Unsere Woche mit Tommi
Date: 2014-06-13T22:00:00+00:00
Keywords: kinder
Description: Die Eltern von Maxi und Leon müssen für eine Woche weg. Die einzige Lösung weit und breit: Ihr großer Bruder Tommi muss auf sie aufpassen. Tommi ist im dritten Semester und wohnt in einer winzigen Studentenbude. Natürlich ist er überhaupt nicht auf kleine Kinder eingestellt, und Windeln wechseln oder für Kinder kochen hat er auch nie gelernt. Doch der kleine Leon findet schnell heraus, dass das Leben ohne Windeln viel praktischer ist. Und das Kochen übernimmt Maxi. Mit Eiern, Mehl und Milch umzugehen ist nicht schwer ... oder etwa doch? Und beim Kellnern im Café helfen sie super mit. Als die W
Publisher: BASTEI LÜBBE

Gudrun Mebs

Unsere Woche mit
Tommi

Mit Illustrationen
von Stefanie Scharnberg

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Originalausgabe

Copyright © 2014 by Boje Verlag in der Bastei Lübbe AG, Köln

Illustrationen: Stefanie Scharnberg

Umschlaggestaltung: Florian von Wissel, hoop-de-la, Köln

Datenkonvertierung E-Book: le-tex publishing services GmbH, Leipzig

ISBN 978-3-8387-5288-4

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Inhalt

Warum Mama und Papa traurig werden, wir aber nicht

Warum wir mitten in der Nacht Fahrrad fahren dürfen

Warum Leon schon wieder was Neues lernt, ich aber auch

Warum der Knirps einem Professor ein Gekritzel schenkt

Warum wir heute plötzlich Heimweh kriegen

Warum Tommi uns dringend braucht

Warum Tommi traurig wird

Warum Mama und Papa traurig werden, wir aber nicht

Also, ich weiß überhaupt nicht, warum Mama und Papa heute so aufgeregt sind. Sie rennen durch die Wohnung, hin und her, wie angestochen und sind ganz blass um die Nase. Besonders der Papa, nee, die Mama auch. Und alles bloß, weil der Knirps und ich für eine Woche bei Tommi wohnen sollen. Tommi, das ist unser großer Bruder, der ist schon beinahe richtig alt, und toll ist er auch. Er kann schon längst ganz alleine wohnen.

Wir, der Knirps und ich, wir können das noch nicht. Ziemlich lange noch nicht, nehme ich mal an. Wenn einer wie der Leon noch ein Windelzwerg ist und noch nicht mal den Kindergarten geschafft hat und eine wie ich, die Maxi, grad mal in die dritte Klasse gekommen ist, dann ist doch klar: Mama und Papa passen auf uns auf.

Aber heute sind Mama und Papa total durcheinander. Weil sie nicht mehr auf uns aufpassen können, weil unsere alte Oma eine noch ältere Oma geworden ist und umziehen möchte aus ihrer Wohnung in ein Altenheim, wo man gut auf sie aufpassen kann. Ist das nicht komisch? Wenn man klein ist, braucht man Aufpasser, und wenn man fürchterlich alt ist, braucht man auch wieder Aufpasser. Dazwischen nicht so. Ich glaube, das Dazwischen ist spannend, so wie beim Tommi.

Jetzt müssen sie also eine Woche lang Aufpasser für die Oma sein, weil Schränke schleppen für den Umzug ins Altenheim, das kann sie nicht alleine. Da braucht sie Hilfe. Ich hab gesagt: »Ich kann doch auch helfen, im Schleppen bin ich gut. Ich schleppe doch dauernd die Spielkiste vom Zwerg hin und her, weil die immer im Weg steht und stört.« Aber meine Hilfe haben Mama und Papa glatt abgelehnt. Spielzeugkisten wären keine Schränke, und bei einem Umzug wären Kinder immer im Weg. Na gut, dann eben nicht. Dann hab ich ihnen vorgeschlagen, der Windelzwerg und ich, wir bleiben alleine daheim. Ich weiß ja, wo die Windeln sind.

Das wollten sie aber auch nicht, Kinder wie wir bräuchten auf jeden Fall immer einen Aufpasser, und der wird jetzt Tommi sein, eine ganze Woche lang. Er weiß schon Bescheid. Besucht haben wir Tommi schon oft. Aber gewohnt haben wir bei ihm noch nie. Und getrennt von Papa und Mama waren wir auch noch nie.

»Na gut, meinetwegen«, hab ich gesagt.

Da hat mich Papa sofort in seine Arme gerissen und gestöhnt: »Ach, Maxi, meine Süße, mach’s mir doch nicht so schwer. Wir haben doch keine andere Wahl. Bitte keine Tränen, das ertrage ich nicht.«

Mama hat auch sofort Leon in ihre Arme gerissen und geseufzt: »Es ist doch bloß für eine Woche, schaffst du das, mein Herzensschatz?« Der Zwerg hat sich eng an ihren Hals gekuschelt, und natürlich kriegt Mama nasse Augen. Der Zwerg hat ja keine Ahnung, ich aber schon. Ohne Mama und Papa, das schaffen wir doch leicht! Wir haben ja jetzt Tommi!

»Ihr holt uns dann doch wieder ab?«, frage ich vorsichtshalber, und Mama und Papa nicken heftig, und weil sie nicken, winkt der Zwerg eifrig mit. Wann kapiert der denn mal was?

Also, so ein kleines bisschen komisch ist mir schon. Jetzt hab ich den Winzling mit seiner Windelhose ganz alleine am Hacken. Keine Mama, kein Papa. Dafür aber ein Tommi-Abenteuer. Der freut sich doch ganz bestimmt, wenn er uns haben darf, eine ganze Woche lang. Auf uns freut man sich doch immer!

»Eine ganze Woche lang ohne euch, das ertrage ich nicht«, stöhnt Papa, und wenn er jetzt noch lange so rumstöhnt und Mama den Leon vollheult, dann kommen sie ja nie zur Oma und zu ihren Umzugsmöbeln und wir nicht zu Tommi. Der wartet doch auf uns!

»Jetzt wird gepackt!«, rufe ich und zerre den Krümel aus den Armen von Mama ins Kinderzimmer. Papa und Mama starren uns verblüfft hinterher.

Im Kinderzimmer muss ich erst mal ein bisschen hüpfen. Mensch, wird das spannend! Wir bei Tommi ganz allein! Weil ich hüpfe, hüpft der Windelzwerg gleich mit. Kapiert hat er nichts. Ist auch nicht nötig, jetzt wird gepackt und zusammengesucht, was wir brauchen.

Ich werfe alles auf den Boden und mache gleich zwei Riesenhaufen: Ein Haufen für mich. Meine Ritterburg, meine Bücher, meine Autosammlung, meine Puppe ohne Haare, meine schönsten T-Shirts, meine schönsten Hosen. Mein Rucksack ist schon voll. Ein Haufen für Leon. Windeln, viele Windeln, Hemdchen, Hosen, Pullis, Schmusetiere. Sein Rucksack ist auch schon voll. Den leert der Krümel aber gleich wieder aus und … was macht er denn da? Ganz langsam und Legostein auf Legostein packt er alle seine Legosteine ein. Jetzt quillt sein Rucksack über, kein Platz mehr für die Windeln.

Ist er nur blöd, oder was? Ich kippe sein Rucksäcklein wieder aus, der Winzling kreischt wütend auf. Da sind Mama und Papa sofort im Zimmer. Der Zwerg kriegt einen Kuss, ich auch.

Wenn wir streiten, kriegen wir nie einen Kuss, heute aber schon. Und es wird neu gepackt. Meine Ritterburg bleibt zu Hause, meine Glatzkopfpuppe auch, dafür wandern Leons Hemdchen und Hosen in meinen Rucksack, und er darf seine Legosteine behalten und die Schmusetiere natürlich auch. Die Windeln kommen in einen extra Koffer.

Also, wäre es nicht so spannend, bald bei Tommi zu sein, dann wäre ich jetzt sauer. Immer kriegt der Kleine eine Extrawurst. Heute macht’s mir nichts aus. Wann geht’s denn endlich los?

Papa und Mama brauchen ewig lange, bis sie ihre Siebensachen zusammenhaben, und als sie endlich fertig sind, braucht der Zwerg natürlich eine frische Windel. Das dauert!

Aber irgendwann sitzen wir im vollgepackten Auto und fahren los. Leon auf Mamas Schoß nuckelt am Daumen, das ist gut, dann ist er still. Ich hopse auf dem Kindersitz herum. Kann man das Haus von Tommi schon sehen?

Papa starrt geradeaus, fährt und seufzt. Mama seufzt auch, starrt geradeaus, hält den Zwerg ganz fest, und sie sieht so aus, als würde sie ihn nie mehr loslassen wollen. Muss sie aber, und zwar ziemlich bald. Weil, wir sind da! Endlich! Mit Sack und Pack und dem Knirps auf Mamas Arm und ich an Papas Hand stehen wir vor der Wohnungstür von Tommi.

Ich will sofort klingeln, aber Mama wispert mit einer Zitterstimme: »Maxi, bitte lass es den Kleinen machen, sei so lieb. Er muss doch jetzt so lange auf seine Mama verzichten, mein armes Kindchen.« Ja, und ich etwa nicht? Ich möchte auch ein armes Kindchen sein und bitte klingeln dürfen!

»Maxi, ich flehe dich an, bitte jetzt kein Theater, ich ertrage das nicht!«, flüstert Papa und wischt sich die Augen. Die sehen schon wieder ziemlich nass aus.

Na gut, dann eben nicht. Aber ehe überhaupt jemand klingeln kann, reißt Tommi schon die Tür auf, und ehe er was sagen kann, hänge ich schon an seinem Hals. Im Hochhüpfen bin ich gut!

Mein großer Bruder wackelt ein bisschen, aber er hält mich fest. Er riecht so schön nach großer Bruder, und ich flüstere ihm ins Ohr: »Wir haben alles mitgebracht. Wir können bei dir bleiben bis Weihnachten!«

»Um Gottes willen!«, sagt Tommi und setzt mich ab. »Und wo ist der Kurze?«

Der Kurze ist von Mamas Armen gerutscht, klammert sich an Tommis Bein und strahlt: »Nikolaus!«

»Seh ich so aus?« Tommi grinst und hebt ihn hoch. »Rein mit euch, ihr Zwerge. Die Weihnachtsfrage diskutieren wir später.«

Na klar flitzen wir sofort in die Tommi-Wohnung. Die kennen wir ja schon. Da gibt’s bloß ein riesiges Zimmer, da steht fast gar nichts drin. Nur eine Riesenmatratze liegt auf dem Boden, und ein langer Tisch steht vorm Fenster, vollgestapelt mit Papierkram und Computer. Und Kissen liegen auf dem Boden rum zum Draufsitzen. Bei uns daheim stehen Stühle, aber Kissen sind viel lustiger. Die machen keinen Krach, wenn mal eins umkippt. Ziemlich wackelige Regale gibt’s auch, vollgestopft mit Büchern, aber Bilderbücher sind keine dabei, das weiß ich schon. Und das Allerlustigste ist die Schnur, quer durchs ganze Zimmer gespannt, daran baumeln alle seine Klamotten. Die sind nicht in den Schrank gesperrt wie bei uns daheim.

Dann gibt’s da bloß noch eine winzige Küche und ein winziges Badezimmer. Mit einer Dusche drin. Da ist keine Badewanne, das ist mir noch gar nicht aufgefallen. Also, das mit der Dusche, das wird jetzt aber schwierig. Der Zwerg wird doch immer gebadet. Ist egal! Wie hat Tommi das so toll gesagt? »Die Weihnachtsfrage diskutieren wir später.« Das habe ich mir gemerkt. Jetzt kann ich sagen: »Die Badewannenfrage diskutieren wir später.« Jetzt wird nämlich erst mal ausgepackt.

