Ein Schandfleck für die ganze Schule
Author: Waleri Medwedew
Date: 1972-07-15T00:00:00+00:00
Publisher: Thienemann Verlag

Originalausgabe Медведев Валерий Владимирович БАРАНКИН, БУДЬ ЧЕЛОВЕКОМ!

erschienen bei Isdatelstwo „Detskaja Literatura“, Moskwa 1968

Gesamtausstattung ROLF RETTICH in Vordorf 1. Auflage 1972

Satz, Druck, Einband Buchdruckerei und Großbuchbinderei Wilhelm Röck in Weinsberg

Offsetreproduktionen Kinzler + Vogel in Dachau, Carl Kühnle in Nellingen

Umschlagdruck Offsetdruckerei Gutmann + Co. in Heilbronn/N.

© 1972 by K. Thienemanns Verlag in Stuttgart

Printed in Germany

ISBN 3 522 11870 7 • Verlagsnummer 1187

elperegrino@rocketmail.com v1.0 11.09.2014

Barankin, zur Tafel!

1. Begebenheit

Ein Schandfleck für die ganze Schule

Wenn ich und Kostja Malinin es nicht fertig gebracht hätten, schon bald nach Schuljahrsbeginn die zweitschlechteste Note in Geometrie zu bekommen, wäre vielleicht gar nichts Außergewöhnliches passiert. Aber nun hatte sich jeder von uns eine Fünf zugelegt, und so war das Unwahrscheinliche, Phantastische, ja Übernatürliche, das am nächsten Tag über uns hereinbrach, nicht mehr aufzuhalten.

In der Pause, gleich nachdem das Unglück bekannt geworden war, trat Sinka, die Klassensprecherin, an uns heran und sagte: „Wie stellt ihr euch das vor, Barankin und Malinin! Jeder von euch ist ein Schandfleck für die ganze Schule.“

Sie versammelte eine Meute Mädchen um sich, und aus ihrem Benehmen war leicht zu schließen, daß sie etwas im Schilde führten. Die Beratungen dauerten die ganze Pause, bis zum Klingelzeichen für die nächste Stunde. In dieser Zeit hatte Alik, Fotokorrespondent unserer Wandzeitung, von mir und Kostja Aufnahmen gemacht. Mit den Worten „Jeder eine flotte Fünf!“ klebte er unsere Gesichter in die Spalte „Humor und Satire“.

Danach sah uns Era, Chefredakteurin der Wandzeitung, mit vernichtenden Blicken an und zischte: „Ihr Nieten! Ihr Tintenkleckse auf unserer schönen Zeitung!“

Auf der Zeitung wirkten wir tatsächlich wie Kleckse, denn die Wandzeitung war einfach fabelhaft. Sie war so bunt wie eine Frühlingswiese, und in riesigen, grellroten Buchstaben, von einem Rand bis zum andern, war die Losung gemalt: Man strebe nach Gut und Ausgezeichnet!

Wir zwei hatten finstere Gesichter, die Gesichter typischer Fünferempfänger, und die Gesichter paßten wirklich schlecht zum festlichen Anblick dieser Wandzeitung. Mir setzte das so zu, daß ich Era ein Zettelchen schickte: „Era! Ich schlage vor, unsere Fotos verschwinden zu lassen, damit sie nicht weiter die Zeitung verunzieren. Oder aber man muß die Losung durchstreichen.“

„Verunzieren“ unterstrich ich mit zwei dicken Linien, „Losung durchstreichen“ sogar mit dreien. Aber Era zuckte nur die Schultern und sah nicht einmal zu mir herüber. Man stelle sich das vor!

2. Begebenheit

Keine Zeit, sich zu besinnen

Sobald das Klingelzeichen das Ende der letzten Schulstunde anzeigte, stürzten die Mitschüler in wilden Haufen zur Tür. Ich wollte gerade mit der Schulter die Tür aufstoßen, da gelang es Era, sich mir in den Weg zu stellen.

„Nicht weggehen! Nicht weggehen! Allgemeine Versammlung!“ schrie sie und setzte boshaft hinzu: „Zu Ehren von Barankin und Malinin!“

„Ganz und gar keine Versammlung!“ schrie Sinka. „Eine Diskussion! Eine ernste Aussprache! Setzt euch auf eure Plätze!“

Ein Höllenlärm brach los. Alle schlugen mit ihren Pultdeckeln, beschimpften Kostja und mich und schrien, daß sie unseretwegen auf keinen Fall dableiben wollten. Kostja und ich setzten uns wie Hunde zur Wehr. Wir bellten, aber niemand hörte darauf.

Was sind denn das für Zustände! Wieso kann man nicht eine Fünf bekommen, ohne daß es gleich eine Versammlung gibt, und wenn schon keine Versammlung, dann eine ernste Aussprache, wobei man nicht einmal weiß, was schlimmer ist. Im letzten Schuljahr gab es so etwas nicht. Das heißt, Kostja und ich bekamen auch im letzten Jahr Fünfen, aber niemand machte daraus gleich einen Großbrand. Man hatte es uns merken lassen, zugegeben, aber doch nicht so, nicht sofort! Man hatte Zeit genug gehabt, um sich zu besinnen, um in sich zu gehen, wie man so sagt.

Während solche Gedanken durch meinen Kopf huschten, hatten die Klassensprecherin und die Hauptredakteurin der Wandzeitung den Aufruhr gedämpft und alle soweit gebracht, daß sie sich auf ihre Plätze setzten. Der Lärm legte sich allmählich, in der Klasse wurde es einigermaßen still. Nun eröffnete Sinka die Versammlung, die ernste Aussprache zu Ehren von mir und meinem besten Freund.

Mir ist es natürlich sehr unangenehm, mich an das zu erinnern, was von Sinka und auch von anderen über mich und Kostja gesagt wurde, aber trotzdem will ich berichten, wie es tatsächlich war, ohne ein Wort zu unterschlagen oder zu verändern oder von mir aus eines hinzuzufügen.

3. Begebenheit

Es geht zu wie in der Oper

Als alle saßen, schrie Sinka: „Leute! Es ist wirklich eine Katastrophe. Das neue Schuljahr hat kaum begonnen, da leisten sich Barankin und Malinin schon zwei Fünfen!“

In der Klasse erhob sich wieder furchtbarer Lärm, aber einzelne Zurufe konnte man verstehen: „Unter solchen Umständen lehne ich es ab, weiter Redakteurin der Wandzeitung zu sein.“ (Era)

„Sie gaben doch ihr Wort, sich zu bessern!“ (Mischa)

„Elende Drohnen! Schon im letzten Jahr gab es ihretwegen Krach. Und nun machen sie schon wieder Scherereien.“ (Alik)

„Ihre Eltern sollte man holen!“ (Nina)

„Eine Schande für unsere ganze Klasse!“ (Irka)

„Schande über Barankin und Malinin.“ (Nina und Era zusammen)

„Aus der Schule werfen und Schluß damit!“ (Era allein)

Nach diesen Worten brüllten alle los und zwar so laut, daß Kostja und ich nicht mehr verstehen konnten, wer was über uns sagte, obwohl man aus einzelnen Worten entnehmen konnte, daß Kostja und ich Nieten seien; Drohnen und Versager und nochmals Drohnen, Wackelköpfe und Egoisten. Und so weiter!

Kostja und mich erbitterte am meisten, daß Wenka am lautesten schrie. „Wer im Glashaus sitzt“, so heißt es, „soll nicht mit Steinen werfen.“ Im letzten Jahr waren Wenkas Fortschritte nämlich noch mäßiger gewesen als die von mir und Kostja.

Und darum hielt ich es nicht aus und schrie auch mit.

„Du, Rothaariger!“ schrie ich Wenka an, „was brüllst du denn lauter als alle? Hätte man dich als ersten an die Tafel gerufen, hättest du dir keine Fünf, sondern eine Sechs geholt!“

„Was willst du denn, Barankin!“ verwahrte sich Wenka, „ich brülle doch nicht gegen, sondern für dich! Das ist ein schreiendes Unrecht: Man kann nicht gleich am Tag nach den Ferien an die Tafel geholt werden! Wir müssen nach den Ferien erst eine Anlaufzeit haben!“

„Wenka, was fällt dir ein!“ warnte ihn Sinka.

„Und überhaupt“, schrie Wenka über die ganze Klasse weiter, „ich schlage vor, daß im Laufe des ersten Monats überhaupt keine Fragen gestellt werden und daß man niemanden zur Tafel ruft!“

„Brüll doch deine Worte dann, wenn man dich hört, und nicht mit allen zusammen!“ schrie ich Wenka an.

Nun lärmten wieder alle so laut, daß man kein einziges Wort heraushören konnte. Es wurde auch nicht klar, wer mit Wenkas Vorschlag einverstanden und wer dagegen war.

„Nun seid doch leiser!“ sagte Sinka. „Haltet den Mund! Barankin soll sprechen!“

„Was soll ich denn sagen?“ fragte ich. „Kostja und ich sind schuldlos. Schuld hat allein der Lehrer, weil er gerade uns als erste an die Tafel kommen ließ. Hätte er zuerst einen Musterschüler aufgerufen, zum Beispiel Mischa, hätte alles mit einer Zwei begonnen.“ Alle begannen laut zu lachen, und Sinka sagte: „Barankin, du solltest nicht geistreich daherreden, sondern dir ein Beispiel an Mischa nehmen!“

„Klar, der wird ja auch noch Minister!“ sagte ich so, daß alle es hörten.

Die andern lachten wieder. Sinka machte: „Ach-ach!“ Era schüttelte den Kopf wie eine Erwachsene und sagte mit strenger Miene: „Barankin! Sag uns lieber, wann du und Malinin die Fünfen verbessern werdet!“

„Malinin“, sagte ich zu Kostja, „was sagst du dazu?“

„Laßt uns in Ruhe! Wir werden eure Fünfen schon verbessern, das heißt unsere natürlich.“

„Wann?“ fragten alle.

„Jura, wann werden wir unsere Fünfen verbessern?“ fragte mich Kostja.

„In drei Monaten“, sagte ich mit fester Stimme, um Klarheit in diese Frage zu bringen.

„Hört euch das an!“ plusterte sich Era auf. „Das heißt doch, daß unsere Klasse das ganze Vierteljahr diese unglückseligen Fünfen dulden muß!“

„Barankin!“ sagte Nina. „Die Klasse erwartet von euch, daß ihr bereits morgen etwas dagegen tut!“

„Entschuldige bitte!“ empörte ich mich, „morgen ist Sonntag!“

Und wieder hagelte es Vorwürfe für uns, von allen Seiten.

„Ihr werdet eben sonntags arbeiten!“ (Mischa)

„Das habt ihr verdient!“ (Alik)

„Mit Stricken an die Pulte binden!“ (Era)

„Und wenn Kostja und ich die Aufgabe einfach nicht begreifen?“ Das sagte ich.

„Ich werde euch alles erklären!“ (Mischa)

Kostja und ich sahen einander an, sagten aber nichts.

„Schweigen ist Zustimmung!“ sagte Sinka. „Also, wir haben beschlossen. Den ganzen Sonntag vormittag werdet ihr mit Mischa arbeiten; dann kommt ihr in den Schulgarten — und wir alle werden Bäume pflanzen!“

„Was?“ brüllten Kostja und ich einstimmig. „Auch noch Bäume pflanzen? Wir sind doch nach dem Aufgabenmachen erledigt!“

„Körperliche Arbeit“, stellte die Chefredakteurin unserer Wandzeitung fest, „ist die beste Erholung nach geistiger Arbeit.“

„Das ist nicht zum Aushalten“, sagte ich, „das ist schlimmer als in der Oper. Kein Ende abzusehen!“

„Alik“, sagte der Klassenälteste, „sieh zu, daß sie sich nicht drücken!“

„Die entkommen mir nicht“, sagte Alik. „Ich mache das im Schnellverf ahren.“

Alik richtete seinen Foto auf mich und Kostja.

„So, recht freundlich bitte!“ Er knipste. „Und nun noch die Unterschrift. Besten Dank!“

4. Begebenheit

Wenn ich es aber satt habe, als Mensch zu leben?

Unsere Kameraden verließen die Klasse, alle redeten durcheinander. Nur Kostja und ich saßen immer noch am Pult und schwiegen. Wir waren einfach erschlagen. Ich sagte schon, es war uns auch früher schon passiert, daß wir Fünfen bekamen, und nicht nur einmal; aber noch niemals hatten uns die andern am Schuljahrsbeginn so zugesetzt wie an diesem Samstag.

Ich nahm an, daß Kostja und ich ganz allein in der Klasse geblieben waren, und war gerade dabei, ihm meine finsteren Gedanken mitzuteilen, da trat von der Seite Sinka an mich heran.

„Jura!“ sagte Sinka (wie merkwürdig! Eben hatte sie mich doch mit dem Familiennamen angeredet! — ) „Jura! Sei vernünftig! Das kann man von jedem Menschen verlangen. Nimm dich zusammen und versuch dich zu bessern.“

Sie sprach mit mir so, als wären nur wir beide in der Klasse. Dabei saß mein bester Freund, Kostja Malinin, neben mir.

„Sinka!“ sagte ich sachlich. „Wäre ich unkultiviert, würde ich dir nahelegen: Kle-e-b ni-icht! Verzieh dich!“

Sinka (empört): „Mit dir kann man unmöglich vernünftig reden!“

Ich (kaltschnäuzig): „Na also, dann red eben nicht!“

Sinka (noch empörter): „Werd ich auch nicht!“

Ich (noch eisiger, gleichgültiger): „Du redest doch aber!“

Sinka (tausendmal empörter): „Nur deshalb, damit ein Mensch aus dir wird!“

„Und was bin ich? Kein Mensch?“

„Nein, Jura!“ sagte nun Sinka ernsthaft. „Ich möchte, daß du ein Mensch wirst im wahrsten Sinne des Wortes! Ein ordentlicher, brauchbarer Mensch! In deinem Alter bedeutet das: ein guter Schüler!“

„Und wenn ich es satt habe, ein Mensch zu sein, was dann?“

„Du hast es satt?“ fragte Sinka erstaunt.

„Ja, gründlich satt!“ schrie ich sie an. „Im wahrsten Sinne des Wortes: satt!“

Sinka war so verwirrt, daß ihr die Worte wegblieben. Sie stand stumm da und machte die Augen auf und zu. Ich hatte Angst, sie könnte sich ihr Gesicht begießen. Aber sie tat es nicht, sondern raffte sich auf und sagte: „Also weißt du, Barankin! Wenn das alles ist!“

Und dann ging sie aus der Klasse, ohne Kostja mit einem Blick zu streifen. Ich blieb am Pult sitzen und sah Kostja an. Auch er schien es satt zu haben, ein Mensch zu sein. Dabei lag vor ihm und mir noch das ganze Leben. Zunächst ein schweres Schuljahr! Und morgen ein Sonntag mit Nachhilfestunden und Gartenarbeit!

5. Begebenheit

Mischa wird gleich erscheinen

Und so kam also dieser Sonntag! Auf Papas Abreißkalender prangten Zahlen und Buchstaben fröhlich rot. Alle Kinder in unserem Haus hatten frei. Manche gingen ins Kino, ein paar zum Fußball, wir aber saßen im Hof auf einer Bank und warteten auf Mischa, um mit ihm Geometrieaufgaben zu lösen.

Schon an Wochentagen sind Schulaufgaben kein Vergnügen, aber an einem Sonntag, wenn alle sich erholen, ist Lernen eine einzige Qual. Es war herrliches Wetter — am Himmel kein Wölkchen, die Sonne gab sich sommerlich warm.

Als ich nach dem Aufstehen aus dem Fenster sah, war. der Himmel voller Wolken. Der Wind pfiff um die Häuser und riß gelbe Blätter von den Bäumen. Ganz bestimmt würde es gleich Taubeneier hageln, und Mischa Angst haben, auf die Straße zu gehen. Falls aber kein Hagel kommen sollte, dann vielleicht Schnee oder Regen. Der vorbildliche Mischa war selbstverständlich auch bei Schnee und Regen zu erwarten, aber bei Matsch auf den Straßen war es nicht so kränkend, zu Hause zu sitzen und zu büffeln. Leider wurden die grauen Wolken zu leichten Wölkchen und verschwanden später ganz. Als aber Kostja erschien, war das Wetter bereits eine einzige Pracht: die Sonne gut gelaunt und der Himmel klar und sauber. Die Luft heiter und ruhig! Es war so still. Von der Birke, unter der Kostja und ich saßen, fiel kein gelbes Blatt mehr.

„He, ihr Birkenpilze!“ hörten wir aus dem Fenster Mamas Stimme. „Wollt ihr nun endlich arbeiten oder nicht?“ Diese Frage stellte sie uns schon das fünfte oder sechste Mal.

„Wir warten auf Mischa.“

„Könnt ihr denn ohne Mischa nicht anfangen?“

„Das geht nicht!“ sagten Kostja und ich einstimmig. Wir kehrten dem Fenster den Rücken und blickten durch die Büsche zur Gartentür hin, vor der Mischa nun bald erscheinen mußte. Aber Mischa war nicht zu sehen. Statt dessen zeigte sich dort immer wieder Alik und linste um den Baum herum zu uns her. Er war wie üblich mit dem Fotoapparat und verschiedenem Fotozubehör behängen. Auf die Dauer konnte ich den Anblick dieses schäbigen Spions nicht ertragen und sah darum zur Seite.

„Das nennt sich Sonntag!“ sagte ich mit zusammengebissenen Zähnen.

In diesem Augenblick trat Sinka zu Alik. Auf der Schulter trug sie vier Spaten und unter den Arm geklemmt irgendeine Pappschachtel. In der linken Hand hatte sie ein Schmetterlingsnetz.

Alik fotografierte Sinka mit den Spaten auf der Schulter, und dann kamen sie zusammen auf uns zu. Ich dachte, daß Alik nun die Spaten auf seine Schulter nehmen würde, aber aus irgendeinem Grund geschah das nicht. Alle vier Spaten trug nach wie vor Sinka, und Alik hielt sich mit beiden Händen am Fotoapparat fest.

„He! Sie Fotograf“, sagte ich zu Alik, als er mit Sinka an unsre Bank herankam, „ob diese Spaten nicht auf Ihre Schultern passen?“

„Eher auf deine und Kostjas“, gab Alik schlagfertig zurück. Er visierte uns mit seiner Kamera an und sagte hinterhältig: „Die Unterschrift: Die Klassensprecherin Sinka übergibt feierlich das Wirtschafts-Inventar.“

Sinka lehnte die Spaten an die Bank und Alik ließ die Kamera klicken.

„Ja“, sagte ich, und betrachtete aufmerksam die Spaten, „genau wie in der Pionierzeitung.“

„Was steht dort?“ fragte mich Sinka.

„Ein Bilderrätsel“, erklärte ich.

„Verstehe“, sagte Alik. „Wo ist bei diesen Spaten der Griff?“

„Nein, wo ist der Junge, der mit diesen Spaten arbeitet?“

„Barankin!“ empörte sich Sinka. „Was ist mit dir los? Willst du etwa nichts dazutun, daß die Schule mit Grün umgeben wird?“

„Warum denn nicht?“ antwortete ich. „Ich habe es vor und bin auch bereit. Die Frage ist nur, wie lange mein Eifer anhält.“

„Barankin, sei doch vernünftig“, sagte Sinka fast verzweifelt. Sie wollte Kostja und mir noch etwas sagen, gab es dann aber auf, wandte sich mit ihrem Spaten auf der Schulter ab und ging schweigend weg in Richtung Schule.

Alik nahm wieder seinen Posten an der Gartentür ein. Kostja starrte finster die Spaten an. Er sah aus, als wäre er hypnotisiert. Ich aber tat das Gegenteil; für mich existierte dieses „Inventar“ überhaupt nicht. Ich gab mir die größte Mühe, sorglos zu erscheinen, besah mir die Bäume und hatte nicht die geringste Ahnung, daß wir nach wenigen Minuten in einen Strudel von Abenteuern gerissen würden, in eine Folge unerhörter Ereignisse — mein Freund Kostja und ich.

6. Begebenheit

Sieben freie Tage in der Woche

In den Büschen tschilpten Spatzen. In fröhlichen Scharen flatterten sie umher, sie flogen von Baum zu Baum, im Fluge vereinten sie sich zu Wolken oder schwirrten auseinander. Es sah aus, als ob die Spatzen untereinander durch Gummibänder verbunden wären. Schließlich setzten sie sich alle auf eine Akazie.

Vor meiner Nase summte arglos eine Fliege. Über dem Blumenbeet gaukelten Schmetterlinge. Auf der Bank, auf der Kostja und ich saßen, krabbelten schwarze Ameisen herum. Eine Ameise kroch mir sogar auf das Knie und wärmte sich in der Sonne.

Die haben sicher immer Sonntag! dachte ich und sah voll Neid auf die Spatzen. Ohne die Augen von der Akazie zu wenden, begann ich zum zweihundertundfünfzigsten Mal mein Leben mit dem der Spatzen zu vergleichen und kam zu einem betrüblichen Ergebnis. Es genügte ein flüchtiger Blick, um festzustellen, daß das Leben der Vögel und verschiedener Insekten sorglos und erstrebenswert war; sie wurden nie von jemandem erwartet, keiner mußte irgend etwas lernen, niemand schickte sie irgendwohin, niemand hielt ihnen eine Strafpredigt, niemand gab ihnen einen Spaten in die Hand... Jeder tat, was ihm gerade einfiel. Ein ganzes Leben lang! Lauter rot gedruckte Tage im Kalender! Jeder Tag ein Feiertag! Sieben arbeitsfreie Tage in der Woche. Und Malinin und ich hatten nur einen freien Tag pro Woche — und war das denn überhaupt ein freier Tag? Nur dem Namen nach! Wie gut wäre es, könnte man nur einen einzigen Tag so leben wie diese glücklichen Käfer oder Spatzen oder wie Schmetterlinge, allein schon darum, um nicht mehr all diese Mahnungen zu hören, die von morgens bis abends auf den Kopf niederprasseln: Wach auf, zieh dich an, geh, hol mir, trag fort, kauf, feg auf, hilf, lerne! In der Schule war es auch nicht leichter. Ich brauchte nur in der Klasse zu erscheinen, sofort fiel Sinka über mich her: Barankin, benimm dich anständig! Schau dich nicht dauernd um! Schreib nicht ab! Sei nicht grob! Komm nicht zu spät...! Und so weiter und so weiter. Benimm dich in der Schule wie ein Mensch!

Auf der Straße — wie ein Mensch!

Zu Hause — wie ein Mensch!

Wenn das nicht anstrengend war!

Und wann sollte man sich davon erholen?! Wo fand man ein Plätzchen, an dem man machen konnte, was man wollte, ohne gleich wieder gestört zu werden?

Und da kam mir diese unwahrscheinliche Idee, die ich schon lange mit mir herumtrug. Warum sollte ich nicht versuchen, sie noch heute zu verwirklichen? Sofort! Einen günstigeren Augenblick würde es vielleicht nie mehr geben, und günstigere Umstände auch nicht. Vielleicht kam ich nie mehr in diese Laune! Zuerst aber mußte ich alles Kostja erzählen.

„Kostja“, flüsterte ich, „nun hör mir mal gut zu!“ Vor Aufregung blieb mir fast die Luft weg. „Weißt du was, Kostja —“

7. Begebenheit

Eine ungewöhnliche Anleitung

Ich sah noch einmal zu den Fenstern unserer Wohnung hinüber, zum Himmel hinauf, auf die Spatzen, auf die Gartentür, durch die nun gleich Mischa kommen mußte, und begann aufgeregt: „Kostja! Weißt du, was meine Mutter behauptet?“

„Was?“ fragte Kostja.

„Meine Mutter behauptet“, sagte ich, „daß, wenn man es nur ganz fest wünscht, sogar eine Stupsnase zu einer Adlernase werden kann!“

„Zu einer Adlernase?“ fragte Kostja verblüfft und starrte, ohne zu verstehen, wozu ich das sage, auf unsere Hauswand, auf der irgendeiner irgendwann geschrieben hatte: BARANKIN IST EIN HOFFNUNGSLOSER PHANTAST!!!

„Zu einer Adlernase!“ versicherte ich. „Aber nur dann, wenn man es ganz fest wünscht.“

Malinin wandte seinen Blick von der Wand ab und sah ungläubig auf meine Nase.

