Fremdvögeln geht gar nicht
Author: Susanne Hühn
Date: 2013-09-05T17:30:09+00:00
Keywords: Populäre Belletristik; Belletristik für Frauen; Metaphysisch; Liebesromane; Übersinnliches; Thriller; Psychothriller; Zeitgenössisch; Horror; Gegenwartsliteratur; Moderne Frauen; Krimis & Thriller; Belletristik
Description: Kurzbeschreibung Fremdvögeln geht gar nicht - was aber, wenn es doch passiert? Vier Frauen, allesamt erfolgreiche Einzelkämpferinnen, allesamt mit einem komplizierten persönlichen Hintergrund und allesamt mit einem unerfüllten Liebesleben ausgestattet, machen aus ihrer Not eine Tugend und gründen gemeinsam einen tantrischen Club, in dem sich Menschen sexuell erfahren und ausleben können. Sie beraten die Menschen, die kommen, bieten ihnen Möglichkeiten, sich selbst und ihr erotisches Erleben zu erforschen. Doch auch die Frauen selbst verändern sich, müssen altvertraute Schranken loslassen und s
Publisher: Schirner Verlag

Die Handlung und die Personen in diesem Buch sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlich lebenden, realen Personen ist zufällig oder ließ sich nicht vermeiden, weil das Leben manchmal einfach so ist.

Originalausgabe

Alle Rechte der Verbreitung, auch durch Funk, Fernsehen und sonstige Kommunikationsmittel, fotomechanische oder vertonte Wiedergabe sowie des auszugsweisen Nachdrucks vorbehalten

ISBN 978-3-8434-6113-9

© 2013 Schirner Verlag, Darmstadt

1. E-Book-Auflage 2014

Umschlag: Silja Bernspitz, Schirner,
unter Verwendung von #22029950 (anna Filitova)

und #11840123 (beaubelle), www.fotolia.de

Redaktion (unter Verwendung von #11840123

(beaubelle), www.fotolia.de): Tamara Kuhn, Schirner

E-Book-Erstellung: Zeilenwert GmbH, Rudolstadt, Germany
www.schirner.com

Inhalt

Fremdvögeln geht gar nicht.

Berlin-Prenzlauer Berg, Sommer 1992

Oder-Neiße-Friedensgrenze, Pommersche Bucht, 1985

Epilog

Über die Autorin

»Fremdvögeln geht gar nicht. Meine Meinung.« Energisch drückte Monika ihre Zigarette aus. Sie trank einen Schluck ihres Smoothies – Grapefruit, Rote Bete, Gurke, Karotte –, den sie immer und überall mit sich führte. Konnte man süchtig werden nach dem Zeug? Wenn ja, war sie es, dachte sie.

»Ich wäre froh, wenn ich überhaupt vögeln würde, fremd oder nicht, ist mir egal.« Sylvya mit so vielen Y wie nur möglich sah versonnen dem aufsteigenden Rauch nach.

Christal blickte freimütig und irgendwie auch ein wenig besserwisserisch in Monikas Gesicht, so, wie sie schaute, wenn sie Vorträge hielt oder eine Lesung gab. Fehlte nur noch, dass sie eine Hand auf ihren Arm legte. »Bist du nicht der Meinung, dass wir alle freie, liebende Wesen sind, im Grunde alle eins? Was meinst du also mit ›fremdvögeln‹, hast du in einer Beziehung etwa Besitzansprüche?«

»Dieser Text. Schon wieder. Wohin darf ich kotzen?« Monika sah Christal so ernst an, dass diese gerade beginnen wollte, über einen dafür geeigneten Ort nachzudenken. »Doch, natürlich sind wir freie Wesen. Gerade deshalb kann ich ja wohl wählen, was mir gefällt und was nicht.«

Vor genau fünf Tagen hatte sie ihre Beziehung mit einem angesehenen Esoterikguru beendet. Endgültig. Laut ihm eine feste Beziehung, eine Seelenverwandtschaft, keine Affäre. Er war allerdings der Meinung, es gehörte zu seiner Erweckungsarbeit, mit so vielen Teilnehmerinnen seiner Gruppen wie möglich zu schlafen, immer im Dienst an der allumfassenden Liebe.

Schade nur, dass es sich für sie, Monika, so gar nicht liebevoll angefühlt hatte, wenn er mal wieder nach fremdem Parfüm riechend in ihr gemeinsames Hotelzimmer zurückgekehrt war. Sie hatten Seminare gegeben, sogar zusammen, und ihr Schmerz, wenn sie am Morgen das selbstgefällige Grinsen im Gesicht einer der Teilnehmerinnen gesehen hatte, war nicht auszuhalten gewesen. Das Drama war vorprogrammiert gewesen, spätestens zwei Tage später hatte sie sie trotz ihrer Wut und ihrer eigenen Schmerzen trösten müssen, wenn die Seminarteilnehmerin weinend erkannt hatte, dass sie schlicht und ergreifend ein altes Muster wiederholt hatte: den Versuch, einen unerreichbaren, gebundenen Mann für sich zu gewinnen, weil Papi nicht zur Stelle gewesen war. Als wäre dieser Schmerz nicht groß genug gewesen, hatte dieser Mann auch noch darin herumbohren und ihn wiederholen müssen, indem er sie in sein Bett geholt und sich in ihrer Anbetung gesonnt hatte. »Ich bin ihr Spiegel«, hatte er säuselnd kundgetan, wenn Monika ihn barsch darauf angesprochen hatte; man hatte ihrer Ansicht nach nicht unverantwortlicher sein können. »Haben diese Frauen kein Recht zu wählen, hältst du sie für schwach, für bedürftig?«, hatte er ihr vorgeworfen. »Wenn du mich wirklich liebst, dann lässt du mich meinen Weg gehen!« Und »Ja, natürlich sind sie das, deshalb brauchen sie ja Hilfe und kommen zu uns«, hatte sie jedes Mal erwidert, doch immer wieder hatte sie erkennen müssen, dass er an dieser Stelle unerbittlich war. »Und was ist mit mir, was ist mit meinen Schmerzen und deiner Liebe?«, hatte sie gar nicht erst zu fragen gewagt, sie hatte die Antwort gekannt: »Ich bin auch dein Spiegel« – was hätte sie dazu sagen sollen. Es hätte gestimmt.

Also hatte sie schließlich das getan, was sie mit jedem Spiegel tun würde, der ihr ein dermaßen verzerrtes Bild geben würde: Sie hatte ihn zum Sperrmüll gestellt und war gegangen. Es tat ihr sehr leid, sie fühlte sich für die Frauen verantwortlich, die auf diese Weise von ihm ausgenutzt wurden. Doch sie konnte einfach nicht mehr. Zu lange hatte sie sich seiner charismatischen Männlichkeit unterworfen, war immer wieder fasziniert und geblendet gewesen – wie all die anderen Frauen. Es war verrückt, ein Psychiater würde aus der Ärztekammer geworfen werden, wenn er seine Patienten flachlegte, und ein sogenannter Guru, der mindestens genauso viel Macht innehatte, durfte tun, was er tun wollte.

Sie seufzte. Diese ganze Esoterikszene mit ihren komischen Regeln ging ihr dermaßen auf den Geist, dass sie am liebsten eine Klempnerlehre begonnen hätte. Wer am überzeugendsten seelenvoll blicken und mit merkwürdigen Stimmen sprechen konnte, der hatte gewonnen. Die absurdesten Botschaften und Verhaltensweisen wurden gebilligt, wenn sie von der geistigen Welt kamen – was immer diese geistige Welt auch sein mochte. Reden konnte sie kaum darüber. Nachdem sie einmal zu oft das unsäglich arrogante »Du sollst nicht werten, und was hat das mit dir zu tun?« gehört hatte, beschloss sie, die Sache mit sich selbst und ihrer besten Freundin auszumachen. Diese war hoffnungslos unspirituell und herrlich bodenständig, einfach nur mitfühlend und den Rücken stärkend.

Dann mach’s doch einfach, und jammere nicht herum, riet ihr ihre freundliche innere Stimme, und natürlich hatte sie recht. Also die Klempnerlehre.

»Sex wird total überbewertet, das hält euch nur im Ego fest!«, erklang es gepresst. Mit nur ganz leicht gerötetem Gesicht erhob sich Shantipriya – »die vom Frieden geliebte« bedeutete ihr Name – aus ihrer Kopfstandposition, die sie eine halbe Stunde lang gehalten hatte, und setzte sich zu den anderen Frauen an den Tisch.

»Meinst du?«, fragte Christal. »Ich nutze Sex, um mein Ego zu transzendieren.«

Ach herrje. Was genau machte sie hier, fragte sich Monika. Ein paar Mal im Monat trafen sie sich, die erfolgreichsten Schriftstellerinnen und Künstlerinnen eines angesehenen spirituellen Verlags, um sich auszutauschen und sich gegenseitig zu ermutigen. Und jedes Mal verließ sie den Raum lädiert, so, als hätte sie eine weich gespülte Schlammschlacht hinter sich. Auf irgendeine Weise schafften sie es, sich gegenseitig unterschwellige Gemeinheiten reinzudrücken, warum auch immer. So viel zum Thema echte Liebe, dachte Monika, doch sie selbst war auch nicht besser. Doch weil sie alle so liebevoll daherkamen und so kluge Sätze kannten, war es unmöglich, die Karten einfach so auf den Tisch zu legen und die Wahrheit zu sagen, ihre Wahrheit. Nämlich »Sind wir eigentlich alle noch ganz dicht? Können wir nicht mit diesem bescheuerten Konkurrenzkampf aufhören und uns wahrhaftig unterstützen?« Vor allem aber: »Was ist nur aus uns geworden?«

Ernsthaft, warum kam sie zu diesen Treffen? Sie sah in die Gesichter der so unterschiedlichen Frauen. Und da erkannte sie es wieder, wie immer, wenn sie genau hinschaute: Sie alle waren auf dem gleichen Weg. Sie alle widmeten ihr Leben einer höheren Kraft, sie alle glaubten zutiefst daran, dass all das einen Sinn hatte und dass sich dieser Sinn offenbaren konnte, wenn man nur lange genug suchte, innig genug betete, sich selbst immer mehr von allem befreite, was nicht der Seele entsprach. Sie alle meinten es auf ihre Weise tief ernst, und das verband sie. Sie alle hatten mutig ihre ursprünglichen Berufe aufgegeben, lebten teilweise am Rande des Existenzminimums, investierten sehr viel Zeit und Geld in Ausbildungen und in Selbsterfahrungen, die für die meisten Menschen nichts als Spinnereien waren. Sie alle nahmen ihre Träume ernst und versuchten, das zu leben, was sie eben zutiefst glaubten. Und genau deshalb klangen sie manchmal dogmatischer, als sie es meinten.

Am liebsten mochte sie Sylvya. Sie schrieb über Engel und Elfen und malte zauberhafte Engelbilder und Kartensets, war so rosarot mit ihrem langen blonden Haar, den wallenden weißen Gewändern und den zarten Gelenken, dass niemand sie als Bedrohung empfand. Sie hatte einen wirklich großartigen Zugang zu den Botschaften der geistigen Welt, wirkte aber gerade dadurch immer etwas weltfremd. Man konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass sie jemals einen Reifen gewechselt hätte. Sie war einfach nett, wirklich und im besten Sinne des Wortes, dachte Monika.

»Ich sag euch mal was.« Ebendiese Sylvya schenkte sich, als niemand hinsah, ein weiteres Glas des ökologisch angebauten Weins ein, den Christal mitgebracht hatte, zum Glück hatte er genauso viel Alkohol wie konventioneller. Es war ihr viertes, und bei Gott, sie brauchte es. »Ich bräuchte einen Sexcoach. Meine Muschi kennt nur Mangel, Anstrengung und Leistungsdruck, sie soll super rasiert oder gewachst sein, darf nicht herumzicken, darf keine Liebe brauchen und muss funktionieren. Ich selbst übe mich in Loslassen, in Fülle und in Selbstfürsorge, aber die Arme da unten hat nicht mal einen Namen. Seit achtunddreißig Jahren nicht. Sie muss sich mit dem begnügen, was sie kriegt, hat keine Stimme und ist voller Scham, immer darauf bedacht, den Mann nicht zu verschrecken, weil sie sonst gar nichts kriegt. Sie darf nichts brauchen, und wehe sie hat eigene Bedürfnisse, die sie anmeldet. Mein inneres Kind ist superglücklich im Vergleich zu ihr, und ihr wisst, wie es dem oft geht. Habt ihr schon mal bemerkt, wie eure ganze sexuelle Energie zusammenbricht, wenn dieser Schamgedanke kommt: Bin ich zu gierig, zu schnell, zu langsam, sauber genug, blablabla? Wir reden von Kundalini und Schöpferkraft, aber letztlich will ich einfach nur echt guten Sex. Ist mir egal, wie das klingt. Sex ist definitiv ein Inkarnationsgrund.«

Die anderen Frauen sahen sie ungläubig an. Noch nie hatte eine dermaßen unverblümt ausgesprochen, was sie alle fühlten. Und schon gar nicht die zarte Sylvya.

»Wow. Weißt du was? Ich mach diesen ganzen Unsinn hier eh nur, damit ich endlich mal einen Orgasmus kriege! Natürlich im Dienst an der Erleuchtung. Klar.« Grinsend zog Shantipriya mit einer unfassbar geschmeidigen Bewegung ihre nackten Füße unter sich. Sie griff mit beiden Händen in ihr kinnlanges, lockiges, dunkelrotes Haar und strich es aus dem Gesicht. »Ich bin siebenundvierzig, Leute. Und ich habe noch nie einen Orgasmus gehabt, ist das zu fassen? Ich weiß, wenn ich ehrlich bin, nicht mal genau, ob ich überhaupt auf Männer stehe. Womöglich. Womöglich aber auch nicht.« Sie richtete sich auf, ihr hagerer Körper schien endlos.

»Ich hab im Moment ein bisschen die Schnauze voll – ehrlich, ist es so verkehrt, sich Treue zu wünschen? Seht ihr das wirklich so?« Monika war froh, aufrichtig sein zu dürfen.

»Nein. Du darfst dir wünschen, was du willst. Es ist ja deine Beziehung, und sie muss zu dir passen. Es ist nur ziemlich sinnvoll, wenn dein Partner sich das Gleiche wünscht, denn du kannst es nicht von ihm einfordern, wenn er einen anderen Weg gehen will. Und ich find’s wirklich super, dass du es geschafft hast, aus deiner Beziehung auszusteigen. Ehrlich gesagt, ich hab mir Gedanken gemacht«, sagte Shantipriya, und alle nickten.

»Ich hab ’ne Idee. Wir machen was zusammen.« Triumphierend sah Christal sich um. Sie war eine schamanische Tantralehrerin und schrieb gerade ein Buch über freie spirituelle Liebe, was immer das meinte. Wenn es bedeutete, mit jedem ins Bett zu gehen, der einem gerade gefiel, konnte Monika nicht viel Spirituelles darin erkennen, doch was wusste sie schon, dachte sie. Ihr Ex-Esoguru hatte ihr jeden Tag versichert, dass sie einfach noch nicht so weit sei und sich aus Angst vor dem Neuen an althergebrachten Besitzansprüchen festhalte. Er dagegen befand sich ganz knapp vor der Erleuchtung, es konnte sich nur noch um Tage handeln, bis er sich in Licht auflöste. Würde er es doch mal tun!

Monika mochte die sinnliche, üppige Christal, bewunderte sie für ihren Mut, doch sie hatte auch einen Höllenrespekt vor ihr. Die wusste immer so ganz genau, was sie wollte, und ließ Schwäche, Unentschlossenheit oder Wankelmut nicht gelten. Und sie war einfach ungeheuer sexy, auf diese ganz und gar selbstverständliche Art, bei der es egal war, ob sie ein paar Kilo zu viel hatte oder welche Kleidung sie trug. Schwarzes, kurzes, glatt nach hinten gestriegeltes Haar gab ein Gesicht frei, das nur aus dunklen Augen und einem sinnlichen Mund zu bestehen schien. Irgendwo in ihrer Ahnenreihe gab es indianisches oder mexikanisches Blut, dachte Monika, das verlieh ihr genau den Hauch Exotik, der sie so unwiderstehlich machte. Sie musste Tantralehrerin werden, das war der einzige Beruf, der ihrem Äußeren gerecht wurde – sie selbst war ihre allerbeste Werbung, und entsprechend hatten ihre Kurse auch immer eine lange Warteliste.

»Wir machen einen spirituellen Swingerclub. Mit Massagen, Coaching, Selbsterfahrungen, Meditationen, Tantrasex und Hardcore, so, wie jeder es will. Mit Rollenspielen, offenen Gesprächen, Tanzen und Paarberatungen. Sexuelles Disneyland für wahrhaft Suchende.«

»Wow. Meinst du das ernst?« Die berufliche Umorientierung würde noch einen Moment warten müssen, dachte Monika.

»Warum nicht? Also ich wäre Kunde bei uns!« Sylvyas Augen glänzten voller Vorfreude. Konnte man meinen. Ein bisschen glänzten sie auch vom Wein. »Jetzt mal wirklich. Das fehlt doch! Wie viele Frauen hätten gern echten, guten Sex, würden gern ihre Scham loslassen, sich befreien und sich selbst endlich als die wundervollen Frauen wahrnehmen, die sie sind? Und wie viele Männer würden gern ihr Mannsein erforschen, sich selbst als feurige, schöpferische Wesen erleben?«

Christal strahlte, endlich kribbelte es wieder! Der alte Weg des Lehrens war so mühsam geworden, etwas Neues, nie Dagewesenes musste her. Sie hatten alles gesagt, was sie hatten sagen wollen, hatten alle Werkzeuge beschrieben. Jetzt wollten diese Werkzeuge angewandt werden, auf leichte, lustvolle Weise. Der Zauber, die Begeisterung und das Staunen waren ihnen vergangen. Zu oft hatten sie spirituelle Weisheiten in vernünftige, unpoetische Worte gefasst, zu oft hatten sie Techniken vermittelt, zu oft waren sie von Klienten nach dem Namen des Schutzengels gefragt worden, anstatt diese unermesslich lichtvolle und zärtliche Präsenz einfach zu fühlen. Zu oft hatten sie ihre Klienten bedient, damit diese sich nicht aus ihrer kontroll- und logikgesteuerten Komfortzone herausbewegen mussten, statt von ihnen zu fordern, sich auf den Weg ins fraktale Labyrinth der spirituellen Weisheiten und Erkenntnisse zu begeben. Und ihre Suche genau damit wirklich ernst zu nehmen. Es gab einen unseligen Konkurrenzkampf, der nicht zuletzt von den Teilnehmern ihrer aller Kurse gestartet worden war – die Frage, wer erleuchteter war, wer die besten Antworten hatte, stand immer wieder im Raum. Sie alle waren müde. Es war nicht mehr das, was sie hatten vermitteln wollen, als sie sich aufgemacht hatten, die Wunderkraft der geistigen Welten zu erforschen, jede auf ihre Weise.

»Aber brauchen wir dazu nicht auch männliche Coachs?« Monika dachte sofort praktisch.

»Doch.« Shantipriya nahm die Hände der beiden neben ihr sitzenden Frauen, Christal und Monika. »Schließt mal bitte die Augen, und bildet einen Kreis, nehmt euch an den Händen. Und nun stellt euch dieses Zentrum so bildlich vor wie nur möglich, wie fühlt es sich an, was wollt ihr dort machen und erleben? Stellt euch bitte vor, wir sind umgeben von freien, leuchtenden und liebevollen, lustvollen Wesen, die voller Verantwortung ihre Sexualität leben. Du bist ein weiches, liebendes, sexuelles Wesen, das sich voller Achtsamkeit und ohne Scham auf sexueller Ebene mitteilen kann, ganz offen, leicht und selbstverständlich. Und nun lasst uns die lichtvollen Kräfte, die mit uns gemeinsam diese Energie auf Erden manifestieren wollen, zu uns in den Kreis bitten. Atmet die Kräfte und die Idee durch euer Herz tief in euren Schoßraum, in euren Hochzeitskorb, in die Gebärmutter. Lasst euch schwanger werden mit dieser Idee. Und dann sehen wir, ob sie lebensfähig ist, ob sie geboren werden kann und will, jede für sich und wir alle zusammen.«

Die Frauen atmeten ein paar Mal tief durch, sie waren darin geübt, Energien zu rufen, und jede wusste, was sie zu tun hatte. Nach einigen Minuten öffneten sie ihre Augen und sahen sich strahlend an.

»Ich habe unglaublich viel Kraft gespürt, die reine Freude. Also, ich bin dabei, wenn ihr mitmachen wollt.« Christal, die schon lange von einem Tantrazentrum träumte, glaubte, im siebten Himmel angekommen zu sein. Das war genau das, was sie sich ersehnt hatte, nur besser, denn sie würde es nicht allein machen müssen.

Sylvyas Augen waren wie verschleiert, als sie zu sprechen begann: »Ihr lehrt die Menschen, Liebe in Form zu bringen und auch die machtvollste Kraft, die sexuelle Schöpferenergie, in Liebe zu leben, in Liebe, in Freiheit und so, wie es für jeden einzigartigen Menschen auf Erden richtig ist. Wir sind bei euch und achten darauf, dass die Liebe immer wieder einen neuen Ausdruck findet.« Sie schüttelte den Kopf, ihre Augen blickten klarer. »Puh. Das sagen die Engel dazu.«

»Und du selbst?« Shantipriya misstraute sogenannten Durchsagen zutiefst, weil sich viele Menschen dahinter versteckten. »Was sagst du dazu, du ganz persönlich, Sylvya?«

»Ich find’s einfach cool. Echt super. Ich mach mit.« Sie strahlte und lachte.

»Na, dann ist das ja nun klar. Monika?«

Shantipriya zeigte definitiv Führungsqualitäten, dachten die anderen Frauen, sie würden klare Strukturen brauchen. Bis jetzt waren sie es gewöhnt, allein zu arbeiten, jede hatte ihr Fachgebiet, in das keiner hineinredete. Üblicherweise leiteten sie alle selbst Gesprächsrunden. Die Herausforderungen begannen bereits.

»Ich finde, wir sollten in diese Richtung weiterdenken, einen Businessplan aufstellen und einfach schauen, wie weit wir kommen – Energie spüre ich, ganz klar, aber es ist natürlich für uns alle ein riesiges Projekt, das Zeit, Geld und jede Menge Engagement braucht. Doch es fühlt sich machbar an, ich freu mich richtig drauf! Und du, Shantipriya, was fühlst du?«

»Ganz ehrlich?« Auf einmal traten Tränen in die Augen der sonst so beherrschten, sich selbst kontrollierenden Yogalehrerin. »Das ist für mich wie Nach-Hause-Kommen. Ich will nicht mehr alles allein machen müssen. Und wenn wir uns gegenseitig den Raum zugestehen, dass jede das macht, was sie am besten kann, wenn wir vernünftig und offen miteinander umgehen, dann ist es die Erfüllung meiner Träume.« Sie wischte sich die Tränen mit dem Handrücken weg.

Christal nahm ihre Hand und drückte sie kräftig. »Meiner auch. Ich bin dabei. Lasst uns das machen. Wer sonst, wenn nicht wir, könnte ein solches Zentrum auf die Beine stellen?«

»Apropos auf die Beine stellen. Lasst es uns aufstellen. Wollt ihr?« Monikas Fachgebiet war systemisches Familienstellen, das auch immer dann hervorragende Dienste leistete, wenn es um die Machbarkeit von Projekten ging.

»Klar, immer!« Christal sprang auf, ihre Idee wurde ernst genommen, das war großartig.

»Gut. Wer will mitmachen?«

Alle hoben die Hand.

»O.k. Dann stelle ich mich selbst auf den energetischen Platz unseres Clubs … Wartet … So.« Sie positionierte sich mitten im Raum, und es war, als strahlten auf einmal die Farben heller und als zöge Freude in die Herzen der Frauen ein. Endlich wurden sie gesehen, endlich wurden sie in ihren geheimsten Wünschen wahrgenommen!

»Ich sehe euch«, sagte Monika in ihrer Rolle als spiritueller Swingerclub. »Ich will euch nähren und euch Freiheit schenken, zu sein, was ihr eben seid. O.k. Und jetzt bitte ich euch, stellt euch nacheinander vor mich, wer beginnen will, beginnt.«

Christal hatte den Vortritt, schließlich war es ihre Idee. Sie stellte sich vor Monika, spürte den immensen Energiestrom und seufzte tief auf. »Angekommen. Am richtigen Platz, so fühle ich mich«, sagte sie, und es war, als fiele ihr ein Felsbrocken vom Herzen.

»Du bist das Herz und die Seele, du nährst den Club, gibst dein Herzblut hinein, dafür bekommst du eine Lebensaufgabe, eine Bestimmung, etwas, worin du aufgehen wirst. Du bist die Mitte, von dir kommt es, und zu dir kehrt es immer wieder zurück.« Monika spürte ganz deutlich, dass Christal hier ihre Seelenaufgabe erfüllen konnte, wie immer diese auch lautete.

»Wow. So fühle ich es auch. Ich danke dir.« Christal verließ den Platz.

Shantipriya trat vor und fühlte sich in die Aufstellung hinein, nahm ihren Platz wahr und betrat ihn.

»Das ist anders. Du wirst mit einer Menge Kontrolle konfrontiert werden, und du wirst dich zunächst besonders um die Strukturen und um die Verwaltung kümmern.« Monika sah Shantipriya fragend an, hatte sie etwas falsch verstanden? Sie war Yogalehrerin und sicher nicht besonders scharf darauf, Buchhaltung zu machen.

Doch Shantipriya nickte und sagte: »Das passt, ich habe früher als Managerin gearbeitet, wenn ich was kann, dann organisieren und Arbeitsprozesse anschieben und verwalten.«

»Warte, da kommt noch was. Du wirst deinen Platz finden und deine eigene Identität, du wirst herausfinden, wer du wirklich bist, und damit sehr viel Klarheit auch bei anderen ermöglichen. Denn du weißt, wie es ist, Kontrolle loslassen zu müssen und mit der Unsicherheit, die dann kommt, umzugehen. Das macht dich zu einer großen Inspiration für alle, die Schwierigkeiten haben, Kontrolle loszulassen, und das wird bei vielen eurer Klienten und Kunden so sein.« Monika schwieg, mehr gab es nicht zu sagen.

»Huh, super, das passt, und das will ich. Ich danke dir. Dahin geht also die Reise – o.k.« Shantipriya trat aus dem energetischen Kreis heraus und öffnete den Raum für Sylvya.

Diese stellte sich sehr unbefangen und beinah kindlich vor Monika, also in den Energiekreis des Clubs.

»Du hast eine so herzerfrischende Natürlichkeit, dass du jedem die Scham nimmst, du bist einfach frei und offen, du lebst zwar nicht alles, was du gern leben würdest, aber du bist nicht so beschämt wie die meisten, sondern hast dir einen sehr erdigen, sehr unbefangenen Zugang zu deiner eigenen Sexualität erhalten und mit auf die Erde gebracht.« Monika, die diese Worte sprach, war selbst einigermaßen verwundert, als sie diese Energien fühlte. Sie hatte Sylvya ganz anders wahrgenommen. Da sah man ihn mal wieder, den Unterschied zwischen Projektionen und echter Wahrnehmung. Durch das Aufstellen spürte sie die tatsächlich wirkenden Energien, unabhängig von ihren eigenen Vorstellungen.

Sylvya sagte nichts dazu. Sie strahlte nur. Selten hatte sie sich so liebevoll erkannt gefühlt, und sie umarmte Monika einfach stumm. »Und du?«, fragte sie schließlich. »Soll ich mich mal auf die Clubposition stellen?«

Monika nickte. Puh. Sie war nicht sicher, ob sie ihre eigene Rolle wirklich spüren wollte. Doch da kam es auch schon.

»Klarheit. Deine Aufgabe ist es, emotionale Klarheit zu bringen. Es werden sehr viele kommen, die nicht mehr wissen, was für sie stimmig ist und was nicht. Deine Erfahrungen mit Max« – das war der Esoterikguru – »machen dich zu etwas ganz Besonderem, du lässt dich nicht mehr blenden und kannst klar und deutlich sagen, was du willst und was du fühlst. Du kannst unterscheiden, was spirituelle Vorstellungen sind und was tatsächlich wahr ist. Damit hilfst du Menschen, in ihre emotionale Wahrheit zu kommen, und das ist beinah das Wichtigste für eine erfüllte Sexualität.«

Monika umarmte sie nun ihrerseits. Das fühlte sich vollkommen richtig und stimmig an, und damit ergab auch ihr wirklich schmerzhafter Weg einen echten Sinn. Sie war eine Art Vorbildfrau geworden. Indem sie dem angesagtesten spirituellen Lehrer der Szene eine Absage erteilt hatte, weil er sie verletzt hatte, hatte sie ein klares Zeichen gesetzt.

Die vier Frauen stießen mit Sekt an. »Auf uns, auf unseren Club und auf erfülltes Vögeln!«, rief Sylvya und machte ihrem neu erworbenen Status alle Ehre.

»Wie soll er heißen?« Christal wollte Nägel mit Köpfen machen.

Doch noch war es nicht so weit, zur richtigen Zeit würde ihnen auch der ideale Name einfallen. Jetzt durften die Spirits ihre Arbeit tun. Die Handlungsimpulse würden kommen, wenn es so weit war. Viel Arbeit wartete auf sie, doch sie alle waren müde geworden, brauchten neue Herausforderungen. Zeit, die Komfortzone zu verlassen. Zeit für echte Abenteuer.

Max knallte die Tür seines Apartments hinter sich zu. Es wirkte kleiner als sonst, war dunkel und roch muffig, klar, er war ja auch etliche Wochen unterwegs gewesen. Er hievte seinen Koffer mit der privaten Kleidung – die Bühnenoutfits wurden von zwei eigens dafür angestellten Mitarbeitern verwaltet – ins Wohnzimmer und sah sich um. Er hasste diesen Moment, immer wieder. Viele Wochen lang war er auf einer Welle der Anerkennung, des Erfolges und der Anbetung gesurft, nun wurde er auf sich selbst zurückgeworfen. Er kam sich vor, als sei er süchtig nach dieser Energie, die sich immer dann einstellte, wenn er die Massen bewegte. Er war der uneingeschränkte Herrscher im Saal, wenn er auf der Bühne stand und vor Hunderten von verzückten Männern und Frauen sprach. Seine Bücher verkauften sich wie warme Semmeln, und er brauchte bloß anzukündigen, dass er eine bestimmte Stadt besuchen wollte, schon rissen sich die Veranstalter um ihn. Sein Name wirkte wie eine Gelddruckmaschine. »MaxXXx ist in der Stadt!«, schrien die Plakate, mit sehr vielen X.

Nur war er ausgebrannt. Hatte keine Lust mehr. Ihm fiel nichts Neues mehr ein, das spürte er seit einiger Zeit. Er konnte sich mit den älteren Programmen sehr gut durchschummeln, doch immer öfter bemerkte er, dass die Energie nicht mehr ganz so elektrisierend wirkte wie früher. Das Feuer des Anfangs war erloschen, alle Versuche, es neu zu entfachen, fruchteten nur kurze Zeit. Wenn er es sich erlauben würde, dachte er, dann müsste er erkennen, dass ihn die alte, vertraute Existenzangst wieder eingeholt hatte. Aus Gewohnheit packte er sofort seine Koffer aus, das bedeutete, er kippte den Inhalt auf den Fußboden und sortierte die Schmutzwäsche. Er zog sein privates Handy aus der Tasche. Keine Nachrichten. Monika hatte ihn offensichtlich wirklich verlassen. Nun ja, das hatte er sich selbst geschaffen. Er war bis jetzt immer verlassen worden, das sollte wohl so sein, warum auch immer. Die geistige Welt schwieg hartnäckig zu dieser Frage, zu der einzigen, die ihn wirklich bewegte. Sein beruflich genutztes Handy hatte schon wieder einen vollen Speicher, dabei hatte er ihn erst gestern geleert.

Er war so müde. Max tappte zur Küchenzeile und lud die teure, komplizierte Kaffeemaschine. Er machte sich einen großen Latte macchiato und setzte sich in seinen Lieblingssessel, einen alten lederbezogenen Ohrensessel, in den er sich in einem schottischen Pub verliebt hatte. Der Besitzer des Pubs hatte ihn nur ungern verkauft, doch Max hatte seinen berühmten Charme spielen lassen. Er bekam immer, was er wollte. Seine Fähigkeit, Energie zusammenzuziehen und sich das zu erschaffen, was er begehrte, war legendär, beinah so, als hätte er einen Pakt mit dem Teufel geschlossen – was nicht der Fall war, er hatte es überprüft. Nur das Wichtigste konnte er nicht erschaffen: jemanden, der ihn wirklich liebte. Monika liebte ihn wahrhaftig, hatte sie gesagt, doch auch sie verstand ihn nicht. Er hatte sie nicht betrogen. War es so schwer zu verstehen, dass er auf der Erde war, um die verschiedensten weiblichen Energien zu erleben und zu spüren? Er machte Erfahrungen mit weiblicher Kraft in jeder Form, in sehr warmer, nährender, aber auch in verletzender und manipulierender. Das war es, was seine Seele sich vorgenommen hatte, und so sah das nun mal aus auf der Erde, in gelebter Form. Oder machte er es sich zu einfach? Max rieb sich mit der flachen Hand über das Gesicht. Woher kamen nur all diese Gedanken? Er sah gut aus, das wusste er. Noch wichtiger aber war seine Stimme, sie klang voll, warm, man konnte sich darin baden, ihm vertrauen.

Er stöpselte seinen Laptop ein und öffnete sein E-Mail-Programm. Hunderte von begeisterten Frauen und Männern, die ihm Beifall zollten. Max trank seinen Latte macchiato, las einige der E-Mails und schloss das Programm wieder. Sollte er noch ein Buch schreiben, noch eine CD aufnehmen, eine weitere Rundreise durch die verschiedenen Buchhandlungen planen? Riesige Säle mieteten sie, wenn er kam, er garantierte ein gutes Geschäft. Würden sie noch einen Pfifferling für ihn geben, wenn sein Stern sinken würde, was ja nun nicht ausgeschlossen war? Und war er bereit, das herauszufinden? Sein Erfolg schmeichelte ihm nicht, er wusste genau, was er zu tun hatte, um gut anzukommen, und er zahlte den Preis dafür. Erfolg war ein Ergebnis harter Arbeit, jeder Menge Marketing und dieser Fähigkeit, Menschen emotional aufzurütteln und tief zu berühren. Natürlich musste auch die Botschaft stimmen.

Er räusperte sich. Er war so müde. Wurde es jetzt Zeit für Plan B? Für seine Heimkehr? Er nahm ein mit seinem Logo bedrucktes Blatt Papier aus seiner Aktentasche, zerknüllte es. Das war viel zu geschäftsmäßig. Was er zu schreiben hatte, war höchst privat.

Max stand auf, brühte sich einen weiteren Kaffee auf und setzte sich an seinen zierlichen Sekretär, ein Erbstück seiner Tante. Er zog zwei Blatt eines kostbaren Büttenpapiers hervor, schraubte seinen Füller auf und begann:

Liebe Monika,

ich danke dir von ganzem Herzen für die vergangenen drei Jahre. Es tut mir sehr leid, wenn mein Weg dich verletzt hat, es war nie meine Absicht, dich zu demütigen. Doch du weißt, du hast dir diesen Weg mit mir erschaffen, und so kann ich keine Verantwortung für deine Gefühle übernehmen.

Max hielt inne. Stimmte das wirklich, fragte er sich zum ersten Mal ernsthaft. Warum hatte er immer, wenn er diesen Satz sagte, seine Großmutter vor Augen? Und warum sah er sich selbst jedes Mal als kleines Kind, ein Kind, das sich hinter dem Ofen versteckte, damit sein Großvater es nicht fand? »Du bist selbst schuld«, hatte der Großvater gesagt, wenn er ihn hervorgezogen und mit seinem festen Ledergürtel verdroschen hatte. Durch seine gesamte Kindheit hindurch. Und natürlich war auch der Klassiker gekommen: »Das schmerzt mich viel mehr als dich.« Mitfühlend hatte die Großmutter ihn angeschaut und ihm, wenn der Großvater fertig war, zugeraunt: »Glaub ihm nicht, du kannst nichts dafür, er ist schuld, er schiebt es auf dich. GLAUB IHM NICHT.« Gehindert hatte sie den Großvater nicht an den Schlägen. Und geglaubt hatte er es trotzdem.

Die Eltern? Welche Eltern? Sie reisten damals herum, zogen frei wie Vögel durch die Lande, konnten sich nicht mit so etwas Spießigem wie Kinderhüten abgeben. Freie Liebe, freier Geist, freier Sex waren ihre Credos, das waren die späten Sechziger, hey. Das musst du doch verstehen, sagten sie ihm immer wieder, als er sich weinend an das Bein seines Vaters klammerte, wenn sie zu einem der sehr seltenen Besuche kamen. Du bist hier gut aufgehoben, unser Leben ist nichts für ein Kind, viel zu bewegt, viel zu unsicher, zu wenig Geld. Dann fuhren sie fort in ihrem bunten Wohnwagen, hinaus in ein spannendes Leben, ein Leben in Freiheit, Liebe und bestimmt ohne Schläge.

Max hatte ihnen vergeben, es war ein langer Weg gewesen. Noch länger war der Weg, sich selbst zu vergeben, dass er sich diese Erfahrungen erschaffen hatte. Und doch war es genau das, was er oft beinah ungeduldig von seinen Anhängern forderte. Zum Glück klang es intensiv und ausdrucksstark, wenn er auf der Bühne stand und Selbstverantwortung predigte, nicht so, wie er sich tatsächlich fühlte. In Wahrheit nervte ihn das Gejammer seiner Klienten oft sehr. Mindestens so sehr wie das seines eigenen inneren Kindes. Wie oft hatte er es in den Arm genommen und getröstet, und doch musste er den Kleinen immer wieder hinter dem Ofen hervorziehen. Es war fast, als hätte er Angst vor ihm, dem erwachsenen Max.

Er zerknüllte das teure Büttenpapier, nahm das nächste Blatt.

Liebe Monika,

es tut mir leid. Ich kann dir nicht geben, was du brauchst. Ich brauche etwas anderes. Es hatte nichts mit dir zu tun, ich möchte einfach meine Energie mit vielen Frauen teilen, ohne eine Beziehung mit ihnen zu führen. Eine Beziehung wollte ich mit dir, aber ich kann nachvollziehen, dass mein Weg dich verletzt, und so muss ich dich loslassen.

Ich danke dir für die Zeit, und ich vermisse dich, du warst meine Gefährtin, das beinhaltet so viel mehr als Sex. Niemals warst du für mich leicht ersetzbar, wie du es immer befürchtet hast, und du, meine Gefährtin, mit der ich mich so lustvoll austauschen, so innig streiten und so wortlos verstehen konnte, fehlst mir sehr. Du hast dich nie beeindrucken lassen, hast hinter die Kulissen geschaut und mich als das genommen, was ich wirklich bin. Nicht als den Seminarleiter, der über allem steht und von dem das in gewisser Weise auch erwartet wird, sondern als den Mann mit Schwächen und Stärken. Dennoch muss ich meinen Weg gehen, wie ich ihn eben gehe, so, wie du den deinen. Dieser Brief ist nur für dich, bitte gib ihn nicht an die Presse, wenn dir das möglich ist. Es tut mir leid, mein Weg führt mich nun weiter. Es war schön hier auf Erden mit dir, mit euch. Ich bin müde, ich habe alles gesagt, ich gehe nach Hause.

In Liebe,

Max

Er faltete den Brief sorgfältig, stecke ihn in einen passenden Umschlag und – und jetzt, fragte er sich, wollte er noch mal raus zum Briefkasten? Eher nicht. Groß und deutlich sichtbar schrieb er ihren Namen auf den Umschlag, klebte ihn zu und legte ihn auf den Sekretär. Er schrieb noch einige weitere Briefe, es war eine Menge Verwaltungsarbeit liegen geblieben. Nein, entschied er. Es würde kein weiteres Buch geben. Er hatte alles gesagt, und vielleicht stimmte es nicht einmal.

Er war so müde. Er hatte sie betrogen, dachte er, das stimmte. Aber nicht so, wie sie glaubte. Vielleicht würde sie es nie herausfinden, aber falls doch, konnte er nur auf Gnade und einen guten Ausgang hoffen.

»In Liebe, Max«, hatte er geschrieben. Stimmte das? War er glücklich, wirklich in der Tiefe glücklich? Nein. Hatte er Liebe geschenkt bekommen? Ja. Ganz sicher. Viel Liebe. Echte Liebe. Konnte er sie erwidern? Nein. Eher nicht. Das war eine armselige Bilanz. All die Bücher. All die Menschen. Hatte er wirklich geliebt? Nicht in fulminanter Liebesenergie geschwelgt, sondern sich hingegeben, wahrhaftig vertraut, voller Mut und Verletzlichkeit? Es war einfach, Liebe zu verkünden, Energie zu rufen und den Raum mit Lichtkraft zu füllen, wenn es nicht um ihn persönlich ging. Ging es nicht um ihn, konnte er beinah alles. Aber hatte er sich zum Narren gemacht für Liebe, hatte er alles hinter sich gelassen und war ihr gefolgt, der Liebe, weil es nicht anders ging? Nein. Er hatte sie gesucht, über sie geredet, sie verkündet, hatte andere im Namen der Liebe verletzt. Nicht sich selbst. Doch echte Liebe erforderte, dass man über sich selbst hinauswuchs, seine eigenen Grenzen sprengte, nicht die der anderen bis zum Zerreißen strapazierte.

Er war unfassbar erfolgreich. Und würde nicht den geringsten Fußabdruck hinterlassen, wenn es um echte Liebe ging, um die Liebe, die alles abverlangte und die tiefste Hingabe an das eigene Herz lehrte. Die Liebe, die adelte und einen voller Würde dem eigenen Herzen folgen ließ, egal wie armselig und bedauernswert man dabei von außen aussehen mochte, dachte er. Wenn man der Liebe folgte, nicht der Abhängigkeit, sondern der Liebe, dann strahlte man in einer solch tiefen Würde, lebte in einem so tiefen inneren Frieden, dass sich niemand von den zeitweise geröteten Augen und den angespannten Schultern täuschen ließ. Das Leben mochte einem den Sturm der eigenen inneren Widerstände und Ängste ins Gesicht peitschen – wenn man liebte, wahrhaftig liebte, war man auch für das stärkste Unwetter gewappnet, dachte er. Er dachte es. Erlebt hatte er es nie. Der leiseste Windhauch hatte ihn üblicherweise gehen lassen, der geringste Gegenwind einer Frau – und schon war er weg. Die kleinste Konfrontation mit sich selbst, der Anflug eines Gefühls, seine kostbare Freiheit könnte eingeengt werden – weg war er. Nicht immer gleich körperlich, aber sein Herz verschloss sich. Dabei war diese so kostbare Freiheit nichts als der Versuch, die Kontrolle zu behalten, dachte er und vergrub den Kopf in den Händen. Abstand zu halten. Er erlaubte scheinbar so viel Nähe, war so offen und hielt sich doch jeden Menschen meilenweit vom Leib.

Nun ja. Ändern konnte und würde er es nicht. Sein letzter Plan hatte nicht gefruchtet. Er hatte die Liebe auf sein Banner geschrieben. Geld, viel Geld damit verdient. Doch gelebt hatte er sie nie. Niemals hatte er um der Liebe willen tief in sich selbst hineingeschaut, nie hatte er sich den Schmerzen seines eigenen Wesens gestellt, weil er liebte. Akademisch, zu Forschungszwecken, in kontrollierten Sitzungen und bewusst herbeigeführt – das ja. Er konnte in sein Gefühl ein- und aussteigen, wie es ihm beliebte. Aber die Kontrolle hatte er nie verloren, war nie ein echtes Wagnis aus Liebe eingegangen. Das größte Abenteuer hatte er immer vermieden: wahrhaftig und innig zu lieben.

Er nahm einen schweren Gegenstand aus einer Schublade – es wurde Zeit, dass er auch das Erbstück seines Onkels würdigte, indem er es zur Anwendung brachte. Und weil es schon spät war und er niemanden wecken wollte, benutzte er es mit Schalldämpfer.

Berlin-Prenzlauer Berg, Sommer 1992

Hol’s der Teufel

»Leute«, sagte der Teufel und ließ den Kopf hängen, »ich kann’s nicht mehr hören. Für allen möglichen Scheiß werde ich verantwortlich gemacht, dabei hat jeder immer die Wahl. Immer ist Jesus der Gute. Immer sind die Goldflügelträger die Tollen.«

»Hui, ist der mies drauf«, zischelten die Dämonen und hielten sich fern. Wenn der Große Meister Gift und Galle spuckte, lebten sie auf, aber diesen immer häufiger auftretenden Opfertrip fanden alle äußerst ermüdend. Sie hatten sogar schon eine Höllenselbsthilfegruppe gegründet, weil sie befürchteten, allzu sehr in den Sog der Depression seiner Unheiligkeit zu geraten – doch welcher höheren Macht sollten sie ihr Leben anvertrauen, wie das auf der Erde so erfolgreich gemacht wurde? Die Dämonen befürchteten, sie könnten sich in kleine Rauchwölkchen auflösen oder in eine Art Schleimklumpen verwandeln, wenn sie ihr Leben einer »Macht, größer als sie selbst« in die Hände legten, das war einfach nicht üblich in der Unterwelt. Wozu ein Risiko eingehen?

»Das nervt«, dröhnte ein besonders fies aussehender Dämon, der großen Wert darauf legte, furchterregend zu klingen.

Ein zu seinem eigenen Leidwesen wirklich putziger kleiner Drache ergriff die Initiative. »Du hast schwarze Flügel, die sind viel cooler, du kannst überall hin, du kannst den Menschen in die Seele sehen und wirklich alles erkennen, das Licht, aber auch die Schatten«, erinnerte er den Teufel an seine Macht.

»Ja. Aber das ist so ermüdend. Was für ein Schwachsinn in meinem Namen entschieden wird, ich hab echt keine Lust mehr. Kann nicht jemand anders meinen Job übernehmen? Kleiner Drache, willst du das für eine Weile erledigen?«

Der kleine Drache schaute Satan verdutzt an. »Was …« traute er sich fast nicht zu fragen. »Was … müsste ich denn dann so tun?« Der SATAN. Klar. Aber was genau machte er eigentlich?

»Nichts. Energie halten, böse sein, so tun, als seist du das Schlimmste, was es auf der Welt gibt. Nichts Besonderes, das kann jeder. Machen viele. Ist echt langweilig. Warte.«

Der Teufel griff zu einem klobigen schwarzen Telefonhörer. Es hing weder ein Telefon dran noch gab es eine erkennbare Leitung, der Teufel brauchte keine. Aber es war so wohltuend, das schwere schwarze Ding in der Hand zu halten.

»Chef, ich brauch Urlaub. Echt jetzt. Seit Tausenden von Jahren … Doch, ich fühl mich ausgebrannt, haha, ja, echt witzig, wer fühlt sich das nicht, hier unten.« Er lauschte ein paar Minuten, verzog das Gesicht. »Ja. Nein. Doch. Ja, ich hab einen Stellvertreter.« Er schaute den kleinen Drachen scharf an. Dieser versuchte, sich in einer Rauchwolke zu verstecken, doch der Teufel wie auch Gott sahen eh alles, was sollte er den beiden vormachen. »Ja, ich komm euch besuchen.« Satan lachte und sah auf einmal fünfhundert Jahre jünger aus, beinah war es, als leuchteten seine üblicherweise alle Energie in sich hineinziehenden mattschwarzen Flügel auf. Energie sprühte in der Hölle, und für eine Sekunde begannen die Dämonen freudestrahlend zu grinsen. Es war beängstigend. Glücklicherweise erhielten sie sehr rasch ihre ursprüngliche bösartige Ausstrahlung zurück.

Eine blaue Lichtsäule erschien, ein äußerst seltenes Phänomen in der Hölle. Seelen begannen, sich um diese Lichtsäule herumzudrängeln, doch die Dämonen hielten sie zurück. Als wäre Erlösung so einfach, eine Lichtsäule, und alles wäre gut. Bitte. Die Kirchen hatten selbst für einen langen Weg gesorgt, als sie die Hölle erfanden. Und alle Seelen, die sich hier herumtrieben, hatten darauf bestanden, diesen langen Weg zu gehen, sonst wären sie gar nicht hier. Des Menschen Wille war sein Himmelreich, und wer Lust hatte, an die Hölle zu glauben, der wurde gern bedient.

»Der Tag der Erlösung ist da!«, riefen einige besonders feinfühlige Menschen, als die Lichtsäule erschien, doch rasch verstummten sie. Nee, doch nicht. Denn auf der Stelle verschwand sie wieder. Kaum hatte Satan sich hineinbegeben, war sie auch schon weg.

»Alter!« Michael schlug ihm auf die Schulter. »Ist das lange her!«

Satan sah sich um. Er hatte ganz vergessen, wie verdammt hell es im Himmel war, und er war froh, dass er seine Himmelslichtbrille geschnappt hatte, bevor er in höhere Gefilde aufgefahren war.

»Mann, siehst du scheiße aus.« Michael sah ihm nun ins Gesicht.

»Entschuldigst du mal bitte? Solltest du nicht erzengelgleich freundlich und ermunternd sein?« Satan war wirklich beleidigt. Furchterregend. Schaurig. Grausam. Beklemmend und abscheulich. Aber doch nicht scheiße!

»Nee. Ich bin Michael, ich sag die Wahrheit. Soll ich dich rumführen? Hat sich einiges verändert.«

»Das ist ein Scheißjob da unten. Ich kann’s immer noch nicht fassen, dass ich verloren hab und runtermusste.« Satan atmete schwarzen Rauch aus.

Sofort kamen ein paar Unterengel, blickten Satan streng an und wedelten den Rauch mit ihren Flügeln aus Michaels Blickfeld. Satan zog die Augenbrauen hoch. War sich der Herr zu fein für ein bisschen irdische Erfahrung? »Weil du nicht pokern kannst, du bist zu ehrlich.«

Erzengel Michael setzte ein gleichmütiges, unnahbares Gesicht auf. »Siehst du? Pokerface. So verteile ich Schicksal, einfach so. Ohne Vorwarnung.«

»Das machst du jetzt auch?« Satan war beeindruckt.

Michael schüttelte seine riesigen blau schimmernden Flügel. Wenn man es nicht besser wüsste, könnte man ihn beinah für arrogant halten, dachte Satan, doch natürlich gab es im Himmel kein Ego.

»Die rufen immer mich, ich bin hier der Rockstar. Deshalb hab ich ein paar Funktionen dazubekommen. Glaub mir, Haniel und Sandalphon kotzen, weil sie fast keiner mehr kennt. Was anderes, wer vertritt dich unten?«

»Ein putziger kleiner Drache.« Satan richtete sich plötzlich auf, ein paar Engel waren herbeigeflogen und starrten ihn an. »Das ist er!« und »Coooool!« wisperten sie.

Erzengel Michael erstarrte. »Ein putziger kleiner Drache? Hast du vergessen, wie wichtig deine Aufgabe ist?«, fragte er ernst. »Ich sollte dich auf der Stelle in die Hölle zurückschicken, aber …«

»… so viel Macht hast du nicht, ich weiß. Was ist denn los, ich bin ein paar Tage nicht da, was mach ich schon groß?«

»Du hat es vergessen, richtig?« Erzengel Michael polierte sein blitzend blaues Schwert. »Du bist der Hüter des freien Willens, mein Lieber. Durch dich können die Menschen wählen, welcher inneren Stimme sie folgen.«

Huh. Satan verzog sein Gesicht. Kein Wunder, dass er so erschöpft war. »Na, das ist doch mal eine Aufgabe. Und wie mach ich das?« Der Teufel wusste es wirklich nicht. Er war einfach auch da, ein Teil der Schöpfung.

»Komm mit.« Michael breitete seine Flügel aus.

»Wie fliegt man noch mal?« Satan bewegte seine mattschwarzen Federn, sie waren ihm nichts als eine Last.

»Hey. Alter. Du hast es echt vergessen. Aber das wussten wir ja.« Michael schnippte mit den Fingern, und auf einmal erstrahlte Luzifer in den schönsten Farben, heller noch als Erzengel Michael.

»Na? Erinnerst du dich?«

»Und weiter?« Frank hatte den Kopf in die Hände gestützt und lauschte hingerissen.

»Das ist es. Weiter weiß ich nicht.« Monika seufzte. Schriftstellerin wollte sie werden, was hatte sie sich da nur in den Kopf gesetzt. Sie sollte lieber mal ein bisschen Geld verdienen gehen. Sie schaltete ihre schicke elektrische Schreibmaschine aus, Frank hatte sie ihr zu Weihnachten geschenkt.

»Also, ich find’s echt super. Richtig gut. Witzig, mal was Neues.« Er nahm sie in die Arme und küsste sie. »Das wird schon, du bist echt gut.«

»Anfänge sind immer leicht, aber die Energie dann zu halten, eine echt spannende Geschichte draus zu machen, das ist ’ne Kunst.« Vor allem, wenn man eine so unerbittliche innere Kritikerin hatte wie sie.

Monika schlüpfte in ihre schweren Springerstiefel, die sie zum zarten Blümchenkleid tragen würde. Sie war klein und sehr schmal, so sah sie aus wie eine Elfe, die sich durch die klobigen Schuhe auf der Erde zu halten versuchte. Doch das sah wirklich nur so aus. Sie war im Zeichen des Widders geboren, und ihr Aszendent stand im Stier, sie ging ihren Weg mit unnachahmlicher Sturheit, dessen war sie sich selbst bewusst. Manchmal mit zu großer Sturheit, denn ihr Wunsch, zu gewinnen und sich durchzusetzen, war ab und an größer als ihre innere Stimme, die in einigen Lebensbereichen zum Loslassen riet – doch sie hatte jede Menge Kraft. So langsam allerdings, dachte sie, kam ihr diese Kraft abhanden. Sie bürstete ihr langes aschblondes Haar, bis es glänzte, und band es zu einem Zopf. Es reichte bis zum Po und verhedderte sich leicht, so trug sie es meistens zusammengebunden. Ein wenig Wimperntusche, mehr brauchte sie nicht, die riesigen blaugrauen Augen beherrschten sowieso das Gesicht. Zartrosa Lippenstift, das war’s. »Ich muss los.« Sie nahm ihre Umhängetasche und verließ die gemeinsame Zweiraumwohnung.

Sie nahm die U-Bahn und stieg etliche Haltestellen weiter aus, betrat die beeindruckend weiträumige Buchhandlung, in der sie sich vorstellen wollte. Monika war in der DDR aufgewachsen, die Grenzen waren endlich geöffnet, und sie hatte sich auf der Stelle auf den Weg nach Westberlin gemacht. Ihr uneingestandener, unerfüllbarer und überdimensionaler Traum war Wirklichkeit geworden, und sie konnte es immer noch nicht fassen. Der Unterschied war immens, so unermesslich groß, dass sie wochenlang wie betäubt war von all den Möglichkeiten. Sie musste in den Westen, denn sie liebte, brauchte Bücher. In der DDR hatte es sehr, sehr gut sortierte Buchhandlungen gegeben, auf Bildung war großer Wert gelegt worden, aber natürlich war das Sortiment zensiert gewesen. Sie hatte eine umfassende Fachausbildung als Buchhändlerin gemacht, doch jene Bücher, die sie wirklich interessierten, waren in der DDR verboten gewesen. Sie konnte sich nichts Schöneres vorstellen, als in einer Buchhandlung zu arbeiten, in der sie Kunden zu spirituellen Ratgebern beraten dürfte. Sie war fasziniert von all den Energien, den wundervollen Lehrern, den Büchern über Engel, Elfen und das Höhere Selbst.

Eine Westkundin hatte ihr nach einem sehr spannenden Gespräch in der Buchhandlung, in der sie gearbeitet hatte, ein Buch geschenkt, heimlich natürlich. Es war darin um Lichtarbeit und höhere Energien gegangen. Monika war auf der Stelle hingerissen gewesen, und die nette Kundin hatte ihr von da an regelmäßig Bücher geschickt, auch wenn Monika sie nicht hatte bezahlen können. Es war überhaupt nicht zu fassen gewesen, wie freundlich das gewesen war, und Monika hatte ihr täglich Segen und Licht geschickt. Genauso wenig war es zu fassen gewesen, dass sie nicht kontrolliert worden war, als hätte das Universum einen Schutzengel abberufen, der sich nur um diese Buchsendungen gekümmert hatte. Oder aber – doch das war so absurd, dass es beinah paranoid klang –, oder aber die Stasi hatte sie im Blick gehabt und beobachtet, sie aber gewähren lassen, um zu schauen, ob sie irgendwann einen eigenen Staat im Staat, eine Sekte oder eine Kirche gegründet hätte, damit sie hätten zuschlagen können. Eines Tages würde Monika die Westdeutsche besuchen und ihr persönlich danken – und hoffentlich auch etwas so unglaublich Hilfreiches für sie tun können.

Buchhändlerin also, am liebsten in einer Buchhandlung, die eine Esoterikabteilung hatte. Davon gab es 1992 nur sehr wenige, und wenn sie sich dann auch noch als Ossi outete, verschlossen sich die Gesichter der Personalchefs. »Haben Sie denn Erfahrungen mit Westgeld und westlichem Klientel?«, fragten sie. Monika konnte nur verneinen, und damit war das Gespräch beendet. »Arrogante Schnösel«, fluchte sie regelmäßig, wenn sie mal wieder unverrichteter Dinge nach Hause fuhr.

Frank zahlte die Wohnung, das Essen, sogar die U-Bahn-Karte, das konnte doch wohl nicht wahr sein. In der DDR hatte sie einen Superjob gehabt, sie war angesehen gewesen und hatte nicht schlecht verdient, und jetzt stand sie auf der Straße. Doch die Fachbuchhandlung, für die sie tätig gewesen war, hatte aus finanziellen Gründen sehr schnell schließen müssen.

Seufzend betrat sie später ein schmuddeliges kleines Café in der Nähe des U-Bahnhofs Sophie-Charlotte-Platz. Auch heute hatte sie kein Glück gehabt. Sie befand sich mitten in Charlottenburg und hatte das Gefühl, in einem feindlichen Land zu sein. Sie bestellte einen Milchkaffee – und wenn sie noch so pleite war, das musste jetzt einfach sein. Sie musste ein wenig nachdenken, Zeit mit sich selbst verbringen. Denn sie brauchte einen neuen Plan. Entweder sie kam endlich runter von ihrem hohen Buchhändlerinnenross und ging putzen, oder sie musste die Sache ganz anders angehen.

Eine Frau betrat das Café und ging zielstrebig auf Monikas Tisch zu, dem einzigen Fensterplatz. Er lag in einer Nische und war wie geschaffen dafür, sich die Wunden zu lecken und eine Auszeit zu nehmen. Auf einmal stutzte sie und blieb unschlüssig stehen. Dann begann sie zu lachen. »Das ist verrückt. Ich komme jeden Tag hierher, und noch nie war dieser Tisch belegt, ich hätte mich fast auf Ihren Schoß gesetzt, weil ich Sie einfach nicht wahrgenommen habe. Gibt’s das.« Sie schickte sich an, einen der anderen, weitaus weniger gemütlichen Plätze auszuwählen.

»Setzen Sie sich doch zu mir!« Monika wunderte sich über sich selbst.

»Wirklich? Das ist nett. Ich heiße Sabine, mir gehört der Obst- und Gemüseladen gleich nebenan.« Damit zog sie ein Buch aus der Tasche und schlug es auf. »Ich brauche eine kurze Erholung von all dem Kundengequatsche, entschuldigen Sie bitte!«, sagte sie noch, dann spürte Monika förmlich, wie die Frau von der offensichtlich spannenden Geschichte ihres Buches aufgesogen wurde. Sie schielte auf das Cover: »Salz auf unserer Haut«, das Buch stand seit Monaten auf den Bestsellerlisten.

Sie trank einen Schluck ihres leider scheußlichen Kaffees und schaute aus dem Fenster. So ungenießbar der Kaffee auch sein mochte, die Aussicht in den Hinterhof war unbeschreiblich. Das musste das Paradies sein, dachte sie entzückt. Schaumig blühende Hortensien in Weiß, Rosa und Blau, prunkende Rosen und die schönsten Stockrosen, die sie je gesehen hatte, bildeten zusammen mit Unmengen von blühenden Kräutern einen so prachtvollen Bauerngarten, dass sie die Enge und die Schäbigkeit des Cafés völlig vergaß.

»Wundervoll, nicht wahr?« Sabine schaute auf. »Wenn ich genug Geld und Zeit hätte, würde ich dieses Café dazunehmen und ein wahres Schmuckstück daraus machen. Ich würde hier mein Gemüse kochen und Kurse für gesunde Ernährung geben. Im Hof könnte man Tische aufstellen und ein echtes Paradies erschaffen.«

Monika lachte auf. Das klang wie aus einem Roman, einem sehr vorhersehbaren. »Ich suche einen Job, ich bin Buchhändlerin«, sagte sie probehalber, vielleicht hatte das Universum ja ein kitschiges Schriftstellerhirn. Dann würde sie jetzt eine Erbschaft machen, sich wahnsinnig gut mit Sabine verstehen, die mit ihr zusammen ein unfassbar erfolgreiches Kochbuch schreiben würde, sie könnte dieses Café kaufen und den zauberhaften Hinterhof, in dem sich die schönsten Blüten der Sonne entgegenreckten, zu einem spirituellen Treffpunkt machen. Es gäbe gelaugte und geölte Holzmöbel – der gerade aufkommende Landhausstil traf genau ihren Geschmack –, Regale, in denen sich die besten Bücher stapelten, selbst gemachten Kuchen und von Hand aufgebrühten Kaffee und Tee. Sie würde neben den Büchern und vielleicht ein paar Edelsteinen auch schnuckelige Kleinigkeiten verkaufen, selbstverständlich von lokalen Künstlern, und den ganzen Tag mit den spannendsten Leuten verkehren. Sie selbst hätte ihren Stammplatz genau hier, und hier würde sie ihre Romane schreiben, wenn sie nicht gerade Unmengen von Geld verdiente oder tief greifende, einzigartig kluge Gespräche führte, während sie mit leichter Hand köstliche Kaffeespezialitäten servierte. Wenn sie Gott wäre, dann würde sie es genau so erschaffen.

Doch Gott kam leider nicht mit romantischen Flausen daher, und so sagte Sabine lachend: »Wenn du wüsstest, wie oft ich diesen Gesichtsausdruck schon selbst hatte. Das hier schreit doch geradezu nach einer Sanierung, wie zauberhaft könnte man dieses Café gestalten. Pink Hollyhock würde ich es nennen, das klingt echt witzig, finde ich, und heißt ›Rosa Stockrose‹. Wie die da draußen. Aber der Besitzer gibt es nicht her. Buchhändlerin, so? Aber die werden doch gesucht, oder?«

»Ja. Wessis. Entschuldige. Aber ich kann nicht mit westdeutschen Kunden und nicht mit D-Mark umgehen. Sieht man doch.« Monika trank ihren Kaffee aus. Sie legte zwei Mark fünfzig auf den Tisch und erhob sich. »Es war schön, dich kennenzulernen, ich wünsch dir heute noch sehr nette Kunden!«

»Moment mal.« Sabine hielt sie am Arm fest. »Du kommst von drüben?«

Monika schüttelte sie ab. Würde sie sich jetzt den westdeutschen Begrüßungstext anhören müssen, ein Loblied auf die friedliche Revolution und darüber, wie viel Glück sie doch alle gehabt hatten? Würde sie ihr einen Kaffee spendieren, als Willkommensgruß im Land der Schönen und Erfolgreichen? Oder ein Stück Bananentorte?

»Dann geht’s nämlich. Der Typ, dem dieses komische Café gehört, ist vor zwanzig Jahren geflüchtet und hat seine Familie in der DDR zurücklassen müssen, ganz nah an der Grenze zu Polen. Jetzt will er wieder zurück, weil er dort einen Hof hatte. Er will das Café abgeben, aber er misstraut allen Wessis. Im Stich lassen will er es aber auch nicht. Und so pendelt er jetzt hin und her. Verrückt, oder?«

Monika wurde auf der Stelle äußerst wachsam. Das klang völlig absurd. Kitschig. Beinah diskriminierend. Und unfassbar wundervoll. »Und was stellt er sich da so vor?«, fragte sie vorsichtig. Geld hatte sie ja immer noch keines.

»Johannes! Beweg deinen Arsch hierher, hier ist endlich ein Ossi, der dein Café haben will!« Sabine zwinkerte Monika zu, während sie in Richtung Theke schrie.

Ein älterer, müde aussehender Mann schlurfte auf sie zu. Er verkörperte genau die Energie dieses Cafés, dachte Monika beinah belustigt. Sie kam sich vor wie in einem Film, mal sehen, wie weit sie das Spielchen treiben konnten, bevor sie wieder in ihre enge Zweiraumwohnung im Osten der Stadt zurückkehrte.

»Warum?«, fragte Johannes und starrte Monika an. »Warum wollen Sie dieser dekadenten Leistungsgesellschaft Kaffee servieren? Warum kaufen Sie sich nicht ein paar schicke Klamotten im Westen und sehen zu, dass Sie nach Hause kommen, dahin, wo es echte Freundschaft und echten Zusammenhalt gibt?«

Monika schluckte. Da hatte wohl jemand einen Weichzeichner benutzt, auch wenn es sicher zum Teil stimmte. »Sie meinen Stasispitzel?«, wollte sie fragen, doch Sabine schnitt ihr das Wort ab.

»Jetzt hab dich nicht so, wir sind ganz nett, wenn man uns näher kennt. Monika will dein Café, mach mal ein Angebot.«

Jetzt wurde es Zeit, einzugreifen, dachte Monika, doch etwas schnürte ihr den Hals zu. Sag stopp, rief es in ihr, aber sie sah Johannes nur mit großen Augen an. Er nannte ihr eine lächerlich hohe Pachtsumme.

Sabine stupste sie an. »Nimm es, das ist geschenkt!«, flüsterte sie aufgeregt.

Monika, deren Miete im ehemaligen Osten gerade mal sechzig Mark betragen hatte, fand fünfhundert Mark Pacht pro Monat wirklich exorbitant, doch ihr war klar, dass hier andere finanzielle Sitten herrschten.

»Und wann wollen Sie hier raus?«, fragte Monika, als hätte sie den Vertrag bereits unterschrieben.

»So schnell wie möglich. Wissen Sie was? Sie denken ein bisschen darüber nach, und dann melden Sie sich, Sie wissen ja, wo ich bin.«

»Gehört denn der Hinterhof auch dazu?«, fragte Monika.

»Nein, natürlich nicht, sehe ich aus wie ein Gärtner?« Damit wandte er sich kopfschüttelnd ab und schlurfte zur Theke zurück.

»Dann ist das wohl gestorben, schade.« Erleichtert nahm Monika ihre Tasche und wollte sich gerade von Sabine verabschieden, als diese zu lachen begann. »Hey, wo willst du denn hin? Natürlich gehört der Hof nicht ihm. Das ist meiner. Der gehört zum Laden, ich hab aber keine Schankerlaubnis. Wir brauchen wirklich nur das Café.«

Monika schaute sie eine Weile prüfend an. »Was hältst du von Engeln?«, fragte sie dann nebenbei, so, als würde sie nur einen weiteren Kaffee bestellen. Was ganz sicher nicht passieren würde, die Kaffeesorte wäre das erste, was sie hier ändern würde.

»Nun, die wichtigere Frage ist doch, was die Engel von mir halten, oder?« Sabine lächelte und war auf einmal wunderschön.

Und plötzlich, als stünde sie neben sich, hörte Monika sich Ja sagen, sah sie sich einschlagen, als Johannes ihr die Hand hinstreckte – und fand sich im Hof wieder, mitten in den Blumen, wo sie in Freudentränen ausbrach.

Jede Menge Arbeit wartete auf sie, und sie hatte wirklich keine Idee, wie sie zu Geld kommen könnte, doch wenn sie etwas hatte, dachte sie, dann war es Durchhaltevermögen. Und sie war ja nicht allein, Sabine hatte längst einen Plan. Das alles war machbar, gar nicht so schwierig, sie brauchten nur Putzmittel, viele Eimer Farbe, ein paar Gartenmöbel und einige gute Ideen. Das Wichtigste hatten sie längst, Begeisterung und diese brennende Lust, etwas Neues zu beginnen. Und Johannes war so erpicht darauf, nach Hause zu kommen, dass er ihnen sogar anbot, das Ganze auf seinen Namen weiterlaufen zu lassen, bis sie sich etabliert hatten. Besser und einfacher ging es gar nicht.

»Ich muss heim, Liebe«, sagte Monika endlich. »Frank wartet auf mich, und ich kann ihn nicht erreichen. Ich komme morgen, dann besprechen wir alles.«

»Du hast was? Das ist ja super!« Frank nahm sie in die Arme und erdrückte sie fast. »Willkommen im vereinten Deutschland, meine schöne Unternehmerin!«

Monika sah ihn mit großen Augen an. Sollte er nicht ausrasten, ihr die Geschichte ausreden, tausend Gründe anführen, warum die Idee, ein Café im reichen, anspruchsvollen Westen zu eröffnen, einzigartig schwachsinnig war – oder den einen stichhaltigen, nämlich den, dass sie überhaupt kein Geld besaß und sowieso noch niemals selbstständig gearbeitet hatte?

»Ich kenn dich, meine Süße. Du brauchst einfach nur eine Aufgabe. Du hast unglaublich viel Kraft, du wusstest nur nicht, wohin damit. Du schaffst das, ich weiß es. Und ich bin ja auch noch da.«

Monika schwieg. Womit hatte sie nur diesen Mann verdient?

»Übrigens, da ist Post für dich.«

Monika öffnete den Umschlag mit der vertrauten Handschrift, schon lange hatte sie nichts mehr von ihrer so freundlichen westdeutschen Buchlieferantin gehört. Sie wohnte weit im Süden des Landes, so hatte Monika es noch nicht geschafft, sie zu besuchen und sich persönlich zu bedanken, doch sie dachte immer wieder voller Dankbarkeit an sie.

Liebe Monika,

ich bin für ein paar Tage endlich mal wieder geschäftlich in Berlin und habe deine Telefonnummer nicht – natürlich nicht, in der DDR war es nicht überall üblich, ein Telefon zu besitzen, und schon gar nicht für vertrauliche Gespräche in den oder aus dem Westen, denn es wurde sowieso abgehört –, würde dich aber sehr gern treffen. Ich wohne im Hotel Kempinski am Kurfürstendamm und freue mich sehr, wenn du mich dort anrufst, damit wir einen Zeitpunkt ausmachen können! Ich bin jeden Morgen bis halb elf beim Frühstück (die einzige Zeit, in der ich lesen kann …). Ich freue mich sehr, dich wiederzusehen, und hoffe, du findest Zeit, mich zu besuchen,

viele liebe Grüße,

Suzanna

»Wow. Heute ist echt ein Glückstag. Stört es dich, wenn ich gleich hinfahre?«

»Nein, Schnecke. Ich muss eh zur Arbeit. Solange ich noch welche habe.«

»Wenn die Firma zumacht, darfst du bei mir putzen, Liebster. Oder für mich Gartenmöbel bauen. Die verkaufen wir dann in dem Paradiesgarten.« Monika küsste ihn zärtlich.

Frank arbeitete Schicht in einer großen, ehemals sehr angesehenen Tischlerei, doch täglich drohte sie pleite zu gehen. Sie hatten Büromöbel im großen Stil hergestellt, die Chefetagen der Parteigenossen in den Regierungsgebäuden ausgestattet, aber völlig veraltete Maschinen, Ideenlosigkeit und die Unfähigkeit des Chefs, sich auf die neuen Bedingungen einzustellen, ließen die Umsatzzahlen in den Keller rutschen. Am liebsten hätte Frank das ganze Ding gekauft und neu begonnen, doch woher sollte er das Geld nehmen?

Nun begann seine Monika also eine Westkarriere, er war unglaublich stolz auf sie. Zum Glück gab es diese Sabine, sie schien sich gut auszukennen. Und wie schnell all das vereinbart worden war! Es war wohl entschieden leichter, sich selbstständig zu machen, als er es befürchtet hatte. Und wenn Monika das schaffte, dann würde auch er einen Weg finden. Gartenmöbel. So verkehrt klang das gar nicht. Er hatte auch schon ein paar Ideen …

Monika machte sich erneut auf den Weg in den Westen der Stadt, stieg am Zoo aus und ging die Prachtstraße entlang. Entschlossen betrat sie das Nobelhotel und fragte nach Suzanna. Sie wollte ihr gerade einen Zettel schreiben und ihren Besuch für den folgenden Morgen um zehn Uhr ankündigen, als diese in die Hotellobby trat.

»Monika! Wie schön, dich zu sehen, ich freu mich wirklich sehr!« Suzanna nahm sie in die Arme, als wären sie beste Freundinnen.

»Ich kann dir nicht sagen, wie dankbar ich dir bin und wie unglaublich schön es ist, dass du hier bist!«, antwortete Monika.

Die beiden hielten sich an den Händen und sahen sich an. »Lass uns was trinken«, schlug Suzanna vor, »du bist natürlich mein Gast.«

Monika hatte wirklich kein Geld mehr, und schon gar nicht konnte sie sich die teuren Getränke dieses Hotels leisten, so ließ sie sich gern einladen. In der DDR hatte auch immer gerade der gezahlt, der Geld dabeihatte. Sie setzten sich, bestellten Tee und Kaffee.

»Und, wie ist es dir ergangen seit der Wende?«, fragte Suzanna. »Arbeitest du noch in der Buchhandlung? Dann hätte ich nämlich mal eine Frage.«

»Leider nicht.« Freimütig erzählte Monika ihr von ihrer gescheiterten Jobsuche, von Sabine und vom Pink Hollyhock. »Und du wirst es nicht fassen, gerade heute Morgen hat sich mein Schicksal gewendet. Jetzt brauch ich nur noch Geld, dann werden wir das Café renovieren und eine Art spirituellen Treffpunkt daraus machen, ich hoffe, dass ich dann auch endlich richtig zum Schreiben komme. Dann brauche ich einen Verlag, der mein Buch nimmt. Aber was machst du hier in Berlin?«

Suzanna schwieg und trank ihren Kaffee. »Weißt du was? Jetzt nichts mehr, denn ich glaube, ich habe gerade gefunden, wonach ich gesucht habe. Du übrigens auch, du Liebe. Ich habe einen winzig kleinen Verlag, ich verlege spirituelle Literatur, weil ich will, dass wir die Welt verändern. Die meisten Bücher, die ich dir geschickt habe, kamen aus meinem Verlag, ich dachte, das wüsstest du. Ich bin auf der Suche nach Buchhandlungen, die sich für meine Bücher interessieren, doch wie du werde ich immer wieder abgewimmelt. Das wäre meine Frage an dich gewesen, ob du meine Bücher in eurer Buchhandlung unterbringen und Werbung dafür machen kannst. Ich höre nur: »Kein Interesse, kein Markt.« Was hältst du davon: Wir schauen uns dein Café an, beantragen eine Konzession, damit wir Bücher verkaufen dürfen, und dann wird es ein Literaturcafé? Die Renovierung finanziert der Verlag, und das Café wird eine Art Partnerbuchhandlung. Und wenn Sabine das nicht gefällt, dann suchen wir ein anderes. Du bist mein Partner hier vor Ort. Und wenn dein Manuskript auch nur einigermaßen gut ist, dann nehme ich es. Wie klingt das?«

Monika saß da wie erstarrt, als könnte die rosarote Seifenblase platzen, wenn sie sich bewegte. »Wie das klingt? Unfassbar. Was ist das? Das kann doch nicht sein, gerade heute Morgen erfahre ich von dem Café, und jetzt kommst du daher. Das ist ja echt gespenstisch, wo ist der Haken?« Monika weinte fast, das zweite Mal an diesem Tag, das ging ihr entschieden zu schnell.

Suzanna nahm ihre Hand, um sie zu beruhigen. »Hast du schon mal darüber nachgedacht, dass wir eine Art Werkzeug sein könnten? Dass die geistige Welt oder unsere Seelen sich einen Ausdruck suchen und dafür Möglichkeiten brauchen? Hast du schon mal darüber nachgedacht, dass wir Energien verwirklichen, dass wir, wenn wir auf unsere innere Stimme und unsere innere Führung hören, die Werkzeuge in die Hand bekommen? Weißt du, die Möglichkeiten sind da. Aber es braucht deinen Mut, deine Tatkraft und deine Bereitschaft, dich auch wirklich darauf einzulassen. Es klingt zu schön, um wahr zu sein, aber du hast diese Fähigkeit, deine Chancen zu erkennen und sie zu nutzen! Das Café steht schon eine Weile zur Verfügung. Und du bist sicher nicht der erste Ex-DDR-Bürger, der es betreten hat. Weißt du, was das Geheimnis eines erfolgreichen Schöpfers ist? Halte deine Koffer gepackt. Sei bereit, aufzubrechen, wenn das Leben dich ruft. Und das ist umso leichter, je weniger du dich bereits in festen Strukturen bewegst. Du bist gerade ohne jede berufliche Bindung, und weil du in der DDR aufgewachsen bist, kennst du die Regeln nicht, die hier gelten. Das bedeutet, dass du auch keine festgefahrenen Vorstellungen darüber hast, was hier machbar ist und was nicht. Damit kannst du großartig auf die Schnauze fallen oder etwas Großartiges erschaffen. Du kommst wie gerufen. Diese Sabine scheint dich zu brauchen, und für mich bist du ein Geschenk des Himmels. Und weil du Zeit hast, verfügbar bist, dich noch nicht festgelegt hast, fügt sich alles wie von Zauberhand.

Hart arbeiten werden wir dennoch, und es kann sein, dass wir uns ernsthaft mit einigem auseinandersetzen müssen, aber das macht nichts, das gehört dazu. Das ist das erste Tor. Es gibt eine 11:11-Bewegung, die von einer wundervollen Visionärin ausgeht. Ich hab dir mal ein Buch von ihr geschickt, Solara heißt sie. Am 11.1. dieses Jahres hat sie mit vielen anderen zusammen das erste von insgesamt elf Toren geöffnet, es sind Sternentore, durch die lichtvolle kosmische Strahlung zu uns gelangt und uns die Möglichkeit gibt, unser Bewusstsein zu erhöhen. Das erste Tor steht unter dem Motto ›Die Öffnung der Herzen‹, und dieser Raum wird jetzt gebraucht. Wir sind neu, weißt du. Und wenn ihr eine Art Zentrum gründet, ein Café, in dem wir Lesungen und Buchbesprechungen halten dürfen, eine Art Treffpunkt, dann ist es, als würdest du einen Kristallisationskeim erschaffen, der es uns allen, die wir diesen spirituellen Weg gehen, erleichtert, uns zu finden. Natürlich beginnen wir erst. Aber wir stehen bereit, und das, was heute geschehen ist, zeigt ganz deutlich, dass die Zeit gekommen ist, Raum zu schaffen. Diese positiven Gleichzeitigkeiten entstehen immer dann, wenn wir unserem ureigenen Strom folgen, offen sind für unsere Intuition, wenn wir uns führen lassen, auch wenn das völlig unbewusst geschieht.« Suzanna zahlte, und dann ging es los.

In atemberaubender Geschwindigkeit war der Pachtvertrag unterzeichnet. Sabine war von der Idee des Literaturcafés hellauf begeistert, auch wenn sie keine echte Anhängerin des New Age war. Sie würde kochen und backen, nebenan ihr Gemüse verkaufen, während Monika das Café führte. Frank wurde einbezogen, er strich zusammen mit Monika in seiner freien Zeit all die vorhandenen dunklen Möbel zartblau und cremeweiß, zog den Holzfußboden ab und verputzte die Wände in strahlendem Weiß. »Ich würde sehr gern Möbel für draußen bauen, aber dann krieg ich richtig Ärger mit meinem Chef«, bedauerte er, doch dann beschloss er, dass er seine Möbel auch gleich an Ort und Stelle fertigen konnte, solange das Café noch geschlossen war.

Die folgenden Wochen waren voller Arbeit, Begeisterung, Entscheidungen. Monika lernte, wie man professionell Kaffee kochte und servierte, während Sabine köstliche, aber dennoch einfach zuzubereitende Gerichte ausprobierte. Frank schreinerte Bücherregale, die Suzanna, nun wieder auf dem Postweg, nach und nach füllte. Monika musste an sich halten, um nicht auf der Stelle alles zu lesen. Sabine schleppte Kaffeesäcke in den Hinterhof, füllte sie mit duftender Erde und setzte Saatkartoffeln hinein. Es war schon ein wenig spät dafür, doch auch wenn die Ernte in diesem Jahr gering ausfallen würde, so waren sie doch ein idealer Blickfang, die perfekte Kombination ihrer beider Geschäfte. »Kartoffeln selbst anzubauen ist so einfach, dass man es niemandem erzählen darf«, erklärte sie, außerdem sah es wunderschön aus.

»Wie willst du im Hof bedienen?«, fragte Sabine eines Tages erschrocken, es gab keinen direkten Zugang, und einen Wanddurchbruch durften sie nicht machen. Doch rasch beruhigte sie sich wieder. Monika, im Osten aufgewachsen und gewohnt, ungewöhnliche Lösungen zu finden, würde schon etwas einfallen, und natürlich tat es das auch: »Gar nicht. Hier draußen ist Selbstbedienung, und ich serviere durch das Fenster hier. Wie beim Eisverkauf, siehst du?« Sie stellte sich in das offene Fenster, an dem Sabine so gern gesessen hatte, und schaute in den Hof. »Wir hängen ’ne Glocke hierher, dann können die Gäste nach mir läuten, und gezahlt wird gleich. Ganz einfach.«

»Aber dann verlieren wir den schönsten Platz!«, meinte Sabine.

»Nee. Wir nicht, nur die Gäste, aber die kennen ihn ja eh nicht. Du bekommst hier einen Stammplatz, keine Sorge. Wenn ich gerufen werde, musst du halt ein wenig beiseiterücken.«

In der Zeit dieser intensiven Zusammenarbeit freundeten Monika und Sabine sich innig an, sie waren beide pragmatisch, konnten anpacken und scherten sich sehr wenig um das, was andere dachten und befürchteten. »Wir schaffen das«, darin waren sie sich einig, und so war es auch. Frank fertigte ein kunstvolles Schild mit dem Namen »Pink Hollyhock«, und stolz hängten sie es an die verschnörkelte schmiedeeiserne Vorrichtung über dem Eingang des Cafés. Er schreinerte Tische und Stühle, jeder war anders, denn er nutzte übrig gebliebenes Baumaterial, das sein Chef ihm großzügig zur Verfügung stellte. »Mach was aus dir, Junge«, hatte er nur gesagt, als Frank ihn nach dem Restholz gefragt hatte. »Du siehst, hier geht alles den Bach runter. Mir ist es ja egal, aber deine Zeit kommt jetzt erst.« Die Möbel wirkten bewusst krumm und schief, wie zufällig zusammengezimmert, der Sitz der Stühle hatte eine andere Farbe als die Lehne, die Farbe war abgeblättert oder ausgeblichen, es gab unterschiedliche Stuhl- oder Tischbeine, doch alle Möbel waren leicht, bequem, zusammenklappbar und sehr praktisch zu handhaben. Monika fragte sich ernsthaft, woher Frank so ausgefallene Ideen hatte, und war begeistert. Sie gaben dem beinah allzu perfekten Garten genau das Stück Flohmarktidylle und Leichtigkeit, das noch fehlte. Sie nähte mit ihrer uralten Tretnähmaschine, die immer noch hervorragend funktionierte, passende Kissen, sie hatte in einem Restpostengeschäft einen ganzen Ballen geblümten Stoff gefunden, der romantisch und zart wirkte, aber dennoch sehr robust war. Von ihrer Großmutter hatte sie unzählige furchtbar spießige Spitzendeckchen geerbt, doch in Zuckerwasser getaucht und über umgedrehten Müslischalen in Form gebracht, ergaben sie, wenn sie trocken waren, überraschend stabile, zauberhaft anzusehende Körbchen. Sie stellte Gläser hinein und hatte so perfekte Blumenvasen. Einige füllte sie statt mit Blumen mit Teelichtern, andere mit Keksen. Endlich erfüllten sie einen Zweck, freute sich Monika.

Suzanna hatte Wort gehalten und unterstützte das Vorhaben finanziell, dafür gehörten ihr sämtliche Bucheinnahmen, und ihre Autoren durften jederzeit Lesungen halten. Monika besuchte einen Abendkurs in Buchführung und ein Wochenendseminar, das sich mit Existenzgründungen beschäftigte – speziell für Ex-DDR-Bürger und von der Regierung gesponsert.

Keine zwei Monate später eröffneten sie das Café. Vorab hatte Sabine in ihrem gut gehenden Laden kräftig Werbung gemacht, und als sie die ersten Tische und Bänke nach draußen stellten, auf die Straße und in den Paradiesgarten, kamen die Gäste. Es sah aus, als hätten sie zu einer spontanen Party geladen, Sabine hatte zur Eröffnung köstliche Quiches gezaubert, und als besonderes Geschenk hatte sie Tischsets mit dem Rezept darauf drucken lassen. Die fröhlichen Farben, die Freude der Frauen, die Liebe, mit der sie ihre Gäste bedienten, zogen immer mehr Menschen an, und bald reichten die Sitzgelegenheiten nicht mehr.

Frank platzte vor Stolz, als seine Monika mit hochroten Wangen und strahlend vor Glück Bestellungen aufnahm und Getränke zubereitete. Auch seine Möbel kamen gut an, Monika hatte sie mit Preisschildchen versehen, und es war etwas ganz Besonderes, wenn ein Gast den Stuhl, auf dem er in der vergangenen Stunde so gemütlich geplaudert hatte, am Ende einfach für einen guten Preis mitnehmen konnte. Als sie bis spät in die Nacht hinein aufräumten, Sekt tranken und ihre eigene Party feierten, war mehr als die Hälfte der Gartenmöbel verkauft.

Frank lieferte Nachschub. Sein Chef erlaubte ihm, weil er sowieso keine Zukunft mehr sah, in der Zeit, in der die Maschinen nicht ausgelastet waren, für sich selbst zu arbeiten. Auch einige seiner Kollegen begannen, sich innerhalb der Firma mit eigenen Dingen zu beschäftigen, und die Idee, die Schreinerei gemeinsam zu übernehmen, nahm immer mehr Gestalt an. Sie könnten Hobbykurse anbieten, einen gemeinsamen Ausstellungsraum füllen und endlich etwas auf die Beine stellen, es gab so viele Ideen, so viel brachliegendes Potenzial.

Es war einfach alles perfekt, besser, als Monika es sich in ihren kühnsten Träumen hatte vorstellen können. Und es ging so weiter. Der Umsatz pendelte sich stabil ein, Sabines Gemüsegerichte und Obsttorten wurden Verkaufsschlager. Sie begannen, Kaffee und kleine Gerichte zum Mitnehmen anzubieten, in eigens dafür angefertigten »Pink Hollyhock«-Pappbechern und -Behältern. Kaffee zum Mitnehmen war 1992 wirklich eine Sensation, und nicht wenige Passanten kamen nur, um einen dieser Becher zu ergattern.

Alles war super. Bis auf – bis auf die Tatsache, dass es zwar ein sehr gut laufendes Café, aber absolut kein spiritueller Treffpunkt war. »Was fehlt?«, fragte Monika ein übers andere Mal. Sabines Rechnung ging mehr als auf, sie schwelgte in der Erfüllung ihrer Träume, und Monika freute sich sehr darüber, hatte sie selbst doch endlich eine Aufgabe und Geld in der Tasche. Doch was war mit ihrem Traum? Die Kunden liebten das Café, doch sie übersahen die Bücher dermaßen ausdrücklich, als wären sie gar nicht da. Das war doch absurd, zuerst fügte sich alles so ideal, und dann passierte gar nichts.

»Darf ich dich was fragen?«, sagte Suzanna am Telefon, Monika hatte sie angerufen. »Weißt du, Sabine und auch ich, wir arbeiten schon sehr lang darauf hin, unseren Traum zu verwirklichen. Du hingegen hast ihn verständlicherweise die meiste Zeit deines Lebens gar nicht für möglich gehalten, nicht für möglich halten können. Und so ist die Frage: Wie willst du die Form füllen, die sich dir nun zeigt? Was gibt es von deiner Seite aus zu tun, was kannst du anbieten? Verstehst du, du hast bis jetzt Angebote bekommen, das Café, meine Unterstützung, die Bücher. Was bist du bereit zu geben, fragt dich das Leben, was ist deine Aufgabe, dein Beitrag, wo darfst du dich engagieren und bewegen? Siehst du, Sabine kocht und backt wie eine Wilde, ich verlege meine Bücher, obwohl sie keiner kauft – keine Sorge, ich bin nicht bescheuert, ich verlege auch andere, die das finanziell mittragen. Aber was ist dein Beitrag? Entschuldige, wenn ich dich das so unverblümt frage, ich weiß, ohne dich ginge es nicht, aber bis jetzt ist erst der Raum erschaffen, womit willst du ihn füllen?«

Monika schluckte, sie hatte nicht das Gefühl, dass sie bislang alles vor die Nase getragen bekommen hatte. Doch wenn sie genau hinsah, merkte sie, dass es stimmte. Natürlich hatte sie den Mut besessen, die Gelegenheiten zu ergreifen, doch nun kam es darauf an, was sie daraus machte.

»Und so ist die Frage: Wenn du ganz viel Mut hättest, was würdest du dann tun, damit sich auch dein Traum erfüllt? Was würdest du tun?«

Monika war sprachlos. Und musste zugeben, wenn sie ganz, ganz ehrlich war, dass sie keine Ahnung von Marketing hatte. Woher auch, in der DDR hatte es nur sehr wenig Werbung gegeben, und wenn, dann war sie nicht besonders glamourös gewesen. »Wenn ich sehr mutig wäre, dann würde ich mir eines deiner Bücher nehmen und eine Art Meditationsabend gestalten, es stehen ja viele Fantasiereisen drin. Platz genug ist hier, und ich könnte einen Themenabend anbieten, ich muss mich nur trauen und Handzettel machen.«

»Siehst du? Und so funktioniert das. Jede von uns hat einen Traum, und wir können zusammen den Raum dafür schaffen, aber dann muss jeder seinen ureigenen Beitrag dazu leisten. Und die spirituellen Treffen sind nun mal dein Traum! Ich kann dich gern unterstützen, aber die Impulse müssen von dir kommen, sonst kann sich deine Energie nicht verwirklichen, verstehst du das?«

»Das ergibt absolut Sinn.« Monika nickte. »Sabine tut auch nichts anderes, sie hat einen Plan, und dann schreitet sie zur Tat, auch wenn sie Angst davor hat, dass zum Beispiel ihr Essen nicht gut ankommt. Sie macht es einfach.«

»Und so läuft es. Setz dich hin, werd still, frag deine Engel, was du für sie tun kannst, und dann kommt das Wichtigste – tu es.«

Dankbar beendete Monika das Gespräch und folgte Suzannas Rat.

Am ersten Abend kamen zwei Kundinnen. Monika servierte Tee und Kekse und las ein paar Abschnitte aus ihrem derzeitigen Lieblingsbuch, danach sprachen sie über das Gehörte. Eine der Kundinnen, die als Physiotherapeutin arbeitete, führte sie durch eine innere Entspannungsreise, Monika probierte eine weitere innere Reise mit ihnen aus. Es war ein sehr lehrreicher Abend, sie tauschten sich aus und stellten sich gegenseitig auch sehr persönliche Fragen über ihren jeweiligen Umgang mit den geistigen Kräften, niemand war höher, weiter oder schneller als der andere. Als die Kundinnen gingen, versprachen sie, beim nächsten Mal Freundinnen mitzubringen, und sie kauften beide einige Bücher. Und damit begann es.

Weil Monika keinen Ehrgeiz hatte, keine finanzielle Absicht, sondern weil sie einfach nur einen Treffpunkt erschaffen wollte, floss die Energie leicht und schnell. Am nächsten Meditationsabend, eine Woche später, waren sie schon zu fünft. Und so ging es weiter, bis sich eine stabile Gruppengröße einpendelte. Jeder konnte etwas anderes, jeder hatte andere Schwerpunkte, und so lernte Monika auf kürzestem Weg die verschiedensten spirituellen Wege und Praktiken kennen. Auch tagsüber kamen nun Kunden, die ein Gespräch suchten, während sie die gesunden Köstlichkeiten aus Sabines Küche genossen, Kunden, die Bücher kaufen oder kleine Workshops anbieten wollten. Eines hatten alle gemeinsam, stellte Monika fest, sie alle waren auf unterschiedliche Weise einsam und auf der Suche. Vielleicht gehörte das zum Weg, vielleicht machte man sich ohne innere Not, ohne diese gewisse Einsamkeit nicht auf, die bekannte Komfortzone zu verlassen und sich neuen Ideen und Verhaltensweisen zu öffnen.

Eines Abends sprachen sie über dieses Thema. »Ich komme mir vor wie eine Außerirdische«, sagte eine der Teilnehmerinnen, »Ich funktioniere einfach nicht so, wie ich das sollte.« Die anderen nickten, das kannten sie.

»Ich verliere meine Freunde«, sagte eine andere. »Ich kann einfach über nichts mehr mit ihnen reden, und sie finden mich irgendwie komisch. Was ich sicherlich in den Augen vieler auch bin. Ich finde mich ja selbst manchmal merkwürdig.«

»Lasst uns eine Übung machen. Schließt die Augen, atmet ein paar Mal tief durch, und ruft eure Einsamkeit, erlaubt ihr, sich zu zeigen.«

Auch Monika, die diese Worte gesprochen hatte, schloss die Augen und bat darum, ihre Einsamkeit, wenn es denn eine gab, spüren zu können. Sie glaubte nicht, dass sich etwas zeigen würde. Sie war zutiefst erfüllt und glücklich in ihrer Beziehung, mit ihrem Café und überhaupt. Doch auf einmal war ihr, als lege sich eine Eisenkette um ihre Brust, sie konnte kaum noch atmen und brauchte all ihre Kräfte, um die Übung für die anderen zu Ende zu führen. Verdammt. Damit hatte sie nicht gerechnet. Natürlich war sie einsam. Wie konnte sie das nur so verdrängen und vergessen.

Frank war ein wunderbarer Freund, dem sie blind vertraute, sie waren in den zehn Jahren, die ihre Beziehung nun andauerte, gemeinsam durch dick und dünn gegangen. Sie waren immer füreinander da, unterstützen sich emotional und finanziell, machten sich gegenseitig Mut. Aber sie schliefen nicht miteinander. Da gab es ein Thema, das schon so lange zwischen ihnen schwelte, dass sie sich längst an die nagende Unruhe gewöhnt hatten. Die Art von Sex, auf die Frank stand, war in keiner Weise das, was sie mochte. Zu Beginn hatte sie es zugelassen. Er hatte sie sanft mit leichten Tüchern festgebunden, sie hatte die Augen geschlossen, und die köstliche Hilflosigkeit, in der sie sich befand, hatte ihr Verlangen noch gesteigert. Es war ein Spiel gewesen, eine Art, miteinander intim zu sein, mehr nicht, eine Möglichkeit, sich gegenseitig Lust zu schenken und Vertrauen zu zeigen. Doch dann hatte Frank immer mehr gewollt, aus den leichten Tüchern waren Ledergürtel geworden, aus dem sanften Streicheln Peitschenhiebe. In Liebe, voller Zärtlichkeit, und wann immer sie das Sicherheitswort benutzt hatte, war sofort Schluss gewesen. Doch sie hatte es immer häufiger benutzt, immer schneller entschieden, das Spiel zu beenden, bis sie erst gar nicht mehr damit begannen. Selbstverständlich hatte sie auf jede nur erdenkliche Art versucht, ihn zu verführen, doch nichts davon bereitete ihm wahrhaft Lust, sodass sie beide irgendwann frustriert aufgegeben hatten. Sie wünschten sich sehnlich eine erfüllte gemeinsame Sexualität, doch ihre Vorlieben waren so unterschiedlich, dass sie keinen Weg zueinander fanden, der nicht ein Kompromiss gewesen wäre – und Kompromisse funktionierten beim Sex nun mal nicht. Sexualberatungen gab es in der DDR nicht, und so lebten sie unterdessen wie Bruder und Schwester miteinander – das war nicht das Schlechteste, dachte Monika oft. Es gab ihr Raum für ihr eigenes Leben, denn mit der schwindenden sexuellen Bindung hörten auch Besitzansprüche und diese ewige Eifersucht auf. Natürlich hatten sie darüber gesprochen, sich zu trennen, doch sie liebten sich wirklich sehr, eine Trennung wäre absurd.

»Liebe besteht doch nicht nur aus Sex!«, hatte Monika postuliert, wenn Frank sich traurig und enttäuscht abgewandt hatte, und »Wir haben so viel, was andere Paare sich nur erträumen können!«, hatte er sie beruhigt, wenn Monika sich nach seinem Begehren sehnte. »Eines Tages wirst du eine Frau kennenlernen, mit der du deine Träume leben kannst«, sagte sie immer wieder, doch seit sie wusste, dass sie sich ihre Wirklichkeit selbst manifestierte, erwähnte sie es nicht mehr. Es nagte dennoch, und sie ahnte, dass es einen entscheidenden Unterschied zwischen Manifestation und innerem Wissen gab. Das Leben würde sich diesen Raum zurückerobern, das war ihr klar, die Frage war nur, wer zuerst ging. Auch Frank wusste, dass die Dinge sich auf die Dauer von allein verändern würden. Sie waren beide nicht für das Zölibat bestimmt, und Frank fürchtete sich sehr von dem Tag, an dem Monikas Traummann in ihr Café spazieren, sich auf einem von seinen Stühlen niederlassen und ihm seine geliebte Partnerin nehmen würde. Das Verrückte war, dass Monika im Gegensatz zu ihm selbst seine Neigungen nicht im Geringsten verurteilte. Sie konnte sehr gut verstehen, dass es äußerst lustvoll sein konnte, einen anderen Menschen zu dominieren, und weil er so bedingungslos liebevoll war, so unterstützend und offen, sah sie weder ein Muster noch eine Verletzung darin. Es war einfach eine Art, sich selbst zu erleben.

Rasch verdrängte sie das Gefühl wieder und wandte sich der Gruppe zu. Sie konnte im Moment sowieso nichts daran ändern. Und darüber reden wollte sie nicht in der Gruppe, das war viel zu intim. Außerdem war sie vorsichtig. Gerade unter den spirituell erwachenden Menschen gab es viele, die ein eindeutiges Weltbild aufbauten, und SM-Sex gehörte sicher nicht zu dem, was ihrer Meinung nach gottgewollt war.

Als sich alle verabschiedet hatten, schloss sie ihr Café und klopfte bei Sabine, die noch in der Küche stand. Es roch köstlich nach Obstkuchen.

»Schatz, du siehst gar nicht gut aus, ist dir ein böser Geist begegnet?«, fragte Sabine, während sie den Herd schrubbte.

»Ja, irgendwie schon. Wie wichtig ist für dich Sex in einer Beziehung?«

Sabine legte das Putzzeug zur Seite und wandte sich um. Ernst sah sie Monika an. »Sehr wichtig. Sehr, sehr wichtig. Nicht, weil ich sexbesessen bin, sondern weil wir uns durch Sex gegenseitig Energie geben und uns in unserem Gegenpol stärken. Wir stärken das Weibliche im Mann und die Männer das Männliche in der Frau, wenn wir wirklich in unserer jeweiligen Kraft stehen. Was ist los, Monilein?«

Monika brach in Tränen aus, endlich jemand, der sie verstand. Sabine, die ein paar Jahre älter war und einiges vom Leben gesehen hatte, nahm sie in den Arm.

»Was ist los?«, fragte sie nach einer Weile noch einmal, und es war, als öffneten sich Monikas Schleusen. Tränen, Worte, Schluchzer, all das zurückgehaltene Zeug konnte endlich frei fließen.

Sabine hörte zu, war Zeugin, sagte nichts. Nach einer Weile ebbten das Schluchzen und der Redeschwall ab, und Sabine strich Monikas verklebtes Haar aus dem Gesicht, aus ihrem eigenen und aus Monikas. »Ich habe gelernt, eine wichtige Frage zu stellen, egal was passiert. Diese Frage stelle ich dir jetzt auch. Liebste – wozu dient das? Wozu dient es, dass du dir einen Mann gewählt hast, mit dem du deine Sexualität nicht leben kannst? Wozu dient es, dass ihr Brüderlein und Schwesterlein spielt, wo ist der Gewinn?«

Monika konnte plötzlich wieder durchatmen. Sabine riet ihr weder, zum Therapeuten zu gehen, noch, Frank zu verlassen, wie Monika das oft befürchtete, sondern sie nahm die Dinge, wie sie waren. Das war unglaublich befreiend. Sie dachte nach. »Also erstens, ich erlebe, was Liebe wirklich ist. Wir lassen uns gegenseitig mit dem, was wir sind, einfach sein, auch wenn es nicht zusammenpasst, und wollen im Moment dennoch zusammenbleiben, weil wir uns so lieben. Und zweitens – kann es sein, dass dadurch irgendeine Kraft frei wird, die jetzt in meinen eigenen Weg fließt? Kann es sein, dass es für mich vielleicht ganz sinnvoll ist, für eine Weile in einer Art Zölibat zu leben, damit ich meinen geistigen Weg entwickeln kann?«

Sabine begann wieder, ihren Herd zu putzen. »Ich weiß es nicht. Aber es hört sich stimmig an. Weißt du, letztlich gehen deine Antworten nur dich etwas an, und nur für dich brauchen sie zu passen. Für mich klingt das vernünftig. Es klingt vor allem so, als solle es im Moment so sein, denn du bist ja glücklich mit ihm, und du bist erfolgreich. Wenn etwas nicht stimmt, dann zeigt unser Körper uns das schon deutlich, und im Moment passt alles. Mein Gefühl ist, dass du heute Abend einfach mal wieder eine Entscheidung treffen darfst, ein Stück mehr Verantwortung für dein Leben in die Hände nimmst. Du hast deutlich gespürt, dass du sexuell einsam bist, und nun darfst du neu entscheiden, ob du damit weitergehen willst oder nicht.«

Monika schwieg und fühlte in ihr Leben hinein. »Ja, im Moment ist es nicht so wichtig. Es ist da, aber es steht unten auf der Liste, da gibt es weitaus Wichtigeres, und das kann ich mit Frank hervorragend auf die Beine stellen.«

»Siehst du.« Sabine lachte. »Und schon ist das Drama erledigt. Du schaust es dir an und triffst eine Entscheidung, so einfach ist das. Und jetzt probier mal bitte das hier.« Sie drückte ihr ein Glas mit einer schaumigen, schmutzig aussehenden Flüssigkeit in die Hand.

