Die Meute: Thriller
Author: Gregg Hurwitz; Wibke Kuhn
Date: 2012-10-02T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Thriller
Description: Kurzbeschreibung Die schwangere Dray wird von dem Anführer einer brutalen Biker-Gang niedergeschossen. Voller Wut nimmt ihr Mann, US Marshal Tim Rackley, die Verfolgung auf. Bei seiner Suche stößt er auf terroristische Verbindungen der Gang und auf eine neue, hochwirksame Form flüssigen Heroins namens »Allahs Tränen« ... Über den Autor und weitere Mitwirkende Gregg Hurwitz, geboren 1973, studierte Englisch und Psychologie an der Harvard University sowie in Oxford (GB). Mit seinen Thrillern um US Marshal Tim Rackley ("Die Scharfrichter", "Die Sekte", "Die Meute") sowie dem Stand-alone "Blackout
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Gregg Hurwitz

Die Meute

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Inhaltsübersicht

Für Jordan Peterson [...]
1. Kapitel
2. Kapitel
3. Kapitel
4. Kapitel
5. Kapitel
6. Kapitel
7. Kapitel
8. Kapitel
9. Kapitel
10. Kapitel
11. Kapitel
12. Kapitel
13. Kapitel
14. Kapitel
15. Kapitel
16. Kapitel
17. Kapitel
18. Kapitel
19. Kapitel
20. Kapitel
21. Kapitel
22. Kapitel
23. Kapitel
24. Kapitel
25. Kapitel
26. Kapitel
27. Kapitel
28. Kapitel
29. Kapitel
30. Kapitel
31. Kapitel
32. Kapitel
33. Kapitel
34. Kapitel
35. Kapitel
36. Kapitel
37. Kapitel
38. Kapitel
39. Kapitel
40. Kapitel
41. Kapitel
42. Kapitel
43. Kapitel
44. Kapitel
45. Kapitel
46. Kapitel
47. Kapitel
48. Kapitel
49. Kapitel
50. Kapitel
51. Kapitel
52. Kapitel
53. Kapitel
54. Kapitel
55. Kapitel
56. Kapitel
57. Kapitel
58. Kapitel
59. Kapitel
60. Kapitel
61. Kapitel
62. Kapitel
63. Kapitel
64. Kapitel
65. Kapitel
66. Kapitel
67. Kapitel
68. Kapitel
Danksagung

Für Jordan Peterson

Professor, Psychologe, Autor, Gelehrter, Geschäftsmann,
Komponist, Kunstsammler, Mentor und
manchmal Pastor.

Der den Geist eines Forschers besitzt,
die Seele eines Dichters und – das ist wohl das Wichtigste –
das Herz eines Outlaw-Bikers.

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1

Den Laurey zerrte an seinen Handschellen, so dass sich seine Schultern unter der Gefängniskleidung wölbten und die Muskeln unter seinem »FTW«-Tattoo spielten, das direkt über seinem Schlüsselbein lag. Er trug ein amüsiertes Lächeln zur Schau, bei dem er rechts und links jede Menge Zahnfleisch entblößte. Als zusätzliche Sicherheitsmaßnahme hatte man in die Kette seiner Fußfessel einen Knoten gemacht, auf diese Weise war der Abstand zwischen seinen Knöcheln verringert. Kaner saß neben ihm auf der Rückbank des Transporters, leicht gebückt, um sich nicht den Kopf am Dach zu stoßen, wenn das Fahrzeug über eine Bodenwelle fuhr. Kaners Arme hatte man mit zwei ineinandergehakten Paar Handschellen fesseln müssen, da er zu breit gebaut war, um seine Handgelenke auf dem Rücken nebeneinanderlegen zu können. Als ehemaliger Sparringspartner von Tyson – während dessen Gefängnisaufenthalts – hatte er mehr als einmal seine Handschellen zerbrochen, darum hatte man ihm noch ein weiteres Paar um die Unterarme gelegt. Unter seinem wilden schwarzen Haarschopf sah eine eintätowierte Zweiundzwanzig hervor, die einen früheren Gefängnisaufenthalt verriet. Sein Gesicht war breit und derb, und seine fleischigen Ohrläppchen hatten kleine Fältchen dort, wo sie an seinem Schädel anlagen.

Den, Präsident der Nomads, eines frei umherziehenden Chapters der Laughing Sinners, und Kaner, der Enforcer der Biker-Gang, wurden unter höchsten Sicherheitsvorkehrungen direkt nach ihrer Verurteilung ins Bezirksgefängnis San Bernardino gebracht, von wo sie mit Con Air in eine staatliche Strafanstalt überführt werden sollten. Sie waren für Folter und Ermordung von drei Mitgliedern der Cholos verurteilt worden, ein Racheakt für einen erschossenen Sinner. Den, der für seinen virtuosen Umgang mit dem Messer bekannt war, hatte die Köpfe der Opfer mit chirurgischer Präzision abgetrennt und sie ihnen in den Schoß gelegt. Vorsichtshalber hatte er noch ihre Herzen herausgenommen und sie auf der Schwelle des Cholo-Clubgebäudes deponiert. Diese Geste trieb den Streit zwischen Sinners und Cholos um einige Eskalationsstufen voran – ein Territorialstreit, in dem es um die Kontrolle über die Hauptverkehrswege des südkalifornischen Drogenhandels ging.

Deputy U.S. Marshal Hank Mancone, der unerschütterlich am Steuer des Transporters saß, war der Einzige in diesem Konvoi aus drei Autos, der weder Gefangener noch Mitglied einer Spezialeinheit war.

Frankie Palton auf dem Beifahrersitz, die vier Deputy Marshals im gepanzerten Suburban hinter ihnen und die beiden Männer in dem Fahrzeug, das fünf Meilen vor ihnen fuhr, gehörten alle zu der Spezialeinheit des Bezirks, die man einschaltete, wenn es um taktische Operationen oder Transporte auf höchster Sicherheitsstufe ging. Mancone war ebenfalls Deputy, aber da er schon fast das Rentenalter erreicht hatte und ganz zufrieden damit war, über seinen beschränkten Wirkungskreis zu meckern, zeigte er wenig Interesse an irgendwelchen Spezialeinheiten, es genügte ihm, sie hin und wieder zu chauffieren.

Palton drehte sich auf seinem Sitz um und fing durch die vergitterte Trennscheibe Dens selbstzufriedenes Grinsen auf. »Hübsche Tattoos.«

»Unsere Klamotten könnt ihr uns wegnehmen, aber nicht unsere Farben.«

»Was heißt denn FTW?«

»Fuck the World.«

»O Gott, noch so ein paar rührende Sprüche, dann werden mir die Augen feucht.«

Das Funkgerät knatterte. Jim Denley, Paltons Partner, meldete sich aus dem Auto hinter dem Transporter. »Schau mal rechts raus. Da kommen noch ein paar Biker.«

Palton warf einen Blick in den Seitenspiegel. Zwei Biker fuhren auf ihren röhrenden Maschinen vorbei, auf dem Soziussitz ihre heißen Bräute, die sich an ihre Rückenlehnen schmiegten und den Deputys träge zuwinkten. Drei weitere Biker fuhren rechts vorbei. Auf dem Rücken ihrer Lederjacken prangten ihre Farben und die verschmutzten Clublogos.

Mancones Griff ums Steuer lockerte sich erst wieder, als sich das Heulen der Harleys langsam entfernte. »Warum sind denn so viele Biker unterwegs heute?«

»Jetzt mach dich mal locker, Mann des Gesetzes«, tönte Den von hinten. »Das liegt an der Jahreszeit. Da findet der Love Ride in Glendale statt, der Long Beach Swap, der San Dog Run, die Left Coast Rally in Truckee, der Big Bear Ride, der Mid-State Holiday Hog Run in Paso Robles, der Squaw Rock Run, das Desert Whirlybird Meet.« Sein Grinsen erschien im Rückspiegel. »Im Moment sind sämtliche Möchtegerns auf den Straßen.«

Unter Kaners zotteligen Strähnen tönte seine Drei-Schachteln-am-Tag-Stimme hervor: »Aber die sind immer noch besser als ihr anständigen Bürger – ihr könnt ja nur in euren Käfigen spazieren fahren.«

»Hast du das gehört, Mancone?«, fragte Palton. »Wir müssen uns überhaupt keine Sorgen machen. Alles nur Möchtegerns. Und ich dachte schon, es gäbe einen Grund, warum ich diese Waffe trage.«

»Wenn ihr euch über so ein paar Wochenendkrieger aufregen wollt, bitte sehr«, meinte Den.

Aus dem Auto hinter Palton hörte man: »Scheiße. Schmierlappenalarm Nummer zwei.«

Zwei Reihen von Bikern drehten die Motoren hoch und fuhren rechts und links vom Transporter vorbei. Die aufgenähten Lederstreifen über den Logos auf ihren Jacken wiesen sie als Cholos aus. Unten konnte man ihre Ortsgruppe ablesen: PALMDALE. Wenige Minuten später fuhr ein dicker Biker an ihnen vorbei und sah sich die Gefangenen genau an. Als er verlangsamte, um sie anzuglotzen und ihnen den Mittelfinger zu zeigen, hob Palton seine MP5 an, bis der Schaft sichtbar wurde. Der Cholo gab Gas, sein Pferdeschwanz flatterte im Wind, und dann sah man die Beschriftung unten auf seiner Jacke: NOMAD.

Den lachte und rieb sich die Wange an der Schulter. »Der gute alte Meat Marquez. Seit seine Nomad-Kumpels ihr frühzeitiges Ende gefunden haben, muss der arme kleine Latino ganz alleine durch die Gegend fahren.«

Sie bogen um eine Kurve, hinter der sie der Anblick von Hunderten von Bremslichtern begrüßte. Während Mancone fluchend auf Schritttempo verlangsamte, funkte Palton das vorausfahrende Auto an. »Was ist denn mit dem Verkehr los?«

»Was für Verkehr? Wir sind ganz glatt durchgekommen.«

»Gab’s da ’nen Unfall?«

»Wahrscheinlich, aber haltet die Augen offen. Wir fahren an die Seite und warten.«

Sobald der Verkehr ganz zum Stillstand gekommen war, hielt ein Biker in einem Staubmantel, der ein paar Längen vor ihnen gefahren war, plötzlich an, an einer Stelle, an der sich der Abstand zwischen den stehenden Autos verringerte. Obwohl er auffällig klein war, strahlte er ein massives Selbstbewusstsein aus. Er drehte sich um und blickte zurück, so dass sich der Transporter in seinem Visier spiegelte. Das auffällige Indian-Logo verriet den Hersteller des Rahmens, aber der Rest des schlanken Motorrads schien eine Sonderanfertigung zu sein. Auf der linken Seite hing eine lederne Satteltasche, das Gegenstück auf der rechten fehlte jedoch. Der Biker ließ den Motor aufheulen, so dass man seine zornigen tausendzweihundert Kubik hörte.

Wieder Jims Stimme aus dem Funkgerät, und Palton antwortete: »Ja, wir haben ihn. Sieht aus, als würde er zu keiner bestimmten Gruppe gehören – er trägt jedenfalls keine Farben.«

Eine Harley fuhr auf der weißen Linie zwischen den Autoschlangen entlang, bis sie rechts neben dem Suburban und dem Transporter angekommen war. Der helmtragende Fahrer hielt sich ein paar Meter hinter dem anderen Biker, der im Leerlauf wartete.

Palton fasste seine Waffe fester und warf einen Blick in den Seitenspiegel. Jim hatte den Schaft seiner MP5 schon an der Schulter abgestützt, so dass sie jeden Moment einsatzbereit war. Unter dem linken Vorderrad des Suburban lag irgendetwas auf dem Boden. Palton justierte den Rückspiegel, bis er das Objekt identifizieren konnte.

Eine lederne Satteltasche.

Palton blickte wieder hoch und sah die leere rechte Seite der Indian vor ihm. Er hob die Waffe und fuhr herum. Den und Kaner hatten sich auf den Boden geworfen, kauerten sich gegen die Sitze und hielten sich schützend die Arme über den Kopf. Palton griff nach dem Funkgerät: »Scheiße, schnell runter von der …«

In diesem Moment hob der Biker auf der Harley einen feuerzeuggroßen Zünder. Seine behandschuhte Hand drückte zu.

Ein dumpfes Donnern. Der Suburban wurde von der Eruption des Feuerballs nach oben gehoben und fiel auf die Seite. Die Autos rundherum wurden durch die Druckwelle zur Seite gedrückt, die die Türen einbeulte und Fenster splittern ließ.

Der Transporter, dessen Heck von der Explosion des Fahrzeugs hinter ihm hochgeschleudert worden war, schlitterte auf den Vorderreifen vorwärts und schlug direkt neben der Harley wieder auf den Boden auf. Die Sicherheitsgurte schnürten sich Palton und Mancone abrupt in die Eingeweide, ihre Waffen knallten gegen das Armaturenbrett. Die Indian stand auf dem Ständer, der Biker saß umgekehrt auf dem Sitz und zielte mit einem AR-15 auf sie, das er unter seinem Mantel hervorgezogen hatte.

Die zwei Deputys blickten auf, als die erste Kugelsalve gegen das Fenster peitschte und sich in das Panzerglas fraß. Die innere Schicht splitterte zuerst, die Glasscherben flogen ihnen ins Gesicht. Als die Windschutzscheibe schließlich ganz nachgab, zuckten ihre Körper nur noch unkontrolliert wie Marionetten.

Der Mann war von seiner Harley gestiegen und schoss nun auf das Schloss der Schiebetür an der Seite des Transporters. Als sie schließlich aufglitt, warf er seine Waffe zu Boden und fing den Bolzenschneider auf, den sein Partner ihm zuwarf. Den rollte sich an den Rand und hielt ihm erst die Arme, dann die Beine hin, damit die Stahlkiefer des Werkzeugs kurzen Prozess mit den Ketten zwischen seinen Fesseln machen konnten. Dann sprang er aus dem Transporter und auf die führerlose Harley, wobei die Fesseln an seinen Handgelenken und Fußknöcheln mit ihren herabbaumelnden Ketten klirrten wie Schmuck. Als Kaner aus dem Transporter sprang, blieb er mit seiner Gefängniskleidung an einer scharfen Kante an der Tür hängen und zerriss den Overall dabei von oben bis unten. Kaner schwang sich hinter Den auf die Maschine, ihr Retter stieg hinten auf die Indian auf, und dann fuhren die beiden Motorräder in verschiedene Richtungen davon.

Die vier Deputys in dem umgestürzten Suburban rangen mit ihren Sicherheitsgurten, husteten Glas aus und bluteten aus den Ohren. Zwei Motorradreifen rasten an ihnen vorbei, allerdings in die falsche Richtung. Unzählige Alarmanlagen heulten, der gequälte Schrei eines Verletzten ging in ein Gurgeln über.

Der Wind erfasste die frei herabhängenden Ketten an Dens und Kaners Fesseln und zog sie in die Horizontale. Kaners Hemd wurde vom Fahrtwind aufgerissen und entblößte seinen Rücken, auf dem er sich in Orange und Schwarz das Clublogo hatte eintätowieren lassen. Sie jagten davon, und der flammende Totenschädel auf dem pfeilschnellen Motorrad brüllte den Toten und Verletzten ins Gesicht.

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2

Silber klapperte auf Porzellan, während die weiß behandschuhten Kellner die Überreste eines Fünfhundert-Dollar-pro-Teller-Mittagessens abräumten. Marshal Tannino stand plaudernd mit anderen politischen Koryphäen von Los Angeles zusammen und wirkte leicht deplaziert mit seinem wohlfrisierten, graumelierten Haar und seinem Anzug aus dem Kaufhaus. Er zupfte an seinen zu kurz geratenen Hemdsärmeln, damit man die goldenen Manschettenknöpfe mit dem Marshal-Stern sehen konnte, und blinzelte zu der Frau mit den chardonnayfarbenen Haaren empor, die mit einem Glas Weißwein in der Hand vor ihm stand.

»Wenn wir uns ernsthaft fragen, ob wir weitere Mittel einsetzen wollen …«

Im riesigen Ballsaal des Beverly Hills Hotels wurde plötzlich irgendjemand angepiepst – mit einer kitschigen Elektroversion von »Jingle Bells«.

»… wenn wir die Gerichte völlig sicher machen wollen, müssten wir …«

Der nächste Piepser stimmte mit seiner schiefen Melodie ein, und im nächsten Moment zirpte ein ganzes Heer los. Tannino warf einen Blick nach unten und sah mit gerunzelter Stirn seinen eigenen Piepser an. »Entschuldigen Sie mich, Euer Ehren.«

Abgeordnete wie Deputys liefen auf die Ausgänge des Ballsaals zu, wobei sie überprüften, ob ihre Handys hier Empfang hatten. Tannino war schon halb in der Lobby, da kam der städtische Staatsanwalt auf ihn zu und hielt ihm sein Nextel hin: »Es ist der Bürgermeister.«

Tannino hielt sich das Telefon ans Ohr, ohne stehen zu bleiben. »Ja, Sir. M-hm. M-hm.« Seine Gesichtszüge wurden auf einmal hart. Während er weiter zuhörte, angelte er sein Handy aus der Tasche, hielt es auf Hüfthöhe und drückte eine Kurzwahltaste. »Sofort, Sir.«

Dann gab er dem Staatsanwalt das Nextel zurück und hob sein eigenes Telefon ans Ohr: »Holen Sie mir Rackley an den Apparat.«

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3

Tim trabte durch den Flur des Bundesgerichts, zog im Laufen seinen Blazer aus und krempelte die Ärmel hoch. Tannino hatte ihm telefonisch die Neuigkeit mitgeteilt – ein Notfall von hinlänglichen Ausmaßen, um Tim aus seinem einschläfernden Dienst am Gericht zu reißen, wo er gerade drei Tage lang die Auswahl der Geschworenen in einem Fall von Steuerhinterziehung durchgestanden hatte. Als Belohnung für eine großartig durchgeführte Ermittlung, die er im Frühjahr im Fall einer kriminellen Sekte durchgeführt hatte, hatte man ihm einen Weg zurück in den Dienst angeboten – wenn auch noch nicht die komplette Rehabilitierung. Der Dienst im Gericht war eine Art Buße, die er aber gerne ableistete. An diesem Nachmittag verspürte er jedoch keine Glücksgefühle, als man ihm die lang ersehnte Rückberufung in den Außendienst mitteilte – zwei Deputys waren tot, vier verletzt, und Den Laurey und Lance Kaner kurvten irgendwo im Central District von Kalifornien über den Asphalt.

Der Assistent des Marshal blickte von den blinkenden Lichtern der Telefone auf, die vor ihm standen, und gab ihm mit einem Nicken zu verstehen, dass er hineingehen sollte. Trotz seiner strengen Haltung nahm sich Tannino hinter diesem riesigen Eichenholztisch immer noch klein aus. Er musterte gerade das Loch, das in ein verbogenes Stück Metall geschossen worden war – vor wenigen Minuten war es noch ein Dienstabzeichen gewesen. Ein vornehm wirkender Mann mit dem Körperbau eines Linebackers, der nur durch sein fortgeschrittenes Alter etwas weicher geworden war, saß ihm gegenüber auf der Lehne eines Stuhls und hatte die Hände über einem Knie verschränkt. Ein rasiermesserscharfer Stoppelschnitt tat sein Übriges, um das Gesicht völlig viereckig aussehen zu lassen.

»Rackley, kennen Sie den Bürgermeister?«

»Natürlich. Wie geht es Ihnen, Euer Ehren?« Tim beobachtete den Gesichtsausdruck des Bürgermeisters genau. »Okay.«

Sie gaben sich reihum die Hand, dann nahmen sie auf dem Sofa und den Stühlen Platz. Tims rechtes Knie knackste laut, als er sich setzte – von Zeit zu Zeit machte es ihm immer noch Probleme. Die Narbe auf seinem Kinn hatte sich mittlerweile jedoch ziemlich gut zurückgebildet. Souvenirs von einer acht Monate zurückliegenden Ermittlung. Er rückte seine altmodische Smith&Wesson in ihrem Hüfthalfter zurecht; diese Bewegung war ihm in Fleisch und Blut übergegangen. Den Schritt zur automatischen Waffe hatte er nie getan und würde ihn wahrscheinlich auch niemals tun.

»Wie geht’s den Jungs?«

»Geht so. Wie es aussieht, ist Jim momentan auf einem Ohr taub, aber die Ärzte meinen, das dürfte sich wieder geben. Wir organisieren gerade die Beerdigung von Frankie für morgen. Und die von Hank.« Tannino zupfte an seinem Gesicht herum, das ganz grau geworden war, und seine Augen wanderten zu dem verbogenen Metallstern auf seinem Schreibtisch. »Ich hab gerade mit Janice telefoniert und sie überzeugt, dass wir die Särge geschlossen lassen. Diese Schweine haben die Leichen total durchlöchert.«

»Lassen Sie uns zur Sache kommen.« Bürgermeister Strauss war, ebenso wie Tim, ein ehemaliger Army Ranger. In seiner kurzen Amtszeit hatte er sich bereits den Ruf erworben, ein Mann von großer Effizienz und wenig Taktgefühl zu sein. »Sie werden der Deputy, der in diesem Fall die Sonderkommission leitet.«

Bevor Tim seine Überraschung zeigen konnte, fuhr Tannino fort: »Wir haben Den und Kaner auf die Liste unserer fünfzehn meistgesuchten Verbrecher gesetzt. Eine Meldung ist schon an die Presse rausgegangen, und sämtliche Polizeieinheiten haben eine Suchmeldung bekommen.«

»Wir werden auch die Hilfe der örtlichen Polizeistationen brauchen«, sagte Tim. »Die Biker decken ein ganz schön großes Terrain ab.«

»Wir richten gerade eine Einsatzzentrale für Ihre Sonderkommission ein. Ich bin sicher, Sie wissen bereits, dass Jowalski jetzt mit Guerrera als Partner zusammenarbeitet. Können Sie und Guerrera miteinander?«

»Sehr gut sogar.«

»Dann arbeiten Sie jetzt zu dritt.«

»Wie sieht es mit einer Hotline aus, auf der wir Hinweise aus der Bevölkerung entgegennehmen?«

Tannino nickte. »Wir haben unsere Telefonzentrale ordentlich aufgestockt, um alle diesbezüglichen Anrufe annehmen zu können.«

»Ich werde die Nummer während der Pressekonferenz bekanntgeben, die ich für heute angesetzt habe.« Strauss warf einen Blick auf seine Uhr. »Sie beginnt in circa zweiundfünfzig Minuten. Dabei nutzen wir auch gleich die Gelegenheit, die Fotos aus der Verbrecherkartei zu zeigen. Verschafft uns einen kleinen Vorsprung vor den Morgenzeitungen.«

»Irgendwelche Spuren?«

»Momentan haben wir einen Scheißdreck«, erklärte Tannino. »Die Helikopter kamen von Piper Tech und brauchten siebzehn Minuten, bis sie vor Ort waren. Das Team, das die Befreiungsaktion durchgeführt hat, war ganz schön clever, die haben den Transporter zwischen zwei dicht aufeinanderfolgenden Ausfahrten angegriffen – auf diesem Abschnitt gibt es jede Menge Auf- und Abfahrten, ganz zu schweigen davon, dass es um diese Jahreszeit auf allen Straßen von Motorradfahrern nur so wimmelt.«

»In wessen Zuständigkeitsbereich fällt das Ganze denn?«

»In unseren. Aber es gibt da noch einige Dinge zu klären. Da die Aktion auf einem Highway stattgefunden hat, mussten wir erst mal die California Highway Patrol wieder loswerden. Der Sheriff wird sich um die Morde kümmern – Dienststelle Walnut/Diamond Bar, aber ich bin sicher, sie werden uns auch noch jemanden vom Morddezernat schicken. Oh – und wir haben auch noch das Vergnügen, einen Agent des FBI begrüßen zu dürfen, der in unserer Sonderkommission mitdackeln wird. Ich habe gerade noch verhindern können, dass wir die Ermittlungen gemeinsam mit dem FBI führen, aber ihr Agent bleibt drin. Order von höchster Stelle.«

»Man hat mir gesagt, dass Sie früher auch schon mit Biker-Gangs zu tun hatten«, wandte sich Strauss an Rackley.

»Ein paar. Nicht viele. Ich kenne die Sinners, aber die kennt im Prinzip jeder, der in L.A. eine Dienstmarke trägt.«

»Geben Sie mir eine kurze Einführung.«

»Das Mother-Chapter sitzt in Fillmore. Ich wohne ein kleines Stück südlich von dort, in Moorpark. Ab und zu fahren sie bei uns durch die Stadt und nerven die Leute bis aufs Blut. Das Einzige, was einem Sinner heilig ist, ist die Loyalität zu seinem Club. Erwarten Sie keinen Ehrenkodex unter Dieben – sie sind bekannt für ihre Betrügereien, Drogengeschäfte und Polizistenmorde. Seit Jahren sind sie ganz dick im Methamphetamin-Geschäft – nach letzten Informationen von V-Männern hieß es, dass sie an der Westküste zwanzig Millionen mit Drogen und Waffenschmuggel gemacht haben. Und sie expandieren weiter und funken den Cholos ins Geschäft, mit denen sie sich um die Vorherrschaft in und um L.A. streiten. Andere Gangs sind einfach in ihnen aufgegangen. Für viele im Land sind die Sinners so attraktiv, weil sie die Mexikaner hassen. Die Cholos haben zwar mehr Rauschgifte im Portfolio, aber die Sinners möchten ihnen das Methamphetamin ganz aus der Hand nehmen und sich das Monopol sichern. In Nevada, Arizona, New Mexico, West Texas, vielleicht auch Oregon haben sie das schon geschafft. Die One-Percenter kontrollieren bereits die ganze Küste und den Südwesten.«

»Die One-Percenter?«

An dieser Stelle mischte sich Tannino ein. »Die American Motorcycle Association hat nach dem Hollister-Vorfall – dieses eskalierte Biker-Treffen damals, das mit Brando verfilmt wurde, Sie wissen schon – öffentlich geäußert, dass neunundneunzig Prozent der Biker gesetzestreue Bürger sind. Die Outlaws bezeichnen sich seitdem gerne als das restliche eine Prozent – die One-Percenter.«

»Dieser Name ist also eine Art Auszeichnung.«

»Wären Sie lieber ein Versager oder ein Outlaw?«, wollte Tim wissen.

»Keins von beiden. Aber ich verstehe schon.« Der Bürgermeister seufzte. »In welchen Sachen haben sie sonst noch ihre Finger drin?«

»Sie sind gut im Geschäft mit Handfeuerwaffen und automatischen Waffen und Prostitution der untersten Kategorie. Das Business mit den Callgirls überlassen sie anderen, ebenso das Glücksspiel und den Diebstahl von Elektrogeräten. Auf eine Art beweisen sie damit durchaus Klugheit – sie beschränken sich auf ihr Gebiet, aber das beherrschen sie dann auch.«

»Ein richtiges Wirtschaftsunternehmen«, meinte Strauss.

»Eher ein Konglomerat.«

Tannino heftete seine dunkelbraunen Augen auf Tim. »Was sagt dein Gefühl?«

»Ohne die Beweislage zu kennen?«, fragte Tim.

Der Marshal winkte ungeduldig ab.

»Normalerweise schlucken die Biker brav die bittere Pille und sitzen ihre Zeit ab. Sie wollen vermeiden, dass die Organisation durch sie Ärger bekommt, also fügen sie sich einfach in ihre Strafe. Eine Entscheidung wie diese Befreiungsaktion musste von oben kommen. So ein Risiko wäre der Club nie eingegangen, wenn es nicht wichtig gewesen wäre. Und Kaner und Laurey haben eine Schlüsselrolle in diesem Spiel.«

»Und zwar?«

»Das müssen wir erst noch herausfinden. Aber was es auch sein mag, die Sinners brauchen dafür offensichtlich die Anführer ihrer Nomad-Chapter zurück.«

»Was glaubst du, wer die Befreiungsaktion durchgeführt hat?«

»Die anderen Nomads der Sinners stehen ganz oben auf der Liste der Verdächtigen. Sie sind die Auftragskiller, die Schlägertypen, die Männer mit dem nötigen Know-how und den Nerven, so eine Aktion durchzuziehen. Guerrera kennt diese Szene. Ich bin sicher, Bear und er sind in diesem Moment dabei, die Namen herauszufinden.«

»Wer sind die Nomads?«, wollte Strauss wissen.

»Das ist ein Chapter, das nicht ortsgebunden ist. Ständig in Bewegung. Kein festes Territorium. Wenn ein Clubmitglied vor dem Arm des Gesetzes fliehen muss, schicken sie es zu den Nomads – so kann es der Polizei leichter entkommen, und andere Chapters werden nicht mit in die Ermittlung hineingezogen. Die verschiedenen Chapters helfen den Nomaden jeweils, sich zu verstecken, während sie durchs Land ziehen.«

»Ein Untergrundnetzwerk für Arschlöcher also«, stellte Strauss fest.

»Richtig. Und im Gegenzug erledigen die Nomads landesweit die Drecksarbeit für den Club, denn gefahndet wird ja sowieso schon nach ihnen.« Tim wandte sich an Tannino. »Eines muss uns von vornherein klar sein: Typen wie diese kriegt man selten lebend.«

Tanninos Gesicht zeigte den müden Ausdruck, der früher ein ärgerlicher gewesen sein mochte. »Für mich geht das in Ordnung.«

»Es sind Weiße, oder?«, erkundigte sich Strauss. »Diese Laughing Sinners?«

»Ja.«

»Gut. Dann kann die Presse schon mal nicht die Nummer mit dem Rassismus bringen. Auf die Art kommen wir besser mit den Leichensäcken durch.« Strauss beobachtete Tim, und auf seinem Gesicht zeichnete sich eine Spur von Neugier ab. »Wissen Sie, warum Sie in diesem Fall hinzugezogen wurden, Deputy Rackley?«

»Ich hab da so eine gewisse Vorstellung.«

»Dieser Freelance-Auftrag, den Sie da vor einer Weile durchgeführt haben. Als Sie diese Bürgerwehrtruppe infiltriert und auseinandergenommen haben.« Obwohl Strauss die Version der Geschichte wählte, die für die Öffentlichkeit bestimmt war, verriet ein Aufglänzen seiner Augen, dass er wusste, wie es sich in Wirklichkeit verhalten hatte. »Im Stadtrat haben Sie einen Spitznamen.« Strauss zog die Pause in die Länge, und sein Gesichtsausdruck zeigte eine seltsame Mischung aus Respekt und Verachtung, als er weitersprach. »Der Troubleshooter. Und in diesem Fall? Wie wir bei den Rangers immer sagen – Feuer frei.«

Tim fing Strauss’ Blick auf. »Wenn ich kann, werde ich sie Ihnen lebend bringen.«

»Und wenn Sie das nicht können?«

Tim musterte den Bürgermeister, danach die verbogene Dienstmarke von Frank Palton. »Dann nicht.«

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4

Die rechte Seite des zwei mal ein Meter großen Gesichts war eine einzige Masse aus knotigem Narbengewebe. Abgesehen von dem Verbrecherfoto, das der Beamer an die Wand warf, war es pechschwarz in der Kommandozentrale. Aus der rechten Augenhöhle des Nomads starrte ein flammender Totenschädel, der auf ein ansonsten völlig naturgetreues Glasauge graviert war.

Bear Jowalski stellte sich vor das Bild, so dass der Umriss seines gewaltigen Körpers einen schwarzen Schattenriss bildete. Sein nüchterner Ton traf die Stimmung im Raum. »Meine Herren, Sie sehen Goat Purdue. 2002 hatte er einen Motorradunfall, bei dem er die eine Hälfte seines Gesichts auf dem Asphalt von Malibu ließ.«

Normalerweise hätte der Anblick von Goats Gesicht eine Serie von unanständigen Kommentaren nach sich gezogen, aber heute gab es weder unterdrücktes Gelächter noch witzige Bemerkungen. Obwohl sie ihren Dienst versahen, waren die Deputys nach den grauenvollen Ereignissen noch immer wie benommen. Eine so grimmig entschlossene Stimmung hatte Tim nicht mehr erlebt, seit er als Ranger nach dem 11. September Dienst getan hatte. Auf Frank Paltons Platz neben Jim Denley saß ein Special Agent des FBI, Jeff Malane – ein schlanker Mann mit feinem Haar und traurigen, intelligenten Augen.

Bear beugte sich über den Laptop, und ein neues Foto erschien an der Wand. Das Bild stammte aus einer Überwachungskamera und war aus einiger Entfernung aufgenommen worden. Es zeigte einen Biker mit bleistiftdünn rasiertem Bärtchen. Er konnte kaum größer sein als eins zweiundsechzig. Sein fassartiger Oberkörper sah aus, als wäre ein großer Körper auf kleine Beine transplantiert worden.

»Sein Spitzname ist Chief«, erklärte Bear. »Den hat er daher, weil er statt einer Harley eine Indian fährt.«

Guerrera fuhr sich mit der Hand durchs gegelte Haar. »Chief ist sozusagen der Nachrichtendienst der Sinners. Er verwaltet die Akten über die rivalisierenden Clubs, über die Polizei, alles Mögliche.«

»Eine Indian«, meinte Tim. »Hört sich ganz nach dem Anführer bei unserem Überfall an, stimmt’s, Jim? Jim?«

Denley rutschte auf seinem Stuhl herum. »Ja?«

»Du hast doch gesagt, der kleine Typ fuhr eine Indian, oder?«

»Ja, genau. Eine Indian.«

»Ist das nicht auch der, der vor ein paar Jahren eine Clubmama erstochen hat?«, hörte man Thomas’ Stimme von ganz hinten aus dem Dunkel.

»Nein, das war unser guter alter Den Laurey«, widersprach Bear. »Er ist der Messerstecher. Man erzählt sich, dass er eine der Clubmamas von den Hüften bis zu den Knöcheln aufgeschlitzt hat, wie ein Paar Chaps.«

»Aber Kaner war doch der, der vor ein paar Jahren seine Alte an einen Baum gefesselt hat, oder?«

»So isses, mit Nägeln durch ihre Handflächen, draußen bei Devil’s Bowl.« Guerreras spanischer Akzent drang wieder einmal durch. »Als die Jungs von der California Highway Patrol sie anderthalb Tage später auffanden, lehnte das gute Mädchen jede Hilfe ab. Meinte nur, ihr Alter hätte ihr gesagt, sie solle dort warten, bis er zurückkommt.«

»Klasse Mädel.«

»Den und Kaner sind die übelsten von den Nomads«, stellte Guerrera fest. »Und das will wirklich was heißen.«

Ein Klick, und das nächste Bild erschien auf der Wand. Ein Verbrecherfoto, auf dem ein heimtückisches breites Gesicht unter einem Wischmopp aus gelbweißen Locken hervorspähte. Die Augenbrauen waren so hell, dass man sie kaum erkennen konnte.

»Tom Johannsson, auch Tom-Tom genannt. Sprengstoffspezialist. Und Nomad.«

Weit und breit kein Hals in Sicht: Tom-Toms Kopf saß direkt auf seinen Schultern.

»Ich hab gesehen, dass bei einem von den Harley-Typen weiße Haare unterm Helm rausgeguckt haben.« Jims Stimme mit dem kräftigen Brooklyn-Akzent war immer leicht heiser und angestrengt.

»Kennt der sich denn gut genug mit Sprengstoffen aus, um so eine Bombe zu basteln wie die, die unseren Suburban hochgejagt hat?«, wollte Tim wissen.

»Allerdings«, bestätigte Guerrera. »Es heißt, dass Tom-Tom sein Handwerk bei den Michigan Blood Patriots gelernt hat. Die Typen könnten so manchem Terroristen noch was beibringen, was selbst zusammengebastelte Sprengsätze angeht.«

Freed zog die Gardinen auf, so dass man die bescheidene Aussicht aus dem dritten Stock erblicken konnte, und alle blinzelten ins Licht.

»Kennen wir irgendwelche von den Nomads des Sinner-Clubs?«, fragte Haines.

»Nigger Steve, aber den haben sie vor drei Tagen von seinem Motorrad geschossen«, erklärte Guerrera.

»Ein Schwarzer?«, fragte Thomas überrascht.

»Nein«, gab Guerrera zurück. »Nur sonnengebräunt.«

»Und tot«, ergänzte Bear.

»Das ist der erste Nomad der Sinners, der von einem rivalisierenden Club getötet wurde«, fuhr Guerrera fort. »Die Cholos haben die Gelegenheit genutzt, dass Den und Kaner gerade hinter Gittern saßen, und legten ihn um.«

»Glaubt ihr, dass die Sinners die beiden deswegen befreit haben?«, fragte Thomas.

»Ich würde sagen, ja«, meinte Bear. »Schutz und – demnächst in Ihrem Kino – Vergeltungsmaßnahmen.«

»Ihr wisst doch, wie die Sinners sich rächen, wenn einer aus ihren Reihen umgelegt wurde, oder? Dafür bringen sie fünf von den anderen um die Ecke.« Tim legte seinen Stift aus der Hand und merkte erst jetzt, dass er die Kappe ganz flachgekaut hatte. »Wir werden auf jeden Fall noch mehr Blut sehen.«

»Genau.« Millers Gesichtsausdruck war angespannt. »Und zwar ihres.«

»Thomas und Freed, ihr seht zu, dass ihr euch irgendwie bei den Cholos reinschleust«, befahl Tim. »Seht zu, dass ihr mit dem Oberboss in Kontakt kommt, diesem Typen mit der Frisur – wie hieß er noch mal?«

»El Viejo«, sagte Guerrera.

»Wahrscheinlich ist es sowieso ein aussichtsloses Unterfangen, aber wenn Den und Kaner es darauf abgesehen haben, dann wäre es nachlässig von uns, wenn wir an der naheliegendsten Stelle nichts unternommen hätten und nicht versucht hätten, ein paar von unseren Männern rund ums Clubhaus aufzubauen.«

»Kommt gar nicht in Frage, Rack«, widersprach Guerrera. »Auf so was werden sie sich nie einlassen. Um Biker-Angelegenheiten kümmern sich die Biker selbst, sabes? Außerdem sind die Cholos überall – wir könnten sie gar nicht im Auge behalten, selbst wenn sie uns lassen würden.«

Freed zuckte die Achseln, und die Falten in seinem Versace-Anzug glätteten sich. Er war mit dem Geschäft seiner Familie groß geworden – dieses Geld kam noch zu seinem Gehaltsscheck hinzu – und hatte dabei gelernt, auch Details niemals zu vernachlässigen. »Wir klemmen uns einfach mal dahinter. Kann ja nicht schaden.«

Thomas zeigte auf die Wand, die jetzt wieder leer und weiß war. »Eurer Meinung nach müssen diese drei Schönheitsköniginnen also das Befreiungsteam gebildet haben?«

»Sieht ganz so aus«, meinte Bear. »Sie sind die letzten Nomads – sie müssen das einfach machen. Außerdem haben unsere Informanten es uns auch bestätigt.«

»Haben wir irgendwelche Angaben, wo unsere Nomads zuletzt gesichtet wurden?«, fragte Tim. »Die sind ja ständig woanders unterwegs.«

Jim zupfte mit glasigem Blick an seinem Ohrläppchen. »Cynthia ist gerade erst sechzehn geworden.« Er sprach zu laut. Jeder bemühte sich, seinem Blick auszuweichen.

»Alles klar, Jim?«, fragte Tim.

Jim starrte auf die Tischplatte. »Frankies Tochter.« Als Einziger von den vier verletzten Deputys war er schon wieder in den Dienst zurückgekehrt. Er hatte seine Entlassung aus dem Krankenhaus verlangt und war dann geradewegs an seinen Schreibtisch zurückgekommen. Seine Jacke hatte er weggeworfen, aber auf seinem Hemd waren immer noch Blutspuren zu erkennen – dünne Linien am Kragen, die an Tinte erinnerten. Palton war fast acht Jahre lang sein Partner gewesen. Jim, sonst die Stimmungskanone bei den Einsatzkommandos, zeigte jetzt keinen Funken mehr von seinem respektlosen Humor.

»Die kriegen wir schon«, versicherte Bear schwach. Er rang sich ein Lächeln ab und grinste Jim verlegen an, eine großzügige Geste, die Tim wieder bewusst machte, warum Bear der Erste war, den Dray und er anriefen, wenn es gute oder schlechte Neuigkeiten gab. Und in den letzten paar Jahren ihrer Ehe hatte es von beiden so einige gegeben.

Tim blätterte die vor ihm liegende Akte durch und versuchte, sich wieder zu konzentrieren. »Irgendein Ansatzpunkt im Mother-Chapter?«

»Die Feebs – äh, ich meine natürlich: Das FBI hat versucht, Onkel Pete dranzukriegen, als Den und Kaner gefasst wurden«, erklärte Bear. »Sie haben es auf der Schiene versucht, dass er immer wieder für dieselben Verbrechen angezeigt wird, auf die Art wollten sie es deichseln, dass ihm mal eine härtere Strafe aufgebrummt wird. Erinnerst du dich noch an das Debakel mit den Kreditkartendaten?«

Tim und Dray hatten den Fall – wie fast jeder im Bundesstaat – mit großem Interesse verfolgt. Onkel Pete, der knuffige Hundertfünfzig-Kilo-Mann, Präsident der Sinners, hatte die Staatsanwälte auseinandergenommen, weil sie Kreditkarteninformationen ein wenig zu nonchalant zu ihren Gunsten interpretiert hatten. Beim Versuch, sein verwickeltes Drogenhandelsnetz und seine Geldwäscheoperationen zu entwirren, waren sie auch nicht viel erfolgreicher.

Malane hatte sich den ersten Teil der Information mit einem Gesichtsausdruck angehört, der auf reservierte Überlegenheit schließen ließ – wie Tim mittlerweile wusste, war dies eines der wichtigsten Attribute eines FBI-Agents. Nun räusperte sich der Agent und begann zu sprechen, wobei er seine Augen nicht von dem Kugelschreiber hob, mit dem er auf den leeren Block klopfte, der vor ihm lag. »Onkel Pete achtet genauestens darauf, dass das Mother-Chapter auf keinen Fall mit irgendeinem Verbrechen in Verbindung gebracht werden kann.«

»Und warum hattet ihr auch keinen Erfolg mit der Anklage wegen Drogenhandels?«, wollte Tim wissen.

»Aus demselben Grund, weswegen wir mit den Bikern immer diesen Ärger haben – ihr Netzwerk ist völlig unabhängig und unerschütterlich. Sie selbst bilden das Netzwerk der Dealer, was bedeutet, dass sie die ganze Szene kontrollieren, von ihren Verstecken über die Großhändler bis zum Dealer an der Straßenecke. Sie sitzen in den Spirituosengeschäften, in den Tante-Emma-Läden und den Tankstellen und dealen in kleinem Maßstab. Vertreiben aber letztendlich doch große Mengen. Sie haben viele Mitarbeiter, die kein Geld verlangen, und zwar ihre Frauen und ihre Prospects, also Biker, die in ihren Club aufgenommen werden wollen. Die Fäden dieser ganzen Operationen verlaufen im Verborgenen. Wenn wir einen Treffer landen, haben wir eben einen Treffer gelandet, aber mehr auch nicht. Ein Treffer. Minimale Warenmenge. Außerdem haben sie eine zuverlässige interne Pipeline, durch die sie die Drogen in andere Abteilungen und Städte transportieren – das machen sie auch wieder selbst. Vor allem in der Motorradsaison kann man es völlig vergessen. Da sind die Biker zu Hunderten auf der Straße unterwegs, und selbstverständlich würde man uns niemals genehmigen, Leibesvisitationen vorzunehmen, um ein paar Drogenkuriere genauer untersuchen zu können.« Malanes Gesicht zog sich zusammen, als hätte er in etwas Saures gebissen. Er war wütend, aber auch gedemütigt, denn das FBI war bei seinen Ermittlungen in dieser Sache öffentlich aufs gründlichste vorgeführt und abgestraft worden.

»Warum nehmen wir uns nicht trotzdem Onkel Pete vor und schauen ihn uns genauer an?«, schlug Tim vor.

»Er hat diese Promi-Anwältin«, gab Bear zu bedenken, »Dana Lake, bekannt aus Funk und Fernsehen.«

»Ich würde euch raten, in dieser Sache nur mit Samthandschuhen zu operieren«, meinte Malane.

Tim lehnte sich vor, rieb sich die Schläfen und grübelte über die wenigen Beweise nach, die sie hatten beschaffen können. Die Befreiungsaktion selbst zeigte, dass die Strecke, die das Transportteam am Montag genommen hatte – einen Tag nach dem Mord an Nigger Steve –, sehr sorgfältig überwacht worden war. Die Operation an sich war fehlerlos geplant und durchgeführt worden. Minuten, nachdem der erste Wagen des Transportkonvois die Stelle passiert hatte, war der Fahrer eines gelben Volvo auf die Bremsen gestiegen, hatte zwei Fahrbahnen blockiert und außerdem eine Rauchbombe auf dem Rücksitz hinterlassen, während er selbst zu Fuß floh – er trug dabei einen Helm – , über die Leitplanken setzte, auf eine bereits wartende Harley sprang und davonraste. Das zurückgelassene Auto hatte bis jetzt noch keine weiteren Hinweise geliefert.

Das kriminaltechnische Labor des Sheriffs hatte mittlerweile bestimmen können, dass es sich bei dem Sprengsatz in den Satteltaschen um einen Ammoniumnitrat-Dieselöl-Mix gehandelt hatte, der von einem Detonator gezündet worden war. Solche Bomben setzen sich aus Bestandteilen zusammen, wie man sie in jedem Baumarkt bekommen kann, und jeder hat die Möglichkeit, sie leicht zu Hause zusammenzubasteln, ohne dabei Hinweise für die Forensiker zu hinterlassen oder kleinste Spuren von Taggants, also bei der Produktion beigefügte Mikropartikel, durch die man die Herkunft des Sprengstoffs zurückverfolgen könnte.

Der Befreiungstrupp hatte schweres Geschütz benutzt: AR-15 waren nicht weit weg von den Uzi-artigen MAC-10, Maschinengewehre, wie sie weniger raffinierte Straftäter gerne benutzten. Zivile Ausführungen von M16 und AR-15 waren zu vollautomatischen Waffen umgebaut worden. So etwas dauert ganze zwanzig Minuten, alles was man dazu braucht, kann man sich in einem Versandhaus bestellen. Bei den polizeilichen Ermittlungen würde es sich am ehesten empfehlen, der Herkunft der Munition nachzugehen, aber heutzutage konnte man ja sogar auf Waffenausstellungen Munition kaufen, mit der man durch gepanzerten Stahl schießen konnte. Der Panzerstahl des Dodge-Vans war nur dafür konstruiert, den Insassen ein paar Sekunden Handlungsspielraum zu verschaffen. Obwohl Hank Mancone ein erfahrener Polizist war, hatte er den Transporter nicht rechtzeitig aus der Schusslinie bringen können, als der Kugelhagel auf das Auto niederging, und das hatte ihn und Palton das Leben gekostet.

Tim stand auf und ging ans Kopfende des Tisches, während die anderen ihn erwartungsvoll ansahen. »Tja, die haben uns ganz schön aufgescheucht. Mit Frankie waren hier alle befreundet. Hank kannte ich zwar nicht so gut, aber wenn es einen von uns erwischt, geht es uns allen nahe.«

Malane trug eine gelangweilte Miene zur Schau, und Tim hasste ihn dafür.

»Aber wir werden die Täter nicht erwischen, wenn wir jetzt zu emotional handeln. Der Sheriff befasst sich mit den Morden an Frankie und Hank, also können wir uns in aller Ruhe mit dem beschäftigen, was wir am besten können: entlaufene Gefangene finden. Auf diese Art erweisen wir den Toten Ehre. Bearbeitet eure Informanten. Ehemalige Zellengenossen, uns bekannte Kontakte, ihre bevorzugten Aufenthaltsorte – ihr wisst ja, wie es geht. Redet mit dem Personal an den Tankstellen, die an den klassischen Biker-Routen liegen, sagt ihnen, dass eine Belohnung ausgesetzt wird. Dasselbe in Spezialgeschäften für Motorradausrüstung, an Schrottplätzen, Tauschbörsen. Wir müssen ein besonderes Augenmerk auf Motorraddiebstähle haben, für den Fall, dass sie sich jetzt neue Fahrzeuge besorgen, um uns abzuschütteln.«

»Aber haltet euch nicht mit japanischen Reiskochern auf«, riet Guerrera. »Oder mit Fahrgestellnummern. Kriminelle von diesem Kaliber können so eine Nummer jederzeit abschleifen und eine neue eingravieren. Das ist das Problem mit diesen Motorrädern – man kann ihren Ursprung so gut wie nie zurückverfolgen. Jedes Einzelteil könnte von einem anderen Fahrzeug stammen.«

»Könntest du noch ein bisschen genauer werden, was die Motorräder angeht?«, bat Freed. »Wonach sollen wir konkret Ausschau halten, wenn wir draußen unterwegs sind?«

Guerrera runzelte nachdenklich die Stirn. Sein Gesicht wirkte wie das eines Teenagers, trotz der Bartstoppeln fehlte jede Härte darin. Seine langen Wimpern und vollen Lippen sahen eher italienisch aus, sie waren nicht das, was die Leute im Allgemeinen mit einem Kubaner verbanden. Trotzdem war er von Kopf bis Fuß Little Havanna. »Die Motorräder der Outlaw-Biker sind sehr leicht. Schlecht gefedert, wenn man auf so einem fährt, schüttelt es einem ganz gewaltig die Eingeweide durch. Ein normales Motorrad rollt mit dreihundertfünfzig Kilo vom Fließband, aber die Biker montieren so viel ab, bis nur noch zweihundert übrig sind – Cutaway nennt sich so was. Vielleicht stehlen sie ein nicht so hochwertiges Bike von einem Sonntagsfahrer. Wenn sie es nicht ausschlachten, nehmen sie die Satteltaschen ab, die Verkleidung, jedes Extra aus Chrom, die Federn an der Gabel, die hinteren Stoßdämpfer, die Schutzbleche. Dann verpassen sie dem Sitz eine neue Form, verkleinern die Scheinwerfer und montieren Doppelvergaser.

Die meisten Outlaw-Biker bauen auch die großen Tanks aus, denn die verstecken den Motor und die Pferdestärken. Doch die Sinners, vor allem die Nomads, lassen sie dran, für den Fall, dass sie bei Verfolgungsjagden mit der Polizei mehr Benzin brauchen. Aus demselben Grund haben sie auch nicht so gerne die breiten, geschwungenen Apehanger-Lenker, die man an den meisten Choppern sieht – denn mit denen lässt sich das Motorrad auf der Flucht schlechter lenken. Sie greifen wirklich in jede Trickkiste, um das Fahrzeug schneller zu machen – sie beschneiden die Schwungräder auf der linken Seite, um besser beschleunigen zu können, sie mögen Handschaltung und fette Ventile. Außerdem bohren sie den Motor auf, um mehr Hubraum zu bekommen. Nach diesen blödsinnig nach Chopper-Art ausgestellten Vorderrädern werdet ihr bei den Sinners vergeblich Ausschau halten. Was das angeht, sehen sie die Dinge einfach pragmatisch – bei ihnen geht Geschwindigkeit vor Ästhetik. Hauptsache, sie können die Bullen abhängen. Keiner hat Lust, sich schnappen zu lassen, nur weil das Vorderrad unbedingt anderthalb Meter ausgestellt sein muss. Das dürft ihr bei den Sinners nie vergessen – trotz allem sind sie in erster Linie Kriminelle, und erst in zweiter Linie Biker.«

»Wir müssen jeden möglichen Ansatzpunkt finden«, sagte Tim. »Ich will wissen, ob einer von diesen Idioten vielleicht schon mal geflohen ist, obwohl jemand mit einer Kaution für ihn gebürgt hatte. Ich möchte, dass ihr mit den Leuten im Gefängnis redet – sitzt ihr ehemaliger Sekretär nicht gerade im San Quentins seine zehn Jahre ab?«

»Ja, aber diese Typen packen grundsätzlich nicht aus«, wandte Guerrera ein. »Nicht mal im Knast.«

»Ach ja? Du meinst also, wir sollen ihn einfach weiter in Ruhe Gewichte heben und den Bachelor gucken lassen? Nein, ich will, dass er vernommen wird. Haines?«

»Alles klar.«

»Zimmer, du tust dich mit dem Morddezernat zusammen. Thomas – haben wir irgendwelche laufenden Ermittlungen gegen die Sinners?«

»Da weiß ich kaum, wo ich anfangen soll. Eine Frau in einem babyrosa Cadillac hat letztes Jahr auf dem Pacific Coast Highway einen Sinner angefahren und getötet. Zwei Tage später wurde sie in ihrem Haus in Pasadena ermordet. Im August hatten wir eine Anhalterin, die von den Sinners drei Monate lang gefangen gehalten und immer wieder vergewaltigt wurde. Sie will keine Anklage erheben. Wahrscheinlich haben die Sinners für solchen Scheiß Akten über Familienmitglieder, und auf die Art wissen sie ganz genau, in welche Grundschule deine kleine Nichte geht. Da überlegt man es sich zweimal, ob man reden will. Dann ist da noch eine Wasserleiche angespült worden …«

»Hol einfach sämtliche Akten wieder raus und schau sie dir noch mal gründlich durch. Wie sieht es mit Informationen über die Mitglieder des Mother-Chapters aus?«

»Überraschend schlecht«, antwortete Bear. »Das Clubhaus ist abgeschlossen, die Helmpflicht sorgt dafür, dass wir sie auf der Straße nicht auseinanderhalten können, und besondere Kennzeichen nützen auch nichts, wenn alle diese Kennzeichen haben. Ob ihr’s glaubt oder nicht, die Nomads sind leichter zu identifizieren, denn die sind alle zur Fahndung ausgeschrieben.«

»Der Sheriff von Fillmore ist am Clubhaus dran, seit kurz nach dem Überfall auf den Gefangenentransport. Jim – fahr du mal mit Maybeck da hoch …« Auf einmal bemerkte Tim, dass alle am Tisch Jim anstarrten. Im nächsten Moment fiel erneut ein Tropfen Blut aus Jims Ohr auf das Blatt Papier, das vor ihm lag. »Jim. Jim … du hast da …«

»Oh.« Jim hielt sich die hohle Hand unters Ohr und fing die Tropfen auf. Dann starrte er ausdruckslos auf das Blut in seiner Handfläche. »Tut mir leid, Leute.«

»Geh doch kurz runter zu den Krankenschwestern.«

»Okay. Ja, genau.«

Die Tür schloss sich hinter ihm. Tim brauchte einen Moment, bis er zu seinem Gedankengang zurückfand, und die Pause dehnte sich unangenehm. Thomas atmete tief aus und blies dabei die Wangen auf. Bear schob den Unterkiefer zur Seite, dass es knackte.

»Okay, Maybeck, setz dich mit den Deputys in Verbindung, die das Clubhaus bewachen. Sag ihnen, dass sie den Sinners wegen allem möglichen Kleinkram Schwierigkeiten machen sollen – wegen fehlender Schalldämpfer, zu hohen Lenkern und Verstößen gegen die Helmpflicht. Und dann stellt ihr ein paar Kilometer weiter auf derselben Straße noch eine Streife hin, die sie für dieselben Bagatellvergehen noch mal aufschreibt. Auf die Art kriegen wir die Gesichter zu den Namen und verschaffen uns einen Überblick, wer sich in und ums Clubhaus bewegt und auf welchen Maschinen. Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass wir einen V-Mann einschleusen können?«

»Geht gegen null«, wandte Malane schnell ein.

Guerrera, der nur ungern einer Meinung mit einem FBI-Agent sein wollte, nickte widerwillig.

»Das ist so gut wie unmöglich. Um in diese Kreise reinzukommen, muss man heutzutage jemanden umlegen, als Beweis quasi, dass man nicht bei der Polizei ist. Und dann muss man noch den Initiationsritus überstehen. Richtig böse Geschichten.«

»Okay, vergessen wir das. Aber wir richten unser Augenmerk auf die Spuren, die in die Nähe des Mother-Chapters führen – die Verstecke sind normalerweise nicht besonders weit entfernt.« Tim wandte sich wieder an Malane. »Wir werden die Akten brauchen, die Sie während des Prozesses benutzt haben, alles, von den Morden bis zu den Anklagen wegen wiederholter Vergehen.«

»Ich werde sehen, was ich tun kann.«

»Versuchen Sie ein bisschen mehr als das, was Sie normalerweise für uns tun können.«

Malane faltete seine Hände über dem Bauch, eine Geste, die an einem robuster gebauten Mann selbstbewusst ausgesehen hätte. »Ich kann Ihnen schon jetzt sagen, dass alles auf die Namen ihrer Frauen eingetragen ist – Immobilien, Portfolios, der ganze Schamott. So arbeiten diese Typen. Da viele von ihnen verurteilte Verbrecher sind, lassen sie sogar die Waffen bei ihren Frauen.«

»Dann müssen wir uns eben diese Tatsache zunutze machen«, meinte Tim. »Vielleicht kommen wir ja über ihre Frauen an sie heran. Ich will wissen, wer sie sind und welche Frau mit wem zusammen ist. Guerrera, wie müssen wir uns das vorstellen?«

»Die Sinners benutzen andere Namen für ihre Frauen als die restlichen Biker-Gangs – das gehört zu ihrem Image als völlig neuartige Organisation. Die Frauen, die sonst ›Mamas‹ heißen, nennen sie ›Schlampen‹, deren ›Alte‹ sind bei ihnen ›Schnitten‹. Die Schlampen gehören der ganzen Gang, das sind die Nutten, die nebenher mitlaufen. Bei denen darf quasi jeder von den Jungs, wenn er mal Lust hat, man kann sie aber auch im Austausch gegen Ersatzteile an andere Clubs weitergeben, ganz nach Belieben. Ab und zu entführt der Club ein Mädchen oder ›rekrutiert‹ eines aus einem Frauenhaus. Aber eine Schnitte gehört nur einem Typen, und daran halten sich auch alle.«

»Eine Schnitte pro Biker?«, vergewisserte sich Tim.

»Außer bei Onkel Pete, der hält sich eine ganze Handvoll. Und er gibt sich nicht damit zufrieden, dass sie eine Jacke tragen, die jedem mitteilt, wem sie gehören – seine Frauen müssen jeweils einen kleinen Finger lassen. Das ist der Preis, den man zahlen muss, wenn man mit papi chulo auf seinem dicken Schlitten fahren will.«

»Okay«, sagte Tim. »Informationen sind die Grundlage für unsere Arbeit. Wir brauchen noch mehr Informationen. Und die holen wir uns jetzt.«

Einer der Sicherheitskräfte sah ins Zimmer. »In Piru ist gerade ein Cholo von seiner Maschine geschossen worden.«

Bear lehnte sich in seinem Stuhl zurück und fing Tims Blick auf. »Die Jagdsaison ist eröffnet.«

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5

Bear saß am Steuer seines heruntergekommenen Dodge Ram, Tim auf dem Beifahrersitz, und Guerrera war auf der durchgehenden Vorderbank zwischen den beiden eingeklemmt. Über die kurvenreiche Grimes Canyon Road fuhren sie von Moorpark nach Fillmore. Sie kamen an einer Abzweigung vorbei, von der eine unbefestigte Straße zu einer Scheune führte – hier hatte Tim zum ersten Mal Ginnys Mörder gegenübergestanden, und wie immer spürte er an dieser Stelle, wie sich ihm der Magen ein wenig zusammenzog. Mittlerweile reagierte er nicht mehr auf alles, was ihn an Ginny erinnerte – das Lachen kleiner Mädchen oder den Geruch von Jolly Rancher-Bonbons –, aber der Anblick dieser Straße setzte ihm immer noch zu. Guerrera, der durch einen Telefonanruf abgelenkt war, merkte nichts von Tims Missstimmung, aber Bear, der mit dieser geheimen Geschichte vertraut war, warf einen verstohlenen Blick zu Tim hinüber, um einzuschätzen, wie schlimm es ihn mitnahm.

Die Herbstfeuer hatten nicht viel zurückgelassen – versengte Hügel, mit Aschestreifen überzogene Flächen, Feigenkakteen, die eine blassgelbe Farbe angenommen und zu schlaffen Häufchen zusammengesackt waren. Die wenigen Bäume, die der Einäscherung wie durch Zauberei entgangen waren, ragten wie verkohlte Skelette aus der geschwärzten Erde. Die Spätnachmittagssonne stand tief am Horizont und ließ die öde Landschaft wie eine großartige Filmkulisse aussehen.

Tim hatte Haines und Zimmer abkommandiert, um die Schießerei in Piru zu untersuchen, damit er sich die – zugegeben ziemlich spärlichen – Informationen zu dem Fall ansehen und sich dann mit der Einrichtung seiner Einsatzzentrale befassen konnte.

Er war froh über diese bürokratischen Verpflichtungen, die mit seinem neuen Posten einhergingen. Seine Besprechung im Hauptquartier des L.A. County Sheriff in Monterey Park war so gut verlaufen, wie er erwartet hatte – die Sheriffs und Deputys arbeiteten traditionell schon immer eng zusammen, und beide maßen diesem Fall höchste Priorität bei. Man war übereingekommen, sich gegenseitig Hilfestellung zu leisten, und diese Absprache schloss auch den Sheriff von Ventura mit ein, für den Dray arbeitete. Die Forensiker hatten bereits eine gemeinsame Datenbank eingerichtet, um die Infos zusammenzustellen, die Tim über die beliebtesten Biker-Treffs angefordert hatte – diese Datenbank konnte von mehreren beteiligten Polizeistationen eingesehen und erweitert werden. Noch bevor Tim die Besprechung verlassen hatte, kamen schon die ersten Namen und Beschreibungen von Sinners aus dem Mother-Chapter herein. Die Deputys von Ventura waren bereits mit einzelnen Sinners vertraut, die in ihrem Zuständigkeitsbereich wegen Drogengeschäften festgenommen worden waren, und steuerten somit auch jetzt die meisten Informationen bei.

Guerrera klappte sein Handy zu. »Haines hat mir gerade bestätigt, dass es bei der Schießerei in Piru keine Zeugen gab. Der gute alte Chooch Millan wurde auf einer verschwiegenen Straße am äußersten Stadtrand erschossen. Sie haben seine Jacke mit den Clubabzeichen einkassiert und unseren muchacho dann im Unterhemd liegen lassen.«

»Warum haben sie die Jacke genommen?«, wollte Bear wissen.

»Die Clubjacke eines Outlaw-Bikers ist das ultimative Symbol seines Stolzes – die zählt sogar noch mehr als seine Maschine. Wenn er seine Jacke erst einmal bekommen hat, wäscht er sie nie wieder.«

»Nie?«

»Nicht mal nach dem Initiationsritus, bei dem die Jacken – mitsamt ihren stolzen neuen Besitzern – mit Öl, Pisse und Kacke getauft werden. Die ganz Harten legen ihre Jacken sogar über Nacht unter ihre Motorräder, damit sie das raustropfende Öl aus dem Kurbelgehäuse auffangen. Es gilt geradezu als Sakrileg, die Jacken zu waschen. Darauf kann sogar die Todesstrafe stehen.«

Tim, der Bears Faszination für solche sinistren Geschichten kannte und befürchtete, dass sie jetzt nur zu leicht vom Thema abkommen konnten, holte Guerrera wieder zurück zu den harten Fakten. »Hat Haines sonst noch was gefunden?«

»Sieht aus, als hätten sie ein AR-15 benutzt, dasselbe wie bei ihrer Befreiungsaktion. Der Sheriff hat sehr viele Einheiten für dieses Gebiet abgestellt, aber die Biker sind einfach zu schnell. Die waren schon über alle Berge, bevor überhaupt der Anruf beim Sheriff einging.«

Bear zeigte auf die Straße, die sich weiter unten durch die Hügel schlängelte. »Piru liegt weniger als fünfzehn Kilometer vom Clubhaus der Sinners entfernt.«

Der Dodge fuhr nahe an die aufragende Wand des Canyons heran, und Tim konnte die Graffiti sehen, die die Leute in den Fels geritzt hatten. SEAN + SUZIE. MICKEY P WEISS WAS VON HARLEYS. AB HIER SINNER-TERRITORIUM – PASST GUT AUF EURE FRAUEN AUF. »Chooch Millan«, sagte Tim. »War er ein Officer?«

»Haines meint nein.«

»Nomad?«

Guerrera schüttelte den Kopf. »Niemand Wichtiges. Ein ganz normaler Cholo. Warum fragst du?«

»Ich weiß nicht, irgendwie kommt mir das komisch vor. Die Sinners haben bei dieser Befreiungsaktion gewaltig was riskiert. Sollte Rache für Nigger Steve das Motiv gewesen sein – der erste Nomad der Sinners, der jemals ermordet wurde –, warum schnappen sie sich dann nicht einen ranghöheren Cholo? So einen Durchschnittsbiker auf einer verlassenen Straße abzuknallen – das ist doch bescheuert. Das passt alles nicht zusammen.«

»Vielleicht wollten sie damit einfach nur die Dinge ins Rollen bringen«, schlug Bear vor.

»Ich glaube eher, dass Tim recht hat«, erklärte Guerrera. »So denken diese Typen nicht. Die wollen immer noch eins draufsetzen, verstehst du? Ihre Egos schreien nach Eskalation.«

»Woher weißt du eigentlich so gut Bescheid über diesen ganzen Scheiß?«, erkundigte sich Bear.

Guerrera zuckte mit den Achseln. »Ich bin in einer hässlichen kleinen Vorstadt von Miami aufgewachsen. Meine Brüder und ich sind dort bei einer Jugendgang mitgefahren, den Vatos. Mehr konnte man dort gar nicht unternehmen. Schraub dir deinen Schlitten zurecht und folge dem Asphalt. Na ja, das haben wir dann halt gemacht. Die größten Arschlöcher stiegen später zu den Cholos auf.«

»Und du?«, wollte Tim wissen.

»Ich bin ausgestiegen und zu den Bullen gegangen.«

Ein halb verbrannter Baum konnte sich so gerade noch an den Rand einer Felsklippe klammern, und die drei bewunderten für einen Moment die Zähigkeit dieses Gewächses.

»Ich hasse diese Typen. Haben mein ganzes barrio kaputt gemacht. Und einige von mis hermanos in die Horizontale befördert.«

»Deine Brüder?«

»Nein. Die haben es auch alle rausgeschafft. Mamá war zu streng, um uns solchen Unsinn durchgehen zu lassen.«

Mittlerweile waren sie in den Ebenen von Fillmore angekommen und durchfuhren ein völlig heruntergekommenes Viertel.

Guerrera bemerkte eine Südstaatenflagge, die über einem Auto auf einem Rasenstück wehte. »Wir brauchen keine Verstärkung, oder?« Er gab sich Mühe, einen lässigen Ton anzuschlagen, aber es gelang ihm nicht so recht.

»Die Nomads sind nicht so blöd, sich hier herumzutreiben«, meinte Tim. »Wir müssen sie rauslocken. Und außerdem können wir sie besser beobachten, wenn sie uns auch beobachten wollen.«

»Oder uns umbringen wollen«, warf Bear ein.

»Das auch.«

Bear fuhr an den Bordstein und parkte hinter einer endlosen Reihe von Harleys. Hinter einem Holzzaun tauchte ein zerfallenes Haus auf. Irgendwann hatte es vielleicht mal wie eine Farm ausgesehen, aber mittlerweile waren so viele Anbauten dazugekommen und so viele Reparaturen vorgenommen worden, dass das letzte bisschen Einheitlichkeit verlorengegangen war. Motorradersatzteile lagen auf dem Vorhof verstreut; wo die Wiese begann, waren sie halb von Erde bedeckt. Die Sinners hatten genug Geld auf ihren diversen versteckten Konten, um das Ganze abzureißen und sich stattdessen ein Schloss zu errichten, aber dies hier schien passender. An den Wänden waren Sandsäcke gut einen Meter hoch aufgestapelt, und Maschendrahtzaun vor den Fenstern schützte vor Granatenwürfen.

Guerrera tupfte sich den Schweiß von der Stirn. Er überprüfte das Magazin in seiner Glock und steckte sie wieder weg. Seine Hände zitterten leicht. »Wenn ihr wüsstet, was die mit hispanos schon angestellt haben.«

»Schon gut«, beruhigte ihn Tim. »Wir gehen voraus.«

»Ich hab keine Angst, ich wollte bloß sagen, dass ich diese Typen total hasse.«

Sie stiegen aus dem Wagen. Sofort gingen die Lichter vor dem Haus an, und zwei Schrottplatzköter mit kantigen Pitbull-Schädeln warfen sich knurrend gegen den Maschendrahtzaun. Eine Überwachungskamera drehte sich auf einem Pfosten hin und her, es sah aus, als würde ein Roboter den Kopf mitdrehen, um ihren Bewegungen zu folgen. Tim zog seine Dienstmarke heraus und hielt sie vor die Linse.

Einen Augenblick später trat ein hochgewachsener Mann mit einem Pik-Ass-Tattoo auf dem rasierten Schädel auf die Terrasse und pfiff die Hunde zurück. Tim konnte ihn sofort mit einer Beschreibung in der neuen Datenbank des Sheriffs ins Verbindung bringen – Diamond Dog Phillips.

»Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?«

»Wir sind nicht hier, um Ihnen Ärger zu machen«, gab Tim zurück. »Wir wollen uns nur mal mit Onkel Pete bekannt machen.«

»Natürlich können wir uns auch gern einen Durchsuchungsbefehl besorgen …«, schlug Bear hilfsbereit vor und machte Anstalten, seine massige Gestalt wieder zum Auto zurückzubewegen.

Diamond Dog zog ein finsteres Gesicht und bewegte sich ins Haus zurück. Sie warteten geduldig. Fünf Minuten später war er wieder da, kam den Weg entlang und öffnete ungefähr zehn Millionen Schlösser an der Pforte. Sie folgten ihm und betraten ein dunkles, höhlenartiges Wohnzimmer.

Ein paar Biker hingen mit den Schlampen ab, die mit weihnachtlich rot-grünen Spandex-Miniröcken und Mikroröcken ausstaffiert waren. Eine Reihe von Monitoren zeigte mehrere Außenansichten des Clubhauses. Im Hintergrund hörte man das nervige Leitmotiv eines Flipperautomaten und das Rauschen und Piepsen der Geräte, mit denen man den Polizeifunk verfolgte. Die Wände waren vom Boden bis zum unteren Rand der Fenster mit gepanzertem Stahl und Betonblöcken verkleidet. Rechts und links vom Eingang hatte man Schießscharten angebracht, die Tür selbst stammte von einem begehbaren Tresor von Mosler. In der feuchten Luft lag ein Hauch von Moder, vielleicht war es auch dreckiges Leder, das man hier roch. Trotzdem war das Haus auf eine gewisse Art ein Beispiel für die besseren Häuser in L.A. Nur dass man es eben nach Biker-Geschmack eingerichtet hatte.

»Ihr könnt euch auf die Couch setzen«, genehmigte Diamond Dog.

Eine Schlampe ging mit schwingenden Hüften an ihnen vorbei. Aus dem Bund ihrer Jeans wuchs ein Flammentattoo. Es sah aus, als hätte sie eine besonders heftige Geschlechtskrankheit. ICH BIN DIE SCHLAMPE, DIE VOM BIKE GEFALLEN IST verkündete ihr T-Shirt. Auf dem Arm trug sie ein Baby, auf dessen Hals eine Kette eintätowiert war. Bear und Guerrera setzten sich, Tim jedoch starrte das Kind so auffällig an, dass das Mädchen es bemerkte.