Mein Profil war das genaue Gegenteil von einem Adlerprofil. Ich war stupsnasig. Nach Aussagen meiner Mutter war ich derartig stupsnasig, daß man durch die Nasenlöcher hindurch meine Gedanken lesen konnte.

„Warum läufst du dann mit einer solchen Nase herum, wenn sie in eine Adlernase verwandelt werden könnte?“ fragte Kostja herausfordernd.

„Ich rede nicht von meiner Nase, du Dummkopf!“

„Wovon denn sonst?“ Kostja verstand noch immer kein Wort.

„Ich rede davon, daß wir uns, wenn wir nur wirklich wollen, selber in Spatzen verwandeln können.“

„Aber warum sollen wir uns denn in Spatzen verwandeln?“ wollte Kostja wissen und sah mich an, als wäre ich nicht ganz normal.

„Wieso? Warum?“ sagte ich ein wenig von oben herab. „Sobald wir zu Spatzen werden, können wir wenigstens einen einzigen Sonntag menschlich verbringen!“

„Was heißt da — menschlich?“ fragte Kostja verwirrt.

„Menschlich — das heißt wirklich frei“, erklärte ich. „Wir machen uns einen richtigen freien Tag und ruhen uns, wie es sich gehört, von dieser blöden Geometrie aus, von Mischa, und von allem, was es auf der Welt gibt. Natürlich, wenn du es nicht satt hast, ein Mensch zu sein, dann brauchst du dich nicht zu verwandeln, dann sitz weiter da und warte auf Mischa! Und werde wie er ein Musterschüler.“

„Aber natürlich habe ich es satt, vielleicht sogar mehr als du!“

„Na also! Das habe ich von dir auch erwartet. Schließlich sind wir Freunde!“ Und mit noch größerer Hingabe begann ich vor Kostja auszumalen, wie unser Leben sein würde, ohne Sorgen und ohne Nöte. „Ein vollkommenes, freies Leben erwartet uns, wenn wir zu Spatzen werden. Stell dir das doch vor!“

„Das ist toll!“ sagte Kostja. Er atmete tief ein und tief aus. „Natürlich ist es toll!“ sagte ich.

„Aber wie“, sagte Kostja, „wie sollen wir uns denn verwandeln? Nach welchem System?“

„Hast du denn noch nie solche Geschichten gelesen?“ fragte ich und zitierte eine Stelle aus unserem Lesebuch: „Iwanuschka warf sich auf die Erde und verwandelte sich in einen beschwingten Adler. Warf sich nochmals auf die Erde und verwandelte sich...“

„Hör mal, Jura“, unterbrach mich Kostja, „ist das unbedingt notwendig, sich dauernd auf die Erde zu werfen?“

„Man muß nicht! Man kann es auch dadurch erreichen, daß man es einfach will; und mit Hilfe von Zauberworten.“

„Woher sollen wir Zauberworte nehmen?“ fragte Kostja zweifelnd. „Aus Märchen etwa?“

„Warum aus Märchen? Ich hab mir selbst etwas ausgedacht. Sieh dir das einmal an!“ Ich reichte Kostja ein Heft, das außer mir noch niemand gesehen hatte.

„Wie man sich aus einem Menschen in einen Spatzen verwandelt, nach dem Barankinschen System. Anleitung“, — las Kostja flüsternd. Das alles stand auf der ersten Seite des Heftes. Zögernd blätterte er um.

8. Begebenheit

Zauberworte

„Nicht lernen will ich, nein, ich will ein Vogel sein!“ las Kostja und blickte mich an. „Was ist denn das, sollen das Verse sein?“

„Keine Verse, sondern eine Beschwörung, die gereimt ist, damit sie besser wirkt“, erklärte ich. „In Märchen kommt das oft so vor. Hast du es nicht in der ,Schneekönigin‘ gelesen? Schnipp-schnapp-schnurre-purre-base-lurre...“

Kostja las weiter im Heft: „Ein Spatz lebt heut, lebt morgen, lebt immer ohne Sorgen, und ich und ich und ich — und was da weiter steht, kann ich nicht lesen“, beschwerte sich Kostja.

„Gib her!“ verlangte ich und las ihm die Stelle vor: „Und ich, und ich, und ich — komm schon noch auf den Schlich.“

„Reimt sich fabelhaft“, sagte Kostja bewundernd.

„Hab die ganze Nacht nicht geschlafen“, flüsterte ich, damit uns niemand hören konnte.

„Aber warum verlieren wir Zeit?“ drängte nun Kostja. „Wir müssen uns verwandeln, ehe Mischa kommt.“

„Erst willst du nicht, und dann geht’s dir nicht schnell genug“, hielt ich ihm vor. „Vielleicht kommt bei uns nichts heraus, und du freust dich zu früh.“

„Du hast doch selbst gesagt, daß es Zauberworte gibt und daß man nur wirklich wollen muß, dann klappt es bestimmt.“

„Natürlich klappt es, wenn man wirklich will! Was aber ist das — wirklich wollen? Darin liegt das Rätsel. Hast du im Leben schon einmal wirklich etwas gewollt? Ich meine, so brennend gewünscht, daß dir ganz heiß wurde?“

„Ich weiß nicht“, sagte Kostja leise.

„Na, also! Und du sagst — schneller! Das ist nicht so, wie man sich von einer Fünf auf eine Vier verbessert. Es handelt sich darum, zwei Menschen in Spatzen zu verwandeln. Das ist eine Aufgabe, unerhört schwer!“

„Warum gerade in Spatzen? In Schmetterlinge wär es doch viel leichter.“

„Wieso in Schmetterlinge? Schmetterlinge sind Insekten, aber Spatzen sind Vögel. In der letzten Stunde haben wir gerade Spatzen durchgenommen. Du hast es nur nicht gemerkt, weil du ein anderes Buch gelesen hast.“

„Stimmt“, gab Kostja zu. „Von den Spatzen habe ich nichts gehört.“

„Na, also! Ich aber habe zugehört. Nina Nikolajewna hat uns die ganze Stunde von Spatzen erzählt. Sie haben ein ganz wundervolles Leben, sag ich dir!“

„Na gut, dann eben in Spatzen“, sagte Kostja. „Ich hab ja auch schon mal einen Raben gespielt. Da wird’s mir leichter fallen, mich in einen Spatzen zu verwandeln. Also los, schneller!“

„Immer sagst du nur schneller! Zuerst muß man sich doch etwas trainieren“, sagte ich und stieg auf die Bank. Ich ging in die Hocke wie ein Spatz, zog den Kopf in die Schultern ein und legte die Hände auf den Rücken wie Flügel. „So sitzen doch Spatzen da!“ sagte ich.

„Ganz genauso“, sagte Kostja und machte meine Bewegungen nach.

„Tschik-tschirik!“ schrie ich.

„Tschik-tschirik!“ schrie Kostja.

„Na, denn also“, sagte ich. „Den Spatzensitz können wir schon, tschiriken können wir auch. Und jetzt üben wir noch den Spatzenschritt!“

In der Hocke begannen wir wie Spatzen auf der Bank hin und her zu hüpfen.

„Schwer!“ gestand Kostja und schlug, um das Gleichgewicht zu halten, mit den Armen wie mit Flügeln.

„Macht nichts“, beruhigte ich Kostja, „wenn wir erst richtige Spatzen sind, wird das Hüpfen leichter.“

Kostja wollte noch ein wenig herumhüpfen, aber ich sagte ihm, daß das Training beendet sei und daß wir nun zum Wichtigsten übergehen — zur Verwandlung in Spatzen.

„Erstarre!“ schrie ich Kostja an.

„Ich erstarre!“ sagte er begeistert.

„Konzentrier dich!“ schrie ich weiter.

„Ich konzentriere mich!“ erwiderte Kostja.

„Und nun sei bereit, dich zu verwandeln!“

„Ich bin bereit.“

„Nichts soll uns aufhalten!“

„Nichts soll uns aufhalten.“

„Wir fangen an!“

„Wir fangen an!“

Ich kniff die Augen zusammen, spannte mich an und wiederholte die Beschwörungsformeln aus meinem Heft. Ich wünschte so glühend, mich in einen Spatzen zu verwandeln, daß mir ganz heiß wurde.

„Wird dir auch schon heiß?“ fragte ich Kostja flüsternd.

„Ganz heiß“, flüsterte er.

„Tschik-tschirik!“

„Tschik-tschirik!“

Tschik-Tschirik! Das Leben ist wunderbar

9. Begebenheit

Man muß nur wirklich wollen

Eins muß ich zugeben: Mein Leben lang hatte ich in meinem Kopf verschiedene Wünsche und Phantasien, die sich nur schwer verwirklichen ließen. Eine Zeitlang zum Beispiel habe ich davon geträumt, einen Apparat zu bauen, mit dessen Hilfe man die Stimme eines Menschen abschalten konnte, auch auf einige Entfernung. Nach meinen Berechnungen mußte dieser Apparat (ich nannte ihn PSSS-BJU-1, Abschalter der Stimme nach dem Barankinschen System) so arbeiten: Nehmen wir an, der Lehrer erzählt uns in der Stunde von irgend etwas Uninteressantem und stört mich, Barankin, dadurch, an etwas Interessantes zu denken; dann drücke ich in der Tasche auf einen Knopf am Abschalter, und die Stimme des Lehrers verschwindet. Wer diesen Apparat nicht hat, muß weiter zuhören. Ich aber kann mich in aller Stille mit meinen Angelegenheiten beschäftigen.

Ein anderes Beispiel: Ich betrete morgens die Klasse. Sinka fliegt auf mich zu und beginnt sofort mit Strafpredigten. Ich drücke ruhig in der Tasche den kleinen Knopf und schalte die Stimme der Sinka für den ganzen Tag aus. Und so weiter. Ich wollte unbedingt einen solchen Apparat erfinden, aber über den Namen kam ich nie hinaus, warum weiß ich nicht, vielleicht, weil ich nicht genügend Ernst aufbrachte und mein Wille nicht stark genug war.

Im vorigen Jahr, am vorletzten Tag der Sommerferien, wollte ich, bevor ich mich schlafen legte, furchtbar gern ein Erwachsener sein, aber nicht erst nach fünfzehn oder zwanzig Jahren, sondern von einem Tag zum andern. Etwa so: Man legt sich abends als Junge ins Bett, wacht morgens auf, und sieht — man ist erwachsen, hat einen Schnurrbart und braucht nicht in die Schule zu gehen. Mein Wunsch war furchtbar stark, und sogar im Traum dachte ich nur daran. Am nächsten Morgen wachte ich natürlich ein wenig früher auf — und lag im Bett als derselbe Schuljunge, als der ich eingeschlafen war, ohne Schnurrbart, und mußte wie am Tag zuvor in die Schule gehen...

Auch andere heftige Wünsche hatte ich, aber keiner hatte mich so gepackt wie der Wunsch, mich in einen Spatzen zu verwandeln — das muß ich zugeben.

Nun saß ich also neben Kostja auf der Bank, ohne mich zu rühren, ohne mich abzulenken; ich dachte an nichts Nebensächliches, sondern nur an eines: „Ich will möglichst schnell ein Spatz werden!“ Ich erwartete diesen Augenblick mit einer Kraft, die ich nicht einmal aufbrachte, um den Beginn der Sommerferien herbeizuwünschen. Und die Tatsache, daß jeden Augenblick Mischa auftauchen konnte, entfachte meinen Willen nur noch mehr.

Und da spürte ich in mir nicht nur das Verlangen, auf Spatzenart zu tschilpen, sondern sehr bald wollte ich von der Bank hochflattern und ein wenig durch die Luft fliegen. Dann wieder wollte ich auf der höchsten Spitze der Birke sitzen, und dann eine Weile in einem Starenkasten leben.

Ein paar Schülergedanken geisterten noch durch meinen Kopf — aber sie verflogen rasch. Die Fünf hatte überhaupt aufgehört, mich zu ärgern, und hatte ihre Bedeutung verloren. Mischa erschien mir nicht mehr als der Beste in der Klasse, sondern als ein plumpes unfähiges Geschöpf, das nicht einmal das Allereinfachste fertig brachte, zum Beispiel durch die Luft zu fliegen.

Ich fühlte ein Kribbeln an meinen Beinen, am Rücken, an den Händen, am ganzen Körper. Und plötzlich hatte ich das Verlangen, ein wenig Hafer aufzupicken. Ja! Hafer! Ungereinigten rohen Hafer! Und ich wünschte, daß er auf der Erde liegen und staubig sein sollte und daß es viel Hafer wäre, mindestens so viel, daß ich mich an ihm sattpicken konnte.

Ich saß auf der Bank mit geschlossenen Augen, und weil es am Körper immer weiterkribbelte, dachte ich immer aufgeregter: Was hat das nur zu bedeuten, dies Gekribbel und diese Lust auf Hafer?

Und da kam mir noch ein letzter menschlicher Gedanke: Sogar Mamas Hafergrütze mit Milch gekocht und mit Marmelade angerührt habe ich immer ohne jedes Vergnügen gegessen — warum also will ich denn nun rohen Hafer?

Ich hielt den Atem an, öffnete meine Augen einen Spalt weit und sah als erstes auf meine Füße. Und da wußte ich es... Ich sah nackte Spatzenbeine, ich stand auf Spatzenfüßen auf der Bank wie ein echter Spatz. Ich öffnete die Augen etwas mehr und sah statt meiner Hände und Arme Spatzenflügel. Ich drehte den Kopf und sah einen Spatzenschwanz! Na klar! Was denn sonst! Ich war ein Spatz geworden. Es war geschafft! Ich war ein Spatz! Ich war nicht mehr Barankin! Ich war ein ganz und gar spatzenhafter Spatz!

Darum also hatte ich das Gelüst auf Hafer. Hafer ist die Lieblingsnahrung von Pferden und Spatzen! Alles war klar! Meine Mutter hatte recht. Also, wenn man etwas wirklich will, wirkt es auch, und man kann erreichen, was man sich wünscht.

Das war eine Offenbarung! Wegen einer solchen Entdeckung lohnte es sich, über den ganzen Hof zu tschilpen.

Was heißt, über den ganzen Hof? Über die ganze Stadt, über die ganze Welt!

Ich öffnete meine Flügel! Ich wölbte meine Brust vor! Ich wandte mich Kostja zu — und der Schnabel blieb mir offen.

Mein Freund Kostja saß immer noch auf der Bank als armer, gequälter Schüler. Kostja war es noch nicht geglückt, ein Spatz zu werden! ... Was nun?

10. Begebenheit

Spatzensprache

Kostja war es noch nicht gelungen, ein Spatz zu werden! Er sträubte sich, kniff die Augen zusammen, befühlte sich ununterbrochen mit den Händen und flüsterte kaum hörbar: „Und ich, und ich, und ich — komm schon noch auf den Schlich“, ohne jeden Erfolg. Dabei hatte er mich angeschrien: „Los, laß uns schneller zu Spatzen werden! Los, sofort!“ Selbst aber war er der Kostja geblieben, der er immer war. Nur rot wurde er, rot wie ein Krebs, das war alles.

Ich schrie Kostja an. „Was ist denn los? Warum verwandelst du dich nicht?“

Aber statt der Worte kam aus mir nichts als ganz gewöhnliches Spatzengetschilp: „Tschik-tschirik! Tschwitt-tschwit! Tschiu-tschiu!“

Kostja wendete sich mir zu und glotzte mich erstaunt, ja fassungslos an.

„Barankin!“ sagte er, „bist du das, Jurka?“

„Tschio! Tschio! Tschja! Tschja!“ antwortete ich ihm in der Spatzensprache, was so viel bedeutet wie: „Natürlich bin ich das! Mach doch deine Glotzaugen auf!“

Als er sicher war, daß ich nicht log und daß ich tatsächlich schon nicht mehr ich selbst, sondern ein ganz gewöhnlicher Spatz war, errötete Kostja noch mehr, wahrscheinlich vor Neid, und beinahe hätte er losgeheult.

„Wie hast du denn das fertiggebracht?“ fragte er. Seine Lippen zuckten heftig.

Ich sagte: „Tschen-tschen-tschen! Tschik-tschik-tschik!“ (Ganz einfach tschik-tschik-tschik, nichts weiter.)

Danach fand folgende Unterhaltung zwischen mir und Kostja statt, natürlich in verschiedenen Sprachen:

Kostja (mit Tränen in den Augen): „Also du hast dich verwandelt! Und warum hat es bei mir denn nicht geklappt?“

Ich: „Tschirik! Tschim-tschirim!“ (Woher weiß ich das!) „Tschirik-tschikwit-tschit!“ (Wahrscheinlich hast du es nicht wirklich gewollt.)

Kostja: „Was zirpst du mich an! Sprich doch so, daß ich dich verstehen kann!“

Ich: „R-r-tschik! Tschut-tschut, tschwim-tschim!“ (Wie kann ich denn menschlich sprechen, wenn ich ein Spatz bin!) „Tscheptschik! Tschi-tschi-nip!“

Kostja: „Warum nennst du mich Tscheptschik?“

Ich aber hatte ihn gar nicht Tscheptschik genannt. Ich hatte ihm gesagt: „Laß den Mut nicht sinken, Kostja! Versuch es noch einmal!“

Kostja begann mir nun vorzuwerfen, daß ich, ohne auf ihn zu warten, ein Spatz geworden war. Darauf tschilpte ich keine Antwort. Mir selbst war das nicht angenehm. Wir hatten uns gemeinsam vorgenommen, Spatzen zu werden — und da, bitte, hatten wir es nun! Es ist natürlich nur halb so interessant, allein ein Spatz zu sein, wie wenn zwei es zusammen sind.

Ich winkte mit den Flügeln, flog auf, setzte mich auf den Zaun und kehrte Kostja den Rücken. Und gerade in diesem Augenblick bog Mischa auf dem Fahrrad um die Straßenecke. Ich schlug die Flügel über dem Kopf zusammen. Alles war nun dahin! So rasch konnte sich Kostja nicht verwandeln.

„Und ich und ich und ich!“ hörte ich Kostja rufen.

Ohne die Blicke von Mischa zu wenden, schrie ich vom Zaun herunter Kostja zu: „Tschim-tschim-tschim! Tscher-tschilim! Tscher-tschilim! Tscherestschur! Tscheres-tschur!“ (Zu spät! Mischa fährt auf seinem Fahrrad heran! Gleich wird er mit dir zu pauken anfangen!)

Ich tschilpte und sah, wie Mischa bereits in den Hof einfuhr, auf die Bank zu, auf der Kostja Malinin saß, das heißt, wo er sitzen müßte... denn als Mischa mit seinem Fahrrad bei der Bank ankam, war Kostja schon nicht mehr dort. Statt dessen hockte auf der Banklehne auf eingeknickten Beinchen ein Spatz, der erst einige Sekunden alt war. Also hatte sich Kostja beim zweiten, vielleicht auch dritten Versuch doch noch verwandelt. Es hatte geklappt — das war die Hauptsache. Er war ein Spatz wie ich.

„Kostja!“ schrie Mischa und stieg von seinem Fahrrad. „Malinin! Wo hast du dich versteckt? Ich habe dich doch eben noch gesehen! Natürlich, da sind doch deine Bücher und Hefte!“

Mischa sammelte die Bücher und Hefte zusammen, ohne den daneben sitzenden Spatzen zu beachten (der Kostja Malinin war, so was Komisches!) Er sah sich im ganzen Hof um, dann blickte er zu unserm Fenster hinüber, in dem der Kopf meiner Mutter sichtbar wurde.

„Guten Tag, Mischa“, sagte Mama. „Wo sind denn Jura und Kostja?“

„Ich wollte gerade dasselbe fragen!“ sagte Mischa. „Die Bücher und Spaten liegen auf der Bank, aber sie selbst sind nicht da.“

„Wo die sich wieder ‘rumtreiben!“ sagte Mama. „Wahrscheinlich auf der Straße! Am besten kommst du zu mir herauf, bis sie zurück sind!“

Mischa legte Kostjas Bücher auf den Fahrradsattel und verschwand im Haus. Ich aber flog vom Zaun auf die Bank zu Kostja.

„Irtschik! Irtschik! Tschut-tschut-tschut!“ sagte ich zu Kostja. (Fabelhaft! Du hast dich also wirklich verwandelt!) Darauf zirpte Malinin zur Antwort: „Tsche-tsche-tsche!“ (Ehrenwort!)

„Tsche-tsche-tsche!“ sagte ich. „Tschuf-tschuf-tschuf! Tschi-tschi-tschi!“ (Ehrenwort! Mach die Augen auf, und es wird sich zeigen.)

Und Kostja machte seine Augen auf, und es waren seine Augen geblieben, seine blauen Augen!

„Ein Spatz mit blauen Augen!“ rief ich begeistert, natürlich in Spatzensprache. „Einfach toll!“

Kostja hockte auf seinen kleinen Füßchen, schwankte, versuchte mit dem Schwanz das Gleichgewicht zu halten und konnte vor Erstaunen immer noch nicht zu sich kommen.

Ich aber winkte ihm mit den Flügeln.

„Alles in Ordnung!“ (Tsch-uff!)

„Tsch-uff!“ (Alles in Ordnung), sagte Kostja und winkte zurück. Dann hüpften wir vor Freude und wirbelten auf der Bank herum.

11. Begebenheit

Das Treffen mit dem Schwanzlosen

„Gleich essen wir uns an Hafer satt“, sagte ich zu Kostja, „und dann sau-sau-sausen wir los.“

„Wohin?“

„Man kann nach rechts, man kann nach links. Da wir uns verwandelt haben, kann man nun alles.“ Ich hob die Flügel, stellte ein Beinchen vor und sagte mit Betonung: „Wir sind freie Vö-vö-gel! Es wird Zeit fortzufliegen, höchste Zeit! Dorthin, wo hinter dem Meer ein weißer Gipfel schimmert! Mit einem Wort, wohin wir wollen, dorthin werden wir auch fliegen! Das ist ein Leben!“

Kostja lachte.

„Jur-tschi-tschik!“ sagte er. „In einen Spatzen hast du dich verwandelt, aber dein Schnabel ist eine Stupsnase geblieben. Tschu-tschu!“

„Du lügst!“

„Ni-tschu-tni-tschut!“ (Gar nicht!)

„Und du hast blaue Augen behalten, deine blauen Augen! Tschep-tschik!“

Ich flog von der Bank zu einer Pfütze und besah mich im Wasser. Mein Schnabel war tatsächlich stupsnasig, und überhaupt war aus mir ein struppiges graues Etwas geworden, meine Federn sträubten sich nach allen Himmelsrichtungen, und auf der Stirn saß eine kleine Tolle. Kostja sah ganz anders aus: Er hatte ein hübsches fast weißes Brüstchen mit einer Krawatte, er war sauber, ordentlich, mit glatten Federchen, als sei er soeben aus einem Frisiersalon gekommen.

Übrigens ärgerte mich das nicht; auch als Mensch hatte ich mich nicht durch Schönheit ausgezeichnet, auch nicht durch blitzende Sauberkeit. Wenn also stupsnasig, dann eben stupsnasig, wenn struppig, dann eben struppig!

Ich war ein Spatz, und niemand und nichts konnte mir meine Spatzenlaune verderben. Meine Stimmung war tatsächlich bemerkenswert! Keine Sorgen, keine Gedanken, keine Beunruhigungen! Und so würde es den ganzen Tag sein! Den ganzen Tag-tag-tag! Und was für ein Tag-tag-tag! Solch ein Tag-tag-tag! Wun-der-ba-rer-Tag! Unbeschreiblich herr-li-cher-Tag!

Ich trank mich an Regenwasser satt, schlug mit den Flügeln nach meinem Ebenbild im Wasser und bespritzte Kostja, der auf der anderen Seite der Pfütze herumhüpfte.

„Kostja-tschok-tschok-tschok! Na, wie ist das Leben?“

„Wunderbar!“ zirpte Kostja und bespritzte mich mit Wasser. „Und was hab ich dir gesagt? Und du wolltest dich lieber in einen Schmetterling verwandeln! Komm, laß uns baden!“

„Zu kalt! Laß uns lieber Hafer suchen. Ich hab großen Hunger.“ Hafer in unserem Hof zu finden war keine leichte Sache. Ich fand zwar Hanfkörnchen und Sonnenblumensamen, aber das war auch alles. Hafer gab es nicht.

