Es rückt Zarrías und die Fuerza Andalucía näher ins Zentrum der Verschwörung.«

Dazu hatte Falcón keine abschließende Meinung.

»Das weiß ich nicht so genau«, meinte auch del Rey. »Es ließe sich als völlig unabhängiger Tatbestand darstellen. Zarrías kann es als eine private Kampagne verkaufen. Er hat nur den Computer der Fuerza Andalucía benutzt, um die Artikel zusammenzustellen, bevor er sie auf eine CD kopierte, die er irgendeinem Computerfreak gab, der sie davon anonym auf die VOMIT-Seite stellte. Ich kann nicht erkennen, wie wir da einen zusätzlichen Hebel ansetzen sollen.«

Falcón blickte von einem zum anderen, nach wie vor ohne etwas zu sagen. Er wollte gerade gehen, als Elvira einen Anruf auf seinem Handy erhielt.

»Das war Comisario Lobo«, berichtete Elvira. »Der Druck der Medien ist bald so stark, dass alle Dämme brechen.«

»Was hat man ihnen denn bisher zu den drei Verdächtigen mitgeteilt?«, fragte Falcón.

»Dass sie wegen des Verdachts des Mordes und der Verschwörung zum Mord festgenommen wurden.«

»Ist der Name Tateb Hassani bekanntgegeben worden?«

»Noch nicht. Damit würden wir zum jetzigen Zeitpunkt zu viel über die Stoßrichtung unserer Ermittlung preisgeben«, antwortete Elvira. »Wir müssen die Erwartungen der Menschen weiter im Blick behalten.«

»Ich sollte mich wieder an die Arbeit machen. Ich bin in ein paar Minuten mit Eduardo Rivero dran«, sagte Falcón mit einem Blick auf die Uhr. »Hat die Spurensicherung in den Büroräumen der Fuerza Andalucía eigentlich irgendwelche Blutspuren gefunden? Oder in den Toiletten?«

»Davon habe ich noch nichts gehört«, sagte Elvira und machte sich mit del Rey auf den Weg.

Alle Vernehmenden standen in dem Flur vor den Verhörräumen. Ramírez sprach mit einem Notarzt im grünen Kittel, als er Falcón kommen sah.

»Rivero hatte einen Zusammenbruch«, berichtete er. »Er hat angefangen, keuchend zu atmen, und die Orientierung verloren. Dann ist er auf den Boden gefallen.«

Dort lag Rivero immer noch. Neben ihm knieten zwei Sanitäter, die ihn mit Sauerstoff versorgten.

»Herzrhythmusstörungen und erhöhter Blutdruck«, erklärte der Notarzt. »Wir bringen ihn zur Beobachtung ins Krankenhaus. Sein Herzschlag ist bei hundertsechzig und völlig unregelmäßig. Es besteht die Gefahr, dass er einen Herzinfarkt erleidet.«

»Scheiße«, sagte Ramírez aus dem Flur. »Weiß der Himmel, wie das in den Medien rüberkommt. Sie werden der Welt verkünden, dass wir hier eine Art Abu Ghraib eingerichtet haben.«

Alle waren sich einig, dass Rivero von allen Verdächtigen am wenigsten mit der Verschwörung zu tun gehabt hatte. Er war nur als Parteivorsitzender wichtig gewesen, und in Anbetracht der Tatsache, dass man ihm diesen Vorsitz entreißen wollte, um Jesús Alarcón an seine Stelle zu setzen, hatte man ihn vermutlich am wenigsten eingeweiht. Der Zusammenbruch ereignete sich, als Ramón Barros ihn beharrlich über die wahren Gründe seines Verzichts auf den Vorsitz befragt hatte. Der Druck, sich an die Version zu halten, er sei aus Altersgründen zurückgetreten, war zu stark geworden.

Kurz nach neunzehn Uhr wurde Marco Barreda, der Verkaufsleiter von Informáticalidad, vorgeladen. Man hatte ihn direkt am Flughafen abgeholt, wo er aus Barcelona kommend gelandet war. Eine Überprüfung der Unterlagen seines Mobiltelefons ergab, dass er Angel Zarrías weder unter einer seiner Nummern angerufen hatte noch von ihm angerufen worden war. Falcón vergewisserte sich, dass Zarrías von Barredas Ankunft in der Jefatura erfuhr, doch der wirkte in keiner Weise beunruhigt. Barreda wurde anderthalb Stunden lang über seine Beziehung zu Ricardo Gamero befragt, ohne von seiner ursprünglichen Version der Geschichte abzuweichen. Um 20.30 Uhr wurde seine Vernehmung beendet. Gegenüber Zarrías gab man vor, Barreda hätte zugegeben, dass Gamero keineswegs von seinen Gefühlen gesprochen hatte und überhaupt nicht homosexuell war. Aber Zarrías kaufte es ihnen nicht ab.

Um einundzwanzig Uhr konnte Falcón nicht mehr. Er ging hinaus, um frische Luft zu schnappen, aber draußen war es heiß und stickig. Er trank einen Kaffee in der Bar gegenüber. Es gelang ihm nicht, sich richtig zu konzentrieren, weil Gedanken an Yacoub und die drei Verdächtigen in seinem Kopf durcheinanderwirbelten. Er spülte den bitteren Kaffeegeschmack mit einem Schluck Wasser hinunter und erinnerte sich an Zorritas Worte vom Vorabend.

Er suchte den Keller der Jefatura auf, wo die Zellentrakte untergebracht waren, und ließ sich vom diensthabenden Beamten zur Zelle Esteban Calderóns führen. Der lag auf der Pritsche und starrte auf seine in die Luft erhobenen Hände. Der Wächter schloss die Tür hinter sich wieder ab. Falcón setzte sich auf einen Hocker und lehnte sich an die Wand. Calderón richtete sich auf seiner Pritsche auf.

»Ich hatte nicht gedacht, dass du kommen würdest«, sagte er.

»Ich hatte nicht gedacht, dass es viel Sinn haben würde«, erwiderte Falcón. »Ich kann dir nicht helfen und darf mit dir nicht über den Fall sprechen. Ich bin lediglich aus Neugierde hier.«

»Ich habe über das Phänomen der Verdrängung nachgedacht«, sagte Calderón.

Falcón nickte.

»Ich weiß, dass du bei deiner Arbeit oft darauf gestoßen bist.«

»Es gibt keine größere Schuld als die eines Mörders«, sagte Falcón, »und Verdrängung ist der stärkste Abwehrmechanismus der menschlichen Psyche.«

»Erklär mir, wie es funktioniert«, bat Calderón. »Die Praxis ist immer ganz anders als die Theorie.«

»Erst in der Rückschau auf ein schweres Verbrechen wie einen Mord erscheint das Motiv für eine so drastische Tat mit einem Mal lächerlich unangemessen«, erklärte Falcón. »Das heißt, jemanden aus dem armseligen Grund der Eifersucht zu töten, kommt einem plötzlich wahnsinnig vor, ein Affront gegen die Vernunft. Wenn die Verdrängung erst einmal am Werk ist, braucht der Verstand nicht lange, um eine eigene Version der Ereignisse zu schaffen, an der er dann festhält.«

»Ich strenge mich an, so wahrhaftig wie möglich zu sein«, meinte Calderón.

»Manchmal reicht der Wille zur Wahrhaftigkeit nicht aus, um einen tiefsitzenden Wunsch zu überwinden«, sagte Falcón.

»Das macht mir Angst, Javier«, erwiderte Calderón. »Ich verstehe nicht, wie der Verstand der Gnade des Bewusstseins unterworfen sein kann. Ich begreife nicht, wie Informationen, Fakten, Dinge, die wir gesehen und gehört haben, so leicht verändert, neu geordnet und manipuliert werden können … durch was? Was ist die Psyche? Was ist das Bewusstsein?«

»Vielleicht ist es keine besonders gute Idee, in einer Gefängniszelle zu liegen und sich mit Fragen zu quälen, auf die es keine Antworten gibt«, sagte Falcón.

»Sonst kann man hier nichts tun«, entgegnete Calderón. »Ich kann mein Gehirn nicht davon abhalten zu denken. Und es stellt mir diese Fragen.«

»Wunscherfüllung ist ein starker menschlicher Trieb, sowohl auf individueller wie auf kollektiver Ebene.«

»Ich weiß, deshalb bin ich bei meiner Selbstbetrachtung ja auch so gründlich«, sagte Calderón. »Ich habe mit dem Anfang begonnen und mir einige unangenehme Wahrheiten eingestanden.«

»Ich bin weder dein Beichtvater noch dein Psychologe, Esteban.«

»Aber neben Inés bist du der Mensch, dem ich am meisten Unrecht getan habe.«

»Du hast mir kein Unrecht getan, Esteban, und wenn, brauche ich es nicht zu wissen.«

»Aber ich will, dass du es weißt.«

»Ich kann dir keine Absolution erteilen«, erklärte Falcón. »Dafür bin ich nicht qualifiziert.«

»Ich möchte nur, dass du die Sorgfalt erkennst, mit der ich meine Selbstreflexion betreibe.«

Falcón musste sich eingestehen, dass es ihn interessierte. Er lehnte sich an die Wand und zuckte die Schultern. Calderón ließ sich einen Moment Zeit, um sich seine Worte zurechtzulegen.

»Ich habe Inés verführt«, begann er. »Ich wollte sie verführen, nicht nur wegen ihrer Schönheit, ihrer Intelligenz und Persönlichkeit. Ich wollte sie verführen, weil sie mit dir zusammen war.«

»Was hatte ich damit zu tun?«

»Es war nicht, weil du der Sohn des berühmten Francisco Falcón warst, was dich für Inés interessant gemacht hatte. Es hatte vielmehr etwas mit deiner … ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll, deiner Andersartigkeit zu tun. Du warst damals nicht besonders beliebt. Die meisten Leute hielten dich für kalt und unnahbar und deshalb für arrogant und herablassend. Ich habe etwas in dir gesehen, was ich nicht begreifen konnte. Deshalb war es der naheliegende, der für mich natürliche Weg, dich zu verstehen, indem ich deine Frau verführe. Was sah diese schöne, allseits bewunderte Frau in dir, das ich nicht hatte? Deshalb habe ich sie verführt. Und die Ironie der Geschichte war, dass sie mir keinerlei Einsicht gewährt hat. Aber ehe ich michs versah, war es nicht mehr nur eine Affäre, wie ich es beabsichtig hatte: Unsere Beziehung wurde zu einem offenen Geheimnis. Was die Außen-PR anging, war Inés mir immer voraus. Sie konnte Menschen und Situationen mit vollendeter Leichtigkeit manipulieren. So wurden wir zum Traumpaar und du zum Gehörnten, über den die Leute hinter seinem Rücken gern lachten. Und ich gebe es zu, Javier, nur damit du weißt, wie ich bin: Ich habe die Situation genossen, denn obwohl ich mich schwach fühlte, weil ich dich nicht verstehen konnte, hatte ich dir unabsichtlich etwas voraus und kam mir stark vor.«

»Bist du sicher, dass du mir das alles erzählen willst?«, fragte Falcón.

»Das Nächste betrifft dich nicht so persönlich«, fuhr Calderón fort und bedeutete Falcón, sitzen zu bleiben, als wäre dieser im Begriff gewesen zu gehen. »Es ist mir wichtig, dass du weißt, was für ein … ›Mann‹ ich bin, wollte ich sagen, aber ich weiß nicht, ob das noch passend ist. Erinnerst du dich an Maddy Krugman?«

»Ich mochte sie nicht«, antwortete Falcón. »Ich fand, sie hatte etwas Finsteres.«

»Sie ist wahrscheinlich die schönste Frau, mit der ich nicht im Bett war.«

»Du hast nicht mit ihr geschlafen?«

»Sie war nicht an mir interessiert«, sagte Calderón. »Schönheit  – ich meine, herausragende Schönheit – ist für eine Frau zugleich das größte Glück und der schlimmste Fluch. Für normale Menschen ist es schwer, diesen Druck zu verstehen. Jeder möchte einer schönen Frau gefällig sein. Sie lösen etwas in einem aus – nicht nur in Männern –, und weil dieser Druck permanent ist, haben sie keine Ahnung, wer gute Absichten hat und für wen sie sich entscheiden sollen. Natürlich erkennen sie die armen Idioten, die sie mit offenem Mund anstarren, aber da sind noch all die anderen, die Hunderte und Tausende mit Geld, Charme, Intelligenz und Charisma. Maddy mochte dich, weil du über ihre Schönheit hinweggesehen hast …«

»Ich glaube nicht, dass dem so war. Ihre Schönheit hat auf mich genauso gewirkt wie auf alle anderen.«

»Aber du hast nicht zugelassen, dass es deinen Blick trübt, Javier. Das hat Maddy erkannt, und es hat ihr gefallen. Sie war völlig besessen von dir«, sagte Calderón. »Ich musste sie natürlich haben. Sie hat mich geneckt und mit mir gespielt. Ich habe sie amüsiert. Das war schon ungefähr alles. Und am Schlimmsten fand ich es, dass wir über dich reden mussten. Ich konnte es nicht ertragen. Ich glaube, du wusstest damals, dass es mich innerlich auffrisst.«

Falcón nickte.

»Als wir dann in jene letzte, tödliche Situation mit Maddy und ihrem Mann geraten sind … musste ich hinterher lügen«, erklärte Calderón. »Ich habe die Unwahrheit gesagt, weil ich deine Furchtlosigkeit nicht aushalten konnte. Ich konnte nicht mit ansehen, wie gefasst du die Situation bewältigt hast.«

»Ich versichere dir, dass ich mich nicht furchtlos gefühlt habe.«

»Dann konnte ich eben nicht mit ansehen, wie du deine Angst überwunden hast, während ich wie gelähmt auf dem Sofa hockte«, entgegnete Calderón.

»Ich habe für solche Situationen trainiert. Und es war nicht das erste Mal«, sagte Falcón. »Deine Reaktion war vollkommen natürlich und verständlich.«

»Aber sie entsprach nicht dem Bild, das ich von mir selbst hatte«, sagte Calderón.

»Dann legst du an dich selbst sehr hohe Maßstäbe an«, meinte Falcón.

»Nach der Affäre mit Maddy Krugman war Inés wunderbar zu mir«, fuhr Calderón fort. »Eine verständnisvollere Reaktion hätte man sich von einer Verlobten nicht wünschen können. Ich hatte sie gedemütigt, indem ich am selben Tag, glaube ich, an dem ich unsere Verlobung bekanntgegeben hatte, mit Maddy Krugman losgezogen bin. Und trotzdem hat sie zu mir gehalten. Sie hat die Scherben meiner Karriere und meiner Selbstachtung zusammengesammelt … und ich habe sie dafür gehasst.