Monika lachte. »Ernsthaft? Dein Spülwasser?«

»Mach, das wird der Renner.«

Monika trank, und es schmeckte köstlich. Merkwürdig, erdig, aber köstlich.

»Das gibt’s ab sofort bei uns, das sind Rote Beten, Grapefruits, Karotten, Gurken, gemixt, püriert, ausgepresst. Je nachdem, wie viele Grapefruits ich nehme, ist es mal herb, mal süß, das Süße sind die Roten Beten, die schmecken viel besser als erwartet, nicht?« Sie strahlte, als hätte sie eine Entdeckung gemacht.

Monika schaute sie nachdenklich an. »Warum arbeitest du eigentlich nicht als Beraterin?«, fragte sie Sabine. Doch sofort erkannte sie es selbst.

Und da kam es auch schon, Sabine zeigte auf den dampfenden Kuchen. »Weil das hier das Leben ist. Weil es meine Bestimmung ist, das, was uns die Erde schenkt, zu verarbeiten und zu nutzen, und weil es nichts gibt, was ich mehr liebe, als hier in meiner Küche zu stehen. Weißt du, ich hab mir das ganze Geschwafel der frühen Siebziger reingezogen, war ganz vorn dabei, als es um Emanzipation ging, hab sogar für »Emma« geschrieben. So unendlich wichtig es auch war, es reicht, ich hab genug von menschlichen Themen. Lass mich kochen. Alice wäre entsetzt, wenn sie das hörte, aber ganz ehrlich, ich will nur an meinen Herd.«

Sabine begann zu lachen, und Monika stimmte mit ein, atmete tief auf, alles war so einfach. »Ich liebe dich«, sagte sie auf einmal, und die beiden Frauen umarmten sich innig. Sabine war so stabil, erdig, sie stand da, wusste, wer sie war und was sie wollte, ungeschminkt, das früh ergraute, ungefärbte Haar mit einer Lederschnur aus dem Gesicht gebunden, ihre braunen Augen strahlten vor Freude. Sie stand da wie die Erdgöttin Gaia persönlich. Und irgendwie war sie es auch.

In den folgenden Jahren probierten Monika und Frank immer wieder jede nur erdenkliche Lösung miteinander aus. Sie besuchten Swingerclubs, SM-Partys, Tantragruppen, sie beide hatten nach Absprache Sex mit anderen, auch zusammen, doch all das nutzte nichts. Sie entfernten sich trotz aller Liebe immer weiter voneinander, zumal Frank sich mehr und mehr ein Kind wünschte, Monika dagegen voll in ihren Ausbildungen zur spirituellen Heilerin aufging. Und als Monika eines Nachts nicht nach Hause kam, ohne Bescheid zu sagen, zog Frank aus der gemeinsamen Wohnung aus. Sie blieben Freunde, liebten sich immer noch sehr, telefonierten oft, und Frank, der eine eigene kleine Schreinerei eröffnet hatte, trank beinah täglich seinen Kaffee bei ihr, verkaufte seine Möbel und aß Sabines Aufläufe und Quiches.

Monikas Literaturcafé blühte. Es war Szenemittelpunkt geworden, die spannendsten Menschen gingen ein und aus. Sie selbst schrieb sehr witzige und liebevolle Geschichten über den kleinen Drachen, der die Hölle hütete, las sie im Café vor, veränderte, verbesserte, und Suzanna verlegte sie erfolgreich. Auch andere Schriftsteller kamen, bevölkerten die gemütlichen Tische und schrieben, während Monika ihnen Kaffee servierte. Der Verlag zog all jene an, die anderswo nicht unterkamen, doch Suzanna wählte sehr sorgfältig. Nur diejenigen, die wirklich etwas zu sagen hatten und nicht einfach eine leider nur mäßig spannende Lebensgeschichte ablieferten, kamen in den Genuss eines Buchvertrags, und so war Suzannas Verlag nach einigen Jahren hoch angesehen.

Immer war Sabine da, undramatisch, stabil. Ab und zu kam ihre erwachsene Tochter zu Besuch, ab und zu gab es einen Mann, doch Sabine lebte durch und für ihr Geschäft. Sie legte ihre Rezepte kostenlos aus, reiste zu Vorträgen und Seminaren über ökologischen Anbau, gab Kochkurse und hatte einen spektakulären Stand bei der bekannten Messe »Grüne Woche«. Dort lernte sie einen Ökobauern aus Brandenburg kennen, und von da an war ihr Leben perfekt.

Und so begegneten sie sich, Christal, die schöne Tantrafrau, Shantipriya, die biegsame Yogini, und Sylvya, die mit Monikas Erlaubnis im Café begonnen hatte, Engelreadings zu geben, und damit noch mehr Menschen anzog. Ihre zauberhaften Bilder schmückten das Café und verkauften sich genauso rasant wie Franks Möbel.

Das Café hatte wirklich eine gute Energie, dachten sich die Kunden oft, dort bekamen sie oft großartige Ideen und fanden den Mut, ihren eigenen neuen Weg zu gehen. Nach und nach waren die drei Frauen in Monikas Café eingetroffen, hatten sich ausgedehnt, Raum eingenommen, wurden ihr wichtig. Sie alle waren auf ihrem Weg, bahnten ihn sich selbst, jede auf ihre Art. Sie lernten sich kennen, begannen, sich im Café zu bestimmten Uhrzeiten zu verabreden, teilten ihre Leidenschaft für das Schreiben und ließen sich ansonsten in Ruhe. Freundinnen waren sie nicht, sie teilten weder ihre Geheimnisse noch ihre privaten Gefühle miteinander. Jede respektierte die andere, jede hatte ihre eigenen Ansichten und Schwerpunkte. Sie schenkten sich gegenseitig die Freiheit, zu sein, was sie eben waren, fühlten sich wohl zusammen, tauschten sich aus, ohne sich gegenseitig verbessern zu wollen oder gar zu kritisieren. Sie unterstützten sich, schauten sich liebevoll gegenseitig dabei zu, wie jede von ihnen auf ihre Art erfolgreicher wurde, und erkannten sich immer wieder als unterschiedliche Ausdrucksweisen der einen großen Kraft an. Als ahnten sie bereits jetzt, wie wertvoll sie zusammen gerade in ihren so unterschiedlichen Energien und Überzeugungen eines Tages sein würden, schenkten sie sich gegenseitig auf eine Weise Respekt und Anerkennung, die sie für andere Menschen, besonders die in ihrem nahen privaten Umfeld, nicht aufbrachten.

Sie gingen durch die verschiedenen Stationen des spirituellen Wegs. Durch die Verzweiflung, als sie erkannten, wie sehr ihr negatives, sprich angsterfülltes Denken ihr Leben beherrschte und wie unfassbar schwierig es war, sich nicht von den eigenen Gedanken entmutigen zu lassen. Durch die Phase, in der sie so empfindsam waren, dass bereits ein Gang zum Supermarkt unzumutbar war und sie beinah lebensuntüchtig wurden, weil die Energien der anderen Menschen wie Pfeilspitzen in ihre Auren stachen. Durch die spirituellen Flitterwochen, als sie feinfühlig wurden und die Energien der feinstofflichen Ebenen tatsächlich spüren und erkennen konnten. Dann gab es diese unausweichliche Phase des Hochmuts, in der sie alles und jedes besser wussten als jene Menschen, die in ihren Augen zu unbewusst waren, den spirituellen Weg zu gehen. Sie gingen durch die Schmerzphase hindurch, als ihre Emotionalkörper auftauten und sie glaubten, diese grenzenlos tiefe Pein würde niemals wieder aufhören. Durch die Phase, in der sie sich kontrollierten, in der sie versuchten, einem neuen, spirituell korrekten Bild zu entsprechen, aber eben immer noch einem Bild. Durch die Phase, in der sie versuchten, den geistigen Gesetzen zu folgen und »alles richtig zu machen«, was immer das heißen sollte. Sie entblätterten sich Schicht um Schicht und kamen irgendwann bei sich selbst an. Und dann erkannten sie, dass es immer nur um eines ging: um die echte emotionale und mentale innere Freiheit, den eigenen Weg zu gehen, immer und in jeder Sekunde, egal ob er anderen gefiel oder nicht.

Sie wurden erfolgreich, lehrten, was sie selbst erkannt und gelernt hatten, erfuhren immer wieder demütig, wie gering ihr Wissen doch war, wie wenig sie tatsächlich verstanden, und erlebten, was jeder Lehrer irgendwann spürte: Sie brannten aus, wurden müde, verloren durch das viele, viele Erklären den Zauber, dessentwegen sie sich damals auf den Weg gemacht hatten. Sie gerieten in Konkurrenz miteinander, als die Teilnehmer ihrer Gruppen begannen, sie miteinander zu vergleichen – als wäre das möglich – und Erwartungen an sie zu stellen. Die Verkaufszahlen ihrer Bücher taten ein Übriges, und dann gab es noch die vielen Online-Bewertungen. Es war, als spönnen all die Leser, die Teilnehmer, die Presse, all diejenigen, die von ihrer Energie profitierten, Kokons um sie herum, Kokons aus Erwartungen, Vorstellungen über das, was sie sein sollten, aber auch, was sie auf gar keinen Fall sein sollten, und es ließ sich kaum vermeiden, dass sie nach und nach ihre Frische und ihre Freiheit verloren, obwohl sie sich immer wieder befreiten, reinigten und sich nach wie vor liebten und gut verstanden. Doch sie begannen, sich gegenseitig zu beobachten, und es brauchte Achtsamkeit, in der eigenen Energie stehen zu bleiben, obwohl eine andere höhere Umsatzzahlen oder bessere Bewertungen hatte. Natürlich sprachen sie nicht darüber, und das war schade. Denn es war zutiefst menschlich. Doch es war eine der absurden Auswirkungen des spirituellen Weges, den sie gingen, dass sie sich menschliche Regungen nicht mehr zugestanden, dass sie sich für ihre Angst schämten, statt sich damit zu zeigen und sich gegenseitig ihr Mitgefühl zu schenken. Und so verstummten sie und begannen, ein Konstrukt aufzubauen, ein spirituelles Selbst, das nichts mit ihren wahren Gefühlen zu tun hatte.

Und auch das gehörte zum Weg. Das idealisierte Selbst war eine Zwischenstufe, eine ausgehärtete Form, gebildet aus all den eigenen Vorstellungen und denen anderer, aus den sich widerstrebenden Wünschen, ganz authentisch und frei für sich selbst und andere da zu sein, und gleichzeitig mit dem, was sie am liebsten taten, Geld zu verdienen. Auch dieses konstruierte, nach außen sichtbare Bild gehörte zum Weg, den jeder Künstler ging, jeder Mensch, der seine Leidenschaft zum Beruf machte. Es ging immer wieder um die Frage: Wie bringe ich Himmel und Erde zusammen, wie kann ich in jeder Situation und in jeder Lage ganz und gar ich selbst sein? Es ging immer wieder darum, nicht erpressbar zu werden, frei zu bleiben, in der Lage zu sein, die sorgsam gezüchtete und erschaffene Form loszulassen, auch und gerade wenn sie erfolgreich war, und immer wieder neu zu beginnen, wenn das Leben eine andere Richtung nehmen wollte. Es ging darum, immer wieder bereit zu werden, alles loszulassen, wenn neue Impulse kamen, und die ausgehärtete Form, die so schön anzusehen war, wenn nötig zu zerschlagen, um frei zu bleiben.

Eines Tages dann lernte Monika bei einem Seminar Max kennen. Seine Frische, seine Fähigkeit, sie in seinen Bann zu ziehen, und seine Leidenschaft für das Leben faszinierten sie, und sie begann, mit ihm zu schlafen. Leider war das für ihn kein Grund aufzuhören, auch mit anderen zu schlafen, und so erhielt sie durch ihn ihre Einweihung zur selbstbestimmten Frau – in dem Moment nämlich, in dem sie trotz aller Leidenschaft, trotz des großartigen Sex, trotz der Faszination und der männlichen Macht, die er ausstrahlte, ernsthaft und endgültig Nein zu ihm sagte.

Es war ein langer Weg bis dahin gewesen. Immer wieder hatte sie sich überreden lassen, von ihm, besonders aber von sich selbst. »Die neue Beziehungsform beruht auf Freiheit«, hatte er ihr immer wieder gesagt, und weil er ein so weiser, großer Lehrer war und weil Monika so wenig gelernt hatte, ihrem eigenen Inneren zu vertrauen, hatte sie ihm geglaubt. Er glaubte es ja selbst. Doch Monika hatte sich immer wieder gefragt, was mit ihrer eigenen Freiheit war, wenn sie sich so grauenvoll fühlte. »Du hast die Freiheit zu entscheiden, wie du dich fühlst, entscheide, dass es nicht wehtut, dann tut es auch nicht weh!«, hatte sie immer wieder gehört. Und auch das hatte sie geglaubt. Bis sie eines Tages zusammengeklappt war. »Du hast zu viele unterdrückte Gefühle, betreibst zu viel Selbstverleugnung«, hatten ihr die anderen Frauen besorgt zu sagen versucht, doch Monika war wie taub gewesen. Also schwiegen sie und warteten, bereit, sie aufzufangen, wenn sie so weit war.

Doch das war nun nicht mehr nötig. Monika fing sich selbst auf. In dem Moment, in dem sie entschieden hatte, dass echte Freiheit darin bestand, sich selbst treu zu sein, konnte sie ihn gehen lassen. »Weil du recht hast«, hatte sie gesagt, »weil du recht hast, dass jede Beziehung auf Freiheit beruht, nehme ich mir die Freiheit, in einer monogamen Beziehung leben zu wollen. Und weil wir uns lieben, lassen wir uns los, denn wir sind mit unterschiedlichen Beziehungsformen glücklich.« Sie meinte, was sie sagte. Doch das hinderte sie nicht daran, bei Frank, der noch immer ihr bester Freund war, Sturm zu klingeln und sich in seine Arme zu stürzen. »Ich hab ihn verlassen«, nuschelte sie, und er verstand. Er fütterte sie drei Tage lang mit Kinderessen, bat Sabine, Kartoffelpuffer, Grießbrei, Schokoladenpudding zu kochen, und versorgte sie. Monika lag drei Tage lang im Bett, las, weinte, aß, weinte, schaute die besten Folgen aller zehn Staffeln »Friends« an, weinte, schlief, weinte. Er hielt sie, wenn er zu Hause war, und legte sich zu ihr ins Bett. Nach drei Tagen wusch sie sich die langen, verklebten Haare, kleidete sich vernünftig an, zog die Bettwäsche ab, räumte Franks Wohnung auf, brachte das Geschirr zurück ins Café und schrieb eine weitere Geschichte.

»Liebe«, sagte der kleine, die Hölle hütende Drache, »Liebe find ich toll. Liebe bringt die Menschen am schnellsten zu mir. Was tun die nicht alles aus Liebe.«

Die Dämonen blickten ihn fragend an. »Aber Liebe, das gehört doch zum Himmel, oder?«

»Ha!« Der kleine Drache lachte so dreckig er nur konnte, besonders dreckig war es nun nicht. Immerhin puffte eine kleine Rauchwolke aus seinem Maul. Stolz schaute der Drache hinter ihr her. »Das meinen sie alle, sie sagen ›Wir sind alle voller Liebe‹ und glauben, das sei die Fahrkarte in den Himmel. Dabei« – er wandte sich geheimnisvoll um und brüllte auf einmal wie ein Irrer – »DABEI IST ES PURE SCHWARZE MAGIE!« Von sich selbst beeindruckt, verstummte er.

Die Dämonen glotzten fasziniert. Er hatte so laut gebrüllt, dass es auch Satan im Himmel hörte. Er ließ sich gerade die schwarz schimmernden Flügel massieren, sie waren noch immer irgendwie steif und ungewohnt. Immerhin glänzten sie inzwischen. »HEY!«, brüllte er zurück. »Habt ihr sie noch alle?« Auf der Erde brachen Gewitter aus, wie die Welt sie noch nicht gesehen hatte. Oder sagen wir, lange nicht mehr gesehen hatte.

»Vorsicht«, wisperten die Engel, die sich gut an das letzte Inferno erinnerten, »das ist wie damals, als die Dinos erledigt wurden! Ruhe!«

Doch die anderen Welten hatten gelernt und hielten still, die irdische Unterwelt tobte nie besonders lange. Es hatte Ärger gegeben, so richtigen Ärger, als die Dinosaurier ausstarben, nur weil die Bewohner einer bestimmten Sternenkonstellation – sie wollten niemanden nennen, man tratschte nicht im Himmel, aber ihr Name begann mit Alpha und hörte mit Centauri auf – mit Meteoren geworfen hatten. Der Teufel hatte lediglich ein bisschen herumgeschrien, weil er allein war in seiner Hölle. Ja nun. Das WAR doch die Hölle, einsam zu sein, oder? Was wollte er noch? Gott war wirklich stolz auf seine Dinos gewesen. »Erschafft ihr mal solche Riesenviecher, die auch noch einigermaßen intelligent und schnell sind!«, hatte er durch das ganze Universum getobt. Beinah hätte er die Alpha Centauri in einem eigens dafür geschaffenen schwarzen Loch versenkt. Seine weiteren Schöpfungen hatten nie wieder an diese genialen Viecher herangereicht, dachte er oft. Aber immerhin war Satan nicht mehr allein, so hatte auch das sein Gutes.

Dieser grummelte nun. Sie hatten ja recht, doch er ließ sich nach wie vor nicht gern von Goldflügelträgern maßregeln. Von niemandem, was das betraf. »Bin gleich wieder da«, murmelte er und nahm noch einen großen Schluck Ambrosia. Er dachte sich in die Hölle und baute sich vor dem kleinen Drachen auf.

»Wir reden über Liebe«, sagte dieser zitternd, »und dass sie die Menschen am schnellsten hierherbringt …«

»Und was ist sonst noch neu?«, fragte der Teufel und zog eine Augenbraue hoch.

Das sah so dermaßen diabolisch cool aus, dass die Dämonen sofort begannen, Grimassen zu schneiden. Die meisten von ihnen hatten allerdings keine Augenbrauen, nicht mal Gesichter, und so zuckten schwarze Schleimklumpen durch die Hölle und brachten alles durcheinander.

Der kleine Drache schrumpfte vor Scham zusammen. Er wurde grau und begann, sämtliche Energie seiner Umgebung in sich einzusaugen. Nicht einmal die kleinste Rauchwolke konnte er noch produzieren.

»Liebst du mich?«, fragte Satan so zärtlich er konnte.

»Ja«, flüsterte der kleine Drache und wuchs gleich wieder ein Stückchen.

»Siehst du? Und deshalb kann ich dich beschämen. Liebe ist super. Nicht das Problem. Liebe ist Himmel. Aber die wenigsten können mit der Macht, aber auch mit der Verletzlichkeit, die ihnen die Liebe verleiht, umgehen. Du hast recht, aber nicht ganz. Reine Liebe findest du hier unten nicht, die gibt’s wirklich nur im Himmel. Und jetzt schrei nicht mehr so rum.« Damit stieg der Teufel wieder in den Himmel auf, er brauchte noch ’ne Weile, dachte er. Gott, nervte ihn das alles.

Monika klappte ihren Laptop zu. Scham, das war es. Sie hatte sich so sehr geschämt, noch nicht »so weit zu sein«, und das hatte sie in Schach gehalten, ihr die Möglichkeit geraubt, klar und erwachsen zu denken. Scham war das Schlimmste. Sie schüttelte sich, dann bedankte sie sich von Herzen bei Sabine, die in den drei Tagen die Stellung gehalten, für sie gekocht und dabei ihren eigenen Laden in Schwung gehalten hatte.

»Das mach ich gern für dich, jederzeit, aber ich hoffe, es ist nicht mehr nötig«, lachte diese zärtlich und umarmte sie.

Monika drückte Sabine an sich. Sie selbst war definitiv im Himmel.

»Ich muss jetzt los, ihr wisst, wo der Schlüssel ist, o.k.? Schließt dann einfach zu, wenn ihr geht.« Monika warf ihre Umhängetasche über die Schulter und verließ ihr Café, in dem die Frauen ihre Swingerclub-Pläne geschmiedet hatten. Der spirituelle Swingerclub, ein Erlebnisraum, in dem jeder Mensch das Stück von sich selbst fand, das er so dringend suchte. Noch immer wohnte Monika im Osten, den weiten Weg mit der U-Bahn nahm sie gern auf sich. Sie liebte den Prenzlauer Berg, und ihre alte Wohnung war einfach perfekt für sie.

Sie kramte in ihrer Tasche nach dem Roman, den sie gerade las, ein älteres Buch von Barbara Wood, deren Werke ihr schon oft das Leben gerettet hatten. Auf einmal kam ihr ein Gedanke, so zwingend und dringlich, dass sie nicht anders konnte, als ihn ernst zu nehmen. Das ist deine Sucht, ermahnte sie sich, doch es fühlte sich anders an, als hätte es weniger mit ihrer eigenen Bedürftigkeit als mit einem Schrei nach Hilfe zu tun. Und so nahm sie die U-Bahn in die entgegengesetzte Richtung, obwohl es schon spät war, zog aus der Tasche einen Schlüssel hervor, den sie schon längst nicht mehr bei sich tragen sollte, stieg aus und schloss Max’ Wohnungstür auf.

»Max!«, rief sie, ihr Verhalten war völlig unmöglich, und er hätte jedes Recht, wütend zu werden. Vielleicht hatte er eine Frau bei sich, dann wäre sie eine erbärmliche Stalkerin, dachte Monika. Doch etwas zog sie in die Wohnung. Sie hatte schon immer gefühlt, wie es ihm ging, wusste aber auch, dass das ein typisches Zeichen für eine der perfidesten Süchte war, die Co-Abhängigkeit. Sie stolperte über die sortierte Schmutzwäsche. »Max?« Sie schnupperte, es roch nach Kaffee, er war also kürzlich zu Hause gewesen. Vorsichtig betrat sie sein Wohn- und Arbeitszimmer. »Max? Maxxxx!!!«

Die drei Frauen räumten noch ein wenig auf, dann trennten sie sich mit Umarmungen und Küsschen. Sylvya stieg auf ihr Fahrrad und radelte durch das nächtliche Berlin. Es war Ende Mai, die Nacht war bereits angenehm warm. Sie kam nur wenig aus der Puste, als sie die vier Etagen zu ihrer Altbauwohnung hochstieg, das Fahrrad auf den Schultern. So zart sie wirkte, so zäh war sie, und das musste sie auch sein. Engelbilder. Glitzer. Feines blondes Haar. Weiße Kleidung. Schön wär ’s, wenn sich das Leben auf diese Weise meistern ließe, dachte sie.

»Wo warst du denn so lange?«, rief eine barsche Stimme, als sie den Schlüssel zu ihrer Wohnung klimpernd hervorzog. Sylvya antwortete nicht. Ein paar Minuten brauchte sie noch. Sie trat ein, verstaute ihr Fahrrad auf dem Hängeboden im Flur, ging in die Küche, schenkte sich ein großes Glas Martini mit Eis ein und setzte sich an ihren kleinen Küchentisch, sah sich um und entspannte sich. Alles, was sich nur streichen ließ, hatte sie cremeweiß, altweiß oder elfenbeinfarben lackiert. Sie liebte diesen Look, peppte ihn mit goldenen Akzenten auf und schleppte Unmengen von Blumen in die Wohnung, zu jeder Jahreszeit. Sie erschuf sich ihr eigenes Paradies, dachte sie oft, wenn sie schon auf der Erde leben musste, wollte sie sich wenigstens ein kleines Stück Himmel erschaffen.

»Sylvya, komm endlich!«

Sie seufzte, kippte ihren Drink mit einer geübten Bewegung direkt in ihren Magen und stand auf. Das war’s mit der Idylle.

Da lag er, Gregorio, ihr Mann, über den sie niemals sprach, der Mann, den sie einst so sehr geliebt hatte und der nun dabei war, an Krebs zu verrecken. Jämmerlich zugrunde zu gehen. Der Schmerz darüber war so unerträglich, dass sie ihre Liebe zu ihm unerreichbar tief in den Kammern ihres Herzens verstaut hatte. In Bezug auf seine Krankheit funktionierte sie nur noch. Alles, woran Sylvya glauben wollte, war hinfällig geworden, als er seine Diagnose bekommen hatte. Sie waren von Heiler zu Heiler gegangen, als er noch laufen konnte, er hatte wirklich alles probiert. Sie hatten die Finessen der Schulmedizin wie auch die verrücktesten schamanischen Zeremonien genutzt, doch letztlich gaben die Engel immer nur eine Botschaft: Er kommt nicht mit, sein Weg ist zu Ende, er wählt die Heimkehr. Doch diese Heimkehr war so schmerzhaft, so absurd quälend, dass Sylvya verzweifelte.

Sie setzte sich an sein Bett. Mit schmerzverzerrtem, gelbem Gesicht lag er da. Leber und Nieren versagten.

»Entschuldige, mein Engel«, krächzte er und versuchte, ihre Hand zu nehmen. »Ich schaff’s nicht.« Seit einer halben Stunde versuchte er, seine Morphiumpumpe zu benutzen, doch seine Finger waren zu schwach. Die Pfleger, die dreimal am Tag kamen, hatten wie immer auf die Minute pünktlich das Haus verlassen, wissend, dass Sylvya auf dem Weg nach Hause war. Eine halbe Stunde lang ertrug er es üblicherweise, allein zu sein, genoss es sogar. Sie drückte auf den Knopf, und nach wenigen Augenblicken entspannten sich seine Züge. »Ich sollte dich nicht mehr allein lassen«, murmelte sie.

Doch abgesehen davon, dass sie im Pink Hollyhock ihre Kunden hatte und malen konnte, brauchte sie das Café und die Menschen darin wie die Luft zum Atmen. Sie flüchtete tief dankbar aus der Wohnung, wenn die Krankenpfleger kamen, um sich um ihn zu kümmern. Im Café spürte sie sich, dort war die Welt heil und gesund, dort konnte sie das verkörpern, was sie war. Dort gab es weder Leid noch Tod. Reden konnte sie nicht darüber. Krebs zu bekommen war peinlich. Ein Zeichen dafür, dass man noch nicht so weit war. Ein Zeichen dafür, dass man irgendeine falsche Entscheidung getroffen, auf einer hohen Ebene gewählt hatte, zu sterben. Wer Krebs bekam, war ganz einfach selbst schuld und nicht bereit, ernsthaft an sich zu arbeiten. Wer Krebs bekam, hatte also nicht nur diese unfassbare Herausforderung zu meistern, sondern musste sich auch noch vorwerfen lassen, dass er nicht positiv genug gedacht oder nicht sorgfältig genug vergeben hätte. So hörte sie es immer wieder aus den Gesprächen heraus, und dieser beispiellosen Verurteilung wollte sie sich nicht aussetzen.

Sie nahm seine Hand, schloss die Augen und verband sich wie jeden Abend innig mit der Seele ihres geliebten Mannes. Sie lösten sich gemeinsam im Sonnenlicht auf, tanzten mit den Sternen, lachten mit dem Licht der Engel, waren Licht und Liebe, verbunden mit allem, es gab nichts außer diesem Licht, der höchsten Schwingung, in Spektralfarben aufgelöst. Glück und Freude durchdrangen sie, Glück und Freude waren sie, es gab keine Trennung, keine Identifikation, alles war eins, alles war Liebe, alles war Gott. Ein einziger Reigen aus Licht und Farben, Klängen und Funken …

Ich rufe dich, dachte Sylvya wie jeden Abend, und sie spürte die unendlich liebevolle Präsenz der Schutzengel und ihrer beider Seelen. Lass mich dich spüren, lass mich erkennen, was wir vereinbart haben und womit ich dir helfen kann. Sie wurde innerlich still und weit, lauschte, fühlte, öffnete sich vollkommen für die Botschaften, die ihr die geistige Welt, die sie selbst war, vermitteln wollte. Lass mich gehen. Immer wieder dieser Satz, als hätte sie einen Einfluss darauf, wann er seinen Körper verließ. Lass mich gehen. Was brauchst du, um zu gehen, was kann ich für dich tun, fragte sie wie jeden Abend und erwartete Leere, Stille, so, wie immer.

Doch heute war es anders. Energie begann zu fließen, auf einmal war ihr, als ströme eine seltsame, sehr warme, lichtvolle Kraft in sie ein, in ihr Herz und in ihren Schoßraum. Sie öffnete sich noch ein Stück weiter, vertraute dem Prozess vollkommen. Ihr Geschlecht begann zu pochen, und plötzlich, unvermittelt, strömte diese warme Welle durch sie hindurch, die sie schon so lange nicht mehr erlebt hatte, ihre Gebärmutter begann, sich rhythmisch zusammenzuziehen, und sie erschauerte. Das war nun wirklich absurd. Sie saß am Bett ihres sterbenden Mannes und bekam einen Orgasmus. Sylvya schämte sich abgrundtief.

Doch: Bleib, bleib offen, bleib in der Energie, hörte sie eine innere Stimme sagen, sie war klar und deutlich und sehr eindringlich. So blieb sie weit und geöffnet, auch wenn sie sich selbst widerlich fand, einfach nur grotesk. Leg deine Hand auf seinen heiligen Raum, hörte sie auf einmal eine männliche Stimme sagen, und sie ließ sich führen. Ihre Hand suchte sich den Weg unter die Decke und fand ihren Platz schließlich auf seinem unsäglich abgemagerten, eingesunkenen Bauch. Wie in Trance legte sie ihre andere Hand auf ihren eigenen Unterleib, da, wo die Gebärmutter tief im Becken lag, und erlaubte die Verbindung ihrer Energien. Es war, als ströme sein Feuer, der klägliche Rest, der ihm noch verblieben war, in ihren Schoßraum, als entzünde er ein letztes Mal ihre Flamme, als nähre er sie mit seiner männlichen Energie, er gab ihr Kraft und Halt.

So gern hätten sie zusammen ein Kind gehabt, erinnerte sie sich, dieser Wunsch war auf dem langen Weg durch alle Stadien der Krankheit hindurch in Vergessenheit geraten, kam ihr egoistisch vor, anmaßend geradezu. Sie konnte sich nicht zwei derart große Geschenke wünschen, einen gesunden Mann und ein Kind. Und auf einmal begann sie zu weinen, haltlos strömten die Tränen hervor, die Betäubung durch den Alkohol – völlig nutzlos. Sie weinte um all das, was sie sich versprochen und vorgenommen hatten, um das Leben, das sie nun nicht mehr gemeinsam führen konnten. Der Weg war lang und hart gewesen, und er ging zu Ende, das war deutlich zu spüren. Er hatte aufgehört zu kämpfen, wollte einfach nach Hause.

Gregorio schlug die Augen auf und drückte ihre Hand. »Ich will dich nicht ohne Kind zurücklassen«, sagte er auf einmal laut und deutlich. »Ich kann nicht gehen, solange ich mein Versprechen nicht eingelöst habe.«

Das Versprechen. Dieses Versprechen, das er ihr vor gefühlten tausend Jahren gegeben hatte, das Versprechen, sie zur Mutter zu machen, ihr ein Kind zu schenken, sie dabei zu unterstützen, ihre tiefste Sehnsucht zu erfüllen. Natürlich wusste sie, dass sie sich nur anbieten konnte, die Seele des Kindes selbst entschied, ob sie kam oder nicht. Sie war es schließlich, die den irdischen Weg dann auch gehen musste. Er hatte Sylvya nach Kräften unterstützt, schwanger zu werden, voller Lust und Freude stand er ihr gern zu Diensten, hatte er beinah jeden Abend gelacht. Doch sehr schnell war er krank geworden, die wenigen Monate, die sie unbeschwert und in Gesundheit zusammen verbracht hatten, schienen Äonen her. Durch ihn ging sie den Engelweg, durch ihn hatte sie begonnen zu beten, zu meditieren, Engelbilder zu malen. Zu flüchten, wenn man es so wollte, denn das, was sie so wundervoll in Worte und Farben umsetzte, war ihre eigene Rettung, ihre Nabelschnur nach Hause.

»Such dir einen anderen Mann.« Diesen Satz hatte er immer wieder gesagt, als er verzweifelte, weil er durch die Chemotherapie nicht mehr mit ihr schlafen konnte, als er neue Metastasen entwickelte, als er erkannte, dass seine Anstrengungen, gesund zu werden, immer wieder scheiterten. »Geh und such dir einen!«, hatte er sie angeschrien, als sie weinte, weil sie so dringend Mutter werden wollte, als sie schrie und tobte, weil ihr gemeinsamer Weg schon so bald zu Ende sein sollte. »Geh und lass dir ein Kind machen«, hatte er sie angefleht, als er die Schatten unter ihren Augen sah und zum ersten Mal den Alkohol in ihrem Atem roch. »Ich will nur dich. Glaubst du, ich vögele fremd, wofür hältst du mich?«, hatte sie nur gesagt und ihn gehalten, obwohl doch eigentlich er sie halten wollte.

»Komm her.« Seine Hand, auf einmal stärker als seit Langem. Er verlangte doch wohl nicht … Er zog sie zu sich, andeutungsweise, mehr Kraft hatte er nicht, doch Sylvya verstand. Sie zog sich aus, riss sich zusammen, um die Tränen zu unterdrücken, als sie seinen einst so vertrauenerweckenden und jetzt so mageren, knochigen Körper spürte, als er leise »Bitte« flüsterte und sie die Hand um seinen weichen, verletzlichen Penis legte und ihn sanft drückte. Er reagierte, das hatte er seit Monaten nicht mehr getan, wurde ein wenig größer, richtete sich gerade so sehr auf, dass sie sich sehr, sehr liebevoll und achtsam auf ihn setzen konnte. Sie hielt ihr Gewicht mit den Oberschenkeln, machte sich weit, öffnete sich, nahm ihn wahrscheinlich zum letzten Mal in sich auf und konnte es nicht fassen, dass sie nicht vor Schmerz verging, sondern tatsächlich Lust spürte. Sehr langsam bewegte sie sich, und er begann tatsächlich, schwerer zu atmen, schaute ihr in die Augen und bäumte sich auf. »Bitte komm«, flüsterte er, und sie wusste, er meinte die Seele, mit der sie sich schon so lange verabredet fühlte. Wollte sie ein Kind, auch wenn sie es wahrscheinlich allein großziehen müsste? Ja, natürlich, besonders wenn es ein Stück ihres geliebten Mannes wieder zurückbrachte. Wie gern hätte sie ihn noch in sich gespürt, ihre Verbindung gehalten, auch wenn er jetzt wieder weich und klein war, doch wenn sie die kostbare Flüssigkeit in sich behalten wollte, sollte sie sich hinlegen. Sie hob ihr Bein über ihn, vorsichtig, damit sie ihn nicht verletzte, zog den Arm zurück und legte sich neben ihn in das schmale, praktische, höhenverstellbare, grauenvolle Krankenhausbett, sorgsam, damit sie die Schläuche nicht abdrückte. Er pumpte sich die nächste Morphiuminjektion in die Venen, dann schlief er ein.

Stille Tränen rannen über Sylvyas Gesicht, als sie nach einer Weile aufstand, doch als sie sich in ihr eigenes Bett legte, hob sie das Becken mithilfe von Kissen an und lud die Seele ihres Kindes ein, betete, sprach mit ihm, machte ihren Frieden mit dem, was eben war.

Es kam in den Sieben-Uhr-Nachrichten. »Bestsellerautor Max halb tot in seiner Wohnung gefunden!«, schrien die Schlagzeilen, tobten die Radiomoderatoren.

Sylvya ließ ihren Kaffeebecher fallen. Hatte ihn endlich jemand umgebracht, dachte sie, sie konnte es nicht fassen, mit welcher Nonchalance er seine Macht ausnutzte. Ein Narzisst par excellence, sehr erfolgreich, brillant, genial, er opferte sich auf für seine Untertanen, gab alles, badete in der Bewunderung der Menge – und ließ niemals jemanden auf gleicher Höhe gelten, wertete alles ab, was ihm zu nahe kam. Sie war unglaublich stolz auf Monika, darauf, dass sie ihren eigenen Weg ging und ihn hinter sich ließ. Sie hatte doch wohl nicht …

»… wollte seinem Leben selbst ein Ende setzen …« bekam sie gerade noch mit, bevor sie ans Telefon stürzte und Monikas Nummer wählte.

»Ich hab bei ihm gesessen, bis gerade eben. Er liegt im Koma, niemand weiß, ob er wieder aufwacht«, sagte Monika und klang erstaunlich vernünftig und klar.

»Komm her«, erwiderte Sylvya. Sie versorgte ihren Mann, küsste ihn liebevoll und erzählte ihm, was geschehen war. Er war einigermaßen ansprechbar, doch die Schmerzen mussten immens sein, denn er drückte immer wieder hektisch auf den Knopf der Morphiumpumpe – vergeblich natürlich, er bekam nur eine gewisse Dosis pro Zeit. Damit er sich nicht umbringen konnte. Das war wirklich absurd. Ein gesunder Mann auf dem Zenit seines Erfolges konnte die Knarre halten, weil er eben gesund war, und ihr Liebster, der dringlich gehen wollte, war zu schwach, sich selbst zu helfen. Nun ja, dachte sie, könnte er sich selbst helfen, würde er ja nicht gehen wollen. Sie würde eine Lösung für ihren Geliebten finden müssen, so ging es keinen Tag mehr weiter.

Es klingelte, Monika keuchte die Treppen hinauf. Sylvya erwartete sie mit einem Kaffeebecher an der Tür, wollte sie mitfühlend in die Arme nehmen, doch Monika sah aus wie immer. Sie setzten sich in die Küche, noch hütete Sylvya ihr schmerzliches Geheimnis.

»Da war so viel Blut, als ich in die Wohnung kam, ich konnte es nicht fassen. Du liest immer ›Da war so viel Blut‹, aber da WAR wirklich so viel Blut. Ich hab sofort den Notarzt gerufen. Und dann hab ich mich zu ihm gesetzt. Ich hab seine Hand gehalten und mit ihm gewartet. Irgendwann – wahrscheinlich nur ’ne Minute später – hab ich Engel gespürt, dir kann ich’s ja sagen. Ich hab Max eine Lichtsäule gerufen, und dann hab ich gesehen, wie er seinen Körper verlässt, ich hab auch noch gesehen, dass er einen unfassbar langen Tross von Ahnen hinter sich herschleppt, ich weiß nicht, ob er das in früheren Inkarnationen war oder ob es wirklich Ahnen waren. Er hat immer wieder Leben gehabt, in denen er seine Macht ausprobierte, in jeder Form, und er wollte lernen, in Liebe zu sein, in Demut, sich nicht verführen zu lassen. Er wollte lernen, wirkliche Liebe zu leben, zu unterscheiden zwischen Macht und Liebe. Dann kam der Notarzt, er liegt jetzt nach der Operation stabil im Koma, aber niemand weiß, was nun wird. Die Kugel hat sein Gehirn zermatscht, aber einige wichtige Teile sind noch da. Sylvya, bin ich schuld?«

Sylvya sah Monika nur an. »Nein«, sagte sie schlicht.

»Und dann hab ich sein inneres Kind gesehen, es saß total verschüchtert hinter einem Ofen. Ich durfte es hervorziehen und in die Arme nehmen, und, so krank das klingt, ich konnte es säugen. Ich hab es für ein paar Minuten an der Brust gehabt, und weißt du was, das fühlte sich sehr stimmig an, einfach gut. Dann kam Mutter Maria und nahm es mir ab, brachte es nach oben, in dieser Lichtsäule. Ehrlich gesagt, es war das Schönste, was ich je erlebt habe. Es war einfach richtig.«

Sylvya atmete tief auf. »Darf ich dich was fragen?«

Monika nickte und trank einen Schluck des hervorragenden Kaffees.

»Wie kann es richtig sein, wenn sich jemand das Leben nimmt, obwohl er gesund ist und all das, was er ändern sollte, auch ändern könnte? Ist es nicht einfach feige, sich davonzustehlen? Darf ich dir was zeigen?« Sie stand auf und nahm Monika an der Hand, führte sie ins Schlafzimmer. »Das ist mein Mann. Darf ich dir Monika vorstellen, Schatz?«

Gregorio hatte die Augen geschlossen, röchelte, verzog das Gesicht vor Schmerzen und drückte seine Pumpe.

»Das ist die einzige Bewegung, die er noch macht. Verstehst du, dass ich so meine Schwierigkeiten habe, einen Selbstmord als stimmig zu bezeichnen?«

Monika sah sie prüfend an. Prüfend und schockiert. »Liebste, ich verstehe dich sehr gut, und ich sehe deinen Schmerz«, sagte sie endlich. »Und hätte ich gewusst, dass du einen so kranken Mann hast, dann wäre ich schon längst für dich da gewesen. Doch bitte lass dich nicht hinreißen zu bewerten. Denn wenn du selbst genauer hinschaust, dann erkennst du, dass auch Max in keiner Weise gesund ist.«

Sylvya schwieg beschämt. Sie hatte gewertet, ohne genauer hinzuschauen, das stimmte, und das konnte nur Ausdruck ihres eigenen Schmerzes sein. Sie gab sich einen Ruck und schloss die Augen. Und dann sah sie es. »Ja. Du hast recht, ich bitte um Vergebung. Max hat auch Krebs, emotionalen Krebs. Ahnenwucherungen, Machtmetastasen. Narzissmus, grenzenlose, innerlich hohle Selbstherrlichkeit ohne einen Funken echte Selbstliebe. Da, wo sein gesundes Selbst sitzen sollte, trägt er die Scham. Die Schmerzen sind so groß, er konnte sich dem nicht stellen. Die Aufgabe war unlösbar. All diese Ahnen, ich sehe es. Aber ich sehe noch was. Er hat einen Kelch in der Hand, er strahlt und funkelt, und, Monika, ich sehe dich. Er gibt dir diesen Kelch weiter, und jetzt sagt er was … Fülle ihn mit Liebe, und gib die reine Liebe weiter … Ergibt das für dich einen Sinn?«

Monikas Augen füllten sich mit Tränen. »Nun, ein wenig schon – unser Zentrum, unser Swingerclub, da geht’s doch um Liebe, darum, genau zu unterscheiden zwischen dem, was wir wollen, was uns erfüllt und glücklich macht, und süchtiger Befriedigung auf Kosten anderer und der eigenen Seele. Da geht’s doch um Liebe und um Klarheit, oder?«

Sylvya nickte. Und brach in Tränen aus. Monika hielt sie, wiegte sie, schenkte ihr Trost und Kraft.

»Dieses Scheißsterben«, brachte Sylvya zwischen zwei Schluchzern hervor. »Im Licht klingt das alles so einfach, ich verbinde mich jeden Abend mit ihm, und alles ist klar, ich spüre die Liebe und all das, aber dieser Körper, schau ihn dir an, niemand hält mich, ich kann ihn nicht küssen und streicheln, wir können nicht mehr zusammen leben, dabei hatten wir so viel vor. Was soll das Leben auf der Erde, wenn es so schnell wieder vorbei ist und dann auch noch auf so eine abartige Weise? DAS hat er sich ganz sicher nicht erschaffen, das ist doch total absurd! Ich bin scheißwütend auf dieses ganze Leben, ich hab mich innerlich total zurückgezogen, weil ich es sonst nicht aushalte, wirklich nicht, verstehst du das?«

Monika hielt sie fester, nickte, und streichelte ihren Kopf. »Natürlich, anders erträgst du es nicht, anders kannst du nicht für ihn sorgen.«

Sylvya sah sie mit großen Augen an. »Wirklich, Monika, ernsthaft. Was soll das? Was ist das für ein kranker, absurder Schwachsinn? Haben wir uns das hier erschaffen?«

Monika dachte eine Weile nach, fragte nach oben, nach unten. »Nein, Liebste. Wir haben das nicht erschaffen. Wir nehmen es in Kauf, um auf der Erde zu sein. Wir nehmen die irdischen Gegebenheiten hin, und das Sterben gehört dazu.«

»Sterben, ja. Aber doch nicht unter Schmerzen verrecken!«

»Weißt du, so war das nicht geplant«, sagte Monika nachdenklich. »Wir würden erst gar nicht so weit kommen, sondern von wilden Tieren gefressen werden, schnell, wenn wir krank wären. Durch unseren medizinischen Fortschritt und unsere Zivilisation verlängern wir unser Leben, aber wir gehen den letzten Schritt nicht, obwohl er die Lösung für alles wäre – wir sind nicht in der Lage, uns gegenseitig beim Gehen zu helfen, weil wir mit Recht Angst vor der Habgier und Bequemlichkeit vieler haben. Wärst du frei, dann bräuchte er nicht zu leiden, sondern ihr könntet gemeinsam entschieden, ob und wann du ihm hilfst, diese Welt zu verlassen. Aber wir sind noch nicht so weit, denn damit müsstest du dann auch leben können. Mit so viel Macht können wir noch nicht umgehen, wir würden uns in Schuldgefühlen zerfleischen. Und so hängen wir in einer Art Zwischenstadium fest. Wir können Leben verlängern, tun das auch, können aber die Verantwortung dafür, einer Seele aktiv beim Gehen zu helfen, noch nicht aushalten. Auch das zu lernen und damit umzugehen gehört zu unserem Weg, denn auch das ist ein riesiger Reifungsprozess.«

Die Frauen hielten sich, schlossen beide die Augen und verbanden sich, ohne darüber zu reden, mit Gregorios Seele, mit seinen Schutzengeln, mit seinem Körper, mit Mutter Erde.

»Er geht nicht, ohne sein Versprechen einzulösen«, sagte Monika auf einmal unvermittelt, »was meint er damit?«

»Ein Kind«, wisperte Sylvya.

Monika nickte. Sie spürte die Seele bereits, sie wartete, und es stimmte. Sie war fest mit ihren Eltern verabredet.

»Wieso ist er so krank geworden, Monika, das ist ’ne saublöde Frage, aber bitte, kriegst du eine Antwort?« Sylvya fühlte sich wie eine Bettlerin, sollte sie die Dinge nicht demütig nehmen, wie sie kamen?

»Lass es uns aufstellen. Wenn ich was verstehen will, dann stelle ich es immer auf.« Monika machte sich bereit.

Auch Sylvya stellte sich in Position. »Ich stehe für die seelische Ebene«, sagte sie.

»Und ich gehe auf den Platz des Körpers, der Erde«, antwortete Monika. »O.k., ich spüre es schon. Er musste so krank werden, denn sein Körper hat eine unbändige Kraft, er ist zu jung, um einfach so zu sterben. Wenn eine Seele früh gehen will, dann braucht es gewaltige Kräfte, um sie aus dem Körper herauszulösen, eine schwere Krankheit oder einen Unfall, denn die Erde, der Körper, hat einen eigenen Überlebenswillen, der unabhängig von der Entscheidung der Seele funktioniert. Das ist diese unermessliche Schöpferenergie dieser Erde, sie lässt sich fast nicht aufhalten. Sie hat einen eigenen inneren Antrieb. Nicht alles unterliegt dem Willen der geistigen Welt, die Erde, die Materie, hat einen eigenen Willen. Ah, ich verstehe. Auch Max hat genau deshalb diesen krassen Schritt gehen müssen, seine Seele will heim, aber sein Körper ist viel zu jung, um loszulassen.«

Sylvya war bleich geworden. »Weißt du, was ich hier spüre? Ich will’s gar nicht sagen, würdest du dich bitte hier auf diesen Platz stellen, ich glaube, ich bin zu nah dran.«

Monika verließ den Platz des Körpers, tauschte mit Sylvya. »Ich gehe, weil wir das verabredet haben. Ich hole mit dir zusammen unser Kind auf die Erde, und ich lehre dich, den seelischen Weg zu verstehen. Durch mich wirst du deinen Weg gehen können, durch meinen Weg kannst du jenes Bewusstsein entwickeln, das du in diesem Leben entfalten wolltest. Ich liebe dich, und ich bin bei dir, ich gehe meinen Weg, damit du deinen gehen kannst. Ich komme mit dir und für dich, und dann gehe ich wieder, damit du deinen Bewusstseinsweg entfalten kannst, aber auch musst. Weil ich sterbe, wirst du dich mit Engeln und der geistigen Welt befassen, und das ist verabredet. Ich komme nur, um diese Seele zu holen und um dich auf deinem Weg zu unterstützen, dann gehe ich wieder. Mein irdischer Zyklus ist damit beendet, ich liebe dich, und ich wache über dich. Ich begleite dich schon so lange, diesmal komme ich als Mensch, weil es für deinen Weg wichtig ist. Ich liebe dich, und ich bin immer bei dir. Lass mich gehen, ich bin bei dir, ich kann viel besser bei dir sein, wenn ich ohne Körper bin.« Sie verstummte, spürte nach. »Weißt du was, das fühlt sich an, als hätte sich einer deiner Schutzengel inkarniert, so fühle ich es gerade, das ist ja echt krass.«

»So kam es mir auch vor. Wow.« Sylvya stand da, fassungslos. »Das gibt es doch gar nicht. Jetzt mal echt, das ist zu viel, oder?« Sie blickte zu Gregorio, der friedlich und still im Bett lag, ruhig atmend. »Das kann nicht sein, so viel Liebe gibt es nicht, das ist mein Schutzengel? Und er kommt wegen mir als Mensch zur Erde?« Sie ging wie in Trance zum Bett hinüber, traute sich kaum, ihn zu berühren.

Gregorio öffnete die Augen und sah sie an, lange, klar, anscheinend ohne Schmerzen. »Male«, sagt er, »male, was du fühlst, male den Tod, male die Liebe, male das Leben.«

Und Sylvya tat, was er sagte. War sie bislang immer aus der Wohnung geflüchtet, um zu malen, baute sie jetzt ihre Staffelei genau neben seinem Bett auf.

Fasziniert beobachtete Monika einmal mehr, wie sie Farben mischte und wie ganz wie von Zauberhand geführt Engel auf der Leinwand erschienen. Sie selbst ging zum Krankenbett, schaute Gregorio fragend an, und als dieser nickte, legte sie ihre Hände auf seine Füße, ließ sie dort verweilen und schickte ihm Trost. Einfach nur menschlichen, mitfühlenden Trost. »Danke, dass du gekommen bist«, flüsterte sie und hielt zum zweiten Mal innerhalb von zwölf Stunden Wache für einen sterbenden Mann. Sie rief die Geistführer und bat sie, ihren geliebten Engel zu sich zurückzuholen, wenn die Zeit reif wäre.

Und in der ganzen Zeit malte Sylvya wie eine Besessene. »Warum habe ich dich nicht um Hilfe gebeten?«, fragte sie leise, während sie Farben mischte.

»Du bittest nicht um Hilfe. Du glaubst, alles allein schaffen zu müssen, und du hast dich geschämt, etwas zu brauchen, das kennen wir doch alle. Wir kriegen alles irgendwie allein hin, ohne Männer, ohne Familie, wir verlassen uns auf unsere geistige Führung und sind ansonsten Einzelkämpfer. Und weißt du, warum? Weil wir tatsächlich Einzelkämpfer sein mussten, sonst hätten wir unseren spirituellen Weg nicht gefunden. Du machst dich nicht auf die Suche, wenn du erfüllt und in Frieden bist. Das ist neu für uns alle, uns aufeinander zu verlassen.« Monika hielt noch immer Gregorios Füße. Und auf einmal spürte sie eine so lichtvolle Präsenz, dass sie erschrocken Sylvya anschaute.

Diese hielt den trocknenden Pinsel in der Hand und hatte die Augen geschlossen, Tränen rannen über ihr Gesicht. »Da sind sie«, flüsterte sie heiser, legte den Pinsel zur Seite, vorsichtig, als könne sie das Licht vertreiben, wenn sie sich zu schnell bewegte. »Da sind sie. So habe ich sie noch nie gespürt.« Sie legte sich zu Gregorio ins Bett, hielt ihn, murmelte ihm Trostworte ins Ohr wie einem Kind, sagte ihm tausend Mal Danke und atmete ein letztes Mal seinen Menschengeruch ein. Er neigte seinen Kopf einen Millimeter zu ihr hin. »Ich bin gleich wieder bei dir«, dachte er mehr, als dass er es sagte.

»Wir halten dich. Wir sind bei dir. Wir sehen dich.« Monika sagte es laut, das war die Aufgabe der Menschen, sich gegenseitig in dem, was sie durchlebten, anzuerkennen, zu sehen und sich Mitgefühl und Trost zu schenken.

Das Licht wurde stärker, tiefster Frieden durchströmte den Raum, und Sylvyas Herz öffnete sich weiter als je zuvor. Und auf einmal spürte sie, wie die Seele des Kindes, das sie sich so sehnlich wünschte, zu ihr fand, sich mit ihrer Aura verband und sich bereit machte, einen Körper anzunehmen. Ein kurzer Übergang, Stille, Frieden, vollkommener Stillstand. Das Universum hielt den Atem an. Und dann ein Mantel aus Licht, eine stabile Hülle aus Liebe. Er hatte losgelassen, kein Karma aufgebaut, nur dieses eine Leben war wichtig, um Sylvyas Weg zu bahnen.

Licht. Endlich Licht. Das Menschsein war anstrengender, als er es sich vorgestellt hatte, und es war auch für ihn wichtig gewesen, dieses eine Mal wirklich zu spüren, was das Menschsein bedeutete. Er stieg auf in die lichten Reiche der Engel und ließ sie teilhaben, zeigte ihnen die Energiemuster, die sich durch das Menschsein gebildet hatten. Er verband sich mit den Energien der anderen Schutzengel, die für Sylvya sorgten, bezog auch die Schutzengel dieser Seele, die durch ihn ganz neu zur Erde kommen würde, mit ein. Er legte seine Liebe wie einen unermesslich weichen Mantel um Sylvya, dankte Monika, segnete sie und dehnte sich aus, wurde zu dem, was er einst war, ließ das Menschsein los und hatte doch eine unersetzliche Erfahrung gewonnen. Er wusste nun, wie es war, Mitgefühl zu erhalten, als Mensch geliebt zu werden, ganz persönlich. Er wusste, wie es war, gesehen zu werden.

»Sylvya.« Der Arzt, den Monika angerufen hatte – seine Nummer prangte groß auf einem Zettel am Kühlschrank – berührte sie sachte an der Schulter. Seit zwei Stunden lag sie an der Seite ihres toten Mannes, alles Zureden half nicht.

»Sie nimmt Abschied.« Der Arzt legte eine schmale Schachtel auf den Tisch. »Wenn sie so weit ist und Hilfe braucht, geben Sie ihr das hier. Sind Sie da, bleiben Sie bei ihr?«

Monika nickte stumm, doch ihr Inneres verschloss sich. Ja, natürlich blieb sie da. Doch wer kümmerte sich um sie? Was war mit ihrem Schock? Was war mit der Leichtigkeit, die sie noch am vorigen Abend gespürt hatten, mit der Aufbruchstimmung?

»Weißt du, was das Wesen der Hölle ist?«, fragte Satan einen kleinen Engel, der diensteifrig um den hohen Besuch herumflatterte und eher nervte, als dass er hilfreich war.

»Ja, natürlich, du bist das Wesen der Hölle!«, antwortete der Engel aufgeregt.

Erzengel Michael betrachtete ihn mitfühlend. Er wusste noch gar nichts, der kleine Engel.

»Einsamkeit ist es. Sich abgeschnitten fühlen. Getrennt sein vom allem, vor allem von sich selbst. Die Menschen werden zu dem, was sie sind, wenn sie in mein Reich kommen, weil sie einsam geworden sind, weil sie aufgehört haben, um Hilfe zu bitten und sich für andere zu öffnen.« Ungewohnt ernst schaute der Teufel um sich.

Einige Engel hatten sich zu seinen etwas hufartig aussehenden Füßen gesetzt und lauschten fasziniert. Einsamkeit, was sollte denn das sein?

»Und dann kommen sie zu dir?«, traute sich ein anderer Engel zu fragen, er schaute Satan nicht an, huh, strahlte der eine MACHT aus!

»Ja. So lange, bis sie um Hilfe bitten. Das ist das ganze Geheimnis. Um Hilfe zu bitten bedeutet, dass sie anerkennen, dass sie nicht alles allein schaffen, und damit sind sie gerettet.«

»So wie du.« Eine Stimme in seinem Kopf. »Du hast um Hilfe gebeten, endlich, mein liebster Engel, und damit bist du erlöst.«

Monika klappte ihr Buch zu, das sie immer mit sich führte. Wenn Satan das schaffte, dann würde sie wohl ein paar Nummern wählen können.

Wenn du schreiben willst, dann musst du mitten hinein ins Leben. Der Elfenbeinturm, so verführerisch die Idee auch klingt, in Stille, Frieden und Ruhe nur den eigenen Gedanken zu lauschen, gibt nicht viel her.

Diese Sätze hatte Christal im Kopf, als sie sich in ihrer großen Wohnung umsah. Sie war mitten drin in diesem Leben, anders konnte man es wirklich nicht bezeichnen. Oder doch, Chaos wäre auch passend, dachte sie. Doch weil aus dem Chaos heraus immer wieder Neues entstand, akzeptierte sie es und packte ihren Kontrollzwang dahin, wo auch viele ihrer Träume zwischenlagerten.

Sie selbst lagerte auf ihrem breiten, gemütlichen Bett und schaute versonnen an sich hinunter. Der dunkellockige Schopf, der sich zwischen ihren Beinen befand, machte seine Sache nicht schlecht, aber nicht gut genug, sonst könnte sie wohl nicht über Dinge wie Chaos und Elfenbeintürme nachdenken. Sie atmete, wie sie es ihren Klienten vermittelte, zog rhythmisch ihren Kegelmuskel zusammen und erzeugte sexuelle Energie. Sollte sie die Zunge, die sich in ihrem feuchten Schoß befand, nicht dabei unterstützen, statt sie am Orgasmus zu hindern? Ob sie ihre erotische Mitte das nächste Mal vorher mit einem Leuchtmarker kennzeichnete? Es gab wirklich nichts, was mehr frustrierte, als Oralsex, der knapp neben ihrem Lustpunkt stattfand. Seine Zunge war genau richtig, mal breit und weich, mal hart und spitz. Sie hätte so entspannt kommen können, wenn er nicht immer wieder den Punkt verlieren würde … Es gab nur einen einzigen Mann, bei dem sie immer gekommen war, immer. Doch er war lange weg. Ungeduldig zog sie an den dunklen Haaren.

Der dazugehörige Mann tauchte verunsichert auf. »Bist du schon gekommen, Schatz?«, fragte er und wollte sie küssen, seinen Schwanz in sie hineinschieben und all das tun, was zu erfülltem Sex gehörte.

Christal seufzte. Wann war der Sex so langweilig geworden? Niemals hätte sie gedacht, dass sie die Wörter Sex und Langeweile je in einem einzigen Satz unterbringen würde. Sie schob sich selbst nach unten und saugte gekonnt und zielstrebig an Marcel, Marco, Marc oder wie immer er hieß. Immerhin gefiel ihr sein Schwanz, er war lang, gerade und hatte eine perfekt gerundete, sich auf der Zunge herrlich glatt anfühlende Eichel. Sie liebkoste ihn mit ihren Lippen, ließ sie über die gespannte Haut gleiten, streichelte das so empfindsame Bändchen mit der Zungenspitze. Sie liebte das Gefühl der seidigen Haut auf ihrer schwellenden Unterlippe, einer ihrer erogensten Zonen. Sie genoss es, die Erregung eines Mannes zu steuern, sich machtvoll und sexy zu fühlen. Doch heute spürte sie nicht das geringste bisschen Erregung. Sie saugte ihn, während er kam, spuckte ihm sein Sperma auf den Bauch, wischte sich den Mund ab und fühlte sich nur sehr wenig – abgefuckt, ja, das traf es. Nicht mal mehr das.

»Kaffee?« Sie stand auf, spülte sich, weil sie ihn nicht liebte, den Mund aus, tappte in die Küche. Es wurde dringend Zeit, dass sich ihr Leben änderte. Nicht das berufliche, das war großartig, und sie konnte die Illusion, eine Meisterin der Liebe zu sein, perfekt aufrechterhalten. Nein, keine Illusion. Sie WAR es. Doch mit ihren Beziehungen lief alles schief, es war nicht zu fassen, wie viele Männer sie in den letzten Monaten zwischen den Laken und den Beinen gehabt hatte, immer auf der Suche nach dem Richtigen. Sie musste auf ihren Ruf achten, dachte sie, während sie Kaffeepulver in den Filter löffelte. Wenn sie wahllos fickte, was daherkam, konnte sie die Aura der verführerischen Göttin nicht mehr lange erhalten. Doch genau diese Aura war es, die ihre Kurse füllte.

Christal setzte sich mit dem Laptop an den Küchentisch, während der Kaffee durchlief. Sie öffnete ihr Dokument, das Manuskript über spirituell erfüllte Sexualität.

Gestern las ich in einer Frauenzeitschrift einen Artikel über weibliche Selbstbefriedigung und wie wenig darüber geredet wird. Eine Frau klagte, ihr Mann wisse immer noch nicht, auf welche Weise er sie stimulieren solle, während er mit ihr schläft, obwohl sie es ihm schon so oft gesagt habe. Sie würde sich nach dem gemeinsamen Sex manchmal selbst befriedigen, bekannte sie beschämt, weil sie durch das Eindringen nicht genügend Erregung spüre.

Ich kann dazu nur sagen: Warum DANACH? Du hast Hände, du weißt, was du brauchst, warum muss dein Mann alles allein machen? Ist er nicht genug damit beschäftigt, den gemeinsamen Rhythmus zu finden und zu halten, sich zu konzentrieren, damit er nicht zu früh oder zu spät kommt, seine möglichen Ängste und Unsicherheiten auszublenden und sich selbst zu spüren?

Überlass dem Partner nicht die Verantwortung für deine Lust. Es ist dein Körper, und du lieferst dich sonst viel zu sehr aus. Wenn du deine Erfüllung und deinen Energiezustand von den Handlungen anderer abhängig machst, statt die Verantwortung bei dir zu behalten, dann darfst du dich hinterher nicht beschweren, oder? Sex ist sehr viel erfüllender und entspannter, wenn du dir erlaubst, dafür zu sorgen, dass du Erfüllung findest, sei es durch Atemtechniken, durch Tönen, durch Körperöl, Musik, bestimmte Düfte, dadurch, dass du Energie rufst oder eben durch deine eigenen Hände oder zu dir passende Hilfsmittel!

Schreiben konnte sie gut. Lehren auch. Selbst glücklich sein – nun, irgendein Übungsfeld brauchte schließlich jeder, oder? Sie goss Kaffee in zwei handgetöpferte türkisgrüne Becher, stellte die Tassen, Milch, Kakao und Zucker auf ein Tablett und balancierte alles zurück zum Bett.

Marcel – wie HIESS der Typ? – nahm ihr alles ab und lachte sie glücklich an. »Du bist wirklich super«, sagte er und nahm sich Milch und Zucker.

»Bin ich nicht, ich hab dir was vorgemacht. Du bist echt süß, und du bist auch sehr sexy. Aber wir passen nicht zusammen, nicht sexuell und auch sonst nicht.« Ehrlich war sie immerhin, so weit hielt sie sich an das, was sie lehrte.

Marc ließ beinah seine Kaffeetasse fallen. Auf ihr blütenweißes Bettzeug, rasch griff sie danach. Ihr Handy klingelte. Monika. Christal lauschte, sagte nichts, sprang auf, huschte unter die Dusche und zog sich an. »Ich muss los, ein Notfall, zieh einfach die Tür hinter dir zu. Ruf bitte nicht an, und das hat nichts mit dir zu tun, nur mit mir.« Sie wusste, dass es stimmte. Es lag nicht an ihm, er hatte nie eine Chance bekommen.

Sie quälte sich in ihrem kleinen Fiat 500 durch den morgendlichen Verkehr, um keinen Preis würde sie sich in eine U-Bahn setzen. Sie brauchte unfassbar viel Rückzug, und die meisten Menschen durchdrangen sie beinah körperlich mit ihren Unzufriedenheiten, ihren Ängsten, ihrer Oberflächlichkeit. Es war ihr völlig egal, ob das wertend klang, sie brauchte eine gewisse Form von Distanz, und wenn das bedeutete, Teil einer Blechlawine zu sein, dann war ihr das recht.

Sie fand einen Parkplatz vor dem Haus, in dem Sylvya wohnte, und hastete die vier Etagen nach oben. Auch sie kannte weder Sylvyas Mann noch ihre Wohnung, die Frauen hatten sich nie gegenseitig besucht, sondern sich im Café getroffen.

Shantipriya, im bürgerlichen Leben Isabella, liebte Cremes. Sie kaufte sich beinah jeden Tag eine andere Hand-, Fuß- oder Körpercreme, sie liebte schmeichelnde Düfte und dieses zarte, samtige Gefühl auf der Haut. Eitel war sie nicht, ihr ging es nicht um weitere zehn Jahre Faltenfreiheit. Sie hatte weder Neurodermitis noch eine trockene Haut. Nein, sie fühlte sich ausgedörrt, es war, als fehle ihrem Körper eine Art Geschmeidigkeit, eine notwendige Fließeigenschaft. Nur wenn sie rundherum eingecremt und geölt war, war sie weich genug, sich selbst zu spüren. Ihre Wohnung besaß eine große Eckbadewanne, in der sie jeden Tag ausgedehnte Ölbäder nahm und sich stundenlang pflegte. Cremes waren das eine, Yoga das andere. Sie brauchte Yoga, um der drohenden Erstarrung zu entkommen. Etwas in ihr neigte zum Zerbrechen, sie fühlte sich so spröde und steif, als wäre sie lediglich ein trockener Ast, der sich mühelos zerknacken ließ.

Isabella. Ein Name, der Glamour, Schönheit, Weiblichkeit verkündete, versprach, geradezu anpries. Schon als Kind hatte sie ihn gehasst. »Was für ein schöner Name«, hatten sie begeistert gerufen, aber wenn sie ihr ins Gesichtchen schauten, erlosch das erwartungsvolle Strahlen in ihren Augen. Immerzu hatte sie sich versteift, als wehre sie sich gegen die weichen Kissen, die ihre Mutter so zärtlich selbst genäht hatte. Die zartesten Stoffe, ein liebevoller Duft nach Vanille und Lavendel, damit sie schlafen konnte, doch mit rotem Gesicht lag sie da, sichtlich unglücklich. Nichts half. Ihr Haar war kreisförmig am Hinterkopf abgerieben, und sie lag seltsam verkrümmt in ihrem Bett, wollte sich nicht auf den Bauch legen lassen, war irgendwie anders, komisch. Ein sehr anstrengendes Kind, sie murmelten sie, als sie nicht aufhörte zu schreien, als sie Aufmerksamkeitsstörungen zeigte und sich in ihrem Körper zutiefst unwohl zu fühlen schien. Sie ließ sich nicht stillen, und ihre Mutter, eine herzensgute Frau, verzweifelte an ihr. Die Geburt war schwer gewesen, lange, lange hatte sie in den Wehen gelegen, und nun lehnte dieses Kind sie so offensichtlich ab. Der Kinderarzt konnte nicht helfen, und als sie älter wurde, zeigte sich, dass ihr Gesicht irgendwie schief war. Sie ließ sich das lockige Haar wachsen, verdeckte die eine, etwas hängende Hälfte und versteckte sich vor den anderen Kindern. Und immer hatte sie Schmerzen, eine schiefe Haltung, konnte sich nicht richtig konzentrieren. Ihre Kindheit und Jugend waren wirklich schwierig gewesen, dabei hatte sie die besten Eltern.

Auf einer Party ihrer Eltern lernte sie einen Orthopäden kennen, der sich mit Alternativmedizin beschäftigte, und dieser sprach sie an. »KiSS«, sagte er nur. »Ich küsse niemanden, schon gar nicht Gruftis.« Beinah hätte sie ihm sogar eine gescheuert. Er sprach ruhig und bedächtig weiter, ignorierte ihren Einwand. »Eine kopfgelenkinduzierte Symmetriestörung, die bereits im Mutterleib entsteht, sind Sie in Behandlung? Entschuldigung, wenn ich mich aufdränge, aber das wird oft nicht erkannt, dabei kann man eine Menge tun.«

Von da ab änderte sich ihr Leben. Ihre Gelenke ließen sich sehr gut behandeln, sie wurde mit bestimmten Massagetechniken und Osteopathie, mit Craniosacraltherapie und homöopathischer Unterstützung rasch beinah schmerzfrei. Es war, als warte ihr Körper nur darauf, sich aufrichten zu dürfen, und als sie begann, Yoga zu praktizieren, entspannte sich jeder einzelne Muskel, die Gelenke und Knochen fanden ihren Platz, und sie begann, sich in ihrem Körper wohler zu fühlen. Lange Gespräche mit den Eltern folgten, diese gestanden ihre verständliche Hilflosigkeit ein, zahlten mit Freude jede Therapie und zeigten sich überglücklich, dass nun endlich erkannt wurde, was ihrer Tochter fehlte.

Doch die ewige Kontrolle, mit der sie ihre Schmerzen und ihre Scham seit Beginn ihres Lebens in Schach gehalten hatte, konnte sie nicht loslassen. Nie konnte sie sich wahrhaftig hingeben. Die Angst vor diesem stechenden, markerschütternden Schmerz, der ihr Innerstes durchschoss, blieb ihr genauso wie die Scheu vor Menschen, die ihr allzu genau ins Gesicht sahen.

Sie war eine schöne Frau, das konnte nicht einmal sie selbst leugnen. Mandelförmige braune Augen, lange Wimpern, ein sehr schmales Gesicht, das von einer Fülle von Haaren umkränzt wurde, eine schlanke, lange Nase, ein klein wenig nach unten gebogen, ein klein wenig ägyptisch. Ihre Haut besaß diesen goldenen Braunton, mit dem sie wirklich jede Farbe tragen konnte, ihre Haltung war so stolz und würdevoll, als stamme sie in direkter Linie von einem Pharao ab. Isabella. Wenn sie den Raum betrat, war er gefüllt mit ihrer Energie, sie strahlte eine Willenskraft aus, dass sich die einen, die, die auch sonst nichts auf die Reihe bekamen, wie erschlagen, die anderen, die ihr Leben gern in die Hand nahmen, wie elektrisiert fühlten.

Sie brauchte kühle, sahnige Cremes, weil sie sich fühlte, als hätte sie zu lange in der Wüste gelebt, als wäre ihr Körper dort verdorrt, zerfallen, dem Sand und der unbarmherzigen Sonne ausgesetzt gewesen, als hätte die Wüste jeden Tropfen Wasser aus ihr herausgesaugt, als hätte sie mumifiziert irgendwo in einem dieser Gräber gelegen oder als wäre sie verdurstend im heißen Sand verscharrt worden. Und weil Shantipriya sich mit Reinkarnation und Rückführungen auskannte, ahnte sie, dass es auch genau so war. Auch heute Morgen hatte sie sich in der Badewanne geaalt, ihre Muskeln entspannt, ihre Haut genährt, als Monikas Anruf kam. Gerade wollte sie sich die wirren lockigen Haare waschen, die sie seit ihrer Genesung beinah provozierend aus dem Gesicht strich, da holte das Telefon sie aus der Wanne. Nicht dranzugehen war keine Option, sie neigte, das war ihr sehr bewusst, zum Kontrollieren und musste wissen, wer etwas von ihr wollte.

Es hatte viele Jahre gedauert, bis sie erkannte, dass sie ihrer Leidensgeschichte einen Sinn geben, Stroh zu Gold spinnen konnte, indem sie das, was sie selbst so nötig brauchte, lehrte. Und so hatte sie sich zur Yogalehrerin ausbilden lassen; eine Ausbildung zur Kosmetikerin war gefolgt. Es waren intensive Jahre gewesen, sie hatte tagsüber einen sehr verantwortungsvollen Job gehabt, und abends sowie an den Wochenenden hatte sie studiert. Sie hatte weder Zeit gehabt für eine Familie noch für Kinder, war sowieso viel zu menschenscheu, als dass sie ernsthafte Beziehungen zugelassen hätte. Ernsthafte Beziehungen bedeuteten Nähe, und Nähe ging gar nicht. Doch nun stellte sie ihre eigenen Öle und Cremes her, ganz natürlich, ganz bio. Und sehr erfolgreich, wenn man damit meinte, dass sie davon leben konnte. Vor allem aber hatte sie ein Buch geschrieben, in dem sie die Krankheit, unter der sie so lange gelitten hatte, aufzeigte, ihre eigene Geschichte darlegte und Eltern Mut machte, nicht aufzugeben, bis sie den richtigen Arzt gefunden hatten.

Und nun das, das war viel für einen Morgen. Sie hatte heute Abend Kurse, sollte sich um ihren Internetshop kümmern, doch sie ließ alles stehen und liegen.

»Lass mich das klarkriegen – Max hat sich in den Kopf geschossen, liegt im Koma, und Sylvyas Mann ist gerade eben an Krebs gestorben, nachdem sich herausgestellt hat, dass er ihr Schutzengel ist? Und hier gibt’s keine Kamera?«, fragte Christal. Monika nickte. »O.k. Was kann ich tun, was brauchst du, was braucht Sylvya?«

»Im Moment brauche ich nur, dass ihr es wisst, dass ihr da seid und versteht. Danke, dass du gekommen bist. Ich neige dazu, alles allein zu regeln, und das fühlt sich echt scheiße an.«

Es klingelte wieder, Shantipriya erklomm die Treppen. Das Café würde heute geschlossen bleiben, Sabine hatte sich bereit erklärt, einen Zettel an die Tür zu hängen.

Und da erschien Sylvya auch schon in der Küchentür. Sie wirkte abgeklärt, ruhig, in Frieden, so, als wäre sie im Moment nicht von dieser Welt. »Lasst uns Pläne machen. Konkrete. Ich brauch jetzt Arbeit und etwas, was mich auf andere Gedanken bringt.« Sylvya sah sich in der Runde um. Sie hatte bereits alles geregelt, tausendmal hatten sie und Gregorio über seine Bestattung gesprochen, weil sein Tod nun mal ein Teil ihres Lebens sein würde. Die Urne war bereits bestellt, vierhundert Euro, nur noch das Datum des Todes fehlte bei der Gravur. Das Bestattungsunternehmen würde morgen kommen, damit sie heute noch Totenwache halten konnte. Und das tat sie, indem sie dem Leben erlaubte, weiterzugehen, das hatte sie ihm fest versprochen. »Danke, dass ihr alle gekommen seid. Ihr wisst, dass Max sich umbringen wollte?«, fragte sie mit fester Stimme. Alle nickten. »Das bedeutet, dass Monika unsere Hilfe braucht.« Sie wandte sich ihr zu. »Wir sind für dich da. Was immer es ist, du kannst auf mich zählen. Ihr könnt alle auf mich zählen.« Sie sah jeder Frau ins Gesicht. Sogar Shantipriya erwiderte und hielt den Blick, lange. Die Frauen fassten sich an den Händen.

»Ich bin es nicht gewohnt, Hilfe anzunehmen«, sagte Christal, »doch ich habe das Gefühl, wir alle brauchen uns jetzt gegenseitig. Wenn wir wirklich etwas zusammen auf die Beine stellen wollen, dann werden wir uns selbst verändern und weiterentwickeln müssen, und das heißt: raus aus dem Schneckenhaus und rein ins Vertrauen. Ich kann das nicht gut. Aber mit euch und durch euch will ich es lernen.«

Shantipriya nickte. »Ich bin für euch da, und ich will lernen, euch um Hilfe zu bitten, wenn ich etwas brauche, ich kann das auch nicht gut, schäme mich sofort. Die Maske sitzt fest, aber auch für mich wird es Zeit, mich euch anzuvertrauen und mich zu öffnen. Außerdem müssen wir unbedingt lernen, uns gegenseitig Nein zu sagen, wenn nötig, das kann ich nämlich noch viel weniger. Deshalb grenze ich mich ja immer so sehr ab.«

Die anderen Frauen nickten, drückten sich noch einmal gegenseitig fest die Hände und begannen dann, ihr neues Projekt zu planen.

»Wir brauchen: einen Ort, an dem wir unseren Club eröffnen können, ein Konzept, Geld, also einen Kredit, wir brauchen Verträge miteinander und …« preschte Monika voran. Sie erinnerte sich gut an die Gründung ihres Cafés.

»Stopp mal bitte.« Christal unterbrach Monika freundlich. »Entschuldige, sei nicht böse. Ich würde gern zuerst von euch hören, was ihr euch vorstellt, damit wir Ideen sammeln. Ich würde vor allem gern hören, was ihr gern tun und beitragen würdet. Denn in erster Linie muss dieser Swingerclub ein Gewinn für uns sein, dann werden wir auch Menschen anziehen, die unsere Energie nutzen wollen. Erst wenn wir wissen, was genau wir wollen, können wir schauen, wie wir das umsetzen. Und deshalb bitte ich euch, nehmt euch was zu schreiben, und macht eine Art ideale Blaupause. Was ist dir wirklich wichtig, was willst du erreichen, für andere, aber auch für dich, was wünschst du dir, was willst du tun, und wo siehst du dich selbst? Seid dabei bitte total ehrlich, damit wir es genau so, wie wir es uns wünschen, manifestieren können.« Sie räumte ihre Tasche aus, eine alte lederne Schultasche, die sie immer mit sich führte. Diese barg ihr mobiles Büro. Und war die wichtigste Erinnerung, die sie hatte.

Sie verteilte Blätter und Bleistifte auf dem Tisch, jeder griff danach und begann, seine Wünsche und Vorstellungen zu Papier zu bringen.

Als Christal sich durch den Feierabendverkehr nach Hause quälte, war sie trotz aller Umstände so glücklich wie schon lange nicht mehr. Endlich wurde ihr Traum Wirklichkeit! Monika war zurück ins Krankenhaus gefahren, sie wollte versuchen, Max auf geistiger Ebene zu erreichen, hatte sie gesagt. Shantipriya war bei Sylvya geblieben, die Kerzen in Gregorios Zimmer brannten, und immer wieder setzten sie sich zu ihm, beteten, nahmen Abschied. Es war nicht zu fassen, wie eng Leben, Neubeginn und Tod beieinanderlagen, sich die Hand gaben, ineinander verschlungen tanzten.

Zu Hause angekommen, fütterte sie ihre drei Katzen, die an der Tür auf sie warteten, räumte ihre Wohnung auf, steckte Handtücher und Bettlaken in die Waschmaschine, wusch das Geschirr ab und wischte durch. Sie kochte Tee aus den Pflanzen, die sie auf ihrem Balkon zog, Pfefferminze, Salbei, Rosmarin, das Übliche. Das Übliche deshalb, weil es eben so unglaublich lecker war, dachte sie. Sie fügte ein Steviablatt hinzu, ließ den Tee ziehen.

Eines der drei großen Zimmer war ihr Arbeitsbereich, hier gab sie Einzelsitzungen und Paarberatungen, außerdem Tantramassage. Illegal. Ihr Vermieter wusste nichts von ihrem Beruf, geschweige denn davon, dass sie ihn in ihrer Wohnung ausübte, und so zitterte sie jedes Mal, wenn die Nachbarn allzu viele Menschen bei ihr ein- und ausgehen sahen.

Sie brauchte dieses Zentrum und die anderen Frauen, allein würde sie es niemals auf die Beine stellen können. Diesen Zettel zu schreiben hatte ihr unbändigen Spaß gemacht; alles aufzulisten, was sie sich wünschte, war, als schreibe sie dem Weihnachtsmann einen Brief. Nun würde sie ihn ordentlich in den Computer tippen und ausdrucken. Niemand, nicht einmal sie selbst, konnte ihre Handschrift lesen.

Und ihre Nachrichten musste sie abrufen, die meisten Klienten meldeten sich per E-Mail, ermahnte sie sich. Doch zunächst wollte sie die Bewertungen ihres neuen Buches lesen. Es gab äußerst vernichtende Kritiker, glaubten die etwa, die Autoren läsen nicht, was über sie geschrieben wurde? Oder waren sie einfach nur hämisch, unsensibel und gemein? Ängstlich gab sie den Titel ihres gerade veröffentlichten Buches ein. Es war wichtig zu schauen, wie ein Buch ankam, fand sie, damit sie daraus lernte. Dreimal fünf Sterne, einmal einen. Und wie alle Künstler nahm sie sich die negative Kritik des einen Sterns weitaus mehr zu Herzen, als die Freude über die dreimal gegebenen fünf Sterne gutmachen konnte.

Sie gab ihr Herzblut in ihre Bücher. Wie sehr musste sich jemand angegriffen fühlen, wenn er sich, statt das Buch bei Nichtgefallen einfach zur Seite zu legen, die Mühe machte, eine vernichtende Rezension zu schreiben? Echte Kritiken, selbst wenn sie negativ waren, verletzten nicht, sondern waren nachvollziehbar und neutral. Die Gelangweilten, Unberührten lasen ein Buch schlichtweg nicht zu Ende. Es waren immer die, die getroffen waren, die ihren Schmerz nach außen schleuderten. Die ihr, der Autorin, wehtun wollten, damit es ihnen selbst nicht so wehtat. Damit rechnete sie, wenn sie sich ihre Rezensionen anschaute. Sie verneigte sich innerlich vor dem Schmerz dessen, der ihr den einen Stern gegeben hatte, und bat sich selbst um Vergebung für diese Erfahrung, so, wie sie es andere lehrte. Ihr Herz tat weh, die Brust war eng, doch das gehörte eben zum Beruf. Sie berührte, und einige schlugen daraufhin um sich.

Dann öffnete sie ihr E-Mail-Programm.

Liebe Christal,

du bist eine tolle Frau. Doch ich neige nicht dazu, Narzissten zu dienen. Du hast mich abserviert, ich gehe. Aber ich sehe dich. Hinter dieser coolen Ich-fick-was-ich-will-Fassade sitzt eine mitfühlende Frau, die sich wie wir alle nach einem echten Miteinander und nach Nähe sehnt. Ich werde dich nicht retten, und ich werde dir nicht hinterherhecheln, mich langweilt das. Solltest du aber jemals erkennen, dass du auch dann wertvoll und liebenswert bist, wenn du nicht über allem stehst, sondern deine ganz natürliche Verletzlichkeit zeigen kannst, solltest du jemals wirklich berührbar werden, dann darfst du dich gern bei mir melden. Aber bitte nur dann.

In tiefer Verbundenheit und voller Mitgefühl,

Marco

Marco. So hieß er. Hatte sie es doch geahnt. Sie druckte die E-Mail aus Gewohnheit aus und beschloss, sie auf der Stelle zu vergessen. Konnte man arroganter sein, als ihr »voller Mitgefühl« zu schreiben? Seit wann brauchte sie Mitgefühl? Sie zerknüllte das Papier, das warm und frisch aus dem Drucker kam, und warf es in den Papierkorb. »Narzissten zu dienen« hatte er geschrieben, das war eine Unverschämtheit. Ein altmodisches Wort, was sollte das überhaupt bedeuten? Selbstverliebtheit, niemand anderen als sich selbst gelten lassen, panische Angst davor haben, enttarnt zu werden, als schwach, hilflos und bedürftig dazustehen, nicht in der Lage sein, die eigene Verletzlichkeit und manchmal auch Unzulänglichkeit einzugestehen.

Christal dachte nach. Wenn das so stimmte, dann befürchtete sie, dass die gesamte spirituelle Szene unter Narzissmus litt. Denn glaubte nicht jeder, die Welt müsse sich um ihn drehen, seine Wünsche seien dem Universum Befehl, als gäbe es keine größere Ordnung, die weitaus wichtiger war als die Befriedigung kleiner Bedürfnisse? Glaubte nicht jeder insgeheim, sein Konzept wäre das einzig wahre und alle anderen hätten das Gesetz Gottes in der Tiefe nicht verstanden? Litten nicht beinah alle Religionen an übelstem Narzissmus? Sie schüttelte den Kopf: Und wenn schon. Als Schriftstellerin war man auch irgendwie narzisstisch, musste es sein, denn die Selbstzweifel würden sonst überhandnehmen.

Sie beantwortete ihre Geschäftspost, dann öffnete sie wie jeden Tag die Seite eines großen Immobilienportals. Irgendwann würde sie das ideale Objekt finden, sie hatte keine Vorstellungen, wie ihr Zentrum aussehen sollte, aber sie würde es erkennen, wenn sie es sah. Sie klickte sich durch die Angebote: heruntergekommene, abbruchreife Villen, völlig überteuerte Bungalows am Wannsee, Hofreiten und Bauernhöfe im Umland, ein kleines Stadtschlösschen, sehr hübsch, aber zu klein, grauenvoll eckige Townhäuser (Townhaus, was für ein absurd wichtigtuerisches Wort, dachte sie, schon allein aus diesem Grund käme es nie infrage!), ein ausgebautes ehemaliges Stallgebäude aus Kaisers Zeiten in Kreuzberg. Das war schon cool. Achthunderttausend Euro. Mit Garten. Sie seufzte. Wie ein Medizinrad müsste das Gebäude sein, mit Räumen in allen vier Himmelsrichtungen und einem Innenhof für die Mitte. Dann könnten sie ihre Angebote auf die vier Himmelsrichtungen verteilen, je nach Energiequalität. Leichtigkeit, Fließen, Tanzen im Süden, Stabilität, Erde, Körperarbeit im Westen, geistige Klarheit, Verwirklichung von Vorstellungen, klare Absprachen im Norden und das Feuer der Schöpferkraft und leidenschaftlichen Spiritualität im Osten. Innenschau, Stille im Zentrum. Sie klickte weiter und erweiterte den Umkreis ihrer Suche, träumen durfte sie ja wohl. Wie elektrisiert hielt sie inne. Ein Jugendstilschlösschen im Grunewald, wie geschaffen für ihre Bedürfnisse. Zwei Millionen Kaufpreis. Viertausendfünfhundert im Monat. Aber kein Gewerbeobjekt. War das überhaupt sinnvoll, gemeinsam ein Haus zu kaufen? Aber welcher Vermieter würde ihnen erlauben, eine Art Swingerclub zu gründen? Selbst wenn sie es Tantrazentrum nannten, blieb es anstößig. Puh.

Entmutigt schloss sie das Immobilienportal. Wenn es »sein sollte«, dachte sie, dann würden auch die idealen Räumlichkeiten kommen, doch bis dahin musste sie höllisch aufpassen, denn immer mehr Klienten kamen direkt zu ihr. Für Gruppen hatte sie einen großen Raum, den sie sich mit anderen teilte, doch das Einzelgespräch und die Massagen fanden hier statt. Vielleicht sollte sie einen Zwischenschritt wagen und sich erst mal allein etwas suchen.

Sie streichelte ihren Kater, der es sich auf ihrem Schoß bequem gemacht hatte. Sie war einfach unglaublich gern zu Hause. Wenn sie sich vorstellte, den ganzen Tag unterwegs zu sein, einen Praxisraum unterhalten zu müssen, getrennt zu sein von ihren Katzen und ihrem Kind, dann würde sie am liebsten weinen. Das Zentrum, ja. Aber nur wenn sie dort auch wohnen könnte, samt Katzen und Kinderzimmer. Sie setzte den Kater auf den Boden, widerwillig miaute er sie an. »Ich bin gleich wieder bei dir, mein Süßer«, versprach sie und streute ihm ein paar Leckerlis auf den Boden. Auch die anderen Katzen kamen sofort angeflitzt, fielen beinah übereinander.

Dann öffnete sie die Tür zum dritten Zimmer ihrer Wohnung, hier war alles wie immer. Was auch sonst. Rosa Wände, sie glitzerten im Licht der untergehenden Sonne. Ihr Kind lag im Prinzessinnenbett. Damian, der Vater der Kleinen, hatte es eigenhändig gebaut, damals, als er sie noch liebte und als die Welt noch in Ordnung war. Christal setzte sich zu ihr, nahm ein weiches Tuch und wischte das zarte Gesichtchen ab. Sie streichelte das seidige, etwas angestaubte Haar. »Schlaf schön, mein Baby«, flüsterte sie, dann schloss sie die Tür leise hinter sich, damit sich keine Katze aus Versehen auf ihr Kind legen konnte.

Wie jeden Abend machte sie sich etwas zu essen, dann loggte sie sich in ein Trauerforum ein. Wie andere fernsahen oder zockten, teilte sie ihre Gefühle und ihren Tag mit anderen betroffenen Eltern. Aus diesem Forum war der Vorschlag gekommen, eine Puppe in das Kinderbettchen zu legen. Solange sie es brauchte. Christal konnte sich nicht vorstellen, jemals diese Puppe loszulassen, wenn sie schon das Kind nicht in den Armen halten durfte.

Es war nur eine Fehlgeburt gewesen, nichts Besonderes. Etwas, was jeder zweiten Frau passierte. Eine Seele machte sich auf den Weg zur Erde und entschied sich, aus welchen Gründen auch immer, wieder anders, zum Beispiel weil ihre Energie nun doch nicht gebraucht wurde oder weil sie nur mal Erdnähe schnuppern wollte. Nicht mal ein Kind war das, hatte der Arzt gesagt, als sie klumpiges Blut ausstieß, nur ein Zellhaufen. Christal war nie wieder hingegangen. Die Fehlgeburt hatte dazu geführt, dass sie sich intensiv mit ihrem eigenen Frausein auseinandergesetzt hatte, sie hatte das Beste daraus gemacht, das Leben war weitergegangen.

Leider auch ihr Mann. Er hatte sie an dem Tag verlassen, an dem sie ihn gebeten hatte, der Kleinen, die in ihrem rosa Zimmer lag, Gute Nacht zu sagen. Lange hatte er das Spiel geteilt, hatte verstanden, dass sie ihre Illusion brauchte, hatte ihr das Bett gebaut und das Zimmer gestrichen – für das nächste, hatte er insgeheim gedacht –, doch die Selbstverständlichkeit, die Beiläufigkeit, mit der sie ihm »Sag der Kleinen Gute Nacht!« aus der Küche zugerufen hatte, hatte ihn zutiefst erschreckt. Woher wusste sie überhaupt, dass es ein Mädchen war, hatte er sie gefragt. »Das habe ich gespürt«, antwortete sie, und was sollte ein Mann einer Mutter entgegensetzen, die etwas spürte? »Du hast sie nicht alle«, hatte er schockiert gemurmelt und »Ich muss gehen, Liebste, ich bin für dich da, aber ich muss gehen.«

Das war sechs Jahre her. Sie hatte ihn nie wieder angerufen, auf seine besorgten E-Mails und Briefe nicht reagiert. Nach ein paar Monaten hatte er aufgehört, sie zu belästigen. Seit sechs Jahren hegte und pflegte sie Puppen, hatte sie immer wieder ausgetauscht, war von einer Babypuppe zum Kleinkind und jetzt zu einem Mädchen im Schulalter übergegangen. Die übrig gebliebenen Puppen – verschwunden. Entsorgt. Sie wurde aggressiv, fahrig, wenn eine Puppe nicht mehr passte, begann, ihren Verlust zu spüren, wenn ihr Traumbild nicht mehr mit dem, was sie im Bettchen sah, übereinstimmte. Dann riss sie die Puppe, die sie ein paar Jahre lang so zärtlich gestreichelt hatte, aus dem Bett, wie ferngesteuert. Sie stopfte sie in einen Schrank, zitterte, konnte sich nur beruhigen, indem sie sofort eine neue kaufte, die altersgemäß war. Im Forum wechselte sie die Usernamen, niemand war so lange dabei wie sie.

Unter keinen Umständen würde sie loslassen, niemals. Sie hatte schon einmal loslassen müssen, als ihre damals gerade sieben Jahre alte Schwester Angel vor ihren Augen ertrunken war. Klassisch, im zugefrorenen Dorfteich. Als sie von der Schule kam, hatte sie Christal, die Kleine, Fünfjährige, beeindrucken wollen und ein paar ungeschickte Pirouetten in der Mitte des Teichs gedreht. Knacks, ein tiefes Seufzen, und weg war sie. Übrig blieb nur ihre brandneue Schultasche am Rande des Teichs. Die Lebensfreude ihrer Eltern hatte sie gleich mitgenommen und ihre eigene noch dazu. Die Schultasche trug Christal von da ab immer mit sich herum, und als sie selbst eingeschult wurde, zeigte sie stolz das Erbe ihrer Schwester.

Christals Eltern hatten alles getan, um diese unermessliche Wunde zu heilen, sie war nicht allein gelassen worden. Alle zusammen waren zur Trauerberatung, zur Familientherapie gegangen, sie hatten die schönsten Urlaube miteinander verlebt, und als Christals kleine Schwester Lisa nach ein paar Jahren geboren wurde, gab es sogar wieder etwas wie Hoffnung. Sie hatten das Schicksal gemeistert, auch wenn es Narben hinterlassen hatte. Nur sie hatte einen Knall, das war ihr sehr bewusst. Na und? Sie konnte damit leben, sie wusste schließlich, dass all das nicht real war. Und irgendwann würde sie einen Mann treffen, der sie verstand, vor dem sie nicht groß und stark tun musste, den sie sich nicht vom Leibe hielt, weil er sie sonst überreden würde, die Kleine loszulassen. Es gab sie nur zu fünft, sie, ihre Katzen und die Puppe. Das war nun mal so. Narzisstisch. Schön wär ’s. Der Typ hatte doch keine Ahnung.

Einige Tage später trafen sie sich zu viert im Pink Hollyhock. Sabine servierte eine besonders köstliche Himbeer-Sahne-Torte. Schwere Tage lagen hinter ihnen, ihnen allen.

Max hatte es nicht geschafft. Monika hatte ihn beinah jeden Tag besucht, seine Seele in den Körper gerufen, auf vielen Ebenen mit ihm kommuniziert, doch sie hatte immer wieder gespürt, dass sein Weg zu Ende war, dass er sich der Schmach nicht stellen würde, die in ihm nur darauf wartete, gespürt zu werden. Letztlich hatte ihn seine Scham umgebracht, genau die Energie, die er so großzügig ausgeteilt hatte, wenn man ihm zu nahe kam. Sie hatte endlich den Brief gelesen, den er ihr geschrieben hatte, und heiße Tränen geweint.

Also hatte sie ihm am Ende geholfen zu gehen, wenn er es so wollte. Sie hatte seine Schutzengel gerufen und sehr deutlich gespürt, wie eine unermesslich liebevolle Kraft symbolisch gesehen ihre Arme ausstreckte, ihn nach Hause holte. Seine Seele hatte die Zwischenebene, in der sie sich im Moment befand, endlich verlassen können, wurde befreit von der Last, den Weg zurück in den Körper antreten zu müssen. Sie verschmolz mit dem unendlich liebevollen und warmen Licht, seufzte auf, alle Schwere fiel von ihr ab, so hatte Monika es wahrgenommen. Und dann starb er, keine Stunde später.

Als sie ihn verlassen hatte, war ihre Trauer immens gewesen, ein Stück Leben, ein Traum war vorüber, gescheitert, zumindest fühlte es sich für sie so an. Sie hatte so viel Geduld, Liebe, Verständnis aufgebracht, so viel Kraft investiert, um die Beziehung mit ihm möglich zu machen. Doch sein Selbstmord berührte sie kaum. Entweder war sie so schockiert, dachte sie, dass sie einfach nichts mehr fühlen konnte, oder … Sie wusste es nicht. Mitgefühl, ja. Aber da war weder Verzweiflung noch dieser tiefe Schmerz, den sie bei der Trennung erlebt hatte. Eines Abends hatte sie sich zu Frank auf die Couch gekuschelt, einen Film angeschaut und so herzlich gelacht, als läge Max nicht im Sterben. »Er geht heim«, hatte sie nur gemurmelt, als Frank sie besorgt angeschaut hatte. »Er geht heim, und er freut sich darauf.« Sie konnte nicht mehr trauern, sie hatte ihn ja schon verloren, hatte sich immer wieder von ihm verabschiedet und über die drei Jahre hinweg gelernt, ohne ihn zu leben. Jede Träne, die für Max vorgesehen war, hatte sie bereits geweint, als er noch lebte. Ehrlich gesagt, sie war beinah ein bisschen wütend auf ihn.

Seine Beerdigung fand in großem Stil statt, seine Familie hatte darauf bestanden. Die Presse war da, Tausende Fans legten Blumen und Kränze ab. Er hätte seine helle Freude daran gehabt. Monika hatte sich sehr im Hintergrund gehalten, es vermieden, sichtbar zu werden. Die wichtigste, die entscheidende Minute seines Lebens hatten sie miteinander geteilt, als sie ihn in seiner Wohnung gefunden hatte und sie sein inneres Kind retten durfte. All das Theater hatte nichts mit ihr zu tun. Dramatische Musik, Nina Hagen sang ihr ganz besonderes »Ave Maria«. Nicht auf CD. Live. Mit Tränen in der Stimme.

Hätte er sich ihr nur wahrhaftig geöffnet, hätte er sich nur auf sich selbst eingelassen … Monika weinte dennoch bitterlich bei seiner Beerdigung. Um seine Chance, ein erfülltes Leben zu führen, um seine Verletzlichkeit, die er so sehr gehasst hatte, dass er sich lieber umbrachte, als sich selbst zu fühlen. Frank hielt sie im Arm, war für sie da, der einzige Mann in ihrem Leben, auf den wirklich Verlass war, der nicht starb und sie alleinließ.

Gregorios Trauerfeier war sehr still, Sylvya war die einzige Familie gewesen, die er gehabt hatte. Die Frauen nahmen Abschied, hielten Sylvya, schliefen abwechselnd bei ihr, damit sie sich nicht einsam fühlte. Sie malte viel, sprach kaum, zog sich in sich zurück, doch bei alldem fühlte sie sich gesund, stabil, sie würde ihren Weg weitergehen.

»Morgen hab ich einen Termin zur Testamentseröffnung«, erzählte Monika, »ich hab nicht die leiseste Ahnung, was ich dort soll, aber Max’ Anwalt hat mir einen sehr amtlich aussehenden Brief geschickt.« Sie trank einen großen Schluck des Rosenblütentees, der so herrlich beruhigte.

»Und ich hab einen Termin bei der Frauenärztin«, sagte Sylvya beinah tonlos. »Ich glaube, ich bin wirklich schwanger.«

»O.k., du hast gewonnen!« Monika strahlte sie an, sie wusste, wie sehnlich Sylvya sich dieses Kind der Liebe wünschte.

»Schafft ihr das allein?«, fragte Shantipriya, »Soll ich bei einer von euch mitkommen?«

Monika dachte nach, während Sylvya den Kopf schüttelte. »Das schaff ich, danke, du Liebe«, lächelte sie. Auch Monika signalisierte ihr ein dankbares Nein.

Christal schob sich ihre Brille höher auf die Nase. Sie studierte die Zettel, die die anderen Frauen auf einen Stapel gelegt hatten. »Wenn ich mir das richtig überlege, dann wollen wir alle genau das Gleiche, nur auf unterschiedlichen Wegen. Monika wünscht sich fantasievoll ausgestattete Räume, in denen sich Paare ganz neu finden können. Wenn ich dich richtig verstanden habe, dann möchtest du Paaren dabei helfen, herauszufinden, was sie sich in Wahrheit sexuell voneinander wünschen, und du möchtest sie dabei coachen, ihnen Mut machen, das auch auszuprobieren. Das liegt im Medizinrad im Norden, im weitesten Sinne werden dabei Verträge ausgehandelt und klare Absprachen getroffen. Shantipriya will besonders Frauen dabei unterstützen, sich fallen zu lassen, du möchtest ein sinnliches Ambiente schaffen, Massageräume und Bäder, in denen sich Frauen allein lustvoll begegnen können. Fühlt sich für mich wie der Süden an, denn hier finden wir das Wasser. Ich ergänze das gern durch Tantramassage. Willst du auch Yoga anbieten?«

Shantipriya schüttelte den Kopf. »Yoga behalte ich in meinem eigenen Raum, die meisten Yogaschüler wollen sehr neutral und asexuell üben. Ich verschrecke mir sonst meine Kundschaft. Aber meine Öle stelle ich sehr gern zur Verfügung. Ich möchte Fußchakramassage geben, außerdem will ich Yoniheilmassage lernen, auch wenn das sicher Überwindung kostet.«

Monika schluckte, das war mutig. Die weiblichen Sexualorgane hießen im Sanskrit Yoni, das wusste sie. Aber die Yoni einer fremden Frau massieren? Wow.

»Du kannst bei mir üben, wenn du willst!« Sylvya grinste frech.