„Was willst du denn von mir?“ hörte ich plötzlich Kostjas Stimme hinter mir. „Jurka! Er hat mir eine Feder aus dem Schwanz gerissen! So ein Lümmel!“

Ich sah mich um und erblickte nicht weit von mir Kostja, vor dem ein großer schwanzloser Spatz das Weite suchte.

„Dem hab ich es gegeben!“ tschilpte Kostja wütend und hüpfte auf mich zu, um sich hinter meinem Rücken zu verstecken. „Ich will gerade ein paar Körner aufpicken, da reißt er mir aus meinem Schwanz eine Feder! So eine Gemeinheit!“

„Was legst du dich denn mit dem Kleinen an?“ fragte ich den Schwanzlosen. „Warum verdirbst du uns die gute Laune?“

„Ich ha-ha-be nichts getan! Wa-a-rum pickt er mir Körner weg? Was wollt ihr überhaupt hier? Früher hab ich euch doch niemals hier bemerkt!“

Ich wollte dem Lümmel im Guten alles erklären, aber dieser Klotz von Spatz hörte gar nicht zu. Er hüpfte auf mich los und schlug mich auf Spatzenart mit den Flügeln vor die Brust. Schlug, sprang zurück, stellte die Beine auseinander und plusterte sich auf, um mich zu erschrecken.

Ich aber ließ mich nicht einschüchtern. Ich sträubte das Gefieder, machte den Schwanz zu einem Rohr, sprang auf den Frechling los und stieß ihm mit dem Schnabel ein Bein vom Boden weg. Das reichte fürs erste! Natürlich war er darauf gar nicht gefaßt, und obwohl er größer war als ich, fiel er ins Gras wie abgemäht. Lag auf den Schultern, die Beinchen nach oben gereckt, und schwieg und griff nicht mehr an. Wahrscheinlich fürchtete er, daß Kostja und ich ihm gleich eine weitere Abreibung geben würden. Mir aber tat mit einemmal dieser Spatz aus irgendeinem Grunde leid.

„He, du Kurzschwänziger“, sagte ich, „steh auf! Bei uns schlägt man Liegende nicht. Kannst abhauen. Oder dableiben, wenn du willst. Wir werden dich gleich mit Hafer bewirten. Kostja, wo ist Hafer?“

„Hier, im Gras. Hier sind Ha-ha-fer-körnchen und dort sind Ha-ha-fer-körnchen.“

Aber der Kurzschwänzige beachtete meine Worte nicht. Schweigend erhob er sich, schüttelte sich und hüpfte erschrocken davon.

„Tschep-tschik!“ schrie Kostja hinter ihm drein und wippte mit seinem Schwanz.

„Bist selbst ein Tschep-tschik“, sagte ich zu Kostja und hüpfte auf ein goldenes Haferkörnchen zu. „Bist vor ihm ausgerissen.“ Meine gute Laune kehrte zurück. Und auch Kostja wurde wieder fröhlich, ja ausgelassen.

„Toll, wie du ihn ‘runtergemacht hast!“ sagte Kostja und scharrte aus dem Gras ein Haferkörnchen.

Auch ich pickte eifrig. Die Haferkörner schmeckten ausgezeichnet. Eben entdeckte ich wieder eins und hüpfte drauf los und freute mich schon...

„Vorsicht — Katze!“ hörte ich Kostja hinter mir schreien. Erschrocken wandte ich mich um...

12. Begebenheit

Die Katze Musch will mich fressen

...wandte mich um und sah: Kostja war schon nicht mehr auf der Erde, er saß in der Akazie, schlug mit den Flügeln und schrie wie verrückt: „Katze! Katze! Hinter dir ist eine Katze!“

Ich wandte den Kopf nach der anderen Seite. Vom Schuppen her schlich eine Katze immer näher, eine gewöhnliche Katze. Ich konnte nicht verstehen, was denn daran so Entsetzliches sein sollte und warum Kostja so tat, als ob ein Tiger im Hof erschienen wäre. Also dieser Kostja ist doch ein Schwächling! Hätte ich geahnt, daß er ein so nervöser Spatz werden würde, hätte ich mich nicht mit ihm zusammengetan.

„Jur-tschik! Flieg doch weg!“ Kostja hörte nicht auf, sich auf der Akazie wie wahnsinnig zu benehmen.

Die Katze kam heran und blieb stehen. Ich erkannte in ihr Mamas Lieblingskatze Musch. Hundertmal war sie zu mir gekommen und hatte sich an meinem Bein gerieben, und oft hatte ich sie fortgejagt, damit sie mich beim Denken nicht störte.

„Guten Morgen, Musch!“ zwitscherte ich erfreut. „Tschu-tschu-tschujesch-tschujesch! Du weißt doch hoffentlich, wen du vor dir hast! Hab keine Angst, komm nur her, ich tu dir doch nichts! Das bin doch ich! Und dort oben auf dem Zweig sitzt Kostja — erkennst du ihn denn nicht? Kostja, flieg mal her! Das ist unsere Musch!“

„Bist du verrückt geworden?“ zeterte Kostja auf der Akazie. „Sie will dich doch fressen!“

„Mich? Du hast den Verstand verloren! Du glaubst...“

Ich konnte den Satz nicht mehr beenden, denn hinter mir machte etwas Fauchendes einen Sprung. Ich hatte gerade noch Zeit, hochzufliegen und landete auf der Akazie, auf der Kostja fortfuhr zu zetern und zu lärmen. Ich kam wie ein Stein aus der Schleuder angeflogen. Beinahe hätte ich meinen besten Freund vom Baum gestoßen. Neben ihm krallte ich mich an dem Ast fest. Ich schaute hinunter. Musch peitschte mit ihrem Schwanz immer wieder über das Gras; sie fauchte immer noch. Durch die Luft schwebten Federchen — wie Fische in einem Aquarium schwimmen. Die Krallen, mit denen Musch mich gestreift hatte, hatten sie mir ausgerissen.

„Er-wi-wi-i-ischt! Er-w-i-i-scht!“ tschilpte Kostja boshaft.

„Ni-i-icht erwischt!“ tschilpte ich zurück. „Aber ist das zu verstehen!? So eine gute Bekannte, fast eine Verwandte! Unsere Musch!“

„Bekannte, Verwandte“, spottete Kostja. „Sag lieber danke, daß du entwischt bist!“

„Nein“, sagte ich, „ich habe mich noch nicht daran gewöhnt, ein Spatz zu sein.“

„Und warum hab ich mich sofort daran gewöhnt?“ hielt mir Kostja vor und setzte hinzu: „Hätte dich deine verwandte Musch gefressen — was hätte ich deiner Mutter sagen sollen?“

Ich stellte mir für eine Sekunde vor, was gewesen wäre, hätte ich mich nicht aus Muschs Fängen losreißen können, und mir wurde ganz anders zumute. Ich war furchtbar erschrocken, obwohl die Gefahr vorüber war und zum Ängstigen kein Grund mehr vorlag. Meine Federn sträubten sich trotzdem und standen zu Berge.

„Was ist denn los mit dir?“ fragte mich Kostja. „Du siehst angeschlagen aus.“

„Mir ist’s nur heiß“, sagte ich und fächelte mir mit den Flügeln Luft zu.

Kostja zeterte weiter. Ich aber steckte den Kopf unter den Flügel. Plötzlich stieß mich etwas Spitzes in die Seite.

13. Begebenheit

Wovon die Spatzen zwitschern

Ich schaute unter dem Flügel hervor. Neben mir saß ein alter abgeschabter Spatz.

„Du Gelbschnabel“, sagte der alte Spatz zu mir, „ich habe dich die ganze Zeit von der Birke her beobachtet. Bist du so dumm oder tust du nur so?“

„Was mischen Sie sich denn ein?“ fragte ich patzig.

„Sei du nicht unhöflich zu Erwachsenen!“

„Ich bin nicht unhöflich. Ich hab nur so eine Stimme.“

Ich steckte meinen Kopf wieder unter den Flügel, aber der alte Spatz pickte mich wieder in den Hals.

„Hör zu, wenn Ältere mit dir reden!“ verlangte er von mir.

„Tschti-tschti-tschti! Tschuf-tschuf-tschuf —“ (Plustere dich nicht so auf!)

„Ich plustere mich nicht auf!“

„Warum hast du dann mit der Katze angegeben! Sie sollte keine Angst vor dir haben? Du wolltest ihr nichts tun? Habt ihr denn nicht zugehört, als euch eure Eltern was von Katzen erzählten?“

Der Alte verdrehte die Augen und begann davon zu zwitschern, daß es zu seiner Zeit nur artige Kinder gegeben habe, nur kluge Spatzenkinder, die sich niemals aufgeplustert hätten. „Und heute blasen sich alle auf!“ schloß er seine Rede.

Das hatte sich gelohnt, ein Spatz zu werden! Eine solche Strafpredigt gleich am ersten Tag!

„Wessen Kinder seid ihr überhaupt?“ fragte der alte Spatz. „Tschi-tschi?“

„Wir haben keine Spatzeneltern“, erklärte ich und flog auf vom Zweig. „Nie gehabt, nie gehabt!“

„Nie gehabt, nie gehabt, du alter Angeber!“ rief auch Kostja und arbeitete heftig mit den Flügeln.

Wir flogen im Kreis im Hof herum und suchten einen Baum, der nicht von Spatzen besetzt war. Obwohl ich selbst ein Spatz war, verspürte ich nun den lebhaften Wunsch, mich von ihnen fernzuhalten.

Die Bekanntschaft mit dem Schwanzlosen und mit dem Alten hatten auf mich keinen günstigen Eindruck gemacht. Am allermeisten aber ärgerte mich folgendes: Von der Minute an, in der wir uns in Spatzen verwandelt hatten, war vielleicht eine halbe Stunde vergangen, aber unser Spatzendasein entwickelte sich nicht so, wie wir es erwartet hatten. Die Zeit verging — und morgen wartete auf uns ein Schultag. Ich war besorgt.

Kostja sagte ich natürlich nichts davon. Immerhin lag noch ein ganzer Tag vor uns. Es wird sich schon noch zum Erfreulichen wenden, redete ich mir ein. Jetzt nicht gleich verzweifeln und die Hoffnung verlieren!

Nachdem wir im ganzen Hof herumgeflattert waren, ließen Kostja und ich uns auf einem Baum nieder, auf dem nicht ein einziger Spatz saß. Der Zweig, den wir uns aussuchten, lag auf der Sonnenseite. Die Sonne wärmte wie im Sommer.

Mit Vergnügen zog ich meinen Kopf in die Schultern. Ich wollte ihn gerade unter den Flügel stecken, als an meinem Ohr etwas vorbeipfiff. Ein scharfes Schnalzen erschreckte mich. Blätter fielen herab. Was war das denn nun wieder? Ich öffnete die Augen und sah hinab.

14. Begebenheit

Die Weitschuß-Schleuder mit Visier

Neben der Bank, auf der wir noch vor kurzem gesessen hatten, stand mein Nachbar, der semmelblonde Wenka, und kniff widerwärtig die Augen zusammen. In den Händen hielt er eine Steinschleuder mit Visier. Die Schleuder erkannte ich sofort. Niemand außer mir konnte solch weitreichende Schleudern bauen. Auch Wenkas Schleuder hatte ich gemacht, als er mich darum gebeten hatte.

Wenka peilte mich durch das Visier an. Ich sah auf Wenka herunter. Auf Wenkas Gesicht stand geschrieben: „Nicht getroffen! Wie schade!“

So war das also! Nicht genug, daß mich um ein Haar unsere Hauskatze verschlungen hätte, jetzt schoß man nach mir mit einer Schleuder, die ich mit eigenen Händen gemacht hatte.

„Na, warte nur, Wenka!“ tschilpte ich vom Baum herunter. „Warte, du Semmelblonder! Wenn ich wieder zu einem Menschen geworden bin, werde ich dir zeigen, was es heißt, mit einer Schleuder auf mich zu schießen!“

Ohne mein Gezwitscher zu beachten, bückte sich Wenka und begann nach einem Stein zu suchen. Kostja und ich sahen uns an und flogen, ohne ein Wort gewechselt zu haben, vom Baum auf. Ich wollte weiter von unserem Hof wegfliegen, weiter weg von der Katze Musch, vom semmelblonden Wenka mit der Schleuder, von diesen zanksüchtigen, ungastlichen Spatzen. Wir durchflogen einen Hof nach dem andern. Während unseres Fluges erkannten wir, daß es in unserer Stadt mehr Katzen gab, als wir jemals angenommen hatten. Auch Jungen mit Schleudern gab es viele. Diese Erkenntnis verstimmte mich. Nach einer halben Stunde Spatzenerfahrung hatte ich bereits erkannt, daß jede Bekanntschaft mit einer Schleuder oder Katze für Spatzen ein schlechtes Ende bringen konnte. Auch Kostja begann mich zu befremden. Treibt sich da irgendwo herum, immer hintennach, bleibt zurück, und trödelt mit einer Miene, als täte er mir damit einen riesigen Gefallen.

„Was-was bleibst du denn die ganze Zeit zurück?“ fragte ich Kostja gereizt. „Du widerlicher Kaugummi!“

„Ich bin müde!“ tschilpte Kostja.

„Müde!“ äffte ich ihm nach. „Dabei sind wir noch keine fünf Straßen weit geflogen — und er ist schon müde!“

„Ich bin nicht vom Fliegen müde“, versicherte Kostja, „ich bin es müde, ein Spatz zu sein!“ Ich zeterte weiter: „Eine halbe Stunde ist er ein Spatz — und ist es schon müde! Und wie ist es denn mit Spatzen, die das ganze Leben lang Spatzen sind? Hätt’ ich das gewußt, ich wäre nicht mit dir zusammen losgezogen!“ Ich entdeckte eine kleine Anlage und schwebte herunter. „Kannst dich ausruhen!“ sagte ich zu Kostja, als er gleich nach mir auf einen Zweig klatschte.

Aber wir saßen kaum, als plötzlich über uns eine Stimme ertönte: „Da sind ja meine beiden Nichtstuer, meine Mustersöhne! Ich hab sie nach Stroh geschickt, und sie wärmen sich an der Sonne!“

15. Begebenheit

Wenn Söhne ihre Mutter verleugnen

Ich blickte nach oben und sah eine dicke Spatzenmama, direkt über uns.

„Warum schweigt ihr, warum antwortet ihr eurem Müt-ter-chen nicht?“ fragte sie ungehalten.

„Verstehst du das?“ flüsterte Kostja mir zu. „Warum nennt sie sich unser Mütterchen?“

„Wahrscheinlich ist sie kurzsichtig und hält uns für ihre Spatzenkinder“, flüsterte ich zurück.

„Sind wir denen überhaupt ähnlich?“

„Woher soll ich das wissen?“

„Warum versteckt ihr euch vor eurem Mütterchen?“ fuhr die Spatzenmama fort zu tschilpen. „Habt keine Angst! Fliegt doch her zu mir! Diesmal werde ich euch nichts tun!“

„Vielleicht sehen wir tatsächlich ihren Söhnen ähnlich!“ meinte Kostja.

Das fehlte gerade noch! dachte ich wütend.

„Entschuldigen Sie, Tantchen“, sagte Kostja frech. „Wir verstecken uns vor niemandem, aber wir sehen Sie heute zum erstenmal!“

„Was heißt hier Tantchen!“ zeterte die Spätzin. „Gute Spatzen, so hört doch, wie sie ihre Mutter nennen!“

Die Spatzen, die in Scharen auf dem Nebenbaum saßen, empörten sich laut, die dicke Spätzin aber wurde so wütend, daß sie auf Kostja losflog und ihn sogar in den Hals pickte.

Kostja begann zu brüllen.

„Ta-a-ant-chen!“ verteidigte ich meinen Freund. „Eh-eh-ren-wort! Wir sind nicht Ihre Kinder! Eh-eh-ren-wort!“

„Nun seht euch das an, auch der verleugnet sein Mütterchen“, schrie die Spätzin. Dabei hüpfte sie auf dem Zweig auf und ab und schlug mit den Flügeln.

Die Spatzen begannen Kostja und mich noch heftiger zu beschimpfen. Unser „Mütterchen“ aber gab uns eine derartige Abreibung, daß unsere Flaumfedern nur so flogen. Uns blieb nichts übrig, als uns zu entschuldigen und die Spätzin mit „Mütterchen“ anzureden.

„Na also!“ beruhigte sie sich sofort. „Und nun, Söhnchen, fliegt mit mir! Es wird Zeit, daß ihr lernt, wie man ein Nest baut!“

„Lernen?“ schrien ich und Kostja wie aus einem Schnabel. „Heute, am Sonntag, lernen?“

16. Begebenheit

Unterricht im Nestbau

„Was denn, ihr habt wohl alles vergessen?“ sagte die Spätzin. „Gestern hat euer Mütterchen euch gezeigt, wie man ein Nest baut; heute müßt ihr es allein machen!“

„Das ist ja ganz neu!“ tschilpte Kostja leise. „Warum hast du mir nicht gesagt, daß auch Spatzen lernen müssen?“

„Wie konnte ich das wissen?“

„Du hast gesagt, daß Spatzen ein herrliches Leben haben!“

„Das habe ich doch nicht gesagt“, log ich Kostja vor. „sondern Nina Nikolajewna hat das gesagt, du hast nur nicht hingehört!“

„Mach, was du willst“, zwitscherte Kostja, „aber ich persönlich habe keine Lust zu lernen, wie man ein Nest baut!“

„Wer sagt da, daß er nicht lernen will, ein Nest zu bauen?“ fragte drohend die Spätzin und kam angeflogen.

„Das hat nicht er gesagt, das habe ich gesagt!“ behauptete ich und stellte mich vor Kostja. Die Spätzin war platt, und da fügte ich noch an: „Wegen solcher Kleinigkeiten herumzustreiten, ist meiner Meinung nach un-päd-a-go-gisch!“

„Was?“ schrie die Spätzin. „Wo hast du solche Worte aufgeschnappt?“

Sie pickte mich mit voller Wucht in den Rücken und scheuchte Kostja und mich auf den Nachbarbaum, wo Strohhälmchen lagen, auch Pferdehaare und anderes Baumaterial.

„Also, ein Nest baut man so“, zeterte die Spätzin. „In den Schnabel wird ein Strohhälmchen genommen, und es wird zu einem Ring zusammengebogen... Und nun wiederholt das, ihr beiden!“

„In den Schnabel wird ein Strohhälmchen genommen“, zwitscherten Kostja und ich, „und es wird zu einem Ring zusammengebogen.“ Die Schulstunde hatte begonnen.

Kostja und ich nahmen je ein Strohhälmchen in den Schnabel, ohne dabei einander anzusehen.

Ich würde gern wissen, ob es bei Spatzen auch Pausen zwischen den Stunden gibt, dachte ich voll Kummer und bog das Strohhälmchen zu einem Ring, wie es die dicke Spätzin uns lehrte.

„Seht her, so!“ zwitscherte die Spätzin und legte geschickt die Hälmchen zurecht, die sie dann mit der Brust niederdrückte. „Und dann, ihr beiden, müßt ihr...“

Aber was wir dann sollten, erfuhren wir nicht mehr, denn in diesem Augenblick fiel vom Himmel ein dicker rostroter Spatz, genau zwischen uns. Der Zweig, auf dem wir saßen, begann unter seinem Gewicht wild zu schwanken.

„Väterchen ist da! Tschika! Tschika! Tschika!“ lärmte die Spätzin und wippte auf dem Zweig, so daß er noch mehr schwankte. Kostja und ich sperrten vor Verwunderung die Schnäbel auf, ließen die Strohhälmchen fallen und glotzten den rostroten Tschika an, der nach den Worten der dicken Spätzin unser Vater sein sollte.

17. Begebenheit

Streit um den Starenkasten

„Schneller, Söhnchen! Schneller, Spatzenkinder!“ schrie der rostrote Spatz und schlug heftig mit den Flügeln. „Die Uferschwalben und Stare fliegen in den Süden! Der Starenkasten wird frei! Ein herrlicher Starenkasten!“

„Sta-ren-kas-ten!“ schrie erfreut die Spätzin. „Mein Traum! Mein Traum!“

„Ja, ja, ein Starenkasten!“ rief der Rostrote. „Man muß sich nur beeilen und ihn gleich besetzen! Ich fürchte, wir werden kämpfen müssen. Schnell, kommt alle mit! Los!“

„Los!“ wiederholte ich in der Meinung, es sei viel besser, um einen Starenkasten zu kämpfen als den Nestbau zu erlernen.

„Vielleicht doch lieber nicht kämpfen, sondern lernen, wie man ein Ne-e-est ba-baut?“ piepste Kostja.

„Dieser Gelbschnabel weiß es besser!“ spottete der Rostrote. „Mal sehen, was du im Winter singst, wenn es kalt ist!“

„Genau!“ unterstützte ich den Rostroten.

Der Rostrote startete, er riß Kostja und mich mit und zeigte uns laut zeternd den Weg. Die Spätzin ordnete sich hinter uns ein, und sobald wir zurückblieben, spornte sie uns mit ihrem spitzen Schnabel an und machte uns Dampf.

„Tschur-tschur, nicht Zurückbleiben! Tschur-tschur! Tschur-tschur!“ tschilpte der rostrote Spatz und sah sich immer wieder um.

„Also gut, Jura, fliegen wir!“ sagte Kostja während des Fluges zu mir. „Schließlich sind wir Spatzen. Aber ich werde im geeigneten Moment abhauen. Ich werde nicht um den Starenkasten kämpfen. Ich flieg davon, das ist alles!“

„Leiser, du Schreihals!“ fuhr ich ihn an. „Du wirst alles verderben! Es wird ohnehin nicht leicht sein, von diesem Rostroten loszukommen.“

„Was soll man denn machen?“ fragte Kostja mutlos.

„Was man machen soll? Wir fliehen unterwegs. Warte auf mein Signal! Mit Jura Barankin kommt man nicht um!“ brüstete ich mich.

„Mit dir kommt man, wie man sieht, ununterbrochen um!“ stöhnte Kostja Malinin.

Und er behielt recht. Fast wären wir beide tatsächlich umgekommen, und nur meinetwegen. Und warum hatte ich mich nur einverstanden erklärt, um diesen Starenkasten zu kämpfen!

Unterwegs zu fliehen gelang uns natürlich nicht. Der rostrote Spatz und die Spätzin beobachteten uns dauernd und erlaubten uns nicht, auch nur einen Meter zurückzubleiben. Die Sache wurde schlimmer, als ich angenommen hatte. Sollten wir uns wirklich in einen Kampf einmischen müssen, und das ohne unseren Willen, so würde ich mich vielleicht noch herauswinden können, aber für Kostja Malinin konnte die Sache nicht gut ausgehen. Auch auf der Erde war er für einen Kampf nicht geschaffen — hier aber sollte er gegen Spatzen kämpfen und obendrein noch in der Luft! Ich hatte nicht einmal Zeit, über das alles nachzudenken, da ertönte neben mir ein wahnsinniges Gezwitscher. Mit ganzer Familie stießen wir in eine Spatzenschar, die sich in einem uns unbekannten Garten um etwas stritten. Es war der Starenkasten, von dem unsere „Eltern“ träumten.

Ich weiß nicht, wie das alles geschah, aber Kostja und ich sahen uns plötzlich im Kampfgetümmel, von unseren „Eltern“ war nichts mehr zu entdecken. Von rechts, von links, von oben und unten, wahnsinnig zeternd, zirpend, krakeelend, umkreisten uns völlig fremde Spatzen. Nur gut, daß Kostja auf den Gedanken kam, sich mit dem Schnabel in meinem Schwanz zu verhaken, sonst hätten wir uns in diesem Chaos sicher verloren. Kostja im Schlepp mitzuzerren und sich dabei selbst zu verteidigen, war zwar etwas beschwerlich, aber ich konnte mich ganz geschickt aller Angriffe erwehren. Erst kürzlich hatte ich ein Buch über die Flugtechnik bekannter Piloten gelesen. Das kam mir nun in diesem Spatzenkampf zustatten.

Ich schwang mich also nach allen Regeln der Kunst empor, glitt über einem Flügel ab, setzte zu einer „Kerze“ an, ließ mich überraschend abtrudeln, um im Tiefflug aus der Umzingelung auszubrechen.