Ich habe ihre ganze Bitterkeit aufgesaugt und mit meiner eigenen Bitterkeit zu einem Gebräu aus Hass und Widerwillen vermischt. Ich habe sie bestraft, indem ich mich auf Affären einließ. Ich habe sogar ihre beste Freundin an einem Wochenende in der Finca ihrer Eltern gevögelt. Und die Affären waren nicht das Einzige. Ich habe mich geweigert, mich nach einem Haus umzusehen. Ich habe sie dazu gedrängt, ihre eigene Wohnung zu verkaufen, wollte mich aber nicht darauf einlassen, das Haus zu kaufen, das sie sich so sehnlich wünschte. Ich habe nicht mal zugelassen, dass sie meine Wohnung nach ihren Vorstellungen umgestaltet. Als ich anfing, sie zu schlagen – und das war erst vor vier Tagen –, stellte das bloß einen körperlichen Ausdruck dessen dar, was ich ihr psychisch schon seit Jahren angetan habe. Und je mehr ich sie gequält habe, desto verzweifelter hat sie sich an mich geklammert, was das Ganze noch schlimmer machte. Das ist noch so eine Geschichte von Verdrängung für dich, Javier. Inés war eine großartige Anklägerin. Sie konnte jeden überzeugen und sich selbst am besten.«

»Du hättest sie verlassen sollen.«

»Dafür war es schon zu spät«, sagte Calderón. »Wir waren bereits in unserer tödlichen Umarmung gefangen. Wir konnten es nicht ertragen, zusammen zu sein, uns aber auch nicht voneinander losreißen.«

Ein Schlüssel klapperte im Schloss. Der Wachmann streckte seinen Kopf in die Zelle.

»Comisario Elvira möchte Sie in seinem Büro sprechen. Er sagt, es wäre dringend.«

Falcón stand auf. Calderón erhob sich nur mühsam, als hätte er steife Knochen oder eine schwere Last auf den Schultern.

»Nur noch eins, Javier. Mir ist klar, dass es nach allem, was ich dir gerade erzählt habe, unglaubwürdig klingt«, sagte Calderón, »und ich bin durchaus bereit, eine Verurteilung und Bestrafung wegen Mordes zu akzeptieren, weil ich sie verdient habe. Aber ich möchte, dass du weißt, dass ich sie nicht getötet habe. Vielleicht hast du schon mit dem Inspector Jefe aus Madrid gesprochen, und vielleicht hat er dir erzählt, dass ich eine widersprüchliche Schilderung der Ereignisse dieser Nacht gegeben habe. Ich war in einem ziemlich desolaten Zustand …«

»Wer hat sie dann getötet?«

»Ich weiß es nicht, und ich weiß auch nicht, was für ein Motiv er gehabt haben könnte. Ich weiß nichts außer, dass ich Inés nicht getötet habe.«

Der Comisario war nicht allein. Seine Sekretärin wies wortlos mit dem Kopf auf die Tür, und Falcón betrat sein Büro, wo neben Elvira Pablo, Gregorio und der Leiter der Gerichtsmedizin warteten. Alle saßen, nur der Pathologe war am Fenster stehen geblieben. Elvira stellte ihn vor und forderte ihn auf, das Ergebnis seiner Untersuchungen zu präsentieren.

»Die Moschee ist inzwischen komplett von Trümmern, Kleidung und Leichenteilen geräumt. Wir haben DNA-Tests von sämtlichen Leichenteilen, Flüssigkeiten und Blutspuren durchgeführt, die wir finden konnten. Das heißt, wir haben auch jeden zugänglichen Quadratzentimeter der Moschee untersucht. Die Ergebnisse sämtlicher Analysen für die gesamte Moschee bis auf zwei Quadratmeter direkt am Eingang liegen jetzt vor, wobei wir im Eingangsbereich insgesamt am wenigsten DNA-Material fanden. Die letzten Proben sind gerade ins Labor geschickt worden. Wir konnten Übereinstimmungen mit allen DNA-Proben feststellen, die die Familien der in der Moschee vermuteten Männer zur Verfügung gestellt haben. Außerdem war es uns möglich, auch eine DNA-Probe aus der Wohnung des Imam mit einer Probe aus der Moschee abzugleichen. Keine Übereinstimmung feststellen konnten wir zwischen den DNA-Proben, die in der Madrider Wohnung von Djamal Hammad und Smail Saoudi sichergestellt wurden, und irgendwelchem in der Moschee gefundenen Material. Daraus schließen wir, dass sich zum Zeitpunkt der Explosion keiner der beiden Männer dort aufgehalten hat.«

EINUNDVIERZIG

Sevilla – Samstag, 10. Juni 2006, 7.00 Uhr

Falcón wachte früh und mit neuem Elan auf. Nach der verblüffenden Enthüllung des Pathologen hatten sie diskutiert, was mit Hammad und Saoudi geschehen sein könnte. Pablo brachte Comisario Elvira auf den neuesten Stand der von Yacoub erhaltenen Informationen, dessen Gruppe glaubte, dass insgesamt dreihundert Kilo Hexogen nach Spanien gebracht worden waren. Der Sprengstoffexperte hatte die Vermutung geäußert, dass am 6. Juni in El Cerezo »konservativ geschätzt« hundert Kilo Hexogen explodiert waren, womit der Verbleib von zweihundert Kilo ungeklärt blieb. Sie waren sich einig, dass Hammad und Saoudi nach Sicherung des verbliebenen Hexogen entweder untergetaucht oder außer Landes geflohen waren.

Elvira ließ sich mit der Guardia Civil verbinden, um nach der Route des Peugeot Partner zu fragen, der zuletzt am Sonntag, dem 4. Juni, um sechzehn Uhr, an einer Tankstelle in der Nähe von Valdepeñas gesehen wurde. Danach war der Wagen auf keiner der Hauptstraßen im Dreieck Sevilla, Cordoba und Granada mehr gesichtet worden. In einem Großeinsatz suchte man deshalb jetzt Zeugen, die das Fahrzeug auf einer kleineren Straße bemerkt hatten, was jedoch angesichts des unscheinbaren Autotyps und der Tatsache, dass die Fahrt fast eine Woche zurücklag, ziemlich aussichtslos schien. Falcón schickte Pérez und Ferrera zurück nach El Cerezo, um die Anwohner erneut zu befragen, ob tatsächlich niemand den Peugeot Partner nach dem Vormittag des Montags, des 5. Juni, gesehen hatte.

Die Runde löste sich auf, nachdem Elvira eine Presseerklärung über Hammad und Saoudi formuliert hatte, in der auch die Wiederaufnahme verstärkter Fahrzeugkontrollen auf den Hauptstraßen in die Stadt angekündigt wurde. Die Erklärung sollte in den Zehn-Uhr-Nachrichten von Canal Sur verbreitet werden. Gregorio war mit Falcón zu dessen Haus in der Calle Bailén gefahren, wo sie einen weiteren erfolglosen Versuch unternommen hatten, Yacoub zu erreichen. Sie setzten einen Bericht über Hammad und Saoudi auf, inklusive Fotos, die Gregorio auf das Clipboard der CNI-Website kopierte, um sie Yacoub später in der Hoffnung zuzusenden, dass er die beiden in Marokko lokalisieren konnte.

Aus irgendeinem Grund hatte Falcón Agustín Cárdenas bisher noch gar nicht verhört, und man hatte beschlossen, dass er gleich die erste Schicht am Morgen übernehmen sollte, während Ramírez sich ein zweites Mal mit Zarrías befassen würde. Die übrigen Beamten der Mordkommission sollten schon früh auf den Straßen von El Cerezo unterwegs sein, um Zeugen zu finden, die Hammad und Saoudi entweder am Sonntagabend beziehungsweise am Montagmorgen oder vielleicht noch am Dienstag nach der Explosion gesehen hatten.

Um 7.30 Uhr hatte Falcón in der Jefatura angerufen, um sich zu vergewissern, dass Cárdenas bei seiner Ankunft bereits vernehmungsbereit war. Unterwegs gönnte er sich eine Tasse Kaffee und eine Scheibe Toast, bevor er um 7.50 Uhr dem noch sichtlich erschöpften Agustín Cárdenas gegenübersaß.

»Sie sehen nicht gut aus, Agustín«, begrüßte Falcón ihn. »Sie könnten heute Morgen selbst ein kleines Facelifting brauchen.«

»Ich bin kein Morgenmensch«, erwiderte Cárdenas.

»Seit wann kennen Sie César Benito?«

»Seit etwa acht Jahren.«

»Wie lernten Sie ihn kennen?«

»Ich habe ein paar kleinere Operationen für seine Frau ausgeführt, und dann kam er selbst.«

»Auch wegen ein paar kleinerer Operationen?«

»Ich habe die Tränensäcke unter den Augen entfernt und den Hals und die Hängebacken gestrafft.«

»Und war er glücklich?«

»Er war so glücklich, dass er sich eine Geliebte zulegte.«

»Gehörten Ihre Kliniken damals schon zur Horizonte-Gruppe?«

»Nein, César Benito war der Ansicht, dass Horizonte mein Unternehmen kaufen sollte.«

»Wodurch Sie eine Menge Geld verdient haben«, stellte Falcón fest. »Hat man Ihnen Aktienoptionen für Horizonte gegeben?«

Cárdenas nickte.

»Und als Teil der Firmengruppe verfügten Sie über Kapital«, sagte Falcón.

»Ich habe mein Geschäft auf insgesamt neun Kliniken in Barcelona, Madrid, Sevilla, Nerja sowie in Valencia ausgeweitet, wo in Kürze eine Neueröffnung geplant ist.«

»Schade, dass Sie ein so erfolgreiches Unternehmen aufgebaut haben und die Früchte Ihrer Arbeit jetzt nie genießen werden«, meinte Falcón. »Sie schützen César Benito doch nicht, weil Sie ihm ein Vermögen verdanken, in dessen Genuss Sie nun nie mehr kommen werden?«

Cárdenas holte tief Luft, starrte auf den Tisch und grübelte vor sich hin.

»Nein«, beantwortete Falcón seine eigene Frage, »es müsste schon mehr als das sein, nicht wahr? Schließlich haben Sie den hippokratischen Eid gebrochen. Also muss César Sie irgendwie in der Hand haben, wenn er Sie bewegen konnte, Hassani nicht nur Gift in sein letztes Essen zu geben, sondern ihm mit Ihren chirurgischen Fertigkeiten auch noch die Hände abzutrennen, das Gesicht wegzuätzen und ihn zu skalpieren. Das alles haben Sie nicht nur deshalb für César getan, weil er Sie zu einem reichen Mann gemacht hat.«

Cárdenas schwieg weiter, aber irgendetwas nagte an ihm. Falcón sah einen Mann, der in der Nacht wenig geschlafen, aber umso mehr nachgedacht hatte.

»Was können Sie mir anbieten?«, fragte Cárdenas nach einer Weile.

»Im Sinne eines Deals?«, fragte Falcón. »Gar nichts.«

Cárdenas nickte und wiegte seinen Oberkörper hin und her. Falcón wusste, was sich aus seinem Inneren nach außen fraß: Groll.

»Ich kann Ihnen nur César Benito ans Messer liefern«, sagte Cárdenas. »Er war der Einzige, mit dem ich Kontakt hatte.«

»Das reicht uns vollkommen«, erklärte Falcón. »Was können Sie mir berichten?«

»Einer der Gründe, warum ich nicht so reich war, wie ich hätte sein können, als ich César kennen lernte, war die Spielsucht, unter der ich seit zehn Jahren litt«, begann Cárdenas.

»Wusste César Benito das, als er den Kauf Ihrer Kliniken durch Horizonte eingefädelt hat?«

»Nein, aber er fand es kurz danach heraus«, erwiderte Cárdenas. »Er hat mir geholfen, meine Sucht in den Griff zu bekommen.«

»Und wie ist sie wieder außer Kontrolle geraten?«

»Im März habe ich mit César eine Geschäftsreise an die Costa del Sol gemacht, und er ist mit mir spielen gegangen.«

»Er?«

Cárdenas nickte und hielt Falcóns Blick stand.

»Dadurch habe ich wieder angefangen. Aber diesmal war es noch schlimmer. Ich war sehr viel wohlhabender als beim ersten Mal. Anfang Mai hatte ich Schulden von einer Million Euro angehäuft und musste einiges verkaufen, um die Zinsen meiner Darlehen bezahlen zu können.«

»Und wie hat César das herausgefunden?«

»Ich habe es ihm erzählt«, antwortete Cárdenas. »Ich hatte Besuch von Leuten, denen ich Geld schuldete. Sie haben mich in das Bad meiner Madrider Wohnung geschleift und mich mit einem nassen Handtuch traktiert. Man denkt, man würde wirklich ertrinken. Die Männer sagten, dass sie in vier Tagen wiederkommen würden. Das hat mir genug Angst eingejagt, um César um Hilfe zu bitten. Wir haben uns in seiner Wohnung in Barcelona getroffen. Er war schockiert über das, was ich ihm berichtete, sagte jedoch auch, dass er es verstehen könne. Nach drei Tagen höllischer Angst war ich unendlich erleichtert. Dann hat er mir erklärt, wie ich dieses Problem aus der Welt schaffen könnte.«

»Sind Sie ein frommer Mensch, Señor Cárdenas?«

»Ja, unsere Familien gehen gemeinsam zur Kirche.«

»Wie würden Sie Ihre Beziehung zu César Benito beschreiben?«

»Er ist über die Jahre ein enger Freund geworden. Deswegen habe ich mich ja an ihn gewandt.«

»Als Benito Ihnen erklärte, dass Sie einen Mord begehen und einen Leichnam grausam entstellen müssten, haben Sie ihn doch bestimmt nach Einzelheiten der Verschwörung gefragt?«

»Ja, aber nicht bei dieser Gelegenheit«, antwortete Cárdenas. »Nachdem mir klar wurde, was er von mir verlangte, habe ich beschlossen, mich abzusichern. Als wir uns das nächste Mal in meiner Mietwohnung in Madrid trafen, habe ich unser Gespräch heimlich aufgezeichnet.«

»Und wo befindet sich diese Aufnahme?«

»Immer noch in der Wohnung«, sagte er und schrieb Adresse und Telefonnummer auf. »Ich habe das Band an die Rückseite einer Küchenschublade geklebt.«

Wenn Lucrecio Arenas in seiner Villa in Marbella weilte, stand er gern früh auf, bevor das Personal eintraf, was samstags nicht vor neun Uhr der Fall war. Er zog eine Badehose an und schlüpfte in seinen riesigen weißen Bademantel und ein Paar Sandalen. Auf dem Weg zum Pool nahm er ein dickes weißes Handtuch und eine Schwimmbrille mit. Er hasste Chlor in den Augen, hatte aber immer gern klare Sicht, auch unter Wasser. Er ging zu dem abfallenden Garten hinunter und blieb einen Moment stehen, um den grandiosen Blick auf die grünen Hügel und das Blau des Mittelmeers zu genießen, das um diese Tageszeit so strahlend war, dass es selbst sein kaltes Herz ein wenig berührte.

Der Pool war am Fuß des Hangs angelegt worden und umgeben von einem dichten Bewuchs aus Oleander, Bougainvillea und Jasmin. Seine Frau hatte darauf bestanden, dass er dort gebaut wurde, weil Lucrecio ihn zwanzig Meter lange haben wollte. Dreihundert Tonnen Fels waren aus dem Berghang gesprengt worden, damit er seine täglichen Kilometer in fünfzig Bahnen schwimmen konnte und nicht jedes Mal, wenn er gerade seinen Rhythmus gefunden hatte, wieder wenden musste. Am Beckenrand warf er sein Handtuch auf einen Liegestuhl und streifte den Bademantel ab. Dann setzte er die Schwimmbrille auf und passte die Gummifassung seinen Augenhöhlen an.