»Du wirst Mutter, du wirst dich benehmen«, lachte Shantipriya. »Was soll denn dein Kind von dir denken?«

»Dass das Leben auf der Erde äußerst lustvoll ist«, gab Sylvya versonnen lächelnd zurück.

»Sylvya, du möchtest, wie ich das lese, spirituelle Sexualität lehren, wie man durch sexuelle Energie Heilung erschaffen kann, wie man Heilkraft erzeugt und größere Räume öffnet, hab ich das richtig verstanden? Das würde schamanisch gesehen im Osten stattfinden.«

»Ich weiß, dass sexuelle Energie das Gleiche ist wie göttliche Kraft. Ich weiß, dass wir das Licht in jede Zelle bringen können, wenn unser sexuelles Feuer glüht und brennt, und das will ich lehren. Ich will auch meine eigene sexuelle Kraft nutzen, um zu heilen. Ich hab das in einem sehr intensiven schamanischen Seminar gelernt. Wenn ich aber wirklich schwanger bin, dann falle ich wohl aus und werde mich eher um die Verwaltung kümmern.« Sie strich über ihren flachen, straffen Bauch.

Christal sah den Frauen direkt ins Gesicht. »Wie ernst meint ihr es?«, fragte sie leise. »Wisst ihr, das ist einer meiner Lebensträume. Ich schaue beinah jeden Tag im Internet nach Häusern, in denen ich mein Zentrum eröffnen kann, und scheitere natürlich jedes Mal, weil das allein nicht zu stemmen ist, besonders finanziell nicht.«

Monika griff nach ihrer Hand. »Mir macht das Angst, ich bin aufgeregt, ich kann’s immer noch nicht fassen, dass Max tot ist, und ich bin hundertprozentig dabei. Ich weiß noch nicht, wie ich das mit meinem Café regele, aber dafür werde ich eine Lösung finden, wenn es so weit ist.« Shantipriya neigte sich nach vorn, wandte sich Christal zu. »Wie ernst mir das ist? Ich sterbe vor Angst, und ich habe mir einen Termin für eine Yonimassage geben lassen, damit ich mich endlich öffne, so ernst ist es mir. Es ist meine Chance, endlich aus der Erstarrung rauszukommen, mach dir keine Gedanken, ich bin dabei.«

»Und ich brauche euch, ganz einfach. Ich habe das Gefühl, wir wachsen zusammen, ohne euch würde ich diese Zeit nicht überstehen. Ich hätte viel, viel früher um Hilfe bitten müssen, aber ich hatte Angst vor euch, und ich wollte eine krebsfreie Zone in meinem Leben behalten.«

Christal schwieg berührt, um Hilfe bitten, das klang verlockend. »Wie machen wir es mit der Finanzierung, und was stellen wir uns überhaupt vor? Ich nehm mal nicht an, dass jemand von euch einen Schatz im Keller hortet« – sie schaute sich prüfend um, alle schüttelten den Kopf – »nein, leider.« Sie beschrieb das Haus ihrer Träume, erklärte die schamanische Bedeutung der Himmelsrichtungen, und sie alle begannen zu schwärmen und zu träumen.

Auch Sabine hatte sich dazugesetzt. »Ein Hofgut, ein Vierseitenhof, damit habt ihr alles! Und ich weiß auch, wer einen hat, es ist allerdings außerhalb, im Umland natürlich.«

Puh. Jetzt hielten sie inne. Raus aus Berlin? Wirklich? »Wie weit draußen?«, wagte Monika zu fragen.

»Nun ja, vierzig Kilometer bis Mitte, ich fahre sie beinah jeden Tag. Es gibt eine super Verkehrsanbindung, ihr seid in zehn Minuten in Spandau. Es ist Manfreds Nachbarhof.« Sabine war zu ihrem Ökobauern gezogen, schlief nur ab und zu, wenn es spät wurde, in ihrer alten Einzimmerwohnung über dem Laden.

»Schaut’s euch einfach an. Der Vorteil ist, niemand fragt, was ihr macht, ihr könnt mieten oder kaufen, Manfred kennt den Besitzer sehr gut, ein total cooler Typ, der sich seinen Lebenstraum verwirklicht und mit seiner Frau in die Karibik geht. Wer weiß, vielleicht gründen wir eine The-Pink-Hollyhock-Filiale auf dem Land? Das ist ein wirklich schöner Hof, super gepflegt. Ist doch alles offen.« Sabine reiste mit leichtem Gepäck, schon immer – wenn sie einen neuen Weg gehen wollte, ging sie ihn einfach. »Wie stellt ihr euch das eigentlich vor, wollt ihr in dem Zentrum auch wohnen? Ihr werdet lange Öffnungszeiten haben müssen, wenn ihr das ernst meint mit dem Swingerclub.«

Christal nickte. »Ich ziehe auf jeden Fall dahin, wo ich arbeite, ich habe Katzen, und ich will nicht den ganzen Tag außer Haus sein.«

Die anderen Frauen schwiegen. Das alles ging auf einmal sehr schnell.

»Ganz ehrlich?«, fragte Monika nach einer Weile. »Ich weiß es nicht. Ich verlasse mich auf meine Führung, ich gehe davon aus, dass sich alles so fügt, wie es passt, und dass ich dann auch spüren werde, was ich will. Wollen wir uns nicht einfach diesen Hof anschauen, Sabine, kannst du einen Termin für uns machen, geht das?«

Diese nickte. Monika gleich nebenan, das Café Tür an Tür, schon wieder – das wäre zu schön, um wahr zu sein. Ihre Laufkundschaft würde sie verlieren, aber dann käme eben neue. Der Ort war wunderschön, viel Fachwerk, ländliche Idylle und dennoch nicht weit von Berlin entfernt. Sie könnte sich auf das Kochen konzentrieren, das Zentrum versorgen und ihr kleines Charlottenburger Geschäft aufgeben. Manfred, ihr geliebter Ökobauer, hatte sowieso einen aus Zeitmangel brachliegenden Hofladen. Den könnte sie aktivieren. Es war alles da. Und wenn sie ordentlich Werbung machten, dann würden die Menschen auch zu ihnen hinausfahren.

Und so geschah es. Sie schauten sich ein paar Tage später den Vierseitenhof mit viel offenem Fachwerk, mit gemauertem Kamin, Terrakottafliesen und geweißten Backsteinwänden an und waren begeistert. Monika war merkwürdig schweigsam, schon wieder fügten sich die Dinge auf so einfache Weise, die nächstgrößere Form stand bereit. Das war geradezu beängstigend. Es gab Wohnungen für jeden, wenn sie das wollten, doch genauso gut könnten sie jeden Tag aus Berlin anreisen. Sie hatten tatsächlich die Möglichkeit, ein kleines Café zu eröffnen, und die Räumlichkeiten waren einfach ideal, wenn auch im Südteil, im Bereich des Wassers, eine Badelandschaft gebaut werden musste, falls sie tatsächlich Shantipriyas Traum verwirklichen wollten.

Nach der Besichtigung standen sie im Hof, er hatte einen Brunnen, und Sabine versicherte, dass sie den zauberhaften Bauerngarten, den sie in Charlottenburg pflegte, genauso gut hier anlegen konnte. »Rosa Stockrosen vermehren sich wie Unkraut, wenn man sie ein wenig pflegt, das ist alles gar kein Thema. Ich koche für euch und kann hier vielleicht sogar Kochkurse geben, wenn euch das passt. Erotic Food, so was in der Art.« Sie lachte und schmiegte sich an ihren Manfred.

»Bleibt das Wichtigste – wie finanzieren wir das?«, fragte Shantipriya, es war ein wundervoller Traum, doch ihr war klar, mehr würde es nicht werden. Schöner ging es kaum noch, wer könnte das bezahlen?

»Was soll der Hof denn überhaupt kosten?«, wagte Christal zu fragen. Sie richtete sich bereits ein, die vorhandene kleine Dachwohnung mit Dachterrasse war genau das, was sie sich wünschte. Zu schade, dass es völlig außerhalb ihrer Möglichkeiten lag. Hier auf dem Hof könnte sie ihre Katzen frei laufen lassen, und die drei Zimmer genügten für sie. Schlafzimmer, Wohn- und Arbeitszimmer in einem Raum und das Kinderzimmer.

Der Besitzer nannte eine Summe, sie klang erstaunlich angemessen, lag aber jenseits von allem, was sich die Frauen jemals zu besitzen vorstellen konnten.

»Jetzt wissen wir wenigstens, dass es das, was wir uns wünschen, gibt«, sagte Sylvya nach einer Weile des Schweigens.

Monika war blass geworden. Wirklich blass. Sie schwankte sogar. Neunhunderttausend. »Wollen wir das wirklich?«, fragte sie mit rauer Stimme.

»Ja, klar, wie kann man das hier nicht wollen?« Shantipriya schaute sie verwundert an.

»Ich meine, wahrhaftig? Sind wir dabei, sind wir ernsthaft und wirklich bereit, uns hier ein gemeinsames Zentrum zu erschaffen?«

Sabine blickte sie prüfend an. »Was ist los, Monika?«, fragte sie.

»Ich kann’s. Ich kann’s uns kaufen. Wenn wir das wirklich wollen, ist es möglich. Max hat mir ’ne Menge Geld hinterlassen, damit ich was draus mache und Liebe in die Welt bringen kann. Es reicht, sogar für den Umbau. Es geht.«

»Scheiße. Echt? Das ist ja krass.« Sylvya setzte sich mitten auf den Hof. »Ich bin tatsächlich schwanger. Und hier mein Kind aufzuziehen, kann ich mir einfach nur traumhaft vorstellen.«

»Schwanger von deinem Schutzengel, das ist wirklich starker Tobak. Was ist nur mit der Welt los, ich kann es gar nicht fassen, was im Moment alles möglich ist.« Christal weinte fast, so berührt war sie.

»Können wir uns das drei Tage durch den Kopf gehen lassen und uns dann entscheiden? Die Finanzierung ist gar kein Problem, und wir sind begeistert von Ihrem wunderschönen Haus.«

Der Besitzer, ein in die Jahre gekommener Hippie mit so strahlenden Augen, dass man glauben konnte, er hätte niemals einen Verlust oder eine Enttäuschung erlebt, nickte. »Ich verkaufe es Ihnen sehr gern, mir gefällt das Thema, freie Liebe und Selbstverantwortung, das ist auch mein Credo. Das Haus hat ’ne sehr gute Schwingung, das werden Sie schnell spüren.«

Drei Tage. Drei Tage voller Freudensprünge, panikartiger Zweifel, Fluchtgedanken, Gespräche, voller Aufregung und Händezittern. Nach drei Tagen die Zusagen und der Kaufvertrag, all die notariellen Dokumente, Versicherungen, Mietverträge mit den anderen Frauen, drei Tage voller Lachen, Tränen und sehr tiefer Atemzüge. Vor lauter Aufregung übergab Monika sich sogar ein paar Mal, ihr war schlecht vor Angst. Und doch … Es war einfach ideal.

Sie setzten sich zusammen in die Küche ihres neuen Domizils. »Wie wollen wir den Clubbereich gestalten?«, fragte Shantipriya, die es immer noch nicht glauben konnte.

»Kuschelig, verwinkelt, intim«, darin waren sie sich einig. Mit Separees und größeren Räumen, sehr romantisch, sehr Tausendundeine Nacht. Sehr weiblich, ja, aber das war nun mal die hauptsächliche Zielgruppe.

»Wir brauchen auch Bondingbereiche, es gibt Menschen, die wollen etwas Härteres ausprobieren als zarte Massagen mit Rosenöl.« Monika wusste, wovon sie sprach.

»Es muss wachsen«, darin waren sie sich einig, »wir bieten zunächst an, was wir können, und lassen es dann langsam größer werden.« Christal war die Einzige, die sich bislang beruflich mit dem Thema heilende Sexualität auseinandergesetzt hatte, doch alle hatten viel Erfahrung im Umgang mit Klienten, im Erschaffen heilender Räume.

»Der Plan ist folgender.« Christal hob die Stimme, um das Bohren und Hämmern der Bauarbeiter zu übertönen, die sich um den Wellnessbereich kümmerten und mediterran anmutende Bäder und Saunabereiche gestalteten. Außerdem gab es einen ganz besonders zauberhaften Bereich im französischen Shabby-Chic-Landhausstil für alle, die sich von den völlig unromantischen Lasten des Alltags erholen wollten. »Wir bieten Einzel- und Paarberatungen an, Massagen, sinnliche Wellness, und wir geben Themenabende. Bei den Themenabenden ist eine von uns dabei und führt durch, lässt immer wieder sehr freien Raum, ist aber da und ansprechbar. Wie eine Art Seminar, eine Party, wir sind die Gastgeber und damit auch verfügbar und verantwortlich. Wie klingt das? Ich hab schon einige Ideen. Es gibt einen Saunabereich, in dem Sex passieren darf, und einen, in dem du dich nur entspannst, überhaupt in Kontakt mit deinem Körper kommen kannst, ohne gleich anderen beim Vögeln zuschauen zu müssen. Sorry. Wir sollten Gayabende anbieten, für Frauen und für Männer getrennt, einmal im Monat oder je nach Nachfrage. Ich hätte gern Räume, in denen Paare sich gegenseitig Lust schenken können, während wir sie dabei coachen, aber auch einen Darkroom, in dem alles möglich ist und jeder vollkommen für sich selbst verantwortlich bleibt, zum Ausprobieren. Wir brauchen den größeren Raum, in dem sich viele treffen können, frei und so, wie sie es wollen. Eine Disco, um frei zu tanzen, und natürlich gibt es ein Kino mit sinnlichen Filmen! Wie findet ihr das?«

Und dann ging es los. Sie bauten um, pflanzten, strichen, schufteten und lachten, waren überglücklich, konnten es nicht fassen und erschraken doch manchmal über ihre eigene Kühnheit.

Im Trubel der Renovierungen und Umbauten konnte Christal unbemerkt ihr neues Kinderzimmer gestalten, niemand achtete auf sie, als sie literweise rosa Glitzerfarbe anschleppte und schließlich mit Sack und Pack in ihre Dachwohnung einzog. Außerdem ging es niemanden etwas an, und die Frauen würden sich hüten, sich ungefragt einzumischen. Nur deshalb konnten sie sich überhaupt gemeinsam an ein so großes und aufregendes Projekt wagen.

»Hier wirst du dich wohlfühlen, mein Kind«, sagte sie und legte ihre Puppe in das Kinderbett. Sie richtete ihr Schlaf- und Arbeitszimmer ein und schrieb, während die Bauarbeiter Schutt, Staub, Lärm und ihren neuen Arbeitsplatz erzeugten, wie besessen an ihrem Buch. Ihr Schreibtisch stand unter einem der großen Dachfenster, und sie konnte, wenn sie sehr genau hinsah, den Fernsehturm in weiter Ferne erkennen.

Sexuelle Energie dient zum Schöpfen und Erschaffen von neuen Lebensumständen, wir können durch unsere sexuelle Energie den Himmel, aber auch die Hölle auf Erden verwirklichen, je nach Schwingungszustand. Wir wissen um süchtigen, abhängigen Sex, der uns bindet und völlig unfrei macht, aber auch um lichtvollen Sex, der uns erhöht und uns dieses Lächeln ins Gesicht zaubert, das jeder erkennt, der diesen Zustand bereits erlebt hat. Kennen wir ihn nicht, dann erinnern wir uns, ahnen zumindest, dass da noch etwas mehr sein darf, dass sexuelle Energie ein wahrer Segen sein kann, dass uns die Schöpfung ein Instrument in die Hand gegeben hat, mit dem wir tatsächlich Glückseligkeit und Heilung erschaffen können, schrieb sie.

Dann hielt sie inne. Glückseligkeit erschaffen, das klang schön. Ich bete, dachte sie, dass dieses Haus Heilung und Glückseligkeit möglich macht für alle, die ein- und ausgehen. Und weil es sowieso sehr laut war, nahm sie ihre Trommel und trommelte eine Reise für das Haus, für sich selbst und für alle, die darin lebten. Sie bat den Schutzgeist des Hauses, sie alle zu führen, und verneigte sich voller Dankbarkeit für die Chance, die ihr geschenkt wurde.

Ihre Katzen begannen, im Haus umherzustreifen, und auch Monika, die ihre Wohnung am Prenzlauer Berg schweren Herzens gekündigt hatte, richtete sich häuslich ein. Noch fuhr sie jeden Tag nach Berlin, um ihr Café zu öffnen, doch das neue Pink Hollyhock entstand bereits, und wieder zimmerte Frank die Möbel. Es war wie vor zwanzig Jahren, genauso neu und aufregend und dringend nötig.

»Ich weiß nicht, womit ich das verdient habe«, sagte sie eines Abends, als sie gemütlich mit Sabine in deren Wohnzimmer saß, den Bauch voller Gemüseauflauf. »Ich habe Angst, dass das dicke Ende noch kommt, müssen wir nicht für alles, was wir bekommen, irgendwie zahlen?«

Sabine dachte nach. »Aber du zahlst doch«, sagte sie. »Welche Währung, meinst du, will das Leben von dir? Was würdest du deinen Klienten sagen?«

Kühnheit, dachte Monika, Hingabe, Vertrauen, die Fähigkeit, die Gelegenheiten zu ergreifen. »Die Währung, die das Leben verlangt, ist Mut«, sagte sie schließlich mit fester Stimme. »Trotz Angst, trotz Zweifeln, trotz alldem, was schiefgehen kann. Wir wissen nie, was kommt, können immer nur auf unser Bauchgefühl hören.«

»Und genau das wollt ihr doch den Menschen beibringen. Denn was ist erfüllte Sexualität anderes als ein gutes, menschliches, irdisches Bauchgefühl? Wenn du frei bist, dann spürst du auch in all den anderen Lebensbereichen ganz genau, was dein Bauch sagt, und dort sitzt nun mal die tiefe Weisheit von Mutter Erde. Im Bauch, ganz tief unten, da, wo entschieden wird, ob ein Kind lebensfähig ist oder nicht. Durch die Gebärmutter hast du Zugang zur tiefsten Weisheit des Lebens.« Sie trank einen Schluck ihres selbst hergestellten Holunderweins und begann, die benutzten Teller zusammenzustellen.

»Und Männer? Was haben die?«, fragte Monika.

»Männer haben auch eine Art Schoßraum, sie spüren aber weniger, ob sie etwas in sich nähren wollen, wie wir Frauen das tun, die wir das Leben in uns tragen, sondern sie spüren, ob sie in die Tat kommen möchten, ob ihr Feuer brennt, ob sie Lust haben, anzupacken, sich nach außen zu verströmen oder nicht. Männer spüren, ob etwas dem Leben dient, wenn sie loslegen wollen, wenn ihr inneres Feuer hoch auflodert und sie auf der Stelle zur Tat schreiten möchten. Vorausgesetzt, ihr Feuer brennt richtig und schwelt nicht nur so vor sich hin – oder, auch das gibt’s, lässt sich durch alles und jedes entfachen, hält aber nicht lange. Wie es bei Max war. Weder Strohfeuer noch Schwelbrände nutzen hier etwas, und genau dafür brauchen sie eine freie, erfüllte, für sie selbst passende Sexualität.«

»Und woher weißt du das alles?« Monika sah sie verwundert an. Sabine schöpfte lebendiges, tiefes Wissen aus sich, als würde sie nichts anderes tun.

»Ich arbeite mit der Erde, mit dem Leben. Außerdem, das glaubst du nicht, legt Manfred Medizinräder um seine Felder, je einen Stein für die Himmelsrichtungen, er ruft die Kräfte der Erde und des Himmels, aber er redet nicht darüber. Er macht es einfach. Wenn er erntet, dann lässt er ein Geschenk für die Erde zurück, und wenn er sät, dann betet er dabei und bittet Mutter Erde, ihre nährende Kraft zur Verfügung zu stellen. Er ist total süß, wie er auf seinem Schlepper sitzt und vor sich hin murmelt. Von ihm hab ich das. Übrigens. Es geht mich nichts an, und ich sag’s auch nur, damit wir sie im Auge behalten – mit Christal stimmt was nicht. Ich habe mitgekriegt, wie sie ein Kinderbett in ihre Wohnung geschleppt hat. Ich sag das nur, damit wir parat stehen, falls sie mal was braucht.«

Monika schwieg, nickte nur. Sie hatte es gesehen.

»Wie geht’s dir eigentlich, vermisst du …«

»Sehr«, seufzte Monika sofort. »Wir lachen viel zusammen, wenn er da ist, aber im Moment sehen wir uns kaum, obwohl er oft kommt und seine Möbel bringt. Genauso schnell ist er auch wieder weg.«

»… Max«, hatte Sabine den Satz beenden wollen, doch sie lächelte still. So war es viel besser. Jeder konnte sehen, dass die beiden wie geschaffen waren füreinander, dachte sie, doch wenn es sexuelle Disharmonie gab, dann nutzte all das Füreinander-geschaffen-Sein nicht viel …

»Weißt du«, Monika beugte sich konzentriert nach vorn und nahm einen großen Schluck Wein. »Weißt du, wenn ich Frank so anschaue, dann tut es immer noch weh, dass wir nicht zueinanderkommen können. Aber ich will kein Kind, er will eins, er steht auf ’ne ganz andere Art von Sex, und genau das ist es doch, was eine Beziehung ausmacht. Wir sind beste Freunde, wirklich, und das will ich nie verlieren. Ich liebe ihn. Ich begehre ihn auch. Wenn ich ihn so anschaue, dann frage ich mich ernsthaft, warum wir kein Paar sind. Aber wir finden keinen guten Weg miteinander.«

»Jeder fragt sich das, du Süße. Aber das ist nun mal ein wichtiges Argument, und ihr kennt euch so lange, nichts hat sich geändert – wieso hat er eigentlich noch kein Kind, wird’s nicht langsam Zeit?«

»Das ist ’ne gute Frage. Er trifft einfach nicht die Richtige, sagt er. Ich sei seine ideale Frau, alles andere sei für ihn Plan B. Und welche Frau will schon Plan B sein?«

»Ist das nicht verrückt? Was soll das? Man sollte meinen, das Leben verschwende keine Energie, aber bei euch macht es eine echte Ausnahme. Ich hab bis heute nicht den Sinn verstanden, warum es mit euch beiden nicht geht.«

»Vielleicht gibt’s keinen. Vielleicht ist es einfach so.« Monika trank ihr Glas leer und stand auf. »Ich geh rüber, morgen wird’s voll.« Eine Geburtstagsparty, fünfzig Gäste, geschlossene Gesellschaft im Pink Hollyhock in Charlottenburg.

»Hab ich dich verärgert?«, fragte Sabine und nahm sie in den Arm.

»Nein, natürlich nicht, ich find nur keine Antwort, und ich hab keine Lust mehr, allein zu sein. Mit Max war ich es ja auch. Du hast echt Glück, weißt du das?«

Sabine nickte. Ja, das wusste sie, und sie dankte ihrem Gott jeden Tag dafür. Glücklich ließ sie heißes Wasser in das Spülbecken laufen und begann, abzuwaschen und ihre Küche zu putzen. Sie hatte ein Catering für fünfzig Gäste vorzubereiten.

Shantipriyas Massagetermin rückte näher, und je näher er rückte, desto größer wurde der Druck, ihn abzusagen. Uralte, längst überwunden geglaubte Schmerzen zeigten sich auf einmal in ganz neuem Gewand, ließen sich weder mit Yoga noch mit Osteopathie lindern, und Shantipriya verkrampfte sich immer mehr. Und genau deshalb musste sie unbedingt hin, ermutigte sie sich selbst, aber je näher der Termin rückte, desto unleidlicher wurde sie, gereizt, sie hatte zu nichts mehr Lust und fragte sich ernsthaft, ob die ganze Swingerclubgeschichte nicht ein einziger Schwachsinn war.

Es war ungeheuer spannend, ihren eigenen Vermeidungsstrategien zuzuschauen, all die schweren Geschütze, die sie auffuhren, zu beobachten. Anerkennend sah sie, wie sich ihre Hand, als sie in der öligen, heißen Badewanne lag, um sich auf den Termin vorzubereiten, in Richtung Schoß zu stehlen begann. Sie lachte laut auf. Es war nicht zu fassen. Seit Jahren versuchte sie, sexuellen Kontakt wenigstens mit sich selbst herzustellen, und scheiterte immer wieder, weil sie sich auf der Stelle langweilte, schämte und einfach nichts spürte. Und jetzt, heute, wo sie ihr Thema endlich anschauen und sich der Scham stellen wollte, versuchte ihr Unbewusstes sie einzulullen. Alles gut, schau, du kannst dich doch lustvoll selbst befriedigen, du musst nicht zu der Tante, die guckt nur wieder gemein und tut dir weh!

Aha. Es hatte sehr oft sehr wehgetan, wenn sie als Kind auf den Arm genommen wurde, weil sie Haltungen einnehmen sollte, die ihr nicht behagten. Ihr armes inneres Kind, dachte sie und schlang die Arme um sich, es tat so, als wäre es sexuell frei, damit es nicht noch weitaus schlimmer beschämt wurde, als es das sowieso schon war. Unglaublich, was Kinder alles auf sich nahmen, sogar oder erst recht innere Kinder. »Du brauchst keine Angst zu haben, du bleibst zu Hause«, murmelte sie sich selbst zu und stellte sich vor, wie sie das schreiende und unglückliche Kind in die Arme eines Engels legte, der es augenblicklich heilte. Sofort hörte der Wunsch, sich selbst zu berühren, auf. Sie schüttelte den Kopf über sich selbst, wie vorhersehbar konnte man denn noch sein? Sie stand auf, duschte sich ab, zitterte nur ein kleines bisschen, als sie darüber nachdachte, was sie anziehen sollte. Als wäre es ein Date. Dabei würde sie sich sowieso ausziehen, und niemand würde sich für ihre Unterwäsche interessieren.

Als sie vor der eindrucksvollen Stadtvilla stand, in der der Tantramassagetempel untergebracht war, fühlte sie sich verschwitzt und klebrig. Konnte sie nicht einfach das Geld auf den Tisch legen und wieder gehen? Ernsthaft, wie bedürftig musste man sein, wenn man sich für Geld massieren ließ, sie könnte auch gleich zu einer Prostituierten gehen, dachte sie. Energisch drückte sie die schwere, kunstvoll geschnitzte Haustür auf. Der kühle Hausflur beruhigte sie. Vanillegelber Stuck. Terrazzoboden mit eingelegten weißen Marmorfliesen. Mit echtem Bohnerwachs gepflegte Holztreppen, sie kannte und mochte den Geruch.

Eine Tür öffnete sich, eine Frau kam heraus. Glücklich sah sie aus, gelöst, frei. Sie lächelte Shantipriya an, als sie an ihr vorbeiging. »Trauen Sie sich, es lohnt sich!«, sagte sie und ging weiter, ohne sich umzuschauen oder auf eine Antwort zu warten.

Selten hatte etwas Shantipriya so viel Kraft gekostet, so viel Überwindung wie die wenigen Schritte zum Eingang des Zentrums.

»Seien Sie willkommen, darf ich Ihnen etwas zu trinken bringen?«

Himmel, war die jung, dachte Shantipriya, sollte sie sich von einem Kind massieren lassen? Und so hübsch. Was wusste die schon von Scham?

Eine weitere anmutige junge Frau in einem fließenden Gewand reichte ihr eine Tasse Tee. »Setzen Sie sich doch bitte, wir freuen uns auf Sie.« Damit verschwand sie hinter dem Tresen der Anmeldung, die eher wie eine Bar gestaltet war.

Shantipriya setzte sich, entspannte sich, rettete sich in Wirtschaftsspionage. Der Eingangsbereich war ganz nach ihrem Geschmack fernöstlich dekoriert. Sie trank einen Schluck Tee, er schmeckte seltsam, aber angenehm bitter. Irgendwelche Kräuter, dachte sie. Das müssten sie auch machen, gleich ihre Kunden beruhigen, entspannen, sofort versorgen. Mit einer Tasse Tee in der Hand konnte man nicht so leicht flüchten. Sie nahm verschiedene Broschüren in die Hand, sie warben für Seminare und eben jene dreistündige Massage inklusive Vor-, Nach- und sonstigen Gesprächen, für die sie sich angemeldet hatte. Sie steckte je ein Exemplar in ihre Handtasche, es war immer gut zu wissen, was die anderen so anboten. Schon wieder flüchtete sie, das war ihr sehr bewusst.

Doch jetzt öffnete sich eine der Türen, hinter denen sie die Massageräume vermutete – und der schönste Mann, den sie je gesehen hatte, betrat den Empfangsraum. Ihr Herz begann, schneller zu schlagen, auch wenn sie sich auf der Stelle zur Ordnung rief. JEDE Frau würde bei diesem Mann Herzrasen bekommen, ermahnte sie sich, das war ein Reflex, sonst nichts, völlig unter ihrer Würde. Wie peinlich konnte man sein? Betont kühl sah sie ihm entgegen, er würde sie doch wohl nicht massieren? Natürlich nicht. Lächelnd – das musste er, das war schließlich sein Beruf, dachte sie – ging er an ihr vorbei. Und zahlte an der Bar. Ein Kunde! Wie konnte dieser Mann es nötig haben, sich gegen Bezahlung intim berühren zu lassen, das fragte sie sich ernsthaft. Was machte er denn jetzt? Er drehte sich ihr zu und sagte: »Ich bin überaus froh, dass ich nicht hier arbeite und Sie deshalb keine meiner Kundinnen sind.«

Shantipriya schluckte. Das war deutlich. Aus der Hüfte geschossen, warum auch immer.

»Deshalb kann ich Sie nämlich heute Abend ausführen, wenn Sie das wollen.«

Sie glaubte, sich verhört zu haben. »Aber wozu denn bloß?«, fragte sie.

Er lachte. Die wirklich sehr hübsche junge Frau an der Kasse, die er nicht angesprochen hatte, sondern sie, Shantipriya, die weit über vierzigjährige Bohnenstange, schaute sie ungläubig an, musste sie für völlig gestört halten. Womit sie ja auch recht hatte, dachte Shantipriya.

»Darf ich dich bitten? Ich heiße Shakti und stehe dir heute zur Verfügung.« Eine kuschelige, warm und gemütlich aussehende Frau in einer Haremshose und einem engen Oberteil trat auf Shantipriya zu.

»Sie sind heute sehr gefragt«, lachte der schöne Mann, »ich hole Sie in drei Stunden hier ab, o.k.? Dann können Sie mich entweder ignorieren oder mit mir ausgehen. Viel Spaß, Shakti ist sehr achtsam und liebevoll.«

Shantipriya, die nun überhaupt nicht mehr wusste, wie ihr geschah, folgte Shakti, ohne ihm eine Antwort zu geben. Die Vorstellung, dass diese Frau gerade eben seinen Körper berührt hatte und nun sie massieren würde, erregte sie mehr, als sie sich eingestehen konnte. So hatte sie sich das alles nicht vorgestellt, sie wollte sich selbst spüren lernen, nicht in eine total überzogene Illusion hineingeraten.

Energisch zog sie sich aus und legte sich auf die weiche Matratze auf dem Fußboden. Immerhin schämte sie sich nicht mehr, sie war wütend. Es ging verdammt noch mal um sie, nicht um Männer, nicht um Dates. Um SIE.

»Was wünschst du dir von mir?«, fragte Shakti sanft und so mitfühlend, dass Shantipriya die Außenwelt mitsamt allen Männern auf der Stelle vergaß.

»Ich spüre mich selbst nicht wirklich, ich dachte, dass ich mich mal auf ein Abenteuer einlasse, ohne dass es gleich ein Date ist.« Und sie wollte spionieren, aber das würde sie Shakti nicht auf die Nase binden.

»Nun, ich hoffe doch sehr, dass es ein Date ist«, lächelte Shakti, »das wichtigste Date deines Lebens, das mit dir selbst! Erlaubst du, dass ich mich einfach führen lasse und deiner Körperenergie folge?«

»Sehr gern. Ich bin gespannt, wohin sie dich führt, meine Körperenergie …« Jetzt bekam sie wirklich Angst. Sie spürte förmlich, wie sich ihr Bauch verspannte und sie nur noch flach atmete.

»Keine Sorge. Sie führt mich genau so, wie es richtig ist, und du darfst mir vertrauen und dich fallen lassen. Ich fühle mich sehr geehrt, deine Energie spüren zu dürfen, und ich danke dir von Herzen für dein Vertrauen. Weil du dich hierherlegst und mir erlaubst, deiner Heilung zu dienen, kann ich meiner Bestimmung folgen und tun, was ich so sehr liebe.« In jeder anderen Umgebung hätten diese Worte kitschig und unecht geklungen. Aber hier, bei Kerzenschein, in dieser ungemein vertrauten, intimen und so besonderen Situation war es genau das, was Shantipriya brauchte, dachte sie. Und das war dann auch für lange Zeit das Letzte, was sie dachte.

Noch nie hatte sie sich so schnell so tief entspannt. Selbst wenn sie einen klaren Gedanken fassen wollte, bemerkte sie, war es ihr nicht möglich. Das war so untypisch für sie, dass sie sich beinah genau deshalb wieder verspannte. Doch Shakti gab ihr keine Gelegenheit dazu. Warme, sanfte Hände glitten über ihren Körper, das Öl duftete nach Honig und Lavendel. Die Hände schienen ihren Körper genau zu kennen, es war, als spräche er mit ihnen, zeigte, wo er zarte Berührung oder tiefe Massagegriffe brauchte, wo die Haut zärtlich stimuliert werden wollte. Dass ihr Körper überhaupt etwas brauchte, eigene Bedürfnisse hatte, war ihr üblicherweise so peinlich, dass sie am liebsten gar keinen gehabt hätte. Sie begann zu träumen, löste sich in sich selbst auf, gab vielleicht zum ersten Mal in ihrem Leben tatsächlich jede Kontrolle auf. Zeit spielte keine Rolle mehr. Ein Windhauch entfuhr ihr, auch ihr Darm hatte sich entspannt, als Shakti ihren unteren Rücken massierte. Ihr Herz stockte, sie verkrampfte sich. »Alles an dir ist willkommen«, murmelte Shakti, und wundersamerweise verflog die Scham so rasch und unvermittelt, wie sie gekommen war. Irgendwas war in dem Tee, dachte Shantipriya träge, und es war ihr egal. Die Hände strichen nun über ihre Oberschenkel und ihren Po, verweilten eine lange Zeit an den Füßen, bis diese entspannt und so weich waren, als wäre Shantipriya bisher nur auf sanften Schwingen getragen worden, hätte niemals die wuchtigen Lasten des Lebens geschultert. Sie glitten vom Po aus zwischen ihre Beine und strichen sehr sanft über ihre geschlossenen Schamlippen, völlig selbstverständlich, wie eine achtsame Anfrage. Shantipriya öffnete unwillkürlich ihre Beine, ein wenig nur.

Mit einigen geübten Griffen drehte Shakti sie um und begann, ihre Schultern und Brüste zu berühren, sehr liebevoll. »In den Brüsten hältst du deine weibliche Energie, und je präsenter du in deinen Brüsten sein kannst, je stärker dein positiver, gebender Anteil ist, desto freier kannst du deinen empfangenden Teil öffnen«, sagte Shakti, während sie sehr langsam und sanft über Shantipriyas Oberkörper strich. Sie erweckte ihre Brüste zärtlich, ließ sie in all ihrer Empfindsamkeit erblühen, bat Shantipriya, tief zu atmen und sich selbst mit dem, was sie spürte, anzunehmen. Tränen aus der Tiefe ihres Herzens stiegen in ihr auf, noch nie hatte sie wahrhaft gegeben, genährt, immer hatte sie einen Teil in sich zurückbehalten, gehütet wie einen Schatz. Immer war sie im Mangel gewesen, und ihre Brüste hielten den Mangel fest, ließen nur langsam los, trauten der angebotenen Fülle nicht. Shakti umfasste ihre Brüste, wiegte sie sanft, streichelte sie ohne jede Absicht immer wieder mit warmen, gleitenden Bewegungen. Shantipriya seufzte tief auf, kam in sich an, erfüllte ihre Brüste mit ihrer eigenen Energie, und auf einmal war es ihr, als öffne sich ein feiner Energiekanal zwischen ihren Brüsten und ihrem innersten Schoßraum.

»Du darfst Lust in deiner Zauberblume empfinden, du musst aber nicht, sie darf sein, wie sie ist, und braucht niemandem zu gefallen«, sagte Shakti liebevoll. »Dieser Kristall zieht all die negativen inneren Spannungen aus dir heraus. Darf ich dich berühren?«

Shantipriya nickte. Shakti zeigte ihr einen angewärmten, seidenglatt geschliffenen, länglichen Heilstein aus Bergkristall, ölte ihn ein und begann, sachte über Shantipriyas Yoni zu streicheln, schob den Kristall zwischen ihre Schamlippen und streifte ihre Klitoris, diesen Punkt, den sie selbst niemals berührte, weil sie sich sonst auf der Stelle völlig verspannte. Als sie noch Kind war, hatte sie eines Abends begonnen, sich selbst zu erforschen. Ein warmes Lustgefühl hatte sich in ihr auszubreiten begonnen, und sie hatte sich ein wenig unkontrolliert bewegt – der Schmerz war in ihren Kopf geschossen, als hätte sie eine Todsünde begangen.

Heute nicht. Sie seufzte, öffnete die Beine noch ein Stück weiter, und als Shakti den Kristall langsam immer tiefer in sie hineinschob und dabei mit zwei Fingern sanft und sehr gekonnt ihren Lustpunkt massierte, öffneten sich auf einmal all ihre inneren Schleusen. Ihr Becken begann sich zu winden, und sie hob den Po ein wenig an. Shakti begann, den Kristall in ihrem Inneren zu drehen und auf bestimmte Punkte zu drücken, Shantipriya wogte zwischen Schmerz und Lust, sie begann zu schluchzen, wusste nicht, ob aus Glück oder aus Scham. Ekstase begann, sich in ihr Raum zu nehmen, sie zu erfüllen, ihre Zauberblume pochte, und auf einmal interessierte sie all das Heilende, letztlich immer noch Kontrollierte nicht mehr, ihre tobende, heiße Urkraft brach sich Bahn, sie begann zu stöhnen, spürte ihre Scham, doch Shakti wusste, was sie tat. Liebevoll summte sie einen tiefen Ton, der Shantipriya augenblicklich beruhigte. In gleichmäßigem Rhythmus glitt der Kristall in Shantipriya, tief in sie hinein, traf immer wieder den gleichen Punkt, diesen Punkt ganz tief in ihrem Schoßraum, der sie jede anerzogene Zurückhaltung vergessen ließ und sie zu dem lustvollen Weib machte, das sie in Wahrheit war.

Noch nie hatte sie sich dermaßen animalisch, jenseits aller Kontrolle und so unfassbar weiblich und lebendig gefühlt wie in diesem Augenblick, und auf einmal verstand sie, was gemeint war, wenn über Schöpferkraft gesprochen wurde. Gedankenkraft. Lächerlich. Das hier war sie, diese unbändige Lust, die immer stärker wurde, diese ekstatische Welle, gegen die sich zu wehren ein Verrat am Leben wäre. Hier herrschte Lilith, mit der Yoni hielten Frauen die Welt umfangen, nährten und schützten sie, egal was es sie kostete. Hier fand das Leben seinen Ursprung, und genau dieser heiße Vulkan, diese rohe Urgewalt strömte endlich durch Shantipriyas Körper. Sie fühlte, wie die Hitzewelle in ihr aufstieg, ihren Bauchraum erfüllte, ihren Schoß, sie zittern und erbeben ließ.

»Atme«, erinnerte Shakti sie und drückte auf einen Punkt tief in ihrem Innern, den Punkt, an dem all die Scham, die Zurückhaltung, das Nein zum Leben gespeichert waren. Gleichzeitig stimulierte sie sehr sanft und gleichmäßig ihre Perle, die Mitte, hielt den Punkt im Innern, erhöhte die Energie, atmete mit ihr wie bei einer Geburt. Shantipriya stöhnte, verschloss sich, öffnete sich gleich darauf wieder – und endlich ließ sie los, ließ die Urgewalten toben und gab sich zum ersten Mal in ihrem Leben einem tiefen Orgasmus hin. Shakti hielt den Punkt, war bei ihr, teilte die Energie mit ihr, war Zeuge, als die Frau in ihr zum Leben erweckt wurde.

»Das war das Schönste, was ich je erlebt habe. Und ich meine tatsächlich ›je erlebt‹. Das schließt, fürchte ich, all meine vergangenen Leben mit ein, so traurig das klingt.« Shantipriya tunkte ein Stück Sashimi in die würzige Sojasauce und führte es genüsslich zum Mund.

Sie konnte nicht glauben, was sie gerade tat. Sascha, der schönste Mann der Welt, sah ihr schweigend zu. Sie saßen in einer coolen, minimalistisch eingerichteten Sushibar in Mitte, und Shantipriya erzählte freimütig von ihrem Orgasmus, so, als spräche sie über ein neues Sofa. Sie war so selig, völlig in sich selbst versunken, dass sie ihr Gegenüber nicht einmal wirklich wahrnahm, dachte sie. Wenn das Sex war, wenn sich ihr Körper so weich, frei und lebendig fühlen konnte, dann fragte sie sich ernsthaft, warum Menschen jemals etwas anderes taten.

Sascha nahm ein Stück Lachs von ihrer Sushiplatte und reichte ihr dafür eine California Roll von seiner. Er hatte auf sie gewartet, als sie schwebend aus der Kabine tanzte, etwas zog ihn zu ihr, er musste herausfinden, was es war. Er hatte all seine Termine – er plante eine berufliche Veränderung – abgesagt und sich auf einen Korb gefasst gemacht. Doch sie hatte ihm die Hand gereicht, ihn angelächelt und war mit ihm gegangen, einfach so, ohne zu fragen. Und nun sprach sie über ihre sexuelle Erfahrung, als hätte sie sie mit ihm geteilt. Wie gern wäre er für ihre Weichheit verantwortlich gewesen, doch noch konnte er ihr nur Sushi anbieten, nicht sich selbst. Etwas an ihr haute ihn um, dachte er. War es ihre Verletzlichkeit, ihre Stärke, ihre Unschuld, ihre emotionale Jungfräulichkeit? Sie wirkte wie ein kleines Mädchen, das die Welt entdeckte. Jetzt verspeiste sie die California Roll und schloss dabei die Augen.

»Genuss«, sagte sie, als sie nach einer Weile geschluckt hatte, »Genuss wird völlig unterbewertet. Wir sind zu schnell. Ratzfatz essen wir, schlafen wir, funktionieren wir. Wir konsumieren. Aber das Leben braucht Zeit. Der Körper braucht Zeit. Im Yoga weiß ich das. Aber jetzt weiß ich es auch für mich selbst.«

Sie sah ihn an, vielleicht zum ersten Mal bewusst. Himmel, war der schön. So dunkel, dass seine Haut fast schwarz wirkte. Hohe Wangenknochen, voller Mund, tief liegende, schwarze Augen mit langen Wimpern, markante Nase, eckiges Kinn, die Haare raspelkurz. Die Sonne ging auf, wenn er lachte. Breite Schultern, aber nicht affig breit, sondern einfach so, wie sie zu einem Männerkörper gehörten, dachte sie. Lange Beine. Knackarsch. Unglaublich sexy. »Was machst du hier?«, fragte sie unverblümt. »Ich bin nicht der Typ Frau, auf den Männer wie du stehen.«

»Du bist der Typ Frau, auf den ich stehe. Ich brauch noch eine kleine Weile, ich hab noch etwas zu klären, dann bin ich ganz für dich da. Und dann will ich dich.« Sascha schaute sie so eindringlich an, so direkt, als kenne er sie seit Jahren. Jahrzehnten. Jahrtausenden.

Genau jetzt sollten alle Alarmglocken läuten, dachte Shantipriya träge, unwillig, nur der Vollständigkeit halber. Denn da war nichts. Nicht das kleinste Klingeln eines noch so weit entfernten Glöckchens. Er musste noch etwas klären und dann war er bei ihr, so einfach war das.

Nach zwei Wochen, in denen sie die Massage wiederholt und sich entschieden hatte, selbst eine entsprechende Ausbildung zu machen, stand er vor ihrer Tür. In ein großes Duschtuch gewickelt öffnete sie ihm, tropfnass und ölig. Er trat ein, setzte sich auf den Toilettendeckel, während sie sich in die Badewanne zurücklegte, und das war es. Als wären sie nie voneinander getrennt gewesen, fanden sie zusammen, lernten sich kennen, entdeckten sich neu.

Shantipriya wusste, er war ihr Prinz, der, dem sie in die Wüste gefolgt, für den sie jämmerlich verdurstet war, und er wusste, sie war seine Prinzessin, deren Leiche er selbst gesalbt, einbalsamiert, gewickelt und in den ägyptischen Sarkophag gelegt hatte. Er war damals selbst beinah gestorben, wollte nicht mehr leben ohne sie, und hatte doch seine eigene Familie zu ernähren und zu beschützen.

»Ein Teil meiner Seele war immer bei dir«, sagte er, als sie zusammen in ihrem breiten Bett lagen, schwer atmend, voneinander erfüllt. »Als ich dich sah, wusste ich, du bist die Antwort auf mein Suchen, und ich suche dich, aber besonders suche ich mich.«

Shantipriya schloss die Augen, spürte in ihren Körper hinein, wie sie es selbst lehrte. Sie fühlte Schwere, eine Stelle, an der ihr Körper nicht ganz er selbst war, fragte, ob diese Energie zu Sascha gehörte. Dann beugte sie sich über ihn, atmete die Energie in ihr Herz und legte ihre Hände wie einen Trichter auf seines. Sie pustete dreimal in den Trichter hinein, atmete ihm seine Seele zurück in den Körper. »Besser?«, fragte sie.

»Sehr viel besser«, antwortete er.

»Gehst du jetzt wieder?«, fragte sie.

»Ich bleibe bei dir, wenn du willst«, antwortete er.

»Dann bleib«, sagte sie.

Sascha schlug bei den Frauen ein wie eine Bombe. Auf der Stelle verliebten sich alle in ihn, neckten Shantipriya, freuten sich mit ihr. Niemand verstand so richtig, wie er in ihr Leben gekommen war und was er beruflich machte, aber auf einmal war er da, half beim Umbau, stand zur Verfügung. Er war in Rekonvaleszenz, erklärte er, doch er erzählte nie, wovon er sich erholte. Isabella nannte er sie, und sie erlaubte es, wurde weich, lachte viel und verlor das Kantige, Hagere. Auch heute schufteten sie wieder alle zusammen, um ihren Traum zu verwirklichen.

»Scheiße!« Monika schwang die Stichsäge wie eine Kegelkugel. »Das gibt’s nicht. Einen Zentimeter zu kurz, jetzt kann ich das ganze Brett wegschmeißen.« Sie war dabei, die sehr morsche Sitzfläche einer schmiedeeisernen Gartenbank zu reparieren.

Frank, der neben ihr arbeitete, lachte. »Das geht mir andauernd so.«

Sascha kam herbeigeschlendert. »Zeig mal«, sagte er und begutachtete das zu kurz geratene Brett. »Fängst du gerade an?«, fragte er, und Monika nickte. »Musst du alle austauschen?« Sie nickte wieder. »Dann mach die Bank doch einfach einen Zentimeter schmaler!« sagte er, steckte die Hände in die Hosentaschen und schlenderte weiter.

Frank starrte hinter ihm her, während Monika »Gute Idee« murmelte. »Klugscheißer«, zischte er.

»Du bist doch bloß sauer, weil du nicht drauf gekommen bist«, lachte sie ihn aus, doch etwas an seinem Gesichtsausdruck gefiel ihr nicht. »Was ist los, Frank?«, fragte sie ernst.

»Ich mag ihn nicht, ganz einfach. Zu hübsch, zu glatt, was macht er, woher kommt er?«

»Meine Freundin glücklich, das macht er. Der Rest ist doch egal.« Monika fuhr damit fort, die Bank auseinanderzunehmen.

»Gefällt er dir?«

Monika legte den Schraubenzieher zur Seite. »Noch mal: Was ist los?«

Frank, der gerade eine Streckbank zusammenbaute und die letzten Schrauben anzog – es war unfassbar, was man heutzutage alles über das Internet kaufen konnte – sah Monika nicht an, als er sagte: »Du gefällst ihm. Ich seh das. Und das gefällt mir nicht.« Er drehte die letzte Schraube ein. »So, das war’s. Wohin damit?«

Christal kam vorbei, sie trug zwei weiß blühende Oleanderbüsche. Diese wollte sie in die dekorativen Terrakottatöpfe setzen, die den Hauseingang schmücken sollten. »Hey, was ist das denn, wie funktioniert das?« Sie setzte die Pflanzen ab, legte sich auf die Streckbank, mitten im Hof, und blickte Frank verführerisch an. »Los, mach was!«, lachte sie.

Seine Augen blitzen auf, wirkten auf einmal stahlhart. »Erstens, meine Liebe – wenn du auf einer Streckbank liegst, dann sagst du nicht ›Los, mach was!‹, sondern du hältst die Klappe. Du gehorchst und tust, was dein Herr dir sagt. Verstanden?«

Seltsam zwingend schaute er sie an, und Christal erstarrte. »Und zweitens?«, traute sie sich zu fragen, sie klang wie ein Kind.

Blitzschnell schlang er die Lederfesseln, die an der Streckbank befestigt waren, um ihre Fußgelenke und schnallte sie fest, dann tat er das Gleiche mit ihren Händen. Er begann, an einem Rad zu drehen, und auf einmal spannte sich Christals Körper angenehm, wie in einer Physiotherapiestunde. Frank beugte sich über sie und drehte vorsichtig weiter, während er ungerührt in ihre Augen schaute. Langsam wurde es ungemütlich, ihre Schultern begannen zu schmerzen. Ihr Körper dehnte sich immer weiter, und auf einmal, unvermittelt und schockierend, zog sich ihr Unterleib lustvoll zusammen. Sie hob eine Augenbraue. Triumphierend glomm ein Funke in Franks Augen auf. Mit dem Zeigefinger zog er eine Linie von ihrem Kinn zwischen den Brüsten hindurch über den Bauch. Und sie genoss es. »Stopp!«, sagte Christal lachend, das war pervers, sie war Tantralehrerin! Doch Frank drehte weiter. Monika beobachtete ihn schweigend. »Stopp, verdammt, hab ich gesagt!« Christal wurde panisch. Bilder schossen durch ihren Kopf, Erinnerungen an echte Streckbänke, an echte Folter. Sie atmete schwer und wollte gerade zu schreien beginnen, als Frank sie endlich losmachte.

»Das ist kein Spielzeug. Nimm es gefälligst ernst, wenn du mit einem so machtvollen Instrument umgehst.« Er stiefelte davon, wirklich wütend, ließ die Streckbank stehen.

»Für ihn ist das heilig, er weiß, was er tut und womit man konfrontiert wird, wenn man sich tatsächlich hingibt. Du musst radikal vertrauen und wirklich loslassen können, außerdem darfst du nicht traumatisiert sein. Du lässt dich völlig auf deinen Dom ein, genauso wie er sich vollständig auf dich und deine Bedürfnisse einstellt. Ihr seid beide total präsent und habt festgelegte Regeln, Soft Limits und Hard Limits, Dinge, die gar nicht gehen. Niemals legst du dich unvorbereitet auf die Bank, schon gar nicht, wenn du mit dem Dom kein Sicherheitswort vereinbart hast.« Monika umarmte sie tröstend.

»Besser als jede Rückführung«, murmelte Christal ehrfürchtig und legte ihren Kopf auf Monikas Schulter. »Ich hatte echt Angst, so richtig, verstehst du?«

»Ja klar, das hab ich oft erlebt. Deshalb geht es ja nicht zwischen uns. Ich halte es einfach nicht aus, kriege Panik, kann nicht atmen und fühle mich auf der Stelle wirklich schlecht. Außerdem verletzt es mich, dass er drauf abfährt, mir wehzutun. Und das darf es nicht. Eine echte Sub ist dankbar, dass ihr Herr ihr gibt, was sie braucht, genauso wie ihr Herr dankbar ist, dass sie will, was er zu geben hat. Die beiden lassen sich energetisch total aufeinander ein, tiefer, als das bei normalem Sex oft der Fall ist, sehr viel tiefer. Man muss echt drauf stehen und mit sich selbst umgehen können, wenn man SM macht. Weil du die Verantwortung für dich auf keinen Fall abgeben darfst, und das geht nicht, wenn du auf einmal in einen Schock fällst oder wenn ein Trauma hochkommt. Dann bist du wie paralysiert, hängst im inneren Kind fest und vergisst, das Sicherheitswort zu sagen – und wie soll dein Dom dir in diesem Fall vertrauen? Er verlässt sich darauf, dass auch er sich entspannen und sich der Energie hingeben kann, weil du gut für dich selbst sorgst. Es ist ein vollkommen sicherer und geschützter Raum, den man gemeinsam erschafft, und jeder spielt seinen Part, doch jeder bleibt für sich selbst verantwortlich. Deshalb geht es nur, wenn beide wirklich drauf stehen und keiner das Opfer spielt. Selbst wenn du in deiner Rolle noch so sehr wie ein Opfer aussiehst, hast du jederzeit die Möglichkeit, das Sicherheitswort zu sagen, und du verletzt den anderen sehr, wenn du dich tatsächlich zum Opfer machst. Denn dann wird er auf einmal ein echter Täter. Ich glaube, wenn du dich selbst auf einmal als Täter erlebst, weil der andere, der Sklave, nicht gut auf sich aufpasst, verletzt dich das ernsthaft, wirklich ernsthaft. Du beginnst, dich für dein Verhalten und deine Lust zu schämen, und dann hängst du genau in deiner alten Wunde drin. Der Sklave hat viel mehr Macht als der Herr, auch wenn es absolut nicht so aussieht. In Wahrheit entblößt sich der Herr tiefer als der Sub, indem er seine Lust am Herrschen zeigt, seine dunklen Tiefen auslotet. Er ist noch viel verletzlicher als der Sklave, weil Täter zu sein schmerzhafter zu akzeptieren ist, als Opfer zu sein.«

Monika wusste zu genau, worüber sie sprach, hatte sie sich doch selbst jahrelang zum Opfer gemacht, um die Beziehung zu Frank aufrechterhalten zu können – wie er selbst auch. Er hatte erlaubt, dass sie es tat, und konnte sich dadurch auch selbst nicht wirklich fallen lassen, schämte sich für das, was er wollte, konnte seine eigene Lust und seine Tiefen nicht ausloten. Dazu brauchte es eine glückliche, willige, lustvolle Sub. Sie versuchten es zusammen, so lange, bis sie aus Liebe entschieden, dass sie als Freunde besser zueinander passten. Echte Freunde, wahre, die miteinander durch dick und dünn gingen. Aber eben nicht ins Bett.

»Ich dachte, ihr habt euch getrennt, weil er ein Kind wollte und du nicht?«

Monika hatte nie über ihr Problem geredet, um sich den empörten Aufschrei derer, die nicht wussten, worum es wirklich ging, zu ersparen. Die spirituelle Szene, in der sie lebte, würde kollektiv die Augenbrauen hochziehen, selbstverständlich nicht wertend, aber auf der Stelle analysierend. Sie würden was von vergangenen Leben faseln und davon, dass dieses Thema Erlösung brauchte, dass alles ein Spiegel war, und vielleicht stimmte das auch. Kein Kind zu wollen war allerdings genauso verpönt, und so hatte Monika sehr zögerlich und nur mit wenigen Frauen darüber gesprochen. »Die Kristallkinder brauchen uns, wollen durch uns zur Erde kommen«, hatte sie oft gehört und deshalb meistens den Mund gehalten. Es konnte sein, dass das so war, aber ganz sicher wollten sie nicht durch sie, Monika, zur Erde kommen. Sonst hätte sie ja wohl einen Impuls dazu, oder? »Nein, nicht nur. Ich liebe ihn sehr, immer noch. Aber wir tun uns nicht gut, er braucht in vielerlei Hinsicht etwas anderes als ich.«

Christal dachte nach. »SM gehört auf dem Medizinrad in den Nordwesten. Regeln, klare Absprachen und das Umsetzen von Ideen und Vorstellungen. Im Nordwesten findest du auch die Themen Karma und Dharma, also den Weg durch meist schmerzhaftes Lernen und den nachfolgenden Weg des erlösten Bewusstseins, den eine Seele auf der Erde gehen kann. Wenn du nicht drauf stehst, dich also auf dem Medizinrad an einer anderen Stelle befindest, dann wird es schwierig.«

»Es gibt einen Platz auf dem Medizinrad für SM-Sex?«, fragte Monika entgeistert.

»Auf dem Medizinrad gibt es für alles einen Platz, vorausgesetzt, es bringt Erkenntnis und freien, echten, offenen Selbstausdruck. SM-Sex bedeutet, wenn man es schamanisch betrachtet, ganz bewusst Situationen herbeizuführen, die den Sub an innere Grenzen bringen, an Grenzen, deren Überwindung sinnvoll und dem Leben dienend wäre. Der oder die Dom, wie du es nennst, lotet seine eigenen Grenzen aus, seine Lust, den anderen zu beherrschen, er lebt seine Lust an der Kontrolle in einem geschützten Rahmen aus, und, wer weiß, vielleicht heilt ihn das an einer anderen Stelle. Wie auch der oder die Sub heilt, weil sie sich hingibt und dabei lernt, dass sie sicher und geschützt ist, dass sie letztlich dennoch immer die Kontrolle hat? Ich würde mich nicht trauen, zu sagen, dass SM-Sex unerlöst sein muss, ich denke, auch hier gibt es wie überall eine erlöste und eine unerlöste Form, die sich von außen nicht unbedingt sehr unterscheiden, sich aber total anders anfühlen.« Sie dozierte wie aus einem Lehrbuch.

»Sag mal ein Beispiel«, verlangte Monika.

Christal verdrehte die Augen. »Du bist wie meine Seminarteilnehmer«, lachte sie.

»Klar.« Monika wandte sich ihrer Bank zu und begann zu schrauben. »Ohne Beispiel ist es einfach nur trockenes Wissen, da kannst du mir viel erzählen.«

»O.k. Der Sub, also der Unterwürfige …«

»Ich weiß, was ein Sub ist«, unterbrach Monika sie, »und ich bin es nicht. Der Sub, der Submissive, ist in Wahrheit der, der etwas bekommt. Er ist passiv, aber seine Bedürfnisse bestimmen die Szene. Es ist eine schwierige Gratwanderung für den Dom, den Dominanten, nicht nur Erfüllungsgehilfe zu sein, und es erfordert jede Menge Vertrauen und Erfahrung. Wenn es um Grenzerfahrungen geht, ist es dann nicht eher ein therapeutisches Spiel? Denn das hat mit echtem SM nichts zu tun, Top und Bottom sind gleichwertig, und beide bekommen, was sie brauchen. Zumindest sollte es so sein.«

Christal schwieg. Top und Bottom. Ausdrücke gab es … »Wollen wir das wirklich anbieten?«, fragte sie leise.

»Ja«, sagte Monika. »Denn du kommst nicht schneller an deine Themen ran als mit diesem Spiel. Wir führen ja keinen echten SM-Club, sondern bieten Öffnung und Selbsterfahrungen an. Und dazu ist es ideal. Deshalb ist Frank so sauer geworden. Er findet, wir hätten kein Recht dazu, wir sind zu vanilla.« Christal schaute sie fragend an. »Normal. Weil jeder Vanilleeis liebt.«

Vanilla. Christal war sich da nicht mehr so sicher. »Was hältst du von Sascha?«, wechselte sie das Thema, während Monika wieder zu sägen begann.

»Spielt das eine Rolle?«, fragte Monika zurück.

Christal schwieg und nahm ihre Oleanderbüsche auf, wandte sich zum Gehen. Der Umbau zerrte an ihrer aller Nerven, aber Monika trug natürlich die Hauptlast. Sie durfte kurz angebunden sein.

»Entschuldige. Ich wollte nicht so schroff sein. Ich weiß nicht, irgendwas passt mir nicht an ihm. Ich kann aber nicht sagen, was es ist.« Monika blickte nicht auf, sie hatte Christal nicht verletzen wollen. Die Frage, was sie von ihm hielt, war berechtigt, nicht, um zu klatschen, sondern weil ihnen das Wohl ihrer Freundin am Herzen lag.

»Schon gut. Tut mir leid, ich halte dich sowieso von der Arbeit ab.«

»Nein, warte. Ich kann nichts zu ihm sagen, ganz einfach. Ich hab kein Gefühl für ihn. Er ist auf einmal da, und ich befürchte, er kann genauso schnell wieder weg sein. Aber sie ist glücklich, und nur darauf kommt es an. Ist sie es eines Tages nicht mehr, dann werden wir ihr zur Seite stehen, oder?« Und dann war da noch was, aber das gestand sie nicht. Weder sich noch anderen. Denn Fremdvögeln ging nun mal gar nicht.

»Entschuldige, wenn ich schon wieder mit dem Medizinrad ankomme, aber es erklärt einfach so vieles. Ich glaube, er ist ein Freitänzer. Sie aber nicht. Und das macht mir Sorgen.«

»Freitänzer heißt, er macht, was er will?«

»Es gibt unterschiedliche Beziehungsformen, die alle ihre Berechtigung und ihre besonderen Herausforderungen haben, keine ist besser oder schlechter, es sind einfach nur verschiedene Herausforderungen. Freitänzer zu sein bedeutet, dass du zwar in einer Beziehung leben kannst, dass dir aber deine Lebensaufgabe, deine Bestimmung, wenn du es so willst, immer wichtiger sein wird als jede Beziehung. Wenn das ruft, was ihm wirklich wichtig ist, dann ist er weg. So wie ein Forscher, dessen tiefste Sehnsucht es ist, den Nordpol zu erforschen, der alles dafür tun, alle anderen Lebensbereiche opfern würde für sein großes Lebensziel. Das Lebensziel und damit die seelische Bestimmung eines Freitänzers hat nichts mit seiner Beziehung zu tun.«

»Und die anderen Richtungen?« Monika horchte auf, was konnte eine Beziehung überhaupt mit der Lebensaufgabe zu tun haben?

»Da gibt es das Zölibat – du bist nur mit dir selbst in Kontakt und lernst, deine eigene Energie unabhängig von anderen zu halten, zu erforschen. Du hast Raum, ganz für dich zu sein, die Beziehung zu dir selbst ist dein Forschungsobjekt und deine Herausforderung. Zölibat in diesem schamanischen Sinne meint übrigens durchaus, dass du eine sexuelle Beziehung hast und sie pflegst, nämlich die zu dir selbst. Es gibt die Dreierbeziehung, die geschlossene oder offene monogame Zweierbeziehung, und es gibt die Mehrfachbeziehungen, wie sie in Kommunen oft gelebt werden. Aber, und das ist wichtig, es herrscht immer Offenheit. Niemand betrügt, sondern es wird klar und offen kommuniziert, was ist, damit jeder jederzeit die Möglichkeit hat, auszusteigen oder sich neu zu entscheiden. Verstehst du, auch hier gibt’s kein Fremdvögeln, wie du immer sagst, es wird weder gelogen noch betrogen, die Offenheit ist ja genau die Herausforderung. In diesen Richtungen ist die Beziehung das Lernfeld, hier findet das jeweilige Wachstum statt, je nach Beziehungsform auf unterschiedliche Weise. Das ist beim Freitänzer anders, er lebt womöglich eine Beziehungsform, aber sein echtes Wachstum findet auf anderer Ebene statt. Keine ist besser oder schlechter, es ist aber sehr sinnvoll, dass alle Partner in der gleichen Richtung stehen, sonst wird’s unmöglich.«

»Dann sind Max und ich daran gescheitert. Er wollte dieses Kommuneding und hielt das für die neue Form der Beziehung, die erlöste Form, ohne Besitzanspruch.« Monika seufzte auf. »Hatte er recht?«, fragte sie dann vorsichtig.

»Nicht nach der Lehre, die ich lerne«, sagte Christal. »Es ist einfach eine Form, nicht besser oder schlechter als die anderen. Die Frage ist sowieso, ob das mit dem Kommuneding stimmt, denn das würde beinhalten, dass auch du andere Sexpartner haben und offen darüber reden darfst. Und das wollte er ja, soweit ich mich erinnere, nicht … Besitzansprüche gibt es in keiner Form, es sind klare Absprachen, Verträge, wenn du es so willst, auch wenn das unromantisch klingt. Damit ein echtes Energiefeld entstehen und wachsen kann, braucht es nun mal Absprachen, klare Ansagen, damit jeder weiß, welche Energie überhaupt erwünscht ist, was der andere hineingibt und was er will. Sonst entsteht kein stimmiges Feld, in dem alle Beteiligten wachsen können, sondern Chaos.«

»Und du, was bist du, weißt du das?«, fragte Monika.

»Das kann sich je nach Lebenssituation ändern. Im Moment tanze ich frei, aber nicht gern, ich wünsche mir eine Beziehung. Ich lebe am liebsten offen monogam.« Christal dachte einen Moment lang nach. »Ja, das stimmt. Damit kann ich am besten umgehen, und da fühle ich mich am wohlsten.«

»Und was heißt das, offen monogam, ist das nicht ein Widerspruch?« Monika maß und sägte, während sie sich unterhielten, und der Stapel zugeschnittener Hölzer wurde immer größer. Sie begann, Löcher in die Enden der Hölzer zu bohren, hantierte mit der Bohrmaschine, als wäre es ein Rührgerät.

Christal hielt das Holz fest. »Nein. Geschlossen monogam bedeutet, es gibt die zwei, die das Paar bilden, und fertig, niemand kommt dazwischen. Alle Themen und Bedürfnisse werden innerhalb der Beziehung geklärt. Offen monogam bedeutet: Wenn ich spüre, ein anderer Mann – oder eine Frau – zieht mich sehr an, rede ich mit meinem Partner darüber, wir entscheiden, ob ich mich auf den anderen einlasse, um die Energie, die mich anzieht, zu erforschen und um das, was durch den anderen kommen will, anzunehmen. Und diese Energie bringe ich dann in die bestehende monogame Beziehung hinein. Das bedeutet aber auch, dass du dich höchstens dreimal mit dem anderen Partner triffst, dann muss der energetische Ausgleich stattgefunden haben. Und niemals heimlich, immer offen und immer in Absprache. Sonst ist es nicht mehr monogam, und dann muss neu verhandelt werden.«

»Klingt sehr krass, total offen.« Monika bohrte ein Loch nach dem anderen.

»Ist es. Schaffen die wenigsten. Aber nur so geht es, wenn du wirklich Heilung haben willst, wenn du wirklich in Liebe leben möchtest. Radikale Offenheit und Selbstverantwortung. Es sind Positionen auf dem Medizinrad. Du erkennst dadurch klar, es gibt jede mögliche Beziehungsform, aber in keiner wird gelogen und betrogen, jeder stellt sich dem, was eben ist, niemand wird ausgenutzt. Und niemand wird manipuliert, es wird neu verhandelt, wenn einer aussteigen will.«

»Puh.« Monika nahm eine Dose mit cremeweißer Farbe und begann, die Hölzer zu streichen. »Das klingt so total unromantisch, verhandeln, radikale Selbstverantwortung …«

»Unromantisch im Gegensatz wozu?«, fragte Christal scharf. »›Ich liebe dich, aber wenn ich genug hab, geh ich einfach, oder ich fick heimlich ’ne andere und schau mal, ob mir das besser gefällt?‹«

Monika strich schweigend weiter, dachte nach. »Du hast natürlich recht«, sagte sie schließlich. »Aber was ist mit dem guten alten ›Ich liebe dich und nur dich‹?«

»Geschlossen monogam«, lachte Christal, »es muss nur klar sein, verstehst du? Wie oft kommen Klienten zu mir und leiden darunter, dass sie schlicht nicht eindeutig positioniert sind? Und wie oft kommen Menschen und sind zutiefst erleichtert, wenn ich ihnen erkläre, dass sie lediglich eine bestimmte Beziehungsform bevorzugen, nicht untreu sind, auch nicht komisch oder bindungsgestört, sondern einfach andere Erfahrungen machen wollen? Was wirklich unerlässlich ist, sind Offenheit und Selbstverantwortung. Niemand schiebt dem anderen die Schuld in die Schuhe, sondern jeder bleibt bei sich und lotet sich selbst aus, öffnet sich, damit immer mehr Liebe fließen kann.«

»Das muss jetzt trocknen, dann streiche ich es zartgrün, dann kommt eine Lage Krakelierlack, damit die nächste Farbschicht aussieht, als splittere sie ab, und danach streich ich es noch mal cremeweiß – und dann schmirgele ich die Farbe wieder ein bisschen ab. Shabby. Steh ich im Moment echt total drauf.« Stolz schloss Monika die Farbdose und wusch den Pinsel aus.

»Das wird sicher toll, und ich find’s super, dass du dir so viel Arbeit damit machst. Das wird ein richtiges Prachtstück, passend zu deinem zauberhaften Haus. Komm, wir wuchten das Ding in den Keller. Wieso hat er es nicht gleich unten zusammengebaut?« Christal, die es sich zwischenzeitlich auf der Streckbank bequem gemacht hatte, sprang hinunter. Gemeinsam schleppten sie die Streckbank ins Haus. Schimpfend, weil sie so schwer trugen, lief Frank hinter ihnen her, half ihnen, schien seinen Ärger vergessen zu haben.

Und als sie am Abend alle zusammen im Hof saßen, ein Lagerfeuer in einem schmiedeeisernen Feuerkorb entzündet hatten, Pizza aus Pappkartons aßen und neuen Wein tranken, war alles wieder gut. Christals Katzen drängten sich um Monika, rieben sich an ihr. Eine grau gescheckte kuschelte sich auf ihren Schoß und legte ihren Kopf mitten auf Monikas Bauch. Sie begann zu schnurren, Monika streichelte sie gedankenverloren.

»Die lieben dich«, staunte Christal, so anhänglich waren sie nur selten.

»Klar lieben die mich.« Monika lachte. »Ich war heute Mittag bei Sabine, rate, was ich gegessen habe und welchen Pulli ich dabei anhatte. Sie riechen den Fisch.« Sie genoss den Kontakt mit diesen weichen, warmen, lebendigen Körpern, auch wenn er nur geruchsinduziert war.

»Was genau machst du eigentlich beruflich?«, fragte Frank auf einmal unvermittelt und sah Sascha mit vorgeschobenem Kinn an.

Dieser musterte ihn nachdenklich. »Wieso fragst du das? Gibt es einen Grund?«

Frank schwieg, nein, natürlich nicht. Er wusste nicht, was ihn so aggressiv und voreingenommen sein ließ.

»Wenn ich dir sage, ich bin Kampftaucher, genauer gesagt Helmtaucher, würdest du mir das glauben?« Sascha lachte, seine Zähne blitzten auf, und er wirkte so fröhlich, so unbeschwert, dass alle lachend den Kopf schüttelten.

»Wär aber cool«, meinte Frank und stieß ihn an, entschuldigte sich mit dieser Geste.

»Was müsste man denn machen als Kampftaucher?«, fragte Shantipriya träge und ließ ihren Kopf gegen seine Schulter sinken.

»Darüber darf ich nicht reden«, grinste Sascha. Dann wurde er ernst. »Wäre ich tatsächlich Kampftaucher, dann könnte es passieren, dass ich ganz plötzlich zu einem Einsatz gerufen würde, und ich könnte nichts darüber erzählen. Ich wäre auf einmal weg, würde mich nicht melden.«

Shantipriya richtete sich auf. »Willst du mir damit was mitteilen?«, fragte sie.

»Ich sag’s nur«, erwiderte Sascha und nahm sie in den Arm.

»Ich glaube, ich hätte ein Problem damit«, sinnierte Christal. »Denn dann würdest du ja Leute umbringen.«

»Oder retten, je nachdem, wie du es siehst.« Sascha nahm sich ein weiteres Stück Pizza, dann streckte er sich und stand auf. »Lass uns fahren, Isabella, ich hab morgen Termine.«

Auch Monika erhob sich, sie war kreidebleich geworden. »Verarschst du mich?«, zischte sie ihm zu. Verständnislos blickte er auf, doch Monika zog sich bereits wieder zurück. Er konnte nichts wissen, das musste ein Zufall sein.

»Glaubt ihr das wirklich?«, fragte Christal, als die beiden gegangen waren. »Kampftaucher?«

»Und selbst wenn, was bedeutet das schon, irgendeinen Job muss er ja machen.« Frank wehrte sich energisch dagegen, beeindruckt zu sein. Er hatte ein ungutes Gefühl, mochte ihn nicht, und das würde er sich nicht durch unbewiesene Fakten kaputt machen lassen.

»Können wir das Thema wechseln?« Monika hatte zu zittern begonnen.

Frank legte den Arm um sie. »Was ist los, ist dir kalt?«, fragte er und zog sie ans Feuer.

Saukalt, ja. Unglaublich furchtbar kalt. »Nein. Alles gut.«

Frank blickte zu Christal, sein Blick wurde stählern. »Was war denn das eigentlich vorhin? Hab ich richtig gesehen?«, fragte er und ließ sie nicht aus den Augen.

Christal wurde rot, wusste sofort, was er meinte. »Müssen wir das hier besprechen, vor allen?«

Frank sah sich um. »Ich seh hier niemanden außer dir, mir und Monika. Und sie weiß sowieso alles über mich.«

»Über mich aber nicht«, wollte Christal erwidern, doch dann zuckte sie nur mit den Schultern. »Also gut, ja, ich hab definitiv was gespürt. Bin ich jetzt pervers, steh ich auf Schmerzen, das auch noch?«, fragte sie und biss in ihre Pizza.

Frank schwieg, räusperte sich, schluckte. »Was wollt ihr eigentlich erreichen mit eurem Zentrum?«, fragte er dann.

»Dass Menschen ihre geheimen Sehnsüchte erkennen und ausleben, dass sie alles, was sie sein wollen, ausprobieren können, dass sie sich trauen, ohne Scham zu erforschen, was sie wirklich wollen. Warum fragst du, das weißt du doch!« Monika rückte ein Stückchen ab, die Kälte war genauso rasch verschwunden, wie sie gekommen war, ihre Augen strahlten, und sie war wieder lebendig und vollständig, wie immer, wenn sie über ihre Arbeit sprach.

Frank beobachtete Christal weiter, zwang sie mit seinem Blick, Farbe zu bekennen.

Schließlich nickte sie. »Ja«, sagte sie. »Ich verstehe. Sehnsüchte erfüllen und ganz ohne Scham zu dem stehen, was man will. Also los.«

Monika sah sie verständnislos an, dann dämmerte ihr. Frank stand auf, zog Monika mit hoch. »Kommst du mit?«, fragte er sie.

»Christal?« Monika schaute sie fragend an, überließ ihr die Entscheidung.

Diese seufzte. »Ja, klar, komm mit, wir müssen es ja selbst lernen, wenn wir es anbieten wollen. Keine Scham, besonders untereinander nicht. Dafür kriegst du ’ne Massage von mir. Also los.« Christal kaute ihre Pizza zu Ende, stand auf, strich sich das Kleid glatt und ging stolz, hocherhobenen Hauptes voran in den Keller.

Wie krass, dachte sie, als sie die schwere Tür zu den Kellerräumen aufstieß. Ein totaler Vertrauensbeweis, hier konnte sie sich nicht hinter coolem Gehabe verstecken, hier musste sie sich wahrhaftig einlassen. Wollte sie das wirklich? Doch genau darum ging es ja, wie konnte sie von ihren Klienten verlangen, sich hinzugeben, wenn sie selbst kniff? Monika musste dabei sein, denn sie würden ihre Klienten zusammen begleiten, Frank hatte keine spirituelle, psychologische oder sonstige Erfahrung. Er stand einfach nur darauf, die Kontrolle zu behalten und andere zu dominieren, wusste, wie man all diese Geräte einsetzte, um Lust zu erzeugen. Er würde nach Absprache zur Verfügung stehen, zusammen mit Monika, das hatten sie vereinbart.

Der Keller. In keiner Weise das, was man gemeinhin erwartete. Dieser Keller war so verputzt, dass er wirkte, als betrete man eine Felsenhöhle. Es gab verschiedene Höhlenbereiche, alle waren mit Fellen, Decken, Matratzen und einer Feuerstelle ausgestattet, auch wenn die Feuer aus Brandschutzgründen künstlich waren. Sie simulierten die Gebärmutter, das Innerste, das Heiligste, das Urweibliche. Das, wohin sich so viele Menschen dringend zurücksehnten. Hier konnten sie ausruhen, sich einfach auf die gemütliche Matratze legen, dem Herzschlag lauschen, der per Knopfdruck erklang. Hier konnten Frauen wie Männer mütterliche Energie tanken, sich Kraft holen und die Erfahrung nachholen, im Mutterleib willkommen, sicher und geborgen zu sein. Es gab eine bewusst verschmutzte Höhle, stellvertretend für all das, was Frauen in sich aufnahmen, sich aufbürdeten, für alles, was Frauen in sich nährten, obwohl es gar nicht zu ihnen gehörte. Indem sie diese Höhle reinigten, die schweren Steine hinausschleppten, den Müll beseitigten, reinigten sie symbolisch ihren eigenen Schoßraum. Decken, Kerzen und Kissen standen zur Verfügung, damit sich die Frauen ihre eigene Höhle nach der Reinigung so gemütlich wie möglich einrichten, ihren eigenen Schoßraum neu gestalten konnten. Auch für Männer, die ihren emotionalen Müll gern bei einer Frau abluden, indem sie mit ihr schliefen, ohne wirklich in Kontakt mit ihr zu treten, war diese verschmutzte Höhle gedacht. Wenn ein Mann eintrat und seine eigenen Lasten in Form von schweren Steinen zu sich zurücknahm, sich verneigte und dann noch eine Zeit lang in der Höhle verbrachte, in sein Herz atmete und seine Wertschätzung und Hochachtung, wenn schon nicht seine Liebe, zu der Frau schickte, die er hier stellvertretend befreite, dann konnte echte Heilung geschehen, bei ihm und bei der Frau.

All diese Höhlen ließen sie hinter sich und standen vor einer schweren Eisentür. Frank öffnete sie, ließ den Damen den Vortritt. Christals Herz schlug schneller. Unsicher stand sie da, schaute sich um. Da war die Streckbank, auf einmal wirkte sie so viel weniger harmlos als zuvor im Sonnenlicht auf dem Hof. Düster, schwer, bedrohlich. Ernst zu nehmend. Sie drehte sich um, die Augen panisch aufgerissen, das Herz schlug ihr bis zum Hals. »Das mach ich nicht.« Selbst wenn es ihr Lust bereiten könnte, diese Büchse der Pandora würde sie geschlossen lassen.

Frank blieb stehen, wartete. Monika überließ ihm die Kontrolle, es war eine große Chance für Christal. Diese ging auf das Foltergerät zu, berührte es. »Glaubst du an Reinkarnation?«, fragte sie dann und starrte Frank an. »So richtig, meine ich?«

»Ist das wichtig?«, fragte Frank zurück. »Genügt es nicht, die Bilder, die kommen, als innere Symbole anzuerkennen, die entweder mit einem echten vergangenen Leben, mit dem Kollektiv oder einfach mit bestimmten inneren Zuständen zu tun haben?« So erklärte Monika es ihm, und so war es auch für ihn stimmig.

»Nun gut. Dann sag ich euch, welche inneren Zustände sich mir gerade als Bilder zeigen.« Christal klang hart, kalt. Monika kannte diesen Ausdruck. Es war Scham. Christal war dabei, das in emotionaler Hinsicht Mutigste zu tun, was überhaupt möglich war – ihre Scham zu überwinden und sich trotzdem zu öffnen. Sie legte sich auf die Streckbank, wie ferngesteuert, schloss die Augen. Sie tastete nach Monika, diese reichte ihr sofort die Hand und hielt sie fest. »Ich halte dich«, sprach sie leise die Zauberformel.

»Glaubt ihr, dass wir Menschen früher ziemlich abartige sexuelle Dinge ausprobiert haben?«

»Nicht nur früher«, antwortete Monika. »Natürlich haben wir das. Und tun es noch.«

»O.k. Hier ist es. Eine Streckbank, ich liege darauf, Männer kommen, begutachten mich, machen mit mir, was sie wollen, ich habe einen Meister, der mich verkauft. Jeder darf mit mir machen, was er will, selbst wenn es mir wehtut. Mein Meister bekommt Geld dafür, und ich bin ihm voll und ganz hörig, ich bin total süchtig nach ihm, habe mich ihm ganz und gar unterworfen. Ich stehe total drauf, dass all diese Männer mich schön finden, denn dann glimmen seine Augen, er bemerkt mich, ich bin wertvoll für ihn. Gott, ist das krank.« Sie stöhnte, wand sich, verzog schmerzlich ihr Gesicht.

»Ich halte dich.« Monika drückte ihre Hand.

»Und jetzt … Scheiße. Verdammt. Jetzt kommt einer und will mich töten, während er in mir ist, hey, das ist echt krank. Mein Meister nickt. Und ich find’s geil, geht’s denn noch, ich find das geil. Ich opfere mich lustvoll, damit mein Meister mich bemerkt. Ich sterbe, und ich krieg einen Orgasmus, während ich sterbe. Fuck.« Sie öffnete angewidert die Augen.

»Warte«, sagte Monika. Bis jetzt war es einfach nur eine sehr intensive Erfahrung, die nichts erklärte oder löste. »Geh durch, geh durch den Tod, du hast das schon mal gemacht, du kannst das. Es ist leicht.«

Christal bäumte sich auf. »Verdammt, ich will nicht sterben, das ist kein Spiel mehr, das merke ich jetzt, ich will nicht gehen!«

»Lass los. Du bist schon mal durchgegangen, du kannst das. Lass los, und nimm alles mit, was zu dir gehört.«

»Ah, gut. Da ist Ruhe. Ich sehe diesen Körper da liegen. Doch da hängt noch was von mir, ich kann nicht alles mitnehmen. Etwas von mir hängt bei dem Meister, er hat in meine Energie gegriffen und sich ein Stück genommen.«

Monika nickte, klar. »Dadurch ist die Abhängigkeit entstanden, die Hörigkeit. Geh zu ihm hin, und sag ihm: ›Ich nehme meine Energie zu mir zurück‹, schau, ob das geht.«

»Nein. Er lacht nur hämisch.«

Auf einmal trat Frank auf sie zu. Kreidebleich und zitternd legte er seine Hände auf Christals Herz, schloss die Augen und atmete aus. »Ich gebe dir alles, was zu dir gehört, zurück, und ich bitte dich um Vergebung für alles, was ich dir angetan habe.«

»Danke«, seufzte Christal und atmete tief ein, nahm die Energie, die durch Franks Hände in sie hineinströmte, zu sich zurück.

Monika sah ihn an, fasziniert und tief beeindruckt. Und eifersüchtig, gestand sie sich ein. Hatte er in einem vergangenen Leben tatsächlich so viel Nähe mit Christal geteilt? Er löste seine Hände, trat zurück.

»Jetzt stell dir bitte einen Tunnel vor, der dich zurückführt zur Planung des Lebens, das wir uns gerade angeschaut haben.« Monikas persönliche Gefühle hinderten sie nicht daran, diesen Prozess vollkommen präsent und liebevoll weiterzuführen.

»Ja, da ist er. Ich gehe zurück.«

»Gut. Worum ging es wirklich? Was wolltest du, was wollte deine Seele erfahren, was hast du verabredet?«, fragte Monika eindringlich, öffnete sich, hielt die Energie hoch.

»Hm … Ich weiß es nicht … Doch. Ich wollte absolute Hingabe erleben, das Weibliche in seiner krassesten Form, im Opfer. Ich wollte mich selbst völlig ausliefern und erfahren, wie es ist, jede Kontrolle abzugeben.«

»Und wozu wolltest du das erfahren?«, fragte Monika sanft, träumerisch, um Christal nicht aus ihrer Energie zu reißen.

»Einfach, um es zu erfahren, weil auch das dazugehört. Es ist die Perversion der weiblichen Energie, das äußerste Ende, die völlige Unterwerfung. Ich wollte es erfahren, weil es das gibt, um das Weibliche in all seinen Facetten zu erforschen.« Christal stockte der Atem, auf einmal verstand sie. Um die weibliche Energie wirklich zu verstehen, musste man sie in jeder Hinsicht gelebt haben, und auch wenn es sich verrückt anhörte, dass diese Hörigkeit weiblich sein sollte, so beruhte auch Hörigkeit auf dem Prinzip der Hingabe.

»Gibt es noch etwas? Rufe bitte die Seelen derer, mit denen du dich verabredet hattest – kannst du die Seele des damaligen Mannes zu dir bitten?«

Nur weil Frank ihr Energie zurückgegeben hatte, hieß es noch lange nicht, dass es wirklich seine Seele war, mit der Christal sich diese Erfahrung geschaffen hatte. Er konnte durchaus stellvertretend stehen, weil er in diesem Raum als Einziger das Männliche verkörperte. Viele spirituell Arbeitende waren zu schnell, glaubten, Zusammenhänge zu erkennen, die es so nicht gab, weil sie nicht wussten, wie fantastisch das Universum sich immer wieder selbst spiegelte und wie eng alles in Wahrheit miteinander in Wechselwirkung stand, ermahnte sich Monika. Denn: »Das ist mein Seelenverwandter, mein Geliebter!« – wie oft hatte Monika diesen Ausruf gehört, nur weil eine Erfahrung sich zu wiederholen schien. So einfach war es nicht, und viele Frauen träumten sich in romantische spirituelle Hollywoodfilme hinein, nur weil sie in einer Rückführung eine tiefe Liebe zu erkennen glaubten. Einige gingen sogar so weit, damit alles Mögliche zu rechtfertigen, verrannten und verirrten sich gefährlich in ihren Vorstellungen und Träumen.

»Ja«, sagte Christal jetzt. »Oh, ich verstehe. Er wollte das Männliche in seinen tiefsten Verzerrungen erleben, den Täter. Wir hätten es gemeinsam erlösen können, wenn nämlich einer von uns beiden ausgestiegen wäre. DAS war die Verabredung. Er forderte dermaßen verletzende und absurde Dinge von mir, dass einer von uns beiden irgendwann würde stopp sagen müssen, um das Spiel zu beenden. Es sollte der Heilung dienen, wir wollten aussteigen, einer von uns beiden sollte die Reißleine ziehen und den anderen mitnehmen, erinnern, aufwecken. Doch wir haben uns beide total verfangen. Die Energien waren so stark, dass wir nicht aufhören konnten. Wir haben beide völlig unterschätzt, wie stark die Emotionen und auch die sexuelle Sucht sein können. Es gab eben kein Sicherheitswort, sondern es war echter Sadismus, echter Masochismus, kranker. Ohne Selbstverantwortung.«

»Gibt es diese Seele im Moment auch auf der Erde, kennst du den Menschen, der sie jetzt verkörpert?«, fragte Monika vorsichtig, es erforderte äußerste Achtsamkeit, diese Frage zu stellen. Kam die Antwort zu schnell, spiegelte sie eher den Wunsch des Klienten, nicht das, was tatsächlich stimmte.

Christal stutzte, das war ein gutes Zeichen. Sie stockte, nie hatte sie über ihn gesprochen. »Ich kenne ihn, ja«, sagte sie nur, dann öffnete sie die Augen.

»Löse die Verabredung mit ihm«, sagte Monika. »Willst du das hier und jetzt machen oder für dich allein?«

»Jetzt.« Christal rief noch einmal die inneren Bilder.

»Würdest du diese Verabredung ein zweites Mal treffen«, fragte Monika leise, »konnte das auf diese Weise funktionieren?« Es war eine Kunst, die richtigen Fragen zu stellen, ohne den Klienten zu manipulieren, und Monika leerte ihren Geist immer wieder, um Christal auf keinen Fall ihre eigenen, vielleicht völlig falschen Vorstellungen zu suggerieren. Sie, Monika, konnte nicht wissen, was für Christal richtig war, denn die Wege der Seelen waren oft mehr als unergründlich.

»Ich würde es wieder so machen, aber es konnte nicht funktionieren. Doch diese Erfahrung war wichtig. Ich habe Demut vor dem Menschsein gelernt – nein, ich lerne es gerade. Mir wird etwas klar. Die irdischen Gefühle und das sexuelle Verlangen sind manchmal stärker als das, was die Seele will.«

Wow. Monika schaute Frank an, auch dieser nickte tief berührt. »Dann verneige dich jetzt bitte vor der Seele des Mannes, mit dem du damals verabredet warst, und entlasse ihn aus der Rolle, die er damals für dich verkörperte. Ist das stimmig für dich?«

Christal seufzte. »Sehr stimmig.« Sie rief Damian, den Vater ihres verlorenen Kindes, zu sich, verneigte sich vor ihm und bat ihn um Vergebung. Für damals und für heute. Wieder hatten sie sich miteinander verstrickt, doch er war ausgestiegen, hatte ihre schmerzhafte Illusion nicht geteilt. Diesmal war er nicht darauf hereingefallen. Er hatte sie mit ihrem Schmerz alleingelassen, hatte sie all die Jahre geglaubt. Doch es stimmte nicht. Er war einfach ausgestiegen, hatte nicht sie, sondern ihr ungesundes System verlassen. Christal öffnete die Augen. »Ich danke euch beiden. Sehr.« Sie griff auch nach Franks Hand. »Danke, dass du dich zur Verfügung gestellt hast und mir die Energie zurückgeben konntest.«

Monika blickte ihn an. »Du warst großartig«, sagte sie. Noch nie hatte er eine Sitzung geteilt, natürlich nicht, er war Schreiner.

»Und ihr beide erst mal. Das ist eure Arbeit?«, fragte er.

»Auch, ja.« Monika lächelte ihn an, erleichtert.

»Und wie geht es dir jetzt, bringt das denn was, so tief in dir herumzustochern«, wollte er fragen, doch Christal wirkte so gelöst, so frei, dass sich diese Frage wohl von selbst beantwortete. Dass er es nicht verstand, bedeutete nicht, dass es nichts nützte. Er verstand auch eine ganze Menge anderer Zusammenhänge nicht, und dennoch wirkten sie. »Vielleicht sollte ich auch mal so was machen«, sagte er leise, »ich hab sicher auch was anzuschauen.«

»Wir sind da, wenn du was brauchst. Sag einfach Bescheid.« Christal drückte noch einmal seine Hand, ließ sie dann beide los. Prüfend blickte sie Frank an. »Jetzt?«

Franks Gesicht verschloss sich. Er war, das musste er sich eingestehen, lange nicht so mutig wie Christal. »Ein anderes Mal«, sagte er, dann ließ er die schwere Tür hinter sich zukrachen und verschwand.

Monika nahm Christal in den Arm, hielt sie, spürte ihre tiefe Verbundenheit. Gemeinsam verließen sie den Raum und setzten sich zurück ans Feuer, tranken, lachten, schwiegen.

Oder-Neiße-Friedensgrenze,
Pommersche Bucht, 1985

Verdammte Scheiße, war das dunkel. Er konnte nicht das geringste bisschen sehen, war er bereits auf polnischem Grund? Dieses absurde Hin und Her zwischen den beiden kommunistischen Staaten, wo verlief welche Grenze, wer beherrschte welches Hoheitsgebiet – die Oder-Neiße-Grenze war völlig verkorkst. Es gab nach Beendigung des Zweiten Weltkriegs in Europa kaum eine Grenze, die so scharf bewacht wurde wie diese. Die polnische Regierung hatte in den Sechzigern immer wieder verkündet, dass jeder Versuch, die Grenze infrage zu stellen, einen Ruf nach Krieg bedeutete. Als die Siegermächte nach der deutschen Kapitulation am 8. Mai 1945 die oberste Regierungsgewalt in Deutschland übernahmen, hatte die Sowjetunion bereits vollendete Tatsachen geschaffen: Alle Gebiete östlich der Oder-Neiße-Grenze unterstanden polnischer Verwaltung. Wirklich anerkannt hatten die drei westlichen Siegermächte diese Grenze nicht, denn es ergab einen immensen Unterschied, ob ein machtvoller (Stettin, die Seehäfen!) Teil von Ostdeutschland weiterhin unter der Verwaltung der vier Mächte stand oder offiziell und unverrückbar zum kommunistischen Polen gehörte. Allerdings gab es bereits 1944 einen Brief vom britischen Unterstaatssekretär an die polnische Exilregierung, in dem er ihnen den Hafen von Stettin zusicherte. Dieser Brief wurde erst 1947 bekannt. Stettin, Frankfurt/Oder und Breslau sollten laut der Westmächte weiterhin zu Ostdeutschland gehören, außerdem sollte das Maß der Vertreibung der Deutschen möglichst klein gehalten werden. Russland und Polen sahen das völlig anders. Stettin sei als Import- und Exporthafen unentbehrlich, ebenso das Zuflussgebiet der Oder östlich der Lausitzer Neiße. Bliebe es in deutscher Hand, hätten die Deutschen jederzeit die Macht, die Oder unschiffbar zu machen und Polen damit im wahrsten Sinne des Wortes das Wasser abzugraben.

Diese so heiß umkämpfte Grenze war allerdings sehr schlecht geplant, was verwunderlich war, wenn man bedachte, wie viel Aufmerksamkeit sie bekam. Der Meeresgrund des Stettiner Haffs gehörte der DDR, doch die Nord-Fahrrinne, die Polen 1969 finanziert hatte, damit auch Hochseeschiffe in die recht flache, versandete Odermündung einlaufen konnten, war polnisches Hoheitsgebiet. Immer wieder kam es zu Schwierigkeiten, die DDR beanspruchte polnische Fischereigebiete für sich, verbat sich ab 1978 vehement, dass polnische Fischer in dem nun ihrer Ansicht nach ihnen zustehenden Gebiet fischten, lehnte Verhandlungen ab und bestand darauf, dass Polen die von ihr festgesetzte Grenze anerkannte. Die Polen hatten zum Teil selbst Schuld daran, verabschiedeten sie doch Seegesetze, die jede Menge Fehler enthielten und einer deutschen Invasion genügend Hintertürchen boten. Doch auch die Polen achteten die Grenze nicht. Als die Polnische Seeschifffahrtsgesellschaft 1977 einige Massengutfrachter bis vierzehn Meter Tiefgang kaufte, brauchte sie einen tiefen Ankerplatz. Dieser war leicht gefunden, lag in der Pommerschen Bucht und wurde abgesteckt – über dem Kontinentalgebiet der DDR. Natürlich ohne zu fragen. 1978 wurde die DDR über Ankerplatz drei informiert. In Kenntnis gesetzt, nicht gefragt. Damit nun auch Schiffe, die unter fremden Flaggen einliefen, diesen Ankerplatz nutzen konnten, musste das Gebiet auf Minen abgesucht werden, denn es war im Zweiten Weltkrieg heiß umkämpft gewesen.

Polen bat Berlin um die Zustimmung, das Gebiet zu sichern, denn das Land gehörte der DDR – der Spielball der Macht landete im Feld der DDR-Behörden. Sie ließen ihn hart abprallen und donnerten ihn ins gegnerische Tor. Die DDR verweigerte ihre Zustimmung am 20. April 1984. Und so war die Pommersche Bucht ein ewig strittiges Gewässer. Der Krieg zwischen Deutschland und Polen war noch nicht zu Ende. Das Gerangel um die Oder-Neiße-Linie zeigte, wie tief die gegenseitigen Verletzungen und das grundlegende Misstrauen reichten. Es war einfach völlig unnatürlich, dass der ehemalige Kriegsgegner auf einmal ein Genosse, ein Verbündeter sein sollte, und das spiegelte sich hier. Ostdeutschland konnte sich nicht damit abfinden, seine Gebiete abzugeben.

Kampftaucher kontrollierten das Gebiet, hüben wie drüben, schossen sofort und ohne Warnung, wenn ihnen jemand zu nahe kam. Machtgerangel zwischen Politikern, und sie da unten mussten es wie immer ausbaden, dachte er. Er atmete tief ein, hatte ein Scheißgefühl. Ganz besonders zärtlich hatte er sich von seiner Frau und seiner Tochter verabschiedet, als er vor einigen Tagen abberufen worden war. Wie immer hatte er nicht gesagt, wohin er beordert worden war, nicht mal seine Frau wusste genau, was er tat. Absolute Geheimhaltung war die Parole, und wer in der DDR nicht funktionierte, bekam sehr schnell gezeigt, wer die Macht hatte. Wenn das nichts nützte, bekamen es die Angehörigen, die Familie zu spüren, genau die, die er mit seinem Leben schützen würde, wenn es darauf ankam.

Es war wirklich stockdunkel, und auf einmal bekam er Angst. Er, der mutigste, kühnste Taucher der ganzen Truppe. Er, der die anderen anführte, ausbildete, lehrte, fühlte sich auf einmal wie ein kleiner Junge, hilflos, geopfert. Es war nicht sein Krieg. Es war überhaupt kein Krieg, es war einfach nur albernes Geprotze, ein Muskelspiel zwischen Staaten, die beide am Ende nichts, aber auch gar nichts zu sagen hätten, wenn der große Meister Russland ein Machtwort sprach. Der Zweite Weltkrieg war noch nicht vorbei, hier, in den Machtkämpfen, wurde er fortgeführt, heimlich, unterschwellig, unter dem Tisch wurde nachgetreten. Sein Herz pochte schneller, seine Schulter schmerzte. Zur Hölle, war das dunkel. Auf einmal ein Licht, ein Mündungsfeuer? Nein, einfach ein Licht, es wurde heller, sein Arm schmerzte höllisch. Seine Brust fühlte sich an, als klemme ein Schraubstock sie ein, als würde die Luft aus seinen Lungen gepresst. Panik ergriff ihn, er wollte auftauchen, um Hilfe rufen. Seine ehemals kleine Tochter, an die er in Ausübung seiner Pflicht niemals dachte, weil er hier kein Vater war, sondern ein Kämpfer, ein Krieger sein musste, kam ihm in den Sinn, ihr Lachen, ihre weiche Kinderhaut. Ihre aggressive Pubertät, die er in den letzten Tagen besonders deutlich zu spüren bekommen hatte. Seine Frau, diese wundervolle, sinnliche, fröhliche Gefährtin.

Er musste auftauchen, er bekam keine Luft mehr, er erstickte hier unten, irgendetwas stimmte mit dem Atemgerät nicht, dachte er. Doch seine jahrelang antrainierte Disziplin griff, hielt ihn am Grund, in Deckung. Würde er jetzt auftauchen, wüssten die Polen, dass sie da waren, sie würden seine Kameraden aufspüren, und dann gnade ihnen allen Gott. Sie fackelten nicht lange, niemand tat das, und es hatte bereits entschieden mehr Tote geben, als offiziell bekannt gegeben worden war.

Atmen. Ruhig bleiben. Atmen. ATMEN. Dann – nichts mehr. Ein Zucken durchlief ihn, das Herz setzte aus. In der Tiefe der Pommerschen Bucht, in der Ausübung seines Dienstes, im völlig sinnlosen, überzogenen Kampf um eine Grenze, die schlichtweg schlampig geplant worden war, starb Monikas Vater an einem Herzinfarkt, allein, im dunklen, eiskalten Wasser.

Ihre Mutter wusste nichts vom Beruf ihres Mannes. Er war bei der Armee, klar, aber was genau er tat, erfuhr sie nie. »Aus Sicherheitsgründen«, sagte er immer wieder, und: »Zu Hause will ich von diesem ganzen Unsinn nichts hören.« Er brachte ihr Köstlichkeiten aus dem Intershop mit, in dem er ab und zu einkaufen durfte, er hatte Privilegien, und sie fragte nicht länger.

Monika dagegen fragte sehr laut und deutlich, war eine rebellische Vierzehnjährige, die sich nicht zufriedengeben wollte. Eines Abends stellte sie ihn zur Rede: »Du lässt dich von einem System ausbeuten, was bist du denn für ein Vorbild? Wie soll ich stolz auf dich sein?«, tobte sie, voller Schmerz darüber, dass ihr Vater in ihren Augen schwach und feige war. Kämpfen sollte er, kämpfen gegen Ungerechtigkeiten und gegen die Mauer, er sollte mit einem Meißel zum Checkpoint Charlie fahren und Rückgrat zeigen, verlangte sie. »Was bist du nur für ein Vater!«, schrie sie und warf die Markenjeans, die er ihr mitgebracht hatte, auf den Boden. Und all das, weil sie keine Westfilme im Kino ansehen konnte. All das, weil sie so sehr in Rocky verliebt war, der in der DDR verboten war. Nie konnte sie später Sylvester Stallone im Kino sehen, ohne bitterlich zu weinen und sich abgrundtief zu schämen.

Denn das war es dann. Am nächsten Morgen musste er zum Einsatz, und er kam nie wieder. Er wurde offiziell nie gefunden, denn diese Kampflinie existierte gar nicht. Monika wusste es nur, weil ihre Mutter Vermutungen anstellte, recherchierte und sich, als die Grenze geöffnet wurde, mit voller Inbrunst der Erforschung der Stasiakten widmete, ein Lebenswerk daraus machte, zu erforschen, was aus ihrem Mann geworden war.

Ein Kollege schrieb schließlich einen Brief, anonym, machte Andeutungen über eine militärische Elitetruppe, der ihr Vater angehört hatte, weil er hoffte, so schrieb er, dass auch seine Familie von irgendjemandem informiert werden würde, falls er ertrinken sollte. Das Wort »ertrinken« war der einzige Hinweis auf die Position, die ihr Vater innegehabt hatte, und es war ungeheuer kühn, der Familie diesen Brief zu schreiben.