Kostja sah, daß die Gefahr vorüber war, hakte sich von meinem Schwanz los, und wir lösten uns mit unseren letzten Kräften von diesen verwünschten Spatzenscharen

„Schlagt sie, womit ihr könnt!“ hörten wir hinter uns Spatzen schreien. Es waren vier Spatzen, die uns verfolgten.

18. Begebenheit

Kostja hat ausgetschilpt

„Nimmt das einmal ein Ende oder nicht?“ stöhnte Kostja und beschleunigte sein Tempo.

„Die da haben am lautesten von allen gezwitschert!“ schrie jemand hinter uns.

Vier aufgerissene Schnäbel schnappten nach unseren Schwänzen. „Aber doch nur gezwitschert!“ verteidigte ich mich im Fliegen. „Und warum seid ihr überhaupt gekommen?“

„Wegen gar nichts! Nur so!“

„Nur so? Das werden wir euch gleich zeigen!“

Die Spatzen begannen uns zu überholen, und aller Wahrscheinlichkeit nach hätten sie uns so zugerichtet, daß unsere Flaumfedern geflogen wären, wenn mir nicht im Flug etwas eingefallen wäre, eine Figur, welche Flieger „die Tonne“ nennen. Ich wählte einen günstigen Augenblick, ließ die Verfolger nahe an mich heran, dann drehte ich mich plötzlich im Flug auf den Rücken und gab dem einen, mich verfolgenden Spatzen einen Stoß mit den Füßen. Der Spatz kam aus der Flugbahn und knallte in einen Zaun.

„Aha!“ schrie ich mit fürchterlicher Stimme. „Barrrankin ist in der Luft! Seht euch vor!“

Ich rammte einen zweiten, und der flog seitwärts fort; ich brüllte und stieß so lange weiter, bis ich endlich meine Verfolger abgeschüttelt hatte. Die Feinde, die natürlich keinerlei Ahnung von Pilotentechnik hatten, waren verblüfft, total verstört, begannen zurückzubleiben und kehrten schließlich um.

Wir nutzten die Verwirrung der Spatzen, beschleunigten unseren Flug, verschwanden hinter den Bäumen und ließen uns entkräftet auf das erste beste Dach nieder.

Mein Herz schlug wild wie der Deckel auf einem dampfenden Teekessel.

„Aus!“ sagte Kostja außer Atem. „Ich habe ausge-zwit-schert! Aus!“ Kostja warf mir vor, ich hätte ihm mit meinen Schilderungen vom wundervollen Leben der Spatzen getäuscht.

Kostja äffte mich nach: „Ein Leben ohne Sorgen! Ein Leben ohne Unruhe!“

„Ich habe es doch wirklich geglaubt!“ verteidigte ich mich.

Kostja aber sagte: „Ich hatte vorgeschlagen, wir sollten uns in Schmetterlinge verwandeln. Schmetterlinge bauen keine Nester und werden nicht von Katzen gefressen, und sie ernähren sich nicht von Hafer, sondern von süßem Nektar. Ganz sicher schmeckt der toll!“

Ich schwieg. Im Leben von Schmetterlingen kannte sich natürlich Kostja Malinin besser aus. Eine Zeitlang hatte er sogar eine ganze Sammlung, später hatte er Marken dagegen getauscht. Vielleicht hatte Kostja recht, und wir sollten uns sofort in Schmetterlinge verwandeln. Verlockend ist es natürlich, den ganzen Tag von einer Blume zur anderen zu flattern und nur von Süßigkeiten zu naschen.

Trotzdem wollte ich, ehe wir uns in Schmetterlinge verwandelten, Kostja genauer über deren Leben ausfragen, sonst konnten wir uns leicht ein zweites Mal in die Nesseln setzen. „Hat uns Nina Nikolajewna nicht erzählt, daß Schmetterlinge Blumen bestäuben?“ fragte ich ihn.

„Na, laß sie doch bestäuben!“ sagte Kostja. „Wir beide werden das eben nicht tun! Wir sind doch nicht blöde!“

Ungeachtet dessen, daß Kostjas Antwort etwas für sich hatte, wollte ich ihm noch eine andere Frage stellen: „Wie aber ist es bei Schmetterlingen mit Lernen? Vielleicht müssen auch sie irgend etwas büffeln?“

„Jetzt hör endlich auf, Fragen zu stellen! Da sind Katzen!“ brüllte mich Kostja an.

Erst dachte ich, er mache sich lustig. Aber dann sah ich hin: Aus dem Dachbodenfenster krochen tatsächlich drei Katzen, kohleverdreckt, und sie starrten Kostja und mich an. Zwei dieser Katzen kannte ich überhaupt nicht, die dritte aber war unsere Musch. Ich sah ihr an, daß sie fest entschlossen war, mich diesmal zu fressen. Da blieb keine Zeit mehr für Unterhaltungen.

„Zur Verwandlung in Schmetterling bereit!“ flüsterte ich fieberhaft.

„Bereit!“ antwortete Kostja.

„An-fan-gen!“ sagte ich.

„Wie denn anfangen?“ sagte Kostja. „Was muß man denn sagen? Was für Worte?“

Tatsächlich, ich hatte gar nicht bedacht, daß meine alte Spatzenbeschwörung nichts taugte für eine neue Verwandlung in Schmetterlinge. „Sofort!“ sagte ich. „Sofort! Ich mache sofort einen Spruch!“

„Mach ihn schneller!“ drängte Kostja.

„Fertig!“ sagte ich. „Sprich mir nach: Möchte kein Spatz sein! Möchte ein Schmetterling sein! Das heißt, ein Falter.“

„Es muß sich reimen!“ erinnerte mich Kostja.

Da reimte ich los:

„Möchte bis morgen
ganz ohne Sorgen
in die Lüfte mich schwingen
als Schmetterling!“

„Reimt sich schlecht“, sagte Kostja und sah entsetzt die Katzen näher kommen.

„Im Bauch der Katzen“, sagte ich, „wird es sich besser reimen! Sprich mir nach, schneller!“

Und Kostja schloß vor Angst die Augen und begann die Worte meiner schlechtgereimten Beschwörung herunterzuhaspeln; seine Worte überholten meine Worte immer wieder:

„Möchte bis morgen,
ganz ohne Sorgen
in die Lüfte mich schwingen
als Schmetterling!“

Nur rechtzeitig wegkommen! dachte ich. Nur sich verwandeln, ehe die Katzen uns packen!

Das war der letzte Gedanke, der in meinem zerquälten Spatzengehirn aufblitzte.

Und dann platzte der Kopf auseinander vor Sorgen, Unruhe, Entsetzen und Aufregung...

Ein Kohlweißling, ein Schwalbenschwanz

19. Begebenheit

Ein bekannter Schädling

Während Kostja und ich um die Wette Beschwörungsformeln murmelten und uns konzentrierten, trödelten auch die Katzen nicht; vor allem unsre Musch ließ sich durch nichts ablenken. Auf vorsichtigen Pfoten schlichen sie näher. Na, warte, Musch! flitzte es mir durch den Kopf, wenn ich das alles überlebe, werde ich mit dir zu Hause abrechnen! Weiter verschwendete ich keine Gedanken an Katzen, denn das störte mich bei meiner Verwandlung zum Schmetterling. Ich dachte nur noch an Blumen, an ein Leben ohne Nestbau, ohne Spatzenkämpfe um einen Starenkasten. Ich träumte von Gaukeleien von Blume zu Blume, von Nektarnaschen und Sonnenbaden. Aber wie um mich zu ärgern, mischten sich immer wieder Bilder von schleichenden Katzen, von fliegenden Schleudergeschossen und staubigen Haferkörnern ein, lauter Verdrießliches aus meinem Spatzenleben.

Und als ich kurz zur Seite blickte, sah ich drei Katzen in bedrohlicher Nähe; vor allem stellte ich fest, daß ich noch immer ein Spatz war. Da beschloß ich, meine Augen offen zu halten. Ich wollte die Gefahr auf mich zukommen sehen.

Die Katzen machten noch einige Schritte. Dann blieben sie stehen, miauten und fauchten.

Sie streiten sich, wer wen fressen soll, dachte ich. Es ist gar nicht so einfach, zwei Spatzen auf drei Katzen aufzuteilen. Man wird ja sehen; falls es nicht doch noch glückt, rechtzeitig zum Schmetterling zu werden.

Ziemlich hoffnungslos wiederholte ich noch zweimal die Beschwörungsformel:

„Möchte bis morgen
ganz ohne Sorgen
in die Lüfte mich schwingen
als Schmetterling!“

Die Katzen hatten ihren Kriegsrat beendet. Sie trennten sich. Eine machte sich an Kostja heran, Musch und ihre Freundin an mich.

Sieh dir das an! dachte ich. Zwei gegen einen! Diese Musch — was hab ich ihr denn getan? Höchstens einmal mit Tinte übergossen, und auch das nur aus Versehen.

Drei Schritte vor mir duckten sich Musch und ihre Freundin zum Sprung nieder. Ihre Buckel waren so krumm wie die Bügel, mit denen die Straßenbahnen Strom abnehmen. Beide Katzen fauchten, beide kratzten mit ihren Krallen das Blechdach. Gleich werden sie springen, dachte ich verzweifelt, und wir haben die Verwandlung nicht mehr geschafft! Doch da spürte ich zum zweitenmal das fürchterliche Kribbeln, und als ich schreien wollte: Leb wohl, Kostja!, sah ich, wie die Katzen zu glotzen anfingen, daß ihnen die Augen aus dem Kopf quollen; statt zu springen, wichen sie erschrocken zurück. Mit gesträubtem Fell verschwanden sie, so schnell es ging, durch ein Dachfenster.

Ich sah mich um, ob vielleicht hinter uns ein Hund aufgetaucht war. Ich sah keinen Hund. Dafür aber entdeckte ich Schmetterlingsflügel, die hinter meinem Rücken wie Segel aufragten. Das also hatte die Katzen so erschreckt, daß vor ihren Blicken ein Spatz zu einem Falter geworden war! Es war mir geglückt, mich im letzten Augenblick zu retten. In meiner Begeisterung bewegte ich die Flügel und wandte mich Kostja zu. Vielleicht hatte meine Verwandlung auch ihn verblüfft. Ich blickte ihn an — und erstarrte. An der Stelle, an der er noch eben vor Angst gepiepst hatte, saß ein herrlicher gelb-schwarz-blauer Schmetterling, wie ich bisher noch keinen gesehen hatte, da und dort in Bilderbüchern vielleicht, aber noch nie in der freien Natur. Ich konnte es einfach nicht glauben, daß dies mein Freund Kostja sein sollte, und suchte auf benachbarten Bäumen nach ihm. Aber nirgendwo war ein Spatz zu sehen.

Und nun sagte der wunderschöne Schmetterling auch noch: „Wie gut, daß es geklappt hat!“

„Du bist es tatsächlich?“ fragte ich aufgeregt.

„Wieso denn nicht?“ fragte Kostja.

„Weil du so prächtig aussiehst, viel prächtiger als ich!“ sagte ich neiderfüllt.

„Das ist doch nicht so wichtig“, meinte Kostja überlegen. Er ließ dabei seine Flügel spielen.

„Kostja“, sagte ich, „was für einer bist du denn?“

„Wie man mich nennt, meinst du?“

„Natürlich, nun sag doch schon!“

„Ich muß mich erst mal richtig ansehn“, sagte Kostja und verdrehte die Augen. „Sind meine Flügel oben schwarz und blau?“

„Ja, schwarz und blau.“

„Und an der Unterseite?“

„Bräunlich.“

„Mit goldenen Pünktchen?“

„Mit goldenen Pünktchen.“

„Und sind auf jedem Flügel je ein halber Mond und je ein roter Punkt?“

„So ist es“, sagte ich.

„Dann ist die Sache klar“, sagte Kostja voll Stolz. „Dann habe ich mich in einen Schwalbenschwanz verwandelt und gehöre nun zur Familie der Segler.“

„Und ich?“ fragte ich besorgt.

„Du hast dich in einen... na, wie heißt er doch gleich? Dreh dich doch mal um!“

Ich drehte mich um. Kostja musterte mich kritisch vom Kopf bis zu den Füßen, von den Flügelspitzen bis zum Schwanz.

„Naja“, sagte er, „deine Flügel sind klein, von gelblichem Weiß, und sie haben schwarze Punkte. Warum hast du dich ausgerechnet in den verwandelt?“ fragte Kostja von oben herab.

„In wen denn?“ wollte ich wissen.

„In diesen — Schädling!“

„In was für einen Schädling?“

„Den Gemüsegartenschädling! Allgemein bekannt unter dem Namen Kohlweißling aus der Familie der Weißlinge, einer ganz und gar nicht angesehenen Familie!“

„Das hat mir noch gefehlt!“ sagte ich empört. „Und du verwandelst dich in solch ein Prachtstück — einen Schwalbenschwanz!“

„Woher soll ich das wissen?“ fragte Kostja gelassen. „Vielleicht weil der Schwalbenschwanz hauptsächlich bei Chaborowsk vorkommt, wo wir länger als drei Jahre gewohnt haben. Du aber kommst aus Mittelrußland, wo es Kohlweißlinge gibt.“

„So ein Unsinn!“ protestierte ich.

„Gar kein Unsinn“, sagte Kostja. „Ich kenne viele Arten von Schmetterlingen — aus meiner Sammlung. Ich weiß eine Menge über sie. Kohlweißlinge, das laß dir gesagt sein, werden allgemein als Schädlinge betrachtet.“

„Und du bist aufgedonnert wie eine Diva!“ sagte ich gereizt. „Nun ist es eben so“, sagte Kostja versöhnlich. „Was nützt es, wenn wir uns zanken!“

„Schön, lassen wir es!“ sagte ich, schwang mich vom Dach auf und machte einen Probeflug um die Dachbodenfenster. Meine Falterflügel waren natürlich nicht so stabil wie Spatzenflügel — ich schaukelte dahin, fiel ununterbrochen in irgendwelche Luftlöcher, wurde aber sofort wieder nach oben getragen. Ich fühlte mich so leicht, daß ich vor Entzücken hätte sterben mögen oder wenigstens wie ein Mädchen fortwährend ach! und och! sagen. Neue Luftlöcher! Und Ambrosiaduft, den Blumen entgegenschickten! Dazu das Gefühl, daß dies alles so bleiben würde, solange Kostja und ich uns das wünschten.

Und schließlich, so redete ich mir ein, ist der Unterschied zwischen einem Schwalbenschwanz und einem Kohlweißling nicht so besonders groß, zumindest nicht für Schmetterlinge. Nur für Menschen ist der Kohlweißling ein Schädling; Falter nehmen so etwas nicht wichtig. So hatte ich nicht den geringsten Grund, Kostja böse zu sein. Von ihm kam ja der Vorschlag, uns in Schmetterlinge zu verwandeln. Kostja kam auch grade auf mich zugeflogen, taumelnd vor Lust wie ich, und wir schaukelten auf der Luftschaukel, daß es eine Wonne war.

„Na, wie fühlst du dich?“ fragte Kostja und glitt tiefer.

„Fabelhaft!“ sagte ich und wurde angehoben. „Nur bin ich ein wenig hungrig.“

„Dem läßt sich leicht abhelfen“, meinte Kostja. „Darf ich dich zu Nektar einladen? Schmeckt ganz anders als Hafer, und du brauchst nicht zu picken! Nektar kannst du schlürfen, und du wirst dir den Rüssel abschlecken, paß nur auf!“

„Wo gibt’s Nektar?“ fragte ich begierig.

„Komm nur mit!“ sagte Kostja. „Flieg nur schneller, mir nach! Ich werde dich bewirten.“

„Ich komme schon“, sagte ich, holte tief Atem, schwang die Flügel, tanzte munter dahin, wie Spatzenflaum so leicht.

20. Begebenheit

Der Zitronenfalter

Kostja und ich schwebten gerade über das Hausdach hinaus und wollten auf eine Wiese zutaumeln, da entdeckte Kostja in einer Ritze der Hauswand einen gelben Schmetterling. Er saß dicht unter der Dachrinne, hatte die Füßchen in die Ziegelmauer gekrallt und die Flügel zusammengelegt wie die Seiten eines ausgelesenen Buches.

„Ein echter!“ rief Kostja erfreut. „Nicht einer wie du und ich. Die Schmetterlinge sollen leben! Das ist ein Zitronenfalter.“

„Von mir aus!“ sagte ich. „Ich hab Hunger, wo ist dein Nektar?“

„Warte doch schon! Wir müssen ihn begrüßen.“

„Nun laß das doch, wir hatten Kummer genug!“

Aber Kostja sagte schon: „Guten Tag, Zitronenfalter!“ und klammerte sich an der Mauer fest, direkt neben dem gelben Schmetterling.

„Komm, du Gaukelbruder!“ spottete ich und flog über seinem Kopf herum.

Aber für Kostja gab es im Augenblick nur den Zitronenfalter. Er sagte noch einmal freundlich guten Tag!

Der Zitronenfalter saß weiter regungslos da und beachtete den Schwalbenschwanz überhaupt nicht.

„Der läßt dich links liegen“, stellte ich schonungslos fest. „Geschieht dir ganz recht! Der ist wohl was Besseres!“

Kostja sah genauer hin. „Aber nein“, sagte er.

„Was heißt da nein“, meinte ich, „der ist ganz hübsch eingebildet.“

„Gar nicht eingebildet“, widersprach mir Kostja. „Er schläft, und zwar sehr tief.“

„Eine schlafende Schönheit!“ spottete ich. „Wachen Sie auf! Kostja Malinin, vielmehr ein Schwalbenschwanz aus der Familie der Segler wünscht Ihre Bekanntschaft zu machen.“

Und nun ließ auch ich mich auf der Mauer nieder und stieß den Zitronenfalter mit dem Flügel an.

„Das nützt nichts“, sagte Kostja. „Ihn kann jetzt nichts mehr aufwecken, nicht einmal eine Kanone. Er ist für den ganzen Winter eingeschlafen.“

„Warum gleich für den ganzen Winter?“

„Das ist ein Naturgesetz“, erklärte Kostja.

„Du hältst mich wohl zum Besten!“

„Ehrenwort!“ sagte Kostja. „Alle Schmetterlinge schlafen im Herbst so tief ein, jede Art zu einer bestimmten Zeit.“

„Und wie ist das denn mit uns?“ fragte ich besorgt.

„Wieso — mit uns?“ fragte Kostja zerstreut.

„Wir sind doch auch Schmetterlinge“, sagte ich, „und wenn alle Schmetterlinge einschlafen —“

„Richtig“, sagte Kostja, „daran habe ich überhaupt noch nicht gedacht. Natürlich werden auch wir —“

Kostjas Eröffnung betäubte mich vollkommen.

„Warum haben wir uns dann ausgerechnet in Schmetterlinge verwandelt, wenn wir jeden Augenblick einschlafen müssen!“ hielt ich Kostja vor. „Einen ganzen Winter schlafen! Denk doch an die Winterferien! Wir wollten uns doch nur für einen Tag verwandeln — und dann schläft man plötzlich für ein paar Monate ein!“

„Nun beruhige dich doch!“ sagte Kostja. „Fühlst du dich denn schon schläfrig?“

„Nein, noch nicht“, gab ich zu.

„Dann trinken wir erst mal Nektar“, schlug Kostja vor.

„Wenn ich aber mitten im Flug einschlafe!“ gab ich zu bedenken.

„Keine Sorge“, sagte Kostja. „Du nicht! Erinnere dich doch, wie schwer du abends ins Bett zu bringen bist — zu Hause, meine ich!“

„Also du glaubst, daß ich wach bleibe?“

„Dafür werde ich schon sorgen“, versprach Kostja. „Im übrigen schlafen vor allem gewöhnliche Schmetterlinge ein, und wir sind was Besonderes.“

„Was sind wir denn eigentlich?“

„Menschenschmetterlinge“, sagte Kostja gelassen. „Für die gelten wahrscheinlich ganz andere Gesetze.“

Ich hatte Lust, Kostja wegen seiner Leichtfertigkeit zu beschimpfen: Da hatte er sogar eine Schmetterlingssammlung besessen, wußte fast soviel wie ein Professor und versäumte es, mich vor der Verwandlung ins Bild zu setzen, daß es für Schmetterlinge schreckliche Naturgesetze gibt. — In diesem Augenblick hörte ich das Geräusch von Flügeln. Ein Spatz flog vorbei, kehrte aber um. Kostja verkroch sich sofort unter der Dachrinne. Der Spatz landete in meiner Nähe am Rand des Daches und ließ mich nicht mehr aus den Augen.

Der Spatz kam mir bekannt vor. Als er sich etwas drehte, sah ich, daß er fast keine Schwanzfedern mehr hatte. Der Schwanzlose also! dachte ich, der freche Bursche, mit dem ich mich wegen der Haferkörner angelegt hatte!

„Tscheptschik!“ rief ich meinem alten Bekannten zu, aber er schien mich überhaupt nicht zu hören. „Bist du mir noch böse?“ fragte ich ihn.

„Versteck dich sofort!“ hörte ich Kostja schreien. „Er wird dich aufpicken!“

„Mich aufpicken?“ fragte ich erschrocken und flog weg.

Das war mein Glück. Denn im gleichen Augenblick war der Spatz auf mich zugeschossen. Als er mich nicht mehr sah, hielt er sich an den schlafenden Zitronenfalter und verspeiste ihn. Dann flog er weiter, als wäre nichts geschehen. Ich blickte ihm entsetzt nach, und dann starrte ich den Schwalbenschwanz an, meinen Freund Kostja.

„Ich hatte vergessen, dich zu warnen“, entschuldigte sich Kostja. „Spatzen sind auf Schmetterlinge ganz versessen; es ist also besser, sich von ihm fernzuhalten, wenn man ein Falter ist.“

Am liebsten hätte ich nun mit Kostja abgerechnet. Aber ich wollte mir keine Blöße geben. Er sollte nicht denken, ich hätte bereits allen Mut verloren. Er hatte sich als Spatz nicht gerade heldenhaft benommen — da wollte ich mich als Schmetterling schon besser halten. Und wenn noch so viele Prüfungen bevorstehen sollten! Ich war schließlich kein Kostja Malinin. Ein Barankin läßt sich so leicht nicht unterkriegen! Vor allem aber: Ich hatte überhaupt keine Kraft mehr, mich herumzustreiten. Ich mußte dringend etwas essen.

21. Begebenheit

Gefährliche Mützen

Wir warteten noch, bis wir ganz sicher sein konnten, daß sich der Spatz verzogen hatte. Dann krochen wir unter der Dachrinne hervor und flogen los — auf Nektarsuche. Sehr bald entdeckten wir bunte Beete. Da gab es viele Blumen. Ich gaukelte wie vorher durch die Luft, aber ohne ach! und och! Ich hatte nicht mehr das Gefühl, vor Lust zu sterben. Kostja sah, daß ich bedrückt war.

„Vögel sind nur in der Höhe gefährlich“, versicherte er. „Am Boden können sie uns nicht leicht was anhaben. Im schlimmsten Fall mußt du dich tarnen.“

„Wie denn tarnen!“ sagte ich vorwurfsvoll. „Wenn ich nun gerade während des Nektarsaugens aufgefressen werde! Was dann?“ Mir selbst schnitt diese Frage ins Herz, aber ich ließ es mir nicht anmerken. Außerdem wehte mir eine Wolke von Blumenduft entgegen. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Um ein Haar wurde mir schwindlig. Ich sah rote, gelbe und blaue Blumen, und alle luden mich ein. Ich war so hungrig, daß ich nicht mehr auf Kostja hörte. Taumelnd hing ich über einer großen Blume und wollte mich auf ihr niederlassen, da erschreckte mich ein Schrei.

„Schlag zu! Dann hast du ihn!“ schrie hinter mir jemand mit durchdringender Stimme.

Und da sah ich zwei Jungen, die ihre Spaten wegwarfen und ihre Mützen vom Kopf rissen und schwenkten.

Die beiden rannten auf mich zu.

„Ein Seidenspinner, fang ihn!“ schrie der eine Junge und pfiff ohrenbetäubend auf den Fingern.

Weil ich, wie Kostja festgestellt hatte, ein Kohlweißling war und kein Seidenspinner, fühlte ich mich nicht im mindesten betroffen. Ich schwebte weiter über der großen gelben Blume, die mich mit ihrem Duft angelockt hatte. Da traf mich ein Schatten, und dann sauste etwas an mir vorbei; ein starker Luftdruck warf mich zu Boden.

