Mariemoritz
Author: Gudrun Mebs
Date: 2007-02-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Erstes Lesealter
Description: Mariemoritz nennt David das Baby in Mamas Bauch. Schließlich weiß noch keiner, ob es ein Junge oder ein Mädchen wird. Als Marie dann geboren ist und oft schreit, wünscht sich David, er wäre wieder das einzige Kind. Dann wird Marie krank und David glaubt, er sei schuld daran. Sie hat zwar nur eine Erkältung, aber David will sie ab sofort beschützen und der beste große Bruder der Welt sein. **
Publisher: Sauerländer

2. Auflage 1988

© 1988 Verlag Nagel & Kimche AG, Zürich

Alle Rechte der Verbreitung, auch durch Film, Funk und Fernsehen, fotomechanische Wiedergabe, Tonträger jeder Art und auszugsweisen Nachdruck, sind vorbehalten

Umschlag von Rotraut Susanne Berner

Gesetzt in der Baskerville Antiqua

ISBN 3-312-00717-8

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 14.05.2014

Warum Mama schlecht wird und Papa die Kaffeetasse umschmeißt

Wir kriegen bald ein neues Kind. Schon ganz bald. Ich weiß es aber schon lange. Sie haben es mir gesagt. Weil, der Mama war immer so schlecht. Immerzu nach dem Frühstück ist sie spucken gegangen. Da hab ich mich schon gewundert. Der Mama ist doch nie schlecht. Nicht einmal dann, wenn es Fisch gibt. Davon wird mir nämlich immer schlecht. Da muß ich spucken. Die Mama nie.

Ich hab schon gedacht, jetzt wird mir meine Mama krank. Sie war aber gar nicht krank. Sie kriegt bloß ein Kind.

Als die Mama mal wieder ganz bleich geworden und aufs Klo gerannt ist, da hat der Papa gesagt: «Nun, David, was hättest du denn gerne? Ein Brüderchen oder ein Schwesterchen?»

«Ich hab lieber eine gesunde Mama», hab ich gesagt.

Und da hat Papa mir alles erklärt. Die Mama auch, die war wieder zurück vom Klo.

Ich hab gestaunt! Wir kriegen ein neues Kind. Das wächst jetzt in Mamas Bauch. Wenn es größer gewachsen ist, dann ist der Mama auch nicht mehr schlecht. Dann kommt das Kind zur Welt.

Wir wissen aber noch nicht, ob es ein Bruder wird oder eine Schwester. Man kann das Kind ja noch nicht sehen. Zuerst ist es auch noch gar kein richtiges Kind. Es ist erst ein Baby, das weiß ich schon.

Ich weiß aber nicht, ob ich ein Baby haben will. Babys sind so klein. Mit denen kann man noch nicht spielen. Überhaupt bin ich vielleicht doch lieber nur das einzige Kind bei meinen Eltern. Da können sie sich mehr um mich kümmern. Aber Mama und Papa haben gesagt, auch wenn das Baby da ist, das neue Kind, dann kümmern sie sich ganz

«Das verspreche ich dir, David! In die Hand!» hat Papa gesagt und dabei seine Kaffeetasse umgeschmissen. Weil er so

schnell seine Hand hingestreckt hat. Mama hat gelacht und geseufzt, und dann ist ihr wieder schlecht geworden. Papa hat noch gesagt, ich muß jetzt lieb zur Mama sein und sie schonen. Aber lieb bin ich beinahe sowieso immer zur Mama.

«Und schonen braucht man mich nicht, ich bin doch nicht krank, bloß schwanger», hat Mama gesagt, als sie mit bleicher Nase wieder vom Klo zurückgekommen ist.

Papa hat neuen Kaffee gemacht. Und wir haben uns hingesetzt und überlegt, wie das neue Kind heißen soll. Ich hab überlegt. Denn ich darf den Namen aussuchen. Weil es ja auch meine Schwester wird. Oder mein Bruder. Mama und Papa ist jeder Name recht. Nur schön muß er sein.

Mir ist gleich ein schöner Name eingefallen! Pumuckl! Das ist ein lustiger Name, und er paßt für beides. Aber Mama und Papa haben gesagt, das geht nicht. So heißt ein Kind nicht, so heißt bloß was Erfundenes.

Ich hab lange überlegt. Dann sind mir schöne Namen eingefallen. Wenn es eine Schwester wird, dann soll sie «Marie» heißen. Marie hab ich gerne. Mein allerliebstes Kinderlied fängt nämlich so an: «Marie auf der Wiese, auf der Wiese Marie...»

Das Lied klingt schön. Ich kann es gut singen.

Wenn es ein Bruder wird, dann soll er «Moritz» heißen. Weil, der Moritz in meinem Buch von «Max und Moritz», der hat so lustige Haare, die stehen ihm so hoch.

Ich möchte aber, glaube ich, doch lieber eine Marie. Eine Schwester. Ein Bruder bin ich selber. Papa hat gesagt, ich bin dann der große Bruder.

Und die kleine Schwester bewundert mich, weil ich sie beschütze. Wenn wir schon ein Kind kriegen, dann möchte ich gerne, daß es mich bewundert.

Papa möchte sehr gerne einen Moritz. So einen Buben wie mich. Er hat mich ziemlich gerne. Sowas wie mich hätte er gerne noch mal. Bloß halt kleiner.

Das ist sehr lieb vom Papa. Ich möchte aber trotzdem lieber, daß der Moritz Marie heißt...

Mama hat gemeint: «Hauptsache, das Kind ist gesund. Dann darf es heißen, wie ihr wollt.»

Sie freut sich auf das Baby. Der Papa auch.

Ich noch nicht so. Ich kenne das Kind ja noch gar nicht. Aber das Namenbestimmen ist lustig. Weil ich das gedurft hab. So wird das Kind dann immer heißen. Immerzu. Bei uns und im Kindergarten und in der Schule und später dann auch noch. Immerzu.

Jetzt heißt es noch Mariemoritz. Wir wissen ja noch nichts.

Warum Mama aussieht wie ein Fußball und ich oft Schokoladenpudding kriege

Das mit dem Namensuchen und dem ausgekippten Kaffee, das ist schon lange her.

Da war die Mama noch beinahe dünn. Jetzt sieht sie aus wie ein Fußball mit zwei Beinen dran.

Mariemoritz ist in ihrem Bauch gewachsen, und wie! Mama paßt nicht mehr in ihre Hosen. Sie hat jetzt Hosen vom Papa an, mit Hosenträgern. Das sieht komisch aus. Die ganze Mama sieht komisch aus.

Aber spucken muß sie nicht mehr. Dafür geht sie jetzt so komisch. So schlapp, schlapp, ganz langsam und wie eine Ente.

Wenn sie sitzt, dann muß sie immer ein Kissen im Rücken haben. Das bringe ich ihr. Ich hab ja gedacht, in so einen dicken Fußballbauch, da passen leicht zwei Mariemoritz-Babys rein. Oder eine Marie und ein Moritz.

«Hilfe, Zwillinge, das fehlt mir noch!» hat Mama gestöhnt. Sie will lieber bloß ein Kind. Mir ist es egal. Wenn wir schon sowieso ein Baby kriegen, dann können es auch Babys sein. Namen haben wir ja.

Aber Mama hat gesagt, nein, es ist bloß ein Kind. Der Arzt weiß es, und sie weiß es auch. Der Arzt hört die Mama manchmal ab. Er hört, wie das Herz vom neuen Kind schlägt. Und er hat nur ein Herz schlagen hören. Aber ob es das Herz von Marie oder von Moritz ist, das weiß er nicht. Die Mama auch nicht.

Ihr ist es egal. Mir nicht.

Die Mama läßt mich manchmal den dicken Fußballbauch anfassen. Das ist lustig. Weil, da werde ich geboxt. Da boxt was richtig raus aus Mamas Bauch. Ein Füßchen oder eine Faust, sagt Mama. Man kann es nicht sehen, aber fühlen. Es kitzelt, sagt die Mama. Sie kichert. Ich kichere auch. Aber zurückboxen darf ich nicht. Das tut der Mama ja weh.

Ich hab mir meinen Fußball unter meinen Pulli gestopft. Ich wollte mal so aussehen wie die Mama. Da konnte ich auch bloß so gehen, schlapp, schlapp, wie eine Ente. Wie die Mama jetzt.

In meinem Fußballbauch hat aber nichts geboxt. Da ist keine Mariemoritz drin, bloß Luft. Da konnte ich auch zurückboxen. Weil es nur ein richtiger Fußball ist. Dem tut nichts weh.

Mama hat gesagt, ich war auch mal in ihrem Bauch. Das weiß ich ja, das hat mir Papa schon lange erklärt.

Ich hab auch geboxt, und wie, hat Mama gesagt.

Das weiß ich aber nicht mehr, das hab ich vergessen. Ich bin sogar ein noch viel größerer Fußball gewesen, hat Mama gesagt, und sie ist gewatschelt wie eine Ente.

Ich hab nicht so gerne, wenn meine Mama wie eine Ente ist. Aber wenigstens quakt sie nicht...

Bald ist es ja auch vorbei, sagt sie. Dann ist sie wieder dünn und meine Mama wie früher. Dann kommt das Baby zur Welt, und wir haben ein neues Kind.

Ich freu mich, wenn die Mama wieder dünn ist. Jetzt sind wir drei, bald sind wir vier. Dann wird alles anders.

Jetzt ist noch beinahe alles wie immer. Beinahe. Ich kriege jetzt oft Schokoladenpudding, und Papa spielt mit mir. Mit Bausteinen bauen und das Schneckenspiel. Er spielt viel mehr mit mir als früher. Find Mama kocht viel mehr Schokoladenpudding als früher.

Warum Mariemoritz doch kein Zwerg ist und Papa mir ein Foto schenkt

Wir haben jetzt die Babysachen eingeräumt, in den Schrank. Für Mariemoritz. Damit das Baby was zum Anziehen hat, wenn es geboren ist.

Ich hab der Mama dabei geholfen. Beim Einräumen. Ich hab ihr die Strampelhosen gereicht. Die sind rosa und blau und gelb und gestreift. Auf einer ist ein Marienkäfer drauf. Das ist der lustigste Strampelanzug. Aber klitzeklein ist der, mit winzigen Füßchen dran. Füßchen, so klein wie meine Hand ohne Finger. Da soll das Baby reinpassen? Aber nie! Die Hemdchen sind noch kleiner. Die passen ja meinem Teddy. Ich hab ihm eines übergezogen, da hat noch immer der Teddybauch rausgeschaut. In so ein kleines Hemdchen, da soll ein Baby reinpassen? Aber nie!

Mützchen hat Mariemoritz auch schon.

Eines hab ich aufprobiert. Es ist blau mit weißen Sternchen drauf. Es ist ein sehr schönes Mützchen. Aber es hat bloß über meinen halben Kopf gepaßt. Ein Ohr war drin, ein Ohr war draußen. Meinem Teddy hat es schon gepaßt, aber der ist ja auch ein kleiner Teddy und außerdem ein Spieltier. Mariemoritz, das ist doch kein Spieltier, und so klein wie ein Teddy bestimmt nicht. Ich glaube ja, die Mama hat sich geirrt und Sachen eingekauft wie für einen Zwerg. Mariemoritz ist doch kein Zwerg.

Das hab ich der Mama auch gesagt. Da hat sie aber gelacht und gesagt: «David, ich habe schon mal so ein kleines Baby gehabt. Und die Strampelhosen sind noch alle von dir.»

So klein war ich mal? Und das Mützchen hat mir mal gepaßt? So klein ist doch kein lebendiger Mensch!

«Aber ja», hat die Mama gesagt und dabei den Marienkäfer-Strampelanzug gestreichelt, «da warst du drin. Du warst so ein süßes kleines Baby.»