»Mach dich locker, Bulle, ist bloß Henna.«

»Für dich immer noch Bundesbulle.«

Diamond Dog baute sich mit verschränkten Armen vor ihnen auf, ein Stück hinter ihm stellten sich zwei weitere Clubmitglieder in Position. Ihre V-förmige Formation erweckte den Eindruck, als wollten sie für das Plakat eines Tarantino-Films posieren. Der eine trug trotz des Dämmerlichts eine Sonnenbrille, der andere eine offene Lederweste ohne Unterhemd, so dass man das Piercing in seiner Brustwarze sah, von dem ein Zettel herabbaumelte, wie man ihn sonst nur an den Zehen von Toten im Leichenschauhaus findet. Der Typ mit der Sonnenbrille drehte sich um und fing eine Dose Bier auf, die ihm entgegenflog. Auf der Rückseite seines T-Shirts stand: WENN DU DAS LESEN KANNST, IST DIE SCHLAMPE VOM BIKE GEFALLEN.

»Oh«, meinte Bear, »jetzt kapier ich den Gag auch.«

Ein Sarg vor dem Sofa diente als Wohnzimmertisch. Links stand ein Motorrad mit auffälliger Totenkopfbemalung, von dem das Öl auf den fadenscheinigen Teppich tropfte. Auf dem Lenker befand sich ein kleiner Spiegel, wie ihn Zahnärzte benutzen – ein Zugeständnis an die gesetzlichen Vorschriften.

Guerrera wies auf die Maschine. »Tolle Bemalung.«

Diamond Dog kratzte sich zwischen den Beinen, was seinem betont toughen Gehabe einen gewissen Abbruch tat. »Das hat Zauberstab-Danny gemacht, hijo. Allein der Tank ist zwölfmal lackiert worden. Du verdienst es nicht mal, so was anzuschauen.«

»Zauberstab-Danny?«, hakte Bear nach. »Ist das so eine Art zweiter John Holmes, oder was?«

Diamond Dog brach in Gelächter aus, wobei er eine Zahnlücke zwischen seinen Schneidezähnen entblößte. »Ja, genau. Danny mit dem Riesenschwanz.«

Ein paar Sinners versammelten sich in der Tür, die zum Nebenraum führte. Prothesen, um den Kopf geschlungene Tücher, fehlende Ohrläppchen – sie sahen aus wie eine Versammlung wohlgenährter Jahrmarktsaushilfen. »Hey, Annie.«

Ein älterer Biker winkte sie mit dem Finger heran. Hinter dem Türpfosten konnte man das Ende einer Matratze erkennen.

Während Annie jemandem ihr Baby in die Hand drückte, bemerkte Tim glänzende Narben, die ihr wie Säume rund ums Bein liefen. Hatte Den an ihr herumgeschnitzt?

Sie ging ins Nebenzimmer. Diamond Dog, der Bears angewiderten Gesichtsausdruck bemerkt hatte, grinste anzüglich und machte eine Kopfbewegung in Annies Richtung. »Willst du auch mal?«

»Die würde ich nicht mal ficken wollen, wenn sie die letzte Frau auf ’ner einsamen Insel wäre.«

»Und ich würde nie im Leben einen Bullen ficken«, rief Annie über die Schulter nach hinten.

»Alles klar«, erwiderte Bear. »Ich würde dir auch nicht zumuten wollen, dass du so weit unter deinen Ansprüchen bleiben musst.«

Sie verschwand in der Gruppe der wartenden Männer. Der ältere Typ packte sie bei der Schulter, und sie machten einen Schritt rückwärts auf die Matratze zu, so dass sie aus dem Blickfeld verschwand. Die anderen warteten, hakten die Daumen in die Gürtelschlaufen und grinsten.

»Warum helft ihr nicht mit?«, fragte Bear und zeigte aufs Nebenzimmer. »Ich glaube, die könnten da drüben noch ein Schlusslicht brauchen.«

Einer von den Bikern lachte. »Da hat Dog sich ja schöne Filzläuse aus Mexiko mitgebracht.«

Guerreras Gesicht war angespannt, als er antwortete: »Auf der anderen Seite der Grenze sind sie also anders?«

»Ja.« Er imitierte den spanischen Akzent gar nicht mal so schlecht. »Da chaben sie keine Autoversickerung.«

Die Geräusche aus dem Nebenzimmer wurden lauter. Irgendjemand rief: »Hey, Toe-Tag, brauchst du ’ne schriftliche Einladung, oder was?«

»Tolle Namen habt ihr hier«, bemerkte Bear. »Gibt’s im Garten auch ein hübsches kleines Baumhaus?«

Die beiden Männer schlurften davon, um sich in die Schlange einzureihen, so dass Tim freien Blick auf die hintere Zimmerwand bekam, wo Lederjacken mit geschmacklosen Abzeichen aufgehängt waren wie Anglertrophäen. Die meisten waren Jacken der Cholos, die man den Mitgliedern bei einem Überfall abgenommen hatte. Biker, die ihre Lederjacke verloren – und den Überfall überlebten –, mussten sie sich zurückholen, wenn sie wieder in ihren Club zurückkehren oder, in manchen Fällen, überhaupt mit dem Leben davonkommen wollten. Die dreiste Ausstellung dieser Beutestücke war geradezu eine Einladung an ihre Rivalen, ins Clubhaus der Sinners einzubrechen. Tim dachte an die Jacke von Chooch Millan, die man der Leiche erst vor wenigen Stunden ausgezogen hatte. Allerdings nahm er an, dass die Sinners Jacken zerstörten, wenn sie Beweise für ein Verbrechen liefern konnten. Nur zwei Jacken der Sinners waren in der Sammlung vertreten – die von Nigger Steve war im Dämmerlicht des Raumes nur schwer zu erkennen.

Tim zeigte auf die andere Jacke, die den flammenden Schädel, das Clubemblem der Sinners, trug. »Ist Lash auch umgebracht worden?«

»Nee, der gute alte Lash wusste einfach nicht, was sich gehört. Da haben wir ihm seine Jacke wieder abgenommen.«

Tim fing einen Blick von Bear auf. Ein Mann, den man aus dem Club geworfen hatte, war ein Mann, der vielleicht reden würde.

»Weswegen denn?«

»Du bist ja wohl überhaupt kein neugieriger kleiner Wichser, oder?«

Bear legte seine Füße auf den Sarg, doch Diamond Dog schob sie mit dem Stiefel wieder herunter. »Hey, kennst du gar keinen Respekt, oder was?«

Bear richtete sich zu seiner vollen Größe auf, so dass er Diamond Dog um einen Kopf überragte. Sofort kam Whelp angetrabt und einen Moment später Toe-Tag, der sich im Gehen noch den Hosenlatz zuknöpfte. Erst sprang Guerrera auf, dann Tim, und prompt tauchten hinter Diamond Dog acht oder zehn Outlaws auf wie aus dem Boden gewachsen. Annie stand schwer atmend in der Tür und bedeckte ihre Blöße mit einer Jacke.

Bear fixierte Diamond Dog, als würden die anderen gar nicht existieren.

Da hörte man das Gepolter von Stiefeln auf der Treppe, und eine Frau mit fransig geschnittenem braunem Haar und einer Lederjacke erschien. »Onkel Pete kann euch jetzt empfangen.«

Die drohende Pose der Biker milderte sich ein wenig, und Tim, Bear und Guerrera verließen den Schauplatz. Sie folgten der Frau, auf deren Rücken zu lesen war: EIGENTUM VON ONKEL PETE. An ihrer linken Hand fehlte der kleine Finger.

Im zweiten Stock durchquerten sie einen dunklen Flur. Tim stutzte, als er ein Mädchen im Teeniealter erblickte. Sie ließ den Kopf hängen und hatte die Arme über der Brust verschränkt, um ein zerrissenes T-Shirt zusammenzuhalten. Im Vorbeilaufen stieß sie fast mit ihrer neunfingrigen Führerin zusammen und murmelte irgendetwas in sich hinein. Das zerzauste blonde Haar klebte ihr an den feuchten Wangen, und eines ihrer Augen war geschwollen.

Die Frau in der Lederjacke zeigte auf die Flügeltür, aus der das weinende Mädchen herausgekommen war. »Da drin.«

Die drei Männer betraten einen großen Raum – das ehemalige Schlafzimmer des Hauses? –, in dem eine massige Gestalt auf einem durchhängenden Kingsize-Bett saß. Ein Königspudel, dessen schwarze Haut stellenweise durch das geschorene weiße Fell durchschimmerte, lag am Fuß der Matratze und entblößte lautlos die Zähne. Die Fensterläden waren geschlossen, daher brauchte Tim eine Weile, bis sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten.

Onkel Pete drückte sich einen fleckigen Stofffetzen gegen den wabbeligen Arm. Mit der schweigsamen Zufriedenheit eines pensionierten Generals, der seine Panzermodelle bemalt, tupfte er sich Blut von seinem fleischigen Bizeps, auf dem man drei tiefe Kratzer erkennen konnte, ganz offensichtlich von Fingernägeln. Ein Büschel langer blonder Haare lag auf dem Teppich zu seinen Füßen. Die Laken waren zerwühlt.

»Lebhafte kleine Fotze. So mag ich das.« Onkel Pete faltete das Stück Stoff zusammen und legte es wieder auf seine Wunde, ohne ein einziges Mal den Blick von seiner Tätigkeit zu nehmen. Ein kleines, mit einem Gummiband umwickeltes Bärtchen stand von seinem Kinn ab wie ein steifes Stück Tau. »Steckt ihr hinter dem plötzlichen Interesse, das die Bullen gerade für uns zeigen? Wir haben gehört, dass es da gerade einige atmosphärische Störungen gibt.«

»Ja genau«, sagte Tim, »das sind wir.«

Onkel Pete schüttelte den Kopf. »An manchem Morgen ist es echt die Mühe nicht wert, dass man seinen Fünfpunktegurt durchkaut.« Er hob den Kopf und sah sie scharf an. »Schafft den Mexikaner hier raus.«

Guerreras Stimme klang ein wenig härter als normal. »Ich bin Kubaner.«

»Oh. Na dann …« Pete lachte, dass sein fetter Oberkörper unter dem Unterhemd bebte. »Ich will hier überhaupt keine Latinos. Nur echte Amerikaner, die hier geboren und aufgewachsen sind.«

»Okay, Pocahontas.«

Onkel Pete starrte Tim an, den er offensichtlich als den Wortführer identifiziert hatte.

»Schafft den Latino hier raus, sonst findet diese Unterhaltung gar nicht erst statt.«

Guerrera machte Anstalten, auf den Biker loszugehen, doch Tim trat ihm in den Weg, ohne seine Augen von Pete zu nehmen. Guerrera drückte sich gegen Tims Rücken, schob sich aber nicht an ihm vorbei.

Guerreras Reaktion schien Pete nur noch mehr anzuspornen. »Schafft den Latino aus meinem Clubhaus.«

»Wenn du ihn raushaben willst, dann bring ihn selbst raus«, gab Tim zurück. Bear baute sich demonstrativ neben Guerrera auf.

Onkel Pete blinzelte ins Dämmerlicht und überlegte zweifellos, ob es die Eskalation wert war, doch dann breitete sich ein Lächeln auf seinem Gesicht aus. »Dich kenn ich doch. Der Typ von der Bürgerwehr, oder? Du hast damals diese ganzen Arschficker umgelegt. Ich finde, du brauchst einen Spitznamen.«

»Benutz doch einfach meinen richtigen Namen, okay?«

»Tut mir leid, Kumpel, jeder bekommt einen Spitznamen.« Onkel Pete legte den Kopf in den Nacken und musterte Tim. Das Stoffstück verschwand zwischen den zerwühlten Laken, und Pete vergrub seine Hand in dem Fellpuschel auf dem Hinterteil seines Pudels. »Ich werd dich Troubleshooter nennen.«

»Sehr originell«, lobte Bear. »Das solltest du dir am besten gleich patentieren lassen.«

»Stimmt. Ich glaube, irgendwo hab ich das schon mal gehört. Vielleicht auf Fox News.«

»Weißt du, warum wir hier sind?«, fragte Tim.

»Meinst du, ich kann eins und eins zusammenzählen?«

»Den ist euer Mann für die harten Fälle. Kaner und er werden nicht einfach mit einer spektakulären Aktion rausgeholt, wenn es da nicht einen Befehl von oberster Stelle gegeben hat.«

»Den nimmt keine Befehle entgegen. Und bei uns gibt es kein Oben und Unten. Bei den Sinners sind alle gleich.«

»Weshalb war es so wichtig, dass ihr ihn rausholt?«

»Ich muss nicht mit euch reden.«

»Wie lautet wohl meine Antwort darauf?«

»Häh?«

»Du bist doch ein schlaues Köpfchen, Pete. Wie lautet wohl meine Antwort darauf?«

Die Falte zwischen Petes Augenbrauen verschwand. Er lächelte nicht, aber in seinen Gesichtsausdruck schlich sich ein gewisses Amüsement, wenn nicht sogar echtes Vergnügen. »Dann holt ihr euch einen Durchsuchungsbefehl und macht mir so richtig Feuer unterm Arsch.«

»Genau. Also?«

Onkel Pete wuchtete seinen übergewichtigen Körper von der Matratze hoch. Neben ihm wirkte sogar Bear geradezu zierlich. Pete wühlte ein wenig in einer Schublade herum, zog ein Diktiergerät hervor und legte es auf den Schreibtisch neben ein Z-förmiges Metallstück. Er zündete sich eine Zigarette an, inhalierte mit offensichtlichem Behagen und gab Tim mit einer Handbewegung zu verstehen, dass er auf die nächste Frage wartete.

»Wo sind sie?«

»Keine Ahnung. Deswegen heißen sie ja auch Nomads, verstehst du? Nomads. Kannst ja im Wörterbuch nachschlagen, wenn nötig.«

»Und was ist mit Goat, Tom-Tom und Chief? Mit denen würden wir auch ganz gern ein paar Takte reden. Weißt du, wo die sind?«

»Klar. Immer schön dem Asphalt nach, bis zu der Stelle, wo’s vom Pacific Coast Highway nach Point Dume abgeht. Der zehn Meter lange Bremsstreifen, den ihr da seht, das war mal Goats Gesicht.« Petes dröhnendes Gelächter ging in einen Hustenanfall über. »Ihr könnt ja mal probieren, ob er mit euch redet.« Er zupfte an seinem vorstehenden Bärtchen, und das Lächeln verschwand langsam aus seinem Gesicht. »Ihr Bürger habt doch keinen Sinn für Humor. Das hasse ich so an euch. An euch und dieser ganzen bürgerlichen Welt. Ich bin Lichtjahre von all dem entfernt, wofür dieser beschissene Staat steht. Ich les Zeitung und schaue fern, und es kotzt mich einfach nur an. Ich kann mich darin nicht wiedererkennen. Also sag ich einfach, scheiß drauf. Dann wird sich diese Welt eben auch nicht in mir wiedererkennen.« Er kam jetzt richtig in Fahrt, und ganz offensichtlich war er es gewohnt, dass man ihm zuhörte. »In diesem Land geht es immer nur um das, was man nicht darf. Man darf nicht schnell fahren, man darf sich keine Nutte kaufen, man darf keinen Joint rauchen. Mittlerweile dürfen wir ja nicht mal mehr ohne Helm fahren. Morgen ist die Beerdigung von Nigger Steve – und wir können ihn nicht so verabschieden, wie es sich für richtige Krieger gehört.«

»Tragen richtige Krieger keine Helme?«

»Jedenfalls nicht solche von unserem Schlag.«

»Die meisten echten Krieger kapieren eben, dass ihr Kopf mehr wert ist als ihre Frisur.«

»Versuch es einfach als Respektsbezeigung für den Gefallenen zu sehen.«

»Wir haben morgen selbst ein paar Beerdigungen.« Tim nickte gedankenverloren und setzte eine angemessen nachdenkliche Miene auf. »Weißt du was? Ich erlaube euch, dass ihr eure Beerdigung morgen ohne Helm begehen dürft.«

»Das will ich schriftlich. Ich hab keine Lust, dass ihr hier dann einen Riesenärger abzieht, sobald wir losfahren.«

»Ich besorg euch eine amtliche Ausnahmegenehmigung.«

Bear warf Tim einen unverhohlen wütenden, ungläubigen Blick zu.

»Na, das glaub ich erst, wenn ich’s sehe.« Onkel Pete musterte zunächst Tim, dann Bear, dessen verärgerte Reaktion ziemlich glaubhaft wirkte. Schließlich verschwand das Misstrauen aus seinem Gesicht. »Vielleicht hast du ja tatsächlich ein wenig Klasse, Troubleshooter. Wir sind nicht böse. Wir haben diesen ganzen Scheiß nur total satt. Wir halten uns eben nicht an die Regeln – geht doch nichts über ein bisschen Vergewaltigen und Plündern, um mal wieder Leben in die Bude zu bringen.«

Bear, der sich über Tims Zugeständnis immer noch nicht beruhigt hatte, warf ein: »Wie die Anhalterin, die ihr den ganzen August über vergewaltigt habt? Und September? Und Oktober?«

»Scheiße, du Blödmann, das war keine Vergewaltigung. Das war Training. Die Jungs da unten vergnügen sich gerade alle miteinander mit Armband-Annie. Von der würdet ihr nie ein Wort der Klage hören.«

»Aber auch nur, weil sie den Mund voll hat«, konterte Tim.

Onkel Pete lachte. »Na, siehst du wohl. Ein bisschen Humor hat noch keinem geschadet. Und wenn wir die Braut tatsächlich vergewaltigt haben, warum zeigt sie uns dann nicht an? Hm? Verdammt noch mal, der haben wir doch einen Gefallen getan. Weißt du, was ich glaube? Ich glaube, ihr gesetzestreuen Bürger seid einfach neidisch. Fahrt da in euren geschlossenen Käfigen rum und spürt nie dieses Röhren zwischen den Beinen und den Wind im Gesicht. Und ihr Bullen? Scheiße, Mann, ihr kriegt auch noch Geld dafür, dass ihr uns dabei zuguckt, wie wir Spaß haben. Ich hab hier den ganzen Tag meine Schlampen, und wenn ich nach Hause komme, geht immer noch was mit meiner Schnitte.«

»Du liebe Güte«, meinte Bear. »Hast du denn keinen Fernseher?«

Onkel Pete legte den Kopf schräg und überlegte, ob er lachen sollte oder nicht. »Wir haben unsere eigene Welt, wir machen unsere eigenen Gesetze, und nach denen leben und sterben wir. Genau wie ihr. Nur dass ihr nach den Gesetzen anderer Leute lebt und sterbt.«

»Und eure Gesetze schreiben vor, dass ihr euch gegenseitig die Lederjacken vollpisst und Abzeichen dafür bekommt, dass ihr es mit toten Frauen macht«, stellte Bear fest. »Ich würd mich ja zu gern in eure Warteliste eintragen.«

»Ja, ab und zu machen wir so was, einfach nur, um die Normalbürger zu schocken. Verdammt, das ist eben PR. Ihr dürft die Macht der Einschüchterung nicht unterschätzen.« Pete wuschelte seinem Pudel durch den Haarpuschel auf dem Kopf. »Immerhin lassen wir unsere Prospects mittlerweile nicht mehr von Hound Dog ficken.«

»Na, das ist ja schon mal ein echter Fortschritt«, bemerkte Tim.

»Jetzt sorgen wir dafür, dass die Prospects nützlichen Scheiß anstellen.«

Tim fiel Guerreras Behauptung ein, dass die Sinners einen Menschen umbringen mussten, um in den Club aufgenommen zu werden, und fragte sich, ob das der »nützliche Scheiß« war, von dem Onkel Pete redete.

»Die Devise heißt jetzt ›Klasse‹. Ich habe ein Haus in den Bergen. Und aufs Motorrad steig ich nur noch zu größeren Fahrten und Beerdigungen. Ich hab mir ein perlmuttblaues Lexus-Coupé mit Tempomat gekauft, Superfelgen, innen Elfenbeinausstattung – Mann, das Teil hat sogar ein satellitengesteuertes Navigationssystem. Das Ding fährt quasi von allein. Wir halten uns nicht mit Kleinkram auf, diesem ganzen White-Power-Scheiß. Wir sind farbenblind. Wir sehen nur grün, grün wie der Dollar.« Er schenkte Guerrera ein entgegenkommendes Lächeln. »So können wir die anderen Biker-Gangs aus dem Geschäft drängen. Wir sind jünger und bösartiger. Wir glauben nicht an irgendeinen Scheiß, sondern an unsere Clubfarben und die Kohle.«

»Auf die Art drängt ihr also auch die Cholos aus dem Geschäft?«

»Ach du große Scheiße, die Cholos, die sind nicht mal ein Pünktchen auf unserem Radarschirm. Diese Arschlöcher ziehen doch bloß eine Riesenshow ab, aber mehr haben die nicht drauf.«

»Chooch Millan auch? Soweit ich gehört habe, zieht er keine Riesenshow mehr ab, und ansonsten soll er auch nicht mehr viel draufhaben.«

Der Pudel stellte sich auf alle viere, und Onkel Pete kraulte ihm den Bauch, bis der Hund sich krümmte und mit einem Hinterbein Kratzbewegungen in der Luft vollführte. »Ende des Gesprächs. Wenn ihr mehr wollt, dann besorgt euch euren Durchsuchungsbefehl, und ich rufe meine Anwältin an, und dann spielen wir unser altes Spielchen.«

Tim ging zum Diktiergerät und schaltete es aus. Dann griff er sich das Z-förmige Metallstück und machte ein paar Schritte auf Onkel Pete zu. Bear und Guerrera wirkten angespannt und verunsichert. Der Pudel fletschte die Zähne, aber – Königspudel oder nicht – es war eben doch bloß ein Pudel.

»Wir wissen beide, dass die Waffe, die bei dieser Befreiungsaktion und bei der Ermordung von Chooch Millan zum Einsatz gekommen ist, ein AR-15 war. Und wir wissen beide, dass man durch den Einbau dieses Teils«, Tim warf das Metallstück kurz in die Luft und fing es wieder auf, »diese Waffe illegalerweise in eine vollautomatische Waffe verwandeln kann. Wir wissen außerdem, dass unser Labor so eine Waffe nicht mit den sichergestellten Kugeln in Verbindung bringen kann. Wahrscheinlich ist ja auch nicht dieses Teil benutzt worden. Aber wir könnten dich trotzdem auf die Polizeistation schleifen und dir jede Menge atmosphärische Störungen bereiten, wie du das vorhin so schön formuliert hast.« Tim lehnte sich zu ihm vor. »Du spuckst hier deine Propaganda, aber für uns bist du nichts anderes als ein ganz gewöhnlicher Mörder. An solchen Bagatellen wie einer windigen Anklage wegen illegaler Waffen bin ich gar nicht interessiert. Ich will dich so richtig drankriegen.«

Er bohrte Onkel Pete das Metallstück in den fetten Oberkörper und ließ es dann in seinen Schoß fallen.

Onkel Pete erwiderte Tims Blick, aber dann stahl sich ein Lächeln über sein breites Gesicht, das sein tauartiges Bärtchen erzittern ließ. Er begann zu klatschen. »Gut gemacht, Troubleshooter. Tolle Show.«

Tim verließ den Raum, gefolgt von Guerrera und zum Schluss Bear.

»Ich nehm dich beim Wort mit der Aufhebung der Helmpflicht für die Beerdigung«, rief Onkel Pete ihnen hinterher. »Ich hab doch dein Wort, oder?«

»Du hast mein Wort.«

»Okay, Troubleshooter. Lass die Ausnahmegenehmigung im Laufe des Vormittags an meine Anwältin schicken. Nachmittags fahren wir los.«

Die Frau nahm sie auf dem Flur wieder in Empfang und führte sie die Treppen hinunter. Trotz ihrer Proteste scherte Tim an der Eingangstür noch einmal aus dem Grüppchen aus. Ein paar Biker bewegten sich drohend auf ihn zu, aber Tim ignorierte sie einfach und ging zum Sofa, auf dem das Mädchen mit dem verschwollenen Auge saß. Auf ihrem dünnen Arm verkündete ein Tattoo: SINNER-TERRITORIUM. – ZUTRITT VERBOTEN. Auch sie hatte nur noch vier Finger an ihrer linken Hand, und an der Wunde am Knöchel waren die Fäden noch nicht gezogen.

»Wie alt bist du?«

»Neunzehn.«

»Alles klar bei dir?«

»Mir geht’s prima, Bulle. Und jetzt sieh zu, dass du verschwindest.«

»Okay.« Tim, der vor ihr in die Hocke gegangen war, richtete sich wieder auf. »Viel Glück mit deiner zarten Romanze.«

Er holte Bear und Guerrera an der Tür ein, und sie blinzelten ins helle Sonnenlicht, als sie hinaustraten.

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6

Als Tim endlich nach Hause kam, fand er Dray auf dem Sofa ausgestreckt. Ihre Uniformhose – das Spezialmodell für schwangere Deputys – hatte sie aufgeknöpft, um Platz für ihren Achtmonatsbauch zu schaffen. Sie blickte auf, als er durch die Küche hereinkam, und er sah, dass ihre Wangen nass waren. Er warf die mitgebrachten Akten auf den Tisch, stieg von hinten über die Sofalehne und blieb dort sitzen, so dass er sie von oben in die Arme schließen konnte.

»Verdammt, ich hab Frankie so gerngehabt. Wie geht’s Janice?«

»Nicht gut, sagt Jim.«

»Das ist das Risiko, mit dem wir leben müssen.« Sie versuchte, ihre Gesichtszüge wieder unter Kontrolle zu kriegen und die toughe Frau rauszukehren, wie sie es als Schwester von vier älteren Brüdern und in ihren acht Jahren als einziger weiblicher Deputy in Moorpark Station gelernt hatte. Aber ihre Lippen zitterten trotzdem, und als sie weitersprach, war ihre Stimme ganz heiser. »Ich würde so gerne ihm die Schuld geben. Ich will wissen, dass Frankie einen Fehler gemacht hat. Dass er in diesem Moment das Falsche getan hat. Dass es nicht so einfach sein kann, uns fertigzumachen. Ich muss mir ständig vorstellen, wie Janice den Anruf bekommen hat …«

Sie lehnte den Kopf an seinen Oberschenkel, und er streichelte ihr eine ganze Weile über das Haar. Melissa Yueh, die dauerspritzige Nachrichtenfrau von KCOM, moderierte mit stummem Eifer weiter, während Bilder und Ticker ziemlich ungenaue Angaben zu der Befreiungsaktion machten. Wie immer hatten Tim und Dray auch heute mehrmals am Tag miteinander gesprochen, daher wusste sie, was wirklich passiert war.

Stöhnend zog Dray den Reißverschluss an ihrer Hose weiter auf und fuhr sich mit der Hand über den gewölbten Bauch wie Al Bundy. Mit ihrem muskulösen Körperbau hatte sie keine allzu großen Probleme, das Baby in ihrem Bauch zu tragen. Zugenommen hatte sie vor allem in der Mitte, obwohl im Laufe des letzten Monats auch ihre durchtrainierten Arme und Beine angeschwollen waren und weichere Konturen angenommen hatten. Das war schon bei ihrer letzten Schwangerschaft so gewesen, und Tim liebte diesen Anblick. Dray selbst fand es fürchterlich.

»Hast du schon gegessen?«, fragte er.

»Jede Menge. Und du?«

»Seit dem Frühstück nichts mehr.«

Er sah, wie sie die Stirn runzelte, und folgte ihrem Blick zum Fernseher. Dana Lake, die zur bizarren Halbprominenz der Staranwälte von Los Angeles gehörte, saß auf einem Drehstuhl und beantwortete die Fragen, die Yueh ihr zu ihren zwei entflohenen Mandanten stellte. Dana war in den Medien ständig präsent. Sie vertrat jeden, vom Vergewaltiger aus Westwood bis zum Dschihad-Attentäter, der mit einer Bombe im Schuh im Flughafen von L.A. festgenommen worden war. Mit ihrem Porzellanteint, den klaren Gesichtszügen und dem vollen kastanienbraunen Haar sah sie einfach umwerfend aus. Man hätte sie als echte Schönheit bezeichnen können, aber wenn man die einzelnen Züge addierte, verlor sie plötzlich wieder. Trotz ihrer überwältigend weiblichen Erscheinung war irgendetwas Abstoßendes an ihr. Ein zu harter Unterkiefer vielleicht oder ein allzu strenger Zug um den Mund. Ihr Gesicht war wie eine schöne Maske, die wider ihren Willen verhärtet war. Sie stützte sich mit den Unterarmen auf dem Tisch ab, straffte die Schultern und zeigte die Konturen ihres perfekt maßgeschneiderten Kostüms.

»Ich hasse diese Tusse«, sagte Dray. »Die ist schon wieder den ganzen Abend in allen Nachrichtensendungen. Als Larry King sie ankündigte, nannte er sie die ›schillernde Anwältin, die nie zweimal dasselbe Kostüm anziehen würde‹. Als wäre das irgendwie toll. Und was macht sie eigentlich mit ihren abgelegten Kostümen? Gibt’s da irgendein Austauschprogramm für Magersüchtige?«

»Sie spendet sie den Bedürftigen.«

Dray kicherte, während sie sich die Wangen abtrocknete. »Ja. Ich bin sicher, die Obdachlosen schützen sich mit Seidenanzügen von DKNY vor der weihnachtlichen Kälte.« Sie warf einen Blick auf die Akten, die sich auf dem Küchentisch stapelten, und stupste dann Tims Marshal-Stern an, der von dem Lederflecken an seinem Gürtel baumelte. »Klar, jetzt wollen sie dich natürlich wieder zurückhaben in ihrer Truppe.«

»Ich bin der Troubleshooter.«

»Ja, genau, beinah hätt ich’s vergessen.« Sie schob die kurzen blonden Haare aus dem geröteten Gesicht, fasste ihr olivgrünes Deputy-Hemd mit Daumen und Zeigefinger und fächelte sich Luft zu. »Mir ist den ganzen Tag schon so heiß. Ich schwitze echt wie ein Schwein. Manchmal hab ich das Gefühl, ich schmelze gleich. Außer, wenn mir kalt wird. Dann erfrier ich fast.«

»Vielleicht solltest du jetzt schon in Mutterschutz gehen?«

»Und mir den Spaß entgehen lassen, diese Biker-Arschlöcher zu triezen? Mac und ich haben heute wieder drei rausgezogen. Da brauchst du gar nicht so verdutzt zu schauen. Wir können zwar nicht in die Höhle des Löwen spazieren wie ein gewisser VIP, aber auch wir im Hosenscheißerkaff Moorpark tragen unser Scherflein bei. Mein Chef meinte, die Datenbank macht gute Fortschritte.«

»Stimmt.« Er ließ sich von der Lehne rutschen, bis er neben ihr saß. Sie hob ihr Bein, und er zog ihr den Stiefel aus und rieb ihren Fuß. Sie stöhnte vor Wohlbehagen und machte einen Katzenbuckel. »Mein Besuch bei Onkel Pete hat mich inspiriert«, erklärte Tim. »Ich habe beschlossen, dass du ab jetzt eine Lederjacke tragen sollst, auf der jeder lesen kann, wem du gehörst. Außerdem hätte ich gern, dass du dir ein Tattoo machen lässt. Und zwar genau … hier. EIGENTUM VON TIM RACKLEY.«

»Und dann darf ich mit dir auf deinem dicken Schlitten fahren?«

»Dann darfst du mit mir auf meinem dicken Schlitten fahren.«

»Hol die Tinte zum Tätowieren, Big Daddy.« In diesem Moment begann sein Nextel zu zirpen, und Dray musste lachen. »Da haben wir’s schon wieder. Kümmer dich nicht um mich. Ich bleib einfach hier auf der Couch sitzen, verschwitzt und k.o., wie ich bin.«

Tim klappte sein Handy auf, ging zurück in die Küche und drückte auf den Gesprächsknopf.

»Hallo Rack, hier ist Freed.«

»Wie ist es gelaufen mit den Cholos?«

»Wie klingt Chíngate, pinche cabrón für dich? Ich bin nicht ganz sicher, wie ich das interpretieren soll.«

»Na ja, so hatten wir uns das doch vorgestellt, oder?«

»Die haben mich nicht mal zu El Viejo vorgelassen – die schirmen ihren Boss total ab. Ich habe eine Einheit für das Clubhaus abkommandiert. Viel mehr können wir nicht tun. Die Cholos kommen da rausgeschwirrt wie die Mücken. Wenn die Sinners wirklich einen abfangen wollen, dann schaffen sie das auch.«

»Was machst du jetzt?«

»Ich fahr jetzt nach Hause zu meinem Kind.«

»Kann ich dir nicht verübeln.«

Tim legte auf und wählte dann die Einsatzzentrale an.

»Ich hab dir doch gesagt, wenn irgendwas passiert, melden wir uns«, sagte Haines.

»Egal was es ist, ruft mich an. Mein Telefon bleibt angeschaltet.«

»Das erwähntest du bereits.«

Tim brütete über den Akten, während Dray sich ganz auf den Fernseher konzentrierte und ab und zu ein verächtliches »Pah!« oder ein höhnisches Schnauben von sich gab. Das Einzige, was Dray besser gefiel als Fernsehen, waren Schmähtiraden aufs Fernsehen.

Tim breitete die Fotos vor sich aus und bestaunte Goats Gesicht, Kaners breite Gestalt, Dens dunkle, bösartige Augen. Er blätterte den Bericht der Kriminaltechniker durch und spürte die Kälte der wissenschaftlich unbeteiligten Sprache. Seine Augen blieben am Namen seines Freundes hängen.

Sechs sichtbare Einschusswunden am Torso von Deputy Frank Palton, zwei im Kopf. Fragmente von Gewebe und Schädelknochen in der Trennwand und im hinteren Bereich des Transporters.

Er dachte zurück an seinen ersten Arbeitstag nach Ginnys Tod. Frankie hatte mit Jim über das »Commie Sutra«-Buch geblödelt, das seine Frau ihm untergeschoben hatte. Tim erinnerte sich so lebhaft daran, weil es der erste unbeschwerte Moment seit drei Tagen gewesen war, der erste Hoffnungsschimmer, dass man in dieser Welt vielleicht doch noch weiterleben konnte. Und als Tim vermisst wurde, war Palton der Erste gewesen, der die Blutspuren in der Nähe des Pick-ups entdeckt hatte, den Tim in der Nähe des Sektenhauptquartiers geparkt hatte. Tim rief sich die Bilder ins Gedächtnis, die Frankie immer hartnäckig an die ganze Abteilung mailte, damit alle seine entzückende Tochter bei der Siegerehrung des Schwimmvereins, der Mottogeburtstagsparty ihrer Freundin und im Halloween-Kostüm bewundern konnten.

Dray sah zu Tim hinüber. Nach zehn Ehejahren nahm sie unfehlbar jede Stimmungsschwankung bei ihm wahr. Sie fing seinen Blick auf, und ihr Gesicht nahm einen weichen, mitfühlenden Ausdruck an

»Er hinterlässt zwei Kinder«, hörte Tim sich sagen, als wäre Dray und ihm diese Tatsache nicht längst bekannt.

»Nicht von da drüben«, erwiderte Dray sanft. »Wenn du über Frankies Kinder reden willst, dann komm hierher zu mir aufs Sofa. Aber nicht, wenn du da in deiner Funktion als Deputy über den Akten sitzt.« Sie sah ihn an, während das gelbe Licht eines Werbespots für Allergikertabletten sich in ihren durchsichtigen eisgrünen Augen spiegelte. »Du darfst es nur persönlich nehmen, wenn du nicht mehr im Dienst bist. Wenn du arbeitest, dann tu einfach deinen Job, auf die Art ehrst du Frankies Andenken am besten. Und Hank Mancones. Und Fernando Perez’.«

»Wessen?«

»Der illegale Einwanderer, der ein Auto weiter hinten durch die Explosion getötet wurde. Und das will ich damit auch sagen: Wenn dieser Mann nicht wichtig ist, dann ist gar nichts wichtig. Jeder zählt. Und jeder zählt gleich viel. Wenn du die Dinge persönlich nimmst, dann legst du dir Scheuklappen an. Es hindert dich daran, alle Details gleich gründlich zu untersuchen, und das hindert dich wiederum daran, allen Spuren gleich gründlich nachzugehen.«

»Willst du damit sagen, dass ich mich in der Vergangenheit emotional zu sehr engagiert habe?«

Sie lachte. »Niemals. Ich will nur sagen, dass hier ein Freund von dir gestorben ist. Nimm dir eine kleine Auszeit, wenn dir das hilft. Außerdem – hast du für heute nicht langsam genug von Goat Purdues gewinnendem Lächeln?«

Tim blickte auf die Akten und Bilder herab, die über den ganzen Tisch verstreut lagen, atmete tief aus und straffte die Schultern, die während der letzten Stunde für Verspannungen in seinem ganzen Oberkörper gesorgt hatten, wie er jetzt erst bemerkte. »Und, was soll ich tun?«

»Du sollst mir was zu essen machen.« Eine lange Pause trat ein, während sie einander musterten und sich ein leichtes Lächeln auf ihre Lippen schlich.

»Und dir auch.«

Er stand auf und warf einen Blick in den Kühlschrank. Abgesehen von den Gewürzdosen lagen nur noch ein brauner Apfel und die Beine eines Schoko-Weihnachtsmannes darin. »Ich dachte, du hebst dir den Weihnachtsmann bis Weihnachten auf?«

»Bis dahin sind’s noch vier Tage.«

»Ich glaub, ich muss das Essen hier bald verstecken.«

»Im Schrank sind noch Sonnenblumenkerne.«

»Mir schwebte eigentlich was Herzhafteres vor.«

»Du«, sagte Dray, »du bist ein gieriges schwarzes Loch.«

Er machte die Kühlschranktür wieder zu.

»Wenn du schon unterwegs bist«, bat Dray, »bringst du mir dann bitte noch eine Erdbeerlimo mit? Und Cracker mit Aufschnitt?«

»Cracker mit Aufschnitt?«

»Genau. Pute.«

»Okay.«

Er steuerte seinen neuen Explorer zu Albertsons und fuhr mit dem Einkaufswagen die Gänge auf und ab. Während er immer wieder einen prüfenden Blick auf sein Telefon warf – immer noch nichts –, kaufte er einfach alles, was Dray seines Wissens nach in den letzten acht Monaten gern gegessen hatte. Was durchaus eine beträchtliche Leistung war. Als er nach Hause kam, war das Wohnzimmer leer, aber er konnte den Fernseher aus dem Schlafzimmer hören. Er machte die abgepackten Cracker mit Putenaufschnitt auf, öffnete eine Flasche Erdbeerlimo und arrangierte das Abendessen auf einem Silbertablett, das sie zur Hochzeit von irgendjemandem bekommen hatten, an den sie sich heute nicht mehr erinnerten. Über die gefaltete Serviette legte er eine Supermarkt-Schwertlilie – Drays Lieblingsblume, eine der wenigen mädchenhaften Schwächen, die sie sich gestattete.

Sie lag flach auf dem Bett wie eine Tote. Ihr Bauch wölbte sich zwischen ihren Boxershorts und dem hochgeschobenen T-Shirt von der Polizeiakademie. Als er eintrat, drehte sie ihm den Kopf zu, dann überzog ein spontanes Lächeln ihr Gesicht, und er musste an das erste Mal denken, als er ihr Lächeln gesehen hatte, auf dem Parkplatz einer Wohlfahrtsveranstaltung der Feuerwehr. »Timothy Rackley.«

Er stellte das Tablett auf die Matratze und küsste ihre verschwitzten Ponyfransen. Nachdem sie das Essen gemustert hatte, setzte sie – neben ihrem Grinsen – ihre patentierte Dray-Grimasse auf. »Das sieht ja widerlich aus. Putenaufschnitt auf Crackern und Erdbeerlimo? Wer ist denn auf die bescheuerte Idee gekommen?«

Er gab ihr die Lilie, zog das Tablett auf seinen Schoß und begann zu essen.

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7

Die fünf Männer umrundeten langsam den Stuhl, auf dem eine zusammengesackte, erschöpfte Gestalt saß. Die Unterarme des Gefangenen waren mit Klebeband an die Stuhllehne gefesselt, seine Arme waren beide ausgekugelt. Seine Gesichtszüge konnte man schon nicht mehr erkennen. Er hustete einen Mundvoll Blut aus, das von seiner Wange auf den Teppich herabtropfte. Sein blutverkrusteter Pferdeschwanz hing schlaff herab.

Der Raum war eine umgebaute Garage mit milchigen Plastikfenstern, die ganz oben in dem immer noch funktionierenden Garagentor saßen. Es roch nach Öl, von der Harley und von den fettverschmierten Werkzeugen, die über die gesamte Fläche einer kurzen Arbeitsplatte verteilt waren. An einem wackligen Tisch war ein Schraubstock befestigt, der mit Motorteilen, Ersatzreifen und schwarzen Schraubenschlüsseln übersät war. Nur ein Feldbett an der gegenüberliegenden Wand und ein Stapel mit dreckigen Tellern und Tassen verriet, dass hier auch jemand wohnte.

Den hielt inne, woraufhin auch die anderen vier stehen blieben und abwarteten, was er als Nächstes tun würde. Wenn sie nicht auf ihren Motorrädern saßen, wirkten sie nicht mehr sonderlich beeindruckend. Von den vielen Stunden, die sie über ihre Motorradlenker gekrümmt saßen, hatten sie eine bucklige Haltung zurückbehalten.

»Spuck’s endlich aus«, befahl Den. »Ich weiß doch, dass du die ganze Sache geplant hast.«

Der Mann weinte still vor sich hin, ein zischelndes Geräusch, das irgendwo an seinem Mundwinkel in leises Gurgeln überging. »Ich hab’s nicht geplant. Ich schwör’s, ese.«

Den warf einen Blick auf Kaner. »Mach die Zigarette aus. Mit den Aufwärmübungen sind wir fertig.«

Kaner drückte die Kippe an einem Schneidezahn aus, steckte sie dann in den Mund, kaute ein-, zweimal genüsslich und schluckte sie hinunter.

»So einen Nikotinjunkie wie dich hab ich echt noch nie gesehen.« Goat tippte sich mit einem langen Fingernagel gegen sein Glasauge, ein ekliger Gag, der sich mittlerweile zu einem nervösen Tick ausgewachsen hatte. »Du bettelst ja geradezu drum, endlich Krebs zu kriegen. Was willst du machen, wenn du ihn dann hast?«

»Dann rauche ich durch das Loch in meinem Hals«, erwiderte Kaner mit seiner tiefen Reibeisenstimme.

Er zog sich sein T-Shirt aus, wobei er ein riesiges Tattoo auf dem Brustkorb entblößte – man blickte direkt in eine Revolvermündung, und aus den Kammern in der Trommel starrten einen sechs Skinner-Totenschädel an. Das dämmrige Licht – der erste schwachgraue Morgenschimmer – ließ seine Haut blass und wie angeschimmelt erscheinen. Er nahm ein frisches T-Shirt aus einer Kommode und warf es Den zu. Den zog sein Bowie-Messer aus dem Schulterhalfter. Der Griff aus echtem Elfenbein schimmerte leicht, und am Ende bildete eine Intarsie aus winzigen Rubinen einen flammenden Totenkopf. Er hatte einem Wilderer aus Kenia über tausend Dollar für den Stoßzahn zahlen müssen, so hieß es jedenfalls. Den schnitt die beiden Ärmelbündchen auf und warf Kaner das T-Shirt wieder zu. Als der es übergezogen hatte, spannte sich der Stoff trotzdem noch über seinem Bizeps.

Tom-Tom lachte auf. Er wippte in seinen Stiefeln auf und ab, dass sein weißes Haar flatterte, und machte hektische Fingerbewegungen, als wäre er auf Methamphetamin-Entzug, obwohl er das Zeug gar nicht brauchte. »Guck ma’. Das T-Shirt. Pass’ ja wohl nich’ so doll.« Seine Stimme klang so komisch, weil er sich die Nase ein paar Mal zu oft gebrochen hatte.

»Warum sollte ich mir mein eigenes dreckig machen?«, fragte Kaner.

Der Mann auf dem Stuhl stieß einen schwachen Ruf aus.

Goat lachte. »Du hörst dich ja schon an wie Chief. Als Nächstes lässt du dir noch von deinen Schlampen die Stiefel polieren.«

Chief mit seinem akribisch zurechtrasierten Bärtchen starrte vor sich in die Luft. Er fand die Bemerkung gar nicht witzig und schwieg daher.

Als Kaner hinter den Mann trat, machte Den einen Schritt vorwärts, so dass er in dem Viereck aus milchigem Licht zu stehen kam, das durch eines der winzigen Fenster fiel. Der Mann versuchte, sich auf seinem Stuhl zusammenzukrümmen, legte den Kopf zurück und drehte ihn dann wieder seitlich weg, wobei er ein spanisches Gebet murmelte.

Dens überraschend gutaussehendes Gesicht spannte sich an. »Ich werd dich nicht noch mal fragen.«

»Por favor … por favor …«

Den nickte Kaner zu. Der legte dem Mann eine Hand auf den Kopf, die andere unters Kinn, dann riss er ihn mitsamt dem Stuhl nach hinten und schleifte ihn durch den Raum.

Den war vor ihnen dort und kurbelte die Backen des Schraubstocks mit einem metallischen Quietschen auseinander. Als der Gefangene das Geräusch hörte, mobilisierte er seine letzten Kraftreserven und wehrte sich verzweifelt gegen Kaners Griff. Goat und Tom-Tom kamen ihrem Kollegen zu Hilfe, dann packte Kaner den Pferdeschwanz des Mannes, der vor lauter Blut schon ganz glitschig war, und zog ihm den Kopf nach hinten. Der Mann stöhnte auf und stemmte sich dagegen. Sein Gesicht lief rot an, und die Venen an seinem Hals traten hervor. Kaner umklammerte den Zopf fest mit beiden Händen, und im Zeitlupentempo gelang es ihm schließlich, den Kopf zwischen die Backen des Schraubstocks zu zerren. Den schlug mit der Handkante auf einen Hebel, und der Schraubstock schloss sich.

Ein durchdringender Schrei, der in heiseres Flüstern überging.

Chief, der sich immer noch nicht vom Fleck bewegt hatte, sah ungerührt von der anderen Seite der Garage aus zu. Er wirkte leicht gelangweilt.

Den taxierte die Werkzeuge auf der Arbeitsbank und griff sich dann eine Nadelzange. Er blickte auf den fixierten Schädel herab.

Die Zange kam ins Blickfeld des Mannes. »Ich erzähl es dir. Ich erzähl dir todo.«

»Ich weiß.« Den beugte sich mit verständnisvoller Miene über das nach oben gewandte Gesicht. »Aber jetzt werd ich erst mal ein bisschen werkeln.«

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8

Im klimatisierten Aufzug dudelte eine peinliche Coverversion von »Arthur’s Theme«. Bear summte den Refrain mit, aber als er die Blicke von Tim und Guerrera bemerkte, verstummte er.

»Was denn? Ich hab mich doch bloß geräuspert.«

Der Lift kam zum Stehen, und sie traten in ein Marmorfoyer, an dessen anderem Ende sich Glastüren mit dekorativen Gravuren befanden. Bear, der gerade äußerst geräuschvoll eine Dose Super Big Gulp geleert hatte, verschwand in einer Toilette.

Durch das Fenster des Foyers sah man vier Stockwerke weiter unten den South Rodeo Drive. Tim und Guerrera standen Schulter an Schulter und sahen zu, wie die Jaguare und Hummer das Morgenlicht reflektierten.

Guerrera drückte seine Fingerknöchel gegen den Unterkiefer, wie immer, wenn er nervös war.

»Du, hör mal, tut mir leid, dass ich gestern im Clubhaus so ausgeflippt bin.«

»Du hast dir Petes blöde Kommentare bloß ein bisschen zu sehr zu Herzen genommen.«

»Ich hab aber noch nie gesehen, dass du derart die Nerven verloren hättest.«

Tim lachte auf. »Du liest wohl keine Zeitung.«

»Du weißt schon, was ich meine. Du bleibst immer ganz ruhig, auch wenn du es nicht wirklich bist.«

»Die klopfen diese rassistischen Sprüche doch nur, um dich zu provozieren. Tu ihnen den Gefallen einfach nicht. Du darfst dich gefühlsmäßig einfach nicht drankriegen lassen von so etwas.«

Bear kam wieder aus der Toilette, rückte den Stern an seinem Gürtel zurecht, und Tim und Guerrera ließen ihre Konversation in stummem Einverständnis auf sich beruhen. Die drei steuerten auf die Rezeption zu und zeigten ihre Dienstausweise vor. Nachdem sie eine Viertelstunde gewartet und zwangsweise mit angehört hatten, wie die Empfangsdame am Telefon eine Spur zu laut ihren neuesten Shoppingfeldzug rekapitulierte, wurden sie ins Allerheiligste geführt, vorbei an einem Sekretariat und einer Kanzleiaushilfe, deren Kleidung deutlich verriet, dass sie noch hoch hinauswollte.

Dana Lake stand mit dem Rücken zu ihnen, so dass sich ihre Silhouette vor dem Fenster im Sonnenlicht abzeichnete. Ein schnurloses Headset bildete eine leichte Welle in ihrem Haar. »Wenn Sie uns nichts Besseres anzubieten haben, dann werde ich genau bis fünf Minuten vor Prozessbeginn warten, um meinen Mandanten dann im Handumdrehen rauszuholen. Damit hätten Sie sechs Monate lang Material für Ihre Anklage zusammengetragen, die niemals vor Gericht verhandelt wird. … Ach ja, tatsächlich? Dann verschwenden Sie unsere Zeit doch bitte nicht mit solchen Scheißangeboten.«

Sie zog das Headset vom Kopf, schüttelte ihr Haar und drehte sich schwungvoll zu ihren Besuchern um. »Wagen Sie es bloß nicht, mit meinem Mandanten Schlitten zu fahren. Wenn Sie mit ihm reden wollen, dann besorgen Sie sich entweder eine richterliche Anordnung oder rufen Sie mich an.«

»Onkel Pete und ich haben uns allein geeinigt«, erklärte Tim.

Sie warf das Headset auf ihren akribisch aufgeräumten Schreibtisch. »Ihre Dienstausweise.«

Sie reichten sie ihr, und sie notierte sich die Namen und Ausweisnummern auf einem gelben Block. Eine gerahmte Lithographie des Laughing-Sinner-Logos nahm die ganze Wand hinter ihrem Schreibtisch ein. »Für DL – die Freundin der Biker, meine toughe Braut«. Unter der Widmung die verschnörkelte Filzstiftunterschrift von Zauberstab-Danny.

An Tims Ausweis blieb Danas Blick eine Sekunde länger hängen. »Ich hoffe, Sie meinen nicht, Sie könnten mit Ihren publikumswirksamen Kunststückchen auch bei meinem Mandanten Erfolg haben, Deputy Rackley. Ich hätte Sie in der nächsten Sekunde beim Arsch.«

»Das ist keine große Kunst, Ms. Lake, mich hat jeder sofort beim Arsch.«

»Also. Sie haben die gesamte Organisation der Laughing Sinners schikaniert. Das ist ja mal eine richtig scharfsinnige Ermittlungstaktik. Steckten die Marshals auch hinter der gloriosen Idee, nach dem 11. September arabische Reisende mit Farbcodes zu versehen?«

»Sie vertreten also alle Sinners?«

»So ist es.«

»Wie muss man sich das vorstellen?«

»Nicht, dass Sie das etwas angehen würde, aber ich bin sozusagen beim Club angestellt.«

»Stell ich mir ziemlich lukrativ vor«, meinte Bear.

Ihre Augen glitten zu seinen Schuhen herab. »Ich muss meine Schuhe jedenfalls nicht im Discounter kaufen.«

»Wissen Sie denn, woher das Geld kommt?«

»Ihre Gehaltsschecks kommen von einer von Energiekonzernen protegierten Junta, die tyrannische Monarchien unterstützt und illegale Kriege führt, die gegen internationales Recht verstoßen und für die die UN kein Mandat erteilt hat. Sieht ganz so aus, als hätten Sie einem runtergekommenen Mädchen wie mir moralisch so einiges voraus. Aber lassen Sie uns jetzt doch bitte zum geschäftlichen Teil kommen. Ich berechne sechs fünfzig die Stunde. Dieses unterhaltsame Geplänkel mit den Herren von der Polizei hat mich bereits«, sie warf einen Blick auf ihre Baume & Mercier, »hundertfünfundzwanzig Dollar gekostet.«

»Ich bin sicher, Onkel Pete wird die Rechnung übernehmen«, meinte Bear.

»Gute Idee. Ich werde der Buchhaltung Bescheid geben.«

Tim zückte die behördliche Ausnahmegenehmigung, die es den Sinners ausdrücklich gestattete, bei ihrer morgigen Bestattungsprozession ohne Helme zu fahren. Sie senkte den Kopf, setzte sich eine randlose Lesebrille auf und sah sich das Schriftstück genau an. Als sie fertig war, flog die Brille auf den Block auf ihrem Tisch.

»Wieso machen Sie so etwas?«

»Reine Herzensgüte. Man hat mich gebeten, die Wogen zu glätten, damit die frommen Durchschnittsbürger unserer Stadt ruhig schlafen können.«

Sie faltete die Genehmigung wieder zusammen. »Wenn Sie versuchen, meine Mandanten hiermit aufs Kreuz zu legen, werde ich dafür sorgen, dass das durch die gesamte Presse geht.« Sie wirkte, als würde sie beim Sprechen nie Luft holen, ein Schnellfeuergewehr, das sie in den Jahren ihrer Auftritte vor Gericht perfektioniert hatte. »Es ist sowieso absurd, dass einem das Fahren ohne Helm überhaupt genehmigt werden muss. Seit Jahren reichen wir Petitionen gegen die Helmpflicht ein. So viel zu Patrick Henry – Sie wollen es den Leuten nicht selbst überlassen, ob sie ihren Kopf riskieren.«

»Das Gesetz zur Helmpflicht rettet …«, begann Guerrera.

»Na großartig. Ein Erbsenzähler auch noch. Sie können nicht alles durch Rechenbeispiele rechtfertigen. Was Sie dabei nämlich außer Acht lassen, ist die Tatsache, dass Ihre Statistiken unsere Freiheit beschneiden. Wie viele Todesfälle weniger braucht es pro Jahr, damit heutzutage irgendetwas für illegal erklärt wird? Und was lassen Sie sich als Nächstes einfallen? Diätverordnungen, damit die Statistik der Herz- und Kreislauferkrankungen besser wird? Burger? Pommes? Wer sich das Supersize-Menü bestellt, wandert über Nacht in die Zelle? Was meinen Sie?«

»Tja, unsere Pommes sind eben noch echte Freiheitsfritten.«

»Wenn einer von den Nomads mit Ihnen Kontakt aufnimmt, möchten wir von Ihnen informiert werden«, erklärte Tim.

»Aber selbstverständlich. Mischen Sie sich einfach in alles ein, Sie können die Sterberate ja interpretieren, wie Sie wollen.«

»Ich bin nicht sicher, ob ich Sie richtig verstanden habe.«

»Biker sind echte Patrioten. So amerikanisch wie der Neoliberalismus. Sie haben nur eben ihre eigene Art von Gerechtigkeitssinn. Damit müssten gerade Sie doch etwas anfangen können, nicht wahr, wundersam rehabilitierter Deputy Rackley?«

Sie schien enttäuscht, als Tim nicht reagierte, aber es bremste sie auch nicht. »Während der ganzen Fehde zwischen den Sinners und Cholos hat sich der Club weder bei der Polizei beschwert noch Schutz angefordert. Sie hätten sie einfach in Ruhe weitermachen lassen sollen.«

»Damit sie sich in Ruhe gegenseitig umbringen können?«

»Immer noch besser, als das Leben von Polizisten und unschuldigen Unbeteiligten zu opfern. Und genau das ist passiert, als Sie ihnen Ihre Gesetze oktroyiert haben. Gesetze und Biker, das ist wie Natrium und Salpetersäure. Und Sie sind die kleinen Genies, die ja unbedingt mit dem Chemiebaukasten spielen müssen.«

»Mitläufer gibt es immer«, murmelte Bear.

»Schon wahr. So wie Sie drei zum Beispiel. Haben Sie es denn nicht manchmal satt, dass man Ihnen ständig vorschreibt, was Sie zu tun haben? Die Firmen bezahlen ihre Lobbyisten, die Gesetze werden verabschiedet, und Sie sorgen dafür, dass sie auch eingehalten werden. Steuergesetze. Drogengesetze. Patriot Act, Teil zwei. Wenn Ihnen Ihr Boss aufträgt, hierherzukommen und ein bisschen herumzuschnüffeln, dann spitzen Sie Ihre kleinen Öhrchen und machen brav, was man von Ihnen verlangt.«

»Ist mir noch gar nicht aufgefallen, dass ich mit gespitzten Ohren rumlaufe«, bemerkte Tim.

»Und meine Ohren stehen von Natur aus so ab«, verteidigte sich Bear.

»Und Sie«, mischte sich Guerrera ein, »stellen sich also aus reinem Widerspruchsgeist auf die Seite der Vergewaltiger und Polizistenmörder?«

»Lesen Sie denn gar keine Zeitung, Deputy? Dieses Land verfault langsam von oben nach unten. Es gibt keine Seiten mehr.«

»Es gibt immer zwei Seiten«, widersprach Tim.

»Meiner Meinung nach nicht.«

»Ich wette, wenn man die Dinge so betrachtet, kann man nachts viel ruhiger schlafen.«

»Kommen Sie mir nicht so. Ich steh auf meinen Jaguar. Ich steh drauf, im gecharterten Jet zu fliegen. Ich steh drauf, sechs fünfzig pro Stunde zu berechnen. Und ich kann nachts wunderbar schlafen. Sie spazieren einfach hier rein, plustern sich auf mit diesem unhinterfragten Selbstbewusstsein des Bürgers aus dem Mittleren Westen und der Überzeugung, moralisch auf jeden Fall im Recht zu sein …«

»Ich bin in Pasadena groß geworden, nicht im Mittleren Westen.«

»Das macht keinen Unterschied.«

»Finde ich schon. Ich wäre lieber im Mittleren Westen aufgewachsen.« Tim nickte Bear und Guerrera zu, dann verließ er mit ihnen das Büro. An der Tür blieb er noch einmal kurz stehen. »Also dann bis demnächst.«

Ihre Wangen waren immer noch gerötet von ihrer feurigen Tirade. »Wie kommen Sie denn darauf?«

»Ich habe vor, noch viele schöne Momente mit Ihren Mandanten zu verbringen.«

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9

Zwanzig Motorräder fuhren dem offiziellen Bestattungszug voran – unter diesen Umständen lag in diesem Geleit eine gewisse Ironie –, gefolgt von fünfzig schwarz-weißen Polizeiautos. Hinter den Kastenwagen mit den Särgen und den zwei reiterlosen Pferden mit hochgeschlagenen Steigbügeln – eine Tradition, die noch aus alten angelsächsischen Tagen stammte – kam die nächste Polizeiphalanx, gefolgt von einem feierlichen Konvoi aus Pkws, die äußerlich nicht als Polizeiautos kenntlich gemacht waren. Die Prozession verlangsamte sich bei Chinatown, um einer Band mit Dudelsack und Trommeln Platz zu machen. Zu den Menschenmengen, die sich rechts und links der Straßen in der Innenstadt eingefunden hatten, gesellten sich die Crews lokaler Fernsehsender, um die Highlights für die Sechs-Uhr-Nachrichten einzufangen. Die Menschen schwenkten die amerikanische Flagge, um zu zeigen, dass sie sich bewusst waren, im Zeitalter des Terrorismus zu leben, sie beteten stumm und hielten die Hände vor der Brust gefaltet. Ordner in Uniform hatten einen schwarzen Trauerflor an ihren Dienstmarken befestigt. Die Trauer war groß, aber die Angst nicht weniger.

Als die Särge mit der Flagge an ihnen vorbeirollten, ließen sich die Zuschauer von ihren Gefühlen mitreißen. Die martialische Choreographie der Veranstaltung war vor allem für die Augen der Bürger bestimmt, die entweder persönlich gekommen waren oder das Ganze zu Hause vor ihren Fernsehern mitverfolgten. Die Lücke, die ein ermordeter Polizist hinterließ, konnte nur durch symbolische Handlungen wieder geschlossen werden, durch eine überwältigende Demonstration von Macht und Tradition, um so die Bürger davon zu überzeugen, dass sie nicht in Gefahr waren, dass das Fundament noch keine Risse bekommen hatte, sondern solide im Boden verankert war.

Die Prozession zog sich durch mehrere Haupt- und Zufahrtsstraßen, wobei sie die Freeways so würdevoll wie möglich umging. Schließlich war man beim Friedhof Forest Lawn angekommen.

*

Mit Beinen wie Betonpfeilern stand Onkel Pete breitbeinig über der gelb gestrichelten Fahrbahnmarkierung, die hinter dem Clubhaus verlief. Die übertriebene Klinge von Dens Bowie-Messer, das dieser ihm für diesen Anlass mit großem Trara überlassen hatte, glänzte in der Sonne auf. Vor ihm röhrte und ruckelte eine Schlange von Motorrädern wie wütende Schlachtrösser. Sinners von allen Clubniederlassungen aus dem ganzen Land waren zusammengekommen, den Aufschriften auf ihren Jacken nach eine bunte Mischung aus west- und südwestlichen Chapters.

Hinter der von den Sinner-Officers gebildeten Vorhut unterbrach ein Leichenwagen, der von einem Harley Road King gezogen wurde, die Zweierreihe. Jeder Zentimeter des glänzenden Sargs war mit Clubsymbolen bedeckt – Flammenzungen, Haufen von Totenschädeln, ein Ebenbild von Nigger Steve, auf einem Drachen reitend. Davor und dahinter fuhren Vans, Streitwagen, die von Schnitten gelenkt wurden und für den Fall eines Angriffs die Waffen bereithielten. Und als ultimative Wunderwaffe saß Dana Lake auf dem Soziussitz von Diamond Dogs Motorrad und wirkte ausnahmsweise so fehl am Platz wie Dukakis im Panzer.

Onkel Pete hob beide Hände über den Kopf und stach sich mit der Spitze des Bowie-Messers in den Daumen. Dann streckte er den Arm aus und massierte seinen Daumen direkt unterhalb der Wunde, bis ein Blutstropfen austrat und auf den Boden fiel.

»Möge dies das einzige Sinner-Blut sein, das dieses Jahr auf den Asphalt fließt!«, brüllte Onkel Pete.

Die Biker grölten und applaudierten. Pete saß auf und trat mit dem Absatz kraftvoll auf den Kickstarter. Die ganze Biker-Kolonne setzte sich zeitgleich in Bewegung und erfüllte die Luft mit dem sprotzenden Donnern ihrer Motoren.

*

Die Motorräder wälzten sich vom Gipfel von San Gabriel herab, als würden sie aus dem Horizont quellen. Die Cholos saßen aufrecht auf ihren Bikes, Ritter in Habtachtstellung, die wie eine Fata Morgana über den Asphalt von Palmdale glitten. Sie fuhren langsam, und ihre schweren Maschinen schnurrten ruhig unter ihnen. Ein Sarg war wie ein Beiwagen zwischen zwei Motorräder montiert, und über dem Namen CHOOCH MILLAN war ein Kreuz aufgesprüht. El Viejo führte die Gang an. Er hielt sein wettergegerbtes Gesicht in den Wind, und die Federn seiner Kopfbedeckung flatterten. Er kultivierte die Legende, halb Navajo, halb Mexikaner (und damit auch ein Nachfahre der Azteken) zu sein. Die meisten Cholos trugen Helme, aber ein paar, wie zum Beispiel El Viejo, missachteten das Gesetz, um der Beerdigungsprozession mehr Würde zu verleihen.

Die Cholo-Streitwagen fuhren an der Spitze und ganz am Schluss und hielten respektvollen Abstand zu den Motorrädern. Dann bog der ganze Konvoi auf einen zweispurigen Highway und folgte der geplanten Route zum katholischen Friedhof.

*

Ein Dudelsackspieler führte die Prozession durch Forest Lawn bis zum ersten ausgehobenen Grab. Der innerste Kreis der Trauernden schritt weiter voran, während Presse und Zaungäste von hier an Abstand hielten. Paltons Geliebte erschien und blieb mit gerötetem Gesicht im Hintergrund stehen, bis Jim schließlich zu ihr ging und sie ohne viel Federlesens bat, anderswo zu trauern. Vier Helikopter flogen über den Friedhof, und direkt über dem säuberlich ausgehobenen Rechteck in der Erde scherte einer von ihnen aus, um zu symbolisieren, dass nun ein Mann der Mannschaft von ihnen gegangen war. Während ein Trompeter den Zapfenstreich spielte, ging die Ehrenwache mit ihren weißen Plastrons in Habtachtstellung. Nachdem die Flagge feierlich zusammengefaltet worden war, trat Marshal Tannino vor und übergab das steife Nylondreieck Janice Palton, die die Zeremonie in stoischer Haltung durchstand. Eine von Paltons Töchtern brach zusammen, und die Deputys, die in der Nähe standen, waren froh über die Gelegenheit, helfen zu können, und stürzten sofort herbei, um sie zu stützen.

Die in Zivil gekleideten Zuschauer zerstreuten sich, und die Katharsis war abgeschlossen. Die Polizisten und Deputys blieben noch und bemühten sich um Gleichmut, obwohl man auf mancher unbewegter Wange ein paar feuchte Spuren glitzern sah. Nachdem die höher dekorierten Herren ihre üblichen Lobreden auf die Opfer und zur niemals wankenden Entschlossenheit abgegeben hatten, betrat Jim das Podium. Auf dem rechten Ohr konnte er immer noch nichts hören, deshalb legte er den Kopf unbewusst etwas schräg, während er sprach.

»Mir war nie so ganz klar, was der Ausdruck ›Personalressourcen‹ eigentlich bedeuten soll. Ich hielt es für dieses typische offizielle Firmensprech, das ich so hasse. ›Personalressourcen‹ – ich meine, was soll das denn bitte sein?«

Ein paar Leute in der Menge rutschten nervös auf ihren Sitzen hin und her.

»Aber jetzt habe ich es verstanden, glaube ich. Wissen Sie, wie lange es dauert, bis man einen Deputy von Frankies Kaliber hat? Zu seiner Zeit einer der besten Verteidiger im High-School-Football. Ein B.A. in Strafrecht. Er durchlief die Polizeiakademie, bevor er ins Federal Law Enforcement Training Center ging. Zwei Jahre auf Streife, dann wechselte er zu uns, machte die Ausbildung für die Spezialeinheit. Ein sechsmonatiger Aufenthalt bei der Drogenbehörde.«

Janice weinte jetzt zum ersten Mal.

»Glauben Sie, so was interessiert einen beschissenen Biker mit einem AR-15 in der Hand?«

Nervöses Rascheln in den vordersten Reihen. Miller wollte schon zum Podium gehen, hielt sich dann aber doch zurück.

»Ich habe in letzter Zeit darüber nachgedacht, wie einfach es ist, etwas zu zerstören. Etwas zu ruinieren. Wie lange haben wir gebraucht, um fliegen zu lernen? Ich meine, um Flugzeuge zu bauen. Und das World Trade Center. All die Ingenieure und Architekten, die dafür nötig waren. Das ganze Material. Die Gerüste. Die Arbeitsstunden. Eine ganze Zivilisation baut auf sich auf, ein Jahrzehnt ums andere, und dann?« Jims Wangen glänzten, aber seine Stimme blieb fest, während er sich langsam in Rage redete. Miller stand jetzt neben ihm, bereit, ihn am Ellbogen zu fassen und taktvoll zu unterbrechen. »Eine Meute von Arschlöchern mit Teppichmessern reicht, um alles zum Einsturz zu bringen. Das ist ja das Schreckliche: Es ist so verdammt einfach. Und was machen wir? Wir geben Gelöbnisse. Wie heute. Recht und Ordnung. Gesetzestreue. Gerechtigkeit.« Zwischen seinen Zähnen presste er ein Geräusch des Ekels hervor. »Selbst wenn wir die Typen drankriegen, die Frankie umgebracht haben …« Er hielt inne und nickte Tanninos Frau zu. »Tut mir leid. Es tut mir leid.«

Miller legte Jim einen Arm um die Schultern und führte ihn langsam vom Podium, während er beschwichtigend in die Menge lächelte. Jim lehnte sich noch einmal zurück und sagte ins Mikro: »Wir werden dich nicht ersetzen, Frankie. Weil wir es nicht können.«

Die Menge brauchte einen Moment, um sich wieder zu beruhigen. Janice nahm Jim vor den Stufen des Podiums in Empfang, umarmte ihn und schluchzte in seine Schulter. Als der Sarg langsam in die Grube gelassen wurde, feuerte man eine Salve von drei Schüssen in die Luft, die von den Hügeln widerhallte.

Tannino klingelte mit der Bronzeglocke und entließ Frank Palton ein letztes Mal aus dem Dienst.

*

»Habt ihr sie schon?« Guerreras Stimme tönte krächzend aus dem Funkgerät. Tim drückte sein Fernglas an die getönte Scheibe des Chevy Vans und konzentrierte sich wieder auf den Gipfel des gegenüberliegenden Hügels. Neben ihm nahmen Roger Frisk und ein anderer Inspektor von der Überwachungsspezialeinheit ihre Diskussion über Drachenbau wieder auf. »Nein. Nichts.«

Tim, Bear und Guerrera hatten sich rund um den Friedhof postiert, jeder begleitet von einem Überwachungsspezialisten. Sich schon am Clubhaus an die Biker-Prozession zu hängen, wäre zu offensichtlich gewesen. Die streng geheime Route der Sinners, die sowohl die Polizei als auch rachsüchtige rivalisierende Gangs in die Irre führen sollte, war höchstwahrscheinlich gestern ausgearbeitet worden. Tim wollte keine Ressourcen verschwenden, indem er sich in Hellseherei versuchte, darum hatte er entschieden, das Lager gleich an der Ziellinie aufzuschlagen.

Der Boden vibrierte ganz leicht, und jetzt verstummten endlich auch die beiden Männer von der Spezialeinheit und griffen nach ihren Ferngläsern. Das Geräusch schwoll zu einem entfernten Donnern, dann zu einem Brüllen an, während eine metallene Lawine über die Straße hinwegrollte.

Obwohl sie nicht weit auseinander waren, musste Tim die Stimme heben, um sich verständlich zu machen. »Gebt der lokalen Polizeistation Bescheid. Die haben schließlich die Verantwortung.«

Ein Sheriffauto fuhr vor und blockierte die Straße, um die Prozession zu stoppen, und zwei mutige Männer stiegen aus. Dana Lake hatte sich bereits vom Motorrad geschwungen und faltete die Ausnahmegenehmigung auseinander. Tim musste grinsen, als er daran dachte, dass sie die Trauergäste begleitete, um sicherzustellen, dass diese keine Helme tragen mussten, und auch dafür schön ihr Stundenhonorar berechnete.