„Hurra! Wir haben ihn zu Boden geschlagen“, rief ein Junge und schwenkte seine Mütze. Die Stimme kam mir bekannt vor.

„Nein, du hast ihn nicht getroffen“, sagte der andere Junge. „Der Seidenspinner hat sich im Beet verkrochen.“

Auch diese Stimme kannte ich.

„Wir müssen ihn suchen“, sagte die Stimme.

Ich sah mir die Seidenspinnerfänger näher an und erkannte Wenka, der nach mir mit der Schleuder geschossen hatte, als ich ein Spatz gewesen war, und Genka, seinen Busenfreund. Schon gut, Wenka! dachte ich. Dein Glück, daß ich gerade ein Kohlweißling bin, sonst hätte ich auf der Stelle mit dir abgerechnet!

Die beiden suchten im ganzen Beet. Aber ich verriet mich nicht. Ich hielt mich so still wie ein gelbes Birkenblatt, und so stapften die beiden neben mir herum, ohne mich zu sehen. Als sie die Suche aufgaben und mir den Rücken kehrten, flog ich auf und taumelte eilig davon.

„Da ist er!“ brüllten beide und schwangen ihre Mützen. Aber es war schon zu spät.

Hoch in der Luft fand ich mich überraschend neben Kostja wieder.

Er empfing mich mit Vorwürfen. „Ich hab dir doch zugerufen, daß du wegfliegen sollst — und du versteckst dich im Blumenbeet!“

„Aber sie haben doch ‚Seidenspinner‘ geschrien, und du hast mir gesagt, daß ich ein Kohlweißling sei!“ verteidigte ich mich.

„Ein Jammer, wie schlecht sie sich mit Faltern auskennen!“ sagte Kostja und ließ sich auf der elektrischen Uhr nieder, die auf einem hohen Pfosten über den Blumenbeeten stand. Die Uhr zeigte genau auf zwölf. Ein süßes Leben war unser Falterdasein nicht. Mir war ganz schlecht vor Hunger. Das Verlangen nach Nektar peinigte mich, aber Wenka und Genka wichen keinen Schritt vom Blumenbeet. Sie winkten zu mir herauf, nickten einander zu und warteten geduldig. Sie rechneten damit, daß ich mich von den Blumen verlocken ließe. Ich hoffte umgekehrt, daß ihnen das Lauern langweilig würde. Sie aber waren die geborenen Faulenzer, regelrechte Schädlinge, die sich nichts daraus machten, Sinka im Stich zu lassen, wo es doch darum ging, die Schule zu verschönern!

Sie fingen wieder an zu pfeifen, die Mützen hochzuwerfen und mich mit kränkenden Namen zu belegen. Es war nicht daran zu denken, daß Kostja und ich in den nächsten Minuten zu Nektar kommen würden.

„Nun geht doch schon an die Arbeit!“ rief ich ihnen zu. Sie aber schienen mich nicht zu hören.

Nach einer Weile versuchte Wenka sogar, am Pfosten hochzuklettern. Zum Glück war der Pfosten glatt, und Wenka konnte sich an ihm nicht halten.

„Hier wird aus dem Frühstück nichts“, meinte Kostja, als wüßte er, woran ich so heftig dachte.

22. Begebenheit

Nektar im Schulgarten

„Weißt du was“, sagte ich zu Kostja, „fliegen wir doch in einen Gemüsegarten! Dort ist jetzt alles reif: Mohrrüben und Kohl. Da gibt’s auch Blumen, und keine Seidenspinnerfänger!“

„Du hast vielleicht eine Ahnung“, sagte Kostja sofort. „In einem Gemüsegarten kannst du dich doch nicht sehen lassen!“

„Und warum ausgerechnet ich nicht?“

„Weil du ein Schädling bist, den man besonders in Gemüsegärten ausrottet!“

„Womit rottet man den aus?“ wollte ich wissen.

„Weißt du das nicht? Mit den verschiedensten chemischen Mitteln! Mit Giften aller Art.“

Als ich das hörte, ließ ich meine Flügel sinken. Vor meinen Augen schwammen merkwürdige bunte Kreise.

„Was denn noch alles!“ empörte ich mich. „In Blumenbeeten wird man gefangen, in Gemüsegärten vergiftet, auf den Dächern von Spatzen gefressen! Wozu haben wir uns denn in Schmetterlinge verwandelt? Um vor Hunger umzukommen?“

„Laß nur gut sein, Jura!“ tröstete mich Kostja. „Du sollst schon noch zu deinem Nektar kommen. Ich weiß einen guten Platz.“

„Und wo?“

„Im Schulgarten.“

„Aber dort werden doch gerade von den Schülern Bäume gesetzt!“

„Na, und?“ fragte Kostja. „So hat doch niemand dort Zeit, sich um uns zu kümmern. Wir können von einer Blume zur andern fliegen und alle unsre Schulkameraden wiedersehen.“ Kostja sagte das so, als hätte er die größte Sehnsucht nach ihnen.

Ich sagte: „Na, gut. Versuchen wir es! Vielleicht tun sie uns nichts.“

Auch ich wollte plötzlich meine Schulkameraden wiedersehen, ich wußte selber nicht, warum. Obgleich ich rasenden Hunger hatte und vor allem essen wollte, zog es mich zur wohlbekannten Schule, mit der mich so wundervolle Erinnerungen verbanden. Wer dachte da „wundervolle“, wer „wohlbekannt“? Ist es möglich, daß ich, Jura Barankin, das gedacht hatte? Was geht in mir vor? Verliere ich den Verstand? Vor Hunger vielleicht? — Um zu mir zu kommen, schüttelte ich mich wie ein Hund nach dem Baden.

Und das war gut so, denn nach dem Schütteln flogen meine jämmerlichen Gedanken wie Spritzer in alle Himmelsrichtungen auseinander, und mir wurde leichter zumute. Und nun konnte ich an ein Wiedersehen mit den Mitschülern ganz ruhig denken, ohne innere Erregung, und nicht so wie offenbar Kostja, dessen Augen riesengroß und feucht wurden, wenn er von der Klasse sprach.

„Ja, laß uns im Schulgarten frühstücken“, sagte er bewegt.

„Und auch gleich zu Mittag und Abend essen, alles zusammen“, fuhr ich munterer fort. Bei meinem Hunger war es mit einem Frühstück allein bestimmt nicht getan.

Wir starteten von der Uhr und flogen um die Wette zum Schulgarten. Zum erstenmal strebten wir zur Schule in einem Tempo, das wir sonst nur auf dem Heimweg kannten. Ich war sicher, als erster anzukommen; aber erstaunlicherweise fiel ich mehr und mehr zurück. Dabei war ich in allen sportlichen Übungen Kostja stets überlegen gewesen. In diesem Fach prangte in meinem Zeugnis eine Eins (der meine Mutter leider nie große Bedeutung beigelegt hatte!). Ich schwang meine Flügel, um diesen Schwalbenschwanz einzuholen, der wie ein Vogel dahinflog, aber ich purzelte in Luftlöcher, kippte bald nach der einen, bald nach der andern Seite, und schlug gelegentlich sogar einen Purzelbaum. Als Kostja merkte, wie weit ich zurückblieb, kam er mit seinen aufgedonnerten Schwingen zu mir her und sagte so freundlich, daß ich es nie vergessen werde: „Aber Lieber, wollen deine weißen Flügel nicht so recht? Warum kommst du denn wie ein Kullerpfirsich daher? Tritt doch auf die Pedale, der Nektar ist nahe!“

Ich schluckte vor Wut. Dann gab ich mir einen Ruck, eben als er wieder vorausfliegen wollte, und erwischte ihn an seinem Hinterteil. Er war so sehr mit Flügelschwingen beschäftigt, daß er es gar nicht merkte, wie ich mich festklammerte. Nach einer Weile sagte er lediglich: „Sehr komisch — das Fliegen fällt mir plötzlich schwerer. Ich muß rascher atmen.“

„Dagegen geht es jetzt bei mir ganz mühelos“, berichtete ich. Was ich weiter dachte, behielt ich für mich: Soll er doch für zwei arbeiten, wenn er schon solche Angeberflügel hat! Schließlich hab ich ihn als Spatz auch hinter mir her geschleift! So ist jeder mal mit Ausruhen dran.

Ich hatte die Flügel zusammengelegt, genoß seinen Flügelschlag und ließ mich von Kostja im Schlepp zur Schule bringen, genau zu dem Platz, an dem unsere Klasse Bäume pflanzte. „Bremsen!“ schrie ich Kostja zu, als er über das Gitter flog, hinter dem unser Pausenplatz lag.

Aber er schleppte mich zum Schulgebäude hin.

Auf einer Fensterbank im dritten Stock ließen wir uns nieder, vorn auf dem Rand, damit wir hinunterblicken konnten. Im Garten brodelte es, so fleißig wurde gearbeitet.

Einige Schüler gruben Löcher, andere setzten vorsichtig die jungen Bäumchen hinein und begossen sie aus Gießkannen. Alle waren mit Eifer bei der Sache, erzählten und lachten. Genka hatte sich absichtlich das Gesicht verschmiert und machte Grimassen. Alle fühlten sich wohl, alle waren zufrieden.

„Sollen sie doch arbeiten!“ sagte Kostja. „Wir werden uns an Nektar halten. Wenn sie das wüßten, würden sie uns ganz zweifellos beneiden.“

„Uns?“ fragte ich unsicher.

„Natürlich, uns Schmetterlinge!“ beteuerte Kostja, aber es klang nicht besonders überzeugend.

Ich mußte an die schlafende Schönheit denken, den gelben Schmetterling, den der Schwanzlose vor meinen Augen verspeist hatte, sah mit Widerwillen auf die Spatzen, die im Schulgarten herumhüpften, und sagte zu Kostja: „Natürlich würden sie uns beneiden.“ Dazu knurrte mein Magen.

Da sah ich, daß Mischa mit seinem Fahrrad von der Straße in den Schulgarten einbog. Auf dem Gepäckständer saß Alik. Beide schrien irgend etwas und rollten auf Sinka zu, sprangen vom Fahrrad, fingen an zu erzählen und waren im Nu von allen andern umringt.

Im Garten wurde es still. Das Lachen und Lärmen hatte aufgehört. Genka wischte sich sogar den Schmutz vom Gesicht und dachte nicht mehr daran, Grimassen zu machen.

Kostja und ich sahen uns an. „Irgend etwas ist geschehen“, meinte Kostja, und ich nickte ihm zu.

Mischa und Alik sprachen vor allem mit Sinka, der Klassensprecherin, setzten sich dann wieder auf das Fahrrad und brausten ab. Sinka blickte ihnen mit ernstem Gesicht nach, winkte drei unsrer Klassenkameraden zu sich heran, nahm ihnen die Spaten ab und gab ihnen irgendwelche Aufträge. Die drei liefen auf die Straße und zerstreuten sich in verschiedene Richtungen.

„Sie suchen jemanden“, sagte Kostja.

„Nicht jemanden, sondern dich und mich“, sagte ich. „Das ist doch klar: Wir beide sind für sie verschwunden.“

„Dann laß sie doch suchen“, sagte Kostja ungerührt. „Sie werden uns suchen, und wir werden endlich zu unserem Nektar kommen. Komm, fliegen wir!“

Ich zögerte. Natürlich lockte mich die Aussicht auf Nektar, es gab nichts, was mich stärker anziehen konnte — aber ich sah die Spatzen; und ihr Tschilpen verdarb mir den ganzen Appetit.

„Für sie sind Kostja und ich nur zwei Bissen“, murmelte ich vor mich hin und ließ die Spatzen nicht aus den Augen. Ich dachte nur an gierige Spatzenschnäbel, überwand mich aber und sagte zu Kostja: „Na, gut, fliegen wir!“ Dann warf ich einen letzten Blick auf unsre Klassenkameraden und flüsterte: „Lebt wohl, Kinder! Falls wir uns nicht wiedersehen sollten…“

Dann breitete ich die Flügel aus und schwebte hinter Kostja zu dem Blumenbeet hinunter, das mit den leuchtendsten Farben winkte. Dabei fühlte ich mich wie ein Springer auf dem Sprungturm, der sich anschickt, in kaltes Wasser einzutauchen.

23. Begebenheit

Niesen

Wieder war die Luft erfüllt von Nektardüften. Wieder lief mir das Wasser im Munde zusammen, bis mir schwindlig wurde. Ich ließ mich auf einer großen Blume nieder und begann mich mit meinem Säugrüssel dorthin zu tasten, wo der Nektar wartete. Aber ich fand keinen Nektar, obwohl es betäubend nach Nektar roch. Es war wie mit Mamas leerer Parfümflasche, zum Verzweifeln! Ich drängte mich so tief in die Blume, daß meine Flügel sich zusammenbogen und nur noch die Spitzen aus der Blume ragten. Und da kroch mir jemand aus dem Blütenkelch entgegen.

Irgendein Nachtfalter, eine Motte, dachte ich wütend. Da riskiert man sein Leben, und eine Motte leckt dir den Nektar weg! murrte ich und stieß mit meinem Kopf gegen den Dieb, der mir zuvorgekommen war. Der Dieb brummte drohend, stemmte seinen Kopf gegen den meinen und drängte mich aus der Blume heraus. Ich kam zum Vorschein wie Zahnpasta aus der Tube. Mit den Flügeln schlug ich so heftig um mich, daß aller Blütenstaub von den Staubfäden geschleudert wurde und mich wie eine Wolke einhüllte. Beinah wäre ich erstickt.

„Komm nur heraus, du Motte!“ sagte ich zornig. „Ich werde dir, hatschi, ich werde dir schon zeigen, wie man fremden Nektar einem andern, hatschi, wegnimmt!“

Ich mußte immer wieder niesen, und das war mein Glüdk. Denn nach dem dritten Niesen sah ich, daß es keine Motte war, die da aus der Blume kroch, sondern eine handfeste Biene, die aussah, als hätte sie einen Schlafanzug an. Unwillig brummend musterte sie mich mit ihren Glotzaugen. Ich sagte kein Wort — aber ich mußte niesen, und die Biene wischte sich verstört mit einem Bein das Gesicht. Ich nieste wieder, sie wischte, ich nieste, sie wischte, und so ging das zehnmal. Ich dachte: Barankin, nun laß das doch bleiben, sonst impft dich die Biene noch gegen das Niesen, und du weißt, wie weh so ein Bienenstich tut! Aber, hatschi, was soll man machen, wenn man die ganze Nase voll Blütenstaub hat! Und ich nieste schon wieder, und die Biene wischte zum dreizehntenmal über ihr Gesicht.

Da ließ ich mich einfach von der Blume fallen, fing mich im Fall, begann zu taumeln und schlug mich in die Büsche. Ich flog möglichst weit von den Blumenbeeten fort, flog über einen kleinen Weg, hinter einen Baum, wo ich etwas schimmern sah, das wie ein Schwalbenschwanz glänzte, und es war tatsächlich Kostja, der farbenprächtige Schmetterling.

Ich wollte ihm schon Vorwürfe machen, da sagte er: „Diese blöden Bienen!“ Und da wußte ich, daß es ihm wie mir ergangen war.

Ganz recht ist ihm geschehen! dachte ich, warum hat er sich in einen Schmetterling verwandelt und mich dazu beschwatzt! Von Blüte zu Blüte flattern, hatte er gesagt, und nun? Nichts von Nektar, nur Hunger. Sollen ihn doch hundert Bienen, hatschiii!

Da hörte ich ihn rufen: „Zu Hilfe, eine Biene!“

Eine dicke Biene griff Kostja an, und da stürzte ich mich, ohne zu überlegen, von der Seite auf diese dicke Biene, weil ich nicht wollte, daß Kostja an Bienengift starb. Die Biene war durch meinen Stoß so verblüfft, daß sie brummend wegflog. Mir wurde vor Erschöpfung schwarz vor den Augen; ich fing an zu taumeln und fiel ins Gras.

24. Begebenheit

Das Naturgesetz

Als ich die Augen wieder öffnete, sah ich, daß ich neben einer Pfütze lag. Neben mir saß mein Freund Kostja und fächelte mir mit seinen herrlichen Flügeln Luft zu.

Ich hatte nicht die geringste Lust, meine Augen aufzumachen. Das Verlangen, umherzutaumeln, vor Freude ach! und och! zu sagen, war vollkommen verschwunden. Ich atmete schwer, ja, immer schwerer, hatschi, und nur zum Niesen hatte ich noch immer Kraft genug.

„Was liegst du denn hier herum?“ fragte mich Kostja.

„Lieg eben da“, sagte ich patzig. „Hatschi!“

„Du hast dich wohl erkältet?“ fragte er weiter.

„Nicht erkältet, sondern — hatschi, eine Nase voll Blütenstaub erwischt.“

„Keinen Nektar?“

„Geh mir mit deinem Nektar!“ sagte ich böse. „Davon hab ich nicht einen Tropfen, hatschi, zu sehen bekommen.“ Ich maß Kostja mit einem verächtlichen Blick — und mußte lachen. Er saß am Pfützenufer, von oben bis unten verschmiert mit Blütenstaub. Den einen Flügel hatte er gehißt, der andere hing herunter wie ein Hundeohr. Er sah so traurig und unglücklich aus, daß er mir schrecklich leid tat. Aber das sagte ich ihm nicht.

Ich kroch zur Pfütze und löschte mit Regenwasser meinen Durst. Kostja versuchte, mit mir in ein Gespräch zu kommen, aber ich schnitt ihn. Schließlich hatte er uns dies alles eingebrockt — Grund genug, nie wieder mit ihm zu sprechen.

Demonstrativ trank ich noch einmal aus der Pfütze (statt den von Kostja angepriesenen Nektar zu schlürfen!) und begann zu überlegen. Hatte ich mich verrannt? Gab es tatsächlich auf der ganzen Welt kein Leben, von dem es sich zu träumen lohnte? Das war doch ausgeschlossen! redete ich mir ein. Kostja und ich hatten es nur an der falschen Stelle gesucht. Die Verwandlung in Spatzen und in Schmetterlinge hatte sich als Fehlschlag erwiesen, die Verlockung, durch die Lüfte fliegen zu können, als trügerisch — aber schließlich gab es doch noch andere Tiere...

Und da sah ich eine Ameise, die an der Pfütze entlangkroch. Ich sah ihr nach und überlegte: Wenn es kein glückliches Leben auf der Erde gibt, dann vielleicht unter der Erde; und wenn man vor Sorgen und Nöten nicht wegfliegen kann, dann kann man sich vor ihnen verstecken — in einem Ameisenhaufen zum Beispiel.

Ich sah, wie eifrig die Ameise krabbelte, und schüttelte den Kopf. Natürlich kann man sich in einem Ameisenhaufen verstecken, aber die Ameisen, das weiß man doch, sind berühmte Arbeiter, die keine Ruhe kennen. Immerzu laufen sie und schleppen irgend etwas, ein Blättchen, Tannennadeln, eine tote Raupe. Immerzu wird an ihrem Bau repariert, und keine Ameise gönnt sich jemals Rast. Also nur nicht zu einer Ameise werden, sonst zwingen einen die andern Ameisen, sich dauernd abzurackern vom Morgen bis zum Abend. Ein Ameisenleben kommt nicht in Frage.

Was aber konnte man überhaupt werden, ohne in neue Scherereien und schreckliche Gefahren hineinzurasseln? In wen oder was konnte man sich verwandeln, um es wirklich gut zu haben?

Und da fiel mir plötzlich ein, daß man uns bei der großen Abrechnung wegen unsrer Fünfen unter anderem Drohnen genannt hatte. Drohnen! Alik hatte uns Drohnen genannt. Was sind Drohnen? Faulenzer. Geschöpfe, die das Leben genießen, statt sich abzustrampeln, wie das Arbeitsbienen tun. Mit einem Wort: für uns haargenau das Richtige!

„Kostja!“ schrie ich, nachdem ich mir über all das klar geworden war, „was sind wir doch für Dummköpfe!“

„Natürlich sind wir Dummköpfe“, stimmte Kostja bereitwillig zu. „Besonders trifft das auf dich zu.“

„Stimmt“, sagte ich, „ich bin ein Idiot. Wieviel Zeit haben wir unnütz vertan!“

„Genau“, sagte Kostja.

„So ein Blödsinn, sich in Spatzen zu verwandeln oder gar in Schmetterlinge!“

„So etwas fällt nur Hirnlosen ein“, bekräftigte Kostja.

„Wir hätten uns doch sofort in Drohnen verwandeln können“, klagte ich mich an.

„Wieso in Drohnen?“ fragte Kostja mißtrauisch.

„Weil Drohnen die einzigen Lebewesen sind, die überhaupt nichts zu tun haben“, erklärte ich, „oder die nur das tun, wozu sie Lust haben. Und davon haben wir doch geträumt!“

Da sagte Kostja in einem widerwärtigen Tonfall: „Ach, weißt du, Jura, ich habe jetzt schon soviel Kraft dafür verschwendet, einen freien Tag zu haben, daß ich jetzt endlich wieder was tun möchte.“

„Aber Kostja“, schrie ich. „Denkst du, mich hat das weniger Kraft gekostet? Wir müssen uns ganz einfach in Drohnen verwandeln, um uns von diesen Anstrengungen zu erholen.“

„Schon wieder verwandeln?“ heulte Kostja. „Mir reicht es jetzt, Jura! Diese dauernde Verwandlerei steht mir schon bis zum Hals.“

„Aber diese beiden Male zählen doch überhaupt nicht“, hielt ich ihm entgegen. „Und weißt du auch, warum? Weil wir uns nicht in das verwandelt haben, was wir im Sinn hatten.“

„Nicht im Sinn? Du hattest Spatzen im Sinn. Ich Schmetterlinge!“

„Das war ein Irrtum“, sagte ich. „Für uns kommen ganz allein Drohnen in Betracht.“

„Was für Drohnen?“ fragte Kostja gleichgültig und fing an zu gähnen. „Ich weiß ja nicht einmal, wie Drohnen aussehen. Und wie sie leben.“

Ich wußte es auch nicht, ehrlich gestanden. Aber ich ließ mir das nicht anmerken und sagte zu Kostja: „Erinnerst du dich denn nicht, was uns Nina Nikolajewna über Drohnen erzählt und was sie uns für Bilder gezeigt hat?“

„Nein“, sagte Kostja, „ich erinnere mich nicht, so wenig wie du.“

„Wieso denn nicht?“

„Weil wir gerade in dieser Stunde dabei waren, eine neue Sprache für uns zu erfinden.“

Das stimmte. Wir hatten damals nicht zugehört, weil uns das Vorhaben, eine neue Sprache zu erfinden, vollkommen mit Beschlag belegt hatte. Es sollte eine Sprache werden, die auf dem ganzen Erdball nur zwei Menschen verstanden, Kostja und ich. Und deswegen wußten wir über Drohnen nichts.

„Hör mal, Kostja“, begann ich vorsichtig, „ein paarmal hast du zur Tafel hingeschaut, ich erinnere mich genau.“

„Na, und?“

„Du könntest ja zufällig etwas gesehen und behalten haben.“

„Nichts hab ich behalten, nicht einmal was gesehen“, sagte Kostja mit Bestimmtheit.

„Das sagst du nur, weil du keine Drohne werden willst!“

„Nicht deswegen. Ehrenwort!“ versicherte Kostja.

Das war ein Schlag! Weder ich noch Kostja hatten eine Vorstellung, wie Drohnen aussehen, und man kann sich doch nur in etwas verwandeln, von dem man in allen Einzelheiten ein klares Bild hat. Warum hatten wir nur in jener Stunde nicht aufgepaßt! Wir hätten Nina Nikolajewna zuhören sollen...

„Chr, chr, chr“, murmelte Kostja plötzlich.

Mir gab es einen Ruck. — Er summt wie eine Drohne, dachte ich, er fängt an, sich zu erinnern. Und nun erinnerte ich mich auch an das Wandbild mit Bienen, auf dem auch Drohnen zu sehen waren.

„Mit kleinen Flügeln, Flügeln, Flügeln“, sagte ich im gleichen träumerischen Tonfall, um Kostja zu unterstützen.

Er ließ immer gleichmäßiger sein Chrchr hören, das ich für das Gesumm von Drohnen hielt.