Im Marienkäfer-Strampelanzug steckt bald ein neues süßes, kleines Baby. Aber das bin nicht ich!

Das wird dann so gestreichelt wie der Strampelanzug. Wo das doch meiner ist. Gewesen ist.

«Aber David», hat die Mama gesagt, «du bist doch dann ein großer Bruder. Der läuft nicht mehr im Strampelanzug herum.»

Nein. Tu ich nicht. Das sieht ja blöd aus. Ich hab lieber Latzhosen an. Die passen nur mir. Mariemoritz bestimmt noch nicht.

Aber ich hab meinen Kopf schnell unter die Strampelhose gesteckt. Da hat die Mama mich gleich mitgestreichelt...

Wir haben dann das Bett von Mariemoritz angeschaut. Das ist ein Korb mit Rädern. Zum Hin- und Herschieben. Er steht im Schlafzimmer. Bei Mama und Papa. Mariemoritz schläft erst einmal bei Mama und Papa. Damit sie Mariemoritz in der Nacht hin- und herschieben können. Wenn Mariemoritz weint, hat Mama gesagt.

In dem Korb war ich auch mal. Da haben sie mich auch geschoben, in der Nacht.

Jetzt schlafe ich schon lange alleine. Aber geschoben werden, in der Nacht, das ist schön... ich möchte gerne geschoben werden. In der Nacht. Wenn ich schlimm träume. Oder Durst habe. Aber ich bin schon groß. Ein großer Bruder... der darf keinen Schiebekorb mehr haben.

Heimlich hab ich mich reingesetzt in den Korb. Der war aber eng! Da kann ich bloß sitzen. Liegen kann ich nicht. Darin kann ich jetzt wirklich nicht mehr schlafen. Ich hab schon gedacht gehabt, ich kann den Schiebekorb haben. Bis Mariemoritz da ist. Damit mich Mamaund Papa in der Nacht schieben. Aber es geht nicht. Ich bin zu groß. Leider.

Ich bin wieder rausgestiegen aus dem Korb. Der hat ziemlich gewackelt. Ich hab meinen Teddy genommen und bin in mein Zimmer gegangen. Da schlafe ich. In einem richtigen Bett. Und der Teddy schläft da auch. Den kriegt Mariemoritz nicht.

Da ist dann plötzlich die Mama gekommen. Sie hat ihren dicken Fußballbauch festgehalten und mich auch und den Teddy auch, und sie hat gefragt, ganz ängstlich: «David, du freust dich doch auf das Baby?»

Erst wollte ich sagen: «Nein!» Dann hab ich aber gesagt: «Ja!» Weil die Mama so bleich ausgesehen hat, so, als gehe sie gleich wieder spucken.

Das «ja» hat auch ein bißchen gestimmt. Ich freu mich schon. Bloß, das neue Kind, Mariemoritz, das ist noch fremd. Wir kennen uns alle schon lange, Mama, Papa und ich. Mariemoritz kennen wir noch nicht. Aber Mama und Papa tun, als ob Mariemoritz jetzt schon die Hauptperson ist. Dabei ist das Baby noch gar nicht da! Vielleicht ist das Baby ja schrecklich!

«Kein Baby ist schrecklich, David», hat die Mama gesagt und mich fest in die Arme genommen, «aber das Baby ist so winzig klein und hilflos. Es braucht uns, David. Mich und Papa und dich besonders.»

Mich besonders?

«Ja», hat Mama gesagt, «gerade dich. Wir sind groß, wir sind erwachsen. Du bist ein Kind. Kinder wissen besser, was ein Kind braucht. Du mußt dem Baby helfen, David.»

Ich muß dem Baby helfen! Die Mama hat so ernst gesprochen. Ich kann dem Baby helfen. Sie hat es gesagt. Das Baby braucht mich.

Mama hat mir einen Kuß gegeben. Ich bin schnell von ihrem Schoß gerutscht. Ich hab in meinem Zimmer meine alten Hosen und Hemden zusammengesucht. Da können wir dann Mariemoritz reinwickeln.

Wenn dem Baby kalt ist. Wenn die Sachen von Mama und auch die von mir doch nicht passen. Ich hab einen Riesenhaufen gemacht, Hosen und Socken und Pullis.

Die Socken kann man Mariemoritz um den Hals wickeln. Als Schal. Es sind Socken von mir.

Mama hat gelacht und gesagt, sie freut sich, daß ich für Mariemoritz sorgen mag. Ich hab mich gefreut, daß sie gelacht hat.

Am Abend ist dann der Papa gekommen. Mama hat ihm gleich erzählt, daß ich mich freue auf Mariemoritz. Das kann ich ihm auch selber sagen. Aber Papa hat sich gefreut. Er hat dann Schokoladenpudding gekocht. Da sind aber immer Klümpchen drin. Wir haben den Schokoladenpudding trotzdem gegessen. Ich hab die Klümpchen ausgespuckt. Der Papa auch. Bei ihm darf ich jetzt viel.

Aber ich hab noch gedacht, man muß mir nicht immerzu Schokoladenpudding kochen. Es kann auch wieder was Normales geben. Spinat und so. Es ist ja gar nicht so schlimm, daß wir ein neues Kind kriegen. Ich freue mich ja...

Papa hat dann ein Foto von uns gemacht. So eines, das gleich aus dem Apparat rauskommt, so ein klebriges. Erst ist es blaß, dann muß man es wedeln, dann wird es bunt. Das Foto ist schön geworden. Man sieht einen dicken Tupfenberg drauf, das ist die Mama in der Tupfenbluse. Dahinter ist strubbeliges Haar. Das ist meines. Und ein rotes Ohr. Das ist auch meines. Im Tupfenberg drin, da ist Mariemoritz. Moritz. Oder Marie. Lieber Marie... die sieht man aber nicht. Das Foto hat mir Papa geschenkt. Das hebe ich auf. Das zeige ich später der Marie. Dann kann sie sehen, wie sie ausgeschaut hat, als man sie noch nicht hat sehen können.

Warum Papa den Autoschlüssel sucht und ich singen muß

In der Nacht, da war was los! Plötzlich war es furchtbar laut bei uns. Ich bin aufgewacht und aus dem Bett gestiegen. Erst hab ich gedacht, es kommt der Nikolaus. Weil immerzu einer hin und her gestapft ist. Es war aber gar nicht der Nikolaus. Der Papa war’s. Er ist hin und her gestapft. Immerzu. Mitten in der Nacht. Die Mama hat dagestanden, ganz angezogen, mit einem kleinen Koffer in der Hand. Sie war bleich, und sie hat gelächelt und ihren dicken Bauch gehalten.

Da hab ich alles gewußt. Jetzt gehen sie ins Krankenhaus. Damit Mariemoritz zur Welt kommen kann. Papa bringt die Mama hin. Das haben sie mir erklärt, tagelang. Bis ich es auswendig gewußt hab.

Ich muß jetzt eine Weile alleine bleiben. Dann kommt Papa zurück, und ich bin nicht mehr alleine. Und dann ist Marie schon geboren. Oder Moritz.

Sie haben mir aber nicht erzählt, daß der Papa so aufgeregt ist und hin und her stapft wie der Nikolaus. Sie haben mir auch nicht erzählt, daß die Mama so weiß ist wie die Badewanne und aussieht wie jemand mit ganz schlimmem Bauchweh.

Sie hat aber immerzu gelächelt und mir einen Kuß gegeben. Wenn ich Bauchweh habe, dann jammere ich, und Mama bringt mir eine Wärmeflasche und Kräutertee. Sie wollte aber keinen Tee und keine Wärmeflasche. Sie wollte ins Krankenhaus.

Und gejammert hat der Papa. Er hat nämlich seinen Autoschlüssel nicht gefunden und immerzu gestöhnt: «Wo ist er bloß, wo ist er bloß? Geht es noch, hältst du es noch aus?» Die Mama hat dazu genickt und sich am Koffer festgehalten.

Der Autoschlüssel war wie immer am Schlüsselbrett. Ich hab ihn gleich gesehen. Und ich hab ihn dem Papa gegeben. Der hat nicht «Danke» gesagt, er hat auf die Mama gestarrt. Und die hat immerzu genickt und genickt und plötzlich geflüstert:

«Es ist Zeit, ich glaube, es ist Zeit.»

Sie hat ganz riesengroße Augen gehabt. Und Papa hat noch seine Schlafanzughosen angehabt.

Sie sind dann schnell gegangen. Papa ist die Treppe runtergesaust, und gleich wieder rauf. Weil er gemerkt hat, die Mama kann nicht so schnell.

Ich hab der Mama noch einen Kuß gegeben.

Ich hab ihr versprochen, ich geh gleich wieder ins Bett und mache keinen Unsinn. Ich bin ja schon groß. Ich fürchte mich auch nicht. Ich hab ja meinen Teddy. Ich darf auch im Elternbett schlafen. Mama hat es mir erlaubt.

Und Papa hat immerzu mit dem Autoschlüssel gewedelt und gerufen: «Schnell, es ist Zeit, es ist Zeit, es ist soweit!» Dann sind sie endlich gegangen. Und beinahe hat Papa den Koffer von Mama im Treppenhaus vergessen...

Ich bin schnell ins große Bett gekrochen, mit meinem Teddy. Da haben wir schön viel Platz. Ich hab uns noch Gummibärchen geholt. Aus der Küche. Gummibärchen in der Nacht, das darf ich sonst nie. Heute sicher schon. Außerdem ist es eine besondere Nacht. Wo ich alleine bin, und Mariemoritz geboren wird. Beim Gummibärchenessen hab ich an das Bauchweh von Mama denken müssen. Da rumpelt jetzt und boxt Mariemoritz und will raus. Das tut der Mama arg weh. Sie hat es gesagt. Aber dann, wenn Mariemoritz da ist, dann ist das eine Riesenfreude. Dann hat sie gleich vergessen, wie schlimm das Bauchweh war. Sie hat es gesagt.

Es ist so still im großen Bett, wenn Mama und Papa nicht da sind. Der Teddy sagt nichts. Und die Gummibärchen sind auch alle.

Ich kann bestimmt nicht schlafen. Überhaupt nicht. Wenn wir doch ein neues Kind kriegen, und ich bin nicht dabei! Ich hab fest an die Mama gedacht. Ein bißchen auch an den Papa. Und an das neue Kind. Und an Bauchweh...

Ich hab plötzlich Bauchweh. Aber nicht viel.

Bei Bauchweh hilft auch Singen.

Ich hab dem Teddy vorgesungen:

Dann war das Lied aus, das Bauchweh war weg. Und ich bin eingeschlafen. Der Teddy auch.

Warum Mariemoritz Marie heißt und Papa meine Rosinen ißt

Der Papa hat mich geweckt. Es war nicht einmal Morgen. Es war noch ganz dunkel.

«David!» hat er gerufen, «David, sie ist da!»

Er hat mich aus dem Bett gehoben und durch die Luft geschleudert. Mit dem Teddy.

Meine Augen waren noch zu. Aber Papa hat immerzu gerufen: «David, sie ist da! Sie ist da!» So laut, daß meine Augen aufgegangen sind.

«Die Mama?» hab ich gefragt.

«Die Marie!» hat Papa geschrien und mich nochmal hochgeworfen. Da hab ich gemerkt, er freut sich ganz furchtbar. Die Marie! Sie ist da! Meine neue Schwester!

Papa hat mir viele Küsse gegeben, und dem Teddy auch. Aus Versehen. Papa freut sich so. Ich auch. Wirklich! Die Marie! Jetzt ist es doch eine Schwester geworden, ich hab es ja gewußt.

Aber der Papa wollte doch lieber einen Moritz, oder?

«Ach wo», hat Papa gesagt und tief geschnauft, «so ein Töchterchen hab ich mir immer schon gewünscht.»

Jetzt hat er eins, und ich hab eine Schwester.