Er hob die Arme und entdeckte durch die rosafarbenen Linsen der Brille etwas auf dem Sprungbrett liegen, das aussah wie eine Postkarte. Als er die Arme sinken ließ, spürte er zwei gewaltige Schläge im Rücken wie Stöße eines Dampfhammers, nur durchdringender. Der dritte Schlag traf ihn mit voller Wucht im Nacken. Seine Beine trugen ihn nicht länger, und er taumelte ins Wasser. Das Gebüsch hinter ihm teilte sich kurz, und wenig später hörte man das Geräusch eines startenden Motorrollers. Um die Leiche trübte sich das eisblaue Wasser des Pools rötlich ein. Ein Motorboot durchschnitt den blassblauen Morgen und zog eine weiße Spur hinter sich her.

Das Holiday Inn an der Plaza Carlos Triana Bertrán in Madrid zählte nicht zu César Benitos Lieblingshotels, hatte jedoch gewisse Vorteile. Es lag in der Nähe des Konferenzzentrums, in dem er am Abend zuvor eine Rede vor führenden spanischen Bauunternehmern gehalten hatte. Außerdem war das Bernabeu-Stadion nicht weit, und selbst wenn Real Madrid nicht spielte, genoss er die Nähe zum Herzen des spanischen Fußballs. An diesem Samstag wies das Hotel überdies einen dritten Vorteil auf, der darin bestand, dass die Fahrt zum Flughafen nur zwanzig Minuten dauerte, da er um elf Uhr einen Flug nach Lissabon nehmen musste. Er hatte sich das Frühstück auf dem Zimmer servieren lassen, weil er den Anblick von Menschen, die nicht zur Familie gehörten, am frühen Morgen verabscheute. Der Junge vom Zimmerservice hatte den Wagen gerade hereingerollt, und Benito blätterte ein Croissant knabbernd durch ABC, als es erneut klopfte. Er nahm an, dass der Junge irgendetwas vergessen hatte und blickte deswegen nicht durch den Spion. Er hätte auch niemanden gesehen. Er öffnete die Tür und schaute in einen leeren Korridor. Als er den Kopf herausstreckte, traf ihn mit tödlicher Wucht und einem lauten Knacken ein Handkantenschlag auf Adamsapfel und Luftröhre. Er fiel rückwärts in sein Zimmer und verstreute dabei Croissantkrümel auf seinem Bademantel. Er grub mit den Fersen Furchen in den Teppich, während er versuchte, Luft in seine Lunge zu saugen. Die Tür wurde wieder geschlossen. Nach einer Minute erlahmten Benitos Füße und erstarrten schließlich vollends. Aus seiner zertrümmerten Kehle drang ein gurgelndes Geräusch. Die Finger, die an seiner Halsschlagader nach seinem Puls fühlten und eine Karte auf seine Brust legten, spürte er nicht mehr.

Als sich die Tür des Hotelzimmers wieder schloss, baumelte ein Bitte-nicht-stören-Schild an der Klinke. Der leise Atem der Klimaanlage wehte über den leeren Flur, und an den anderen Türen hingen ungelesene Zeitungen in ihren Plastiktüten.

Um 9.30 Uhr hatte Falcón das Verhör von Agustín Cárdenas unterbrochen und Ramírez gerufen, um ihm von Cárdenas’ Aufnahme zu berichten, weil er hoffte, damit vielleicht Angel Zarrías unter Druck setzen zu können. Cárdenas wurde zurück in seine Zelle gebracht, während Falcón in sein Büro ging, um Elvira anzurufen, damit der die Polizei in Madrid veranlasste, die Aufnahme in Cárdenas’ Mietwohnung sicherzustellen und César Benito im Holiday Inn festzunehmen.

Etwa zur selben Zeit rief Ferrera ihn aus einem Café in der Avenida de San Lázaro an und sagte, er solle die Nachrichten auf Canal Sur einschalten. Falcón rannte durch die Jefatura bis zum Kommunikationsraum, wo er gerade noch sah, wie auf dem Fernsehbildschirm ein Foto von Marbella ausgeblendet wurde und ein Nachrichtensprecher die Schlagzeilen der Sondermeldung wiederholte: Ein Hausmädchen hatte Lucrecio Arenas um 9.05 Uhr in seinem Swimmingpool treibend aufgefunden. Er war mit drei Schüssen in den Rücken getötet worden.

Sein Handy vibrierte, und er nahm den Anruf von Elvira entgegen.

»Ich habe es gerade gesehen«, sagte Falcón. »Lucrecio Arenas in seinem Pool.«

»César Benito haben sie auch erwischt, in seinem Hotel in Madrid«, berichtete Elvira. »Das wird wahrscheinlich in ein paar Minuten gemeldet.«

Es waren genau fünf Minuten. Ein Kamerateam von TVE erreichte das Holiday Inn, kurz bevor die Leute von Canal Sur vor Arenas’ Villa in Marbella auftauchten. Weitere dreißig Minuten später hielten sie die Kamera ins Gesicht des Hausmädchens, das sich gerade erst von dem Schrecken erholt hatte, ihren Boss tot im Pool vorzufinden. Die Nachrichtensprecher wechselten zwischen den beiden Dramen hin und her. Falcón rief Ramírez aus seinem Vernehmungszimmer, um ihm die Neuigkeiten mitzuteilen, bevor er in sein Büro ging und sich auf seinen Stuhl fallen ließ. Sein Enthusiasmus war gänzlich verflogen.

Zuerst dachte er, dies sei das Ende. Es spielte keine Rolle mehr, was sie von Cárdenas und Zarrías noch in Erfahrung brachten, es war alles belanglos. Er starrte auf sein Spiegelbild in dem ausgeschalteten, grauen Monitor und begann ein bisschen weniger linear über die jüngsten Ereignisse nachzudenken. Er stellte ein paar Zusammenhänge her, die ihn sehr wütend machten, bevor ihm ein weiterer Gedanke kam, der ihn so sehr erschreckte, dass er schlagartig ganz ruhig wurde. Er wies die Zentrale an, einen Streifenwagen zu Alarcóns Haus in El Porvenir zu schicken, und rief Jesús Alarcón an. Seine Frau Mónica nahm ab.

»Haben Sie die Nachrichten gehört?«, fragte er.

»Er kann jetzt nicht mit Ihnen sprechen«, erwiderte Mónica. »Er ist zu aufgewühlt. Sie wissen, Lucrecio war wie ein Vater für ihn.«

»Erstens: Keiner von Ihnen verlässt das Haus«, sagte Falcón. »Verriegeln Sie alle Türen und Fenster, und gehen Sie nach oben. Öffnen Sie keinem die Tür. Ich schicke sofort einen Streifenwagen vorbei.«

Mónica schwieg.

»Ich erkläre es Ihnen, wenn ich bei Ihnen bin«, sagte Falcón. »Hat Jesús gestern mit Lucrecio Arenas gesprochen?«

»Ja, sie haben sich getroffen.«

»Ich komme sofort. Verschließen Sie alle Türen. Lassen Sie niemanden ins Haus.«

Auf dem Weg nach El Porvenir rief Falcón Elvira an und bat um bewaffneten Personenschutz für Alarcón und seine Familie. Elvira willigte sofort ein.

»Wir bekommen ständig neue Informationen«, sagte er, »aber am Telefon kann ich nicht darüber reden. Wir sehen uns in der Jefatura.«

»Ich bin auf dem Weg zu Alarcón«, sagte Falcón.

»Wissen wir, wo Alarcón am Abend der Ermordung von Tateb Hassani war?«

»Auf einer Hochzeit in Madrid.«

»Sie glauben also, dass er sauber ist?«

»Ich weiß, dass er sauber ist«, antwortete Falcón. »Ich habe einen besonderen Einblick.«

»Besondere Einblicke machen sich in einem Polizeibericht nie gut«, meinte Elvira. »Nicht mal Ihre.«

Die Straße war menschenleer, und Falcón parkte hinter dem Streifenwagen, der bereits vor dem Rolltor zu Alarcóns Haus stand. Mónica öffnete ihm. Falcón sah sich gründlich um, bevor er das Haus betrat und die Tür dreimal abschloss. Er ging auf die Rückseite des Hauses und kontrollierte sämtliche Türen und Fenster.

»Lediglich eine Vorsichtsmaßnahme«, erklärte er. »Wir wissen noch nicht, mit wem wir es zu tun haben und ob Jesús auch auf ihrer Liste steht. Bis wir es wissen, stellen wir Sie unter Personenschutz.«

»Er ist in der Küche«, sagte sie und wirkte ganz krank vor Angst.

Sie ging nach oben zu den Kindern.

Alarcón saß am Küchentisch. Vor ihm stand eine unberührte Tasse Espresso. Er starrte, die ausgestreckten Arme auf dem Tisch, die Fäuste geballt, ins Leere. Erst als Falcón in sein Blickfeld trat und ihm sein Beileid aussprach, erwachte er aus seiner Trance.

»Ich weiß, wie viel er Ihnen bedeutet hat«, sagte Falcón.

Alarcón nickte.

»Wie hat er auf die Informationen reagiert, die ich Ihnen gegeben habe?«

»Lucrecio hatte in seinem Leben und seiner Karriere als Geschäftsmann einen Punkt erreicht, an dem er sich nicht mehr um Details kümmern musste«, antwortete Alarcón. »Dafür hatte er seine Leute. Ich vermute, dass er in den letzten fünfundzwanzig Jahren weder eine Rechnung gesehen noch einen Vertrag gelesen hat, ganz zu schweigen von den Tonnen von Formularkram, der bei einem modernen Firmenzusammenschluss oder einem Aufkauf anfällt. Sein Schreibtisch ist immer leer. Nicht einmal ein Telefon steht darauf, weil er festgestellt hat, dass die einzigen Menschen, mit denen er reden will, ihn auf seinem Handy anrufen. Er hat nie gelernt, wie man einen Computer bedient.«

»Was wollen Sie damit sagen, Jesús?«, fragte Falcón ungeduldig. »Dass die Dienste von Tateb Hassani und seine anschließende Ermordung ›Details‹ waren, die Lucrecio Arenas nicht gekümmert haben?«

»Ich erzähle Ihnen, dass er der Typ ist, der lacht, wenn er die Wirtschaftsnachrichten samt all ihren aktuellen Entwicklungen hört, selbst auf einem Spezialsender wie Blomberg«, erklärte Alarcón. »Und dann sagt er einem, was wirklich passiert, weil er mit den Menschen spricht, die die Dinge tatsächlich bewegen, und einem wird klar, dass die sogenannten Nachrichten nur ein Detail sind, das der Reporter entweder aufgeschnappt oder das man ihm hingeworfen hat.«

»Worüber haben Sie also gesprochen?«

»Über die Macht.«

»Das klingt nicht so, als würde es mir viel nutzen.«

»Nein, aber mir hat es weitergeholfen«, sagte Alarcón. »Ich werde den Vorsitz der Fuerza Andalucía niederlegen und mich wieder auf meine Karriere in der Wirtschaft konzentrieren. Heute Morgen um elf Uhr werde ich eine entsprechende Presseerklärung abgeben. Es ist nichts mehr übrig, Javier. Die Fuerza Andalucía ist passé.«

»Und was hat er Ihnen über die Macht erzählt?«

»Dass all die Dinge, die mir in der Politik wichtig sind, wie zum Beispiel die Menschen, die Gesundheit, die Erziehung, die Religion… dass all diese Dinge Details sind, die nur durch Macht zu beinflussen sind.«

»Verstehe.«

»In der Wirtschaft heißt es, dass das, was heute in den USA geschieht, in etwa fünf Jahren bei uns passieren wird«, fuhr Alarcón fort. »Lucrecio hat mir gesagt: Schau dir die Bush-Regierung an, dann begreifst du, dass du in einer Demokratie Macht nur erlangen kannst, indem du dafür sorgst, dass andere dir möglichst viel schulden.«

»Man schuldet all denen Gefälligkeiten, die es einem ermöglicht haben, diese Position zu erreichen«, sagte Falcón.

»Man schuldet ihnen so viel, dass man irgendwann feststellt, dass deren Interessen die eigene Politik bestimmen.«

Als Falcón ging, trafen drei bewaffnete Polizisten ein. Auf der Fahrt zurück zur Jefatura wunderte sich Falcón über seine eigene Naivität zu glauben, dass Jesús Alarcón so etwas wie ein Eingeständnis von einem Mann wie Lucrecio Arenas erhalten würde.

Elvira war allein in seinem Büro und spähte am Fenster stehend durch die Jalousien. Ohne sich umzudrehen, erklärte er Falcón, dass er sich auf eine große Pressekonferenz vorbereiten müsse, die live im Fernsehen übertragen werden solle, obwohl die genaue Uhrzeit noch nicht feststand.

»Die CNI-Männer müssten jeden Moment hier sein«, sagte er. »Haben Sie von Alarcón etwas erfahren?«

»Nichts. Er wird am späten Vormittag seinen Rücktritt bekanntgeben«, antwortete Falcón. »Sein Guru hat ihm eine sehr unappetitliche Lektion über das Wesen der Macht erteilt.«

»Und ist nun offenbar selbst seiner Nemesis begegnet«, sagte Elvira. »Auf dem Sprungbrett des Swimmingpools hat man eine Karte entdeckt, und im Hotelzimmer von César wurde die gleiche Karte gefunden. Arabische Schrift. Ein Zitat aus dem Koran über die Feinde Gottes.«

Als Elvira spürte, dass sich irgendetwas in seinem Rücken zusammenbraute, drehte er sich schließlich um.

»Alles in Ordnung, Javier?«

»Nein«, erwiderte Falcón mit zusammengebissenen Zähnen. »Nichts ist in Ordnung.«

»Bist du wütend?«, fragte Elvira überrascht. »Es ist erschütternd, aber…«

»Ich bin betrogen worden«, erklärte er. »Diese Schweine vom CNI haben mich gelinkt, und das hat uns um die Möglichkeit gebracht, diesen Fall endgültig aufzuklären.«

Es klopfte an der angelehnten Tür. Pablo und Gregorio betraten den Raum. Falcón weigerte sich, ihnen die Hand zu geben, und trat ans Fenster.

»Also, was geht hier vor?«, wollte Elvira wissen.

Pablo zuckte die Achseln.

»Ich habe einen marokkanischen Freund von mir rekrutiert …«, begann Falcón, bevor Gregorio versuchte, ihn zu unterbrechen, indem er die ganze Angelegenheit zu einer streng geheimen CNI-Operation erklärte, die nicht öffentlich erörtert werden dürfe. Pablo sagte ihm, er solle den Mund halten und sich setzen.

»Mein marokkanischer Freund hat die Gruppe infiltriert, die Hammad und Saoudi mit dem Hexogen nach Sevilla geschickt hat. Die Gruppe verlangte, dass er seine Loyalität in einem Initiationsritual beweist. Dazu gehörte auch, dass er mir die Information entlockte, wer hinter der Verschwörung der Fuerza Andalucía steckte. Ich habe mich geweigert. Just in diesem Moment brach die Verbindung passenderweise zusammen  – ›ein Problem mit der neuen Verschlüsselungssoftware‹. Seitdem konnte ich keinen Kontakt mehr zu meinem Freund aufnehmen. Ich bin sicher, dass es einen Zusammenhang zwischen den Morden an César Benito und Lucrecio Arenas gibt. Ich glaube, dass meine Weigerung abgefangen und durch die Information ersetzt wurde, um die mein Freund bat. Die Tatsache, dass man bei den Leichen der beiden Männer Karten mit Koranzitaten gefunden hat, deutet wohl daraufhin, dass die Rache erfolgreich war.«

Elvira sah die beiden CNI-Leute an.