Es folgte eine angeregte Diskussion, der Deputy blickte von dem Papier zu den Bikern, die ihrerseits mit drohenden Mienen ihre Ungeduld bekundeten. Tim hoffte, dass Guerreras Team, das im Lager neben ihnen wartete, genug Zeit hatte, um die nötigen Fotos zu machen. Den kompletten Aufmarsch der Sinners ohne Helme vor die Linse zu bekommen, bedeutete eine Unmenge von Informationen über die Rangordnung im Club.

»Wer ist denn dieser Typ vorne rechts, gleich neben Onkel Pete?«, sagte Tim in sein Funkgerät.

Guerrera flüsterte: »Wir werden Gesichter und Namen nachher in Verbindung bringen, aber das ist die Position des Road Captain.«

»Wie – für den Fall, dass Onkel Pete sich verfährt, oder was?«

»Genau. Er hat einen notorisch schlechten Orientierungssinn. Einmal hat er eine ganze Motorradkarawane in einen anderen Staat geführt als in den Zielstaat, via Montana in die Black Hills.«

Bear klinkte sich ein. »Hat ja auch keiner behauptet, dass man was im Kopf haben müsste, um diese Show abzuziehen.«

»Nein«, entgegnete Tim, »aber Onkel Pete hat was im Kopf.«

Schließlich hob der Deputy die Hände, um zu zeigen, dass er nachgab, stieg mit seinem Partner wieder ins Auto und fuhr davon. Die Sinners fuhren weiter den Hügel hinab und parkten schräg einer neben dem anderen. Innerhalb weniger Sekunden waren beide Straßenseiten voll.

»Okay«, meinte Tim. »Das ist unsere beste Chance, ihre Gesichter zu kriegen. Zoomt so stark ran, wie ihr nur könnt. Konzentriert euch auf Mitglieder des Mother-Chapters und auf ihre Frauen. Und achtet darauf, dass ihr bei den Frauen auch die Jacken mit fotografiert.«

Während mehrere Sinners nun den Sarg anhoben und auf die grüne Wiese losmarschierten, hörte man im Van nur noch das hektische Klicken von Hightech-Kameras und das Summen von Linsen, die sich automatisch selbst justierten. Mitarbeiter des Friedhofs waren nicht anwesend: Nur ein Sinner durfte Erde auf einen anderen Sinner werfen.

Toe-Tag, Whelp und Diamond Dog blieben zusammen und hielten sich dicht bei Onkel Pete, der seine Rolle als Zeremonienmeister zu genießen schien. Neben ihm stand ein dürrer Biker mit Augenklappe, dessen ganze Haltung mehr als die normale Ehrerbietung verriet. Anstelle der Jacke mit den Clubemblemen trug er eine Armbinde im Nazistil, auf dem das Logo der Sinners prangte. Auf dem Ring an seinem kleinen Finger glänzte ein Edelstein auf. Neben ihm stand eine Frau mit männlich wirkendem Körperbau, die seine kurzen einführenden Worte an die Mitglieder der anderen Clubniederlassungen weiterzugeben schien.

Tim sprach wieder in sein Funkgerät: »Wer ist denn dieser Himmler-Verschnitt auf neun Uhr?«

»Der Armbinde nach zu urteilen, ist er ein Striker«, erwiderte Guerrera. »Das bedeutet, dass er schon einen Schritt vom Prospect aufgestiegen ist, aber noch ist er kein offizieller Sinner.«

»Wie ist er aufgestiegen?«, kam es von Bear.

»Er hat Köpfe rollen lassen.«

»Man muss tatsächlich jemanden umbringen?«

»Einen von der Liste der handverlesenen Feinde des Clubs. Zum Beweis, dass man kein Polizist ist.«

»Tja«, meinte Bear, »das dürfte wohl reichen.«

Tim erhaschte einen Blick auf eine attraktive Brünette, die durch die Menge stolzierte. Ein paar Sinners machten ihr den Weg frei, eine Ehrerbietung, die Tims Aufmerksamkeit erregte. Bei seinem Versuch, sie im Auge zu behalten, musste er aufstehen und den Kopf gegen das Dach des Van drücken. Einen kurzen Moment konnte man den Schriftzug auf ihrer Jacke erkennen – Eigentum von Den –, bevor sie hinter einer Baumgruppe verschwand.

Tim machte sein Funkgerät wieder an. »Bear. Hast du Dens Schnitte gesehen? Ganz da hinten bei den Bäumen?«

»Wir können sie von hier aus nicht so gut erkennen. Wie ist es bei dir, Guerrera?«

»Wir haben hier gerade einen Möbelwagen, der uns die Sicht nimmt.«

Tim schnappte sich eine Kamera, schlüpfte aus dem Van und zog vorsichtig die Tür hinter sich zu. Dann trabte er halb gebückt ein paar Meter am schmiedeeisernen Zaun entlang und ließ sich zum Schluss in Scharfschützenstellung auf den Bauch fallen. Die Brünette trat zurück in die Reichweite seines Objektivs, und er schoss eine ganze Reihe von Fotos. Plötzlich war ihm, als hörte er ein Echo auf das Surren, mit dem seine Kamera den Film weitertransportierte. Er fuhr herum und suchte nach der Quelle des Geräuschs.

Ungefähr zwanzig Meter hügelaufwärts saß ein auffallend kleiner Biker auf seiner Indian und hatte eine Kamera vor seinen Helm gehoben. Für einen Moment blickten Tim und er einander durch ihre Objektive an. Dann klappte der Biker sein Visier herunter und fuhr durch eine Nebenstraße davon. Tim war sofort wieder auf den Füßen und sprintete zum Van zurück, wobei ihm dämmerte, was dieser Vorfall zu bedeuten hatte: Chief, der Nachrichtendienst der Sinners, hatte Tim beim Fotografieren fotografiert.

Tim sprang auf den Fahrersitz und fuhr so abrupt los, dass es den beiden Jungs von der Spezialeinheit den Hintern von den Sitzen lupfte. Rackley bellte ins Funkgerät, dass sie Verstärkung benötigten, und bog gerade noch rechtzeitig um die Ecke, um zu sehen, wie das Motorrad in die nächste Seitenstraße verschwand. Bis sie bei der Sackgasse angekommen waren, hatte Chief schon gedreht und kam direkt auf sie zu. Ungefähr zwanzig Meter, bevor es zu einem Frontalzusammenstoß kommen konnte, beschrieb er eine scharfe Kurve und fuhr die Auffahrt zu einem Haus hoch. Eine Fusion aus Mensch und Maschine sprang die drei Stufen auf die breite Veranda hoch, dann bog sie mit qualmenden, quietschenden Reifen nach links ab. Das Motorrad segelte von der Veranda und landete in einem Blumenbeet, wobei es einen Schauer aus Erde und Blütenblättern aufwirbelte. Chief riss das Vorderrad hoch, durchbrach damit den wackligen Zaun und verschwand anschließend im Hinterhof.

Schlitternd brachte Tim das Fahrzeug zum Stehen, so dass Frisk auf die gepolsterten Vordersitze zuflog, dann legte der Deputy grob den Rückwärtsgang ein. Er bog gerade noch rechtzeitig um den Block, um zu sehen, wie das Motorrad auf einer gewundenen Straße landete und auf der falschen Straßenseite davonraste, während ihn die entgegenkommenden Autos und Trucks anhupten und ihm auswichen.

Als Tim einen Blick in die andere Richtung warf, entdeckte er Bears Auto und Guerreras Flitzer, die in einer Menge strategisch geschickt plazierter Harleys stecken geblieben waren.

Frustriert, aber nicht ohne ein gewisses Maß an Bewunderung, konnte Tim nur noch zusehen, wie Chief verschwand.

*

Die Cholos rollten weiter, ein Fluss aus fliegenden Farben. Hinter dem Streitwagen, der zwanzig Meter vorausfuhr, führte El Viejo seine Karawane an – sein Ansehen wurde nicht durch einen Road Captain beeinträchtigt. Sein Gesicht und seine Haltung waren absolut klassisch: Er sah aus, als wäre er dem Titelbild eines Western-Romanheftchens entstiegen oder einem dieser zweitklassigen Cowboybildchen, wie sie sich Teilnehmer einer Pauschalbusreise gern in ihre Badezimmer hängen. Der schmale Highway erstreckte sich flach und gnadenlos durch das Antelope Valley, wo die hohen Mojave-Kakteen widerstrebend einer staubigen Zivilisation Platz machen. Ab und zu flog auf der anderen Straße ein Auto vorbei, in dem ein oder zwei ängstliche Insassen ihre blassen Gesichter gegen die Scheiben pressten.

Es war windstill und ruhig auf ihrer Fahrt. Man hörte nur das Brummen der Motorräder, das Geräusch von synthetischem Gummi auf dem Asphalt, das Pfeifen des Fahrtwinds in den Helmen.

Die vorn und hinten fahrenden Streitwagen explodierten gleichzeitig. Sie wurden in die Luft katapultiert, und eine Welle von Hitze und orangefarbenen Flammen verbreitete sich in alle Richtungen.

Die Cholos kippten um wie Dominosteine, nur den Fahrern in der Mitte des Konvois gelang es, sich aufrecht zu halten. Die eingekesselten Biker wussten nicht, in welche Richtung sie sich wenden sollten, und ließen die Motoren aufheulen. Sie wirkten wie wilde Pferde, die man in einen Pferch getrieben hatte.

Zwei Harleys kamen hinter einer Böschung hervor. Den und Kaner saßen hinter dem Lenker, während Goat und Tom-Tom seitlich auf den Soziussitzen saßen und ihre AR-15 im Anschlag hielten. Sie schossen durch den Feuerball, der den ersten Streitwagen umgab, dann rasten sie seitlich am Konvoi entlang und ließen ihre AR-15 aufblitzen. Die Cholos, ein einziges Knäuel aus Metall und Fleisch, waren den Salven hilflos ausgeliefert. Motoren heulten auf, Reifen zerfetzten Kleidungsstücke und menschliche Haut.

Mit quietschenden Reifen und rauchenden Waffen kamen die Sinners am Ende des Zuges zum Stehen. Die Cholo-Prozession war bereits sichtlich dezimiert worden. Hie und da mattes Stöhnen oder Husten. Zwischen den Leichen und den Maschinen vereinzelt die schwache Bewegung von Gliedmaßen.

Die vier Sinners stiegen von ihren Harleys und zogen Handfeuerwaffen aus dem Hosenbund. In aller Ruhe schritten sie durch die Gefallenen wie Kinder bei Ebbe am Strand durch die zurückgebliebenen Meerwasserpfützen und schossen den Verletzten in den Kopf.

Vorne lag El Viejo mit gebrochenen Gliedmaßen zehn Meter neben seinem rauchenden Bike und bildete die ideale Vorlage für die Kreide der Forensiker, die später die Umrisse seiner Leiche auf dem Asphalt nachzeichnen würden. Sein brennender Kopfputz fand sich hinter ihm. Die Hitze hatte seine bronzefarbene Haut zu einer rotbraunen Masse verbacken. Seine Wange war am Asphalt festgeklebt.

Den schlenderte auf den Anführer der Cholos zu und starrte auf ihn herab. »Schau mich an.«

Mühsam hob El Viejo den Kopf an, bis er seine Wange vom Asphalt gelöst hatte. Herausfordernd blickte er Den in die Augen, und sein von tiefen Furchen durchzogenes Gesicht verhärtete sich zu einer Grimasse.

Ein einzelner Schuss.

Goat kam mit dem Motorrad heran, und Den stieg hinter ihm auf die Maschine. Während sie Kaner und Tom-Tom folgten, fraß sich die Hitze noch tiefer in die Streitwagen, bis schließlich auch die Munition der Cholos explodierte.

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10

Tim kauerte zwischen den teilweise verkohlten Leichen und begutachtete die Todesszenerie, die sich gut und gerne einen halben Kilometer über die Straße erstreckte. Die schwelenden Hüllen der Streitwagen waren geblieben und atmeten schwarzen Rauch aus. Am Rande seines Blickfeldes lag ein umgestürztes Motorrad, dessen Vorderrad sich träge drehte wie ein Windrädchen in einem leichten Luftzug. Tim schloss die Augen und versuchte, das durchdringende Gesumme der Fliegen auszublenden, doch bei diesem Geruch stürzten unerbittlich die Bilder auf ihn ein – kreisende Geier, aufwirbelnder Wüstensand, Akten, die Abdrücke von mit Tarnfarbe verschmierten Daumen aufwiesen. Seine Kriegserinnerungen unterstrichen nur, was ihm bereits vorher klar gewesen war: Hier ging es nicht um Macho-Biker, die in Kampfstellung gingen, weil jemand ihre Clubmamas ein wenig zu keck angeschaut hatte, dies war vielmehr ein taktischer Schlag, der gekonnt geplant und ausgeführt worden war.

Ein Deputy lachte und zeigte auf die münzgroßen Löcher, die die Munition in den Streitwagen in den Stahl geschlagen hatte, als sie explodierte. »Sieht ganz so aus, als hätten sie zum Abschied ihre zwanzig Salutschüsse gekriegt.«

»Finden Sie das irgendwie komisch?«, fragte Tim.

»Reicht euer Budget nicht für ein bisschen Humor?« Der Mann fuhr fort, auf seinen Block zu kritzeln.

Tim stand auf und ging zu einer Gruppe von Forensikern bei ihrem CSI-Wagen. Vor der erfolgreichen Fernsehserie hatte man sie »das Labor« genannt, aber wenn einen die Fernsehzuschauer erst mal landesweit auf den ersten Platz gewählt haben, ändern sich die Dinge gerne. Guerrera stand ein paar Meter von der Gruppe entfernt, hielt sich einen Finger ins eine Ohr und presste ein Telefon ans andere. Er nickte Tim kurz zu.

Aaronson betrachtete blinzelnd eine Kugel, die er sich mit einer Pinzette vor die Augen hielt. Er war ein schlanker Mann, der gerne tadellos gebügelte, hauchdünne Hemden mit angeknöpftem Kragen trug, durch die die Umrisse seines Unterhemds durchschimmerten. Seine Spurensicherungsberichte waren grundsätzlich mit einer Handschrift ausgefüllt, die aussah wie gedruckt.

»Und, stimmen die Sprengstoffe überein?«, fragte Tim.

»Mit dem vom Gefangenentransport? Jaja.«

»Wieder AR-15?«

»Jo. Die heißen nicht umsonst Straßenfeger.«

Bear stieg vorsichtig über die Trümmer hinweg und winkte gleichzeitig Tim und Guerrera heran. Als sie bei ihm waren, presste er sich ein Taschentuch vor Mund und Nase.

»Hört euch das mal an. Ich habe rausgefunden, wo Onkel Pete nach der Beerdigung war.« Bear verdarb den Effekt seiner dramatischen Pause mit einem Niesen. »In der Kirche. Er und seine ganze Abteilung sind in die First Baptist Church gerollt und haben die alten Herrschaften zu Tode erschreckt. Den Pfarrer allerdings nicht so sehr, der dachte eher, er hat den Fischzug seines Lebens gemacht.«

»Ist das auf den Zeitplan abgestimmt?«, wollte Tim wissen.

»Perfekt. Davor hat das gesamte Mother-Chapter unter unserer Überwachung friedlich getrauert. Ausgeschlossen, dass sie in der Zwischenzeit hier hätten rausfahren können. Das war auf jeden Fall ein Job für die Nomads.«

»Sie waren bestens informiert. Sie kannten die Route und wussten genau, welche Fahrzeuge sie in die Luft sprengen mussten.«

»Vielleicht hatten sie einen Informanten innerhalb der Cholos.«

»Bei der Rivalität? Das bezweifle ich.«

»Sie könnten einen Cholo erpresst haben.«

»Tja, befragen können wir die jetzt nicht mehr.« Tim betrachtete die qualmende Szenerie, inmitten der hölzerne Sarg, der die ganze Verwüstung unbeschadet überstanden hatte. Eine trauernde Clubmama, die sich trotz ihres gebrochenen Beins noch nicht abtransportieren lassen wollte, hatte ihnen die geheime Liste mit den Namen des Cholo Mother-Chapters übergeben. Bei einem Schnelldurchgang ließ sich bereits jeder Leiche ein Name zuordnen.

»Deswegen haben sie auch Chooch Millan erschossen«, sagte Guerrera plötzlich. Er sah sie erwartungsvoll an, bis ihm klarwurde, dass sie eine weitere Erklärung von ihm erwarteten. »Was ist das Einzige, was einen ganzen Club an einem Ort zusammenbringt?«

Tim nickte – natürlich. »Eine Begräbnisprozession.«

»Genau. Wenn du ein respektiertes Clubmitglied erschießt, hast du innerhalb weniger Tage den ganzen Verein vor deiner Nase versammelt.«

Bear musterte die Szene mit wässrigen Augen. »Krasse Rache für Nigger Steve.«

»Das ist keine Rache mehr«, meinte Tim. »Das ist ein Vernichtungsschlag.«

Er betrachtete das durchgebackene Tableau. »Und damit wollen sie den Weg für etwas ganz Großes frei machen.«

Bear unterdrückte ein Geräusch in der Kehle, und Tim machte sich auf den Weg zu seinem Auto. Bevor er losfuhr, blieb er noch ein paar Minuten sitzen und starrte das Lenkrad an. Schweigend fuhr er Richtung Stadt. In Forest Lawn hielt er an.

Sein Handy klingelte, als er aus dem Auto stieg.

»Hallo, Schatz. Heftig, oder?«

»Ja.«

Im Hintergrund hörte er Mac irgendetwas rufen, dann sagte Dray: »Hey, ich muss los. Glaubst du, dass du heute Abend zu Hause bist?«

Er lachte.

»Okay. Mein Chef braucht noch ein paar Leute, die Überstunden machen können. Bei uns ist die Personaldecke momentan nämlich auch etwas ausgedünnt. Ich kann mich ja für ein paar Überstunden eintragen, wenn es bei dir später wird.«

»Es wird später.«

»Also, dann bis irgendwann, ja? Wenn du es noch vor Sonnenuntergang schaffen solltest, bring was von Yakitoriya mit, okay?«

»Yakitoriya?«

»Frag nicht lang. Ich hab schreckliche Gelüste auf Hühnerhals.« Stimmen in der Ferne. »Okay. Ich muss jetzt wirklich. Pass auf dich auf.«

Tim klappte sein Handy zu, stieg aus und ging zwischen den Grabsteinen hindurch. Es war nicht schwierig, Paltons frischen Grasteppich zu finden. Ein Vorhang aus Lilien ergoss sich über einen Tisch, der mit Kerzen und Sträußen überladen war. Frankies jahrzehntealtes Ausweisfoto vom Federal Law Enforcement Training Center war vergrößert und in einen goldenen Rahmen gesteckt worden. Es sah aus wie ein Autogrammfoto, das bei der Reinigung um die Ecke an der Wand hängt. Die robuste und angespannte Haltung, die er auf dem Bild zeigte, wurde seinem Humor nicht gerecht. Er trug einen Anzug und lächelte nicht, toughe vierundzwanzig Jahre alt, auf dem Adamsapfel ein kleiner Schnitt vom Rasieren. Janice und er waren bereits in der Highschool ein Paar gewesen; als dieses Foto aufgenommen worden war, waren sie wohl schon sechs Jahre verheiratet. Und jetzt lag er zwei Meter unter der Erde, Kollateralschaden eines Krieges zwischen zwei rivalisierenden Biker-Banden.

Tims Gedanken wanderten zu dem Zivilisten, der bei der Explosion ums Leben gekommen war, der illegale Einwanderer im Pontiac, doch der Name wollte ihm nicht mehr einfallen. Er dachte an die Worte, mit denen Dray ihn ermahnt hatte, als er die Akten am Küchentisch studierte. Obwohl er drei Jahre älter war als seine Frau, hatte sie ihm an Lebensklugheit einiges voraus.

Er ging zwischen den Gräberreihen auf und ab und hielt Ausschau nach Hank Mancones Grab. Hank war alt, geschieden, hatte keine Kinder gehabt und hätte in fünf Jahren in Rente gehen sollen. Tims Eindruck von Mancone stammte von den wenigen Gelegenheiten, bei denen sie sich im Fahrstuhl zugenickt oder auf dem Flur aneinander vorbeigegangen waren. Er konnte sich nur daran erinnern, dass der Deputy verschroben war, Hängebacken hatte und immer nach abgestandenem Kaffee roch. In der großen Hysterie nach dem Befreiungsschlag der Sinners war er für die Kameras der Nachrichtensender und die tränenselige Öffentlichkeit nicht attraktiv genug gewesen. Es war wie bei den beiden aus irakischer Gefangenschaft befreiten US-Soldatinnen – er war eine Art Shoshana Johnson, Palton entsprach eher einer Jessica Lynch. Tim starrte auf die Reihen der grauen Grabsteine und suchte vergeblich nach einem bunten Rahmen, wie es die Blumen und Kränze rings um Frankies Grab gebildet hatten. Er rief sich die Fotos von Hanks angeschnallter Leiche ins Gedächtnis. War das Verbrechen gegen Frankie denn schlimmer? Machten die hübsche Ehefrau, die zwei Kinder, die kantigen Kiefer und die Spezialausbildung seinen Tod zu einer größeren Tragödie?

Tim trat zwischen zwei hohe Grabsteine und fand eine ältere Frau, die an einem Grab kniete. Ein paar Blumensträuße lagen auf der frischen Erde. Er folgte ihrem Blick auf den eingravierten Namen.

»Ich bin einer von Hanks Kollegen«, sagte er sanft. »Sind Sie seine Ex-Frau?«

»Seine Schwester.« Sie hob den Blick. Ihre Augen waren müde und traurig, obwohl Tim gewettet hätte, dass sie auch außerhalb von Friedhöfen so blickten. »Waren Sie ein Freund von ihm?«

»Ein Kollege«, wiederholte er. »Tut mir leid. Ich kannte ihn nicht besonders gut.«

»Niemand kannte ihn besonders gut.«

Tim ließ diese Worte unbeantwortet in der Stille des Friedhofes verwehen.

»Hank sollte letztes Jahr schon in Ruhestand gehen. Und das Jahr davor auch schon. Aber er wollte einfach nicht. Ich hab doch nichts anderes zu tun, sagte er immer.« Sie wischte sich die Nase. »Ich schätze, man erntet eben das, was man gesät hat. Wenn Sie abgeschieden leben, haben Sie auch weniger Blumen an Ihrem Grab. Und wissen Sie was? Das wäre Hank ziemlich egal gewesen. Er hätte sich nicht beklagt. Er wollte einfach mit seinem Polizeitransporter rumfahren und dabei sein.«

Tim verspürte das dringende Bedürfnis, ihr irgendetwas zu geben, seinen eigenen Verlust mit ihr zu teilen, aber er entlarvte diesen Impuls als selbstsüchtig. Sein Handy vibrierte an seinem Gürtel. »Entschuldigen Sie mich.« Er wollte noch ein paar abschließende Worte anfügen, aber sie winkte ab. Ihre Stimme klang eher bedauernd als traurig, als sie sagte: »Ich weiß. Ich weiß. Ich auch.«

Als er den Rand des Friedhofs erreicht hatte und Bear ihm ohne Punkt und Komma die neuesten Erkenntnisse herunterratterte, blickte Tim zurück. Mancones namenlose Schwester kniete immer noch vor dem Grabstein, die Hände ruhig im Schoß gefaltet.

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11

Die Fotos von den Sinners und ihren Schnitten, die beim nachmittäglichen Begräbnis aufgenommen worden waren, pflasterten die Wände in der Kommandozentrale. Alle paar Minuten stand ein Deputy von seinem Platz auf und klebte wieder einen Papierstreifen mit einem weiteren Namen unter ein Bild. Alle arbeiteten emsig, bis auf Jeff Malane, der in der Ecke stand und hastig in sein Handy sprach, als telefonierte er mit seinem Buchmacher.

Die gelungenen Aufnahmen, die Tim von Dens Schnitte gemacht hatte, waren auf einer Stellwand angepinnt. Die flüchtigen Blicke auf dem Friedhof hatten Tim gereicht, um zu erkennen, wie schön sie war. Volles braunes Haar mit Mittelscheitel umrahmte ein Gesicht, das paradoxerweise zugleich tough und zart war. Wütende Wangenknochen, die durch ihr Blinzeln noch einen Hauch höher zu sitzen schienen. Ein eleganter Nasenrücken, der in einer überraschend mopsähnlichen Spitze endete. Glasklare, fast kobaltblaue Augen. Sie hätte die weibliche Hauptrolle im Video einer Rockballade abgeben können.

Die meisten anderen Schnitten und sämtliche Schlampen waren bereits identifiziert worden, und man hatte ihnen auch Adresse und Job zuordnen können. Der bürgerliche Name von Armband-Annie lautete Tracy White. Sie hatte ein paar Mal Ärger gehabt mit der Sitte, als sie in den Massagesalons der Sinners arbeitete, aber dann war sie zur Mutterfigur des Clubhauses aufgestiegen. Wenn man gewissen Gerüchten Glauben schenken wollte, arbeitete sie nebenbei immer noch als Prostituierte, aber den meisten Angaben zufolge war sie einfach eine Schlampe.

Der Striker und seine mysteriöse Freundin waren immer noch nicht identifiziert worden. Guerrera hängte neben dem normalen Foto noch ein paar vergrößerte Bildausschnitte auf – die Armbinde und der Ring am kleinen Finger.

Als Tim mit der Durchsicht der neuesten Erkenntnisse fertig war, stand er auf. »Hört mal kurz alle her.« Das Klappern der Tastaturen verstummte. Wer gerade telefonierte, drückte sich den Hörer gegen die Brust. »Der Fall fällt in den Zuständigkeitsbereich des Sheriffs, aber das bedeutet nicht, dass das Massaker von Palmdale nicht auch uns betrifft. Hier sind siebenunddreißig Männer ermordet worden.« Manche Gesichter sahen ihn mit einem Ausdruck an, der ihm gar nicht gefiel. »Es ist mir egal, ob das One-Percenter waren. Sie sind ermordet worden, und sie sind von flüchtigen Gefangenen ermordet worden. Und das bedeutet, dass wir dafür zuständig sind. Es ist mir also gleichgültig, ob die Opfer Outlaw-Biker waren oder ob hier ein Nonnenkloster niedergemetzelt wurde« – an dieser Stelle wurde Guerrera etwas steif –, »wir machen hier unsere Arbeit, und wir machen sie gut.« Tim zeigte auf die Fotos. »Jetzt finden wir noch mehr Namen heraus, verfolgen mit vollem Einsatz unsere Anhaltspunkte und schauen, was dabei herauskommt.«

Seine Kollegen machten sich raschelnd wieder an die Arbeit, und die ganze Einsatzzentrale setzte sich wieder in Bewegung wie ein frisch aufgezogenes Spielzeug. Am Ende des Konferenztisches steckte Tim mit Guerrera und Bear die Köpfe zusammen.

»Das Medieninteresse könnte größer gar nicht mehr sein«, stellte Bear fest. »Das ist der zweitgrößte Massenmord in der Geschichte Kaliforniens.«

»Welcher war der größte?«

»Jedediah Lanes Angriff auf das Census Bureau. Schon mal gehört?«

»Ich erinnere mich vage«, erwiderte Tim. »Hier haben wir es jedoch mit der Eskalation eines Bandenkrieges zu tun. Das wird die Öffentlichkeit sehen, hören und spüren. Tannino und der Bürgermeister gehen gerade durch die reinste Pressekonferenzenhölle. Wir müssen uns weiter auf den Fall konzentrieren und uns dabei auch mit seinen unspektakuläreren Seiten abgeben.« Er wandte sich an Guerrera. »Hast du schon irgendetwas über Lash rausgefunden?«

»Der Sinner, dem die Clubjacke wieder abgenommen wurde?« Guerrera wartete, bis Tim nickte. »Wir haben uns draußen umgehört, aber bis jetzt noch nichts.«

»Ich möchte, dass ihr Zauberstab-Danny in der Datenbank sucht, in der auch Spitznamen verzeichnet sind. Dieser Typ hat eindeutig eine enge Verbindung zum Club.«

Bear, der gerade mit einem tropfenden Burrito kämpfte, brauchte einen Moment, bis er antworten konnte. »Das hab ich schon gemacht. Kam nix raus. Thomas und Freed sitzen dran und checken die Geschäfte, in denen man Lack und all solchen Scheiß kaufen kann.«

Tim wandte sich wieder an Guerrera. »Müssen wir mit einer großangelegten Racheaktion der Cholos rechnen?«

»Das Massaker heute war sozusagen der letzte Sargnagel. In Palmdale ist es dem Mother-Chapter an den Kragen gegangen, das war bis jetzt der größte Schlag. Die Reihen der Cholos sind durch den Bandenkrieg sowieso schon gelichtet. Es würde mich überraschen, wenn sie jetzt an Vergeltung denken würden. Die Sinners sind im Moment einfach zu stark.«

»Was für ein Motiv kann dahinterstecken, einen ganzen Club auszulöschen?«

»Odio.«

»Nur Hass?«

»Da gibt es kein ›nur‹, socio. Biker hassen ganz oder gar nicht.«

Tim wollte gerade seine Skepsis ausdrücken, da warf Thomas seinen Telefonhörer auf die Gabel und sprang von seinem Computer auf. »Unsere rätselhafte Schnitte ist von Fillmore gerade identifiziert worden. Babe Donovan.« Er drehte den Monitor so, dass alle die Digitalversion vom Foto ihrer Vorstrafenkartei sehen konnten. »Sie ist vor sechs Monaten wegen Rauschgiftbesitzes festgenommen worden und hat sich mit etwas Hilfe von Dana Lake wieder rausgewunden. Und – haltet euch fest – sie arbeitet für die Kfz-Meldestelle.«

»Himmlische Voraussetzungen, um jemandem falsche Papiere zu verschaffen«, meinte Freed.

Tim merkte, wie das Adrenalin durch seine Adern brandete, aber er bremste sich und überlegte, welche Schritte sie nun der Reihe nach unternehmen mussten. »Wir holen uns einen Durchsuchungsbefehl und lassen sie überwachen, wann immer sie sich im System der Kfz-Meldestelle einloggt. Wenn sie gefälschte Führerscheine erstellt, lassen wir sie vorerst einfach machen. Wir erwischen die Typen noch schnell genug, wenn wir erst mal wissen, welche falschen Identitäten sie benutzen.«

»Wenn sie Papiere fälschen wollte, dann ist sie damit jetzt fertig«, meinte Thomas. »Sie ist seit drei Monaten dort tätig. Ich bezweifle, dass sie so blöd wäre, bis nach der Befreiungsaktion zu warten, bevor sie loslegt.«

Tim warf Frisk einen Blick zu. Sein Lieblingsinspektor von den Überwachungsspezialisten warf ihm einen leicht verdrossenen Blick zu – er hatte Tim die etwas turbulente Fahrt heute noch nicht ganz verziehen. »Roger?«

»Die Kfz-Meldestelle ist ein einziges Chaos. Wir können sie von nun an sicherlich problemlos überwachen, aber Informationen über ihre vorherige Tätigkeit zu bekommen, dürfte sich ziemlich schwierig gestalten. Die Technologie, die die da benutzen, ist vorsintflutlich, außerdem gehört Beschränktheit bei denen zu den Einstellungsvoraussetzungen. Hast du dich schon mal gefragt, warum es sechs Monate dauert, einen Führerschein zu bekommen?«

Ein Sicherheitsbeamter guckte hinter der Trennwand hervor, die die Telefonplätze voneinander trennte. »Rack? Ich hab Onkel Pete auf Leitung vier.«

Auf einen Schlag herrschte in der Einsatzzentrale völlige Stille.

»Okay, stell ihn durch.« Tim wartete, bis das Telefon vor ihm blinkte, dann atmete er tief ein und drückte den Gesprächsknopf. »Ja?«

»Howdy-do, Troubleshooter. Guter Trick mit der Ausnahmegenehmigung. Wir legen unsere Helme ab, damit ihr eure Schnappschüsse machen könnt. Ts-ts-ts. Aber ich hab auch noch ein paar Sachen auf Lager.«

»Das haben wir gemerkt.«

»Du bist ein schlauer Hund, Troubleshooter. Ich werd dich gut im Auge behalten.«

»Dasselbe gilt für dich, Dicker.«

»Und ich dachte, du wärst nur ins Clubhaus gekommen, um mir ein bisschen auf die Nerven zu gehen. Stattdessen hattest du die ganze Zeit einen Plan im Hinterkopf. Das stell sich mal einer vor. Hmm … aber hey, diese Geschichte mit den Cholos – also, das tut mir wirklich leid. El Viejo ist jetzt El Muerto, oder?«

Sein rauhes Gelächter brach jäh ab, als er auflegte.

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12

Jeder Deputy bekam sechs Namen und eine geladene Waffe. Mittlerweile hatte man alle Sinners aus dem Mother-Chapter mit einem Namen und jede Schnitte mit einer Arbeitsstelle oder einer Gas- oder Telefonrechnung in Verbindung bringen können. Der Schlüssel der Ermittlungen lag allerdings darin, langsam, aber sicher die Verstecke der Nomads einzukreisen – Garagen, Häuser, die Wohnzimmersofas von Familienmitgliedern, die Abstellkammern in den Geschäften der Sinners.

Als Erstes hielt Tim an einem der renovierten Wohnblocks in Fillmore. Er umrundete die umliegenden Blocks einmal in seinem staatseigenen Buick Regal, hielt nach geparkten Choppern Ausschau, fand aber keine. Das Apartment lag im inneren Teil in einem der gut beleuchteten Blocks – nicht gerade das ideale Versteck, denn zum einen war es hier viel zu hell, zum andern gab es keine besonders guten Fluchtwege. Ein Blick in verschiedene Fenster bestätigte, dass sowohl Schlafzimmer als auch Bad leer waren. Im Wohnzimmer saß eine junge Frau – die WG-Mitbewohnerin – missmutig auf einem flauschigen Sofa, sah sich eine Wiederholung von »California Highway Patrol« an und zupfte am Saum ihres Bademantels herum. Der Teppich war mit Kleidungsstücken übersät.

Tim klopfte und wartete, bis die Tür geöffnet wurde.

»Guten Tag. Ich bin Tom Altman, Baurechtsinspektor. Ich gehe hier einigen Unregelmäßigkeiten nach. Sie sind …?«

Das Mädchen schien unbeeindruckt von Tims Dienstmarke und seiner dringlichen Miene. »Sonia Lawrence.«

Er runzelte die Stirn. »Ich dachte, dieses Apartment ist an Babe Donovan vermietet?«

»Ja, ich hab aber ein Zimmer in Untermiete.«

»Ist sie zu Hause?«

»Die ist nie da. Die hat bloß ihr ganzes Zeug hier. Überall. Schauen Sie sich das mal an. Macht mich echt wahnsinnig so was.«

»Sie wohnt aber hier?«

Sonia hustete ein Lachen hervor, und ihre Ponyhaare flogen in alle Richtungen. »Versuchen Sie mal, auf dem Laufenden zu bleiben, wo sich Babe Donovan gerade aufhält. Das hab ich schon vor langer Zeit aufgegeben.«

»Wann haben Sie sie denn zum letzten Mal gesehen?«

»Sie haben sie gerade verpasst. Sie ist vorbeigekommen, um was mitzunehmen. Gibt’s irgendein Problem wegen der Wohnung?«

»Nein. Sie hat bloß ein paar Papiere, um die ich sie gebeten hatte, nicht zurückgeschickt, und ich brauchte nur noch ihre Unterschrift. Wissen Sie, wohin sie gegangen ist? Die Frist für die Einreichung der Dokumente läuft nämlich morgen ab, und ich möchte diese Wohnung ungern den Behörden melden.«

Das Mädchen schien nun doch Angst zu kriegen. »Sie hat mich gefragt, ob ich zum Rock Store mitkommen will. Sie wissen schon, dieser Biker-Treff in den Malibu Hills. Einmal hat sie mich dahin mitgenommen. Ich hab allerdings nicht kapiert, was da so toll sein soll.«

»Sie haben gesagt, sie sei vorbeigekommen, um etwas abzuholen?«

»Ja. Einen großen Umschlag.«

Mit gefälschten Führerscheinen? Wenn Babe tatsächlich Führerscheine gefälscht hatte, dann gab es nun zumindest den schwachen Hoffnungsschimmer, dass sie sie Den noch nicht übergeben hatte. Kaner und er waren ja erst einen Tag zuvor ausgebrochen.

»Vielleicht waren das ja die Dokumente, die ich brauche. Sie hat sie mitgenommen?«

»Ja.«

»Stand irgendetwas drauf?«

»Ich hab nicht gelesen, was draufstand.«

»Hat sie gesagt, ob sie heute Abend wiederkommt?«

»Nein. Wahrscheinlich bekomme ich sie jetzt wieder ein paar Wochen nicht zu Gesicht. So ist sie eben.«

»Okay, danke für das Gespräch.«

»Warten Sie mal. Und wenn Sie sie jetzt nicht finden, was dann? Sie setzen uns doch nicht an die Luft, oder?«

»Ich hoffe nicht. Ich werde zusehen, dass der Anwalt des Hausbesitzers die Papiere gleich morgen früh unterschreibt. Ich wollte nur nicht so gerne selbst mit dem Anwalt zu tun haben.«

»Wenn Sie sie sehen sollten, richten Sie ihr bitte aus, sie soll das Geld für die nächste Monatsmiete dalassen.«

»Mach ich.«

*

Ein paar Hells Angels, die ihre Ziegenbärte und die Jacken mit den geflügelten Totenschädeln zur Schau trugen, kippten ihr Bier und rauchten Joints an den Picknicktischen vor dem Rock Store. Die Sonntagsfahrer – es mochten um die hundert sein – hielten respektvollen Abstand. Die Kneipe in Malibu, die auf T-Shirts und Bierkühlern als »America’s Nr. 1 Pit Stop« beworben wurde, zog eine seltsame Mischung von Kunden an. Loser in Lederjacken, Schauspieler für Schurkenrollen, Börsenmakler auf ihren PS-starken Joghurtbechern. Ein Laden mit Biker-Artikeln nahm die Front des Steinhauses ein, nach oben hin verwandelte sich der Bau dann in eine kleine Burger-und-Bier-Kneipe, aus der man über eine verlotterte Veranda blickte. Die meisten Biker versammelten sich an der niedrigen Betonmauer neben der Kneipe oder an der fleckigen Eiche, die vor dem Nebengebäude stand, dem schmierigen Diner des Rock Store.

Tim arbeitete sich durch die Menge und drehte eine vollständige Runde durch den Innenhof, wobei er es tunlichst vermied, mit weißen Plastikstühlen und unangenehmen Körpergerüchen zu kollidieren. Er entdeckte Babe auf dem Geländer, wie sie an einer Budweiser-Flasche nuckelte und ihre Augen auf die dunkle Canyon-Straße gerichtet hielt, die vor dem Rock Store entlanglief. Einzelne Scheinwerfer kamen aus dem umliegenden Nichts und gesellten sich zum Schein der Neonleuchten. Die Biker trafen ein, tranken ihre Ration und fuhren betrunken wieder davon, um sich der Herausforderung der gewundenen Straßen zu stellen. Ein paar Jungs in Rollstühlen stießen gegen Hüften und Tische. Babe zog mehr als nur ein paar Blicke auf sich, aber die Männer, die sich ihr annähern wollten, traten schnell den Rückzug an, sobald sie ihre Clubfarben entdeckten.

Tim griff sich ein Bier und lehnte sich gegen den gegabelten Baum auf dem engen Vorplatz. Hinter ihm lösten sich ein paar von den Flyern mit Telefonnummern zum Abreißen von der Rinde und flatterten zu Boden – Sonderangebote für Ölkühler, billige Chrompolitur, paralegale Dienstleistungen gegen Erfolgshonorar. Dieser Platz gewährte ihm einen guten Blick auf Babe. Ihre Konzentration auf die ankommenden Motorräder ermutigte ihn. Hier war irgendetwas im Gange. Er stemmte sich gegen den Baum, um den beruhigenden Druck seiner 357er an der rechten Niere zu spüren. Anderthalb Stunden vergingen langsam und ohne größere Vorfälle.

Ein seltsam fülliger Typ stapfte auf ihn zu, warf ein Bein über einen Roadster und biss herzhaft in ein Riesending von Burger, dass ihm das Fett über die Handgelenke lief, bis er es endlich ableckte. Tim sah ihm zu und bemerkte die dunklen Flecken an seinen Knöcheln, die von den Handschuhen herrührten, und das vom Schalten abgeschabte Leder am linken Stiefel.

Der Biker warf Tim ein Grinsen zu und zeigte seine schiefen Zähne. »Willste auch mal fahren?«

Tim brauchte einen Moment, bis ihm klarwurde, dass die überraschend hohe Stimme zu den vollen Hüften und dem massigen Oberkörper gehörte. »Oh, nein danke. Ich warte auf jemanden.«

»Schade.« Sie hatte stechend grüne Augen und eine schmale Nase, wie ein sehr hübscher Junge. »Du bist nicht oft hier, oder?«

»Ist das so auffällig?«

»Du bist nur hübsch, weiter nichts. Dich könnte ich mit einem Happs zum Frühstück verspeisen.«

Er lachte. »Ich bin ein Hochstapler. Ich hab mich in den Club eingekauft. Neue Harley, die ich überhaupt nicht richtig fahren kann. Ich dachte, ich komm mal hier runter und schau mir ein paar Leute an, die es können.«

Oben auf der Veranda verstellte ein Pärchen Babe die Sicht, und sie rutschte ein Stückchen seitwärts auf dem Geländer, um die Straße im Blick zu behalten. Dann packte sie jemanden am Ärmel und fragte ihn etwas. Der Typ hielt ihr seine Armbanduhr hin, und sie bedankte sich mit einem Nicken. Tim konnte langsam mitfühlen, wie entnervend das lange Warten sein musste.

»Im Rock Store gibt es von jeder Sorte welche.«

»Gibt es hier viele One-Percenter?«

»Nee, keine Sorge. Die Biker hier gehören meistens zu gar keiner Gang.« Sie nickte zu der Truppe, die kiffend am Picknicktisch lungerte. »Ab und zu taucht einer von den Hells Angels auf, aber nur um seine Jacke zu zeigen und sich über die Möchtegerns lustig zu machen.« Sie zwinkerte ihm zu. »Also über mich und dich und jeden hier.«

»Kommen hier manchmal auch Cholos durch?«

»Eher nicht. Aber Sinners, wenn gerade zu viel Polizei auf den Straßen ist. Die Bullen kommen nicht auf die Idee, hier zu suchen, weil es eigentlich kein Ort ist, an dem sich echte Outlaws treffen.« Sie stellte sich auf Zehenspitzen und zog ihre Harley nach hinten, wobei sie sorgfältig achtgab, die anderen Maschinen nicht zu berühren. Dann setzte sie ihren Helm auf, nickte ihm zu und verschwand im Dunkel des Canyons.

Tim warf einen Blick zurück zur Veranda, wo Babe sich gerade ein Handy ans Ohr drückte. Sie nickte ein paar Mal, dann verschwand sie in der Menge. Tim stieß sich mit dem Rücken von seinem Baum ab und ging die Treppe hinauf. Sie hinkte leicht, ihrem vorsichtigen Gang nach zu urteilen, musste es sich um eine relativ frische Verletzung handeln. Vielleicht hatte sie sich den Knöchel verstaucht, als sie mit den anderen über die Leitplanken gesprungen war und ein rauchendes Auto mitten auf der Straße zurückgelassen hatte, um den Verkehr zu blockieren. Tim hörte Drays Stimme in seinem Kopf, die wie so oft des Teufels Advokat spielte: Vielleicht hat sie sich die Verstauchung aber auch geholt, als sie aus der Badewanne gestiegen ist.

Die Hells Angels bemerkten Babes Jacke und begrüßten sie im Vorübergehen, indem sie die Fäuste gegeneinanderschlugen. Sie kam direkt auf Tim zu. Nervös nahm er einen Schluck aus seiner Bierflasche, um sein Gesicht zu verbergen. Sie ging so nah an ihm vorbei, dass er ihr Shampoo riechen konnte – es duftete ganz leicht nach Wald –, dann stieg sie auf die Harley direkt neben ihm. Während er zur Straße umwandte, um sein Auto zu holen, hörte er in seinem Rücken, wie sie ihre Maschine startete. Als er die Vorderreifen seines Autos erreichte, fuhr sie an ihm vorbei, aber er wartete so lange, bis ihr Bremslicht um die scharfe Kurve verschwunden war, bevor er die Verfolgung aufnahm. Er fuhr ihr nach durch ein Labyrinth von Straßen durch den Canyon und hielt konstant den gleichen Abstand.

In einer langgezogenen Kurve bremste sie ab und griff sich mit einer Hand in die Jacke. Ein brauner Umschlag segelte durch die Luft und landete zu Füßen eines Bikers, der am Straßenrand geparkt hatte. Der Mann bückte sich und klappte das Visier hoch, um den Inhalt des Umschlags durchzusehen.

Als Tim die Kurve durchfuhr, glitt das Licht seiner Scheinwerfer über Den Laureys Gesicht.

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13

Tim trat auf die Bremsen, und für den Bruchteil einer Sekunde blickten die Männer durch die Windschutzscheibe einander an. Als der Schreckmoment verstrichen war, hatte Tim schon seine Waffe gezückt und sprach in seinen Lautsprecher. Den sprang auf seine Maschine, die direkt vor dem Buick stand.

»Steigen Sie sofort von Ihrem Fahrzeug!«

Den beschrieb einen Halbkreis mit seiner Harley, wobei er eine Wand aus Staub aufwirbelte. Entgegen den Gepflogenheiten der Deputys feuerte Tim einen Warnschuss durch sein Fenster ab. Den ließ den Motor aufheulen, fuhr aber nicht los. Schließlich drehte er sich um und fixierte durch seinen Helm die Waffe, die auf seine Schultern gerichtet war. Mit dem dunklen Visier wirkte er wie ein Insekt.

»Stellen Sie den Motor ab. Werfen Sie Ihre Schlüssel rechts neben sich auf den Boden. Nein – klappen Sie den Ständer nicht aus!«

Den blieb auf Zehenspitzen stehen und musste seine schwere Maschine selbst ausbalancieren.

Tim griff zum Mikro seines Funkgeräts: »Brauche sofort Verstärkung für gefährliche Festnahme – habe Den Laurey auf dem Motorrad angehalten.«

Die Stimme des Mannes von der Einsatzzentrale überschlug sich fast vor Aufregung, als er fragte: »Wo sind Sie?«

Frustriert schwieg Tim einen Moment. »In den Hügeln von Malibu. Ich bin nicht ganz sicher, wo genau ich bin – checken Sie meine Position mit dem OnStar-Navigationssystem ab. Haben wir irgendwelche Streifenwagen in Malibu oder Simi verfügbar?«

»Bleiben Sie kurz dran, ich seh mal nach, wer alles draußen ist.«

Den verhielt sich unruhig. Tim sprach wieder in seinen Lautsprecher. »Nehmen Sie Ihren Helm ab. Werfen Sie ihn rechts neben sich auf den Boden. Jetzt sofort!« Der Helm prallte einmal vom Boden ab, dann rollte er ein Stückchen den Abhang hinunter.

Der Kollege in der Einsatzzentrale meldete sich wieder zurück: »In zwanzig Minuten ist Verstärkung vor Ort.«

»Nehmen Sie Kontakt mit dem Sheriff von Malibu/Lost Hills auf, geben Sie ihm meine Koordinaten durch, und tragen Sie ihm auf, so schnell wie möglich ein paar Einheiten hier raufzuschicken. Es eilt.«

»Verstanden.«

Tim stieg aus dem Auto und stellte sich in Position. Er umklammerte seine 357er mit beiden Händen und stützte die Handgelenke auf dem V-förmigen Spalt ab, den die offene Tür mit dem Autodach bildete. Eine leichte Brise trug ihm Canyondüfte in die Nase – Beifuß, Eukalyptus, Erde und Blätter, alles vermischt zu einer marihuanaartigen Süße. Obwohl es eine Dezembernacht war, prickelte ihm der Schweiß im Nacken. Da die Begegnung so überraschend gekommen war, hatte Tim nicht genug Zeit gehabt, eine vorteilhafte Stelle auszuwählen, um Den anzuhalten. Sie standen mitten in einer Kurve, daher konnte er die Straße weder vor noch hinter sich einsehen. Am Rande seines Blickfelds teilte sich die schmale Straße in drei Richtungen.

Dens frisierte Maschine wurde von einem Motor mit obenliegender Nockenwelle betrieben, deren klobige Muttern auf der rechten Seite herausstanden wie eine eiserne Faust. Das Vorderrad war nur ganz leicht ausgestellt, die Gabelverlängerung mit Flammen bemalt. Tim behielt seine Haltung bei, während er sich Den mit dem Finger am Abzug langsam näherte. Den verlagerte ganz leicht seinen Schwerpunkt, so dass sein rechtes Bein sich anspannte, um mehr Gewicht zu tragen. Tim blieb stehen, und in seinem Kopf blinkte ein rotes Warnlämpchen auf. Seine Augen wanderten über Dens Rücken und das unbewegte Motorrad.

Auf dem linken Rückspiegel war ein Fadenkreuz eingraviert. Der linke Griff des Lenkers, der auf Tim zeigte, endete in einem Loch – der Mündung einer im Lenker versteckten improvisierten Schrotflinte.

Rasch wich Tim zur Seite, um aus der Schusslinie zu kommen, und drückte Den seine 357er an den Kopf.

»Klappen Sie den Ständer aus! Klappen Sie ihn aus! Steigen Sie auf der rechten Seite ab. Auf der rechten!«

Den musste sich verrenken, um auf der falschen Seite abzusteigen, und Tim hatte seinen Körper und seine Hände dabei vollständig im Blick. Dens vom Straßenstaub verdreckte Jacke trug nicht das auffällige Clubemblem mit Schriftzug und flammendem Totenschädel auf dem Rücken. Stattdessen hatte er seine Abzeichen, geschützt vor den Blicken der Fahrer, auf der Vorderseite seiner Jacke. Es war eine Ansammlung von auf den Kopf gestellten Abzeichen diverser Polizeiuniformen – eines für jeden Polizisten, den die Nomads getötet hatten. Das Dreieck für den One-Percenter. Und zum Gedenken noch ein rechteckiges Abzeichen mit Nigger Steves Namen in Blockbuchstaben. Tim merkte, wie sich ihm der Magen zuschnürte, als er die zwei auf den Kopf gedrehten U.S.-Marshal-Abzeichen entdeckte, die noch ganz neu und nicht so abgewetzt wie die anderen wirkten.

Dens Gesicht mit dem Dreitagebart blieb unbeeindruckt. Er lächelte Tim entwaffnend an. »Das wird noch böse für dich ausgehen.«

Der Anblick der Abzeichen hatte Tim wieder in Rage gebracht, und es gelang ihm nicht, die Wut aus seiner Stimme zu verbannen. »Drehen Sie sich um. Auf die Knie. Falten Sie die Hände hinter dem Kopf. Gut gemacht, Sie kennen das ja schon.« Er trat vor, und während er in der einen seine schussbereite Waffe hielt, nahm er mit der anderen Hand die Handschellen von seinem Gürtel.

Da begannen Dens Schultern zu zucken, und Tim hörte ein tiefes, gackerndes Lachen.

Das Brummen eines Harley-Motors durchbrach die Nacht. Dann noch einer. Innerhalb weniger Sekunden tauchten zwei Motorräder auf und kamen leicht schleudernd auf dem unbefestigten Seitenstreifen zum Stehen, wo sie sich schützend rechts und links von Den aufstellten. Die Fahrer trugen Helme und, wie Den, einfache Lederjacken statt der obligatorischen Clubjacke. Der Größere der beiden – Kaner – war auf seinen entblößten Armen über und über tätowiert, der Illustrierte Mann auf Wachstumshormonen. Er trug eine blitzsaubere Motorradkette zweimal um den Hals geschlungen. Die silbernen Glieder wirkten ohne die schwarze Schmiere überraschend elegant. Während Den schweigende Bedrohung ausstrahlte, war Kaner einfach nur rohe Gewalt – angriffslustige, breitbeinige Stellung, das Kinn über den klobigen Schultern an den Brustkorb gepresst, als hätte er sich gerade erst zu seiner vollen Größe von knapp zwei Meter zehn aufgerichtet.

Unter dem Helm seines Partners quoll weißes Haar hervor – es war Tom-Tom, der Flachskopf.

Sie standen viel zu nah bei Tim. Seine Stimme klang heiser, als er sagte: »Hände hoch! Hände hoch!«

Seine Augen zuckten zu Dens weggeworfenem Helm. Unter dem Visier kamen die Tentakel eines Mikros hervor, das ihm während der Fahrt eine problemlose Kommunikation mit den anderen Bikern erlaubte. Wenn die Nomads unterwegs waren, trennten sie sich nie weit voneinander, fuhren aber auch nicht in der Gruppe, um keine Aufmerksamkeit zu erregen.

Die Nachtkühle stieg Tim in Nase und Lungen. Er zielte mit seiner Waffe weiterhin auf Dens Kopf, zog sich aber langsam zu seinem Auto zurück – mit ein wenig Abstand hatte er alle drei besser im Blickfeld und konnte sie mit der Waffe in Schach halten. Als sich die anderen beiden Biker bewegten, fuhr Tim sofort herum und hielt die Waffe in ihre Richtung. Sie hoben die Hände so lässig, als wären sie eher amüsiert.

»Guck mal einer an«, meinte Tom-Tom. »Schätze, der hat die Lage voll im Griff, oder?«

Als Tim in seinem Rücken das Geräusch von zwei weiteren näher kommenden Motorrädern hörte, beschleunigte er seine Schritte. Schnell ging er hinter seiner geöffneten Tür in Deckung und griff nach seinem Funkgerät, während die Maschinen vorbeibrausten. Ungefähr zehn Meter hinter den anderen, wo Tim sie nicht besonders gut kontrollieren konnte, stoppten sie. Noch eine Harley und eine Indian. Chiefs Helm nickte einen spöttischen Gruß. Die Biker stellten einer nach dem anderen die Motoren ab, bis atemberaubende Stille herrschte, in der nur noch ein paar Grillen die Beine zu ihrer schrägen Musik gegeneinanderrieben. Vier Helme sahen Tim forschend an. Die dunklen Visiere mit ihrem blicklosen Starren erinnerten an die Gesichter von Aliens und boten einen bedrohlichen Anblick.

Tim hörte seinen Atem wie ein Echo in der Brust. Seine Waffe zuckte nach rechts und nach links, während er versuchte, alle gleichzeitig in Schach zu halten. Als er wieder in sein Funkgerät sprach, hörte er selbst das leichte Zittern in seiner Stimme. »Ich habe hier sämtliche Nomads der Sinners. Ich wiederhole: sämtliche Nomads der Sinners. Sie sind in der Überzahl, ich brauche umgehend Verstärkung.«

Den Rücken immer noch Tim zugewandt, ließ Den die Hände sinken und erhob sich aus seiner knienden Stellung. Über seiner Schulter konnte man in kleinen Wölkchen seinen Atem sehen. Dann drehte er sich langsam um, bis sich sein Profil messerscharf im Licht von Kaners Scheinwerfer abzeichnete.

»Der Sheriff hat mir zugesichert, dass in zehn Minuten Verstärkung vor Ort sein wird.« Der Mann von der Einsatzzentrale klang mittlerweile auch schon ein wenig panisch. »Schneller geht es nicht, Rack. Soll ich einfach die ganze Zeit mit dir dranbleiben?«

Tim ließ das Mikro sinken, so dass es von seinem Kabel wieder zurück in die Halterung gesogen wurde.

Er zielte auf Dens kritische Masse, aber die anderen in seiner Peripherie bewegten sich ebenfalls, ohne dass er etwas dagegen unternehmen konnte.

Kaner nahm die Motorradkette vom Hals und wickelte sie sich einmal um seinen Unterarm wie eine flexible Keule. Tom-Tom zog die metallene Lehne aus seinem Sitz, so dass man ihre spitz zulaufenden Enden sah, und schwang sie wie eine Lanze mit zwei Klingen. Die rote Warnfackel, die am Rahmen von Chiefs Maschine befestigt war, verwandelte sich unter seinen Händen in eine Schrotflinte. Goat glitt von seiner Harley, schraubte den Deckel von seinem Tank und entnahm das Jagdmesser, das innen am Deckel befestigt war. Tim schwenkte seine Magnum auf Chief, der die einzige Feuerwaffe trug, aber dann presste sich plötzlich auch Den eine Handfeuerwaffe gegen den Oberschenkel.

Tim duckte sich leicht hinter den Scharnieren der Fahrertür, um ein möglichst kleines Ziel zu bieten. Da er davon ausging, bei einem Schusswechsel sowieso getötet zu werden, zielte er mit seiner 357er auf Den. Wenn erst einmal die Kugeln flogen, wollte er auf jeden Fall den Anführer töten, bevor er selbst zu Boden ging. Die Aussicht auf seinen bevorstehenden Tod ließ seinen Puls an Schläfen und Handgelenken pochen. Er verspürte das Bedürfnis, endlich abzudrücken, nur der Gedanke an seine Familie hielt ihn zurück und die schreckliche Notwendigkeit, in einem ausweglosen Kampf bis aufs Blut trotzdem taktisch zu denken.

Sie gingen in Stellung. Keiner von ihnen schien darauf erpicht, das Feuer zu eröffnen.

Dann zogen sich die Sinners plötzlich zu ihren Maschinen zurück. Chief und Den hielten ihre Waffen weiterhin auf Tims Kopf gerichtet. So sehnlich sich Tim auch wünschte, sie zu kriegen, wägte er doch sorgfältig die Situation ab. Es bestand keine unmittelbare Bedrohung für einen Bürger. Und wenn die Nomads den geordneten Rückzug antraten, war auch er nicht in Lebensgefahr. Wenn er allerdings eine Schießerei begann, konnte er maximal einen Nomad töten und würde dafür einen hohen Preis bezahlen müssen.

Statt im Staub nach seinen Schlüsseln zu suchen, legte Den einfach einen Schalter an seiner Harley um, mit dem er die Zündung kurzschließen konnte – noch so ein Trick, um der Polizei ein Schnippchen zu schlagen. Die Maschinen sprangen nacheinander an, und dann waren sie auch schon in einer Staubwolke verschwunden. Ihre Formation fächerte sich auf, und sie verschwanden in der Dunkelheit der Hügellandschaft.

Nachdem das letzte Motorrad davongefahren war, griff Tim wieder zu seinem Funkgerät. »Ich hab sie verloren. Alarmieren Sie jede Polizeistation. Diese Canyons sind das reinste Sieb – wir müssen alles tun, um sie einzukesseln. Und schickt die Highway-Patrouillen raus, für den Fall, dass die Nomads es doch auf einen der umliegenden Highways schaffen.« Er rasselte Dens Nummernschild herunter und spuckte einen dicken Klumpen Speichel aus dem Fenster. »Den trägt keinen Helm, die anderen schon. Sie haben schlichte schwarze Lederjacken und fahren Chopper – vier Harleys und eine Indian. Sie sind getrennt unterwegs, achten aber immer darauf, einigermaßen in der Nähe voneinander zu bleiben. Sie sind bewaffnet und gefährlich. Sie haben Waffen, die zum Teil in ihre Motorräder eingebaut sind. Keiner sollte sich ihnen nähern, wenn sie auf ihren Maschinen sitzen. Und ganz bestimmt nicht ohne Verstärkung.«

Erst als er den Funkverkehr abbrach, merkte er, dass sein Herz vor lauter Adrenalin zweimal so schnell schlug wie normal. Er versuchte, seine Atmung wieder zu beruhigen, aber jedes Mal, wenn ein Motorrad Richtung Rock Store vorbeizischte, schoss erneut sein Puls in die Höhe. Dann machte er sich auf den Weg durch die gewundenen Straßen, hielt aufs Geratewohl ein paar Biker an, um sie genauer anzusehen, er kehrte zurück, um den Seitenstreifen abzusuchen, während die ganze Zeit die neuesten Erkenntnisse auf bundesweiten und lokalen Frequenzen durchgegeben wurden. Nichts und wieder nichts.

Als er einen Blick auf die Uhr warf, waren fünfundvierzig Minuten vergangen. Mittlerweile konnten die Nomads die Canyons verlassen oder sich in irgendeinem Unterschlupf irgendwo zwischen diesem Labyrinth aus Straßen versteckt haben. Die Nachtluft roch nach Gehölz und entferntem Rauch. Der Buick warf einen Lichtkegel vor sich auf die Straße, so dass es wirkte, als würde er selbst die Straße erschaffen, auf der er fuhr. Die Canyons wurden immer stiller, aber Tim fuhr immer noch rastlos hin und her. Seine Nerven lagen blank, das Funkgerät summte, und seine Besorgnis stieg mit jeder Minute.

Zur vollen Stunde teilte ein verstörter Mitarbeiter in der Sheriff-Funkzentrale mit, dass ein schwangerer Deputy in Moorpark direkt in die Brust geschossen worden war.

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14

Er konnte sich nicht erinnern, wie er das Auto gewendet hatte oder zum Krankenhaus gefahren war. Er konnte sich nicht erinnern, wie er den Wagen geparkt und die Auffahrt zur Notaufnahme überquert hatte. Das erste Bild, dessen er sich wieder entsinnen konnte, war Bear, der in der Lobby erschien und auf ihn zulief, dass ihm seine Dienstmarke und die Waffe nur so am Gürtel tanzten.

Er blieb vor Tim stehen und sagte atemlos mit hoher Stimme: »Sie hatte der Einsatzzentrale gemeldet, dass sie auf der Straße jemanden aufgehalten hätte und dass es sich um gefährliche Subjekte handelte.«

Tim spürte, wie ihm das Blut in den Adern gefror. »Wer?«, fragte er nur, obwohl er es schon wusste.

»Den Laurey.«

Abermals verengte sich Tims Blickfeld. Als er wieder ganz bei sich war, hörte er den Doktor, der gerade mit Bear redete, während er mit seiner dünnen Hand versuchte, Tims Freund davon abzuhalten, durch die Schwingtüren zu marschieren. Eine Krankenschwester neben Tim versuchte, ihn mit Fakten zu trösten, aber er konnte ihren Worten nicht folgen. »… sie mit einem Helikopter geholt. Wir sind die nächstliegende Unfallklinik mit einem Hubschrauberlandeplatz …«

Er sah sich mit verständnislosem Blick um. »Wo sind wir?«

Die Schwester blickte besorgt. »Im UCLA Medical Center.«

Bear packte den Doktor bei den Schultern, hob ihn hoch und setzte ihn seitlich wieder ab. Der Mann vom Sicherheitsdienst warf einen kurzen Blick auf Bear und blieb lieber sitzen, doch er legte seine Hand aufs Telefon. Tim folgte Bear durch die Türen und den sterilen Korridor entlang.

Dann blieb Bear abrupt stehen und sah durch die Glasscheiben in den Türen in Zimmer zwei. Angstvoll trat Tim neben ihn und blickte ebenfalls hindurch.

Dray war nackt, ihre blasse Haut blutverschmiert, und um sie herum wimmelten die Schwestern und Ärzte. Der bläuliche Schimmer der Neonlampen und ihre Position – auf dem Rücken liegend und leicht erhöht – verliehen der ganzen Szenerie einen religiösen Anstrich. Eine dicke Nadel ragte unter ihrem linken Schlüsselbein heraus, und an der Seite glitzerte ein schwarzes Spinnennetz aus getrocknetem Blut. Ihre grünen Augen waren trüb, aber das konnte auch an der Beleuchtung liegen.

Tim hörte das Geräusch von Stiefeln, die im Gleichschritt näher kamen – wahrscheinlich Leute vom Sicherheitsdienst –, aber er konnte seine Augen nicht von seiner Frau losreißen. Einer der Ärzte blickte auf, dann kam er auf Tim und Bear zu. Auf dem Weg durch die Türen zog er sich die Handschuhe aus und stellte sich zwischen die beiden und die Wachmänner. »Ich mach das schon, Jungs.« Als er seinen Mundschutz abnahm, erkannte Tim den Arzt wieder, der ihn vor einem Jahr behandelt hatte. Als die Wachen sich zurückzogen, warf der Arzt Bear einen ernsten Blick zu. »Benehmen Sie sich ordentlich, dann können Sie auch hier bleiben. Und dieses Zimmer betreten Sie bitte nicht.«

Er nahm Tim beim Arm und zog ihn in einen leeren Raum. Dort begann er mit den Details und den harten Fakten – er hatte erkannt, was Tim im Moment am meisten brauchte.

»Sie ist von einer 12er-Schrotflinte mit Postenschrot getroffen worden. Die kugelsichere Weste hat die Kugeln abgefangen, aber eine ist beim Ärmelausschnitt eingedrungen und hat ihre Brust auf der Höhe der vierten Rippe penetriert. Sie ist durch den vierten Interkostalraum in die Pleura gedrungen, das Brustfell, das die Lungen umgibt, und die Lunge ist kollabiert.« Er befeuchtete sich die Lippen. »Als der Notarzt eintraf, hatte ihre Atmung bereits ausgesetzt. Sie zeigte überhaupt keine Reaktionen mehr, kein Puls, Blutdruck im Keller. Man hat an Ort und Stelle eine Pleurapunktion vorgenommen und einen Drainageschlauch sowie einen Beutel für die austretende Flüssigkeit gelegt, aber sie war schon eine ganze Weile in diesem kritischen Zustand gewesen. Sie hatte sieben, vielleicht sogar acht Minuten lang keinen Sauerstoff. Das Hirn könnte Schäden davongetragen haben.«

Tim hatte sich nicht gesetzt. Der Arzt gab ihm einen Moment, um das Ganze zu verdauen, und wartete, bis Tims Augen wieder einen konzentrierten Blick annahmen.

»Es kann sein, dass sie durch den Sauerstoffmangel Schäden erlitten hat. Das CT sieht okay aus, aber das muss man trotzdem noch abwarten.«

»Ist sie stabil?«

»Mittlerweile ja. Wir haben sie intubiert. Und sie hat schon wieder angefangen, von selbst zu atmen – freie Atemwege, einwandfreie Atemgeräusche. Aber es ist ein bisschen Blut durch den Tubus mit hochgekommen, und sie wacht nicht auf. Da sie schwanger ist, hat sie einen niedrigeren Ruheblutdruck …« Er wischte sich die Stirn mit dem kurzen Ärmel seiner OP-Kleidung ab. »Wir haben einen Ultraschall gemacht, der Herzschlag des Babys ist gleichmäßig. Wir möchten das Baby auf jeden Fall in ihrem Bauch lassen, aber wir müssen wissen … Wenn eine Operation nötig wird und wir befürchten müssen, dass das Leben Ihrer Frau in akuter Gefahr ist, wollen Sie dann, dass wir einen Kaiserschnitt durchführen, oder sollen wir unsere Bemühungen zuerst ausschließlich auf Ihre Frau konzentrieren?«

Tim versuchte sich vorzustellen, was Dray wollen würde, aber er hörte sich selbst bereits sagen: »Konzentrieren Sie Ihre Bemühungen bitte als Allererstes auf meine Frau.« Er legte seine Hand auf den Untersuchungstisch, um sich zu vergewissern, dass er noch etwas Solides, Festes fassen konnte. »Wenn Sie sie verlieren sollten, dann können Sie immer noch …«

»Einen Kaiserschnitt post mortem durchführen? Ja. Aber hoffen wir, dass es gar nicht erst so weit kommt.« Der Arzt legte Tim eine Hand auf die Schulter. »Ich habe gehört, was passiert ist. Dass Sie die Biker aufgehalten haben, meine ich.«

»Haben Sie das über Funk rausgegeben?«

»Die Deputys haben darüber gesprochen.« Er sah Tim ernst an. »Fangen Sie jetzt bitte nicht das Spielchen mit den Schuldgefühlen an …« Er machte den Mund auf, schloss ihn wieder, wischte sich die Lippen mit der Hand ab, obwohl es gar nichts abzuwischen gab. »Ich habe meine erste Frau verloren. Dieses Spielchen kann man so weit treiben, bis nichts mehr zum Spielen übrig ist.« Als Tim nicht reagierte, trat der Arzt einen kleinen Schritt zurück und wandte sich zur Tür. »Ich gehe jetzt nachsehen, ob alles in Ordnung ist. Soll ich Sie hier kurz allein lassen?«

»Einen Moment.«

»Wir werden alles tun, was in unserer Macht steht.«

»Ich weiß. Danke.«

Nur wenige konkrete Bilder kristallisierten sich aus den Nebeln der nächsten paar Stunden heraus. Tims Kollegen kamen der Reihe nach vorbei. Gedämpfte Stimmen, scheue Blicke. Tim nickte jedes Mal, wenn ihm wieder einer erklärte: »Es war nicht deine Schuld.« Für seine Ohren klang es dennoch wie ein Urteilsspruch. Im Hintergrund unterhielten sich Guerrera und Zimmer über die neuesten Spuren in der Ermittlung, im Flüsterton allerdings, als wäre das Thema hier nicht angebracht. Drays vier Brüder belagerten die Ärzte und zeigten ihre Dienstmarken vor, bis der älteste auf einen Stuhl sackte und sich die schinkengroßen Fäuste gegen das Gesicht presste. Mac ging im Wartesaal auf und ab und hing in einer Endlosschleife fest: »Ich hab sie doch gerade noch in einem Doughnut-Laden gesehen. Bei Happy’s. Ich hab sie doch gerade noch gesehen.« Macs und Fowlers Deputy-Uniformen erinnerten an die von Dray, die nun zerschnitten unter ihrer Trage lag.

Schließlich kam der Doktor heraus und begleitete Tim auf die Intensivstation. Eine Hand hatte er ihm auf den Rücken gelegt, wie ein Priester, der einen Todeskandidaten zur Hinrichtung begleitete. Tim setzte sich auf den Besucherstuhl und betrachtete wie benommen seine Frau. Unter ihrem Hemd wölbte sich rund und stramm ihr Bauch. Ein Schlauch lief von einem Loch in ihrem Brustkorb zu einer blubbernden Maschine, die sich anhörte wie eine Wasserpfeife. Vaselinegetränkte Gaze verdeckte die Nähte, aber ein paar guckten doch heraus und glänzten schwarz wie die Fühler eines versteckten Insekts. Drays Beine waren klebrig und rochen schwach nach Urin. Ihre Knie waren zusammengepresst und seitlich in einem Winkel gebettet, wie sie ihn niemals selbst gewählt hätte. Es kam ihm grotesk vor – jemand anders legte ihre Knie, ihre Gliedmaßen zurecht. Was machte denn eine Person aus, wenn nicht ihre eigene Haltung?

Auf einen Schlag drang es qualmend und lodernd durch den Schock. Die kalte Wut.

Er stand auf, ging an seinen Kollegen vorbei, den Korridor entlang, ins Bad. Ließ seine Dienstmarke auf einem Spülkasten in der Toilette, stieg auf den Deckel, zog sich hoch und wand sich durchs Fenster. Die Zielstrebigkeit beschleunigte seine Schritte, während ihm die Nacht eiskalt in der Kehle saß.