Papa hat uns Frühstück gemacht. Beinahe mitten in der Nacht. Er hat alles falsch gemacht. Er hat dauernd geredet. «Stell dir vor, David», hat er gesagt und aufgeregt im Kakao gerührt, «sie wiegt beinahe sieben Pfund. Stell dir das vor, David.» Und dabei hat er meinen Kakao ausgetrunken. «Sie ist das schönste Baby der Welt!»

Das schönste Baby der Welt? Aber das war doch ich, das hat mir Mama gesagt. Die Mama schwindelt nicht.

«Alle Babys sind die schönsten Babys der Welt», hat Papa gesagt und in mein Müsli Rosinen gemischt. Rosinen mag ich nicht. Ich hab aber nichts gesagt. Ich hab schon gemerkt, der Papa ist ziemlich durcheinander. Er hat gar nicht gesehen, als ich ihm die Rosinen aus meinem Müsli auf seinen Teller gelegt hab. Er hat sie aufgegessen, und immer wieder hat er gesagt: «David, ich sage dir, so ein Baby, das ist ein Wunder, ein richtiges Wunder.»

Und das Wunder darf ich bald sehen. Morgen schon. Im Krankenhaus. Und die Mama sehe ich dann auch! Da freue ich mich...

«Und du wirst sehen», hat Papa gerufen und ist um den Tisch herum getanzt, «Marie ist wirklich das allerschönste Baby der Welt!»

Das zweitschönste Baby der Welt, hab ich gedacht. Und ich bin mit dem Papa herumgetanzt. Dazu hab ich das Lied gesungen. Jetzt paßt es ja. Jetzt haben wir wirklich eine Marie!

Warum wir eine Rose kaufen und Papa ein Kopfkissen anlächelt

Ich hab sie zum ersten Mal gesehen. Die Marie. Im Krankenhaus. Papa hat mich mitgenommen. Er war sehr aufgeregt. Er wollte immerzu meine Jacke zuknöpfen. Das kann ich längst selber.

Wir haben Blumen gekauft. Weiße Tulpen für Mama. Weil sie die so gerne hat. Und eine rosa Rose. Für Marie. Papa hat gemeint, das paßt zu ihr. Sie ist so zart und rosa. Ich wollte lieber Gräser und Sternblumen. Wegen dem Lied. Aber Papa wollte eine Rose.

Im Krankenhaus war alles ganz still und ganz weiß. Auch das Zimmer, wo die Mama ist. Die Mama ist auch weiß. Weiß in einem weißen Nachthemd und in einem weißen Bett.

Nur um ihre Augen herum ist sie ein bißchen blau. Die Mama sieht fremd aus und müde. Der Bauch ist nicht mehr so dick. Aber genau hab ich es nicht gesehen. Da liegt eine weiße Decke drüber.

Papa hat leise und ganz fremd mit ihr gesprochen. Er hat immerzu ihre Hand gestreichelt. Die Hand war auch weiß und müde... Ich bin auf Zehenspitzen gegangen. Weil das ein Zimmer ist, wo alles weiß ist und still, mit einer müden Mama drin. Die Marie war nicht da, ich hab in alle Ecken geschaut.

Ich hab der Mama die weißen Tulpen aufs Bett gelegt, und die rosa Rose dazu. Mama hat sich gefreut. Das hab ich gesehen. Sie hat sich aber noch mehr über mich gefreut. Sie hat mich dauernd angeschaut und zu mir her gelächelt. Aber sie hat auch so ausgesehen, als warte sie auf was. Sie hat immer nach draußen gehorcht.

Da ist eine Krankenschwester gekommen. In einem blauen Kleid und einer weißen Schürze. Sie hat ein weißes Kopfkissen im Arm gehabt.

Ich hab mich gewundert, weil, die Mama hat doch schon ein Kopfkissen. Zwei braucht sie nicht. Da hat die Krankenschwester das Kopfkissen der Mama in den Arm gelegt. Mama hat glücklich gelächelt, und Papa auch. Aufs Kopfkissen hin.

Und da hab ich sie zum ersten Mal gesehen! Die Marie! Als Kopfkissen. Weil, im Kopfkissen drin, eingeklappt, lag ein Köpfchen. Winzig klein und schrumpelig. Und rot. Gar nicht rosa wie eine Rose. Rot wie eine Tomate. Die Marie! Das ist sie. Meine Schwester!

Den Rest hab ich nicht sehen können. Der war im zusammengeklappten Kopfkissen. Der Rest war sicher auch rot. Und klein. Weil das Kopfkissen so kurz ist.

Mama hat das Kopfkissen geschaukelt und gelächelt. Papa hat vorsichtig mit einem Finger über den roten Schrumpelkopf gestrichen und leise gesagt:

«Ist sie nicht wunderschön, unsere Tochter?»

Nein! Wunderschön ist sie überhaupt nicht. Sie hat eine rote Glatze, mit Falten drauf. Die Augen sind fest zugekniffen. Die Nase ist ein Schrumpelknopf. Sie sieht aus wie ein Opa!

«Sie sieht genau so aus wie du, David», hat die Mama gesagt und einen Kuß aufs Kopfkissen gedrückt.

So hab ich nie ausgesehen! Bestimmt nicht! Ich hab doch keine Falten. Haare hab ich auch, viele! Ich seh nicht aus wie ein Opa!

Sie haben mir ein schönes Baby versprochen. Das da, das ist ein winziges Opachen. Verschrumpelt und mit Glatze! «Magst du sie, die Marie?» hat die Mama gefragt.

Papa hat schnell gesagt: «Ich liebe sie, unser kleines Töchterchen.» Er hat gar nicht gemerkt, daß die Mama mich gefragt hat.

Und die Mama hat nicht gemerkt, daß ich nichts gesagt hab. Sie hat das Kopfkissen gestreichelt und den Papa.

Da hat die Krankenschwester plötzlich das Kopfkissen genommen. Und sie hat es mir in die Arme gelegt. Einfach so. Das Kopfkissen war schwer! Warm und weich und schwer. Es ist mir beinahe hingefallen. Aber die Krankenschwester hat mit festgehalten.

Ich hab gar nicht gewußt, daß die rote Schrumpel-Opamarie so schwer ist. Und so warm. Und so nah bei mir. Ich hab sie ganz fest gehalten. Ich will ja nicht, daß sie runterfällt und sich weh tut. Ich hab den Opa-Kopf ganz nah gesehen. Er hat gerochen. Aber nicht wie ein Opa. Eher so süß.

Und plötzlich hat ein Ärmchen gefuchtelt. Mit winzigen Fingern dran. Die haben einen Knopf gepackt. Von meiner Jacke. Ganz fest. Die Finger haben mich ganz fest gehalten. Und ich hab die Marie gehalten. Ganz fest. Das war komisch... Weich und schwer und warm und süß. Zum Schnuppern und Festhalten... Meine kleine Schwester. Opa-Schrumpel-Glatzkopf-Marie. Meine kleine Schwester... ich mag sie. Sie mag mich auch.

Sie haben sie mir dann wieder weggenommen. Mama braucht Ruhe. «Wir nehmen die Marie gleich mit nach Hause», hab ich gesagt. Da haben alle gelacht. Aber sie haben mir versprochen, ganz bald kommt Mama mit der Marie heim.

Papa ist mit mir Torte essen gegangen, und Eis. Zur Feier des Tages. Es war schön. Aber ohne Mama und ohne Marie ist es doch nicht so schön.

Warum wir jetzt vier sind und nur Papa mit mir spielt

Heute sind sie nach Hause gekommen. Mama und Marie. Papa hat sie geholt. Ich hab ein Bild für die Marie gemalt. «Marie» steht drauf, und drumherum sind viele bunte Punkte. Punkte kann ich am besten.

Als die Mama mit der Marie raufgekommen ist, hab ich gleich der Marie das Bild vor die Nase gehalten. Sie hat es aber nicht angeschaut. Sie hat geschlafen. Ganz fest.

Mama ist gleich auf Zehenspitzen zum Schiebewagen gegangen und hat die Marie reingelegt.

Ich bin hinterher geschlichen. Der Papa auch. Wir haben zu dritt die Marie im Schiebekorb beschaut. Sie hat nichts gemerkt. Sie hat geschlafen, auf dem Bauch. Nur der rote Glatzkopf war zu sehen. Der ist gar nicht mehr so rot. Der ist schon beinahe rosa.

Papa hat den Arm um Mama gelegt, und sie haben ganz lieb gelächelt. Und auf die schlafende Marie geschaut. Ich hab auch lieb gelächelt.

Papa hat wieder ein Foto gemacht. Aber diesmal bin ich nicht mit drauf. Bloß die Marie. Als glatzköpfiger Hinterkopf mit viel rosa Bettdecke. Aber der Papa hat mir das Foto geschenkt. Nicht der Marie und auch nicht der Mama. Das erste Foto von meiner Schwester. Das hebe ich auf. Dann kann die Marie später mal sehen, wie sie als Baby-Glatzkopf ausgesehen hat.

Die Mama ist dann leider auch gleich schlafen gegangen. Sie ist immer noch so müde. Und ein bißchen blau um die Augen herum ist sie auch noch. Aber dafür ist sie wieder dünn. Beinahe so dünn wie früher.

Papa hat mich aus dem Zimmer geschickt. Ich wollte noch gerne die Marie beschauen. Aber Papa hat gesagt: «Sie brauchen jetzt viel Ruhe. Mama und mein Töchterchen. Das verstehst du doch, mein Sohn.»

Ich verstehe es schon. Aber ich wollte doch lieber feiern. Weil wir das ausgemacht haben, Papa und ich. Papa wollte sogar Kuchen backen. Dann hat er aber doch lieber einen gekauft. Den hab ich ausgesucht. Himbeerkuchen. Weil der so rot ist wie die Marie. Eine Kerze haben wir auch aufgestellt. Eine rote. Für die Marie. Und Papa hat wieder weiße Tulpen gekauft. Für Mama.

Aber jetzt müssen wir alleine feiern. Mama und Marie, die schlafen ja.

Aber das macht nichts. Es ist überhaupt schön, daß Mama und Marie hier sind.

Jetzt ist es doch wieder wie früher. Bloß mit einem Kind mehr.

Papa und ich, wir haben ziemlich leise gefeiert. Wir haben bloß geflüstert. Beim Kuchenessen und beim Schneckenspiel.

Und immer wieder ist Papa ins Zimmer geschlichen und hat die Marie beschaut. Ich bin hinterher geschlichen, und aus dem Schneckenspiel, da wurde nichts. Aber Mama und Marie, die haben so schön ausgesehen. So seidendünn und zart. Die Mama weiß, die Marie rot. Wie Schneeweißchen und Rosenrot. Wie aus dem Märchen. Das hat mir dann der Papa vorgelesen. Ganz leise und geflüstert. Dann war die Feier schon vorbei. Weil, ich hab ins Bett gemußt. Aber leise. Toben und mit Kissen schmeißen darf ich heute nicht. Weil meine Mama schläft. Und meine Schwester auch.

Warum alle auf Zehenspitzen schleichen und Ich ein guter Rückenklopfer bin

Es ist jetzt oft ganz still bei uns. Es ist eine richtige Zehenspitzen-Zeit.

Mama ruht sich aus, die Marie sowieso. Die schläft beinahe immerzu. Schön ist sie immer noch nicht. Es wollen ihr einfach keine Haare wachsen.

Aber süß ist sie, wie eine kleine Puppe. Oder sogar wie eine große Puppe. Ich hab sie jetzt schon oft ganz gesehen. Kleine Arme und Beine zappeln. Der Bauch ist kugelrund, rund wie ihr Kopf. Verschrumpelt ist sie gar nicht mehr. Die Falten sind ganz weg.