Ich kippe meinen Rucksack auf den Boden aus, und Leon schmeißt schon begeistert seine Legosteine im ganzen Zimmer rum und verteilt alle seine Schmusetiere, und das sind viele, auf der Matratze.

Draußen im Flur reden Mama und Papa mit ihrem großen Sohn und, ich hör’s genau, ihre Stimmen sind ganz ängstlich. Immer wieder höre ich dasselbe: »Tommi, du passt doch auch gut auf die Kleinen auf? Tommi, wir können dir doch vertrauen? Tommi, denk dran, der Kleine braucht … Tommi, denk dran, die Maxi will … Tommi, wir sind so froh, dass du uns hilfst.«

Nur Tommi sagt bloß einen einzigen Satz, aber ziemlich laut: »Aber abgemacht war bloß eine Woche, okay?«

Papa und Mama stürzen ins Zimmer, sie müssen los, Oma wartet. Abschiedsküsse wollen sie haben und Winke-Winke. Kriegen sie aber nicht. Der Zwerg ist auf einen Stuhl geklettert und starrt auf den Computer. Ich habe für meine Autosammlung einen Platz im Regal gefunden, der reicht aber längst nicht. Ich muss denken. Und überhaupt, wo werden wir hier denn schlafen? Hier gibt’s ja bloß die Matratze auf dem Boden.

Kein Kuss für Mama und Papa, keine Zeit. Wir haben hier viel zu tun!

Warum wir mitten in der Nacht Fahrrad fahren dürfen

Tommi kommt zu uns ins Zimmer, schleppt eine schwere Reisetasche und tritt dabei sofort auf einen Legostein von Leon. Es knackst, Tommi merkt es nicht, der Zwerg zum Glück auch nicht. Der kräht fröhlich »Nikolaus«, als er seinen großen Bruder sieht, und patscht auf den Computer. Was das heißen soll, ist klar. Der soll angehen und ihm lustige bunte Bilder zeigen. Oder große schwarze Buchstaben, die gefallen ihm auch. Mir nicht, ich seh die lieber in meinen Büchern. Damit mache ich Mama eine Freude und meiner Lehrerin auch. Mach ich doch gerne.

»Maxi!«, stöhnt Tommi und lässt den Koffer fallen. »Sind da Backsteine drin, oder was?«

»Nöö, bloß Windeln und so Zeug für uns«, sage ich und sammele schnell die Legosteine zusammen, ehe Tommis Riesenfüße die wieder platttreten können.

Tommi reißt die Augen auf: »Maxi, ich fass es nicht! Der Kurze macht immer noch in die Windeln? Das hat mir aber keiner gesagt.«

»Das haben sie halt vergessen, dafür waren sie zu traurig«, sage ich und kippe den Koffer aus. »Sie waren doch noch nie von uns getrennt, weißt du?«

Aus dem Koffer kullern Klamotten für uns und Windelpakete, Gläser mit Honig, mit Marmelade, mit Kirschen, Pflaumen, Erbsen, Bohnen, Tüten mit Müsli, Tüten mit Milchreis, Flaschen mit Saft. Ich staune den Gläser-Tüten-Flaschenhaufen an. Mama hat wirklich an alles gedacht, was uns schmeckt. Oder gesund für uns ist. Das schmeckt meistens nicht so … Tommi staunt auch. Aber mehr über den Windelhaufen, der aus dem Koffer gequollen ist.

»Mach dir keine Sorgen«, sag ich und stapele ordentlich die Gläser und Tüten übereinander, die kommen in die Küche. »Leon weiß, wie Windelnwickeln geht, er kann dir helfen.«

»Aber dann kann er sich doch gleich selber wickeln«, sagt Tommi und kickt den leeren Koffer in die Ecke.

»Nöö, dazu ist er noch zu doof, und wenn er nicht mehr doof ist, braucht er auch keine Windeln mehr, wahrscheinlich«, sage ich und hole den Koffer gleich wieder her. Der wird nicht weggetreten. Den brauch ich jetzt, auf den kann ich meine Autos stellen, auf dem Regal ist ja kein Platz mehr. Tommi grinst. »Schwesterherzchen, du hast den Durchblick, alle Achtung.« Ja, hab ich, Tommi, sowieso! Aber jetzt hab ich erst mal ein Problem. Ich zupfe an seinen Jeans. Die haben ja Risse und Löcher! Das sehe ich sofort. Papa muss ihm unbedingt eine neue Jeans kaufen, das sage ich ihm. Leon und ich dürfen nie in so zerrupften Sachen rumlaufen, und Tommi ist doch auch Papas Kind. Aber das ist dann das Problem von Papa, meines sieht ganz anders aus, ist groß und viereckig und liegt auf dem Boden. Und das ist Tommis Bett, ganz klar. Auch wenn der Zwerg es mit allen seinen Schmusetieren schon besetzt hat. Auch wenn es ein ziemlich komisches Bett ist. Bei uns daheim haben alle Betten vier Füße.

»Tommi, wo sollen wir denn schlafen?«

»Luftmatratze, Schwesterchen, so eine, mit der man auf dem Meer rumpaddeln kann. Schon mal so was gesehen?«

Tommi kniet neben dem Knirps, der auf dem Stuhl immer noch den stummen Computer bepatscht. Und, ich seh’s genau, Tommi schnüffelt an Leons Windelhintern.

»Nun mach schon, Maxi, sie steht im Flur, frisch aufgeblasen, hol sie rein. Das ist euer Bett.«

Was denn! Ich soll zusammen mit dem Zwerg auf so einem Wabbelding schlafen? Der zappelt doch immer so rum, und sabbern tut er auch im Schlaf. Daheim hab ich ein eigenes Bett … und plötzlich ist es hier bei Tommi ein bisschen fremd. Da hockt was im Bauch und fühlt sich gar nicht gut an.

Wo Mama und Papa jetzt wohl sind? Schon bei der Oma? Das ist weit weg. Ich muss seufzen, und wenn ich jetzt noch lange so weiterseufze, dann kommen vielleicht sogar Tränen. Also wirklich! Für Heimweh bin ich ja wirklich zu alt! Wenn jemand nach Papa und Mama kreischen und jammern und »will nach Hause, will nach Hause« rufen wird, dann ist das doch der Knirps. Aber der kichert wie blöd, weil Tommi Hund spielt mit Wau-Wau und in seine Computerpatschehändchen beißt.

Also, was soll ich machen? Ich ziehe und zerre das Schwabbelding von Luftmatratze ins Zimmer und hüpfe probehalber darauf herum. Das Hopsen ist ja ganz lustig, aber ich hab’s gewusst, man kullert runter, wenn einer bloß ein bisschen zappelt. Die Nacht wird ziemlich schwierig werden …

»Der Knabe stinkt!«, ruft Tommi, und mit einem Packen Windeln und dem Knirps auf dem Arm verschwindet er im Badezimmer.

»Brüderchen, jetzt wird geduscht und dann gewickelt, okay?«

»Okay!«, kreischt der Kleine und klammert sich fest an Tommis Hals.

Was war denn das? Ich horche auf. »Okay« hat der Zwerg doch noch nie gesagt, und geduscht wurde er auch noch nie. Er wird doch immer bloß gebadet mit seinem Badeentchen in der Wanne drin. Das weiß Tommi aber nicht! Jetzt wird’s echt schwierig. Ich spitze die Ohren.

»Windeln runter und ab in die Dusche, Brüderchen. Gleich regnet’s!« Das ist Tommis Stimme. Logisch! Und schon plätschert es los. Und ich halte mir die Ohren zu. Gleich wird der Knirps losbrüllen, und wie! Und ich bin schuld. Ich habe vergessen, die Badewannenfrage mit Tommi zu diskutieren. Zu spät …

Aber, da ist ja gar kein Wutgekreisch, der Kleine jauchzt, ganz deutlich, so laut und fröhlich, wie nur er jauchzen kann. Der hat sein Entchen ja gar nicht vermisst! Und auch nicht die Badewanne … So was! Wenn Mama und Papa das wüssten, da würden sie aber staunen! Ihr Mama-Papa-Baby hat auf einen Schlag zwei neue Sachen gelernt, in Blitzesschnelle. Duschen ist schön, Badeentchen sind überflüssig und Okay-Sagen superleicht. Ich staune auch …

Tommi trägt ein frisch geduschtes und frisch gewickeltes Brüderchen im Schlafanzug und mit müden Augen ins Zimmer, legt ihn auf die wabbelige Luftmatratze und deckt ihn zu. So was! Tommi hat auch was gelernt, genauso blitzesschnell. Nämlich Brüderchen wickeln. Duschen konnte er schon. Ich staune immer noch, diesmal über Tommi …

»Maxischwester, das Bad ist frei«, ruft Tommi, hockt sich an seinen Schreibtisch und schaltet den Computer ein. »Du kommst doch hoffentlich alleine zurecht?«

Na klar tu ich das. Aber schön wär’s schon, wenn er mich nach dem Duschen auch ins Zimmer tragen würde … Na ja, macht er bestimmt nicht, ich bin zu groß. Schade. Klein sein wie ein Zwerg hat ziemlich oft Vorteile.

Im Badezimmer sieht’s wüst aus. Nasse Windeln auf dem Boden, nasse Handtücher auch und auf dem Boden Wasser überall. Haben die Springbrunnen gespielt, oder was? Jetzt würde sich die Mama aber ziemlich ärgern. Soll ich jetzt aufräumen? Nöö, mach ich nicht. Mama sieht’s ja nicht, und außerdem, ich bin müde. Das war heute so ein vollgestopfter Tag.

Im frischen Schlafanzug und mit klitschnassen Füßen klettere ich zu Leon auf die Luftmatratze. Tommi merkt es nicht, er klappert herum auf seinem Computer.

Also, Tommi, wir sollen jetzt schlafen! Aber da fehlt noch was. Bloß, das kann er ja nicht wissen.

»Gute Nacht und träume süß, und Englein sollen dich beschützen«, rufe ich.

Tommi winkt zu mir rüber und starrt dabei in seinen Computer.

»Okay, okay, später, später.«

Ich seufze, er hat’s nicht kapiert. Was soll man da machen? Also kuschele ich mich an Leon, der riecht vertraut und schnarchelt vertraut, das ist doch schon mal eine Einschlafhilfe für mich. Nur, die Luftmatratze wackelt hin und her, die hat mein Kuscheln nicht vertragen. Leon kullert raus, und sofort kreischt er los: »Schnulli! Schnulli!« Und sofort bin ich wieder hellwach. Mensch, wir haben seinen Schnuller vergessen! Der ist ihm wichtiger als die beschützenden Englein, an denen kann er ja nicht rumnuckeln.

»Tommi, mach was!« Ich schreie noch lauter als der Knirps, der heult jetzt dicke Tränen. Tommi springt auf und macht was. Sofort durchwühlt er unsere Rucksäcke, ich helfe ihm dabei, und der Kleine jammert dazu sein verheultes Schnulli-Schnulli-Lied.

Aber sosehr wir auch suchen, den Schnuller finden wir nicht, und Leons Gejammer wird immer lauter. Was sollen wir denn jetzt machen?

»Klappe!«, schreit Tommi.

Und was macht jetzt unser großer Bruder?

Er stöhnt, er seufzt, und dann trägt er mich huckepack, nein, nicht ins Bad, sondern die Treppe runter und raus aus dem Haus. Der Schnulli-Schrei-Zwerg hängt an seinem Hals. Und wenn der noch so weiterschreit, braucht er nicht nur einen Schnulli, sondern bestimmt auch eine neue Windel.

Unten auf der Straße setzt Tommi seine Schlafanzug-Geschwister einfach auf ein Fahrrad. Ich hinten, Leon vorne im Einkaufskorb. Und er radelt los. Ich klammere mich an ihm fest. Ich muss ziemlich feste klammern. So was! Auf einem Fahrrad mitten in der Nacht, so was haben wir ja noch nie gemacht. Papa und Mama fahren uns immer mit dem Auto. Ich muss dem Papa sagen, er muss dem Tommi mal ein Auto kaufen … oder vielleicht doch nicht?