Er war also weg, verschollen, hinterließ Schmerz, Ahnungen, Vermutungen. Und Eiseskälte in Monikas Herzen, als hüte sie seine Seele, als wärme sie ihn mit ihrem Körper. Als trüge sie ihn in sich. Als wäre sie schuld. Ihre Mutter versicherte ihr immer wieder das Gegenteil. Als die Eltern einst nach Monikas Vorwürfen abends im Bett gelegen hatten, hatte er gesagt, er liebte sie sehr, er verstehe sie, und sie habe ja auf eine Weise recht. Er hatte verstanden, dass Monika so denken musste, dass es gesund war, so zu fühlen, und dass genau diese Art letztlich für Freiheit sorgen würde. Doch Monika wusste es besser als ihre Mutter. Sie hatte ihn umgebracht, ihn so sehr verletzt, dass sein Herz daran zerbrochen war. Und sie würde es nie wiedergutmachen können. Sie trug seine Jeans, sein Abschiedsgeschenk, bis sie nicht mehr hineinpasste, hütete sie noch immer im Schrank. Und sie hatte begonnen, zu beten, den geistigen Weg zu suchen, was in der DDR wirklich kein leichtes Unterfangen war.

Frank wusste von alldem nichts, sie schämte sich zu sehr. Doch immer wenn er sie festband, sie in seine Welt einlud, immer wenn sie unter ihm lag und ihm ausgeliefert war, sah sie ihren Vater und wartete auf ihre gerechte Strafe. Schreiend und tobend befreite sie sich dann, flehte ihn an, sie loszumachen, denn es war nicht auszuhalten. Sascha. Ein Kampftaucher. Das fehlte ihr noch.

Sylvya funktionierte nicht mehr, etwas war kaputtgegangen, verweigerte den Dienst. Sie wandelte wie im Schock, tat, was getan werden musste, doch sie fühlte nichts. Die weiche Wattewolke, die sich seit Gregorios Tod um sie gelegt hatte, verfestigte sich, wurde schwer, dumpf, schützte sie nicht mehr vor Schmerz, sondern verhinderte Lebendigkeit. Sie, die endlich schwanger war, ihr heiß ersehntes Baby im Bauch trug, schlurfte den ganzen Tag durch ihre Wohnung, dachte halbherzig darüber nach, zu Monika und Christal auf den Hof zu ziehen, packte eine Kiste, ließ alles wieder liegen. Sie machte sich einen weiteren Kaffee, warf ein paar Vitaminpillen hinterher, und sie malte. In düsteren, schweren Farben. Die Engel trugen braune und schwarze Flügel, verhießen nicht Erlösung, sondern kamen in Ketten und mit Eisenkugeln an den Füßen daher. Depressiv war sie, natürlich, sie sollte zum Arzt gehen, aber es war ihr egal. Denn hatte sie nicht allen Grund, depressiv zu sein? Gregorio war tot. Nach all dem Schmerz, dem Schock über die Krankheit, nach der Sorge um ihn, nach den vielen Monaten, in denen sie immer wieder Rückschläge erlebt hatten, nach der aufopferungsvollen Pflege, nach der Regelung seiner Angelegenheiten, der Beerdigung, nach der Entsorgung des Krankenbettes – eines Tages kamen Männer, vom Krankenhaus geschickt, und holten es sich zurück, wie Gott sich seinen Engel zurückgeholt hatte – war nun nichts mehr zu tun. Einfach nichts.

Das Baby wuchs von allein, sie bekam die Lebensversicherung ausgezahlt, war nun versorgt, zumindest für ein paar Jahre. Der Club, ja. Klar. Sie hatte zugesagt. Sie wollte Teil einer Gemeinschaft sein, brauchte die anderen dringend. Doch nicht heute. Heute war sie müde. Mit einer schmutzigen Kaffeetasse in der Hand betrat sie das Zimmer, in dem ihr Geliebter gestorben war, und malte, den Kaffee in der einen, den Pinsel in der anderen Hand, ein weiteres Trauerbild. Dann legte sie sich auf den Fußboden, an die Stelle, an der das Bett gestanden hatte, in die Staubflusen, die wegzuputzen sie nicht die Kraft hatte. Eine besonders dicke lag direkt vor ihrer Nase, ein Haar ihres Mannes war darin eingesponnen. Sie nahm die Staubfluse, stand auf, drückte sie in das noch nasse Acryl, ließ sie Teil ihres Bildes werden.

Es klingelte. Mühsam schleppte sie sich zur Tür. Erschrocken prallte Christal zurück. Sie hatte Sylvya ein paar Tage lang nicht gesehen, auf einmal war sie nicht mehr gekommen. Und nun das, die blonden Haare verklebt, tiefe Schatten unter den Augen, außerdem roch sie, als hätte sie seit Tagen nicht geduscht, was auch der Fall war.

»Komm rein.« Sylvya schien den Schock der Freundin nicht zu bemerken.

Sie setzten sich in die Küche, tranken Kaffee, schwiegen.

»Wozu?«, fragte Sylvya irgendwann tonlos.

»Wozu was, meine Liebe?«, fragte Christal vorsichtig nach.

»Wozu weitermachen?«

Christal schwieg. Wurde es Zeit, von ihrem eigenen Verlust zu erzählen? Doch sofort kroch die vertraute Wut, die Kälte, in ihr hoch. Nein. Wortlos legte sie ihre Hände auf Sylvyas. »Darf ich dich um etwas bitten?«, fragte sie dann.

Sylvya nickte, natürlich, warum auch nicht, es war völlig egal, was sie tat.

»Darf ich dich waschen, dir ein paar Sachen packen und dich mit zu mir nehmen? Nur für eine Weile?« Christal hörte sich selbst zu, mehr als verwundert über ihre Worte. Doch warum nicht, Sylvya brauchte jemanden, der sich um sie kümmerte. Sie würde sie schon nicht zu ihrer Puppe ins Bett legen, sie hatte einen Knall, war aber nicht völlig durchgedreht, dachte sie.

Sylvya nickte, ließ sich unter die Dusche führen, ausziehen. Christal wusch sie wie ein Kind, schäumte ihre Haare ein, drückte ihr die Zahnbürste in die Hand und achtete darauf, dass sie den Mund sorgsam wieder ausspülte. Sie trocknete sie ab, cremte sie ein, kämmte ihre Haare aus und legte ihr saubere Wäsche hin.

Sylvya ließ es geschehen, dankbar darüber, dass sich jemand um sie kümmerte. Endlich konnte sie ganz loslassen, jemand war da, und sie verschwand, tauchte tief ab in ihr Innerstes.

Christal packte ein paar Sachen zusammen, lehnte das noch feuchte Bild gegen die Wand, lud die Staffelei, Leinwände und Sylvyas Farben in ihr Auto, trug eine Reisetasche hinunter, spülte das wenige Geschirr ab und holte schließlich Sylvya ab, die wie eine Puppe auf einem Küchenstuhl saß und wartete.

Entsetzt nahmen Monika und Sabine sie in Empfang. Sie richteten ihr ein gemütliches Zimmer her, Platz war genug vorhanden. Sie stellten ihre Staffelei auf, nahmen sie in ihre Obhut.

Christal rief Sylvyas Arzt an, alles war in Ordnung, die letzte Untersuchung lag erst eine Woche zurück. »Was braucht sie?«, fragte Christal.

»Zeit zum Trauern«, antwortete der Arzt.

»Brauchen wir das nicht alle«, erwiderte sie und legte auf. Helfen konnte sie nicht, nur versorgen.

Sylvya weinte, schlief sehr viel, die Trauer kam in Schüben. Zwischendurch war sie ganz die Alte, konnte Entscheidungen treffen und half, das Zentrum endgültig zur Vollendung zu bringen. Ihre Bilder wechselten sich ab, mal nutzte sie die hellsten Farben, trug Gold, Silber und Glitzerpartikel zentimeterdick auf, zauberte die schönsten, lieblichsten Engel, mal schmierte sie Grau, Braun und tiefes Schwarz-Violett auf die weiße Leinwand. Und alles war gut so.

»Wir haben immer noch keinen Namen!«, bemerkten sie eines Abends, als sie wieder einmal zusammensaßen, in zwei Wochen wollten sie eröffnen.

»Wishing Gate, Wunschtor, wie wäre das?«, fragte Sylvya mit glänzenden Augen, heute war einer der Glitzerengeltage.

Und bei Wishing Gate blieb es. Sie gestalteten eine Art Rosenbogen im Eingangsbereich, dekorierten ihn so, wie sie sich ein Wunschtor vorstellten. Ein leichter Vorhang aus hellem Chiffon verdeckte das Tor, symbolisierte die Schleier, die es zu durchschreiten galt, wenn man wirklich im Raum der Herzenswünsche ankommen wollte.

»Jeder, der zu uns kommt, wird so an seine eigene Empfindsamkeit erinnert, du kannst nicht einfach reinlatschen, sondern es braucht einen bewussten, achtsamen Schritt, und das ist gut so«, erklärte Christal, während sie den Stoff befestigte. Als sie fertig war, blieb sie ehrfürchtig davor stehen, hob den Schleier und trat hindurch, probierte aus, wie es sich anfühlte.

»Wie es einen bewussten, achtsamen Schritt braucht, wenn das Männliche das Weibliche betritt«, sagte Sascha, der Teil der Gruppe geworden war. Shantipriya gab einen Yogakurs in Mitte, blieb heute in Berlin, er war dennoch gekommen, um zu helfen. Auch er trat nun hindurch, gab aber zu, dass er leider nichts fühlte.

»Das macht nichts, deine Absicht zählt. Es geht nur darum, dass du diesen Ort und damit dich selbst würdigst.« Sylvya atmete tief durch und durchquerte ihrerseits das Tor. »Ah, ich verstehe. Indem du das Tor durchschreitest, übernimmst du Verantwortung für dich und deine Wünsche, du machst sie dir bewusst und lädst sie ein, nimmst sie ins Herz. Ich male gleich ein Bild dazu, das hängen wir daneben, o.k.?« Sie verschwand in ihrem Zimmer.

Monika saß auf den Stufen, die zum Eingang führten, und stocherte in einer halben Wassermelone herum. Sie hatte sie sich auf den Schoß gelegt und aß sie aus der Schale. Christals Kater drängte zu ihr hin, rieb seinen Kopf an ihrem Bauch. »Schatz, das ist meine Melone«, damit schob sie ihn weg, bis er schließlich aufgab.

»Huh«, machte sie dann und sah Sascha an. »Wenn das Männliche das Weibliche betritt. Wow. Das hab ich ja noch nie gehört. Echt schön.«

Er verneigte sich vor ihr. »Ich achte und ehre das Weibliche in dir«, sagte er ernst.

Monika schaute verlegen in ihre Wassermelone, während Christal laut auflachte. »Shantipriya hat dich gut dressiert, oder?«, fragte sie und schlug ihm auf die Schulter. »Ist ja echt süß. Aber bestimmt nicht von dir, oder?«

Sascha grinste. »Man tut, was man kann«, sagte er lachend. »Aber ernsthaft, ich finde es unglaublich gut, was ihr macht. Ich wünschte, ich könnte ein Teil davon sein.«

»Warum bist du es nicht?«, fragte Monika und stieß den Löffel tiefer in das rote Fleisch der Melone. Betreten, achten, ehren, das wäre mal was. Nicht reinstürmen, den Kühlschrank plündern, nehmen, was man haben will, und wieder gehen.

»Wenn du aufhören könntest, diese arme Frucht zu vergewaltigen, dann antworte ich dir gern«, sagte Sascha und nahm ihr den Löffel aus der Hand. »Ich muss weg. Ich will es ihr noch nicht sagen, damit der Abschied nicht so schwer wird, aber ich muss zu einem Einsatz. Mehr kann ich nicht sagen. Könnt ihr das bitte für euch behalten, damit ich es Isabella selbst zum richtigen Zeitpunkt erklären kann? Ich will ihr nicht die Eröffnung verderben.«

Monika sah ihn an, und auf einmal war ihr, als durchführe sie ein Blitz. Durch das Herz mitten hinein in ihren Schoß strömte die Energie. Hallo! Fremdvögeln! Machen wir nicht!, erinnerte sie sich, doch als sie Sascha jetzt ansah, vergaß sie alles, was sie darüber jemals von sich gegeben hatte. Jäh stand sie auf, wandte sich zum Gehen. »Ich geh schlafen, ihr Lieben«, sagte sie, während Sascha ihr nachblickte.

»Wir sagen nichts«, versicherte Christal ihm, auch sie schaute Monika hinterher. »Soll ich …«

»Nein. Ich gehe.« Sascha erhob sich und folgte Monika in einigem Abstand, fragte nicht, tat es einfach.

Christal zog die Augenbrauen hoch, doch sie alle waren erwachsen und mussten ihre eigenen Entscheidungen treffen.

Monika stürmte in ihre neue Wohnung, zwei große Zimmer, offene Küche, mit freiliegendem, weiß gestrichenem Fachwerk und Fenstern, die bis auf den weiß lasierten Holzfußboden reichten. Sie hatte ihre alten Möbel aus Berlin mitgebracht, und so wirkte die Wohnung, als lebte sie schon seit Jahren hier. Monika fühlte sich erstaunlich geborgen, wenn man bedachte, wie ungern sie den Prenzlauer Berg verlassen hatte. Es war, als blühte sie auf, sie konnte endlich die Vergangenheit, die alten Sorgen und Begrenzungen hinter sich lassen.

Sie schenkte sich ein Glas Wein ein, setzte sich im Schneidersitz auf ein pinkfarbenes, orientalisch gemustertes Bodenkissen, schaute aus dem Fenster und träumte sich in den grandiosen Sonnenuntergang hinein, der sich vor ihren Augen abspielte.

Sascha. Was sollte das? Er war nicht ihr Typ, er gehörte zu einer Freundin und war sowieso auf dem Sprung. Sie konzentrierte sich auf jenes Schauspiel, welches das Universum nie müde wurde, jeden Abend neu zu inszenieren. Der Sonnenuntergang, eigentlich nichts Besonderes, dachte sie nüchtern. Die Erde drehte sich einfach ein wenig weiter, und das Licht wurde auf andere Weise gebrochen. Wirklich nichts Besonderes. Ganz leicht physikalisch erklärbar. Und doch ein Wunder, an dem sie sich nicht sattsehen konnte. Jedes Mal, wenn sie sich die Zeit nahm, den Sonnenuntergang zu betrachten, erklang in ihrem Innern ein Lied, für sie eine Hymne an das Leben, egal was der Text tatsächlich bedeutete:

One too many wasted sunsets

One too many for the road …

Deep Purple. Sie würde niemals einen Sonnenuntergang verschwenden. Wann immer sie konnte, nahm sie sich die Zeit, die Sonne zu verabschieden, sich bei ihr zu bedanken und sie zu bitten, am nächsten Tag wieder für sie da zu sein.

»Tschüs, Sonne«, murmelte sie und hob ihr Glas, als es leise an ihre Tür klopfte. »Es ist offen!«, rief sie, erwartete eine der Freundinnen oder Frank.

Sascha trat ein, setzte sich zu ihr auf den Boden, nahm ihr Glas und trank einen Schluck Wein. Schweigend schaute er sie an, öffnete seine Hände, legte sie auf die Knie. »Ich bin dein Zeuge«, sagte er nach einer kleinen Weile. »Ich höre dir zu.«

»Was willst du denn hören?«, beeilte sich Monika zu fragen. »Solltest du nicht bei Shantipriya sein?«

»Ich glaube, heute brauchst du mich dringender«, erwiderte er. Sonst nichts, als wäre es so einfach.

Sie blickte in sein schönes dunkles Gesicht, in die mitfühlenden Augen. Sie hob ihr Kinn, und er wurde Zeuge ihres Kampfes, Zeuge der zusammengepressten Lippen, der schmalen Augen, Zeuge der sich knetenden Hände. Er wurde Zeuge, als sie tief einatmete und die Maske fiel, als Tränen in ihre Augen traten, und er bewunderte ihren Mut und zollte ihr Respekt, als er sah, wie sie den Widerstand bewusst aufgab, entschied, sich zu zeigen.

Und auf einmal verwandelte sie sich. Vor seinen Augen löste sich die erwachsene Frau auf, zeigte sich das Kind, das bis heute nicht verstand, warum der Vater plötzlich weg war. Es war beängstigend und faszinierend zugleich, zu sehen, wie ihre Deckung bröckelte, wie sie die Waffen streckte, wie sie verletzlich wurde. »Bist du wirklich so ein Taucher?«, fragte sie mit einer Stimme so klein, als wäre sie gerade erst sieben Jahre alt. Vierzehn war sie gewesen, als ihr Vater aus ihrem Leben verschwand, doch irgendwie war sie geschrumpft, zurückgefallen in die Zeit, in der er da war, sie hielt, sie auf Händen, auf seinen starken Schultern und auf dem Rücken trug. Sascha nickte. »Mein Papa war so einer. Darüber darf ich nicht reden, aber mit dir schon, du bist ja auch geheim.«

Sascha nickte wieder, Monikas Verwandlung war unfassbar, sie sprach wie ein Kind, sah aus wie ein Kind, saß da wie ein Kind, und wie ein Kind nahm er sie in den Arm, hielt sie, während sie erzählte. »Er war auf einmal weg, und meine Mutter weint nur noch, ich weiß nicht, wo er ist, sie sagt immer was über ein nasses Grab, aber ich weiß nicht, was sie damit meint. Ich glaube, er ist tot, und er kommt nicht wieder. Meinst du, er ist ertrunken? Er kann doch schwimmen, er ist immer ganz weit mit mir hinausgeschwommen und hat mich auf seinem Rücken getragen. Weißt du, wo mein Papa ist?« Sie klammerte sich an ihm fest, begann zu weinen, als ströme ihre Seele aus ihrem Leib. »Seit er weg ist, ist mir immer kalt. Mir ist immer kalt«, stöhnte sie, und Saschas Augen füllten sich mit Tränen des Mitgefühls. Genau das hier war der Grund, warum er keine feste Beziehung führen konnte, führen wollte. Wem durfte er diesen Schmerz antun, mit welchem Recht durfte er den Menschen, den er liebte, so sehr verletzen? »Es tut mir leid«, flüsterte er, bat um Vergebung für das, was Krieger ihren Familien, den Frauen, den Müttern und den Kindern antaten. Er ließ sie weinen, hielt sie stellvertretend für alle Mütter, die ihre Söhne verloren, für alle Kinder, deren Väter starben, für alle Frauen, die ohne ihren Mann weiterleben mussten.

Lange Zeit weinte sie. Irgendwann ebbte das Zittern ab, Frieden begann in Monika einzufließen, und auch in Sascha kam etwas zur Ruhe. Die innere Leere blieb, etwas fehlte noch, damit Heilung geschehen konnte.

»Halt mich bitte«, flüsterte die erwachsene Monika auf einmal, »ich weiß, es ist falsch, du gehörst zu Shantipriya, und das geht gar nicht, aber bitte halt mich, ich brauche das Leben zurück. Bitte gib mir das Leben.«

»Ich muss in ein paar Tagen für etliche Wochen weg. Doch du bleibst da und musst ihr in die Augen sehen – willst du das wirklich?«, fragte Sascha sehr ernst. Er war sich sehr im Klaren darüber, was er Shantipriya antun würde. Doch er würde es riskieren. Der Einsatz, zu dem er gerufen worden war, war äußerst gefährlich, die Wahrscheinlichkeit, dabei das Leben zu verlieren, sehr groß.

»Nein. Natürlich nicht. Natürlich nicht!« Monika ließ ihn los, rückte ab. »Besser, du gehst jetzt, ich danke dir von Herzen.«

Doch das Leben erlaubte kein Ungleichgewicht, nutzte jede Gelegenheit zum Ausgleich. Und so stand Sascha zwar auf, drehte sich aber sofort wieder zu Monika um und nahm sie in den Arm. Ohne sich zu küssen zogen sie sich aus, versanken ineinander, verschmolzen, tauschten ihre Energien aus. Der Sex war kurz, heftig, schnell und tief befreiend und erfüllend. Es war, als fülle seine männliche Energie die Lücke, die der Tod in Monika hinterlassen hatte, als könne er dadurch vieles wiedergutmachen, viele kollektive Verletzungen in die Versöhnung mit dem Schicksal bringen. Er gab ihr seine Energie, das Leben, bat sie dadurch um Vergebung, stellvertretend für alle Frauen, die den Tod ihrer Männer und Söhne erlitten hatten. Sie nahm ihn in sich auf, nährte ihn durch ihre Energie, ließ Liebe und Mitgefühl durch ihre Brüste und ihr Herz in sein Herz fließen, nahm sein Geschenk an. Sie spürte, wie sich nach und nach all ihre Energiezentren öffneten, wie diese unbändige Kraft, wie die sexuelle Energie das Leben zu ihr zurückbrachte.

Und auf einmal wurde ihr etwas klar. Es ergab einen tiefen Sinn, dass Sex so lustvoll war, erkannte sie, während ihre Erregung wuchs. Es machte sie lebendig, öffnete ihren Körper für ihre eigene Seelenflamme, immer dann, wenn sie begann, sich von ihrem Körper abzuspalten, wenn sie begann, sich nach Hause zu sehnen. Denn diese Lust glich all das Fühlen, das Zweifeln, den Schmerz aus. Lustvoller Sex erhöhte die Schwingung im Körper, die durch Enttäuschung, Leid und Tod manchmal so tief sank, dass die Seele sich nicht mehr vollständig auf der Erde halten konnte. Ein Wesen wie der Mensch, der so tief und bewusst fühlen konnte, der seine Seele bewusst in den Körper einladen, aber auch aus ihm herausziehen konnte, brauchte ein paar Gründe, um weiterzumachen. Brauchte einen Generator, der Lebendigkeit auch dann erzeugte, wenn der Mensch selbst der Schwelle zum Tod zu nahe kam, dachte sie. Sex. Musik. Tanzen. Ein paar Gründe, um diese irdische Erfahrung weiter lieben zu können.

Sie rief ihre Seele zurück, atmete, während sie immer erregter wurde, die Seelenkräfte, die sie durch den Tod ihres Vaters verloren hatte, zurück in ihren Körper. Weit öffnete sie sich dem Leben, der Erde, ihrer eigenen Seele und alldem, was durch sie zur Erde kommen wollte. Zum ersten Mal spürte sie ganz und gar bewusst, wozu Sex dienen konnte, wenn nicht zur Fortpflanzung, welch unglaublich kraftvolles und Leben erzeugendes Organ sie in sich trug, welches Geschenk ihr das Menschsein machte. Sie selbst konnte dafür sorgen, dass ihr Körper offen blieb, genügend schnell vibrierte, nicht nur geistig, sondern ganz ausdrücklich körperlich.

Während ihr Körper diese erdige, animalische Lust spürte, seine Energie so sehr erhöhte, dass wieder Raum für die hoch schwingende Energie der Seele entstand, öffnete sich ihr inneres Auge, und sie nahm ihre Seele wahr, ein Lichtgebilde, das sich ihr näherte, das von Saschas Energie berührt wurde und sich mit ihrem Körper verband. Es war, als komme sie endlich nach einer langen Suche in sich nach Hause. »Danke«, flüsterte sie nur, als ihr Orgasmus zitternd und bebend ausklang.

»Und ich danke dir«, flüsterte er zurück. Das hier war wichtig, lebenswichtig. Shantipriya müsste es verstehen, es war einfach notwendig. Endlich konnte sein männliches Feuer ein Teil dessen wiedergutmachen, was es an einer anderen Stelle persönlich und durch das Kollektiv angerichtet hatte. Endlich konnte er Leben zurückgeben, statt zu nehmen, denn obwohl er in seinem Beruf Leben verteidigte, brachte er auch den Tod. Er brachte der anderen Seite Leid, Schmerz und den unersetzlichen Verlust des Vaters, des Sohnes, des Ehemannes und Freundes.

Für den Moment war alles gut. Sie hielten sich, spürten die Ruhe, es war, als weiteten sich ihre Energien und berührten alle, die jemals durch den Krieg verletzt worden waren. Irgendwann stand Sascha auf, zog sich an und hinterließ nichts als Frieden, als er ging.

Wie bitte? Spinnst du? Und was ist mit deinem Vortrag über das Fremdvögeln, den du so gern hältst? Nichts als Frieden, was soll denn das heißen, fragte ihre freundliche innere Stimme hämisch, als er die Tür hinter sich zugezogen hatte. Doch es stimmte, da war nichts als Frieden. Alles Weitere würde sich finden.

Kaum hatte sie sich ein weiteres Glas Wein eingeschenkt, eine Kerze angezündet und es sich bequem gemacht, klopfte es wieder.

Neugierig schob Christal ihren Kopf in Monikas Wohnung. »Kann ich reinkommen?«, fragte sie vorsichtig.

»Klar.« Monika stand auf, holte ein zweites Glas und bot Christal von dem Wein an.

»Und?«, fragte diese nur.

»Es ließ sich nicht vermeiden«, antwortete Monika und räusperte sich.

Christal stockte der Atem, das war eine große Sache. Und sie nickte. Manchmal ließ es sich tatsächlich nicht vermeiden, das kannte sie. »Willst du es Shantipriya sagen?«

Monika dachte nach. »Ja und nein. Klingt es total blöd, wenn ich sage, es hatte nichts mit ihr zu tun?«

»Ja, das tut es, und doch stimmt es. Puh. Und jetzt?«

»Nichts ›Und jetzt?‹, alles ist gut, es war einfach wichtig. Ich hab nicht vor, das zu wiederholen. Ich hab dir nie erzählt, wie mein Vater ums Leben kam, oder?« Natürlich nicht, sie hatte noch nie darüber geredet. Nicht über Dinge zu reden war in ihrer Familie fast ein Steckenpferd, dachte sie.

»Willst du das jetzt tun?«, fragte Christal.

»Nicht heute. Es hat damit zu tun, dass Sascha sagte, er sei Kampftaucher, das war mein Vater auch.«

Sie schwiegen. Ihre Freundschaft beruhte auf vollkommener Freiheit, niemals würden sie sich gegenseitig verurteilen oder Ratschläge geben, wenn der andere nicht fragte. Wieder räusperte sich Monika.

»Ich kann’s immer noch nicht glauben, was ich neulich mit euch in diesem Keller erlebt habe«, seufzte Christal schließlich. »Ich bin euch so dankbar.«

Dann legte sie wortlos den Arm um Monika, hielt sie, ließ sich halten, teilte Nähe und Ruhe mit ihr.

»Darf ich dich etwas so Persönliches fragen, dass du mich wahrscheinlich gleich rausschmeißt?«, fragte Christal schließlich mit träger Stimme.

»Probier’s, ich bin eh zu müde, jemanden rauszuwerfen. Hat ja schon bei Sascha nicht geklappt.«

Christal drückte sie an sich, sie liebte Monikas Humor. »Warum willst du kein Kind?«, fragte sie, dann verspannte sie sich, diese Frage war wirklich unfassbar indiskret. Laut ausgesprochen klang sie unerträglich taktlos. Außerdem führte sie auf sehr dünnes Eis, in jeder Hinsicht. »Verzeih. Ich ziehe die Frage zurück und erhebe Einspruch gegen mich selbst. Das war total daneben.« Christal schenkte sich ein weiteres Glas Wein ein. »Kann ich das noch trinken, oder soll ich gehen?«, fragte sie.

»Ich kann es dir nicht sagen. Es ist einfach so. Ich will keine Mutter sein. Da ist etwas in mir, was ganz deutlich spürt, dass ich in diesem Leben keine Mutter sein sollte. Wüsste ich es genau, dann könnte ich es vielleicht sogar ändern. Aber ich weiß es nicht. Warum will jemand unbedingt Mutter sein, das kann man genauso fragen, oder? Unbedingt, meine ich, um jeden Preis, mit in-vitro-Fertilisation und Sex nach Uhrzeit.«

»Weil es dem Leben dient«, wollte Christal leichtfertig antworten, doch das stimmte nicht. Es diente nicht dem Leben, wenn jemand alles, wirklich alles tat, um eine Seele zur Erde zu zwingen. Es gehörte zu den Erfahrungen, die man machen konnte, und es war vollkommen in Ordnung, das zu tun, aber wie auch immer geartete Zwanghaftigkeit diente nicht dem Leben, selbst wenn Leben dabei entstand, dachte sie.

»Und du?«, traute sich Monika zu fragen. »Was ist mit dir, warum hast du keine Kinder?«

Als Christal die Fehlgeburt erlitten hatte, kannten sie sich noch nicht, und so hatten sie nie darüber geredet. Christal nahm einen großen Schluck. Sie war wohl selbst schuld, hatte diese Frage provoziert. »Ich kann keine mehr kriegen.« – »Außerdem, ich hab doch eins!«, ereiferte sich ein Teil in ihr. Ihre Brust wurde eng, als ersticke sie, und sie fühlte den Sog des eisigen Wassers, als wäre sie selbst ertrunken. Auf einmal stockte ihr Atem, sie war schockiert. Sie schüttelte den Kopf. »Woran, hast du gesagt, ist dein Vater gestorben?«

Monika schloss die Augen. »Ich hab gar nichts gesagt. Er ist ersoffen. Im eiskalten Wasser bei der Sicherung der so kostbaren Oder-Neiße-Grenze.« Sie schüttelte sich, und doch, es war anders. Die vertraute, erwartete Kälte blieb aus.

Christal schwieg, Tränen liefen über ihre Wangen. Stumm weinte sie.

Monika sagte nichts, hielt sie, wartete. »Was ist passiert?«, fragte sie nach einer Weile leise.

»Ich hatte ’ne Schwester. Auch ersoffen.« Anders konnte sie es nicht ausdrücken. Monika wartete, das war noch nicht alles, spürte sie. »Und mein Kind. Ins Klo gefallen, in der neunten Woche. Sogar mein Kind ist ertrunken. Ich hab’s nicht ausschaben lassen, die Gebärmutter hat sich entzündet, irgendwas ist zusammengeklebt, und ich kann keine mehr kriegen.«

Monika drückte sie fest an sich. Manche Dinge musste man derb ausdrücken, sonst starb man daran. Christals Stimme klang flach, tonlos, als wäre sie gar nicht wirklich anwesend. Monika machte in Gedanken eine kurze Aufstellung, fragte ihre Schutzengel, was zu tun sei, fühlte den Platz dessen, worum es wirklich ging – Leere. Ein riesiger Seelenanteil hatte sich verabschiedet, war mit ihrer Schwester gegangen, als Christal noch klein war. Dieser Seelenanteil klammerte sich jetzt an ihrem verlorenen Kind fest, es war, als müsse sie sterben, wenn sie dieses Kind auch noch gehen ließe. »Gehört ihr das Kinderzimmer?«, fragte sie sanft und auf gut Glück.

Christal erstarrte. »Ja«, sagte sie dann. »Sie liegt im Bett, ich weiß, das ist nur ’ne Puppe, aber ich brauche sie.«

Das stimmte, und es stimmte nicht, erkannte Monika, indem sie sich in Gedanken in diese Energie hineinfühlte. Christal wusste, es war eine Puppe, doch ein Teil in ihr hielt an der Vorstellung fest, dass ihr Kind sicher und geborgen im Bett lag. Es war ihr eigener Seelenanteil, den sie hütete, und sie tat gut daran. Letztlich war es eine sehr verdrehte Art, auf sich aufzupassen. Sie hatte sich selbst in das Kinderbett gelegt, damit sie nicht mitgehen musste, sondern hier auf der Erde bleiben konnte. »Ich halte dich«, sagte sie nur, mehr konnte sie im Moment nicht für Christal tun. Irgendwann würde sie mit ihr arbeiten, ihr den Seelenanteil zurückgeben, damit sie das Kind loslassen konnte.

Christal lehnte sich an sie, atmete flach, doch etwas in ihr begann sich zu lösen. »Eines Tages zeige ich dir mein Kind«, sagte sie und war sich bewusst, dass sie damit ihren Abschied eingeleitet hatte.

Monika nickte nur, sie hatte eine Idee, von der sie nicht wusste, ob sie genial oder einfach nur grauenvoll und makaber war. »Ich bin bei dir«, flüsterte sie, und dann saßen sie da, hielten sich, schauten in den nachtblauen Himmel, an dem ein großer Blutmond hing. Die Schleier zwischen den Welten waren heute dünn, viel Heilung konnte, durfte und war geschehen.

In den nächsten drei Tagen werkelte Monika allein im Keller, froh, dass Shantipriya sich nicht blicken ließ. Sascha verbrachte sehr viel Zeit mit Shantipriya, hielt sie in Berlin, hatte er Monika gesimst. In den letzten Tagen, in denen er noch da war, wollte er sie ganz für sich allein haben. Monika würde mit ihr reden müssen, auch mit Frank. Oder? Musste sie? Wozu? Es war vorbei, eine einmalige Sache, die dem Leben diente und wichtig war. Sie hatte weder in Shantipriyas Leben noch in deren Beziehung eingegriffen, beruhigte sie sich, doch sie war nicht sicher, ob das stimmte. Hätten sie das nicht auch auf anderem Weg klären können, hätte es keine schamanische, nichtsexuelle Lösung gegeben? Rechtfertigte ihre Erlösung den Schmerz, den sie dadurch sehenden Auges einer dritten Person zugefügt hatten?

Monika zermarterte sich den Kopf, doch sie fand keine Antwort. Sie konnte in den letzten Tagen nicht aufhören zu husten, immer wieder bildeten die ungesagten Worte einen Kloß in ihrer Kehle. Sie begann, Ausreden für das Husten zu erfinden, immerhin war sie umgeben von hellfühligen Frauen, und lange würden sie ihr das nicht unreflektiert durchgehen lassen. Was übrigens sehr nervig war, dachte sie, auch das letzte bisschen Privatsphäre war dahin, wenn man von Menschen umringt war, die einem in die Aura schauen konnten. Manchmal hatte man einfach keine Kontrolle über das, was geschehen wollte, dachte sie, doch war das nicht nur eine billige Ausrede? Denn am Ende hatte sie ganz einfach mit dem Freund ihrer Freundin gevögelt, ganz banal, auch wenn sie es noch so spirituell verklärte. So stimmig sich alles angefühlt hatte, so gewöhnlich war es letztlich, dachte sie, und beides war richtig. Es gab einfach beide Ebenen, und für beide trug sie die Verantwortung, das war ihr klar. Für beide Ebenen musste sie geradestehen. Sie konnte sich nicht davonstehlen, indem sie die Macht des Schicksals bemühte. Sonst wäre ihr ganzes Gerede über Selbstverantwortung einfach nur heiße Luft. Ob die Freundschaft mit Shantipriya bestehen blieb, hing davon ab, welche Ebene Shantipriya anerkennen würde, für welche Sichtweise sie sich entschied. Damit musste sie sich im Moment zufriedengeben, denn sagen würde sie es ihr. Und Frank. Alles andere wäre nichts als feige. Oder?

Sie gestaltete eine weitere Höhle, speziell für Christal, bat die Kräfte der Erde und der Gnade hinein, dachte darüber nach, eine Marienstatue aufzustellen, und entschied sich schließlich dafür. Frank half ihr am letzten Tag, er wusste nicht, wofür diese Höhle gedacht war, er vertraute Monika und tat einfach, worum sie ihn bat. Als sie fertig waren, zündete Monika eine Kerze an und trat auf Frank zu. »Ich bitte dich um Vergebung dafür, dass ich keine Kinder will«, sagte sie ernst, und er zog sie an sich. »Monika«, murmelte er in ihr Haar. »Ich liebe dich.« – »Und ich dich«, sagte sie und umarmte ihn fester. Normalerweise vermied sie Nähe zwischen ihnen, bei aller Liebe wusste sie, dass es besser war, sich voneinander fernzuhalten. Sie verbogen sich zu sehr füreinander, taten sich als Paar gegenseitig nicht gut. Doch heute, gerade jetzt, konnte sie stehen bleiben. In dieser besonderen Höhle waren sie sich näher als seit vielen Jahren.

Die Zeit der Trennung war lang und intensiv gewesen, sie hatten unermüdlich nach Wegen gesucht, als Paar zusammenzubleiben. Jeder Kompromiss war willkommen, sie hatten sich therapeutische Hilfe gesucht, doch immer wieder zeigte sich die unüberwindliche Kluft ihrer Wünsche an eine Beziehung. Die Trauer darüber, dass sie nicht beieinanderbleiben konnten, wenn sie sich jeweils selbst treu sein wollten, war unfassbar tief, und sie waren mehr als dankbar, nun einen gemeinsamen Weg gefunden zu haben.

Seit einigen Tagen spürte Frank, dass er mit auf den Hof ziehen wollte, auch wenn das womöglich bedeutete, dass es eine neue Lebenspartnerin schwer haben würde. Er konnte leicht jeden Tag in seine Werkstatt fahren, auch dort übernachten, wenn es abends spät wurde, und so hatte er zwar noch nicht mit Monika gesprochen, spürte aber, dass er willkommen war.

Als Max in Monikas Leben getreten war, hatte Frank endgültig Abschied genommen. Als Freund war er verfügbar, doch er traf viele Frauen, tobte sich aus, lernte sich und seine eigenen sexuellen Bedürfnisse endlich frei und offen kennen. Endlich war er erfüllt, konnte teilen, was er teilen wollte. Doch der Preis dafür war hoch, zu hoch, dachte er oft. »Ich verstehe es immer noch nicht«, flüsterte er, »immer wieder verstehe ich es nicht.«

Sie nickte, ihr ging es genauso. Sie waren so perfekt füreinander, kannten sich so gut, konnten und wollten ohne einander nicht leben, und doch mussten sie immer wieder loslassen und ihre Wege voneinander trennen.

»Ich werde immer für dich da sein, und ich bin immer ein Teil deines Lebens«, sagte Monika und sah ihn an. Schon lange, lange war sie ihm nicht mehr so nah gewesen, und er sah den Schmerz über ihren gemeinsamen Verlust in ihren Augen.

»Lass mich zu dir ziehen«, sagte er, und sie nickte, atmete auf, war auf einmal unsäglich erleichtert. Ja. Natürlich. Und dann, einfach so, küsste er sie, war ihr so nah, wie es nur möglich war, besiegelte ihren Lebensbund in dieser neu gestalteten Höhle. Sie waren Lebensgefährten, im wahrsten Sinne des Wortes. Egal wen sie treffen würden, in wen sie sich verliebten, wer wichtig werden würde – dieser Platz war besetzt, und alles war richtig so.

Eng umschlungen lagen sie hinterher auf dem weichen Boden und würden doch kein Paar mehr werden. Es war nicht nötig. Sie waren sehr viel mehr als das.

Er ist weg. Ich kann’s immer noch nicht glauben. Heute Morgen packte er seine Sachen, küsste mich, sagte »Monika wird es dir erklären« und ging. Einfach so. Ich frage mich, was Monika mir erklären will. Und ich frage mich, ob er wiederkommt, er sagt Ja, aber er weiß nicht, wann das sein wird. Das kenn ich schon, er war immer auf einmal plötzlich weg. Will ich das? Nein. Will ich ohne ihn sein? Nein. Also, was will ich?

Shantipriya ließ den Füller sinken. Sie schrieb ihr Tagebuch wie früher, noch immer mit ihrem Schulfüller. Sascha war weg. Seit einigen Tagen schon war er irgendwie distanziert gewesen, abwesend, sie spürte ihn nicht mehr richtig, weder beim Kaffeetrinken noch beim Sex, obwohl sie so viel Zeit wie nie zuvor miteinander verbracht hatten. Er hatte sie gewarnt, neulich, das wusste sie, doch wer nahm schon so einen Quatsch ernst? »Ich liebe dich«, hatte er gesagt, und: »Ich komm bald wieder.« Sie würde ja sehen, ob das stimmte.

Sascha und sie hatten die Zeit gut genutzt, gemeinsam neue Öle gemischt und zur Produktion freigegeben. Glücksöle. Öle, die Sinnlichkeit, Vertrauen, Geborgenheit und Erfüllung bringen sollten. Vanille, Wilde Rose, Rosmarin, Tuberose, Geranien, Muskat, Schwarzer Pfeffer. Öle, die ihr eigenes Glück ausdrückten. Das Übliche, doch so raffiniert gemischt, dass sich Geborgenheit und Wärme wie eine Wolke um einen herumlegten. Er hatte eine gute Nase, ihr schöner Mann.

Diese Wolke brauchte sie jetzt selbst. Dringend. Sie ließ sich ein Bad ein, kippte ein ganzes Fläschchen ihres neuen Öls hinein und entspannte sich. Versuchte es zumindest. Er war ja nicht wirklich weg, nur körperlich, er arbeitete, beruhigte sie sich. Warum tat ihr Herz dann so weh, warum hatte sie das Gefühl, ein zentnerschwerer Brocken drücke auf ihre Brust, schon seit Tagen? Seit dem Blutmond, sie hatte ihn von ihrem Balkon aus betrachtet und für all die Seelen gebetet, die ihren Weg nach Hause suchten. Vielleicht hatte sie sich Energien eingefangen, dachte sie, das ging manchmal schneller, als viele glaubten, war auch nicht weiter schlimm. Sie atmete in ihr Herz, versuchte, der Schwere auf die Spur zu kommen. Doch es blieb einfach nur schwer, ohne Antwort, ohne inneres Bild. Ich brauche ein Clearing, dachte sie, sie wollte heute sowieso auf den Hof fahren, letzte Hand vor der Eröffnung anlegen. Christal wird da sein und das, was sich da in mir befindet, erkennen und nach Hause schicken.

Sie duschte, trocknete sich ab, zog sich etwas Bequemes an und setzte sich noch einmal an ihren Küchentisch. Groß war er, geradezu riesig, als versorge sie eine siebenköpfige Familie. Er war ein Überbleibsel ihrer Großeltern, und er hatte davor bereits Generationen gedient, war völlig ramponiert, aber nicht im schicken Antikstyle. Nicht shabby, sondern schäbig. Genau richtig. Er atmete, hatte echte Lebensspuren und tiefe Narben. Die heißen Töpfe ihrer Großmutter hatten Brandflecken hinterlassen, sie hatte es offensichtlich oft versäumt, Untersetzer zu benutzen – was sie ihr, Shantipriya, sehr, sehr sympathisch machte. Tiefe Rillen, aus denen sie den Schmutz kratzte, wenn sie telefonierte. Schleifspuren, eine Tuschezeichnung ihres Großvaters, er hatte die Holzmaße eines neuen Hühnerstalls in Ermangelung von Papier direkt auf dem Tisch berechnet und eine kleine Bauzeichnung hinzugefügt. Sie wusste, dass es ein Hühnerstall werden sollte, denn er hatte zwei Küken dazugemalt. Sie hatte bitterlich geweint, als sie die Zeichnung zum ersten Mal sah. War er jemals gebaut worden? Ihre Mutter wusste es nicht. Eine Absplitterung mit Einschussloch, eine Verletzung aus dem letzten Krieg. Er hatte auf dem Speicher auf sie gewartet, sollte mit anderem Sperrmüll entsorgt werden. Und nun stand er bei ihr, weder restauriert noch neu gestrichen, einfach so, wie er war, verletzt, alt, doch immer noch verlässlich und stabil. Ihre ganz spezielle Ahnentafel.

Ich habe Angst. Irgendetwas stimmt nicht. Im Moment verlassen uns alle Männer, sie sterben, oder sie gehen einfach weg, Max, Gregorio, Sascha. Es ist keiner mehr übrig, Frank, ja, aber der ist ja immer hier. Klingt das abwertend? So meine ich es nicht. Ich habe Angst. Dass es schon wieder vorbei sein könnte. Ich will nicht mehr allein sein, ich kriege alles hin, klar, aber ich will nicht. Das alles ergibt doch nur dann einen Sinn, wenn man es teilen kann, oder? Ich freue mich sehr auf die Eröffnung und auf die gemeinsame Arbeit, aber ich will eine Familie, ich will einfach heimkommen und was für meinen Mann kochen, auch wenn das total spießig klingt. Er kann ja auch kochen, darum geht’s nicht. Scheiße. Ich habe mich echt verliebt. Hoffentlich ist er nicht schon wieder weg, ich fange doch gerade erst an.

Sie griff zum Telefon, wählte Monikas Nummer. Natürlich ging sie nicht ran, wie immer, wenn man jemanden wirklich dringend brauchte. Seufzend griff sie nach ihrer Tasche, kramte den Autoschlüssel hervor und machte sich auf den Weg. Sie fuhr an blühenden Sonnenblumenfeldern vorbei, hielt an und schnitt sich einige der Blumen ab, steckte einen Zehn-Euro-Schein in die bereitstehende Kasse. Tief durchatmend stand sie inmitten der Sonnenblumen. Sie legte ihren Strauß auf den Boden, verneigte sich tief vor der Sonne, glitt in den Sprinter und hob ihr Gesicht, ihr ganzes Herz dem Himmel und den Blumen entgegen. Sie wechselte in die Yogaposition Kobra, floss einige Runden durch den Sonnengruß. Wo sonst, wenn nicht hier, wäre er angebracht?

Ein weiteres Auto hielt am Straßenrand, ein Mann stieg aus. »Wunderschön«, sagte er leise, als sie mit ihren Blumen in der Hand an ihm vorbeiging.

»Danke schön«, lachte sie ihn an, dann holte sie einen der frisch gedruckten Flyer aus ihrem Auto. »Keine zehn Minuten von hier«, sagte sie.

»Ein tantrisches Wellnesscenter? Wishing Gate?«, fragte er erstaunt. »Was kann ich mir denn dort wünschen?«

»Wünschen können Sie sich alles«, strahlte Shantipriya, »kommen Sie zur Eröffnung, dann lernen Sie es kennen!« Sie stieg ein und brauste davon.

Er schaute hinter ihr her, fasziniert und ein wenig befremdet. Was es alles gab. Er schnitt ein paar Blumen ab, räumte einiges Kinderspielzeug vom Beifahrersitz und legte den überraschend schweren Strauß neben sich. Die Tagesmutter würde sich freuen, er nahm sie sowieso weit über Gebühr in Anspruch. Damian wendete und fuhr los, um sein Kind zu holen, es zu versorgen, es ins Bett zu bringen und einen weiteren Abend vor dem Fernseher zu verbringen. Vielleicht sollte er sich dieses Zentrum mal anschauen.

Shantipriya parkte ihren Wagen, stieg aus und machte sich auf die Suche nach Monika. Sie fand sie Kaffee kochend in der gemeinschaftlichen Küche. Zusammen mit Christal und Sylvya, deren Engel in den letzten Tagen immer heller wurden, besprach sie letzte Details für die Eröffnung.

Monika stockte der Atem, als Shantipriya die Küche betrat, doch diese begrüßte alle freundlich, als wäre nichts vorgefallen. Was ja auch stimmte, erinnerte sie sich. Es bedeutete einfach nichts für Shantipriya und alles für sie selbst. Sascha hatte also geschwiegen, nun ja, letztlich musste er das entscheiden.

Shantipriya stellte die Blumen in einen handgetöpferten türkisfarbenen Krug, ein Geschenk von Christal. Dann stand sie da, mit dem schweren Krug in den Händen, wartend und traurig. Nichts war von ihrer üblicherweise so würdevollen Energie zu spüren. »Sascha ist weg«, sagte sie, als die Frauen sie verwundert anschauten. »Er schrieb, dass du, Monika, mir erklären könntest, warum.«

Scheiße. Monika atmete aus und senkte den Blick. »Stell erstmal den Krug ab, bitte«, sagte sie. Sie mochte ihn sehr und würde ihn nur ungern an den Kopf geworfen bekommen.

»Er ist Kampftaucher, Shantipriya, er musste zu einem Einsatz. Monikas Vater war das auch, und sie haben eines Abends darüber gesprochen. Sie kann dir erklären, was es bedeutet, Kampftaucher zu sein, das meinte er.« Christal hatte eine Entscheidung getroffen, auch wenn es sie wirklich nichts anging. Wenn Shantipriya etwas wusste, dann würde sie es jetzt sagen, wenn nicht, dann blieb es besser verborgen.

»Wann hat er das erzählt?«, fragte Shantipriya, hielt den Krug fester, als umarmte sie ihn, und schaute Monika direkt an.

»Als dieser krasse Mond am Himmel stand, wann war das genau?«

»Der Blutmond? Das erklärt alles, danke. Ich hab seitdem so ein blödes Gefühl im Herzen, einen Druck, ich hab mir echt Gedanken gemacht. Ich dachte, ich hätte mir Energie eingefangen, die nicht zu mir gehört, doch dann verstehe ich das natürlich. Aber warum hat er es mir nicht erzählt?« Also doch kein Clearing, entschied sie. Erleichtert schaute sie sich nach einem passenden Platz für ihre Sonnenblumen um und stellte sie schließlich auf eine alte, kunstvoll verschnörkelte Nähmaschine, so alt, dass selbst Monika nicht mehr damit arbeiten konnte. Nun diente sie zur Dekoration, die Sonnenblumen passten perfekt dazu.

»Es war nicht geplant«, sagte Monika. »Er hat uns nur gesagt, dass er dir den Abschied nicht so schwer machen will, ich bin daraufhin in was Altes reingekippt, und er hat’s mir erzählt. Mehr, um mich zu trösten.« Auf welche Weise er sie sonst noch getröstet hatte, das würde sie bei sich behalten und damit leben. Es wäre mehr als unfair, Shantipriya damit zu belasten, denn es hatte wirklich einfach nichts mit ihr zu tun. Monika wollte weder eine Beziehung mit Sascha noch liebte sie ihn. Sie konnte nur hoffen, dass das tatsächlich die beste Lösung war. Wenn nicht, würde sie die Verantwortung dafür tragen, egal welche Konsequenzen das hätte, dachte sie. Sie schickte ein Stoßgebet zu ihren geistigen Führern, bat darum, dass sie das Richtige tun würde.

»Hat er gesagt, wann er wiederkommt?«, fragte Shantipriya mit kleiner Stimme.

»Das tun sie nie. Der Einsatz endet zu einem bestimmten Zeitpunkt, aber sie sagen nie, wann.« Monika sprach leise, traurig, doch sie konnte sich selbst weiterhin spüren, kippte nicht weg. Sie trat auf Shantipriya zu und nahm sie in den Arm. »Ich weiß, wie du dich fühlst, und es tut mir sehr, sehr leid. Wir sind für dich da.«

Auch Sylvya stand auf und umarmte die beiden Frauen. »Wir sind da.«

Christal betrachtete sie und sah, wie sich eine goldene Aura um alle herumlegte. Sie bat darum, sehen zu dürfen, ob es für Monika etwas gutzumachen gab, doch da war nichts. Auf hoher Ebene war alles gut. Es war das Menschsein, das so schmerzte, der Betrug, das enttäuschte Vertrauen. Sie bat um Schutz, um Segen, um Gnade für alle und spürte, wie Frieden in die kleine Küche strömte. Der Betrug verzog sich in eine Ecke, doch er wartete. Es gab ein Energieerhaltungsgesetz. Energie ging nie verloren. Eines Tages würde auch diese Energie, diese Entscheidung, ihr Recht und ihre Erlösung fordern.

In den nächsten Tagen arbeiteten sie auf Hochtouren, vollendeten ihr Werk. Stolz und aufgeregt schauten sie noch einmal in alle Räume, doch es gab nichts mehr zu tun. Sabine hatte köstliche Kleinigkeiten gezaubert, der Sekt lag auf Eis, das Café wartete auf Gäste, die Sauna war geheizt, die Seminarräume waren voller Energie, die verschiedenen Salons d’Amour – so nannten sie die Räume, in denen Menschen sich intim begegnen konnten – dufteten sinnlich nach Vanille, Kondome lagen bereit, unterschiedliche Musik spielte im Hintergrund. Sie hatten ein tolles Eröffnungsprogramm ausgearbeitet, von Meditationen über Massagen bis hin zu erotischen Ritualen zu heißer Tanzmusik gab es alles. Es würde ein rauschendes Fest werden. Sylvya verteilte die letzten Bilder. Monika zog sich für eine Stunde zurück, um einen Text zu schreiben, so konnte sie sich am besten entspannen. Die anderen Frauen lachten, schwatzten, konnten nicht fassen, was sie auf die Beine gestellt hatten.

»Wollt ihr mal sehen, wie ich arbeite?«, fragte der Teufel und winkte all die goldenen Engel zu sich.

Diese strömten nur so herbei, sie konnten sich beim besten Willen nicht vorstellen, mit welchen Tricks Satan die Menschen dazu brachte, böse Dinge zu tun.

»Böse Dinge, was soll das denn sein?« Der Herr der Finsternis schaute die Engel an, er wusste, was sie dachten. Denn natürlich konnte er Energien lesen, das war sein Hauptwerkzeug. »Hier wird nicht gewertet, so entsteht Bewusstsein, das wisst ihr doch.« Er seufzte. Wenn nicht mal die Engel das wussten, wie sollten dann die Menschen lernen, sich selbst und einander Mitgefühl zu schenken, statt sich zu verurteilen? Im Himmel war es irgendwie genauso nervig wie in der Hölle. Dieses ganze alberne duale System gehörte neu überdacht.

Er deutete auf ein Loch in der Wolkendecke. »Schaut, seht ihr das da unten? Das, was sich in der Ecke versteckt? Das ist eine ganz starke Energie, die echt viel anrichten kann – eine Lüge. Die Menschen glauben, das, was sie nicht wissen, das würde sie auch nicht bewegen. Doch wenn ihr genau hinschaut, was seht ihr dann?«

Der Teufel verstärkte die Kraft der Lüge ein kleines bisschen, um sie deutlicher zu machen. Dunkle Energie waberte wie Rauch durch das Zimmer, legte sich auf die Herzen der Anwesenden.

»Wow. Und wozu macht man das?«, fragte einer der Engel und hielt sich erschrocken den Mund zu. Huh, er hatte mit dem Teufel geredet, hoffentlich wurde er jetzt nicht in einen Dämon verwandelt.

Satan blickte ihn direkt an. »Was glaubst du, wozu man das macht?«, fragte er ernst. Es war wichtig, dass diese albernen Engel endlich erkannten, was die Menschen auf der Erde durchstanden. Die Menschen glaubten immer, Engel wären immer liebevoll, die Guten. Die mit dem Verständnis. Aber Engel waren oft so ahnungslos, dass es wehtat, wenn er sah, wie die Gebete an ihnen abprallten. Er, Satan, war derjenige, der die Menschen kannte. Er war der mit dem Mitgefühl.

Michael beobachtete seine Engel aufmerksam. Er zog sein blitzend blaues Schwert. »Jetzt schaut genau hin«, flüsterte er. »Ihr werdet gleich ein Wunder erleben.« Satan nickte ihm zu, auch er wusste, was nun geschah.

Die Engel sahen so fasziniert durch die Wolkendecke, dass sie beinah auf die Erde purzelten. Denn auf einmal änderte sich die Energie. Einer der Menschen, der, von dem die dunkle Energie kam, hob den Kopf. Die Engel sahen ganz deutlich, dass dieser Mensch sie wahrnahm. Er glaubte nicht nur, er wusste, dass es sie gab. Der Mensch öffnete auf einmal seinen Kopf und sein Herz, rief seine eigene Seele zu sich und zeigte ihr die dunkle Energie, die er selbst verursacht hatte. Er zeigte seiner Seele, wie weh es tat, diese Energie zu produzieren, und bat sie um Erlösung, um Mitgefühl, bat sie, anzuerkennen, was sie selbst als der Mensch, zu dem sie sich geformt hatte, durchmachte. Er bat sie, sich selbst zu erlösen, indem sie sich andere Erfahrungen erschuf. Er erinnerte die Seele daran, dass sie selbst der Mensch war! Fast war es, als zögere die Seele, das anzuerkennen, als wolle sie mit sich selbst nichts mehr zu tun haben. Der Mensch hielt sein Herz immer weiter auf, auch wenn es ihm wehtat, das erkannten die Engel ganz genau, er gab seiner Seele, die vor lauter anderen Dimensionen wirklich vergessen hatte, dass sie auch ein Mensch war, eine Chance. Dann wandte sich der Mensch an Luzifer und verneigte sich vor ihm, bat ihn um Vergebung dafür, dass er ihn so sehr in Anspruch genommen hatte.

Der Teufel wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel und sprach: »Ich vergebe dir, und ich danke dir.«

Und auf einmal leuchtete die Seele heller, strömte in das Herz des Menschen, blitzte auf und veränderte sich. Ihr Licht wurde intensiver und gleichzeitig wärmer. Ihre ganze Ausstrahlung änderte sich, sie wurde größer, kraftvoller, irgendwie … wissend.

Das hatten die Engel noch nie gesehen. Ein Mensch, der mit seiner Seele wie mit seinesgleichen sprach, ein Mensch, der wusste, dass er selbst seine Seele war, und der Mitgefühl mit ihr hatte, weil sie, die Seele, vergessen hatte, dass sie auch als Mensch existierte! Eine Seele, die durch das Menschsein größer wurde. Ein Mensch, der sich beim Teufel entschuldigte, weil er die dunkle Kraft genutzt hatte, statt ihn zu verdammen, zu verfluchen oder in Angst zu erstarren. Ein Mensch, der wusste, dass der Teufel nur deshalb so dunkel war, damit er, der Mensch, diese Dunkelheit ausprobieren und erleben konnte. Die Engel waren sprachlos, was sehr selten vorkam. Nicht ein Flügelschlag war zu hören.

»Sie hat etwas gelernt, die Seele«, wisperte ein Engel schließlich. »Tun Seelen das, lernen sie vom Menschen?«

»Sie sind der Mensch, sie machen Erfahrungen mit Energie und verändern sich dadurch«, antwortete Satan leise. »Doch sie vergessen es, die Menschen müssen zuerst sich selbst und dann ihre Seele daran erinnern.«

»Und dann dich, mein Lieber«, sagte Erzengel Michael liebevoll.

»Ich bitte dich inständig um Vergebung«, schien die Seele zum Menschen zu sagen, »um Vergebung für das, was du für mein Wachstum durchmachen musstest. Ich sehe deine Schmerzen und dein Leid, und ich erschaffe dir von nun an Erfüllung und Glück.«

»Jetzt.« Erzengel Michael ließ sein Schwert aufblitzen und trennte die dunkle Energie aus dem Feld des Menschen heraus, zog sie in das Schwert hinein, holte sie nach oben zu sich.

»Ist die Lüge jetzt in dem Schwert?«, fragte einer der Engel atemlos. Es sah dunkler aus.

»So könnte man es nennen.« Erzengel Michael küsste das Schwert, und es funkelte wieder so klar und blau wie zuvor. Eine Energiewolke löste sich, glückliches Gekicher war zu hören, sie schwebte einmal um Satan herum und verschwand dann in himmlische Gefilde.

»Und das machst du da unten?« Die Engel scharten sich um Satan. »Du hilfst ihnen, Erfahrungen zu machen, damit die Seele wächst?«

»Ja. Und ist das nicht die wundervollste Aufgabe der Welt?« Die Flügel des Teufels strahlten schimmernd weiß, sein Gesicht veränderte sich, er wurde so licht und schön, so hell, dass selbst Erzengel Michael nicht lang hinschauen konnte. Er lächelte Luzifer, den höchsten Lichtbringer, an, und für einen Moment waren jeder Mensch, jedes Tier und jeder Stein glücklich, stoppten alle Kriege, alle Gewalt. Täter ließen ihre Opfer laufen, verneigten sich vor ihnen, machten ihre Verfehlungen wieder gut. Opfer begannen, sich zu wehren. Fremde verteilten Essen an die, die hungerten. Firmenbosse beschlossen, die Umweltverschmutzung zu stoppen, Menschen streichelten Tiere, dankten ihnen und baten sie um Vergebung. Für einen Moment herrschte Frieden.

Michael lachte glücklich. »Willkommen zu Hause, mein Bruder«, sagte er.

Wenn das so einfach wäre. Monika speicherte ihre Datei, schickte sie an den Verlag und klappte den Laptop zu. Nun konnte es losgehen.

Und so war es. All die, die sie eingeladen hatten, kamen, hatten Spaß, und sie brachten Freunde mit. Shantipriya massierte, Christal leitete die Rituale, Sylvya und Monika waren überall zugleich anwesend und standen für jede Frage zur Verfügung, halfen aus, wo sie gebraucht wurden, Frank sorgte für coole Musik, Sabine und Manfred kümmerten sich um Speisen und Getränke. Die Frauen trugen dunkelpurpurfarben schimmernde Cocktailkleider, sie hatten sich auf ein gemeinsames Outfit geeinigt, damit ihre Gäste es leichter hatten, sie in der Menge auszumachen.

»Wir sind total begeistert!« und »Das hat schon so lange gefehlt!«, riefen ihnen immer wieder fröhlich lachende Menschen zu, dann verschwanden sie, um weiterzutanzen, sich zu lieben, zu essen und zu feiern. Am Ende tanzten alle, auch die Veranstalterinnen, sie tanzten auf dem Hof, unter einem schimmernden Vollmond, und riefen alle guten Geister zu sich. Christal holte ihre Trommel, und gemeinsam dankten sie den Schutzgeistern ihres Hauses, sangen ein paar Mantras, baten die Heilkräfte der Erde, ihnen zur Verfügung zu stehen und ihnen gleichermaßen dienen zu dürfen. Und ganz am Ende leiteten die vier Frauen eine gemeinsame Vergebungszeremonie für Männer und Frauen. Die Frauen hielten die Männer, dankten ihnen für ihre Kraft und ihren Schutz, baten um Vergebung für alles, was sie ihnen angetan hatten. Die Männer hielten die Frauen, auch sie baten innig um Vergebung, verneigten sich vor ihnen, dankten ihnen und ehrten sie. Es war genau so, wie Christal es sich in ihren kühnsten Träumen vorgestellt hatte, und so wunderte es niemanden, als bei der Verabschiedung der Gäste Tränen in ihren Augen standen.

»Unsere Männer fehlen«, sagte Sylvya traurig, als sie sich endlich alle am Küchentisch trafen und Bilanz zogen. »Unser aller Männer«, erwiderte Christal. Einmal hatte sie gedacht, sie hätte Damian in der Menge gesehen, er schien mit Shantipriya zu lachen, doch das konnte ja nur eine Fata Morgana gewesen sein.

»Auf unsere Männer«, Monika hob ihre Kaffeetasse. »Wo immer sie sind und wer immer sie auch sein mögen.«

Christal blickte sie an. »Monika«, sagte sie.

»Ja?« Monikas Herz setzte einen Schlag lang aus. Gleich würde alles in Scherben liegen.

»Wir sind bei dir. Danke, dass du das alles möglich machst.«

»… dass du das alles möglich machst.« Dieser Satz ging Monika in den nächsten Tagen nicht mehr aus dem Kopf. Sie machte möglich, aber was genau war eigentlich ihre eigene Berufung? Christal ging in ihrer tantrischen Arbeit auf, Sabine bewirtete das neue Pink Hollyhock und führte ihren Hofladen, Shantipriya liebte ihre Yogagruppen, gab Massagen und erschuf immer neue Öle, Sylvya malte und bot Malkurse und Engelreadings an, außerdem war sie nun sichtbar schwanger. Ein völlig neues Betätigungsfeld öffnete sich gerade, sie hatte Anfragen von Menschen mit sterbenden Angehörigen, die sich wünschten, dass sie die anwesenden Schutzengel malte. Das war eine wundervolle Idee. Sylvya malte im Zimmer des Sterbenden die jeweiligen Engel, die die Seele begleiteten. So konnten sie viel beruhigter gehen, und die Familien wussten sie gut geschützt.

Und sie, Monika? Sie war überall, half, organisierte, gab ihre eigenen Gruppen, doch was zeichnete sie aus, wohin strömte ihr eigenes schöpferisches Potenzial, über das sie so oft las? Was genau war »ihr Ding«? Das Schreiben über Luzifer? Sie konnte gut nähen, vielleicht sollte sie Kleider entwerfen. Oder aber, erinnerte sie sich, sie ließ sich selbst einfach mal in Ruhe und erkannte sich für all das an, was sie auf die Beine stellte. Vor lauter Suche nach sich selbst kam sie gar nicht mehr dazu, das zu sehen, was durch sie entstanden war, beruhigte sie sich.

Doch natürlich wusste sie, worum es in Wahrheit ging. Sie war allein. Ihr fehlte Max, ihr fehlte Frank, ihr fehlte ganz einfach der Mann, mit dem sie ihr Innerstes teilen konnte, bei dem sie loslassen durfte, ausruhen, sich selbst als Frau erfahren.

Sie waren alle auf ihre Weise einsam, ließen ihre Kraft in das Zentrum fließen, standen ihren Mann und ihre Frau zugleich. Gemeinsam führten sie, jede auf ihre Weise, ihr neues Zentrum, arbeiteten zusammen, mit all den Schwierigkeiten und Chancen, die sich daraus ergaben. Es lief super. Sie hatten einen Nerv getroffen, der Club war jeden Abend voll. Montags und dienstags blieb das Wishing Gate geschlossen, da ruhten sie sich aus, ließen ihre eigenen Seelen baumeln.

Dreimal in der Woche gab es besondere Events, die sie jeweils zu zweit anboten. Sinnliche gegenseitige Ölmassagen in der Saunalandschaft für alle, die ihren Körper nicht mehr spürten, die lustlos geworden waren, besonders für Paare. Sie lernten, sich gegenseitig zu massieren, ohne Absicht, ohne sexuelle Erregung erzeugen zu wollen, einfach so, um dem anderen ein gutes Gefühl zu schenken. Wenn die Paare wollten, konnten sie sich danach in den Clubbereich zurückziehen, allein oder zu mehreren.

Es gab viele Paare, die begannen, sich regelmäßig mit anderen zu treffen, die das köstliche Essen, die erotische, leichte Atmosphäre genossen, sich gegenseitig Lust schenkten und dann, aufgetankt und lebendig, voller Freude über die Freiheit, die sie teilten, wieder in ihren Alltag gingen. Gab es Schwierigkeiten, Eifersucht, Angst, den anderen zu verlieren, dann waren die Frauen da, klärten, arbeiteten mit ihnen. Immer wieder vermittelten sie, dass es nur um eines ging: klare Absprachen, die eingehalten wurden, die dem Partner Vertrauen schenkten und die den Raum der Beziehung schützten. Einen Swingerclub zu besuchen und auch mit anderen Menschen intim zu sein, lehrte die Paare, ganz und gar offen miteinander zu kommunizieren und ihre Liebe viel bewusster als sonst zu beschützen. Anders ging es nicht.

Christal, Monika, Sylvya und Shantipriya waren immer ansprechbar, mischten sich abends abwechselnd unter die Menge und achteten darauf, dass es allen gut ging. Erkannten sie, dass sich jemand ausgeschlossen fühlte, verletzt wurde, dann griffen sie achtsam ein, sprachen die Frau oder den Mann darauf an und fragten, was sie brauchten, welche Absprache nicht getroffen worden war oder gerade verletzt wurde. Meistens wussten die Paare nicht einmal, dass sie das Recht hatten, dem anderen zu sagen, was sie wollten und was nicht, sie glaubten, sie müssten sich nun alles ansehen und gegenseitig alles gestatten. Doch es gab keinen Freifahrtschein für verletzendes Verhalten, wenn man als Paar kam. Wer ganz und gar frei sein wollte, besuchte den Club besser allein. Die Frauen achteten ganz besonders darauf, dass niemand seine Wünsche auf Kosten des Partners auslebte, und begannen, Vorgespräche zu führen, wenn sich ein Paar anmeldete, um eine Art gemeinsamen Vertrag auszuhandeln. Dafür richteten sie einen Raum im Nordflügel des Hofs ein, denn aus schamanischer Sicht war der Norden der Ort der Verhandlungen, des Geistes, der Ideen und Vorstellungen. Für viele Paare war dieser Vertrag heilsamer als alles, was sie bisher erlebt hatten, lernten sie doch, dass sie aussprechen durften, was sie brauchten, dass sie überhaupt etwas brauchen durften und dass sie gehört wurden. War die Verlustangst zu groß, dann arbeiteten die Frauen mit dem inneren Kind oder rieten ihnen, die Separees zu nutzen. Oftmals wünschte sich nur einer der Partner den Tausch, während der andere Angst hatte, nicht mehr gut genug zu sein, zu langweilig, zu vertraut, und mitmachte, um den Partner nicht zu verlieren. Liebten sie sich wirklich, dann gab es immer eine Lösung. Meistens bestand sie einfach darin, dass beide erkannten, was sie sich wirklich wünschten und in welcher Beziehungsform sie leben wollten.

Die schamanische Arbeit war Christals Gebiet. Monika arbeitete mit Aufstellungen, um diese Lösung zu erkennen. Immer häufiger gab sie ihre Sitzungen mit Christal zusammen. »Und was machen wir, wenn diese Beziehungsformen nicht zusammenpassen, wenn einer monogam leben will und der andere nicht?«, fragte diese eines Tages, als sich gezeigt hatte, dass der Mann des Paares, das um eine Beratung gebeten hatte, in einer geschlossen monogamen Beziehung leben wollte, die Frau sich aber ab und zu Sex mit mehreren Männern wünschte. Dass sie überhaupt so ehrlich war, ihm und sich selbst diese Wahrheit zuzumuten, war ein gewaltiger Schritt. Und dass er nicht verletzt zur Tür hinausstürmte, sondern offen für eine Lösung war, nötigte ihnen tiefen Respekt ab.

»Dann geht’s nicht«, antwortete Monika, dann dachte sie nach. So einfach war es ja nun auch nicht, ermahnte sie sich. »Ich weiß es nicht. Ich glaube, es gibt keine allgemeinen Lösungen, immer nur ganz persönliche. Die erste Frage, die ich mir selbst stellen würde, wäre: Wozu habe ich mir diese Erfahrung angezogen, wozu dient das, was ist in mir selbst gespalten?«, sagte sie dann. »Und das gilt für beide. Denn sie haben sich in eine schwierige Lage manövriert, und wir können zunächst nur schauen, was das mit uns selbst zu tun hat, das ist nun mal unser Ansatz.«

Christal nickte, natürlich, das sah sie auch so. »Das heißt nicht, dass wir mit allem klarkommen müssen, es heißt einfach nur, dass wir zunächst erkennen, wo sich dieses Thema in uns selbst spiegelt und auf welche Weise. Sonst ziehen wir es wieder und wieder an, das ist ja nichts Neues«, sagte sie.

In der nächsten Sitzung stellten sie es auf. »Christal, stell dich bitte auf die Position der Frau«, leitete Monika die Aufstellung an.

Christal wanderte im Zimmer umher, schaute aus dem Fenster, wirkte unbeteiligt und unkonzentriert.

»Ist das dein Platz, findest du ihn nicht?«, fragte Monika und unterdrückte ihren Ärger. Christal war Profi, wirkte sie unkonzentriert, so gehörte das zu der Rolle, in die sie gerade schlüpfte, davon musste Monika einfach ausgehen.

»Ja, ich finde den Platz nicht, und mich interessiert das hier alles nicht wirklich.«

Monika bat stumm darum, die Energie dessen, worum es wirklich ging, spüren zu dürfen. Auf einmal zog sie ein Platz in der Mitte des Raumes wie magisch an, sie ging dorthin und fand ihre Position. Es sah von außen wirklich sehr merkwürdig und willkürlich aus, doch das System zeigte sich auf diese Weise und ließ sich lesen und verstehen. »Ich fühle – nichts. Mein Leben rauscht irgendwie an mir vorbei. Ich will endlich leben, ich brauche was, mir fehlt Energie, ich häng hier nur so herum. Ich bin nach außen hin sehr aktiv, bekomme viel auf die Reihe, aber innen bin ich leer, gelangweilt, mir fehlt« – Monika hob verstehend die Augenbrauen – »mir fehlt Feuer. Ja. Mir fehlt Feuer.«

Christal wandte sich ihr zu. »Ich höre dich, und ich richte mich auf, wenn du das sagst.«

Monika drehte sich zu ihrer Klientin um. »Was macht das mit dir, wenn du uns zusiehst und das hörst?«, fragte sie.

»Ich fühle mich berührt und erkannt, es ist, als sprächest du mir aus der Seele«, sagte diese und griff nach der Hand ihres Mannes.

»Weißt du, es kann sein, dass du dir Sex mit mehreren Männern wünschst, weil du mehr männliches Feuer in dir brauchst. Wie klingt das?«, fragte Monika vorsichtig. So leicht und offensichtlich war es oft nicht, nicht jedes Bedürfnis hatte etwas mit einem eigenen Mangel zu tun, manches wollte einfach gelebt und erfahren werden.

»Das kann sein, ja. Mein Bruder ist vor einigen Jahren gestorben, kommt das daher?«

Monika murmelte ein paar Worte, dann stellte sie sich neu in Position. »Nein, da spüre ich nichts. Trauer natürlich, aber das hat nichts damit zu tun. Zumindest nicht direkt.«

Christal war wieder zusammengesackt und schaute abwesend aus dem Fenster.

»Lass uns mal bitte deinen Mann aufstellen. Ist dir das recht?«, Monika schaute ihn fragend an. Er nickte.

Christal trat aus der Rolle heraus, schüttelte sich und öffnete sich für die neue Aufstellung, fand ihren Platz. Sie wirkte auf einmal groß, präsent, kraftvoll.

»Ich verkörpere nun dich, wie du in der Welt stehst, und ich sage dir, das ist mehr als anstrengend. Puh, mir tut echt der Rücken weh, ich halte mich aufrecht, aber ich bin wirklich müde. Ich bin groß und stark, und ich schütze alles, ich bin gut im Job, aber ich spüre mich selbst nicht. Stimmt das?« Christal schaute ihren Klienten an. Dieser nickte nur stumm, schaute zu Boden, schämte sich sichtlich vor seiner Frau.

Monika stellte sich in Bezug zu Christal, fand den Platz der Energie, die im Innern wirkte. Das, worum es wirklich ging. »Scheiße, ich will raus, ich brauche Freiheit, ich will Motorrad fahren, ich will in die Berge, ich muss raus. Das ist alles viel zu eng, ich funktioniere nur noch, ich muss wild sein, ich muss für mich sein.« Sie schaute ihren Klienten an, dieser nickte unmerklich.

Ohne ihre Absicht kundzutun, stellte sie sich neu auf, überprüfte den Status der Beziehung und atmete erleichtert auf. Da war nichts als Liebe. Er hatte sich einfach nur im Mannsein verfangen. In all den Ansprüchen, die er erfüllen musste, drohte sein eigenes Feuer, das, welches nur für ihn selbst brannte, zu ersticken. »Bleibst du bitte noch einen Moment in seiner Energie stehen?«, bat sie Christal, dann fragte sie: »Was brauchst du, damit dein Feuer wieder lodert?« Er wollte antworten, doch sie fand schon wieder einen neuen Platz. Es war immer sinnvoll, die Energien zuerst aufzustellen, damit sie unbeeinflusst spüren konnte, was das System ihr zeigte.

»Raum. Ich muss einfach ein paar Tage unterwegs sein, Männersachen machen, dann komm ich wieder und bin ganz da. Und ich …« Sie stockte, stimmte das? »… und ich brauche ein Motorrad oder irgendwas anderes in der Art.« Der Mann nickte wieder. »Ich würde auch surfen gehen, aber das Meer ist einfach zu weit weg.«

Ihre Klientin schluchzte auf. »Dann muss ich ihn also loslassen? Dann brauche nicht ich mehr Freiraum, sondern er? Mein Bruder ist mit dem Motorrad verunglückt, muss ich das wirklich noch mal aushalten?« Sie begann zu weinen.

Christal wechselte von ihm auf ihre Position, Monika stellte sich in Bezug dazu. Was brauchst du, fragte sie still. Vertrauen, Unterscheidungskraft. Ihr Bruder war ein Hallodri gewesen, nichts hatte ihm schnell oder gefährlich genug sein können. Ihr Mann dagegen war erwachsen und verantwortungsbewusst. »Schau«, sagte Monika, »er liebt dich, er will für dich da sein. Er wird sich nicht selbst gefährden. Er braucht einfach nur eine Möglichkeit, Männersachen zu machen.« Natürlich war Motorradfahren nicht Männersache, aber es erzeugte männliche Energie, Feuer, Handlung, schnelle Reaktionen, egal ob eine Frau oder ein Mann fuhr, erklärte Monika weiter.

»Nicht nur«, ergänzte Christal. »Motorradfahren ist das perfekte Beispiel dafür, wie männliche und weibliche Energie im idealen Fall zusammenspielen. Du bist voll konzentriert, spürst jede Reaktion der anderen, bist in Kontakt mit der Maschine, mit der Straße, mit dir selbst, vertraust deinen Wahrnehmungen und bist damit voll und ganz in der weiblichen, hingebenden Kraft. Und auf der Stelle weißt du, wie du zu reagieren hast, welche Handlungen erforderlich sind, du setzt sie, wenn du geübt bist, ohne sie zu hinterfragen bedingungslos in die Tat um. Das, was du innerlich erlebst, wird sofort zur angemessenen äußeren Handlung, und das ist männlich.«

»Aber was hat das nun alles mit unserem Sex zu tun?«, fragte die Klientin.

Christal seufzte still, war das nicht offensichtlich? Nein, ermahnte sie sich, das war es nicht. »In einer Liebesbeziehung nähren sich das Männliche und das Weibliche gegenseitig, damit mehr Energie entsteht und ein größeres Kraftfeld erzeugt wird. Stellt euch zwei Magnete vor. Hält man sie in einem gewissen Abstand voneinander, dann entsteht ein gemeinsames Magnetfeld. Die Frau nährt über die Brüste und über das Herz, nimmt Energie durch den Schoß in sich auf, wie das auch bei der Zeugung geschieht. Der Mann nimmt Energie über das Herz auf und gibt seine Feuerkraft über seinen Penis nach außen. Ist das Feuer des Mannes nun erschöpft, so kann er keine Energie weitergeben, und wenn er dann noch sein Herz verschließt, dann nimmt er die Liebe der Frau nicht an. Der Kreislauf ist unterbrochen, und beide fühlen sich leer. Einer von beiden sucht dann oft Energie bei Menschen außerhalb der Beziehung, während der andere zu klammern beginnt. Dabei ist einfach nur der Kreislauf unterbrochen. Genau so andersherum: Ist die Frau erschöpft, weil sie gibt und gibt, dann kann sie ihren Mann nicht mehr nähren, er verhungert energetisch an ihrer Seite. Gibt er ihr sein Feuer nicht oder nimmt sie es nicht an, dann fehlt der energetische Nachschub. Versteht das nicht falsch. Das gilt für Liebesbeziehungen. Wir alle können uns auch von Mutter Erde und aus unserer eigenen Schöpferkraft heraus nähren, es geht um die sexuelle Energie in einer Beziehung. Der Mann braucht nicht die Mutter, sondern die Frau, ich rede also nicht von mütterlichem Nähren, sondern von der Kraft des Weiblichen, das ist ein Unterschied. Und das geht nur, wenn die Frau wirklich in ihrer Frau steht, nicht in der Mutter, nicht im inneren Kind. Durch den Tod deines Bruders hast du die Tendenz, in die überbehütende Mutter oder aber in das verlassene Kind zu fallen, das ist o.k., zwingt den Mann aber in den Vater. Und der hat natürlich kein sexuelles Feuer. Er will dich beschützen, dabei verliert er seine Wildheit, wenn er nicht ab und zu aussteigt und sein Ding macht. All das gehört dazu, braucht einfach nur Aufmerksamkeit und Raum.« Puh, was für ein Vortrag.

»Das heißt, wenn ich ihn Motorrad fahren lasse, dann will ich nicht mehr mit anderen Männern schlafen? Er bekommt also, was er will, und ich bekomme gar nichts?«

»Doch.« Monika wurde wütend, spürte den unterschwelligen Groll der Frau, woher auch immer er kam. »Du bekommst deinen Mann zurück, sein Feuer, und wenn ihr das miteinander neu erlebt, dann kannst du immer noch schauen, was mit deinem Wunsch passiert. Es ist nur ein Angebot, so sieht es energetisch aus. Du brauchst, zumindest haben wir das so gespürt, das Feuer deines Mannes, nicht das irgendwelcher Männer. Und er braucht das Gleiche, auch er braucht sein eigenes Feuer. Er geht Motorradfahren oder tut etwas Ähnliches, was ihm Freiraum gibt, damit es wieder hell lodert, und dann lässt er dich daran teilhaben, nährt dich damit. So ist der Kreislauf.«

»Und wenn er unterwegs ist, kommst du zu Shantipriya und mir, und wir geben dir eine sinnliche Tantramassage. Wir nähren dich mit weiblicher Energie, damit du wieder voll und ganz in deiner inneren Göttin ankommst, die ist nämlich auch ganz schön erschöpft. Diese Kraft gibst du ihm weiter, dann seid ihr wieder aneinander angeschlossen. Ihr braucht euch gegenseitig, um euch mit der jeweiligen Kraft des anderen zu nähren, damit etwas Neues und Größeres entstehen kann. So ist das mit der Liebe.«

Die Frau fasste nach der Hand ihres Mannes. »Ich hasse es, dass du recht hast«, sagte sie und küsste ihn.

»Ich sag doch, ich brauch einfach ein Motorrad«, lachte er. »Dann leg ich dich flach, dass du nicht mal mehr an andere Männer denkst.«

Hand in Hand verließen sie das Zimmer, sie wiegte sich in den Hüften, er ließ ihre Hand los, legte sie auf ihren Po, zog sie zu sich, und sie schmiegte sich an ihn.

Monika und Christal schauten sich an, lächelten, nickten. Gut gemacht.

Sylvya vollzog in den so liebevoll gestalteten Höhlen Göttinnenrituale für Männer und Frauen. Gerade weil sie schwanger war, wurde die symbolische Gebärmutter, die durch die Höhlen dargestellt wurde, zu ihrem idealen Arbeitsplatz, sie strahlte von innen heraus. Yoni-Talk, ein Ritual, bei dem die Vagina eine eigene Stimme bekam und die Frauen einfach alles aussprachen, was sie zu sagen hatte, erwies sich als besonders heilsam. Und spannend, dachte Sylvya, als sie in einem Kreis von fünf Frauen saß und alle tief atmeten.

»Ich bin einsam«, sagte eine Frau und meinte damit ihre Yoni.

Ich auch, dachte Sylvya, doch sie spürte, dass es nicht stimmte. Gregorios Energie lag wie ein Schutzmantel um sie herum, füllte sie aus, ihr könnte nie wieder etwas passieren, dachte sie. Voller Mitgefühl hörte sie weiter zu.

»Ich bin in Wahrheit eine Schlampe, befürchte ich. Zumindest sagt das die da oben, der Kopf. Ich bin gierig, ich hab oft Lust, und ich lege keinen großen Wert auf Liebe«, sagte eine andere Frau. Sie schlug die Hände vor das Gesicht. »Oh Gott, hab ich das wirklich gesagt?«, stöhnte sie.

»Ja, und das ist gut so!«, ermunterte sie Sylvya. »Eure Yoni ist der Motor eurer Lebenskraft. Hier empfangt ihr das Leben, und ihr erlebt den Tod, jeden Monat, wenn ihr blutet. Sie darf gierig sein, sie will das Leben spüren, sie darf auch einsam sein, sie darf einfach sein, wie sie ist. Seht eure Yoni als eure beste Freundin.« Dann kam ihr eine Idee. »Wir rufen nun ein Krafttier speziell für eure Vaginen. Atmet euch bitte noch tiefer in euren Schoßraum hinein …« Sie begann, eine Trommel zu schlagen, und bat die Krafttiere der Frauen, zu erscheinen.

Nach der Reise sprachen sie darüber, berührt über das, was sich gezeigt hatte. Von Drachen über Einhörner bis hin zu einer großen Regenbogenschlange war alles vertreten.

»Bei mir kam einfach nur eine graue Maus«, sagte einer der Frauen enttäuscht.

»Die Maus kennt geheime Eintrittstore und Verbindungen, die Maus findet immer einen Weg, und sie ist schnell«, erklärte Sylvya. »Frag die Maus selbst, jetzt, innerlich, welche Energie sie dir und deiner Weiblichkeit bringt!«

Die Teilnehmerin schloss die Augen, dann begann sie auf einmal zu strahlen. »Erdkraft. Die Maus kennt sich aus mit Nestbau, mit Futterplätzen, sie ist sehr fruchtbar, und sie bringt mir die Weisheit, mit der Erde umzugehen. Sie zeigt mir, dass die Erde ein guter Ort ist, an dem ich mich heimisch und sicher fühlen kann, wenn ich bereit bin, die Erde kennenzulernen. Ganz und gar undramatisch kennt sie sich einfach aus. Und da ich gern ein Kind hätte, ist das sicher ein Superkrafttier für meine Gebärmutter!«, lachte sie.

Auf einmal waren die anderen Frauen mit ihren schicken Drachen und Schlangen beinah ein wenig neidisch auf die graue Maus.

Mit Männern arbeitete Sylvya allein in den Höhlen. Sie ließ sie weinen, sich ausruhen, weibliche Kraft tanken. Sie ließ sie wütend sein und, wenn nötig, sogar auf ihre Mütter einschlagen, hatte extra dafür einen Boxsack in einer der Höhlen aufhängen lassen. Irgendwann wurden sie alle ruhig, kuschelten sich auf die gemütliche Matratze, hörten dem Herzschlag zu und kamen bei sich selbst an. Stellvertretend für die Frauen, die den kleinen Jungs ihre männliche Energie geraubt hatten, sie entmutigt und beschämt hatten, stellte Sylvya sich zur Verfügung und gab ihnen ihr Feuer wieder, indem sie sich verneigte, um Vergebung bat und ihnen eine brennende Kerze anbot. »Stellvertretend für alle Frauen, die dir das Feuer geraubt haben, gebe ich es dir wieder und bitte dich um Vergebung«, sagte sie dann, und die Männer waren zutiefst berührt, wenn sie ihr Feuer zu sich nahmen, endlich Mann sein durften, was auch immer das für jeden Einzelnen bedeutete. All das war aus der systemischen Familientherapie heraus entstanden, und sie war immer wieder verblüfft über die emotionale Befreiung, die die Männer erlebten.

Christal bot eines Abends sinnlichen erotischen Tanz an und lehrte die Frauen, wie man einen Striptease machte – einfach nur für sich, um die eigene Schönheit zu erleben. Sie trug an diesem Abend ein goldenes Bauchtanzkostüm, mit Schleier, weitem, wehendem Rock und einem prachtvollen Bustier. Ihr weiblich gerundeter Bauch und ihre üppigen Brüste schimmerten im Kerzenlicht. Schlangengleich wand sie sich zur rhythmischen Musik, erinnerte die Frauen an ihre eigene Schönheit und Lust, zog sie nacheinander zu sich, berührte sie, half ihnen, es ihr gleichzutun. Nach und nach legte sie ihre Kleidung ab, zeigte stolz ihren Körper, lockte und verführte die Frauen, behielt nur den Schleier an. Sie hielt ihre eigenen Brüste in den Händen, zeigte sie, tanzte mit ihnen, wiegte sich selbstvergessen in den Hüften und lehrte die Frauen, sich selbst als lustvolle, sexuelle Wesen anzuerkennen, ihre Weiblichkeit zu zeigen, sie in Besitz zu nehmen. Hölzern und voller Scham waren sie gekommen, die Frauen, göttinnengleich schwebten sie aus dem Tempel. Einen Abend lang waren sie Schwestern, Ausdruck der großen Göttin, vergaßen ihre Konkurrenz und schenkten sich gegenseitig Anerkennung, Trost und Freude.

Natürlich fehlten die männlichen Angebote, Schwitzhütten, um tiefe schamanische Reinigungsrituale zu erleben, Feuerrituale, Rederunden, Räume, in denen Männer sich als die feurigen Wesen der Tat erfahren konnten, die sie waren, ohne Rücksicht auf das Weibliche nehmen zu müssen. Es fehlten die Rituale, in denen sich die Frauen mit dem Männlichen versöhnen konnten, dem Vater, dem Mann. Doch alles zu seiner Zeit.

»Männer brauchen keine Rituale«, sagte Frank, als Monika ihn besorgt darauf ansprach. »Männer brauchen sich selbst.« Er lachte. »Gib uns einfach nur die Möglichkeit, wir selbst zu sein, mehr wollen wir gar nicht. Es ist so eine weibliche Idee, dass wir uns selbst finden müssen. Wir finden uns. Lasst uns einfach nur in Ruhe.« Er nahm sie in den Arm. »Du sollst mich natürlich nicht in Ruhe lassen«, flüsterte er und drückte sie an sich.

»Frank …« Sie machte sich los. Sie hatte einen Termin, einen wichtigen, und sie hatte eine Höllenangst davor.

»Was ist los, Monika?«, fragte er ernst.

»Ich muss in die Stadt. Zum Arzt.« Sie fasste einen Entschluss. »Kommst du mit?«

»Ich fahr dich.«

Eine Stunde später wusste sie Bescheid. Geahnt hatte sie es schon, die Tests hatten ihr bereits Antworten gegeben. Unerwünschte Antworten. Heute nun der Bluttest. Zum Frauenarzt traute sie sich nicht, je realer es wurde, desto weniger wusste sie, wie es weitergehen sollte.

»Und jetzt?« Weinend saß sie im Auto.

Frank nahm sie in die Arme. »Und jetzt bekommen wir zusammen ein Kind, meinst du nicht, wir schaffen das?«

Monika fuhr zusammen. »Wie kommst du darauf, dass es von dir ist? Und dass ich es haben will?«

Er erstarrte. »Entschuldige, ich dachte, das wäre entstanden, als wir … ich wusste nicht, dass du …«

»Nein, Frank, ich entschuldige mich, es tut mir leid, das war unmöglich. Ich hab einfach nur Panik.« Und dann erzählte sie ihm alles.

»Und wie konnte das passieren, du verhütest doch?«, fragte er schließlich fassungslos. »Du wolltest kein Kind, so verantwortungslos kannst du doch nicht sein, unsere Beziehung ist daran zerbrochen, und jetzt passiert es einfach so? Mit irgend so einem Kerl, den du gar nicht liebst? Nein, warte, nicht mit irgend so einem Kerl, sondern mit diesem Sascha, dem Freund deiner Freundin, ich hab’s dir doch gesagt!«, wollte er schreien, doch es ging ihn natürlich nichts an.

»Max war sterilisiert, ich hab einfach nicht mehr dran gedacht nach drei Jahren!«

»Und was machst du jetzt?«, fragte er kalt. Er würde sie nach Hause fahren, dann würde er seine Sachen zusammenpacken und gehen. Zum Glück war er noch nicht auf den Hof gezogen, der Mietvertrag seiner Wohnung hatte noch ein halbes Jahr Laufzeit. Sie war schwanger. Eben mal so nebenbei. Sie hatte einfach nicht verhütet und wusste nicht, wer der Vater war. Krasser ging es nicht mehr, dachte er, das war nicht seine Monika, die immer alles im Griff hatte und ihr Leben verantwortungsbewusst plante. Wäre sie zwanzig, o.k. Würde sie so unbedingt ein Kind wollen, dass es nachgerade egal wäre, wer der Vater sein würde, auch o.k. Nicht gut, aber o.k. Doch sie wollte keins. Wie konnte sie nur so rücksichtslos, so unglaublich leichtsinnig sein?

»Ich weiß es noch nicht. Nachdenken. Mit den anderen reden. Mich umbringen.« Er trat auf die Bremse und kassierte ein Hupkonzert. »Nein, natürlich nicht, entschuldige, fahr weiter. Ich kann mir gar nicht vorstellen, was das für dich bedeuten muss.«

»Nichts«, sagte Frank. »Es bedeutet mir einfach gar nichts, denn selbst wenn es von mir sein sollte, so ist es doch so austauschbar, ist dir so egal, dass es völlig unwichtig ist. Ist es von mir, dann werde ich das Sorgerecht einklagen.«

Schweigend fuhren sie nach Hause. Monika konnte nicht fassen, was sie verursacht hatte. Welcher Teufel hatte sie bloß geritten? Nun würde sie es Shantipriya beichten müssen, es sei denn, sie bekam das Kind erst gar nicht. Doch sie hatte zu oft mit Frauen, die abgetrieben hatten, gearbeitet, als dass sie dem Kind und sich selbst diesen massiven Eingriff antun könnte. Es fühlte sich nicht richtig an, dass sie schwanger war, aber es fühlte sich vollkommen absurd und falsch an, die Schwangerschaft abzubrechen.

»Kann er gar nicht. Er wird das Sorgerecht nicht bekommen. Du bist die Mutter, und er muss den ganzen Tag arbeiten. Abgesehen davon, Moni – wenn du es gar nicht willst, warum gibst du es dann nicht Frank, wenn er der Vater ist?« Sabine hörte zu, schwieg an den richtigen Stellen, fragte nach, wo es angebracht war.

»Weißt du, es ging beide Male einfach gar nicht um ein Kind. Als ich mit Sascha geschlafen habe, war es mehr wie eine schamanische, lebensrettende Maßnahme, wirklich. Und mit Frank – das war Liebe, Freundschaft, Nähe, Vertrautheit. Nichts davon hatte mit einem Kind zu tun. Wie kann eine Seele glauben, sie wäre willkommen, wenn das gar nicht stimmt? Und wie kann eine Seele wählen, dennoch zu kommen? Was soll ich denn jetzt machen?« Monika saß auf Sabines Couch, verheult, die langen Haare klebten in ihrem Gesicht, und sie wirkte selbst wie ein Kind.

Sabine schwieg, so naiv konnte Monika doch nicht sein, oder? Wie oft wurden Frauen unerwünscht schwanger, seit wann genügte es, Nein zu sagen, statt zu verhüten? Nein sagen half natürlich schon, aber vorher. »Sag mal, Monika, bei aller Liebe, vernebelt dir dieser esoterische Quatsch nicht das Hirn?«, wollte sie fragen, und dann tat sie es auch.

Monika dachte ernsthaft darüber nach, und Sabine liebte sie dafür. »Ich weiß es nicht. Ich dachte wirklich, wenn man bewusst mit den Dingen umgeht, dann passiert einem nichts, was nicht zu einem gehört. Ich hab schlicht vergessen, zu verhüten. Ich hab seit über drei Jahren nicht verhütet.«

Sabine dachte nach, begann, Äpfel zu schälen und zu zerschneiden. Wenn sie kochte oder backte, konnte sie sich am besten konzentrieren. »Vielleicht stimmt das, was du denkst, aber ich glaube nicht, dass das mit dem Bewusstsein zu tun hat. Ich glaube, es passiert sowieso nichts, was nicht zu einem gehört, auch wenn wir es nicht immer verstehen. All das Bewusstsein dient dazu, dass wir besser damit umgehen können, aber letztlich müssen wir die Karten nehmen, die uns das Schicksal gibt. Und du hast es ja geradezu angefleht, dich in Schwierigkeiten zu bringen.« Sie lachte. »Weißt du, letztlich ist nichts passiert, was wir nicht in Ordnung bringen könnten. Du bekommst ein Kind. Und wir sind eine Menge Leute. Wir werden doch wohl alle zusammen für dieses Kind sorgen können, oder? Vergiss nicht, ich bin Mutter, ich weiß, wie das geht, und ich liebe Kinder. Ein Baby. Ob es grün, schwarz oder weiß ist, ist doch egal, hey, da entsteht ein kleines neues Leben!«

»So einfach ist es ja nun auch nicht …«, murmelte Monika, doch sie wurde ruhiger. Irgendwie war es so einfach, alles andere würde sich regeln. »Es wird keinen Vater haben. Frank ist total wütend, und wenn es Sascha ist, dann wird es sowieso total kompliziert«, sagte sie nachdenklich, begann bereits, nach Lösungen zu schauen und ihren Tag neu zu planen, ein Kinderzimmer einzurichten und sich innerlich auf das Muttersein vorzubereiten.

»Warte mal ab, wenn es da ist, ordnen sich die Dinge neu. Weißt du, was ich wirklich nicht verstehe?«, fragte Sabine und begann, Butter schaumig zu schlagen. Monika schwieg, das Rührgerät war laut, und Sabine würde sie sowieso nicht schonen. »Wie kann eine Frau, die dermaßen organisiert ist wie du, die ihr Leben so sehr unter Kontrolle zu bringen versucht, wie du es tust, so …«

»… fahrlässig sein?«, unterbrach Monika sie. »Das frage ich mich auch. Ich glaube, es wird Zeit, dass ich lerne, mit den unkontrollierbaren Dingen umzugehen, kann das nicht sein? Hab ich nicht viel zu viel kontrolliert, wird es nicht Zeit, das Leben zu nehmen, wie es kommt?«

Sabine fügte Zucker, Eier und Mehl hinzu, stäubte eine köstliche Gewürzmischung aus Zimt, Muskatnuss, Nelken und Vanille über den Teig, rührte weiter. Schließlich schaltete sie das Gerät ab. Sie gab Butter, Zucker, die gleiche Gewürzmischung und Mehl für die Streusel in eine andere Schüssel und begann zu kneten. »… so wenig Vertrauen in die eigene Kraft haben«, hatte sie sagen wollen. »Ich denke, du hast durch den Tod deines Vaters genügend nicht kontrollierbare Dinge durchstehen müssen. Sei nicht so hart mit dir selbst, und verzeih mir bitte, dass ich es war.« Sie gab Monika eine Handvoll Streuselteig und begann, den Kuchenteig auf einem Blech zu verteilen.

Monika ließ die süße Masse in ihrem Mund zergehen. »Zumindest weiß ich jetzt, dass ich das Baby bekommen werde. Verrückt, oder? Ich wollte nie eins. Man sollte meinen, das, was man will oder nicht will, hätte einen Effekt, eine Auswirkung.«

»Nun ja, andere Frauen sehnen sich so sehr danach, dass sie fast sterben, und bekommen keins, das sollte dir in Bezug auf den Effekt zu denken geben, oder?« Sabine verteilte die Apfelspalten auf dem Teig, krümelte die Streusel darüber und schob das Blech in den Ofen. »Es ist groß, Monika und doch auch wieder nicht. Es ist eine Riesensache, ein Kind zu bekommen, und doch auch wieder nicht. Wenn es da ist, wirst du dich fragen, wovor du eigentlich eine solche Angst hattest.«

Monika seufzte auf. »Glaubst du das wirklich?«, fragte sie.

»Nein. Ich weiß es.« Sabine schloss die Backofentür mit einem lauten Knall.

Und seltsamerweise war Monika getröstet, ruhig, sie vertraute Sabine blind. Wenn sie das sagte, dann stimmte es. So bekam sie eben ein Kind, gut. Auch das würde sie meistern. Sie war nicht allein.

Was sie allerdings bisher nicht meisterte, war das Gespräch mit Shantipriya. Immer weiter schob sie es vor sich her, hoffend, dass es niemals stattfinden müsste. Zu sehr schämte sie sich, zu sehr hatte sie Angst, dass alles auseinanderbrechen würde – obwohl sie immer wieder spürte, dass es auf einer anderen Ebene überhaupt nichts mit Shantipriyas Beziehung zu Sascha zu tun hatte. Doch das nutzte nichts, Shantipriya würde es mit Recht anders sehen. Sie begann, ihr aus dem Weg zu gehen.

Irgendetwas stimmte nicht. Shantipriya spürte seit Wochen diesen Druck auf der Brust, sie hatte sogar ein EKG machen lassen, alles war in Ordnung. Yoga half etwas, doch der Druck kam immer wieder. Sie hatte unterdessen ab und zu per E-Mail von Sascha gehört, durfte nicht wissen, wo er war, doch es ging ihm gut, und er würde bald nach Hause kommen. Er liebe sie, schrieb er, und er freue sich auf ein gemeinsames Leben. Ihre Gruppen waren voll, die Öle verkauften sich gut, und sie war glücklich mit ihrer Arbeit auf dem Hof. Was also war los?

Sie faltete ein paar cremefarbene Wolldecken zusammen, mit denen sie es ihrer Klientin auf dem Boden bequem gemacht hatte, schraubte die Ölfläschchen zu, stopfte das Handtuch in den Wäschekorb. Sie zog das sehr dünne Kondom von dem länglichen violetten Heilkristall ab, entsorgte es und reinigte den Amethyst, wusch ihn lange unter fließendem Wasser ab und desinfizierte ihn. Dann legte sie ihn in eine Schale mit Rosenblüten und kleinen silbrig schimmernden Hämatittrommelsteinen. Sie liebte ihren Behandlungsraum, ihren prachtvollen Tempel. Ein kuscheliger, cremeweißer Teppichboden. Dunkelrote Wände, die Sylvya ihr mit funkelnd goldenen Ornamenten verziert hatte. An eine Wand hatte sie die große Göttin gemalt, so würdevoll und schön, dass Shantipriya sich jedes Mal verneigte, wenn sie davorstand. Es war ein spektakulärer Anblick gewesen: die zarte Sylvya mit dem langen blonden Haar, die mit sichtbar gerundetem Bauch auf der trittsicheren Leiter stand und die Göttin zauberte. Ein Engel bei der Arbeit. Shantipriya hatte sie sofort fotografiert und das Bild – mit ihrem Einverständnis – im Internet gepostet. Einhundertundelf Menschen hatten geantwortet. Eine große Matratze lag auf dem Boden, überall standen Kerzen. Es duftete nach Rosen und Lavendel. Und, das Beste: Ein Feuer brannte im Kamin, ein echtes. Eine dicke feuerfeste Glasplatte schützte den Teppich um den Kamin herum. Hier gab sie ihre Yonimassagen. Es war einfach unfassbar beglückend, den Frauen ihre weibliche Kraft wiederzugeben, und auch sie selbst lernte jedes Mal etwas Neues.