„Nur zu!“ sagte ich zu Kostja, „erinnere dich nur! Gleich werden wir wissen, wie Drohnen sind, und uns dann in das verwandeln, was uns am besten steht: jeder in eine Drohne! Wir werden die Reihen der Drohnen auf dem Erdball vermehren!“

Kostja machte immerzu nur Chrchrchr und bewegte sich überhaupt nicht. Er war vollständig taub für meine anfeuernden Worte. Er machte Chrchrchr und schwankte leise hin und her.

„Was meinst du denn mit deinem Chrchrchr?“ fragte ich ihn.

„Chrchr“, sagte Kostja, nicht eine Silbe mehr.

Ich schüttelte ihn. „Was ist los mit dir? Willst du dich nicht verwandeln?“

Er machte weiter Chrchr. Und da begriff ich: Kostja war eingeschlafen. Er hatte sich zwar noch kurz an die Drohnen erinnert, aber zu spät. In letzter Minute hatte es ihn ereilt: das unerbittliche Gesetz der Natur, nach dem alle Schmetterlinge im Herbst einschlafen müssen. Er war eingeschlafen, ohne mich zu warnen. Aber vielleicht hatte er geglaubt, auf uns treffe das Gesetz nicht zu, weil wir doch keine echten Schmetterlinge waren. Jedenfalls schlief er jetzt wie der Zitronenfalter, den der Spatz aufgefressen hatte.

Ich sah mich ängstlich um. Ich erblickte keine Spatzen. Aber konnten nicht jederzeit Schmetterlingsjäger kommen? Ich mußte Kostja wecken, ehe es zu spät war.

Ich stieß ihn an und zupfte ihn an den Flügeln. Alles war vergeblich. Er wachte nicht auf.

„Kostja!“ schrie ich, „Kostja! Wach sofort auf! Oder ich bin dir für immer böse.“

Kostja machte Chrchr, es war zum Verzweifeln.

Schlimm, dachte ich. Wäre er als Junge eingeschlafen, könnte ich ihn jetzt durch einen Rippenstoß wecken. Aber er ist als Schmetterling eingenickt, er schläft jetzt nach einem Naturgesetz — da mach mal was dagegen! Ich war trotz allem entschlossen, ihn nicht aufzugeben. Ich will ihn wecken, um jeden Preis! sagte ich mir vor. Und da fiel mir ein, daß man mit Wasser auch solche weckt, die so tief wie Steine schlafen.

Sofort flog ich auf, um Wasser zu suchen. Und da hörte ich, daß durch das Gebüsch Kinder näherkamen. Ich erkannte ihre Stimmen.

25. Begebenheit

Meine Art ist nicht gefragt

„Es ist einfach ungerecht“, stellte Genka fest und kam hinter einem Busch hervor. „Wir arbeiten, und Kostja und Jura drücken sich.“

„Sitzen vielleicht in einem Kino“, vermutete Wenka.

Schönes Kino! dachte ich für mich.

„Ausnahmen können nicht zugelassen werden“, sagte Vera laut.

„Nichtstuer sind die beiden.“

„Schädlinge!“

„Man sollte sie von der Polizei suchen lassen!“

So schrien nun alle durcheinander.

„Diese Fünferempfänger!“

„Diese Läuse im Pelz!“

„Jetzt hört endlich auf, von den beiden zu reden!“ sagte Sinka. Sie setzte sich und schlug ein Buch auf. „Ich lese euch jetzt was Interessanteres vor — über Schmetterlinge.“

„O ja, über Schmetterlinge!“ riefen die andern und schwangen etwas in ihren Händen. Ich sah genauer hin und erstarrte. Es waren Schmetterlingsnetze. Was konnte ich nun noch für Kostja tun, diesen eingeschlafenen Schwalbenschwanz? Und was für mich selbst — wenn die Jagd erst richtig losging!

Doch vorläufig saßen alle um das Buch, aus dem Sinka mit widerwärtiger Stimme vorlas: „Schmetterlinge gehören zu den anziehendsten Erscheinungen in der Welt der Insekten.“

Anziehend! dachte ich erschrocken und blieb ruhig neben einem Stückchen Papier, das die gleiche Farbe wie meine Flügel hatte. Ich wunderte mich nur, daß niemand den Schwalbenschwanz bemerkte.

Sinkas Stimme dröhnte weiter: „Von Bedeutung sind die Schmetterlinge auch für das wirtschaftliche Leben der Menschen.“

„Ein Schmetterling, Sinka, ein Schmetterling!“ schrie plötzlich jemand, und alle blickten auf.

„Wo denn? Und was für einer?“ wurde gefragt.

„Dort neben der Pfütze! Im Gras! Seht ihr denn nicht!“

Sinka klappte das Buch zu und stand auf. Und ich dachte zitternd: Wenn sie nur nicht Kostja entdecken!

„Ach so, ein gewöhnlicher Kohlweißling!“ sagte Sinka ruhig. „Laßt ihn ruhig fliegen! So einen haben wir schon in unserer Sammlung.“ Sie steckte ihre Nase wieder in das Buch.

Aber sie hatte den neuen Satz noch nicht zu Ende gelesen, da schrie Irka gellend: „Aber da ist noch einer! Und so einen habe ich noch nie gesehen!“

„Wo ist noch einer?“

„Da ist er, da!“

„Na, so was!“ sagte Sinka. „Ein echter Schwalbenschwanz! Kommt bei uns ganz selten vor.“

Aufgeregt nahm Sinka einem Mädchen das Schmetterlingsnetz ab. „Den muß ich selber fangen“, flüsterte sie. „Keiner von euch rührt sich. Das ist eine Kostbarkeit!“

Mir blieb das Herz stehen. Was konnte ich nun tun? Mein bester Freund war in tödlicher Gefahr, und ich konnte ihm nicht helfen!

Ich war starr vor Schrecken, Kostja starr vor Schlaf, und diese fürchterliche Sinka näherte sich ihm wie eine Katze und hob ihr Netz zum Schlag.

26. Begebenheit

Eine Klassensprecherin, von Jagdeifer erfaßt

„Ein Schwalbenschwanz!“ flüsterte Sinka, „einfach nicht zu glauben! So ein Glück!“

Es klang in meinen Ohren wie Hohn, denn ich wußte nur zu gut, was für ein Los gefangene Schmetterlinge erwartete, die der Sammlung einverleibt werden sollten. Sie kamen in den Todesbehälter, dann in die Trockenkammer und schließlich...

Kostja schlief und ahnte nicht, was ihm bevorstand.

Unerwartet kamen gerade jetzt noch einige Mitschüler, und sie alle wollten sich am Fang beteiligen.

Sinka war so eifrig dabei, den Schwalbenschwanz in ihre Hand zu bekommen, daß sie nicht einmal daran dachte, die Nachzügler zu tadeln. Sie gab ihre Befehle, Kostja (den Schwalbenschwanz) zu umzingeln — und es dauerte nicht lange, bis sich ein tödlicher Kreis geschlossen hatte.

Ich sah es — aber was konnte ich tun?

In meiner Verwirrung wagte ich mich sogar aus dem Gras hervor, flog auf Sinka los und flatterte wild an ihrem linken Ohr.

„Sinka“, sagte ich, „nun hört doch mit dem Unsinn auf! Das ist Kostja, er sieht nur wie ein Schwalbenschwanz aus. Ihn könnt ihr doch unmöglich...“

Sinka verstand mich natürlich nicht. Sie scheuchte mich mit einer Handbewegung fort wie eine lästige Fliege. Und die andern bemerkten mich überhaupt nicht, sie hatten nur für den Schwalbenschwanz Augen.

Da entschloß ich mich zu einem verzweifelten Versuch, Kostja zu retten. Ich ging im Sturzflug nieder und traf ihn mit einem so heftigen Stoß, daß er von dem Stein fiel, auf dem er saß. Auch ich taumelte, vom Stoß betäubt, ein Regenbogen schwebte vor mir auf und nieder. Doch als sich mein Blick wieder klärte, sah ich zu meiner Freude, daß Kostja erwacht war. Er versuchte aufzufliegen, aber er wußte noch nicht recht, wo oben und unten, wo links und rechts ist.

„Mach eine Kerze, Kostja!“ rief ich ihm zu, so aufgeregt, daß meine Stimme kaum mehr zu erkennen war.

„Was für eine Kerze?“ fragte Kostja benommen. Er kam einfach nicht vom Boden los.

Da packte ich ihn an seinen Füßen und riß ihn mit mir hoch. Die Todesangst hatte meinen Flügeln Kraft gegeben. Ich sah Polarlicht vor mir, ein grelles Flimmern. Das kam von der ungeheuren Anstrengung.

Und unter uns gab es ein wildes Gekreisch. Sinka und die anderen sahen sich um ihre Beute gebracht.

Kostja war so durcheinander, daß er lauter Unsinn brummelte. „Gleich gibt es Nektar, aber nicht für Mischa, ihm sollte man die Flügel ausreißen.“

„Welchem Mischa?“ fragte ich erstaunt.

„Diesem Zahlengenie! Diesem Einserjäger!“

Bei diesen Worten klappte Kostja die Flügel zusammen und ließ sich auf einen Busch niederfallen, in ein Blätterdickicht. Ich flog erschrocken hinterher, weil ich befürchtete, er werde wieder einschlafen. Und es sah tatsächlich so aus, als sei ihm alles gleichgültig geworden.

„Noch bist du in Gefahr“, sagte ich zu ihm. „Noch ist Sinka hinter dir her. Verwandle dich sofort in eine Drohne!“

„Später“, sagte Kostja. „Jetzt laß mich ein wenig schlafen!“

„Als Drohne kannst du noch genug schlafen!“ schrie ich ihn an. „Du wirst dir jetzt Mühe geben und dich verwandeln! Wiederhole, was ich sage:

Als Schmetterling war
ich stets in Gefahr,
drum will ich eben
als Drohne leben!“

Kostja wiederholte nicht einmal eine Silbe. Dagegen hörte ich Sinka schreien: „Da sind die beiden! Auf dem Busch sitzen sie.“

Ich gab alle Hoffnung auf, daß Kostja noch einmal wachgerüttelt werden könnte. Aber da kam die Rettung völlig unerwartet. Auf den Zweigen krabbelten Ameisen umher, und im Vorbeikrabbeln kitzelten sie den Schwalbenschwanz, und Kostja (der Schwalbenschwanz) fing an zu kichern.

Nun wußte ich, was es für mich zu tun gab. Ich hatte ganz vergessen, daß Kostja Kitzeln mehr fürchtete als Feuer. Wie oft hatte ich ihn schon wachgekitzelt — aus dem tiefsten Schlaf! Und so flog ich zu ihm hin und kitzelte ihn unter den Flügeln, wo er am allerempfindlichsten war. Und das half! Er kicherte stärker, lachte und schüttelte sich.

„Hahaha! Nun hör doch schon auf mich zu kitzeln!“

„Hahaha! Nur wenn du dich in eine Drohne verwandelst!“

„Warum in eine Drohne?“ fragte Kostja und sah plötzlich die Ameisen, die ihn gekitzelt hatten. „Warum nicht in eine Ameise?“

„Weil — ich hab dir doch alles hundertmal erklärt!“ sagte ich unwillig. „Los, sprich die Formel nach:

Als Schmetterling war
ich stets in Gefahr,
drum will ich eben
als Drohne leben.“

Zu meiner Verblüffung wiederholte Kostja sofort:

Als Schmetterling war
ich stets in Gefahr,
drum will ich eben —“

Er zögerte. Ich flüsterte ihm ins Ohr: „Als Drohne leben.“

Und da sagte er, ohne mich anzusehen: „Als Ameise leben.“

„Drohne!“ sagte ich.

„Ameise!“ sagte er.

„Aber wir können uns doch nicht in Verschiedenes verwandeln!“

„Also beide in Ameisen“, sagte Kostja eigensinnig.

„Aber das sind doch Arbeitstiere!“

„Besser lebende Arbeitstiere als tote Schmetterlinge!“

Vielleicht hätte ich versucht, Kostja von seiner Idee abzubringen, doch da hörte ich Sinkas Stimme wieder, dachte an den Todesbehälter, an Stecknadeln, mit denen Schmetterlinge aufgespießt werden, und weil ich mich von Kostja nicht trennen wollte, sagte ich wie Kostja: „Als Ameise leben!“ Und es begann zu wirken.

„Da sind sie, der Schwalbenschwanz und der Kohlweißling“, hörte ich Irka noch rufen. „Was sollen wir mit dem Kohlweißling machen?“

„Ebenfalls fangen!“ ordnete Sinka an.

Sie drangen, die Netze schwingend, vor.

„Wo sind sie denn jetzt?“ fragte Irka unsicher.

„Auf dem obersten Zweig“, behauptete Sinka.

„Da ist nichts“, sagte Irka.

„Tatsächlich nichts“, sagte Sinka und starrte auf den Zweig, auf dem noch eben zwei Schmetterlinge gewesen waren.

Sinka und Irka sahen nicht genau genug hin. Auf dem Zweig war jemand: Zwei Ameisen krochen auf ihm entlang.

Wir sind noch einmal davongekommen

27. Begebenheit

Eine Ameise mit blauen Augen

Die eine Ameise hatte blaue Augen, die andere dunkle. Das konnte auch gar nicht anders sein, denn in den beiden Ameisen steckten Kostja und ich.

Sinka hatte sich nach einigen Verwünschungen verzogen, die übrigen Schmetterlingsjäger mit ihr.

„Hurra!“ sagte Kostja. „Wir sind gerettet. Der Angriff ist abgeschlagen.“ Seine Stimme klang fröhlich, so munter wie ein elektrischer Summer.

Obgleich auch ich einer großen Gefahr entronnen war, freute ich mich viel weniger.

Hätten wir uns doch nur in Drohnen verwandelt! grübelte ich, weil ich zuviel von Ameisen wußte.

„Ach, Kostja!“ sagte ich nur.

„Was hast du denn?“ fragte er und musterte mich.

„Warum denn ausgerechnet in Ameisen?“

„Warum? Weil ich gerade Ameisen sah. Es mußte doch rasch gehen. Denk doch nur: gefangen, betäubt, aufgespießt — wäre dir das lieber?“

„Natürlich nicht“, sagte ich. „Aber in Drohnen hätten wir uns doch auch...“

Da unterbrach mich Kostja: „Drohnen sind doch etwas Ähnliches wie Ameisen. Krabbeln die nicht auch? Und ob wir uns nun in einem Bienenkorb verstecken oder in einem Ameisenhaufen, das kommt doch auf das gleiche heraus! Im Ameisenhaufen sind wir vor Katzen sicher, vor Spatzen und Schleudern.“

„Und an eins denkst du überhaupt nicht!“ sagte ich nun wütend. „Daß Ameisen die fleißigsten Tiere der Welt sind!“

„Schon möglich“, räumte Kostja ein. „Aber sie können sich doch nicht zu Tode arbeiten. Nicht einmal bei Ameisen hätte das einen Sinn. Und bei ihnen ist doch alles sinnvoll eingerichtet, das haben wir doch sogar in der Schule gelernt.“

So viele Worte hatte Kostja noch nie auf einmal gesagt. Und es schien gar nicht so abwegig, was er da vorbrachte. Ich begann nachzudenken.

„Du meinst, sie könnten auch freie Tage haben?“ fragte ich unsicher.

„Ohne Zweifel“, sagte Kostja. „Denk doch daran, was uns der Schularzt erklärt hat: ‚Jeder, der arbeitet, muß auch ausspannen.‘ Sonst bleibt er nicht auf der Höhe seiner Kraft. Nicht voll leistungsfähig, verstehst du. Und gerade bei Ameisen wird der größte Wert darauf gelegt, daß sie den Aufgaben gewachsen sind, die auf sie zukommen.“

Kostja sprach wie ein Professor. Seine Worte klangen überzeugend.

„Na ja, selbstverständlich“, sagte ich. „Wir können ja mal sehen. So ein Ameisenhaufen ist ganz schön geräumig. Vielleicht hat dort jeder ein Einzelzimmer, in das er sich zurückziehen kann, wenn er ungestört sein will.“

„Schon möglich“, sagte Kostja, „wenn auch vielleicht ohne Türen und Schlösser.“

„Das ist nicht so wichtig“, meinte ich. „Hauptsache, man hat einen Raum für sich, in dem man sich erholen und geborgen fühlen kann. Wir sind nun keine Neulinge mehr, sondern angeschossene Spatzen und gejagte Schmetterlinge, die wissen, worauf es im Leben ankommt.“

Unversehens war ich so guter Laune geworden, daß ich mich irgendwie austoben mußte. Ich krabbelte auf den Boden hinunter, Kostja folgte mir, und wir liefen munter dahin. Als mir ein Grassame in den Weg kam, gab ich ihm mit einem meiner Vorderbeine einen Stoß, daß er Kostja vor die Beine rollte, und Kostja schoß ihn zu mir zurück. Ich warf mich wie der Tormann einer Mannschaft auf den „Ball“, und rollte mit ihm zwei Umdrehungen weiter.

Kostja warf sich auf mich, und wir waren mitten in der schönsten Balgerei, als ich Ameisen auf uns zukommen sah, was mich natürlich freute. Kostja und ich sprangen auf.

„Schön, daß ihr kommt“, rief ich den Ameisen entgegen. „Wie viele seid ihr? Sechs — fabelhaft! Gibt zwei Mannschaften zu je vier; damit läßt sich auf jeden Fall ein Fußballmatch veranstalten, das sich sehen lassen kann. Ich spiele im Sturm.“

Mit Eifer begann ich jedem seine Rolle zuzuteilen, aber die sechs Ameisen sahen uns verständnislos an. Sie betasteten sich gegenseitig mit ihren Fühlern, tuschelten miteinander, schalteten unerwartet den Rückwärtsgang ein und verschwanden im Gras.

Kostja und ich sahen uns verwundert an, dann versuchten wir, die sechs Ameisen einzuholen. Aber sie waren nirgendwo zu entdecken. Dagegen stießen wir an einem kleinen Abhang auf einen Weg mit regem Ameisenverkehr.

Ameisen eilten dort vor und zurück. Die kleineren trugen Tannennadeln, Blättchen oder Grassamen; die größeren schleppten tote Raupen, Fliegen, sogar Käfer, in die sie ihre riesigen Kiefer geschlagen hatten.

„Was machen die da?“ fragte ich erschrocken. „Die arbeiten doch nicht etwa!“

„Keine Spur“, versuchte mich Kostja zu beruhigen. „Sie gehen auf ihrer Hauptstraße spazieren.“

„Wieso spazieren?“

„Weil heute Sonntag ist.“

„Aber warum schleppt sich dann jede mit etwas ab, sogar mit Lasten, die größer sind als sie selbst!“

Darauf wußte Kostja nichts zu sagen.

„Meiner Meinung nach gehen sie nicht spazieren, sondern sie arbeiten“, sagte ich hartnäckig.

„Aber doch nicht am Sonntag“, sagte Kostja nicht weniger verbissen.

„Und die Balken auf den Schultern? Diese Riesenlasten?“

„Vielleicht macht ihnen das eben Spaß“, wandte Kostja ein. „Oder es ist bei ihnen so der Brauch.“

„Schöner Brauch!“

In mir nistete sich ein unbehagliches Gefühl ein. Diese Ameisen, die alle Lasten schleppten und es alle fürchterlich eilig hatten, sahen keineswegs sonntäglich aus.

Auch Kostja schien unsicher zu werden.

„Wir müssen auch nicht gleich in den Ameisenhaufen gehen“, meinte er schließlich. „Vielleicht gehen wir jetzt lieber dorthin.“ Er deutete in eine Richtung, in der keine Ameisenstraße war.

Ich griff seinen Vorschlag begeistert auf. „Ja, gehen wir gleich!“ sagte ich. „Schalten wir den Rückwärtsgang ein!“

Wir wollten uns gerade unauffällig zurückziehen, da geschah etwas Unbegreifliches: Wir bewegten uns vorwärts ohne unser Zutun. Wir wurden bewegt! Entgegen unsern Wünschen kamen wir dem Ameisenhaufen näher. Eine unbekannte Kraft schob uns dorthin.

28. Begebenheit

Ein Erdbeben im Ameisenhaufen

Mit jedem Schritt wurde mir klarer, daß alle Ameisen beschäftigt waren und daß dieser Sonntag für sie keinesfalls ein Ruhetag war. Sie setzten sich mit aller Kraft ein, ich hörte sie keuchen. Eben wurden wir an einer Gruppe vorbeigeschoben, die eine riesige Heuschrecke zum Haufen schleppte, Zentimeter um Zentimeter, wobei es ein wildes Durcheinander gab und doch alles nach einem Plan abzulaufen schien.

„Sie arbeiten, und wie!“ flüsterte ich Kostja zu.

Sie arbeiteten ohne Ausnahme. Keine Ameise hielt sich abseits, keine ging ihre eigenen Wege, keine unterhielt sich mit einer andern oder spielte oder faulenzte unter einem Busch. Alle waren unentwegt tätig, und es war nicht einmal nötig, daß jemand sie antrieb, wie wir das von Sinka kannten.

„Sie arbeiten, und wie!“ flüsterte ich noch einmal.

„Und warum!“ gab Kostja knurrend zurück. „Weil sie unterentwickelt sind. Ein ungebildetes Volk, das nicht einmal weiß, daß heute Sonntag ist! Gemessen an denen sind wir Leuchten. Wir werden nicht arbeiten. Wir sind nicht ihrem Instinkt unterworfen.“

Eben wollte ich lebhaft zustimmen, da fühlte ich, wie in mir das Verlangen wuchs, ebenfalls mit anzupacken, irgendeine Last zu übernehmen und mich am Ameisenzug zu beteiligen. Dieses Verlangen wurde so stark, daß ich fürchtete zu sterben, wenn ich nicht augenblicklich in den Arbeitsvorgang eingeschaltet würde. Ich hob ein kleines Stöckchen von der Erde auf, wuchtete es auf meine Schulter und trug es auf den Ameisenhaufen zu. Dabei wurde mir seltsamerweise leichter ums Herz. Ich fühlte die Last keineswegs als Bürde, sondern sie war mir angenehm.

Kostja war es offenbar ebenso ergangen. Denn nun faßte er voll Eifer mein Stückchen an und half mir tragen. Es machte ihm nichts aus, daß er dabei stolperte. Gemessen an uns war das Stückchen ein Balken. Es verhakte sich ununterbrochen im Gras, blieb an Sternchen hängen und rollte von der Schulter. Das alles machte uns überhaupt nichts aus. Es bereitete uns beiden ein Riesenvergnügen, als wir die Last schließlich bis zum Haufen geschleppt hatten, wo sie zwei andere Ameisen übernahmen und in einen Eingang schleppten. Kostja und ich aber kehrten unverzüglich um und begannen die Suche nach neuem Baumaterial.

Auf solche Weise reihten wir uns ein in die „spazierengehende Menge“ und machten mit all den andern zusammen „unsern Spaziergang“, schleiften allerlei Zeug zum Haufen, kehrten ohne Verschnaufpause um, liefen hin und zurück, hin und zurück, als hinge das Weiterbestehen der Welt einzig und allein davon ab, daß unaufhörlich Stöckchen, Tannennadeln und tote Fliegen von Ameisen transportiert wurden, von eiligen Kolonnen, einem fließenden Band aus unzähligen Lastträgern. Wir waren so mit dieser Arbeit beschäftigt, daß Kostja und ich überhaupt nicht mehr daran dachten, auch nur ein Wort miteinander zu wechseln.