Leon ist im Körbchen ganz still geworden, ich glaube, der staunt wie ich. Ein Nachtwind weht um unsere Nasen, Lichter in den Häusern blitzen auf, dann radeln wir wieder in ein rabenschwarzes Dunkel. Wir kurven herum, Tommi murmelt was beim Fahren, und könnten wir sein Murmeln verstehen, was wir nicht können, dann hätten wir wahrscheinlich keine netten Worte gehört. Ist uns egal. Nachts auf einem Fahrrad mit dem großen Bruder durch unsere Stadt fahren, die am Tag ganz anders aussieht. Nachts ist sie wie ein geheimnisvolles Märchen, mit Blitzelichtern und Stille und dazwischen auch mal ein bisschen Lärm …

Da stoppt Tommi vor einer Apotheke.

»Ihr rührt euch nicht von der Stelle!«, ruft Tommi, springt in die Apotheke, springt wieder raus. Wir haben uns nicht von der Stelle gerührt.

Und mit einem Schnulli im Mund vom Zwerg kurvt Tommi wieder mit uns zurück. Viel zu schnell sind wir wieder da. Ich hätte noch ewig lange so an meinen großen Bruder geklammert durch die Nacht fahren können …

Vor dem Haus angekommen, schleppt uns Tommi wieder hoch. Der Knirps ist mit Nuckelschnulli eingeschlafen, ich darf wieder huckepack reiten. Im Zimmer legt uns Tommi ganz vorsichtig auf seine große Bettmatratze. Da kuscheln wir uns alle zusammen. Hier kullert keiner raus.

Ich hab mich nur kurz gewundert, Tommi hat gar keinen Schlafanzug an, bloß T-Shirt und Unterhose. Papa muss ihm mal einen Schlafanzug kaufen … aber da fallen mir schon die Augen zu. Ich höre nur noch ein Tommi-Gewisper: »Gute Nacht und träume süß, und Englein sollen dich beschützen.«

Und ein Schnullergegrunze: »Okay!«

Warum Leon schon wieder was Neues lernt, ich aber auch

Also, jetzt merken wir schon, dass Tommi uns nicht gewöhnt ist. Er hat nämlich vergessen, dass Kinder früh aufwachen und dann frühstücken müssen. Der Zwerg und ich sind längst wach. Tommi nicht. Der schnarchelt neben uns auf der Matratze, die Nase fest ins Kissen vergraben. Ins Kissen? Nein, die steckt in den Schlappohren von einem blauen Hasen. Wem der gehört, das ist wohl klar.

Mensch, Tommi, aufwachen! Wir haben Hunger, der Kleine beißt mit gerunzelter Stirn auf seinem neuen Schnuller herum, und stinken tut er auch. Der braucht eine frische Windel. Aber Tommi sieht nichts und riecht nichts, der pennt.

Ja, da hilft nur eins, und ich weiß auch schon, was.

»Los, Zwerg«, sage ich. »Jetzt hüpfen wir unseren Bruder wach.«

»Popo-Aua!«, wispert Leon und spuckt den Schnuller auf Tommis Kopf. Dass der davon nicht aufwacht, ist ja klar.

»Nicht spucken, hüpfen!«, sage ich streng und schwupp, hopst der Knirps schon los. Hopsen kann der gut, ich aber auch. Wir hüpfen, dass die Matratze wackelt. Es nützt aber nichts. Da können wir bis in den Himmel hüpfen, Tommi schläft! Er hat vergessen, dass er Geschwister hat.

Ja, was soll ich jetzt tun? Na, da hilft ja nix, Frühstück muss ich machen, so wie die Mama jeden Morgen. Hoffentlich kann ich das … Ich ziehe den stinkenden Zwerg in die Küche.

»Mama?«, fragt der und schaut sich um mit großen Augen. Auweia, wenn der die Augen so aufreißt, dann kullern gleich die Tränen. Popo-Aua, Hunger und keine Mama, das schafft der nicht. Er krabbelt unter den Tisch und sucht da nach seiner Mama. Als ob die sich da verstecken würde! Also, Leon, ehrlich, ich hätte da jetzt gerne auch die Mama gefunden …

Ich ziehe ihn wieder raus und sage: »Nööö, Zwerg, keine Mama. Und geheult wird jetzt nicht. Tommi schläft!«

Und kreischt der Kleine jetzt los? Nein! Er grinst, und beim Grinsen sieht er so ein bisschen aus wie Tommi, bloß wie ein Tommi in ganz, ganz Klein … Er kräht vergnügt: »Okay« und marschiert zum Kühlschrank. Da hätte ich ja auch selber draufkommen können.

Im Kühlschrank ist tatsächlich ein Frühstück drin, und wie! Da, schau mal, Leon. Unser Lieblingsjoghurt, unser Lieblingseis, unser Lieblingskäse und Fischstäbchen. Und da, schau mal, Leon, auf dem Tisch steht eine Thermoskanne mit einem Zettel auf dem Bauch: »Für Maxi und Leon.« Daneben stehen Müslischachteln, die haben auch einen Für-Maxi-und-Leon-Zettel, und eine Tüte mit süßen Brötchen liegt da, da steht auf der Tüte geschrieben: »Guten Morgen, meine Süßen!« Jetzt muss ich doch beinahe heulen … Mama und Papa haben das gestern alles ganz schnell und ganz heimlich für uns hergerichtet.

Sie machen sich solche Sorgen um uns. Das müssen sie aber doch nicht. Aber, na ja, ein bisschen schön ist das doch. Ich schlucke die Tränen schnell weg und packe alles auf den Küchentisch.

Los, Zwerg, rauf auf den Stuhl, jetzt gibt’s lecker, lecker Frühstück. »Lecker!«, quietscht Leon und greift begeistert nach den Fischstäbchen. Ich gieße ihm warmen Kakao drüber, dann sind sie nicht so kalt. Leon mampft zufrieden und ich auch. Müsli mit Vanilleeis. Lecker! So gefrühstückt haben wir noch nie, stimmt’s, Zwerg? Deine Schwester kann was, stimmt’s, Zwerg? Leon nickt und verkleckert den Kakao über den ganzen Tisch.

Da steht plötzlich Tommi in der Küche, reibt sich verschlafen die Augen und gähnt: »Schwesterherz, gibt’s hier auch Kaffee?«

»Nöö!«, sage ich. »Kaffee musst du dir selber machen. Aber wenn du dich beeilst, kannst du noch ein Fischstäbchen haben.«

»Pfui Spucke!«, sagt Tommi, und endlich ist er wach und bestaunt den ziemlich verschmierten Frühstückstisch. »Sag mal, so ein Frühstück erlauben euch unsere Eltern?«

»Nöö!«, sage ich und lecke den Kakao von meinem Fischstäbchen. »Aber du hast uns ja keins gemacht. Das musst du aber. Und der Zwerg hat Popo-Aua«, sage ich noch. Damit er gleich weiß, was jetzt zu tun ist.

Tommi seufzt tief auf, schnappt sich den Knirps und verschwindet mit ihm im Badezimmer. Bald hör ich wieder großes Gekreisch und Gelache. Aber diesmal kreischt Tommi, und Leon lacht.

Sie kommen zurück, Tommi ziemlich nassgeduscht, und dem Zwerg hängt die Windel halb aus der Hose. Also, das mit dem Wickeln, das muss Tommi noch ein bisschen üben.

»So, Freunde«, sagt Tommi und schüttelt sich. »Ich mache mir jetzt einen Kaffee, und ihr zwei spielt was Schönes, Leises, und euer Bruder hockt sich an den Computer. Ich muss lernen für die Uni, okay?«

»Okay!«, schreit Leon, und mit seinem frisch gelernten Okay, oh nein … kommen Fischstäbchen mit Kakao aus seinem Mund gequollen, rausgespuckt auf den Boden. Also, irgendwie wundert mich das nicht. Geduscht und gewickelt werden mit Gekitzel und Gelache und Geschrei und Fischstäbchen mit Kakao im Bauch, das geht nicht gut.

Ich seufze, Leon kichert, und Tommi starrt entsetzt auf die Schweinerei. Ich kann mir schon denken, was er jetzt denkt. Das sind bestimmt keine netten Worte, aber wenigstens sagt er die nicht laut. Er schaut mich an, er schaut Leon an, er schaut die Kotze an. Nein, das Bähbäh, Kotze dürfen wir nicht sagen.

Tommi aber doch. »Kotzt der oft?«, fragt er, und das klingt so, als wäre das Brüderchen kein liebes, kleines Brüderchen mehr, sondern ein Kotzbrocken.

»Nöö!«, sage ich und dann ziemlich streng: »Das ist keine Kotze, das ist Bähbäh, und das muss weg, das ist wohl klar. Wir müssen jetzt putzen.«

Sofort putzt der Zwerg los, mit beiden Schlafanzugärmeln voll drin im ausgespuckten Brei. Bähbäh wegputzen, das hat er noch nie gemacht, er findet es toll, aber er kann’s überhaupt nicht.

Das Ausgespuckte verteilt sich auf dem ganzen Küchenboden. Ich kann’s ja eigentlich auch nicht, im Stinkebrei rumwühlen. Aber es hilft ja nichts, Mama ist weit weg.

»Los, Tommi!«, sage ich. Er muss das jetzt lernen, er hat ja jetzt uns. Tommi stöhnt auf, hält sich die Nase zu und geht auf die Knie. Ich auch, und so putzen wir zu dritt. Mit Eimer und Putzlappen und mit Wasser, viel Wasser, und es geht gut.

Bloß stinken tun wir jetzt alle drei. Unsere Schlafanzüge, Tommis Unterhose und sein T-Shirt.

»Das muss alles gewaschen werden, gleich!«, sage ich und ziehe den Zwerg aus und mich auch. »Bähbäh-Kotze macht Flecken, sagt Mama, okay?« Was der Zwerg neu gelernt hat, kann ich doch schon lange.

»Wo ist denn deine Waschmaschine?«

»Bin ich eure Mama?«, ruft Tommi und sieht ziemlich sauer aus. »Waschmaschine gibt’s hier nicht, meine liebe Maxi. Um die Ecke gibt’s einen Waschsalon, du weißt, was das ist?«

»Nöö!«, sage ich, und »Nöö« quietscht auch der Nackedei-Zwerg. Das »Nöö« hat er von mir.

»Wohlstandskinder«, murmelt Tommi und packt die ganzen Stinkeklamotten zusammen in seinen Rucksack und Hemden, Hosen und Socken noch dazu. »Da kriege ich auch endlich meinen Kaffee.«

Im Waschsalon, da ist ja was los! Riesige Waschmaschinen rattern und tanzen auf der Stelle. Die Wäsche in ihren Bäuchen fährt Karussell. Viele Leute sitzen da oder stehen herum und schwatzen was. Die Allermeisten sind so wie unser Tommi, noch nicht so richtig alt, und es ist mächtig laut, aber lustig laut.

Ich darf ganz alleine unsere verdreckte Wäsche in einen Waschmaschinenbauch stopfen und alle Knöpfe drücken. Tommi zeigt mir, wie’s geht, es ist kinderleicht. Der Knirps darf’s nicht, bloß ich! Das stört ihn gar nicht, der marschiert nämlich durch den Waschsalon und zeigt jedem, der das sehen will, seinen neuen Schnulli. Und wenn wer nicht gleich begeistert Bewunderung zeigt, der kriegt was aufs Knie gepatscht, aber feste. Mama hätte ihm das ganz bestimmt verboten, wir aber nicht. Soll er doch seinen Spaß haben, wir haben ihn auch.

Tommi und ich hocken vor unserer Waschmaschine und wetten. Was wirbelt da als Nächstes herum und klatscht gegen das Bullauge? Pulli, Schlafanzug, Unterhose, Hemd oder Socke? Zählen darf man bloß bis drei, und wenn dann der Pulli nicht erscheint, auf den man grad gewettet hat, dann hat man verloren.