Ulrika, ihre letzte Klientin, war vergewaltigt worden, hatte sich vollkommen verschlossen gehabt. Shantipriya hatte ihr mit viel Liebe, Mitgefühl und Geduld geholfen, sich wieder zu öffnen. Zu Beginn ihrer Sitzungen hatte schon die Nähe ihrer Hand ausgereicht, um ihre Klientin zum panischen Zittern und Weinen zu bringen. Stück für Stück hatten sie sich gemeinsam Ulrikas Yoni zurückerobert. Es war unfassbar mutig von Ulrika, sich auf diese Massage einzulassen und ihre Weiblichkeit den Klauen des verirrten, verdrehten Männlichen zu entreißen. So hatte sie es wahrgenommen, ein schwarzer Drache hielt ihre innere Frau in den scharfen Krallen, lachte hämisch, saugte die Lebenskraft aus ihr heraus. Der schwarze Drache. Ein sehr machtvolles Krafttier, das oft in den Dienst des Krieges und des Machtmissbrauchs gestellt wurde. Immer von Menschen, doch genau deshalb konnte er auch durch Menschen befreit werden. Nach und nach hatten sie den Drachen bezwungen, verändert, am Ende gar erlöst und aus seiner unguten Knechtschaft entlassen. Er hatte sich verwandelt, der Drache, sie hatten ihm sein Herz zurückgegeben, er war nun leuchtend rot und diente der Heilung und dem Leben. Ihre innere Frau war stärker als je zuvor aus diesem Kampf hervorgegangen, und Ulrika konnte in Frieden mit dem kommen, was sie durchgemacht hatte. Heute nun hatte Shantipriya ganz in sie hineingleiten dürfen, hatte ihr den schimmernden Heilkristall bis zum Muttermund eingeführt und die tiefsten, geheimsten Punkte gedrückt, die, in denen die kollektiven weiblichen Verletzungen gespeichert waren. »Hey, das macht mich an«, hatte Ulrika gelacht, und Shantipriya wusste, nun war alles gut. Ulrika hatte gerade eben den Raum verlassen, ging in den Saunabereich, um sich zu reinigen und zu entspannen.

Tief berührt verneigte Shantipriya sich vor der Göttin. Es war nicht zu fassen, wie viel Heilung möglich war, wenn man sich den Themen wirklich stellte. Ihr Herz begann zu drücken, die Atmung wurde schwer. Sie würde sich ja ihren Themen stellen, wenn sie nur wüsste, welche es waren, dachte sie. Sie setzte sich im Lotossitz vor das Bild, atmete in ihr Herz. Zeig mir bitte, was ich wissen sollte, bat sie still. Gäbe es nichts zu sehen, dann würde ihr Herz nicht so wehtun, es wollte sie auf etwas aufmerksam machen, dessen war sie sich sicher, und es machte sie verrückt, dass sie nicht wusste, was es war. Hilf mir, bat sie in Gedanken, zeig mir, was ich tun kann oder brauche, um wieder in mein Gleichgewicht zu kommen. Zeig mir bitte, wo ich Ungleichgewicht verursacht habe.

Auf einmal ein Bild, ein Kerker. Eine ausgemergelte Frau, die ein totes Kind im Arm hielt. Erschrocken öffnete Shantipriya die Augen, doch dann atmete sie durch und schaute tiefer. Wenn Ulrika sich dem schwarzen Drachen stellen konnte, dem, was ihr real in diesem Leben passiert war, dann konnte sie sich selbst wohl ein paar Rückblicke zumuten. Wie kam es zu dieser Situation, fragte sie, ein Herrenhaus kam ihr in den Sinn, sehr gediegen, vielleicht gar eine Burg. Sie selbst als Herrin der Burg, kontrolliert, eingezwängt in Vorstellungen und Regeln, alles andere als frei. Sie regierte das Haus mit strenger Hand, wie es von ihr erwartet wurde, und sie gefiel sich darin. Ein Mann, ihr Gatte. Der Herrscher der Burg, wohl ein Graf. Distanziert, Liebe wurde nicht offen zur Schau gestellt. Liebten sie sich überhaupt? Es gab Kinder, einige. Sie waren in der Obhut von Kindermädchen, die Herrin des Hauses durfte sich nicht selbst darum kümmern. Und hier war ihr Schmerz, sie vermisste ihre Kinder zutiefst, wollte sie halten, mit ihnen spielen, sie füttern und knuddeln. Sie wollte Mutter sein und hatte doch keine Chance.

Shantipriya atmete tief durch. Was hatte das mit der Frau im Kerker zu tun, fragte sie ihre inneren Bilder. Ein Schnitt, die Tür öffnete sich. Eine Frau trat ein, in Lumpen, eine Zigeunerin. Ein Dienstmädchen wollte sie abwimmeln, doch etwas an dieser Frau faszinierte sie, die Hausherrin. Sie wirkte so ungeheuer frei. Die Zigeunerin trug ein Kind auf dem Arm, ganz eng hatte es sich an ihre Brust geschmiegt. Sie bettelte, bat um etwas Nahrung, um eine Anstellung wegen des Kindes. Der Hausherr trat hinzu, ein Funke blitzte in seinen Augen auf. Auf der Stelle verschloss sich Shantipriyas damaliges Herz, sie zeigte auf die Zigeunerin, ließ sie in den Kerker werfen, die Macht hatte sie dazu. Zigeuner waren nichts, absolut gar nichts wert. Sie hatte einen Kerker, fragte sich Shantipriya zweifelnd, doch es war wenig sinnvoll, an den inneren Bildern herumzudeuteln. Wenn sie eine Burg hatte, hatte sie auch einen Kerker, natürlich.

Das nächste Bild, die Frau mit dem Kind im Kerker, sie selbst hart, wütend, schmallippig. Lasst sie und ihr Kind verhungern, hatte sie angeordnet. Und dann, ein weiteres Bild. Der Kerkermeister. Er war ihr in tiefer, bedingungsloser Liebe zugetan, doch natürlich konnte diese Liebe nicht gelebt werden. Sie wusste nicht, ob sie sie erwiderte, wusste nur, er tat alles, was sie wollte. Doch diesmal nicht. Sie ertappte ihn, als er der Frau etwas trockenes Brot gab, sich ihren Anweisungen widersetzte. Auf der Stelle ließ sie ihn wegen Verrats hinrichten. Ihr Herz blutete dabei, natürlich hatte sie ihn geliebt. Eifersüchtig war sie, zuerst reagierte ihr Mann auf diese Frau, dann sogar ihr Geliebter. Die Frau und das Kind? Vergessen im Kerker. Voller Neid, Eifersucht und Hass ließ sie die beiden verhungern.

Shantipriya stöhnte auf, o.k., weiter. Sie bat darum, durch ihren damaligen Tod zu gehen, sie starb alt, hoch angesehen und völlig verbittert. Licht, ein Tunnel, sie ging zurück in den Raum, in dem die Seelen verabredet hatten, welche Erfahrungen sie machen wollten. Worum ging es wirklich? Freiheit, erkannte Shantipriya auf einmal, es ging um Freiheit, die Frau war gekommen, um sie an Freiheit zu erinnern, sie hatte ihr Kind so im Arm getragen, wie sie es sich selbst gewünscht hatte, war frei von allen versteinerten Konventionen. So hatten es die Seelen verabredet. Ich komme, um dich an Freiheit zu erinnern, hatte die Seele der Zigeunerin versprochen. Verrückt waren sie, ihre Seelen, sie hatten keine Ahnung, wie eng, wie verknöchert die irdischen Konventionen und Denkweisen sein konnten. Wie unerfüllbar ihr Versprechen war. Auch die Zigeunerin hatte etwas verwechselt, hatte dem Hausherrn schöne Augen gemacht, hatte nach Sicherheit gefragt, statt an Freiheit zu erinnern. Sie alle hatten sich im irdischen Dasein verfangen, vergessen, was sie sich gegenseitig schenken wollten. Der Kerkermeister – die Seele, die sie zutiefst liebte –, wollte sie vor Karma bewahren, als er versuchte, die Frau und ihr Kind am Leben zu halten. Er wollte sie davor bewahren, zur Mörderin zu werden. Er hatte sich für sie geopfert.

Shantipriya begann bitterlich zu weinen, bat ihn, ihr zu verzeihen. Ich schulde dir ein Kind, sagte sie zu der unbekannten Frau, ich schulde dir ein Kind, und ich bitte dich von Herzen um Vergebung!

Was immer das mit dem Druck auf ihrem Herzen zu tun hatte, einen Moment lang war er weg. Kannte sie diese Seelen in ihrem jetzigen Leben, fragte sie, doch die inneren Bilder verschwammen. Ja, das spürte sie. Und zur richtigen Zeit würden sie sich zu erkennen geben. Sie stand auf, dankte der Göttin, verneigte sich und verließ den Raum.

»Meinst du, es geht ihr gut?« Christal zeigte auf Sylvya, die im hinteren Teil des Gartens stand und merkwürdige Bewegungen machte.

Monika sah auf, sie hatte den weitläufigen Rasen gemäht und Tulpenzwiebeln zu einem Mandala gesetzt. Hoffentlich würde man es auch als Mandala erkennen, wenn sich die weißen, gelben und rosa Blüten öffneten, dachte sie, sonst war es eben einfach ein lebendiges Gemisch aus Farben. Sie erhob sich, und Christals Blick fiel auf Monikas Schuhe. »Sag mal, bist du einfach nur bekloppt, oder ist das ein Stilelement?«, fragte sie lachend und wies nach unten.

Monikas Blick folgte Christals Finger – oh. »Bekloppt ist, glaub ich, das richtige Wort«, gab sie zu.

»Einer der Gründe, warum ich dich wirklich liebe.«

Monikas brandneue Schuhe – sauteure Wedge Sneakers aus schwarzem Wildleder – waren durchnässt und über und über mit feuchtem Gras bedeckt.

»Die Dinger sind dermaßen bequem, ich hab nicht bemerkt, dass ich sie noch trage. Als Turnschuhe mit Keilabsatz in den Achtzigern in waren, gab’s in der DDR keine. Ich musste die einfach haben. Hoffentlich geht das wieder raus.« Und wenn nicht, nun ja. So war nun mal ihr Leben, es spielte sich zwischen schicker Großstadt und feuchtem, frisch gemähtem Gras ab.

Gemeinsam pirschten sie sich an Sylvya heran, dann lachte Christal laut auf. Sie legte den Zeigefinger auf die Lippen, um nicht zu stören, und die beiden Frauen verschwanden im Haus. Nach wenigen Minuten kamen sie wieder – nun trugen auch sie ihre MP3-Player bei sich, hatten sich die Kopfhörer in die Ohren gesteckt und teilten Sylvyas Tanz, jede zu einer anderen Musik. Monika schüttelte ihren Kopf, zuckte wild, AC/DC dröhnte in ihren Ohren. Christal wiegte sich zu einer endlosen Pink-Floyd-Hymne, und Sylvya tanzte zu Abba. Gemeinsam tobten sie sich aus, in der strahlenden Sonne, inmitten von betörend duftenden Rosen, Astern und Dahlien. Es war Ende September, und der Garten glühte noch immer in allen Farben.

»Wow, was für eine tolle Idee!« Christal umarmte Sylvya.

»Ich komm langsam zurück ins Leben. Gregorios Tod hat mich so schockiert, mir jede Lebensenergie herausgezogen, ich war irgendwie dieser Schwelle zu lang zu nah. Es war, als läge ein Schleier zwischen mir und dem Leben, nicht dieser liebevolle, schützende, den ich spüre, wenn Gregorio bei mir ist, sondern ein grauer, schwerer. Ich wollte gar nicht mehr rausgehen. Vielleicht habt ihr es bemerkt: Ich war, seit ihr mich hierhergebracht habt, weder in Berlin noch in Potsdam noch sonst wo. Aber heute, jetzt, durch das Tanzen, komme ich so langsam wieder zurück in mein eigenes Leben, ich bekomme wieder Hoffnung. Es sind erst vier Monate, noch gar nicht so lang, aber es kommt mir vor, als wäre es schon ewig her.«

Christal nickte, den grauen Schleier hatten sie alle bemerkt. Waren es wirklich erst vier Monate? Monika rechnete nach, ja, sie hatten den Hof in Rekordzeit umgebaut und vor drei Wochen, am 1. September, eröffnet. Auch Max war gerade erst seit dreieinhalb Monaten tot. Sein Tod hatte all das hier ermöglicht, es war wirklich unfassbar.

»Und die Schwangerschaft hat dir dabei nicht geholfen?«, fragte Monika vorsichtig.

»Nein, im Gegenteil, ich hatte Angst, mein Baby zu verlieren. Wir wissen doch alle, wie schnell das gehen kann.«

Christal erstarrte, doch Sylvya hatte sie nicht gemeint, sie wusste nichts von ihrer Fehlgeburt, erinnerte sie sich.

Auch Monika verstummte. Sie war noch keine drei Monate schwanger, dachte sie, also sprach sie nicht darüber. Ihre Tage blieben zwar schon länger aus, aber das kannte sie. Sie waren schon immer unregelmäßig gekommen, und dieser ganze Stress hatte es verstärkt. Deshalb hatte sie die Verhütung nicht ernst genommen, sie hatte sowieso keinen Eisprung, glaubte sie. Doch dass die Brüste dermaßen spannten und ihr Bauch anschwoll, das war neu. Sonst wäre sie gar nicht darauf gekommen, diesen Test zu machen. Du versteckst dich hinter diesen blöden drei Monaten, erinnerte ihre innere Stimme sie, doch das wusste sie sowieso.

Shantipriya kam aus dem Haus, sie hatte gerade eine intensive Sitzung gegeben, wussten die Frauen, denn sie alle kannten Ulrika. »Kann ich euch was fragen?«, sagte sie, als sie im Garten angekommen war.

Die vier Frauen gingen ein paar Schritte zu einer Sitzgruppe, einem kleinen runden Marmortisch, vier Sesseln aus geflochtenem Rohr, lavendelfarbenen Sitzkissen. Monika hatte zwei Tage zuvor einen Strauß weißer Gartenrosen auf den Tisch gestellt, sie waren nun voll erblüht. Der lauschige Platz, der zum Träumen, Meditieren oder Lesen einlud, lag versteckt zwischen hochgewachsenen weißen Hortensien und Gräsern in verschiedenen Grünschattierungen.

Shantipriya erzählte von ihrer inneren Reise. »Glaubt ihr an so was, und was hat das zu bedeuten? Denn jetzt hab ich das Gefühl, ich schulde tatsächlich dieser Seele ein Kind, hört sich das irgendwie vernünftig an?«, fragte sie, sie schaute die anderen Frauen nicht an.

»Also, ich kann’s nicht sein.« Sylvya strich über ihren Bauch. »Mit meinem Kind hast du nichts zu tun. Aber ich verstehe dich, du willst Karma ausgleichen. Nun, dann bitte einfach darum, dass das so geschieht, wie es für alle Beteiligten passend und richtig ist, und dann wird das Leben schon für einen Ausgleich sorgen. Sei einfach bereit. Ich finde, es ehrt dich, dass du das wiedergutmachen willst, aber denk dran, es auch an dir selbst wiedergutzumachen, o.k.?«

»Für mich hört sich das an, als hättest du einen Knall.« Christal ballte die Fäuste. »Ganz ehrlich? Es ist gut, dass wir die Möglichkeit haben, uns diese Dinge anzuschauen. Es erklärt viel, und wir können vieles erlösen. Wenn wir diese Rückführungen aber nutzen, um uns Schuldgefühle zu machen, dann machen wir uns echt kaputt.«

»Nee, jetzt mal echt. Ich habe das Gefühl, da ist ’ne Rechnung offen, es würde mir gefallen, wenn durch mich diese Frau zu einem Kind käme, also wenn ich das ausgleichen könnte.«

»Vielleicht will sie ja gar keins in diesem Leben, wer weiß.« Monika starrte Shantipriya an. War das ihr Stichwort? Aber was, wenn sie erstens gar nicht diese Frau war und zweitens sowieso nicht von Sascha schwanger? Und wieder schwieg sie, wusste nicht, ob das richtig oder falsch war. Ihre innere Führung versagte völlig in diesem Fall, sie wusste nur, dass sie sich nicht vorstellen konnte, allein ein Kind großzuziehen. Es wurde Zeit für eine Unterhaltung mit der Seele des Kindes. Und für ein paar ernsthafte Selbstreflexionen. Hatte sie wirklich so weltfremd sein können, zu vergessen, dass sich das biologische Leben durchsetzte, egal was sie gerade dachte oder nicht dachte? Dass es sich nicht durch ein paar Gedanken stören lassen würde? Das irdische Leben war entstanden, lange bevor es Wesen mit Gedanken gab, und es würde so lange dauern, wie es eben dauerte. Es wurde Zeit, die volle Verantwortung für ihr Handeln zu übernehmen, auch und gerade weil sie es selbst nicht nachvollziehen konnte, dachte sie.

Und so murmelte sie eine Entschuldigung und zog sich in die Höhle zurück, die sie für Christal gestaltet, ihr aber noch nicht gezeigt hatte. Eine Puppenwiege stand hier, und ein kleines Babypüppchen lag darin. Sie setzte sich auf das große dunkelrote Bodenkissen mit Samtbezug, das sie genäht hatte, und nahm das Püppchen aus der Wiege. Sie hielt es stellvertretend für ihr eigenes Kind im Arm und schloss die Augen, nahm Kontakt mit ihm auf. Es war für sie viel leichter, Energien zu spüren, wenn es einen Gegenstand gab, an dem sie sich festhalten konnte. Sie hatte diesen Raum zum Abschiednehmen bereitgestellt, aber genauso gut konnte sie hier Kontakt zu ihrem ungeborenen Kind aufnehmen, dachte sie.

Doch da war nichts. Nur ein vages Gefühl, es wäre sinnvoll, zum Arzt zu gehen. Natürlich wäre das sinnvoll, eine besonders weise Botschaft war das nun nicht. Sie konnte keine Verbindung aufnehmen, spürte sie, weil sie sich mit jeder Faser dagegen wehrte, ihre Schwangerschaft überhaupt anzuerkennen. Dabei ging es weniger um das Kind als darum, welche Konsequenzen die Wahrheit, würde sie ausgesprochen, für sie alle hätte. Shantipriya würde den Hof verlassen, Christal wäre vielleicht so hin- und hergerissen, dass sie gleich mitginge, Frank stand sowieso schon nicht mehr zur Verfügung, und Sylvya war mit ihrem Bauch beschäftigt. Alles, was sie dann tun könnte, wäre, den Hof allein zu führen und ihr Kind großzuziehen.

Hättest du auf den Sex mit Sascha verzichtet, wenn du all das geahnt hättest, fragte auf einmal eine klare innere Stimme. Aha. Monika atmete tief durch, spürte sich plötzlich wieder. Das war der Punkt, Verantwortung. Nein, spürte sie. NEIN. Es ging nicht um Sascha, er hatte ihr etwas zurückgegeben, was sie schon sehr lange vermisst hatte, einen wichtigen Teil ihrer selbst, und das war es wert. Das war es einfach wert. Egal was nun geschehen würde. Auf einmal klopfte es an die Tür. Monika stockte der Atem. Woher wusste irgendjemand, wo sie war?

»Ich bin’s, Christal, geht’s dir gut?«

»Ja. Wie hast du mich denn gefunden? Ich komm raus.« Es war noch nicht der Zeitpunkt, Christal die Höhle zu zeigen, Monika hatte große Sorge, total übergriffig gewesen zu sein. Sie würde sie ihr bei Tageslicht enthüllen, neutral, lediglich als Angebot für Christals Klienten.

Doch nun öffnete sich die Tür. »Ich musste aufs Klo und bin dir ins Haus gefolgt, dabei hab ich gesehen, dass du in den Keller gehst. In den anderen Räumen warst du nicht, also …« Christal trat ein, sah sich um. »Wow. Das ist ja genial. Für alle Menschen, die um ein Kind trauern. Aber was machst du hier?« Christal setzte sich auf den Boden, sah, dass Monika eine Puppe im Arm hielt. »Ach herrje, du Arme, wann warst du denn schwanger?«, fragte sie leise.

Monika hielt das Püppchen fest. »Ich bin’s noch.«

»Oh. Von wem, darf ich das fragen?« Christal hatte das Gefühl, auf äußerst dünnem Eis zu tappen. Auf ihrem eigenen dünnen Eis. Noch eine schwangere Frau, konnte sie das aushalten?

»Darfst du. Und sag’s mir bitte, wenn du es herausgefunden hast.« Monika lachte. »Ich weiß es nämlich nicht. Wozu macht mich das, zur Oberschlampe?«

»Oh«, sagte Christal. »OH! Es kann also auch von Sascha sein?«

»Könnte. Oder Frank. Es gab eine Begegnung.«

Christal nickte. Das war eine schöne Scheiße, obwohl es natürlich wundervoll war, dass Monika ein Kind … Blablabla, dachte sie. Es war eine schöne Scheiße. Sie selbst, die sich so sehnlich ein Kind wünschte, bekam gar nichts, und Monika, die gerade eben noch verkündet hatte, sie wolle auf keinen Fall Mutter werden, hatte nun zwei mögliche Väter. Sie hatte also Sex und bekam noch dazu ein Kind. Und wenn du jetzt mal dein unerträgliches Ego stecken ließest und dich um deine Freundin kümmertest, dann könntest du vielleicht erkennen, was sie hier geschaffen hat – und zwar womöglich für dich, ermahnte sie sich und stellte die einzig sinnvolle und angemessene Frage: »Was brauchst du?«

»Ist es falsch, wenn ich erst mal für mich selbst Klarheit haben will, bevor ich mit Shantipriya rede?«, fragte Monika.

»Nein. Denn es sind zwei ganz unterschiedliche Angelegenheiten. Wenn du ihr sagen willst, dass du mit ihrem Freund geschlafen hast, dieses eine Mal, dann ist das die eine Sache. Wenn du schwanger bist, dann geht es für dich jetzt in erster Linie um dich und das Kind. Der Rest der Welt muss warten. Willst du Sascha als Vater einbeziehen, wenn er es denn überhaupt ist?«

»Ich weiß es nicht, wirklich nicht, ich kenn ihn ja kaum. Er war einfach nur an diesem einen Abend wichtig. Ist das egoistisch?«

»Nein, das ist nicht egoistisch, du willst es einfach richtig machen und musst zunächst dich selbst sortieren.« Dann wagte sich Christal sehr weit nach vorn. »Willst du es überhaupt bekommen?« Sie hielt den Atem an, konnte sie es aushalten, dass eine Frau ein Kind nicht haben wollte, wenn sie selbst sich so sehnlich eins wünschte?

»Ich habe keine Wahl. Ich kann es nicht abtreiben. Das geht einfach nicht. Ich verurteile es nicht, aber ich kann’s nicht, das spüre ich ganz deutlich. Es wird schon gehen, oder? Ich hoffe ehrlich gesagt sehr auf deine Hilfe.«

»Die wie aussehen könnte?«, fragte Christal nüchtern. Eine leise Hoffnung stahl sich in ihr Herz, doch sie unterdrückte sie energisch. Monika würde ihr nicht ihr Kind geben, was sollte überhaupt dieser Gedanke?

»Ich weiß es noch nicht, aber ich bin sehr froh, dass du es weißt. Ich hatte echt Angst davor, verstehst du das?«

Christal nickte. Dann schaute sie sich in der Höhle um. »Hast du das für mich gemacht?«, fragte sie leise.

»Ja. Aber ich weiß nicht, ob es gut ist oder ob es dich total verletzt. Ist es zu viel?«

»Es ist perfekt. Und eines Tages werde ich es nutzen. Ich danke dir.« Christal nahm Monika in den Arm, sie wiegten sich hin und her. Und auf einmal wussten sie, egal was passierte, zusammen würden sie es durchstehen und meistern.

Fuck! Nein, stopp. So eine verdammte Scheiße – nein. Er wollte lernen, nicht mehr so aggressiv zu sein. Welch ein erstaunlich ungünstiges Zusammentreffen von zu langen Meetings, selbstverliebten Kunden und einem Stau auf der Stadtautobahn! Ja, so ging es. Und von eigenen gottverdammten Versäumnissen. Musste er unbedingt noch bei diesem supercoolen Asiaten in Mitte vorbeifahren und das zugegebenermaßen weltbeste Sushi mitnehmen? Konnte er nicht zu Hause einfach ein paar Pellkartoffeln machen und dafür pünktlich sein? Nun, offensichtlich nicht.

Damian klingelte an einer liebevoll bemalten Haustür. Ein Hexenhäuschen, so zuckersüß, dass ihm beinah schlecht wurde. Geranien und Rosen vor der Tür, Fensterläden aus Holz, mit genau der richtigen Landliebe-Patina, es fehlte nur noch das gottverd… nein, das Reetdach ohne jedes Schimpfwort.

Er war zu spät. Schon wieder. Die Haustür öffnete sich, und eine Frau trat heraus. Ein widerlicher Schwall warmer Luft kam ihm entgegen, sie roch nach Kaffee und irgendeinem Blechkuchen, wahrscheinlich Streusel, so aufdringlich, wie die Vanille in seine Nase stach. Immerzu backte sie Kuchen, immerzu erinnerte sie ihn daran, wie es sein könnte, in ein warmes Zuhause zu kommen. In dem er nie er selbst sein könnte, erinnerte er sich, in dem er den Toilettendeckel hinunterklappen und die – ganz sicher nicht schwarze – Bettwäsche alle zwei Wochen wechseln müsste. In dem er weder stundenlange »Stargate«-Sessions mit Bier und Pizza abhalten noch sich im Wohnzimmer die Fußnägel schneiden könnte. Männer waren eklig, wenn man sie ließ, dachte er, und er liebte es. Frauen waren auf ihre Art genauso, davon war er überzeugt. Er konnte es in diesem Haus deutlich erkennen, zu viele Blumen, zu viele Katzen, der Duft nach Kuchen und geborgener Heimeligkeit zu intensiv, klebrig, nervtötend. Männer und Frauen hielten sich, wenn sie zusammenlebten, gegenseitig in Schach, dachte er, hielten ihre wahre Natur im Zaum, verhandelten über die Anzahl der Biere und »Star Wars«- oder Fußball-Abende und der Trockenblumengestecke oder gar Porzellanengelchen. War das gesund? Nein. War es ein Klischee? Ja. Stimmte es? Zu oft.

Unwirsch begrüßte er sie, bemerkte das erhitzte, lachende, ungeschminkte Gesicht, das lange, grau gesträhnte Haar, das unordentlich am Hinterkopf zusammengesteckt war, die Mehlspuren an der Jeans. Nun allerdings verschwand das Lächeln. Sie öffnete die Tür ein Stück weiter.

»Schätzchen, Papa ist hier, kommst du?«, rief er in den Hausflur hinein. Er bemerkte wie jedes Mal die blitzsauberen Schiffbodendielen, über die man mit dicken Socken so herrlich schliddern konnte, die Kissen, die weichen Teppiche. Und das war nur der Hausflur.

Sie öffnete die Tür noch weiter, trat zur Seite. »Komm doch für einen Moment rein«, sagte sie ernst.

Fuck. Sehr offiziell klang sie. Er folgte ihr in die offene Küche, Kinderlachen war zu hören. Mehrere Stimmen. Er runzelte die Stirn.

»Sie spielen oben, alles in Ordnung, da kann nichts passieren.«

»Ich bezahle dich nicht dafür, dass du mein Kind mit anderen unbeaufsichtigt spielen lässt«, wollte er ansetzen, doch stopp. Er bezahlte sie für acht Stunden am Tag, nicht für neun oder zehn, wie es immer öfter vorkam. Seit wann war er so ein Arschloch?

Sie wies auf einen Hocker an der Kaffeebar. Es gab coole Kaffeebars, die Damian liebte und gern einsetzte, weil sie ein Stilelement waren. Chrom, Glas, eventuell in Kombination mit rauem, unbearbeitetem Stein. Ein Statement, passend dazu eine glänzende, teure Espressomaschine, weiße oder mattschwarze Tassen, die den Gesamteindruck nicht störten. Schlichte Hocker, mit weißem Leder bespannt, eine schimmernde Metallkonstruktion oder, sehr stylish, wenn auch unpraktisch, roh behauene Baumstämme mit glatt polierter Sitzschale. Kaffeebars, an denen es einen Dresscode geben sollte, damit nicht uncoole Klamotten und Frisuren das Gesamtbild störten.

Diese Bar hier war keine davon. Sie war so grauenvoll schnörkelig und kiefern, so sehr im übertriebenen Landhausstil dekoriert, dass Damian rosa Blümchen kotzen wollte. Seine Tochter war hier gut aufgehoben, sie bekam gesunde Mahlzeiten und mütterliche Wärme. Aber sicher kein Stilgefühl, dachte er. Damian rutschte unbehaglich auf seinem Hocker herum. Sie stellte eine große, wahrscheinlich selbst getöpferte, da etwas schiefe Tasse – welche Trivialität hatten wir denn noch nicht, fragte er sich – auf die Bar. Darin war – er fasste es nicht – heiße Schokolade. Er zog die Tasse zu sich, umfasste sie mit beiden Händen, auf diese verletzliche, Wärme suchende Art, die er in Filmen so hasste. Es fehlte nur noch, dass er sich die Hemdsärmel halb über die Hände zog, so, dass man nur noch die Finger sah, wie es die allzu dünnen Schauspielerinnen in diesen emotionalen Schmachtfetzen mit ihren dicken Wollpullovern so gern taten – wohl, damit keiner auf die Idee käme, sie könnten ihr Leben fest in beide Hände nehmen. Das Gegenteil vom beherzten Ärmelhochkrempeln und Anpacken. Doch anders ließ sich das Monstrum nicht halten. Er nippte daran. Köstlich, nun ja, es war Schokolade. Was sollte daran nicht köstlich sein. So verkorkst war er noch nicht, dass er Schokolade verachtete.

Es zischte und brodelte, eine winzige, gläserne, teils durchsichtige und teils matte sandgestrahlte Tasse samt Untersetzer stand auf einmal vor ihm. »Entschuldigung?« Sie zog das schokoladig duftende Ungetüm zu sich und wies auf die Designertasse. »Du trinkst sicher lieber Kaffee.« Er nickte, fühlte sich ertappt. Im Moment nicht, nein, dachte er, gerade hatte er sich an die tröstliche Wärme zwischen seinen Händen gewöhnt.

Er betrachtete das Bild, das sich ergab, so typisch, so klassisch. Die selbst gemachte Tasse mit dem warmen Kakao, der wahrscheinlich auch selbst gekocht war, die sauteure – er erkannte den Designer, wählte seine Produkte häufig, weil sie echt cool waren – Kristalltasse, die einen Lebensstil verkörperte, bei dem Menschen nur noch Staffage waren. Niemand mehr trank einfach nur Kaffee, es musste ein Lifestylestatement werden, und so waren auch die Werbetexte dieses Designers. Bisschen albern, wenn er ehrlich war. Ein Gelaber über Crema und Transparenz – nun ja, er lebte davon, und zwar nicht schlecht. Doch letztlich war auch eine schief getöpferte Tasse ein Lifestylegegenstand. Es gab nicht mehr viele Lebensumstände, die sich die Marketingfritzen und Lifestyleexperten nicht unter den Nagel gerissen, analysiert und zum erklärten Trend einer Zielgruppe gemacht hatten. Einen heiß umkämpften Markt passender Hochglanzzeitschriften gab es fast immer dazu. Er musste es wissen, er dozierte den ganzen Tag über nichts anderes, dachte er. Was ist die Aussage, was willst du transportieren, fragte er seine Kunden, wenn sie ihn um Rat baten. Doch musste immer alles eine Botschaft haben, mussten die Menschen sich bei allem, was sie taten, permanent selbst in Szene setzen? Sogar beim Kaffeetrinken? Welche Botschaft hatte wohl der Bauer, der in mühevoller Arbeit seine Kartoffeln in die Erde setzte? Diente heute noch irgendjemand dem, was er tat, nicht der Art und Weise, wie er dabei rüberkam?

Er hasste Berlin und diese großkotzigen Hauptstadtbewohner. Die Westberliner hatten sich zu lange als etwas ganz Besonderes gefühlt, die Mauer hatte sie nicht demütig, sondern arrogant werden lassen, dachte er. Es gab die Berliner und die Westdeutschen, wie es in Amerika die US-Bürger und den Rest der Welt gab. Wir alle sind weit gekommen, dabei ist es noch nicht lange her und wir waren froh, wenn wir ein paar Zichorien, sauberes Wasser und ein Feuer hatten, spann er den Gedanken weiter. Echte Kaffeebohnen waren ungeheurer Luxus. Doch auch zu töpfern gehörte zu den Statements, zeigte eine Art Wohlstand, brauchte Zeit und beschrieb ein bestimmtes Lebensgefühl. Auch Töpfern konnte man nur, wenn man nicht allzu sehr im Überlebenskampf gefangen war, außer man machte einen Beruf daraus. Er dachte oft über diese Fragen nach, sie waren herrlich ungefährlich, dabei genügend emotional, man konnte stundenlang darüber akademisieren und sich die Köpfe heißreden. Sie wurden in seinen beruflichen Kreisen äußerst ernst genommen und hatten so wunderbar gar nichts mit ihm oder dem Leben selbst zu tun.

Dieser aufdringliche, Kuchen verheißende Vanillegeruch. Sein Magen knurrte laut. Ja, er war heute wirklich aggressiv. Mach’s mal mit der Hälfte, ermahnte er sich. Es waren diese verdammten, grauenvollen Schuldgefühle, die ihn beinah umbrachten, immer, jeden Tag, jede Sekunde. Seit fünf Jahren.

»Entschuldige, dass es hier so stinkt«, sagte die Frau nun mit weicher Stimme, »Ich habe vorhin ein Fläschchen mit Vanilleöl fallen lassen. Ich weiß, es ist grauenvoll, viel zu süß.«

Kein Kuchen. Umso besser. Kuchen wäre zu viel des Guten. Er runzelte erneut die Stirn. Wer brauchte schon selbst gebackenen Kuchen? Noch so ein Lifestylescheiß.

»Wenn ich deinen inneren Dialog stören darf«, sie schaute ihn direkt an, »dann würde ich gern etwas mit dir besprechen.«

»Hör zu«, sagte er. Er nippte an dem Espresso, Respekt, der war unerwartet köstlich. »Es tut mir leid. Ich komme immer zu spät, bringe dich damit in Schwierigkeiten, aber ich weiß nicht, wie ich es ändern soll. Darf ich dir dafür einen finanziellen Ausgleich geben, bitte?« Er schaute sie an, offen, direkt, schuldbewusst, mit diesem Blick, mit dem er immer Erfolg hatte. Diesmal nicht.

»Nein. Nicht nötig. Du zahlst genug, und ich hab deine Tochter sehr gern hier, ich mag sie. Darum geht es auch gar nicht. Es geht um deine Frau, um Charlottes Mutter.«

Damian verschluckte sich fast an seinem Espresso. Charlottes Mutter Moonlight war kein Teil seines Lebens, in keiner Weise, wie kam sie nur darauf? »Sie ist in einer Entzugsklinik in Reinickendorf, Karl Bonhoeffer. Bonnies Ranch. Weißt du doch. Und sie ist nicht meine Frau.«

»Nun, heute war sie nicht in Bonnies Ranch, sondern hier bei mir. Sie hat Sturm geklingelt, gesagt, sie solle laut dir Charlotte holen. Ich hab sie ihr natürlich nicht gegeben. Daraufhin wollte sie wieder gehen, sie drohte, mit der Polizei wiederzukommen. Sie hat die Kleine total verstört, weil sie ihre Mutter natürlich nicht erkennt. Ich hab sie hierbehalten, beruhigt, die Klinik angerufen. Sie haben sie abgeholt, da war sie schon wieder ganz friedlich. Wie möchtest du, dass ich in Zukunft damit umgehe?«

Seine Frau. Lachhaft. Charlottes Mutter. Genauso lachhaft. Er war offensichtlich nicht in der Lage, beides zu haben, Frau und Kind. Es war ein ewiges Entweder-Oder. Als er Christal verlassen hatte, geflüchtet war vor ihrem wahnsinnig machenden Schmerz, hatte er sich eine Weile ziemlich herumgetrieben. Und sein Crackbaby gezeugt. Aus Fahrlässigkeit, aus Ohnmacht, es war ihm egal, ob er Aids bekam oder nicht, und so hatte er zwar mit Kondomen verhütet, befürchtete aber, dass es im Eifer seiner und ihrer koksinduzierten Lust das eine oder andere Mal verrutscht war. Offensichtlich hatte ihn sein Eindruck nicht getrogen. Moonlight, eine äußerst attraktive, sexy Herumtreiberin, hatte sich auf sein Drängen hin noch während der Schwangerschaft in eine Entzugsklinik einweisen lassen, dort ihr Kind bekommen und es in Damians Obhut gegeben. Ihre einzige gute Tat, hatte sie gesagt und ihm das volle Sorgerecht zuerkannt. Sie wollte es nicht, war gerade erst zwanzig Jahre alt und so süchtig, wie man es nur sein konnte.

Er war zunächst völlig überfordert gewesen, musste sein Leben ganz neu ausrichten. Vom ersten Tag an hatte er sich unsterblich und völlig unerwartet in sein wunderschönes kleines Mädchen verliebt. Die Liebe zu ihr traf ihn wie ein Schock, und er hasste sich selbst abgrundtief dafür. Denn diese unbändige Liebe zu seinem kleinen Mädchen verriet alles, was ihn je mit Christal verbunden hatte. Nie wieder würde er in ihre Augen schauen können. Hier war das Kind, das sie sich beide so sehnlich gewünscht hatten, hier war es, und nur er hielt es in den Armen, nur er blickte in diese Sternenaugen und spürte das so unermesslich kostbare, warme Gewicht in seinen Armen. Nur er hörte sie atmen und durfte dieses weiche Gesichtchen streicheln, es beschützen, und nur für ihn, nicht für sie beide, war dieses Baby das wichtigste Wesen der Welt. Für ihn ging das Leben jetzt weiter, während sie sich mit ihrem toten Kind selbst begraben hatte. Am liebsten hätte er sein Kind genommen und es ihr als Trophäe in ihre mütterlichen Arme, in ihr Herz und in das rosa Bettchen gelegt. Er würde die Kleine hüten und sie mit seinem Leben beschützen. Und eines Tages würde er ihr ihre wahre Mutter schenken, die einzige Frau, die er jemals geliebt hatte. Und ja, dachte er, ihm war sehr bewusst, wie krank sich das anhörte und dass sein kleines Mädchen die einzige, wahre Mutter bereits hatte. Doch er lebte seitdem in einer Art Zwischenstadium, wartete auf den Tag, an dem er seine Familie wieder in Ordnung bringen konnte. Der wohl nie kommen würde.

Brigitte, die Tagesmutter, war ihm von der Klinik empfohlen worden und hatte ihm von Anbeginn zur Seite gestanden. Sie kannte sich aus mit Crackkindern, wusste um die Besonderheiten. Crackkinder, so die Studien, hatten einen vorverlagerten Switchpoint. Das hieß, diese innere Schwelle, ab der das bewusste Handeln aussetzte und das Stammhirn mit Flucht, Erstarrung oder Angriff reagierte, war erschreckend niedrig. Leiseste Irritationen genügten, um die Kinder völlig zu verunsichern. Sie hatten weniger Kontrolle über ihre Aggressionen, waren unkonzentriert und leider oft auch mental zurückgeblieben, hatte Damian in Internet gelesen. Crack war einfach eine absolute Scheißdroge, machte sofort süchtig und verursachte immense körperliche Schäden. Ein liebevolles Zuhause und intensive Förderung, hoffte er, würden aus seiner geliebten Tochter dennoch ein brauchbares und damit glückliches Mitglied der Gesellschaft werden lassen. Es war nun mal wichtig, dachte er, einen Platz zu finden in der Gesellschaft, in der man lebte. Selbst wenn es ein Außenseiterplatz war, so brauchte das soziale Wesen Mensch den Rückhalt der Gemeinschaft. Viereinhalb Jahre war sie alt, seine Zauberfee.

»Wieso ist sie draußen, hat sie was gesagt?«, fragte er Brigitte. Warum Moonlight, die Mutter, die Adresse der Tagesmutter kannte, wusste er, schickte er doch alle drei Monate einen Bericht an die Klinik, die ihn ihr dann zukommen ließ. Großeltern gab es keine. Moonlight war immer wieder von zu Hause abgehauen, hatte lange auf der Straße gelebt. Einmal hatte sie über ihre Eltern gesprochen – die Mutter eine völlig abgedrehte Esoterikerin, die nichts entschied, ohne ihre Tarotkarten zu befragen, und die Moonlight für einen echten inkarnierten Engel hielt, der Vater ein Schattenkünstler, der von dem lebte, was die Mutter durch Putzen verdiente. Die Verlogenheit, das Gesäusel, das ewige unechte Getue hatte die Tochter so angekotzt, dass sie sich mit dreizehn bewusst in die Obhut einer Straßengang begeben hatte. Hier wurde Tacheles geredet, das harte Überlebensgesetz der Straße, der Kampf um Wärme und Nahrung waren ihr sehr viel ehrlicher vorgekommen als die spirituelle Zuckerwatte, die ihr zu Hause in die Ohren geklebt wurde.

Eines Tages, so hatte sie Damian erzählt, kam sie von der Schule nach Hause, ihr Vater lag wie immer auf dem Sofa und schaute sich Schwachsinn im Fernsehen an. Er wartete auf seine Inspiration, und die großen Kunstgalerien waren sowieso alle korrupt, lamentierte er, als sie sich an den Herd stellte und die Suppe, die ihre Mutter am Tag zuvor gekocht hatte, aufwärmte. Nichts Besonderes, Kartoffeln, Bohnen und Karotten, tröstlich und warm, doch sie hatte nie den Geschmack der Suppe ihrer Mutter vergessen, hatte sie gesagt und dabei geweint.

Ihre Mutter kam damals nach Hause, schmerzverkrümmt, weil sie sich beim Heben des schweren Putzeimers den Rücken gezerrt hatte. Ihr Vater schaute nicht einmal auf. Sie setzte sich ächzend an ihren Küchentisch, mischte ihre Karten und nickte wissend mit dem Kopf. Natürlich. Sie war karmisch mit dem Besitzer des Hauses, in dem sie putzte, verstrickt, erklärte sie mit diesen merkwürdig glänzenden Augen, sie war in einem vergangenen Leben ungerecht gewesen, hatte ihn bestohlen, und nun büßte sie dafür. Ihre Rückenschmerzen und dass sie gerade dieses Haus putzte, waren der gerechte Ausgleich für das, was sie ihm in früheren Leben angetan hatte. »Du bist schuld? Nicht der faule Sack, der auf dem Sofa liegt und statt für seine Familie zu sorgen seine künstlerischen Launen pflegt?«, schrie Moonlight damals. Ihre Mutter machte nur »Sch…« und strich ihr sanft über den Kopf. »Du bist ein Engel, übe Mitgefühl, und heile ihn mit deiner Liebe«, hatte sie gesäuselt. »Ich habe ihn früher sehr verletzt, und jetzt darf ich das wiedergutmachen.« – »Indem du ihn auf der Couch vergammeln lässt?«, wollte Moonlight antworten, doch natürlich schwieg sie. Mit ihren früheren Leben rechtfertigte ihre Mutter beinah alles und machte sich selbst mehr und mehr zum Opfer. Ihre Tochter machte sie damit krank. Und so kam sie eines Tages nicht mehr von der Schule heim. Die unterdrückte, unaussprechliche Wut auf ihren Vater, die tiefe Verachtung, die sie für ihre Mutter empfand, und ihre Sehnsucht nach Eltern, die sie respektieren, lieben und achten konnte, waren übermächtig geworden, und sie tat das Einzige, was ihr in diesem Alter einfiel: Sie lief davon. Mitten hinein in die Drogenszene von Berlin.

Mit Moonlights Zustimmung hatte Damian eine Einschränkung des Umgangsrechts erwirkt. Sie durfte Charlotte nur nach vorheriger Absprache und in Begleitung sehen, zu groß war die Gefahr, dass sie durchdrehte und unüberlegt handelte, das war sogar ihr in den wenigen klaren Momenten, die sie hatte, bewusst. Bis hin zur Kindesentführung trauten ihr Damian und zum Glück auch das Gericht alles zu. Dabei wollte sie das Kind gar nicht, am liebsten hätte sie es Damian verkauft – für die nächste Pfeife. Süchtige waren nicht Herrinnen ihrer Sinne, entschuldigte er sie immer wieder, sie konnte nichts dafür, und auf eine Weise stimmte das auch. Schützen würde er seine Tochter dennoch vor ihr, mit jedem nötigen Mittel.

»Du weißt doch, dass wir nicht zusammen sind, wie kommst du nur darauf?«, fragte er leise. Nur ganz selten sprach er in diesem vertraulichen Ton mit Brigitte. Genauso selten, wie er mit ihr schlief. Mit allen gebotenen Vorsichtsmaßnahmen.

»Nun, sie hat mir gesagt, ihr hättet geheiratet, und du wüsstest Bescheid. Zum Glück weiß ich, wie verrückt wir Süchtigen sein können.« Sie selbst hatte jahrelang Medikamentenmissbrauch betrieben und besuchte regelmäßig Selbsthilfegruppen.

Damian hatte bereits sein Smartphone gezückt. Die Nummer der Klinik lag auf der Schnellwahltaste zwei, gleich hinter Brigitte. Er lauschte, seufzte, sagte »O.k.« und »Danke schön« und legte auf. »Sie entschuldigen sich. Toll.« Durch all die Drogen war Charlottes Mutter nicht nur süchtig geworden, sondern ernsthaft psychotisch, und sie würde wohl nie wieder allein leben können. Sie wohnte in einer sozialen Einrichtung, wurde betreut, wenn sie nicht – je nach Zustand – in der Klinik war. »Ich danke dir für all das, was du auf dich nimmst.«

»Schon gut, sehr gern. Wirklich sehr gern, ich kann dadurch einiges wiedergutmachen, hoffe ich.« Ihr erstes Kind war tot geboren worden, weil auch sie während der Schwangerschaft Drogen genommen hatte. Sie hatte zwei weitere Kinder bekommen, zum Glück gesund, die nun im riesigen Kinderzimmer mit Charlotte spielten. Der Vater – Brigitte verbat sich den Gedanken an ihn. Ein Unfall auf der Avus, ein Leben weniger. Sie legte ihre Hand auf Damians, nur für einen kurzen Moment. Eine Beziehung käme für beide überhaupt nicht infrage, solange sie seine Tochter hütete, damit diese nicht aus dem Gleichgewicht geriet. Es war alles gut so, sie war ideal als Tagesmutter, und er würde die Beziehung sowieso nur verderben. Sie zog die Hand zurück, stand auf, öffnete den Backofen. »Und jetzt, sag, willst du Kuchen? Ich hab gebacken.« Sie zog ein Backblech aus dem Ofen, während seine über alles geliebte Tochter die Treppe herunterrannte und ihm in die Arme flog. Na also. Ging doch.

Während er zusammen mit Charlotte den Kuchen aß, dabei wie ein kleiner Junge krümelte und seine Tochter nach ihrem Tag ausfragte, betrachtete Brigitte ihn mitfühlend. Er war wie besessen, schleppte uralte Dämonen mit sich herum, über die sie nichts wusste, die sie aber fühlen konnte. Die Sorge um seine Tochter war da und verständlich, doch die Kleine war in besten Händen. Er verdiente genug, um ihr jede mögliche Therapie angedeihen zu lassen, und sie hatte wirklich sehr gute Chancen. Die meisten Kinder, deren Eltern süchtig waren, verbrachten ihre Kindheit in einer unmöglichen, krank machenden Umgebung, und es war noch nicht ganz klar, ob die Schäden nicht zum großen Teil auch durch die katastrophalen Lebensumstände kamen, die Crackkinder durchmachen mussten. Sie ahnte, dass es eine Frau geben musste. Was immer auch geschehen war, für ihn war die Trennung nicht gut verlaufen, dachte sie. Er war zynisch, verschlossen, beinah schon karrieregeil. Nun, er musste Geld verdienen, um für Charlotte sorgen zu können, natürlich, doch an ihm war beinah nichts Organisches mehr, nie lachte er, nie war er entspannt, herzlich. Nur ganz, ganz selten durfte sie hinter die Masken blicken, und der Mann dahinter war ein völlig anderer als der coole Architekt. Ein Wrack. Sein Herz zeigte sich durch seine völlige Hingabe an Charlotte, doch ab und zu fühlte sich seine Fürsorge eher wie ein Schuldgefühl an. Er war weniger ein Vater als jemand, der versuchte, alles wiedergutzumachen. Hoffentlich hatte er einen Menschen, mit dem er ab und zu reden konnte. Dieser Mann war ein brodelnder Dampfkessel.

Damian nahm seine entzückende Tochter, die ihn mit ihrem langen dunklen Haar und den beinah schwarzen Augen mehr an Christal erinnerte, als gut für ihn war – natürlich tat sie das, hatte er sich doch immer wieder Frauen gesucht, in denen er sie zu erkennen glaubte, so auch Charlottes Mutter –, an die Hand, dankte Brigitte und verließ ihr Haus. Aufgeregt plappernd hopste Charlotte neben ihm her, ihren weißen, frisch gewaschenen Teddy fest im Arm.

Damian schloss seine Wohnungstür auf und ließ die Welt hinter sich. Er stellte die Papiertüte mit Sushi auf seine eigene, selbst konstruierte, martialisch anmutende Kaffeebar aus angerostetem Eisen und splittrigem Eichenholz und brachte Charlotte ins Bett. Sie war niemals allein in der Wohnung, und so stellte diese absolut nicht kindgerechte Bar keine Gefahr dar. Allzu scharfe Kanten und Ecken hatte er mit Luftpolsterfolie umwickelt. Gebadet war Charlotte bereits, Brigitte war wirklich großartig. Er zog seine Tochter aus und betrachtete ihren schmalen Körper, der nicht eine Sekunde lang zur Ruhe kam – aus Freude am Leben, nicht aus innerer Unruhe, hoffte er. »Du glitzerst, mein Schatz«, bemerkte er, und Charlotte zeigte auf ihren Bauch. »Eingecremt«, sagte sie und lachte glücklich. Lächelnd zog er die Schlafanzughose über den nach Erdbeere duftenden Bauch seiner Tochter, knöpfte das Oberteil zu, kämmte ihr die langen Haare und flocht sie zu zwei Zöpfen. Sie hasste es, wenn sie sich nachts in ihren Haaren verhedderte. Er trug sie in ihr Bett, las ihr eine Geschichte vor, die sie beinah Wort für Wort mitsprach, und ließ ein kleines Nachtlicht brennen. Damian betrachtete seine Tochter wie jeden Abend noch eine Weile, sog ihr Bild in sich auf. Dann verließ er ihr Zimmer, zog die Tür hinter sich zu. Wenn doch nur Christal bei ihm wäre – wenn sie doch nur gemeinsam auf ihr Engelchen blicken und sich ungläubig staunend über dieses Wunder anlächeln würden. Wenn er ihr doch nur zeigen könnte, dass er sie nicht verlassen, sein erstes Kind nicht vergessen hatte. Genau so hätten sie zusammen am Bett ihrer Tochter stehen sollen. Genau in diesem Raum, der eine exakte Kopie des Prinzessinnenzimmers seines ersten Kindes darstellte.

Er holte das in eine Plastikschale verpackte Sushi aus der Papiertüte, setzte sich ins Wohnzimmer, legte eine DVD ein und nahm sich einmal mehr vor, endlich die Homepage dieses Swingerclubs zu besuchen. Sex ohne Beziehungsstress, besser ging es gar nicht. Die Eröffnungsparty hatte ihm gut gefallen, das war eine Atmosphäre, in der auch Christal sich wohlfühlen könnte. Nicht dass er sie jemals wieder treffen würde. Er hatte ihr geschrieben, sie angerufen, nachdem er geflüchtet war, ein halbes Jahr lang, doch sie hatte nie reagiert. Und so tat er, was er tun musste, damit sein Leben weitergehen konnte – welchen Sinn hätte sein Auszug sonst gehabt?

War er glücklich? Ab und zu wagte er diese Frage, und wenn er ehrlich war, dann musste er sie mit »Ja« beantworten. Seine Tochter machte ihn glücklich. Für sie lohnte es sich, weiterzumachen. Er war nach der Trennung in ein abgrundtiefes Loch gestürzt. Hatte das Gefühl gehabt, Christal vollkommen in Stich gelassen zu haben. Als Charlotte geboren wurde, als er seine Zaubermaus zum ersten Mal in den Armen gehalten hatte und Christals Augen ihn ansahen, kam etwas in ihm zur Ruhe. Besser würde es nicht mehr werden. Eine neue Partnerin wollte er ihr nicht zumuten. Er sah sich sowieso nicht in der Lage, die nervenaufreibende Arbeit einer Beziehung auf sich zu nehmen. Frauen, die ihn wirklich interessierten, Frauen wie Christal, hatten ihren eigenen Kopf, ihre Vorstellungen und bildeten eine Herausforderung, der er sich stellen wollte, wenn er sich auf eine Beziehung einließ. Alles andere war Sex. Gegen Sex war nichts einzuwenden, aber es bedeutete nichts. Es war ihm ein Leichtes, seinen Schwanz irgendwo einzuführen, ein paar Bewegungen zu machen, zu kommen und zu gehen. Charlotte übernachtete gern bei Brigitte, wenn er unterwegs war, so konnte er den Vater, der er war, hervorragend vom Jäger trennen.

Er sollte sich diesen Club anschauen. Wishing Gate. Irgendetwas zog ihn wie magisch an. Er schob die leere Plastikschachtel zur Seite, zog seinen Laptop zu sich und tippte die Adresse der Internetseite ein.

Der Wasserkocher piepte. Sylvya griff nach einer Teedose, öffnete sie, schnupperte und schüttete getrocknete Blütenknospen in die bauchige Kanne. Dann goss sie das kochende Wasser darüber. Ein intensiver Duft von Rosen durchzog die Küche. Sie atmete tief ein, genoss den Duft und übergab sich mitten auf den Küchenfußboden. Sie putzte sich die Zähne, wischte ihr Erbrochenes weg, setzte sich und trank ihren Tee. Es war echt lästig, aber mehr auch nicht, dachte sie. Sie war so überglücklich, das Kind ihres geliebten Gregorios zu bekommen, dass sie die unangenehmen Begleitumstände fast gar nicht bemerkte.

Sylvya fühlte sich seit seinem Tod wie in Watte gepackt, auf eine gute Weise. Es war schmerzhaft und schlimm, natürlich, aber ihre Verbindung zur ihren Schutzengeln war seitdem wirklicher und intensiver als die zu anderen Menschen. Sie lebte halb auf der Erde, halb im Himmel, ohne dabei die Realitäten aus den Augen zu verlieren, und es fühlte sich gut an. Sie kommunizierte über das Malen. Alles andere war unwichtig geworden, sie malte wie eine Besessene, doch es war offensichtlich, dass es für sie genau das Richtige war. Jeder halbwegs vernünftige Mensch würde beginnen, sich Sorgen um sie zu machen, doch bei ihr spürte man deutlich, dass sie einfach ihre Bestimmung lebte. Menschen kamen zu ihr, wünschten sich Kontakt zu ihren Schutzengeln, und Sylvya malte. Sie war schwanger, und sie malte. Und das machte ihr Leben aus. Auf eine gewisse Weise war sie nicht mehr von dieser Welt, und vielleicht würde es schwierig werden, wenn das Baby erst mal da war und hundertprozentige irdische Anwesenheit und Aufmerksamkeit forderte, doch für den Moment war diese innere Weltabgeschiedenheit genau richtig.

Sie schaute sich zum wiederholten Mal in ihrer Küche um, konnte keine Entscheidung treffen. Sollte sie diese gemütliche Altbauwohnung in einer ruhigen Wohnstraße mit Baumbestand mitten in Berlin aufgeben und ganz auf den Hof ziehen oder nicht? Sie schloss die Augen, bat den Vater ihres Kindes um Hilfe. Schließlich ging es ihn auch etwas an.

In diesem Moment klingelte es. Monika keuchte die vielen Treppen hoch. »Wie du das schaffst mit deinem Bauch …«, brachte sie hervor und hielt sich die Rippen. »Seitenstechen«, japste sie.

Danke für die Antwort, lächelte Sylvya still. Würde sie tatsächlich das Baby, die Einkäufe, den Buggy und sich selbst all die Stufen hinauf- und hinunterwuchten wollen? Eher nicht. Sie schob Monika einen Stuhl hin, schenkte ihr Tee ein, setzte sich selbst, wartete.

»Ich bin schwanger«, sagte Monika, als sie wieder dazu in der Lage war. Sylvya nickte, das wusste sie schon seit geraumer Zeit. »Und ich brauch ’ne Auskunft, wenn du Zeit hast. Ich brauch deine Hilfe.«

»Und dafür kommst du extra nach Berlin gefahren?«, fragte Sylvya verwundert, sie war sowieso beinah jeden Tag auf dem Hof.

»Ich hab die letzten Kleinigkeiten aus dem Pink Hollyhock geholt und die Übergabe an Johannes, den Besitzer, gemacht. Es gibt wohl bereits Interessenten. Und auf einmal hatte ich das Gefühl, ich sollte bei dir vorbeifahren. Reiner Zufall, dass du da bist. Ist dir das recht, oder überfalle ich dich gerade bei etwas?«

»Ich wollte noch eine Runde kotzen, aber das kann ich auch auf später verschieben«, lachte Sylvya. »Ich hab Zeit, und ich freu mich sehr, dich zu sehen. Hab nur nachher einen Arzttermin. Was brauchst du?«

Monika seufzte tief. Die schönste Frage der Welt war das. »Kann sein, dass du mich dafür verurteilst, aber ich brauch eine Antwort und komm selbst nicht darauf, was das Leben von mir will.«

»Süße, ich hab mich auf meinen fast toten Mann gesetzt und bekomme jetzt ein Kind von meinem Schutzengel, es wird ohne seinen leiblichen Vater aufwachsen, und das habe ich ganz bewusst in Kauf genommen – ich habe wirklich keine moralische Grundlage für eine wie auch immer geartete Wertung«, lachte Sylvya. Sie lachte tatsächlich, bemerkte Monika, sie wurde wirklich von Engeln getragen. Dann wurde Sylvya ernst. »Dich zu verurteilen ist nicht meine Absicht … Erzähl.« Die Freundin Sylvya trat in den Hintergrund, ihr Gesicht wurde konzentrierter, klarer, erwachsener. Sie richtete sich auf, war präsenter, ganz offen für Monika. In ihrem weit schwingenden silberfarbenen Satinrock und der miederähnlichen, über der Brust geschnürten Bluse mit sehr langen, nach unten hin spitz zulaufenden Ärmeln wirkte sie wie eine Märchenfee. Wahnsinn, wie schön sie ist, dachte Monika.

»Ich bin schwanger und weiß nicht, von wem.« Sie erzählte ihre Geschichte, rasch, unbeteiligt, als wollte sie sich gegen Beschämung und Verurteilung schützen, indem sie schon beim Erzählen keine Gefühle zeigte. »Und jetzt weiß ich nicht nur nicht, von wem das Kind ist, sondern ich weiß erst recht nicht, ob und vor allem wie ich es Shantipriya sagen soll.«

Sylvya runzelte die Stirn, etwas passte nicht. »Seit wann bist du schwanger, sagst du?«

»Seit ungefähr fünf oder sechs Wochen, je nachdem, wer der Vater ist.«

Sylvya sagte nichts, schloss die Augen, lauschte. »Ich weiß nicht, was das für dich bedeutet, aber die Seele sagt mir, sie ist schon seit über vier Monaten bei dir. Kann das sein?«

»Wie bitte? Du meinst hier im Körper? Hätte ich das nicht gespürt?« Monika pustete eine Menge Luft aus. Vor etwas mehr als vier Monaten hatte sie noch Sex mit Max, viel Sex, in der Trennungsphase. Er hatte sich schon sehr lange sterilisieren lassen, nutzte zwar während der Affären Kondome, aber mit ihr hatte er ohne Verhütung geschlafen. Alle paar Monate ließ er sich auf Aids testen. »Dann wäre es von Max, und das kann nicht sein. Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, dass ein sterilisierter Mann ein Kind zeugt?«

Sylvya nickte, die Chance war klein, sehr klein. Minimal. So übertrieben winzig, dass es nur ein ganz übler Scherz des Schicksals sein konnte, wenn das stimmte. Für einen Roman ein ganz schlechter Stil, das Zufallselement würde auf sehr unfaire Weise überstrapaziert werden, bemerkte Monikas innere Schriftstellerin.

Sylvya schloss erneut die Augen, lauschte, spürte, sah. »Du solltest zum Arzt gehen«, sagte sie schließlich. »Hast du dich schon untersuchen lassen?«

»Nein«, gab Monika zu, »ich muss mich erst damit auseinandersetzen, bevor ich es schwarz auf weiß sehe. Und ich bin ja noch ganz am Anfang.« Sie hielt inne. Ihr Bauch war härter, das stimmte, doch sie war durch den Kauf des Hofes, den Umbau und die Eröffnung dermaßen in Anspruch genommen worden, dass sie es auf Verdauungsschwierigkeiten geschoben hatte. Verstopfung, unter der sie häufig genug litt, fühlte sich ähnlich an, dachte sie. Ihre Tage kamen sowieso unregelmäßig und blieben bei Stress auch mal ganz aus. Da sie vollkommen sicher war, dass sie nicht schwanger sein konnte, kam sie natürlich auch nicht auf die Idee, einen Test zu machen. Erst seit einigen Tagen spürte sie ihren Bauch, da war etwas – sie hatte es für die Anfangszeichen gehalten. Falls das stimmte. Wenn nicht, gab es keine Möglichkeit mehr, sich gegen das Baby zu entscheiden. Und dennoch würde es natürlich all ihre Probleme lösen, wenn Max der Vater war. »Findest du es nicht ein bisschen sehr makaber, dass wir möglicherweise beide Kinder von toten Männern bekommen?«, wollte sie fragen, doch im letzten Moment biss sie sich auf die Zunge.

Sylvya hielt ihr das Telefon hin. »Mach einen Termin«, sagte sie energisch. »Oder, nein, noch besser, nimm meinen.«

Als Privatpatientin ging beinah alles, und so lag Monika eine Stunde später auf einer weichen Untersuchungsliege. Der für einen Gynäkologen entschieden zu gut aussehende Arzt fuhrwerkte mithilfe des kalten Gels auf ihrem Bauch herum. Monika kam sich vor, als schwebte sie über sich, beobachtete sich selbst, sah Sylvya, die der Frau da unten die Hand hielt.

»Siebzehnte Schwangerschaftswoche, sehen Sie, da ist das Herz. Ihr Baby greift nach der Nabelschnur, Sie sollten eigentlich eine Bewegung spüren.«

Das tat sie, ja, und würde sie dieses Wesen in ihrem Bauch nicht mit eigenen Augen sehen, hätte sie es für Blähungen gehalten, wofür denn sonst? Es war einfach nicht zu fassen. Sie KONNTE nicht dermaßen schwanger sein. Max hatte nichts als Flüssigkeit produziert, er hatte es sogar kontrollieren lassen, damit er nicht ungewollt ein Kind in die Welt setzte. Es hatte genug Frauen gegeben, die es darauf angelegt hatten, das wusste Monika. Ein Kind vom großen MaxXXx! Einen besseren Egobooster gab es nicht.

Sylvya drückte ihre Hand, Tränen standen in ihren Augen. »Wir bekommen Seelengeschwister«, flüsterte sie, und wenn das nicht so abgedreht esoterisch, so weltfremd, so absolut grauenvoll nach New Age geklungen hätte, hätte man es fast glauben können, dachte Monika. Als hätten zwei Seelen verabredet, sich gleichzeitig irdischen Raum zu schaffen.

»Ich muss das erst verarbeiten«, sagte Monika. »Danke, aber ich glaub, ich muss jetzt aufstehen. Das ist ein bisschen zu viel.« Sie richtete sich auf, ignorierte den noch immer auf ihrem Bauch kreisenden Ultraschallkopf und kletterte von der Liege hinunter. Sie nahm sich eines der bereitliegenden Handtücher und wischte sich den Bauch ab, zog die Jeans wieder hoch. »Ich danke Ihnen sehr, wirklich, aber ich dachte, ich sei gerade erst schwanger geworden, und wenn das stimmt, was Sie sagen, dann ist der Vater tot. Und er war sterilisiert, ich kann nicht von ihm schwanger sein. Maria heiße ich auch nicht. Das ist eine Menge Stoff zum Nachdenken. Außerdem hab ich bis jetzt geraucht. Und ich bin zweiundvierzig Jahre alt. Ist das Kind denn gesund?«

Der Arzt, dem keine hormonell gesteuerte weibliche Reaktion fremd war, säuberte lächelnd den Ultraschallkopf. Er drückte auf einen Knopf, und nach wenigen Sekunden hielt er einen Ausdruck in der Hand. Monika nahm ihn mit zitternden Händen. »Es ist alles in Ordnung mit Ihrem Baby – wollen Sie wissen, was es ist?« Er deutete auf das entscheidende Körperteil. Monika nickte, doch sie erkannte ihren kleinen Jungen bereits selbst.

»Ich schlage Ihnen vor, Sie fahren nach Hause, denken über alles nach und melden sich in ein paar Tagen wieder bei mir. Wenn Sie möchten, dann nennen Sie mir den Namen des Urologen Ihres Partners. Wenn Sie tatsächlich von ihm schwanger sind, dann muss der Arzt mir Auskunft geben.«

Monika nickte. Sie kannte den Namen nicht, aber Max’ Sekretärin Annie, mit der sie sich sehr gut verstand, würde ihr helfen. Er war tot, aber seine Geschäfte liefen unverändert weiter.

»Schauen wir doch rasch bei Ihnen nach, wenn Sie schon mal da sind«, strahlte der Arzt nun Sylvya an.

Diese legte sich auf die Behandlungsliege, schob ihren elastischen Rockbund unter ihren deutlich gerundeten Bauch und griff nach Monikas Hand. »Willst du meins sehen?«, fragte sie aufgeregt und glücklich.

Monika drückte ihre Hand, schaute gespannt auf den Monitor. Sylvyas Kind war real, langsam gewachsen, sie hatten schon oft über dieses Wunder gesprochen, und es hatte einen Vater. Fasziniert beobachteten alle drei, wie das kleine Mädchen die Hände zum Mund führte, sich bewegte. Sie verzog ihr Gesichtchen, und beinah hätte man meinen können, sie lächele ihrer Mutter zu.

»Ist sie nicht ein Wunder?«, fragte Sylvya mit gepresster Stimme.

»Das ist sie«, lächelte Monika. Im Gegensatz zu ihrem Sohn. Der war kein Wunder, sondern, auch wenn sie das nicht gern zugab, eine Bedrohung. Es machte ihr unfassbar Angst, was da ungefragt und unbemerkt in ihr heranwuchs. Sie hatte nicht nur ihre Freundin betrogen, mit deren Mann geschlafen, jetzt war sie auch noch eine katastrophale Mutter, die ihr Kind nicht einmal bemerkte.

»Du hast mein ganzes Mitgefühl«, sagte Sylvya auf einmal. »Das muss so ein Schock für dich sein. Ich freue mich schon so lange auf mein Kind, aber du stehst auf einmal vor vollendeten Tatsachen.«

»Ich sollte es gleich als geschädigt zurückgeben«, sagte Monika, »mehr menschliche Erfahrung ist sicher nicht nötig, um dem Kind einen Knacks zu verpassen, oder?«

»So schnell bekommt ein Kind keinen Knacks«, antwortete der schöne Arzt. »Das Wesentliche ist, wie Sie mit ihm umgehen, wenn es geboren ist. Ob es sein darf, wie es ist, oder ob Sie ihm eine Schablone aufzwingen.«

Monika schwieg. Mit aufgezwungenen Schablonen kannte sie sich gut aus.

»Zusammen schaffen wir das. Wir sind jederzeit für dich da, Monika, und außerdem kannst du immer noch entscheiden, das Kind zur Adoption freizugeben. Ich nehm’s gern«, fügte Sylvya hinzu, und Monika hatte fast den Eindruck, sie meinte es ernst.

Ihr war auf einmal, als rutsche eine riesige Last von ihren Schultern. Ja, das stimmte. Sie konnte immer noch frei entscheiden. Und wenn sie das in den Augen anderer und vielleicht sogar ihres Kindes zu einer furchtbaren Mutter, zu einer grauenvollen Frau machte, so hatte sie doch die Wahl. »Ich muss in Max’ Büro.« Sie umarmte Sylvya und stürmte aus der Praxis, tippte ein paar Zahlen in ihr Handy. Annie, Max’ Sekretärin und persönliche Assistentin, meldete sich freundlich und professionell, die Geschäfte gingen ungehindert durch Max’ Tod weiter.

»Monika hier, hallo – ich brauche dich«, stammelte sie atemlos.

Am anderen Ende eine Pause, ein erleichterter Seufzer. »Hallo, meine Liebe. Ich hab nicht mehr mit dir gerechnet. Am besten, du kommst her. Ich glaube, ich hab was für dich.« Annie legte nachdenklich auf. Sie mochte Monika sehr und fand Max’ Einstellung während der Zeit ihrer Beziehung furchtbar demütigend und anmaßend. Doch es ging sie nichts an, und Monika war erwachsen. Annie holte einen dicken, teuren Umschlag aus ihrer Schreibtischschublade. Tommy, ein begeisterter und äußerst loyaler Mitarbeiter, hatte den Brief einen Tag vor Max’ Unfall – sie weigerte sich immer noch, seinen Selbstmord anzuerkennen – auf ihren Schreibtisch gelegt. »Sollte Monika in den nächsten ein oder zwei Monaten kommen und Fragen haben, dann geben Sie ihn ihr bitte, lässt Max ausrichten«, hatte er nur gesagt und seine blonde Mähne über die Schulter geworfen.

Diese Mähne würde er nicht abschneiden, auch wenn sie nicht mehr erforderlich war, würde er Max am Grab schwören. Max hatte für sich und seine Mitarbeiter den Glam-Rock-Style bevorzugt, und auch wenn er völlig out war, so war er doch so schräg, dass er die Massen begeisterte. Es war einfach etwas ganz Besonderes, gehörte zur Glitzer-Glimmer-Show, war sexy, witzig, gerade so retro, dass sich seine Fans an die guten und wilden Zeiten ihrer Jugend erinnert fühlten, den ersten Kuss, das aufregende Gefühl, zum ersten Mal tanzen zu gehen, coole Mucke zu hören, die die Eltern gehörig nervte. Die Zuschauer fühlten sich zwanzig, dreißig Jahre jünger, wenn sie die Halle betraten, aller Erwachsenenballast fiel von ihnen ab, wenn sie die fetzige Musik hörten. Max’ Stil kopierte das Abba-Phänomen, und er stand ganz offen dazu. Menschen zum Lächeln zu bringen war der beste Garant dafür, dass sie ihm zuhörten, ihm glaubten und ihn wiedererleben wollten. Der Erfolg gab ihm recht. Er schuf ein Wir-Gefühl: unsere Musik, unsere Mode, unsere Jugend, das, was uns alle ausmachte – egal was da draußen vor sich geht, hier sind wir, sitzen zumindest gefühlt wie früher auf Matratzen auf dem Boden und verbessern die Welt. Und selbst wenn die Fans im Anzug kamen und schon seit Jahren nicht mehr auf Matratzen gesessen hatten, sondern in den ordentlich bestuhlten Reihen eng aneinanderklebten, vermittelte Max Freiheit, Freude, als wäre alles möglich. Er war der coole Typ aus der Oberstufe, der mit der geilsten Lederjacke, der, den sie alle toll fanden und kopierten.

Seine Lehre, das, was er vermittelte, stimmte und kam tatsächlich tief aus seinem Herzen. Aber er lieferte statt Selbstverantwortung Abhängigkeit, statt Ermächtigung Bewunderung, und deshalb konnten seine Fans das, was sie hörten, nicht umsetzen. Er nahm sich Energie, statt welche zu geben, und so machten seine Fans auf die Dauer ein schlechtes Geschäft, wurden süchtig, hatte Monika ihm oft vorgeworfen.

»Wir ficken ihren Verstand«, hatte er jedes Mal gesagt, wenn er sich in sein Bühnenoutfit warf. Er selbst hatte immer das Gleiche getragen, sein Markenzeichen: eine abgewetzte Jeans, ein weißes Seidenhemd, eine cognacfarbene Wildlederjacke. Sehr lässig, sehr Bon Jovi und dermaßen maßgeschneidert, dass er ein ganzes Team an Herrenausstattern beschäftigte. Er hatte Dutzende Jacken, Jeans und Hemden, alle fielen unterschiedlich, je nach Thema, je nachdem, welches Stück er spielte, mit welchen Gesten er sein Publikum begeisterte. Für große Gesten brauchte er Armfreiheit, Hemd und Jacke mussten locker sein, die Bewegungen unterstützen. Agierte er sparsam und reduziert, würden der weit geschnittene Rücken, die tief angesetzten Ärmel stören, sich aufbauschen und schlampig wirken. Für ruhige, weniger dynamische Vorträge saß seine Kleidung deshalb schmal und passgenau am Körper. Im Laufe der Show zog er sich mehrfach um, blitzschnell, unbemerkt, in winzigen Pausen. Oftmals schlüpfte er scheinbar achtlos aus der Jacke, schob sich im Eifer seiner Rede die seidenen Hemdsärmel über die Ellbogen – ein Gummizug war so kunstvoll eingearbeitet, dass das glatte Gewebe ohne zu rutschen über dem Ellbogen hielt. Er setzte sich bei manchen Vorträgen im Schneidersitz auf die Bühne, während er mit dem Publikum plauderte. Also waren auch die Jeans ganz unterschiedlich geschnitten, damit sie immer eng, dennoch bequem, immer lässig wirkten. Seine Fans, die genauso sein wollten wie er, scheiterten bereits an dieser Hürde – niemals wirkten sie so cool, so locker und gleichzeitig gut angezogen. Er musste eine Lichtgestalt sein, sogar seine Kleidung saß besser. Seine stahlblauen Augen – sie waren echt, er brauchte keine gefärbten Kontaktlinsen –, sein markantes Kinn und das lässig nach hinten gestrichene dunkelblonde Haar zogen besonders die Frauen in seinen Bann, unentrinnbar. Der Typ war einfach überirdisch sexy, seufzten sie alle, und jede wollte ihn. Einige zogen das große Los, für ein paar Stunden durften sie träumen. Unter ihm, über ihm, kniend vor ihm. Aber niemals in seinen Armen. Er war keiner von ihnen, auch wenn er so tat, er wirkte größer, überdimensionierter, unerreichbar männlich und gelassen. Und genau das war seine Absicht.

War es zynisch, anzunehmen, dass die elfengleiche Monika mit ihren riesigen, ebenfalls blauen Augen und dem zarten Körper sehr gut in sein Konzept passte, ihn noch kraftvoller wirken ließ, hatten sich Christal, Sylvya und Shantipriya insgeheim oft gefragt. Eine Antwort würde er ihnen nun schuldig bleiben. Nein, würde Monika antworten, und sie hätte recht. Viel zu oft forderte sie ihn heraus, sie bewunderte ihn nicht, sondern erkannte ihn auch in seiner Not, in seinen Schwächen. Sie war unbequem für ihn, gerade weil sie ihn liebte, und genau deshalb brauchte er sie.

Annie, die sich sowieso über nichts wunderte, hatte Tommy angesehen, genickt und den Brief in eine eigens für private Nachrichten vorgesehene Schublade gelegt. Nun waren es vier Monate. Annie war zusehends nervöser geworden, als die Wochen vergingen, doch sie hatte die klare Anweisung, Monika den Brief nur dann zu geben, wenn diese von sich aus auf sie zukam. Sie hatte gewusst, dass die beiden Schluss gemacht hatten, auch wenn sich dieses Ende nun schon länger hinzog. Sicher wollte er ihr einfach nicht mehr begegnen, deshalb klärte er seine Angelegenheiten schriftlich mit ihr, hatte sie damals gedacht, außerdem war er fast immer unterwegs und außerordentlich gut organisiert. Dennoch hatte sie jedes Mal ein ungutes Gefühl, wenn sie diesen Brief in ihrer Schublade liegen sah – als enthalte er eine tickende Zeitbombe. Sie wartete nur darauf, ihn zu entsorgen, doch das durfte erst zu einem festgelegten Zeitpunkt geschehen, hatte Max ihr per E-Mail geschrieben. Nun holte Monika ihn also doch noch ab.

Tommy, der Mitarbeiter, war nach Max’ Tod vollkommen zusammengebrochen, so, als hätte er seinen Vater verloren. Annie seufzte. Max war für viele Menschen der Traumvater, der Traumpartner gewesen, und sein Tod löste eine riesige Schockwelle aus. Sie sollten eine Max-ist-tot-Selbsthilfegruppe gründen, dachte sie manchmal zynisch, wenn wieder weinende Frauen und Männer bei ihr anriefen, um seinen Ansagetext auf dem Anrufbeantworter zu hören. Wenn Annie sich meldete, stammelten sie: »Ich dachte … Ich wollte nur noch mal seine Stimme …« und legten auf. Als hätten sie sich abgesprochen, sagte jeder das Gleiche. Und als gäbe es nicht genügend CDs und Hörbücher von ihm. Eines seiner größten Geheimnisse war diese Anziehungskraft, sein Charisma, das Menschen unabhängig von dem, was er sagte, in den Bann zog, ob sie wollten oder nicht. Auch Annie war hoffnungslos in ihn verliebt gewesen, doch waren sie das nicht alle? Gerade deshalb fühlte sie so innig mit Monika, wenn er mal wieder reihenweise Seminarteilnehmerinnen flachgelegt hatte. Sie, Annie, hatte er nie berührt, und sie wertete es als Zeichen seines Respekts. Was auch stimmte.

Die Reingewinne seiner Firma liefen seit einem halben Jahr in einen Treuhandfonds, dessen Bestimmung in einem weiteren Umschlag – zu öffnen zu einem ganz bestimmten Datum, nämlich genau ein Jahr nach seinem Unfall – festgelegt war. Genau der Tag, an dem der Brief an Monika vernichtet werden sollte. Sehr merkwürdig, das alles. Was sollte dieses Datum? Annie konnte nicht verleugnen, dass alles nach einem geplanten Tod aussah, dennoch wollte sie es nicht wahrhaben. Es passte einfach nicht in ihr Weltbild.

»Hier bin ich, und ich brauch unbedingt eine Auskunft von dir!« Monika brachte einen Schwall Unruhe, Aufregung und kühle Herbstluft mit sich.

Annie umarmte sie, schaute sie prüfend an, holte ihr eine Tasse Tee. Bei Annie gab es nur Bachblütentee, je nach Stimmung, sie bildete sich etwas darauf ein, zu spüren, welchen Tee ihre Besucher brauchten. Und meistens hatte sie recht. »Ich kann’s immer noch nicht glauben …«, wollte sie zu plaudern beginnen, doch Monika schnitt ihr das Wort ab.

»Süße, entschuldige, ich bin echt in Eile. Hast du die Adresse oder Telefonnummer von Max’ Urologen?«

Annie schaute sie verdutzt an. »Klar«, sagte sie. »Wieso, brauchst du einen? Lass mich raten, du bist in Wahrheit ein Mann.« Sie lachte und blätterte in ihrem Kalender. So geschickt sie auch mit ihrem Computer umging, vertraute Annie beharrlich auf Papier und Bleistift. Während sie die Nummer suchte, schob sie Monika den Umschlag hin. »Den soll ich dir geben, wenn du dich innerhalb einer festgelegten Zeit meldest«, sagte sie. Wie elektrisiert stellte Monika ihre Teetasse ab – Annie hatte ihr Notfall-und-Stress-Bachblütentee aufgegossen – und steckte den Umschlag nach kurzem Überlegen in ihre Handtasche. Ihn hier aufzureißen würde die unbedingt kompetente, aber auch äußerst interessierte Annie zu sehr einbeziehen.

»Hier. Der Urologe.« Annie schrieb eine Adresse und Telefonnummer auf einen Zettel mit Max’ Logo. Wie immer bewunderte Monika ihre gestochen scharfe Handschrift. »Danke, meine Liebe, ich meld mich!« Sie warf Annie eine Kusshand zu und verschwand.

Ihre Unruhe waberte noch einen Moment lang im Raum, dann konzentrierte Annie sich auf das Nächstliegende, die Nachbestellungen der vielen, vielen Buchhandlungen. Genau hier lag Annies unnachahmliche Stärke – was immer geschah, sie hatte die Fähigkeit, sich bedingungslos auf das zu fokussieren, was zu tun war. Max’ Bücher verkauften sich wie warme Semmeln, zu sterben brachte einen ungeahnten Popularitätsschub. Und so war sie beschäftigter denn je. Sie schob ihre strassbesetzte, glitzernde Brille in ihre punkig geschnittenen, mit viel Haarspray hochgestellten schwarzen Haare, wählte die Nummer eines Großkunden und hatte Monika schon wieder vergessen.

Ein Brief. Und was für ein schicker. Das war alles sehr geheimnisvoll, und wenn sie etwas hasste, dann war es diese Heimlichtuerei, dachte sie, während sie das Bürogebäude in Berlin-Mitte – Unter den Linden, wo sonst würde Max residieren – verließ. Dann korrigierte sie sich. Wenn sie bei ANDEREN etwas hasste, dann war es das. Sie selbst gestand sich ja nun durchaus das eine oder andere Geheimnis zu. Sie ging einige Schritte Richtung Brandenburger Tor und wartete in der Schlange einer Kaffeehauskette. Als sie ihren fett- und koffeinfreien – sie war schwanger! – Vanilla Latte in der Hand hielt, fand sie endlich den Mut, den Umschlag aus ihrer Tasche zu ziehen. Sie stellte den riesigen Pappbecher auf die Bar, die an der Fensterfront entlanglief, und setzte sich auf einen der hohen Hocker. Sie schenkte dem Brandenburger Tor keinen Blick, sondern riss den cremefarbenen Büttenpapierumschlag auf. Max ließ sich auch privat nicht lumpen, wenn es um seine Selbstdarstellung ging. Mit dem geöffneten Umschlag blieb sie sitzen, schenkte sich eine halbe Minute Auszeit. Sie trank einen Schluck des köstlich cremigen, süßen Gemischs, blickte doch aus dem Fenster. Jedes Mal durchlief sie ein Schauer, wenn sie Menschen durch dieses Tor hindurchgehen sah, immer noch, und sie genoss es. Sie erinnerte sich sehr gut an die grauenerregenden, drakonischen Sicherungsmaßnahmen direkt an der Mauer, und es gefiel ihr, dass sie die Öffnung noch immer für ein Wunder hielt. Es war einfach eines.

Der Brief. Sie zog das gefaltete Blatt aus dem Umschlag, es duftete nach Max’ Rasierwasser, und augenblicklich schossen ihr Tränen in die Augen.

Meine liebste Monika!

Wenn du diesen Brief liest, dann ist mein Plan aufgegangen, wenn auch für uns beide zu spät. Ich bitte dich tausendmal um Vergebung dafür, dass ich dich hintergangen habe. Ich weiß, du liest ihn früh genug, um eine Wahl zu haben, du kennst dich und deinen Körper und wirst deine Schlüsse gezogen haben. Du bist schwanger, meine Liebste, und wenn du mich nicht betrogen hast, dann bist du es von mir. Und darüber bin ich überglücklich, jetzt, während ich das schreibe und dabei hoffe, dass du es eines Tages – in ein, zwei Monaten – liest. Ich werde dann nicht mehr da sein.

Liebste, ich habe so sehr gehofft, dass wir es schaffen, aber heute weiß ich, das war eine Illusion. Ich habe vor einem halben Jahr meine Sterilisation rückgängig machen lassen. Ich weiß, du wolltest kein Kind, wir haben darüber gesprochen. Doch heute glaube ich, ein Kind würde uns verbinden, würde uns retten. Es würde mich retten, mir eine Ausrichtung geben, eine echte Aufgabe. Ich habe mich verfangen in einer Illusion, in dem, was ich vorgebe zu sein, und ich finde nicht die Kraft, diese Illusion zu zerstören, um neu zu beginnen. Das wird mir immer bewusster. Wer bin ich, wenn ich nicht MaxXXx bin? Ist es egozentrisch, wenn ich etwas Echtes, Lebendiges hinterlassen will, ist der Wunsch nach einem Kind nur wieder ein weiteres Projekt, in dem ich mich verewigen will? Noch nie habe ich so offen darüber nachgedacht, geschweige denn es aufgeschrieben.

Du hast mich endgültig verlassen, doch ich hoffe, dass du unserem Kind eine Chance gibst. Lieber hätte ich dich schwanger gesehen, während wir zusammen waren, und deinen Zorn über den Betrug an dir ertragen, dich liebevoll überzeugt, mit mir zusammen ein Kind großzuziehen. Ist es sehr egoistisch, dass ich bis zum Ende versucht habe, dich zu schwängern? Ja, sicher. So sehr habe ich mir eine Familie mit dir gewünscht, ich weiß, ich habe dich sehr manipuliert. Ich hatte nicht vor zu gehen, dieser Wunsch entstand erst in den letzten Tagen und wird übermächtig. Die geistige Welt holt mich nach Hause, von hier aus kann ich machtvoller wirken, sagen sie. Deshalb habe ich einen Treuhandfonds für unser Kind eingerichtet. Annie hat die Unterlagen. Dich werde ich gesondert absichern, du brauchst das Geld unseres Kindes nicht – damit du dich nicht gekauft fühlst.

Liebste Monika, Mutter meines Kindes, ich werde nicht als Vater zur Verfügung stehen, und das bedaure ich zutiefst. Doch ich muss gehen, die geistige Welt befiehlt es mir laut und deutlich. Ich wünsche mir von Herzen, dass du als Mutter für unser Kind sorgen kannst und willst. Für den Fall, dass nicht lege ich dir die Adresse einer Privatklinik bei. Der Eingriff und eine anschließende Wellnesswoche als Versöhnungsangebot sind bereits bezahlt. Ich bitte dich von Herzen um Vergebung, Geliebte, und ich werde auf geistiger Ebene bei dir – bei euch – sein.

In ewiger

Liebe dein Max

Monika ließ den Brief sinken. Der Typ hatte doch einen Schuss. »Die geistige Welt befiehlt …« Wenn einem innere Stimmen rieten, sich umzubringen, lautete die Diagnose meistens Schizophrenie, nicht Erleuchtung. Krass. Er hatte sie gegen ihr Wissen und ihren Willen vorsätzlich und heimtückisch geschwängert. Wie nannte man es, wenn Frauen das taten? Samenraub. Gab es einen Eiraub? Es gab nur einen Menschen, den sie jetzt gern sehen würde, und der stand nicht mehr zur Verfügung. Dennoch tippte sie eine SMS: »Ich brauch dich, bitte komm, Kaffeehaus, Pariser Platz. <3 xxx.« Sie versuchte aufzustehen, doch ihre Knie waren dermaßen weich, dass sie nur hier sitzen, ihren koffeinfreien, schwangerschaftsverträglichen Vanilla Latte trinken und schockiert sein konnte.

Sylvya stürmte in das Café, nippte atemlos an Monikas Kaffee. »Hab mir gedacht, dass du hier bist«, japste sie nur. Sie leuchtete von innen heraus, ihr Glück strahlte aus jeder Zelle. Wortlos reichte Monika ihr den Brief. Sylvya setzte sich auf den freien Hocker neben Monika, las ihn, schloss die Augen, fragte in aller Ruhe und Gelassenheit nach. Wieder einmal war Monika tief dankbar, dass sie mit ihr befreundet sein durfte. Sylvya war so selbstverständlich hilfreich, so innig an die Engelwelt angebunden, dass sie ihr vollkommen vertraute.

»Also. Wir kommen zusammen, sagen die Seelen unserer Kinder. Wir kommen zusammen, ohne einander geht es nicht. Wir sind eine Flamme, wollen aber nicht als Geschwister kommen, damit wir unsere Energien weitergeben können. Wir kommen als Paar. Wir sind Sternengeschwister, sind mit euch verabredet, schon sehr, sehr lange, wir kommen als Engel auf die Erde und brauchen euch. Unsere Väter sind beide sehr hohe Seelen, sehr weise, ein Engel, ein Drache. Wir sind neu, waren noch nie auf der Erde, und wir brauchen euch beide. Jeder von uns braucht beide Mütter.«

Monika lauschte, ihr Herz wurde eng und schmerzte. »Was aber, wenn ich mich gar nicht wirklich freue, wenn ich Angst habe, wenn ich eine gruselige Mutter bin?«, fragte sie.

Sylvya konzentrierte sich, lächelte schließlich. »Auch das gehört dazu, euer beider weibliche Energie bildet ein größeres Energiefeld, eines, das ihr allein nicht halten könntet. Die bedingungslose Mutterkraft kommt von Sylvya, Monikas Energie ist für uns sehr bodenständig, kraftvoll, Grenzen setzend. Wir lernen, mit allem umzugehen, mit der allumfassenden Liebe und auch mit der Skepsis, mit der Angst, sogar der Ablehnung, das gehört dazu. Wir brauchen diese unterschiedlichen Energien, gemeinsam gleichen wir das aus. Wir brauchen deine Ablehnung, damit wir auch das erfahren, aber sei sicher, deine Ablehnung schadet nicht, sie ist einfach menschlich und gehört dazu, wir wollen auch dieses Gefühl erleben, damit wir wissen, wie sich viele Menschen fühlen. Deine unendlich liebende Kraft zeigt sich in deiner Aufrichtigkeit. Du bist vollkommen ehrlich und zeigst dich mit deinen Gefühlen, und DAS ist es, was wir brauchen. Du lehrst uns, dass alle Gefühle da sein dürfen, auch die der Scham und der Angst. Dass alles menschlich ist und willkommen. Wir brauchen euch beide, und wir wissen, das erzeugt auf der menschlichen Ebene Druck. Wir wissen es, weil eure Seelen es uns gesagt haben. Doch ihr habt diesen Druck in Kauf genommen, und wir danken euch aus tiefster Seele dafür. Wir lieben euch, und wir haben viele Geschenke mitgebracht.«

»Das ist die Botschaft?« Monika kratzte sich am Hals. »Glaubst du das? Und bist du sicher? Du weißt, ich vertraue dir, aber das klingt so sehr nach Fantasie … Drachen, Engel, sonst noch was?« So sehr Monika auch selbst mit Energie arbeitete, so skeptisch war sie auch. Es gab einfach zu viele Spinner, die ihre romantischen Vorstellungen für bare Münze nahmen.

Sylvya trank Monikas kalten Vanilla Latte aus. »Köstlich. So einen will ich auch. Weißt du, letztlich ist es ganz egal, ob wir das glauben oder nicht. Wir werden sowieso nicht drum herumkommen, ihre Windeln zu wechseln und uns ihre grauenhafte Musik und ihre schnippischen Frechheiten anzuhören, wenn sie in der Pubertät sind. Ob das nun Engel sind oder nicht, es sind vor allem Babys.«

»Aber … wenn das so abgesprochen ist, dann bin ich doch nicht mehr frei, das Kind eventuell zur Adoption freizugeben – und überhaupt. Wenn DAS so abgesprochen ist, dann ist ja alles vorherbestimmt – zum Beispiel der Fall der Mauer! Wir hätten uns sonst gar nicht kennengelernt, und Max hätte ich schon gar nicht getroffen.« Monika stand auf, stellte sich in die Schlange und besorgte einen Vanilla Latte für Sylvya, das war das Mindeste, was sie tun konnte.

Sylvya schaute aus dem Fenster, versank im Anblick des freien Brandenburger Tors. Stimmte das? War alles vorherbestimmt? Sie tat, was sie immer tat – sie fragte einfach nach.

»Energiemuster sind abgesprochen und letztlich auch vorherbestimmt, es ist wie ein großer Tanz. Doch es stehen immer mehrere Seelen bereit, ihn zu tanzen. Es gibt den freien Willen, aber der größere Plan läuft dennoch, das ist kein Widerspruch. Wenn du deinen Platz nicht einnehmen willst, dann tut es ein anderer, und dein Weg bildet ein anderes Muster. Es geht immer um Muster und Energieformen, um den Tanz des Lebens mit sich selbst. Du kannst entscheiden, welchen Tanz du tanzt, und du kannst auch mittendrin wechseln – aber eines kannst du nicht, nämlich nicht mitmachen«, erklärte sie, als Monika wieder bei ihr saß. »Und deshalb bist du natürlich immer noch frei, den kleinen Max zur Adoption freizugeben, die Seelen werden sich dennoch finden. Ich nehm ihn zum Beispiel sehr gern – obwohl, das wird schwierig, denn sie wollten ja als Paar kommen. Da sollten sie nicht als Geschwister aufwachsen.«

»Christal würde ihn nehmen, das weiß ich, ganz sicher.« Monika fand es furchtbar, wie sie ihr Kind verschacherte, aber darum ging es ja in Wahrheit gar nicht. Sie brauchte einfach nur Zeit und ein paar Möglichkeiten, eine Illusion von Freiheit.

»Das musst du nicht heute entscheiden. Es ist alles richtig, und du bist nicht aus Versehen schwanger geworden, sondern es sollte so sein – hilft dir das, in Frieden zu kommen?«

Monika dachte nach. »Der freie Wille ist schon mehr ein Witz, oder?«, lachte sie auf einmal. Und wie zur Bestätigung trat ihr kleiner Junge sanft gegen ihre Bauchdecke. Ihr Herz öffnete sich plötzlich weit, unvermittelt, überraschend. Natürlich liebte sie ihr Kind, was auch sonst. Was denn auch sonst. »Stimmt das, dass ich ehrlich bin? Ich habe mit Sascha geschlafen und es Shantipriya nicht gesagt.« Monika nahm einen Schluck aus Sylvyas Becher. Dieses Zeug war wie tröstliche Muttermilch.

»Du bist sehr aufrichtig, wenn es um deine Gefühle geht, du schonst dich nicht, sondern schaust ganz genau hin und zeigst dich mit allem, auch wenn es dir selbst nicht gefällt. Und das ist sehr ehrlich. Ich bin nicht sicher, ob du es Shantipriya sagen solltest, jetzt noch nicht. Warte …«

Was würde sie wohl ohne Sylvya machen, fragte sich Monika, sie hatte einen so direkten Zugang zu ihren Engeln, dass Monika schon fast süchtig nach ihr war.

»Ruf einen Engel oder ein Krafttier, und vertrau ihm das Geheimnis an, bitte ihn, dieses Päckchen zu tragen, und im richtigen Moment wird er dir helfen, es ihr zu sagen. Gib es ab, du brauchst dein Geheimnis nicht zu hüten, du darfst es an eine höhere Kraft abgeben und es ihr anvertrauen, bis der richtige Zeitpunkt gekommen ist. Das wirst du dann spüren.«

Wow. Monika schloss die Augen, bat darum, dass jene Kraft zugegen war, die sie jetzt brauchte. Ein Drache kam, Feuer spuckend, furchterregend. »Ein Geheimnis ist eine machtvolle Waffe, ich hüte sie für dich«, hörte sie ihn sagen, und dann noch: »Ich bin dein Krafttier. Ich komme mit der Seele deines Kindes. Ich gehöre dazu.« Wow, dachte sie noch einmal. Der Drache saugte die schwere Energie des Verrats aus ihrem Herzen, atmete sie ein, verwahrte sie in seinem eigenen Herzen. Zu gegebener Zeit würde er sie mit einem Feuerstrom ausspucken, dann, wenn es dem Leben und der Wahrheit diente.

»Selbst wenn das nur innere Bilder sind, bin ich immer wieder total fasziniert, wie kraftvoll sie wirken«, sagte Monika aufatmend. »Ich danke dir so sehr, Liebste, ich brauch dich im Moment wirklich total, ist das o.k.?«

»Nicht so sehr wie ich dich.« Sylvya schaute sie mit ihren Sternenaugen an, ließ sie fühlen, wie tief sie sie liebte. Für eine Sekunde blieb die Zeit stehen, und die beiden Frauen spürten ihre untrennbare, innige Verbindung, jenseits von Zeit und Raum.

Mit einem Schlag flog die Tür des Kaffeehauses auf. Monikas Herz schlug schneller, gleichzeitig sackte ihre Energie angenehm tief in den Bauch, beruhigte sich, alles war auf einmal wieder gut. Er war gekommen, hatte ihre SMS erhalten.

Prüfend schaute Sylvya sie an. »So ganz ohne Väter werden sie nicht sein, die beiden«, lachte sie dann, stand auf und umarmte Frank herzlich. Ihr kostbarer silberner Rock schwebte wie eine Wolke um sie, und auf einmal verstand Monika. »Der schöne Arzt. Du Krabbe! Du hast es auf den Arzt abgesehen!«

Sylvya lachte wieder, hell, glücklich. »Schlimm?«, fragte sie. Sie hatte lange mit Gregorio verhandelt, wollte allein bleiben, doch er hatte ihr dringend ans Herz gelegt, die Seelen, die er ihr schickte, in ihr Leben aufzunehmen. Einen Tag später hatte sie diesen Arzt kennengelernt – er vertrat ihre Frauenärztin. Bei aller Trauer um ihren geliebten Mann fühlte es sich einfach richtig an, stimmig, wie abgesprochen. Sylvya haderte nie mit dem, was ihre innere Stimme und ihre Führung ihr anboten, nie kam sie in Versuchung, es zu bewerten. Sie folgte einfach ihrem eigenen Fluss. Und so war es vollkommen angemessen, sich neu zu verlieben, auch wenn Gregorio erst wenige Monate tot war. Heute Abend würden sie zusammen essen gehen. »Unser Kind soll dich glücklich erleben, lebendig, du hast genug getrauert, ich bin ja da!«, hörte sie immer wieder, und mehr brauchte sie nicht. Sie spürte ihn so deutlich, wie es nur Engel untereinander konnten.

»Natürlich nicht schlimm. Ich freu mich für dich und will alles hören!«

Frank ließ Sylvya los, diese hob kurz die Hand und verließ das Café.

Monika blickte ihm entgegen. »Danke«, sagte sie leise und gab ihm den Brief.

Er las, presste die Lippen zusammen, ballte die Faust, stoppte gerade noch einen harten Schlag auf den Tisch und nahm sie in die Arme. »Und?«, fragte er, als er sich wieder in der Gewalt hatte. »Was wirst du tun?«

»Hoffen, dass du da bist«, sagte sie, und mehr gab es nicht zu sagen.

Frank holte sein Handy heraus, beendete mit ein paar Worten seine gerade erst beginnende Beziehung – als Monikas SMS ankam, war er dabei gewesen, einer sehr zauberhaften Blondine Handschellen anzulegen, zum ersten Mal, und sie war sehr angetan gewesen – und stand Monika zur Verfügung. Es würde nicht leicht werden, natürlich nicht. Aber ganz einfach.

Himmel noch mal, heute fiel ihr gar nichts ein. Lass die Worte einfach aus dir hinausfließen, hatte ihr Creative-Writing-Coach gesagt, nun, heute war weit und breit kein Fluss vorhanden. Shantipriya starrte auf die Tastatur. Das war einer dieser Tage. Alle anderen schrieben besser, hatten vollere Seminare, waren einfach erfolgreicher als sie. Das ist dein Ego, erinnerte sie sich, aber das nützte nichts. Klar war es das. Aber viel mehr noch war es Existenzangst. Sie saß auf der Terrasse des Clubs, ein idealer Ort zum Schreiben, ruhig, friedlich und inmitten der Menschen, die sie liebte. Die drei Katzen hatten sich um sie herumgruppiert, aalten sich träge in der Herbstsonne.

Christal saß bei ihr und las einen Artikel über die Zucht von Minipferden. Hätte sie ein Kind, dachte sie halb bewusst, sofort bereit, den Gedanken zurück in den Nebel zu schicken, aus dem er gekommen war, dann bekäme es eines dieser Pferdchen. Sie waren einfach zu süß. Christal stand auf, kniete sich vor eine der Katzen, umarmte sie und drückte ihr Gesicht an ihren Bauch. Sie knuddelte sie, bis die Katze leise miauend das Weite suchte. »Achtsamkeit wird völlig überbewertet, ist mir egal, ob sie das mag oder nicht – ich brauch das«, lachte Christal glücklich.

Shantipriya klappte ihren Laptop zu. Sie zog die Beine auf den Sitz, wirkte sehr entspannt in den schwarzen Leggings und dem cremefarbenen, beinah knielangen selbst gestrickten Pullover mit dazu passenden Stulpen. »Kann ich dich mal was fragen?«, sagte sie.

Christal, die ins Haus gehen wollte, um eine weitere Kanne Tee zu kochen, setzte sich wieder. Ihre Zeitschrift – eines der Landleben-Hochglanzmagazine, die sie so liebte – lag aufgeschlagen auf dem Tisch. Sie genoss es, in den romantisch aufgemachten, Schönheit und Harmonie vermittelnden Magazinen zu blättern, sich Anregungen für den Garten, Rezepte oder Ideen für ihre Innendekoration zu holen. Zwei Tassen standen da, eine Teekanne, das Sinnbild für Vertrautheit.

Es war ein unermesslich kostbares Geschenk, dass sie alle nicht mehr allein waren, dass sie das Leben gemeinsam meisterten, dachte Shantipriya und blickte in den sich rosa färbenden Abendhimmel. Noch leuchtete das Blau des Tages, doch die zarten Farben der Dämmerung ließen sich schon erahnen. Wilder Wein rankte sich an der wuchtigen Steinmauer empor, die den Garten begrenzte, er glühte in den schönsten Rottönen. Dahlien und Stockrosen flammten in Pink und Violett, Sonnenblumen strahlten, der Rasen glänzte in klarstem Grün. Monika und Christal hatten romantisch bemalte Rosenkugeln verteilt, außerdem gab es Lampions, Windlichter und Lichterketten. Die ersten Blätter fielen von den Bäumen, bildeten blassgelbe Muster.