»Das stimmt nicht«, widersprach Pablo. »Das beweist gar nichts, aber wir können Ihnen die Protokolle zeigen. Es trifft zu, dass Ihre Ablehnung vor dem Systemzusammenbruch nicht mehr verschickt wurde, aber wir haben keine andere Nachricht abgesetzt. Das Problem mit der Verschlüsselungssoftware ist nach wie vor nicht gelöst, und wir überlegen jetzt, wieder auf die ursprüngliche Software zurückzugreifen, damit wir wenigstens irgendeinen Kontakt zu Ihrem Freund herstellen können. Was die Morde an Arenas und Benito betrifft, haben uns die ermittelnden Kommissare und die Spezialisten der Spurensicherung in Madrid und Marbella unabhängig voneinander mitgeteilt, dass es sich ihrer Ansicht nach um die Arbeit professioneller Killer handelt. Das sagen sie in dem Wissen, dass islamische Dschihadisten noch nie mit gezielten Mordanschlägen dieser Art in Erscheinung getreten sind, Profikiller hingegen sehr wohl.«

»Agustín Cárdenas hatte mir César Benito gerade ans Messer geliefert«, sagte Falcón langsam.

»Das wissen wir«, entgegnete Pablo. »Wir haben mit den Kollegen in Madrid gesprochen. Sie haben die Aufnahme sichergestellt, die er in dem Verhör mit Ihnen erwähnte.«

»Sie haben ihn überführt«, meinte Gregorio.

»Des Mordes an Tateb Hassani, ja«, sagte Falcón. »Meinen Sie nicht, dass die Familien der Menschen, die in El Cerezo gestorben sind, ein bisschen mehr als das verdient haben?«

»Das kommt möglicherweise noch vor Gericht heraus«, warf Elvira ein.

»Sie haben am Dienstagabend selbst gesagt, dass Terroranschläge kompliziert sind«, bemerkte Gregorio. »Es besteht nur eine Chance, sie aufzuklären. In diesem Fall haben zumindest alle Täter ihre Strafe bekommen.«

»Bis auf die Elektriker, die das Goma 2 Eco deponiert haben«, sagte Falcón. »Und natürlich die Leute, die das Gesetz und die öffentliche Ordnung so geringschätzen, dass sie jeden hinrichten, der sie verwundbar machen könnte.«

»Sie müssen mit dem Erreichten zufrieden sein«, sagte Pablo. »Sie haben verhindert, dass eine gefährliche Gruppe katholischer Fundamentalisten eine Machtbasis in der andalusischen Politik aufbauen konnte. Gleichzeitig haben wir durch die Aktivitäten von Hammad und Saoudi einen islamistischen Terrorplan aufgedeckt. Juan findet nicht, dass das ein so katastrophaler Ausgang ist.«

»Was uns zurück zu unserem aktuellen Problem bringt«, sagte Elvira. »Hammad und Saoudi. Ihre Gesichter waren in den Medien, und es hat eine gewaltige Resonanz gegeben. Leider sind sie in ganz Spanien gesichtet worden. An einem Tag wurden sie angeblich zur selben Zeit in La Coruña, Almeria, Barcelona und Cádiz gesehen.«

Elvira nahm einen Anruf auf seinem Handy entgegen.

»Die Fahndung nach Hammad und Saoudi ist Zeitverschwendung«, meinte Pablo. »Sie sind seit vier Tagen verschwunden. Sie werden ihren Auftrag erledigt und sich abgesetzt haben. Jetzt können uns nur noch nachrichtendienstliche Informationen weiterhelfen.«

»Das war die Guardia Civil. Man hat einen Zeugen gefunden, der Hammad und Saoudi am Montag, dem 5. Juni, am frühen Morgen auf einer Landstraße in der Nähe eines Dorfes namens El Saucejo etwa fünfundzwanzig Kilometer südlich von Osuna gesehen hat.«

»Und woher wissen wir, dass es sich um eine zuverlässige Angabe handelt?«, fragte Pablo.

»Der Zeuge hat beobachtet, wie sie den linken Hinterreifen eines weißen Peugeot Partner gewechselt haben«, antwortete Elvira.

ZWEIUNDVIERZIG

Sevilla – Samstag, 10. Juni 2006, 10.00 Uhr

Wir dachten schon, wir hätten Sie verloren«, sagte Pablo. »Ich dachte, Sie hätten mich verloren«, erwiderte Falcón.

»Sind Sie noch dabei?«

»Ich bin müde, ich bin schockiert, dass der Lebensgefährte meiner Schwester so tief in diese Sache verstrickt ist; ich bin verärgert über das, was Yacoub zugestoßen ist, und über die beiden Morde, weil ich damit die Möglichkeit verloren habe, meine Ermittlung zu einem endgültigen Abschluss zu bringen«, antwortete Falcón. »Vielleicht sind Sie in Ihrer Welt an solche Dinge gewöhnt, aber für mich bleibt ein ungutes Gefühl zurück.«

»Als Juan zum ersten Mal vorgeschlagen hat, Sie zu benutzen, habe ich ihm gesagt, dass wir zu viel erwarten«, erklärte Pablo. »In zwei Welten zu agieren, der realen und der geheimen, ist der schnellste Weg in die Schizophrenie.«

»Jedenfalls bin ich jetzt auf der anderen Seite raus«, meinte Falcón. »Ich denke, wir sollten nach El Saucejo fahren.«

»Ich kann nicht«, sagte Pablo. »Juan hat mich gerade nach Madrid zurückbeordert. Im Internet herrscht reger ›Chat-Verkehr‹, und offenbar sind inzwischen auch einige Zellen aktiv geworden. Er kann mich in der Hauptstadt nicht entbehren, damit ich Ihnen hier unten helfe …«

»Und was wollen Sie wegen Hammad und Saoudi, der fehlenden Menge Hexogen, der nicht eingetroffenen ›Hardware‹ und der ›massiven Störung eines Plans‹ unternehmen, ›die eine umfangreiche Reorganisation‹ notwendig gemacht hat?«, fragte Falcón. »Ist das nicht das, was Sie nachrichtendienstliche Informationen nennen? Yacoub hat allerlei Schreckliches durchgemacht, um diese Dinge zu erfahren.«

»Ich weiß nicht, was Sie in El Saucejo zu finden hoffen«, sagte Pablo. »Hammad und Saoudi, die auf einem Haufen Hexogen sitzen, irgendwelchen Komplizen dabei helfen, es in ›Hardware‹ zu verpacken, und in aller Seelenruhe ihren Plan durchziehen? Wohl kaum.«

Falcón lief, an seinem Daumennagel kauend, im Zimmer auf und ab.

»Diese Hardware … von der ständig die Rede ist. Das klingt nicht so, als wäre sie leicht erhältlich, nichts, was man im nächsten Laden kaufen kann«, sagte Falcón. »Aus irgendeinem Grund hört es sich für mich so an, als hätte man sie speziell für einen bestimmten Zweck angefertigt.«

»Schon möglich. Entwickeln Sie weiter Ideen, füttern Sie Yacoub damit und warten Sie, ob er irgendwas Relevantes zurückmeldet. Mehr können wir nicht tun.«

»Sie haben gesagt, das Einzige, was Sie veranlassen könnte, sich für unsere Ermittlung zu interessieren, wäre, wenn wir feststellen, dass der Imam oder Hammad und Saoudi nicht in der Moschee waren«, sagte Falcón. »Und jetzt scheint es Ihnen schnurzegal zu sein.«

»Die Dinge haben sich weiterentwickelt. Ich bin nach Madrid zurückgerufen worden, wo ich mich mit anderen Szenarien befassen soll.«

»Aber glauben Sie nicht, dass es relevant ist, dass das Hexogen ursprünglich nach Sevilla gebracht wurde, der Verbleib eines großen Teil des Sprengstoffs weiterhin ungeklärt ist, Hammad und Saoudi gesund und munter sind und wir wissen, dass ein Anschlag geplant ist?«, wollte Falcón wissen. »Ergibt das zusammengenommen nicht… irgendwas?«

»Bei den verschärften Sicherheitsmaßnahmen in der Umgebung aller größeren Gebäude und den Ankündigungen, den Fahrzeugverkehr in und aus der Innenstadt zu kontrollieren, halte ich es für unwahrscheinlich, dass sie einen Anschlag in Sevilla verüben werden.«

»Das klingt wie ein offizielles Kommunique«, meinte Falcón.

»Das ist es auch«, sagte Pablo. »In Wahrheit haben wir keine Ahnung. Am Dienstagnachmittag wurden noch alle Fahrzeuge kontrolliert, die in die Stadt hinein- und aus ihr hinausfuhren, am Mittwochvormittag waren es nur noch Stichproben, weil die Leute sich über die Verkehrsstaus beschwert haben, und am Freitag wurden sämtliche Kontrollen eingestellt, weil die Leute sich immer noch beschwert haben. Sie werden schon sehen, was passiert, wenn die Kontrollen jetzt wieder aufgenommen werden. Das Leben geht weiter, Javier.«

»Das klingt so, als wollten Sie sagen, dass wir uns keine allzu großen Sorgen zu machen brauchen, wenn die Bevölkerung so unbekümmert ist«, erklärte Falcón. »Aber die Leute wissen nicht, was wir wissen – nämlich dass es weiteres Hexogen, einen Anschlagplan und eine vierundzwanzigstündige Lücke bei den Fahrzeugkontrollen gibt.«

»All diese Informationen liegen Juan vor, und er hat mich nach Madrid zurückbeordert, weil die Ereignisse dort ›bedeutsamer‹ sind als alles, was hier unten passieren könnte«, sagte Pablo.

Sie fuhren nach El Saucejo. Gregorio und Falcón saßen vorn, ein Sprengstoffexperte mit seinem Hund und Felipe von der Spurensicherung auf der Rückbank. In Osuna wurden sie von Beamten der Guardia Civil empfangen, die sie in ihrem Nissan Patrol nach El Saucejo chauffierten. In dem Dorf hielten sie an, sammelten zwei Männer ein und fuhren weiter in Richtung Campillos. Die sanften Hügel um El Saucejo waren entweder mit endlosen Olivenhainen bepflanzt oder zu grauen Furchen nackter Erde, durchsetzt von kalkweißen Flecken, umgepflügt worden. Der Wagen hielt vor einem verfallenen Haus auf der rechten Straßenseite mit Blick über das silbrige Grün der Olivenbäume auf ein paar Berge in der Ferne. Die Einfahrt und ein Streifen am Straßenrand auf der gegenüberliegenden Seite etwa fünfundzwanzig Meter in Richtung El Saucejo war mit Polizeiband als Tatort abgesperrt.

Die Guardia Civil stellte ihnen den Besitzer des Hauses und den Mann vor, der gesehen hatte, wie Hammad und Saoudi am frühen Montagmorgen einen Reifen wechselten. Felipe untersuchte die Reifenspuren am Straßenrand und bestätigte, dass sie zu den Reifen des sichergestellten Peugeot Partner passten. Anschließend nahm er sich die Reifenspuren vor, die zu dem Hof links neben dem verfallenen Haus führten.

Nach einer halben Stunde konnte er berichten, dass der Peugeot Partner aus Campillos kommend auf den Hof gefahren war, ihn Richtung El Saucejo wieder verlassen und dabei einen Reifen platt gefahren hatte, der fünfundzwanzig Meter weiter am Straßenrand gewechselt worden war.

In dem Hof ließ der Sprengstoffexperte seinen Hund von der Leine. Das Tier lief eine Weile herum, bevor es sich unter ein sicheres Dach in der Nähe des Haupthauses setzte. Der Sprengstoffexperte führte auf dem trockenen, festgetretenen Boden unter dem Dach ein paar Tests durch und bestätigte, dass er Spuren von Hexogen gefunden hatte.

Der Besitzer des Hauses gab an, dass es seit dreißig Jahren unbewohnt sei, weil es für die meisten Leute zu einsam lag und es Probleme mit der Wasserversorgung gab. Er hatte es für sechs Monate an einen Spanier mit Madrider Akzent vermietet. Einen Vertrag gab es nicht. Der Mieter hatte sechshundert Euro in bar bezahlt und erklärt, dass er das Haus nur gelegentlich als Lager nutzen wolle. Der Mann, der Hammad und Saoudi beim Reifenwechsel beobachtet hatte, erklärte, dass er jeden Tag an dem Haus vorbeifahren würde und dort noch nie jemanden gesehen hätte. Auch nicht den Peugeot Partner auf dem Hof. Der stand am Straßenrand, und einer der beiden Insassen wechselte den Reifen.

»Entscheidend ist: Hat irgendjemand seit Dienstagmorgen einen Wagen auf dem Hof gesehen?«, fragte Falcón.

Sie schüttelten den Kopf. Falcón fuhr zurück nach El Saucejo, sprach mit allen Dorfbewohnern, derer er habhaft werden konnte, aber keiner hatte ein Fahrzeug bei dem verfallenen Haus gesehen. Er überließ das Problem der Guardia Civil. Auf der Fahrt zurück nach Sevilla erhielt Gregorio einen Anruf von der Kommunikationsabteilung des CNI. Die alte Verschlüsselungssoftware sei reinstalliert worden und das System jetzt betriebsbereit. Man hatte eine Datei mit den Fotos von Hammad und Saoudi für Yacoub zugänglich gemacht, auf die er bisher jedoch noch nicht zugegriffen hatte.

Um 14.30 Uhr saßen sie vor einem Computer in der Jefatura, wo sie sofort feststellten, dass Yacoub die Datei inzwischen abgeholt hatte. Sie schickten eine abgesprochene SignalE-Mail an ihn, und er ging online.

»Die Männer, die du als Hammad und Saoudi kennst, sind inzwischen wieder in Nordafrika«, schrieb er, »und zwar seit Dienstagmorgen. Das weiß ich nur, weil es großen Jubel und Beifall gab, als in den Nachrichten des Satellitenfernsehens erklärt wurde, dass die beiden Männer sich zum Zeitpunkt der Explosion nicht in der Moschee aufgehalten hätten und ihr Aufenthaltsort unbekannt sei.«

»Wir haben das Haus gefunden, in dem sie das restliche Hexogen gelagert hatten.«

»Darüber wurde hier nicht gesprochen.«

»Die beiden Männer, die am Vormittag ermordet wurden, Lucrecio Arenas und César Benito, waren die Antwort auf deine Initiationsfrage. Die Täter haben es aussehen lassen wie das Werk militanter Islamisten.«

»Es ist bereits ein Dementi an al-Dschasira hinausgegangen.«

»Hast du irgendwas über die ›Hardware‹ gehört, die ursprünglich für den Transport des Hexogen vorgesehen war?«

»Darüber wurde nicht gesprochen.«

»Seit gestern registrieren wir verstärkte Kommunikation im Internet sowie Aktivitäten in einigen spanischen Zellen. Kannst du etwas dazu sagen?«

»Nichts Genaues. Es herrscht ein Gefühl von Anspannung, und es war die Rede davon, dass weitere Zellen aktiviert würden, aber nichts Konkretes. Nichts, was mir die Mitglieder der Gruppe berichten, die sich in dem Haus in der Medina trifft, ist wirklich zuverlässig.«

»Kannst du darüber nachdenken, was du gesehen hast, als du zu deinem Initiationsritual aus Rabat weggebracht worden bist? Du hast Bücher über Architektur und Maschinenbau sowie Handbücher zu verschiedenen Fahrzeugtypen erwähnt.«

»Ich denke darüber nach, aber jetzt muss ich Schluss machen.«

Nach dem Mittagessen ließ Falcón Zarrías in einen Vernehmungsraum bringen.