Am liebsten hab ich ihre Füße. Die sind so klein. Aber alle Zehen sind schon dran. Zehen, klein wie Knöpfe. Die darf ich manchmal zählen. Und kitzeln. Dann quietscht die Marie und wackelt mit den Zehen. Das sieht lustig aus. Alles an der Marie wackelt noch. Der Kopf auch. Und besonders die winzigkleine Zunge. Die kann man deutlich sehen, wenn sie ihr Mäulchen aufreißt und schreit.

«Baby schreit», ruft dann gleich die Mama und rennt zum Schiebekorb. Die Marie schreit aber gar nicht laut. Sie maunzt mehr, wie eine kleine Katze. Dann hat sie meistens Hunger, die Marie.

Ich muß nicht maunzen, wenn ich Hunger hab. Ich kann sagen: «Bitte, Mama, ich möchte ein Marmeladenbrot.» Die Marie kann gar nichts sagen, bloß maunzen.

Ich möchte dann der Marie gerne was zum Essen geben. Das geht aber nicht. Weil die Marie ja noch gar nicht ißt. Sie trinkt bloß Milch, immerzu. Das ist ihr Essen. Gefüttert mit richtigem Essen wird sie später. Mit Brei und so. Das darf ich dann oft machen. Das hat mir die Mama versprochen. Da freu ich mich drauf.

Jetzt kriegt die Marie ihr Essen aus Mamas Busen. Das ist praktisch. Mama muß gar nichts kochen für die Marie. Sie muß bloß ihre Bluse aufknöpfen und Maunz-Marie an ihre Brust kuscheln. Das sieht schön aus. Beide sind so rosa. Da schaue ich gerne zu.

Die Mama hat das aber nicht so gerne. Sie sagt, sie braucht Ruhe und Stille dazu. Weil sie Marie stillt. So heißt das nämlich, wenn die Marie an ihrer Brust saugt. Weil es dabei ganz still sein muß. Ich bin dann auch ganz still. Ich geh raus und horche bloß. Mama singt ganz leise. Marie schmatzt und gluckst. Bis sie sich sattgetrunken hat.

Dann kommt was Schönes! Die Mama bringt mir die satte Marie. Und ich darf sie halten. Ihr Bäuchlein an meinen Bauch gedrückt. Ich muß ihr den Rücken klopfen. Nicht fest, aber doch. Damit sie rülpsen kann. Das muß sie, weil sie sonst Bauchweh kriegt. Ich bin ein guter Rücken-Klopfer. Die Mama hat es gesagt. Marie schluckt und schnauft, und ich halte ihren Wackelkopf ganz fest und klopfe... dann rülpst sie, und wie. Das kann sie gut. Manchmal spuckt sie dabei Milch auf meinen Pulli. Das macht nichts. Den kann man ja waschen.

Papa möchte auch mal die Marie zum Rülpsen haben. Das darf er aber nicht. Das darf nur ich. Weil es die Mama gesagt hat.

Dafür darf der Papa manchmal den Wagen hin und her schieben. Wenn Marie maunzt und nicht schlafen kann. Sonst darf er aber nichts. Das machen schon Mama und ich. Der Papa darf der Marie auch einen Kuß geben. Auf den Wackelkopf drauf. Aber ich passe auf, damit er nicht so fest schmatzt. Dann kriegt doch Marie einen Schrecken. Sie ist noch so klein.

Aber... so klein ist sie gar nicht mehr. Sie paßt nämlich nicht mehr in die kleinen Hemdchen. Sie paßt jetzt sogar schon in den Marienkäfer-Strampelanzug. Und der ist schon für größere Babys. Die Marie wächst ganz schnell. Viel schneller als ich. Ich passe in meine alten Hosen immer noch rein.

«Sie gedeiht prächtig, die Marie», sagt Mama oft und blinzelt mir zu. Weil ich ja mithelfe, daß sie gedeiht. Das wissen wir.

«Sie ist eben meine Tochter», sagt Papa dann und schaut stolz auf Marie.

Mama und ich, wir wissen es besser. «Marie wird ein richtiger Brummer», sagt Mama.

«Sie ist ja meine Schwester», sage ich. Ich möchte schon gerne, daß sie bald ein richtiger Brummer ist. Dann kann ich mit ihr spielen. Dann kann ich ihr zeigen, was ich schon alles kann. Und wie spielen geht. Meinen Teddy zeige ich ihr dann auch. Den hab ich jetzt weggesetzt. Ich brauche ihn nicht. Ich muß mich ja um meine Schwester kümmern. Damit sie endlich ein Kind wird und nicht bloß ein Baby.

Warum Mama müde Augen hat und ich das Spiel auf den Boden schmeiße

Die Marie ist überhaupt nicht mehr neu. Die Marie ist jetzt schon so, wie immer dagewesen.

Sie wächst und wächst. Aber Mama und Papa seufzen oft. Weil die Marie gar nicht mehr so viel schläft wie früher. Am Tag schon. Aber in der Nacht nicht. Da schreit sie. Ziemlich laut. Viel lauter als früher. Weil sie Hunger hat. Oder sie will geschaukelt werden. Oder die Windeln sind voll. Oder sie hat Langeweile.

Mama hat schon ganz müde Augen. Weil sie jede Nacht oft aufstehen muß. Papa hat auch müde Augen. Weil er ebenfalls aufstehen muß. Ich wache auch immer auf.

Die Marie schreit so laut. Ich stehe aber nicht auf. Mama und Papa sind ja da. Zum Trinkengeben. Zum Schaukeln. Zum Windelnwickeln.

Windeln wickle ich sowieso nicht gerne. Die Marie stinkt. Aus den Windeln. Am Tag und auch in der Nacht. Windelnwickeln darf der Papa. In der Nacht. Er darf jetzt viel mehr machen. Und davon hat er müde Augen. Mama wickelt sowieso am Tag.

Mama und Papa sagen jetzt oft: «Ach, David, was bist du doch für ein einfaches Kind.» Weil ich in der Nacht nicht schreie und trinken will und keine Windeln brauche. Sie freuen sich über mich. Aber sie haben überhaupt keine Zeit mehr für mich. Sie sind immerzu müde. Papa hat schon lange nicht mehr das Schneckenspiel mit mir gespielt. Er ist zu müde. Mama springt immer auf, wenn wir grad sitzen und Kakao trinken. Weil die Marie schreit.

Marie ist ein richtiges Schrei-Kind geworden. Eines, das Papa und Mama in der Nacht nicht schlafen läßt. Eines, das dauernd was will. Windeln und Trinken und Schaukeln. Eines, das macht, daß Papa und Mama keine Zeit für mich haben.

Es ist überhaupt nicht mehr so wie früher.

Schokoladenpudding kriege ich beinahe nie mehr. Marie tut so, als gäbe es nur Marie. Sonst niemand. Sie ist doch bloß ein Baby!

Ich hab jetzt gedacht, sie soll wieder fort sein! Weil, ich hab grad ein schönes Bild gemalt. Mit Buntstiften. Da ist ein grüner Punkt drauf, das ist die Marie. Und in dem grünen Punkt, da ist ein roter Klecks. Das ist der Marie-Schrei-Mund. Das sieht schön aus.

Ich hab das Bild grad der Mama gezeigt. Da hat die Mama das Bild einfach fallenlassen. Sie ist losgerannt. Weil die Marie wieder mal gebrüllt hat. Das Bild ist in meinen Spinat gefallen. Der war auf dem Tisch, für mich und Mama, zum Essen.

Das Bild ist ganz grün geworden. Es war überhaupt nicht mehr schön. Und die Mama war nicht mehr da. Weil sie immerzu bei der Schrei-Marie ist. Immerzu! Wenn die Marie so eine ist, dann will ich sie nicht mehr.

Dann soll sie wieder fort sein. Es soll wieder so sein wie vorher.

Papa ist dann gekommen. Ich hab schnell das Schneckenspiel geholt. Aber Papa hat abgewinkt und gesagt: «Ich bin müde, David, das mußt du verstehen.» Ich wollte ihm auch das Bild zeigen. Aber das war sowieso grün und kaputt.

Da hab ich eine Wut gekriegt. Ich hab das Bild hingeschmissen. Ich hab das Schneckenspiel auf den Boden geschmissen. Ich hab laut auf den Boden getrampelt. Auf eine Schnecke drauf.

Da hat der Papa aber geschaut. Sowas mache ich nie. Weil ich doch das einfache Kind bin.

«Aber David, aber David», hat er gesagt. Ich hab laut gebrüllt. Noch lauter als die Marie. Ich kann das!

Papa hat mich auf den Schoß genommen. Er hat mich geschaukelt. Er ist nicht zur Mama gerannt und zur Schrei-Marie. Er ist bei mir geblieben. Und hat mich gestreichelt.

Da hab ich ein bißchen geweint.

Papa hat gar nichts gesagt. Er hat nur geseufzt und geseufzt. Und gestreichelt. Da hab ich gesagt, ich will doch lieber wieder ein einziges Kind sein. Weil es jetzt bei uns nicht mehr schön ist.

Papa hat wieder geseufzt und gefragt: «David, hast du sie denn nicht lieb, die Marie?»

Doch, hab ich schon. Manchmal. Wenn sie schläft und wächst und wenn ich sie halte zum Rülpsen.

Ich hab sie aber bestimmt auch lieb, wenn sie fort ist. Woanders. Ich kann sie ja besuchen. Dann lasse ich sie rülpsen. Ich schiebe den Schiebewagen hin und her. Ich singe ihr auch mein Lied. Dann stört sie uns nicht mehr.

«Aber sie ist doch unser Kind», hat Papa gesagt und wieder geseufzt, «du bist doch auch unser Kind. Ein Kind gibt man nicht fort.»

Aber ich schreie ja auch nicht. Ich brauche keine Windeln. Ich bin ein einfaches Kind. Die Marie aber nicht. Sie stört doch echt!

«David, es wird besser, bestimmt», hat Papa gesagt, «ganz bestimmt, ich verspreche es dir.»

Aber dann hat er mich ganz schnell vom Schoß geschoben. Weil die Mama gerufen hat. Er soll kommen. Die Marie schreit so.

Da hab ich gewußt, es wird nicht besser. Es wird bloß immer schlimmer. Marie schreit, und Mama und Papa sind weg. Bei ihr.

Da hab ich ganz stark gewünscht, die Marie soll fort sein. Für immer. Ich besuche sie auch nicht. Da kann sie brüllen, wie sie will. Dann sind wir wieder Mama und Papa und David. Nur wir drei. Wie vorher. Dann wird es wieder schön. Wie vorher... ohne Marie!

Warum Wünschen beinahe hilft und ich eine Beule kriege

Das Wünschen hat beinahe geholfen.

Das hab ich aber nicht gewollt. Marie ist furchtbar krank. Vielleicht stirbt sie. Ich hab es gleich gemerkt. Sie hat gebrüllt, wie immer. Aber anders. Das Brüllen hat keine Luft gehabt. Sie hat so tief gebrüllt. Und dazwischen so röchelig gehustet.

Mama ist aufgeregt hin und her gerannt. Sie hat die Marie geschaukelt. Sie hat sie dauernd frisch gewickelt. Sie hat ihr dauernd Fläschchen gegeben. Es hat aber nichts geholfen.

Da hat sie den Kinderarzt angerufen. Der ist ganz schnell gekommen. Jetzt ist er da. Ich darf nicht ins Zimmer, wo die Mama ist und die Marie und der Kinderarzt.

Den Kinderarzt kenne ich. Der ist lieb. Er hat aber bloß: «Na, mein Sohn» zu mir gesagt, zur Begrüßung.

Er ist gleich ins Zimmer gerannt zur brüllenden Marie.

Mama hat gesagt, ich soll in mein Zimmer gehen und lieb sein und spielen. Was Stilles.

Ich mag nicht in meinem Zimmer sein. Ich kann doch nicht spielen, wenn die Marie so krank ist. Da fällt mir nichts ein zum Spielen.