»Ja, natürlich«, antwortete Christal.

»Glaubst du, dass man nach Abzug aller unangemessenen Bedürftigkeiten, aller Abhängigkeiten, dennoch feststellen kann, dass der eine den anderen Partner mehr braucht als umgekehrt?«

Christal nickte nur, wartete, da kam noch was, spürte sie.

»Weißt du, Sascha ist nicht da, klar, er hat diesen Einsatz. Ich hab aber so ein Gefühl, als wäre ich, selbst wenn er da wäre, bedürftiger als er. Er braucht mich nicht so, wie ich ihn brauche. Oh, ich weiß, wie das klingt, als könne ich nicht allein leben. Was nicht stimmt.«

»Stopp, stopp, stopp«, unterbrach Christal sie. »Zunächst mal – natürlich kannst du allein leben. Wenn du aber mit jemandem eine Beziehung eingehst, dann bildet sich ein gemeinsamer größerer, neuer Energieraum. Und es kann sehr wohl sein, dass du weitaus mehr in diesen Raum hineingeben willst als der andere, auch, dass du dich selbst weitaus mehr in diesem Raum aufhalten und euch gemeinsam spüren möchtest als der andere. Stell dir das wie eine Wohnung vor. Du selbst brauchst nur zwei Zimmer, die du gut ausfüllst. Mit deinem Partner zusammen aber möchtest du eine größere Wohnung haben, damit jeder seinen Raum bekommt und es noch gemeinsame Zimmer gibt. Das, was du meinst, bedeutet in diesem Bild, du willst ein großes gemeinsames kuscheliges Wohnzimmer, in das man auch mal Freunde einladen kann, er stellt aber nur einen Klappsessel rein und ist auch kaum anwesend. Das ist dann o.k., wenn auch du nur ein spartanisches gemeinsames Zimmer willst, in dem nicht viel stattfindet, weil es dennoch da ist und von Liebe getragen wird. Willst du aber einen großen Raum gemeinsam einrichten, dann brauchst du jemanden, der das auch will. Und der es kann! Verstehst du das Bild?«

»Ja. Ich hab immer das Gefühl, ich bin im Mangel, wenn der andere weniger mit mir teilen will als ich mit ihm.«

»Und das stimmt auch, du bist im Mangel. Und der andere fühlt sich dauernd in einer Bringschuld. Es ist für beide eine ganz schwierige Situation, sie ist so typisch zum Beispiel beim Sex. Der eine will mehr als der andere – was macht man da, beide haben für sich recht, beides stimmt!« Das erlebte Christal in den Beratungen immer wieder. Unterschiedliche Bedürfnisse in Bereichen, die die Partnerschaft berührten, waren nun mal schwierig zu handhaben.

»Und was raten wir den Leuten?«, fragte Shantipriya.

»Erzähl mir noch ein bisschen mehr, worum es geht, da gibt’s keine Pauschalantwort.« Christal begann, umfassend zuzuhören, den Worten, aber auch ihren eigenen Gefühlen, ihren Krafttieren.

»Es ist völlig an den Haaren herbeigezogen. Aber ich habe das Gefühl, Sascha und ich brauchen und wollen unterschiedliche Dinge. Er war sehr viel bei mir, als wir uns kennenlernten, aber ich bilde mir ein zu spüren, dass er nur mir zuliebe hier war, um etwas gutzumachen. In Wahrheit, glaube ich, ist er ganz zufrieden mit sich und dem, was er hat, auch ohne mich. Und das tut mir weh, ich hätte gern einen Mann, der mich genauso braucht wie ich ihn.« Sie lauschte ihren eigenen Worten.

Christal kannte genauso wie Isabella die psychologisch korrekte Antwort, mit der sie alle ihre wahrhaftigen Bedürfnisse in Schach hielten. Es war verpönt, jemanden zu brauchen, geschweige denn das zuzugeben, es wurde als Schwäche und mangelndes Selbstwertgefühl abgestempelt.

»Weißt du, ich brauche nicht den Menschen. Ich brauche die Ausdrucksmöglichkeit einer festen Beziehung.« Isabella konnte die Rechtfertigung nicht lassen.

»Hören wir mal für eine Minute auf mit diesem Mist, ja?«, bat Christal. »Natürlich müssen wir in uns selbst vollständig sein und all das, was wir für uns brauchen, in uns selbst finden, das ist ja gar keine Frage. Sonst haben wir nichts – um im Bild zu bleiben –, was wir in das gemeinsame Zimmer hineinstellen können. Aber das gilt nur für das, was uns allein betrifft. Jedes größere Feld braucht nun mal Mitspieler, sonst bräuchten wir auch keine Schutzengel, Müllabfuhrleute oder Umzugsunternehmen zu rufen. Ist es deine Verletztheit, kannst du dir einfach nicht vorstellen, dass dich jemand wirklich liebt und bei dir sein will, oder stimmt es, was du sagst?«, fragte sie dann.

»Ich weiß es nicht. Es ist einfach ein Gefühl. Als wäre er sehr großzügig mit seiner Liebe, nicht so sehr an einen bestimmten Menschen gebunden. Als könne er sehr leicht loslassen und weitergehen, verstehst du das?«

Christal nickte, natürlich verstand sie. Er war ein Freitänzer. Sie seufzte. Shantipriya wirkte so glücklich mit ihm. Hoffentlich blieb sie es. »Sehr gut. Das klingt erleuchtet, aber letztlich verletzt es diejenigen, die sich mehr Verbindlichkeit wünschen. Und die von sich aus gern mehr Verbindlichkeit geben wollen.«

Isabella trank ihre Tasse leer. »Ab wann ist der Wunsch nach Verbindlichkeit einfach nur ängstliches Klammern, woran erkennt man das?«, fragte sie und hörte sich an wie ein Kind.

»Weißt du, ich glaube, selbst wenn es ängstliches Klammern ist, so ist dieser Wunsch doch angemessen. Wir brauchen nun mal, was wir brauchen, und wenn das für andere ungesund aussieht, dann ist das deren Einschätzung und auch Bewertung. Wenn du einen Partner findest, mit dem du das, was du brauchst, teilen kannst, dann ist es doch gut. Ich lehre die Menschen, die zu mir kommen, Folgendes, und das sage ich jetzt auch dir: Sag, was du willst und brauchst. Frag deinen Partner, ob er es dir gern geben kann und will. Und dann entscheide immer wieder neu. Es gibt Bereiche, in denen unsere Bedürfnisse nur nach außen projiziert sind, und kein Partner der Welt kann sie erfüllen. Aber oft genug geben wir uns mit zu wenig zufrieden, kritteln an uns herum, statt uns selbst treu zu sein. Natürlich können wir nicht vom anderen erwarten, dass er tut, was wir wollen. Aber wenn wir etwas teilen möchten, Nähe, Sex, Herausforderungen, einen Beruf, dann müssen wir sorgfältig schauen, ob das mit dem Partner, den wir wählen, überhaupt geht.«

»Wie bei Monika und Frank, meinst du?«, sagte Shantipriya nachdenklich. »Sind die beiden jetzt eigentlich wieder fest zusammen?«

Die Freundinnen waren aus allen Wolken gefallen, als sie vor einigen Tagen von Monikas fortgeschrittener Schwangerschaft gehört hatten.

»Ich glaube nicht. Er wohnt hier, wird voll und ganz für sie und Max’ Kind da sein, aber sicher wird er andere Frauen haben. Wie sie andere Männer. Wie die beiden das hinkriegen, kann ich mir nicht vorstellen, aber es ist ein super Beispiel für das, was wir eben gesagt haben: Es geht nur um die Absprachen, nur um den speziellen Vertrag, der ausgehandelt ist. Wenn der für beide stimmt, dann ist alles gut. Er muss aber ausgesprochen und für beide passend sein, sonst sind den Illusionen und damit den Enttäuschungen Tür und Tor geöffnet.«

Christal wartete, Shantipriya war noch nicht ganz ehrlich. Sie versteckte sich immer noch hinter diesen Allgemeinplätzen, die in der spirituellen Szene grassierten. Aus der Suche nach Selbstverantwortung und echter, einzigartiger, individueller Erlösung war ein Dogma geworden, jeder gab die gleichen hohlen Phrasen von sich, die statt auf Mitgefühl auf Kontrolle und Verachtung des Menschseins basierten. Christal konnte es dermaßen nicht mehr hören, dass sie wieder diese innere Spannung spürte, die sie jedes Mal überkam, wenn sie Gespräche diese Art führte. »Sei mal konkret, Liebste«, sagte sie. »Und ehrlich. Was befürchtest du? Ganz unreflektiert?«

»Dass er rumfickt.« Shantipriya hielt sich die Hand vor den Mund. Verdammt. Es stimmte. »Dass er sehr entspannt und offen mit seiner Sexualität umgehen könnte«, hatte sie sagen wollen, doch es brachte die Dinge nicht im Entferntesten auf den Punkt. »Oder es zumindest locker könnte, dass er nur mir zuliebe sexuell treu ist.«

Christal schwieg eine Weile, was sollte sie auch dazu sagen? Isabella hatte ja letztlich recht. »Hast du das mal angesprochen?«

»Nein. Muss ich aber, wenn er wiederkommt. Und dann sehe ich weiter.«

Christal nickte. Dann lehnte sie sich weit aus dem Fenster. »Mein Gefühl ist, dass er, was seine sexuelle Ausrichtung betrifft, auf dem Medizinrad im Nordosten steht. Das bedeutet, er heilt mit seiner sexuellen Energie, er nutzt sie, um andere in Fluss zu bringen. Sexuelle Heiler greifen mit ihrer Energie in das System des anderen ein und bringen es mit ihrer hohen sexuellen Schwingung wieder in Gang. Und wenn jemand ein sexueller Heiler ist, dann kann es durchaus sein, dass Treue nicht in sein Konzept passt – allerdings sind Heilsitzungen ganz andere Arten von Begegnungen. Das eine ist Beziehung und ganz persönliche Liebe, das andere ist Heilung und vollkommen unpersönliche Liebe. Das kennst du ja von dir. Schamanen tun das auch manchmal, sie greifen mit ihrer eigenen sexuellen Kraft in den Körper eines anderen, aber natürlich nur auf Anweisung ihrer eigenen Führung, der Krafttiere und nach umfangreichen Ausbildungen. Wenn er in vergangenen Leben auf diese Weise geheilt hat, dann tut er es vielleicht immer noch – oder es ist sein Weg, der nun gelebt werden will. Ich kann mich aber auch irren.«

Shantipriya lachte auf einmal. »Wenn das stimmt, dann passt er entweder absolut perfekt zu uns allen und wird ein großartiger Heiler, oder ich schmeiß ihn raus, weil ich es nicht ertrage. Mal gucken, was draus wird.«

Auch Christal lachte, dann stand sie auf, um neuen Tee zu kochen. Isabella dehnte sich, atmete Mutter Erde. Was waren Worte, wenn sie diese Pracht erleben durfte? Die Natur war so strahlend und funkelnd, als wolle sie Werbung für sich machen. Sie trat auf das schimmernde Gras, bog und dehnte sich, öffnete ihren Körper, um die pure Lebendigkeit in sich aufzunehmen. Die Zeit der Ernte, dachte sie, und ihre, Isabellas, Körbe waren voll. Mutter Erde antwortete, schenkte ihr Kraft und Fülle, gab ihr Halt. Sie ließ ihre Gedanken schweifen, während sie anmutig in verschiedene Yogapositionen glitt. Monika und Sylvya wurden zeitgleich Mutter, das war schon erstaunlich. Sascha hatte sich endlich gemeldet, in zwei Wochen wäre er wieder da, hatte er gemailt. Ein aufrichtiges Gespräch stand an. Sie wollte, brauchte sexuelle Treue, und sie wünschte sich von Herzen einen Partner, für den das genauso wichtig war. Viel Veränderung wartete auf sie alle, doch es fühlte sich stabil an, gut vorbereitet.

Sie sah auf, ein Mann schritt über den Rasen. Shantipriya stutzte – sie kannte ihn, er hatte sie schon bei der ersten Begegnung an einen berühmten Schauspieler erinnert – richtig, dieser Ufo-Typ bei »Akte X«. David Duchovny. Gut aussehend, aber irgendwie ein wenig zu jungenhaft für ihren Geschmack. Cooler in »Californication«, rotziger, doch genauso wenig ernst zu nehmen. Verzweiflung und Einsamkeit strömten aus allen Poren, lagen wie ein Film über seiner Aura, grau, neblig, sie sah es ganz deutlich, während sie ihre Position beendete.

»Kann ich dich was fragen?«, rief er ihr von Weitem zu.

Hätte er nicht so dringlich geklungen, wäre sie wütend geworden. Sah er nicht, dass sie Yoga praktizierte? Achtsamkeit war eine der wichtigsten Tugenden im Yoga – er war weit davon entfernt. Shantipriya richtete sich auf, schob die langen Ärmel über die Ellbogen. Mit einer Handbewegung bat sie ihn, sich zu ihr auf die Terrasse zu setzen. Ein paar Sekunden schauten sie beide in das prachtvolle Abendrot.

»Ja bitte?«, lud sie ihn schließlich ein.

Auf einmal ein Knall, ein Aufschrei. Die Katzen stoben auseinander. Shantipriya fuhr auf, drehte sich um. Christal stand in der Terrassentür, hatte die heiße, schwere Teekanne fallen lassen, verharrte reglos. »Raus.« Sie wies mit ausgestrecktem Zeigefinger zur Straße. »Verpiss dich.«

»Christal …«

»RAUS.«

Damian stand auf, ging auf sie zu. Christal wich zurück, hob die Hände, krallte die Finger. Shantipriya packte ihn von hinten am Kragen. »Wer immer du bist, du hast meine Freundin gehört.« Ruhig sagte sie es, gelassen.

Er drehte sich um, aschfahl. »Ich muss ihr was sagen!«, herrschte er Shantipriya an, sie zuckte zurück, bekam auf einmal Angst vor diesem entfesselten Mann.

»Einen Satz, und dann verschwindest du.« Christal verschränkte die Arme, zitterte, hielt sich selbst.

Damians Verstand raste. Wortfetzen tobten durch seinen Kopf, fanden weder Halt noch Ausdruck. Sag die Wahrheit, drängte es in ihm. Sag einfach die Wahrheit. Er hob den Kopf, wandte sich Christal zu. »Komm zurück. Ich brauche dich. WIR brauchen dich.«

Christal erstarrte, fand keine Worte mehr in ihrem Innern, öffnete und schloss die Hände, suchte nach einer Antwort.

Damian schob Shantipriya zur Seite, murmelte »Es tut mir leid«, und ging.

»Wer ist ›wir‹?«, rief ihm Christal hinterher, dann schrie sie. »WER IST WIR?«

Shantipriya war mit ein paar Sätzen bei ihm, packte ihn erneut hinten am Kragen. »Du hast sie gehört. Wer ist ›wir‹?«, fragte sie gefährlich leise. Sie hatte keine Ahnung, worum es ging, aber Christal war in Not. Mehr brauchte sie nicht zu wissen.

Damian griff in die Innentasche seiner Lederjacke. Für eine Sekunde stockte Shantipriyas Atem, dachte sie, er zöge eine Waffe. Doch es war nur ein Bild, das er ihr jetzt in die Hand drückte. Shantipriya warf einen Blick darauf. Ein Mädchen, dunkelhaarig, püppchengesichtig, zauberhaft. »Wer ist das?«, fragte sie und ließ ihn los, glättete den Kragen.

»Meine Tochter. Wir brauchen deine Freundin. Ich wollte mit dir darüber reden.«

Shantipriya drehte sich um, Christal stand noch immer da, rührte sich nicht. »Gut. Geh jetzt. Ich kümmere mich um Christal. Wir treffen uns in zwei Stunden.« Sie nannte ihm die Adresse ihres bevorzugten Sushirestaurants am Kollwitzplatz, Prenzlauer Berg, ein wenig Spaß durfte schließlich dabei herausspringen. »Hast du Zeit?«

»Ich nehm sie mir. Und danke.«

»Danke mir noch nicht, ich mach das nur für Christal. Du hast sie erschreckt, die Erklärung und Entschuldigung will ich hören. Kann ich das Foto behalten?«

»Natürlich. Zeig es ihr bitte vorsichtig.«

Isabella nahm das Bild, steckte es in die aufgenähte Tasche ihres Pullovers, nickte ihm zu. Sie ging vor Christal in die Hocke, hob die dunkelblau glänzenden Scherben auf, sammelte sie in ihrer hohlen Hand ein. Das, besonders für Christal, Wichtigste zuerst. Sie strich ihr über den Arm, holte einen Putzlappen, brachte den Fußboden in Ordnung, damit sich die Katzen, die sich aus ihren Verstecken hervorwagten, nicht verletzten. Dann erst nahm sie Christal am Ellbogen und führte sie zu dem bequemen Korbsessel, von dem aus sie noch vor wenigen Minuten so selbstsicher doziert hatte.

Christal setzte sich, kreidebleich. Auch Shantipriya nahm Platz, legte ihre Hand auf Christals Arm, wartete. Dann zog sie das Bild aus der Tasche, schob es langsam über den Tisch. Christal warf einen Blick darauf, ihr Herz blieb auf einmal stehen. Stolpernd fing es sich wieder, während Christal innerlich zersplitterte, genauso wie das verfluchte Eis, dem sich ihre Schwester entgegen jeder Vernunft anvertraut hatte. Auf einmal stand sie auf. »Komm mit«, befahl sie Shantipriya. Wie eine Aufziehpuppe stakste sie ins Haus, zog sich am Geländer der Treppe hoch bis zu ihrer Wohnung. Shantipriya wagte nicht, sie zu berühren, ging mit ausgebreiteten Armen hinter ihr her, bereit, sie aufzufangen. Christal öffnete mit zitternden Händen ihre Wohnungstür, durchquerte das Wohnzimmer, blieb vor einer Tür stehen. Wieder ballte und öffnete sie die Fäuste, holte Luft, presste die Lippen zusammen, schwieg. Auf einmal eine Bewegung, die Tür schwang auf, knallte an die Wand. Shantipriya trat hinter ihr ein. Ein Kinderzimmer, sehr rosa, glitzernd, ein Bett, eine Puppe, etwas angestaubt, aber spürbar geliebt.

Christal setzte sich an ihr Bett, nahm die Puppe in den Arm. »Das hier sollte unser Kind sein«, murmelte sie nur, dann kauerte sie sich zusammen und fiel zur Seite, mitten hinein in das Kinderbett. Gekrümmt lag sie da, drückte die Puppe an sich. Und begann zu sprechen. Über ihre Schwester, über ihr Kind, über all die Verluste. Über das Eis und über das Blut. Und über die Leere. »Er ist einfach abgehauen. Ich kann’s verstehen, es war nicht mehr auszuhalten, aber er hat mich einfach in all dem Schmerz sitzen lassen. Das kann ich ihm nicht verzeihen, zumal er mich auch gar nicht um Verzeihung bittet. All die Jahre hat er es nicht für nötig befunden, sich zu melden, und jetzt kommt er einfach so dahergelaufen? Was soll das? Und was ist das für ein Kind? Ich bin unglaublich wütend und verletzt, er hat mich total im Stich gelassen, ist aus der Wohnung spaziert, und das war’s. Er hat mir ein paar Mal geschrieben und mich angerufen, das schon, aber ich wollte nichts mehr mit ihm zu tun haben. Ich weiß, wie verrückt das hier aussieht. Aber ich funktioniere damit, also, was soll’s? Es schadet niemandem. Fuck, es ist nur ’ne Puppe. Irgendwann hätte das schon aufgehört.«

Shantipriya hörte zu, hielt sie, legte ihr die Decke um und ließ sie, als sie schließlich erschöpft schwieg, in ihrem Kinderbett einschlafen. Sie simste Monika, die wie so oft in letzter Zeit mit Sylvya unterwegs war. Sie wollte Christal nicht allein lassen, doch jetzt war es umso wichtiger, dass sie sich mit Damian traf.

»Wir sind in einer halben Stunde da, mach dir keine Sorgen, weiß Bescheid«, antwortete Monika sofort, murmelte eine Entschuldigung und verließ den Schwangerschaftskurs. Shantipriya hatte ihnen sowieso schon alles, was es über das Atmen zu wissen galt, beigebracht. Gemeinsam mit Sylvya fuhr sie nach Hause, um für ihre Freundin da zu sein, falls sie sie brauchte.

»Warum jetzt?«, fragte Shantipriya, als sie in der Reiskugel im Schneidersitz an dem niedrigen Tischchen saßen und kunstvoll angerichtete Sushiplatten serviert wurden. Das Restaurant war sehr klein und gemütlich, zum Glück hatten sie noch einen freien Platz erwischt. Er hatte ihr die ganze Geschichte erzählt, sie hatte ihren Teil dazugefügt. »Was ist anders, warum suchst du auf einmal den Kontakt?«

»Ich nenn es mal Schicksal. Ich hab dich bei den Sonnenblumen getroffen, war in diesem Club und sehe, Christal arbeitet und wohnt dort – wie sollte ich mich nicht melden?«

Shantipriya nickte und biss in ein Stück Thunfisch. Das ergab Sinn. »Wusstest du von dem Kinderzimmer?«

»Ich hab’s gebaut. Allerdings wusste ich nicht, dass sie es immer noch hat. Und ich wusste nichts von ihrer Schwester. Warum hat sie nichts gesagt?«

»Es war zu schmerzlich, nehm ich an, und sie wollte sicher kein Mitleid. Sie wollte nicht, dass dich die Wucht ihres Schmerzes manipuliert und dich unfrei werden lässt. Und nun?« Shantipriya schaute ihn interessiert und sehr offen an, sie war wirklich gespannt auf seine Antwort. Er war ein Mann, dachte sie, ein Wesen der Tat, ihm würde schon was einfallen. Sie hatte in keiner Weise vor, sich für ihn Lösungen auszudenken, aber sie konnte ihm gern ein Gespräch anbieten, damit er sich selbst sortieren konnte. Das war nun mal die weibliche Art der Unterstützung.

»Ist es zu krass, wenn ich einfach mal mit meiner Kleinen vorbeikomme?«, fragte er, dann schüttelte er sich. »Ja, natürlich. Das kann ich weder Charlotte noch Christal antun. Ich weiß im Moment keine Lösung.« Er trank seinen Jasmintee aus und verzog das Gesicht. Ein Bier wäre ihm lieber gewesen, der Himmel wusste, warum er sich nicht einfach eins bestellte. Überhaupt fühlte er sich unwohl so, im Schneidersitz. Seine Beine schliefen ein und sein Anzug knitterte. Die Sushibar war zu klein, zu intim, jeder konnte die Gespräche des Nachbarn hören. Beim Hinabsteigen der wenigen Stufen, die in das Restaurant hineinführten, hatte er sich beinah den Kopf gestoßen. Von Sekunde zu Sekunde fühlte er sich unwohler in seiner Haut, zu warm war es auch, stickig, und die Musik war zu laut. Und komisch, irgendein koreanischer oder indonesischer Singsang.

Shantipriya hatte sich gemütlich eingerichtet, die langen Beine gefaltet. Sie erweckte den Anschein, die nächsten Stunden hier verbringen zu wollen. Ihr türkisgrüner Umhang aus Wolle lag achtlos zusammengelegt neben ihr. Sie wirkte so entspannt, als wäre sie hier geboren, dachte Damian, und er wusste nicht, ob er sie dafür bewunderte oder verachtete.

»Schreib ihr einen Brief. Sag ihr alles. Und dann lass los, lass sie auf dich zukommen oder eben nicht.« Also doch ein Rat, dachte sie, aber es lag ja sowieso auf der Hand.

»Und mehr kann ich nicht tun?«

»Was willst du eigentlich von ihr?«, fragte Shantipriya. Dann lachte sie. »Willst du, dass wir nach nebenan gehen und einen Cocktail trinken? Dort kannst du vernünftig sitzen.« Sie erkannte durch ihre jahrelange Arbeit mit Yogaschülern sofort, wenn sich jemand in einer Position unwohl fühlte.

Dankbar nickte Damian. »Ist nicht ganz mein Ding«, murmelte er und gab der Kellnerin ein Zeichen.

»Packen Sie mir das bitte ein?«, bat Shantipriya ungeniert und zeigte auf Damians fast unberührte Holzplatte.

Er zahlte, und sie gingen ein paar Schritte, nahmen vor einer sehr angesagten Cocktailbar Platz. Heizstrahler wärmten die draußen sitzenden Gäste, in der Bar selbst war zehn Zentimeter dick Sand aufgeschüttet. Zusammen mit den vielen künstlichen Palmen, Strohmatten, der grünlichen Beleuchtung und den bunten Getränken war es ein aufwändiger und der Anzahl der Gäste nach zu urteilen erfolgreicher Versuch, ein Dschungelgefühl zu vermitteln, bemerkte Damian, der Architekt. Sicher war es sehr schwierig, den Sand sauber zu halten.

»Was willst du von ihr?«, wiederholte Shantipriya die Frage und sog am Trinkhalm ihres leuchtend roten Cocktails namens Angel Ice, schmeckte süßen Pfirsichlikör, ein wenig Zitronensaft, Maracujanektar sowie Grenadinesirup. Außerdem war ein gehöriger Schuss Wodka enthalten.

Damian schüttelte es schon beim Zusehen. Er trank endlich einen großen Schluck des heiß ersehnten Biers, leerte das Glas bis zur Hälfte. »Ich liebe sie. Ich habe nie aufgehört, sie zu lieben. Ich will ihr mein Kind bringen, ich habe mich immer als Versager gefühlt.«

Shantipriya dachte, fühlte, lauschte in sich hinein. Männer tickten echt anders.

Damian beobachtete sie. Ein wenig enttäuscht war er gewesen, als sie auftauchte, ungeschminkt, in den gleichen nachlässigen Klamotten wie am Nachmittag. Entweder war sie vollkommen uneitel oder beinah beleidigend wenig an ihm als Mann interessiert. Was ja auch völlig richtig war. Trotzdem. Er war es inzwischen gewohnt, mit schicken Frauen unterwegs zu sein, mit coolen Vorzeigefrauen, die etwas hermachten. Dass sie Christal gehalten haben könnte, bis sie fast zu spät losgefahren war, darauf kam er nicht. Doch wie wundervoll das Türkisgrün des Umhangs ihre dunklen Katzenaugen und die weinroten Haare zum Strahlen brachte, das bemerkte er durchaus.

»Was kann ich deiner Meinung nach für dich tun, was wünschst du dir?«, fragte sie, so langsam wurde sie müde, der Typ zog ganz schön Energie. Dieser unzufriedene Schmollmund, er wirkte wie ein trotziges Kind.

»Mal mit ihr reden?«, sagte er, doch er wusste, dass er auf Granit stieß.

»Schreib ihr den Brief. Und jetzt fahr ich heim, ich bin müde. Danke für dein Vertrauen.« Shantipriya stand auf, legte einen Zehneuroschein auf den Tisch und trank im Stehen ihr Glas aus.

»Hab ich dich verärgert?«, fragte Damian und hob die Augenbrauen, er würde Frauen nie verstehen, dachte er.

»Nein. Ich kann nur nichts für dich tun. Und ich bin müde. Das, was du gern hättest, musst du selbst machen, und du musst bereit sein, ihre Antwort zu hören und anzuerkennen.«

Damian trank sein Bier aus, legte ebenfalls Geld auf den Tisch, stand auf. »Ich bring dich zum Auto«, sagte er. »Weißt du, das ist eine völlig andere Welt, in der ihr lebt, zumindest erweckt es den Anschein. In meiner Welt geben wir nicht so schnell auf, wir akzeptieren kein ›Nein‹. Wir werben und lassen nicht locker.«

»Dann mach das. Aber lass mich raus. Weißt du, Christal ist supertapfer. Ich wusste absolut nichts von eurem Kind, sie ist tough, macht ihr Ding. Ich weiß nicht, ob es gut für sie ist, wenn du sie dermaßen durcheinanderbringst, aber vielleicht ist es auch genau das, was sie braucht. Ich weiß es wirklich nicht. Deshalb geh auf sie zu, schreib ihr, und wenn es ihr guttut, dann bin ich auf deiner Seite.«

Schweigend gingen sie die belebte Kollwitzstraße entlang. Auf einmal blieb Shantipriya stehen. »Pass auf. Ich sehe deine Not. Ich weiß nur wirklich nicht, was richtig für Christal ist. Gib ihr die Gelegenheit, das für sich selbst herauszufinden. So machen wir das in unserer Welt.«

Damian blickte ihr zum ersten Mal an diesem Abend offen in die Augen. Er hatte sich entschieden. Für Bewunderung. »Was habt ihr Frauen, was wir nicht haben, was macht euch so weise?« Er wollte es wirklich wissen, spürte, dass ihm ernsthaft etwas fehlte, Mitgefühl vielleicht oder mehr.

Sie schwieg, umarmte ihn auf einmal, zog ihn fest an sich. Überrascht versteifte er sich, dann erwiderte er die Umarmung. Sehr lang war es her, dass er eine Frau einfach so in seine Arme gezogen hatte, ohne etwas von ihr zu wollen. Und so standen sie, atmeten, bis es ihm merkwürdig vorkam, zu lang, zu intim. Auch wenn es sich sehr gut anfühlte, sie war so dünn, so knochig und zerbrechlich. Als wäre sie gläsern, dachte er, durch seinen Beruf darin geübt, anschauliche Vergleiche zu finden. Gläsern passte, dachte er, Glas hatte eine sehr ungünstige Fließeigenschaft, zu langsam, um flexibel wie Wasser zu sein, zu schnell, um stabil zu werden. Glas war amorph, in Bewegung, und wirkte dabei so starr. Der Glaszustand war metastabil, in seiner Ordnung leicht störbar, sehr abhängig davon, dass sich die äußeren Bedingungen nicht allzu sehr änderten. Kristall war stabil. Wasser war auf seine Weise auch stabil. Shantipriya nicht.

Sie schob ihn ein wenig zurück und suchte seinen Blick. »Wir hüten das Leben, und wir hüten den Tod. Das macht uns demütig. Wir dienen dem Leben, zumindest sollten wir das, kompromisslos. Wir haben keine Kontrolle über das, was in uns geschieht. Wir hüten das Leben so, wie es ist. Wir können nicht entscheiden, ob überhaupt und wenn ja, auf welche Weise zum Beispiel eine Seele durch uns zur Welt kommt. Das Leben lehrt uns Demut, weil es die einzig sinnvolle innere Haltung ist.« Dann verneigte sie sich tief vor ihm, mitten in Berlin, während sorgfältig gestylte Nachtschwärmer einen weiten Bogen um sie machten. Eine junge Frau mit einem für die Jahreszeit entschieden zu tiefen, aber sehr eindrucksvollen Dekolleté zückte kichernd ihr Smartphone, in wenigen Sekunden würde die Internetgemeinde Zeuge dieser Merkwürdigkeit werden. Ob mit einem spottenden oder einem anerkennenden Unterton, würde sich zeigen.

»Ich verneige mich vor dir und deinem Weg, und ich danke dir für deine Wertschätzung«, sagte Shantipriya ungerührt und richtete sich wieder auf.

Damian erkannte den Profi, sie war darin geübt, sich auf diese Weise zu verhalten, doch sie schien es tatsächlich ernst zu meinen. Er schämte sich, aber nur ein wenig. Das hier war wichtig. Und echt. »Es ist diese Scheißmännerwelt«, sagte er auf einmal unvermittelt. »Man sagt das so, es ist ein Haifischbecken, aber es ist tatsächlich eins. Wenn du Schwäche zeigst, bist du weg vom Fenster.«

Shantipriya sparte sich den Vortrag darüber, was Schwäche und was echte Stärke war, denn diese Regeln galten nicht in der harten Businesswelt, das hatte sie selbst oft genug erlebt. Ein Kunde wusste es in keiner Weise zu schätzen, wenn sie ehrlich war und zugab, dass sie sich emotional nicht in der Lage gefühlt hatte, ein Angebot fristgerecht fertigzustellen. Natürlich nicht. Und auf einmal wurde ihr klar, dass das für ihre jetzige Branche genauso galt. Die Vorzeichen waren nur ein wenig anders, die Tonart war verändert. Die Botschaft war die gleiche. »Wenn du im Yoga Schwäche zeigst, bekommst du die gleiche Verachtung zu spüren, nur dass bei uns Schwäche bedeutet, dass du dich eben nicht spürst oder zum Beispiel durch zu viel Arbeit zu wenig Zeit zum Üben hast. Bei uns gilt es genauso wie in der Businesswelt als Schwäche, wenn du nicht in der Lage bist, dir die Zeit für das zu nehmen, was wir für wichtig erachten. Dich zu spüren, in Kontakt mit dir zu sein, genau das, was in deiner Welt verpönt ist, ist unser Credo. Oder unser Dogma? Du siehst, derselbe Mechanismus.«

Beide schwiegen.

»Und was ist jetzt mit Mitgefühl und Demut?«, fragte Damian. »Ich bin wirklich ratlos – wenn ihr es nicht hinkriegt, dann gibt’s ja gar keine Hoffnung mehr!«

»Ich hab was gelernt heute Abend, und ich danke dir dafür. Ich war hochmütig, ich dachte, wir hätten den Stein der Weisen gefunden und unser Stil wäre der richtige, aber wir sind genauso wertend wie das System, das wir hinter uns lassen wollten. Wie oft habe ich mich schon abgewendet, wenn mir jemand sagte, er wüsste einfach nicht, wie er sich die Zeit nehmen sollte, zu meditieren oder das zu tun, was für ihn wichtig ist.«

»Genauso oft, wie ich mich abgewendet habe, wenn ein Mitarbeiter zu häufig krank oder nicht in Höchstform war – oder gar ein krankes Kind zu Hause hatte. Ich krieg es ja auch hin, hab ich gedacht und mich über ihn gestellt. Ich verdiene aber auch genug Kohle, um mir von Tagesmutter bis Babysitter und Putzfrau alle Hilfe leisten zu können, die ich brauche.«

»Und trotzdem muss der Laden laufen, trotzdem ist es irgendwie auch richtig, jeder ist nun mal für sich selbst verantwortlich, und es gibt so viele, die sich in dieser Opferhaltung ausruhen, selbst wenn sie ihre Gründe dafür haben.« Shantipriya zog ihren Umhang fester um sich. »Es ist wie immer – es geht um Achtsamkeit und um sorgfältige Unterscheidung. Wo ist Mitgefühl angesagt, und wo braucht jemand, entschuldige, einen Tritt in den Arsch. Ohne persönliche Bewertung, es geht nur darum, was das System desjenigen braucht. Im Dienst am Leben.« Sie schaute ihn an, schob das Kinn nach vorn, ihre Augen blitzten. »So wie du. Dein System kriegt jetzt von mir einen Tritt in den Hintern. Auch ganz im Dienst am Leben. Entscheide dich, und dann kämpfe. Wenn du sie wirklich wiederhaben willst, weil du sie liebst, dann musst du sie mit ihrem Schmerz und ihrer Abwehrhaltung nehmen. Lass das Opferlamm stecken, und sei für sie da. Wenn du dagegen einfach nur Schuldgefühle hast, dann mach eine Therapie, aber lass sie in Ruhe.«

Damian nickte, anerkennend hob er eine Augenbraue. Gläsern? Vielleicht, doch zumindest in emotionaler Hinsicht mit deutlichen Tendenzen zum Kristallisieren. Nicht starr. Sondern stabil.

»Da vorne parke ich.« Shantipriya wies auf einen dunkelgrünen MX-5, ihr Traumauto.

»Ich weiß. Ich erinnere mich an dein Auto. Passt gut zu deinen Haaren. Willst du sie mal sehen?«, fragte er unvermittelt.

»Charlotte? Wann – jetzt?«, erwiderte Shantipriya schockiert.

»Ja, warum nicht?«

Puh. War das ein Verrat? Solidarisierte sie sich mit dem Feind? »Ganz ehrlich – wozu?«

Ja, wozu eigentlich. Damian atmete aus, etwas in ihm schien zusammenzusacken. All das Adrenalin verlor seine Wirkung, er fühlte sich auf einmal müde, grau, alt. »Eine vollkommen idiotische Idee. Entschuldige, und danke für deine Zeit. Ich fahr jetzt heim, damit die Babysitterin noch ein paar Stunden Schlaf bekommt, und ich denke über diesen Brief nach. Danke.« Er strich ihr über den Oberarm und wandte sich zum Gehen, sein Auto stand in der anderen Richtung.

Isabella sah ihm nach. Verwirrt schloss sie den Mazda auf, setzte sich hinter das Steuer, schaltete den CD-Player ein. Die sanften Töne eines Klavierkonzerts erfüllten den kleinen Raum. »Alles o.k.?«, simste sie Monika, dann schloss sie die Augen, atmete, lauschte in sich hinein, trennte sich von den Fäden, die Damian um sie herumgelegt hatte durch seine Wünsche und Ansprüche an sie. »Ich lasse deines bei dir«, murmelte sie, segnete ihn und fuhr nach Hause. Sie brauchte ein warmes, kuscheliges Lavendelölbad nach all der Aufregung. Und den Rest Sushi.

Damian ging die Kollwitzstraße entlang, in Gedanken versunken, seine Schultern hingen, und er wirkte wie all die anderen einsamen Menschen, die nachts auf der Suche nach Wärme und wenigstens der Illusion von Nähe unterwegs waren. Er schwankte, torkelte vor Erschöpfung.

Was war nur in ihn gefahren? Wie verrückt konnte man sein, hatte er tatsächlich Christal einfach so überfallen und ihre Freundin dazu genötigt, den Abend mit ihm zu verbringen? Hatte er ernsthaft die Unhöflichkeit besessen, an ihrer Wahl des Restaurants herumzumäkeln, und konnte es wirklich wahr sein, dass er sie ihren komischen roten Cocktail selbst bezahlen lassen hatte? Unglaublich. Er schüttelte den Kopf, wurde auf einmal vom Blitzen einer Reklame angezogen. Eine Diskothek, er kannte sie. Er trat ein, donnernde Rockmusik schlug ihm entgegen. Er gab den Mantel, das Jackett und die Krawatte an der Garderobe ab, riss sich das blütenweiße Hemd auf, bestellte ein Bier an einer der vielen Bars und betrat, nachdem er es in einem Zug ausgetrunken hatte, die golden schimmernde Tanzfläche. Sex oder Tanzen, am besten beides, das war das Einzige, was ihm wirklich half, diese innere Spannung loszuwerden. Und als ihn nun eine äußerst spärlich bekleidete und sehr junge Dame mit dramatisch geschminkten Augen anschaute, sich die pinkfarben lackierten Lippen leckte, ihre weißblonde Mähne über die Schulter warf und zu ihm hinüberlächelte, wusste er, er war gerettet. Natürlich würde er sie bezahlen müssen, warum auch nicht. Dafür konnte er den Rest der Nacht mit diesen in ein billiges leopardengemustertes Stretchkleid gepressten Rundungen, den schenkelhoch gestiefelten schlanken Beinen, der glatten Haut und der hoffentlich genügend feuchten Möse tun, was er wollte. Besser ging’s doch gar nicht.

Nein. Nichts war in Ordnung. Monika war versucht, Shantipriya anzurufen, als ihre SMS kam, doch dann entschied sie sich dagegen. Sie brauchte ihren Schlaf. Morgen Abend stand eine große Party an, sie alle mussten ausgeruht und fit sein. Als sie nach Hause gekommen waren, hatte Christal geschlafen, zwar im Kinderbett, doch augenscheinlich friedlich und entspannt. Seitdem waren drei Stunden vergangen. Jetzt saß sie zitternd in einer Ecke des rosa Zimmers, wimmerte, rief nach ihrer toten Schwester und krallte sich an der Puppe fest, war nicht mehr zu erreichen. Monika und Sylvya hielten sie, doch beide waren sich einig, dass Christal womöglich ärztliche Hilfe brauchte.

Sylvya legte beide Hände auf ihren eigenen Bauch, schützte ihr Kind, bat die heiligen Kräfte des Lichts, ihr zu zeigen, was geschah.

Ich falle, falle, falle, hier ist es so eisig, ich ertrinke. Mein Leben hat noch nicht mal richtig begonnen, und ich ertrinke. Ich werde hinuntergezogen, der Mantel ist so schwer. Eisig ist es. Mach’s gut, Mama, ich liebe dich, Papa, ich bin schon weg, meine liebste Schwester, ich muss gehen. Ein Lichtfunke, da ist sie, meine Kleine, sie kommt mit mir – nein, Christal, bleib bei den Eltern, sie brauchen dich – ich verlasse dich nicht, sagt sie, du bist für mich aufs Eis gegangen, ich komme mit dir, ich lass dich nicht allein. Sie schlingt sich um mich, will mich retten, doch das kann sie nicht. Wir fallen und fallen, das Licht kommt, Engel, Musik – ich kann nicht heimkehren ins Licht, Christal muss auf der Erde bleiben, die Eltern brauchen sie. Ich bleibe hier, ich kann nicht gehen, sonst stirbt sie auch. Ihr Engel, lasst mich hier, es ist kalt, aber ich kann nicht gehen. Bleibt bei mir und bewacht uns, bis sie so weit ist, mich loszulassen. Helft uns bitte, sie lässt nicht los, und ich kann nicht gehen.

»Nimm die Trommel.« Sylvya wies auf die Schamanentrommel, die in einer Ecke lehnte, ein prachtvolles Heilinstrument aus Hirschhaut, aufwendig mit Federn, Perlen und Muscheln geschmückt und mit Zeichen und Kraftsymbolen bemalt. Christal hatte sie selbst gebaut, und niemand durfte sie anfassen.

Monika zuckte zurück, noch nie hatte sie die Trommel berührt, geschweige denn genutzt, diese nicht und auch keine andere. Sie hatte einen Heidenrespekt vor diesem ältesten Medizinwerkzeug der Menschheit.

»Nimm sie.« Sylvya klang ungewohnt gebieterisch. »Schlag einen Rhythmus, so, wie es dir gerade einfällt, ich hole Christal, sie hängt an ihrer Schwester und ertrinkt.«

»Mit Ertrinken kenn ich mich aus«, murmelte Monika schockiert, wie absurd war es, dass sie beide eine ähnliche Geschichte hatten? Bebend streckte sie die Hand nach der Trommel aus, summende Energie strömte ihr entgegen. Sie berührte die Trommel mit den Fingerspitzen – augenblicklich durchzuckte sie ein Feuerstoß, als berührte sie einen Drachen. Sie zog die Trommel zu sich, rief all ihre Kräfte zusammen, spürte die magische Energie und die uralten Verbindungen. Wow. Sie verneigte sich innerlich vor Christal, wenn diese eine solche Kraft hüten konnte, verdiente sie wahre Hochachtung. Hätte Sascha sie, Monika, nicht erlöst, würde sie nun mit ertrinken, dessen war sie sich sicher. Sie zog den Schlegel mit dem schwarzen Filzkopf heraus, den Christal zwischen die Schnüre der Rückseite gesteckt hatte, schwer und irgendwie vertraut lag er in ihrer Hand. Mit der anderen Hand tastete sie nach dem geschnitzten Griff der Trommel. Fest legte sie ihre Finger darum, hob die Trommel hoch, bat noch einmal um Erlaubnis und um Vergebung für diese Anmaßung und begann zu schlagen. Tief vibrierte der Klang in Monikas Bauch, berührte die Seele ihres Kindes, verankerte die Seelenflamme fest im Körper.

Sylvya begann zu reisen. Es war dunkel, kalt, so kalt, dass Sylvya Gregorio bat, ihr gemeinsames Kind zu schützen. Augenblicklich verstärkte sich das wohlige Gefühl in ihrem Herzen und in ihrem Bauch, das sie ohne Unterlass spürte, seit er gestorben war. Sie rief ihre Engel und ihre Krafttiere und bat darum, dass nun Erlösung geschehen durfte, was immer das bedeutete. Und dann wurde es noch dunkler. Sylvya vernahm das Dröhnen der Trommel, etwas geschah, aber sie konnte nicht spüren, was. Wir schützen dich, hörte sie eine weiche Stimme sagen. Es genügt, wenn du uns den Raum öffnest, wenn du als Mensch da bist, damit wir diese Ebene erreichen können. Wir brauchen euch, damit wir eine Verbindung herstellen können, ihr seid die Brücke, aber ihr müsst nicht alles allein machen. Sylvya nickte, hielt die Augen geschlossen, blieb offen und ließ geschehen, was geschehen wollte.

Monika schlug die Trommel, immer weiter, bis sie eins war mit dem Schlegel, mit der Energie, die sie rief. Auf einmal öffnete sich ihr Kopf, ihr Herz, ihr Unterleib. Mein Baby, rief sie stumm, doch alles war gut, spürte sie, sie war in Sicherheit. Ihr Vater. Auf einmal war da ihr Vater. Lachend stand er vor ihr, so, wie sie ihn in Erinnerung hatte, warm und immer bereit, sie in die Arme zu nehmen und ihr seine Kraft und seinen Schutz zu schenken. »Verzeih mir«, flüsterte sie erstickt, der Ton ging im Dröhnen der Trommel unter. Ihre innere Spannung wuchs und wuchs, fast platzte sie, und auf einmal – Stille. Ein See. Wasser. Ein Kind. Ein zweites. Und ein drittes. Wohin sie schaute, überall waren plötzlich ertrunkene Kinder. Sie hielt den Rhythmus der Trommel, schaute sich panisch um, wie sollte sie all diese Kinder retten? Eine blitzartig auftauchende Idee, woher auch immer sie kam und wie unlogisch auch immer sie war – sie rief Delfine. In einem Teich, dachte sie, doch was wusste sie schon? Delfine kamen, einer für jedes ertrunkene Kind. Meerengel, dachte sie plötzlich. Das Wasser begann zu glitzern, Lichtperlen stiegen auf, bildeten einen wunderschönen Strudel, der fontänengleich aus dem Wasser aufschoss, bis hoch zum Himmel reichte. Und da war die Antwort, Engel flirrten herab, sie spürte eine warme, unendlich weiche und liebevolle Kraft, die die Seelen abholte und in ihre jeweilige Heimat geleitete. Auch die Seele ihres Vaters war dabei, zumindest ein Teil davon, und Tränen rannen über ihre Wangen, als er friedvoll ins Licht aufstieg und sie segnete.

Sie schaute nach Christals Energie, die an ihrer Schwester klebte, nicht loslassen konnte und wollte. »Hilfe«, flüsterte Monika hörbar, »wir bitten um Hilfe.« Plötzlich eine Eingebung: Geh mit, dachte Monika, geh mit deiner Schwester, all ihr Seelenaspekte, die mitgehen wollten, verlasst jetzt in Frieden die Erde – und gleichzeitig rufen wir neue, eben jene Anteile, die jetzt und hier neu geboren werden wollen. Nie war ein Mensch mit seiner gesamten Seele inkarniert, das wusste sie durch viel Erfahrung. Warum sollte ein Seelenaspekt nicht bewusst den Körper verlassen können und Raum schaffen für einen anderen? Es musste möglich sein, denn Monika spürte auf einmal tiefe Erleichterung. In einem freudig glitzernden Lichtstrom erhob sich die Seele der Schwester, nahm Christals Energie mit sich, sie umtanzten sich, lösten sich voneinander, vereinten sich wieder, und je höher sie kamen, desto mehr Frieden strömte aus ihnen hinab zur Erde. Christal begann zu seufzen, doch Monika war noch nicht fertig. Sie hielt eine Lichtsäule für Christal, bat die Seelenkräfte, die sich jetzt mit Christals Körper vereinigen, ganz neu zur Erde kommen wollten und neue Energie mitbrachten, diesen gerade eben entstandenen Weg zur Erde und in den Körper hinein zu nutzen.

Auf einmal war ihr, als flösse Energie aus der Puppe, die Christal noch immer hielt, als wolle sie sich Raum nehmen, in Christal eindringen. War das o.k., fragte sich Monika, doch während sie unbeirrt die Trommel schlug, spürte sie, dass sie diesem Prozess ganz und gar vertrauen konnte. Die Kraft, die in der Puppe zwischengespeichert war, strahlte in Christals Körper und sofort wieder aus ihm heraus, kehrte in der Lichtsäule heim ins Licht. Und JETZT endlich spürte Monika, wie ein kraftvoller, mächtiger Seelenstrom in Christals Körper einfloss. Ihre Seele eroberte sich den Körper neu, versetzte ihn in eine völlig andere, lebendige Schwingung, berührte ihre Organe, brachte die Chakren zum Leuchten.

Christal öffnete auf einmal die Augen, schüttelte sich, war voll und ganz da. Sie schaute sich um, und als wäre sie in Trance, nahm sie Monika die Trommel ab. »Leg dich«, flüsterte sie heiser, und Monika gehorchte. Nun trommelte Christal für sie, sammelte ihre Seelenanteile ein, rettete die Aspekte, die noch immer auf die Rückkehr des Vaters warteten, und brachte sie nach Hause, ins Licht und zum Vater. Sie bat Monikas Schutzengel und Erzengel Michael, jenen Teil des inneren Kindes, der sich voller Schuld und Scham versteckt hatte, zu suchen und zu ihr zu bringen. Es war tief ins Unbewusste gerutscht, Monika hätte sonst nicht weiterleben können. Nach wenigen Minuten legte Christal die Trommel rasch zur Seite, platzierte ihre Hände trichterförmig auf Monikas Herz und pustete dreimal kräftig. Sie trommelte weiter, während ein reißender Schmerz durch Monikas Herz fuhr – eine Erinnerung, ein Aufblitzen von Schuld – und dann Stille. Frieden. Endlich Frieden. Das, was durch ihre innige Begegnung mit Sascha begonnen hatte, war vollendet.

Monika, Christal und Sylvya umarmten sich im rosa glitzernden Zimmer, dann griff Monika zu ihrem Handy. »Ja, Süße«, tippte sie. »Alles in Ordnung. Schlaf gut.«

»Shantipriya – hast du dein Rosenblütenöl verteilt?« Monika huschte durch alle Räume. Die Kondome waren heute nicht nötig, sie hatte sie in Schachteln verpackt. Es gab Frauen, die in keiner Weise an Männer erinnert werden wollten, nicht heute. Heute war Rosenblütenfest, was immer jede einzelne Frau darunter verstehen mochte.

»Rosenblüte, das klingt total kitschig!«, hatte Christal gewettert, »welche Frau will ihre Yoni so albern nennen?«

»Also ich find’s schön«, hatte Sylvya mit einem zarten, süßen Lächeln erwidert, und: »Ich freu mich schon auf all die dicken, geilen Hummeln, die meine Rosenblüte erobern wollen!« hinzugefügt.

»Du bist echt ’ne Schlampe, schwanger und ’ne Schlampe, das traut man dir gar nicht zu«, lachte Shantipriya und drückte sie an sich.

»Ich nehm das als Kompliment.« Sylvya strich sich selbstgefällig über die prallen Brüste und den Bauch.

»Du hast Sex. Ich seh es dir an. Der Arzt. Gib gefälligst nicht so an!« Monika zog die Augenbrauen hoch und legte ihre eigenen Hände auf ihren gerundeten Bauch. »Hier sind Kinder anwesend.«

»Nur kein Neid«, sagte Sylvya, dann schaute sie ernst und therapeutisch. »Erschaffe es dir doch, liebe Schöpferin deiner Wirklichkeit. Wärst du so ernstlich erleuchtet, wie du immer tust, dann könntest du dir auch Sex erschaffen.«

»Kann ich auch so, du blöde Nuss. Ich komm nur nicht mehr dran.« Zum Beweis griff sich Monika zwischen die Beine, es stimmte, ihr Bauch, der, seit sie Ja zu ihrem Kind sagte, sehr an Umfang zugenommen hatte, war sichtlich im Weg.

»Ihr Spinnerinnen«, lachte Christal. »Also Rosenblütenfest. Ein Fest für die Sinne von Frau zu Frau – haben wir dafür genügend Kundinnen, was meint ihr?«

»Ich glaube, dass viele aus Neugier kommen werden, wir bieten ihnen ja nicht nur Sex, sondern Sinnlichkeit. Wohlfühlen, Auftanken, Sich-selbst-Nähren – wer wäre da nicht interessiert? Wir haben schon eine Menge Karten verkauft.« Shantipriya kratzte sich mit ihrem Bleistift am Kopf. Es gab viel zu planen, vom Duft der Kerzen über das angebotene Buffet bis hin zur Musikauswahl wollte alles perfekt choreografiert werden. Ein sinnlicher Abendworkshop von Shantipriya über erotische Selbstmassage, ein träumerisches, romantisches Ambiente, das Monika geschaffen hatte, und anregende Musik würden den Erfolg des Abends sichern. Christal bot eine verführerische Fantasiereise an, eine Meditation, die die weiblichen Sinne erwecken wollte. Als besonderes Highlight hatte sich eine lesbische Erotikfilmemacherin angekündigt, die ihr Werk vorstellen wollte. Sie brachte eine Menge weiblicher Fans mit, und somit war die lustvolle Atmosphäre, die auch den noch unsicheren Frauen helfen würde, ihre Hemmungen zu überwinden, garantiert. Sylvya war einfach da, stand zur Verfügung, und Sabine lieferte wie immer köstliches Fingerfood.

Sie alle duschten rasch, zogen sich an, schminkten sich, und als sie sich nach einer Dreiviertelstunde wieder in der gemeinsamen Küche trafen, schimmerten und strahlten sie um die Wette.

»Wow, seid ihr schön.« Monika begutachte die anderen Frauen, für die sie in den letzten Wochen voller Begeisterung ganz unterschiedliche Outfits genäht hatte.

Sie selbst trug eine prachtvoll bestickte knielange Tunika aus leuchtend blauer Seide mit einer Unmenge von langen, indianisch anmutenden Ketten mit Lapislazuli und Türkisen, dazu hauchdünne, golden schimmernde Leggings. Es musste bequem sein, sonst würde sie den Abend nicht durchhalten. Noch vervollständigten hochhackige Schnürstiefeletten aus Wildleder ihren Look, doch sie behielt sich vor, diese im Laufe des Abends abzustreifen. Ihr Haar war teilweise zu dünnen Zöpfen geflochten und mit Federn geschmückt.

Christal hatte sich in ein tiefrotes Bauchtanzkostüm gekleidet. Ihre üppigen Brüste quollen so verlockend aus dem mit unzähligen Pailletten besetzten BH, dass es unmöglich war, nicht hinzusehen. Ihre Füße waren nackt und mit Henna bemalt, mehrere Fußkettchen betonten die schlanken Fesseln. Der Rock schwang in vielen hauchzarten Lagen um ihre wunderschön geformten Beine, und sie schien vor Sinnlichkeit zu vibrieren.

Shantipriya trug eine kunstvoll drapierte Kombination aus türkisfarbener indischer Rohseide mit eng gewickeltem Oberteil und einer sehr weiten, tief sitzenden Pluderhose. An den Knöcheln wurde die Hose eng; silbern glitzernde flache Sandalen mit unzähligen Schnüren schmückten ihre Füße. Sie wirkte stolz, würdig wie eine indische Prinzessin, und so fühlte sie sich auch. Der sehr flache Bauch war frei, ein Bauchkettchen schlang sich um ihre schmalen Hüften.

Sylvya schimmerte in reinem Weiß, wie sie es am liebsten trug. Es war eine große Herausforderung gewesen, ihr ein weißes Abendkleid zu nähen, das nicht nach Hochzeit aussah – zumal Sylvya inzwischen sehr schwanger wirkte. Doch nach einigem Ausprobieren hatte Monika das perfekte Ensemble entworfen: ein langes, eng anliegendes Unterkleid aus dehnbarer Spitze, ein asymmetrisch und zipfelig geschnittenes Patchwork-Überkleid aus feinstem Batist, schimmernder Seide und grobem Leinen mit bewusst sichtbaren Nähten und wie zufällig geknoteten Bändern. Flache Ballerinas vervollständigten die elfenhafte Wirkung.

Sie betrachteten sich gegenseitig, umarmten, bewunderten sich. Es war wichtig, dass sie gut aussahen, damit sie dem Abend einen wahrhaft festlichen und besonderen Ausdruck geben konnten, um die Frauen zu ermutigen, sich in ihrer ganzen Schönheit und Pracht zu zeigen. Doch rasch wurden sie geschäftig, nahmen ihre Positionen ein.

Zunächst kamen sie zögernd, die Frauen, sie zahlten Eintritt, durchquerten das Wunschtor im Eingangsbereich, nahmen den Rosenblüten-Begrüßungs-Cocktail entgegen, bewunderten die Dekoration, standen ein wenig unsicher einzeln und in kleinen Grüppchen zusammen.

Christal griff ein, rief sie gleich zur sinnlichen Fantasiereise zusammen. Dann gab sie diese Reise eben ein paar Mal an diesem Abend, entschied sie. Es gab verschiedene Variationen. »Darf ich die Damen hier hineinbitten …« Sie öffnete die Tür zu ihrem Seminarraum. Etwa zwanzig Frauen folgten ihr und blieben nacheinander staunend in der Tür stehen. Christal hatte ein Beduinenzelt aufgebaut, es mit unzähligen Kerzen, Satinkissen, Matratzen und Teppichen ausgestattet und großzügig mit dunkelroten Rosen dekoriert. Es duftete nach Vanille und Zimt, Tuberose und Patschuli.

»Nimm dir einen für dich passenden Platz, und mach es dir bequem«, lud sie jede Frau ein, dann setzte sie sich im Schneidersitz auf einen kleinen chinesischen Seidenteppich. Dies war ihr Kraftplatz, von hier aus führte sie ihre inneren Reisen und ihre Tantragruppen.

Nach wenigen Minuten lagen sie alle, es gab tiefe Atemzüge und diese erleichterten Seufzer, die Christal jedes Mal signalisierten, dass sich jemand wohl und entspannt zu fühlen begann. Sie ließ ihre Stimme tief aus dem Bauch heraus nach oben steigen und entspannte ihre Kehle, sodass sie eine Art Vibration im Hals spürte, während sie zu sprechen begann. »Sei sehr herzlich willkommen, wie schön, dass du den Weg zu uns gefunden hast«, sagte sie. »Lass nun los, es gibt nichts mehr zu tun, du darfst hier ganz und gar sein, wie du bist, und du brauchst niemandem zu gefallen. Schließ deine Augen, komm in deinem Körper an. Heiße ihn willkommen, deinen wunderschönen weiblichen Körper, der so sinnlich und weich ist. Stell dir nun vor, du gehst durch ein Tor und betrittst eine zauberhafte Welt, in der alles genau so ist, wie es dir gefällt. In der Ferne erkennst du das Meer, und du gehst durch den weichen Sand. Sanfter Wind streicht über deine Haut …«

Ihre eigenen Gedanken begannen zu schweifen, während sie die Meditation sprach. Da gab es eine ungeöffnete E-Mail in ihrem Postfach, seit zehn Tagen lungerte sie in ihrem elektronischen Briefkasten herum und lähmte sie. Schon mehrfach hatte sie sie angeklickt, um sie zu löschen, doch immer wieder schloss sie hastig das Programm. Nun hatte sie sie in ihren Speicherordner verschoben, um sie wenigstens nicht immer ansehen zu müssen.

»… du beginnst, deinen Körper zu spüren, er fühlt sich lebendiger an, als du es bisher je erlebt hast. Du tanzt um das Feuer, tanzt deine Weiblichkeit, rufst deine Lust in deinen Körper hinein, bittest die erotische Frau, die du bist, in deinem Leben wirksam zu werden …« Die erotische Frau, aha, dachte sie, während sie sich selbst zuhörte. Klar. Wie lange hatte sie keinen Sex mehr gehabt? Marco oder Mirco war der letzte Mann gewesen, die Abstinenz tat ihr gut, auch wenn sie ihr nicht gefiel.

»… deine Kundalinischlange richtet sich auf, du spürst ihr Feuer tief in deinem Schoß. Trau dich, deine so sensiblen, zarten Lustorgane zu spüren …« Warme Wellen durchströmten auch ihren eigenen Körper, es war richtig, sich auf niemanden mehr einzulassen, den sie nicht liebte, teilte ihr ihre eigenen Kundalinienergie mit. Diese verdammte Mail.

»… lustvoll wie nie spürst du deine Yoni pulsieren, während deine sexuelle Energie jede Zelle erfüllt und die Synapsen deiner Nervenzellen berührt. Dein Körper reagiert, du spürst, wie deine Zauberblume anschwillt, pocht, du spürst, wie sie zum Leben erweckt wird. Bewege deine Hüften, dein Becken, atme tief, und verteile mithilfe des Atems deine lustvolle Energie in deinem ganzen Körper …«

Die Frauen streckten und dehnten sich, seufzten, räkelten sich, verwandelten sich in sinnliche Liebesgöttinnen. Aphrodite tanzte glücklich vor Christals innerem Auge, wieder einmal hatten sie es gemeinsam geschafft.

»… und wenn du ganz mutig bist, dann leg jetzt deine Hände auf deinen Körper, berühre dich selbst da, wo du am liebsten berührt werden möchtest, und schenke genau dieser Körperstelle ein Lächeln und ein aus dem Herzen kommendes Ja.« Christal drehte die Musik lauter, sie wurde leidenschaftlicher, kraftvoller. »Wenn du magst, dann steh nun auf, bleib ganz bei dir, such dir einen guten Platz hier im Raum, und erlaube dir, deine Lust, deine weibliche Kraft zu tanzen.«

Eine Frau nach der anderen erhob sich, tanzte selbstvergessen, und es war so berührend wie immer, zu sehen, wie selig und entspannt sie lächelten.

»Öffnet nun eure Augen, beginnt, durch den Raum zu gehen und auch die anderen Frauen wahrzunehmen«, bot Christal an. »Ihr könnt aber auch einfach für euch bleiben, wenn ihr das im Moment lieber mögt.«

Viele der Frauen schauten sich um, lächelten sich an. Christal konzentrierte sich, nun kam die wichtigste Übung, die wertvollste Botschaft. »Bleibt nun bitte vor einer Frau stehen. Schaut euch an, nehmt euch in all eurer Schönheit und Strahlkraft wahr. Und dann verneigt euch bitte voreinander und sagt euch gegenseitig folgenden Satz: ›Ich grüße voller Hochachtung das Weibliche in dir, und ich verneige mich vor all dem, was du nährst und beschützt.‹ Denn wir können nur dann lustvoll und in Freude unser Frausein feiern und leben, wenn wir sicher sein können, dass wir uns gegenseitig achten und anerkennen.«

Vielen Frauen standen Tränen in den Augen, als sie diesen Satz sagten. Und fast alle begannen zu weinen, als sie ihn hörten.

»Ich verneige mich vor all dem, was du nährst und hütest, ich respektiere deinen Raum«, sagte Christal laut. »Wir können uns nur dann erlauben, unsere eigene Energie voll zu leben, wenn wir die anderen Frauen voller Hochachtung respektieren und anerkennen. Sonst missbrauchen wir unsere weibliche Kraft und fügen dem weiblichen Kollektiv und damit auch uns selbst Schaden zu. Und weil wir das wissen, leben wir auf Sparflamme.«

Sie atmete ein paar Mal, dann bat sie die Frauen, an ihren Platz zurückzukehren. Sie setzten sich, strahlten. Christal gab einen Redestab weiter, einen mit Perlen, Muscheln und kraftvollen Symbolen verzierten knorrigen Ast, so, wie es in den schamanischen Traditionen üblich war. »Wer den Stab hat, hat das Wort, und wir sind Zeugen«, erklärte sie, dann begannen die Frauen, ihre Erfahrungen zu teilen.

Nach einer Stunde verließen sie gelöst und frei, sich umarmend und lachend den Raum, verteilten sich im Club und feierten ihre Weiblichkeit. Nachdem sie ihn mit Salbei gereinigt und gelüftet hatte, bat Christal die nächste Gruppe in den Raum. Solange sie arbeitete, brauchte sie nicht an ungeöffnete E-Mails zu denken.

Der Film lief an. Die Frauen hatten eine große Leinwand aufgestellt und kuschelige Oasen aus Sitzkissen, Matratzen, Stühlen und Fellen geschaffen. Einige Gäste lagen beieinander, streichelten sich, ein Pärchen küsste sich selbstvergessen, doch die meisten saßen mit roten Wangen aufrecht und ließen sich von der Magie des Films einfangen. Es gab keine Frau im Raum, egal wie heterosexuell sie auch sein mochte, die nicht versonnen seufzte, als die Hauptdarstellerin nackt, mit Seidentüchern gefesselt, auf einem riesigen goldenen Ball lag. Zwei wie orientalische Tempeltänzerinnen gekleidete, mit Schleiern verhüllte weibliche Wesen hielten sie, streichelten mit großen Federbüscheln ihre vollen, nach vorn gewölbten Brüste, den Hals, das Gesicht, den flachen Bauch. Ihr Rücken war durch die Rundung des Balls sanft durchgebogen, der Bauch gespannt, die Beine waren weit geöffnet, die Brüste voll und verlockend. Ihr Körper war so perfekt ausgeleuchtet, dass er nur aus Verführung zu bestehen schien, und keine der Zuschauerinnen war sicher, ob sie lieber selbst auf diesem Ball läge oder die Brüste der Nackten küssen und streicheln würde. Selbst die Frauen, die am liebsten das Licht löschten und sich nur im Dunkeln lieben ließen, waren verzaubert von der Magie dieser lustvollen Weiblichkeit. Nun kniete sich eine wunderschöne, nur mit einem schwarzen Spitzenbody gekleidete Frau vor den Ball, strich mit sehr gepflegten Fingern und Händen über die Innenseiten der weichen Schenkel. Sie öffnete die Schamlippen der frei vor ihr liegenden Yoni und küsste sanft und liebevoll ihre feucht glitzernde Mitte, begrüßte sie, schenkte ihr Hochachtung. Ihre Zungenspitze glitt über ihre eigenen rot schimmernden Lippen, dann begann sie, mit weicher Zunge die Lustperle zu umkreisen, so gekonnt, dass wirklich jede Frau im Raum glänzende Augen bekam. Die Frauen beobachteten in wundervoll ausgeleuchteter, sinnlicher Großaufnahme, wie ihre Heldin langsam und im perfekten Rhythmus geküsst wurde, wie der Mund echte Liebe voller Vertrautheit mit ihrer Yoni vollführte, sie saugte, verführte, antrieb und verzögerte – so, wie es die wenigsten je erlebten und wie es alle zutiefst ersehnten. Es war deutlich spürbar, dass diese beiden auch im wahren Leben ein liebendes Paar sein mussten. Die Zunge glitt zwischen die inneren Lippen, erkundete die tiefsten Schichten der seidigen Blume, genoss sichtlich das unendlich zarte, samtige Gefühl. Die langfingrigen Hände griffen nun fester zu, hielten die Hüften, die Kniende presste ihre vollen Lippen fest auf die feucht glänzende, pulsierende Yoni der sich windenden Geliebten, trieb sie mit schnellen, festen, regelmäßigen Zungenschlägen an, und nun wünschte sich auch die letzte Zuschauerin dringend, auf diesem Ball zu liegen.

Gebannt starrten Shantipriya, Sylvya und Monika auf dieses so unerhört lustvolle und sinnliche Geschehen, und als sich die Frau nun aufbäumte, als die lange Zunge sie zum Orgasmus küsste und sie immer weiter streichelte, als ihr Geschlecht zu zucken und zu beben begann, bekamen sie einen winzigen Eindruck in den eigenen weiblichen Zauber, in die Schönheit und Wildheit ihrer eigenen Lust, in das, was Frauen für Männer bedeuten konnten, wenn diese in der Lage waren, all diese Sinnlichkeit zu nehmen.

Der Film lief weiter, auch die Liebende bekam nun ihren Sex, doch Monika, Sylvya und Shantipriya verließen unauffällig den Raum. Sie hatten zu tun.

»Wow.« Monika zog ihre Augenbrauen hoch, als sie vor der Tür standen. »Ich bin eh so scharf durch diese Schwangerschaft, das ist echt lästig.«

Sylvya blitzte Shantipriya schelmisch an. »Kannst du das zufällig auch, und wenn ja, hast du ’ne Minute?«, fragte sie, dann umarmten sie sich lachend.

Der Abend war ein voller Erfolg. Nachdem sie am nächsten Tag aufgeräumt, einen Kassensturz durchgeführt und sehr zufrieden mit einigen Gläsern Prosecco – mit Alkohol und ohne – auf ihren Erfolg angestoßen hatten, entschied Christal, dass es Zeit wurde, mit ihrem Leben weiterzumachen. Sie atmete tief durch. Etwas hatte sich seit der Arbeit mit Sylvya und Monika verändert, sie war wie von Zauberhand auf einmal in der Lage, die Tür zu ihrem inneren Verließ zu öffnen. Wenn die Zeit reif, die hundert Jahre verstrichen waren, dachte sie, dann, aber nur dann, fand der Prinz das Dornröschen, ohne sich blutig zu stechen und in den Dornen zu sterben. Und doch war alles, was vorher geschehen war, womöglich Vorbereitung und notwendig für den Prozess der Heilung und des Erwachens gewesen.

Sie öffnete Damians E-Mail und druckte sie aus, lesen würde sie sie später. Dann ging sie in ihr Kinderzimmer. Tief atmend öffnete sie den beinah leeren Kleiderschank und holte die früheren Puppen aus den Fächern. Sie kämmte sie, soweit nötig, richtete ihre Kleidung und brachte sie in den Raum, den Monika im Keller eingerichtet hatte. Nun würden sie ihren Klienten zur Trauerarbeit zur Verfügung stehen, ein besseres Schicksal gab es gar nicht, dachte Christal. Sie spürte, wie sich die schwarze Leere in ihr zeigen wollte, doch diesmal war es anders. Sie konnte weiteratmen und es durchstehen, sie konnte es spüren, ohne daran zu sterben.

Christal nahm die noch verbliebene Puppe aus dem Bett und drückte sie an sich. Sie zögerte, noch konnte sie sie nicht ganz loslassen. Und wozu auch, dachte sie. Sich ein Kind zu wünschen und um ein verlorenes zu trauern, war vollkommen in Ordnung. Sie brachte die Puppe in ihr Wohnzimmer, setzte sie für jeden sichtbar auf die Couch. Nun war sie ein bewusster Teil ihres Lebens, und damit war es gut. Die Zeit der Geheimnisse war vorbei, und nur darum ging es.

Blieb das rosa Zimmer. Sie wechselte die Bettwäsche, bezog das Kinderbett mit ihrer eigenen, dann legte sie eine große Decke aus schwarzem Fellimitat darüber. Sie bildete einen deutlichen Kontrast zu den rosa Wänden und nahm dem Zimmer sofort das Kindliche, Süße. Sie nahm die Elfen- und Feenbilder von den Wänden, ließ alles, was den Raum noch immer zum Kinderzimmer machte, im Schrank verschwinden. Mehr konnte sie heute nicht tun, morgen würde sie Farbe besorgen und dem Ganzen eine neue Bedeutung geben. Weiß, Lichtgrau oder ein kräftiges Terrakotta? Sie würde etwas Praktisches entstehen lassen, ein Gästezimmer vielleicht oder eine kleine Bibliothek. Einen Raum, den sie offen stehen lassen konnte, der betreten werden durfte. Ihr würde schon etwas einfallen.

Sie griff zu der ausgedruckten E-Mail, setzte sich auf ihre Couch, nahm ihre Puppe auf den Schoß und begann zu lesen.

Liebste Christal,
ich bitte dich inständig um Vergebung für den Überfall in eurem Garten. Hier gibt es zwei Menschen, die dich brauchen. Ich bedaure zutiefst, dass ich nicht so für dich da sein konnte, wie du es gebraucht hättest, und ich weiß, wie groß meine Bitte ist.

Gib mir eine Chance. Lerne mich neu kennen. Ich habe ein Kind, eine kleine Tochter, die dich dringend braucht. Besonders aber brauche ich dich. Ich habe nie aufgehört, dich zu lieben, und ich weiß, was ich dir mit diesem Brief zumute. Ich weiß nicht, ob wir noch zusammenpassen, ich habe mich sehr verändert, und sicher nicht zum Guten. Gib uns eine Chance. Ich bin nicht der große Schreiber, und mir ist bewusst, wie oft ich bereits das Wort »brauchen« geschrieben habe, nun, es ist das wichtigste, das ich kenne. Ich brauche dich, weil ich dich liebe, weil ohne dich all das irgendwie keinen Sinn ergibt und weil ich das Kind habe, das wir gemeinsam hätten zeugen sollen. Ich weiß nicht, wie es dir geht, ob du vielleicht gar gebunden bist, ich weiß gar nichts von dir, und das ist falsch. Ich sollte bei dir sein, mit dir lachen, weinen, trauern und das Leben feiern, wir sollten uns gemeinsam um all das kümmern, was uns wichtig ist.

Christal ließ den Brief sinken. Lange saß sie da, rang mit sich. Sie brauchte ihre Freundin, jetzt. Sie machte sich auf die Suche nach Shantipriya, fand sie in ihrem Seminarraum, wo sie eine Sitzung vorbereitete.

»Kann ich dich ganz kurz sprechen?«, fragte Christal. Shantipriya schaute auf ihre Armbanduhr. »Zehn Minuten hab ich noch«, lächelte sie. Die Frauen setzten sich einander gegenüber.

»Damian. Hab ich einen Fehler gemacht?«

Shantipriya wusste sofort, was sie meinte. »Ihr hattet einfach beide keine Wahl. Dein Schmerz war zu groß, aber Damians auch. Er kann nichts dafür, Christal, er ist nicht der Böse. Es gibt in Wahrheit nichts, worum er dich um Vergebung bitten müsste. Entschuldige, wenn ich das so sage. Aber er hat nicht dich verlassen. Er hat den Schmerz verlassen, weil zwischen euch kein Leben mehr möglich war. Entschuldige, dass ich dir das so klar sage. Ich habe tiefes, tiefstes Mitgefühl mit dir, aber er kann einfach auch nichts dafür.«

Christal schwieg eine Weile, dann nickte sie. »Ich habe befürchtet, dass du das sagst, und erst recht, dass es stimmt. Natürlich stimmt es. Er hat mir ’ne E-Mail geschrieben, und ich werde ihn treffen. Auch seine Tochter. Und das habe ich dir zu verdanken. Ich habe wirklich Angst davor, und ich schäme mich.«

Shantipriya nahm sie in die Arme. Scham über sich selbst kannte sie zu gut, auch wenn sie gar nicht angebracht war. Christal lehnte sich dankbar an sie. »Ich vermisse ihn«, flüsterte sie, und »Ich vermisse Sascha«, flüsterte Shantipriya zurück. Ein paar Tränen rannen ihre Wangen hinunter. Christal strich über ihr Gesicht, schaute ihr liebevoll und mitfühlend in die Augen und nickte. Doch rasch strafften sich die beiden Frauen wieder. Shantipriya erwartete eine Klientin. Ihre eigenen Herzensangelegenheiten mussten warten.

»Das Gute an dem Schmerz ist, dass wir uns alle dadurch sehr nahekommen und anerkennen, dass wir uns brauchen.« Shantipriya stand auf, warf einen prüfenden Blick in einen großen Spiegel mit üppigem barockartigem Goldrand, der dem Kamin gegenüber an der Wand lehnte. Sie wischte sich über die Augen.

Christal beobachtete sie, ihr Herz wurde weit vor Liebe und Mitgefühl und Hochachtung für Shantipriya. Auf einmal durchfuhr sie eine so unerwartete, unbändige Wut auf Monika, dass sie erschrocken aufkeuchte.

Shantipriya wandte sich um. »Alles o.k.?«, fragte sie, und »Ja, alles in Ordnung«, antwortete Christal. Noch. Das würde nicht mehr lange gut gehen, spürte sie, es wurde Zeit, die Karten auf den Tisch zu legen. Sonst würde ihnen das Leben diese Karten zum schlechtesten Zeitpunkt vor die Füße werfen.

Sie dankte Shantipriya, ging zurück in ihre Wohnung, warf die Felldecke vom Kinderbett, hängte die Bilder wieder auf und bezog das Bettchen neu. Sie hatte eine ganze Wäschetruhe voll mit Kinderbettwäsche, weil sie nie an den süßen Motiven vorbeigehen konnte. Ein Delfin lachte nun auf dem Kopfkissen, die Bettdecke zeigte das Reich von Arielle, der Meerjungfrau. Sie schaltete die Nachttischlampe an, die Wände schimmerten im warmen Licht. Hoffentlich mochte Damians Kleine rosa Glitzer. Dann tippte sie ein paar Zeilen, dachte darüber nach, löschte sie, tippte sie neu, klickte auf Senden.

Kommt her, ich will euch zusammen kennenlernen und erleben, mehr als schiefgehen kann es nicht. Wir haben sowieso zu viel Zeit verschwendet. Ich freu mich auf euch.

Sie würde ihr Leben zurückerobern, ihr Leben als Frau, als Mutter. Und sie musste mit Monika reden. Bald.

Am nächsten Abend stand Sascha vor Shantipriyas Wohnungstür in Berlin, von seinem Strahlen war nichts mehr übrig. Dünn war er, traurig, grau, geschlagen. Ein Kriegsheimkehrer.

Shantipriya öffnete ihm, warf sich ihm in die Arme, küsste ihn wie eine Verdurstende. Dann erst bemerkte sie seinen Zustand. Schockiert wich sie zurück. »Du brauchst Hilfe, ist dir das klar?«, fragte sie, und zum Glück nickte er. »Darfst du mir jetzt erzählen, wo du warst?«, fragte sie, und er nickte wieder.

»Nein, aber ich mach’s trotzdem. Somalia. Die spinnen alle. Ich steig aus, Isabella, ich desertiere, die spinnen. Die Menschen lernen nichts, gar nichts. Ich hab’s satt, sollen sie sich die Köpfe einschlagen, ich bin so müde. Ich kann nichts bewirken, nicht helfen, die machen immer weiter.«

Sie ließ ihm ein Bad ein, sie redeten, aßen, schliefen miteinander, kamen sich so nah wie nie zuvor. Sie sprachen über den Kampfeinsatz, den Krieg am Horn von Afrika gegen die Piraten, der natürlich nicht als solcher deklariert wurde, aber nichts anderes war. Sie sollten die Schiffsschrauben zerstören, aber natürlich würden sie die Piraten auch direkt töten, wenn es nötig war. Piraten, das klang romantisch und irgendwie großartig. Völlig unangemessen für das, was vor Somalia geschah. Nichts war großartig und romantisch, sondern hinterhältig, brutal und skrupellos.

»Ich quittiere den Dienst«, sagte Sascha ein übers andere Mal, »irgendwas fällt mir schon ein. Ich kann eine Menge, und alles ist besser, als auf andere zu schießen. Ich hab diese Verlogenheit so satt. Ich geh in die Industrie oder bringe Kindern das Tauchen bei. Ich muss sowieso eine Lösung finden, wir sind bei Kiel stationiert, ich will aber bei dir in Berlin bleiben.«

»Was war denn diesmal anders?«, fragte Shantipriya vorsichtig, er übte seinen Beruf ja nicht erst seit drei Wochen aus. Er hätte wissen sollen, worauf er sich einließ, als er zum Militär ging, dachte sie.

Doch er selbst hatte sich verändert. Im Zusammensein mit Shantipriya war ihm einiges bewusst geworden, unmerklich. Als er im klaren Wasser lag, all das bunte Leben der Meereswelt erlebte und dabei andere Menschen belauerte, im Wissen, dass sie ihn, seine Kameraden und viele andere Menschen töteten, wenn er sie nicht seinerseits in Gewahrsam nahm und nötigenfalls umbrachte, wurde ihm die Absurdität bewusst – aber auch der unlösbare Zwiespalt, in dem Männer sich befanden. Wie konnten sie diejenigen, die sie liebten und für die sie sich verantwortlich gezeichnet hatten, beschützen, ohne dabei anderen zu schaden? Wie konnte ein Mann das Leben beschützen, wenn das bedeutete, einem anderen das Leben zu nehmen? Solange es Menschen gab, die andere angriffen oder beherrschen wollten, solange Gier, Skrupellosigkeit, Machtstreben und Angst regierten, so lange würden sie aus diesem Dilemma nicht befreit werden. Doch er selbst würde nicht länger Teil davon sein, er würde das Leben von nun an auf andere Weise schützen und hüten, auch wenn er noch nicht wusste, wie.

Über Monika sprachen sie nicht, weder erzählte Shantipriya von ihrer Schwangerschaft noch beichtete Sascha seine Begegnung mit ihr. Die Wucht des Krieges hatte diese Begegnung völlig bedeutungslos werden lassen, und das war sie auch – wichtig, heilend für diesen einen Abend vor ein paar Wochen, doch mehr auch nicht.

Als sie zusammen im Bett lagen und Isabella sich an ihn kuschelte, war sie so glücklich wie schon sehr lange nicht mehr. Es gab eine Stelle in ihrem Innern, in der alle Fäden zusammenliefen, eine Stelle, die sie im Innersten zusammenhielt. Isabella konnte sie genau lokalisieren, sie war sehr tief in ihrem Schoßraum verankert, ohne sexuell zu sein. Diese Stelle erforderte üblicherweise sehr viel Aufmerksamkeit und Pflege, Ölbäder, Wärme und Ruhe. Sie fiel leicht auseinander, wenn sie nicht auf sich achtete, es war, als wären ihre Einzelteile nur lose miteinander verbunden, jederzeit bereit, ihre eigenen Wege zu gehen. Aber nicht, wenn sie in Saschas Armen lag. Dann war ihr Innerstes fest und stabil, es wärmte sie und gab ihr diese ganz selbstverständliche irdische Kraft, die sie bei anderen oft vermutete.

Sie brauchte ihn. Das gefiel ihr nicht, und es widersprach den Lehren, die predigten, dass sie alles in sich selbst zu finden hätte. In ihrem Leben stimmte das nicht. Wenn sie das zu einer ganz normalen, bedürftigen Frau machte, ja, warum nicht? Arroganz konnte sie sich nicht leisten, außerdem war Überheblichkeit nichts als Zeitverschwendung. Mit ihm war es besser als ohne ihn, so einfach war das. Es war verrückt, jede Frau, die sie kannte, suchte nach Liebe und erhoffte sie dadurch zu erlangen, dass sie sich von dem Bedürfnis danach befreite.

»Ohne dich geht’s nicht«, murmelte Sascha und zog sie fester in seine Arme, »ich hab dich so sehr vermisst.«

Shantipriya setzte sich auf und schaltete das Licht an. »Warum nicht? Sascha, warum geht’s ohne mich nicht?«, fragte sie wie elektrisiert. Auch Männer waren bedürftig, das war neu für sie, obwohl es auf der Hand lag. Sie hatte bislang meistens die coole, nicht bedürftige Variante erlebt. Oder sollte sie zugeben, die Variante, die sie nicht wirklich liebte und deshalb Abstand wahrte?

Und Sascha, der seine Freundin kannte, die Forscherin tief in der Seele erkannte, gab ihr, was sie brauchte. So müde er auch war, er stand auf, ging in die Küche, schenkte ihnen ein Glas Wein ein, und während sie abwechselnd daran nippten, sagte er: »Weil ich ohne dich nicht vollständig bin. Ich für mich schon, ich lebe mein Leben. Aber wenn ich etwas Größeres als das, was ich allein bewerkstelligen kann, in die Welt bringen möchte, dann brauche ich eine Gefährtin. Du hast, was ich eben nicht habe. Wir sind wie zwei Teile eines Ganzen, aber, und das ist, glaube ich, der Kern deiner Frage, jeder dieser Teile ist für sich auch ganz und rund. Wir werden nur dann bedürftig und brauchen andere, wenn wir ein größeres Feld eröffnen wollen, wenn wir uns ausdehnen möchten. Zufrieden mit der Antwort?« Mit leuchtenden Augen schaute er sie an.

Isabella nickte, das war druckreif … und doch. Es war eine Lehrbuchantwort, ihr Herz wurde schwer. Woher hatte er das nur?

Sascha nahm einen weiteren Schluck des wirklich köstlichen Rotweins. »Das kannst du schreiben, wenn du willst. Aber das hier nicht: Ich liebe dich, ich will deinen Körper, deinen so warmen und wundervollen Schoß, ich brauche deine Stimme, dein Lachen, diese störrischen Haare, ich brauche dich, weil ich ohne dich weniger lebendig bin. Schatz, es ist o.k., jemanden zu brauchen, schau dich in der Welt um, jeder braucht die anderen seiner Art. Und du bist von meiner Art.«

Isabella kuschelte sich an ihn. »Und dann brauche ich dich, und du verschwindest, und dann sterbe ich, so sieht das nämlich aus«, sagte sie.

Sascha legte seinen Arm um sie und zog sie fest an sich. »Nie werde ich verschwinden. Glaub das ruhig. Nie werde ich verschwinden.«

Und dann, um vier Uhr morgens, schliefen sie ein.

Am nächsten Tag fuhren sie zusammen zum Hof, Shantipriya wollte Christal um eine schamanische Reise für Sascha bitten. Sie stiegen aus, und gerade als Shantipriya von Monikas wundersamer Schwangerschaft erzählen, als sie »Frag nicht, hier sind ’ne unerträgliche Anzahl werdender Mütter!« lachen wollte, liefen sie Monika in die Arme. Sie hielt eine große Pappschachtel in den Armen, um sie zur Papiertonne zu bringen.

Mit geweiteten Augen starrte Sascha auf ihren deutlich gewölbten Bauch und hielt die Luft an. Sein Arm, den er fest und tröstlich um Shantipriya gelegt hatte, wurde schlaff.

In diesem Moment, als der Arm, der sie hielt, schwer auf ihre Schulter sank, verstand Shantipriya. Ihr war, als lege sich eine kalte Hand um ihr Herz, als sauge etwas jede Energie aus ihrem Innersten. »Was ist los?«, wollte sie fragen, doch ihr Hals war wie zugeschnürt.

Erschrocken blieb Monika stehen. »Es ist nicht von dir!«, wollte sie schreien, doch sie schüttelte nur unmerklich, dann energisch den Kopf, als wäre sie entsetzt über sein Äußeres. Was sie im Übrigen war. »Hey, schön, du bist wieder da«, beeilte sie sich zu sagen, »du siehst richtig, ich bin auch schwanger, Max ist der Vater. Was ist denn mit dir passiert?«

»Wie kann Max …?«, sagte Sascha, die Reaktion war durchaus berechtigt.

Und doch. Shantipriya stockte der Atem. Sie schaute von einem zum anderen. Konnte das sein, war DAS möglich? Die Klaue, die ihr Herz umklammert hielt, drückte noch fester zu, genau dieses Gefühl, das sie vor einigen Wochen so deutlich gespürt hatte, war wieder da. Du hast sie nicht alle, dachte sie, genau so vertreibst du ihn, du manifestierst dir das, wovor du Angst hast. Manchmal war es ein Fluch, Energien spüren zu können. Oder war sie einfach paranoid? Das würden sie doch nicht machen, das konnte das Leben doch nicht erlauben? Manifestierte sie sich, wovor sie Angst hatte, oder hatte sie Angst, weil etwas in ihr wusste, was auf sie zukam? Und wieso hatte sie noch Muße, sich überhaupt Gedanken zu machen, während ihr Leben in seine Einzelteile zerbrach?

Christal, die vom Fenster aus alles beobachtet hatte, stürzte herbei. Sie bat, während sie die Treppe hinunterrannte, alle Schutzengel um Hilfe, um Segen, bat darum, dass Liebe und nur Liebe wirkte. »Scheiße, Scheiße, Scheiße!«, fluchte sie, während sie durch die Tür stürmte.

Shantipriya runzelte die Stirn, schüttelte erstaunt den Kopf, als wolle sie sich von ihren eigenen Gedanken befreien. »Was ist los, Sascha, dachtest du, es wäre von dir?«, fragte sie ungläubig, wie fremdgesteuert, beinah lachend. Sie hielt sich schockiert den Mund zu, wusste nicht, woher diese Frage kam, und wollte sich gerade entschuldigen, als Monika sie anblickte.

»Nicht! Lass es, um Himmels Willen!«, wollte Christal rufen, doch Monika begann bereits zu sprechen.

»Dein Mann hat mir das Leben gerettet«, sagte sie mit fester Stimme. »Ich hab ihn gebeten, bei mir zu bleiben, einmal. Ich bitte dich inständig um Vergebung, es ist meine Schuld, er konnte nicht anders.«

Shantipriya war totenblass geworden. »Was? Du konntest nicht anders? Kriege ich das richtig mit, du hast mit Monika geschlafen?« Noch gab es eine winzige Hoffnung, noch konnte ein Wort, ein Lachen alles in Ordnung bringen, bevor ihre Welt auseinanderfallen würde. Er hatte sie vielleicht nur gehalten, getröstet.

Saschas Gesicht war grau, als er fast unmerklich nickte.

»Er konnte nichts dafür.« Monika trat auf Shantipriya zu, doch diese zuckte zurück, als berühre sie eine Giftschlange.

»Wieso nicht? Hat sie dich mit Waffengewalt gezwungen? Und das auch noch ohne Verhütung, wenn ich deine Reaktion richtig verstehe?« Noch während sie das sagte, spürte sie, wie sich ihre Energien verflüchtigten, wie sie sich auflöste, verlor, und sie konnte es nicht ändern. Sie bat um Hilfe, bat ihre Schutzengel darum, heil zu bleiben, alles, was nun kam, irgendwie zu überstehen, und spürte doch, dass sie zersplitterte, unwiederbringlich Vertrauen verlor. Ihr Innerstes ließ die Fäden los, die Shantipriya so mühsam zusammengeklaubt hatte, und wie Luftballons flogen ihre Energien in alle Himmelsrichtungen davon. Sie hob die Hände, zeigte ihre Handflächen, vollzog die uralte Geste der Kapitulation. »Sagt mal, spinnt ihr? Seid ihr verrückt? Wann war das, und wie lange verschweigst du mir das schon, Monika? Ich geh, ihr seid echt nicht zu retten. Das war’s. Ich hol in den nächsten Tagen meine Sachen. Und ich sag euch gleich: Was geschehen ist, ist geschehen, es hat bestimmt einen Grund. Aber wie konntet ihr mir das verschweigen, wie konntet ihr nur?«

»Wie hätten wir es dir sagen sollen, Liebste, wir lieben dich und wollen dich nicht verlieren«, antwortete Monika heiser, doch Shantipriya war schon weg. »Scheiße. Scheiße. Und jetzt?« Monika sank in die Knie und kauerte sich auf den Boden.

Sascha stand da wie erstarrt, er würde Shantipriya verlieren, wenn er nicht ganz schnell handelte, und wusste doch nicht einmal, wie er hinter ihr herfahren sollte.

Christal warf ihm ihre Autoschlüssel zu. »Mach schnell!«, rief sie und kniete sich zu Monika.

»Das war’s jetzt, und sie hat vollkommen recht«, sagte diese tonlos. »Was hab ich mir nur gedacht? Ich war vollkommen egoistisch, wollte gerettet werden, und das hat er auch getan, aber auf ihre Kosten. Ich weiß nicht, wie ich das wiedergutmachen kann, ich glaube, gar nicht. Ich hab sie verloren, durch meine Schuld. Wir alle haben sie verloren. Christal, es tut mir so leid.«

»Verdammt, was mach ich jetzt?« Christal war hin- und hergerissen, verriet sie Shantipriya, wenn sie sich um Monika kümmerte, konnte sie Monika allein lassen, um für Shantipriya da zu sein? »Lass ihr Zeit«, sagte sie schließlich und war selbst nicht überzeugt, »sie wird es verstehen. Sie kann unterscheiden, ob es ein Betrug war oder eine lebensrettende Maßnahme. Und ist es das am Ende nicht immer, betrügen wir nicht alle, wenn überhaupt, aus Not?«

»Ja, trotzdem. Das geht einfach nicht. Ich weiß nicht, was ich machen soll, ich schäme mich zu Tode. Vor dir auch, vor euch allen, auch wenn es sich noch so richtig angefühlt hat, eine lebensrettende Maßnahme. Das war es wirklich, Christal, du weißt es.« Dann stockte ihr der Atem vor Schmerz. »Rufst du bitte den Notarzt?«, brachte sie noch hervor, dann wurde ihr schwarz vor Augen, und sie sackte zusammen. Es wurde feucht zwischen ihren Beinen, schmerzhaft und klebrig. Blut strömte aus ihr hinaus, und ihr Bauch krampfte sich zusammen.

Und so war es gut, dachte sie auf einmal. Sie war so müde. Sie würde am liebsten einfach hier liegen bleiben und sich schämen. Was wäre sie nur für eine Mutter geworden, es war richtig, dass ihr Kind sich anders entschied und zurück zum Vater ging.

»Bleib da, Monika, nicht einschlafen! Der Notarzt kommt gleich, warte, ich helf dir.« Christal zog Monika hoch, schob eine Schulter unter ihre Achsel und schleppte sie ins Haus. Sie bettete Monika auf eine Couch und schob ihr ein großes Handtuch zwischen die Beine. Es färbte sich durch den Jeansstoff hindurch rot.

Sylvya kam die Treppe hinabgestürzt. »Was ist denn los?« Sie bemerkte das Handtuch, blieb stehen, atmete, dachte nach, spürte. »Du musst eine Entscheidung treffen. Du bist ungefragt schwanger geworden, aber jetzt, gerade jetzt, wirst du gefragt. Das Kind macht, was du sagst.« Damit setzte sie sich zu Monika, legte ihr eine Hand auf den Bauch, und tatsächlich beruhigten sich die Krämpfe. »Was willst du, Monika? Du bist vollkommen frei. Du wählst. Und egal was du wählst, es ist richtig, denn die Seele macht sowieso, was ihr auf einer höheren Ebene vereinbart habt. Es ist schon entschieden, und gleichzeitig brauchst du die freie Wahl.«

Monika schloss die Augen. Sie wollte nicht wählen. Wie sollte sie sich gegen ein Kind entscheiden, hier, vor diesen Frauen, eine schwanger, die andere todtraurig über den Verlust ihres Kindes?

»Verbinde dich mit ihm, und frag es, welche Vereinbarung ihr getroffen habt, das wird dir helfen«, sagte Sylvya. »Egal was ihr vereinbart habt, es geht nur euch etwas an, jede von uns hat eine andere Geschichte. Wir werden dich nicht verurteilen, egal was du entscheidest.«

Christal kniete sich neben die Couch, auch sie legte eine Hand auf Monikas schmerzenden Unterleib.

Auf einmal ein Licht. Der Raum öffnete sich, und so wenig es die Frauen auch fassen konnten, sie alle spürten deutlich die Anwesenheit von Engeln. Es war eine Sache, zu meditieren und diese Energien zu rufen, in der Hoffnung, dass das, was sie spürten, tatsächlich die Präsenz von Engeln war – aber eine ganz andere, wenn sie ungefragt und gleißend hell erschienen. Keine der Frauen, nicht mal Sylvya, hatte je eine solche Liebe erlebt.

»Wir sind hier, immer, und ihr habt vereinbart, dass diese Seele kommt – aber nicht durch dich, außer du bist bereit für sie. Sie kommt sowieso auf die Erde, aber es braucht nicht durch dich zu geschehen. Diese Seele bietet dir eine Chance, sie bringt unermessliche Liebe mit, doch es steht dir vollkommen frei, ihre Mutter zu sein oder nicht. Wir wissen, wie groß das persönliche Opfer ist, das ihr bringt, wenn ihr uns Seelen den Weg auf die Erde ermöglicht, und wir möchten nur in vollkommener Liebe zu euch kommen. Wir lieben und respektieren euch viel zu sehr, als dass wir ungefragt geboren werden wollten.« Sylvya sprach diese Worte, doch die anderen Frauen hörten sie ebenfalls in ihren Herzen.

»Lasst mich bitte für einen Moment lang die Seele meines Kindes spüren«, sagte Monika. Wie durch ein Wunder schmerzte ihr Bauch nicht mehr, doch sie spürte noch immer das Blut aus sich hinausrinnen. Auf einmal nahm sie Farben wahr, ein sehr warmes Gefühl in ihrem Körper. Ich kann nicht für dich sorgen, wie stellst du dir das vor, dachte Monika. Ich bin keine Mutter, ich kann nicht mal für mich selbst sorgen. Ich kann nicht für dich da sein, ich kann es einfach nicht, komm nur, wenn das o.k. ist, wenn du nicht von mir verlangst, eine perfekte Mutter zu sein. Ich überlasse es dir. Komm, wenn ich dir gut genug bin. Komm, wenn du damit leben kannst, dass ich komisch bin, meine Freundinnen betrüge und dich nicht wollte. Wenn du damit leben kannst, ohne einen Knall zu bekommen, dann komm. Ich geb dir mein Bestes, aber das ist nicht besonders viel, ich hab nicht mal einen Goldfisch. Enge Bindungen kriege ich nicht hin, auch nicht zu mir selbst. Ich lass dich gehen, wenn du willst. Sie räusperte sich, ihr Hals war wie zugeschnürt. Die Farben und die Wärme wurden stärker, füllten sie vollkommen aus, berührten ihr Herz.

Es klingelte, Christal sprang auf und kam mit dem Notarzt wieder. Zwei Sanitäter legten Monika auf eine Trage, und noch bevor sie Zeit hatte, in Panik zu verfallen, waren sie auf dem Weg ins nächstgelegene Krankenhaus. Der Notarzt hörte die Herztöne ab, das Kind lebte. »Cerclage«, ordnete er an, als sich die hinteren Flügeltüren des Krankenwagens öffneten und zwei Ärzte sie in Empfang nahmen.

»Sie müssen strenge Bettruhe halten, und wir machen Ihnen eine sogenannte Tabaksbeutelnaht«, erklärte einer der Ärzte. »Das heißt, wir nähen Ihren Muttermund zu.«

»Bettruhe … Wie lange?«, fragte Monika mit krächzender Stimme.

»Na, bis es kommt. Sie dürfen zur Toilette gehen, aber mehr nicht«, sagte der Arzt, dann wandte er sich bereits dem nächsten ankommenden Ambulanzwagen zu.

»Manchmal übertreiben die Ärzte, warten Sie’s mal ab. Schweren Tag gehabt?« Eine Schwester lächelte ihr zu.

Monika nickte, Tränen traten in ihre Augen. »Ich hab mit dem Freund meiner Freundin geschlafen, und heute ist es rausgekommen.«

»Passiert. Ist es von ihm?« Die Schwester deutete auf ihren Bauch.

»Nein. Der Vater ist tot.« Monika hörte sich reden und wunderte sich darüber, wie absurd es klang, wenn sie es laut aussprach. Müde schloss sie die Augen.

»Auch das passiert. Wir sind dran.« Die Schwester schob Monika in einen Untersuchungsraum.

Ein unbekanntes, sehr freundliches weibliches Gesicht. Monika schälte sich aus der Jeans, sie hatte aufgehört zu bluten. Warme Finger, die sie untersuchten, tröstlich und professionell. Sie bekam eine Spritze. »Sieht schlimmer aus, als es ist«, sagte die Ärztin. »Sie haben bestimmt einen ziemlichen Schreck bekommen bei all dem Blut. Ich lege Ihnen eine Cerclage, Sie halten ein paar Tage Bettruhe, dann sollte alles wieder in Ordnung sein. Ich schreibe einen Bericht und schicke ihn an Ihren Arzt. Sind Sie allein, oder kann sich jemand um Sie kümmern? Wenn nicht, geben wir Ihnen ein Bett.«

»Ich bin nicht allein, es gibt Menschen, die für mich da sind«, sagte Monika, während die Ärztin in ihr hantierte.

»Gut für Sie. Das ist selten. Die meisten, die hier ankommen, sind allein. So. Das sollte halten. Ist das Ihr erstes Kind?« Monika nickte, dann war alles vorbei.

Die Schwester schob sie auf den Gang, wo Frank bereits auf sie wartete. »Sie darf nur liegen«, sagte die Schwester, tätschelte Monikas Arm, schaute Frank prüfend ins Gesicht, nickte und ging. Monika schaute ihr nach. Als spürte sie den Blick, streckte die Schwester den Arm nach oben, hielt den Daumen hoch.

»Sylvya hat angerufen, mein armer Schatz, was ist denn passiert?« Frank hob sie von der Trage, nahm sie auf den Arm und trug sie zum Auto. Er bugsierte sie auf den Rücksitz, legte ihr seine Jacke unter den Kopf und fuhr sie nach Hause. Nun musste das Leben selbst entscheiden.

Es war einfach nicht zu fassen. Wie in Trance fuhr Shantipriya die Landstraßen entlang, sie atmete flach, versuchte, irgendwie heil zu bleiben. Immerhin, dachte sie, sie hatte ein Augenmerk auf sich selbst, schützte ihre eigene Energie, zweifelte nicht an sich selbst als Frau. Noch nicht, sie wusste genau, all die Stadien des Verrats würden kommen, die Wut, der Selbsthass, die abgrundtiefe Trauer, der Versuch, zu vergeben und in Frieden zu kommen, und das Scheitern. Irgendwann würde sie es nicht mehr ertragen, hinter jeder nicht beantworteten SMS eine Ursache zu vermuten, sie würde die Frau, zu der sie sich entwickeln würde, nicht aushalten. Überleben, erinnerte sie sich, atmen.