Tommi verliert ziemlich oft, ich aber auch. Und wir streiten! War das nun eine schwarze Socke oder eine schwarze Unterhose? Aber dabei müssen wir dauernd kichern, und während der Wetterei und der Kicherei bin ich irgendwie dem Tommi auf den Schoß gerutscht. Dafür bin ich ja eigentlich schon viel zu groß, aber dem Tommi ist das egal, er hält mich fest. Das ist schön … Leider sieht das der Zwerg, und schon will er auch.

Nöö, Knirps, das ist mein Schoß, da sitze jetzt ich! Kannst ruhig laut kreischen, hier rattern die Maschinen noch lauter. Er kreischt aber gar nicht!

»Okay«, sagt er und lässt seinen Windelhintern auf Tommis Füße platschen und umarmt Tommis Hosenbeine.

Tommi grinst. »Jetzt sehen wir aus wie eine perfekte Werbung für Geschwisterliebe. Kann hier mal jemand ein Foto machen?«

Tatsächlich, eine junge Frau mit Brille und knallrotem Strubbelhaar lässt ihren Wäschesack fallen und knipst. Und lacht und reckt den Daumen hoch. Und sofort quatschen sie und Tommi los, über unsere Köpfe hinweg! Na klar wird sie ihm das Foto schicken, es ist so süß geworden. Na klar wird Tommi sich bedanken, er ruft sie an, er freut sich schon. Sie quatschen und quatschen und, ich seh’s genau, sie lächeln sich dabei so komisch an. Uns lächelt er nie so an, da ist sein Lächeln mehr so ein Grinsen …

Leon und ich zerren an Tommi. Leon an seinen Hosenbeinen, ich an seinem Pulli. Der soll nicht so lächeln und mit jemand anderem quatschen! Und außerdem, unsere Wäsche tanzt nicht mehr, die ist fertig, die wartet auf uns. Tommi, wir wollen jetzt wieder nach Hause. Tommi!!!

»Okay!«, seufzt Tommi und winkt der Strubbelkopf-Frau ein »Tschüss« zu. Aber so ein Gewinke, das aussieht wie ein Ich-würde-lieber-noch-länger-hier-mit-dir-Quatschen. Doch, doch, ich hab’s genau gesehen.

Pech gehabt, Tommi! Jetzt hast du uns und musst dich über uns freuen, eine ganze Woche lang! Ja, so ist das, Tommi, Strubbelköpfe haben jetzt keinen Platz, weißt du?

Tommi schnauft, und huckepack den Zwerg auf dem Rucksack mit unserer sauberen Wäsche drin und mit mir an seiner Hand marschieren wir nach Hause. Ist Tommi jetzt sauer, weil er unser Aufpasser sein und uns immer mitschleppen muss?

»Nöö!«, grinst Tommi und drückt meine Hand ganz fest.

Da bin ich beruhigt. Das »Nöö« ist nämlich neu für Tommi, das hat er von mir!

Warum der Knirps einem Professor ein Gekritzel schenkt

Jetzt sind wir eigentlich doch noch gar nicht so lange bei unserem Tommi, aber es ist, als wären wir schon ewig da. Wir kennen jetzt hier schon alles, aber immer wieder ist was neu, und das macht Spaß. Dem Zwerg und mir jedenfalls. Und dem Tommi, glaube ich, auch.

Wir sitzen zusammen am Frühstückstisch, Tommi muss nicht wachgehopst werden, hat ja auch gar nicht geklappt. Er krabbelt mit uns von unserer Geschwister-Matratze und beschwert sich kein bisschen. Na ja, vielleicht ein ganz kleines bisschen, Leon hat ihm in der Nacht wieder seine Plüschgiraffe auf die Nase gedrückt, und ich hab ihm dreimal feste in den Rücken geboxt. Im Traum natürlich, so was mache ich doch nicht mit Absicht. Wehgetan hat’s ihm trotzdem.

Aber jetzt, am Frühstückstisch, ist alles okay. Tommi kann das nämlich jetzt, ein richtiges Kinderfrühstück machen. Ich hab’s ihm gezeigt. Wie gut, dass er mich hat.

Er schmiert dem Zwerg ein Honigbrot. Aber essen muss er das selber, gefüttert wird hier nicht.

»Wir sind doch nicht im Zoo!«, sagt Tommi, und nix ist mit kleingeschnittenen Mama-Häppchen, das Brot bleibt ein großer Tommi-Happen. »Mein Bruder ist alt genug, der schafft das schon, wär doch gelacht, was, Brüderchen?«

»Okay!«, kreischt Leon und platsch, schon platscht das Honigbrot auf den Boden. Ich hab’s ja kommen sehen … aber Tommi zuckt nur mit den Schultern und grinst. Der Knirps hockt nämlich auf dem Boden und mampft zufrieden und ganz ohne Hilfe das große Honigbrot. Die Fütterung ist abgeschafft!

Aber jetzt, Mensch, jetzt schleckt er den Honig vom Boden und von seinen Füßen. Das würde der Mama aber gar nicht gefallen!

»Mir auch nicht«, sagt Tommi und putzt sofort den honigverschmierten Boden.

Da hat er aber schnell was gelernt, der Tommi! Bei den Zwergen muss man dauernd putzen, dauernd! Aber seinen honigverklecksten Zwergen-Bruder putzt er nicht! Dem drückt er doch tatsächlich einen nassen Waschlappen in die Hand und sagt: »Wasch dich selber, Bruderherz. Ich bin nicht deine Mama.«

»Okay!«, kreischt das Bruderherz und fuchtelt sofort mit dem Lappen an seinen Hosenbeinen herum und sogar im Gesicht, und dann setzt er sich den Waschlappen als Mützchen auf.

Ich muss kichern und Tommi auch. Leon sieht blöd aus, aber er ist zufrieden.

»Gar nicht schlecht für den Anfang«, kichert Tommi und setzt ihm das Waschlappenmützchen wieder ab. »Und wenn du dich jetzt auch noch selber wickelst, bist du auf dem besten Wege, ein vernunftbegabtes Kind zu werden.«

»Okay!«, brüllt der Knirps und flitzt ab ins Badezimmer. Tommi und ich, wir grinsen uns an. Na, daraus wird wohl nix, das ist uns beiden klar. Wir prosten uns zu, er mit Kaffeebecher, ich mit Kakaobecher. Großer Bruder, kleine Schwester, uns geht’s gut mit uns. In meinem Bauch ist eine dicke Wärme, vom heißen Kakao kommt die nicht … Und den Knirps wickeln, das mache mal ich, aber erst später.

»Tommi, was machen wir heute?«, frage ich und weiß es eigentlich schon selber. Wir werden zum Spielplatz gehen. Weil, der Spielplatz gehört einfach zu einem Kinderleben und besonders zu dem vom Zwerg.

»Zu meinem Leben aber nicht, Maxi«, sagt Tommi und räumt ordentlich den Frühstückstisch ab. »Bin ich ein Kind? Ich muss heute zur Uni, und ihr kommt mit.« Uni klingt gut.

»Gibt’s da auch eine Schaukel?«, frage ich und räume die Müslischachteln ins Regal. Er muss doch nicht alles selber machen.

»Nöö!«, sagt Tommi und packt seinen Rucksack voll mit Büchern und Heften. »Schaukeln gibt’s da nicht, aber dafür einen Haufen junger schöner Menschen, so wie ich, und dann kommt ein Professor und erzählt uns was Wichtiges, und wir sitzen da und hören zu und schreiben es auf. Kapiert?«

Na klar hab ich das kapiert. Uni ist eine Schule, da lernt man was, und diese Uni-Schule ist eine für große Brüder. Dass Tommi immer noch lernen muss, das hat mir Papa doch längst schon erklärt, aber er hat Universität gesagt, nicht Uni.

Uni klingt aber viel lustiger, und da dürfen Leon und ich jetzt zusammen mit Tommi hin. Das ist toll! Viel besser als so ein Baby-Spielplatz bloß mit Sandkasten und Rutsche und Kindergeschrei. Wir gehen jetzt dahin, wo’s wirklich wichtig ist, jedenfalls für Tommi.

Schnell, schnell, ich ziehe Leon ein Jäckchen an, und schnell, schnell, radeln wir mit Tommi zur Uni-Schule. Ich hinten draufgepackt, Leon vorne draufgepackt. Uns selber festhalten, das können wir jetzt schon längst. Ich hab noch schnell die Giraffe eingepackt. Still sitzen und bloß zuhören, das schafft der Knirps doch nie ohne seine Giraffe. Ich schon.

In der Uni ist es genau so, wie Tommi es erzählt hat. Ein riesiger, dunkler Saal, vollgestopft mit jungen Menschen. Aber nicht alle sind so schön und so groß wie unser Tommi. Sie quatschen miteinander und lachen und machen einen Krach, so, wie wir ihn in der Schule nie machen dürften. Tommi setzt sich mit uns mitten rein in den Lärm.

Er packt aus seinem Rucksack Stifte und Zettel, ich krieg auch welche und Leon auch und vorsichtshalber seine Giraffe.

Da kommt ein dünner Mann hereingestürmt, mit Brille und mit Winke-Winke. Ich hab sofort gemerkt, das muss der Professor sein. Weil, alle im Saal sind plötzlich mäuschenstill. So still sind wir aber in der Schule nie … Nur der Knirps brabbelt was und nuckelt am Giraffenhals.

Der Professor schaut kurz zum Brabbler und Nuckler Leon, und ich denke schon, auwei, das ist hier verboten, gleich schmeißt er uns raus. Tut er aber nicht, er lächelt und fängt an zu reden und zu reden und zu reden. Endlos. Immer wieder springt er an die große Tafel vorne und malt mit Kreide komische Zickzackzeichen drauf. Die sehen schon lustig aus, aber was das sein soll, kapiere ich nicht. Was malt der denn da? Ich schaue mich um. All die jungen Leute schreiben eifrig in ihre Hefte oder auf ihre Zettel und malen die Kritzelei von der Tafel ab. Tommi auch, ich seh’s genau, mit streng gerunzelter Stirn.

Ich schau zum Knirps. Tatsächlich, der kritzelt auch, gleich zwei Stifte fest in seinem Fäustchen, wüste Striche auf und ab und hin und her. Na klar, wenn sein Bruder malt, dann malt er auch. Ich aber nicht. Das da vorne an der Tafel, das sieht doch gar nicht schön aus. Warum malt er nicht eine Sonne oder ein Haus mit Schornstein drauf? Ich zupfe Tommi am Ärmel und flüstere: »Tommi, was macht der denn da?«

»Das sind Formeln, Maxi, die erklären was. Das ist Mathe«, flüstert Tommi zurück und seufzt. »Ich versteh da aber auch nicht alles.«

Und grad da fragt der Professor laut und ruckelt an seiner Brille: »Meine Lieben, Sie haben doch hoffentlich alles verstanden?« Ich schaue mich um. Viele nicken, manche schnaufen.

»Nöö!«, rufe ich laut. Ist doch klar. Den Schnaufern muss man helfen und meinem großen Bruder auch. »Ich nicht und der Tommi auch nicht!«

Der Professor stutzt, ruckelt an seiner Brille und schaut zu mir her. Die Studenten recken die Hälse, kichern los, und Tommi ist knallrot im Gesicht. Auweia, Maxi, da war was falsch. Oder doch nicht? Nöö! Weil, der Professor grinst und winkt mir zu, richtig nett: »Also dann, auf Wunsch meiner jüngsten Studentin, alles noch mal von vorne. Okay?«

»Okay!«, kreischt begeistert und sehr laut unser Zwerg, und da lachen alle Studenten im Saal los, aber wie!

Der Professor lacht mit, aber dann bittet er um Ruhe und will wieder an der Tafel mit seiner Kritzelei beginnen.

Also, da weiß doch keiner, was das sein soll, das hab ich ihm doch gesagt!