Ich hab mich vor die Tür gesetzt. Ich muß doch horchen. Wenn ich schon nicht rein darf.

Ich hab aber beinahe nichts gehört. Der Kinderarzt hat so gebrummelt, und die Marie hat dumpfig gebrüllt. Mama hat geredet. Ganz schnell und ganz viel und ganz hoch. Ich habe nichts verstanden. Ich hab aber gewußt, der Marie geht es schlecht. Das hab ich nicht gewollt!

Ich wollte gern im Zimmer sein und die Marie sehen. Ich darf es aber nicht. Die Mama hat es ja verboten.

Da hab ich durchs Schlüsselloch geschaut. Ich hab aber bloß den gelben Blusenrücken von Mama gesehen. Und den gestreiften Kinderarztrücken. Er hat einen gestreiften Pulli an. Die Marie hab ich überhaupt nicht gesehen. Sie hat aber schlimm gehustet. Sicher tut ihr was ganz arg weh. Sicher hat sie Angst. Vor dem Kinderarzt. Den kennt sie ja noch nicht. Ich schon. Ich weiß ja, der ist lieb. Und wenn er weh tun muß, dann sagt er es vorher. Dann tut es auch bloß ein bißchen weh. Hinterher wird man dann gelobt. Das weiß die Marie aber noch nicht. Und ich darf nicht rein und es ihr sagen! Ich darf nicht rein und sie trösten. Ich darf nicht rein und aufpassen, damit der Kinderarzt ihr bloß ein bißchen weh tut... Ich darf überhaupt nicht bei meiner Schwester sein. Wo sie mich doch jetzt braucht!

Da hab ich ein bißchen geweint.

Die Marie auch. Ich hab es deutlich gehört. Ich weine draußen, sie weint drinnen.

Bestimmt ist sie so krank geworden, weil ich gewollt hab, daß sie weg ist. Bestimmt stirbt sie jetzt, und dann ist sie weg für immer.

Das will ich aber doch gar nicht. Das will ich überhaupt nicht. Sie soll da sein. Sie soll gesund sein. Sie ist doch meine Schwester!! Sie ist doch unsere Marie. Die Klein-Marie...!

Und da hab ich die Tränen weggewischt. Weil ich gewußt hab, ich singe ihr jetzt das Lied. Weinen und singen, das geht nicht. Ich muß aber singen. Weil dann die Marie weiß, daß ich da bin. Sie hört mich dann und unser Lied. Dann freut sie sich.

Das Singen hat mir die Mama nicht verboten.

Ich habe gesungen. Ganz laut: «Marie auf der Wiese, auf der Wiese Marie». Mitten in ihr Husten hinein.

Immerzu und immerzu. Wenn das Lied zu Ende war, hab ich wieder von vorne angefangen.

Da ist plötzlich die Tür aufgegangen und gegen meinen Kopf geknallt. «Hoppla», hat der Kinderarzt gesagt. Und groß geschaut. Ich hab auch geschaut. Aber auf die Marie. Mama hat sie auf dem Arm gehabt, und ich hab genau gesehen: die Marie schläft. Sie schreit nicht, sie hustet nicht, sie schläft.

Mama lächelt auf sie herab und wiegt sie hin und her. Mama lächelt... dann geht es der Marie wieder gut. Bestimmt. Sonst würde die Mama doch nicht lächeln.

«Deine Schwester hat eine handfeste Erkältung, junger Mann, kein Grund zur Sorge», hat der Kinderarzt gesagt und dabei hat er mir über den Kopf gestreichelt. Da hat er wieder «hoppla» gesagt. Weil auf meinem Kopf eine Beule gewachsen ist. Von der Tür. Er hat die Beule genau angeschaut. Aber die ist auch kein Grund zur Sorge. Für ihn nicht und für mich auch nicht. Beulen gehen wieder weg. Sie tut auch bloß ein bißchen weh. Das halte ich gut aus.

Und die Marie hat bloß eine Erkältung. So eine, wie ich sie auch manchmal hab. Mit Schnupfen und Husten und so. Das geht auch bald weg. Der Kinderarzt hat es gesagt. Er hat mir versprochen, daß die Marie bald wieder gesund ist. Und dabei hat er meine Beule gestreichelt. Das war wie loben...

Dann war er weg. Mama hat immerzu gelächelt und auf die Marie hingesummt. Sie hat sie eingerieben mit einer Stinkecreme. So eine, mit der sie mich auch einreibt, wenn ich krank bin. Marie hat immerzu geschlafen. Sie hat nur noch ein bißchen geröchelt. Und sie hat ganz wenig gehustet.

Mama hat meine Beule am Kopf gar nicht gesehen.

Weil ich auch nichts gesagt hab.

Papa hat sie schon gesehen. Er hat gefragt.

Ich hab aber nichts gesagt.

Weil, die Beule ist gut. Die ist eine Strafe. Weil ich doch gewollt hab, sie ist weg, die Marie. Man darf das nicht wollen. Sie ist doch noch ein kleines Baby.

Ich hab dem Papa gar nichts erzählt. Er war auch dauernd bei der Mama und der Marie. Ich hab ihm aber gesagt, er muß keine Sorge haben. Die Marie wird wieder gesund. Das hat der Kinderarzt versprochen.

Wenn man was verspricht, dann muß man das auch halten! Das hab ich dem Papa gesagt.

An dem Abend bin ich ohne Teddy schlafen gegangen. Ich hab den Teddy auf den Tisch gesetzt. Da kann er mich sehen und ich ihn auch.

Ohne Teddy zu schlafen, das ist neu. Schön ist es nicht. Mein Teddy kuschelt gerne bei mir im Kissen. Und ich kuschel gerne in seinen Teddybauch. Der ist weich und riecht schön.

Ich hab dem Teddy gesagt, warum ich heute ohne ihn schlafen muß. Es ist eine Strafe. Der Teddy hat es nicht verstanden. Ich aber schon.

Warum Papa und ich Tomatensuppe kochen und Marie was Neues kann

Die Marie ist schnell wieder gesund geworden. Weil ich sie gesund gesungen hab. Oder weil die Mama sie dauernd eingerieben hat mit der Stinkecreme. Oder weil ich der Marie das mit dem Teddy erzählt hab. Der darf erst wieder bei mir schlafen, wenn sie gesund ist. Die Marie hat es gut verstanden. Sie versteht mich immer. Sie kann bloß noch nicht antworten.

Ich hab ganz bald wieder den Teddy ins Bett nehmen dürfen.

Die Beule am Kopf ist aber doch nicht so schnell weggegangen. Mama hat sich sehr um sie gekümmert. Sie hat mir immer einen kalten Waschlappen auf den Kopf gedrückt. Immer, wenn ich es gewollt hab. Ich hab es oft gewollt. Nie hat Mama gesagt: «Ach, David, ich hab jetzt keine Zeit für dich. Marie braucht mich.» Sie hat Zeit gehabt, für mich. Weil die Marie auch wieder ziemlich gesund war.

Papa hat auch Zeit gehabt für mich. Er hat aber keine Waschlappen auf meinen Kopf gedrückt. Er hat oft mit mir gespielt. Und wir haben Abendessen zusammen gemacht. Das ist jetzt neu bei uns. Mama hat dann Zeit für die Marie, Papa und ich kochen.

Aber nicht so richtig. Mehr so Butterbrot und Gurke und Radieschen. Das muß man nicht kochen. Bloß hinlegen auf den Tisch. Ich decke jetzt immer den Tisch. Papa bringt das Essen. Und wenn er den Käse vergessen hat, dann bringe ich ihn.

Manchmal kochen wir aber auch richtig was Warmes. Rührei. Oder Spaghetti. Oder Tomatensuppe. Die ist in einer Dose drin, die braucht man bloß warm machen auf dem Herd und rühren. Rühren kann ich gut. Keiner mag Tomatensuppe. Wir essen sie trotzdem. Weil es was Warmes ist und was Selbstgerührtes, und Mama hat keine Arbeit. Weil wir das machen.

Papa stöhnt dann immer und Mama seufzt und sagt: «Schon wieder Tomatensuppe!»

Papa nickt dazu. «Morgen komme ich früher aus dem Geschäft», sagt er. «Dann backe ich eine Pizza.»

Ich esse. Weil ich weiß schon, da wird nichts draus. Morgen abend kommt er wieder zu spät. Die Marie ißt jetzt mit uns im Arm von Mama. Sie kriegt Gemüsebrei. Aber von der Tomatensuppe will sie auch haben, weil die so schön rot ist.

Ich schiebe ihr Gemüsebrei ins offene Mäulchen. Der tropft oft wieder aus ihrem Mund. Dann schiebe ich nach, mit den Fingern. Das geht besser. Mama hat es lieber mit dem Löffel... aber mit den Fingern geht es wirklich besser. Und dann kriegt die Marie von mir immer einen Löffel Tomatensuppe. Schwupp, in den Mund. Dann schmatzt sie. Sie hat Tomatensuppe gerne. Das weiß ich. Und darum sage ich dem Papa oft: «Heute machen wir Tomatensuppe.» Marie hat es gerne. Wir können ja immer noch Käsebrot hinterher essen.

Ich weiß jetzt schon genau, was Marie will. Ich weiß auch, die Marie will, daß ich ihr großer Bruder bin. Der Tomatensuppe für sie rührt.

Marie und ich, wir sind wirklich Bruder und Schwester. Wir wissen was zusammen, was Papa und Mama nicht wissen! Aber heute war ja was! Das hab ich auch nicht gewußt!

Ich war in meinem Zimmer und hab gespielt, mit meinen Flitzeautos. Die Mama war im Bad. Sie hat die Marie gewickelt. Plötzlich hat sie gerufen, ganz laut: «David, David, komm schnell!»

Ich hab schon gedacht, die Marie ist wieder krank geworden. Oder sie ist runtergefallen, weil sie beim Wickeln immer so zappelt.

Ich bin losgesaust, ins Bad. Da war die Mama, und die Marie. Aber die Marie hat nicht auf dem Boden gelegen. Sie hat auch nicht gezappelt.

Sie hat gesessen! Auf dem Wickeltisch. Ganz von selbst! «Schau nur, schau, David!» hat Mama gerufen. Ich hab geschaut. Und Marie hat mit ihren dicken Ärmchen dazu gewedelt, aber sie hat gesessen. Ganz aufrecht und ganz von alleine.

Marie kann sitzen!

Sitzen ist doch leicht. Das kann jeder. Aber so ein Baby kann es eben nicht. Nicht so leicht. Sie kann es aber jetzt!

Marie hat zu mir geschaut, nur zu mir. Sie hat gekräht und mit den Armen gewedelt.

Dann ist sie wieder umgekippt. Platsch, auf den Wickeltisch. Mama hat sie schnell festgehalten. Sonst wäre sie wirklich vom Wickeltisch gefallen.

Mama hat mich stolz angeschaut und gelacht. Marie kann sitzen! Das ist für die Mama eine große Freude. Für mich auch. Ich hab die Marie gelobt. Mama hat ihr den nackten Bauch geküßt und die Zehen. Marie hat gequietscht und gelacht. Sie hat aber immer zu mir her geschaut. Sie weiß genau, sie kann jetzt was Neues. Und ich soll es sehen.

Mama hat sie dann immer wieder hingesetzt. Die Marie ist richtig sitzen geblieben. Aber sie hat dabei immerzu auf mich geschaut. Und mit dem dicken Kopf gewackelt. Sie will, daß ihr Bruder «toll, toll» sagt. Ich hab «toll, toll» gesagt. Dann ist sie wieder umgekippt. Und Mama hat sie ins Bettchen getragen. «Für heute reicht’s», hat sie gesagt. Aber ich darf den Papa anrufen. Im Büro. Ich darf ihm das Neue als erster erzählen. Mama hat angerufen. Sie hat mir aber gleich den Hörer gegeben. Papa hat erst eine fremde Stimme gehabt. Die hat er immer im Büro. Aber dann hat er gemerkt, ich bin es, da hat er gleich wieder die Papa-Stimme gehabt. Ich hab auch gleich geschrien: «Papa, Marie sitzt!» Papa hat zuerst verstanden: «Schwitzt!» Er wollte sofort die Mama sprechen. Weil er gedacht hat, die Marie ist wieder krank.