Sascha hatte sie betrogen. Das war krass und schmerzhaft und doch irgendwie zu schaffen, wenn sie beide sich ernsthaft Mühe gaben. Sie waren noch nicht lange zusammen, hatten sich noch keine Treue versprochen. Aber Monikas Verrat war einfach unaussprechlich. Wie konnte sie mit ihr lachen, mit ihr arbeiten und meditieren, während sie wusste, welchen Schmerz sie ihr zugefügt hatte? Sie würde sie nie wieder ansehen, nie wieder mit ihr in einem Raum sein können, ohne von inneren Bildern – Sascha und Monika, lustvoll ineinander verschlungen – gemartert zu werden. Wie zwingend, wie stark musste ihrer beider Lust aufeinander gewesen sein, dass sie beide in Kauf nahmen, sie, Shantipriya, zu hintergehen und für immer mit diesen Bildern zu brandmarken?

Shantipriya wusste nicht, wie sie letztlich nach Hause kam, sie packte bedächtig Saschas Kleidung zurück in seine große Tasche und stellte sie vor die Wohnungstür. Sie konnte ihn nicht länger ertragen, nichts von ihm. Im Bad fand sie seine Zahnbürste, sie öffnete das Badezimmerfenster und warf sie auf die Straße, achtlos, nicht als theatralische Geste, sondern einfach, um sie loszuwerden. Sie landete direkt vor Saschas Füßen, er hob sie auf und klingelte Sturm.

»Geh«, sagte Shantipriya gefasst, als er die Treppe hochrannte und zu erklären begann. »Nimm deine Sachen, und geh. Ich werde mir das alles in Ruhe anschauen und es durchleben. Ich werde dir vergeben, und ich werde es verstehen, ich werde erkennen, was es mit mir zu tun hat und welche Erfahrung ich machen wollte, ich werde all das Zeug, das wir lehren, anwenden. Und nachts werde ich durchdrehen, wenn ich die Bilder sehe, wenn ich mir vorstelle, dass dein Schwanz, den ich so liebe, in ihr gesteckt hat und du dieses bestimmte Gesicht gemacht hast. Ich werde wieder in Ordnung kommen. Aber ich will dich und sie nie wieder sehen. Verschwinde.« Und damit schloss sie die Tür. Dann brach sie zusammen.

Sascha hörte sie durch die Tür weinen und schreien, doch er konnte nichts tun außer die Tür einzutreten, und er dachte ernsthaft darüber nach. Nein. Nicht jetzt. Er würde zurück auf den Hof fahren und sich mit den Frauen besprechen. Sein Hirn funktionierte plötzlich wieder, er war vollkommen klar. Das hier war auf einmal eine vollendete Tatsache, und jetzt konnte er abschätzen, was nötig war. Wenn er sich auf etwas verstand, dann darauf, Krisensituationen zu meistern, auch seine eigenen. Unter Wasser durfte er genauso wenig in Panik geraten wie jetzt. »Ich liebe dich!«, rief er durch die Tür hindurch. »Ich werde alles tun, was nötig ist, damit du bei mir bleiben kannst, und ich übernehme die volle Verantwortung für das, was ich dir angetan habe. Ich gehe jetzt, aber ich komme wieder. Ich gebe dich und uns nicht auf.« Energisch nahm er seine Tasche, er hatte eine Krise zu meistern. Er würde sie nicht verlieren, das ließ er nicht zu, entschied er. Auch er hatte schon zu viel aufgeben müssen, immer wieder.

Shantipriya hörte ihn, etwas drang zu ihr durch, da war eine warme Welle, die sich wie ein Mantel um sie herumlegte. Ihr Schluchzen ebbte ab, und sie griff zum Telefon. Sie brauchte Hilfe. Doch dann legte sie den Hörer ab. Wen sollte sie anrufen? Alle Menschen, denen sie vertraute – vertraut hatte –, lebten auf dem Hof, steckten wahrscheinlich mit Monika unter einer Decke. Shantipriya tippte eine SMS, sendete sie und bekam nach wenigen Sekunden Antwort.

Sie tappte ins Bad, sah in den Spiegel – trotz des Weinens sah sie erstaunlich gut aus, ihre Augen blitzen, sie wirkte weder geschlagen noch gedemütigt, auch wenn sie sich so fühlte. Sie schüttete sich kaltes Wasser ins Gesicht, verteilte sorgfältig sehr teures Serum und Feuchtigkeitscreme auf der Haut. Nie wieder würde sie einem Mann erlauben, sie so sehr zu verletzen, dass sie Falten und Tränensäcke bekam. Das war sie sich schuldig, auch wenn es merkwürdig oberflächlich klang, dachte sie. Sie würde diese Angelegenheit ohne Kratzer überstehen, es war genug, sie würde sich nicht geschlagen geben. Sie würde alles tun, was nötig wäre, um heil zu bleiben. Es war einfach genug. Sie würde dem Leben die Zähne zeigen. Sie fuhr mit den Fingern durch ihr zerwühltes Haar, nahm die Schlüssel und schlug die Tür hinter sich zu.

Shakti. Die Masseurin, bei der sie ab und zu Yonimassagen gebucht hatte und die sie nun ausbildete. Sie war ihre Therapeutin und Lehrerin, und sie hatten schon viele sehr gute und innige Gespräche geführt, wenn sie nach dem Unterricht noch etwas trinken gegangen waren. Die kleine Ausbildungsgruppe umfasste zwei Frauen und drei Männer, und sie waren ein gutes Team, vertrauten sich.

Shantipriya fuhr zu ihr nach Hause, dort fanden auch die Ausbildungsworkshops statt. Es ging bei Weitem nicht nur darum, die Anatomie einer Vagina zu erlernen und sie an den richtigen Stellen zu berühren. Viel wichtiger war es, die Frauen auffangen zu können, ihre emotionalen Reaktionen zu verstehen, einzuordnen und sie zu halten. Eine gute Yonimassage, die nicht auf Lustgewinn, sondern auf Heilung ausgerichtet war, konnte Wunder bewirken. Der erhöhte Lustgewinn war sowieso die logische Folge. Je weniger verpanzert die Innenwände der Vagina waren, desto leichter fiel es der Frau, all die Energien zu spüren, sie fließen zu lassen und sich ihnen hinzugeben.

Und genau das brauchte sie jetzt, denn sie spürte, wie sich alles in ihr zusammenzog, damit sie nicht fühlen musste. Sie würde nicht zulassen, dass sie wieder zu dem energetischen Zombie wurde, als der sie jahrzehntelang durch die Welt gelaufen war – hervorragend im Spüren für andere, erschütternd taub sich selbst gegenüber.

Und als sie auf der weichen Matratze lag, Shaktis vertraute Hände und den Heilstab aus Kristall spürte, als die Masseurin begann, liebevoll die inneren Punkte zu drücken, konnte sie loslassen, sich dem Schmerz hingeben. Innere Bilder kamen und gingen, und sie spürte ihre eiserne Entschiedenheit, am Leben zu bleiben, in jeder Hinsicht. Sie würde es schaffen, egal wie lange es dauern und egal wie viel Hilfe sie dabei benötigen würde. Sich Hilfe zu holen war überhaupt der Trick, das, was den entscheidenden Unterschied ergab. Sie war ja da, die Hilfe. »Ich danke dir«, flüsterte sie, als sie erschöpft und im Frieden mit sich noch eine Zeit lang ruhte.

Shakti hielt ihre Hand. »Ich bin da. Erkennst du, welcher Segen diese Massagen sind? Wenn wir die sexuelle Verbrämung rausnehmen, dann haben wir ein Mittel, mit dem sich die tiefsten weiblichen Themen erlösen lassen. Wir müssen uns nur trauen.«

Sie saßen eine Weile zusammen, Shantipriya erzählte, und Shakti hörte zu. Immer wieder weinte Isabella, der Schock ließ nach, die Unfassbarkeit des Betrugs kam ihr immer mehr ins Bewusstsein. Und doch. Etwas in ihr blieb unerschüttert. Berührt, aber stabil. Sie würde nicht zersplittern, und das war beinah noch weniger zu glauben als der Verrat der beiden Menschen, die vorgaben, sie zu lieben.

»Komm wieder, wann immer du mich brauchst. Wir stehen das durch, und du wirst gereift aus der Sache hervorgehen, mit oder ohne Sascha und Monika.«

»Wo soll ich arbeiten? Ich kann und will nicht zurück auf den Hof«, sagte Shantipriya nachdenklich, die Frage war nicht an Shakti, sondern an das Leben selbst gerichtet.

»Komm zu mir in den Tempel. Wir haben genug zu tun, und du bist super.«

Isabella dachte einen Moment lang nach, dann nickte sie. »Ich hatte eine super Lehrerin. Ich komm gern, danke.«

Und so geschah es. Als wäre sie schon immer Teil des Teams gewesen, fügte Shantipriya sich nahtlos ein. Und so sehr sie ihre Freundinnen auch vermisste, so gern sie Christal und Sylvya sehen würde, so groß war ihre Angst davor, zu erfahren, dass sie von dem Betrug gewusst und ihr nichts gesagt hatten. Sie konzentrierte sich auf ihre Arbeit, wurde immer besser und verbrachte ihre Abende zunehmend mit Shakti. So viel Zeit hatte sie noch nicht mit Sascha verlebt, dass sie ihren Alltag auf ihn ausgerichtet hätte, und so sehr sie ihn vermisste, so oft sie weinte, so ruhig war sie gleichzeitig. Alles war auf eine sehr merkwürdige Weise in Ordnung.

Denn natürlich erinnerte sie sich an die dramatische Rückführung, die sie vor dem Bild der Göttin in ihrem Raum erlebt hatte. Natürlich wusste sie, dass sich dort Karma gelöst hatte. Das Kind, das sie einer Frau schuldete – die Energie hatte sich verwandelt, und stellvertretend für sie hatte Sascha Monikas inneres Kind erlöst. Sascha hatte zur Verfügung gestanden, um ihre karmische Schuld zu begleichen, das spürte sie deutlich in einer der Massagesitzungen, und tiefe Rührung und Liebe überkam sie. Wahrscheinlich ging die Angelegenheit noch tiefer: Weil Monikas inneres Kind nun erlöst war, konnte sie ihrem Ungeborenen eine viel innigere Mutter sein, und damit gab sie durch Saschas Hilfe das Leben auf eine gesunde, liebevolle Weise weiter.

All das stimmte, und doch nützte es der verletzten Frau gar nichts. Die Heilerin, die Hohepriesterin in Shantipriya konnte gut mit dem Schicksal, wie es war, in Frieden sein, konnte die ungeheure Weisheit und Logik der Seelenverträge erkennen. Doch die Hohepriesterin war auch nicht verletzt worden. Es war die Freundin, die Geliebte, die Frau, die Gefährtin, Monikas und Saschas ganz und gar menschliche Vertraute, die den Verrat erlebte und sich quälte.

Eines Tages würde sie die anderen treffen müssen, dessen war sie sich bewusst. Eines Tages. In irgendeinem Leben. Sie würde sowieso nicht darum herumkommen, so hatte sie keine Eile damit. Monikas E-Mails löschte sie, handgeschriebene Liebesbriefe von Sascha, die täglich eintrafen, stapelte sie in einem Schuhkarton. Die Blumen, die er schickte, stellte sie auf den Küchentisch, trennte sie aber sofort von seiner Energie, bis es nur noch irgendwelche Blumen waren. Solange sie ihn und die Frauen nicht sehen musste, war alles gut. Sie lebte wie in einer Schutzhülle, konzentrierte sich auf ihre Arbeit und auf das Überleben.

Noch nie hatte Monika so oft meditiert und um geistige Hilfe gebeten wie in diesen Tagen. Sie konnte nicht glauben, dass sie Shantipriya tatsächlich verloren hatte. Immerhin durfte sie wieder aufstehen, zumindest stundenweise. Die Gefahr einer Fehlgeburt war gebannt, wenn sie sich nicht überanstrengte. Schon lange hatte sie nichts mehr geschrieben, die Hormone schienen ihre Kreativität zu vernebeln. Sie hatte noch nicht einmal entschieden, welcher Raum ihr Kinderzimmer werden sollte, geschweige denn Möbel besorgt – im Gegensatz zu Sylvya, für die täglich neue Pakete ankamen. Große Pakete. Sylvya lebte nun fest auf dem Hof, hatte sich ein paar Zimmer gemietet und kam wundervoll zurecht. Der Arzt ging ein und aus und fand die Clubidee und das, was die Frauen daraus gemacht hatten, einfach toll.

Frank war an Monikas Seite, besuchte regelmäßig SM-Clubs in Berlin, tobte sich aus, teilte dort seine sexuellen Energien und war ansonsten ganz für sie da. Für den Moment ging das, war es sogar eine fast ideale Lösung. Weil sie sich nicht mehr aneinander gebunden fühlten, sich gegenseitig und damit ihre Ansprüche aneinander losgelassen hatten, rückten sie näher zusammen, als es je zuvor möglich gewesen war. Es war, als hätten sie ihre Beziehungsform gefunden, die Form, die ihre Liebe am besten ausdrückte, in der sie am kraftvollsten wirken und fließen konnte. Ab und zu schliefen sie miteinander, und sie genossen es beide.

»Willst du, dass ich mit Shantipriya rede?«, fragte Frank ein übers andere Mal, doch Monika schüttelte nur immer wieder den Kopf. Es gab nichts zu reden. Sie hatte sehr bewusst in Kauf genommen, dass ihre Freundin ernsthaft verletzt wurde, das war einfach Tatsache, wie es genauso Tatsache war, dass es sich an diesem Abend genau richtig angefühlt hatte. Sie würde es genau so wieder machen und wäre wieder bereit, diesen Preis zu zahlen, auch wenn ihr das selbst nicht gefiel. Wie sollte sie um Vergebung bitten, wenn sie es genau so wieder tun würde?

Am Ende tat sie immer das, was nötig war, um sich weiterzubringen. Auf eine Weise war das Selbstfürsorge, dachte sie, aber die Grenze zum Egoismus war in Sichtweite. Es war ihr bewusst, und sie mochte sich selbst nicht dafür, doch sie wusste auch, dass sie in diesem Leben viele Kreise in sich schließen wollte und musste. Nun hatte sie neue Kreise eröffnet, hatte neue Verletzungen erschaffen. Konnte Selbstheilung tatsächlich bedeuten, einen anderen Menschen so sehr zu verletzen, so sehr zu verraten, wie sie das Shantipriya angetan hatte? Und warum wurde ihr das erst jetzt so richtig bewusst? Diente es dem Leben, wenn der eigene, scheinbar richtige Weg andere ernsthaft verletzte? Wie konnte sie mit dieser Schuld und dieser tiefen Scham Mutter werden, welche Botschaften gab sie ihrem Ungeborenen schon jetzt, während seine Zellen wuchsen?

Sie wusste wirklich keine Antwort. Natürlich könnte sie Shantipriya um Vergebung bitten. Aber mit welchem Recht? Hatte sie tatsächlich Vergebung verdient? War sie denn selbst in der Lage, Max zu vergeben? Er hatte sie gegen ihren Willen und gegen ihr Wissen geschwängert, und nicht nur das, er hatte sich auch noch aus dem Staub gemacht. Er hinterließ ihr jede Menge Geld, das ihr Leben, auch ihr Leben als Mutter, beträchtlich erleichterte und vieles ermöglichte. Und doch.

Sie ging spazieren, stundenlang. Allein. Sie sprach mit ihrem Kind, bat es um Vergebung, versprach ihm, so gut für es zu sorgen, wie es ihr möglich war, doch sie spürte schon jetzt den bitteren Geschmack des Scheiterns. Sie konnte nur hoffen, dass sie in diese unermesslich große Aufgabe, die größte, die das Leben zu vergeben hatte, hineinwuchs. Sie wurde inmitten all der Menschen einsam, verschloss sich, erlaubte der Scham, größer zu werden, sie auszufüllen. Sie schaute sich selbst dabei zu und konnte es nicht verhindern, denn die Scham war ja berechtigt. Das, was sie sich selbst vorwarf, das, wofür sie sich schämte, war ja passiert. Sie hatte geschwiegen, sie hatte Shantipriya im Glauben gelassen, alles wäre in Ordnung, und, so verrückt es klang, das war es auf einer Ebene auch. Sie drehte sich im Kreis, ihre Gedanken fanden weder Anfang noch Ende. Immerhin begann sie, für Sylvya und sich selbst Babykleidung zu nähen, dachte sie, dadurch war sie beschäftigt und hatte das Gefühl, wenigstens ein bisschen nützlich zu sein.

Sie konnte nichts bei Shantipriya ausrichten, diese antwortete auf keine E-Mail, außerdem wusste Monika sowieso nicht, was sie sagen sollte. Außer »Es tut mir leid, du fehlst mir schrecklich« und »Danke, dass ich durch dich, durch Sascha vom Tod meines Vaters genesen durfte« gab es nichts zu sagen.

Sie begann, mit ihrem Baby zu sprechen, wandte alles an, was sie konnte. Sie bezog Frank zunehmend ein, tief dankbar spürte sie ihn unverbrüchlich an ihrer Seite. Die Gedanken an Shantipriya verbannte sie aus ihrem Kopf, und das ging dank der Hormone erstaunlich gut. Ein leiser Druck auf ihrem Herzen erinnerte sie immer wieder daran, dass sie in Trauer war, einen Verlust erlitten hatte, doch Scham und Hoffnungslosigkeit waren so groß, dass sie ihn ignorierte. Sie traf sich oft mit Sabine, und während diese in der Küche stand und wie immer etwas schnippelte, führten sie Gespräche von Mutter zu Mutter.

Heute putzte Sabine Rosenkohl. Sie schob Monika ein großes Glas ihres Lieblingssmoothies über die Arbeitsplatte. »Vertrau mir. Muttersein lernst du beim Tun. Keine Mutter wird perfekt geboren, auch die Frauen nicht, die sich sehnlich ein Kind wünschen. Die schon gar nicht, weil sie oft romantische Vorstellungen haben. Weißt du, das Gute ist, dass du nicht von dir erwartest, alles im Griff zu haben, du weißt jetzt schon, dass du immer wieder an deine Grenzen kommen wirst.«

»Aber ist das nicht negatives Denken, provoziere ich den Ärger dadurch nicht geradezu?«, fragte Monika, obwohl sie es besser wusste.

»Natürlich nicht, du bist einfach realistisch. Du würdest dich negativ programmieren, wenn du alle fünf Minuten ›Das schaff ich nie‹ stöhnen würdest. Aber zu wissen, es kommen turbulente Zeiten auf dich zu, stärkt dich, denn du kannst dich darauf vorbereiten. Du hast die Kraft, in jeder Minute mit dem umzugehen, was kommt, darauf kannst du dich verlassen. Und mehr brauchst du nicht.«

»Und Shantipriya?«, wagte Monika zu fragen. »Wie gehe ich mit ihr um?«

Sabine dachte nach. »Gar nicht. Du hast im Moment keine Chance. Lass sie komplett los. Sie braucht ihre Zeit.«

Wie zur Bestätigung trat Monikas Kind gegen ihren Bauch.

Und dann, obwohl Sabine von sich selbst sagte, äußerst bodenständig zu sein und nichts von Hellseherei zu halten, fügte sie hinzu: »Sie kommt wieder. Sie kommt wieder, und alles wird gut.«

Einige Tage nachdem Christal ihre E-Mail an Damian geschickt hatte, kam eine Einladungskarte ins Haus geflattert. Eine Kindergeburtstagskarte mit Schreibschriftvordruck, du bist eingeladen, wann, wo, ich freue mich auf dich, kommst du? Ein Eisbär war vorn abgebildet. Sie kam von Damian, der Treffpunkt sollte der Berliner Zoo sein. Ein Date, das auch der Kleinen Freude bereiten würde.

Zitternd vor Aufregung fuhr Christal zum Bahnhof Zoo, kaufte sich eine Eintrittskarte und traf die beiden am vereinbarten Ort, bei den Eisbären. Charlotte hatte den kleinen Knut sehr geliebt und bitterlich geweint, als er 2011 gestorben war, und das, obwohl sie selbst noch nicht einmal geboren gewesen war, als das entzückende Eisbärbaby die Massen in den Zoo lockte. Vielleicht weil die Trennung von Christal und Damian genau an seinem Geburtstag stattgefunden hatte, wer wusste das schon, dachte Damian manchmal, obwohl er kaum an solch magische Zufälle glaubte.

Christal hatte lang überlegt, was sie anziehen sollte, als spiele das irgendeine Rolle. Schließlich hatte sie zu einem langen brombeerfarbenen Strickkleid gegriffen, sehr schlicht, aber gerade deshalb äußerst elegant. Vor allem war es super bequem, und sie sah dennoch angezogen aus. Sie hatte einen Poncho aus dunkelrot gemustertem Wollstoff darübergeworfen, trug dicke Bikerboots dazu und wirkte glamourös und lässig zugleich.

So entspannt sie konnte, schritt sie auf Vater und Tochter zu, und ihr Herz setzte für einen Schlag aus. Doch die kleine Charlotte machte es ihr leicht. Sie stürmte auf die fremde Frau zu und umarmte sie innig. »Bist du das, die Papa liebt?«, fragte sie mit großen Augen.

Subjekt oder Objekt? Liebte sie Damian, oder liebte Damian sie, was meinte das kleine Mädchen, fragte die Schriftstellerin in ihrem Kopf aufmerksam. Doch letztlich war es gleichgültig. Denn »Ja, das bin ich«, antwortete sie schlicht. Sie hakte sich bei Damian unter, und sie gingen spazieren, wie früher, lachten über Charlotte, die jedes Tier zu ihrem Lieblingstier erklärte, tranken gemeinsam Kaffee, unterhielten sich über alles und nichts. Es gab tatsächlich nichts zu klären. Sie hatten Schlimmes miteinander erlebt, doch nun war es vorüber, und das Leben konnte weitergehen. Beide würden es wagen müssen, sich neu zu öffnen, wenn sie eine Chance haben wollten. Doch sie waren auf einem guten Weg, die alte Vertrautheit stellte sich rasch ein, und sie begannen bereits wieder, über dieselben Dinge zu lachen.

»Ich hatte so eine Angst vor dem Schmerz, wenn ich deine Tochter sehe«, sagte Christal nachdenklich, »doch da ist nur Freude. Sie ist dein Kind, nicht meins, sie hat eine Mutter, und doch ist sie wie ein Geschenk des Himmels für mich. Tatsächlich, das stimmt«, fügte sie nach ein paar Sekunden hinzu. Sie konnte Charlotte erstaunlicherweise als das nehmen, was sie war: ein Kind, für das sie sorgen durfte, wenn sie das wollte, ein Kind, das bereits eine Mutter und eine gesunde weibliche Bezugsperson hatte und gerade deshalb offen dafür war, noch jemanden ins Herz zu schließen. »Du hast es großartig hingekriegt«, sagte sie und drückte seinen Arm.

Stumm umarmte er sie, drückte sie fest an sich. Er schaute ihr tief in die Augen, neigte seinen Kopf, sie hob das Kinn, lächelte ein wenig, und als er sie küsste, war es, als seien sie nie getrennt gewesen.

Für heute hatte sie die beiden eingeladen. Es war Thanksgiving, der vierte Donnerstag im November, und obwohl niemand amerikanische Verwandte hatte, hatten die Freundinnen Lust, ein typisch amerikanisches Fest zu feiern, mit Truthahn, Süßkartoffeln und allem, was dazugehörte. Mit fast allem. Shantipriya, die natürlich eine Einladung bekommen hatte, meldete sich nicht.

»Sie beantwortet keine E-Mails.« Sylvya, Christal und Monika saßen in Monikas Wohnzimmer, kauerten sich in Sessel und auf Bodenkissen und zerbrachen sich wie fast jeden Abend die Köpfe darüber, wie sie Shantipriya erreichen konnten, ohne sie in Bedrängnis zu bringen.

Langsam gewöhnte sie sich an die abendlichen Meetings, dachte Christal, aber sie war zu glücklich, um bitter zu sein. Sie hielt ein kleines Mädchen auf dem Schoß, dessen dunkles Haar glänzend über ihrem Gesichtchen lag: Charlotte schlief in ihren Armen.

Sascha brachte gerade ein Feuer in Gang, es qualmte fürchterlich, doch nach wenigen Minuten prasselten die Flammen hell und tröstlich.

»Ich übernehme die volle Verantwortung für alles, was geschehen ist«, wiederholte Monika zum tausendsten Mal, doch selbst diese Erklärung nutzte sich ab.

»Wir stellen es endlich auf. Wir gucken uns an, was es braucht, damit Frieden einkehren kann«, sagte Sylvya energisch.

»Als dein Arzt bin ich dagegen. Und als Monikas schon sowieso.« Sylvyas Freund schaute zur Tür hinein.

Vier Männer drängelten sich in Monikas Küche und kochten. Es hätte die perfekte Idylle sein können. Gestern hatten sie den Truthahn mariniert, den ihnen Sabine – sie war an diesem Abend mit Catering beschäftigt und konnte nicht kommen – von einem Bauern im Umland besorgt hatte. Vor vier Stunden hatte Frank ihn mit einer traditionellen Brotfüllung versehen, und nun briet er im Ofen. Damian versuchte sich an der Cranberrysoße, und Sascha haderte damit, den ursprünglich sehr gesunden Süßkartoffelbrei mit dermaßen viel Butter und Ahornsirup zu verfeinern, dass er von nun an als Nachtisch durchgehen konnte.

»Rein mit dem Zeug!« Damian, dem Sascha auf Anhieb sehr sympathisch war, schob ihm das Rezept zu. »Hier steht’s.«

»Die spinnen doch!« Sascha fügte noch zwei Löffel Sirup hinzu. »Isabella würde durchdrehen. Da kochst du etwas, was so viele Vitamine und Mineralstoffe hat, dass es als alleiniges Nahrungsmittel durchgehen würde, und dann machst du mit Butter und Zucker alles kaputt. Wusstet ihr, dass dieses Zeug hier jede Menge Folsäure enthält?«

Der Frauenarzt nickte.

»Und wozu braucht man das?«, fragte Frank, während er den Truthahn mit einer Rotwein-Butter-Mischung übergoss.

»Deine Süße da draußen, die braucht das.« Christian, so hieß der Arzt, wies mit dem Kinn zur Tür. Er fügte sich nahtlos ein, hatte sich die Geschichten angehört und nur gesagt: »Ich bin Frauenarzt. Das Leben setzt sich durch, ob du willst oder nicht.«

»Stopp!«, rief Frank und rettete einen kleinen Topf mit gestampften Süßkartoffeln vor der Kalorienattacke. »Lässt du mir die für Monika?«

»Ist eh schon eingeplant.« Sascha würzte den nicht gesüßten Brei mit einem goldgelben Brotaufstrich. »Currycreme schmeckt köstlich zu Süßkartoffeln, ähnlich wie zu Kürbis. Für unsere beiden Schwangeren.«

Frank schaute ihn an, während Sascha eifrig und konzentriert rührte. All seine Vorbehalte waren verflogen. Das war ein Mann, der sich kümmerte und im Feuer stehen blieb, wenn es darauf ankam. Statt zu flüchten, blieb er auf dem Hof, brachte sich ein, bereitete sich darauf vor, mit Shantipriya zu leben, wenn sie ihm verzeihen konnte. Dass er Sex mit Monika gehabt hatte, hatte Frank ihm schon längst vergeben, es ging ihn auch gar nichts an. Nun war nur noch wichtig, dass sich Sascha und Shantipriya aussprachen, wohin auch immer es führen würde. Voller Mitgefühl schlug er ihm auf die Schulter. »Danke, Mann, das ist echt sehr nett von dir. Schön, dass du da bist.«

»Danke, dass ich hier sein darf. Ich fühl mich ihr nah, wenn ich bei euch bin. Ich befürchte manchmal, ich geh euch auf die Nerven, ich hab hier doch gar nichts zu suchen.« Die beiden Männer blickten sich an. »Das seh ich anders«, sagte Frank, und damit war es gut.

»Sie ist so müde, sie muss ins Bett.« Christal trug das schlafende Mädchen in die Küche. Damian zog die Sauce von Herd und nahm ihr seine Tochter ab. »Kann ich sie bei Monika ins Bett legen?«, fragte er Frank.

»Ich frag sie, aber ganz bestimmt sagt sie Ja«, erwiderte Frank und verließ die Küche.

Christal rang mit sich, sollte sie …? Aber selbst wenn Damian das rosa Zimmer mochte, selbst wenn es ihm nicht zu verrückt war, seine Tochter in das Bett zu legen, das er ursprünglich, vor sechs Jahren, für ihr gemeinsames Kind gebaut hatte, so lag ihre Wohnung doch eine Treppe höher. Also war sie sowieso nicht dafür geeignet, die kleine Charlotte dort, allein in einer fremden Umgebung, schlafen zu legen, denn sie würden ihr Rufen nicht hören.

»Schade, dass wir unser Kinderzimmer nicht mehr haben«, sagte Damian bedauernd und prüfend zugleich.

Christal zögerte. »Komm mit«, sagte sie dann. »Ich hab’s noch. Es wartet auf dein Kind, ich hab unsere Kleine losgelassen.«

Gemeinsam mit Damian stieg sie die Treppe zu ihrer Wohnung hoch, Charlotte ruhte in den Armen ihres Vaters. Damian stieß die Tür auf, betrat zum ersten Mal seit sechs Jahren einen Ort, an dem sie wohnte. An einige Möbel und Teppiche erinnerte er sich, anderes hatte sie ersetzt.

»Hier rein.« Sie wies mit einem Nicken zur Tür des Kinderzimmers.

Zögernd schob Damian die Tür auf. In diesem Moment erwachte Charlotte, öffnete die Augen und sah in das Zimmer. Sie begann bitterlich zu weinen.

»Schatz, was ist denn los?«, fragte Christal erschrocken, war ihre Energie so grauenvoll, dass ein echtes Kind auf der Stelle in Tränen ausbrach?

»Wo ist meine Puppe?«, schluchzte Charlotte und barg ihr Gesicht an der Brust ihres Vaters.

Dieser dachte einen Moment lang nach, dann verstand er. »Spätzchen, das ist nicht dein Zimmer, es sieht nur genauso aus! Wir sind bei Christal, deine Puppe ist zu Hause.«

Sie schniefte noch einmal, zappelte sich von seinem Arm herunter und legte sich ins Bett. »Ich bin müde«, sagte sie, dann wurde ihre Atmung ruhig. Nach wenigen Minuten schlief sie ein.

Nun endlich traute sich Damian, Christal in die Augen zu sehen. »Sie hat genau das gleiche Zimmer zu Hause. Ich hab dich und unser Kind nie vergessen.«

Christal, die nur mit Mühe ihre Tränen zurückhielt, zog ihn zur Tür. Er legte seinen Arm um sie, und gemeinsam standen sie im Türrahmen, betrachteten das schlafende Kind im rosa Bett. Wenn sie alle Türen weit offen stehen lassen würden und ab und zu nach ihr schauten, würde es gehen, sie war ja kein Kleinkind mehr.

»Lass mich bei dir bleiben«, flüsterte er. »Diesmal bleibe ich, ich verspreche es dir.«

Christal blickte ihn unverwandt an. Dann nickte sie. »Du bist immer noch mein Mann, soweit ich mich erinnere.«

»Ihr seid verheiratet?!«, schrie Sylvya entzückt, als sie gemeinsam die Treppen hinunterstiegen. Sie war ihnen gefolgt, sich fragend, ob Christal Unterstützung brauchte, und hatte den letzten Satz gehört.

Die anderen trugen das Essen auf, quetschten sich an den viel zu kleinen Wohnzimmertisch. Sascha und Frank hatten es sich auf dem Boden bequem gemacht und ließen sich die Teller reichen. Damian und Christal setzten sich dazu, und so verteilten sie sich im gemütlich warmen Zimmer.

»Ja, wenn ich richtig informiert bin, schon«, sagte Christal.

»Die ganze Zeit?«, fragte Monika staunend.

»Sag mal, Frau Mutter, hat’s dir das Hirn vernebelt?«, lachte Sylvya. »Wann sollten die beiden denn geheiratet haben, gestern?«

Monika schlug sich eine Hand an die Stirn. Ihr Denkvermögen ließ tatsächlich umgekehrt proportional zur Größe ihres Bauchumfangs nach, während Sylvya immer kecker und lebendiger zu werden schien.

»Hat hier am Tisch noch jemand Geheimnisse, wenn wir grad so schön zusammensitzen?« Sylvya ließ ihren Blick über den Tisch schweifen, streng und unnachgiebig.

»Soll dir jemand diesen Blick abkaufen?«, lachte Christian, der Arzt, und zog sie an sich. Er räusperte sich, schluckte.

Monika wurde aufmerksam, doch er schaute Sylvya so liebevoll an, dass sie den Kopf über sich selbst schüttelte.

»Schscht! Ich übe. Soll mein Baby jetzt schon den Respekt vor mir verlieren, indem du über mich lachst?« Sie schaute noch strenger, und jetzt lachten alle.

»Hat sie ›hier am Tisch‹ gesagt?«, fragte Frank, und »Ja, hier am Tisch. Wir haben damit nichts zu tun«, antwortete Damian und grinste.

»Du bist doch Arzt, mach mal«, damit reichte Monika Christian das Tranchiermesser.

»Wie genau stellst du dir eigentlich meinen Beruf vor?«, lachte dieser, schnitt dem Truthahn aber so gekonnt den Bauch auf, dass Monika jegliche Angst vor der Geburt verlor. Sie begann, das Fleisch zu verteilen.

»Meine Liebste, du fehlst so entsetzlich, ich bitte dich innig um Vergebung«, simste Sascha, reichte Monika seinen Teller und fing ihren mitfühlenden, traurigen Blick auf.

»Können wir darüber reden?«, bat Sylvya, die den beginnenden Stimmungsumschwung sofort erkannte. Seit sie schwanger war, ertrug sie unterschwellige Spannungen noch viel weniger als zuvor.

Christian küsste sie liebevoll auf die Wange. »Darf ich was fragen?«, sagte er. Die anderen schauten ihn kauend und nickend an. »Was genau erwartet ihr eigentlich von eurer Freundin? Also wie soll die Lösung sein?« Alle schwiegen.

»Erwarten: gar nichts. Wünschen: dass sie mir vergibt, dass ich mit ihr leben kann, hier oder woanders, ganz egal.« Sascha schaute immer wieder auf sein Smartphone, doch das Display blieb dunkel.

»Ich weiß es nicht. Deshalb wollen wir es ja aufstellen, und das machen wir auch. Gleich nach dem Essen.« Sylvya biss energisch in eine Keule. Sie aß Fleisch, seit sie schwanger war, sie hatte geradezu Heißhunger darauf, achtete aber sorgsam auf die Haltung der Tiere. Sie bat sie um Vergebung und dankte ihnen dafür, dass sie ihr Leben gelassen hatten.

»Ich würde jetzt sehr gern was über eure Hochzeit hören, oder ist das unpassend?« Monika schaute mit leuchtenden Augen zu Christal, während sie sich Curry-Süßkartoffeln nahm. »Köstlich«, fügte sie hinzu.

Christal und Damian blickten sich an, nickten sich zu. »Das war eine große Sache. So groß, dass meine Eltern drei Jahre lang nicht mehr mit mir geredet haben. Wir hatten eine Hippiehochzeit vom Feinsten, das volle Programm«, sagte Christal, und sie begann zu strahlen.

»Was ist denn das volle Programm einer Hippiehochzeit?«, erkundigte sich Sylvya.

»Zunächst mal ist es vieles nicht: ein ordentliches Hochzeitskleid, geschmückte Tische und eine Sitzordnung, eine Kirche, ein Anzug und ein Brautwalzer. All das hätte nicht zu uns gepasst, wäre aber natürlich die Traumhochzeit für meine Eltern gewesen. Sie selbst hatten nur sehr wenig Geld gehabt und sehr klein geheiratet, sie wollten für ihre Tochter was Großartiges. Letztlich wollten sie den Verwandten zeigen, dass sie es geschafft und es zu was gebracht hatten. Es hat mir für sie sehr leidgetan, aber das war nun mal meine Hochzeit, nicht ihre.«

»Vielleicht haben sie ja Glück, und Charlotte heiratet mal ganz in Weiß mit einem Rosenstrauß.« Damian nahm Christals Hand und drückte sie. »Immerhin sind sie die Stiefgroßeltern, wenn’s so was gibt. Dann kriegen sie ihre Traumhochzeit.«

»Ganz in Weiß …« begann Frank auf einmal den Roy-Black-Klassiker zu schmettern, er hatte einige Glas Wein getrunken.

»… mit einem Rosenstrauß …«, fiel Damian mit erstaunlich tiefer, klarer Stimme ein.

»Es ist ein Blumenstrauß, ihr Idioten. Männer.« Christal unterbrach sie und sang nun ihrerseits: »Ganz in Weiß, mit einem Blumenstrauß … So siehst du in meinen schönsten Träumen aus …«

»Was hast du denn gegen Rosen?«, fragte Damian.

»Nichts, aber der Text geht anders.« Christal stieß Damian in die Seite. Sie amüsierte sich so gut wie schon sehr lange nicht mehr, sie war wirklich glücklich, bemerkte sie. Alles fiel an seinen Platz, und es war sogar richtig, auch wenn es im Moment sehr schmerzhaft war, dass die Dinge zwischen Monika, Sascha und Shantipriya sichtbar auf dem Tisch lagen.

»So war sie schon immer. Sie muss immer recht haben.« Damian blickte stolz zu seiner Frau. Diese schüttelte den Kopf. »Ganz falsch. Ich muss nicht immer recht haben. Ich trage nur einfach die Bürde meiner Intelligenz. Ich habe immer recht, ich kann’s nicht ändern.«

»Also ich find’s super, wie sehr du diese Bürde vor uns verbirgst«, sagte Sylvya quer über den Tisch. »Danke dafür, dadurch fühlen wir uns nicht ganz so minderbemittelt.«

»Du, das mach ich gern.« Christal hob ihr Glas. »Es gehört ja zu meiner unwiderstehlich liebenswerten Art, dass ich nicht überheblich bin.«

Sie aßen, lachten, tranken, fühlten sich wohl miteinander. Shantipriya fehlte. Aber es gehörte zu ihrer ganz besonderen Freundschaft, dass sie sie in Ruhe ließen, ihr signalisierten, dass sie zur Verfügung standen, ihr aber den Raum und den Abstand gaben, den sie im Moment brauchte. Niemand würde auf die Idee kommen, sie zu Hause aufzusuchen und sie zu bedrängen.

Heute Abend stellten sie nichts auf. Sie genossen einfach ihr Zusammensein und tranken auf Shantipriya, schickten ihr Segen und Frieden, auf einen guten Ausgang, was immer das meinte.

»Ich räume auf. Bringt ihr nur eure Frauen und Kinder ins Bett«, bot Sascha an, als die beiden schwangeren Frauen glasige Augen bekamen und sichtbar abbauten, während Charlotte klein, zerzaust und suchend die Treppe hinunterstieg. Sie schob sich in Monikas Wohnzimmer, weinte aber nicht, das war ein Wunder. Sie suchte ihren Vater, hatte jedoch keine Angst im fremden Haus.

»Das brauchst du nicht, wir kommen gleich wieder runter und kümmern uns um die Küche.« Frank begann, die Teller zusammenzustellen.

Doch Sascha griff nach seinem Arm. »Mann. Ich habe Piraten abgeschossen. Ich habe Menschen gefangen gesetzt und umgebracht, um andere vor ihnen zu schützen. Lass mich diese Küche aufräumen, es ist das Gesündeste, was ich seit Monaten tun werde, das und das Kochen mit euch. Es ist sowieso das Mindeste, was ich beitragen kann, wenn ich hier bei euch wohnen darf.«

Monika hatte lange überlegt und sich mit den anderen beraten. Konnte sie Sascha ein Zimmer anbieten, oder wäre das ein Verrat an Shantipriya? Würde sie womöglich annehmen, er käme Monikas wegen auf den Hof? Als Sascha vor einigen Tagen mit Christals Fiat 500 und seinem Koffer auf den Hof zurückgebraust kam, aufgelöst, verzweifelt und doch klar und zielstrebig, war es für ihn die logische Konsequenz gewesen, auf dem Hof zu bleiben und dort auf Shantipriya zu warten. Seine zwölfjährige Dienstzeit neigte sich sowieso dem Ende zu, er hatte noch Urlaubstage übrig, und so brauchte er nur noch einmal nach Eckernförde bei Kiel zu fahren, um seinen Abschied zu nehmen. Er wollte nicht länger Soldat sein, es musste noch etwas anderes geben, so notwendig und wichtig er diesen Beruf auch fand und so hingebungsvoll er auch gedient hatte. Er brauchte eine andere Art von Dienst, eine weichere, die näher am Leben stattfand. Nach einem Abend voller Lachen, Freude und Mitgefühl das Geschirr der Freunde abzuwaschen und die Küche in Ordnung zu bringen, war ein guter Anfang.

»Willst du heimfahren?«, fragte Christal Damian beiläufig, nüchtern.

Doch er kannte sie zu lange, um ihr diese Gelassenheit zu glauben. »Ich dachte, ich bin schon zu Hause«, erwiderte er nur, brachte die bereits wieder in seinen Armen schlafende Charlotte zurück in ihr Bett und folgte Christal ins Schlafzimmer. Er zog sie langsam aus, erleichtert, begrüßte jeden so lang vermissten Teil ihres Körpers mit einem seufzenden Kuss.

Christal entspannte sich, endlich. Sie ließ die Maske fallen und fand zurück in ihr wahres Dasein als Frau. All die tapfere Stärke, mit der sie sich aufrecht gehalten hatte, strömte aus ihr heraus, und sie schluchzte auf. Sie schmolz, ihr Unterleib verflüssigte sich, begann zu pochen, während sich ihr Herz weit öffnete. So viele Jahre hatten sie verschwendet und doch auch wieder nicht. Ihre Trennung war der Tribut, den sie dem Tod gezahlt hatte. Und gerade deshalb konnte sie sich nun zum ersten Mal ohne Vorbehalte dem Leben hingeben. Etwas hatte sich verändert, spürten beide, als sein harter Penis in sie eindrang und endlich wieder nach Hause fand, sich in ihren vor Lust glitzernden Schoß schmiegte und von ihrem Innersten liebend und begeistert in Empfang genommen wurde. Er konnte sie wahrhaftig berühren, spürte er, sie nahm ihn tatsächlich auf, ließ ihn in jeder Hinsicht so tief in sich ein, wie es nur möglich war. Seine empfindlichste Stelle schien bis in ihr Herz vorzudringen, und ihre Liebeskraft strömte in seinen Feuerstab, während er sie zu stoßen begann, langsam und andächtig. »Ich bin zu Hause« murmelte er, während er ihr seine Glut gab, sie mit seiner männlichen Kraft nährte, seine Lust mit ihrer vereinte.

Christal kam auf der Stelle, ein seelischer Orgasmus, liebend und staunend. War endlich alles gut? Konnte sie sich fallen lassen, war der Alptraum vorbei? Ihr ganzer Körper nahm ihn auf, sie spürte seine Stöße, seine pralle Eichel tief wie nie zuvor. Ihre Energien flossen zusammen, zum ersten Mal erlebte sie ohne jede bewusst angewandte Technik, was mit dem Wort »Vereinigung« wirklich gemeint war. Und als die Erregung überschäumend groß wurde, als sie Charlottes wegen bewusst nur leise keuchten, ins Kissen stöhnten, zuckten und sich wanden, sprengte ihr gemeinsamer Orgasmus all die Panzerungen, die sich durch Trauer, Zurückweisung und die pure Existenz des Todes aufgebaut hatten. Neugeboren, auferstanden von den Toten, ließen sie voneinander ab, hielten sich, schliefen miteinander ein.

Als der Morgen dämmerte, kuschelte sich Charlotte zu ihnen, und das fühlte sich so selbstverständlich, so vertraut an, dass Christal glaubte, ihr Herz müsste vor Glück zerspringen.

Die Katzen begrüßten Damian schnurrend, rieben sich an ihm, belagerten ihn förmlich. »Sie kennen mich noch«, lächelte er und hatte Tränen in den Augen. Und dann, als hätte er nie etwas anderes getan, tappte er in die Küche, kochte Kaffee mit der vertrauten Maschine, deren Deckel man ein wenig aufdrehen musste, damit die Flüssigkeit in die Kanne und nicht auf die Arbeitsplatte lief. Er duschte, zog sich an und brachte Christal eine dampfende Tasse Kaffee ans Bett.

»Ich muss ins Büro, komm, Charlotte, wir fahren«, sagte er, während er ihr die Haare kämmte. »Sie frühstückt bei der Tagesmutter, die putzt ihr dann die Zähne und bringt sie in den Kindergarten«, fügte er hinzu.

»Du brauchst mir nichts zu erklären, das ist dein Leben, du hast es im Griff, und es geht mich nichts an.« Christal saß strahlend und zerzaust im Bett und nippte an ihrem Kaffee.

»Ich möchte dich was angehen.« Charlotte krabbelte zu ihr, legte ihre Arme um Christals Hals und drückte sie an sich.

»Du gehst mich was an, Süße, weil ich dich mag, aber dein Vater weiß, was für dich richtig ist.« Christal küsste das Mädchen und strich ihm eine gelöste Haarsträhne aus dem Gesicht. »Ich hoffe, ich sehe dich bald wieder«, sagte sie leise und stutzte, sie vermisste sie bereits jetzt.

»Heute Abend, denke ich doch, oder?« Damian blickte sie nicht an.

»Heute Abend«, erwiderte Christal.

»Meine Liebste, du fehlst so entsetzlich, ich bitte dich innig um Vergebung«, las Shantipriya laut vor und kuschelte sich auf Shaktis Couch zurecht. Sie nippte an ihrem Wein, legte das Smartphone weg und konzentrierte sich auf die neueste Folge ihrer Lieblingsserie. Die beiden Frauen entdeckten immer mehr Gemeinsamkeiten, je länger sie zusammenarbeiteten.

»Wann genau willst du den beiden eigentlich vergeben?«, fragte Shakti, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen. Sie knabberte an einem Lebkuchen, Weihnachten nahte.

Shantipriya schreckte auf. »Gar nicht, wieso?«

Shakti presste den Aufnahmeknopf der Fernbedienung. Sie konnten später weiterschauen, es gab etwas zu besprechen. »Zunächst: Ich verstehe dich, du bist verraten worden, zutiefst verletzt, du willst mit deinen Freunden nichts mehr zu tun haben. Einverstanden.«

»Freunde ist gut.« Shantipriyas Herz wurde eng, zu sehr schmerzten der Verlust und der Verrat.

»Gibt es niemanden, mit dem du reden kannst? Jemanden, der die Situation einschätzen kann, der näher dran ist als ich?«

»Nein. Und ich will auch mit niemandem reden.«

»Hör mir mal kurz zu. Ich werde jetzt ein bisschen psychologisches Zeug reden und dann still sein, nur damit ich es gesagt habe. Wenn du sauer wirst und gehen willst, muss ich es riskieren. O.k.?«

Shantipriya wusste wirklich nicht, was Shakti ihr Neues erzählen könnte, doch sie nickte stumm.

»Kann es sein, dass dir diese Situation etwas zeigen will? Du bist verraten und betrogen worden, ja. Aber du verstehst, wozu es gedient hat, dir ist bewusst, dass es in keiner Weise um Liebe oder um die beiden als Mann und Frau ging. Ich würde dich gern einladen, mit mir zusammen zu schauen, was das für dich bedeuten könnte, ob es auch für dich eine Chance zum Wachstum gibt.«

»Du meinst, ob ich selbst dran schuld bin, weil meine Seele sich in ihrer unendlichen Weisheit, oder wollen wir es Grausamkeit nennen, mal wieder einen Haufen Müll erschaffen hat?«

Shakti schaute sie an, prüfend, erkannte bei aller Bitterkeit angedeutete Lachfältchen in Shantipriyas Augenwinkeln und grinste. »Oder so, ja.«

»Wenn’s sein muss. Nimmt das auf?« Shantipriya deutete auf den Fernseher.

»Schatz, ich liebe dich. Aber nicht genug, um eine Folge zu verpassen, also ja, natürlich nimmt das auf.«

»Dann los. Was soll ich machen?«

»Leg dich hin, ich führe dich, o.k.?«

Zwischen Wein, Lebkuchen und der Fernsehserie begannen die beiden Frauen miteinander zu arbeiten. Isabella legte sich auf die Couch, Shakti nahm auf einem Kissen am Boden Platz.

»Schließe deine Augen – und jetzt erlaube dir selbst, zu erkennen, in welchem Chakra die größte Verletzung geschehen ist.«

Isabella atmete ein paar Mal tief durch, dann zeigte sich auf einmal ein schwarzes Loch in ihrem Unterleib, im zweiten Chakra, da, wo Lebensfreude und Sexualität zu Hause waren, im Reich der inneren Frau. Sie legte die Hände auf ihren Bauch, konnte nicht sprechen.

»Sind die Verletzungen alt oder gerade erst entstanden?«, fragte Shakti. Oft genug erzeugten alte Verletzungen immer wieder neue, damit sie gesehen wurden und heilen konnten. Da, wo die Seele schief im Körper saß, strömte nun mal auch die Lebensenergie irgendwie verdreht.

»Alt.« Isabella konnte nur keuchen, sie fühlte Kälte, Leere, einen uralten Schock und tiefe Hoffnungslosigkeit. »Ich bin als Frau nicht anwesend, ich bin entweder in Konkurrenz mit anderen Frauen, oder ich ziehe mich komplett zurück. Ich verliere sofort meinen ureigenen Selbstausdruck als Frau, mein Gefühl für mich, wenn die geringste Störung auftaucht.«

»Dann bitten wir jetzt die Kräfte zu uns, die du brauchst, das, was hilft.« Manchmal war es äußerst sinnvoll, die alten Geschichten anzuschauen, aber heute nicht, spürte Shakti, heute ging es darum, endlich in die Heilung zu kommen. Wenn es noch etwas zu erkennen gab, dann würde es sich sowieso zeigen. Sie schloss die Augen, legte ihre Hände auf Shantipriyas Herz und Bauch und ließ geschehen, was geschehen wollte.

Stille. Eine Wüste. Es war heiß, die Luft flimmerte. Eine Frau, trotz oder wegen der Hitze in viele Tücher gewandet, altertümlich und doch tief vertraut. Konnte das sein, war es nicht nur Wunschdenken oder eine Geschichte, die sie zu oft gehört hatte? Isabella seufzte tief auf. Die Frau kam auf sie zu, schaute ihr in die Augen, berührte sie am Arm. »Du gehörst zu mir«, sagte sie, und Isabella wusste, dass es stimmte. »Folge mir, ich lehre dich.« Isabella zögerte, denn sie wusste, wenn sie ihr folgte, musste sie alles hinter sich lassen, ihr ohne Bedingungen in die Wüste folgen und ihre Jüngerin sein. Doch sie spürte, dass es ihre einzige Möglichkeit war, ihre tiefste Sehnsucht zu erfüllen und zu der Frau zu werden, die sie in Wahrheit war.

Sie legte alles ab, was sie in diesen Bildern bei sich trug, einen Gürtel mit Gerätschaften, Krüge hingen daran, sie schien einen Haushalt zu führen. Ohne sich noch einmal umzudrehen, folgte sie der Frau in die Wüste, so, wie die Jünger Jesus gefolgt waren, alle Bindungen und Verpflichtungen, aber auch Annehmlichkeiten hinter sich lassend. Während sie sich auf den Weg machte, erblickte sie auf einmal eine andere Frauengestalt in einem blauen Umhang, eine Frau, die tiefste mütterliche Liebe ausströmte und die ebenfalls zahlreiche Jüngerinnen um sich geschart hatte. Isabella stutzte kurz, durfte sie an dieser Frau vorbeigehen? Verriet sie damit nicht das Mütterliche, Sorgende? »Du gehörst nicht zu mir, und doch bin ich immer für dich da, Liebste, zieh weiter«, spürte sie eine Botschaft, und tief verneigte sie sich vor Maria. Maria. Vollständige Hingabe an das Göttliche, eine weibliche Kraft, die das Göttliche ohne Zutun des Männlichen, der Handlung, gebar und damit symbolisch keinen eigenen Impuls hinzufügte. Die das Göttliche ohne Umschweife ins Fleisch brachte. Mutter Erde.

Das nächste Bild, sie saßen im Kreis, einige Frauen und die Meisterin. Maria Magdalena. Die Gefährtin Jesu. Sie blickte Isabella tief in die Augen, dann griff sie in deren Bauch. Sie zog eine schwarz glänzende Schlange heraus, brach ihr das Genick und warf sie hinter sich. Shantipriya schreckte aus den Bildern auf, war das o.k.? Doch sie spürte, dass Maria Magdalena genau wusste, was sie tat. Auf einmal bemerkte sie, dass sie eine Unmenge kleiner schwarzer Schlangen in ihrem Körper beherbergte. »Du nährst das Weibliche anderer, aber nicht dein eigenes«, spürte sie Maria Magdalena sagen, »das sind die Kundalinischlangen all der Frauen, die sich durch dich nähren lassen.« – »Wie kann ich sie loslassen?«, fragte Isabella schockiert und dringlich. Isabella hieß sie heute, und so hieß sie auch damals, erkannte sie. »Weil die schwarze Schlange tot ist, die Schlange, die all diese Kleinen nährte, werden sie von selbst verschwinden und dahin zurückkehren, wohin sie gehören.« Und tatsächlich, wimmelnd verließ ein schwarzes Knäuel aus Leibern ihren Körper. Maria Magdalena legte ihre Hände auf Isabellas Bauch, ließ Energie in sie einfließen. »Willkommen im Kreis der Gefährtinnen«, sagte sie. »Deine Aufgabe als Frau ist es, das Weibliche zur Verfügung zu stellen, als Gefährtin, als Gegenpol zum Männlichen. Du bist als Frau auf der Erde, um das Männliche zu nähren, um dich selbst als ebenbürtige Gefährtin des Männlichen zu erfahren, innerlich und äußerlich. Du erlebst dich selbst als Frau im Spiegel des Mannes, um gemeinsam mit dem Männlichen Energie aufzubauen und heilend tätig zu sein. Ihr erschafft eine neue Welt. Nutzt sexuelle Energie, um zu heilen und um zu erschaffen. Du selbst, ganz persönlich, erlebst dich als Frau, unabhängig von Rollenbildern und sexuellen Attributen. Du bist einzigartig und bildest als Frau einen vollkommenen Ausdruck deiner Seele. Gemeinsam mit dem Männlichen bildest du ein Tor, das in die neue Zeit führt. Das Männliche und das Weibliche stehen ebenbürtig nebeneinander und ergänzen sich auf ideale Weise. Zusammen seid ihr eins, ohne zu verschmelzen, ihr bildet die beiden Hälften der Dualität. In der so ungeheuren Andersartigkeit ergänzt ihr euch und bildet Vollkommenheit.«

Während diese Worte in Isabella nachklangen, strömte unablässig Energie in ihren Unterleib ein, erfüllte und wärmte sie. Auf einmal noch ein Bild, eine Schlange, regenbogenartig, sie schimmerte in allen Farben. Shantipriya wusste genug über die Kundalinikraft, um diese Schlange entzückt in Empfang zu nehmen. Tiefe Transformation und echte Heilung konnten nun geschehen.

Sie öffnete die Augen und zog Shakti an sich. »Ich danke dir von Herzen«, flüsterte sie, und »Willkommen, Schwester«, erwiderte diese. »Du trugst den ungeheuren Schmerz von Maria Magdalena, die weder anerkannt noch geachtet wurde, und du hast diese Energie abgespalten, um zu überleben. Du bist ein Teil des Seelenkollektivs, das sich den Schmerz der Gefährtin teilt, wie ein anderes den Schmerz der Mutter trägt. Viele tragen jeden Aspekt des Kreuzigungsschmerzes, den Verrat, den Verlust und auch den Schmerz des Täters, desjenigen, der den Nagel in das Kreuz schlug. Es ist sehr verständlich, dass du mit deinem eigenen Frausein nichts mehr zu tun haben wolltest. Jetzt darf es heilen.«

»Danke. Und weißt du was? Ich will Isabella heißen, das ist mein Name. Sascha nennt mich so.«

Sie setzten sich auf, und als wäre nichts weiter passiert, tranken sie ihren Wein und schauten ihre Serie zu Ende. Als Isabella nach Hause fuhr, zog es sie mit Macht auf den Autobahnzubringer, der zum Hof führte, doch sie war noch nicht so weit. Vielleicht würde sie es nie sein. Denn so sehr sie verstehen konnte, was geschehen war, so bitter und schmerzhaft waren die Bilder, die ihr diensteifriges Unterbewusstsein ungefragt lieferte. Schnappschüsse, die mit so tiefem Schmerz gekoppelt waren, dass Isabella sich fragte, wie sie sie je aus ihrem Kopf werfen sollte. Seine Hand zärtlich an Monikas Brust. Seine Augen, die sie liebevoll und verlangend anschauten. Die Arme, die sie hielten, sein aufgerichteter Penis, mit dem er sich in sie hineinschob, sie empfing ihn, bäumte sich auf, die beiden wurden eins … Stopp! Das war zum Kotzen. Sie schüttelte den Kopf und verbot sich energisch, an die beiden zu denken. Verzeihen konnte sie, sie würde zu gegebener Zeit dazu bereit sein, glaubte sie. Aber es gab keine Möglichkeit, es zu ertragen.

Sie fuhr nach Hause und weinte sich in den Schlaf, wie so oft. Ihre Freundin. Eine Frau, die sie kannte. Wie konnte sie diesen irren Schmerz in Kauf nehmen, wie groß musste ihre eigene Not gewesen sein, die sie bereit werden ließ, einer anderen Frau solche Qualen zu verursachen? Isabella bestand vor sich selbst darauf, dass die Not der anderen unerträglich gewesen sein musste. Sonst wäre es schlicht billigster Verrat gewesen, pure Lieblosigkeit, Egoismus und Gleichgültigkeit ihr gegenüber. Und damit würde sie nicht leben können.

Immer wieder fragte sie sich, warum sie durch Monikas Verhalten so viel verletzter war als durch Saschas. Monika hatte begonnen, die Initiative ergriffen. Er hätte selbstverständlich in jeder Sekunde Nein sagen können und müssen, aber dennoch. Hätte Monika erst gar nicht begonnen … Neulich hatte sie ein Buch gelesen über eine Gruppe von Frauen, die sich einmal im Monat traf oder einmal in der Woche, sie wusste es nicht mehr. Hochgelobt, das Buch. Eine der Freundinnen hatte eine jahrelange Affäre mit dem Mann einer anderen der Gruppe gehabt, die Frauen gingen zusammen den Jakobsweg, und dabei kam die Wahrheit als Licht. Und am Ende? Am Ende saßen sie wieder beisammen, fanden den Weg zueinander. Isabella hatte es in die Altpapiertonne geworfen. Sie wusste wirklich nicht, wie es möglich war, einer Schwester zu vergeben, einer, die das Gleiche fühlte, den gleichen Auftrag hatte wie sie selbst. Und so verrückt es sich auch anhörte, denn sie selbst hatte gleichermaßen wahllos in die Beziehungen anderer Frauen eingegriffen, es erschien ihr wie der schlimmste Verrat, der nur möglich war. Sicher übertrieb sie total. Doch Monika wusste, wie lange sie darauf gewartet hatte, glücklich zu werden, sie hatte alles, ihre Freundschaft und Isabellas Seelenfrieden aufs Spiel gesetzt. Dramatisierte sie das alles nicht viel zu sehr, würden andere damit anders umgehen können? Sollte sich ihre Wut nicht auf den Mann richten?

So drehten sich ihre Gedanken in einer weiteren fast schlaflosen Nacht im Kreis. Mitten in der Nacht stand sie auf, kochte sich Tee, versuchte an ihrem Buch zu schreiben, dann zog sie sich an und ging durch die nie ganz leeren Straßen Berlins. Etwas musste geschehen, entweder sie zog einen endgültigen Schlussstrich oder sie stellte sich dieser Angelegenheit von Angesicht zu Angesicht. Es begann zu regnen, durchdringend und nass. Kalter Novemberregen, genau so, wie Guns N' Roses ihn besangen. Beinah konnte sie den Soundtrack im Hintergrund hören. Obdachlose drängten sich tiefer in ihre Hausecken, eine Katze schrie, sie klang wie ein Kind. Hoffentlich war es überhaupt eine Katze, kein Kind sollte je so schreien müssen, dachte Isabella. Sie zog ihren Mantel um sich, was hatte sie sich nur dabei gedacht, ihre warme Wohnung zu verlassen?

Ein Café lockte mit Frühstück ab vier Uhr morgens, sie betrat den nach Kaffee duftenden, warmen Raum und fühlte sich von den hellen Lichtern und der freundlich lächelnden Bedienung getröstet. Die neueste Tageszeitung lag schon bereit, und Isabella bestellte Frühstück: Croissants, Butter, Honig. In einer Ecke las ein Mann die Zeitung, nippte an seinem Kaffee. Isabellas Blick schweifte über ihn hinweg und blieb an ihm hängen. Er hatte schöne Hände. Etwas funkelte auf, als er sich bewegte, aha. Sie legte ihre Finger um die riesige, sich nach oben hin weitende Milchkaffeeschale. Diese albernen Lattemacchiato-Gläser taugten nicht dazu, sich die Hände zu wärmen, sie waren einfach zu schmal, dachte sie. Nichts für jemanden, der in Not war, der eines Seelentrösters bedurfte. Der die Schwere und Wärme einer Keramiktasse brauchte, die zumindest die Illusion erweckte, eine Mutter oder Freundin stünde am Herd.

Ihr war so kalt. Maria Magdalena, alles schön und gut, sie glaubte daran, dass diese Energien tatsächlich wirkten, natürlich tat sie das. Aber jetzt fror sie gotterbärmlich, innen, da, wo keine geistige Energie der Welt, sondern nur die Umarmung eines anderen atmenden Wesens Linderung und Trost bringen konnte.

Was würden die anderen über sie denken, wenn sie ihrer Sehnsucht nach ihm nachgab? Eines Tages würde sie mit ihm reden müssen, warum nicht heute? Wie sehr vermisste sie Christal und Sylvya. Und Monika, natürlich auch Monika. Gerade jetzt brauchte sie alle drei dringlicher denn je. »Soll ich ihn anrufen, ist es zu früh, wirke ich zu bedürftig?« Diese Fragen sollte sie ihren Freundinnen stellen, sie gemütlich bei Kaffee und Wein diskutieren, sie sollte sich halten, unterstützen und trösten lassen. Sie sollte nicht morgens um halb fünf in einem Café sitzen und all das mit sich allein ausmachen müssen.

Sie zog ihr Smartphone aus der Jackentasche. Sie brauchte ihn, egal was er ihr angetan hatte, ohne ihn ging es nicht. Wenn sie das zu einer schwachen, verräterischen Frau machte, die kein Selbstwertgefühl hatte, sondern sich betrügen ließ, nun ja. Dann stimmte es eben. Aber ihr war so entsetzlich kalt ohne ihn.

Isabella schaute auf die vor ihr liegende Speisekarte, tippte die Adresse des Cafés in eine SMS und schickte sie ohne Kommentar ab. Eine Minute später piepte es. »Jetzt?« stand da nur, und »Jetzt«, antwortete Isabella.

Der Mann mit den schönen Händen stand auf, legte die Zeitung weg und verschwand Richtung Toilette. Nach wenigen Minuten kam er zurück, blickte sich um und lächelte Isabella an, so freundlich und warm, dass sie ein sehr merkwürdiges Gefühl im Bauch spürte. Er trat auf sie zu. Nicht nur seine Hände, auch seine Augen waren wundervoll vertrauenerweckend, dachte Isabella und nippte an ihrem Kaffee, während sie ihm entgegenblickte.

»Darf ich mich zu Ihnen setzen?«, fragte er, und seine Augen strahlten so freundlich, dass Isabella gegen ihren Willen zu lächeln begann.

»Wozu?«, fragte sie ebenso freundlich.

Das Strahlen erlosch. »Nun ja, Sie sind allein, ich bin allein … Ich dachte, wir könnten uns ein wenig kennenlernen. Verzeihen Sie, wenn ich Ihnen zu nahe getreten bin.« Er wollte sich umdrehen und gehen, doch Isabella hielt ihn am Ärmel fest. »Verzeihen Sie. Ich bin gerade ein wenig empfindlich. Aber darf ich Ihnen eine Frage stellen?« Er nickte. »Ihre Frau«, sie wies auf den im Kerzenlicht aufblitzenden Ring an seinem Finger, »Ihre Frau, wissen Sie, wie weh es ihr tun würde, wüsste sie, dass wir gerade miteinander reden?«

Er schüttelte den Kopf. »Meine Frau geht Sie gar nichts an, das ist meine Sache, und sie versteht …«

»… Sie sowieso nicht? Das tut mir sehr leid. Wir verstehen Männer oft wirklich nicht, und ich entschuldige mich im Namen des Weiblichen bei Ihnen. Wir verletzen das Männliche und erkennen es nicht einmal, das tut mir von Herzen leid. Sicher weiß sie es nicht besser, sondern ist ihrerseits verletzt.«

Verblüfft schaute ihr der Mann in die Augen und setzte sich uneingeladen, er konnte nicht anders, seine Knie gaben nach. »Das habe ich noch nie gehört. Nur dass wir immer die Schweine sind, die die so zarten und empfindsamen Frauen nicht verstehen.«

»Seid ihr auch.« Isabella tippte ihn an, lachte. »Aber nicht nur. Wir sind sehr viel machtvoller, als wir euch glauben lassen wollen. Red mit ihr. Frag sie, was sie sich von dir wünscht, was sie braucht, und dann gib es ihr, wenn du kannst. Sag ihr vor allem, dass sie es dir mitteilen muss, wir glauben immer, wenn ihr uns wirklich liebt, dann könnt ihr uns die Wünsche von den Augen ablesen.«

Er vergrub den Kopf in den Händen und wirkte auf einmal todmüde. »Ich versuch’s, glaub mir, ich versuch’s. Aber egal was ich mache, es ist nie genug.«

Isabella nickte, das verstand sie zu gut. Seine Frau würde sicher das Gleiche über ihre Beziehung sagen. »Andere Frauen anzusprechen ist jedenfalls keine Lösung«, sagte sie.

»Manchmal schon.« Nun lachte auch der Fremde.

Isabella kramte in ihrem Geldbeutel und drückte ihm eine Visitenkarte des Wishing Gate in die Hand. »Kommt zu uns, wir können sicher was für euch tun«, sagte sie und bemerkte erst am Ende des Satzes, dass sie sich selbst noch immer dazuzählte.

Die Tür des Cafés flog auf, ein eisiger Luftzug wirbelte herein. Isabella schreckte hoch – da stand er, ihr schöner Mann, sah zu ihr hinüber.

Sein Herz setzte für einen Schlag aus. In Sekundenbruchteilen fasste er sich, sein Gesicht versteinerte, und er ging langsam auf die beiden zu. War das ihre Rache? »Dein Neuer?«, fragte er nur und nickte dem Fremden zu.

»Nein, natürlich nicht. Ich habe ein sehr interessantes Gespräch mit Ihrer Freundin geführt, und jetzt darf ich mich verabschieden.«

Es war beinah nicht zu fassen, wie erleichtert er sich fühlte, dachte Sascha. Zögernd setzte er sich, unsicher darüber, ob er an ihrem Tisch willkommen war. »Danke, dass ich kommen durfte«, sagte er leise. Sie schob ihm die halbvolle Tasse über den Tisch, dankbar nahm er sie und ließ seine Lippen über die Stelle gleiten, die ihre berührt hatten. Wer wusste, ob er ihrem Mund jemals wieder näher kommen würde.

»Sascha. Ich weiß nicht, wie ich mit alldem leben soll, egal ob das übertrieben klingt oder nicht. Ich weiß es wirklich nicht. Aber ich weiß, ich will nicht ohne dich sein, ich will, dass wir es probieren und dass wir es schaffen.«

Tief atmete er auf, eine riesige Last fiel von ihm ab. »Gib mir eine Chance. Ich mach es wieder gut«, sagte er, »auch wenn ich nicht weiß, wie. Ich bin bei dir, immer, ich liebe dich.«

»Und Monika?«, fragte sie mit einer so kleinen Stimme, dass er spürte, hier saß ein Kind, nicht die Frau, die er begehrte.

»Wir lieben uns nicht, es gibt gar kein Wir, das war etwas völlig anderes. Ich dachte, ich sterbe bei diesem Einsatz, es hat sich dermaßen dringlich angefühlt, ich dachte, ich muss das tun, es war, als müsse ich sie retten, um selbst erlöst zu werden. Das klingt total bescheuert.«

»Nein, nicht total.« Isabella atmete tief durch und gab sich alle Mühe, die Dinge von einer höheren Warte aus zu sehen. »Du hast nicht gesagt, dass du befürchtet hast, zu sterben, als du gegangen bist.«

»Natürlich nicht, wie hätte ich dich mit dieser Aussage zu Hause lassen können? Vor Sorge um dich wäre ich tatsächlich gestorben.«

»Aber was«, Isabella beugte sich nach vorn und sah ihm direkt in die Augen, »aber was wolltest du mir sagen? Wolltest du es mir überhaupt jemals erzählen? Was dachtest du, wie ich reagiere? Und hat sie gezögert, hat sie was darüber gesagt, was das mit mir machen könnte?«

»Sie schien dermaßen in Not zu sein, das war nicht Monika, wie du sie kennst, sie war total verstört, weil ihr Vater bei einem Einsatz ertrunken ist. Sie hat gezögert, ich auch, und natürlich haben wir einen riesigen Fehler gemacht, und ich bitte dich um Vergebung.«

»Es hört sich nicht an wie ein Fehler. Und das ist es, was mich am meisten verletzt: Es hört sich nicht an wie ein Fehler, sondern so, als wäre es sehr wichtig gewesen. Wie kann etwas wichtig und richtig sein, wenn es einen anderen so sehr verletzt?«

Sascha legte seine warme Hand auf ihren Arm. Sofort begann ihr Innerstes stabiler zu werden, Isabella bemerkte es fassungslos. Und dann stellte er die einzig richtige Frage, die Frage, die Isabella zeigte, dass mit der Zeit alles gut werden würde. »Liebste, was brauchst du?«

Auch wenn sie im Moment keine Antwort darauf wusste, würde er alles tun, was in seiner Macht stand, um ihren Schmerz zu lindern und um ihr Vertrauen neu zu verdienen. Wie sie alles in ihrer Macht Stehende tun würde, um mit ihm in Frieden weiterzugehen. Viele Gespräche standen an, sicher würde sie ab und zu vor Schmerz toben, so, wie er sich oft genug hilflos fühlen würde.

»Das Verrückte ist, ich weiß, alles ist gut, ich weiß es einfach. Es war richtig, es musste so sein, es ist alles in Ordnung. Aber meine Gefühle drehen durch, es gibt eine Ebene, da tut es so weh, dass es nicht zum Aushalten ist. Das tut mir wirklich leid, denn ich weiß ja, du wolltest mich nicht verletzen, sondern für Monika da sein. Es ging einfach gar nicht um mich. Ich entschuldige mich bei dir für meinen Schmerz, den ich dir zumute.« Klang das total krank, co-abhängig, sich selbst aufopfernd? Vielleicht. Doch auch das stimmte, spürte Isabella, der Preis, den Sascha für sein Verhalten zahlte, war genauso groß wie ihr eigener. Und das war so verrückt, dachte Isabella. Denn auf der seelischen Ebene war tatsächlich alles in Ordnung, da tat es nicht weh, sie wusste und spürte ganz genau, wozu alles diente. Dass er ihr in Wahrheit nicht untreu gewesen war, sondern einen lebenswichtigen Dienst erfüllt hatte. Wie Monika sie auf keinen Fall verletzen wollte, sondern in ihrer Hingabe an das Leben auf diese Weise handeln musste. Warum tat es dennoch so dermaßen weh, dass sie nicht wusste, wie sie Monika je wieder in die Augen schauen sollte?

Isabella legte ihre Hand auf Saschas, der sie mit einem tiefen Seufzer sofort umschloss. »Ohne dich geht’s nicht«, sagte er.

»Und ohne dich schon gar nicht«, erwiderte sie. Dann lachte sie auf einmal hell auf. »Frühstück?«

Er schaute sie kopfschüttelnd und fasziniert an und war auf einmal sicher, dass er ihren Lippen schon sehr bald sehr nahe kommen würde.

Isabella biss ein großes Stück von ihrem Croissant ab, kaute und sagte mit vollem Mund: »Und jetzt erzähl, was gibt’s Neues?« Und dann: »Echt? Christal ist mit Damian verheiratet? Krass.«

Wie war es möglich, fragte sich Monika, wie war es möglich, dass sie einfach so weitermachen konnte? Das Leben ging seinen Gang, genauso unspektakulär, wie dieser Satz klang. Sie stand auf, wusch sich, zog bequeme Klamotten an, sie frühstückte, erledigte ihre Büroarbeit, hielt ihre Sitzungen ab, ging zur Schwangerschaftsvorsorge, und das war’s. In ihrem Innern wuchs das Kind, eines nicht mehr allzu fernen Tages würde es geboren werden, und Monika fühlte immer noch nichts außer Kreuzschmerzen. Ihr Kind hatte das Leben mit ihr gewählt, das war gut. Was war nur los mit ihr? Sie war durchaus bereit, sich mit ihren Gefühlen zu beschäftigen, wenn sie denn nur mal welche hätte. Es gäbe einiges zu tun, zum Beispiel wäre es immer noch eine gute Idee, ein Kinderzimmer einzurichten. Christal hätte sicher einige Tipps, dachte sie und schlurfte in ihrer Wohnung umher. Es gab auf diesem Quadrillionen Quadratmeter großen Hof keinen Platz für das Kind, dachte sie und schüttelte den Kopf über diese so lächerlich deutliche Symbolik.

»Langsam nervst du mich, wann schreibst du mal wieder was?«, sagte Frank beinah jeden Morgen zu ihr, und sie verstand wirklich nicht, was er von ihr wollte. Der lange, ruhige Fluss, als der das Leben propagiert wurde, schien sich all ihre Emotionen einzuverleiben, sie zu stromlinienförmigen Kieseln zu verarbeiten. Ihre Schuldgefühle nutzten sich ab, summten im Hintergrund, ihre Wut, ihr Ärger darüber, dass sie andere durch ihren eigenen Weg verletzte, schlugen in Trotz und Trauer um. Die Angst vor dem Mutterwerden, die Sorge, nein, die Gewissheit, ihrem Kind nicht alles geben zu können, was es brauchte – zum Beispiel einen lebendigen Vater und eine erwartungsvolle, glückliche Mutter –, war nicht auszuhalten. Und dann war da noch Shantipriya. Man schlief nicht mit dem Freund einer Freundin oder überhaupt einer anderen Frau, so einfach war das. Wie man kein Crack ausprobierte. Und zwar aus vollkommen pragmatischen Gründen. Unabhängig von jeder Erklärung, jeder moralischen Entrüstung war der Preis schlichtweg zu hoch.

»Ich mach doch«, antwortete sie jeden Morgen und tat es doch nicht. Es gab nichts zu schreiben. Sie war einfach leer, und wahrscheinlich war es das, was man Hölle nannte. Es gab keine Möglichkeit, spannend und witzig über diesen Zustand zu berichten, nicht, wenn man drinsteckte. Und wozu auch, wer wollte das lesen?

Sie erinnerte sich sehr gut an den Tag im Pink Hollyhock, als sie gemeinsam entschieden hatten, diesen Club zu gründen, sie wusste noch genau, was Sylvya ihr gesagt hatte: »Deine Aufgabe ist es, emotionale Klarheit zu bringen. Es werden sehr viele kommen, die nicht mehr wissen, was für sie stimmig ist und was nicht. Deine Erfahrungen mit Max machen dich zu etwas ganz Besonderem, du lässt dich nicht mehr blenden und kannst klar und deutlich sagen, was du willst und was du fühlst. Du kannst unterscheiden, was spirituelle Vorstellungen sind und was tatsächlich wahr ist. Damit hilfst du Menschen, in ihre emotionale Wahrheit zu kommen, und das ist beinah das Wichtigste für eine erfüllte Sexualität.«

Sie hatte sich noch nie weiter von ihrer Lebensaufgabe entfernt gefühlt als heute. Klarheit. Lächerlich und überbewertet. Man sah ja, wohin das führte. Sie musste endlich Windeln kaufen. Und eine Wickelkommode, wenn sie schon dabei war.

Frank begann, Möbel für den kleinen Max zu bauen, er konnte gar nicht mehr aufhören.

»Für wie viele Kinder soll das denn sein?«, fragte Sylvya eines Tages lachend und begann, einen kleinen Tisch zitronengelb zu streichen. »Den kauf ich dir ab, keine Widerrede.«

»Ich mach mir Sorgen um Monika«, sagte er und schmirgelte die Gitterstäbe des Bettchens zum dritten Mal, sie wurden unter seinen Händen seidenglatt.

»Wer tut das nicht?«, antwortete Sylvya. »Sie muss da durch. Denn sie kann nichts tun, und das macht sie verrückt. Wir können die Möbel bauen und ein Zimmer herrichten, wir können für sie da sein, aber den Rest muss das Leben selbst erledigen.«

»Hast du mit Shantipriya gesprochen?«, fragte Frank.

Sylvya ließ den Pinsel mit langen, gleichmäßigen Bewegungen über das Holz gleiten. Sie spürte einen Druck in der Brust, wenn sie an die Freundin dachte. »Nein«, sagte sie nach einer Weile.

»Warum nicht? Ich verstehe euch nicht.« Frank blickte nicht auf. Er nahm ein Blatt Schmirgelpapier mit einer sehr feinen Körnung und glättete das Relief, das er in das Kopfteil des Bettes geschnitzt hatte. Eine sorgfältig ausgearbeitete Lokomotive, mit Schornstein und aufsteigendem Dampf, ganz so, wie es sich für einen kleinen Jungen gehörte.

»Weil man das bei Wikipedia oder im Duden, falls es so was noch gibt, durchaus unter dem Schlagwort ›Karren, in den Dreck gefahren‹ finden könnte. Oder unter ›Situation, verfahren‹. Oder einfach unter ›Scheiße‹.« Sie malte ein Stuhlbein an und verkleckste ihren weit nach vorn stehenden Bauch mit Farbe. »Guck mal, mein kleines Baby, gefällt dir das Gelb?«, fragte sie und streichelte ihren Bauch.

Christian schaute in die Werkstatt. »Kann ich dich mal sprechen?«, fragte er mit belegter Stimme. Sylvya nickte und folgte ihm in die Wohnung. Sie nahm sich ein Geschirrtuch und legte es über ihren verklecksten Bauch.

»Wir müssen reden.« Christian zog Sylvya zu sich auf die tiefe Couch. Sie würde bis zur Geburt hier liegen bleiben müssen, dachte sie, allein würde sie diese samtige Umarmung nicht wieder verlassen können. Doch wozu auch.

»Ich habe eine Vorgeschichte.« Christian zog die Augenbrauen zusammen.

Sylvya entspannte sich bewusst, öffnete sich, wechselte von der Freundin in die neutrale Zeugin. »Wer hat das nicht«, sagte sie.

»Ich hoffe, du verurteilst mich nicht.«

Sylvya schwieg, legte ihm eine Hand auf den Oberschenkel.

»Ich habe eine Tochter.« Christian räusperte sich, schluckte.

»Ja?«

»Sie ist zwanzig. Und sie kommt heute aus dem Gefängnis. Sie weiß nicht, wohin, schau, ich bin ihr Vater.«

»Wieso weiß sie nicht, wohin?«, fragte Sylvya mit ruhiger Stimme. »Zu dir natürlich. Wo ist denn ihre Mutter?«

»Krebs. Mit zweiundzwanzig. Frag nicht.«

»Brauch ich nicht. Du hast dein Kind allein aufgezogen, studiert und eine Praxis eröffnet?«

»Alle Großeltern waren verfügbar und haben sich abwechselnd liebevoll um sie gekümmert. Ich weiß nicht, was schiefgelaufen ist. Sie geriet einfach in schlechte Gesellschaft, so banal das auch klingt.«

»Manchmal ist es so banal. Was wünschst du dir von mir?«, fragte Sylvya, sie würde sich später mit ihren eigenen Gefühlen beschäftigen.

»Dass du ihr eine Chance gibst. Ich weiß nicht, wie es ihr geht und wie sie dir gegenübertreten wird, sie kann sehr aggressiv sein.«

»Wofür saß sie denn im Gefängnis?«, sagte Sylvya.

»Wiederholter Diebstahl, Drogenmissbrauch, Beschaffungskriminalität, gedealt hat sie auch. Geschockt?«

»Wie sollte ich? Ich gehe nicht in ihren Schuhen. Gib mir mal ein paar Fakten, ja? Ist sie clean? Wie steht sie zu dem, was sie getan hat? Und, das Wichtigste, wie alt war sie, als sie ihre Mutter verloren hat? Wie geht sie damit um? Und willst du, dass sie mich kennenlernt, oder noch nicht?«

»Willst du sie denn kennenlernen?«, Christian schaute sie ungläubig an.

»Sie gehört zu dir, also ja, natürlich. Was ist eigentlich mit den Großeltern, findet sie da auch heute noch Halt?«

»Würde sie. Aber sie empfindet den Kontakt als Einengung und Kontrolle. Sie braucht sehr viel Beweglichkeit und Freiraum, mehr als andere, und das verstehen die Großeltern nicht. Sie kann durchaus für einige Nächte allein unterwegs sein, im Wald schlafen, sich selbst versorgen und nur mit der Natur und den Tieren sein, schon als Kind war das so. Aber sie war zu jung, und Berlin ist zu gefährlich. So konnte ich es ihr nicht in dem Maß erlauben, wie sie es gebraucht hätte. Also hat sie ihre eigene Lösung gefunden, die natürlich genau das Gegenteil bewirkt hat. Ich glaube, wenn sie könnte, wie sie wollte, würde sie am liebsten in einer kleinen Hütte im Wald wohnen – mit Internetzugang und Pizzadienst natürlich. Drei war sie.«

»Das klingt wie eine Schamanin, die nicht vernünftig ausgebildet wurde«, sagte Sylvya und versuchte, sich aus der Umklammerung der weichen Sofakissen zu befreien. Sie scheiterte bereits im Ansatz. »Zieh mich mal hoch«, bat sie, und Christian folgte ihrem Wunsch. Schwerfällig ging sie in die Küche und setzte Tee auf, dachte nach. Christian folgte ihr. »Frag Monika, ob sie bei uns leben kann, wie wäre das? Sie wäre versorgt und frei zugleich. Oder klingt das total gönnerhaft und überheblich?«

»Ich weiß ganz ehrlich nicht, wie sie es empfindet. Das soll dich nicht verletzen, aber ich glaube nicht, dass sie eure Art zu denken nachvollziehen kann. Sie ist ein Straßenkind, eine Punkerin. Ich weiß nicht mal, ob sie clean ist. Oder überhaupt in einem Haus leben will.« Er umarmte sie von hinten, streichelte ihren Bauch. »Geschweige denn, wie sie ein Stiefgeschwisterchen finden würde.«

»Hast du Angst?«, fragte Sylvya und goss kochendes Wasser in eine Glaskanne. Rosenblüten entfalteten ihren betörenden Duft, und das Wasser färbte sich zartgelb. Er nickte, sie spürte seine Bewegung an ihrem Rücken. »Wer holt sie denn ab?«

»Wenn’s dir recht ist, dann mach ich das«, antwortete Christian. »Und dann müsste ich jetzt los. Es tut mir sehr leid, dass ich es dir nicht vorher gesagt habe, meine Liebste.«

»Das macht nichts. Es ist dein Leben. Alles zu seiner Zeit«, sagte Sylvya. Und so meinte sie es auch. Jedes Ereignis hatte seine eigene Farbe und eine eigene Frequenz und brauchte eine bestimmte Zeitqualität, um stattfinden zu können. So, wie ihr wachsendes Kind einem uralten und zugleich brandneuen, gerade jetzt entstehenden Zeitplan folgte. Es war einfach alles gut so, wie es war. Man könnte ihr allzu großen Gleichmut vorwerfen, dachte Sylvya, und manchmal geschah das auch. Doch seit Gregorios Tod und ihrer wundersamen Schwangerschaft ließ sie sich nur noch sehr selten aus ihrer tiefen inneren Gewissheit reißen, dass alles ideal geführt war. »Geh, Liebster. Weißt du, wann du wieder da bist?« Sie schenkte sich eine große Tasse Tee ein und öffnete ihren Laptop, es wurde Zeit, ein wenig zu arbeiten.

»Ich ruf dich an.«

Christian fuhr wie so oft nach Berlin-Lichtenberg, parkte vor dem Frauengefängnis und wunderte sich wie jedes Mal darüber, wie würdevoll das zartgelbe Sandsteingebäude wirkte. Die Gitter vor den Fenstern waren natürlich weniger würdevoll. Es hatte eine bewegte Vergangenheit, das Gefängnis, in den Fünfzigerjahren hatte es den sowjetischen Geheimdienst beherbergt und war Zeuge von Hinrichtungen gewesen, zu DDR-Zeiten hatte es der Stasi als Untersuchungsanstalt gedient. Jetzt war es hell, licht, modern, es gab einen begrünten Innenhof mit großen Bäumen und Blumen vor den Fenstern, ein Basketballfeld, eine Gärtnerei, eine Schneiderei und einen Fitnessraum, einen Kultursaal und eine Bibliothek. Vor allem aber gab es ein gut greifendes Drogenprogramm.

Natürlich hatte er sie so oft wie möglich besucht, doch wenn er ehrlich war, musste er zugeben, dass er den Kontakt zu ihr verloren hatte, seit sie zehn gewesen war. Als sie ein Kind war, waren sie ein Herz und eine Seele gewesen, auch wenn sein Studium ihn sehr in Anspruch genommen hatte. Nachdem ihre Mutter gestorben war, waren sie ins Dachgeschoss seines Elternhauses gezogen. So war sie versorgt gewesen, wenn er in der Uni gewesen war. Sein Verhältnis zu seinem Vater, einem Universitätsprofessor, und seiner Mutter, einer erfüllten Hausfrau, war schon immer gut gewesen, und er hatte ihnen gern sein Kind anvertraut. Sie alle hatten Wert auf ein liberales, gelehrtes und kultiviertes Familienleben gelegt, und es war ganz bestimmt nicht das gewesen, was man zerrüttete Verhältnisse nennen konnte. Und doch hatte seine Tochter die erstbeste Gelegenheit ergriffen, auf die schiefe Bahn zu geraten und dort zu bleiben.

Hätte es ihm zu denken geben müssen, fragte er sich, als er im Auto saß und auf seine Tochter wartete, hätte es ihm zu denken geben müssen, dass sie, sobald sie aus der Schule nach Hause gekommen war, das viel zu große Hochzeitskleid ihrer Mutter aus dem Schrank gezerrt und es den Rest des Tages über ihren normalen Kleidern getragen hatte? Sie war beinah darin versunken, und seine Eltern hatten ihn ein paar Mal vorsichtig darauf angesprochen, doch mit welchem Recht hätte er ihr das verbieten sollen? Zumal sich alle kleinen Mädchen gern als Prinzessinnen verkleideten. Und so war seine Tochter jeden Nachmittag in einer Wolke aus Tüll durchs Haus gewogt.

Mit dreizehn hatte sie sich die Haare zum ersten Mal gefärbt, hätte er da eingreifen müssen? Sie war sehr gut in der Schule gewesen, und gehörte eine gewisse Form der Rebellion nicht zur Pubertät? Er hatte für sie gestritten, sich für sie bei seinen Eltern durchgesetzt. Wieso sollte seine Tochter keine silberweißen Haare tragen dürfen? War nicht auch sie eines der selbstbestimmten Wesen, über die sein Vater so gern dozierte? Oder war er einfach zu beschäftigt gewesen und hatte die Anzeichen nicht bemerkt? Er musste zugeben, dass er sehr stolz auf sie gewesen war, als sie mit zuckerwattefarbenem Haarschopf auf ihn zugekommen war, die Unterlippe vorgeschoben, das Hochzeitskleid raffend. »Ich bin eine Prinzessin«, hatte sie gesagt, und seitdem nannte er sie so. Nun saß er also in seiner bequemen Limousine und wartete auf seine Tochter, die Prinzessin, die aus dem Knast entlassen wurde.

Jetzt öffnete sich das Tor, Kaugummi kauend und die ganze Welt verachtend trat sie auf den Bürgersteig. Zweieinhalb Jahre lang hatte sie diese Straße durch Gitterstäbe betrachtet und sich ausgemalt, wie es wohl wäre, endlich wieder frei zu sein. Zumindest so frei, wie ihr das möglich war. Es war neblig, trüb, und das Mädchen schob die tiefschwarze Sonnenbrille in die Haare, um besser sehen zu können. Ihren Kaugummi lang ziehend raffte sie ihre schmutzigen Röcke und schaute sich suchend um.

Christian betrachtete sie eine kleine Weile. Wenn er ehrlich war, musste er zugeben, dass der Gefängnisaufenthalt eine gute Lösung gewesen war. Sie war in Sicherheit gewesen, hatte was Vernünftiges gemacht, und er hatte sie versorgt gewusst. Nun war er wieder dran, wenn sie ihn ließ, und er räusperte sich einige Male. Doch sein Hals blieb eng. Er öffnete mit Schwung die schwere Autotür.

»Bringst du mich zum Alex?«, sagte sie, ohne ihn zu begrüßen, und verstaute ihre kleine Tasche im Fußraum des Beifahrersitzes. Das Auto roch nach Leder und nach ihrem Vater, bemerkte sie, und ihr Herz wurde schwer. Sie fuhr durch ihr langes braun glänzendes Haar mit den ausgeblichenen weißen Spitzen, ertastete die Sonnenbrille und setzte sie auf.

Christian verkniff sich jede väterliche Erwiderung und fuhr los. Auf keinen Fall wollte er sie verschrecken. »Natürlich, Schatz.«

Sie stieg aus, ohne sich umzuschauen, verließ den tröstlich duftenden, warmen Raum. Ihr Herz stach und brannte, doch sie verschwand ohne ein Wort in der Menge.

»Sie schämt sich, das ist doch klar! Sie glaubt, du wärst froh, wenn du sie los bist«, sagte Sylvya. Sofort nachdem Christian seine Tochter am Alexanderplatz, dem größten Treffpunkt der Drogenszene, abgesetzt hatte, parkte er ein paar Meter entfernt und rief sie an.

»Meinst du wirklich? Mir kam es vor, als wolle sie so schnell wie möglich ihr altes Leben wieder aufnehmen, es hätte nur noch gefehlt, dass sie sich Geld von mir leiht. Erbettelt, um genauer zu sein. Oder fordert. Was soll ich jetzt machen? Ich kann sie doch nicht einfach ziehen lassen!«

»Hast du sie gefragt, was sie sich von dir wünscht? Und hat sie deine Nummer?«

»Nein, und ja, natürlich. Sylvya, ich bitte dich, frag ihren Engel, was sie braucht, du weißt, ich glaub nicht an so was, aber wenn du eine Nachricht hast, immer her damit. Ich habe Angst, sie zu bevormunden, sie verschwindet dann einfach, das hatten wir schon. Wenn ich mit ihr in Kontakt bleiben will, dann geht’s nur, indem ich sie ganz und gar lasse.«

Sylvya schloss die Augen und bat Gregorio, ihr zu sagen, was sie wissen sollte. »Sie braucht einen weiblichen Halt«, sagte sie dann, »eine Frau, die sie nimmt, wie sie ist, und ihr eine echte Perspektive für sich selbst zeigt.«

Christian schwieg, er durfte Sylvya nicht bitten, für seine Tochter da zu sein, so lange waren sie noch nicht zusammen, und sie hatte mit sich, ihrer Schwangerschaft und dem Verlust ihres Mannes genug zu tun.

»Komm heim«, sagte Sylvya. »Und dann beraten wir alle zusammen. Du bist nicht allein, verstehst du?«

»Liebste, ich kann nicht, ich muss hierbleiben und sehen, ob meine Tochter klarkommt. Ich meld mich, wenn ich klarer sehe.«

»Dann komm ich zu dir.«

Sylvya zog das verkleckste T-Shirt aus und einen dicken Wollpulli an. Es war sehr kurz vor Weihnachten, die Stadt würde brechend voll sein, außerdem war es wirklich kalt. »Ich fahr in die Stadt, braucht jemand was?«, rief sie durchs Haus.

»Wenn du eine Minute Zeit hast, dann komm ich mit, ist dir das recht?« Monika streckte ihren Kopf aus ihrer Wohnung.

Sylvya zögerte, dann erzählte sie ihr alles.

»Ich will wirklich nur was einkaufen, ich brauch noch ein paar Geschenke, ich fahr mit der Bahn zurück, keine Sorge. Nimm mich nur mit, ich bin dann weg. Ich will mir die Parkplatzsucherei ersparen«, antwortete Monika, ohne auf Sylvyas Erklärung einzugehen. Es ging sie nichts an, und sie hatte bei Gott genug mit sich selbst zu tun. »Oder willst du, dass ich in irgendeiner Form was beitrage?«, fragte sie, als sie und Sylvya unterwegs waren. »Ich wollte mich nicht verweigern, sondern einfach nur nicht aufdringlich sein.«

»Ich weiß es nicht. Wäre es für dich o.k., wenn wir ihr anbieten, dass sie bei uns auf dem Hof unterkommt? Wobei ich gar nicht weiß, ob das überhaupt sinnvoll ist, und, wenn ich ehrlich bin, ob ich das überhaupt wollte. Ich hab aber so ein Gefühl, als könnte es gut werden.«

»Grundsätzlich ja, aber dann will ich sie natürlich erst mal kennenlernen, das verstehst du, oder?«

»Hallo, natürlich, es ist schließlich dein Hof, und es ist deine Energie!«

Sie fuhren hinein in die Großstadt, tauchten ein in die Wogen des brandenden Verkehrs und fanden nach einer Dreiviertelstunde Fahrt wie durch ein Wunder einen Parkplatz am Alexanderplatz. Er war hell erleuchtet, die Weihnachtsdekoration schwankte im Wind. Es war nasskalt, ungemütlich. Die Frauen hievten sich aus dem Wagen, Sylvya zückte ihr Handy und machte sich auf die Suche nach Christian.

»Wir sehen uns später, alles Gute!«, rief Monika, dann betrat sie eines der großen Kaufhäuser, die rings um den Alexanderplatz angesiedelt waren. Auf einmal klingelte ihr Smartphone.

»Sie ist dir gerade gefolgt, natürlich kennt sie dich nicht, schau dich unauffällig um, sie hat das Alexa betreten«, flüsterte Sylvya, dann stutzte sie und sprach normal weiter. »Wieso rede ich denn so leise? Braune Haare, schmutziges Hochzeitskleid. Daran hab ich sie erkannt, das muss sie sein. Ich such jetzt Christian.«

Monika drehte sich um, tatsächlich, eine junge Frau in einem abgerissenen weißen Kleid und einem dicken Armeemantel stand vor dem Wegweiser des Einkaufscenters. Sie gesellte sich dazu. »Kennen Sie sich hier aus?«, fragte Monika, als sie neben der Prinzessin stand.

»Nee.« Damit drehte diese sich um und verschwand.

Monika folgte ihr, durch die vielen Menschen konnte sie ihr dicht auf den Fersen bleiben, ohne bemerkt zu werden.

Vor einer Drogerie blieb die junge Frau stehen. Sie betrat zögernd das Geschäft und schaute sich um, ging zu den Haarfärbemitteln. »Scheiße«, murmelte sie. »Fuck.« Und dann: »Ick hab hier immer Silberweiß gekauft, hamse det nich mehr?«

Die Verkäuferin näherte sich der abgerissen aussehenden Frau nur zögerlich. »Wir haben es aus dem Programm genommen, weil wir es kaum noch verkauft haben.«

Die Prinzessin nickte. »Klar hamse nich, ick war ja auch weggesperrt. Fuck, wat mach ick denn jetzt?«

»Wenn ich Sie bitten dürfte, zu gehen …« Die Verkäuferin wand sich sichtlich.

Die junge Frau senkte den Kopf, dann blitzte Trotz in ihren Augen auf. »Ich bin Ihnen nicht gut genug. Macht aber nichts, Sie mir auch nicht.« Damit wollte sie den Laden verlassen, doch Monika hielt sie beherzt am Arm fest.

»Diese junge Dame gehört zu mir, und ich möchte auf der Stelle Ihren Boss sprechen«, sagte sie und funkelte die Verkäuferin an. Monika hatte fast Mitleid mit ihr, und natürlich konnte sie verstehen, dass die Verkäuferin ihren Laden schützte. Aber noch viel mehr Mitgefühl hatte sie mit dieser total verlorenen jungen Frau.

»Es tut mir sehr leid, ich dachte … Sagen Sie, können wir uns nicht anders einigen?«, fragte sie. »Ich bin noch nicht lang hier, mein Boss schmeißt mich raus, wenn ich Ärger mache.«

Die Prinzessin blieb stumm. Sie schüttelte Monikas Arm ab, doch sie blieb bei ihr stehen.

»Das musst du entscheiden. Was willst du?«, wandte Monika sich an das Mädchen. Es zuckte nur mit den Schultern. »Lassen wir es gut sein. Können Sie das Mittel bestellen?« Die Verkäuferin nickte. »Dann tun Sie das bitte, ich danke Ihnen.« Damit verließ Monika die Drogerie, die Prinzessin folgte ihr.

»Hey, das war echt nett. Danke. Wieso haben Sie das gemacht?«

»Ich kann’s nicht leiden, wenn jemand ungerecht behandelt wird. Sie wollten silberfarbenes Haarfärbemittel, soweit ich gehört hab? Sieht bestimmt super aus. Leider kommt es wohl erst in ein paar Tagen, warum gehen Sie nicht bis dahin zum Friseur?« Monika war sich darüber im Klaren, dass sie sich viel zu sehr einmischte und die junge Frau jedes Recht hatte, ihr eine Abfuhr zu erteilen, doch sie konnte nicht anders.

»Sagen Sie mal, verfolgen Sie mich?« Die Prinzessin drehte sich um und verschwand in der Menge.

Verdammt. Monika blieb stehen, schaute sich um, beschloss, sich einen Coffee to go zu kaufen. Gerade zog sie ihr Handy aus der Tasche, um Sylvya über ihr Scheitern zu informieren, da stand die Prinzessin wieder vor ihr. »Warum machen Sie das? Wollen Sie was von mir?«, fragte sie und klang wie ein Kind.

»Nein. Ich will dir was geben, aber ich weiß nicht, was du brauchst.«

»Det is ganz einfach. Kohle.« Die Prinzessin kniff die Augen zusammen.

Für einen Moment schien die Zeit stehen zu bleiben. Das hektische Gewusel um sie herum wirkte wie weich gezeichnet, verlangsamte sich, wurde bedeutungslos.

Und jetzt? Sollte sie ihr einen Schein in die Hand drücken und sie gehen lassen? Hatte sie überhaupt eine Wahl? »Du kriegst Kohle oder einen Besuch beim Friseur, ich zahle, und während du dort bist, gebe ich dein Kleid in die Reinigung. Wie klingt das?«

»Ey, Alte. Kümmer dich um dein eigenes Kind.« Die junge Frau wies auf Monikas Bauch.

Monika griff rasch in ihre Manteltasche, zum Glück hatte sie noch einige Karten einstecken. »Pass auf. Ich lass dich in Ruhe. Aber wenn du was brauchst, egal was, dann meld dich.«

Die Prinzessin warf einen Blick auf die Karte. »Seid ihr ’ne Sekte oder was?«, fragte sie. Immerhin steckte sie die Karte in ihre Tasche.

»Nein. Ich kenn deinen Vater.« Monika wandte sich zum Gehen.

Die Prinzessin hielt sie am Ärmel fest und wies auf ihren Bauch. Ihre Augen begannen zu strahlen, und es fiel ihr sichtlich schwer, das mürrische Gesicht beizubehalten. »Ist das von ihm? Krieg ich ein Geschwisterchen?«

»Leider nicht, nein, ich bin nicht seine Freundin. Alles Weitere muss er dir selbst erzählen.«

»Wenn du noch willst …« Die Prinzessin wies auf ein Café. Monika ballte heimlich eine Faust, ja!

Sie ergatterten einen freien Tisch und bestellten, Milchkaffee für Monika, heiße Schokolade mit zwei Espressi für die Prinzessin.

»Ich komm grad aus dem Knast, du kannst dir nicht vorstellen, wie eklig dort der Kaffee ist – das hier ist einfach göttlich.« Mit geschlossenen Augen hob sie die große Tasse an und trank. Eine Träne rann über ihre Wange, doch das konnte auch Einbildung sein, dachte Monika. So sehr könnte sie nicht berührt sein, nicht von einem Kaffee in einer völlig überfüllten Einkaufsmeile.

»Ich bin wieder frei. Wow.« Die Prinzessin atmete tief auf und streckte sich, dann trank sie weiter. »Kann ich noch einen haben?«, fragte sie und tupfte sich den Mund ab.

Monika sah sie fasziniert an. Noch nie hatte sie eine so elegante Bewegung gesehen. Sie wirkte so abgerissen und bedürftig, doch frei von der Leber weg wusste sie, was sie wollte. Und benehmen konnte sie sich auch. Monika zeigte auf ihre Tasse und bedeutete der Bedienung, eine zweite zu bringen. Die emsig zwischen den Tischen umhereilende Frau mit einer halb aufgelösten Hochsteckfrisur – sie hatte ihr Aussehen am Morgen sicher anders geplant –, lächelte sie sehr freundlich an und nickte. Monika beschloss, ihr ein großzügiges Trinkgeld zu geben.

