Rauch und Schatten
Author: Tanya Huff
Date: 2015-01-20T23:00:00+00:00
Keywords: Geister; Mumien; Belletristik; Blood Ties; Vampire; Werwölfe; Chronik der Hüter; Fantasy & Science Fiction; Fantasy; Tanya Huff; Vampirromane; Fernsehserie; Horror; Krimis & Thriller; Zombies
Description: Kurzbeschreibung Henry Fitzroy, Bastardsohn Heinrichs VIII., ist Vampir und Autor von Liebesromanen, der, unterstützt von seinem Freund Tony Foster und weiteren Verbündeten, bereits mehrere okkulte Fälle in Toronto aufklären konnte. Als Tony in Vancouver einen Job als Produktionsassistent bei "Darkest Night“ findet, einer TV-Serie über - ausgerechnet - die Abenteuer eines Vampirdetektivs, kehren die beiden Freunde Toronto den Rücken. Während der aktuellen Produktion bemerkt Tony, dass die Schatten am Filmset ein unheilvolles Eigenleben entwickeln, und schon bald darauf wird die Leiche einer ju
Publisher: Feder & Schwert
Rights: © Tanya Huff 2004 © der deutschen Übersetzung Feder&Schwert 2006 E-Book-Ausgabe 2015 Originaltitel: Smoke and Shadows ISBN 978-3-86762-240-0 ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-937255-80-4 Rauch und Schatten ist ein Produkt von Feder&Schwert unter Lizenz von Tanya Huff 2005. Alle Copyrights mit Ausnahme dessen an der deutschen Übersetzung liegen bei Tanya Huff. Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck außer zu Rezensionszwecken nur mit schriftlicher Genehmigung des Verlags. Die in diesem Buch beschriebenen Charaktere und Ereignisse sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit zwischen de

Autorin: Tanya Huff

Deutsch von: Dorothee Danzmann

Lektorat: Oliver Hoffmann

Umschlaggestaltung und Satz: Oliver Graute

© Tanya Huff 2004

© der deutschen Übersetzung Feder&Schwert 2006

E-Book-Ausgabe 2015

Originaltitel: Smoke and Shadows

ISBN 978-3-86762-240-0

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-937255-80-4

Rauch und Schatten ist ein Produkt von Feder&Schwert unter Lizenz von Tanya Huff 2005. Alle Copyrights mit Ausnahme dessen an der deutschen Übersetzung liegen bei Tanya Huff.

Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck außer zu Rezensionszwecken nur mit schriftlicher Genehmigung des Verlags.

Die in diesem Buch beschriebenen Charaktere und Ereignisse sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit zwischen den Charakteren und lebenden oder toten Personen ist rein zufällig. Die Erwähnung von oder Bezugnahme auf Firmen oder Produkte auf den folgenden Seiten stellt keine Verletzung des Copyrights dar.

www.feder-und-schwert.com

Für Karen Lahey,
von der ich erfuhr, daß Bücher von „Leuten” geschrieben werden – ehe ich sie kennenlernte, war mir dieser Zusammenhang nicht bewußt. (Wo die Bücher meiner Meinung nach herkamen, könnte ich allerdings beim besten Willen nicht sagen.) Im Grunde genommen ist Karen verantwortlich dafür, daß ich Schriftstellerin wurde, und wenn Ihnen eines meiner Bücher gefallen hat, so sollten Sie sich bei ihr bedanken.

Danke, Karen.

Ich bedanke mich außerdem ganz herzlich bei Blanche McDermid sowie der Crew und den Schauspielern der Krimiserie Nero Wolfe, die es mir großzügigerweise gestatteten, sie bei den Dreharbeiten zu beobachten. Mein ganz besonderer Dank an dieser Stelle gilt Matt und PJ, dem Produktionsassistenten, die zwei Tage lang zahllose dumme Fragen über sich ergehen ließen, ohne die Geduld zu verlieren. Alles, was ich richtig verstanden habe, verdanke ich ihnen. Fehler sind ausschließlich mir zuzuschreiben.

Kapitel 1

Er beugte sich vor, strich sich das rotgoldene Haar aus dem Gesicht, senkte den Blick tief in die Augen der jungen Frau, die ängstlich vor ihm kauerte, und öffnete mit einem spöttischen Lächeln die wunderschön geschwungenen Lippen, um viel zu weiße Zähne aufblitzen zu lassen.

„Du brauchst keine Angst zu haben“, versicherte er ihr in einem Ton, der halb tröstend, halb wie eine Drohung klang. „Dir geschieht nichts, Ehrenwort. Es sei denn – und davor hatte ich dich doch gewarnt, oder? –, es sei denn, du hättest mir etwas verschwiegen, Melissa!“

Die Finger der jungen Frau krallten sich um die Kante der Parkbank; ihre Unterlippe zitterte heftig. „Ich schwöre, ich habe dir alles erzählt, was ich weiß“, stammelte sie.

„Das will ich auch hoffen.“ Er beugte sich noch etwas näher zu der immer heftiger Zitternden hinab, und sein Lächeln wurde breiter. „Das will ich wirklich hoffen!“

„Aus! Mason? Das Mädchen heißt nicht Melissa, sondern Catherine.“

Mason Reed, Star der Serie Darkest Night, richtete sich auf und sah den Regisseur an, der hinter seinen beiden Videobildschirmen auftauchte. „Catherine?“ fragte er erstaunt.

„Genau.“

„Was soll’s, Peter, was für eine Rolle spielt der Name denn schon? Am Ende der Episode ist sie doch sowieso tot.“

Die junge Schauspielerin, die genau wusste, dass Mason sie im Moment nicht sehen konnte, verdrehte bei diesen Worten gequält die Augen.

„Das spielt durchaus eine Rolle, und zwar deswegen, weil alle anderen Catherine zu ihr sagen.“ Peter, der Regisseur, blieb ganz ruhig, fragte sich allerdings – und das nicht zum ersten Mal an diesem Morgen –, warum es die Typen von der Technik immer noch nicht geschafft hatten, glaubwürdige computersimulierte Schauspieler zu entwickeln. Oder warum es umgekehrt noch keinem Gentechniker gelungen war, aus den zur Zeit noch gebräuchlichen Schauspielern aus Fleisch und Blut das Ego herauszuzüchten. Peter hatte jahrelange Erfahrung im Umgang mit Stars – so war ihm nicht anzusehen, welche ketzerischen Gedanken ihn zur Zeit bewegten. „Es spielt zudem schon allein deswegen eine Rolle“, fuhr er geduldig fort, „weil auch Raymond Dark sie Catherine genannt hat, als die beiden das letzte Mal miteinander sprachen. Außerdem spielt es noch eine Rolle, weil Catherine nun mal ihr Name ist, und wenn wir anfangen, sie anders zu nennen, verwirrt das die Zuschauer. Wir drehen die Einstellung noch ein letztes Mal, und dann machen wir uns an die Nahaufnahmen.“

„Was war denn so falsch an der Einstellung davor?“ wollte Mason wissen, wobei er an seinem linken Fangzahn herumspielte. „Mir hat die Einstellung gefallen.“

„Sorge mochte die Schatten nicht.“

„Haben die sich verändert?“

„Offenbar. Sorge sagt, die Schatten ließen dich livide aussehen.“

Mason drehte sich zum Kameramann um, der jedoch gerade in eine Unterhaltung mit dem Chefbeleuchter verwickelt war und ihm keine Beachtung schenkte. Der Star verzog unwillig das Gesicht; jeder konnte sehen, wie sehr es ihn kränkte, wenn jemand ihm keine Beachtung schenkte. „Liquide soll ich ausgesehen haben?“ wollte er wissen.

„Nicht liquide – livide“, verbesserte ihn Peter in einem Ton, der ganz und gar auf Konfliktvermeidung ausgerichtet war. Sie hatten jetzt wahrlich keine Zeit, die Abgründe von Masons Ego zu erforschen. „Das ist Französisch und heißt in etwa‚ schauderhaft bleich’.“

„Mein Gott, Mann – ich spiele einen Vampir! Ich soll schauderhaft bleich aussehen!“

„Du sollst untot und sexy aussehen, was nicht dasselbe ist.“ Peter warf seinem Star ein aufmunterndes Lächeln zu, ehe er zu seinem Regiesessel zurückkehrte. „Komm schon, Mason – du weißt doch, was Frauen wünschen.“

Die Pause, die entstand, während der Schauspieler sich diesen Satz durch den Kopf gehen ließ, hätte aus einem Drehbuch stammen können, und seine Replik kam wie auf Stichwort: „Ja, nicht wahr? Das weiß ich. Das weiß ich wirklich.“

Sichtlich beruhigt kehrte Mason auf seinen Platz auf der Parkbank zurück. Der Regisseur schickte ein Stoßgebet gen Himmel, wobei es ihm gleich war, welcher Gott ihm gerade zuhörte, und machte es sich erneut hinter seinen Monitoren bequem. „Tony?“ rief er dann laut.

Ein junger Mann, der am äußersten Rande des Sets stand und dessen Headset sowie die leicht gehetzt wirkende Miene ihn als Mitglied der Crew auswiesen, zuckte zusammen, als sein Name durch all die Nebengeräusche um ihn herum an sein Ohr drang. Vorsichtig kletterte er über einen zwanzig Liter Kanister Kunstblut und eilte zum Regisseur hinüber, sorgsam darauf bedacht, sich nicht in den Kabeln zu verheddern, die sich, einer vielköpfigen Schlange gleich, überall auf dem Fußboden ausbreiteten.

„Lee brauchen wir erst nach dem Mittagessen.“ Schwungvoll riss Peter die Verpackung von einem Müsliriegel. Der schoss daraufhin aus dem Papier, prallte am Oberschenkel des Regisseurs ab und befand sich bereits im Sturzflug Richtung Boden, als Tony ihn auffing. „Danke. Ist er denn schon da?“

„Noch nicht“, antwortete Tony.

„Na klasse!“ Der erste Bissen in den Müsliriegel erfolgte mit einigem Nachdruck. „Jemand aus dem Büro soll ihn auf dem Handy anrufen und feststellen, wo zum Teufel der Mann steckt.“

„Sollen die ihm auch gleich sagen, dass Sie ihn erst nach dem Mittagessen brauchen?“ wollte Tony wissen.

„Die sollen ihn daran erinnern, dass er laut Disposition seit elf Uhr in der Maske hocken sollte ... Tina? Trägt die ... na, du weißt schon wer ... trägt die den Nagellack auch schon in Szene sechzehn? Das sieht ja aus, als hätte man ihr die Fingerspitzen in Blut getaucht!“

Das Scriptgirl, das gerade damit beschäftigt gewesen war, die Papiere, die es in der Hand hielt, mit Linien zu versehen, sah auf. „Ja!“ sagte die junge Frau, während sie Tony am Regisseur vorbei einen Blick zuwarf und ihm mit einer Kopfbewegung zu verstehen gab, er solle sich fortmachen. „Ich glaube, das war so geplant – die wollten, dass das aussieht wie in Blut getaucht.“

Tony warf Tina einen dankbaren Blick zu – bei Peter konnte man nicht immer sicher sein, dass ein abrupter Themenwechsel auch wirklich bedeutete, dass man entlassen war –, und eilte in Richtung Büro. Er hatte den Rand der Bühne gerade erreicht, als ein leiser Aufschrei der Schauspielerin, die Catherine darstellte, ihn stehenbleiben ließ.

Allem Anschein nach hatte Mason eine verspielte Phase und probierte seine Zähne aus.

Während das Team des Oberbeleuchters zwei der Lampen neu ausrichtete, tanzten auf der hinteren Bühnenwand Schatten herum, die ganz von alleine wenn auch nicht schauderhaft bleich, so doch eindeutig merkwürdig aussahen. Sie bildeten Formen, die sich auf keinerlei Gestalt zurückführen ließen; sie schlängelten sich an der Wand entlang, bildeten bizarre Muster – und ihre Ränder schoben sich in einer Weise übereinander, wie es bei normalen Schatten einfach nicht möglich war.

Aber wir sind hier ja schließlich auch beim Fernsehen! rief Tony sich ins Gedächtnis, während er den Park hinter sich ließ, die Abkürzung durch das Büro von Raymond Dark wählte und an einem riesigen Mahagonisarg vorbeieilte. Beim Fernsehen ist nichts normal.

Das Studio, in dem die Produktionsfirma CB die Serie Darkest Night drehte, war früher einmal eine Kartonagenfabrik gewesen und sah teilweise auch immer noch so aus. Chester Bane, der Schöpfer und Produzent von Darkest Night sowie eines weiteren halben Dutzends Serien, die womöglich noch erfolgloser waren und ausschließlich nach Vorgabe des Auftraggebers gedreht wurden, hatte öffentlich verkündet, er weigere sich, Geld auszugeben, von dem die Zuschauer am Bildschirm nichts mitbekämen. Intern waren seine Kommentare sogar noch deutlicher gewesen, eher im Sinne von: „Ich will verdammt sein, wenn ich noch einen Cent ausgebe, ehe ich nicht irgendwas von meinen Investitionen wiedergesehen habe.“ CB, wie man ihn nannte, gab Kommentare generell nur in einer Lautstärke ab – einer Lautstärke, die schon mehr als einen Toningenieur zu seinem Mischpult hatte eilen lassen, um hektisch die Fader nach unten zu ziehen. Inoffizielle Kommentare bedeuteten in diesem Fall also, dass sich, als sie abgegeben wurden, gerade im Umkreis von zwei Kilometern kein Reporter aufgehalten hatte, der sich hätte Notizen machen können.

Tony verließ den Set und musste sich als nächstes an einer Menge Kleiderstangen vorbeizwängen, die voller Kostüme hingen – so hatte die Garderobiere das Problem gelöst, dass ihr ein gerade einmal fünfzehn Quadratmeter großer Raum zur Verfügung stand und auch keinerlei zusätzlicher Stauraum vorhanden war. Angesichts der Tatsache, dass eigentlich ständig und überall Platzmangel herrschte, faszinierte es Tony immer wieder zu sehen, dass viele der Kostüme, die zu beiden Seiten des Flures hingen, in der Show bislang noch gar nicht zum Einsatz gekommen waren. Zugegeben, Tony war oft mit Second Unit Arbeit befasst, so dass er nicht ständig am Set war, aber an das Ballkleid aus blauem Taft in XXL mit passend gefärbten hochhackigen Schuhen in Größe 43 hätte er sich bestimmt erinnert, wenn er es je gesehen hätte. So etwas vergaß man einfach nicht. Verschiedene Uniformen aus dem Zweiten Weltkrieg hingen hier, die man zwei Episoden zuvor für Rückblenden verwendet hatte, aber Tony hätte beim besten Willen nicht sagen können, ob und wann das halbe Dutzend Schuluniformen zum Einsatz gekommen war, das hier ebenfalls hing, und auch das Gorillakostüm gab ihm ziemlich zu denken.

Vielleicht war ja geplant, die Serie irgendwann in den nächsten Drehtagen auf den Geschmack einer völlig neuen Zielgruppe zuzuschneiden.

Tony war von Anfang an dabeigewesen – an dreizehn von zweiundzwanzig vorgesehenen Episoden hatte er als Produktionsassistent mitgewirkt, und nun waren Gerüchte im Umlauf, es sei geplant, die Crew noch für eine weitere Staffel anzuheuern. In Vancouver und Umgebung herrschte weiß Gott kein Mangel an Beschäftigungsmöglichkeiten in der Fernsehbranche – immerhin wurde die Hälfte aller Shows und Serien, mit denen die US-Sender ihre Zuschauer überfluteten, hier gedreht –, und es gab ganz sicher auch Produktionsfirmen mit höherem Niveau, die neue Leute anstellten. Aber Darkest Night hatte Tonys Neugier geweckt, und nun, wo er sich hatte anheuern lassen, musste er feststellen, dass es ihm unmöglich war zu kündigen. Auch wenn ihm, wie er Henry einmal gestanden hatte, an manchen Tagen zumute war, als sei er Zeuge eines unausweichlichen Zugunglücks.

„Von Vampiren haben die so was von keine Ahnung!“ hatte sich Tony nach seinem ersten Arbeitstag bei seinem Freund beklagt.

Henry hatte daraufhin gelächelt – sein Mund war geschwungen gewesen wie der Bogen des Liebesgottes, die Zähne darin so weiß, zu weiß. „Gut!“ hatte er gesagt.

Jahre zuvor hatte Henry Fitzroy, Verfasser von Liebesromanen, die sich eines bescheidenen Erfolgs erfreuten, Tony Foster, einem damals neunzehnjährigen Straßenjungen, einen Platz in seinem Heim, seinem Bett und seinem Herzen geboten, war mit dem Jungen von Toronto nach Vancouver umgezogen, hatte ihn – nicht besonders sanft – gedrängt, den SchulabSchluss nachzumachen, hatte für Stabilität gesorgt und es nicht an Ermutigung fehlen lassen, als Tony tagsüber in einer Videothek gearbeitet und an den Abenden Kurse an der Filmhochschule von Vancouver besucht hatte.

Auch wenn Henry Fitzroy, unehelicher Sohn Heinrichs VIII., ehemals Herzog von Richmond und Somerset, letztlich zugelassen hatte, dass Tony ihn verließ, um das Leben zu führen, das ihm durch Henrys Fürsorge und Schutz überhaupt erst möglich geworden war – er hatte sich schlichtweg geweigert, alle Brücken abzubrechen und darauf bestanden, dass sie beide Freunde blieben. Anfangs war Tony unsicher gewesen, ob das möglich sein würde. Diese ganze Fürst der Menschheit-Nummer hatte einfach dazu geführt, dass sich Henry denjenigen gegenüber, die er für die Seinen hielt, besorgniserregend besitzergreifend verhielt. Aber obwohl die Beziehung der beiden recht ungleichberechtigt gewesen war, solange es sich um eine Liebesbeziehung gehandelt hatte, hatte sich die aus dieser Beziehung entstandene Freundschaft als äußerst stabil erwiesen.

Was nun Darkest Night betraf, so schwankte Henry Fitzroy, Vampir, Geschöpf der Nacht und seit etwas über vierhundertfünfzig Jahren ein blutsaugender Untoter, zwischen Belustigung und Entsetzen.

„Über Privatdetektive scheinen die aber noch weniger zu wissen als über Vampire!“ hatte er sich gleich zu Anfang beschwert.

„Na ja, die Serie kommt quasi zeitgleich auf DVD ...“

Tony war frühzeitig klargeworden, dass sich niemand für die Meinung eines Produktionsassistenten interessierte. Er hatte ein paarmal versucht, den Mund aufzumachen, war jedes Mal sofort abgewürgt worden und hatte sich nun in das Unvermeidliche geschickt – es war kein Klischee, es interessierte sich wirklich niemand für seine Meinung. So hatte er statt dessen begonnen, sich unentbehrlich zu machen.

Das war der zweite Grund, der Tony bei der Produktionsfirma CB ausharren ließ. Chester Bane war berühmt-berüchtigt dafür, wirklich nur haargenau so viele (oder so wenige) Leute einzustellen, wie die Gewerkschaften irgend duldeten, nicht einen mehr. Das führte dazu, dass seine Produktionsassistenten eine Menge Arbeiten zu erledigen hatten, die für ihr Metier nicht gerade typisch waren. Das wiederum führte zu einem höheren Verschleiß an Produktionsassistenten als bei anderen Firmen üblich, aber Tony war zu der Erkenntnis gelangt, dass er bei den dreizehn Folgen Darkest Night mehr gelernt hatte, als er bei anderen Serien während der Dreharbeiten für dreizehn Staffeln hätte lernen können. Zugegeben – unter dem Gelernten hatten sich auch ein paar Lektionen befunden, auf die Tony gut hätte verzichten können, aber der junge Mann hatte seine Teenagerjahre nicht umsonst auf den Straßen von Toronto verbracht – von seinen Erlebnissen mit Dämonen, Mumien, Zombies und Geistern, von denen er niemandem etwas erzählen durfte, ganz zu schweigen. Tony verfügte über eine höhere Toleranzschwelle dem Unangenehmen gegenüber als dünne Blondinen, die – mit einem kleinen Schlenker über die Universität von British Columbia – direkt aus West-Vancouver kommend am Set landeten und sich dann anscheinend für zu vornehm hielten, die Kotze aus Raymond Darks Aktenschrank zu entfernen. Er hoffte sehr, dass die fragliche Blondine in ihrem neuen Job als Verantwortliche für den Umkleidewagen bei den Außenaufnahmen für die Serie Smallville zufriedener war.

Die Garderoben lagen gleich hinter der Maske, die wiederum gleich hinter den Toiletten lag. Tony wollte zuerst einmal dort nachsehen, denn es war ja immerhin möglich, dass Lee gekommen war, während er sich am Set aufgehalten hatte. Als er an der Tür zur Damentoilette vorbeikam, klebte er die eine Ecke des Anschlags neu fest, der die gesamte obere Türhälfte bedeckte und nahm sich fest vor, die Produktionsleute daran zu erinnern, dass hier ein neues Schild hingehörte. Der Text Nicht spülen, wenn die rote Lampe brennt – Kamera und Ton laufen, war mit viel Liebe und einem Edding in Nicht vögeln, wenn die rote Lampe brennt – Kamera und Ton laufen! umgestaltet worden. Dabei war Vögeln hier gar nicht das Problem – es ging wirklich um die Spülung. In den Rohren war Luft, und wenn man die Spülung betätigte, klopfte es laut. Die Tonmeisterin hatte gedroht, dem nächsten, der ihr die Pegel durcheinanderbrachte, den Hals umzudrehen.

Danach streckte Tony den Kopf in die Maske, denn er wollte sichergehen, auch wirklich alle Möglichkeiten ausgeschöpft zu haben.

„Lee?“ Everett zog mit dem Daumen die Linie seines dünnen, bereits recht grauen Schnurrbarts nach und musterte Tony hinter dicken Brillengläsern hervorblinzelnd mit kurzsichtigem Blick. „Gesehen habe ich ihn nicht, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass ich ihn draußen im Büro gehört habe. Aber zitier mich bloß nicht.“

Eines Tages, wenn er Zeit dafür hatte, würde er herausfinden, wann Everett falsch zitiert worden war und zu welchem Thema.

Lees Garderobe war leer, und die Schatten darin flohen, sobald Tony das Licht anschaltete. Stirnrunzelnd sah der junge Mann in den Spiegel, schenkte dabei aber dem eigenen Spiegelbild keine Beachtung. Waren das Schatten, die sich da hinten in der Ecke zusammendrängten? Die länger verharrten, als sie eigentlich gedurft hätten, nachdem das Oberlicht sie vertrieben hatte? Rasch drehte Tony sich um – nichts. Man hatte Lee die Klamotten, die er an diesem Tag tragen sollte, auf der Couchlehne zurechtgelegt, auf dem Couchtisch mit der angestoßenen Ecke, der immer so aussah, als habe ihn jemand auf dem Sperrmüll gefunden, lag der Gameboy des Schauspielers, zwei Kissen waren auf dem Fußboden gelandet ... eigentlich sah alles so aus wie immer. Jegliches Gefühl des Ungewöhnlichen konnte mit der Tatsache erklärt werden, dass in der Lichtschiene oben an der Decke eine Glühbirne fehlte.

Aus dem Funkgerät an Tonys Hüfte drang knisternd eine lautstarke Unterhaltung, die die Vermutung nahelegte, dass sich die Kameramannschaft in die Debatte der Beleuchter eingemischt hatte. Das Problem mit den Schatten, die drohten, Raymond Darks jugendliche und doch auch so aristokratische Züge zu verunstalten, ließ sich so schnell wohl nicht lösen.

Als Tony die Tür zum Produktionsbüro aufstieß, klingelten dort gerade vier Telefone gleichzeitig. In diesem Büro herrschte stets das reine Chaos – in diesen Tagen noch verstärkt durch die Tatsache, dass die Produktion den Praktikanten beim Film verloren hatte, der für die Unterstützung des Büros zuständig gewesen war. Den hatte man vor einer Woche losgeschickt, um Kaffee zu holen – seither hatte ihn niemand mehr zu Gesicht bekommen. Seine Kündigung hatte der Mann kurz und bündig auf eine Starbucks-Papierserviette geschrieben und spät nachts in den Bürobriefkasten geworfen.

„... verstehe durchaus, warum das ein Problem werden könnte, aber wir brauchen die Genehmigung für die Straße auf jeden Fall. Aha.“ Rachel Chou, die Büroleiterin, winkte Tony hektisch zu sich an den Schreibtisch heran. „Wissen Sie was, ich mache Ihnen einen Vorschlag. Unterhalten Sie sich doch mit unserem Aufnahmeleiter. Nein, ich verstehe Ihre Bedenken durchaus. Moment bitte!“ Rachel drückte die Taste, mit der sich der Anruf auf die Warteschleife legen ließ und hielt Tony den Hörer hin. „Hör dir einfach an, was sie zu sagen hat. Mehr will die Frau gar nicht, und ich habe jetzt wirklich nicht die Zeit dazu. Wenn sie dich fragt, ob es wirklich diese Straße und diese Uhrzeit sein müssen, dann sag ja, und es tut dir wirklich leid, aber du kannst daran nichts ändern. Ich glaube ja nicht, dass sie dich überhaupt zu Wort kommen lässt, aber wenn sie es doch tut, dann sei bitte charmant.“

Tony starrte den Hörer an, als sei er sich ziemlich sicher, dass er sich eine ansteckende Krankheit zuziehen würde, wenn er ihn berührte. „Warum ruft sie nicht einfach Matt an?“

„Das hat sie ja versucht. Da ist kein Durchkommen.“

Die Produktionsfirma nahm die Dienste eines freiberuflichen Aufnahmeleiters in Anspruch, nach dem man allerdings immer vergeblich suchte, wenn man ihn einmal brauchte.

„Amy ...“

„... schwer beschäftigt.“

Amy, Rachels Assistentin, zeigte Tony von der anderen Zimmerseite aus den Stinkefinger, ohne das Telefongespräch zu unterbrechen, in das sie vertieft war. Offenbar versuchte sie gerade, irgend jemanden mit allen Mitteln dazu zu bewegen, etwas zu tun, was er auf keinen Fall tun wollte.

Er seufzte und schlang die Finger um das weiße Plastikgehäuse des Telefonhörers. Soweit er es beurteilen konnte, erhielten die Telefone im Büro nie die Chance, sich abzukühlen. „Wer ist denn überhaupt dran?“

„Rajeet Singh vom Ordnungsamt.“ Rachel hatte schon halb einen neuen Hörer am Ohr. „Lass sie einfach reden“, befahl sie ein letztes Mal, griff herüber, um die Taste der Warteschleife zu drücken, gab das Telefon in Tonys Hand frei und bellte kurz angebunden in den Hörer in ihrer eigenen Hand: „CB Productions?“

Tony trat so weit zurück, wie es die Telefonschnur erlaubte und drehte ihr den Rücken zu. „Ms. Singh? Womit kann ich Ihnen dienen?“

„Es geht um die Nachtaufnahmen, für die Sie den Lakefield Drive vorgesehen haben ...“ Alles weitere ging in dem Streit, der aus dem Knopf in Tonys linkem Ohr drang, und dem allgemeinen Lärm im Büro unter. Tony hockte sich hin und legte die Wange an die Kante von Rachels Schreibtisch. Dann ließ er, wie ihm geraten worden war, die Frau am anderen Ende der Leitung einfach nur reden.

Von dem Fleck aus, an dem er hockte, konnte Tony die Vordertüren des Hauses sehen, die fast vollständig durch einen Stapel Pappkartons verstellt waren. Außerdem sah er noch die Tür zur Stierkoppel – dem winzigen, vollgestopften Loch, das die drei festangestellten Autoren ihr eigen nannten, allerdings nur, wenn CB nicht zuhörte – und die Tür, die zu CBs Büro führte.

Tony verdrehte ein wenig den Oberkörper und konnte nun auch Masons Büro sehen und durch die offene Tür einen Blick auf Jennifer werfen, Masons persönliche Assistentin. Jedwede rüden Spekulationen und alle dummen Sprüche darüber, was genau die Aufgabe dieser Frau sein mochte, hatten an dem Tag ein jähes Ende gefunden, an dem Jennifer sich an einem vor Schreck erstarrten Wachmann vorbeigedrängt hatte, um zwei von Masons fanatischeren Fans mit roher Gewalt vom Set zu drängen und wieder in den 83er Dodge Dart zu verfrachten, in dem die beiden gekommen waren. Auf der Demo zum Christopher Street Day fuhr Jennifer bei der Motorradstaffel der Lesben mit, und Tony hatte sich felsenfest vorgenommen, eines Tages den Mut zu fassen, die Frau nach ihren Tätowierungen zu fragen.

Neben Masons Büro befand sich die Produktionsabteilung – ein Raum, eine Person und ein kleiner Nebenerwerb mit erotischen Postkarten, bei dem alle so taten, als wüssten sie nichts davon. Dann die Buchhaltung, die Küche und die Tür, die zur Postproduktion führte. Irgendwo da draußen, in dem halben Dutzend kleiner, bis obenhin mit Ausrüstung vollgestopfter Löcher, hatte auch Zev Sero sein Büro, CBs musikalischer Leiter, doch bisher war es Tony noch nicht gelungen, es zu finden.

In Tonys Rücken, rechts hinter ihm, befand sich der Fundus. Direkt dahinter lag die Treppe, die zum Keller und zu den Spezialeffekten führte. Da CB berühmt dafür war, jeden Groschen dreimal umzudrehen und das Äußerste aus ihm herauszuholen, hatte es Tony sehr erstaunt, feststellen zu müssen, dass die Spezialeffekte im Haus produziert wurden. Noch erstaunter war er gewesen, als er die Person kennengelernt hatte, die dafür verantwortlich war. Arra Pelindrake war eine Frau in mittlerem Alter, die sieben Jahre schlechtes und noch schlechteres Fernsehen an CBs Seite hinter sich hatte – wobei es auf jeden Fall sicherer schien, nicht über mögliche Gründe für ein solches Ausharren nachzudenken.

„... und es muss also wirklich diese Straße sein und genau zu dieser Uhrzeit?“

Tony warf einen raschen Seitenblick auf Rachel, die sich gerade anschickte, einen Stapel Bestellformulare mit einem dicken schwarzen Markierstift zu attackieren. „Äh, ja.“

„Gut. Aber ich tue euch damit einen Riesengefallen, damit das nur klar ist, und ich will, dass ihr den am Wahltag nicht vergesst!“

„Wahltag ...?“

„Kommunalwahlen. Stadtrat. Vergessen Sie nicht zu wählen! Die Genehmigung schicke ich Ihnen heute nachmittag zu.“

„Vielen Dank.“ Aber Tony bedankte sich bei einem Freizeichen. Er reichte Rachel den Hörer weiter – gerade so rechtzeitig, dass diese einen Anruf entgegennehmen konnte, der auf einer anderen Leitung hereinkam – und drehte sich um. In dem Moment verließ Amys Schatten Masons Büro.

Oder vielleicht ja auch nicht.

Tonys eigener Schatten wurde erst länger und zog sich dann wieder zusammen, während Tony das Büro durchquerte. Als der junge Mann bei Amy angekommen war, hatte er sich fast schon wieder eingeredet, dass er Amys Schatten eben lediglich dasselbe hatte tun sehen. Fast hätte er sich dies einreden können – nur, dass Amy die ganze Zeit über mehr oder weniger reglos neben ihrem Schreibtisch gestanden hatte.

„Alles klar?“ fragte Amy nun, setzte sich und streckte die Hand nach ihrer Maus aus.

„Ja. Alles klar.“ Ihr Schatten griff nach dem Schatten der Maus. Daran war erst nichts Außergewöhnliches. „Ich hatte wohl gerade einen FX-Moment.“

„Was immer du mir damit sagen willst. Was willst du?“

„Lee ist nicht da, und er hätte um elf in der Maske sein sollen.“

„Sehe ich aus wie sein Babysitter?“

„Peter sagt, du sollst ihn anrufen.“

„Ach ja? Wann denn bitte? In einem meiner zahlreichen ...“ Das Telefon klingelte, und Amy schnappte sich den Hörer: „CB Productions, bitte bleiben Sie dran ... freien Momente?“

„Ja.“

„Prima.“ Amy griff nach ihrem Rolodex, und ihr Schatten tat es ihr nach. „Was starrst du denn so? Hängt mir eine Titte aus der Bluse oder was?“

„Würde ich mir die anschauen?“

„Womit du nun auch wieder recht hast!“ Grinsend spähte die junge Frau über Tonys Schulter. „Grüß dich, Zev. Wusstest du schon? Tony glotzt mir nicht auf die Titten!“

„Ach ... ja?“

Tony wandte sich rechtzeitig um, um zu sehen, wie sich eine zarte Röte über dem kurzen schwarzen Bart ausbreitete, der Zevs Wangen zierte und grinste mitfühlend. Wenn Amy gut drauf war, konnte man ihre Sprüche nicht mehr einfach nur als gezielt und direkt bezeichnen. An guten Tagen schoss sie mindestens zwei Längen über das Ziel hinaus.

Der musikalische Leiter erwiderte Tonys Lächeln und schob die Hände in die Vordertaschen seiner Jeans, als wisse er mit einem Mal nicht mehr, was er sonst damit anfangen sollte. „Du bist nicht am Set? Nein – ich weiß ja, dass du nicht am Set bist!“ fuhr er fort, ehe Tony ihm antworten konnte. „Schließlich bist du hier. Ich wollte auch nur wissen – warum.“

„Peter schickt mich. Ich soll jemanden finden, der Lee anruft. Er ist noch nicht hier.“

„Ist er doch. Ich ... ich habe ihn aus Barbs Büro kommen sehen.“

Aus Barb Dixon bestand bei CB die gesamte Finanzabteilung.

„Was hattest du denn bei unserer Zahlenkünstlerin zu schaffen?“ erkundigte sich Amy neugierig.

Zev zuckte die Achseln. „Sie hat am Monatsende immer soviel zu tun. Ich helfe ihr manchmal. Mit Zahlen komme ich gut klar, da kenne ich mich aus.“

„Ach ja?“ Tony hatte sich bereits um die Kartons im Eingangsbereich herumgebeugt, um Lees Eintreffen nur ja nicht zu verpassen, aber Zevs letzte Worte hatten ihn aufhorchen lassen. „Ich habe von Mathe so was von gar keinen Schimmer! Ich versuche gerade, für mich ein Budget aufzustellen. Ich muss mir dringend ein Auto anschaffen – das Pendeln mit öffentlichen Verkehrsmitteln geht mir total auf den Keks und bringt mich noch mal ins Grab. Vielleicht könntest du mir ja auch mal helfen.“

„Klar doch!“ Erneut färbten sich Zevs Wangen hektisch rot. Mit einem Ruck zog der junge Mann die rechte Hand aus der Tasche und fuhr sich damit über den Hinterkopf.

„Du ... deine ...“

„Ich weiß“, erwiderte Zev und rückte sich die Kippa zurecht, ehe er durch die Tür eilte, die zur Postproduktion führte. „Du weißt ja, wo du mich findest. Ruf einfach an.“

Zumindest ging Tony davon aus, dass er das gesagt hatte. In Wirklichkeit hatte Zev die letzten Worte so hastig gesprochen, dass sie zu einem einzigen, langen, peinlich berührt klingenden Geräusch zusammengeflossen waren. Glücklicherweise lebte Tony nun bereits seit ein paar Monaten mit dem Knopf seines Headset im Ohr und hatte es, was das Verstehen von eigentlich Unverständlichem betraf, zu wahrer Meisterschaft gebracht. „Hey, Zev?“ rief er dem Kollegen nach.

Der musikalische Leiter hielt inne, den Fuß bereits über der Türschwelle.

„Das Stück in der letzten Episode, in der Szene, wo Mason am Fenster steht? Das mit den Streichern? Das hat einem glatt die Schuhe ausgezogen.“

„Danke!“ In letzter Sekunde glitt Zevs Schatten durch die Tür, die gleich darauf zuflog.

Nun drehe ich aber wirklich langsam durch!

„Der mag dich.“

„Was?“ Tony war ganz in die Betrachtung der eigenen geistigen Gesundheit vertieft gewesen, und es dauerte ein wenig, ehe er verstand, auf wen Amy anspielte. „Wer? Zev?“

„Na logo. Zev ist ein netter Typ. Aber warte mal: Das kommt dann ja für dich gar nicht in Frage. Warum sollst du denn nach netten Typen Ausschau halten, wo es doch ...“ Amy ließ den Satz unvollendet in der Luft hängen und verzog das Gesicht zu einem hämischen Grinsen.

„Wo es doch was?“ drängte Tony, als die Pause immer länger wurde.

Da ging in seinem Rücken die Vordertür auf, und eine vertraute, samtweiche Stimme ertönte. „Mann, der Verkehr da draußen, das glaubt ihr nicht! An einer Stelle ging gar nichts mehr – da wäre ich fast mit dem verdammten Motorrad auf den Bürgersteig gefahren!“

Amy formte einen spöttischen Kussmund, was Tony beantwortete, indem er ihr den Mittelfinger entgegenstreckte. Dann drehte er sich um.

Lee Nicholas, alias James Taylor Grant, Raymond Darks Juniorpartner und bei Tag die Augen und Ohren des Vampirdetektivs, war 1,86 Meter groß, hatte kurzes dunkles Haar, grüne Augen, fein geschwungene Wangenknochen und einen Körper, der einer glücklichen genetischen Fügung ebensoviel verdankte wie dem Einsatz eines persönlichen Trainers. Die Serie sah für ihn die Freizeitkleidung der gebildeten Mittelschicht vor, aktuell jedoch trug der Mann eine schwarze Lederjacke, ausgebleichte Jeans, schwarze Lederchaps, Motorradstiefel ... als Lee den Reißverschluss der Lederjacke öffnete und ein eng sitzendes schwarzes T-Shirt zum Vorschein kam, spürte Tony, wie ihm der Mund trocken wurde.

„Hey, Lee, wie viele Kühe hat man umlegen müssen für das Zeug, das du da so am Leibe trägst?“ wollte Amy wissen.

„Nicht eine einzige!“ Lächelnd schaute der Star auf Amy herab und zeigte dabei perfekte Zähne sowie ein Grübchen, das eines seiner eher poetisch orientierten Fanzines im Internet einmal als ganz gefährlich bezeichnet hatte. „Sie konnten alle auf ein langes, erfülltes Kuhleben zurückblicken und starben glücklich und zufrieden an Altersschwäche – und du? Wie viele Wanderarbeiter mussten schwitzen, damit du dich in Baumwolle hüllen konntest?“

„Von wegen! Ich hab’ jede Blüte mit eigenen zarten ... CB Productions, was kann ich für Sie tun? In die Warteschleife gelegt?“ Amys Mund verzog sich zu einem besorgten O, und mit einer raschen Handbewegung verscheuchte sie Lee und Tony von ihrem Schreibtisch.

„Du bist also nicht am Set!“ Lee gab Tony seinen Helm, wohl wissend, dass dieser ihn tragen und sich darum kümmern würde. „Heißt das, Peter ist früher fertig geworden?“

„Nein. Später. Das heißt – er wird später fertig werden und hat mich gebeten, dir zu sagen, dass man dich am Set erst ... erst nach dem Mittagessen braucht.“ Tony lächelte ein wenig verkniffen, denn er wusste genau, wie dämlich er sich anhörte. Er sorgte seit seinem fünfzehnten Lebensjahr auf die eine oder andere Weise für sich selbst. Er hatte Dinge gesehen, die eine ganz neue Definition des Begriffs „furchterregend“ erforderlich machten. Er hatte gegen die Finsternis gekämpft – nicht gegen eine metaphorische Finsternis, nein, wortwörtlich gegen die Finsternis selbst. Nun – er hatte zumindest geholfen ... er war vierundzwanzig Jahre alt, verdammt noch mal, und dennoch konnte er kein einziges Wort mit Lee Nicholas wechseln, ohne dabei herumzustottern wie der letzte Trottel. Wobei Trottel es eigentlich ganz gut traf, denn der Schauspieler war eindeutig hetero und hatte – bekanntermaßen und wohldokumentiert – eine Schwäche für Blondinen, die er seiner Mutter nie würde vorstellen können.

Lees Mutter war eine sehr nette Frau. Sie war ein paarmal im Studio gewesen.

Peinlich berührt musste Tony feststellen, dass Lee ihn erwartungsvoll ansah und etwas gesagt hatte, das er komplett nicht mitbekommen hatte. „Was?“

„Ich sagte: Vielen Dank, dass du meinen Helm getragen hast. Wir sehen uns am Set.“

„Klar. Ja. Äh, gern geschehen.“ Dann schloss sich die Tür zur Garderobe, und Tony starrte auf die abgeblätterte Farbe, die sich weniger als einen Zentimeter von seiner Nase entfernt befand.

Dabei konnte er sich beim besten Willen nicht mehr daran erinnern, das Produktionsbüro verlassen zu haben.

Tony trottete zurück an den Set. Sein Schatten lungerte noch eine Weile vor Lees Tür herum.

***

„He, Tony, hast du Lust auf ein bisschen Second Unit-Arbeit heute nacht?“

Der Marshmallow mit Erdbeergeschmack verharrte auf halbem Weg zum Mund. Tony drehte sich um und sah Amy in Richtung des Schreibtischs der Set-Handwerker kommen. Sie winkte ihm mit einer Motivliste zu – dem Drehplan für die heutige Nacht, so zusammengeschrieben, dass er in jede Tasche passte. „Draußen in Lakefield?“ erkundigte er sich.

„Genau. Arra will den BMW in die Luft jagen. Kannst dir ein bisschen zusätzliches Geld verdienen und darfst gleichzeitig live miterleben, wie ein Symbol für die dekadenten Konsumgewohnheiten der Bourgeoisie ordentlich was abkriegt! Wie wär’s? Was besseres kann einem doch kaum widerfahren!“

„Dekadente Konsumgewohnheiten der Bourgeoisie?“ Tony schnaubte verächtlich und schob sich den Marshmallow in den Mund. „Wer redet denn so einen Stuss?“

„Na ich ja wohl, und wenn du mir hier dumm kommst, rufe ich einfach einen anderen Produktionsassistenten an und erkundige mich, ob der das machen will.“

Tony wartete. Er klaubte sich einen Bananen-Marshmallow aus der Schüssel.

„Gut, Pam hat nach dir verlangt, und selbst wenn sie es nicht getan hätte – CB würde mir gar nicht erlauben, irgendwen zusätzlich anzurufen. Zufrieden?“ Sie knallte ihm die Motivliste vor die Brust. „Um elf sind die LKW da, gedreht wird um Mitternacht, und wenn du das glaubst, dann hab’ ich noch was für dich: Ich weiß, wie man billig an Grundstücke am Wasser kommt!“

***

„Er geleitete seine Stadt durch die dunkle Nacht – bis der Morgen graute.“

Tony blieb vor Schreck fast das Herz stehen. Unwillkürlich tat er einen Satz nach vorn, nur um gleich darauf auf dem Absatz kehrtzumachen. Irgendwie brachte er es fertig, beide Bewegungen wie eine einzige aussehen zu lassen und sich noch dazu auf den Beinen zu halten. Am Rande des Lichtkreises der Straßenlaterne stand kaum sichtbar eine schattenhafte Gestalt. Die knurrte Tony nun wütend an, wohl wissend, dass der andere ganz genau sehen konnte, was sich in seinem Gesicht abspielte. „Verdammte Scheiße, Henry!“ schnaubte er. „Du kannst dich doch nicht einfach so anschleichen und einem schlechte Untertitel ins Ohr flüstern!“

„Tut mir leid.“ Anmutig trat Henry in den Lichtkreis der Laterne. Sein rotgoldenes Haar glänzte, die vollen Lippen hatte er zu einem zufriedenen Lächeln verzogen.

Dieses Lächeln war Tony wohlbekannt. Es ging mit einem bestimmten Gefühl einher, mit dem Gefühl Es ist schön, Vampir zu sein!, was nicht nur ein sehr viel besserer Untertitel war als der, mit dem die Marketingleute Darkest Night anpriesen, sondern für Tony auch der deutliche Hinweis darauf, dass sich sein Freund in Spiellaune befand – soweit man den Begriff Spiel im Zusammenhang mit einem untoten Wesen der Nacht überhaupt benutzen konnte. „Wo hast du den Wagen stehen?“ erkundigte er sich besorgt.

„Mach dir keine Sorgen“, erwiderte Henry vergnügt. „Ich stehe weit genug weg.“

„Irgendwelchen Ärger mit den Bullen?“

Das Lächeln um Henrys Lippen veränderte sich ein wenig, und der Vampir schob beide Hände in die Taschen seines gewachsten Baumwolltrenchcoats. „Habe ich je Ärger mit der Polizei?“

Tony sah zu den beiden Wachtmeistern der Royal Canadian Mounted Police aus Burnaby hinüber, die am anderen Ende der Straße neben ihrem Streifenwagen standen. „Du hast die doch nicht etwa – du weißt schon?“

„Tue ich das denn je?“

„Manchmal schon!“

„Nun, diesmal nicht.“

„Gut. Weil die nämlich sowieso schon ein wenig nervös sind.“ Tony wies mit dem Kinn auf die LKW, setzte sich in Bewegung, Henry an seiner Seite, und fuhr sich im Gehen mit der Zunge über die trockenen Lippen. „Hier sind alle ein wenig nervös“, erklärte er.

„Warum?“

„Das weiß ich nicht. Nachtaufnahmen – ein mäßig gefährlicher Stunt – eine Explosion – du kannst dir was aussuchen.“

„Aber eigentlich glaubst du nicht, dass diese Dinge der Grund für die allgemeine Nervosität sind, oder?“

Tony warf Henry einen Seitenblick zu. „War das eine Frage?“

„Nein, eigentlich nicht.“

Ehe Henry weiterreden konnte, hieß Tony ihn mit einer Handbewegung schweigen und zog sein Funkgerät aus dem Halfter am Gürtel. „Ja?“ Er hob die Hand und drückte sich den Knopf seines Headset fester ins Ohr. „Gut. Ich kümmere mich darum.“ An Henry gewandt fuhr er fort: „Ich muss nachfragen, wann Daniel mit der Maske fertig sein wird. Kommst du allein klar?“ Er schob das Sprechfunkgerät wieder in das Halfter zurück.

Mit bedeutungsvoller Miene schaute Henry sich um. „Ich glaube, mir wird schon nichts passieren!“

„Nur dass du ...“

„... dass du niemandem im Wege stehst, ich weiß!“ Henrys Lächeln änderte sich ein weiteres Mal, während der Vampir zusah, wie Tony auf den am weitesten entfernt geparkten LKW des Studios zueilte. Trotz des Rings in seiner Augenbraue wirkte Tony so ... kompetent. Ein anderes Wort dafür fiel Henry nicht ein. Als wisse Tony ganz genau, was er zu tun hatte, als wisse er, was er tat. Henry kam zu diesen nächtlichen Außendrehs, weil er genau das sehen wollte. Weil er sehen wollte, wie Tony das Leben lebte, für das er sich entschieden hatte und um zu sehen, dass er es gut lebte. Das machte es ein wenig einfacher, den Jungen loszulassen.

Nicht, dass Henry Tony wirklich losgelassen hatte.

Jemanden gehen zu lassen gehörte nun einmal nicht zu den Dingen, die Henry wirklich gut beherrschte. Wollte man bei der Wahrheit bleiben, so musste man sich sogar eingestehen, dass es zu den Dingen gehörte, von denen der Vampir im Grunde gar keine Ahnung hatte.

Aber jetzt, hier, in diesem kleinen Abschnitt der Nacht, konnten sie beide so tun, als seien sie einander nicht mehr, als es nach außen hin den Anschein hatte. Als sei Henry nicht mehr als ein Freund.

So tun als ob.

Henry verdiente sich seinen Lebensunterhalt mit dem Schreiben von Büchern, die es Frauen – und ganz, ganz selten auch einmal einem Mann – ermöglichten, rund vierhundert Seiten lang so zu tun, als lebten sie ein Leben voller Romantik und Abenteuer. Aber dies hier – all diese Bilder, die eingefangen und manipuliert wurden, um dann den Massen als Kunst vorgesetzt zu werden –, das war eine Scheinwelt ohne jegliche Phantasie. Henry selbst hatte nie einen real existierenden BMW in die Luft gejagt, um seinen Leserinnen zu vermitteln, wie sich ein Autounfall anfühlte.

Fernsehen führte dazu, dass die Phantasie verkümmerte.

Henry verzog verächtlich die Oberlippe, während er zusah, wie der Regisseur dem Kameramann erklärte, aus welchen Blickwinkeln die Explosion aufgenommen werden sollte.

Fernsehen als Ersatz für Kultur.

Als Henry spürte, dass ihn jemand ansah, drehte er sich um und entdeckte eine Frau mittleren Alters, die neben dem Tisch der Set-Handwerker stand und mit beiden Händen einen Becher Kaffee umklammert hielt. Sie starrte ihn fassungslos an, ihr Gesicht eine einzige Frage: Was bist du?

Henry rückte seine Maske zurecht, bis sie saß, wie sie sitzen sollte. Erst dann, erst als er wieder ein Gesicht zur Schau stellte, vor dem niemand sich zu fürchten brauchte, von dem keinerlei Gefahr drohte, wandte er sich ab. Die Frau war erst einmal neugierig gewesen, nicht verschreckt. Schon bald würde sie sich selbst davon überzeugt haben, dass ihre Frage Wer bist du gelautet hatte und nicht Was bist du. Im Grunde war nichts passiert, nichts Schlimmes jedenfalls, aber Henry würde besser aufpassen müssen. Tony schien recht zu haben: In dieser Nacht waren wohl wirklich alle ein wenig nervös.

Irgend etwas lag in der Luft ... Henry hob schnuppernd die Nase, roch aber nichts, bis auf ...

„Hey, Henry!“

... einen chemischen Flammenhemmer.

„Ich möchte dir Daniel vorstellen. Er ist unser Stuntkoordinator und wird heute nacht den Wagen zu Schrott fahren.“

Henry ergriff die schwielige Hand, die Daniel ihm hinstreckte und betrachtete den Mann, der vor ihm stand, prüfend. Daniel war nicht viel größer als Henry selbst – Henry maß einen Meter siebzig. Tony war einen Meter siebenundsiebzig groß – größer als einen Meter zweiundsiebzig konnte der Stuntkoordinator nicht sein. Nicht gerade das, was Henry erwartet hatte.

„Daniel macht außerdem noch alle Stunts für Mason und Lee“, fuhr Tony fort. „Die beiden fliegen kaum einmal zusammen in die Luft.“

„Genaugenommen bin ich so ziemlich die komplette Stuntabteilung“, gab Daniel grinsend zu, wobei er sich ein paar verfilzte Haarsträhnen seiner Perücke aus dem Gesicht wischte. „Wir können es uns nicht leisten, die beiden zusammen in die Luft zu jagen. Tony sagt, Sie schreiben. Fürs Fernsehen?“

„Romane.“

„Wirklich? Meine Frau hat früher Pornos geschrieben, aber jetzt ist das ganze Internet voller Sachen, die nichts kosten. Mit Pornos ist kein Geld mehr zu verdienen. Jetzt schreibt sie wieder Werbetexte. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden – du auch, Tony? Ich muss noch sicherstellen, dass ich das Feuerwerk heute nacht auch wirklich überlebe.“ Mit diesen Worten deutete der Mann einen militärischen Gruß an und trabte hinüber zur anderen Straßenseite, wo ein BMW stand.

„Scheint ein netter Kerl zu sein“, sagte Henry leise.

„Ist er auch.“

„Im Internet gibt es Pornographie, die nichts kostet?“

Tony schnaubte und stieß dem Freund sacht den Ellbogen zwischen die Rippen. „Hör auf.“

„Was genau soll sich denn hier gleich abspielen?“

„Daniel – in der Rolle eines Autodiebes ...“

Henry starrte mit zusammengekniffenen Augen über die Straße. „Dessen Kopf offenbar gerade von einem entfernten Verwandten Cthulhus verspeist wird ...“

„Anscheinend passiert so etwas, wenn man Dreadlocks in Flammenhemmer einweicht.“

„Warum ist sein Kopf so groß?“

„Sie haben ihm die Perücke auf einen Helm geklebt.“

„Das ist jetzt aber nicht dein Ernst, oder?“

„Na, das sagt jedenfalls unser Friseur.“ Tonys Achselzucken legte nahe, dass der Friseur sich nicht auf diese eine Aussage beschränkt hatte. „Egal – jedenfalls fährt er mit dem BMW ein Stück die Straße runter, dann muss er das Steuer rumreißen, um einer Erscheinung des Bösen auszuweichen ...“

„Einer was?“

„Ich glaube, die Autoren sind sich noch nicht einig, was es sein soll. Aber mach dir keine Sorgen; die Typen in der Postproduktion kriegen das immer astrein hin.“

„Eigentlich mache ich mir mehr Sorgen um die Tatsache, dass euer Vampirdetektiv einen BMW fährt.“

„Na ja, nach heute nacht macht er das ja auch nicht mehr, du kannst also aufhören, dir Gedanken zu machen. Also: Daniel reißt das Steuer herum, weil er der Erscheinung ausweichen will, der Wagen überschlägt sich und päng!“

„So schnell fliegen Autos gar nicht in die Luft!“ Henrys blasse Hand malte einen schwachen Protest in die Luft, während auf der anderen Straßenseite Daniel hinter das Steuer glitt.

„Durch eine Explosion wird jede Fernsehserie besser!“

„Logisch ist das aber nicht!“

„Endlich! Du fängst an zu kapieren!“ Tonys Gesicht wurde einen Moment lang ausdruckslos, dann bückte sich der junge Mann zu einem Feuerlöscher, den er vor seinen Füßen abgestellt hatte. „Sieht so aus, als würde es gleich losgehen.“

„Du wirst ...“

„Während wir drehen, habe ich eigentlich nichts zu tun. Die Straße wird von den Mounties abgesperrt, und ich betätige mich als Teil der Sicherheitsmannschaft. Solange du nicht vorhast, das bei der Gewerkschaft auszuplaudern ...“

„Ach, mit deiner Gewerkschaft plaudere ich auch nicht mehr so viel wie früher.“

Henry spürte, dass Tony ihn anstarrte, hielt den Blick aber unverwandt auf die andere Straßenseite und den Wagen gerichtet.

„Du bist in einer komischen Stimmung heute nacht“, stellte Tony fest. „Ist es ...“

Mit einem Kopfschütteln schnitt Henry ihm das Wort ab. Er wusste ja selbst nicht, was mit ihm los war.

Er hätte noch nicht einmal sagen können, ob überhaupt etwas mit ihm los war.

Nervös.

Hier waren alle etwas nervös.

Der Wagen setzte zurück.

Eine junge Frau rief: „Aufnahme!“ und „Klappe!“ und schlug den oberen Teil der Schiefertafel, die sie vor die eine Kamera ganz in Henrys Nähe gehalten hatte, auf den unteren. Ungefähr fünfzehn Leute – darunter auch Tony – schrien daraufhin: „Ton läuft!“, was Henry nicht recht verstand, denn die Stimme der Regisseurin war durchaus am gesamten Drehort zu hören gewesen.

Der Wagen fuhr schneller.

Wenn die vom Schnitt mit der Szene durch waren, dann würde es so aussehen, als rase das Auto in atemberaubendem Tempo den Lakefield Drive hinunter. Wenn man bedachte, dass Daniel auf einen sicheren Zusammenprall aus war, fuhr der Mann, fand Henry, auch so schon schnell genug.

Die Bremsen quietschten, dann landeten die äußeren Reifen mit einem Schlenker auf der Rampe.

Tony hielt den Feuerlöscher ganz fest umklammert und bereitete sich seelisch auf einen Aufprall vor, auch wenn er genau wusste, dass dort nichts war.

Dort war nichts.

Bis auf ...

Auf der anderen Seite der Rampe lauerte die Finsternis.

Das war eine bescheuerte Beobachtung, denn immerhin war es Nacht, und die Finsternis hätte nirgendwo anders hingehen können. Außer ... außer dass sie finsterer schien als die Nacht. Als sei die Nacht nur an diesem einen einzigen Punkt dichter geworden.

Da habe ich wohl mehr Beschleuniger eingeatmet, als ich gedacht hatte! schalt Tony sich insgeheim.

Hoch.

Die Finsternis schien nun halb im Auto zu sein – obwohl es ja eigentlich, wenn es logisch und mit rechten Dingen zuging und diese spezielle Finsternis überhaupt existierte, genau umgekehrt hätte sein müssen: Der Wagen hätte halb durch die Dunkelheit ragen müssen.

Drüber.

Das Krachen von Stahl auf Asphalt, als der Wagen aufprallte und sich überschlug, war wie immer lauter als erwartet. Tony zuckte zusammen und schrie leise auf, als der BMW endlich schliddernd auf dem Dach zu liegen kam.

Flammen loderten auf.

„Weiterdrehen!“ Das war Pams Stimme. „Arra, was zum Teufel ist da los?“

Flammen hätte es nicht geben dürfen. Noch nicht.

Daniel war noch nicht aus dem Auto geklettert.

Daniel konnte gar nicht aus dem Auto klettern, wie Tony beim Loslaufen feststellte.

Als Henry an ihm vorbeischoss, fühlte Tony es mehr, als dass er es sah. Als er bei der Fahrertür des Wagens angekommen war, hatte das zerquetschte Metall bereits laut schreiend seine Niederlage eingestanden, und die Tür stand offen. Tony ließ sich auf ein Knie sinken, Daniel klammerte sich an seiner Schulter fest, und Tony zog den Stuntman rückwärts kriechend durch die dicken Rauchschwaden.

Als der Rest des Sicherheitstrupps eintraf, stand der Stuntkoordinator bereits wieder und wischte mit der freien Hand jegliches weitere Hilfsangebot beiseite. Er starrte den brennenden Wagen eine Weile an, die dichten Brauen unter den Dreadlocks, mit denen die Maske ihn ausgestattet hatte, finster zusammengezogen, dann schüttelte er die Benommenheit ab, die von ihm Besitz ergriffen hatte. „Die gottverdammte, verfickte Tür hat geklemmt! Alle zurück, lasst ihn hochgehen.“

„Daniel ...“

„Mach dir keine Sorgen, Tony. Mir geht es gut.“ Er zog den jüngeren Mann vom Auto fort und wiederholte, diesmal mit lauterer Stimme: „Jagt ihn hoch, habe ich gesagt!“

Die Explosion war – wie alle Explosionen, die Arra arrangierte – perfekt. Eine Menge Blitze, nicht zu viel Rauch, und man konnte die Umrisse des Autos im Feuer gut erkennen.

Ungefähr einen Herzschlag lang hielten es die Schatten in den Flammen aus. Einen Herzschlag lang – dann flohen sie.

Wieder einen Herzschlag später schaffte Tony es, den Blick vom Autowrack zu lösen. Henry stand neben ihm. Der Freund roch nach Brandbeschleuniger. „Er murmelte, etwas habe ihn berührt“, sagte der Vampir. „Etwas Kaltes.“

„Daniel hat das gesagt?“

Henry nickte.

„Irgend etwas hat ihn berührt, ehe du da warst?“

Henry blickte auf seine Hände hinunter. „Ich habe ihn gar nicht angefasst. Dass ich da war, hat er gar nicht mitbekommen.“

Der Lichtschein des Feuers malte die Nacht orange und golden – bis ganz nach hinten, bis zu den Monitoren der Regisseurin. Wie es aussah, berichtete Daniel – den Helm in der Hand, das kurze, schweißverklebte eigene Haar eng am Kopf anliegend – Pam, was geschehen war. Tony ließ Henry, der immer noch den brennenden Wagen anstarrte, stehen und eilte zum Tisch der Set-Handwerker, von wo aus er hören konnte, was Regisseurin und Stuntman einander zu sagen hatten.

„... kaum den Rand der Rampe sehen, und dann konnte ich überhaupt kaum noch was sehen. Zuerst habe ich gedacht, es ist so etwas wie Nebel, komischer Nebel – aber dann, als ich mich überschlug, ist er mit mir gekommen.“

„Ich habe nichts gesehen“, sagte Pam.

„Richtig gesehen habe ich auch nichts“, stellte Daniel in etwas schärferem Tonfall klar. „Das wollte ich ja gerade sagen!“

Tony wartete darauf, dass der Stuntman erwähnte, etwas habe ihn berührt. Das tat er jedoch nicht.

„Wahrscheinlich“, sagte er statt dessen, „waren das nur die Dämpfe von dem Flammenhemmer, die mir in die Augen gestiegen sind.“

„Wahrscheinlich“, stimmte Pam ihm zu.

Das hörte sich ja ganz an wie ein Pakt. Als hätten sich die beiden da gerade auf eine Erklärung geeinigt.

Denn was hätte es denn sonst sein sollen, wenn nicht chemische Dämpfe?

Daniel ging, und hinter Pam tauchte Arra auf. Sie sah so aus, als habe sie etwas Furchterregendes gesehen.

Aber sie sorgte sich nicht Daniels wegen.

Auch um den Stunt, der ja fast schiefgegangen wäre, ging es nicht bei der Panik, die Arra im Gesicht geschrieben stand.

Wenn er die Frau so ansah, dann hätte Tony richtiges Geld – und zwar nicht zu knapp – darauf verwetten können, dass sie Daniel und den Stunt im Moment völlig vergessen hatte.

Ohne es zu wollen, murmelte Tony leise „Erscheinung des Bösen“ vor sich hin, während Pam „Aus!“ schrie und Daniels Mannschaft mit Feuerlöschern bewaffnet auf den Wagen zueilte.

Kapitel 2

„Tony?“

Er sah von seiner Liste auf und entdeckte vor sich eine elfenhafte Gestalt, die ihn mit riesigen blauen Augen anstarrte und gleichzeitig versuchte, sich nichts von dem entgehen zu lassen, was sich am Set abspielte.

„Hallo, ich bin Veronica. Heute ist mein erster Tag hier, ich bin die neue Praktikantin. Amy schickt mich, ich soll dir sagen ... Himmel hilf, ist das Lee Nicholas? Ja, oder? Der ist so was von mein ... den finde ich einfach ...“

Schon wurde aus der Elfe eine weitere Neueinstellung, bei der man schon vorausahnen konnte, dass sie nicht lange bleiben würde. Die junge Frau war viel zu sehr der Heldenverehrung zum Opfer gefallen – wobei Tony sich allerdings eingestehen musste, dass er die Gefühle, die sie da gerade hatte durchblicken lassen, aus ganzem Herzen teilte. Lee hockte auf der Kante von Raymond Darks Schreibtisch, einen Fuß auf dem Boden, einen Fuß locker baumelnd, die khakifarbene Leinenhose spannte sich um wohlgeformte Schenkel, während er auf seine Gegenschüsse wartete. Tony hatte sich große Mühe gegeben, nicht zu ihm hinüberzuschauen, hatte er doch vor geraumer Zeit schon begreifen müssen, dass er entweder Lee zusehen oder arbeiten konnte. Beides zugleich war nicht drin.

Zur Beruhigung atmete er einmal ganz tief durch, ehe er dem Set entschlossen den Rücken zukehrte. „Amy schickt dich, um mir zu sagen ...?“ hakte er nach.

„Was?“ Veronica riss die ohnehin schon großen Augen noch weiter auf, als wolle sie versuchen, gleichzeitig sowohl den wunderschönen Anblick Lee Nicholas’ als auch die eher alltägliche Person, die vor ihr stand und mit der sie sich ja eigentlich befassen sollte, einzufangen. Tony hätte ihr sagen können, dass das unmöglich war, bezweifelte aber stark, dass sie auf ihn hören würde. „Oh. Genau. Mr. Bane will dich sprechen. In seinem Büro ...“

An dieser Stelle unterbrach die Stimme des Regisseurs die junge Frau. „Lasst uns gleich anfangen, bitte“, rief Peter. „Läutet mal einer die Glocke?“

Sobald die Glocke ertönte, packte Tony Veronica am Oberarm – viel Arm war da nicht; seine Finger passten fast einmal herum – und zog die Praktikantin sanft vom Set fort. „Mr. Bane will mich in seinem Büro sprechen?“ erkundigte er sich leise.

„Wegen letzter ...“

„Ruhe, bitte!“

Veronica wurde leichenblass, und Tony gelang es mühsam, ein Kichern zu unterdrücken. „Ruhe!“ wiederholte er, und ein halbes Dutzend andere, die auch am Set beschäftigt waren, taten es ihm nach. Ihre Stimmen schienen munter überall am Set herumzuhüpfen. An seinem ersten Drehtag hatte Tony kaum zu atmen gewagt, nachdem man die Glocke geläutet hatte. Wie die Statue eines besonders braven, gerade zur Salzsäule erstarrten Musterschülers hatte er reglos in der Gegend herumgestanden, bis jemand von der Toncrew hinter ihm aufgetaucht war, um ihm einen Schlag in die Kniekehle zu versetzen.

Ohne den mageren Arm loszulassen, zog Tony die junge Praktikantin hinter sich her über die Terrasse. Der Regieassistent brüllte: „Kommt langsam zur Ruhe, Leute!“

Mittlerweile waren die beiden zwei Sets von dem entfernt, auf dem gedreht wurde. Tony eilte weiter. „Warum will Mr. Bane mich denn sprechen?“ erkundigte er sich leise.

„Wegen letzter ...“

„Ton läuft!“

„... Nacht.“

Warnend legte Tony den Zeigefinger auf den Mund, denn nun rief der zweite Kameraassistent die Klappe aus.

„Szene acht, Einstellung vier.“

Als die Klappe mit einem Knall fiel, zuckte Veronica zusammen.

„Achtung!“

Sie zuckte erneut zusammen, als Peter „Action!“ brüllte.

Nun verstummte sogar das Gemurmel in Tonys Headset. Die beiden waren weit genug vom eigentlichen Set entfernt; hier durften sie sich leise bewegen, und so zog Tony die junge Frau weiterhin hinter sich her, entlang an den hinteren Studiowänden, die von oben bis unten mit rätselhaften Konstruktionsanweisungen vollgekritzelt waren, bis zu einer Reihe kleinerer Garderobenräume, die den Komparsen vorbehalten waren.

Die meisten Produktionsfirmen mit ähnlichem Platzmangel wie CB Productions bedienten sich einer zweiten, fahrbaren Umkleide, die sie irgendwo in der Nähe einer Außentür parkten. Chester Bane scheute die Stromkosten für eine solche Umkleide, weswegen er seine Filmarchitekten angewiesen hatte, entlang der hinteren Studiowand eine Reihe kleiner Kämmerchen einzurichten. Jede dieser winzigen „Garderoben“ – denen man noch nicht einmal einen Anstrich gegönnt hatte – maß einen Meter achtzig im Quadrat, verfügte über eine gepolsterte Bank, die an der Rückwand verlief, einen großen Spiegel, in dem man sich von Kopf bis Fuß betrachten konnte, eine Reihe Haken und ein Regalbrett. Im Grunde ähnelten diese Kabinen auffallend den „Privaträumen“, die man in einer der anrüchigeren Saunen der Stadt mieten konnte. Es fehlte lediglich der zerbeulte Kondomautomat.

Mit einer Handbewegung forderte Tony Veronica auf, sich weiter ruhig zu verhalten. Dann kratzte er leise an einer Tür, auf der ein Stückchen Isolierband mit der Aufschrift Catherine klebte.

Die Tür ging auf.

Heraus quoll Finsternis.

Entsetzt sprang Tony einen Schritt zurück und starrte zu Boden. Das Herz klopfte ihm bis zum Zerspringen. Als er aufsah, begegnete er den verständnislosen Blicken zweier völlig verblüfft wirkender Frauen.

Catherines Schatten erstreckte sich von den Füßen der jungen Frau bis hin zu Tonys Füßen.

Tony zwang sich zu einem Lächeln, gab der Schauspielerin mit einer Geste zu verstehen, dass ihr bis zu ihrem Aufritt noch fünfzehn Minuten blieben, sah Catherine nicken und die Geste wiederholen, nickte selbst und konnte schließlich beobachten, wie sie sich und ihren Schatten wieder einschloss. Er fragte sich, ob er etwas sagen, etwas unternehmen sollte.

Etwas unternehmen – in bezug auf was denn aber?

In bezug auf Schatten?

Ich muss einfach mehr schlafen! Barsch winkte Tony Veronica zu, sie solle vorgehen und riss die junge Frau gleich darauf wieder zurück, weil sie fast auf den Rand des neuen Hartholzfußbodens getreten wäre – auf die frische Farbe, hieß das, die alles nach Hartholz aussehen ließ. Der eigentliche Fußboden hier war nach wie vor aus Sperrholz. In der Nähe des Kamins hockte der Filmarchitekt und malte leicht wollüstig wirkende Delfter Kacheln auf den Boden. Als er Tony und seine Begleiterin bemerkte, drehte er sich um und begrüßte sie mit einem begeistert hochgereckten Daumen.

Das war nicht die erste freudige Begrüßung, die Tony an diesem Tage zuteil geworden war. Im Grunde prägten an diesem Morgen verschiedene Varianten ein und desselben Themas all seine Begegnungen mit Kollegen.

Als Tony gegen sieben Uhr morgens am LKW der Set-Handwerker angekommen war, hatte der Assistent der Aufnahmeleitung bereits eine Stunde lang Gelegenheit gehabt, die Geschichte von Daniels Errettung aus dem brennenden Auto in den glühendsten Farben zu schildern. Einen großen Aufstand hatte niemand aus der Sache gemacht – niemand außer Everett, was aber, wie die Dinge nun einmal lagen, mehr oder weniger zu erwarten gewesen war –, aber die meisten Mitglieder der Crew hatten sich schon die Zeit genommen, ein paar Worte zu Tony zu sagen.

„Meine Güte, Mann – warum hast du den Typen nicht einfach schmoren lassen? Ich schulde dem fünfzig Dollar!“

Unter anderen Umständen hätte es Tony nichts ausgemacht, so im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit zu stehen. In diesem Fall jedoch hatte er ja eigentlich nichts getan. Da er jedoch unmöglich erklären konnte, dass es Henry gewesen war, der die Wagentür aufgerissen hatte, musste er darauf hoffen, dass schon bald etwas Neues passieren würde, auf das sich die Kollegen stürzen konnten, von denen manchen über lange Strecken viel zuviel freie Zeit zur Verfügung stand.

Sie hatten gerade den Ausgang erreicht, als die rote Lampe ausging. Tony winkte Veronica durch die Tür, und schon fingen die Stimmen in seinem Ohr wieder an zu plaudern.

„... Kostüme richten und das Ganze noch einmal. Los, Leute, wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.“

Tony löste das Mikrofon seines Headset aus dem Halsausschnitt seines T-Shirts, wartete eine Pause in dem sich überstürzenden, knisternden Wortschwall in seinem Ohr ab und sagte: „Adam? Tony hier. CB will mich sprechen, aber ich habe auf dem Weg schon mal Catherine Bescheid gesagt, dass sie bald dran ist. Over.“

Bald murmelte es in Tonys Kopf.

Bald?

„Ja, ja, prima.“ Der erste Regieassistent am anderen Ende der Verbindung hatte den Kopf schon wieder vom Mikrofon abgewandt und unterhielt sich leise mit jemand anderem. Tony folgte Veronica den Flur entlang und verspürte einen gewissen Neid angesichts der Tatsache, dass die junge Frau sich zwischen den Kostümen hindurchzwängen konnte, ohne eines davon wirklich zu berühren. Was die wohl auf die Waage brachte – neunzig Pfund, klatschnass, mit allen Klamotten? „Hör mal, Tony, wenn du da vorbeikommst, dann sag doch Everett, Lee hat wieder diese Haarlocke in der Stirn, und wir brauchen ihn hier.“

„Verstanden.“ Tony versenkte das Funkgerät in dem dafür vorgesehenen Halfter an seinem Gürtel und schlängelte sich in Richtung Maske davon, um die Nachricht zu überbringen, und als er wieder auf den Flur trat, fand er Veronica vor, die auf ihn gewartet hatte und praktisch vor Angst zitterte.

„Amy hat gesagt, Mr. Bane wolle dich sofort sprechen!“

Tony runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf. Was hatte die junge Frau denn nur – er war doch unterwegs zum Büro, und das schon seit sie ihm die Nachricht überbracht hatte. „Pass bloß auf“, warnte er Veronica. „Wenn du nicht lernst, alles ruhiger anzugehen, bekommst du noch ein Magengeschwür.“

Die großen Augen wurden noch größer – was eigentlich überhaupt nicht möglich war. „Heute ist doch mein erster Tag hier!“

„Ich sage ja auch nur: Sieh zu, dass du das richtige Tempo erwischst.“

Kaum hatten Tony und Veronica das Büro betreten, in dem wie immer ein hektisches Durcheinander herrschte, als Amy auch schon aufstand, an Rachel vorbeigriff und die beiden, ohne ihr Telefongespräch zu unterbrechen, eifrig zu sich an ihren Schreibtisch winkte. „... achthundert Liter Nummer 556, genau. Kann gut sein, dass das auf eurer Seite der Grenze Schlachtschiffgrau heißt, aber unsere sind mehr grün, wie der Morgen danach. Ja, toll. Danke. Neuer Lieferant in Seattle“, setzte sie im Auflegen hinzu. „Charlie kannte da jemand, der uns Prozente gibt ...“

„Wer ist ...“

„Einer der Kulissenbauer.“ Amys Blick blieb an Tony hängen. „Heil dem tapferen Helden! Was meinst du – könntest du nur so als Zugabe vielleicht auch noch das kanadische Fernsehen an sich retten?“

„Nein.“

„Recht so – nimm dir Zeit, denk’ drüber nach! Veronica, du musst in die Reinigung, Sachen abholen. Hier sind die Zettel.“ Amy schob der neuen Praktikantin einen Stapel rosa Papiere in die Hand und schloss mit Nachdruck die Finger der jungen Frau darum. „Wenn Mr. Palimpter versucht, Bargeld aus dir herauszuleiern, dann erinnerst du ihn daran, dass wir monatlich abrechnen, und wenn er wissen will, wo sein Geld für die letzten beiden Monate ist, dann sag ihm, du seiest nur die Botin und er dürfe dich nicht erschießen.“

„Wird er das denn versuchen?“

„Wahrscheinlich nicht.“

„Liefert die Reinigung denn nicht?“ fragte Tony und gab den Versuch auf, ein Dokument lesen zu wollen, das verkehrt herum vor ihm auf dem Tisch lag und einen amtlichen Eindruck machte.

Amy schnaubte. „Seit zwei Monaten nicht mehr – komisch, was? Ach, Veronica? Wenn du schon mal unterwegs bist, besorg doch gleich auch noch zwei große Café Americano, einen großen Mochaccino mit Zimt und dreimal den Kaffee des Tages, groß, ohne Milch und Zucker – es sei denn, es ist heute Sulawesi. Dann nimmst du zwei und einen großen Koffeinfreien. Kein Grund zur Panik, kein Grund zur Panik – ich habe dir alles aufgeschrieben!“ Sie schnappte sich von ihrem Schreibtisch einen winzigen Zettel, den sie von irgendeinem Blatt Papier abgerissen und an eine Zwanzig-Dollar-Note geheftet hatte. „Ich musste ziemlich klein schreiben, sonst wäre nicht alles draufgegangen. Aber eigentlich müsstest du das lesen können.“

„Es sei denn, es ist Sula- was?“

„Sulawesi. Los jetzt, und immer lächeln – du bist schließlich im Showgeschäft!“ Während Veronica zur Tür stürzte, setzte sich Amy und strich sich eine rotschimmernde Haarsträhne aus dem Gesicht. „Zev ist noch bei Mr. Bane drin – du hast also Zeit, mir die ganze Sache von gestern abend in aller Ausführlichkeit zu erzählen.“

Tony zuckte die Achseln. „Was gibt es da groß zu erzählen? Ich habe mit Explosionen nicht soviel Erfahrung wie die Typen, mit denen Daniel sonst zusammenarbeitet. Also geriet ich als erster in Panik.“ Vier Jahre Zusammensein mit Henry hatten Tony gelehrt, dass die glaubwürdigsten Lügen in der Regel immer einen Kern Wahrheit beinhalten. „Findest du es wirklich richtig, sie Kaffee holen zu schicken? Seid ihr den letzten Praktikanten nicht genau so losgeworden?“ Die Kunst, das Thema zu wechseln und die Aufmerksamkeit von sich abzulenken, hatte Tony immer schon gut beherrscht.

„Das ist die Feuertaufe – wenn sie mit Starbucks zur Mittagszeit fertig wird, dann wird sie ... CB Productions. Was kann ich für Sie tun? Einen Moment.“ Amy drückte auf die Wartetaste, beugte sich weit über ihren Schreibtisch und brüllte: „Barb? Anruf auf Apparat drei!“

Aus dem Büro der Buchhaltung wehte ein leises „Danke, Süße!“ herüber.

„Gegensprechanlage wieder im Eimer?“

„Immer noch. Zu schade, dass nicht Lee im Wagen saß. Da hättest du glatt Mund-zu-Mund-Beatmung machen können.“

„Amy – es war ein Autounfall! Am Ertrinken war er nicht.“

Amy zog die Brauen hoch. „Na und?“

Ehe Tony eine passende Antwort einfallen konnte, öffnete sich die Tür zum Büro des Chefs, und Zev trat hinaus, einen Stapel CDs in den Händen.

„Wie lief’s?“ fragte Amy.

„Er will Wagner.“

„Um den Stunt zu unterlegen? Ist das nicht etwas sehr – wagnerianisch?“

Zev grinste. „Wenn man es genau bedenkt, ja.“ Dann fiel der Blick des musikalischen Leiters auf Tony. Der Mann errötete und deutete mit dem Kinn auf die Bürotür. „CB hat gesagt, du sollst gleich reingehen.“

Das Geknister in Tonys Funkgerät schien sich zu Lauten zusammenballen zu wollen, die fast schon Sprache hätten sein können.

„Tony?“

Tony schlug leicht gegen sein Headset, warf Zev ein schiefes, aufmunterndes Lächeln zu und ging auf die offene Tür zu. „Das hat nichts ...“

„Wenn du ganz sicher bist.“

„Aber ja!“ Vielleicht.

Eines musste man CB lassen: Er hatte für sein eigenes Büro auch nicht mehr Geld ausgegeben als für das von anderen. Die Blenden waren schon an den Fenstern gewesen, als man das Gebäude übernommen hatte, der Teppich, der den Fußboden aus Industriekacheln bedeckte, stammte aus derselben Billigproduktion wie der, der in Raymond Darks Arbeitszimmer lag, und die Kulissenbauer hatten die Möbel zurechtgetrimmt, so dass sie nun nicht mehr nur nach Kaufhaus, sondern ein klein wenig nach Ethan Allan aussahen. Das große Aquarium für Tropenfische hatte – samt der drei darin noch verbliebenen Fische – in Episode zwei als Requisite gedient.

Nicht, dass all das überhaupt eine Rolle gespielt hätte! Chester Bane, der zwei Meter Mann, der gute hundertdreißig Kilo auf die Waage brachte, dominierte jeden Raum, in dem er sich aufhielt. Der große Mann hob langsam den Kopf, als Tony auf seinen Teppich trat.

Wie ein Löwe zur Fütterungszeit ...

Immer gesetzt den Fall, es gab Löwen, deren Kopf eine beginnende Glatze zierte und denen mehrmals das Nasenbein gebrochen worden war, als sie in der Profiliga Football spielten.

„Tony Foster?“

„Ja, Sir.“

Die Hände, die flach auf dem Tisch lagen, nahmen einen Großteil des dort überhaupt zur Verfügung stehenden Platzes ein. „Sie sind der Produktionsassistent am Set?“

„Ja.“ Tony ertappte sich dabei, dass er fasziniert auf die manikürten Fingernägel seines Gegenübers starrte und musste sich zwingen, den Blick abzuwenden. Seit er angefangen hatte, für Darkest Night zu arbeiten, waren der Chef und er sich vielleicht drei- oder viermal begegnet – Tony konnte nicht beurteilen, ob CB wirklich seinen Namen vergessen hatte oder nur so tat als ob, um ihn nervös zu machen. Sollte der Chef letzteres vorgehabt haben, so war es ihm, musste Tony sich eingestehen, durchaus gelungen.

„Letzte Nacht – das war gute Arbeit.“

„Vielen Dank.“

„Wer schnell denkt und wer zusieht, dass er seinen Job macht, der kann es weit bringen in diesem Geschäft. Haben Sie vor, es weit zu bringen, Tony Foster?“

„Ja, Sir.“

„Dann sollten Sie schnell denken und zusehen, dass Sie Ihren Job machen“, die dunklen Augen unter den spärlichen Brauen verengten sich, „und immer schön die Zunge im Zaum halten – mehr ist gar nicht notwendig.“

Tony fragte sich, ob das eine Warnung sein sollte oder ob er langsam unter Verfolgungswahn litt. Bislang habe ich den Mund gehalten – da ist es wohl kaum wahrscheinlich, dass ich plötzlich anfange zu reden, oder? wäre als Antwort passend gewesen, kam ihm aber unhöflich vor. Tony beließ es bei einem weiteren „Ja, Sir.“

„Gut.“ Ein riesiger Finger klopfte einen langsamen Rhythmus auf die Tischplatte.

Hieß das, dass Tony entlassen war?

„Na dann. Zurück an die Arbeit.“

Anscheinend ja.

„Ja, Sir.“ Tapfer widerstand Tony der Versuchung, sich rückwärts aus dem Zimmer zu entfernen. Er drehte sich um und ging – so schnell, wie es irgend möglich war, ohne dass es gleich nach Flucht aussah.

Er hatte den Fuß gerade wieder ins Produktionsbüro gesetzt, als Arra aus der Küche auftauchte, einen blassgrünen Kaffeebecher in beiden Händen. Sie sah ihn an.

Eine Stimme in seinem Ohr hauchte einen Namen, den Tony nicht ganz verstand.

„Was zum ...“ Erneut klopfte Tony mit dem Fingernagel gegen den Kopfhörer und beugte sich vor, um die Lautstärke an seinem Funkgerät zu regeln. Dabei fragte er sich, woher zum Teufel die kaum hörbare Stimme gekommen sein mochte. Vielleicht galt die Nachricht gar nicht ihm, vielleicht empfing er jemanden, der auf einer ganz anderen Frequenz sendete.

Als Tony von seinem Funkgerät aufsah, war Arra verschwunden.

„Tony? Wo zum Teufel steckt Catherine?“

Das Brüllen in Tonys Schädel stammte ganz eindeutig von Adam. Hastig drehte er die Lautstärke wieder herunter. „Ich will ohnehin zurück zum Set“, sagte er. „Ich hole sie.“

Als er an ihrem Schreibtisch vorbeikam, schaute Amy vom Fotokopierer auf. „Was wollte der Chef denn?“

„Wollen Sie es weit bringen, Tony Foster?“

„Ganz ehrlich?“ Tony zuckte die Achseln. „Ich weiß es nicht genau.“

***

Gleich hinter der Tür zum Set stand Mason in voller Montur als Raymond Dark. Er zuckte sichtlich zusammen, als er Tony bemerkte, verwandelte die Bewegung in eine übertrieben blumige Geste und zischte: „Das Mädchen ist nicht am Set!“

„Das weiß ich bereits von Adam. Ich bin auf dem Weg, sie zu holen.“

„Ich habe nach ihr gesucht.“

Tony wollte sich ganz bestimmt nicht mit dem Mann streiten, auch wenn es völlig offensichtlich war, dass der sich zum Rauchen hierher zurückgezogen hatte. Die blumige Geste hatte nicht alle Indizien fortwedeln können. Rein rechtlich gesehen durfte Mason am Set nicht rauchen, aber die gesamte Crew wusste, dass er es tat, wenn er eine Pause hatte, die zu kurz war, als dass er sich hätte in seine Garderobe zurückziehen können. Stars drückten sich nun einmal nicht draußen im Regen vor der Tür herum wie die anderen Drogenabhängigen.

Jeder in der Belegschaft war daran gewöhnt, Masons Ego gekonnt zu umschiffen, um den Drehplan nicht zu gefährden. So ignorierten in der Regel alle sein Treiben, taten so, als nähmen sie seine lahmen Ausreden für bare Münze und regten sich nur hinter dem Rücken des Stars über dessen Verhalten auf.

Mason schien zu glauben, dass wirklich niemand etwas von seiner Sucht ahnte. Er war sorgsam darauf bedacht, nach außen hin das Bild des sportlichen Nichtrauchers aufrechtzuerhalten und sorgte stets dafür, dass man ihn auf den richtigen Skipisten und den angesagten Radwegen photographierte.

Schauspieler, schnaubte Tony innerlich, während er hinüber zu den behelfsmäßigen Garderoben ging. Alles nur billiges Blendwerk.

„Catherine“ stand auf dem Klebestreifen an der Sperrholztür. Tony hob die Faust und klopfte, seine Knöchel berührten das Sperrholz ungefähr auf der Hälfte des Namens.

Keine Antwort.

Gerade wollte er rufen – da wurde ihm bewusst, dass er ja gar keine Ahnung hatte, wie die Frau in Wirklichkeit hieß. Wenn Tony je an sie dachte, dann an „Catherine“. Die Rolle hatte ihre wahre Identität ausradiert. Von dieser Erkenntnis unerwartet heftig berührt und beunruhigt, zog Tony die Motivliste des Tages aus der Tasche und trat zurück ins Licht – wobei er um ein Haar mit Mason zusammengestoßen wäre, der ihm offenbar nachgegangen war. „Tut mir leid“, entschuldigte er sich hastig.

Der Schauspieler verzog verächtlich die Lippen. „Warum machen Sie nicht einfach die Tür auf?“

„Nun, sie könnte ...“

„Könnte?“ Mason klang spöttisch, und Tony stellte mit einem gewissen Unbehagen fest, dass die junge Schauspielerin nun dafür würde büßen müssen, dass Mason um ein Haar mit einem krebserregenden Glimmstengel in der Hand am Set erwischt worden wäre. „Mir ist es völlig egal, was vielleicht mit ihr sein könnte!“ fuhr der Schauspieler fort. „Sie sollte am Set sein, und ich habe wirklich nicht vor, noch länger zu warten.“ Er packte den billigen Türknauf aus Aluminium, drehte, drehte fester und zog.

Zusammen mit einem Schwall kalter Luft strömten Schatten heraus, bildeten Pfützen auf dem Boden, rannen in Ritzen und Vertiefungen.

Den Schatten folgte ein Körper.

Sie hatte dicht an die Tür gepresst gestanden, den rechten Arm hinter den Rücken geschoben, die Finger um den Türknauf gekrampft. Sie ließen auch dann nicht los, als sie rückwärts umkippte. Einen Moment lang hing sie einfach so da, dann lösten sich billige Nägel aus dem Sperrholz, Metall schabte kreischend über Holz, und die Tür löste sich aus den Scharnieren.

Mit einem dumpfen Knall landete ihr Hinterkopf auf dem Beton.

Der Aufprall genügte – die Züge der jungen Frau ordneten sich, nahmen den Niemand zu Hause-Ausdruck des Todes an.

Der Aufprall genügte, um zu verwischen, was der Leiche auf ihrem Weg zum Boden im Gesicht geschrieben gestanden hatte.

Die nackte Angst.

Catherine hatte ausgesehen, als habe man sie zu Tode erschreckt.

Wütend starrte Mason auf die Komparsin, die ein solches Fehlverhalten an den Tag zu legen wagte. „Catherine? Steh auf!“

„Sie ist tot.“ Tony stopfte sich die Motivliste wieder in die Tasche und hakte sein Mikro aus.

„Was? Sei nicht albern – sie stirbt erst morgen nachmittag.“

„Sie hieß Nikki Waugh.“ Genau diesen Namen hatte Tony da draußen im Büro im Kopfhörer halb gehört – das war ihm klar gewesen, sobald er ihn auf der Besetzungsliste gesehen hatte.

„Hieß?“ Mason hörte sich so an, als würde er gleich zusammenbrechen – als wisse sein Unterbewusstsein bereits, was die zivilisierteren Teile seines Ichs sich noch weigerten zu glauben. Tony antwortete nicht. Die Realität würde den Mann noch schnell genug einholen.

Nikkis Schatten zumindest schien dort bleiben zu wollen, wo er hingehörte.

***

„Sie nehmen die ganze Sache bemerkenswert ruhig auf, Mr. Foster.“

Wenn Wachtmeister Elson von der Royal Canadian Mounted Police Mr. Foster sagte, dann klang das genauso wie Hugo Weavings Mr. Anderson in Matrix. Vielleicht geschah dies unbewusst, aber Tony wäre jede Wette eingegangen, dass Absicht dahintersteckte – schon wieder ein Typ in Uniform, der dem Irrglauben anhing, er sei etwas Besonderes. Tony zuckte die Achseln. „Ich habe ein paar Jahre auf der Straße gelebt, in Toronto. Das hier war nicht meine erste Leiche. In Toronto erfrieren jeden Winter vier, fünf arme Schweine.“ Kein Grund, das Baby zu erwähnen, dem ein toter ägyptischer Zauberer die Seele aus dem Leibe gelutscht hatte.

„Ach, auf der Straße haben Sie gelebt? Heißt das, Sie sind vorbestraft?“

Wahrscheinlich, dachte Tony, war es der Polizei rein rechtlich betrachtet gar nicht gestattet, ihm diese Frage zu stellen. Aber sie würden es ohnehin schnell genug herausfinden, sobald sie einen Computer mit seinem Namen fütterten, also konnte er es ihnen genausogut auch gleich sagen. „Bagatelldelikte. Wenn Sie mit jemandem in Toronto über mich reden wollen, dann rufen Sie Detective-Sorgeant Michael Celluci von der Abteilung Gewaltverbrechen an. Wir kennen uns schon eine ganze Weile.“

„Gewaltverbrechen sind aber kein Kleinkram, Mr. Foster.“

„Ich sagte nur, er kennt mich, Wachtmeister, nicht, er hat mich mal eingebuchtet.“

„Wollen Sie hier einen auf Klugscheißer machen?“

Auf diese Frage gab es hundert mögliche Antworten. Richtig klug waren sie leider alle nicht. Also entschied sich Tony für ein aufrichtiges, wenn auch nicht allzu ehrliches „Nein.“

Der Wachtmeister wollte schon erneut den Mund aufmachen, wurde aber von seiner Partnerin unterbrochen. „Also – gehen wir die Sache ein letztes Mal durch. Ms. Waugh wurde am Set erwartet und verspätete sich. Sie gingen los, um sie zu holen, und Mr. Reed folgte Ihnen. Mr. Reed öffnete die Tür, und Ms. Waugh fiel in den Flur, wobei sie immer noch den Türgriff in der Hand hielt. Die Tür riss aus den Angeln, und Ms. Waugh schlug mit dem Hinterkopf auf dem Boden auf. Sie sagten Adam Paelous Bescheid, dem ersten Regieassistenten, der wiederum Peter Hudson Bescheid sagte, dem Regisseur. Der hat dann 911 gewählt. Stimmt das soweit?“

„Ja, das stimmt.“

„Sie selbst haben nicht den Notruf gewählt, weil ...“

„... niemand am Set sein Telefon dabeihat.“

Wachtmeisterin Danvers klappte ihr Notizbuch zu und klopfte leise mit dem Ende ihres Kugelschreibers darauf. „Ich glaube, das wäre alles.“ Als Tony Anstalten machte aufzustehen, hob sie die Hand und hielt ihn zurück. „Moment. Eine Sache wäre da doch noch.“

Seufzend setzte Tony sich wieder.

Die Polizistin beugte sich vor, stützte die Ellbogen auf den uralten Tisch, den sich die Bürobelegschaft für ihre Küche gesichert hatte und sagte: „Also – ist dieser Mason Reed immer so von sich eingenommen und aufgeblasen? Weil das nämlich irgendwie überhaupt nicht zu Raymond Dark passt!“

Tony starrte die Frau an und hoffte, ihm stünde nicht zu deutlich ins Gesicht geschrieben, was er gerade dachte. Dass auch Polizeibeamte sich Fernsehserien anschauen könnten, die ganz auf den Geschmack der breiten Masse ausgerichtet waren und dass auch sie, genau wie jeder Normalbürger, dem mit solchen Serien verbundenen Starkult zum Opfer fallen könnten, das war Tony einfach nie in den Sinn gekommen. Was eigentlich ziemlich dumm war – immerhin gingen Uniform und Dienstpistole nicht notwendigerweise immer mit gutem Geschmack einher, und Polizeibeamte konnten ein paar Stunden Realitätsflucht vor der Flimmerkiste bestimmt noch mehr gebrauchen als die meisten anderen Menschen.

Zwei Typen vor der Kamera, vierzig dahinter – und alle fragten nur nach den Schauspielern.

Tony hätte die Frage der Wachtmeisterin mit einem ganz kurzen „Ja“ beantworten können.

Auch die längere Version einer ehrlichen Antwort wäre möglich gewesen: „Meistens ist der Typ ein egoistisches Arschloch“.

Wie aber lautete die Antwort von jemandem, der es in diesem Geschäft noch weit bringen wollte? „Sie wissen doch, wie Schauspieler sind.“ Mit einem Achselzucken fügte Tony hinzu: „Sie spielen immer, ob sie nun vor der Kamera stehen oder nicht.“

„Also können wir seine Behauptung, er habe sofort gewusst, dass Ms. Waugh tot war, nicht für bare Münze nehmen!“ knurrte Elson mit einem ungeduldigen Blick auf seine Partnerin. Anscheinend war Wachtmeister Elson kein Fan von Darkest Night.

Erneut zuckte Tony die Achseln. „Ich kenne ihn nicht gut genug. Ich nehme mal an, er könnt’ es schon gewusst haben.“ Von seinem anfänglichen Schock hatte sich der Mann jedenfalls ziemlich schnell wieder erholt.

„Sie selbst haben es gewusst?“

„Ich hab’s mir denken können. Ich hab’ doch schon gesagt, ich hab’ schon ... ich habe früher schon Leichen zu Gesicht bekommen.“ Gerade mal zwanzig Minuten mit den Bullen zusammen, und schon schlich sich der Straßenslang wieder in Tonys Sätze. Mein Gott – bloß gut, dass Henry das nicht mitbekommt!

Wie pflegte der Freund doch immer zu predigen? „Auch auf die Gefahr hin, mich hier wie Professor Higgins anzuhören: Sobald du den Mund aufmachst, beurteilen dich die Leute nach deiner Sprache. Wenn die, die das Sagen haben, dich ernst nehmen sollen, dann benutze ihre Worte und lerne ihre Aussprache.“

„Klar doch – ich hab’ bloß keine Ahnung, wer dieser Higgins ist.“

Gerade streckte ein weiterer Wachtmeister der RCMP den Kopf durch die Küchentür. „Die Leiche ist im Sack. Der Gerichtsmediziner geht jetzt.“ Sein Blick wanderte zu Tony und dann zurück zu seinen Kollegen. „Was ist mit euch? Seid ihr hier fertig?“

„Ja.“ Elson erhob sich, und Danvers tat es ihm eine Sekunde später gleich. „Wenn wir noch etwas brauchen, Mr. Foster, dann setzen wir uns mit Ihnen in Verbindung.“

„Klar doch.“ Tony blieb, wo er war, bis die drei sich ein Stück von der Küche entfernt hatten. Dann stand er auf, trat in den Türrahmen und sah ihnen nach, wie sie durch das Büro gingen. Den ersten Teil ihrer Unterhaltung hatte er verpasst, aber das Ende konnte er deutlich hören, obwohl es im Raum, wie immer, laut und chaotisch zuging.

„... und ich, ich durfte mich mit diesem Typen unterhalten, den du so toll findest! Mit diesem Lee Nicholas.“

„Bastard! Hast du es überprüft, trägt er wirklich einen Ring durch die Brustwarze?“

„Warum zum Teufel hätte ich das überprüfen sollen?“

„Weil ich darauf eine Wette laufen habe. Zwanzig Dollar!“

Dann schloss sich die Tür hinter den dreien.

Eigentlich war es ja fast schon beruhigend, fand Tony, dass Teile der RCMP ebenso hohl waren wie der Rest der Menschheit, und was erfreulicherweise noch hinzukam – nun wusste er, wie er sich bei Wachtmeisterin Danvers einschmeicheln konnte, sollte sich die Notwendigkeit ergeben. Vorausgesetzt, die Dame hatte auf ein Vorhandensein der Brustwarzenzier getippt.

Schaff deinen Hintern hier rüber! signalisierte Amy wortlos, aber mit deutlichem Mienenspiel, und folgsam eilte Tony quer durch das Büro, um sich vor ihrem Schreibtisch aufzubauen. Ein Pappbecher mit noch ungefähr einem halben Grande Café Americano stand zwischen Bildschirm und Telefon eingeklemmt – Veronica war zwar nirgendwo zu sehen, schien es aber geschafft zu haben, heil aus dem Dschungel der Innenstadt von Burnaby heimzukehren.

„Wunderbar, vielen Dank!“ Amy legte den Hörer auf, und einen Moment lang sah es so aus, als würde sie gleich Tonys Hand ergreifen. Dann entschied sie sich dafür, einfach nur die silbern bemalten Fingerspitzen zusammenzulegen. „Alles klar, Tony?“ fragte sie.

Interessante Frage. „Warum sollte denn nicht alles klar sein?“ fragte er ehrlich neugierig.

„Na, ich weiß nicht. Vielleicht, weil du eine Leiche gefunden hast?“

Ach ja. Tony zuckte die Achseln. „Weißt du, verglichen mit den Leichen, die wir hier normalerweise serviert bekommen, war das ja ziemlich harmlos.“

„Harmlos? Was meinst du mit harmlos?“

„Keine Bisswunden, nicht die geringste Schleimspur eines Dämonen, keine sechs Meter Innereien bestehend aus Kondomen voll Tomatensoße, die man in die Leiche zurückstopfen muss ...“

„Igitt!“ Amy warf ihm ein zusammengeknülltes Stück Papier an den Kopf. „Dafür war es diesmal echt, du Affe!“

„Ja, echt war es schon.“ Aber traurigerweise auch irgendwie harmlos.

Einen Moment lang herrschte Schweigen.

Amy rieb sich die Stirn, wobei sie ihre blasse Haut voll Tinte schmierte. „Weiß du, ich habe mich nie mit ihr unterhalten. Irgendwie habe ich das Gefühl, ich hätte es tun sollen!“

„Warum?“

„Ich weiß nicht.“

Darauf wusste Tony nichts zu sagen, auch wenn er in gewisser Weise verstand, wie Amy zumute war.

„Wie dem auch sei ...“, Amy rieb weiter, und nun wanderte ihr die Tinte die Nase hinunter, „... Adam war hier, während du mit den Bullen geredet hast. Er hat gesagt, ich soll dir sagen, dass Peter die Gegenschüsse heute nachmittag dreht. Zuerst die von Lee. Mason ist ...“ Sie malte spöttische Anführungsstriche in die Luft: „,irgendwie viel zu erledigt, um arbeiten zu können’, aber er findet die Vorstellung ganz gruselig, dass Lee mehr Aufmerksamkeit kriegen könnte als er, und von daher ...“ Amy ließ den Satz unvollendet und zuckte die Achseln. „Peter hofft, dass Liz bis morgen jemanden gefunden hat, der annähernd so aussieht wie Nikki und dass er dann mit dem Programm von heute weitermachen kann.“

„Heißt das, wir treten die Episode nicht in die Tonne?“

„Können wir uns nicht leisten.“ Ihr Tonfall und ihre Miene setzten so laut und deutlich Die Show muss weitergehen hinzu, als hätte sie das Klischee laut ausgesprochen. „Außerdem ist Catherine sowieso nur noch in zwei Szenen dabei, und in einer davon kommt sie auf grausige Weise ums Leben.“

Tony zog sein Skript aus der Tasche und blätterte darin. „Heute ging es nur darum, wie sie im Büro enttarnt wird. Für diese Szene brauchen sie aber jemanden, der ihr wirklich ähnlich sieht.“

„Dann ist sie eben total verzweifelt. Wenn man ihr ordentlich Schminke im Gesicht verschmiert, kriegt niemand was mit, solange das Haar und die Klamotten stimmen.“

„In den Klamotten steckt immer noch die eigentliche Catherine.“

„Ach ja.“ Amy sah aus, als fasziniere sie dieser makabre Gedanke irgendwie. „Wetten, dass CB die bis morgen wiederhat?“

Tony kroch eine Gänsehaut über den Rücken. Er schüttelte den Kopf. „Darum wette ich nicht. Aber wird die neue Catherine die Sachen auch tragen wollen?“

„Hallo? Wir haben Liz mit der Suche beauftragt.“

Liz Terrs Agentur hieß zwar nicht „Hungrige Schauspieler, für alles zu haben“, hätte aber von Rechts wegen so heißen müssen.

„Womit du nun auch wieder ...“ Tony ließ den Satz unvollendet. „Was guckst du denn so?“ wollte er statt dessen wissen.

„Du hast einen Zuschauer“, meinte Amy.

Tony drehte sich um und bekam gerade noch mit, wie einer der Autoren sich hastig wieder hinter die Tür zu dem Arbeitszimmer zurückzog, das er mit seinen Kollegen teilte.

„Der hat dich angestarrt, als wärst du plötzlich zur Ressource geworden!“ behauptete Amy.

„Ressource wofür?“

„Leichen? Zusammenarbeit mit der Polizei? Woher soll ich das wissen?“

„Mann – haben die Typen wirklich nichts anderes zu tun?“

„Wenn sie was anderes zu tun hätten, würden sie dann ausgerechnet hier arbeiten und die heilige Schrift des Chefs mit Fleisch und Blut versehen? Den finsteren Gedanken des Chester Bane Form und Funktion verleihen?“

Tony warf einen Blick auf die Tür des Chefbüros, die offenstand, und staunte über das Risiko, das Amy mit ihrer Bemerkung eben eingegangen war. Gerüchten zufolge war es CB egal, was man über seine Figur, seine Launen oder seine Fische sagte, aber die äußerst kurze Leine, an der er seine Vertragsautoren hielt, durfte nie auch nur mit einem Wort erwähnt werden. Schließlich wäre es sonst unmöglich gewesen, stets und ständig für alles diesen armen Schreiberlingen die Schuld in die Schuhe zu schieben. „Bist du sicher, dass bei dir alles klar ist?“ erkundigte sich Tony besorgt.

„Mir geht’s prima. CB Productions? Bitte warten Sie.“ Seufzend drückte Amy den Hörer an die Wange. „Es ist doch nur ... gerade hat sie noch gelebt, und dann ganz plötzlich nicht mehr. Verstehst du?“

„Ja.“ Auch wenn Tony das schreckliche Gefühl nicht loswerden konnte, dass „ganz plötzlich“ leider nicht zutraf. „Mach dich mal lieber wieder an die Arbeit, ehe hier alles den Bach runtergeht.“

„Du auch.“

Er schaltete sein Funkgerät wieder ein, als er das Büro durchquerte, hörte aber lediglich ruhiges Geplauder, woraus er schloss, dass im Moment noch nichts passierte. Er hatte die Hand schon nach der Tür ausgestreckt, die zu den für den Fundus genutzten Fluren und letztlich zum Set führte, als er abrupt stehen blieb. Sein Schatten spielte verrückt. So, wie die Lichter hier flackerten, sah es so aus, als wolle Tony in die eine Richtung gehen und sein Schatten in eine andere. Graue, kaum sichtbare Finger streckten sich aus, huschten über die zerkratzte Farbe der Kellertür und legten sich auf den Türgriff.

Der Keller.

Wo die Spezialeffekte entstanden.

Wo Arra Pelindrake sich aufhielt. Arra war in der vergangenen Nacht am Drehort gewesen, und auch heute hatte Tony die Frau gesehen, kurz bevor er Nikkis Leiche fand. Als eine Stimme Nikkis Namen in Tonys Kopfhörer geflüstert hatte, hatte er gerade Arra angesehen.

Vielleicht wusste sein Schatten etwas, was er nicht wusste.

***

Der große Raum am Fuß der Kellertreppe war bemerkenswert gut ausgeleuchtet. Die Mischung aus fluoreszierendem Deckenlicht und vereinzelten Spots sorgte für helles Licht, das im großen und ganzen konstant war. Fußboden, Wände und Decke waren blassgrau gestrichen, Türen nahtlos in die Wände eingelassen, und die verschiedenen Werkzeuge, die Arra zu ihrem Handwerk benötigte, lagen sauber auf grauen Metallregalen angeordnet und zwar so, dass ...

... sie keine Schatten warfen.

Tony hielt sich mit einer Hand immer noch am Treppengeländer fest, blickte suchend zu Boden und verdrehte den Oberkörper so, dass er über seine rechte Schulter schauen konnte. Prüfend glitt sein Blick über die Wände in seiner Nähe. Keine Schatten. Tony hatte das merkwürdige Gefühl, dass er seinen Schatten oben an der Treppe warten sehen würde, wenn er sich ganz umdrehte, unfähig, auch nur einen Schritt weiterzugehen.

Er dachte kurz nach, beschloss dann aber, lieber nicht nachzusehen.

Arras Schreibtisch stand in der linken hinteren Ecke des Raums. Die Frau selbst konnte Tony nicht sehen, da sie hinter einer ganzen Wand aus Monitoren verborgen war, aber er konnte hören, wie sich ihre Maus auf dem Mauspad bewegte.

Was war das noch gleich gewesen? Warum war er hier heruntergekommen?

Tony konnte sich nicht daran erinnern, sich in all den Monaten, die er nun bei CB Productions arbeitete, je mit Arra unterhalten zu haben. Selbst wenn er gebeten worden war, bei Second Unit-Arbeit zu assistieren, hatte er sich stets auf seine Aufgaben konzentriert und Arra sich auf die ihre. Lange Gespräche über den allgemeinen Zustand der Unterhaltungsindustrie oder darüber, mit welchem Schwarzpulver man die schönsten Explosionen hinbekam, hatten nie stattgefunden, und da wollte er jetzt einfach zu der Frau hingehen und sagen: „Ich glaube, du weißt, was hier gespielt wird?“

Irgend etwas wollte er ja auf jeden Fall sagen – immerhin hatte er das Zimmer schon halb durchquert und ging immer noch munter weiter.

Arra nahm keine Notiz von ihm, als er um die Monitore herumging, auch wenn sie eigentlich hätte wissen müssen, dass er da war. Die rechte Hand der Frau lag auf der Maus, die linke auf der Tastatur, und den Blick hielt sie unverwandt auf das halbe Dutzend Bildschirme unterschiedlicher Größe und Auflösung gerichtet, das sie vor Augen hatte. Jeder dieser Monitore zeigte ein Solitär-Spiel, jeweils ein anderes. Zwei waren das Originalspiel, zwei Spider-Solitär mit einem Blatt, eines Spider-Solitär mit zwei Blättern und dann noch eins mit dem höchsten Schwierigkeitsgrad, mit vier Blättern.

Letzteres verlor sie gerade, während Tony ihr über die Schulter sah.

Arra nahm die Hand von der Maus, fuhr sich damit durch das kurze graue Haar, seufzte und sagte, ohne sich dabei jedoch umzudrehen: „Ich hatte dich erwartet.“

Nicht gut! Wenn jemand, den man auch nur vage als unheimlich empfand, sagte, er habe einen erwartet, dann bedeutete das in der Regel, dass die Dinge gleich in ganz großem Stil den Bach runtergehen würden – das hatte die Erfahrung Tony gelehrt.

„Du hast Dinge gesehen“, fuhr Arra fort, indes sie rasch hier und da Karten legte. „Du bist dir nicht ganz sicher darüber, was du gesehen hast, aber du bist auch nicht gewillt, deinen Augen zu misstrauen, nur weil das, was du sahst, mit der allgemeinen Sichtweise der heutigen Zeit nicht übereinstimmt. Daraus schließe ich, dass du auch schon bei anderen Gelegenheiten Dinge gesehen hast.“

Das wurde ja immer schlimmer! Wenn Leute anfingen, so perfekte Sätze zu bilden, war das immer ein ganz schlechtes Zeichen. Da Arra auf eine Antwort zu warten schien, wies Tony auf den Monitor, der am weitesten links stand, ein alter VGA mit deutlichem Flackern. „Der schwarze Bube ist jetzt frei.“

„Ich weiß. Ich weiß nur nicht, ob ich ihn auch verschieben will.“ Arras Bürostuhl stand auf Rollen. Sie schob sich vom Schreibtisch weg, drehte den Stuhl und starrte Tony von unten herauf an. „Also, Tony Foster, erzähl’ mir, was du gesehen hast.“

Sie weiß, wie ich heiße!

Gleich darauf dachte er: Natürlich, du Vollidiot, ihr arbeitet zusammen! Irgendwie jedenfalls. Mehr oder weniger. Gewissermaßen schon.

Noch konnte Tony gehen. Die Achseln zucken, ihr eine Lüge auftischen und einfach gehen. Noch war er nicht verwickelt in das, was hier vor sich ging – was es auch sein mochte. Sobald er ihre Frage beantwortete – die weniger eine Frage war als vielmehr die Formulierung der Erwartung einer Antwort –, hatte er den Punkt überschritten, an dem eine Umkehr noch möglich gewesen wäre. Wenn er die Sache in Worte fasste, dann sorgte er dafür, dass sie real wurde.

Scheiß drauf! Für Nikki Waugh kann es realer gar nicht mehr werden.

„Ich habe Schatten gesehen, die sich so aufführten, wie Schatten es nicht tun. Wie sie sich nicht aufführen“, fügte er hinzu, als er sah, wie Arra fragend die Brauen hob. Es war ihm bis zu diesem Moment nie aufgefallen, dass ihre Augen und die Haare exakt denselben Grauton aufwiesen. „Das ist aber noch nicht alles. Ich habe in meinem Funkgerät eine Stimme gehört.“

„Aber genau dafür ist ein Funkgerät doch da.“

„Ja, ja! Das wäre sogar ein guter Witz gewesen – bloß, dass dann jemand gestorben ist.“

„Du hast recht, und ich bitte um Entschuldigung.“ Arra starrte hinunter auf die Vorderseite ihres Darkest Night-Sweatshirts und säuberte Raymond Darks Profil von einem imaginären Staubkörnchen.

Tony wartete. Er verstand sich aufs Warten.

Schließlich sah sie wieder auf. „Warum bist du zu mir gekommen?“

„Weil du auch Sachen gesehen hast.“

„Letzte Nacht sah ich deinen Freund. Am Dreh. Er wandelt in den Schatten.“

„Das sind andere Schatten.“

„Das stimmt.“

„Du weißt, was hier passiert.“

„Ich habe so meinen Verdacht, ja.“

„Du weißt, was Nikki umgebracht hat.“

„Wenn du dir da so sicher bist, warum gehst du dann nicht zur Polizei?“

Gerade vor einer Sekunde noch hat das Baby gelebt, und dann war es tot.

„Mit manchen Sachen werden die Bullen nicht fertig.“ Ehe Arra darauf etwas erwidern konnte, hob Tony die Hand. „Hör mal, der Dialog, den wir hier abliefern, ist schlimmer als der, den die Typen da oben verfassen; können wir nicht einfach zur Sache kommen und den anderen Stuss Leuten überlassen, die dafür bezahlt werden?“

Arra blinzelte, schnaubte und grinste. „Warum nicht?“

„Gut.“ Tony wischte sich die feuchten Handflächen an seiner Hose ab. „Was zum Teufel geschieht hier?“

„Hast du Zeit für eine Geschichte?“

„Tony!“ Tony zuckte zusammen, Adams Stimme hatte sich mit aller Härte und Finesse eines Eispickels in sein linkes Ohr gebohrt. „Wo steckst du? Die Bullen sind vor einer Viertelstunde gegangen.“

Wie es aussah, hatte Tony also keine Zeit, sich eine Geschichte anzuhören. „Tut mir leid“, sagte er. „Ich muss los.“

„Warte mal. Gib mir die Funke.“ Als Tony zögerte, runzelte Arra die Stirn. „Mir ist egal, warum er dich braucht. Das hier ist wichtiger.“

Tony nahm das Funkgerät vom Gürtel, reichte es Arra und trat vorsichtig einen Schritt zurück, denn er wollte ihr nicht zu nahe rücken.

Arra warf einen angewiderten Blick auf das Headset, ließ es auf ihrer Schulter liegen und hob das Mikro an den Mund. „Peter? Arra hier. Ich borge mir mal für eine Weile deinen PA.“

Die Stimme des Regisseurs klang blechern, aber unbeeindruckt. „Wofür brauchst du ihn?“

„Interessiert dich das wirklich?“

„Nein. Gut. Macht doch alle, was ihr wollt. Ich soll hier ja nur einen Film drehen. Brauchst du auch noch ’ne Niere?“

„Nein danke, Tony wird reichen.“

Als Arra ihm das Gerät zurückgab, kam Tony nicht umhin, zwei Dinge festzustellen: Zum einen hätte er Peters Antwort gar nicht hören dürfen. Nicht aus anderthalb Metern Entfernung. Außerdem hatte sie die Frequenz nicht geändert. Auf dieser Frequenz hätten sie Peter aber eigentlich gar nicht erreichen dürfen.

„So!“ sagte Arra befriedigt. „Wie es aussieht, hast du also doch Zeit für eine Geschichte.“

Ja. So, wie es aussah, hatte Tony die.

Kapitel 3

„Es ist eine recht lange Geschichte.“ Arra wies mit dem Kinn auf einen alten Holzstuhl, der halb unter einem Wust von Papieren vergraben war – in der Mehrzahl technische Diagramme und mathematische Berechnungen, die ihre Pyrotechnik betrafen. „Vielleicht willst du dich lieber setzen.“

Es dauerte ein wenig, bis der junge Mann den Stuhl freigeräumt hatte – das verschaffte Arra eine kleine Atempause und die Gelegenheit, ihre Gedanken zu ordnen.

Tony Foster hatte die Schatten gesehen. Was noch wichtiger war: Er hatte sie, Arra, gesehen, erkannt.

Jetzt wollte er wissen, was er gesehen hatte.

Was ja nur verständlich war.

Neugier war die treibende Kraft hinter dem Aufstieg – und Fall – unzähliger Zivilisationen gewesen. Neugier stachelte Menschen an, ließ sie kreativ werden, führte aber auch zu Zerstörung und Vernichtung. Hatte man die Neugier erst einmal von der Leine gelassen, dann war es unmöglich, sie wieder einzufangen, ehe sie befriedigt war. Im Grunde hatte Arra also keine Wahl. Ihr blieb nur eine Möglichkeit.

Obwohl – wenn man es genau nahm, blieben ihr zwei Möglichkeiten. Nur standen die Chancen dafür, dass sie sich für die zweite entschied, so schlecht, dass sie das Gefühl hatte, diese Option getrost ignorieren zu dürfen.

Während es sich Tony also auf dem Holzstuhl bequem machte, lehnte Arra sich zurück, schlug die Beine übereinander und legte die Fingerspitzen zusammen, so dass ihre Hände einen kleinen, schrägen Turm bildeten. Tony richtete die blassblauen Augen auf Arras Gesicht – Augen, denen das wahrlich nicht weitverbreitete Talent innewohnte, die Welt zu sehen, wie sie war, ohne die üblichen Filter, ohne das Gesehene zu leugnen oder ganz einfach so zu tun, als sei es nicht vorhanden. Sie begann. „Ich kam vor sieben Jahren aus einer anderen Welt in diese hier.“

Tonys Finger, die eben noch an einem besonders ausgeblichenen Fleck seiner alten Jeans herumgespielt hatten, wurden ganz ruhig. „Aus einer anderen Welt?“

„Genau.“ Arra wartete, aber Tony gab ihr mit einer Geste zu verstehen, sie möge fortfahren. Aus seiner Miene konnte sie schließen, dass er die Frage lediglich als Bitte um Klarstellung verstanden wissen wollte – für den Fall, dass er Arra einfach falsch verstanden hatte. „Seit Jahren hatte mein Volk einen Krieg führen müssen, nun stand die endgültige Niederlage unmittelbar bevor. Der Feind war bis zu den Stadttoren vorgedrungen, die Tore waren gefallen, es gab keine Hoffnung. Eigentlich hatte es schon seit Tagen keine mehr gegeben, jeden Tag war ein weiteres Stück Hoffnung gestorben – die letzten Kompanien unserer Armee waren vernichtet, zu unserer Verteidigung stand niemand mehr bereit als völlig verängstigte Männer und Frauen, die allein und auf verlorenem Posten gegen die Schatten kämpften. Ich stand auf der Stadtmauer, sah die Dunkelheit heranmarschieren und wusste, es war vorbei. In der Gewissheit, gleich sterben zu müssen, zog ich mich in meine Werkstatt zurück. Nur noch wenige Augenblicke, dann würde der Feind mich gefunden haben. In meiner Verzweiflung probierte ich etwas aus, das als unmöglich galt. Ich versuchte, ein Tor zwischen meiner und ... irgendeiner anderen Welt zu öffnen. Meine Gilde hatte schon seit langem behauptet, die Zahl der Welten sei ebenso unendlich wie die der Möglichkeiten, aber bis zu jenem Tag waren sämtliche Versuche, durch die Barrieren zwischen den Welten zu dringen, fehlgeschlagen.

Warum ich an jenem Tag Erfolg hatte, weiß ich nicht. Vielleicht nur, weil ein Versagen nicht zu einer Fußnote in den Aufzeichnungen irgendeines Forschers geführt hätte, sondern direkt in ein hastig geschaufeltes Grab. Wenn einem das als Gewissheit vor Augen steht – das verleiht einem schon ...“ Arra spürte immer noch die Panik, die sie angetrieben hatte, schmeckte die Galle, die ihr in die Kehle gestiegen war. Ein kalter Schweißtropfen rann ihr seitlich am Brustkorb entlang; die Haut zog sich ihr zusammen, und sie musste all ihre Kräfte zusammennehmen, um zu verhindern, dass ihr die Stimme zitterte. „... das spornt durchaus an. Vielleicht war ich auch erfolgreich, weil zum ersten Mal eine Welt – diese Welt – überhaupt nah genug war, um sie erreichen zu können. Ich weiß es nicht. Wahrscheinlich werde ich es nie wissen. Das Tor tat sich auf, und ich landete in einer leeren Kartonagenfabrik, in der sich gerade Chester Bane herumtrieb, der herausfinden wollte, ob sich hier möglicherweise eine neue Heimstatt für seine Produktionsfirma finden ließe.“

„Dann weiß CB also ...?“ Blasse Finger öffneten sich zu einer missbilligenden, alles Geschehene umschließenden Geste.

„Alles weiß er nicht. Die Schatten hat er nicht gesehen.“

„Warum hast du ihm nichts davon erzählt?“

Was in dieser Frage unausgesprochen mitschwang, war nicht zu überhören: Warum hast du es ihm nicht erzählt, damit er etwas hätte unternehmen können?

„Es gibt nichts, was CB tun könnte.“ Das war nichts als die reine Wahrheit – wenn auch nicht die ganze.

Darüber schien der Junge einen Moment lang nachdenken zu müssen. Er hatte die Brauen zusammengezogen und kaute auf einem Stück Unterlippe herum, ehe er fragte: „Also warst du in dieser anderen Welt Wissenschaftlerin?“

„Was soll ich gewesen sein?“ Rasch rekapitulierte Arra im Kopf noch einmal alles, was sie bisher gesagt hatte, um dann verächtlich zu schnauben. „Nein. In jener anderen Welt war ich Magierin.“ Dann wartete sie einen Moment, aber die bissigen Bemerkungen über lange Roben, spitze Hüte und Harry Potter blieben aus. Was eigentlich, wenn man genau darüber nachdachte, nicht verwunderlich war. Arra bezweifelte sehr, dass Tonys Freund, der Nachtwandler, auf einer Schicht Heimaterde in einer Gruft schlief. Die Beziehung der beiden – was immer das für eine Beziehung sein mochte, und Arra war hier wohl kaum die Richtige, um moralische Wertungen abzugeben –, die Beziehung der beiden hatte unter Garantie im Handumdrehen mit allen Klischees aufgeräumt, die Tonys Kopf bevölkert haben mochten, sonst hätte sie nämlich nie so lange bestehen können, sonst hätten nie die Bindungen erwachsen können, die so offensichtlich zwischen Tony und seinem Nachtwandler bestanden. „Unser Feind war ebenfalls Magier. Er verfügte schon von Natur aus über größere Kräfte und hatte zudem noch ... weißt du, es ist nicht einfach zu beschreiben, was er hatte und was er tat, ohne sich extrem pathetischer Rhetorik zu bedienen.“

„Bisschen spät für die Bedenken!“ Der Spruch war dem Jungen wohl einfach so entschlüpft – darauf ließ zumindest das heftige Rot schließen, das plötzlich seine Wangen überzog. Arra beschloss weise, den Kommentar gar nicht zu beachten – und das nicht nur, weil sie den starken Verdacht hatte, er könnte treffend sein. Es war sehr schwer, diese Geschichte zu erzählen, ohne in die Sprechweise zu verfallen, die zu Hause üblich gewesen war.

„Magier“, fuhr Arra fort, „sind wie die meisten anderen Menschen auch. Sie sind weder gut noch böse – sie sind einfach. Dieser eine Magier, der feindliche Magier, hatte in seinem Streben nach Macht eine bewusste Entscheidung getroffen. Er hatte sich an die Finsternis gewandt. Die gewährte ihm immer mehr Macht, und im Gegenzug erklärte er sich bereit, in ihre Dienste zu treten.“

„In die Dienste der Finsternis?“

„Ja. Hört sich an wie aus einem schlechten Fantasyroman, nicht wahr?“

Tonys Gesicht verzog sich zu einem unerwarteten Grinsen. „Ich hab’s ja nicht sagen wollen, aber ...“

„Früher hatte dieser Magier auch noch einen Namen. Aber dann nannte man ihn nur noch den Herrn der Schatten.“

Das Grinsen verschwand wieder. „Er hat das Tor gefunden und ist dir gefolgt.“

Arra blinzelte. Das war unerwartet. „Hat man dir je vorgeworfen“, erkundigte sie sich bei Tony, „dass du dazu neigst, ungerechtfertigterweise voreilige Schlüsse zu ziehen?“

„Ungerechtfertigterweise?“ Tony kniff die Augen zusammen, und Arra musste feststellen, dass die Heftigkeit, mit der der Junge reagierte, sie verwunderte. Mit Erstaunen hatte sie gerechnet, auch mit Fassungslosigkeit, ja, trotz allem, was Tony in seinem Leben schon zu Gesicht bekommen hatte, auch mit Skepsis. Vielleicht auch mit Furcht – sobald der Junge verstanden hatte, was ihre Geschichte bedeutete. Aber Wut? Die hatte Arra nicht erwartet. Sie hatte völlig vergessen, dass die ganz Jungen immer zuerst mit Wut reagierten – dabei wussten die Götter, wie oft sie das in der Vergangenheit hatte beobachten können. Tony hob die linke Hand, und ein Finger reckte sich drohend in die Luft. „Du hast ein Tor aus einer anderen Welt hierher geöffnet, in der ...“ Ein zweiter Finger. „... ihr gerade gegen einen bösen Magier hattet kämpfen müssen, den man den Herrn der Schatten nennt und Bingo ...“, der dritte und letzte Finger schnellte hoch, „hier bei uns machen die Schatten auf einmal einen auf Geschichten aus der Gruft.“ Die drei Finger ballten sich zur Faust – keine Drohgebärde, aber eine Herausforderung. „Ich habe doch recht, oder?“

Hatte Leugnen da noch irgendeinen Sinn? Sorgsam auf eine möglichst nichtssagende Miene bedacht – ihre Gefühle und Reaktionen gehörten ihr und ihr allein – hob Arra einen Block und einen Bleistift vom Boden auf. „Nicht ganz. Er hat das Tor nicht gefunden. Nachdem ich hier angekommen war, blieb es nicht mehr lange offen. Nein, er benutzte meine Aufzeichnungen, meine Forschungsarbeit, um es wieder zu öffnen. Ich hatte die Aufzeichnungen zurückgelassen. Der Herr der Schatten hat es bislang allerdings noch nicht gewagt, selbst hier herüberzuwechseln. Bislang hat er durch das Tor nur Schatten – Lakaien – geschickt. Sie sollen nachsehen, was es auf der anderen Seite zu holen gibt.“

„Nur? Von nur kann wohl kaum die Rede sein!“ Tony war so wütend, dass es ihn nicht mehr auf dem Stuhl hielt. „Nikki Waugh ist tot!“

„Daran wirst du nichts ändern können, ganz gleich, was du tust. Zorn erweckt die Toten nicht wieder.“ Der Bleistift in Arras Hand bewegte sich mit solchem Nachdruck über das Papier, dass sich die einzelnen Striche als Furchen eingruben. „Trauer auch nicht.“ Die Bleistiftspitze brach ab. Arra legte den Stift beiseite, wobei sie all ihre Kräfte zusammennehmen musste, um zu verhindern, dass ihre Hand zitterte. Als sie es endlich wagen konnte, wieder hochzuschauen, hatte sich Tony vor ihr aufgebaut und starrte auf sie herab. „Auch Schuldgefühle nicht“, fuhr sie fort, als habe es keinen Bleistift, keine Pause gegeben. „Das weiß ich, darauf kannst du ruhig vertrauen, Tony Foster.“

„Na gut. Du weißt das.“ Tony machte auf dem Absatz kehrt, stapfte drei Schritte durch den Raum, machte erneut kehrt und kam zwei Schritte zurück. Seine Arme baumelten locker, die Hände jedoch öffneten und schlossen sich hektisch. „Was willst du unternehmen? Wie willst du verhindern, dass es noch einmal geschieht?“

Ach ja, die entscheidende Frage, die Millionenfrage – und sie hatte keinen Telefonjoker „Ich kann gar nichts tun.“

„Warum denn nicht, verdammt noch mal? Du bist eine Magie-rin!“

Er sagte dieses Wort, als sei es eine Antwort. Oder eine Waffe. Arra streckte die Hand aus und fischte aus dem Durcheinander in ihrer Schreibtischschublade einen Radiergummi. „Hast du mir eigentlich zugehört?“ wollte sie wissen. „Wir haben verloren. Man kann den Herrn der Schatten nicht besiegen. Nun hat er einen Vorgeschmack auf diese Welt erhalten. Der nächste Schatten, den er schickt, wird eine klare Aufgabe haben.“ Die Muster, die Arra auf das Papier gekritzelt hatte, verschwanden langsam wieder. „Der nächste Schatten sucht sich einen Wirt und benutzt ihn, um ganz spezielle Informationen zusammenzutragen.“

„Er sucht sich einen Wirt? Was soll das denn heißen?“

„Das heißt genau das, wonach es sich anhört. Die Schatten sind seine Spione, die er vorausschickt. Zuerst sind es recht simpel gestrickte Wesen, aber er bedient sich des Wissens, das sie ihm beschaffen, und so wird jeder neue Schatten, den er schickt, vielschichtiger. Dass Nikki Waugh tot ist, wird ihm erlauben, einen äußerst komplexen Schatten zu erschaffen.“

Tony runzelte die Stirn. „Er kann einen Schatten erschaffen, der sich eines Menschen bemächtigen, von ihm Besitz ergreifen kann?“

„Ja.“

„Von einem Menschen hier bei uns?“

„Ja. Hier befindet sich das Tor, und diese Schatten können anders als die einfacheren Versionen nicht besonders weit reisen.“

„Dann mach das Tor zu, so dass man es nie wieder aufmachen kann.“

„Unsere Forschung scheint darauf hinzudeuten, dass man mit dem Tor nur von der Welt aus etwas anstellen kann, in der es entstanden ist.“

„Eure Forschung scheint darauf hinzudeuten?“ wiederholte Tony ungläubig.

Na gut, Arra musste selbst zugeben, dass das ein wenig überheblich geklungen hatte. „Bei all dem, was meine Gilde in diesem Zusammenhang herausgefunden hat, gab es nicht viel, worüber wir uns ganz sicher sein konnten“, erklärte sie. „Die Sache mit dem Tor gehörte dazu.“

„Gut. Schön – wenn du das Tor also nicht zumachen kannst, dann musst du die Schatten aufhalten.“

Arra seufzte. Sie hob den Kopf, erwiderte Tonys Blick freimütig und ohne mit der Wimper zu zucken, und dann tischte sie dem jungen Mann eine Lüge auf, auch wenn sie genau wusste, dass diese Lüge all das schwächen würde, was sie hier im Moment zu erreichen hoffte. „Das kann ich nicht“, sagte sie.

„Das kannst du nicht?“

„Der Herr der Schatten ließ sich von uns in keiner Weise beeindrucken, ganz egal, womit wir ihn konfrontierten.“ Jetzt aber rasch zurück zur Wahrheit! So eine kleine Lüge; wie eine einzige Masche, die man beim Stricken fallen ließ. Die konnte man doch wohl hoffentlich ignorieren – allzu viele von Arras Hoffnungen hatten sich in letzter Zeit allerdings nicht erfüllt. Das Wichtigste war und blieb jedoch, dass Tony Fosters Fragen allesamt beantwortet wurden. Dass seine Neugier befriedigt wurde.

„Ich muss etwas unternehmen!“ verkündete eben jener Tony Foster.

„Den Eindruck bekomme ich allmählich auch.“ Die Striche, die der Bleistift zuvor gezogen hatte, waren allesamt verschwunden. Auf dem Papier war nichts weiter verblieben als ein Häufchen Radiergummistaub, vom Graphit grau gefärbt.

„Ich werde auch etwas unternehmen!“ Entschlossen machte Tony auf dem Absatz kehrt und stapfte Richtung Treppe. Jung, voller Trotz – und früher oder später eine Leiche, wenn er sich einmischte.

Das zumindest versuchte Arra sich einzureden, während sie den Skizzenblock langsam und vorsichtig an den Mund hob. Dann aber hielt sie erst einmal inne.

Es bestand immer die Gefahr, dass sein Freund, der Nachtwandler, mitbekommen würde, was sie getan hatte. Arra gefiel das Leben, das sie sich in dieser neuen Welt aufgebaut hatte – auch wenn es sich nun seinem Ende zu nähern schien. Sie wollte nicht, dass die, die selbst im Geheimnisvollen lebten, sie bemerkten. Das war das Letzte, was sie wollte.

Na ja, das Letzte, was sie wollte, war es eigentlich nicht ...

Nur noch eine Stufe trennte Tony vom oberen Ende der Kellertreppe, die Hand des Jungen bewegte sich bereits Richtung Türgriff, da murmelte Arra leise: „Vergiss!“ und pustete, bis das obere Blatt auf ihrem Skizzenblock sauber war.

***

Tony stand an der Kellertür und konnte feststellen, dass es ihm schon viel besser ging. Die Fragen, die so sehr an ihm genagt hatten, schienen einen Großteil ihrer Dringlichkeit eingebüßt zu haben. Nikki Waugh war nach wie vor tot, und das war nach wie vor schlimm, aber Tony würde sie nicht wieder zum Leben erwecken können, ganz gleich, was er tat, und so war es vielleicht an der Zeit, dass er sie vergaß.

„Hallo?“

Tony sah Amys Zeigefinger auf sich gerichtet und ließ zu, dass dieser ihn einmal quer durchs Produktionsbüro zog.

„Was hast du denn da unten gemacht?“ wollte Amy wissen, als er vor ihrem Schreibtisch stand.

„Wo unten?“

Sie verdrehte die Augen. „Im Keller. Im Verlies. In der Werkstatt der Magierin.“

„Magierin?“ Etwas winkte von den äußeren Rändern seines Gedächtnisses her; ehe Tony es hätte fassen können, ehe er hatte her-ausfinden können, was es gewesen war, war es wieder verschwunden.

„Klar doch. CBs ganz persönliche Spezialeffekte-Magierin. Arra. Die kleine alte Frau, die Sachen in die Luft jagt!“ Sorgsam nachgezogene Brauen fuhren fragend in die Höhe. „Tony? Alles klar mit dir?“

„Ja. Ich bin nur ...“

Das Telefon unterbrach die beiden in schrillem Befehlston. „Nicht weglaufen!“ ordnete Amy an, während sie den Hörer abhob. „Ich bin noch nicht durch mit dir. CB Productions?“ Bei den nächsten Worten wurde ihre Stimme fast eine Oktave tiefer. „Wo zum Teufel steckst du? Ja und ob das was ausmacht, Gerald! Das Ersatzkissen für den Sarg hättest du heute liefern sollen!“

Kopfschüttelnd lehnte sich Tony an Amys Schreibtisch. „Willkommen daheim!“ dachte er. „In der makabren Welt des Vampirfernsehens!“

„He, Tony?“

Tony zuckte merklich zusammen, als Adams Stimme knackend aus seinem Headset drang, um in seinem Schädel ein paar Runden zu drehen. Heftig errötend – so sehr hatte er seit der ersten Woche auf der Arbeit nicht mehr überreagiert! – griff der junge Mann nach seinem Funkgerät. „Bei dem ist die Lautstärkeregelung ja komplett im Eimer!“ murmelte er, nur für den Fall, dass Amy oder sonst jemand im Büro mitbekommen hatte, dass er fast vom Tisch gefallen wäre. Dann beugte er sich über das Mikro. „Ich höre, Adam.“

„Wenn Lee kann – wir am Set sind fertig und warten jetzt auf ihn.“

Tony warf einen Blick auf seine Uhr. Vor einer Stunde hatte Nikkis Leiche das Studio verlassen. Vor einer Stunde? Ihm schien es ...