»Ich helfe dem mal!«, flüstere ich Tommi zu, und ehe er mich festhalten kann, das will er nämlich, ich merk’s genau, klettere ich einfach über die Bänke hinweg hin zur Tafel. Und da male ich mit der Kreide, mitten in das Krickelkrackel hinein, eine große Sonne mit allen Sonnenstrahlen dran. Sonne malen kann ich nämlich am besten. Und, Sonne kennt jeder, ist doch klar. Nur der nette Professor sieht aus, als hätte er so was noch nie gesehen. Er starrt auf die Tafel, er starrt auf mich. Irgendwie sieht er aus, als müsse er gleich weinen, oder lachen? Seine Brillengläser glitzern so.

Ich gehe zu ihm und gebe ihm meine Hand: »Das da ist eine Sonne, und ich heiße Maxi.«

»Harry!«, flüstert der Professor und versteckt plötzlich sein Gesicht hinter einem Taschentuch. Heult er jetzt etwa? Das hab ich aber nicht gewollt.

Da kommt schon Tommi angewetzt, immer noch knallrot im Gesicht und will mich ganz schnell wegziehen. Das geht aber nicht!

Plötzlich, wie kommt denn das, sitzen die Studenten nicht mehr auf ihren Stühlen, sondern drängeln sich um uns herum und lachen und schubsen sich weg und kichern und reißen sich die Kreide aus den Händen. Jeder will was malen auf die Tafel. Fratzen, Herzen, Katzen, Wolken, und es ist ein Geschrei und Gewusel. Tommi und ich stecken mittendrin fest, da kommen wir nicht raus.

Und der nette Professor Harry steht am Rand und prustet in sein Taschentuch.

Im leeren Unisaal hockt nur noch unser Zwerg, kaut auf dem Giraffenhals und krakelt auf seinem Papier herum. Ganz konzentriert und ganz verlassen.

»Leon, warte, wir kommen gleich!«, ruft Tommi und wühlt sich durch die kicherige Studentenmenge.

Aber wartet der Zwerg? Nöö. Er marschiert einfach los, aber nicht zu uns, sondern geradewegs zum Professor Harry.

Dem streckt er sein wüstes Gekritzel hin und kräht: »Okay?«

Tatsächlich, es sieht wirklich ein bisschen so aus wie das, was der Professor vorher an die Tafel gekritzelt hat.

»Okay«, sagt der Professor verblüfft, beschaut sich das Leon-Gekritzel, runzelt die Stirn und sagt dann richtig ernst: »Sehr interessant, mein Freund, ich werde das studieren müssen.«

Leon nickt sehr zufrieden, kapiert hat er nichts.

Aber der Professor lacht, klatscht in die Hände, die Mathestunde ist vorbei für heute. Sofort strömen alle raus, kichern und quatschen. Nur Tommi kichert nicht. Er schnappt mich links und Leon rechts, noch immer ziemlich rot im Gesicht. Was hat er denn? Na ja, ich kann’s mir schon denken. Da war ihm wohl was ein bisschen peinlich. Dem Papa geht’s genauso, und jetzt sieht Tommi aus wie Papa.

Nach Hause geht’s, aber schnell. Schade! Uni ist doch viel besser als ein Spielplatz. Da gehen wir morgen wieder hin, Tommi!

»Ganz bestimmt nicht, Schwesterherz!«, schnauft Tommi und nimmt den Kleinen huckepack.

»Okay«, seufzt der und schläft mit der Giraffe auf Tommis Rücken ein.

»Okay«, seufze ich auch, aber diesmal darf ich im Fahrradkorb vorne sitzen, das ist doch auch schon mal was.

Warum wir heute plötzlich Heimweh kriegen

Unsere Woche bei Tommi ist wahrscheinlich viel zu kurz! Wir haben hier so viel zu tun, und alles ist neu! Zu Hause bei Papa und Mama ist ja bloß Schule für mich, und dann spielen wir so Kinderkram. Hier nicht. Zum Spielen haben wir überhaupt keine Zeit.

Unsere Eltern rufen oft an, manchmal zweimal am Tag. Die haben mächtig Heimweh nach uns. Mama hat sogar schon mal geweint, oder war das der Papa? Jedenfalls, wir weinen nicht. Jetzt aber doch, nämlich der Zwerg. Er hat so schlimmes Popo-Aua. Na klar, der braucht ’ne frische Windel. Popo-Aua ist kein Heimweh.

Ich zupfe Tommi am Ärmel. »Tommi, der Zwerg stinkt gleich, mach was!« Tommi hört nichts, Tommi riecht nichts, er hockt vor seinem Computer und klappert wüst auf den Tasten herum.

Mit dem schluchzenden Winzling an der Hand stehe ich vor seinem Schreibtisch. »Tommi! Wickeln!«

Tommi stöhnt auf: »Nöö, Maxi, bitte nicht schon wieder!«

»Doch!«, sage ich streng. »Der muss mal, vielleicht ist’s ja auch schon zu spät.«

»Dann setz ihn doch in Gottes Namen aufs Töpfchen«, sagt Tommi und klappert weiter.

»Geht nicht!«, sage ich und bleibe stur stehen. »Wir haben kein Töpfchen mitgebracht.«

»Dann setz ihn aufs Klo, wir haben eins«, sagt Tommi und starrt in den Computer.

»Nöö!«, sage ich und rühr mich nicht von der Stelle. »Klo kann der noch nicht.«

Da steht Tommi endlich auf, verdreht die Augen und klemmt sich den Heulzwerg unter den Arm.

»Klo kann er doch, wetten, Leon?«

»Okay«, schluchzt Leon, und ich muss lachen. Der weiß doch gar nicht, wie Wetten geht!

Tommi verschwindet mit ihm im Badezimmer, und ich renne hinterher, das muss ich sehen! Tatsächlich, da hockt der Winzling auf dem Klo, und vor ihm kniet Tommi und hält ihn fest.

»So, Brüderchen«, sagt er ziemlich streng, »wenn du Popo-Aua kriegst, dann nix wie rauf aufs Klo. Und Popo-Aua ist weggehext, das verspreche ich dir. Ich hab nämlich keine Lust mehr, dich zu wickeln. Ist das okay für dich?«

Brüderchen schnauft, kneift die Augen zu, und Tommi blinzelt zu mir hin. Wir hören was! Da plumpst was. Genau dahin, wo es hingehört.

»Bravo, Bruder!«, lacht Tommi, putzt ihn ab und hebt ihn runter. »Und hiermit ernenne ich dich zum Klokind, bitte Applaus!«

Sofort klatsche ich los, na, Papa und Mama werden ja staunen!

»Okay!«, strahlt der Knirps und wetzt sofort los, ganz ohne Windel, hin zum Computer. Da leuchtet doch was, da blinkt doch was. Da muss er hin. Hoffentlich kommt er nicht ran …

»Na, Schwesterherz, was sagst du jetzt?«, grinst Tommi und kickt die Windel in die Ecke. »Problem gelöst! Bist du zufrieden? Dann bitte auch Applaus für den besten Bruder der Welt!«

Na klar bin ich zufrieden, und na klar, Tommi kriegt seinen Applaus – und wie! Meine Hände sind schon ganz rot vor lauter Klatschen. Der Windelzwerg ist ein Klokind geworden. Hoffentlich bleibt das auch so!

»Hoffen wir mal«, sagt Tommi und wuschelt mir durch die Haare. Durch die Haare gewuschelt zu werden, mag ich eigentlich nicht so, bei Tommi aber schon. »Das kann Leon ja noch oft genug üben. Ach übrigens, üben! Ich treffe mich gleich mit einem Kumpel, wir machen zusammen Musik. Da müssen wir üben, ziemlich lange. Kann langweilig für euch werden, ich warne dich.«

Mensch, Tommi, Musik haben wir doch gerne, ist doch klar, da kommen wir mit!

Ich ziehe den Zwerg vom Computer weg, und los geht’s. Tommi mit der Gitarre auf dem Rücken und ich mit dem Klokind an der Hand und meinem kleinen Rucksack. Mit Bananen drin, wer weiß, ob es beim Kumpel auch was zu essen gibt. Und eine Windel packe ich ein. Sicher ist sicher.

Der Kumpel wohnt gleich um die Ecke, da bleibt das Fahrrad im Stall, wie Tommi sagt. Uns allen wären ja prima Füße gewachsen und sogar gleich zwei. Und die würden wir jetzt auch benutzen, sonst kämen die sich ja überflüssig vor. Ja, das stimmt schon, aber wenn die Füße noch ziemlich klein sind, also meine ja nicht mehr so klein, aber die vom Zwerg ganz bestimmt, und wenn der Kumpel gar nicht um die Ecke wohnt? Weil, wir sind schon um ganz viele Ecken gegangen, dann wieder geradeaus, dann wieder Ecke und wieder geradeaus …

Der Zwerg, das neue Klokind, wird an meiner Hand immer schwerer.

»Wohlstandskinder!«, brummelt Tommi. »Mama und Papa, immer mit dem Auto parat. Wo willst du hin, mein Schätzchen? Na, steig schon ein, mein Spätzchen.«

Sein Gebrummel klingt gar nicht nett, aber es stimmt. Ich fasse den Knirps fester an die Hand. Und meine Füße sind eigentlich gar nicht so müde. Und seine Füßchen nämlich auch nicht, die sind bloß faul. Schau doch mal, Leon, was wir hier alles sehen können beim Laufen. Häuser bunt und Häuser grau, und da oben kommt Rauch aus einem Schornstein, ob’s da wohl brennt? Und da, schau mal, ein dicker Hund und ein kleiner Hund, sie beschnüffeln sich und wollen miteinander spielen.

»Wauwau, okay!«, ruft der Knirps begeistert, und wäre er nicht fest an meiner Hand, wäre er bestimmt sofort zu den Wauwaus gewetzt, von wegen müde oder faule Füßchen.

Ja, mit dem Fahrrad hätten wir das nie so genau gesehen, da wären wir ja längst wutsch, wutsch vorbei.

Und Tommi hätte uns nicht einen Schusterladen zeigen können, wo ein junger Mann mit einer Lederschürze sitzt und wirklich Schuhe selber bastelt. Mit Schere, Hammer und Nägeln und bunten Lederflecken. Wir kaufen die Schuhe für uns immer im Kaufhaus, da sind die längst fertig. Ich hätte dem Schustermann noch lange zuschauen können bei der Bastelei, Leon auch. Aber Tommi zieht uns weiter, er will uns einen Brunnen zeigen, da hocken Frösche aus Stein rundherum und spucken Wasser in hohem Bogen in den Brunnen rein. Und die sehen wirklich so aus, als würden sie Wasser kotzen. Wir kichern alle drei. Aber nicht lange, weil, bei den Fröschewasserkotzern wohnt der Kumpel, grad um die Ecke.

Leon darf klingeln, und schon reißt der Kumpel die Tür auf. Bob heißt er, und so lang und dünn unser Tommi ist, so klein und kugelrund mit einer Glatze ist Bob. Er wundert sich kein bisschen, dass Tommi außer seiner Gitarre auch noch uns mitgebracht hat. Tommi kriegt von ihm einen Knuff an die Schulter, aber dem Knirps und mir schüttelt er die Hand und zieht uns gleich in sein Zimmer.

Da sieht’s ja vielleicht aus! So was von vollgestopft! Bücher, überall Bücher. An den Wänden, in Regalen, auf den Stühlen und sogar auf dem Boden. Wo soll man hier sitzen?

»Gar nicht!«, sagt Tommi und packt seine Gitarre aus. »Wir üben im Stehen.«

»Okay!«, kreischt Leon und hockt sich sofort auf ein Buch. Was der kann, kann ich auch. Aber ich hocke mich auf drei Bücher.

»Und bitte jetzt Klappe halten, Zwerge!«, ruft Tommi, und los geht’s mit dem Üben, mit der Musik. Tommi zupft auf der Gitarre, Bob bläst auf einer Flöte. Erst langsam und leise, dann immer schneller und lauter. Tommi stampft mit dem Fuß auf den Boden, Bob biegt sich mit seiner Flöte hin und her. Die Gitarrentöne von Tommi und die Flötentöne von Bob tanzen einen Tanz miteinander. Sie singen dabei. Mal lauter, mal leiser, mal langsamer, mal schneller. Mal sind die Stimmen alleine, dann sind sie wieder zusammen. Und wenn sie zusammen sind, dann ist das so, als gäbe es nichts Schöneres, als zusammen zu singen.