»Ich werde diese Unterhaltung nicht aufnehmen«, sagte er, als er Angel gegenübersaß. »Nichts, was gesagt wird, kann vor Gericht verwendet werden.«

Zarrías schwieg und sah den Mann, der sein Schwager hätte sein können, nur an.

»Mein Inspector hat dir schon erzählt, dass Lucrecio Arenas durch drei Schüsse in den Rücken ermordet wurde«, begann Falcón. »Das Hausmädchen hat ihn auf dem Bauch in seinem Pool treibend gefunden. Willst du, dass die Leute, die Lucrecio Arenas das angetan haben, ungeschoren davonkommen?«

»Nein«, antwortete Zarrías, »aber ich kann dir nicht helfen, Javier, weil ich nicht weiß, mit wem er zu tun hatte.«

»Warum war César Benito wichtig für diese Operation?«, fragte Falcón. »Glaubst du, es hatte etwas mit seiner Baufirma zu tun?«

Zarrías wirkte beunruhigt, als hätte die Frage einen Aspekt beleuchtet, den er zuvor nicht in Erwägung gezogen hatte.

»Ich glaube nicht, dass es um Geld ging, Javier«, sagte er.

»So weit es dich betrifft«, erwiderte Falcón. »Dein alter Freund Lucrecio hat Jesús gestern erklärt, dass man Macht in einer Demokratie nur erreicht, indem man sich andere verpflichtet macht.«

Zarrías’ Kopf schnellte zurück, als hätte man ihm ins Gesicht getreten.

»Vielleicht habt ihr für entgegengesetzte Ziele gekämpft, Angel«, gab Falcón zu bedenken. »Während du und Jesús dabei wart, in eurem Sinne die Welt zu verbessern, wollten Lucrecio und César nur die Macht und das Geld, das damit einhergeht.«

Schweigen.

»Es ist während der Kreuzzüge passiert, warum sollte es heute nicht auch so sein?«, fragte Falcón. »Während einige auszogen, um für das Christentum zu kämpfen, wollten andere nur morden, plündern und neue Ländereien erobern.«

»Das kann ich von Lucrecio nicht glauben.«

»Vielleicht sollte ich Jesús herbitten, damit er dir seine Enttäuschung erklären kann«, meinte Falcón. »Ich habe es nicht verfolgt, aber er hat mir erzählt, dass er heute Morgen um elf seinen Rücktritt erklären wollte, um seine Karriere in der Wirtschaft fortzusetzen.«

Angel Zarrías schüttelte den Kopf, als wollte er es nicht glauben.

»Hast du nicht irgendwann mal darüber nachgedacht, mit wem du dich da einlässt, Angel?«, fragte Falcón. »Gab es, nachdem ihr Tateb Hassani vergiftet hattet und wusstet, dass Agustín Cárdenas seine Hände amputieren, ihm das Gesicht zerstören und ihn skalpieren würde, nicht einen Moment, in dem du gedacht hast: ›Sind das die extremen Mittel, zu denen man greifen muss, um in der Welt Gutes zu erreichen?‹ Und wenn nicht in diesem Augenblick, dann vielleicht, als du das zerstörte Haus und die vier zugedeckten toten Kinder gesehen hast? Irgendwann musst du doch gedacht haben, dass du dich, ohne es zu wollen, mit einer sehr finsteren Macht eingelassen hast?«

»Wenn«, sagte Angel leise, »war es da schon zu spät.«

Die Pressekonferenz fand um achtzehn Uhr im Gebäude des Andalusischen Parlaments statt. Falcón hatte einen Bericht zum Stand seiner Ermittlung vorbereitet, der in die offizielle Presseerklärung eingearbeitet worden war, die Comisario Elvira vortragen wollte. Falcón und Juez del Rey nahmen ebenfalls teil, sollten jedoch nur auf Fragen antworten, bei denen Elvira die Detailinformationen nicht parat hatte, und ihre Ausführungen auf ein absolutes Minimum beschränken.

Die Pressekonferenz dauerte eine Stunde in äußerst gedrückter Atmosphäre. Elvira war gerade dabei, die Zusammenkunft zu beenden, als in den hinteren Reihen ein Reporter aufstand.

»Eine letzte Frage an Inspector Jefe Falcón«, begann er. »Sind Sie mit dem Ergebnis der Ermittlung zufrieden?«

Für einen Moment herrschte Schweigen. Elvira warf Falcón einen warnenden Blick zu. Eine Frau in der ersten Reihe beugte sich vor, um den Inspector Jefe besser sehen zu können.

»Die Erfahrung sagt mir, dass ich das sein muss«, erklärte Falcón. »Es liegt in der Natur einer Mordermittlung, dass die Wahrscheinlichkeit neuer Entdeckungen mit jedem Tag, der vergeht, immer geringer wird. Aber ich würde den Bürgern von Sevilla gern sagen, dass ich persönlich mit dem Ergebnis nicht zufrieden bin. Mit jeder neuen Tat erreicht der Terrorismus neue Abgründe. Wir leben heute in einer Welt, in der Menschen so weit gehen, dass sie unsere Verwundbarkeit gegenüber dem Terrorismus für ihr eigenes Machtstreben missbrauchen. Ich hätte dieses Verbrechen gern endgültig aufgeklärt und alle Beteiligten, von den Planern bis zu den Männern, die die Bombe gelegt haben, vor Gericht gebracht. Wir waren nur zum Teil erfolgreich, und für mich endet der Kampf nicht mit dieser Pressekonferenz. Ich möchte allen Sevillanern versichern, dass meine Beamten und ich alles in unserer Macht Stehende tun werden, um sämtliche Täter zu überführen, wo immer sie sein mögen, und wenn es mein ganzes Berufsleben dauert.«

Nach der Pressekonferenz blieb Falcón bis 22.30 Uhr in der Jefatura und arbeitete ein wenig von dem Berg an Formularkram ab, der sich im Lauf der fünftägigen Ermittlung angehäuft hatte. Dann ging er nach Hause, duschte, zog sich frische Sachen an und war für die abendliche Kontaktaufnahme mit Yacoub bereit, als Gregorio gegen elf Uhr eintraf.

Gregorio wirkte nervös und aufgeregt.

»Mittlerweile haben mehrere Quellen bestätigt, dass drei verschiedene Zellen aktiv geworden sind. Eine Gruppe hat gestern Abend Valencia per Pkw verlassen, ein Ehepaar aus Madrid ist heute am frühen Morgen mit einem Transporter losgefahren und eine weitere Gruppe zu unterschiedlichen Zeiten zwischen Freitagmittag und dem frühen Morgen des heutigen Tages in Barcelona aufgebrochen, einige gemeinsam, andere allein. Offenbar sind sie alle auf dem Weg nach Paris.«

»Mal sehen, was Yacoub dazu sagt«, meinte Falcón.

Sie stellten die Verbindung her, und Falcón und Yacoub identifizierten sich.

»Ich habe keine Zeit«, schrieb Yacoub. »Ich muss um 11.30 Uhr einen Flug nach Paris nehmen, und die Fahrt zum Flughafen dauert mehr als eine Stunde.«

»Irgendein besonderer Grund?«

»Nein. Sie haben mir gesagt, ich soll ein Zimmer in meinem üblichen Hotel im Marais nehmen und würde nach meiner Ankunft Anweisungen erhalten.«

Falcón fragte nach den drei seit Freitag in Spanien aktivierten Zellen, die alle ebenfalls auf dem Weg nach Paris waren.

»Ich habe nichts gehört und weiß nicht, ob ein Zusammenhang mit meiner Reise besteht.«

»Was ist mit der ›Hardware‹?«

»Nach wie vor nichts. Weitere Fragen? Ich muss jetzt los.«

Gregorio schüttelte den Kopf.

»Du hast geschrieben, in dem Lager der GICM, in das man dich zu dem Initiationsritual gebracht hat, hättest du in einem Zimmer eine Regalwand voller Bücher gesehen – darunter auch Handbücher für diverse Fahrzeugtypen. Ist dir dazu noch etwas eingefallen? Es erscheint mir seltsam, so etwas im Bücherregal stehen zu haben.«

»Es handelte sich nur um Allradfahrzeuge. Ich habe die Markenzeichen von VW und Mercedes erkannt. Das dritte Handbuch war für einen Range Rover, und bei dem letzten musste ich das Logo im Internet recherchieren, um meiner Erinnerung auf die Sprünge zu helfen. Es war ein Porsche. Das ist alles. Ich werde versuchen, mich aus Paris zu melden.«

Gregorio erhob sich zum Gehen, als hätte er hier nur seine Zeit verschwendet.

»Irgendwelche Ideen dazu?«, fragte Falcón.

»Ich rede mit Juan und Pablo, mal sehen, was die meinen.«

Gregorio verabschiedete sich. Diese Geheimdienstarbeit gefiel ihm nicht. Mit einem Mal bewegte sich alles um ihn herum in alarmierendem Tempo und großer Dringlichkeit, angestoßen allein von elektronischen Impulsen. Er begriff, wie Leute an dieser Welt verzweifeln konnten, in der die Realität in Form von »Informationen« aus »Quellen« und von »Informanten« daherkam und Agenten den Auftrag erhielten, in einem Hotelzimmer auf Anweisungen zu warten. Für seinen Geschmack war das alles zu abstrakt. Er hätte nie geglaubt, dass er das einmal sagen würde, aber da war ihm seine eigene Welt lieber, wo es eine Leiche, Pathologie, Spurensicherung, Beweise und Gespräche von Angesicht zu Angesicht gab. Er hatte den Eindruck, dass Geheimdienstarbeit ein ähnlich hohes Maß an Glauben voraussetzte wie religiöse Frömmigkeit, zu der er selbst sich nie hatte durchringen können.

Auf dem Schreibtisch lagen die drei, im Lauf der Ermittlung vollgeschriebenen, Notizbücher, daneben ein Stapel Papierkram, den er mit nach Hause genommen hatte. Er zog ein weißes Blatt Papier aus dem Drucker und schlug das erste Notizbuch auf. Das Datum war der 5. Juni, der Tag, als sie zu der Leiche von Tateb Hassani auf der Müllkippe gerufen worden waren. Er sah, dass er neben das Datum El Rocío geschrieben hatte. Vielleicht war im Radio ein Bericht über die Prozession der Virgen del Rocío am Pfingstmontag gesendet worden. Er kritzelte die Umrisse eines der für diese Prozession so typischen bemalten Wagens auf das Papier und dachte, dass El Rocío inzwischen ein beinahe ebenso bedeutendes touristisches Spektakel darstellte wie Semana Santa und die Feria. Es hatte schon immer Tausende von Menschen aus ganz Andalusien angelockt, denen sich mittlerweile Hunderte von ausländischen Touristen zugesellten, die auf ein ähnliches Erlebnis hofften wie in Sevilla. Sein Bruder Paco hielt auf seiner Stierzuchtfarm inzwischen sogar ein Kontingent von Pferden und Unterkünften für ein Reiseunternehmen bereit, das eine Luxusvariante der Pilgerfahrt mit prachtvollen Zelten, Champagnerdinner und abendlichem Flamenco anbot. Heutzutage gab es Luxusversionen von allem, wahrscheinlich auch eine Kaviarvariante des Jakobswegs nach Santiago de Compostela. Die Dekadenz hatte selbst das Pilgergewerbe erreicht. Unter die Zeichnung des Wagens schrieb er: El Rocío. Touristen. Sevilla .

Er blätterte weiter durch die Notizen und musste an Künstler und Schriftsteller mit ihren Skizzenblöcken denken. Er liebte es, wenn bei großen Retrospektiven eines Malers auch die Skizzen ausgestellt wurden, aus denen schließlich ein bedeutendes und berühmtes Gemälde entstanden war.

Ihm fiel eine Zeile ins Auge, die er auf die Rückseite eines Blatts geschrieben hatte: Die Ressourcen des Westens durch verstärkte Sicherheitsmaßnahmen erschöpfen, wirtschaftliche Stabilität durch Angriffe auf Touristenziele in Südeuropa und die europäischen Finanzzentren bedrohen: London, Paris, Frankfurt, Mailand. Wer hatte das gesagt? Juan? Oder war es von Yacoub?

Er rollte mit seinem Stuhl zu einer Karte von Spanien, die neben dem Schreibtisch an der Wand hing. War Sevilla der naheliegende Sprengstoffsammelpunkt für Anschläge auf die touristische Infrastruktur Andalusiens? Granada lag viel zentraler, und die Costa del Sol war von Malaga aus besser zugänglich. Dann fiel ihm die »Hardware« wieder ein. Um in einem Touristenort Angst und Schrecken zu verbreiten, brauchte man lediglich eine Rohrbombe voller Schrauben, Muttern und Bolzen. Warum sollte sich also jemand die Mühe machen, Hexogen zu besorgen und eine spezielle Hardware dafür anzufertigen? Er rollte zurück zum Schreibtisch und las eine weitere Notiz: Hexogen  – hochexplosiv = große Spreng- und Zerstörungskraft. Genau. Man hatte das Hexogen wegen seiner Sprengkraft gewählt. Mit einer kleinen Menge konnte man großen Schaden anrichten. Und damit kehrten seine Gedanken zu den bedeutenden Gebäuden in Andalusien zurück: das Regionalparlament in Sevilla, die Kathedralen in Sevilla und Cordoba, die Alhambra und der Palacio del Generalife. Pablo hatte Recht: Es war unmöglich, eine Bombe in die Nähe dieser Orte zu bringen, solange in der gesamten Region Terroralarm herrschte.

Sein Computer sagte ihm, dass es Mitternacht war, und er hatte noch nichts gegessen. Er wollte raus unter Menschen. Normalerweise hätte er darauf gebaut, dass Laura seinen Samstagabend füllte, aber das war jetzt vorbei. Dieser morbide Gedanke brachte ihn zurück zu Inés’ Beerdigung. Er dachte an ihre Eltern, verloren wie Kinder in einem Menschenmeer. Er riss sich von dem Bild los und trat in den Hof, als ihm Consuelos Anruf wieder einfiel. Er hatte nicht erwartet, dass sie so aufmerksam sein würde. Sie war die Einzige, die ihm wegen Inés kondolierte. Nicht einmal Manuela hatte daran gedacht. Er zog sein Handy aus der Tasche und fragte sich, ob es ein guter Zeitpunkt war. Er wählte ihre Nummer, ließ es zweimal klingeln und legte dann wieder auf. Es war Samstagabend. Sie würde entweder im Restaurant oder bei ihren Kindern sein. Zwei, drei Bilder ihrer gemeinsamen Nächte schossen ihm durch den Kopf. Der Sex war so intensiv und befriedigend gewesen. Er verspürte körperliches Begehren, drückte erneut auf die Wähltaste, aber noch bevor es klingelte, hörte er sich selbst in dem Bemühen, sein Verlangen in albernem Smalltalk zu verstecken, und unterbrach die Verbindung. Das war alles zu viel für eine Woche: Er hatte sich von seiner Freundin getrennt, seine Exfrau war ermordet worden, und nun wollte er wieder an eine Liebesbeziehung anknüpfen, die vor vier Jahren nach nur wenigen Tagen jäh zu Ende gegangen war. Consuelo hatte ihn wegen Inés angerufen, wie es eine gute Freundin tun würde. Mehr war nicht.