„Tony? Beweg’ deine müden Knochen, Mann!“

„Ja, ja, tut mir leid. Was, wenn Lee sich dem nicht gewachsen fühlt?“

Der erste Regieassistent schnaubte. „Peter sagt, du musst ihn so weit bringen, dass er’s bringt – aber das will ich nicht gesagt haben. Tu, was du kannst, schaff’ ihn hierher. Wenn wir einen Tag verlieren, dann bringt uns das Nikki auch nicht zurück.“

„Die Show muss weitergehen, was?“

„Ja – als hätte ich das die letzte Stunde nicht schon genug zu hören gekriegt! Los, sieh zu, dass du in die Gänge kommst – wir verplempern hier Geld.“

Der Tod war gekommen und gegangen. Erstaunlich, wie schnell alle zum Alltagsgeschäft zurückkehrten. Tony wedelte Amy mit der Hand vorm Gesicht herum und deutete auf die Bürotür.

Sie nickte. „Nein, wir brauchen es nicht jetzt gleich, aber darum geht es doch gar nicht ...“

Gefolgt von Schatten machte sich Tony auf in Richtung Garderoben.

***

Chester Bane mochte ein Riese sein – dennoch verstand er es, unsichtbar zu bleiben, wenn er unsichtbar sein wollte. Solange alle hier davon ausgingen, dass man immer genau wusste, wo CB sich befand, weil er untrennbar mit großem Gepolter verbunden war, solange gingen alle ebenso davon aus, dass dort, wo kein Gepolter war, auch kein Chester Bane sein konnte. Ganz still und leise stand CB hinter seiner Bürotür und sah zu, wie die Tür zum Produktionsbüro ins Schloss fiel.

Tony Foster war im Keller gewesen.

***

Wenn man eine Leiche fand, so hatte das zumindest ein Gutes: Der Rest des Tages konnte danach nur noch besser werden, ganz gleich, was sonst noch alles Schlimmes passierte. Das war die Theorie. Am Ende dieses Arbeitstages jedoch musste Tony sich eingestehen, dass sich mit seinem Beispiel diese Theorie nicht würde beweisen lassen. Er musste mit irgendwem über die Sache reden. Mit irgendwem?

Na ja. Schon recht. Was diese Sache betraf, so gab es nur eine Person, mit der Tony reden konnte.

Tony lebte nun schon über achtzehn Monate nicht mehr in Henrys Wohnung, aber seine alten Schlüssel besaß er immer noch. Er hatte versucht, sie zurückzugeben, auch dieses letzte Band zu durchtrennen, aber Henry hatte die Schlüssel auf keinen Fall zurücknehmen wollen. Seine Augen hatten bei dieser Weigerung dunkel geblitzt.

„Viele Leute haben Schlüssel zu den Wohnungen ihrer Freunde.“

„Schön, aber du bist ...“

„Dein Freund. Was immer ich sonst für dich gewesen sein mag und ganz gleich, was ich bin – ich werde immer dein Freund sein.“

„Das ist so ...“

„Ich weiß schon, maßlos übertrieben.“

Vielleicht war die Wohnung ein wenig ordentlicher, jetzt, wo Tony nicht mehr hier lebte, aber ansonsten hatte sich seit seinem Auszug nichts geändert. „Henry?“ rief der junge Mann fragend.

„Im Schlafzimmer!“

Henry schlief im kleinsten der drei Schlafzimmer – das hatte sich am einfachsten mit ein wenig lackiertem Sperrholz und schweren Vorhängen gegen den Tag absichern lassen. Als er den Freund dort nicht fand, ging Tony weiter den Flur hinunter, denn Henry schlief zwar im kleinsten Schlafzimmer, seine Kleidung jedoch bewahrte er in dem begehbaren Schrank auf, der sich an das größte Schlafzimmer der Wohnung anschloss. Denn für einen Toten besaß Henry Fitzroy eine Menge Klamotten.

Tony lehnte sich an den Türrahmen und sah Henry zu, der sich vor dem großen Spiegel herausputzte. Die Unterhaltungsindu-strie hatte ein paar Dinge eindeutig falsch wiedergegeben: Vampire konnten sich durchaus im Spiegel bewundern, und wenn man Henry als Beispiel nahm, dann verbrachten sie einen Großteil der Ewigkeit mit dieser Tätigkeit. „Die Hose ist klasse!“ kommentierte Tony. „Aber wer rotblond ist, sollte die Finger von dem Rot da lassen – das Hemd geht gar nicht.“

„Bist du ganz sicher?“

„Vertrau’ mir – ich bin schließlich schwul.“

„Du trägst einen goldenen Ring in der Braue!“

„Wo er sich, anders als dein Hemd, mit gar nichts beißt.“

„Du trägst karierte Flanellhemden.“

„Ich versuche, mit meiner inneren Lesbe Kontakt aufzunehmen.“ Tony wies auf das Bett, auf das Henry die Hemden und Pullover geworfen hatte, die nicht in die engere Wahl gekommen waren. „Versuch es mit dem blauen Hemd.“

Henry zog das rote Hemd aus, riss einen eierschalenfarbenen Pullover aus dem Kleiderhaufen und streifte ihn sich über den Kopf.

„Oder auch nicht, ganz wie du willst.“ Grinsend trat Tony zurück, damit Henry das Zimmer verlassen konnte. Als er hinter dem Freund her den Flur entlangging, fühlte er sich besser als seit vielen Stunden. Ja, ihm war, als habe er wieder Boden unter den Füßen – an sich sagte es ja schon reichlich viel über die Unterhaltungsindustrie aus, wenn er sich an einen Vampir wenden musste, um wieder festen Boden unter den Füßen zu spüren. Allerdings konnte es genausogut sein, dass diese Tatsache lediglich über Tony selbst etwas aussagte.

„Bei deinem Anruf eben schienst du mir ein wenig durch den Wind“, sagte Henry.

Schon war er wieder verschwunden, der Boden. Seit die Show nicht mehr weiterging, seit Tony das Studio verlassen hatte, um sich auf den Nachhauseweg zu machen, hatte der junge Mann nicht mehr aufhören können, an die Vorfälle des Tages zu denken. Er hatte sich dabei ertappt, wie er Henrys Nummer in sein Handy tippte, ohne überhaupt wissentlich die Entscheidung getroffen zu haben, das Telefon aus der Tasche zu ziehen.

„Heute bei der Arbeit ist jemand gestorben.“

Abrupt blieb Henry am Ende des Flurs stehen und drehte sich zu Tony um. „Der Stuntman?“ wollte er wissen.

Welcher Stuntman? Es dauerte einen Moment, bis Tony wieder einfiel, dass Henry am Second Unit-Dreh gewesen war und den Unfall mitbekommen hatte. „Daniel? Nein, die Typen sind so leicht nicht totzukriegen. Denen versetzt man einen Schlag auf den Kopf, und eh man sich’s versieht, sind sie schon wieder oben. Daniel geht es gut. Nein, das Opfer der Woche ist tot. Das aus der Serie!“ fügte er hastig hinzu, als sich Henrys Augen erstaunt weiteten. „Eine Leiche gibt es bei uns immer – muss es ja schließlich auch, oder? In der Serie geht es um einen Vampir-Detektiv. Nur, dass wir diesmal eine richtige Leiche hatten.“ Tony schluckte, auch wenn sein Mund so trocken geworden war, dass es wenig half. „Ich habe sie sozusagen gefunden.“

„Sozusagen?“

„Mason Reed war bei mir. Er hat die Tür zu ihrer Garderobe aufgerissen, und sie ist herausgefallen.“ Mit einer Hand strich er sein Haar zurück. „Tot.“

Henry legte Tony die kühlen Finger auf den Ellbogen und steuerte den jungen Freund hinüber zum grünen Ledersofa im Wohnzimmer. Dort drückte er ihn sanft in die Kissen, ehe er sich selbst in die Polster sinken ließ. „Ist bei dir alles klar?“ erkundigte er sich besorgt.

„Ja ...“

„Aber du findest, eigentlich dürfte nicht alles klar sein, oder?“

„Darum, dass sie tot ist, geht es eigentlich gar nicht. Das ist wirklich schlimm, aber das hat mich nicht so ... ich weiß auch nicht ... das hat mich nicht so ausflippen lassen.“ Tony stützte die Unterarme auf die Oberschenkel, ließ die Hände baumeln und verschränkte die Finger. Dann löste er sie wieder, verschränkte sie erneut – ohne die Muster, die sich dabei ergaben, überhaupt wahrzunehmen. Versuchte, Nikkis Gesicht nicht vor sich zu sehen. „Einen Moment lang, ehe ihr Kopf auf den Boden schlug, sah sie aus, als sei sie zu Tode erschrocken. Du hast doch schon viele Leichen gesehen, Henry. Warum sieht jemand aus, als sei er zu Tode erschrocken? Schon gut – du brauchst nicht zu antworten. Klar, irgend etwas hat sie zu Tode erschreckt. Aber sie war allein! Ich meine – anders kann es nicht gewesen sein, die Dinger sind so winzig, die meisten Schauspieler schaffen es ja kaum, sich und ihr Ego da reinzuquetschen. Sie war allein!“

„Ich habe eine Menge Leute in verschlossenen Räumen allein gelassen.“

„Aber da du es nicht warst, willst du damit wohl sagen ...“ Er drehte sich um und hob die Hand, als Henry zu einer Antwort ansetzte. „Bitte – jetzt bloß nicht der verdammte Spruch mit den Dingen zwischen Himmel und Erde! Du wolltest damit sagen, dass es etwas war, das ist wie du. Etwas, das nicht von dieser Welt ...“ Nicht von dieser Welt. Nicht von dieser Welt. Scheiße! Fast hätte er es gehabt.

„Tony?“

„Ich fühl’ mich, als hätte ich Toast gegessen, das letzte Stück irgendwo hingelegt und könnte es nun nicht mehr wiederfinden. Ich weiß, dass ich es nicht gegessen habe, aber weg ist es trotzdem, und dieses Gefühl, etwas nicht beendet zu haben, das treibt mich in den schreienden, hellen Wahnsinn!“ Tony konnte nicht stillsitzen. Er sprang auf, trat ans Fenster, legte eine Hand an die Scheibe und starrte hinaus auf die Lichter von Vancouver. „Sie sollte nicht tot sein.“

„Menschen sterben, Tony. Sie sterben aus vielen Gründen. Manchmal hat es auch den Anschein, als stürben sie, ohne dass es dafür einen Grund gibt.“

Die Fensterscheibe unter Tonys Fingern wurde warm. „Soll ich das einfach so hinnehmen?“

„Den Tod einfach so hinnehmen? Ich glaube, da fragst du den Falschen, Tony.“

„Ich glaube, ich frage den einzigen, von dem ich mir auch nur annähernd eine richtige Antwort erhoffen darf.“ Als er sich umdrehte, stand Henry nur eine knappe Armlänge entfernt. Tony hatte nicht gehört, wie der Vampir sich bewegt hatte. „Platitüden brauche ich nicht, Henry. Davon gab es heute genug.“

„Gut. Was brauchst du dann?“

„Ich muss ... ich muss ... verdammt noch mal!“ Tony versuchte, sich wieder dem Fenster zuzuwenden, aber stahlharte Finger hielten ihn bei der Schulter gepackt und hinderten ihn daran, sich vom Fleck zu rühren.

„Du musst was, Tony?“

Einen Moment lang wollte sich der junge Mann weigern, sich der Kontrolle des älteren zu überlassen, aber dann gab er auf und versank in den dunklen, vertrauten Augen. „Ich muss mich erinnern.“

„Woran musst du dich erinnern?“

Unmöglich, nicht zu antworten. Tonys Mund bewegte sich, noch während der junge Mann sich fragte, was er wohl gleich sagen würde. „Ich muss mich an das erinnern, was ich vergessen habe!“

Die Augenwinkel neben den dunklen Augen kräuselten sich. Henry lächelte. „Na, da haben wir doch zumindest schon mal einen Ausgangspunkt.“

***

In Chester Banes Branche war der Zwölfstundentag die Norm, und selbst siebzehn Stunden bildeten keine große Ausnahme. CB blieb oft bis spät in die Nacht in seinem Büro. Deshalb hatte sich seine dritte Frau auch von ihm scheiden lassen. CB war gern mit dieser Frau zusammengewesen, aber noch lieber spazierte er durchs Studio, durch diese ganz von ihm erschaffene Welt, ohne dabei von irgendwelchen Schauspielern oder Crewmitgliedern abgelenkt zu werden. Im Laufe der Jahre hatten sowohl das Wachpersonal als auch die Putzkolonnen gelernt, ihm aus dem Weg zu gehen.

In dieser Nacht ging CB, nachdem er die Fische gefüttert hatte, durch das dunkle Produktionsbüro und blieb vor der Tür stehen, die zum Keller führte. Sein Produktionsassistent war unten im Keller gewesen – und zwar einen Tag, nachdem der Mann sich bei einem Second Unit-Dreh positiv hervorgetan hatte.

An dem Tag nach der Nacht, in der bei einem Second Unit-Dreh etwas schiefgelaufen war.

An dem Tag, an dem eine junge Schauspielerin gestorben war – deren Leiche eben jener Produktionsassistent gefunden hatte.

Wenn man diese Ereignisse jeweils für sich betrachtete, so war das erste ungewöhnlich gewesen, das zweite unerwartet und das dritte eine Tragödie. Alle zusammen ergaben ein Bild. Chester Bane glaubte nicht an Zufälle.

In den sieben Jahren seit dem Erwerb der alten Kartonagenfabrik war er nur selten in den Keller gegangen. Er hätte jederzeit dorthin gehen können, nichts hinderte ihn daran. Er hatte es nur einfach nicht getan. Arra Pelindrake verschaffte ihm äußerst günstige Spezialeffekte, und er wiederum versorgte die Frau mit der Möglichkeit, sich in dieser für sie neuen Welt über Wasser zu halten. Darüber, wie sich die Luft über CBs Kopf aufgetan hatte und wie Arra nach Blut und Rauch stinkend aus dem klaffenden Riss gefallen war, sprachen die beiden nie. Auch nicht über Flammen, die nichts verbrannten und Explosionen, die ohne Schwarzpulver auskamen. Die beiden redeten nie über das, was Arra tat oder darüber, wie sie es tat – solange sie dafür sorgte, dass Chesters Serien im Rahmen des festgesetzten Budgets gedreht werden konnten. Wenn sie noch billiger ausfielen, als das Budget vorsah, dann war das nur um so besser.

Das war die gesamte Beziehung der beiden.

CB wusste weder noch interessierte es ihn, ob Arra außerhalb des Studios über ihn redete. Allerdings ging er davon aus, dass sie es tat. Über den Chef schimpft nun einmal jeder.

CB selbst war unfähig, über Arra zu reden. Das war allein seine Entscheidung gewesen. Er war nicht so dumm gewesen, zu glauben, dass er eine so ganz und gar unglaubliche Geschichte nie jemandem würde erzählen wollen. Um Arra nicht zu verlieren – vielmehr, um das nicht zu verlieren, was sie für ihn tun konnte –, hatte er die Frau gebeten, dafür zu sorgen, dass seine Lippen versiegelt blieben. Er erinnerte sich an alles. Er war auch in der Lage, die notwendigen Legenden zu erfinden, um Arra der Außenwelt zu erklären, aber er konnte nicht erörtern, was die Frau war und woher sie gekommen war.

Damals war ihm diese Entscheidung sehr schlau vorgekommen. Er hatte seine Investitionen schützen wollen. Aber nun? Plötzlich war CB sich da nicht mehr so sicher.

Er legte die Hand auf den Türgriff.

Irgend etwas ging da unten vor sich. Irgend etwas versuchte, schneller zu sein als CB, sich seiner Kontrolle zu entziehen.

Die Treppenstufen gaben kein Geräusch von sich, als er in das Grau in Grau dieser untersten Ebene hinabstieg. Als er zu Arras Schreibtisch hinüberging, entdeckte CB Modelle und Masken, die er automatisch im Geiste der Bestandsaufnahme seiner Besitztümer hinzufügte, die er, wo er ging und stand, fortlaufend vornahm. Arra hatte ihre Computer heruntergefahren, aber sowohl an den Monitoren als auch an den Lautsprechern leuchteten die grünen Lichter, die besagten, dass sich die Geräte in Bereitschaft befanden. CB vermochte dem Drang, sie abzuschalten, kaum zu widerstehen. Verschwendete Energie war schließlich verschwendetes Geld.

Auf dem ganzen Tisch lagen moderne Fetische verteilt: kleine Teletubbies aus Plastik, ein Oktopus mit nur sechs Armen, ein Frosch aus rotem Stoff, der zu ungefähr gleichen Teilen nach Staub und Zimt roch.

CB hätte beim besten Willen nicht sagen können, wonach er eigentlich suchte. Er kam sich mit einem Mal lächerlich vor.

Von der Treppe her ertönte ein überraschtes Quietschen. CB schnellte herum und entdeckte eine Putzfrau, die auf dem oberen Drittel der Treppe verharrte, zur Salzsäule erstarrt. Schweigend und wütend funkelte er die Frau an. Das CB in CB Productions stand schließlich für Chester Bane – er hatte alles Recht, sich dort aufzuhalten, wo er sich gerade befand. Als klar wurde, dass die Frau sich nicht von der Stelle rühren würde, solange er ihr nicht die Erlaubnis dazu gab, winkte er sie barsch heran. Sobald sie auf der letzten Treppenstufe stand, knurrte er sie an: „Tun Sie Ihre Arbeit und verschwinden Sie dann sofort!“

Darauf sah er mit verschränkten Armen zu, wie sie zum Schreibtisch hinüberwatschelte und den Papierkorb hob. Als sie ihn in den grünen Plastiksack leerte, den sie mitgebracht hatte, runzelte der Produzent ärgerlich die Stirn.

„Moment mal!“ rief er.

Die Frau erstarrte erneut, eine winzige Statue in einer grünen Schürze.

CB streckte die Hand aus und fischte ein halbes Dutzend Blatt Papier aus dem Müll. „Das ist kein Abfall!“ verkündete er. „Die Autoren können die Rückseiten noch für Notizen verwenden!“

Die Putzfrau nickte gehorsam, auch wenn klar war, dass sie gar nicht genau wusste, welcher Sache sie da zustimmte.

„Jetzt machen Sie weiter.“

Mit einer für ihr Alter erstaunlichen Geschwindigkeit eilte die Frau die Treppe hinauf. CB folgte um einiges langsamer, denn die Knie, die seiner Footballkarriere einst ein Ende bereitet hatten, schleppten seine gewichtige Gestalt nur unter Protest und heftig schmerzend wieder hinauf ins Erdgeschoss. Er schaltete das Kellerlicht aus, durchquerte erneut das Produktionsbüro und blieb an der Tür zur Stierkoppel stehen. Nein. Das Papier würde er den Autoren erst am nächsten Tag geben. Wahrscheinlich musste man denen erst noch erklären, was sie damit tun sollten.

Wieder in seinem Büro angekommen, warf er die Blätter auf seinen Schreibtisch.

Stutzte.

Nahm das oberste Blatt zur Hand. Ein dickes Blatt, ein wenig rauh. Zeichenpapier. Auf beiden Seiten blanko. Ungeheure Verschwendung! Vielleicht war es an der Zeit, mal ein Wörtchen zu reden mit ...

CB knipste seine Schreibtischlampe an und richtete ihren Strahl auf das fragliche Blatt. Geisterhaft schwache graue Linien zogen sich über das Papier. Drei Linien – und da waren sie auch schon wieder verschwunden, auch wenn sich, wenn man das Blatt zärtlich mit den Fingerspitzen berührte, ein Muster ertasten ließ.

Irgend etwas ging da unten definitiv vor.

***

„Es hat keinen Sinn.“ Henry ließ sich in den Stuhl zurückfallen, so dass Tony zur Seite blicken und den Kontakt zwischen ihnen unterbrechen konnte. „Irgend etwas blockiert deine Erinnerung.“

„Schock?“

„Vielleicht. Dass ein Schock zu einer Blockierung des Gedächtnisses führt, habe ich schon miterlebt, und trotz all deiner Erfahrungen mit dem ... mit dem Ungewöhnlichen, ist dir doch bislang nie die Leiche einer Freundin direkt vor die Füße gefallen.“

Tony seufzte. „Eine Freundin war sie nicht direkt.“

„Fühlst du dich deswegen schuldig, jetzt, wo sie tot ist?“

„Nein. Vielleicht.“ Er zupfte an dem verblichenen Stück Jeansstoff an einem Oberschenkel herum. „Ich weiß nicht. Henry? Was ist es, wenn es kein Schock ist?“

„Die Frage kann ich wirklich nicht beantworten.“

„Aber raten kannst du?“

Lächelnd stand Henry auf – der Fürst der Finsternis war verschwunden und sicher verwahrt – und schob den Stuhl, auf dem er gesessen hatte, wieder an dessen angestammten Platz am Esstisch. „Du musst glauben, ich hätte eine interessante Erziehung genossen, Tony“, hob er an.

„Na ja. Auf jeden Fall war deine Existenz voller interessanter Erfahrungen.“

„Wohl wahr. Aber in diesem Fall scheint keine davon weiterzuhelfen.“

So ganz mochte Tony das nicht glauben. Da er aber nichts in der Hand hatte, womit er seinen Verdacht hätte untermauern können – außer der Tatsache, dass Henry ein klein wenig zu lange gebraucht hatte, um den Stuhl an den Tisch zurückzuschieben –, senkte er den Blick, betrachtete angelegentlich seine Armbanduhr und hoffte, Henry würde ihm nicht all seine Gedanken an der Nasenspitze ablesen können. Nach einer Weile wurde ihm dann auch bewusst, wie spät es war. Hastig sprang er auf. „Mist! Es ist kurz vor drei. Kein Wunder, dass ich total erledigt bin. Es wird Zeit, dass ich loskomme.“

„Warum bleibst du nicht hier?“

„Warum ich nicht hierbleibe?“

Henry beachtete ihn nicht. „Hier gibt es ein freies Bett für dich, Sachen zum Wechseln sind auch da, und von Burnaby sind wir nicht viel weiter entfernt als in deiner Wohnung. Wann sollst du morgen früh anfangen zu arbeiten?“

„Na ja – für halb zehn ist eine Besprechung angesetzt.“

„Ziemlich früh, wenn man bedenkt, dass jetzt schon fast drei Uhr ist.“

Henrys Miene verriet nichts als ehrliche, völlig neutrale Fürsorglichkeit. Die Sache zwischen ihm und Tony war ja auch schon lange vorbei, und Tony selbst hatte sie beendet. Sie waren jetzt Freunde. Freunde gaben einander die Schlüssel zu ihren Wohnungen zur Aufbewahrung. Freunde boten einander auch schon mal einen Schlafplatz an. „Na ja“, meinte Tony zögernd. „Schaden würde es wohl nicht, wenn ich hierbliebe.“

„Gut.“

„Wirst du ...“ Merkwürdig, wie achtzehn Monate Abstand etwas, was einst eine ganz normale Frage gewesen war, zum Dialog in einem Horrorfilm werden ließen! „... heute noch jagen gehen?“

„Nein.“ Eine blasse Hand fuhr hoch und zupfte am Kragen des eierschalenfarbenen Pullovers. „Dafür ist es jetzt zu spät.“

Plötzlich verstand Tony die Unsicherheit des Freundes von vorhin, seine Sorge, ja auch nur das richtige anzuziehen. Tony spürte, wie ihm die Hitze in die Wangen stieg, wusste, dass auch Henry nicht entging, dass das Blut in seinen Adern plötzlich schneller floss – was die ganze Sache nur noch viel schlimmer machte. „Vorhin, als ich kam, da wolltest du gerade weg!“ sagte der Junge.

„Ja“, antwortete Henry.

„Du wolltest trinken.“

Ein anmutiges Nicken bestätigte die Vermutung. „Ich werde sie morgen anrufen und alles erklären.“

„Es tut mir so leid ...“

„Die Bedürfnisse eines alten Freundes gegen eine neue Bekanntschaft abzuwägen – das ist mir wahrlich nicht schwergefallen, Tony. Eigentlich gab es da gar nichts abzuwägen.“

„Du bist nicht für mich verantwortlich.“

Eine rotgoldene Braue zuckte hoch. „Das ist mir bewusst.“

„Irgendwie tut es mir leid, dass du nicht hast trinken können.“

„Ich kann bis morgen nacht warten.“

Das brauchst du nicht. Tony spürte die Worte fast körperlich. Sie warteten förmlich darauf, ausgesprochen zu werden, er war sich ziemlich sicher, dass auch Henry sie spürte, und wenn nicht – auf jeden Fall konnte Henry hören, wie ihm das Blut in den Adern pochte, das wusste Tony genau. Das Problem war nur, dass Tony nicht wusste, wie er diese Worte aussprechen sollte, ohne sich dabei anzuhören wie die völlig verzweifelte Heldin in einem drittklassigen Liebesroman. Nicht, dass Tony Liebesromane gelesen hätte – oder überhaupt ein Buch! Er war sich nur ziemlich sicher, dass eine verzweifelte Heldin genau so etwas von sich geben würde, denn es war jetzt, verdammt noch mal, achtzehn Monate her. Henry nahm ihn inzwischen als Person wahr, als Individuum, und das hieß doch sicherlich auch, dass sie – gut, dass er, Tony, sich verhalten konnte wie ein Erwachsener, nicht wahr? Es bestand kein Grund, in alte Gewohnheiten zurückzufallen, sich so sehr nach Zähnen zu sehnen, die einem durch die Haut drangen.

Keiner der beiden sagte etwas. Der Augenblick wurde lang und immer länger und war dann vorbei.

Henry lächelte. „Gute Nacht, Tony.“

„Ja ...“

***

„Das ist ein Klassestück, Zev, richtig Klasse, schon fast perfekt – aber du weißt doch, dass CB dir nicht viel dafür gibt.“

„Kein Problem. Die Band ist hier aus der Gegend. Sie brauchen dringend Publicity, und ich kann die Rechte an dem Song billig kriegen. Vielleicht reicht es, wenn die Band im Nachspann genannt wird, viel mehr wollen die wahrscheinlich gar nicht.“ CBs musikalischer Leiter sah auf, und sein Gesicht verzog sich zu einem Lächeln, als er Tony durch das Büro auf sich zukommen sah. Das Lächeln verrutschte, je näher Tony kam und war, als der junge Mann bei Amys Schreibtisch anlangte, einer besorgten Miene gewichen. „Alles klar, Tony?“ erkundigte sich Zev. „Du siehst irgendwie ... müde aus.“

„Ach, es ist nichts weiter. Ich habe letzte Nacht nicht viel geschlafen. Bis Mittag muss ich noch durchhalten, dann kann ich auf der Couch in Raymond Darks Büro ein Nickerchen machen.“

„Ein Nickerchen machen?“ Amy schnaubte spöttisch, nahm die Kopfhörer ab und gab sie Zev zurück. „Gibt es wirklich Leute, die das sagen?“

Er zuckte die Achseln: „Anscheinend ja!“

Ehe Tony sich dazu hatte durchringen können, den beiden den Stinkefinger zu zeigen, ging die Tür zu Chester Banes Büro auf, und Barb kam heraus. Die Finanzfrau der Firma sah blass aus.

„Nun bist du dran, Baby“, murmelte sie Zev zu, während sie an den dreien am Schreibtisch vorbeiging. „Ich muss dich warnen – wenn du willst, dass er Geld ausgibt – er ist ganz finster drauf. Ein falscher Ton, und du kannst tingeln gehen.“

Barb verschwand in ihrem Büro. Amy hob vergnügt die Hand und meldete sich wie in der Schule. „Ich weiß was! Ich kann helfen – ich habe früher mal Kazoo gespielt!“

„Alle haben früher mal Kazoo gespielt.“

„In einem Spielmannszug?“

„Gut, das ist etwas anderes.“

„Sero!“

Die drei am Schreibtisch zuckten wie ein Mann zusammen.

„Die Stimme unseres Herrn“, flüsterte Amy dramatisch. „Viel Glück. Vaya con dios.“

„Tracht gut vet zain gut.“

„Was heißt das?“

„Denk positiv, dann wird es auch gut.“

„SERO!“

„Ja, ja, denk du mal lieber positiv, mein Junge. So wie der sich anhört, würde ich das kostenlos immer noch mal extra betonen, wenn du ihm erklärst, dass er eine Band haben kann, die ihn nichts kostet.“ Amy sah Zev nach, bis sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, dann wandte sie ihre Aufmerksamkeit Tony zu. „Er hat recht. Du siehst beschissen aus. Rendezvous?“

Tony seufzte. „Eher nicht. Ich mache mir Sorgen um die Welt, das drückt die Stimmung. War dein Haar gestern nicht noch rosa?“

„Magenta, aber das war gestern. Was willst du?“

„Tina schickt mich, ich soll nachsehen, ob die da ...“ – ein kurzes Nicken in Richtung Stierkoppel, deren Tür fest verschlossen war – „... irgendwas ausgespuckt haben, was halbwegs aussieht wie die letzte Fassung des Skripts für nächste Woche.“

„Mann, du hast aber auch ein Glück!“ Amy hob einen Aktendeckel von dem Stapel zu ihren Füßen, auf dem sich alle möglichen Papiere türmten, und gab ihn Tony feierlich. „Frisch aus der Presse! Ich hätte euch Veronica geschickt, aber die ist gerade bei der Stadtverwaltung und bringt denen die Kaution für unseren nächsten Außendreh, und dann geht sie Kaffee holen.“

„Was stimmt denn nicht mit der Kanne in der Küche?“

„Die haben die Schreiberlinge mal wieder ausgetrunken. Was meinst du damit, du machst dir Sorgen um die Welt?“

„Mir gehen Sachen durch den Kopf.“

„Zum Beispiel?“

„Ich habe Erinnerungslücken.“

„Dann musst du mehr Vitamin B essen.“

„Ich muss ...“ Tony ließ den Satz unvollendet, fuhr sich mit der Hand durch das Haar und atmete lautstark aus. „Ich muss zurück zum Set!“

Amy kniff die Augen zusammen. „Ehe da was passiert.“

„Was?“

„So sollte dein Satz enden, aber den letzten Teil hast du nicht mehr gesagt. ‚Ehe da was passiert’. Was wird denn passieren?“

„Geh du mal ans Telefon.“

„Aber das klingelt gar ...“ Dann klingelte es doch, was Amy die Sprache verschlug. „Wie hast du ...?“

Tony zuckte die Achseln, machte auf dem Absatz kehrt und eilte aus dem Büro, während hinter ihm das vertraute „CB Productions!“ ertönte. Die Sache mit dem klingelnden Telefon war ja nun wirklich nicht schwer gewesen – in diesem Büro klingelte das Telefon acht bis zehn Stunden täglich ungefähr alle dreißig Sekunden.

Ehe da was passiert.

Er hatte nicht den blassesten Schimmer, wie Amy das gemeint hatte. Das Zeug, mit dem sie sich ständig die Haare färbte, hatte wohl Auswirkungen auf die oberen Hirnregionen!

Als Tony an der Damentoilette vorbeieilte, erlosch gerade das rote Licht. Sofort betätigte jemand die Spülung, und das heftige Klopfen in den Rohren verfolgte den jungen Mann bis an den Set. Die Kulissenbauer hatten das Wohnzimmer des Anwesens – das immer noch keinen Namen hatte – fertiggestellt, und es sah unglaublich aus, auch wenn es sich bei den Möbeln darin um haargenau die alten Utensilien handelte, die bereits Raymond Darks Wohnzimmer geziert hatten. Man hatte sie mit ein paar Kissen, einem blauweiß gestreiften Bettlaken und etwas Tesafilm geschickt aufgemöbelt. Auf der Couch schlief bereits einer der Elektriker. Hatte Peter etwa schon die Mittagspause eingeläutet? Tony warf einen Blick auf seine Armbanduhr, verdrehte dabei leicht den Arm, und aus seinem Aktendeckel rutschte Papier, das sich sofort über den ganzen Boden verteilte.

„Gottverdammte Scheiße aber auch!“ stöhnte Tony.

So ging das nun schon den ganzen Tag! Von dem Moment an, an dem er in Henrys Wohnung aufgewacht war, hatte einfach nichts klappen wollen. Da war einerseits das Gefühl, all das bereits einmal erlebt zu haben, und andererseits die Sache mit dem verlorengegangenen Toast und seinem Gedächtnis – Tony war nicht in der Lage gewesen, sich zu konzentrieren. Glücklicherweise wollten sie heute Catherine umbringen, und sobald er die Frau, die Nikki ersetzen sollte, sicher am Set abgeliefert hatte, blieb für ihn nicht mehr viel zu tun.

Tony ging in die Knie, um die verstreuten Papierblätter einzusammeln.

Eines davon war fast bis an den Rand des nachgemachten Hartholzfußbodens gerutscht. Tony streckte die Hand danach aus und erstarrte, als eine Schattenlinie über das Papier huschte und gleich darauf verschwand. Sein Herz fing erst wieder zu schlagen an, als ihm bewusst wurde, dass einer der Stiefel des schlafenden Elektrikers sich ein wenig bewegt und kurz das Licht darauf geschienen hatte. Der Schatten des Stiefels – mehr nicht.

Am Set war mehr als eine Lichtquelle im Einsatz – hier wimmelte es von Schatten, mit denen man eigentlich gar nicht rechnete.

Tony hätte partout nicht sagen können, warum ihm beim bloßen Gedanken an diese Schatten nach panischer Flucht zumute war.

Aus dem Augenwinkel nahm er wahr, wie ein anderer Schatten an ihm vorbeihuschte und in Richtung der Büros eilte. Tony wirbelte so rasch herum, dass er das Gleichgewicht verlor und um ein Haar gestürzt wäre. Der Schatten war nicht allein – an ihm hing ein Tontechniker. Wahrscheinlich auf dem Weg zu einer kleinen Klositzung.

Mann, jetzt dreh’ bloß nicht durch!

Tonys Finger schlossen sich um das letzte Blatt Papier. Der Junge weigerte sich, sich umzudrehen, als ein weiterer Schatten auf dem Beton entlang in Richtung Tür kroch. Ein finstererer Schatten. Mit klar umrissenen Rändern.

Der sich beeilte, den anderen Schatten und den Tontechniker einzuholen, hinter denen gerade mit leisem Klappen die Tür zuging.

Ein Klicken – und die Tür fiel ins Schloss.

Da! Tony hatte es fertiggebracht, nicht hinzuschauen.

Er drückte den Aktendeckel an die Brust, stand auf, ging langsam auf den Set zu – und musste dann schlagartig erkennen, dass er eben gerade nur die Schritte eines einzigen Mannes hatte vorbeigehen hören. Die des Tontechnikers.

Der zweite Schatten hatte sich vollkommen lautlos bewegt.

Irgend etwas ...

Da riss ihn mit einem Ruck Peters Stimme aus den Gedanken. „Das wär’s, Leute. Mittag!“

Gott sei Dank! dachte Tony und nahm sich fest vor, mehr zu schlafen.

Kapitel 4

Die Leiche lag zusammengekrümmt am Fuß der Außenwand des Gebäudes; auf den Mauersteinen verlief ein Blutstreifen, der markierte, wo und wie sie zu Boden gegangen war. Allzu viele Details ließen sich nicht erkennen, dafür sorgten schon die Schatten, die den reglosen Körper zum großen Teil bedeckten – ein einzelner Arm allerdings lag ausgestreckt so da, dass die blasse Hand daran einer zerdrückten Blume gleich mitten in einem Lichtfleck ruhte.

„Zwei Zentimeter weiter nach links.“

Die Hand bewegte sich.

Tina, die am Boden kauerte, konsultierte das Foto, das sie vor dem Mittagessen aufgenommen hatte und neigte den Kopf, um die Leiche von einem anderen Blickwinkel aus zu betrachten. Dann erst stand sie auf und streckte sich. „Genau. So soll es sein.“

„Prima.“ Adam nahm Tina das Foto aus der Hand, als sie an ihm vorbeikam und schob es in die Continuity-Akte an seinem Klemmbrett. „Wir frischen das Blut auf, und dann brauche ich ein Lichtdouble da drüben bei der Leiche, damit wir Lees Lichtpegel einstellen können. Maus ...“

Der Schwenker schaute von seinem Aufbau hinunter. „Was?“ wollte er wissen.

„Du bist eins fünfundachtzig, stimmt’s?“

„Eins achtundachtzig, und von der Seite betrachtet bin ich das Doppelte von Lee – außerdem arbeite ich.“

„Also gut. Dalal, geh und stell dich in die Markierungen neben der Leiche.“

Der Requisiteur, der aussah, als wünschte er, er wäre an seinem Arbeitstisch geblieben, schüttelte resolut den Kopf. „Ich bin eins neunundsiebzig.“

„Dann denk dich größer! Du hast nichts zu tun, also komm hier rüber. Tony? Du gehst und holst Lee.“

Während Dalal widerstrebend tat, wie ihm geheißen, eilte Tony aus dem Studio. Theoretisch hätte ein Double die Aufgabe des Lichtdoubles übernehmen sollen, und ob sich so ein Double am Set befand oder nicht, daran ließ sich in der Regel ganz gut ablesen, wie es gerade um die Finanzen der Produktionsfirma bestellt war. Da es bei Fernsehaufnahmen einerseits sehr oft sehr hektisch zuging, man andererseits aber auch immer mal wieder nur herumstand und wartete, gab es immer Leute, die gerade nichts zu tun hatten – bis jemand anderes dann ihren Job machte und sie sich beschwerten. CB jedoch pflegte Mitarbeiter anzuheuern, die sich selten beschwerten, und es war unwahrscheinlich, dass ihn jemand verpfiff, weil er gegen die von den Gewerkschaften aufgestellten Regeln verstieß. Wem so etwas zuzutrauen war, der hielt sich bei CB Productions nicht lange.

Tony hatte es bislang geschafft, immer geschäftig zu wirken und sich so vom Scheinwerferlicht fernzuhalten. Ihm brach bei dem Gedanken, vor der Kamera zu stehen, auch wenn diese Kamera gar nicht lief, der kalte Schweiß aus.

„Lee?“ Tony holte tief Luft, erinnerte sich daran, dass Huldigungen nicht angesagt waren und klopfte an die Garderobentür seines Angebeteten. „Sie sind fertig, du wirst gebraucht.“

Die Tür ging auf, als er die Hand noch nicht einmal ganz weggezogen hatte. Stirnrunzelnd spähte Lee durch den Türspalt, warf einen nachdenklichen Blick auf den jungen Mann vor ihm und sah ganz so aus, als wisse er nicht genau, mit wem oder was er es da zu tun hatte. „Ich?“

„Ja. Szene 22B.“ Das Zimmer hinter dem Schauspieler wirkte ungewöhnlich finster. „Du findest die Leiche.“

„Die Leiche?“

„Catherines Leiche.“ Mit der Perücke und all dem Blut – und wenn man dem Gerede in den einschlägigen Kneipen Glauben schenken durfte, verbrauchte Darkest Night mehr Blut als jede andere Serie, die gerade im Raum Vancouver gedreht wurde – würden Fans der Serie nie und nimmer erkennen können, dass es sich bei der Toten nicht um Nikki handelte.

Tony trat zurück und bat Lee mit einer Handbewegung voranzugehen. Er hatte gleich zu Beginn seiner Tätigkeit als Produktionsassistent begriffen, dass man keinesfalls darauf vertrauen durfte, dass Schauspieler einem folgten, wenn man voranging. Das war gerade so, als hätte man darauf vertraut, dass eine Katze einem folgte – seit dem grässlichen Zwischenfall mit der „schnellen Nummer in der Besenkammer“, an der Mason sowie die ehemalige Fundus-Praktikantin beteiligt gewesen waren, ließ Tony seine Schäfchen nicht mehr aus den Augen. Als Lee aber nicht weiterging, sondern nur dastand und ihn anstarrte, machte Tony, plötzlich sehr besorgt, einen Schritt auf ihn zu. „He, ist alles in Ordnung?“

„Mir geht es gut.“

Tony war sich da nicht so sicher. „Du siehst aus, als ob ...“

„Lass gut sein – mir fehlt nichts!“ Der Schauspieler schüttelte sich kurz, ehe er langsam hinaus in den Flur trat. Wie es schien, folgten ihm ziemlich viele Schatten – in der Garderobe wurde es merklich heller, nachdem er sie verlassen hatte.

Das ist doch falsch! Einen Moment lang verharrte Tony mit zusammengekniffenen Augen an seinem Platz. Das ist doch ... um nicht zu sagen ... nun ja: falsch! Tony hätte sich ja gewiss auch gefragt, ob er sich die ganze Sache nicht einfach nur einbildete – leider wusste er nur so gar nicht, was es denn sein könnte, was er sich seiner Meinung nach nur einbildete. Als er sich endlich hatte einreden können, eigentlich sei alles so, wie es sein sollte, eilte er hinter Lee her, sorgsam darauf bedacht, nicht auf den Schatten des Schauspielers zu treten.

***

„Oh mein Gott, ein einziger verdammter Satz, und den habe ich nun verdammt noch mal siebzehn Mal herunterbeten müssen!“

Die Crew gab sich geschäftig – jeder sah irgendwohin, nur nicht auf Lee oder Peter.

„An deinem Auftritt liegt es nicht, Lee“, erklärte der Regisseur ruhig. „Wir haben ein technisches Problem. Es gibt da einen Schatten ...“

„Dann schafft den doch ab!“

„Das versuchen wir ja die ganze Zeit.“ In Peters freundliche Stimme hatte sich ein leiser, scharfer Unteron eingeschlichen. „Damit sind wir nun schon den ganzen Nachmittag beschäftigt.“ Wie ein Mann wandten sie sich dem Beleuchterteam zu, das sich um den Kameramann versammelt hatte. Der hatte wohl eine Idee gehabt, die er den anderen nun in einer atemlosen Mischung aus Englisch und Französisch vortrug.

Man hatte im Laufe des Nachmittags den gesamten Beleuchtungsplan komplett umgekrempelt, und doch waren die Schatten immer wieder aufgetaucht, in einer Aufnahme nach der anderen. Szene 22B, Aufnahme eins: Lee beugte sich vor, drehte die Leiche um, und der Schatten bedeckte seinen gesamten Körper. Szene 22B, Aufnahme siebzehn: Der Schatten tauchte als schwarzer Balken vor Lees Augen auf.

Tony, der untätig am Rande des Geschehens stand, ertappte sich beim Nachdenken über die Frage, wohin der Schatten wohl wollte. Dann fragte sich der junge Mann, wann er wohl angefangen haben mochte, in billigen Horrorklischees zu denken. Zumindest die letzte Frage konnte er sich beantworten: gleich nachdem er Henry kennengelernt hatte.

„Macht ihn in der Post weg!“ kläffte Lee wütend. „Warum ist es hier drin so gottverdammt kalt?“ Lee Nicholas, in der Regel ein Schauspieler, der mit den unausweichlichen technischen Verzögerungen beim Fernsehen spielend fertig zu werden schien, die ihm in seinem Metier immer wieder unterkamen, hatte an diesem Nachmittag mit jeder neuen Aufnahme, die erforderlich wurde, ein weiteres Stück Fassung eingebüßt. Hartley Skenski, der Tonassistent, hatte Wetten annehmen wollen, ob der Star wutschnaubend vom Set stürmen würde, ehe sie fertig waren oder nicht, aber niemand hatte dagegen wetten mögen, und so war aus der Sache nichts geworden.

„Wir machen es nur noch ein einziges Mal. Das verspreche ich“, fügte Peter hastig hinzu, als er sah, wie Lee den Mund verzog. „Wenn der Schatten dann immer noch da ist, dann sollen sich die Typen in der Postproduktion drum kümmern.“ Peter holte Luft und öffnete den Mund – nur um ihn gleich darauf wieder zu schließen. Offenbar hatte er beschlossen, auf die Frage nach der Temperatur gar nicht erst einzugehen.

Lees grüne Augen glitzerten böse. Der Schauspieler schwieg eine Weile, ehe er aufgebracht, aber zustimmend knurrte. „Einmal noch!“

Während man weitere fünfhundert Milliliter Blut um die klaffende Latexwunde am Hals der Schauspielerin verteilte, ließ sich Lee erneut auf ein Knie sinken.

Leise trat Tony hinter die Videobildschirme und schaute in den Monitor, der eine Nahaufnahme vom Gesicht des Schauspielers zeigte. Der Schattenbalken war noch da. Tony trat hastig zurück, um dem Kameramann nicht im Weg zu stehen und zuckte zusammen, als Sorge kräftig zu fluchen anfing.

Der Schatten zitterte und verschwand.

Zwischen einem Wort und dem nächsten kam der Schwall an französischen Obszönitäten zum Erliegen. „Jetzt!“ rief der Kameramann.

Peter ließ sich in seinen Sessel fallen und setzte mit Schwung die Kopfhörer auf. „Ruhe!“ befahl er.

Diesmal brauchte es niemand zu wiederholen. Am Set war es so still, dass Tony sich einen Ruck geben musste, um weiteratmen zu können, während er gleichzeitig krampfhaft die Daumen drückte.

„Kameras ab! Klappe!“

„Szene 22B, Aufnahme 18.“

Lee wartete gar nicht erst, bis Peter „Action“ rief. Er bückte sich, packte die Leiche bei der Schulter, drehte sie auf den Rücken und zischte: „Sieht ganz so aus, als sei Raymonds Geheimnis gewahrt!“

„Aus! Im Kasten!“

„Gut sah das aus“, murmelte Sorge.

„Angehört hat es sich scheiße“, fuhr Peter ihn an. „Aber das kriegen wir in der Postproduktion hin. Tina, ich will den Ton von Aufnahme eins.“

„Ton von der Eins, geht klar.“ Während sich das Scriptgirl entsprechende Notizen machte, drehten sich alle um und sahen Lee zu, wie er wütend vom Set stürmte.

Peter nahm die Kopfhörer ab, während die Leiche sich aufsetzte und leise stöhnend ihre Schulter massierte. Die Crew ging ihrer gewohnten Arbeit nach, die sich an eine Aufnahme anschloss, merkwürdig bedrückt allerdings, als wisse niemand so recht, wie er sich verhalten sollte. „Eine zweite Primadonna hat mir gerade noch gefehlt“, seufzte der Regisseur, als in der Ferne krachend eine Tür zufiel und allen klar war, dass Lee endgültig das Studio verlassen hatte.

„Vielleicht ist er immer noch durcheinander wegen der Leiche. Wegen der richtigen Leiche!“ gab Tony hastig zu bedenken, als alle sich zu ihm umdrehten, um ihn fragend anzuschauen. „Ihr wisst schon ... wegen Nikki.“

Es folgte eine ziemlich lange Pause, in der Tony im Geiste schon einmal seine nächste Bewerbung formulierte. Dann seufzte Peter erneut und wies mit einer müden Handbewegung in die Richtung, in die Lee verschwunden war. „Gehen Sie und schauen Sie nach, ob mit ihm alles in Ordnung ist.“

„Ich habe CB gesagt, wir sollten zumindest einen Tag Pause einlegen“, fügte er hinzu, während Tony bereits forteilte.

Sorge schnaubte, was erstaunlich französisch klang. „CB hat daraufhin sicher gesagt, die Show muss weitergehen.“

„Nein, er hat gesagt, ich soll mich verdammt noch mal aus seinem Büro verpissen.“

***

Die Tür zu Lees Garderobe stand noch offen, als Tony dort ankam. Er blieb stehen, wischte sich die Hände an der Hose ab und beugte sich ein wenig vor, um einen Blick in den Raum werfen zu können. Lee stand mitten im Zimmer, immer noch im Kostüm, und drehte sich ganz langsam um sich selbst. Man hätte den Eindruck gewinnen könne, er sähe die Garderobe zum ersten Mal.

„Lee?“

Ohne zu antworten drehte sich der Schauspieler weiter, bis er der Tür gegenüberstand, blieb dann stehen und runzelte die Stirn.

Tony hätte unmöglich sagen können, warum er in diesem Augenblick an Arnold Schwarzenegger in Terminator denken musste. „Alles in Ordnung?“ erkundigte er sich besorgt.

„Ja“, erwiderte Lee.

In diesem Augenblick wurde Tony die Sache mit dem Terminator klar: Lee sah gar nicht ihn an, sondern starrte auf einen Punkt direkt neben ihm, als versuche er, sich Zugang zu einem inneren Ablagesystem zu verschaffen. „Kann ich ... kann ich irgend etwas für dich tun?“ fragte Tony zögernd.

Die grünen Augen richteten sich direkt auf Tony, ein langer Finger wurde ausgestreckt und winkte den jungen Mann näher heran. „Komm rein und mach die Tür zu!“ befahl Lee.

„Die Tür?“

So hatte Tony Lee noch nie lächeln sehen, so ... so beinahe spöttisch, als mache sich der Schauspieler über ihn lustig. „Ja. Komm schon rein, und dann mach die Tür hinter dir zu.“

Tony fiel kein Grund ein, weshalb er das nicht tun sollte und war nicht einmal sicher, ob er einen solchen Grund überhaupt suchen sollte, also tat er, wie ihm geheißen.

„Schalt deine Funke aus.“

„Aber ...“

„Mach schon. Ich will nicht gestört werden.“

Wobei? fragte sich Tony, während seine linke Hand zum Halfter an seinem Gürtel glitt. Aber Peter hatte ihn geschickt. Er hatte allen Grund, hier zu sein.

„Ich will, dass du mir Dinge erzählst.“ Die Stimme des Schauspielers liebkoste Tony wie ein weicher Samthandschuh. „Als Gegenleistung gebe ich dir, was du begehrst.“ Der Ledermantel aus der Requisite, der für die Vampirserie, glitt von den breiten Schultern. Nur einen Herzschlag später folgte das weinrote Hemd.

Genaugenommen ein halbes Dutzend Herzschläge später – wenn man bedachte, wie schnell Tonys Herz inzwischen schlug. Die ganze Situation war unglaublich bizarr – das half Tony, seine körperliche Reaktion halbwegs im Griff zu behalten, auch wenn eine Reaktion eindeutig vorlag. Auf einen halbnackten Lee Nicholas hätte selbst ein toter Mann reagiert, das wusste Tony nun ganz genau – für einen toten Mann jedenfalls galt das eindeutig.

Als Lee nach ihm griff, staunte Tony über sich selbst: Er wich zurück.

Die ganze Sache entwickelte sich in rasantem Tempo haargenau so, wie Tony es sich oft erträumt hatte – nur um gleichzeitig zu einer Szene in einer ganz schlechten Seifenoper zu werden.

Nein! Noch ein Schritt, und Tonys Schulterblätter berührten die Tür, drückten sich dagegen. Das war falsch! Es war ...

Es war ...

Tony schlug mit dem Hinterkopf gegen die Tür, hätte die Erinnerung fast am Schopf gepackt und fluchte, als sie ihm wieder entglitt.

***

CB starrte auf das Blatt auf seinem Tisch. Die Striche, die der Bleistift in die Oberfläche gedrückt hatte, waren einen kurzen Moment lang wieder grau geworden. Der Produzent runzelte die Stirn. Geheimnisse missfielen dem Mann generell, und auf dieses hier hatte er bereits viel zuviel Zeit verschwendet.

Immer noch stirnrunzelnd öffnete er seine Schreibtischschublade und kramte einen Bleistift heraus.

***

Tony stemmte die Hand fest gegen Lees kühle, nackte Brust und kämpfte wacker gegen die leise Stimme in seinem Hinterkopf an, die ihm zuflüsterte, er solle doch verdammt noch mal die Klappe halten und die ganze Sache einfach genießen. „Lee, das hier ist ... das ist ...“

„Das, was du willst. Ich gebe dir, was du willst, du gibst mir, was ich will. Ich könnte mir die Informationen auch anderweitig beschaffen, aber wo du schon mal hier bist ...“ Lees Stimme wurde leiser; seine Hand wanderte in Tonys Schritt.

„Nein, Lee, du WILLST das doch gar nicht ... verdammt! Hör auf! Hör auf damit!“

„Nein.“

„Hör mal, ich will dir ja wirklich nicht weh tun ...“ Die Worte sprudelten Tony wirr aus dem Mund, aber der Junge schaffte es irgendwie doch, sie so klingen zu lassen, als meine er es ernst mit der Drohung.

Wieder ein Lächeln, das gar nicht so aussah, als gehöre es in Lees Gesicht. „Versuch’s doch mal!“ höhnte der Schauspieler.

Verdammt! Vier Jahre auf der Straße, vier Jahre mit Henry. Tony konnte auf sich aufpassen, wenn es darauf ankam. Ein Problem mochte sein, dass er dem Typen, der ihn da gerade befummelte, wirklich nicht weh tun wollte, aber dennoch ... Tony zuckte zusammen und wurde ganz starr. Irgend etwas stimmte nicht mit Lees Schatten. Irgend etwas stimmte nicht mit Schatten im allgemeinen!

„... zu unserer Verteidigung stand niemand mehr bereit als völlig verängstigte Männer und Frauen, die allein und auf verlorenem Posten gegen die Schatten kämpften ...“

***

CB arbeitete sorgfältig, methodisch, rasch; mit dem Bleistift zog er entlang der Muster, die sich ins Papier gegraben hatten, eine Linie aus Graphit.

***

„Man kann den Herrn der Schatten nicht besiegen. Nun hat er einen Vorgeschmack auf diese Welt erhalten. Der nächste Schatten, den er schickt, wird eine klare Aufgabe haben.“

Tony zuckte zurück und schlug mit dem Kopf schmerzhaft gegen die Tür – teilweise, weil die Erinnerung zurückgekommen war, teilweise auch wegen der Dinge, die Lee mit ihm anstellte. Er fragte sich, wie lange ein Mann wohl der Versuchung widerstehen musste, um auf die Vorschlagsliste für die Heiligsprechung zu kommen, drehte sich zur Seite und keuchte: „Du bist ein Diener des Herrn der Schatten!“

Was sich so unglaublich dämlich anhörte, dass er die Worte bereute, sobald sie seinem Mund entschlüpft waren.

Lee starrte ihn lange an, blinzelte, und fing an schallend zu lachen. „Ein was soll ich sein?“

Ach, Scheiße. Nun musste Tony den Schwachsinn auch noch wiederholen, denn zu diesem einen, speziellen Thema gab es keine Variationen. „Du bist ein Diener des Herrn der Schatten.“

„Dann hatte ich dich ja richtig verstanden.“ Immer noch kichernd schnappte sich Lee das Hemd vom Boden und schlüpfte hinein. „Weißt du was? Du bist schon ein ziemlich komischer Vogel.“

Tony deutete nur wortlos auf den Boden.

Wie es aussah, schaute sich Lees Schatten gerade einen Stapel Schattenzeitschriften an.

Auf der Leinwand wäre es ziemlich billige Effekthascherei gewesen, im wirklichen Leben aber wirkte das überraschend beängstigend.

Der Schauspieler seufzte, streckte die Hand aus und versetzte Tony einen leichten Schlag auf die Wange. „Wer wird dir schon glauben? Du bist ein Niemand, und ich bin ein Star.“

Tony räusperte sich. „Du bist ein Co-Star.“

Der zweite Schlag fiel schon um einiges härter aus, schien mehr Lee als Schatten zu beinhalten. „Fick dich ins Knie!“

„Diesen Raum verlässt du jedenfalls nicht!“ drohte Tony.

„Ist das jetzt die Stelle, wo ich mich in die Brust werfe und sage: ‚Versuch’ doch mal, mich daran zu hindern?’“ Lee kam näher, seine Haltung eine Parodie seiner früheren Verführungsversuche. „Dreimal darfst du raten, ja? Du schaffst es nicht!“

Tony schaffte es wirklich nicht.

Der Schatten ließ die Zeitschrift fallen und glitt durch den Raum, drückte Tony gegen die Wand, hielt ihn dort fest. Tony konnte sich nicht mehr rühren. Er konnte nicht sprechen und, was noch wichtiger war, auch nicht mehr atmen. Es fühlte sich an, als sei er unter ein bewegliches, kaltes, anthrazitfarbenes Gummilaken geraten, das ihn von Kopf bis Fuß bedeckt hielt wie eine zweite Haut, das sich hochreckte und zurechtbog bis in beide Nasenlöcher, bis in seinen Mund hinein. Obszön intim.

Als sich die Tür hinter dem Ding schloss, das von Lees Körper Besitz ergriffen hatte, zog sich der Schatten zusammen, gab Tony frei, hüpfte zu Boden und schlüpfte im letzten Moment hinaus – mehr als ein paar Millimeter Platz blieben ihm nicht.

Tony stand vornübergebeugt da und sog keuchend die abgestandene, nach Make-up stinkende, leicht feuchte, schimmlige, ganz und gar wundervolle Luft ein. Ein oder zwei Augenblicke lang konzentrierte er sich ausschließlich aufs Atmen, dann richtete er sich auf und wankte zur Tür.

Er musste Lee aufhalten, ehe der das Haus verließ!

Er hätte den Schauspieler nie aus der Garderobe entkommen lassen dürfen.

Er hätte nie zu Lee in die Garderobe gehen dürfen.

Als der Heterotyp anfing, mich anzumachen, hätte ich gleich darauf kommen müssen, dass etwas oberfaul ist!

Dem letzten Gedanken folgte sogleich ein zweiter.

Wenn das Ding in Lees Kopf ist, dann weiß Lee, wie sehr ich ... was ich ... will.

Gleich darauf folgte ein dritter.

Das wird ja immer besser ...

***

CB hatte es geschafft, er hatte das Muster rekonstruiert. Gekritzel, willkürlich und zufällig, mehr schien nicht dahinterzustecken. Ein Durcheinander aus Kurven ohne Sinn und Zweck. Nichts war passiert, nachdem er den letzten Strich nachgezogen hatte. CB warf den Bleistift zur Seite, legte beide Hände flach links und rechts vom Papier auf den Schreibtisch, starrte auf das Muster, das gar kein richtiges Muster war und fragte sich, was er denn eigentlich erwartet hatte.

Wie hätte er denn Antworten als solche erkennen können, wenn er gar nicht wusste, wie die Fragen lauteten?

„CB?“ Rachels Stimme drang aus der Gegensprechanlage und unterbrach die fruchtlosen Spekulationen des Produzenten. „Mark Asquith vom Sender ist hier.“

CB wischte das Papier vom Tisch in den Papierkorb. „Schick ihn rein.“

***

Tony stürmte ins Produktionsbüro, nur um festzustellen, dass seine Beute nirgendwo zu sehen war. Hatte er so falsch gelegen? Hatte sich das Ding über den Set fortgemacht statt durchs Büro? Rasch legte er das Dutzend Extraschritte zurück, das ihn von Amys Schreibtisch trennte. „Hast du Lee gesehen?“ fragte er aufgeregt.

„Ja. Der ist weg.“

„Was meinst du mit weg?“

„Ich meine: weg. Wie in: nicht hier.“ Amy schnaubte. „Wie in: hat Zev schlecht behandelt und ist beleidigt rausstolziert. Wie in: Elvis hat das Gebäude verlassen! Wie in ...“

„Ich verstehe.“ Fort. Aber vielleicht noch nicht allzuweit. „Er hat seinen Helm nicht mitgenommen.“

Amy zuckte die Achseln. „Weil er nicht mit dem Motorrad weg ist. Er ist vorne rausgegangen und hat sich das Taxi geschnappt, mit dem dieser Typ vom Sender gekommen ist.“

„Na wunderbar!“ Das Ding besaß Lees Brieftasche und Kreditkarten. Wenn es bis zum Flughafen kam, konnte es überallhin!

„Hast du eine Nachricht von Peter für ihn?“ Amy nahm den Hörer ab, ehe er antworten konnte. „Kein Problem. Ich werde ihn einfach auf dem Handy anrufen.“

„Das ist nicht ...“ Tony runzelte die Stirn. „Hörst du ein Telefon klingeln?“

Amy sah hinunter auf das blinkende Licht auf ihrem Schreibtisch, dann wieder hinauf zu Tony, als nun wieder einmal das Bürotelefon zu läuten anfing. „Das war aber auch nicht so schwer vorauszusagen.“

„Nicht das hier, weiter weg läutet eins.“ Tony drehte sich langsam um und versuchte herauszufinden, woher das Geräusch kam. „In einer der Garderoben.“ Das Klingeln hätte aus jedem der halben Dutzend kleiner Zimmerchen hinter den dünnen Innenwänden kommen können, aber Lees Handy hatte im Aufladegerät auf dem Couchtisch gesteckt. „Er hat es nicht mitgenommen.“

„Ein Schauspieler ohne Telefon.“ Dramatisch geschwärzte Augenbrauen hoben sich in gespieltem Entsetzen. „Gibt es dagegen nicht ein ...“

„Amy!“ Rachel klang wütend, als sie die Kollegin unterbrach. „Gehst du mal an das verdammte Telefon? Ich spreche gerade auf der anderen Leitung.“

Als das vertraute „CB Productions“ ertönte, war Tony bereits auf dem Weg zur Kellertreppe. Arra! Die Magierin. Sie würde wissen, wie er aufzuhalten war – wie es aufzuhalten war, das Ding, der Schatten. Sie würde wissen, wie man den Schatten aufhalten und Lee zurückbekommen konnte.

Nur war Arra gar nicht im Keller.

Tony starrte auf den leeren Stuhl, auf die Wand aus Bildschirmen, und verspürte den plötzlichen Drang, irgend etwas kaputtzuschlagen. Die Schlampe hatte an seinem Gedächtnis herumgespielt. Hatte ihn vergessen lassen. Hatte dafür gesorgt, dass er die Schatten, ihren Herrn und die Gefahr, die ihnen allen drohte, vergaß.

Er hatte ihr mitgeteilt, dass er etwas zu unternehmen gedachte, weshalb sie ihn daran gehindert hatte.

Hatte ihn vielleicht noch dazu daran gehindert, Lee zu beschützen!

Mit wild klopfendem Herzen, immer drei Treppenstufen auf einmal nehmend, raste Tony die Kellertreppe wieder hinauf. Er knallte die Kellertür so heftig hinter sich zu, dass ihn von überall aus den umliegenden Büros fragende Blicke trafen. Selbst Zev tauchte aus der Postproduktion auf; die Kopfhörer baumelten ihm um den Hals wie ein Stethoskop.

***

„Ob Sie mich wohl kurz mal entschuldigen würden?“ Sobald sein Besucher diese Frage etwas verwirrt mit einem Nicken beantwortet hatte, schoss CB aus dem Schreibtischstuhl und hinüber zur offenen Bürotür. Er hielt sich für einen recht langmütigen Arbeitgeber, aber wenn jemand meinte, er müsse aus irgendwelchen popeligen Gründen unnötig Lärm machen, dann gehörte das zu den wenigen Dingen, mit denen sich CB unter gar keinen Umständen abfinden würde. Wenn da draußen wieder einmal irgendein Autor völlig übertrieben auf Änderungen im Drehbuch reagiert hatte, dann würde der Mann aber was zu hören bekommen!

CB kam gerade rechtzeitig zur Tür, um mit ansehen zu können, wie Tony Foster durch das Produktionsbüro rannte.

***

„Wo ist Arra?“ fragte Tony hastig.

Mit Schwung heftete Amy einen Satz Blätter zusammen, ehe sie stirnrunzelnd aufblickte. „Was?“

„Arra!“

„Ich bin nicht taub, Blödmann. Sie ist mit Daniel unterwegs, um sich Klippen für einen neuen Wagen-fliegt-in-der-Luft-auseinander-und-lässt-einen-Feuerdämon-auf-die-Welt-los-Dreh anzusehen.“

„Wo?“

„Irgendwo an der Küste, nehme ich doch mal an. Sie hat gesagt, sie wolle hinterher gleich nach Hause; nur dass wir so jämmerlich hinter dem Zeitplan her hinken, sei kein Grund für sie, hat sie gesagt, ihren Hintern nachher noch mal ganz bis hier rauszuschieben.“ Das Stirnrunzeln wandelte sich von anklagend zu fragend. „Warum?“

„Nicht jetzt!“ Tony schüttelte den Kopf. „Wo wohnt sie?“

„Da müsste ich nachgucken.“

„Sie hat eine Genossenschaftswohnung, in der Nelson“, warf Zev unerwartet ein und trat an den Schreibtisch. „In der Innenstadt von Vancouver, direkt gegenüber des Coast Plaza-Hotels. Worum geht’s denn?“

Tony, der sich gerade hatte umdrehen wollen, blieb stehen und sah den musikalischen Leiter nachdenklich an. Ein böser Magier schleicht sich gerade durch ein Tor zwischen den Welten zu uns herüber und will hier gewaltig die Köpfe rollen lassen. Konnte man das laut sagen? Wohl kaum – in der Regel kamen solche Botschaften bei den Leuten nicht gut an. „Grob gesagt: Das geht dich nichts an.“ Das rutschte Tony schärfer heraus, als er geplant hatte, und der verletzte Blick, mit dem Zev ihn daraufhin musterte, tat dem jungen Mann in der Seele weh, aber er hatte wirklich nicht die Zeit, sich lange mit Feinheiten aufzuhalten. Er musste Lee aufspüren.

„Mannomann – du bist heute aber wirklich ein Arschloch erster Güte!“ hörte er Amy grummeln, während er zur Tür rannte.

***

CB kehrte an seinen Schreibtisch zurück, fischte das Zeichenpapier aus dem Papierkorb, schob es unter eine Ecke seiner Schreibunterlage, lehnte sich in seinem großen Ledersessel zurück und warf dem Besucher vom Sender ein strahlendes Lächeln zu. „Was wollten Sie gerade sagen?“ erkundigte er sich beflissen.

***

Als nächstes benötigte Tony einen fahrbaren Untersatz. Die öffentlichen Verkehrsmittel, so ökologisch sinnvoll sie auch sein mochten, waren in diesem Fall nicht das Wahre. Glücklicherweise wusste Tony auch bereits, wo er sich einen fahrbaren Untersatz beschaffen konnte.

Lees Helm lag in der Garderobe. Desgleichen seine Motorradjak-ke. Lee hatte sein Kostüm anbehalten, als er gegangen war, er war als James Taylor Grant in die Welt hinausgetreten. Was das einzig Gute daran war: So, wie sich die Einschaltquoten der Serie in letzter Zeit entwickelten, war es gut möglich, dass niemand ihn erkannte.

Die Motorradschlüssel fanden sich in der Jackentasche.

Tony packte das glatte Leder und hatte in einem plötzlichen, makabren Rückblick das Gefühl, nackte Haut unter den Fingern zu spüren.

Das war gar nicht Lee! predigte er sich streng, während er in die Jackenärmel schlüpfte. Das zählt eigentlich gar nicht.

***

Jahrelang hatte er nicht auf einem Motorrad gesessen, und auf einer so schnellen Maschine überhaupt noch nie. Während er das schwere Fahrzeug Richtung Stadt lenkte, flehte Tony den Himmel an, er möge alle Bullen der Gegend auf Leute ansetzen, die eine Verkehrskontrolle mehr verdienten als er. Wenn die Bullen ihn anhielten, dann saß er in der Tinte, dann war alles zu spät.

Einen Führerschein hatte Tony nämlich nie besessen.

Aber er musste einfach zu Arra – und so ging es nun einmal am schnellsten. Er musste die Frau zwingen, ihm zu helfen. Ihm bei der Suche nach Lee zu helfen, ihm zu helfen, Lee vom Schatten zu befreien. Danach konnten sie sich dann über diese ganze Chose mit dem Vergessen unterhalten.

Wobei sie allerdings ...

Wobei sie allerdings auch ganz einfach wieder dafür sorgen konnte, dass er vergaß.

Sie war Magierin, und sie verdiente ihr Geld damit, dass sie Sachen in die Luft jagte.

Tony hingegen war nur Produktionsassistent in einer drittklassigen Produktionsfirma. Wie konnte er Arra daran hindern, mit ihm zu machen, was sie wollte?

Tony donnerte an einem Pick-up vorbei, der in den späten Siebzigern das Licht der Welt erblickt hatte, kniff die Augen zusammen, weil ihn die Sonne blendete, die gerade leuchtend rot und golden hinter den Hochhäusern der Innenstadt unterging, und grinste.

***

Die Nachricht, die Tony ihm hinterlassen hatte, war kurz und präzise gewesen. „Ich erinnere mich. Ich brauche dich. Wir treffen uns beim Coast Plaza-Hotel. Du musst kommen, sonst sorgt sie wieder dafür, dass ich alles vergesse.“

Also hatte Henry in der zweiten Nacht in Folge seine Pläne geändert. Tony hatte gewusst, dass er das tun würde. Er schwankte – sollte er sich nun freuen, dass der junge Mann nicht nur seine Hilfe brauchte, sondern auch anerkannte, dass Henry das Recht hatte, ihm diese Hilfe zuteil werden zu lassen? Oder sollte er sich darüber ärgern, dass sein eigenes Verhalten so berechenbar war, dass Tony ihn noch nicht einmal um Hilfe bitten musste? Dass der Junge sich einfach darauf verlassen konnte, dass Henry ihm den Beistand nicht verweigern würde? Ein wenig war ihm nach beidem zumute, konstatierte der Vampir, während er einparkte. Er freute sich, ärgerte sich gleichzeitig jedoch auch ein wenig.

Außerdem war da noch Henrys eigene Neugier, ein Faktor, den man keineswegs außer acht lassen durfte. Was hatte Tony vergessen? Wer hatte dafür gesorgt, dass er es vergaß und wie hatte sie – Tony hatte von einer sie gesprochen – das bewerkstelligt?

Nach vierhundertfünfzig Jahren Existenz war das Unerwartete stets eine ebenso große Motivation wie die Sorge um einen Freund oder simples Besitzdenken. Wobei es ohnehin unmöglich war, die letzten beiden Faktoren voneinander zu trennen.

Er entdeckte Tony, der nervös vor dem Hotel auf und ab tigerte, fing dessen Blick auf, winkte und ging hinüber zu ihm.

Tony hatte den Freund angerufen, sobald er Lees Motorrad hinter dem Mietshaus geparkt hatte, in dem die Magierin wohnte. Genauer gesagt: Er hatte angerufen, als seine Hände nicht mehr allzusehr gezittert hatten, sobald er in der Lage gewesen war, die richtigen Zahlen in sein Handy zu tippen. Ungefähr an der Stadtgrenze von Vancouver hatte ihn nämlich sein Adrenalinschub schmählich im Stich gelassen, weswegen das letzte Stück des Wegs – auf einem fremden Motorrad durch dichtesten Feierabendverkehr – alles andere als schön gewesen war. Beim Warten auf Henry hatte Tony Zeit gehabt, die Ereignisse im Geiste noch einmal durchzuspielen und war nun aufs neue bereit, in bezug auf Magier, Schatten und Lee Nicholas komplett auszuflippen. „Hallo!“ rief er Henry entgegen. „Danke, dass du gekommen bist.“

„Du wusstest, dass ich kommen würde – und das, obwohl du dich in deiner Nachricht bemerkenswert kurz und geheimnisvoll gefasst hast.“

„Tut mir leid – für Krieg und Frieden fehlte mir die Zeit.“ Tony machte auf dem Absatz kehrt und eilte quer über den breiten Bürgersteig auf die Straße zu.

Henry ging davon aus, dass er dem Freund folgen sollte; die leise Besorgnis, die er verspürt hatte, war inzwischen echter Sorge gewichen – Tony strahlte eine Anspannung aus, die fast schon greifbar war. Am Rande des Bürgersteigs hatte Henry Tony dann eingeholt.

Der Verkehrsstrom sorgte dafür, dass sie dort stehenbleiben mussten.

„Es gibt einen bösen Magier, der seine Schatten-Diener aus einer anderen Welt herüber in unsere schickt.“ Tony gab sich große Mühe, den Satz beiläufig klingen zu lassen. Es war so wichtig, dass er glaubwürdig wirkte – je gefasster er sich gab, desto größer die Wahrscheinlichkeit, dass Henry ihm die Geschichte abnahm. Leider hatte der junge Mann das dumpfe Gefühl, mitnichten beiläufig zu klingen, sondern eher so, als sei er kurz vor einem Nervenzusammenbruch. „Einer dieser Schatten hat von Lee Besitz ergriffen“, fuhr er fort. „Aus der Serie. Lee spielt, äh ... er spielt ...“ Verdammt! Nun konnte er sich daran nicht mehr erinnern.

„Ich weiß, wen er spielt“, sagte Henry sanft.

„Gut. Wir müssen Lee finden und befreien.“ Tony entdeckte eine kleine Lücke im Verkehr, gleich hinter einer Van-Kavalkade, sprang vom Bürgersteig und schaffte es, bis zum Mittelstreifen vorzudringen, ehe Henry ihn stoppen konnte. Henrys Hand auf seinem Arm hinderte den Jungen am Weitergehen, jedoch nicht daran, nervös von einem Fuß auf den anderen zu treten, während der Verkehr Zentimeter vor und hinter ihm vorbeidonnerte. „Arra, die Frau, die bei uns für die Spezialeffekte zuständig ist – ist Magierin. Sie stammt aus derselben Welt wie die Schatten. Ich hatte Dinge gesehen, die mir merkwürdig vorkamen, ging zu ihr, um ihr das mitzuteilen, sie erklärte mir, was los ist und sorgte dann dafür, dass ich es wieder vergaß!“

Henry hielt ihn weiter fest, während die beiden es schafften, nun auch die letzte Fahrspur zu überqueren – nur für den Fall der Fälle.

„Na ja, und hier wohnt sie jedenfalls.“ Tony blieb stehen, holte tief Luft und deutete mit dem Kinn auf ein fünfstöckiges, pfirsichfarbenes Gebäude. „Ich habe mir die Briefkästen angesehen, während ich auf dich gewartet habe. Sie wohnt im dritten Stock in einer der Wohnungen, die zur Straße liegen. Ich muss die Frau zwingen, mir zu sagen, wie man Lee retten kann, und dich brauche ich, weil du sie daran hindern kannst, dafür zu sorgen, dass ich wieder alles vergesse.“

„Alles klar. Geht in Ordnung.“

Zum ersten Mal, seit Henry eingetroffen war, gelang es Tony, ganz still zu stehen. Blassblaue Augen hefteten sich auf den Vampir. „Du glaubst mir? Einfach so?“

„Warum sollte ich dir denn nicht glauben?“

„Magier, Schattenlakaien ...“

„Vampire, Werwölfe, Dämonen, Mumien, Geister ...“ Henry schenkte dem jungen Freund ein aufmunterndes Lächeln. „Außerdem: Warum solltest du in solch einer Angelegenheit lügen?“

„Stimmt – da hast du wohl recht!“ Tony zuckte die Achseln, mehr, weil er sich ganz einfach bewegen musste als aus dem Bedürfnis heraus, seinen Worten durch eine Geste größeren Nachdruck zu verleihen. „Ich mein’ ja auch bloß – durch die ganze Sache mit Lee und meinem Gedächtnis und dem Motorrad ...“

„Ich verstehe.“ Die Sache mit dem Motorrad verstand Henry zwar nicht, aber die schien ihm unter den gegebenen Umständen auch nicht wichtig. Stirnrunzelnd sah sich der Vampir das Haus an, vor dem sie standen. Es war während des Immobilienbooms der 80er Jahre hochgezogen worden, und zwar von Architekten, denen man wahrlich nicht vorwerfen konnte, nach traditionellen Bauvorstellungen vorgegangen zu sein. Henry persönlich empfand beim Anblick der vielen, vielen Erker und Winkel kein ästhetisches Vergnügen, musste sich jedoch eingestehen, dass er in dieser Frage nicht vorurteilsfrei war. Die Architektur des Hauses ermöglichte eine Menge zusätzlicher Fenster, und große, sonnendurchflutete Wohnungen waren noch nie Henrys Ideal gewesen. „Bist du sicher, dass sie zu Hause ist?“ erkundigte sich der Vampir bei Tony.

„Irgendwer ist auf jeden Fall zu Hause. Die Lampen sind an, und ich habe gesehen, wie sich hinter einer der Jalousien ein Schatten bewegte. Ein richtiger Schatten, meine ich – keiner von der Art, die gerade hier eindringen.“

„Sie hat dich aber nicht gesehen? Da bist du sicher?“

„Ich bitte dich!“ Diesmal war das Achselzucken reiner Hochmut. „Wenn sie aus dem Fenster sieht, dann bin ich für sie hier nur ein Mann wie alle anderen auch, und an Männern herrscht hier in der Gegend wirklich kein Mangel. Das Fitnesscenter im zweiten Stock des Hotels gehört zu den beliebtesten Anbaggerhöhlen der Stadt. Arra erwartet uns bestimmt nicht. Die denkt doch immer noch, ich hätte nicht den blassesten verdammten Schimmer!“

„Gut. Eine Magierin auf ihrem eigenen Terrain, die Gelegenheit hatte, sich auf unsere Ankunft vorzubereiten – ich kann mir lebhaft vorstellen, dass das sehr gefährlich werden könnte.“

„Das kannst du dir lebhaft vorstellen? Wissen tust du es nicht?“

„Auch für mich ist das die erste Magierin, Tony. Auf so etwas stößt man schließlich nicht jeden Tag.“

„Aber du wirst doch mit ihr fertig, oder?“

„Das weiß ich nicht“, sagte Henry.

„Sie weiß, dass du im Schatten wandelst. Ich habe es ihr nicht gesagt; sie hat dich beim Außendreh gesehen. Sie hat es ganz einfach gewusst.“

„Wahrscheinlich, weil sie Magierin ist.“

„Meinst du wirklich?“ drängte Tony.

„Einer von uns muss schließlich eine Meinung haben.“ Als Tony daraufhin die Augen verdrehte, konnte Henry zu seiner großen Freude feststellen, dass der kurze verbale Schlagabtausch dem Jungen ganz offensichtlich geholfen hatte, seine Gefühle wieder in den Griff zu bekommen. Also war es richtig gewesen, dass Henry sich die eigene Anspannung nicht hatte anmerken lassen. Wenn diese Magierin Henry beim Außendreh in jener Nacht gesehen hatte, wenn sie ihn zusammen mit Tony gesehen hatte, wenn sie wusste, wer Henry war und sich trotzdem ihrer Kräfte bedient hatte, um einem seiner ... natürlich würde Henry tun, was Tony von ihm erwartete, natürlich würde er dem Jungen die Hilfe zuteil werden lassen, die dieser brauchte – gleichzeitig aber war diese ganze, leicht absurde Angelegenheit für Henry gerade zu einer ziemlich persönlichen Sache geworden.

Als einer der Mieter mit einem braunen Chihuahua in der Armbeuge das Haus verließ, schlüpften Henry und Tony hinter ihm hinein. Der Mieter warf einen einzigen Blick auf Henry, und schon nahmen in seinem Kopf ein paar hochentwickelte Hirnzellen ihre Tätigkeit auf, die sich auf Selbsterhaltung im 21. Jahrhundert spezialisiert hatten. Diese Hirnzellen versicherten dem Mann mit dem Hund, er habe das, was er da eben gesehen hatte, gar nicht gesehen – im Grunde genommen sei da überhaupt nichts zu sehen gewesen. Die kleine Hündin auf seinem Arm dagegen bleckte die Zähne und teilte dem Raubtier, das da gerade in ihr Revier eindrang, trotz des erheblichen Größenunterschieds zwischen ihnen beiden lautstark mit, es solle sich gefälligst aus ihrem Haus scheren.

„Das mit den Schwulen und den Chihuahuas kapiere ich irgendwie nicht“, murmelte Tony, während die beiden Freunde zum Fahrstuhl eilten. In der Ferne hörten sie immer noch das schrille, erboste Kläffen, das langsam immer leiser wurde.

„Woher weißt du, dass der Mann schwul ist?“ erkundigte sich Henry.

„Abgesehen vom Chihuahua?“

Aus der Sicherheit der Waschküche sahen drei ältere Damen die beiden vorübergehen. Ehe sie sich hatten entscheiden können, ob sie Alarm schlagen sollten oder nicht, schloss sich die Fahrstuhltür hinter den Freunden und nahm ihnen die Entscheidung ab.

Tony drückte auf den Knopf für den dritten Stock und wippte nervös auf den Fußballen hin und her, als sich die Fahrstuhlkabine langsam in Bewegung setzte. „Die Treppe wäre schneller gewesen!“ stöhnte er.

„Das bezweifle ich.“

„Mann – das ist doch nur, weil Lee mit diesem Ding in sich drin da draußen durch die Gegend läuft ...“

„Du hast gesehen, wie es passiert ist?“

„Ja. Ich habe viel merkwürdigen Scheiß mit Schatten gesehen, Henry. Deswegen hat Arra auch dafür gesorgt, dass ich mich an nichts mehr erinnern konnte. Aber sie hatte mir erzählt, der nächste Schatten würde von jemandem im Studio Besitz ergreifen, um sich Informationen über diese Welt hier zu beschaffen, und ich habe gesehen, wie der Schatten von Lee Besitz ergriff.“

„Dadurch konntest du dich dann wieder an alles erinnern?“

„Vielleicht. Nein. Ich weiß nicht! Ich konnte mich ganz einfach wieder erinnern!“

Es fiel ihm schwer, nicht die Zähne zu blecken. „Na“, knurrte er, „auch darüber werden wir uns mit der Frau unterhalten müssen.“

„Sie muss Lee helfen!“

„Ja. Das wird sie auch tun.“

„Was riechst du?“ wollte Tony wissen, der mitbekommen hatte, wie Henrys Nasenflügel bebten.

„Außer dir? Reinigungsmittel.“

Als der Fahrstuhl mit leisem Klingeln zum Stehen kam, zuckte Tony nervös zusammen und konnte sich gerade noch davon abhalten, die Finger zwischen Tür und Rahmen zu klemmen und nachzuhelfen, während die Tür – viel zu langsam – aufglitt. Sobald die Öffnung groß genug war, schlüpfte er hindurch und rannte den Flur entlang, wobei der dichte Teppichboden den Lärm seiner Docs dämpfte. Er hatte zwar weder gesehen noch gehört, wie Henry sich bewegte, aber der Freund stand neben ihm, als er die Tür zu Arras Wohnung erreichte.

„Was jetzt?“ wollte der Junge aufgeregt wissen.

Henry langte ihm über die Schulter und klopfte.

„Klar!“ murmelte Tony. „Auch eine Möglichkeit.“

Er wartete, glaubte gehört zu haben, wie sich hinter der Tür jemand bewegte und hatte bereits die Hand gehoben, um noch einmal zu klopfen, als sich Henrys Finger um sein Handgelenk schlossen.

„Sie hat unser erstes Klopfen gehört“, sagte der Vampir. „Sie steht hinter der Tür.“ Jedes Wort klang deutlich, klar umrissen; ohne dass Henry laut geworden wäre, hatte Tony das Gefühl, der Freund schleudere seine Worte direkt durch das lackierte Holz der Tür. „Ich höre ihr Herz schlagen“, fuhr Henry fort. „Es hat angefangen, schneller zu schlagen, als sie uns vor der Tür stehen sah, und jetzt schlägt es so schnell, dass ich den starken Verdacht habe, sie weiß haargenau, warum wir hier stehen. Sie weiß auch, dass ich die Tür aufbrechen werde, wenn sie nicht aufmacht, und sollte es hier irgendeine Alarmanlage geben oder sie bereits um Hilfe gerufen haben, dann weiß sie jetzt auch, dass sie tot sein wird, ehe der Wachdienst mitbekommen hat, dass es ein Problem gibt und wo.“

Tony untermalte Henrys Drohungen mit wütenden Fausthieben gegen die Luft. Nur mit Mühe konnte er der Versuchung widerstehen, laut höhnend zu verkünden, er habe einen Vampir und werde nicht zögern, ihn zu benutzen.

Die Tür öffnete sich.

„Muss ich Sie hereinbitten, Nachtwandler?“

„Nein“, antwortet Henry. Arra nickte und trat zurück. „Es bestand immer das Risiko“, sagte sie nachdenklich, „dass Sie bemerken würden, dass jemand an seinem Gedächtnis herumgepfuscht hat.“

„Der Typ, über den du da redest, steht genau vor dir!“ erregte sich Tony und drängte in die Wohnung. „Henry ist auch nicht hier, weil du mit meinem Gedächtnis herumgemacht hast! Jedenfalls nicht nur, weil du mit meinem Gedächtnis herumgemacht hast“, musste der junge Mann dann zugeben, als Arra spöttisch die Brauen hochzog. „In Nicholas Lee ist ein Stück Schatten eingedrungen!“

„Was?“

Tony baute sich vor der Frau auf, die Fäuste geballt. „Du hast mich durchaus verstanden! In Nicholas Lee steckt ein Stück Schatten. Ein Schatten, der durch das Tor gekommen ist und von ihm Besitz ergriffen hat, genau, wie du vorausgesagt hast.“

„Bist du dir da ganz sicher?“ wollte Arra wissen.

„Ja, ich bin mir total sicher. Ich habe gesehen, wie es passiert ist!“

„Dann bist du wirklich sicher.“ Mit einem leichten Knall, als habe sie jemand zugeschlagen, fiel die Wohnungstür ins Schloss. „Nun, und? Was willst du von mir? Was soll ich unternehmen?“

„Du sollst das wieder in Ordnung bringen!“

„Das kann ich nicht.“ Diesmal hörte Tony die Lüge. „Das kannst du sehr wohl!“ beharrte er.

Arra warf ihm einen langen, prüfenden Blick zu, ehe sie sich ein paar Katzenhaare vom Ärmel wischte. „Na gut, ich kann es – aber ich werde es nicht, und auf die Gefahr hin, mich kindisch anzuhören – zwingen kannst du mich nicht!“

„Das weiß ich, das habe ich bedacht. Ich kann dich nicht zwingen, aber Henry ...“

„Was kann Henry?“ fragte Arra müde und ging ins Wohnzimmer hinüber, wo sie sich auf das eine Ende des Sofas fallen ließ. „Sie können mich umbringen, Nachtwandler, aber sie können mich nicht dazu zwingen, mich in irgendeiner Weise mit diesen Schatten zu befassen.“

Henry ließ seinen Blick langsam durch die Wohnung schweifen. Arra war, wie sich nun herausgestellt hatte, die grauhaarige Frau mit dem Kaffeebecher in der Hand, die in jener Nacht auf der Straße hinter seine Maske geschaut hatte. Eigentlich überraschte ihn das nicht. Im Schlafzimmer roch er zwei Katzen – die beide schliefen, der Geschwindigkeit nach zu urteilen, mit der ihre Herzen schlugen. „Also gut“, sagte der Vampir langsam.

„Also gut was?“ fuhr Arra ihn an.

„Ich bin sicher, Sie wissen, wie sehr unsereins von Revierverhalten und Besitzdenken geprägt ist. Tony gehört mir.“

Tony verkniff sich den Protest, der ihm auf der Zunge lag. Aus genau dem Grund hatte er Henry doch an seiner Seite haben wollen – um der Magierin ein wenig Angst einzujagen, als metaphysische Schlägertruppe sozusagen. Diese ganze Tony-gehört-mir-Chose war nur ein Hebel, ein Mittel zum Zweck. Das wollte Tony zumindest hoffen – denn diese Frage hatten Henry und er doch geklärt, als Tony bei ihm ausgezogen war.

„Sie haben ihm Ihr Zeichen aufgedrückt, er riecht nach Ihnen – das kann ich nicht dulden.“ Urplötzlich stand Henry neben der Frau. Tony hatte sich an die Schnelligkeit gewöhnen können, mit der Henry sich bewegte, wenn es notwendig war. Arra ging das nicht so – sie wurde bleich.

„Wenn Sie mich umbringen, kann ich euch nicht mehr helfen!“ protestierte sie.

„Sie wollen doch gar nicht helfen, das haben Sie eben gesagt.“

Arras Nasenflügel zitterten. „Sie könnten versuchen, mich zu überzeugen.“

Henrys Hände legten sich um ihren Kopf – fast sah es so aus wie die zärtliche Geste eines Liebenden. „Das will ich aber gar nicht.“

Tony stand so, dass er Henrys Gesicht nicht sehen konnte, wohl aber das Arras. Er erkannte genau den Moment, in dem die Magierin verstand, dass der Tod mitten in ihrem Wohnzimmer stand. Kein abstrakter Tod, irgendwann einmal, in der Zukunft, sondern ein Tod aus Fleisch und Blut, der unmittelbar bevorstand. Selbst Tony liefen kalte Schauer über den Rücken, auch wenn er genau wusste, dass Henry diese eine, spezielle Drohung ebensowenig wahrmachen würde, wie er es fertigbrachte, sich von Furcht zu nähren.

Lee war nun schon mehr als zwei Stunden lang „von Schatten besessen“ in der Stadt unterwegs. Für Samthandschuhe blieb einfach keine Zeit mehr.

„Schon gut!“ stöhnte Arra. „Ich werde tun, was ich kann.“ Aber noch schien der Tod verweilen zu wollen.

„Henry.“

Henry wandte sich langsam um, der Hunger lauerte immer noch ganz dicht unter der Oberfläche. Er hatte in der vergangenen Nacht nicht trinken können, und nun, wo er es dem Hunger gestattet hatte, sein Haupt so weit zu heben, würde er das in dieser Nacht auf jeden Fall tun müssen. Henry rang noch um sein inneres Gleichgewicht, als Tony vor ihn trat, ein verständnisvolles Lächeln in den Augen. „Sobald Lee frei von Schatten ist“, flüsterte der junge Mann leise, und es bestand keine Veranlassung, diese Aussage noch weiter auszuführen – Tonys Blut sprach Bände.

„Warum warten?“ mischte Arra sich ein. „Geht ruhig! Esst, trinkt – na ja, eigentlich geht es ja wohl weniger ums Essen. Trinkt also und freut euch des Lebens!“ Arra sah von einem ihrer Besucher zum anderen, ehe sie sich ins Sofa zurücksinken ließ. „War ja nur ein Vorschlag“, murmelte sie.

Kapitel 5

„Also, Tony ...“ Arra lehnte sich in die Sofakissen zurück und schlug die Beine übereinander, eine Haltung, die ihren Besuchern deutlich machen sollte, dass Henry das Selbstvertrauen der Magierin zwar erschüttert, auf keinen Fall jedoch völlig zerrüttet hatte. „Was genau wollt ihr von mir, du und dein ...“, ein kurzer Seitenblick auf Henry, „... dein Freund?“

Tony mochte seinen Ohren nicht trauen. Dass sie ihm wirklich diese Frage stellte! „Such’ Lee, finde ihn und hol’ das Ding aus ihm raus!“

„Weiß du, Tony, deine Reaktion auf die ganze Sache ist wirklich reichlich übertrieben“, seufzte Arra.

„Übertrieben soll meine Reaktion sein?“ Tony hätte die Frau am liebsten gepackt und so lange geschüttelt, bis sie zugab, dass Lee in Gefahr schwebte. Bis sie einwilligte, etwas dagegen zu tun. „Da gibt es einen Schwarzmagier aus einer anderen Welt, der seine Schattendiener durch eine Art Tor hier zu uns herüberschickt, damit sie für ihn Informationen sammeln. Gestern hat einer dieser Schatten einen Mord begangen, und heute hat ein anderer von Lee Nicholas Besitz ergriffen, weswegen der Mann jetzt durch die Stadt rast und sich aufführt, wie es eigentlich gar nicht seine Art ist. Da findest du meine Reaktion übertrieben?“

„Na ja – was den Magier betrifft, finde ich deine Reaktion eher untertrieben. Aber das ist wohl kein Wunder, wenn man bedenkt, was für Freunde du hast.“ Noch ein Seitenblick auf Henry. „Übertrieben“ – und hier betonte Arra das Wort genauso, wie Tony es zuvor getan hatte, „reagierst du in bezug auf Mr. Nicholas. Du brauchst nicht nach ihm zu suchen, und ich muss das ganz sicher auch nicht tun. Weil der Schatten nämlich zwölf Stunden, nachdem er durch das Tor getreten ist, wieder dorthin zurückkehrt.“

„Was?“ Mit einem Ruck blieb Tony stehen, kniff misstrauisch die Augen zusammen, starrte auf Arra hinab und versuchte herauszufinden, ob sie ihn erneut anlog. „Soll das heißen, er bringt Lee zum Tor zurück und verlässt ihn dort einfach?“ fragte er ungläubig.

„Im Prinzip ja“, erwiderte Arra.

„Dann brauchen wir also nichts weiter zu tun, als ins Studio zu fahren und dort zu warten?“ wollte Henry wissen. Arra nickte. „Um dreiundzwanzig Uhr fünfzehn solltet ihr da sein – so einfach ist das. Meine Forschungen haben außerdem noch ergeben ...“, Arra warf einen Seitenblick auf Tony, der verächtlich die Lippen verzog, „... dass eigentlich auch die Umkehrung der Torgleichung funktionieren müsste. Auf diese Welt bezogen heißt das, dass es alle zwölf Stunden die Möglichkeit für ein Tor gibt. Der Herr der Schatten wird seinen Spion sowie die Informationen, die dieser hat zusammentragen können, so schnell wie möglich zurückhaben wollen – es wird ihm wohl kaum passen, bis morgen zu warten.“

„Augenblick mal!“ Tony trat zwei Schritte auf die Couch zu. „Im Prinzip, hast du eben gesagt. Was zum Teufel meinst du damit?“

„Damit meint Ms. Pelindrake, dass die Dinge wohl nicht ganz so einfach ablaufen werden, wie sie sie dir eben geschildert hat. So ist das nämlich für gewöhnlich“, fuhr Henry ungerührt fort, während Tony herumfuhr, um ihn zu fixieren. An die Magierin gewandt fügte der Vampir hinzu: „Oder etwa nicht?“

Arra zuckte die Achseln. „Gut möglich, dass es wirklich so einfach vonstatten geht. Das Tor öffnet sich, der Schatten geht – mögliche Komplikationen haben mit diesem Vorgang eigentlich nichts zu tun.“

„Lee?“ wollte Tony wissen, und als Arra darauf nicht gleich antwortete, wusste der junge Mann, dass er recht hatte. „Diese möglichen Komplikationen – die betreffen Lee, oder?“

„Es ist durchaus möglich, dass Lee durch die Tatsache, dass der Schatten von ihm Besitz ergriffen hat, Schaden nimmt.“

„Möglich?“ hakte Tony nach.

„Manche erleiden Schaden, andere nicht. Die, die zu Schaden kommen ...“ Arra schwieg einen Moment, und ihr Blick richtete sich nach innen, auf ihre Erinnerungen – und was sie dort sah, schien ihr nicht zu gefallen. „Manche erholen sich schnell, können es praktisch abschütteln. Andere wiederum trifft es so hart, dass es für sie keine Heilung mehr gibt. Das kann man erst feststellen, wenn der Schatten fort ist. Vorher ist es nicht möglich.“

„Was unternehmen wir also?“ wollte Tony wissen.

„Um zu vermeiden, dass Schaden entsteht? Sobald der Schatten von einer Person Besitz ergriffen hat, sobald er diesen Menschen kontrolliert, gibt es nichts, was man unternehmen könnte. Danach ...“ Ein weiterer Blick nach innen, dann schüttelte Arra die Erinnerung energisch ab. „Es gibt einen Zaubertrank, mit dem wir in früheren Tagen einige Erfolge erzielten, aber die Zutaten dafür sind eine Welt von hier entfernt.“

„Können Sie sie nicht ersetzen?“ wollte Henry wissen.

Ein verächtliches Schnauben stellte klar, was die Grauhaarige von seinem Vorschlag hielt. „Womit soll ich Ihrer Meinung nach Glinderanwurz ersetzen, Nachtwandler?“

„Das käme wohl auf die Eigenschaften von Glinderanwurz an.“

„Ist das Ihr Ernst?“ Arra betrachtete Henry prüfend und schnaubte erneut, als sie feststellen musste, dass der seinen Vorschlag in der Tat ernst meinte. „Was kümmert es Sie eigentlich? Lee Nicholas ist keiner der Ihren.“

„Nein, aber Tony, und ihm liegt etwas an Lee.“

„Dann sind Sie also hier und bedrohen mich, weil Ihr Ex-Liebhaber ...“, Arra deutete mit dem Kinn auf Tony, woraufhin Henry Zähne zeigte, „... für einen Schauspieler schwärmt?“

„Ich bin hier und bedrohe Sie, weil ein böser Magier versucht, einen Fuß in diese Welt zu setzen, in meine Welt, und die Tatsache, dass ich Ihnen einen solch kindisch klingenden Vortrag halten kann, ohne eine Miene zu verziehen, sollte Ihnen eigentlich klarmachen, wie ernst es mir ist.“ Henrys Augen wurden ganz finster, während der Vampir seinen Hunger ein ganz klein wenig aufblitzen ließ. Er fixierte die Magierin mit unerbittlichem Nachdruck. „Ich werde nicht einfach dastehen und zusehen, wie dies geschieht, und Sie ebensowenig.“

Als Henry sie endlich freigab, zitterte Arra. „Gut“, meinte sie etwas zu forsch. „Wenn Sie es so formulieren, dann habe ich wohl kaum eine Wahl.“

„Wie klug von Ihnen, das einzusehen“, lobte Henry.

„Danke.“ Sie stemmte sich von der Couch hoch, schob sich an Tony vorbei, ohne ihn wirklich zur Kenntnis zu nehmen und ging ins Esszimmer, wo auf einem langen Tisch zwei Computer standen. Beide Bildschirme leuchteten, und auf beiden sah man Spider-Solitär-Spiele in verschiedenen Stadien der Vollendung. „Hier blockiert mich die Pikdame.“ Arra wies auf den Laptop. „Das bedeutet Vorsicht und eine ältere Frau. Das lässt sich leicht interpretieren, jetzt, wo ihr hier seid. Das Problem lag darin, dass ich mich weigerte, mich in die Sache hineinziehen zu lassen.“ Die Magierin streckte die Hand aus und beendete das Spiel. „Nun, wo mir nicht mehr ganz so viele Möglichkeiten zur Auswahl stehen, ist das kaum mehr relevant. Dies hier allerdings ...“ Der große Siebzehn-Zoll-Bildschirm zeigte ein Spiel, dessen Karten fast alle aufgedeckt waren. „Hier blockieren mich rote Zweier. Herz steht für Liebe, Karo für Einfluss von außen, die Zweier für die, die nicht in der Lage sind, eine Entscheidung zu treffen.“ Auch dieses Spiel schaltete sie aus. „Die Zeichen sind viel zu verschwommen, da frage ich später noch einmal nach.“

„Sie weissagen mit Computerspielen?“ So wie es sich anhörte, empfand Henry das als recht faszinierende Vorstellung.

„Warum denn nicht? Nach drei oder vier Spielen bin ich ohnehin in Trance. Das kann ich mir dann genausogut zunutze machen.“ Arra ließ sich auf einen Stuhl fallen und griff nach ihrer Maus. „Jetzt suche ich mir online eine Kräuterenzyklopädie, und dann müsst ihr beide los, einkaufen.“

„Lee ...“, hob Tony an.

„Wird ins Studio zurückkehren“, unterbrach ihn Arra, „und zwar in ...“ Ein rascher Blick in die rechte untere Ecke des Bildschirms. „... etwa vier Stunden.“

„Ja, aber momentan läuft er frei in der Stadt herum, wird von einem Schatten beherrscht und benimmt sich komisch! Du bist doch Magierin – kannst du nicht einen Zauber sprechen oder so, mit dem wir ihn ausfindig machen können?“

„Ja, das könnte ich. Entweder das, oder ich produziere einen Zaubertrank, der hoffentlich verhindert, dass der Mann sich von heute an Zeit seines Lebens von Brei ernähren und Erwachsenenwindeln tragen muss. Beides zugleich geht nicht. Such dir was aus.“

Tony sah Henry an – der aber wartete ganz offensichtlich darauf, dass der Freund die Entscheidung traf. Klasse, einfach klasse! Gerade habe ich ihm noch gehört – und schon ist das alles vorbei und ich bin der, der hier das Sagen hat! Genau das, diese ganze besitzergreifende Attitüde, all dies Gehabe, dieses „Ich bin vierhundertfünfzig Jahre alt und ein Prinz und ein Vampir und weiß besser als du, was gut für dich ist“ war einer der Hauptgründe dafür gewesen, dass Tony sich von Henry getrennt hatte. Das Verhalten selbst, aber auch die Art, wie er es einmal auslebte, dann aber wieder nicht. Es gab Zeiten – und dieser Moment hier in Arras Wohnung gehörte durchaus dazu –, da wollte Tony Henry einfach verprügeln. Ihm in die Fresse hauen – voll auf die Fangzähne. Nicht, dass ich das je tun würde. Jetzt muss ich sowieso erst mal dringend aufhören, immer nur zu reagieren. Ich muss endlich anfangen zu denken!

Also gut: Niemand wusste, wo Lee sich im Moment aufhielt.

Sie wussten allerdings, wo er in vier Stunden sein würde.

Sie wussten nicht, in welcher Verfassung er sein würde, wenn der Schatten von ihm gewichen war.

„Gut. Brau deinen blöden Trank“, entschied Tony.

Toll, dachte er dann. Ich höre mich an wie ein Zwölfjähriger. Noch dazu wie ein Zwölfjähriger, der mault. Wenigstens war Lee Schauspieler; sich merkwürdig zu benehmen, wenn er nicht im Dienst war, gehörte als integraler Bestandteil zu seiner Persönlichkeit. In einer Gegend wie Vancouver, die ohnehin mit Schauspielern überbevölkert war, bekamen die meisten Leute merkwürdiges Benehmen noch nicht einmal mehr mit.

***

„Ich habe den Kram!“ Tony stieß die Wohnungstür mit dem Fuß zu, woraufhin ihn die beiden Katzen der Magierin erbost anstarrten, als sei er eine Art riesige, türenschlagende Okkupationsarmee. „Können wir dann anfangen?“

„Echter Alant hält die Seele instand“, murmelte Arra und nahm die Tüte. „Zumindest stand das so bei www.teegarten.com. Den Wodka, habt ihr den auch?“

Tony reichte ihr eine Wodkaflasche. „Wofür ist der denn?“ fragte er interessiert.

„Für Screwdriver.“ Arra schob sich an Henry vorbei in die Küche. „Wenn ihr beide weg seid, brauche ich dringend was zu trinken!“ Als die beiden Freunde ihr daraufhin empört dicht auf den Fersen folgten, drehte sie sich um, sah zu ihnen auf und schüttelte mit gespielter Verzweiflung den Kopf. „Nicht die Spur von Humor, alle beide nicht!“ Sie brach das Siegel an der Flasche und kippte den Wodka in eine Kasserolle. „Der Alkohol wird seine Hemmschwelle herabsetzen und ihn den Potentialen meines Zaubertranks öffnen.“ Sie maß vier Esslöffel pulverisierte Wurzel des echten Alants ab, schüttete das Pulver ebenfalls in den Topf und fuhr fort: „Zitronenmelisse gegen Melancholie. Lorbeerblätter schützen vor Hexenkunst – man verwendet sie sparsam, der narkotisierenden Eigenschaften wegen, die sich allerdings oft auch als ganz praktisch erweisen. Interessant, nicht wahr, dass selbst in den schrecklichsten Eintöpfen der Welt stets ein Lorbeerblatt schwimmt? Vielleicht ist es uns ja bestimmt, leckeres Essen nur zu erleben, wenn wir halluzinieren. Katzenminze gegen Hysterie und Langeweile.“ Von der Katzenminze warf Arra eine Handvoll auf den Boden, woraufhin die schwarzweiße und die rotweiße Katze sofort anfingen, sich genussvoll darin zu wälzen. „Nun noch ein wenig Baldrian, weil – nun, warum auch nicht? Eure Kräuterkundler nennen ihn ein Allheilmittel, und diese Rückversicherung können wir gut gebrauchen.“

Tony beugte sich über den Topf, zog den Kopf allerdings gleich darauf hastig wieder ein. „Das stinkt.“

„Es stinkt immer.“

„Nach Zauberei sieht es auch nicht gerade aus. Es sieht aus wie ...“

„... etwas, das meine Mutter zu brauen pflegte“, beendete Henry an Tonys Stelle den Satz. „Wenn man den Wodka ignoriert.“

„Oh, den Wodka kann man nicht ignorieren!“ Arra setzte die Flasche an und trank einen kräftigen Schluck.

„So ganz allmählich bekomme ich das Gefühl, dass du die ganze Sache nicht ernst nimmst“, zischte Tony wütend.

Sie wies mit dem Kinn auf Henry: „Frag ihn doch, ob ich die ganze Sache ernst nehme.“

„Ihn nimmst du ernst“, murrte Tony. „Das schon. Aber die ganze Sache mit den Schatten ...“

„Die Sache mit den Schatten ist eine Angelegenheit, die ich schon einmal durchgemacht habe, und wenn ich sie so ernst nähme, wie ich es deiner Meinung nach tun sollte, dann säße ich jetzt im Schrank und hätte mir eine Decke über den Kopf gezogen und wäre nicht in der Lage, irgend etwas zu tun. Ich musste mit ansehen, wie ein fruchtbares, grünes Land vernichtet wurde, und die Menschen darin gleich mit. Um es mal so zu formulieren, wie du es vielleicht verstehst – in der Vulgärsprache dieser Welt also: Wenn du denkst, ich nähme die Sache hier nicht ernst, dann kannst du mich gern an meinem runzligen Arsch lecken.“

Das rhythmische Lärmen zweier zufrieden schnurrender Katzen, das Summen der Neonröhre über der Spüle, das Rascheln von Stoff, als Tony sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen verlagerte – aber alles in allem herrschte Schweigen. Tony hatte das Gefühl, sich entschuldigen zu müssen, hegte den starken Verdacht, dass auch Henry ganz fest damit rechnete, dass er sich entschuldigte, dass der Freund sogar darauf wartete. Aber Tony würde sich nicht entschuldigen. Was er gesagt hatte, tat ihm nicht leid – im Gegenteil. Er hatte schließlich recht gehabt. Arra hatte an seinem Gedächtnis herumgespielt, hatte zugelassen, dass die Schatten von Lee Besitz ergriffen, hatte, obwohl sie wusste, dass der böse Magier ihnen allen hinterherspionierte, nicht vorgehabt, etwas zu unternehmen. Außer Computerspielchen zu betreiben. Wenn er, Tony, nicht sein Gedächtnis zurückbekommen hätte, wenn er nicht auf die Idee gekommen wäre, Henry hierherzuschleppen, dann würde diese Frau immer noch auf ihrem runzligen Arsch sitzen.

So brach niemand das Schweigen.

Henry konnte warten, so lange er musste – mit der Geduld eines Raubtieres. Anscheinend galt das auch für Arra.

Tony richtete sich kerzengerade auf. Er hob das Kinn und sagte leise: „Du musstest mit ansehen, wie eine Welt erobert wurde. Da sollte man doch meinen, du würdest ein wenig mehr tun wollen, um zu verhindern, dass sich die gleiche Sache hier noch einmal wiederholt.“

Die Magierin drehte ihrem Herd den Rücken zu und starrte Tony eine ganze Weile lang schweigend an, so lange und so intensiv, dass sich der junge Mann blitzschnell seiner Erinnerungen der jüngsten Zeit vergewisserte, um sicherzustellen, dass sie alle noch vorhanden waren. „Vernichtet, habe ich gesagt“, meinte Arra schließlich. „Nicht erobert.“

Tony zuckte die Achseln. „Das kommt doch aufs selbe heraus, oder?“

„Nicht immer.“ Arra zog die Brauen zusammen, und Tony fühlte sich so, wie er sich auch immer fühlte, wenn Henry ihn mit dieser Art von Intensität ansah. Als könne sie direkt durch seine Haut hindurchsehen. „In diesem Fall schon.“ Noch immer stirnrunzelnd bückte sich die grauhaarige Frau und fischte ein sauberes Marmeladenglas aus dem Recyclingcontainer neben dem Kühlschrank. „Such mir den Deckel dazu!“ befahl sie Tony.

Woran ist denn dein letzter Sklave gestorben? Tony hätte die Frage laut gestellt, hätte er nicht befürchten müssen, Arra könne mit einer Antwort aufwarten. Der Deckel war bis auf den Boden des Behälters gerutscht, unter ein gutes Dutzend fein säuberlich ausgewaschener und plattgedrückter Katzenfutterdosen. Tony wischte ihn an seinem Hosenbein ab, während Arra ein Sieb über die Öffnung des Marmeladenglases legte und den heißen, inzwischen grünlich-braunen Wodka hineinschüttete. Als sie die Hand ausstreckte, legte er den Deckel hinein. „Sollte man das nicht lieber ein bisschen abkühlen lassen, ehe man den Deckel draufschraubt?“ erkundigte sich Tony besorgt.

„Bist ein Experte für Zaubertränke, was?“ konterte Arra bissig.

„Nein, aber ...“

„Dann halt die Klappe, ich muss mich konzentrieren.“ Die grauhaarige Frau legte beide Hände um das Marmeladenglas, holte tief Luft und sang beim Ausatmen eine Abfolge unverständlicher Worte, die im wesentlichen aus Vokalen zu bestehen schienen, zusammengehalten von dem einen oder anderen L. Henry trat zurück. Die Katzen erwachten aus ihrer Katzenminzenglückseligkeit und schossen ins Schlafzimmer. Die Flüssigkeit fing an zu leuchten, Arra setzte das Glas vorsichtig auf dem Küchentresen ab und nahm die Hände weg. In dem Zaubertrank wirbelten unzählige Linien herum, die aus winzigkleinen Lichtern bestanden.

Gut – das sah jetzt wirklich nach Zauberei aus.

Bei dem Seitenblick, den Arra ihm zuwarf, hatte Tony ganz kurz das Gefühl, er hätte die Worte laut ausgesprochen.

„Wenn ihr rechtzeitig im Studio sein wollt, solltet ihr euch jetzt lieber beeilen“, sagte die Magierin, indem sie zur Spüle hinüberging, um sich kaltes Wasser über die Hände laufen zu lassen. „Schüttet ihm das in den Hals, ehe das letzte Licht ausgeht, und dann sollte er alles heil überstehen.“

„Sollte?“ fragte Tony.

„Wissen werdet ihr es erst, wenn ihr es versucht habt. Vielleicht würde er auch ohne den Trank alles gut überstehen, und vielleicht geht es ihm auch trotz des Zaubertranks überhaupt nicht so besonders.“

„Na, das ist ja vielleicht hilfreich!“ stöhnte Tony.

„Vielleicht, vielleicht aber auch nicht. Ihr habt meine Nummer; ihr könnt mir ja Bescheid sagen, wie die Sache ausgegangen ist.“

„Ich dachte, du würdest mitkommen.“

„Nein. Ich habe den Zaubertrank gebraut. Ich bin fertig.“

Ein Seitenblick auf Henry, und Tony fiel wieder ein, dass der Freund in der Regel eigene Vorstellungen, eigene Pläne hatte, und richtig: „Wir dürfen dem Schatten, der von Lee Nicholas Besitz ergriffen hat, nicht gestatten, die Informationen, die er in sich trägt, zurück zu seinem Herrn zu bringen“, stellte der Vampir da auch schon klar.

„Was für Informationen kann so ein Schauspieler denn schon sammeln?“ schnaubte Arra verächtlich, während sie sich die Hände an einem blauweiß gemusterten Geschirrtuch abtrocknete. „Apfel-Martinis sind in. Nikotin hilft dem Gedächtnis auf die Sprünge und ist kein Gift, das einem das Leben um Jahre verkürzt, und wenn du es nicht mehr schaffst, vierundzwanzig Stunden am Tag und sieben Tage die Woche einen absolut leeren Gesichtsausdruck beizubehalten, dann kümmert sich Botox gern um die kleinen, peinlichen Fältchen.“

Tony gab es nur ungern zu, vor allem, wo es doch schließlich um Lee ging, aber ... „Sie hat da gar nicht mal unrecht, Henry, und du brauchst eigentlich auch nicht mitzukommen“, fügte er hinzu, als der Vampir ihn anschaute. „Ich bin dir wirklich dankbar, dass du mir geholfen hast. Aber was ich brauche, das hast du mir verschafft. Ich kümmere mich um Lee, und dann treffen wir uns bei dir in der Wohnung.“

„Bei mir in der Wohnung?“

„Na, du weißt schon! Ich will nicht, dass du denkst, ich hätte vergessen ...“ Tony legte Zeigefinger und Mittelfinger der rechten Hand auf die Innenseite seines linken Handgelenks.

Arra verdrehte die Augen. „Er ...“, sie wies mit dem Kinn auf Tony, „... hat das Angebot nicht vergessen, das er Ihnen ...“, ein identisches Nicken wurde nun auch Henry zuteil, „... gemacht hat. Sie trinken. Er blutet. Solange ich nicht auf der Speisekarte stehe, sprecht ruhig darüber. Ich bin nicht zimperlich.“

„Nein, Sie stehen Todesängste aus.“ Henry sprach mit seiner Fürst-der-Menschheit-Stimme, was ebenso beeindruckend war wie seine Auftritte als Fürst der Finsternis, nur auf andere Art und Weise. Ein wenig anders. Der Tod schien nicht so unmittelbar bevorzustehen. „Sie verbergen es geschickt“, fuhr der Vampir fort. „Aber ich habe in der Nacht, in der der Stunt danebenging, Ihr Gesicht gesehen. Auch jetzt rieche ich, wie sehr Sie sich fürchten. Die Angst klebt an Ihnen wie Rauch an einem Krematorium.“

Was für ein reizendes Bild! Tony beugte sich ein wenig vor und schnupperte.

Arra und Henry ignorierten ihn völlig.

„Wir alle gehen ins Studio“, fuhr Henry fort. „Jede einzelne Information, die der Schatten mit zurück zu seinem Herrn nehmen kann, ist eine zuviel. Diese Welt weiß nicht, wie sie sich gegen Magie schützen kann. Das darf der Herr der Schatten auf keinen Fall erfahren – es sei denn, wir hätten Lust mitzuerleben, wie auch diese Welt vernichtet wird. Das Böse gibt sich nie mit dem zufrieden, was es hat. Es muss immer in Bewegung bleiben, muss immer noch mehr an sich reißen, und das heißt, wir müssen diesen Schatten aufhalten, ehe der Herr der Schatten zu der Erkenntnis gelangt, wir seien reif für die Übernahme.“

„Zu spät.“ Arra lächelte ein ganz und gar freudloses Lächeln. „Nicht vergessen: Das war nicht der erste Schatten.“

„Aber einer der ersten. Es kann doch auch sein, dass wir ein wenig gebraucht haben, dass wir erst jetzt in der Lage sind, uns zu verteidigen. Dass wir aufrüsten mussten. Davon wird man ihn vielleicht noch überzeugen können.“

„Wir sind doch gar nicht ohne Verteidigung!“ mischte sich Tony ein, wobei er einen anklagenden Finger auf Arra richtete. „Sie kann uns doch schließlich verteidigen!“

„Sie ist die Mutter der Katze“, zischte die Magierin.

„Was?“

Langsam und sorgfältig hängte Arra ihr Geschirrhandtuch über den Griff der Backofentür an ihrem Herd und zog den blauweiß gemusterten Stoff zurecht. „Das hat meine Oma immer gesagt – wenn man den Namen eines Menschen kennt, dann sollte man ihn auch benutzen.“

„Schön. Du kannst uns verteidigen.“ Der anklagende Finger stieß erneut zu, um Tonys Worten Nachdruck zu verleihen. „Wenn du den Schatten vernichtest, wird der Herr der Schatten wissen, dass wir nicht hilflos sind.“

„Wenn ich den Schatten vernichte, schickt der Herr der Schatten einfach einen anderen und dann noch einen.“ Arra richtete sich auf, drehte sich um und musterte Tony mit zusammengekniffenen Lippen. Die blassgrauen Augen unter den hochgezogenen Brauen wirkten hart und unerbittlich. „Denkst du, wir hätten beim letzten Mal keine Schatten vernichtet? Denkst du, wir hätten beim letzten Mal alle auf der kollektiven faulen Haut gelegen und uns gar nicht gewehrt? Wir haben uns gewehrt, wir haben zurückgeschlagen, und wir haben verloren.“

Diese Niederlage stand spürbar im Raum. Tony meinte, sie in Arras Stimme hören zu können – die Wut, den Schmerz, die Schreie.

„Dann schließen Sie das Tor. Sie haben es doch ursprünglich auch geöffnet“, schlug Henry vor. „Bestimmt können Sie es doch auch wieder schließen.“

„Das bin ich doch mit ihm schon durchgegangen!“ Ein Kopfrucken in Tonys Richtung, der daraufhin unwillig murmelte, er sei der Vater der Katze, was die beiden anderen aber gar nicht beachteten. „Von dieser Seite aus kann ich das Tor nicht beeinflussen“, erklärte Arra. „Das geht nur von der Welt aus, in der es ursprünglich entstanden ist.“

„Dann können Sie doch hindurchgehen, sobald es sich geöffnet hat und von der anderen Seite aus daran arbeiten.“

„Wenn ich da durchgehe, Nachtwandler, dann sterbe ich, und wir beide, Sie und ich, wir sind doch übereingekommen, dass ich zum Sterben noch nicht bereit bin.“

„Im Grunde“, sinnierte Tony, während Henry über die letzte Information nachdachte, „sagst du also: Jetzt, wo er weiß, dass es uns gibt, dass es diese Welt gibt, besteht für uns keine Hoffnung mehr.“

Arra warf Tony ein vollkommen graues, düsteres Lächeln zu, das sich dem jungen Mann um die Brust schlang und kräftig zudrückte. „Endlich! Du hast es kapiert. Aber irgendwie hat die Sache doch auch gute Seiten!“ Sie hob das Marmeladenglas vom Küchentresen und drückte es Tony in die Hand. „Vielleicht schaffst du es ja, Lee noch als Ganzes zurückzukriegen.“ Ein rascher Blick auf die Uhr der Mikrowelle. „Wenn du dich beeilst, heißt das.“

Sie folgte ihren Besuchern bis zur Tür, und ihr war deutlich anzusehen, dass sie sie am liebsten auch noch eigenhändig aus der Wohnung geschoben hätte.

Tony wollte sofort zum Fahrstuhl eilen, aber Henry blieb im Flur noch einmal stehen, drehte sich um und sagte: „Der Zauber, mit dem Sie Tony belegt haben – der, der sein Gedächtnis auslöschte?“

„Ja?“ fragte Arra sehr reserviert zurück, denn sie wusste nicht, worauf diese Frage abzielte.

„Der Zauber hielt nur eine einzige Nacht. Ich habe mich gefragt, ob das wohl geplant war oder ob er versagt hat, weil Sie gar nicht wollten, dass er länger hält.“

„Sie dachten, ich wollte, dass man kommt und mich in meinem eigenen Heim bedroht?“

„Ich glaube, dass Sie ganz tief drinnen wollten, dass andere Menschen wissen, was vor sich geht.“

Arra hob spöttisch die Brauen. „Sind Sie jetzt unter die Psychologen gegangen? Sie haben keinen blassen Schimmer von dem, was ich will, Nachtwandler.“

Die Tür knallte zu.

***

Tony parkte Lees Motorrad an dem Platz, an dem auch der Schauspieler es immer zu parken pflegte, nahm den Helm vom Kopf und starrte das Gebäude aus grauen Hohlziegeln, das CB Productions eine Heimstatt bot, nachdenklich an. Die alte Kartonagenfabrik schien dunkel und verlassen dazuliegen, was aber nicht weiter verwunderlich war, da der größte Teil des Gebäudes keine Fenster hatte und außen an den Bürofenstern Sicherheitslampen angebracht waren, wodurch es schwerfiel zu erkennen, ob sich jemand im Haus befand oder nicht.

Es war gerade einmal zehn vor elf. Da konnte man eigentlich davon ausgehen, dass die Streber von der Postproduktion immer noch an ihren Konsolen hockten, und es war durchaus auch möglich, dass immer noch ein paar Autoren die Stierkoppel bevölkerten – auch wenn Tony wirklich nicht hätte sagen können, was letztere um diese Uhrzeit noch im Haus zu schaffen haben mochten. Es sei denn, sie hätten es darauf angelegt, CBs Kaffee auszutrinken.

Auch CB, der Chef persönlich, konnte zum Problem werden. Gerüchten zufolge trieb er sich nächtens im Dunkeln in den Sets herum.

„Denkt er sich da neue Serien aus?“ hatte Tony neugierig gefragt.

Die Autorin hatte den Kopf geschüttelt; rote, ganz müde Augen hatten sich hektisch nach allen Seiten umgeschaut. „Seine letzte Scheidung hat ihn das letzte Hemd gekostet. Wir glauben, dass er in Raymond Darks Wohnung haust!“

„Die hat doch aber gar kein Bett. Raymond schläft im Sarg.“

„Ja und? Was hat das eine mit dem anderen zu tun?“

Die ganze Geschichte hatte nicht besonders glaubwürdig geklungen, insbesondere dann nicht, wenn man bedachte, aus welcher Quelle sie stammte. Sollte sich CB jedoch am Set aufhalten, aus welchen Gründen auch immer, dann war das durchaus ein Problem.

Ein Problem, mit dem sie sich würden befassen müssen, gestand Tony sich ein. Es blieb ihnen keine andere Wahl. Henry stellte seinen BMW gerade auf den Parkplatz, der eigentlich Mason Reed vorbehalten war. Na ja, dachte Tony, sollten alle Stricke reißen und es zum Schlimmsten kommen, dann konnte sein Freund immer noch einen auf Vampir machen und CB das Hirn durcheinanderbringen.

„Es gibt eine Hintertür“, flüsterte Tony, als Henry neben ihn trat, das Marmeladenglas mit dem Zaubertrank vorsichtig in beiden Händen. „Sie ist mit einem dieser elektronischen Sicherheitsschlösser verriegelt, aber ich kenne den Code.“ Er warf Henry einen raschen Seitenblick zu, sah, wie sich das vom Licht des Marmeladenglases angestrahlte Gesicht des Freundes missbilligend verzog und lächelte verkniffen. „Schon gut. Eigentlich dürfte ich den Code natürlich nicht kennen, aber ich habe eines Morgens zugesehen, wie der Vorarbeiter die Tür aufschloss, und da sind mir die Zahlen irgendwie im Kopf hängengeblieben.“

„Nützlich.“

„Ja. Genau das habe ich an dem Tag auch gedacht.“

Die beiden eilten um das Haus herum zur Rückseite, wobei Tony einen großen Bogen um die Schatten des Gebäudes machte. Er versuchte, sich einzureden, das geschähe des privaten Wachdienstes wegen, der hier im Gewerbegebiet tätig war oder auch, weil jederzeit zufällig ein Streifenwagen vorbeifahren konnte. Wenn Henry und er sich in den Schatten herumdrückten, dann sah es gleich so aus, als führten sie nichts Gutes im Schilde. Zwei Männer dagegen, die ruhig und offen auf eine Hintertür zugingen, waren zwei Männer, die jedes Recht dazu hatten, sich dieser Tür zu nähern. Das versuchte Tony, sich einzureden, und er hatte noch nicht einmal Unrecht damit. Aber natürlich mied er die Schatten eigentlich aus einem ganz anderen Grund.

„Wird so ein Code nicht von Zeit zu Zeit geändert, um zu vermeiden, dass Unbefugte ihn sich aneignen?“ fragte Henry, als sie vor der Hintertür standen.

Tony klappte die Abdeckung der Tastatur hoch. „Ja.“

„Was, wenn sie ihn geändert haben?“

„Dann sind wir gefickt. Es sei denn, du schaffst es, aufs Dach zu klettern, einen der Entlüftungsschächte hinabzusteigen und mir die Tür von innen aufzumachen.“

Henry warf einen Blick auf seine Uhr. „In unter zwanzig Minuten? Eher nicht.“

„Dann ist es wohl gut, dass sie den Code nicht geändert haben!“ Langsam, vorsichtig und gerade so weit, dass sie beide hindurchschlüpfen konnten, zog Tony die Tür auf.

„Kennt Lee Nicholas den Code?“ wollte Henry wissen.

Stirnrunzelnd blieb Tony stehen und hielt die Tür fest, die sich gerade wieder hatte schließen wollen. „Ich glaube nicht.“

„Dann lass die Tür nicht zufallen. Irgendwie muss Lee ja ins Haus gelangen, und es wäre für alle Beteiligten besser, wenn er das leise täte.“

Wo genau sich das Tor öffnen würde, hatte Arra den beiden nicht sagen können.

„Als ich ankam, war das alles ein einziger, leerer Raum, und ich war ja auch nicht in allzu guter Verfassung. Näher an den Büros als an der Rückwand, würde ich sagen, aber mehr ist mir nicht im Gedächtnis geblieben. Ich schlage vor, ihr wartet, bis Lee kommt und geht ihm nach. Der Schatten weiß ganz genau, wo das Tor ist.“

„Wer weiß denn, welche Tore im Herzen von CB Productions lauern? Der Scha...“ Den letzten Rest des Satzes hatte Tony verschluckt, weil sowohl Henry als auch Arra sich umgedreht hatten, um ihn vorwurfsvoll zu fixieren. „Ihr habt doch das gleiche gedacht!“ hatte er trotzig gemurmelt.

Das Marmeladenglas mit dem Zaubertrank strahlte genügend Licht ab, dass Tony einen kleinen Alkoven ausmachen konnte, in dem Henry und er sich verbergen konnten. Von diesem Alkoven aus konnten sie die Tür im Auge behalten und hatten gleichzeitig das im Blick, was man wohl als Mittelgang des Sets bezeichnen konnte. Nachdem die beiden sich versteckt hatten, stopfte Henry das Marmeladenglas vorsorglich unter seinen Mantel.

Nun war es um sie herum fast vollständig finster. Das schwache rote Licht über der Tür, das den Ausgang markierte, reichte Tony kaum aus, um sich orientieren zu können. „Hoffentlich macht er Lärm“, murmelte Tony besorgt. „Sonst sehen wir vielleicht nie, wie er kommt.“

„Ich schon“, meinte Henry.

„Oh ... ja.“ Fast vollständig finster war es natürlich nur für menschliche Augen.

Tony versuchte, nicht nervös herumzuzappeln, aber Warten war noch nie eine seiner Stärken gewesen. „Henry?“ flüsterte er. „Willst du immer noch versuchen, diesen Schatten aufzuhalten?“

Der Vampir brauchte so lange dazu, ihm zu antworten, dass Tony bereits glaubte, er hätte ihn gar nicht gehört. Was natürlich blöd war, denn immerhin hörte Henry sogar Tonys Herz schlagen – auch wenn das zur Zeit nicht recht schlug, sondern eher dröhnend pochte.

„Ja“, kam endlich die Antwort.

„Wie?“ wollte Tony wissen.

„Ich weiß nicht. Es mag sein, dass die Magierin recht hat, dass wir nun, wo der Herr der Schatten diese Welt gefunden hat, keine Chance haben, dass keine Hoffnung mehr besteht. Ich erlaube mir jedoch, da anderer Meinung zu sein.“

„Weil keiner mit dem rummacht, was dir gehört?“

Er konnte Henrys Lächeln in der Dunkelheit spüren. Wusste, wie es aussah, scharf und kalt wie ein Messer.

„So etwas in der Richtung.“

Ein grauer Streifen, der plötzlich unter dem rot leuchtenden Schild auftauchte, das den Ausgang markierte, signalisierte den beiden Freunden, dass dort gerade die Tür aufging. Nur einen kurzen Moment lang war eine Gestalt als Silhouette vor dem Dunkel der Nacht zu erkennen, dann griff ein Arm durch die Tür und eine Hand tastete die Wand ab. Hoch oben über den dicken Stahlrosten, an denen die Kulissenschieber die schweren Scheinwerfer aufhängten, erwachte mattes Neonlicht zum Leben.

Das ergab Sinn. Schatten brauchten nun einmal Licht, um zu überleben.

Als Lee an ihnen vorbeieilte, drückte sich Tony ganz tief in den Alkoven. Der Schauspieler sah aus wie am Nachmittag, als er das Studio verlassen hatte. Das war gut – wahrscheinlich jedenfalls. Es bedeutete, dass der Schatten immer noch da war, aber es bedeutete auch, dass der Schatten keinen sichtbaren Schaden angerichtet hatte. Tony wartete, bis Henry als erster aus dem Alkoven geschlüpft war. Der Vampir würde sich Lee an die Fersen heften und mit ihm Schritt halten können, ohne entdeckt zu werden – so machten es Raymond Dark und dessen Spezi auch immer. Tony wartete, bis Lee und Henry hinter einer der Wände verschwunden waren, die Raymond Darks Büro markierten und folgte ihnen dann, holte Henry allerdings erst ein, als dieser bereits bei der Wand aus Monitoren am Rande des neuen Wohnzimmersets angekommen war.

Lee stand zitternd neben der Couch und sah zur Decke empor.

Über dem Kopf des Schauspielers erhob sich ein Bogen aus Schatten – den Tony, hätte er nicht gewusst, was er nun einmal wusste, leicht hätte übersehen können.

„Der Schatten trennt sich von Lee.“ Henrys Mund befand sich direkt an Tonys Ohr. „Dafür scheint er allerdings ziemlich viel Zeit zu brauchen.“

„Er hat sich auch beim Reingehen Zeit gelassen“, flüsterte Tony. „Henry?“ Der Vampir hatte den Zaubertrank auf Peters Regiesessel abgestellt und ging quer über den Set. „Wohin willst du?“

Eine Armlänge von Lee entfernt blieb Henry stehen und beugte sich mit geblähten Nasenflügel vor. Der besessene Schauspieler regte sich nicht, zuckte nicht zusammen, nahm die Gegenwart des Vampirs nicht zur Kenntnis. „Wie es scheint“, meinte Henry nachdenklich, „nimmt dieser Prozess der Ablösung alle Sinne in Anspruch.“

„Das war nicht so, als der Schatten reinging. Abgesehen davon ...“ Stirnrunzelnd versuchte Tony, sich genau an alles zu erinnern. „Abgesehen davon, dass es fast den ganzen Nachmittag gedauert hat, bis er drin war.“

Henry blickte auf. „So viel Zeit hat der Schatten jetzt nicht, wenn das Tor gleich aufgeht. Wenn er einfach nur gehen will, braucht er sich auch nicht an komplexe Vorgaben anzupassen.“

„Na ja. Egal.“ Auch Tony richtete sich auf und sah sich um, ließ den Blick vor und zurück, auf und ab schweifen. Aber er entdeckte nichts, was auch nur im Entferntesten einem Tor geähnelt hätte. Was er allerdings entdeckte, das war eine ... „Henry?“ fragte er aufgeregt, „womit vernichtet man Schatten?“

„Mit Licht.“

Daraufhin zeigte Tony dem Freund, was er entdeckt hatte. „Das haben Arras Leute bestimmt auch ausprobiert“, gab Henry zu bedenken.

„Vielleicht.“ Tony verzog die Lippen zu einem Pseudolächeln, das er, wenn er es recht bedachte, von Henry gelernt hatte. „Aber bestimmt hatten die keine solche Schätzchen wie wir da oben.“ Schon eilte er zur Konsole mit den Lichtschaltern, ohne sich weiter um Henrys Meinung zu scheren.

Zusammen mit dem Vorarbeiter hatte Sorge, der Chef-Elektriker, den Beleuchtungsaufbau für die am nächsten Tag geplanten Aufnahmen bereits grob eingerichtet. Das Skript sah ein Treffen in diesem Wohnzimmer vor, das an einem hellen, sonnigen Nachmittag stattfinden sollte. Wenn man in einer alten Kartonagenfabrik einen hellen, sonnigen Nachmittag darstellen will, dann braucht man dazu viel Licht. Bei den meisten Produktionen hätte man in einem solchen Fall wohl zwei Zehntausend-Watt-Scheinwerfer verwendet, aber CB hatte irgendwann einmal irgendwo eine Sechstausend-Watt-Hochintensitäts-Kohle-Lichtbogenlampe erworben – laut Spekulationen in der Crew hatte der Chef sie bei einer Wette gewonnen –, und die setzte der Chef-Elektriker gern ein, wenn er den Kontrast zwischen Tageslichtaufnahmen und der eher schummrigen Beleuchtung besonders deutlich machen wollte, die sie der Kreatur der Nacht angedeihen ließen. Die Schauspieler hassten die Lampe, trieb sie doch die Temperatur am Set unweigerlich um einiges in die Höhe. Lee Nicholas hatte man fluchen hören, Raymond Drake sei ihm egal, er selbst werde irgendwann mal in Flammen stehen, solange es diese Lampe gab. Andererseits hatte der unbeliebte Leuchtkörper einen wichtigen Beitrag zum „Look“ von Darkest Night geleistet.

Obwohl die Kritiker geteilter Meinung waren, ob man das Ergebnis nun gut finden sollte oder nicht.

Da die Lampe für Arbeiten in geschlossenen Räumen viel zu stark war, hatte der Chef-Elektriker sie mit einem eigenen Dimmer versehen, der in der Regel ganz nach unten gedreht war und bei Bedarf höher geschraubt wurde, bis Sorge fand, es sei genug. Tony, dessen Hände so stark schwitzten, dass er auf dem Plastik feuchte Abdrücke hinterließ, drehte den Dimmer bis zum Anschlag hoch und hakte den Finger hinter den Lichtschalter.

Als er sich wieder dem Set zuwandte, musste er feststellen, dass er nur die äußere Wand des Wohnzimmers sehen konnte. Mist. „Henry?“ rief er. „Sag mir sofort Bescheid, wenn der Schatten Lee verlassen hat.“

„Ich weiß nicht genau ...“

„Ich schon, und du solltest lieber in Deckung gehen.“

„Daran hatte ich auch bereits gedacht.“

Sonnenlicht war es ja nicht, aber Henry hatte empfindliche Augen und ... „Was war denn das?“ Ein Zittern war durch den ganzen Raum gegangen – es hatte sich angefühlt, als vibrierten die Füllungen in Tonys Zähnen so stark, dass sie herauszufallen drohten.