Aber dann hat er es richtig verstanden. Er hat sich gefreut. Er hat gesagt, er kommt heute früher nach Hause. Vom Büro. Er möchte seine Tochter sehen, wie sie sitzt. Er bringt mir auch was mit. Das braucht er aber gar nicht. Ich kann doch schon sitzen. Schon lange. Aber ich freu mich schon, wenn ich was mitgebracht kriege. Und ich freue mich sowieso, weil die Marie jetzt sitzt. Jetzt wird sie doch immer größer. Jetzt kann sie immer mehr. Jetzt wird sie bald einmal ein Kind. So eines, mit dem man spielen kann!

Ich hab ein neues Bilderbuch gekriegt. Mit Bildern von einem Schwein. Das Schwein ist rosa wie die Marie. Das ist lustig. Das Schwein im Bilderbuch kann sprechen und auf zwei Beinen laufen. Das kann die Marie noch nicht. Sie ist ja auch kein Schwein. Sie ist ja erst ein kleines Sitz-Kind.

Ein Baby, das sitzen kann seit heute! Das Schwein im Bilderbuch sitzt nie. Vielleicht kann es das ja gar nicht! Aber die Marie, die kann es!

Sie ist viel besser als ein Schwein!

Sie ist ja auch meine Schwester!

Warum ich Geduld haben muß und ein neues Puzzlespiel kriege

Die Marie sitzt jetzt dauernd. Wir haben uns schon alle daran gewöhnt.

Sie sitzt auf dem Wickeltisch. Sie sitzt in ihrem Bettchen. Sie sitzt auf ihrem Kinderstuhl, wenn Mama ihr den Brei einlöffelt.

Ich löffele jetzt nicht mehr so oft. Bei Mama geht es schneller.

Die Marie hat auch schon viele Haare. Dünne, kleine Locken, braun wie das Fell vom Teddy, aber so viele Haare wie der Teddy hat sie nicht.

Die Marie ist jetzt viel schöner. Aber leider ist sie wieder schrecklich. Weil sie nämlich dauernd krabbelt. Auf allen vieren, aber blitzgeschwind. Beinahe so schnell, wie ich laufen kann.

Mama zieht ihr den Krabbelanzug an. Den roten mit den dicken Lederherzen auf den Knien. Da sieht die Marie aus wie ein dicker roter Krabbelkäfer.

Dann setzt sie die Marie in mein Zimmer. Plumps, auf ihren dicken Windelhintern. Sofort kippt die Marie nach vorne. Da denkt man, gleich schlägt sie sich den Kopf auf. Tut sie aber nicht. Sie krabbelt los, blitzgeschwind. Auf allen vieren. Und grad auf meine Spielsachen zu. Die liegen meistens auf dem Boden. Weil ich sie da brauche. Die Mama sagt oft: «Bitte, David, räume auf. Du hast doch einen Tisch.»

Aber warum soll ich sie denn auf den Tisch räumen, wenn ich doch alles lieber auf dem Boden hab? Jetzt weiß ich schon, warum ich sie auf den Tisch räumen soll. Weil da nämlich die Marie nicht drankommt.

Die krabbelt auf dem Boden, dicke Patschhände vorneweg, Lederknie hinterher, Windelhintern in die Luft gestreckt. Und blitzgeschwind ist sie bei meinem Puzzlespiel. Das ich grad auf dem Boden gelegt hab.

Das Puzzlespiel ist schwer. Papa hilft mir oft dabei. Weil es so schwer ist. Grad haben wir den Wolkenhimmel zusammengekriegt. Und zwei Bäume. Dann kommt das Käppchen vom Rotkäppchen. Weil es nämlich ein Rotkäppchen-Puzzlespiel ist.

Und jetzt saust die Marie heran, und sitzt, platsch, mit ihrem Windelhintern auf dem Rotkäppchen. Sie rupft an meinem Puzzlespiel und stopft sich ein Stück Wolkenhimmel in den Mund. Das ist doch nichts zum Essen! Das ist doch mein Puzzlespiel. Jetzt ist es kaputt!

«Hör auf, du Dicke!» rufe ich, «geh sofort runter vom Rotkäppchen, sofort!»

Es nutzt nichts. Sie lacht und kreischt: «Gagagaga», und das Wolkenhimmelstück ist matschige Pappe. Zerkaut von der Marie! Sie ist ein Störkind! Sie ist ein Puzzle-kaputtmach-Kind!

«Sie ist ein Krabbelkind», hat die Mama gesagt und die Marie hochgenommen. Und ihr den Puzzlehimmel weggenommen. Der war sowieso schon kaputt. Sie hat die Marie auf den Flur gesetzt. Da darf sie jetzt krabbeln. Da kann sie dann Papas Pantoffel benagen. Und ich darf mein Puzzle neu machen!

Das geht aber nicht. Es fehlt ja ein Stück Himmel. Und das Rotkäppchen ist auch schrecklich geknickt.

Heute kann ich die Marie überhaupt nicht leiden. Sie ist ein gräßliches Krabbelkind, das alles kaputt macht!

«Sie ist doch noch so klein, sie hat es doch nicht mit Absicht gemacht», hat die Mama gesagt.

Das weiß ich auch. Aber trotzdem! Doofe Marie!

Ich hoffe, die Marie krabbelt jetzt in die Küche und frißt einen Kochtopf auf! Dann sieht die Mama mal, wie das ist! Am Abend hab ich dem Papa gleich alles erzählt. Er hat mich schon verstanden. Er hat ganz ernst geschaut.

Er hat aber immer die Hand so komisch vor den Mund gehalten. Ich glaube, er hat gelacht.

Er wollte wissen, ob die Marie den Wolkenpuzzlehimmel wirklich aufgefressen hat. Ich hab «ja» gesagt. Es hat nicht so richtig gestimmt. Aber der Papa soll sich auch ärgern, so wie ich. Über das gräßliche Krabbelkind, das alles kaputtfrißt. Papa hat mir versprochen, er schenkt mir ein neues Puzzlespiel. Eines mit Monstern. Monster hab ich gerne. Er hilft mir auch wieder dabei. Papa hat versprochen, er redet mit Mama. Dann darf die Marie bloß in meinem Zimmer krabbeln, wenn ich es ihr erlaube. Dann räume ich vorher alles weg, auf den Tisch. Papa hilft mir dabei. Dann erlaube ich der Marie eine Krabbelstunde bei mir. Oder eine Minute. Das finde ich gut.

Hoffentlich findet das die Mama auch gut. Weil sie doch so froh ist, wenn die Marie bei mir krabbelt. Weil sie dann nicht schreit und quäkt.

Für die Marie ist es jetzt oft langweilig. Das weiß ich. Weil sie doch nicht mehr so ein kleines Schlafbaby ist. Sie will oft spielen. Nicht bloß mit ihrer Babyrassel. Die schmeißt sie sowieso immerzu aus ihrem Bettchen. Und immerzu an ihrem Kasperl nagen, das mag sie auch nicht mehr.

Die Marie will jetzt lieber bei uns sein. Bei Mama und Papa und besonders bei mir! Ich mag sie ja auch bei mir haben.

Manchmal. Aber lieber mag ich es, wenn sie größer ist und mir helfen kann beim Puzzlespiel und es nicht bloß plattquetscht. Die Marie soll bald ein richtiges Kind sein...

«Du mußt Geduld haben, David», hat Papa gesagt. Ich hab es ihm versprochen.

Vorm Schlafengehen hab ich der Marie alle Puzzle-Stückchen auf ihre Bettdecke geschüttet. Sie hat schon geschlafen. Die kann sie jetzt alle haben. Zum Nagen oder Rausschmeißen. Wie sie will. Ich krieg ja vom Papa ein neues Spiel!

Warum Marie Knöpfe frißt und Papa glaubt, sie spricht

Die Marie wächst. Aber ein richtiges Kind ist sie immer noch nicht.

Sie krabbelt jetzt dauernd. Aber meistens auf dem Flur. Immer, wenn sie was auf dem Boden findet, dann stopft sie es gleich in den Mund. Mama muß sehr aufpassen. Ich helfe ihr manchmal dabei.

Heute wollte die Marie in den Mund stopfen: einen Tennisball, Mamas Haarbürste, drei Schlüssel am Ring, meine Wollmütze, eine Banane mit Schale. Und drei Knöpfe. Es haben aber bloß die drei Knöpfe in ihren Mund gepaßt. Die habe ich ihr gleich wieder rausgeholt. Ich war nämlich dran mit dem Aufpassen. Knöpfe schlucken darf sie nicht.

Die Mama ist sehr erschrocken, als ich gesagt hab: «Du, Mama, die Marie hat Knöpfe im Mund. Drei!»

Sie wollte gleich zur Marie rennen. Da hab ich aber gesagt:  «Ätsch, doch nicht!» Ich hab ihr die Knöpfe gezeigt. Die waren naßgelutscht in meiner Hand. Da war die Mama beruhigt. Sie hat mich sehr gelobt, weil ich so ein guter Aufpasser bin. Sie hat auch ein bißchen mit der Marie geschimpft. Und sie hat ziemlich geseufzt. Weil es jetzt schwer für uns ist, dauernd auf so ein Krabbelkind aufzupassen.

Für Papa ist es nicht schwer. Er hat die Marie ja auch bloß am Abend und am Samstag und am Sonntag.

Mama und ich, wir haben die Marie immerzu.

Papa hat lieber ein Krabbelkind als ein Baby, das immerzu schläft. «Da hab ich doch mehr von unserer Tochter!» sagt er immer. Dann darf die Marie auf seinem Schoß Hoppereiter hopsen. Sie darf nach seiner Brille greifen. Sie darf an seiner Uhr horchen. Sie darf an seine Jackenknöpfe greifen. Sie darf bei Papa viel. Das weiß sie schon.

Wenn Papa heimkommt, dann jauchzt sie laut. Papa sagt, Marie begrüßt ihn und ruft: «Oho, da kommt ja mein lieber Vater! Wie freue ich mich!»

Das stimmt aber gar nicht. Die Marie kann ja noch gar nicht sprechen. Bloß so krabbeln und glucksen und kreischen und schreien und krähen. Wir wissen schon, was das heißt, die Mama und ich. Der Papa aber behauptet, nein, sie spricht. Ganz deutlich.

Gestern hätte die Marie gesagt: «Mein Vater ist der liebste Vater auf der ganzen Welt!»

Und vorgestern hätte sie gesagt: «Meine Mutter ist auch lieb, aber ihr Rock hat einen Fleck!»

Und heute hätte sie gesagt: «Mein lieber Bruder David will mir nicht das grüne Auto schenken. Das ist gemein!»

Mama und ich müssen dann lachen. Weil das die Marie ja gar nicht sagt. Bloß der Papa. Und das grüne Auto, das schenke ich ihr trotzdem nicht. Das ist meins. Und Mamas Rock hat wirklich einen Fleck. Aber den hat die Marie selber reingespuckt. Mit Spinat.

«Ihr versteht eben meine Tochter nicht», sagt Papa und zieht mit ihr ab ins Wohnzimmer. Zum Spielen und zum Schmusen.