Auf den Straßen herrschte noch reges Treiben. Er ging zu Fuß nach El Arenal und kehrte in dem galizischen Lokal ein, das einen wunderbaren Tintenfisch zubereitete und den Wein in Porzellankrügen servierte. Beim Essen sah er sich in den Fernsehnachrichten die letzte Frage der Pressekonferenz beantworten. Seine Antwort wurde ungekürzt gezeigt. Der Kellner erkannte ihn und weigerte sich, Geld für das Essen zu nehmen. Stattdessen füllte er seinen Krug mit Wein nach.

Als er wieder auf die Straße trat, fühlte er sich plötzlich erschöpft. Die Stunden angespannter Arbeit holten ihn ein. Er kaufte eine pringá – ein mit würzigem Fleisch belegtes Brötchen  –, das er auf dem Nachhauseweg aß. Er fiel ins Bett und träumte von Francisco Falcón, der in sein Haus zurückgekehrt war und eine Wand einriss, um eine Geheimkammer offenzulegen. Er wachte mit pochendem Herzen auf und wusste, dass er jetzt mindestens zwei Stunden lang nicht mehr einschlafen würde.

Er ging nach unten und zappte auf der Suche nach einem Film oder irgendwas, was seine Gedanken beruhigen würde, durch die zahllosen Fernsehsender. Er wusste, warum er wach war: Er hatte in den Fernsehnachrichten sein eigenes Versprechen an die Bürger Sevillas gehört und die Bilder von Hammad und Saoudi noch im Kopf. Das Hexogen, das sie in dem verfallenen Haus bei El Saucejo gelagert hatten. Die umfangreiche »Reorganisation« eines GICM-Plans, die laut Yacoub nach der »Störung« durch die Bombe notwendig geworden war.

Auf dem Bildschirm standen sich in einem Historienschinken neueren Datums zwei gigantische Armeen gegenüber. Er hatte den Film schon einmal gesehen, ohne dass der einen bleibenden Eindruck hinterlassen hätte, mit Ausnahme des Holzpferdes, das die Griechen, soweit er sich erinnerte, aus einer Triere gebaut hatten. Er musste noch über eine Stunde ausharren, bis das Ross seinen rollenden Auftritt hatte, und dachte, auf dem Sofa liegend und vage der Handlung folgend, über die Macht der Mythen nach. Wie eine Idee, selbst wenn sie ein paar logische Brüche hatte, sich in der kollektiven Psyche des Abendlandes festsetzen konnte. Warum hatten die Trojaner das verdammte Ding in ihre uneinnehmbare Stadt geholt? Warum waren sie nach allem, was sie durchgemacht hatten, nicht im Geringsten argwöhnisch?

Gerade als er sich fragte, ob es je eine Generation von Kindern geben würde, die das hölzerne Pferd nicht mehr kannten, wurde das Tier ins Bild gezerrt. Sein Anblick stieß etwas in Falcóns Kopf an, und all die willkürlichen Gedanken und Notizen der vergangenen fünf Tage fügten sich auf einmal zusammen, sodass er unvermittelt aufsprang und ins Arbeitszimmer rannte.

DREIUNDVIERZIG

Sevilla – Sonntag, 11. Juni 2006, 8.00 Uhr

Von seiner Größe her stellte das Hotel Alfonso XIII. wahrscheinlich das stattlichste von Sevilla dar. Erbaut, um die Gäste der Weltausstellung von 1929 zu beeindrucken, war sein Interieur im imitierten Mudejar-Stil gehalten, mit geometrischen Fliesen und arabischen Bogen um einen zentralen Innenhof. Der Empfangsbereich lag im Dunkeln, und der durchdringende Geruch von Lilien in einem großen Blumenarrangement erinnerte an Beerdigungen.

Der Manager kam ein paar Minuten nach acht. Falcón hatte ihn aus dem Bett geklingelt. Der Mann bat ihn in sein Büro und warf einen Blick auf seine Dienstmarke, als würde er so etwas jeden Tag sehen.

»Ich dachte schon, es wäre ein Herzinfarkt«, bemerkte er. »Das haben wir ständig.«

»Nein, nichts dergleichen«, sagte Falcón.

»Ich kenne Sie. Sie sind der Kommissar, der den Bombenanschlag untersucht«, erklärte der Manager. »Ich habe Sie in den Nachrichten gesehen. Was kann ich für Sie tun? Wir haben keine marokkanischen Gäste.«

Die Menschen schauten die Nachrichten und hörten doch nur, was sie hören wollten, dachte Falcón.

»Ich weiß nicht genau, wonach ich suche. Es könnte eine gemeinsame Buchung für mindestens vier Zimmer sein, getätigt von ausländischen Touristen, möglicherweise Franzosen aus Paris. Um die Zeit der Romería del Rocío«, sagte Falcón. »Es könnten auch mehr Zimmer gewesen sein, entscheidend ist, dass die Gäste in ihren eigenen Wagen angereist sind, anstatt hier ein Auto zu mieten.«

Der Manager setzte sich an seinen Computer, gab Falcóns Angaben ein und schüttelte dann den Kopf.

»In der Zeit um die Pilgerfahrt von El Rocío hatten wir nur zwei große Reisegruppen mit Bussen«, sagte er. »Aber eine kleinere Blockbuchung von vier bis acht Zimmern gab es nicht.«

Die Straße vor dem Alfonso XIII. wurde für den Bau der U-Bahn aufgerissen, und Falcón entschied, dass die Gesuchten wahrscheinlich doch eher woanders abgestiegen seien. Im Internet sah er sich den Porsche Cayenne an und vermutete, dass der Besitzer eines solchen Wagens Exklusivität wünschte. Seine Grandeur ließ Alfonso XIII. altmodisch erscheinen, es war ein Hotel für konservative Menschen.

Er probierte es im Hotel Imperial, das versteckt in einer kleinen Nebenstraße lag und auf die Gärten der Casa Pilatos blickte, hatte jedoch auch hier kein Glück. Die Erkenntnis der vergangenen Nacht kam ihm im kalten Licht des Tages zunehmend wie eine Schnapsidee vor.

Den ersten Hinweis darauf, dass er mit seinem Instinkt nicht komplett danebenlag, erhielt er in einem Boutique-Hotel, wo man sich am Empfang an den Anruf einer Frau aus London im März erinnerte, die für die Tage vor und nach der Prozession von El Rocío vier Zimmer inklusive Abstellplätzen für vier Wagen buchen wollte. Das Hotel verfügte jedoch über keine eigenen Parkmöglichkeiten und hatte zu den angefragten Terminen nur zwei Zimmer frei. Die Frau hatte gebeten, die Zimmer für vierundzwanzig Stunden zu reservieren, während sie bei anderen Hotels nachfragen wollte. Die Angestellte in der Rezeption zeigte Falcón die E-Mail einer englischen Firma, die nach dem Anruf eingegangen war. Eine Frau namens Mouna Chedadi hatte die Zimmer im Namen einer gewissen Amanda Turner reserviert. Falcón war sicher, gefunden zu haben, wonach er suchte.

Er arbeitete sich durch eine Liste lokaler Hotels und erkundigte sich, ob eine Amanda Turner Zimmer gebucht hatte. Fünfunddreißig Minuten später saß er im Büro des Managers des Hotels Las Casas de la Judería.

»Sie hatte Glück«, erklärte er. »Zehn Minuten zuvor hatte gerade eine Gruppe abgesagt, sodass wir die gewünschten vier nebeneinanderliegenden Luxussuiten anbieten konnten.«

»Und was war mit ihren Wagen?«, fragte Falcón. Er nannte ihm den Namen Mouna Chedadi, um eine Suche in der gespeicherten Mail-Korrespondenz des Hotels zu ermöglichen.

»Sie besaßen vier Wagen«, bestätigte der Manager. »Und wie ich hier sehe, hat sie gefragt, ob sie die Wagen für die Dauer ihres Ausflugs nach El Rocío in der Tiefgarage des Hotels stehen lassen könnten.«

»Haben Sie es erlaubt?«

»Die Garage ist nicht groß genug, um dort zu dieser Jahreszeit vier Fahrzeuge abzustellen, deren Besitzer sich nicht im Hotel aufhalten. Wir haben ihnen erklärt, dass es in Sevilla jede Menge Parkhäuser gibt, in denen sie die Fahrzeuge lassen könnten.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo sie die Wagen schließlich untergebracht haben?«

Der Manager rief die Empfangssekretärin und bat sie, die Anmeldeformulare für die vier Zimmer herauszusuchen. Sie bestätigte, dass acht Personen mit Taxis von dem Ort eingetroffen waren, an dem sie ihre Autos geparkt hatten.

»Sie haben am 31. Mai bei uns übernachtet und sind dann am nächsten Tag nach El Rocío aufgebrochen«, erklärte der Manager. »Am 5. Juni sind sie zurückgekommen und bis zum 8. Juni geblieben.«

»Ich erinnere mich daran, dass sie für eine Nacht nach Granada wollten«, meinte die Frau aus der Rezeption.

»Sie sind am 9. Juni wiedergekommen und abgereist am… sind sie überhaupt schon abgereist?«

»Sie haben ihre Rechnung gestern Abend bezahlt und sind heute Morgen um halb acht aufgebrochen, als die Parkgarage öffnete.«

»Das heißt, nach ihrer Rückkehr aus Granada haben die Wagen in der Tiefgarage des Hotels geparkt?«, fragte Falcón. »Wissen Sie, was für Modelle es waren?«

»Wir verfügen nur über die Zulassungsnummern.«

»Was haben die Gäste als Beruf angegeben?«

»Fondsmanager, alle vier.«

»Haben sie eine Handynummer hinterlegt?«

Falcón bat um Fotokopien aller Anmeldeformulare. Er ging nach draußen, rief Gregorio an, gab die englischen Zulassungsnummern durch und bat ihn herauszufinden, um welche Fahrzeugmodelle es sich handelte. Anschließend erklärte er dem Hotelmanager, dass er mit den Leuten sprechen wolle, die am Abend zuvor in der Bar gearbeitet hatten. Er wusste, wie Engländer waren.

Das Barpersonal konnte sich gut an die Gruppe erinnern. Sie hatten großzügige Trinkgelder gegeben, was sonst eher eine Angewohnheit der Amerikaner war. Die Männer hatten Bier getrunken, die Frauen erst Manzanilla, dann Gin Tonic. Keiner der Angestellten verstand genug Englisch, um sagen zu können, worüber sie sich unterhalten hatten. Sie erinnerten sich an einen Mann, der kurz mit ihnen gesprochen hatte und wieder gegangen war, sowie an ein weiteres ausländisches Paar, das ein wenig später eintraf und sich zu der Gruppe gesellte, bevor alle essen gingen.

Bei dem anderen Paar handelte es sich um zwei Holländer, die umgehend zum Empfang gebeten wurden. Falcón bemühte sich inzwischen weiter, den einzelnen Mann zu identifizieren, der kurz mit der Gruppe geplaudert hatte und dann wieder gegangen war. Die Mitarbeiter der Bar meinten, es sei ein Spanier gewesen, und er habe kein andalusisches, sondern kastilisches Spanisch gesprochen. Die Empfangsdame erinnerte sich an ihn und meinte, er habe seine Rechnung ebenfalls am Abend zuvor bezahlt. Sie kramte sein Anmeldeformular hervor. Er hatte einen spanischen Namen angegeben und sich mit einem spanischen Pass ausgewiesen. Er war am 6. Juni angekommen und hatte seinen Wagen ebenfalls in der Tiefgarage des Hotels geparkt. Falcón bat die Frau, die Kopie des Ausweises und das Anmeldeformular einzuscannen und beides per E-Mail an Gregorio zu schicken.

Mittlerweile war der leicht verkatert wirkende Holländer aufgetaucht. Er und seine Begleiterin hatten bis zwei Uhr nachts mit den Engländern gefeiert, die sie bei der Pilgerfahrt in El Rocío kennen gelernt hatten. Trotzdem hatten die Engländer erklärt, früh aufbrechen zu wollen.

»Haben sie gesagt, wohin sie wollten?«

»Sie haben nur gemeint, dass sie zurück nach England wollten.«

»Irgendwelche Details zur Route?«

»Sie hatten vor, in Paradores zu übernachten und dann via Biarritz und die Loire entlang zum Kanaltunnel zu fahren. Morgen in einer Woche müssen sie alle wieder arbeiten.«

Falcón lief in dem Innenhof auf und ab und versuchte, sein Handy durch schiere Willenskraft zum Vibrieren zu bringen. Um kurz vor zehn rief Gregorio zurück.

»Erstens: Der spanische Ausweis wurde im letzten Jahr gestohlen, und wir konnten in unseren Archiven keine Übereinstimmung mit dem Foto feststellen. Der Wagen des Mannes war ein Mercedes, den er am Montag, dem 5. Juni, am Nachmittag in Jerez de la Frontera gemietet und am nächsten Morgen um 9.15 Uhr zurückgegeben hatte. Ich habe dem Autovermieter gesagt, er soll den Wagen nicht anrühren, bis er von uns hört. Wollen Sie mir jetzt erklären, was das Ganze zu bedeuten hat?«

»Was ist mit den Fahrzeugtypen zu den vier englischen Zulassungsnummern?«

»Sie werden in diesem Moment durchgegeben«, antwortete Gregorio und las laut vor: »Ein VW Touareg, ein Porsche Cayenne, ein Mercedes M 270 und ein Range Rover.«

»Erinnern Sie sich an die Fahrzeug-Handbücher, die Yacoub in dem Haus gesehen hat?«

»Wir sollten uns sofort in Ihrem Büro treffen. Von dort kann ich eine sichere Leitung aufbauen.«

Eine Dreiviertelstunde später saß Falcón noch immer wartend in seinem Büro und machte sich Notizen, während sich die Implikationen seiner Theorie vervielfachten. Gregorio rief ihn aus Elviras Büro an, wo er eine Telefonkonferenz mit Juan und Pablo in Madrid organisiert hatte.

»Ich will zunächst einmal die Logik dieser Theorie nachvollziehen«, begann Juan. »Gregorio hat sie uns bereits erklärt, aber wir wollen es noch einmal von Ihnen hören, Javier.«

Falcón zögerte und dachte, dass es wichtigere Dinge zu besprechen gab als die Logik, nach der sein Gehirn funktionierte.

»Die Sache ist dringend«, sagte Juan, »aber wir haben keine Panik. Diese Leute werden eine Weile für die Rückfahrt brauchen, was uns die Zeit gibt herauszufinden, womit wir es zu tun haben. Ich habe Sprengstoffexperten losgeschickt, die sich den Mercedes in der Autovermietung in Jerez ansehen sollen. Lassen Sie uns erst alle Informationen zusammentragen und dann unsere Maßnahmen planen. Erzählen Sie, Javier.«

Falcón erklärte seinen Gedankengang vom Vorabend, den Austausch mit Yacoub und die Information über die Fahrzeug-Handbücher, seine Notiz über El Rocío, die hohe Sprengkraft des Hexogen, die Idee, die EU mit Anschlägen auf Touristenziele und Finanzzentren zu lähmen. Juan wirkte gereizt und unterbrach ihn häufig. Als Falcón erwähnte, sich selbst im Fernsehen gesehen zu haben, reagierte er mit Sarkasmus.

»Das haben wir hier auch gesehen«, sagte er. »Wirklich sehr nett, Javier. Wir beim CNI achten allerdings darauf, nicht allzu sentimental zu werden.«

»Die Menschen brauchen Hoffnung, Juan«, meinte Pablo.

»Die kriegen von den Politikern doch schon genug Mist reingedrückt, da brauchen sie nicht auch noch die Polizeiversion.«

»Lassen Sie ihn reden«, sagte Gregorio zu Falcón und verdrehte die Augen.