Die Musik, die Tommi und Glatzkopf Bob machen, die klingt genau so wie die, die Papa in seinem Arbeitszimmer singen lässt, wenn er vor uns seine Ruhe haben will.

Der Knirps auf seinem Buch horcht mit großen Augen, ich horche auch und schaue. Tommi ist irgendwie fremd geworden. So, als wäre er ganz woanders und nicht mehr hier bei uns. Er hat die Augen zu und summt den Tönen hinterher, die seine Gitarrenfinger zupfen. Und die Flöte von Bob singt mit ihm mit. So habe ich Tommi noch nie gesehen. Leon auch nicht. Mir ist ein bisschen komisch. Tommi ist da und doch nicht da, und die Musik jubelt so, als bräuchte es uns gar nicht zu geben. Genau so wie in Papas Arbeitszimmer.

Leon krabbelt auf meinen Schoß, klammert sich an mir fest und schluchzt ein »Papa, Papa, Mama, Mama«. Und weil er grad am Heulen ist, schluchzt er auch noch schnell ein »Popo-Aua« hinterher.

Eigentlich hätte ich jetzt ganz gerne mitgeheult, weiß nicht genau, warum. Aber die Schoßkrabbelei von Leon hält mein Bücherstapelsitz nicht aus, wir rutschen auf den Boden und mit uns die Bücher.

Sofort hören Tommi und Bob auf zu spielen. Tommi ist wieder wie aufgewacht, er ist zu uns zurückgekommen. Weil, er stöhnt laut auf, so wie Tommi das eben macht, wenn ihn was nervt. Bob kratzt seinen kahlgeschorenen Kopf und zeigt mit seiner Flöte auf uns, auf das Knäuel am Boden. »Haben die Dreikäsehochs da unten Probleme?«

»Ich fürchte, ja!«, seufzt Tommi, und statt seiner Gitarre hat er jetzt uns zwei Dreikäsehochs in den Armen. »Es dürfte sich wohl um einen Anfall von Heimweh handeln, stimmt’s, Maxi?«

Ich nicke, und mit dem Nicken kommt jetzt doch ein kleiner Schluchzer. Dass es aber kein Heimweh nach Mama und Papa war, auch wenn der Zwerg das geheult hat, sondern ein Heimweh nach unserem Tommi, das sage ich ihm nicht. Weil ich nicht weiß, wie ich’s sagen soll.

»Die Macht der Musik, ja, ja, ja, die macht was mit uns allen!«, nickt Bob und streichelt seine Flöte. Und Tommi streichelt uns. Das ist gut! Sagen tut er nix, braucht er auch nicht, streicheln und da sein reicht.

Bob verschwindet und taucht gleich wieder auf, in den Armen eine kleine Trommel und eine silberne Glocke. Und er ruft fröhlich: »Los, Kumpels, Nasen geputzt, jetzt wird das Heimweh weggezupft und weggeblasen und weggetrommelt und weggeläutet, los geht’s! Maxi die Trommel, Leon die Glocke, und jetzt lasst endlich mal euren Bruder los!«

»Okay!«, kräht der Zwerg und rutscht aus Tommis Armen. Ich auch. Wir stürzen uns auf Trommel und Glocke. Tommi greift wieder zur Gitarre, Bob nimmt seine Flöte.

Und jetzt singt die Musik mit uns allen zusammen, und wie!

Das ist ja ein Krach! Aber so ein schöner Krach!

Die Flöte von Bob singt hoch und schrill wie ein aufgeregter Vogel. Leon schüttelt begeistert seine Glocke, die klingelt wie ein Glöckchen, das dem aufgeregten Flöten-Vogel was erzählen will. Tommi lässt seine Finger sausen über die Gitarre, die zaubert Töne, dick und voll, hoch und tief, und dazu singt er laut und lacht dabei. Und ich trommele laut auf meiner Trommel und horche dabei genau auf Tommi. Und meine Trommel und Leons Glocke trommeln und klingeln uns das ganze Heimweh weg.

So viel tollen Lärm verträgt das Heimweh nicht.

»Meine Nachbarn auch nicht«, sagt Bob. »Klappe, Kumpels.«

Und wirklich, da hören wir ein Bumm-Bumm- Bumm. Da haut jemand gegen die Wand. Bob grinst und zuckt mit den Schultern, Tommi streckt dem Bumm-Bumm die Zunge raus. Der Zwerg natürlich sofort auch, ist doch klar. Alles, was sein großer Bruder macht, macht er auch. Bob zwinkert mir zu, ich zwinkere zurück.

Zugezwinkert kriegen ist schön. Weil Bob mir was sagen will, und ich weiß auch schon, was. Ganz leise fängt seine Flöte an zu spielen »Fuchs, du hast die Gans gestohlen, gib sie wieder her, gib sie wieder her …«, und auf Zehenspitzen marschiert er dabei im Zimmer herum.

Ich horche auf. Das Lied, das kennen wir doch, stimmt’s, Zwerg?

Da hast du doch immer heulen müssen, die arme Gans, der arme Fuchs, der böse, böse Jäger. Stimmt’s, Zwerg? Da hab ich’s einfach umgedichtet für dich, stimmt’s, Zwerg? Das weiß unser Tommi aber noch nicht.

Der Zwerg nickt mit großen Augen, und ich marschiere los mit lautem Getrommel und singe:

»Fuchs, du hast die Gans gefunden,
sie ist jetzt dein Freund,
sie ist jetzt dein Freund,
kommt der böse Jägersmann,
scheißt du den ganz einfach an,
und dann stinkt der sehr!«

Leon kichert und marschiert sofort hinter mir her, schüttelt seine Glocke und singt alles mit, was er noch behalten hat. Viel ist es nicht.

Tommi zwinkert Bob zu, Bob zwinkert zurück, ich seh’s genau, und das Gezwinker soll ganz bestimmt heißen: »Das Lied von der Maxi gefällt uns viel besser. Maxi ist toll!«

Jawohl, das bin ich. Manchmal jedenfalls …

Und so marschieren wir durchs vollgestopfte Zimmer und singen mein Lied mit Getrommel und Geläute und Gezupfe und Geflöte. Aber leise, leise. Wir singen lang und schön. Dann müssen wir gehen, Bob hat zu tun.

»Dürfen wir morgen wiederkommen?«, frage ich.

»Nöö!«, sagt Tommi. »Wir haben auch zu tun.«

Aber den ganzen Weg lang nach Hause haben wir sehr laut gesungen. Besonders der Knirps. Und die Windel hat er überhaupt nicht gebraucht.

Warum Tommi uns dringend braucht

Was ich am allertollsten finde in unserer Woche bei Tommi, ist, dass wir immer und immer zusammen sind. Am Tag und in der Nacht sowieso. Na ja, müssen wir ja auch. Tommi muss ja auf uns aufpassen, bis Papa und Mama uns wieder abholen. Hoffentlich kommen sie noch nicht so bald.

Das Frühstück heute war wie immer bei Tommi. Ich decke den Tisch, manchmal hilft Tommi, meistens nicht.

Leon isst sein Honigbrot alleine, ganz ohne Kleinschnippelei.

Tommi trinkt seinen Kaffee und hat dabei ziemlich müde Augen. Er hat gestern Abend noch furchtbar lange auf seinem Computer rumgehackt, ehe er zu uns auf die Matratze gekrochen ist. Aber das »Schlaf gut und träume süß, die Englein sollen dich beschützen« hat er trotzdem gemurmelt. Der Zwerg ist ganz von alleine aufs Klo gegangen, die Windeln können wir verschenken.

Ich räume den Tisch wieder ab, abgewaschen wird später, irgendwann. Meistens ziemlich viel später, aber, doch, doch, abgewaschen wird. Von mir. Ich kann das gut, die Wasserplantscherei macht sogar Spaß.

Bei uns zu Hause, bei Papa und Mama, meine ich, da wird nicht wassergeplantscht, da macht das eine Maschine. Die hat Mama mal zum Geburtstag von Papa geschenkt bekommen. Mensch, war die glücklich. Ich hab mich schon damals gewundert, warum man sich so über eine Maschine freuen kann, jetzt wundere ich mich noch mehr. Mama kann doch gar nicht mehr sehen, wie lustig es ist, wenn die Teller und Becher Unterseeboot spielen in einem Meer mit Schaumkrönchen drauf und Messer, Gabel und Löffel klimpern, dass man glatt dazu singen könnte.

Aber jetzt, nix Unterseeboote und Geschirrgeklimpere.

»Rein in die Stiefel, Zwerge!«, ruft Tommi und schnallt sich schon seinen Rucksack um. »Heute geht’s zur Arbeit, und zwar dalli, dalli. In meinem Studentencafé warten die sicher schon längst auf mich.«

»Auf uns, Tommi, auf uns!«, sage ich und helfe dem Krümel in seine Schuhe.

Ein Klokind ist er geworden, ein Honigbrot-ohne-zu-klecksen-Esser auch, aber ein Schnürsenkelschleifchenbindekind noch nicht.

Los geht’s. Tommi galoppiert die Straße lang, Leon hopst auf seinen Schultern. Ich renne hinterher. Das Fahrrad ist mal wieder im Stall geblieben. Das Café ist gleich um die Ecke.

Ob das »um die Ecke« wohl stimmt? Bei Tommi heißt »um die Ecke« viele Ecken und lange, lange Straßen dazwischen.

Nein, diesmal nicht. Wir biegen um die Ecke, dann noch mal um die Ecke, na gut, zwei Ecken, aber dann sind wir auch schon da.

Vor dem Studentencafé, in dem Tommi jetzt arbeiten wird. Ja, aber was denn? Putzt er da den Boden, oder wäscht er Teller und Tassen ab? Putzen geht bei ihm inzwischen ganz gut, Abwaschen nicht so … Aber ehe ich ihn fragen kann, sind wir auch schon drin in einem Saal mit vielen Tischen und Stühlen, rappelvoll ist es da mit Männern und Frauen wie die in der Uni, nur sind die hier noch viel lauter.

Tommi bindet sich eine lange schwarze Schürze um, lang bis zum Boden. Ich sehe sofort, Tommi ist ein Kellner geworden, und viele Leute an den vielen Tischen winken ihm zu.

»Und ihr beide verkrümelt euch jetzt hier an den kleinen Tisch, und keinen Mucks!«, sagt Tommi und schüttelt seinen Rucksack aus. Spielzeug kullert raus, Malstifte, Blätter und Legosteine, viele Legosteine. »Hier wird sitzen geblieben, macht mir keine Schande«, sagt er noch, und ehe ich »Nöö« sagen kann und Leon sein »Okay«, ist Tommi schon weg, steht an einem Tisch und kritzelt auf ein Blöckchen, was die Studenten essen wollen, damit er es ihnen bringen kann. Er macht das richtig gut, genau so, wie ein richtiger Kellner. So was kennen wir nämlich schon, unsere Eltern nehmen uns manchmal mit, wenn’s was zu feiern gibt. Aber das heißt dann Restaurant und nicht Café, und Spielzeug kriegen wir da auf keinen Fall.

Eine Weile schaue ich zu, wie Tommi hin und her flitzt. Kaffee bringt, Kuchen bringt, Brötchen bringt, Wurst und Käse bringt. Dann wieder kritzelt und in die Küche flitzt, und kein einziges Mal stolpert er über seine lange schwarze Schürze.

Um uns herum wird gemampft und geschwatzt, und alle sehen fröhlich aus. Ja, und wir? Wir wollen auch was haben, stimmt’s, Zwerg?

Der nickt und lässt alle Legosteine vom Tisch auf den Boden prasseln.