„Sehen kann ich nichts“, sagte Henry, „aber ich habe den starken Verdacht, dass da gerade das Tor aufgeht.“

„Der Schatten?“

„Noch nicht ganz frei, aber fast.“

Tony war so aufgeregt, dass ihm zumute war, als müsse er gleich unbedingt irgend etwas tun – oder aber gellend schreien. Da beides nicht ging, fing er an, die Pulsschläge in seiner Schläfe mitzuzählen. Eins-zwei, drei-vier, fünf-sechs, sieben ...

„Jetzt!“

Beim Klang von Henrys Stimme tat Tony einen Satz nach vorn, wobei er den Schalter mitriss.

Ohne zusätzliche Lampen, die die Ränder hätten weicher zeichnen können, knallte das Licht in den Set wie ein Rammbock. Tony tränten die Augen, obwohl der Strahl von ihm fort gerichtet war.

Dann versank der Set in völligem Dunkel.

Einen Moment lang befürchtete Tony, blind geworden zu sein, aber wenig später wurde klar, dass es sich nur um eine durchgebrannte Sicherung handelte. Langsam und vorsichtig tastete er sich rückwärts zum Set zurück. Nachdem er die Wohnzimmerwand gefunden hatte – was nicht schwer war, wenn man direkt mit der Nase dagegen lief –, führte ihn das Licht von Arras Zaubertrank zur Mitte des nachgemachten Hartholzfußbodens und zu den beiden Männern dort.

Neben Lee Nicholas ging Tony in die Knie. „Heb seine Schultern an!“ befahl Henry. „Wir müssen das Zeug in ihn reinbekommen!“

Folgsam schob Tony einen Arm unter die lederumhüllten Schultern. Lee war schwerer, als er es Tonys Meinung nach eigentlich hätte sein dürfen – vielleicht steckte ja noch ein Stück Schatten in ihm! Mann, sei bloß nicht so ein doofes Arschloch! schalt der Junge sich streng. Der Typ ist groß, weiter nichts! Außer, dass er groß und schwer war, sah Lee zudem noch recht elend aus, was aber höchstwahrscheinlich an der Lichtquelle lag. Tony brauchte Everett nicht, um zu wissen, dass schimmerndes Grün niemandes Teint gut aussehen ließ. Das wusste er auch so, und wenn er es nicht gewusst hätte, dann hätte er nur Henry anzusehen brauchen, der sich abmühte, Lee den Zaubertank einzuflößen. Henry sah völlig dämonisch aus.

„Hat es funktioniert?“ wollte Tony wissen. „Hat das Licht den Schatten vernichtet?“

„Das weiß ich nicht.“ Henry brachte ein vorsichtiges Achselzucken zustande, ohne das Marmeladenglas aus den Augen zu lassen. „Ich habe nicht ins Licht geschaut.“

„Ach ja – natürlich nicht.“

„Die Idee war aber auf jeden Fall gut. Hätte von Vicki sein können.“

„Ehrlich?“ Tony spürte, wie ihm die Ohren rot anliefen und beugte sich hastig etwas tiefer über Lees Schulter, um sich nicht anmerken zu lassen, wie sehr dieses Lob ihn freute. Vicki Nelson war Tonys Heldin, sein großes Vorbild, seit sie seinen damals vierzehnjährigen Arsch zum ersten Mal von der Straße geholt hatte. In Vicki Nelson hatte Tony eine Polizistin kennengelernt, die ehrlich und ernsthaft dienen und beschützen wollte und zudem noch eine Freundin, die immer für ihn da war, wenn er sie brauchte – und seine Eintrittskarte in Henrys Leben. Tony war nicht sicher, ob Vicki das mit der Heldin ahnte. Er war sich nicht sicher, ob er wollte, dass irgendwer das mitbekam.

Lee hustete, versuchte, das Marmeladenglas zur Seite zu schieben, und Tony, der einen Moment lang abgelenkt gewesen war, konzentrierte sich wieder ganz auf die Dinge, die es unmittelbar zu tun galt. Das Glas war noch etwa halbvoll. „Muss er alles trinken?“ erkundigte er sich bei Henry. „Verdammt viel Wodka, wenn du mich fragst.“

„So genau hat Arra sich nicht dazu geäußert, aber ich glaube, wir sollten versuchen, soviel wie möglich in ihn reinzubekommen.“ Henrys Daumen massierte Lees Hals und zwang den Schauspieler sanft zu schlucken. „Gut, dass der Mann nur halb bei Bewusstsein ist, sonst müssten wir uns nämlich mit ihm prügeln. Wodka hat keinen Eigengeschmack, und diese Kräutermixturen schmecken in der Regel ebenso fürchterlich, wie sie riechen.“

„Er wird munterer“, stellte Tony fest. Das war angesichts der Alkoholmenge, die sie in ihn hineinkippten, interessant. „Du glaubst doch nicht, dass er alles wieder von sich gibt, oder?“

„Was von sich gibt?“

„Kotze.“

„Hoffentlich nicht.“

Mittlerweile musste Tony all seine Kraft einsetzen, um dafür zu sorgen, dass der Schauspieler still lag. Ein dünnes Rinnsal aus glitzernder Flüssigkeit rann Lee übers Kinn. Tausend winzige Lichter spielten in den drei Tage alten Bartstoppeln. Einen Moment lang fragte sich Tony, wie sie wohl in ungefähr dreißig Sekunden zurechtkommen würden, wenn der letzte Tropfen Flüssigkeit verschwunden war und damit auch das Licht – Henry würde den Sicherungskasten suchen müssen –, da traf ihn ein lederumhüllter Ellbogen in die Rippen.

„Vielleicht sollten wir besser die Plätze tauschen.“

„Gute Idee“, keuchte Tony. „Soll doch der Typ mit der Supervampirkraft ... Henry?“ Tony drehte sich um, sah, dass Henry angespannt und mit zusammengekniffenen Augen in die Ferne schaute, und folgte dem Blick des Freundes. Durch das Set in ihrem Rücken huschte gerade ein Lichtstrahl und hinter dem Lichtstrahl ertönte eine wohlvertraute Stimme.

„Was ist denn hier los?“

Chester Bane.

Verdammte Scheiße – den Mietsheriff hätte Tony selbst noch verarschen können ... dann muss wohl der Vampir ran ... eine starke Hand packte Tony am Arm, stellte ihn unsanft auf die Beine und schleuderte ihn in das einzige Versteck weit und breit – das Dreieck zwischen Raymond Darks Couch und der hintersten Setwand.

„Aber Lee ...“, flüsterte Tony protestierend in Henrys Ohr, als der Vampir gleich darauf neben ihm landete.

„Für den haben wir getan, was wir konnten.“

„Was, wenn der Zaubertrank nicht wirkt?“

„Etwas anderes hatten wir nicht.“

„Aber CB ...“

„Braucht Lee Nicholas, dich braucht er nicht.“

Eine unschöne Bemerkung, leider aber nur allzu wahr. Als Produktionsassistent bekleidete man einen Posten auf unterster Ebene. Ständig klopften potentielle Nachfolger an die Tür und wollten rein. Lee jedoch verfügte über eine höchst präsente, eloquente und wachsende Fangemeinde. So sehr es Tony missfiel, den Angebeteten im Stich lassen zu müssen – noch stärker missfiel ihm die Vorstellung, seinen Job loszuwerden.

Er quetschte seine Schulter unter das rechte Couchende, streckte die Hand aus und hob den Couchüberwurf ein wenig an – genau im selben Augenblick huschte der Lichtkegel über den Hartholzfußboden und traf die reglose Gestalt, die mitten im Set auf dem Boden lag.

***

CB hätte nicht genau sagen können, was er erwartet hatte, als er mit seiner Taschenlampe die einzelnen Sets abging – mit einem flach auf dem Rücken hingestreckten Lee Nicholas jedenfalls hatte er nicht gerechnet. CB hatte eine Weile nach seiner Taschenlampe suchen müssen, als im Haus das Licht ausgegangen war. Dann hatte er sich auf den Weg an den Set gemacht – verfolgt von den entsetzten Schreien einer Autorin, deren kreativer Genius sie so sehr mitgerissen hatte, dass sie vergaß, ihre kostbare Prosa abzuspeichern.

Auf der Höhe der Damentoilette hatte sich ihm ein Wachmann angeschlossen, der jetzt allerdings immer noch nach dem Sicherungskasten suchte, während CB sich von den Stimmen hatte ablenken lassen, die aus dem Set gedrungen waren.

„Mr. Nicholas!“ rief der Produzent.

Der Schauspieler stöhnte und zog ein Knie an.

Rasch legte CB die wenigen Schritte zurück, die ihn noch von seinem Star trennten, und starrte wütend auf den vor ihm hingestreckten Körper. Der Mann war eindeutig betrunken und hoffentlich nur betrunken. Ehe der Produzent etwas sagen konnte, verbrannte ihm der Strahl einer Sechstausend-Watt-Hochintensitäts-Kohle-Lichtbogenlampe die Worte im Munde.

Neue entstanden rasch – denn schon bald versank alles erneut in tiefster Dunkelheit.

„Bitte gehen Sie zur Schalterkonsole, Mr. Khouri. Drehen Sie den größten Dimmer ganz nach links und versuchen Sie dann erneut, die Hauptsicherung einzuschalten.“

Durch die Düsternis drang die körperlose Stimme des Wachmanns herüber. „Jawohl, Sir ... CB!“

Als sich die Farbkleckse, die dem Produzenten vor den Augen herumgetanzt hatten, endlich verabschiedeten, saß vor ihm Lee Nicholas in seinem ganz eigenen, persönlichen Spotlight und rieb sich die Augen.

„Mann oh Mann, mein Schädel“, stöhnte der Schauspieler, kniff die Augen zusammen und versuchte zu erkennen, wer da die Taschenlampe auf ihn richtete. „CB? Sind Sie das?“

„In der Tat.“

„Was tun Sie denn hier?“ Ein Kopf, der nicht fest auf den Schultern zu sitzen schien, wurde vorsichtig nach rechts und nach links gedreht. „Vergessen Sie die Frage. Was mache ich bloß hier?“

„Genau das wollte ich Sie auch gerade fragen.“

„Ich war doch nur ... das heißt, ich weiß nicht ...“ Lee zog verwirrt die Brauen zusammen. „Ich habe nicht den blassesten Schimmer!“

Chester Bane kniff missbilligend die Augen zusammen und sah zu, wie der jüngere Mann vorsichtig und unbeholfen auf die Beine kam. „Sie sind ja noch im Kostüm!“

„Was?“ Dem panischen Ausdruck in seinem Gesicht nach zu urteilen, hatte Lee selbst nicht damit gerechnet, die konservative Kleidung James Taylor Grants, Teilhaber der Vampirdetektei, an seinem Körper zu sehen. Der peinlichen Betroffenheit folgte rasch Erleichterung. „Esch ... esch ... es tut mir leid, CB.“

„Gut.“ Diese Erleichterung war eine Reaktion, die zu jeder anderen Zeit die Neugier des Produzenten geweckt hätte, aber nicht in diesem Moment. „Ziehen Sie sich um, und dann kommen Sie in mein Büro. Wir werden uns ein wenig unterhalten müssen.“

„Ja. Klar. Unterhalten“, stotterte Lee.

Noch einmal ließ CB den Strahl seiner Taschenlampe über den Set wandern, dann holte er seinen Schauspieler ein und ging neben ihm durch das Studio, wohl wissend, wie einschüchternd seine Größe auf den kleineren Mann wirkte. „Das muss ja eine stürmische Party gewesen sein!“ meinte er im Plauderton.

„Ich kann mich an keine Party erinnern!“ Lee stolperte, fiel gegen CBs riesige, unnachgiebige Brust und sorgte schleunigst dafür, wieder sicher auf den Beinen zu stehen.

„Na ja – die Regenbogenpresse morgen wird uns schon berichten, was wir wissen müssen.“

„Oh mein Gott“, stöhnte Lee.

„Beten kann nie schaden.“

Als CB am Set das Licht seiner Taschenlampe auf den Schauspieler gerichtet hatte, hatte er ein Rinnsal gesehen, das Lee am Kinn heruntergelaufen war, ein Rinnsal, das aus vielen kleinen, sich munter bewegenden glitzernden Lichtern bestanden hatte. Die waren eins nach dem anderen verbLasst und erloschen. Die Berichte der Regenbogenpresse, dachte CB, würden diesmal wohl noch weniger an die Wahrheit herankommen als sonst.

Kapitel 6

Tony wartete, bis der Translink-Bus abgefahren war, dann starrte er, die Augen der frühen Morgensonne wegen leicht zusammengekniffen, diagonal über die Kreuzung auf das Studio. Es sah nicht anders aus als an wohl hundert Morgen zuvor – an den dreißig von hundert Morgen, an denen es nicht geregnet hatte. Keinerlei mystische Botschaften darüber, dass Tony einen Schatten flambiert, den Herrn der Schatten demotiviert und eine mögliche Invasion verhindert hatte. Kapitulationserklärungen waren nirgends zu sehen. Friedensangebote auch nicht. Noch nicht einmal ein einfaches: „Hast gewonnen! Ich bin weg.“

Tony sah auf die Uhr. Sieben Uhr zwanzig – runde vier Stunden, bis sich das Tor laut Plan wieder öffnen sollte. Vier Stunden, ehe er herausfinden konnte, ob sich das Tor überhaupt wieder öffnen würde.

Was, wenn es sich öffnete?

Was dann?

Erneut sah er sich das Studio ganz genau an, aber noch immer lieferte das Gebäude ihm keine Hinweise auf das, was sich dort in nur vier kurzen Stunden ereignen mochte – oder eben nicht.

Was wirklich ein Jammer war – denn hätte irgend etwas anders ausgesehen als sonst, hätten irgendwelche sichtbaren, fassbaren Beweise für die Existenz des Tores oder auch für die des Herrn der Schatten ihre Spuren am Haus hinterlassen, dann hätte Tony mit dem, was er wusste, zu den entsprechenden Verantwortlichen gehen können. Immerhin schrieb man inzwischen das 21. Jahrhundert. Irgendwer hatte doch bestimmt Pläne in der Schublade, wie man sich gegen eine mögliche Invasion aus einer anderen Welt zur Wehr setzen konnte. Irgendwer außer den Leuten, hieß das, die Webseiten wie „siekommen.com“ oder „probiersmitmir.org“ unterhielten und ganz eindeutig zuviel freie Zeit zur Verfügung hatten. Tony nahm sich fest vor, den Probiersmitmir-Cookie von seiner Festplatte zu entfernen, denn sonst würde er womöglich noch den Rest seines Lebens Porno-Spam zugeschickt bekommen.

Leider nur waren die Beweise, die Tony zur Verfügung standen, um anderen klarzumachen, dass eine Invasion drohte, denkbar mager: Es gab ein unsichtbares Tor, bei dessen Auftauchen einem die Zähne wehtaten, eine Magierin, die alles abstreiten würde und einen Schauspieler, der sich nicht daran erinnerte, von einem Schatten besessen gewesen zu sein – auch wenn es wirklich in einem der Revolverblätter der Stadt ganz hinten, auf Seite siebzehn, ein leicht unscharfes Foto gegeben hatte, das den Star beim Verlassen der Zentralbibliothek zeigte. Mit dem ließe sich zumindest die Geschichte, Lee sei besessen gewesen, gut untermauern. Aber sonst hatte Tony nicht viel in der Hand. Einen Fall für die X-Akten hätte Fox Mulder daraus auf keinen Fall machen können.

Die Ampel sprang auf Grün, und Tony eilte über die Straße, während er ganz unbewusst mit dem rechten Daumen über die fast schon verheilten winzigkleinen Wunden an seinem linken Handgelenk fuhr. Zwei Nächte hintereinander in Henrys Wohnung zu verbringen war nicht besonders intelligent gewesen, und genau darin lag das Problem: Tony war nie intelligent, wenn es um Henry ging. Da war er ... abhängig. Sicher, irgendwie war es schon logisch, dass er immer gleich zu Henry rannte, wenn die Dinge aus dem Ruder liefen und schräg wurden – wozu hatte man schließlich Freunde mit Spezialkenntnissen –, aber was hatte er sich nur dabei gedacht, diese ganze Vampirattitüde, dieses: jeder, mit dem ich eine Beziehung eingehe, gehört mir auch noch zu unterstützen? In Tonys Handgelenk pochte es, und andere Körperteile hätten zu dem Thema auch noch das eine oder andere beizutragen gehabt. Der junge Mann ignorierte sie.

Jetzt bestand nicht mehr die geringste Möglichkeit, Henry aus der Sache rauszuhalten. Wenn das Tor aufging, würde man ihm das sagen müssen. Aber wenn so etwas noch einmal geschah ...

Ach ja, schnaubte Tony verächtlich und trat auf den Bürgersteig. So was passiert ja auch ganz bestimmt noch einmal!

Arra schien sich verdammt sicher, dass sie alle diese Sache nicht überleben würden. Da war es wohl müßig, sich auszumalen, wie man sich verhalten würde, sollte sich die Situation irgendwann einmal wiederholen.

Arra.

Tony hatte von Henrys Wohnung aus bei der Zauberin angerufen, um sie auf den neuesten Stand zu bringen, aber letztlich war es ihm nur gelungen, eine Nachricht auf ihrem Anrufbeantworter zu hinterlassen. Dabei hatte er genau gewusst, dass sie direkt neben dem Telefon stand, mithörte und sich ganz einfach weigerte, noch tiefer in die Angelegenheit hineingezogen zu werden. Was das betraf, konnte Tony ihr allerdings nicht helfen. Wenn das Tor heute wieder aufging, dann würde er ihr keine Wahl lassen.

Tony fragte sich, wie weit er bei Arra wohl mit Erpressungsversuchen kommen würde: Du hilfst, den Herrn der Schatten aufzuhalten, und ich sage niemandem, was du in Wirklichkeit bist.

Ja, das würde ganz bestimmt klappen, Tony schnaubte höhnisch. Wenn es hart auf hart kam und sein Wort gegen das von Arra stand, dann glaubten die Leute, darauf wäre Tony jede Wette eingegangen, unter Garantie lieber der Geschichte, in der weder Magier noch finstere Schatten, die Invasionen planten, vorkamen.

Vielleicht sollte er es mit Schuldgefühlen versuchen: Lass nur, mach dir keine Sorgen, du hast schon genug durchgemacht, bleib du schön zu Hause bei deinen Katzen, während wir anderen alle verrecken. Irgend etwas musste Tony versuchen, denn wenn Arra nicht half, dann blieb nur noch er, um die Welt zu retten – was hieß, sie war dem Untergang geweiht. Immer vorausgesetzt, es ging nicht allein darum, eine Sechstausend-Watt-Hochintensitäts-Kohle-Lichtbogenlampe anzuknipsen.

Während Tony wie in der Nacht zuvor über den Parkplatz zur Hintertür des Studios ging, konnte er mit einem kurzen Seitenblick feststellen, dass Lees Motorrad sich immer noch dort befand, wo er es abgestellt hatte. Wenn man bedachte, wieviel Wodka Henry und Tony in den Schauspieler gekippt hatten, war es nicht verwunderlich, dass er es vorgezogen hatte, mit dem Taxi nach Hause zu fahren. CB hatte Lee gesagt, er könne sich an nichts erinnern. Das war gut so. Tony jedenfalls erinnerte sich noch allzugut an das, was sich in Lees Garderobe zugetragen hatte und wusste genau, dass dieses Wissen es ihm schwer genug machen würde, dem Schauspieler gegenüberzutreten. Das letzte, was er in diesem Zusammenhang noch gebrauchen konnte, war ein Lee, der sich ebenfalls erinnerte und entsprechend reagierte. Die Erfahrung hatte Tony gelehrt, dass ein Heterotyp, der am Morgen mit dem leicht verkaterten Gefühl erwacht, am Abend zuvor an einem Schwulen herumgefummelt zu haben, in der Regel den Schwulen dafür verantwortlich macht, ausflippt und wütend wird, statt sich zu sagen: Ach du liebes bisschen, da ist mir wohl die Hand ausgerutscht. Das lag offenbar in der Natur des Menschen, und in der Regel hatte Tony damit auch keine Probleme, aber mit Lee wollte er so etwas ungern erleben.

Zum ersten Mal, seit Tony angefangen hatte, für Darkest Night zu arbeiten, freute er sich nicht darauf, den Schauspieler am Set zu treffen.

Das Problem war doch folgendes: Diese ganze Chose mit dem bösen Magier, dem Tor, dem Schatten und der Invasion – das alles war einfach eine Nummer zu groß. Das kriegte Tony nicht so ohne weiteres in den Griff.

Die Chose mit Lee hatte Tony in der Hand, die hatte er sogar ganz prima in der Hand.

Na, wunderbar, wunderbar! Als hätte ich nicht genug um die Ohren! Was brauche ich da noch anzügliche Anspielungen in meinem eigenen Kopf!

Wie gewöhnlich stand ein Großteil der Crew, die schon früh am Dreh war, um den Lastwagen des Catering-Service gedrängt und hielt sich an Kaffeebechern und Muffins fest. Zimmerleute unterhielten sich mit Elektrikern, die redeten mit Fahrern, die redeten mit dem Requisiteur und der unterhielt sich mit Kameraleuten – die Kantine war die Schweiz des Betriebs. In einem stillschweigenden Übereinkommen ließ man Streit und Unstimmigkeiten am Set zurück und pflegte abseits desselben sorgsam ein gewisses Maß an gutem Benehmen im Umgang miteinander. Die Menschen hier verbrachten oft siebzehn Stunden am Tag zusammen. Da war jeder bereit, seinen Teil dazu beizutragen, dass die Verabreichung von Kaffee und Kohlehydraten reibungslos vonstatten gehen konnte.

Tony holte sich einen Kaffee und ging wieder nach drinnen, um seine Motivlisten einzusammeln. Am vergangenen Nachmittag hatte er es so eilig gehabt, hinter Lee herzurennen, da hatte er ganz vergessen ...

„Mr. Foster? Einen Moment bitte.“

Tony fragte sich, was er wohl verbrochen haben mochte, trabte aber folgsam hinüber zu der Konsole mit den Lichtschaltern, wo Peter mit Sorge und dem Chef-Elektriker stand – wobei er sich beim Näherkommen tapfer versicherte, es sei gewiss Zufall, dass die drei ausgerechnet dort beisammen standen. Wie hätte der Regisseur denn auch herausgefunden haben sollen, dass Tony in der vergangenen Nacht an den Schaltern gewesen war? Es sei denn, er hätte die Konsole ganz offiziell nach Fingerabdrücken absuchen lassen.

Die Augenbrauen so weit hochgezogen, dass es den Anschein hatte, sie wollten dem zurückweichenden Haaransatz bis hinauf auf den Schädel folgen, hielt Peter Tony einen Satz Motivlisten hin. „Ich glaube, das sind Ihre“, sagte er.

Am Nachmittag zuvor hatte Tony es so eilig gehabt, hinter Lee herzuhetzen ...

Er hatte sich auf die Suche nach Lee gemacht, ehe Peter die Arbeit für den Tag für beendet erklärt hatte!

Er hatte seinen Arbeitsplatz verlassen, ohne überhaupt darüber nachzudenken, was er da tat.

Mist.

„Ich kann das erklären!“

„Gut.“

„Wissen Sie noch, wie Sie mich gebeten haben, nach Lee zu sehen? Nachzusehen, ob mit ihm alles in Ordnung ist, weil er sich am Set so merkwürdig aufgeführt hatte? Nun, er ist abgehauen. Er war in großer Eile, und ich bin hinter ihm her, weil ich nicht wusste, ob mit ihm alles in Ordnung ist.“ Tony ließ ein Lächeln aufblitzen, das er in den Straßen von Toronto bis zur Perfektion gebracht hatte und das ursprünglich einmal dazu bestimmt gewesen war, ihn strahlen zu lassen, wenn er in die Gesichter uniformierter Polizisten aufsah. Tony hatte sich dieses Lächeln bewahrt, und es leistete ihm auch bei vielen nun eher legalen Problemen mit Autoritätspersonen gute Dienste. „Verstehen Sie?“

„Sie sind hinter Lee hergerannt, weil ich Ihnen gesagt hatte, Sie sollten nachsehen, wie es ihm geht?“

„Ja.“

„Sie haben sich solche Sorgen gemacht, dass Sie vollständig vergaßen, dass Sie Ihr Funkgerät dabeihatten? Haben daran gedacht, es abzuschalten, aber vergessen, dass Sie es trugen?“

Tony warf einen Blick auf das Halfter an seiner Hüfte. „Ja. Ich habe mir Sorgen gemacht.“

„In welcher Verfassung war Lee?“

Er wurde von einem Diener des Herrn der Schatten ferngesteuert.

Er lag flach auf dem Arsch unter einem Tor, das in eine andere Welt führte.

Er hat sich mit Wodka vollaufen lassen ...

Das ging alles nicht.

„Ich ... ich habe ihn nicht einholen können.“

„Womit Sie dann also sagen wollen, dass Sie früher gegangen sind, aber trotzdem nicht in der Lage waren zu tun, worum ich Sie gebeten hatte?“

„Äh, ja. Tut mir leid.“

Peter starrte Tony eine Weile lang schweigend an, dann schnaubte er leise. „Sie haben gerade all Ihre Vorschusslorbeeren von der Stuntman-Errettung aufgebraucht, Tony. Wenn Sie das nächste Mal so verschwinden wollen, dann geben Sie vorher Ihr Funkgerät ab – dann brauchen Sie nämlich gar nicht erst wiederzukommen.“

„Verstanden. Tut mir leid.“

„Sagen Sie Alan Wu, dass ich ihn am Set brauche, um mit ihm seine Einstellungen durchzugehen, und dann fragen Sie im Büro nach, ob die Dialogänderungen fertig sind.“ Dann fuhr Peter mit erhobener Stimme fort: „Ich würde zur Abwechslung gerne mal pünktlich anfangen, Leute! Warum sind denn die Kameras noch nicht in Position?“

Tony eilte auf den Ausgang zu und hörte, wie hinter ihm der Set zum Leben erwachte. Die gute Nachricht lautete: er hatte immer noch einen Job. Die schlechte Nachricht lautete: Sein Arbeitsplatz befand sich immer noch mitten im Explosionszentrum, was die Invasionspläne des Herrn der Schatten betraf.

Es sei denn, dieser Herr der Schatten plante gar keine Invasion.

Sieben Uhr einundfünfzig.

Dreieinhalb Stunden.

Warten war Tony verhasst.

Alan Wu, der Emanuel Chan spielte, den Ermittler, der bei Darkest Night die Polizei repräsentierte, was ihm mindestens einen Tag Arbeit die Woche garantierte, saß noch im Stuhl vor dem Spiegel, als Tony in der Maske ankam.

„Sieh dir das Haar hier an, Tony!“ Everett hatte sich eine dicke schwarze Haarsträhne gegriffen, mit der er begeistert herumfuchtelte, ohne sich um den Kopf, der an dieser Haarsträhne hing, groß zu kümmern. „Du darfst mich keinesfalls zitieren – aber ist dies Haar hier nicht einfach wunderschön?“

„Dasselbe Haar hatte er doch letzte Woche auch schon, Everett!“ Grinsend stellte Tony sich so hin, dass Alan ihn im Spiegel sehen konnte. Dass Everett derart von seinem Haar fasziniert war und dass die gesamte Crew um diese Faszination wusste, empfand der schwarzhaarige Schauspieler teils als schmeichelhaft, teils als peinlich. „Peter will dich am Set haben, sobald du hier fertig bist“, teilte Tony ihm mit. „Er braucht dich, um mit dir ...“

„... meine Einstellungen durchzugehen. Ich weiß, ich weiß.“

Detective Chan bewegte sich gern, wenn er sprach, und die Tatsache, dass er so stets in Bewegung war, stellte einen direkten und geplanten Kontrast zu der grüblerischen Unbeweglichkeit des Raymond Dark dar. Das machte seine Szenen schwieriger zu drehen, ist doch ein Schauspieler, der sich wenig bewegt, für Ton und Beleuchter leichter zu handhaben als einer, der ständig herumläuft. Da jedoch CB persönlich für diese Charaktereigenschaft des Detective verantwortlich zeichnete, mochte sich niemand laut und deutlich dagegen wehren. Man plante einfach genug Zeit ein und vertraute darauf, dass Alan sich genau an die Vorgaben hielt.

Glücklicherweise war Alan bereits seit zwanzig Jahren im Geschäft und somit am Set das, was einem Garanten für Verlässlichkeit wohl am nächsten kam.

Auf den beiden anderen Stühlen der Maske hatten Mama und Papa Platz genommen, die nicht gerade liebenden Eltern der verstorbenen Catherine. Sie wurden von Everetts Assistentin betreut, einer Frau, die nur halbtags bei CB Productions beschäftigt war und ansonsten ebenfalls halbtags für ein örtliches Beerdigungsunternehmen arbeitete. Sie hatte Tony anvertraut, seit Six Feet Under hielten alle ihren zweiten Job für den weitaus exotischeren. „Aber wenn du mich fragst: Fleisch ist Fleisch, egal ob Leichen oder Schauspieler. Die Toten beschweren sich wenigstens nicht darüber, dass sie fett aussehen, wenn du die beige Grundierung nimmst.“

Lee sollte in derselben Szene auftreten wie die beiden, wurde aber erst um acht Uhr dreißig am Set erwartet. Zwei Stunden und fünfundvierzig Minuten vor einem möglichen Auftauchen des Tors. Vor der Tür zur Garderobe des Stars blieb Tony kurz stehen, bildete sich ein, dahinter Stoff rascheln zu hören, vernahm dann ganz unmissverständlich einen leisen, unterdrückten Fluch, hob die Hand, um zu klopfen, überlegte es sich sofort wieder anders, ließ die Hand sinken und ergriff die Flucht.

Er hatte schreckliche Angst, er könne hören, wie Lees Tür aufging, ehe er außer Sichtweite war.

Mein Gott, schalt Tony sich ungehalten, wovor hast du denn Schiss? Der Typ ist ein Mann, der wird kaum drüber reden wollen!

Als Tony im Produktionsbüro ankam, schälte sich Amy – Haar und Fingernägel perfekt in Burgunderrot aufeinander abgestimmt – gerade aus ihrer Jacke. Tony hob die Hand zum Gruß und ging zu ihr. „Hallo!“ sagte er.

„Selbst hallo, Kemosabe. Arbeitest du hier noch?“

Wie es aussah, hatte die Neuigkeit von seinem vorzeitigen Aufbruch am Tag zuvor schon die Runde gemacht. Na toll! In den Ruf eines Drückebergers zu geraten war das letzte, was Tony jetzt noch gebrauchen konnte. Na ja – vielleicht auch nicht, denn mordlüsterne Schatten konnte er höchstwahrscheinlich noch weniger gebrauchen, aber dennoch ... „Man hat mir verziehen“, murmelte er und schob den Enthefter mit der Fingerspitze auf Amys Schreibtisch hin und her. „Aber anscheinend muss ich jetzt erst wieder einen Stuntman retten, ehe ich es noch mal machen darf.“

Amy ließ ihre Blicke durch das Büro schweifen. „Hier sehe ich aber niemanden, der gerettet werden müsste.“

„Schade eigentlich. Weißt du, dass die Uhr da zwei Stunden nachgeht?“

Amy warf einen Blick auf die fragliche Uhr und schnaubte verächtlich. „Na klar. Die haben wir auf der Uhrzeit von Hawaii stehen.“

„Aber das ist doch nicht ...“

„Bist du etwa hier, um uns zu kritisieren? Oder hast du auch noch einen anderen Grund, einen richtigen zum Beispiel?“

„Ich brauche die Änderungen für die heutigen Dialoge.“

Amy hatte die fraglichen Änderungen nicht auf dem Tisch liegen. Um ganz sicherzugehen, dass sie sich nicht im Büro befanden, sah die junge Frau gleich auch noch auf Rachels Schreibtisch nach, oben auf beiden Aktenschränken und auf dem grauen Metallregal.

Dann wandten Tony und sie sich der Stierkoppel zu.

„Ich bin letztes Mal gegangen!“ verkündete Amy rebellisch und verschränkte die Arme vor ihrem Sweatshirt mit dem Logo der Universität von British Columbia.

„Ich bin der Produktionsassistent am Set!“ konterte Tony. „Die Stierkoppel hat auch nicht annährend etwas mit meiner Stellenbeschreibung zu tun.“

„Wenn du es zu was bringen willst in diesem Metier, Tony Foster, dann musst du Eigeninitiative zeigen!“

„Da würde ich mich noch lieber mit Richard Simmons prügeln.“

„Das hättest du wohl gerne, was?“

„He Leute, was habt ihr denn bloß?“

Gemeinsam drehten sich die beiden zu der Stimme um, die diese Frage gestellt hatte, und ihr Blick fiel auf die Büropraktikantin.

Als sie sah, wie Tony und Amy sie anlächelten, riss Veronica erschrocken die Augen auf und trat einen Schritt zurück. „Was?“ erkundigte sie sich wachsam.

„Ich möchte, dass du zu den Autoren reingehst und ein paar Dia-logänderungen für den Dreh heute morgen abholst“, verkündete Amy gebieterisch, während Tony sich abmühte, auf seinem Gesicht alle Spuren zu tilgen, an denen man hätte ablesen können, was er dachte. „Schön doof!“ dachte er nämlich.

Veronica wirkte leicht verdutzt, nickte dann aber folgsam. „Klar“, sagte sie. „Kein Problem.“

Vergnügt sahen Tony und Amy zu, wie die junge Frau zielstrebig in die Stierkoppel hineinstolzierte, nur um Sekunden später erheblich schneller wieder herausgeschossen zu kommen, vier Blatt Papier an die Brust gedrückt.

„Was stinkt denn da so?“ wollte sie wissen.

„Das kann dir niemand sagen, denn niemand weiß es.“ Amy zog Veronica die Seiten aus den verkrampften Fingern und trug sie zum Kopierer. „Wie weit sind wir? Blau?“

Tony überprüfte seine Liste, um nachzusehen, welche Farbe die letzten Änderungen gehabt hatten. „Ja – blau.“

„Warum blau?“ wollte Veronica wissen.

Tony zuckte die Achseln. „Weil die einzelnen Kameraeinstellungen auf grün sind.“

„Das ist immer noch kein Grund für blau.“

Amy klopfte der jungen Frau liebevoll auf die Schulter, während sie Tony die Kopie reichte. „Es gibt ein paar Sachen, die musst du lernen in diesem Job. Nummer eins: Eine Menge Sachen sind so, weil sie nun einmal so sind.“

„Aber warum ...“

„Darum.“

„Ja, aber ...“

„Einfach darum.“ Amy ließ sich auf ihren Stuhl fallen und griff nach dem schrillenden Telefon. „Wo wir schon mal dabei sind – sieh doch mal zu, ob du beim Büromaterial da in der Küche einen neuen Stapel blaues Papier finden kannst. CB Productions? Was kann ich für Sie tun?“

Als Veronica immer noch verwirrt dreinschaute, drehte Tony sie ganz einfach in Richtung Küchentür und gab ihr einen kleinen Schubs. Er selbst war gerade zwei Schritte in Richtung Set gegangen, als die Vordertür aufging und Zev hereinkam, Kopfhörer auf den Ohren, mit der Hand den Takt zu einer Musik schlagend, die nur er hören konnte. Tony wartete, bis er sicher sein konnte, dass der musikalische Leiter ihn sah. Dann lächelte er und winkte dem Mann zu.

Zev erwiderte den Gruß eindeutig unterkühlt und ging weiter durch zur Postproduktion, ohne auf einen kleinen Plausch stehenzubleiben.

Tony wandte sich um und wollte Amy gerade fragen, ob sie wisse, warum Zev sich so aufführte, aber Amy war ihm zuvorgekommen und hatte die Hand bereits über die Sprechmuschel des Telefons gelegt.

„Weil du ihn gestern echt beschissen behandelt hast.“

„Du könntest wenigstens warten, bis ich frage.“

„Zeit ist Geld, Jungchen. Los, geh dich entschuldigen.“

Als Antwort wedelte Tony mit den Dialogänderungen, Amy richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf das Telefon, und Tony eilte weiter, an den Set. Entschuldigen? Ein Vorschlag, der deutlich bewies, dass Amy von Männern keine Ahnung hatte. Männer entschuldigen sich nie! Der andere Mann – der, der nicht um Entschuldigung gebeten wurde – sieht zu, dass er sich revanchiert. Einfach klasse! Wenn Lee denkt, das, was gestern passiert ist, war meine Schuld, dann muss ich CB persönlich aus einem brennenden Wagen ziehen, wenn ich meinen ...

„Scheiße. Tut mir leid.“ Er wich einer Gestalt aus, die es eilig hatte, in die Maske zu kommen, bemerkte eine Sekunde später, um wen es sich handelte und ging einfach weiter. Vielleicht ein wenig schneller. Er musste sich schließlich beeilen, er hatte Sachen zu erledigen, Dialogänderungen abzuliefern.

„He, Tony?“

Scheiße.

Hinter einem nicht besonders überzeugend wirkenden Hut aus nachgemachtem Bärenfell halb verborgen, wandte Tony sich um und versuchte so auszusehen, als erinnere er sich nicht an das Gefühl von nackter Haut unter seinen Fingern. „Ja?“

„Brenda sagt, du bist gestern, nachdem ich weg war, mit meinem Motorrad losgefahren.“

Noch einmal Scheiße! Die Fenster des Fundus gingen zum Parkplatz hinaus, und Brenda versuchte schon seit einem Monat, Lee nicht nur in beruflicher Hinsicht die Hosen auszuziehen. Mehr als die Hälfte der Crew bei CB Productions war der festen Überzeugung, es sei ihr bereits gelungen.

Nicht verwunderlich, dass Lee ziemlich ungehalten klang.

„Ja. Erinnerst du dich nicht mehr?“ Sollte Lee über Nacht sein Gedächtnis zurückerlangt haben, dann musste Tony das jetzt sofort wissen.

„Woran soll ich mich erinnern?“

Gut – schon wandelte sich der Zorn in Zweifel und Unsicherheit. Na ja, eigentlich war das ja nicht gut – nicht richtig gut jedenfalls –, aber eindeutig besser, als es hätte sein können. Tony rang sich ein Lächeln ab und fuhr fort, das Blaue vom Himmel herunterzuflunkern. Ihm war mehr als einmal gesagt worden, das sei eines seiner größten Talente. „Du hast mich gebeten, dir das Motorrad heimzufahren. Aber dann bist du selbst nicht aufgetaucht, und in die Garage bin ich nicht reingekommen, und von daher habe ich das Motorrad wieder hergebracht.“

„Ich hatte dich gebeten, mir mein Motorrad nach Hause zu fahren?“

„Ja.“

„Warum?“

Tony zuckte die Achseln, wobei der nachgemachte Pelz ein wenig in Bewegung geriet. „Das kann ich dir beim besten Willen nicht verraten. Du sagtest was von mörderischen Kopfschmerzen, fragtest mich, ob ich Motorradfahren könnte, ich sagte ja, und ...“ Tony zuckte erneut die Achseln und spielte den einzigen Trumpf aus, den er sein eigen nannte. „Das müssen ja höllische Kopfschmerzen gewesen sein, wenn du dich daran nicht mehr erinnern kannst. Ist jetzt alles in Ordnung?“

„Hm ...“ Lee zog die Brauen zusammen, und Tony zuckte ein wenig zurück, als er in den Augen des Schauspielers Panik aufflammen sah. Sicher – jeder würde in Panik geraten, wenn ihm eine so lange Zeitspanne abhanden kam. Aber ein Schauspieler, der plötzlich das Gefühl haben muss, sich nicht mehr auf sein Gedächtnis verlassen zu können ... nach einer ganzen Weile beschloss Lee, das Tau zu ergreifen, das Tony ihm zur Rettung hingeworfen hatte. „Das waren mörderische Kopfschmerzen, einfach mörderisch – und sie sind auch immer noch nicht ganz weg, fürchte ich. Aber hey: vielen Dank.“

„Keine Ursache.“ Wieder winkte Tony mit den blauen Seiten, als handle es sich hier um einen himmelblauen optischen Telegrafen. Ich muss zusehen, dass ich Land gewinne, signalisierte der Telegraf, und endlich zog Tony los, Land gewinnen, und zwar in Richtung Set. Der Oskar geht an ... nur machten sie hier ja Fernsehen und keine richtigen Filme, und noch dazu Privatfernsehen. Aber die Vorstellung da eben, die war oskarreif gewesen, fand Tony. Er wünschte sich nur, er wäre sich nicht so gemein vorgekommen.

Ich sollte es ihm sagen. Ich sollte ihm erklären, dass das alles gar nichts mit ihm zu tun hat. Dass die Schattendiener eines bösen Magiers seinen Körper in Besitz genommen hatten und dass er sich deswegen nicht mehr erinnern kann. Tony schnaubte zynisch, als er sich durch die letzte Kostümreihe hindurchschob. Ach ja, das ist bestimmt eine große Beruhigung für ihn: Er hat das Gedächtnis verloren, ich den Verstand!

In diesem Fall war der Trost, den eine Lüge spendete, besser als die Absurdität der Wahrheit.

Wenn das mal nicht der Wahlspruch für das ganze Millennium sein könnte!

Bei den Videobildschirmen angekommen, übergab Tony Peter die Änderungen, der warf einen flüchtigen Blick darauf und reichte sie bis auf zwei Sätze an Tina weiter. Diese beiden Sätze gab er Tony zurück. „Die bringen Sie Mama und Papa. Sagen Sie den beiden, ich brauche sie hier in ... Sorge?“

Der Kameramann, der gerade mit weit ausholenden, schwungvollen Armbewegungen Alans Wege durch das Wohnzimmer markierte, sah zum Regisseur herüber.

„Wie lange noch?“ wollte Peter wissen.

„Vingt.“ Sorge, der ja keine Ahnung davon hatte, dass er direkt unter einem interdimensionalen Tor stand, zuckte die Achseln. „Vingt-cinq.“

„Sieh bitte zu, dass es zwanzig werden.“ Peter wandte sich wieder an Tony.

„Sagen Sie ihnen, dass ich sie in zwanzig Minuten hier draußen brauche. Machen Sie ihnen klar, dass sie die neuen Dialoge auch wirklich lernen müssen.“

„Ehrlich?“ Der letzte Teil der Aufgabe hörte sich verdächtig an.

„Gehen Sie diplomatisch vor.

„Aber klar doch.“ War es aber anscheinend nicht.

„Sehen Sie zu, dass die beiden pünktlich hier sind.“

„Klar.“

Diplomatisch konnte Tony sein. Er verglich seine Uhr mit dem Zeitcode, der ganz unten über den Monitor mit den technischen Daten lief und eilte Richtung Umkleiden. Die Chancen standen gut, dass Mama und Papa mit der Maske fertig waren, und außerdem lagen die Garderoben ohnehin auf dem Weg dorthin.

Sobald Tony sich den winzigen Umkleideräumen näherte, kam die Erinnerung, und sein Herz klopfte bis zum Zerspringen. Einen winzigen Augenblick lang beneidete er Lee um dessen Gedächtnisverlust. Dann rief er sich energisch ins Gedächtnis, dass dieser Schatten, der, an den er gerade hatte denken müssen, ja fort war. Dass der Schatten, der auf ihn gefolgt war, vernichtet worden war. Dass er, Tony, ihn eigenhändig vernichtet hatte.

Die Tür zu Catherines – Nikkis – Garderobe hing immer noch nicht wieder in den Angeln, und Mama und Papa – Tony machte sich erst gar nicht die Mühe, ihre richtigen Namen auf der Liste nachzusehen, denn wenn heute morgen alles gut lief, dann würden die beiden heute mittag schon nicht mehr hier sein – hatten die beiden Garderoben bekommen, die von Nikkis am weitesten entfernt lagen. Glücklicherweise standen die Türen beider Umkleiden offen. Glücklicherweise, weil Tony plötzlich Angst hatte, er würde es nicht schaffen anzuklopfen, sollte dies notwendig sein. Papa las Zeitung. Mama hatte ihren Laptop herausgeholt.

Ihre Schatten waren grau und gedämpft.

Tony räusperte sich und hielt seine blauen Blätter hoch. „Dialogänderungen, Leute! Der Regisseur braucht euch in zwanzig Minuten am Set, und bis dahin sollt ihr die Änderungen gelernt haben.“

„In zwanzig Minuten?“ Mama wirkte entsetzt.

Tony warf einen Blick auf die erste Seite. „Die meisten Änderungen betreffen Alan. Detective Chan. Der bekommt in der Regel die Exposition, und genau die ändern die Autoren dann immer. Also haben sie wahrscheinlich ein paar von euren Gegenschüssen auch ändern müssen.“ Er streckte den beiden die Seiten hin und lächelte aufmunternd, als sie sie ihm aus der Hand nahmen. „Nichts Dramatisches.“

„Ich wollte damit doch auch nur sagen, dass ich meinen Text gelernt habe.“

Die Zeitung senkte sich und wurde energisch zusammengefaltet. „Willst du damit andeuten, dass das auf mich nicht zutrifft?“

„Von dir war nicht die Rede. Herrje, Frank, reiß dich zusammen.“ Mama blätterte die Seiten durch und zog die Stirn kraus, wobei das Make-up auf ihrer Stirn Falten schlug. „Machen wir heute alle vier Seiten?“

„Hoffentlich schaffen wir alle vier Seiten bis elf“, antwortete Tony nach einem raschen Blick auf den Tagesplan. Die Frau hieß Laura. Es ging nicht an, dass er jetzt Papas Namen kannte und ihren nicht, das kam ihm nicht fair vor. „Dann noch drei vor dem Mittagessen, und heute nachmittag machen wir sieben – toi, toi, toi.“ Er streckte die Hand aus und legte den Zeigefinger auf einen Holzbalken. „Wir sind ein wenig im Verzug.“

Beide Schauspieler wandten sich wie ein Mann um und blickten hinüber zur Garderobe, die Nikki gehört hatte.

„Wegen ... ihr?“ fragte Frank.

„Nikki Waugh.“

„Richtig.“ Frank trat etwas zurück, um einen besseren Überblick zu bekommen. „Es ist da drüben passiert, nicht wahr?“

Schatten strömten hinaus, bildeten Pfützen auf dem Boden, rannen in Ritzen und Vertiefungen.

„Ja.“

„An irgendwas Ansteckendem ist sie doch aber nicht gestorben, oder?“

Mit einem dumpfen Knall landete ihr Hinterkopf auf dem Beton.

„Nein. An etwas Ansteckendem nicht.“

„Ich habe gehört, ihre Leiche habe ganz verzerrt und verkrampft dagelegen.“ Laura kam nun ebenfalls aus ihrer Garderobe und stellte sich neben ihren Ehepartner auf Zeit. „Herzinfarkt – wer’s glaubt, wird selig!“

„Ich habe gehört, es waren Drogen.“

Tony sah auf die Uhr. Noch fünfzehn Minuten, bis er die beiden zum Set bringen konnte. Fünfzehn Minuten wilde Spekulationen konnte er auf gar keinen Fall ertragen. Er wusste schließlich, was passiert war – aber auch wenn er es nicht gewusst hätte, hätte er diese Art von Unterhaltung nicht ausgehalten. „Entschuldigt mich bitte, ich muss ganz schnell noch etwas erledigen. Ich komme dann wieder und hole euch ab.“

„Mach dir darüber keine Sorgen, Tommy.“

„Tony.“

„Natürlich.“ Laura neigte den Kopf lauschend in die Richtung, aus der man Sorge Anweisungen erteilen hörte, in seiner ganz eigenen, unverwechselbaren Kreuzung aus Englisch und Französisch, die laut genug war, sich an der Decke des doch eigentlich recht weit entfernten Sets zu brechen. „Ich glaube, wir finden uns schon zurecht.“

„Das gehört alles zum Service!“ Von irgendwoher zauberte Tony ein Lächeln herbei, und es gelang ihm sogar, es sich zu bewahren, während er auf den Ausgang zueilte. Hinter ihm machten es sich Mama und Papa – Laura und Frank – bequem, um sich in aller Ruhe dem Klatsch und Tratsch hinzugeben. Die Dialogänderungen waren vollkommen in Vergessenheit geraten, war es doch soviel dringender, erst einmal allen Gerüchten, Unterstellungen und vorsichtigen Andeutungen nachzugehen.

Es geht doch nichts über die menschliche Natur – dagegen sieht so ein näherrückender Herr der Schatten direkt harmlos aus! Sehr auf der Hut, denn er wollte Lee unter keinen Umständen wieder unter die Augen kommen, schlängelte Tony sich zwischen den Kostümen hindurch, schlich ins Produktionsbüro und verschwand, während Amy ihm gerade den Rücken zukehrte, hinter der Kellertür.

Wo er schließlich feststellen musste, dass er gar nicht in den Keller gehen wollte.

Es gab für ihn keinen Grund, hinunter in den Keller zu gehen!

Wenn er sich mit Arra unterhalten wollte, dann wäre es doch viel sinnvoller, sie anzurufen und hinauf an den Set zu bitten.

Auf der Hälfte der Kellertreppe blieb Tony stehen, drehte sich um, hob den Fuß, um die Stufen wieder hinaufzusteigen, senkte den Fuß wieder und blieb erneut stehen.

Eigentlich wollte er ja doch in den Keller hinuntergehen.

Er hatte dafür auch einen verdammt guten Grund.

Zwei Schritte weiter, und ihm wurde ein wenig schlecht.

Wer wusste denn schon, mit was für Chemikalien Arra hier unten herumhantierte? Die Hälfte davon ging wahrscheinlich in die Luft, wenn man sie nur schräg ansah, und die andere Hälfte war höchstwahrscheinlich giftig. Da war es wirklich besser, er würde wieder hoch ins Büro gehen und Arra von dort aus anrufen.

Tony hatte bereits kehrtgemacht und war drei Stufen nach oben gegangen, als er mit einem Ruck stehenblieb.

Fick dich doch ins Knie, du alte Schachtel!

Tony war noch vier Stufen vom Kellerboden entfernt, die Nackenhaare standen ihm zu Berge, und kalter Schweiß rann ihm seitlich am Brustkorb entlang, als er unhörbar aber energisch Scheiß drauf! flüsterte und einfach sprang.

Sobald er gelandet war, ging es ihm schon viel besser.

Er wischte sich die Handflächen an seiner Jeans ab, trat hinter einem Regal hervor und sah sich einer modernden Leiche gegenüber, die leise schwankend mitten im Raum stand.

Graues, verwesendes Fleisch war unter dem eigenen Gewicht zerfallen. Aus jeder Spalte quollen gutgenährte Maden; eine Hand, bei der an drei Fingerspitzen bereits die Knochen hervortraten, streckte sich Tony entgegen, wässrige weiße Augen versuchten, sich ganz auf sein Gesicht zu konzentrieren. Rissige, verwitterte, dunkle Lippen taten sich auf, und eine Stimme sagte: „Wenn man dich verschrecken will, dann muss man sich ganz schön was einfallen lassen! Schon gut, schon gut – wo du nun einmal hier bist, kannst du mir auch gleich sagen, ob das mit den Maden zuviel ist.“

„D..., d..., d...“ Tony kam es vor, als seien bei ihm sämtliche Verbindungsstränge zwischen Mund und Hirn gerissen.

„Die Maden, Tony! Habe ich es mit den Maden übertrieben? Ich persönlich finde ja, sie verleihen einer Leiche ein nettes, bewohntes Aussehen – aber irgendwie sind sie auch nicht jedermanns Sache.“

„Arra?“

Die Leiche seufzte und war plötzlich die viel kleinere, ältere Magierin – die Maden waren nirgends zu sehen. „Das war ein Trugbild“, erklärte Arra und betrachtete angelegentlich ihre Fingernägel. „In ein paar Wochen versucht der Schurke des Tages, die Toten zum Leben zu erwecken, und Raymond Dark soll ihn daran hindern. Ich muss noch die Einzelheiten herausarbeiten. Drei verschiedene Trugbilder für drei verschiedene Schauspieler, die sich bewegen – das aufrechtzuerhalten ist nicht so einfach, wie es aussieht. Aber wenigstens ist CB zu geizig, um mehr als drei Leichen anzuheuern. Also ...“ In Arras Gesicht ging fragend eine Braue hoch. „Was kann ich für dich tun?“

„Das war ...“ Tony wedelte mit der Hand in der Luft herum. „Scheiße! Ich wollte sagen ...“

„Danke. Es ist immer erfreulich, ein aufmerksames, dankbares Publikum zu haben. Ich nehme an, Mr. Nicholas ist heute morgen einsatzfähig?“

„Ja. Ja!“

„Gut.“ Arra wartete ein wenig, ehe sie seufzend die Arme vor der Brust verschränkte. „Da du es geschafft hast, die Treppe hinunterzukommen, obwohl dort Schutzzauber angebracht sind, die genau das verhindern sollen, nehme ich doch stark an, du willst etwas. Was ist es?“

„Ach ja!“ Tony warf einen raschen Blick auf die Uhr – noch sieben Minuten, dann musste er Laura und Frank zum Set begleiten. „Das Tor“, sagte er. „Wir drehen direkt darunter.“

„Ja und?“

„Ich glaube nicht, dass wir bis elf Uhr fünfzehn fertig werden.“

„Ich wiederhole: ja und?“

„Du musst da sein. Du solltest da sein. Nur für den Fall der Fälle.“

„Ich glaube doch, dass ich letzte Nacht schon erwähnt habe, dass es keinen Fall der Fälle gibt.“

„Aber ich ...“

„Ja, ja, ich habe deine Nachricht durchaus erhalten. Du hast ein ganz, ganz helles Licht auf den Schatten gerichtet, der aus Mr. Nicholas kroch, und du glaubst auch, diesen Schatten damit vernichtet zu haben, aber hundertprozentig sicher bist du nicht.“ Erneut verschränkte Arra die Arme – Tony hatte irgendwo einmal gelesen, dass Leute die Arme verschränkten, wenn sie meinten, sich schützen zu müssen. Bei Arra wirkte die Geste, als ziehe die Frau ganze Burgmauern hoch, hole die Zugbrücke ein und hänge überall Schilder auf, die den Zutritt untersagten. „Genausogut könnte der Schatten nämlich auch zurückgekehrt sein, ohne irgend etwas abbekommen zu haben“, fuhr die Magierin fort. „Das heißt, es besteht nach wie vor die Möglichkeit, dass heute der Schatten durchkommt, der auch für heute vorgesehen war. Dann könnte es noch sein, dass Mr. Nicholas’ Schatten verletzt, aber nicht endgültig zerstört worden ist, und in diesem Fall werden Schatten kommen, die nachsehen sollen, was da passiert ist und worin die Bedrohung besteht, die sie dann entsprechend beseitigen sollen. Oder der Schatten könnte zerstört worden sein. Dann werden andere Schatten durch das Tor kommen, um herauszufinden, warum.

Der Herr der Schatten wird auch weiterhin seine Diener zu uns herüberschicken, Tony. Du kannst gar nichts dagegen tun, und von daher wäre es das Beste, du lebtest einfach dein Leben, solange es noch geht.“

„Hör mal, ich habe Zugang zu einer Sechstausend-Watt-Hochintensitäts-Kohle-Lichtbogenlampe!“ protestierte Tony.

„Falls diese Lampe den Schatten vernichtet hat – kannst du sie jedes Mal auf das Tor richten, sobald es sich öffnet?“

„Nein, aber du kannst ...“

„Ich kann was?“

„Ich weiß nicht!“ Tonys Wissen über Magier stammte ausschließlich aus Kinofilmen und beinhaltete keinerlei Informationen, die jetzt hilfreich gewesen wären. „Du könntest helfen!“

„Ich habe letzte Nacht geholfen, und wenn mich mein Gedächtnis nicht trügt – und ich weiß, dass das nicht der Fall ist –, dann habe ich laut und deutlich erklärt, dass ich mich nicht mit dem Schatten anlege. Du würdest das wohl so formulieren: Da war ich schon mal, das habe ich hinter mir, und ich zeige euch gern die Narben, die das beweisen.“ Arra, die immer noch die Arme verschränkt hielt, krallte die Finger der rechten Hand in den linken Ärmel ihrer Bluse, und zwar mit solcher Kraft, dass ihre Fingerknöchel weiß wurden.

„Aber früher hast du gekämpft!“ protestierte Tony.

„Jetzt bin ich älter und weiser. Solltest du nicht eigentlich irgendwo sein?“

Ein Blick auf die Uhr und Tony fluchte. „Wir sind noch nicht fertig!“

Arra zuckte die Achseln – wobei allerdings ein gewisser Ausdruck in ihrem Gesicht diese Geste eher fatalistisch als lässig aussehen ließ. „Nichts anderes sage ich dir die ganze Zeit schon!“

***

„Gut, jetzt also der Gegenschuss von Mama.“ Peter, der so aussah, als sei er mit seinem Latein am Ende, riss sich die Kopfhörer vom Kopf und warf sie Tina zu, ehe er vom Set ging. „Lee? Wenn es dir nichts ausmacht?“

Lee ließ den Verschluss einer Wasserflasche aufspringen und nickte.

Es gab Stars – und zu denen gehörte auch Mason Reed –, die waren der Meinung, es bestünde für sie keine Veranlassung, ihren Text noch einmal vorzutragen, damit die Kamera auch die Reaktionen der Nebendarsteller einfangen konnte. Bei mehr als einer Gelegenheit hatte Tony als unwichtigstes Crewmitglied ein Skript in die Hand gedrückt bekommen und versuchen müssen, sich nicht wie ein kompletter Trottel anzuhören, während er Raymond Darks Dialoge ablas. Wenn man bedachte, welche Dialoge Raymond Dark in der Regel zu führen pflegte, war das wirklich kein Job für einen Amateur.

Lee dagegen blieb immer; es sei denn, er hatte andere Verpflichtungen. Tony meinte bemerkt zu haben, dass das den Szenen mit Lee eine Tiefe verlieh, über die die Szenen mit Mason nicht verfügten. Das mochte wenigstens zum Teil auch einer der Gründe dafür sein, dass Lee eine solche Menge Fanpost erhielt. Auch wenn Tony sich in der Beziehung eigentlich nichts vormachte: das Gros der Fanpost galt Lees Lippen, dem Lächeln, dem Po. Auch Tony hatte schließlich Monate gebraucht, um überhaupt mitzubekommen, wie gut Lee als Schauspieler war – und Tony war ausgebildeter Profi.

Unter normalen Umständen befürwortete Tony Lees Anwesenheit am Set immer und aus ganzem Herzen. An diesem Tag jedoch wäre er glücklicher gewesen, wenn der Schauspieler nicht einmal im Gebäude gewesen wäre. Verdammt – außer Landes hätte der Mann sein sollen! Sollte Arra recht damit haben, dass noch mehr Schatten auf die Welt losgelassen werden würden, sobald sich das Tor wieder öffnete, dann hätte Lee gehörigen Abstand zu diesem Tor halten sollen – und nicht direkt darunter stehen, in eine angeregte Unterhaltung mit dem Tonangler vertieft, während Peter mit Laura die Gegenaufnahmen durchging, die er mit ihr drehen wollte.

Wenn Arra sich irrte ... nun, dann wäre Tony immer noch glücklicher gewesen, hätte sich Lee irgendwo anders aufgehalten als ausgerechnet dort, wo Tony nicht umhin kam, ihn anzusehen. Er konnte nicht aufhören, an das zu denken, was zwischen ihnen beiden geschehen war – jedenfalls zwischen ihm und Lees Körper –, und das lenkte ihn ab.

„TONY!“

Er riss den Kopf so heftig zum Mikrofon an seinem Headset herum, dass er sich um ein Haar selbst ein Schleudertrauma verpasst hätte. „Ja, Adam?“

„Such Everett und schaff ihn hier raus. Die Haare, die bei Frank über die Glatze gekämmt sind, müssen neu gerichtet werden, ehe er wieder vor die Kamera geht.“

Schwach hörte er noch aus dem Hintergrund: „Die sind über keine Glatze gekämmt!“

Tony fand Everett in der Maske vor, dazu noch Mason Reed, der bereits im Schminksessel Platz genommen hatte. Verwirrt überprüfte Tony seinen Tagesplan. „Äh, Mr. Reed, Sie sind nicht ...“

„Promo-Aufnahmen“, fuhr ihn der Schauspieler an. „Für The Georgia Straight. Wieder mal ein Artikel über mein Privatleben – wie es ist, reich und ledig in Kanadas angesagtester Stadt zu leben.“ Mason seufzte so herzergreifend, dass sein Seufzer es schaffte, einen Wattebausch vom Schminktisch zu fegen. „Auf meine Kunst sollten die sich konzentrieren! Ich weiß wirklich nicht, warum sie so fasziniert sind von dem, was ich in meiner knapp bemessenen Freizeit treibe!“

Fasziniert sind die bestimmt nicht – die sind komplett zugeschüttet damit. Du redest ja von nichts anderem! Tony warf Mason ein Lächeln zu, das so viel besagte wie: „Tut mir leid, dass ich stören muss, aber ich habe eine Nachricht von einem, der unendlich viel wichtiger ist als ich.“ Dieses Lächeln hatte sich der junge Mann gleich in den ersten Tagen im Studio zugelegt und seitdem vervollkommnet. Laut sagte er zu dem anderen Mann im Raum, der sich gerade Feuchtigkeitscreme von den Fingern wischte: „Du wirst am Set gebraucht, Everett.“

„Er ist doch mit mir noch nicht fertig!“ protestierte Mason.

„Das ist weiter nicht schlimm, Mason“, beruhigte ihn Everett. „Wir müssen ohnehin ein wenig warten, bis die Tön... die Feuchtigkeitscreme eingezogen ist.“ Letzteres war ein wenig hastig vorgetragen, nachdem Mason Everett einen wutentbrannten Blick zugeworfen hatte.

„Georgia Straight-Interview, dass ich nicht lache!“ murrte der Maskenbildner wenig später, als Tony und er sich auf dem Weg zurück zum Tonstudio befanden. „Die haben ihn immer nur schwarzweiß aufgenommen. Jede Wette, dass er ein heißes Date vor sich hat, und zwar eines mit so einer Blondine, die Drachenfliegen liebt und im Winter snowboardet. Wenn man mit knackigen jungen Dingern rumzieht, die die eigenen Töchter sein könnten, dann kann man Gift darauf nehmen, dass die sich durch Vampirblässe nicht beeindrucken lassen. Zitier mich da aber bloß nicht, hörst du!“

Tony stöhnte leise. „Ein hartes Urteil gibst du da ab.“

„Ich sage es dir, wie es ist und wie ich die Leute mitkriege, Jungchen, und ich wusste genau, dass Franks Glatzendecker nicht lange hält, so maßlos übertrieben, wie der Mann spielt. Was ist nur aus Kunst und Raffinesse geworden?“ erkundigte sich Everett bekümmert, als Tony und er vor der Tür zum Set darauf warteten, dass das rote Licht ausging.

„In unserer Serie geht es um einen Vampirdetektiv!“ rief Tony dem Maskenbildner ins Gedächtnis, während er ihm die Tür aufhielt und ihn mit einer Geste aufforderte, vor ihm hindurch ins Studio zu gehen. „Raffinesse ist nicht gerade das, womit wir die verkauft kriegen.“

***

„... und dann kam die Polizei.“

„Weiterdrehen“, rief Peter, während Laura es ihrer entsetzt verzogenen Miene gestattete, sich zu entspannen. „Versuchen wir es noch einmal – diesmal mehr Trauer und weniger Entrüstung bitte.“

„Dann fand Raymond Dark leider Ihre Tochter, Mr. und Mrs. Mackay. Es war zu spät, er konnte nichts mehr für sie tun. Niemand konnte mehr etwas für sie tun – und dann traf das zwergwüchsige Basketballteam ein.“

„Weiterdrehen! Noch einmal. Ein bisschen weniger Trauer diesmal – aber die Träne war ganz toll, wenn Sie die noch einmal hinkriegen würden? Lee, versuch’ nicht noch einmal, sie zum Lachen zu bringen. Wir müssen heute noch neun Seiten schaffen, und du weißt, was CB von Überstunden hält.“

Laura lächelte den Regisseur über die Dekoration hinweg an. „Das ist schon in Ordnung. Ich finde ein zwergwüchsiges Basketballteam gar nicht komisch.“

„Yak-Hirten? Stumme Opernsänger? Die Vancouver Canucks?“ Lee grinste die ältere Frau an. „Aber über die Canucks musst du lachen können, sonst stirbst du irgendwann noch mal an gebrochenem Herzen.“

„Einen Fünfer in die Eishockeykasse, Lee!“ Die Eishockeykasse war ein direktes Resultat diverser Meinungsverschiedenheiten, die in der vergangenen Eishockeysaison aufgetreten waren und in deren Verlauf es zu einem blauen Auge, zwei gebrochenen Fingern und einem tätlichen Angriff mit einem Blaubeermuffin gekommen war. „Ab Zeile ...“

„Dann fand Raymond Dark leider Ihre Tochter, Mr. und Mrs. Mackay ...“

Während er seinen Text noch ein weiteres Mal herunterbetete, ging es Lee allem Anschein nach prächtig. Vielleicht wirkte er etwas aufgedreht, aber sein Energiepegel pflegte generell in die Höhe zu schnellen, solange die Kamera drehte. Hätte Tony nicht nach speziellen Auswirkungen des Abenteuers vom Vortag gesucht, dann wären ihm die Anspannung in den Augenwinkeln des Schauspielers und die Tatsache, dass dessen sonst immer so geschmeidigen Bewegungen plötzlich etwas Hölzernes anhaftete, das wie ein Stottern des Körpers wirkte, entgangen. Es hätte viel schlimmer sein können – Tony hatte mit Schlimmerem gerechnet –, und vielleicht war es auch nichts weiter als die völlig normale Reaktion darauf, dass man dem Mann mitten in der Nacht eine halbe Flasche warmen Wodka mit Katzenminzegeschmack eingeflößt hatte.

Wie es aussah, hatte der Schatten keinen wirklichen Schaden angerichtet.

Tony warf einen Blick auf seine Uhr: elf Uhr zehn.

Jener Schatten schien keinen wirklichen Schaden angerichtet zu haben, und so sehr Tony auch glauben wollte, dass alles vorbei war – Tausende von Filmen und gut hundert Fernsehserien hatten ihn gelehrt, dass das Leben unmöglich so einfach sein konnte.

Tausend Filme, hundert Fernsehserien und eine Magierin, die einen wirklich runterziehen konnte.

***

Arra war felsenfest entschlossen, sich fernzuhalten – vom Set, vom Tor, von dem ganzen Desaster, das unausweichlich hereinbrechen würde –, und doch stand sie nun hinter dem Monitoraufbau am Set und fragte sich, was sie da eigentlich wollte. Die Uhr auf dem Technikbildschirm zeigte elf Uhr elf.

Informationen sammeln?

Ja. Das klang gut und sicher – sicher genug jedenfalls.

Wollte sie das eigene Überleben planen, dann brauchte Arra Informationen. Das hieß also, dass der Selbsterhaltungstrieb sie aus dem Keller hier hochgescheucht hatte und nicht die Neugier oder – Gott bewahre – ein unerklärliches Bedürfnis, doch noch in die ganze Sache hineingezogen zu werden. Einmal war genug. Mehr als genug.

Die große Kohle-Lichtbogenlampe war an und lieferte gleichmäßiges, fließendes Licht für die Nahaufnahmen. Am Set war es der Lampe wegen ungemütlich heiß, und das war auch eindeutig der Grund dafür, dass Arras T-Shirt an dem Schweißfilm klebte, der ihren Rücken bedeckte. Solange sie dieses T-Shirt anbehielt, konnte ihr kein Schatten darunter schlüpfen, da war sich Arra ziemlich sicher.

Peter lehnte sich zurück und schob sich die Kopfhörer vom Kopf, so dass sie ihm um den Hals baumelten. „Das wär’s dann!“

Woraufhin das Licht ausging.

Stichwort: dramatische Ironie.

***

„NEIN!“

Als aller Augen sich fragend auf ihn richtetet, musste Tony erkennen, dass er wohl laut gesprochen hatte.

Ja, mehr noch: Er hatte geschrien.

Peter beugte sich um den Monitor herum und fixierte seinen Produktionsassistenten mit einem fragenden Blick. „Probleme, Mister Foster?“

Mister? Er war so was von gefickt. Er spürte, wie die Vibrationen einsetzten, wie das Tor aufging. Was bedeutete es da schon, dass er dastand wie ein Esel? Er musste jetzt irgend etwas sagen! Arra! Arra war da. Hinter Peter. Sie würde ihn unterstützen. Ja, ja – wem will ich verdammt noch mal was vormachen? „Tut mir leid“, stammelte Tony. „Ich dachte ... ich dachte, eine der Lampen hätte sich bewegt.“

Daraufhin blickten alle hoch auf die Lampen. Alle bis auf Tony.

Der sah Arra an. Die schaute auch hoch – aber nicht auf die Lampen.

Arras Gesicht war kreidebleich geworden, und sie keuchte; selbst aus drei Metern Entfernung konnte Tony erkennen, wie sich ihr Brustkorb hob und senkte. Er konnte fast sehen, wie die Panik aus ihr herauskroch wie ... die Maden aus der Leiche vorhin. Oh Himmel, das Bild kam jetzt genau richtig.

Die Vibrationen wurden stärker.

„Spürt das sonst noch wer?“ keuchte Lee Nicholas.

Tony und Arra starrten ihn an.

„Was denn?“ fragte Laura vorsichtig.

Stirnrunzelnd rieb sich der Schauspieler das Kinn. „Es fühlt sich an, als wäre da ... ich weiß auch nicht ... als säße in meinem Kopf eine Biene und könnte nicht raus.“

Tony hätte ja Zahnarztbohrer gesagt, aber Biene traf es auch. Niemand sonst schien etwas zu merken. Liegt das am Schatten in ihm? erkundigte sich Tony lautlos bei Arra.

Sie zuckte die Achseln – Tony wusste nicht, ob diese Geste eine Antwort sein sollte, oder ob Arra nicht in der Lage war, Lippen zu lesen.

„Gut, Leute, wenn wir einen Zacken zulegen, dann kriegen wir vor Mittag auch noch die Gegenschüsse von Dad. Kamera B – fertig?“

„Kann losgehen, Boss.“

„Lee?“

Ein Schatten huschte Lee über das Gesicht. Der Schauspieler erstarrte zur Salzsäule und fing an zu schreien.

Kapitel 7

Als Lees Knie nachgaben, sprang Tony vor und schaffte es gerade noch, dem Schauspieler einen Arm unter den Kopf zu schieben, ehe Knochen auf dem Betonfußboden aufschlagen konnten.

Mit einem dumpfen Knall landete ihr Hinterkopf auf dem Beton.

Er hatte auch um seiner selbst willen so rasch reagiert – er war sich sicher, dass er es nicht ertragen hätte, diesen einen, speziellen Laut noch einmal zu hören. Leicht wie eine Feder strich eine kalte Brise an seiner Wange vorbei, und Tony drehte hastig den Kopf, eben noch rechtzeitig, um einen Schatten von seiner Schulter gleiten zu sehen. Ein weiterer huschte gerade über den Boden.

Lee schrie erneut auf; Tony schnellte herum – so geschwind und ruckartig, als habe er es wirklich auf ein Schleudertrauma abgesehen. In der Kuhle am Hals des Schauspielers hatte eine Schattenranke eine kleine Pfütze gebildet. Tony sah den Schatten von dort hinuntertropfen, sah ihn sich zu dem Schatten gesellen, den Lees Körper warf, sah, wie er sich von diesem Schatten wieder trennte und hinter dem Kameraaufbau verschwand.

„Was zum Teufel ist hier los?“

„Schatten“, flüsterte Arra.

Suchend blickte Tony in die Richtung, aus der die leise Stimme gekommen war. Die Magierin stand dicht hinter Peter und zitterte deutlich sichtbar am ganzen Körper.

„Schatten?“ Peter starrte in dieselbe Richtung wie Tony, und als von dort keine Antwort kam, richtete er seine Frage an die Allgemeinheit: „Was zum Teufel soll das heißen?“

Allüberall wurden Schultern hochgezogen und wieder fallengelassen.

Niemand sonst hatte die Schatten gesehen. Oder vielleicht war auch einfach niemand sonst willens zuzugeben, dass solche Schatten existierten. Ein simpler Verdrängungsmechanismus, ein Schutzmechanismus, den Tony wohl Hunderte von Malen in der Praxis erlebt hatte. Henry und seinesgleichen verdankten diesem Mechanismus ihr Leben. Leider nur hatte die Bekanntschaft mit dem Vampir dafür gesorgt, dass Tony kaum mehr in der Lage war, sich seiner zu bedienen.

Da irgendeine Antwort fällig war, schnappte sich Tony das erste Wort, das ihm in den Sinn kam: „Ein Anfall?“

Irgend jemand ließ sich neben Lee auf die Knie fallen, streckte die Hand aus, zog sanft Tonys Hand fort und schob ein Stück zusammengefalteten Stoff zwischen Lees Kopf und den Beton. Tony sah auf: Laura. Die Komparsin hockte neben Lee, hatte sich den Pullover ausgezogen, um ihn als Kopfstütze zu verwenden und legte gerade zwei Finger auf die Pulsader am Hals des Schauspielers.

„Ob es ein Anfall war, kann ich nicht sagen“, erklärte sie knapp. „Aber sein Herz rast wie verrückt, seine Körpertemperatur ist höher als gewöhnlich, und seine Muskeln sind auf eine Art und Weise verkrampft, die mir nicht gefällt.“ In der Stille, die ihren Worten folgte, lagen so viele Fragen, dass sie stirnrunzelnd aufsah. „Ich arbeite seit zwanzig Jahren als Krankenschwester! Ihr glaubt doch wohl nicht ernsthaft, dass ich meinen Lebensunterhalt bestreite, indem ich hin und wieder im kanadischen Fernsehen eine Charakterrolle übernehme?“

Unter Darstellern und Crew gleichermaßen erhob sich wohlwollendes Gemurmel, in das sich eindeutig auch Erleichterung mischte. Zumindest eine, die zu wissen schien, was sie tat!

„Wir hängen sehr vom amerikanischen Markt ab“, verteidigte sich Peter leise.

„Was mit der Sache hier ja wohl nichts zu tun hat.“ Laura hatte sich auf die Hacken ihrer flachen Schuhe gehockt und sah zu, wie Lee die Augen öffnete.

Das klare Jadegrün wirkte trüb, nicht mehr makellos, fehlerhaft. Es könnte auch sein, dass ich überreagiere, gestand Tony sich ein, dessen Herz ebenfalls im Schnellzugtempo raste.

„Lee? Bist du wieder ganz da? Wie fühlst du dich?“ erkundigte sich Laura fürsorglich.

Mit einer verzweifelten Bitte um Aufklärung bohrten sich Lees Augen in die der Krankenschwester. „Ist es vorbei?“ flüsterte er.

„Es scheint so.“

Frage und Antwort, das wusste Tony, lag eigentlich kein gemeinsames Thema zugrunde, aber der junge Mann war genaugenommen ganz froh darüber, dass niemand von ihm die Beantwortung der Frage erwartete, die eigentlich gestellt worden war. Es war nicht vorbei. Einschließlich des Schattens, dessen Auftreten zu Lees Zusammenbruch geführt hatte, hatte Tony vier gezählt, aber seine Aufmerksamkeit war die ganze Zeit über nur auf einen Ausschnitt des Geschehens gerichtet gewesen; er hätte kaum beschwören können, ob nicht zusätzlich zu den vieren nicht noch ein weiteres Dutzend Schatten herübergekommen war.

Adam stand neben Lees Füßen, trommelte mit dem Bleistift auf der Kante seines Klemmbretts herum und kniff die Augen zusammen, als überschlage er im Kopf rasch alles, was nun notwendigerweise zu tun war. „Sollen wir einen Arzt rufen?“ wollte er wissen.

Da erst wurde Lee so richtig bewusst, dass er lang hingestreckt am Boden lag und im Mittelpunkt heftigen Interesses stand – und beileibe nicht im Mittelpunkt eines Interesses, wie Schauspieler es brauchen und gern haben. Langsam setzte er sich auf. „Mir geht es prima!“

Tony zog sich ein klein wenig zurück. Zwar war er sich durchaus im klaren darüber, dass er kein Recht hatte, sich in der Privatsphäre des Schauspielers herumzutreiben, aber ganz aufgeben mochte er seine Position auch nicht.

„Wenn man schreiend zusammenbricht, ist das in der Regel kein Indiz dafür, dass es einem prima geht“, gab Laura zu bedenken, die Lee beim Aufsetzen half. Ihr Ton klang beiläufig und geschäftsmäßig, wodurch der Panik, die sich erneut des Schauspielers zu bemächtigen drohte, im Handumdrehen der Boden unter den Füßen entzogen wurde.

Lee schaffte es, einmal tief Luft zu holen und ein schiefes Lächeln zustande zu bringen. „Das war eben“, versicherte er. „Jetzt ist jetzt.“

„Kannst du mir denn sagen, was passiert ist?“ hakte Laura nach.

Das Lächeln wurde noch schiefer. „Nein. Da war ich weg ...“

„Er sollte einen Arzt aufsuchen“, verkündete Laura.

„Mann, mir geht’s prima!“ Lee hörte sich auch wirklich so an, als ginge es ihm prima – aber es war gerade erst drei Wochen her, da hatte er sich dank der Arbeit eines kanadischen Bühnenautors angehört wie ein italienischer Adeliger aus dem fünfzehnten Jahrhundert. Tony setzte kein allzu großes Vertrauen in seine Behauptung.

Laura ging es anscheinend ebenso. „Irgend etwas hat diese Reaktion hervorgerufen, Lee. Es wäre wirklich ratsam, einen Arzt zu konsultieren.“

Tony stand auf, als Lee sich erhob, wobei er sich ziemlich sicher war, dass der andere Mann gar nicht wusste, auf wessen Schulter er sich gerade stützte. In Anbetracht all dessen, was sich in den letzten Tagen zwischen ihnen abgespielt hatte, war das Tony nur recht. In Lees Kopf unmittelbar mit persönlichem Desaster in Verbindung gebracht zu werden war wirklich das letzte, was er wollte. Obwohl es wahrscheinlich längst schon zu spät war, auf ein Nichtzustandekommen einer solchen Verbindung hoffen zu wollen – wenn man die ganze Chose mit dem Gedächtnisschwund und dem Schreiend-in-Ohnmacht-Fallen in Betracht zog.

Flehend sah sich Lee unter seinen Zuschauern um. „Wir sind doch ohnehin schon so spät dran!“ sagte er.

Etliche Köpfe nickten zustimmend. Ein Mensch war gestorben, und die Show war weitergegangen – schreiend in Ohnmacht fallen kam da bei weitem nicht heran.

„Wenn das so weitergeht, werden wir noch mehr in Rückstand geraten“, gab Laura zu bedenken, womit sie nicht unrecht hatte. „Es könnte etwas Schlimmes sein, es kann aber auch überhaupt nichts sein. Aber du solltest auf jeden Fall herausfinden, was es ist.“

Wieder nickten etliche Köpfe. Dieselben Köpfe wie zuvor.

Lee streckte lächelnd die Hände vor und spreizte die Finger: Er zitterte nicht mehr. Lediglich eine leichte Anspannung um seine Augen herum deutete noch darauf hin, dass etwas geschehen war. Lee war ein besserer Schauspieler, als die meisten Menschen ihm zugestanden. „Mir geht es prima!“ wiederholte er.

„Ganz offensichtlich stimmt das nicht.“ Wie ein Mann wandten sich alle der tiefen Stimme zu, die da eben gesprochen hatte. Am Set stand CB, der nie an den Set kam, wenn gedreht wurde. Gleich wirkte die ganze Dekoration viel kleiner als zuvor. Er wartete, bis das verwunderte Gemurmel sich gelegt hatte – wartete in einer Haltung, die deutlich besagte, es solle lieber sofort aufhören – und fuhr dann fort: „Sie sind für mich und diese Serie zu wertvoll, Mr. Nicholas. Wir können nicht zulassen, dass ein potentiell gefährlicher Zustand weiterhin bestehen bleibt. Haben Sie einen Arzt hier in der Nähe?“

„Nein ...“

„Dann gehen Sie zu meinem. Ich bringe Sie selbst hin. Jetzt auf der Stelle.“

„Aber die Szene ...“

„Gegenschüsse können auch ohne Sie gedreht werden.“

Tony fragte sich, woher CB wohl wissen mochte, dass sie gerade an Gegenschüssen gearbeitet hatten. Live-Videoübertragung in sein Büro? Übersinnliche Fähigkeiten? Gut getippt?

„Mr. Wu ...“

Als sein Name genannt wurde, zuckte Alan zusammen und trat vor.

„... kann Ihren Text für Ms. Harding und Mr. Polintripolous lesen. Mr. Polintripolous kann Ihren Text für Ms. Hardin und Mr. Wu lesen. Ich weiß es zu schätzen, dass Sie im allgemeinen bereit sind, das selbst zu tun, aber hier und heute möchte ich, dass Sie sich lieber um Ihre Gesundheit kümmern. Mr. Foster?“

Nun war es an Tony, zusammenzuzucken und vorzutreten.

„Sie bringen Mr. Nicholas in seine Garderobe, warten, bis er sich abgeschminkt, gewaschen und eigene Kleidung angezogen hat und begleiten ihn dann in mein Büro.“ Als Lee protestieren wollte, schnitt CB ihm mit einer Handbewegung das Wort ab. „Wenn sich das wiederholt, was da eben mit Ihnen passiert ist – was immer es auch gewesen sein mag –, dann möchte ich, dass jemand in Ihrer Nähe ist. Nahe genug, um helfen zu können.“

Soweit also zu dem Wunsch, in Lees Kopf nicht mit persönlichen Desastern in Verbindung gebracht zu werden!

Ein geringerer Mann hätte die Szene vielleicht in die Länge gezogen, hätte die Anwesenden mit einem letzten, gebieterischen Blick gemustert. CB jedoch machte auf dem Absatz kehrt und entfernte sich. So stark war seine Persönlichkeit, dass Tony halb erwartete, einen kaiserlichen Umhang hinter ihm herflattern zu sehen und zu hören, wie die Schritte seiner Palastwache in ihren genagelten Sandalen in der Ferne verhallten.

Niemand rührte sich, ehe man nicht hatte hören können, wie die Tür zum Set zuschlug.

„Gut, Leute, geht bitte wieder auf Position für Lauras Reaktionen. Alan, du liest Lees Text.“

Während Peter sich hinter der Wand aus Bildschirmen niederließ, packte Adam Lee sanft bei der Schulter und schob ihn in Richtung Ausgang. „Geh. Er wartet.“

„Ich muss nicht zum Arzt.“ Lee klang verärgert – aber nicht so verärgert, dass man seiner Stimme nicht auch noch die Angst hätte anhören können.

„CB meint, du musst. Also ...“, Adam zuckte die Achseln. „Was kann es schon schaden? Wahrscheinlich fehlt dir ja nichts.“

„Wahrscheinlich“, wiederholte Lee, dachte dabei aber seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen an eine Menge Dinge, die ihm wahrscheinlich nicht fehlten.

Tony hätte ihm gern gesagt, dass er nichts davon hatte. Was ihn befallen hatte, war weder MS noch ADSS gewesen; Lee war keinesfalls von einer von einem Dutzend neurologischer Störungen betroffen, die ihm allesamt die Karriere ruinieren und irgendwann auch das Leben kosten würden. Leider ging es hier um etwas viel Schlimmeres. Rein volumenmäßig zumindest – denn auch eine Invasion des Herrn der Schatten würde Lees Karriere ruinieren und ihn das Leben kosten. Aber nicht ihn allein – unzähligen anderen würde es ebenso gehen.

„Tony?“

Tony, der sich gerade mit Lee zusammen auf den Weg hatte machen wollen, warf Adam einen fragenden Seitenblick zu.

„Sobald Lee bei CB im Büro ist, kommst du sofort wieder hierher.“

Tony spürte, wie seine Wangen knallrot wurden. „Klar doch!“ erwiderte er. Da haute man ein einziges Mal früher ab und kriegte das dann bis ans Ende seiner Tage aufs Brot geschmiert!

Lee war schon ein halbes Dutzend Schritte vorausgegangen. Seine ganze Haltung vermittelte unmissverständlich, dass der Mann Begleitung weder brauchte noch wollte. Schade eigentlich. Ehe Tony sich beeilte, Lee einzuholen, warf er einen schnellen Blick auf die Stelle, wo Arra gestanden hatte. Es überraschte ihn wenig zu sehen, dass die Frau verschwunden war. Er hatte ohnehin kaum damit gerechnet, dass sie bleiben und irgend etwas Sinnvolles unternehmen würde. Irgend etwas Magisches.

Nur wenige Sekunden nachdem Lee und Tony die Tür hinter sich geschlossen hatten, leuchtete die rote Lampe auf.

Die Show ging weiter.

Auf der Höhe der Toiletten war es den beiden erstmals möglich, nebeneinander zu gehen. Ein Schatten kreuzte ihren Weg, woraufhin beide zurückzuckten. Lee stöhnte leise, tief hinten in der Kehle, hatte sich aber rasch wieder gefangen.

„Das war nur der Mantel hier!“ erklärte Tony beruhigend, streckte die Hand aus, packte eine Handvoll Stoff und zog, bis der betreffende Mantel still hing. „Irgendwie hat der sich bewegt und ist ins Licht geraten.“

Lee hatte sich mit solchem Elan durch die Kostümreihen geschoben, dass die Kleiderständer und mit ihnen auch die Kostüme ins Wanken geraten waren. Jetzt starrte er den Mantel an, den Tony ihm hinhielt, drehte sich um, bis er auch Tony anstarren konnte und fixierte ihn dann so lange, dass Tony sicher war, er würde gleich eine Erklärung verlangen.

„Du weißt doch, was hier abgeht, Foster. Spuck’s aus.“

Oder vielleicht auch ein bisschen mehr einundzwanzigstes Jahrhundert: „Was zum Teufel ist hier mit den Schatten los?“

Lee kniff die Augen zusammen. Dann wandte er sich ohne ein weiteres Wort ab, legte die letzten drei Meter bis zu seiner Garderobe im Sturmschritt zurück, riss die Tür auf, ging hinein und knallte die Tür hinter sich zu.

„Ja.“ Tony lehnte sich gegen die zerkratzte Innenmauer zwischen Lees Garderobe und der Maske. „Ich werde einfach hier draußen auf dich warten.“

***

„... verbrauchen jede Woche Tausende von Mineralwasserflaschen, weswegen es absolut lebensnotwendig ist, dass man die klein macht, ehe sie in die Recyclingtonne gehen, denn sonst passen sie da gar nicht alle rein!“ Amy spießte eine Spiralnudel auf und betrachtete stirnrunzelnd deren Windungen. „Mal abgesehen davon, dass der Wind sie ständig erwischt, wenn man sie einfach so wegwirft und dass sie dann überall rumfliegen.“ Sie sah auf, und ihr Stirnrunzeln wurde noch tiefer. „Tony? Hörst du mir überhaupt zu?“

Tony riss mühsam den Blick von einem Stück Schatten, das an der Wand des Tonstudios hochkletterte. „Klar. Man soll die Plastikwasserflaschen kaputtmachen. Ich habe dir zugehört. Amy, darf ich dir was erzählen, was ein bisschen ... ein bisschen schräg ist?“

„Über Lee?“

In dieser Mittagspause drehten sich wohl gut einhundert der Gespräche beim Essen um Lee. „Irgendwie schon.“

„Gut, dass Mason nicht am Set war“, schnaubte Amy und stocherte in ihren Chicken Fettuccine. „Der kann ja nun überhaupt nicht vertragen, wenn Lee mehr Aufmerksamkeit abkriegt als er.“ Die Bürobelegschaft hatte ihre eigene Küche und auch einen eigenen Caterer, aber alle waren der festen Überzeugung, das Essen am Set sei besser. Wenn die Dreharbeiten für die Serie am Set stattfanden, veranstalteten die Büroleute eine Lotterie um das Privileg, mit den Schauspielern und der Crew essen zu dürfen. Ziemlich oft zog Amy in dieser Lotterie das große Los – als sich dagegen einmal Protest erhoben hatte, was ja natürlich nicht hatte ausbleiben können, hatte sie den Kollegen klargemacht, dass sich bestimmt irgendwann einmal jemand über dieses Mitessen beschweren würde und dass dann die Chancen ziemlich gut standen, dass das Donnerwetter sie, Amy, traf. Bislang hatte sich niemand beschwert. Da immer Essen für zwölf zusätzliche Leute geliefert wurde und Mason in der Regel in seiner Garderobe zu speisen pflegte, war es indes unwahrscheinlich, dass sich überhaupt je jemand beschweren würde. Amy sah auf, sah Tonys Gesichtsausdruck und wurde still. „Die Sache ist ernst?“ fragte sie, und als Tony nickte, legte die junge Frau die Gabel aus der Hand. „Erzähl.“

Wo sollte er anfangen? „Es gibt ein Tor zu einer anderen Welt – so eine Art metaphysisches Tor. Am Set.“

Tony legte eine Pause ein, denn er war unsicher, wie er weiterreden sollte. Amy nickte aufmunternd. „Mach einfach weiter!“

„Durch dieses Tor dringen Schatten, die einem bösen Magier untertan sind, der Herr der Schatten genannt wird und sie kontrolliert.“

„Kontrolliert er das Tor oder die Schatten?“

„Beides.“

„Die Schatten nennen ihn Herrn der Schatten?“

„Nein. So nennen ihn die Menschen jener Welt.“ Tony versteckte die Hände unter dem Tisch, um die schweißnassen Handflächen an den Hüften abzuwischen. Es lief besser, als er zu hoffen gewagt hatte. „Die Menschen in jener anderen Welt.“

„Verstehe.“

„Diese Schatten sind so etwas wie seine Spione und kommen herüber, um alles mögliche über die Gegebenheiten hier herauszufinden, damit er dann einmarschieren und diese Welt besetzen kann.“

„Warum?“

„Warum was?

„Warum will er einmarschieren und besetzen? Was treibt ihn, was ist sein Motiv?“

„Was weiß ich – einmarschieren und besetzen, denke ich mal. Ist doch egal, oder?“

„Du musst wissen, was sein Motiv ist, Tony.“

„Das ist doch egal!“ Als sich mehrere Köpfe neugierig zu ihnen umdrehten, senkte er die Stimme wieder. „Es geht darum, dass diese Schatten töten können, bereits getötet haben und dass es jetzt mindestens vier weitere davon gibt.“

„Wie willst du sie also aufhalten?“

„Das weiß ich nicht.“

„Du brauchst einen Helden.“

„Wem sagst du das! Auch wenn ich mir nicht wirklich sicher bin, dass ein Held das Problem lösen würde. Arra ist eine Zauberin ...“

„Also arbeitet sie auch an der Sache?“

„Eigentlich nicht. Sie will nicht mit reingezogen werden. Ich glaube, sie hat Angst.“

„Wovor denn – vor schlechten Autoren?“ Amy schnaubte. „Wenn das so ist, dann arbeitet sie für die falsche Serie.“

„Vor dem Herrn der Schatten!“

„Nun, sehr furchteinflößend hört der sich nicht an. Aber gib mir ruhig das Drehbuch, ich werfe mal einen Blick rein. Man weiß ja nie.“

„Drehbuch?“

„Ja, von deiner Serie über den Herrn der Schatten.“ Amy zog die Brauen zusammen und griff nach ihrem Butterkuchen. „Oder war es eine Episode aus dieser Serie? Du hast dich da nicht klar ausgedrückt.“

„Das ist kein Drehbuch! Das ist ...“ Tony, der gerade hatte sagen wollen, die Sache sei real, hielt inne. Er sah sich sein Gegenüber ganz genau an und kam zu dem Schluss, dass er Amy nie würde überzeugen können. Sie hatte nichts, woran sie seine Worte messen, keine Erfahrungen, an denen sie sich orientieren konnte. Sie hatte sich nie mit der Möglichkeit konfrontiert gesehen, ein Dämon könne seinen Namen einmal quer über ihre Stadt schreiben, und zwar mit Blut; sie hatte nie einen uralten ägyptischen Zauberer mit einem einzigen Blick töten sehen, hatte nie gespürt, wie scharfe Zähne durch die Haut an ihrem Handgelenk drangen, hatte nie die leisen Geräusche gehört, mit denen ihr Liebhaber trank. Obwohl, letzteres vielleicht – egal! Worum es hier ging: Wenn er versuchte, Amy zu überzeugen, dann würde die entweder denken, er halte sie zum Narren und stelle ihre Geduld auf eine harte Probe – oder aber sie würde denken, er sei am Durchknallen. „Ein Drehbuch ist es nicht“, wiederholte Tony. „Erst mal ist es nur eine Idee.“ Damit schob er seinen Stuhl zurück und stand auf. „Ich muss in den Keller, mit Arra reden.“

„Kriege ich deinen Nanaimo-Riegel?“

Es gelang Tony, irgendwoher ein Lächeln aufzutreiben – wahrscheinlich dort, wo Lee vorhin seines gefunden hatte. „Klar doch.“

„Arbeite an der Sache mit dem Helden. Ohne Helden fällt das alles auseinander.“

***

Die Magie auf den Stufen der Kellertreppe versuchte auch diesmal, Tony zur Umkehr zu bewegen. Tony biss die Zähne zusammen und ignorierte die Versuche. Sie waren nicht real, nicht wirklich, zumindest nicht realer als all die anderen Sachen, die Arra für Darkest Night entwickelte. Alles nur Blendwerk. Oder vielleicht auch Schattenspielertricks ...

Arra saß mit dem Rücken zu Tony am Schreibtisch, als dieser den völlig schattenlosen Kellerraum durchquerte. Bis auf einen zeigten die Bildschirme der Zauberin allesamt Spider Solitär-Spiele. Auf dem letzten Bildschirm schien sie Daten in einem Grafikprogramm zu erfassen. Gleichungen wanden sich um eine sehr komplexe Spirale, die aus fremdartigen Symbolen, nicht aus einem einfachen Strich bestand. Als Tony die verbleibenden Meter bis zum Schreibtisch zurückgelegt hatte, hatte die letzte Gleichung gerade das Zentrum der Spirale erreicht und verschwand. Arra drückte auf die rechte Maustaste, und die Spirale leuchtete auf ... in einer Farbe, der Tony keinen Namen zu geben vermochte, auch wenn seine tränenden Augen der Meinung zu sein schienen, Lila käme der Sache am nächsten. Das Licht leuchtete nicht länger als eine Sekunde; dann verschwand es auch schon wieder, und der Bildschirm wurde dunkel.

Tony wollte sich gerade erkundigen, was Arra da trieb – als ihm schlagartig klar wurde, dass diese Frage sich ja wohl erübrigte.

„Du willst verschwinden, mit Hilfe eines Tores! Das war eine Computersimulation für ein neues Tor!“

„Eine Computersimulation für ein metaphysisches Konstrukt?“ Mit einem Ruck drehte Arra ihren Stuhl zu Tony um, wobei sie die Augen verdrehte. „Du weißt doch, dass das unmöglich ist, oder?“

„Mehr oder weniger vernunftbegabte Schatten fallen durch ein Loch in der Luft und bringen Leute um!“ Tony schrie, und es war ihm ganz egal, was Arra davon halten mochte. Die Lage verlangte die ganze Zeit schon nach lautem Geschrei, und Tony fragte sich, wieso er überhaupt so lange hatte widerstehen können. „Ich sage dir was, Arra: Ich glaube, du wirst feststellen können, dass die Latte für unmöglich ziemlich hoch hängt!“

„Meinst du nicht niedrig?“

„Ich habe nicht den leisesten verdammten Schimmer.“

„Du hast versucht, es jemandem zu erzählen, nicht wahr?“ wollte Arra wissen.

„Was?“

Sie verrenkte den Hals und deutete mit dem Kinn auf ihre Patiencen. „Bei allen sind die Sechser blockiert. Eine romantische Vorstellung von Verantwortung und Gerechtigkeit; du hast versucht, jemanden zu warnen, Alarm zu schlagen.“ Als sie Tony wieder in die Augen sah, wurde Arras Ton weicher. „Das Problem ist nur, dass niemand dir glauben will. Du redest von Dingen, die zu sehen neunundneunzig Prozent der Menschen dieser Welt sich weigern.“

„Ja, ja, das ist mir schon klargeworden.“ Tony hatte sein Volumen heruntergeschraubt, seine Wut jedoch war noch lange nicht verraucht. „Dir würden sie glauben.“

„Mir?“

„Du könntest dafür sorgen, dass sie dir glauben. Du könntest beweisen, dass alles real ist.“

„Wie? Mit Magie? Soll ich ihnen wandelnde Leichen zeigen und ein Sofa in eine Gänseherde verwandeln? Tony, das tue ich jeden Tag, und alle kennen das. Als Spezialeffekte. Sie haben Magier einmal quer durchs Zimmer fliegen sehen, und die Magier haben ihre Freunde erschreckt und ihre Feinde niedergestreckt, ohne sie auch nur berührt zu haben. Die Leute wissen einfach, dass das ein Trick ist. Nichts von dem, was ich tun kann, könnte diese neunundneunzig Prozent vom Gegenteil überzeugen.“

„Na gut, und was ist mit dem einen Prozent?“

„Na ja ...“ Seufzend spreizte Arra die Finger. „Das wärst dann wohl du.“

„Du kannst diese ganze Sache nicht einfach auf mich abwälzen!“

„Tue ich doch auch gar nicht.“

Arra klang so ruhig und beiläufig – das trieb Tonys Lautstärke gleich wieder in die Höhe. Der Junge wollte der Grauhaarigen die Hände um den Hals legen, wollte sie schütteln, bis sie ihn ernst nahm, bis sie sich bereit erklärte zu helfen; bis sie die Schatten vernichtete. Leider jedoch konnte er nur schreien. „Du kannst verdammt noch mal nicht vor alldem weglaufen!“

„Doch, kann ich.“

„Aber es ist deine Schuld. Du hast das Tor geöffnet! Du hast ihm einen Weg hierher gezeigt!“ Eine leise Stimme in Tonys Hinterkopf schien der Meinung zu sein, es sei bestimmt nicht sehr clever, eine Magierin so sehr zu provozieren, aber Tony schenkte dieser Stimme keine Beachtung. „Wenn du jetzt abhaust, dann wird er das neue Tor auch irgendwann finden, und dann wird er sich denken: ‚Mensch, prima Idee! Noch eine Welt, die ich erobern kann!’ Du wirst immer wieder flüchten müssen. Du denkst nur an dich selbst – nie an andere.“

Verärgert verzog Arra die Lippen. „Wen soll ich mitnehmen? Was schlägst du vor? Wer bestimmt, wer lebt und wer stirbt? Soll ich dich mitnehmen und den Rest hierlassen?“

„Das habe ich verflucht noch mal nicht gemeint! Wie viele Welten willst du denn als qualmende Trümmerhaufen hinter dir lassen?“

„Meinst du denn, ich habe das so gewollt? Meinst du etwa wirklich, ich habe gewollt, dass es darauf hinausläuft?“ Arra sprang so stürmisch von ihrem Stuhl auf, dass dieser gegen den Tisch donnerte und den Bildschirmaufbau erschütterte.

„Ich meine, dich kümmert es nicht, dass es so gekommen ist!“ gab Tony zurück.

„Kümmern? Kümmern bedeutet nichts!“ Dieses nichts erklang so laut, dass es ein eigenes Echo erzeugte, mit dessen Hilfe es Tony und Arra ein Weilchen umkreiste. Als es verstummt war, holte Arra tief Luft. Dann sprach sie weiter, hatte sich diesmal aber deutlich besser unter Kontrolle. „Ob es mich oder irgendwen kümmert oder nicht, das hat damals nichts bedeutet, und es wird auch diesmal nichts bedeuten. Es wird nie etwas bedeuten. Wenn ich meine Welt hätte retten können, hätte ich es getan. Wenn ich diese Welt hier retten könnte, würde ich es tun. Aber ich konnte nicht, und ich kann nicht, und wenn ich niemanden retten kann als mich selbst, dann werde ich nicht hier rumhocken und mich umbringen lassen. Wenn du willst, kannst du das der ganzen Welt mitteilen. Beruf doch eine Pressekonferenz ein. Vielleicht ist bei unserem einen Prozent ja jemand mit Macht dabei, und der tritt dann, wenn du ihn überzeugen kannst, mit Waffen und Soldaten gegen den Herrn der Schatten an. Das nützt aber nichts! Es hat nichts genützt, und es wird nichts nützen. Er ist unaufhaltsam, und wenn du das unbedingt hören musst – ja, es tut mir leid. Aber das nützt nichts. Er hat gerade erst angefangen, und das Ende ist eigentlich schon im Kasten. Du kannst es nicht verhindern.“

„Ich muss es versuchen.“

Arras Schnauben sprach Bände. „Wenn du kämpfend untergehst, dann bist du genauso tot, wie du tot bist, wenn du die restlichen Tage deines Lebens einfach glücklich vor dich hinlebst und das Unvermeidliche ignorierst. Ich kann dich wieder vergessen lassen.“

„Das hat ja auch letztes Mal ganz hervorragend geklappt“, höhnte er. „Wenn ich es recht bedenke, war dein gesamtes Wirken bislang nicht gerade inspirierend. Wir wissen doch noch nicht einmal, ob dein Zaubertrank noch etwas anderes bewirkt hat, als Lee völlig besoffen aus den Latschen kippen zu lassen. Du sagst, die Schatten hinterlassen manchmal gar keine Spuren. Vielleicht war das auch diesmal der Fall. Weißt du also was? Ich werde diese vier neuen Schatten ...“

„Sieben.“

„Was?“

„Ich habe sieben Schatten gezählt.“

„Na gut. Egal. Sieben. Ich werde mir die vorknöpfen.“ Tony machte auf dem Absatz kehrt und eilte auf quietschenden Gummisohlen auf die Kellertreppe zu. „Ich brauche dich nicht!“

„Hervorragend! Weil ich nämlich wirklich nicht vorhabe, eine weitere Welt sterben zu sehen.“

Die Wut katapultierte Tony bis hinauf ans obere Ende der Treppe, wo er jedoch, die Hand bereits am Türgriff, noch einmal stehenblieb und sich umdrehte. Von oben konnte er den Schreibtisch nicht sehen, vermochte nicht zu sagen, ob Arra noch dort stand, wo er sie verlassen hatte. Aber um sich eines Spruchs zu bedienen, den Tony in den vergangenen Minuten ein wenig zu oft gehört hatte – das war egal. Hören konnte die Magierin ihn. „Was ist mit deinen Katzen?“ rief Tony.

„Was?“

„Deine Katzen! Die sterben auch.“

„Werde trocken hinter den Ohren. Das sind Katzen.“

„Du hast die Verantwortung für ihr Leben.“

Dann zog er die Kellertür hinter sich zu, wobei er meinte, Arra sagen zu hören: „Was bedeuten zwei mehr?“ Aber ganz sicher war Tony sich da nicht – die Worte hatten allzu leise und traurig geklungen.

***

„Tony! Was zum Teufel machst du?“

Es war kein Schrei, aber fast wäre es einer geworden. Die komplizierten Muster aus Licht und Schatten, die mit jeder Fernsehaufzeichnung einhergingen, hatten an seinen Nerven gezerrt. Schatten, die nicht mehr waren als einzelne Flecken, an die kein Licht kam, wollten einfach nicht aufhören, sich zu bewegen, ihre Form zu ändern, zu verschwinden. Tony kroch unter der Werkbank hervor, knipste die Taschenlampe aus – die stärkste, derer er hatte habhaft werden können – und drehte den Kopf so, dass er Adam anschauen konnte. „Ich dachte, ich hätte ...“ Ein flüchtiger Blick nach rechts, einer nach links, ob auch niemand zuhörte, „ich dachte, ich hätte eine Ratte gesehen.“

„Himmel!“

„Ich dachte, solange ihr mich nicht für etwas anderes braucht, könnte ich schnell mal nachsehen, ob ich Rattendreck oder so’n Scheiß finde.“

„Rattendreck ist Scheiße.“

„Genau.“

Der erste Regieassistent wartete einen Augenblick, um dann seufzend zu fragen: „Ja und?“

„Ja und was?“

„Hast du welchen gefunden?“

„Noch nicht, aber hier ist alles so voller Löcher und Nischen ...“

„Ja, es ist der reinste englische Teekuchen.“

„Was?“

„Nichts. Vergiss es. Such weiter. Noch ein Remake von Willard zu drehen – das ist nun wirklich das letzte, was wir brauchen.“

Die offizielle Genehmigung – naja, so eine Art Genehmigung wenigstens – half auch nicht weiter. Am Ende des Nachmittags hatte Tony ein Dutzend Kugelschreiber gefunden, ein Funkgerät, Drehbücher für zwei verschiedene Fernsehserien und eine ziemlich beunruhigende Anzahl Kondompackungen. Auch ein wenig Nagetierkot – aber keinen einzigen Diener des Herrn der Schatten.

Sieben Schatten.

Im Tonstudio waren zwanzig bis dreißig Leute gewesen. Er, Arra und Lee kamen nicht in Frage. Warum Lee nicht? Weil bereits zuvor ein Schatten von ihm Besitz ergriffen hatte und er von daher leergelutscht war, was relevante Informationen betraf? Warum nicht – das klang genauso logisch wie alles andere bei dieser Sache. Blieben also mindestens fünfundzwanzig Menschen. Es sei denn ... wollte Arra deshalb verschwinden? Weil sie von einem Schatten kontrolliert wurde? Möglich, aber unwahrscheinlich. Nach seinem Abenteuer am Vortag in Lees Garderobe war Tony sich zu neunundneunzig Prozent sicher, dass er in der Lage war zu erkennen, wenn jemand von einem Schatten kontrolliert wurde. Nein, die Magierin hatte keine Ausrede für ihre Fluchtbestrebungen. Sie ging einfach, weil sie ...

„Tony!“

Immer noch nicht ganz ein Schrei, aber schon näher dran.

Peter runzelte die Stirn.

Jeder dieser fünfundzwanzig konnte von einem Schatten besessen sein. Peters Schatten sah so aus, als sei er fest mit den Hacken des Regisseurs verbunden, aber die Schatten waren geschickt, die hatten alle möglichen Tricks auf Lager. „Bin nur ein wenig nervös.“

„Bitte nicht. Ich habe schon genügend Schauspieler hier, die emotional überreagieren.“ Peter lächelte vertraulich, als habe er Tony einen Witz erzählt. Der Junge versuchte, das Lächeln zu erwidern, was ihm aber nicht gelang. „Das mit den Ratten war eine prima Initiative“, fuhr Peter fort. „Diese kleinen Scheißer können mehr Schaden anrichten als ein Fanclub auf Tour. A propos – Montag kommt hier einer durch. Ich glaube, einer von Masons. Sagen Sie doch bitte auf dem Weg raus im Büro Bescheid. Die sollen Gift besorgen.“

„Für die Fans?“

„Führen Sie mich nicht in Versuchung!“

***

„Bloß kein Gift! Das fressen die Ratten, und dann sterben sie in den Wänden oder unter irgendwelchen Geräten, und die ganze Hütte stinkt noch mehr, als sie sowieso schon stinkt. Fallen brauchen wir, und zwar nicht solche Fallen mit Superkleber; da kriegst du nur eine völlig verschreckte, stocksaure Ratte, deren Fuß in einem riesigen Kakerlakenmotel feststeckt. Das muss für die doch peinlich sein! Nein, wir brauchen Fallen, die ...“ Zackig ließ Amy die Handkante der rechten Hand auf die Handfläche der linken sausen.

Tony sprang zurück.

„Alles in Ordnung mit dir? Du siehst nämlich ein wenig durch den Wind aus.“

„Rattenfallen. Dinge, die sterben, du weißt schon!“ führte Tony aus, als Amy verwundert die Stirn runzelte. Amy hatte am Set zu Mittag gegessen! Tony reckte sich um ihren Schreibtisch herum, um einen prüfenden Blick auf ihren Schatten zu werfen.

„Was zum Teufel machst du da?“ wollte Amy wissen.

„Ich wollte nur ... nichts. Ich hatte gedacht, ich hätte was runterfallen sehen. Von deinem Tisch.“

Amy verdrehte die Augen hinter ihren dunkelgrünen Wimpern. „Doch wohl nicht wieder dieser verdammte Marker! Dem krieche ich mein halbes Leben hinterher.“ Sie langte zu ihrem Kopf hoch, hielt den Wasserfall preiselbeerroter Haare zusammen und aus dem Gesicht, schob ihren Stuhl vom Tisch fort und bückte sich. Ihr Schatten tat es ihr nach.

Amy also nicht.

Es sei denn, diese Gruppe war cleverer als die vom Vortag und hielt sich zurück, bis sicherer Abstand zu allen Leuten gewonnen war, die die Schatten möglicherweise identifizieren konnten. Eigentlich war das nur eine Person: er. Von ihm hielten sie sich also vielleicht fern. Wie sollte er fünfundzwanzig Leuten hinterherlaufen? Nein, du Doofmann, das brauchst du gar nicht. Du musst einfach nur um dreiundzwanzig Uhr fünfzehn wieder zum Tor gehen, und da machst du sie fertig. Einfach einmal zack! mit der Lampe. Eine brillante Idee, die noch dazu etwas Licht auf die Sache wirft! Ha! Nimm das, Herr der Schatten. Deine Finsternis, da lachen wir doch drüber!

„Hallo? Erde an Tony! Zielt da einer mit einem Laser auf meine Stirn oder so? Du starrst jetzt nämlich schon ungemütlich lange immer auf den einen Fleck.“

„Was?“ Tony blinzelte und konzentrierte sich auf Amys Gesicht. „Entschuldige. Ich habe nachgedacht.“

„Das sah aus, als würde es wehtun.“

„Wenn du wüsstest!“ Mannomann, ich brauche Liter von dem Zeug.

„Wenn ich was wüsste?“

Mühsam zwang Tony seine Gedanken, ins Produktionsbüro zurückzukehren und sich erst einmal nicht mehr mit der Frage zu befassen, wie er je einen halben Liter warmen, grünen, glitzernden Wodka in die Hälse von sieben halbbewusstlosen Leuten bekommen sollte. Fast unmöglich, selbst mit Henrys Hilfe. „Worüber hatte ich denn gerade nachgedacht?“

Amy schnaubte. „Meine Worte. Leidest du an Austrocknung oder so, denn ...“ Dann fuhr Amy auf ihrem Stuhl herum, um Veronica wütend anzufunkeln. Die Praktikantin saß am dritten Schreibtisch im Büro, mehr als leise Panik im blassen Gesicht, den Telefonhörer zwischen Ohr und Schulter eingeklemmt. „Gehst du vielleicht mal dran?“ fauchte Amy.

Veronicas Augen weiteten sich, und aus mehr als leiser Panik wurde nackte Angst. „Ich rede doch schon mit drei Leuten – na ja, ich rede mit einem, die anderen zwei sind in der Warteschleife, und Barb will, dass ich die Ordner von letzter Woche durchgehe und eine Rechnung von Everett finde und Ruth will, dass ich die Telefonrechnungen eintrage und abhefte und ...“

„Egal!“ Amy wandte sich wieder ihrem Schreibtisch zu, flüsterte Tony leise „Die macht’s nicht mehr lange“ zu und griff selbst zum Hörer. „CB Productions ...“

Tony ließ die vertrauten Geräusche an sich vorbeiplätschern. Er drehte sich langsam um und bekam gerade noch mit, wie Zev aus der Postproduktion trat. Zev! Zev war seit Tagen nicht mehr am Set gewesen. Er konnte kein Lakai sein. Auch wenn der Mann eindeutig etwas verwirrt wirkte, als Tony ihm nun freudig zuwinkte. Das allerdings lag daran, dass er die Ereignisse vom Vortag noch nicht verdaut hatte.

Es war an der Zeit, das in Ordnung zu bringen. Tony musste jetzt unbedingt mit jemandem zusammensein, von dem er genau wusste, dass er nicht besessen war; er musste unbedingt ein wenig Nervosität loswerden. Es war Zeit, wieder Boden unter die Füße zu bekommen, um planen zu können. Es galt, zumindest ein paar Stunden zwischen jetzt und dreiundzwanzig Uhr fünfzehn auszufüllen. Amy würde ihn wahrscheinlich nach seinem „Drehbuch“ befragen wollen, und außerdem war Freitagabend. Sie hatte wahrscheinlich eine Verabredung. Arra – nun, er hatte für einen Tag genug von ihr, und er würde sie später noch auf den Zaubertrank ansprechen müssen. Dazu würde er bestimmt Henry brauchen – in Anbetracht der freudigen Hilfsbereitschaft, die die Magierin am Nachmittag an den Tag gelegt hatte. Henry würde erst in drei Stunden wach sein. Aber Zev – Zev war ... Zev fing gerade an, ein wenig nervös zu wirken.

Tony schraubte sein Lächeln etwas herunter und ging hinüber zu der Stelle, wo der musikalische Leiter stehengeblieben war. Mach mal halblang – vielleicht hat er ja auch eine Verabredung, wo doch Freitag ist und so. Ein wenig spät allerdings, sich darüber Gedanken zu machen. „Hallo. Tut mir leid, dass ich gestern so ein Arsch war. Kann ich es wieder gutmachen?“

„Indem du kein Arsch mehr bist?“

„Na ja, das auch, aber eigentlich hatte ich gedacht, wir könnten einen Kaffee trinken gehen oder ein Bier oder ... du weißt schon, irgendwas.“

Zevs Brauen hoben sich.

„Nein, das nicht. Damit will ich sagen, ich habe nur gedacht ...“ Tony fing an zu stottern, schwieg und war erleichtert, als Zev lächelte.

„Kaffee oder Bier wären prima. Wann?“

„Gleich. Na ja, sobald ich fertig bin, aber das kann eigentlich nicht mehr länger dauern als eine halbe Stunde. Jetzt, wo Lee weg ist, hören wir früher auf.“

Zev warf einen Blick auf die Uhr. „Ich muss mein Auto bis Sonnenuntergang geparkt haben, das wird vielleicht ein wenig knapp.“

„Sonnenuntergang ist erst in drei Stunden“, sagte Tony, um dann, als er sah, wie Zevs Brauen erneut in die Höhe gingen, rasch hinzuzufügen: „Das steht immer in der Zeitung. Ich habe es mir rein zufällig gemerkt.“ Nach all den Jahren mit Henry konnte er nicht anders, als es sich zu merken. Kein Grund, das zu erwähnen.

„Der Freitagabendverkehr könnte ein Problem werden. Aber ich nehme an, eine halbe Stunde macht den Kohl nicht fett. Aber dann lass uns lieber einen Kaffee trinken gehen. Etwa vier Blocks von meiner Wohnung entfernt gibt es ein koscheres Café – das wäre einfacher für mich. Wenn es dir nichts ausmacht?“

„Das macht mir gar nichts aus.“

Nachdem sie sich darauf geeinigt hatten, sich später erneut hier im Büro treffen zu wollen, verschwand Zev wieder in der Postproduktion. Tony drehte sich um und sah Amy, die ihm aufmunternd zwei hochgereckte Daumen entgegenstreckte. Na toll! Jetzt würden alle denken, Zev und er hätten ein Date. Dabei war es auf keinen Fall ein Date – außer in Amys Spatzenhirn. Tony mochte Zev gern, daran lag es nicht, aber der musikalische Leiter war nun einmal nicht ...

Lee Nicholas.

Mein Gott – ich bin wirklich ein Arschloch.

***

Die Kundschaft in der koscheren Bäckerei, zu der auch ein Café gehörte, bestand überwiegend aus ähnlichen Mitgliedern der Generation X wie die, die auch die Cafés der übrigen Stadt bevölkerten. Nur dass hier ein Großteil der Männer eine Kippa trug und die Bäckerei Hamantaschen verkaufte, die dreieckigen Kekse, die es an Purim gab.

„Mann, die Dinger esse ich zu gerne!“ verkündete Tony begeistert, als die Bedienung am Tresen zwei davon auf einen Pappteller legte.

„Da geht es dir wie einer Menge anderer Leute auch“, seufzte Zev und schob sein Tablett zur Kasse. „Deswegen backen sie sie jetzt auch das ganze Jahr über.“

„Ist das für dich ein Problem?“

Zev zuckte die Achseln und grinste verlegen. „Nein. Ich finde nur, dadurch werden sie ein wenig ...“

„Dadurch sind sie nicht mehr so besonders?“

„Genau.“

„Weißt du, das ist wie die Sache mit den Erdbeeren im Februar. Ich habe einen Freund, der glaubt ernsthaft, dass es mit der Welt nur noch bergab geht, seit wir im Februar Erdbeeren kaufen können“, erklärte Tony, als Zev ihn leicht verwundert ansah. „Er sagt, so hätten wir total den Bezug zum Kreislauf des Lebens verloren.“

„Wenn es dir nichts ausmacht – ich komm’ ganz gut ohne die singenden Warzenschweine klar“, wehrte Zev ab.

„Na ja, ich habe das wohl ein bisschen frei wiedergegeben – mein Freund zitiert eigentlich nie Walt Disney.“ Obwohl – die Vorstellung, Henry gegen die Maus antreten zu sehen, entbehrte nicht einer gewissen Komik! Tony griff mit der einen Hand nach seiner Brieftasche und packte mit der anderen Zev am Arm.

„Ich bezahle. Ich habe gefragt, ob wir was zusammen trinken gehen.“

„Ich habe dich gezwungen, bis nach South Granville mitzukommen. Ich bezahle.“

„Du hast mich hergefahren, und ich bin hier viel näher an Zuhause dran als vorher.“

„Ich verdiene einiges mehr als du.“

„Okay!“ Tony grinste, trat zurück und forderte Zev mit einer Geste zum Vortreten auf. „Das hat mich überzeugt.“

Obwohl die beiden auf der Fahrt in die Stadt sehr wenig miteinander geredet hatten und auch auf dem kurzen Weg zum Café, nachdem sie den Wagen geparkt hatten, kaum ein Wort gefallen war, schien das Schweigen zwischen ihnen, nachdem sie einen Tisch gefunden und sich hingesetzt hatten, mit einem Mal gewichtig. Tony sah zu, wie Zev ein paar Schluck Kaffee trank und versuchte krampfhaft, sich etwas einfallen zu lassen, worüber sie reden konnten – außer über die Arbeit. Wenn sie über die Arbeit redeten, würde ihn das nur wieder an die Schatten erinnern. Sieben Schatten, die von irgend jemandem Besitz ergriffen hatten. Sieben Schatten, die herumspionierten ...

„Tony?“

„Tut mir leid!“ Tony biss in seine mit Aprikosenmarmelade gefüllte Hamantasche, kaute, schluckte und fragte: „Also – was machst du so, wenn du nicht arbeitest?“

Bloß gut, dass das hier kein richtiges Date war – er hörte sich an wie ein Volltrottel.

„Ach, so das übliche, du weißt schon. Wäsche waschen, fernsehen, Scrabble.“

„Was?“

Zevs Wangen färbten sich rosa, während der junge Mann angelegentlich in seine Kaffeetasse starrte. „Ich spiele Scrabble auf Wettkampfniveau.“

„Ehrlich?“ fragte Tony. „Nein, nein, ich glaube dir schon!“ fügte er gleich darauf eilig hinzu. „Es ist nur einfach zu cool! Ich hatte mal eine ganz billige Scrabble-CD-Rom, die gab es bei einer Schachtel Frühstücksflocken gratis dazu, und der Computer hat mich jedes Mal vernichtend geschlagen, selbst auf Idiotenniveau, und du spielst auf Wettkampfniveau?“

„Ja.“

„Echt stark.“

„Manchmal spiele ich auf Hebräisch.“

„Jetzt gibst du aber an!“

„Ein bisschen.“

Sie lächelten einander an, und mit einem Mal war es gar nicht mehr so schwer, Sachen zu finden, über die sie reden konnten.

Zev war ein leidenschaftlicher Liberaler, ein wenig ungewöhnlich in British Columbia, wo die Mehrheit der Bevölkerung eher sozialistischen Ideen anhing. Tony, der seine politischen Ansichten im wesentlichen von einem unehelichen Sohn Heinrichs VIII. übernommen hatte, musste sich eingestehen, dass eine ganze Reihe von Zevs Argumenten ziemlich einleuchtend klang. Irgendwann einmal, wenn ihn das Leben langweilte, würde er sie Henry gegenüber zur Sprache bringen. Gott sei Dank tauchte ein Fan der Serie auf, ehe Zev fragen konnte, worüber Tony auf einmal lächelte. Der Fan sah die Produktionsjacken der beiden, erging sich eine Weile in begeistertem Lob und erinnerte Tony daran, dass er Zev etwas hatte fragen wollen. Etwas, das die Titelmelodie von Darkest Night betraf.

„Dieser schaurige Teil, mit dem der Titel unterlegt ist – was für ein Instrument ist das?“

„Das Stück, mit dem der Titel unterlegt ist, ist ein reines Vokalstück. Ein Trio, zwei Frauen, ein Mann – Leslie, Ingrid und Joey heißen die glaube ich, es ist schon eine Weile her – aber sie hören auf den Namen FKO.“

„Das KO verstehe ich, Knockout heißt das, aber wofür steht das F?“

Zev hob grinsend die Hände. „Das wollte ich nicht fragen!“

Irgendwann wechselte ihre Unterhaltung hinüber zu der Autobahnerweiterung hoch nach Whistler – ein Thema, das unweigerlich aufkam, wenn zwei oder mehr Bewohner Vancouvers beisammensaßen.

Wenn er sich nicht gerade an seinem Arbeitsplatz befand, ließ der musikalische Leiter von CB Productions einen recht zynischen Sinn für Humor erkennen und erwies sich als witzig und gutgelaunt, und obwohl es sich beim Kaffeetrinken der beiden ja nun wirklich nicht um ein Date oder auch nur annähernd etwas in der Richtung handelte, amüsierte Tony sich prächtig und fing an, sich zu entspannen. Er zuckte nicht mehr gleich bei jedem Schatten zusammen – jedenfalls nicht mehr so heftig.

„Ist es schon so spät?“ Zev schob seinen Stuhl zurück und stand auf. „Ich muss los.“

Auch Tony warf einen Blick auf die Uhr. Neunzehn Uhr fünfundzwanzig. Eine gute halbe Stunde bis Sonnenuntergang. Zeit genug, Henry zu holen und dafür zu sorgen, dass er Arra dazu brachte, noch mehr glitzernden grünen Wodka zu produzieren.

„Ich habe gar nicht mitbekommen, dass es schon so spät ist“, klagte Zev, während er sich den Riemen seiner Laptoptasche über die Schulter hängte. „Es tut mir leid, ich kann dich nicht nach Hause fahren.“

„Das ist in Ordnung. Das hatte ich doch auch gar nicht erwartet.“

„Weißt du überhaupt, wie du von hier aus nach Hause kommst?“

Lächelnd reihte Tony sich neben Zev ein, und die beiden gingen zur Tür. „Eine Transit-Haltestelle ist ungefähr zehn Meter die Oak rauf, Zev. Ich glaube, ich komme schon klar.“

„Die Oak hoch Richtung Broadway ...“

„Ich weiß.“

„Es regnet ...“

„Wir sind hier in Vancouver!“

„Auch wieder wahr.“ Peinliche Stille. „Dann sehen wir uns also Montag bei der Arbeit“, verabschiedete sich Zev.

„Sicher.“ Es sei denn, am Wochenende ginge die Welt unter, was Tony nicht ausschließen mochte, trotz einer Sechstausend-Watt-Hochintensitäts-Kohle-Lichtbogenlampe. Einen Augenblick lang standen die beiden Männer im Regen voreinander, dann zuckte Zev die Achseln, winkte und eilte in westlicher Richtung die 51. Straße hinunter.

Im Wartehäuschen an der Transit-Bushaltestelle stand noch jemand, ein hochgewachsener Mann, der aufmerksam den Stadtplan betrachtete, der in das Plexiglas der einen Wand eingelassen war. Tony schüttelte seinen Rucksack ab, so dass er nur noch über einer Schulter hing, nahm Haltung und Ausdruck an, die besagten, er sei es nicht wert, dass man sich mit ihm anlegte – beides in den Jahren gelernt und perfektioniert, die er auf der Straße verbracht hatte – und kramte im Rucksack nach seinem Handy. Es wurde langsam Zeit, Henry anzurufen.

Da sah der hochgewachsene Mann auf.

„Maus?“ rief Tony. „Mann, ich hatte dich gar nicht erkannt.“

Der Schwenker blinzelte; die vorderen Scheinwerfer eines vorbeifahrenden Autos warfen Schatten auf sein Gesicht.

Schatten, die auch dann noch blieben, als der Wagen schon längst vorbei war.

Mist.

Diener des Herrn der Schatten – direkt vor mir.

Großer Diener.

Aus ganzem Herzen wünschend, er hätte die Frage nach dem Helden schon geklärt, wich Tony immer weiter zurück, bis seine Schultern an Plexiglas stießen und es kein Zurück mehr gab.

Kapitel 8

Nicht einmal mehr einen Tagesmarsch war der äußere Rand der Schattenarmee, der die Vorhut bildete, von der Stadt entfernt. Arra stand oben auf der Stadtmauer, hielt den Spiegel hoch, um das Licht des Spätnachmittags einzufangen und konnte dabei über die Stellungen hinwegsehen, wo Scharmützel stattfanden, wo Männer und Frauen angetreten waren, um einen Feind zu besiegen, der ihnen sowohl zahlenmäßig als auch von der Stärke her überlegen war. Sie schaute auch an den schwarzen Zelten vorbei, die so hervorragend gegen magische Angriffe gesichert waren und richtete den Blick auf den Streifen Zerstörung, der bis zur Grenze zurückreichte.

Sie hatten das Getreide auf den Feldern verbrannt und die Äcker selbst verwüstet. Sie sah Knochen und andere Überreste des Viehs, das die Invasoren geschlachtet und verzehrt hatten. Sobald der Sieg errungen war, gab der Herr der Schatten all jenen zu essen, die sich vor ihm demütigten, die Stolz und Ehre vergaßen und sich ihm zu Füßen im Staub wanden. Der Feind hatte alle Häuser angesteckt und abbrennen lassen, deren Mauern noch gestanden hatten, nachdem die Front schon an ihnen vorbeigezogen war. Wenn der Winter kam, würde nur überleben, wer sich dem Feind unterwarf.

Hoch über den Gefangenenlagern ragten Pfähle auf, auf die man die Körper all jener gespießt hatte, die versucht hatten zu fliehen oder sich gegen die willkürliche Grausamkeit der Wachen zur Wehr zu setzen. Derer, die noch nicht alle Hoffnung aufgegeben hatten. Einige dieser Körper mochten sich noch bewegen – Leichen waren sie dennoch. Wer lebte, war jetzt Gefangener – Sklave, sobald der Eroberungsfeldzug abgeschlossen war.

Arra wandte den Blick vom Spiegel hinaus in die leere Landschaft, die sich zwischen Stadt und Armee erstreckte. Sie sah Schatten, wo eigentlich keine Schatten sein konnten. Sah sie sich bewegen, wie Schatten sich nicht bewegten. Die Vorhut des Herrn der Schatten. Seine Augen und Ohren.

In die Stadt kamen sie nicht – Magie hinderte sie daran. Arras Magie und die zweier weiterer noch verbliebener Mitglieder ihres Ordens. Drei Magier – mehr gab es nicht mehr in der Stadt. Vier waren auf dem Schlachtfeld geblieben, hatten der dunklen Magie nicht genug entgegensetzen können, die von einem scheinbar nicht versiegen wollenden Nachschub an Schmerz und Blut gespeist wurde. Zwei hatte man töten müssen, als sie von Schatten besessen in die Stadt zurückkehrten – da hatten sich die Schatten aber auch schon ihrer Magie bedient gehabt und großen Schaden angerichtet. Der älteste Magier war gestorben, als er die Schutzzauber fertigstellte, die die Stadtmauern schützten; Schutzzauber, die unter dem immerwährenden Druck der gegnerischen Kräfte langsam aber sicher aufgerieben wurden. Schutzzauber, die Arras Berechnungen nach ungefähr dann endgültig versagen würden, wenn die feindliche Armee die Stadttore erreichte.

Die letzten drei Magier würden zusammen losziehen, um dem Herrn der Schatten entgegenzutreten.

Trotz allem, was sie auf die Beine gestellt hatten, trotz allem, was sie für dieses Treffen vorbereitet hatten, trotz allem, was sie erhofften, würde auch ihre vereinte Kraft, all ihre geballte Stärke nicht ausreichen.

Arra hatte in die Kristallkugel geschaut. Sie wusste, wie die Sache hier zu Ende gehen würde.

Sie würden sterben. Dann würden die Schutzzauber versagen, die Tore der Stadt würden fallen, und die Stadt selbst, die bis zum letzten Winkel mit Menschen vollgestopft war, die in ihr eine sichere Zuflucht gesehen hatten – die Stadt würde zerstört werden.

Arra wandte sich ab. Die dicken Gummisohlen ihrer Turnschuhe quietschten auf den blankpolierten Steinen. Vor ihr erstreckte sich nun die Stadt selbst mit all ihren großen Wahrzeichen – dem Stanley Park, der Lions Gate Bridge und der Science World – und den kleineren, persönlicheren – wie dem Sun Yat Sen-Teegarten, dem Bootshaus und dem Café Bergman. All dies würde bald an die Schatten fallen. All den Menschen der Stadt drohte das Schicksal der Sklaverei.

Nie mehr würde Arra zum Laden an der Ecke gehen können, um sich die Samstagszeitung und einen doppelten Mokka mit Milch zu holen.

Nachdenklich starrte die Zauberin tief in den Pappbecher, den sie mit beiden Händen umklammert hielt, atmete den Dampf ein, der vom Milchschaum aufstieg und genoss vielleicht zum letzten Mal den Duft von ...

... Thunfisch?

Das war nicht richtig. Der Becher füllte sich mit Schatten. Sie rang nach Luft, rang mit dem Gewicht, das sich ihr auf die Brust legte. Etwas versetzte ihr einen schmerzenden Stich ins Kinn, dann noch einen ...

Die Magierin riss die Augen auf und musste feststellen, dass sich Zazu auf ihren Brustkorb gehockt hatte. Die Katze hielt eine Vorderpfote erhoben, die Krallen nach wie vor ausgefahren. Rasch befreite Arra eine Hand aus den Wirren ihrer Sofadecke, um das Tier hinter den schwarzen Ohren zu kraulen.

„Wir haben die Länder in Übersee um Hilfe gebeten, mit denen wir Handel treiben, und weißt du, was die gesagt haben?“ fragte sie.

Zazu blinzelte sie aus bernsteingelben Augen an.

„Sie sagten: ,Das geht uns nichts an’. ‚Uns greift keiner an.’“ Seufzend schaltete Arra mit einer raschen Handbewegung die Lampen ein. Wie sehr es ihr zuwider war, wenn sie auf der Couch einschlief – die viel zu fest gestopften Kissen führten früher oder später unweigerlich dazu, dass sich die Wirbelsäule serpentinenförmig verzog, und in dieser alles andere als bequemen Haltung, pflegte die Magierin stets erbärmlich schlecht zu träumen. Dann plagten sie Erinnerungen. „Wenn einer nur um der Eroberung willen erobert“, fuhr sie fort, indem sie die Katze von der Brust hob und auf dem Tisch absetzte, „dann wird er sich doch nicht von so einer Kleinigkeit wie einem Ozean abhalten lassen! Was meinst du? Ist der Herr der Schatten inzwischen zu einer Angelegenheit geworden, mit der sich unsere alten Handelspartner doch befassen müssen oder streckt er seine Fühler durch das Tor und sucht sich etwas Einfacheres zum Erobern?“

Zazus Antwort bezog sich eindeutig auf den leeren Futternapf. Whitby, die immer eher schweigsame der beiden, warf einen Stapel CDs vom Tisch.

„Recht habt ihr.“ Arra packte die Rückenlehne des Sofas und zog sich hoch, bis sie aufrecht saß. „Euch geht das wirklich nichts an.“

Sie stand auf, sah zu, wie die beiden Katzen in die Küche rannten und seufzte: „Noch nicht.“

Das hätte Tony nicht tun dürfen – die beiden in die Sache verwickeln!

***

Offiziell war Henry bislang nur ein einziges Mal in Tonys neuer Wohnung gewesen – dieser Kompromisswohnung, die auf halbem Weg zwischen der Innenstadt von Vancouver und Burnaby lag. Eine Woche nach Tonys Umzug hatte er den Freund besucht. Aus diesem einen Mal wurden zwei, wenn man die Nacht mitrechnete, in der Henry in einem Club Tonys Blut gerochen hatte, der Spur tief in eine Seitengasse nachgegangen und dann später Tony nach Hause gefolgt war – er hatte den jüngeren Freund fragen wollen, was zum Teufel er da in der Seitengasse getrieben hatte, hatte aber keinen Weg gefunden, seine Mahnung so zu formulieren, dass es sich nicht anhörte, als schliche er dem Freund nach wie ein x-beliebiges Geschöpf der Nacht aus einem grauenvollen, von Klischees nur so triefenden Horrorfilm. Der Vampir hatte in strömendem Regen in seinem Auto gesessen, zugesehen, wie sich ein Schatten hinter den Fenstervorhängen bewegte und sich immer wieder gesagt, er sei nicht für Tony verantwortlich. Er trage schon seit geraumer Zeit keine Verantwortung mehr für den Jungen. Es sei möglich, einen Freund zu haben – ein Freund zu sein –, ohne die Beziehung zu kontrollieren. In jener Nacht hätte Henry nicht genau sagen können, welchen Teil seines Ichs er überzeugen wollte – den Vampir oder den Prinzen. Oder ob in diesem Fall überhaupt ein Unterschied zwischen den beiden bestand.