Dray lehnte an seinem Auto. Sie hatte die Arme verschränkt, und ein wissendes Lächeln umspielte ihre Lippen. »Ich bin Deputy, Tim. Solche Sachen passieren in diesem Job. Ich erlaube dir nicht, dass du deswegen jetzt Dummheiten begehst.«

Er blieb stehen wie vom Blitz getroffen und ließ die Hand mit der Waffe sinken. Sie musterte ihn und las die Antwort in seinen Augen. »Du wirst diese Wichser nicht wegen mir drankriegen. Kommt gar nicht in Frage. Das wäre die pure Inkompetenz. Du wirst sie drankriegen, weil wir sie drankriegen müssen.«

Tims Augen verengten sich beim Klang von Tanninos Stimme.

»… ein anonymer Tipp hat ihr das Leben gerettet. Sonst hätte sie noch wer weiß wie lange dort gelegen.« Tanninos olivfarbene Finger tasteten väterlich Drays Hals ab und fühlten ihren Puls, als würde er sich mit solchen Dingen auskennen. Er nagte an seiner Unterlippe. Bear war neben Tim in die Hocke gegangen.

Denk nach, Tim. Wo könnten sie hingefahren sein?

»Moorpark ist weit weg vom Rock Store«, sagte Tim. »Höchstwahrscheinlich sind sie durch die Canyons und die abgelegeneren Straßen gefahren. Mulholland, Topanga, Box. Diese Hügellandschaft hat zu viele Schlupflöcher, als dass man sie alle überwachen könnte. Und dann braucht man nur noch ein paar kurze Strecken über den Highway zu rasen. Zum Beispiel auf dem 118er, auf diesem Weg gelangt man nach Norden, ohne noch mal durch L.A. County fahren zu müssen.«

»Und was liegt im Norden?«

»Das Mother-Chapter«, erwiderten Tim und Bear unisono.

»Glaubt ihr, sie sind dort hingefahren?«

»Nein, sie würden es nicht riskieren, Polizisten zu ihrem Club zu führen«, erklärte Bear. »Aber irgendeinen Unterschlupf haben sie da oben bestimmt auch. Wir haben jedenfalls alle Einheiten in der Gegend in höchste Alarmbereitschaft versetzt.«

Erst in diesem Moment merkte Tim, wie fest er seine Kiefer zusammenpresste; er ließ wieder locker und spürte den Schmerz in allen Zähnen. Tannino musterte ihn und stieß einen Seufzer aus, der seinen eigenen Schmerz verriet. »Du konntest es nicht wissen, Tim. Ich bin sicher, du redest dir das Gegenteil ein, aber du hast genau richtig gehandelt.« Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht und über den Schädel, wobei sein goldener Ehering in seinem dichten Haar aufglänzte. »Wir brauchen unsere Helden lebendig. Tote sind höchstens gut für Public Relations.« Er biss sich auf die Lippe; wahrscheinlich bedauerte er seine drastische Wortwahl im selben Moment schon wieder.

Tim spürte den Sog seines Kummers, doch abermals schnitt Drays Stimme hindurch wie ein scharfes Messer. Wie muss der nächste Schritt aussehen?

»Ich muss mir das Video besorgen«, sagte Tim. »Von der Kamera aus Drays Auto.«

»Genau«, stimmte Tannino zu. »Wir werden uns so schnell wie möglich eine Kopie holen.«

Bear und er gingen aus dem Raum und ließen Tim allein mit seiner Frau.

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15

Als er aufwachte, lag er voll bekleidet auf Drays und seinem Bett, und das Morgenlicht fiel durch die Jalousien direkt in seine Augen. Der Wecker zeigte 6:27 Uhr – er hatte also anderthalb Stunden geschlafen. Er war bei Dray geblieben, bis die freundlichen Hinweise der Nachtschwester auf die Besucherordnung eindringlicher wurden. Jetzt lag er bewegungslos auf dem Bett. Sein Mund presste sich gegen eine Stofffalte der Bettdecke, während er die Ereignisse der letzten Nacht noch einmal in seinem Kopf Revue passieren ließ. Seine Scheinwerfer, die Dens Gesicht beleuchteten. Die fünf Motorräder, die sich im Davonfahren auffächerten und Staubwolken hinter sich aufwirbelten. Drays Haar, das rund um ihren Kopf auf der Trage ausgebreitet war, als wäre sie aus großer Höhe herabgefallen.

Die Verzweiflung gewann die Oberhand in ihm, und für einen Moment war er ganz sicher, dass er nicht imstande war, auch nur einen Finger zu bewegen.

Steh auf.

Er hob den Kopf.

Dusch dich. Iss was.

»Ich hab keinen Hunger, Dray«, brachte er heraus.

Das ist mir egal. Das hatten wir doch alles schon. Du schaffst das auch jetzt wieder. Ich versprech’s dir.

Er quälte sich in eine sitzende Position hoch und legte die Hände auf die Knie. Nach ein paar Minuten stand er auf und stellte sich unter die Dusche. Anschließend stand er vor dem Spiegel, während der Wasserdampf um ihn herum waberte, und starrte sein Spiegelbild an. Das schnittige Äußere, das seinem Vater bei seinen unzähligen Betrügereien so gute Dienste geleistet hatte, ging ihm ab. Tim war zwar gutaussehend, aber eher von der durchschnittlichen Sorte, wie es für Undercover-Einsätze von Vorteil ist. Jetzt allerdings wirkten seine Gesichtszüge schlaff und ausdruckslos. Er befahl sich, sich abzutrocknen, und gehorchte einen Moment später.

Dann stellte er sich an die Küchenspüle und zwang sich, ein paar Cornflakes hinunterzuwürgen. Der Wasserhahn tropfte, und wie immer unternahm er ein paar fruchtlose Bemühungen, um das Tropfen zum Stillstand zu bringen. Doch es hörte grundsätzlich nur dann auf, wenn der Griff einen ganz bestimmten Winkel einnahm, und den kannte auf dieser Welt niemand außer Dray.

Jedes Mal, wenn das Telefon klingelte, klopfte Tims Herz bis zum Hals, weil er befürchtete, es könnte jemand vom Krankenhaus sein, der ihm mitteilte, dass Dray gestorben war. Aber es war jedes Mal nicht die Klinik. Sondern die Einsatzzentrale. Ein Mitarbeiter vom Telefonmarketing der L.A. Times. Bear.

Er warf einen Blick ins Kinderzimmer. Pflichtschuldigst hatten sie Ginnys Wiege abgeschmirgelt und neu lackiert, bis ihnen die Symbolik doch zu schwer im Magen lag. Sie stellten die Wiege in die Garage und holten sich eine hübsche neue bei Babies’R’Us. Er blickte von der leeren Wiege durch den Flur in ihr Schlafzimmer und dachte einfach nur: Das ist also aus meiner Familie geworden.

Dann ging er wieder ins Schlafzimmer, um seine Smith&Wesson aus dem Safe zu holen. Er steckte sie in sein rechtes Hüfthalfter, dann schnallte er sich zur Sicherheit noch eine P226 neun Millimeter für Sondereinsätze an den Knöchel. Schließlich befestigte er mit Klebeband einen Schlüssel für Handschellen unter seiner Armbanduhr, für den Fall, dass er als Geisel genommen wurde – eine Vorsichtsmaßnahme, die er sich angewöhnt hatte, seitdem er letzten April ein paar nette Momente mit einem Sektenführer verbracht hatte und dabei in einem abgesperrten Putzschrank gelandet war. Er fand es sowieso klüger, den Schlüssel für die Handschellen nicht an seinem Schlüsselbund zu tragen, denn das war genauso verräterisch auffällig wie der Magnet für das Blaulicht auf dem Armaturenbrett. Bevor er das Haus verließ, machte er sein Bett auf militärische Art – mit scharfen Kanten und so glatt, dass man Münzen darauf hätte hüpfen lassen können.

Sein Marshal-Stern lag neben den Akten auf dem Küchentisch, wo er ihn abgelegt hatte, als er letzte Nacht ins Schlafzimmer gestolpert war. Nachdem er ihn sich so lange zurückgewünscht hatte, stellte er nun fest, dass er ihn gar nicht mehr haben wollte. Er betrachtete das silberne Blech. Man konnte es ohne Übertreibung eine Hassliebe nennen.

Nimm ihn. Das ist dein Dienstabzeichen. Damit du immer daran denkst.

Er nahm den Stern und steckte ihn in seine Gesäßtasche. Es pikste unangenehm.

Dann schlug er die oberste Akte auf, und Den Laurey starrte ihn von dem Foto an, das bei seiner Verhaftung gemacht worden war. Flache Augen, wie die Steine, die immer am besten über die Wasseroberfläche hüpfen. Der anzügliche, breite Mund eines Rocksängers. Dunkles, drahtiges Haar an den Koteletten. Tim stand ganz still, während die Sonne Stück für Stück über den Kiefern der Hartleys von nebenan aufging und die Küche in fahlgraues Licht tauchte.

Seine Stimme war kaum lauter als ein Murmeln, als er zu den flachen Augen sagte: »Bete, dass sie es überlebt.«

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16

In der Einsatzzentrale wurde es schlagartig still, als Tim durch die Tür trat. Zimmers Hand huschte zur Tastatur des Laptops, und das auf die Wand projizierte Bild verschwand. Ein paar Deputys murmelten einen Gruß, andere beschäftigten sich plötzlich eifrig mit ihren Akten. Malane war nicht anwesend, was Tim als eine kleine Erleichterung empfand, denn er war nicht in der Stimmung, jetzt Konflikte mit dem FBI-Agent auszutragen. Er entdeckte die leere DVD-Hülle neben dem Computer.

Tim ließ sich auf den Stuhl zwischen Bear und Guerrera sinken und sagte: »Macht einfach weiter.«

Widerstrebend drückte Zimmer auf einen Knopf. Es ratterte im CD-Laufwerk des Laptops, dann wurde der Film aus der Kamera von Drays Streifenwagen auf die Wand projiziert. Die Kamera, die in der Mitte des Rückspiegels angebracht war, wurde automatisch aktiviert, wenn die Sirene anging, und nahm die Geschehnisse in Panoramaperspektive durch die Windschutzscheibe auf.

Zuerst waren die Bilder noch verwackelt, da sie an den Rand des verlassenen Highways fuhr.

Den war vor ihr im Scheinwerferlicht ihres Wagens. Dray hatte ihn nur identifizieren können, weil Tim ihm befohlen hatte, seinen Helm abzunehmen – und das wurde ihr nun zum Verhängnis.

Sie ließ ein paar Mal die Sirene aufheulen, um sicherzugehen, dass Den kapiert hatte, worum es ging, und dann erklang ihre Stimme aus dem Lautsprecher: »Rechts ranfahren! Motor aus! Hände hoch!«

Man hörte ihre nervösen Atemzüge, als sie sich einen Moment sammelte und ihr Adrenalin mobilisierte, bevor sie sich Den näherte. Aus dem Lautsprecher dröhnte bösartiges Hundegebell. Wenn Dray alleine auf Streife war, hatte sie immer eine Tonaufnahme von einem bellenden deutschen Schäferhund dabei, um den Leuten klarzumachen, dass sie besser keinen Widerstand leisteten. Sie tat so, als würde sie den Hund beruhigen, das Auto schaukelte ein bisschen, dann hörte man, wie eine Autotür geöffnet wurde. Und Drays Stiefel, den sie auf den Kies setzte.

Das Grauen saß Tim bleischwer in der Magengrube wie ein Medizinball.

Schließlich trat Dray an den Rand des Rampenlichts, ganz Muskeln und Babybauch, und umklammerte ihre Beretta mit beiden Händen. In Anbetracht ihrer fortgeschrittenen Schwangerschaft hatte Tim sie gebeten, nicht mehr alleine Streife zu fahren, aber sie hatte ihre Argumente schon in der Auseinandersetzung mit ihrem Chef perfektionieren können. Ihre Station war unterbesetzt und erstickte in Arbeit. Außerdem hatte Dray wenig für Extrawürste übrig und war mit umso mehr Starrköpfigkeit gesegnet.

Ihr olivgrünes Baseballkäppi trug das Abzeichen des Ventura-County-Sheriffs und war am Schirm schon reichlich ausgefranst. Hinter ihren Ohren standen ein paar widerspenstige Strähnen ihres blonden Haars heraus. Sie stapfte auf das Motorrad zu. »Ja, genau. Schön die Hände hoch. Und runter vom Motorrad.«

Das Röhren war nur kurz zu hören, bevor sich auch schon vier Motorräder aus der Dunkelheit materialisierten, aus jeder Richtung zwei, und neben Den Stellung bezogen. Wie Tim in der vorherigen Nacht gelernt hatte, war die Formation, in der die Nomads aus Sicherheitsgründen unterwegs fuhren, für genau so einen Fall gedacht. Die Biker drehten ihre Spiegel zurecht, damit das Scheinwerferlicht sie nicht blenden konnte. Nur Den blinzelte in die blendenden Reflexionen in seinem Rückspiegel, um mit der improvisierten Schrotflinte in seinem Lenker auf Dray zielen zu können.

Sie hielt inne, als sie auf halbem Wege zwischen Den und ihrem Auto war. Tim erkannte die Angst in ihrer leicht gekrümmten Haltung. Er wusste, wie sie sich jetzt fühlte, und er wusste auch, was jetzt nun würde, und sein Atem ging mittlerweile so schnell wie ihrer. Genau eine Stunde vor ihr war er in derselben Lage gewesen. Bear hob sich die Hand vors Gesicht, ließ sie dann aber kurz vor seinen Augen in der Schwebe, als wäre er nicht sicher, ob er sich die Augen zuhalten solle oder nicht.

Die anderen Biker trugen Helme, aber Tim konnte Chief, Tom-Tom und Goat nach und nach anhand ihrer Figur und ihrer Haltung identifizieren. Der Vierte – er war zu schlank, um Kaner zu sein – zog sich nun den Helm vom Kopf und entblößte ein bekanntes Gesicht, fahl und umrahmt von zotteligem Haar. Das Gummiband seiner Augenklappe grub sich zu beiden Seiten in seine Haare. Als er sich bewegte, wurde eine Armbinde sichtbar, und dazu ein auffälliger Ring am kleinen Finger. Der Striker. Entweder hatten sie ihn erst auf dem Weg nach Moorpark aufgegabelt, oder er war auf Abstand geblieben, als die Nomads mit Tim zusammengestoßen waren.

Das Mikro hatte die Worte des Strikers nur ganz leise auffangen können: »Sieh lieber zu, dass du uns vom Leib bleibst, du dumme Schlampe.«

»Geh zurück zum Auto, Andrea«, flüsterte Tim scharf, woraufhin ihm einige am Tisch Blicke zuwarfen.

»Hände hoch. Alle zusammen. Du auch.« Dray ging ein paar Schritte zurück, wobei sie ihre Schultern immer noch der Kamera zuwandte. Tim merkte, dass er tatsächlich so dumm war zu hoffen, dass sie einen sicheren Rückzug antreten konnte.

Das Knirschen des Straßensplitts war kaum hörbar, als ein weiteres Motorrad dazustieß. Es hielt allerdings nicht in Reichweite der Kamera. Kaner?

Dray sah über die Schulter und bot der Kamera ihr Profil. Sie verfolgte das Phantombike mit den Augen, während es erst ihr Auto, dann sie passierte. Nach dem Winkel zu urteilen, in dem sie ihren Kopf hielt, kam das Motorrad rechts neben den anderen Bikern zum Stehen. Sie fixierte das fünfte Bike, während sie ihre Waffe weiterhin auf die Gruppe Männer vor sich gerichtet hielt.

Ihr Ton war autoritär, wahrscheinlich bemerkte nur Tim, dass ihre normale Selbstsicherheit fehlte. »Okay. Stehen bleiben. Ganz ruhig.« Es klang für ihn, als spräche sie nicht nur mit den Sinners, sondern auch zu sich selbst.

Tim stieß einen frustrierten Laut aus, rieb sich den Mund, ließ die Faust auf den Tisch fallen. Stumm drängte er sie, zum Auto zurückzugehen und Deckung zu suchen, wie er es getan hatte.

Der Typ mit der Armbinde rief ihr zu: »Verdammte Scheiße, sieh endlich zu, dass du hier abhaust!«

»Ich gehe nicht ohne …« Ihre Worte wurden von einem Kühllaster übertönt, der an ihnen vorbeidonnerte. Die Seitenwand aus Aluminium fing das Scheinwerferlicht auf und löschte mit dem gleißenden Licht für einen Moment das ganze Bild aus. Sie sah in die andere Richtung, deshalb konnte man die Worte nicht von ihren Lippen lesen.

Sie fasste ihre Beretta noch einmal fester und wappnete sich. Den senkte ganz langsam seinen rechten Fuß, um den Rückstoß des Schusses abfangen zu können. Sein Gesicht war immer noch als brauner Fleck im Rückspiegel mit dem eingravierten Fadenkreuz zu sehen.

Die Zeit schien sich auszudehnen, während Dray ihre Entscheidung fällte. Sie musterte den Phantombiker, während ihr Baseballkäppi ihre Augen überschattete. Sie presste die Kiefer zusammen. Ihr Mund straffte sich.

Als sie auf das unsichtbare Motorrad zuging, kam sie mit dem zweiten Schritt in Dens Schussweite. Im gleichen Moment zischte auch schon eine Flamme aus dem linken Ende seines Lenkers. Als der Knall das Mikro erreichte, flog Dray bereits durch die Luft. Während sie einen halben Meter hoch über die Erde segelte, verlor sie ihren Hut und einen Stiefel. Ihr Haar sah aus, als würde sie unter Wasser tauchen. So wie ihr Fuß am Knöchel verdreht war, musste er gebrochen sein.

Sie schwebte durch die Luft.

Dann schlug sie auf dem Asphalt auf. Ihre Hose hatte im Schritt einen großen Fleck – beim Aufprall war ihre Blase sofort erschlafft.

Erst die Blicke der anderen machten Tim bewusst, dass er sich in seinem Stuhl zusammengekrümmt, sich seitlich leicht abgewandt und einen Arm vom Tisch gehoben hatte. Er straffte die Schultern und zwang sich, wieder eine aufrechte Position einzunehmen.

Den warf der Kamera eine Kusshand zu. Die Sinners lachten und starteten ihre Motoren. Den nickte zu Drays reglosem Körper und rief dem Phantombiker etwas zu, doch seine Worte verloren sich im Röhren der Motoren. Sie stoben davon, und der Dreck, den ihre Reifen aufwirbelten, regnete auf Dray herab. Den Motorengeräuschen nach zu urteilen, fuhr das unsichtbare Bike hinter dem Streifenwagen vorbei und jagte dann über die dunkle linke Spur des Highways davon, so dass die Kamera auch zum Schluss keine Aufnahme von ihm machen konnte.

Dann – jähe Stille, nur unterbrochen von der Stimme des Mannes in der Einsatzzentrale, der über das rauschende Funkgerät mehrfach nachfragte, ob Dray okay sei. Ein Blutrinnsal, das zwischen ihren Rippen hervorkam, bildete eine Pfütze, die bis zu einer gewissen Größe anwuchs und dann unverändert blieb.

Jemand hustete verlegen. Jim stand auf und verließ das halbdunkle Zimmer. Nach einer Weile folgten ihm Haines und Maybeck. Tim blieb sitzen und betrachtete den Körper seiner Frau, wie er ganze acht Minuten so auf dem Asphalt liegen blieb, bis der Notarzt eintraf.

Schließlich sagte er: »Ich will den Namen von dem Schwein mit der Augenklappe.«

Bears Stimme brach, er räusperte sich und nahm einen zweiten Anlauf. »Okay.«

Die Sanitäter trugen Dray aus dem Bild. Tim schnürte es die Kehle zu.

Was nützt es dir, wenn du jetzt Trübsal bläst, Timothy? Damit kommst du nicht weiter.

Tim legte sich die Fingerspitzen auf den verschwitzten Haaransatz.

Das ist ein Fall wie jeder andere auch. Wenn du ihn also anders anpackst, wirst du nicht weit kommen. Womit fängst du an?

Tims Stimme war trocken und spröde, als er fragte: »War dem anonymen Tipp sonst noch irgendetwas zu entnehmen?«

»Es war eine erstickte Männerstimme«, berichtete Bear. »Der Anruf kam auf einer Privatnummer in der Sheriff-Station rein. Kein Mitschnitt, konnte nicht zurückverfolgt werden.«

Verdächtig, um es milde auszudrücken.

»Babe muss jetzt auch als Komplizin gelten«, sagte Tim. »Schickt jemanden von der lokalen Polizei zu ihrem Apartment. Die sollen sich ihre WG-Genossin vornehmen.«

»Wir haben zu wenig Leute«, wandte Bear ein.

»Nehmt doch den, der die ganze Zeit das Cholo-Clubhaus überwacht hat. Ich bin sicher, der ist jetzt wieder verfügbar.«

Freed warf einen zweiten Blick auf Tim, als ihm aufging, was er gemeint hatte.

»Warum sollte dieser geheimnisvolle Biker sich was daraus machen, ob er von der Kamera gefilmt wird?«, fragte Bear. »Die sind uns doch allesamt bekannt und zur Fahndung ausgeschrieben. Verdammt noch mal, dieser Den hat sich ja geradezu vor der Kamera produziert.«

»Das muss Kaner gewesen sein, oder?«, meinte Guerrera.

»Vielleicht ist der geheimnisvolle Biker nicht auf der Flucht«, gab Thomas zu bedenken. »Vielleicht war er deswegen nicht so scharf darauf, seinen Teil der Sendezeit in Anspruch zu nehmen.«

»Soweit wir wissen, ist der Striker nicht auf der Flucht, aber er hat auch nicht versucht, den Film mit Gewalt aus der verschlossenen Box im Kofferraum zu holen«, warf Bear ein.

»Egal, was der Grund ist«, sagte Tim, »der andere wollte jedenfalls nicht gesehen werden.«

Schau dir den Film noch einmal von vorne an.

Tim holte tief Luft und hielt sie einen Moment an, bevor er wieder ausatmete. »Spiel mir den Film noch mal vor.«

Tim versuchte, die Aufnahme diesmal möglichst objektiv zu betrachten. Der Scheinwerfer löschte das Bild von Dens Gesicht aus. Die glänzenden Flammen, die die Gabel verzierten, waren scharf umrissen und wiesen keinen einzigen Kratzer auf. War die Farbe also erst kürzlich aufgetragen worden? Tims Auge blieb an dem auffälligen Design hängen. »Haben wir mittlerweile irgendetwas über Zauberstab-Danny herausgefunden?«

Freed schüttelte den Kopf. »Aber ich bleib dran.«

»Diese Dekoration an Dens Maschine stammt von Danny. Könnte relativ frisch sein. Sag den Jungs von der Überwachungseinheit, sie sollen den Ausschnitt vergrößern und nachsehen, ob auf der Farbe irgendwo Spuren von Schmutz oder Kratzer zu finden sind. Und sie sollen auch gleich eine Kopie für mich machen, wenn sie schon mal dabei sind.«

Die Motorräder materialisierten sich aus dem nächtlichen Dunkel. Anfangs zog Dray den Kopf ein, wie ein verängstigter Hund. Dann der Truck, der ihre Worte schluckte. Die Kugeln, die auf ihre Nylonjacke prasselten. Ihr schwereloser Flug über den Asphalt. Der aufspritzende Kies. Die größer werdende Blutpfütze.

Tims Magen revoltierte. »Zurück«, befahl er. »Lass das noch einmal zurücklaufen.«

Mit der hartnäckigen Unvermeidlichkeit eines immer wiederkehrenden Traumes fuhr der Truck erneut vorbei. Man sah, wie sich die Muskeln von Dens rechtem Bein unter der schwarzen Jeans anspannten. Dann schoss die Flamme unter seiner Faust hervor. In Zeitlupe abgespielt, sah Drays kurzer Flug beinahe friedlich aus.

»Warte mal.« Tim stand auf und trat näher an das Bild heran. »Noch mal zurück und dann langsamer Vorlauf. Da. Noch mal. Und ein bisschen lauter.«

Zimmer ließ die Aufnahme vor- und zurücklaufen. Tim stand nur einen Meter von Dens Mund entfernt und versuchte, ihm von den Lippen zu lesen, was er dem anderen Biker über Drays reglosen Körper hinweg zurief. Ein paar Konsonanten waren wegen der aufheulenden Motoren kaum zu hören. Tim sah sich den Abschnitt wieder und wieder an, bis er schließlich erstarrte. Er trat einen Schritt zurück und ließ sich wieder auf den Stuhl sinken.

»Was hat er gesagt?«, erkundigte Freed sich schließlich.

»›Wir sollten gleich an dieser fetten Kuh üben.‹«

Dray lag auf der Straße. Einer ihrer Arme lag über ihrem Kopf. Die totale Stille wurde nur vom Wind durchbrochen, der durch ihr Haar fuhr. Das dünne, dunkle Rinnsal Blut floss träge von ihrer der Kamera zugewandten Seite auf die Straße.

Guerrera senkte den Kopf, und als er wieder aufblickte und Tim ansah, glänzten seine Augen verdächtig. »Ich würde sagen, diese Jungs haben sich hiermit den schlimmsten Feind ihres Lebens gemacht.«

»Wenn Tannino dich nicht von diesem Fall abzieht«, sagte Thomas zu Tim.

»Sie dürfen ihn nicht abziehen«, protestierte Guerrera wütend. »Das geht nicht.«

Thomas’ Schnurrbart zitterte, als sich seine Lippen bewegten. »Okay, mein Junge.«

Auf Apparat vier wurde ein Anruf durchgestellt. Bear nahm ab, grunzte etwas Unverständliches in die Sprechmuschel und legte sich dann den Hörer auf die Schulter. Er nickte resigniert – genau wie Tim hatte auch er schon auf diesen Anruf gewartet.

»Der alte Herr will dich sprechen.«

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17

Tim schob sich in Tanninos Büro. Er war so rasch durchs Dezernat geeilt, dass sein Gesicht gerötet war. »Zieh mich nicht von diesem Fall ab. Ich weiß, dass ich diese Scheißkerle drankriegen kann.«

Tannino saß wie ein Versicherungsvertreter mit einer Hinterbacke auf dem Rand seines Schreibtisches und hatte die Hände über einem Knie gefaltet. »Rackley, komm doch rein und begrüß den Bürgermeister.« Er zog seine dichten Augenbrauen hoch und nickte nach rechts.

Tim drehte sich um und sah den Bürgermeister. »Sir.«

Strauss’ Augen glühten über den aufgedunsenen Tränensäcken. Tim nahm an, dass man ihm selbst die Erschöpfung ebenso ansehen musste. »Es tut mir sehr leid, was mit Ihrer Frau passiert ist«, erklärte Strauss.

»Dray ist eine tolle Frau. Und hat Bärenkräfte.« Tannino nickte, als wollte er sich selbst eifrig zustimmen. Um ein Haar hätte er noch etwas hinzugefügt, aber er konnte sich gerade noch zurückhalten, bevor er dumme Versprechungen vom Stapel ließ.

»Hören Sie«, begann Tim. »Ich weiß, was Sie beide denken.«

Strauss lupfte fast unmerklich eine Augenbraue. »Vielleicht ist das so, aber ich würde trotzdem gern selbst sagen, was ich denke.« Er atmete geräuschvoll durch die Nase aus. Seine geröteten Wangen hingen schlaff herab. »Jede Stadt hat sozusagen ein Barometer der Angst. Und ein guter Bürgermeister behält es immer im Auge. In den zwei Tagen, seitdem die Medien angefangen haben, über den ›Bandenkrieg‹ zu krakeelen, ist der Verkauf der Handfeuerwaffen um dreißig Prozent gestiegen. Den Sicherheitsunternehmen sind schon die Wachhunde ausgegangen. Und die Schlosser sind tagelang im Voraus ausgebucht. Den Laurey und Lance Kaner werden mittlerweile öfter gesichtet als Elvis. Auf unserer Hotline kommen stündlich knapp zweihundert Hinweise rein – alles Mögliche, vom geklauten Fernseher bis hin zu irgendwelchen Mädchen, die an der Straßenecke gekidnappt worden sein sollen. Machen Sie keinen Fehler. Ich weiß, dass die Sinners ganz eindeutig eine Gefahr sind, aber diese Geschichte hat ganz primitive Instinkte in den Bürgern dieser Stadt freigelegt. Wie der Weiße Hai in Amity.« Er fuhr sich mit der Zunge an der Innenseite der Unterlippe entlang, als wollte er kontrollieren, ob irgendwo noch ein Tabakkrümel hängengeblieben war. »Es ist unser Job, die Ängste unserer Bürger zu beschwichtigen und die Bedrohung zu eliminieren. Wie Sie wissen, brauchen wir dafür eine ganze Menge Personal. Die Ressourcen sämtlicher Polizeistationen sind momentan aber mehr als überbeansprucht.«

»Genau das wollte ich damit sagen. Ich gehöre in diesem Fall auch zu den Ressourcen.« Tim sprach eindringlich. »Wir verlieren nur Zeit, wenn wir jetzt noch jemand anders einarbeiten wollten, der meinen Platz einnimmt. Belohnen Sie diese Verbrecher nicht dafür, dass sie Dray angeschossen haben, indem Sie die Arbeitsstunden unserer Leute verschwenden.«

»Ich für meinen Teil denke«, sagte Strauss, und Tim schwand schon der Mut, als er die Endgültigkeit seines Tons hörte, »wenn wir jedes Mal, sobald ein Familienmitglied eines Deputys angegriffen wird, den betroffenen Deputy aus dem Verkehr ziehen, ermutigen wir solche Leute nur, andere Ermittlungen auf ähnliche Weise zu stören.«

»Den und Kaner haben zwei von unseren Jungs auf dem Gewissen«, fügte Tannino hinzu. »Diese Jagd ist bereits persönlich. Es ist also egal, wen wir darauf ansetzen.«

»Von Befangenheit kann auch keine Rede sein«, fuhr Strauss fort. »Die Anklage steht bereits. Diese Männer werden polizeilich gesucht und sind schon vor Gericht gestellt und rechtskräftig verurteilt worden. Mich – und die Öffentlichkeit – schert es einen feuchten Dreck, ob Sie sie in Handschellen bringen oder mit den Füßen voran. Ich will einfach nur, dass sie von unseren Straßen verschwinden.«

Tim brauchte einen Moment, bis ihm klarwurde, was Strauss gerade gesagt hatte. »Worüber diskutieren wir hier dann überhaupt?«

»Sie sind der Einzige, der hier eine Diskussion anzetteln will.« Strauss machte sich bereit zum Gehen. »Wie ich schon sagte, Sie sind unser Troubleshooter. Also schießen Sie los.«

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18

Bear zog mit den Zähnen noch ein Herz von seinem Spieß. Der Geruch von leicht angekokeltem Hähnchenfleisch durchdrang die Luft. Anstelle eines Ladenschilds flatterte neben dem Eingang ein Stoffstreifen, auf dem in groben Zügen ein Huhn und der Name des Restaurants mit dem Pinsel aufgemalt worden war: Yakitoriya. Tim lehnte sich zurück. Vor ihm stand ein Teller mit Hühnerhals am Spieß. Er blickte hinaus auf den Sawtelle Boulevard, ein schmales Stück Japantown an der West Side.

Bear stupste besorgt Tims unberührten Teller an. »Jetzt komm.«

Tim stippte ein geräuchertes Wachtelei in den Klecks tödlich scharfen Senfs, der seinen Teller zierte, und steckte es sich in den Mund. Er zwang sich zu kauen, zu schlucken, seine Kraftreserven wieder aufzutanken. Dray hatte einmal fünfzehn Wachteleier auf einen Schlag verzehrt – Der Unbeugsame auf Exotisch. Bei ihrem letzten hastigen Telefongespräch hatte sie ihn um Hühnerhals gebeten. Das passte besser zu ihr als die mythischen Grundnahrungsmittel – Steak, Zigarette, Apfelkuchen.

Nachdem er vor zwei Jahren das Unerträgliche durchstanden hatte, wusste er jetzt, dass er sich nicht von seinem Kummer hinreißen lassen durfte. Er wusste, dass er Essen brauchte, um weiter funktionieren zu können, und er wusste, dass er nicht nach Hause fahren wollte. Also hatte er Bear gestattet, ihn hierherzubringen, da er lieber versuchen wollte, Drays Lieblingsgericht zu verzehren, als den Krankenhausbrei herunterzuwürgen.

Er schaffte ein paar Fleischwürfel und trank dazu ein halbes Glas Wasser. Dabei gab er sich die ganze Zeit die größte Mühe, das Gewicht des Handys in seiner Tasche einfach zu ignorieren. Das Telefon konnte jeden Moment klingeln. Sie konnte wieder zu Bewusstsein gekommen sein. Oder auch nicht.

Wie aufs Stichwort piepte es los, und Tim versteifte sich. Doch als er das Handy endlich aus der Tasche gefischt hatte, war das Display dunkel. Da merkte er, wie Bear sein Nextel aufklappte, und kam sich vor wie ein Idiot. Bear antwortete Freed in der Einsatzzentrale ein paar Mal mit »m-hm, m-hm«, dann legte er wieder auf.

Bear spießte sich ein Stückchen Hühnerhals auf die Gabel, ein winziges Röhrchen, das so knusprig gebraten war wie ein Stück Pommes. »Als ich angefangen hab, damals in New York, waren wir manchmal hinter Mafiosi her. Die wussten, dass wir sie im Visier hatten, wir wussten, dass sie es wussten, aber irgendwie funktionierte es. Wir haben dafür gesorgt, dass es funktionierte. Wir haben nicht zugeschlagen, bevor wir wirklich eine wasserdichte Anklage hatten. Und die haben niemals ein krummes Ding mit uns versucht. Nicht ein einziges Mal. Dafür haben wir sie auch auf ihren Familienausflügen in Ruhe gelassen. Das war so eine Art Ehrenkodex.« Er pikste mit seinem Spieß in eines der letzten Wachteleier. Soweit Tim zurückdenken konnte, war es das erste Mal, dass Bear Essen auf seinem Teller ließ. »Die Gangster heutzutage machen ihren Job zu gut. Keine Ehre, keine Reue, gar nichts. Man könnte schwerlich behaupten, dass die Lage sich nicht verschlimmert hätte. Die Biker waren Loser, aber sie standen immerhin für irgendwas – zumindest haben sie so getan. Die Angels standen für etwas. Aber die Sinners? Ich kauf ihnen diese blöde Biker-Tarnung nicht ab. Das ist alles nur Verkleidung. Darunter sind sie eiskalt.« Er stocherte an seinem Ei herum und stach noch einmal in die gummiartige, braune Haut. »Diese Leute stehen einfach für gar nichts mehr.«

Der Kellner fragte sie in gebrochenem Englisch, ob sie ein Bier wollten. Sie lehnten ab und blieben still sitzen. Vom feurig scharfen Senf und der Hitze des Grills hatten sie immer noch gerötete Gesichter.

Tim ließ sich sein letztes Gespräch mit Dray durch den Kopf gehen. Der Chef braucht noch ein paar Leute, die Überstunden machen können … Ich kann mich ja für ein paar Überstunden eintragen, wenn es bei dir später wird. Und er hatte geantwortet: Es wird später, und damit ihr Schicksal besiegelt.

»Wenn ich sie vorher nicht aufgehalten hätte«, sagte Tim leise, ohne den Blick vom Teller zu nehmen, »dann hätte Dray sie nicht rauswinken können. Sie hätten schon eine Viertelstunde Vorsprung vor ihr gehabt. Und Den hätte seinen Helm getragen.«

»Es ist nicht deine Schuld.«

»Das hab ich auch nicht gesagt. Ich hab nur gesagt, dass der Zufall ein Aas ist.«

Bear zog die Augenbrauen hoch, als er die Wut in Tims Stimme hörte.

»Es wäre toll, wenn ich mich schuldig fühlen könnte. Aber das tue ich nicht. Ich bin stinksauer auf sie. Jeder sagt mir ständig, dass ich richtig gehandelt habe. Ich weiß, dass ich richtig gehandelt habe. Man hält nicht ohne Verstärkung fünf Outlaw-Biker auf einer einsamen Straße an.« Seine Stimme bebte, und Bear sah ihn erschrocken an und bekam feuchte Augen. »Sie hat einfach Mist gebaut.«

»Vielleicht dachte sie ja …«

»Kein Vielleicht, Bear. Du weißt es, und ich weiß es auch. Sie hätte ihren Arsch schleunigst wieder in den Streifenwagen schieben sollen. Sie musste aber den Sturkopf spielen. Was hat sie gesagt? ›Ich gehe nicht ohne euch?‹ Was ist denn das für eine beschissene Cowboy-Nummer?«

Er gönnte sich einen Moment echter Wut auf Dray, die als schwangerer Deputy allein auf Streife war und sich weigerte, bei der Konfrontation mit einer Gang von Outlaw-Bikern den Rückzug anzutreten. Er fluchte leise und trocknete sich mit einer Serviette das Gesicht ab.

»Okay«, räumte Bear ein. »Es sieht durchaus so aus, als hätte sie mangelndes Urteilsvermögen bewiesen. Beziehungsweise überhaupt kein Urteilsvermögen. Vielleicht war sie einfach zu emotional. Sie ist schließlich schwanger.«

Willst du ihm dafür eins überziehen, oder soll ich?

Tim merkte, wie sich hinterrücks ein schwaches Grinsen auf seine Lippen schlich.

Bear runzelte die Stirn. »Was hast du?«

»Die Schwangerschaft hätte ihr Urteilsvermögen niemals beeinträchtigt. Du kennst doch Dray.«

»Was bedeutet, dass sie einen Grund hatte, so zu handeln.« Bear sah Tim fest in die Augen. »Irgendetwas, was wir übersehen haben.«

»Stimmt«, meinte Tim schließlich.

Bear stand auf und warf ein paar Dollarscheine auf den Tisch. Begleitet von einem Chor japanischer Abschiedsformeln, traten sie durch den Stoffvorhang aus dem Restaurant. Tim fand die DVD im Handschuhfach und ließ sie zwischen seinen Daumen kreiseln. Ein Film, der zeigte, wie seine Frau angeschossen wurde. Siebenhundert Megabyte.

Bear blickte von der DVD auf Tims nachdenkliches Gesicht. »Willst du ihn anrufen?«

»Jupp.« Tim zog sein Handy heraus und wählte eine Mobilnummer.

Eine bekannte Stimme antwortete. Tim erklärte seine Situation.

»Klar, ich kann mir den Film schon ansehen, aber mehr nicht. Weiter einmischen will ich mich nicht. Ich weiß nämlich nur zu gut, was letztes Mal passiert ist, als du etwas persönlich genommen hast – prompt wurden den Leuten die Schädel weggepustet und all so ’n Scheiß. Ich sag’s dir klipp und klar: Ich werde nicht kämpfen. Ich werde nicht schießen.«

»Das hier ist etwas ganz anderes«, beschwichtigte Tim. »Diesmal bin ich ganz offiziell von der Polizei beauftragt.«

»Warum rufst du dann mich an?«

»Weil du der Beste bist.«

Kein Widerspruch. Eine Pause. »In zwei Stunden können wir uns treffen.«

»Wo?«

Aber Pete Krindon hatte schon aufgelegt.

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19

Mac saß nervös auf seinem vinylgepolsterten Stuhl an der Tür. Sein zerzaustes Haar und der Zweitagebart ließen seine gefälligen Gesichtszüge ein wenig rauher aussehen. Als Tim und Bear kamen, stand er auf, rückte den schweren Gürtel mit seiner Dienstwaffe und anderer Ausrüstung zurecht und stieß einen Seufzer aus, der nach Kaugummi roch. Als Drays Partner konnte er manchmal ein bisschen eifersüchteln. Dass er seit langer Zeit hoffnungslos in Dray verknallt war, trug nicht gerade dazu bei, die Spannungen zwischen ihm und Tim zu verringern.

Tim brauchte einen Moment, um seinen Ärger zu unterdrücken, als er den Mann am Eingang zum Krankenzimmer seiner Frau sitzen sah.

»Hat sich irgendetwas getan?«, fragte Tim.

Mac schüttelte den Kopf. »Die Schwester ist gerade bei ihr drin. Aber sie lassen nur Familienangehörige rein.«

Tim fasste nach der Klinke. Als Mac ihm folgen wollte, legte ihm Bear eine schwere Hand auf die Schulter.

»Kann ich nicht mit reinkommen, Rack?«

»Ich möchte lieber mit ihr allein sein.«

»Ach, könnte ich nicht …«

»Nicht jetzt.«

Schlafmangel und Kummer hatten Mac so zugesetzt, dass er nicht ganz so gefasst, vielleicht sogar einen Hauch unberechenbar wirkte. Er schien eine scharfe Antwort geben zu wollen, aber Tim schlüpfte an ihm vorbei ins Zimmer.

Eine Schwester lehnte sich über Dray, die Arme in geschäftiger Bewegung. Ein Daumen an das eine Oberlid, dann das andere, dazu das Klick-Klick einer Taschenlampe. Über die Schulter ein: »Hallo, Mr.Rackley.«

Tim ließ sich in den Besucherstuhl neben dem Bett sinken. »Hallo. Haben wir uns schon kennengelernt?«

Sie drehte sich um, so dass er ihr Namensschild sehen konnte, und wickelte eine Strähne ihres pechschwarzen Haares um einen Kugelschreiber. »In der Nacht, als Andrea eingeliefert wurde. Wir haben ein paar Mal miteinander gesprochen.«

Eine beige Flüssigkeit lief durch einen durchsichtigen Plastikschlauch in Drays Nase und von dort in ihren Körper. Ihr Finger steckte in einem Pulsoximeter. Der Herzmonitor piepte nervtötend.

Die Schwester machte eine Faust aus Drays schlaffer Hand und schob zwei Finger hinein. »Und jetzt schön meine Finger drücken, Andrea. Los, zudrücken.«

»Sie heißt Dray«, erklärte Tim. »Es sei denn, man ist gerade wütend auf sie.«

Die Schwester lächelte und versuchte es erneut, diesmal aber benutzte sie den Spitznamen. Als sie wieder aufblickte, bedachte sie Tim mit einem leichten Kopfschütteln, bevor sie etwas auf einen Zettel auf einem Klemmbrett notierte. Nachdem sie fertig war, wischte sie Dray mit einem feuchten Waschlappen einen Jodfleck von der Stirn.

Er nahm seinen ganzen Mut zusammen, um ihr seine Frage zu stellen. »Wie sieht es aus?«

»Der Arzt wird gleich kommen und mit Ihnen sprechen.«

Tims Blick wurde ein wenig glasig. »Alles klar.« Als die Schwester an ihm vorbeiging, legte er ihr sanft die Hand auf den Arm. »Danke. Dass Sie ihr das Gesicht sauber gemacht haben.«

Einen Moment später trat der Arzt ein und begrüßte Tim freundlich.

»Keine Operation also«, stellte Tim fest.

»Das ist die gute Nachricht. Die Kugel steckt in ihrem Brustkorb im Serratus anterior. Dort stört sie erst mal niemanden, also lassen wir sie drin.«

»Und wie lautet die schlechte Nachricht?«

»Je länger sie bewusstlos bleibt …«

»Ja?«

»Umso schlechter ihre Chancen.«

»Ihre Chancen worauf?«

»Ihre Chance, wieder aufzuwachen. Oder problemlos wieder aufzuwachen. Aber es sind ja noch nicht mal vierundzwanzig Stunden vergangen. Es ist noch früh.«

»Und das Baby?«

»Soweit wir es sehen können, ist das Baby unversehrt. Natürlich ist die Situation heikel. Wissen Sie das Geschlecht?«

Tim schüttelte den Kopf.

»Wollen Sie es gern wissen?«

»Nein. Wir wollten es abwarten.«

»Okay.« Der Arzt blieb auf der Schwelle stehen. »Was ich gesagt habe, als Sie reinkamen, tut mir leid. Dass ich über mich gesprochen habe. Ich habe Vermutungen angestellt, und ehrlich gesagt, mein Timing war ziemlich schlecht. Ehemänner, die ihre Frauen womöglich verlieren, das ist ein Thema, das mir sehr zusetzt. Tut mir leid, dass ich nicht nachgedacht habe, bevor ich den Mund aufgemacht habe.«

»Glauben Sie mir, es gab Momente, da hab ich noch weniger nachgedacht.« Tim hielt ihm die Hand hin, und der Arzt ergriff sie. »Ich bin froh, dass sie in Ihren Händen ist.«

»Ich werde mich gut um sie kümmern.«

»Bitte tun Sie das.«

Die Tür fiel ins Schloss, und Tim blieb zurück mit den befremdlichen Geräuschen der unsichtbar arbeitenden Maschinen und dem Piepen des Monitors, das einem Kopfschmerzen bereiten konnte. Drays Haar war an den Spitzen immer noch dunkel vom Schweiß. Tim legte ihr die Hand auf den runden Bauch. Seine Gedanken trugen ihn fort zu der wartenden Wiege im Kinderzimmer, und er erinnerte sich an die ersten drei Wochen, die er zu Hause mit Ginny verbracht hatte, während Dray wegen der Komplikationen nach dem Kaiserschnitt noch im Krankenhaus bleiben musste. Er versuchte sich auszumalen, wie es wäre, wenn sich diese drei Wochen als Alleinerziehender zu achtzehn Jahren ausdehnten, und dann fiel ihm ein, dass ihm ja sogar diese Option noch genommen werden könnte.

Die Stimmung in ihren Flitterwochen, ein langes Wochenende in Yosemite, das er zwischen zwei Einsätze gequetscht hatte, war wegen seiner bevorstehenden Abreise nur noch aufregender geworden. Der orangefarbene Schein des Mondes fiel durch das Nylon ihres Zeltes. Die Konturen von Drays Körper, vom Stoff ihres Schlafsackes nachgezeichnet. Die Muskeln in ihrem schmal zulaufenden Rücken, die wie Steine in einem Flussbett unter ihrer weichen Haut lagen. Ihr Gesicht, das sie gegen ihre Schulter drückte, so dass ihre Wange ein Doppelkinn bekam. Eine Haarsträhne, die ihr über das linke Auge fiel. Tim war furchtbar heiß – die Anstrengung hatte ihn völlig überhitzt. Im Schneidersitz saß er neben ihr und fuhr mit den Fingerspitzen über die Grube zwischen ihren Schulterblättern.

Ihre Stimme wurde durch ihre Schulter gedämpft, als sie sagte: »Was, wenn ich ein Bein verlieren würde?«

»Nein.«

»Beide Arme.«

»Nein.«

»Hysterische Blindheit.«

»Wir würden es gemeinsam durchstehen.«

»Chronischer Mundgeruch.«

»Wir würden uns was einfallen lassen. Listerine-Vorräte anlegen.«

»Hmm.« Sie hatte die Augen geschlossen. Sie lehnte sich gegen seine liebkosende Hand wie eine zufriedene Katze. »Würdest du dich von mir scheiden lassen, wenn ich anfangen würde, Hummelfiguren zu sammeln?«

»Nein.«

»Du lieber Gott, du hast diesen Schwur echt wörtlich genommen. Nur dass du es weißt« – sie richtete sich mit übertriebener Anstrengung auf, so dass sie ihn ansehen konnte –, »eine falsche Bewegung von dir, und ich bin verschwunden, mein Lieber. Damit meine ich Allergien, nervöse Zuckungen im Gesicht, Pfeifen beim Pinkeln, entstellende Narben, von sich selbst als ›meine Wenigkeit‹ sprechen, Couchkissen mit Logos von irgendwelchen Sportclubs …«

»Ich werd mich in Acht nehmen.«

Sie fasste ihn um die Taille und kuschelte sich an ihn. Plötzlich übermannten sie die Gefühle, und sie wurde ganz ernst. Ein heißes Flüstern an seinen Rippen: »Ich möchte, dass du immer glücklich bist. Wenn mir jemals was passieren sollte, darfst du jemand anders heiraten.«

Sie war zweiundzwanzig Jahre alt und hatte noch nicht so viel Erfahrung mit Gefühlen. Er selbst war fünfundzwanzig, überzeugt von seiner größeren Reife, und hielt sich für unbesiegbar.

»Dir wird aber niemals etwas zustoßen«, erklärte er kategorisch.

Und jetzt sah ihr milchweißer Arm von der Ellbogenbeuge an aus dem papierartigen Krankenhauskittel hervor. Er nahm ihre Hand in die seine. Sie war ganz schlaff, als würde sie gar nicht zu Dray gehören. Mit dem Daumen fuhr er über ihre kurzgeschnittenen Fingernägel, dann über die neuen Fältchen, die von ihren Knöcheln ausgingen. Er drückte sein Gesicht gegen die Haut an der Innenseite ihrer Handgelenke – ihr Geruch, leicht überlagert von Krankenhausseife und Schweiß. Dann steckte er den Finger in ihre Faust, um den leichten Druck ihrer Haut zu spüren. »Drück zu, Dray. Na los, nur einmal.«

Er wartete auf die allerkleinste Regung. Dann senkte er den Kopf, schloss die Augen und konnte nur mit Mühe weiteratmen.

Was tust du denn hier?

»Ich besuche dich.«

Überlass die langweilige Nummer mit dem tränenüberströmten Krankenhausbesuch doch lieber Mac. Der hat nichts Besseres zu tun.

»Ich wollte dich sehen.«

Toll. Ring die Hände. Rauf dir die Haare. Und schlaf auf dem Besucherstuhl ein – das sieht immer ganz toll aus in diesen Fernsehfilmen. Aber das hier bin doch nicht ich. Ich bitte dich. Du warst dreizehn Jahre bei der Army, elf bei den Deputy Marshals. Sei nicht so sentimental, du solltest es wirklich besser wissen.

»Was soll ich denn tun?«

Sie lachte, so dass sich rund um ihre unglaublich grünen Augen Krähenfüße bildeten.

Geh raus und bring ein paar von diesen Ganoven zur Strecke.

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20

Die Notarztwagen standen auf ihren unbeleuchteten Parkplätzen wie erschöpfte Raubtiere. Tim und Bear schritten durch die dunkle Tiefgarage und gingen die Auffahrt hoch, bis sie im Freien waren. Ein GMC-Safari-Van mit dem bläschenartig gestalteten Schriftzug »ABFLUSS FREI IM NU« wartete auf dem Wendehammer. Tim legte den Handballen auf den Kolben seiner Waffe, die er in einem Hüfthalfter trug. Als sie an dem Van vorbeikamen, glitt die Schiebetür an der Seite auf. Tim blieb stehen, zog aber nicht die Waffe – irgendwie sah das Ganze zu sehr nach einem schlechten südamerikanischen Kidnapping aus, als dass man wirklich hätte erschrecken müssen.

Aus dem Inneren kam Pete Krindons Stimme. »Kommt rein.«

Tim und Bear stiegen in den Van. Tapezierte Wände, eingebaute Überwachungsmonitore und Drähte, die aus dem auseinandergenommenen Armaturenbrett ragten. Pete fuhr einen Block weiter und steuerte den Van hinter einen Müllcontainer auf einem Supermarktparkplatz. Dort stellte er den Motor ab, legte den fischweißen Arm auf die marineblaue Polsterung der Kopfstütze am Beifahrersitz und drehte sich zu den beiden um. »Stellt bitte eure Handys aus. BlackBerrys habt ihr nicht, oder? Gut. Diese ganzen schnurlosen Dinger sind die reinsten Plakatwände, die euren Aufenthaltsort in die ganze Welt hinausposaunen. Ich hab’s dir schon immer gesagt, Rack, das Zeichen des Tieres wird dereinst ein Strichcode auf unseren Handflächen sein.«

Krindon, der auf technische Sicherheit und Überwachung spezialisiert war, konnte jede Bewegung eines Mannes auf einem Bildschirm mitverfolgen und das ganze Leben einer Frau aus den Papieren rekonstruieren, die sie in ihrem Portemonnaie hatte. Obwohl er zu paranoid oder zu gut informiert war, um für die Regierung zu arbeiten, ließ er sich manchmal für einen einzelnen Auftrag anheuern und lieferte dann vertrauliche Informationen über irgendwelche Menschen, während er zugleich die Distanz des Freelancers halten konnte. Tim und Bear benutzten ihn ab und zu, um sich Informationen zu beschaffen, die sie mit keinem Durchsuchungsbefehl zutage fördern konnten.

Bear nickte zu dem klaffenden Loch im Armaturenbrett. »Du hast dein OnStar-Navigationssystem entfernt.«

»Ihr glaubt ja gar nicht, wie viele Informationen über euch in diesen Scheißdingern gespeichert werden. Wenn die Leute nur die Hälfte davon wüssten.« Ein müdes Kopfschütteln. »Die Dinger sind ferngesteuert – Big Brother könnte problemlos ein Signal schicken, mit dem euch der Motor abgestellt wird. Ich habe mal einen Drogenkurier aus Matamoros gestellt, den hab ich einfach per Fernbedienung in seinem Buick eingesperrt. Als die Federales kamen, klebte er an den Fenstern wie die Eidechse im Einmachglas, und fünfzig Blöcke gepresstes Kokain waren mit ihm eingedost.« Krindon kicherte sadistisch in sich hinein und kratzte sich den feuerroten Schopf, während er auf den Rücksitz krabbelte.

Tim zog die DVD aus der Jackentasche, und Krindon schob sie in ein Gerät unter dem Beifahrersitz. Dray näherte sich auf dem Bildschirm. Krindon sah sich den Film einmal ganz an und verzog dabei keine Miene. Er sprach Tim kein Mitgefühl aus, stattdessen zog er an einer kleinen Klappe an der Wand, hinter der ein zusammenklappbarer Werkzeugkasten zum Vorschein kam. Er hielt die Aufnahme an dem Punkt an, an dem Dray den Kopf nach rechts wendete, um den näher kommenden Biker anzuvisieren. Dann machte er sich an die digitale Vergrößerung des Bildes. Nachdem das intelligente Bildbearbeitungsprogramm jedes Pixel mit den umliegenden verglichen hatte, stellte es den Punkt entweder schärfer oder abgeschwächt dar und verschaffte dem Standbild auf diese Art eine bessere Auflösung – es war, als würde man zusehen, wie eine billige Reproduktion eines Monet-Gemäldes in eine Fotografie verwandelt wurde.

Irgendetwas schien Krindons Aufmerksamkeit zu erregen, denn er zoomte Goats Rückspiegel weiter heran, der zur Seite gedreht war, um das gleißende Scheinwerferlicht des Streifenwagens abzulenken. Krindon ging Bild für Bild weiter, bis er eine rasche Bewegung einfing – schwarz auf schwarz, wie eine Fledermaus vor Nachthimmel. Er suchte das Objekt, vergrößerte das Bild und spielte so lange mit den Kontrasten, bis er den Teil einer Silhouette sichtbar gemacht hatte. Der mysteriöse Biker. Ein riesiger Mann auf einem Motorrad. Kaner.

»Was ist das denn?«, fragte Bear und lehnte sich vor.

»Fass den Bildschirm nicht an.« Krindon zoomte das Bild noch weiter heran, bis er ein Stück von Kaners Stiefel zu fassen kriegte. Nachdem er eine Weile damit hantiert hatte, brachte der Monitor das Bild immer klarer und klarer.

»Ein Schuh«, stellte Bear fest.

»Er hat noch jemanden auf dem Soziussitz«, sagte Tim. »Irgendjemand sitzt hinter ihm. Wir können ihn bloß nicht sehen, weil Kaner so breit ist.«

»Sie«, verbesserte Krindon, der jetzt die fächerförmigen Falten seitlich an Kaners T-Shirt näher heranholte. Vier Finger mit kirschrot lackierten Nägeln, die sich an seinem Hemd festklammerten.

Tim und Bear warteten geduldig, während Krindon an dem Bildausschnitt herumpfriemelte, aber der Phantombiker tauchte kein einziges Mal mehr in den Spiegeln der anderen Motorräder auf, ebenso wenig wie seine Mitfahrerin. Krindon lehnte sich frustriert zurück und ließ den Mitschnitt noch einmal in normalem Tempo durchlaufen. Obwohl Tim ihn mittlerweile schon oft gesehen hatte, konnte er seine Augen nicht vom Monitor wenden.

Drays Profil im Scheinwerferlicht. »Okay. Bleiben Sie stehen. Ganz ruhig.« Der wütende Biker: »Verdammte Scheiße, sieh endlich zu, dass du hier abhaust!« Der Truck brauste vorbei, auf dem Weg zum nächsten Halt, der nächsten Stadt. Andrea Rackley konnte für ihn nicht mehr gewesen sein als ein vorüberfliegender Fleck. Wieder so ein Deputy, der irgendwelche Biker schikanierte. Nichts, wonach sich ein Truckfahrer umdrehen würde.

Krindon richtete sich langsam auf, bis er kerzengerade dasaß. Man sah, dass ihm plötzlich eine Idee gekommen war. Bear wollte gerade nachfragen, da hielt Tim ihn mit einer Geste zurück. Krindon ließ den Film zurücklaufen. Das Blut floss wieder in Drays Körper hinein. Sie flog wieder hoch, auf ihre Füße, steckte ihre Waffe ins Halfter und watschelte ein paar Schritte rückwärts. Der Truck brauste vorbei, ebenfalls rückwärts. Als nur gleißendes Licht den Bildschirm erfüllte, hielt Krindon das Bild an. Er fummelte an ein paar Knöpfen, stellte die Farbe der Aluminiumverkleidung des Trucks schrittweise dunkler. Auf einmal erschien das Spiegelbild eines Tableaus – wie Geistergestalten, die sich aus dem Nebel eines Polaroidfotos lösen. Kaner auf seinem Bike, ein Mädchen im Teeniealter, das sich an seinen Rücken klammerte.

»Deswegen hat Kaner also dafür gesorgt, dass er nicht von der Kamera gefilmt wurde. Ob wir ihn sehen, war ihm scheißegal. Er wollte nicht, dass wir sie sehen.« Bear studierte das verschreckte Gesicht des Mädchens. »Was haben die Sinners denn mit einem mexikanischen Mädchen vor?«

Krindon machte mit der Zunge ein schmatzendes Geräusch an seinen Vorderzähnen. »Nichts Gutes.«

Tim erinnerte sich an Strauss’ Worte vom Nachmittag: Auf unserer Hotline kriegen wir stündlich knapp zweihundert Hinweise rein – alles Mögliche, vom geklauten Fernseher bis hin zu irgendwelchen Mädchen, die an der Straßenecke gekidnappt worden sein sollen. Bear fing seinen Blick auf und nickte. Er war bereits zum gleichen Schluss gekommen.

Als Krindon Stück für Stück zurückspulte, wurde bald offensichtlich, dass die junge Frau Kaners Gefangene war. Ein kräftig gebautes Mädchen, das mit hochrotem Gesicht vor sich hin schluchzte. Sie öffnete den Mund, als sie Dray sah – ein Hilfeschrei? Als das Mädchen anfing zu zappeln, versetzte Kaner ihr mit dem Ellbogen einen Schlag gegen die Schläfe. »Okay. Bleiben Sie stehen. Ganz ruhig.« Drays Stimme klang viel sanfter – nicht weil sie so aufgeregt war, sondern weil sie mit der jungen Frau sprach.

Hey, Timmy. Wie wär’s, wenn du nächstes Mal auch andere Möglichkeiten in Betracht ziehen würdest und nicht immer nur die nächstliegende?

»Stellen wir doch mal den Ton an«, schlug Krindon vor. Er drehte an einem Knopf, woraufhin das »Verdammte Scheiße, sieh endlich zu, dass du hier abhaust!« des Strikers dümmlich langgezogen klang.

Und dann wieder Dray, abermals unterbrochen von dem dröhnend näher kommenden Truck. »Ich gehe nicht ohne …«

Pete isolierte den Ton und verstärkte Drays Stimme. Über dem Rauschen der Aufnahme war nun das letzte Wort zu hören: »… sie.«

Kaners Antwort, die bisher noch niemand mitbekommen hatte: »Schön. Dann hol sie dir doch.« Eine Frauenstimme schrie auf, dann hörte man ein Stöhnen, als ein Körper auf dem Boden aufschlug.

Drays Gesichtszüge verspannten sich – sie knirschte mit den Zähnen. Dann nahm sie allen Mut zusammen und näherte sich dem gestürzten Mädchen. Dens Schuss riss die Füße unter ihr weg.

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21

Tim war erleichtert, dass er jetzt eine Spur hatte, die er verfolgen konnte, eine Entschuldigung, um nicht nach Hause gehen zu müssen, und eine Ablenkung, die ihn davon abhielt, alle zwanzig Minuten im Krankenhaus anzurufen. Bear lehnte sich an die Trennwand, die die Telefontische von der restlichen Einsatzzentrale trennte, aber als er das warnende Quietschen hörte, ließ er schnell davon ab.

»Der Bürgermeister hat mir erzählt, ihr hättet einen Hinweis bekommen, dass ein Mädchen entführt wurde?«, erkundigte sich Tim.

Einer von den Männern, die die Anrufe entgegennahmen, zupfte mit Daumen und Zeigefinger an seinen dicken Tränensäcken. Er blätterte durch seine Notizen – ein dicker Block, der immer noch weiter anwuchs. »Ja, ich glaube, Mattie P. hatte den Anruf. Hier. Ein Mädchen rief uns an und teilte uns ganz aufgelöst mit, ihre Freundin sei an einer Straßenecke von irgendwelchen Bikern gekidnappt worden.«

»Wo?«

»Owensmouth in Chatsworth.« Er grinste. »Erstklassige Wohngegend.«

»Was haben Sie in der Sache unternommen?«

»Da das angebliche Opfer Familie hat, habe ich ihrer Freundin mitgeteilt, dass einer der nächsten Angehörigen die Vermisstenanzeige aufgeben muss. Dass wir normalerweise achtundvierzig Stunden abwarten, sie aber gerne den Sheriff anrufen und probieren kann, ob er auf ihre Meldung hin gleich aktiv werden will. Sie meinte, sie würde die Großmutter bitten, uns anzurufen.« Er blätterte um. »Die hat sich allerdings nie gemeldet.«

»Und mehr habt ihr nicht unternommen?« Tim merkte, dass seine Frustration ihm selbst galt. Strauss’ Gleichgültigkeit, als er diese Information erwähnte, hatte auf Tim abgefärbt, er hatte gar nicht weiter darüber nachgedacht. Drays Ermahnung kam ihm wieder in den Sinn. Jeder zählt. Und jeder zählt gleich viel. Wenn du die Dinge persönlich nimmst, dann legst du dir Scheuklappen an. Es hindert dich daran, alle Details gleich gründlich zu untersuchen, und das hindert dich wiederum daran, allen Spuren gleich gründlich nachzugehen.

»Wir haben fast tausend Anrufe in vierundzwanzig Stunden bekommen.« Der Leiter der Hotline setzte eine beeindruckend dramatische Miene auf. »Die Sinners hatten gerade einen Deputy erschossen. Ich dachte einfach, im Moment gibt es Wichtigeres. Außerdem hat das Mädchen sich nie wieder gerührt – und die Großmutter auch nicht. Also dachte ich mir, dass es ein schlechter Scherz war oder eine Verwechslung oder so etwas.«

»Können Sie die Nummer des Anrufs zurückverfolgen?«

Während der Mann grummelnd auf seiner Tastatur herumtippte, lehnte sich Guerrera um die Ecke. Sein Gesicht nahm einen besorgten Ausdruck an, als er Tim sah. »Was tust du denn immer noch hier? Ich dachte, du holst jetzt endlich mal ein bisschen Schlaf nach.«

»Schlaf wird allgemein überschätzt.«

Der Leiter der Hotline kritzelte eine Telefonnummer auf ein Blatt Papier, riss es vom Block und reichte es Tim. »Viel Spaß beim Suchen.«

*

Lydia Monteverde kam auf die Veranda, um mit Tim, Bear und Guerrera zu reden, denn ihre kleine Schwester und ihre fünfjährige Tochter schliefen gerade im Wohnzimmer. Eine schwer mitgenommene Weihnachtsdekoration zierte die Wände, Überlebende vergangener Weihnachtsfeste – Frosty der Schneemann mit zerrissenem Bauch, ein buntstiftbekritzelter Santa Claus, ein amputiertes Rentier Rudolph. Tim schloss aus dem überall herumliegenden Spielzeug und den Tabletts mit leergegessenen Tellern, dass mindestens noch drei weitere Personen in diesem Apartment leben mussten. Lydia trug ein T-Shirt, dessen Ärmel sie bis über die Schultern hochgekrempelt hatte, und ein Miniröckchen aus Polyester, das zwar frisch gewaschen war, aber Flecken hatte.

Bear schüttelte eine Zigarette aus seiner zerknautschten Schachtel – er rauchte nicht, aber für Gelegenheiten wie diese hatte er immer eine Schachtel Camel dabei –, und sie nahm dankbar an. Nachdem sie inhaliert hatte, blies sie zitternd den Rauch aus und gestikulierte mit den beiden Fingern, zwischen denen sie die Zigarette hielt. »Genau da drüben. Da standen Marisol und ich und haben uns unterhalten.«

Durch einen Maschendrahtzaun sah man halb kaputte Spielgerüste, auf denen Graffititags prangten. Owensmouth Avenue – ein Streifen Verkommenheit im North Valley, ein Hauptverkehrsweg direkt durch den nationalen Hauptumschlagplatz für Crack und Pornos.

Lydia blickte auf die Straße hinaus, als sähe sie sie zum ersten Mal, und ihre Augen waren einen Moment ganz ausdruckslos.

»Beim Park?«

Eifriges Nicken. Sie verschränkte ihre bloßen Arme und rieb sich mit den Händen über die Oberarme. Kurz vorher hatte Tim ihr seine Jacke angeboten, aber sie hatte abgelehnt.

»Ich hatte solche Angst, dass ich nicht viel gesehen habe. Die sind rechts und links mit einem Affenzahn an mir vorbei. Ich bin weggerannt und hab mich da drüben versteckt.« Sie zeigte auf ein Klettergerüst in der hintersten Ecke des Spielplatzes, das wie ein Haufen Stahlwolle glänzte. »Sie haben sie auf ihren Motorrädern umkreist und dabei ihre Motoren aufheulen lassen.« Sie zitterte, und das nicht nur wegen der Kälte. »Es war so laut. Marisol schrie, aber niemand hat hingehört. Nicht in dieser Gegend.«

»Wie haben sie sie denn mitgenommen?«

»Einer von den beiden Typen – so ein großer, dicker – ist dicht an ihr vorbeigefahren und hat sie einfach gepackt, um den Hals und den Arm, und hat sie hinter sich aufs Motorrad gezogen. Und ist weitergefahren.« Jetzt weinte sie, und ihre schmalen Schultern zuckten. »Zuerst sind sie an mir vorbeigekommen. Sie hätten auch mich packen können. Eigentlich hätten sie mich mitnehmen wollen. Aber dann bin ich weggerannt, und da haben sie stattdessen Marisol eingekreist.«

»Hatte Marisol irgendetwas mit Biker-Gangs zu tun? Freunde oder Männer, die vielleicht bei den Cholos dabei waren?«

Lydia musste auflachen, während sie sich die Tränen abwischte. Ihre Knie knackten, als sie sich auf die oberste Stufe der Verandatreppe setzte. »Nein.«

»Hat sie hier in der Nähe gewohnt?« Tim merkte eine Sekunde zu spät, dass er in der Vergangenheit von Marisol sprach.

Ein schüchternes Nicken. »Mit ihrer abuela.«

»Wir würden gern mit ihrer Großmutter reden. Könnten Sie uns sagen, wo sie wohnt?«

Lydias Blick wurde ausweichend. »Das könnten Sie auch alleine rausfinden, wenn ich es Ihnen nicht sage, oder?«

»Ja«, sagte Guerrera. »Aber machen Sie sich keine Sorgen. Für so etwas interessieren wir uns nicht.«

Bear runzelte die Stirn und sah Tim fragend an. Der brauchte einen Moment, bis auch bei ihm der Groschen gefallen war, aber dann wurde ihm plötzlich klar, warum die Großmutter nicht bei der Hotline angerufen hatte.

»Ich hab die Adresse im Haus.«

»Ist Ihnen an den Motorrädern irgendetwas aufgefallen?«, wollte Tim wissen. »Oder an den Fahrern? Irgendwelche besonderen Kennzeichen?«

Sie schloss die Augen, ließ sich die Szene noch mal durch den Kopf gehen und schauderte. »Einer hatte ein Tattoo.«

Von drinnen hörte man das abgehackte Schreien eines Babys, und sie riss sich wieder zusammen. Sie stand auf und strich sich den fleckigen Rock glatt.

»Was für ein Tattoo?«

»Einen brennenden Totenschädel. Wie ein Teufel. Sah richtig schlimm aus.« Sie schnippte die Kippe auf den Gehweg, dass die Funken stoben. »Und er hat gelacht.«

*

Vorsichtig wurde die Haustür geöffnet, und man sah eine rundliche Mexikanerin, die um ihre verquollenen Augen Ringe wie schwarze Doughnuts hatte. Ihr ängstlicher Gesichtsausdruck – nicht weiter überraschend eigentlich, denn es war schon sehr spät – ging in blanke Panik über. »Nicht wegbringen. Bitte nicht wegbringen. Ich nix Böses machen.«

Tim und Bear standen hinter Guerrera auf der obersten Verandastufe. Bear stupste Guerrera mit dem Ellbogen an, und der erklärte: »No somos Immigración. No se preocupe. Estamos aquí solo para ayudar a su nieta.«

Aber die Frau war völlig hysterisch und ging bereits leicht in die Knie, als wollte sie gleich zusammenbrechen. »Ich nix Böses machen. Ich will nur hier sein, für wenn mija kommt nach Hause. Ich nix Böses machen. Hier. Mira, mira.«

Sie packte Guerrera am Arm und zog ihn durch einen kurzen, dunklen Flur, vorbei an einem Sideboard mit Zierdeckchen und tropfenden Adventskerzen. Ein gequälter Jesus hing an einem Porzellankreuz; er sah allerdings nicht nach Weihnachtsschmuck aus, sondern schien vielmehr zum Inventar zu gehören. Die Feuchtigkeit aus der Küche hatte sich im ganzen Apartment ausgebreitet, und über allem lag der Geruch von gekochten Zwiebeln. Tim und Bear erreichten gerade die Schlafzimmertür, als die Frau auch schon weinend zusammensackte und sich dabei mit einer Hand an Guerreras Hosenbein festklammerte. Ein sauber gemachtes Bett, niedliche Tierposter, Modeschmuck auf einem rosa Handtuch auf der Kommode. Aus einem Bilderrahmen blickte ihnen Marisol Juarez entgegen. Toupiertes Haar rahmte ein plumpes, cherubenhaftes Gesicht ein. Der Lidstrich war seitlich über die Augenwinkel hinaus verlängert, die Lippen mit rostrotem Lippenstift übermalt. Ein großzügiges Lächeln. Auf einem Backenzahn leuchtete ein Pünktchen neongrüner Kaugummi.

»Por favor. Sie bald heimkommen. Ich für sie hier sein. Dann Sie mich holen.«

Guerrera ging neben ihr in die Hocke und redete beschwichtigend auf Spanisch auf sie ein. Als sie sich endlich beruhigt hatte, war sie über die Maßen erleichtert. Er half ihr hoch, und sie sah die Männer dankbar an. Mit halb geschlossenen Augen murmelte sie ein Gebet, dann führte sie sie zu einem kleinen Sofa im Eingangsbereich. Sie klopfte auf die Kissen und entfernte ehrerbietig die Plastikschoner von der Fußstütze. Da Tim und Bear Schmutz an den Sohlen hatten, ließen sie die Füße lieber auf dem Boden, aber die Frau war so hartnäckig, dass die beiden zum Schluss – zur offensichtlichen Befriedigung der alten Dame – ihre Stiefel auf den blitzsauberen Bezug stellten.