Mama und ich sind dann sehr froh. Weil wir die Marie mal los sind, für eine Weile. Ich hab dann die Mama für mich. Für eine Weile. Sie erzählt mir dann was. So wie früher. Sie horcht überhaupt nicht zum Wohnzimmer hin. Marie ist ja beim Papa. Der paßt schon auf. Und wenn die Marie einen Knopf verschluckt, dann ist der Papa schuld. Mama erzählt mir von früher. Als ich so klein war. Ich hab auch Locken gehabt wie die Marie. Aber Knöpfe hab ich nie gefressen. Dafür hab ich mal den Papa gebissen. Ins Bein. Der hat furchtbar gebrüllt. Er hat mir zwei Klapse gegeben auf den Po. Da hat ihn dann die Mama angeschrien. Weil sie nicht will, daß ihr Kind gehauen wird. Ich hab auch geschrien. Weil alle geschrien haben. Das war sicher schrecklich laut. Mama hat überlegt, warum ich den Papa gebissen hab. Sie hat es nicht mehr gewußt. Ich glaube, ich hab das Papabein so lecker zum Reinbeißen gefunden. Das hat die Mama auch gemeint. Sie hat gelacht und gesagt, am liebsten hätte sie auch dauernd in meine Bäckchen gebissen. Weil die so schön rund und lecker rot waren. Wie ein Apfel. «Du warst ein richtiges Apfelbackenkind, zum Reinbeißen süß», hat sie gesagt und mich gestreichelt. Heute hab ich keine dicken Apfelbacken mehr. Heute bin ich groß. Aber meine Mama mag mich trotzdem, das weiß ich.

«Hast du mich lieber als die Marie?» hab ich gefragt.

Die hat nämlich auch Apfelbacken, ziemlich dicke sogar. Aber da hat die Mama noch nie reingebissen. Oder heimlich?

«Aber nein, David», hat die Mama gesagt, «ich hab dich nur anders lieb. Aber lieb hab ich euch beide.»

«Gleich lieb?» hab ich gefragt. Ich hab ein bißchen gehofft, sie sagt jetzt: «Aber sicher, David, ich hab dich schon ein ziemliches Stück lieber als die Marie, den Krabbelquälgeist.» Sie hat aber bloß gesagt: «Ja, David, gleich lieb!» Dann war leider Zeit fürs Abendessen. Es gibt Kartoffelbrei und grüne Erbsen und Fisch. Den brauche ich aber nicht zu essen. Weil mir ja davon schlecht wird. Und die Marie haben wir vorher ins Bett gebracht. Damit wir in Ruhe abendessen können. Mama und Papa und ich.

Damit ich in Ruhe mal fragen kann: «Mama, Papa, wie war ich denn, als ich klein war?» Damit sie mir mal erzählen können. Vom Beinbiß und von meinen Apfelbäckchen. Von meinen Locken und wie lieb ich immer war.

Das erzähle ich dann alles der Marie. Da staunt die aber! Zuhören kann sie schon gut. Nur sprechen kann sie noch nicht. Vielleicht spricht sie bald?

Warum es Nudeln gibt und zum Abendessen Eis

Die Marie kann sprechen! Seit heute mittag!

Wie immer hat die Mama die Marie gefuttert. Diesmal mit Spinat. Den mag die Marie aber nicht. Sie ißt lieber Banane. Ich auch.

Ich hab zugeguckt, wie die Marie den Spinat nicht gerne gegessen hat. Ich hab noch gedacht, wann krieg ich denn was, ich habe Hunger. Da schlägt die Marie der Mama den Spinatlöffel aus der Hand! Ganz plötzlich. Und sie sagt, ganz laut und ganz deutlich:

«Nein!»

Nein!!! Die Marie hat «Nein» gesagt. Und die Mama hat einen Spinatklecks auf der Nase. Und riesengroße Augen vor Staunen.

«Gagaga», sagt Marie gleich hinterher. Das «Gagaga», das kennen wir schon. Das «Nein» ist funkelnagelneu.

«David, hast du das gehört?» sagt Mama, und ihre Augen strahlen richtig. Die Marie hat ein erstes richtiges Wort gesagt. Ich hab es auch gehört.

«Nein» ist kein langes Wort, aber immerhin. Es ist ein gutes Wort. Das kann sie gut gebrauchen.

Die Mama freut sich und die Marie auch. Weil sie keinen Spinat mehr essen muß. Die Mama hat vor lauter Freude aufgehört zu füttern. Den Spinatfleck auf ihrer Nase hat sie gar nicht bemerkt. Wenn ich der Mama Spinat ins Gesicht schmeiße, dann schimpft sie. Mit der Marie sonst auch ein bißchen. Heute aber nicht. Wegen dem neuen «Nein». Marie wird geküßt und geschmust. Ich schmuse mit. Aber mehr so am Kopf. Weil da noch kein Spinat klebt.

«Wir müssen heute feiern, David», hat die Mama gesagt, «stell dir doch vor, das erste Wort!»

Wir haben lange überlegt, wie wir feiern wollen. Es muß was zum Essen sein. Die Mama hat nämlich auch Hunger.

Und das Essen muß mit «N» anfangen, wie «Nein». Weil es doch das erste Wort von Marie ist. Mama hat es mir erklärt. Es gibt aber gar kein Essen, das mit «N» wie «Nein» anfängt. Es ist uns bloß «Nierchen» eingefallen und «Nußkuchen». Nierchen mögen wir aber nicht. Zum Nußkuchenbacken braucht es so viel Zeit. Da sind wir dann schon furchtbar hungrig.

Aber dann ist mir was Tolles eingefallen: Nudeln!!! Nudeln essen alle gern. Nudeln gehen schnell. Mama hat Nudeln gekocht. Mit Butter und Käse. Das geht am allerschnellsten und ist am allerleckersten. Ich hab sie mit den Fingern essen dürfen. Zur Feier des Tages. Die Marie auch. Aber die ißt die Nudeln sowieso immer mit den Fingern.

Ich hab die Marie gefüttert. Mit den Fingern. Die Marie hat mich gefüttert. Bloß manchmal hat sie die Nudeln in mein Haar gefüttert. Und in Mamas Haare auch. Die hat aber bloß gelacht. Es war eine richtig schöne Feierei.

«Und eine Schweinerei», hat die Mama geseufzt. Sie hat angefangen, alles reinzuwischen. Die Marie, mich, den Tisch, den Boden.

Bloß sich selber hat sie vergessen. Der Spinatklecks war immer noch auf ihrer Nase. Eine Nudel hat an ihrem Ohr gehangen. Weil die Marie sie dahingefuttert hat. Wir haben alle viel gelacht.

Das Essen war lustig wie lange nicht mehr.

Ich hab die Marie sehr gelobt, weil sie ein Wort mit «N» gesagt hat. Wenn sie nämlich zuerst «fein» gesagt hätte, dann hätte es sicher Fisch gegeben. Den mag ich doch nicht. Wenn sie aber vielleicht zuerst «Eiskasten» gesagt hätte, dann hätte es sicher Eis gegeben. Das wäre noch besser gewesen. Dann hätten wir zur Feier sicher ganz viel Eis gekriegt. Ich hab ganz leise, aber ganz deutlich zur Marie gesagt: «Marie, sag Eiskasten, Eiskasten!» Weil, wir brauchen doch noch eine Nachspeise. Die Marie hat aber wieder bloß «Gagaga» gesagt. Und zur Nachspeise gab’s dann... Nüsse. Die haben wir aber auch gerne.

Den ganzen Nachmittag lang haben Mama und ich mit der Marie das neue «Nein» geübt. Abwechselnd. Erst die Mama. Dann ich. Damit wir den Papa überraschen können! Die Marie hat nicht mehr «Nein» gesagt. Kein einziges Mal.

«Nein, Spätzchen, sag nein!» hat die Mama gefleht, «nein, nein!» «Blubblubblubb», hat die Marie geblubbert und laut gelacht.

«Du mußt ‹nein› sagen, Marie», hab ich gesagt, «das geht ganz leicht. Nein, nein, nein!»

«Gagaga», hat Marie gekräht und an meinen Haaren gerissen.

«Nein!» hab ich gebrüllt, «laß das, du Dicke, das tut weh!»

Ich hab ein bißchen an ihren Haaren gerissen. Damit sie merkt, wie weh das tut.

«Bähhhh», hat Marie gebrüllt. Da hab ich lieber aufgehört. Weil auch die Mama schon geschaut hat.

«Nein» hat die Marie nicht mehr gesagt. «Sie hat es verlernt», hat die Mama geseufzt.

Schade, hab ich gedacht. Jetzt wird es keine Überraschung für den Papa. Die Marie ist aber auch wirklich dumm.

So ein kurzes Wort. Sie hat es doch mal gekonnt. Das glaubt uns jetzt der Papa nie!

«Dann sag wenigstens Eiskasten», hab ich zu ihr gesagt, «damit wir Eis zum Abendessen kriegen.» Da hat die Marie gar nichts mehr gesagt und an ihrem Kasperl gekaut. Wenn sie an dem kaut, dann sagt sie sowieso nichts mehr. Das hab ich schon gewußt.

Ich hab noch ganz schnell «dumme Marie» zu ihr gesagt, aber leise, damit es die Mama nicht hört. Ich bin dann in mein Zimmer, zum Spielen. Die Marie darf heute nicht bei mir krabbeln. Zur Strafe...

Aber als am Abend der Papa kam, da hat die Marie ganz laut gejauchzt. Und «Nein, nein, nein!» geschrien! Ganz laut, und dem Papa entgegengestrahlt.

Der hat sie gleich in die Arme genommen und geschmust, und er hat stolz gesagt: «Sie sagt ‹Nein›, unsere Tochter, habt ihr das gewußt?»

Mama und ich, wir haben uns angeschaut.

«Nein», haben wir beide gesagt. Zusammen. Und mußten plötzlich furchtbar lachen. Wir haben gelacht und gelacht. Der Papa wußte gar nicht, warum. Die Marie hat mitgelacht und immerzu «Nein, nein» gebrüllt. Weil Papa sie ganz hoch in die Luft geschwungen hat. Das hat sie nämlich gerne. Sie hat mit knallrotem Kopf «ei, ei, ei» gequietscht. «Sie hat fein, fein, fein gesagt», hat Papa gejubelt und die Marie weiter geschwungen.

«Sie hat Ei, Ei, Ei gesagt», hat Mama gerufen, «jetzt laß bitte das Kind wieder runter, ihr wird ja schlecht.»

«Sie hat Eiskasten gesagt», hab ich gerufen, «das hat sie heute auch neu gelernt. Von mir!»

Da haben Mama und Papa gestaunt. Die Marie hat gegrinst.

Zum Abendessen hat es Nudeln gegeben, mit Ei. Aber hinterher als Nachspeise gab’s Eis. Ganz viel. Weil wir doch nochmal feiern müssen, zusammen mit dem Papa.

Und weil die Marie wirklich beinahe «Eiskasten» gesagt hat.

Meine Schwester ist schlau. Ich aber auch... Mein erstes Wort war «Wo». Das hat mir die Mama erzählt. Aber ob es zur Feier des Tages «Wackelpudding» oder «Würstchen» gegeben hat, das hat die Mama vergessen.

Warum ich Marie beschützen kann und Papa lachen muß

Die Marie und ich, wir haben uns jetzt richtig gern. Weil ich sie beschützt habe. Vor dem Topf.

Die Marie wird immer größer. Sie paßt nicht mehr in den roten Krabbelanzug. Sie hat jetzt einen blauen.

Sie sagt jetzt dauernd «Nein». Wenn es paßt und wenn es nicht paßt. Sie sagt jetzt auch schon «Mama» und «Papa». Und «Daviii». Das bin ich.

Aber auf den Topf geht sie noch nicht. Sie hat noch immer ihre Windeln um.

Mama hat ihr einen Topf gekauft. Der ist rot, mit einer gelben Ente drauf. Der ist schön.

«Nein», sagt Marie und haut den Topf auf den Boden. Topfhauen, das hat sie gerne. Draufsitzen nicht. Zum Topfhauen ist der Topf nicht da. Sie soll da reinmachen, wenn sie muß. Sie will aber nicht. Sie macht lieber in die Windeln. «Zu früh», hat die Mama geseufzt. Und es immer wieder versucht. Mit der Marie auf dem Topf.