Auch bei diesem dritten Besuch regnete es wieder. Aber diesmal hatte Henry einen besseren Grund für seine Anwesenheit. Es war verabredet gewesen, dass Tony ihn gleich nach Sonnenuntergang anrufen sollte, um ihm mitzuteilen, was im Studio geschehen war, als das Tor sich öffnete. Um ihm zu sagen, welche Ergebnisse ihr Einsatz in der vergangenen Nacht gezeitigt hatte – falls es denn welche gab. Wie der Herr der Schatten auf den Verlust eines dienstbaren Geistes reagiert hatte – falls er denn reagiert hatte.

Aber Tony hatte nicht angerufen. Gleich nach Sonnenuntergang nicht und auch nicht seither.

Vielleicht war er beschäftigt.

Die Arbeitszeiten in der Fernsehindustrie waren haarsträubend. Auf das Endprodukt, das zum größten Teil auf die Bedürfnisse hormongeschädigter Heranwachsender zugeschnitten schien, hatte das offenbar keine Auswirkungen, aber Henry wusste, dass ein Arbeitstag von zwölf oder dreizehn Stunden durchaus die Regel war. Gut möglich also, dass Tony immer noch arbeitete – auch wenn es Henry recht unwahrscheinlich schien, dass der Freund ein schlechtes, dreiundvierzigminütiges Produkt, das den Geschmack der Massen befriedigen sollte, für wichtiger hielt als das eventuell bevorstehende Ende des Lebens, so wie er es kannte.

Vielleicht hatte Tony Ärger bekommen.

Gut möglich, dass der Herr der Schatten aggressiv geworden war und das, was durch das Tor gekommen war – was immer es auch gewesen sein mochte – sich in der Hauptsache gegen Tony gerichtet hatte.

Keine dieser beiden Möglichkeiten – Tony arbeitete oder Tony hatte Probleme – konnte Henry ausschließen oder sich bestätigen lassen, indem er bei Tony einbrach, aber die Wohnung war zumindest schon einmal ein Ausgangspunkt, und da sie sich wie gesagt auf halbem Weg zwischen Henrys Innenstadtdomizil und dem Fernsehstudio befand, schien es nur logisch, dort als erstes nachzusehen. Henry hatte versucht, im Studio anzurufen, war aber lediglich mit dem Anrufbeantworter verbunden worden. Die Ansage darauf – eine nichtssagende Bandansage – hatte ihm auch nicht weitergeholfen. Aber falls CB Productions wirklich einem bösen Magier in die Hände gefallen sein sollte, dann war es unwahrscheinlich, dass man die Telefone besetzt hielt.

Auch die Magierin hatte Henry angerufen – die, mit der Tony zusammenarbeitete. Die, die auch hätte dabeisein sollen, als sich das Tor um elf Uhr fünfzehn geöffnet hatte. Falls die Frau zu Hause gewesen war, so bediente sie sich jedenfalls der modernen Magie, mit der man eingehende Anrufe in erwünschte und unerwünschte sortieren konnte.

Tony wohnte in einem dreistöckigen Ziegelkasten, der aussah wie Tausende seinesgleichen, die in den späten siebziger Jahren erbaut worden waren. Das Haus hatte keinen Portier, und irgend jemand hatte die Tür, die aus dem kleinen Flur mit den Briefkästen hinein ins Treppenhaus führte, abgeschlossen, während sie offenstand. Nun schlug die Stahlzunge des Riegels gegen den Türrahmen, weshalb die Tür sich nicht mehr schließen ließ. Das war praktisch für Hausbewohner, die Besuch erwarteten. Weniger praktisch war es, wenn man etwas besaß, das sich zu stehlen lohnte. Henry besah sich den Zustand des Flurs und des Treppenhauses und vermutete, dass letzteres unwahrscheinlich war.

Der Hausmeister wohnte in Wohnung Nummer sechs. Nur wenige Minuten, nachdem er auf Henrys Klopfen geantwortet hatte, stand der Vampir auch schon in Tonys Wohnung, während der Hausmeister vollkommen vergessen hatte, dass er sich je von seinem Lehnsessel fortbewegt hatte.

Tonys Schlafsofa war nicht gemacht, das Frühstücksgeschirr stand noch in der Spüle, und die Sachen, die er am Vortag getragen hatte, stapelten sich auf dem Badezimmerfußboden. Im Kühlschrank befanden sich im wesentlichen kleine Tütchen mit Soßen und Gewürzmischungen aus den unterschiedlichsten Fastfood-Restaurants der Stadt. Dazu gab es noch acht Eier, einen Laib Brot, ein halbleeres Glas Erdnussbutter und eine Flasche mit einer weitverbreiteten colahaltigen Limonade darin. Henry brauchte ein paar Minuten, ehe er die Fernbedienung für den Fernseher gefunden hatte – auch wenn die Abdeckung des Toilettenspülkastens eigentlich ein logischer Aufbewahrungsort war. Im DVD-Player befand sich die erste DVD der Special Extended DVD Edition von Die Zwei Türme, und im uralten Videogerät ein Video mit der Episode der neuen Serie Enterprise, die in der vergangenen Woche ausgestrahlt worden war. Tony hatte erwähnt, er spare auf einen Festplattenrecorder – offenbar war es ihm noch nicht gelungen, genügend Geld zusammenzubekommen.

Henry warf die Fernbedienung mitten hinein in das Chaos aus Decken auf dem Schlafsofa. Er war kein Stück weiter als vor seiner Ankunft. Überall in der Wohnung hing Tonys Geruch, aber der Junge war ganz eindeutig die letzten paar Stunden nicht hiergewesen. Tony war arbeiten gegangen und noch nicht wiedergekommen.

Es gab nur zwei mögliche Szenarien. Nummer eins: Tony arbeitete noch. Nummer zwei: Der Herr der Schatten hatte ihn sich geschnappt. So oder so war Tony immer noch im Studio.

Henry wollte bereits die Wohnungstür öffnen und gehen, hielt aber erst einmal vor der Tür inne, da er draußen ein Leben spüren konnte und warten wollte, bis die Luft rein war. Sollte Tony nichts zugestoßen sein, sollte er wirklich nur länger gearbeitet haben, dann war es besser, wenn möglichst wenig Leute hier im Haus Henry sahen. Das war weniger peinlich – sowohl für Henry als auch für Tony.

Dann aber blieb das Leben draußen vor der Tür stehen und klopfte.

Im Spion erschien Lee Nicholas’ vertrautes Gesicht – so verzerrt allerdings, dass es schwerfiel, den Ausdruck darauf zu entziffern.

Soweit Henry verstanden hatte und wenn man bedachte, welch unterschiedliche Rollen den beiden bei der Produktion von Darkest Night zukamen, konnte man Tony und Lee wohl kaum als Kollegen bezeichnen. Die beiden mochten freundlich miteinander umgehen, Freunde waren sie ganz sicher nicht, und so sehr Tony auch wünschen mochte, es sei anders – dass sich mehr als Freundschaft zwischen ihnen entwickeln würde, schien Henry schlichtweg unmöglich.

Was also tat Lee Nicholas an einem Freitagabend vor Tonys Wohnungstür?

Lächelnd und den Hunger sorgsam im Zaum haltend öffnete Henry die Tür. Immerhin bestand auch noch die Möglichkeit, dass der Schauspieler erneut von einem Schatten beherrscht wurde, und Henry hatte nicht vor, mehr zu verraten, als er verraten musste.

„Ja?“

Ein äußerst fotogenes Lächeln blitzte ihn an. „Ich wollte zu Tony Foster.“ Der Mann vor der Tür war nervös. Er überspielte es gut, aber Henry konnte es riechen. Das und ein teures Eau de Cologne waren alles, was er riechen konnte – nicht die Spur einer anderen Welt.

„Tony ist noch nicht von der Arbeit zurück.“

„Merkwürdig!“ Eine Hand fuhr hoch und zerzauste dunkles Haar. „Ich hörte, sie hätten heute früher Schluss gemacht ...“

„Früher?“ Das klang ja nun nicht besonders gut.

„Ja.“

„Wie früh?“

„Ungefähr ...“ Grüne Augen wurden zusammengekniffen, als der Mann an Henrys Schulter vorbeispähte. „Wer sind Sie?“

Henry wurde klar, dass er sich nicht die Mühe gemacht hatte, das Licht in der Wohnung einzuschalten. Er wollte gerade erklären, auf dem Weg nach draußen gewesen zu sein, als er sah, wie Lees Blick an den feuchten Flecken auf den Schultern seines Trenchcoats haften blieb. Hier kam er mit der Wahrheit wahrscheinlich weiter als mit einer Lüge. „Auch ich suche nach Tony“, erklärte Henry, indem er seinen eigenen Schlüsselbund hochhielt. „Ich habe einen Schlüssel.“ Na ja, die ganze Wahrheit war das nicht, aber zumindest ein großer Teil.

„Oh.“ Dann zog sein Gegenüber offensichtlich die falschen Schlüsse. „Ach ja.“

„Wollten Sie ihm eine Nachricht hinterlassen?“ fragte Henry freundlich.

„Was? Nein, schon in Ordnung. Ich – mein Date sitzt unten im Auto. Ich sehe Tony dann ja Montag im Studio.“

Warum er Date wohl betont haben mochte – interessant! Aber eine Begleiterin, die im Auto wartete, bedeutete, dass der nächste Schritt schnell erfolgen musste. Henry ließ seinem Hunger die Zügel schießen, bis er fast schon furchterregend hinter seinen Augen lauerte, fing Lees Blick auf und hielt ihn fest. „Wenn Sie an die Zeit zurückdenken, als Sie unter der Kontrolle des Schattens standen – woran können Sie sich da erinnern?“

„Ich weiß nicht, wovon Sie reden!“

Das war eindeutig keine Lüge. Henry war versucht, die Frage in einen Befehl zu verwandeln, musste sich dann aber eingestehen, dass der Flur eines Mietshauses, in dem weder er noch der Schauspieler wohnten, nicht der rechte Ort dafür war. Zumal unten im Auto ein Date wartete und Henry überhaupt nicht wusste, wie der Schauspieler auf Erinnerungen aus den schattenbesetzten Stunden reagieren würde. Also begnügte sich der Vampir mit der Frage: „Worüber wollten Sie mit Tony reden?“

„Er war heute morgen da, als ich ...“ Aus den Tiefen des Grüns stieg Panik auf, die nicht Henry hervorgerufen hatte. „... zusammenbrach. Ich wollte nur wissen, ob er ... ob er irgend etwas gesehen ...“ Hände wurden auf Taillenhöhe gehoben, öffneten und schlossen sich, als versuchten sie, einen Gedanken festzuhalten. „Ich wollte eigentlich nur ...“

Hier stand ein Mann gefährlich nah am Rande des Abgrunds. Henry war halb versucht, ihm noch einen kleinen Schubs zu versetzen und zuzusehen, wie und wo er landete. Dann aber ließ der Vampir seufzend die besseren Seiten seines Charakters die Oberhand gewinnen, hieß den Hunger lockerlassen und gab den Blick des Schauspielers frei. „Ich sage ihm, dass Sie hier waren.“

„Nein, das ist ... ja, klar.“ Lee schaffte es kaum, die Fassung zu wahren, wandte sich zum Gehen, drehte sich aber noch einmal um, die dunklen Brauen fragend zusammengezogen. „Kenne ich Sie? Ich meine – sind wir uns vorher schon einmal begegnet?“

Interessant. Soweit Henry sich erinnern konnte, waren Lee und er sich außer in der vergangenen Nacht nie über den Weg gelaufen. „Vielleicht haben Sie mich irgendwann einmal mit Tony zusammen gesehen“, meinte der Vampir vorsichtig.

„Ja. Klar. So wird es sein!“ Mit einem Ruck richtete sich der Schauspieler kerzengerade auf, bevor er sich mit einem knappen Nicken von Henry verabschiedete. Der aber hatte das Zittern gesehen, das den Augen Sterblicher ganz sicher entgangen wäre.

Henry wartete auf dem Flur, bis er gehört hatte, wie unten die Tür des Hauses nicht ganz ins Schloss fiel und eilte dann zum Flurfenster auf dem Treppenabsatz. Lee hatte die Schultern hochgezogen, um sich vor dem Regen zu schützen und trottete über die Straße zu seinem Auto – klassischerweise ein Mercedes –, in dem eine Blondine mit erheblichem Brustumfang auf ihn wartete. Beim Einsteigen sagte der Schauspieler etwas, das die Blondine zum Lachen brachte. Seine ganze Körpersprache vermittelte den Eindruck, dem Mann sei in den vergangenen achtundvierzig Stunden nichts Schlimmeres widerfahren als einfach zwei Tage, in denen auch wirklich alles schiefgelaufen war.

Lee Nicholas war auf jeden Fall ein viel besserer Schauspieler, als die meisten Menschen ihm zugestehen mochten.

Tony war also bei ihm gewesen, als er zusammenbrach. Irgend etwas war passiert, als das Tor sich erneut geöffnet hatte. Aber was – und wo war Tony?

Wie auf ein Stichwort klingelte Henrys Handy.

„Tony? Wo zum Teufel bist du?“

„Nah dran, Nachtwandler, aber für den ersten Preis reicht es nicht. Dann muss ich also annehmen, dass er bei Ihnen auch nicht ist?“

„Nein.“

„Er geht nicht ans Telefon.“

Henry warf einen Blick in Richtung Wohnung, ehe ihm klar wurde, auf welches Telefon die Zauberin sich bezog. „Im Studio kann er es nicht einschalten.“

„Im Studio ist er nicht, die haben heute früh Schluss gemacht.“

„Manchmal vergisst er, es einzuschalten, wenn er geht.“ Henry klammerte sich an Strohhalmen fest, was dem Vampir nur allzu bewusst war.

„Sieben Schatten sind heute morgen durch das Tor gekommen. Sieben. Er hätte angerufen und Ihnen davon berichtet, wenn er dazu in der Lage wäre, und dann wären Sie beide auf meiner Türschwelle erschienen und hätten noch mehr von meiner Zeit verlangt. Noch mehr Zaubertrank, heißt das.“

Wäre er dazu in der Lage, hatte Arra gesagt. Henry musste ihr zustimmen. „Ja“, sagte er knapp.

„Wo sind Sie?“ wollte die Magierin wissen.

„In Tonys Wohnung.“

„In der, nehme ich an, keine Spur von ihm vorhanden ist?“

„Nicht eine einzige.“

„Bleiben Sie, wo Sie sind. Ich mache ein paar Anrufe und melde mich dann gleich wieder bei Ihnen.“

„Ich hatte gedacht, Sie wollten sich in diesen Kampf nicht hineinziehen lassen, Magierin.“

„Sagte ich irgend etwas von kämpfen?“

Henry stand da, hielt sein verstummtes Telefon in der Hand und musste zugeben, dass sie dies in der Tat nicht getan hatte. Im Moment reichte es ihm auch, dass die Frau willens schien, bei der Suche nach Tony zu helfen, der – so hatte es den Anschein – auf die eine oder andere Weise den Schatten in die Hände gefallen war.

***

„Du kannst mich sehen.“

„Mann, Maus, du bist ziemlich groß!“ Tony versuchte sich an einem belustigten Schnauben, das ihm aber nicht gelang. „Wie könnte ich dich da übersehen?“

Die schwielige Hand des Schwenkers legte sich in Tonys Nacken. „Du kannst mich sehen!“ wiederholte er. „Die Stimme des Lichts hat mich nicht gesehen. Aber du kannst mich sehen.“

„Na ja, wenn du mich fragst, sehe ich im Moment ein wenig viel von dir!“ Der Schwenker hatte sein Gesicht so dicht an das Tonys gereckt, dass der Junge jedes einzelne geborstene Kapillargefäß darin erkennen konnte, jede einzelne vergrößerte Pore. Zudem wurde ihm auch noch ein wirklich exzellenter Blick auf die Narbe zuteil, die entstanden war, als Maus’ Exfrau dem Mann eine Nagelfeile durch den Nasenflügel gerammt hatte. Tony stemmte beide Hände fest gegen die Brust des Kollegen, die so breit war wie eine Tonne, und drückte. Das funktionierte ungefähr so gut, wie er es sich vorgestellt hatte. „Könntest du wohl mal ein Stück zurückgehen, Maus?“

„Nein. Du und ich, wir werden ein ...“ Maus verstummte und kniff die Augen zusammen, als die Lichter eines Scheinwerferpaares durch das Bushäuschen fuhren.

Tony stand nicht direkt im Licht dieser Scheinwerfer und konnte von daher sehen, was für ein Fahrzeug sich dort näherte. Ein Polizeiwagen. Konnte sehen, wie er langsamer wurde ... Ja! Toll! Recht und Ordnung – hoch sollen sie leben! Hier wird ein Kleiner von einem Großen ganz handfest belästigt, und unsere Freunde und Helfer ...

Maus’ Mund schloss sich über seinem und schnitt den Rest des Gedankens ab – und so gut wie alle anderen Gedanken ebenfalls, bis auf den einen: Was ist das bloß mit diesen Schatten, dass die Heterojungs, in die sie fahren, immer gleich mit mir rummachen wollen?

Als Maus Tonys Mund wieder freigab, war der Polizeiwagen verschwunden.

Na wunderbar! dachte Tony, indes er sich mit dem Ärmel über den Mund fuhr. Hätten wir nicht in Toronto sein können, wo die Bullen knutschende Typen wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses festnehmen? Aber nein – ich muss natürlich im liberalen Vancouver rumhängen, wo sie ganz offiziell alternative Lebensweisen tolerieren wollen!

„Mach das nicht noch mal“, fauchte er.

„Sonst?“

„Sonst erzähle ich es Maus’ Alter.“

In den Augen dicht vor Tonys Gesicht blitzte Angst auf. Entweder steckte Maus selbst auch noch da drin und hörte zu, oder die Schatten übernahmen von den Körpern, in die sie fuhren, mehr als nur das rein Physische. Tony hatte das drängende Gefühl, es sei wichtig, diese Frage zu klären, aber leider blieb ihm nicht mehr die Zeit herauszufinden, warum er das wichtig fand. Maus schloss die Hand so fest um seinen Nacken, dass es schmerzte, und dann wurde Tony aus dem Bushäuschen hinaus in den Regen befördert. „He!“ protestierte er. „Wo gehen wir denn hin?“

„Irgendwohin, wo es ... ruhig ist.“

Das hörte sich nicht gut an. Tony wehrte sich nicht, er ging einfach mit, ohne eine Bedrohung darzustellen, ohne Maus die Veranlassung zu geben zu denken, er würde die Flucht wagen wollen. Als sie neben dem kirschroten Mustang Cabriolet Baujahr 1963 stehenblieben, als Maus – oder vielmehr das Ding, das in dessen Körper steckte – anfing, nach dem Schlüssel zu kramen, ließ sich Tony auf die Knie fallen, machte eine blitzschnelle Kehrtwendung, sprang wieder hoch, rannte zwei Schritt weit und schlug mit dem Gesicht voran auf dem klatschnassen Bürgersteig auf. Der Aufprall hatte ihn sich auf die Zunge beißen lassen. Sofort füllte sich sein Mund mit Blut. Tony spuckte aus, verdrehte den Oberkörper und musste mit ansehen, wie in dem Lichtkreis einer Straßenlaterne sein Schatten mit dem von Maus rang.

Die Schatten in den Körpern kontrollierten die Schatten dieser Körper – daran hätte Tony denken müssen. Denn die so kontrollierten Schatten konnten sich dann auch über die Schatten von Menschen hermachen, die nicht kontrolliert wurden. Über Tonys Schatten zum Beispiel. Das war derart unlogisch – wenn man es aus der Sicht der realen Welt betrachtete –, dass es sich anhörte wie eine der haarsträubenden Ideen, mit denen das Team in der Stierkoppel manchmal aufwartete, nachdem es eine ganze Nacht bei Billigbier und Käsepizza verbracht hatte.

Maus grinste breit, und Goldkronen blitzten auf. „Steig ins Auto!“ befahl er.

Tony spuckte erneut aus. Er hatte es satt, es anderen leicht machen zu wollen. „Zwing’ mich doch!“ gab er wütend zurück.

Woraufhin eine riesige Hand ihn beim Hosenbund seiner Jeans packte, eine andere beim Riemen seines Rucksacks. Sekunden später hockte der junge Mann auf dem Beifahrersitz. Er verschwendete einen halben Gedanken an die Vorstellung, wie Maus sich anstellen würde, sobald er wieder Herr im eigenen Körper war und die Bezüge seiner Autositze zu Gesicht bekam und versuchte dann, sich aus der Tür zu stürzen.

Maus’ Schatten floss an Tony hoch und legte sich ihm über das Gesicht.

Oh, Scheiße.

Den Schatten mit mit bloßen Händen attackieren zu wollen war völlig sinnlos. Der Schatten gab unter den Fingern nach, nur um gleich darauf wieder in alle Vertiefungen zu schlüpfen. Dass er durch den Schatten hindurch nicht atmen konnte, das wusste Tony bereits ...

***

Arra hielt das Telefon zwischen Ohr und Schulter geklemmt und warf eine weitere Handvoll Zitronenmelisse in den Wodka. „Vielleicht sollten Sie mitschreiben, Nachtwandler: Er ist in einem Café, Four Corner Bakery and Coffee Shop, Oak Street, Höhe 51. Straße, South Granville. Das ist ganz in der Nähe von Schara Tzedeck, der orthodoxen Synagoge.“

„Haben Sie einen Zauber gewirkt, um ihn aufzuspüren?“

„Nein, ich habe Amy angerufen, mit der Tony auf der Arbeit befreundet ist.“ Arra schnupperte an dem Dampf, der vom Topf aufstieg, ehe sie noch eine Handvoll echten Alant in die brodelnde Masse warf. „Amy hat gehört, wie Tony und Zev sich verabredeten.“

„Tony und Zev?“

„Ja, ja.“ Sie schob Zazu mit dem Fuß vom Herd weg und fragte sich, ob sie mit der Katzenminze nicht doch lieber ganz bis zum Schluss hätte warten sollen.

„Tony hat sich zu einem Date verabredet?“

„Er ist jung, er ist alleinstehend, und es ist Freitagabend.“ Arra musste grinsen, als der Nachtwandler am anderen Ende der Telefonleitung als Antwort hilflos stammelte. „Eifersüchtig?“

„Nein, ich bin nicht eifersüchtig! Ich bin ...“ Es folgte eine Pause, die lange genug war, dass Arra schon einmal den Deckel vom Glas mit den Lorbeerblättern schrauben konnte. „... entsetzt. Wie kann er es in Erwägung ziehen, auszugehen, wo er doch weiß ... wo er doch genau über den Herrn der Schatten Bescheid weiß.“

„Wo er nun einmal über den Herrn der Schatten Bescheid weiß, ist es nur schlau von ihm, sich zu amüsieren, solange er es noch kann.“ Bei diesen Worten spürte Arra, wie ihr das Grinsen entglitt. „Ich werde den Zaubertrank für sieben fertig haben, ehe sich das Tor erneut öffnet.“

Henry setzte zu einer Erwiderung an, aber die Magierin ließ das Telefon hinunter in ihre Hand gleiten und drückte auf die Abschalttaste. Wenn der Nachtwandler Tony finden wollte und wenn die beiden dann zusammen die Lichter der Großstadt auf die Spione des Herrn der Schatten richten wollten – bitte. Das war deren Sache. Früher oder später würde eins von zwei Dingen eintreten: Die beiden würden feststellen müssen, dass sie nichts ausrichten konnten, oder sie würden im Kampf fallen.

Da Arra ja nun bereits gezwungen worden war, sich einzumischen, würde sie auch weiterhin dafür sorgen, dass alle, die von Schatten übernommen wurden, eine Chance bekamen, sich wieder zu erholen. Einmal hatte sie bereits geholfen; da schien es albern, weitere Hilfe zu verweigern. Zumal Arra dadurch auch nicht stärker gefährdet war als alle anderen Menschen dieser Welt.

Die Menschen dieser Welt.

Nur ein weiterer Ort, den Arra nicht würde retten können.

Hier im Haus gab es Leute, die die Katzen nehmen würden, wenn sie ging.

***

„Ich habe dich heute morgen gesehen.“

„Ach ja? Na und?“ Tony war so weit in den Schalensitz zurückgerutscht, wie es ging. Vergeblich versuchte er, Maus’ Schatten zu entgehen, der sich als Pfütze auf seinem Schoß zusammengerollt hatte wie ein großes, schwarzes ... durch und durch gruseliges Ding. Der Schatten bewegte sich ununterbrochen, wie Flüssigkeit, ohne aber flüssig zu sein. In dem vergeblichen Versuch, der kalten Last auszuweichen, waren Tonys Eier so weit hochgekrochen, dass sie ihm praktisch auf der Schulter hockten.

„Du bist an Lees Seite geeilt“, fuhr Maus fort.

„Weil er umkippte.“

„Nein.“ Maus warf Tony einen raschen Seitenblick zu, ehe er seine Aufmerksamkeit wieder dem Freitagabendverkehr auf der Granville Bridge widmete. „Du hast dich schon bewegt, ehe er fiel. Du weißt irgend etwas.“

„Ich weiß gar nichts! Ich habe nur getan, was jeder getan hätte.“

„Niemand hat es getan.“

„Was?“

„Was du getan hast.“

Tony verdrehte die Augen. Maus hatte immer schon zu den Männern gehört, die keinen Sinn darin sahen, fünf Wörter zu benutzen, wenn drei auch schon fast reichten. „Ich war doch schon bei ihm, da brauchte doch niemand anderes etwas zu tun, oder?“

Der Schwenker/Diener des Herrn der Schatten zuckte die Achseln – die minimalistische Bewegung einer mächtigen Schulter, die durch und durch Maus war. Genau wie das Einbiegen auf zwei Rädern in die Hastings Street und die Geschwindigkeit, mit der er den Mustang um weniger illustre Fahrzeuge herummanövrierte. Tony kam es so vor, als zeige ihnen der Fahrer eines dunkelgrünen Chevy Impala einen Vogel, als sie an ihm vorbeirasten, aber sie waren so schnell, dass er sich da nicht sicher sein konnte. Wenn der Typ jetzt so über die Grenze und rüber in die USA fährt, dann nervt er damit irgendwann einen anderen Typen, der sich die Dose Budweiser in den Schritt geklemmt hat, dermaßen, dass der sein Schießeisen rausholt und anfängt rumzuballern, weswegen dann die Bullen auf der Bildfläche erscheinen und wir alle in der nächsten Episode von „Verfolgungsjagden bei Höchstgeschwindigkeit“enden. Die Bullen lassen nicht locker und sind in einem dramatischen Showdown so lange hinter uns her, bis der Idiot von einem dienstbaren Geist hier den Mustang sich überschlagen lässt und ich gerettet werde!

Leider jedoch rasten sie durch Kanada. Das Schlimmste, was ihnen hier passieren konnte, war die Begegnung mit einem Polizeifahrzeug, dessen Insassen sich ihr Autokennzeichen notierten. Diesen Insassen war es aber nicht gestattet, in einer wilden Verfolgungsjagd mit Höchstgeschwindigkeit hinter dem Mustang herzuhetzen – dabei könnte ja jemand zu Schaden kommen. Es gab Zeiten – und der Moment gerade gehörte auf jeden Fall dazu –, da stank Tony diese ganze Chose mit Friede, Freude und guter Regierungspraxis gewaltig.

Was, wenn Maus in eine Polizeikontrolle kam? Die würden ihm eine massive Geldstrafe aufbrummen, es gäbe sechs Punkte und für Tony auch nicht die allergeringste Chance, dass irgendein Bulle seine Geschichte glaubte. Amy hatte sie ihm nicht abgenommen, und Amy war seine Freundin. Wegen seiner jahrelangen Erfahrung mit der Polizei hatte Tony natürlich keine Probleme damit, sich einen Spruch einfallen zu lassen, der garantierte, dass man seinen Arsch aus dem Auto hier holen würde. Polizeigewalt – mit der musste man nur umzugehen wissen. Dann würde Henry kommen, die Kaution für ihn stellen, und Tony wäre in Sicherheit. Die gerade aufgekeimte Hoffnung in Tonys Herzen erlosch sofort wieder, als der junge Mann sich eingestehen musste, dass Maus – oder vielmehr der Lakai, der sich des Körpers des Schwenkers bediente – sich nie von den Bullen an den Straßenrand winken lassen würde.

Ein plötzlicher Fahrspurwechsel – der einem simplen Satz zur Seite näher kam, als es bei einem dreißig Jahre alten Ford eigentlich hätte möglich sein dürfen – hätte den Schatten fast von Tonys Schoß geworfen. Instinktiv fing der junge Mann ihn auf und beförderte ihn dorthin zurück, wo er hergekommen war. Dort waberte er ein wenig hin und her, kalt und gewichtig, um sich schließlich erneut auf Tonys Körper einzurichten.

Tonys Hand fühlte sich ... dreckig an. Er wischte sie seitlich am Sitz ab.

„Hör auf damit!“ fuhr Maus ihn an.

„Aber ...“

„Sofort.“

Die Drohung in Maus’ leisem Knurren war unmissverständlich, hätte aber fast nicht gefruchtet. Nie zuvor hatte Tony sich so nach sauberen Händen gesehnt, und dabei hatte er einmal, das war allerdings schon ziemlich lange her, Kotze in den Händen gehalten. Nicht seine eigene wohlgemerkt. Als er da im Wagen hockte, zu Tode erschrocken, verstand Tony plötzlich, warum manche Menschen mit einer Drahtbürste auf die eigene Haut losgingen.

***

Henry stand vor der koscheren Bäckerei und wunderte sich ein wenig darüber, dass sie am Sabbat nicht geschlossen hatte. Obwohl ja nirgendwo geschrieben stand, dass die Belegschaft einer solchen Bäckerei ausschließlich aus orthodoxen Juden oder überhaupt ausschließlich aus Juden bestehen musste. Henry nahm Tonys Witterung an der Tür auf. Im Café saß der Junge nicht. Er war auch nirgends in der Umgebung zu sehen, und außerdem regnete es immer noch, und zwar auf die für die Westküste typische Art und Weise, bei der man nie genau wusste, ob man im Nebel stand oder wirklich Regentropfen fielen. Tony aufzuspüren würde nicht einfach sein.

Das Gute an der Sache war, dass sich in dieser Gegend um diese Zeit an einem Freitagabend nicht sehr viele Menschen auf der Straße aufhielten.

Vielleicht war Tony ja mit Zev nach Hause gegangen.

Wenn er das getan hat ... das Knurren ertönte leise in seinem Hals, ehe Henry es verhindern konnte. Ein älterer Herr, der an einem der kleinen Tische der Bäckerei saß, sah auf. Henry kam sich etwas albern vor, als er zurück auf die Straße ging. Am besten rief er jetzt bei der Magierin an und erkundigte sich nach Zevs Adresse. Der musikalische Leiter war ein netter Mann, attraktiv und intelligent – Tony hätte es schlechter treffen können. Vielleicht hatte ja Arras Weltuntergangsstimmung auf den Jungen abgefärbt, und er nutzte die Gelegenheit, das zu tun, was wohl jeder junge Mann unter den gegebenen Umständen getan hätte. Vielleicht hatte er auch beschlossen, den Sieg über den Schatten zu feiern, der Lee in seinen Fängen gehalten hatte. Vielleicht hatte ihn das, was Lee Nicholas im Studio widerfahren war – was immer es gewesen sein mochte – in die Arme eines anderen getrieben.

Henry schüttelte energisch den Kopf, um den letzten Gedanken daraus zu vertreiben. Vielleicht schreibe ich auch schon viel zu lange Liebesromane! dachte er.

Es gab eine Reihe einleuchtender Gründe, weswegen Tony ihn bislang nicht angerufen hatte.

Aber Arra hatte etwas gesagt, was Henry einfach nicht aus dem Kopf gehen wollte. „Wenn er in der Lage wäre“.

Wenn Tony nicht mit Zev nach Hause gegangen war, dann hatte er in der Oak Street den Bus in nördliche Richtung bestiegen. Ein Spaziergang zum Bushäuschen der Transitlinie würde diese Frage klären. Wenn Tonys Geruch in diesem Bushäuschen nicht zu finden war, dann würde Henry die Magierin anrufen, um sich nach Zevs Adresse zu erkundigen. War der Geruch jedoch vorhanden ...

Er war vorhanden.

Die feuchte Luft hatte verhindert, dass sich die Spur verflüchtigte. Es roch hier eindeutig nach Tony. Es roch nach Angst. Es roch nach einer anderen Welt.

Sieben Schatten waren an diesem Morgen durchgekommen.

Einer von ihnen schien den Stadtplan studiert zu haben, der in die Rückwand des Bushäuschens eingelassen war.

Dann eine Mischung der beiden Gerüche – einer schien den anderen gegen die Außenwand gedrückt zu haben.

Außerhalb des Bushäuschens war von Tonys Geruch nicht viel verblieben – der Regen hatte ihn fortgewaschen. Auf die andere Spur hatte die Feuchtigkeit wenig Einfluss gehabt. Selbst das Wetter schien diesen Geruch zu meiden. Es war einfach, ihm zu folgen.

Henry zischte, als der Hunger sich erhob, denn nun roch es nach Blut. Schwach und diffus, aber ganz unverwechselbar. Unverwechselbar Tonys Blut.

Auf dem Bürgersteig, aufgefangen vom mürben Zement.

Da wieder, am Ende der Straße; ein Tropfen an der Bordsteinkante, knapp über dem Wasser, das in Richtung Gully rauschte.

Die Erklärung lag auf der Hand: Jemand hatte Tony in ein Auto geworfen, und Tony war verletzt. Der, den der Schatten übernommen hatte, war ebenfalls in das Auto gestiegen.

Dann hatte man den Wagen weggefahren.

Er konnte überall und nirgends sein.

***

Sie fuhren Richtung Studio. Einen anderen Grund gab es nicht, die Straße nach Burnaby einzuschlagen. Na ja – wollte man der Handelskammer der Stadt Glauben schenken, so gab es allerhand Gründe dafür, in Burnaby zu sein, aber in diesem einen, speziellen Fall hatte Tony das deutliche Gefühl, dass das Studio mit seinem Tor zu einer anderen Welt ausschlaggebend war. „Ich werde dir nichts erzählen!“ verkündete er.

Auf diesen Einwand ging Maus gar nicht erst ein. Er lenkte den Mustang gefährlich nah an einem allradgetriebenen Freizeitvehikel vorbei, murmelte finster: „Diese verdammten Freaks aus Alberta!“ und fuhr kommentarlos weiter.

„Ich weiß nämlich nichts!“

„Du kannst mich sehen.“

„Da habe ich einen kompletten Glückstreffer gelandet, wirklich! Ich habe mal ein paar Jahre lang ziemlich viele Drogen geschluckt. Die haben mir wahrscheinlich die ‚Ich sehe dich nicht’-Teile aus dem Hirn gebrannt.“ Er redete dummes Zeug. Er wusste es, schien aber den Wortschwall, der ihm aus dem Mund sprudelte, nicht aufhalten zu können. „Ich hab’ schon ziemlich viele Sachen gesehen. Sachen, die würdest du nicht glauben! Deswegen kann ich dich wohl sehen. Mehr ist da nicht dran.“

Rasant überfuhr Maus eine Ampel, die schon ziemlich orange war, drehte Tony den Kopf zu und kniff die Augen zusammen. „Was hast du gesehen?“ wollte er wissen.

Scheiße.

„So etwas wie dich noch nie!“ stöhnte Tony.

Der Schatten in seinem Schoß fing an, hin und her zu schwappen, eine Bewegung, die mit dem Schaukeln des Wagens nichts zu tun hatte.

„Was denn zum Beispiel?“

Laut hupend donnerte ein Lastwagen vorbei, der in die andere Richtung unterwegs war.

„Zum Beispiel: Achte doch auf die verdammte Straße, Mann!“ Tonys Herz schlug so schnell und hart, dass die Rippen schmerzten, und der Junge war schon halbwegs überzeugt davon, dass die Schattenpfütze in seinem Schoß merklich wärmer geworden war. Während Maus den Mustang ganz ruhig wieder in die Fahrspur gleiten ließ, die nach Osten führte, rang Tony nach Luft. Was wohl mit einem Schatten passierte, dessen Wirt unter einem Achtzehntonner klemmte? Will ich das wirklich wissen? Wo ich doch zusammen mit ihm da klemmen werde?

***

Arra hatte weiß Gott nicht vor, zu Henry ins Auto zu steigen. Sie würde ihm die beiden Thermoskannen mit dem Zaubertrank auf die Straße hinunterbringen, sie übergeben und dem Vampir Gottes Segen wünschen. Den Gott konnte sich der Mann selbst aussuchen. Wenn einer der Leute Tony erwischt hatte, die von einem Schatten gelenkt wurden – na ja, das wäre wirklich jammerschade. Aber Arra ging das nichts an.

Aber es ist deine Schuld! Du hast das Tor geöffnet! Du hast ihm die Möglichkeit verschafft, hierherzugelangen.

„Nein!“ Die Zauberin schlüpfte in einen neongelben Regenmantel und zog ihren Schirm aus einer buntbemalten Milchkanne, die neben der Tür stand. „Na ja, rein technisch gesehen habe ich das Tor geöffnet, aber es hat sich hinter mir wieder geschlossen. Ich bin hindurchgegangen, und es hat sich hinter mir geschlossen, und damit hat es sich auch schon. Damit endet meine Beteiligung an der ganzen Sache.“

Zazu rieb sich an Arras Knöcheln, aber die Zauberin schob die Katze mit dem Fuß von der Tür fort. „Vergiss es!“ Je eine Thermoskanne verschwand in den beiden riesigen Außentaschen der Regenjacke. „Ich bin in ...“ Whitby raste auf der Jagd nach unsichtbaren Invasoren den Flur entlang. Mit gesträubtem Fell und zur Seite geneigtem Schwanz glitt er unter den Sofatisch, wo er sich zu einem würdelosen Häufchen zusammenrollte. Arra seufzte. „Na ja, ich komme wieder.“

Du denkst nur an dich selbst!

Sie verschloss die Wohnungstür und begab sich in Richtung Fahrstuhl, wobei sie mit einer Leichtigkeit, die aus langer, langer Erfahrung herrührte, die Stimme ignorierte, die in ihrem Kopf schreiend wüste Anschuldigungen vorbrachte.

Sich kümmern heißt gar nichts.

Nun hatte auch ihre eigene Stimme in die Litanei eingestimmt. Das allerdings war neu.

„Wenn du denkst, ich würde dir da widersprechen, dann liegst du aber falsch!“ murmelte die Magierin, als die Fahrstuhltür aufging.

Julian Rogers, der Nachbar, der die Wohnung gegenüber von Arra bewohnte, verlagerte das Gewicht seines Chihuahua von einem Arm auf den anderen, während er missbilligend schnaufend an der grauhaarigen Frau vorbeirauschte. „Reden Sie wieder einmal mit sich selbst, Arra?“ erkundigte er sich spöttisch.

„Die einzige Art, wie man in diesem Haus zu einer intelligenten Konversation kommt. Ihr Hund ist zu fett“, fügte sie hinzu, allerdings erst, nachdem sich die Fahrstuhltür sicher geschlossen hatte.

Sekunden nachdem Arra an der Haltebucht angekommen war, fuhr der Wagen des Nachtwandlers vor. Wenn er ein wenig länger gebraucht hätte, wenn ihr ein wenig mehr Zeit zum Nachdenken geblieben wäre ... aber er hatte nicht länger gebraucht, und als er nun über den Vordersitz griff, um die Beifahrertür zu öffnen, klappte Arra ihren Schirm zusammen, schüttelte ihn einmal kurz aus und kletterte in den Wagen. Sie würde weder Zeit noch Energie darauf verwenden, gegen den Herrn der Schatten anzutreten, aber wenn der Nachtwandler vorhatte, Tony zu retten, dann verfügte sie über Informationen, die hilfreich sein mochten.

Die hilfreich sein mochten.

Oder auch nicht.

Natürlich wäre die ganze Sache hinfällig, wenn sie bei einem Autounfall den Feuertod fand, noch ehe es ihr gelungen war, den Sicherheitsgurt anzulegen. Wenn sie weiterhin so nach rechts und nach links geschleudert wurde wie jetzt, wo der Nachtwandler in einem Höllentempo losfuhr, um gleich darauf mit quietschenden Reifen in die Denman Street einzubiegen. Die Thermoskannen in Arras Jackentaschen verhinderten ein Schließen des Sicherheitsgurtes, also zog sie sie heraus und setzte sie zu ihren Füßen ab – unter ihren Füßen, nachdem ein besonders abrupter Fahrspurwechsel eine der beiden unsanft gegen ihren Knöchel hatte prallen lassen.

„Warum glauben Sie, der Schattenbesessene bringt Tony zum Studio?“ fragte sie, nachdem es ihr endlich gelungen war, sich anzuschnallen.

„Irgendwohin bringt man ihn gerade, und das einzige ‚irgendwohin’, das diese Dinger haben, ist das Tor.“

„Hört sich soweit ganz logisch an.“

„Soweit? Wenn Sie eine bessere Idee haben ...“

„Nein! Achten Sie auf die Straße!“ Während Henry die Augen wieder auf den Verkehr richtete, zupfte Arra an den gelben Plastikfalten auf ihrem Schoß. „Ich stelle mich dem Ding nicht in den Weg. So nahe gehe ich nicht an den Schattenbesessenen heran. Nicht noch einmal.“

„Warum sind Sie dann hier?“

„In meiner Welt, in meinem Orden, pflegten wir zu sagen, Wissen sei Macht.“

„Das sagen wir hier auch.“

„Ach nee.“

Am Kiefer des Nachtwandlers zuckte ein Muskel. „Sie verfügen über Wissen, das ich gebrauchen kann.“

Sie zuckte die Achseln, so dass das Plastik, das ihre Schultern bedeckte, knisterte. „Über Wissen verfüge ich in der Tat, aber ob Sie es gebrauchen können, hängt ganz von Ihnen ab. Was ich weiß, ist Theorie. Aus Erlebtem, Erfahrenem gezogen und aus dem wenigen, das ich beobachten konnte, seit diese ... die Invasion hier ihren Anfang genommen hat. Die ersten Schatten waren Späher ohne eigenes Profil. So, als habe der Herr der Schatten dunkle Schwämme durch das Tor gedrückt und dann ausgewrungen und aufgefangen, was sie aufsaugen konnten. Ein Späher der zweiten Generation folgte uns aus dem Studio zu diesem Außendreh und kam auch mit uns zurück. Danach folgte ein Späher mit einem Spezialauftrag: Er sollte prüfen, ob es bei uns Leben gibt, das der Herr der Schatten nutzen kann. Da starb Nikki Waugh. Er hat Nikkis Leben untersucht und befunden, dass es hier in der Tat Leben gibt, die er kontrollieren kann.“

„Woher wissen Sie, was er befunden hat?“

„Die Menschen hier sind meinen Menschen daheim sehr ähnlich – technisch ein bisschen weiterentwickelt, aber ansonsten gar nicht so anders.“ Die Straßenlaternen warfen flackernde Schatten in die Nacht. Arra starrte auf das Armaturenbrett. „Außerdem ist er damals zu genau demselben Schluss gekommen – nachdem sein Schatten ihm eins von unseren Leben gebracht hatte. Nun schickt er Spione, die Informationen sammeln sollen, um ihm den Einmarsch zu erleichtern. Der Schatten in Lee Nicholas war einer, den wir Reiter zu nennen pflegten – entwickelt, um eine Weile das Leben seines Wirtes zu führen, zurückzukehren und dann – ich bediene mich erneut des Vergleichs mit dem Schwamm – ausgequetscht zu werden. In meiner Welt blieben die ersten Reiter nur ein paar Stunden. Dann blieben sie Tage. Die letzten beiden, die wir vernichten konnten, hatten sich über eine Woche lang in ihren Wirtspersonen aufgehalten und diese Wirte in dunkle Schatten ihrer selbst verwandelt.“

Zwei Mitglieder ihres eigenen Ordens; laut schreiend waren die beiden gestorben, Dunkelheit war ihnen aus allen Poren geströmt ...

Arra schüttelte sich, um die Erinnerung zu verdrängen. „Wenn einer der Schattenbesessenen sich Tony geschnappt hat ...“

„Einer hat.“ Die beiden Worte waren ein leises Knurren.

„... dann zeigen sie ein größeres Ausmaß an Unabhängigkeit, als er ihnen in der Vergangenheit zuzugestehen pflegte.“

„Er hatte ein paar Jahre, um seine Schattenspione nachzubessern. In der Zeit, seit Sie Ihre Welt verlassen haben, könnte er sogar eine ganz neue Art von Schatten entwickelt haben. Mit einem – wie nannten Sie das? Einem größeren Ausmaß an Selbständigkeit.“

„Wollen Sie damit sagen, dass meine Informationen veraltet sind? Für Sie nicht zu gebrauchen?“

Henry hielt den Blick unverwandt auf die Straße gerichtet und ignorierte Arras Frage. „Ich glaube, dass er diese Schatten hier herübergeschickt hat, um herauszufinden, was den Schatten vernichtet hat, der sich in Lee Nicholas befunden hat. Ich glaube, er hat sie herübergeschickt, um nach dem Licht zu suchen.“

„Es war eine Kohle-Lichtbogenlampe ...“

„Nach dem metaphorischen Licht.“

Nach dem metaphorischen Licht? wiederholte Arra im stillen. Laut fragte sie: „Was bringt Sie zu dieser Ansicht?“

„Ich habe in den vergangenen Jahren manchmal als Detektiv gearbeitet.“

„Ein Vampir-Detektiv? Nun, das ist – originell!“

Unter dem wütenden Griff des Nachtwandlers knackte das Steuerrad leise. Wahrscheinlich war es nicht besonders klug, den Vampir so aufzuziehen – gewiss war es das nicht! Aber Arra hatte der Versuchung nicht widerstehen können. „Die ... die Schattenbesessenen, wie Sie sie nennen“, fuhr Henry fort, „haben sich Tony nur zwei Straßen von der größten und ältesten orthodoxen Synagoge Vancouvers entfernt geschnappt.“

„Was wollen Sie damit sagen?“

„Dass Tony Zufall war. Sie haben ihn geschnappt, weil er da war und weil er die Schatten als das kannte, was sie sind. Ich nehme an, die anderen sechs Schatten überprüfen Kirchen und Moscheen. Magier hat diese Welt nicht, aber sie verfügt durchaus über Licht.“

Tempel fielen in sich zusammen, Körper, die darin Schutz gesucht hatten, wurden unter den brennenden Trümmern begraben.

„Nicht über die Art Licht, die helfen kann“, sagte Arra leise.

Henry warf ihr von der Seite her einen Blick zu. Seine Augen waren ganz finster. „Es tut Ihnen weh.“

„Was?“ fragte sie misstrauisch.

„Über die Schatten zu reden.“

„Ja. Nun ...“ Arra klammerte sich am Armaturenbrett fest, während Henry beschleunigte, um über eine Ampel zu fahren, die gerade auf Rot umsprang. Aus allen möglichen Richtungen ertönte lautes Hupen. „Andererseits lenkt es von Ihrem Fahrstil ab.“

***

Einerseits war es Maus, andererseits aber auch nicht. Zu dieser Erkenntnis war Tony gelangt, als der Mustang das Gewerbegebiet erreichte. Ein Schatten war eine eigenständige Persönlichkeit – er hatte sich selbst als ich bezeichnet, also verfügte er über ein Gefühl für sein Ich. Aber offenbar bedienten sie sich auch einzelner Teile aus der Persönlichkeitsstruktur ihrer Wirtsleute. Es sei denn, zu dieser anderen Welt gehören muskelprotzige Autos und alle möglichen Typen, die sich für Vin Diesel halten. Tony schloss die Augen, als der Mustang zwischen zwei Lastwagen hindurchschlüpfte und öffnete sie erst wieder, als sie auf den Parkplatz des Studios einbogen.

Leider deuteten alle Anzeichen – von der ganzen Sache mit dem bösen Magier einmal vollständig abgesehen – darauf hin, dass sich die Schatten der dunkleren Seiten ihrer Wirtsleute bedienten. Maus war dieser Tage ein ruhiger Typ. Er arbeitete hart und schlug selten einmal über die Stränge. Aber Tony hatte einige Geschichten aus der Vergangenheit dieses Mannes zu hören bekommen, die mit interessanten Narben einhergingen und allesamt mit den Worten endeten: „Ich wünschte, du hättest den anderen Typen sehen können!“

Dieser andere Typ sein – das wollte Tony garantiert nicht.

Er glaubte nicht, dass er stark genug sein würde, nicht alles auszuspucken. Er legte eine Hand auf seinen Bauch – gleich über der Schattengrenze. Er würde reden. Er würde ihnen sagen, wieviel und was er gesehen hatte, von Anfang an. Er würde ihnen erzählen, wie er den Schatten vernichtet hatte, als dieser Lee verließ.

Lee ...

War es der Schatten gewesen oder ein dunkler Teil Lees, der ihm solche direkten Avancen gemacht hatte?

Jetzt war ja so was von nicht der richtige Zeitpunkt, darüber nachzudenken!

Kapitel 9

Höchste Zeit, hier mal den Code zu ändern, schoss es Tony durch den leicht benebelten Kopf, während Maus einhändig die Tastatur des elektronisch gesicherten Schlosses bearbeitete. Der Schatten hatte sich Tony über den Mund gelegt, von wo aus er hin und wieder mit einer kleinen Ranke nach den Nasenlöchern tastete – ob das spielerisch gemeint war oder als Drohung aufgefasst werden sollte, vermochte Tony nicht einzuschätzen. Der Magen des jungen Mannes befand sich in heftigem Aufruhr; Kotzen war jedoch keine Option, da sein Mund bereits voll genug war.

Kaum war der Mustang auf dem Studioparkplatz zum Stehen gekommen, da hatte Tony auch schon die Beifahrertür aufgestoßen und sich aus dem Wagen rollen lassen, den Mund weit aufgerissen, bereit, lauthals um Hilfe zu schreien. Peinlich war ihm das nicht – schon auf der Oak Street hatte er den Gedanken aufgegeben, ein ganzer Mann sein zu wollen, der nie um Hilfe schreit. Die Landung war schmerzhaft gewesen; kleine Kieselsteine hatten sich Tony in beide Handflächen gebohrt, aber zum Schreien war er dennoch nicht gekommen, und der Doppelschmerz war rasch in dem Gefühl untergegangen, das sich in ihm ausgebreitet hatte, als der Schatten sich um ihn gewickelt hatte und ihn hatte verstummen lassen, indem er in seinen Mund geglitten war.

Maus hatte derweil in aller Ruhe seinen Wagen abgeschlossen. Erst dann war er zu Tony herübergekommen, hatte den jungen Mann unsanft auf die Beine gestellt und ihn zur Hintertür des Studios bugsiert, indem er ihn halb trug, halb hinter sich herzog. Alle Versuche, sich zu wehren, hatten lediglich zur Folge gehabt, dass Tony auch noch der letzte Rest Luftzufuhr abgeschnitten worden war, bis er sich jeweils wieder beruhigt hatte. Ein kurzer Besuch im Land des Erstickens, und Tony hatte kapiert, dass Kämpfen in dieser Situation keine besonders gute Maßnahme war.

Die Tür ging auf. Eine riesige Hand legte sich Tony zwischen die Schulterblätter und schob ihn hinein in das dunkle Studio. Er stolperte vorwärts, und so entging ihm das Geräusch, mit dem sich die Tür hinter ihm und Maus schloss, aber als er sein Gleichgewicht wiedergefunden hatte, hörte er gerade noch, wie der Riegel mit einem leisen Klacken ganz einschnappte – seit geraumer Zeit der erste Laut, der das heftige Schlagen seines Herzens übertönte. Soweit also zur Perspektive, gerettet zu werden.

Tony musste sich sehr anstrengen, um etwas sehen zu können, als ihn Maus ohne zu zögern um Gerätschaften und Dekorationsbestandteile herumschleppte. Dem großen Mann schien das schwache Licht über der Tür und an diversen Elektrogeräten auszureichen, um sich zu orientieren. Anders als Lee in der vergangenen Nacht hielt er sich nicht damit auf, die Oberlichter einzuschalten. Moment mal ...

Ein Schatten benötigte ein Minimum an Licht, um – überhaupt als Schatten entstehen zu können. Ja, Konturentreue war wohl das Wort, das der Sache am nächsten kam. Ein Schatten ohne Konturentreue war verschwommen – und damit doch auch gleichzeitig schwächer, oder? Für den Schatten in Maus galt das nicht, wohl aber für den von Maus. Ganz praktisch gesehen für den Schatten also, der Tony festhielt.

Ganz vorsichtig versuchte der junge Mann, durch den Mund zu atmen.

Stellte fest, dass es möglich war.

Schon hatte er sich aus dem lockeren Griff befreit, mit dem der Koloss von einem Kollegen ihn am Nacken gepackt hielt. So schnell er konnte, rannte er quer durch das Tonstudio auf die Tür zu, die zu den Produktionsbüros führte. Viel später als neun kann es noch nicht sein. Höchstens halb zehn, viertel vor zehn. Au! Tony prallte mit irgend etwas zusammen, umrundete stolpernd, was immer das gewesen sein mochte – dem Lärm nach zu urteilen eine der Stangen, die zum Lichtaufbau gehörten –, stieß gegen eine Wand, gewann die Orientierung zurück und lief schneller. Auf keinen Fall waren die Streber aus der Postproduktion jetzt schon weg. Es war ja gewiss nicht so, als hätten die an einem Freitagabend alle was vor! Wenn Tony es bis zum Rand ...

Die abgerundete Ecke von Raymond Darks Ledersessel erwischte ihn voll im Magen. Er keuchte, rang nach Luft, kippte nach vorn, landete mit der Schulter auf dem Sitz, rollte sich ab und ging krachend zu Boden. Als die Lichter aufflammten, war er immer noch damit befasst, seine Füße zu sortieren, die unter dem Sofatisch klemmten. Was danach kam, war eindeutig ein Fall von gute Nachricht – schlechte Nachricht: Tony konnte wieder sehen, befreite sich mit einem Fußtritt vom Sofatisch und kam, wenn auch ein wenig mühsam, wieder auf die Beine – aber sobald Maus ihn eingeholt hatte, würde der ...

Der nachgemachte Perserteppich auf dem Betonboden milderte den Aufprall in keiner Weise. Tony rollte zur Seite, prallte gegen die Beine des Schwenkers und wurde unsanft auf die Füße gestellt.

„Bist du fertig?“ wollte der große Mann höhnisch wissen.

Das Knie erwischte seinen Schritt dann völlig unerwartet. Tony war mehr als gewillt, mit harten Bandagen zu kämpfen – war doch die richtige Bezeichnung für jemanden, der im Zweikampf mit einem doppelt so großen Gegner fair bleiben will, Verlierer. Er legte all seine Kraft in den Stoß, und als Maus ihn fallen ließ, fing er an zu rennen, sobald seine Füße den Boden berührt hatten. Finger schlossen sich um eine Handvoll Stoff seiner Jacke. Er riss sich los.

Aber dann lag er auch schon wieder auf dem Boden, das Teppichmuster grub sich in seine Wange, und ein riesiges Knie landete mit Schwung auf seiner Wirbelsäule.

Aber ja doch, ich bin fertig!

Mit Schatten gab sich Maus nun gar nicht erst ab – den Tritt ins Geschlecht hatte der Mann persönlich genommen. Auch ohne Schatten war es wenig sinnvoll, sich wehren zu wollen, aber Tony gab dennoch sein Bestes. Als Maus ihn endlich hochriss und auf die Beine stellte – zweimal Pech, beim dritten Mal Glück, Alter? – baumelte er eher in den Pranken des Schwenkers, als dass er wirklich gestanden hätte. Tonys Fersen schleiften über den Boden, und er konnte sich in aller Ruhe die Decke ansehen, während Maus ihn hinter sich her aus Raymond Darks Büro schleppte, über einen Betonflur zog und in den leeren Raum beförderte, in dem sich zuvor der Set befunden hatte, der das Wohnzimmer darstellte. Montag morgen, so die Planung, wollte man hier für eine Rückblende auf eine Dinnerparty ein viktorianisches Esszimmer aufbauen.

Als Maus ihn fallen ließ, konnte Tony nicht verhindern, dass sein Kopf mit einem dumpfen Laut auf dem Betonboden aufschlug. Sobald die Glocken ihr Läuten eingestellt hatten, stellte der junge Mann fest, dass er an haargenau derselben Stelle lag wie Lee in der vergangenen Nacht, und zwar in fast exakt derselben Haltung. Unter anderen Umständen hätte er das gewiss mehr zu schätzen gewusst.

Das Tor würde sich erst in ein paar Stunden öffnen – in einer Stunde – es war noch ein Weilchen hin – irgendwie hatte Tony jegliches Zeitgefühl verloren. Was zum Teufel wollten sie dann schon hier? Sicher, Maus hätte ihn wohl nicht mit nach Hause nehmen und durchprügeln können. Das hätte bedeutet, seiner Alten gegenüber die eine oder andere Erklärung abgeben zu müssen. Aber für die Art von Frage- und Antwortspiel, die hier bevorstand, gab es doch gewiss bessere Orte. Es sei denn natürlich, ETs Schatten wollte nach Hause telefonieren.

Humor tat weh, musste Tony feststellen.

Das gleiche galt auch für eine Reihe anderer Dinge. Tony glaubte nicht, dass bei ihm Rippen gebrochen waren. Gebrochene Rippen – da wären die Schmerzen viel stärker ausgefallen, als Maus sich nun neben ihm hinkniete, ihn vorn am T-Shirt packte und ihn hochriss, bis er saß. Tony arbeitete jetzt mit passivem Widerstand, der allerdings – tut mir leid, Mr. Gandhi! – auch nicht viel erfolgversprechender zu sein schien als die aktive Variante.

Ungefähr der einzige Teil von Tony, der noch keine Schläge abbekommen hatte, war sein Gesicht. Blaue Augen und eine gebrochene Nase schien sich Maus für das große Finale aufheben zu wollen. Wollte man die Sache positiv sehen, so ließ sich festhalten, dass Tony durch all seine anderen Verletzungen einen gewissen Vorsprung hatte, wenn es ums Ohnmächtigwerden ging.

Er sackte vornüber, wobei er den Schatten seines Gegners erblickte, der sich an seinen Füßen hochschlängelte. Also war ein weiterer Ausflug ins Land des Erstickens geplant. Da war ich schon! Das kenne ich, tut weniger weh! Ja, ja.

Nur, dass sich der Schatten von Maus auch hinter dem Schwenker ausbreitete, über den Boden glitt und seitlich an einem Stuhl hochkroch und sich ganz so benahm, wie es sich für ein zweidimensionales Wesen gehörte.

Zwei Schatten also?

Sieben Schatten waren durch das Tor gekommen.

Oh, Mist.

***

„Ich steige nicht aus!“ Arra hatte beide Hände hinter dem Schulterriemen ihres Sicherheitsgurtes verhakt und krallte sich fest. „Wenn ich zu nahe herankomme, erkennt mich der Schattenbesessene.“

„Warum ...“ Als die Frau ihm ihr Gesicht zuwandte, sah Henry, dass es kaum Sinn hatte, die Frage zu Ende zu stellen. Henry erkannte Todesangst, wenn er sie sah. Er wusste, was eine solche Panik anstellen konnte, sobald sie einen Menschen in ihrer Gewalt hatte. Aus welchen Gründen auch immer die Magierin ihn bis hierher begleitet haben mochte – in diesem Moment spielten sie keine Rolle mehr. Weiter würde Arra nicht mitkommen. „Gut. Wie also kämpfe ich gegen Schattenbesessene?“

Arra lockerte die verkrampften Finger ein wenig, und Henry fragte sich, ob die Frau wohl wirklich gedacht hatte, sie sei stark genug zu verhindern, dass er sie aus dem Auto zog, falls er das wirklich vorgehabt hätte. „Ich an Ihrer Stelle würde dasselbe Licht nehmen, das Sie auch letzte Nacht benutzt haben.“

„Funktioniert das auch, wenn sich der Schatten noch im Wirt befindet?“

„Ich glaube nicht.“ Arras Blick schien sich einen Moment lang nach innen richten zu wollen, und als sie ihn wieder zu Henry erhob, war der Ausdruck in ihren Augen nicht zu entziffern. „Töten Sie den Wirt, und der Schatten verschwindet“, riet sie.

„Ich soll den Wirt töten?“ hakte Henry ungläubig nach.

„Versuchen Sie gar nicht erst, mir vorzumachen, damit hätten Sie ein Problem, Nachtwandler.“

„Sie haben nie getötet, um zu überleben?“

„Doch, aber ...“

„Getötet der Macht wegen?“

„Nicht die Unschuldigen.“

„Wer hat die Schuldigen schuldig gesprochen?“

Eine andere Nacht, die Fragen eines anderen Magiers. Die Übereinstimmungen zwischen den beiden waren ... letztlich unwichtig.

„Ich töte keinen Unschuldigen.“

Die Magierin zuckte die Achseln. „Wie Sie wünschen, Nachtwandler. Aber es ist die einzige Möglichkeit.“

Auch der andere Magier hatte ihn Nachtwandler genannt; hatte, wie Arra jetzt, den Namen als Definition gebraucht. Henry bog auf den Parkplatz der Produktionsfirma ein. „Nennen Sie mich Henry“, bat er.

„Es ist egal, wie ich Sie nenne. Ich weiß, was Sie ... Maus!“

„Was?“

Arra wies mit dem Kinn auf einen roten Ford Mustang, und Henry lenkte seinen BMW auf den Parkplatz direkt daneben. „Das ist Maus Gilberts Auto. Maus ist einer der Kameraassistenten – ein großer, starker Mann. Sollte er schattenbesessen sein, dann ist es gut möglich, dass Sie Probleme bekommen.“

Henry trat auf die Bremse, schaltete in den Leerlauf und machte den Motor aus. „Nein“, sagte er. „Bekomme ich nicht.“

Das Geräusch des Motors war noch nicht verklungen, da stand der Vampir bereits an der Hintertür.

Unmittelbar darauf stand er wieder neben dem Auto.

Arra zuckte heftig zusammen, als das Gesicht ihres Begleiters draußen vor ihrem Fenster auftauchte, ein höchst ungehaltenes blasses Oval vor dem Nachthimmel. Die Magierin kurbelte das Fenster herunter.

„Die Tür ist abgeschlossen“, knurrte Henry. „Kennen Sie den Code?“

„Warum sollte ich?“ blaffte ihn Arra indigniert an. „Ich gehe nie über den Set rein. Ich habe einen Schlüssel für die Vordertür ... oh. Sicher!“

***

Das Schloss der Vordertür klemmte. Nachdem Henry einen Augenblick darauf verschwendet hatte, sie aufdrücken zu wollen, rammte er den Schlüssel so hart ins Schloss, dass er abbrach – glücklicherweise erst, nachdem die Zuhaltungen sich gedreht hatten. Henry ließ den defekten Schlüssel, wo er war und glitt ins Haus.

In den kleinen Büros zu seiner Rechten und zu seiner Linken waren Menschen. Zwei rechts, drei links. Fünf Herzen im Espressoschlag. Henrys eigenes Herz hatte erst einmal geschlagen, seit er diese Menschen zur Kenntnis genommen und befunden hatte, sie getrost ignorieren zu können. Er ging weiter, tiefer in das Gebäude hinein.

Hier hinten, an der Rückwand, waren die Türen beschriftet. Schwarze Buchstaben auf weißen Papierseiten, der Kontrast so groß, dass trotz der Dunkelheit auch die Augen eines Sterblichen in der Lage gewesen wären zu entziffern, was dort stand. GARDEROBE. POSTPRODUKTION. DIESE TÜR GESCHLOSSEN HALTEN.

Die letzte Tür öffnete Henry und fand sich umgehend von dicht behängten Kleiderständern umgeben, zwischen denen er sich hindurchzwängen musste. Tony konnte er nicht hören, und dabei hätte er doch eigentlich dazu in der Lage sein müssen. Wenn Tonys Herz noch schlug, hieß das. Wenn nicht, wurde auch ein zweiter Tod schlagartig immer wahrscheinlicher. Es fiel Henry nicht schwer, der Witterung bis zu einer weiteren Tür und einem weiteren Schild zu folgen: NICHT EINTRETEN, WENN DAS ROTE LICHT BRENNT! stand dort geschrieben.

Der Set.

Schallisoliert.

Als Henry die Tür aufdrückte, strömte ihm das panische, laute Pochen von Tonys Herz mit Macht entgegen. Mit einem Knurren tief in der Kehle hastete der Vampir, ohne sich auch nur ein einziges Mal zu verirren, durch das Labyrinth aus Mauern und Kabeln und Gerätschaften hindurch auf die Quelle des Pochens zu. Am Set brannte Licht, aber Henry brauchte kein Licht – Tonys Angst war ihm Führer und Ansporn genug.

Er fand den Freund direkt unter dem Tor auf dem Boden sitzend, in einer grotesken Parodie inniger Zuneigung an den Leib eines großen Mannes geschmiegt, der ihn in den Armen hielt. Der Junge trommelte wie wild mit den Hacken auf den Fußboden ein und hatte die Nägel beider Hände in die fleischigen Arme gekrallt, die sich um seine Brust geschlungen hatten.

Hastig trat Henry noch einen Schritt näher heran.

Er sah den Schattenbalken über Tonys Augen.

Zwei Schritte.

Der Schatten verschwand wieder.

Drei Schritte.

Tony hörte auf, sich zu wehren. Von einem Schlag zum nächsten wurde sein Herz so langsam, dass es knapp unter Normalgeschwindigkeit schlug.

Der Mann – Maus – ließ den Jungen los. Tony legte den Kopf schräg, zog die Beine unter den Körper und hockte im Schneidersitz auf dem Beton vor Henry. Dann hob er den Kopf und blickte dem Vampir direkt in die Augen.

„Ich kann dich sehen, Nachtwandler.“

Knurrend blieb Henry nur wenige Zentimeter vor Tonys untergeschlagenen Beinen stehen.

„Nur damit du es weißt: Ich werde nicht zulassen, dass du die Sache hier aufhältst!“ fuhr das Ding fort, das nicht mehr Tony war, während Maus sich ganz langsam erhob.

Auch in seiner eigenen Zeit hatte Henry nicht als großer Mann gegolten. Im Vergleich zu den Menschen in diesem Jahrhundert war er regelrecht klein. Maus – das Ding, das in Maus steckte – türmte sich bedrohlich über ihm auf.

„Über uns hast du keine Macht, Nachtwandler!“ höhnte es.

Henry warf einen Blick hinunter auf Tony, sah dann wieder hinauf zu Maus, lächelte und schlug zu, wobei es ihn nicht kümmerte, dass Knochen knackten. So wie der Schwenker aussah, war das hier nicht seine erste Schlägerei – nur war diese heute bereits beendet, ehe der Mann überhaupt Gelegenheit erhalten hatte, sich an ihr zu beteiligen. Mit einem Ruck flog Maus’ Kopf zurück, seine Augen verdrehten sich, bis nur noch das Weiße darin zu sehen war, und dann sackte der Mann auf dem Betonboden in sich zusammen. Sein Schatten ging gemeinsam mit ihm zu Boden. Ein metaphysischer Schatten ließ sich nicht blicken. Allem Anschein nach führte Bewusstlosigkeit beim Wirt dazu, dass der betreffende Schatten ebenfalls außer Gefecht gesetzt war – auf jeden Fall eine Sache, die man sich würde merken müssen.

„Mann, der wird ganz schön sauer sein, wenn er aufwacht!“ verkündete das Tony-Ding fast schon vergnügt, während es sich erhob. „Nicht, dass du denkst, du kannst das bei mir auch versuchen. Komm gar nicht erst auf die Idee. Ehe ich weg bin, brenne ich dem Kleinen hier noch die Sicherungen durch.“

Henry zwang sich, die Fäuste wieder zu senken. „Raus aus dem Jungen!“ zischte er.

„Kein Problem! Sobald das Tor aufgeht, bin ich weg. Ich weiß, was er weiß und er weiß, was der Boss wissen will.“

„Er weiß gar nichts.“

„Das würde ich sogar noch glauben, nur bin ich in seinem Kopf und du nicht, Alter.“

„Alter?“

„Hey, guck mich nicht so an. Das ist hier drin!“

Vielleicht, aber Alter war keine Bezeichnung, die Tony je für Henry gewählt hätte. Als schauspielerische Leistung lag die ganze Sache einen kleinen Tick daneben. Noch etwas, was man im Kopf behalten sollte.

„Er hat auch die Info darüber, was den Diener neulich umgelegt hat“, fuhr das Tony-Ding fort. „Über den Technokram in dieser Welt hier weiß er zwar nicht soviel, wie der Boss gern erfahren hätte, aber was er weiß, gleicht das mehr als aus. Der Typ hier ...“, ein übertrieben theatralisches Pochen an die Schläfe, „... weiß, wohin die verdammte Magierin verschwunden ist. Wer hätte denn gedacht, dass sie so blöd ist! So nah beim Tor zu bleiben!“ Das Ding verdrehte Tonys Augen. „Aber so sind sie nun mal, die Magier. Zu beschränkt, um weiter weg zu flüchten, zu verdammt durch den Wind, um die Welt zu retten. Der Boss freut sich ein Loch in den Bauch, dass er sie nach all den Jahren doch noch gefunden hat. Unerledigter Kram, du weißt doch, wie einen das nerven kann.“

Henry ließ die Worte an seinem Ohr vorbeirauschen. Er umkreiste langsam den Set und suchte nach etwas, womit er eine Offensive würde starten können – allerdings ohne genau zu wissen, was für eine Offensive. Tonys Körper drehte sich, auf einem Absatz balancierend, mit ihm.

„Da kriegt man ja glatt ’nen Drehwurm. Ich kotze gleich Hamantaschen!“ Das Ding warf einen Blick auf Tonys Uhr. „Zwei nach zehn. Nur noch eine Stunde und ein bisschen mehr. Was fangen wir solange miteinander an? Hast du Hunger?“ Finger, die Henry zutiefst vertraut waren, zupften Tonys T-Shirt von Tonys Hals und zum Vorschein kamen, über das ganze Schlüsselbein verteilt, tiefblaue Flecken.

Der Anblick des Blutes, das sich so dicht unter Tonys Haut gesammelt hatte, das Wissen darum, was man dem Jungen angetan hatte, um ihn so zu zeichnen, trieb Henry erneut an den Rand der Raserei. Er hörte auf, im Kreis herumzugehen. Er bleckte die Zähne, ließ den Hunger das Haupt erheben. Kein Aasfresser würde besitzen, was sein war – es sei denn, er selbst war durch damit.

„Tony. Gehört. Mir.“

„Ich erkenne deine Macht, Nachtwandler.“ Das war nicht mehr Tonys Art zu sprechen. „Aber du kannst mich nicht aus diesem Körper holen, ehe ich nicht bereit bin zu gehen.“

Die Worte, die das Ding zu ihm sagte, gingen unter in dem Lied, das Tonys Blut sang.

Henry spürte, wie sich ihm etwas Warmes, Schweres um die Beine schlang, schenkte dem aber keine Beachtung. Alles, was zählte, war das Leben, das er zu dem seinen gemacht hatte. Nicht einmal, sondern unzählige Male. „Mir!“ knurrte er erneut, aber lauter.

„Im Moment grad nicht, Alter!“

„MIR!“

Hinter den Schatten in Tonys Augen flammte plötzliches Erkennen auf – gefolgt von einer Panik, die so durchdringend war, dass jedes andere Gefühl davor wich. Tonys Herz raste. Schneller und immer schneller.

Dann verdrehte er die Augen, bis nur noch das Weiße darin zu sehen war, krümmte sich zusammen, würgte.

Schatten drangen ihm aus dem Mund und aus der Nase, sammelten sich auf dem Beton. Huschten auf Henry zu. Der hatte sich gerade noch soweit im Griff, dass er verstand – diese Schatten waren nichts, wogegen er kämpfen konnte. Angesichts dieser Tatsache verbLasste der Hunger allmählich. Vorsichtig zog sich der Vampir einen Schritt zurück, dann noch einen. Henry wusste nicht, wie sich das Licht regulieren ließ, das sie in der Nacht zuvor eingesetzt hatten. Wusste noch nicht einmal, ob die Lampe noch dort stand, wo sie gestanden hatte. Tony, der das wusste, lag auf den Knien und hatte die Arme um den Körper geschlungen, als versuche er verzweifelt zu verhindern, dass sich sein Körper in lauter Einzelteile auflöste.

***

Arra zog die Vordertür auf, blieb stehen und warf einen Blick auf das demolierte Schloss. Vielleicht sollte sie lieber hierbleiben und es wieder in Ordnung bringen. Vielleicht hätte sie auch einfach im Wagen bleiben sollen. Aber genaugenommen gab es bei dieser Sache gar kein vielleicht ...

Kurzentschlossen betrat die Magierin das Produktionsbüro.

Was zum Teufel tue ich hier eigentlich?

Schwer und seltsam tröstlich ruhten die Thermoskannen in ihren Jackentaschen. Solange der Schatten sich noch in Maus befand, war der Inhalt dieser Kannen ohne Nutzen, aber für Arra stellten sie dennoch einen klaren Hinweis auf die Rolle dar, die sie bei ... bei diesem lächerlichen Versuch spielte, eine Welt zu retten, die doch längst verloren war.

Sie warf einen Blick in die Richtung, in der CBs Büro lag, wobei sie fast schon hoffte, der Produzent möge da sein. Um ein Haar wäre sie durch seine Tür getreten, hätte sich an den Aquarien vorbeigeschlichen, sich vor dem Schreibtisch aufgebaut und alles gestanden. Zum Glück befand sich der Mann in Whistler, zusammen mit zwei der Kinder aus seiner ersten Ehe. Arra war es völlig schleierhaft, was die drei um diese Jahreszeit ausgerechnet in Whistler treiben mochten, aber was immer das war, es hinderte die Magierin daran, sich vor der einzigen Person auf der ganzen weiten Welt lächerlich zu machen, die höchstwahrscheinlich die richtigen Fragen stellen würde.

Die Kostüme raschelten, als Arra sich an ihnen vorbeidrängte, als flüsterten sie miteinander. Bestimmt fragte der Umhang eines Chorknaben gerade einen bereits leicht abgewetzten Frack, was zum Teufel eigentlich los sei diese Nacht.

Eine gute Frage.

Neugier – mehr war es nicht, konnte es gar nicht sein. Neugier hatte die Zauberin aus ihrem Kellerloch in die oberen Regionen getrieben, genau rechtzeitig, um der Öffnung des Tores beiwohnen zu können. Was die Neugier betraf, waren Magier wie Katzen. Manchmal brachte sie auch sie um.

Mich nicht. Ich weiß, wann ich flüchten muss.

Sie stieß die Tür auf und hörte jemanden würgen. Am Set war es ganz still – das Geräusch hätte von überallher kommen können.

Ja klar. Wem will ich eigentlich was vormachen?

Unter dem Tor – dem nicht aktiven Tor – lag Tony auf den Knien. Der Junge sah grauenhaft aus. Aus der Nase troff ihm gerade ein letzter Rest Schatten. Hinter Tony lag Maus – lang ausgestreckt, vielleicht tot. Der Schatten – von seinem letzten Wirt vollständig getrennt – schlängelte sich gerade über den Boden auf Henry zu.

Der Vampir war schnell. Der Schatten war schneller.

Wusste der Schatten, wer Henry war? Würde er in der Lage sein, den Vampir zu übernehmen, zu kontrollieren? So, wie es aussah, hatte er das zumindest vor und gab sich verdammt viel Mühe. Wenn es ihm gelang, wäre ein schattenbesessener Nachtwandler durchaus in der Lage, das bisschen Verteidigung zu zerstören, über das diese Welt überhaupt nur verfügte.

Als sie sah, wie die Finsternis an Henry emporkletterte, konnte Arra nicht anders, sie musste ganz einfach reagieren. Alle Fragen, alle Kommentare in ihrem Kopf verstummten, als sie die Hand hob. Diesen Zauber hatte sie unzählige Male gewirkt, bei ihrem letzten, so unendlich vergeblichen Rettungsversuch. Es war ein Zauber, den sie wahrscheinlich den Rest ihres Lebens nicht mehr vergessen würde.

Der Schatten erstarrte, drehte sich in einer Spirale in sich selbst zusammen und war mit einem leisen Zischen verschwunden.

Ehe Fragen und Zweifel Zeit hatten, sich erneut in ihrem Kopf einzunisten, handelte Arra rasch. Die Gummisohlen ihrer Turnschuhe quietschten auf dem glatten Boden, als sie hastig durch den leeren Set hinüber zu Maus eilte. Sie ließ sich neben dem großen Schwenker auf die Knie fallen, packte ihn bei der Jacke und drehte ihn auf den Rücken. Als sein Hinterkopf einmal kurz auf dem Boden aufschlug, gingen seine Augen auf.

„Du!“ keuchte er.

„Ich!“ bestätigte Arra, und dann trieb sie dem Mann die Hand in die Brust, tief hinein, bis zum Handgelenk. Das ganze Manöver hatte nur deswegen überhaupt den Hauch einer Chance, weil es Maus überraschend traf – und einen Moment lang hatte Arra Angst, der Überraschungsmoment allein könne nicht genug sein. Dann aber hatten ihre Finger ihre Suche erfolgreich abgeschlossen. Arra ließ sich auf die Hacken sinken, zog den Schatten heraus, warf ihn zur Seite und zerstörte ihn im selben Moment. Mit einem leisen Zischen war er verschwunden.

Hätte jemand Arra danach gefragt, so hätte sie gewiss gern zugegeben, dass dieses letzte Zischen eines der befriedigendsten Geräusche gewesen war, das sie in den letzten sieben Jahren gehört hatte.

Aber es fragte sie niemand.

Als die Magierin sich umdrehte, sah sie, dass Henry sich vor Tony hingehockt hatte und eine blasse Hand nach dem Freund ausgestreckt hielt. Zu Arras Verwunderung zuckte der Junge zurück und versuchte, einer Berührung durch den Vampir aus dem Weg zu gehen.

„Nicht dir!“ protestierte er heiser. „Ich gehöre mir selbst!“

Henry nickte. „Das weiß ich doch.“

Dann taten beide so, als glaubten sie das auch.

Tony drängte den Schmerz zurück und erinnerte sich. Lee hatte sich nicht erinnert – vielleicht, weil der Schatten ihn einfach verlassen hatte, nicht ausgekotzt worden war –, aber Tony erinnerte sich. Erinnerte sich, wie es sich angefühlt hatte, im eigenen Kopf gefangen zu sein, seinen Körper zu spüren, zu wissen, dass es sein Körper war, aber keinerlei Kontrolle darüber zu haben. Er hatte gespürt, wie sein Körper sich bewegte, hatte ihn reden gehört und nichts tun können, um das zu verhindern. Tony fühlte sich in uralte Zeiten zurückgeworfen, in die schlimmsten Jahre auf der Straße, als er noch jung gewesen war und dumm, zu dumm, um einfach wegzulaufen. Als es nie Sinn gehabt hatte, sich zu wehren, weil er nicht hatte gewinnen können. Als auch Schreie sinnlos gewesen waren, denn niemand hätte ihn hören können. Damals hatte Tony gelernt, sich in sich selbst zu verstecken, den Dingen einfach ihren Lauf zu lassen.

Vielleicht erinnerte sich Tony auch deswegen daran – weil er dort schon einmal gewesen war.

Mein Gott, wie sehr ihm einfach alles wehtat! Rippen, Rücken, Arme, Beine, Hirn ...

Als Henry aufstand, hätte Tony um ein Haar laut gelacht. Henry stand und er, Tony, lag auf den Knien! Das letzte „MIR!“ hallte immer noch in jedem Schlag nach, den Tonys Herz tat, vibrierte in jeder Ader, pochte in der kaum verheilten Bisswunde an seinem Handgelenk.

Es half nichts, dass Henry als Fürst der Finsternis ein Gesicht zur Schau stellte, das im großen und ganzen dasselbe war, das der Vampir auch im Alltag trug. Nichts hatte sich verändert; auf der Stirn waren keine Höcker erschienen, keine Straßenkarte aus Venen zierte das Gesicht; nur eine dünne Schicht Zivilisation über dem Urhunger. Über dem Hunger, der verführte, noch während er einen verschlang.

„MIR!“

Die Verführung jagte Tony größere Angst ein als der Hunger. Selbst schattenbesessen hatte er darauf reagiert. Der Tod hatte seine Vorherrschaft geltend gemacht, und Tonys Reaktion war gewesen, den, der ihn gerade besessen hielt, auszuquartieren und anzuerkennen, dass jemand anderes ältere Ansprüche hatte. Tony lebte noch, weil Henry wollte, dass er lebte. Er würde sterben, wenn Henry beschloss, es sei an der Zeit. Sicher, das galt für so gut wie jeden, der das Territorium eines Vampirs teilte, aber er, Tony, wusste es. Wusste es ganz persönlich. Zum Teufel – hatte es im biblischen Sinne erkannt! Tony biss sich auf die Lippen, um nicht laut loszuprusten. Wenn er jetzt anfing zu lachen, dann bezweifelte er, ob er je würde aufhören können.

Henry würde ihn nie gehen lassen.

So unangenehm diese Einsicht und alles, was damit verbunden war, auch sein mochte: Unter dem Strich hatte ihm Henrys Einstellung das Leben gerettet.

Wie auf ein Stichwort streckte der Vampir ihm die Hand hin.

Tony zwang sich, diesmal nicht vor ihm zurückzuschrecken.

„Tony?“

Er verstand, wie die Frage gemeint war – Henry wollte wissen, ob zwischen ihnen beiden alles in Ordnung war. Das hing, dachte Tony, wohl ganz davon ab, wie man „in Ordnung“ definierte. Die Maske des Vampirs saß wieder ganz fest dort, wo sie hingehörte; hatte sich also, wenn man es ganz genau betrachtete, irgend etwas geändert? Es war dieselbe Maske, die Henry immer getragen hatte, und sie verdeckte das, was sie immer verdeckt hatte. Noch dazu war der Schatten fort. Und es war ja keineswegs so, als sei Tony die ganze Sache mit dem Besitzdenken neu gewesen, als sei sie überraschend gekommen. Verdammt noch mal, Foster! tadelte sich der Junge streng. Hör auf, so gottverdammt viel zu hirnen!

Letztlich lief doch alles auf die Frage nach dem Vertrauen hinaus, und wenn Tony Henry so sehr vertraute, dass er sich von dem Freund eine Ader öffnen ließ, damit der daraus trank, dann konnte er genausogut gleich auch darauf vertrauen, dass Henry die Macht, die ihm das verlieh, nicht ausnutzte.

Zumindest nicht allzusehr.

Tony streckte den rechten Arm aus, mit dem er bis eben seinen Bauch umklammert gehalten hatte, packte Henrys kalte Finger und gestattete es dem Freund, ihn hochzuziehen und auf die Beine zu stellen. „Schon gut, zwischen uns ist alles in Ordnung“, versicherte er, wandte sich dann aber Arra zu, ehe Henry antworten konnte. Jede weitere Unterhaltung zu diesem Thema war mehr, als Tony im Augenblick ertragen konnte. „Wie geht es Maus?“ wollte er von der Magierin wissen.

Arra schaute hoch, ließ aber weiterhin ein Rinnsal glitzernder Flüssigkeit aus dem Becher der Thermoskanne in den Mund des Schwenkers rinnen. „Ärztin bin ich nicht, aber ich glaube, er hat sich den Unterkiefer gebrochen.“

„Gebrochen?“

„Da oben, auf der einen Seite, taucht auch gerade eine sehr interessante lila Schwellung auf.“ Arra schürzte die Lippen. „Sie kennen Ihre eigene Stärke nicht, Nachtwandler!“

Tony brauchte sich nicht umzudrehen, um zu wissen, dass Henry nun ebenfalls die Lippen verzog.

„Doch“, stellte der Vampir klar. „Die kenne ich.“

Arras Blick glitt zwischen den beiden Männern hin und her, blieb dann an Tony hängen und die Zauberin gab ein undefinierbares Geräusch von sich, das sich auf alles und jeden hätte beziehen können. Sie setzte den Plastikbecher, den sie in der Hand gehalten hatte, auf der Brust des bewusstlosen Mannes ab, die so breit und solide war wie ein Regal, und zog die zweite Thermoskanne aus ihrer Regenjacke. „Hier!“ sagte sie zu Tony. „Kipp dir einen ordentlichen Schluck hinter die Binde.“

Sie warf ihm die Thermoskanne zu, in einem langsamen, hinterhältigen Grundballwurf, von unten nach oben, aber Tony schien nicht in der Lage zu sein, die Arme vom Körper zu lösen. Statt seiner bückte sich Henry, der die Flasche aus der Luft pflückte, kurz bevor sie Tony getroffen hätte.

„Sie würden einen höllisch guten Shortstop abgeben!“ lobte die Magierin.

„Nur bei nächtlichen Spielen!“ Grinsend reichte Henry die Thermoskanne weiter.

„Na ja.“ Solange sie das Leugnungsspiel spielen konnten, dachte Tony, erhielten sie eine Art Alltagsroutine aufrecht. Alltagsroutine – das war machbar. Misstrauisch beäugte der junge Mann den Behälter in seiner Hand. „Ist das ...?“

Arra schnaubte. „Ja.“

„Mir geht’s gut.“

„Trink’ trotzdem ein paar Schlucke.“

„Ich war aber wirklich nur ganz, ganz kurz ein Lakai und ...“ Die plötzliche Erinnerung, gefangen und hilflos zu sein, benutzt zu werden, traf Tony wie ein Hammerschlag. Er kam wieder zu sich, als Henry seine Hand berührte, um die Finger fester um die glatten Rundungen des orangefarbenen Plastikgefäßes zu legen. Tony selbst hatte gar nicht mitbekommen, dass er bei der Berührung zusammengezuckt war – Henry jedoch zog seine Hand sofort zurück.

Henry räumte ihm Platz ein und reichte ihm den Becher einer Thermoskanne, gefüllt mit Zaubertrank. Der roch noch genau so, wie Tony ihn in Erinnerung hatte, und schmeckte so schlimm, wie er roch – wie ein Cocktail für alkoholsüchtige Katzen. Gewiss, Tony hatte schon Schlimmeres getrunken, aber schon seit einiger Zeit nicht mehr. Er war ganz einfach aus der Übung.

„Das Zeug nutzt nichts, wenn es dir zur Nase wieder herauskommt!“ fuhr Arra den Jungen an, als dieser sich verschluckte und husten musste. „Du musst es schon schlucken!“

Tony zeigte der Frau mit der freien Hand den Stinkefinger – ihm war es inzwischen herzlich gleichgültig, ob sie ihn für unhöflich hielt oder nicht – und kippte sich einen weiteren Mundvoll in die Kehle. Der schmeckte auch nicht besser als der erste, aber nach etwa fünf Schluck fing der Wodka an, alles mögliche zu betäuben. Ein wenig zumindest. „Wieviel muss ich trinken?“ wollte Tony wissen.

„Trink’ den Becher aus“, riet Arra.

„Den ganzen Becher?“

„Was verstehst du denn sonst unter austrinken?“

„Mach’ mal halblang“, murmelte er und fragte sich besorgt, ob es vorgesehen war, dass es in seiner Nasenspitze kribbelte. „Ich habe schließlich eine ziemlich heftige Nacht hinter mir.“

„Die noch nicht zu Ende ist“, konterte Arra.

„Na klasse!“ stöhnte Tony.

Henry, der die Hände in die Manteltaschen geschoben hatte, trat einen Schritt näher an die Magierin heran. „Also – nun stecken Sie mit in der Sache ...“

„Ich stecke ...“

„Der Schatten in Tony bezeichnete Sie als etwas Unerledigtes. Er sagte, sein Herr wäre begeistert, erführe er nach all den Jahren, wo Sie sich aufhalten, und der Schatten in ...“ Henry wies auf den niedergestreckten Schwenker, „... dem da, der kannte Sie.“

„Begeistert wäre!“ wiederholte Arra, indem sie den Becher wieder fest auf die Thermoskanne schraubte und sich auf die Hacken fallen ließ, „und kannte, Vergangenheit. Beide Schatten sind vernichtet, also gelangt keine Information zurück durch das Tor. Niemand wird meinetwegen begeistert sein können.“

„Aber der Herr der Schatten schien zu wissen, dass Sie hier anzutreffen sind.“

„Natürlich wusste er das. Das habe ich Tony schon erklärt.“ Arra seufzte. „Ich bin diejenige, die das ursprüngliche Tor geöffnet hat. Der Schweinehund hat diese Welt hier gefunden, weil er sich meiner ForschungSorgebnisse bedient hat.“

„Er sieht in Ihnen etwas Unerledigtes.“

Die Magierin zuckte die Achseln. „Wer mag schon unerledigte Angelegenheiten?“

„Ihre Hand war in seiner Brust.“

Diese Bemerkung, die so gar nichts mit dem zu tun hatte, worüber vorher gesprochen worden war, schien Arra einen Moment lang aus der Bahn zu werfen. Sie hatte sich aber sofort wieder gefangen und schnaubte verächtlich. „Sie haben das gesehen, nicht wahr?“ fragte sie.

Soweit Tony es beurteilen konnte, sah die Brust seines Kollegen haargenau so aus, wie sie die ganze Nacht lang schon ausgesehen hatte. Nun gut – dass sie in der Horizontalen ruhte, war neu, aber ansonsten? Groß und kariert – das beschrieb die Sache immer noch treffend. „Du hattest deine Hand in seiner Brust?“ fragte der junge Mann ungläubig.

„Ich hatte das, was meine Hand zu meiner Hand macht, die Wesenheit meiner Hand, in der Wesenheit seiner Brust und griff dorthin, wo Schatten Substanz haben und wir nicht.“

„Wie ...?“

„Ein sauberes Leben.“ Der Regenmantel knisterte leise, als sie langsam aufstand. Was sie von Tonys Frage hielt, war klar.

„Schau, da, wo du herkommst, mag Magie ja immer die logische Antwort sein, aber hier gilt das nicht.“ Tony schluckte die letzten Tropfen Zaubertrank aus seinem Becher, um gleich darauf zu rülpsen, woraufhin vor seinem Gesicht ein Sprühregen aus grünen Funken auftauchte und zu tanzen begann. „Normalerweise jedenfalls nicht.“ Die Worte verrutschten dem jungen Mann ein wenig. „Ich muss mich setzen“, stöhnte er und schickte sich auch gleich an, das Gesagte in die Tat umzusetzen. Der Boden schien ihm die naheliegendste Lösung. Der Boden war da, und Tony hatte bereits einmal bewiesen, dass er ihn treffen konnte. Die Beine knickten ihm ein. Noch ein Rülpser, noch mehr winzige grüne Funken.

„Ist es der Schatten?“ Henrys besorgtes Gesicht wurde scharf und wieder unscharf.

Tony streckte einen Finger aus und piekste ihn in die Wange. „Was Sie im Spiegel sehen, ist vielleicht näher, als es den Anschein hat.“

„Was?“ wollte Henry wissen.

„Ich nehme an, das sind die acht Unzen warmer Wodka.“ Tony stach erneut zu. „Mir geht es hervorragend.“

Henry richtete sich auf. Alles, was er zu diesem Zeitpunkt tun konnte, war, dem Jungen zu vertrauen. „Wird es heute noch mehr geben?“ erkundigte sich der Vampir bei der Magierin.

„Andere Schatten, die zurückkehren?“ Arra sah zur Decke. Henry hörte, wie ihr Herz schneller schlug, aber ansonsten ließ sie sich keinerlei Furcht anmerken. „Könnte sein, aber ich bezweifle es. Anscheinend sind gerade die Schattenversionen für den Dauergebrauch in Umlauf, die sind gut für ein paar Tage, und wenn Sie recht haben, Nachtwandler, und die Schatten gezielt hierhergeschickt wurden, um nach dem ...“, Arra malte Anführungszeichen in die Luft, „... Licht zu suchen, dann werden sie bleiben, solange sie können.“

„Worauf hat dann der gewartet, der hier wartete?“ Als sowohl Magierin als auch Vampir sich umwandten und erstaunt auf ihn heruntersahen, winkte Tony den beiden leutselig zu. „Es gab einen Schatten in Maus, und einer wartete hier beim Tor.“

Arra runzelte die Stirn. „Ich nehme an, er sollte das Tor bewachen. Das Tor war ja letzte Nacht offen, als du den Schatten zerstörtest. Wahrscheinlich spürte der Herr der Schatten, wie er starb und wollte sicherstellen, dass das nicht noch einmal passierte.“

Tonys Augen weiteten sich erschrocken. Offenbar war ihm etwas klargeworden. Er öffnete ein paarmal den Mund, nur um ihn gleich darauf wieder zu schließen, ehe er endlich ein paar Worte zustande brachte. „Ich tötete also ...“

„Nein, das hast du nicht getan!“ Arra ließ den Jungen nicht ausreden. „Die Schatten sind Teile des Herrn der Schatten. Des Bösen, zu dem er geworden ist. Sie haben kein Leben, keinen Begriff von einem eigenständigen Ich, bis sie einen Wirt übernehmen. Du hast ein Werkzeug getötet. Eine Waffe. Ein Ding, keine Person.“

„Oh.“ Tony fuhr mit der Fingerspitze auf dem lackierten Boden entlang. „Das ist dann wohl in Ordnung.“

Arra zog Henry ein wenig zur Seite und neigte sich ganz nahe an das Ohr des Vampirs, um zu flüstern: „Hören Sie, Sie bleiben hier bei ihm und kümmern sich um alles, was noch auftauchen mag, und ich werde Maus in ein Krankenhaus bringen. Er riecht wie ein Wodka-Katzenminze-Cocktail und war eindeutig an einer Schlägerei beteiligt – es wird mir niemand Fragen stellen, mit denen ich nicht fertig werde.“

„Sollten aber nicht eigentlich Sie diejenige sein, die hierbleibt? In Anbetracht Ihrer Fähigkeiten, Schatten zu bannen?“

„Denken Sie nach: Zum einen bin ich ganz offensichtlich nicht die, die Maus verprügelt hat. Sie könnten das schon eher sein. Zweitens: Holen Sie sich diese Lichttraverse, und Sie bannen jeden Schatten ebenso leicht wie ich. Einmal haben Sie das ja schon getan. Drittens scheint es mir wenig sinnvoll, das Risiko einzugehen, mich so nah am Tor zu zeigen. Wenn der Herr der Schatten weiß, dass ich hier bin ...“

Henry, der schon Ja, was dann? hatte fragen wollen, änderte seine Meinung, als er den Gesichtsausdruck der Magierin wahrnahm. In seinem ganzen Leben hatte der Vampir noch nie jemanden gesehen, der so verzweifelt bemüht gewesen war, seine wahren Gefühle zu verbergen. Es würde für sie eine Stunde der Abrechnung geben, aber nicht jetzt, nicht, wo Unschuldige ihre Aufmerksamkeit brauchten. „Können Sie fahren?“ erkundigte er sich statt dessen.

„Ich vermag im Herzen eines Wirbelsturms zu reiten, gehalten von einer Schnur, die aus den Träumen der Bäume geflochten wurde.“

„Danach hatte ich nicht gefragt.“

Arra verdrehte die Augen. „Wie schwer kann Autofahren schon sein?“ Mit erhobener Hand schnitt sie die Einwände ab, die Henry vorbringen wollte. „Das war ein Witz. Natürlich kann ich fahren. Ich lebe in der Innenstadt von Vancouver und arbeite in Burnaby – nur die ganz jungen verfügen über die Kraft und Ausdauer, die man braucht, auf einer solchen Strecke mit öffentlichen Verkehrsmitteln zu pendeln.“ Die Magierin warf einen Blick auf Tony, einen weiteren auf Maus. „Tragen Sie ihn mir hinaus zum Auto, Henry? Hier verschwenden wir nur unnötig Zeit.“

Tony lag immer noch auf dem Fußboden und sah zu, wie Henry Arra aus dem Studio folgte, den riesigen Körper des Schwenkers scheinbar mühelos auf den Armen. Er hat gesagt, er kommt wieder! Einen Vampir wird man eben nicht so leicht los.

Einen Vampir wurde man überhaupt nicht los!

Tonys Kopf fühlte sich so an, als führte die Stadt gerade auf seiner Großhirnrinde umfangreiche Straßenbauarbeiten durch. Presslufthämmer, geschmolzener Teer, das volle Programm eben. Soweit Tony das beurteilen konnte, war das die einzige Wirkung, die Arras Cocktail hatte. Selbst sein Rausch schien langsam, aber sicher verblassen zu wollen. Wenn er an der richtigen Stelle nachbohrte, wusste er noch ganz genau, wie es gewesen war, als ihn der Schatten in die hinterste Ecke seines eigenen Verstands gedrängt hatte ...

Nein! Da will ich nicht hin!

Ein tiefer Atemzug, und Tony rappelte sich auf, wobei er heilfroh war, dies nicht unter Henrys wachsamen Augen tun zu müssen. Wäre Henry im Raum gewesen, er hätte sich nie so genussvoll dem Stöhnen hingeben, nie so ausführlich schmerzlich das Gesicht verziehen können.

Als Henry zurückkam, war Tony gerade dabei, die Bremsen am Aufbau zu lösen, an dem die Kohle-Lichtbogenlampe befestigt war. „Das Ding hier ist ein Vermögen wert!“ erklärte er und bat den Freund mit einer Handbewegung, sich auf die andere Seite der Lampe zu stellen. „Die Sicherheitsvorkehrungen hier dagegen sind keinen Pfifferling wert.“

„Das war mir auch schon durch den Kopf gegangen – nicht, was die Lampe kostet, aber die Sache mit den Pfifferlingen auf jeden Fall.“

Tony zeigte Henry, wohin er die Lampe rollen sollte, und Henry fuhr das schwere Gerät wieder zurück an den Rand des Set, wo es sich vorher befunden hatte.

„Als du Arra gefragt hast ...“ Tony unterbrach sich, setzte aber gleich darauf noch einmal von vorne an: „Meinst du, der Herr der Schatten sucht nach Arra – speziell nach ihr?“

„Ich weiß nicht. Wenn er wusste, dass er genau dasselbe Tor geöffnet hat wie sie, dann musste er eigentlich auch wissen, dass sie hier irgendwo sein würde. Allerdings habe ich den Eindruck gewonnen, dass er nicht damit gerechnet hatte, sie weiterhin in der Nähe dieses Tores antreffen zu können.“

„Vielleicht solltest du dich mal bei ihr erkundigen, warum sie in der Nähe des Tores geblieben ist.“

Rotgoldene Brauen zuckten fragend in die Höhe. „Ich soll sie fragen?“

„Warum nicht?“

„Ich glaube nicht, dass Arra mich besonders gern hat.“

„Du bist Vampir – schon vergessen?“ Tony zog den Ärmel seiner Jacke lang, um die Glasverkleidung der Bogenlampe zu polieren. „Du kannst sie dazu bringen, dich zu mögen.“

„Du weißt doch genau, dass das so nicht funktioniert!“

Tony verwarf ein halbes Dutzend möglicher Antworten. Manche von ihnen hätten sogar nichts als die Wahrheit enthalten. Statt dessen nickte er seufzend. „Ja.“ Er bückte sich, sicherte die Rollen unter dem Lampenaufbau wieder und musste sich dann an einer der Querverstrebungen festhalten. Ganz fest biss er die Zähne zusammen und sog laut zischend Luft ein.

Henry sagte nichts, bis Tony sich wieder aufgerichtet hatte. „Du bist verletzt!“

„Nur blaue Flecken.“

„Nein, da ist auch Blut“, widersprach der Vampir.

Richtig. Tony zupfte an den Kiesstückchen, die sich ihm in die Hand gegraben hatten. „Ich werd’ schon wieder gesund.“

Schließlich bin ich immer wieder gesund geworden.

Als Tony aufsah, wusste er, dass Henry den Text zwischen den Zeilen verstanden hatte. In jeder anderen Nacht hätte der Vampir etwas gesagt. In dieser Nacht gestattete er dem Freund die Illusion von Grenzen.

Die Beleuchtercrew hatte die Lampe einfach nur aus dem Weg geschafft, ohne die Verbindung zum Schaltpult zu trennen. Da diese ganze Sache nicht in dieser Nacht enden würde und da ihnen in anderen Nächten nicht das Glück beschieden sein mochte, eine funktionsfähige Bogenlampe angeschlossen vorzufinden, studierte Tony den Aufbau genau und merkte sich, wo welches Kabel hinführte und wo es eingestöpselt war.

Wobei ihm einfiel ...

„Henry, wenn das Tor aufgeht, solltest du drüben beim Sicherungskasten stehen. Letzte Nacht ist die Hauptsicherung durchgebrannt, erinnerst du dich?“

„Ja.“

Eine einzelne Silbe, allerdings mit allen möglichen interessanten Untertönen versehen. Seufzend wandte Tony sich um, schaffte es aber, nicht direkt in die dunklen Augen des Freundes zu sehen. „Was?“ wollte er wissen.

„Du scheinst sehr ruhig.“ Eine lange Pause, in der – deutlich, aber unausgesprochen – die Antwort zu hören war: MIR! „In Anbetracht der Umstände“, fuhr Henry fort.

„Mann, habe ich je die Hysterikernummer abgezogen?“ begehrte Tony auf. „Ich meine, abgesehen von babyfressenden uralten ägyptischen Magiern und den Geistern, die von der anderen Seite her schreiend nach Rache verlangen?“

Einen Herzschlag später gelang Henry ein Lächeln. „Nein, hast du nicht“, musste der Vampir zugeben.

„Na denn.“ Tony verschränkte die Arme, versuchte, sich so zu bewegen, als schrien nicht all seine Muskeln auf ihn ein, als achte er nicht sorgsam darauf, so viele blaue Flecken wie möglich nicht zu berühren. „Mir ist gerade eingefallen – wir müssen warten, bis sich das Tor öffnet und der Schatten sich trennt, ehe das mit dem Licht hinhaut, oder?“

„Ja.“

„Dann kann der Herr der Schatten also auch weiterhin genau mitkriegen, wie seine Typen praktisch auf seiner Türschwelle sterben.“

Henry sah zur Decke empor „Ja.“

„Was meinst du? Was macht er?“

„Ich glaube“, sagte Henry langsam, „irgendwann einmal wird der Punkt kommen, an dem er etwas herüberschickt, das nicht vom Licht getötet werden kann. Etwas Körperliches.“

„Das hört sich äußerst beunruhigend an, so, als würdest du dich darüber freuen.“

Henrys Maske verrutschte. „Wenn es aus Fleisch und Blut ist, kann ich damit umgehen.“

Dem konnte Tonys Blut nur zustimmen.

Kapitel 10

Am Samstagmorgen stand Tony im dritten Obergeschoss von Arras Wohnhaus, vor der Wohnungstür der Magierin. Arra öffnete, ehe der junge Mann anklopfen konnte. Wie er da so stand, die rechte Hand erhoben, hatte Tony das dumpfe Gefühl, so auszusehen, als habe er gerade Siegfried und/oder Roy in trautem, magischem Stelldichein mit einem weißen Tiger erlebt. Der Gesichtsausdruck, mit dem Arra ihn musterte, bestätigte seinen Verdacht.

Kopfschüttelnd trat die Magierin einen Schritt zurück, um ihren Besucher eintreten zu lassen. „Die Wohnung liegt zur Straße, Tony!“ erklärte sie mitfühlend. „Ich stand gerade am Fenster und entfernte Zazu aus meiner Dieffenbachie, als ich dich die Straße entlangkommen sah. Selbst Raymond Dark hätte da die richtigen Schlüsse gezogen, und der Mann hat ein schweres Handicap, weil seine Drehbuchautoren alle gemeinsam nur eine einzige Hirnzelle besitzen. Tritt dir die Füße ab und häng’ deine Jacke zum Abtropfen über die Matte da.“

Tony tat wie ihm geheißen und folgte Arra danach in die Küche, wo er fast über einen orangeweißen Kater gestolpert wäre.

„Das ist Whitby. Beachte ihn nicht, er hat schon gefressen.“

„Heißt das, ich soll ihm nichts mehr geben oder heißt das, ich brauche mir keine Sorgen darüber zu machen, dass er es auf meinen Hals abgesehen haben könnte?“

„Ein wenig von beidem wohl.“ Die Magierin betrachtete ihren Besucher eine ganze Weile lang prüfend und schweigend, während Tony so tat, als sei er ausschließlich an dem Kater interessiert. „Du siehst beschissen aus!“ bemerkte Arra abschließend, drehte sich um, nahm einen großen blauen Keramikbecher aus dem Schrank und füllte ihn mit einem Getränk aus einer undurchsichtigen Warmhaltekanne. „Das bringt dich wieder auf die Beine.“

„Was ist das?“ Der Zaubertrank machte sich bei Tony noch immer in Form einer leicht pelzigen Zunge bemerkbar, und seinen Geruchssinn konnte der junge Mann zur Zeit allerhöchstens als eigenwillig bezeichnen. Zum Frühstück hatte er sich eine tiefgefrorene Frühlingsrolle aufgewärmt – die hatte nach Acrylfarbe gerochen. Was allerdings auch an der Frühlingsrolle selbst gelegen haben mochte, das wollte Tony gern zugeben, da deren Haltbarkeitsdatum bereits seit ein oder zwei Monaten abgelaufen gewesen war.

„Das ist Kaffee; mexikanischer, organisch angebaut, fair gehandelt, gepflückt von barfüßigen, rehäugigen Jungfrauen.“

„Echt?“

„Das mit den Jungfrauen kann ich nicht beschwören. Milch ist im Kühlschrank, Zucker in der Häschendose drüben auf dem Tresen.“ Woraufhin Arra Whitby mit dem Fuß zur Seite schob und aus der Küche eilte.

Tony goss sich hastig ein wenig Sahne in den Kaffee, beäugte neugierig und leise zweifelnd einen blutbeschmierten Teller mit einer Leber darauf, die ein wenig zu interessant aussah, um Nahrung sein zu können, und folgte der Zauberin. Er fand sie vor dem Computer. Beide Bildschirme zeigten Spider Solitär-Spiele an.

„Maus geht es gut“, teilte Arra ihrem Besucher mit, während sie einen Herzbuben auf die dazugehörige Dame legte. „Wobei man unter gut verstehen muss, dass der Mann unter einem gebrochenen Kiefer und einer extrem verärgerten Gattin zu leiden hat. Denen im Krankenhaus habe ich erzählt, ich hätte ihn völlig orientierungslos in der Gegend herumirren sehen und er sei in Ohnmacht gefallen, sobald ich ihn ins Auto verfrachtet hatte.“ Sie mischte zwei Reihen, brachte eine Herzflöte zum AbSchluss und wandte sich, noch während sich die entsprechenden Karten unten am Bildschirmrand sammelten, dem anderen Monitor zu. „Das haben sie mir auch abgekauft“, fuhr sie fort. Kreuz acht auf eine Pik neun, Karo sechs auf Pik sieben, und die Kreuz acht bewegte sich noch einmal zu einer neun, zur richtigen diesmal, die nun aufgedeckt war. „Wie geht es dir?“ wollte Arra wissen.

Tony taten die Lippen weh, beide Handflächen waren stark zerschunden, und sein Oberkörper verfärbte sich gerade recht anmutig, aber Blut hatte er keines gepinkelt, also ging es ihm gut. „Mir geht es prima“, sagte er.

„Freut mich“, erwiderte Arra. „Was ist am Tor passiert?“

„Nichts.“

„Nichts heißt in diesem Fall ...“

Tony zwang sich, die Augen von den hypnotisierenden Bewegungen der Karten zu lösen. „Nichts ...“

***

„Es geht gleich auf.“

Tony warf einen raschen Seitenblick auf Henry, wonach er sofort wünschte, er hätte es nicht getan. Die Augen des Vampirs waren finster geworden, er bleckte die Zähne. Nichts, was Tony nicht schon mindestens hundertmal zuvor gesehen hätte, aber in dieser Nacht schwamm sein Wissen um den eigenen Platz im Muster Jäger/Gejagte ein ganz klein wenig zu nah an der Oberfläche. Dann spürte Tony das Summen, und Henry war nur noch von zweitrangiger Bedeutung.

Als die Vibrationen stärker wurden, bekam Tony eine ziemlich gute Vorstellung davon, warum Lee am Vormittag so reagiert hatte, wie er reagiert hatte.

Das vorangegangene Öffnen des Tores hatte in Tony ein Gefühl hervorgerufen, als wäre eine Wespe in seinem Schädel gefangen, schlimmer war es nicht gewesen. Sicher, es hatte unheimlich geklungen, natürlich hatte die Möglichkeit zu allem nur denkbaren Unheil bestanden, die Realität jedoch waren zuerst einmal nur ein Geräusch und unbändige Wut gewesen. In dieser Nacht fühlte sich das Aufgehen des Tores an, als bohre jemand Tony die Zähne auf, obwohl die Wirkung der Betäubungsspritze gerade nachzulassen begonnen hatte. Der Schmerz war nicht so, dass Tony hätte schreien wollen, aber in seinem Körper verspannte sich jeder einzelne Muskel und trachtete danach, sich gegen die stärker werdenden Vibrationen zu wehren. Jede Faser schien auf den Moment zu warten, wo die Spitze des Bohrers auf weiches Gewebe stieß.

„Hier ist niemand.“ Tony starrte Henry verständnislos an. „Keiner der anderen Schattenbesessenen ist zurückgekommen!“ fügte der Vampir hinzu.

„Was machen wir jetzt?“ fragte Tony.

„Wir halten alles auf, was von der anderen Seite rüberkommt.“

***

„Ist irgend etwas rübergekommen?“

„Nein.“ Tony trank einen Schluck Kaffee. „Das Tor blieb ein paar Minuten lang offen und ging dann wieder zu.“

„Ein paar Minuten?“

„Oder weniger. Oder mehr. Wenn man gerade an böse Magier denkt und an Schatten, die einem das Hirn auslutschen, dann hat man nicht wirklich im Blick, wie schnell die Zeit vergeht.“

„Sieh das nächste Mal auf die Uhr. Gut möglich, dass die Dauer des Intervalls irgendwann einmal wichtig wird.“

„Was kümmert es dich? Ich dachte, du wolltest nicht helfen.“

„Trotzdem tauchst du andauernd auf meiner Türschwelle auf.“

Tony war sich nicht ganz sicher, ob ein zweimaliges Auftauchen schon die Bezeichnung „andauernd“ verdient hatte. Er stellte seinen Rucksack auf dem Boden ab, setzte sich und hatte fast umgehend eine schwarzweiße Katze auf dem Schoß.

„Das ist Zazu.“ Arra hatte die Brauen so stark zusammengezogen, dass sie direkt über ihrer Nase ein steiles V bildeten und wirkte ganz und gar nicht angetan. Tony zog langsam die Hände von der Katze. „Das macht sie sonst nie!“ verkündete Arra.

„Was macht sie nie?“

„Zazu sitzt nicht auf Fremden.“

„Sitzen kann man das auch nicht gerade nennen!“ meinte Tony. „Autsch!“

„Sie will doch nur dafür sorgen, dass dein Schoß gemütlicher wird.“

Erneut drang die Katzenkralle durch dicken Jeansstoff und bohrte sich in nackte Haut. „Gemütlicher für wen?“ stöhnte Tony.

Arras Gesicht verriet deutlich, dass diese Frage zu blöd war, um eine Antwort verdient zu haben. Die Zauberin widmete sich wieder den Spielen auf ihren Monitoren, und Tony versuchte, ganz still zu sitzen. Die Götter mochten wissen, wohinein diese Katze ihre Krallen versenkte, wenn sie befürchten musste, von einem Schoß zu fallen.

„Ich habe es diesmal stärker spüren können“, sagte er nach einer ganzen Weile, als er sicher sein konnte, dass weiterer Blutverlust nicht unmittelbar bevorstand. „Das Tor, meine ich.“

„Das liegt daran, dass du von einem Schatten besessen warst.“

„Das hatte ich mir auch schon gedacht. Aber bei mir war es eher ein kurzer Übergriff, kein Besessensein. Richtiges Besessensein, finde ich, sollte sich ganz eindeutig über einen bestimmten Zeitraum erstrecken.“

Arras Finger schwebten reglos über der Tastatur, während die Magierin einen Blick über die Schulter auf ihren Besucher warf. „Hilft Witze machen?“ wollte sie wissen.

Tony riskierte ein Achselzucken. Zazu rollte sich in dem Spalt, den seine fest zusammengepressten Beine bildeten, genussvoll auf den Rücken, reckte alle Viere in die Luft und bot ihm den leuchtend weißen Bauch dar. Vorsichtig streckte Tony den Zeigefinger aus.

„Ich würde das ja nicht tun.“

Den er sofort wieder zurückzog. Die Katze wirkte enttäuscht.

Arra verzog spöttisch den Mund, ehe sie sich wieder auf ihre Spiele konzentrierte. „Also, so begeistert ich auch über deinen Besuch bin – was führt dich her?“

„Ich habe die Thermoskannen zurückgebracht.“ Tony wollte sich gerade bücken und seinen Rucksack öffnen, als er Zazu blinzeln sah und es sich anders überlegte.

„Wir haben nichts weiter vom Zaubertrank gebraucht, aber ich wusste nicht genau, wie lange er sich halten würde. Du weißt schon – der Teil, der glitzert.“

„Der glitzernde Bestandteil hält unbegrenzt, aber ich werde ihn reaktivieren müssen, ehe er magisch irgend etwas bewirkt.“ Arra deckte einen König auf, reihte die Dame gegenüber dem As ein und wartete, bis die Reihe zusammenbrach. „Warum bist du wirklich hier?“

„Der Zaubertrank ...“

„Hast du das gesehen?“ unterbrach Arra ihn.

Er beugte sich vor: „Das Spiel?“

„Hängt an dieser Sieben fest! Ich konnte ja nun wirklich nicht wissen, was unter dem König lag, aber eine andere Option hatte ich nicht.“ Die Magierin drehte ihren Stuhl und hob Zazu von Tonys Schoß. „Schau weiter als nur auf das, was unmittelbar vor deiner Nase liegt. Sieh dir deine Motive genau an – was steckt dahinter? Kaufe billig, verkaufe teuer.“

„Was?“

Arra seufzte leise, als ihre Katze mit einem Satz wieder auf Tonys Schoß sprang. „Warum bist du nun wirklich hier?“

„Ich habe gedacht ...“ Tony legte vorsichtshalber eine Pause ein und wartete auf den dummen Spruch, der ja nun unweigerlich kommen musste. Als der Spruch ausblieb, fuhr er fort: „Die Kulissenbauer sind im Studio und bauen neue Sets. Ich kann mich da herumtreiben, aber ich werde es nicht schaffen, die Lampe wieder an den richtigen Platz zu schaffen, und schon gar nicht – das ist so sicher, wie das Amen in der Kirche – werde ich in der Lage sein, sie anzuschließen und einzuschalten.“

„Was willst du damit sagen?“ wollte Arra wissen.

Was er damit sagen wollte, war doch weiß Gott mehr als offensichtlich, aber die Magierin wollte ihn offenbar zwingen, es laut auszusprechen. „Du musst dabei sein!“ sagte Tony trotzig.

„Nein. Ich komme dem Tor nicht zu nahe, wenn es offen ist.“

„Das brauchst du ja auch gar nicht. Du musst nicht einmal den Keller verlassen. Ich brauche dich als Legende, als Alibi. Du schickst mich nach oben, mit einem Belichtungsmesser oder so in der Hand, und behauptest, ich müsste ein paar Messungen für dich vornehmen.“

„Die Tischler arbeiten aber noch, wenn das Tor aufgeht.“

„Ach ja?“ Tony zog eine verächtliche Miene. „Als ob es so schwer wäre, die zu bewegen, ein Päuschen einzulegen.“

„Aber anwesend sind sie damit trotzdem noch. Wenn einer der Schattenbesessenen auftaucht, wie willst du das erklären?“

Tony ging das große Risiko ein – ganz vorsichtig streichelte er den Kopf der Katze auf seinem Schoß. „Ich habe keine Ahnung, und deswegen habe ich mir auch noch etwas anderes überlegt. Wir müssen uns die Adressen aller verschaffen, die gestern am Set waren. Dann müssen wir herausfinden, wo die restlichen Schatten sind und sie herausholen, ehe sie zurück ins Studio gehen.“

„Sie herausholen?“

Tony führte pantomimisch vor, wie er jemandem die Hand in die Brust schob. Prompt streckte Zazu eine Pfote aus und versenkte deren Krallen in seinem Bein.

Arra schenkte dem leisen Wimmern des jungen Mannes keine Beachtung. „Ha!“ meinte sie verächtlich. „Dann ist dieses ganze Geschwafel davon, dass ich dein Alibi sein soll, deine Legende, nichts als das – eine Legende eben? In Wirklichkeit willst du doch, dass ich die Schatten raushole.“

„Der Plan besteht aus zwei Teilen!“ protestierte Tony. „Erst das Studio, weil wir gar nicht die Zeit haben, die Schatten alle rauszuholen, ehe das Tor aufgeht, und danach holen wir uns die, die nicht gekommen sind, von woanders her.“

„Wunderbar. Nur hast du mir immer noch nicht erklärt, wie du den Tischlern die Sache mit den Schattenbesessenen erklären willst.“

„Ich dachte, du ...“

„Ich will mit der ganzen Sache nichts zu tun haben, das hatte ich laut und deutlich gesagt. Was hast du daran nicht verstanden?“

„Ich sage doch auch gar nicht, dass du mehr oder etwas anderes tun sollst, als du bislang schon getan hast!“ Tony hörte selbst, wie sehr das nach Schmollen klang. „Hör mal – wir versuchen hier, eine Invasion aufzuhalten und die Welt zu retten, und viele Möglichkeiten haben wir dabei nicht. Also müssen wir dafür sorgen, dass sich der Herr der Schatten ein bisschen wundert. Wir müssen ihn verwirren, ein wenig aus der Balance bringen. Er soll sich nicht nur fragen: Warum werden meine Schatten am Tor vernichtet? Er soll sich auch noch fragen, warum sie überhaupt nicht wieder zum Tor zurückkommen. Vielleicht überzeugt ihn das. Vielleicht denkt er dann, hier gibt es etwas, womit er sich nicht anlegen sollte.“

Arra richtete auf dem Laptop ein neues Solitärspiel ein. „Hast du das mit dem Vampir besprochen?“ wollte sie wissen.

„Ja. Irgendwie schon ...“

***

„Tony ...“

„Mir geht es gut.“

„Das bezweifle ich nicht, aber ich wäre dir dankbar, wenn du dich ein ganz klein wenig schneller bewegen würdest. Ich muss trinken.“

Tony, der sich immer noch mit dem Sicherheitsgurt abmühte, erstarrte. Ich kann nicht.

Eine Spur dieses Gedankens hatte sich wohl auch auf seinem Gesicht widergespiegelt, denn Henry seufzte. „Nicht bei dir“, sagte er. „Ich glaube, heute nacht wäre das für keinen von uns sicher.“

„Dann viel Glück!“ Der Gurt wollte nicht aufgehen. Verzweifelt zerrte Tony mit der einen Hand am VerSchluss, mit der anderen am Gurt selbst, aber auch das half nicht. „Henry? Ich glaube, das Teil hier habe ich komplett kaputtgekriegt.“

Kühle Finger schoben seine aus dem Weg. „Der VerSchluss klemmt.“

„Ach nee?“

Henry sah zu Tony auf, und seine Augen wurden dunkler, die Maske verrutschte. Vampire kümmerten sich einen Scheißdreck um Gurte! Der Riemen trennte sich vom VerSchluss. Vampire befreiten ihre Opfer mit Gewalt!

Ein Adrenalinstoß verlieh Tonys geschundenem Körper ungeahnte Kräfte; um ein Haar hätte er sich aus der Autotür direkt auf den Bürgersteig geworfen. Auch so fiel sein Ausstieg aus dem Wagen reichlich überstürzt aus. In dem Versuch, ein wenig der verlorenen Würde wiederzuerlangen, klemmte er sich zwischen Autodach und Tür, beugte sich zurück in den Wagen und meinte: „Ich habe darüber nachgedacht, ob wir uns mit diesen Dingern nicht befassen sollten, ehe sie ins Studio zurückkehren.“

„Fein.“ Die Lichter des Armaturenbrettes weckten unheimliche Funken in Henrys Augen, die ...

Oh Mist! Das Schlimmste war, dass Tony am liebsten wieder zurück ins Auto geklettert wäre. Seinen Hals oder sein Handgelenk angeboten hätte; sein Leben. Aber nein – das war eigentlich gar nicht das Schlimmste. Viel schlimmer war, dass Henry das wusste. Hastig sprang Tony zurück, schlug die Autotür zu und murmelte den die dunkle Straße hinab entschwindenden Rücklichtern des BMW hinterher: „Ich spreche dir dann eine Nachricht auf deinen Anrufbeantworter.“

***

„Ja, ich würde sagen, das, was du mir eben erzählt hast, entspricht durchaus der Definition von irgendwie schon. Solche wie dein Vampir sind in meiner Welt nicht unbekannt. Es erstaunt mich ehrlich gesagt sehr, dass du dir soviel Selbstbestimmung hast bewahren können. Ein Mann kann schließlich nicht zwei Herren dienen.“

Tony verzog den Mund. „So ist es nicht zwischen Henry und mir!“

„Das glaube ich dir sogar, was Tausende andere wohl nicht täten.“ Arra klappte den Laptop zu und stand auf. „Gehen wir.“

„Gehen?“ Die Katze auf Tonys Schoß gab durch nichts zu erkennen, dass sie vorhatte, in nächster Zeit irgendwohin zu gehen.

„Studio, Tor, Schatten ...“ Die Magierin seufzte, als Tony nach wie vor leicht verkrampft auf seinem Stuhl hockenblieb und es offenbar nicht wagte, sich zu erheben. „Schmeiß sie einfach auf den Boden, sie geht nicht kaputt.“

Eigentlich war Tony der Meinung, es habe in seinem Leben in letzter Zeit genügend Vorfälle mit Selbstverstümmelung gegeben. Trotzdem wagte er es, Zazu die Hände unter die Achselhöhlen – Vorderpfotenachseln? – zu schieben, die Katze anzuheben und vorsichtig auf den Boden zu setzen. Sie schnaubte, was sich erstaunlich nach Arra anhörte, setzte sich und fing an, sich den Hintern zu putzen. Tony hatte nie viel Zeit mit Katzen verbracht und von daher nicht gewusst, dass diese Tiere so gut darin waren, ihre Meinung zum Ausdruck zu bringen. „Aber du hast doch gesagt, ich hätte wohl nicht verstanden, dass du in die ganze Sache nicht mit hineingezogen werden willst“, sagte er verwundert.

„Was?“

„Du hast gesagt, du willst nicht in die Sache hineingezogen werden.“ Tony stand auf, sorgsam darauf bedacht, nicht auf Whitby zu treten, der sich an seinen Beinen rieb und offenbar fest entschlossen war, sich mit einem Fußtritt einmal quer durch das Zimmer befördern zu lassen.

„In die Nähe des Tores gehe ich nach wie vor nicht, wenn es offen ist. Aber ich glaube schon, dass ich es schaffe, dich an ein paar Tischlern vorbeizuschmuggeln.“

„Was hat dich dazu bewogen, deine Meinung zu ändern?“ wollte Tony wissen.

Arra blieb stehen, einen Arm bereits in dem gelben Regenmantel, und starrte schweigend auf ein gerahmtes Werbeplakat für Darkest Night, das ihren Flur zierte. „Die Katzen mögen dich“, sagte sie dann endlich.

***

„Arra!“

Rasch drückte die Magierin noch ein paarmal auf den Rufknopf, als hoffe sie, der Fahrstuhl werde ein Einsehen haben, verstehen, wie eilig sie es hatte und umgehend eintreffen.

„Arra!“

„Ich glaube nicht, dass der wieder verschwindet“, flüsterte Tony.

Mit einem verkniffenen Lächeln auf den Lippen drehte die Magierin sich um. „Julian!“

Julian verlagerte den Chihuahua von seinem rechten Unterarm auf den linken und starrte mit misstrauisch zusammengekniffenen Augen an Arra vorbei Tony an. „Sie sind an der Reihe, im Partyraum zu saugen und Staub zu wischen!“ verkündete er.

„Ich wohne hier noch nicht mal!“ protestierte Tony.

„Nicht Sie! Sie!“

Nur dass er immer noch Tony anstarrte – der das unheimlich gefunden hätte, wäre seine Messlatte für das, was er als unheimlich empfand, nicht gerade in den letzten Tagen ein gehöriges Stück höher gerutscht. Aber störend war das neugierige Starren auf jeden Fall.

„Der Partyraum ist sauber.“

Mit dieser Bemerkung fing sich nun auch Arra einen misstrauischen Blick ein. „Vor ein paar Minuten war er das aber noch nicht.“

„Aber nun ist er es. Sehen Sie nur: Da kommt unser Fahrstuhl!“ Arra legte die Hand auf Tonys Arm, genau über dem Ellbogen, schob den jungen Mann in die Fahrstuhlkabine und folgte ihm auf dem Fuße.

„Autsch!“

„Tut mir leid.“ Arra drehte sich um und winkte Julian durch die letzten zehn Zentimeter Spalt, die zwischen den sich schließenden Fahrstuhltüren noch offenstanden, munter zu.

Leise murrend verfrachtete Tony seinen Fuß zurück in den Schuh, wartete, bis sich die Fahrstuhltüren endgültig geschlossen hatten und erkundigte sich erst dann interessiert, ob Arra den fraglichen Partyraum saubergezaubert hätte. Beschwörungen hatte Tony keine hören können, auch ein Zauberstab war nicht zum Einsatz gekommen, ja, noch nicht einmal eine zweideutige Geste hatte er beobachten können, aber was verstand er denn auch schon von Zauberei?

Arra lehnte sich gegen die Wand der Fahrstuhlkabine und verschränkte die Arme vor der Brust. „Nein“, sagte sie. „Ich habe gelogen.“

„Gelogen hast du?“ Dann kam es also vor, dass Magier logen – so, wie die Dinge lagen, sollte man sich das merken, fand Tony.

„Sagen wir, ich habe die Wahrheit ein wenig verdreht. Julian ist Schauspieler. Der Mann ist mir schon auf den Keks gegangen, noch ehe er den Vorsitz im Genossenschaftsbeirat übernommen hat, und seitdem ist er vollends unerträglich geworden.“

Tonys Bekanntschaft mit dem Chihuahua-Besitzer war zwar kurz, der Junge verstand aber trotzdem, warum unerträglich in diesem Zusammenhang eine vertretbare Definition sein mochte. „Sein Hund ist zu fett!“ ergänzte er.

„Wem sagst du das?“

***

„Was wäre, wenn wir Flammenwerfer auf das Tor richten würden?“

Geschickt fädelte Arra ihren Wagen – eine Fließhecklimousine Baujahr irgendwann Mitte der achtziger Jahre – in den Verkehr ein, ehe sie ihrem Beifahrer einen kurzen Seitenblick zuwarf. „Flammenwerfer?“

„Ja! Wir hocken uns unter das Tor, und wenn es aufgeht ...“ Tony tat so, als würde er ein schweres Geschoss gegen die Wagendecke richten, „... wumm!“

„Wo sollten wir deiner Meinung nach Flammenwerfer herkriegen?“

Tony zuckte die Achseln und versuchte, auf dem mit leeren Kaffeebechern übersäten Boden vor dem Beifahrersitz eine etwas bequemere Stellung für seine Füße zu finden. „Wo wir sie für die Serie auch herkriegen – aus dem Waffenarsenal.“

„Das sind keine ...“ Arras Stimme wurde leiser, und die Magierin blickte mit gerunzelter Stirn hinaus auf die Straße, wobei ihre Falten mit jedem Schwenken der Scheibenwischer noch tiefer wurden.

Als die Magierin gute fünf Kilometer lang geschwiegen hatte, musste Tony davon ausgehen, dass das auch so bleiben würde. Offenbar hatte der Vorschlag mit den Flammenwerfern schlimme Erinnerungen wachgerufen. Tony fielen ein wenig die Augen zu – zwar hatte er alle Lampen in der Wohnung eingeschaltet gelassen, aber es war trotzdem eine unruhige Nacht gewesen. Er wurde mit einem Ruck wieder wach, als Arra erneut zu reden begann.

„Ich glaube, das würde er als Herausforderung ansehen. Bislang konnte ihn noch niemand aufhalten. Das bedeutet wohl, dass er inzwischen der Meinung ist, niemand könne ihn aufhalten.“

„Ein paar seiner Schatten haben wir aufhalten können“, gab Tony zu bedenken.

„Zweite Liga. So wie United Paramount im Vergleich zum Offenen Kanal. Er würde nicht eine Sekunde lang glauben, ihr könntet ihn besiegen, nur weil ihr diese Schatten besiegt habt.“ Arra schnaubte. „Böse Magier, die sich selbst zum Herrn der Schatten hochstilisieren und losziehen, um riesige Ländereien zu erobern, haben in der Regel keine Probleme mit dem Selbstwertgefühl.“

„Glaubst du, er hat deine Welt jetzt ganz erobert?“

„Er ist unterwegs hierher – was für eine Rolle spielt da, ob er mit meiner Welt durch ist?“

„Wohl eher keine, was?“ musste Tony zugeben.

Sie legten weitere drei Kilometer schweigend zurück, und Tony fragte sich schon, was in diesen Schweigepausen wohl alles passieren mochte, als Arra endlich die Achseln zuckte. „Es ist jetzt gerade mal sieben Jahre her; ich glaube nicht, dass er meine Welt ganz erobert hat.“

„Warum kommt er dann hierher?“ wollte Tony wissen.

Er sah Arra geradewegs in die Augen, als sie ihm auf diese Frage hin den Blick zuwandte. Aber selbst wenn er woanders hingesehen hätte – von ihrem Gesichtsausdruck ging eine Kraft aus, die ausgereicht hätte, seinen Kopf umzudrehen. Schmerz und Wut huschten der Magierin über das Gesicht, dazu noch eine Reihe anderer Emotionen, die nicht so einfach zu definieren waren.

„Du hast recht!“ versicherte Tony rasch. „Es ist egal, warum er herkommt. Wichtig ist doch nur, dass er kommt. Könntest du mir jetzt einen Gefallen tun und wieder auf die Straße schauen?“

***

Während die alte analoge Uhr in Arras Werkstatt unermüdlich auf elf Uhr zutickte, tigerte Tony ruhelos zwischen den Kellerregalen hin und her, hob Hände, Köpfe und andere Körperteile auf, die sich hier angesammelt hatten und legte sie wieder hin. „Ich dachte, deine Spezialeffekte, das seien alles ...“ Er hob die Hände und wak-kelte bedeutungsvoll mit den Fingern.

„Klavierspiel?“

„Magie!“

„Manche sind Magie. Die meisten jedoch sind eine Kombination. Ein Blendwerk funktioniert besser als ein Trugbild, und ein Blendwerk muss immer auf irgend etwas projiziert werden. Selbst computergestützte Effekte funktionieren besser, wenn es einen Bezugspunkt gibt. Manchmal manipuliere ich Pixel, manchmal nehme ich Knallfrösche und Maissirup, und manchmal arbeite ich mit Magie.“

Er bediente das Fauchen an einem ausgestopften Dachs, wobei er sich stirnrunzelnd fragte, warum er sich nicht an das Tier erinnern konnte. Er war von der ersten Episode an bei der Serie gewesen, Dachse hatten sie nie gebraucht. Einmal hatte es eine Episode mit Wölfen gegeben, und ein anderes Mal war bei Nachtaufnahmen ein Waschbär aufgetaucht, der allerdings gar nicht vorgesehen gewesen war – aber Dachse? Nein. Das ausgestopfte Tier roch merkwürdig – wobei der Geruch auch von dem Glas mit Gummiaugen ausgehen mochte, gegen das es lehnte. „So nachgemacht sehen die Sachen auf der Leinwand nie aus!“ bemerkte Tony.

„Das liegt daran, dass wir beim Fernsehen sind, Tony. Du bist doch lange genug im Geschäft. Du weißt doch genau, dass nichts so ist, wie es zu sein scheint. Alles nur Blendwerk.“

„Früher war es Blendwerk“, murmelte Tony, indem er zu Arra an den Schreibtisch trat. „Jetzt haben wir Schattenspiele.“

„Welch tiefsinnige Bemerkung – auch wenn sie ja in gewisser Weise auf der Hand lag, nicht?“ Als Tony hinter ihr stehenblieb, legte Arra gerade eine Karo Sechs auf eine Pik Sieben. Vier der Bildschirme zeigten Spiele, die noch nicht beendet waren.

„Wird dir das denn nie langweilig?“ wollte Tony wissen.

Arra zuckte die Achseln. „Wenn das passiert, wechsle ich eine Weile zu Mahjongg.“

„Arbeitest du denn nie?“

Ein Fauchen schnitt Arra die Antwort ab. Tony schnellte herum: Der Dachs kam auf ihn zugestürmt und hatte beim Sprung vom Regal das Glas mit den Augen umgeworfen, das zu Boden gefallen war, weswegen nun überall Augäpfel herumrollten. Tony duckte sich, um Zähnen und wütenden Klauen zu entgehen, wobei er auf etwas Rundes trat, das unter seiner Sohle mit einem nassen Laut platzte. Er schaute hinunter und sah einen weiteren Augapfel, der sich in Drohgebärde vor ihm aufgebaut hatte, die Pupille – eine merkwürdig vertraut blau schimmernde Pupille – unheimlich vergrößert. Dann spürte er, wie Klauen die Kehrseite seiner Jeans packten ...