Wir standen unter einem Zwang. Immerzu trieb mich etwas an, von dem ich nicht wußte, was es eigentlich war: „Los, Barankin, eile, pack eine Nadel, schlepp sie, schneller!“ Mir kam nicht der Gedanke zu fragen: Wozu das alles? Ich hatte nur das Gefühl, daß ich nicht anders konnte, daß es keinen Weg für einen einzelnen gab, daß ich gar nicht mehr ich selber war, sondern nur ein Teilchen von irgend etwas Größerem, das ich nicht überschaute. Es gab kein Entrinnen. Nur einmal durchblitzte mich ein Hoffnungsschimmer, als ich rein zufällig auf Kostja stieß, den ich aus den Augen verloren hatte, und mit ihm zusammen ein Stöckchen aufhob. Das war anders als mit irgendwem, da kam etwas hinzu, das die übrigen Ameisen nicht zu kennen schienen. Ich wollte schon anfangen, mit Kostja zu reden, da bohrte in meinem Kopf der Ameisenbefehl: „Nur weiter, beeil dich, nicht stehen bleiben, nur keine unnützen Gedanken fassen!“

Trotz allem stieg ein Gedanke in mir auf — als ich nämlich vor Erschöpfung fast nicht weiter konnte. Da dachte ich: Wie lange noch? Ich hielt nach Kostja Ausschau, ich sah ihn auch und wollte ihn schon fragen, weil er mir doch dies Ameisendasein eingebrockt hatte. Da fiel mir ein, daß ich erst kürzlich gelesen hatte: Ameisen arbeiten bis zum Sonnenuntergang. Bis zum Sonnenuntergang! Es gab keine Hilfe. Und keinen Widerstand.

Vielleicht hätten Kostja und ich uns daran gewöhnt, in diesem Fließband hin und her zu rennen — wäre nicht plötzlich etwas Unerwartetes passiert. Als wir zum zwanzigsten oder dreißigsten Mal mit Lasten zum Ameisenhaufen kamen, schlenderte eben dort (an unserem Ameisenhaufen!) Wenka vorbei. Das konnte natürlich nicht gut ausgehn. Ich hatte diesen Gedanken noch nicht ganz gedacht, als Wenka fröhlich pfeifend den Spaten von der Schulter nahm, zwei-, dreimal in den Ameisenhaufen stach und pfeifend weiterging.

Unvorstellbar, was da mit uns geschah! Mit „uns“! Nicht mit Kostja und mir allein, sondern auch mit all den andern Ameisen. Urplötzlich, wie auf Kommando, brach eine Panik aus. Erst sausten wir kopflos durcheinander. Aber dieser Zustand hielt nicht lange an. Die wilde Unruhe wurde gebändigt — durch eine Macht, die ich nicht begriff. Wir alle wurden auf einen höheren Gang geschaltet, irgend etwas Unfaßbares spornte uns an, den Eifer zu verdoppeln, um eine noch höhere Norm zu erfüllen. Es galt, in einem gesteigerten Einsatz den halbzerstörten Bau wiederherzustellen und zwar so rasch wie möglich. Die Spatenstiche Wenkas, die in unsrer Ameisenwelt ein Erdbeben bewirkten, brachten für uns alle eine Tempobeschleunigung, die ich für völlig unmöglich gehalten hatte.

Ich kochte vor Wut. Also auch das noch! Da Wenka verschwunden war, richtete sich mein ganzer Groll auf Kostja, diese freiwillige Ameise, der ich gefolgt war, nur um meinen Freund nicht im Stich zu lassen. Aber während ich nach einer Gelegenheit spähte, Kostja mit einem Stöckchen eins zu versetzen, hämmerte es in mir: „Nur schneller, schneller, keiner darf Zurückbleiben, alle im gleichen Takt!“

Ja, wir waren vom vierten auf den dritten Gang geschaltet, wir gaben alle höhere Töne von uns, Kostja ebenso wie ich, wie alle in der Kolonne, die ohne Anfang und ohne Ende schien.

„Vorwärts! Mehr Tempo! In der Reihe bleiben! Zupacken! Laufen, was die Beine hergeben! Schleppen, schleppen, was die Schultern tragen!“ so dröhnte es unaufhörlich in meinem Kopf.

29. Begebenheit

Ein einmaliger Aufstand

Aus! dachte ich.

Alles war zusammengebrochen. Alle Hoffnungen und Träume waren zerstoben. Ich war nun endgültig davon überzeugt, daß es ein erstrebenswertes Leben nicht gab, weder auf der Erde noch unter der Erde, weder bei Spatzen noch bei Schmetterlingen noch bei den Ameisen. Wir hatten uns gründlich geirrt auf der Bank, als wir glaubten, wir könnten uns in etwas verwandeln, für das es keine Sorgen und Gefahren gab. Und ein Drohnenleben war vermutlich das allerschlimmste. Denn um gar nichts zu tun, mußte man sicher so viel auf sich nehmen, daß es besser war, sich gar nicht erst in Drohnen zu verwandeln. Es gibt eben kein paradiesisches Leben, in dem alles nach Wunsch geht! Und es führt zu nichts, einem solchen Leben nachzujagen. Aber wenn das so ist, warum bleiben wir dann immer noch Ameisen, Kostja und ich? Warum bleiben wir weiter auf den dritten Gang geschaltet und rennen weiter, obgleich wir zum Umfallen müde sind?

Es wird Zeit, sich abzusetzen, überlegte ich. Zu uns selbst zurückzukehren, bevor die nächste Katastrophe passiert! Bei diesen Vögeln und Insekten ist man doch nie sicher, daß nicht irgend etwas Unerwartetes eintritt, dem man überhaupt nicht gewachsen ist!

Ich sah mich nach Kostja um, der gleich hinter mir war. Ich versuchte mit ihm einen Blick zu tauschen, der ihm meine Gedanken verriet. Aber er war nicht fähig, etwas zu sehen. Er war verbittert, aber emsig. Er war so stumm, als hätte er einen Knebel im Mund. Er lud sich Lasten auf, lud Lasten ab und schleppte, als wäre Lastenschleppen das höchste Glück auf dieser Erde. Kostja benahm sich wie eine Musterameise.

Sein Anblick verstärkte meinen Widerwillen gegen alles, was mit Ameisen zusammenhing. Aufhören muß man, dachte ich, augenblicklich aufhören! Alle Kräfte, die noch geblieben sind, für die Rückkehr sparen! Sich nicht zu Tode hetzen lassen! Keine Ameisen mehr sein, die nur ihrem Instinkt folgen, ganz gleich, was daraus für sie entstehen mag! Wir sind keine Ameisen, wir sind denkende Wesen, die dem Instinkt den Kampf ansagen können; die überlegen, ob es einen Sinn hat zu rennen und sich hetzen zu lassen: Schneller! Zupacken! Schleppen! Wir sind nicht Teilchen eines Kollektivs, die geschoben werden, hin und her gejagt auf einem Fließband, sondern zwei einzelne, die eigene Gedanken haben: Ordne dich nicht unter! Überlege, ob das gut ist! Denke, Barankin, denke doch, Kostja! Unterwirf dich nicht!

Das war der entscheidende Gedanke: Unterwirf dich nicht! Das war der zündende Einfall: Ordne dich nicht unter, tu nichts unüberlegt! Drei Worte fuhren wie Blitze durch mein Hirn: Aufruhr, Meuterei, Rebellion!

Ich beschloß, mich gegen den Instinkt zu wehren und diese fürchterlichste Last abzuschütteln, die einem denkenden Wesen aufgebürdet werden kann. Ich beschloß, mich aufzulehnen. Ich blieb inmitten der eiligen Kolonne stehen und warf die Tannennadel ab, die ich trug. Dann richtete ich mich auf und reckte mich. Und dann stellte ich mich Kostja in den Weg und schrie ihn an: „Kostja, bleib stehen! Nicht einen Schritt weiter! Wirf diese Bürde ab, mit der man dich entwürdigt! Ein für allemal genug!“

„Wieso genug? Ein für allemal?“ fragte Kostja gleichgültig. „Genug der Unterordnung. Wir rebellieren.“

„Rebellieren?“ fragte Kostja verständnislos. „Rebellieren? Gegen wen?“

So weit war es also schon mit ihm gekommen! Er verstand die wichtigsten Worte nicht mehr, die ein Mensch denken kann. Ich redete auf Kostja ein und versuchte ihm klarzumachen, worum es ging. Doch er schüttelte den Kopf, und sein Blick blieb stumpf.

„Wir müssen uns gegen diese Unterdrückung erheben“, sagte ich beschwörend. „Nur ein Aufstand kann uns retten.“

„Was für ein Aufstand?“ murmelte er dumpf vor sich hin.

„Eine Auflehnung, eine Erhebung auf Leben und Tod!“

„Auf Leben und Tod, was heißt das?“ fragte Kostja so ungerührt, daß ich fast schon aufgeben wollte, ihn mitzureißen.

„Das heißt, daß wir lieber sterben sollten, als weiter auf unsre Freiheit zu verzichten.“

„Auf welche Freiheit denn?“

„Sich zu entscheiden. Das zu tun, was man selber für richtig hält! Nicht einfach nur zu rennen, weil alle rennen, und Lasten zu schleppen, weil alle Lasten schleppen!“

Kostja hatte noch immer seine Last auf den Schultern und sah mich mit traurigen Blicken an. Da riß ich das Blatt herunter, mit dem er sich abschleppte, und flüsterte ihm zu: „Ist dir nun leichter? Komm mit, keiner soll uns zur Arbeit zwingen, keiner soll uns nötigen, etwas zu tun, was wir nicht für richtig halten. Begreifst du es denn nicht, was der Instinkt mit uns treibt: Er hetzt uns, und wir rennen und kommen doch nicht weiter. Wir drehn uns auf der Stelle wie ein Hund, der seinen Schwanz fängt.“

Und da begann sich Kostja tatsächlich zu drehen.

„Was drehst du dich denn so?“ fragte ich verzweifelt.

„Nach dem Blatt, das auf meiner Schulter war“, sagte er unsicher.

„Laß es liegen!“ fuhr ich ihn an. „Du bist frei wie ich. Und nun komm mit mir! Bin ich nicht dein bester Freund?“

Da leuchteten seine blauen Augen zum erstenmal auf. Und er kam hinter mir drein, als ich seitwärts wegkroch; weg vom Fließband, weg von der Ameisenstraße. Ich verzog mich mit Kostja unter ein Blatt, wo wir von niemandem gesehen werden konnten.

„Und nun nimm dich zusammen!“ flüsterte ich ihm zu. „Denk nur noch daran, daß du Kostja bist, daß ich Jura bin und daß wir Freunde sind, und sprich mir die Worte nach:

Eine Ameise — nein!

Ein Mensch will ich sein.“

Kostja öffnete den Mund. Aber statt die Beschwörungsformel nachzusprechen, rief er: „Hilfe! Hilf mir doch!“

„Was hast du?“ fragte ich erschrocken.

„Jemand hat mich am Bein gepackt! Jemand will mich fortziehen!“

Erst dachte ich natürlich, das sei wieder dieser Instinkt, der ihn packt und an ihm zieht — doch dann hob ich das Blatt auf und sah eine Ameise, die mit aller Kraft versuchte, Kostja wegzuzerren.

Wütend wandte ich mich diesem Störenfried zu, entschlossen, ihn so weit wie möglich fortzujagen.

30. Begebenheit

Unerhörtes am Ameisenhaufen

Ich war sicher, daß es nicht allzu schwer fallen würde, den Angriff abzuwehren und sich von dieser Ameise zu befreien. Doch ich irrte mich. Die Ameise erwies sich als außerordentlich hartnäckig. Sie griff auch nach mir und packte mich am Bein.

Ich drohte ihr: „Verdufte oder rechne mit dem Schlimmsten!“

Sie aber zog und zog, an uns beiden zugleich, sie hatte die Kraft von drei, vier Ameisen, sie hatte Füße genug, um an uns zu ziehen und noch dazu das große Blatt wegzuzerren, so daß wir keine Deckung mehr hatten und für alle sichtbar waren.

Ich riß mich wütend los. Auch Kostja kam nach erbitterten Versuchen frei.

Die Ameise musterte uns mit unheimlicher Ruhe und fragte dann streng: „Was ist los mit euch? Seid ihr krank geworden, fehlt euch irgend etwas?“

„Uns fehlt nichts“, sagte ich.

Und Kostja sagte: „Wir sind vollkommen gesund.“

„Und was steht ihr dann herum?“

„Wir erholen uns.“

„Erholen?“ fragte die Ameise scharf und setzte ihr Verhör fort: „Wie kommt ihr darauf, euch zu erholen, wenn alle andern arbeiten?“

„Weil heute Sonntag ist“, gab ich trotzig zur Antwort.

Die Ameise sah mich verständnislos an. „Was ist das denn, Sonntag?“ wollte sie wissen.

„Ein Tag, an dem nicht gearbeitet wird“, erklärte ich ihr.

„Das gibt es doch überhaupt nicht“, sagte die Ameise.

„Selbstverständlich gibt es das“, mischte Kostja sich ein.

Und ich sagte mit Nachdruck: „Weil man nicht ewig schuften kann. Jeder muß einmal ausspannen, dazu sind Sonntage da. Auch Feiertage, hörst du! Man braucht Ruhetage, freie Tage, Ausgehtage, Faulenzertage, Nichtstuertage!“

Die Ameise sah mich fassungslos an, mit wachsendem Entsetzen. Dann stieß sie einen Schrei aus, einen gellenden Alarmruf.

Sofort kamen von allen Seiten Ameisen angelaufen. Und als die Ameise, die uns aufgestöbert hatte, ihnen sagte, daß zwei Ameisen mitten in der Arbeit, noch dazu einer unaufschiebbaren Arbeit, sich in die Büsche geschlagen hätten, um dort nichts zu tun, zu faulenzen, sich zu drücken — quollen ihnen die Augen heraus. Sie kamen näher, von allen Seiten, um diese verkommenen Subjekte anzusehen. Von allen Seiten glotzten sie uns an, und bald waren wir umzingelt und sahen keinen Ausweg.

„Wißt ihr vielleicht, was ein Sonntag ist, ein arbeitsfreier Tag, ein Ruhetag?“ fragte die eine Ameise die andern.

„Nein“, sagten alle Ameisen zugleich.

„Dann will ich es euch sagen“, sagte ich zornig. „Der Sonntag ist der wichtigste Tag von allen Tagen. Und zwar deshalb, weil es der Tag ist, an dem man zu sich selbst kommt; an dem man nicht so eingespannt ist wie an Arbeitstagen; an dem man das tun kann, wonach einem der Sinn steht. Übrigens“, fuhr ich entschiedener fort, weil Kostja mich mit seinen Blicken bestärkte, „haben wir an Sonntagen nie gearbeitet, als wir noch dort lebten.“

„Wo ist ‚dort’?“ fragten die Ameisen, mißtrauisch geworden. „Dort!“ Ich deutete in die Richtung, in der unsere Schule stand. „Dort in diesem Ziegelsteinhaufen, eben nicht in einem Ameisenhaufen, sondern in einem Menschenhaufen.“

Ich war verwirrt und sprach nicht weiter. Doch die Ameisenmenge begann nun zu brodeln. Alle redeten durcheinander. Ich konnte einzelne Worte heraushören:

„Verdächtig, sehr verdächtig!“

„Die sind doch keine Ameisen! Wer sind die denn?“

„Man muß dahinterkommen, so rasch wie möglich!“

„Am besten ihnen gleich die Beine ausreißen, damit sie uns nicht davonlauf en können!“

„Das sind Fremde, die sprechen nicht so wie wir!“

„Man muß sie durchleuchten.“

Während sie so von uns redeten und bedrohlich näherrückten, flüsterte ich Kostja zu: „Kostja, sprich die Formel:

Eine Ameise — nein!

Ein Mensch will ich sein.“

Aber Kostja war für meine Worte taub. Er hatte nur noch für Ameisenworte Ohren und nur noch Augen für das, was Ameisen taten. Und es sah auch wirklich höchst gefährlich aus, was sich da anbahnte. Sie berieten sich.

„Elört alle her!“ rief die eine Ameise, die uns entdeckt hatte. „Seht euch die beiden an! Sie haben sich das Schlimmste zuschulden kommen lassen, das Ameisen auf sich laden können. Diese Nichtstuer haben die Arbeit unterbrochen — am hellichten Tag. Sie wollten sich lange vor der Sonne schlafen legen. Das ist gegen alle Ordnung. Ich bin eine alte Ameise und habe das nie erlebt. Selbst von den allerältesten Ameisen habe ich solches nie gehört. Wir können nicht hinnehmen, daß etwas derart Unerhörtes ohne Strafe bleibt. Nichtstun ist ein Verbrechen, das gesühnt werden muß!“

Die Menge summte drohend.

„Hört alle her!“ wiederholte die Ameise. „Die ältesten Ameisen haben sich beraten. Der Rat der Ameisen hat beschlossen, diese beiden Schädlinge auszumerzen. Er hat diese Faulenzer zum Tode verurteilt.“

Von allen Seiten kam Beifallsgemurmel. Kostja und ich konnten nicht einmal Piep sagen, da stürzten sich auf uns zehn oder zwanzig Ameisen, warfen uns auf den Rücken, packten uns an den Füßen und zerrten uns fort — wer weiß, wohin.

31. Begebenheit

Rot gegen Schwarz

Ich war vor Angst so betäubt, daß ich nicht denken konnte, und Kostja erging es sicher ebenso. Was sollte uns noch retten? Rings um uns wimmelten Ameisen, die unseren Untergang beschlossen hatten. Wir sahen sie von Gräsern und Blumen auf uns herabstarren, erbarmungslos und höhnisch.

Und gerade da, im hoffnungslosesten Augenblick, ertönte über uns ein Schrei, der alle Ameisen erzittern ließ. Eine Ameise hoch oben auf einer Blume schrie: „Mirmiki! Mirmiki! Die Mirmiki kommen!“

Die Ameisen, die uns geschleppt hatten, ließen uns einfach fallen. Manche stürzten fort, manche hüpften auf der Stelle. Es sah wie ein Kriegstanz aus.

„Mirmiki!“ schrien sie alle. Es klang wie ein Angstschrei.

Kostja und ich sahen uns an. Mirmiki — was sollte das bedeuten? Wir hatten noch nie dieses Wort gehört, das so klang, als würden Messer gewetzt oder Dolche geschliffen. Alle Ameisen flüsterten es vor sich hin, keine versuchte, ihr Entsetzen zu verbergen.

„Rasch, kriech mir nach!“ sagte ich zu Kostja.

Niemand kümmerte sich mehr um uns.

So rasch es ging, erkletterten wir eine Blume, und nun hatten wir einen Überblick. Unter uns drängten sich vier der Ameisen zusammen, die uns eben noch voll Eifer weggeschleppt hatten, und standen Rücken an Rücken, wie Bedrohte stehen, die ihr Leben möglichst teuer verkaufen wollen.

Wenig später tauchten aus dem Gras Ameisen auf, viel größer und von roter Farbe, Ameisen mit Kinnbacken, die sich wie Zangen öffneten und schlossen. Sie waren schrecklich anzusehen.

Sobald die Roten die schwarzen Ameisen erblickten, gingen sie zum Angriff über. Ihre Zangen klappten auf, und dann rollten drei schwarze Ameisenköpfe. Nur eine Ameise hatte sich rechtzeitig geduckt. Sie wehrte sich todesmutig gegen die Übermacht. Doch es dauerte nur ein paar Sekunden, bis auch sie leblos dalag. Die Roten waren erbarmungslose Krieger, mit allen Tücken des Kampfes vertraut. Mit ihren Zangen, diesen fürchterlichen Waffen, verrichteten sie ihre Todesarbeit wie eine Maschine.

Der Anblick erbitterte mich so sehr, daß ich mich schon gedrängt fühlte, mich auf die Roten zu stürzen. Zugleich überlegte ich, daß es purer Unsinn war, was der Ameiseninstinkt von mir verlangte. Kostja und ich wären genauso überwunden worden wie die vier schwarzen Ameisen, die wir sterben sahen. Warum also sollten’wir uns sinnlos opfern?

Während ich mich zu dieser Einsicht durchgerungen hatte, waren die Mirmiki verschwunden, und die kleine Lichtung unter uns war leer. Wir sahen uns nun um — und um ein Haar hätte ich einen Schrei ausgestoßen, so tief traf mich das, was ich erblickte: Tausende von Roten, die den Ameisenhaufen umzingelt hatten. Tausende von Schwarzen, die sich den Roten entgegenwarfen. Überall im Gras, auf allen freien Stellen tobte ein erbarmungsloser Kampf.

„Kostja, das ist Krieg“, sagte ich heiser.

„Krieg“, sagte auch Kostja.

Die Roten rückten vor, sie machten mit ihren Zangen alles nieder, was ihnen in den Weg kam. Die kleinen Schneisen im Gras, die sie hinter sich ließen, waren übersät mit getöteten schwarzen Ameisen.

„Diese Roten!“ rief Kostja erbittert. „Ein Blitz für jeden Roten! Wie gemein sie vorgehen, wie erbarmungslos! Wehrlose töten sie!“

Es sah so aus, als wollte sich Kostja von der Blume stürzen, um in diesen Kampf einzugreifen. Ich hielt ihn fest.

„Schlagt die Roten! Vorwärts, ihr Schwarzen!“ schrie Kostja laut, bis ich ihm den Mund zuhielt.

Da sah ich, wie einige Schwarze einen Roten überwältigten, und nun schrie ich selber: „Schlagt die Angreifer! Werft sie zurück! Jagt sie, diese Roten!“

Dann blickte ich nach links, und ein neuer Schrecken durchfuhr mich. Ein neues Mirmiki-Heer zog heran — in aller Eile, um den Schwarzen in den Rücken zu fallen.

„Sieh dir das an, Kostja!“ schrie ich. „Wir müssen sie warnen. Wir müssen den Schwarzen zu Hilfe eilen!“

Kaum hatte ich das ausgesprochen, wurde mir klar, wie unsinnig das war. Viel besser, sich jetzt in einen Menschen zu verwandeln, der feste Schuhe an den Füßen hatte und die fürchterlichen Roten zertreten konnte, wie sie es verdienten. Daher packte ich Kostja und sagte: „Hör mir zu! Schon wegen der schwarzen Ameisen müssen wir es tun!“

„Was tun?“ fragte er.

„Uns verwandeln!“ sagte ich. „Und zwar sofort! Sprich mir nach: Keine Ameise — nein! Ein Mensch will ich sein.“

„Tod den Mirmiki!“ hörte ich Kostja schreien. „Folge mir, Jura!“ Tollkühn sprang Kostja von der Blume, brach durch eine Kette aus roten Ameisen und schlug sich bis zu den Schwarzen durch. Was blieb mir übrig, als ihm nachzustürzen?

32. Begebenheit

Umzingelt

Ihn treibt der Instinkt! blitzte es mir durch den Kopf. Der Ameiseninstinkt treibt ihn in diesen Kampf, in diesen sinnlosen Untergang! Dann meldete sich in mir ein anderer Gedanke: Vielleicht war es eher der Gerechtigkeitssinn, der Kostja anspornte, den Schwächeren zu Hilfe zu kommen — und das war ganz und gar nicht ameisenhaft, sondern sehr menschlich! Vielleicht wuchs Kostja eben über sich hinaus; denn er war nicht gerade der mutigste Junge, den man sich denken konnte — aber das brennende Gefühl für Gerechtigkeit gab ihm vielleicht die Kraft, die bedrohten Schwarzen herauszuhauen aus diesem tödlichen Ring der Roten.

Ich sah es mit Bewunderung und zugleich mit großer Angst: Kostja warf sich ganz allein den Roten entgegen, die den Schwarzen in den Rücken fallen wollten.

„Bist du wahnsinnig, Kostja!“

Er hörte mich nicht. Er rückte unbeirrt gegen die Übermacht vor, die das Schicksal der Schwarzen besiegeln wollte.

Ich mußte schneller sein als sie, wenn ich Kostja noch retten wollte. Ich rannte um sein Leben und versuchte ihm den Weg abzuschneiden, der ins Verderben führte. Es glückte mir, ihn an den Beinen zu packen und in ein Grasbüschel zu zerren, das am Ufer eines kleinen Baches wuchs. Und das war unsre Rettung. Ich sah, daß ein Blatt angetrieben kam, warf Kostja auf das Blatt, stürzte mich hinterher, und das Blatt trieb, von meinem Stoß abgelenkt, auf das andere Ufer zu. Sobald es dort ankam, hielt ich mich an einem Grashalm fest, kletterte ans Ufer und zog Kostja an Land.

Kostja sah mich verstört an, ja derart feindselig, als habe er vor, sich auf mich zu stürzen. Der Haß gegen die Roten war noch in seinem Blick.

„Du Kriegsheld!“ sagte ich. „Du bist total verameist! Gleich werde ich deinen Kopf ins Wasser tauchen, damit du zu dir kommst!“

„Aber ich mußte doch!“

„Nichts mußtest du!“

„Ich konnte doch nicht anders“, murmelte Kostja.