Da hab ich die Mama gefragt, ob ich auch so einen Topf gehabt hab. Früher. Als ich so klein war.

«Aber ja», hat die Mama gesagt, «bloß deiner war hellblau, ich weiß es noch genau.»

«Da hab ich dann brav reingemacht», hab ich gesagt.

«Ach was», hat die Mama gesagt, «du hast bloß gesessen. Stundenlang. Und am Daumen gelutscht. Im Topf war nichts.» Der Topf hat also nichts genutzt. Warum muß dann die Marie sitzen, wenn es bei ihr doch auch nichts nutzt?

«Weil man immer hofft», hat die Mama gesagt und geseufzt, «man muß es doch wenigstens versuchen.»

Ich hab nichts mehr gesagt. Ich hab aber lange überlegt. Und dann hab ich eine feine Idee gehabt.

Die Marie war grad in meinem Zimmer, beim Topfnauen. Ich bin schnell ins Wohnzimmer. Da stehen so Blumentöpfe herum. Mit Erde und Blumen drin. Zwei hab ich schnell geschnappt. Mama hat nichts gesehen. Ich hab sie in mein Zimmer gebracht. Zur Marie und zum Topf. Sie hat mir den Topf auch gleich gegeben. Sie wollte lieber die bunten Blumen haben. Zum Essen. Das hat sie aber nicht gedurft. Sie hat zuschauen dürfen, wie ich die Erde und die Blumen in den Topf gekippt hab. Das ging ganz leicht. Bloß waren zuerst die Blumen unten. Ich hab sie vorsichtig umgedreht.

Nur ganz wenige waren geknickt. Ein bißchen. Der Topf war voller Erde und Blumen. Das hat schön ausgesehen. Viel schöner als in den braunen Blumentöpfen. Und außerdem ist der Topf jetzt voll. Da kann niemand mehr draufsitzen. Das muß die Mama einsehen.

Ich hab aber mit dem Herzeigen lieber gewartet, bis der Papa kommt. Weil, der versteht mich gut. Er hat ja selber gesagt, ich muß die Marie beschützen. Die Mama hat nichts gemerkt. Sie hat sich nur gewundert, warum die Marie so leise ist und nicht mehr mit dem Topf rumhaut. Sie war froh, weil Topfhauen so laut ist, und Lautes mag sie nicht so gerne.

Am Abend hab ich schnell den Papa ins Zimmer gezogen. Ich hab ihm den großen Blumentopf gezeigt. Papa hat furchtbar gelacht. Ich hab ja gewußt, er versteht mich. Die Marie auch. Sie war nämlich die ganze Zeit furchtbar heb. Sie hat genau gewußt, ich hab es ja nur für sie gemacht.

Papa hat gesagt, er überreicht der Mama den Topf. Als Geschenk. Vielleicht merkt sie gar nichts und freut sich nur. Sie hat es aber sofort gemerkt. Weil, sie kennt ja den Topf, und die Blumen waren auch ein bißchen durcheinander. Sie hat groß geschaut. Auf Papa, auf mich, auf die Marie, dann wieder auf den Blumentopf... Und dann hat sie gelacht und gesagt: «Das ist aber eine hübsche Idee. So lustig und bunt. Vielen Dank.» Und sie hat den Pinkeltopf mitten auf den Wohnzimmertisch gestellt.

Jetzt weiß ich, daß die Marie noch lange Windeln anhaben darf. Die Marie weiß es auch. Weil Papa ihr gesagt hat: «Nun, Töchterchen, jetzt bedanke dich mal schön bei deinem lieben Bruder!»

Da hat die Marie mir ihren Kasperl ins Gesicht geschmissen und laut «Daviii» gekräht.

So bedankt sich eben meine kleine Schwester...

Warum Mama die Zwiebel fallen läßt und ich ein richtiger Bruder bin

Jetzt haben wir wirklich ein Kind! Seit heute! Die Marie ist kein Baby mehr. Seit heute. Weil ich rote Schuhe anhabe, die Marie auch. Die haben wir oft am Sonntag an.

Mama und Papa sind in der Küche und kochen. Marie hat Krabbelstunde. In meinem Zimmer. Sie krabbelt, und ich laufe. Hin und her. Vom Spielzeugkorb zum Tisch. Ich räume nämlich auf. Alles auf den Tisch. Die Marie krabbelt hinterher. Wie immer. Sie zieht sich hoch am Spielzeugkorb. Stehen kann sie schon ein bißchen. Sie wackelt bloß mächtig dabei. Und fällt gleich wieder hin, auf ihren Windelhintern. Ich bin wieder hin zum Tisch. Im Arm den dicken bunten Ball. Da ist er mir aus den Armen gehüpft, weil... die Marie ist mir nachgelaufen. Nicht gekrabbelt! Gelaufen! Zwei Schritte, Arme weit in der Luft. Sie ist gelaufen! Ich hab’s genau gesehen. Dann ist sie hingeplatscht und hat groß geschaut und laut «nein» gesagt.

Die Marie läuft! Ganz von selber!

Erst wollte ich ganz laut rufen: «Mama, Papa, kommt schnell! Schaut, was die Marie kann!» Dann hab ich aber doch nicht gerufen. Ich hab zur Marie gesagt: «Los, Marie! Steh auf. Komm her! Zu mir!»

Vielleicht kann sie es ja doch nicht! Vielleicht hab ich nicht richtig hingeguckt!

Sie kann es! Sie hat sich hochgestemmt, Windelpo in die Höhe. Sie ist gestanden.

Wackelig! Und losgewackelt. Zwei Schritte zu mir hin. Ganz deutlich. Ganz alleine! Marie läuft! Sie ist ein Kind geworden!

Das müssen Mama und Papa sehen. Die werden ja staunen! Aber zuerst müssen wir noch üben. Damit sie es uns auch richtig glauben!

Ich hab die Marie an die Hand genommen. Wir haben geübt. Schritt für Schritt. Sie hat mächtig gewackelt dabei.

Und sie hat immerzu auf meine roten Schuhe geschaut. Und auf ihre. Ich hab ihr gezeigt, wie die roten Schuhe laufen können. Schritt für Schritt. Rote große David-Schuhe. Kleine rote Marie-Schuhe. Wir sind zweimal durchs Zimmer gestapft. Marie hat geschnauft und gegrunzt. Wie ein kleines Schwein. Ich hab sie sehr gelobt.

Und dann haben wir eine Überraschung gemacht! Für Mama und Papa.

Wir sind zusammen in die Küche gegangen. Der Weg in die Küche war lang. Der Weg in die Küche war schön...

Marie hat meine Hand so gebraucht... Papa hat gerade im Kochtopf gerührt. Mama hat Zwiebeln geschnitten.

Wir sind in die Küche gewackelt, Hand in Hand. Schritt für Schritt.

«Was gibt’s denn?» hab ich gefragt. «Daviii», hat Marie gekräht.

Da ist dem Papa der Rührlöffel aus der Hand gefallen.

Die Mama hat die Zwiebel fallen lassen.

Marie kann laufen! Sie hat es gelernt. Bei mir!

«Meine Kinder!» hat Mama gesagt, und ihre Augen waren ganz naß. «Meine Kinder!» hat Papa gesagt. Er hat uns beide fest gegen seine Schürze gedrückt. Und dann war ein ziemliches Durcheinander. Die Marie wollte in die Zwiebel beißen. Dabei ist sie wieder hingeplatscht. Mama wollte mich umarmen. Dabei ist sie über die Marie gestolpert. Papa wollte zur Marie und zur Zwiebel. Dabei hat er sich den Kopf gestoßen. An Mamas Kopf.

Marie hat geweint, die Mama auch. Wegen der Zwiebel. Papa hat gestöhnt und sich den Kopf gerieben. Ich hab gelacht. Es war richtig schön laut.

Bis Papa gerufen hat: «Schluß! Wir machen jetzt alle einen Spaziergang!» Da hab ich die Marie an die Hand genommen. Papa hat Mama an die Hand genommen. Wir sind spazierengegangen. Marie und ich vorne. Papa und Mama hinten. Immer rund um den Küchentisch herum. Und durch den Flur. Und ins Bad. Und ins Schlafzimmer. Und ins Wohnzimmer. Und wieder ins Schlafzimmer. Und zurück in die Küche. Dabei haben wir laut gesungen: «Marie auf der Wiese, auf der Wiese Marie!» Weil das ja ihr Lied ist! Aber bloß ich hab es richtig gekonnt! Weil ich ja auch ihr großer Bruder bin!

Marie hat gestrahlt und mich ganz festgehalten.

Papa hat den Fotoapparat geholt. Er wollte ein Foto machen von uns allen. Es waren aber bloß Füße drauf. Vier rote Schuhe! Meine und die von Marie.

Papa hat mir das Foto geschenkt. Das hebe ich auf. Und irgendwann schenke ich der Marie meine Schuhe. Weil sie dann reinpaßt. Und ich nicht mehr.

Es sind schöne Schuhe. Noch braucht Marie die nicht. Aber mich braucht sie jetzt schon. Zum Laufenlernen und zum Aufpassen. Zum Wörterüben und zum Liebhaben. Zum Spielen und zum Haarerupfen. Zum Streiten und zum Singen. Mich... ihren großen Bruder!

Warum Mama schlecht wird und Papa die Kaffeetasse umschmeißt

Warum Mama aussieht wie ein Fußball und ich oft Schokoladenpudding kriege

Warum Mariemoritz doch kein Zwerg ist und Papa mir ein Foto schenkt

Warum Papa den Autoschlüssel sucht und ich singen muß

Warum Mariemoritz Marie heißt und Papa meine Rosinen ißt

Warum wir eine Rose kaufen und Papa ein Kopfkissen anlächelt

Warum wir jetzt vier sind und nur Papa mit mir spielt

Warum alle auf Zehenspitzen schleichen und Ich ein guter Rückenklopfer bin

Warum Mama müde Augen hat und ich das Spiel auf den Boden schmeiße

Warum Wünschen beinahe hilft und ich eine Beule kriege

Warum Papa und ich Tomatensuppe kochen und Marie was Neues kann

Warum ich Geduld haben muß und ein neues Puzzlespiel kriege

Warum Marie Knöpfe frißt und Papa glaubt, sie spricht

Warum es Nudeln gibt und zum Abendessen Eis

Warum ich Marie beschützen kann und Papa lachen muß

Warum Mama die Zwiebel fallen läßt und ich ein richtiger Bruder bin

Table of Contents

- Warum Mama schlecht wird und Papa die Kaffeetasse umschmeißt

- Warum Mama aussieht wie ein Fußball und ich oft Schokoladenpudding kriege

- Warum Mariemoritz doch kein Zwerg ist und Papa mir ein Foto schenkt

- Warum Papa den Autoschlüssel sucht und ich singen muß

- Warum Mariemoritz Marie heißt und Papa meine Rosinen ißt

- Warum wir eine Rose kaufen und Papa ein Kopfkissen anlächelt

- Warum wir jetzt vier sind und nur Papa mit mir spielt

- Warum alle auf Zehenspitzen schleichen und Ich ein guter Rückenklopfer bin

- Warum Mama müde Augen hat und ich das Spiel auf den Boden schmeiße

- Warum Wünschen beinahe hilft und ich eine Beule kriege

- Warum Papa und ich Tomatensuppe kochen und Marie was Neues kann

- Warum ich Geduld haben muß und ein neues Puzzlespiel kriege

- Warum Marie Knöpfe frißt und Papa glaubt, sie spricht

- Warum es Nudeln gibt und zum Abendessen Eis

- Warum ich Marie beschützen kann und Papa lachen muß

- Warum Mama die Zwiebel fallen läßt und ich ein richtiger Bruder bin