Guerrera folgte ihr in die Küche, in der Kerzen ein flackerndes Licht verbreiteten. Tim drückte auf den Schalter der Lampe neben sich, aber kein Licht erhellte das Dunkel. Anscheinend erfüllten die Grablichter also einen praktischen Zweck. Ein paar benutzte Teebeutel lagen um den Lampenfuß herum.

Die alte Dame war mit irgendetwas an der Küchenspüle beschäftigt, während Guerrera ihr auf Spanisch murmelnde Fragen stellte. Schließlich kam sie aus der Küche und trug stolz ein Tablett mit vier dampfenden Tassen vor sich her. Sie nahm einen vertrockneten Teebeutel vom Sideboard und ließ ihn in die Tasse fallen, die für sie bestimmt war. Dann zog sie ehrfürchtig eine Schachtel aus dem Schrank, entfernte die Klarsichtfolie und tat frische Teebeutel in die drei anderen Tassen. Während sie den Männern ihren Tee reichte, nickte sie ihnen aufmunternd zu, bis alle an ihrem Getränk nippten.

»Sie werden meiner Marisol helfen? Sie werden sie finden?«

»Wir werden unser Bestes tun«, versprach Tim.

Guerrera und sie unterhielten sich ungefähr zwanzig Minuten, und Tim und Bear bemühten sich nach Kräften, die spanische Unterhaltung zu verstehen. Ab und zu half Guerrera mit ein paar englischen Erklärungen nach. Es kamen jedoch keine neuen Informationen ans Licht und auch kein zwingender Grund, warum ausgerechnet ihre Enkelin das Ziel der Kidnapper hätte sein können. Die Frau musste die Enttäuschung in Tims Gesicht gelesen haben, denn sie fasste ihn am Arm und fragte: »Sie bringen sie heim zu mir?«

Nach den aufwühlenden Ereignissen der letzten vierundzwanzig Stunden traf ihn diese Frage hart. Seine Emotionen saßen zu dicht unter der Oberfläche. »Wir werden tun, was wir können.«

Sie sah Guerrera an, der für sie übersetzte, und dann sackten ihre Schultern herab. Zwei Skateboarder rollten vorbei. Ihre Räder holperten über die Risse im Gehweg.

Bear und Guerrera gingen zurück zum Auto. Auf dem Gehweg drehte sich Tim noch einmal um. Der Schatten der gedrungenen Gestalt von Marisols Großmutter stand an der Tür, und die Kerzen zeichneten orangefarbene Flächen auf die Wand hinter ihr.

»Vielen Dank.« Er machte eine Geste, als ob er eine Tasse an die Lippen führen würde. »Für den Tee.«

Ihr Gesichtsausdruck wurde für einen kleinen Moment ganz warm, dann fiel die Tür ins Schloss.

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22

Das erstickte Wimmern einer Frauenstimme hallte von den hohen Ecken des leerstehenden Lagerhauses wider. Ein undichtes Wasserrohr hatte die hintere Wand schon völlig durchfeuchtet, die Luft war von einem bittersüßen Schimmelgeruch durchdrungen. Die vollgesogene Gipskartonwand war überall aufgeworfen, und über den Nägeln in der Wand schlug das Material Wellen wie hastig abgestreifte Kleidung. Trennwände verwandelten das Betonareal in ein Labyrinth – mit schmalen Gängen, scharfen Kurven, Sackgassen. Kaputte Maschinen standen überall in den einzelnen Arbeitsbereichen herum – lose Förderbänder, rostige Metalltische, überall verstreute Schrauben.

Die Auslegeware im Bürobereich ging in Betonboden über, der mit einem glitschigen Ölfilm überzogen war. Die schwitzenden Motoren von vier Harleys und einer Indian machten die Sache nicht besser. Am Chefschreibtisch saß Den und rieb sich mit der Hand über die stoppeligen Wangen. Kaner, Chief und Goat lümmelten in den Stühlen gegenüber. So wie sie aussahen, hätten sie auch gerade die Schätzzahlen fürs erste Quartal durchgehen können. Goats knotige Narben waren rot angelaufen, und auf seiner rechten Gesichtshälfte trat eine klare Gewebeflüssigkeit aus. Kaner fuhr sich mit einem Finger über die Glieder seines schweren Motorradketten-Halsbands.

Tom-Tom stand im Flur zwischen den wackligen Trennwänden und starrte ungeduldig in die riesige Lagerhalle. »Wozumteufelisserdenn?«

Die Schranktür hinter Den klapperte. Ein ersticktes Schluchzen ging in Würgelaute und feuchtes Schniefen über.

Links neben Den war auf dem Tisch ein Stapel Papier mit einem Bowie-Messer fixiert, auf dessen Griff glänzende rote Steine die Flamme über dem Sinner-Totenschädel bildeten. Den zog das Messer heraus und ließ es locker zwischen Daumen und Zeigefinger baumeln. Dann senkte er die Spitze behutsam auf die Schreibtischunterlage und zog die Messerklinge langsam der Länge nach über das Papier, ohne Druck auszuüben. Als er sich vorlehnte und darauf blies, sah man, dass die Unterlage der Länge nach halbiert war. Befriedigt lehnte er sich wieder in seinem Stuhl zurück.

Ein ersticktes Schreien, dann wurde wieder von innen gegen die Schranktür gehämmert.

Plötzlich gab es einen Knall, ein Lichtstrahl fiel herein, und man hörte ein Motorengeräusch näher brausen – jemand war gerade ins Lagerhaus gekommen. Diamond Dog rollte auf sie zu, während er den herumliegenden Maschinenruinen auswich. Als er den Bürobereich erreicht hatte, machte er den Motor aus. Er entfernte eine Satteltasche und warf sie auf den Tisch vor Den, wobei ihr Inhalt laut rasselte.

Den klappte den dicken Lederdeckel auf, warf einen Blick in die Tasche und lächelte. »Sehr gut.« Er rollte die Augäpfel zur verschlossenen Schranktür. »Dann wollen wir die Show mal eröffnen.«

Chief verschwand im Inneren des Lagers, Tom-Tom lief ihm mit einem aufgeregten Juchzen hinterher. Kaner öffnete die Tür des Schranks, in dem Marisol Juarez in unbequemer Position kauerte. Die Arme hatte man ihr schmerzhaft auf den breiten Rücken gedreht und an den Handgelenken gefesselt. Ein Streifen Klebeband grub sich in ihre aufgedunsenen Wangen – am Rand war das Fleisch rot aufgescheuert. Rotz lief ihr über die Lippen, ihre gefärbten Haare hatten durch den Schweiß Löckchen bekommen.

Diamond Dog musterte sie einen Moment, dann nickte er. »Ideal für unsere Zwecke.«

Goat und Kaner hoben Marisol trotz ihres Gewichts mühelos heraus und setzten sie auf einen Stuhl, auf dem sie brav sitzen blieb, während man ihr das Klebeband von Handgelenken, Fußknöcheln und Gesicht schnitt.

Sie schnappte nach Luft und wischte sich das klebrige Haar aus dem Gesicht. »Bitte vergewaltigen Sie mich nicht.«

Goat lachte. »Wir interessieren uns nicht für mexikanische Huren.«

»Was soll ich dann hier?«

»Die Klappe halten«, erwiderte Kaner.

Sie gingen zurück zu ihren Stühlen und saßen ruhig, fast gemütlich rund um den Tisch. Marisols Augen wanderten zu dem edelsteinbesetzten Bowie-Messer auf der aufgeschlitzten Schreibtischunterlage direkt vor ihr. Ihr Brustkorb zuckte, als sie plötzlich schluckaufartig nach Atem rang. Den blickte von ihr zur Klinge, und sein Gesichtsausdruck verriet Amüsement über die Herausforderung, die in diesem Anblick lag.

Tief aus dem Inneren des Lagerhauses hörte man ein Quietschen. Marisol versteifte sich am ganzen Körper, als das Geräusch immer lauter wurde. Ihr dünnes beiges Top klebte wie eine zweite Haut an ihrem verschwitzten Oberkörper.

Man hörte Tom-Tom theatralisch den Hochzeitsmarsch aus Lohengrin summen, gefolgt von prustendem Gelächter. Zu Tode verängstigt, starrte Marisol in den Flur. Den ließ sie nicht aus den Augen und genoss die unterhaltsame Szene.

Das Geräusch von Metall, das über Beton geschleift wird, wurde immer lauter und unangenehmer und verkündete, dass das Objekt gleich da sein musste.

»Was habe ich euch getan?«, schrie Marisol. »Was wollt ihr von mir?«

Den verzog einen Mundwinkel zu einem kleinen Grinsen. »Wir wollen nichts von dir, du kleine Schlampe. Du bist nur eine kleine Fingerübung.«

Chief erschien wieder und zerrte einen großen Gegenstand hinter sich her. Schließlich konnte man erkennen, worum es sich handelte: einen Tisch aus rostfreiem Stahl, wie er von Leichenbestattern benutzt wird, wenn sie einen Toten präparieren. Tom-Tom schob von hinten und konnte sich vor Vergnügen kaum mehr halten. »Ta-daaa!«, machte er.

Tief aus Marisols Brustkorb stieg ein Wimmern auf. »Oh mein Gott, tut mir nichts.«

Dens Hand fuhr so schnell vor, dass man die Bewegung kaum verfolgen konnte. Im nächsten Moment lag das Messer auch schon wieder auf dem Tisch, als wäre es niemals woanders gewesen. »Du bist bereits tot«, flüsterte er.

Blut schoss aus dem schmalen Schnitt. Es sah aus, als würde eine Jalousie heruntergelassen. Marisol blinzelte aus verständnislosen Augen. Sie fuhr sich mit der Hand an den Hals, und als sie sie wieder wegzog, waren ihre Finger rot. Sie stieß einen gurgelnden Laut aus, dann stürzte sie geräuschvoll mit den Knien gegen den Schreibtisch und fiel bäuchlings auf die Schreibtischunterlage. Kaner trat den Stuhl unter ihr weg, ihr Körper kam ins Rutschen, kippte dann zurück und landete auf dem Boden.

Tom-Tom kicherte, dass ihm die weißblonden Locken auf dem Kopf wippten. Kaner und Goat griffen jeweils einen Arm und ein Bein und hoben Marisol auf den Stahltisch. Blut tropfte auf den Boden.

Den blickte auf die Leiche herab und betastete seine Messerklinge. »So, dann wollen wir doch mal sehen, wie das geht.«

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23

Die Einsatzzentrale hatte die müden Vibrationen einer Bar zehn Minuten nach der letzten Bestellung, wenn die Lichter angehen. Die Deputys, die gerade Dienst hatten, blätterten ihre Akten durch, ordneten die Fotos der beschatteten Biker an den Pinnwänden neu an und brüteten über Tatortaufnahmen. Ihre Haut wirkte grünlich – vor Erschöpfung und durch das kränklich machende Licht der gnadenlosen Deckenlampen. Nur Malane sah aus, als wäre er geistig noch völlig wach, er kritzelte Notizen auf seinen Block und kaute an der Innenseite seiner Wange. Jim schlürfte langsam aus einer Kaffeetasse, die er sich in einem seltsamen Winkel an den Mund hielt. Tim ging auf, dass er versuchte, die Aufschrift auf dem Becher zu verdecken: Kümmert euch um eure behinderten Mitmenschen. Ladet einen FBI-Agent zum Mittagessen ein.

»Warum sollte man ein Mädchen kidnappen, wenn man gerade auf der Flucht vor der Polizei ist?« Bear war so aufgeregt, dass man fast hätte meinen können, er würde sich über die mangelnde Umsicht der Sinners ereifern. »Ich meine, buchstäblich auf der Flucht. Die waren doch gerade erst vor – wie lange mag das her gewesen sein – vor einer Stunde Tim entkommen? Sie wussten doch, dass die Polizei hinter ihnen her sein wird.«

»Ein Mord aus rassistischen Motiven?«, hörte man Freed vom anderen Ende des Konferenztisches.

»Verbrechen aus purem Hass passen nicht zu diesen Typen; über so etwas sind die längst hinaus«, widersprach Bear.

»Vielleicht wollten sie einfach eine scharfe kleine Biene umlegen.« Thomas leerte seine zweite Tasse Kaffee – seine erste war erst eine Minute her – und warf dann den Styroporbecher quer durchs Zimmer. Der prallte jedoch am Rand des Abfalleimers ab und kullerte von dort über Malanes ochsenblutfarbene Loafers.

»Für so etwas sind diese Kerle viel zu gerissen«, erklärte Guerrera. »Nachdem sie eine Befreiungsaktion wie aus dem Bilderbuch und eine Massenhinrichtung hingelegt haben, werden sie sich bestimmt nicht für eine schnelle Nummer in Schwierigkeiten bringen.«

»Aber was zum Teufel wollen sie dann mit ihr?« Bears fleischiger Finger tippte auf Marisols Foto, das sie sich von ihrer Großmutter ausgeliehen hatten.

Tim lehnte sich mit geschlossenen Augen zurück. »Die haben sie sich ganz bewusst ausgesucht.«

Bear zog eine Augenbraue hoch. »Was?«

»Sie haben sie ganz bewusst ausgewählt. Lydia meinte, sie hätten sie als Erstes zu fassen bekommen können. Sie wäre viel kleiner und handlicher für einen Entführer gewesen. Warum sollte man da das dickere Mädchen nehmen?«

»Keine Ahnung.« Haines zuckte skeptisch die Schultern. »Fetisch?«

Jim fummelte an dem Wattepfropf in seinem Ohr herum. »Wie bei Serienmördern?«

Tim erinnerte sich an Dens letzte Worte, als er vor Drays leblosem Körper stand. Wir sollten gleich an dieser fetten Kuh üben. Die Erinnerung daran schleuderte ihn wieder zurück in seine Trauer, als hätte man ihn in kaltes Wasser geworfen. Er wartete, bis sein Ekel sich gelegt hatte. »Serienkiller in Biker-Gangs, das klingt zu sehr nach Boulevardzeitung – das kann es einfach nicht sein. Diese Typen sind Strategen.«

Beifälliges Gemurmel. Die Deputys saßen nachdenklich am Tisch und lauschten dem Geklingel der Telefone ihrer Hotline.

Dray hatte gesagt, dass jeder zählt, und zwar jeder gleich viel.

Tim wusste, dass sie recht hatte. Er wusste aber auch, dass sie für ihn mehr zählte als jeder andere Mensch. Zwischen diesen Tatsachen musste er sich jetzt mit seiner Dienstmarke hindurchlavieren.

»Marisol ist der Schlüssel zu allem«, erklärte er. »Nicht Frankie. Nicht Mancone. Und auch nicht Dray. Sobald uns ein Motiv für die Entführung eingefallen ist, sind wir auf dem richtigen Weg.« Er rieb sich die Schläfen und versuchte, sich wieder zu konzentrieren. Auf der Herfahrt war er in Bears Auto eingedöst. »Okay, was haben wir denn sonst noch? Irgendetwas über Zauberstab-Danny?«

»Wir sind noch dran«, antwortete Freed. »Aber wir haben eine mögliche Adresse von diesem ausgeschlossenen Sinner – Lash. Ein Informant hat von einem Mechaniker was aufgeschnappt und konnte den Spitznamen mit der Rechnung für eine Heizungsreparatur in Verbindung bringen. Wir verfolgen den Hinweis morgen früh weiter.«

»Bear, Guerrera und ich können uns jetzt gleich darum kümmern. Bleibt ihr an den Geschäften für Motorradzubehör dran und sucht weiter nach Hinweisen zu Zauberstab-Danny. Haines – wie ist die Befragung im Gefängnis verlaufen?«

»Scheiße. Gerüchte von der Befreiungsaktion haben den Knast erreicht, und die Sinners sind trotziger als je zuvor. Aus denen kriegt man kein Wort raus, höchstens höhnische Kommentare.«

Auf einem Whiteboard vor dem Konferenztisch war die Hierarchie des Mother-Chapters skizziert, in der nur einige wenige Felder leer waren. Zwischen den einzelnen Verzweigungen standen die Namen der Schnitten und Schlampen. Es sah aus wie eine von diesen »Welcher Promi hat was mit wem?«-Darstellungen in den Hochglanzblättern, die Dray angeblich niemals las, wenn sie beim Arzt im Wartezimmer saß.

Tims Blick blieb an einem Namem hängen, der erst vor kurzem mit Marker hinzugefügt worden war. »Ihr habt die Identität des Strikers rausgefunden?«

»Richtig«, bestätigte Zimmer. »Rich Mandrell, alias Richie Rich.«

Tims Stimme, der man die Erschöpfung anhörte, belebte sich wieder ein wenig. »Sein Spitzname lautet Richie Rich?«

»Diamantring am kleinen Finger. Gehört anscheinend nicht viel dazu, sich bei denen einen Spitznamen einzufangen«, Thomas grinste, »Troubleshooter.«

»Rich Mandrell«, wiederholte Bear langsam, als könnte er den Namen mit irgendetwas in Verbindung bringen.

»Habt ihr was über die Frau erfahren, die er bei der Beerdigung dabeihatte?«, erkundigte sich Tim.

»Diese toughe Braut?«, sagte Zimmer. »Nein, die können wir immer noch nicht unterbringen. Könnte sogar sein, dass sie gar nicht zum Club gehört.«

Guerrera griff hinter sich und nahm das Foto von der Wand, das sie bei der Beerdigung heimlich aufgenommen hatten. Tim blickte ihm über die Schulter. Ihre Wangen waren von einem vergangenen Kampf gegen die Akne gezeichnet, aber ihre Gesichtszüge waren klar, eigentlich sogar richtig hübsch.

»Sie hatte keine Jacke an, die verraten hätte, zu wem sie gehört«, erklärte Guerrera. »Aber sie hat sich ganz bestimmt nicht so benommen, als wäre sie eine von den Schlampen.«

»Aber wer ist sie dann?«, wollte Tim wissen.

Kaum herrschte ein paar Sekunden nachdenkliche Stille am Tisch, da sagte Bear: »Wartet mal kurz.« Er hob die Hände, als müsste er sich eine ganze Traube von Groupies vom Leib halten. »Rich Mandrell? Ist das nicht der Typ, der …?«

»Raymond Smiles umgelegt hat«, vervollständigte Malane. »Einen von uns.«

»Oh, es kann sprechen«, meinte Jim.

Sein erster Witz – ein klassischer Jim-Denley-Witz über FBI-Agents – erwischte die meisten unvorbereitet. Die Deputys grinsten, wenn auch eher aus Erleichterung als aus Amüsement. Malane blickte weiter Bear an, als hätte er die Bemerkung nicht gehört oder nicht verstanden. Aber dann schien seine Verärgerung doch die Oberhand zu gewinnen, und er wandte sich an Jim. »Raymond Smiles war ein guter Freund von mir.«

Jim musterte Malane einen Moment, dann nickte er. »Tut mir leid. War ein Scheißkommentar von mir. Aber ich hatte ja auch nicht von Smiles geredet.«

Zimmer brach schließlich gnädig das unbehagliche Schweigen. »Wir haben einen Film aus der Überwachungskamera des Restaurants, auf dem zu sehen ist, wie sie den Mann umlegen.« Er drehte seinen Bildschirm herum, und Tim und Bear sahen sich den stummen MPEG-Clip an. Ein schwarzer FBI-Agent saß an einem elegant gedeckten Tisch. Seine perfekte Haltung unterstrich die Wirkung seines tadellos geschnittenen Anzugs. Er trug ein rotes Einstecktuch aus Seide, das farblich mit den Blüten des Blumenstraußes in der Mitte des Tisches harmonierte, der vielleicht einen Tick zu hoch war. Sein Tischgenosse stand auf, wahrscheinlich, um auf die Toilette zu gehen. Im nächsten Moment erschien ein Mann, der der Kamera den Rücken zudrehte. Seine Schulter zuckte zweimal, und im nächsten Moment vergrößerte sich der rote Fleck auf Smiles Brust und verschmolz mit dem Einstecktuch. Smiles sackte nach vorne und fiel mit dem Gesicht auf seinen Teller. Der Mörder drehte sich um – die gleiche Augenklappe, das gleiche Aufblitzen des Ringes an seinem kleinen Finger, der gleiche fahle Teint.

Sie spielten den Film noch ein paar Mal ab, und Tim wurde immer unruhiger. Vielleicht verbitterte es ihn auch nur zunehmend, sich Aufnahmen anzusehen, in denen Polizisten umgelegt wurden.

»Der Mord geschah am 3. Oktober«, berichtete Zimmer. »Sieht so aus, als wäre Richie Rich dafür vom Prospect zum Striker befördert worden. Es heißt, dass er ursprünglich aus dem Chapter von San Antonio stammt. So ein richtiger Schlägertyp. Und er kann sich auch prima von der Bildfläche wegzaubern – das letzte Mal, dass wir ihn gesehen haben, war im Jahr 2003.«

»Wo sind die Akten zu diesem Fall?«, fragte Tim.

»Die kriegen wir nicht. Wir rennen gegen lauter Wände, wenn wir nachfragen. Streng geheime FBI-Scheiße.« Zimmer warf Malane einen Blick von der Seite zu. Seine Bemerkung offenbarte die kaum verhohlene Feindseligkeit zwischen der staatlichen Polizei und dem FBI. »Man kann nicht gerade behaupten, dass das FBI im Rahmen dieser sogenannten ›Zusammenarbeit‹ besonders mit uns kooperieren würde.«

Bear runzelte verärgert die Stirn und musterte Malane. »Könnt ihr nicht auch mal im Team spielen?«

»Doch, aber ich kann mich nicht über das Reglement des FBI hinwegsetzen. Ich habe eine Anfrage eingereicht, um die Dinge ein bisschen zu beschleunigen. Mehr kann ich aber auch nicht tun.«

»Haben wir die Akten zu Onkel Pete denn mittlerweile?«, wollte Tim wissen. »Die gesammelten Dokumente, mit denen man ihn vielleicht wegen fortgesetzter krimineller Tätigkeit drankriegen könnte?«

»Ich habe auch da eine Anfrage eingereicht …«

»Hören Sie doch bitte mit Ihren Anfragen auf. Und fangen Sie an, etwas zu tun. Es gibt doch einen Grund, warum man Sie hierhergeschickt hat.«

»Ich weiß, warum ich hier bin, Rackley.«

»Gut. Dann arbeiten Sie auch mit uns zusammen. Wir könnten Ihre Unterstützung wirklich gebrauchen.«

Zügel deine Wut mal ein bisschen und benutz dein Hirn. Hol Informationen aus diesem Witzbold heraus oder besorg dir selbst ein paar Antworten.

»Wenn ich so darüber nachdenke«, fuhr Tim fort, »frag ich mich: Wozu sind Sie eigentlich hier?«

Malane erwiderte Tims ruhigen Blick. »Um Ihnen zu helfen. Wozu denn sonst?«

Bear hatte die Stirn so stark gerunzelt, dass sich tiefe Falten in der glänzenden Haut bildeten. Ohne den Blick von Malane zu nehmen, sagte er: »Freed, wie wär’s denn, wenn du uns jetzt mal diese Adresse gibst?«

Tim stand auf und streckte trotz seiner schmerzenden Lendenwirbel den Rücken durch. Dann nahm er Freed den Zettel aus der Hand und folgte Bear und Guerrera hinaus. Das weiße Zifferblatt der Wanduhr über der Tür blickte auf ihn herab, als er hinaustrat.

Vierundzwanzig Stunden waren vergangen, seitdem Dray angeschossen worden war.

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24

Es war fast zwei Uhr morgens, als sie vor dem zweistöckigen Apartmentblock in North Hills vorfuhren. Rosa Putz und billiger Beton waren in Brocken aus der Wand gebrochen, und der Betonstahl ragte aus den Löchern wie Spinnenbeine. Um Autos, Vortreppen und wacklige ovale Grills standen Männer in bedrohlich wirkenden Grüppchen zusammen, vergruben die Hände in den Hosentaschen und funkelten sie misstrauisch an. Aus einem Radio in einem heruntergekommenen hellblauen Karmann-Ghia schmalzte Bin Crosby Weihnachtslieder.

Tim, Bear und Guerrera schälten sich aus Bears Dodge Ram, und es wirkte, als würden die Grüppchen noch näher zusammenrücken. Zum überwältigenden Ba-rum-ba-pum-pum von Bings Samtstimme gesellten sich blecherne Wagner-Triller aus einem Fenster im zweiten Stock. Tim griff sich einen herumlungernden Jungen mit ungepflegtem Ziegenbart und einem in den Nacken geschobenen Cowboyhut heraus. »Wohnt hier irgendwo ein Biker namens Lash?«

»Sie meinen den Großen Mustaro?« Ein paar von seinen Genossen kicherten, und der Junge hob die Augen zu einem Fenster. Ein Vorhang wellte sich vor der Gestalt eines Mannes in einer Bodybuilding-Positur. Eine massige Gestalt. Bizepse wie Softbälle.

Tim und Guerrera ließen nur zu gern Bear vorangehen. Er klopfte an die Tür, aber die klassische Musik hatte mittlerweile ohrenbetäubende Lautstärke erreicht. Der Türgriff ließ sich jedoch um hundertachtzig Grad drehen. Bear steckte den Kopf durch den Türspalt, ohne die Hand von seiner Waffe zu nehmen.

Sie erblickten einen Kühlschrank von einem Mann, der nackt Kniebeugen machte und dabei tief ausatmete. Das Sinners-Emblem bedeckte seinen ganzen Rücken, und der flammende Totenschädel bewegte sich mit seinen Rückenmuskeln. Das Wort SINNERS war jedoch aus dem Tattoo herausgeschnitten worden – an dieser Stelle war nur knotiges, violettes Narbengewebe zurückgeblieben –, so dass auf seinem Rücken die ziemlich lächerliche Aufschrift LAUGHING … und dann, ein Stück weiter unten, FILLMORE prangte.

Auf dem flackernden Bildschirm eines Schwarzweißfernsehers marschierte Elmer Fudd mit einer Jagdmütze im Stechschritt durch einen Wald, begleitet von verrauschter Musik aus der Walküre. Lash drehte sich um und wandte ihnen funkelnde Augen, ein Büschel Gesichtshaar, ein weiteres Haarbüschel und ein freundliches Grinsen zu. Er begleitete das Crescendo mit einer gar nicht so üblen Bassstimme.

Tim hatte in diesem Moment schlagartig wieder Kaners hoch aufragende Gestalt vor Augen, wie er auf der Malibu Road auf ihn herabblickte. Obwohl Lash ein Riese war, hatte Kaner ihm immer noch gut und gerne zehn Zentimeter und fünfzig Kilo voraus.

»Würde es Ihnen was ausmachen, wenn wir den Fernseher ein bisschen leiser stellten?«, fragte Bear.

»Was?«

»Würde es Ihnen was ausmachen, wenn wir den Fernseher ein bisschen leiser stellten?«

»Was?«

Das Spielchen wiederholte sich ein paar Mal, bis Bear sich auf Zeichensprache verlegte. Die Lautstärke nahm ab, und dann machten sich die Männer freundlich miteinander bekannt. Lash schüttelte ihnen allen kräftig die Hand, und Tims Ellbogen schmerzte, nachdem der Mann auch seinen Arm durchgerüttelt hatte. Lash schien wenig überrascht, dass drei Deputys bei ihm auftauchten, es sah sogar so aus, als würde er sich freuen, sie bei sich zu sehen.

Über seinem rechten Bizeps spannte sich straff und glänzend eine kreisrunde Narbe, die rundum eingekerbt war wie ein Butterkeks. Seine zuckenden Kiefer und die wieselnden Fingerbewegungen verrieten, dass er auf Methamphetamin war, und die Narben bewiesen, dass dieser Konsum keine neue Angewohnheit war. An seinem massiven linken Brustmuskel flatterte ein münzgroßes Fleckchen im Rhythmus seines Herzschlags, was an diesem Mann ganz unpassend fragil wirkte. Seine Ellbogenbeugen, seine Handgelenke und die Haut zwischen seinen Fingern waren mit Schorf und blauen Flecken übersät. Lash setzte seine Dehnübungen fort und fiel Bear jedes Mal ins Wort, bevor er seine Frage zu Ende gesprochen hatte.

»Wir haben gehört, dass Sie mit den S…«

»Sieben Jahre lang die Clubfarben getragen, das totale Chaos.«

»Wir hätten ein paar Fragen …«

»No problemo, Partner. Du bezahlst mir doch auch was, oder? Für Informationen? Für eine gewisse Summe werd ich dir ein paar Dinge verraten. Die Zeiten sind hart, meine Freunde, die Zeiten sind echt hart.«

Bear steckte Lash einen Zwanziger zu, um das Getriebe zu ölen, und ließ dabei den Hunderter in seinem Geldclip aufblitzen. Lash schnappte sich den Schein, ließ ihn in einer Schublade verschwinden und stieg dann in einen Wrestling-Anzug in Siebzigerjahre-Küchengeräte-Gelb. Während er sich in den Lycraanzug zwängte, hüpfte er auf einem haarigen Bein herum.

»Warum bist du rausgeschmissen worden?«, wollte Bear wissen.

»Hatte ’n paar Probleme mit der Nadel.« Lash bewegte die Gardine ein wenig, um Luft durchs Fliegengitter zu lassen. »Tut mir leid, Jungs, stinkt heute ’n bisschen hier drin. Diese Enchiladas haben mich gestern die ganze Nacht auf Trab gehalten.«

»Der Club hat sich dafür interessiert, ob du Drogen nimmst?«, hakte Bear ungläubig nach.

Lashs Finger zupften den Stoff an seinem Körper zurecht. »Die Loyalität zur Nadel ist größer als die Loyalität zu den Sinners. Wir durften verkaufen, aber nicht selbst konsumieren. Aber man ist eben ganz schön viel unterwegs mit diesem verführerischen Zeug in den Satteltaschen. Standhaftigkeit ist nicht gerade meine starke Seite. Und so passiert’s dann eben, Leute, so passiert’s dann.«

Guerrera zeigte auf Lashs zerschnittenes Tattoo.

»Und die Nomads haben dir das Wort SINNERS vom Rücken entfernt?«

»Jupp. Mit der Stahlbürste. Wofür ich ihnen tatsächlich ziemlich dankbar bin. Sie hätten mir das Ding schließlich auch vom Rücken schneiden können – und die Infektion hätte mich hinterher garantiert erledigt.« Er fasste sich an den Bizeps und zeigte ihnen die runde Narbe, als wollte er sie ihnen zum Verkauf anbieten. »Und mein One-Percenter-Tattoo haben sie mir mit einem glühenden Löffel ausgebrannt. Das fehlt mir am meisten, das hab ich früher ja jeden Tag gesehen.«

»Wie lang ist das jetzt her?«

»Das war – Scheiße noch mal … zwei Jahre ist das her. Bevor man sie wegen des Mordes an diesen Latinokanaken drangekriegt hat.« Ein Blick auf Guerrera. »Nix für ungut.«

Lash zog erst das eine Knie an die Brust, dann das andere, und schnitt eine Grimasse, als sich seine Kniesehne dehnte. »Den und Kaner sind keine schlechten Kerle. Die sind hier angerückt, und das Ganze lief eher unter dem Motto ›Kommt, Jungs, bringen wir’s hinter uns‹. Sie haben mir ein paar Schlucke Whiskey gegeben, bevor sie mich festhielten.« Er furzte und ging dann entschlossen auf die Tür zu. »Ich hab jetzt leider eine Verabredung, bin schon spät dran. Kommt doch mit. Euer Geld ist auf der anderen Straßenseite genauso viel wert.«

Lash nahm immer zwei Stufen auf einmal, während er mit seiner Stentorstimme die teutonische Warner-Brothers-Melodie summte. Die Männer mussten laufen, um mit ihm Schritt halten zu können. Während er die dunkle Straße überquerte, lachten ein paar von den Männern und riefen ihm zu: »Hey, Großer Mustaro, viel Glück!«

Lash erwiderte die Zurufe mit einem warmen, schiefen Grinsen und dem huldvollen Winken, mit dem ein Prominenter seine Fans bedenkt. »Danke, Jungs.« Sie näherten sich den Flügeltüren einer heruntergekommenen Turnhalle. Lash summte immer noch vor sich hin.

»Hör mal«, sagte Bear, »wir brauchen wirklich nur noch ein paar Minuten, dann …«

Lash schmiss schwungvoll die Türen auf, und das Brüllen der wartenden Menge kam so überraschend, dass Tim rückwärtstaumelte. Die Absperrseile des erhöhten Boxrings waren zusätzlich mit Stacheldraht umwickelt worden. Die Ränge waren voll von Fans, die Schlachtgesänge grölten, und Frauen, die wie Zocker in einem Cartoon ihre Fäuste mit Geldscheinen in die Luft reckten. Eine bedrohliche Gestalt in einem orangefarbenen Ringeranzug und einem flatternden Umhang wartete im Boxring. Darüber verkündete ein Transparent: EXTREME FIGHTING – HALBFINALE.

Eine donnernde Stimme: »Und sein Gegner, mit eins achtundneunzig und hundertdreiundfünfzig Kilo …«

»Hundertdreiundfünfzig, so ein Gewicht hatte ich zum letzten Mal in den Achtzigern«, murmelte Lash Bear zu und versetzte seinem Bruder im Übergewicht einen kumpelhaften Stoß mit dem Ellbogen.

»… der Große Mustaro!«

Der Saal explodierte. Lash marschierte weiter in Mike-Tyson-Gangart auf den Ring zu, während Bear, Tim und Guerrera ihm benommen folgten. »Es heißt ja immer, die mit den hinterfotzigen Griffen sind schlimmer als die Schlägertypen«, rief Lash ihnen über den Lärm hinweg zu, »aber mit so einem nehm ich’s jederzeit auf.«

Lash hielt einen besorgten älteren Mann zurück – wahrscheinlich der Besitzer der Halle. »Die Jungs mit den Polizeimarken gehen schon in Ordnung – die gehören zu mir.«

Sein Gegner im Ring, der – unbeabsichtigt? – große Ähnlichkeit mit den Dreadlock-geschmückten Albinos aus Matrix hatte, winkte ihn mit beiden Händen heran. Die Geste erinnerte an Bruce Lee, er selbst sah aber eher aus wie Chris Farley.

»Okay, Jungs, einen Moment.« Lash packte den Stacheldraht und schwang sich in den Ring hoch. Die Deputys blieben in der ersten Zuschauerreihe stehen.

Der Albino setzte zu einem Frontalangriff an wie ein American-Football-Spieler, doch Lash packte ihn und schleuderte ihn gegen den Stacheldraht. Eine Sekunde lang hing sein Gegner in den Seilen, dann fiel er zu Boden. Kaum hatte er sich wieder hochgerappelt, da warf Lash ihn sich erstaunlich geschmeidig über die Schulter. Diesmal krachte der andere so hart auf den Boden, dass Tim die Vibration in seinen Stiefelsohlen spürte. Der Albino stand wieder auf und schnalzte mit den Fingern, woraufhin man ihm aus seiner Ecke einen hölzernen Stuhl zuwarf. Er fasste ihn bei einem Bein und schlug damit nach Lashs Kopf. Der riss ihm den Stuhl jedoch einfach aus der Hand und schob ihn beiseite. Dann rammte er dem anderen den Kopf in den Bauch, und sein Gegner beschrieb einen taumelnden Kreis, bevor er auf dem Stuhl zusammenbrach. Lash setzte sich auf seinen Schoß wie eine Stripperin und versetzte ihm mit der Stirn einen Stoß nach dem anderen, als wäre er ein geistesgestörter Holzhacker. Der Stuhl ging unter den beiden zu Bruch, doch Lash blieb einfach auf seinem Gegner sitzen, wie ein Kind, das seinen Spielkameraden sadistisch weiterquält, und hämmerte mit seinem Schädel auf ihn ein, obwohl sein Gesicht schon über und über mit dessen Blut verschmiert war.

Bevor die Deputys einschreiten konnten, blies jemand in eine Pfeife, und Lash stand auf. Sein Gegenspieler keuchte und spuckte Blut. Tim kletterte in den Ring und drehte den Albino auf die Seite, dem ein Rinnsal dunkelroter Flüssigkeit aus dem Mund lief. Lash ergriff Tims Hand und hob die Arme, um seinen Sieg zu feiern. Die Menge tobte, Schiedsrichter und Trainer kamen herbeigerannt. Dann packte Lash wieder den Stacheldraht und drückte ihn nach unten, damit Tim darüber hinwegsteigen konnte. Während er durch die tobende Menge lief, folgten die drei Deputys in seinem Kielwasser und duckten sich vor den Händen, die Lash abklatschen wollten.

Schließlich gelangten sie in ein kleines Büro, und als die Tür sich hinter ihnen schloss, herrschte auf einen Schlag befremdliche Stille. Lash machte es sich auf einem Stuhl bequem, wo er die Schnitte in seinen Händen mit der unbeteiligten Sachlichkeit eines Wissenschaftlers begutachtete. »Sorry, Jungs. Wo waren wir stehengeblieben?«

Bear, dem noch immer der Angstschweiß auf der Stirn stand, wirkte nicht sonderlich amüsiert. »Bei den Sinners.«

»Ach ja, genau. Aber, Chef … du hast doch bestimmt noch ein paar Scheinchen in deiner Hosentasche, oder?«

Bear zog noch einen Zwanziger heraus und ließ den Hunderter wieder stecken. Lash steckte die zwanzig Dollar zu seiner Siegprämie – fünfundfünfzig Dollar in zerknitterten Zehn-, Fünf- und Eindollarscheinen.

»Du weißt doch von dieser Befreiungsaktion«, begann Bear. »Und diesem Massaker an den Cholos. Da ist doch irgendwas Größeres im Gange. Oder?«

»Keine Ahnung. Ich bin da endgültig raus. Aber Den und Kaner, das sind Typen, die machen keine Kinkerlitzchen. Wenn ich mir anschau, was die da für ein Blutbad hingelegt haben, würde ich sagen, die wittern irgendwo eine Chance, das ganz große Geld zu machen.«

»Zum Beispiel womit?«

»Ich bin seit zwei Jahren draußen, Kumpel. Kann ich leider nichts zu sagen.«

»Sagt dir der Name Rich Mandrell irgendwas? Auch Richie Rich genannt?«

»Muss ein Neuzugang sein.«

»Und Zauberstab-Danny?«

»Klar. Einen besseren Sprayer findet man nirgendwo. Echte Kunstwerke.«

»Kennst du seinen richtigen Namen?«

»Nö. Bloß Zauberstab-Danny.«

»Dieser Danny sonnt sich ja ganz schön in seinem Ruf.«

Lash brach in herzliches Gelächter aus, halb donnernd, halb knurrend. »Sag Danny das lieber nicht.«

»Warum nicht?«

»Das wirst du schon noch sehen.«

»Wo können wir ihn finden?«, wollte Tim wissen.

»Keinen Schimmer. Hatte früher mal ’n Laden bei …«

Lash schnipste ein paar Mal mit den Fingern. »Ich glaube, das war da bei diesem Harley-Händler in Glendale. Aber Danny hat den Laden zugemacht. Wahrscheinlich macht so ein Sprayer als Freelancer einfach die bessere Kohle. Man wusste nie, wo Danny gerade war.«

Bear zog den Clip von seinem Geldscheinbündel und tippte sich damit auf die Handfläche. Lashs Augen folgten der Bewegung, und reflexartig fummelte er an den Narben an seinem Arm herum.

»Wir wollen die Nomads finden«, erklärte Bear.

»Viel Glück, Mann. Die Sinners haben im ganzen Land Verstecke. Von denen existieren keine Papiere, nichts. Und alle sechs Monate ändern sie ihre Verstecke.«

»Kannst du Adressen nennen? Verwandte, Freundinnen, Ex-Frauen? Solche Informationen könnten wir gut brauchen, Lash, irgendeine Adresse.«

Lash kaute kurz auf seiner Lippe herum, wobei sein Bart sich zusammenballte wie eine Faust. »Ihr brauchtet den Typen, der die ganzen Daten des Clubs hütet. Der hat sämtliche Dokumente und ist über die harten Fakten informiert.«

»Chief?«

Lash wirkte überrascht, dass Bear einen Namen kannte. »Ja, genau.«

»Wo wohnt der?«

»Das weiß niemand. Selbst Onkel Pete nicht. Und die Nomads auch nicht. Absolut nicht. Der treibt sich nicht mit den anderen rum und geht auch nie ins Clubhaus. Er hat ein separates Versteck. Und da lagern auch alle Informationen.«

Bear schob sein Geldbündel wieder in die Tasche und wandte sich zum Gehen. Tim und Guerrera machten Miene, sich ihm anzuschließen.

Da erhob sich Lash halb aus seinem Stuhl. »Der Chief hat eine Schnitte, aber aus der würdet ihr nie was rauskriegen. Keine Silbe. Die Mühe könnt ihr euch gleich sparen. Die Cholos hatten sie vor ’ner Weile mal beim Wickel, geschlagene drei Tage lang. Sie hat nix gesagt. Keinen Pieps. Ein halbes Jahr später haben sich Den und Kaner die Latinos geschnappt und sie sich mal so richtig vorgeknöpft. Chief ist höchstpersönlich gekommen und hat zugeguckt. Das eine kann ich euch sagen, der Chief liebt diese Fotze wie verrückt.«

»Hast du einen Namen?«

Lash überlegte lange, zupfte an den Wunden auf seinen Händen herum und sah zu, wie das Blut heraussickerte. »Ach, zum Teufel«, sagte er, »ihr Name ist ja nun auch kein Staatsgeheimnis. Sogar die Cholos kennen ihn. Ist ja nur ein Name.«

»Stimmt«, pflichtete Bear bei. »Nur ein Name. Wie zum Beispiel Benjamin Franklin. Der guckt immer so nett auf dem Hundertdollarschein.«

»Terry Goodwin.« Lashs Augen zuckten nervös durchs Zimmer. »Okay. Jetzt hab ich’s gesagt.« Er kratzte an einer verschorften Stelle am Ansatz seines riesigen Bizeps und hinterließ dabei eine rote Schmierspur. »So, wo ist mein Hunni?«

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25

Gegen drei Uhr nachmittags schmerzte Tim das Kreuz bei jeder Bewegung, aber er beklagte sich nicht, denn Bear und Guerrera hatten während der Observation kein einziges Mal aufstehen können. Tim war immerhin einmal weggegangen, um Dray frische Blumen zu bringen – einen Strauß Iris, der sie beim Aufwachen begrüßen sollte, wenn er nicht da sein konnte –, und hatte dann den Morgen in der Einsatzzentrale verbracht. Trotzdem kannte auch er mittlerweile jedes Detail von Terry Goodwins ranchartigem Haus in- und auswendig. Es stand auf einem Grundstück an einer Straßenecke in Valencia.

Tannino hatte ihre nächtliche Bitte um einen Durchsuchungsbefehl erfüllt und dafür höchstpersönlich einen Bundesrichter aus dem Bett geklingelt.

Tim, Bear und Guerrera hatten das Grundstück in der Nacht zuvor vorsichtig ausgekundschaftet, denn sie wollten sich diese Spur nicht verderben, für den Fall, dass Chief nicht da war. Tim hatte die Gestalt der schlafenden Terry – sie lag ganz allein in ihrem gigantischen Kingsize-Bett – durch den schmalen Spalt betrachtet. Mit Hilfe eines Nachtsichtgeräts hatte er sich schließlich ein noch besseres Bild machen können.

Das Wohnmobil, das sie sich aus dem Lager mit den polizeilich beschlagnahmten Objekten geliehen hatten, erlaubte ihnen zumindest eine etwas bequemere Art der Überwachung. Vor ihnen standen zwei Tassen, die randvoll mit Sonnenblumenkernen zum Knabbern waren. Tim lehnte sich vor, wobei er sich ein Ohr zuhielt, um Freed besser hören zu können, der ihm via Handy einen raschen Überblick über sämtliche Motorrad- und Sprayergeschäfte rund um den Harley-Laden in Glendale durchgab, die in den letzten Jahren zugemacht hatten. Thomas und er waren bis jetzt auf keine Papiere gestoßen, in denen der Name »Danny«, »Daniel« oder »Dan« auftauchte.

Guerrera lag rücklings auf dem fransigen Teppich und starrte an die Decke. »Hockt sie immer noch am Küchentisch?«

Bear, der an seinem Posten hinter der getönten Fensterscheibe saß, antwortete: »Jupp.«

»Was tut sie gerade?«

»Zeitung lesen.«

»Welchen Teil?«

»Die Titelseite.«

Zehn Minuten später. »Und jetzt?«

»Die Sportseite.«

»Endlich. Wer hat die College-Meisterschaft gewonnen?«

Bear rückte sein Fernglas zurecht. »Keine Ahnung … sie blättert die ganze Zeit hin und her … Mia Hamm hat sich die Achillessehne gezerrt … Jetzt blättert sie um … Miami.«

»Ja!« Guerrera ballte eine Siegerfaust.

Tim beendete das Gespräch mit Freed und klappte sein Handy zu. Der Geruch des Wohnmobils – Taco-Sauce und kalter Zigarettenrauch – und seine Erschöpfung, die mittlerweile an gesundheitsschädlichen Schlafentzug grenzte, vergrößerten seine Frustration zusätzlich. »Diese ganze Übung hier führt doch zu nichts.«

»Ich hab euch gestern schon gesagt, dass ich das Haus nicht überwachen will.« Bear machte keinen Hehl daraus, dass er solche Observationen hasste. »Wir haben keine Zeit, abzuwarten, ob Chief vorbeikommt, um seiner Alten ein bisschen an den Arsch zu grapschen.«

»Find ich auch«, stimmte Guerrera zu. »Wir könnten unsere Zeit weiß Gott besser nutzen, socio.«

»Ja? Das hier ist aber unsere beste Spur.«

»Wenn Lashs Informationen korrekt sind«, gab Bear zu bedenken.

»Er ist ein Junkie. Er braucht Geld, und er weiß, dass wir ihm noch mehr geben werden, wenn er uns nützliche Informationen geliefert hat. Ist ja auch bei weitem angenehmer, als für ein paar Dollar zwischen Stacheldraht rumzuhüpfen.«

»Das wird aber nicht ohne Folgen für ihn bleiben«, meinte Guerrera. »Bei den Sinners plaudert man nicht aus dem Nähkästchen. Die werden ihn umlegen. Früher oder später.«

Sie blieben schweigend sitzen, und das einzige Geräusch war der Autozoom an Bears Fernglas. Obwohl er nicht darüber gesprochen hatte, hatte Tim eine gewisse Sympathie für Lash gefasst, und er hatte bemerkt, dass es Bear und Guerrera ähnlich gegangen war.

Schließlich sagte Bear: »Hoffen wir einfach, dass im Laufe des Nachmittags noch was passiert.«

»Warum klopfen wir nicht einfach an, zeigen unseren Durchsuchungsbefehl und stellen das Haus auf den Kopf?«, schlug Guerrera vor.

»Wenn wir dabei nichts finden, dann haben wir diese Karte ausgespielt«, erklärte Tim.

»Glaubt ihr, dass sie Chiefs Nummer hat, für den Fall, dass sie ihn vor irgendetwas warnen muss?«

»Und selbst wenn, ich möchte unseren einzigen Ansatzpunkt nicht darauf verwetten, dass sie dumm genug wäre, die Nummer irgendwo aufzuschreiben.« Tim nahm Bear das Fernglas aus der Hand und richtete es auf Terry, die jetzt bei den Unterhaltungsseiten angekommen war. Auf ihrer rechten Wange glänzte eine verheilte Stichwunde, vielleicht ein Abschiedsgeschenk von ihrem dreitägigen Aufenthalt bei den Cholos. »Diese Nummer hat sie im Kopf. Wir müssen sie bloß rausholen.«

»Und wie willst du das anstellen?«, erkundigte sich Bear.

Aber Tim rief bereits Pete Krindon an.

*

Krindon packte seine Tasche aus und blickte sich in dem engen Wohnmobil um. »Nette Wohnung. Am besten gefällt mir das Neonschild auf eurem Dach, das weit und breit verkündet: ›Observation‹!«

»Hast du dich um die Verteilerdose gekümmert?«, fragte Tim.

»Ja. Aber wenn dieses Mädchen wirklich mit allen Wassern gewaschen ist, wie ihr behauptet, dann wird sie nicht über Festnetz telefonieren, sondern ein Handy benutzen.« Krindon zog ein Parabolmikrofon aus seiner Tasche. Dann schob er das Fenster auf, versteckte das Mikro hinter der orange-rostroten Gardine und warf Guerrera ein Handy zu. »Mexikanischen Akzent bitte, und zwar so richtig dicke.«

»Ich bin Kubaner.«

»Ich glaube nicht«, meinte Krindon, »dass unser Mädchen den Unterschied bemerken wird.«

Während Guerrera noch wählte, richtete Tim bereits sein Fernglas auf Terrys Küchenfenster. Sie stand auf, nahm ab, und Guerrera zischte: »Wir haben deine hombre, puta. Und wir legen um.« Er beendete das Gespräch.

Langsam nahm Terry den Hörer wieder vom Ohr. Sie starrte das Telefon an, als erwartete sie, dass es jeden Moment wieder klingeln müsste. Doch erfahrene Schnitte, die sie war, blieb sie erstaunlich ruhig. Tim hätte allerdings gewettet, dass sie die Fassung bewahren würde, um in Ruhe nachdenken zu können. Sie setzte sich an den Küchentisch und stützte die Ellbogen auf die zerpflückte Zeitung. Dann überlegte sie lange und gründlich. Krindons Mikro übertrug einige ihrer geflüsterten Worte überraschend deutlich. »… ein Schwindel. Bloß ein blöder Telefonscherz.« Doch ihre Unruhe wuchs. Während sie auf und ab lief, quietschten ihre nackten Füße auf dem billigen Linoleum. Tim, dessen eigene Gefährtin in einem Krankenhausbett im Koma lag, konnte sich im ersten Moment eines gewissen Mitgefühls nicht erwehren.

Schließlich nahm Terry den Hörer wieder ab, hängte aber schnell wieder ein, als hätte sie einen Schlag bekommen.

»Na los«, schnurrte Krindon. »Na los.«

Sie verschwand im Flur und tauchte im Schlafzimmerfenster wieder auf. Aus einer Jacke, die über dem Türknauf hing, zog sie ein Handy hervor. Es piepte dreimal, als sie eine Nummer zu wählen begann, dann überlegte sie es sich wieder anders und legte sich das Handy auf den Schoß. Während sie auf dem Bett saß, murmelte sie wie ein Mantra immer wieder die Worte: »Oh Gott, lass ihm nichts passiert sein. Lass ihm nichts passiert sein.«

Sie wählte erneut. Krindon ballte die Hand zur Faust.

Dann hörte man Terry tief ausatmen. »Alles in Ordnung bei dir? … Nein, natürlich nicht über das Festnetz. … So ein komischer Anruf. Von einem Cholo, es hörte sich echt so an, als … Okay, Schatz. Ich dich auch.«

Terry drückte einen Knopf und ließ sich erleichtert aufs Bett zurückfallen.

Krindon zog sich vom Fenster zurück und versuchte, auf seinem Telefon die elf Töne zu erzeugen, die er aufgenommen hatte, als sie wählte. Nach und nach stimmte er die Tonfolge auf seinem Nextel mit der Aufnahme ab, bis er die schiefe Melodie gefunden hatte. Zu guter Letzt kritzelte er die Nummer auf einen Zettel, gab sie Tim und verschwand durch die schmale Tür des Wohnmobils.

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26

Sie erschienen plötzlich hinter geparkten Autos und kamen aus den schmalen Gassen zwischen den verfallenen Häusern. Sie näherten sich in gebückter Haltung in provisorischer Formation, wobei ihre MP5 wie die Spitzen eines schmiedeeisernen Zauns aufragten. Verschwommene Gestalten in olivgrauen Fliegeroveralls mit dem Abzeichen der U.S. Marshals auf dem linken Arm und dezenten grauen U.S.-Flaggen auf dem rechten. Schwarze Hightechschuhe mit Neoprensohlen. Die maschinell aufgestickten Marshal-Sterne über dem Herz wirkten wie Zielscheiben. Alle Deputys trugen am Oberschenkel ein Pistolenhalfter mit einer 40er-Glock.

Alle bis auf einen.

Tim klappte die Trommel seiner .357 mit dem Daumen heraus, ließ sie einmal rotieren, um die sechs Messinghülsen seiner Patronen zu begutachten, dann ließ er sie wieder einschnappen und steckte die Waffe zurück in ihr Halfter. Chiefs Unterschlupf am Ende der Straße war nur schwer zu erkennen – ein dunkler Schatten vor dem mondlosen Himmel. Überall in den Rinnsteinen und auf den Windschutzscheiben der Autos hatten sich Blätter angesammelt und leuchteten im Licht der blinkenden Weihnachtsdekoration mal grün, mal rot.

Zu guter Letzt traf auch Guerrera ein, fuhr in die Lücke zwischen einem mitgenommenen VW-Bus und einem heruntergekommenen Leichenwagen, der für zusätzliche Atmosphäre sorgte. Er stieg aus und kam in geduckter Haltung auf sie zu. Das Schriftstück, von Richter Andrews hastig unterschrieben, flatterte in seiner Hand.

»Seid ihr bereit, diesem pendejo einzuheizen?«, flüsterte Guerrera.

Miller faltete den Durchsuchungsbefehl zusammen, steckte ihn in seine Tasche und nickte zu dem verlassenen Leichenwagen. »Da steht sein Motorrad.«

Guerrera ging in die Hocke und hörte ein leises Klirren. Nachdem er ein paar Münzen aus seiner Tasche geholt und auf den Asphalt gelegt hatte, nahm er seine Uhr ab und legte sie auf den Reifen neben sich – hier war weder ein Piepsen zur vollen Stunde noch ein nächtlich glühendes Ziffernblatt erwünscht. Die Deputys stellten ihre Motorolas stumm und bezogen lautlos Stellung.

Miller blieb stehen, woraufhin auch der Sprengstoffhund und die Reihe der Männer hinter ihm auf dem Gehweg erstarrten. Das Haus bestand eigentlich aus zwei Doppelhaushälften, die beide zu der Adresse gehörten, die die Telefongesellschaft den Deputys gegeben hatte.

Sie musterten die gleichartigen Türen, die dunklen, stillen Fenster.

»Morgen kommt der Weihnachtsmann, kommt mit seinen Gaben …«, intonierte Jim leise.

Die Männer berieten sich flüsternd. Tim ging geräuschlos ein Stückchen näher ans Haus heran. Eine Indian lehnte seitlich an der Wand der linken Haushälfte, zwar nicht mit einem eigenen Schloss, aber durch ein abgeschlossenes Gatter gesichert. Tim winkte Guerrera heran, damit er seine Schlussfolgerung bestätigte; der nickte aufgeregt und flüsterte: »Der Kickstarter ist geteilt und um vier, fünf Zentimeter angehoben worden. Nur ein sehr kleiner Mann würde so etwas brauchen, damit er den Kickstarter ganz durchtreten kann.«

Sie näherten sich der Reihe der wartenden Deputys, die sich zum Nachbarhaus zurückgezogen hatten. »Es ist die linke Hälfte«, verkündete Tim.

Sie näherten sich dem Eingang, und Maybeck drückte sich die Spitze seines geliebten Rammbocks gegen die Wange. Miller befahl Chomper, an der Tür zu schnüffeln, der Hund zögerte zwar kurz, setzte sich jedoch nicht hin – hier war also keine Bombe versteckt.

Tim reihte sich ganz vorne mit ein, direkt hinter ihm Bear mit seiner gekürzten 12er-Remington. Jim stimmte sein fast unhörbares Summen an, wie immer kurz vor einem Angriff. Dazu berührte er kurz den schwarzen Trauerflor an seinem Arm, der an Frankie Palton erinnern sollte – ob ihm diese Geste Glück bringen sollte oder ob er es tat, um dem Toten Respekt zu zollen, war nicht ganz klar. Tim begriff, dass der Tod von Jims Partner noch ganz frisch für diesen war. Für Tim fühlte es sich an, als wäre der Mord an Frankie schon viel länger her, halb verschwunden hinter dem Grauen, seine eigene Frau angeschossen zu sehen. Auch jetzt, da Tim sich schwer bewaffnet ihren mutmaßlichen Mördern näherte, war ihr Körper noch unschlüssig und tat, was er wollte, völlig gleichgültig gegenüber Tims oder ihren Wünschen.

Die Männer zogen sich ihre Nachtsichtgeräte vor die Augen. Maybeck holte mit dem Rammbock aus, donnerte ihn auf die Tür, und Tim schoss mit seinem ganzen Schwung in ein unmöbliertes Wohnzimmer.

Bevor er die neblig grüne Welt schärfer sehen konnte, explodierten Schüsse von der Couch her und ließen Tim nur noch blendende Helligkeit sehen. Vier Kugeln schlugen in der Wand über seinem Kopf ein, eine traf den Kolben seiner MP5 und ließ ihn splittern. Tim selbst beschrieb eine halbe Drehung und wurde gegen die Wand geschleudert. Als er auf den Teppich stürzte, flog ihm die Nachtsichtbrille vom Kopf. Bear und Guerrera gingen fluchtartig in Deckung, und die Deputys, die als Erstes das Haus gestürmt hatten, drängten nun zurück und stemmten sich gegen die nachfolgenden Männer, um nicht weiter in die Schusslinie geschoben zu werden. Die wohlbekannte Kadenz von Schüssen ertönte, das Lied des umgebauten AR-15.

Obwohl Tim immer noch geblendet war, gab ihm der Sternenregen vom Sofa immerhin Aufschluss über die Position seines Ziels. Er zog seine 357er aus dem Halfter und feuerte sie seitlich über seinen Kopf ab. Ein Schmerzensschrei, von einer männlichen, aber erstaunlich hohen Stimme. Die automatische Waffe fiel polternd zu Boden.

Tim konnte mittlerweile wieder genug erkennen, um eine kleine Form über den Boden huschen zu sehen. Er stand auf und setzte der Gestalt nach, während die anderen Deputys an der Tür sich noch immer nicht ganz von ihrem Schock erholt hatten. Chief rannte hinkend auf die Durchreiche zu und sprang in die Küche. Als Tim den Türrahmen umrundete, flog eine Bratpfanne direkt auf seinen Kopf zu. Er duckte sich, das Aluminium hinterließ eine Delle in der Gipswand und verteilte Rührei in alle Richtungen. Tim hechtete auf Chief zu und bekam ein Bein zu fassen, doch der schüttelte ihn ab und schoss den Flur entlang, Tim nur Sekunden hinter sich. Chief sprang auf sein Bett zu und warf einen Stuhl auf Rollen um, um seinem Verfolger den Weg zu versperren. Tim fand mit einem Fuß Halt auf der Sitzfläche und sprang. Er landete mit voller Wucht auf Chief und drückte ihn auf die Matratze, wobei er ihm seine Pistole hinters Ohr presste. Chiefs Hand, die gerade nach einem 45er-Colt auf dem Nachttisch greifen wollte, erstarrte mitten in der Bewegung.

Tims Adrenalin hatte einen explosiven Pegel erreicht. Er hörte das dunkle, zornbebende Grollen seiner Stimme, als gehörte sie nicht zu ihm. »Du hast die Wahl.«

Chief verdrehte die Augen, um einen Blick auf Tim zu werfen. Dann spannte sich sein Bizeps an, und seine Rechte zuckte vom Nachttisch zurück, den Finger am Abzug.

Da drückte Tim ab.

Keuchend blieb er einen Moment in dieser Position. Sein Knie grub sich zwischen die erschlafften Schulterblätter, und er hörte das feuchte Geräusch der Hirnmasse, die von der Wand triefte. Tim stand auf, warf einen Blick in den Kleiderschrank und rief in den Flur hinaus: »Hier ist ansonsten keiner mehr!« Auf dem Nachttisch lag ein Haufen Papier mit Zeichnungen von Bomben. Er sammelte sie zusammen, und auf dem Weg zurück zum Eingangsbereich des Hauses bemühte er sich, im Dämmerlicht die Kritzeleien zu erkennen. Rohrbomben. Mit Einkerbungen, damit es bei der Explosion mehr Splitter gab. Er blätterte um zur nächsten Skizze und kniff die Augen zusammen, um das Diagramm in der Dunkelheit entziffern zu können.

Kugellager. Füllung aus Schießpulver. Draht.

Da begriff er, was er für eine Zeichnung in Händen hielt. Eine an den Lichtschalter gekoppelte Sprengfalle. Er blickte auf, als Maybeck gerade nach dem Schalter fasste.

»Halt, stopp …«

Die Detonation ließ den Boden beben. Das Kreischen von berstendem Metall. Das Jaulen der Querschläger. Als er nur noch das blecherne Rauschen seiner malträtierten Trommelfelle hörte, blickte Tim, der sich auf den Teppich geworfen hatte, wieder auf. Die fünf Deputys an der Haustür bewegten sich vorsichtig, rappelten sich wieder auf die Füße und zupften sich die Splitter aus den kugelsicheren Westen. Maybecks Nylonjacke war vorne von einem Splitter von oben nach unten durchschnitten worden. Mit zitternden Fingern zog er ein verbogenes Metallstück aus der Weste direkt vor seinen Bauch. Er tastete den Schnitt ab und entdeckte Gott sei Dank kein Blut an seinen Fingern. In seinem erleichtert zitternden Seufzer schwangen beinahe ein paar Tränen mit. Er half Bear auf die Füße, und dann hinkten sie alle hinaus und klopften sich ab, auf der Suche nach weiteren Löchern und Schnitten.

Miller hob eine schwarze Taschenlampe hoch und leuchtete damit ins Hausinnere. Er kaute auf seiner Unterlippe. Seine Kiefermuskeln waren angespannt, während er sich der Finsternis stellte. Tim bemerkte ein Zittern in der sonnenverbrannten Haut an Millers Augenwinkel. Seine eigenen Nerven hatten sich auch noch immer nicht beruhigt. Malane tauchte auf, sah sich überall um und nickte dabei vor sich hin, als wollte er den Deputys seine Anerkennung ausdrücken.

Während er zusah, wie der FBI-Agent die Büsche vorm Haus absuchte, sagte Bear in einem Ton, den er für ein Flüstern hielt: »Hat sich was mit ›Zusammenarbeit der Polizei mit dem FBI‹. Der schießt uns doch bloß quer.«

»Stimmt«, meinte Tim. »Gehen wir doch mal gucken, was er da hat.«

Malane betrachtete gerade die leere Schachtel American-Spirit-Zigaretten, die er auf seinen Stift aufgespießt hatte.

»Mir kommt es mehr so vor, als würde er hier irgendwelche Spionagespielchen abziehen. Als würde er alles vorbereiten, damit seine Kumpels dann übernehmen können. Und wenn nötig, bremst er uns in der Zwischenzeit einfach ein bisschen aus.«

»Na dann viel Glück.«

Sie trennten sich von ihrer Truppe, als Verstärkung eintraf. Die Sprengstoffabteilung des LAPD brauchte fast eine Stunde, bis sie das Gebäude untersucht hatte. Nachdem Steckdosen und Lichtschalter für sicher erklärt worden waren, gingen überall die Lampen an und erleuchteten nach und nach die Doppelhaushälfte. Die Sprengstoffexperten hatten ihre eigenen Hunde mitgebracht. Chomper sah ihnen aufmerksam zu, leckte sich die Lefzen und winselte sehnsüchtig. Sie fanden Drähte, die in Schränken gespannt waren und beim Öffnen der Türen Sprengladungen zünden sollten, sowie einen ganzen Haufen mit Patronen bestückter Mausefallen in Schubladen.

Bear entdeckte einen Aktenschrank, der hinter den auf Bügeln gehängten Kleidern in einem Schlafzimmerschrank versteckt war, und machte sich daran, das Schloss zu knacken. Die Aufkleber mit den drei weisen Affen auf jeder Schublade – die nichts sehen, nichts hören, nichts sagen – schienen nicht nur eine Art feiner Sinner-Humor zu sein, sondern auch ein Hinweis darauf, dass dieser Schrank vertrauliches Material enthielt.

Die Forensiker des LAPD tauchten auf und gesellten sich zu den Kriminaltechnikern des Sheriffs, die bereits angefangen hatten, den Körper zu untersuchen. Prompt entstanden Diskussionen über die Zuständigkeiten. Tannino war bereits unterwegs, und Tim beschloss, es dem Marshal zu überlassen, die beleidigten Egos wieder zu beruhigen.

Er ließ sich einen Moment Zeit, bevor er zurück zur Leiche ging. Wenn ein Mensch bei einem Kampfeinsatz oder einem Polizeieinsatz sein Leben ließ, wenn dieser Tod sich irgendwie innerhalb der Fairplay-Regeln bewegte, die er in seinem Herzen trug, dann konnte er nachts immer noch schlafen. Als er noch bei den Army Rangers war, hatte er oftmals töten müssen, wenngleich er das nie mit derselben Attitüde tragen konnte, die einige seiner Kollegen an den Tag legten. Er hatte sich im Laufe der Zeit gegen die Schuldgefühle und das Grauen abgehärtet, aber immerhin fühlte er noch genug, um zu merken, ob ein Tod ihn gleichgültig ließ.

Als er jetzt Chiefs Körper anstarrte, spürte er nur neuerliche Wut über das ungewisse Schicksal seiner Frau. Das Gefühl zermürbte ihn.

Wenn dir das so nahgeht, dann solltest du vielleicht aufhören, Leute zu töten.

»Nicht jetzt, Dray.«

Thomas warf ihm einen Blick zu. »Was hast du gerade gesagt?«

»Nichts.«

Geht’s dir gut damit, dass du den Typen umgebracht hast?

Nein. Ja.

Jetzt kann er uns nicht mehr viel Informationen geben, stimmt’s?

Schätze nicht. »Ich hatte keine andere Wahl.«

Klar doch. Du musstest die Waffe auf seinen Kopf richten. Du konntest ihn nicht in die Hand schießen, die die Waffe hielt. Ist doch eigentlich nicht so, dass du nicht besonders gut zielen könntest, Troubleshooter.

Der Typ hat zugesehen, wie Den dich angeschossen hat. Als die Kugel dich zu Boden warf, blieb einer deiner Stiefel auf der Straße stehen.

Guter Versuch, aber du weißt verdammt gut, was mir lieber gewesen wäre. Spuren. Antworten. Nicht bloß Leichen.

Tim starrte auf die Blutspritzer, die das Kissen und die Wand bedeckten.

Versteh mich nicht falsch. Ich weine nicht über Chiefs Ableben. Ich will damit nur sagen, wenn du sie umbringst, sind sie dir nicht mehr viel nütze.

Bear hörte auf, an dem Schloss herumzufummeln, und kam zu Tim herüber. »Was machst du da?«

»Ich führ bloß Selbstgespräche.«

»Lass dir das nicht zur Gewohnheit werden. Sonst fangen die Gemeindeältesten an, über dich zu reden.« Er warf Tim einen warnenden Blick zu und zog sich zu seinem Aktenschrank zurück. Beim Öffnen von Schlössern stellte er sich stets furchtbar ungeschickt an, aber das wollte er um keinen Preis zugeben. Tim hatte schon einmal eine halbe Stunde gewartet, bis Bear einen ganz normalen Spind in einer Schule geknackt hatte.

Während er die Latexhandschuhe überzog, betrachtete Tim die Leiche mit etwas mehr Sachlichkeit. Erster Schritt: Identität bestätigen. Dass er keine Brieftasche in der Gesäßtasche hatte, war nicht weiter erstaunlich, schließlich saß er ja stundenlang auf dem Motorrad. Tim drehte den bereits steif werdenden Körper leicht zur Seite und zog ein Portemonnaie aus der vorderen Hosentasche, wobei ein paar Münzen und ein bisschen Kleinkram herausfielen.

Als Tim das Foto auf dem Führerschein ansah – die stolzen, wie mit dem Lineal gezogenen Linien des Bartes, die aufrechte Haltung, mit der er seine geringe Körpergröße zu kompensieren versuchte –, musste er an Terry Goodwin denken, die Bilderbuchschnitte. Wie sie erleichtert auf dem Bettüberwurf zusammengesackt war, nachdem sie Chiefs Stimme am Telefon gehört hatte. Von der Erinnerung und dem ekligen Geruch wurde ihm leicht übel.

Zwischen zwei Centmünzen und einem ganz gewöhnlichen Streichholzbriefchen fand er einen Papierfetzen, in dem ein Kaugummi klebte. Der Klumpen war schon leicht zerfasert und ließ sich nur mit Widerstand öffnen, als Tim das Papier auseinanderzog. Es war ein Stück von einer Quittung: Flying J Travel Plaza, 8. November 2002, entzifferte Tim. Ein Teil einer Kreditkartennummer endete an der Stelle, an der das Papier durchgerissen war: 4891 02 … Mit Hilfe der Angaben zu Datum und Ort des Kaufes würden sie sicher keine Schwierigkeiten haben, die Daten komplett zu rekonstruieren.

»Wir haben eine Kreditkartennummer«, rief Tim laut. »Und ich nehme an, das ist nicht die Karte, mit der Teflon-Pete die Lebensmitteleinkäufe fürs Clubhaus bezahlt hat.« Freed wartete mit einer seiner durchsichtigen Plastiktüten für Beweisstücke, und Tim ließ die kaugummiverklebte Quittung hineinfallen. »Hängt euch ans Telefon und erkundigt euch bei VISA, wie wir an die Kreditkartenabrechnungen herankommen können. Und wenn es ein dazugehöriges Bankkonto gibt, will ich einen Überblick über die Automaten, an denen er abgehoben hat.«

Der Geruch setzte ihm immer mehr zu, deshalb ging er aus dem Zimmer. Tungsten-Halogenlampen erstrahlten über dem Dach. Tim konnte hören, wie die Reporter ihre Pick-ups starteten. Er ging ein Stück ums Haus, um einen Blick auf die Vans der Nachrichtensender zu werfen, die sich vor dem Gehweg drängten.

Guerrera ging neben dem Motorrad am Zaun in die Hocke. Er hatte den Sitz entfernt und auf den Beton zu seinen Füßen gelegt. Die Nachbarn drängten sich auf der anderen Straßenseite, allesamt in Bademänteln und Jogginganzügen. Tim winkte einer älteren Dame zu, die von ihrer Veranda zu ihnen herüberstarrte, und sie zog sich schnell in ihr Haus zurück, als hätte man sie bei etwas Ungehörigem ertappt.

Guerrera schob sein Fernglas auf dem Oberschenkel zusammen und stand auf. »Coño.« Er wies auf einen Schalter am Lenker. »Das ist der Killerschalter.«

»Der Schalter für was?«

»Damit wird ein Schuss ausgelöst, der eine Kugel durch das Stück Rahmen direkt unter dem Sitz schickt. Wenn jemand versucht, das Motorrad zu stehlen, kriegt er eine Ladung direkt von unten in seinen culo. Voll in die Eingeweide – nicht gerade die leichteste Art zu sterben.« Guerrera stocherte vorsichtig mit seinem Taschenmesser herum und zog eine Patrone für eine 12er-Schrotflinte aus dem Rahmen. »Und dann läuft noch ein Draht zum Hinterrad. In Miami hab ich sogar mal eine noch üblere Version gesehen. Wenn die Ladung abgefeuert wird, zerfetzt es dem Dieb geradewegs das Rückgrat.« Er schüttelte den Kopf, während er die technisch ausgefeilte Konstruktion bewunderte.