»Tommi!«, schreie ich laut, weil hier so ein Krach ist und nicht nur von den Legosteinen.

Tommi kommt sofort angestürzt, und jetzt stolpert er beinahe doch über seine Kellnerschürze.

»Alles okay, Maxi? Spielt ihr auch schön?«

»Nöö!«, sage ich, nein, ich schreie es. »Wir wollen auch was bestellen! Viel Limo und viel Kuchen! Das musst du jetzt aufschreiben und uns dann ganz schnell bringen, okay?«

Tommi grinst, kritzelt brav was auf sein Blöckchen, und dann verbeugt er sich ganz tief vor uns.

»Gnädige Frau, gnädiger Herr, Ihr Wunsch ist mir Befehl! Ich eile, ich eile. Aber dürfte ich bitten, dass der gnädige Herr Leon den Legostein aus seinem Mund entfernen möge?«

»Okay!«, kräht der gnädige Herr Leon, und mit dem »Okay« flutscht ein Legostein aus seinem Mund.

Direkt auf den Schoß von einer Studentin. Die kichert los, und rund um uns wird laut gelacht. Tommi hört es nicht, er ist schon wieder weggeflitzt. Und der gnädige Herr Leon hockt unterm Tisch und tatsächlich, die Studentin auch, und zusammen bauen sie Legotürme. So was!

Da ist Tommi auch schon wieder da mit Limo und Kuchen, und dass der Zwerg verschwunden ist, hat er überhaupt nicht gemerkt. Man ruft nach ihm, er flitzt mit seinem Blöckchen.

»Zwerg, komm rauf, gegessen wird hier oben!«, rufe ich runter.

»Nöö!«, grummelt Leon, und jetzt muss ich lachen. Das »Nöö« ist neu bei ihm, das hat er von mir. So, wie der Tommi auch.

Ist doch toll, wenn man mir so genau zuhört und was Neues lernt. Also, von mir aus kann der Knirps seinen Kuchen und die Limo unter dem Tisch haben. Unsere Eltern sehen’s ja nicht und Tommi auch nicht. Der hat mächtig zu tun mit dem Bedienen.

Der Kuchen ist lecker, die Limo auch, aber viel zu schnell weggeputzt. Ja, und jetzt? Ich rutsche auf meinem Stuhl herum, jetzt wird’s nämlich langweilig. Der Knirps da unten hat seine Legosteine und seine Studentin und krümelt mit dem Kuchen den Boden voll.

Und ich? Ich schaue mich um. Das Café ist schon vollgestopft, aber immer mehr Studenten drängeln rein. Und Tommi flitzt hin und her, bringt was, räumt was ab und kritzelt auf sein Blöckchen und, ich seh’s genau, er schwitzt, und wie! Jetzt weiß ich, was ich mache! Nämlich Tommi helfen, das ist doch klar. Der schafft das alles gar nicht mehr alleine! Aber zum Helfen brauch ich auch so ’ne schwarze Schürze, sonst sieht es nicht richtig aus. Wo krieg ich die denn jetzt her …

Da, dahinten hängt an einem Stuhl ein einsamer schwarzer Schal, der sieht ziemlich vergessen aus. Den wickel ich mir jetzt um meinen Bauch.

Ein Schal ist keine Schürze, na und? Hauptsache, da ist was Schwarzes an mir dran, dann sieht man doch gleich, ich bin ein Kellner! Na ja, eine Kellnerin natürlich. Und die kann alles, was ein Kellner auch kann, ist doch klar.

Ich flitze hin zu Tommi. Der räumt gerade einen Tisch ab. Da packe ich zwei leere Kaffeebecher.

»Maxi, Finger weg, das ist mein Job!«, sagt Tommi ziemlich ungeduldig und will nach den Kaffeebechern greifen. »Dein Job ist, aufzupassen auf den Krümel, okay?«

»Nöö!«, sage ich und halte die Kaffeebecher fest. »Mich braucht der nicht, der hat eine Studentin unterm Tisch, dem geht’s gut. Ich helfe dir jetzt.«

Ehe Tommi protestieren kann, bin ich schon wieder weg, ab in die Küche mit meinen Kaffeebechern.

Hinter mir, ich hör’s genau, wird gelacht, und jemand ruft sogar: »Bravo, Maxi, gut gemacht!«

Also, Tommi war das aber nicht. Ist er jetzt sauer? Nöö, ist er nicht. Er steht nämlich schon bei mir in der Küche, verteilt eilig Kuchen auf Teller, gießt Kaffee in saubere Becher und … grinst. Da bin ich aber froh. Er zupft an meinem Kellnerinnenschürzenschal.

»Schicke Schürze, die geben wir aber wieder zurück, okay?« Und tatsächlich, er drückt mir zwei Kuchenteller in die Hand.

»Tisch am Fenster, Frau Kollegin. Kaffee kommt gleich.«

Er zwinkert mir zu, ich zwinkere zurück.

Aber klar, Herr Kollege, wird erledigt, sofort!

Kollege, nein, Kollegin von Tommi sein ist beinah noch schöner als Schwesterchen sein.

Ich liefere die Kuchenteller richtig ab am richtigen Tisch.

»Kaffee kommt gleich, hat mein Kollege gesagt, okay?«, sage ich, und ich sage es richtig stolz, weil, das fühlt sich so gut an!

Die zwei Studentinnen lächeln mich an, bedanken sich und, ich hör’s genau, eine wispert der anderen zu: »Das muss das Töchterchen von Tommi sein, davon hat er uns aber nie was erzählt!«

Ich muss kichern. Tommi kann doch gar kein Papa sein, der ist doch unser großer Bruder.

Tommi muss jetzt nicht mehr alleine rennen, ich renne mit. Bringe was, räume was ab, weil, aufs Blöckchen kritzeln, das macht Kollege Tommi lieber selber. Ich bin schnell, ich seh genau, wo was fehlt und wo auf einem Tisch Kuchenkrümel weggewischt werden müssen.

Und alle, wirklich alle lächeln mir zu und bedanken sich, und Tommi ist wirklich toll entlastet, weil ich so eine tolle Hilfe bin. Gesagt hat er’s nicht, aber ich merke es genau. Weil er oft zu Tischen hinruft, wo ungeduldig nach ihm gewunken wird: »Kollegin kommt gleich!«

Und schon flitze ich los, viel schneller als er, und runtergefallen ist mir überhaupt noch nichts! Wenn das Mama und Papa sehen könnten! Da wären die aber stolz! So, wie ihr Windelzwerg ein Klokind geworden ist, ist ihre Maxi eine Kollegin geworden!

Da stolpere ich plötzlich. Der Zwerg ist mir vor die Füße gekrochen. Den hab ich tatsächlich ganz vergessen.

»Weg da, Krümel!«, rufe ich und schubse ihn ein bisschen. »Geh spielen unterm Tisch.«

»Nöö!«, kreischt Leon und greift nach einem leeren Teller auf dem Tisch.

»Pfoten weg!«, kreische ich. »Das kannst du noch nicht!« Das fehlte noch! Scherben hier im Café.

Aber da ist plötzlich Tommi da. »Kann er doch, was, Kurzer?«, und er bindet Leon ein kariertes Geschirrtuch um den Hals und drückt ihm tatsächlich einen Teller mit Sahnetorte in die Hand.

»Dahinten hin damit, Kumpel, ich verlasse mich auf dich.«

Sofort marschiert Leon los, kreischt ein »Okay« und schleckt ganz schnell über die Sahne.

Mensch, Tommi, ich hab’s doch gesagt! Das siehst du doch jetzt selber! Wer will denn schon eine abgeschleckte Torte essen!

Aber statt ein Igittigitt-Geschrei geht ein Gejubel los und ein Gelächter. Tommi lacht laut mit, der Windelzwerg strahlt, kapiert hat er nichts. Aber Lachen findet er immer gut. Was soll ich da schon machen! Ich lache einfach auch. Aber ob Mama und Papa jetzt auch gelacht hätten?

Aber darüber nachzudenken, habe ich überhaupt keine Zeit. Tommi, Leon und ich müssen doch bedienen, hin und her und stundenlang. Aber heiße Kaffeebecher darf der Zwerg nicht tragen, das erlaube ich nicht. So was dürfen nur ich und Tommi.

Rennen rein in die Küche, rennen raus aus der Küche, bis Tommi ruft: »Schluss, Leute, Feierabend für heute.«

Brav drängeln sich alle laut schwätzend raus, winken uns zu, wir winken zurück. Das Gewinke von Leon ist schon ein bisschen matt …

Und dann hocken Tommi, Leon und ich auf der Treppe vor dem leeren Café. Müde Füße, alle drei. Tommi zieht uns auf seinen Schoß, er hält uns fest, alle zwei, und drückt so was wie einen Kuss auf unsere Köpfe.

»Ihr seid wirklich prima Kumpel, Zwerge. Da haben unsere Eltern doch nicht alles falsch gemacht.«

»Nöö«, murmelt Leon, und »Nöö«, murmele auch ich. Der Knirps ist eingeschlafen und ich … ja, ich auch.

Warum Tommi traurig wird

Heute ist unser letzter Tag bei Tommi! Er hat’s mir gesagt, und ich hab gleich nachgerechnet mit den Fingern, und, ach je, es stimmt. Heute kommen Papa und Mama und holen uns wieder ab. Ich weiß nicht genau, ob ich mich freuen soll. Ein bisschen schon, ein bisschen nicht …

Hier bei Tommi ist alles so neu und so spannend, und wir haben lauter Sachen gemacht, von denen wir gar nicht gewusst haben, dass man die machen kann. Und was die für Spaß machen, stimmt doch, Knirps?

»Leon!«, sagt Leon. »Okay?« und marschiert ins Badezimmer.

Stimmt, Knirps darf ich ja nicht mehr sagen. Ein Klokind, was sogar kellnern kann, das ist kein Knirps mehr, das ist klar. Zähne putzen geht auch schon alleine, na ja, fast alleine. Tommi rennt ihm schon noch öfters hinterher, und ich höre Geschrubbel und Gegurgel und Gekicher, und das T-Shirt von Tommi hat neue Flecken und der Schlafanzug von Leon auch.

Also, ein schmuseliges Baby kriegen Mama und Papa aber nicht zurück. Die kriegen einen Leon, der jetzt alles selber machen will. Hoffentlich sind sie nicht enttäuscht.

Und was ist mit mir? Na ja, auf jeden Fall kriegen sie eine Maxi, die perfekt den Frühstückstisch decken kann und abräumen und abwaschen, und im Waschsalon Wäsche waschen kann sie auch. Warum braucht Mama eigentlich eine Waschmaschine, wenn’s im Waschsalon doch viel lustiger ist und man da fröhliche Leute trifft?

Ich seufze und putze schnell Honigbrotkleckse vom Tisch.

Tommi vergisst das bestimmt.

»Schwesterherz, du musst mir helfen!«, ruft der und schwenkt seinen Rucksack. »Heute ist ein besonderer Tag, weißt du? Und darum steigt heute eine Superparty hier. Zieh dem Zwerg mal die Stiefel an.«

»Leon«, sagt Leon und steigt verkehrt herum in seine Stiefelchen. »Okay?«

»Okay!«, grinst Tommi und wuschelt ihm durch die Haare. »Sag mal, Kurzer, könntest du dich nicht endlich entschließen zu sprechen wie ein vernünftiger Mensch? Nimm dir mal ein Beispiel an deiner schlauen Schwester.«

»Okay!«, nickt Leon richtig ernst, Tommi lacht, und wer zieht Leon die Stiefel richtig rum an? Die schlaue Schwester natürlich.

Auf dem Weg zum Supermarkt habe ich tausend Fragen. Was kaufen wir ein? Was kochen wir? Wer kommt denn alles zu der Party? Kommt auch der kleine runde Musiker Bob, der mit dem kahlen Kopf? Und auch die Strubbelkopf-Studentin mit den knallroten Haaren aus dem Waschsalon? Und der nette Professor von der Uni, kommt der auch? Und dürfen der Knirps – Entschuldigung: Leon – und ich die ganze Zeit dabei sein?