„Doch“, sagte Arra.

Dachs und Glas standen wieder im Regal, und Tony musste davon ausgehen, dass sie sich nie in Bewegung gesetzt hatten. Mit wild klopfendem Herzen klammerte sich der junge Mann an der Rükkenlehne von Arras Stuhl fest. „Doch was?“ fragte er erschüttert.

„Doch, manchmal arbeite ich auch.“

„Schön.“ Tony richtete sich auf und musste sich sichtlich zusammenreißen, ehe er in normaler Tonlage fortfahren konnte: „Witzig war das nicht!“

„Das sollte auch gar nicht witzig sein.“ Arra wirkte sehr ernst, als sie sich mit ihrem Stuhl umdrehte, um Tony prüfend zu mustern. „Wenn du gegen den Herrn der Schatten kämpfen willst, dann wirst du wissen müssen, was real ist und was nicht.“

„Du hast mich kalt erwischt.“

„Er wird dir auch nicht gerade per E-Mail mitteilen, was er vorhat. Dass du ihn sehen kannst, hat ihn seinen Überraschungseffekt gekostet. Das ist deine stärkste Waffe.“ Graue Brauen zogen sich nachdenklich zusammen. „Unter dem Strich deine einzige Waffe, wenn man es recht bedenkt“, fügte die Magierin hinzu.

„Na klasse!“

„Nein, wahrscheinlich nicht.“ Arra griff in ihre Schreibtischschublade, zog einen Belichtungsmesser hervor und warf ihn Tony zu. „Hier, wappne dich damit, und dann zieh los, sonst verpasst du womöglich noch das Tor.“

„Gut.“ Er bückte sich und zog einen Szenenplan aus dem Rucksack. „Das ist der von gestern. Die meisten Namen, die wir brauchen, stehen wohl drauf. Du brauchst also nur die Ordner durchzugehen und die Adressen herauszusuchen.“

Arra verzog spöttisch den Mund, während sie die Listen entgegennahm. „Wer hat dir denn das Kommando übertragen?“

Tonys Lippen verzogen sich nicht minder spöttisch. „Du!“ konterte er.

***

„Gibt es irgendeinen Grund, warum sie sich das nicht verkneifen kann, bis wir Mittagspause machen?“

„Mir hat sie keinen genannt, Les.“ Tony rollte die Lichtbogenlampe in Position und holte die Kabelrolle herbei. „Sie hat nur gesagt, sie will, dass ich es jetzt sofort mache.“

Der Chef der Tischlercrew kratzte sich seufzend unter den Achseln. „Brauchst du so lange, dass ich mir inzwischen ein paar Sachen für meine Dis angucken kann?“

„Das bezweifle ich.“ Tony klappte den Schalterkasten auf. „Wie läuft es denn mit der Doktorarbeit?“

„Nicht gut. ‚Das ländliche Ambiente im Blickfeld der Amateurdichtung des achtzehnten Jahrhunderts’ vermag mich ganz einfach nicht mehr so zu fesseln wie früher.“

„Kaum zu glauben.“

„Ja. Vom bloßen Gedanken an Englischunterricht für Zehntklässler kriege ich Pickel.“

„Du könntest jederzeit Karriere im Showbusiness machen.“

Les schnaubte. „Das ist keine Karriere, das ist ein Job, bei dem, was CB bezahlt! Also: Weiß Sorge, dass du an seinen Schaltkasten gehst?“

„Ich hab’ nicht den blassesten Schimmer.“ Tony prüfte, ob die große Lampe auch wirklich als einzige eingestöpselt war, trat zurück und musterte kritisch seine Arbeit. Es gab jetzt nur noch eine Verbindung – aber die musste funktionieren. Einem Versagen schienen Grenzen gesetzt. Sollte Tony die Sache allerdings vermasseln ... das würde nicht nur kompletten Stromausfall für das gesamte Gebäude und den Verlust eines unglaublich kostspieligen Gerätes bedeuten, das er noch nicht einmal hätte anrühren dürfen, von der ebenso kostspieligen Lampe ganz zu schweigen. Ein solcher Verlust würde mindestens dazu führen, dass er seinen Job los war. Nein – wenn Tony diese Sache hier in den Sand setzte, dann gestattete er damit noch dazu dem Herrn der Schatten Zutritt zum Tor. Also immer locker bleiben. In Ermangelung einer direkten Sichtlinie hockte er sich hin, um unter den Kabelschlingen hindurchzulinsen, weil er sich vergewissern wollte, ob der Schaltkasten wirklich eingestöpselt und mit der Hauptstromleitung verbunden war. Als er sich wieder aufrichtete, stand Les immer noch da. Offenbar erwartete der Tischler, dass Tony seine Antwort noch ausführte. „Wenn Sorge ein Problem hat, soll er sich an Arra wenden. Ich mach’ hier nur, was man mir sagt. Das ist immer das beste so.“

„Wirst du dafür bezahlt?“

„Nein.“ Elf Uhr sieben. Etwa acht Minuten noch, bis das Tor sich öffnete. Les, verpiss dich bitte! „Arra gibt mir kostenlosen Unterricht. Ich will alles mal mitgemacht haben, was so zum Geschäft gehört.“

Les verdrehte die Augen. „Verstehe – weil du irgendwann mal Regisseur werden willst.“

Die letzte Bemerkung schaffte es, Tonys Aufmerksamkeit von der Uhr abzulenken. „Woher wusstest du das?“ Der junge Mann war sich ziemlich sicher, dass er seinen Wunsch, Regisseur zu werden, nie laut erwähnt hatte.

„Also ehrlich, Tony, da muss ich wahrlich kein Hellseher sein! Hier will doch jeder irgendwann mal Regisseur werden, von der kleinsten Komparsin an aufwärts. In meiner Mannschaft sind drei Typen, die aus demselben Grund Drehbücher schreiben – wobei ich allerdings sagen muss, dass einer von denen schon zufrieden wäre, wenn er es zum bezahlten Autor brächte. Die Götter mögen wissen, warum.“

„Das von dem Typen, der seine Dis zum Thema ‚Das ländliche Ambiente im Blickfeld der Amateurdichtung des achtzehnten Jahrhunderts’ schreibt?“

„Na ja, wenn du das so siehst ...“

Les’ Stimme ging in den stürmischen Vibrationen, die sich in Tonys Kopf drängten, unter. Ein kalter Schweißtropfen löste sich aus der Achselhöhle des jungen Mannes und rann ihm den Oberkörper hinab. Als seine Muskeln anfingen, sich zu verspannen, streckte er mühsam die Hand aus und ließ sie über dem entscheidenden Lichtschalter schweben. Wenn jetzt irgend etwas geschah und Les das mitbekam – bedeutete das nicht, dass sich dann noch eine warnende Stimme erheben konnte? Waren genügend Stimmen beisammen, dann würden die Leute ihnen zuhören müssen.

Aber wenn etwas geschah und er, Tony, konnte es nicht aufhalten? Was dann?

Durfte er eine weitere Nikki riskieren? Noch einen Tod, nur damit Les sah, was eine Magierin, ein Vampir und er, Tony Foster, gesehen hatten? Nein! Warum ich? stöhnte Tony innerlich, als die Vibrationen den Punkt erreichten, an dem es schmerzhaft wurde. Ohne zu zögern legte Tony den Schalter um, und der halb auseinandergenommene Set wurde von gleißendem Licht überflutet. Ich bin nichts Besonderes! dachte Tony. Ich bin nichts Übernatürliches, und ich bin auch kein verfickter Held.

„Tony?“ Les hatte den Kollegen von hinten am Arm gepackt und riss ihn so aus allem, was sich gerade in seinem Kopf abspielte. „Solltest du nicht irgendwelche Messungen vornehmen? Für Arra?“

Genau. Das war ja die Crux an seinem schönen Plan! Um Messungen vornehmen zu können – um zumindest glaubwürdig so zu tun, als würde er Messungen vornehmen –, musste er näher ans Tor heran. Ein ganzes Stück näher – und damit auch näher an die Quelle der Vibrationen, die ihm jetzt schon riesige, ausgefranste Löcher ins Hirn frästen.

Memo an mich: Denk’ dir nächstes Mal eine Geschichte aus, die nicht so wehtut.

Unsicher, ob er den Belichtungsmesser so hielt, dass es glaubhaft wirkte – was ihm aber eigentlich auch egal war –, folgte Tony dem Kabel bis zur Rückseite der Lampe, holte tief Luft, kniff die Augen fast ganz zusammen und trat vor.

Tritt ins Licht.

Moment mal, ist das nicht das, was die Toten gesagt kriegen?

Oh Mann, das hatte gerade noch gefehlt: dass ihm der eigene Kopf unheilvolle Vorahnungen einflüsterte!

Entweder erzeugte der Lichtpegel tränende Augen, oder seine Augäpfel waren geplatzt und ihr Inhalt floss ihm gerade die Wangen herunter. Beides schien Tony gleich wahrscheinlich. Verschwommen konnte man das nicht mehr nennen, was sich vor seinen Augen abspielte. Das Bild sprühte regelrecht Funken.

Tony drückte mit dem Daumen auf den Knopf am Belichtungsmesser, der die Messdaten einfangen und festhalten sollte, drehte sich um und musste feststellen, dass er sich direkt unter dem Tor befand. Nicht beim Schaltkasten, nicht neben Les am Boden kniend – direkt unter dem Tor. Jedes einzelne Haar an seinem Körper stellte sich auf – kein angenehmes Gefühl –, und Tony konnte nicht anders, er musste hochsehen. Licht. Hinter dem hellen Licht kaum erkennbar die Decke. Hinter der Decke oder daneben – es gab einfach keine richtigen Worte, die hätten beschreiben können, wie das Tor einerseits da war und andererseits nicht – war Distanz, und wo die Distanz aufhörte, da wartete etwas. Etwas, das zu erkennen, zu entscheiden versuchte. Etwas Kaltes. Berechnendes. Durch und durch Furchteinflößendes.

Dann ging die Lampe aus, und einen Herzschlag später schloss sich das Tor.

„Willst du blind werden?“ Les’ Stimme ertönte irgendwo hinter Tony. „Selbst wenn man diesen großen Schweinehund hier direkt an die Decke richtet, produziert er noch genug Lumen, um reichlich Schaden anzurichten!“

Tony wischte sich vorsichtig die Feuchtigkeit von den Wangen, überzeugte sich davon, dass seine Augäpfel intakt waren, sah Les darauf warten, dass er etwas von sich gab – irgend etwas, egal was. „Okay, die Messungen habe ich!“ sagte er.

„Wie wunderbar für dich! Dann schieb’ dieses blöde Ding wieder dahin, wo es hingehört und verpiss dich von meinem Set. Ich habe zu tun.“ Der Tonfall, in dem der Tischler dies sagte, ließ auf eine Besorgnis schließen, die weiter ging als die Worte selbst.

„Klar doch. Entschuldigung“, meinte Tony zahm.

„Blödmann“, konterte Les.

Während der Tischler seine Leute wieder an die Arbeit rief, rollte Tony die Lampe zurück. Sein Magen schien ihm ein einziger Wust aus Knoten. Er trennte das Kabel der Lampe rasch vom Schalterkasten, rollte es auf und prüfte noch einmal, ob alles so war, wie er es vorgefunden hatte. Irgendwie schaffte er es sogar, seine Hände daran zu hindern, dass sie allzusehr zitterten.

Da, wo bewusste Kontrolle nicht mehr hinreichte, flackerte sein Schatten an den Rändern.

***

Als Tony die Treppenstufen in den Keller hinabgestiegen kam, legte Arra gerade den Hörer auf. Er warf ihr den Belichtungsmesser auf den Schreibtisch, woraufhin sie sich umdrehte und ihn musterte. Mit besorgter Miene beendete sie schließlich die Inspektion. „Ist alles in Ordnung mit dir?“ wollte sie wissen.

Tony fragte sich unwillkürlich, wie er wohl aussehen mochte. Fragte sich, ob Arra die Angst sehen konnte, die ihm die Eingeweide verknotete und dafür sorgte, dass ihm das Hemd schweißnass am Rücken klebte. „Alles klar“, sagte er.

„Aha.“

Es hörte sich an, als glaube sie ihm nicht. Na, da konnte er ihr nicht helfen, da musste sie dann wohl durch! Tony ging es prächtig, und mehr gab es nicht zu sagen. „Es ist keiner gekommen. Von der anderen Seite ist nichts herübergedrungen. Er hockt da oben und brütet über sein weiteres Vorgehen nach.“

„Er?“

„Der Herr der Schatten.“

Die Falten auf Arras besorgt gekräuselter Stirn gruben sich womöglich noch tiefer ein. „Das hast du spüren können?“

„Das Hocken nicht.“ Tony schleppte den Besucherstuhl der Magierin ganz bis in die Mitte des Zimmers, dorthin, wo das Arrangement aus Neonröhren an der Decke zuverlässig alle Schatten verbannte, und ließ sich hineinfallen. „Aber das Nachdenken – ja.“ Daraufhin sah er zum ersten Mal in seinem Leben, wie man Augenbrauen so zusammenziehen kann, dass sie wirklich aufeinandertreffen. „Was ist?“ wollte er wissen.

„Du hast gefühlt, dass er nachdachte?“

„Ja. Ich nehme es mal an.“ Das Geräusch, das Arra daraufhin von sich gab, klang nicht beruhigend. „Was hast du denn?“ erkundigte sich Tony.

„Gar nichts.“

„Und ob du was hast!“ Tony fing an, wütend zu werden.

„Ich bin lediglich beeindruckt von deiner Feinfühligkeit.“

Arra klang ganz so, als sei es ihr ernst damit, und auch wenn es ihr nicht ernst sein sollte – eigentlich wollte Tony gar nicht wissen, was die Magierin in Wirklichkeit bewegen mochte. Er ließ sich tiefer in den Stuhl sinken, streckte die Beine aus und schob die Hände in die Taschen seiner Jeans. „Na ja – ich bin ja auch schwul.“

„Was du nicht sagst!“ Arra drehte ihren Stuhl wieder zum Schreibtisch hin und pflückte ein Blatt Papier von der Schreibunterlage. „Während du fort warst, habe ich ein paar Anrufe getätigt.“

„Mit dem Telefon?“

„Gibt es eine Alternative, von der ich all die sieben Jahre nichts mitbekommen habe?“

„Ich habe mich nur gefragt, warum du die Leute nicht einfach mit einem Zauber oder so aufspürst.“

„Wenn ich sie mit Hilfe von Zauberkunst aufspüre und wir sie dann nicht aufhalten können, weswegen es ihnen gelingt, wieder durch das Tor zu schlüpfen ...“

„Dann weiß er, dass du hier bist“, ergänzte Tony den Satz, als die Magierin eine Pause einlegte. „Ja und? Was macht das schon? Hier gibt es nur eine von euch, und du hast gesagt, er habe den Rest deines Ordens ausgelöscht.“ Arra verzog keine Miene. Nur ihre Wangen wurden bleich, und Tony beschlich der leise Verdacht, dass er unter Umständen in ein Fettnäpfchen getreten sein mochte. „Damit will ich sagen – es ist ja nun nicht so, als hätte er Angst davor, dass du hier bist!“

Die Gestalt, deren Gegenwart Tony auf der anderen Seite des Tores hatte spüren können, verbreitete Angst, sie empfand selbst keine.

Nach einer ganzen Weile, in der Arra eindeutig weder ihn noch den Werkraum wahrgenommen hatte, seufzte die Magierin, blinzelte ein paarmal und konzentrierte sich wieder auf ihre unmittelbare Umgebung. „Nein, Angst hat er nicht.“ Sie hielt Tony den Zettel hin, den sie zuvor vom Schreibtisch genommen hatte. „Die rot unterstrichenen Namen sind die Personen, die in Frage kommen.“

Na gut – wenn sie es so haben wollte. Tony konnte es gleich sein, er machte genauso gern sofort weiter! Wenn er nämlich noch viel länger hier herumsaß und sich in Panik erging, dann war es gut möglich, dass er schon bald in Arras Unkenrufe einstimmte und dann auch nur noch stöhnte: Das war’s. Wir sind quasi tot. Eigentlich richtig, dass die Frau zum Fernsehen gegangen war: Als Motivationstrainerin wäre sie die reinste Niete gewesen.

Auf der Liste, die eine Menge Namen enthielt, hatte die Magierin dreizehn unterstrichen. Er gab sich Mühe, die Zahl nicht als Omen zu nehmen. „Was ist mit Alan Wu?“ fragte er, denn der Name des Schauspielers war nicht nur unterstrichen, sondern auch noch eingekringelt.

Arra zuckte die Achseln. „Seine Frau sagt, er sei letzte Nacht nicht nach Hause gekommen.“

„Dafür könnte es hundert mögliche Gründe geben.“

„Alan war im Studio und am Set; fast direkt unter dem Tor. Seine Frau machte den Eindruck, als sei es für ihn ganz und gar ungewöhnlich, nicht nach Hause zu kommen.“

„Alan ist wirklich ziemlich zuverlässig.“ Tony stand auf, faltete die Liste zweimal und schob sie sich in die hintere Hosentasche. „Also los – gehen wir, holen wir ihn zurück!“ Er trat zwei Schritte auf die Kellertreppe zu, blieb stehen, drehte sich um und musste feststellen, dass Arra sich nicht vom Fleck gerührt hatte. „Kommst du?“ wollte er wissen.

„Dir ist klar, dass das alles langfristig gar nichts bewirkt, oder?“ fragte die Magierin. „Sobald die eigentliche Invasion beginnt ...“

„... bist du weg. Ich weiß, das hast du ja gesagt.“ Immer wieder. „Aber wenn du jetzt nach Hause gehst, dann raubt dir bloß Julian den letzten Nerv, weil er findet, du solltest den Partyraum saubermachen.“

Arra stutzte, wirkte überrascht. Dann aber lächelte sie zu Tonys großer Überraschung. „Nur zu wahr! Also suchen wir sie uns, immer schön einen Schatten nach dem anderen, und dann sorgen wir dafür, dass es dieser eine Schatten nicht bis zurück zum Tor schafft.“

Wir. Zweimal hintereinander hatte Arra dieses Wort gebraucht. Tony war sich allerdings ziemlich sicher, dass er sie lieber nicht darauf aufmerksam machen sollte. „Die Stadt ist groß“, gab er zu bedenken.

„Aber sie suchen nach dem Licht“, erklärte Arra.

„Henry hat mir seine Theorie erklärt.“

Achselzuckend erhob sich die Magierin. „Mir scheint sie plausibel.“ Sie öffnete die mittlere Schublade ihres Schreibtischs und zog die Gelben Seiten für Vancouver heraus. Dann drehte sie sich um und wies Tony mit einer Kopfbewegung an, sich aus der Zimmermitte zu entfernen. Sobald der Junge sich in Sicherheit gebracht hatte, schleuderte Arra das schwere Buch in die Luft und rief zwei Worte, die im wesentlichen aus Konsonanten zu bestehen schienen.

Inmitten eines Schauers aus grauer Asche segelte eine einzelne Anzeige zu Boden.

Tony grinste. „Cool!“

***

Die Royal Oak Community Church war ein großes Gebäude im nachgemachten Tudorstil an der Royal Oak Street, kurz hinter der Kreuzung mit der Watling Street. Viele Anbauten sorgten für ein gemütliches Aussehen, das jedermann willkommen hieß. Lediglich zwei riesige Bäume, die man so zurechtgestutzt hatte, dass sie auf eine beunruhigende Art wie gigantische Gummibonbons auf Stöcken wirkten, minderten diesen Eindruck ein wenig.

Tony beugte sich vor und linste durch die Schlieren, die die Regentropfen auf der Windschutzscheibe hinterlassen hatten. „Du denkst wirklich, da drinnen ist er?“

„Da drin bewahren sie doch das Licht auf, oder?“

„Ja, aber in der Regel hinter verschlossenen Türen.“

„Einen Schatten würde das nicht abhalten.“

„Nein, aber den Typen, den er reitet, schon. Es sei denn, die Dinger hätten Sachbeschädigung und Hausfriedensbruch als Grundausstattung heruntergeladen.“

Arra parkte hinter einem ziemlich mitgenommen wirkenden Kombi und stellte den Motor ab. „Ich nehme an, Alan Wu hat den Pastor angerufen und um ein Treffen gebeten.“

„Kann ein Schatten so etwas?“

„Er weiß alles, was Alan auch weiß, und ich gehe davon aus, dass Alan weiß, wie man ein Telefon bedient.“

Da ein solches Maß an Sarkasmus nur selten nach einer Antwort verlangt, ersparte sich Tony jeglichen Kommentar und stieg wortlos aus dem Wagen. Nach wie vor war der Himmel bewölkt und wirkte bedrohlich, auch wenn es aufgehört hatte zu regnen. Tony wartete, bis die Magierin ebenfalls aus dem Wagen gestiegen war und sich ihm angeschlossen hatte – er war sich nicht sicher, ob sie es tun würde, bis sie dann tatsächlich neben ihm stand –, ehe er den kurzen Betonpfad einschlug, der zur Kirche führte. „Der Schatten weiß alles, was Alan weiß?“ fragte er nach ein paar Schritten.

„Richtig.“

„Dazu gehören dann wohl auch seitenweise richtig bescheuerte Dialoge?“

„Wahrscheinlich.“

„Weißt du was? Es würde dem Herrn der Schatten ja fast schon recht geschehen, wenn wir Alans Schatten wieder durchließen!“

„Nein, würde es nicht“, entgegnete Arra kurz angebunden.

„Das war ein Witz!“ erklärte Tony mit einem raschen Seitenblick auf das Profil der Magierin.

„Er war nicht komisch.“

Gut.

Die Vordertür der Kirche war verschlossen, die Seitentür offen. Auch wenn es erst kurz nach Mittag war, drang so wenig Licht durch die vielen Fenster, dass man die künstliche Beleuchtung eingeschaltet hatte. Vor dem Altarraum stand eine einsame Gestalt und sah zum Altar empor. Selbst aus der Entfernung war Alans wundervolles Haar nicht zu übersehen. Ebensowenig die Tatsache, dass sein Schatten in eine vollkommen verkehrte Richtung zeigte.

Arra packte Tony fest am Arm und legte den Finger auf die Lippen, als ihr der Junge fragend das Gesicht zuwandte.

Einen Moment lang war Tony völlig fasziniert vom Anblick, den Arras Fingernägel boten – anscheinend kauten auch Magierinnen an den Fingernägeln, und das nicht zu knapp. Als Arra ihn kniff, zuckte er zusammen, nickte gehorsam und rieb sich den heftig schmerzenden Arm. Als hätte er vorgehabt, kreischend auf den Feind loszupreschen! Vorsichtig machten sich die beiden auf den Weg, das Kirchenschiff hinunter. Sechs Meter. Vier fünfzig. Drei ...

Alan Wus Körper drehte sich um. Seine Augen weiteten sich. „Du!“

Dann weiteten sie sich noch mehr, als der Schatten sich in einer einzigen langen, peitschenden Bewegung losriss und zu entkommen versuchte.

Nein. Nicht zu entkommen. Anzugreifen. Er bewegte sich auf ...

Tony tauchte hinter einer Kirchenbank ab, während Arra die Hände hob und eine Zauberformel anstimmte. Zum dritten Mal vernahm der Junge die Worte – allmählich klangen sie fast verständlich. Hätten vielleicht noch verständlicher geklungen, wäre nicht unmittelbar nach ihnen ein Schrei aus Alans Mund gedrungen. Tony hob den Kopf, linste über die Barrikade aus blankpoliertem Holz, die sich vor ihm auftürmte und bekam gerade noch mit, wie der Schauspieler zuckend zu Boden ging.

Auf allen vieren kroch Tony ins Mittelschiff. Dann rannte er zum Altar, ließ sich auf die Knie fallen, riss den Rucksack von der Schulter und hatte bereits eine Hand hineingeschoben, um hektisch nach den Thermoskannen zu wühlen, als Alan sich verkrampfte und sein Rücken sich durchbog. Schultern und Fersen berührten als einziges noch den Boden. Dann sackte der Schauspieler in sich zusammen, als hätte er keinen einzigen Knochen im Leib.

„Scheiße!“

Tony warf den Rucksack zur Seite, presste die Finger tief in die kalte, feuchte Haut an Alan Wus Hals, suchte nach dem Puls.

„Was ist hier los?“

Kein Puls.

„Was hier los ist, will ich ...“

„Ich habe Sie gehört!“ Tony warf dem Priester einen hastigen Blick zu, der fassungslos neben ihm stand, ehe er Wiederbelebungsversuche startete. „Wählen Sie 911!“

***

„Tony Foster.“ Wachtmeister Elson von der Royal Canadian Mounted Police trat zur Seite, um die Sanitäter vorbeizulassen, die Alan Wus Leiche aus der Kirche rollten, ließ aber Tonys Gesicht keine Sekunde lang aus den Augen. „Noch eine Leiche – und wieder sind Sie dabei. Die Welt ist doch ein Dorf, nicht wahr?“

Tony nickte. Er mochte sich nicht mit dem Mann streiten, nicht, wo die Erklärungen ohnehin so ... kompliziert werden würden. Zwei Todesfälle, beide standen in Zusammenhang mit Darkest Night, und beide Male hatte er die Leiche gefunden. Man musste nicht in der Crew von Ich trage einen großen Namen sein, um zu wissen, dass das nicht gut war.

Interessant festzustellen, dass nicht nur Arra nirgendwo zu sehen war, sondern noch dazu auch von ihrem Auto jegliche Spur fehlte.

Na ja, im Abhauen ist sie nun mal groß.

Noch interessanter festzustellen, dass er nicht die geringste Ahnung hatte, ob der Schatten vernichtet worden war oder sich eine andere Mitfahrgelegenheit gesucht hatte.

Wobei in diesem Fall interessant eine Reihe von Bedeutungen hatte, eine immer noch finsterer als die andere.

Kapitel 11

„Gut – gehen wir das Ganze zur Sicherheit noch einmal durch.“

Tony musste gegen das starke Verlangen ankämpfen, die Augen zu verdrehen; ein Kampf, den er um ein Haar verloren hätte. Saß man jedoch einem Bullen gegenüber, nur durch einen unordentlichen Schreibtisch von demselben getrennt, dann war das sicher nicht der geeignete Zeitpunkt, den Straßenjungen wieder zum Leben zu erwecken. Also richtete der junge Mann sich auf, straffte die Schultern, holte tief Luft – wobei er hoffte, das möge nach Ungeduld klingen und nicht wie der Beginn einer wohleinstudierten Rede –, starrte in seinen Kaffeebecher und hob an: „Ich fuhr zusammen mit einer Freundin die Royal Oak Street entlang ...“

„Mit Arra Pelindrake. Die ...“ Wachtmeister Elson warf einen prüfenden Blick auf seine Notizen, ehe er fortfuhr. „... bei CB Productions für die Spezialeffekte zuständig ist.“

„Genau.“ Die Magierin, die nun möglicherweise von einem Schatten besessen war. Daran wollte Tony aber nicht denken. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. „Wie gesagt: Arra hatte es freundlicherweise übernommen, mich an ihrem Arbeitsplatz ein wenig praktisch auszubilden. Ich wollte bei ihr einen anderen Aspekt unseres Metiers kennenlernen. Sie arbeitet gerade an einer neuen Sache, und da sie beim Autofahren am besten denken kann, saßen wir also im Auto. Ich eigentlich nur, weil ich die Mitfahrgelegenheit gebrauchen konnte. Egal – ich sah Alan Wu in die Kirche gehen, und da fiel mir ein, dass er am Freitag das Formular für ACTRA nicht ausgefüllt hatte – ACTRA ist der ZusammenSchluss kanadischer Künstler, die für Radio oder Fernsehen arbeiten.“ Mit dieser Lüge ging Tony kein Risiko ein, da Alan nie von allein daran dachte, Papierkram zu erledigen. „Also bat ich Arra, anzuhalten und folgte Alan in die Kirche. Dort ist er umgekippt, ich konnte keinen Puls finden und begann mit der Wiederbelebung, und dann seid ihr gekommen. Na ja ...“ Tony nahm den leeren Pappbecher vom Tisch und drehte ihn in der Hand. „Die Sanitäter waren zuerst da.“

„Wo befindet sich Arra Pelindrake jetzt?“

Tony blickte dem Polizeibeamten direkt in die Augen und zuckte die Achseln. „Keine Ahnung. Wahrscheinlich ist sie einfach weitergefahren, nachdem sie mich abgesetzt hatte.“

„Was hat die Frau an sich? Warum macht sie Ihnen solche Angst?“

„Was?“

Wachtmeister Elson kniff leicht die Augen zusammen, ohne jedoch seine Frage zu wiederholen.

Oh Scheiße. Er ist nicht so blöd, wie er aussieht. Aber wenn ich jetzt sage, ich befürchte, Arra könnte zu einer Dienerin des Herrn der Schatten geworden sein, dann kommt das bestimmt nicht gut an. Tony konnte sich lebhaft vorstellen, zu welcher Unterhaltung eine solche Aussage führen würde.

„Der Herr der Schatten? Ist das so eine Bandensache?“

„Nein, das ist eine ‚Böser Magier bereitet sich auf Einmarsch vor’-Sache.“

„Sie sind wohl ein ganz komischer Vogel, was? Wissen Sie denn auch, was wir hier mit komischen Vögeln machen?“

Die zwingen wir, sich schlechte „böse Bullen“-Dialoge anzuhören. Die lassen wir in einen Pappbecher pinkeln. Die bringen wir soweit, dass sie das nächste Tor verpassen, weswegen dann ein Schatten abhauen kann. Mit den Informationen, die die Gegenseite braucht, um die Welt zu vernichten.

Wachtmeister Elson wartete immer noch auf eine Antwort.

Tony zuckte erneut die Achseln. „Sie sprengt Sachen in die Luft, wissen Sie, und dann war da das Ding mit den Maden ...“ Tony schüttelte sich, was noch nicht einmal gespielt war. Nicht sehr männlich, gewiss, aber wen kümmerte das.

„Dann war es also Zufall, dass Sie in der Kirche waren, als Alan Wu tot umfiel? Könnte man sagen, das war ganz einfach Pech für Sie?“

„Alan hatte mehr Pech.“

„Da mögen Sie recht haben. Auch Nikki Waugh hatte ziemliches Pech.“

„Ja, nun, wenn ich die Leute alle umgebracht habe, dann wünschte ich wirklich, Sie würden rausfinden, wie, denn ich will, dass das aufhört!“ Tony fuhr sich mit der Hand über den Mund, dachte kurz, aber ernsthaft daran, auf den Tisch zu kotzen – einfach nur so! – und sah auf. Wachtmeister Elson beobachtete ihn unverwandt, allerdings mit einem Gesichtsausdruck, den man fast schon als mitfühlend bezeichnen konnte. Zumindest kam dieser Gesichtsausdruck um einiges mitfühlender daher als alles andere, was Tony an diesem Nachmittag hatte erleben müssen.

„Niemand beschuldigt Sie, irgend jemanden umgebracht zu haben“, sagte der Wachtmeister.

„Ich weiß! Es ist doch auch nur, dass ich da war, und Sie waren auch da und ... ach, verdammt!“ Tony sackte in seinem Stuhl zusammen, ganz verwirrt durch diesen Ausbruch. Entweder hatte er gerade spontan ein Meisterstück an Stegreifdramatik abgeliefert, oder die ganze Scheiße, die sich hier abspielte, nahm ihn doch mehr mit, als er gedacht hatte. „Besteht die Hoffnung, dass ich hier noch einen Kaffee kriege?“ erkundigte er sich.

„Nein.“

Na, soweit also zum wachsenden Mitgefühl. „Sind Sie dann fertig mit mir?“

„Warum? Müssen Sie weg?“ Der Blick aus blassblauen Augen flackerte hinüber zu Tonys Rucksack, der offen auf einer Ecke des Schreibtischs thronte. „Richtig! Die Party, zu der Sie Ihre Wodka-Katzenminze-Cocktails mitbringen wollten.“

Tony hätte nein sagen können, als die Polizisten ihn fragten, ob sie seinen Rucksack durchsuchen dürften. Klar hätte er das – aber Tony war nicht blöd. „He, weder Wodka noch Katzenminze sind illegal!“

„Seid ihr immer noch dabei, euch über diese Ekelmischung zu streiten?“ Wachtmeisterin Danvers kehrte in das Großraumbüro zurück. „Es ist abgesehen davon durchaus illegal, offene Behältnisse mit sich zu führen, die Alkohol enthalten.“

„Sie waren verschlossen.“ Glücklicherweise hatten sie nicht gefunkelt, denn das zu erklären wäre wirklich hart geworden!

„Unversiegelte Behältnisse“, stellte die Wachtmeisterin richtig, warf Tony den Rucksack in den Schoß und hockte sich auf die zerkratzte Schreibtischkante. „Jedenfalls hat der Inhalt in unseren Abflüssen Wunder gewirkt. Ich habe Ihren Freund in Toronto angerufen. Celluci. Einfach nur, um ein inoffizielles Leumundszeugnis einzuholen.“

Diesmal hinderte Tony seine Augen nicht daran, sich genervt zu verdrehen. „Ja? Der wird ja schwer begeistert gewesen sein.“

„Eigentlich nicht“, erwiderte Wachtmeisterin Danvers.

„Lassen Sie mich raten, ja? Sie erwähnten den Namen Tony Foster, woraufhin er fragte: ‚In welche Patsche hat sich der kleine Scheißer denn jetzt wieder reingeritten?’“

Danvers musste grinsen. „Genau! Wörtlich. Dann allerdings zeigte er sich ein wenig besorgt, und am Ende gab er zu, dass Sie eigentlich ein guter Junge sind.“

„Himmel, ich bin vierundzwanzig!“

Die Wachtmeisterin zog eine Schulter hoch und ließ sie gleich darauf wieder fallen, während ihr Grinsen breiter wurde. „Junge ist relativ. Celluci sagte, Sie sollten ihn mal anrufen, und von Vicki ließ er ausrichten, sie wolle wissen, ob Sie vergessen haben, wie ein Telefon funktioniert.“

Elson giftete: „Wer ist Vicki?“

Seine Vampirin. „Seine Partnerin.“

„Bei der Truppe?“ hakte Danvers nach, wobei sie höchst interessiert wirkte.

„Sie war seine Partnerin bei der Truppe, ehe sie den Dienst quittieren musste. Das ist eine lange Geschichte.“

„Erspar’ sie dir“, knurrte Elson.

Tony fragte sich, ob die beiden guter Bulle/böser Bulle mit ihm spielten oder ob Wachtmeister Elson wirklich den Verdacht hegte, irgend etwas könne nicht stimmen. Sich bei einem Bullen unbeliebt machen, der einer „Ahnung“ nachging, war wirklich das letzte, was Tony jetzt gebrauchen konnte. Genauer gesagt: Hier und jetzt war es das letzte, was die Welt an sich gebrauchen konnte. Andererseits: Wenn es diese Ahnung nun einmal gab, wenn also sozusagen schon Vorarbeit geleistet worden war – vielleicht konnte Tony dem Wachtmeister dann ja erzählen, was los war. Vielleicht konnte er sich so Verstärkung verschaffen, bewaffnete Verstärkung noch dazu. Damals, in der guten alten Zeit, wenn er da mit so einer Geschichte bei Vicki aufgelaufen wäre ... dann wäre die davon ausgegangen, dass er wieder auf Heroin war und hätte seinen Arsch in den Drogenentzug verfrachtet!

Egal.

„Also, wohin wollen Sie jetzt von hier aus?“ erkundigte sich Wachtmeisterin Danvers.

„Jetzt?“ Verwirrt blickte Tony von der Wachtmeisterin zum Wachtmeister.

„Wie es aussieht, waren Sie nur zur falschen Zeit am falschen Ort“, fuhr die Frau fort.

„Zweimal jetzt schon!“ warf Wachtmeister Elson ein.

Seine Partnerin ließ die Bemerkung unbeachtet. „Ihre Aussage haben wir. Es steht Ihnen frei zu gehen.“

„Prima.“ Tony stand auf, warf sich den Rucksackriemen über die linke Schulter und wollte sich gerade zum Gehen wenden, als er sich im Blick zweier Augenpaare gefangen sah und feststellen musste, dass Danvers’ letzte Frage immer noch im Raum hing und offenbar einer Antwort harrte. „Ich glaube, ich fahre zurück ins Studio“, sagte er, „und sehe nach, ob Arra da ist.“ Ich sehe nach, ob Arra da ist, und wenn sie nicht da ist, dann muss ich wahrscheinlich sterben.

Na wunderbar – so langsam scheine ich mich an den Gedanken ja zu gewöhnen!

„Ms. Pelindrake geht nicht ans Telefon.“

War das eine gute oder eine schlechte Nachricht? „Dann werde ich wohl nach Hause gehen.“

Elson verzog die Lippen. „Nicht zu Ihrer Party?“

„Nicht um zwanzig nach drei nachmittags, nein.“ Der Tag war lang gewesen, und Tony fand, er hätte jetzt auch einmal das Recht auf ein paar gute Sprüche. Ehrbare Mitglieder der Gesellschaft hätten doch schon längst nach ihren Anwälten geschrien! Nur Leute, die mit den Bullen eine Geschichte laufen hatten, benahmen sich immerfort nett und friedlich.

Das wussten auch die beiden Beamten der Royal Canadian Mounted Police

„Vielen Dank für Ihre Kooperationsbereitschaft, Mr. Foster. Wenn wir Sie brauchen, setzen wir uns mit Ihnen in Verbindung“, verabschiedete sich Wachtmeisterin Danvers.

„Ja, ja. Was auch immer – gern geschehen“, murmelte Tony. Er war schon fast an der Tür, als Elson knurrte: „Nicht die Stadt verlassen.“

„Oh Mann, Jack, um Gottes Willen – lass den Typen in Ruhe. Er ist ein Zeuge – kein Verdächtiger“, stöhnte seine Kollegin.

Da Wachtmeisterin Danvers es ganz gut allein zu schaffen schien, für Tony in die Bresche zu springen, ging der einfach immer weiter. Aus der Tür. In den Flur – es war schon merkwürdig, dass diese Büros auf den Polizeirevieren immer alle gleich rochen. Im Eingangsbereich am Anmeldetresen vorbei, wobei er den prüfenden Blicken, die ihm folgten, keine Beachtung schenkte. Versuchte, sich nichts daraus zu machen, dass nun noch drei weitere Bullen ihn bei einer Gegenüberstellung wiedererkennen würden. Durch die Vordertür hinaus.

Draußen regnete es schon wieder.

Nikki Waugh war tot. Alan war tot. Arra war ... wer zum Teufel konnte das wissen?

Die Sache war Tony weit, weit über den Kopf gewachsen.

Mann – wenn hier jetzt keine Bushalte ist, dann kriegen die aber was zu hören!

***

Im Studio war Arra nicht. Auch nicht daheim. Sie befand sich genausowenig in einer der beiden Kirchen, zu denen Tony ging, einfach nur, weil er schließlich irgendwohin gehen musste.

Der Sonnenuntergang über der English Bay war ein wunderschönes Schauspiel in Rot und Orange. Es sah so aus, als stünden Meer und Himmel in Flammen. Mit ein klein wenig Glück war das kein böses Omen.

Wenn man allerdings genau betrachtete, wieviel Glück Tony in letzter Zeit gehabt hatte ...

Tony ließ die Schlüssel zu Henrys Wohnung auf seiner Handfläche auf und ab hüpfen und gestand sich ein, dass er nicht die allergeringste Chance hatte, die Magierin ohne fremde Hilfe zu finden.

***

„Es ist, als sei sie komplett verschwunden!“

Henry nickte nachdenklich. „Das Fortlaufen beherrscht sie gut.“

„Ja, davon war ich zuerst auch ausgegangen. Nur – wenn der Schatten sie erwischt hat, dann läuft sie nicht weg, dann stellt sie Untersuchungen an. Guckt sich das mit dem Licht an. Oder auch nicht.“ Tony, der es nicht fertigbrachte, stillzusitzen, tigerte vor der Fensterwand in Henrys Wohnzimmer auf und ab. „Vielleicht treibt sie sich auch irgendwo rum, wo wir sie nicht finden, und wartet darauf, wieder durch das Tor gehen zu können. Der Schatten, der in mir war, hat doch gesagt, die wichtigste Nachricht sei die, dass Arra noch lebt. Also wird ein Schatten, der in Arra steckt, wollen, dass diese Information zurück zu seinem Boss gelangt, oder? Also müssen wir nur den Schatten, der in ihr ist, vernichten. Wie wir Lees Schatten vernichtet haben.“

„Ich bezweifle, dass das so einfach wäre. Wie es aussieht, verstehen diese Dinger es, sich selbst zu schützen, und der Schatten in Arra wird mit Hilfe des Wissens, über das die Magierin verfügt, in der Lage sein, sich Schutzmaßnahmen auszudenken, die wir nicht werden durchbrechen können.“

„Also gehen wir früh genug hin, und wenn sie dann kommt, dann schleichen wir uns von hinten an sie heran und ziehen ihr eins über den Schädel.“ Tony versetzte seiner linken Hand einen herzhaften Hieb mit der rechten.

„Dann sitzen wir mit einer bewusstlosen Magierin und ohne jede Chance, den Schatten aus ihr zu entfernen, da. Wie es scheint, kann sich ein Schatten von einem bewusstlosen Wirt nicht trennen. Sonst wäre der Schatten in Maus letzte Nacht auf mich losgegangen.“

Letzte Nacht. Tony schob sich an der Erinnerung daran vorbei. „Gut! Dann fesseln und knebeln wir sie, während sie bewusstlos ist. Wenn sie aufwacht, stecken wir sie unter das Tor, gucken zu, wie das den Schatten aus ihr rauslutscht und schlagen den mit der Lampe zu Brei.“

„Auch bei diesem Vorschlag muss ich leider befürchten, dass es so einfach nicht sein wird.“

„Einfach hört sich das für dich an?“ Tony drehte sich um, lehnte die Stirn gegen das kühle Fensterglas und fragte sich, ob die Lichter auf der anderen Seite des False Creek so aussahen wie die Lagerfeuer einer heranrückenden Armee. Wahrscheinlich nicht – zuviel Neon. „Wehe, sie ist nicht schattenbesessen, Mann“, stöhnte er. „Sie hat mich sitzenlassen! Hat mich einfach so den Bullen zum Fraß vorgeworfen.“

„Vielleicht war sie der Meinung, du würdest allein besser mit der Situation fertig und wollte dir nicht die Schau stehlen.“

Tony schnaubte, woraufhin sein Atem das Fenster beschlagen ließ. „Ja. Vielleicht hattest du ja doch recht, als du sagtest, sie sei gut im Weglaufen.“

„Vielleicht hatte ich recht?“

Er drehte den Kopf ein klein wenig, nur gerade so weit, um Henry ein Grinsen zuwerfen zu können. Merkte zu spät, was so ein Grinsen für seine geschwollenen Lippen bedeutete. Stellte es ein. Sah, wie sich Henrys Miene veränderte. Tony war einfach so in die Wohnung spaziert und hatte sofort zu erzählen begonnen: wie er Alan Wu gefunden hatte und von den Bullen, von Arra. Bis jetzt hatte es in dem ganzen Wortschwall und dem Hin und Her der Erörterung des Erzählten keine Pause für ein peinliches Schweigen gegeben. Oh Scheiße, jetzt kommt es, dachte Tony.

„Tony, wegen letzter Nacht ...“

„He, du hattest Hunger, das versteh’ ich doch. Du musstest trinken. Keine große Sache.“

„Was?“ Die Erkenntnis dämmerte, ehe Tony sich erklären musste. „Nein, nicht, als wir auseinandergingen. Vorher. Als ...“

„Als du gerufen hast und ich angelaufen kam? Wie gesagt, Henry: keine große Sache. Ich habe mich da reingefunden. Ich lebe damit, genau wie ich immer damit gelebt habe, seit wir uns kennenlernten, und weißt du was? Die Sache langweilt mich. Mein Arsch gehört dir – das sind olle Kamellen. Ich habe ein Leben, weil du es gestattest? Na danke! Lassen wir das doch hinter uns – sehen wir zu, dass wir uns weiterentwickeln. Wir müssen nicht immer wieder zu den ‚Fundamenten’ unserer ‚Beziehung’ zurückkehren.“ Er setzte dazu die sarkastischsten Anführungszeichen in die Luft, zu denen er fähig war. Selbst Amy wäre darauf stolz gewesen. „Wir sind nicht in einem von deinen Liebesromanen. Wir befinden uns mitten im wirklichen Leben, und im wirklichen Leben redet niemand über solche Sachen. Kapiert?“

Nun konnte selbst Tony das eigene Herz klopfen hören – im wesentlichen deswegen, weil es das einzige Geräusch im Zimmer war.

Endlich – es fühlte sich an, als seien ein oder zwei Jahre vergangen – seufzte Henry. „Unterschätze nie die Verdrängungsfähigkeit des nordamerikanischen Mannes!“

Verärgert verzog Tony den Mund. „Weißt du was? Leck mich.“

Rotgoldene Brauen fuhren in die Höhe.

Eines von den etwa zwei Dutzend winzigen Lichtern im Kronleuchter, der über dem Esstisch hing, flackerte. Aus der Küche drang das Geräusch, mit dem der Motor des Kühlschranks ansprang. Ein Windstoß von False Creek her fegte Regen gegen das Fenster; die Tropfen trommelten einen Stakkatorhythmus gegen das Glas.

Henry schnaubte.

Kicherte.

Fing an zu lachen.

Tony blinzelte, starrte und spürte dann, wie ihm doch tatsächlich der Unterkiefer herunterfiel. Hatte er je erlebt, dass Henry sich derart hatte gehen lassen? Der Vampir hatte sich in die Lederpolster der Couchgarnitur sinken lassen und hüpfte förmlich auf den fest gepolsterten Kissen auf und ab, die Augen geschlossen, die Arme um den Oberkörper geschlungen. Als er gerade anfangen wollte, sich zu beruhigen, öffneten sich seine haselnussbraunen Augen, richteten sich auf Tony, und das Ganze ging wieder von vorne los.

„Hör mal – so witzig war das gar nicht!“

Keuchend brachte Henry einen fast zusammenhängenden Satz zustande: „Leck mich?“

Na ja – vielleicht ja doch.

Es dauerte eine ganze Weile, bis die beiden sich nicht mehr gegenseitig ansteckten. Als sie sich dann auf den Weg zum Fahrstuhl machten, schmerzten Tonys sämtliche Rippen.

„Du hast ja keine Ahnung, wie sehr ich befürchtet habe, du würdest mich ...“ Der Vampir brachte den Satz nicht zu Ende.

Tony stieß ihn mit der Schulter an. „Dich hassen?“

„Mindestens.“

„Ach was, das mit uns beiden ist schon in Ordnung.“ Mit einer galanten Handbewegung bat Tony den Freund, als erster in den Fahrstuhl zu steigen, ehe er selbst über die Schwelle trat und auf den Knopf für das Erdgeschoss drückte. „Auch wenn es mir so vorkommt“, fuhr er fort, „als würden wir hier gleich eine erbauliche Version von ‚You and Me Against the World’ zu hören bekommen.“

„Du bist vierundzwanzig; woher kennst du nur dieses Lied?“

„Die Frau, die bei uns den LKW der Bühnenarbeiter fährt, ist ein großer Fan von Helen Reddy. Sie spielt in einer Tour das Band mit den Greatest Hits.“

Henry verzog das Gesicht. „Ich bin mir ziemlich sicher, dass die Genfer Konvention nicht für böse Magier gilt. Wenn du das Band in die Finger kriegen könntest, schicken wir es einfach hoch durch das Tor.“

„Dazu noch das wirklich gruselige Cover von ‚Big Yellow Taxi’.“

„Ja, und Polyesterschlaghosen! Ich habe die sechziger Jahre mitmachen müssen, ich finde nicht, dass ich das alles noch einmal erleben sollte! Plateausohlen! Dicke Goldketten! Haarspray!“

Tony lehnte an der Fahrstuhlwand, hörte Henry zu, wie er all die Utensilien des modernen Lebens aufzählte, auf die er gut und gern verzichten konnte und spürte etwas, von dem er angenommen hatte, er habe es schon längst verloren: Hoffnung. Aber auch Verärgerung. Denn nun würde er es erst einmal nicht mehr schaffen, das gottverdammte Lied aus dem Kopf zu kriegen.

***

„Hat Arra je behauptet, das Tor funktioniere nur in eine Richtung?“

Tony ließ sich im Geiste noch einmal alle Unterhaltungen durch den Kopf gehen, die er zu diesem Thema mit der Magierin geführt hatte, und schüttelte den Kopf.

„Dann, so will es mir scheinen, könnte ein Schatten, der Arra kontrolliert, auch mehr mit hinübernehmen als bloße Informationen.“

Das war eine Möglichkeit, die Tony bislang noch gar nicht bedacht hatte. „Du meinst, er könnte Arra selbst mitnehmen? Körperlich, meine ich?“

„Das hängt wohl davon ab, wie unabhängig diese Schatten sind. Wenn sie innerhalb sehr enger Parameter funktionieren, wie zum Beispiel ...“ Henry senkte die Stimme und klang nun ganz nach Hölle und Verdammnis, nach Jüngstem Gericht: „Ziehe aus und finde das Licht, das in der Lage ist, die anderen zu zerstören, dann ...“ Henrys Stimme hob sich wieder zu ihrer normalen Tonlage. „Dann nicht. Aber wenn der Herr der Schatten ihnen größere Autonomie zugestanden hat und da sie ja anscheinend wissen, dass ihr Herr es auf die Magierin abgesehen hat, die ihm entwischen konnte, dann ist das etwas, was wir berücksichtigen sollten, glaube ich.“

„Ja, das ist ...“

„Das ist was?“ fragte Henry, als Tonys Schweigen sich bis über den Punkt hinaus ausgedehnt hatte, ab dem ein Nachhaken sinnvoll schien.

„Ich habe gerade an etwas gedacht, was Amy mich mal gefragt hat. Über ... bieg links ab. Sofort!“

Henry glitt geschickt zwischen einem allradgetriebenen Freizeitfahrzeug und einem näherkommenden klassischen VW Käfer hindurch und bog links in die Dunsmuir Street ab.

„Das war Tinas Wagen!“ erklärte Tony aufgeregt. „Tina ist das Skriptgirl. Sie war am Set, als die Schatten durchgekommen sind, und wenn sie in diese Richtung fährt, dann könnte sie zur Holy Rosary Cathedral unterwegs sein.“

„Das sind in der Tat eine Menge Punkte, die dafür sprechen. Bist du sicher, dass es ihr Wagen war, den du gesehen hast?“

„Ja. Wir haben alle zusammengelegt und ihr das Nummernschild zu Weihnachten geschenkt – das ist ein speziell angefertigtes Nummernschild.“

„OURSTAR?“

„Weil sie bei uns auf der Arbeit der eigentliche Mittelpunkt ist“, erklärte Tony, als Henry den BMW hinter Tinas Wagen lenkte. „Schauspieler, Crew – wenn es ein Problem gibt, Tina regelt es. Wenn Peter findet, Dalal – das ist der Requisiteur – nehme seine Wünsche nicht ernst, dann beschwert er sich bei Tina, und die redet dann mit Dalal. Wenn Dalal findet, Peter stelle sich an, weil er ihm nie richtig erklärt hat, wie er die Zimmerpflanze denn nun verpackt haben wollte ...“

„Das Beispiel hast du nicht aus der Luft gegriffen?“

„Als könnte ich so etwas erfinden! ... Egal – Dalal heult sich also auch bei Tina aus, und sie regelt die ganze Sache, ohne dass irgendwelche empfindsamen Egos dabei zu Schaden kommen.“

„Der Requisiteur hat ein empfindsames Ego?“

„Wir sind im Showgeschäft, Henry. Da geht es um nichts anderes als ums Ego.“

„Na, dann ist ja gut, dass du immun bist.“

„Nicht wahr? Achtung, sie parkt!“

„Die Glückliche.“ Wie in jeder anderen größeren Stadt, so hing auch in der Innenstadt von Vancouver der Erfolg bei der Parkplatzsuche im wesentlichen vom Glück ab. Henry fuhr an Tinas Wagen vorbei – ganz langsam, um einen genauen Blick auf die Frau werfen zu können – und musste dann noch einen Straßenzug weiterfahren, ehe er, fast unmittelbar vor der Kathedrale selbst, endlich eine Parklücke entdeckte.

„Ich weiß nicht, ob man hier wirklich parken darf“, meinte Tony. „Eigentlich bin ich mir sogar ziemlich sicher, dass das kein Parkplatz ist – hier, so direkt unter einem Parkverbotsschild.“

„Wir bleiben nicht lange. Ich gehe zurück zu ihrem Wagen, sehe zu, dass ich die Frau finde und schaue nach, ob sie schattenbesessen ist. Hier.“ Henry warf Tony die Autoschlüssel zu. „Fahr den Wagen weg, wenn es Probleme gibt.“

„Okay. He – was willst du machen, wenn es einen Schatten gibt?“ Die Wagentür schlug zu, und Tony fand sich allein auf der vorderen Sitzbank. „Auch egal.“

***

Über kurze Strecken vermochte Henry, wenn er es musste, so schnell zu sein, dass man ihn nicht sah. Tina hatte sich kaum drei Meter weit von ihrem Wagen entfernt, da hatte er sie auch schon eingeholt und war in ein durch die Ecke eines hohen Gebäudes verursachtes Dreieck aus Finsternis geschlüpft, ehe sie seine Gegenwart überhaupt mitbekommen hatte. Vorsicht war angebracht. Die Welt jenseits des Tors kannte Henry und seine Art. Der Vampir zweifelte keinen Moment daran, dass man auch ihn, ebenso wie die Zauberin, dem Herrn der Schatten als Preis überbringen würde, gelänge es, ihn zu fangen.

Das wäre auch schon die gute Nachricht.

Über den Schaden, den ein Schatten anrichten konnte, solange er die Kontrolle über Henrys Körper innehatte, durfte man gar nicht erst nachdenken.

Als Tina an ihm vorbeiging – ihr Gang zielstrebig, der Blick gerade nach vorn auf irgendeinen Punkt in nicht allzu weiter Ferne gerichtet –, forschte Henry schnuppernd nach Anzeichen für irgendeine Berührung mit der anderen Welt. Alles an Tina war aus Fleisch und Blut, und die Frau war so sehr Herrin im eigenen Kopf, wie man es bei einem Menschen der heutigen Zeit erwarten durfte.

Fleisch und Blut – unwillkürlich bleckte Henry die Zähne. Hunger flackerte auf. Es war immer schwer, den Geist wieder in die Flasche zu bannen, wenn er sich einmal geregt hatte. „Tina?“

Beim Klang ihres Namens drehte die Frau sich um. Henrys Stimme hatte ihr kaum eine Wahl gelassen, und um den Rest kümmerte sich ihre Neugier. „Ja?“ fragte sie. „Hallo?“

Der Vampir trat in den Lichtkreis einer Straßenlaterne in der Nähe, lächelte und fing Tinas Blick ein. „Ich will nur einen kleinen Moment deiner Zeit!“ flüsterte er.

Als er die Hand ausstreckte, runzelte sie leicht die Stirn, kämpfte nicht gegen den Sog an, hätte ihn aber beinahe in Frage gestellt. Als er ein zweites Mal ihren Namen rief, legte sie den Kopf schief, dachte kurz nach, lächelte und legte ihre Finger in Henrys Handfläche.

Zwei Schritt rückwärts, dann waren Frau und Vampir in der schützenden Finsternis verschwunden. Henry hob die Hand, die sie ihm gereicht hatte, zum Mund und berührte mit den Lippen die weiche Haut an Tinas Handgelenk. Die Augen, die immer noch unverwandt auf ihn gerichtet waren, weiteten sich zuerst, um sich dann, als sich der Frau ein Seufzer entrang, halb zu schließen. Zur Abwechslung spielte sich die emotionale Komponente des Trinkens mehr auf ihrer Seite ab als auf Henrys. Für den Vampir die Chance, den Hunger ein wenig zu streicheln, ihm eine sanfte, kleine Anerkennung zukommen zu lassen, die dazu führen würde, dass er sich später einfacher kontrollieren ließe.

Für den zufälligen Beobachter waren sie jetzt mehr als nur Freunde. Jeder, der genauer hinsah, würde sich weigern zu sehen, was in Wirklichkeit geschah.

***

„Scheiße Henry, du hast von ihr getrunken?“

Henry, der sich schon halb auf den Fahrersitz geschoben hatte, erstarrte. „Woher ...?“

„Das sieht man dir an der Nasenspitze an.“

Erschrocken beugte sich der Vampir zum Rückspiegel vor. „Kein Blut“, schnaubte Tony verächtlich. „Wenn du getrunken hast, strahlst du so eine wahrhaft übernatürliche Gelassenheit aus.“

„Übernatürlich?“

„Wechsle bloß nicht das Thema! Du hast von Tina getrunken.“

„Sie war ohne Schatten.“ Henry streckte die Hand aus.

„Das hat so was von gar nichts mit dem zu tun, worauf ich hinauswollte!“ wütete Tony, indem er dem Freund die Wagenschlüssel in die Hand fallen ließ.

„In gewisser Weise geschah es zu Tinas eigenem Schutz“, erklärte Henry.

„Wovor? Hohem Blutdruck?“

„Schutz vor dem Schatten.“

Mit hochgezogenen Brauen wartete Tony auf den Rest der Erklärung, während Henry den Wagen startete und den Gang einlegte.

„Als ich mich auf das Band berief, das uns beide vereint, warst du in der Lage, den Schatten von dir zu geben“, fuhr Henry vollkommen gelassen fort, während er sich in den Verkehr einfädelte. „Die ganze Stadt kann ich nicht schützen, aber sollte es hart auf hart kommen, dann ist es gut möglich, dass Tina dasselbe tun kann wie du.“

„Den Schatten wieder auskotzen?“

„Ja.“

„Nach einem einzigen schnellen kleinen Imbiss? Bild’ dir nur ja keine Schwachheiten ein.“

„Tony ...“

Tony lümmelte sich so tief in den Beifahrersitz, wie es sein Sicherheitsgurt irgend gestattete und pulte sich ein Stückchen Schorf aus der Handfläche. „Tina ist alt genug, um meine Mutter sein zu können!“

Es war ihm noch nie leichtgefallen, das Altern von Menschen richtig zu bestimmen – es ging einfach viel zu schnell, was ihn betraf –, doch das Skriptgirl schätzte Henry auf Mitte bis Ende fünfzig. „Ich bin um einiges älter als sie“, verteidigte er sich.

„Ja, aber so siehst du nicht aus. Du und Tina – nee, weißt du! Das ist eine komplett bizarre Harold und Maude-Nummer.“

„Eine was?“

„Harold und Maude. Ein Film von Hal Ashby aus dem Jahre 1971. Bud Cort und Ruth Gordon. Ein Klassefilm, absoluter Kult, und du solltest wirklich mal anfangen, dir häufiger einen Film ohne Untertitel anzusehen. Aber darum geht es nicht.“ Seufzend fuhr sich Tony mit der nicht mehr ganz so verschorften Hand durchs Haar. „Das gehört sich nicht. Mit Leuten wie Tina zieht man diese ‚ein Biss, ein Schluck und Dankeschön!’-Nummer einfach nicht ab!“

„Sie wird sich nicht mehr daran erinnern.“

„Wunderbar!“

Henry bog in die Hastings Street ab und beschleunigte, um die nächste Ampel noch bei Grün zu erwischen. „Du wolltest gerade etwas sagen, dort hinten, ehe wir Tinas Auto gesehen haben.“

„Ja? Na, das habe ich komplett vergessen.“

„Wollen wir hoffen, dass es nichts Wichtiges war.“

„Da bin ich ganz deiner Meinung.“

***

Als Henry von der Boundary Road aus auf den Parkplatz des Studios einbog, befand sich dort bereits ein halbes Dutzend Autos, worunter allerdings eines ganz offensichtlich fehlte. Arra Pelindrakes Fließhecklimousine.

Henry parkte den BMW wieder an derselben Stelle, an der er ihn auch in der Nacht zuvor abgestellt hatte, denn er hoffte, ein vorbeigehender Sicherheitsdienst würde ganz einfach davon ausgehen, dies sei sein Platz und seine Anwesenheit nicht weiter in Frage stellen. Der Vampir hatte vor langer, langer Zeit schon kapiert, dass das Leben einfacher war, wenn er es seinen Bedürfnissen entsprechend arrangierte, statt sich den Fakten anzupassen. „Weißt du, wem diese Wagen gehören?“ erkundigte er sich bei Tony.

„Nein.“ Tony ließ seinen Sicherheitsgurt aufspringen und öffnete die Wagentür. „Ich glaube, der alte Impala da drüben gehört einer der Autorinnen.“

„Genau so ein Auto hatte ich auch mal“, bemerkte Henry, als sie zur Rückseite des Gebäudes hinübergingen.

„Wie heißt es doch gleich so schön? Jeder hat irgendwo in seiner Geschichte einen dunkelgrünen Chevy Impala.“

„Wer sagt so etwas?“

„Man.“

„Wer ist man?“

Tony schnaubte leise, als er vor der Tür mit dem elektronischen Sicherheitsschloss stehenblieb. „Dieselben Leute, die auch sagen, dass man keine Frauen beißt, die alt genug sind, meine Mutter sein zu können!“

Henry lehnte sich gegen die Wand neben der Tür. „Findest du diese Haltung nicht ein klein wenig altenfeindlich?“ erkundigte er sich.

„Nein.“ Das Schloss sprang auf, und Tony zog die Tür leise und vorsichtig zu sich heran. „Ich glaube ...“ Dann erstarrte er, als Henry die Hand hob und ihn schweigen hieß. Tony sah, wie sich die Augen des Freundes unverwandt auf den schwarzen Strich richteten, der das Studio war und beschloss, sich davon nicht gleich die Nerven ruinieren zu lassen. Henry hatte sein Jägergesicht aufgesetzt. Irgend etwas war dort, dort drin. Irgend jemand ...

Einer der Schattenbesessenen oder jemand von der Crew?

Die Lichter waren nicht eingeschaltet.

Es konnte durchaus jemand aus der Crew sein, der in der Bar weiter unten in der Straße einen zuviel hinter die Binde gekippt hatte und nun erst einmal seinen Rausch ausschlafen wollte, ehe er nach Hause fuhr.

Es konnte auch der Wachdienst sein, der auf der anderen Seite des Studios seinen Kontrollgang absolvierte – gut möglich, dass die permanenten Aufbauten am Set den Schein seiner Taschenlampe verdeckten. Gut, der Sicherheitsdienst war es wahrscheinlich nicht. Einer der Autorinnen zufolge verbrachte der Mietsheriff, sobald sich CB nicht im Haus aufhielt, einen großen Teil seiner Zeit in der Küche, wo er an einem Drehbuch arbeitete.

Es konnte also einer der Schattenbesessenen sein. Lee hatte das Licht eingeschaltet, Maus hatte das nicht getan. Wollte der Schatten, dass der Körper unentdeckt blieb, der ihn trug, dann war Finsternis besser als Licht. Besser zum Verstecken – selbst wenn dies bedeutete, dass man die Möglichkeit einbüßte, Schatten als Waffe einzusetzen. Solange man ihn nicht sah, brauchte der Schatten keine Waffe.

Vielleicht verfügte er ja über andere Waffen. Vielleicht hatte er eine Pistole. Vielleicht habe ich zuviel amerikanisches Fernsehen gesehen.

Moment mal! Es mochten auch alle noch verbliebenen Schattenbesessenen sein. Nichts schrieb den Schatten vor, immer hübsch einer nach dem anderen aufzukreuzen – es sei denn, es gäbe Regeln, von denen Tony nichts wusste.

Ein rascher Blick auf die Uhr: zehn Uhr dreiundvierzig.

Eine halbe Stunde zu früh für das Tor.

Als Henry vortrat, machte Tony einen Schritt zurück. Warum noch lange spekulieren, wo er doch einfach fragen konnte?

„Wie viele?“ flüsterte er.

„Ich höre einen einzelnen Herzschlag.“

„Arra?“

„Das weiß ich nicht.“

„Schattenbesessen?“

Ein Aufblitzen heller Zähne. „Ich sage dir Bescheid. Gib mir dreißig Sekunden Vorsprung.“

„Was dann?“

„Dann suchst du dir den Weg zum Tor und rückst schon mal die große Lampe zurecht.“

„Im Dunkeln?“

„Nimm die Taschenlampe. Denk’ daran, dass die Dunkelheit sie behindert. Im Dunkeln können sie die Schatten nicht einsetzen, die der Körper wirft.“

„Was du nicht sagst! Meine Info, weißt du nicht mehr?“

Henry verzog missmutig die Brauen. „Warum fragst du dann?“ wollte er wissen, ehe er auf den Set glitt.

***

Die Dunkelheit, die am Set herrschte, war keineswegs vollkommen – aber in diesen Zeiten war es ja selten irgendwo einmal wirklich dunkel. Die Schilder über den Ausgängen sowie die Leuchtdioden an den Geräten, die nicht ganz abgeschaltet waren, gaben für Henrys Bedürfnisse genügend Licht ab, um ausreichend sehen zu können. Nicht genau, aber eben ausreichend.

Da der Geruch der Anderwelt hier zweimal täglich durchsickerte, vermochte Henry das Leben, das er hören konnte, weder zu riechen noch zu identifizieren. Der Gestank nach frischer Farbe, der wie ein Nebelschleier über dem Set hing, half dabei auch nicht gerade weiter. Eigentlich war das alles aber nebensächlich. Das Herz, das Henry hörte, schlug so schnell, dass der Vampir wusste, seine Beute war wach. Wache Menschen hockten selten einfach so im Finsteren. Schattenbesessen also. In Erwartung des Tores.

Vorsichtig glitt Henry um eine imitierte Mauer herum, um gleich darauf stehenzubleiben. Er war der Beute jetzt nahe genug gekommen, um an ihrem Geruch erkennen zu können, dass sie weiblich war. Die Magierin? Noch immer gab es zu viele andere, stärkere Gerüche, um feinere Details wahrnehmen zu können.

Sie war in den allgegenwärtigen Plastikregenmantel gehüllt und stand direkt unter dem Tor.

***

„... achtundzwanzig Raymond Dark, neunundzwanzig Raymond Dark, dreißig.“ Tony wischte sich die nassen Hände an den Oberschenkeln ab, ehe er sich aufrichtete. „Ich komme!“ Hoffentlich war der Vorsprung von dreißig Sekunden ausreichend gewesen, hoffentlich hatte Henry alles geregelt bekommen. Nicht, dass es etwas ausgemacht hätte, wenn nicht! Die große Lampe musste so oder so an Ort und Stelle bereitstehen, wenn das Tor sich öffnete.

Er drückte mit dem Daumen auf den Einschaltknopf der Taschenlampe, richtete deren Strahl auf den Boden und eilte auf den Schaltkasten zu.

***

Nicht die Magierin. Ein Mädchen in Tonys Alter. Sie hatte den Regenmantel zurückgeschlagen und die Hände in die Vordertaschen ihrer Latzhose geschoben. Als Henry am Rande des offenen Sets stehenblieb – das Mädchen befand sich bereits dort, wo sie es brauchten, er musste nicht näher heran –, verlagerte sie das Gewicht mehrmals von einem roten Basketballschuh auf den anderen. Das war Ungeduld, keine Erwartung. Sie konnte nicht wissen, dass er ...

Ihr Lächeln war das Letzte, was Henry sah, ehe die Lichter angingen und er zu Boden geworfen wurde.

***

Lichter?

Tony blinzelte gegen den hellen Schein an, der aus dem Esszimmer-Set drang.

Warum hatte Henry Lampen eingeschaltet?

Antwort: Henry war das nicht gewesen.

Tony lief los.

***

Henry wehrte sich gegen den Schatten, der sich um ihn gewickelt hatte und ihn von den Handgelenken bis zu den Wangenknochen umschlungen hielt. Seine Arme wurden seitlich an den Oberkörper gedrückt, Mund und Nase waren bedeckt. Der Schatten gab ein wenig nach, wenn Henry sich wehrte, hing jedoch weiter an ihm.

Als das Mädchen sich neben ihn hockte, kringelte der Schatten beiseite, der die Ohren des Vampirs bedeckt gehalten hatte.

„Wir haben am Tor eine Wache hinterlassen!“ meinte die Kleine im Plauderton. „Die war nicht mehr da, also hatte jemand sie vernichtet. Wenn jemand wusste, wie man das macht, dann wusste dieser Jemand viel. Viel zuviel, und er würde wahrscheinlich auch zurückkommen. Hallo Jemand! Ich habe dich erwartet. Du hättest alles auf Fallen überprüfen sollen.“ Das Lächeln der jungen Frau wurde noch breiter, als sie die Fernbedienung hochhielt, mit deren Hilfe sie die Lampen im Raum eingeschaltet hatte. „Bald wirst du bewusstlos sein, und dann bist du tot.“

Bald gewiss nicht. Sicher nicht, ehe das Tor aufging. Auch Henry musste atmen, aber die Luft in seinen Lungen würde lange genug ausreichen. Hinter sich hörte er, wie Kabel zu Boden fielen, wie das Gerüst, auf dem die Bogenlampe angebracht war, von der Stelle gerollt wurde. Henry brauchte nichts weiter zu tun, als hier zu liegen, zuzuhören, wie die Schattenbesessene sich brüstete und darauf zu warten, dass das Tor sich öffnete. Der Schatten würde versuchen zu entkommen, Tony würde ihm mit dem Licht eins überbraten, und Henry würde frei sein. Nicht gerade ein sehr würdevolles Szenario, wie der Vampir sich eingestehen musste, aber eines, das funktionieren dürfte, und das war auch gut so, denn so stark und so dehnbar, wie der Schatten sich gebärdete, war klar, dass Henry seine Supermann-sprengt-alle-Ketten-Nummer in nächster Zukunft nicht würde abziehen können.

Das Lächeln des Mädchens verrutschte ein wenig, und die Kleine kniff die Augen zusammen. „Du bist anders!“ stellte sie fest.

Der Vampir rang darum, den Hunger gut unter VerSchluss zu halten, aber dieser befand sich immer noch zu nah an der Oberfläche. Tina hatte geholfen, aber nicht genügend.

„Nachtwandler.“ Das Mädchen streckte die Hand aus und zauste Henry das Haar. „Diese hier glaubt nicht an dich, aber darüber würde ich mich nicht aufregen, denn an mich glaubt sie auch nicht. Hier drin ist alles nur Metaphern und Symbole.“ Der Plastikregenmantel knisterte, als das Mädchen sich bückte und eine Hand auf dem Boden neben Henrys Kopf aufstützte, um nicht nach vorn zu kippen. „Wie ist es wohl bei dir da drin, frage ich mich. Ich nehme an, du hast ein besseres Verständnis der Wirklichkeit. Wollen wir uns das mal ansehen? Es ist immer am klügsten, die Stärksten zu übernehmen. Macht es für die Schwächeren schwieriger, uns aufzuhalten.“

Aus den Augenwinkeln nahm Henry unter dem riesigen Esstisch einen Fleck Dunkelheit wahr. Finster genug? Es gab nur einen Weg, das herauszufinden, und rollen schien die einzige Fortbewegungsmöglichkeit.

„Oh nein, du ...“

Henry lag schon unter dem Tisch, da hatte die Schattenbesessene ihren Protest noch nicht beendet. Henry spürte, wie die Fesseln nachgaben – anscheinend war es hier unter dem Tisch auch wirklich nur gerade mal dunkel genug – und riss sie entzwei. Ihm war bewusst, dass er knurrte, als er auf die Beine kam, aber eigentlich war ihm das ziemlich egal.

Als Antwort auf das Knurren verzogen sich die Lippen der Frau verächtlich. „Ein Wesen der Dunkelheit, das für das Licht streitet?“ höhnte sie. „So funktioniert das aber nicht, da, wo ich herkomme!“

„Hier funktioniert es so.“

Sie warf ihm ein freches Lächeln zu, ehe sie sich umdrehte und so tat, als wolle sie wegrennen. Jede einzelne ihrer Gesten schien „krieg mich doch, krieg mich doch!“ zu rufen, so deutlich, als hätte sie die Worte laut gesagt. Henry hielt den Jäger in Schach, wich geschickt dem Schatten aus, von dem sie ihn hatte ablenken wollen und stand vor der jungen Frau, ehe die sich noch einmal hatte umdrehen können. „Anscheinend bewegen sich meinesgleichen dort, wo du herkommst, langsamer!“

Im Griff von Henrys Händen wurde die Frau ganz steif. Ihre Augen starrten ins Nichts, während der Schatten in ihr begann, sich zu lösen.

Vibrationen, im Blut und in den Knochen nur allzu deutlich zu spüren, kündigten an, dass das Tor sich öffnete.

„Henry? Mach die Augen zu!“

Selbst durch die geschlossenen Lider hüllte sich die Welt in reines, leuchtendes Weiß. Tränen rannen ihm die Wangen hinab, und Henry versetzte dem Mädchen einen Stoß nach vorn, ließ sich auf die Knie fallen und vergrub den Kopf in beiden Armen.

Nach einer Weile – die dem Vampir sehr, sehr lange vorkam – wurde das Licht wieder ausgedreht.

„In Ordnung – du kannst jetzt hochsehen.“ Tony ging davon aus, dass Henry sich um sich selbst kümmern konnte und eilte über den Set hin zum Körper Kate Andersons, der zusammengekrümmt auf dem Boden lag. Sie war Bildschärfeassistentin, mehr wusste Tony nicht über die Frau. Wie ein stilles Mantra gegen das schlimmste aller denkbaren Szenarios murmelte er wieder und wieder: „Nicht noch mal, nicht noch mal“, während er sich auf die Knie sinken ließ, die junge Frau auf den Rücken rollte und fieberhaft nach ihrem Herzschlag suchte. Ihn fand und wieder verlor, weil in seinem Schädel immer noch schreiend und schmerzhaft die Vibrationen dröhnten. Ihn erneut fand.

„Sie lebt.“

„Ja.“ Tony zog den Regenmantel der jungen Frau zurecht, ehe er zu Henry aufsah. „Warum hast du ihr diesen Schubs gegeben?“

„Ich hoffte, dass ein Aufenthalt direkt unter dem Tor die Primärfunktion des Schattens aktivieren würde – mit Informationen nach Hause zurückzukehren – und dass ihn das davon abhalten würde, sich daran zu erinnern, dass er hinter mir her war. Wie es scheint ...“

„Nicht real. Nicht real. Nicht real!“ Eine Hand klammerte sich schmerzhaft um Tonys Arm, die andere griff nach dem Kragen seines Hemdes. Kates Pupillen hatten sich so weit zusammengezogen, dass sie nur noch winzige schwarze Stecknadelköpfe waren, und ihre Augen waren so weit aufgerissen, dass das bloße Hinsehen schmerzte. „Nicht real!“ wiederholte sie.

„Es tut mir leid.“ Tony war sich nicht sicher, warum er sich entschuldigte; es kam ihm einfach richtig vor. Dann wusste er auch schon wieder, weswegen. „Henry, wir haben keinen Zaubertrank mehr – den haben die Bullen weggekippt. Wir haben noch nicht mal Wodka gekauft!“ Er ließ sich auf den Boden fallen, streckte die Beine aus und zog die junge Frau auf seinen Schoß. „Du wirst sie vampen müssen!“

Als Henry sich auf der anderen Seite neben ihr niederließ, trommelte Kate wild und verzweifelt mit den Fersen auf den Boden. „Was soll ich tun?“ fragte der Vampir ungläubig.

„Du weiß schon, an die Urangst rühren. Sie überzeugen, dass du real bist. Das hilft ihr dann, mit dem Rest fertig zu werden.“

Henrys Mund stand halb offen, als er Tony anstarrte, und in seinem Gesicht mischten sich Staunen und Bewunderung. „Was, wenn sie nicht damit umgehen kann?“ fragte er nach einer ganzen Weile.

„Meine Güte, Henry, sie ist dreiundzwanzig Jahre alt, und du bist ... du. Los, her mit dem Sexappeal.“

Kopfschüttelnd packte Henry ganz sanft den Unterkiefer des Mädchens. „Hast du auch nur im entferntesten eine Ahnung, wovon du gerade redest?“

„Nein, verdammt noch mal!“ gab Tony wütend zurück. „Ich denke mir das so aus, wie es sich gerade ergibt. Hast du eine bessere Idee?“ fragte er, während Henry Kates Gesicht mit seinem Blick festhielt. „Oder überhaupt eine?“

„Nein.“

„Was haben wir denn dann zu verlieren? Verflucht noch mal, Henry, es sind doch schon zwei Leute gestorben!“

Nachdenklich sah Henry zu Tony auf, die Augen ganz finster. Dann fragte er: „Wie heißt sie?“

„Kate“, keuchte Tony, als ein plastikgekleideter Ellbogen sich in einen der blauen Flecke bohrte, die ihm Maus beschert hatte.

„Catherine?“

„Könnte sein.“

„Dann also Kate.“ Henry beugte sich zum Mund der jungen Frau und rief diese bei ihrem Namen.

Tony wurde steif. Im wahrsten Sinne des Wortes steif. Er hatte gewusst, dass diese ganze Sache mit dem Fürsten der Finsternis auch auf ihn wirken würde. Es war ihm ganz unmöglich, nichts von Henrys Charme mitzubekommen, nicht nach letzter Nacht – aber dies hier hatte er nicht erwartet. Sein Körper sehnte sich danach, selbst Henrys Ruf folgen zu dürfen. Sein Blut rauschte so schnell talwärts, dass ihm ganz schwindelig wurde, und schon drückte sich eine Erektion, mit der Tony Nägel hätte in die Wand schlagen können, an Kates Rücken. Reg dich ab. Du warst derjenige, der ihm gesagt hat, er soll den Sexappeal auffahren.

Die gute Nachricht war: Henry schien auch bei Kate Wirkung zu haben. Sie hatte ihren Griff von Tonys Hemdkragen zu dem des Vampirs verlagert und aufgehört, wild um sich zu treten.

Den Göttern sei Dank dafür. Denn Reibung – selbst Reibung der „Rückgrat gehüllt in Regenmantel“-Variante – half nun wirklich nicht gerade.

Mit zusammengebissenen Zähnen rang Tony um Fassung, während Henrys Stimme ihn und Kate gleichermaßen liebkoste. Dass die verbalen Zärtlichkeiten gar nicht für ihn bestimmt waren, schien keinen Unterschied zu machen. Kate keuchte, als Henrys Zähne durch die Haut an ihrem Handgelenk drangen. Tony keuchte mit. Sie bewegte sich lustvoll in seinem Schoß. Tony schloss die Augen und konnte kaum an sich halten ...

... konnte kaum an sich halten ...

Dann sackte sie schlaff und schwer gegen ihn, und kühle Finger berührten ihn an der Wange.

„Tony? Geht es dir gut?“

„Prima. Nur etwas klebrig.“ Tony öffnete die Augen und sah Henry, nur Henry, der prüfend auf ihn herabsah. Die Erleichterung hätte ihn auch erschlaffen lassen, wenn dafür nicht bereits gesorgt gewesen wäre. „Du bist nicht ganz hin und weg?“ fragte er.

„Ich habe heute nacht zweimal getrunken. Der Hunger ist gestillt.“

„Ich dachte, zuviel Blut würde ihn gerade erst in Wallung bringen.“

„Ich habe nicht zuviel getrunken. Von Kate kaum etwas.“

„Ist sie ...?“

„Sie schläft.“

„Dann ist sie also nicht der Typ, der kuschelt.“

Henry, der gerade Kate hochheben wollte, hielt inne. „Was?“

„Egal.“ Tony ordnete seine Jeans, nachdem Kates Gewicht von seinem Schoß genommen war, sah Henry die Nasenflügel blähen und dachte: Wehe, wenn er jetzt auch nur einen Ton von sich gibt. „Ich muss noch die Lampe zurückbringen“, sagte er laut. „Pack’ du sie doch schon mal ins Auto und sieh nach, ob sie eine Adresse in der Regenjacke stehen hat oder so.“

„Oder so“, stimmte Henry zu. Er richtete sich auf, wobei ihm Kates Kopf gegen die Schulter schlug. „Du weißt, dass wir früher oder später einmal einen verpassen werden, nicht? Oder sie werden klüger und treffen alle zur selben Zeit am Tor ein.“

„Ja, daran habe ich auch schon gedacht.“ Tony stand auf. „Sie könnten schlauer werden?“ fragte er stirnrunzelnd.

„Je länger sie ihre Wirte reiten, desto mehr Informationen absorbieren sie.“

„Na, das ist doch absolut spitze!“

Der Vampir begleitete Tony bis zur Lampe.

„Wenn man es positiv sehen will“, murmelte er dann, als er sich dem Ausgang zuwandte, „dann haben wir drei geschafft und nur noch vier zu erledigen.“

Tony bückte sich und fing an, das Kabel aufzurollen. „Es sei denn, einer ist in Arra. Dann sind wir ganz allgemein gefickt.“

„Soweit zum positiven Denken“, meinte Henry trocken.

„Ja.“ Seufzend sah Tony zu, wie Henry sich in Bewegung setzte und sagte dann, als er hörte, wie sich die Tür öffnete – er wusste ja, dass der Vampir ihn auch auf diese Entfernung hören konnte: „Ich glaube allmählich, dass es einen besseren Weg geben muss.“

***

Arra sah zu, wie der Nachtwandler ging, das Mädchen in den Armen, sah zu, wie Tony alle Spuren beseitigte, so dass niemand je mitbekommen würde, dass jemand nach ArbeitsSchluss noch im Tonstudio gewesen war. Der Sog des Tors war fast überwältigend gewesen, und doch hatte sie dort sein müssen, hatte beobachten müssen, wie die beiden sich um den Schatten kümmerten. Hatte es geschafft, gerade so präsent zu sein, dass sie zu sehen und zu hören vermochte, aber nicht so sehr, dass sie die Aufmerksamkeit des Vampirs erregt hätte.

Es reichte nicht zu wissen, was sie taten – Arra musste auch wissen, wie.

Doch was sollte sie nun, da sie es wusste, mit diesem Wissen anfangen?

Kapitel 12

Zuerst dachte er, er sei im East End. Die Gebäude zu beiden Seiten der Straße standen schon seit langem leer und verlassen; mit dunklen Fenstern starrten sie anklagend auf ihn herunter. Nirgends waren Menschen zu sehen, nirgendwo auch nur ein Auto. Als einziges Anzeichen von Leben stolzierte eine Gruppe Tauben auf einer Straßenkreuzung umher, wo die Tiere in den Rissen zwischen den einzelnen aufgeworfenen Asphaltflecken nach Futter suchten.

Ganz langsam ging Tony die Straße hinunter, mitten auf der Fahrbahn, auf beiden Seiten flankiert von ausgebrannten Autowracks, Lastwagenwracks und Kleinbuswracks. Ein Blick in einen der Wagen, und Tony wusste ziemlich genau, wohin die Menschen verschwunden waren.

Dann stolperte er fast über ein angekohltes dreieckiges Werbeplakat, auf dem italienisches Speiseeis angepriesen wurde, woraufhin ihm schlagartig klar wurde, dass er sich gar nicht im East End befand. Das war die Robson Street! Die verwaisten Gebäude hatten einstmals schicke, modische Boutiquen und teure Restaurants beherbergt. Als Tony von der Straße auf den Robson Square trat, fand er die Bäume dort tot vor. Mit dem Gesicht nach unten lag eine Leiche in dem zehn Zentimeter tiefen, dreckigen Wasser, mit dem die Schlittschuhbahn gefüllt war.

Langsam wanderte Tony durch die Totale eines jeden post-apokalyptischen Films, der je gedreht worden war. Jedes nur denkbare Klischee war hier versammelt – zu überbieten war das kaum mehr.

Hinter Tony klapperte ein hölzernes Werbeschild unheilvoll im Wind. Das Licht fing an zu verblassen.

Anscheinend doch.

Dann stellten sich die Haare in Tonys Nacken auf – strebten vom Nacken weg? Egal – die Haare standen, als wüssten sie etwas, was Tony nicht wusste. Das Gefühl behagte dem jungen Mann ganz und gar nicht.

Irgend etwas lauerte hinter ihm.

Natürlich lauerte irgend etwas hinter ihm!

Verdammte Scheiße! Er würde einfach weitergehen, schwor Tony sich. Er würde dem Gefühl nicht nachgeben. Er würde sich nicht umdrehen, nicht nachsehen, was dort sein mochte, das Spielchen nicht mitspielen. Zwei Schritte vor, drei ... beim vierten Schritt spürte Tony, wie er anfing, auf dem Absatz kehrtzumachen. Er hatte nicht vorgehabt, sich umzudrehen – aber anscheinend saß er nicht mehr selbst am Steuer.

Mist, Mist, Mist!

Er war gerade zu einem Passagier in seinem eigenen Körper geworden!

Das kannte Tony. Das hatte er schon mal gehabt, das brauchte er wirklich nicht noch einmal.

Aus der Robson Street wurde die Boundary Street, und das Ding in Tony trat mit seinem Körper durch die Vordertür des Studios. Sofort kam Amy auf ihn zu und stellte ihm eine Frage; ihre Lippen waren ebenso fuchsrot wie ihr Haar. Er sah, wie sich die Lippen der jungen Frau bewegten, aber er konnte ihre Worte nicht hören. Außer dem heftigen Schlagen des eigenen Herzens hörte er überhaupt nichts. Außer dem harten/weichen Klang – wie von einer aufplatzenden Melone –, mit dem Amys Kopf auf dem Betonfußboden aufprallte, als Tony die Kollegin mit einen Stoß aus dem Weg beförderte.

Am Set, unter dem Tor, warteten Lee und Maus. Sie bauten sich zu beiden Seiten Tonys auf, und sofort bestand seine Welt nur noch aus Händen und Mündern und Fleisch, das sich anfühlte wie feuchtes Gummi und das ihn nicht mehr atmen ließ. Als das Tor aufging, trennten sich die beiden von ihm, und es zog sie einzeln nach oben. Erst Lee, dann Maus und dann ihn selbst, Tony. Durch das Licht hindurch, durch heftigen Schmerz – in ein Zimmer voller Schiefertafeln. Die Tafeln hingen an drei Wänden und waren vollgekritzelt mit Mustern, bei denen es sich um mathematische Berechnungen handeln mochte. Das genau festzustellen war allerdings unmöglich, denn an zwei dieser drei Wandtafeln hatte man jeweils einen Menschen genagelt, und die dritte war eindeutig so hergerichtet, dass ein weiterer Körper dort Platz finden konnte.

Die Augen der Gekreuzigten standen weit offen, und an ihren Gesichtern konnte man ablesen, dass sie noch sehr lange Zeit am Leben gewesen waren, nachdem man sie an die Wände genagelt hatte.

Ein Mann war dort im Zimmer – Tony wusste, dass es sich um einen Mann handelte, war sich dessen so sicher, wie er sich nur je in seinem Leben einer Sache sicher gewesen war. Obwohl er nur einen formlosen Schatten erkennen konnte, der sich dunkel und abscheulich am Boden erstreckte. Tony spürte, wie sein Körper auf diesen Schatten zustrebte, als hätte er keine Wahl. Als sei sein Körper nicht in der Lage anzuhalten – ebensowenig, wie Tony in der Lage war, seinen Körper zum Stehen zu bringen. Sein Herz raste. Sobald er den Schatten berührte, würde der ihn absorbieren. So, wie er Maus und Lee absorbiert hatte. Tony würde das Ich verlieren, das er doch gerade erst gefunden hatte. Er würde dann nicht mehr sein als ein Teil der Finsternis. Das durfte er nicht zulassen. Nicht noch einmal.

Aber der Drang war unwiderstehlich, war alles.

War stärker als die panische Angst.

War stärker als der Wunsch zu sein.

Finsternis.

Das Zimmer – betrachtet durch andere Augen. Ein Moment, in dem Tony noch er selbst und gleichzeitig jemand anderes war. Ein Augenblick eiskalter Grausamkeit, Arroganz und Ungeduld – warum dauerte es nur so lange, bis eine derart einfache Aufgabe erledigt war?

Dann eine Stimme – eine unglaublich laute, unglaublich aufdringliche Stimme, die sich einfach nicht ignorieren lassen wollte. „Es ist acht Uhr dreißig, es ist Sonntag, und der Tag ist wunderschön. Sie hören CFUN – auch die nächsten fünfundvierzig Minuten Musik ohne Werbeunterbrechung. Wir fangen an mit ein bisschen ...“

Tony schoss aus dem Bett, hechtete durch das Zimmer und hatte bereits auf die Austaste des Radioweckers gehauen, ehe er noch ganz wach war. Eine totale Aversion gegen sogenannten Kuschelrock, gepaart mit Amys Rat, den Wecker so aufzubauen, dass er vom Bett aus nicht erreichbar war – anders kam Tony morgens nicht aus den Federn. Noch leicht benommen kniff er die Augen zusammen – so sehr, dass sie fast geschlossen waren. Ein wenig wunderte er sich darüber, dass es in der Wohnung so hell war – aber dann fiel ihm wieder ein, dass er ja die zweite Nacht in Folge bei voller Festbeleuchtung eingeschlafen war.

Nicht, dass das viel genutzt hätte.

Tonys Haut juckte unter der dünnen Schweißschicht, die sich sofort bildete, als die Panik den jungen Mann wieder einholte. Ein Blick auf seinen Schatten, der reglos auf dem schäbigen Bettvorleger lag, und Tony taumelte ein paar Schritte zurück, bis er prompt gegen die Wand prallte.

„Ein Traum, das war nur ein Traum!“ Scheiße – sein Unterbewusstsein ging ja alles andere als subtil vor. Tony schluckte, fühlte sich auf einmal in den vier Wänden seiner Wohnung ziemlich eingesperrt, stolperte um das Schlafsofa herum zum Fenster und riss die Vorhänge auf. Vor den Fenstern lauerte ein bewölkter Himmel und drohte mit Regen.

Was so alltäglich war, dass der Anblick Tony dazu brachte, wieder ganz regelmäßig zu atmen.

Weiterhin half ein kurzer Spaziergang ins Bad zwecks Entleerung der Blase, und nachdem Tony die Klospülung betätigt und sich die Hände gewaschen hatte, gelang es ihm sogar, zum Kühlschrank zu gehen und sich dabei fast schon wieder normal zu fühlen. Nun ja – so normal, wie er sich gleich nach dem Aufstehen frühmorgens eben so fühlte.

Er öffnete den Kühlschrank, bückte sich, schnappte sich die Zweiliterflasche Cola aus dem unteren Regal und schraubte den Deckel ab. Ein winziger Schluck, und es war klar, dass die Cola abgestanden schmeckte, aber keineswegs völlig ungenießbar war. Wer brauchte letztlich schon Kohlensäure – die enthielt weder Zucker noch Koffein.

Tony setzte die Flasche an den Hals, fühlte sich mit jedem Schluck menschlicher, schloss die Kühlschranktür und schrie wie am Spieß. Was unglücklicherweise zur Folge hatte, dass ihm eine reichliche Menge abgestandener Cola durch die Nase hochkam. Als er mit Husten und Keuchen fertig war und wieder klar sehen konnte, starrte er quer durch das Zimmer, wobei ihm aus sämtlichen Körperöffnungen des Gesichts die unterschiedlichsten Flüssigkeiten rannen.

Arra saß immer noch auf dem einzigen Stuhl der Wohnung.

Tony erinnerte sich plötzlich daran, dass er nackt war. Hastig hielt er sich die Colaflasche vors Gemächt. „Was zum Teufel tust du denn hier?“ erkundigte er sich empört.

Arra starrte ihn mit ausdruckslosem Gesicht an, und Tony musste feststellen, dass sie dieselbe Kleidung trug wie am Tage zuvor. Nicht gut – überhaupt nicht gut.

„Ich weiß es nicht“, seufzte die Magierin endlich. Tony brauchte einen Moment, ehe er ganz begriffen hatte, dass das eine Antwort auf seine Frage sein sollte. „Du weißt nicht, warum du hier bist?“ hakte er ungläubig nach, während er sich langsam und zentimeterweise so nahe an seine auf dem Boden liegende Jeans heranrobbte, dass er sich schnell bücken und sie aufheben konnte.

„Ich weiß nicht, warum ich nicht einfach immer weitergegangen bin.“

„Ach ja.“ Da die Sittsamkeit nun ohnehin beim Teufel war, stellte Tony seine Colaflasche auf dem Küchentresen ab und schlüpfte in die Jeans, wobei er sich allerdings umdrehte, um – nun ja, sein Gemächt hineinzustopfen. Dann zog er vorsichtig, ganz, ganz vorsichtig den Reißverschluss hoch. Wenn er sich jetzt den Schwanz klemmte, hätte das dem Morgen noch eine zusätzliche besondere Note verliehen, und eigentlich hatte Tony schon genug. Bekleidet fühlte er sich besser gewappnet, seinem ungebetenen Gast gegenüberzutreten. „Also ...“ Erneut drehte er sich zu Arra um, ganz Ruhe und Gelassenheit – wenn auch vorgetäuschte. „Spreche ich jetzt mit der Magierin oder mit dem Schatten, der in der Magierin operiert?“

Das trug ihm ein schiefes Lächeln ein. „Wenn ich schattenbesessen wäre, würde ich dir das sagen?“

„Na ja, die Schatten bis jetzt ...“ Die Kante des Küchentresens bohrte sich Tony in den Rücken, und die Finger des jungen Mannes schlossen sich fest um den Schubladenknopf der Besteckschublade. Er war sich ziemlich sicher, dass nicht alles darin aus Plastik war. „Bis jetzt hatten es die Schatten immer ziemlich mit dem Muhaha.“

„Womit?“

„Mit der hämischen Schadenfreude.“

„Ach ja. Stimmt – das war früher übrigens nicht so.“ Arra schloss einen Augenblick lang die Augen, und als sie sie wieder öffnete, schien ihr Gesichtsausdruck Tony seltsam vertraut. „Damals blieben sie stets im verborgenen und richteten soviel Schaden an, wie sie irgend konnten, solange sie unentdeckt blieben.“

„Vielleicht lag das daran, dass sie wussten, dass es etwas gab, wovor sie sich verbergen mussten.“

„Schon möglich.“

„Diesmal waren ja auch ausschließlich Leute vom Fernsehen beteiligt – riesige Egos, mit denen man sich auseinandersetzen muss.“

„Das ist nur zu wahr.“

Tony ließ den Schubladenknopf sausen und trat zwei Schritt vor. Als Maus schattenbesessen gewesen war, hatte er das fast sofort mitbekommen – ein Blick ins Gesicht des Kollegen, und Tony hatte gewusst, dass in dessen Körper nicht mehr der Schwenker selbst das Sagen gehabt hatte. Arras Gesichtsausdruck gefiel Tony nicht, weil er nun auch wusste, warum er ihm so vertraut erschienen war. Als Tony diese Miene zuletzt gesehen hatte, war der dazugehörige Körper an eine Wandtafel genagelt gewesen. Die Körper – zwei, um genau zu sein. „Was ist gestern in der Kirche passiert, Arra?“ fragte der junge Mann vorsichtig.

„Ich habe den Schatten vernichtet.“

„Gut.“ Noch ein Schritt auf die Magierin zu.

„Aber Alan Wu war tot, und ich konnte nichts weiter tun.“

„Also hast du mich im Stich gelassen.“

„Ich wusste, dass man sich mit Behördenvertretern würde auseinandersetzen müssen, und das hier ist deine Welt“, verteidigte Arra sich.

„Du lebst darin. Darauf.“

Plastik knisterte, als die Magierin die Achseln zuckte. „Meine Geschichte hier reicht gerade mal sieben Jahre zurück.“

„Also hattest du Angst, die Bullen würden herausfinden, dass du keine Vergangenheit hast?“ wollte Tony wissen.

„Keine Vergangenheit HIER!“

„Gut.“ Das klang einleuchtend, erklärte aber immer noch nicht, warum sie dann spurlos verschwunden war, warum sie noch die Kleidung vom Vortag trug und warum sie hier in seiner Wohnung hockte. „Was ist sonst noch passiert?“

Arras Schnauben war nur ein schwacher Abklatsch dessen, was sie sonst zuwege brachte. „Wie kommst du darauf, dass noch etwas passiert ist?“

„Ich glaube, du warst gar nicht zu Hause.“

„Erwachsene dürfen in dieser Welt nicht die ganze Nacht unterwegs sein?“

Tony seufzte. „Wer hat deine Katzen gefüttert?“ erkundigte er sich.

Arras Augen weiteten sich, und der gequälte Blick der an die Wandtafel Genagelten verbLasste. In Arras Augen dämmerte langsam die Erkenntnis, dass die Welt gar nicht untergegangen war – auch wenn es für ein paar der Beteiligten wohl besser gewesen wäre, sie hätte es getan. „Scheiße!“ keuchte sie erschrocken.

Er packte die Magierin am Arm, als sie versuchte, an ihm vorbeizustürmen. „Warte“, bat er. „Ich komme mit.“

***

Arra hatte ihren Wagen ein paar Straßen entfernt geparkt, und nachdem sich Tony rasch ein paar Klamotten übergestreift hatte, waren die beiden mit fliegenden Rockschößen dorthin geeilt, und Arra war mit quietschenden Reifen aus der Parkbucht gebogen – Tony hatte kaum Zeit gefunden, seine Tür zu schließen.

Nun, nachdem es ihm endlich gelungen war, sich anzuschnallen, ließ er sich tief in den Sitz zurücksinken und überlegte, wo er am besten anfangen sollte.

„Wie bist du in meine Wohnung gekommen?“ fragte er. Als sie beide hatten gehen wollen, war die Wohnungstür geschlossen gewesen; selbst die Kette hatte noch davor gehangen.

„Ich bin eine Magierin. Ich verfüge über Kräfte.“

Ach was! „Hast du dich teleportiert?“ erkundigte Tony sich.

„Ich habe einen Dämon, der mich ... GRÜN!“ Gehorsam sprang die Ampel um. „Einen Dämon, der mich durch die Niederhöllen bis in deine Wohnung schleppte.“

Na klasse, echt spitze! Die Chose mit den Dämonen hatte Tony schon hinter sich. So hatte er Henry kennengelernt – von besagtem Dämon in Fetzen gerissen, ganz dringend und verzweifelt nach Blut lechzend. „Echt?“

„Nein. Ich schätze, man könnte es teleportieren nennen. Die Erfahrenen unter uns konnten sich über kurze Strecken hinweg von einem Punkt zum anderen bewegen. So sind wir auch darauf gekommen, über andere Welten nachzudenken.“

„Warum?“

„Durch irgend etwas haben wir uns schließlich bei dieser Art der Fortbewegung hindurchbewegt, oder?“

„Klingt einleuchtend.“ Er schloss die Augen, als sie die Limousine in eine Lücke einfädelte, die vielleicht einen halben Zentimeter länger war als das Auto selbst. Nachdem sich seine Nerven wieder beruhigt hatten und er es wagte, die Augen wieder zu öffnen, fiel sein Blick auf ein Detail am Armaturenbrett. „Liegt es an Magie, dass dieses Auto fährt, auch wenn kein Sprit mehr drin ist?“

„Was?“ Arras Blick glitt Tonys Blick folgend kurz nach unten. „Ach das! Nein, die Tankanzeige ist kaputt. Ich tanke, wenn ich ... scher dich verdammt noch mal aus dem Weg! Ich bin nicht in der Stimmung, Gefangene zu machen!“

Tony, der im stillen den Fahrer des Minivans vor ihnen anflehte, auf das Gaspedal zu treten, runzelte die Stirn. „Du warst eine der Erfahrenen?“

Die Pause dauerte so lange, wie Tony brauchte um zu begreifen, dass die Antwort auf seine Frage wohl eine wichtige war. Entweder das, oder dem Minivan vor ihnen stand ein unfreiwilliger Transport über eine kurze Strecke bevor.

„War ich“, ertönte es endlich.

Erleichtert seufzend nahm Tony zur Kenntnis, dass der Minivan abbog. „Wie Dumbledore oder Gandalf?“

„Nicht ganz so behaart.“

Tonys Stirnrunzeln vertiefte sich. Er wusste, dass Arra nicht jung war, aber alt hätte er sie eigentlich auch nicht nennen mögen. Sie hatte das Alter, das nicht recht hier, nicht recht da ist und das man nur schwer bestimmen kann. Wenn Tony hätte raten sollen, dann hätte er die Frau anhand der grauen Haare und der Falten um Arras Augen und Mund auf Mitte fünfzig geschätzt. Im wesentlichen deshalb, weil das eine relativ harmlose Zahl war – ab einem bestimmten Alter war es immer sicherer, man lag mit seiner Schätzung ein wenig zu niedrig. Aber ganz egal, wie Arra aussehen mochte – sie war kein Mensch. Jedenfalls war sie ganz und gar nicht von dieser Welt, und wer mochte schon sagen, wie man dort, wo Arra herkam, alterte? Noch dazu war die Frau Magierin – die alterten wahrscheinlich sowieso total anders. „Warst du die Erfahrene? Die Obermagierin?“

Beide Fäuste trommelten auf das Steuerrad. „Diese Fahrspuren sind breit genug für Transporter, und du sitzt in einem gottverdammten Geo! Such dir aus, wo du hinwillst, und dann bleib’ da gefälligst!“

Der GEO schwenkte so plötzlich nach rechts, dass es aussah, als sei eine riesige Hand heruntergekommen und hätte ihn zur Seite geschoben. Tony war unklar, ob das nicht sogar geschehen war.

„Nein.“

„Nein?“ Tony hielt sich mit der einen Hand verzweifelt am Armaturenbrett fest, mit der anderen seitlich am Sitz, die Finger knapp gelenktief im billigen Plastik vergraben, und konnte dennoch nicht verhindern, dass er in den engen Grenzen seines Sicherheitsgurtes hin- und hergeschleudert wurde.

„Nein, die Erfahrene war ich nicht.“

Arras Betonung hörte sich ein ganz klein wenig anders an als die, die Tony verwendet hatte. Die Magierin klang fast bitter – war sie der Meinung gewesen, sie hätte Obermagierin sein sollen? Tony setzte diese neue Frage ganz ans Ende seiner Liste, ehe er sich erneut deren oberem Teil zuwandte. „Warum warst du in meiner Wohnung?“ wollte er wissen.

„Um ganz ehrlich zu sein – da bin ich mir noch nicht einmal sicher. Du und der Nachtwandler, ihr seid die einzigen Menschen auf dieser Welt, die mich kennen, und da die Sonne aufgegangen war ...“

Was von dem Gesagten als Antwort gelten konnte, klang wie die Wahrheit, und so ließ Tony es durchgehen und fragte nicht noch einmal nach. „Wohin bist du gestern gefahren?“ erkundigte er sich als nächstes.

Arras Seufzer war tief genug, um das Innere der Windschutzscheibe mit einem dünnen Nebelfilm zu überziehen. „Whistler. Ich hatte eine ganz blöde Idee: Ich wollte CB suchen und ihm alles erzählen.“

Wieder eine interessante Betonung. Alles? Tony hatte den starken Verdacht, dass zu Arras „alles“ ein paar Dinge gehörten, von denen er noch nichts wusste, aber ehe er nachhaken konnte, redete die Magierin auch schon weiter.

„Ich sah ihn mit seinen Töchtern und musste mir eingestehen, dass ein Mann, der noch nicht einmal mitbekommt, wie ihn eine Achtjährige und eine Elfjährige an der Nase herumführen, mir bestimmt nicht helfen kann.“

„Hart.“

„Vielleicht. Es ist allerdings auch nicht gänzlich auszuschließen, dass ich in letzter Sekunde die Nerven verloren und mich vom Acker gemacht habe.“

Im Lichte dessen betrachtet, was Tony von Arra und ihrer Geschichte wusste, schien die letzte Interpretation der Ereignisse glaubhafter. „Du weißt aber doch, dass du noch viel später nach Hause kommst, wenn die Polizei dich anhält?“ mahnte er.

„Die Polizei kann dieses Auto nicht sehen.“

„Verdammt.“

„Ich wandle zwischen Welten, und das mit der Polizei beeindruckt dich?“

„Das mit der Polizei – damit kann ich etwas anfangen, und ...“ eine weitere Ampel sprang um, nachdem sie nur ein paar Sekunden lang rot gewesen war, „... auch die Maden haben mich beeindruckt.“

Der Mundwinkel, den Tony von seinem Sitz aus sehen konnte, verzog sich ein klein wenig nach oben, was einem Lächeln verdächtig nahe kam. „Stimmt! Was ist aus dem Mädchen geworden?“

„Aus welchem Mädchen?“

„Kate.“

„Du weißt das mit Kate?“

„Ich war da. Ich habe euch gesehen. Ich musste dabeisein und zusehen.“ Arras Tonfall ließ die Liste mit Tonys Fragen schon wieder länger werden – auch wenn der junge Mann die neuen Fragen bislang nicht richtig in Worte zu fassen vermochte.

„Henry hat sie nach Hause gefahren.“ Tony ging zumindest davon aus, dass Henry Kate nach Hause gefahren hatte. Ihn hatte er nämlich zuerst abgesetzt, und auch wenn Kate da immer noch bewusstlos lang ausgestreckt auf dem makellosen Rücksitz des BMW gelegen hatte – sie hatte gelächelt. Tony dagegen hatte sich streng ins Gedächtnis gerufen, dass er Henry vertraute, hatte sich ausgezogen und war ins Bett gefallen. Der Schlaf hatte nicht lange auf sich warten lassen, und jetzt wünschte sich Tony aus ganzem Herzen, er hätte nicht an seinen Schlaf gedacht. Verschiedene Bilder aus seinem Traum führten gerade in seinem Kopf einen makaberen Diavortrag vor.

Bei dem Arras Stimme für eine Unterbrechung sorgte. „Ihr habt einen Weg gefunden, wie es ohne mich geht.“

„Mit dir ist es einfacher“, widersprach Tony.

„Nicht immer.“

Jetzt war es aber wirklich genug! „Hör sofort auf damit.“

„Womit soll ich bitteschön aufhören?“

„Damit, immer noch dicker aufzutragen! Wenn man mit dir redet, dann ist das so, als öffne man eine dieser Puppen in der Puppe. Man öffnet eine – und da ist noch eine und immer noch eine. Ich verstehe schon, dass du die Sache genau durchdenken willst, dass du alten Scheiß aufarbeitest. Das verstehe ich wirklich. Aber jedes Mal, wenn du den Mund aufmachst, sagst du außer dem, was du wirklich aussprichst, noch sechs oder sieben andere Sachen, und dann überlässt du es mir herauszufinden, was das für Sachen sind. Warum muss ich hier der Held sein und dann auch noch alles alleine herausfinden?“ Himmel – wo kam das denn alles her? Tony fühlte sich noch nicht einmal besser, jetzt, wo es ausgesprochen war.

„Vielleicht sollte ich einfach nur Auto fahren“, schlug Arra vor.

„Ja. Vielleicht solltest du es wirklich dabei belassen!“

***

Mit quietschenden Bremsen hielt Arra auf ihrem Parkplatz an, schaltete den Motor aus, warf Tony ihre Schlüssel zu und war verschwunden. Feuchte Luft drang durch das offene Fenster und füllte den Raum aus, den die Zauberin eben noch eingenommen hatte.

Er schluckte, als es in seinen Ohren knackte. „Na ja“, stöhnte er. „Ich darf wohl die landschaftlich schönere Strecke nehmen.“

Es dauerte eine Weile, bis er den Wagen abgeschlossen und herausgefunden hatte, welcher Schlüssel zu welchem Schloss gehörte. Als er in der Wohnung ankam, hatte Whitby den Kopf bereits zufrieden in einer Futterschüssel versenkt. Von Zazu jedoch gab es keine Spur. Tony ließ seinen Rucksack gleich neben der Tür fallen und ging Arras Stimme nach ins Wohnzimmer, wo er die Magierin vor dem Sofa antraf, den Hintern in die Höhe gereckt, den Kopf tief unter dem Sofa verborgen. Peinlich berührt sah der junge Mann zur Seite.

„Hör’ mal, ich habe doch gesagt, es tut mir leid“, flehte Arra. „Was willst du denn noch?“ Mit jedem Wort klang die Magierin verzweifelter.

„Ist alles in Ordnung?“ erkundigte sich Tony zaghaft.

„Sie lässt es mich büßen“, klagte Arra.

„Büßen?“

„Dass ich sie verlassen habe.“ Die Zauberin rutschte auf Knien ein Stück rückwärts, um sich aufsetzen zu können. „Niemand hat das mit den Schuldgefühlen so drauf wie eine Katze!“

„Dabei warst du nur eine Nacht lang fort.“

Arra begriff, wie Tony das meinte – er sah es an der Art, wie sie die Augen zusammenkniff. Stell’ dir bloß vor, wie ihr zumute ist, wenn du sie für immer und alle Zeiten verlässt. Laut sagte die Magie-rin lediglich: „Hol’ mir die Katzenminzenechse aus dem Korb. Das ist ihr Lieblingsspielzeug.“

Tony schnappte sich das Tier, das seiner Meinung nach einer Eidechse am ähnlichsten sah, und schleuderte es quer durch das Zimmer.

„Das ist keine Echse, das ist ein Schnabeltier!“ kritisierte Arra.

Was? „Wer zum Teufel stellt denn Katzenminzeschnabeltiere her?“

„Ich kaufe sie auf dem Kunsthandwerkerbasar.“ Arra war wieder unter die Couch gekrochen. „Zazu! Guck mal, was ich für dich habe!“

„Es ist fast viertel vor zehn!“ protestierte Tony. „Wir haben keine Zeit für diesen Scheiß!“

Erneut kroch Arra einen halben Meter rückwärts. „Sag’ das ihr, nicht mir!“

Tony fing das Schnabeltier auf, das sie ihm zuwarf, und als die Zauberin daraufhin aufstand, um in die Küche zu eilen, begriff er, dass sie von ihm erwartete, die Katze unter dem Sofa hervorzulocken. „Mit Katzen kenne ich mich so was von überhaupt nicht aus!“ rief er hinter ihr her.

„Prima. Vielleicht hilft ja ein ganz neuer Ansatz.“

Tony dachte kurz daran, sich zu weigern, fand, dass ihm das nichts einbringen würde und nahm widerwillig die Position ein, die Arra zuvor innegehabt hatte. Zazu funkelte ihn wütend an, gerade so weit entfernt, dass er sie nicht erreichen konnte. Moment – die Katze war so weit entfernt, dass Arra sie nicht erreichen konnte! Tony war nicht groß, aber er war gute zehn Zentimeter größer als die Zauberin.

Er erwischte Zazu an einem der Vorderläufe und zog sie über den Hartholzfußboden, wobei er fast seine Hand eingebüßt hätte, die das Tier ihm offenbar am Handgelenk abtrennen wollte.

Autsch! Verfluchte Scheiße! Ganz schlechte Idee!

Doch sein Ansatz schien zu funktionieren. Ob es nun daran lag, dass es die Katze befriedigte, Blut fließen zu sehen oder daran, dass sie dermaßen tödlich beleidigt war, dass sie nun nicht auch noch eine Sekunde länger unter der Couch bleiben mochte, war Tony schleierhaft. Im Grunde genommen war es auch egal. Wichtig war, dass Zazu hocherhobenen Schwanzes auf die Küche losstolzierte, während Tony seine Wunden inspizierte.

Tony folgte der Katze kurz darauf deutlich weniger stolzierend, dabei jedoch am Handgelenk lutschend.

„Bringt dir dein Nachtwandler schlechte Angewohnheiten bei?“ erkundigte sich Arra spöttisch.

„Was? Ach das.“ Tony fuhr sich ein letztes Mal mit der Zunge über die Wunde und ließ die Hand dann fallen. „Nein, und mein Nachtwandler ist er auch nicht.“

Arra prüfte die Temperatur des Alkohols im Topf und fing an, die Kräuter hineinzugeben. „Kommt er, wenn du ihn rufst?“

„Ja, aber ...“

„Das ist mehr, als man von Katzen sagen kann – und die meisten Leute würden dir erzählen, diese beiden Katzen hier gehörten mir.“

„Die meisten Leute?“

„Manche wissen es besser. Reich’ mir die Lorbeerblätter rüber.“

Tony reichte ihr das Gewünschte und fragte sich gleichzeitig, wie beunruhigt er über die Tatsache sein sollte, dass er den Geruch von warmem Wodka und Katzenminze beruhigend fand. Ein scharfer Schmerz in seiner rechten Wade, und sein Blick fuhr hinab zu einem schwarzweißen Gesichtchen, das gebieterisch zu ihm heraufsah. „Was?“

Arra kicherte, rührte mit der rechten Hand weiter im Topf herum und warf ihm mit der linken die Tüte mit der Katzenminze zu. „Versuch’s hiermit. Warum warst du so nervös, als ich heute morgen in deiner Wohnung auftauchte?“ fuhr sie fort, während Tony eine Handvoll getrockneter Blätter auf den Küchenfußboden warf.

„Warum ich so nervös war?“ Er starrte die Magierin ungläubig an. „Ich weiß nicht. Vielleicht, weil ich gerade beim Frühstücken war und diese Magierin, die vielleicht von einem Schatten besessen ist – davon musste ich ja nach der ganzen Arie, wo du mich versetzt hast und einfach abgehauen bist, ausgehen – diese Magierin taucht urplötzlich in meiner Wohnung auf? Mal abgesehen davon, dass mein Schniedel frank und frei in der Gegend herumbaumelte!“

„Ach ja, verstehe.“

Zuerst dachte Tony, Arra mache sich lustig über ihn. Was er von ihrem Gesicht erkennen konnte, wirkte allerdings ernst.

„Hast du noch meine Thermoskannen?“ wollte sie wissen.

„In meinem Rucksack.“

„Hol’ sie.“

Wenn irgend jemand Grund hatte, nervös zu sein ... Tony stellte die beiden Kannen neben dem Herd auf dem Küchentresen ab. „Weißt du, ich muss dir sagen, dass ich mir heute morgen Sorgen um dich gemacht habe. Auch nachdem ich wusste, dass du nicht schattenbesessen bist“, sagte er.

„Warum?“ wollte Arra wissen.

„Du hast völlig fertig ausgesehen.“

„Völlig fertig?“ Mit einem hohlen Laut ergoss sich eine Schöpfkelle Zaubertrank in die erste der beiden Thermoskannen. „So kann man es wohl auch nennen.“ Die nächste Schöpfkelle klang nicht mehr so hohl. Die Kanne füllte sich langsam. „Der Schatten Alan Wus hat mich berührt, ehe ich ihn zerstören konnte. Nur einen winzigen Moment lang, aber in diesem Moment wusste ich, was der Schatten wusste.“ Arra stellte die erste Thermoskanne beiseite und schickte sich an, die zweite zu füllen. „Es ist eine Sache, ausgehend von dem, was man weiß, Berechnungen über das mögliche Schicksal seiner Heimat anzustellen. Etwas völlig anderes ist es, dieses Schicksal wirklich bestätigt zu bekommen.“

„Es tut mir leid“, meinte Tony ein wenig hilflos.

„Was tut dir leid?“

Tony zuckte die Achseln, denn bei der Frage war ihm ein wenig unbehaglich zumute. „Ich weiß selbst nicht genau – das ist so eine kanadische Angewohnheit.“

Ihr Schnauben klang schon mehr nach der Arra, die er kennengelernt hatte. Die Magierin legte die Schöpfkelle beiseite, schloss erst die eine und dann die andere Hand um die Thermoskannen und sang die Vokale, mit denen sie auch den ersten Zaubertrank zum Glitzern gebracht hatte. Irgendwie wirkte das nach der ganzen Beam-mich-hoch-Scotty, Du-siehst-mich-und-du-siehst-mich-nicht-Nummer von vorher eher niedlich. Arra schnaubte erneut, als Tony das erwähnte.

„Alle Magie beinhaltet die Manipulation von Energie. Unbedeutendere magische Akte wie dieser hier scheinen, wie du so richtig sagst, überflüssigerweise niedlich, weil zweitrangige Magier nicht ohne ihre Stichwortkärtchen auskommen, wenn sie die erwünschten Resultate erzielen wollen. Wenn man es macht wie sie, ist es von daher einfacher.“

Das „von daher“ verstand Tony nicht. „Was kostet es?“

„Kostet?“ Arra hielt inne, den VerSchluss der zweiten Kanne erst halb zugeschraubt.

„Ja, es kostet immer etwas.“

„Du bist wirklich ein bemerkenswerter junger Mann.“

Es schien unhöflich, die Frau darauf aufmerksam zu machen, dass Schmeicheleien keine Antwort auf seine Frage waren, also wartete Tony ab. Er wartete immer noch, als sie die Kappe über den VerSchluss schraubte und ihm die erste Thermoskanne zurückgab. Tony verstand es zu warten. Als die zweite Thermoskanne ebenfalls fertig war, hatte Arra das begriffen.

Sie seufzte. „Je mehr Energie manipuliert wird, desto mehr zehrt das an den persönlichen Kräften des Magiers.“

Tony nickte. Das klang einleuchtend. Während er den Zaubertrank in seinem Rucksack verstaute, beschloss er, sich die nun fällige Bemerkung – du bist doch wohl stark genug! – zu verkneifen. Arra hatte in den vergangenen vierundzwanzig Stunden einen Schatten vernichtet, war nach Whistler und zurück gefahren, hatte sich ins Studio geschlichen, um zuzusehen, wie Henry und er mit dem Tor fertig wurden, die Nacht fern von ihrem Zuhause verbracht, wobei sie mit persönlichen Dämonen hatte ringen müssen – wahrscheinlich nicht im wörtlichen Sinne, aber selbst das konnte Tony nicht ausschließen. Dann war sie in Tonys Wohnung aufgetaucht, hatte ihr Auto, das jegliche Geschwindigkeitsbegrenzung kilometerweit überschritt, vor dem neugierigen Auge des Gesetzes versteckt, war in ihrer eigenen Wohnung aufgetaucht und hatte zum Schluss noch zwei Liter Zaubertrank zum Funkeln gebracht. Energiemanipulationspegel: hoch. Persönliche Stärke der Magierin ...

„Eine Minute noch, ich ziehe mich schnell um“, unterbrach Arra Tonys Überlegungen.

„Umziehen?“

„Kleider!“ Sie befand sich schon auf dem Weg ins Bad, als sie ihm das Wort über die Schulter zuwarf und noch hinzufügte: „Du schaffst es nicht bis viertel nach elf ins Studio. Es sei denn, ich fahre dich – und ich stinke.“

Da hatte sie recht – nicht, was ihren Geruch betraf, denn nach den Maßstäben eines Mannes stank sie keinesfalls, aber Tony hatte auch keinen blassen Schimmer, wie Frauen ihres Alters das Wort stinken definierten. Was das Fahren betraf hatte sie recht. Die Sonntagsfahrpläne der Transitbuslinie waren voll daneben, wenn man es eilig hatte, in die Vororte zu kommen!

Was die persönliche Stärke der Zauberin betraf: Ihr Energielevel glich dem einer aufgezogenen Spielzeugmaus.

Seit er sie an ihre Katzen erinnert hatte, führte sich die Frau auf, als hätte irgend jemand irgendeinen Stöpsel gezogen. Nach dem ersten „Scheiße!“ hatte sie nicht aufgehört zu rennen. Je schneller sie sich bewegte, je mehr sie tat, desto weniger Zeit blieb ihr, sich mit dem Mist zu befassen, den der Schatten in ihr aufgewühlt hatte, als er sie berührte.

Memo an mich selbst: Bereite dich auf einen Zusammenbruch mit allen Schikanen vor und hoffe, dass der nicht bei 89 km/h passiert.

***

Oder gar bei 120 km/h ...

Tony klammerte sich mit beiden Händen am Sicherheitsgurt fest, so fest, dass die Haut über den Fingerknöcheln schneeweiß wurde, und konnte sich nicht entscheiden, was besser war: die Augen zuzukneifen oder aufzureißen. Mit offenen Augen konnte er den Feuertod vermittels Autounfall nahen sehen und sich seelisch darauf vorbereiten. Mit geschlossenen Augen konnte er so tun, als säße er gar nicht in einer Fließhecklimousine, die diagonal durch den sich westwärts wälzenden Verkehr schoss, und manchmal, wenn gar nichts mehr ging, auf die Fahrspur für den entgegenkommenden Verkehr auswich.

Tony hatte, wie die meisten Menschen, nichts dagegen, von Zeit zu Zeit den Tod ein wenig herauszufordern. Aber in diesem Fall saß er neben einer Magierin mittleren Alters, die wahrscheinlich in Wirklichkeit ziemlich viel älter war und sowieso aus einer anderen Welt stammte, und es waren noch vier Schatten unterwegs, und niemand wusste wo. Deswegen schien ihm ein Techtelmechtel mit dem Verkehrstod unangemessen. Arra als Autofahrerin war schlimmer als Henry und Maus zusammen.

„Fährst du eigentlich immer so wie jetzt?“ fragte er.

„Hast du Angst?“ fragte Arra zurück.

„Nein!“ log Tony.

„Lügst du?“

Als würde er ihr das auf die Nase binden. „Nein.“

„Gut. Um deine Frage zu beantworten: so gut wie nie. Aber wir haben es eilig.“

Arras Wangen zierten hektische rote Flecken – rein technisch gesehen konnte Tony das nur von einer Wange sagen, denn mehr als diese vermochte er nicht zu sehen. Positiv gesehen würden sie, so schnell wie sie unterwegs waren, bald ankommen. Wollte man die Sache nicht ganz so positiv betrachten, so galt, was jeder wusste, immer noch der Grundsatz, dass sich Energie um so schneller verbrauchte, je mehr man davon verbrannte.

Es ging nicht anders, Tony musste Arra ablenken oder zumindest dafür sorgen, dass sie ein wenig langsamer wurde. „Der andere Grund für meine Nervosität heute morgen ...“, setzte er an.

„Nervosität?“

„Als du den Springteufel gespielt hast ...“

„Die Magierin.“

„Wie du meinst ... als du so plötzlich in meiner Wohnung aufgetaucht bist, da hatte ich gerade einen Traum.“

Die Braue, die Tony sehen konnte, wackelte anzüglich.

„Nicht so einen Traum! Einen bösen Traum. Ich träumte, der Schatten hätte mich wieder unter Kontrolle und würde mich durch das Tor führen.“

„Nach Oz?“ erkundigte sich Arra spöttisch.

„In ein Zimmer. Es sah aus wie ein Klassenzimmer. Oder wie ein Labor. Es gab dort Bücher und Wandtafeln, und auf den Tafel standen ... ich weiß nicht genau, aber ich glaube, es waren Gleichungen.“ Als Arra auf die Bremse trat, musste Tony einsehen, dass der Begriff Ablenkung ein relativer war. Der Wagen fing auf dem nassen Asphalt heftig zu schlingern an, wurde, während sich Tony erneut am Sicherheitsgurt festklammerte, immer langsamer und bog schließlich auf den Parkplatz einer Schnellimbisskette ein.

Als das Kreischen verstummte – Tony war sich zu neunundneunzig Prozent sicher, dass es ausschließlich von den Reifen verursacht worden war – und man im Wagen nur noch die Regentropfen auf dem Autodach und die leisen Wischgeräusche des Scheibenwischers hören konnte, wandte sich Arra um, sah Tony aufmerksam in die Augen und fragte: „War auf den Wandtafeln noch etwas anderes außer Gleichungen?“

Die Augen der Gekreuzigten standen weit offen, und an ihren Gesichtern konnte man ablesen, dass sie noch sehr lange Zeit am Leben gewesen waren, nachdem man sie an die Wand genagelt hatte.

„Ja.“

„Menschen?“ Das Steuerrad knackte unter ihren Händen.

Tony nickte.

Die Magierin schloss einen Moment lang die Augen, und als sie sie wieder aufschlug, wusste Tony, dass er nicht würde beschreiben müssen, was er in seinem Traum gesehen hatte. Arra hatte es auch gesehen. „Du hast nicht geträumt“, sagte die Magierin leise. „Das waren Bilder, die der Schatten hinterließ. Während er dich kontrollierte, hast du an seine Erinnerungen gerührt.“

„Ich habe an seine Erinnerungen gerührt?“

„Ja. Das erklärt auch, warum der Schattenfleck auf dir deutlicher ist als auf den anderen.“

Schattenfleck. Na prima, erste Sahne. Würdest du mich kurz entschuldigen? Ich muss heim, meine Seele in kaltem Wasser einweichen. Aber dann wurde Tony bewusst ... „Das, was ich gesehen habe – das war real?“

„Ja.“

„Wer waren diese Menschen?“

„Die letzten beiden Mitglieder meines Ordens, die angetreten waren, sich dem Herrn der Schatten entgegenzustellen.“

„Das tut mir leid.“

„Warum?“ meinte Arra. „Du hast doch nichts getan.“

„Das war ...“ Er seufzte und ließ sich wieder in den Sitz sinken. „Vergiss es.“

Eine leichte Berührung am Arm ließ ihn sich wieder zu Arra umwenden. „Nein“, sagte die Magierin leise. „Mir tut es leid.“

„He!“ Er zuckte die Achseln. „Es waren deine Freunde.“

„Ja.“ Eine simple Feststellung, derart mit Schuldgefühlen überladen, dass sie den Wagen füllten wie Rauch.

Weil er Arra nicht ansehen mochte und weil er irgend etwas tun musste, sah Tony auf die Uhr. Mist – zehn Uhr vierzig. Er hatte die Magierin doch nur ablenken, sie dazu bringen wollen, ein bisschen langsamer zu werden. Dass sie ganz anhielt, war nicht geplant gewesen. „Arra?“ drängte er. „Wir müssen los, sonst sind wir nicht rechtzeitig beim Tor.“

„Klar.“ Mit zitternden Händen schaltete die Magierin in den Rückwärtsgang und hätte um ein Haar einen älteren Herrn überfahren, der drei mittelgroße Kaffee auf einem Papptablett trug.

„Möchtest du, dass ich fahre?“ wollte Tony besorgt wissen.

„Mach’ dich nicht lächerlich!“

Ein Skateboardfahrer, dem Arra den Weg abschnitt, zeigte der Magierin den Stinkefinger.

„Damit wollte ich doch nur sagen ...“, hob Tony an.

„Lass es lieber sein!“

***

Um elf Uhr zwei kamen sie beim Studio an, nur um feststellen zu müssen, dass sich der Code des elektronischen Sicherheitsschlosses am Eingang zum Tonstudio geändert hatte. Gab man dreimal falsche Nummern ein, so löste dies Alarm aus – Tony fiel das wieder ein, als nur noch eine Ziffer fehlte, und er nahm hastig die Finger von der Tastatur. Ein Alarm würde die Polizei auf den Plan rufen, und so, wie die Dinge in bezug auf Glück und Tony Foster im Moment lagen, käme mit der Polizei auch Wachtmeister Elson wieder in sein Leben geritten. „Kannst du nicht was machen?“ erkundigte sich der junge Mann nervös bei seiner Begleiterin.

„Nein.“

„Kannst du schnell reinschlüpfen und mir von innen aufmachen?“ Aber Tony kannte die Antwort, noch ehe die Magierin Gelegenheit gehabt hatte, den Mund aufzutun. Arras Wangen verfärbten sich gerade in einem besorgniserregenden Grauton. Offensichtlich hatte bei ihr die Reaktion eingesetzt. „Ist alles in Ordnung mit dir?“ fragte Tony besorgt.

„Ich komme schon klar“, erwiderte die Zauberin kurz angebunden.

„Seit ich hier arbeite, hat nie jemand den Code an dieser Tür geändert.“ Der Tastatur durfte Tony keinen Tritt versetzen, also trat er statt dessen gegen die Grundmauer aus Beton. „Warum zum Teufel ändern sie ihn ausgerechnet jetzt?“

„Weil sie das Schloss an der Vordertür ändern mussten. Das hat sie wahrscheinlich auf die Idee gebracht, sich auch mal um die Hintertür zu kümmern.“

„Na prima. Hör mal – du hast doch einen Schlüssel für das ... alte Schloss vorne. Schon gut, vergiss es.“ Elf Uhr sieben – es würde knapp werden. Wenn Tony nicht schnell eine Idee hatte, würde die Sache überhaupt gar nicht erst stattfinden. „Die Zimmermannstür!“

„Die was?“

„Die große Tür, die sie nehmen, wenn Holz und Bauscheiß geliefert werden. Drei der Tischler rauchen und wollen bestimmt nicht jedes Mal die Tür öffnen und dann wieder schließen, wenn ihnen nach einem kleinen Glimmstengel zumute ist.“ Tony lief los, blieb aber gleich darauf stehen, als er merkte, dass Arra nicht neben ihm war.

„Lauf weiter“, fuhr die Magierin ihn an. „Ich sprinte nicht.“

„Kommst du denn dann nach?“

„Wenn du deinen Arsch nicht bald bewegst, renne ich dich um.“

Tony raste so schnell um die Ecke des Gebäudes, dass der Kies, mit dem der Parkplatz ausgestreut war, nach allen Seiten stob. Dann rannte er weiter, an der Westseite des Hauses entlang. Solange Arra ihn nicht wieder im Stich ließ ...

Die Tür für die Bauleute sah aus wie ein leicht gewellter Bestandteil der Mauer. Da die Schienen, auf denen sie bewegt wurde, verborgen waren und man die Riegel der Tür mit ziegelbrauner Antirostfarbe gestrichen hatte, die dem Farbton der Tür aufs Haar glich, waren sie schwer zu finden, wenn man nicht wusste, wo man zu suchen hatte. Das war Absicht.

Noch dazu sah die Tür so aus, als wöge sie eine gottverdammte Tonne.

Glücklicherweise jedoch stand sie bereits gute zwei Zentimeter weit offen. Tony hakte die Finger um die Kante und zog mit aller Kraft, woraufhin die schwere Tür so rasch aufging, dass er auf dem Allerwertesten landete. Geräuschlos glitt das Tor auf seinen Schienen dahin, bis das Gewicht von Tonys daran baumelndem Körper es zum Stehen brachte.

Gut: zehn Pluspunkte für gute Pflege und ungefähr tausend Punkte Abzug dafür, dass mich hier kein Schwein gewarnt hat!

Er kam auf die Füße, trat über den Schienenstrang, der am Boden verlief und ließ die Tür für Arra offen, als er auf das Tor zurannte. Hinter der Dauerdekoration, die Raymond Darks Büro darstellte, klopften mindestens zwei Hämmer im Stakkatorhythmus, aber im Esszimmer waren die Tischler fertig geworden. Es lag verlassen da. Tonys Backenzähne fingen schon an zu vibrieren, und seine Hände schwitzten so stark, dass er kaum zupacken konnte. Trotzdem brachte er es fertig, die große Lampe dorthin zu schleppen, wohin sie gehörte und sie in Position zu bringen. Dann zog er ein Kabel aus der Box, bückte sich und wollte die Verbindung herstellen.

„Was zum Teufel soll das werden, wenn ich fragen darf?“ ertönte eine erboste Stimme.

Scheiße! Sorge – der Akzent des Kameramanns war unverwechselbar. Wahrscheinlich ist er hier, um die Beleuchtung für morgen früh zu planen. Leider half es gar nichts, das zu wissen.

„Ich warte.“

Tony biss die Zähne zusammen, um zu verhindern, dass ihm der Schädel platzte, stöpselte das Kabel ein und richtete sich auf. Gleich würde das Tor aufgehen. Er musste einfach nur die Lampe einschalten – Sorge eine Lüge über sein Treiben hier auftischen konnte er genausogut noch, wenn sich das Tor wieder geschlossen hatte. Einfacher sogar. Leichter? Egal – auf das Lügen konnte sich Tony konzentrieren, sobald er wusste, dass die Schatten – eingehende, ausgehende, pogotanzende – gestoppt waren. Aber leider stand Sorge zwischen ihm und dem Schaltkasten, und es sah gar nicht so aus, als wolle sich der Mann von der Stelle bewegen.

Ihn körperlich entfernen?

Klar, und dann gefeuert werden – den Zugang zum Tor und damit jegliche Chance, den Herrn der Schatten aufzuhalten, verlieren.

Es mit Argumenten versuchen?

So sauer, wie der Mann wirkte, war das wohl noch weniger erfolgversprechend.

Das Licht, das plötzlich grell aufflammte, kam dann für beide Männer überraschend.

„Tony erledigt ein paar Sachen für mich, Sorge.“ Arra ließ den Lichtschalter los und trat hinter dem Schaltkasten hervor. „Ich brauche eine Reihe von Messungen von dieser Lampe hier.“ Damit warf sie Tony einen Belichtungsmesser zu. „Mach schon!“

Folgsam trabte Tony auf den Set zu und ließ Sorges Proteste sowie die Argumente, mit denen Arra darauf reagierte, einfach über sich hinwegschwappen. Nur ein paar Minuten noch, und es war egal. Sobald sich das Tor geschlossen hatte, konnte Arra den Kameramann sogar in dem Glauben belassen, er sei im Recht gewesen. Inzwischen jedoch erhielt Tony die Scharade tapfer aufrecht und streckte etwas, das zwar wie ein Belichtungsmesser aussah, sich aber anfühlte wie die Batterie aus einem der Funksprechgeräte, hoch ins Licht. Er stand so weit von der eigentlichen Öffnung des Tors entfernt, wie es irgend ging, wollte aber trotzdem realistisch wirken. Nicht weit genug, dem unangenehmen Gefühl zu entgehen, genau gemustert zu werden.