»Hat Tom-Tom das gebaut?«

»Wahrscheinlich. Was bedeutet, dass das wahrscheinlich Standard bei allen Bikes der Nomads ist. Wenn du beim Beschlagnahmen der Motorräder nicht aufpasst, schießt es dir glatt den Arsch weg.«

Bear rief von drinnen nach ihnen, und sie gingen ins Haus. Ein paar Schubladen des Aktenschrankes standen triumphierend offen. Thomas und Freed hatten sich die Hemden über die Nase hochgezogen, wühlten mit magisch weißen Latex-Händen in den Akten und breiteten Dokumente auf dem Boden aus.

»Schaut euch das mal an.« Bear öffnete die unterste Schublade mit dem kleinen Finger. Eine Masse aus zerknülltem, rissig-trockenem Leder, auf dem zum Teil der Schriftzug der CHOLOS zu erkennen war. Bear zupfte die Jacke mit dem hinteren Ende seines Kugelschreibers heraus, bis ein verstecktes Abzeichen sichtbar wurde. CHOOCH MILLAN.

»Okay«, sagte Tim. »Aber wir brauchen keine Beweise. Wir wollen hier nicht das Material für eine Anklage zusammentragen. Wir brauchen etwas, was auf Verbrechen hindeutet, die erst noch geplant sind.«

Thomas zeigte auf die Diagramme und Skizzen, die auf dem Boden ausgebreitet waren. »Wir haben Pläne für die Befreiungsaktion und das Palmdale-Massaker.«

»Irgendwelche Pläne für zukünftige Verbrechen?«

»Bis jetzt nichts.«

»Was ist da noch alles drin?«

»In diesen zwei Schubladen hier befinden sich ausschließlich Informationen über Cholos«, erklärte Freed.

Thomas fiel ihm ins Wort. »Mehr, als wir jemals über einen Haufen Toter wissen wollten.«

»Ihre bevorzugten Aufenthaltsorte, Adressen von Angehörigen, Ex-Frauen. Da ist eine Liste dabei von sämtlichen Frauen, in die El Viejo jemals seinen Schwanz gesteckt hat.«

Bear ließ einen Ordner in Tims Hände fallen. »Das hier liest sich am schönsten.«

In dem Ordner fand Tim Minidossiers über Polizisten, Staatsanwälte und Biker rivalisierender Banden. Ein Foto von Raymond Smiles, auf dem sein Gesicht mit einem roten Stift durchgestrichen war – Richie Richs bestandene Aufnahmeprüfung. Ein beigefügter Bericht beschrieb den Polizisten Smiles als den Feind Nummer eins des Clubs. Detailliert waren seine Erfahrungen aufgeführt, von Anti-Drogen-Einsätzen bis hin zur Terrorismusbekämpfung. Als Tim umblätterte, stieß er auf sein eigenes Konterfei – ein Schnappschuss von ihm, wie er auf dem Bauch liegend Bilder auf Nigger Steves Beerdigung machte. Als das erste schaurige Gefühl vorüber war, war er direkt geschmeichelt, es auf die Hitliste geschafft zu haben. Doch dann sprang ihn hinterrücks ein anderer Gedanke an: Was, wenn er umgelegt wurde und Dray alleine war, wenn sie aufwachte? Oder noch schlimmer – wenn sie nicht mehr aufwachte und sie beide nicht mehr lebten? Kein Rackley mehr auf Erden, als hätte ihre Familie niemals existiert. Oder noch eine andere verstörende Variante: Ihr Kind könnte noch vor seiner Geburt zur Waise werden, herausgeschnitten aus einem empfindungslosen Körper, begrüßt von zwei Renten, einem Möbelflohmarkt und Bear.

Durch ihre Jobs sahen sie eine beruhigende Illusion von einer separierten Welt, die sie unter Kontrolle hatten, aber jetzt wurde ihm deutlicher als je zuvor bewusst, welchen Preis sie dafür zu zahlen hatten. Nach Ginnys Tod hatte Tim von seiner Dienstmarke und vom Gesetz nichts mehr wissen wollen, denn er war es müde mit anzusehen, wie wenig beides angesichts der unaufhaltsamen Mechanismen der Welt ausrichten konnte. Dann hatte er auf Gedeih und Verderb in den Dienst zurückkehren wollen und es auch geschafft, doch nun lag seine Frau angeschossen im Krankenhaus, und er selbst war ins Fadenkreuz von Verbrechern geraten. Auf einmal war ihm klar, warum Jims Augen in den letzten Tagen einen so stumpfen Ausdruck gehabt hatten. Tim spürte es jetzt auch, es war wie eine tiefe Stimme, deren Kichern ihm in den Knochen vibrierte, ein leises Gackern, das von Onkel Pete hätte stammen können.

Aber was für Ausweichmöglichkeiten hatte er? Sollte er stattdessen lieber Matratzen verkaufen? Sollte er Dray überreden, lieber Quilts herzustellen? Das Gefühl, sich aus dem Kampf zurückzuziehen, sobald scharf geschossen wurde, wäre für ihn genauso unattraktiv wie für sie.

Da Bear ihn drängte, blätterte Tim den Ordner weiter durch. Der letzte Abschnitt enthielt Bilder von toten Cholos – Fotos vom Tatort, neue Fotos und – das war das Schockierendste – Polaroids, die direkt nach den Morden aufgenommen worden waren.

Die Deputys gingen die Ordner genau durch, doch entmutigt stellten sie fest, dass diese nur wenige nützliche Informationen enthielten. Wenn auch sonst nichts, so musste Tim immerhin Chiefs Organisationstalent bewundern: Die Informationen, die er über die Cholos zusammengetragen hatte, waren in ihrem Umfang und ihrer Genauigkeit überwältigend. Die Sinners hatten gut daran getan, Chief – und die Dokumente – getrennt vom restlichen Club zu halten.

Wie Lash gesagt hatte: Er treibt sich nicht mit den anderen rum und geht auch nie ins Clubhaus. Er hat ein separates Versteck.

Guerrera murmelte: »Dieser ganze Mist könnte uns nützlich werden, wenn wir uns die Cholos vorknöpfen.«

Tim hob die Hände, so dass die anderen in ihrer Tätigkeit innehielten, und blickte auf. »Genau.« Er drückte Bear den Ordner in die Hand und begann die Hängeregister in den zwei Schubladen mit den Informationen über die Cholos zu durchsuchen.

»Rack? Was hast du denn?«, wollte Bear wissen.

»Wir sind im falschen Haus.« Tim bemerkte die irritierte Reaktion der anderen, aber er blätterte weiter manisch durch die beschrifteten Reiter der Hängeordner, wobei er sich krampfhaft bemühte, die Namen darauf mit der Liste der Toten des Palmdale-Massakers in Verbindung zu bringen. El Viejo. Tot. Frito Terrazas. Tot. Gonzo Ernez. Tot.

Schließlich kam ihm ein Name in die Finger, den er nicht aus der Auflistung der Gerichtsmediziner wiedererkannte. Er zog den Ordner heraus und machte ihn auf. Meat Marquez. Seine Beschreibung, Informationen zu seinem Motorrad und eine Adresse standen säuberlich in Schreibmaschinenschrift unter seinem Foto. Bear, Guerrera und Freed drängten sich um ihn, während ihnen langsam dämmerte, was das zu bedeuten hatte.

Tim nickte zu Chiefs steifer Leiche auf dem Bett. »Wir haben den falschen Nachrichtendienstler erwischt.«

»Häh?«, machte Bear, leicht verwirrt. »Wieso, welchen wollen wir denn dann?«

»Nicht den von den Sinners.« Tim zog die Seite aus dem Ordner, wobei unter seinem Daumen die Adresse – eine Anschrift in Lancaster – zerknitterte. Guerrera und Bear konnten kaum mit ihm Schritt halten, als sie Tim durch den Flur nach draußen folgten.

In der Haustür begegneten sie Tannino. Ohne ein Wort nahm er Tim seine 357er als Beweisstück ab, händigte ihm eine neue aus und ging zurück zu Chiefs Leiche.

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27

Aus dem Loch, das einmal Meat Marquez’ Nase gewesen war, ragte eine spitze Zange heraus. Sein Schädel klemmte in einem Schraubstock und hatte sich unter der Einwirkung des Drucks verformt. Tim, Bear und Guerrera standen in einem lockeren Dreieck um die Leiche herum und rührten sich nicht, als könnte die kleinste Bewegung Marquez aufwecken. Bears breite Schultern waren vor Enttäuschung herabgesackt. Tim betrachtete noch einmal das Blatt aus Chiefs Akte über Meat, mit der maschinengeschriebenen Adresse, die mit dem blechernen Schild unter der Lampe vor der Haustür übereinstimmte. Dann knüllte er die Seite zusammen und schob sie in die Hosentasche.

Meat war der letzte Nomad gewesen – die Herzen der anderen drei hatten Den und Kaner auf der Schwelle des Cholo-Clubhauses niedergelegt. Ein improvisierter chirurgischer Eingriff, der ihnen entsprechende Gefängnisstrafen eingetragen hatte. Nach den letzten drei Tagen verstand Tim nun auch die strategische Bedeutung des obersten Gesetzes jedes Biker-Krieges: Als Erstes muss man die Nomads umbringen.

Bei ihrem ersten Rundgang durch die Garage hatten die Deputys keine Schriftstücke zutage gefördert.

Das klagende Heulen der Klimaanlage erklärte die gnädig kühle Luft. Wahrscheinlich hatten die Nomads die Anlage voll aufgedreht, um beim Auseinandernehmen der Garage nicht den Gestank von Meat in der Nase zu haben, wenn er anfing, seinem Namen alle Ehre zu machen. Ein umgeworfenes Feldbett hatte sich mit Motoröl vollgesogen. Flocken von der Füllung einer Matratze schwammen in Ölpfützen. Scherben waren überall in der Küche verstreut. Zerbrochene Bodendielen standen hoch wie hartnäckiges Unkraut. Eine Porzellanmadonna lag zerbrochen vor einem Regal.

»Immerhin wissen wir jetzt, wie sie die Route für die Begräbnisprozession der Cholos rausgekriegt haben«, meinte Bear schließlich.

Guerrera brach ihr unausgesprochenes Gelübde, keine Bewegung zu machen, indem er mit der Fußspitze die Überbleibsel der Talmi-Madonna anstupste. Tim nahm erst an, dass Guerrera einen emotionalen Moment hatte, aber dann rief der junge Deputy sie zu sich und zeigte auf das Innere der Statue. Auf der klebrigen Staubschicht, die sich innen angesammelt hatte, war der deutliche Abdruck eines Schlüssels zu erkennen.

Der Abdruck einer Schuhspitze – der Rand eines Stiefels in Öl – zeigte auf das Badezimmer. Den nächsten Abdruck entdeckte Guerrera anderthalb Meter weiter – ein Abstand, der auf Kaners lange Schritte schließen ließ.

Tim und Guerrera standen Schulter an Schulter in dem winzigen weißen Viereck des Badezimmers, hinter ihnen Bear. Im großen Zimmer dröhnte weiterhin die Klimaanlage wie ein müder Motor auf einer steil ansteigenden Straße.

Guerrera fuhr mit der Hand über die Fliesen, die die untere Hälfte der Wände verkleideten. Eine hervorstehende Kante. Er zog vorsichtig, und prompt schwang ein ganzer Teil der gefliesten Wand herum und gab den Blick auf einen Aktenschrank frei, der dahinter eingelassen war. Tim spürte, wie ihn der längst fällige aufgeregte Schauer überlief.

Doch die oberste Schublade glitt unter dem Druck von Guerreras Finger gar zu leicht heraus. Die Hängeregister waren noch darin, jeder Reiter mit dem Namen eines Sinners beschriftet, doch der Inhalt war herausgenommen worden. Ebenso bei den nächsten beiden Schubladen. Nachdem sie Marquez umgebracht hatten, waren die Nomads so klug gewesen, sämtliche Informationen über ihren eigenen Club mitgehen zu lassen. Tim starrte auf den leeren Den-Laurey-Ordner und fluchte wütend. Dann zogen sie sich zurück, um auf die Forensiker zu warten. An diesem Freitag mussten die Kriminaltechniker eine zweite Schicht einlegen.

Als sie auf die steife Leiche herabblickten, zog Bear eine Grimasse. »Was auch immer sie vorhaben, sie sind verdammt gründlich.«

»Aber was haben sie vor?« Guerreras Frage hing in der kühlschrankkalten Luft.

Blinkendes blaues Licht warf seinen Schein durch die Fenster in der Garagentür und lief in Wellen über die Decke. Draußen fuhren noch mehr Polizeifahrzeuge vor.

Die Klimaanlage stieß ein quietschendes Stöhnen aus. Tim ging zu ihr hinüber und untersuchte den Hauptkanal. Die kalte Luft schien nur unregelmäßig herauszuströmen. Als er die Hand vor die Lüftung hielt, spürte er, dass nur seitlich kalte Luft herausflutete, in der Mitte jedoch gar nichts. Tim löste die Verkleidung und nahm den Staubfilter heraus. Dahinter steckte ein Ordner, der jetzt herausrutschte und klatschend auf dem Boden landete. Tim hob ihn auf.

Es war ein Dossier über ein potenzielles Mordopfer, mit Fotos von Goat, der offensichtlich von den Cholos beschattet worden war. Goat auf seiner Harley. Goat auf der Straße. Eine vertraute, grässliche Nahaufnahme von seinem verunstalteten Gesicht. Goat, wie er aus einem Gewerbegebäude auf die Straße trat. Wo die letzte Aufnahme gemacht worden war, war nicht ersichtlich – keine Adresse, keine besonderen Kennzeichen an der Wand. Doch im Hintergrund sah man einen Ausschnitt aus dem Symbol mit dem weltweit größten Wiedererkennungswert – die zwei goldenen Bogen des »M« von McDonald’s. Ein riesiges gelbes Bein war auf dem Foto zu erkennen, dazu der Ausschnitt eines Ziegeldachs. Ein Müllcontainer mit einem verblassten Blumenaufdruck verstellte einen Teil der engen Straße.

Tim steckte das Foto zurück in den Hängeordner und zog die Garagentür auf. Vier schwarz-weiße Polizeiautos und ein Van mit Kriminaltechnikern drängten sich in der schmalen Auffahrt. Mit Blaulicht, aber ohne Sirenen kamen noch weitere Wagen heran, hinter ihnen der unheilverkündende Van eines Nachrichtensenders. Tim, der schon vor Chiefs Doppelhaushälfte von den Reportern bedrängt worden war, beschleunigte seine Schritte.

Die drei Deputys schlängelten sich durch eine schnell anwachsende Menge von Polizisten, kletterten in Guerreras Flitzer und verschwanden in der Nacht.

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28

Tim ließ das Foto sinken, doch die Szene vor seinen Augen blieb die gleiche. Derselbe Anblick wie auf dem Foto, nur dass jetzt Mitternacht war. Dieselbe enge Straße, dieselbe Tür, derselbe halbe gelbe Bogen, gefiltert durch Bears mit toten Fliegen verklebte Windschutzscheibe. Obwohl es an jeder Straßenecke einen McDonald’s gab, hatte die Kombination der anderen Kennzeichen – das riesige M, das irgendwo im Freien stehen musste, das Ziegeldach, der Müllcontainer des Renegade-Rose-Containerverleihs – es ihnen möglich gemacht, das Feld der denkbaren Orte schnell einzugrenzen. Die Tür des Gebäudes, das Goat verlassen hatte, gehörte zu einem scheinbar unbenutzten Warenhaus in Simi.

»Wir gucken uns nur um, oder?«, vergewisserte sich Guerrera, als sie ausstiegen.

Bear zog seine Waffe aus dem Kofferraum. »Klar.«

Tim leerte seine neue 357er, überprüfte nochmals die Abzugsspannung und legte dann die sechs Kugeln wieder ein. Guerrera schob die Lippen vor und nickte kurz, dann folgte er ihnen schweigend. Das blitzblank glänzende Schloss, das die Tür sicherte, war zu neu, um zum Rost des Riegels zu passen. Guerrera ging in die Hocke und fand schnell den zerstörten Bolzen eines älteren Schlosses zwischen ein paar trockenen Blättern.

Tim gab ihnen ein Handzeichen, dann gingen sie zur Rückseite des Lagergebäudes. Keine Autos oder Motorräder auf dem Parkplatz oder neben dem Gebäude. Durch das einzige Fenster blickte man in ein Büro und dahinter in das eigentliche Lager. Im Büro stand eine Harley. Tim machte seine Taschenlampe an und ließ den Lichtkegel durch den Raum wandern. Auf dem Schreibtisch glänzte eine rostrote Pfütze. Seitlich am Tisch ein paar Schmierer. Ein breiter Streifen auf dem Teppich, der zweifellos von einem Körper stammte, den man hier über den Boden geschleift hatte.

Bear blies beim Ausatmen die Luft über Tims Schulter. »Ich würde sagen, hier haben wir den hinreichenden Grund für unseren Durchsuchungsbefehl.«

Tim lehnte sich mit etwas mehr Druck gegen das Fenster, dessen Rahmen so nachlässig gestrichen war, dass er am Fensterbrett festklebte. Quietschend gab das Fenster unter seinem Gewicht nach. Während Tim es weiter aufschob, forderte Bear Verstärkung an, bestellte einen Notarztwagen und empfahl, sich vorsichtig zu nähern, für den Fall, dass die Verdächtigen sich immer noch im Gebäude befanden, wenn die Einheiten eintrafen. Guerrera sicherte die Rückseite des Gebäudes. Seine Augen zuckten nervös über den leeren Parkplatz und die benachbarten Gebäude, während Tim über das Fensterbrett einstieg.

Sobald er drinnen war, folgte Bear ihm nach, zuletzt Guerrera. Die Luft war feucht, und in der Kühle lag ein süßlicher Hauch von Schimmel. Tim tippte mit den Knöcheln gegen den kantigen Motor der Harley – er war noch leicht warm. Den Motor mit der untenliegenden Nockenwelle und das Schachbrettmuster aus Totenschädeln auf dem Tank erkannte er von den Aufnahmen wieder, die er bei Meat Marquez gefunden hatte – es handelte sich um Goats Maschine.

Mit gezogener Waffe folgten die drei der Blutspur. Tim ging voraus, wobei er den Lauf seiner 357er so parallel wie möglich zum Lichtstrahl seiner Taschenlampe hielt.

Vor dem Büro glänzte metallisch ein Tisch auf, wie er von Leichenbestattern benutzt wird, eine Anomalie aus rostfreiem Stahl unter den ansonsten eher industriell anmutenden Gegenständen. Tim blieb neben dem Tisch stehen, Bear und Guerrera hinter ihm. Eine Flüssigkeit, die in ihrer Konsistenz an Öl erinnerte, stand in den Abflussrinnen des Tisches. Tim musste nicht näher hinsehen, um Bescheid zu wissen, doch das Licht von Guerreras Taschenlampe zeigte das Dunkelrot der Flüssigkeit. Eine Pfütze an der gegenüberliegenden Seite und eine breite, geschlängelte Schleifspur, die weiter ins Innere des Gebäudes führte.

Tim hörte Guerrera hastig einatmen, während sein eigener Magen sich in sicherer Erwartung noch schlimmerer Greuel zusammenkrampfte. Abgesehen von Kriegserlebnissen, gab es nur wenige Dinge, die so erschütternd waren, wie Schritt für Schritt einen Mordschauplatz abzugehen.

Sie passierten Haufen alter Maschinen. Über ihren Köpfen ein schwaches Licht. Dann hörte man Gepolter aus dem Lagerinneren. Schritte. Fröhliches Pfeifen.

Sie gingen an einer Trennwand vorbei. In dem einzigen Lichtstrahl, der die Finsternis des Lagers durchschnitt, schleppte Goat rückwärtsgehend den Körper einer teilweise ausgeweideten Frau. Ihr Kopf baumelte hin und her, das Gesicht versteckt hinter einem Vorhang aus zerzausten Haarsträhnen. Eine Schreibtischlampe auf dem Betonboden spendete spärliches Licht und ließ die Szenerie aussehen wie eine dieser Jahrmarktsattraktionen, bei denen die Besucher mit Zerrspiegeln und Schattenspielen genarrt werden. Goats vernarbtes Gesicht bekam etwas stark Reliefartiges. Sein überlanger Schatten fiel auf die gegenüberliegende Wand und setzte sich an der noch fort. Wenn er gerade nicht zwinkerte, starrte der eingravierte Totenschädel aus seinem Glasauge.

Tim bedeutete Bear und Guerrera, sich im Dunkel zu postieren, dann trat er selbst in Goats Blickfeld, wo das Licht wie eine Decke über ihn fiel. »Hände hoch! Hände hoch!«

Beim Klang der unerwarteten Stimme zuckte Goat ein wenig zusammen. Er ließ die Frau los und lächelte fast verlegen, als er die Hände hob. Die Leiche der Frau fiel nicht zurück auf den Zementboden. Ihre Schultern und der obere Teil des Rückens blieben gekrümmt wie eine Banane, die Totenstarre verspottete die Gesetze der Physik.

Während er die 357er mit beiden Händen fasste, um einen sicheren Griff zu haben, schritt Tim weiter auf Goat zu. Der Bauch der Frau war rechteckig aufgeschnitten worden. Eine Darmschlinge baumelte heraus und hing ihr wie ein ägyptisches Ankh zwischen den Beinen. Ihr Gesicht war von einer Wand aus stumpfen, orangegefärbten Haaren versteckt. Wenige Meter weiter längs war eine Falltür aufgeklappt, deren Öffnung, ein schwarzes Viereck, in einen niedrigen Kellerraum führte.

Tim blieb ein paar Meter vor Goat stehen und betrachtete das vor ihm liegende Bild. Der Gestank der Leiche drang bis zu ihm vor – der Geruch eines Schlachtfelds, der Geruch von Ginny auf dem Tisch des Pathologen –, und er blickte wieder auf und in Goats Gesicht. Über die verschwitzten Streifen in seinem Nacken zog ein kühler Lufthauch. Er musste an Dray denken, wie sie einen Meter über dem Highway durch die Luft flog und ihre Haare dabei von ihrem Kopf abstanden.

Der scharfe Knall eines Schusses riss ihn schlagartig wieder zurück in die Gegenwart.

Einen Moment lang dachte Tim, er habe abgedrückt, aber dann hörte er das Stampfen von Guerreras Stiefeln hinter sich. Tim fiel zu Boden, und Goat floh blitzartig in die Dunkelheit. Als Tim sich umdrehte, um einen Blick über die Schulter werfen zu können, sah er Guerrera am Rand der Schatten. Seine Waffe war jetzt auf den Boden gerichtet, und er stand über einem reglosen Körper. Bear lief an Tim vorbei und machte sich an Goats Verfolgung. Tim sprang auf und setzte ihm nach in ein Labyrinth aus Fertigbauwänden.

Das Heulen einer Kugel, die beinah Tims Wange streifte, verriet ihnen, dass Goat mittlerweile eine Waffe gefunden hatte. Tim und Bear pressten sich mit dem Rücken an die Wand und schritten langsam voran. Mit einer abrupten Wendung endete der Gang plötzlich, und sie befanden sich in einer Ecke des Lagers. Das aufblitzende Feuer an der Mündung von Goats Waffe – eine halbautomatische Pistole, mit der er blindlings um die Ecke zielte – erhellte eine Betonwand.

Dann verschwand die Waffe, und Tim hörte das Klicken eines Magazins. Rasch überquerte er die freie Fläche bis zu der Wand, hinter der sich Goat versteckte, und war jetzt nur noch ein, zwei Meter von dessen Position entfernt. Bear gab ihm Deckung. Tim hörte, wie das Magazin von Goats Waffe einrastete.

Er schnalzte mit den Fingern, um Bears Aufmerksamkeit zu erregen, und hob die Hand. Bear warf ihm über den Abstand von anderthalb Metern seine Remington zu, und der Kolben aus Walnussholz landete in Tims hochgereckter Handfläche. Goats Waffe erschien gerade wieder hinter der Wand, da hob Tim Bears Remington und feuerte auf die Wand, die ihm genau gegenüberlag. Die Patrone schlug auf den Beton und prallte in spitzem Winkel wieder ab, so dass sie hinter der Wand verschwand, hinter der Goat sich verschanzt hatte.

Während die fünfunddreißig Pfund Rückstoß noch Tims Oberkörper durchschüttelten, hörte er Goat aufschreien. Bear lief als Erster um die Trennwand herum und verschwand in einem Nebel aus pulverisiertem Zement. Goat hielt sich brüllend den Kopf – der Großteil der Ladung war in seinem Gesicht gelandet. Sein Glasauge war irgendwo im Dunkel verschwunden, und aus der leeren Augenhöhle wie aus seinem gesunden Auge sickerte Gewebsflüssigkeit. Bear trat Goat die Waffe aus der Hand und warf ihn zu Boden. Ein Knie auf den Rücken, ein geübtes Abtasten nach weiteren versteckten Waffen – darin war Bear unschlagbar –, dann schlossen sich die engen Handschellen. Bear versuchte, Goat hochzuziehen, doch der trat und schlug wie rasend um sich. Da packte Bear Goats Schopf ganz unten am Haaransatz, zog ihn auf die Füße und führte ihn zurück in den beleuchteten Bereich. Goat lallte und spuckte, während ihm Blut über das Gesicht strömte. Er bot einen schrecklichen Anblick.

Mit herabgesackten Schultern und gezogener Waffe stand Guerrera über einer Leiche.

Diamond Dog Phillips.

Als Tim näher kam, sah er, dass Guerrera seinen Stiefel auf eine 45er gestellt hatte – er hatte Diamond Dogs Waffe gesichert, sie aber nicht aufgehoben. »Hast du dich vergewissert, dass sonst niemand mehr in der Nähe ist?«, rief Tim ihm zu.

Erst da setzte sich Guerrera in Bewegung. Bear fesselte Goat mit den Handschellen an einen Gabelstapler und ließ ihn dort wimmernd zurück. Im Licht seiner Taschenlampe überprüfte Tim die Lampen, um sicherzugehen, dass sie nicht mit Sprengsätzen versehen waren, dann ertastete er den Lichtschalter. Der Reihe nach sprangen die Lichter an der Hallendecke an.

Nachdem sie das Lager kurz durchsucht hatten, trafen sich die drei wieder auf der offenen Fläche. Bear folgte mit Verstärkung – sie hatten zwei Minuten gebraucht, um am Schauplatz einzutreffen. Eine gnädige Ohnmacht hatte Goat vorübergehend erlöst, er war zusammengesackt, nur sein gefesselter Arm ragte über seinem Kopf auf. Seine lauten Atemgeräusche und sein Puls, den Tim kurz kontrollierte, verrieten stabile Vitalfunktionen.

Er war nicht überrascht, als Dray sich zu Wort meldete.

Oh, ich hatte ganz vergessen, Verstümmelung zu erwähnen.

Ich habe ihn nicht umgebracht.

Vielleicht nicht, aber es ist nah dran. Ich bezweifle, dass er mit diesem weggepusteten Gesicht viel reden wird. Bitte nimm meine Ermahnungen nächstes Mal doch nicht ganz so wörtlich.

Unterstell mir hier nichts, Dray. Wenn ich ihn nicht unschädlich gemacht hätte, hätte er Bear oder mich oder uns beide niedergeschossen. Ich hatte nicht besonders viele Optionen.

Wahrscheinlich hast du recht. Und glaub mir eins, du landest besser nicht da, wo ich gerade bin. Es ist todlangweilig und das Essen einfach grässlich.

Goat änderte murmelnd seine Position.

Ich kann nicht gerade behaupten, dass es mir das Herz zerreißt. Ich meine, der größte Beitrag, den dieser Typ jemals zu unserer Gesellschaft gemacht hat, war der, dass er sich beim Wichsen einen Verband um die Hand gemacht hat, damit es sich so anfühlt, als würde ihm jemand anders einen runterholen.

Im Ernst?

Lies doch seine Akte. Zumindest kriegt er einen Punkt für seine besondere Originalität.

Tim kauerte bei der Frau nieder, die neben ihm lag. Ihre Hände waren zu Klauen zusammengekrümmt, die Haut zwischen ihren Fingern hatte sich bereits dunkel verfärbt. Da Tim am Tatort nichts anfassen wollte, benutzte er sein Taschenmesser, um ihr das verfilzte Haar aus dem Gesicht zu streifen. Es erforderte einige Geschicklichkeit, aber schließlich gelang es ihm. Hinter ihm seufzte Bear auf. Tim blickte in ein bekanntes Gesicht und spürte, wie in ihm alles schwer wurde. »Verdammt«, fluchte er leise. Er hätte sie am liebsten zugedeckt, doch er wusste, dass er sie für die Kriminaltechniker vom CSI so nackt auf dem Boden liegen lassen musste.

Guerrera blickte stumpf auf Diamond Dog herab, seine Waffe immer noch in der herabhängenden Hand. Mit einer Faust hielt er seine Haare gepackt, seine Lippen bebten. Tim fasste ihn sanft an Ellbogen und Handgelenk und führte die Glock wieder in sein Halfter. Guerrera schien ihn kaum wahrzunehmen.

Dünne Blutrinnsale, die aus der Wunde in Diamond Dogs Brust liefen, hinterließen Spuren auf seinem T-Shirt.

»Er hätte dich aus dem Dunkeln erschossen. Guerrera hat ihn aber eher gesehen.« Bear runzelte die Stirn und musterte das Einschussloch in Diamond Dogs Brust, wobei er anerkennend nickte.

Dann glitten seine Augen zu dem Mädchen, und Tim sah einen Hauch von Kummer durch seine Härte blitzen. »Warum sollte jemand ein Mädchen aus Chatsworth kidnappen und ihr den Bauch aufschneiden?«

Folter? Ein satanistisches Ritual? Bloßer Zeitvertreib? Tim schüttelte den Kopf. »Das müssen wir herausfinden.«

Guerreras Gesicht war mittlerweile ganz grau geworden. Bear erwiderte Tims Blick, verstand sofort und nickte – der Junge musste dringend an die frische Luft.

»Rey«, sagte Tim. »Komm mit raus, wir warten auf die Verstärkung.«

Als sie draußen waren, atmete Guerrera ein paar Mal tief durch und zeigte auf die Stufe. »Ist es okay, wenn ich mich mal kurz hinsetze?«

»Natürlich.«

Guerrera knetete manisch seine Finger. Seine Hände zitterten. Tim brauchte einen Moment, um aus den spanischen Worten das Vaterunser herauszuhören. Als Tims Schatten über Guerreras Gesicht fiel, verstummte er abrupt, als merkte er erst jetzt, was er tat.

Tim ging neben ihm in die Hocke und atmete die kühle, klare Luft ein. »Hättest du den Typen nicht umgelegt, dann hätte er mich umgelegt.«

»Ich weiß.«

Tim registrierte Guerreras erbärmlichen Gesichtsausdruck. »Merk dir dieses Gefühl. Und gewöhn dich niemals daran.«

Guerrera legte den Kopf schräg und blickte zu Tim auf. Das Licht der Straßenlaterne ließ sein Gesicht ganz glatt aussehen, so dass er wirkte wie ein Junge vom College. Rasch und verlegen wandte er den Blick ab. »Du hast dich daran gewöhnt.«

Tim stand auf. »Deswegen sag ich’s dir ja.«

Der Tross kam mit großem Trara vorgefahren – schwarz-weiße Polizeiautos, Zivilstreife der Van des CSI, zwei Notarztwagen und am Schluss Tanninos weißer Bronco. Guerrera sprang sofort auf die Füße und schien seine Fassung wiederzugewinnen.

Tannino stieg aus, aufgeregt und fast ein wenig großspurig. »Ist die Luft rein im Lager? Dann schwingt eure Ärsche hier raus, bis die Jungs vom CSI fertig sind.« Er kassierte Guerreras Waffe als Beweismittel und sagte an ihm vorbei zu Miller: »Bringen wir ihn ins Krankenhaus. Und holt ihn ein bisschen runter, vielleicht ein Beruhigungsmittel. Ruf doch einer die Typen von der Kuscheltruppe an, damit sie uns einen Psycho-Coach schicken.«

»Ich muss nicht ins Krankenhaus. Rack hat Chief auch ein Loch in den Kopf geschossen, und der musste nicht …«

»Rackley«, erklärte Tannino mit unverhohlener Ambivalenz in der Stimme, »hat den ganzen Zirkus mittlerweile schon ein-, zweimal mitgemacht.«

Auf der Straße hielt ein Müllauto vor dem Müllcontainer und hob ihn quietschend hoch. Warum wurden die lautesten Straßenarbeiten eigentlich immer um vier Uhr morgens durchgeführt?

Bear kam schnaufend herausgetrabt, als hätte er gerade einen Fünfkilometerlauf absolviert. »Ich bin mit den Jungs vom Labor schnell das Büro durchgegangen, sieht aus, als wäre da nichts zu holen. Nichts in den Schubladen, nichts im Schrank, nichts im Abfalleimer …« Er hielt mitten im Satz inne, als ihm plötzlich eine Idee kam, dann lief er los und wedelte hektisch mit den Armen, woraufhin der Müllcontainer in der Luft schweben blieb. Der Fahrer ließ das Fenster herunter, wechselte ein paar Worte mit Bear, dann fuhr er den Container wieder herunter und setzte ihn ab. Bear klappte den Deckel nach oben und hievte sich hoch. Der Mülleimer kippte fast unter seinem Gewicht, schließlich machte Bear seinem Spitznamen alle Ehre.

Die anderen sahen verblüfft zu.

»Was macht er denn da? Sucht er noch einen Mitternachtssnack?«, fragte Jim.

Bear setzte sich rittlings auf die Kante des Containers, wobei das Licht seiner Taschenlampe gelblich seine Faust erleuchtete, dann verschwand er ganz im Container. Tannino und Tim tauschten einen befremdeten Blick, dann hörte man Bear auf den Fingern pfeifen. Tim lief zu ihm, und Aaronson und die anderen Forensiker schlossen sich ihm instinktiv an. Der Container war fast leer, stank aber und hatte große Rostflecken an den Wänden. Drei weiße Abfalltüten lagen in der hinteren Ecke wie Mastgänse. Zweige und Blätter bohrten sich durch das Plastik. Bear ging in die Hocke, bis er fast auf den Fersen saß, und warf einen Blick in die einzige schwarze Tüte.

Aaronson versteifte sich und sang den altbekannten Refrain aller Kriminaltechniker: »Nichts anfassen.«

Bear hielt seinen Blick auf Tim gerichtet. Seine Taschenlampe zitterte, als er sie wieder anschaltete – eine Variante des Billardschusses, ohne hinzugucken. Das Licht fiel durch die faustgroße Öffnung der oben zugeschnürten Tüte.

Blutige Kleiderfetzen.

»Okay. Jetzt übernehmen wir. Kletter da raus. Nein, da drüben, bitte. Danke.« Die Forensiker sprangen hinein, gingen umher und warfen sich mit den leisen Stimmen verliebter Pärchen ihre gemurmelten Abkürzungen zu.

Tim und Bear erreichten gerade die Rückseite des Warenhauses, als zwei Sanitäter der Feuerwehr Goat auf einer Krankenbahre hinausrollten. Er war wieder zu Bewusstsein gekommen und stöhnte leise. Miller grinste anzüglich. »Zwei hätten wir, drei fehlen noch.«

Da sprang Jim auf die Rollbahre zu, und Maybeck und Thomas konnten ihn nur mit vereinten Kräften zurückhalten. »Du elendes Stück Scheiße!« Er war immer noch heiser. »Na, wie gefällt dir das mal zur Abwechslung, du Scheißer?«

Tannino warf ihm einen drohenden Blick zu. »Verdammt noch mal, Denley, halt die Klappe. Halt dich gefälligst zurück.« Er kam herüber und stellte sich zwischen Jim und die Krankenbahre. Zu den anderen gewandt, sagte er: »Lasst ihn los.« Die Deputys traten Jim weg, doch Tannino verstellte ihm den Weg, knallharte hundertsiebzig Zentimeter. Obwohl Jim ihn um einen ganzen Kopf überragte, wagte er es nicht, sich an ihm vorbeizudrängen.

Die Sanitäter schoben die Bahre in ihren Krankenwagen. Der Marshal blickte finster von Guerrera und Miller zu der Gruppe von Deputys, die um Jim herumstand – lauter finstere Mienen. »Na, wer will den Babysitter für Scarface spielen?«

Malane löste sich aus dem Haufen von Männern und Fahrzeugen. »Soll ich das übernehmen? Ihr hattet alle einen harten Tag.«

»Danke, Jeff.«

Bear warf Tim hinter Tanninos Rücken einen gereizten Blick zu. Malane kletterte hinten in den Krankenwagen, und die Türen schlugen zu; dann fuhr der Wagen davon.

Tannino winkte Tim mit einem Finger zu sich heran, und sie gingen ein Stück zur Seite. Tannino wandte den anderen den Rücken zu.

»Wie schätzt du die Situation mit Jim ein?«

Die anderen sahen Tim an. Sie konnten den Inhalt dieser Unterhaltung nur zu leicht erraten. In Jims hellblauen Augen glühte die Wut.

»Er ist heute nicht so gut drauf«, antwortete Tim.

»Meinst du, ich sollte ihn lieber von diesem Fall abziehen?«

»Ich würd’s tun.«

»Würdest du dich auch abziehen?«

»Wahrscheinlich.«

Tannino stieß einen tiefen Seufzer aus, um zu zeigen, wie viel Stress ihm sein Dasein als Vorgesetzter bereitete. »Was war das da drinnen? Habt ihr mit berechtigtem Grund geschossen?«

»Ja. Guerrera hat mir das Leben gerettet. Frag Bear – der hat es mit eigenen Augen gesehen.«

»Der Junge kann also schießen. Wer hätte das gedacht?«

»Du etwa nicht?«

»Ich hab geglaubt, der könne nur reden. Aber man weiß es nie, bevor man’s nicht weiß.«

Tim ließ seine Blicke zerstreut über den Parkplatz schweifen.

»Was ist?«, wollte Tannino wissen.

»Wir haben zwei tote Biker, aber nur ein Bike.«

»Vielleicht sind sie gemeinsam gekommen?«

»Klar doch, direkt nach der Trauung.«

Tannino pfiff Freed heran. »Fahrt mal ein bisschen um den Block. Uns geht hier ein Motorrad ab. Schaut auch in den kleineren Seitenstraßen nach.«

»Diamond Dogs Motorrad«, ergänzte Tim. »Ruft jemanden in der Zentrale an, er soll aus unseren Fotos von der Begräbnisprozession ein Bild raussuchen. Goats Harley steht im Lagerhaus.«

Freed nickte und verschwand. Tannino spuckte einmal auf den Asphalt, als wollte er ein Haar loswerden.

»Gib Diamond Dogs Namen nicht an die Presse raus«, bat Tim. »Goats Namen von mir aus schon, aber ich möchte mindestens noch einen Tag, bevor wir das mit Diamond Dog bekanntgeben.«

»Gut. Ich geb euch Zeit bis zum Mittag. Schwingt eure Ärsche und seht zu, dass ihr die Sache über die Bühne bringt. Wir müssen Rom hier leider an einem Tag erbauen, Rackley.« Tannino straffte die Schultern und ging zurück ins Lager. Eine Minute später war er schon wieder zurück. »Was zum Teufel ist das denn?«

»Das scheint die zentrale Frage zu sein.«

»Hat das mit den Geschäften der Sinners zu tun, oder wollten die einfach nur ihren Spaß haben?«

»Keine Ahnung.«

»War sie schwanger?«

»Glaube ich nicht. Das war einfach nur ein dickes Mädchen.«

Tannino atmete tief durch und ging zurück zu der Truppe der versammelten Deputys. Er zeigte auf Jim. »Du gehst nach Hause. Du kannst leichten Dienst in der Einsatzzentrale übernehmen, aber bei diesem Fall wirst du mir nicht noch mal ausflippen.«

Jims Blick wanderte vom Marshal zu Tim. Dann drehte er sich auf dem Absatz um und ging zurück zum Wagen seiner Frau – da man ihn aus dem Bett geholt hatte, war er mit ihrem Saturn gekommen.

Zu guter Letzt wandte Tannino seine Aufmerksamkeit Guerrera zu. »Ab ins Krankenhaus. Und das ist kein Vorschlag.« Eine weitere Vierteldrehung, und er stand wieder Tim gegenüber. »Bear und du, ihr informiert die nächsten Verwandten. Nehmt Guerreras Auto, aus Respekt vor den Angehörigen. Nicht dass ihr mir in Bears Schrottmühle da vorfahrt. Was ist, Rackley? Was ziehst du so ein Gesicht?«

»Guerrera hatte sich auch schon vorher um die Großmutter gekümmert, und außerdem ist ihr Englisch nicht das beste. Ich denke, es wäre einfacher, wenn sie es von ihm …«

»Weißt du was?«, brummte Tannino, während er sich umdrehte und zu seinem Bronco zurückmarschierte. »Das nächste Mal werden wir nach ethnischen Gesichtspunkten ausgesuchte Sozialarbeiter mitbringen.«

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29

Guerreras Dienstwagen war ein Impala, den Bear wegen der gruseligen Stimme des Navigationssystems hasste – eine Außerirdische auf Valium, die jede Kurve ankündigte: »In zweihundert Metern links abbiegen.«

Bear saß hoffnungslos eingeklemmt auf dem winzigen Fahrersitz. In normalen Autos wirkte er einfach lächerlich.

Tim hatte keinen Angehörigen eines Mordopfers mehr informieren müssen, seitdem er selbst in der Nacht von Ginnys Tod durch Bear benachrichtigt worden war. Er überlegte, ob er seinen Freund bitten sollte, diese Pflicht allein zu übernehmen, aber dann spürte er, dass sie es Marisols Großmutter schuldig waren, zu zweit anzutreten, wenn sie die schlimme Nachricht erhielt.

»Unser alter Herr hat mich gefragt, ob ich finde, dass wir Jim von diesem Fall abziehen sollten.«

»Das dachte ich mir schon.«

»In fünfzehn Metern rechts abbiegen.«

Tim betrachtete die Kamera, die über dem Rückspiegel montiert war, dasselbe Modell, das aufgenommen hatte, wie Dray niedergeschossen wurde. »Wirke ich wirklich so kaltschnäuzig, dass der Marshal mich fragt, ob jemand anders den Fall zu persönlich nimmt, während meine eigene Frau angeschossen im Krankenhaus liegt?«

»Ich glaube …«

»Hoppla. Bitte wenden Sie das Fahrzeug.«

»Halt die Schnauze, Madame. Verdammt, wenn ich mir so ein Genörgel antun will, dann kann ich gleich heiraten.« Bear wendete und schlug dann den korrekten Weg ein. »Ich glaube, nachdem du in dieser Hinsicht bei anderer Gelegenheit so massiv danebengelangt hast, ist der Marshal jetzt ganz sicher, dass du dich vor einem weiteren Ausrutscher hüten wirst. Und was noch wichtiger ist …«

»Ja?«

»Na ja, du wirst wirklich eiskalt, Rack. Wenn du wütend bist. Du verlierst nicht den Kopf, und du wirst nicht schlampig. Den Kopf verlieren und schlampig werden, vor solchen Dingen hat Tannino – und auch der Bürgermeister – Angst. Und ehrlich gesagt, wenn du die Sache in die Hand nimmst und die restlichen Sinners sich die Radieschen anschließend von unten begucken, so wie Chief, dann werden wir trotzdem noch alle gut schlafen. Aber es muss eben eine saubere Geschichte sein.«

Sie fuhren ein paar Minuten schweigend dahin, aber irgendwann musste Bear einfach aussprechen, was in ihm arbeitete. »Jim von diesem Fall abzuziehen, okay. Aber er ist nicht der Mann, über den der Marshal – und du – euch Sorgen machen solltet.«

»Was soll das denn heißen?«

»Keine Ahnung. Ein junger Deputy. Fängt jetzt erst an. Könnte sich in diese Richtung entwickeln, aber auch in eine andere. Und – wie jeder außer dir gemerkt hat – er betet dich geradezu an. Aus den falschen Gründen, sollte ich dazusagen.«

»Guerrera?«

»Glaubst du?« Bear warf Tim einen Denk-am-besten-nochmal-darüber-nach-Blick zu und heuchelte dann jähes Interesse für die dreistöckigen Einheitswohnblöcke, die zu ihrer Linken vorbeizogen.

Ein paar Minuten später fuhren sie vor dem Haus vor. Bear ließ den Motor noch einen Moment laufen und ignorierte die beflissene Ansagerin: »Bitte geben Sie Ihr nächstes Fahrtziel ein.«

Bear starrte auf das Haus, und sein Gesichtsausdruck wechselte. »Verdammt. Ich hasse das. Ich hasse es wie die Pest.« Er ließ seine Stirn ein paar Mal vom Lenkrad abprallen. »Okay, gehen wir rein.«

An der Tür machte Bears und Tims bemühtes Spanglish die Begegnung nur noch erniedrigender für alle Beteiligten und verlängerte die Qual. Die Frau nahm die Nachricht quasi per Osmose auf, bevor sie ausgesprochen werden konnte, aber die beiden mussten ihr »Wir siento mucho, aber Marisol ist muerto« drei- oder viermal wiederholen, bis die von der Verleugnung genährte Hoffnung aus den Augen der Großmutter verschwand und sie völlig in sich zusammensackte. Sie warf einen Arm hoch, um das Gleichgewicht zu halten, und Tim ergriff ihn und führte sie zum Sofa. Sie weigerte sich jedoch, sich hinzusetzen. Die Fußstütze, die jetzt wieder mit dem Plastikschoner überzogen war, hatte ein paar Flecken von ihrem letzten Besuch.

Tim konzentrierte sich auf ihr hysterisches Spanisch und glaubte zu verstehen, dass sie jetzt die Variationen durchspielte, die Bear und er die Rhetorik des Unmöglichen nannten. »Cómo pudo pasar?« Wie konnte das passieren? Er hatte die allergrößten Schwierigkeiten, seine Emotionen im Zaum zu halten. Sie kamen aus allen möglichen und unmöglichen Ecken und brachten jeweils eine Erinnerung mit sich. Bears lehmverkrustete Stiefel in jener Nacht, als er kam, um Dray und ihm mitzuteilen, dass Ginny ermordet worden war. Die vom Rauschen des Funkgeräts unterbrochene Stimme des Mannes in der Einsatzzentrale, der verkündete, dass ein schwangerer Deputy angeschossen worden war. Tims Erschöpfung tat ihren Teil dazu, und plötzlich kam es ihm vor, als würde der Raum um ihn herum zusammenschrumpfen – die drückende Feuchtigkeit aus der Küche, der klebrig süße Geruch der Adventskerzen, das gequälte Schluchzen der alten Frau.

Jedes Mordopfer ist der Sohn oder die Tochter von jemandem. Polizisten und Deputys beginnen ihren langsamen Weg zum Burnout, sobald sie diesen simplen Fakt begreifen. Dieses Bewusstsein – das wirkliche Bewusstsein – führt zu einer Art Verrücktheit, einer verschwommenen Wahrnehmung. Und dann bekämpfen sie es mit allen Mitteln. Sie bekämpfen es mit der Flasche. Die Klügsten bekämpfen es mit einer zynischen Sichtweise und Galgenhumor. Und ein paar von ihnen – manchmal die Härtesten unter ihnen – beschließen eines Tages einfach aufzugeben und schieben sich den Lauf ihrer Waffe in den Mund oder fahren ihr Motorrad gegen eine Mauer. Wenn man sich wirklich klarmacht, dass jedes niedergemetzelte Gesicht, jede auf dem Boden liegende Leiche, jedes Baby im Müllcontainer ein Mensch war, ist das so, als würde man mit freigelegten Nerven Spießruten laufen. Wenn man es sich nicht klarmacht, ist es wiederum Verleugnung, eine Art Tod für sich.

Der Schuss, der Dray getroffen hatte, hatte auch Tims System aus dem Gleichgewicht geworfen und seine Widerstandskräfte erschüttert. Seine Schotten wurden geflutet, seine Grenzen verrutschten, seine klaren Linien verschwammen. Durch diesen Nebel sah er nur eine Möglichkeit: Entweder konnte er nichts persönlich nehmen oder alles. Er konnte die Verbindung zwischen seiner im Koma liegenden Frau und den anderen Opfern entweder sehen oder ihnen jeden Platz in seinem Herzen verweigern.

Irgendwann war das holprige Englisch der Frau wieder da. »Sie wird zurückkommen. Sie muss zu mir nach Hause kommen.«

Dann Bears beruhigendes Murmeln: »Es tut mir so leid, Madam. Es tut uns so leid.«

In Bears Armen wirkte sie unglaublich zerbrechlich. Tim räusperte sich und zwinkerte die Nässe in seinen Augen weg.

»Ich eben ihr Bett machen. Ihr Bett ist fertig für sie.« Die Frau zerrte an ihrem T-Shirt. Ihre Knöchel waren von jahrelanger harter Arbeit ganz knotig. Sie sackte auf dem Sofa zusammen und drückte ihr Gesicht ins Kissen.

Bear warf einen zweiten Blick auf Tim. »Geht’s dir gut?«, fragte er lautlos.

Tim wischte sich die Nase und nickte.

»Willst du nicht schon mal zum Auto vorgehen?«

»Mir geht’s gut.«

»Im Auto wird’s dir noch besser gehen.«

Während er zum Wagen zurückkehrte, hörte er die ganze Zeit noch das heisere Schluchzen der alten Frau.

*

Bear kam zwanzig Minuten später. Tims Augen und Nase waren gerötet und hoben sich dunkel von seinem bleichen Gesicht ab. Sein Atem hatte sich wieder beruhigt – die Ruhe nach dem Sturm. Bear wirkte mehr als nur besorgt. Tim wandte ihm den Kopf nicht zu, um seinen Blick zu vermeiden, also sah auch Bear geradeaus, zog den Kopf ein, legte die Hände aufs Lenkrad und ließ die Ellbogen baumeln. Er war ratlos.

Schließlich fuhren sie Richtung Osten, während am Horizont langsam ein orangefarbener Sonnenaufgang in den Himmel blutete.

Tims Stimme war brüchig und leise. »Bring mich zu Dray.«

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30

Der Fernseher in der Ecke des Wartezimmers, der an einem Gestell von der Decke hing, überflutete einen geradezu mit den neuesten Nachrichten. Schlag auf Schlag, Untertitel mit weiteren Untertiteln, und dazu der nicht abreißende Strom von Meldungen in dem Band, das am unteren Ende des Bildschirms durchlief: Sinner bei Schießerei in Fillmore getötet … Schwangerer Deputy von entflohenem Den Laurey angeschossen – immer noch in Lebensgefahr … Ein weiterer Cholo wurde tot aufgefunden. Die Behörden glauben, dass der Mord mit einem Kampf zwischen rivalisierenden Biker-Gangs zu tun hat … Verstümmelter weiblicher Leichnam in ehemaligem Eisenwarenlager aufgefunden …

Tim fing ein paar Blicke von den wartenden Verletzten auf, die – durch bürokratische Zeitpläne vor dem Fernseher zusammengepfercht – zweifellos die grobkörnig vergrößerten Aufnahmen gesehen hatten, auf denen Deputy Rackley an einem der drei Tatorte zugegen war, die in der letzten Nacht und am frühen Morgen Schauplatz so dramatischer Verbrechen gewesen waren.

Dray war allein in ihrem Zimmer. Man hatte sie friedlich unter der Bettdecke zurechtgelegt und ihren Kopf ganz leicht geneigt aufs Kissen gebettet. Er sagte ihren Namen und erwartete beinahe, dass sie aufstehen und ihn begrüßen müsste. Ihre Haut fühlte sich hart und wachsartig an, und ihm kam der Gedanke, dass er sie nie wieder anders spüren würde, wenn Dray nicht ins Leben zurückkehrte, duschte, schwitzte, ihre große Bandbreite an doch sehr speziellen Speisen verzehrte und sich Jasminlotion in die Hände massierte, mit dieser Gründlichkeit, die sie immer aussehen ließ, als wäre sie der Bösewicht im Cartoon, der sich hämisch die Hände reibt. Ihr Geruch war die Kombination unzähliger Variablen, die ihr Leben, die die lebendige Dray ausmachten.

Eine Frau mittleren Alters – eine Krankengymnastin, wie ihrem Namensschild zu entnehmen war – trat ein und stellte sich vor. Sie war kräftig gebaut und sprach sehr sachlich. »Die Schwestern haben mir gesagt, dass Sie der Ehemann sind. Der diese Biker fassen soll? Ich habe eine Tochter in Simi …« Ihre Gedanken wanderten in eine dunkle Ecke. »Fangen Sie diese Typen.«

Sie zog die Bettdecke von Dray und ordnete ihre Gliedmaßen mit geübten, sachlichen Handgriffen neu an. Drays Arme wirkten dünn und neben ihrem riesigen Bauch geradezu zwergenhaft.

»Wie geht es ihr?«, fragte Tim.

»Sie reagiert immer noch nicht auf Stimulierung. Keine bewussten Bewegungen. Die Ärzte sagen, das Baby wächst weiter, das ist schon mal gut.«

Sie ergriff Drays Wade und Fuß und rüttelte leicht an ihrem Bein, als wollte sie Staub abschütteln, dann bog sie es zurück. Diese Bewegung wiederholte sie ein paar Mal, bevor sie das Bein wechselte. Er sah ihr dabei zu. Es gab ihm einen Stich irrationaler Hoffnung, sie so in Bewegung zu sehen, auch wenn Dray nicht aktiv beteiligt war.

Tim räusperte sich. »Womit muss ich rechnen?«

»Aufgrund der Verletzung gibt es eine ganze Reihe verschiedenster …«

»Bitte keinen Mist«, sagte er leise. »Bitte.«

Sie hielt mit Drays Bein in der Hand inne und musterte ihn kurz, bevor sie weitermachte. Für einen Moment dachte Tim, dass sie ihm keine Antwort geben würde. Doch dann erwiderte sie, ohne aufzublicken: »Zu den Gehirnschäden kann ich nichts sagen. Mein Fachgebiet ist die Muskelatrophie. Sie hat ein, zwei Wochen, bevor deutliche Verschlechterungen einsetzen. Danach wird die Reha um einiges schwieriger. Und, wie Sie wissen, besteht auch die Wahrscheinlichkeit, dass …«

»Dass keine Reha mehr möglich ist.«

Die Krankengymnastin wandte sich wieder konzentriert Drays Beinübungen zu. Tim sah zu, wie das Knie stieg und fiel und stieg und fiel.

Glaubst du nicht, dass du deine Zeit besser verwenden könntest?

»Halt die Klappe, Dray.«

Die Krankengymnastin hörte ihn etwas murmeln, sah ihn an und zog eine Augenbraue hoch.

Du fehlst mir auch, Schatz, aber du hast Wichtigeres zu tun, als mir zuzusehen, wie ich hier die turnende Leiche spiele.

Tim beobachtete, wie die Krankengymnastin Drays Fuß in präzisen Kreisen drehte.

Du willst also nicht gehen?

Noch nicht.

Dann mach dich wenigstens nützlich.

Die Krankengymnastin legte sich Drays Fuß auf die Schulter und bog den Fuß nach hinten, um die Achillessehnen zu dehnen. Dazu verschränkte sie ihre Finger, um das Knie durchgedrückt zu halten. Als sie fertig war, kritzelte sie ein paar Notizen auf ihr Klemmbrett.

»Darf ich auch?«

Überrascht sah sie zu Tim auf. An ihren Augenwinkeln bildeten sich Fältchen von einem traurigen Lächeln, das es nicht schaffte, den Rest ihres Gesichts zu erobern. »Natürlich, mein Lieber.«

Tim legte seine Waffe mitsamt dem Halfter auf den Stuhl neben sich und stand auf. Die Krankengymnastin blieb noch kurz an der Tür stehen und sah ihm zu, bevor sie sich endgültig zurückzog.

Tim begann mit der üblichen Routine. Drays nackte Fußsohle passte immer noch perfekt in die Kurve seiner Hand. Bevor sie morgens zum Laufen gingen, hatte er oft genug ihre Beine gedehnt, so dass er jetzt merkte, wie hart und widerspenstig ihre Muskeln nun waren. Er ließ ihre Arme kreisen, drückte ihre Schultern zusammen, knetete ihr den Nacken durch.

Dann küsste er sie auf die kühlen Lippen, bevor er sein Halfter anlegte und wieder zurück an seine Arbeit ging.

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31

Armband-Annie lehnte sich mit den Schultern gegen den Maschendrahtzaun, der das Clubhaus der Sinners umgab. Dabei grub sie einen ihrer hohen Absätze in den Boden und verhandelte mit einem Typen in einem grauen Pinto, der sich, wie ein schachernder Freier am Straßenrand, vom Fahrersitz zum Beifahrerfenster lehnte. Trotz des Wetters trug sie einen Minirock, und ihre Lederjacke stand steif von ihren Schultern ab.

Als Tim die Tür seines Explorer zuwarf und die Straße überquerte, fuhr der Mann davon. Obwohl Tim nur wenig mehr als ein paar Stunden Schlaf gefunden hatte, fühlte er sich erstaunlich frisch.

Annie ließ einen verschließbaren Gefrierbeutel in den Rinnstein fallen und schob ihn mit dem Absatz in den Gully. Dann lächelte sie Tim zuckersüß an, wobei sie zwei äußerst kreativ gestaltete Zahnreihen zeigte.

Tim nickte zu dem Gully, durch den die Drogen entkommen waren. »Methamphetamin oder Heroin?«

Ihre Augen starrten ins Unendliche, und ihre Pupillen waren definitiv größer, als es die Morgensonne erlaubte. »Nur ’n bisschen was Süßes, Süßer.«

»Nehmen Sie sich lieber in Acht. Sonst schreib ich Ihnen ein Strafmandat, weil Sie Ihren Müll an unpassenden Stellen entsorgen.«

Sie erwiderte sein Lächeln. »Sie sind ja ein ganz Böser. Gehen Sie sofort auf mein Zimmer.«

»Wie sind Sie eigentlich zu dem Spitznamen Armband-Annie gekommen?«

»Wollen Sie das wirklich wissen?«

Letzte Nacht war er, dankbar für seine Erschöpfung, in Drays und sein Bett gefallen. Nicht mal die Energie zum Trübsalblasen hatte er mehr aufbringen können. Die Lichter waren nicht angegangen, so dass er sein Haus kaum als sein Zuhause identifizieren konnte – er hatte einen dunklen Kasten betreten, hatte geschlafen und war wieder weggefahren, als das Licht vor den Fenstern noch schiefergrau war. Da er wusste, dass er auf der Liste der Sinners stand, war er genauso gegangen, wie er gekommen war: über den hinteren Zaun des Grundstücks, als müsste er von seinem eigenen Grund und Boden fliehen.

Dieser Weihnachtsmorgen war wesentlich anders als der, den er sich gewünscht hätte. Annies Spielchen hellten ihm die frühen Stunden zumindest vorübergehend ein bisschen auf.

Es waren drei Clubmitglieder nötig, um Tim durch den Hof zu geleiten und im Clubhaus zu Onkel Petes Zimmer hinaufzuführen. Hound Dog, der unter dem bauschigen Fellpuschel auf seinem Kopf ein wenig verstimmt dreinblickte, balancierte auf einem Beistelltischchen. Onkel Pete, der auf einer Art verstärktem Klavierhocker thronte, fuhrwerkte mit einem Rasierapparat herum und schor den Pudelschwanz zu einem Pompon. Weiße Haarlöckchen hingen an seinen Unterarmen und lagen zu seinen Füßen wie die Wolle eines geschorenen Schafs. Die Lefzen des Hundes verzogen sich zu einem lautlosen Knurren, als Tim erschien.

Onkel Pete, dem eine Zigarette mit endlos langer Aschekuppe anmutig aus dem Mundwinkel hing, glitt mit dem Rasierer jetzt über den Unterleib seines Hundes. Sein Arm fuhr hin und her, wobei die Dehnungsstreifen das Tattoo auf seinem Bizeps wie vertikale Jalousienlamellen unterbrachen. Er trug ein schwarzes T-Shirt, auf dem in weißen Blockbuchstaben zu lesen war: GROSSER DENKER. T-Shirts mit aufgedruckten Aphorismen schienen bei den Bikern ja der Renner zu sein.

»Das hier«, Pete lehnte sich zurück, um sein Werk zu bewundern, »ist die englische Sattelschur. Königspudel sind wie Harleys – durchdesignte Maschinen. Jagdhunde für die Wasservogeljagd. Trüffelsucher. Jahrmarktsattraktionen. Sie sind einfach die schlauesten Hunde, wussten Sie das? Und sauber noch dazu. Sie haaren überhaupt nicht. Das überlässt du uns, nicht wahr, Hound Dog?«

Der Pudel antwortete mit einem leisen Winseln.

Onkel Petes Augen wanderten nun doch nach Norden und blickten Tim an.

»Wo ist denn Ihre Verstärkung? Der Latino und der Bodyguard? Haben Sie gar keine Angst, dass wir Sie hier der Länge nach aufschlitzen?«

»Nicht die geringste.«

Pete fasste seine Zigarette wie einen Joint, um den letzten Zug zu inhalieren. Die Asche fiel ihm auf die Brust, und er bürstete sie mit ein paar eleganten Handbewegungen auf den Boden.

»Diamond Dog ist tot aufgefunden worden«, begann Tim. »War er doch glatt mit Goat unterwegs!«

Ein Hauch von Besorgnis zog über Onkel Petes Gesicht, bevor er seine gewohnte Ruhe wiederfand. Nur für den Bruchteil einer Sekunde war er aus dem Tritt gekommen, aber das war genau das, was Tim hatte sehen wollen.

»Ich kann mich anstrengen, wie ich will, dass die Jungs keinen Ärger machen, aber …« Pete schüttelte betrübt den Kopf. »Ist wirklich furchtbar, oder?«

»Ganz furchtbar.«

Onkel Pete hob Hound Dog vom Tisch, und der Hund leckte ihm das Gesicht, bis er ihn auf den Boden setzte.

»Diamond Dog ist einer von euch«, fügte Tim hinzu. »Kein Nomad. Der Fall betrifft euch jetzt also ganz konkret. Ich wollte nur Bescheid gesagt haben.«

»Rücksichtsvoll wie immer.«

»Ach, das gehört doch zu den Serviceleistungen, die wir für den Steuerzahler erbringen.«

Onkel Pete blies die Wangen auf und stieß dann einen kummervollen Seufzer aus. »Verdammt, das mit Dog ist wirklich eine schlechte Nachricht. Von den Jungs in meinem Club haben so einige ein Problem mit der Disziplin. Aber sie lassen sich einfach nicht bessern, egal, wie sehr wir uns um sie bemühen. Aber manchmal geraten sie eben in schlechte Gesellschaft und entscheiden sich für einen Lebensstil, der gesellschaftlich nicht zu verantworten ist. Lassen Sie es mich einfach wissen, wenn ich oder die Laughing Sinners Ihnen irgendwie behilflich sein können. Deputy.« Er hatte den Kopf verächtlich zurückgelegt, und sein geflochtener Ziegenbart zeigte auf Tim wie der Lauf einer Waffe. »In der Zwischenzeit würde ich Ihnen aber empfehlen, sich gut in Acht zu nehmen. Sie spazieren hier in ganz schön tiefe, schwarze Kaninchenbauten hinein. Wenn Sie so weitermachen, könnte es sein, dass der eine oder andere von den Jungs Lust kriegt, zurückzuschießen.«

»Wir haben euch im Visier.«

»Ach ja, Troubleshooter?«

Hinter Tims Rücken drehte sich der Türknauf, und als er sich umdrehte, sah er Dana Lake eintreten.

Ein Hausbesuch zu Weihnachten – das sprach Bände über die Schecks, die sie hier bezog. Sie warf ihre dünne Aktentasche auf den jetzt leeren Beistelltisch und schob die Siebziger-Jahre-Pornostar-Sonnenbrille auf ihre Dauerwelle hoch. »Gespräch beendet.«

»Ja«, bestätigte Tim. »Allerdings.«

»Ich dachte eigentlich, ich hätte mich beim letzten Mal klar genug ausgedrückt, Deputy Rackley. Noch heute Nachmittag werde ich eine Beschwerde beim Marshals Service einreichen und beim Bundesstaatsanwalt Anklage erheben.« Dana zog einen Stapel ausgefüllter Beschwerdeformulare aus der Tasche. »Wenn Sie meinen Mandanten auch nur noch ein einziges Mal belästigen, haben Sie eine Zivilklage am Hals, weil Sie die von der Verfassung garantierten Rechte meines Mandanten verletzt haben, dazu eine einstweilige Verfügung und eine Klage wegen Belästigung.«

Tim fixierte Onkel Pete. »Oh – Sie fühlen sich von mir belästigt?«

Pete hob die Hand und zeigte mit Daumen und Zeigefinger einen Abstand von ungefähr einem Zentimeter an.

»Die Gefühle meines Mandanten gehen Sie gar nichts an. Er gehört nicht zu den vom aktiven Wahlrecht ausgeschlossenen Dreckschweinen, die Sie sonst so einschüchtern. Und ich gehöre nicht zu diesen billigen Pflichtverteidigern, die gerade ihren Juraabschluss in Berkeley gemacht haben. Wenn Sie uns einmal auf die Füße steigen, steigen wir Ihnen eben zweimal auf die Füße. Wir spielen hier in einer anderen Liga, Deputy. Passen Sie auf, dass Ihnen nicht schwindlig wird von der dünnen Luft hier oben.« Die Formulare verschwanden wieder in der Tasche aus fein genarbtem Leder. »In der Zwischenzeit kümmere ich mich um die Serie von Razzien, die Sie und Ihre Todesschwadron gestern durchgeführt haben. Wenn Sie weitere Sinners umbringen, helfen Sie mir nur, meine Hypothek abzuzahlen.«

»Ach, kommen Sie – die ist noch nicht abgezahlt?«

»Ich meinte die Hypothek auf meinem Haus in Vail.« Dana klappte ihre Aktentasche zu. »Sagen Sie schön auf Wiedersehen, Mr.Rackley. Wenn Sie meinen Mandanten erneut treffen wollen, sollten Sie besser einen Durchsuchungsbefehl und einen formal korrekten Anlass haben.«

»Das«, meinte Tim, »hört sich doch mal nach einer fairen Abmachung an.«

»Passen Sie auf, dass die Biker Ihnen nicht eins überziehen, wenn Sie rausgehen.«

Onkel Pete grinste. »Sie haben gehört, was die Dame gesagt hat. Und glauben Sie mir eins, mit diesem Aas steigen Sie besser nicht in den Ring.« Er machte Anstalten, ihr auf den Hintern zu klatschen, aber sie packte seine Hand am Gelenk und schleuderte sie beiseite. Dabei ließ sie Tim die ganze Zeit nicht aus den Augen.

Eine andere Geliebte von Onkel Pete, der ebenfalls ein kleiner Finger fehlte, begleitete Tim die Treppe hinunter. Draußen warfen die zwei Sinners, die Danas platinfarbenen Jaguar bewachten, Tim entsprechende Blicke zu.

Er grinste sie an. »Feliz Navidad.«

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32

In der Tür zur Einsatzzentrale kamen Tim die anderen Deputys schon entgegen. »Wir haben den Todeszeitpunkt von Meat Marquez«, verkündete Thomas. »Vor zweiundsiebzig Stunden, plus/minus. Das wäre dann ungefähr am Morgen nach Dens und Kaners Ausbruch …«

»Und was die Baupläne für die Bomben angeht, die wir bei Chief gefunden haben«, Zimmers Stimme war vor Aufregung um einiges höher als sonst, »da haben wir eine Übereinstimmung der Handschrift mit Tom-Toms Schrift gefunden. Wir hatten nämlich noch eine Schriftprobe von ihm in einem alten Polizeibericht. Die Pläne für dieses Satteltaschen-Special, das Frankie umgebracht hat, stammten auch aus seiner Hand.«

»… aber keine Verbindung von Chief zum Mother-Chapter«, erklärte Freed.

»Oder vom Lager«, fiel Thomas ein. »Abgesehen von Diamond Dogs Leiche natürlich.«

Tim drängte sich durch die Gruppe, um ins Zimmer zu gelangen. Irgendjemand hatte Chiefs Lederjacke wie einen Skalp an die Wand gehängt. Daneben warteten vier leere Nägel auf die anderen Jacken.

Beispielhaft professionell. Willst du das etwa so durchgehen lassen, Leiter der Sonderkommission?

Tim seufzte und nahm Chiefs Jacke von der Wand, dann griff er sich eine Zange und entfernte die anderen Nägel – game over. Es gab keinen Grund, die Sache zu kommentieren, die anderen konnten leicht erraten, was er damit sagen wollte. Er drehte sich um, klopfte sich den Staub von den Händen und machte dort weiter, wo er aufgehört hatte. »Das Blut von dieser Stahlbahre, haben wir da schon Ergebnisse vom Labor?«

Wieder ergriff Thomas das Wort: »Wir warten immer noch auf Nachricht vom Labor. Aber zur Leiche haben sie sich schon geäußert. Chirurgische Schnitte auf dem Bauch. Sehr sauber durchgeführt, wie mit einem Teppichmesser oder einem Skalpell. Die Wundränder ihrer durchschnittenen Kehle waren jedoch unregelmäßiger – dieser Schnitt wurde mit etwas Größerem ausgeführt, vielleicht mit einem Jagdmesser. Klingt ganz nach Den Laurey für meine Ohren.«

»Sind irgendwelche Organe entnommen worden?«

»Ja, aber die wurden alle aufgefunden. Der Magen war allerdings ganz zerschnitten.«

Tim suchte Freeds Gesicht in der Menge. »Habt ihr Diamond Dogs Motorrad gestern Nacht noch gefunden?«

»Nix. Ich hab die ganze Gegend abgeklappert. Keine Maschine weit und breit.«

»Und was haben wir zu Chiefs Kreditkarte?«

»Ich hab einen Durchsuchungsbefehl beantragt.«

»Wendet euch wieder an den Richter vom letzten Mal. Oder an sonst einen anderen. Wie geht’s Guerrera?«

»Total durcheinander«, antwortete Maybeck. »Und er macht es noch schlimmer, weil er so tut, als wäre alles in Ordnung.«

Bear war der Einzige, der sitzen geblieben war, ein Ruhepunkt in all der Aufregung. Tim ließ sich auf den Stuhl neben ihm fallen. »Und?«

»Die Forensiker haben den Container fertig untersucht. Der Sack, den ich gefunden hatte, blieb die einzige Ausbeute. Er war voll mit blutigen Lumpen.« Bear atmete ein und hielt einen Moment die Luft an. »Neben den Lumpen haben sie auch noch diese Dinger hier gefunden.«

Er drehte einen braunen Umschlag um, und eine Plastiktüte, wie sie für die Verwahrung von Beweismitteln verwendet wird, rutschte auf den Tisch. Sie enthielt drei Filmrollen. Schwarzweiß. ISO 1 600. Jede mit einem roten Stift beschriftet.