»Ich bin schlafen gegangen und ein paar Stunden später wieder aufgewacht. Dann habe ich mir einen Film namens Troja angesehen«, sagte Falcón und fügte als kleine Spitze hinzu: »Sie kennen doch die Geschichte von Troja, Juan, oder nicht?«

Gregorio wedelte mit der Hand, als ob ihm heiß wäre.

»Die Griechen haben ein hölzernes Pferd voller Soldaten gepackt, das sie vor den Toren Trojas abstellten, bevor sie einen Rückzug vortäuschten. Die Trojaner holten das Pferd in die Stadt und besiegelten damit ihr Schicksal«, entgegnete Juan wie aus der Pistole geschossen.

»Mein erster Gedanke war: Wie könnten islamische Terroristen in Zeiten erhöhter Sicherheitsüberwachung eine Bombe in ein berühmtes Gebäude im Finanzzentrum einer größeren Stadt bringen?«

»Ah!«, sagte Pablo. »Man kriegt die Leute, die im Stadtzentrum arbeiten, dazu, sie für einen dorthin zu bringen.«

»Und wie will man das anstellen?«

»Man deponiert Sprengstoff in einem Auto, ohne dass der Besitzer es merkt«, antwortete Falcón. »Touristen, die zur Romería in El Rocío fahren, übernachten vorher und hinterher in Sevilla. Die Hauptfeierlichkeiten in El Rocío haben am 5. Juni geendet. Am 6. Juni haben Hammad und Saoudi das Hexogen nach Sevilla gebracht, um es hier in ›Hardware‹ zu verpacken und in die Autos dieser Leute einzubauen, damit die damit zurück nach England und in das Herz der Londoner Innenstadt fahren.«

»Der erste und wichtigste Aspekt dieser Theorie ist, dass die Terroristen offenbar geheime Aufklärung betrieben haben«, sagte Juan, das Gespräch wieder an sich reißend. »Die vier Besitzer der Wagen arbeiten alle für dieselbe Firma: Kraus, Maitland, Powers. Sie managen einen der größten Hedgefonds der Stadt und sind auf die Märkte in Japan, China und Südostasien spezialisiert. Das heißt, sie sind alle sehr wohlhabende Männer mit großen Häusern am Stadtrand von London, was bedeutet, dass sie jeden Tag zur Arbeit fahren und nicht im Stau feststecken, weil ihre Arbeit um drei Uhr morgens anfängt und mittags beendet ist. Wenn die Rushhour beginnt, stehen ihre Autos schon sicher in einem Gebäude namens The Gherkin, einem neuen Wahrzeichen der Stadt.«

»Woher wissen Sie das alles?«, fragte Falcón.

»MI5 und MI6 sind schon eingeschaltet«, sagte Juan. »Sie nehmen zurzeit diverse Kandidaten unter die Lupe, die den Terroristen ihre Informationen geliefert haben könnten.«

»Was ist mit dieser Mouna Chedadi, die die Buchungen für Amanda Turner getätigt hat?«, fragte Falcón.

»Laut ihren Akten ist sie nicht als Terrorsympathisantin oder -unterstützerin bekannt. Sie lebt in Braintree in Essex, direkt am Stadtrand von London. Sie ist eine Muslima, aber nicht besonders fromm und ganz bestimmt nicht radikal«, erklärte Juan. »Sie arbeitet erst seit Anfang März in Amanda Turners Werbeagentur. Aber sie hat natürlich alle Details der Urlaubsplanung gekannt.«

»Aber möglicherweise nicht so viel über Amanda Turners Freund und seine Kollegen vom Hedgefonds«, warf Pablo ein. »Und das bedeutet, dass die Terroristen wahrscheinlich mindestens zwei oder noch mehr Informanten hatten.«

»Aber da wir nicht wissen, wer diese Informanten sind, können wir mit niemandem in einer der Firmen reden, mit denen die acht zu tun hatten«, sagte Juan.

»Wir haben uns mit den Briten abgestimmt. Sie sind wie wir der Meinung, dass wir auch nicht mit den Fahrzeuginsassen sprechen können«, meinte Pablo. »Nur ein speziell ausgebildeter Soldat wäre in der Lage, normal zu reagieren, wenn er weiß, dass er einen mit Sprengstoff beladenen Wagen fährt.«

»Und das bringt uns zu unserem letzten Problem«, sagte Juan. »Da die ›Hardware‹ die ganze Zeit von dem explosiven Sprengstoff getrennt aufbewahrt wurde und offenbar aus einer anderen Quelle stammt, machen die Briten sich Sorgen, dass der Kern dieser ›Hardware‹ irgendwas Hochgiftiges wie nukleare Abfälle enthalten könnte. Außerdem gehen sie davon aus, dass die Wagen zu ihrem Ziel ›geleitet‹ werden. Das heißt, es ist keine realistische Alternative, die Leute einfach aus ihren Fahrzeugen zu holen.«

»Ein Anruf für Sie auf Leitung vier, Juan«, sagte Pablo in Madrid.

»Einen Moment«, entgegnete Juan. »Und reden Sie nicht weiter, während ich weg bin. Wir müssen alles mitbekommen, was gesagt wird.«

Gregorio sah sich nach einem Aschenbecher um. Als er feststellte, dass dies ein Nichtraucherbüro war, verzog er sich auf den Flur. Falcón starrte auf den Teppich. Einer der Vorteile der Geheimdienstwelt bestand darin, dass für diese Leute nie etwas real wurde. Sollte einer von ihnen Amanda Turner je leibhaftig auf dem Beifahrersitz des durch die spanische Landschaft sausenden Porsche Cayenne sehen, würde sich das Ganze vielleicht etwas anders darstellen, aber so war sie zum Bestandteil eines Videospiels geworden.

Juan meldete sich zurück. Gregorio drückte seine Zigarette aus.

»Das war der Sprengstoffspezialist aus Jerez de la Frontera«, berichtete Juan. »Er hat im Kofferraum des gemieteten Mercedes Spuren eines Gemischs aus Hexogen und Plastiksprengstoff gefunden. Außerdem zwei Luftlöcher, die aus dem Kofferraum in den Innenraum des Wagens gebohrt worden waren, sowie Reste von Speisen und Getränken. Offenbar ist er mit den Bomben und ein oder zwei Mechanikern im Kofferraum in die Parkgarage des Hotels gefahren, wo diese die Sprengsätze in die Wagen der britischen Touristen eingebaut haben.«

»Ich glaube, wir benötigen keine weitere Bestätigung«, meinte Pablo.

»Aber jetzt müssen wir diese Touristen aufspüren«, sagte Juan, »ohne einen landesweiten Polizeialarm auszulösen.«

»Wie lange sind sie schon unterwegs?«

»Sie haben Sevilla um kurz nach halb acht verlassen«, antwortete Falcón. »Jetzt ist es Viertel vor elf. Das holländische Paar hat ausgesagt, dass die Engländer auf dem Weg nach Norden noch ein paar Nächte in Paradores verbringen wollten.«

»Die langsame Strecke würde über Mérida und Salamanca führen«, sagte Gregorio. »Die schnelle über Cordoba, Valdepeñas und Madrid.«

»Wir sollten die Zentrale der Paradores de España anrufen und herausfinden, wo sie Zimmer gebucht haben«, erklärte Pablo. »Dort können wir sie dann mit Sprengstoffspezialisten erwarten, die die Sprengladungen über Nacht entschärfen, sodass die Touristen am nächsten Morgen weiterfahren können, ohne je etwas zu erfahren.«

»Auf diesem Weg sollten wir auch ihre Route in Erfahrung bringen können«, meinte Gregorio.

»Okay, damit fangen wir an«, sagte Juan. »Irgendwelche Neuigkeiten von Yacoub?«

»Noch nicht«, erwiderte Gregorio.

»Werde ich dabei gebraucht?«, fragte Falcón.

»Auf Sie beide wartet auf dem Flughafen von Sevilla eine Militärmaschine, die Sie nach Madrid bringen wird«, antwortete Juan. »Wir treffen uns in zwei Stunden in Barrajas.«

»Ich habe hier noch eine Menge zu erledigen«, protestierte Falcón.

»Ich habe schon mit Comisario Elvira gesprochen.«

»Habt ihr irgendjemanden auf Yacoub in Paris angesetzt?«, wollte Gregorio wissen.

»Wir haben uns dagegen entschieden«, sagte Juan.

»Und was ist mit den drei aktivierten Terrorzellen auf dem Weg nach Paris?«, fragte Falcón.

»Nach dem jetzigen Stand der Dinge handelt es sich wahrscheinlich um Lockvögel«, entgegnete Pablo. »Die DGSE, der französische Geheimdienst, ist bereits alarmiert und verfolgt ihre weitere Reise.«

Sie beendeten die Telefonkonferenz, und Gregorio und Falcón fuhren direkt zum Flughafen.

»Ich verstehe nicht, warum Sie mich in die Sache hineinziehen«, sagte Falcón.

»So tickt Juan. Das Ganze war Ihre Idee, und Sie ziehen Sie jetzt auch bis zum Ende durch«, erklärte Gregorio. »Er ist sauer, dass keiner von uns die Relevanz der Information erkannt hat, die der Schlüssel zu dem Szenario war, aber er leistet immer bessere Arbeit, wenn er etwas zu beweisen hat.«

»Aber dass ich diese scheinbar belanglose Information aufgegriffen habe, war reines Glück.«

»Darum dreht sich in der geheimdienstlichen Arbeit alles«, erklärte Gregorio. »Man bringt jemanden wie Yacoub in eine gefährliche Situation. Niemand weiß, wonach er suchen soll. Wir haben die Vision eines sich entwickelnden Szenarios, das er nicht sehen kann. Er erzählt uns, was er kann. An uns liegt es, seine Beobachtung in etwas Bedeutungsvolles zu übersetzen. Das haben Sie geschafft. Juan ist sauer, weil er den Lockvogel verfolgt hat, aber andererseits durfte er ihn auch nicht ignorieren.«

»Machen Sie sich Sorgen darüber, dass man Yacoub nach Paris geschickt hat?«, fragte Falcón. »Wenn das Teil der Ablenkungsstrategie ist, könnte das bedeuten, dass die GICM weiß oder zumindest vermutet, dass er für uns spioniert.«

»Deswegen lässt Juan ihn auch in Frieden. Er hat nicht einmal der DGSE von ihm erzählt«, sagte Gregorio. »Wenn die GICM ihn beobachtet, werden sie einen Mann mit vollkommen reiner Weste sehen. Das ist ja das Schöne. Die haben Yacoub selbst in die Lage gebracht, in der er die Information entdeckt hat, obwohl er nicht wusste, was diese Fahrzeug-handbücher bedeuteten. Das heißt, er musste sich in keiner Weise entblößen. Wenn die Operation zusammenbricht, werden sie auf keinen Fall mit dem Finger auf ihn deuten können. Damit ist Yacoub in der perfekten Position für das nächste Mal.«

»Finden Sie es dumm, wenn ich frage, warum Sie die GICM, über die Sie ja offensichtlich so viel wissen, nicht einfach ausschalten?«, fragte Falcón.

»Weil wir dann auch das komplette Netzwerk mit ausschalten müssen«, antwortete Gregorio.

Um 13.15 Uhr landeten sie auf dem Flughafen Barrajas bei Madrid. Es war ein heißer Nachmittag, und die Luft flirrte über den Rollbahnen. Sie wurden von einem Wagen abgeholt, der sie zu einem Büro an einem Ende des Terminals brachte, wo Juan und Pablo schon auf sie warteten.

»Es gibt einige neue Entwicklungen«, begann Juan. »Die Zentrale von Paradores hat Unterlagen über Buchungen für Zamora heute Nacht und Santillana del Marisa morgen Nacht. Pablo hat beide Hotels angerufen und erfahren, dass die Briten ihre Buchungen vor vier Stunden rückgängig gemacht haben.«

»Das MI5 versucht herauszufinden, warum sie ihre Pläne geändert haben«, erklärte Pablo. »Es könnte sich um eine Familienangelegenheit handeln, aber auch mit ihrer Arbeit zu tun haben. Das Problem ist nur, dass sie noch niemanden in der Hedgefondsfirma befragen konnten. Und es gibt auch keine seismischen Bewegungen an den fernöstlichen Märkten. Jetzt redet das MI5 mit Leuten aus der City, um zu erfahren, ob es Gerüchte über einen Verkauf oder eine Übernahme gibt.«

»Haben Sie die Wagen inzwischen lokalisiert?«

»Wenn sie ihre Buchung vor vier Stunden storniert haben, waren sie schon eine ganze Weile unterwegs; das heißt, wir haben nach wie vor keine Ahnung, ob sie über Madrid oder Salamanca nach Norden fahren.«

»Was ist mit den Fähren?«, fragte Gregorio.

»Wir haben sowohl die Verbindung Bilbao – Portsmouth als auch Santander – Plymouth überprüft, wo keine Reservierungen vorliegen. Die Buchung für den Kanaltunnel ist nach wie vor nicht geändert worden«, sagte Pablo. »Das ist die Leitung des Innenministers, Juan.«

Juan nahm den Anruf entgegen und machte sich Notizen. Dann knallte er den Hörer auf die Gabel.

»Der englische und der französische Geheimdienst haben sich kurzgeschlossen«, berichtete er. »Amanda Turner hat ihre Buchung für die Kanalfähre gerade auf Montagnachmittag – das ist morgen – vorverlegt. Weder das französische Innenministerium noch das britische Home Office wollen, dass diese Wagen durch den Kanaltunnel fahren. Die Franzosen haben darüber hinaus erklärt, dass es überhaupt keinen Transit durch Frankreich geben soll. Die Route nach Norden würde sie in die Nähe mehrerer Atomkraftwerke sowie durch dicht besiedeltes Gebiet führen. Noch befinden die Wagen sich auf spanischem Boden, wo es Gegenden mit sehr geringer Bevölkerungsdichte gibt. Wir werden uns hier mit dem Problem befassen müssen. Der Minister hat uns freie Verfügung über die Sondereinsatzkräfte erteilt.«

»Von Sevilla nach Madrid sind es ungefähr fünfhundertfünfzig Kilometer«, sagte Gregorio. »Von Sevilla nach Mérida zweihundert. Wenn sie ihre Pläne vor vier Stunden geändert haben, könnten sie immer noch die schnellere Route über Madrid genommen haben.«

»Wenn sie direkt nach Madrid gefahren sind, sind sie wahrscheinlich schon an uns vorbei, aber wenn sie ihre Route unterwegs geändert haben, sollten sie jetzt in der Gegend von Madrid sein.«

Pablo rief die Guardia Civil an und erklärte, dass sie die NI/E5 in nördlicher Richtung nach Burgos und die NII/E90 in nordöstlicher Richtung nach Saragossa besonders im Auge behalten sollte. Er betonte, dass man nur über den Aufenthaltsort der Fahrzeuge informiert werden wolle und es keine Verfolgung und auf gar keinen Fall einen Großalarm geben dürfe.

Juan und Gregorio traten vor die Karte Spaniens an der Wand und betrachteten die beiden möglichen Routen. Pablo nahm Kontakt zu dem Sondereinsatzkommando auf und erteilte die Anweisung, zwei Zivilfahrzeuge mit Fahrer und zwei bewaffneten Beifahrern einsatzbereit zu halten.