Na prima – und ich trag’ diesen Riesen-Schattenfleck!

Dann schloss sich das Tor, und nur einen Herzschlag später war die Lampe erloschen.

„Sei doch nicht so französisch!“ fuhr Arra den Kameramann an. „Deiner Lampe geht es bestens, und ich habe die Messungen, die ich brauche. Tony!“

„Ja!“ Er warf ihr den angeblichen Belichtungsmesser zu.

Um ein Haar hätte Arra ihn nicht gefangen – und einen ganz, ganz kurzen Moment lang sah er ganz so aus wie eine Batterie.

Sorge runzelte die Stirn, und Tony bereitete sich schon darauf vor, dem Mann erklären zu müssen, dass er gar nicht gesehen hatte, was er gesehen zu haben meinte.

„Geht es dir nicht gut?“ wollte der Kameramann da jedoch wissen.

Nun gut – was er wirklich gesehen hatte.

„Ich bin nur etwas müde“, versicherte Arra.

„Du siehst komplett beschissen aus. Du solltest nicht hier sein. Geh’ nach Hause.“

Ein wenig zu direkt – aber völlig zutreffend.

Anscheinend fand Arra das auch. „Ich glaube, das mache ich auch“, sagte sie und kramte in den Taschen ihres Regenmantels nach dem Autoschlüssel. „Tony? Du fährst!“

„Klar.“ Er ignorierte Sorges dramatisch hochgezogene Brauen und die Schlussfolgerung, die dem Kollegen allzu deutlich ins Gesicht geschrieben stand – Mann, ich bin schwul, und sie ist alt genug, um meine Großmutter zu sein! – und trat neben die Magierin. Deren Finger schlossen sich um seinen Arm, den Tony daraufhin beugte und an dem er bereits ein paar Schritte später einen Großteil ihres Gewichts hängen hatte. Sobald sie so weit vom Set entfernt waren, dass niemand sie mehr belauschen konnte, beugte Tony sich zu Arra hinunter und erkundigte sich flüsternd: „Alles in Ordnung?“

„Das Trugbild aufrechtzuerhalten hat mir die letzte Kraft abverlangt, über die ich noch verfügte.“

Tony blieb kurz stehen, als die Magierin an seiner Seite leicht schwankte. Als er weiterging, tat er dies mit deutlich langsameren Schritten.

„Es ist zu lange her, dass ich sein konnte, wer ich bin, zu lange her, seit ich die Energie der Welt zu meinem persönlichen Nutzen umwandeln konnte. Ich hätte heute morgen nicht all diese Kraft vergeuden dürfen.“

Tony zuckte die Achseln, sorgsam bedacht, Arras Hand dabei nicht von seinem Arm zu schütteln. „,Ich hätte nicht’ – davon hat jeder ein paar. Wenn du sie mit dir rumschleppst, ziehen sie dich nur runter.“

Die beiden standen an der Hintertür. Arra tätschelte Tonys Arm, ehe sie ihn freigab. „Du bist ein guter Junge.“

„Ich bin vierundzwanzig!“

Nun war Arra an der Reihe, die Achseln zu zucken. „Na und? Ich bin einhundertsiebenunddreißig.“

„Ohne Scheiß?“

„Wenn du dich nach meiner Verdauung erkundigst, dann kann ich dir sagen, dass dich das verdammt noch mal nichts angeht.“ Sie streckte die Hand aus und riss ein Stück Papier von der Wand, das jemand dort mit Tesafilm hingeklebt hatte. „Hier, das wirst du brauchen.“

Es war der neue Code für das Schloss.

„Weißt du, ich habe gedacht ...“

Arra schnaubte. „Na, das ist doch schon mal ein Anfang.“

„... wenn einer der Schattenbesessenen vorhin aufgetaucht ist, um das Tor zu benutzen, dann wäre er nicht in der Lage gewesen, reinzukommen. Du weißt schon, der neue Code“, Tony wedelte mit dem Papier, ehe er es in die hintere Hosentasche schob, „und ein neues Schloss an der Vordertür. Wenn sie nichts von der Zimmermannstür wussten ...“ Mist. „Nur dass die ja offenstand!“

„Ich habe sie hinter mir geschlossen.“

„Gut. Sie sind nicht reingekommen, also könnten sie noch da draußen auf dem Parkplatz sein.“ Er stieß die Tür auf. Die Sonne war herausgekommen, auf dem Asphalt glitzerten die Pfützen, und ein paar Tauben betrachteten ihn mit der typischen Gleichgültigkeit, die Vögel nun einmal an sich haben. „Oder auch nicht!“

„Oder sie kehren gerade zu ihren Autos zurück“, gab Arra zu bedenken. „Lauf und sieh nach. Ich komme nach, sobald ich kann.“

„Ja, aber ...“

„Mit mir ist alles in Ordnung. Mir wird es viel besser gehen, wenn ich ein paar Schatten in den Hintern habe treten können.“

„Aber du siehst ...“

„Hau ab!“

Also ging Tony. Die Tauben schwangen sich in die Lüfte, zogen ihre erdgebundenen Schatten hinter sich her.

Auf dem Parkplatz befanden sich ein halbes Dutzend Fahrzeuge sowie ein unrasierter Mann in feuchter, zerknautschter Kleidung, der gerade dabei war, in eines dieser Fahrzeuge zu klettern.

„Hartley?“ rief Tony.

Der Ton-Assistent sah sich noch nicht einmal um. Glücklicherweise schien ihm das Wagenschloss einige Probleme zu bereiten.

„Hartley! Warte doch! Ich muss dir was ganz Schräges erzählen! Ist grade drinnen im Studio passiert!“

Das zog: Tony hatte es geschafft, die Aufmerksamkeit des Mannes auf sich zu lenken. Hartley blickte auf, gerade als sein Autoschloss mit einem leisen Plopp aufsprang. „Etwas Schräges?“

Tony standen sämtliche Nackenhaare zu Berge. Eindeutig schattenbesessen. Im Dauerlauf sprintete er zu Hartleys Wagen hinüber, wo er stehenblieb, den Rucksack von der Schulter gleiten ließ und sich zu einem Lächeln zwang. „Total verrückte Scheiße! Es wurde stockdunkel, und auf einmal war Musik da, schlechter Powerrock aus den achtziger Jahren.“ Tony ließ den Rucksack neben den Hinterreifen von Hartleys Auto fallen, spielte kurz Luftgitarre und musste dann feststellen, dass Hartley misstrauisch die Augen zusammenkniff. Vielleicht war die Sache mit der Musik ja doch ein wenig übertrieben gewesen.

„Du siehst mich.“

Oder vielleicht lag es auch gar nicht an der Musik.

„Natürlich sehe ich dich – was redest du denn da für einen Stuss? Du stehst doch direkt vor mir.“

Eigentlich konnte Tony dem Schatten-Hartley keinen Vorwurf daraus machen, dass der nun knurrte und zupackte. Tonys Spruch hatte schon beim ersten Mal nicht funktioniert, und diesmal glaubte Tony ja selbst nicht, was er da sagte. Aber er war, anders als beim ersten Mal mit Maus, vorbereitet. Er hatte damit gerechnet, dass ihn jemand packte – sobald sich Hartleys Finger in seine Jacke krallten, warf Tony sich nach hinten. Gemeinsam gingen die beiden Männer zu Boden, wo Tony sich auf den Älteren rollte.

„Du kannst mich nicht halten“, keuchte der.

Tony verstärkte seinen Griff um dürre Handgelenke. „Wetten?“

Der Schatten fing an, sich zu lösen.

„Arra!“ Mittlerweile hätte die Magierin den Parkplatz erreicht haben müssen, aber Tony konnte sie nicht sehen. Das Auto stand ihm im Weg.

Der Schatten hatte inzwischen eine klar erkennbare Gestalt. Er schob sich aus Hartley heraus auf Tony zu. Wenn Tony jetzt losließ, würde er sich wieder zurückziehen und abzuhauen versuchen. Wenn er nicht losließ ...

Wenn ich seinen Kopf gegen den Boden haue, ob ich es dann schaffe, dass er das Bewusstsein verliert? Wohl eher nicht, und außerdem würde er die Arme des Mannes loslassen müssen, um zuschlagen zu können.

„Arra!“

Fünfzehn Zentimeter. Zehn. Tony war nicht ... er konnte nicht ... wenn der Schatten ihn berührte ... Tony ließ los und robbte auf Händen und Füßen an Hartleys Beinen entlang zurück, bis er gegen die offene Autotür knallte.

Nur ein kurzer Strang Dunkelheit verband den Schatten noch mit dem Ton-Assistenten.

Er bäumte sich gegen diese letzte Verbindung auf, riss sie entzwei. Kroch über Hartleys reglosen Leib. Floss an den Beinen des Ton-Assistenten hinunter. Verband Hartleys Schatten mit dem Tonys, während Tony hochschnellte und sich in das Auto warf.

So schnell wie irgend möglich krabbelte Tony über die Vordersitze und tastete verzweifelt nach dem Griff der Beifahrertür. Immer noch spürte er den Schatten, spürte, wie der sich an seinem eigenen entlangbewegte, Tonys Schatten als sicheren Pfad in der hellen Mittagssonne nutzte. Dann liebkoste kalte Luft Tonys Knöchel, und der junge Mann musste einen Schrei unterdrücken. Eigentlich bewegten sich die Schatten schneller als der hier. Wenn sie wollten, waren sie schneller als Henry. Dieser Schatten spielte mit ihm.

***

Arra schmeckte Blut in ihrem Rachenraum, als sie sich zwang, die letzten Meter bis zum Auto zurückzulegen. Was zum Teufel hatte sie sich am Morgen eigentlich gedacht? Sie hatte gar nicht gedacht. Sie hatte reagiert. Dumm war sie gewesen, nachlässig.

Sie stolperte über einen leise stöhnenden Körper, blickte hinunter, erkannte den Ton-Assistenten und krachte prompt gegen den Kofferraum eines Autos. Ein Schatten glitt an den Beinen des Mannes hinab. Arra blieb keine Zeit, sich zu erholen. Sie stützte sich mit einer Hand am warmen Autoblech ab, holte tief Luft, und als sie wieder ausatmete, geschah es in Form einer Beschwörung. Holte Luft. Atmete Beschwörung aus. Das Blut pochte der Magierin so laut in den Schläfen, dass sie ihre eigene Stimme nicht hören konnte, aber das war egal. Diese Formel konnte sie im Schlaf hersagen. Hatte das sogar schon getan.

Sie holte erneut Luft, machte stolpernd ein paar Schritt nach vorn und beendete die Beschwörung.

Sie ließ sich auf die Knie fallen, blickte auf und sah Tony, der sie vom Vordersitz des Wagens her anstarrte, blinzelte und schaffte es zu fokussieren. Schrak zurück, als die üble Ausdünstung über sie wegrollte, stark und düster. Entspannte sich, als es nichts weiter war als üble Ausdünstung.

„Arra?“

„Mit mir ist alles in Ordnung. Wie ist es mit dir?“

„Alles prima.“

Der Junge wirkte völlig verängstigt – aber wenn man bedachte, was um ein Haar die Alternative dazu gewesen wäre, dann war völlig verängstigt von prima gar nicht so weit entfernt. Arra ließ sich neben Hartleys zuckendem Leib auf die Knie fallen, während Tony aus dem Wagen kletterte, und kramte eine Thermoskanne aus dem Rucksack. „Versuch’, was von dem Zeug in ihn reinzukriegen!“ befahl Arra.

Als Tony folgsam die Hand nach der Thermoskanne ausstreckte, klammerte sie die Finger fester darum und funkelte ihn erbost an. „Hol dir deine eigene! Die hier gehört mir.“

Der Wodka half.

„Kipp’ so viel davon in ihn rein, wie du kannst“, befahl Arra, als es ihr ein wenig besser ging. „Dann verfrachtest du ihn in sein Auto, holst den Flachmann aus dem Handschuhfach und legst ihm den in den Schoß.“

„Woher weißt du, dass er einen Flachmann im Handschuhfach hat?“

Achselzuckend trank Arra einen weiteren beruhigenden Schluck aus ihrer Thermoskanne. Das warme Autoblech in ihrem Rücken fühlte sich so angenehm an, dass es die Kieselsteine, die sich ihr in den Hintern drückten, fast wettgemacht hätte. „Die Leute reden nun mal. Wer ihn findet, wird annehmen, er sei auf einer Spritztour versackt, und alles ist paletti.“

„Ich habe es nicht gewusst.“

„Das liegt daran, dass Alkoholiker perfekt im Verstecken sind: verstecken, was sie sind, verstecken, was sie tun, verstecken, was das, was sie tun, mit ihnen tut.“

„Aber im Moment geht es ihm gut?“

Arra war kurz davor, Tony etwas wirklich Unhöfliches an den Kopf zu werfen, als ihr Blick auf das Gesicht des jungen Mannes fiel und sie es sich anders überlegte. Tony lag wirklich etwas an Hartley. „Wahrscheinlich“, knurrte Arra. Etwas Beruhigenderes schaffte sie nicht von sich zu geben, aber anscheinend reichte es. Sie sah Tony zu, der einen letzten Becher Zaubertrank an Hartley weiterreichte, damit der Mann ihn ohne seine Hilfe hinunterschluckte, sah zu, wie er dem Ton-Assistenten auf den Vordersitz seines Wagens half, sah ihn sich bücken und kurz darauf mit einem Bund Autoschlüssel in der Hand wieder auftauchen, die er fallen ließ und mit einem Fußtritt unter das Auto beförderte. Sie zuckte zusammen, als Tony die Wagentür zuknallte. Alles um sie herum wirkte leicht verschwommen, und ihr war inzwischen ziemlich kalt.

Der Wodka jedoch war prima.

Tonys Schatten näherte sich und blieb einen halben Zentimeter von Arras Bein entfernt stehen. Die Zauberin schaute auf und registrierte, dass der junge Mann besorgt auf sie heruntersah.

„Wir sollten aufbrechen“, meinte er.

Arra schnaubte, als Tony ihr die Thermoskanne wegnahm, um den Deckel darauf zu schrauben, während sein Schatten teilnahmslos abwartete, bis er damit fertig war. „Ich hätte schon vor langer Zeit aufbrechen sollen.“

***

Als schwere Last hätte Tony Arra nicht bezeichnet, als er ihr auf den Beifahrersitz ihres Autos half, aber leicht war sie auch nicht. Nicht muskulös, aber irgendwie solide. Tony wollte schon einen netten Spruch über das Gewicht der Welt von sich geben, aber der Geruch nach Wodka sowie die deutlich leichter gewordene Thermoskanne hielten ihn davon ab.

Außerdem – wenn jemand das Gewicht der Welt auf den Schultern trug, dann war das er.

Wie sagt Arra doch immer? Tony schnallte den Sicherheitsgurt der Magierin fest, schloss ihre Wagentür und ging um das Auto herum zur Fahrerseite. „Es ist ja noch nicht einmal meine Welt“, sagte sie.

Vielleicht nicht genau mit diesen Worten, aber Tony war nahe genug dran.

Während er vom Parkplatz bog, schraubte Arra die Thermoskanne wieder auf, um sich noch ein paar Schlucke Zaubertrank einzuverleiben. Tony wollte protestieren, überlegte es sich dann aber noch einmal anders. In Arras Bauch war der Alkohol legaler untergebracht als in einem unversiegelten Behältnis – nur für den Fall der Fälle.

Der Verkehr zurück in die Stadt war mäßig dicht. Tony spürte, wie Arra ihn von der Seite musterte, nahm seine Augen jedoch nicht von der Straße. Die Tatsache jedoch, dass sie ihm zusah, erinnerte ihn an etwas.

„Arra? Du sagtest, du seiest dagewesen, letzte Nacht, am Set, und hättest zugesehen, weil du es wissen musstest. Was musstest du wissen?“

Der junge Mann dachte schon, die Magierin sei eingeschlafen, als sie ihm endlich antwortete. „Ich musste wissen, ob ihr auch ohne mich kämpfen würdet.“

„Ach so.“

Tony bezwang das starke Bedürfnis, auf das Gaspedal zu treten, als hinter ihm ein Wagen ausscherte, um ihn zu überholen. Er fuhr sogar etwas langsamer, um dem anderen Fahrer Gelegenheit zu geben, sich wieder in die richtige Fahrspur einzuordnen. Ohne dich zu kämpfen ist leicht, dachte er. Du kämpfst ja nicht! Dann aber runzelte er die Stirn und erinnerte sich daran, wie Arra ausgesehen hatte, als sie vor der Hintertür des Studios standen, wie sie es bis zum Parkplatz geschafft hatte und wie sie, obwohl sie schon längst auf Reserve lief, den Schatten hatte verschwinden lassen.

Vielleicht fand hier ja mehr als nur eine Schlacht statt.

Kapitel 13

Tony hatte Arra voll bekleidet auf ihrem Bett abgelegt und mit einer flauschigen Decke zugedeckt, die mit dem Emblem des Hilton bedruckt war. Die Magierin murmelte einen letzten, unverständlichen Protest, ehe sie umgehend einschlief. Beide Katzen kamen ins Zimmer stolziert, machten einen großen Bogen um Tony, sprangen auf das Bett und ließen sich, jede auf einer Seite, neben Arra nieder, von wo aus sie Tony misstrauisch und mit heftig zuckenden Schwänzen beäugten. Ganz klar: Die beiden fanden, der junge Mann habe in ihrer Wohnung nichts verloren.

Was ja, wenn Tony es recht bedachte, durchaus der Fall sein mochte.

Nur dass er selbst das deutliche Gefühl hatte, er sollte sich lieber weiterhin versteckt halten. Er hatte noch nicht vergessen, wie es gewesen war, durch das Tor hindurch beobachtet zu werden und konnte nur hoffen, dass der Schattenfleck, von dem Arra gesprochen hatte, nicht mit einer riesigen Neonreklame gleichzusetzen war: Diesen Typen im Fall einer Invasion brechen. Außerdem waren immer noch drei Schatten im Umlauf. In Arras Wohnung fühlte Tony sich sicher.

Leider knurrte sein Magen laut und vernehmlich.

Zazu legte die Ohren an und knurrte eine Antwort.

Irgendwie kam es Tony falsch vor, Arras Kühlschrank zu plündern. Er ließ die Wohnungsschlüssel in seine Tasche gleiten und ging vor die Tür, um sich draußen etwas Essbares zu besorgen. Der Flur war leer. Schnell und leise huschte Tony hinüber zum Fahrstuhl. Mochte die generelle Paranoia, die ihn plagte, auch undefiniert sein, was er hier, in Arras Hausflur, fürchtete, war es nicht. Julian von gegenüber war der letzte, dem Tony erklären wollte, warum er sich schon wieder hier aufhielt, da er den starken Verdacht hegte, dieser Julian würde in drei Besuchen einen ausreichenden Grund sehen, Tony im Haus bestimmte Aufgaben zuzuteilen.

Der Fahrstuhl bescherte ihm ein paar schlimme Augenblicke. Warum wollte sein Kopf nicht aufhören, das Wort „schwach!“ vor sich hinzumurmeln? Schwach? In der Falle, das könnte ich verstehen. Mit zusammengekniffenen Augen musterte Tony die winzige Fahrstuhlkabine, in der jede Oberfläche auf Hochglanz poliert war, was das Gefühl von Klaustrophobie noch verstärkte. Noch dazu war ein Großteil des vorhandenen Sauerstoffs durch Eau de Desinfektionsmittel ersetzt worden – vielleicht hatte Tonys Kopf mit seinem „schwach“ ja doch gar nicht so unrecht.

Die Lobby bereitete keinerlei Probleme.

Er blieb auf der Schwelle stehen, merkwürdig unwillig, sie zu überschreiten und auf die Straße hinauszugehen.

Drei Mountainbiker fuhren vorbei, dicht gefolgt von einem Skateboardfahrer und zwei vorpubertierenden Jünglingen auf Inlineskates. Sie alle genossen einen wunderschönen Vorfrühlingstag, der angetan war, die Einwohner Vancouvers vergessen zu lassen, dass eigentlich an zweihundertfünfzig Tagen im Jahr Regen auf ihre Stadt fiel. Unerträglich selbstzufrieden waren die Bürger an solchen Tagen ihr Wetter betreffend – vom Meer kommende Winde hatten Schadstoffe und Wolken gleichermaßen fortgeblasen; die Sonne schien strahlend hell aus einem kristallklaren Himmel. Kleine Stückchen Glimmererde glitzerten im Beton und die ganze Stadt strahlte.

Keine Schatten, zumindest keine, die nicht das Ergebnis eines Festkörpers gewesen wären, der das Sonnenlicht blockierte. Auch kein Herr der Schatten. Da draußen lauert nichts auf mich als ein Mittagessen.

Klopfenden Herzens trat Tony mit einem großen Schritt – fast war es schon ein Hüpfer – über die Schwelle.

Nichts geschah. Nur das Gefühl beobachtet zu werden blieb.

Na gut – dann würde er sich eben ganz schnell etwas zu Essen holen und dann zu Arra in die Wohnung zurückkehren. Tony stöhnte ein wenig über die Primadonna, die sich seit Neuestem in seinem Innern eingenistet zu haben schien und wohl auf dramatische Allüren spezialisiert war, ehe er einen Blick über die Schulter auf seinen Schatten warf, der immer noch im wesentlichen im Eingangsflur des Wohnhauses lag, und murmelte: „Na komm schon!“

Alles in allem war er erleichtert, als er ihm folgte.

***

Tausend Stimmen schrien: „Rette uns! Rette uns! Du bist unsere einzige Hoffnung!“ Hände krallten sich an ihr fest, verzweifelte Finger zerrissen Kleidung und die Haut darunter. Sie ertrank in ihren Nöten. Sie zogen sie mit sich in die Tiefe. Wie konnte sie sie retten, wenn sie sich nicht einmal selbst vor ihnen retten konnte?

***

Als Tony in die Wohnung zurückkehrte, lagen die Katzen immer noch auf Arras Bett, und dort blieben sie auch, während er aß und ein wenig in die Übertragung eines Golfspiels hineinschaute, die einzige Fernsehsendung, bei der die Magierin unter Garantie nicht aufwachen würde. Als nächstes las er sich durch fünf Ausgaben der Vancouver Sun. Tony las für gewöhnlich nie die Zeitung, dafür fehlte ihm einfach die Zeit – dem jungfräulichen Zustand der Exemplare in Arras Wohnung nach zu urteilen, war es der Magierin in den letzten Tagen ähnlich ergangen. Die Zeit dafür hätte ihr dann ja auch beim Spider Solitär gefehlt!

Im Südwesten Kanadas schien alles seinen geregelten Gang zu gehen.

Tony hatte gewiss keine riesigen Schlagzeilen erwartet, die verkündeten, Schatten hätten sich in die Stadt geschlichen und verfolgten deren Bürger – dennoch war es ein ganz seltsames Gefühl, einer der drei einzigen Menschen zu sein, die um die Gefahr wussten. Zu wissen, dass niemand ihm glauben würde, sobald er anderen erzählte, dass zwei Menschen gestorben waren, weil Schatten aus einer anderen Welt hier herüberschlüpften. Niemand, der nicht selbst die Dinge gesehen hatte, die Tony gesehen hatte. Der die Leute nicht kannte, die er kannte.

Tony verdrehte die Augen und warf die letzte Zeitung beiseite. Ach ja – die Leute, die er kannte ...

Kommen ein Vampir, eine Magierin und ein Produktionsassistent in die Kneipe ...

Glücklicherweise bewahrte ihn ein vertrautes Schnaufen im Schlafzimmer davor, sich eine Pointe zu diesem Witzanfang einfallen lassen zu müssen.

Aufgeregt wanden sich die Katzen um Arras Füße, als die Magierin immer noch leicht benommen ins Wohnzimmer gestolpert kam. Bei Tonys Anblick runzelte sie heftig die Stirn und musterte ihren Besucher eine ganze Weile schweigend und finster, ehe sie barsch befahl: „Mach’ Kaffee!“ Woraufhin sie auf der bloßen Ferse kehrtmachte, wieder im Schlafzimmer verschwand und die Tür hinter sich zuknallte.

Folgsam tat Tony, wie ihm geheißen.

***

„Drei Schatten sind noch übrig“, sagte Arra, „und uns bleiben sieben Stunden, bis sich das Tor wieder öffnet. Bislang hast du sehr viel Glück gehabt, aber niemand kann dir garantieren, dass die drei nicht alle zur selben Zeit auftauchen, und ich kann mir eine ganze Reihe von Möglichkeiten ausmalen, wie sie dich dann überwinden könnten.“

Das konnte Tony allerdings auch.

„Die Schatten einzeln aufzuspüren und sie aufzuhalten, ehe sie zum Tor gelangen, war eine gute Idee“, fuhr die Magierin fort. „Das ist immer noch eine gute Idee. Wir müssen sie weiterverfolgen.“

„Fühlst du dich denn stark genug?“ wollte Tony besorgt wissen. Nach wie vor hatte Arra dunkle Ränder unter den Augen, und die Haut auf ihren Handrücken wirkte ganz dünn und durchsichtig.

„Nach dem, was heute morgen geschehen ist, mag es ja kaum so aussehen, aber eigentlich weiß ich durchaus, wie ich meine Kräfte einzuteilen habe.“ Arra, die an ihrem Küchentischchen hockte, streckte Tony gebieterisch ihren Kaffeebecher hin. „Ich finde sie, ich vernichte den jeweiligen Schatten, und alles andere erledigst du!“ verkündete sie, während Tony ihr den Becher erneut füllte.

„Du ... du musst aber doch neuen Zaubertrank herstellen.“

„Gut! Das mache ich dann also auch noch – ich stelle neuen Zaubertrank her.“ Sie wies mit dem Kinn auf den Durchgang zum Wohnzimmer. „Bring mir die gelben Seiten. Halt – schieb erst noch einen Bagel in den Toaster.“

Alles andere bedeutete also anscheinend – alles andere.

***

Einer der Schatten befand sich im Richmond Nanak Sar Gursikh-Tempel am Westminster Highway.

Den Telefonbucheintrag in der einen Hand fuhr Arra seufzend mit der anderen durch das Häuflein Asche, das von ihren Gelben Seiten verblieben war. „Wir müssen uns ein weiteres Telefonbuch beschaffen.“

„Ach nee!“

„Wir haben keine Zeit zu verlieren“, fuhr die Magierin in spitzem Ton fort.

Womit klar war, dass Tony ein neues Telefonbuch beschaffen musste.

„Eigentlich müsste im Partyraum eines sein“, meinte Arra nachdenklich. „Der ist im fünften Stock.“

Das wurde ja immer besser. „Du willst, dass ich aus dem Partyraum das Branchenbuch klaue, damit du es dann zerstören kannst?“

„Damit ich es benutzen kann, um den Aufenthaltsort eines Schattenbesessenen herauszufinden.“ Arra putzte sich die Asche von den Fingern. „Um einen Schattenbesessenen zu finden, bei dem es sich unter Umständen um den Schattenspion handelt, der es schaffen könnte, die Informationen mit durch das Tor zu nehmen, die den Herrn der Schatten davon überzeugen, dass es sich lohnt, deine Welt zu erobern und zu vernichten. Ja, das möchte ich.“

„Ja, schon gut. Alles eine Frage der Perspektive – habe verstanden.“ Tony fragte sich, wann sie angefangen hatten, die Dinger aus der anderen Welt Schattenspione zu nennen – Schatten allein reicht wohl nicht, was? – und eilte seitwärts tänzelnd auf die Wohnungstür zu, um Zazu nicht in die Quere zu kommen, die ihn schlechtgelaunt anfauchte.

„Was hast du meiner Katze angetan?“ wollte Arra wissen.

Ganz eindeutig nahm Zazu ihm irgend etwas entsetzlich übel – dabei konnte es sich nur um den Versuch handeln, sie unter dem Sofa vorzuzerren. „Nichts!“ beteuerte Tony.

Als sich die Tür hinter ihm schloss, hörte er Arra verächtlich schnauben. Sie war Magierin – sollte sie doch die Katze selbst fragen, wenn sie genau wissen wollte, was mit ihr los war. Arras Wohnung verlassen zu müssen schien nicht dieselbe emotionale Wirkung zu haben wie zuvor. Tony fühlte sich ...

Tony runzelte die Stirn. Wenn er es genau bedachte, so war das Gefühl der Geborgenheit, das er genossen hatte, verschwunden, als Arra erwacht war. Seitdem fühlte er sich die ganze Zeit kribbelig. Die Befehle ihrer Majestät, der Zauber-Hoheit befolgen zu dürfen, hatte diese innere Unruhe ein Weilchen überdeckt, aber nun, wo nichts anderes mehr Tonys Gedanken mit Beschlag belegte, fiel es schwer, sie zu ignorieren. Der leere Flur steckte voller undefinierbarer Gefahren; auf dem kurzen Weg zum Fahrstuhl drehte sich Tony immer wieder gehetzt um, weil er der festen Überzeugung war, irgend jemand oder irgend etwas folge ihm auf dem Fuße, trete ihm auf den Schatten.

Sobald er nachsah, fand er nie etwas anderes als seinen Schatten, der ihm dicht an den Fersen klebte, als spüre auch er, was los war – was zum Teufel das auch sein mochte. Der Fahrstuhl war ebenso quälend wie zuvor. Wieder musste Tony die Augen zusammenkneifen, sobald er die Fahrstuhlkabine betreten hatte. Er drückte auf den Knopf für den fünften Stock, wobei er sich besorgt fragte, ob es sein konnte, dass der Schattenfleck ihn auf irgendeine Art und Weise lichtempfindlicher werden ließ.

Oder Henry ...

„Bringt dir dein Nachtwandler schlechte Angewohnheiten bei?“

Seit fünf Jahren trank Henry ab und an von Tony, in der letzten Zeit eher selten, aber dennoch ... ob man hier von einem kumulativen Effekt ausgehen musste? Hastig fuhr sich Tony mit der Zunge über die Zähne – sie fühlten sich nicht spitzer an als sonst. Rein von der Mythologie her betrachtet – und Tony hatte gleich am Anfang seiner Bekanntschaft mit Henry großen Wert darauf gelegt, die betreffenden Mythen ganz genau zu ergründen – lief das auch nicht so. Henry hatte jedoch stets betont und darauf beharrt, dass die Mythen nicht ohne Fehler waren. Hatte darauf beharrt, ohne im einzelnen auszuführen, worin die Fehlerhaftigkeit bestand.

War es möglich, dass Tony sich gerade wandelte?

Oh Mann, nun krieg’ dich mal wieder ein! fauchte Tony sich im Geiste wütend an, während sich die Fahrstuhltüren öffneten. Läuft etwa noch nicht genug schief? Musst du unbedingt auch noch was dazu erfinden?

Der Partyraum war um kurz nach fünf an einem sonnigen Sonntagnachmittag leer. Tony konnte die Stimmen zweier Männer hören, die sich draußen auf dem großen Balkon miteinander unterhielten, aber die Sicht auf den Balkon und von diesem hinein ins Zimmer war von einer Reihe von Bäumen in großen Kübeln verstellt, und die Telefonbücher lagen passend auf einem hellen Holzregal gleich neben der Tür parat. Perfekt für jeden, der sie sich schnappen und damit ungesehen verschwinden wollte. Tony hielt die Gelben Seiten für Vancouver und Umgebung bereits in Händen, blieb jedoch noch kurz stehen und verschwendete ein wenig Zeit damit, sich den Gemeinschaftsraum genauer anzusehen. Er war sich fast zu hundert Prozent sicher, dass Arra hier noch nicht saubergemacht hatte – von daher nahm er an, jemand anderes habe dies erledigt. Der Raum wirkte staubfrei und blitzblank. Wohl sehr blau – Teppichboden, Wände, die Bezüge der Möbel –, aber tipptopp sauber.

Die Fahrt im Fahrstuhl hinunter zu Arras Stockwerk unterschied sich nicht wesentlich von der in die andere Richtung – wenn überhaupt, dann war Tony noch seltsamer zumute als zuvor. Vielleicht plagten ihn ja Schuldgefühle – obwohl er sich das in Anbetracht des Lebens, das er geführt hatte, ehe Henry ihm über den Weg gelaufen war, kaum vorstellen konnte. Betrachtete man die Liste seiner Vergehen, so konnte der Diebstahl eines Branchenbuchs durchaus als das absolut harmloseste gelten.

Tony hatte sich den massiven Band unter den Arm geklemmt und bemühte sich, so harmlos wie irgend möglich auszusehen, als er durch die langsam aufgleitenden Türen des Fahrstuhls mitten in ein Sperrfeuer aus Höllenlärm hineinplatzte.

„Aus, Moira!“ schimpfte Julian. „Ruhig, Mädchen!“

Glücklicherweise thronte der Chihuahua sicher und fest angeleint auf den Armen seines Herrchens – was ihn allerdings nicht davon abhielt, Tony unmissverständlich kundzutun, dass der den Flur nicht würde betreten können, ohne an ihm vorbeizukommen, und dann ... von dem wütenden Gekläffe taten Tony umgehend die Ohren weh. Finster dachte er an Chalupas mit Hundegeschmack und trat beiseite.

Julian tat es ihm nach, wobei die kleine Hündin auf seinen Armen immer noch hysterisch kläffte. „Sie sind doch dieser Freund von Arra!“ sagte Julian.

„Na und?“

„Dann richten Sie ihr gefälligst aus, dass sich der Gemeinschaftsraum nicht von alleine putzt!“

„Klar doch.“ Tony hatte den starken Verdacht, der Gemeinschaftsraum würde, sollte Arra dies wünschen, sich nicht nur selbst putzen, sondern sich danach auch noch selbst zum Abendessen mit anschließendem Kinobesuch ausführen.

„Sagen Sie ihr auch ...“ Julian musste die Stimme erheben, um Moiras ununterbrochenen Protest zu übertönen, „dass ich die Verräter informieren werde!“

Die Verräter? Das warf ja ein ganz neues Licht auf die Verwaltung von Genossenschaftsbauten.

„Ich garantiere ihr, dass es die Vermieter nicht so leicht auf sich beruhen lassen werden.“

Ach – die Vermieter also. Nicht halb so interessant. Tony hielt das Telefonbuch, als habe er jegliches Recht, es durch die Gegend zu tragen, drückte sich mit dem Rücken gegen die Wand und brachte es fertig, sich unbeschadet an Herr und Hund vorbeizudrängen. Moira, die ihn keine Sekunde lang aus den Augen ließ, wand sich hektisch in Julians Armen, wobei das hysterische Kläffen allerdings gnädigerweise durch ein tiefes Knurren ersetzt wurde, bei dem die erstaunlich langen Lefzen des winziges Tieres heftig vibrierten. Anscheinend verfügte Moira über ein besseres Gefühl für Telefonbücher als ihr Herrchen.

Dessen hohe Stirn sich nun allerdings auch zu kräuseln begann.

Oder vielleicht auch nicht.

Doch – ganz augenscheinlich ahnte der Mann, dass irgend etwas nicht in Ordnung war, und es würde wohl nur eine Frage von Augenblicken sein, ehe er herausgefunden hätte, was. Zeit also für ein ausführliches Ablenkungsmanöver.

„Sie sind Schauspieler, nicht wahr? Ich merke das an der Art, wie Sie Ihre Stimme einsetzen!“ Tony bedachte Julian mit einem ebenso strahlenden wie falschen Lächeln, ehe er seine Verarschungskünste zu höchster Form auflaufen ließ. Schau-spie-ler, solche, die am liebsten jede Silbe einzeln betonten, wenn sie das Wort aussprachen, waren am anfälligsten für Hoffnungen, die jeglicher Grundlage entbehrten. „Ich arbeite bei CB Productions – wir drehen Darkest Night. Sie wissen schon, die Vampir-Detektiv-Serie mit den höchsten Einschaltquoten in ganz Nordamerika. Wir sind auf der Suche nach neuen Gesichtern. Leute, die nicht gleich in jeder Serie auftauchen, die hier in der Gegend gedreht wird. Sie sollten mal bei uns vorbeikommen. Reden Sie mit Peter – er nimmt einen Großteil der Besetzungen vor.“

„Ich bin aber im wesentlichen am Theater ... ruhig, Moira!“

„Klar doch – aber kann es denn schaden, mal ein bisschen richtig was zu verdienen, damit man hinterher den schönen Künsten viel unbesorgter frönen kann?“ Tonys tastende Finger waren bei Arras Tür angelangt. Nur noch ein paar Zentimeter ...

„Na ja – ich hatte ziemlich gute Kritiken letztes Jahr, nach einem Auftritt im Varnier Park. Wir gaben im Rahmen von ‚Der Barde im Park’ – ruhig, Moira! – den Mittsommernachtstraum, und ich war Senfkorn.“

„Wunderbar. Sie haben Erfahrung.“ Drei Finger schlangen sich um den Türknauf. „Peter liebt Shakespeare. Vielleicht sehen wir uns bald am Set!“ Noch ehe Julian etwas erwidern konnte, war Tony bereits in die Wohnung geschlüpft, und ein letzter zorniger Kläffanfall verhallte hinter der Tür.

„Was war denn das?“ rief Arra aus der Küche.

„Moira hatte etwas dagegen, dass ich das Telefonbuch stehle.“

„Moira ist ja glücklicherweise so klein, dass man sie einmal quer durch den Flur treten kann, aber wie hast du Julian davon abhalten können, die Polizei zu rufen?“

„Er hat den Diebstahl gar nicht mitbekommen. Er war völlig auf Hochtouren, weil du ihn in der Sache mit dem Gemeinschaftsraum einfach so angelogen hast, und da habe ich ihn runtergeholt ...“ Tony wurde rot, als Arra sich ihm zuwandte und spöttisch eine Braue hob. „Nein, nicht, was du denkst. Ich habe ihm gesagt, er soll doch mal im Studio vorbeikommen und mit Peter reden, wo er doch Schau-spie-ler ist und so.“

„Wunderbar – Peter wird begeistert sein.“

„Zwei Menschen sind tot. Wenn diese Schatten es schaffen, wieder durchs Tor zurückzuschlüpfen, werden noch mehr Menschen sterben.“ Das Telefonbuch knallte auf den Küchentresen. „Außerdem sagst du immer wieder, dass man den Herrn der Schatten gar nicht aufhalten kann. Wenn wir Glück haben, stecken wir bis zum Hals im Weltuntergang, ehe Julian es bis ins Studio schafft!“

Arra warf ihm einen langen Blick zu, der kaum zu deuten war.

„Was?“ wollte Tony wissen.

„Nichts.“

Was offensichtlich nicht stimmte, aber Tony machte sich nicht die Mühe, Arra zu einer Antwort zu drängen. Die Erklärungen, die die Magierin ihm gewährte, erhellten eigentlich nie wirklich etwas, und Tony hatte bereits genügend ungeklärte Fragen auf seinem Zettel.

Der zweite Schatten befand sich in der South Delta Baptist Church.

„Sie weiten ihre Suche aus“, meinte Arra.

„Kann man wohl sagen.“ Tony starrte auf den gelben Papierfetzen. „Wo zum Teufel ist Tsawassen?“

„Mit dem Auto ungefähr eine halbe Stunde Autobahn gen Süden, in der Nähe der Grenze zu den USA. Jetzt brauchen wir noch ein letztes Telefonbuch.“

„Nein.“ Kopfschüttelnd starrte Tony auf die Adressenzettel vor sich. „Die erste Adresse hier ist in Richmond – das liegt auch südlich der Innenstadt. Wer sagt denn, dass der Schatten nicht dort war, als du im ersten Telefonbuch nachgesehen hast, und nun ist er hier, bei dieser Adresse? Er kann sich doch weiterbewegt haben, während ich das Telefonbuch holte.“

„So läuft das nicht.“

„Ja, aber ...“

„So funktioniert dieser Zauber nicht! Ich frage, wo ich den Schatten finden kann und dieser ... Zettel sind die Antwort.“

„Das verstehe ich ja. Aber es ist doch auch Zeit vergangen, und logischerweise ...“

Arra schnaubte. „Wie lange, darf ich fragen, bist du schon im Gewerbe?“

„Was?“

„Weil ich solche Sachen nun schon eine ganze Weile mache und weiß, wovon ich rede!“ Mit diesen Worten reichte die Magierin Tony die beiden Thermoskannen. „Steck’ die weg, und dann brechen wir auf.“

Aber es entging Tony nicht, dass sie nicht ein zweites Mal nach einem dritten Telefonbuch gefragt hatte.

***

Kinder rannten spielend zwischen den kleinen Gruppen Erwachsener umher, die draußen auf dem Rasen vor dem Nanak Sar Gursikh-Tempel standen – hier hatte an diesem Tag offenbar etwas Familienorientiertes stattgefunden. Tony konzentrierte sich erst einmal auf das Parken, ehe er die Hand ausstreckte, um Arra wachzurütteln.

„Das Licht von Yeramathia!“

„Gut.“

Sie blinzelte zu ihm herüber, die Ränder ihrer Augen rot und geschwollen. „Was habe ich gesagt?“

Tony wiederholte die Worte der Magierin und fragte auch gleich, was sie zu bedeuten hätten.

Arra schnaubte, während sie sich aufrichtete und den Sicherheitsgurt löste. „Gar nichts. Das war eine Hoffnung, die zur Lüge wurde.“

Was ungefähr so einleuchtend war, wie Arras Erklärungen in der Regel zu sein pflegten, weswegen Tony lediglich die Achseln zuckte und hinaus auf den Bürgersteig trat, nach allen Seiten hin Ausschau nach einem bekannten Gesicht haltend. Nach jemandem, der auf Arras Anwärterliste für potentiell Schattenbesessene gestanden hatte. Tony sah sich zuerst nach Dalal um, weil er davon ausging, dass der Mann, da er Sikh war, wohl logischerweise zunächst an einem Ort wie diesem Tempel hier nach dem Licht suchen würde.

Ja, ja, als hätte Logik irgend etwas zu tun mit meiner Welt ...

Vom Parkplatz des Tempels her ertönte plötzlich lautes Bellen, das Tonys Aufmerksamkeit auf einen älteren Herrn lenkte, der eindeutig kein Sikh war, sich wahrscheinlich nur auf einem kleinen Abendspaziergang befunden hatte und nun vollauf damit beschäftig war, seinen Hund wieder unter Kontrolle zu bringen. Mit Hunderassen kannte sich Tony nicht aus; für ihn war ein Hund entweder so groß, dass man ihm lieber aus dem Weg ging, oder so klein, dass man ihn getrost ignorieren durfte. Das Tier hier gehörte zur ersten Kategorie. Als nächstes wurde Tony gewahr, wen dieser Hund anbellte.

Ben Ward, einen der Beleuchter.

Auch kein Sikh, und er sah aus, als sei er fast achtundvierzig Stunden nicht zu Hause gewesen.

„Arra?“

„Ich habe ihn gesehen. Gehen wir.“

Er warf ihr einen amüsierten Seitenblick zu. „Gehen wir? Das klingt, als hätten wir die Hauptrollen in einer Episode von ‚Im Namen des Gesetzes – Magie und Metzelei’.“

„Mach dich bloß nicht lustig.“ Arra schickte sich an, den Rasen zu überqueren. „Für so eine Serie liegt bereits ein Exposé vor.“

Eigentlich hatte Tony gar nicht gelacht. „Was haben wir denn jetzt genau vor?“ wollte er wissen.

„Ich gehe nahe genug ran, um dem Mann den Schatten aus dem Leib reißen zu können, und dann vernichte ich ihn.“

„Das hast du vor.“

„Während du dich um die Sache mit dem Zaubertrank kümmerst und dir eine einleuchtende Geschichte einfallen lässt.“

„Geschichte?“

„Für die drei Dutzend oder mehr Zeugen.“

„Stimmt!“

Wie es aussah, hatte sich Ben, als er auf dem Parkplatz dem Hund in die Quere kam, gerade vom Tempel entfernen wollen. Nun stand er da und starrte das wild kläffende Tier an, als habe er noch nie zuvor einen Hund gesehen. Was durchaus sein mochte – was wusste Tony denn schon? Vielleicht gab es auf Arras Welt keine Hunde. Oder, verbesserte sich Tony in Erinnerung an seinen Traum, Hunde waren für diesen einen Schatten einfach nicht Teil seines kurzen Lebens gewesen.

Zu hoffen, Ben möge, da doch der Hund ihn ablenkte, nicht mitbekommen, wie Tony und Arra sich näherten, war wohl zuviel verlangt. Die Magierin und ihr Begleiter waren noch mehr als zehn Schritte vom Beleuchter entfernt, als dieser sich umdrehte, Tonys Gegenwart kurz und verwundert zur Kenntnis nahm und dann mit schreckgeweiteten Augen Arra anstarrte. „Du!“ keuchte er.

Tony erwartete halb, den Schatten aus Ben herausschießen zu sehen, wie der Alan Wus es getan hatte. Der Schatten-Ben jedoch grinste, zwinkerte ihnen zu und rannte zu einer Großfamilie hinüber, die gerade eine Menge Kinder in einen Kleinbus lud. Wie eine außer Kontrolle geratene Billardkugel raste der Mann zwischen ihnen hindurch. Ein Kind schrie. Männer und Frauen schrien aufgeregt und zweisprachig. Starke Hände packten den Fremden und schleuderten ihn beiseite.

Weiterhin zerrte der Hund wie wild an der Leine, bellte wie verrückt und wollte sich nicht wieder beruhigen.

„Er hat Ben verlassen“, meinte Arra leicht keuchend, während Tony und sie schneller liefen.

„Wohin ist er verschwunden?“

Als Antwort auf Tonys Frage löste sich einer der vorpubertierenden Söhne der Familie am Kleinbus von seinen Leuten, um sich in eine Gruppe älterer Kinder zu drängen. Einen Augenblick später lag ein weiterer Körper am Boden. Die verbliebenen Teenager spritzten auseinander.

Männer und ältere Jungen rannten auf den Parkplatz zu.

Dort, wo der Rasen in Asphalt überging, blieb Tony stehen. „Ist der Junge ...“ Er schaffte es nicht, die Frage zu beenden.

„Tot?“ Nach Luft ringend packte Arra Tony am Arm und lehnte sich gegen ihn. „Nein, aber wenn der Schatten hier weiter so durch die Gegend saust, dann garantiere ich, dass er früher oder später jemanden erwischt, der damit nicht umgehen kann.“

„Wie Alan?“

„Haargenau wie Alan.“

„Wo ist er jetzt?“

„Das weiß ich doch nicht.“

Aber jemand anders wusste es. Tony riss sich los, sprintete auf den älteren Mann mit dem Hund zu, stolperte geschickt über die Hundeleine und entriss sie den bereits recht müde gewordenen Händen.

Sofort schoss der Hund quer über den Parkplatz davon.

„Shania!“ rief der Besitzer verzweifelt.

„Ich fange sie wieder ein!“ Mit einem Satz war Tony auf den Beinen und folgte der Hündin, die Flut wohlverdienter Schmähungen wohlweislich gar nicht beachtend, mit denen der ältere Herr ihn bedachte. Das mit Ihrem Hund tut mir leid, Mister. Ich versuche hier nur gerade die Welt zu retten.

Wie es schien, war der Schatten immer noch in einem der Teenager. Na wunderbar! Solange er in Ben gesteckt hatte, hatte es für Arra und Tony eine Chance gegeben, erfolgreich zu erledigen, was sie sich vorgenommen hatten. Aber die Sikh-Gemeinde hielt ihre Hand überaus fest und schützend über ihre Mitglieder – Tony sah die ganze Sache bereits übel den Bach runtergehen.

Immer noch wild bellend prallte die Hündin gegen einen rennenden Teenager, wodurch sie den Jungen in die ausgestreckten Arme einer Frau mittleren Alters beförderte. Die Frau schrie, als der Jungendliche in ihre Umarmung sackte. Der Junge zuckte, wurde steif und fiel um, als hätte er nicht einen einzigen Knochen im Leibe.

Diesmal sah Tony, wie der Schatten sich bewegte.

Shania heulte kurz auf. Dann stürzten Frau und Hund gemeinsam zu Boden.

Tony war bei der Hündin, ehe der erste Stiefel zwischen ihren Rippen landen konnte. Er fing den Tritt mit dem Oberschenkel ab, umschlang den zitternden Körper mit beiden Armen und rollte sich weg. Wobei er brüllte: „Sie verstehen das falsch; sie hat nicht angegriffen. Dieses Tier ist ein Held! Wir sind von der Gesundheitsbehörde“, fügte er hinzu, um niemand anderem Gelegenheit zu bieten, etwas zu sagen. „Der erste Mann, der zu Boden gegangen ist, war kontaminiert. Von einem bescheuerten Jugendlichen, durch eine neue Designerdroge. Die besteht aus feinem Staub, der sich durch Hautkontakt überträgt – der Mann gab die Droge an den Jungen dort weiter, der wiederum an den Jungen da drüben.“ Mit dem Kinn wies Tony erst auf den einen, dann den anderen der beiden Teenager, die nun wieder auf den Beinen waren und von liebevoll besorgten Familienmitgliedern umringt wurden. „Der letzte Junge hat die Droge an die Dame weitergegeben. Der Hund konnte das riechen. Dieser Hund hier hat verhindert, dass noch mehr Menschen kontaminiert wurden.“

„Aber Sie fassen den Hund doch an!“ Die Stimme klang glücklicherweise ebenso verwirrt wie zornig, und unverhofft begann Tony zu ahnen, dass vielleicht doch noch die winzige Chance bestand, die Sache erfolgreich durchzuziehen. Noch immer waren die Zeugen zu großflächig verteilt, als dass sich unter ihnen eine Mobhaltung hätte breitmachen können.

„Ich bin immun gegen diese Droge“, erklärte Tony. „Deswegen hat man uns geschickt.“

Mit dem eigentlich Unerklärlichen konfrontiert, suchen die Menschen verzweifelt nach Erklärungen, nach irgend etwas, um dem, was keinen Sinn ergibt, doch noch Sinn zu verleihen. Die Erklärung an sich muss in diesem Fall nicht einleuchtend sein. Sie muss sich nur so anhören, als sei sie einleuchtend.

„Sie sind von der Gesundheitsbehörde?“ wollte irgend jemand wissen.

„Ja.“ Nun drängte sich Arra durch die Menge, und Tony konnte ein wenig aufatmen. Die Magierin schwenkte irgend etwas in der Luft, das nach einem offiziellen Papier aussah.

„Gehen Sie mir aus dem Weg!“ fuhr sie die aufgeregten Menschen an. „Ich muss dafür sorgen, dass die Sache mit dem Hund hier ein Ende findet.“

„Wir sollten den Notruf verständigen!“ murrte irgend jemand.

Tony musste dem Mann im stillen recht geben, wusste aber, dass die politischen Verhältnisse zwischen den verschiedenen Kulturen der Stadt dafür sorgen würden, dass ein Notruf wahrscheinlich ausblieb. Da hat unsereins ja mal wieder Glück gehabt.

Arra ließ sich auf die Knie fallen und presste die Hand gegen die Rippen der schweratmenden Hündin. Nur Tony bekam mit, wie die Hand zwischen Fell und Fleisch hindurchschlüpfte und dass sie, als die Zauberin sie wieder herauszog, einen sich heftig windenden Schatten hielt. Ganz leise murmelte Arra ihre Beschwörung, musste zudem auch noch die zweite Hand zu Hilfe nehmen, da der Schatten verzweifelt um sein Leben rang. Endlich gelang es ihr, ihn zu zerstören.

Shania winselte, wand sich, versuchte freizukommen. Schließlich biss sie Tony in die Hand, und zwar so, dass es ordentlich wehtat. Als er daraufhin zurückzuckte, riss sie sich los und rannte in die Arme ihres Besitzers.

„Gut“, verkündete Arra in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete. „Der Hund hat die Droge neutralisiert. Man sollte ihm einen Orden verleihen. Nun denn, Leute, geht beiseite, damit ich mich um die Frau hier kümmern kann. Thermoskanne!“

Tony brauchte einen Moment, ehe er kapierte, dass der letzte Befehl ihm gegolten hatte. Folgsam ließ er den Rucksack von der Schulter gleiten und entnahm ihm eine der beiden Thermoskannen.

„Igitt!“ Ein kleines Mädchen in der Menge rümpfte angewidert die Nase. „Das riecht wie das Zeug, das hinten in Onkel Virns Garten wächst!“

„Sei still, Kira.“

„Nein“, bemerkte eine andere Stimme nachdenklich, „es stinkt wirklich so.

„Katzenminze ist ein medizinisch erprobtes Mittel, das der Entspannung dient“, verkündete Tony mit soviel Autorität in der Stimme, wie er irgend zustande bringen konnte. „Schaffen wir die anderen auch hier herüber, Schw... wir müssen uns auch um die anderen kümmern.“ Um ein Haar hätte er Arra zur Krankenschwester gemacht, hatte seine Meinung jedoch in letzter Sekunde geändert. Bei dem Glück, das er in letzter Zeit hatte, befand sich in der Menge hier unter Garantie eine Krankenschwester, und er wollte auf keinen Fall, dass die dann meinte, sich einmischen zu müssen.

Mittlerweile half Arra ihrer Patientin mittleren Alters beim Aufsetzen. „Wie geht es Ihnen?“ erkundigte sie sich fürsorglich.

„Was ist passiert?“ wollte die Frau verwirrt wissen

Die Magierin ließ sich auf die Hacken sinken und wies mit dem Kinn auf die umstehenden Menschen. „Erklären Sie es ihr“, befahl sie, stand auf und ging zum ersten der beiden Teenager hinüber. Umgehend erhob sich hinter ihr ein halbes Dutzend Stimmen, die ein halbes Dutzend unterschiedlicher Versionen des Geschehenen offerierten. Der jüngere Teenager protestierte, ihm gehe es prima, während der ältere, Tonys kritischer Meinung nach, versuchte, aus seinem Zusammenbruch herauszuholen, was irgend herauszuholen war.

Als Tony Arra einholte, packte ihn die Magierin am Arm, um ihm zuzuflüstern: „Um die Jugendlichen kümmere ich mich. Sieh zu, dass du soviel Zeug wie möglich aus der anderen Thermoskanne in Ben hineinschüttest, und dann schaff ihn in unser Auto. Wenn wir ihnen Zeit lassen, nachzudenken, dann sind wir ...“

„Gefickt?“

„Exakt.“

Glücklicherweise war Ben nicht viel größer als Tony, und im großen und ganzen achtete niemand auf die beiden Männer. Sobald Tony den Kollegen im Wagen verstaut hatte, kam Arra auch schon über den Rasen geeilt. „Abschließende Worte!“ zischte sie ihm zu, während sie sich auf den Beifahrersitz schob.

„Vielen Dank für Ihre Unterstützung!“ rief Tony brav. „Sollten Sie Fragen haben, dann wenden Sie sich ruhig an die Gesundheitsbehörde.“ Er wollte noch einmal daran erinnern, dass der Hund der Held des Tages war, musste jedoch feststellen, dass weder Shania noch ihr Herrchen sich in Sichtweite befanden und beschloss von daher, das Tier nicht mehr zu erwähnen. Aus den Augen, aus dem Sinn, verkündete er der Welt in Gedanken, während er den Wagen startete, und bitte – Lasst nichts von dem hier an Shania aus! Er legte den Gang ein, fädelte sich in den Verkehr ein und ließ den Tempel schneller hinter sich, als eigentlich als sicher gelten konnte. Sicher war jedoch – das hatte die Erfahrung Tony gelehrt – ein relativer Begriff. „Wohin jetzt?“ erkundigte er sich bei Arra.

Die Magierin winkte ihm mit dem zweiten Fetzen Papier aus dem Branchenbuch zu.

„Mit Ben im Auto?“ wollte Tony wissen.

„Wir haben keine Zeit, ihn erst nach Hause zu bringen. Das machen wir hinterher.“

„Mann, meine Frau bringt mich um!“ ertönte es leicht nuschelnd vom Rücksitz.

„Wir wollen hoffen, dass sie das nicht tut“, fuhr Arra den Beleuchter an. „Schlaf’ jetzt.“

Mit einem gedämpften Knall schlug Bens Kopf gegen das Seitenfenster des Wagens.

„Gesundheitsbehörde?“

Tony zuckte die Achseln, während er langsamer fuhr, weil eine Ampel gerade auf Gelb gesprungen war. „Es hat hingehauen.“

„Ja, hat es in der Tat.“

Erst als der Wagen vor der roten Ampel stand, drehte sich Tony zu Arra um. Die Magierin hatte die Stirn gerunzelt und schien über irgend etwas nachzudenken. „Was?“

„Nichts.“

„Der Trick besteht darin, einfach immer weiterzureden, damit niemand Zeit findet, eine Frage zu stellen, und dann bist du auch schon mit den Papieren aufgetaucht. Offizielle Papiere machen immer Eindruck. Das liegt am Frieden, der Ordnung, den guten Regierungsprinzipien, weißt du. Eine durch und durch kanadische Sache.“

„Da hast du sicher recht. Aber dennoch wird es Fragen geben.“

„Jetzt, wo sie die Gesundheitsbehörde anrufen können, ist das nicht mehr unser Problem.“

„Wer sind in dem Fall ‚Sie’?“

„Gute Frage. Ist mit dir alles in Ordnung? Immerhin musstest du da hinten Kraft aufwenden.“

„In Maßen. Mir geht es gut.“ Arra klang müde, aber Tony mochte sich nicht streiten. Er wusste nicht, wie das in der Welt gehandhabt wurde, aus der die Magierin stammte, in Tonys Welt jedoch war „mir geht es gut“ als Antwort auf die Frage nach der Befindlichkeit eindeutig definiert. Wer so reagierte, wollte Verletzungen, die weniger schwer wogen als der Verlust des Kopfes, nicht erörtern. „Was ist mit dir?“ fragte Arra nun ihrerseits.

„Ich bin gebissen worden“, sagte er, als die Ampel auf Grün sprang.

„Kein Wunder. Für die arme Shania war die Sache gewiss kein Zuckerschlecken – und für den Schatten auch nicht. Er hat bestimmt gedacht, so ein Hund sei der perfekte Wirt: vier Beine statt zwei. Er muss geglaubt haben, wir würden ihn niemals einholen. Aber der Hund besaß kein ausreichendes Ich-Bewusstsein, um ihn tragen zu können.“

„Genau danach hatte ich gerade fragen wollen.“

„Ich weiß.“

„Außerdem ...“, fügte Tony hinzu, in dessen Bein es angefangen hatte zu pochen, seit sie über den Hund redeten, „... bin ich getreten worden.“

„Warum das denn?“ wollte Arra wissen.

„Der Tritt galt dem Hund. Wo fahren wir gleich noch mal hin?“

„Tsawassen. Ganz in der Nähe der Grenze.“

„Richtig.“ Tony bog auf die Auffahrt zum Autobahnkreuz Westminster ein und von dort aus auf den Highway 99 Richtung Süden. „Den Leuten ist aber weiter nichts passiert, oder? Der Schatten hat sich in keinem von ihnen besonders lange aufgehalten.“

„Der eine der beiden Jungen wird sich unter Umständen nicht wieder erholen.“

„Was?“ Erschrocken lenkte Tony den Wagen, dessen rechte Räder auf den Seitenstreifen geraten waren, als er sich hastig zu der Magierin umgedreht hatte, wieder auf die Fahrbahn zurück.

„Der zweite Junge, der ältere Junge, war verwirrt. Sein Muster war nicht kompatibel – ich glaube nicht, dass der Zaubertrank bei ihm ausreicht.“

„Kannst du da nichts machen?“ fragte Tony.

„Was denn?“

Seine Finger schlossen sich krampfhaft ums Lenkrad. „Ich weiß nicht. Ihn entwirren.“

„Nein.“

„Scheiße.“

„Das Leben besteht nicht nur aus Sternstunden und Wodka, Tony.“ Fast hätte Tony empört angemerkt, das sei ihm klar – aber die Erinnerungen, die schwer in Arras Ton mitgeschwungen hatten, hießen ihn schweigen. „Den Herrn der Schatten aufhalten“, fuhr die Magierin fort, „heißt, Tod und Verderben aufzuhalten. Nur zwei sind tot bislang, und einer ist verletzt. Ich würde sagen, wir haben großes Glück gehabt.“

Dagegen, fand Tony, ließ sich schlecht etwas einwenden.

Sie waren schon eine ganze Weile – zwölf Kilometer, um genau zu sein – auf dem Highway unterwegs, als er es dennoch versuchte: „Wenn wir gewartet hätten, bis Ben beim Tor auftaucht, wäre das alles nie passiert.“

„Aber wenn er es durch das Tor geschafft hätte, wenn er dem Herrn der Schatten die Informationen hätte zukommen lassen, die dieser braucht, um hier einzumarschieren – dann würden solche Ereignisse wie eben häufiger eintreten, und zwar erbarmungslos oft.“ Nach einer ganzen Weile fügte die Magierin seufzend hinzu: „Die einfachen Antworten gehen allesamt in den Schatten verloren.“

***

Es war zwanzig Uhr zehn, als die beiden bei der South Delta Baptist Church eintrafen. Tony parkte den Wagen auf dem fast leeren Parkplatz, griff auf den Rücksitz und zerrte seinen Rucksack zwischen Bens Beinen hervor. „Die Sonne ist untergegangen“, teilte er Arra mit und deutete mit dem Kinn gen Westen, wo sich der Himmel gewandelt hatte und nun in tausend Schattierungen von Orange, Gelb und Rosa leuchtete. „Ich muss Henry anrufen.“

„Der Nachtwandler wird uns hier und jetzt nicht behilflich sein können.“

Na klasse: so wohlgesetzte Worte! Welche Laus ist denn der über die Leber gelaufen? Sie hatten den größten Teil ihrer Fahrt gen Süden zu den Klängen von Best of Queen, Album Eins zurückgelegt, einfach deswegen, weil es die einzige Musikkassette im Auto gewesen war. Arra hatte gleich zu Anfang schon die Augen geschlossen, weswegen Tony davon ausgegangen war, dass sie sich ein kleines Nickerchen gönnte. Vielleicht hatte sie das ja auch getan – und wer ihre Geschichte kannte, kam nicht umhin zu spekulieren, dass sie dann wohl nicht von Mel Gibson geträumt hatte.

„Henry war uns schon behilflich“, bemerkte Tony, während er die Telefonnummer des Vampirs in sein Handy tippte. „Auch später wird er wieder behilflich sein. Wenn du also nichts dagegen ... Henry?“ Am Telefon pflegte Henry meist entweder als Prinz der Menschheit oder als Fürst der Finsternis daherzukommen, hörte sich in dieser Nacht aber nach keinem von beiden an. Wie sagt man so schön? Was hilft es, die Garage abzuschließen, wenn das Auto schon weg ist? Nachdem Tony mit Henry verabredet hatte, dass sie sich um einundzwanzig Uhr dreißig in Arras Wohnung treffen würden, schaltete er sein Handy aus und musste feststellen, dass die Magierin reglos dasaß und durch das Autofenster hindurch auf eine Ansammlung roter Backsteingebäude starrte.

„Ziemlich groß, die Einrichtung“, sagte sie, ehe Tony den Mund auftun konnte. „Den Schatten dort drinnen zu finden wird nicht leicht sein.“

„Wir können uns aufteilen.“

„Ach ja, das klappt dann ja immer besonders gut.“ Arra legte die Hand auf den VerSchluss ihres Sicherheitsgurtes, machte jedoch keinerlei Anstalten, ihn zu lösen. „Es wird nicht immer so einfach sein“, seufzte sie leise.

„Einfach?“ Tony wedelte ihr mit der Hand, die nach dem Hundebiss lila angelaufen und stark geschwollen war, vor dem Gesicht herum. „Man hat mich getreten! Man hat mich verschleppt, verprügelt, ein Schatten hat mich übernommen ...“ Was mit Henry passiert war, ließ sich weniger gut in Worte fassen, also sparte Tony das aus. „Zwei Menschen sind tot, einer ist verstört, Maus hat einen gebrochenen Unterkiefer, Lee denkt, er ist am Durchknallen, und wir haben einen verzauberten Beleuchter auf der Rückbank liegen. Ich habe in den letzten Tagen nur wenige Augenblicke erlebt, in denen mir nicht vor Angst alle Glieder schlotterten, und du sagst, das sei einfach gewesen?“

„Ja. Bisher war es einfach.“ Arra wandte den Kopf, um Tony anzusehen. „Selbst was dich betrifft. Begreif’ doch, dass es noch wesentlich schlimmer werden wird. Je länger ein Schatten in einem Körper verbleiben kann, desto mehr Eigenschaften seines Wirtes kann er absorbieren. Er hört auf, so zu tun, als sei er der Wirt – er wird zu dem Menschen, den er übernommen hat, und die Menschheit hat es nicht geschafft, auf dieser Welt zur dominanten Art zu werden, indem sie immer nett und freundlich war. Der Schatten in Alan Wu entschied sich anzugreifen. Sein Schatten ...“, die Magierin deutete mit dem Kinn auf den Rücksitz, „... entschied sich fortzulaufen.“ Arras Stimme wurde rauher. „Es gibt noch andere, schrecklichere Möglichkeiten.“

Tony betrachtete die Magierin eine ganze Weile lang schweigend, ehe er in den Rucksack griff und die Thermoskanne herauszog, die nur noch einen kleinen Rest Zaubertrank enthielt. „Willst du einen Schluck?“ erkundigte er sich fürsorglich.

„Was soll’s, zum Teufel! Warum eigentlich nicht?“ In der Thermoskanne war gerade noch genug Flüssigkeit, um den Deckel zu füllen. Arra leerte den Becher in einem einzigen Zug. Tonys Augen tränten aus lauter Mitleid gleich mit.

„Fühlst du dich jetzt besser?“ erkundigte er sich.

„Nein. Jetzt muss ich pinkeln.“

***

Die Luft im Kirchengebäude hatte, obgleich es für die Klimaanlage zu früh, aber für die Heizung zu spät war, etwas Gefiltertes an sich. Tony spürte es im Hals. Es roch nach Reinigungsmitteln – wenn auch nicht ganz so penetrant wie in Arras Wohnhaus – sowie schwach nach Rasierwasser und Parfum. „Ich lasse Ben ungern allein im Auto“, sagte Tony.

„Er wacht erst auf, wenn ich es ihm befehle.“

„Dann denk’ dran, dass du dir genügend Kraft aufsparst, um hinterher noch einen auf Wecker zu machen.“

„Ich weiß, was ich tue.“

„Ich sag’ doch auch nur ...“

„Ich weiß, was du sagst. Halt die Klappe.“

Resigniert zuckte Tony die Achseln und entfernte sich ein paar Schritte von der Tür der Damentoilette, die sich direkt neben dem Eingang an der Westseite der Kirche befand und von daher nicht schwer zu finden gewesen war. „Ich warte hier.“

„Gut.“ Arra hielt sich mit der einen Hand an der Wand fest und verschwand außer Sicht.

Ganz offensichtlich hatte die Zauberin ihren bedenkenlosen Kräfteeinsatz noch nicht wieder überwunden. Nein – bedenkenlos war der Einsatz nicht gewesen, korrigierte sich Tony, der sich an die Wand gelehnt hatte und wartete. Gedankenlos. Wie in: Sie hatte nicht darüber nachgedacht. Ihre Reaktion auf die Berührung durch Alan Wus Schatten konnte man als hysterisch bezeichnen. Erst weglaufen, dann panisch reagieren. An mögliche Folgen hatte sie keinen einzigen Gedanken verschwendet, und körperliche Erschöpfung führt oft auch zu emotionaler Erschöpfung. Von daher die Weltuntergangsankündigung vorhin im Auto.

Ja, so verhielt es sich mit Arra – das war doch nur logisch.

In Wirklichkeit waren sie – Tony, Arra und Henry – am Gewinnen; anders konnte es doch gar nicht sein. Sie mussten einfach gewinnen.

In einiger Entfernung erklangen Stimmen; Tony spannte alle Muskeln an. Dann aber entfernten sich die Stimmen in eine andere Richtung, und er entspannte sich wieder. Dann runzelte er die Stirn. Brauchte Arra länger, als eigentlich normal war? Sie brauchte auf jeden Fall länger, als ein Typ gebraucht hätte. Wie lange brauchten Frauen für gewöhnlich? Tony wurde das dumpfe Gefühl nicht los, die Magierin könne die Flatter gemacht haben, aus dem Klofenster geklettert sein. Dann wäre sie inzwischen auf halbem Weg nach Seattle, auf halbem Weg hin zu einer neuen Identität.

Mit einem raschen Blick vergewisserte sich Tony, dass er auch wirklich allein in der Eingangshalle war und niemand ihn sehen konnte, ehe er die Toilettentür aufdrückte. „Du!“ hörte er es keuchen, gefolgt von einem Schwall vertrauter Silben, die allesamt keinen Sinn ergaben, sowie einem leisen Zischen.

„Arra?“ rief er.

„Komm’ besser rein und bring den Trank.“

Er trat zwei Schritte weiter in die Damentoilette und lugte vorsichtig um eine Sichtblende aus Backstein. Damentoiletten rochen eindeutig besser als Herrentoiletten. Arra stand vor einer Reihe von Waschbecken aus rostfreiem Stahl und wusch sich die Hände. Lang auf dem Boden ausgestreckt lag eins der Mädchen, die für den Caterer arbeiteten.

„Schattenbesessen?“ wollte Tony wissen.

Arra schnaubte. „Jetzt nicht mehr.“

„Die Caterer haben wir vergessen, als wir unsere Liste aufstellten.“ Tony ließ sich auf dem Boden nieder und hob den Kopf des Mädchens auf sein ausgestrecktes Bein. „Wahrscheinlich waren sie gerade dabei, für das Mittagessen einzudecken.“

„Mittagessen!“ Müde, rotgeränderte Augen öffneten sich. „Müssen wir immer Lasagne machen? Ich habe es so satt, Lasagne zu machen!“

„He, ist schon in Ordnung“, beruhigte Tony die junge Frau. Glitzernd rann der Zaubertrank in den halbgeöffneten Mund.

Die Frau schluckte, sah zu Tony auf und verkündete: „Drei Sorten Kekse reichen vollauf. Es gibt auch noch Kuchen.“ Ein halbes Dutzend kleiner Schlucke später fügte sie hinzu: „Fünfzehnhundert Flaschen Wasser monatlich.“

„Das ist aber eine Menge Wasser.“

Mit tief gerunzelter Stirn leerte sie die letzten Tropfen aus dem Becher. „Wer zum Teufel bist du denn?“ wollte sie anschließend von Tony wissen.

Ehe der junge Mann antworten konnte, murmelte Arra: „Schlaf!“, und der Köchin fielen die Augen zu.

„Warum hast du das getan?“

„Einfacher als Erklärungen.“ Arra trat vom Waschbecken zurück und befahl Tony mit einer Handbewegung, die Bewusstlose vom Boden aufzuheben. „Außerdem lässt sie sich so leichter transportieren.“

„Leichter, was?“ Tony schob die Arme unter das Mädchen, hob es hoch, stöhnte, verlagerte ihr Gewicht ein wenig und setzte sich langsam Richtung Ausgang in Bewegung. „Ich dachte, du hättest gesagt, es würde fürchterlich werden.“

Arra schnaubte, während sie den Rucksack vom Boden klaubte. „Ich bin erst sieben Jahre in dieser Welt, aber selbst ich weiß, was passiert, wenn ein junger Mann dabei erwischt wird, wie er ein bewusstloses junges Mädchen aus der Damentoilette einer Baptistenkirche schleppt, und in diesem Zusammenhang ist fürchterlich die Untertreibung des Monats.“

Womit sie recht hatte.

***

„Was hat es mit dem ‚Du!’ auf sich?“

Arra, die gerade nach ihren beiden Passagieren gesehen hatte, drehte sich um und blickte Tony stirnrunzelnd an. „Mit was?“

„Jedes Mal, wenn ein Schatten dich sieht, sagt er ‚Du!’, und zwar immer auf die exakt selbe Art und Weise.“

Die Magierin zuckte die Achseln. „Diese Schatten entstammen alle derselben Quelle. Offenbar führt das dazu, dass ihre Reaktionen alles andere als originell sind.“

„Die Erklärung scheint mir logisch.“

„Herzlichen Dank.“

Autsch – das war Sarkasmus, das tat weh! „In dem Traum, den ich hatte, wollte der Schatten gar nicht zum Herrn der Schatten zurückkehren. Er wollte sein Ich-Bewusstsein nicht einbüßen.“

„Ja und?“

Diesmal war Tony mit Achselzucken an der Reihe. Sein Schatten, der sich dunkel von den hellen Bezügen der Autositze abzeichnete, zuckte mit. „Also können wir vielleicht ganz vernünftig mit ihnen reden.“

„Vernünftig mit ihnen reden?“ Arra schien überrascht.

Nein, eigentlich nicht überrascht, korrigierte Tony sich und scherte aus, um einen Konvoi aus Sonntagsfahrern auf dem Nachhauseweg zu überholen. Überrascht traf es nicht, war nicht stark genug. Erstaunt war besser.

„Sie sind aber doch trotzdem noch böse, Tony“, gab die Magierin zu bedenken. „Selbst wenn sie nur kleine Teile des Bösen sind, und mit dem Bösen redet man nun einmal nicht vernünftig.“

„Das will ich gern zugeben. Aber man kann das Böse doch auch ändern. Während des Krieges gegen deine Welt, hat da nie jemand ...“

„Nein!“

„Warum ...“

„Weil das so einfach nicht läuft!“

Tony verdrehte die Augen, ehe er es noch einmal versuchte. Ältere Menschen hatten oft Probleme mit neuen Ideen. „Aber ...“

„Wenn du dich um neun Uhr dreißig mit deinem Nachtwandler treffen willst, dann konzentrier’ dich lieber aufs Fahren und komm’ mir nicht dauernd mit perversen Vorschlägen.“

Auch da hatte sie irgendwie recht, selbst wenn pervers ein wenig hart klang. „Es ist doch nur ...“

„Nicht dauernd – damit meinte ich, überhaupt nicht!“

Na gut.

***

„Arra, du brauchst heute nacht nicht mit uns zu kommen. Den Zaubertrank haben wir, und die Sache im Studio kriegen Henry und ich auch ohne dich geregelt. Es ist ja nur noch ein Schatten übrig.“

Arra hielt die Augen unverwandt auf ihr Spider Solitär-Spiel gerichtet und grunzte nur, was gut hätte heißen können, oder sicher doch! Oder auch halt die Klappe!

„Den schwarzen Buben da kannst du jetzt verschieben.“

Zazu, die sich in Form einer Kaffeemütze auf dem Esszimmertisch zusammengrollt hatte, fauchte ihn wütend an.

„Oder auch nicht.“

Die Zauberin konzentrierte sich ganz auf ihr Spiel – auf die Spiele, denn auf jedem Bildschirm lief eines. Tony fand das ein wenig beunruhigend.

Ben und die Frau vom Catering-Service hatten sie einen Block von Bens Wohnung entfernt abgesetzt, weil keiner von ihnen etwas über das Mädchen wusste und es weder einen Führerschein noch sonstige Papiere bei sich getragen hatte. Arra hatte die beiden geweckt, und Tony und sie waren daraufhin schnell weitergefahren, ehe sie noch recht mitbekommen hatten, was los war.

„Oh Mist! Ihre Autos! Wir haben ihre Autos zurückgelassen; sie sind auf keinen Fall zu Fuß so weit bis nach Süden gekommen.“

„Das ist ein nebensächliches Problem.“

„Für die beiden nicht.“

„In ihrer Erinnerung klafft eine Lücke von achtundvierzig Stunden. Ich glaube, das mit den Autos ist auch für die ein nebensächliches Problem.“

So betrachtet, musste Tony zugeben, hatte Arra ja irgendwie recht.

Die Magierin war den Rest des Nachhausewegs über sehr schweigsam gewesen und hatte auch während sie den nächsten Satz Zaubertrank bereitete so gut wie nichts gesagt. Tony hatte zuerst gar nicht bemerkt, dass irgend etwas nicht stimmte, da er zu sehr mit dem Verzehr eines Hamburgers samt Fritten befasst war, den er sich unterwegs besorgt hatte. Er wurde erst stutzig, als Arra wortlos im Wohnzimmer verschwand und sich vor die Computer hockte, sobald sie den VerSchluss auf die zweite Thermoskanne geschraubt hatte.

Womit sie unter dem Strich so gut wie verschwunden war.

Ein wenig beunruhigend? Von wegen – Tony war komplett schockiert!

Kurzentschlossen warf er sich den Rucksack über die Schulter, fühlte sich durch die Thermoskannen, die direkt über einer der Prellungen, die Maus ihm verpasst hatte, gegen seine Nieren schlugen, seltsam getröstet und verkündete: „Ich warte unten auf Henry.“

Diesmal kam noch nicht einmal mehr ein Grunzen als Antwort. Ein Spiel war beendet, und Arra fing sofort ein neues an.

„Ich sehe dich dann morgen früh bei der Arbeit.“

„Tony?“

Tony blieb stehen und drehte sich noch einmal zu Arra um.

„Vergiss nicht, dass das Tor in beide Richtungen funktioniert. Du musst verhindern, dass die Schatten zu ihm zurückkehren, aber du musst auch sicherstellen, dass nichts Schlimmeres durchkommt.“

Plötzlich wirkten die Reihen elektronischer Spielkarten bedrohlich. „Suchst du danach? Nach etwas Schlimmerem?“

„Das weiß ich nicht genau.“

***

„Etwas Schlimmeres“, murmelte Tony, während er die Bogenlampe an ihren Platz rollte. „Das war ja mal wieder außerordentlich präzise!“

„Denk’ nicht mehr daran“, riet Henry.

„Wie das denn?“

Der Vampir entschied sich klugerweise, auf diese Frage nicht einzugehen. „Gleich geht das Tor auf“, sagte er statt dessen.

Die beiden waren allein im Tonstudio. Das Tor ging auf und wieder zu, und noch immer waren sie allein. Wo auch immer – wer auch immer – der letzte Schatten sein mochte, nach Hause wollte er noch nicht. Tony hatte nicht die geringste Ahnung, was er am nächsten Morgen tun sollte. Es reicht eben nicht, nur schnell mal eine Lampe anzuknipsen, musste er sich eingestehen, während er mit zitternden Händen die Kabel einrollte.

„Ist alles in Ordnung mit dir?“

„Klar doch, prima.“ Nie zuvor hatte Tony den Sog, der vom Tor ausging, so deutlich verspürt. Er hatte sich sogar dabei ertappt, wie er auf das Tor zuging, wobei sein Körper von Verlangen praktisch vibrierte. Ein neuer Ruf, ein vertrautes Gefühl. Er hatte sich am Mischpult festklammern müssen, so fest, dass seine Fingerknöchel schneeweiß angelaufen waren, sonst hätte er es nicht geschafft stehenzubleiben, sich nicht zu bewegen. Nicht auf den Ruf zu reagieren war schmerzhaft gewesen.

„Dieser Schattenfleck, den du trägst – hat die Magierin gesagt, wie wir ihn entfernen können?“ fragte Henry.

„Nein, denn dazu müsste sie sich mal unzweideutig äußern!“ Die Kabel waren verstaut. Tony richtete sich auf. „Das braucht so seine Zeit, nehme ich an, bis der Fleck wieder weg ist.“

In dem dämmrigen Schein des Notlichts sah er Henry die Stirn runzeln. „Er scheint mir nur stärker als zuvor“, gab der Vampir zu bedenken.

„Scheint stärker oder ist stärker?“

Henry zuckte die Achseln.

„Na, dann wollen wir uns mal keine Sorgen darum machen.“ Tony zauberte sich ein falsches Lächeln auf die Lippen und fügte Schattenfleck wird stärker zu der Liste der Dinge, über die er sich Sorgen machen musste. Er notierte es sich direkt unter Etwas viel Schlimmeres und schrecklichere Optionen.

Er dachte kurz darüber nach, ob er auch findet Dunkelheit tröstlich auf diese Liste setzen sollte, aber irgendwie traf „tröstlich“ es nicht. Auf dem Weg zum Hinterausgang des Studios fühlte er sich auf jeden Fall sehr geborgen. Er fühlte sich sicher – und war sich des Mannes an seiner Seite hyperbewusst. Aber Henry stand auch schon seit ein paar Tagen auf seiner Liste.

Der Lichtschein, der gerade über die hintere Wand des Tonstudios huschte, kündigte Probleme ganz anderer Art an. Mist. Wachmann.

Tony packte den Freund beim Arm, drückte ihn gegen die Wand, schob ihm das Knie zwischen die Beine und presste sich an ihn, Mund an Mund, Brust an Brust, Lende an Lende. Zu spät fiel ihm ein, dass Henry das Spiel unter Umständen missverstehen könnte.

Glücklicherweise schien der Vampir gewillt, so oder so mitzuspielen.

„He! Ihr da! Macht mal Schluss, hört ihr?“

Tony gab Henry frei, drehte sich um, tat, als träfe ihn der Anblick des Mietsheriffs völlig unerwartet und flüsterte vernehmlich: „Warte hier auf mich, Baby!“ Eine rotgoldene Braue zuckte. Tapfer ging Tony auf den Wachmann zu und erging sich mit leiser, aber drängender Stimme in Erklärungen darüber, wer er sei und dass er hier gerade eine Neueroberung mit seiner Arbeit fürs Fernsehen hatte beeindrucken wollen.

Der Wachmann verdrehte die Augen, gestand aber ein, dass ein Mann nun einmal nicht umhin kam zu tun, was er tun musste, um ein Objekt seiner Begierde ins Bett zerren zu können. „Aber verdammt noch mal doch nicht ausgerechnet hier!“ murrte er abschließend.

„Wir wollten gerade gehen.“

„Wunderbar.“ Der Mann hatte die beiden ganz eindeutig schon von seiner Liste gestrichen. Er hatte es eilig, seinen Rundgang zu beenden – immerhin wartete ein Drehbuch auf ihn. „Schließt hinter euch ab“, mahnte er nur noch.

Henry schwieg, bis Tony die Tür geschlossen und gesichert hatte. Dann lächelte er, wobei seine Zähne in der Finsternis unendlich weiß schimmerten. „Sehr clever.“

„Danke.“ Es gelang Tony nur mit Mühe, dem Bedürfnis zu widerstehen, sich den Mund abzuwischen. Er hatte Henry schon tausendmal geküsst, aber diesmal hatte er zum ersten Mal Blut geschmeckt. Kates Blut. Tinas Blut, sein Blut ... älteres Blut.

Er wusste, das war alles nur in seinem Kopf.

Das war nichts als ... Schattenkram.

***

Die Schatten hatten sie umzingelt, ein Ring aus Finsternis, den sie nicht durchbrechen konnte. Gefangen. Kein Entkommen. Wenn sie einen bannte, würden die anderen angreifen. Sie richtete sich kerzengerade auf und sammelte Kraft, entschlossen, sie für ihren Sieg einen möglichst hohen Preis zahlen zu lassen.

Als die Schatten näherkamen, konnte sie in ihrem Kopf deren Stimmen vernehmen.

Hilf uns.

Lass nicht zu, dass er uns vernichtet.

Hilf uns.

Wir wollen leben.

Hilf uns.

Wir brauchen dich.

„Dann bin ich also auch für euer Leben verantwortlich?“

Als Antwort tauchten in dem Kreis der Schatten flackernd Gesichter auf. Lee. Maus, Kate. Ben. Tony.

... Kiril, Sarn – denen die Augen aus dem Kopf quollen, denen die Zungen aus dem Mund hingen, als man sie an die Tafeln nagelte – Haryain, die schweren weißen Brauen über der dicken Brille hochgezogen.

„Was ist los mit dir?“ fragte er mit der Stimme eines anderen. „Als du den Job übernommen hast, wusstest du, dass er gefährlich ist.“

„Dies ...“ Sie wies auf den Kreis, der sie umzingelt hielt, woraufhin sich die Schatten zu ihrer Geste vorbeugten, „... ist nicht mein Job. Ich werde es nicht zu meinem Job machen.“

Haryain schnaubte. „Wer sagt, dass du die Wahl hast?“

Mit einem Ruck wurde Arra wach. Sie blinzelte hinauf zu den beiden Monitoren, griff mit der einen Hand nach ihrer Maus und wischte sich mit der anderen den Speichel aus dem Mundwinkel. Eine Wahl hatte man immer.

Es gab immer ein weiteres Tor.

Kapitel 14

„Na, wie ist das Date gelaufen?“

„Date?“

„Mit Zev? Freitag abend? Ich wollte dich anrufen, aber ich war am Wochenende beschäftigt.“ Amy gelang es, dem Wort „beschäftigt“ eine wollüstige Bedeutung beizumengen und wackelte noch dazu anzüglich mit den Augenbrauen.

„Barry?“

Sie versetzte ihm einen spielerischen Stoß in die Rippen. „Brian, du Blödmann! Los, erzähl’!“ Amy setzte ihren extragroßen Mochaccino auf einer Schreibtischecke ab, ließ sich auf ihren Stuhl fallen und grinste Tony von unten her an. „Mama will Details! Komm’ schon – versüß’ mir den Montag morgen!“

„Ich hatte Hamantaschen.“

Stark geschminkte Augen weiteten sich entzückt. „Abartig!“ freute sich Amy.

„Das sind Kekse.“

„Ihr habt Kekse gegessen? Wie alt bist du? Zwölf?“

Tony zuckte die Achseln. Seit Freitag abend war soviel passiert, da hatte er sein Nicht-Date mit dem musikalischen Leiter fast schon vergessen. „Wir waren Kaffeetrinken.“

„Ich habe mit zwölf schon Kaffee getrunken“, konterte Amy, begleitet von vielsagendem Mokkageschlürfe. „Das war’s dann auch schon?“

„Wir haben uns auch unterhalten.“

„Jesus, Maria und Josef – und ich war mir so sicher, dass schwule Männer es heftiger treiben als unsereins! Müsst ihr Typen nicht ’ne Quote erfüllen oder so was?“

Zum ersten Mal seit wer weiß wieviel Tagen spürte er, wie er lächelte. „Seit den achtziger Jahren nicht mehr.“

„Seit den achtziger Jahren?“ Mit angewidert verzogenem Gesicht griff Amy nach dem Telefonhörer. „Du hast mit zwölf ja anscheinend nicht nur Kaffee getrunken! CB Productions! Was kann ich für Sie tun?“

Vielleicht lag es an Amys ganzer Art, an ihrer „Die Welt wird es nicht wagen, sich mit mir anzulegen“-Attitüde, vielleicht auch an den neongrünen Haaren der jungen Frau oder daran, dass ihm Amy, die sich am Telefon meldete, als Hintergrundgeräusch so sehr vertraut war. Wie aus heiterem Himmel fühlte sich Tony voll neuer Energie, voller Erwartung sogar. Als lauere er die ganze Zeit schon auf etwas Großes, ganz und gar Erstaunliches, und nun sei das Warten fast vorbei. Die Angst und die Zweifel, die ihn in seinen Träumen und auch auf der Fahrt zur Arbeit geplagt hatten, waren wie weggeblasen.

„Tony?“

Da kamen sie auch schon wieder zurück. Seufzend drehte sich Tony zu Arra um, die gerade aus CBs Büro kam. Die Magierin sah immer noch ziemlich mitgenommen aus. Die Ränder unter ihren Augen als Säcke zu bezeichnen, wäre eine Untertreibung gewesen – man musste wohl schon eher von einem Satz Koffer sprechen. Das graue, ungekämmte Haar stand wild und stachelig nach allen Seiten ab – hier hatte die pure Erschöpfung eine Frisur erschaffen, auf die Amy für gewöhnlich einen halben Liter Gel zu verwenden pflegte. Offenbar hatten eine gute Nacht und erholsamer Schlaf nicht in den Karten gestanden.

In Anbetracht der Tatsache, dass Arra wahrscheinlich den größten Teil der letzten Nacht damit zugebracht hatte, anhand diverser Kartenspiele herauszufinden, was die Zukunft bringen mochte, hätte die Überlegung mit den Karten sogar witzig sein können. Sie war es nur nicht.

Arras Finger fühlten sich durch die Ärmel seiner Jeansjacke heiß an, als die Zauberin Tony am Arm packte und in Richtung Kellertür zerrte. „Ich habe mit CB gesprochen“, teilte sie ihm mit.

„Dann weiß er es also?“ wollte Tony wissen.

„Was?“

Wohl wissend, dass Amy in der Lage war, ein halbes Dutzend Unterhaltungen gleichzeitig mit anzuhören, senkte Tony seine Stimme zu einem Flüstern. Amy würde das übelnehmen, aber damit konnte er sich später befassen. „Alles!“ hauchte er. „Du hast gesagt, du wolltest ihm alles sagen.“

„Ach ja. Nein, ich habe ihm gesagt, dass ich dich heute morgen brauche. Dass du für mich mit der großen Bogenlampe arbeiten musst. Weil ich an der Sache mit dem Geistereffekt sitze, den er für eine spätere Episode dieser Staffel haben will und weil ich noch ein paar Messungen brauche, um die Lichtstärke einschätzen zu können. CB regelt die Sache mit Peter und Sorge.“

„Ich will nicht ...“ Tony wollte gar nicht erst in die Nähe des Tores gehen.

Wenn das Tor aufging, wollte er ganz weit weg sein – mindestens einhundert Kilometer weit weg. Aber was Tony wollte, spielte ja keine Rolle. Weil es außer ihm niemanden gab. „Klar“, murmelte der Junge. „Wie auch immer.“

Einen Moment lang verstärkte die Magierin ihren Griff um Tonys Arm, als habe sie mitbekommen, was dem jungen Mann durch den Kopf geschossen war. „Ich habe heute morgen eine Suche nach dem verbliebenen Schatten veranstaltet“, teilte sie ihm mit. „Er befindet sich hier im Studio.“

„Wer ist es?“

„Das weiß ich nicht, und es spielt auch keine Rolle. Sei vorsichtig. Er wird auf jeden Fall wissen, dass die anderen vernichtet sind, weswegen er wild entschlossen sein wird, durch das Tor zurückzugehen.“

„Wie steht es mit den Sachen, die von der anderen Seite hier rüberkommen sollen?“

„Ich bezweifle, dass etwas kommt. Noch nicht. Der Herr der Schatten handelt ungern ohne Informationen; das ist seine Stärke, in einem gewissen Maß jedoch auch seine Schwäche. Er ist gern ganz sicher. Darüber kannst du dir Sorgen machen, wenn der letzte Schatten vernichtet ist – auch wenn wir seine Reaktion vielleicht verzögern konnten, indem wir ein paar der Schatten so weit vom Tor entfernt vernichteten.“

„Klasse. Das lässt uns Zeit für Vorbereitungen.“

„Es gibt nichts, worauf wir uns vorbereiten können!“

„Ja.“ Tony seufzte. „Das wusste ich.“ Als die Magierin seinen Arm losließ und nach dem Knauf der Kellertür greifen wollte, packte nun seinerseits er sie am Arm. „Arra?“ setzte er an. „Ich frage mich allmählich: Warum müssen die Schatten eigentlich immer die Leute mit zum Tor zurückbringen? Letzte Woche ist uns einer von ihnen zum Außendreh gefolgt – das heißt doch, sie können sich auch prima allein fortbewegen.“

„Können sie nicht. Weißt du noch, wie ich dir erklärte, dass der Bewegungsspielraum eines Schattens davon abhängt, wie genau und detailliert er konzipiert worden ist? Je präziser die Definition eines Schattens, desto eingeschränkter sein Bewegungsradius. Die letzten Schatten, die herüberkamen, sind solche, die sich im Grunde nur so lange eigenständig bewegen können, wie sie brauchen, um einen Wirt zu finden“, fuhr sie fort, nachdem Tony zu ihren ersten Ausführungen genickt hatte. „Sobald sie eine klare körperliche Definition haben, beschränkt sich ihre eigene Beweglichkeit so ziemlich darauf, notfalls eine kurze Entfernung hin zu einem anderen Wirt zurücklegen zu können.“

„Aber sie sind in der Lage, auf sich gestellt zu überleben, oder?“

Tony sah, wie ein Muskel an Arras Kiefer zuckte – die Magierin hatte die Zähne zusammengebissen. „Du kannst sie nicht ändern, nicht besser machen!“

„Das hatte ich auch gar nicht gemeint.“ Nicht ganz jedenfalls. „Mir war nur eingefallen, dass es ein geschickter Schachzug sein könnte, vom Wirt abzuspringen, sobald sie die Informationen haben, nach denen sie suchen. Lauernde Schatten lassen sich soviel schwerer finden als Leute, die tun, als würden sie verschwinden und die sich dann, wenn man sie gefunden hat, aufführen wie bescheuerte Zombies aus Nacht der lebenden Toten!“

Mit zusammengekniffenen Augen musterte Arra Tony schweigend. Das hatte sie in letzter Zeit ziemlich häufig getan, und Tony fing an, es reichlich beunruhigend zu finden.

„Bring sie bloß nicht auch noch auf Ideen!“ Missmutig schüttelte Arra Tonys Hand vom Arm und eilte die Kellertreppe hinunter in ihre Werkstatt.

***

Arra hatte in den sieben Jahren, in denen sie bei CB für die Spezialeffekte zuständig gewesen war, mit niemandem aus der Belegschaft näher Freundschaft geschlossen. Sie hatte sich mit den Kollegen befasst, soweit das für die Arbeit notwendig war, aber nie auch nur einen Deut mehr, und nun sah es ganz so aus, als hätte sie in weniger als einer Woche einen Freund gefunden. Oder sich einen Komplizen zugelegt. CB war unklar, ob ihre Beziehung zu Tony das eine oder das andere war. Nur hatten sich in letzter Zeit auch noch einige andere Dinge zugetragen, und der Produzent fand das zeitliche Zusammentreffen beider Phänomene nicht uninteressant.

Der große Mann stand dicht hinter seiner Bürotür, sah Arra die Kellertreppe hinuntereilen und konnte zudem, nachdem er noch eine ganze Weile die geschlossene Kellertür gemustert hatte, beobachten, wie Tony Foster Richtung Set entschwand.

Es – was immer es sein mochte – hatte etwas mit Lichtpegeln zu tun.

CB hasste es, wenn man ihn anlog – nichts war ihm mehr verhasst. So hatte er die Angewohnheit, erst einmal sicherzustellen, dass er die Antwort als richtig oder falsch identifizieren konnte, ehe er Fragen stellte.

Er wollte sich gerade wieder seinem Schreibtisch zuwenden, hielt aber inne, als er sah, wie sich die Bürotür öffnete und die beiden Wachtmeister der Royal Canadian Mounted Police, die im Fall des bedauerlichen Ablebens der Nikki Waugh ermittelt hatten, hereinkamen. CB blieb also stehen, sah zu, wie Rachel zu den beiden hinübereilte, um sie zu begrüßen und trat vor, als die Bürovorsteherin sich zu ihm umdrehte.

„Mr. Bane?“ rief Rachel. „Die beiden Beamten würden sich gern mit Ihnen unterhalten.“

„Natürlich.“ Mit einer Handbewegung bat er das Polizistenpaar, ihm voran in sein Büro zu kommen. Der Mann, Wachtmeister Elson, bewegte sich, als sei er auf der Jagd und wisse seine Beute ganz in der Nähe. Die Frau, Wachtmeisterin Danvers, verdrehte die Augen, ehe sie ihrem Kollegen folgte. Zwischen den beiden herrschte also Uneinigkeit – vielleicht nicht in den großen Fragen, aber in kleineren ließ Wachtmeisterin Danvers ihren Kollegen an diesem Morgen offenbar ganz einfach freundlich gewähren, auch wenn sie seine Einschätzungen nicht teilte.

Interessant.

„Alan Wu ist tot“, verkündete Wachtmeister Elson.

CB, der sich gerade in seinen Stuhl hatte fallen lassen wollen, blieb stehen und starrte die beiden Polizisten entgeistert an. „Er starb Samstag nachmittag“, fügte Wachtmeisterin Danvers hinzu.

„Tut mir leid, das zu hören.“ Es tat ihm wirklich leid. In einer Branche mit einem überdurchschnittlich hohen Anteil an Durchgeknallten mit angeknackstem Selbstwertgefühl sowie an eingebildeten Diven hatte Alan Wu zu den stets Verlässlichen gezählt. CB setzte sich, bat die Polizeibeamten mit einer Handbewegung, ebenfalls Platz zu nehmen und wartete.

Wachtmeister Elson blätterte eifrig und konzentriert in seinen Notizen – eine völlig unnötige Show, da war CB sich sicher. „Alan Wu ist in weniger als einer Woche nun schon der zweite Ihrer Angestellten, der ums Leben kam“, begann der Beamte die Unterhaltung.

Weniger als eine Woche. Nun, schien es, hatte sie in weniger als einer Woche einen Freund gefunden.

„Alan Wu war nicht mein Angestellter. Er war ein Schauspieler, den ich regelmäßig engagierte.“

„Tony Foster war bei ihm, als er starb. Mr. Foster sagte uns, er sei gerade mit einer weiteren Ihrer Angestellten in der Gegend herumgefahren, als er Mr. Wu sah, mit Arra Pelindrake. Die beiden arbeiten für Sie?“

„Ja.“

„Gut. Aber das ist noch nicht alles.“

CB hielt den Blick unverwandt auf das Gesicht des jüngeren Mannes gerichtet. „Fahren Sie fort“, sagte er.

Die Sache wurde von Minute zu Minute interessanter.

Einer der Kameraassistenten war mit gebrochenem Unterkiefer im städtischen Krankenhaus von Burnaby abgegeben worden. Nirgendwo stand, wer ihn dort hingebracht hatte. Einer der Beleuchter und eine Frau vom Catering-Unternehmen waren von ihren Ehepartnern als vermisst gemeldet worden, nur um dann Sonntag nacht wieder aufzutauchen, ohne sich an etwas erinnern zu können und ohne ihre Autos.

„Ich habe alle Polizeiberichte durchgesehen, in denen Ihre Firma erwähnt wird. Die Informationen, die ich Ihnen eben vorlegte, habe ich mir aus verschiedenen Quellen zusammengesucht.“

„Da haben Sie sich aber eine Menge Arbeit gemacht!“ meinte CB.

„Ich bin neugierig geworden, müssen Sie wissen. Ich glaube nämlich nicht an Zufälle, Mr. Bane. Eine ganze Reihe ganz unterschiedlicher Vorfälle scheinen allesamt irgendwie direkt mit Ihrem Studio zu tun zu haben, und das sagt mir, dass hier irgend etwas läuft.“

Zweifellos.

***

„Tony?“

Beim Klang von Tinas Stimme blieb Tony wie angewurzelt stehen. Tina war die letzte, mit der er sich an diesem Morgen befassen wollte. Kate hatte er schon gesehen; sie hatte neben der Kamera gestanden, still vor sich hingegrinst und sich mit dem rechten Daumen das linke Handgelenk massiert. Tony, der bei diesem Anblick nur von ganzem Herzen hoffen konnte, dass er selbst nie so dämlich ausgesehen hatte, war sofort mit dem Kopf halb unter den Kragen seiner Jeansjacke getaucht und hatte die landschaftlich schönere Strecke an der Kaffeemaschine vorbei gewählt, um an seinen Arbeitsplatz zu gelangen.

„Nur damit du es weißt“, verkündete Henry, als sie die Adanac Street entlang zu Kates Wohnung fuhren. „Gerne habe ich das nicht getan.“

„Was getan?“

„Den Sexappeal hochgefahren.“ Er wiederholte Tonys Worte, als hinterließen sie bei ihm einen schlechten Geschmack im Mund. „Sobald man Sex so ins Spiel bringt, sieht das für meinen Geschmack zu sehr so aus, als würde ich mich einem unwilligen Opfer aufdrängen.“

Tony schnaubte, während er den Kopf so drehte, dass er einen Blick auf die sanft auf dem Rücksitz schlummernde Kate werfen konnte. „Eilmeldung Henry: Sex ist allgegenwärtig!“

„Aber nicht so plakativ und nicht unter solchen Umständen.“ Henry sprach erst einmal nicht weiter, denn er musste sich eingestehen, dass die Umstände keine gewöhnlichen gewesen waren. „Nicht von meiner Seite aus“, fügte er hinzu.

„Was nicht von deiner Seite aus?“

„Wenn kein richtiger Sex stattfindet, dann denke ich nicht immer gleich automatisch an Sex, wenn ich trinke.“

Da sie beide ganz genau wussten, woran der andere nun dachte, erwähnte es keiner von ihnen.

„Also hast du nicht an Sex gedacht, als du von Tina getrunken hast?“

„Nein.“

„Gut.“

„Womit ich nicht gesagt haben will, dass unter anderen Umständen ...“

„Das musst du mir nicht versichern.“

Als er Tina nun näherkommen sah, konnte Tony an nichts anderes mehr denken als an wild rammelnde nackte Affen – Tina und Henry. Die Vorstellung war sehr, sehr beunruhigend.

„Tony?“ wiederholte das Skriptgirl. „Vergiss bitte nicht, dass dieser Fanclub in einer halben Stunde hier auftaucht. Die Leute sollen uns ein bisschen beim Drehen zusehen, dann posieren Mason und Lee für Erinnerungsfotos, und dann sollen sie ...“

Von Schatten aus einer anderen Welt übernommen werden.

„... zu Mittag essen. Hörst du mir überhaupt zu?“

„Ja. Entschuldige.“ Tony musste sich zwingen, sich zu konzentrieren.

„Nach dem Mittagessen drückst du jedem von ihnen eines von den alten Drehbüchern in die Hand und siehst zu, dass sie sich verzogen haben, ehe wir wieder anfangen ...“ Tina unterbrach sich und kniff fragend die Augen zusammen. „Habe ich was an der Nase?“

„Was?“

„Du starrst mich an.“

Ich weiß, wie Henry aussieht, wenn er gerade von dir getrunken hat.

„Entschuldigung!“ Tonys Leben war einfach zu makaber geworden.

„Hör’ auf, dich zu entschuldigen und pass lieber auf. Du weißt, was Peter von Fans hält, die sich im Studio rumtreiben. Die Sache muss glatt über die Bühne gehen, sonst steht uns ein höchst unangenehmer Nachmittag bevor.“

„Aber Arra braucht mich heute morgen – sie will, dass ich ein paar Sachen für sie erledige.“

„Ich habe davon gehört. Sorg’ bitte nur dafür, dass der Fanclub nie unbeaufsichtigt bleibt. Ich kann mir nichts Schlimmeres vorstellen als noch einen Fan, der in Masons Sarg eingesperrt wird.“

Leider konnte Tony das durchaus.

***

Drei der Spiele waren an Vieren gescheitert. Eine vorgefasste Meinung verhindert Fortkommen. Was mochte sie übersehen haben? Worauf hatte sie sich zu sehr fixiert? Auf dem anderen Bildschirm verhinderten zwei schwarze Buben, dass sie den letzten Zug tun konnte, der das Spiel beenden würde.

„Das ist doch lächerlich!“ Arra stieß sich mit solchem Schwung vom Schreibtisch ab, dass ihr Drehstuhl durch die halbe Werkstatt rollte. „Da kann ich doch gleich versuchen, die Zukunft aus einer Schale Haferschleim vorauszusagen.“

Ihr Magen knurrte. Sie war so verzweifelt bemüht gewesen, die Quelle ihrer Verunsicherung zu entdecken – obwohl Verunsicherung wahrlich ein allzu mildes Wort war für die Weltuntergangsgefühle, die sie plagten und in ihrem Kopf herumwaberten wie giftige Dämpfe –, dass sie ganz vergessen hatte zu frühstücken. Gut möglich, dass der Hunger sie ablenkte, dass sie deswegen nicht in der Lage war, Sinn in die Anordnungen der Karten auf den Bildschirmen zu bringen.

Möglich – aber nicht wahrscheinlich.

Damals hatte sie ganz bis zum Ende Weissagungen vornehmen können, war es ihr gelungen, selbst die Zerstörung nicht zu beachten, die rings um sie her Schutt und Asche regnen ließ. Sie hatte das Schicksal der Stadt und der Magier gesehen. Sie hatte gewusst, dass sie nichts, aber auch gar nichts tun konnte, um dieses Schicksal abzuwenden.

Nichts.

Aber hier und jetzt waren sie noch nicht bei nichts angekommen – auch wenn das früher oder später der Fall sein würde.

Hier und jetzt musste die Magierin erst einmal feststellen, was genau falsch lief.

Wenn die Erinnerung sie nicht trog, musste der Puffreisriegel, den sie sich letzte Woche vom Erfrischungstresen besorgt hatte, immer noch in ihrer Schreibtischschublade liegen. Nahrung konnte man dazu eigentlich nicht sagen, aber näher kam Arra an etwas Essbares nicht heran, ohne den Keller zu verlassen.

Ganz langsam den ersten Bissen kauend – langsam deswegen, weil der Riegel sich zu einer Substanz verdichtet hatte, die ein schnelleres Tempo unmöglich machte – leerte Arra alle Bildschirme bis auf einen. Vielleicht, wenn sie sich auf ein Spiel konzentrierte ...

Zwei schwarze Buben.

Wieder zwei schwarze Buben.

Arra lutschte den letzten Rest Marshmallow aus der Plastikverpackung und betrachtete wütend knurrend die Uhr in der rechten unteren Ecke des Bildschirms. Elf Uhr zwei. Bald würde sich das Tor öffnen und der letzte Schatten versuchen, nach Hause zu gelangen. Das Licht würde den Schatten zerstören. Der Schatten wusste, dass er der letzte seiner Art auf dieser Welt war, aber ob er wohl ahnte, dass er ...

Dann war der Marshmallowrest vergessen, und die Plastikverpackung baumelte Arra schlaff am Mundwinkel, während die Magie-rin fassungslos, reglos den Bildschirm anstarrte.

Zwei schwarze Buben.

Zwei Schatten waren auf dieser Welt übriggeblieben.

Nicht einer.

Zwei.

Einer war irgendwie entkommen, war Arras Zauber entronnen. Wie das hatte geschehen können, war jetzt nicht so wichtig – die Zauberin musste Tony warnen.

Aber gleich würde das Tor aufgehen.

Wenn beide Schatten dort waren ...

Wenn er Hilfe brauchte, um sie aufzuhalten ...

Wenn sie zum Tor ging ...

Aber wenn nicht ...

Wenn sie ihre Kräfte einsetzte, während das Tor offenstand, war das so, als schicke sie ihm ein Leuchtsignal hinauf.

Hunderttausend Stimmen schrien nach ihr, flehten um Rettung. Klammerten sich an sie. Zogen sie durch das Gewicht ihrer Nöte mit in die Tiefe. Der Herr der Schatten kommt; du bist unsere letzte und einzige Rettung.

Tony aber kämpfte auch ohne sie. Wenn er sich an sie gewandt hatte, dann um sie zu bitten, an seiner Seite zu streiten, nicht für ihn. Halsstarrig bestand der Junge darauf, weiterhin zu hoffen, auch wenn Arra ihm streng alle Hoffnung verbot.

Arra schob den Drehstuhl vom Schreibtisch weg, drehte sich um und ließ den Blick suchend über die Regale ihrer Werkstatt gleiten. Irgend etwas musste sich doch finden lassen – ja! Einer der Baseballschläger, die sie während der Schlagkäfig-Szene in Episode drei in Raymond Darks Händen hatte explodieren lassen. Raymond Darks Hände hatten natürlich Daniel gehört, den bissigen Kommentar, man solle beim nächsten Mal lieber Aluminium nehmen, hatte Lee aus dem Stegreif beigesteuert – auch wenn Mason, als sie die Aufnahme, bei der Lee den blutigen Holzsplitter aus Raymond Darks Schulter zog, zum zweiten Mal hatten drehen müssen, behauptet hatte, es sei seine Idee gewesen. Obwohl CB damals über die Kosten gemeckert hatte, hatte Arra sechs Baseballschläger gekauft. Mit dreien hatte sie geübt, zwei für die Kamera in die Luft gejagt und den letzten weggepackt, weil sie der Meinung gewesen war, sie werde früher oder später schon Verwendung dafür finden.

Wenn man die Schattenbesessenen daran hinderte, das Tor zu erreichen, so hinderte man gleichfalls die Schatten daran.

***

Einerseits damit befasst, die Zeit nicht aus dem Auge zu verlieren, andererseits damit, sich einhundertzwei Dinge einfallen zu lassen, die alle schieflaufen konnten, wenn er versuchte, einen Schatten an der Rückkehr in eine andere Welt zu hindern, während um ihn herum Menschen wuselten, die allesamt auch dann nicht glauben würden, dass er eben dies tat, wenn er ihnen eine entsprechende Regieanweisung hätte vorzeigen können, und noch dazu gleichzeitig dafür zu sorgen, dass keines der siebzehn Mitglieder eines Darkest Night-Fanclubs Unsinn anstellte, fühlte Tony sich leicht überfordert.

Der Gedanke an Arra, die sicher in ihrem Keller hockte, während es ihm hier oben oblag, die Welt zu retten, stimmte ihn ziemlich sauer. Sie braucht dem verdammten Tor ja gar nicht zu nahe zu kommen, knurrte er, während er wieder einmal die Häupter der Fans abzählte. Sie könnte sich doch bloß mal einen Moment Zeit nehmen und diesen ganzen Haufen hier ...

Einer fehlte!

Dreimal durfte Tony raten, wohin der Ausreißer verschwunden war und die beiden ersten Male zählten nicht.

„Es tut mir leid, aber das Betreten des Set ist verboten.“

Der Fan erstarrte, ein Bein bereits über den Sargrand gehoben. „Ich wollte doch nur ...“

„Ich weiß.“ Tony wies mit dem Kinn auf die andere Seite des Set, wo gerade spitze, aufgeregte Schreie zu hören waren. „Ich glaube, Mason ist soeben aufgetaucht.“

Er schaffte es knapp, aus dem Weg zu springen, sonst wäre er überrannt worden.

Nachdem er sich neben den Monitoren in Sicherheit gebracht hatte, betrachtete er staunend die Ansammlung hysterisch auf und ab hüpfender Köpfe und ineinander verschlungener Körper und konnte nur darüber spekulieren, ob sich irgendwo dahinter auch Mason befand.

„Na klasse, einfach klasse!“ Peter, dem die Kopfhörer um den Hals baumelten, sah aus, als hätte er am liebsten in ein Stück Kulisse gebissen. „Jetzt kriege ich ihn nie und nimmer an den Set.“

„Entschuldigung.“

Der Regisseur schnaubte. „Glauben Sie, Sie hätten das verhindern können? Sie leiden unter massivem Größenwahn, Mr. Foster. Auch Sie sollten doch inzwischen begriffen haben, dass nichts und niemand es fertigbringt, sich zwischen Mason und eine Schar Bewunderer zu drängen. Besonders dann nicht, wenn diese Bewunderer Kameras bei sich tragen.“ Mit zusammengekniffenen Augen musterte Peter das Auf- und Abwogen der Menge. „Solange er hier draußen ist und wir ihn im Auge haben können, besteht zumindest die Hoffnung, dass wir keine Klagen an den Hals kriegen.“

„Soll ich ihm sagen, dass Sie soweit sind und drehen wollen?“ wollte Tony wissen.

„Das weiß er doch – deswegen ist er ja auch endlich aus seiner Garderobe aufgetaucht. Das war zumindest einer der Gründe, wenn auch offenbar nicht der wichtigste. Wenn man jetzt versucht, ihn von dem kleinen Fest der Liebe da drüben loszueisen, beschert er der Welt eine Szene, in der wir die Schurken sind und er der Held, der doch nur den Menschen, die unsere Serie überhaupt erst möglich machen, ein klein wenig von dem zurückgeben möchte, was wir ihnen schulden. Wobei er natürlich geflissentlich übersieht, dass es gar keine Serie gibt, wenn wir sie nicht drehen.“

„Könnten wir erst einmal meine Gegenschüsse machen?“

Sowohl Tony als auch der Regisseur drehten sich um.

„Lee“, rief Peter. „Sie habe ich gar nicht gesehen!“

Lee lächelte. „Es schien mir sicherer, abseits zu bleiben.“

Tony hatte den Mund schon offen, weil er sich bei dem Schauspieler nach dessen Befinden erkundigen wollte, besann sich dann aber eines besseren und schloss den Mund wieder. Diese Frage stand ihm nicht zu. Es war ja nun nicht so, als seien Lee und er ... Freunde.

„Sorge?“

Der Kameramann sah auf.

„Für Lees Gegenschüsse – müssen wir da die Beleuchtung umrüsten?“

„Ich glaube nicht ...“

Während der Kameramann hinaus in den Set eilte, der Raymond Darks Büro darstellte, wies Peter mit dem Kinn auf die Blatt Papier, die Tony aus der Hosentasche lugten. „Sie können ihm Masons Text vorsprechen.“

Erst himmelhochjauchzend, dann zu Tode betrübt in weniger als einer Sekunde – wahrscheinlich ein neuer Weltrekord. „Ich kann nicht“, flüsterte Tony.

„Sie können nicht?“

Er konnte Lee nicht ansehen, während er es ihm erklärte. „Ich muss die Sache für Arra erledigen“, erklärte er Peter.

„Jetzt?“

Das Tor fuhr langsam die Energie hoch und Tony spürte, wie seine Augäpfel zuckten. Er warf einen Blick auf die Uhr. „In drei Minuten“, sagte er. „Arra sagt – sie sagt, bei den Spezialeffekten ist das richtige Timing das A und O.“

„Na toll. Wie dem auch sei. Gehen Sie nur. Lee – raus in die Kulisse. Adam ...“

Der erste Regieassistent unterbrach seine Unterhaltung mit einem Ton-Assistenten, der Tony unbekannt war. Wie es schien, hatte es Hartley an diesem Morgen nicht geschafft, bei der Arbeit aufzutauchen.

„... sorg dafür, dass die da die Klappe halten, wenn ich Ruhe sage.“

Tony machte sich auf den Weg zur Lampe, wobei er sich alle Mühe gab, nicht so auszusehen, als liefe er direkt in den Schmerz hinein.

„Ruhe bitte!“ rief Peter hinter ihm.

Mit hocherhobener Stimme gelang es Adam, das ununterbrochene Geplapper der Fans zu übertönen. „Mal herhören: Wenn Sie alle es auf mein Kommando schaffen, still zu sein, dann wird Ihnen Mason für Fotoaufnahmen zur Verfügung stehen, sobald wir hier fertig sind.“

Das Geplapper verstummte, als hätte es jemand abgedreht.

„Ton läuft!“

***

Es gelang Wachtmeister Elson in letzter Minute, sich an der Kleiderstange festzuhalten, und so blieb er auf den Beinen, während er seinen unfreiwilligen Tanz mit einem vorsintflutlichen Ballkleid zu Ende brachte. „Sieht mir nach einem klaren Verstoß gegen die Brandschutzvorschriften aus“, murrte er, während er sich den malträtierten grauen Taft von den Beinen wickelte.

„Ich versichere Ihnen, Wachtmeister, dass dem nicht so ist“, konterte CB.

„Viel Platz gibt es in diesem Flur nicht.“ Elson trat einen Schritt zurück, bekam die billige Imitation eines Kavallerieschwertes in den Hintern, tat einen hastigen Satz nach vorn und hätte sich um ein Haar wieder im Ballkleid verheddert.

„Es gibt einen freien Durchgang, mag er auch schmal sein, und der Brandschutzbeauftragte hat seine Zustimmung erteilt.“ Der Brandschutzbeauftragte besaß einen Sohn im Teenageralter, der mit einer Karriere beim Fernsehen liebäugelte, aber CB sah keinen Sinn darin, das an dieser Stelle zu erwähnen. „Die Tür zum Set ist gleich da vorn.“

Die Tür befand sich in der Tat lediglich ein paar Schritt entfernt – nur war es unmöglich, sie zu erkennen, bis man um die letzte Ecke gebogen war und sich an einer Kleiderstange voll weißer Gefahrstoffschutzanzüge vorbeigedrängt hatte. CB hatte die Anzüge billig beim Ausverkauf einer anderen Serie erstanden, die nicht mehr weitergedreht wurde und seine Autoren angewiesen, die Anzüge im Drehbuch zu verwerten. Bislang hatte niemand mit einer zündenden Idee aufwarten können, aber der Produzent wusste genau, dass einer seiner Schreiber früher oder später einen Geistesblitz haben würde, der sich in der Serie verwerten ließe – wenn eine unendliche Anzahl Affen, ließe man ihnen die Zeit, Hamlet schreiben konnten ...

CBs Hand lag bereits auf dem Türgriff, als die Glocke ertönte und das rote Licht aufleuchtete.

„Warum bleiben wir stehen?“

„Die Kameras laufen“, erklärte CB, indem er den Kopf zu der Polizistin neigte, die kleiner war als er. „Da müssen wir wohl warten.“

„Wie lange?“

CB zuckte die Achseln. „Bis der Regisseur befindet, er habe, was er braucht.“

„Jack ...?“ Danvers wandte sich ihrem Partner zu, der den Kopf schüttelte.

„Nein. Ich will mich im Tonstudio umschauen und mich noch einmal mit Mr. Foster unterhalten.“

„Wir könnten auch wiederkommen.“

Elson verschränkte die Arme vor der Brust. „Nun sind wir schon mal hier.“

Er deutete das Gesicht, das die Polizistin daraufhin schnitt, wie folgt: Du wärst da längst nicht so hinterher, wenn das hier nicht das Fernsehen wäre! Womit die Frau wahrscheinlich recht hatte. Zwar war das Fernsehen vierundzwanzig Stunden am Tag, sieben Tage die Woche in den Heimen der Menschen willkommen, ein Geheimnis blieb es dennoch. Kam zu diesem einen Geheimnis noch ein weiteres, dann war das wohl etwas, dem kaum ein Mann widerstehen konnte. Auch wenn Elsons Chancen, wirklich etwas zu entdecken, denkbar schlecht standen – davon war CB felsenfest überzeugt, sonst hätte er nie zugelassen, dass der Wachtmeister hier stand und darauf wartete, ins Tonstudio eingelassen zu werden.

Zwischen den Kostümen näherten sich laut und in höchster Eile Schritte. Die drei Wartenden schauten fragend in die Richtung, aus der sie kamen.

Den Baseballschläger an die Brust gedrückt stolperte Arra herbei, blieb neben den Gefahrstoffschutzanzügen stehen und starrte das rote Licht neben der Tür an. Verdammt! Wäre CB allein gewesen, dann hätte sie ihr Glück mit einer blöden Ausrede versucht und wäre einfach durch die Tür gegangen. Aber wo Fremde hier herumstanden ...

Schick’ sie schlafen! Du kannst immer noch sagen, ein Gasrohr habe geleckt.

„Gibt es Probleme, Arra?“

Jetzt wäre es Zeit ...

Zeit.

Elf Uhr sechzehn.

Ohnehin zu spät. Tony war auf sich allein gestellt. Sie senkte den Schläger. „Nein. Keine Probleme.“

„Arra Pelindrake?“ Der blonde Mann neben CB trat einen Schritt vor. „Ich bin Wachtmeister Jack Elson, RCMP. Wo wir schon mal alle hier warten, würde ich Ihnen gern ein paar Fragen stellen.“

CBs Gesicht, das hinter dem Wachtmeister aufragte, sagte so ungefähr dasselbe.

***

Die Lampe stand bereit, eine Lichtdecke war so dahinter drapiert, dass kein Licht in den Set dringen konnte, an dem gedreht wurde. Tony brauchte nun lediglich noch den Schalter an der Lampe selbst zu betätigen – der Chef-Elektriker persönlich hatte die Verbindung zum Schaltkasten hergestellt und Tony dabei unmissverständlich klargemacht, er könne damit rechnen, einen Lichtständer in den Hintern gerammt zu kriegen, käme er auch nur in die Nähe des Schaltkastens.

Oh ja. Alles lief ganz toll.

Vor langer Zeit einmal hatte Tony im öffentlich-rechtlichen Fernsehen eine Sondersendung – vielleicht war es aber auch ein Horrorfilm gewesen, die Einzelheiten waren in seinem Gedächtnis ein wenig verschwommen – gesehen, in der ein Typ Menschen mittels Vibrationen angriff und dafür sorgte, dass ihnen die Augäpfel wegschmolzen. Genau wie einem dieser Opfer war Tony jetzt zumute. Als schmölzen gerade seine Augäpfel.

Es war an der Zeit, die letzte Hoffnung der Menschheit zu entzünden. In der Rolle des Helden sehen Sie eine Kohle-Lichtbogenlampe.

Als sich Tonys Hand dem Schalter näherte, schoss sein Schatten mit einem Satz an seinen Beinen hoch.

Er hatte gerade noch Zeit zurückzuzucken – was ihm natürlich überhaupt nichts nutzte – ehe die Dunkelheit wie ein Presslufthammer in seinen Kopf fuhr und er darin nicht länger allein das Sagen hatte.

„Ich habe heute morgen nach dem letzten Schatten gesucht. Er ist hier im Studio.“

Scheiße! Er ist in mir! Nur, dass dieser Schatten nicht in Tony gesteckt, sondern sich in dessen Schatten verborgen gehalten hatte. Wie lange ...

Dann war das Tor offen, und Tony trat vor – wurde vorgetreten –, um darunter zu stehen.

Déjà vu auf ganzer Linie.

Der Schatten hatte weniger das ganze Sagen übernommen als ihn beiseite gedrängt. Er war in seinem eigenen Kopf, er war dort nur nicht mehr allein. Henry hätte ihn befreien können, indem er einfach mit dem kleinen Finger lockte, aber Henry war nicht hier. Arra war nicht hier. Nur Tony selbst – und Schatten.

„Wenn du zurückgehst, stirbst du. Das weißt du doch. Du musst nicht sterben.“

Keine Antwort, und die Zeit wurde knapp. Tony spürte die Aufmerksamkeit des Mannes auf der anderen Seite des Tores. Spürte den Sog. Spürte, wie der Schatten sich zu trennen begann.

Also streckte er die Hand aus und packte ihn. Nicht körperlich. Rein körperlich gesehen stand Tony immer noch wie ein Volldepp mitten in der Kulisse.

Tony schlang seinen Verstand um das Konzept von Schatten.

Schaffte es, Kontakt herzustellen.

Jedermann hat dunkle Erinnerungen, derer er sich nicht zu entledigen vermag. Erinnerungen, die in schlaflosen Nächten aus ihren Ecken in unserem Geist kriechen, die am Rande des Bewusstseins hocken und daran nagen. Glückliche Menschen erinnern sich an Dinge, die sie in der Zeitung gelesen oder im Fernsehen gesehen haben: Grausamkeiten, die nicht sie selbst betrafen, aber dennoch tief schmerzten. Menschen, die ohne die Sicherheit von Freiheit oder Gerechtigkeit leben, haben finsterere Erinnerungen, Erinnerungen, die oftmals genau in die Landkarte der entzündeten Narben auf ihren Körpern passen. Tony hatte einmal mit ansehen müssen, wie ein uralter ägyptischer Magier das Leben eines Babys verzehrte, während die Eltern des Babys weitergingen, nicht ahnend, dass ihr Kind tot war.

Die Schatten waren Bestandteile des Herrn der Schatten. Finstere Erinnerungen. Erinnerungen einer Welt, in der diese Eltern den Göttern danken würden, dass ihr Baby tot war und damit in Sicherheit.

Der Schatten hatte alles gewusst, was Tony wusste, von dem Moment an, in dem er Tonys Körper betreten hatte. Nun wusste Tony auch, was der Schatten wusste. Es war, als sähe er einem privaten Diavortrag über Scheußlichkeiten zu, den jemand an den vorderen Teil seiner Schädeldecke warf.

Hätte Tony die Kontrolle über seinen Mund besessen, dann hätte er an dieser Stelle laut geschrien.

Dann rief das grausame intelligente Wesen auf der anderen Seite des Tores den Schatten in Tony heim, und der Diavortrag fand ein Ende.

Irgendwie schaffte der junge Mann es aber, den Schatten nicht aus dem Griff zu lassen.

„Du brauchst nicht zu gehen.“ Er fütterte den Schatten mit Erinnerungen daran, wie es war, absorbiert zu werden, wieder nichts zu sein. Das Ich zu verlieren.

*Was, wenn ich bleibe.*

Das hörte sich an wie Hartley, der Ton-Assistent – wäre Hartley in der Lage gewesen „Liebt es, andere zu foltern“ auf die Liste seiner Hobbys zu setzen. Es hörte sich zudem ganz erstaunlich nach der Stimme an, die ein paarmal in Tonys Kopf ertönt war.

„Du warst das. Die hellen Lichter im Fahrstuhl haben dich wahnsinnig gemacht.“

*Ja.*

Tony war dabei zu verlieren. Er spürte, wie ihm der Schatten entglitt.

*Wenn ich bleibe, gibst du mir deinen Körper?*

Dem Ton nach ging das über reine Stichelei hinaus. Ein Zittern durchlief Tonys Körper; er war nicht in der Lage, die emotionale Reaktion in seinem Leib zu kontrollieren, und so lockerte sich sein Griff ein wenig. Merkwürdigerweise wurde sein Kopf klarer, als ihm plötzlich Blut aus dem Gehirn wich. Wenn nur ein Mangel an Informationen den Herrn der Schatten am Einmarschieren hinderte ... nein, er konnte nicht ... doch, es ging nicht anders. Mochte sich Arra mit dem auseinandersetzen, was aus ihm wurde, wenn er dem Schatten seinen Körper überließ. Henry konnte ihn von überall her zurückrufen, ganz gleich, wohin er nach einem solchen Tausch gegangen sein mochte – und ein weiteres Stück Schatten machte sich los, während Tony noch über alle möglichen Konsequenzen nachdachte. „Ja!“ keuchte er.

Zu spät.

Als sich der Schatten mit einem gewaltigen Brausen losriss und seine Welt nur noch aus Schmerz bestand, erkannte Tony, dass der Schatten nur mit ihm gespielt hatte. Wie sehr er den Verlust eines eigenen Ichs auch fürchten mochte, letztlich konnte das Dunkel nicht anders, als sich wieder zum Ganzen zu gesellen. Er hatte sich nur noch einmal etwas Gutes gönnen wollen, ehe er heimging – hatte Tony einen kurzen Moment Hoffnung präsentieren wollen, um sie ihm gleich wieder zu entreißen.

Tony kam wieder zu sich und sah ein vertrautes Gesicht über sich gebeugt. Grüne Augen blickten besorgt, eine warme Hand lag tröstlich auf seiner Schulter.

„Tony?“

Er klammerte sich mit aller Macht an Lees Stimme, während finstere Erinnerungen ihn zu überwältigen drohten. Lee beim Aufwachen bei sich zu haben – das war, als ginge ein Traum in Erfüllung. Ein Traum, den Tony nur zu gern festhalten wollte. „Was ...?“

Ein beruhigendes, wenn auch leicht verwirrtes Lächeln. „Sag’ du es mir. Du hast geschrien, und als Adam zu dir ging, um dir zu sagen, dass du die Klappe halten sollst, lagst du schon am Boden.“ Lee blickte sich um, woraufhin sein Lächeln verbLasste. „Hier habe ich auch schon auf dem Boden gelegen ...“

Tony gab sich unendliche Mühe, sich aufzurichten. Gleichzeitig fragte er sich, wohin der erste Regieassistent wohl entschwunden sein mochte, der doch angeblich herbeigeeilt war, um nach ihm zu sehen. Durch das Tor – nein. Der Schatten war durch das Tor gegangen.

Oh. Scheiße.

Tony gelang es, den Kopf vom Boden zu heben, aber dann rebellierte umgehend sein Magen. Er schaffte es gerade noch, sich von Lee abzuwenden, ehe er alles, was von seinem Frühstück noch übrig war, sowie ein halbes Dutzend Erdbeermarshmallows auf dem nachgemachten Hartholzfußboden verteilte. Aber gewiss doch – genau so hatte er immer neben Lee erwachen wollen ...

„Igitt. Ist das echte Kotze?“

Diese Stimme war Tony unbekannt. Er nahm an, dass sie einem der Fans gehörte und dachte kurz daran, zu der Frau hinzukriechen und ihr auf die Schuhe zu kotzen. Im Vergleich dazu, wie es ihm momentan ging, hatte sich die Sache mit den schmelzenden Augäpfeln toll angefühlt. Er würgte etwas hoch, das bestimmt ein Teil seiner Milz war. „Arra!“ keuchte er verzweifelt.

„Arra soll kommen?“

So, wie es sich anhörte, war Lee ein wenig von ihm abgerückt, befand sich aber immer noch näher bei Tony als der Rest der Zuschauer. Immer noch heftig würgend – obwohl er nichts mehr ausspuckte als einen dünnen Strom grüngelber Galle – nickte Tony.

„Er erledigt ein paar Sachen für sie.“

Peters Stimme – und Schritte. Jemand kam angelaufen, mehr als nur eine Person.

„Tony!“

„Knie dich nicht dahin, Arra, er hat ... egal. Anscheinend hast du es verfehlt.“

Tony spürte eine Hand auf seiner Schulter und dann noch – irgend etwas. Das beruhigte seinen Magen, aber, was noch wichtiger war, es drängte die Finsternis wieder dorthin, wo Tony sie zwar nicht ignorieren, aber durchaus mit ihr leben konnte. Finsterer als alles, womit er bislang hatte leben müssen, aber er würde es schaffen. Er hatte ja auch keine andere Wahl.

Tony ließ sich auf den Rücken fallen, blickte hinauf in die Augen der Magierin und spürte in seinen eigenen Augen Tränen aufsteigen. Soweit zu dem, was noch von meinem Machoimage übrig ist.

„Es ist alles in Ordnung, Tony ...“

„Ist es nicht.“ Mit Platitüden konnte er nicht umgehen, nicht, wenn sie von Arra kamen. „Er weiß es.“

***

„Ich glaube ...“ CB senkte seine Stimme so weit, dass die meisten seiner Angestellten sie gar nicht mehr als die seine erkannt hätten. „Ich glaube, unter den gegebenen Umständen wäre es das Beste, Sie unterhielten sich ein andermal mit Mr. Foster.“

Wachtmeister Elson schnaubte: „Glauben Sie mir, Mister Bane, Erbrochenes schreckt mich nicht. Ich habe schon Verdächtige vernommen, die von oben bis unten voll mit Erbrochenem waren.“

„Ach ja? Warum ist Mr. Foster denn ein Verdächtiger?“

„Er ist kein Verdächtiger“, mischte sich Wachtmeisterin Danvers geschickt ein, ehe ihr Partner antworten konnte. „Wir wollen uns nur mit ihm unterhalten, was wir aber ...“, und hier wurde ihr Ton merklich schärfer, und sie warf ihrem Kollegen einen vielsagenden Blick zu, „... gerne auch später tun können.“

CB neigte den Kopf vor der Frau. „Ich danke Ihnen. Wie es schien, war Lee Nicholas bei der Szene eben als einer der ersten zur Stelle. Würden Sie sich vielleicht gerne mit ihm unterhalten?“

„Nein danke“, erwiderte Wachtmeister Elson. „Das ist nicht ...“

„Ja, wollen wir.“ Danvers errötete leicht, als beide sie erstaunt musterten. Nun – in Anbetracht ihrer Hautfarbe war es nicht einfach festzustellen, ob sie wirklich errötete, aber CB war sich ziemlich sicher, dass sie rot geworden war. „Ich meine“, fuhr die Frau hastig fort, „wo wir nun einmal hier sind, sollten wir auch dafür sorgen, dass sich die Fahrt gelohnt hat.“

„Wie willst du das denn machen?“ wollte ihr Kollege wissen.

„Mr. Nicholas war als zweiter zur Stelle.“

„Ja und?“

„Es kann nicht schaden, seine Aussage aufzunehmen.“ Der Ton der Wachtmeisterin stellte klar, dass sie nicht gehen würde, ehe sie die persönliche Begegnung mit einem sehr attraktiven Schauspieler gehabt hatte, die man ihr versprochen hatte. Elson hörte das wohl, öffnete den Mund um dagegen zu protestieren, schloss den Mund wieder und zuckte ergeben die Achseln.

CB winkte den blonden Schauspieler zu sich herüber. „Mr. Nicholas, wären Sie wohl so freundlich, Wachtmeisterin Danvers und ihrem Partner Ihre volle Unterstützung zukommen zu lassen?“ Bei diesen Worten sah CB den jüngeren Mann unverwandt an, bis er sichergehen konnte, dass der verstanden hatte, was von ihm erwartet wurde: Er sollte die beiden mit seinem Charme und mit der Tatsache, dass er berühmt war, einwickeln, und dann sollte er zusehen, dass sie das Haus verließen.

„Tony ...“

„Dem geht es schon bald wieder gut.“

„Peter?“

„Ich rede mit Peter. Ich sage ihm, dass Sie mir einen Gefallen tun.“ CB musste den zweiten Satz nicht extra betonen – so etwas Vulgäres hatte er nicht nötig. Mr. Nicholas wusste sehr wohl, wem er hier einen Gefallen tat, und zweifellos hatte der Regisseur die ganze Unterhaltung mit angehört.