„Komm her, laß dich abkühlen!“ schrie ich ihn an und griff nach ihm, um ihn zum Wasser zu ziehen. Da bemerkte ich einen Roten, der auf uns zukam, unaufhaltsam wie ein Panzer. Ich sah andere Rote hinter ihm auftauchen. Ihre schrecklichen Zangen schwankten in der Luft.

„Kriech sofort auf eine Blume!“ flüsterte ich.

Auch Kostja hatte die Roten bemerkt. Und die Zangen jagten ihm so große Angst ein, daß er im Nu oben auf der großen Blume war, die sich als Zuflucht anbot.

„Verwandle dich!“ rief ich ihm zu, während ich um mein Leben kletterte.

Von oben sah ich, daß die Roten die Blume umzingelt hatten. Einige machten sich daran, die Blume zu ersteigen.

33. Begebenheit

Zehn Große gegen zwei Kleine

Ich zählte die Angreifer. Es waren zehn.

„Zehn Große gegen zwei Kleine — ihr seid mir so Helden!“ verhöhnte ich die Roten.

Doch die Worte prallten von ihnen ab. Mit unheimlichem Schweigen setzten sie ihren Angriff fort. Einer hinter dem andern kamen sie heraufgeklettert.

„Verwandle dich!“ schrie ich Kostja an, als ich den Kopf eines Roten auftauchen sah, seine fürchterlichen Zangen. Und dann stieß ich zu.

Der Mirmik faßte in die Luft, fiel nach hinten, überschlug sich und riß im Fallen einen zweiten Roten mit. Doch sofort rückten zwei andere vor, und die Gestürzten kamen unten wieder auf die Beine.

Ich versetzte zwei weiteren so schwere Hiebe, daß sie ebenfalls eine Luftreise machten.

Da schrie Kostja: „Vorsicht, Jura, von hinten kommt einer!“

Ich fuhr herum und wehrte den Roten ab.

„Nun verwandle dich schon!“ zischte ich Kostja zu. „Es ist wirklich höchste Zeit!“

„Verwandeln — ohne dich? Kommt nicht in Frage.“

„Das ist ein Befehl!“

„Ich will nicht!“

„Du wirst!“

„Wenn verwandeln, dann zusammen!“ sagte Kostja eigensinnig und rammte nun selber einen Roten so, daß er von der Blume kippte. Auch mir gelang es, einen Mirmik so zu treffen, daß er sich überschlug. Aber was half das alles! Ein Mirmik machte nur dem anderen Platz. Diese Roten waren einfach unausrottbar. Vier Köpfe mit Zangen tauchten zugleich auf, an allen Seiten! Da umarmten wir uns in der Mitte der Blume, Kostja und ich.

„Wir sind verloren“, sagte Kostja.

Ich wußte nicht, wie ich ihn trösten sollte. Ich sah nirgendwo einen Ausweg. Auch ein Sturz in die Tiefe konnte uns nicht retten. Dort unten waren Rote, die ihre Zangen bleckten. Und über uns war nur der leere Himmel.

Ich blickte zu ihm auf und sagte laut: „Nun haben wir so vieles gelernt, so vieles durchgemacht — und du läßt uns im Stich!“

Zu Kostja sagte ich: „Los, stürzen wir uns auf die Mirmiki!“

Wir richteten uns auf — und da stießen wir beide an eine Spinnwebe, die vom Wind hergeweht war und sich an der Blume festgehakt hatte. Sie schwankte über uns wie ein Fliegender Teppich. Unser Leben hing an dem winzigen Fädchen, der die Spinnwebe mit der Blume verband.

„Kostja, los!“ schrie ich ihn an, und diesmal begriff er blitzschnell. Es brauchte keine weiteren Worte. Er zog sich an der Spinnwebe hoch, ich folgte ihm, drehte den Kopf nach unten und biß das Fädchen durch. Und unser Fliegender Teppich erhob sich in der Sekunde, in der sich vier Mirmiki auf uns stürzten. Die vier Roten prallten gegeneinander — so heftig, daß alle vier zu taumeln begannen und über den Rand der Blume fielen. Wir kümmerten uns nicht weiter um sie. Wir wurden über Rote und Schwarze weggetragen, über das fürchterliche Schlachtfeld, über alles Verderben, das uns bedroht hatte.

„Wunderbar!“ schrie ich.

„Wunderbar!“ schrie Kostja.

Wir schwebten und hatten uns noch nie so glücklich gefühlt. Die Spinnwebe, unser Fliegender Teppich, trug uns leicht dahin, dicht über dem Boden, aber hoch genug, daß wir auch an Büschen nicht hängenbleiben konnten. Wir wurden auf unsere Schule zu getragen.

Ich war so froh, daß ich zu singen begann:

„Eine Ameise — nein!

Ein Mensch will ich sein.“

Ich wiederholte die Worte, und Kostja sang mit:

„Eine Ameise — nein!

Ein Mensch will ich sein.“

Da verspürte ich einen mächtigen Ruck. Ich purzelte, und alles um mich verwirrte sich. Ich sah etwas Dunkles über mir, dachte entsetzt: Eine Schwalbe, die Kostja aufgepickt hat!, dann fiel ich auf die Erde und verlor das Bewußtsein.

Lieber doch ein Mensch

34. Begebenheit

Die Stimme aus dem Jenseits

Ich weiß nicht, wie lange ich besinnungslos dalag. Als ich wieder zu mir kam, war ich versucht loszuheulen.

Warum hatte diese verdammte Schwalbe Kostja im letzten Augenblick geschnappt? Warum hatte sie ihn und nicht mich erwischt? Warum mußte ich auf solche Weise meinen besten Freund verlieren, der so viele Gefahren mit mir bestanden hatte, so viele Abenteuer? Man würde mir wahrscheinlich überhaupt nicht glauben, was ich zu erzählen hatte, wenn es keinen Zeugen gab! Aber warum überhaupt etwas erzählen? Es würde ja ohnehin kein Mensch für möglich halten, daß wir erst zu Spatzen, dann zu Schmetterlingen und schließlich sogar zu Ameisen geworden waren. Aber eins mußten alle erfahren: wie tapfer Kostja gewesen war. Hätte Era das mit eigenen Augen gesehen, sie hätte Kostja eine ganze Wandzeitung gewidmet, und Alik hätte einen ganzen Film verknipst. Und wie stand es da mit mir? Immerhin hatte auch ich mich eingesetzt, und die Roten hatten mich ganz hübsch zugerichtet, besonders an der rechten Hinterkralle...

Vorsichtig strich ich mit dem Vorderbein über sie und machte dabei meine Augen auf. Und sah zu meinem größten Erstaunen, daß ich mit einer Jungenhand über ein Jungenbein strich. Ich sah nun schärfer hin. Das war mein Bein, und nur die Schramme mit verkrustetem Blut erinnerte mich daran, daß ich noch vor kurzem in Ereignisse verwickelt war, bei denen es Wunden und Schlimmeres gegeben hatte. Noch vor kurzem war dieses Bein ein Ameisenbein gewesen. Nun war es mein Bein, und die Hand war meine Hand, und mein Kopf saß an der richtigen Stelle, und ich sah aus wie ein Mensch, nicht mehr wie eine Ameise.

Ich ließ mir noch etwas Zeit, zu mir zu kommen, setzte mich langsam auf, erhob mich dann und klopfte den Schmutz von meiner Hose. Dann ging ich wie ein Mensch auf unser Haus zu. Mein Kopf brummte, es biß mich am ganzen Körper — kein Wunder: Die Mirmiki hatten mich zerbissen. Richtig wach wurde ich erst, als ich gegen das Gartentor stieß. Ich hatte die Hände in den Hosentaschen und machte das Tor mit dem Ellbogen auf. Ich sah die Bank, auf der alles begonnen hatte, ging auf sie zu und setzte mich.

Immer noch lärmten in der Akazie unbekümmert Spatzen, über den Blumenbeeten flattert en Schmetterlinge, und auf der Banklehne liefen schwarze Ameisen hin und her. Alles war an seinem Platz. Nur Kostja fehlte.

Ich spürte ein Würgen in meiner Kehle. — Nie wieder wird es Kostja geben, dachte ich mit Bitterkeit. Was soll ich ohne ihn, meinen besten Freund! Mit ihm ausgezogen — ohne ihn zurückgekehrt!

Der Gedanke an ihn stieg so heiß in mir auf, daß mir Tränen aus den Augen rannen, so sehr ich auch die Lider zusammenpreßte. Woher nur so viele Tränen! Na ja, vielleicht gerade deswegen, weil ich sonst nie heulte; da hatte sich einiges angesammelt.

„Nun zerfließ doch nicht gleich!“ sagte jemand über mir. Die Stimme traf mich. Es war Kostja, der das sagte.

35. Begebenheit

Wir leben

„Kostja, bist du das?“ fragte ich und rieb mir die Augen.

„Wer denn sonst!“ hörte ich die Stimme sagen. Sie kam von oben, aus irgendeiner Himmelsecke.

„Bist du schon — dort?“ erkundigte ich mich.

„Wo-dort?“

„Na ja, im Jen-jen-seits.“

„Wieso im Jenseits? Ich sitze auf dem Zaun“, versicherte Kostja. „Aber ich habe doch selbst gesehen, wie dich die Uferschwalbe aufgeschnappt hat!“

„Mich? Dich vielleicht! Mich hat sie nur gestreift. Ich sitze auf dem Zaun, überzeug dich doch!“

„Wenn ich mich aber davor fürchte!“

„Wovor denn fürchten?“

„Daß du nicht da sein könntest, wenn ich meine Augen aufmache!“ sagte ich.

Da raschelte es über mir, jemand sprang auf meine Schultern, und ich fiel von der Bank.

Ich riß meine Augen auf und sah es: Kostja Malinin lebte, es gab keinen Zweifel. Er bearbeitete mich im Scherz mit den Fäusten und lachte: „Na, wie ist es? Gibt’s mich oder gibt’s mich nicht?“

Ich schrie irgend etwas und rollte mit Kostja ins Gras, das übersät von gelben Blättern war.

„Also — es gibt uns.“

„Und ob es uns gibt!“

„Und als was?“

„Als Menschen.“

„Warte“, sagte ich zu Kostja, „ich möchte dich ansehen!“

„Hast du mich denn früher nie angesehen?“

„Nicht so“, sagte ich. „Noch nie so richtig.“

Wir begannen einer den andern zu mustern, ordentlich vom Kopf bis zu den Füßen. Wir sahen uns an wie Wunderdinge. Ich betrachtete aufmerksam Kostjas Hände, die mit Schrammen aus verschiedenen Kämpfen bedeckt waren. Früher hätte ich weder auf meine noch auf seine Hände geachtet. Hände waren für mich Hände — jetzt aber konnte ich mich an ihnen nicht sattsehen. Denn das war etwas! Etwas anderes als die Krabbelinstrumente, die Ameisen haben! Was anderes als Spatzenflügel!

Habt ihr schon jemals auf eure Hände geachtet? Vielleicht der oder jener — aber Mädchen sicher noch nie, denn sie achten doch nur auf ihre Gesichter.

Früher hatte ich auch auf Köpfe nichts gegeben. Kopf ist eben Kopf, sitzt auf den Schultern, und damit hat sich’s. Man setzt eine Mütze auf, was weiter? Jetzt aber, nach allem, was wir durchgemacht hatten, wurde mir plötzlich klar, daß die Hände eines Menschen einfach wunderbar sind. Der Kopf aber ist das wunderbarste Wunder. Es gibt große und kleine Leute, die viel zu wenig denken. Die meisten wissen nicht, wie interessant es ist, sich Gedanken zu machen — nicht auf Ameisen- oder auf Spatzenart, sondern auf Menschenart.

Ich weiß nicht, wie lange Kostja und ich noch so im Gras gesessen wären und über alles mögliche nachgedacht hätten — da sprang mir etwas Weiches, Wolliges auf den Rücken und krallte sich in mein Hemd und meine Haut ein, daß ich zusammenfuhr.

„Musch!“ schrie Kostja und zwinkerte mir zu.

„Aha, Musch!“ sagte ich und schüttelte sie von mir ab. „Nun werde ich mit dir abrechnen — für alles!“

Kostja verhinderte es. „Sei doch nicht rachsüchtig!“ sagte er, „wo alles so gut ausgegangen ist!“

Ich ließ Musch laufen. Und nun überkam uns beide die Freude so, daß wir die Bank umarmten, auf der alles begonnen und geendet hatte, und dann umarmten wir auch noch die Birke, die neben der Bank stand.

Da schrie jemand: „Ich suche sie überall, und sie umarmen Birken!“ Das war Mischa, der zusammen mit Alik auf seinem Fahrrad angesaust kam.

Und nun tauchten auch Sinka, Era und alle andern in unserm Hof auf.

„Mischa!“ riefen Kostja und ich einstimmig und warfen uns von beiden Seiten auf ihn. Er ließ vor Überraschung die Lenkstange los, und wir alle fielen um.

„Seid ihr übergeschnappt!“ rief Alik. Und Mischa sagte: „Wir haben uns doch erst gestern gesehen!“

„Was glaubt ihr, was wir durchgemacht haben!“ sagte Kostja voll Eifer. „Jura und ich haben uns...“

Ich warf Kostja einen Blick zu, und er verstummte. Inzwischen hatten uns die Mädchen umringt.

„Da sucht man euch in der ganzen Stadt, und ihr wälzt euch im Gras!“ warf uns Era vor.

Sinka ergriff das Wort. Streng fragte sie: „Barankin! Malinin! Werdet ihr wenigstens künftig in der Schule richtig mitmachen?“

„Wir werden“, sagte ich.

„Bestimmt!“ versicherte Kostja. „Kriechen wir los!“

Er wollte sich auf alle viere niederlassen. Ich erwischte ihn gerade noch am Kragen.

„Warum denn kriechen?“ fragte Mischa verwundert.

„Kostja!“ zischte ich durch die Zähne, und das reichte aus, um ihn von seinen Ameisengewohnheiten abzubringen.

Er versuchte sich zu konzentrieren, hatte aber Schwierigkeiten.

„Ich wollte sagen, fliegen wir“, sagte er unsicher und begann die Arme auf und ab zu bewegen wie ein Schwalbenschwanz seine Flügel.

Ich packte seine Fiände. Alle sahen uns natürlich wieder sonderbar an. Ich hielt Kostja fest und stieß einige scharfe Laute aus: „Tschik, tschiwick!“

Nun wachte Kostja auf. „Erledigt“, sagte er zu mir.

Wir gingen zusammen zur Schule hinüber. Auf der Treppe sah ich Wenka stehen. Er winkte uns zu, und ich lief zu ihm hin.

Erinnert ihr euch? Wenka hatte auf Kostja und mich geschossen — mit der von mir fabrizierten fabelhaften Schleuder; Wenka hatte mich mit seiner Mütze fangen wollen, als ich ein Kohlweißling war; er hatte im Ameisenhaufen gewühlt.

„Hallo“, sagte Wenka, als ich bei ihm ankam, und wollte weiter. Ich erwischte ihn am Hemd und hielt ihn fest.

„Was willst du?“ fragte Wenka.

„Das!“ sagte ich und gab ihm eins an den Hinterkopf.

„Wofür das?“ fragte Wenka’und verzog das Gesicht.

„Weil du auf mich geschossen hast!“

„Ich hab auf dich geschossen? Wann denn?“

„Als ich dort auf dem Baum saß!“

„Quatsch!“ sagte Wenka.

„Gar kein Quatsch“, sagte ich. „Hast du etwa nicht auf zwei friedliche Spatzen geschossen, die dort oben saßen?“

Wenka runzelte die Stirn. Er überlegte.

„Und das ist für die Schmetterlinge! Und das für die Ameisen!“ Ich gab Wenka noch zwei Stöße, nahm ihm die Schleuder mit dem Visier ab und lief zu Kostja und Mischa zurück.

36. Begebenheit

Eine unbegreifliche Änderung

Noch an diesem Tag arbeiteten wir mit Mischa volle zwei Stunden ohne jede Unterbrechung! Als Mischa nach eineinhalb Stunden vorsichtig fragte: „Kinder, seid ihr denn nicht müde? Wollt ihr euch nicht ausruhn?“ sagten wir, Kostja und ich, wie aus einem Mund: „Nein, nein, wir sind nicht müde. Wozu denn ausruhn? Bitte, Mischa, lenk nicht ab!“

Der verblüffte Mischa begann uns die nächste Aufgabe zu erklären, dann wiederholte er die bisher durchgenommenen und hörte uns einzeln ab, um schließlich den Kopf auf den Tisch zu legen und zu erklären, daß er nicht mehr imstande sei, weiter mit uns zu arbeiten. Zuviel sei zuviel. Er hatte tatsächlich fast keine Stimme mehr.

„Schön“, sagte Kostja, „dann pflanzen wir eben noch ein paar Bäume im Garten!“

„Körperliche Arbeit ist die beste Erholung von geistiger Anstrengung“, ergänzte ich.

Mischa sah uns an wie Fabeltiere.

Leider war im Garten nichts mehr zu pflanzen. Das bedauerte vor allem Alik, der dort mit seinem Foto lauerte. Ihm quollen die Augen aus dem Kopf, als wir mit Spaten anmarschiert kamen. Wir begnügten uns damit, die Setzlinge zu gießen, und da klickte Aliks Kamera ununterbrochen.

Am nächsten Morgen war ich als erster an der Schule. Das war noch nie passiert. Ich wurde verlegen und wollte mich schon aus dem Staub machen, da sah ich, daß sich ein Busch bewegte. Ich lief drauf zu — und stieß auf Kostja.

„Du, Kostja?“

„Na, und!“

„So früh schon hier?“

„Aber du doch auch!“

„Ich nur so, und du?“

„Ich auch nur einfach so.“

„Natürlich“, sagten wir beide zur gleichen Zeit.

Wir schlichen die steinerne Treppe hinauf und preßten unsere Nasen von innen an die Glasscheibe, die in das Schultor eingesetzt war. Als nach mehr als zehn Minuten weitere Schüler kamen, verzogen wir uns unauffällig in unser Klassenzimmer.

Zwei Stunden später rief mich Nina Nikolajewna an die Tafel: „Nun erzähle, was wir über Schmetterlinge gelernt haben!“

Ich fing an zu erzählen. Die ganze Klasse hörte gefesselt zu wie bei einer Indianergeschichte. Als ich aufhörte, sagte Nina Nikolajewna: „Jura, von Schmetterlingen weißt du eine Menge. Ausgezeichnet, mach so weiter! Während du erzählt hast, kam es mir fast so vor, als kämen aus deinen Schultern Schmetterlingsflügel.“

Die ganze Klasse schüttelte sich vor Lachen.

Kostja und ich aber tauschten einen Blick.

Inhalt

Erster Teil: Barankin zur Tafel!

1. Begebenheit: Ein Schandfleck für die ganze Schule 3

2. Begebenheit: Keine Zeit, sich zu besinnen 5

3. Begebenheit: Es geht zu wie in der Oper 6

4. Begebenheit: Wenn ich es aber satt habe, als Mensch zu leben?

5. Begebenheit: Mischa wird gleich erscheinen 12

6. Begebenheit: Sieben freie Tage in der Woche 16

7. Begebenheit: Eine ungewöhnliche Anleitung 19

8. Begebenheit: Zauberworte 22

Zweiter Teil: Tschik-tschirik! Das Leben ist wunderbar

9. Begebenheit: Man muß nur wirklich wollen 26

10. Begebenheit: Spatzensprache 29

11. Begebenheit: Das Treffen mit dem Schwanzlosen 34

12. Begebenheit: Die Katze Musch will mich fressen 38

13. Begebenheit: Wovon die Spatzen zwitschern 40

14. Begebenheit: Die Weitschuß-Schleuder mit Visier 43

15. Begebenheit: Wenn Söhne ihre Mutter verleugnen 45

16. Begebenheit: Unterricht im Nestbau 47

17. Begebenheit: Streit um den Starenkasten 49

18. Begebenheit: Kostja hat ausgetschilpt 52

Dritter Teil: Ein Kohlweißling, ein Schwalbenschwanz

19. Begebenheit: Ein bekannter Schädling 57

20. Begebenheit: Der Zitronenfalter 63

21. Begebenheit: Gefährliche Mützen 68

22. Begebenheit: Nektar im Schulgarten 71

23. Begebenheit: Niesen 77

24. Begebenheit: Das Naturgesetz 79

25. Begebenheit: Meine Art ist nicht gefragt 85

26. Begebenheit: Eine Klassensprecherin, von Jagdeifer erfaßt 88

Vierter Teil: Wir sind noch einmal davongekommen

27. Begebenheit: Eine Ameise mit blauen Augen 92

28. Begebenheit: Ein Erdbeben im Ameisenhaufen 97

29. Begebenheit: Ein einmaliger Aufstand 101

30. Begebenheit: Unerhörtes am Ameisenhaufen 105

31. Begebenheit: Rot gegen Schwarz 110

32. Begebenheit: Umzingelt 113

33. Begebenheit: Zehn Große gegen zwei Kleine 115

Fünfter Teil: Lieber doch ein Mensch

34. Begebenheit: Die Stimme aus dem Jenseits 118

35. Begebenheit: Wir leben 120

36. Begebenheit: Eine unbegreifliche Änderung 125

Barankin, zur Tafel!

Ein Schandfleck für die ganze Schule

Keine Zeit, sich zu besinnen

Es geht zu wie in der Oper

Wenn ich es aber satt habe, als Mensch zu leben?

Mischa wird gleich erscheinen

Sieben freie Tage in der Woche

Eine ungewöhnliche Anleitung

Zauberworte

Tschik-Tschirik! Das Leben ist wunderbar

Man muß nur wirklich wollen

Spatzensprache

Das Treffen mit dem Schwanzlosen

Die Katze Musch will mich fressen

Wovon die Spatzen zwitschern

Die Weitschuß-Schleuder mit Visier

Wenn Söhne ihre Mutter verleugnen

Unterricht im Nestbau

Streit um den Starenkasten

Kostja hat ausgetschilpt

Ein Kohlweißling, ein Schwalbenschwanz

Ein bekannter Schädling

Der Zitronenfalter

Gefährliche Mützen

Nektar im Schulgarten

Niesen

Das Naturgesetz

Meine Art ist nicht gefragt

Eine Klassensprecherin, von Jagdeifer erfaßt

Wir sind noch einmal davongekommen

Eine Ameise mit blauen Augen

Ein Erdbeben im Ameisenhaufen

Ein einmaliger Aufstand

Unerhörtes am Ameisenhaufen

Rot gegen Schwarz

Umzingelt

Zehn Große gegen zwei Kleine

Lieber doch ein Mensch

Die Stimme aus dem Jenseits

Wir leben

Eine unbegreifliche Änderung

Table of Contents

- Barankin, zur Tafel!
- Ein Schandfleck für die ganze Schule
- Keine Zeit, sich zu besinnen
- Es geht zu wie in der Oper

- Wenn ich es aber satt habe, als Mensch zu leben?

- Mischa wird gleich erscheinen
- Sieben freie Tage in der Woche
- Eine ungewöhnliche Anleitung
- Zauberworte
- Tschik-Tschirik! Das Leben ist wunderbar
- Man muß nur wirklich wollen
- Spatzensprache
- Das Treffen mit dem Schwanzlosen
- Die Katze Musch will mich fressen
- Wovon die Spatzen zwitschern
- Die Weitschuß-Schleuder mit Visier
- Wenn Söhne ihre Mutter verleugnen
- Unterricht im Nestbau
- Streit um den Starenkasten
- Kostja hat ausgetschilpt
- Ein Kohlweißling, ein Schwalbenschwanz
- Ein bekannter Schädling
- Der Zitronenfalter
- Gefährliche Mützen
- Nektar im Schulgarten
- Niesen
- Das Naturgesetz
- Meine Art ist nicht gefragt

- Eine Klassensprecherin, von Jagdeifer erfaßt

- Wir sind noch einmal davongekommen
- Eine Ameise mit blauen Augen
- Ein Erdbeben im Ameisenhaufen
- Ein einmaliger Aufstand
- Unerhörtes am Ameisenhaufen
- Rot gegen Schwarz
- Umzingelt
- Zehn Große gegen zwei Kleine
- Lieber doch ein Mensch
- Die Stimme aus dem Jenseits
- Wir leben
- Eine unbegreifliche Änderung