»Wir haben leider keine versteckten Fingerabdrücke entdecken können, aber die Jungs vom CSI haben die rote Tinte mit einem Stift im Büro der Lagerhalle in Verbindung bringen können. Da das Lager verlassen ist und der Container einmal pro Woche geleert wird, ist die Chance gering, dass jemand anders als Diamond Dog, Goat und Co. das da reingeschmissen hat.« Bear hob die Hand. »Aber freu dich jetzt nicht zu früh …«

»Was?«

»Sie sind leer. Nie belichtet worden.«

Tim kippelte enttäuscht mit seinem Stuhl nach hinten. »Was für ein Film ist es?«

»Wird hauptsächlich von professionellen Fotografen benutzt. High Speed, mit geringerer Auflösung. Besonders geeignet für schwaches Licht, Bewegung, grobkörnige Kunstbilder und so ’n Scheiß.«

»Ich bezweifle ja, dass Cindy Crawfords Limousine zur Lagerhalle unterwegs war.«

»Also was dann? Haben sie gefilmt, wie sie Marisol umbringen?«

»Vielleicht haben sie die Rollen vier bis sechs benutzt?«

»Lasst die Filme entwickeln.«

»Da gibt es nichts zu sehen. Wie ich dir schon gesagt habe, sie sind nie benutzt worden.«

»Lass sie einfach entwickeln. Vielleicht ist irgendwo ein Bild versteckt. Irgendwas.« Tim drehte sich mit seinem Stuhl herum. »Wie sieht es mit Goat aus?«

Malane, der ganz ruhig dasaß, antwortete: »Er liegt im Krankenhaus.«

»Den knöpfen wir uns vor. Wo ist er?«

»Er ist bewusstlos.«

»Das ist keine Ortsangabe.«

»Für ihn schon.« Malane erwiderte Tims Blick, ohne zu wanken.

»Ich hab dieses Gerangel mit dir langsam satt.« Bei Tims gereiztem Ton wurde es schlagartig still im Raum. »Wo ist der Verbrecher, den wir gestern festgenommen haben?«

»Diese Information darf ich im Moment noch nicht weitergeben.«

Bear stand auf und ging zu Malane hinüber. Er baute sich so dicht vor ihm auf, dass der FBI-Agent sich zurücklehnen musste, um zu ihm aufblicken zu können. »So, bei mir ist das Maß jetzt endgültig voll. Ich frage Sie nur noch einmal: Was verfolgen Sie hier eigentlich für Pläne?«

Bears leise Stimme alarmierte Tim – er machte sich nur Sorgen um Bear, wenn dieser unverhältnismäßig ruhig wurde. Obwohl Malane Bears Blick sah, machte er keine Anstalten aufzustehen. Tim war nicht sicher, ob der Mann nach einer Antwort suchte oder einfach nur zurückstarrte, aber so oder so würde Bears Geduld bald erschöpft sein.

Da flog die Tür auf, und Tannino kam hereingestürmt. »Schaut euch mal diesen Dreck an.« Er schnappte sich die Fernbedienung, die auf einem Schreibtisch lag, und stellte die Lautstärke des Fernsehers in der Ecke höher.

Melissa Yueh, deren Schulterpolster voluminöser als je zuvor wirkten, brachte gerade ihren Bericht. »… in dem verlassenen Warenhaus, das gestern Nacht hier in Simi vom FBI gestürmt wurde.« Es folgten Aufnahmen von einer FBI-Einheit – die drei Buchstaben kamerafreundlich in gelben Blockbuchstaben auf den Windjacken –, die gerade das leere Betongebäude eroberte. Tim bemerkte die Färbung des Himmels – es dämmerte bereits, wahrscheinlich war dies eine oder zwei Stunden nach der Abfahrt der Deputys aufgenommen worden. Das FBI war in Sachen Public Relations wahrhaftig unschlagbar.

»Ihr habt tatsächlich so getan, als würdet ihr das Gebäude stürmen?« Tannino zerrte an seinem Kragen und gab sich keine Mühe, seine Erregung zu verbergen. »Nachdem meine Jungs da drin ihren Arsch riskiert haben?«

Melissa fuhr mit ihrer enervierend barschen Reporterstimme fort: »Ein Sprecher des FBI bestätigte unserem Sender, dass dies die erste Festnahme im eskalierenden Bandenkrieg zwischen den Laughing Sinners und den Cholos ist.«

Tannino ließ eine Flut von Schimpfworten auf Malane los, einige davon sogar auf Englisch. Die Deputys sahen mit verschränkten Armen zu und trugen einen Wir-haben’s-doch-gleich-gesagt-Gesichtsausdruck zur Schau. Sogar Jim, der bis jetzt schmollend in seiner Ecke gesessen hatte, wurde bei dieser dramatischen Szene wieder etwas munterer. Malane stand auf und stützte sich mit den Fäusten auf den Schreibtisch, wobei er leise wiederholte: »Besprechen Sie das mit meinem Vorgesetzten.«

Plötzlich rief ein Sicherheitsbeamter mitten ins Stimmengewirr: »Die Kriminaltechniker auf Leitung vier.«

Tim zeigte zur Seite und artikulierte tonlos: »Nebenan.« Dann zog er Bear – der die Konfrontation geradezu genoss – mit sich zur Tür. Als er am Marshal vorbeikam, lehnte Tim sich ein wenig zu ihm vor und sagte: »Außerdem hat er Goat an einen unbekannten Ort gebracht. Wir haben also keinen Zugriff auf unseren eigenen Gefangenen. Besprich das doch bitte auch gleich mit seinem Vorgesetzten.«

Während sie den Flur entlanggingen, konnten sie die ganze Zeit noch Tanninos Gebrüll hören. Sie verschwanden in ein leeres Konferenzzimmer, und Bear drückte auf dem Telefon erst auf das blinkende Licht, dann auf den Lautsprecherknopf.

Aaronsons Stimme ertönte. Wie immer wirkte er zerstreut und sprach sehr langsam. »Ich hab gerade an diesem Stahltisch gearbeitet. Dabei hab ich ein Haar gefunden, das in einem der Abflüsse hängengeblieben ist. Es war schwarz, nicht orange gefärbt wie die anderen, darum hab ich die DNA der Follikel untersuchen lassen. Wir haben da doch diese neuen Sets von Cofiler, die sind viel schneller …«

»Aaronson, bitte«, mahnte Bear. »Die DNA.«

»Tja, also, das Haar stammt nicht von Marisol Juarez. Sondern von einer anderen Frau, die vor kurzem ums Leben gekommen ist. Jennifer Villarosa.«

»Warum war die DNA von Villarosa denn in der Datenbank gespeichert?«, wunderte sich Bear. »War sie eine Verbrecherin?«

»Sie war Soldatin. Diese Optimisten haben eine DNA-Probe von ihr genommen, bevor sie in den Irak ging.«

»Wie ist sie gestorben? Und wann?«

»Bei einem Unfall, vor zwei Monaten. Aber das Seltsame an der ganzen Geschichte ist …«

»Ja?«, fragten Tim und Bear gleichzeitig.

»Sie ist in Mexiko gestorben.«

*

Guerrera saß mit übereinandergeschlagenen Beinen im dunklen Keller. Vor den dunklen Turnmatten war er kaum mehr als ein runder Schatten. Er saß vorgebeugt, als würde er beten, und hatte seine Fingerspitzen an den Haaransatz gelegt.

Seine Augen fixierten die Gummimatte. Als Tim und Bear eintraten, hob er nicht einmal den Kopf.

»Wir brauchen dich oben, du musst wieder in den Kampf. Komm, wir fahren mit dir hoch und erklären dir alles, was du wissen musst.« Guerrera rührte sich nicht vom Fleck, also wiederholte Tim: »Na komm.«

Guerreras Stimme war ganz leise, als er antwortete: »Vielleicht hätte ich ihn auch bloß anschießen können. Vielleicht hätte ich ihn nicht töten müssen.«

»Ich stand daneben«, widersprach Bear. »Du musstest ihn töten.«

»Niemand muss irgendwas.«

Bear zog entnervt die Augenbrauen hoch und blickte zu Tim hinüber – das war ihm alles zu philosophisch.

»Stimmt«, bestätigte Tim. »Du hast gewollt, was du getan hast, Rey. Und du hast es so bekommen, wie du es dir gewünscht hast. Und jetzt fühlt es sich leider anders an, als du gedacht hättest.«

Guerrera starrte weiter mit abwesendem Blick in die Ecken.

»Aber nun hängen wir da eben drin«, fuhr Tim fort. »Tut mir leid, aber wenn du jetzt nicht mit hochkommst, dann wird dieser Fall ohne dich abgeschlossen.«

Nach einer langen Pause warf Tim Bear einen Blick zu. Der zog eine Grimasse, dann ging er zu Guerrera und blieb vor ihm stehen. Er reichte ihm die Hand, doch einen Moment lang blieb sie einsam in der Luft schweben.

Schließlich ergriff Guerrera sie, zog sich hoch und folgte ihnen hinaus.

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33

Da überlebt sie dreizehn Monate im Irak, und dann stirbt sie beim Schnorcheln in Cabo.« Mr.Villarosa, ein distinguierter Herr mit ergrauenden Koteletten und aufrechter Haltung, glättete sich mit Daumen und Zeigefinger den Schnurrbart. »Als wir sie zum Flughafen brachten, lächelte sie noch und war wunderschön. Und drei Tage später kam sie in einem Sarg zurück.«

Die blauen Augen seiner Frau wurden feucht. Als sie ihnen die Tür geöffnet hatte, hatte sie auch schon ein Taschentuch in der Hand gehalten. Mr.Villarosa war eher stoischer Natur – sein Profil sah aus wie aus Stein gemeißelt –, aber auch ihm war der Schmerz noch anzusehen, in den Falten unter seinen Augen und der Steifheit seiner Bewegungen. Da sein Leid nicht durch seine Fassade nach außen dringen konnte, hatte es von innen an ihm genagt. Tim fragte sich, ob sein eigener Zustand für ein geübtes Auge wohl ebenso leicht zu erkennen war.

Konzentrier dich auf die Eltern, Timothy. Das bist du ihnen schuldig.

Die beiden, die ein beinahe perfektes, akzentfreies Englisch sprachen, hatten sehr liebenswürdig reagiert, als Tim und Bear sich entschuldigten, sie während des Weihnachtsfests zu stören. Zimtkerzen verbreiteten ihren angenehmen Duft, und im Ofen garte köstliches Geflügel, doch die Weihnachtsdekoration wirkte, als hätte man sie rein mechanisch im Haus verteilt. Das Haus war immer noch von Trauer durchdrungen. Jennifer war am 29. Oktober gestorben, vor weniger als zwei Monaten.

In Rattanschränken mit Glastüren stand das gute Porzellan mit dem Goldrand und ein paar dubiose Kristallfiguren. Der Teppich war flauschig – ein bisschen zu flauschig – und trug noch Spuren vom Staubsauger. Stolz hatte man Porzellannymphchen und -schäferinnen auf Zierdeckchen arrangiert. Als Mr.Villarosa erklärte, dass er seit fünfundzwanzig Jahren einen Reparaturservice für Haushaltsgeräte betrieb, zuckte seine Hand zu seiner Tasche, die instinktive Bewegung, mit der er seine Visitenkarte zücken wollte. Tim beobachtete, wie der Impuls brutal erstickt wurde, als Villarosa plötzlich wieder der Grund ihres Besuchs einfiel.

Ein gerahmtes Foto von Jennifer und ein sorgfältig gewundener Kranz standen auf einem weißen Klavier.

Eine tough wirkende, kräftige Frau mit Stiernacken, muskulösen Schultern und kurzgeschorenen Haaren. Sie hatte ein ernstes Gesicht aufgesetzt und blickte den Betrachter unter ihrer Reserve-Officer-Trainingscamp-Kadettenmütze heraus an.

»Warum war sie in Mexiko?«

»Sie hat eine Reise dorthin gewonnen«, berichtete Mrs.Villarosa leise. »Sie ist mit ihrem … Partner gefahren.«

Mr.Villarosa reichte ihnen ein paar Blätter, auf denen im Briefkopf in vorhersagbarem Gelb der fröhliche Schriftzug GOOD MORNING VACATIONS aufgedruckt war. Herzlichen Glückwunsch, Ms. Villarosa, Sie haben eine Reise nach Cabo San Lucas gewonnen!!

»Wo ist ihr Freund jetzt?«

»Wieder im Irak.«

»Wurden Sie über die Umstände ihres Todes in Kenntnis gesetzt?«

»Ja, die Army hat uns geholfen, die entsprechenden Informationen zu bekommen. Sie haben mit Hilfe des Hotels und ortsansässigen Detektiven nachgeforscht. Die Details hat man uns erspart, aber wie man uns gesagt hat, hat man weiter nichts rausgefunden. Es war ein – wie hieß das noch mal?«

»Ein Shallow-Water-Blackout«, assistierte seine Frau leise.

Tim faltete die Papiere zusammen und steckte sie ein. »Mrs.Villarosa, Mr.Villarosa, diese Frage ist etwas unangenehm, und ich entschuldige mich im Voraus, aber wir müssen wissen, ob Jennifer jemals bei einer Biker-Gang dabei war oder etwas mit einem Mitglied hatte.«

Das Gelächter des Mannes überraschte Tim. »Ausgeschlossen. Sie war der absolute Strebertyp – richtig spießig. Ein gutes Mädchen.« Er senkte den Kopf und musterte angestrengt seinen Daumennagel. Mrs.Villarosa zog ein Taschentuch aus dem Ärmel und tupfte sich die Augen ab. »Gott sei Dank hat sich die Reisegesellschaft aber sehr ehrenhaft verhalten. Sie haben unsere Jennifer direkt hierher zum Bestattungsinstitut überführt. So konnten wir ihr ein gutes katholisches Begräbnis geben.«

»Ich wünschte, ich könnte Ihnen etwas Besseres anbieten«, sagte Tim, »aber ich möchte Ihnen mein Beileid aussprechen. Ich glaube, Jennifer war wirklich ein lieber Mensch.«

Mrs.Villarosa drehte das Gesicht weg und weinte lautlos in ihr Taschentuch. Ihr Mann nickte. »Danke, dass Sie von ihr immer als ›Jennifer‹ sprechen.«

Tim und Bear standen auf und blieben verlegen einen Moment stehen, um abzuwarten, ob Mrs.Villarosa nicht doch noch aufblickte, damit sie sich verabschieden konnten.

»Darf ich fragen, worum es bei Ihren Nachforschungen eigentlich geht?«, fragte Mr.Villarosa. »Es war schließlich nur ein Unfall.«

Bear begann: »Ich befürchte, wir können Ihnen zu diesem Zeitpunkt noch nicht …«

»Gestern Nacht ist ein Mädchen ermordet worden«, erklärte Tim.

»Und Sie glauben, da könnte es eine Verbindung geben?«

»Das wissen wir im Moment noch nicht. Wirklich nicht.«

Mr.Villarosas gequältes Gesicht spannte sich sichtlich an.

»Wenn es irgendetwas gibt, das wir tun können, dann geben Sie uns bitte diese Chance.«

Sein Handschlag war so verzweifelt, als wollte er Tim nicht gehen lassen.

»Versprochen«, sagte Tim.

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34

Das Lenkrad des Impala wirkte geradezu winzig in Bears Pranken. Marshal Tannino hatte jedoch betont, wie wichtig ihm das Image der Deputys war, und gerade nach dem Manöver des FBI am heutigen Morgen war Bear wenig geneigt, die überschüssige Wut seines Chefs auf sich zu ziehen, indem er mit seinem heruntergekommenen Dodge Ram zur Befragung der Familie eines Mordopfers fuhr. Tim und er hatten die Fenster heruntergelassen und ließen ihre Gedanken von der frischen Luft durchpusten.

Tim beobachtete, wie Guerreras Sankt-Michaels-Medaille am Rückspiegel schaukelte. »Sie haben sich gerade damit abgefunden, dass es ein dummer Unfall war. Und dann kommen wir und …«

»Es gibt keine Verbindung«, erklärte Bear. »Überhaupt keine.« Aus irgendeinem Grund, der Tim noch nicht ganz klar war, reagierte Bear gerne etwas gereizt, wenn er über einen Fall nachdachte. »Wir haben ein mittelloses Mädchen aus Chatsworth und einen First Lieutenant aus Sylmar. Die eine wurde in Simi ermordet, die andere ist bei einem Unfall in Mexiko ums Leben gekommen.«

»Wie erklärst du dir dann, dass sie beide Spuren auf unserem Stahltisch hinterlassen haben?«

»Das könnte alle möglichen Gründe haben. Ich weiß, du hegst einen unerschütterlichen Respekt für die Männer und Frauen, die unsere stolze Uniform tragen, aber wer weiß, was dieses Mädchen so alles getrieben hat, wenn sie auf Heimaturlaub war? Vielleicht entsprach sie gar nicht dem Bild, das ihr Vater von ihr hatte. Vielleicht hat sie es einfach mal ein bisschen wild getrieben, und dann bleibt eben ein Haar von ihr in Goats Unterwäsche hängen, fährt mit ihm durch die ganze Stadt und landet zum Schluss am verkehrten Ort.«

»Weil die Sinners ja so auf mexikanische Mädchen stehen.«

»Okay, okay, blöde Theorie«, gab Bear zu. »Außerdem sah das Mädchen eher so aus, als würde sie keine Melissa-Etheridge-Tournee verpassen, wenn du verstehst, was ich meine. Zu dumm, dass Jennifers ›Partner‹ wieder im Irak ist – nicht, dass sie uns das Geringste mitteilen könnte, wenn man nach ihrer Aussage geht.« Er stellte zum hundertsten Mal seinen Sitz ein. »Es ist nur ein Haar. Ich meine, es wäre etwas anderes, wenn man ihr Blut gefunden hätte. Ein Haar kann immer irgendwo landen. Vielleicht ist es am Schuh von irgendjemandem hängengeblieben.«

»Extremer Zufall. Ein Haar von einem weiteren mexikanischen Mädchen?«

»Okay«, meinte Bear. »Vielleicht stammte der Stahltisch aus dem Bestattungsinstitut, in dem auch Villarosas Leiche hergerichtet wurde. Setzen wir doch einfach Thomas auf diese Frage an.« Er drückte auf die Kurzwahltaste, stieß aber mit dem Ellbogen gegen den Beifahrersitz und ließ das Telefon fallen.

Tim hob es wieder auf, während Bear fluchend Schlangenlinien fuhr. Thomas hatte es offensichtlich eilig, das Gespräch so rasch wie möglich wieder zu beenden. »Ja, ja, okay. Ich versuch rauszufinden, wo dieser Stahltisch herkommt. Könnte uns neue Anhaltspunkte liefern.«

»Was haben wir zu den Kreditkarten?«, erkundigte sich Tim.

»Wir haben die Anweisungen des Staatsanwalts an VISA gefaxt. Chiefs Kreditkartenabrechnungen können jeden Moment auf unserem Fax durchkommen.«

»Okay. Ich hätte gern, dass ihr weitere mexikanische und mexikanisch-amerikanische Mädchen aus L.A. und Umgebung checkt, die in den letzten paar Monaten gestorben sind.«

»Gestorben sind oder ermordet wurden?«

»Konzentriert euch erst mal auf Morde und Todesfälle unter ungeklärten Umständen. Villarosa war angeblich ein Unfall. Aber irgendetwas ist da im Busch, wir wissen bloß noch nicht, was.«

»Du willst also, dass ich alle toten Mexikanerinnen durchgehe?«

»Sagen wir mal, im Alter von fünfzehn bis dreißig. Und übergewichtig.«

»Übergewichtig? Je fetter, desto schwieriger. Kidnappen, Bewachen und Entsorgen der Leiche. Oder bringen sie einen bestimmten Frauentypus um? Wenn das hier so eine Serienmörderscheiße wird, dann sollten wir besser zusehen, dass wir uns wieder gut stellen mit unseren Freunden vom Föderalen Bund der Idioten.«

»Präsident Hoovers Organisation ist also nicht beliebter geworden, seit wir gegangen sind?«

»Tannino hat mit Malane eine gute halbe Stunde lang die Pacino-Nummer durchgezogen und ihn dann aus der Sonderkommission geschmissen.«

»Und bevor er ging, hat er nicht zufällig Angaben dazu gemacht, wo er Goat versteckt hat?«

»Nix. Und die Akten zu Onkel Pete hat er auch nicht rausgerückt. Das FBI will uns in diesem Fall nicht mitspielen lassen.« Im Hintergrund hörte man jemanden etwas rufen, und Thomas sagte: »Ach ja, die Filme sind aus dem Labor zurück. Die Aufnahmen vom Müllcontainer sind allesamt schwarz. So eine Überraschung aber auch. Aber die gute Nachricht ist, dass wir vielleicht endlich eine Spur haben, die uns zu Zauberstab-Danny führt. Es gab mal ein Geschäft in einem Lokal in Glendale, das nannte sich Danny’s Bike- and Boot-Design. Hat im Mai 2003 zugemacht. Die Unterlagen sind eine einzige Katastrophe, aber wir haben einen ein Jahr alten Nachsendeauftrag an eine Adresse in North Hollywood. Danny Pater.«

»Das liegt auf unserem Weg. Gib mir schnell die Adresse durch, dann fahren wir auf dem Rückweg vorbei.«

Tim tippte die Adresse in das Navigationssystem ein und wartete kurz, bis die frostige Automatenstimme der Frau ihnen die entsprechenden Anweisungen gab.

Dann rief er Aaronson an, der versprochen hatte, sich mit den Pathologen in Cabo San Lucas in Verbindung zu setzen und den Bericht des Gerichtsmediziners durchzusehen.

»Soweit ich das sehen kann, war das ein ganz normaler Tauchunfall«, erklärte der Kriminaltechniker. »Unfälle durch Ertrinken sind immer schwer nachzuvollziehen, aber mir ist nichts Verdächtiges aufgefallen. Ich glaube, diesen Tod müssen wir einfach unter dem schwarzen Humor des Schicksals verbuchen.«

Tim bedankte sich und legte auf. Als der Verkehr auf der 118er, wie schon vorhersehbar, ins Stocken kam, befestigte Bear das magnetische Blaulicht auf dem Dach und ließ die Sirene ein paar Mal aufheulen, während sie sich zwischen den anderen Autos hindurchschlängelten. Sie nahmen die Ausfahrt und fuhren durch ein Wohngebiet. Vor ein paar Häusern lagen Kleidungsstücke im Vorgarten ausgebreitet oder über die Hecken gehängt – Überbleibsel von einem Kleiderflohmarkt.

Ein lokaler Radiomoderator hatte sich in einem Anfall von Rechtschaffenheit Drays Sache auf die Fahnen geschrieben und nahm Telefonanrufe von mitfühlenden Zuhörern entgegen. Die tränenreichen Worte der fremden Anrufer machten Tim erst verlegen, dann gerührt, und er wechselte den Sender. Eine Radiowerbung versprach den Hörern, dass sie unerwünschte Haare loswerden könnten … und das für immer … was die ganze Episode reichlich lächerlich erscheinen ließ. Bear verkniff sich Gott sei Dank einen Kommentar.

Schließlich hatten sie die Anschrift gefunden, ein Laden in einer Einkaufsstraße, eingequetscht zwischen einem Handyladen und einem Finanzdienstleistungscenter. Bear fuhr daran vorbei – DTW FARBDESIGN verkündeten die aufgesprühten Buchstaben auf den geschwärzten Fenstern –, stellte das Auto vor einer Parkuhr ab und steckte die Schlüssel ein. Das Navigationssystem heuchelte enthusiastische Freude: Sie haben Ihr Ziel erreicht!

Bear betrachtete die Papiere auf seinem Schoß. »Wir gehen also davon aus, dass dieser Typ …«

Die Heckscheibe des Impala zerbarst in tausend Stücke. Zwar fingen die Kopfstützen den Großteil der herumfliegenden Glasscherben ab, doch ein paar scharfe Splitter rissen Tim die Haut im Genick und an den Ohren auf. Bear und er versuchten, im Fußraum in Deckung zu gehen, während weitere Kugeln ins Armaturenbrett schlugen.

Das Innere des Wagens wurde in Fetzen gerissen, während die unsichtbaren Kanonen unermüdlich weiterbellten – das unaufhörliche Scheppern einer vollautomatischen Waffe, dazwischen das sporadische Geräusch einer Handfeuerwaffe. Bear wurde nach vorn geschleudert und landete mit der Wange auf dem Lenkrad. Sie hatten keine Chance zu entkommen. Auf einmal las Tim in der Miene seines Partners, dass er eine Idee gehabt haben musste – im nächsten Moment hob Bear auch schon die Hand und öffnete von innen den Kofferraum. Die Metallklappe flog hoch, schirmte sie ab und gab ihnen kurzfristig Deckung, so dass sie aus dem Auto springen konnten.

Bear warf sich mit seinem ganzen Gewicht gegen die Tür. Dabei erwischte er das Kabel des Blaulichts, das immer noch auf dem Dach stand. Es wurde schwungvoll in die Fahrerkabine geschleudert, traf Bear mitten auf die Stirn und schleuderte ihn auf den Beifahrersitz, den Tim gerade verlassen hatte. Tim kniete mit einem Bein auf dem Gehweg und erwiderte das Feuer, indem er in die Löcher in den geschwärzten Fenstern schoss. Erst in der nachfolgenden Stille hörte er das laute Klingeln in seinen Ohren.

Er warf einen Blick auf den betäubten Bear, der quer über den Vordersitzen lag. Tim stand auf und sprintete neben die Ladentür, wo er erneut in Deckung ging. Vorsichtig drückte er die Tür mit dem Lauf seiner 357er ein paar Zentimeter auf. Zwischen der hohen Ladentheke und den Stühlen, die den Empfangsbereich des Geschäfts bildeten, lag der Mann, der auf sie geschossen hatte. Sein nach Biker-Art langgewachsenes Haar bedeckte das ganze Gesicht und hob sich bei jedem seiner keuchenden Atemzüge. Das Blut aus einer Wunde in seiner Brust breitete sich durch ein Airbrush-T-Shirt mit Dschungeldesign aus, und der immer größer werdende Fleck verschlang langsam, aber sicher die Pythons und Panther. Nichts an Körperbau oder Haltung gab Tim Aufschluss über die Identität des Mannes, den er soeben niedergeschossen hatte. Doch der Biker umklammerte immer noch seine Waffe – eine kleine 32er Centennial, wie es aussah. Jemand anders mit einer massiveren Waffe musste ihn unterstützt haben.

Hinter dem Tresen war eine Wand, die die eigentliche Werkstatt abtrennte – aber nicht sonderlich effektiv, denn die intensiven Dämpfe der Lacke ließen einem schon im Eingangsbereich die Augen tränen. Tim rannte hinein, ging erneut in Deckung und beugte sich über den Biker, um ihn mit Handschellen zu fesseln. Dabei behielt er jedoch unablässig den Perlenvorhang hinter der Theke im Auge. »Sind Sie Danny Pater?«

Der Kopf des Bikers zuckte einmal kurz. Der Haarvorhang rutschte ein Stück zur Seite und gab den Blick auf Lidschatten und eine zierliche Nase frei. Lippen und Kinn waren blutverschmiert. Die Frau an Richie Richs Arm bei der Beerdigung.

Tims Augen wanderten zur Gewerbeerlaubnis, die eingerahmt an der Wand hing: Danielle Pater.

Sie hustete, und ihr T-Shirt hob sich leicht über der Wunde in ihrer Brust. Dann starb sie, den offenen Mund auf den ausgetretenen Teppich gepresst.

Eilige Schritte von hinten. Irgendjemand stolperte und riss scheppernd etwas zu Boden. Tim hielt die Smith&Wesson mit ausgestrecktem Arm vor sich und stürzte hinter den Tresen. Neben dem Vorhang stoppte er, während sein Puls schneller ging bei dem Gedanken, mit Den Laurey im selben Gebäude zu sein. Durch die Lücken zwischen den immer noch leicht hin- und herschaukelnden Perlenschnüren sah man nur Dunkelheit. Er fasste hindurch und tastete nach einem Lichtschalter, doch ohne Erfolg.

Da nahm er seinen ganzen Mut zusammen, sprang hindurch und ließ sich auf der anderen Seite flach auf den Boden fallen, um seine Position nicht durch seine Silhouette zu verraten. Er blinzelte, um sein Sehvermögen im Dunkeln schneller zu verbessern. In dieser Lage war er zwar stärker durch Querschläger gefährdet, aber er wollte nicht aufstehen, bevor er nicht genau wusste, wo er sich befand.

Eine Wand aus Farbeimern gab ihm Deckung. Ein paar waren umgefallen, und das Löwenzungenrot bildete kleine Pfützen auf dem glatten Zementfußboden.

Schließlich stützte er die Schultern gegen ein deckenhohes Metallregal, auf dem lauter sorgfältig bemalte Benzintanks standen. Tim hörte ein Kichern, dann sah er eine massige Gestalt mit einem wohlbekannten Haarschopf durch das dämmrige Licht huschen – Tom-Tom, der ganz offensichtlich seinen Spaß hatte. Tim zielte einen Hauch zu spät. Er drückte nicht ab, weil er seine Position nicht preisgeben wollte, aber der Lauf seiner Waffe musste im Dunkeln aufgeglänzt haben, denn im nächsten Moment sprühte es ihm aus der gegenüberliegenden Ecke gelb entgegen, und die Tanks hinter ihm hüpften auf dem Regal. Er rollte sich ungefähr drei Meter weiter, bis sein Rücken mit Farbe durchnässt war, und drückte sein Gesicht gegen das Rad einer Harley. Das Sperrfeuer verstummte, und dann machte Tom-Tom leise, küsschenartige Geräusche in der Dunkelheit, als wollte er eine Katze anlocken.

Irgendein metallener Gegenstand polterte über den Betonboden, und dann riss eine Explosion das gesamte Regal aus seiner Verankerung. Die ganze Ladung leerer Tanks regnete auf den Boden herab und machte dabei einen beeindruckenden Lärm. Nach der kurzen Explosion stiegen ein paar bläuliche Wölkchen auf, begleitet von beißenden Farbdämpfen.

Tim starrte durch die Radspeichen in die Dunkelheit. Sein Soldatenohr verriet ihm, dass zwei Männer diesen Raum getrennt abschritten.

Zwischen ein paar halbfertig bemalten Harleys fiel ihm ein roter Rand von einem Fußabdruck ins Auge. Tim folgte der Spur ganz langsam, wobei er sich vorsichtig an den Motorrädern vorbeischlängelte. Das Geräusch von tropfendem Öl durchschnitt die Stille mit enervierender Regelmäßigkeit. Die Fußabdrücke wurden immer schwächer. Als Tim an der nördlichen Wand angekommen war, umrundete er eine Werkbank.

Da sah er eine Gestalt, die mit zwei Händen eine Glock aufrecht neben ihrem Kopf hielt.

Der Kopf drehte sich, und das dämmrige Licht im Hintergrund gab Tim ein Scherenschnittprofil von der rechten Seite – wuscheliges Haar, Augenklappe, Armbinde. Dann entdeckte Tim das auf den Kopf gestellte FBI-Abzeichen – die Trophäe dafür, dass der Mann zwei Kugeln in Raymond Smiles’ Brust versenkt hatte, als der Agent zu Abend aß. Tim zielte auf die massive kritische Masse. Er rief sich das Bild ins Gedächtnis, wie der Mann, auf den er zielte, sich auf seinem Motorrad zurücklehnte und Dray zurief: Sieh lieber zu, dass du uns vom Leib bleibst, du dumme Schlampe.

Drays Stimme drang glasklar durch Tims Zorn: Tot nützt er uns gar nichts.

Der Ring an Richie Richs kleinem Finger blinkte auf wie ein Stern und räumte den letzten Zweifel an seiner Identität aus, woraufhin Tim einen Schritt vortrat und ihm den Kolben seiner Waffe in die Schläfe rammte. Rich stöhnte auf und brach zusammen, und Tim ging in Deckung, bevor Tom-Tom durch das Geräusch von Richs Aufprall auf den Boden gewarnt wurde. Zu spät hörte Tim die Rohrbombe, die wie ein bösartiges Nagetier hinter ihm über den Boden schlitterte. Er konnte nur noch den Mund aufmachen, damit seine Lungen vom Überdruck nicht platzten, ein Instinkt, der ihm bei seiner Ranger-Ausbildung eingehämmert worden war.

Die Detonation schleuderte ihn gegen die Wand. Eine Reihe von geschwärzten Fenstern zersprang und ließ auf einen Schlag Licht in die Werkstatt. Als Tim wieder zu sich kam, lag er mit einer Staubschicht bedeckt an einer Gipswand.

Sein Atem ging keuchend, seine Rippen schmerzten, und sein Oberkörper war glitschig von roter Farbe oder Blut oder beidem. Auf einmal hörte er das Geräusch schlurfender Schritte und blickte auf. Er war immer noch halb geblendet von der Explosion und dem jähen Einfall des Sonnenlichts, so dass er die Bewegung vor sich kaum richtig wahrnehmen konnte. Doch als sich die Mündung einer Automatikwaffe gegen seine Kehle drückte, war ihm mehr als klar, was Sache war.

Tom-Tom löste sich aus den verschwommenen Nebeln vor Tims Augen, eine blasse, stämmige Kontur in Tims blendend hellem Blickfeld. Platinblonde Locken, ein Brocken von einem Kopf, der ohne Hals auf den breiten Schultern saß, dazu das amüsierte, unerschütterliche Grinsen eines unartigen Kindes. Seine Bartstoppeln überzogen seine Wangen wie weißer Sand. Eine zweite Rohrbombe ragte aus seiner Tasche wie ein zusammengerolltes Comicheft. Er blickte durch das Fadenkreuz auf Tim herunter. Sein AR-15 hielt er mit einem Arm, so dass der Kolben auf seinem fleischigen Bizeps ruhte.

»Das kann es doch nicht wert gewesen sein«, meinte er.

Tim fühlte keine Angst, nur das zeitlupenartige Grauen des zurückkehrenden Realitätssinns, und er dachte: So geht es also zu Ende.

Der scharfe Knall eines Schusses. Tom-Tom fiel stocksteif zu Boden, als bestünde er nur aus einem einzigen, unbeweglichen Stück. Hinter ihm kam jedoch nicht Bear zum Vorschein, sondern Rich Mandrell. Die rechte Seite seines Gesichts war von Tims Schlag noch so geschwollen, dass man meinen konnte, ihm müsste jeden Moment die Haut aufplatzen.

»Scheiße«, fluchte Rich in einem Ton, als hätte er mit dem Einkaufswagen versehentlich eine Delle in seinen Porsche gemacht. Er legte den Lauf seiner Glock in Tims Hände und sagte: »Leg mir Handschellen an. Und zwar ein bisschen dalli. Behandle mich grob und führ mich ab.«

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35

Wer zum Teufel bist du eigentlich?«, wollte Bear wissen.

Richie Rich lehnte sich auf der an der Wand angeschraubten Bank zurück und stützte Schultern und Kopf an den Gitterstäben ab. Sie hatten ihn in einer Zelle im abgelegeneren Trakt untergebracht, hinter den Zellen der Standardbewohner – Vergewaltiger und zweitklassige Mafiosi, die hier auf ihren Prozess warteten. Hinter jeder Gittertür befand sich zusätzlich eine Stahltür, um die Identität der Gefangenen zu schützen. Auch Kronzeugen, HIV-positive Häftlinge, harte Fälle und Jugendliche wurden hier eingesperrt. Die Einzelzellen waren ein metallenes Wunderland – Aluminiumtoiletten, stahlverstärkte Überwachungskameras, massive Waschbecken. Alles war festgeschraubt oder angeschweißt.

Die Farbe auf Tims Shirt war inzwischen getrocknet und zierte den Stoff nun überall in Löwenzungenrot. Ein Rinnsal mit weniger ausdrucksstarker Leuchtkraft verlief hinter seinem Ohr – auf der Rückfahrt hatte er sich die kleinen Glasscherben von der Heckscheibe aus dem nassen Haar gezupft. In der Einsatzzentrale hatte Tannino seine 357er mit drolligem Gesichtsausdruck abermals gegen eine neue ausgetauscht und nur gemeint: »Und du wolltest tatsächlich Protest gegen deinen Spitznamen einlegen?« Jetzt war der Marshal wieder in seinem Büro.

Tim und Bear hatten Guerrera dazugeholt, der jetzt schweigend an den Gitterstäben lehnte. Bear hatte ihm das Sankt-Michaels-Medaillon vom Rückspiegel seines Impala in die Hand gedrückt, und Guerrera hatte es widerwillig in Empfang genommen, wie eine Witwe, die beim Begräbnis die zusammengefaltete Flagge entgegennimmt. Das von Kugeln völlig zerfetzte Auto hatte man nur noch abschleppen können.

»Wir haben einen Film davon, wie du Raymond Smiles erschießt.« Bear zog eine Grimasse und rieb sich die rote Kerbe auf seiner Stirn. Seine Kopfschmerzen und die Neckereien, die er sich in der Einsatzzentrale hatte anhören müssen – Thomas und Freed hatten sich turbanartige Verbände am Kopf angelegt, und Jim hatte dazu noch ein batteriebetriebenes Blaulicht aufgesetzt, das er mit stabilen Gummibändern befestigt hatte –, schienen seine Laune nicht verbessert zu haben. »Den FBI-Agent, den du im Oktober in einem Restaurant erschossen hast. Als du den Schauplatz verlassen hast, lag er mit dem Gesicht in seinem Tiramisu. Erinnerst du dich?«

Rich zupfte sich mit den Zähnen ein Stück von seinem dreckigen Daumennagel ab und spuckte es auf den Boden. »Er war noch bei der Vorspeise.«

»Hast du die Seiten gewechselt, Richie Rich?«, bohrte Bear nach. »Bezahlt dich irgendjemand?«

Vorsichtig betastete Rich den bösen Bluterguss an seiner Schläfe.

Tim beobachtete ihn genau. »Du arbeitest also undercover«, stellte er fest. »Zoll oder Drogenbehörde?«

Richs Lippen bewegten sich kaum, als er sagte: »FBI.« Die erste Bemerkung, die nicht in abfälligem Ton kam.

»FBI?«, wiederholte Bear. »Na, super. Wahnsinn. Kannst du uns jetzt bitte mal erklären, warum wir euch Jungs einfach nicht loswerden?«

Endlich hob Rich den Kopf. In seinem Auge war ein Blutgefäß geplatzt, und sein ungesund gelb verfärbter Augapfel war teilweise rot durchzogen. »Es ist schlimmer, als du denkst.«

Es klopfte zweimal an der Tür – die Vorwarnung des Gefängniswächters –, und die Stahltür schwang quietschend auf. In einem tadellosen, olivfarbenen Anzug kam Raymond Smiles in die Zelle spaziert. Der schwarze Agent blieb einen Moment stehen und hob leicht die Hände, wie ein Zauberkünstler, der sich erst von der Bühne hat verschwinden lassen und nun mit einer schwungvollen Geste seine Wiederauferstehung untermalt.

Guerrera rief auf Spanisch murmelnd sämtliche Heiligen an, durchmischt mit ein paar saftigen Flüchen. Rich hielt die Handgelenke in die Höhe, und Smiles schloss ihm die Handschellen auf.

Bear starrte den von den Toten auferstandenen FBI-Agent an. »Was zum Teufel«, zischte er, »was zum Teufel geht hier eigentlich vor?«

Tannino stand an der Zellentür, neben ihm Jeff Malane.

»Kommt doch mal mit in mein Büro, dann lösen wir die ganze Geschichte auf, so gut es geht.«

*

Tannino hatte einen Fuß auf seinen Schreibtisch gelegt und bot seinen Gästen, die auf den Sofas und Stühlen Platz genommen hatten, unbewusst einen recht vulgären Anblick. Obwohl er vorher extra noch ein Fenster geöffnet hatte, war die Luft im Büro immer noch verbraucht und warm.

»Wir haben unsere Leute seit drei Monaten hier in Los Angeles vor Ort«, erklärte Smiles.

»Der Einsatz trägt den Namen Operation Großreinemachen.«

»Wir führen hier auch eine Operation durch«, mischte sich Bear ein, der mit verschränkten Armen an der Wand lehnte. »Sie trägt den Namen Operation Dusch-dich-endlich-mal-du-Schwein.«

»Du reißt die Klappe ganz schön weit auf für einen, der sich mit dem Blaulicht selbst k.o. geschlagen hat.« Richs geschwollenes Auge hatte sich von Violett zu einem ganz unmöglichen Braunton verfärbt. Er hatte den Bluterguss mit einer Rasierklinge aufschneiden müssen, um die Schwellung zu lindern.

»Du hast mit einem AR-15 auf uns geschossen.«

»Ich habe dir doch schon gesagt, das war Tom-Tom. Ich war hinten, als die Kugeln flogen.«

»Die Rosen«, sagte Tim unvermittelt.

Sein nicht beendeter Satz trug ihm von allen Seiten verwunderte Blicke ein.

»Wir haben den Mitschnitt von deinem gestellten Mord an Smiles im Restaurant«, fuhr Tim fort. »Toller Winkel für die Acht-Uhr-Nachrichten. Aber auf dem Tisch, an dem Sie gesessen haben«, er nickte Smiles zu, »stand ein großer Blumenstrauß. Rosen. Wären echte Kugeln auf Ihre Brust zugeflogen, hätten sie die Blumen umgeworfen. Platzpatronen nicht.«

Rich nickte beeindruckt. »Gott sei Dank hat Chief nicht so genau hingeguckt wie du.«

»Sie wussten, dass Smiles auf Chiefs Abschussliste stand. Als man Ihnen Zielpersonen vorschlug, haben Sie sich darum Smiles rausgegriffen.«

»Der einzige Weg, um Striker zu werden und ins Herz des Clubs vorzudringen«, erklärte Rich. »Einen Bullen umlegen.«

»Sie haben nichts unternommen, als ein schwangerer Deputy in die Brust geschossen wurde.« Die bebende Wut in Tims Stimme alarmierte Tannino.

Rich breitete die Arme aus und drehte die Handflächen nach oben. »Was zum Teufel hätte ich denn tun sollen?«

Tim hatte den Film aus der Kamera in Drays Auto immer noch in lebhafter Erinnerung. Richs finsteres Gesicht. Sieh lieber zu, dass du uns vom Leib bleibst, du dumme Schlampe. Erst jetzt merkte Tim, dass sich hinter diesen Worten eine Warnung versteckte. Richs Aufschrei, als Dray in die Schusslinie trat, war kein wütender Ausruf gewesen, sondern eine panische Warnung: Mach, dass du hier wegkommst! Und nachdem die Schüsse gefallen waren, hatte sich auf Richs angespanntem Gesicht mit den entblößten Zähnen ehrliches Grauen abgezeichnet und kein atavistisches blutrünstiges Vergnügen.

»Versteh das doch, in dem Moment waren mir die Hände gebunden.« Richs Wange zuckte, Schuldgefühle plagten ihn. »Ich bin hinterher immerhin das Risiko eingegangen, anonym bei der Polizei anzurufen, was ihr wahrscheinlich das Leben gerettet hat.«

»Am besten poliere ich dir gleich eine Verdienstmedaille blank«, blaffte Tim.

»Mir waren die Hände gebunden. Die anderen waren zu fünft.«

Sechs, wenn du Marisol Juarez mitzählst.

Tim sprach Drays Tadel laut aus. »Sechs, wenn du Marisol Juarez mitzählst.«

»Wer ist das?«

»Das war das mexikanische Mädchen auf Kaners Soziussitz, die wir letzte Nacht ausgeweidet in einem Lagerhaus gefunden haben. Du hast sie bei derselben Gelegenheit gesehen, als du zugelassen hast, dass Den Laurey Andrea Rackley in ihren sichtlich hochschwangeren Bauch schoss. Ich schätze, bei Marisol waren dir auch die Hände gebunden.«

Über Richs ungepflegtes Gesicht huschte ein Schatten von Reue, ein überraschend weicher Ausdruck zwischen all den Narben und Bartstoppeln. Er lehnte sich gegen die Wand und rückte seine Augenklappe mit einem Schnalzen zurecht, das schon beim Zuhören weh tat. »Irgendein mexikanisches Mädchen ist für diese Typen kein Opfer, das wirklich zählen würde. Diese Männer würden einem Menschen ohne weiteres ein Loch in den Schädel schießen, bloß um einen Platz zu haben, wo sie ihre Bierdose abstellen können. Ein aufgeschlitztes Mädchen läuft da – leider – vollkommen nebenbei. Ich hatte größere Verantwortung: Ich musste dem FBI Informationen liefern. Dabei konnte ich mir einfach nicht den Luxus erlauben, meine Tarnung auffliegen zu lassen, nur damit ich zusammen mit dem jeweiligen Opfer umgebracht werde. Es standen größere Dinge auf dem Spiel. Ich kann euch gar nicht sagen, wie viel Scheiße ich in diesem Club gesehen habe.«

»Dann fang doch am besten mal an mit dem Erzählen«, schlug Tannino vor. »Und zwar jetzt gleich.«

Die drei FBI-Agents tauschten eine Reihe von Blicken, die auf eine geheime Absprache hindeuteten. Dann räusperte sich Smiles, der die höchste Position innehatte, und sagte: »Allahs Tränen.«

Tanninos »Häh?« verriet seine Verärgerung.

»Eine neue Form von extrem hochwertigem Heroin. Das reinste, was uns bisher untergekommen ist. Ein flüssiges Konzentrat, durchsichtig wie Wasser. Die Potenz von AT ist mit normalem Heroin überhaupt nicht mehr zu vergleichen. Man braucht eine enorme Menge des Rauschgifts – die Ausbeute mehrerer Hektar Mohnfelder –, um einen Liter von diesem Zeug herzustellen. Diese Chemiebastler haben die Produktionstechnologie so perfektioniert, dass ein Milliliter AT, selbst wenn man ihn zwanzigfach mit Salzwasser verdünnt, den Konsumenten für sechs Stunden ausknockt. Es hat größtes Suchtpotenzial, dagegen fühlt sich ein normaler Heroinentzug so an, als wollte man zur Fastenzeit auf Eiscreme verzichten. Einfacher zu schmuggeln ist es auch – man braucht extrem wenig Platz. Wenn man eine faustgroße Ladung über die Grenze gebracht hat, muss man sie nur noch verdünnen, das Ganze tröpfchenweise in kleine Flaschen füllen, und dann geht das Zeug ab wie nichts Gutes.«

Rich packte seine Haare und fasste sie zu einem Pferdeschwanz zusammen. »Stellt euch einfach die Crack-Epidemie vor – nur um ein Vielfaches schlimmer.«

»Aber dieses Produkt ist einfacher zu verteilen. Crack ist attraktiv, weil es für den Süchtigen billig ist. AT ist jedoch wirtschaftlich für die Dealer. Und man ist bereit für den ersten Probelauf. L.A. ist der anvisierte Markt.« Smiles fuhr sich mit Daumen und Zeigefinger über den glänzenden, wohlgetrimmten Schnurrbart. »Das sind die guten Nachrichten.«

»Die schlechten«, fuhr Rich fort, ohne eine Sekunde abzuwarten, »lauten folgendermaßen: Dieser Dreck kommt direkt aus Laboren in Süd-Afghanistan. Und wollt ihr raten, mit welcher lose strukturierten, global aktiven, islamistischen Terrororganisation diese Typen zusammenarbeiten? Der Kopf der Hydra ist eine extremistische Sunniten-Gruppierung, die sich von der Asbat al-Ansar abgespalten hat, sie nennen sich ›al-Fath‹. Ihr Mann hier in L.A. ist Dhul Faqar Al-Malik, ein Pakistani, alias ›Das Schwert des Propheten‹.«

Tanninos Grimasse verriet, dass ihm dieser Mann ein Begriff war. Al-Maliks Name war bei den Briefings der leitenden Angestellten der Polizei mehr als einmal gefallen.

»Er stellt die Weichen in diesem Business und sorgt für das Geld und die Infrastruktur, so dass sie Schläferzellen einrichten und bei zukünftigen Operationen in der Stadt unterstützend eingreifen können.« Smiles hielt inne, und seinen dunklen Augen war anzusehen, wie besorgt er war. »Wir glauben, dass der Prophet sich mit den Laughing Sinners zusammengetan hat.«

»Haben fundamentalistische Terroristen denn keine anderen Sorgen, als sich mit Bikern und Junkies herumzuschlagen?«, wunderte sich Tannino.

»Nach dem 11. September wurden große Teile ihres Vermögens – besonders in den USA – eingefroren. Und seit wir den Banken gewisse Beschränkungen auferlegt haben, ist es schwieriger geworden, Geld über die Grenzen zu bewegen. Wir haben unglaublich viele Gelder beschlagnahmt, die in der letzten Zeit ins Land geflossen sind, aber darüber darf ich mich leider nicht weiter äußern. AT ist der neueste Trick. Es erspart al-Fath, große Mengen von Heroin oder Geld ins Land zu schmuggeln, und er muss das Unternehmen auch nicht tarnen.« Ein Anflug von Bewunderung zeichnete sich auf Smiles’ Gesicht ab. »Das Geld wird in L.A. gemacht, und es bleibt auch in L.A.«

»Bis damit weiß Gott was finanziert wird«, sagte Rich. »Seit die Twin Towers gefallen sind, ist L.A. das Hauptquartier für diese Arschlöcher. Denkt doch nur mal an Khalid Shaikh Mohammed, den Mastermind des 11. September.«

Malane nickte kurz, als wollte er sagen: Seht ihr, mit so etwas musste ich mich die ganze Zeit herumschlagen.

»Die Sinners haben ihr Netzwerk von Drogendealern bereits etabliert – al-Fath muss sich nur noch ins gemachte Nest setzen. Keine Anlaufkosten. Keine zusätzlichen Risiken. Als Gegenleistung erhalten die Sinners einen Anteil am Gewinn und die Gelegenheit, sich das Monopol auf dem AT-Markt zu sichern – auf diese Weise gewinnen alle Beteiligten.«

»Wie ihr sehr gut wisst«, fügte Smiles hinzu, »sind die Dealer der Sinners an der Westküste unschlagbar.«

Tannino nahm eine Tatortaufnahme von seiner ledernen Schreibtischunterlage. Cholo-Leichen, gegrillt von der Hitze in Palmdale. »Mehr denn je.«

Rich berichtete: »Seit dem Einmarsch der amerikanischen Truppen ist die Opiumproduktion in Afghanistan um zweitausend Prozent gestiegen.«

Nur Guerrera wirkte schockiert. »Was? Wieso das denn?«

»Weil die größten Produzenten die Kriegsherren sind, die wir mit dem Ausschalten der Taliban unterstützt haben«, erklärte Tim. »Wenn wir die Mohnproduktion stören würden, würden wir von unseren angeblichen Freunden unangenehme Reaktionen erfahren.«

Rich sah ihn an, als könnte er kaum glauben, dass ein schlichter Deputy imstande war, solche internationalen Verwicklungen zu verstehen. Dann zeigte sich ein anderer Ausdruck auf seinem Gesicht – etwas wie Respekt –, und er stellte fest: »Sie waren dort.«

»Zu Anfang. Vor und während dem Fall von Kabul.«

»Bei der Army?«

»Bei den Rangers.«

»Die Kriegsherren kontrollieren die Mohnanbaugebiete«, nahm Smiles den Faden wieder auf, »aber sie können kein Heroin produzieren. Früher haben sie die Ernte zu diesem Zweck nach Pakistan oder in andere Nachbarländer transportiert. Heute wird sie zu al-Faths Laboren auf dem Land gebracht, und die Kriegsherren machen viel mehr Gewinn.«

Guerrera schaltete sich ein: »Also haben die Kriegsherren uns geholfen, bis die Terroristen kamen und ihnen ein besseres Angebot gemacht haben.«

Tim, der die Frustration in Guerreras Gesicht las, musste daran zurückdenken, wie auch er damals geglaubt hatte, dass es im Krieg immer klare Parteien gab, dass die Verbündeten sich aufgrund ihrer Ideologien zusammenschlossen, dass Loyalität und Beständigkeit eine Rolle in den strategischen Gleichungen spielten. Das war, bevor die Kämpfe losgingen. Wo er eingesetzt worden war, galten die alten Regeln nicht mehr. Daher bedeuteten die Sinners jetzt keine größere Überraschung für ihn als die afghanischen Kriegsherren – die Biker waren genauso gefährlich wie jede andere terroristische Gruppe. Die Tatsache, dass sie keiner besonderen Ideologie anhingen, machte sie nicht weniger bedrohlich. Oder einfacher zu bekämpfen.

»Aus offensichtlichen Gründen«, fügte Smiles hinzu, »hat der Übergang zur Heroinproduktion im Ursprungsland Afghanistan dazu beigetragen, dass man nach verbesserten Exportmöglichkeiten suchte. Daher Allahs Tränen.«

Vor den Fenstern herrschte stockfinstere Nacht, im Zimmer verbreiteten die Neonröhren ihr Kopfschmerzlicht. Tims Gedanken wanderten zu seiner Frau, doch er zwang sich, sich wieder auf den Fall zu konzentrieren. »Habt ihr eine Spur, was den Propheten angeht?« Er sah die Enttäuschung auf den Gesichtern der drei Männer – diesen Fall nahmen sie schon seit geraumer Zeit ziemlich persönlich.

»Nein«, gab Smiles zu. »Da die Sinners das gesamte Drogengeschäft abwickeln, kann Al-Malik sich bestens im Hintergrund halten. Wenn wir jemanden fassen, trägt er höchstwahrscheinlich die Clubfarben und lange Haare. Wie ihr selbst schon gesehen habt.«

»Wie ist es mit seinen Bankkonten? Ich bezweifle, dass er Onkel Pete auch die finanzielle Seite der Operation anvertraut.«

»Die Terroristen sind klüger geworden. Früher haben sie das Geld durch Professoren für Nahost-Studien oder islamische Wohltätigkeitsorganisationen rausgeschleust, aber jetzt haben sie einen Schritt rausgenommen. Nichts, was irgendwie auf Papier festgehalten wird, läuft mehr unter arabischen Namen. Keine Konten, keine Handyrechnungen, nichts. Sie lassen alles über unabhängige Geldwäscher laufen, die werden bezahlt und fertig, islamischer Glaubenseifer ist nicht mehr Voraussetzung. Alles, was verlangt wird, ist ein gewisses Verständnis für Bankgeschäfte, eine saubere Weste und ein angelsächsischer Name.«

»Wie groß ist die Lieferung?«

»Nach unseren Informationen muss es sich um eine Zweiliterpackung handeln.«

»Wann läuft unsere Zeit ab?«

»Jetzt.«

»Woher wissen wir, dass die Lieferung die Staaten noch nicht erreicht hat?«

»Das wissen wir nicht«, sagte Rich.

Smiles mischte sich beschwichtigend ein. »Wir sehen diese Befreiungsaktion als Anzeichen dafür, dass die Sinners jetzt in die nächste Phase treten wollen. Den und Kaner sollen wahrscheinlich die Einführung von AT auf dem Markt beaufsichtigen. Und beim Ausschalten der Konkurrenz haben sie keine Zeit verloren, wie der Marshal vorhin schon erklärt hat.«

»Wie kommt das Produkt denn ins Land?«, erkundigte sich Tannino. »Offensichtlich wird es ja nicht mit der Concorde von Kabul nach L.A. geflogen.«

»Über die Grenze im Süden«, erklärte Smiles. »Nach Mexiko reinzukommen, ist einfach. Die Herausforderung liegt dann darin, es in die Staaten zu bringen.«

Guerrera meldete sich zu Wort: »Woher wisst ihr, dass es via Mexiko reinkommt?«

Smiles atmete tief durch, und Malane und er tauschten einen feierlichen Blick. »Letzten Montag ist unserem Attaché in Manzanillo eine entsprechende Warnung auf den Tisch geflattert.«

»Einen Tag vor dem Ausbruch von Den und Kaner«, bemerkte Bear.

»Ein afghanisches Speditionsunternehmen hatte ein paar Tage zuvor etwas durch den Zoll geschleust, allerdings mit einer Genehmigung, deren Code aus den Jahren vor 2005 stammt«, erläuterte Smiles. »Das Dumme ist nur, dass die Genehmigung selbst offensichtlich nicht älter als sechs Monate ist. Großartige Fälschung, war eben bloß ein Zahlendreher drin. Also hat unser Attaché sich ein paar Dokumente durchgesehen, zehn Schichten Scheiße abgetragen und rausgefunden, dass diese Firma zum Unternehmen al-Fath gehört. Angeblich war Lapislazuli eingeführt worden, aber er entdeckte, dass ein Sicherheitsangestellter des Flughafens an jenem Tag bestochen worden war, damit er die Drogenhunde fernhielt. Spuren auf den Etiketten der Transportkisten wurden positiv auf AT getestet.«

»Und die Lieferung selbst?«

»War spurlos verschwunden, sobald sie das Hafengelände verlassen hatte.«

»Die Sinners übernehmen das Produkt also in Mexiko, und dann müssen sie es in die USA schmuggeln«, fasste Rich zusammen. »Irgendetwas sagt mir, dass sie das Zeug schon haben. Oder ihre Stellvertreter. Bereit zur Verteilung.«

Malane grinste trocken. »Bereit für Amerikas Venen.«

»Luft-, See- oder Landweg?«, fragte Tannino.

»Wir sind nicht sicher, aber wir sind auf alles vorbereitet«, erwiderte Smiles. »An den Grenzen sind alle alarmiert, Zoll- und Drogenbehörde stehen bereit. Außerdem hat das AT ein paar Nachteile, die uns zugutekommen. Es riecht sehr stark, und damit ist es viel schneller durch Drogenhunde oder elektronische Nasen aufzuspüren. Und al-Fath kann es sich nicht leisten, das Produkt zu verlieren. Da steht viel zu viel Rohstoff auf dem Spiel – und vonseiten des Propheten viel zu viel Glaubwürdigkeit. Wenn man auf AT setzt, steckt man quasi eine gesamte Ernte in ein paar Liter. Ganz zu schweigen von den Raffinierungsprozessen, die unglaublich zeitaufwendig und teuer sind. Wenn auch nur eine Lieferung abgefangen wird, geht die ganze Saison für sie den Bach runter.«

»Und damit verflüchtigt sich auch al-Faths wachsende Reputation in der internationalen Terrorismusindustrie«, fügte Rich hinzu.

»Sieht so aus, als würden sie sich mit dieser Pipeline auf ein ganz schön riskantes Spiel einlassen«, stellte Guerrera fest.

»Das ist ja das Schöne daran«, meinte Smiles. »Sie müssen keine Pipeline in Dauerbetrieb nehmen, es reicht, wenn sie einmal Ware durchschleusen – ein einmaliges Risiko, das ungeheuren Gewinn abwirft. Sobald sie nur zwei Liter eingeschmuggelt und verdünnt haben, können sie neun Monate lang den gesamten Markt bedienen.«

»Das ist im Drogengeschäft eine sehr lange Zeitspanne«, sagte Tim.

»Und bedeutet ungefähr fünfzig Millionen Dollar.«

»Das sind ’ne ganze Menge Teppichmesser.« Rich pulte sich mit dem Fingernagel etwas zwischen den Backenzähnen hervor, ohne sich um die angewiderten Grimassen der anderen zu kümmern. »Da steht viel auf dem Spiel. Die Sinners wollen immer genau wissen, wo sich die Ware befindet – es ist schließlich nicht so, als würde ein Schlepper im Pick-up ein bisschen Kokain schmuggeln, nach dem Motto: ›Wenn es klappt, okay, wenn nicht, auch okay.‹«

»Die Sinners werden also zusehen, dass sie die Zügel fest in der Hand behalten«, schlussfolgerte Tim.

Rich nickte. »Wir glauben, dass Diamond Dog das Ganze mit zwei anderen Typen vom Mother-Chapter eingefädelt hat, Toe-Tag und Whelp. Sie sind dreimal nach Mexiko und zurück, bevor ihr Diamond Dog die Brust durchlöchert habt.«

Bei der Erinnerung an die Schießerei runzelte Guerrera die Stirn.

»Warum sollte Onkel Pete Mitglieder des Mother-Chapters entsenden statt der Nomads?«, fragte Tim.

»Polizeilich gesuchte Biker können keine Grenzüberquerung riskieren. Onkel Pete musste sich Leute aus den sauberen Jungs vom Mother-Chapter dafür auswählen.«

»So richtige Pfadfinder«, sagte Bear.

»Ihr habt die Grenzpolizei also angewiesen, sich jedes Mal Aufzeichnungen zu machen, wenn die Sinners die Grenze überqueren?«, hakte Tim nach.

»Natürlich«, erwiderte Smiles. »Und sie wurden jedes Mal von Kopf bis Fuß durchsucht. Sie hatten nichts dabei, auch nicht an den Motorrädern versteckt. Kein einziges Mal.«

»Welche Grenzstation war das?«, wollte Tim wissen.

»San Ysidro–Tijuana«, antwortete Rich.

»Und wie lange blieben sie im Schnitt in Mexiko?«

Malane reichte Tim ein Schriftstück. »Ungefähr fünf Tage. Einmal Ende Oktober, einmal Anfang November, einmal Ende November.«

Tim studierte die Daten auf dem Zettel. »Sie waren also unten, als Jennifer Villarosa starb. Am 29. Oktober.«

»Wer ist das?«, erkundigte sich Smiles.

»Wir haben ein Haar von ihr auf dem Stahltisch gefunden. Leider können wir nicht mehr sagen, als dass sie in Cabo beim Schnorcheln ums Leben gekommen ist.«

»Cabo liegt an der Küste, das ist ein ganzes Stück von Tijuana entfernt«, gab Bear zu bedenken.

»Die Jungs vom Mother-Chapter hatten fünf Tage«, erwiderte Tim. »Und das sind nur … na, wie viel wird es schon sein? Tausendfünfhundert Kilometer vielleicht?«

»Fünfzehn Stunden im Sattel?«, meinte Guerrera. »Das ist gar nichts für Jungs, die sonst mit ihren Maschinen kreuz und quer durch die Staaten fahren. Die lieben so was.«

»Villarosa ist aber bei einem Unfall ums Leben gekommen«, beharrte Bear.

»Vielleicht hat sie etwas gesehen, was sie nicht sehen sollte«, mutmaßte Tim.

Die FBI-Agents rutschten ungeduldig auf ihren Sitzen hin und her. Die Theorie klang auch in Tims Ohren einigermaßen dünn. Malane zog einen weiteren Bericht der Grenzpolizei hervor. »Toe-Tag und Whelp haben gestern Morgen wieder die Grenze überquert.«

»Habt ihr sie festgehalten?«, fragte Tannino.

»Mit welcher Begründung hätten wir das denn tun sollen?«

»Habt ihr sie verfolgt?«

Verlegene Stille. Schließlich sagte Rich: »In einer Parkgarage haben sie Reise nach Jerusalem gespielt. Die mexikanischen Beamten haben sie außerhalb von San Antonio del Mar verloren.«

»Aber habt ihr von der Grenzpolizei denn keine Funksender anbringen lassen?«, fragte Tim.

»Natürlich«, antwortete Smiles schmallippig. »An den Motorrädern, die sie dann stehenließen.«

»In diesem Moment sind sie also gerade in Tijuana und holen das Zeug ab?«

»Es sei denn, sie sind bloß Lockvögel«, meinte Rich. »Wir wissen einfach viel zu wenig. Die könnten genauso gut runtergefahren sein, weil sie ein bisschen rumhuren und bei Shows zuschauen wollen, auf denen sich Frauen von Eseln ficken lassen.«

»Aber was haben wir denn dann für Fakten über diese Schmuggeloperation?«, hakte Tim nach. »Ich meine, konkrete Fakten? Wie viel von all dem, worüber wir hier gesprochen haben, ist nur hypothetisch?«

»Ich habe Informationen aus gewissen Quellen bekommen, aber die sind alle sehr vage, keine Details.«

»Das ist ja sehr hilfreich«, spöttelte Bear. »Wo ihr schon mal dabei seid, warum schaltet ihr nicht auf Alarmstufe Dunkelrosa und ermahnt die Bürger zu besonderer Vorsicht?«

»Ich hab von Tag zu Tag mehr Einblicke bekommen.« Rich stand verärgert auf, und Bear trat einen Schritt von der Wand vor. »Ich war so nahe dran – nur noch ein paar Tage. Vielleicht auch nur noch Stunden. Ich hatte sogar schon das Hauptquartier des Dealernetzes ausgemacht – Zauberstab-Dannys Laden. Sie zieht Sinners aus dem ganzen Land an. Ach, Entschuldigung. Ich wollte sagen: Sie zog Sinners aus dem ganzen Land an. Denn diese Spur ist jetzt ja leider nicht mehr viel wert.«

Sein Ärger schien von irgendetwas gedämpft zu sein, vielleicht Traurigkeit. Tim fragte sich – wie schon in dem Moment, als er den Agent beim Weg hinaus einen Moment neben Danielles Leiche hatte verharren sehen –, ob Rich in seiner Undercover-Beziehung mit Danny vielleicht nicht nur geschauspielert hatte.

»Und was dann?«, fuhr Rich fort. »Ihr Jungs kommt einfach kurz vor dem großen Moment reingestürmt, ballert wild drauflos und macht unseren gesamten Plan zunichte.«

Tannino stand auf und stützte seine Fäuste auf den Tisch. »Ihr stolpert hier durch eine offizielle Ermittlung unserer Truppe und habt tatsächlich den Nerv, uns abzumahnen, weil wir euch in die Quere gekommen sind? Ihr hättet uns vielmehr mitteilen müssen, dass dieser Laden heiß ist. Und euer Kontakt«, Tannino nickte zu Malane hinüber, »hat in unseren Meetings keinen weiteren Beitrag geleistet, als höhnisch zu grinsen und Aktenverstecken zu spielen. Wie viel Zeit und Arbeit hätten wir eurer Meinung nach denn noch durch den Schornstein blasen sollen, während wir diesen Arschlöchern nachjagen und ihr uns permanent die Luft aus den Reifen lasst?«

»Wir haben monatelang dran gearbeitet, unseren Mann einzuschleusen, und konnten einfach nicht riskieren, dass er auffliegt«, erklärte Malane.

»Es hätte gar kein Risiko gegeben, wenn ihr uns gesagt hättet, dass Zauberstab-Dannys Laden gesperrter Luftraum ist. Aber wir durften ja nicht mal mit Goat Purdue reden. Den wir selbst gefasst hatten, nicht wahr?«

»Wir konnten es nicht riskieren, dass ihr da drin rumschnüffelt, während Rich undercover mittendrin steckt. Ihr wisst selbst, wie das läuft.«

»Wo habt ihr Goat versteckt?«

»Der nützt uns jetzt nicht mehr viel.« Malane nickte in Tims Richtung. »Du hast ihm da eine hübsche Ladung ins Gesicht gejagt.«

»Wir haben unseren Arsch riskiert, um ihn zu fassen«, gab Bear zurück, »und dann habt ihr ihn uns heimlich, still und leise weggeschnappt.«

»Dann fasst doch jemand anders.«

Tim sah Rich an. »Das werden wir auch.«

»Wollt ihr wissen, warum jeder das FBI hasst?« Tannino sprach in ruhigem Plauderton. »Kein Wald. Nur Bäume. Wenn es jemals einen Moment gab, wo eine Kooperation zwischen unseren Organisationen angezeigt gewesen wäre, dann …«

»Hört mal«, unterbrach ihn Malane, »wir versuchen gerade, mit euch zusammenzuarbeiten.«

»Und der einzige Grund, warum ihr nicht mehr gegen uns arbeitet, ist der, dass euer verdammter Agent in meinen Zellen gelandet ist.«

»Es dürfte für euch nichts Neues sein, dass unsere Organisationen sich manchmal in die Quere kommen. Ihr hättet ja wohl kaum damit warten wollen, diese polizeilich gesuchten Biker zu fassen, die bereits zwei von euren Männern auf dem Gewissen haben.«

Tim sprach ganz langsam, um seine Wut unter Kontrolle zu halten. »Diese Biker haben zwei von unseren Männern auf dem Gewissen«, hier wurde seine Stimme plötzlich zittrig, »vielleicht einen Deputy, zwei Zivilisten sowie achtunddreißig Mitglieder einer rivalisierenden Biker-Gang, und damit dürfte die Liste der Opfer noch nicht mal abgeschlossen sein.«

Malane erwiderte Tims Blick ganz ruhig. »Gemessen an dem, was wir hier bekämpfen wollen, ist das eine ziemlich bescheidene Liste. Wir können – und wir werden – al-Fath nicht erlauben, seine Schatztruhen für zukünftige Unternehmungen zu füllen.«

»Und das FBI muss endlich mal lernen, dass das nicht alles rechtfertigen kann.«

»Hört mal her«, begann Smiles. »Ich weiß, dass ihr in diesem Fall emotional besonders betroffen seid. Es tut mir leid, dass eure Marshal-Kollegen gestorben sind. Aber wir konnten nicht eher gegen die Nomads vorgehen, weil wir sonst den größeren Fang drangegeben hätten. Wir haben genau einen Versuch, den größten Handelspartner von al-Fath an der Westküste hochgehen zu lassen und ein neu entstehendes Drogenbusiness im Keim zu vernichten. Al-Malik muss auftauchen, wenn die Lieferung aus Mexiko eintrifft. Er muss bestätigen, dass es über die Grenze ins Land gekommen ist. Er wird das Produkt in Augenschein nehmen wollen, bevor es portioniert und abgefüllt wird.«

»Ich würde sagen, wir lassen diese ganzen Streitereien jetzt hinter uns und fangen an zusammenzuarbeiten«, schlug Tannino vor. »Was meint ihr, wie wollen wir weiter verfahren?«

Malane befeuchtete sich die Lippen, dann legte er Rich die Hand auf die Schulter, eine Geste, die die Freundschaft zwischen den beiden verriet. »Lasst ihn bis morgen im Gefängnis sitzen und dann Dana Lake kommen, damit sie ihn gegen Kaution rausholt. Und wir bitten euch, die Ermittlung in unseren Händen zu lassen.«

»Das können wir nicht.«

»Warum nicht?«

»Ihr braucht uns, aber sogar jetzt seid ihr noch zu arrogant und zu dumm, um das zu erkennen. Wir haben Insiderwissen in diesem Fall, das ihr benötigt. Und wir werden es mit euch teilen. Im Austausch für die Hilfe, die wir von euch brauchen.«

»Ihr spielt hier mit dem Feuer«, warnte Smiles. »Bei allem gebotenen Respekt für die Marshals, aber das hier ist nicht eure Kragenweite.«

Tannino wollte zu einer Antwort ansetzen, doch Tim kam ihm mit einer Frage zuvor. »Wie passt Marisol Juarez in dieses ganze Bild? Warum haben sie sie aufgeschnitten?«

»Keine Ahnung.« Malane zuckte mit den Schultern. »Ein Hobby vielleicht.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass die in ihrer derzeitigen Situation einfach mal ein kleines Päuschen einlegen, um ein genüssliches Schlachtfest zu inszenieren.«

»Diese Jungs sind die reinsten Psychopathen«, erklärte Rich. »Wenn sie mal schnell fünf Minuten brauchen, um Den Laureys Blutdurst zu stillen, dann nehmen sie sich diese fünf Minuten eben.«

»Wenn euch das als Erklärung reicht, seid ihr dümmer, als ihr ausseht. Vielleicht interessiert ihr euch nicht so sehr für die – wie hast du es noch genannt? – die ›bescheidenen Opfer‹. Aber wenn wir die toten kleinen Leute in diesem Fall näher betrachten, könnten wir vielleicht die eine oder andere Antwort finden.«

Rich stand auf und warf sein langes Haar zurück. Er wandte sich an Tannino. »Es bleibt dabei: Ich kann meinen Terroristen nicht kriegen, wenn Ihr Selbstjustiz-Deputy hier groß Staub aufwirbelt. Wir waren auf dem besten Wege, und Ihr Mann hat alles verdorben. Sie werden Ihren Deputys klarmachen müssen, dass sie sich in diesem Fall mit den kleineren Fischen zu begnügen haben. Ich will den Propheten. Und ich werd ihn kriegen.«

»Wenn Sie glauben, dass ich Den Laurey weiterfahren lasse, wenn er mir vor die Linse kommt, dann sind Sie nicht mehr ganz bei Trost«, konterte Tim.