Während Lee dem weiblichen Teil des Beamtenduos ein strahlendes Lächeln zuteil werden ließ und Wachtmeisterin Danvers sichtlich dahinschmolz, nickte CB den beiden Polizisten, die sich für ihn gar nicht mehr interessierten, kurz zu, ehe er hinüber zum Regisseur ging, der gerade zusah, wie Arra Tony Foster auf die Beine half. Mit den beiden Beamten musste CB sich nun nicht mehr befassen. Die eine würde ihre ganze Aufmerksamkeit von nun an auf den Schauspieler richten, und der andere würde seine ganze Aufmerksamkeit darauf richten, dass seine Partnerin nur ja nichts tat, was er als peinlich empfand. Sobald Mr. Nicholas seinen beträchtlichen Charme auch Wachtmeister Elson hatte zukommen lassen, würden die beiden gehen – vielleicht nicht ganz überzeugt davon, erreicht zu haben, weswegen sie gekommen waren, aber auf jeden Fall überzeugt davon, dass man ihr Anliegen ernstgenommen hatte.

Mr. Nicholas war ein viel besserer Schauspieler, als die meisten Menschen dachten.

Er war zu viel mehr in der Lage, als in einer kleinen Serie, die zum sofortigen Verkauf an Sendernetzwerke bestimmt war, neben einem Mann die zweite Geige zu spielen, der nicht über die Hälfte seiner Fähigkeiten verfügte.

Glücklicherweise hielt CB Productions den Mann mit einem Vertrag fest, den noch nicht einmal Daniel Webster hätte knacken können.

„Arra, warum nimmst du Mr. Foster nicht mit hinunter in deine Werkstatt? Dort ist er niemandem im Wege, bis es ihm besser geht.“

CB verzog nicht eine Miene, als Arra bei seinen Worten misstrauisch die Augen zusammenkniff. „Ja, danke, CB“, sagte die Magierin endlich. „Ich glaube, genau das werde ich tun.“

„Peter?“

Der Direktor schreckte aus seinen Gedanken auf, schaute den Produzenten an, schaute den beiden Menschen nach, die gerade langsam vom Set gingen und richtete den Blick dann wieder auf CB.

„Ich glaube, alle sollten jetzt wieder an die Arbeit gehen. Es wird Zeit.“

„Richtig!“ Peter konnte CB an der Nasenspitze ansehen, dass der große Mann wusste, was hier vor sich ging. Dort konnte er allerdings auch noch lesen, dass CB keineswegs mit einer Erklärung aufwarten würde. Egal – Peter wollte sowieso nur, dass die Dinge so lange aufhörten, komplett aus dem Ruder zu laufen, bis er diese Episode im Kasten hatte.

„Dies ist doch ganz sicherlich nicht das erste Mal, dass sich jemand am Set übergibt.“

Peter seufzte. „Auch wieder wahr.“ Wenn das Licht darauf fiel, war das Holz auf Raymond Darks Aktenschrank immer noch ein wenig matt.

„Kommen Sie ohne ihn aus?

„Ohne Tony? CB, der Mann ist nur Produktionsassistent. Ich glaube schon, dass ich mich ohne ihn durchschlagen kann. Adam!“ Die Stimme des Regisseurs brach sich an der Decke. „Wohin zum Teufel hat Mason sich verkrümelt?“

Das schien niemand zu wissen.

„Suchen Sie ihn, verdammt noch mal, und jemand soll den Fanclub nachzählen, ein paar von denen waren noch minderjährig – und jemand soll herkommen und die Kotze hier wegmachen.“

Nun, wo er fest darauf vertrauen konnte, dass die Dinge wieder ganz so waren, wie sie sein sollten – zumindest an der Oberfläche, was aber unter dem Strich beim Fernsehen ungefähr auf dasselbe hinauslief –, wandte CB sich zum Gehen, nur um gleich darauf wieder stehenzubleiben, als der Regisseur seinen Namen rief.

„Ja?“

„Tony und Arra ...“

„Ja?“

„Läuft da was zwischen den beiden? Sie wissen schon ...“ Peter wedelte mit der Hand. „Läuft da was?“

CB bedachte den Regisseur mit einem langen, gleichmäßigen, starren Blick. „Ich würde da ungern spekulieren“, sagte er.

In Wirklichkeit hasste er es sogar, spekulieren zu müssen. Viel lieber wusste er Bescheid.

CB hatte fest vor, bald Bescheid zu wissen.

Kapitel 15

„Er war ... er war in meinem ...“

„Ganz ruhig, nicht jetzt.“

Schwer auf den Arm der Magierin gestützt ließ, Tony sich die Kellertreppe hinunterführen und seufzte, als er den Boden der Werkstatt betrat, erleichtert auf. Als er zum ersten Mal hier unten gewesen war, hatte er eine Beobachtung machen können, deren Bedeutung ihm jetzt erst richtig klar wurde: In der Werkstatt gab es keine Schatten.

Er wankte auf einen Stuhl zu, ließ sich darauf fallen und hatte nicht die Kraft zu protestieren, als Arra eine zusammengefaltete Rettungsdecke aus dem Regal nahm, um ihn darin einzuwickeln. Im Gegenteil: Etwas zwischen sich und der Welt zu wissen, verlieh ihm, wie er feststellen musste, ein Gefühl der Sicherheit, ein schönes Gefühl.

„Jetzt erzähl’ mir alles“, befahl die Magierin, während sie ebenfalls auf einem Stuhl Platz nahm.

Genau das tat Tony dann auch.

„In deinem Schatten hatte er sich versteckt?“ Arra runzelte die Stirn. „Das erklärt auch, warum dein Schattenfleck dunkler geworden ist. Aber sie haben sich noch nie ... das ist für die Schatten ein völlig neues Verhalten.“

Tony dachte ganz kurz daran, die Achseln zu zucken, schnaubte dann aber nur, weil er befürchten musste, mit einem Achselzucken das ohnehin prekäre Gleichgewicht in seinem Kopf zu gefährden. „Dieser Schatten saß vorher etwa vierundzwanzig Stunden lang in Hartley. Du hast gesagt, niemand versteht es so gut, sich zu verstecken wie ein Trinker. Ich nehme an, der Schatten hat sich ein paar Tricks abgeschaut.“

„Das kann nicht sein. Ich bannte den Schatten, der Hartley übernommen hatte.“

„In deinem Bannspruch gab es Pausen. Durch die muss er geschlüpft sein. Du hast schwer geatmet in jener Nacht. Die Silben kamen nicht wie sonst als lange, ununterbrochene Kette.“

Arra zog die Brauen noch stärker zusammen. „Das hat er dir erzählt, oder rätst du?“

„Ich berührte den Schatten – das habe ich dir doch auch gesagt!“ Tony hatte der Magierin alles erzählt, weil er nicht wissen konnte, welche Informationen relevant und verwertbar sein mochten und welche nicht.

„Habe ich dir gesagt, wie dumm es von dir war, das zu tun?“

„Als ich diese Sache zum ersten Mal zur Sprache brachte, hast du dich irgendwie verschluckt. Also ...“ Er hätte beinahe gefragt, was es bedeutete, dass der Herr der Schatten nun die Informationen besaß, auf die er gewartet hatte, was als nächstes geschehen mochte. Aber eigentlich wollte er das gar nicht wissen. Noch nicht. Er wollte zu gern noch ein paar Minuten lang in völliger Ahnungslosigkeit verweilen. „... was hast du denn zu berichten?“ vollendete er von daher seinen Satz.

Zweifellos war Arra das kurze Zögern nicht entgangen, zweifellos hatte sie die Frage gehört, die Tony eigentlich hatte stellen wollen. Ebensowenig ließ sich bezweifeln, dass auch sie sich nicht mit der Antwort befassen mochte. „Als mir klar wurde, dass mehr als ein Schatten hier verblieben war, machte ich mich umgehend auf an den Set. Die Anwesenheit von CB und zwei Polizeibeamten hinderte mich allerdings am Betreten.“

„Ja, und das rote Licht“, murmelte Tony und wickelte sich noch ein wenig fester in die Rettungsdecke.

„Das Licht allein hätte mich nicht aufgehalten, stellt es doch lediglich eine gesellschaftliche Übereinkunft und keine unüberwindliche Barriere dar. Aber an drei Zeugen vorbei dort einfach hineinzuplatzen hätte Erklärungen erforderlich gemacht, die ich beim besten Willen nicht liefern konnte – wo es sich doch bei zwei der betreffenden Zeugen um Polizeibeamte handelte, die bereits Verdacht geschöpft hatten. Während wir alle vor der Tür warteten, erkundigten sich die beiden, was wir am Samstag getan hätten. Was ich ihnen erzählte, haben sie mir allerdings, glaube ich, nicht abgenommen.“

„Die Romanze zwischen alter Schachtel und blutjunger Schwuchtel haben sie nicht geschluckt?“

„Was?“

„Egal. Was hast du ihnen denn erzählt?“

„Dasselbe wie du auch. Dass du dir in deiner Freizeit andere Aspekte deines Metiers aneignen, neue Kenntnisse erwerben willst, um auch in Zukunft immer einen Job zu finden.“

„Das haben sie dir nicht geglaubt?“

„Sie schien die Geschichte einleuchtend zu finden. Er wirkte skeptisch.“

„Warum hast du nicht ...“ Tony zog die Hand unter der Decke hervor und wackelte an seiner Nasenspitze. Als Arra ihn verständnislos ansah, fragte er seufzend: „Verliebt in eine Hexe hast du wohl nie gesehen?“ Die Antwort auf die Frage fiel ihm aber gleich selbst ein. „Nein, wie denn auch? Du bist ja mehr oder weniger gerade erst hier aufgetaucht. Warum hast du nicht gezaubert, wollte ich fragen. Dafür gesorgt, dass sie dir alles glauben, was du ihnen auftischst oder dass sie vergessen, dass du überhaupt da warst, während du eben mal schnell an den Set rennst?“

„Das Tor war schon dabei aufzugehen. Hätte ich so nah am geöffneten Tor meine Kräfte eingesetzt ...“

„Dann hätte er gewusst, dass du hier bist. Na ja, das weiß er nun auch, das ist so sicher wie das Amen in der Kirche.“ Mit einem fast hörbaren Klacken fielen die einzelnen Mosaiksteinchen in Tonys Kopf dorthin, wo sie hingehörten. „Er hat nie nach einer anderen Welt gesucht, die er erobern könnte, nicht wahr? Nach dir sucht er!“ Sobald die Worte ausgesprochen waren, wusste Tony auch schon, dass er recht hatte. Er sah es an der Art, wie Arra sämtliche Farbe aus dem Gesicht wich, wie die Magierin, die mit einem Schlag alt und grau aussah, sich umdrehte, auf unsicheren Beinen zu ihrem Schreibtisch hinüberging und sich auf den Schreibtischstuhl fallen ließ, als vermochten ihre Füße nicht länger ihr Gewicht zu tragen. „Du bist diejenige, die entkommen ist!“ sagte Tony.

„Alle anderen aus meinem Orden hat er umgebracht.“ Zum ersten Mal, seit Tony die Magierin kannte, hörte sie sich an wie eine alte Frau.

„Ja, und jetzt will er das Set komplettieren.“ Wie ein Blitz schoss Tony ein Bild von an die Wandtafeln genagelten Körpern durch den Kopf, und der junge Mann dankte dem Himmel dafür, dass sein Magen bereits leer war. Nicht jeder in Arras Welt war schnell gestorben. Ehe er den beiden Gekreuzigten ein Ende ihrer Qualen gestattet hatte, hatten sie dem Herrn der Schatten höchstwahrscheinlich alles erzählt, was er hatte wissen wollen.

„Die Variablen, die ich benutzte, um das Tor zu öffnen, kannten sie nicht“, sagte Arra, als habe sie Tonys Gedanken lesen können. „Sie konnten ihm nicht sagen, wo ich war. Wahrscheinlich hat er willkürlich überall Tore geöffnet, ehe ihm das Glück endlich hold war.“

„Warum bist du denn nicht weitergezogen? Warum hast du nicht einfach ein neues Tor geöffnet und dann wieder eines – bis deine Spur so verwischt war, dass er dich nie würde finden können?“

„Ein Tor zu öffnen erfordert präzise Kalkulationen – und sicheres Wissen darüber, wie der Energiefluss der Welt funktioniert, in der man sich aufhält. Ich habe mehr als fünf Jahre gebraucht, ehe ich so weit war, dass ich dachte, es könne gelingen, und ...“

„Da hattest du hier bereits ein Leben. Katzen.“

„Die Katzen haben mit der ganzen Sache nichts zu tun.“

„Wenn du dich per Tor verkrümelst, Arra, dann bringt er die Katzen um, weil sie dir gehörten. Er foltert und tötet jeden, der dich vielleicht gekannt hat, so, wie er es zuvor auch getan hat – nur für den Fall, dass jemand wissen könnte, wohin du gegangen bist.“

Arra starrte Tony an, als habe sie ihn noch nie zuvor gesehen. „Wie ...?“

„Die Schatten sind seine Schatten. Als ich mir vorhin diesen Schatten schnappte, wusste ich hinterher, was er wusste. Viel war es nicht, aber über diese eine Sache war er sich ganz im klaren. Der Herr der Schatten ist völlig besessen davon, dich zu finden.“

„Er beendet Dinge, die er angefangen hat, nun einmal gern. Rachsüchtiger Schweinehund!“

Das war aber nicht ... Tony suchte nach der richtigen Erinnerung, landete bei den Körpern an den Schiefertafeln und schreckte zurück. Dorthin konnte er nicht noch einmal gehen, das schaffte er nicht. Nicht jetzt. Dort lauerten zu tiefe Strudel, dunkle, gefährliche – er musste unbedingt noch ein wenig im hellen, sicheren Seichtwasser verweilen. „He – wo bleibt mein Katzenminzewodka? Den brauche ich doch noch, oder?“

„Nein, der wird nicht notwendig sein, da ich dir Kraft direkt in den Körper habe fließen lassen. Der Zaubertrank ist im Grunde wie eine Batterie, in die man die Kraft laden kann, wenn man sie transportieren will.“

„Aha.“ Das hörte sich logisch an, wenn Tony nach dem wenigen ging, das Arra ihm über die Zauberkraft und deren Funktionsweise vermittelt hatte. „Einen Schluck Alkohol könnte ich aber trotzdem vertragen.“

„Dein Rucksack steht wohl noch oben bei der Lampe.“

„Stimmt.“ Mist. „Was sollte das mit dem Baseballschläger?“

„Genau das habe ich mich auch gefragt.“ Mit ihrer Mischung aus Wut und Ungeduld drang CBs Stimme, die die Treppe hinunterschallte, in alle Bereiche, die nicht anderweitig besetzt waren. Arra zuckte zusammen und sah mit zusammengekniffenen Augen zu, wie der Produzent seiner Stimme in den Keller hinterherstieg. Tony war dankbar, dass er sich nicht auf der Zielgeraden zwischen den beiden befand. Bei dieser Unterhaltung, beschloss er im stillen, würde er sich auf das Zuschauen beschränken.

„Sie sind durch meine Schutzzauber gedrungen!“ bemerkte Arra, und als CB sie daraufhin verständnislos ansah, runzelte sie noch stärker die Stirn und fügte seufzend hinzu: „Durch meine Schutzvorkehrungen. Nach meinem Willen sollen die eigentlich jeden, den ich hier unten nicht sehen will, daran hindern, die Treppe herunterzukommen.“

„Was Sie wollen, ist völlig irrelevant – das hier ist mein Haus, mein Studio, und was ich will ...“, während er sprach, ging CB bis in die Mitte des Zimmers vor, das daraufhin gleich viel kleiner wirkte, „... das ist Information. Mit dem Schläger hier können Sie gleich anfangen.“ Der Schläger baumelte dem Produzenten in der linken Hand, und so, wie er gehalten wurde, musste Tony befürchten, dass CB sich nicht scheuen würde, ihn auch einzusetzen.

„CB? Hören Sie ...“

„Von Ihnen möchte ich kein Wort hören, Mr. Foster. Mit Ihnen werde ich mich gleich befassen.“

Toll.

„Mach dir keine Sorgen, Tony“, meinte die Magierin beruhigend. „Es wird Zeit, dass CB mitbekommt, was hier vor sich geht. Immerhin geschehen diese Dinge in seinem Studio.“ Arra schien außerstande, dem großen Mann in die Augen zu sehen. Seufzend nahm sie ein Blatt Papier vom Schreibtisch und kritzelte beim Sprechen darauf herum. „Ich hatte diesen Schläger vorhin bei mir, weil ich befürchten musste, Tony würde von ...“ Erklärung und Bleistift kamen ins Stocken. „... von einem anderen Mitglied der Belegschaft angegriffen werden.“

„Weshalb hegten Sie diese Befürchtung?“

Zu Tonys großer Überraschung rückte Arra mit der ganzen Geschichte heraus. Sie fing mit den Schatten an, die damals beim Außendreh kurz gesichtet worden waren und endete mit dem Bericht, den Tony ihr eben erst geliefert hatte. Nur Henrys geheime Existenz als Wesen der Nacht gab sie nicht preis; alles andere wurde detailliert geschildert. CB verzog keine Miene. Tony rechnete es dem Mann hoch an, dass er Arra nicht ein einziges Mal unterbrach – auch wenn es gut sein mochte, dass er viel zu erschüttert war, um überhaupt etwas sagen zu können. Immerhin mochte ja auch Tony Arras Worten kaum Glauben schenken, und er war von Anfang an bei der Sache dabeigewesen.

Als die Magierin endlich schwieg, nickte CB langsam und nachdenklich. „Wie es aussieht, hat der Instinkt Wachtmeister Elson nicht getäuscht. Hier in meinem Studio gehen wirklich seltsame Dinge vor sich.“

„Die Polizei“, schnaubte Arra verächtlich, „ist in diesem Fall nutzloser als nutzlos!“

„Was sehr gut sein mag. Warum hat man mich nicht von Anfang an informiert?“

„Sie waren dabei, als ich durch das Tor fiel. Sie hätten viel, viel schneller als Tony hier verstanden, dass der Herr der Schatten gar keine Invasion plant – ganz gleich, wie sehr ich persönlich wünschte, es möge der Fall sein. Sie hätten begriffen, dass er nach mir sucht.“ Endlich hob Arra den Kopf und sah dem Produzenten ins Gesicht. „Eingedenk der Zerstörung, die der Herr der Schatten anzurichten imstande ist, war ich mir überhaupt nicht sicher, ob Sie mich nicht einfach wieder durch das Tor nach oben befördern würden.“

„Diese Lösung ist auch mir gerade eben in den Sinn gekommen. Noch während Sie sprachen.“

Tony war diese Lösung nie eingefallen. Aber schließlich hatte CB auch nicht die Wandtafeln gesehen.

„Sie sagen, Mr. Foster habe zwei Begegnungen mit den Schatten überlebt. Warum ist Nikki Waugh dann gestorben?“

Seufzend fuhr sich Arra durch das Haar, wobei sich unzählige graue Strähnchen aufrichteten. „Nikki wurde von einer ganz anderen Art von Schatten umgebracht, primitiveren Schatten. Der Herr der Schatten schickte diese primitive Variante, um sich die Informationen zu beschaffen, die er zur Herstellung der komplexeren Schatten brauchte, die dann mit Tony und den anderen interagierten. Die benötigten Informationen – das war Nikki Waughs Leben.“

„Er schickte diesen primitiveren Schatten also, um zu töten?“

„Genaugenommen ja.“

„Und er brauchte die Informationen – die Informationen, die Nikki Waugh das Leben kosteten –, um die Suche nach Ihnen fortsetzen zu können?“

„Offenbar ja.“

„Dann ist Ihre Anwesenheit hier also verantwortlich für ...“

„Alles. Ja.“ Arra ließ sich auf den Stuhl fallen, hockte allerdings so auf dessen Kante, dass sie diesen kaum berührte. „Glauben Sie mir, ich habe Nikki schon auf die Liste ... verdammt!“ Hastig hob die Magierin das Blatt Papier auf, auf dem sie herumgemalt hatte. „Da kritzele ich die ganze Zeit auf einer Rechnung für Sprengkapseln herum!“

Sie griff nach einem Radiergummi. „Lassen Sie das doch!“ meinte CB.

„Ganz gewiss nicht. Diese Rechnungen müssen der örtlichen Polizei vorgelegt werden, und die ist ohnehin nicht übermäßig gut auf mich zu sprechen.“

„Auf uns“, warf Tony ein, der gebannt zusah, wie sich ein kleines Häufchen graphitgrauer Gummistaub auf dem Papier auftürmte. Meine Damen und Herren: das nächste Déjà Vu! Wobei Tony nicht genau zu bestimmen vermochte, was dieses Gefühl hervorgerufen haben könnte. „Also?“ wollte er wissen. „Was geschieht jetzt?“

CB wandte den Kopf so weit, dass er Tony einen durchdringenden Blick zuwerfen konnte. Bevor er die Schatten kannte und bevor er begriffen hatte, dass Henry ein älteres Recht an ihm hatte, hätte sich Tony bei einem solchen Blick in die Hosen gemacht. Aber die Zeiten änderten sich, und mit ihnen die Dinge. Tony hielt nur deswegen dem Blick stand, weil Unhöflichkeit niemandem weitergeholfen hätte. Besonders Unhöflichkeit einem zwei Meter großen Arbeitgeber gegenüber, der nicht nur sowieso schon ziemlich sauer ist, sondern auch noch einen Baseballschläger in der Hand hält.

„Jetzt“, knurrte CB, „schließen wir dieses Tor. Ich werde nicht zulassen, dass man mir das Studio kaputtmacht und meine Leute umbringt, nur weil sie einem bösen Magier in seine Vendetta geraten sind.“

„Von dieser Seite aus kann man das Tor nicht schließen“, murmelte Arra erschöpft.

Diesmal drehte sich CB mit dem ganzen Körper zu ihr um. „Dann muss man es eben von der anderen Seite aus schließen.“

„Es tut mir wirklich leid.“ Arra hob die Rechnung für die Sprengkapseln vom Schreibtisch, pustete, und der Radiergummistaub landete auf dem Fußboden.

Tony erinnerte sich wieder ...

Während Chester Bane vergaß.

„Ah, Sie haben mir meinen Schläger zurückgebracht!“ Arra ließ die Rechnung in einen Hängeordner gleiten. „Danke sehr.“

„Ja, ich ...“ CB starrte auf den Schläger, blinzelte einmal und runzelte die Stirn. „Da war doch noch irgend etwas?“

„Arra!“

„Sei still, Tony.“

Nein. Tony würde nicht still sein! Keine gottverdammte Chance, dass er der alten Hexe einfach erlauben würde, hier munter herumzuhüpfen, Leuten Teile ihres Lebens wegzuradieren und sich einen einfachen Ausweg zu suchen – ohne sich wirklich mit der Lage auseinandersetzen zu müssen. Keinesfalls würde Tony dies zulassen – nur dass er leider nicht sprechen konnte. Keinen Ton konnte er von sich geben; nicht einmal mit den Fingern schnipsen. Er konnte nichts anderes tun als ruhig dasitzen.

„Tony.“ CB runzelte die Stirn. „Ich hatte mich gefragt, wie es Mr. Foster geht.“

Geknebelt. Verdammte Kuh! Tony funkelte die Magierin wütend an. Ja, du! Dich tausche ich im Handumdrehen gegen drei magische Bohnen – gegen drei Limabohnen tausche ich dich ein!

„Er ist noch ein wenig durch den Wind“, sagte Arra. „So langsam glaube ich, hier geht ein Virus um. Sie sollten das lieber nachprüfen, ehe uns ein Besuch vom Gesundheitsamt ins Haus steht. Sie wissen doch, wie die Medien immer hinter der nächsten Gesundheitskrise her sind.“

„Das ist keine ...“

„Wo Wachtmeister Elson doch sowieso schon einen Floh im Ohr hat, das Studio betreffend. Er hat gesehen, dass Tony sich übergeben hat. Wenn er mit den falschen Leuten redet ...“ Arras Stimme wurde leise, wobei es fast schien, als breche sie unter der Last der Andeutungen zusammen, die die Worte beinhalteten.

CBs Stirn schob sich zu dicken Falten zusammen. „Elson soll sich bloß vorsehen“, knurrte der Produzent, schob den Schläger ins Regal und eilte die Treppe hinauf. „Der Wachtmeister ist hier nicht der einzige, der mit Leuten reden kann.“

„Viel Spaß!“ meinte die Magierin spöttisch.

CBs Antwort war wortlos, aber ausdrucksstark.

Sobald sich die Tür hinter dem Produzenten geschlossen hatte, sackte Arra auf ihrem Schreibtischstuhl zusammen. „Na gut, Tony – sag’s schon. Sag’ mir ruhig, dass ich zu weit gegangen bin, dass ich eine Grenze überschritten habe. Dass ich meine Kräfte missbrauche, dass ich arrogante und einseitige Entscheidungen treffe! Dass meine Fähigkeiten mir nicht das Recht geben, das Leben anderer zu bestimmen. Sag’ mir, dass ein kleiner Machtmissbrauch zu größeren führt, dass Macht korrumpiert, dass ich mich bereits auf der schiefen Bahn befinde, dass ich bald Entscheidungen treffen werde wie der Herr der Schatten. Dass ich dann auch denke, meine Bedürfnisse seien die einzigen, die zählten. Dass man, nur weil man etwas tun kann, es noch lange nicht zu tun braucht.“

Tony streifte die Decke ab und stand auf, zu wütend, um still sitzenzubleiben. „Ich wollte sagen, dass du gottverdammt noch mal nicht Sachen aus dem Leben von Leuten ... aber das, was du eben gesagt hast, ist auch gut.“

„Ich weiß doch, wie CB denkt“, verteidigte sich die Magierin. „Er hätte das Problem auf die denkbar einfachste Art gelöst. Er hätte die olle Kamelle rausgekramt, dass Gemeinnutz vor Eigennutz geht – ganz gleich, ob die betreffende Einzelperson auch dieser Meinung ist oder nicht – und hätte mich zurück durch das Tor befördert.“

„Du bist Magierin! Du brauchst dich von niemandem nirgendwohin befördern zu lassen.“

Spöttisch zuckte eine Braue hoch. „Das habe ich auch nicht getan.“

„Ihn nicht machen lassen, ja! Aber das muss doch noch lange nicht heißen, dass alles nach deinen Wünschen laufen muss und ansonsten alle anderen in die Röhre schauen! Ihn nicht einfach machen lassen muss heißen, du überzeugst ihn von deiner Sicht der Dinge.“

„Wie soll das denn gehen?“

Er hatte keine Ahnung, aber eines wusste er. „Nicht, indem du fliehst. Indem du schon wieder fliehst! Du hast es doch noch nicht einmal versucht, ihn zu überzeugen.“

„Klar, und wenn man es versucht, dann haut es bestimmt auch hin, was? Streng dich nur an, dann ist das Happy-End vorprogrammiert?“ Arra verzog höhnisch den Mund. „Du lebst in einer Phantasiewelt!“

„Hallo!“ Tony stieß mit dem Finger in Arras Richtung. „Magie-rin!“ Er hob die Hand, um die kleinen Narben an seinem Handgelenk vorzuweisen. „Vampir!“ Vollführte eine schwungvolle Geste, die das ganze Studio zu umfassen schien. „Fernsehen! Phantasie scheint mir im Moment verdammt real. Du bist doch nur zu gottverdammt ängstlich!“

„Das wärst du auch, wenn du wüsstest, was ich weiß!“

„Was weiß ich denn nicht?“

Sie war aufgesprungen, stand vor Tony und starrte ihm ins Gesicht, die Hände zu Fäusten geballt. „Der Herr der Schatten hat meinen gesamten Orden vernichtet.“

„Ach ja? Na, die letzten beiden hat er erst erwischt, nachdem du abgehauen warst und sie im Stich gelassen hattest!“

Was Tony daraufhin traf, war kein Blitz, denn ein Blitz hätte ihn getötet. Wahrscheinlich war es nur der größte elektrische Schlag aller Zeiten. Er versetzte Tony einen kräftigen Stoß gegen die Brust und schleuderte ihn rückwärts gegen ein Werkstattregal. Es wackelte heftig, blieb aber stehen, während Tony an den Regalbrettern entlang zu Boden glitt, wobei ihm heftiger Schmerz zischend durch jeden einzelnen Nerv fuhr. Tony hatte gar nicht gewusst, dass es so viele Nerven gab. Er hätte es auch gut ertragen, es weiterhin nicht zu wissen.

„Raus mit dir!“ fauchte Arra.

Tony blinzelte ein paarmal, um die Nachbilder zu bannen, die sich auf seine Pupillen gebrannt hatten. Mühsam rappelte er sich auf. Abgesehen davon, dass ihm immer noch alles wehtat, fühlte er sich bemerkenswert gelassen. „Ich glaube, es ist doch jetzt klar, dass der Herr der Schatten uns alle umbringen wird, weil er hinter dir her ist.“ Als Arra drohend mit der Handfläche auf ihn wies, hob Tony beschwichtigend die Hand. „Ich gehe schon.“ Er war nur noch ein halbes Dutzend Schritte von der Tür entfernt, und ein Großteil seines Gewichtes ruhte bereits auf dem Treppengeländer, als er noch einmal stehenblieb. „Die Scheiße hier geht auf dein Konto. Übernimm mal ein bisschen Verantwortung und räum’ sie weg.“

„Verantwortung!“ Arra spuckte Tony das Wort förmlich an den Kopf.

„Vielleicht hast du schon davon gehört – die Kehrseite von Macht!“

Der Winkel war schwierig – so verfehlte sie ihn mit der zweiten Ladung.

Gleich hinter der Kellertür stand Zev im Produktionsbüro, hielt einen gefährlich hohen Stapel CDs in der einen Hand, während ihm an der anderen zwei kleine Computerlautsprecher baumelten, und sah auf, als Tony aus dem Keller kam und schnupperte. Mit Tony drang ein eindeutig verkohlter Geruch durch die Tür, der aber sofort wieder verschwand, als diese sich schloss. „Was brennt denn da?“ wollte er wissen.

„Rom.“ Tony berührte den Ohrring in seiner Braue. Die Haut dort fühlte sich geschwollen an, und die leiseste Berührung tat teuflisch weh – kein Wunder eigentlich, denn Gold leitete sehr gut. „Ich habe mich gerade mit Nero unterhalten.“

„Ach ja.“ Der musikalische Leiter runzelte die Stirn. „Hattest du Streit mit Arra?“

„Wir hatten eine Meinungsverschiedenheit.“

„Noch einmal ach ja. Ich wusste gar nicht, dass du dich für Spezialeffekte interessierst. Davon hast du Freitag nichts erwähnt.“

„Ist mir wohl entfallen. Nun, ich ...“, setzte Tony gerade an, während Zev im selben Moment sagte: „Nun, ja, wir ...“

Einen Augenblick lang herrschte Schweigen.

„Du zuerst.“ Die höfliche Aufforderung, von beiden Männern gleichzeitig vorgetragen, drohte nach einem weiteren Augenblick Schweigen zu einer drittklassigen Komiknummer zu verkommen, als der CD-Stapel anfing zu verrutschen. Hastig verlagerte Zev seinen Griff, Tony streckte die Hand aus, um zu helfen – und selbst im kalten Neonlicht war der Funke klar zu erkennen, der von ihm auf den musikalischen Leiter übersprang.

Das laute Klappern, mit dem die CD-Hüllen auf dem Boden landeten, hätte Zevs Reaktion fast übertönt.

„Teufel noch eins!“

Fast.

„Mensch, Zev, das tut mir wirklich leid!“ beteuerte Tony ein wenig hilflos, ließ sich auf die Knie fallen und fing an, die verstreute Musik wieder einzusammeln. „Das muss an der Sache liegen, an der Arra und ich gerade arbeiten. Ich schätze, da hat mich was total aufgeladen.“

„Du schätzt?“ Zev hielt seine rechte Hand mit der linken umklammert und sog zischend Luft ein. „Was lässt sie dich denn da unten machen? Streichelst du Katzen mit Glasstäbchen?“

„Was?“

„Ein Physikexperiment aus dem Gymnasium. Egal.“ Zev bewegte vorsichtig die Finger, und als er sich davon hatte überzeugen können, dass sie alle noch funktionierten, streckte er die Hand hinunter, um Tony den Stapel CDs abzunehmen. „Ich denke mal, dich so vor mir auf den Knien liegen zu sehen, war den Schmerz wert.“ Als Tony daraufhin überrascht grinste, riss der musikalische Leiter weit und erschrocken die Augen auf. „Das habe ich laut gesagt?“ stöhnte er.

Tony nickte.

In Zevs Gesicht färbte sich die Haut zwischen dem oberen Rand des Bartes und dem unteren der Brille flammend rot. „Toll. Ich werde dann mal ...“ Die Lautsprecher schlugen ihm gegen die Beine, als er sich rückwärts zurückzog. „Hör mal, ich habe viel ... Oh!“ Irgendwie, Tony war sich nicht sicher, wie, schaffte es Zev, die Tür zur Postproduktion mit dem Ellbogen aufzudrücken. „Später!“ sagte er abschließend und verschwand.

„Müssen wir uns etwa noch einmal darüber unterhalten, dass Zev wirklich ein netter Typ ist?“ verlangte Amy von ihrem Tisch aus zu wissen.

„Ich habe gar nichts gemacht!“ protestierte Tony, der sich langsam erhob.

„Ich bitte dich! Ich konnte die Funken von hier aus sehen!“

„Zwischen uns läuft nichts. Er ist ein Freund.“

„Nein, wortwörtlich – ich konnte die Funken sehen.“ Eine Explosion nachahmend spreizte Amy die Hände. „Was hat Arra dir angetan?“

Stirnrunzeln schmerzte. „Nichts, was ich nicht vorhersehen konnte.“

„Oha! Sind wir aber heute geheim... CB Productions – was kann ich für Sie tun?“ Amys Gesichtsausdruck besagte ganz deutlich, dass sie mit Tony noch nicht fertig war.

Wenn es nach Tony ging, so waren sie sehr wohl fertig miteinander. Er hätte sich zu gern verdrückt, nur stoben bei jedem Schritt kleine Funken vom Teppich auf, und der junge Mann hatte schreckliche Visionen davon, was mit dem ziemlich wertvollen Gerät im Tonstudio geschehen mochte, wenn er es in seinem jetzigen Zustand berührte. Erst einmal musste er die elektrische Ladung loswerden.

Metall. Tony brauchte irgend etwas Metallenes, das nicht kaputtgehen konnte. Da fiel ihm ein alter, zerbeulter Aktenschrank ins Auge, der gleich neben der Tür zur Stierkoppel stand und höchstwahrscheinlich genau das war, was er gesucht hatte. Ein rasches Handauflegen – und mit ein wenig Glück würden der Aktenschrank und er das Experiment überleben.

Tony stellte sich mit dem Rücken zum verbeulten Möbel, hoffte, das würde für alle anderen Anwesenden so aussehen, als warte er darauf, dass Amy, die irgend jemandem erklärte, wie er vom Centennial Pier zurück ins Studio kam, ihr Telefongespräch beendete, verschränkte die Arme auf dem Rücken und drückte beide Hände gegen das Metall. Komm schon, nimm alles. Irgendwer hier wird sich wohl mit Wiederbelebung auskennen.

Die hohle Detonation kam nicht gänzlich unerwartet, auch wenn die Lautstärke beeindruckend war.

Amy ließ das Telefon auf die Schulter rutschen und funkelte an Tony vorbei die Tür zur Stierkoppel misstrauisch an. „Was treiben die da drin denn schon wieder?“

„Keine Ahnung.“ Tony zuckte die Achseln. Wohl zischte es auf seinen Handflächen, aber ansonsten schien er keinen Schaden genommen zu haben. „Du weißt doch, wie Autoren sind. Hör mal, Amy, ich muss wieder an die Arbeit.“ Er wollte schon gehen, wandte sich vorher aber doch noch einmal um. „Wer ist denn draußen am Centennial Pier?“ erkundigte er sich neugierig.

„Kemel, der neue Büropraktikant.“

„Was ist aus Veronica geworden?“

„Die hat gekündigt.“

„Warum ist dieser neue Typ am Pier?“

„Rachel bekam einen Anruf vom Location Scout und schickte Kemel mit einer Digitalkamera los, um ein paar Fotos vom North Vancouver-Friedhof zu schießen“, erklärte Amy.

Tony überflog im Kopf den Stadtplan von Vancouver. „Der liegt aber auch nicht im Entferntesten in der Nähe des Centennial Pier.“

„Er hat sich verfahren.“

„Ach was.“

„Wir reden dann später über Zev und dich.“

„Okay.“ Oder wir sterben alle durch Rauch und Schatten. Ich weiß wirklich nicht, worauf ich mich mehr freue.

Noch nie zuvor war Tony aufgefallen, wie viele Schatten den Flur füllten, der zum Set führte. Kein Wunder, dass er sich hier sicher gefühlt hatte, als er vor all den Ereignissen am Tor hier entlanggegangen war – sein Beifahrer hatte sich wohlgefühlt! Als Tony feststellen musste, dass er sich bemühte, schneller zu gehen als sein Schatten, zwang er sich bewusst zur Langsamkeit.

„Hallo Tony!“ Everetts Tür stand offen; im Stuhl saß Lee, der sich wieder einmal die ungehorsame Haarsträhne behandeln lassen musste, die ihm ständig ins Gesicht fiel. „Alles klar?“

Eine Magierin hatte gerade versucht, ihn per Stromschlag ins Jenseits zu befördern; dieselbe Magierin schien wild entschlossen, eine von ihr in Gang gesetzte Katastrophe dadurch zu regeln, dass sie sich absetzte. Jeder hier in Tonys unmittelbarer Umgebung würde vielleicht nur zu bald einen schrecklichen Tod erleiden, und er stellte die letzte, einzige Verteidigungslinie dar. Na ja – er, Henry und zwei Thermoskannen, die immer noch bis zum Rand mit Wodka-Katzenminze-Cocktails gefüllt waren.

Lees grüne Augen wurden schmaler. Besorgt fragte sich Tony, wie viele seiner Überlegungen man ihm wohl am Gesicht hatte ablesen können.

„Mir geht es prima.“

***

„Henry, ich habe dir doch schon gesagt, dass es mir gutgeht!“

„Sie hat dich angegriffen!“

Untertitel: Sie hat etwas angegriffen, das mir gehört.

Tony verdrehte die Augen. Mann, Henry, hast du in deinem Leben nach dem Leben echt nichts Besseres zu tun? „Ich habe sie provoziert“, erklärte er geduldig. „Ich habe ein paar Sachen gesagt, wegen der sie einfach stinksauer werden musste.“

„Aber das hast du doch nur getan, damit sie ihre Haltung noch einmal überdenkt.“

„Wenn ich sie dazu hätte bewegen können, wäre das ein Bonus gewesen, aber eigentlich – nein, deswegen habe ich ihr all die Sachen nicht an den Kopf geworfen.“ Soweit er sich erinnern konnte, war er so wütend gewesen, dass er einfach blind mit der einzig verfügbaren verbalen Keule um sich geschlagen hatte. „Im wesentlichen wollte ich, dass sie sauer wird.“

„Weil du Todessehnsucht hast?“

Tony stieß Henry spielerisch den Ellbogen in die Seite. „Ach was. Ich bin hier, oder?“ Dabei wollte er es gar nicht sein. Tony wollte sicher und vollkommen ahnungslos zu Hause hocken. Er wollte im Bett sitzen, Nachos futtern und einen von Lees alten Filmen angucken, wobei sein größtes Problem die völlig zwecklose Verliebtheit in einen Heterotypen war. Er wollte nicht derjenige sein müssen, dem die Rettung der Welt oblag – und wenn nicht die Rettung der ganzen Welt, so doch die der unmittelbaren Umgebung sowie all derer, die unter Umständen etwas mit Arra zu tun gehabt haben könnten. Aber was Tony wollte, schien keinen zu interessieren. „Wie spät ist es?“ wollte er wissen.

Henry und er standen so dicht beieinander, dass er spürte, wie der Freund den Arm hob, um auf die Uhr zu schauen. Im Studio brannten nur die Notlichter, weswegen Tony selbst nicht einmal sein Handgelenk sehen konnte. Wie immer war Henry im Dunkeln im Vorteil. „Gerade elf geworden“, sagte der Vampir.

„Hörst du irgend etwas? Irgendwen? Hier?“

„Nur dich. Dein Herz rast.“

Ach nee. „Ich lass es für den Kampf schon mal warmlaufen.“

„Natürlich.“

Sie besaßen die Lampe und Reste des Zaubertranks, einen Baseballschläger, den Tony sich auf dem Weg von der Arbeit nach Hause beschafft hatte und ein gewisses – wenn auch recht geringes – Maß an Erfahrungen darin, wie man metaphysische Köpfe rollen ließ. Eine Magierin hatten sie nicht mehr dabei – die ging weder ans Telefon noch an die Tür, wenn man bei ihr klopfte –, aber sie waren so gut vorbereitet, wie es ihnen beiden irgend möglich war. Wenn der letzte Schatten den Durchbruch in die Heimat wagen wollte, dann würden sie ihn aufhalten, und wenn der Herr der Schatten neue Diener durch das Tor zu schicken beabsichtigte – handfeste neue Diener, Diener mit Körpern, denen das Licht nichts anhaben konnte –, dann würden die es ...

Mist!

Die wussten, dass sie es mit einem Vampir zu tun bekommen würden. Sie wussten, was Tony wusste. „Sie werden vorbereitet sein, wenn sie durchkommen. Bereit, dich auszuschalten.“

„So leicht bin ich nicht zu vernichten.“

Die Stimme des Fürsten der Finsternis. Ja, das wird sie beeindrucken. „Aber man kann dich vernichten.“

„Nicht ohne weiteres.“

„Aber ...“

„Du passt auf meinen Rücken auf.“

„Klar.“ Als würde das helfen. Tony verlagerte den Baseballschläger von einer Hand in die andere, um sich die verschwitzten Hände an der Hose abzuwischen. „Heute morgen war Arra bereit, hier reinzustürmen und sich den Schattenbesessenen mit dem Baseballschläger vorzuknöpfen. Ich frage mich, wie sie das erklären wollte – hinterher, meine ich, wenn sie so dagestanden hätte, einen hingestreckten Körper zu Füßen. Wenn man einen Kollegen mit einem Louisville Slugger hinstreckt, kann man das kaum als Spezialeffekt verkaufen.“

„Darüber hat sie wahrscheinlich vorher gar nicht nachgedacht.“ Tony hörte an Henrys Stimme, dass der Freund lächelte. „Sie dachte, du seiest in Gefahr und eilte zu deiner Rettung herbei.“

„Damit war ihr gesamter Vorrat an Hilfsbereitschaft verbraucht.“ Tony war nicht nach lächeln zumute.

„Hat sie dir denn nicht gesagt, sie sei keinesfalls bereit, gegen den Herrn der Schatten anzutreten?“

„Doch, schon. Sie hat gleich von Anfang an immer wieder beteuert, ihm würde sie nicht gegenübertreten wollen.“

„Anfangs hat sie aber auch immer wieder beteuert, gar nicht helfen zu wollen“, gab Henry zu bedenken. „Aber dann hat sie es doch getan.“

„Sie half, solange es für sie selbst kein Risiko beinhaltete. Sie hatte bestimmt immer schon vor, abzuhauen.“ Tony spürte, wie Henry die Achseln zuckte. „Pläne ändern sich.“

„Ich kann nicht fassen, dass du sie auch noch verteidigst!“ zischte er. „Sie ist doch nicht etwa hier, oder?“

„Nein, ist sie nicht.“

„Noch vor einer Minute warst du stocksauer, weil sie mir wehgetan hat!“

„Das eine hat mit dem anderen nichts zu tun“, meinte Henry.

Hilflos öffnete und schloss Tony den Mund. Mehr als ein kleiner Speichelregen kam nicht heraus – alles, was er hatte sagen wollen, ein halbes Dutzend Dinge oder auch mehr auf einmal, verhedderte sich in seinem Mund, ehe er die Worte richtig formulieren konnte. Als es dem jungen Mann vorkam, als habe er eine halbe Stunde lang nichts weiter vernommen als den eigenen keuchenden Atem, murmelte er leise: „Wie spät ist es jetzt?“

„Elf Uhr siebzehn.“

„Später nicht?“ Dann erst wurde Tony klar, was er da gehört hatte. „Kein Tor.“

„Anscheinend nicht. Ich nehme an, unser Feind hat ein paar Vorbereitungen zu treffen.“

Das klang einleuchtend. Nicht im geringsten beruhigend oder ermutigend, aber einleuchtend. „Warum soll er sich mit dir auseinandersetzen, wenn er am Morgen durchkommen kann, wenn du außen vor bist.“

„In der Tat, warum sollte er?“

„Er kann am Morgen durchkommen, denn dann hat er es nur mit mir zu tun.“ A propos Spekulationen ... während Henry die Lampe an ihren Platz zurückschob und das Kabel einrollte, fielen Tony noch ein paar weitere Punkte ein. „Er muss begriffen haben, dass es für uns schwerer ist, sie aufzuhalten, wenn gedreht wird. All die Leute, die hier rumhängen und eine Fernsehserie machen wollen, schränken einen Helden ganz schön ein, der die Welt gegen Angriffe böser Magier aus einer anderen Realität verteidigen will!“

Henrys Lächeln blitzte hell im gedämpften Studiolicht. „Ein Fernsehheld würde das schaffen!“ spottete der Vampir.

„Ein Fernsehheld hat fünfzig Leute hinter der Kamera stehen! Die sorgen dafür, dass er gut aussieht. Ich fliege hier raus, das ist dir doch auch klar, oder?“

„Aber fest steht das noch nicht“, versuchte Henry, den Freund aufzumuntern.

„Doch, doch, das steht fest.“ Seite an Seite eilten die beiden zur Hintertür. „Selbst wenn wir es schaffen, die Welt zu retten, meinen Job bin ich los. Mit dem Job die Wohnung, und am Ende bleibt mir nichts anderes übrig, als mich in Gastown zu prostituieren! Ich habe auf einmal richtig Mitgefühl mit Buffy in Staffel sechs!“

„Darunter soll ich mir wohl etwas vorstellen können.“

„Einundzwanzigstes Jahrhundert, Henry! Versuch’ doch bitte, ein klein wenig auf dem laufenden zu bleiben!“

***

Als die beiden sich um halb zehn vor Arras Haus getroffen hatten, hatte Tony gegen Henrys Vorschlag, in die Wohnung der Zauberin einzubrechen, sein Veto eingelegt.

„Wenn sie nicht mitkommen will, kann man sie nicht dazu zwingen.“

„Du kannst sie nicht zwingen“, hatte Henry klargestellt. „Ich schon.“

„Wenn wir dann da sind – kannst du sie auch zwingen zu kämpfen?“

„Du würdest staunen, wenn du wüsstest, wie viele Leute kämpfen, wenn man sie in die Enge treibt.“

„Ich kann mir das vorstellen – wie Ratten. Arra fühlt sich schon in die Enge getrieben.“ Stirnrunzelnd hatte Tony sich die immer noch schmerzende Brust massiert. „Wenn wir da reingehen und sie zu Hause ist, dann wird sie sich gegen uns wehren. Falls sie gewinnt, bleibt niemand mehr, der das Tor verbarrikadieren kann.“

„Allein stand der tapfre Horatius, doch blieb unerschüttert sein Mut; vor ihm der bösen Feinde gar viel, und hinter ihm drängte die Flut.“

„Was?“

„,Horatius auf der Brücke’. Lord Macaulay.“

„Du kannst mich mal, Henry! Fahr’ einfach, ja!“

Also hatte Henry den BMW folgsam aus der Parkbucht vor Arras Haus gelenkt, wobei er sich fragte, was Tony wohl bewogen haben mochte, seine Haltung der Magierin gegenüber derart zu ändern. Bisher hatte er die Frau akzeptiert, wie sie war, jetzt war diese Akzeptanz mürrischer Ablehnung gewichen. Unsterbliche Geduld war eine Gottesgabe – beharrlich hatte Henry dafür gesorgt, dass die Ereignisse des Vormittags der Reihe nach zum Vorschein kamen. Beim Einbiegen auf den Studioparkplatz hatte er dann von der neuen, kreisrunden Prellung erfahren, die lila und schrill inmitten unter den noch nicht verbLassten Andenken an zuvor bereits erduldete Prügel mitten auf Tonys Brust prangte.

Nachdem die beiden Freunde erlebt hatten, wie sich das Tor nicht öffnete und die Schlacht verschoben worden war, hatte Henry Tony bei dessen Wohnung abgeliefert und – außer Sichtweite natürlich – so lange gewartet, bis der Herzschlag des Jungen, Henry viel zu sehr vertraut, um ihn verwechseln zu können, langsamer geworden und in den Rhythmus des Schlafs übergegangen war. Von der Straße aus hatte Henry sehen können, dass in Tonys Wohnung sämtliche Lampen brannten. Frustriert von einem Gegner, der mit Furcht und Schrecken arbeitete und ihm nichts ließ, wogegen er hätte antreten können, hatte der Vampir beim Anblick der hellen Lichter wütend mit den Zähnen geknirscht.

Um zwei Uhr fünfzehn dann – nach einem kurzen Abstecher in die Innenstadt Vancouvers – war Henry einem von Arras Mitbewohnern in das Haus der Magierin gefolgt.

Wenn Arra ihre Wohnungstür mit Bannsprüchen gesichert hatte, dann nicht mit solchen, die gegen brutale Gewalt halfen. Henry zog die Ärmel seines Pullovers über die Hände, um Fingerabdrücke zu vermeiden, legte eine Hand um den Türgriff, die andere an die Stelle, an der sich der Bolzen befand und versetzte der Tür einen kurzen, kräftigen Stoß. Das Geräusch, mit dem die Stahlflanschen aus dem hölzernen Türrahmen sprangen, klang fast, als habe jemand eine Pistole abgefeuert, aber noch ehe einer der Nachbarn der Zauberin dadurch aus dem Schlaf hätte aufgeschreckt werden können, stand Henry bereits in der Wohnung und hatte die Tür hinter sich geschlossen. Vom Flur aus würde man keinerlei Anzeichen für ein gewaltsames Eindringen feststellen können.

In der Wohnung war die Magierin nicht – Henry konnte ihr Leben nicht spüren. Trotzdem durchsuchte er sorgsam jedes einzelne Zimmer, denn wer vermochte schon zu sagen, was die Fähigkeiten einer Magierin alles beinhalteten?

Der Laptop, der auf dem Esszimmertisch gestanden hatte, war verschwunden. Statt dessen lag dort ein frankierter Briefumschlag, adressiert an Anthony Foster. Auf dem Umschlag klebte ein Post-It: Vera, wirf dies bitte in den Briefkasten, wenn du die Katzen gefüttert hast, stand da.

Henry legte den Notizzettel beiseite und fuhr vorsichtig mit dem Fingernagel unter dem Klebesiegel des Briefumschlags entlang. Der billige Klebstoff protestierte nur schwach gegen diese Einmischung.

Ein unverwandter Blick, den er in seinem Rücken spürte, brachte ihn dazu, sich im Wohnzimmer umzusehen. Beide Katzen saßen auf dem Sofa, von wo aus sie ihn missbilligend fixierten. Hunde bestanden oft darauf, mit Henry und seinesgleichen Rudelkämpfe ausfechten zu wollen. Katzen waren in der Regel klüger.

„Ich muss wissen, was sie ihm mitteilt“, erklärte Henry.

Zazu schnaubte.

„Wenn du mir erzählen willst, du hättest noch nie eine moralisch zweideutige Entscheidung getroffen, muss ich dich enttäuschen. Das nehme ich dir nicht ab. Katzen bestehen aus nichts anderem als moralisch zweideutigen Entscheidungen!“

Whitby gähnte.

Halb hatte er einen handschriftlich verfassten Brief erwartet: schwarze Lettern auf dickem, weißem Leinenpapier. Statt dessen fand er Times New Roman, 12 Punkt, auf 80 gr. weißem Kopierpapier. Keine Anrede, keine Unterschrift.

Ich habe ihn siegen sehen. Er rückte der Stadt immer näher, und ich sah, er würde siegen. Immer wieder warf ich die Kristalle, und jedes Mal siegte der Herr der Schatten. Ich versuchte, Kiril und Sarn davon zu überzeugen, mit mir zusammen abzureisen. Aber sie weigerten sich. Weigerten sich zu begreifen, dass es nichts gab, was sie tun konnten. Dass sie nicht gewinnen konnten. „Kämpft für uns!“, schrien die Menschen in der Stadt. Sterbt für uns. Die beiden gingen hinaus in den sicheren Tod, und ich öffnete das Tor.

Auch nach sieben Jahren sehe ich in dieser Welt noch nicht so deutlich wie früher, aber jedes Mal, wenn ich einen Blick werfe, sehe ich ihn siegen. Warum kämpfen, wenn die Niederlage vorauszusehen ist? Auch wenn ich gar nicht erwarte, dich überzeugen zu können – ebensowenig, wie ich Kiril und Sarn habe überzeugen können.

Ich kann nur hoffen, dass sich das in einer anderen, neuen Welt ändern wird.

Nun weißt du, was ich weiß.

Für den Fall, dass es dir etwas bedeutet: Es tut mir leid.

„Viel bedeutet es nicht gerade!“ brummte Henry, faltete den Brief wieder haargenau so zusammen, wie er ihn vorgefunden hatte und stand dann eine Weile einfach nur da. Seine Hand schwebte über dem Telefon.

Tony? Henry hier. Geh morgen nicht arbeiten.

Sei nicht unter den ersten, die sterben.

Warte bis zum Sonnenuntergang, warte, bis ich da sein kann, um an deiner Seite zu kämpfen.

Ihre Bindung war so stark, dass er aus seiner Bitte selbst aus der Entfernung einen Befehl machen konnte.

Aber als Tony und er im Auto vom Studio weggefahren waren, hatte er eine solche Bitte – oder einen solchen Befehl – nicht vorgebracht, auch wenn beiden sehr wohl bewusst gewesen war, was der Morgen bringen konnte.

So gern Henry es auch getan hätte – er konnte Tony die Entscheidung nicht abnehmen. Also ließ er die Hand sinken. „Was wir sind, das werden wir durch die Entscheidungen, die wir treffen“, erklärte er den beiden Katzen.

Zazu schnaubte. Whitby gähnte.

Arras Brief an Tony steckte wieder im Umschlag, der Umschlag lag wieder auf dem Tisch. Henry glitt hinaus in die Nacht.

Kapitel 16

Um sechs Uhr morgens hatte man die Tischler herbeigerufen, da Peter und Sorge gemeinschaftlich zu der Erkenntnis gelangt waren, der Drehort, an dem sie eigentlich eine Rückblende in das London um 1870 herum hatten stattfinden lassen wollen, sei eher ungeeignet. Das lag an dem halben Dutzend Junkies, die sich dort angesiedelt hatten und sich weigerten, ihren angestammten Platz zu verlassen. Nun mussten Kulissen gebaut werden, und als Tony um sieben Uhr dreißig im Studio ankam, konnte er das Kreischen der Sägen und Dröhnen der Hämmer bereits draußen beim Verpflegungswagen hören.

Sobald er durch die offene Hintertür getreten war, überreichte ihm Charlie Harris, einer der Maler, auch schon eine Farbrolle, die man mit Klebeband an einem Besenstiel befestigt hatte, und wies mit den Worten „Streich die da mit einer Lage Mittelgrau. So ab neun will ich mit der Spritzpistole die Steine auftragen“ auf eine fünf Meter lange Sperrholzwand.

„Ja, aber ...“, hob Tony an.

„Wir stehen hier zeitlich ziemlich unter Druck, du Wichtigtuer, und Peter hat gesagt, wir sollen jeden einspannen, der nicht direkt vor oder hinter einer Kamera steht.“

„Wichtigtuer?“

Haselnussbraune Augen spähten kurzsichtig durch farbbespritzte Brillengläser. „Du bist doch der Produktionsassistent, oder? Hast du was Wichtigeres vor?“

Etwas Wichtigeres? Durch den Wichtigtuer noch immer ein wenig aus der Bahn geworfen, ließ Tony den Blick über die Kulissen unter dem Tor gleiten und musste dabei peinlich berührt feststellen, dass das laute, nervöse Lachen, das immer noch im Set nachhallte, ursprünglich mal von ihm gekommen war. „Um elf Uhr fünfzehn muss ich die Welt retten!“ verkündete er tapfer. Nun, warum nicht? Wenn hier später die Kacke am Dampfen war, dann wusste wenig-stens schon mal einer, dass er den Kopf einzuziehen hatte.

„Mann, da hast du ja noch Stunden Zeit, bis dahin bist du hier längst fertig ... he! Spatzenhirn! Ich habe gesagt, du sollst die Tür mattschwarz streichen, nicht glänzend!“

Charly eilte fort, während Tony seufzend einen Blick auf die Farbrolle warf, ehe er an die Farbwanne herantrat. Es war ja nicht so, als müsse er groß etwas vorbereiten. Unter dem Strich bestand die letzte Verteidigungslinie der Welt darin, dass er vortrat und verkündete: „Du kannst nicht vorbei!“, und jeder wusste ja, wie gut das beim letzten Mal geklappt hatte. Na klar, letztlich lief es auf Friede und Freude hinaus, bis in Ewigkeit, Amen – aber zuerst einmal ging es ans Sterben, man stürzte durchs Feuer und so – und wenn ich sterbe, kehre ich nicht wieder.

Wenn ich sterbe...

Sterbe ...

„Hey, Foster? Was hältst du davon, ein bisschen Farbe an die Wand zu klatschen und nicht bloß auf den Fußboden?“

Von der Rolle tropfte Farbe und sammelte sich als Pfütze zu Tonys Füßen. Nass sah sie nicht besonders nach mittelgrau aus. Sah aus wie flüssiger Schatten.

„Foster!“

„Schon gut. Tut mir leid!“

Anstreichen ließ ihm viel zuviel Zeit zum Denken. Gedanken an das Tor, Gedanken an das, was durch das Tor kommen mochte, Gedanken an das, was er tun könnte, um das, was durch das Tor gekommen war, aufzuhalten. Gedanken an Arra daran, und ob sich die Zauberin nun wohl verpisst und ihn allein gelassen hatte – die Wörter möglicherweise und vielleicht und was, wenn jagten sich in seinem Kopf munter im Kreis, ohne dass Tony auch nur eines von ihnen richtig in den Griff bekommen hätte. Als das letzte Stück Sperrholz gestrichen war, war er so frustriert von dem totalen und kompletten Mangel an Konkretem, dass er anfing, sich auf die Möglichkeit zu freuen, der Herr der Schatten könne an der Spitze einer ganzen Armee durch das Tor gestürmt kommen. Alle Krieger mit gezücktem Säbel, und alle nur hinter Arra her. Ein Gutes hatte so eine Armee ja: Sie machte es einfacher, die Leute davon zu überzeugen, dass etwas los war.

Wenn der mir eine Armee durch das Tor schmeißt, brauche ich mich mit der wenigstens nicht alleine zu befassen.

*Allein.*

Na wunderbar! Diese Stimme, diese Nicht-Ganz-Stimme kannte Tony. Dann befand sich hier im Tonstudio also immer noch ein Schatten. Tony drehte sich wild im Kreis, um einen Blick auf den eigenen Schatten zu erhaschen, der dicht an seinen Hacken über den Betonboden tanzte.

„Foster – was zum Teufel machst du da?“ Über einen Stapel StyroporSchlusssteine, die er im Arm trug, hinweg funkelte Charlie Tony wütend an. „Wenn du fertig bist, dann steh’ mir hier gefälligst nicht im Weg rum!“

„Ich, äh ...“ Sah sein Schatten finsterer aus? Besessen?

„Von wegen du willst nur! Schaff’ deinen Arsch rüber in die Werkstatt und bring’ mir eine Schachtel Klebstifte für diese Spritzpistole hier.“

„Ich muss ... ich meine: da ist ...“

Die Schlusssteine polterten zu Boden. Klebrige Hände legten sich Tony um die Schultern und drehten ihn entschlossen von der Wand weg. „Werkstatt. Klebstifte. Auf der Stelle – und, Foster? Solltest du gerade einen Nervenzusammenbruch erleiden wollen, dann schlage ich vor, du bringst deinen Koffeinlevel auf Höchststand und siehst zu, dass du drüber wegkommst. Heute ist ein ganz schlechter Tag.“

Wem sagst du das. In seinem Schatten hockte der andere Schatten nicht, befand Tony. Dafür hatte die Stimme nicht deutlich genug geklungen – oder vielleicht saß der Schatten nicht tief genug in seinem Kopf. Genaue Beschreibungen waren bei dieser Scheiße einfach nicht drin. Als er in die Werkstatt eilte, mischte sich Erleichterung mit Besorgnis. Wenn nicht in seinem Schatten, wo dann? Oder genauer: in wem? Als Tony an dem Set vorbeikam, der das Büro des Vampir-Detektivs darstellte, gingen Peter und Lee dort gerade den Dialog eines Telefongesprächs durch. Lee hatte sich mit der linken Hüfte an der Schreibtischkante abgestützt, eine Haltung, die für James Grant inzwischen schon zum Markenzeichen geworden war.

„... ist immer noch das Gute, und das Böse ist immer noch das Böse, und jeder gute Mensch tut nach wie vor, was er kann, um die Taten böser Menschen ungeschehen zu machen. Aber die Entscheidung liegt ganz allein bei dir. Ich werde sie nicht für dich treffen. Schließlich bist du derjenige mit der jahrhundertelangen Erfahrung.“ Kopfschüttelnd nahm Lee den Hörer vom Ohr. „Klang der letzte Teil beim Zuhören ebenso maßlos übertrieben wie beim Sprechen?“

Peter zuckte die Achseln. „Was willst du? Du telefonierst mit einem Vampir-Detektiv, der gerade völlig ausrastet, weil er über einen Zirkel aristokratischer Hexen gestolpert ist, den er vor über hundert Jahren nicht vernichtet hat. Kann sich ein solches Telefongespräch anders als maßlos übertrieben anhören?“

Der Schauspieler musste dem Regisseur recht geben, und Tony ging weiter.

„In drei Minuten geht’s los, Leute!“ rief Peter.

Überall am Set griffen andere Stimmen diesen Ruf auf, woraufhin der Baulärm verstummte. Da man aus Zeitmangel weder die Dreharbeiten noch die Bautätigkeit einstellen konnte, würde der Tag ein Flickwerk aus beidem werden; Tischler und Maler würden zu Statuen erstarren, sobald die Glocke erklang, um nach dem „Aus“ emsig wie die Ameisen weiterzuwerkeln.

Tony besorgte die Klebstifte und kam gerade rechtzeitig wieder am Büro vorbei, um dem Drehen der ersten Einstellung der Telefonszene beiwohnen zu können.

„... werde sie nicht für dich treffen. Immerhin bist du derjenige mit der jahrhundertelangen Erfahrung.“

„Aus!“ Während die Hämmer und Sägen unvermittelt wieder ihre Tätigkeit aufnahmen, kam Peter hinter seinem Bildschirmaufbau hervor und lief so weit in den Set hinein, wie es die Kabel seiner Kopfhörer gestatteten. „Noch mal. Leg diesmal die Betonung auf jahrhundertelang, nicht auf du bist, und wenn du auflegst, sollte das ein bisschen scharf klingen.“

„Ich bin wütend auf Raymond?“ wollte Lee wissen.

„Begeistert bist du jedenfalls nicht.“

„Die ganze Szene, von Anfang an?“

„Diesmal nicht. Fang an mit ‚Moral hat sich nicht verändert ...’

Als der Regisseur zurück zu seinen Monitoren eilte, fiel sein Blick auf Tony, und er winkte den jungen Mann zu sich heran. „Wo sind Ihre Kopfhörer, Tony? Auf den Kopf damit und dann ab an die Arbeit!“

„Charlie hatte mich zum Streichen verdonnert“, verteidigte sich Tony.

„London?“

Tony musste nachdenken. Wie London hatte es nicht ausgesehen, aber schließlich war er hier beim Fernsehen, und was zum Teufel wusste er denn schon? „Ich glaube ja.“

„Sie glauben? Wunderbar.“ Peter trat hinter die Monitore und war damit aus Tonys Sicht verschwunden. Tony wollte sich gerade anschicken, seine Klebestifte abzuliefern, als er plötzlich erstarrte wie ein Reh, das von einem Autoscheinwerfer getroffen wird – Lee hatte ihn die ganze Zeit über beobachtet! Der Schauspieler starrte ihn auch jetzt gerade an, im Gesicht denselben spekulativen Ausdruck, den Tony in letzter Zeit öfter an Arra hatte wahrnehmen können.

Die Ehrlichkeit – oder vielleicht etwas anderes, emotionaleres – zwang Tony dazu, sich einzugestehen, dass der Ausdruck bei Lee hübscher wirkte als bei der Magierin.

Leider nur erinnerte ihn die ganze Sache auch daran, dass er das Problem mit Arra nicht auf die lange Bank schieben durfte.

***

„... Kutten mit Kapuzen, wie schwer kann das denn sein? Nein, keine Bademäntel. So etwas wie ein schwarzer Kaftan mit Kapuze. Ja, sie müssen schwarz sein. Jesses, weil das ein böser Hexenzirkel ist und keine verfluchte Pyjamaparty!“ Gleichmütig legte Amy den Hörer auf, ehe sie Tony mit einem schmallippigen Lächeln bedachte. „Das war Kemel. Er ist in der Stadt, wo er versucht, ein Dutzend Kutten mit Kapuzen abzuholen, die wir gemietet haben. Nur, dass der Verleih die Kutten nicht findet, und die sechs, die verfügbar sind, sind zartrosa.“

„Zartrosa Kapuzenroben?“ Tony ging im Kopf rasch alles durch, was in den letzten beiden Jahren in Vancouver gedreht worden war, aber ihm wollte nicht einfallen, bei welcher Serie zartrosa Kapuzenroben zum Einsatz gekommen waren. „Machen unsere Kostümbildner so was nicht üblicherweise selbst?“

„Unsere Kostümbildner sind damit beschäftigt, unser einziges viktorianisches Straßenkleid so abzuändern, dass es nicht aussieht wie das Kleid aus Episode vier. Klar könnten wir ein Kleid aus dem Verleih holen oder ein zweites schneidern lassen, aber da wir bereits ein Straßenkleid aus der viktorianischen Zeit haben, würde CB den Ausgaben für weitere Anschaffungen nicht zustimmen, und es ist schon erstaunlich, was man mit ein paar Verzierungen alles zuwege bringen kann. Wolltest du irgendwas oder bist du nur hier, um ein bisschen rumzuhängen?“

„Die Tür zu Arras Werkstatt ist verschlossen.“ Tony hatte gute fünf Minuten lang am Türknauf gezerrt. Er hatte gedrückt, er hatte gezogen und war keinen Millimeter weitergekommen. Wenn Amy dies nicht mitbekommen hatte, dann sagte das ziemlich viel über das Ausmaß aus, das die Kapuzenkrise angenommen hatte.

„Ist sie nicht.“

„Ist sie wohl!“

„Die Kellertür kann gar nicht abgeschlossen sein!“ meinte Amy mit einem selbstzufriedenem Grinsen. „Sie hat nämlich gar kein Schloss. Von Zeit zu Zeit klemmt sie einfach, und nur Arra schafft es, sie aufzukriegen.“

„Ist Arra hier?“

„Ich habe sie nicht gesehen, also würde ich sagen: Nein, sie ist nicht hier.“

Richtig wundern konnte Tony sich darüber nicht. „Hat sie angerufen?“

„Interessiert mich das? Warte ...“ Ein hocherhobener Finger mit einem smaragdgrünen Nagel schnitt Tony das Wort ab. „Ich will dir durchaus eine Antwort geben, und zwar folgende: Ob Arra hier ist oder nicht, interessiert mich nur dann, wenn sie ein Dutzend schwarzer Kapuzenroben bei sich hat!“

„Amy, es ist wichtig!“

„Warum?“

„Das kann ich dir nicht sagen.“ Die große Uhr an der Wand zeigte zwölf Uhr zwanzig – Tony war das Herz schon in die Hose gerutscht, da fiel ihm ein, auf die eigene Uhr zu schauen. Zehn Uhr zwanzig. „Ihr habt das Teil da drüben ja immer noch nicht gestellt!“

„Mein Gott!“ Sie riss die stark mit Kajal umrandeten Augen gespenstisch weit auf. „Wie recht du hast! Das habe ich glatt vergessen! Wirst du mit leben müssen, was?“

Bald schon würde Tony wohl mit gar nichts mehr leben müssen – nicht einmal eine Stunde hatte er mehr vor sich.

*Bald.*

Gottverdammte Scheiße! Tony fasste sich an den Kopf, wo seine Finger prompt in einem klebrigen Farbfleck landeten. Hör verdammt noch mal damit auf!

Stirnrunzelnd sah Amy zu ihm auf, wobei sie sich nachdenklich mit einem Bleistiftende auf die Unterlippe klopfte. Ob sie verärgert oder besorgt wirkte, hätte Tony nicht zu sagen gewusst; zu sehr lenkte ihn die Schattenstimme ab. „Nein, ich habe heute noch nicht mit Arra gesprochen“, meinte Amy schließlich. „Ich kann aber gern Rachel fragen, ob sie mit ihr gesprochen hat.“

Eine hastig gekritzelte Notiz, die man der Büromanagerin unter die Nase hielt, bewirkte keine Pause in deren erhitzter Debatte mit dem Internetdienstanbieter über den Mangel an Möglichkeiten, Kabel für neue Internetanschlüsse zu verlegen, wohl aber ein Kopfschütteln.

„Ich nehme an, sie kommt später.“ Amys Ton lag irgendwo zwischen Aussage und Frage. Das Problem war nur, dass Tony keine Antworten parat hatte.

Dafür hatte er weitere Fragen – zum Beispiel, ob „später“ zu spät sein würde.

„Tony?“ hakte Amy nach.

„Ach ja, tut mir leid.“ Er hatte sich erkundigen wollen, ob CB im Büro war, überlegte es sich aber anders. Was würde ein Gespräch mit dem Produzenten denn nützen? Alles, was CB je gewusst hatte, war ausradiert worden, und selbst wenn für ausführliche Erklärungen Zeit gewesen wäre, so hatte Tony doch keine Möglichkeit, irgend etwas zu beweisen. Eine andere Welt, die mordlüsterne Schatten in die hiesige herüberschickte, die sich Menschenkörper aneigneten – das alles klang immer noch wie ein grottenschlechtes Exposé aus der Stierkoppel. „Ich muss wieder an die Arbeit.“ Tony, der aus ganzem Herzen wünschte, Amy möge aufhören, ihn so anzustarren, machte auf dem Absatz kehrt und wollte sich davonstehlen, kam aber nur zwei Schritt weit, ehe er mit einem warmen, weichen Objekt zusammenstieß. Krachend gingen CD-Hüllen zu Boden.

„Zev! Tut mir wirklich leid, Mann! Ich muss ... ich muss weg!“ Tony warf einen hektischen Blick über die Schulter. „Wenn Arra anruft, sag’ ihr ...“ Was? Sie soll ihren magischen Arsch hier herschaffen? „Vergiss es – sie weiß Bescheid. Spar’ dir die Mühe.“

Kopfschüttelnd sah Amy zu, wie Tony durch die Tür verschwand, die zum Set führte.

„Was ist denn mit dem los?“ fragte Zev, während er einen Haufen Drehbücher, die noch mit dem Original verglichen werden mussten, beiseite schob und seine vom Fußboden erretteten CDs auf einer Ecke von Amys Schreibtisch plazierte.

„Ganz sicher bin ich mir da nicht – aber ich glaube, in seiner Gunst hat dich gerade eine fünfundfünfzig Jahre alte Frau ausgestochen, die Sachen in die Luft jagt.“

„Ach so.“ Der musikalische Leiter schwieg eine ganze Weile, ehe er seufzte: „Weißt du was? Das ist echt zum Kotzen.“

***

Die große Kohle-Lichtbogenlampe war verschwunden. Am Set war sie nicht, sie stand auch nicht beim Schaltkasten.

Fassungslos starrte Tony auf den leeren Platz, an dem zuvor die Lampe gestanden hatte. Die vom Tor ausgehenden Vibrationen waren bereits so stark, dass die Flüssigkeit in seinen Augäpfeln zitterte. Scheiße. Scheiße! Scheiße! Das Herz klopfte dem jungen Mann bis zum Hals, als er zu den Regalen hinüberrannte, auf denen zusätzliche Scheinwerfer lagen. Aber auch dort befand sich die Lampe nicht, und Tony hastete zum Rand des Tores zurück. Jedes einzelne Haar am Körper stand ihm zu Berge.

„Ihr habt noch drei Minuten, Leute!“

Klar! Gedreht wurde im Büro – dort benutzten sie die Lampe!

Sie benutzten die Lampe nicht.

„Sorge sagte, wir bräuchten sie gar nicht mehr, und CB hat sie sofort an einen Kumpel vermietet, der drüben in Westminster eine neue SF-Serie dreht. Hat dem Typen einen Haufen Geld dafür abgeknöpft. CB hat die Lampe heute morgen als erstes zu seinem Freund rausgeschafft.“

Während ich die Wand strich ...

Der Chef-Elektriker zog die Brauen hoch und betrachtete angelegentlich seinen Arm. „Kannst du den jetzt mal loslassen?“ fragte er.

„Oh! Klar. Tut mir leid.“ Tony brauchte einen Moment, ehe er wieder wusste, wie seine Finger funktionierten.

„Wenn Arra sie noch braucht, dann hätte sie etwas sagen müssen! Nicht, dass das irgend etwas bezweckt hätte, wenn CB die Aussicht hatte, durch den Verleih ein paar Groschen extra zu machen. Nur gut, dass ich die Lampe nicht brauchte!“ fügte er hinzu, während Peter um Ruhe am Set bat. „CB würde glatt soweit gehen, mich hier mit Taschenlampen hantieren zu lassen, wenn das Geld spart.“

„Ton läuft ... Klappe ... und Action!“

Lees Stimme, die von Gut und Böse sprach, ging in Tonys wachsender Reaktion auf das Tor unter.

Taschenlampen? Verzweifelt presste er sich die Ballen beider Hände gegen die Schläfen und stolperte zurück ins Esszimmer. Er lehnte sich gegen einen Querbalken und starrte in den Set. Niemand dort. Niemand versuchte, einen Schatten heimzuschicken. Das erschien Tony so lange gut, bis er sich zwang, genau darüber nachzudenken. Warum eilte der Schatten nicht nach Hause? Vielleicht wollte der letzte Diener in dieser Welt ja sozusagen als Empfangskomitee bleiben. Die Frage war dann: Empfangskomitee wofür? Auf jeden Fall standen die Chancen gut, dass Taschenlampen nicht ausreichen würden, es aufzuhalten, und der Baseballschläger befand sich daheim in Tonys Badezimmer, wo er am Waschbecken lehnte.

Tony lief die Nase.

Er fuhr sich mit dem Handrücken darüber.

Seine Nase lief nicht, sie blutete.

Blöder Vampir, pennt den ganzen verfluchten Tag. Was nutzt der einem schon?

Das eigentliche Öffnen des Tores fühlte sich an, als werde ihm das Hirn in zwei Teile gerissen. Ganz langsam.

Eine Waffe. Tony brauchte unbedingt eine Waffe und ein Aspirin – aber das würde warten müssen.

Gleich am Eingang zum Set fand Tony einen Metallständer und schraubte mit zitternden Fingern dessen senkrechten Träger ab. Ein Meter zwanzig Aluminium, in jedes Ende ein Gewinde gefräst – nach all den Jahren mit Henry wusste Tony, welchen Schaden ein einfacher Pfahl anzurichten imstande ist.

Er hielt das Rohr an den Körper gedrückt, als er zurück in den Set trat – gerade rechtzeitig, um dort einen Mann noch ungefähr einen Meter fünfzig fallen zu sehen, der mit dem Gesicht voran auf dem Esszimmertisch landete.

Das Tor ging wieder zu.

Der Mann auf dem Tisch legte die Handflächen auf das Holz und stemmte sich hoch, bis er saß.

Rings umher hörte Tony es hämmern und fluchen, hörte, wie Holz über Beton gezogen wurde und wie sich Sorge in seiner unverwechselbaren Mischung aus Englisch und Französisch mit dem Vorarbeiter unterhielt. Zwei verschiedene Crews waren hier heute bei der Arbeit, und das bedeutete, dass sich mindestens dreißig Leute am Set aufhielten. Keiner von ihnen hatte gesehen, dass sich etwas Ungewöhnliches ereignet hatte. Für Tony gab es keine neuen Verbündeten, niemanden, der nicht immer noch nach einer Erklärung für diese mehr als haarsträubend klingende Geschichte verlangen würde.

Auf all das schien Tonys Hirn nur mit einer einzigen Reaktion aufwarten zu wollen: Rück deine Klamotten rüber! Was aus einer Vielzahl von Gründen völlig daneben war, im wesentlichen jedoch deswegen, weil der Fremde bereits bekleidet daherkam – schwarze Anzughose, schwarze Schuhe, graues Seidenhemd und schwarze Lederjacke. Die Schuhe waren einen Tick daneben und die Lederjacke auch nicht hundertprozentig richtig, aber alles in allem präsentierte sich der Neuankömmling recht gelungen in einem eher lockeren Geschäftslook.

Oh, sei um Himmels Willen bloß nicht so schwul!

Zu seiner Verteidigung hätte Tony höchstens vorbringen können, dass es einfach war, auf die Kleidung zu achten. Viel schwieriger, ja fast schon unmöglich, war es, den Mann selbst genauer ins Auge zu fassen. Haare, Augen, Mund – Tony ging davon aus, dass alles vorhanden war, schien seine Augen jedoch nicht recht fokussieren zu können. Aber letztlich war das auch egal. Er packte das Rohr fester, hob es hoch und schob den rechten Fuß vor.

Er hatte ihn kaum wieder aufgesetzt, als Mason Reed mit ausgestreckten Armen über den Set geeilt kam, einen Schatten hinter sich herschleppend, der ganz so aussah, als sei er viel lieber irgendwo anders.

Mason. Scheißdreck. In Mason steckte der letzte Schatten! Tony hatte ganz vergessen, dass der Schauspieler sich an jenem Tag ja auch im Studio aufgehalten hatte – er war nur bei Everett gewesen, nicht im Tonstudio, als die Schatten kamen. So war er nicht auf die Liste der potentiell Schattenbesessenen geraten.

In voller Raymond Dark-Montur und -Maske blieb Mason am Tischende stehen, um dem gerade eingetroffenen Mann auf die Beine zu helfen.

„Solltest du dich nicht hinknien?“ erkundigte sich dieser milde neugierig.

„Das ist in dieser Welt nicht Sitte, oh He...“

Irgend etwas wurde verrenkt. Mason wimmerte leise und sank gehorsam auf die Knie.

„Jetzt schon.“ Gebräunte Finger hoben spielerisch eine Haarsträhne vom Kopf des Schauspielers und bogen sie so, dass sie im Licht des Set rotgolden schimmerte. Tony sah, wie Mason zitterte. Zugegeben, er hatte den Mann noch nie leiden können, aber das, was ihm da gerade widerfuhr, hätte er ihm denn doch nicht an den Hals gewünscht. Als die Haarsträhne freigegeben wurde und eine gelangweilte Stimme murmelte: „Steh’ auf, du Narr, ehe jemand dich sieht und die falschen Schlüsse zieht“, schaffte es Tony, einen weiteren Schritt nach vorn zu machen.

Genau bei dem Wort Schlüsse hob der Fremde den Kopf.

Sein Gesicht war nun klarer erkennbar – auch seine Augen. Die hatte er auf Tony gerichtet.

Klappernd fiel das Aluminiumrohr zu Boden. Tonys Finger hatten es nicht mehr halten können – er kannte den Blick, der da auf ihn gerichtet war. Auch das Gefühl erkannte er, das mit diesem Blick einherging: das Gefühl, genau und prüfend betrachtet zu werden wie ein Insekt, das unter einem Vergrößerungsglas liegt. Hier also stand das ..., der ..., der durch das Tor gespäht hatte. Er spürte Schatten sich regen, sich um seine Seele schlingen. Fand seine Sprache wieder: „Herr der Schatten!“

Die blassgrauen Augen weiteten sich. „Du kennst mich? Interessant. Ich kenne dich auch, Tony Foster. Ich habe einen Schatten von dir in meinem Besitz!“ Ein kurzer Blick auf das Metallrohr. „Scheint allerdings, in dir steckt mehr, als ich gedacht hatte.“

Als warme Finger ihn spielerisch ins Kinn kniffen, versuchte Tony zurückzuzucken. Aber sein Schatten erhob sich hinter ihm und hielt ihn fest. Nicht die Diener des Herrn der Schatten waren gekommen. Auch nicht seine Armee. Der Herr der Schatten war da. Hier. Er selbst. Warum wohl? Warum reiste er in eine andere Welt, um Arra auszulöschen? Wo er doch schon ihren gesamten Orden vernichtet hatte?

„In der Lage, Fragen zu stellen.“ Der Griff um Tonys Kinn verstärkte sich, und der Kopf des jungen Mannes wurde gegen seinen Willen erst in die eine, dann in die andere Richtung gedreht. „Mehr aber auch nicht. So stellst du für mich keine Gefahr dar.“ Als der Herr der Schatten lächelte, schimmerten seine Zähne sehr weiß. Sein Lächeln, in Schatten gehüllt, sollte Ängste wecken, Furcht einflößen, aber Tony hatte weiße Zähne schimmern sehen, eingehüllt in die Dunkelheit, in die Freude an der Jagd ...

Aber vielleicht hätte er diesen Gedanken nicht ganz so direkt denken sollen.

Denn nun schlug das Lächeln um und war nicht länger charmant-gefährlich, sondern einfach nur noch gefährlich. „Wo ist sie?“

Kein Grund, Heldenpunkte zu verschwenden – Tony hatte das dumpfe Gefühl, er werde noch genug davon brauchen. „Ich weiß nicht.“

Die Hand, die nicht sein Kinn hielt, holte aus und packte sich seinen Schatten. Zog ihn durch Tony hindurch, durch Fleisch und Sehnen. Schreien zu können wäre nett gewesen, nur hielt die Hand, die seinen Schatten umklammerte, auch Tonys Stimme. Heilige Scheiße – das tut weh!

„Ah – du lügst nicht.“

Als sein Schatten losgelassen wurde und zurückschnellte, tat das fast genauso weh.

„Aber geflohen ist sie noch nicht. Ich kann nur ein Tor spüren – meines.“ Der Herr der Schatten klang belustigt, was allerdings in krassem Widerspruch zu dem harten Griff stand, mit dem er Tony festhielt. „Es war närrisch von ihr zu warten. Sobald sie jetzt ein Tor öffnet, werde ich wissen, wo es ist und mich auf sie stürzen, zwischen einem Herzschlag und ihrem Todesröcheln! Ah, das hast du nicht gewusst, was? Du wusstest nicht, dass sie in der Falle sitzt. Du fragst dich, ob sie weiß, wie laut die Tore zu denen sprechen, die über Kräfte verfügen.“ Der Schmerz, den Tony empfand, wurde fast zur schmerzhaften Liebkosung. „Als sie das letzte Mal ein Tor öffnete, wurde ich leider aufgehalten. Diesmal jedoch gibt es niemanden, der mich aufhalten könnte. Obwohl – entschuldige, das tut mir jetzt wirklich leid! Natürlich gibt es jemanden – einen Jungen und einen Nachtwandler. Ich zittere vor Angst. Sag’ mir, wo der Nachtwandler sich vor der Sonne verbirgt.“

Weshalb weißt du das nicht? Warum hatte der Schatten diese Information nicht mit zurück durch das Tor genommen? Zugegeben – lange war er nicht in Tonys Kopf gewesen, aber Arra hatte gesagt, nun wisse er alles, was Tony wisse. Scheinbar hatte Arra sich in diesem Punkt geirrt. Neue Hoffnung vermochte Tony aus dieser Erkenntnis nicht zu schöpfen – seine spontane emotionale Reaktion ließe sich wohl am ehesten mit „Ätschibätschi“ zusammenfassen – aber er fand Stärke darin. „Niemals“, keuchte er.

„Das wäre dann wohl auch die Antwort, die sämtliche Klischees in dieser Situation verlangen. Glaubst du, ich ließe dir die Wahl?“ Erneut streckte der Herr der Schatten die Hand über Tonys Schulter. „Zu dumm!“

„Herr, dieser Junge ist ein Nichts. Ein Produktionsassistent. Er tut, wie ihm geheißen wird.“

Eine silberne Braue hob sich. „Ganz meine Meinung.“

„Er ist es nicht wert, dass Ihr Euch mit ihm befasst.“

Ja, ja, Mason hatte es immer schon missfallen, wenn jemand anderes mehr Aufmerksamkeit bekam als er selbst. Willst du ihn? dachte Tony über den Schmerz hinweg, der wie eine Flutwelle über ihn rollte. Er gehört ganz dir.

„Würde mir vielleicht mal jemand erklären, was zum Teufel hier abgeht?“

Der Herr der Schatten ließ los, aber Tony vermeinte immer noch, die Abdrücke seiner Finger im Fleisch zu spüren. Die Knie drohten ihm nachzugeben, aber er biss die Zähne zusammen und brachte es fertig, nicht umzukippen.

„Wer ist das?“ fuhr Peter fort und musterte den bösen Magier mit verärgerten Blicken.

„Du kennst mich. Interessant.“

Anscheinend kannte niemand sonst ihn – auch wenn Tony sich kaum vorzustellen vermochte, wie man die Kräfte nicht spüren konnte, die um den Herrn der Schatten herumwirbelten wie Rauch.

„Das ist ein Freund von mir, Peter.“ Der kriecherische Untertan war verschwunden, an seine Stelle war nun wieder der Star von Darkest Night getreten, ein Mann, der wusste, dass seine Freunde willkommen waren und zwar aus keinem anderen Grund als dem, dass sie nun einmal seine Freunde waren. Eine Menge Jobs hingen von Mason ab, und das wusste er natürlich. „Er wollte einfach mal vorbeischauen und mir beim Filmen zusehen.“

„Ja, schon in Ordnung.“ Offensichtlich schaffte es Peter mit knapper Not, seine Laune unter Kontrolle zu halten. „Er wird eine Menge mehr zu sehen bekommen, wenn du rüber ins Büro gehst, damit wir mit Einstellung sieben anfangen können. Die Beleuchtung ist eingerichtet, und wir sind schon eine ganze Weile soweit, dass wir gern drehen würden.“

„Weswegen Tony auch gekommen ist, um ihn zu holen.“

Verwirrt schüttelte Peter den Kopf. Offenbar verwunderte es ihn, dass Masons Freund ihn direkt ansprach, noch dazu, um jemandem aus seiner eigenen Belegschaft beizuspringen. Peters Schatten hingegen schien auf den Knien zu liegen. „Na ja“, meinte der Regisseur schließlich. „Schön zu wissen, dass irgendwer hier seine Arbeit tut.“

Der Herr der Schatten streckte Peter die Hand hin. „Michael Swan.“

Ein rasches Händeschütteln. „Schön. Mason, wenn du jetzt bitte ...“ Peter wandte sich zum Gehen, wobei er Mason resolut vor sich herschob und in Richtung Set verkündete: „Los, Leute, Lasst uns anfangen; wir haben heute noch neun Seiten zu drehen!“

„Deine Gedanken waren voll von all dem hier.“ Sanft legte der Herr der Schatten Tony die Hand auf die Schulter. „Fernsehen. Schatten, aus Licht gemacht. Wir haben nichts Vergleichbares. Ich finde das Konzept faszinierend.“ Tonys Haut unter seinem Hemd versuchte wegzukriechen, sich der Berührung zu entziehen. „Ich hoffe sehr, dass Arra sich noch eine Weile versteckt hält“, fuhr der Herr der Schatten fort. „Stell’ dir doch vor, was ich mit so etwas wie diesem Fernsehen anfangen könnte!“

Böses Fernsehen – oder war das doppelt gemoppelt? War der Herr der Schatten höchstpersönlich gekommen, weil Tonys Erinnerungen in dem Schatten, der zu ihm zurückgekehrt war, Fernsehen faszinierend hatten aussehen lassen?

Das war ... unerwartet.

Als der Herr der Schatten ihn losließ, hatte Tony das dringende Gefühl, dass die Hysterie ihm zum Greifen nahe war. Er spürte sie förmlich in sich aufsteigen, fühlte, wie sie mit Fäusten gegen die Innenseite seiner Schädeldecke trommelte. Gebannt sah er zu, wie der Herr der Schatten hinter Mason hereilte, wie er den Schauspieler einholte. Fühlte, wie mit jedem Schritt, der die Entfernung zwischen ihm und dem Eindringling vergrößerte, seine Panik abebbte. Sehnte sich danach, weglaufen zu dürfen – und floh nicht. Sondern folgte den beiden. Tony gab sich nicht einmal die Mühe, sich zu verbergen, zu schleichen oder sich irgendwie anders zu verhalten als normal. Was hätte es ihm denn auch genützt?

Lee war an den Rand des Sets getreten, wo er nun dastand, eine Tasse Kaffee in der Hand, die Augen fest geschlossen. Der Schauspieler bewegte die Lippen – Tony nahm an, dass er noch einmal seinen Text durchging. Mason lief an Lee vorbei, ohne ihn eines Blickes zu würdigen. Der Herr der Schatten aber blieb stehen, um Tony über die Schulter hinweg einen kurzen Blick zuzuwerfen. Der ist das also! besagte dieser Blick unmissverständlich.

Klasse! Tony hatte zwar Henry nicht verraten, wohl aber Lee. Zumindest die Tatsache, dass er sich zu Lee hingezogen fühlte. Tu’ das nicht! Was der Eindringling nicht tun sollte, wusste Tony nicht so genau. Lass es einfach sein, flehte er im stillen.

Der Herr der Schatten ging weiter.

Gerade atmete Tony aus – ihm war gar nicht recht klar gewesen, dass er überhaupt den Atem angehalten hatte –, als jegliche Farbe aus Lees Gesicht wich und der Schauspieler entsetzt die Augen aufriss.

Scheiße.

Krämpfe!

Dabei rührte der Herr der Schatten den Schauspieler gar nicht an; befand sich noch nicht einmal in dessen Nähe.

Klirrend ging Lees Kaffeebecher auf dem Betonboden entzwei, und Kaffee ergoss sich über den Schatten, der sich, von Lees Rücken ausgehend, bis hin zu den Fersen des Herrn der Schatten erstreckte und gezackte Stifte in den Kopf des Schauspielers zu treiben schien.

Verdammte, verdammte, verdammte Scheiße!

Keine Lampe in Reichweite.

Womit sonst ließ sich ein Schatten schlagen?

Dunkelheit – im Dunkeln wurden Schatten schwächer.

Grau in Grau huschten die Muster über den Boden, als die Kamera in Position gerollt wurde.

Muster ...

Ein halbes Dutzend Laufschritte, und Tony stand am Rande des Sets – am Rand des Lichtes. Sein Schatten fiel auf den Lees und auf den des Herrn der Schatten, verwischte die klar definierten Ränder des Angriffs, hinterließ nichts weiter als einen konturlosen, etwas dunkleren grauen Fleck auf dem Beton.

Lee gelang es, den Schrei, der sich bereits in seiner Kehle gebildet hatte, zu unterdrücken. Keuchend atmete er aus. Dann waren auch schon Elaine von der Handwerkscrew mit einer Küchenrolle, Carol, die zur Beleuchtercrew gehörte und Keisha, die am Set für die Kostüme verantwortlich war, zur Stelle. Nun, da Lee von besorgten Frauen förmlich umzingelt war und es auf dem Boden keinen Platz mehr gab, auf dem neue Muster sich hätten bilden können, erstreckte sich der Schatten des Herrn der Schatten nur so weit hinter dessen Fersen, wie es eigentlich normal war.

Tony wagte es, vorsichtig einen Schritt zurückzutreten, seinen Schatten versuchsweise ein Stück zurückzuziehen.

Mit Lee schien alles bestens zu sein.

Während Lee mit Peter und Sorge seine Einstellungen durchging, trat der Herr der Schatten an die Kamera und schaute interessiert durch deren Sucher. Er war ein Freund Masons – niemand würde ihm sagen, er möge sich fortscheren. Niemand wollte Mason verärgern und womöglich einen Nachmittag Arbeit in den Sand setzen.

Lee zu quälen war offenbar nicht mehr gewesen als ein leises Rütteln an Tonys Kette. Wie lange der Herr der Schatten wohl einfach hier herumhängen würde, wenn Arra sich weiter versteckt hielt? Wie lange es wohl dauern mochte, ehe er anfing, Leute zu töten, um Arra aus ihrem Versteck hervorzulocken und ob Arra wohl käme, wenn er es tat?

Was würde der Herr der Schatten anstellen, wenn sie nicht auftauchte?

Wollte er die Magierin ausräuchern, indem er in dieser neuen Welt alles in Schutt und Asche legte?

Laut Arra dauerte es eine geraume Weile, ehe man mit der Ener-gie einer Welt, die einem neu war, umzugehen wusste. Je länger sie darauf warten mussten, dass der zweite Groschen auch noch fiel, desto mehr lernte der Herr der Schatten, desto mächtiger wurde er. Auch wenn es momentan schien, als seien Schatten Schatten – diese Macht besaß er nun.

Eines war unter dem Strich schon klar: Je eher man ihn aufhielt, desto besser.

Aber sicher doch, und nun, wo wir uns zu dieser ganz erstaunlichen Erkenntnis durchgerungen haben – sind wir auch nicht schlauer als zuvor. Hier hängt ein ziemlich großer, verdammt böser Kerl in der Gegend rum und macht einen auf Fan! Ich bin der einzige, der weiß, wer er wirklich ist, und ich kann nichts gegen ihn unternehmen. Ich kann ja noch nicht einmal seinen Diener kaltstellen!

Mittlerweile schlüpfte Mason immer mehr in seine Rolle als Raymond Dark, auch wenn er es nicht lassen konnte, seinem Herrn von Zeit zu Zeit beifallheischende Blicke zuzuwerfen: Guck mich an, guck mich an!

„Tony?“

Tonys Herz tat einen Satz. So rasch machte der junge Mann auf dem Absatz kehrt, dass er fast vornüber gefallen wäre.

Beide Hände beschwichtigend erhoben machte Lee einen Schritt zurück. „Alles klar bei dir?“ wollte er besorgt wissen.

„Bei mir?“

„Du hast Nasenbluten.“

„Immer noch?“ Tony tippte sich an die Oberlippe und starrte benommen auf seine klebrigen Fingerspitzen. „Ach, das ist nichts weiter.“

Lee, der die Arme um seinen Leib geschlungen hatte, nickte. „Klar doch“, meinte er vorsichtig.

„Was ist mit dir?“ Tony wies auf den feuchten Fleck auf dem Beton. „Ist bei dir alles in Ordnung?“

„Gute Frage.“ Die grünen Augen starrten an Tony vorbei. „Seit Nikki tot ist, geht hier eine Menge ganz makaberer Scheiße ab. Der Doktor hält meinen kleinen Gedächtnisverlust von neulich für etwas, was sich vorübergehende allgemeine Amnesie nennt. Aber wenn man den Bullen Glauben schenken darf, bin ich hier nicht der einzige, der Sachen vergisst, und deine Nase hat auch gestern schon geblutet – gleiche Bat-Zeit, gleicher Bat-Kanal –, und wenn ich nicht genau wüsste, dass Mason nicht auf Typen steht, dann würde ich sagen, er ist kurz davor, für seinen Kumpel da die Pobak-ken zu spreizen.“

Tony machte sich nicht die Mühe, sich umzudrehen, um hinzusehen. „Von Mason solltest du dich vielleicht fernhalten, und von seinem Freund auch.“

„Lee?“ Adam schob den Kopf zwischen die beiden. „Wir warten auf dich.“

„Ich bin gleich da.“

Der erste Regieassistent nickte und eilte hinüber zu den Monitoren.

„Ich soll gleich mit Mason eine Einstellung drehen.“ Fast klang das so, als wolle Lee wissen, ob es sicher sei, mit seinem Kollegen zu arbeiten.

„Da ist er nicht Mason.“ Tony wies mit dem Kinn in Richtung Set. „Da ist er Raymond Dark.“

Lee wirkte einen Moment lang verwirrt, dann lächelte er. „Verstanden! Ob er seinen Freund wohl auch zum Interview mitnehmen will?“

„Was für ein Interview?“ wollte Tony wissen.

„Er ist heute bei Live at Five eingeladen. Wieder einmal.“

„Wo sie ihn live ...“

„Das würde den Titel der Sendung erklären, nicht? Ja, es ist live. Die scheinen zu denken, Mason sei der einzige Schauspieler an der gesamten Westküste.“

„Lee!“

Adam winkte hektisch, woraufhin Lee Tony abschließend zunickte und zum Set hinüberging. Zu jeder anderen Zeit hätte Tony die Augen nicht von seinem Idol wenden können, hätte mit seinen Blicken verschlungen, wie er nun Lee Nicholas abstreifte, um James Grant zu werden. Heute jedoch nahm der Herr der Schatten Tonys gesamte Aufmerksamkeit in Anspruch.

„Ich frage mich, ob er seinen Freund mit zu dem Interview nimmt.“

„Er ist bei Live ...“

„Schatten, aus Licht gemacht ... stell’ dir doch bloß vor, was ich damit anstellen könnte.“

Es schien, als seien Schatten nur Schatten – diese Macht hatte er jetzt.

Oh gottverfluchte, gottverfluchte Scheiße!

Der Herr der Schatten war nicht nur hinter Arra her! Hier fand gleichzeitig eine Invasion statt, und Tony hatte dem Feind die Waffe geliefert, die dieser brauchte, um zu siegen.

***

Das Produktionsbüro war leer. Aus der Küche konnte Tony die Stimmen Rachels und Amys hören, die sich mit einer der Autorinnen darüber stritten, wer für die leere Kaffeekanne verantwortlich war. Gesenkten Kopfes eilte der junge Mann auf die Tür von CBs Büro zu. Es ging nicht anders, er musste ganz einfach einen Weg finden, den Zauber zu brechen, mit dem Arra in das Gedächtnis des Produzenten eingegriffen hatte. Chester Bane war der einzige Mensch, auf den Mason Reed hören würde. Der einzige Mensch, bei dem auch nur eine klitzekleine Hoffnung bestand, er könne den Schauspieler – und damit den Herrn der Schatten – von der Teilnahme an jenem Live-Interview abhalten.

Möglicherweise wusste CB sogar, wo Arra sich aufhielt.

Leider war er nicht in seinem Büro.

Auf dem Schreibtisch lag aufgeschlagen ein Terminkalender. Elektronische Terminplaner missbilligte CB, war er doch der Meinung und teilte das auch jedem gern mit, Tinte und Papier seien noch nie einem Gewitter zum Opfer gefallen. Tony hatte zwar noch nie jemanden klagen hören, sein Palm sei von einem Gewitter vernichtet worden, aber das würde er CB gegenüber gewiss nicht erwähnen. Der Terminkalender auf CBs Tisch war beim aktuellen Datum aufgeschlagen. CB hatte einen Frühstückstermin bei einem Sender gehabt, aber für den Rest des Tages war nichts notiert. Was hieß, dass der Mann sich innerhalb des Studios aufhielt.

„Als würde mir das weiterhelfen – das Studio ist verdammt groß!“ Nichts auf dem Schreibtisch deutete darauf hin, wo CB sich aufhalten mochte. Wenn er von einem Punkt zum nächsten unterwegs war, könnte Tony den ganzen Nachmittag vergeblich hinter ihm hertigern ...

Verärgert schob der junge Mann den Terminkalender beiseite, als sein Blick auf ein Blatt Zeichenpapier fiel, das jemand unter eine Ecke der Schreibunterlage geschoben hatte. Auf das Papier war ein Muster gekritzelt, das Tony bekannt vorkam. Eine genauere Prüfung ergab, dass es nachgezogen worden war – die ursprünglichen Linien hatten sich in das dicke Papier eingedrückt, waren ausradiert und dann neu ausgemalt worden. Die Linien waren ausradiert worden ...

Aber hier handelte es sich nicht um die Linien, mit denen Arra CBs Erinnerungen ausradiert hatte.

Nein.

„Das sind meine Erinnerungen!“

Arra hatte sie ausradiert; Tony erinnerte sich daran, die Zauberin dabei beobachtet zu haben. Selbst als er damals alles andere vergessen hatte: Daran hatte er sich noch erinnert. Offenbar hatte CB das Blatt Papier gefunden und das Muster nachgezogen.

Ob das Zufall war? Tonys Gedanken wanderten unwillkürlich zu dem Wodka-Katzenminze-Cocktail, der sich immer noch in der Thermoskanne in seinem Rucksack befand. Wenn CB ebenfalls ein Magier war, dann würde er, Tony, einen kräftigen Schluck brauchen.

Das Papier, auf das Arra CBs Gedächtnismuster gemalt hatte, hatte sie, nachdem von dem Radiergummistaub nichts mehr vorhanden gewesen war, auf ihrem Tisch liegengelassen.

Also musste man logischerweise, wollte man CB das Gedächtnis wiedergeben ...

Endlich! Es lief etwas richtig!

Nur dass die Tür zu Arras Werkstatt immer noch verschlossen war. Nein, klemmte – was auch immer! Tony jedenfalls kriegte das verdammte Ding nicht auf. Wahrscheinlich hat sie die Tür verhext, und deswegen geht sie nur auf, wenn ... Tony stützte sich mit dem Fuß am Türrahmen ab und zog ... sie ... zog stärker ... dran zieht! Verdammte Scheiße!

Die Stimmen in der Küche wurden immer lauter, näherten sich einem Höhepunkt. Jeden Moment konnte nun die Verliererin des Streits wutschnaubend herausgestampft kommen und wissen wollen, was Tony hier trieb. Oder Zev tauchte aus der Post auf. Oder Adam nahte auf der Suche nach seinem Produktionsassistenten.

Dafür habe ich verdammt noch mal keine Zeit! Nicht nur war die Tür grundsolide, und es gab nicht das geringste Spiel in den Angeln – der Türknauf ließ sich nicht einmal drehen! Mutlos ließ Tony die Hände sinken. Komplett, total und verflucht hoffnungslos, dachte er, atmete tief durch, schloss die Augen und schlug mit dem Kopf ein paar Mal leicht gegen das lackierte Holz. Bitte. Geh. Auf!

Mit leisem Klicken sprang der Riegel auf.

Tony griff nach dem Türknauf, drehte und zog.

Die Tür schwang auf, wobei sie noch nicht einmal das eigentlich an diesem Punkt obligatorische unheilvolle Ächzen von sich gab.

***

Arra hatte CBs Muster wirklich auf eine Rechnung für Sprengkapseln geschrieben, weswegen sich die Suche nach dem Papier ein wenig schwieriger gestaltete, als Tony gedacht hatte. Zeit, sich Sorgen zu machen – was, wenn er einen Fehler beging? Würde die ganze Sache nicht funktionieren, oder würde CB sich an Dinge erinnern, die nie geschehen waren? Endlich hatte Tony die Rechnung und einen Bleistift gefunden. Wenn er etwas falsch machte, wäre dann CBs Kopf auf ewig nicht mehr zu gebrauchen? Hatte er ein Recht darauf, dieses Risiko einzugehen? Soweit sich der junge Mann an seine inzwischen weit zurückliegende, nicht sehr angenehm verlaufene Kindheit erinnern konnte, hatte er sich im farbigen Ausmalen vorgegebener Muster nie besonders hervorgetan.

„Scheiß drauf.“ Der Bleistift begann, sich wieder zu bewegen. „Immerhin hat er mich auch nachgezeichnet.“

Wie dem auch sei: Die Alternative war der Herr der Schatten Live at Five.

***

„Was zum Teufel geht hier vor?“ CB kam die Treppe herabgestürmt, und seine Stimme verdrängte jeden Gedanken an Stille. „Wir haben ein Abkommen, alte Frau! Wenn ich herausfinde, dass du dich nicht daran hältst ...“ Da entdeckte der Produzent Tony und erstarrte zur Salzsäule. Sein Blick glitt zu dem Papier in Tonys Händen, und in seinem Kopf fielen die Groschen derart schnell, dass Tony sie deutlich zu hören vermeinte. „Ah ...“, sagte er.

„Ja“, erwiderte Tony.

„Wo ist sie?“ verlangte CB zu wissen.

„Ich habe nicht die geringste Ahnung. Ich hatte gehofft, Sie wüssten das.“

„Hat sie ...?“ Eine riesige Hand malte ein unidentifizierbares Muster in die Luft.

Ihnen blieb so was von keine Zeit für Obskures! „Sich dem balinesischen Tanz verschrieben? Was wollen Sie wissen?“

„Ein anderes Tor geöffnet?“

„Anscheinend nicht!“

CB warf einen Blick auf die Uhr. „Das ursprüngliche Tor hat sich vor kurzem geöffnet – ist sie hindurchgegangen?“

„Nein.“

„Sind Sie sicher?“

„Ziemlich sicher, ja.“ Tony fasste die Ereignisse des Morgens zusammen, wobei er sich zweimal unterbrechen musste, um den Produzenten daran zu erinnern, dass er mit seinem Bericht noch nicht fertig war und dass es nichts bringen würde, wenn CB losstürmte und Hälse umdrehte, ohne über genaue Informationen zu verfügen. „Auf jeden Fall müssen Sie Mason daran hindern, dass er dieses Interview gibt!“ beendete er seine Ausführungen. „Wenn dieser Herr der Schatten bei einer Live-Übertragung vor eine Kamera gerät, dann haben wir es danach mit Schatten aus Licht zu tun, die eine Million Haushalte heimsuchen!“

„Million?“ Der mächtige Mann schnaubte. „Von einer Million kann nicht die Rede sein, Mr. Foster – deren Einschaltquoten liegen kilometerweit darunter. Wir reden, wenn’s hochkommt, von Tausenden.“

„Gut. Tausende. Tausende Schatten, die das Leben von Menschen übernehmen.“

„Aber diese Schatten werden die Fernseher nicht verlassen können.“

„Wollen wir wetten? Mein Schatten hätte mich nicht in den Schwitzkasten nehmen können, aber er hat es getan. Masons Schatten dürfte nicht in der Lage sein, auf dem Bauch zu kriechen wie ein Hündchen, das man verprügelt hat, aber er tut es. Schatten hätten nicht in der Lage sein dürfen, Nikki oder Alan umzubringen. Aber sie haben es getan!“ Tony sah sich plötzlich außerstande, an einem Platz zu verharren und fing an, in der Werkstatt auf und ab zu laufen, immer von einer Wand zur anderen. CB verfolgte seinen Weg, was aussah, als betätige sich der Produzent als Zuschauer bei einem Tennismatch, bei dem Tony den Ball gab. Was ungefähr dem entsprach, wie der junge Mann sich fühlte. „Ich habe das Gefühl, dass es keine große Sache sein wird, Schatten davon zu überzeugen, aus den Flimmerkisten zu kriechen. Dann haben wir ... Tausende von Schattenbesessenen, die Arra für dieses Schwein aufspüren können. Die Arra zwingen werden, gegen sie anzutreten – oder die sie anflehen werden, sie davor zu retten, dumme Dinge zu tun – wie zum Beispiel von einer Autobahnbrücke zu springen. Die Arra die Kraft aus dem Leibe saugen, bis sie sich nicht mehr wehren kann, und dann ...“ Tony ließ den Satz unvollendet.

„Dann geht er nach Hause, und alles ist vorbei.“

Ein wenig schweratmend stellte Tony das Herumlaufen ein, um den Produzenten fassungslos anzustarren. „Das glauben Sie doch selbst nicht!“ fauchte er. „Männer mit Macht streben nach immer mehr Macht. Das tun sie nun einmal – mein Gott: so sind sie nun einmal, das macht sie aus. Es gibt in dieser Welt Häuser, die weder über fließendes Wasser noch über eine Innentoilette verfügen, aber deren Bewohner dennoch einen Fernseher besitzen, und der Herr der Schatten ist fasziniert vom Fernsehen. Also wird er die Fernsehstraße zur Macht einschlagen.“

„Er ist nur deswegen fasziniert vom Fernsehen, weil der Schatten, den er von Ihnen in Besitz genommen hat, vom Fernsehen fasziniert ist.“

„Wenn Sie meinen! Dann ist es eben meine Schuld.“ CB war wirklich groß in Schuldzuweisungen! Erst Arra, dann Tony. „So oder so wird er nicht einfach nach Hause gehen. Arra wird nicht die einzige sein, die auf der Strecke bleibt, und Arra – wenn wir schon mal dabei sind – arbeitet für Sie, und von daher sind Sie für sie verantwortlich ... ein bisschen wenigstens!“ korrigierte er sich hastig, als CB ihn von oben herab aufgebracht anfunkelte. „Was noch wichtiger ist, Sie sind der einzige, der Mason aufhalten kann!“

„Ich habe dieses Interview arrangiert.“

Ach um ... „Dann sagen Sie es wieder ab! Aber Sie sollten es mit etwas Besserem ersetzen, damit Mason keinen Verdacht schöpft – mit etwas, was dem Ego schmeichelt, was sie beide glücklich macht. Denn wenn Mason Verdacht schöpft, dann schöpft auch der Herr der Schatten Verdacht, und dann stellt er Sie kalt. Momentan denkt er, alles sei klar wie Kloßbrühe – obwohl ich nicht weiß, was Suppe mit all dem zu tun hat! Wie auch immer! Wir wollen doch nicht, dass ihm diese entspannte Haltung abhanden kommt, oder? Er ist weit weniger gefährlich, wenn er denkt, er habe bereits gesiegt und ...“

„Sie haben sich klar ausgedrückt, Mr. Foster. Ich verstehe Machtpolitik, und ich habe wahrlich nicht das Bedürfnis, mit jenen zu konkurrieren, die ...“ CB legte eine Pause ein, die von Widerwillen nur so triefte. „Die Magie wirken. Was haben Sie vor, während ich Mason ans Studio fessele?“

„Ich versuche, Arra zu finden. Sie ist unsere einzige Chance, wenn wir ihn besiegen wollen.“

„Das heißt, sollte ich das recht sehen: Eine große Chance haben wir nicht.“

„Wissen Sie was? Da bin ich mir noch nicht mal sicher. Hier sind verschiedene Ebenen am Werk, und ich habe fast schon kapiert ... verdammt!“ Jedes Mal, wenn Tony versuchte, die letzten Teile des Puzzles an die richtigen Stellen zu schieben, entglitten sie ihm wie Schatten. „Sehen Sie – als er es schaffte, sich einen Teil von mir anzueignen, erhielt ich auch einen Teil von ihm – des Herrn der Schatten. Einen kleinen Teil, und so kenne ich ihn besser als jeder andere – außer Arra vielleicht. Besser als jeder andere, der noch am Leben ist, heißt das. Außerdem kenne ich Arra, und ich bin kein Teil der Geschichte zwischen den beiden, insofern verfüge ich über eine andere Sicht der Dinge. Also, ich finde einfach nur, dafür, dass er angeblich denkt, sie könne ihm nichts anhaben, verwendet er viel zuviel Mühe darauf, sie zu finden. Deswegen muss ich sie davon überzeugen, dass ...“

„Mister Foster?“

„Ja?“

„Vielleicht“, sagte CB langsam, wobei er jedes Wort sorgsam betonte, „sollten Sie zu koffeinfreiem Kaffee übergehen, bis das hier vorbei ist!“

Kapitel 17

Er brauchte eine halbe Ewigkeit, um in die Innenstadt von Vancouver zu gelangen. Auch wenn er gern zugeben wollte, dass es etwas ungeheuer Kanadisches an sich hatte, die Welt unter Nutzung des öffentlichen Personennahverkehrs retten zu wollen, befand er sich bei der Burrard Station angekommen eindeutig in einer geistigen Verfassung, die sich am besten mit „Scheiß drauf, ich kauf mir ein Auto!“ zusammenfassen ließ. Oder ein Motorrad. Wie das von Lee – nur, dass Tony wirklich äußerst ungern nass wurde und „nass“ in den meisten Jahren die für die Witterung in den Lower Mainlands charakteristische Definition darstellte. Also wohl doch lieber ein Auto.

Was für eins, das war Tony völlig egal.

Er brauchte nur einen fahrbaren Untersatz, mit dem es nicht immer so gottverdammt lange dauern würde, irgendwo hinzukommen. Mann, ich versuche hier eine Magierin zu finden und die Welt zu retten, also SCHERT EUCH GEFÄLLIGST AUS DEM WEG!

Ein Trio älterer Damen asiatischer Herkunft musterte ihn besorgt und ängstlich, ehe es hastig zur Seite trippelte, um ihm den Weg aus der Bahnhofshalle hinaus auf die Straße freizugeben. Tony dachte kurz daran, sich zu entschuldigen, ließ es dann aber sein, da er sich zu ungefähr neunzig Prozent sicher war, gar nicht laut geredet zu haben. Auf dem Bahnhofsvorplatz angekommen hielt er ein vorbeifahrendes Taxi an – zur Hölle mit den Kosten, vielleicht würde CB ja ein paar Groschen beisteuern.

Vor Arras Haus parkte ein Polizeiwagen. Tony bat den Taxifahrer zu halten, warf ihm das Fahrgeld hin und rannte über die Straße, ohne auf das wütende Gehupe und die Flüche zu achten, die ihm folgten. Mason fuhr einen Porsche 911, ein sehr schnelles Auto, in dem er auch schnell zu fahren pflegte, wobei er sich auf seinen Status als lokale Berühmtheit verließ, der ihn oft genug auch tatsächlich vor Strafzetteln bewahrte. Wenn das nicht klappte, kam das Studio für die Knöllchen auf. Wenn also Mason und der Herr der Schatten gleich nach Tony das Studio verlassen hatten, dann hätten sie problemlos vor ihm bei Arra sein können.

Hey – wenn die beiden erst eine halbe Stunde gewartet hätten, um sich dann ein Mittagessen einzuverleiben und in Zevs altersschwachem Kombi hierher aufzubrechen, hätten sie problemlos vor Tony bei Arra sein können.

Wenn ich morgen um diese Zeit noch lebe, schaffe ich mir ein verfluchtes Auto an!

Es war gut, ein Ziel vor Augen zu haben. Irgendwie führte das dazu, dass der unmittelbar bevorstehende Tod nicht mehr ganz so unmittelbar bevorzustehen schien.

Die Doppeltür am Hauseingang stand offen und war festgestellt worden, damit die Polizei ungehindert ein- und ausgehen konnte. Tony rannte am Fahrstuhl vorbei zur Treppe hinüber – eine Treppe bot für den Fall, dass es Ärger gab, eine Menge mehr Möglichkeiten als ein geschlossener Käfig, der an Drahtseilen hing.

Im dritten Stock angekommen überraschte es ihn nicht, dort eine kleine Gruppe aufgeregt tuschelnder Hausbewohner anzutreffen, die neugierig das gelbe Plastikband musterten, mit dem die Polizei Arras Wohnungstür abgesperrt hatte. Tony schob sich an der Wand entlang am Publikum vorbei, bis er durch die offene Tür linsen konnte.

Irgend etwas – irgend jemand – hatte die Metallfassungen, die Türriegel und Bolzen hielten, einfach aus dem Türrahmen gedrückt. Das hatte dieser Jemand so bewerkstelligt, dass man der Tür selbst nichts ansah. Na spitze – ein böser Magier mit Supermannkräften.

„Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein?“

Nur ein Berufsstand schaffte es, eine scheinbar harmlose Frage derart in triefenden Sarkasmus zu verpacken. Tony riss seine Augen von den Schäden an der Tür los, rief ein aufsteigendes Bedürfnis nach verstärktem Einsatz von Fäkalsprache streng zur Ordnung und erkundigte sich höflich: „Gibt es eine Leiche?“

Der offizielle, stechende Polizeiblick, mit dem er von der anderen Seite der Absperrung her taxiert wurde, wurde starr. „Wer will das wissen?“

„Tony Foster. Ich arbeite mit der Frau zusammen, die hier wohnt.“

„Aber Sie scheinen nicht bei der Arbeit zu sein.“

Keine Leiche also. Bullen, die einen Mordfall untersuchten, nahmen sich nicht die Zeit, klugscheißerische Bemerkungen mit Leuten zu wechseln, die am Tatort herumlungerten. Schon gar nicht, wenn es sich um einen Tatort mit einem unerklärlichen metaphysischen Todesfall handelte. Tony überkam eine so ungeheure Erleichterung, dass ihm um ein Haar die Beine nachgegeben hätten. Dann aber wurden ihm schlagartig zwei Dinge klar: erstens, dass es gar nicht unbedingt eine Leiche zu geben brauchte – bestimmt verfügte ein böser Magier über Hunderte von Mitteln und Wegen, sich einer Rivalin zu entledigen, ohne dabei eine Leiche ins Spiel zu bringen, die nur störte. Zweitens, dass der Bulle immer noch auf eine Antwort zu warten schien. Tony zuckte die Achseln. „Da sie weder zur Arbeit erschienen ist noch angerufen hat, bat mich der Chef, herzukommen und nachzusehen.“

„Ach ja? Kann irgend jemand hier für Sie bürgen?“

Irgend jemand hier? Suchend ließ Tony den Blick über die Gruppe der horchenden/starrenden Nachbarn gleiten, bis er in der Menge ein vertrautes Gesicht entdeckte. „Julian kennt mich.“

Julian war nur zu bereit für seinen großen Auftritt. Kaum hatte er seinen Namen vernommen, als er sich auch schon nach vorn durchdrängte, Moira wie immer in der Armbeuge. „Der Mann ist schon öfter hiergewesen, Wachtmeister, zusammen mit Arra. Die beiden arbeiten zusammen.“ Es folgte eine dramatische Pause, ehe Julian hinzufügte: „Wir haben uns schon einmal unterhalten, er und ich.“

Oha! dachte Tony, als der Bulle bei diesen Worten die Augen verdrehte. Das war ja wohl ein umwerfender Senfkorn!

„Ich weiß nicht, warum Arra ihren Arbeitgeber nicht darüber informiert hat, dass sie ein paar Tage verreisen wollte“, fuhr Julian fort. „Wir alle wussten davon.“

„Nun, ich weiß nicht, warum er davon wusste.“ Die Sprecherin, die sich in dem Moment einmischte, war klein und irgendwie überall rund, mit leicht ergrautem Haar und einem klassischen Topfschnitt. „Ich kannte ihre Pläne, weil ich ihre Katzen füttere. Ich bin es, die den Einbruch entdeckt hat.“ Eine kleine, rundliche Hand legte sich um Tonys Unterarm. „Ich habe ihn heute morgen entdeckt, als ich in die Wohnung wollte, um die Katzen zu füttern.“

„Ist mit den Katzen alles in Ordnung?“ erkundigte sich Tony besorgt.

„Ja. Die sind jetzt in meiner Wohnung.“ Es folgte ein eindeutig verächtlicher Blick in Julians Richtung.

„Moira ist allergisch gegen Katzen!“ verteidigte der sich.

Letzte Nacht. Also nicht der Herr der Schatten, und Mason auch nicht – bislang war Schattenbesessenheit nicht mit übernatürlicher Stärke einhergegangen, und an Masons Muskeln war mehr Show als reale Substanz. Dann blieb also nur noch Henry.

Mit der Frage, warum Henry in Arras Wohnung eingebrochen war, wollte Tony bis nach Sonnenuntergang warten. Bis dahin konnte er nur hoffen, dass bei ihren früheren Besuchen hier genügend Fingerabdrücke verblieben waren, um den Bullen die Untersuchung zu vermasseln. War Arra hiergewesen, als der Vampir auftauchte? Wohl kaum. Solange die Magierin wohlauf, nicht abgehauen und noch in der Lage war, eigene Entscheidungen zu treffen, bestand zumindest die Möglichkeit, dass sie morgens am Tor auftauchte – diese Chance hätte Henry Tony bestimmt nicht vermasseln wollen. Wahrscheinlich war er nur auf der Suche nach ihr gewesen, hatte in der Wohnung nach Anzeichen Ausschau halten wollen, wohin sie verschwunden sein mochte.

„Also haben Sie keine Ahnung, wo Ms. Pelindrake sich aufhalten könnte oder wie wir uns mit ihr in Verbindung setzen könnten?“

Was? Ach, der Bulle. „Nein“, sagte Tony. Er hatte gehofft, sie sei daheim, habe sich verkrochen, weigere sich, ans Telefon zu gehen. Falls nicht, hatte er dasselbe tun wollen, was Henry getan hatte: ihre Wohnung nach Hinweisen durchsuchen. Einen richtigen Plan, wie er in die Wohnung gelangen konnte, hatte er nicht gehabt. Aber dieses Problem hatte ja nun Henry für ihn gelöst – wenn sich bloß die Polizei bald mal verpissen würde.

Woraufhin wie auf Stichwort ...

„Gut, wir sind fertig hier.“ Hinter dem Bullen an der Tür tauchte dessen Partner auf. „Der Fernseher ist da, Festplattenrecorder ist da, Computer ist auch da, siebzig Dollar in einer Untertasse auf dem Couchtisch – wenn das ein Einbruchdiebstahl war, dann waren sie hinter etwas ganz Bestimmten, etwas Kleinem her.“

„Wir haben keine Möglichkeit, das herauszufinden, ehe Ms. Pelindrake zurück ist.“ Bulle Nummer eins wandte sich der umstehenden Menge zu, über die er einen herablassenden Blick schweifen ließ, den er für streng halten mochte. Er wäre nicht der erste Bulle in Tonys Bekanntschaft gewesen, dem der Unterschied nicht bewusst war. „Sobald einer von Ihnen von ihr hört, sorgen Sie bitte dafür, dass sie auf der Wache anruft. Unsere Nummer haben Sie alle.“

Tony nicht – aber da er nicht vorhatte, Arra bei der Polizeiwache anrufen zu lassen, wenn sie auftauchte, war das wohl irrelevant. Gut – vielleicht auch nicht. Er schien keine Wahl zu haben, also nahm er folgsam die Visitenkarte, die ihm hingestreckt wurde und ging aus dem Weg, als die beiden Polizeibeamten sich unter dem Plastikband hindurchbückten und die Wohnungstür hinter sich zuzogen.

„Ein Schlosser ist bereits unterwegs“, informierte Julian die beiden. „Bis dahin sorge ich persönlich dafür, dass niemand das Band übertritt.“

„Das Band? Ach ja.“ Bulle Nummer zwei drehte sich um und riss den gelben Plastikstreifen von der Tür. „Wir sind fertig. Wir dürfen den Kram nicht einfach so herumliegen lassen – es soll Leute geben, die das merkwürdigste Zeug damit anstellen.“

Bulle Nummer eins murmelte etwas so leise, dass nur sein Kollege ihn verstehen konnte, woraufhin die beiden Beamten auf eine sehr männliche Art miteinander lachend in den Fahrstuhl stiegen. Als sich die Tür der Fahrstuhlkabine hinter ihnen geschlossen hatte, standen im Flur noch Tony, Julian, Moira und die Frau, die sich um Arras Katzen kümmern sollte.

Julian verzog den Mund. „Arschlöcher.“

„Dem würde ich nicht widersprechen“, murmelte Tony. Schwulenwitze hatten ihren ganz besonderen Klang; die eigentlichen Worte brauchte man gar nicht zu hören, und so entstand dort im Flur ein Moment tiefempfundener Solidarität, den Tony nicht ungenutzt verstreichen lassen mochte. „Hören Sie, Julian, es ist gut möglich, dass Arra im Kalender auf ihrem Computer irgend etwas hinterlassen hat, woraus wir schließen können, wohin sie gefahren ist. Wir sollten nachsehen.“

Das „wir“ allein hätte fast schon ausgereicht.

„Wenn ich sie nicht finde, könnte es sie den Job kosten“, legte Tony nach.

Was mehr oder weniger der Wahrheit entsprach.

„Nein.“ Die Frau, die Arras Katzen hatte, schüttelte den Kopf. „Ich halte das für keine gute Idee.“

Womit die Sache entschieden war.

Julian schob den Chihuahua von einem Arm auf den anderen und drückte Arras Wohnungstür auf. „Ich bin Vorsitzender des Genossenschaftsbeirats, und ich finde, wir sollten alles in unserer Macht stehende unternehmen, um einer Nachbarin behilflich zu sein, die Gefahr läuft, ihre Arbeit zu verlieren.“

„Als ich Vorsitzende war ...“

„Sie waren Vorsitzende, Vera. Jetzt sind Sie es nicht mehr.“

Moira knurrte zustimmend.

Tony schenkte allen dreien keine Beachtung, sondern ging zu den Computern im Esszimmer hinüber, wobei er sich Zeit ließ, um auf seinem Weg die ganze Wohnung gründlich zu mustern. Keine Schatten, wo keine sein sollten. Keine unerklärlichen Flecken. Der Laptop war verschwunden, aber ansonsten sah der Esszimmertisch haargenau so aus, wie Tony ihn in Erinnerung hatte – obwohl er sich nicht entsinnen konnte, je einen von Arras Computern ohne ein laufendes Spider Solitär-Spiel gesehen zu haben. Wie sich schließlich herausstellte, kam er ohne ihr Kennwort an die Dateien der Magierin nicht heran.

„Ich finde, die Polizei sollte das machen!“

Seine Begleitung hatte zu ihm aufgeschlossen.

„Ohne Durchsuchungsbefehl darf sich die Polizei im Computer nicht umsehen. Das weiß ich. Ich war mal bei Quincy dabei“, erklärte Julian gewichtig.

„Das ist Jahre her – und Sie waren eine Leiche!“

Tony blendete den Streit aus und gab ZazuWhitby ein.

Als das funktionierte, wurde er durch ein scharfes Luftholen von Julian belohnt, was er als sehr befriedigend empfand. „Woher haben Sie das denn gewusst?“ erkundigte sich der Schauspieler bewundernd.

„Diese Katzen sind das einzige, woran ihr etwas liegt.“ Tony handhabte die Maus mit der rechten Hand und zog mit der linken sein Handy aus der Tasche, um mit dem Daumen eine Kurzwahltaste zu drücken. Arra reagierte nach wie vor nicht auf Anrufe. Schade eigentlich – Tony hatte gerade die Idee gehabt, der Magierin anzudrohen, ihre Katzen zum Herrn der Schatten zu bringen. Er war sich sicher, eine solche Drohung hätte die Frau umgehend aufgescheucht.

Im Kalender war nichts notiert – ja, es sah so aus, als benutze sie den Kalender gar nicht.

Was sie allerdings benutzte, waren 100 Gigabyte Speicherplatz, bei einer Gesamtspeicherkapazität von 120 Gigabyte auf der Festplatte. Gut, 30 Gig schienen für Pornos verwandt. Das hätte ich nun wirklich nicht wissen müssen! Das ist ja, als fände man raus, dass die eigenen Eltern ein Liebesleben haben. Komplett verfickt makaber – wortwörtlich in diesem Fall.

Er klickte zweimal auf eine Bitmap-Datei, die Arra tor.bmp genannt hatte, und sofort wirbelte ein fast schon vertrautes Muster aus Spiralen und Gleichungen über den Bildschirm. Dabei schien es sich um dasselbe Muster zu handeln, das Tony einmal kurz auf einem von Arras Werkstattmonitoren gesehen hatte. Eindeutig nicht identisch mit dem Muster auf den Wandtafeln auf der anderen Torseite, aber wenn man bedachte, dass über Teilen dieser Tafeln ...

„Ich finde nicht, dass Sie in Arras Privatangelegenheiten herumschnüffeln sollten!“

„Da haben Sie vollkommen recht.“ Tony schloss den Ordner, dankbar dafür, dass die streitbare Nachbarin ihn aus seinen Erinnerungen gerissen hatte. Zweifellos befand sich eine Kopie der Tordatei auf Arras Laptop. Wahrscheinlich hatte sie den Laptop allein schon deswegen mitgenommen.

Ihr Bildschirmschoner stellte einen Sonnenuntergang über dem Meer dar. Na klasse – sehr hilfreich! Was Tony betraf, so sah Wasser allüberall gleich aus.

„Was tun Sie da?“ Julian, der sich dicht hinter Tonys linker Schulter aufgebaut hatte, schien einen detaillierten Bericht zu erwarten.

„Dieses Bild hat sie offenbar recht gern, oder?“ Tony klickte sich durch die Systemsteuerung, bis er unter Software die Bildbearbeitung gefunden hatte, suchte nach den Namen der verschiedenen .jpeg-Dateien, die Arra gespeichert hatte und dann nach dem Ordner, in dem die Zauberin ihre Fotos aufbewahrte. „Ich möchte sehen, ob das Foto hier in der Gegend aufgenommen wurde.“

Im Bildordner fand sich etwa ein weiteres Dutzend Aufnahmen ähnlicher Sonnenuntergänge, und allesamt hießen sie Kitsalano Point.

„Kitsalano Point – das ist die Landzunge, die zu Kits Beach gehört – der Teil des Strandes, der gleich westlich hinter dem Schiffahrtsmuseum liegt. Der Teil, der in die Bucht hinausragt“, erklärte Julian.

Na ja, deswegen nennen sie es wohl auch eine Landzunge, was? Sunset Beach hatte es wohl kaum sein können, der lag ja gerade mal sechs Blocks von Arras Wohnung entfernt. Nein, es musste natürlich ein Strand auf der anderen Seite dieser gottverdammten Bucht sein! Aber immerhin hatte Tony nun etwas, wo er ansetzen konnte.

„Werden Sie dort nach ihr suchen?“ wollte Julian wissen.

„Ich dachte, das könnte ich tun“, erwiderte Tony.

„Möchten Sie, dass ich Sie hinfahre?“

Gott – das kam unerwartet! „Ich dachte, Sie müssten hier auf den Schlosser warten, wo Sie doch Vorsitzender sind und so ...“

Peinlich berührt sah Julian hinunter auf den Hund in seinen Armen. „Ach ja.“

„Hören Sie, wenn Sie zusammen los wollen, bleibe ich hier und warte auf den Schlosser“, warf die Grauhaarige ein.

„Nein, das ist schon in Ordnung so, ich trage schließlich die Verantwortung.“ Julian verlagerte Moira auf seinen linken Arm, um Tony die Hand hinzustrecken. „Viel Glück. Ich hoffe, Sie finden sie.“

„Ja. Das hoffe ich auch.“ Bei der affektierten Art, die Julian an den Tag legte, kam sein Händedruck unerwartet fest. Das hat er beim Ausfüllen des Stereotypenformulars wohl übersehen.

„Warten Sie!“ Vera packte Tony am Arm. „Sie heißen Tony?“

„Ja.“

„Tony Foster?“

„Ja ...“

„Wie dumm von mir.“ Ihr Kichern legte nahe, dieser Einschätzung zuzustimmen. „Ich hörte, wie Sie der Polizei Ihren Namen nannten – aber irgendwie ist er nicht recht zu mir durchgedrungen. Wenn Sie Tony sind, dann hat Arra Ihnen einen Brief hinterlassen. Ich fand ihn heute morgen, als ich in die Wohnung ging, um die Katzen zu füttern. Aber dann kam diese ganze Sache mit dem Einbruch dazwischen, und ich habe den Brief völlig vergessen. Er ist in meiner Wohnung. Natürlich hatte ich auch noch keine Gelegenheit ihn abzuschicken. Ist das die Kurzform von Anthony?“

„Ist was die Kurzform?“

„Tony. Ist das die Kurzform von Anthony?“

„Ja. Ist es. Mein Brief?“

„Warten Sie hier.“ Ein Tätscheln dort, wo die Frau Tony am Arm gepackt hatte. „Ich hole ihn.“

Die beiden Männer und der Hund begaben sich in den Flur und schauten Vera hinterher, die hinüber in ihre Wohnung eilte.

„Sie stellen sich gerade vor, wie es wäre, sie zu erwürgen, nicht wahr?“ bemerkte Julian beiläufig.

„Oh ja“, seufzte Tony.

***

Eine Hilfe war der Brief nicht. Er sagte Tony nichts darüber, wo Arra sich aufhielt. Er sagte dem jungen Mann auch nicht, was er tun sollte. Er bot ihm nichts weiter als wieder nur Rechtfertigungen.

Was nützt der Versuch, wenn die Niederlage bereits absehbar ...

Nette Einstellung, alte Frau.

„Der Nutzen bei einem Versuch liegt darin, eine Sache versucht zu haben!“

„Haben Sie da hinten einen Glückskeks?“

„Was?“ Einen Moment lang starrte Tony verwirrt den Hinterkopf des Taxifahrers an. „Nein. Ich habe nur laut gedacht.“

„Es geht um tun oder nicht tun – ein Versuchen gibt es nicht.“

„Was?“

„Yoda.“

„Ach ja.“ Damit wäre er, Luke Skywalker. Amy konnte Prinzessin Leia sein, Henry würde Han Solo sein müssen, der in letzter Sekunde zur Rettung herbeieilte. Der Herr der Schatten hatte die ganze Darth Vader-Nummer schon ziemlich gut drauf, auch wenn er erheblich besser aussah, und Arra konnte die alte Magierin ohne jegliches Verantwortungsbewusstsein geben, die die Hosen gestrichen voll hatte und die Flatter machte, ohne zu bedenken, dass sie ihre vollen Hosen ja nur gottverdammt woanders hinschleppte und die dann, wenn der Bösewicht sie gefunden hatte, aus der ganzen Scheiße aussteigen wollte.

„Bohren Sie mir nicht die Nägel durch meine Bezüge!“

„Tut mir leid.“

Weniger Koffein war vielleicht keine so schlechte Idee.