Und aus irgendeinem Grund, den sie weder kannte noch zu hinterfragen vorhatte, sagte sie auf einmal: »Ich habe mit dem Freund meiner Freundin geschlafen. Ich bin schwanger von einem Mann, der tot ist, und ich fühle mich total einsam, seit meine Freundin weg ist. Ich weiß nicht, was ich machen soll, sie ist natürlich ohne Ende sauer und will mich bestimmt nie wieder sehen. Wir arbeiten zusammen, sie hat bei mir auf dem Hof einen Raum, der jetzt leer steht. Ich bin echt einsam. Inmitten von Menschen, ist das verrückt?«

Die Prinzessin fuhr sich durch ihren glänzenden Haarschopf mit den ausgefransten Spitzen. »Nee. Is nicht verrückt. Im Knast sind wir übereinandergefallen, so voll war’s da. Trotzdem war jeder für sich, weil keiner dem anderen traute. Erzähl von meinem Vater, woher kennst du ihn?«

Monika schluckte schwer, konnte sie den Hof mit einem Gefängnis vergleichen, hatte sie sich in eine Sackgasse manövriert? Nein. Natürlich nicht. Sie selbst war ihr Gefängnis, das wurde ihr schnell klar. Traute sie den anderen nicht mehr? Doch. Aber sie schämte sich, und das machte sie einsam. »Er ist mein Frauenarzt, und …« durfte sie das sagen? »… er kennt eine meiner Freundinnen.«

»Kennt oder fickt?«

Monika verschluckte sich an ihrem Milchkaffee. »Wie bitte?«, fragte sie, dann schüttelte sie den Kopf. Als wäre sie eine viktorianische Jungfer, die solche Worte nicht ertragen könnte. »›Fickt‹ würde ich nicht sagen, ich glaube, sie lieben sich, ich hoffe, es ist o.k., wenn ich dir das sage. Sie wohnt mit auf dem Hof, er ist oft bei uns.«

»Hat er mal von mir geredet?«

Monika trank einen weiteren Schluck, um Zeit zu gewinnen. Doch wenn sie sich das Vertrauen dieser jungen Frau verdienen wollte, musste sie aufrichtig sein. »Nein. Aber ich bin sehr sicher, dass er überglücklich ist, dass du wieder da bist. Er ist nur unsicher, weil er nicht weiß, was du willst, und er hat Angst, dich zu verlieren, weil du dich eingeengt fühlen könntest.«

»Ich bin müde, kann ich mit zu dir kommen? Mir sind hier zu viele Leute. Im Knast hatte ich meine Ruhe, wenn ich wollte«, sagte die Prinzessin so unvermittelt, dass Monika erstarrte. Das war beinah zu einfach gewesen.

»Wieso?«, rutschte es ihr heraus, erschrocken hielt sie sich den Mund zu.

»Du lässt mich in Ruhe. Und das ist gut. Wenn ich hierbleibe, bin ich in ein paar Tagen wieder auf Droge. Gehe ich zu meinem Vater, dann auch.«

»Klar, sehr, sehr gern, ich bin nur ohne Auto da – erlaubst du, dass ich deinen Vater anrufe, damit er uns fährt?«, wollte sie gerade sagen, dann entschied sie sich anders. »Wir nehmen ein Taxi.«

»Mein Vater hat mich hier abgesetzt, und dann ist er einfach gefahren, was sagt dir das?«, fragte die Prinzessin auf einmal und betrachtete ihre abgekauten Fingernägel.

»Dass du eine einseitige Wahrnehmung hast«, erwiderte Monika und schaute sie eindringlich an. »Dein Vater hat Angst, dich zu verschrecken. Er wartet ganz in der Nähe und will dich nicht allein lassen, weiß aber nicht, was er tun soll.«

»Alte, bist du wieder hier!« Jemand schlug der Prinzessin von hinten auf die Schulter, erschrocken fuhr sie herum. Ihre Augen begannen zu strahlen.

Monika schaute auf – verdammt. Wenn sie je einen Herzensbrecher gesehen hatte, dann diesen hier. Strahlendes Lächeln, ein Gesicht wie ein männlicher Engel, langes glattes Haar, grüne Augen, breite Schultern. Ein Wesen wie aus dem Bestellkatalog für männliche Models. Wie ein durchtrainierter Elf. Oder ein erfolgreicher Dealer. Wenn Satan ein Gesicht hätte, dann dieses hier. So einer könnte alles verkaufen, ein Lächeln, und schon schmolz jeder Widerstand dahin. Selbst Monika fühlte sich angezogen, seine Aura glitzerte vor männlicher Strahlkraft. Einzig die geschwollenen Augenlider minderten seine charismatische Ausstrahlung. Und verrieten den Drogensüchtigen.

»Nico.« Die Prinzessin verwandelte sich vor Monikas Augen, wurde kokett, fuhr sich durchs Haar, legte den Kopf schief, setzte sich aufrechter. Verdammt, im wahrsten Sinne des Wortes. Monika erkannte eine Sexsüchtige, wenn sie eine sah, oft genug hatte sie es im Club mit diesem Phänomen zu tun. Die Prinzessin löste sich auf, wurde pure Verführung und Hingabe, verschmolz mit ihm, ihre Aura saugte sich an ihm fest. Er legte ein Band aus Energie um sie herum, sah Monika, es schimmerte stählern – die Aura der jungen Frau schmiegte sich in diese Umklammerung.

»Ich hab dich vermisst, meine Schöne.« Nico setzte sich ungefragt. Die Prinzessin wandte sich von Monika ab und ihm zu.

Monika legte ihm eine Hand auf den Arm. Er drehte sich zu ihr um, schien sie erst jetzt zu bemerken und schenkte auch ihr ein strahlendes, entwaffnendes Lächeln. »Wie oft hast du sie besucht?«, lächelte sie zurück, dann sagte sie: »Verpiss dich, Alter!«

»Hey!« Nico wandte sich ihr endgültig zu, entließ die Prinzessin für einen Moment aus seinem Klammergriff.

»Ich mein’s ernst. Geh, oder ich ruf die Polizei. Ich bin sicher, die findet ’ne Menge Zeug bei dir, dessen Namen du nicht mal kennen solltest.«

Nico stand auf, strich der Prinzessin übers Haar und sagte: »Ich seh dich, wenn deine verrückte Mutter dich aus ihren Klauen lässt.« Er warf Monika einen stahlharten Blick zu, während er weiterhin lächelte, und sie bekam einen Eindruck dessen, was Polizeibeamte durchmachten, wenn sie einen wie ihn schnappten. Mit welchem aalglatten Widerstand sie zu kämpfen hatten.

Die Prinzessin schaute ihm sehnsüchtig hinterher. Für einen Moment hielt Monika die Luft an, nichts hinderte die junge Frau daran, aufzustehen und ihm zu folgen. »Gehen wir. Er ist ein Arschloch. Fickt, was Puls hat, und vertickt seine Drogen auch an Kinder. Schnell. Ich bau gleich einen Rückfall, hast du gesehen, wie ich mich auflöse?«

Monika stand auf, legte einen Schein auf den Tisch, nickte der Bedienung zu und hakte die Prinzessin fest unter. »Ich bin tief beeindruckt. Und ich danke dir sehr, dass du mit mir kommen willst. Das ehrt mich«, sagte sie und meinte es ernst.

»Der Knast war gut«, erwiderte die junge Frau an ihrer Seite nur. »Zwölf Schritte, ich gebe zu, dass ich machtlos bin. Raus hier.«

Sie drängten sich durch die Massen zum Taxistand. »Darf ich deinem Vater simsen?«, fragte Monika atemlos, als sie sicher im Fond des Wagens saßen.

»Ja, klar.« Die Prinzessin lehnte sich zurück, schloss die Augen. »Der achte Schritt«, sagte sie unvermittelt. »Wir machten eine Liste aller Personen, denen wir Schaden zugefügt hatten, und wurden willig, ihn bei allen wiedergutzumachen. Und der neunte: Wir machten bei diesen Menschen alles wieder gut, wo immer es möglich war, es sei denn, wir hätten dadurch sie oder andere verletzt.«

»Wie kann ich das wiedergutmachen?«, fragte Monika und erwartete keine Antwort. Sie zog ihr Smartphone aus der Tasche, simste: »Bin mit C.s Tochter auf dem Weg zum Hof« und steckte es wieder ein.

»Bei uns sagt man: Bitte Gott um eine Antwort, er zeigt dir, wie du es wiedergutmachen kannst. Und manchmal bleiben wir in der Schuld und müssen damit leben. Das ist aber keine Rechtfertigung dafür, wieder Drogen zu nehmen oder mit dem Unrecht weiterzumachen. Wir können dafür vielleicht für andere da sein, es durch andere wiedergutmachen.«

Monika sah sie an und strich vorsichtig über ihr zartes Gesicht. »Du bist echt weise«, sagte sie und drückte ihr einen Kuss auf die Wange. Die Prinzessin schloss die Augen und nahm ihn an. »Friseur?«, fragte Monika dann, und das Mädchen nickte. Monika zückte ihr Smartphone, suchte Friseursalons und rief bei fünf verschiedenen an, doch so kurz vor Weihnachten gab es keine spontanen Termine.

»Entschuldigense, wenn ick mir einmische«, wandte sich der Fahrer an Monika. »Soll der Termin für die junge Dame sein?«

»Ja, kennen Sie einen Friseur?« Monika schüttelte den Kopf, sie hätte auch gleich auf die Idee kommen können, den Taxifahrer zu fragen.

»Soll det ne schnieke Frisur werden oder zum Kleid passen?«, fragte er.

»Silberweiß, den ganzen Kopf.«

Der Fahrer lächelte, setzte den Blinker und schaltete die Uhr aus. »Dann auf zu meinem Sohn.«

»Warum machst du so viel Aufwand für mich?«, fragte die Prinzessin, als sie alle gemeinsam ausstiegen, der Fahrer wollte seinem Sohn wenigstens rasch Hallo sagen.

»Warum denn nicht?«, fragte Monika ehrlich erstaunt.

»Kümmere dich nett um die Dame«, wies der Taxifahrer einen wild gestylten Punk an, der aussah, als wäre er einer »Bravo«-Ausgabe aus den Achtzigern entstiegen.

»Setz dich, dann kriegste ’ne Kopfmassage!« Alex, der Inhaber, schob einen der weichen Ledersessel zurecht, sein Vater setzte sich und ließ sich von einer gepiercten und dramatisch geschminkten Auszubildenden den Kopf massieren. Er schloss die Augen, griff nach der Hand seines Sohnes, drückte sie. Der wilde, coole Punk neigte seinen Kopf zu ihm hinunter, achtete darauf, dass seine hochgestellten Haarstacheln den Vater nicht piekten, küsste ihn auf die Wange und strich zärtlich darüber. Dann richtete er sich auf, setzte sein Friseurgesicht auf – eine Spur hochmütig, weil er ein Künstler war und keiner der Kunden auf die Idee kommen sollte, er betreibe eins dieser Haarschneidedienstleistungsunternehmen, gleichzeitig offen und freundlich, weil er mit seiner Kunst Geld verdienen wollte und musste – und war ganz für die Prinzessin da.

Monika dankte dem Taxifahrer, drückte ihm Fahrtgeld in die Hand und verabschiedete sich. Sie schaute sich um, vielleicht könnte sie irgendwo im Salon warten. Die Musik war zwar nicht ihr Geschmack, aber einen Tee und einen Sessel würde sie hier bestimmt bekommen. Sie bekam noch mehr. Alex führte sie in einen Nebenraum, hier konnte man sich kosmetisch behandeln lassen. Es gab ein kleines, sehr gemütliches Wartezimmer mit einer vollen Kanne Tee, und hier fand Monika Ruhe. Sie rief Sylvya an, teilte ihr die Planänderung mit, zog ein Notizbuch aus der Tasche und drehte ihren Kugelschreiber auf.

»Sag mal«, ein Engel wagte sich dicht an Luzifer heran, aber nur, weil er gerade so schön strahlte, »sag mal, warum erkennen dich die Menschen da unten nicht gleich? Wie können sie denn auf deine scheußliche Maske hereinfallen?«

Luzifer begann zu knurren und wurde dunkler. »Sag mal …« und »scheußliche Maske«, diese Engel wurden ein wenig respektlos, das hatte er nun von seinem Gefunkel. »Sag mal … hältst du mich für bescheuert?«, fragte er gefährlich leise, ließ ein wenig Rauch wabern und verwandelte sein Gesicht in eine Fratze. Gut, er konnte es noch, dachte er und entspannte sich heimlich. Der Engel rettete sich hinter Erzengel Michael.

»Oder noch schlimmer – hältst du die Menschen für so leicht zu manipulieren? Ich hab mir jede Menge Tricks ausgedacht, das ist ein Fulltime-Job. Glaubst du, ich sitz nur in der Hölle und dreh Däumchen?« Er verzog sein Gesicht oder das, was von seinem Gesicht noch übrig war, zu einem höhnischen Grinsen. »Es ist mein Hauptvergnügen, mir immer neue Masken auszudenken und die Menschen zu täuschen. Und ich bin verdammt erfolgreich damit.«

Die Engel wichen zurück, und sogar Erzengel Michael war beeindruckt. »Jetzt hör auf mit der Show, wir glauben’s dir ja.« Er berührte ihn mit einer blau blitzenden Flügelspitze und zuckte zurück. Diese Kraft konnte man nicht mehr nur als dunkel bezeichnen, dachte er, das war wirklich böse. Böse gab’s gar nicht, glaubten viele im Himmel, doch ganz sicher war niemand.

Luzifer wandte sich ihm zu. »Ich zeig euch, wie ich das mache. Mein bester Trick ist der hier.« Er wies nach unten. Eine wunderschöne Frau räkelte sich auf einem Bett, streckte ihr langes, nacktes Bein von sich und lächelte einen Mann an, der sich gerade eine Krawatte umband.

»Und jetzt schaut hin.« Luzifer schnippte mit den Fingern, und die Engel erkannten die Aura der Frau, ihre wahre Absicht. Eine dunkle Gestalt, die den Mann am Haken hatte, die sich an ihm festkrallte und seine Lebensenergie aus ihm heraussaugte. »Das bin ich noch nicht, bis jetzt ist sie einfach nur bedürftig und weiß nicht, wie sie sich selbst nähren soll. Er wird es bald bemerken, er wird Energie verlieren und sie verlassen, oder sie wird lernen, ihre eigene Kraft zu erkennen und sie mit ihm zu teilen. Das ist menschlich, sie erforschen den Umgang mit Energie, deshalb sind ihre Seelen in menschliche Form gebracht auf der Erde. Aber jetzt passt auf.« Er schnippte erneut mit den Fingern, und ihre dunkle Aura begann zu glimmen.

»Schatz, musst du heute wirklich gehen, ich bin so einsam ohne dich«, sagte sie und wand sich auf dem Bett. Ihre Aura glühte immer mehr, setzte seine in Brand. Seine Brust wurde eng, er bekam Angst, Stacheldraht zurrte sich um sein Herz und zerfleischte ihn innerlich, es war ein scheußlicher Anblick. Ein Bild, ein Gedanke, er hatte heute eine äußerst wichtige Rede zu halten, eine, die das Leben vieler verändern konnte. Er hatte sich monatelang darauf vorbereitet, und das wusste sie genau.

»Er wird nicht gerade die Welt retten, aber er will ein neues Drogenprogramm einführen, heute stellt er es seiner Fraktion vor«, sagte der Teufel ernst. Die Aura der Frau flammte auf, der Teufel schickte immer mehr seiner Energie zu ihr.

»Ich weiß nicht, ob ich heute Abend noch da bin, wenn du jetzt gehst«, sagte sie auf einmal, und eine schwarze, gallertartige Masse begann aus ihr herauszufließen und ihn einzuhüllen. Außerdem stieg ein entsetzlicher Gestank zum Himmel empor.

»Merkt ihr, was ich mache?«, sagte Satan und grinste abscheulich.

»Es macht ihr Spaß«, flüsterte Michael. »Sie hat Macht über ihn und genießt es, ihn zu manipulieren. DAS bist du?«

»Ja.« Satan war nun schwarz und grauenerregend wie die Hölle. »Ich bin die Freude an der Macht über andere. Damit meine ich nicht echte Führungskraft aus Liebe, sondern genau das, was ihr da unten seht. Mich ruft man, wenn man absichtlich und bösartig Lebenskraft von anderen rauben will. Versicherungsvertreter, die ihre Kunden bewusst ängstigen, um an ihr Geld zu kommen. Hämischer Liebesentzug. Süchtig machende Verführung in jeder Form. Die Liste ist lang.«

Auf einmal ein Brausen. Blaue, scharf gezackte Lichtblitze erfüllten den Himmel. Erzengel Michael zog sein Schwert. »Lass sie los. Sofort.« Der Erzengel baute sich vor Satan auf, wurde größer, hüllte ihn fast ein. »Lass sie los, sie hat dich nicht gerufen. Du hast kein Recht, sie länger zu manipulieren, auch nicht, um uns etwas zu zeigen.«

Die Engel hielten den Atem an. Auch Satan wuchs, er fauchte und spuckte auf Michaels Schwert. Es zischte widerlich. »Meinst du, mir macht das keinen Spaß? Meinst du, ich sitze nur da unten und halte Energie? Meinst du wirklich, ich genieße es nicht, die Menschen zu verwirren und zu verführen? Meinst du, ich habe keinen eigenen Willen?« Donner grollte. Schwarze Blitze zuckten durch den Himmel und verdrängten die blauen. Der Satan, riesig groß, gebieterisch, war pure, entfesselte Macht ohne jede Verantwortung oder gar Liebe.

Und dann – Stille. Schimmernd weiß stand Luzifer auf einmal vor ihnen, nahm Michaels Schwert, wischte es mit einem seiner herrlich funkelnden Flügel ab und reichte es ihm mit einer tiefen Verneigung. »Ich bitte euch um Vergebung. Doch ich wollte, dass ihr erkennt, womit es die Menschen zu tun haben, was ich ihnen zur Verfügung stelle. Auch du, mein Bruder.« Wieder verneigte er sich vor Michael. »Und dennoch durchschauen mich viele, wenden sich von mir ab oder bitten mich gar um Vergebung, sind bereit, mich zu erlösen. Unterschätzt nie wieder die Menschen, haltet sie nie wieder für naiv. Meine dunkle Kraft ist die größte Herausforderung, die sie je zu meistern haben werden, viel größer als eure hier. Sehr viel größer. Verneigt euch vor ihnen.« Damit breitete er seine Flügel aus und stieg zum Allerhöchsten empor. »Ich muss zurück«, blitzte es durch das Universum, »ich kann sie nicht länger allein lassen.«

»So sei es«, tönte es zurück.

Dann war er verschwunden, der Teufel, auf einmal wurde es wieder still, heiter und lieblich im Himmel. Und ein bisschen langweilig. Das Wesentliche fehlte plötzlich, der lebendige Austausch und das menschliche Bewusstsein.

Monika trank eine Tasse Tee und überlegte. Sie strich das Wort »langweilig« und ersetzte es durch »eintönig«, weil das Wort so herrlich doppeldeutig war, sie setzte ein Komma und strich ein anders. War das gut? Es klang anders als ihre bisherigen Luzifergeschichten, ernster, wuchtiger. Weniger leicht. Nico und die Reaktion der Prinzessin hatten sie tief beeindruckt. Was würden ihre Leser sagen? Und wenn sie schon dabei war – gab es auch einen weiblichen Luziferaspekt? Sie schloss die Augen, entspannte sich bewusst, ruhte sich aus.

Wie so oft kam ihr Isabella in den Sinn. Sie konnte nach wie vor nicht verstehen, wie eine Sache auf einer Ebene so zwingend richtig und lebensnotwendig und auf der anderen Seite so unfassbar schmerzhaft und falsch sein konnte. Die Spannweite zwischen dem, was die Seele guthieß oder gar wollte, und dem, was der Mensch ertrug, war riesig, so riesig, dass die meisten sich erst gar nicht die Mühe machten, beiden Seiten in sich Rechnung zu tragen, dachte sie. Die einen verleugneten ihre seelischen Bedürfnisse komplett, die anderen taten so, als hätten sie keine schmerzlichen Gefühle mehr, sondern heilten alles mit Vergebung. Was ja schön war. Wenn es nicht so verlogen wäre. Nicht immer, natürlich nicht, und wenn es klappte, war es eine immense Befreiung. Aber nur dann. Sonst war die ganze Vergeberei nur eine weitere Geißel, mit der man sich nicht gut genug fühlen konnte.

Auf einmal stockte ihr Gedankenfluss. Doch, sie konnte sehr wohl etwas Versöhnliches tun, ein Signal setzen. »Liebe Shantipriya«, tippte sie in ihr Smartphone, »dein Raum wartet auf dich, wir vermissen dich, und ich bitte dich, deine Mietzahlungen auszusetzen. Ich halte ihn dir sehr gern, den Raum, und ich würde mich sehr, sehr freuen, wenn du ihn eines Tages wieder nutzen würdest.« Das war ein Friedensangebot, zum Glück konnte sie es sich finanziell leisten, sie war wirklich gesegnet, dachte Monika.

Eine Hand schubste sie sachte an, die Prinzessin stand auf einmal vor ihr. Eine silberne Wolke umgab ihr Gesicht – eine hochtoupierte Löwenmähne. Sie war geschminkt, sehr dunkle Smokey Eyes, silberfarbener Lippenstift.

»Wow. Sieht klasse aus!« Wie eine Elfe aus dem Märchenwald, dachte Monika, das würde sie ihr aber ganz bestimmt nicht sagen. Bestimmt wirkte die Prinzessin lieber cool als romantisch. »Kommst du mit auf den Hof, steht das noch?«, fragte sie und suchte ihren Geldbeutel. »Wenn du magst, richten wir dir ein Zimmer her, du kannst dich hinlegen, und ich wasche dein wunderschönes Kleid. Falls du erlaubst, schließe ich auch ein paar Nähte.«

»Das kannst du?«, fragte die Prinzessin. »Ich nähe auch ganz gern, hab’s im Knast gelernt.«

»Willst du das lieber selbst machen?«, fragte Monika. »Es wäre schade, wenn dein Kleid kaputtgeht. Aber es ist deins, ich hoffe, du fühlst dich nicht bevormundet.«

»Nein, gar nicht, mach du es wieder ganz, das ist gut«, murmelte die Prinzessin, während Monika die Rechnung zahlte. Sie rief ein weiteres Taxi, und beide fuhren zum Hof.

Christian erwartete sie bereits, seine Praxis war bis Anfang Januar geschlossen, damit er sich Zeit für seine Tochter nehmen konnte. Er hatte ihr Lieblingsessen gekocht, Linsensuppe mit Würstchen aus der Dose, ganz einfach, aber sie liebte es.

»Warum hast du mich denn nicht gefragt, ob ich mit dir kommen will?«, sagte das Mädchen zwischen zwei Bissen und verschluckte sich fast an der Frage.

Ihr Vater legte eine Hand auf ihre Schulter und sah sie direkt an. »Weil ich sicher war, dass du das sowieso nicht willst, deine erste Frage war, ob ich dich zum Alex bringe, erinnerst du dich?«

»Das ist die Sache mit dem Angriff und der Verteidigung«, sagte Monika, die sich einen Tee kochte.

Sylvya betrat die Küche. Sie hatten entschieden, die Prinzessin erst mal ankommen zu lassen, und so war Sylvya zwar anwesend, aber nicht in der Rolle der Freundin ihres Vaters. »Dürfen wir uns zu euch setzen?«, fragte sie und rieb sich den Bauch.

»Klar, ist doch eure Küche.« Die Prinzessin schob den leeren Teller von sich. »Kann ich noch was haben, bitte?«, fragte sie.

Sylvyas Herz öffnete sich weit, die Prinzessin klang wie ein kleines Mädchen.

Monika füllte ihren Teller und setzte sich. »Wenn wir alles richtig machen wollten, damit du dich wohlfühlst, was müssten wir denn tun und was lassen?«, fragte sie.

Die Prinzessin schwieg einen Moment, dann legte sie den Kopf schief. »Warum macht ihr so einen Aufwand für mich?«, erwiderte sie.

»Ganz einfach, Süße. Wir haben Angst, dass du dich nicht wohlfühlst und dass du wieder Drogen nehmen könntest. Wenn wir etwas dazu beitragen können, dass du das nicht tust, dann machen wir das, egal was es ist.«

Die Prinzessin aß ihren Teller leer. Gerade als Monika verzweifeln wollte und ihr Vater seine Schultern hängen ließ, weil sie nicht antwortete, sagte sie: »Ihr könnt nicht verhindern, dass ich Drogen nehme, ich bin süchtig. Nur ich selbst kann es verhindern. Egal was ihr macht, es hat nichts mit den Drogen zu tun. Das ist eine ganz eigene Geschichte. Es wäre eine billige Ausrede, wenn ich euch nun einen Katalog mit Anforderungen gäbe, die ihr zu erfüllen habt. Wenn ich Drogen nehmen will, dann nehme ich sie, dazu brauche ich keinen Grund. Sie sind da, das ist Grund genug. Ich sag euch, was ich brauche, wenn wir hier schon so offen reden. Ich brauche drei Meetings die Woche. Das brauche ich. Und meine eigene Bereitschaft, clean zu bleiben, die Bereitschaft, mein Leben einer Höheren Macht anzuvertrauen und auf das zu hören, was sie mir sagt. Ich bin heute schon einmal kläglich gescheitert, nämlich als ich nicht gefragt habe, ob ich bei dir wohnen kann, Papa, sondern ob du mich zum Alex fährst. Ihr habt absolut keine Macht über meine Sucht, ich selbst muss alles tun, um clean zu bleiben. Aber ich freu mich sehr, wenn ich hier schlafen und mich ein paar Tage erholen kann, damit ich rausfinde, was ich mit meinem Leben tun will. Es macht mir Angst, auf einmal wieder selbst entscheiden zu müssen, wann ich esse, wann ich schlafe, wann ich dusche und wohin ich gehe. Richtig Angst.«

Christian wischte sich über das Gesicht. Nie hatte er dermaßen unverblümt mit seiner Tochter geredet, wie Monika das eben getan hatte, einfach so.

»Ich zeig dir, wo du dich ausruhen kannst.« Monika stand auf, die Prinzessin folgte ihr.

Christian und Sylvya schauten sich an, Monika hatte die Kontrolle übernommen, und sie machte ihre Sache hervorragend. »Ich weiß nicht, wie sie auf die Idee kommt, sie wäre keine Mutter«, sagte Sylvya. »Wirklich nicht. Wenn sie eine Sache in die Hand nimmt, dann läuft sie.«

Monika öffnete die Tür eines der Gästezimmer, die sie für ihre Klienten eingerichtet hatten. Es hatte ein kleines Waschbecken und eine eigene Toilette, lag allerdings im Seminarbereich des Hauses. »Auf die Dauer ist das nichts, aber jetzt vor Weihnachten läuft hier nicht viel. Ich will nicht, dass du zu viel von unserer Arbeit mitkriegst, sondern dass du deine Ruhe hast. Wir werden eine gute Lösung finden, ich hoffe, für den Moment ist das hier o.k.«

Die Prinzessin schaute sich um, dann umarmte sie Monika fest. »Ich danke dir. Ich hab hier alles, was ich brauche. Danke.«

»Wenn du baden willst oder eine Sauna brauchst – es ist alles da. Hier sind Handtücher und ein Bademantel, mach’s dir gemütlich. Willst du, dass ich dir deinen Vater schicke?«

»Bleibt er hier im Haus?«, fragte das Mädchen.

»Er ist jederzeit für dich da, und ja, er bleibt hier, die Blonde am Tisch, das ist seine Freundin.«

»Die sah nett aus.« Die Prinzessin zog das schmutzige Hochzeitskleid aus, warf den Bademantel über und reichte Monika das Kleid. »Man sollte meinen, es hätte mal einer im Knast gewaschen, aber wir mussten unsere Privatklamotten abgeben und bekamen sie genau so wieder, wie wir sie ausgezogen hatten. Nach Jahren, ist das krass? Ich hoffe, es fällt nicht einfach auseinander. Es hat meiner Mutter gehört. Natürlich muss ich zugeben, dass ich mir auch andere Klamotten von Papa hätte mitbringen lassen können, aber ich zieh nur das hier an. Klingt das total verrückt?«

»Nicht verrückter als vieles andere. Ich wasch’s dir und nähe es, kann ich es dir für drei Tage entführen? Dann wird es wieder wie neu sein.«

»Drei Tage rumhängen im Bademantel? Ich glaub, das geht.« Die Prinzessin lachte verschmitzt, dann kuschelte sie sich in das weiß bezogene Bett.

»Hast du genug Wäsche für dich?«, fragte Monika. Die Prinzessin deutete auf ihre kleine Tasche und nickte. Dann schloss sie die Augen.

Sie würde das Bettzeug verschmieren, dachte Monika, sie war noch immer voll geschminkt, doch darauf kam es jetzt nicht an.

Christal, die den ganzen Tag Klienten gehabt hatte, reagierte sehr gelassen, als sie von Christians Tochter hörte. »So langsam füllt es sich«, sagte sie nur. Sie hatte am Abend ein lang ersehntes Treffen und war nervös, doch Damian hatte darauf bestanden.

»Wie soll ich ihr begegnen?«, fragte sie ein übers andere Mal, doch er wischte ihre Bedenken mit einem Kopfschütteln weg. »Es ist egal, wie ihr euch begegnet. Die Hauptsache ist, ihr tut es. Das Ganze wird albern, und es ist Zeitverschwendung.« Er hatte Isabella angerufen und sich mit ihr verabredet, ohne Christal hatte sie gesagt, doch es war ihm egal. Wenn er auf jeden Kinderkram hören würde, den seine Angestellten von sich gaben, käme er zu gar nichts, rechtfertigte er sich, und so würde er es auch mit seinen Freunden halten. Brigitte, mit der er, seit er wieder bei Christal war, offen über seine privaten Angelegenheiten plauderte, sah das ähnlich.

»Zieh dich bequem an, wir gehen in dieses komische Sushiding, das wird sie besänftigen!« Er beobachtete sie, sie benahm sich, als würde sie sich für ein Date zurechtmachen. »Sie ist deine Freundin. Und sie braucht dich, da bin ich sicher. Wenn ich mich irre, darfst du mich mit rohem Fisch bewerfen. Wir kommen ein paar Minuten zu spät, dann kann sie nicht am Eingang kehrtmachen.«

Isabella machte nicht am Eingang kehrt, obwohl sie sich ebenfalls verspätete. Sie stieg die wenigen Stufen hinab, erblickte Christal, und ihre Miene verschloss sich dermaßen, dass Christal kaum noch atmen konnte. Aber immerhin, sie kam an den Tisch und setzte sich mit dieser geschmeidigen Bewegung, die Christal so liebte. »Du hast versprochen, ohne sie zu kommen. Dafür zahlst du alles, was ich esse, und das wird viel sein.« Dann blickte sie Christal an und stellte die Frage, die ihr schon so lange auf der Seele brannte: »Wieso hast du nichts gesagt? Gelegenheit hattest du genug. Wolltest du mich warnen, als du von Freitänzern und diesem Zeug geredet hast? Sollte mir das irgendwie helfen?«

Christal dachte nach, obwohl sie ihre eigene Antwort kannte. Aber es war eben nur ihre eigene. »Ich habe nichts gesagt, weil es vollkommen unwichtig war. Total egal. Es ging nur darum, dass Monika ein Stück von sich selbst verloren hatte, als ihr Vater umkam, und weil Sascha den gleichen Beruf hat und diese Energie kennt, hat er ihr diese Kraft zurückgegeben. Es ging nicht anders als über Sex, aber es war nichts, eine schamanische Behandlung, sonst nichts. Ich hab mit Monika gesprochen, gleich danach, und es bedeutete ihr gar nichts. Auch Sascha nicht, es war wichtig, aber kein wirklicher Sex, keine Liebe, keine Beziehung. Nur die Handlung war gleich, die Absicht war eine ganz andere. Und gleichzeitig war ich unsicher, ob du es nicht doch wissen solltest, ob ich dir als deine Freundin nicht sagen sollte, was passiert war.«

»Ich hab bestimmt auch Mitgefühl mit dir, aber im Moment bin ich echt sauer. Ich muss dich das fragen: Wusste Monika schon, dass sie schwanger war, als sie mit Sascha schlief?«, fragte Isabella. Der Satz schmerzte immer noch so sehr, dass sie ihn kaum aussprechen konnte.

»Nein. Sie befürchtete, sie wäre es von Sascha oder von Frank, mit dem hat sie auch geschlafen. Das war ziemlich heftig.«

Isabella rührte in ihrem Jasmintee. Wenn sie nicht selbst betroffen wäre, könnte sie sich gut vorstellen, wie beschissen sich Monika gefühlt haben musste, dachte sie. »Es passt nicht zu ihr, dass sie dermaßen verantwortungslos ist, so ganz ohne Schutz vor Krankheiten und Schwangerschaft.« Ihr Herz setzte für einen Moment aus, das Gleiche galt natürlich auch für Sascha, erkannte sie zum wiederholten Mal. Zorn, Trauer und eiskalte Rachlust, der vertraute emotionale Cocktail, wallten in ihr auf, und sie war wie so oft versucht, ihm eine SMS zu schreiben und ihn endgültig aus ihrem Leben zu entsorgen. Und sei es nur, um ihn zu verletzen. Dass sie dabei ihr eigenes Herz in Stücke riss, würde sie in Kauf nehmen, es lag sowieso in Scherben. Immer wieder zerbrach es, wenn sie an Monika und Sascha dachte. Sie bekam die Bilder nicht aus dem Kopf, egal wie sehr sie die anderen Ebenen verstand. Sie konnte nur hoffen, dass die Wucht und Grausamkeit ihrer Amygdala, des Teils des Gehirns, in dem der Schock abgespeichert war und der ihr diese Bilder zeigte, damit sie den Schmerz nur ja nicht vergaß, eines Tages abebben würde. Dann horchte sie auf. »Wie war das, sie hat gleich danach mit Frank geschlafen?«

»Ein paar Tage später, ja.«

Isabella nahm ihr riesiges Holztablett in Empfang, auf dem sich das Sushi türmte. Sie begann zu essen.

Christal und Damian tauschten einen Blick, er nahm ihre Hand und hielt sie.

»Ich weiß nicht, warum. Aber wenn sie wenige Tage später mit Frank geschlafen hat, dann rückt es die Dinge in ein anderes Licht, es wird weniger dramatisch, austauschbarer. Komisch. Versteht ihr das?«

»Ja, klar, weil es nicht um Liebe ging, sie verzehrte sich weder nach deinem Mann noch versuchte sie, ihn dir wegzunehmen. Sie wollte immer nur Frank, das ist auch heute so. Mit dem hatte ich übrigens was Ähnliches, nur dass es nicht so weit gekommen ist – und Monika stand daneben.« Christal erzählte von ihrem Abenteuer auf der Streckbank, bei dem Frank ihr Energie zurückgegeben hatte. Wäre sie allein mit ihm gewesen, wer wusste schon, ob sie nicht auch weiter gegangen wären, einfach weil es das Leben forderte.

Isabella aß schweigend. »Übertreibe ich total? Bin ich klammernd, kontrollierend und besitzergreifend?«, fragte sie nach einer Weile, ohne den Blick zu heben.

Christal nahm ihr Kinn und drehte es so, dass Isabella ihr in die Augen schauen musste. »Nein. Du bist verletzt. Zu Recht. Es war scheiße, das ist einfach so, von beiden. Und ich wusste auch nicht, wie ich mich dir gegenüber verhalten sollte, Sylvya ging es genauso. Wir haben jeden Tag über euch gesprochen und wussten nicht, was richtig wäre. Es tut mir wirklich aufrichtig leid, es ist einfach eine saublöde Situation, für die ich keine Lösung weiß. Vielleicht gibt’s keine, außer dass alle bereit werden, in Frieden zu kommen, wenn nicht miteinander, dann mit der Situation. Manchmal hat man nicht mehr.«

Damian trank einen großen Schluck Bier. »Ich kann euch gut verstehen, aber letztlich ist es keine große Sache. Es bedeutet einfach gar nichts. Für den Moment, ja, aber das ist so schnell vorbei, wie es dauert, seine Klamotten zusammenzuraffen. Er ist bei dir, und das ist wichtig.«

»Aber verstehst du nicht, dass ich ihm einfach nicht vertrauen kann? Wenn das einmal möglich ist, dann ist es immer wieder möglich.« Isabella räusperte sich, da war er wieder, der Druck auf dem Herzen. Sie war zwischenzeitlich auch zu einem Kardiologen gegangen, hatte einen Herzcheck machen lassen, aus Angst vor einem Herzinfarkt, so sehr schmerzte es manchmal.

»Sagt er das? Dass es immer wieder möglich ist?«, fragte Damian und richtete sich auf.

»Nein. Im Gegenteil.«

»Dann glaub ihm.« Damian bestellte ein weiteres Bier, indem er mit dem großen Glas winkte.

»Gib euch beiden Zeit und ihm eine Chance, es wiedergutzumachen«, sagte Christal, seufzte und schüttelte den Kopf. Reden konnte man viel. Es war alles gesagt, alles stimmte, und es gab keine Lösung. Entweder sie wurden bereit, mit dem, was war, weiterzuleben und sich irgendwie damit auszusöhnen, wenn nicht miteinander, dann doch mit dem, was geschehen war, oder eben nicht.

Damian holte tief Luft. »Ich sag’s mal aus kaufmännischer Sicht, auch wenn das in euren Ohren vermutlich schrecklich klingt. Letztlich ist es eine Kosten-Nutzen-Rechnung. Wie immer. Egal was geschehen ist, die Frage, die im Raum steht, ist: Wie viel emotionalen Aufwand bist du bereit zu treiben? Ist es deine Freundschaft mit Monika, auch mit Christal und Sylvya, und deine Beziehung mit Sascha wert, dich mit alldem auseinanderzusetzen, oder ist es für dich besser, alles hinter dir zu lassen? Das kannst du ganz pragmatisch entscheiden. Aber entscheiden musst du es. Denn die Zeit heilt nicht alle Wunden, nicht einfach so. Du nimmst dein Leben in deine Hände und handelst, das bedeutet, dass du selbst entscheidest, welche Beziehung du aufrechterhalten willst und welche nicht, wie viel Einsatz es dir wert ist und wo du dich lieber abwendest. Und wenn du das entschieden hast, dann bist du auch bereit und in der Lage, den Preis zu zahlen, den diese Beziehung nun mal kostet. Unsere Beziehung kostet den Preis, dass wir mit der Trauer leben müssen, bewusst meine ich, wir werden immer wieder daran erinnert, können es nicht verdrängen. Aber das ist es wert, unbedingt. Damit steigt man natürlich aus der Opferrolle aus und wird verantwortlich.«

»So siehst du das?« Christal schaute ihn an.

»So sehe ich das.«

»Ich vermisse euch schrecklich, den Hof, meinen schönen Raum, auch Monika, ist das verrückt?«

»Nein. Das ist wunderschön. Es steht dir jederzeit offen, du kommst, wenn du dich dazu in der Lage fühlst. Willst du, dass ich Monika von diesem Treffen hier erzähle?«

Isabella dachte nach, dann nickte sie. »Du hast mir sehr geholfen, Damian, diese kaufmännische Sichtweise gibt mir meine Selbstbestimmung zurück, ich muss einfach nur entscheiden, und ich glaub schon, dass ich bereit bin, den Preis zu zahlen. Ist es zu fassen, dass es richtig Überwindung kostet, aus der tobenden Wut und dem Groll auszusteigen? Manchmal gelingt es, und an anderen Tagen scheitere ich daran.«

»In Frieden mit dem Leben zu kommen und weiterzumachen ist eine der schwersten Übungen«, sagte Christal, sie selbst hatte es sechs Jahre lang nicht geschafft, dachte sie. Wenn Damian nicht den ersten Schritt getan hätte, würde sie auch heute Abend das Gesicht ihrer Puppe abstauben und im Internetchat hängen.

Alle schwiegen.

»Ihr habt ein Kind verloren, ihr beide, und macht dennoch weiter, ihr müsst mich für total bescheuert halten.« Isabella schob ihre schwere Holzplatte von sich, ihr war der Appetit vergangen. »Warum ist sexueller Betrug so krass, so nicht aushaltbar schlimm?«, fragte sie den Lachs, der klein geschnitten und stumm vor ihr lag.

»Weil du dich Sascha wirklich geöffnet hast und weil du dich sicher glaubtest. Ihr habt ja keine Affäre, sondern eine echte Liebesbeziehung, und da braucht es einen sicheren Raum. Er hat dein Vertrauen missbraucht, das ist es, was so schlimm ist. Er hat das Heiligste zwischen euch mit einer anderen geteilt, zumindest sieht es für dich so aus. So war’s aber nicht.« Christal rührte in ihrer Misosuppe mit Algen und trank einen Schluck. Dann nahm sie ein Stück Sushi von Isabellas Tablett, ganz selbstverständlich, als säßen sie zu Hause am Küchentisch.

Isabella schob ihr die Platte hin. »Kann sein, dass ich nicht darüber wegkomme. Ich kann’s nicht versprechen. Ich bin bereit, aber es braucht ein Wunder. Ich kann’s nicht aus meiner eigenen Kraft heraus, aber ich bitte meine höheren Kräfte jeden Tag, mir Frieden zu geben. Mehr kann ich nicht tun.«

Sie schwiegen wieder. Mehr als die Bereitschaft zum Frieden mit dem, was das Leben ihnen vor die Füße legte, die Fähigkeit zu beten und das Beste draus zu machen, hatten sie alle nicht.

»Ich glaube, das ist es, was mit Stroh-zu-Gold-Spinnen gemeint ist«, sagte Isabella. »Wir werden sehen, ob Rumpelstilzchen kommt und mir hilft. Aber jetzt zu den wichtigen Dingen«, sagte sie dann, »ihr seid verheiratet? Warum wissen wir das nicht, und warum haben wir nichts von der Torte gekriegt?«

Sascha trat ein, erschauerte, als ihm die Wärme entgegenschlug, und quetschte sich zwischen Christal und Isabella. Er küsste seine Freundin zärtlich, schlug Damian auf die Schulter und gab Christal einen Kuss auf die Wange. Und von da ab wurde es schlichtweg ein entspannender, vertrauter Abend unter Freunden.

Als Christal und Damian zurück auf den Hof fuhren – Charlotte übernachtete bei Brigitte –, waren sie sich einig, dass die Dinge wieder ins Lot kommen würden. Es war tatsächlich eine Frage des Willens und der inneren Ausrichtung. Und damit der eigenen Verantwortung.

Isabella und Sascha saßen noch einen Moment in ihrem Lieblingsrestaurant und genossen die Zeit, die sie zusammen verbrachten. Dann stiegen sie in Isabellas kleines Auto. Die Sache war noch lange nicht ausgestanden, der emotionale Nachhall noch längst nicht verebbt. Doch sie würden es schaffen, dessen war sie sich ganz sicher – einfach weil sie es wollten. Niemand würde den Raum verlassen, vielleicht damit liebäugeln, doch am Ende würden sie gemeinsam am alten Küchentisch sitzen, der den Krieg überdauert hatte und auch den Hühnerstall ihres Großvaters. Sie würde den uralten Schmutz ihrer Ahnen aus den Ritzen kratzen, während sie redeten, sich stritten und sich versöhnten, sie würden füreinander da sein, es gab gar keine andere Möglichkeit. So wichtig war dieses bisschen Sex nicht gewesen, dass es ihr ganzes gemeinsames Leben zerstören konnte. Wenn ihr Wille überhaupt etwas zählte, dann würde er dafür sorgen, dass sie ihre Krise überwanden und dass ein Wunder geschah.

»Morgen rufe ich Sylvya an«, sagte Isabella, und Sascha legte seine Hand auf ihre.

»Ich danke dir für deine Liebe«, antwortete er, während er sie durch das nächtliche Berlin nach Hause fuhr.

»Geht das so?« Monika und Sylvya schoben die große Matratze in eine Ecke des ausgebauten Dachgeschosses. Drei Tage hatten sie geputzt und Wände gestrichen, sich immer wieder die Bäuche und den Rücken gehalten und den Männern gezeigt, welche Möbelstücke sie hier oben brauchten. Nun erstrahlte das Dachgeschoss, das bis vor Kurzem eine zwar gut isolierte, aber staubige und unordentliche Abstellkammer gewesen war, in neuem Glanz. Monika hatte sich an die Maschine gesetzt und endlich jene Patchworkdecke fertig genäht, die schon seit Jahren auf ihren Einsatz wartete. Sie konnte im Moment sowieso kaum schlafen und war froh, beschäftigt zu sein. Das Hochzeitskleid hing gewaschen, gestärkt, gebügelt und geflickt an einer Kleiderstange. Das Dachgeschoss hatte weder Bad noch Küche, aber einen eigenen Aufgang, eine Stahltreppe, die sich vom Garten aus nach oben schwang. Es gab große Dachfenster und einen Holzfußboden. Ursprünglich wollten sie das Dachgeschoss zum Meditationsraum ausbauen, aber nun wurde es anderweitig gebraucht. Monika zog die Patchworkdecke über der Matratze glatt, warf ein paar Kissen darauf. »Ich hoffe, sie fühlt sich hier wohl«, sagte sie und begutachtete ihr gemeinsames Werk.

»Wer fühlt sich hier wohl?« Christians Tochter stand in der Tür, sie trug Leggings und ein Sweatshirt von Christal. Sie hatte sich erstaunlich schnell eingelebt und hatte bereits alle kennengelernt, inklusive Brigitte, die nach wie vor auf die kleine Charlotte aufpasste, wenn Damian arbeitete. Es war für den Moment noch das Beste. Sylvya gegenüber war die Prinzessin ein wenig scheu, sie schien irgendwie nicht von dieser Welt zu sein, doch genau deshalb fühlte sie sich gleichzeitig tief verbunden mit der Freundin ihres Vaters. Sie war Monika beim Nähen zur Hand gegangen und stellte sich sehr geschickt an. Die beiden Frauen hatten viel Spaß miteinander gehabt, und so war in Monika rasch der Entschluss gereift, ihr hier ein Heim zu geben, falls sie das wollte. Christian wusste nicht, was er dazu sagen sollte. »Durch dich kommen Engel in mein Leben, die alles heil machen, und du bist der hellste von allen«, hatte er nur geflüstert, als Sylvya ihm das Dachgeschoss zeigte.

»Du hoffentlich«, antwortete Monika der Prinzessin. »Du kannst hier oben wohnen, wenn du magst, und du bist frei, jederzeit zu gehen, wenn du nicht mehr willst.«

Christian schaute über ihre Schulter. »Ich kann dir gar nicht sagen, wie dankbar ich dir bin«, sagte er und lächelte Monika aufatmend zu.

»Det is für mich?«, sagte das Mädchen und trat ein.

»Wenn du es willst. Und hier ist dein Kleid.«

»Geil.« Ehrfürchtig nahm die Prinzessin das weiß schimmernde, duftige Stoffgebilde in die Arme. »Das ist viel zu schön für mich, ich kann es nicht mehr anziehen.«

Christal und Monika warfen sich einen Blick zu. »Das wollen wir aber nicht hoffen. Du bist zauberhaft, natürlich ziehst du es an, ich brauch eh meine Sachen zurück«, sagte Christal. »Ich weiß echt nicht, wie ich die letzten Tage ohne diese Leggings überstanden habe.«

»Das ist das erste Mal, dass jemand sagt, ich soll es anziehen, und nicht, ich soll endlich aufhören, um meine Mutter zu trauern«, sagte die Prinzessin und drückte ihr Kleid an sich.

»Pass auf. Ob du es anziehst oder nicht, geht nur dich was an, wir wollen nur nicht, dass du es aus den falschen Gründen nicht trägst. Du bist eine wunderschöne Frau, und du kannst alles tragen, besonders ein Hochzeitskleid. Du wirst nie aufhören, um deine Mutter zu trauern, genauso wie ich immer um meine Schwester und um mein Kind trauern werde oder Monika um ihren Vater. Oder dein Vater um seine Frau. Damian um unser Kind. Und Sylvya um ihren Mann. Wir trauern alle, das gehört dazu. Und manchmal tritt es in den Hintergrund, und wir machen weiter. Und manchmal vergessen wir es ganz. Das ist einfach so.«

Christian nahm seine Tochter in den Arm, drückte sie fest an sich, gab ihr seine Kraft. Er konnte sich nicht erinnern, wann er sie das letzte Mal im Arm halten durfte ohne dass sie sich nach einer Sekunde Duldung aus seiner Umarmung befreit hatte.

Heute schmiegte sie sich an ihn. »Ich vergesse manchmal, dass jeder Mensch andere verliert, und komm mir vor, als hätte ich das Schlimmste erlebt, was nur möglich ist. Aber das stimmt nicht, ich habe ja noch dich.«

Christian traten Tränen in die Augen, als er seine Tochter an sich drückte. »Du hast das Schlimmste erlebt, ich hab versucht, weiterzumachen und dir alles zu geben, was du brauchst, aber ich bin gescheitert.«

Die Prinzessin wand sich aus seinen Armen, liebevoll, nur um ihn anzuschauen. »Weißt du«, sagte sie, »weißt du, ich hätte sowieso Drogen genommen. Dazu brauch ich keine tote Mutter, das hab ich in der Therapie gelernt. Wenn jemand Drogen nehmen will, dann braucht er keinen Grund, und wenn er es nicht will, dann bringt ihn das größte Unglück der Welt nicht dazu.«

Monikas Augen funkelten, als sie die Freude der Prinzessin sah. Während sie sich in das Kleid vertieft, die vom Leben auf der Straße zerfetzte Spitze repariert, die offenen Säume und die vielen Risse genäht hatte, war ihr eine Idee gekommen. Sie beide liebten es zu nähen, je komplizierter, desto besser. Warum nicht Hochzeitskleider? Oft genug fragten Paare nach einer spirituellen Trauung, einem schamanischen Ritual, einer Segnung ihrer Liebe jenseits von Standesämtern und gemeinsamer Steuererklärung. Wie oft hatten sie bereits jetzt spirituelle Hochzeiten durchgeführt, obwohl sie erst seit ein paar Monaten geöffnet hatten? Und immer stand die gleiche Frage im Raum: Was trug die Braut? Konventionelle Hochzeitskleider waren eben das, zu konventionell, zu nah an der Kirche, zu groß, zu feierlich, zu sehr weiße Tafel mit Tischkarten und Brautwalzer. Aber so ganz ohne ein besonderes Kleid ging es eben auch nicht. Warum also nicht gebrauchte und dadurch günstig eingekaufte Hochzeitskleider mit Federn, Leder, schwarzem Samt, bunter Seide, Sackleinen oder was immer ihr einfiel jeweils in die einzigartige Robe verwandeln, die die ganz besondere Energie der Frau ausdrückte, für die das Kleid sein sollte? Das Gleiche könnte sie natürlich auch für Männer tun, wobei diese oft froh waren, den Klamottenzirkus nicht teilen zu müssen, dachte sie. Und wer könnte ihr dabei besser zur Hand gehen als die Prinzessin, die um den Zauber dieses so bedeutsamen Kleides wusste, darin lebte?

Verkaufen könnte sie diese Traumgebilde natürlich im Club, oder sie eröffnete einen Internetshop, aber da gab es noch eine andere Idee. Sie verwarf den Gedanken sofort wieder, sie war schwanger, erinnerte sie sich, und hatte bald einiges zu tun, doch er nagte an ihr, hielt sie gepackt, war so aufregend, dass Monika ihm einen festen Platz in ihrem Plan schenkte. Warum eröffneten sie nicht das ursprüngliche Pink Hollyhock in neuem Gewand? Mitten in Berlin, das wäre doch die ideale Aufgabe für die Prinzessin! Sie würde sich auf die Dauer hier dermaßen langweilen, dachte Monika, dass sie sowieso eines Tages verschwinden würde. Angekündigt, wenn sie Glück hatten, unangekündigt, wenn die Dinge so liefen, wie sie das üblicherweise taten. Sie stand in lockerem E-Mail-Konkakt mit Johannes, dem Besitzer des Cafés, und er hatte ihr in der letzten Mail sein Leid mit den neuen Mietern geklagt. Sie mäkelten herum, nichts war ihnen gut genug – es waren eben keine Ossis. Der Pachtvertrag war noch nicht unterzeichnet, weil sie sich noch nicht einig geworden waren – er würde ihn sofort zerreißen, wenn sie das Café neu eröffnen wollte. Sicher wollte sie niemanden hinauswerfen, aber die Prinzessin gehörte nun zur Familie und hatte Vorrang. Warum eigentlich nicht?

Weil du schwanger bist, weil du sie noch nicht mal gefragt hast, weil du dazu neigst, die Dinge zu schnell zu regeln ohne nachzudenken, erinnerte sie sich, doch was sollten das für alberne Argumente sein? Sie war ein Widder, natürlich regelte sie die Dinge schnell und manchmal auch ohne nachzudenken, na und, der Erfolg gab ihr recht. Bis auf … Doch selbst ihre Begegnung mit Sascha war sehr erfolgreich gewesen, sie fühlte sich komplett, vollständig, das Loch, das der Tod ihres Vaters gerissen hatte, war verschwunden. Da war Trauer, ja, aber nicht mehr diese tödliche Eiseskälte in ihrem Herzen.

Diese Hochzeitskleididee fühlte sich einfach nach einer Menge Spaß an, dachte Monika. Ob mit oder ohne die Prinzessin, ab sofort gab es eine Wishing-Gate- oder Pink-Hollyhock-Boutique. Immer wenn Monika an der Nähmaschine saß oder schrieb, versank sie in sich selbst, war eins mit dem, was sie tat, spürte sie diese dringliche innere Spannung, geboren aus der elektrisierenden Ängstlichkeit, einen wichtigen Impuls zu verpassen, weil die Finger nicht so schnell folgen konnten, wie es der schöpferische Strom erforderte. Lebendig, das war sie, wenn sie nähte oder schrieb. Alles ergab einen Sinn, wenn sie Energien in Worte oder in Nähte und Formen umsetzte. Die innere Einsamkeit, die sie oft spürte, auch wenn sie unter Menschen, sogar unter Freunden war, verschwand. Und wer wusste es schon, vielleicht fühlte sie sich gerade deshalb manchmal einsam, damit sie einen Ausdruck fand, damit sie schrieb oder nähte, vielleicht lockte ihre Seele den Menschen, der sie war, auf diese Weise, damit sie sich auf den beschwerlichen Weg machte, ihren Ahnungen, Ideen, Inspirationen Ausdruck zu verleihen? Und das so genau wie möglich. Weder mit Worten noch mit Nähten durfte man schlampen, sonst saß die Geschichte nicht, zwickte, war verdreht, sonst warf das Kleid an den falschen Stellen Falten und war einfach nicht das, was der große Schöpfergeist geträumt und ihr anvertraut hatte.

Klang das zwanghaft, war sie perfektionistisch? Jeder künstlerische Ausdruck war ein Balanceakt zwischen Wollen und Können, ein Spagat zwischen dem großartigen göttlichen Entwurf und der Kunstfertigkeit des Schaffenden, dem Wort, der Naht, dem Bild, dem, was am Ende dabei herauskam – es konnte nie mehr als eine Näherung sein. Erreichen, in aller Farbenpracht ausdrücken konnte sie die ursprüngliche Kraft nie, und daran war sie früher oft verzweifelt. Heute nahm sie es zum Anlass, so gut wie nur möglich zu werden, sich fortzubilden und nie bei der Hälfte aufzugeben. Sie dehnte sich in geistiger und emotionaler Hinsicht, um diesen Spagat zu halten, je geschmeidiger sie ihr Handwerkszeug beherrschte, dachte sie, desto besser konnte sie Geistesblitze und zündende Ideen in die Tat umsetzen. Heute wusste sie, dass sie ihren Geist, ihre Seele, auch das Krafttier, das sie für ihre jeweilige Arbeit rief, um Hilfe bitten durfte. Sie schickte sich selbst auf die Reise nach dem idealen Ausdruck, dem Schnitt, dem Stoffmuster, dem Wort, das der Energie, die durch sie geboren werden wollte, so nah wie nur möglich kam. Und sie wusste, dass sie gut daran tat, zu nehmen, was ihr Innerstes ihr brachte, nicht daran herumzudeuteln, sondern sich selbst zu vertrauen. Sie hatte sich mit Leib und allem, was ihr zur Verfügung stand, ihrem Innersten verschrieben, sich verpflichtet, sich selbst treu zu sein und das, und nur das, was die göttliche Flamme durch sie zur Erde bringen wollte, so gut wie nur irgend möglich zu tun. Das klang radikal, und das war es auch. Aber nur so fühlte sie, dass sie am Leben war. Und nun wollte ihr Innerstes Hochzeitskleider nähen, wilde, fetzige, romantische, schlichte und pompöse. Nun, es gab unangenehmere Aufgaben.

Verzettelst du dich, fragte sie sich, flüchtest du vor dem Muttersein? Nein. Ihre Projekte fühlten sich so dringlich an, damit sie sie in die Tat umsetzte, bevor sie keine Zeit mehr dafür hatte. Eben weil sie, wenn sie Mutter wurde, Zeit und Raum dafür brauchte, brachte sie die Dinge vorher auf den Weg. Raum war ein Stichwort, dachte sie. Wie konnte es sein, dass sie innerhalb von drei Tagen ein ganzes Dachgeschoss in ein gemütliches Zimmer verwandeln konnte, aber immer noch keine Wickelkommode hatte, geschweige denn die passenden Wände, Türen oder Fenster?

Auf einmal fasste sie einen Entschluss. Sie hatte genug von ihrem eigenen Gejammer. Noch während die Prinzessin ihr neues Zimmer in Augenschein nahm und sich probehalber aufs Bett legte, während Christian nicht fassen konnte, dass seine Tochter gewaschen, genährt und sicher bei ihm war, sagte sie leise zu Christal: »Ich brauche dich, kommst du bitte mit?«

Sie stiegen die Außentreppe hinunter, Monika hielt sich am Geländer fest. So langsam fiel ihr das Treppensteigen schwer. Höchste Zeit, endlich aktiv zu werden, solange sie es noch konnte. »Ich brauch ein Kinderzimmer. Ich drück mich davor, ich weiß das, aber wenn nicht jetzt, wann denn dann? Hilfst du mir dabei, oder ist das unzumutbar für dich, dann verzeih mir bitte.«

Christal umarmte sie und drückte sie fest an sich. »Natürlich helfe ich dir, gern. Wir warten alle nur drauf.«

Am Tag vor dem Heiligen Abend waren sie fertig. Frank rückte die Wickelkommode, die er selbst gebaut hatte, an die in zartem Blau und Weiß gewischten Wände, schüttelte noch einmal die Decke des Eisenbahn-Holzbettchens auf und stieß einen Seufzer aus. »Geschafft. Und das schon drei Minuten, bevor das Kind kommt, da kann man doch nicht meckern.«

Sylvya betrat den Raum, der frisch und hell wie ein Frühlingshimmel wirkte, und gab Monika eines ihrer Gemälde. »Das kam in den letzten Tagen, es ist sein Schutzengel.«

»Wow. Das ist wunderschön, Sylvya, ich danke dir.« Sie umarmte die Freundin und ließ das Bild auf sich wirken.

Frank schlug sofort einen Nagel in die Wand und hängte es auf, eine zauberhafte Schöpfung, die so viel Liebe und Trost ausstrahlte, dass Monika sich fragte, wie sie nur auf die Idee kam, sie sei allein oder gar einsam.

»Du kannst ihn jetzt schon rufen, soll ich dir sagen, er wird bei dir sein und dich unterstützen.«

»Danke.« Monika rückte einen Schaukelstuhl zurecht. Jetzt hatte sie den Schutzengel ihres Kindes genau im Blick, wenn sie hier saß, ihren Sohn stillte, mit ihm redete, ihn hielt. »Ich wüsste nicht, wie ich es ohne euch schaffen würde, und ich danke euch wirklich aus tiefstem Herzen.«

Sylvya warf Frank einen Blick zu und ließ ihm den Vortritt. »Du wirst es nie herausfinden müssen, Liebste, wie du es ohne uns schaffen wirst. Wir sind immer bei dir und beim kleinen Max«, sagte er, und Sylvya nickte.

In dieser Nacht schliefen Monika und Frank ganz besonders innig und zärtlich miteinander, und nicht zum ersten Mal bedauerte sie, dass er nicht der Vater war. Sollte er doch ab und zu andere Frauen an die Wand ketten. Was sollte es. Nachts und immer, wenn es darauf ankam, war er bei ihr.

»Hilfe!« Frank fluchte und zerrte den riesigen Baum durch die Eingangstür. Manfred, Sabines Ökobauer, hatte ihn besorgt und ihn gebracht, doch von hier aus musste Frank allein zurechtkommen, hatte er gelacht.

Damian tappte die Treppe hinunter, noch ganz verschlafen strich er sich die Haare aus dem Gesicht. »Ich mach Kaffee, und dann helf ich dir, ist das o.k.?«

»Alter, zieh dir was über, der wehrt sich!«, antwortete Frank und ließ den Baum liegen, auch er musste sich immer wieder daran erinnern, dass er nicht mehr alles allein zu machen brauchte. Sie waren eine gute Gemeinschaft, jeder packte an, und die kleinen Unstimmigkeiten, die sich ergaben – Christal trennte den Müll nicht so akribisch, wie Monika das gern hätte, dafür schaffte Monika es nie, die leeren Toilettenpapierrollen zu ersetzen, Sylvya ließ überall ihre Teetassen stehen, und Frank verteilte seine Schuhe im ganzen Haus –, waren es absolut wert.

Nach einer Stunde stand der Baum aufrecht und stolz im Wintergarten, dem Raum, in dem sich alle trafen, wenn sie nicht allein sein wollten. Die Männer stießen mit ihren Kaffeetassen auf ihr Gemeinschaftswerk an.

Charlotte stürzte die Treppe hinunter, mit leuchtenden Augen umtanzte sie den Baum.

»Wir hatten die letzten Jahre keinen«, erklärte Damian und fuhr sich verlegen durch die Haare. »Wir haben bei Brigitte, der Tagesmutter, gefeiert, damit Charlotte wenigstens ein bisschen Weihnachten bekommt.«

»Was ist denn hier los?« Monika trat mit einer großen Tasse Kaffee – so schwanger würde sie niemals sein, dass sie sich den Kaffee versagte – in den von der Morgensonne erleuchteten Raum. »Ja, gibt’s das denn, Süße – husch, mein Engelchen, du musst jetzt raus hier, damit das Christkind kommen kann.« Damit zwinkerte sie den Männern zu und war auf einmal so glücklich, dass sie selbst wie das Christkind strahlte.

Charlotte verließ schmollend und zitternd vor Aufregung zugleich den Raum, ihr Vater folgte ihr. Sie würden heute eine neue Tradition beginnen, hatten die Erwachsenen entschieden, die Väter würden den Tag mit ihren Kindern verbringen, einen Ausflug machen, und wenn sie nachmittags heimkamen, würde der Baum geschmückt sein, und die Geschenke würden im Schein der Kerzen glitzern. Es würde ein gemeinsames Ritual geben für die, die nicht in die Kirche gehen wollten, und dann würden sie alle zusammen feiern, essen, den Abend verbringen. In diesem Jahr war es nur ein Kind, doch im nächsten wären es bereits drei.

Ob sich die Prinzessin der beginnenden Tradition anschließen würde, sollte sie selbst entscheiden, Christian war bereit dazu. Im nächsten Jahr würde er sowieso mit seiner kleinen Stieftochter mit von der Partie sein. »Ich bleib bei den Frauen«, entschied das Mädchen jedoch, und so kramten sie nach dem Frühstück ihren Weihnachtsschmuck hervor und trafen sich unter dem Baum.

»Das passt leider so gar nicht zusammen«, sagte Christal, als sie ihre Kugeln verglichen. Christal schmückte ihren Baum traditionell in Gold und dunklem Rot, Monika hängte Strohsterne und Holzfiguren aus dem Erzgebirge daran, und Sylvya überraschte alle, als sie eine große Schachtel mit samtigen dunkelvioletten und silbernen Kugeln öffnete.

»Macht nichts«, entschied Sylvya. Monika legte eine CD mit keltischer Weihnachtsmusik ein, die sie in besinnliche Stimmung bringen sollte, doch nach wenigen Minuten hielt sich die Prinzessin die Ohren zu. »Mach det aus, oder ick brauch ’ne Pille«, sagte sie, doch sie lachte dabei. »Wenn ihr wollt, dann sing ich was für euch. Hab ich im Gefängnis oft gemacht, wenn wir uns einsam gefühlt haben.«

Die drei Frauen schauten sich an, nickten und begannen, den Baum zu schmücken, jede auf ihre Art, während die Prinzessin leise und zart zu singen begann. So leise, so zart, dass sie ihre Kugeln zur Seite legten und sich zu ihr setzten, die Augen schlossen und sich erlaubten, ernsthaft berührt zu sein.

»Du bist ein Engel, mein Schatz, weißt du das?«, fragte Sylvya, nachdem die Prinzessin ihr Lied beendet hatte. »Ich mein das ernst, du bist ein Engel. Du kannst mit deiner Stimme heilen.«

»Meine Mutter nicht.« Das Gesicht des Mädchens verschloss sich. »Ich hab ihr vorgesungen, immer wieder, aber sie ist gestorben. Was bringt das dann?«

»Hast du deshalb angefangen, Drogen zu nehmen, weil deine Gabe nicht funktioniert?«, fragte Christal und setzte sich aufrecht.

»Wat soll ick hier, wenn ich nichts bewirken kann?«

Christal schwieg. Diese Frage stellten sich alle, oft, und noch nie hatten sie eine vernünftige Antwort gefunden. Dann stand sie auf. »Wartet ihr hier?«, fragte sie, und die Frauen nickten. Wenige Minuten später kam sie zurück, sie trug ihre Trommel bei sich. »Hast du schon mal eine schamanische Reise gemacht?«, fragte sie die Prinzessin, und diese schüttelte den Kopf. »Aber ich glaub, ich weiß, wie das geht«, sagte sie.

»Ich lade euch ein, eure Spirits zu rufen, eure geistigen Kräfte, Engel, Krafttiere, was immer kommt und wer immer euch nahesteht – und natürlich, wenn ihr wollt, die Christuskraft. Wann sonst, wenn nicht heute. Und dann fragt, was ihr zu fragen habt.«

»Darf ich dabei singen?«, fragte die Prinzessin leise, und »Ja, natürlich, alles, was du willst«, antwortete Christal. Sie begann, die Trommel zu schlagen, und die Prinzessin fiel mit ihrer sanften Stimme ein.

Noch nie hatten die Frauen eine solche Energie gespürt, die sehr erdige, sexuelle Kraft von Christal vereint mit dem engelsgleichen Hauch, den die Prinzessin verkörperte. Noch nie hatten sich Himmel und Erde über eine so große Distanz hinweg miteinander verbunden. Das Bewusstsein aller vier Frauen öffnete sich weit.

»Lasst uns Frieden zu Isabella schicken«, sagte Christal auf einmal laut, um die Trommel zu übertönen.

»Ich bitte dich aus tiefstem Herzen um Vergebung«, sagte Monika, schickte ihr wie so oft Liebe und Segen, dann verband sie sich mit ihrem Kind. Sie konnte seine Seele spüren, hieß es willkommen, das konnte sie gar nicht oft genug tun. Und auf einmal hatte sie eine Eingebung, wie elektrisiert schlug ihr Herz schneller, und sie wusste, was sie zu tun hatte, wenn das Ganze überhaupt einen Sinn ergeben sollte. Es war ein großer Schritt, doch sie war mutig und kühn.

Christal trommelte weiter, die Frauen sanken immer tiefer in ihre jeweiligen Reisen, und nach einigen Minuten, als Christal sie mit einigen unregelmäßigen Schlägen zurückholte, waren sie alle tief entspannt.

»Wir haben nun mal nicht die Kontrolle über andere Seelen«, sagte die Prinzessin, als sie mit glänzenden Augen in die Runde schaute.

»Das ist unser größter Schmerz auf der Erde«, antwortete Sylvya und nahm ihre Hand. »Sie machen einfach, was sie wollen, verlassen uns, obwohl es die Menschen selbst gar nicht möchten.«

»Ich glaube, wir haben nur eine Chance, wenn wir bereit sind, Frieden mit dem zu schließen, was ist, egal wie es sich anfühlt. Die Pole lassen sich nicht ändern, Erde ist Erde, Seele ist Seele, so fühlt sich das nun mal an. Aber wir können aufhören, damit zu hadern, und einverstanden sein, zumindest bereit werden, einverstanden zu sein, egal wie es ist. Von hier aus können wir die Dinge verändern, aber nicht, wenn wir erst gar nicht anerkennen, was Menschsein bedeutet und womit es uns konfrontiert.« Christal ließ die Trommel sinken. »Ich kann’s nicht gut. Aber ich glaube wirklich, dass es nur so funktioniert. Wunder sind natürlich jederzeit willkommen.«

»Wisst ihr, was ein echtes Wunder wäre?« Monika stand schwerfällig auf. »Wenn wir endlich diesen Baum geschmückt bekämen, ohne dass einer von uns die Fruchtblase platzt.«

Die Frauen erhoben sich, umarmten sich, und als sie die verschiedenfarbigen Kugeln in den Baum hängten, passte auf einmal alles perfekt zusammen.

»Ich hab Isabella getroffen«, sagte Christal auf einmal.

»Mich hat sie vor zwei Tagen angerufen.« Sylvya streckte sich, um die Spitze anzubringen. Die Prinzessin nahm sie ihr lächelnd aus der Hand, stieg auf einen Stuhl und vollendete das Werk.

»Und was sagte sie?« Monikas Herz schlug höher.

»Sie vermisst uns. Uns alle.«

Es wurde ein wunderschönes Fest, das erste von vielen, versprachen sie sich, als sie sich um Mitternacht trennten. Charlotte war überglücklich und so aufgedreht, dass Damian seine liebe Mühe hatte, sie zu beruhigen. Christals Geschenk hatte sie förmlich umgehauen, auch wenn es zunächst nur ein Gutschein war. Es wurde Zeit, ein Versprechen einzulösen, das Christal sich selbst gegeben hatte. Für die Prinzessin hatte sie eine Trommel gebaut und ihr versprochen, eine Rauhnacht mit ihr im Freien zu verbringen, eine Nachtwache am Feuer, für ihre tote Mutter und für alles, was sie bereute.

»Das ist eine so geniale Idee, dürfen wir mitmachen?«, fragte Damian, und die beiden Frauen nickten. Sie stießen alle miteinander an, und jeder für sich erkannte das unermessliche Geschenk, das das Leben ihnen gemacht hatte, das Geschenk der echten, bedingungslosen Freundschaft.

Frank wollte Monika ins Bett ziehen, doch sie zog sich einen dicken Bademantel über. »Ich muss noch ein bisschen schreiben«, sagte sie und küsste ihn zärtlich, »es ist wichtig. Ich liebe dich, und ich danke dir von Herzen, dass du da bist, ohne dich geht es nicht. Ohne dich ging es nie.«

»Lass uns heiraten«, sagte Frank auf einmal, dann hielt er inne, dachte nach. »Lass uns heiraten. Warum denn nicht?«

»Weil du es eh nur auf mein Geld abgesehen hast, ich kenn dich, du alter Ossi. Immer offen für eine gute Gelegenheit«, lachte Monika und zerzauste ihm die Haare. Heiraten. Puh. Das war viel Bindung, ein bisschen zu viel. Aber wen sonst würde sie für immer an ihrer Seite brauchen und wollen, Sex hin oder her? Wen liebte sie, schon seit sie denken konnte, aufrichtig und bedingungslos, wenn nicht Frank? »Lass mich nachdenken, ja?«, sagte sie, dann setzte sie sich an ihren Computer.

Und Frank, der Monika ihr halbes Leben lang kannte, lächelte und schloss die Augen. Das war ein Ja.

Monika suchte nach einer bestimmten Website. Und dann begann sie zu schreiben, schrieb sich die Seele aus dem Leib und wieder hinein, schüttete ihr ganzes Herz aus, schrieb die Wahrheit und nichts als die Wahrheit. Wenn all der Schmerz und die Angst überhaupt einen Sinn ergeben sollten, dann musste sie sie in einem Blog teilen.

Es gab Tausende Internetseiten über das Leid, als Kind unerwünscht zu sein, aber wer schrieb darüber, wie sich eine werdende Mutter fühlte, die keine sein wollte? Die Angst hatte, ihr Kind nicht zu lieben? Nicht diese entzückende Sorge, die die anrührende Verletzlichkeit des Mutterwerdens noch verstärkte, sondern die hexenartige? Wer schrieb über jene Form von Sorge, bei der sich die anderen kopfschüttelnd und schaudernd abwandten, selbst wenn sie ihr weiter ins Gesicht lächelten?

Es musste andere Frauen geben, die ähnlich fühlten wie sie, und für diese schrieb sie von nun an ihre Gefühle auf, meistens in den dunkelsten Nachtstunden. Niemals würde sie diese Briefe an ihr Kind unter ihrem Namen veröffentlichen, doch sie hoffte, dass es anderen Frauen half, sich weniger einsam zu fühlen. Auf einmal fühlte sie sich lebendig und in Frieden mit sich, wenn sie beim Schein einer Kerze Worte tippte, die sie niemals hatte fühlen wollen. Worte, von denen sie befürchtete, dass sie eine tiefe Abneigung hervorrufen würden, die aber dennoch geschrieben werden mussten. Worte wie Abtreibung, wie Angst, wie »Ich will nicht« standen zusammen mit dem Namen ihres Kindes in einem Satz. Während sie schrieb, fühlte und liebte sie ihren kleinen Max, fühlte sich vereint mit ihm, ebenbürtig.

Mein Kind, schrieb sie und fühlte sich kalt und abgegrenzt, mein Kind, wenn ich eine echte Wahl hätte, würde ich mein Leben auf keinen Fall so sehr aufgeben, unterordnen, dir opfern.

Du kommst, obwohl du mein klares Nein empfangen hast, und du wirst deine Gründe haben, aber ich habe ernsthaft Angst. Nicht diese Furcht, die sicher beinah jeder hat, sondern Panik. Ich weiß nicht, wie ich mich selbst behalten soll und kann, wenn du erst da bist, wie ich mit all den Gefühlen von Schuld und Kontrollverlust umgehen soll. Ich hasse es, die Kontrolle und meine Selbstbestimmung zu verlieren, ich habe nicht besonders viel Vertrauen, dass alles gut wird. Oft genug war gar nichts gut. Ich weiß wirklich nicht, wie aus einem unerwünschten Kind ein innig geliebtes werden soll. Ich scheitere. Ich hasse es, schwanger zu sein, ich fühle mich um das Glück, Mutter zu werden, betrogen. Wir beide werden betrogen, du um das Gefühl, ein innig geliebtes Kind zu sein, ich um das Gefühl, eine erfüllte und liebende Mutter zu sein.

Ich fühle mich ausgeschlossen, einsam. Die anderen Mütter teilen ein Geheimnis, so erscheint es mir, auch wenn sie manchmal jammern. Sie sind eins mit dem Muttersein, mit Mutter Erde, sind glücklich, während ich mir vorkomme wie die Pechmarie oder wie eine Lügnerin. Ich mache alles, aber ich bin nicht mit dem Herzen dabei, nicht immer. Du wirst vom Leben betrogen, und ich werde es auch. Wir teilen ein unglückliches Erbe, den Tod deines Vaters, das Leben enthält uns beiden etwas vor, etwas Wesentliches. Ich hoffe, wir finden einen Weg, und ich hoffe, das Leben macht diese so tiefe Enttäuschung wieder gut. Deine Enttäuschung, weil du nicht das geliebte, umsorgte Wesen bist, das du sein solltest, meine, weil ich die dunkle, unglückliche Seite des Mutterseins erlebe, nicht nur, aber zu viel davon. Wir werden es meistern, ohne Frage, aber ich bin wütend auf dieses Leben, das mir die bedingungslose Hingabe an dich versagt. So sollte es nicht sein, es ist nicht das, was versprochen wird, es ist nicht mein größtes Glück, dich in meinem Bauch zu haben, sondern es berührt meine tiefsten Ängste, und ich verneige mich tief vor dir, es tut mir sehr leid, dass es so ist.

Es ist nicht nur die Angst zu versagen. Damit kann ich leben. Es ist die Angst, mich selbst zu verlieren, mich völlig aufzugeben, wo ich mich gerade erst selbst zu spüren beginne. Du oder ich, so fühlt es sich an, und du hast gewonnen, denn du brauchst mich dringender als ich mich selbst. Du hast Aufrichtigkeit verdient, und ich bin in Panik bei dem Gedanken, mich selbst wieder zu verlieren und nur noch zu funktionieren, und das ungewollt, ungefragt. Es war ein so langer Weg, mich selbst zu finden. Ich glaube, meine einzige Rettung ist, mich ganz besonders um mein eigenes inneres Kind zu kümmern, um die kleine Monika. Denn sie ist voller Zorn, Wut, Todesangst, befürchtet, abgeschrieben zu sein, wenn du kommst.

Hier und heute verspreche ich dir, meine kleine innere Monika, dass ich zuerst für dich sorge, dann für alle anderen. Du bist das wichtigste Kind, denn wenn du nicht versorgt bist, dann kann ich auch nicht für Mäxchen da sein. Ich werde sehen, ob ich mein Versprechen halten kann. Ich kann es nicht wissen, denn ich war noch nie in dieser Situation und weiß nicht, wie sehr du mich tatsächlich in Anspruch nimmst. Und hier sind wir wieder am Anfang …

Beim Schreiben fürchtete sie sich nicht mehr vor dem Wesen, das in wenigen Wochen ihre volle Aufmerksamkeit für sich beanspruchen und fordern würde, dem Wesen, das unendlich viel Macht über sie gewinnen würde, einfach weil es da war und sein Leben in ihren Händen lag. Viel mehr Macht, als sie je einem Menschen zugestehen wollte. Sie fühlte sich, gestand sie sich und ihren Lesern eines Nachts ein, wie gefesselt und angekettet, es war die gleiche Panik, die sie während der SM-Spielchen mit Frank erlebt hatte, vollkommenes Ausgeliefertsein. Sie gestand es sich selbst und ihrem Kind, und damit war es gut. Sie verbündete sich mit ihrem Kind, ließ ihre höllische Angst da sein, gab ihr Raum und nahm ihr Kind einfach mit – niemals würde jemand sie verstehen, es war einfach zu absurd. Viele Frauen kommentierten ihren Blog, natürlich gab es die, die nach Hexenverbrennungen schrien, doch viel häufiger gestanden Leserinnen mit herzzerreißenden Worten, wie erleichtert sie waren, dass auch andere so empfanden.

Eine Frau antwortete ihr immer ganz besonders mitfühlend und liebevoll. »Du hast eine wichtige Aufgabe«, schrieb die Unbekannte, »du zeigst dich mit deinen wahren Gefühlen, und das macht uns allen Mut. Auch das Nein gehört zum Frau- und zum Muttersein.« Monika fühlte sich ihr tief verbunden und dankbar. Auch wenn sie kein Gesicht hatte, so fühlte Monika sich ihr in Bezug auf Max näher als den Menschen, mit denen sie täglich lebte – wahrscheinlich gerade weil sie kein Gesicht hatte.

Vor einigen Tagen nun hatte ihr diese Fremde eine E-Mail-Adresse genannt, und ein reger Austausch war entstanden. Monika hatte ihr von Sascha und Shantipriya erzählt, schrieb darüber, wie leid ihr alles tat, wie sehr sie ihre Freundin vermisste, wie groß der Schock gewesen war, als sie erfuhr, dass sie schwanger war – zum Glück nicht vom Freund ihrer Freundin, wenigstens das nicht. »Ich kann es nicht rückgängig machen, nichts davon, und wenn ich ehrlich bin, will ich das auch nicht, es hat mich vieles gelehrt. Aber der Preis war zu hoch. Shantipriya und der kleine Max müssen ihn zahlen«, schrieb sie kurz vor Silvester.

Eine halbe Stunde später kam die Antwort. »Du kannst es nicht ändern, so sehr du es bereust. Komm in Frieden, und lass es gut sein, wir haben nun mal nicht alles in der Hand … Eines Tages wird vielleicht auch sie in Frieden sein, und dann darf es weitergehen.«

Lächelnd schloss Monika die Website, dann setzte sie sich wieder an ihre Nähmaschine. Sie hatte zu tun.

Isabella klappte ihren Laptop zu. Sie wollte gar nicht wissen, wie Sascha es angestellt hatte, den anonymen Blog zu finden, in dem Monika sich dermaßen ungeschminkt zeigte, dass ihr Mut schon an Tollkühnheit grenzte. Immerhin bekam sie Max’ Kind, und es war überhaupt nicht nachzuvollziehen, warum sich die Presse nicht längst auf sie gestürzt hatte. Wenn sie diesen Blog fänden, wäre Monika geliefert. Doch eine höhere Macht schien sie zu schützen, damit sie ihre Aufgabe, auch die Schattenseiten des Mutterwerdens schonungslos zu beschreiben, erfüllen konnte. Seit einigen Tagen verfolgte sie Monikas Geständnisse, und so wütend sie zu Beginn gewesen war, so sehr fühlte sie nun mit ihr. Auch Monika konnte nichts dafür. Sie war bereits schwanger gewesen und brauchte seelische Genesung, um Mutter zu werden. Das Leben hatte einfach für sich selbst gesorgt, und es wurde Zeit, dass sie das anerkannte, ob es ihr gefiel oder nicht.

Sascha schaute ihr über die Schulter. »Ich bin stolz auf dich«, sagte er.

»Ich will sie nicht verlieren«, antwortete sie.

»Und da sind wir wieder. Ist das verrückt?« Sylvya schaute sich um. Nur sechs Wochen später hatten sie das Pink Hollyhock zurückerobert, eine Boutique daraus gemacht. Schaufensterpuppen mit dramatischen Frisuren standen in Gruppen zusammen und trugen die neuesten Hochzeitskleider, sie wirkten, als besuchten sie eine Cocktailparty. Eine besonders auffällig gekleidete Puppe lehnte an einer in tiefem Violett gestrichenen Wand, verfolgte gelangweilt das Treiben, eine andere beobachtete sie aus einer Ecke gegenüber. Alle Kleidungsstücke waren in Zusammenarbeit mit der Prinzessin entstanden. Sie hatte begeistert ihren Platz hinter der Theke eingenommen, die wie eine Bar gestaltet war. Heute war Eröffnung, wieder einmal. Wieder hatte Sabine Partyhäppchen kreiert, wieder strömten die Menschen zu ihnen.

Monika, sehr schwanger, legte einen Arm um die Prinzessin. »Wirst du klarkommen, mitten in Berlin, allein?«, fragte sie.

»Ich fühle mich nicht allein, und das ist großartig, ich komme abends zu euch nach Hause, und gleich um die Ecke gibt es zweimal die Woche ein Meeting. Ich geh mit Brigitte hin. Also, ich komm klar.« Strahlend zupfte sie ihr Hochzeitskleid zurecht und schob sich die Sonnenbrille in die hochtoupierten silbernen Haare, die wie ein Brautschleier wirkten. Sie selbst war ihre beste Werbung.

Monika trank einen Schluck des Brennnesseltees, den sie seit ein paar Tagen statt des Smoothies bei sich hatte, ihre Knöchel waren geschwollen, und sie fühlte sich aufgeschwemmt und unförmig.

Das neue Jahr hatten sie zusammen mit Tausenden am Brandenburger Tor begrüßt, und auch wenn es für die beiden schwangeren Frauen eine Tortur gewesen war, so hatten sie einen Riesenspaß gehabt und sich eins mit dem Rausch der Massen gefühlt, mit der immer noch greifbaren Aufbruchstimmung der Hauptstadt, mit der Großartigkeit, der Macht, der Freiheit, die am Brandenburger Tor vibrierte. Das Regierungsgebäude, der ehemalige Reichstag, lag direkt daneben. Die hell erleuchtete Kuppel strahlte und sandte ihre Botschaft in die Welt hinaus. Hier wurde Geschichte gemacht, und es lag in den Händen der Menschen, die in diesem Gebäude mit ihrem Herzblut stritten, diskutierten und verhandelten, diese Geschichte friedlich und erfüllend zu gestalten. Niemand der vielen Tausend Menschen, die das grandiose Feuerwerk erlebten, konnte sich der Energie entziehen, die dieser so besondere Ort vermittelte. Immer wenn Monika mutlos wurde, ging sie durch das Tor. Und jedes Mal funktionierte der Zauber. Es lohnte sich, weiterzumachen, eines Tages öffneten sich die Mauern. Und so hatte sie entschieden, sich das Pink Hollyhock zurückzuholen und der Prinzessin eine Aufgabe zu geben. Sabine war begeistert gewesen, sie vermisste Berlin, hatte sie Monika gestanden. Und auch wenn sie auf ihren eigenen Hof und mit ihrem Catering genug zu tun hatte, so half sie tatkräftig bei der Renovierung und Neueröffnung.

»Meine Füße bringen mich um!« Sylvya stützte sich schwer an einem Fensterbrett ab. »Ich bin zu nichts mehr zu gebrauchen, es wird Zeit, dass die Kinder kommen, findest du nicht?«

Und dann, fragte sich Monika, auch wenn sie sich selbst für diese Frage hasste. Sie war nicht vorbereitet, würde es niemals sein. Sie konnte nur hoffen, ihr Kind so sehr zu lieben, dass sie voller Glück und Hingabe Mutter sein würde. Die jubelnde Seligkeit, die sie in Sylvyas Augen erkannte, diese Freude, das Leben weiterzugeben, obwohl sie gerade ihren geliebten Mann verloren hatte, diese Freude wünschte sie dringend für sich, für den kleinen Max, doch sie konnte sie ihm nicht geben. Noch nicht, hoffte sie von Herzen.

Sie fühlte sich, als wate sie durch eine zähe Masse, unablässig. Es gab diese neuen Projekte, die sie ablenkten, in die ihre ganze Tatkraft floss, doch letztlich fiel sie immer wieder auf sich selbst zurück. Christal war an ihrer Seite, aber sie hatte noch nie ein Kind ausgetragen, schon gar nicht ungewollt, und so konnte sie zwar zuhören, aber nicht wirklich mitfühlen. Sylvya war so glücklich, dass sie erst gar nicht begann, mit ihr zu sprechen, es wäre mehr als unfair gewesen, sie in ihrer Liebe zu stören. Sabine war für sie da, dachte und fühlte aber selbst so pragmatisch, dass sie ihre Angst, ihre immer noch tiefe Sorge, als Mutter zu versagen, nicht nachvollziehen konnte. »Du brauchst ihn noch nicht zu lieben. Sei für ihn da, versorge ihn, tu, was nötig ist, du wirst ihn lieben, wenn du ihn im Arm hältst, ich verspreche es dir«, hatte sie gesagt, und selbst wenn das stimmte, so wusste Monika auch, dass die Seele des Kleinen längst alles spürte, es sicher längst bereute, sie als Sprungbrett in diese Welt ausgewählt zu haben. Shantipriya, die sie sicher verstehen könnte, weil sie alles zu verstehen schien, hatte sie aus ihrem Leben vertrieben. Es wurde dringend Zeit, dass die Kleinen kamen, Sylvya hatte recht. Erst dann wüsste sie, womit sie es emotional zu tun hatte.

Nur nachts und nur wenn sie in ihrem Blog grausam ehrlich ihr Herz bloßlegte, fühlte sie Mäxchens Seele als Verbündeten, als ein Wesen, mit dem sie inniger vereint war, als sie sich das jemals hatte vorstellen können, dachte sie, während sie sich für ein paar Minuten ausruhte. Heute wollte sie kommen, die nächtliche Brieffreundin, auch sie wohnte in Berlin, und Monika hatte ihr von der Eröffnung geschrieben. »Wenn ich dir unsympathisch bin, dann gib dich nicht zu erkennen, ich will dich nicht verlieren – geh wieder, tu so, als hättest du mich nie gesehen, und schreib mir einfach weiter«, hatte sie die Unbekannte gebeten.

»Ja, es wird Zeit«, antwortete sie Sylvya und lächelte schwach. Sie befürchtete, die nächtliche Freundin wäre bereits wieder gegangen, sie würde es verstehen. Vorhin hatte eine Kundin sie eindringlich gemustert, hatte sogar ein Kleid gekauft, aber nicht mit ihr gesprochen. Nun ja. Sie selbst wollte auch nichts mit sich zu tun haben.

»Ich sehe dich«, antworte Sylvya, »ich sehe, wie es dir geht, aber ich verspreche dir, es wird alles gut. Nur noch ein paar Tage.«

»Danke. Ich hoffe, du hast recht.« Monika trank einen weiteren Schluck Brennnesseltee und schaute sich im neuen Pink Hollyhock um. So viel hatte sie geschafft, seit sie zum ersten Mal diesen ekelhaften Kaffee getrunken hatte, damals, vor mehr als zwanzig Jahren, da drüben am Fenster. Sabine lachte ihr zu und hob ihr Glas. Sie sah die Prinzessin strahlen, Sylvya lachen, Frank und Damian fachmännisch über die Inneneinrichtung diskutieren. Auf die Dauer würden sie es anders gestalten müssen, die Schaufensterpuppen standen den Kunden im Weg herum, aber heute war es genau richtig. Christal servierte Sekt und hatte bereits den Terminkalender gezückt, die ersten Anfragen für Hochzeitsrituale kamen schon. Sascha stand neben Christal, zückte sein Smartphone, sie schrieb lachend etwas in ihren Kalender und umarmte ihn. Wie schön, dass er der Einladung gefolgt war, dachte Monika.

Auf einmal stockte ihr Herz. Aus einer der großzügig angelegten Umkleidekabinen trat eine Frau, groß, schmal, geschmeidig. Vertraut. Sie trug eine Kreation, die Monika voller Sehnsucht nach Shantipriya gestaltet hatte, schwarze Spitze, türkisfarbener Besatz, und sie sah umwerfend aus. Sie strich ihr dunkelrotes Haar aus dem Gesicht und drehte sich zu ihr um.

Ohne zu lächeln trat sie auf Monika zu. Die Freunde hielten den Atem an. »Fremdvögeln geht gar nicht, hast du gesagt, genau an diesem Ort, und das stimmt. Deshalb bin ich sehr froh, dass du zu meiner Seelenfamilie gehörst. Damit bist du nicht fremd. Und ich schreib dir sehr gern weiter.« Isabella strich über ihre Hüften, glättete die schwarze Spitze. »Aber jetzt verkauf mir dieses umwerfende Kleid, meine Liebste, Sascha und ich haben was zu feiern – mit euch allen zusammen. Er macht gerade einen Termin mit Christal.«

Monika öffnete langsam die Arme, Tränen rannen über ihre Wangen, und sie hielt ihre Freundin fest. »Du bist das, du hast mir geschrieben? Es tut mir so, so leid«, flüsterte sie, doch Isabella wischte ihr die Tränen aus dem Gesicht.

»Es hat mir geholfen zu erkennen, was wirklich zählt. Worum es sich zu kämpfen lohnt. Und es hat mir gezeigt, dass wir beide einfach nicht anders konnten. Lass uns feiern, bitte, bei uns auf dem Hof. Lass mich zurückkommen.«

Monika nickte, umarmte Isabella noch fester. Etwas in ihr schien zu zerreißen, auf gute Weise. Ein viel zu straff gezogenes Band ließ endlich los, tief in ihrem Bauch. »Behalt das Kleid, nimm es als Hochzeitsgeschenk. Es ist mir eine Ehre und eine Freude.« Dann schaute sie auf ihre Füße und bemerkte die Pfütze. »Kann mich mal einer ins Krankenhaus fahren?«

»Ich komm gleich mit«, antwortete Sylvya und deutete auf ihre durchweichten nagelneuen Schuhe. »Muss das eigentlich so eklig sein? Hat denn dieses Kind gar nichts von mir geerbt?«

»Ich kann es nicht fassen. Ich halte mich selbst im Arm, diesen wertvollsten Teil von mir, den ich nie wieder loslassen kann und werde. Ich werde immer für dich da sein, mein Baby, wie konnte ich nur auf die Idee kommen, dich nicht zu lieben, du bist doch ich. Ich sorge für dich, ich tu alles, was nötig ist, damit du glücklich bist.« Monika hielt den kleinen Max im Arm, er suchte ihre Brustwarze, und das Gefühl, ihn zu nähren, ihm tatsächlich geben zu können, was er brauchte, war überwältigender als alles, was sie bisher erlebt hatte. Sie drehte den Kopf zum Fenster, da lag Sylvya und hielt ihr Mädchen an sich gedrückt.

»Annalena«, flüsterte Monika, »das ist das Mädchen, mit dem du aufwachsen wirst, und sie wird wie eine Schwester sein oder wie alles, was du willst – wir alle passen auf euch auf, damit ihr eure Bestimmung erfüllen könnt, zusammen oder getrennt, wie es richtig ist.«

Die Tür öffnete sich, zuerst kamen Blumen, dann schoben sich die Köpfe der Freunde ins Zimmer. Aller Freunde, und so wurde es sehr schnell sehr voll. Und laut. Doch auf einmal verstummten sie. Die Prinzessin hatte begonnen zu singen. Sie sang ein Willkommenslied für die Seelen der Kinder, sang die Seelen in den Körper hinein, bat die Erde, sie zu halten und sie zu beschützen – und all das ohne Worte, nur mit Tönen. Die Babys hörten auf zu trinken, schauten die Prinzessin mit ihren riesigen Augen an, und Monika war sicher, felsenfest davon überzeugt, dass sie genau verstanden, welches Wunder gerade geschah. Die Prinzessin hatte ihre Bestimmung gefunden.

Es war eine berauschende Frühlingsnacht, als Isabella und Sascha ihr Hochzeitsritual vollzogen, als Monika endlich Ja zu Frank sagte und als Christal und Damian ihre Liebe zueinander neu feierten. Sylvya hielt die schlafenden Babys, Christian hütete ein großes Lagerfeuer. Die Trommeln erklangen, die Prinzessin sang, es gab köstliches Essen, und sie tanzten auf dem Rasen.

Doch das Größte, Tollste in dieser Nacht war Charlottes Strahlen, als Christal ihren Weihnachtsgutschein einlöste. Sie hatte es sich selbst versprochen, am Tag, als Damian in ihr Leben zurückkehrte, und so graste es nun in einer entfernten Ecke des riesigen Gartens, das Geschenk.

Christals Katzen strichen um ihre Beine, als sie das Pferdchen begrüßte, sie schnurrten, verlangten Aufmerksamkeit. »Ihr seid die wichtigsten, ihr kommt immer zuerst«, versicherte sie ihnen und kraulte ihnen die Öhrchen. »Ohne euch geht es nicht, ihr wart immer für mich da, und ich liebe euch.«

Frank hatte heimlich einen Stall gebaut, und das Minipferdchen würde nicht lang allein bleiben – es gab schließlich noch zwei weitere Kinder auf diesem Hof, auch wenn sie noch sehr klein waren. Den liebevollen Umgang mit Tieren konnte man gar nicht früh genug erleben.

Zwei weitere Kinder, dachte sie und schaute in den sternenklaren Nachthimmel. Damian stand auf einmal hinter ihr, umarmte sie, legte seine Hände schützend und glücklich auf ihren Bauch. Ein besonders heller Stern blinkte kurz auf, grüßte sie, und sie legte ihre Hände auf die ihres Mannes. Sie lächelte und er drückte sie an sich. Zwei Babys. Bis jetzt.

Epilog

»Endlich bin ich wieder zu Hause«, dachte der Teufel, doch natürlich sagte er es nicht laut. »Dieser Himmel wird auch überbewertet, die haben ja von nichts eine Ahnung.«

Der kleine Drache sackte in sich zusammen, überglücklich, soweit man das in der Hölle sein konnte, die Last der Verantwortung endlich loszuwerden.

»Hier wird sich einiges ändern«, donnerte Satan quer durch alle Höllen, die jemals beschrieben wurden, Dantes Höllenkreise, die verschiedenen Fegefeuer der Kirchen – eben durch alle Höllen, die die Menschen haben wollten.

»Was denn, was denn?« Die Dämonen kugelten durcheinander und versuchten, sich in körperlose Schatten zu verwandeln.

»Wir verändern doch nie etwas, hier ist immer alles gleich, das Leben findet hier nicht statt, ist das nicht die Hölle?«, wisperten sich die Gelehrten unter ihnen zu.

»Wir bauen etwas Neues, dieses ›Entweder Himmel oder Hölle‹ ist nicht mehr zeitgemäß. Das ist doch uraltes Schwarz-Weiß-Denken, das können wir besser.« Der Teufel schaute sich in seinem Reich um. Seit den stürmischen Zeiten des Mittelalters war hier nichts mehr gemacht worden, alles war veraltet und zwar immer noch grauenvoll genug, aber auf eine spießige Art, beinah ein wenig mitleiderregend. Die religiösen Eiferer aller Lager, all diejenigen, die noch immer verdammten, verurteilten, ihren eigenen Weg als den einzig wahren anerkannten, statt voller Mitgefühl auf das zu schauen, was dahintersteckte, waren dabei, die Hölle zu renovieren und ein paar zusätzliche Fegefeuer zu erschaffen, doch letztlich fehlte die echte Begeisterung.

Satan durchstreifte sein Revier. Da vorn, da entstand etwas Neues, das Fegefeuer der Halbherzigkeit, der Unentschlossenheit, für all diejenigen, die keine Verantwortung übernahmen, weder für ihren eigenen Weg noch für die Energie, mit der sie anderen begegneten. Je bewusster die Menschen wurden, desto größer wurde ihre Schöpferkraft, und die schlug sich auch in der Hölle nieder. Die Menschen konnten sich den Himmel erschaffen, aber besonders geübt waren sie darin, immer neue Höllenkreise zu erfinden, nebenbei, mit so leichter Hand, dass Luzifer oft nur staunte. Vielleicht war es ihnen gar nicht bewusst, dachte er ab und zu, nun, genau dafür war er ja da, um Bewusstsein zu ermöglichen. Wie gut, dass ihn sein geliebter Bruder wieder daran erinnert hatte.

»Ich werde mich unter die Menschen mischen. Ich werde mich in meiner Lichtgestalt zeigen, ich glaube, die Menschen haben total vergessen, dass ich nicht dunkel sein muss. Ich bin keine unveränderliche Größe.«

»Nicht?«, fragten die Dämonen, warum war auf einmal alles anders? Aufgewühlt schossen sie in der Hölle hin und her, bildeten dunkle Kugelblitze.

»Dieses ewige Entweder-oder nervt mich total. So ist das einfach nicht. Es ist beides zugleich, und es gibt in Wahrheit noch was Drittes, Größeres. Wir könnten den Himmel mit der Hölle verbinden, doch das stimmt immer noch nicht …«

Monika ließ den Stift sinken. Es ließ sich nicht in Worte fassen, was sie sagen wollte. Sie erhaschte einen Zipfel der Wahrheit, spürte, dass es in Wahrheit um reine Schöpferkraft ging, um donnernde, gleißende Schaffenskraft gepaart mit lichtvollster Hingabe und Liebe an das, was das Leben erforderte. Überschäumende Lebensfreude und ruhiger, gleichmäßiger Fluss, alles in einem. Sie konnte es nicht in Worte fassen, obwohl sie Schriftstellerin war – sie würde es leben müssen, bevor sie es aufschrieb. Sie konnte es nicht in Worte fassen. Noch nicht.

Lächelnd speicherte sie ihr Dokument und legte ihr Kind an die Brust, ging mit ihm hinaus in den Garten, wo die Freunde saßen, Tee und Kaffee tranken und neue Konzepte für ihren gemeinsamen Hof entwickelten.

Tod und Neubeginn, Verrat und Vergebung, Angst und Mitgefühl, all das machte das Leben auf der Erde, als Mensch, aus. Da gab es kein Entweder-oder, all das gehörte dazu – und sie konnte in jeder Minute wählen, nach welcher Maxime sie handelte. Himmel. Hölle. Alles hatte seine Berechtigung. Doch das Beste, das, wofür es sich lohnte, seine ganze Kraft einzusetzen, war das Wesen der Erde.

Sie trat auf Isabella zu und reichte ihr das kleine, freudig gluckernde Mäxchen, umarmte Frank und ließ sich im Kreise ihrer Freunde nieder.

Über die Autorin

© Susanne Hühn

Susanne Hühn wurde 1965 in Heidelberg geboren. Nach dem Abitur besuchte sie eine Schule für Physiotherapie, machte 1986 ihr Staatsexamen und arbeitete danach als Krankengymnastin.

Der Zusammenhang zwischen dem Denken und Fühlen und dem körperlichen Symptom, das ihre Patienten jeweils zeigten, interessierte Susanne Hühn besonders, und so absolvierte sie Ausbildungen und Seminare zum Thema ganzheitliche Medizin. Mit 28 Jahren ließ sie sich zur psychologischen Beraterin ausbilden, und aufgrund eigener Themen kam sie in Kontakt mit spirituellen Therapieformen.

Parallel zu ihrer Tätigkeit als Physiotherapeutin begann Anfang der Neunzigerjahre Susanne Hühns Weg als spirituelle Lebensberaterin und Meditationslehrerin. Zudem fing sie 1992 an zu schreiben. Nach wie vor faszinierte sie der Zusammenhang zwischen Körper, Geist und Seele, und so begab sie sich auf ihre eigene Forschungsreise. Ihr erstes spirituelles Selbsthilfebuch entstand 1999 und wurde im Schirner Verlag veröffentlicht.

Im Jahr 2005 beendete Susanne Hühn ihre Tätigkeit als Physiotherapeutin. Seither widmet sie sich ganz der Lebensberatung und dem Schreiben von Büchern, Artikeln und Geschichten.

Weitere Informationen unter: www.susannehuehn.de