Tommi nickt, zuckt die Schultern, nickt wieder und murmelt dabei die ganze Zeit vor sich hin: »Weißbrot, Schinken, Oliven, Käse, Salat, Nudelsalat muss sein, Bier und Wein und Saft … Klappe, Maxi, ich muss mich konzentrieren.«

Hab ich doch längst gemerkt. Er hat jetzt keine Zeit für eine Antwort. Unsere Party ist jetzt wichtig. Und der Zwerg, Entschuldigung, Leon und ich dürfen die ganze Zeit dabei sein. Da hatte Tommi doch genickt. Hoffentlich hat er das nicht vergessen.

Im Supermarkt flitzt Tommi mit dem Einkaufswagen sofort los durch die Gänge. Wir rennen hinterher, und Leon kreischt: »Tommi, Tommi!«

Nutzt aber nix. Weil, der hört uns nicht, der sieht uns nicht. Der packt Sachen in den Wagen, packt sie wieder aus, holt andere Sachen, dann stellt er auch die wieder ins Regal und sucht, von oben nach unten. Nach uns sucht er nicht.

Ich nehme den Zwerg, nein, den Leon fest an die Hand, sonst geht der hier noch verloren im Supermarkt-Getümmel.

»Tommi muss sich konzentrieren!«, sage ich. »Und wir auch!«

»Okay«, schnauft Leon und verlangt: »Leckereis! Viel!«

Gute Idee, Leon. Gemeinsam packen wir uns die Arme voll mit Eispäckchen, ich packe noch Fischstäbchen obendrauf, und auf Leons Arme passen auch noch Puddingbecher drauf und bei mir noch Bananen. Und das schmeißen wir alles in den Einkaufswagen von Tommi. Den haben wir gleich gefunden. Weil da Tommi steht und Bierflaschen reinpackt und Bierflaschen und Bierflaschen.

Tommi hat unsere Einkäufe gar nicht gemerkt. Ich flitze schnell los und bringe viele Tüten Gummibärchen. Auch das merkt er nicht.

Er sieht so aus, als hätte er vergessen, dass er Geschwister hat. Na ja, so eine Party feiert man ja nicht jeden Tag.

An der Kasse merkt er’s aber schon. Weil Leon in den Wagen geklettert ist.

Und beim Bezahlen an der Kasse merkt er’s noch mehr. Weil er da Sachen bezahlen muss, die er gar nicht ausgesucht hat. Ist doch gut, dass er uns hat! Eis und Pudding und Fischstäbchen und Gummibärchen, viele Gummibärchen, das braucht man doch für eine Party. Ohne uns hätte er das glatt vergessen.

Zu Hause scheucht er uns gleich aus der Küche raus, kleine Finger stören nur. Na so was! Das ist aber neu! Kleine Finger konnten doch sehr gut Leon in die Stiefel helfen. Kleine Finger konnten doch sehr gut im Café Teller bringen und Teller wegbringen. Kleine Beine haben doch toll gelernt, selber aufs Klo zu krabbeln. Hat er das schon vergessen? Nein, hat er nicht. Er steht in der Küche und runzelt die Stirn und sieht plötzlich aus wie Mama, wenn sie aufgeregt ist. Die wühlt dann auch immer so in ihren Haaren herum.

Irgendwas grummelt da in meinem Bauch plötzlich herum. Aber es grummelt fröhlich. Wir sind alle zusammen eine Familie! Und zwar eine, die hat sich ziemlich lieb. Auch wenn man aus der Küche rausgeschmissen wird.

Ich ziehe Leon ins Zimmer. In der Küche werden wir nicht gebraucht, im Zimmer schon. Das muss nämlich geschmückt werden. Blumen wie bei Mama, wenn sie eine Party feiert, gibt’s hier nicht. Kerzen auch nicht. Aber bei Mama-Papa-Partys müssen wir immer schnell ins Bett. Hier nicht. Also schmücken! Bunt muss es sein und gemütlich! Los, Leon, los! Sofort verteilt Leon alle seine Schmusetiere auf der Matratze, die sind bunt, und seine Legosteine verteilen wir auf dem Fensterbrett, die leuchten in der Abendsonne wie Kerzen. Die Gummibärchen, bunt, wie sie sind, streuen wir auf den Computer und auf die Hefte und Blätter und auch auf meine Autosammlung, und Leon nascht kein einziges davon. Ich hätte nie gedacht, dass der Zwerg so schnell kapiert hätte, was jetzt Sache ist. Nämlich das Schmücken für die Gäste, und Schmuck wird nicht weggenascht!

Da klingelt’s. Tommi, schnell, die Gäste kommen! Und schon drängeln sie herein. Viele! Kumpels von der Uni und aus dem Café. Der Musiker-Bob ist auch dabei mit seiner Flöte und meiner Trommel und Leons Glocke. Leon quietscht begeistert auf, und wäre ich für Quietschen nicht schon viel zu alt, dann hätte ich jetzt auch gerne gequietscht. Bob hat Trommel und Glocke nur für uns mitgebracht!

Tommi, komm her, schau mal! Aber Tommi hat keine Zeit. Die Studentin mit der Brille und dem knallroten Strubbelhaar aus dem Waschsalon ist auch gekommen, und die muss er begrüßen, die umarmt er sogar, ziemlich fest. Sie hat auch ein Geschenk mitgebracht, nämlich das Foto, was sie im Waschsalon von uns geknipst hat. Aber jetzt ist es riesig. Sie klebt es gleich an die Wand, und alle können uns sehen, riesengroß: Tommi mit Maxi auf dem Schoß und Leon auf seinen Füßen. Und drunter steht geschrieben mit dickem Filzstift: Geschwisterliebe!

Toll sieht das aus, und dafür wird sie von Tommi gleich noch mal umarmt, ziemlich lange, finde ich …

und wenn der hier noch weiter so rumschmust, dann wird’s aber nix mit dem Nudelsalat. Die Gäste haben Hunger und wir auch. Ich zupfe an Tommis T-Shirt. Tommi, nicht schmusen, Nudelsalat bringen.

Da klingelt’s schon wieder. Der nette Professor Harry aus der Uni steht in der Tür und schwenkt eine Weinflasche. Sofort ist ein Riesengetümmel und ein Lärm. Wie die sich alle freuen! Ihr Professor will tatsächlich mit ihnen feiern! Tommi ist ziemlich rot im Gesicht und will den Professor begrüßen, aber wir sind schneller. Leon hängt schon an seinem Hosenbein, und ich frage, weil ich’s wirklich wissen will: »Können Sie jetzt endlich eine Sonne malen oder bloß das Krickelkrackel?«

»Nöö, Maxi!«, sagt Leon ganz ernst. »Nicht Krickelkrackel, ist Formel.«

Und jetzt wackelt beinah das ganze Zimmer. So laut lachen alle, klatschen Applaus, der Professor lacht am lautesten. Und Tommi nimmt den Zwerg, stemmt ihn hoch und jubelt: »Brüderchen, ich fass es nicht, ich höre ein neues Wort. Sag’s noch mal!«

»Okay!«, kreischt Leon selig hoch zur Zimmerdecke. »Klokind!«

Und jetzt wackelt beinah das ganze Haus vor Lachen und Geschrei. Nur Tommi lacht nicht, er drückt dem Knirps einen dicken Kuss auf die Backe. Den wischt Leon gleich ab, das war zu nass geschmatzt.

Endlich gibt’s Essen mit Nudelsalat und Käse und Schinken und Fischstäbchen und Eis, viel Eis. Wie gut, dass wir daran gedacht haben. Es wird nämlich alles ratzeputz aufgegessen, besonders das Eis. Ich bringe Professor Harry ein Fischstäbchen, er hat nämlich noch gar keins gekriegt. Er isst es brav auf und malt mir als Dankeschön eine Sonne mit einer Krickelkrackel-Formel drunter. Die sieht wichtig aus, aber meine Sonne war schöner …

Leon schmust vollgekleckert auf der Matratze mit Schmusetieren und Studentinnen herum. Die kitzeln ihn, bis er quietscht, und jede von ihnen darf mal seine Plüschtiere im Arm haben, aber bloß kurz. Allen geht es gut, uns auch.

»Los, Leute, Hintern hoch, Musik und Tanz!«, ruft Bob, und jetzt geht’s aber los! Was für ein Lärm, aber ein wunderschöner Lärm. Alle singen laut, Tommi zupft die Gitarre, die Flöte von Bob jubelt hohe Töne, ich schnappe mir meine Trommel und trommele wild drauflos, und Leon schwenkt seine Glocke hin und her. Es ist der allerlustigste Lärm von der Welt, und wir sind mittendrin.

Und dann tanzt jeder mit jedem und singt und summt und brummt das, was wir so toll getrommelt, geläutet, geflötet und auf der Gitarre gezupft haben. Leon hopst auf den Schultern von Bob, ich tanze und singe an der Hand von Professor Harry, er brummelt richtig schön. Tommi schmust schon wieder mit der Strubbelkopf-Studentin.

Was für ein Fest! So was könnte ich immer haben.

Aber dann sind wir alle irgendwie müde getanzt. Es wird leiser, es wird dunkler. Gläser klirren hier und da, ein Gekicher hier und da, ein freundliches Gebrumme …

Dem Knirps auf Bobs Schultern sind schon die Augen zugefallen. Mir auch. Gekuschelt auf dem Schoß vom Professor fühlen sie sich an, als wäre das Sandmännchen da gewesen …

Aber auf einmal ist was ganz komisch. Ich spür’s genau … der Arm vom Professor, der fühlt sich plötzlich genauso an wie die Arme von Papa, wenn er mich hochhebt! Und die Arme vom Bob sind plötzlich die Arme von der Mama geworden. Die halten Leon ganz fest. Träume ich das? Oder bin ich wach? Meine Nase ist es ganz bestimmt, die schnuppert ganz deutlich Papa.

Und Mama murmelt dauernd ein Herzchen-Spätzchen-Lieblingskind-Gemurmel.

In meinen Träumen tut sie das nie …

Papa! Mama! Sie sind wieder da! Sie sind gekommen und holen uns ab. Jetzt weiß ich es genau, ich bin wach. Nur meine Augen nicht. Ich kuschele mich fest in Papas Arme.

Dann höre ich nur noch ein Geflüster: »Mensch, ihr seid ja viel zu früh gekommen. Ihr wolltet Maxi und Leon doch erst morgen holen. Habt ihr das vergessen?«

Und jemand schnieft, so, als würde er gleich heulen und will es aber lieber nicht.

War das etwa Tommi?

Ja, das war Tommi, unser großer Bruder!

Über die Autorin:

Gudrun Mebs, aufgewachsen in Frankfurt am Main, arbeitete nach ihrem Schauspielstudium zunächst viele Jahre beim Theater. Inzwischen ist sie eine der renommiertesten Autorinnen des deutschen Kinder- und Jugendbuchs, die die neue deutsche Kinderliteratur entscheidend mitgeprägt hat. Ihre Bücher wurden mehrfach ausgezeichnet, u.a. mit dem Deutschen Jugendliteraturpreis.

Über die Illustratorin:

Stefanie Scharnberg, geboren in Hamburg, absolvierte nach der Schule eine Ausbildung zur Buchhändlerin und studierte anschließend Malerei in Florenz. Mittlerweile ist sie seit Jahren erfolgreich als freischaffende Illustratorin für verschiedene Kinder- und Jugendbuchverlage tätig.

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Inhalt

- Warum Mama und Papa traurig werden, wir aber nicht

- Warum wir mitten in der Nacht Fahrrad fahren dürfen

- Warum Leon schon wieder was Neues lernt, ich aber auch

- Warum der Knirps einem Professor ein Gekritzel schenkt

- Warum wir heute plötzlich Heimweh kriegen
- Warum Tommi uns dringend braucht
- Warum Tommi traurig wird
- Über die Autorin/Illustratorin