Tony ließ sich vom Taxi an der Ecke Ogden und Maple Street absetzen, womit er sich im Westen des Museums befand, was einen Fußmarsch zur Spitze der Landzunge erheblich abkürzte. Er hoffte sehr, er würde nicht den gesamten Strand absuchen müssen. Es handelte sich um einen verdammt langen Strand, an dem trotz des beschissenen Wetters in letzter Zeit an diesem Tag allerhand los war. Nicht so dicht bevölkert wie im Hochsommer, wenn es unter den eingeölten Sonnenanbetern kaum einer schaffte, sich umzudrehen, ohne dass es ihm gleich die ganze Reihe nachtun musste, aber es sonnten sich durchaus ein paar Leute am Strand. Soweit Tony sehen konnte, war mindestens ein Volleyballspiel im Gang, und wenn er ganz genau hinhörte, vermochte er auch das Stöhnen der Bodybuilder zu hören, die emsig auf einen Leistenbruch hinarbeiteten. Tony kniff die Augen zusammen, denn die Sonne blendete ihn. Draußen auf den sich kräuselnden Wellen meinte er Köpfe auf und ab hüpfen zu sehen wie Seeotter. Aber nein – das waren wirklich Seeotter.

Als Tony an der Spitze der Landzunge ankam, waren seine Schuhe voller Sand, und die späte Nachmittagssonne, die sich in der Bucht spiegelte, machte seinen Augen zu schaffen, obwohl er eine Sonnenbrille trug.

Keine Arra in Sicht.

„Gottverdammte Scheiße!“ Tony ließ sich im Schneidersitz in den Sand fallen und blickte angestrengt nach Westen. Vielleicht sollte er die Gelegenheit nutzen und ein Weilchen nachdenken, wo er nun schon einmal hier war. Vielleicht sollte er versuchen, all die kleinen Details zusammenzufügen. Erst einmal aber riss er sein Handy aus der Tasche und gab die ganz persönliche, streng private Telefonnummer ein, die CB ihm anvertraut hatte.

„Nicht einmal meine Exfrauen haben diese Nummer. Missbrauchen Sie sie nicht.“

„Werde ich nicht. Da können Sie Gift drauf nehmen.“

„Das wird hoffentlich nicht notwendig sein.“ Tony hatte seinen Chef einen Moment lang verständnislos angestarrt. „Das war ein Witz, Mr. Foster.“

CB nahm nach dem zweiten Klingeln ab. „Wo sind Sie?“ wollte er wissen.

Tony schluckte krampfhaft und versuchte, sein Herz, das ihm in den Hals gerutscht war, wieder in die Brust zurückzubefördern. „Woher wussten Sie ...?“

„Die Anzeige an meinem Telefon.“

Klar. Idiot. „Am Kits Beach. An der Spitze der Landzunge.“

„Wo sind Sie?“

„Anscheinend hat es Arra hier immer besonders gut gefallen.“

„Verstehe. Ist sie da?“

Tony hatte den Mund schon geöffnet, um dies zu verneinen, schwieg dann aber. Runzelte die Stirn. Änderte seine Antwort, ohne dass er dafür einen genauen Grund hätte nennen können, außer dem einen – er war sich plötzlich nicht mehr ganz sicher. „Ich weiß noch nicht. Ist Mason ...?“

„Um Mason habe ich mich gekümmert. Ich habe das Interview verschieben können und veranLasst, dass heute ein neuer Werbefilm gedreht wird, mit dem wir den US-Markt erobern können.“

„Mason würde sein rechtes Ei dafür geben, wenn unsere Serie von einem der großen Sender übernommen wird!“

„Ganz Ihrer Meinung. Außerdem kommt noch ein Fotograf, der Bilder für Zeitschriftenwerbung schießen soll.“

„Sie haben ernsthaft vor, Anzeigen in Zeitschriften zu schalten?“ Bislang war das Studio nicht bereit gewesen, Geld in Illustriertenwerbung zu investieren.

„Nein.“

Es war erstaunlich, was CB in vier Buchstaben unterzubringen vermochte. Eine negative Antwort. Den Hinweis auf eine Grenze, die nicht überschritten werden sollte. Ungeduld – weil Tony noch keine Antworten für ihn parat hatte. Die Ankündigung, die Dinge in die eigene Hand zu nehmen, falls sich das als notwendig erweisen sollte.

Was ja durchaus eintreten konnte.

Tony nahm an, dass er wohl glücklich darüber sein sollte, nicht allein sterben zu müssen. Nur, dass er eigentlich überhaupt nicht sterben wollte und dass CB am Ende wahrscheinlich nicht tot sein würde, sondern schattenbesessen, erhöhte es die Schatteneffizienz doch beträchtlich, wenn man gleich die Typen übernahm, die das Sagen hatten. Es sei denn ... er nagte auf seiner Unterlippe herum. Es sei denn, die Persönlichkeit der Leute, die das Sagen hatten, war so ausgeprägt, dass sie eine Bedrohung darstellte. Scheiße – ich wäre ungern der Schatten, der versucht, Chester Bane zu übernehmen.

„Mr. Foster.“

„Ja. Entschuldigung.“ Wie es aussah, würde er wohl doch allein sterben müssen.

„Ich gehe davon aus, dass eine Menge Leute, die hier arbeiten, nicht mehr in meinen Diensten stehen. Wenn Mr. Swan ...“

Tony brauchte einen Moment, ehe er wieder wusste, wer Swan war.

Der Herr der Schatten streckte die Hand aus. „Michael Swan.“

„... etwas fragt, sind die Antworten, die er erhält, sehr ausführlich. Wenn er einen Vorschlag macht, wird der befolgt.“

Peter. Adam. Tina ...

„Lee?“

„Das weiß ich nicht. Soweit ich es beurteilen kann, kümmert er sich im wesentlichen um die Crew – mit Ausnahme von Mr. Mason. Er ist fasziniert vom Fernsehen, wie es funktioniert, was man damit machen kann, und er hat auf jeden Fall fest vor, morgen mit Mason zu dem Interview zu gehen.“

„Dann hätten Sie es vielleicht ein bisschen weiter nach hinten verschieben sollen!“ schrie Tony auf, wobei seine Stimme so schrill klang, dass eine vorbeifliegende Möwe sich bemüßigt fühlte, ihm zu antworten.

„Das hätte Mason sehr misstrauisch gemacht. Wir bringen das ganze heute nacht zu Ende. Ehe er das Studio verlässt. Finden Sie Arra, bringen Sie sie her.“

Nur Chester Bane schaffte es, eine Telefonverbindung derart definitiv zu beenden.

Finden Sie Arra. Bringen Sie sie her.

„Ach ja, als sei das der einfache Teil“, fauchte Tony das Telefon an, ehe er es wieder in die Hosentasche gleiten ließ.

Gehen mochte er nicht. Tony hätte nicht sagen können, warum nicht, vertraute jedoch seinem Instinkt. Er ließ den Blick über den Strand schweifen, erst nach Süden, dann nach Norden. Hätte man ihn gefragt, er hätte wahrscheinlich die Auskunft gegeben, er warte. Da er niemanden in der unmittelbaren Umgebung kannte, hätte er jeden, der fragte, wahrscheinlich als neugierigen Schweinehund angesehen und ihm geraten, sich schleunigst zu verpissen.

Aber worauf genau wartete er?

„Wer zum Teufel kann das wissen?“ murmelte Tony.

Die Otter waren verschwunden, und das Wasser hielt auch nicht unmittelbar eine Antwort parat. Tony wühlte sich etwas tiefer in den Sand hinein, um es bequemer zu haben. Wie es schien, würde er hier eine Weile bleiben. Der Sand war trocken und warm, und Tony hob eine Handvoll auf, um sie in die andere Hand rieseln zu lassen. Hin und her, wieder und noch einmal – das wirkte hypnotisierend. Noch nie hatte Tony richtig zugesehen, wenn Sand sich bewegte. Alle die kleinen Teilchen, die dorthin fielen ...

... wo sie ...

... hingehörten.

Amy hatte die richtige Frage gestellt. Was ist seine Motivation?

„Eroberung nicht – war es zumindest nicht, bis ich ihm diese neue, aufregende, für einen Herrn der Schatten wie geschaffene Waffe an die Hand geliefert habe – wie man mit Fernsehen die Massen erreichen kann. Nein, wenn es ihm nur um Eroberung und Vernichtung und Versklavung ginge, dann hätte er das überall und jederzeit jeder anderen Welt antun können, sobald er die Sache mit den Toren herausgefunden hatte, und das hat er nicht getan.“ Was die Sache mit der Suche nach Arra betraf, da hatte sich der Schatten klar ausgedrückt. „Er hat sieben Jahre lang nach dieser einen Welt gesucht. Nach der Magierin, die entkommen konnte.“

Eine junge Möwe, deren Federkleid immer noch das matte Braun der Jungvögel aufwies, starrte ihn neugierig an, fand, die Geräusche, die er von sich gab, hätten nichts mit Futter zu tun und zog weiter.

„Er mag ein rachsüchtiger Hurensohn sein, wie Arra das neulich so schön formuliert hat. Aber dennoch ist er nicht einfach nur hier, weil er eine unerledigte Sache beenden will. Dafür hat er zuviel Energie in dieses Unternehmen gesteckt. Sieben Jahre lang hat er daran gesessen, die Informationsbruchteile, die Arra zurückgelassen hatte, zusammenzubasteln. Um so viele Informationen, wie es irgend ging, von den letzten beiden ...“ Tony schluckte, sah die beiden vor sich, sah sie, wie er sie immer sah, sobald er die Augen schloss. „Ein Typ wie er – ein Typ, der so etwas tun kann – steckt nicht soviel Arbeit in ein Projekt, bei dem es nur darum geht, dass auch wirklich auf jedem i ein Tüpfelchen steht. Mein Gott, der Typ hat für alles, was er will, Diener, er ist so was wie Herr eines eigenen Universums. Also muss er glauben, sie stelle eine Gefahr für ihn dar.“

Tony warf die erste Handvoll Sand beiseite – sie hatte das seidige, sonnengewärmte Gefühl eingebüßt. Er sah den Mustern zu, die der Wind mit den Sandkörnern malte, derer er sich bemächtigt hatte und nahm die nächste Handvoll auf.

„Er ist selbst gekommen. Das hier hat er nicht seinen Dienern anvertraut. Du weißt etwas, Arra, das ihm Schaden zufügen kann. Große Magie ist kompliziert, besteht aus Mathematik und Mustern, und man muss sie aufschreiben, damit es funktioniert. Große Magie – wie die mit dem Tor. Große Magie wie die, die auf der Tafel steht, die er seit sieben Jahren nicht blankgewischt hat.“

Sand reichte Tony nicht mehr. Die Teile, die jetzt zusammenfanden, waren größer als Sandkörner. Tony warf die zweite Handvoll der ersten hinterher, klaubte sich Steine aus dem Sand und fing an sie aufeinanderzustapeln. „Wie hast du es an dem einen Tag im Auto genannt? Das Licht vom Your-a-manatu oder so? Du bist aufgewacht und hast es gerufen, als sei es wichtig, so ein Moment, wo man Heureka ruft. Ihr Magier, dein Orden, ihr hattet etwas ausgearbeitet, von dem ihr dachtet, es könne ihn aufhalten. Aber dann hast du die Nummer mit der Kristallkugel abgezogen und herausgefunden, dass es nicht funktionieren würde.“ Tony legte die Hand auf die Hosentasche. Arras Brief darin knisterte. „Du sahst ihn siegen, hast geglaubt, was du sahst und bist davongelaufen. Die letzten beiden Zauberer reichten ohne dich nicht aus. Eine Prophezeiung, die selbst dafür sorgt, dass sie in Erfüllung geht.“

Der Stein zuoberst auf dem Haufen war im Umfang etwa so groß wie ein Twonie, das kanadische Zweidollarstück, und vielleicht doppelt so dick.

„Genau ...“

Der Stein fühlte sich gut an in Tonys Hand.

„... wie ...“

Tony holte aus.

„... dieses ...“

Er schleuderte den Stein so weit er konnte nach links, auf das Wasser zu. Dorthin, wohin der Wind den Sand geblasen hatte.

„... MAL!“

„Au!“ Ein kleiner Sandhügel am Strand wurde zu einer Magierin, die sich die Schulter rieb, ehe sie sich umdrehte um Tony wütend anzufunkeln. „Als ich beschloss, das Tor zu öffnen, hatte ich die Kristalle befragt und ihn siegen sehen!“

„Ich persönlich denke ja, du hast tief drinnen beschlossen, die Flatter zu machen, nachdem er euren Ältesten flambiert hatte.“ Tony hob einen weiteren Stein auf. „Ich glaube, du warst lange schon seine Stellvertreterin und hattest dich daran gewöhnt, ihn für den besseren Zauberer zu halten, den besten überhaupt. Nachdem er ausgeschaltet sein würde, würde alles an dir hängen. Da wollten sie von dir, dass du sie rettest, und unter dem Druck bist du zusammengebrochen. Das jedenfalls glaube ich persönlich.“

Arra hielt den Koffer mit dem Laptop so fest umklammert, dass die Knöchel an ihren Händen schneeweiß wurden. „Du weißt nicht, wovon du da sprichst!“

„Ach?“ Es war still geworden. Selbst die Wellen schlugen nur noch flüsternd gegen den Strand. Tony stand auf, ging durch den Sand hinüber zur Magierin und kniete sich so hin, dass sich seine Augen auf derselben Höhe befanden wie Arras. „Weißt du, wie ich fünf Jahre lang auf der Straße überlebt habe? Ich habe hier und da mal was gehört, all die kleinen Einzelheiten, wie alle anderen auch – aber ich konnte sie zusammenfügen. Ich begriff, was sie bedeuten. Nenn’ mir eine Sache, bei der ich falsch liege. Eine einzige!“

Die Stille hielt an.

Dann schrie eine Möwe, und die Geräusche kamen alle wieder zurückgeflutet, um die leeren Plätze im Raum einzunehmen.

„Es ist das Licht von Yeramathia!“ fuhr die Zauberin Tony an. „Nicht Your-a-manatu.“

„Okay!“ Tony setzte sich, zog die Jeans etwas hoch, um mehr Platz zu haben und zog die gekreuzten Beine unter den Körper. „Dann eben noch eine Sache, außer der.“

„Dieses Mal ist es überhaupt nicht so wie letztes Mal. Diesmal gibt es nur eine Magierin, nicht zwei. Oder drei.“

Tony zuckte die Achseln. „Er glaubt jedenfalls, dass die Möglichkeit besteht, dass du ihn besiegst. Sonst hätte er nicht soviel Energie darauf verwendet, dich aufzuspüren. Außerdem – neue Welten, neue Regeln!“

„Was du daherredest! Er ist böse, er hält sich nicht an Regeln.“

„An solche Regeln nicht, das stimmt.“ Tony musste einfach davon ausgehen, dass Arra sich absichtlich begriffsstutzig gab. „Du hast mir doch erklärt, dass es einige Zeit dauert, bis man gelernt hat, die Energie einer neuen Welt zu manipulieren. Du hattest diese Zeit. Sieben ganze Jahre hattest du, die ihm fehlen. Alles, was er hat, sind Schatten.“

„Alles, was er hat?“ schnaubte Arra.

„Ja, und wenn wir ihn bis morgen abend nicht aufgehalten haben, dann kontrolliert er jeden, der sich Live at Five anschaut.“

„Was?“

Der Ausdruck auf Arras Gesicht wurde Tonys Erwartungen gerecht. „Das ganze ist so eine Zwei-in-Eins-Nummer: doppelte Freude, doppelter Spaß. Er sucht dich, gleichzeitig findet ein Einmarsch statt, und vielleicht auch noch ein Kaffeekränzchen – was weiß ich denn schon.“

„Tony!“

„Wenn ich es recht bedenke, dann wird er sich auch noch die Leute vornehmen, die Live at Five produzieren – damit hat er Zugang zu deren Studio, er hat die Morgensendung, die Mittagssendung, die Nachrichten und noch eine Menge zusätzlicher Leute.“

„Tony, wovon zum Teufel redest du?“

„Vom Fernsehen.“ Er grub die Finger in den Sand. „Schatten, aus Licht gemacht. Dein Herr der Schatten wird es nutzen. Er wird viele, viele Schattenbesessene schaffen, genug, dich aufzuspüren, genug, dich zu vernichten und dann auch noch die Welt zu übernehmen. Henry hat das ganz am Anfang mal gesagt, in deiner Wohnung: Das Böse gibt sich nie mit dem zufrieden, was es hat. Es muss immer weiterziehen, sich immer Neues unter den Nagel reißen.“

„Er versteht doch aber gar nichts vom Fernsehen!“

„Er weiß, was ich weiß, und ist ein cleverer Bursche mit Zugang zu jedem in unserem Studio; er lernt gerade ziemlich viel.“

Arras Augen weiteten sich entsetzt. „Er ist im Studio? Er ist hier?“

Nun war Tony an der Reihe, die Magierin eine ganze Weile schweigend zu fixieren. Da schien Arra ihn doch ernsthaft glauben machen zu wollen, sie säße gar nicht mehr hier, wenn sie gewusst hätte, dass es so weit schon gekommen war. Eine weitere Lüge, die es ihr leichter machen sollte, mit sich selbst zu leben. Mit dem zu leben, was sie getan hatte. Lüg dich selbst an, wenn du magst, aber halt’ mich da raus. „Komm mir nicht mit dem Scheiß!“ sagte er wütend. „Du hast ihn gespürt, anders kann es gar nicht sein. Du hast gespürt, wie er heute durch das Tor gekommen ist. Das hätte dir gar nicht entgehen können, solch ein Energie...“ Da gab es bestimmt ein Wort, nur Tony kam nicht darauf. „...dingsda. Du musst doch gewusst haben, dass er da ist, während du hier Trübsal geblasen hast und dir der Sand in den Schlüpfer rieselte!“ Und du Tormuster in den Sand gemalt hast, wie Tony jetzt erst bemerkte. Er streckte die Hand aus und verwischte die Linien. „Was du vielleicht nicht weißt – sobald du ein Tor aufmachst, weiß er, wo du bist und klebt an dir wie ein dreckiges Hemd.“

„Du weißt ja so viel, Mr. Klugscheißer!“ Arra schüttelte den Kopf. Jetzt, wo ihr Wutanfall wieder verraucht war, sah sie alt aus. „Nur, dass du in diesem Fall zufällig recht hast. Er wird es mitbekommen – aber er wird nicht genug Energie manipulieren können, um einfach hierher zu hüpfen.“

„Das braucht er nicht.“ Tony wies auf den Schatten einer Möwe, der über den Strand glitt. „Er kontrolliert Schatten.“

„Nicht die, die er nie berührt hat.“

Der Schatten von Tonys Arm, der im Sand lag, winkte. Tony hörte auf zu winken, als Arra verstand. „Mich hat er berührt. Ein paarmal. Mich und meinen Schatten. Deswegen ließ er mich auch gehen, obwohl ich alles über ihn weiß. Wegen der Dinge, die er über mich weiß. Warum sollte er sich anstrengen, dich zu finden, wenn ich das tun würde? Insbesondere, wo er, sobald ich dich finde, eine Waffe gegen dich parat hat.“

Arras blasse Augen wurden eng, als sie die dunklere Stelle auf dem Sand ansah. „Du bist eine Bedrohung für mich. Diese Bedrohung könnte ich ausschalten.“

„Ich glaube nicht, dass er etwas unternehmen wird, bis du versuchst, ein Tor zu öffnen“, antwortete Tony ihr rasch. Das war der Schwachpunkt in seiner Präsentation. Arra konnte ihn auslöschen, ein Tor öffnen und verschwinden. Nur, dass Weglaufen eine Sache war – vorher einen Freund ... einen Verbündeten ... na ja, wenigstens doch einen Kollegen ... umzubringen, das war eine andere. Hoffte Tony. Offenbar dachte der Herr der Schatten ähnlich. Oder dachte zumindest, Arra würde so denken, denn er selbst war gewiss einer, der freudig jedem Freund, Verbündeten oder Kollegen die Haut vom lebendigen Leib abgezogen hätte. „Wärst du abgehauen, ehe ich dich finden konnte, dann wärst du wahrscheinlich prima weggekommen.“

„Das wusstest du, und trotzdem hast du mich gesucht?“ Fragend wandte Arra Tony das Gesicht zu. Ton und Miene sprachen Bände: Ich mag nicht manipuliert werden.

„Eigentlich ist mir das alles gerade erst klargeworden. Erst jetzt.“ Tony wies mit dem Kinn auf seinen Schatten. Alles war ihm so klar erschienen, als er sah, wie dieser sich im Sand bewegte. „Gerade eben. Vor dreißig Sekunden.“ Als Arra zumindest teilweise überzeugt wirkte, fügte er hinzu: „Warum hast du es nicht getan?“

„Warum ich nicht gegangen bin? Ich weiß es nicht.“

„Aus demselben Grund, der dich auch weiterhin in der Nähe des Tores ausharren ließ, obwohl du wusstest, dass er dich früher oder später finden würde. Weil du im Grunde ein anständiger Mensch bist und weil seit sieben Jahren Schuldgefühle an dir nagen.“

„Halt deinen Mund.“

Der Stoff, der Arras Schulter bedeckte, fühlte sich unter Tonys Hand feucht an, und er fragte sich, wie lange die Magierin hier wohl schon saß. „Du hast die zweite Chance bekommen, auf die du gewartet hast. Auf die du gehofft hast. Wir können es mit ihm aufnehmen.“

„Wir?“

„Du, ich, CB und Henry.“ Tony wies mit dem Kinn Richtung Westen, wo die Sonne immer noch ein gutes Stück über dem Horizont schwebte. „Sonnenuntergang ist um acht. So haben wir Zeit, unsere Vorbereitungen zu treffen.“

„Wird der Herr der Schatten einfach nur geduldig herumsitzen, bis wir unsere Truppen gegen ihn versammelt haben?“

Wenn der Grad an Sarkasmus ein Indiz war, dann erwachten in Arra gerade neue Kräfte.

„Vielleicht glaubt er, dass du eine Chance hast, aber er ist sich sicher, dass er siegen wird.“ Tony hob einen Finger. „Er glaubt, dieser Meinung seiest du auch, und so konnte er die erste Runde durch technischen K. O. für sich verbuchen.“ Ein zweiter Finger gesellte sich zum ersten. „Er hat bereits gesagt, ich sei keine Bedrohung für ihn.“ Finger drei. „Außerdem hat CB Mason ein paar dicke Zuckerstangen vor die Nase gehängt, weswegen der bis spät nachts heute im Tonstudio rumhängt. Der Herr der Schatten ist darauf angewiesen, dass Mason bei Live at Five auftritt.“ Tony ballte die Finger zur Faust, und schüttelte sie, doch Arra schnaubte verächtlich.

„Mason braucht er gar nicht, wenn er CB hat!“ sagte sie.

„Würdest du versuchen, CB zu übernehmen, wenn es eine andere Möglichkeit gibt?“

„Guter Punkt.“ Die Magierin seufzte, während sie hinaus aufs Meer schaute. „Ich liebe es, hier zu sein. Es erinnert mich an daheim. Der Himmel, das Meer, die Gerüche, die Geräusche ... ich sehe nach vorn und bilde mir ein, wenn ich mich umdrehe, könnte ich die Stadtmauern sehen und nicht ein halbes Dutzend röstender Halbaffen, die es unbedingt auf ein Melanom abgesehen haben. Wie hast du mich gefunden?“

Er erzählte ihr von dem Bild auf ihrem Computer.

„Sehr schlau, aber das hatte ich nicht gemeint. Als du da gesessen hast, hinter mir, woher hast du gewusst, dass ich da war?“ Eine Hand tätschelte den Sand. „Genau hier.“

„Ich weiß nicht.“ Auch wenn er ganz genau gewusst hatte, dass sie da war, als er den Stein geworfen hatte. „Ich wusste es einfach.“

„Aha.“

„Ehrlich – ich weiß es wirklich nicht.“ Er nahm sich vor, später deswegen auszuklinken.

Dieselbe halbwüchsige Möwe wanderte vorbei, warf ihnen einen finsteren Blick zu und schwang sich in die Lüfte.

Arra sah ihr nach, die Augen fast völlig zusammengekniffen.

„Du solltest eine Sonnenbrille tragen“, meinte Tony.

„Weil du ja alles weißt.“ Sie schnaubte noch lauter als gewöhnlich, richtete sich auf und fuhr ihn an: „Glaubst du wirklich, dass wir ihn schlagen können oder hast du mir nur irgendwelche Worte an den Kopf geworfen? In dem verzweifelten Versuch, mich dazu zu bewegen, dass ich helfe?“

Ja. „Ich glaube, diesmal musst du gegen ihn antreten, ganz egal, wie oder was. Wenn du ein Tor öffnest, kommt er durch die Schatten und hält dich auf.“

„Oder ich könnte dich töten, um den Schatten aus dem Weg zu räumen und verschwinde durch das Tor.“

„Dann hat er gesiegt, weil du er geworden bist. Wie er. Böse.“

Sie hob die Hand, als sie sah, dass er nach weiteren Synonymen suchte. „Schon verstanden.“

„Gut. Denn wenn du ihm schon gegenübertreten musst, warum dann nicht glauben, dass du siegen kannst?“

Tony erwartete halb, dass sie sagen würde: weil wir nicht siegen werden.

Arra überraschte ihn.

„Gut – für dich kämpfe ich nicht. Aber ich kämpfe an deiner Seite.“

„Mehr verlange ich nicht.“

„Ich weiß.“

„Mehr habe ich nie verlangt.“

„Das weiß ich auch. Hilf mir auf. Ich muss meine Katzen bei dieser blöden Vera abholen, ehe die sie überzeugen können, dass sie immer frischen Lachs zum Abendbrot kriegen.“

„Dabei wolltest du sie ganz bei ihr lassen, als du die Flatter gemacht hast.“

Arras Hand hielt Tonys schmerzhaft umklammert, als der junge Mann ihr auf die Beine half. „Treib’ es nicht zu weit, mein Junge.“

„Tut mir leid.“

Sie schob ihren Arm unter den seinen, während sie zum Parkplatz zurückgingen, und stützte sich immer schwerer auf ihn. Tony hatte den starken Verdacht, sie wolle ihm damit etwas sagen, aber da er beim besten Willen nicht wusste, was, riss er sich einfach zusammen und ging weiter. Vielleicht wollte sie nur sicherstellen, dass er sie nicht fallen ließ. Ja, von uns beiden bin ich derjenige, der nie eine ganze Welt im Stich gelassen hat. Wenn jemand jemanden fallen lässt, dann jedenfalls nicht ich. Vielleicht wollte sie ihn aber auch einfach nur deswegen nerven, weil sie es tun konnte.

Letzteres klang einleuchtender.

„Ich weiß noch etwas über den Herrn der Schatten“, sagte Tony, als die Muskeln in seinen Armen immer heftiger protestierten. „Etwas, was du nicht weißt.“

„Du hast ja keine Ahnung, was ich weiß.“

„Er ist schwul.“

„Du hast recht, das wusste ich nicht.“ Sie verlagerte ihr Gewicht und lehnte sich weit genug von Tony weg, um ihn spöttisch von unten her anfunkeln zu können. „Aber letztlich ist er ein böser Magier aus einer anderen Welt. Ich bezweifle doch stark, dass dein Schwulensensor da funktioniert.“

„Zweifle nie am Schwulensensor, meine Homophilie-Antenne funktioniert bestens!“ schnaubte Tony, während die beiden über die kleine Trennmauer aus Beton auf den Parkplatz traten. „Aber der Schwulensensor hat es mir nicht verraten. Ich habe dir doch gesagt, dass er mich berührt hat. Du weißt schon, der verkappte Schwule in jedem Hetero? Jedes Mal, wenn ich mit einem Hetero in Kontakt komme, der schattenbesessen ist, will der mir an den Arsch.“

„Ach was?“

„Ja.“

„Das wären dann Lee und Maus und Ben ...“

„Rein technisch gesehen hat Ben mir nur zugezwinkert, aber ja.“ Der spekulative Laut, den Arra von sich gab, als sie beim Auto angekommen waren, gefiel Tony ganz und gar nicht. Mit ein wenig Glück bezog er sich auf den Wagen. Nicht, dass sein Glück in letzter Zeit bemerkenswert gewesen wäre.

„Vielleicht liegt es nicht an den Schatten, vielleicht liegt es an deinem Hintern!“ Arra beugte sich zurück und sah Tony auf den Allerwertesten. „Ach nein, vielleicht doch nicht. Hattest du vorhin erwähnt, dass CB sein Gedächtnis zurückhat?“

„Erwähnt hatte ich es nicht, aber ja: Er hat es wieder.“

Eine hochgezogene Braue lud ihn ein, dies auszuführen.

„Ich habe die Linien auf dem Papier nachgezogen. Wie er es für mich auch getan hatte.“ Warum sollten nicht alle was von Arras Reaktion haben?

„Ach ja?“

„Ja. Er ist reichlich sauer.“

„Das kann ich mir denken. Was für ein Glück, dass ich höchstwahrscheinlich meinem sicheren Tod entgegengehe!“

Kapitel 18

„Äh, Arra, das Schloss ist neu. Ich hatte dir doch von dem Einbruch erzählt, oder?“

„Senil bin ich noch nicht, Jungchen.“ Die Magierin warf Tony über die Schulter ein schiefes Lächeln zu. „Wenn man es recht bedenkt, solltest du zumindest hoffen, dass ich nicht senil bin!“ Der Schlüssel drehte sich leicht und problemlos, und Arra drückte die Wohnungstür auf. „Bring’ die Sachen in die Küche. Ich gehe derweil meine Katzen retten.“

Besorgt fragte sich Tony, ob es klug gewesen war, Energie auf eine Sache zu verschwenden, die sich durch einen kurzen Besuch bei Julian ebenso leicht hätte regeln lassen, sah allerdings schnell ein, dass wohl gerade der Gedanke an einen Besuch bei Julian Arra veranLasst hatte, so vorzugehen, wie sie es getan hatte. Er ging in die Küche und stellte die beiden Tüten aus dem Lebensmittelladen sowie die aus dem Getränkeladen auf dem Küchentresen ab. Als er die Wohnungstür erneut auf- und zugehen hörte, standen die beiden Fertiggerichte schon im Ofen, und die Kaffeemaschine lief. Eine Flasche Wodka in jeder Hand sah Tony zu, wie beide Katzen mit hocherhobenen Nasen und wild zuckenden Schwänzen den Wohnungsflur entlangstolzierten.

„Ich dachte, die freuen sich, dich zu sehen“, bemerkte er, als die Magierin zu ihm in die Küche kam.

Arra schnaubte. „Du hattest wohl nie Katzen! Stell’ die Flaschen ab. Wir essen erst – dann kannst du den Zaubertrank brauen, und ich versuche mich daran zu erinnern, wie das Licht von Yeramathia funktioniert.“

„Versuchst, dich zu erinnern?“

„Nerv’ mich nicht.“ Sie nahm die Kaffeekanne von der Wärmeplatte und goss sich einen Becher voll. „Das ist sieben Jahre her. Es war ursprünglich mal eine Gemeinschaftsarbeit, und eventuell muss man es den örtlichen Gegebenheiten anpassen.“

„Ja aber ...“

„Aber was?“

Gute Frage. „Nichts.“ Oder doch. „Ich soll den Zaubertrank brauen?“

„Richtig. Brau’ gleich die doppelte Menge. Wir werden wahrscheinlich der gesamten Belegschaft davon in den Rachen kippen müssen. Denjenigen, die überleben, heißt das.“

„Aber ...“

„Bis zum ...“ – ein Funke löste sich aus Arras Zeigefingerspitze – „letzten Knall ist es nur organische Chemie. Nicht schwieriger, als eine gute Salsa zusammenzurühren.“

„Ich kann gar nicht kochen“, protestierte Tony mit einem besorgten Seitenblick auf Arras Finger.

„Jetzt kannst du es!“ Die Magierin trank einen Schluck Kaffee, wobei sie Tony über den Rand des Bechers hinweg wütend anfunkelte. „Ich mache es nicht allein! Das war der Deal.“

„Ich kämpfe mit dir, nicht für dich.“

„Schon, das war der Deal, aber ...“ Verdammt noch mal, er wünschte wirklich, die Leute würden aufhören, ihn ständig anzustarren. Wenn Tony jetzt zögerte, wenn er nun, wo sie bereit war zu kämpfen, auch nur einmal durchblicken ließ, dass alles nur von ihr abhing, würde Arra die Flatter machen. Schuldgefühle hin oder her, sie war immer noch auf dem Sprung, das konnte er ihren Augen ansehen. „Schon gut! Ich braue den verdammten Trank. Wo ist das Rezept?“

Arra zuckte die Achseln, ehe sie sich bückte, um in den Ofen zu schauen. „Du weißt doch, was reinkommt. Nimm soviel, wie dir richtig scheint. Wie lange dauert es denn noch, bis die Teile fertig sind? Ich sterbe vor Hunger.“

***

Tony starrte in den Topf mit brodelndem Wodka und schnupperte vorsichtig an den Dämpfen, die daraus aufstiegen. Im wesentlichen roch es nach Katzenminze, und da auch Arras Zaubertrank im wesentlichen nach Katzenminze gerochen hatte, durfte Tony wohl davon ausgehen, dass seine Kreation roch, wie sie riechen sollte. Soviel, wie dir richtig scheint – was waren denn das auch für Mengenangaben?

„Soweit also zu dem Gerücht, Zauberei sei eine exakte Wissenschaft, was?“

Arra hatte gerade die Küche verlassen wollen, war aber noch einmal kurz stehengeblieben. „Zauberei ist keine Wissenschaft, sie ist eine Kunst, Jungchen! Wie beim Fernsehen – Kunst und Wissenschaft gemischt.“

Der Vergleich stärkte nicht gerade Tonys Vertrauen in die Zukunft, wusste er doch nur zu genau, wie oft Glück eine entscheidende Rolle spielte, wenn es darum ging, gutes Fernsehen zu machen. Tonys Auffassung nach war eine Welt, die einen Joss Whedon absetzte, durchaus auch eine Welt, in der der Herr der Schatten siegen konnte.

Der Inhalt des zweiten Topfes wies eine etwas andere Grünfärbung auf als der des ersten. Tony warf noch ein Lorbeerblatt sowie eine Prise Katzenminze hinein, überlegte es sich anders und versuchte, die Kräuter wieder herauszufischen, was ihm allerdings misslang. Mit schmerzverzerrtem Gesicht lutschte er an seinen Fingern und gelangte zu der Erkenntnis, dass er es wohl mit einem Löffel hätte probieren sollen.

„Ich habe ihr gesagt, ich weiß nicht, wie man das macht!“ beschwerte er sich bei Whitby, der sich an seinen Beinen rieb.

Der Kater streckte die Pfote aus und bohrte Tony träge eine Kralle in den Knöchel.

Folgsam ließ der junge Mann eine weitere Prise Katzenminze fallen. Zudröhnen schien eine ziemlich gute Idee, kam aber für Tony nicht in Frage, weswegen er sozusagen stellvertretend entspannen ließ.

Es klopfte an der Wohnungstür.

Tony sah auf die Uhr. Kurz vor halb fünf – für Henry viel zu früh, und Julian war bereits zweimal dagewesen. Was natürlich überhaupt nicht ausschloss, dass es sich auch jetzt wieder um Julian handelte.

Er schaltete unter beiden Töpfen die Herdplatten herunter und eilte zur Tür. Nach Julians letztem Besuch hatte Arra unmissverständlich klargestellt, eine dritte Heimsuchung hätte unmittelbar zur Folge, dass der Herr der Schatten nach ihrem Aufenthaltsort nicht mehr zu suchen brauchte. Weil sie dann nämlich ein Tor zur Welt der nervigen Deppen öffnen und ihren unwillkommenen Besucher dorthin befördern würde, wo er hingehörte: zu Seinesgleichen, und den widerlichen kleinen Hund gleich dazu.

Es klopfte ein zweites Mal, als Tony die Hand bereits am Türgriff hatte. Hastig riss er die Tür auf. Zwar glaubte er nicht recht, dass Arra wirklich ein Tor öffnen würde – das Türschloss, der Funke an ihrem Zeigefinger und ein Zwischenfall mit dem Katzenklo hatten jedoch bewiesen, dass sie kleinere magische Akte durchaus vornehmen konnte, ohne gleich unerwünschte Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.

„Hören Sie, Julian“, setzte er an, „Sie dürfen nicht ...“ Dann traf ihn Keishas Faust voll in den Magen, und die restlichen Worte schossen ihm zusammen mit der Luft, die ihm noch in den Lungen verblieben war, als Explosion aus dem Mund. Tony rang nach Luft. Viel Widerstand konnte er nicht leisten, als die Kostümbildnerin ihn resolut gegen die Wand schubste und sein Kopf mit einem hörbaren Knall gegen den Putz schlug.

„Hier bist du also!“ Keisha drückte ihren Unterarm an Tonys Hals und beugte sich ein wenig näher zu ihrem Kollegen vor, wobei ihre Augen gefährlich funkelten. „Ich hatte mich schon gefragt, wer von uns dich wohl als erster finden würde.“

Schattenbesessen.

Na, du bist ja ein ganz Schlauer, Batman!

„Du brauchst das nicht zu tun, Keisha!“ stöhnte Tony.

„Was? Dir den Arsch versohlen?“

Als ihr Knie auf ihn zukam, zog Tony das eigene Bein hoch, drehte es so, dass er es hinter Keishas Bein verhaken konnte und versetzte der Frau gleichzeitig mit dem Ellbogen einen Schlag seitlich gegen den Kopf. Auf die Art doppelt in die Zange genommen, ging die Kostümbildnerin zu Boden. Tony folgte ihr, um mit größtmöglicher Wucht auf ihrem Oberkörper zu landen.

Keisha grunzte, griff Tony zwischen die Beine, packte zu und quetschte.

Tony jaulte auf, riss den Oberkörper zurück, packte Keishas Arm mit beiden Händen und versuchte, ihr seine edelsten Teile wieder zu entreißen. Loszukommen. Den Schmerz zu bannen.

Vergebens – unerbittlich zerrten Keishas Finger an seinen Eiern. Tony musste seinen Schlachtplan ändern. Einfach nur auf die Frau einzuprügeln würde ihm wenig nützen, es sei denn, es gelänge ihm, sie bewusstlos zu schlagen und damit den Schatten aus dem Spiel zu werfen, der sie besetzt hielt. Er erwischte Keishas freie Hand am Handgelenk, drückte sie auf den Boden, verdrehte seinen Oberkörper so weit, wie es der Schmerz in den unteren Regionen irgend zuließ und fing an, die ungeschützte Köperseite der Kostümbildnerin durchzukitzeln.

Als sie seine Eier freigab, tat das fast ebenso weh wie der erste Ruck daran. Erneut heulte Tony auf, als das Blut mit Macht in die übel behandelten Weichteile zurückschoss. Gut war, dass er so nur am Rande mitbekam, wie ihm Keishas Faust die Unterlippe über die Zähne hinweg in den Mund trieb und sich so der Riss wieder öffnete, den er sich bereits bei seinem Tanz mit Maus zugezogen hatte. Keishas Hüften, die sich zwischen Tonys Schenkeln befanden, bäumten sich auf. Tony kippte vor, geriet aus dem Gleichgewicht und konnte gerade noch verhindern, dass sein Mund intime Bekanntschaft mit dem Linoleum machte, ehe er mit dem gesamten Gewicht auf seinem Ellbogen landete.

„Töten dürfen wir dich nicht, sagt der Meister“, zischte Keisha und schloss die Zähne um Tonys Ohr. „Aber wehtun dürfen wir dir.“

Wenn er jetzt den Kopf zurückzog, würde er ein Stück Ohr einbüßen.

Oh grundgütige SCHEISSE!

Tony fühlte etwas warm und feucht an seinem Hals herunterrinnen und hoffte wirklich, dass es der Speichel war, der Keisha aus dem Mund troff.

Irgend etwas gab die ganze Zeit über ein merkwürdiges, halb knurrendes, halb heulendes Geräusch von sich. Keisha war es nicht – glaubte Tony. Rasch versetzte er der Frau einen Schlag in den Magen. Sie stöhnte und packte sein Handgelenk. Kleinere Knochen wurden gequetscht. Das Geräusch hielt an. Keisha war es nicht. Er selbst?

„Keisha!“

Ein kleiner Radiergummi prallte am streichholzkurzen Haar der Kostümbildnerin ab und traf Tony an der Schläfe. „Schlaf.“

Mit einem nassen Schmatzen trennte sich Keishas Mund von Tonys Ohr. Langsam streckte sich das linke Bein der Kostümbildnerin auf dem Boden aus, ihre Hand gab Tonys Handgelenk frei und sank hinab. Umgehend presste Tony die freie Hand gegen sein Ohr.

„Stell’ dich nicht an wie ein Baby.“ Arras Stimme klang gedämpft, aber verärgert. „Deine Reaktion scheint mir ein wenig übertrieben für einen, der freiwillig zugestimmt hat, dass ihm jemand ein Loch in die Augenbraue bohrt.“

„Nicht dasselbe!“ murmelte Tony, der die Hand vom Ohr genommen hatte und sie nun begutachtete. Feucht, aber nicht blutig. Während Keisha unter ihm leise seufzte, stützte Tony sich am Boden ab und stemmte sich hoch, bis er kniete.

„Sei still, Zazu.“

Das knurrende Heulen verstummte.

Tony griff hinter sich, befreite sein Bein, um das sich eines von Keishas langen Gliedmaßen geschlungen hatte, fiel auf die Seite und kroch davon, bis er sich mit dem Rücken an der Wand abstützen konnte. Dort hockte er und drückte seine verletzten Körperteile liebevoll an sich. „Ist sie ...?“ wollte er wissen.

„Mit ihr ist alles in Ordnung“, teilte ihm Arra mit, die prüfend auf die jüngere Frau hinabstarrte. „Körperlich zumindest. Es sei denn, du hättest was kaputtgemacht.“

„Bei mit ist was kaputt!“ Sobald sich die Gelegenheit ergab, würde Tony ins Bad gehen und sich die Sache genau angucken. Die Eier taten ihm verdammt noch mal immer noch weh.

„Stärker als zuvor sind die Schattenbesessenen nicht“, erklärte Arra. „Aber sie haben alle Hemmungen verloren. Sie fürchten sich nicht vor Verletzungen, und sie halten sich in keiner Weise zurück.“

Tony hob den Radiergummi vom Boden auf. „Wozu sollte das hier gut sein?“

„Um ihre Aufmerksamkeit zu erregen.“

„Ach ja.“ Dann fiel ihm wieder ein, was ihn an Arras Worten zuvor gestört hatte. „Körperlich geht es ihr gut, sagst du. Inwiefern dann nicht?“

„Wie meinst du das?“

„Inwiefern geht es ihr nicht gut?“

„Ach. Nun.“ Arra presste die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen, aus dem sofort alle Farbe wich. „Weißt du, es ist so“, erklärte sie dann, als Tony schon dachte, er würde sich ohne Antwort begnügen müssen. „Um Keisha schlafen zu schicken, musste ich mich lediglich Keishas eigener Energie bedienen – so etwas kann niemand aus der Entfernung mitbekommen. Der Schatten ist noch in ihr, kann aber nicht raus. Würde ich ihn zerstören, so wüsste der Herr der Schatten sofort, wo ich mich aufhalte und ich bin noch nicht bereit, ich kann ihm noch nicht gegenübertreten.“

„Du hast aber doch auch früher schon Schatten vernichtet.“

„Dann stimmt es also – Männer denken wirklich mit den Dingern da?“ Die Magierin deutete mit dem Kinn auf Tonys Schritt, woraufhin sich der junge Mann unwillkürlich noch stärker zusammenkrümmte. „Die Frage beweist mir nämlich, dass du gar nicht denkst! Früher war der Herr der Schatten nicht in dieser Welt, war nicht Teil des Energieflusses hier. Keisha wird ihren Schatten behalten müssen, bis wir den Herrn der Schatten ein für allemal besiegt haben, und wenn wir das nicht schaffen – na ja, dann hat sie auf jeden Fall größere Probleme als ein paar Alpträume.“

„Ein paar Alpträume?“ Nun, wo er wusste, worauf er zu achten hatte, konnte er Keishas Augäpfel sich hinter den geschlossenen Lidern hektisch bewegen sehen.

„Ständige Alpträume“, stellte Arra klar.

Ständige Alpträume. Sterbende Babys. Die verrotteten – und er war der einzige, der das sehen konnte. Die Eltern küssten die winzigen Leichen, knuddelten sie und spielten mit ihnen, bis Teile abzufallen begannen. „Du musst sie aufwecken!“

Arra schnaubte. „Was soll ich denn dann mit ihr machen? Ihr eine Bratpfanne überziehen? Man kann niemanden bewusstlos schlagen, ohne dabei Schaden anzurichten. Spocks lähmenden Nackengriff oder eine andere saubere Fernsehlösung gibt es nicht. Es ist Krieg, und nicht alle bleiben ...“

Eine Zeitlang war nichts anderes zu hören als Keishas angestrengtes Atmen.

„... unversehrt.“ Arra machte auf dem Absatz kehrt und eilte zurück ins Esszimmer. „Leg’ sie auf mein Bett“, befahl sie. „Sie wacht erst auf, wenn ich es ihr sage.“

***

Um siebzehn Uhr siebenundfünfzig tauchte Carol von der Beleuchtercrew auf.

„Wenn noch ein Schattenbesessener aufkreuzt und nach mir sucht, dann musst du ihn einlassen. Sonst kann es passieren, dass sie sich einen meiner Nachbarn schnappen und ihm direkt vor meiner Tür ein Auge ausstechen, nur um eine Reaktion zu erzwingen. Bei meinem Pech schnappen sie sich bestimmt den falschen Nachbarn.“

„Warum lässt du sie dann nicht ein? Machst die Tür auf, und dann gute Nacht auch?“

„Weil sie mich in einem solchen Fall sehen könnten und er dann wüsste, wo ich bin. Er wird irgend etwas in ihnen auf meine Kraftsignatur eingestellt haben.“

„Keisha ...“

„Hat mich nicht gesehen. Du hast sie abgelenkt.“

„Ja, und dabei hat sie mich verdammt noch mal ganz bestimmt gesehen.“

„Hast du mir nicht selbst erzählt, ihm sei an dir nichts gelegen? Jetzt geh schon und lass mich die Sache hier zu Ende bringen. Versuch’ mal, dein Hirn mit Eis zu kühlen, wenn es immer noch nicht funktioniert.“

Tony seufzte. Carol war Schwarzgurt in irgendeiner Kampfsportart. Den Gesprächen, die diesbezüglich unter den Kollegen geführt worden waren, hatte er nie genug Aufmerksamkeit geschenkt, um sagen zu können, in welcher, aber das war unter dem Strich egal, da er jedenfalls keinen Schwarzgut in irgend etwas und auch keinerlei ähnliche Fertigkeiten hatte. Tony klebte sich ein falsches Lächeln ins Gesicht und öffnete die Tür. „Hallo Carol! Was liegt an?“

„Stell’ dich nicht dumm!“ schnappte sie und schob sich an ihm vorbei.

„Na gut.“ Er packte die Frau an der Schulter, drehte sie herum und schleuderte ihr den Inhalt seines Kaffeebechers ins Gesicht. Kochendheiß war der Kaffee zwar nicht mehr, aber er lenkte die Beleuchterin soweit ab, dass Tony ihr mit einem Ruck die Beine unter dem Leib wegziehen konnte, woraufhin sie beide krachend zu Boden gingen.

Da sie wirklich sehr nah beieinanderlagen, schaffte Carol es nicht, auszuholen und ernsthafte Schläge zu landen. Dennoch gelang es ihr, Tony nach Strich und Faden fertigzumachen.

„Warum hast du so lange gebraucht?“ keuchte er wenig später und kroch von Carols schlafendem Körper herunter, ohne auf etwas anderes zu achten als auf seine schmerzenden Rippen.

„Zeit ist relativ. Im Tiefkühlfach ist eine von diesen Eispackungen für Sportverletzungen. Hol’ dir die mal lieber.“

„Meinst du?“ Seine Stimme klang schon höher! Wenn das heute so weiterging, würden am Ende der Nacht nur noch Hunde ihn hören können.

***

Um sieben Uhr zwei war es Elaine vom Handwerkertrupp.

Keisha, Carol und Elaine – die drei Frauen, die angerannt gekommen waren, um Lee zu trösten. Die aufgewischt hatten, was er vergossen hatte, die seine Hand gehalten hatten, die ihn hatten aufmuntern wollen und ihm ganz eindeutig vermittelt hatten, dass sie gern auch noch mehr für ihn tun würden ... Tony kam nicht umhin, sich zu fragen, ob es sich hier um eine Botschaft des Herrn der Schatten handelte.

Ob man ihn mit der Nase direkt auf die Tatsache stoßen wollte, dass Lee für ihn nicht zu haben war.

Oder – ein Schauder durchfuhr Tony wie eine Geisterhand, die ihm das Rückgrat entlangstrich. Vielleicht lautete die Botschaft ja auch, dass Lee im Studio beim Herrn der Schatten war, schutzlos dem Schurken ausgeliefert?

Elaine klopfte noch einmal.

Sie hatte es dann zu Abwechslung auf seine Augen abgesehen, nicht auf seine Eier.

„Leg’ sie aufs Bett zu den anderen.“

„Ja, ja“, murrte Tony und betupfte sanft die blutigen Striemen auf seiner Wange. „Woran ist eigentlich dein letzter Sklave gestorben?“

Arra richtete die Augen einen Moment lang in weite Ferne. „Eine aus meinem Orden tötete ihn, weil er schattenbesessen war. Sie hat seine Knochen zum Schmelzen gebracht und ließ ihn als Fleischpfütze in der großen Halle auf dem Boden liegen. Schreien konnte er nicht mehr. Da starb er röchelnd.“

Tony kämpfte seinen Brechreiz nieder, bückte sich, schob Elaine die Hände unter die Achseln und erinnerte sich ganz schwach daran, dass er dieselbe Frage schon einmal hatte stellen wollen, sie dann aber ganz bewusst unterdrückt hatte. Anscheinend hatte sein Instinkt ihn verlassen. Kluger Instinkt! Verzog sich ganz einfach, wenn er nicht da sein musste. „Als Motivationstrainerin taugst du nichts. Das weiß du, oder?“

„Du hast gefragt.“

Er legte Elaine aufs Bett neben Keisha und Carol und machte es ihr so bequem wie möglich. Dann starrte er einen Moment lang auf die drei Frauen hinab. Es war ihm zutiefst zuwider, sie in Alpträumen gefangen zu sehen. Gequält. Keisha hatte wohl ein halbes Dutzend Mal aufgeschrien. Carols Kopf flog fast ununterbrochen auf dem Kissen von einer Seite auf die andere. Da aber selbst das grelle Licht in der Fahrstuhlkabine nicht gereicht hatte, Tonys Tramper etwas anzuhaben, ließ sich in diesem Genossenschaftsbau wohl kaum etwas finden, was geeignet war, die Schatten in den Frauen zu stören, geschweige denn zu vernichten. Nichts außer Arra, und die sparte sich für die letzte Schlacht auf. Sagte sie – und wenn man bereit war, sich im Zweifelsfall für die günstigere Auslegung dieser Aussage zu entscheiden, glaubte man ihr auch.

„Es tut mir leid!“ teilte Tony den drei Frauen mit, als Elaine auf dem Bett zu zittern anfing. „Es ist nur ...“ Was? Tony seufzte. „Es ist nur so, dass es mir leid tut.“

Als er aus dem Schlafzimmer kam, packte Arra gerade ihren Laptop zusammen. „Hast du es wieder herausbekommen?“ fragte er, als die Magierin den Computer in die dafür vorgesehene Tasche gleiten ließ. „Die Sache mit dem Licht?“

„Ja. Auch der Zaubertrank ist aufgeladen, das habe ich erledigt, als du bei den Mädchen warst. Schraub’ die Kannen zu und lass uns aufbrechen.“

„Aber es ist noch zu früh. Henry wacht erst in vierzig Minuten auf.“

„Hast du ihm nicht gesagt, er soll sich draußen beim Studio mit uns treffen?“

„Doch, aber ...“

„Kraft werde ich bei der Fahrt keine einsetzen. Wir sind also langsamer als sonst.“

Das waren die besten Neuigkeiten, die Tony seit Tagen zu hören bekommen hatte.

„Außerdem“, fuhr Arra fort, während sie sich den Riemen der Laptoptasche über die Schulter streifte, „haben die Schattenbesessenen es schwerer, uns zu finden, wenn wir in einem sich bewegenden Fahrzeug sitzen. Unter Umständen hat das Aufladen des Zaubertranks ein Signal ausgelöst, ein andauerndes Signal, mit dessen Hilfe sie mich aufspüren könnten.“

Das klang logisch, handelte es sich beim Zaubertrank doch immerhin um ein Antischattenmittel, und wenn Tony der Herr der Schatten wäre, dann würde er genau nach so etwas Ausschau halten. Tony schraubte also die Verschlüsse und die Becher auf die vier Thermoskannen – sie hatten zusammen mit den Lebensmitteln zwei weitere beschafft – und packte sie in seinen Rucksack. Dann ging er hinüber zum Fahrstuhl, während Arra die Wohnungstür abschloss und die Schutzzauber anbrachte.

„Stell’ dir so einen Schutzzauber als Spinnennetz aus Energie vor“, hatte die Zauberin erklärt, als Tony sich danach erkundigt hatte. „Manche Netze informieren die Spinne, wenn Beute in der Nähe ist, manche fangen die Beute auch.“

„Ach, und du bist die Spinne?“

Arra hatte ungeduldig geschnaubt. „Nein, ich bin das Walross. Hatte ich dir nicht gesagt, du sollst deine Dinger auf Eis legen?“

Der Fahrstuhl ließ sich Zeit, und während die beiden warteten, ging irgendwo auf dem Stockwerk eine Tür auf. Kurz darauf ertönte ein vertrautes Kläffen, bohrte sich durch Tonys Trommelfell und direkt in sein Gehirn.

„Julian ...“

Bereit zu intervenieren, wirbelte Tony herum. Die Magierin jedoch lächelte ihren Nachbarn über den Flur hinweg fast schon wohlwollend an. „Würden Sie bitte allen, die an meine Tür klopfen, mitteilen, ich sei nach Victoria gereist? Mit Tony?“ Sie deutete auf ihren Begleiter.

Julian und Moira beugten sich aus der Wohnungstür, um besser sehen zu können.

Tony winkte.

„Victoria?“

„Ja. Es ist also sinnlos, dass sie hier klopfen und klopfen und klopfen und alle anderen auf der Etage stören, nicht wahr?“

„Wenn Sie nicht zu Hause sind, kommen die gar nicht rein“, erwiderte Julian pikiert. „Sie können dann ja nicht auf den Summer drücken.“

Moira kläffte zustimmend und Tony fragte sich unwillkürlich, was der Herr der Schatten wohl von Hunden hielt.

„Wir wissen doch beide, wie man diese Summeranlagen umgehen kann. Bei der letzten Vorstandssitzung haben Sie darauf gedrängt, dass mehr Geld für die Sicherheit aufgewendet wird.“

„Sie waren nicht auf der letzten Vorstandssitzung.“

„Ich habe das Protokoll gelesen. Vielen Dank für die freundliche Unterstützung.“ Der Fahrstuhl kündigte sein Eintreffen an. „Wir gehen jetzt.“

Julian folgte ihnen.

Arra verdrehte die Augen, schob Tony in die Fahrstuhlkabine, drehte sich um und schlug auf den Knopf, mit dem die Türen geschlossen wurden. „Nicht vergessen: Victoria, mit Tony“, sagte sie, während Julians und Moiras missbilligend verzogene Mienen langsam entschwanden.

„Meinst du, er macht das?“ wollte Tony wissen.

„Schon möglich.“

„Warum Victoria?“

„Warum nicht? Je weiter die Schattenbesessenen vom Studio weg sind, wenn er sie von dort aus zu Hilfe ruft, desto besser.“

„Was ist mit Julian?“ wollte Tony wissen. „Kann das für ihn gefährlich werden?“ hakte er nach, als Arras Lippen sich verächtlich verzogen.

„Schwer zu sagen. Das hängt davon ab, ob sie denken, er wisse mehr, als er sagt oder ob sie ihm glauben. Muss ich in einer Tour wiederholen, dass Krieg ist?“

„Nein.“

„Muss ich dir auch noch den Vortrag über das Omelett und die Eier halten?“

„Guter Gott, nein!“

„Prima. Das ist ein ganz bescheuerter Vortrag.“

Der Verkehr auf der Hastings war dicht, bis sie Chinatown hinter sich gelassen hatten, dann verteilte er sich und fing an, sich ein paar Kilometer über der Geschwindigkeitsbegrenzung fortzubewegen. Tony trommelte mit den Fingern auf dem Oberschenkel herum und versuchte, nicht daran zu denken, worauf sie zufuhren.

Krieg.

Zerbrochene Eier.

Auf der Höhe des Clark Drive South runzelte er die Stirn. „Die Sache mit dem Licht hast du am Laptop ausgearbeitet.“

„Ja und?“

„Also hätten wir die ganze Zeit schon in einem fahrbaren Untersatz sitzen können! Du arbeitest, ich fahre.“

Arra nickte. „Ja. Nachdem Keisha aufgetaucht war, kam mir das auch kurz in den Sinn.“

„Ja und?“

„Dann wurde mir klar, dass ich in vertrauter Umgebung am besten arbeiten kann.“

Tony starrte sie von der Seite her an. „Ich habe Mädchen verprügeln müssen!“ beschwerte er sich endlich.

„Der Spruch war ein klein wenig sexistisch, findest du nicht?“

„Nein.“

„Außerdem war er vom Endergebnis her betrachtet auch nicht ganz zutreffend. Mädchen gibt es im Studio auch noch“, fügte sie hinzu, als Tony darauf nichts erwiderte.

„Was willst du damit sagen?“

Die Braue, die er sehen konnte, hob sich spöttisch.

„Egal.“ Tony sah auf die Uhr. „Ich rufe jetzt CB an. Um sicherzugehen, dass der Herr der Schatten immer noch im Studio ist. Vielleicht hat er ja Mason zu einem Kneipenbummel überreden können.“

„Ich dachte, CB hat Werbeaufnahmen arrangiert?“

„Ja und?“

„Es braucht mehr als einen außerordentlich mächtigen und bösen Magier, um Mason davon abzuhalten, sich vor der Kamera eines Fotografen aufzubauen.“

„Auch wieder wahr.“ CBs Handy klingelte ein halbes Dutzend Mal, ehe der Produzent sich meldete. Tony, der Angst hatte, sein Chef könne irgendwo sein, wo er belauscht wurde, fing sofort an zu reden. Am sichersten ist es, wenn er nur ja oder nein zu sagen braucht. „Hallo, CB, hier ist Tony, ist er noch da?“

„Ja, ist er.“ Eine dunkle, weiche Stimme, die jedes einzelne Wort liebkoste. Eindeutig nicht CBs Stimme. „Er fragt sich, warum du so lange brauchst.“

Dann war die Verbindung unterbrochen.

Tony ließ das Handy fallen, als sei es vergiftet. „Er hat CB.“

„Der Herr der Schatten ist an CBs Telefon gegangen?“

„Ja.“

„Erzähl’ mir, was er gesagt hat.“ Arra runzelte nachdenklich die Stirn, nachdem sie Tonys Bericht gehört hatte. „Er plustert sich auf. Versucht, dich einzuschüchtern. Dich zu verwirren.“

„Eilmeldung. Es hat funktioniert!“ Tonys Handflächen hinterließen feuchte Striemen auf seiner Jeans.

„Ja, aber wenn er gar nichts gesagt hätte, dann hättest du wahrscheinlich immer weiter geplappert. Hättest ihm wohl auch gesagt, dass ich bei dir bin. Dass wir zusammen auf dem Weg ins Studio sind.“ Arras Stimme wurde leise, und ihre Finger trommelten auf das Lenkrad. „Das sieht ihm nicht ähnlich“, verkündete sie drei Straßenzüge später. „Er hätte sich Informationen beschaffen können, hat es aber nicht getan. Statt dessen hat er den schwarzen Mann markiert. Das sieht ihm so gar nicht ähnlich.“

„Woher willst du das wissen?“

„Ich bin vielleicht nicht bis zum großen Finale geblieben, aber ich war den restlichen Krieg über da“, fauchte die Magierin. „Ich kenne ihn.“

„Na ja – du kanntest ihn“, stellte Tony richtig. „Du kanntest ihn als erfolgreichen Eroberer. Sieben Jahre lang war er für dich ‚der Eroberer’. Er ist nicht mehr derselbe wie der, mit dem du es zu tun hattest. Sieben Jahre – Mann, jeder verändert sich in einer so langen Zeit.“

„Dein Nachtwandler?“

Tony dachte an Vickys Eroberung von Toronto und musste belustigt kichern, zum ersten Mal, seit ... na ja, zumindest seit Mädchen angefangen hatten, ihn zu verprügeln. „Du hast ja keine Ahnung!“

„Nein. Du hast keine Ahnung.“ Das war eine Antwort, die direkt vom Spielplatz eines Kindergartens hätte stammen können, und sie klang verunsichert, was Tony deutlich machte, dass es höchstwahrscheinlich eine gute Sache war, wenn es ihm gelang, ein paar ihrer in Stein gehauenen Meinungen über den Herrn der Schatten ein wenig zu erschüttern.

Wahrscheinlich.

Vielleicht aber auch nicht.

Als Arra in die Boundary Road einbog, schloss Tony einen Moment lang die Augen, stellte sich der Angst, die seit dem Anruf an ihm nagte und fragte: „Glaubst du, CB ist tot?“

„Nein“, erwiderte Arra. „Er weiß zuviel. Er könnte zu nützlich sein. So sehr kann sich der Herr der Schatten nicht verändert haben, dass er eine solche Ressource einfach fortwerfen würde.“

Was beruhigender gewesen wäre, hätte die Magierin nicht so eindeutig versucht, sich mit diesen Worten selbst zu beruhigen.

Es war zwanzig Uhr dreiundvierzig, und der Studioparkplatz war immer noch erstaunlich voll. Zevs Auto stand nicht mehr da, Amys auch nicht – Tony dankte allen Göttern, die vielleicht gerade zuhören mochten, für kleine Gunstbeweise –, aber Lees Motorrad befand sich an seinem angestammten Platz.

„Sie drehen Werbesachen und so“, murmelte Tony vor sich hin. „Da musste Lee ja bleiben.“

„Jeder neue Schatten wird jetzt der Kontrolle wegen eingesetzt, nicht der Information wegen. Also ist er wahrscheinlich schattenbesessen.“

Schon wieder? Oh, das ist ja ganz wundervoll. Der Gedanke an einen schattenbesessenen Lee weckte Erinnerungen an Lees Hände auf seinem Körper, an seine Reaktionen auf Lees Hände auf seinem Körper.

„Beim ersten Mal hat er es überlebt“, sagte die Magierin, die Tonys Schweigen falsch interpretiert hatte.

„Ja, aber das ist auch kein großer Trost.“

Achselzuckend schaltete Arra den Motor aus.

„Was machen wir jetzt?“ wollte Tony wissen.

„Jetzt auf der Stelle? Wir warten auf Henry. Es ist wenig sinnvoll, den Schlachtplan zweimal durchzugehen.“

Tony löste den Sicherheitsgurt und drehte sich so, dass er Arra ansehen konnte. Sie wirkte unbesorgt – oder vielleicht auch undurchschaubar. Ihrer Miene ließ sich nichts entnehmen. Tony blickte in das Gesicht einer Magierin, die einst einem mächtigen Orden angehört hatte – einer Magierin, die die einzige Hoffnung darstellte, den Herrn der Schatten zu besiegen. Aber Arra hätte genausogut irgend jemandes Großmutter sein können, die gerade ihren Wagen abgestellt hatte und nun darauf wartete, dass ihre Enkel aus der Schule kamen. Tony hätte zu gern gewusst, was Arra dachte. Aber auf ihrem Gesicht vermochte er nichts abzulesen.

„Muss ein Tor an einem bestimmten Ort geöffnet werden?“ erkundigte er sich.

„Nein. Die Variablen werden der Örtlichkeit angepasst.“

„Dann könntest du also auch hier ein Tor öffnen?“

Ganz langsam wandte sie sich zu ihm um. „Könnte ich.“

Er hoffte wirklich eindringlich, sie würde hinzufügen: Aber das tue ich nicht. Arra schwieg. „Hey, ich habe gerade über etwas nachgedacht“, verkündete Tony.

„Überanstreng’ dich nicht.“

Sie stand unter großem Stress, also würde Tony ihr diese Bemerkung durchgehen lassen. „Wenn man ein Tor nur in der Welt beeinflussen kann, aus der es kommt, wie will der Herr der Schatten dann heimkommen? Ich meine – dies ist eine tolle Welt und so, aber seine ganzen Sachen sind doch noch da in der anderen Welt, und ich nehme mal an, er will hin- und hergehen können.“

„Wahrscheinlich hat er auf der anderen Seite einen Zauber eingerichtet, der alle zwölf Stunden aktiviert wird.“

„Er hat sein Tor an eine Zeitschaltuhr angeschlossen?“

„So in der Art.“

„Cool. Immer noch böse!“ verbesserte er sich rasch, als Arra ihn wütend anfunkelte. „Aber auch cool.“

„Weniger cool, wenn er durch das Tor Verstärkung herbeiruft.“

„Okay, das gebe ich zu.“

Um zwanzig Uhr siebenundvierzig bog Henrys BMW auf den Parkplatz ein. Tony öffnete die Tür, während der Freund parkte, stieg aus und stellte sich neben Arras Wagentür. Er hatte Henry einen Bericht über die jüngsten Ereignisse auf Band gesprochen und dem Vampir zusätzlich eine Mail und eine SMS geschickt. Die ganze Sache mit der blitzschnellen elektronischen Kommunikation hatte für Henry wenig Relevanz, weswegen es sich als sinnvoll erwiesen hatte, ihm von Dingen, die er wirklich wissen musste, mehrere Kopien zu schicken. Von Dingen wie: CB hält den Herrn der Schatten im Studio fest, Mason und ein Großteil der Belegschaft sind schattenbesessen, und wir müssen den Herrn der Schatten heute nacht kaltmachen. Triff uns dort, sobald du wach bist.

Nicht nur mussten sie ihn in dieser Nacht kaltmachen, sie mussten ihn kaltmachen, ehe sich um dreiundzwanzig Uhr fünfzehn das Tor öffnete. Sie mussten ihn kaltmachen, ehe er Verstärkung anfordern konnte. Tony hatte Arra nicht gefragt, welche Verstärkung wohl am ehesten durch das Tor kommen würde. Das wollte er gar nicht wissen.

Henry runzelte die Stirn, woraufhin Tony wieder einfiel, dass sein Gesicht mit blauen Flecken übersät war und blutete.

„Du hast dich schon wieder geprügelt.“

Tony zuckte die Achseln und machte sich nicht die Mühe, den Schmerzenslaut zu unterdrücken, der ihm entfuhr, als sich die Prellungen hoben und senkten. „Ich musste drei der Schattenbesessenen besiegen.“

„Mädchen!“ schnaubte Arra verächtlich, während sie ausstieg. „Also.“ Sie sah von einem zum anderen. „Wie lautet der Plan?“

Tony öffnete den Mund, um zu protestieren, aber da Henry nicht erstaunt wirkte, schloss er ihn gleich wieder. Immerhin stand hier der Sohn Heinrichs VIII., ausgebildet in Strategie, Taktik und – Teufel, woher sollte Tony das wissen? – wahrscheinlich auch Menuettanz. Der Sohn Heinrichs VIII. fragte: „Was müssen wir denn tun, um dich zu unterstützen?“

„Die Schattenbesessenen davon abhalten, dass sie mich ausschalten.“ Arra ließ die Schultern kreisen wie ein alter Boxer, der sich darauf vorbereitet, wieder in den Ring zu steigen. „Dafür sorgen, dass der Herr der Schatten mich nicht daran hindert, das Licht von Yeramathia anzurufen.“

„Was ist das?“

Diese Frage hatte Tony gar nicht erst gestellt, war er doch davon ausgegangen, dass er die Antwort ohnehin nicht verstehen würde.

Arra war nicht entgangen, dass Henrys Frage ein wenig misstrauisch geklungen hatte. Sie runzelte die Stirn. „Der Herr der Schatten hat sich an eine finstere Macht ausgeliefert. Das Licht von Yeramathia ist das Gegenteil.“

Mehr nicht? Na, das konnte Tony verstehen.

„Ein Gott?“ Wenn Henry zuvor misstrauisch geklungen hatte, so hörte er sich nun eindeutig unglücklich an.

„Mit Göttern hatten wir früher mal ein paar Probleme“, erklärte Tony hastig, ehe Arras Stirnrunzeln sich vertiefte. „Ein uralter ägyptischer untoter Magier wollte in Toronto von der obersten Plattform des Fernsehturms aus seinen Gott anrufen. Ach ja – und im Jahr davor hatten wir Dämonen.“

„Bist du noch nie auf die Idee gekommen, das mal zu erwähnen?“

Tony zuckte die Achseln. „Es schien nicht relevant zu sein.“

„Ist es auch nicht. Was du allerdings wohl nicht einschätzen konntest.“ Arra wandte sich wieder an Henry. „Yeramathia ist weder Gott noch Dämon, sondern nur Kraft. Wir müssen diese Kraft auf uns aufmerksam machen. Ich zeichne den Ruf in die Luft – der Herr der Schatten wird versuchen, mich daran zu hindern. In dieser Welt kontrolliert er lediglich Schatten und die Schattenbesessenen, aber erstere sind reichlich vorhanden, und letztere werden euch bis zum Letzten bekämpfen.“

„Wie lange werden Sie brauchen?“

„So lange, wie es dauert, den Ruf zu zeichnen.“

Tony verdrehte die Augen. Immer schön obskur. „Wie lange wäre das denn wohl?“ wollte er wissen.

„Eine 1-800er-Nummer ist es nicht“, zischte Arra.

Henrys Hand schloss sich um Tonys Schulter, ehe aus dem Zischen Schlimmeres werden konnte. „Was ist, wenn das Licht reagiert?“ fragte er. „Wenn es reagiert!“ murmelte Tony.

„Dann hoffen wir, dass es den Diener seines Erzfeindes vernichtet.“

„Hoffen ...?“ setzte Tony an, aber Henrys Finger packten fester zu.

„Falls und hoffen“, sagte Henry leise, als wolle er die Worte anprobieren. „Schon mit weniger in der Hand wurden Schlachten gewonnen. Glauben Sie, ein Sieg ist möglich?“

Beide Männer starrten die Magierin an. Die zuckte die Achseln. „Tony glaubt es.“

Woraufhin Tony in den Mittelpunkt des Interesses rückte.

Oh Scheiße. Nein, glaube ich nicht. Wenn man schon kämpfen muss, und das müssen wir ja, bringt es nichts, wenn man denkt, man wird verlieren – das glaube ich. Wenn wir verlieren, haben wir keinen zweiten Versuch. Ein Später gibt es dann nicht. Alles oder nichts. Ein letzter Wurf, dann rollen die Würfel nicht mehr. Das ganz große Blabla ... da sind mir doch glatt die Klischees ausgegangen.

Warteten die etwa darauf, dass er etwas sagte?

Anscheinend ja.

Seufzend richtete Tony sich auf, nahm die Schultern zurück und versuchte, an etwas Inspirierendes zu denken. „Okay!“ verkündete er. „Auf geht’s!“

„Die St. Crispin’s-Day-Rede war das nicht gerade“, murmelte Henry.

„Die was? Egal!“ Tony hob die Hand, um dem Vampir das Wort abzuschneiden. Wie er Henry kannte, würde die Erklärung lange und langweilig ausfallen und irgend etwas Klassisches beinhalten. „Statt wie die Drei Stooges zur Hintertür reinzumarschieren, teilen wir uns auf – wie wär’s damit? Henry? Erinnerst du dich an die Nummer mit dem Aufs-Dach-Steigen und Durch-den-Lüftungsschacht-Klettern, die du neulich mal abziehen wolltest?“

„Nein.“

„Prima, jetzt kriegst du Gelegenheit dazu. Arra – du gehst durch die Vordertür. Ich gehe hinten rein. Henry knöpft sich die Schattenbesessenen vor und schaltet sie aus. Unter dem Strich sind die alle nur aus Fleisch und Blut, und du bist ...“ Selbst im schwachen Schein der Parkplatzbeleuchtung konnte Tony sehen, wie die Augen des Vampirs dunkler wurden. „Du bist du.“

„Ich glaube“, sagte Henry langsam, „irgendwann einmal wird der Punkt kommen, an dem er etwas herüberschickt, das Licht nicht töten kann. Etwas Körperliches.“

„Das hört sich ganz beunruhigend so an, als würdest du dich darüber freuen.“

Henrys Maske verrutschte. „Wenn es aus Fleisch und Blut ist, kann ich damit umgehen.

„Ich kümmere mich um den Herrn der Schatten.“

Sein Schatten fiel auf den Lees und den des Herrn der Schatten, verwischte die klar definierten Ränder des Angriffs, hinterließ nichts weiter als einen konturlosen, etwas dunkleren grauen Fleck auf dem Beton.

„Du?“

Eine Frage war das fast schon nicht mehr gewesen. Tony nahm sich fest vor, sich später bei Arra eine Erklärung abzuholen – sollten sie das hier überleben. „Irgendwer muss es tun, und ich bin der einzige, der noch übrig ist. Du ...“ Mit diesen Worten bückte er sich, nahm den Ruckssack vom Boden und hängte ihn sich über die Schulter, „... du wählst einfach deine Nummer da.“

„Wenn ich erfolgreich sein will, dann muss der Herr der Schatten auch zugegen sein.“ Arras Augen verengten sich misstrauisch. „Wie gedenkst du denn, ihn dir vorzuknöpfen?“

Tony zuckte die Achseln. „Vielleicht liegt es ja doch an meinem Arsch.“ Er hob die Hand, um Henrys Frage abzuwehren, wies mit einer knappen Geste erst in die Richtung, die Henry, dann in die, die Arra einschlagen sollte und hoffte, die Geste sei schnell genug gewesen, um niemanden sehen zu lassen, wie sehr seine Hand zitterte. „Können wir dann einfach mal ... los!“

***

Seine Schritte auf dem Kies klangen so laut, dass Tony halb befürchtete, am Hintereingang ein paar der größeren Typen aus der Crew anzutreffen, die ihm dort auflauerten. Taten sie aber nicht. Niemand lauerte. Siehst du – so überheblich ist er. Verschwendet keinen Gedanken an Sicherheit.

Tony glitt durch die Tür, nahm den Rucksack ab, stellte ihn beiseite, so dass ihm nichts geschehen konnte und eilte dann leise über den Set, der die Straße in London darstellen sollte. Nach London sah es eigentlich nicht aus, aber mit der richtigen Beleuchtung, Bühnennebel, dem einen oder anderen Filter vor der Linse ... sähe es wahrscheinlich immer noch nicht wie London aus. Gut, dass Mason ohnehin mehr auf große Nahaufnahmen stand.

A propos Nahaufnahmen – die Kameras schienen allesamt in den Esszimmerset verbracht worden zu sein. Tony war froh über das Durcheinander im Studio, das es ihm leichter machte, sich an den Ort des Geschehens heranzuschleichen, ohne entdeckt zu werden. Auch wenn das immer schwieriger werden würde, je näher er an den Set herankam.

Scheiße. Filmteam und Bauleute. Hier waren mehr Leute, als Tony gedacht hatte. Henry war schnell und stark, aber trotzdem nur eine Person. Je mehr Leute er ausschalten musste, desto größer die Wahrscheinlichkeit, dass einer von ihnen endgültig ausgeschaltet würde. Tot war, hieß das.

Was für eine dumme Idee. Was zur Hölle habe ich mir bloß dabei gedacht? Du machst dies, und du machst das, und ich knöpfe mir den Herrn der Schatten vor. Erst sagt mir mein Hirn, dass Henry der Typ mit dem richtigen Training ist und sagen soll, wo’s langgeht und dann schaltete es sich komplett ab, und nur noch mein Maul plappert und plappert und plappert. Größenwahn oder ...

Scheiße – wenigstens bin ich nicht der einzige mit Größenwahn! Tony hockte eingeklemmt in die etwa fünfzehn Zentimeter Freiraum zwischen dem Blick in den Garten und dem Esszimmerfenster und spähte in den Set. Der Esszimmertisch war verschwunden, desgleichen der billige Perserteppich. Masons Sarg lehnte an der Wand, die sich dem Fenster gegenüber befand, und der Thron aus der Die-Schreiberlinge-sind-auf-billigen-Drogen-Rückblende auf Karl den Großen in Episode neun war aus dem Lager geholt und an einer Stirnwand des Zimmers aufgebaut worden, wodurch vor dem Thron direkt eine freie Fläche entstanden war.

Auf dem Thron saß, immer noch in der Kleidung, in der er durch das Tor gefallen war, der Herr der Schatten. Das Problem war allerdings, dass er mitnichten wie der siegreiche Tyrann und Eroberer wirkte, als den Arra ihn immer dargestellt hatte und dass er auch ganz und gar nicht böse aussah. Er sah aus, als gehöre er auf diesen Thron. Haltung, Ausdruck, Gestik, einfach alles an ihm sagte: Das ist mein Recht. Dient mir.

Ein wenig erinnerte er Tony an Henry. An den Teil mit dem Prinzen der Menschheit.

Tony spürte, wie er auf den Mann reagierte. Er hatte einmal im öffentlich-rechtlichen Fernsehen eine Sendung gesehen, in der die Behauptung aufgestellt worden war, neun von zehn Männern seien auf der Suche nach einem starken Führer, dem sie folgen konnten. Als Henry Fitzroy in sein Leben getreten war, hatte Tony vom ersten Augenblick an gewusst, dass er einer dieser neun Männer war.

Vom Führer zum Herrn war nur ein kleiner Schritt.

Mason Reed, immer noch in voller Montur und Maske als Raymond Dark, kniete zur Linken des Throns und tat schön für den Fotografen, der seine Kamera einstellte.

Lee befand sich rechts vom Thron, auch in Kostüm und Maske und ebenfalls auf den Knien. Vor Tonys Augen streckte der Herr der Schatten die Hand aus, um Lee spielerisch durchs Haar zu fahren. Der Schauspieler schloss die Augen und drängte den Kopf näher an die liebkosende Hand.

Auch darauf spürte Tony seine Reaktion. Auf vielerlei Ebenen. Seine Finger krallten sich um die Kante eines Stützbalkens, und er beschloss tapfer, sich auf eine dieser Reaktionen zu konzentrieren: Nimm deine Flossen da weg, du Schweinehund.

Dicht gefolgt von: Wenn ich das nicht anfassen darf, darfst du das auch nicht!

Wo zum Teufel steckte Arra?

Wo Henry?

Warteten die etwa auf ihn?

Musste er denn alles alleine machen?

Mason verharrte in Pose, ein Blitzlicht flammte auf, und der Fotograf richtete die Kamera für eine weitere Aufnahme ein.

Er dokumentiert seine Eroberung, schoss es Tony durch den Kopf. Beide Filmkameras standen bereit. Drüben standen, in eine angeregte Diskussion vertieft, Peter, Tina und Sorge. Everett wartete außerhalb des Sets mit seinem Notköfferchen. Alle, die gerade nichts zu tun hatten, hatten sich versammelt und schauten zu. Sahen auf den Thron. Schauten auf den Fotografen.

Warteten.

Darauf, dass das Tor aufging?

Nein, zu früh.

Auf den Kampf.

Auf ihn, Tony.

Ich schätze, das ist dann wohl mein Stichwort.

Ja klar; als würde ich da jetzt einfach rausgehen ...

„Ich weiß, dass du da bist, Tony.“

Tonys Herz schlug schmerzhaft gegen seine Rippen. Scheiße! Exzellentes Timing, dass musste man dem Mann lassen.

„Einen Teil von dir habe ich in mir. Du hast einen Teil von mir in dir.“

Da träumst du doch von! Mühsam rang Tony um Beherrschung, während die Stimme des Herrn der Schatten das gesamte Studio auszufüllen schien. Er hatte erkannt, dass der Schweinehund nicht wissen konnte, wo genau er steckte – denn sonst hätte er es nicht beim Reden bewenden lassen. Rasch warf Tony einen Blick auf seinen Schatten. Der zitterte. Schlecht.

„Wir sind miteinander verbunden. Ich spüre deine Angst, deine Not, dein Drängen.“

Als bräuchte ich jetzt auch noch einen kitschigen Scheißdialog!

„Wenn du auf Arra Pelindrake wartest – damit würde ich an deiner Stelle meine Zeit nicht vergeuden. Sie ist eine Greisin. Ich habe alles zerstört, woran ihr je etwas lag. Sie ist nichts. Ein Relikt. Sie weiß, dass sie mich nicht vernichten kann, genau wie sie das immer gewusst hat. Wenn sie an deiner Seite kämpft, dann nur deswegen, weil ihre Schuldgefühle sie dazu treiben, ihrem Leben ein Ende zu bereiten.“

Es folgte noch mehr der ewiggleichen Litanei, aber Tony schenkte dem keine Beachtung mehr. Ganz gleich, was der Mann dort auf den Thron sagte, es musste die Chance bestehen, dass Arra ihn besiegte, denn sonst wäre der Hurensohn nicht persönlich hier aufgetaucht, um sicherzustellen, dass sie vernichtet wurde. Diese ganze Rede galt nicht Tony, sie war an Arra gerichtet, sollte ihr Selbstvertrauen unterminieren. Die Magierin zum Fortlaufen bewegen. Was sogar klappen mochte, wenn Tony nicht bald etwas tat. Über Arras Engagement machte er sich keine Illusionen. Die Magierin war hier, weil sie, wie der Herr der Schatten richtig festgestellt hatte, von Schuldgefühlen getrieben wurde. Aber was konnte Tony schon tun? Sich hinter den Sarg schleichen und den Herrn der Schatten damit rammen? Die Hauptsicherung rausdrehen? Die Schatten durch Finsternis schwächen? Darum hatte sich der Herr der Schatten mit Sicherheit gekümmert, denn so eine Idee lag nahe. Die Hauptsicherung wurde auf jeden Fall bewacht oder war verplombt worden.

„Soll ich dir zeigen, was dich erwartet?“

Das richtete sich wieder an ihn – auch wenn Tony nicht sicher war, weswegen er das wusste.

Der Herr der Schatten winkte, Peter rief: „Ton läuft“, und Charlie Harris stolperte in die Mitte des Sets. Mit beiden Händen wehrte sich der Maler verzweifelt gegen den eigenen Schatten, der sich wie ein Leichentuch um ihn geschlungen hatte.

Tony erinnerte sich.

Er konnte sich nicht mehr rühren. Er konnte nicht sprechen und, was noch wichtiger war, auch nicht mehr atmen. Es fühlte sich so an, als sei er unter ein bewegliches, kaltes, anthrazitfarbenes Gummilaken geraten, das ihn von Kopf bis Fuß bedeckt hielt wie eine zweite Haut, das sich hochreckte und zurechtbog bis in beide Nasenlöcher, bis in seinen Mund hinein. Obszön intim.

Der Herr der Schatten streckte die Hand aus, woraufhin sich ein Hauch Schwarz aus Charlies Schädel löste. Der huschte über den Set und verschwand im Herrn der Schatten, der die Augen schloss und verzückt murmelte: „Schmeck doch nur! Die Furcht!“

Charlie fiel zu Boden und trommelte verzweifelt mit den Hacken gegen die lackierten Sperrholzplatten.

„Lernst du etwas hieraus, Tony? So werden Tausende sterben.“

Ja, ja. Du bist nicht nur heiße Luft, hab schon verstanden. Mitt-lerweile hielten Tonys Hände den Rand einer Pappmachémauer umklammert. Er sammelte Kraft für den Angriff. Ramm dem Typ den Kopf in den Bauch, dass ihm die Luft wegbleibt, dann hat Charlie vielleicht eine Chance.

Er stand auf und hatte den rechten Fuß schon gehoben, um ihn vorzusetzen, als Henry von der Decke fiel.

Dem Herrn der Schatten direkt in den Schoß.

Der daraus resultierende Blitz aus Dunkelheit schleuderte ihn allerdings zurück bis an den Rand der zuschauenden Menge.

Tony erstarrte. Zauberschutz. Eins über den Schädel konnte man dem Mann nicht braten.

„Kümmert euch um ihn.“

Als die Schattenbesessenen immer dichter an Henry heranrückten, fiel Tony wieder ein, dass er sich ja um den Herrn der Schatten kümmern sollte. Aber nicht einfach um den Mann – vor allem um dessen Macht über die Schatten.

Wie halte ich einen Schatten auf?

Wissen, was real ist.

Licht war real. Finsternis war real. Licht und Finsternis. Licht und die Abwesenheit von Licht.

Okay, das fasst die Optionen so ungefähr zusammen.

Dann wurde ihm klar, dass er sich die Antwort bereits selbst gegeben hatte.

Du bist nicht nur heiße Luft ...

Kapitel 19

Tony rannte zum hinteren Teil des Studios, sprang mit einem großen Satz über eine halbgefertigte Treppenkulisse und schlidderte schwungvoll um die Ecke des Set, der die Straße in London darstellen sollte.

Wenn sich nichts geändert hatte, seit Tony das Studio verlassen hatte – bezogen auf Änderungen im Drehplan und nicht auf solche, die mit dem Auftauchen eines bösen Magiers einhergegangen waren –, hatte Peter vor, die Szene mit der Rückblende gleich als erstes am nächsten Morgen zu drehen. Das Schicksal der Welt hing nun davon ab, wie weit die Crew mit den Vorbereitungen für diese Dreharbeiten gekommen war, ehe die Schatten die Leute übernommen hatten.

Londoner Straßen, besonders solche, die man hastig in allerletzter Sekunde aus mittelgrau gestrichenem Sperrholz und Styroporkantsteinen zusammengeschustert hatte, kamen ohne eine Menge Nebel nicht aus. Am Rande der Straßenkulisse standen infolgedessen zwei 1400-Watt-Profinebelmaschinen. Neben beiden lag säuberlich aufgerollt ein schweres, orangefarbenes, fünfzig Meter langes Verlängerungskabel, die Vorratsbehälter hatte man mit Nebelflüssigkeit aufgefüllt – die Geräte standen funktionsbereit da.

In jedem Tonstudio verlaufen einfach überall Kabel. Der Herr der Schatten war darauf angewiesen, die Kontrolle über das Licht im Studio zu haben – Tony betete darum, dass der Mann für Saft auf allen Leitungen gesorgt hatte. Hektisch riss er zwei Stecker aus den nächstgelegenen Steckdosen und stöpselte statt dessen die Nebelmaschinen ein.

Dann hastete er zum Tor zurück, in jeder Hand eine Nebelmaschine. Tonys Handflächen waren so schweißnass, dass die schweren Geräte in seinen Händen gefährlich hin und her glitten. Nicht fallenlassen. Nicht fallenlassen.

Dieses neue Mantra wurde übertönt von Kampfeslärm, Lachen, Schreien und einer selbstzufriedenen Stimme, die den Wohlgeschmack von Qualen lobte.

Da war es nicht schwer, sich auszumalen, was geschehen war: Henry hatte jemandem wehtun müssen, der Herr der Schatten hatte den Schatten des Betreffenden zu sich zurückgerufen und genoss ihn nun. Eine Szene, wie man sie sich klischeehafter nicht hätte ausdenken können – die jedoch schlagartig weit weniger klischeehaft wirkte, wenn darin reale Menschen zu Schaden kamen.

Tony lief noch schneller und schlug von daher hart auf dem Boden auf, als sich unversehens sein Schatten um seine Knie wikkelte.

Die Nebelmaschine in seiner linken Hand flog in hohem Bogen davon und rutschte, nachdem sie gelandet war, noch ein ganzes Stück laut kreischend mit dem Metallgehäuse über den Betonboden. Die Nebelmaschine in Tonys rechter Hand traf direkter und härter auf, überschlug sich einmal und landete knapp außerhalb von Tonys Reichweite.

Ganz deutlich konnte der junge Mann an der Fernbedienung des Geräts das Licht erkennen, das Nebel bereit anzeigte.

Bis zur Fernbedienung musste er es schaffen, weiter nicht.

Tony krallte die Finger in den Boden und zog sich, den Unterleib hinter sich herschleppend, so weit vor, dass seine Fingerspitzen bereits Metall berührten, als sich sein Schatten auf sein Gesicht legte.

Du hast Luft in der Lunge! Du hast Zeit!

Das dachte sich leicht – viel schwerer war es, damit umzugehen.

Auf Tonys Augen lag der Schatten; der junge Mann musste blind arbeiten. Hastig tastete er die Kanten der Nebelmaschine ab, wobei seine Finger immer wieder am glatten Gehäuse abrutschten. Dieses bewegte sich, bewegte sich noch ein wenig. Tony gelang es, die Hand soweit an der Maschine entlangfahren zu lassen, bis er das Kabel der Fernbedienung berühren konnte. Er zog es zu sich heran.

Irgendwo hatte er mal gelesen, dass Sauerstoffmangel im Gehirn eine automatische Panikreaktion auslöste.

Als bräuchte ich noch einen gottverdammten Grund zur Panik!

Es gab vier Knöpfe an der Fernbedienung.

Als Tony anfing, verzweifelt um sich zu treten und nicht damit aufhören konnte, weil er ganz einfach so dringend Luft brauchte, drückte er auf den größten der vier.

Das gottverdammte Teil war so leise, er hörte nicht, ob es ansprang. Seine Ohren waren ja auch voller Schatten, und die Nebelmaschine hatte einen verdammten Mikroprozessor, vielleicht funktionierte der überhaupt nicht, wenn er auf der Seite lag!

Dann lockerte der Schatten seinen Griff.

Zum ersten, zum zweiten – und weg!

Mit weit ausgebreiteten Armen lag Tony da und sog Luft ein, füllte seine Lungen mit süßer, wunderbarer, feuchter Luft. Ein tiefer Atemzug, noch einer – dann öffnete er die Augen und fing an zu husten.

Nebelmaschinen arbeiteten mit destilliertem Wasser und Glyzerin. Es war nichts dabei, den Nebel einzuatmen. Nur sah das Gehirn eben Rauch und reagierte dementsprechend.

Hustend und keuchend kam Tony auf die Beine, befahl seinem Kopf streng, sich gefälligst ruhig zu verhalten, schnappte sich die zweite Nebelmaschine und stolperte damit hinüber zum Esszimmerset. Bei zweihundert Kubikmetern Ausstoß pro Minute – was Tony nicht gewusst hatte, der Ausstoß stand oben auf dem Gehäuse beider Maschinen eingeprägt – hatte sich Tonys unmittelbare Umgebung etwa einen halben Meter direkt über dem Boden bereits mit Nebel gefüllt. Zwar gab es hier und da noch Stellen, wo Tony Beton sehen konnte, aber diese Stellen wurden rasch weniger. Trotzdem wollte er die zweite Nebelmaschine so dicht am Tor plazieren wie irgend möglich.

Beim letzten Mal, als die Nebelmaschine bei Dreharbeiten zum Einsatz gekommen war, hatte irgend jemand – Daniel? – Tony erklärt, dass sie hier im Studio Nebelflüssigkeit von einer sehr hohen Dichte verwendeten, damit der Nebel eher am Boden blieb und sich vom Innenleben teurer elektrischer Geräte tunlichst fernhielt. Aber wenn man in den geschlossenen Wänden eines Set genügend Nebel einsetzte, dann stieg der unweigerlich irgendwann mal nach oben. Füllte den gesamten Raum.

Nebel war sichtbar, weil sich an jedem winzig kleinen Wassertropfen das Licht brach. Oder die Wassertropfen reflektierten das Licht – ganz sicher war Tony da nicht. Jedenfalls wurde das Licht in ganz viele kleine Teile gebrochen, und das brach auch die Schatten in ganz viele kleine Teile auf. Zerstörte, was sie zusammenhielt.

Licht war real.

Schatten war eine Wirkung von Licht.

Als die Verlängerungsschnur sich spannte und Tony am Rande des Set zum Halten zwang, schaltete er auch die zweite Nebelmaschine ein.

Ohne Schatten standen dem Invasoren nur noch die Schattenbesessenen zur Verfügung.

Langsam füllte sich der Set mit Nebel. Tony setzte die Maschine im dichten Bodennebel ab, den die andere Nebelmaschine produziert hatte.

Es fühlte sich an, als sei er Stunden fortgewesen, dabei waren es lediglich Minuten gewesen.

Noch nicht einmal allzu viele.

Henry kämpfte noch immer gegen die Schattenbesessenen, aber er bewegte sich zu schnell und es gab zu viele Schattenbesessene, als dass Tony hätte feststellen können, wie die Schlacht verlief. Aber Henry würde siegen. Henry vernichtete man nicht so schnell ...

Eine Brechstange hob sich und sauste herab. Traf auf Fleisch, und etwas zischte.

Gut, Henry vernichtete man nicht so schnell. Aber die, gegen die er kämpfte, waren zerbrechlicher als er. Wenn Henry verletzt war, wenn der Hunger sein Haupt erhob ... wenn Blut floss und der Hunger sein Haupt erhob ... Tony hoffte sehr, dass Henry an die Zerbrechlichkeit seiner Gegner dachte – denken konnte.

Immer noch keine Spur von Arra.

Verdammt, e...

Als sich Tony die Nackenhaare aufstellten, drehte er sich zum Thron um. Dort stand der Herr der Schatten und starrte ihn an. Selbst über die Entfernung spürte der junge Mann den Zorn, die der Magier ausstrahlte.

Mann, die Luft hier drin wird langsam aber sicher wirklich ziemlich schlecht.

Auch mit zusammengebissenen Zähnen, auch mit Lippen, die zu einem dünnen Strich zusammengepresst waren, sah das Böse noch verdammt gut aus. „Auf ihn!“ befahl der Herr der Schatten. „Dreht das Ding ab.“

Woraufhin Tony sich eingestehen musste, dass selbst das gutaussehende Böse immer noch böse war; er wich zurück.

Aus dem Nebel erhoben sich Mason und Lee.

Von Schatten übernommene Hirne hatten offenbar keine Probleme damit, dass der dazugehörige Mensch Rauch einatmete.

Na super.

Mason war als erster bei ihm. Tony warf sich nach links, um einem Schlag auszuweichen und konnte dann feststellen, dass beide Schauspieler jede seiner Bewegungen verfolgten. Anscheinend nahmen sie den Befehl ihres Herrn wörtlich: Auf ihn, und erst dann: Dreht das Ding ab.

Jetzt brauchte er die beiden nur noch zu beschäftigen, bis Arra der ganzen Sache ein Ende bereitete.

Na ja – nur noch war gut! Falls Arra der ganzen Sache ein Ende bereitete ...

Tony trachtete danach, ständig in Bewegung zu bleiben, denn ließe er sich mit einem seiner beiden Gegner auf einen Nahkampf ein, so würde er gleichzeitig von dem anderen eine Tracht Prügel kassieren. Also duckte er sich, wich aus, wich zurück – bis er irgendwann einmal mit einer seiner blau- und grüngefleckten Hüften gegen den Sarg stieß, der daraufhin ins Wanken geriet. Das schmerzte! Tony passte einen Moment lang nicht auf, und schon hatten seine Angreifer ihn erreicht. Er tauchte unter Lees zupackenden Händen hindurch, fand sich zwischen Sarg und Wand eingeklemmt, und da er schließlich mit dem arbeiten musste, was ihm gerade zur Verfügung stand, kippte er kurzentschlossen den Sarg über die beiden.

Der ging mit solcher Wucht zu Boden, dass einen Moment lang sogar der Nebel zur Seite wich. Der Deckel flog auf. Aus dem Sarg rollte – Chester Bane.

Woraufhin die Zeit stehenblieb.

Er riss die Augen auf.

Die Zeit lief weiter.

Wenn man ihn gefragt hätte, hätte Tony seinen Chef als stark, mächtig, arrogant, herrschsüchtig und ein bisschen merkwürdig beschrieben. Aber nicht als schnell. Mit dieser Einschätzung hätte er falsch gelegen. Tony bekam noch nicht einmal mit, wie CB sich bewegte. Gerade hatte er noch am Boden gelegen – da war er auch schon auf den Beinen, hatte sich mit der einen massigen Hand Mason geschnappt, mit der anderen Lee, stand da und hielt beide fest. Eine Menge Weiß war in seinen Augen zu sehen, die Muskeln in seinem Nacken traten vor wie Armiereisen, und er brüllte – keine einzelnen Worte, ein formloses, wütendes Geheul. Das war das Furchterregendste, das Tony den ganzen Tag über zu Gesicht bekommen hatte. Was, wenn man bedachte, was für ein Tag hinter ihm lag, viel heißen wollte.

Drüben bei der Nebelmaschine schrie irgendwer.

Tony wirbelte herum und sah den Herrn der Schatten zurückweichen, die rechte Hand gegen die Brust gedrückt.

Um falschen Nebel herzustellen, heizte der Wärmetauscher in der Nebelmaschine die Nebelflüssigkeit sehr stark auf und stieß die heiße Mischung durch einen Stutzen an seinem vorderen Ende aus. Nebelmaschinen wurden heiß, das lag an der Art, wie sie arbeiteten. Sehr heiß. Augenscheinlich bezog sich der Personenschutz des Herrn der Schatten nicht auf passive Angriffe durch unbelebte Objekte.

Tony hoffte, CB werde sich daran erinnern, dass er die Männer, die er da gerade fertigmachte, noch brauchte, wenn dies alles vorbei war, und rannte auf den Herrn der Schatten zu.

An vieles erinnerte Tony sich nicht von seinem Lernen für den SchulabSchluss, aber irgendein Mist über gleiche und entgegengesetzte Reaktionen war ihm immer noch im Gedächtnis. Um einen Angreifer wegpusten zu können, mussten die magischen Schutzvorkehrungen dieselbe Kraft auch gegen den Herrn der Schatten einsetzen, der gerade jetzt nicht bequem auf seinem Thron hockte. Wenn Tony zu Boden ging, ging der Herr der Schatten ebenfalls zu Boden.

Leider nur war Magie eine Sache, Physik jedoch, wie sich herausstellte, eine andere. Ungefähr zwei Zentimeter von seinem Ziel entfernt prallte Tony gegen Dunkelheit und wurde zurück in den Nebel geschleudert.

Wo ihn eine harte Faust vorn am Hemd packte und wieder herauszog.

„Närrisch!“ Nur ein kleiner Streifen Grau zeigte sich zwischen zusammengekniffenen Lidern. „Wir hätten ...“

Aber dann war die Aufmerksamkeit des Herrn der Schatten anderweitig vonnöten.

Tony, dem der Stoff seines Hemdes in die Achselhöhlen kniff, wand sich, bis er sich umdrehen konnte.

Am anderen Ende des Set schimmerte ein goldenes Muster in der Luft. Zu Salzsäulen erstarrt sahen Tony und der Herr der Schatten zu, wie um dessen äußeren Rand gerade noch ein weiterer Lichtstreifen kroch.

Tony wurde so energisch beiseite geschleudert, dass er nicht nur zu Boden ging, sondern noch ein ganzes Stück auf diesem entlangrutschte, bis er gegen eine Wand prallte. Seine Handflächen hinterließen feuchte Abdrücke auf dem bemalten Sperrholz, als er sich mühsam abstützte und sich ganz langsam wieder aufrappelte. Kaum hatte er sich umgedreht, da tauchte auch schon Mason vor ihm auf.

Ein rascher Blick in die Runde zeigte CB im Kampf gegen drei Männer aus der Baukolonne. Lee war nirgendwo zu sehen.

Tony wich einem Schlag aus, stolperte im Nebel über irgend etwas und schaffte es gerade noch, relativ zusammenhängend nicht schon wieder! zu denken, ehe er abermals den Boden berührte und der Nebel sich über ihm schloss. Eine Hand packte ihn hinten am Gürtel, und Tony selbst geriet mit der Hand an einen Rucksack, der hier am Boden lag.

Was zum ...?

Kein Rucksack, die Kameratasche des Fotografen.

Während Mason ihn am Gürtel hochzog, tastete Tony hastig den Inhalt der Tasche ab, bis seine Finger fanden, wonach er gesucht hatte. Mason zog. Sobald Tony aus dem Nebel heraus war, verdrehte er den Oberkörper und ließ das Blitzlicht des Fotografen aufflammen.

Seit Freitag morgen nun hockte der Schatten in Mason; er hatte so ziemlich alles absorbiert, was den Schauspieler ausmachte. Mason war noch nie einem Blitzlicht begegnet, in das er sich nicht sofort verliebt hatte. Am Vortag hatte ein Fanclub die Dreharbeiten aufgehalten, weil die Leute Mason hatten knipsen wollen, und nun funktionierte die Ablenkung ebenfalls. Mason ließ locker, Tony fiel, war frei, schaffte es, auf die Beine zu kommen und rammte, wobei er einen Blitz nach dem anderen aufleuchten ließ, dem Schauspieler sein Knie in die Eier.

Sein Herz kam nicht umhin, sich mit einem leisen Freudenschrei für diese kleine Revanche zu bedanken.

Als Mason zu Boden stürzte und nicht mehr gesehen ward, rannte Tony hinüber zum anderen Ende der Kulisse, wobei er unter dem tobenden Schlachtgetümmel, das Henry und CB mit den verbliebenen Schattenbesessenen veranstalteten, hindurchtauchte. Mehrmals trafen seine Füße auf Körper, die er nicht sehen konnte, die er nicht sehen wollte.

Das Muster war nicht gewachsen, seit er das letzte Mal hingesehen hatte. Das war auch gar nicht möglich, denn Arra balancierte zwar den offenen Laptop in der einen Hand, hielt jedoch mit der anderen den Herrn der Schatten fest.

„Du schiebst das Unausweichliche doch nur hinaus, alte Frau“, höhnte der, als Tony sich unter einer vorbeifliegenden Dose Haarspray duckte und sich zwischen die beiden schob.

„Lass ihn los, Arra, ich habe ihn!“ verkündete er.

„Du?“ Das kam von beiden Magiern gleichzeitig.

Tony fixierte den einen mit einem durchdringenden Blick, zischte: „Leck mich doch!“ und befahl der anderen: „Lass ihn los und mach weiter!“

Er war fast überrascht, als sie gehorchte.

Noch überraschter war der Herr der Schatten.

„Was kannst du schon tun?“ spottete er, als er sich wieder gefangen hatte.

Tony hob die Hände, legte sie hinter den Kopf des bösen Mag-iers, verschränkte die Finger und presste seinen Mund auf den des Schattenfürsten. Dessen Lippen waren kalt, aber daran war Tony gewöhnt. Er öffnete die Lippen, ging die Sache feuchter und ... nun ja: körperlicher an. Wir hätten ... hatte der Herr der Schatten gesagt. Wir.

Von einem Schutzzauber keine Spur.

Dafür packten Hände zu, hart, legten sich um Tonys Taille, sorgten für einen neuen Satz blauer Flecke.

Mannomann: Es liegt wirklich an meinem Arsch.

Unter anderen Umständen hätte Tony das befriedigend gefunden. Obwohl – selbst wenn er auf böse Magier gestanden hätte, fühlte sich in dieser Nacht jegliches Anschwellen im Lendenbereich wie ein Ödem an. Leidenschaft oder Schmerz – dem Stöhnen hörte man das Gott sei Dank erstaunlicherweise nicht an.

Die Sache funktionierte als Ablenkung, weil sie unerwartet kam. Aber sie funktionierte nicht lange.

Schon flammte die Dunkelheit auf, und Tony fand sich abermals auf dem Boden wieder, wobei sein Schädel diesmal hart genug auf dem Beton aufschlug, um ein paar Sterne in die Umlaufbahn zu schicken.

Okay – Sterne sind neu.

Als die Sterne gar nicht wieder gehen mochten, erkannte Tony, dass es gar keine Sterne waren, die da vor seinen Augen funkelten. Es war Arras Muster, das er durch den Nebel hindurch sah. Eine ziemliche Ernüchterung – entweder waren die Nebelmaschinen leer, oder das Tonstudio war einfach zu groß.

Positiv betrachtet: Der Herr der Schatten schien in den Linien des Lichtmusters gefangen wie eine Fliege im Spinnennetz. Die kleine Knutscheinlage hatte Arra offenbar die Zeit verschafft, die noch nötig gewesen war, um das Muster fertigzustellen.

Jawohl! Ich!

Andererseits ...

Der Oberkörper des Herrn der Schatten stand eng an das Licht gedrückt, aber es gelang ihm, die Arme auszubreiten und die Finger zu spreizen. Stränge aus Finsternis flossen in seine Finger. Er rief die Schatten zurück. Entließ die Schattenbesessenen. Tony hörte, wie Körper zu Boden fielen.

Der Herr der Schatten rief Teile seiner selbst zu sich zurück.

Er wurde stärker.

Nicht mehr lange, dann würde er sich aus dem Muster befreit haben.

Wo zum Teufel war Yerma-wie-hieß-das-doch-gleich?

***

Es klappte nicht. Arra hatte gewusst, dass es nicht klappen würde. Wusste es, hatte es gewusst, hatte es immer gewusst. Sie überprüfte das Muster auf dem Laptop, überprüfte das Muster, das sie in die Luft gezeichnet hatte. Sie waren identisch. Ihre Schuld war es nicht!

*Alles deine Schuld.*

Der Herr der Schatten, gefangen auf der anderen Seite des Lichts, lächelte.

*Sie starben deinetwegen*, flüsterten die Schatten. *Sie sterben, wenn du gehst. Sie sterben, wenn du bleibst. Sie sterben, weil du sie im Stich lässt. Alle.*

„Schnauze!“ Eine Welt lebte im Schatten, weil sie ihn nicht hatte aufhalten können. Diese Welt würde an den Schatten fallen, weil sie ihn nicht aufhalten konnte. Er hatte recht. Es war alles ihre Schuld.

Das Licht flackerte.

Sein Lächeln wurde breiter, und er bog den Oberkörper zurück.

*Du hättest nie herkommen sollen. Du hast diese Welt zur Verdammnis verurteilt.*

Sie hätte nicht kommen dürfen. Dennoch hatte sie es getan. Arras Herz raste, und alles verschwamm ihr vor den Augen.

*Wenigstens wirst du diesmal mit ihnen sterben.*

Kiril. Sarn. Haryain. Tevora. Mai-Sim. Pettryn. So viele andere, alle tot.

Seine Augen, in denen sich das Muster spiegelte, glitzerten triumphierend, und sie musste erkennen, dass der Herr der Schatten die Namen der Toten ebensogut kannte wie sie.

*Charlie. Chester. Henry. Tony.*

„Die sind nicht tot.“ Na gut, soweit Arra das gesehen hatte, war Charlie höchstwahrscheinlich tot, aber die anderen ... CB und Henry kämpften noch, Tony lag am Boden, aber er bewegte sich. Kämpfte.

*Noch nicht.*

Tony konnte Arra sehen. Er lag in der Nähe des Musters; der Lichtschein färbte ihm Haut und Haar golden. Der Junge versuchte, sich aufzusetzen.

„Du hast ganz recht: Sie sind noch nicht tot, und ich bin es auch nicht!“ Mit diesen Worten ließ Arra den Laptop zuschnappen, warf ihn weg und breitete die Arme aus, ein exaktes Spiegelbild des Zauberers auf der anderen Seite des Lichts. Gleich ihm zog sie Kraft, mit der sie das Muster unterstützen wollte. „Falls ich sterbe, dann nicht, ohne dir vorher den mageren Arsch versohlt zu haben!“

*Falls du stirbst?*

Schattenlachen ließ einen kalten Luftzug an Arras Rücken hochkriechen.

Arra hatte gut sieben Tage in Tonys Gesellschaft verbracht. Das half ihr, die Worte zu finden, die sie nun brauchte: „Leck mich doch, du Hurensohn!“

Der Herr der Schatten – golden schimmerten seine Zähne im Lichtschein – riss seinen Körper soweit los, dass er die eigene Stimme zu finden vermochte: „Später vielleicht!“

***

Tony stützte sich auf den Ellbogen, versuchte zu fokussieren und fixierte die Linien. Das war das Muster, das man vor sieben Jahren auf diese Wandtafel geschrieben hatte. Dort, wo man dann die Magier gekreuzigt hatte.

Auch hier würden die Magier gekreuzigt werden ...

Hier jedoch ...

Tony schüttelte den Kopf, um ihn klarzukriegen, und hätte sich um ein Haar übergeben.

Hier jedoch stimmte etwas nicht mit den Linien.

Der Herr der Schatten stieß einen Triumphschrei aus.

Tony streckte die Hand aus und zupfte an einem der Striche aus Licht, zog ihn ein paar Zentimeter weiter nach rechts.

Nun floss goldenes Licht aus dem Muster. Es rann über Tonys Haut, kroch ihm unter die Kleidung, trieb vorbei an jedem einzelnen Haar auf seinem Leib. Das fühlte sich an wie ...

Wie ...

Schmerz.

Als Tony zuckend zu Boden stürzte fiel ihm auf, dass er nicht der einzige war, der schrie.

Die Schreie schafften es nicht, ein wohlvertrautes Zischen gänzlich zu übertönen.

Den Rücken so weit nach hinten gebogen, dass es unmöglich ohne scharfen Protest sämtlicher Knochen abgehen konnte, hob sich der Herr der Schatten in die Luft. Die Schatten wurden ihm einer nach dem anderen entrissen und vernichtet.

Als der Teil ging, der von ihm stammte, schrie Tony ein wenig lauter. Er hatte nicht anders ausgesehen als alle anderen, dieser Teil, aber Tony verspürte einen tiefen Verlust.

Der letzte Schatten war verschwunden und von Tonys Stimme nichts mehr übrig als ein heiseres Krächzen. Die Pein, die der Herr der Schatten erdulden musste, erfüllte jedoch noch immer das Studio. Viel war nicht mehr da von dem Mann, jetzt, wo die Schatten fort waren. Eine durchsichtige Gestalt, der goldene Muster in die Haut geritzt waren; Augen und Mund dunkle Löcher in einem schmerzverzerrten Gesicht.

Ein Aufflammen.

Dann nichts.

***

Als Tony die Augen öffnete, lag er auf der Couch in Raymond Darks Büro. Eine bequeme Couch; Tony hatte sich mehr als einmal dort hingelegt, wenn wieder einmal siebzehn Stunden lang gearbeitet wurde.

Goldene Lichtflecken tanzten ihm vor den Augen. Er erinnerte sich an Nebel.

Ach ja – die Rückblende nach London. Hatten sie die fertiggedreht?

Dann versuchte er, sich aufzusetzen. Mit dem Schmerz kam dann auch die Erinnerung.

Einen Herzschlag später spürte er Henrys Arm um seine Schultern, der ihn stützte. Tony blinzelte ein paarmal und schaffte es, den Blick scharfzustellen und den Vampir anzusehen. Sein Hals tat ihm höllisch weh, was seine Stimme auf ein rauhes Flüstern reduzierte. „Ist das ein blaues Auge?“

„Ja. Ich musste einem Brecheisen ausweichen, und euer Maskenbildner hat mich mit einer Dose Haarspray erwischt.“

Auch Stirnrunzeln tat weh, weswegen Tony es lieber sein ließ. „Ich kann mich irgendwie dran erinnern, dass eine vorbeigeflogen ist.“

„Das war eine interessante Schlacht mit einem interessanten Ausgang.“ Erst als das Licht verbLasst war, hatte Henry zu Tony durchdringen können. Tony hatte geschrien, und Henry hatte nicht fortgekonnt. Umgeben von Gefallenen hatte er sich der Hände erwehren müssen, die nach ihm griffen, unfähig, etwas zu tun. Yeramathia, was immer oder wer immer das auch sein mochte, scherte sich einen Dreck darum, was Henry als sein Eigentum betrachtete. „Woran erinnerst du dich sonst noch?“ wollte der Vampir wissen.

„Goldenes Licht. Der Herr der Schatten ...“ Tony wedelte zittrig mit der Hand. Es gab keine Worte, mit denen sich beschreiben ließ, wie ein Mann sich in Licht auflöste. „Ich erinnere mich an Schmerzen.“

„Das liegt daran, dass du das Muster berührt hast, als Yeramathia antwortete.“ Nun drängte sich Arras Stimme in die Erinnerung. Die Magierin stand neben Raymond Darks Schreibtisch, die Arme vor der Brust verschränkt. Ihr bereitete es offenbar keine Probleme, die Stirn zu runzeln. „Was hast du dir nur dabei gedacht? Wolltest du dich umbringen?“

Tony drehte den Oberkörper in Henrys Armen, bis er die Magie-rin ansehen konnte. „Ich dachte, dein Muster sei falsch.“

„Mein Muster?“

„Ja, dein Muster. Ich hatte es erst kürzlich gesehen, und es war falsch. Da habe ich es korrigiert.“

„Du hast es korrigiert?“

„Ja.“ Langsam fing Arras Gesichtsausdruck an, Tony Sorgen zu bereiten. „Da war doch nichts weiter dabei! Ich habe nur den einen Strich ein bisschen weiter rübergezogen.“

„Du hast nur den einen Strich ein bisschen rübergezogen?“ Noch immer starrte Arra Tony an, nur, dass ihr diesmal der Mund offenstand. Tony wollte sie gerade darauf aufmerksam machen, als sie ihn mit einem vernehmlichen Laut schloss. „Richtig. Nun gut. Nächstes Mal ...“

„Nein.“ Er hatte sich wieder im Griff. „Ein nächstes Mal wird es nicht geben. Wir haben ja diesmal schon nur knapp überlebt. Geh’ heim, Arra. Du weißt doch selbst, dass du heim willst. Geh’ nach Hause, wenn die Zeitschaltuhr klingelt, und bau’ dir einen neuen Orden auf oder züchte Hühner oder sonst was. Mir ist das echt egal!“ Tony dröhnte der Kopf. Er ließ ihn einen Moment lang gegen Henrys Schulter sinken – später war noch genug Zeit, den starken Mann zu spielen. „Geh’ einfach nur heim und mach’ das Tor hinter dir zu.“

„Komm’ mit“, sagte Arra.

„Was?“ Soviel zum matt Zurücksinken!

„Sei der Anfang meines neuen Ordens. Der Herr der Schatten ist vernichtet, aber auf der anderen Seite bleibt noch viel zu tun. Ich könnte die Hilfe von jemandem gebrauchen, der nicht vor einem Kampf zurückschreckt. Die Hilfe von einem, der auch anderen nicht erlaubt fortzulaufen.“

„Was?“ Tony verdrehte den Kopf und sah Henry an, der nicht überrascht wirkte. „Was zum Teufel faselt sie da?“

„Sie sagt, du bist ein Magier, Tony. Wenn du einer sein willst.“

„Ich?“

„Du“, antwortete Arra. „Du siehst, was andere nicht sehen. Du befasst dich mit Dingen, vor denen andere sich fürchten. Du kannst Kraft berühren und nach deinen Bedürfnissen formen.“

Arras wohlgesetzte Sprache fing an, Tony ernsthaft auf einen ganz schlechten Trip zu schicken.

„Ich habe das von Anfang an in dir gesehen. In dir schlummert großes Potential. Du könntest ...“ Sie schwieg, schnaubte und verdrehte die Augen. „Na ja, versprechen kann ich dir nichts, aber mit der entsprechenden Ausbildung und dem nötigen Training könntest du ganz brauchbar werden.“

„Ich?“

„Wortgewandt auch, wenn wir daran arbeiten.“

„Sie meint das ernst?“

Henry nickte. „Sie ist ganz schön aggressiv. Aber ich glaube ihr.“

Er könnte durch ein magisches Tor in eine andere Welt gehen und Magier werden. Er könnte lernen, mit der Energie jener Welt zu arbeiten, sie nach seinen Wünschen zu formen. Er hatte die Erinnerung des Herrn der Schatten berührt – er könnte lernen, Schatten zu befehligen.

Tonys Hals wurde ganz trocken.

Er schluckte, fuhr sich mühsam mit der Zunge über die Lippen und stand ganz langsam auf. Bei letzterem musste ihm allerdings Henry gewaltig unter die Arme greifen.

„Arra.“ Ein tiefer Atemzug. „Unverwüstliche Zahnwurzeln wären mir lieber.“

Arra seufzte, griff in die Tasche ihres Kapuzenpullovers und händigte Henry eine Zwanzig-Dollar-Note aus. „Ich behaupte immer noch, es war den Versuch wert. Er treibt einen zum Wahnsinn, der kleine Scheißer, aber es passt mir gar nicht, soviel Potential einfach zu vergeuden.“

„Er vergeudet es nicht“, sagte Henry, während er das Geld einsteckte.

„Erzähl’ keinen Stuss. Er ist Produktionsassistent in einem dritt...“ Vom Türbogen her ertönte CBs Räuspern, woraufhin Arra das, was sie sagen wollte, ein wenig modifizierte und seiner Gegenwart anpasste. „... zweitklassigen Filmstudio.“

„Ja, noch“, protestierte Tony.

„Er kann es auch hier weit bringen“, fügte CB hinzu. „Irgendwann. Was das Jetzt und Hier angeht, so zeigt die Uhr dreiundzwanzig Uhr zwölf. Wenn ihr recht hattet mit dieser Zeitschaltuhr, dann geht gleich das Tor auf.“

***

Auf jeder Freifläche am Set lagen Leute. Die meisten von ihnen nippten an einem vertraut duftenden Cocktail – Tony sah sofort, dass jedes nur denkbare Requisit, das in der Lage war, als Behältnis für Flüssigkeit zu dienen, im Einsatz war und noch dazu sämtliche Tassen aus dem Produktionsbüro. Die Leute wirkten verwirrt, aber friedlich. Sie schienen zufrieden damit, den Zaubertrank zu trinken – den Zaubertrank, den Tony gebraut hatte – und mit weit aufgerissenen, schmerzverschleierten Augen in die Welt zu blicken. Einige Mitglieder der Crew lagen einfach so da, ohne zu trinken, die Arme schlaff neben sich auf dem Boden.

Folgen.

„Sind sie ...?“

„Nein“, erklärte ihm Henry. „Nur bewusstlos. Wahrscheinlich ein paar ordentliche Gehirnerschütterungen. Arra sagt, sie wird sich um sie kümmern.“

„Ist jemand ...?“

„Charlie Harris und Rahal Singh.“

Eins zu Null für den Herrn der Schatten. „Hast du ...?“

„Ja.“

Eins zu Eins. „Geht es dir gut?“

Die Ecke von Henrys Mund, die Tony sehen konnte, verbog sich zu etwas, das man nicht ganz als Lächeln bezeichnen konnte. „Ich habe nicht zum ersten Mal getötet.“

„Das weiß ich.“ Tony packte den Vampir ganz fest am Arm; nicht, weil er fürchtete zu fallen, sondern weil er wollte, dass Henry verstand, dass er es wirklich wusste. Auch wenn sie nach echter Männerart nie darüber reden würden. Es war ein großer Unterschied, ob man tötete, um sich zu nähren, oder aus Rache oder auch, weil man in der Dunkelheit gefangen war – oder ob man jemanden umbrachte, ohne es zu wollen oder vorgehabt zu haben. „Wie wär’s mit etwas Frustfressen später?“

Das entlockte dem Freund ein richtiges Lächeln, gefolgt von ungläubigem Lachen. „Wenn dir danach ist!“

„Abgemacht.“ Während Tony zusah, wie sich Arra einen Weg um den äußeren Rand des Set herum suchte, wobei sie über Arme, Beine und Kabel steigen musste, bemerkte er ein komplexes Muster, das man mitten im Raum mit Kreide auf den Fußboden gezeichnet hatte. „Was ist das?“ erkundigte er sich.

„Erinnerungen!“ ertönte CBs tiefe Stimme hinter ihm. „Kurz davor, ausradiert zu werden. Du und ich“, der Produzent hob die Stimme so, dass Arra sich zu ihnen umdrehte, „wir sind nicht Teil dieses Musters.“

Die Magierin verdrehte die Augen. „Das haben wir doch lange und breit durchgekaut.“

„Die Vergangenheit lehrt, dass wir keinen Grund haben, dir zu trauen.“

„Lehrt die Vergangenheit auch, was ich zu solch einem Spruch sagen soll?“

Dann ging das Tor auf, und Tonys Knie gaben nach. Glücklicherweise konnte Henry ihn auffangen, ehe er fiel – Tony fand nämlich, er sei für den Rest seines Lebens oft genug mit irgendwelchen horizontalen Flächen zusammengestoßen.

„Du solltest nicht so nah rangehen“, mahnte der Vampir.

Tony riss sich zusammen und schaffte es, seinen Körper selbsttätig in einer mehr oder weniger vertikalen Position zu halten. „Ich muss das sehen!“

Während von irgendwoher an der Decke aufgewühlte Dunkelheit herabrollte – Verstärkung für den Herrn der Schatten kam, ohne gerufen worden zu sein –, stand Arra mit hoch über dem Kopf erhobenen Händen da und zeichnete rasch ein weiteres Muster in die Luft. Sie sah aus, wie sie immer aussah, aber sie sah auch aus wie eine Magierin. Akzeptanz, dachte Tony. Arra sah aus, als habe sie akzeptiert, was sie war und was das bedeutete.

Sobald das Muster vollendet war, schob sie es vor. Als es auf die Dunkelheit traf, gab es ein Zischen und ein Aufflammen, gefolgt von einem Schwirren und Fauchen, als es auf das Tor traf; es gab einen weit entfernt erklingenden Schrei, nachdem es verschwunden war, und dann einen Rückstoß durch das Tor, so hell, dass Henry schützend beide Arme vors Gesicht riss. Tony sackte zurück gegen CBs großen, festen Körper, der sich mit einem Mal sehr tröstlich anfühlte.

Er spürte, wie das Tor zuging. Arra stand immer noch da. CB, der gemerkt hatte, wie Tony sich verkrampfte, flüsterte: „Sie geht ein andermal. Es gibt hier noch Dinge, um die sie sich kümmern muss.“

Klar. Natürlich. „Die Katzen.“

„Auch die Katzen.“ Chester Bane ließ den Blick über den Set schweifen und begriff, dass er Teil von etwas Bemerkenswertem gewesen war. Zeuge der Niederlage des Bösen geworden war, das in seine Welt hatte eindringen wollen. Zeuge der noch wichtigeren Niederlage persönlicher Dämonen und der Entdeckung eines Helden an einem unerwarteten Ort, und ihm wurde klar, dass sie wegen der ganzen verdammten Sache verflucht weit hinter dem Drehplan herhinkten. Aber, so musste sich der Produzent widerstrebend eingestehen, es hätte noch viel schlimmer kommen können. Sie hätten das Budget überschreiten können! „Mr. Fitzroy? Wenn Sie mir helfen würden? Mit den ...“

Den Leichen, vollendete Tony im stillen den Satz.

Henry zwinkerte Nachbilder fort, die sehr schmerzhaft gewesen sein mussten, nickte CB zu und wandte sich fragend an Tony. „Kann ich dich allein lassen?“

Tony rutschte so weit zur Seite, dass er sich gegen den Deckel von Raymond Darks Sarg lehnen konnte. „Geh’ schon, mir geht es bestens.“

Irgendwann einmal würde es ihm auch wirklich wieder bestens gehen.

Als die beiden Männer sich entfernt hatten, trat ein weiterer herbei.

Lee hielt den linken Arm schützend am Körper geborgen und starrte Tony lange schweigend an. Haben die Leute immer schon soviel gestarrt, oder fällt mir das jetzt erst auf? Tony blinzelte, fragte sich: Warum eigentlich nicht? und starrte zurück.

„Das war ...“ Um ein Haar wären die Brauen des Schauspielers über dessen Nase zusammengetroffen. „Das war ...“ Er schluckte, wobei es aussah, als sei er keine dreißig Sekunden mehr von einem Nervenzusammenbruch entfernt und wies mit dem Kinn dorthin, wo sich das Tor befunden hatte. „Da war Licht. Was zum Teufel war das?“

„Wir sind beim Fernsehen.“ Mit großer Geste wies Tony auf den gesamten Set, wobei er es schaffte, auch die beiden Kameras einzubeziehen, die immer noch auf den Mittelpunkt der Kulisse gerichtet waren. „Das war ein Spezialeffekt.“

„Unsinn! Blöd bin ich nicht, Tony – auch nicht blind. Was ist hier los?“ Lee kam noch einen Schritt näher, womit er sich klar in Tonys persönlichem Bereich befand. „Rede mit mir.“

„Gut!“ Tony hob die Hand, um alle unmittelbar bevorstehenden Fragen abzuschneiden. „Aber heute nicht.“ Er fasste sich an den Hals. „Es tut weh. Wir reden morgen.“

Grüne Augen wurden zusammengekniffen. Die falsche Farbe – aber sonst die Augen eines toten Mannes. „Versprich mir das.“

„Versprochen.“

Ein leichtes Versprechen, da Arra bereits angefangen hatte, die Erinnerungen auszuradieren, die mit Kreide auf den Boden gemalt waren.

***

„Nein, CB sagt, mit Mason ist alles in Ordnung.“

Arra schnaubte, während Tony und sie durch das Studio gingen. „Ich kann nicht behaupten, dass mich das überrascht. Wenn jemand ein Ego hat, das stark genug ist, mit einer so langen Schattenbesessenheit fertig zu werden, dann Mason.“ Die Magierin wies mit dem Kinn auf die Trittleiter. „Gleich ist es soweit. Wenn es irgend etwas gibt, das du wissen möchtest ...“

Damit meinte sie Sinn-des-Lebens-Sachen und so. Arra hatte in den letzten drei Tagen ihre Wurzeln als Magierin wiederentdeckt und wollte ihn da mit reinziehen. Tony schickte sich an, die Achseln zu zucken, ließ es aber lieber sein, als Whitby lauthals protestierte. Beide Katzen beschwerten sich heftig gegen die Würdelosigkeit eines Transports im Katzentragekorb, seit Tony und Arra mit ihnen den Genossenschaftsbau verlassen hatten.

„Irgend etwas!“ beharrte Arra.

Na gut. Eilig sortierte Tony die unbeantworteten Fragen in seinem Kopf auf der Suche nach einer, deren Beantwortung ihm nichts ausmachen würde. Von der anderen Sorte gab es allerdings viel mehr. „Wenn der Herr der Schatten hier bei uns keine Macht hatte, wie schaffte er es dann, CB festzusetzen?“

„Ich bin dabei, diese Welt für immer zu verlassen, und das fragst du?“

„Ja. Warum? Weißt du es nicht?“

Arra, die schon am Fuß der Leiter stand, schnaubte und wandte sich um. „Wahrscheinlich ein Fesselungszauber. Im Sarg war es eng, das hat den Zauber gestärkt. Dass der Sarg umkippte, hat ihn gebrochen. Vergiss nicht, die Tankanzeige im Wagen reparieren zu lassen.“

„Werde ich nicht vergessen.“

„Ich habe meinen Laptop unten in der Werkstatt stehenlassen.“

„Funktioniert er noch?“

„Anscheinend ist er auf Everett gelandet und von ihm abgeprallt. Aber darum geht es nicht – auf dem Laptop sind ein paar Sachen, die du vielleicht benutzen möchtest.“

„Ich bin kein Magier.“

Arra schnaubte erneut. „Das kannst du laut sagen. Hier.“ Sie gab ihm auch noch den zweiten Katzenkorb. „Nimm Zazu, bis ich auf der Leiter bin.“ Erste Stufe, zweite Stufe.

Eigentlich nicht besonders interessant. „Es sähe aber viel magierinnenhafter aus, wenn du mit einem Schwebezauber hochstiegest.“

Dritte Stufe. „Du schirmst dann diesen Bereich vom Rest des Set ab? Oder vielleicht erzählst du lieber den Zuschauern hier, wo ich hingehe?“ Vierte Stufe.

„Du hättest nicht heute morgen zu gehen brauchen. Du hättest heute nacht gehen können.“

Fünfte Stufe, sechste. „Dazu hatte ich keine Lust. Die Polizei ist fertig mit mir, also bin ich weg.“

Die Untersuchung der Polizei in bezug auf den „Spezialeffektunfall“, bei dem Charlie Harris und Rahal Singh ums Leben gekommen waren, war merkwürdig lahm verlaufen – besonders, wenn man bedachte, dass die beiden im Zusammenhang mit Ereignissen bei CB Productions bereits Leiche Nummer drei und Nummer vier waren, und das in weniger als einem Monat. Anklage wurde letztlich nicht erhoben, und die Medienberichterstattung hatte die Einschaltquoten der Serie gewaltig nach oben geschraubt. Vielleicht würden Wachtmeister Elson und Wachtmeisterin Danvers es sogar satt haben, immer mal wieder vorbeizuschauen, ehe CB es völlig satt hatte, sie im Haus anzutreffen. Auf die Versicherungsindustrie hatten Arras Zauberkünste bedauerlicherweise keinen so großen Einfluss. CBs erzürnte Kommentare der erhöhten Prämien wegen waren wahrscheinlich bis in die Hauptverwaltung seiner Versicherung zu hören gewesen, die sich in Montreal befand. Einzelne Sätze daraus hallten immer noch am Set nach.

Nacheinander reichte Tony die beiden Katzenkörbe hoch, wobei die handtellergroßen blauen Flecken an seiner Taille, die er deutlich spürte, sobald er sich reckte, ihn an Schatten denken ließen. Arra setzte den ersten Korb oben auf der Trittleiter ab, den zweiten auf der breiten Stufe, die für den Farbeimer vorgesehen war. Dann sah sie zu Tony hinunter. Nein: Sie starrte auf ihn herab.

Na wunderbar. Noch ein bisschen mehr Gestarre. Tony kramte ein Lächeln hervor, das im großen und ganzen ehrlich war. „Danke für das Auto und die anderen Sachen und den ganzen Herr-der-Schatten-Kopf-ab-Kram.“

Arra nickte.

Tony wartete.

Das Tor ging auf. Zazu ging zuerst durch – sehen konnte Tony sie nicht, erkannte aber das Jaulen. Es klang ein wenig höher als das Whitbys. Das letzte, was er vom Kater sah, war eine orangeweiße Pfote, die sich durch die Stäbe des Katzenkorbs schob.

Arra hob den Fuß von der letzten Leiterstufe, blieb aber noch einen Moment lang stehen. „Auf der anderen Seite wird ein Heidenchaos sein.“

Ja, da hingen Magier an Wandtafeln. Tony fragte sich, ob Arra sie sehen konnte. Von dort aus, wo sie stand.

„Bist du sicher, dass du nicht mitkommen willst?“ fragte die Zauberin ein letztes Mal.

„Da bin ich ganz sicher.“

Als er das sagte, blickte sie erneut auf ihn hinunter, wobei sie nun endlich lächelte. „Du könntest zu den ganz Großen gehören.“

Er zuckte die Achseln. „Das habe ich vor.“

„Groß und bescheiden. Ich bin weg, ehe hier vor Tränen der Rührung alles unter Wasser steht. Pass auf dich auf, Jungchen.“

„Du auch auf dich.“

Einer alten Frau zuzusehen, wie sie von der Leiter steigt und in der Luft verschwindet, war ein etwas enttäuschendes Ende. Halbwegs anständige CGI-Effekte, und die ganze Szene hätte deutlich mehr Schmiss gehabt.

„Gern geschehen“, flüsterte er, während er die Leiter zusammenklappte und sie gegen die Wand lehnte. Klar war es nett gewesen, das Auto zu kriegen, aber hätte es Arra denn umgebracht, sich bei ihm zu bedanken? Nicht dafür, dass er gegen den Herrn der Schatten gekämpft hatte, das hatte damit nichts zu tun. Aber sie hätte sich ruhig bei ihm dafür bedanken können, dass er ihr das Rückgrat wiederbesorgt hatte. Ohne ihn wäre sie doch einfach so lange weggelaufen, bis die Schuldgefühle sie erdrückt hätten.

Tony hatte die ganzen letzten drei Tage darauf gewartet, dass die Magierin etwas zu ihm sagte. Aber jede Unterhaltung war auf einen erneuten Versuch hinausgelaufen, ihn doch noch davon zu überzeugen, mit ihr durch das Tor zu gehen.

„Ich könnte die Hilfe von jemandem gebrauchen, der nicht vor einem Kampf zurückschreckt. Die Hilfe von einem, der auch anderen nicht erlaubt fortzulaufen.“

Oho! Moment mal!

Da hatte Tony wohl nicht richtig hingehört.

Mit einem Blick in Richtung Decke wiederholte er: „Gern geschehen.“ Nur dass er es diesmal wirklich so meinte.

„Ruhe bitte!“

Als Peters Stimme durch das Tonstudio dröhnte, stöpselte sich Tony hastig die Kopfhörer in die Ohren und drehte die Lautstärke an seinem Funkgerät hoch.

„Kommt zur Ruhe, Leute.“

Tony traf gerade noch so rechtzeitig am Set ein, dass er mit den anderen „Kamera läuft“ rufen konnte. Als der zweite Regieassistent die Klappe ausrief, hatte er bereits einen Platz hinter den Videobildschirmen gefunden.

„Einstellung 27, Aufnahme 2.“

Lee grinste, als Mason seine Schultern in den gepolsterten Satinbezügen des Sarges zurechtrückte und sagte etwas, das seinen Kollegen veranLasste, ein ganz und gar unblutsaugerisches Kichern von sich zu geben, das nun so gar nicht zu einem untoten Typen passen wollte.

„Action!“

Tony rieb sich mit dem linken Daumen die Narbe an seinem rechten Handgelenk und sah auf den Bildschirmen dabei zu, wie die Szene sich entfaltete. Sein Schatten, der auf dem Betonboden hinter ihm lag, streckte sich und reckte hinter dem Schattenkopf des Regisseurs zwei Finger hoch.

Table of Contents

- Cover
- Copyright
- Widmung
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19