Um vierzehn Uhr meldete die Guardia Civil, dass man den Konvoi auf der Strecke Madrid – Saragossa direkt hinter Guadalajara entdeckt hatte. Pablo forderte eine Motorradstreife für alle Raststätten entlang der Strecke an, die unverzüglich melden sollte, wenn der Konvoi die Straße verließ. Dann gab er die Routeninformation an das Sondereinsatzkommando durch und warnte vor Fahrzeugen, die den Konvoi möglicherweise unauffällig folgten. Die beiden Wagen verließen Madrid um 14.05 Uhr.

Um 14.25 Uhr meldete die Guardia Civil, dass der Konvoi an einer Raststätte bei Kilometer 103 die Autobahn verlassen hatte. Dabei war auch ein silberner Golf GTI aufgefallen, dessen Autonummer ihn als Leihwagen aus Sevilla auswies, der nach dem Konvoi von der Autobahn abgefahren war. Zwei Männer waren ausgestiegen, aber keiner von ihnen hatte die Raststätte betreten. Sie lehnten beide an dem Golf, einer von ihnen telefonierte mit einem Handy.

Während Pablo diese Informationen an das Sondereinsatzkommando weitergab, wählte Gregorio die Autoverleihfirma in Sevilla an, die jedoch geschlossen war. Falcón telefonierte mit Ramírez und trug ihm auf, so schnell wie möglich nach dem Besitzer oder einem Angestellten zu suchen. Juan forderte einen Hubschrauber an, der startbereit warten sollte. Er brachte den Innenminister auf den neuesten Stand und erklärte ihm, dass sie auf der Strecke Madrid – Saragossa zwischen Calatayud und Saragossa irgendwann für eine Stunde das Mobilfunknetz abschalten mussten.

»Das Sondereinsatzkommando muss das Begleitfahrzeug hinter einem der Bergpässe ausschalten«, erklärte er. »Wenn sie die Sprengladung per Mobilfunk zünden wollen, haben sie kein Netz, und wenn sie ein direktes Signal benutzen, ist ihre Chance auf eine gute Verbindung schlechter.«

Um fünfzehn Uhr rief Ramírez aus der Autoverleihfirma zurück. Gregorio gab die Zulassungsnummer des silbernen Golf GTI durch. Der Autoverleiher teilte ihnen den Namen des Mieters und die Nummer seines Führerscheins mit. Gregorio gab sie in den Computer ein. Der Führerschein war in der letzten Woche in Granada gestohlen worden.

Der Hubschrauber hob in den wolkenlosen Himmel über dem Flughafen Barrajas ab. Falcón hatte auf den privilegierten Platz neben dem Piloten verzichtet. Zum letzten Mal hatte er vor zehn Jahren in einem Helikopter gesessen. Er fühlte sich den Elementen ausgeliefert und empfand eine irritierende Leichtigkeit des Seins.

Sie folgten der Autopista NII/E90 von Madrid nach Saragossa und waren in weniger als einer Stunde über den Bergen um Calatayud. »So was kriegen wir nicht oft zu sehen«, sagte Juan über Kopfhörer. »Den Ausgang einer Geheimdienstoperation, meine ich.«

Doch selbst als sie jetzt auf den Höhepunkt der monatelangen harten Arbeit und Anspannung der letzten Tage zusteuerten, fühlte sich das Ganze völlig irreal an. Unter ihnen zog Spanien dahin, Männer trafen letzte Vorbereitungen, während der Konvoi von Allradfahrzeugen weiter gen Norden raste, voller unbekümmerter und ahnungsloser Menschen.

Der Pilot gab Falcón ein Fernglas und wies auf ein Stück der Straße, wo der silberne Golf GTI gerade von einem dunkelblauen BMW überholt wurde. Dann bremste der BMW so abrupt, dass unter den Kotflügeln kleine Rauchwolken aufstiegen. Der Golf GTI fuhr von hinten auf, als die Soldaten schon mit gezogenen Waffen neben ihm standen. Der Hubschrauber schwebte ein wenig tiefer, sodass Falcón gut erkennen konnte, wie zwei Männer aus dem Fahrzeug gezerrt wurden; die Windschutzscheibe war zersplittert, die Front eingedrückt, und der Motor qualmte.

Der Hubschrauber flog über die Kuppe zur anderen Seite des Berghangs, wo der Touristenkonvoi von einem vorausfahrenden Fahrzeug mit bewaffneten Spezialkräften am Straßenrand zum Stehen gebracht worden war. Der Hubschrauber machte eine Schleife und schwebte über den Ort des Geschehens, als die vier Paare ausstiegen und sich rennend von ihren Wagen entfernten.

Das alles ohne Ton oder, genauer gesagt, zum ohrenbetäubenden Lärm der knatternden Rotorblätter zu beobachten, ließ das Ganze noch unwirklicher erscheinen. Bei dem Gedanken, dass nur eine vage Ahnung diese Operation ins Rollen gebracht hatte, wurde ihm ein bisschen schwummrig. Was, wenn man in den Autos gar keine Bomben fand und am Ende nur zwei verletzte, unschuldige Männer in einem Golf GTI übrig blieben? Er musste einen ziemlich verwirrten und abwesenden Eindruck gemacht haben, denn plötzlich hörte er Juans Stimme in seinem Kopfhörer.

»Das denken wir ziemlich oft«, sagte er. »Ist das alles wirklich passiert?«

Der Hubschrauber wendete sich von der in der Ferne in Hitze und Smog flirrenden Stadt Saragossa ab. Der Pilot gab murmelnd Position und Kurs durch, und die braunen Berge fielen hinter ihnen zurück.

CODA

Sevilla – Montag, 10. Juli 2006

Falcón saß in dem Restaurant hinter der Bar im Casa Ricardo. Es war fast auf den Tag genau vier Jahre her, seit er zum letzten Mal dieses Lokal besucht hatte, und das war kein Zufall. Er nippte an seinem Bier, knabberte eine Olive und kühlte sich nach dem Spaziergang von seinem Haus durch die sengende Hitze langsam wieder ab.

Im vergangenen Monat war für gar nichts Zeit gewesen. Der Papierkram hatte ihn geradezu aufgefressen, und er konnte nur gelegentlich in die wirkliche Welt eintauchen, die er verändert vorzufinden geglaubt hatte. Aber die Bombe war wie ein epileptischer Anfall gewesen, den die Stadt durchmachte. Doch als die Tage ohne weitere Anfälle verstrichen, nahm das Leben wieder seinen normalen Lauf. Zurück blieb eine Narbe. Es gab Familien, bei denen ein Platz am Tisch unbesetzt blieb, und Menschen, die jetzt im Rollstuhl saßen. Es gab hundert Vergessene, die jeden Morgen im Spiegel ihre Narben betrachteten. Aber die Kraft, die stärker als alles andere war, war das menschliche Bedürfnis nach Rückkehr zum Alltag.

Die Nachbereitung der Geheimdienstoperation dauerte vier Tage. Falcón hatte erleichtert erfahren, dass man in jedem der vier britischen Allradwagen einen Sprengsatz fand, jeder ein kleines Wunderwerk des Maschinenbaus. Die Ummantelung der Bombe war so konstruiert, dass sie aussah wie ein reguläres Bauteil des jeweiligen Fahrzeugs. Falcón dachte unwillkürlich, dass die Bomben Symbole für den Terrorismus an sich darstellten, der sich so vollendet an die Gesellschaft anpasste, dass man seine zerstörerischen Elemente nicht erkennen konnte. Trotzdem fühlte er sich erleichtert, dass die Bomben tatsächlich existierten und nicht nur Produkt seiner Phantasie und der der Geheimdienste waren. Entgegen den Befürchtungen enthielten sie zum Glück auch keine »schmutzigen« Anteile.

Seit seiner Rückkehr aus Madrid arbeitete Falcón mit Juez del Rey daran, die Anklage gegen Rivero, Cárdenas und Zarrías vorzubereiten. Rivero hatte zwischenzeitlich einen Schlaganfall erlitten und konnte nicht mehr sprechen, sodass es im Grunde nur noch gegen die beiden Letzteren ging. Die Umstände des Falls wurden ebenfalls immer surrealer. Del Rey hatte entschieden, die beiden Männer zunächst nur wegen der Ermordung von Tateb Hassani anzuklagen, weil er bei dem Nachweis ihrer Verstrickung in eine größere Verschwörung schrittweise vorgehen wollte. Die Öffentlichkeit wusste über Tateb Hassani nur, dass er die Anweisungen geschrieben hatte, die den Plänen der beiden Schulen und des Biologischen Instituts beilagen. In einer Art kollektiver Blindheit waren diese Anweisungen aus dem Zusammenhang der Fiktion herausgelöst worden, die die Verschwörer verbreiten wollten. Mit dem Ergebnis, dass Cárdenas und Zarrías für weite Teile der Öffentlichkeit als Volkshelden galten.

Yacoub hatte sich nach seiner Rückkehr aus Paris gemeldet. Das Oberkommando der GICM hatte ihm keine Anweisungen erteilt. Er hatte gedacht, dass man ihn verdächtigte, und deshalb nicht versucht, Kontakt zum CNI aufzunehmen. Er war an öffentlichen Orten spazieren gegangen, weil er nicht auf ein Klopfen an der Tür seines Hotelzimmers warten wollte, wo ihm jemand Fragen stellte, die er nicht beantworten konnte. Er war nach Rabat zurückgekehrt und hatte an den Treffen der Gruppe teilgenommen, wo die gescheiterte Mission mit keinem Wort erwähnt wurde.

Der Prozess gegen Calderón sollte im September eröffnet werden. Inspector Jefe Luis Zorrita und Ermittlungsrichter Juan Romero waren von seiner Schuld überzeugt. Der Fall lag klar auf der Hand. Falcón hatte Calderón nicht wiedergesehen, jedoch gehört, dass er sich in sein Schicksal gefügt hatte, für den Mord an seiner Frau fünfzehn Jahre im Gefängnis zu sitzen.

Manuela hatte Falcón Sorgen gemacht, weil er dachte, die Leere nach Angels Verschwinden würde sie einsam und deprimiert zurücklassen, aber er hatte sie unterschätzt. Nachdem das Entsetzen, die Wut und die Verzweiflung gewichen waren, hatte sie neue Lebenskraft geschöpft. Angels Lektionen über positive Energie hatten sich ausgezahlt. Sie verkaufte die Villa in Puerto de Santa María nicht; der deutsche Käufer kam erneut auf sie zu, und sie fand einen Schweden, der ihre zweite Immobilie in Sevilla erwarb. Außerdem erhielt sie eine Menge Essenseinladungen. Die Menschen wollten alles über ihr Leben mit Angel Zarrías wissen.

In Folge der Bombenexplosion hatte es eine weitere positive Entwicklung gegeben. Als Falcón am Sonntag zuvor im Schatten der Bäume im Parque María Luisa saß, war sein Blick von einer Familie angezogen worden. Der Mann schob einen Rollstuhl mit einem jungen Mädchen und sprach mit einer kleinen blonden Frau in einem türkisfarbenen Top und einem weißen Rock. Erst als zwei weitere Kinder sich rennend dazugesellten, erkannte Falcón, dass es Cristina Ferrera war, die einen Arm um ihren Sohn legte, während ihre Tochter dem Mann half, den Rollstuhl zu schieben. Und erst in diesem Moment wurde ihm klar, dass es sich um Fernando Alanis handelte.

Falcón war zu früh in der Casa Ricardo eingetroffen. Er leerte sein Bier und bestellte ein Glas gekühlten Manzanilla. Der Kellner kam mit einer Flasche La Guita und der Speisekarte zurück. Als er den Sherry eingoss, beschlug das Glas. Falcón fächerte sich mit der Speisekarte Luft zu. Vier Jahre zuvor hatte er an einem anderen Tisch gesessen. Von seinem heutigen Platz aus konnte er die Eingangstür sehen und schreckte jedes Mal hoch, wenn sie geöffnet wurde. Wie so oft in solchen Momenten kam eine Sorge zur anderen, und er musste unwillkürlich an das Versprechen denken, das er den Bürgern Sevillas gegeben hatte, nämlich die wahren Schuldigen für den Bombenanschlag zu finden. Er erinnerte sich an seinen Auftritt im Fernsehen und Juans sarkastischen Kommentar. War es verrückt gewesen oder, wie Juan gemeint hatte, einfach sentimental? Nein, das war es sicher nicht. Er hatte ein paar Ideen und wusste schon, wo er mit der Suche beginnen wollte, wenn er ein bisschen mehr Zeit erübrigen konnte.

Und wie es einem immer geht, kommt die Person, auf die man so sehnlich gewartet hat, gerade dann, wenn man mit den Gedanken anderswo weilt. Ehe er sich’s versah, stand sie vor ihm.

»Der nachdenkliche Inspector Jefe«, begrüßte sie ihn.

Sein Herz machte einen Satz, und er sprang auf.

»Du siehst wie immer wunderschön aus, Consuelo«, sagte er.

DANK

Ohne ausführliche Recherchen in Marokko hätte ich dieses Buch nicht schreiben können. Es war sehr wichtig zu sehen, wie die marokkanische Gesellschaft auf die Spannung zwischen dem Islam und dem Westen reagiert. Deshalb möchte ich mich bei Laila dafür bedanken, dass ich bei ihr zu Gast sein durfte und sie mir Menschen aus allen Lebensbereichen vorgestellt hat. Ich möchte jedoch betonen, dass, auch wenn ich sämtliche Meinungen getreu wiedergegeben habe, keine der Figuren aus meinem Buch einer realen, lebenden oder schon toten Person entspricht. Die Charaktere des Romans entspringen ausschließlich meiner Phantasie und wurden geschaffen, um eine bestimmte Rolle in der Geschichte zu spielen.

Wie immer möchte ich meinen Freunden Mick Lawson und José Manuel Blanco für Logis und Langmut danken, die meine Recherche in Sevilla für dieses Buch um so vieles leichter gemacht haben. Mein Dank gilt überdies der Sprachschule Linc in Sevilla und meiner Lehrerin Lourdes Martinez, die ihr Bestes getan hat, mein Spanisch zu verbessern.

Seit etwas mehr als zehn Jahren veröffentliche ich bei HarperCollins, deshalb finde ich es angemessen, meiner Lektorin Julia Wisdom zu danken, die nicht nur viele kluge Ratschläge zu meinen Büchern gegeben und sie erfolgreich auf den Markt gebracht hat, sondern auch innerhalb des Hauses eine meiner größten Fürsprecherinnen war.

Zuletzt möchte ich meiner Frau Jane danken, die mir bei der Recherche geholfen und mich durch die langen Monate des Schreibens ermutigt hat. Sie war meine erste Leserin und Kritikerin. Manche Menschen glauben, das Leben eines Schriftstellers sei hart, aber sie sollten auch an die Frau eines Schriftstellers denken, die ihn unterstützt und mit ihm leidet und dafür nur spärlichen Lohn erhält. So etwas tut man nur aus Liebe, und ich danke ihr dafür und gebe diese Liebe doppelt zurück.

Die Originalausgabe erschien 2006
unter dem Titel »The Hidden Assassins«
bei HarperCollins Publishers, London.

1. Auflage

Taschenbuchausgabe Juni 2009

Copyright © der Originalausgabe 2006 by Robert Wilson
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2007
by Page & Turner/Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung: Uno Werbeagentur
BH · Herstellung: Str.

eISBN 978-3-641-14159-2

www.goldmann-verlag.de
www.randomhouse.de

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Übersetzung: Walter A. Aue