Rich fuhr sich mit der Hand über die kratzigen Bartstoppeln. Sie hatten ihm seine Lederkluft und das Armband abgenommen, aber sein Unterhemd roch noch immer nach Rauch. Er trat auf Tim zu und blickte auf ihn hinunter. »Nächstes Mal, wenn du dich wieder einmischst, erwarte aber bitte nicht mehr, dass ich dir das Leben rette.«

Tannino, der sich in seinem Stuhl zurückgelehnt hatte, blickte von Smiles über Malane zu Rich, und seine Augen glitzerten finster, als er Tim zunickte. »Rackley? Dein Gefangener.«

Tim stand auf, drehte Rich um und fesselte ihm die Hände mit Handschellen auf dem Rücken. Rich zuckte zusammen, als sich das Metall in seine Haut grub. Bear und Guerrera schlossen sich an, als Tim Rich in seine Zelle zurückführte.

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36

Sie saßen in der Einsatzzentrale und warteten auf neue Anweisungen von Tannino. Er war gerade beim Bürgermeister. Die beiden hielten eine Telefonkonferenz mit den höheren Etagen des Polizeiapparats ab und taten so, als hätten sie ein Wörtchen dabei mitzureden, ob ihre Truppe oder das FBI von dem Fall abgezogen werden würde. Trotz der Chanukka-Melodien, die von einem Bildschirmschoner im Flur hereindrangen, war die Stimmung nicht gerade heiter. Es war erst neun Uhr morgens, doch Tim kam es vor wie mitten in der Nacht. Ein Kontrollanruf im Krankenhaus – keine Neuigkeiten sind was für Neuigkeiten? – verstärkte seine heftige Frustration nur noch. Ruhelos blätterte er die Fotos von Den und Kaner durch und kaute dabei auf einem braunen Plastikstäbchen, bis ihm die Backenzähne weh taten.

Stapel von Papier überfluteten den Schreibtisch, den Boden, die leeren Stühle. Zettel baumelten an Reißzwecken. Tanninos Assistent hatte Schmalzgebäck mit roten und grünen Streuseln mitgebracht, deren letzte schlaffe Überlebende nun in ihrer rosa Schachtel lagen und ein paar vom Sommer übriggebliebene Fliegen anzogen. Das Früchtebrot, das die Frau des Marshal gebacken hatte, stand unangetastet auf dem Tisch. Nicht einmal die zweifarbige Frischhaltefolie hatte man abgezogen. Die Ergebnisse von Mrs.Tanninos Backkünsten zu probieren, bedeutete immer ein gewisses Risiko, auch wenn keine kandierten Früchte und Maissirup im Spiel waren.

Im Fernsehen liefen, passend zu den Feiertagen, menschlich anrührende Reportagen, um die allzu dünnen Lokalnachrichten wettzumachen – die Jesus-Plätzchen einer Dulcería weinten Zimttränen; eine Hausfrau in Tarzana hatte eine riesige Menorah gebastelt, die an den HOLLYWOOD-Schriftzug erinnerte; ein verkrüppeltes Kind hatte dank einer islamischen Wohltätigkeitsorganisation operiert werden können. Sogar die Nachrichtenbänder, die bei CNN am unteren Bildschirmrand durchliefen, waren von der klebrig zuckersüßen Sorte: Meldungen über Marshmallow-Wettessen und einen Davidstern auf dem Weihnachtsbaum des Weißen Hauses.

Die meisten Deputys waren zu Hause bei ihren Familien. Jim hatte seinen Kopf auf seine verschränkten Unterarme gelegt und gönnte sich eine Mütze voll Schlaf am Schreibtisch – leichter Innendienst hin oder her, er war heute für die Bereitschaft eingeteilt. Freed, der frisch geschieden war, hatte sich freiwillig zum Dienst gemeldet, damit Thomas sich zum Weihnachtsessen nach Hause stehlen konnte. Bear hätte nirgendwo hingehen können, selbst wenn er gewollt hätte. Er hatte die Füße auf den Konferenztisch gelegt und starrte die Decke an, während der Stuhl unter ihm sein Bestes tat, um Bears Gewicht auf den beiden hinteren Beinen zu balancieren. Tim rief zum dritten Mal an diesem Tag den Arzt auf der Intensivstation an – wieder keine Weihnachtswunder zu verzeichnen. Er fühlte einen Stich von Schuldgefühl, weil er nicht zu Dray ging, aber im nächsten Moment fiel sie ihm auch schon wieder ins Wort. Die Sinners nehmen sich heute Abend auch nicht frei. Du wirst verdammt noch mal nicht deinen Posten verlassen, nur damit du deine im Koma liegende Frau besuchen kannst.

Lang nichts mehr von dir gehört, dachte er.

Du hast auch schon lang keinen mehr umgebracht. Ist ja fast schon … hm, vier Stunden her?

Du fehlst mir.

Keine Antwort.

Schließlich gingen auch Maybeck und Haines mit schuldbewussten Mienen zur Tür, obwohl ihnen niemand einen Vorwurf machte.

Jim hob den Kopf, als sie gingen. »Fröhliches Kwanzaa.«

Maybeck, Stereotyp des weißen Amerikaners, grinste und hielt die Daumen hoch. »Wir sehen uns morgen früh.«

»Wenn der Fall dann noch unser Fall ist«, gab Tim zurück.

Ein Zimmer voller saurer Mienen starrte ihn an. Bear grunzte aus seiner Rückenlage, und dann warteten sie weiter auf Tannino.

Guerrera beendete gerade das Streitgespräch mit seiner neuesten Freundin, mit plötzlich übersteigertem spanischem Akzent. »Ich chab dir doch gesagt, du sollst mich nicht in der Arbeit anrufen.« Er legte auf.

Ohne den Blick von der Decke zu nehmen, fragte Bear: »Jean Ann?«

»Alicia.«

Bear lächelte zwar nicht, aber sein Gesichtsausdruck veränderte sich ganz leicht. Er drehte den Kopf zur Seite, so dass er Tim ansah. »Wieder ganz der Alte.«

Alle standen auf, als Bürgermeister Strauss mit Tannino hereinkam. Sein Gesicht war hart und gerötet, den Knoten seines dunkelgrünen Schlipses hatte er gelockert. Sein Atem roch nach Rotwein. »Nach ausgiebigen Diskussionen mit den Herren von der Ostküste haben wir beschlossen, dass Sie und das FBI Ihre jeweiligen Zuständigkeitsbereiche behalten dürfen. Ich bin zufrieden mit Ihren Fortschritten, und Direktor Reyna und ich möchten Sie nur ungern aufhalten. Das FBI wird natürlich gleichzeitig mit der Operation Großreinemachen fortfahren, und beide Seiten sind angehalten, sich gegenseitig Hilfe und Informationen zur Verfügung zu stellen. Sollten Sie Ihre Egos jedoch über das Wohlergehen dieser Stadt stellen, werden Sie mir persönlich Rechenschaft ablegen. Verstanden?«

Nicken und zustimmendes Gemurmel aus allen Richtungen. »Dasselbe gilt auch für die Agents des FBI«, fügte Tannino hinzu und warf dabei einen Seitenblick aufs Rathaus.

»So«, jetzt wurde der Bürgermeister wieder ganz Politiker, »habt ihr Jungs denn heute auch euren Truthahnbraten gehabt?«

»Wir sind bestens versorgt, danke, Herr Bürgermeister«, antwortete Miller.

Strauss nickte und ging hinaus, während Bear Miller verärgert anstarrte.

Tannino blieb kurz auf der Schwelle stehen, bevor auch er den Raum verließ. »Und einer von euch isst jetzt bitte noch ein Stück von dem Früchtebrot, bevor meine Frau kommt.« Niemand rührte sich, und er stieß einen tiefen ehelichen Seufzer aus. »Bear, entsorg das Ding einfach, okay?«

Die Tür schlug hinter ihm zu.

Tim atmete erleichtert aus, und ein paar von den Männern gaben sich feierlich High-Five.

»Wie sieht unser nächster Schritt aus?«, erkundigte sich Freed.

»Jim, du hast doch einen Kontakt bei der Grenzpolizei, oder?«, fragte Tim. »Hol den mal kurz an die Strippe. Ich möchte sämtliche Daten, die zu den Grenzüberquerungen der Sinners in San Ysidro-Tijuana gesammelt wurden. Welche Motorräder sie gefahren haben, die Kennzeichen, das ganze Tamtam.«

Bear ließ seinen Stuhl wieder in die senkrechte Position zurückplumpsen. »Und was, wenn diese Arschkrampen nur Köder waren, wie Rich glaubt? Ich meine, das AT könnte doch schon längst hier sein. Während wir hier sitzen, könnte gerade der Verkauf ins Rollen kommen.«

Zum ersten Mal, seit er Diamond Dog erschossen hatte, sprach Guerrera mit entschiedenem Ton. »Ich weiß, wie wir das rausfinden können.«

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37

Hinter dem Steuer seines Dodge Ram sah Bear endlich wieder heimisch aus. Guerrera saß allerdings ein wenig eingeklemmt auf dem Vordersitz zwischen ihm und Tim. Das Clubhaus der Sinners lag am Ende der Straße, eine hinter Stacheldraht kauernde Monstrosität. Von innen hörte man eine Frau meckernd lachen, dann krachte Heavy Metal aus Lautsprechern, und ab und zu hörte man Glasflaschen zersplittern.

Bear wühlte in der Tankstellen-Plastiktüte zu seinen Füßen und zog einen Liter Eierpunsch sowie ein paar Styroporbecher hervor. Nachdem er drei eingeschenkt hatte, stießen die Deputys an.

»Na denn, fröhliche Weihnachten allerseits«, wünschte Bear. Dieselben Worte sprach er sonst, wenn er mit Tim und Dray am Küchentisch saß, bevor er wortlos die Hälfte ihres Weihnachtsschinkens verzehrte.

»Y rezos para la salud de su esposa«, ergänzte Guerrera.

Sie tranken.

Ein Sinner kam aus dem Clubhaus gestolpert und sprang auf sein Motorrad. Seine Freundin stieg hinter ihm auf, dann düsten sie davon. Bear zog fragend eine Augenbraue hoch und blickte Guerrera an, doch der schüttelte nur den Kopf.

»Er ist nicht allein gefahren.«

»Na und?«

»Wenn ein Typ geschäftlich für seinen Club unterwegs ist, dann lässt er seine Freundin zu Hause, damit sie die Anwälte anrufen und die Kaution besorgen kann, wenn was schiefgeht.«

Einen Moment später trat ein anderer Sinner aus dem Clubhaus und fuhr davon. Bear folgte ihm in großzügigem Abstand und gab Freed in der Einsatzzentrale das Kennzeichen durch, damit der den Biker mit Hilfe der Datenbank identifizierte. Wie sie erfuhren, handelte es sich um »Fritz«, ein Mitglied des Mother-Chapters, über das nichts Näheres bekannt war.

»Warte, bis wir oben sind, wo die Straße wieder eben ist.« Guerreras Anweisungen kamen äußerst knapp. Seitdem er sich von seinem Trauma erholt hatte, schien er kühner geworden zu sein. »Noch nicht … noch nicht … So, jetzt kannst du die Sirene einschalten.«

Bear ließ die Polizeisirene ein paar Mal aufheulen, und Fritz fuhr langsam rechts ran. Während Bear das Motorrad und den ungehaltenen Biker filzte, warteten Tim und Guerrera im Dodge. Fritz posaunte Bear ein paar ausgewählte Worte über die Einschüchterungsmaßnahmen der Polizei in die Ohren und fuhr dann mit Vollgas davon. Nachdem die Scharade vorbei war, kam Bear wieder zurück zum Wagen. Tim und Guerrera stiegen aus, als er näher kam. Beide hatten eine Taschenlampe in der Hand. Bear wendete das Auto, rollte langsam hinter ihnen her und beleuchtete das niedrige Gestrüpp am Straßenrand zusätzlich mit seinen Scheinwerfern. Schließlich fand Guerrera ein Päckchen, das weiße Flocken enthielt. »Für meine Augen sieht das nach dem guten alten Methamphetamin aus.«

Bear schob seinen Kopf über dem V seines Ellbogens aus dem Fenster. »Kristalle?«

»Nein. Eher so eine kreideähnliche Pampe. Wir müssen es zwar auf jeden Fall ins Labor schicken, aber für mich sieht das aus, als hätte jemand Batteriesäure und Hustensaft zusammengepanscht.«

Tim hob noch ein paar Pakete auf, die in einem Gestrüpp aus Elefantengras gelandet waren. Guerrera hielt den wieder verschließbaren Gefrierbeutel ins blendende Scheinwerferlicht des Dodge. »Ich bezweifle, dass sie diesen Scheiß verkaufen würden, wenn sie den ganz großen Knüller schon hier hätten. Wäre das AT schon da, würden sie es so schnell wie möglich auf die Straße bringen.«

»Können sie nicht einfach beides verkaufen?«, fragte Bear.

Guerrera lief leicht rot an und gab zurück: »Ich hab ja bloß laut gedacht.« Dabei hatte er jedoch einen ebenso gereizten Unterton in der Stimme wie Bear – so etwas hatte Tim zuvor noch nie an ihm beobachtet.

»Wir wissen nur, dass sie immer noch Methamphetamin verkaufen«, sagte Tim. »Wir sollten uns einfach ein bisschen umhören, vielleicht erfahren wir, ob noch eine Lieferung mit heißer Ware über die Grenze gekommen ist. Im Moment können wir das aber nicht mit Sicherheit sagen.«

Guerrera war bereits ins Auto gestiegen. Der Dodge stand mit laufendem Motor da und wartete. Bear grinste: »Warum fragen wir nicht einfach den Großen Mustaro?«

*

Sie fuhren vor dem rasaroten Wohnblock vor und stiegen aus. Die Weihnachtsfeiertage hatten die Männergrüppchen vor den Hauseingängen ein wenig ausgedünnt, aber ein paar Unverdrossene standen immer noch dort. Verkehrt herum aufgesetzte Baseballkäppis und Flaschen in braunen Papiertüten. Einer der Jungs zeigte ihnen den Mittelfinger, und Bear grüßte nickend zurück.

Sie gingen die Stufen hoch und bis zu Lashs Wohnung am Ende des Korridors. Auf der Türklinke stapelten sich die Flyer vom Pizzaservice, der Rest lag auf der Türmatte wie herbstliche Blätter. Als Tim aufblickte, sah er Bears angespannten Gesichtsausdruck. Er zeigte auf das geschlossene Flügelfenster. Ungefähr fünfzehn dicke Fliegen krabbelten am Türspalt entlang und brannten darauf, in die Wohnung zu kommen. Als ein leichter Luftzug durch den Türspalt wehte, verzog Guerrera angeekelt das Gesicht.

Die drei Deputys schwiegen einen Moment, während sie vor der Tür mit der abblätternden Farbe standen. Die flackernden Deckenlampen verströmten ein rötlich gelbes Licht. Aus einem Ghettoblaster hörte man ganz schwach Eminems Zischlaute. Sie legten eine Schweigeminute ein – das war nicht viel, aber Lash hatte etwas Respekt verdient.

Dann zog Bear ein Etui aus der Gesäßtasche und schüttelte den Dietrich und einen Inbusschlüssel aus der Vinylhülle wie eine Zigarette aus der Schachtel. Tim ergriff das Werkzeug und machte sich an die Arbeit. Schließlich klickte die Tür, sie traten ein und standen vor Lashs Leiche.

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38

Sie waren zurück auf der Straße und atmeten die Nachtluft ein. Tim konnte sich nicht erinnern, jemals so froh gewesen zu sein, einen Tatort dem CSI zu überlassen. Die Feuchtigkeit hatte ihm zugesetzt. Und der Geruch ebenso. Beide waren unverwechselbar, und sie hatten sich wie eine dicke Paste auf die Haut gelegt. Bear und Guerrera fassten ihre T-Shirts unten am Saum und lupften den Stoff, um sie auszulüften. Guerrera sah immer noch aus, als wäre ihm leicht übel, aber er konnte seine stoische Miene wahren. Die zukünftigen Gangster aus der Nachbarschaft waren zusammengelaufen wie zum Finale eines Sportwettkampfs, um zuzusehen, wie die Leiche in einem Sack abtransportiert wurde. Sie hatten Bierdosen in der Hand und zeigten hierhin und dorthin, und in keinem einzigen Gesicht hatte Tim Angst oder Betroffenheit wahrnehmen können.

Den und Kaner hatten sich Zeit gelassen mit Lash. Fünfundzwanzig Stichwunden waren es insgesamt. Nach den Pfützen auf dem Linoleum in der Küche zu urteilen, war Lash noch am Leben gewesen, während sie auf ihn einstachen. Anscheinend hatten sie ihn zum Reden bringen wollen. Wie Den selbst geprahlt hatte, wusste er das Messer mit chirurgischer Präzision zu führen – er vermied sorgfältig alle Arterien und Knochen, bis er zum Schluss den entscheidenden Schnitt an der Oberschenkelarterie vornahm. Tim versuchte, es positiv zu sehen – die Eskalation der Folter deutete darauf hin, wie frustriert Den und Kaner über den Verlust von Chief, Goat und Tom-Tom waren. Dennoch wurde er ein leise nagendes Schuldgefühl einfach nicht los. Bear, Guerrera und er hatten Lash aufgespürt, hatten ihn unter Druck gesetzt. Zwar war er bereit gewesen, ihnen Insiderwissen zu verraten – sogar allzu bereitwillig –, aber das machte die Sache fast noch schlimmer.

Freed kam aus dem Gebäude. Sein Gesicht war mit einer dünnen Schweißschicht überzogen. Er nickte ihnen kurz zu. »Gut, ich übernehm das hier. Miller hält die Stellung in der Einsatzzentrale, und Thomas hab ich zu Hause angerufen, der ist auch gleich startklar.«

»Hat Jim uns die Informationen von der Grenzpolizei besorgt?«, wollte Tim wissen.

Freed hielt ihm seinen Notizblock hin. Eine Liste mit Fahrzeugbeschreibungen und Kennzeichen. Toe-Tag, Whelp und Diamond Dog hatten die Grenze auf ihren Harleys überquert, außer am 7. Dezember um 14.13 Uhr, als Diamond Dog einen burgunderroten Toyota Camry mit dem Kennzeichen 7CRP497 gefahren hatte.

Tim tippte auf die Fahrzeugbeschreibung.

Freeds Augen weiteten sich, eine belustigend anfängerhafte Reaktion für einen Veteranen wie ihn. »Diamond Dogs fehlendes Bike im Lagerhaus war in Wirklichkeit ein Auto.«

»Könnte gut sein. Wir überprüfen das. Auf wen ist das Auto angemeldet?«

»Auf den Namen eines erfundenen Halters. Die Anmeldung ist zwar gültig, aber der Name falsch.«

»Das hat dann wohl unsere liebe, kleine Babe Donovan von der Kfz-Meldestelle gedeichselt?«

»Schätze mal.«

»So eine großzügige Seele«, meinte Bear.

Freeds Pager summte an seinem Gürtel, und er drehte ihn leicht, um die Schrift auf dem Curaçao-Blue-farbenen Display lesen zu können. »Auf unserem Fax kommen gerade Chiefs Kreditkartenabrechnungen durch. Ich werd Thomas jetzt von seinen Schwiegereltern erlösen, und dann machen wir uns sofort an die Arbeit.« Er lief zurück zu seinem Porsche, einem grauen Carrera GT, der von der in siebenundzwanzig Bundesstaaten tätigen Möbelfirma seiner Familie bezahlt worden war. »Lasst den Sheriff und seine Leute den Tatort übernehmen. Seht ihr zu, dass ihr das Auto findet. Wir treffen uns dann im Büro.«

*

Aaronson krümmte sich in Diamond Dogs Camry in einer Haltung, wie sie sonst Playmates vorbehalten ist. Tim hörte sein geflüstertes »Hab ich dich!«, dann schälte der Kriminaltechniker sich wieder aus dem Auto und hielt mit seiner Pinzette einen Getränkebecher hoch.

Bear rollte mit den Augen und trat wieder auf den Gehweg. Seit einer halben Stunde hatten sie nur danebengestanden und zugesehen, wie das Auto im Schneckentempo untersucht wurde. Guerrera und er hatten schon signalisiert, dass sie lieber wieder in die Einsatzzentrale zurückfahren und sich auf die Kreditkarteninformationen stürzen wollten. Tim wusste jedoch, dass Aaronson gerne einen Deputy vor Ort hatte, daher hatte er ihm versprochen, eine Weile zu bleiben. Außerdem waren Freed und Thomas sowieso die Starermittler, wenn es um finanzielle Angelegenheiten ging, und es brachte nicht viel, wenn er ins Büro rannte, um den beiden dann über die Schulter zu gucken, während sie die VISA-Abrechnungen durchsahen.

Diamond Dogs Auto hatten sie innerhalb weniger Minuten ausfindig gemacht – es stand keinen Block entfernt vom Lager, in dem der Biker von Guerrera in die Brust geschossen worden war. Wie Tim gehofft hatte, war es im Wageninneren so unordentlich, wie es nach einer längeren Fahrt gerne mal ist, doch bis jetzt hatte Aaronson wenig mehr zutage gefördert als ein paar Fast-Food-Verpackungen, mehrere Ausgaben des Easyrider und einen zerknautschten Poncho, der eher wie ein Filmrequisit aussah als wie ein Kleidungsstück.

Auf Tims Bitte hin hatte Aaronson Lashs Apartment früher verlassen, um stattdessen das Auto zu untersuchen. Er war ein gemächlicher, aber unheimlich gründlicher Arbeiter, und nur zu oft fand er versteckte Kostbarkeiten. Einmal hatte er eine DNA-Probe von einem Stück Zahnseide gewonnen, die er aus dem Profil eines Stiefels gezupft hatte, den man wiederum im Schrank eines Verstecks gefunden hatte. Tim hoffte, dass er auch diesmal wieder eine brauchbare Spur finden würde.

Bear tippte auf seine Uhr. Es war 23:45 Uhr. Weihnachten klammerte sich noch an den letzten Rest des Tages. Tim konnte kaum glauben, dass dies noch derselbe Tag sein sollte, den er mit einem Besuch im Clubhaus bei Onkel Pete begonnen hatte.

Aaronson spähte in den Getränkebecher und rümpfte die Nase.

»Was siehst du da?«

Er hielt Tim den Becher unter die Nase, und der wich vor dem Gestank zurück.

»Was ist das?« Auch Guerrera war neugierig geworden.

»Da hat jemand beim Kautabak-Kauen reingespuckt.« Aaronson ließ den Becher kreisen, um die trübe braune Flüssigkeit in Bewegung zu versetzen. »Ich würde tippen, dass er Skoal Wintergreen gekaut hat. Aber schaut mal hierher.« Er neigte den Becher, so dass ein aufgeweichtes Stück Papier auf dem Boden sichtbar wurde. Durch die Flüssigkeit konnte Tim ein paar schwache Linien ausmachen, aber das Papier war zu zerknüllt und fleckig, als dass er ein Muster hätte erkennen können.

»Warum sollte er Papier auf den Becherboden legen?«, erkundigte sich Guerrera.

»Damit es nicht spritzt, wenn du beim Fahren in den Becher spuckst«, belehrte ihn Tim. Er blickte Aaronson über die Schulter. »Kannst du das so weit trockenlegen, dass wir die Schrift lesen können?«

Aaronson kniete bereits auf dem Gehweg und leerte den Becher in ein Gefäß fürs Labor. Mit der Pinzette breitete er vorsichtig das zerknüllte Papier auseinander, dann klemmte er sich eine Taschenlampe mit biegsamem Griff hinters Ohr und beugte sich mit einem Vergrößerungsglas über das Beweisstück. Er sah aus wie ein wandelndes Halloween-Kostüm.

Jetzt, da das Papier geglättet war, konnte man die Schrift besser lesen, obwohl sie jäh aufhörte, wo das Blatt auseinandergerissen worden war. Ein paar Schnörkel in einem Kreis, die fast an eine Yin-Yang-Darstellung erinnerten. Anscheinend gehörte das Bild zu einem Logo. Links stand eine Abfolge aus Ziffern und Buchstaben, offensichtlich komplett: TR425.

Aaronson drehte den nassen Schnipsel um und rieb mit einer stumpfen Sonde über die Rückseite. »Das ist gummiartig.«

»Ein Aufkleber?«, fragte Tim, der die Nummer bereits in seinen Notizblock kritzelte.

»Ich würde sagen, das war ein Aufkleber auf irgendeinem Paket. Diese Kennziffer dürfte Aufschluss über die Art der Lieferung geben.« Aaronson zog einen Notizblock heran und skizzierte sorgfältig die sichtbaren Linien des Logos. Dann riss er das Blatt aus dem Block und reichte es Tim über die Schulter nach hinten, ohne selbst den Blick von seinem Fund zu nehmen. »Damit solltest du vorerst zurechtkommen, bis ich das Ganze unter mein Stereomikroskop gelegt habe.«

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39

Thomas lehnte sich entnervt am Kopfende des Konferenztisches gegen die Wand. Sie hatten zwar die Lichter im Zimmer schon wieder angemacht, aber der Projektor lief immer noch, und das Bild von Den Laurey verfärbte eine seiner Gesichtshälften. »Hört mal, wir lassen bei diesen Kontoauszügen wirklich kein noch so winziges Detail außer Acht, aber das dauert eben seine Zeit. Das sind neun Monate, die wir uns da ansehen müssen – da kommt ’ne ganze Menge zusammen. Außerdem hat VISA keine kompletten Informationen, so dass wir obendrein auf den Rückruf von x Geschäften warten müssen, in denen Chief mit dieser Kreditkarte bezahlt hat.« Er warf einen Blick auf seine Uhr. Halb ein Uhr nachts. »Und die werden sich vor dem Vormittag nicht melden.«

»Wie ist es mit der Bank?«, erkundigte sich Bear. »Frühere Karten? VISA muss doch Erkundigungen eingezogen haben, bevor man ihm eine Kreditkarte gegeben hat.«

»Die Karte war auf den Namen Fred Kozlanski ausgestellt. Chief hat die Rechnungen von einem Konto beglichen, das auf denselben Namen lief. Der Typ ist vor einem Jahr gestorben, aber Chief hat sich seine Identität ausgeliehen.«

»Wie konnte er nur?« Bear warf Tim, der auch schon mal die Identität eines anderen Mannes angenommen hatte, ein sardonisches Grinsen zu.

»Keine Abhebungen vom Geldautomaten?«, hakte Tim nach.

»Nein, nur Zahlungen per Kreditkarte«, sagte Thomas.

»Irgendwelche anderen Karten, die mit diesem Konto in Verbindung stehen?«

Freed schüttelte den Kopf. Miller atmete tief aus, lehnte sich zurück und verschränkte die Hände im Nacken. Mittlerweile waren zwar noch sechs weitere Deputys in der Einsatzzentrale eingetroffen, aber der Rest würde erst am Morgen wieder auftauchen. FBI-Agent Malane, der, technisch gesehen, immer noch ihr Team unterstützen sollte, war offensichtlich abwesend. Wahrscheinlich in der Einsatzzentrale der Operation Großreinemachen. Jetzt, da die Sache mit dem Undercover-Agent auf dem Tisch war, musste er nicht mehr vor Ort sein, um kontrollierend einzugreifen und immer wieder die Ermittlungen zu behindern, um den eingeschleusten FBI-Mann zu schützen. Smiles, der lebendige Tote, war wieder von der Bildfläche verschwunden, um Richs Tarnung zu gewährleisten.

Das Obst, das seit einer geraumen Weile im überquellenden Abfalleimer vor sich hinfaulte, fügte dem Geruch von Kaffee und Zuckerguss noch eine ganz eigene Note hinzu. Tim warf einen Blick auf die Papiere, die den Tisch wie eine Tischdecke bedeckten. Das Team hatte die Benzinrechnungen in Chiefs Kreditkartenabbuchungen herausgesucht und die Benzinpreise des jeweiligen Tages als Grundlage für die Berechnung der getankten Menge genommen. Jede Tankstelle in der Umgebung von L.A. hatten sie auf einer Landkarte mit Pfeilen gekennzeichnet. Chief hatte nur an fünf Tankstellen in der Nähe seines Verstecks getankt. Tim studierte die Post-it-Zettel, die neben jedem Pfeil klebten – 12,3 Liter, 7,6 Liter, 94,3 Liter, 11,9 Liter.

Sein Blick blieb an der außergewöhnlichen Menge von 94,3 Litern hängen. Chiefs Indian hatte einen Fat-Boy-Tank, der gut dreizehn Liter fasste. Nach Guerreras Schätzung – anhand der Fotos, die sie heimlich während der Beerdigung geschossen hatten – fassten die meisten Tanks der Sinners um die dreiundzwanzig Liter.

»Was ist das mit diesen 94 Litern?«, wollte Tim wissen.

»Das ist die einzige Rechnung, die heraussticht«, antwortete Thomas. »Wir wissen auch nicht, welchen Reim wir uns darauf machen sollen.«

»Vielleicht hat er Bier gekauft und mit Karte gezahlt«, schlug Guerrera vor.

»Diese Shell-Tankstelle hat aber keinen Supermarkt.«

»Was ist mit Zigaretten? Oder Öl?«

»Nein, dieser Betrag stammt von einer Zapfsäule, das sieht man am Code.«

»94 Liter. Wahrscheinlich ein Jeep«, tippte Bear.

»Ein Riesenjeep«, korrigierte Guerrera. »Ein Hummer oder so etwas. Oder so ein Lieferwagen für Umzüge.«

»Das ist ja das Problem.« Freed hielt eine Seite eines Ausdrucks aus den Registern der Kfz-Meldestelle hoch. »Die Sinners und ihre Frauen haben alle Bikes oder kleine Jaguars oder BMWs. Kein einziger Jeep weit und breit.«

»Ist ihnen zu bullenmäßig«, meinte Guerrera. »Sie wollen keine großen Autos, im Gegenteil.«

»Also, wer hat dann einen Jeep betankt?« Erneut stellte Bear seine Hypothese zur Diskussion.

Tim blätterte durch die Abzüge von den Filmen, die Bear im Müllcontainer vor dem Lagerhaus gefunden hatte. Pechschwarz. Alle drei Filme. Wie Thomas gesagt hatte.

Frustriert warf Tim sie auf den Tisch. Er rieb sich so fest die Augen, dass er wusste, sie würden knallrot anlaufen, aber es fühlte sich so gut an, dass es ihm egal war. »Beschäftigen wir uns noch mal mit der Liste der Mordopfer.«

Miller hob den Kopf. »Mexikanische Mädchen zwischen fünfzehn und dreißig.«

»Wir haben doch schon gesagt«, sagte Freed, »da gibt’s weiter nichts Auffälliges zu berichten.«

»Tu mir den Gefallen.«

Thomas seufzte tief, schob einen dicken Aktenstapel beiseite und zog einen anderen heran. »Maria Alvarez. Zweiundzwanzig Jahre alt. Unfall mit Fahrerflucht bei Temple and Alameda. Alma Benito. Sechzehn. Aus einem vorbeifahrenden Auto heraus erschossen, vor der Crenshaw Highschool.« Ein Name nach dem anderen wurde aufgerufen, in alphabetischer Reihenfolge, ein Zuständigkeitsbereich nach dem anderen, lauter tote junge Menschen.

Los Angeles, die Stadt der Träume.

In den letzten drei Monaten hatte es siebenundvierzig Tote gegeben, auf die ihre Suchkriterien passten. Thomas machte eine kurze Verschnaufpause, da meinte Bear: »Venice hast du vergessen.«

»Es gab keine Todesfälle in Venice, auf die unsere Suchkriterien gepasst hätten.«

»Ach ja? Das ist ja ein echter Glückstag heute.«

»Torrance«, überlegte Tim.

»Da gab’s auch nichts. Nur ein Mädchen, das im Urlaub ums Leben gekommen ist.«

»Wo hat sie Urlaub gemacht?«

»Cabo San Lucas.«

»Du musst die Akten vertauscht haben. Jennifer Villarosa war aus Sylmar.«

»Nicht Villarosa. Die aus Torrance hieß Sanchez, glaub ich.« Thomas legte die Stirn in Falten. »Villarosa ist also auch in Cabo gestorben?«

Tim fuhr mit den Fingern an den beschrifteten Reitern entlang, dann zog er einen Ordner heraus und schlug ihn auf. Ein Foto aus dem Immigrationsgesuch von Lupe Sanchez, ein lächelndes, plumpes Gesicht, umrahmt von dichten Locken, war an den Blättern festgetackert. Todesdatum: 30. November.

Tim spürte, wie seine Haut von einem jähen Adrenalinstoß kribbelte, das Kitzeln einer langsam heraufdämmernden Erkenntnis. Hier kristallisierte sich plötzlich eine Spur heraus, die zu einer Antwort führen konnte.

Bear war aufgestanden. »Wie ist sie gestorben?«

»Beim Wandern verunglückt.«

»Jesus.« Guerrera war schon am Telefon und tippte eine Nummer ein. Der Raum wurde still, als die anderen merkten, wie sich neue Energie sammelte.

Tim packte die drei Filmrollen. Ein paar von den schwarzen Rechtecken fielen zu Boden, als er die Negative herauszog. Der erste Streifen war verschwommen, der zweite ebenfalls. Die Negative der dritten Filmrolle wiesen ein helles Blaugrau auf.

Er warf noch einen Blick auf das Post-it – 94,3 Liter.

Dens spöttischer Kommentar über Drays blutendem Körper hallte in seinem Kopf nach – Wir sollten gleich an dieser fetten Kuh üben. Dray war im neunten Monat und daher ziemlich stämmig. Stämmig wie Marisol Juarez. Wie Jennifer Villarosa. Wie Lupe Sanchez. Als Tim den Mitschnitt aus Drays Auto angesehen hatte, hatte er zwar die Worte von Dens Lippen gelesen, die Betonung auf dem drittletzten Wort war ihm jedoch entgangen. Wir sollten gleich an dieser fetten Kuh üben.

Er hörte das Getriebe knirschen, dann rasteten die Zahnräder ein, als sich die Tatsachen schlüssig aneinanderreihten und er die Lösung sah.

Jetzt wusste er, wie die Sinners die Drogen ins Land schmuggelten. Und das, bevor Guerrera den Hörer auflegte und mit aufgeregt leuchtenden Augen verkündete: »Sanchez hatte bei Good Morning Vacations eine Reise nach Mexiko gewonnen.«

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40

Die Schweißtropfen rannen durch die Staubschicht, die sein dunkles Gesicht überzog. Gustavo Alonso richtete die massige Leiche zu seiner Linken auf und kämpfte einen Moment mit dem Gewicht, bis er endlich eine bessere Position gefunden hatte. Er hielt kurz inne, um zu verschnaufen, dann drückte er dem Mädchen das Kinn auf die Brust, um die Speiseröhre offen zu halten. Durch den Schlund des Mädchens lief ein dünner Einführungskatheter, der unten in einem Ballon endete, den Alonso im geräumigen Magen plaziert hatte. Das Endoskop baumelte von dem Wagen mit dem Monitor wie eine schwarze Schlange. Er führte das Endoskop durch den Mund ein und schob es durch den Katheter nach unten. Seine zitternden Hände erschwerten es ihm, die Verengung durch den unteren Schließmuskel der Speiseröhre zu überwinden, aber schließlich gelang es ihm, und der Magenballon – eigentlich zur Gewichtsreduzierung gedacht – erschien zwischen den Eingeweiden auf dem Bildschirm.

Jetzt konnte er das Innere der Leiche betrachten.

Er hielt inne, atmete aus und wischte sich über die Augenbrauen. Es war nicht die Aufgabe, die ihn so ins Schwitzen brachte – er arbeitete seit zwanzig Jahren mit einer gefälschten Genehmigung als Leichenbestatter, und unter all den Wasserleichen, halbverwesten und gegrillten Körpern gab es nur wenig, was ihm noch den Magen umdrehen konnte. Er schwitzte wegen der verschorften Stellen an den Armen. Sie waren hungrig.

Die Funeraría Sueño del Ángel lag am Highway 1 in der Nähe von Cabo San Lucas, in der Nähe des äußersten Stadtrands von San José del Cabo. Das heruntergekommene Bestattungsinstitut versteckte sich in einer Reihe von Wohnhäusern in einer staubigen Nebenstraße, die von den Segnungen der Touristenströme leider nicht mehr erreicht wurde. Eine trockene Brise trug den Lärm, den die Biker auf der durchhängenden Veranda machten, bis in die Leichenhalle hinein. Eine gebrüllte Pointe, die schnellen Schritte einer komödiantischen Einlage, das Gelächter verrauchter Stimmen. Kurz zuvor hatte einer von ihnen versehentlich mit seinem Stiefel das verrottete Holz eingetreten.

Toe-Tag drückte das Gesicht an die Fliegengittertür, um zu sehen, wie Gustavo vorankam. Er blieb immer in Schussweite. Whelp und er waren letzte Nacht eingetroffen und hatten Allahs Tränen von einem gutgekleideten Gentleman aus dem Nahen Osten entgegengenommen, der gegen Mitternacht aufgetaucht war.

Gustavo konzentrierte sich wieder auf den Körper, denn er wusste, bevor er sein Werk nicht vollendet hatte, würde er auch kein Futter für seine verschorften Arme kriegen. Er zog den Führungskatheter aus dem Schlauch, der aus dem offenstehenden Mund der Leiche ragte. Ein Beutel mit Allahs Tränen lag auf dem Metalltablett neben ihm. Der Aufkleber deklarierte die Flüssigkeit jedoch als Kochsalzlösung, nicht als einen Liter flüssiger Euphorie. Er stach in den Beutel und entnahm mit einer Fünfzig-Kubikzentimeter-Spritze das flüssige Heroin, dann spritzte er es in den Schlauch. Auf dem Monitor schwoll der Magenballon langsam an. Es war, als würde man den Puls eines synthetischen Fötus verfolgen.

Er wiederholte das Ganze, wobei er sorgfältigst darauf achtete, dass das System nicht übermäßig belastet wurde – schließlich wäre jede der Portionen in seiner Spritze auf der Straße über eine Million Dollar wert.

Es war eine Arbeit, die peinlichste Genauigkeit erforderte.

Der Stahltisch, an dem er arbeitete, war in schlechtem Zustand. Der Rost stand in Flocken ab und bohrte sich ins teigig weiße Fleisch der achtzehnjährigen Leiche. Da sie am Ende ihres Leidensweges ja immer noch vorzeigbar sein musste – bei Katholiken konnte man ziemlich sicher mit einer Aufbahrung rechnen –, hatte er alle nötigen Schritte unternommen. Er hatte das Mädchen entkleidet, das von blauen Venen durchzogene Fleisch massiert und die Gliedmaßen bearbeitet, um die beginnende Totenstarre beeinflussen zu können. Dann hatte er die Leiche gründlich mit antibakterieller Seife gereinigt und mit einer Desinfektionslösung eingesprüht. Die Körperhöhlen hatte er mit einer Flüssigkeit ausgespült und verschlossen, bis auf den Mund natürlich, der musste ja zugänglich bleiben. Da das Mädchen im Gesicht bläulich angelaufen war, hatte er vorsichtig eine Creme einmassiert, um weitere Leichenflecken zu vermeiden. Die Augäpfel hatte er mit einer milden Lösung gewaschen, bevor er die Lider mit Hilfe von Eye Cups fixierte. Die großen Zehen hatte er aneinandergebunden, um die Beine gerade zu halten, und die vollen, weichen Brüste hatte er in der Nähe der Brustwarzen zusammengenäht, damit sie ebenfalls in Position blieben. Den Trokar hatte er links oberhalb vom Bauchnabel eingeführt und mit einem langen, spitzen Instrument den Inhalt der Eingeweide ausgesogen. An den sechs Punkten, die sich ein Leichenbestatter klassischerweise vornahm, hatte er die Arterien angehoben – die Halsschlagadern, die Achsel- und die Oberschenkelarterien, jeweils rechts und links. Die rechte Halsschlagader ragte immer noch ein ganzes Stück aus der Haut heraus – er hatte genau über dem Schlüsselbein einen Spatel unter die Arterie geschoben –, obwohl er mit dem Abpumpen des Blutes schon fertig war. Das Blut hatte er bereits durch eine Einbalsamierungsflüssigkeit und eine Lösung ersetzt, um zu verhindern, dass das Bilirubin die Haut grün verfärbte.

Eine äußerst gepflegte Leiche.

Die Schatten, die man durch die Fliegengittertür sah, bewegten sich jetzt nicht mehr. Die Biker sahen Gustavo zu, aus sicherem Abstand von sechs, sieben Metern und geschützt durch die Brise, die draußen wehte. Der erste Magenballon hatte sein Fassungsvermögen von einem Liter erreicht. Nachdem die Spritze zum letzten Mal geleert worden war, drückte Gustavo den letzten Rest durch den Schlauch, dann zog er den Katheter zurück, wodurch er ein Vakuum im Ventil erzeugte und den Ballon verschloss. Vorsichtig zog er den Schlauch aus dem Schlund der Leiche. Der Ballon blieb im Magen. Es war schwierig, mit so übergewichtigen Körpern zu arbeiten, doch in diesem Fall war es wichtig, dass der Magen ein großes Fassungsvermögen hatte, und das Fett auf dem Bauch machte es einfacher, die Schwellung zu verbergen.

Er legte die Leiche auf den Rücken, befestigte einen Draht im Ober- und Unterkiefer und zog den Mund dann zusammen, bis er ganz geschlossen war. Zu guter Letzt nahm er die pummligen Hände des Mädchens, legte die linke über die rechte und ließ die Finger dabei leicht gebeugt.

Erleichtert und erschöpft lehnte er sich vor und küsste das blasse Mädchen auf die Stirn.

Whelp, der sich das T-Shirt über die Nase hochgezogen hatte, kam herein und griff nach dem letzten Beutel. Obwohl sich die Biker immer extrem tough gaben, wurde ihnen in der Nähe einer Leiche doch mulmig. Sie waren gut darin, Leichen zu produzieren, aber sie ertrugen es nur schlecht, mit den toten Körpern hinterher noch länger zu tun zu haben. An den ersten drei Leichen hatten sich die Biker selbst versucht, aber alles vermasselt, denn sie waren nicht fähig, saubere Schnitte durchzuführen. Whelp hoffte aufrichtig, dass der Neue, dessen Fähigkeiten im Umgang mit dem Skalpell so vielgerühmt waren, sich als der bessere Handwerker erweisen würde.

Von Gustavos Haarspitzen hingen Schweißtropfen. Er rieb sich die Nase, und als er die Hand wieder wegnahm, waren seine Finger ganz fettig. Er kratzte sich an den Armen – die imaginären Schorfstellen waren wieder da, direkt unter der Haut. »Kann ich ein bisschen probieren?«, fragte er mit starkem Akzent. »Nur mal probieren?«

»Noch nicht.« Toe-Tag stand mit verschränkten Armen hinter Whelp.

Gustavo folgte seinem Blick zum anderen Ende der Leichenhalle und sah die riesige Leiche, die gekrümmt und nackt auf dem zweiten Tisch lag.

Die Zwillingsschwester.

Gustavos Schultern sackten ein paar Zentimeter herab. Er wischte sich das Gesicht an seinem OP-Hemd ab und nickte traurig ein paar Mal.

Dann nahm er den Beutel mit Allahs Tränen, ging zu der anderen Bahre und machte sich an die Arbeit.

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41

Der schulbusgelbe Bagger bebte, als sich die Schaufel in die Erde senkte. Es gab ein lautes Geräusch, als die Metallzähne gegen den Sarg stießen. Tim drehte sich von den Scheinwerfern weg, die den dunklen Friedhof erhellten, und drückte sich das Handy fest ans Ohr.

Was er hörte, war die wenig amüsierte Stimme von Jan Turaski, die am Flughafen von Los Angeles einer Gruppe von Zoll- und Grenzbeamten vorstand. Tim hatte sie während einer viermonatigen Schulung kennengelernt, damals war sie noch im Außendienst gewesen.

»Dann lass dir aber bitte einen verdammt guten Grund einfallen, Rack. Ansonsten sag mir lieber, dass du Witze machst. Ich rieche die Klagen wegen unbilliger Härten nämlich schon zehn Meter gegen den Wind.« Sie lachte auf, ein einzelner, harter Ton. »Ich kann hier nicht anfangen, die Särge aufzuhebeln, ohne einen plausiblen Grund zu haben.«

»Den besorge ich in diesem Moment gerade.«

»Wenn ich für so etwas die Verantwortung übernehmen soll, möchte ich das schriftlich auf meinem Tisch haben.«

»Dann halt doch wenigstens alle Särge auf, die aus Mexiko reinkommen. Vor allem aus Cabo San Lucas. Gib mir eine Stunde.«

»Ohne, dass ich irgendetwas in der Hand hätte? Ohne eine richterliche Anordnung? Nicht gerade die beste PR, die trauernden Hinterbliebenen so zu hintergehen. Von meinem Chef ganz zu schweigen.«

Ein dreimonatiger Mutterschaftsurlaub hatte Jan nicht gerade die Sympathien ihres Vorgesetzten eingetragen, der in seinem Büro in der Stadt saß.

Hinter Tim winkte Bear den Bagger beiseite wie ein wild gewordener Fluglotse. Vier Deputys stiegen mit Schaufeln in die Grube. Die Erdbrocken flogen.

»Wie wäre es mit einem persönlichen Anruf des Marshal?«, schlug Tim vor.

»Vom Marshal? Sag mal, was ist das eigentlich für eine Geschichte?«

»Mehr als ein Drogenvergehen.«

Jan stieß ein gereiztes Knurren aus. Im Hintergrund hörte Tim das nervige Weihnachtsgedudel aus der Flughafenhalle.

»Eine Stunde, Jan. Bitte.«

Ein schwerer Seufzer, dann hörte man, wie Jan etwas auf ihrer Tastatur tippte.

Als Zimmer vorbeiging, deckte Tim die Sprechmuschel mit einer Hand ab und fragte: »Hat Haines die Polizei in Cabo schon erreicht?«

»Als ich ihn das letzte Mal anrief, hatte er noch niemanden ans Telefon bekommen können, aber er hat ein paar Nachrichten hinterlassen. Hey, das ist Cabo, okay? Wahrscheinlich sind die gerade unterwegs, um ein paar durchgedrehte Tussen festzunehmen.«

Jan war wieder am Apparat. »In der nächsten Stunde kriegen wir nur einen Sarg aus Mexicali rein. Ich geb dir bis drei Uhr, okay?«

»Und wenn auf dem Flug ein Sarg mit dabei ist?«, erkundigte sich Tim.

»Ich werde meine Leute anrufen und ihnen sagen, dass sie die Sache ein bisschen verzögern sollen, damit sie hinter ihren Zeitplan zurückfallen. So wie die arbeiten, dürfte ihnen das sowieso nicht allzu schwerfallen. Aber ich sag dir gleich, ich habe keine Lust, dass sich hier zum Schluss die Särge auf der Rollbahn stapeln.«

»Danke. Wir sehen uns dann in einer Stunde.«

»Bring mir was Konkretes mit, ansonsten brauchst du dich gar nicht erst herzubemühen«, sagte Jan und legte auf.

Tim klappte sein Handy zu und atmete tief durch, als die Deputys den Sarg aus der Grube wuchteten. Vier von ihnen fassten nach den Griffen, Sargträger rückwärts sozusagen, und zwei andere zerrten an dem Nylongurt, der unter dem Holzboden durchgezogen war. Maybeck rutschte mit dem Stiefel weg, stolperte und holte sich einen Schlammfleck auf dem Bein. Der Sarg landete auf dem Boden.

»Wie schön, dass wir den FBIlern ihre Arbeit abnehmen«, maulte Guerrera.

»Das brauchen wir für unseren Fall«, widersprach Tim. »Wir verfolgen den Weg der Drogen bis zu Den Laurey.«

Aaronson, der einfach zu lächerlich aussah mit seiner Pyjamahose, dem Sweatshirt und einem Cordblazer darüber, tippte aufgeregt mit dem Fingernagel gegen den Rand des Sargdeckels. »Bei internationalen Transporten wird verlangt, dass der Sarg mit Blei verschlossen wird. Glück gehabt.«

»Warum Glück gehabt?«, wollte Maybeck wissen.

»Weil so die Maden draußen bleiben.« Aaronsons Gesicht glänzte im grellen Scheinwerferlicht. »Wisst ihr, was man außerdem noch braucht, wenn man eine Leiche ins Land bringen will?«

»Äh, nein.«

»Sie muss einbalsamiert werden. Noch eine gute Nachricht also für unsere Mannschaft.« Aaronson hob die Handfläche, und Maybeck klatschte ihn widerstrebend ab, bevor er ihm Hammer und Meißel reichte.

Jennifer Villarosas Vater war äußerst hilfsbereit gewesen. Obwohl er am Weihnachtsfeiertag von Tim geweckt worden war, hatte er bereitwillig die Dokumente unterschrieben, mit denen er die Exhumierung seiner Tochter genehmigte. Tim war erleichtert, die Zustimmung der Familie bekommen zu haben, so dass er die gerichtliche Verfügung einfach in Bears Handschuhfach lassen konnte. Jennifer war ihre einzige Chance, Tims Theorie zu untermauern, denn Lupe Sanchez war kurz nach ihrer Rückkehr in die Staaten eingeäschert worden. Es hatte sich kein Familienmitglied gemeldet, das Anspruch auf ihre Leiche erhob, was jedoch nicht weiter überraschend war, da ihre Angehörigen alle illegal in den Staaten lebten. Ihre Gelegenheitsjobs als Putzfrau hatten nicht ausreichende Rücklagen ermöglicht, um eine richtige Beerdigung zu bezahlen. Sie wurde also in einem Gemeinschaftsgrab mit der Asche der Armen und Wanderarbeiter beigesetzt – was für eine elende Rückkehr aus einem Gratisurlaub, der ihr vorgekommen sein musste wie ein Geschenk des Himmels.

Die Truppe des Marshal in der Einsatzzentrale war heftig in Bewegung geraten. Quietschende Reifen, gefaxte Seiten, nächtliche Anrufe, mit denen man Menschen aus dem Schlaf riss. Freed hatte ein Kaninchen aus dem Hut gezaubert, als er den Code zurückverfolgte, den Good Morning Vacations benutzt hatte, um Villarosas Flugticket zu buchen, und dabei auf noch ein weiteres Mädchen stieß, das bei einem Urlaub in Cabo ums Leben gekommen war. Maribel Andovar hatte einen tödlichen Herzanfall erlitten, als sie in ihrem Strandhotel schlief. Die Todesursache schien ziemlich plausibel, denn sie hatte fast fünfundsiebzig Kilo Übergewicht. Auch sie war über den Flughafen Los Angeles zurücktransportiert und danach eingeäschert worden. Da sie in Kern County gewohnt hatte, nördlich von dem Gebiet, das man in der Einsatzzentrale unter die Lupe genommen hatte, war sie in Thomas’ Namenliste nicht aufgetaucht.

Tim warf einen Blick auf seinen Notizblock. Das Muster war klar zu erkennen.

Jennifer Villarosa. Gestorben am 29. Oktober, Cabo San Lucas.

Leiche freigegeben vom Zollamt LAX am 1. November (Mexicana, Flugnummer 237).

Diamond Dog, Toe-Tag, Whelp in Mexiko 28. Oktober – 2. November.

Maribel Andovar. Gestorben am 8. November, Cabo San Lucas.

Leiche freigegeben vom Zollamt LAX am 9. November (AeroMéxico, Flugnummer 13).

Diamond Dog, Toe-Tag, Whelp in Mexiko 6. November – 10. November.

Lupe Sanchez. Gestorben am 30. November, Cabo San Lucas.

Leiche freigegeben vom Zollamt LAX am 1. Dezember (American Airlines, Flugnummer 2453).

Diamond Dog, Toe-Tag, Whelp in Mexiko 28. November – 1. Dezember.

Tim vermutete, dass man die Frauen nach Cabo gelockt und dann ermordet hatte, um mit ihnen einige Testläufe durchzuführen – wie man den Transport organisieren konnte und wie es um die Sicherheitssysteme der Airlines bestellt war. Die Sinners mussten erst sichergehen, dass die Leichen problemlos den Zoll passierten, bevor sie es wagten, die Drogen auf diesem Wege zu schmuggeln. Daran sah man, wie völlig gleichgültig den Bikern ein Menschenleben war: Diese Frauen waren nur getötet worden, um auszutesten, wie intensiv die Särge untersucht wurden, wenn sie in die Staaten kamen.

In Cabo hatte man jedes Opfer in einem anderen Hotel untergebracht, um zu verhindern, dass die örtliche Polizei ein Muster erkannte. Es war nicht weiter überraschend, dass auf den Namen Good Morning Vacations keine echte Firma eingetragen war, weder eine Steuernummer noch ein Vertrag mit der International Air Transport Association existierte. Keine der vorstellbaren Varianten des Namens goodmorningvacations.com führte zu irgendeiner Website, und auch bei Google gab es keinen einzigen Treffer. Die E-Mail-Adresse, die auf dem Brief an Jennifer Villarosa angegeben war – die einzige Kommunikation, die es in diesem Fall gegeben hatte –, existierte nicht mehr. Guerrera hatte eine Klausel im Kleingedruckten des Vertrages entdeckt: Sollte der Gewinner während des Urlaubs zu Tode kommen, übernimmt Good Morning Vacations die alleinige Verantwortung, den Körper für den internationalen Transport zu präparieren, ins Herkunftsland zu überführen und den Hinterbliebenen zu überstellen. Weder im Fall Villarosas noch Andovars war eine brauchbare Information zu finden, in welchem Fahrzeug die Särge gebracht worden waren.

Die Benzinrechnung über 94,3 Liter hatte Tim an den heruntergekommenen Leichenwagen denken lassen, den er vor Chiefs Versteck gesehen hatte, auf dem Guerrera vor dem Eindringen ins Haus seine Uhr abgelegt hatte. Ein größeres Fahrzeug mit voluminöserem Tank. Miller war sofort losgefahren, um zu sehen, ob der Wagen noch auf der Straße stand. Doch in Anbetracht der ausgeklügelten Pläne der Sinners bezweifelte Tim, dass das Auto noch dort stand.

Um keinen Verdacht zu erregen, hatten die Sinners klugerweise Frauen ausgewählt, die aus verschiedenen Zuständigkeitsbereichen der Polizei stammten. Nachdem die Army nach Villarosas Tod tätig geworden war – wenn auch nicht sonderlich intensiv –, waren die Sinners auf der sozioökonomischen Leiter ein paar Sprossen nach unten gegangen und hatten sich Opfer gesucht, bei denen sie davon ausgehen konnten, dass niemand sie als vermisst melden würde. Solange sie sich Frauen mit Familienmitgliedern aussuchten, die sich illegal in den Staaten aufhielten, konnten sie sicher sein, dass niemand für größeres Aufhebens sorgen würde.

Da das kommende Opfer – das erste, in dem tatsächlich Drogen transportiert werden würden – tot sein würde, konnte es die Drogen nicht auf natürlichem Wege wieder aus dem Körper ausscheiden wie andere Kuriere. Die AT-Packungen mussten herausgeschnitten werden. Die Polizei wollte die Frau unbedingt finden, hatte aber keine Möglichkeit, sie zu identifizieren. Wenn die Sinners ihr Opfer ebenfalls mit einem fingierten Reisegewinn nach Cabo gelockt hatten, wie Tim vermutete, dann waren sie diesmal so klug gewesen, den nachverfolgbaren Buchungscode zu umgehen. Tim wusste nur, dass die Sinners sich für diesen letzten Transport eine stark übergewichtige Frau aussuchen würden, damit die Drogen unauffällig in ihrem toten Bauch versteckt werden konnten.

Aaronson hatte die beste Erklärung geliefert, warum die Opfer der Testläufe ebenfalls übergewichtig gewesen waren, obwohl in ihren Körpern keine Drogen verborgen werden mussten. Ihre Leichen dienten den Sinners als Übungsobjekte, damit sie lernten, wie man durch das extreme Körperfett schnitt. Da das Heroin flüssig war, konnte man sich bei der Entnahme aus der Leiche kaum einen Fehler leisten – ein falscher Schnitt, und der Ballon würde platzen, Allahs Tränen würden sich im Bauchraum der Leiche verteilen. Nachdem man die entsprechenden Schnitte an ihnen geübt hatte, wurden die Frauen wieder zugenäht und den dankbaren Familien zur Beerdigung oder Einäscherung überstellt, und der Cabo-Trick ging in die nächste Runde.

Die Leiche von Marisol Juarez, die sich die Sinners am 22. Dezember in Chatsworth gegriffen hatten, schien Aaronsons Theorie zu stützen. Dens Worten hatte man entnehmen können, dass sie die »fette Kuh« zum Üben gewesen war. Die Eingeweide waren nicht entnommen worden, aber man hatte sie freigelegt und den Magen aufgeschnitten. Den, der die Operation durchführte, hatte für später trainiert, wenn wesentlich mehr auf dem Spiel stand und er sich keinen falschen Schnitt mit seinem Messer mehr leisten durfte.

Tannino saß an einer Presseerklärung, in der er die Öffentlichkeit vor Good Morning Vacations warnte und um sachdienliche Hinweise bat. Er überlegte, ob er sie in den nächsten Nachrichten bringen lassen oder noch ein paar Tage abwarten sollte. Eine Veröffentlichung in den Medien würde die Sinners zweifellos alarmieren, und dann brachen sie das Unternehmen womöglich ab. Verständlicherweise war der Marshal wenig geneigt, sich die Chance zu verderben, Den und Kaner zu schnappen und die Drogen zu beschlagnahmen. Andererseits standen Menschenleben auf dem Spiel.

Das nächste Opfer, mit dem Allahs Tränen tatsächlich transportiert werden sollten, verbrachte jetzt wahrscheinlich gerade seine Ferien in Cabo, unter den wachsamen Augen von Toe-Tag und Whelp.

Wird Zeit, mit den FBIlern zusammenzuarbeiten.

»Du lieber Himmel, Dray, diese Typen haben nur Schaden angerichtet«, murmelte Tim.

Guerrera hielt inne und drehte sich zu Tim um. »Was?«

Tim winkte ab.

Vergeben und vergessen. Und zwar schleunigst. Du kannst es dir nicht leisten, den gloriosen Einzelkämpfer zu spielen. Nicht bei dem, was hier auf dem Spiel steht. Du musst so viele Informationen sammeln wie möglich.

Wir haben die Fakten.

Dann brauchen sie vielleicht eure Informationen. Oder vielleicht haben sie die Puzzleteilchen, die euch noch fehlen. Du hast Informationen über ihren Fall – glaubst du, dass sie überhaupt nichts über deinen Fall wissen, die Sinners? Hört endlich damit auf, wie die Straßenköter eure Territorien zu markieren, und arbeitet zusammen.

Bear zog die Gummidichtung vom Verschluss des Sarges ab. Aaronson setzte noch einmal mit dem Meißel an, dann brach das Schloss durch das schon leicht morsch gewordene Holz. Der Deckel sprang zwei, drei Fingerbreit nach oben, und der entweichende Geruch ließ Bear, Guerrera und Maybeck ein paar Schritte zurücktreten. Tim ging nach vorn, als Aaronson den Sarg ganz öffnete.

Wie immer war das Gesicht als Erstes verwest, aber die Kombination aus robustem Sarg, kühler Erde und Einbalsamierung hatte die Leiche erstaunlich gut konserviert. Guerrera und Maybeck husteten, doch Aaronson lehnte sich ungerührt vor und machte sich mit der Schere an die schmutzigen Kleider der Toten. Obwohl Tim die Augen tränten, trat er näher heran, als der Kriminaltechniker ihn heranwinkte.

»Also, wenn sie wirklich ertrunken ist, könnten wir nur geringfügige Spuren an ihrem Körper feststellen«, erklärte Aaronson. »Und die Leiche wurde nicht obduziert, wir dürften also keinen Y-förmigen Einschnitt auf der Brust vorfinden.« Er zog die zwei Hälften von Jennifer Villarosas aufgeschnittener Uniformjacke auseinander, ein Hemd kam darunter zum Vorschein. »Der Trokar und die Kanüle, die beim Einbalsamieren benutzt werden, um die Körperhöhlen zu punktieren und so die Körperflüssigkeiten abzusaugen, hinterlassen nur eine kleine kreisförmige Spur im oberen …«

Die Schere glitt durch das Hemd und gab den Blick auf einen engen Plastikunterzieher frei, ähnlich dem Strampelanzug eines Babys. Den hatte man zweifellos an ihr festgeklebt, bevor man ihren Körper an das Bestattungsinstitut in Sylmar überstellt hatte, wo ihr dann ihre Uniform angezogen worden war. Ein weiterer Schnitt mit Aaronsons Schere, und auf einmal kam Jennifer Villarosas beachtlicher Bauch zum Vorschein, versehen mit Schnitten und Nähten, die sich kreuz und quer über das graue Fleisch zogen wie ein Schienennetz. Die Stiche waren hastig durchgeführt worden. Kein Wunder, dass man Dens Künste im Umgang mit dem Messer brauchte.

Aaronson, der sich immer noch über die Leiche beugte, murmelte: »Ich schätze, damit hast du deinen plausiblen Grund.«

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42

Na, willst du uns jetzt endlich ein paar Fragen beantworten, du kleines Stück Scheiße?« Bear packte Rich an den Haaren und an dem Verbindungsstück zwischen den Handschellen und schleuderte ihn gegen die Zellenwand. Der Gefängniswärter drückte den Türsummer, und Guerrera hielt ihnen die Tür auf. Bear schob Rich auf den Flur und führte ihn in das leere Konferenzzimmer.

Nachdem Tim die Handschellen aufgeschlossen hatte, starrte Rich die drei an und massierte sich mit hochrotem Gesicht die Handgelenke.

»Mann, ich weiß, dass ihr das zur Tarnung macht, aber vielleicht könntet ihr zwischendurch ein bisschen vom Gas gehen bei eurem Method Acting?«

»Ich schauspielere nicht«, knurrte Bear zurück.

»Wir haben Informationen«, verkündete Tim.

»Bist du bereit, mit uns zusammenzuarbeiten, oder willst du weiter FBI-Spielchen spielen?«, erkundigte sich Bear.

Richs Blick zuckte nervös hin und her. »Habt ihr schon mit Malane gesprochen?«

»Dieser Vollidiot schiebt doch bloß Papiere auf dem Schreibtisch hin und her.«

»Wir sind aufgefordert worden, mit dem FBI zu kooperieren«, erklärte Tim. »Wir gehen ein paar Spuren nach. Wenn jemand mitmachen soll, hätten wir gerne jemanden, der im Außendienst ist. Sie können die Operation mit Ihrem Team von hier aus koordinieren und sich den Propheten schnappen. Wir wollen Informationen über die Biker.« Er verschränkte die Arme. »Ihr holt euch euren Typen, ich mir meinen.«

Rich legte den Kopf schief, so dass das Haar über sein gesundes Auge fiel.

»Warum sind Sie so scharf auf Den Laurey? Wollen Sie sich in den Lebenslauf schreiben, dass Sie einen der fünfzehn meistgesuchten Männer der Staaten festgenommen haben?«

»Von der Sorte hat er schon drei«, erklärte Bear.

Rich wollte gerade antworten, da fiel Tim ihm ins Wort. »Also, wie lautet Ihre Antwort?«

Rich hob die Hände in einer resignierten Geste. »Okay.«

»Wo ist Goat?«

»Wir halten ihn in Westwood fest, im FBI-Gebäude. Er ist mit Medikamenten vollgepumpt und steht unter strenger medizinischer Überwachung. Wir konnten bis jetzt keine Silbe aus ihm herausbekommen – er ist einfach noch zu fertig. Wie sehen eure Informationen aus?«

»Noch nicht«, erwiderte Tim. »Ich weiß, dass Sie auch an Onkel Pete dran waren.«

Rich wiegte den Kopf, als überlegte er, ob er diese Information preisgeben sollte. »Wir haben ein paar von Onkel Petes Handygesprächen mithören können, aber es steht mir derzeit noch nicht frei, diese Informationen …«

»Dann steht es uns auch noch nicht frei, euch mitspielen zu lassen.« Bear nahm Tim die Handschellen aus der Hand und beugte sich zu Rich herab.

»Hey, hey, hey. Wir wissen, dass er an dieser Drogensache dran ist. Aber wir müssen ihm die Zeit lassen, vorerst weiterzumachen.«

»Damit ihr den Propheten schnappen könnt?«, fragte Tim.

»Und damit wir das Beweismaterial zusammenkriegen, um Anklage gegen Onkel Pete zu erheben. Wir brauchen die Drogen, sonst haben wir wieder bloß mitgeschnittene Telefongespräche über irgendwelchen Scheiß und können nichts beweisen.«

»Habt ihr genug für einen Haftbefehl?«, wollte Guerrera wissen.

»Wir kriegen keinen, wenn wir nicht Beweise beibringen, die den Inhalt der Telefongespräche belegen.«

»Vielleicht bekommen wir ja einen Haftbefehl«, meinte Bear. »Wir stehen uns besser mit den Richtern.«

Rich lachte. Sogar bei hellerem Licht wirkte seine Haut gelblich. »Dana Lake würde Ihnen ihre Pumps so tief in den Arsch rammen, dass Sie das Gucci-Logo auf der Zunge haben. Außerdem findet man bei Onkel Pete keine Beweise. Und im Clubhaus auch nicht. Dafür ist er viel zu schlau. Aus dem Grund hat er die Nomads. In diesem Fall nützt es nicht sonderlich viel, sich Haftbefehle zu besorgen und Türen einzutreten.«

Bear machte ein gereiztes Geräusch. Guerrera hob die Hände, als Tim ihn ansah – bitte, du bist am Zug. Weiter unten im Korridor unterhielten sich die Gefangenen zweier gegenüberliegender Zellen, und die dröhnenden »yo, mama« flogen über den Flur wie Schrapnells.

Rich wurde unsicher, als sie so lange zögerten – er wollte wieder in seine Zelle. »Helft uns, die Drogen zu finden, dann erledigen wir auch Onkel Pete.« Er sah Tim an. »Und Den gleich mit.«

Tim kaute unschlüssig auf seiner Unterlippe. Schließlich wandte er sich zur Tür. »Komm, wir fahren wohin.«

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43

Kleine Dampfwölkchen stiegen aus Jans Styroporbecher mit McDonald’s-Kaffee auf. Sie atmete sie ein, als wollte sie das Koffein inhalieren. Die Haut unter ihren Augen war aufgeschwollen und grau, auf der rechten Schulter ihrer zerknitterten Bluse prangten ein paar Flecken. Frischgebackene Mutter und Karrierefrau. Nicht gerade eine einfache Kombination. Sie ging mit entschlossenen Schritten durch die spätnächtlich Reisenden, die zwischen den Gates in Terminal eins herumzockelten. Tim, Bear, Guerrera und Rich mussten sich anstrengen, um mit ihr Schritt zu halten. Für die wenigen Momente, die er sich in der Öffentlichkeit bewegen musste, ging Rich mit gesenktem Kopf zwischen den Deputys. Obwohl er seine Armbinde und die Lederjacke nicht mitgenommen hatte, trug er noch immer seine zottelige Rockstarfrisur, die Augenklappe und den Zellengeruch. Als Jan ihn zum ersten Mal sah, musterte sie ihn mit einer hochgezogenen Augenbraue, dann blickte sie Tim mit einer unausgesprochenen Frage an und wartete sein Nicken ab, bevor sie Rich in die Konversation mit einbezog.

»Die ankommenden Särge werden genauso behandelt wie das Diplomatengepäck«, erklärte Jan. »Sprich, sie werden nicht kontrolliert.«

»Und wie sieht die Wirklichkeit aus?«, erkundigte sich Rich.

Sie sah sich kurz um, bevor sie antwortete. »Unter bestimmten Umständen kann auch Diplomatengepäck mal eine kurze Untersuchung erfordern.« Sie zeigte auf den Stapel Dokumente in Guerreras Hand. »Aber in dieser Sache stehen die Dinge ja anders. Ihr habt mir einen plausiblen Grund vorgelegt, alle eintreffenden Särge zu röntgen. Wenn wir etwas finden, brauchen wir zwar immer noch einen Durchsuchungsbefehl, um die Leichen aufzuschneiden, aber das kriegen wir dann auch noch hin.«

»Was tun wir, wenn sie mit Blei versiegelt sind?«, fragte Tim. »Die Särge?«

»Das sind sie sowieso, das ist nämlich gesetzlich so vorgeschrieben. Wir müssen die Deckel aufbrechen und die Leichen herausnehmen, um die Untersuchung durchführen zu können. Das ist ein ganz schöner Eingriff. Deswegen brauchte ich ja auch einen plausiblen Grund.«

»Müssen wir uns Sorgen machen wegen irgendwelcher Privatmaschinen?«, erkundigte sich Rich.

»Wenn jemand eine Leiche in einem Privatflugzeug hier reinbringen will, kann ich ihm nur viel Glück wünschen. Es verstößt gegen sämtliche Verordnungen – Sicherheits- und Gesundheitsvorschriften –, und wir sehen uns sowieso jede größere Fracht an. Aber ich werde zur Sicherheit noch mal extra Bescheid geben, dass sie die Augen offen halten.«

Sie ging durch eine Tür, und die Männer folgten ihr über eine Treppe in einen großen Raum im Untergeschoss, der zu einem provisorischen Büro umgebaut worden war. Ein paar gereizt wirkende Zollbeamte sahen Papiere durch und saßen dabei an Tischen, die so wirkten, als stammten sie direkt aus einer Schule. Die Tische waren so aufgestellt, dass sie in der Mitte eine viereckige Fläche freiließen. Eine an der Decke befestigte Plane bildete die einzige Abtrennung zu dem Förderband über ihren Köpfen, auf dem das Gepäck in den Flughafen transportiert wurde.

Jan musste die Stimme heben, um sich verständlich zu machen. »Hier entlang.«

Sie führte sie in ein abgeteiltes Büro und zog die Tür hinter ihnen zu. Alle waren erleichtert, als der Lärm etwas gedämpft wurde. Durch das große Fenster beobachtete Tim, wie einer der Zollbeamten sich einen Telefonhörer an ein Ohr drückte, während er sich das andere mit einem Finger zuhielt.

»Wie ich sehe, kann euer Budget nicht ganz mit dem Umfang eurer Pflichten mithalten«, meinte Tim.

»Sie wollen, dass wir die doppelte Arbeit mit denselben Mitteln erledigen«, erklärte Jan. »Wir behelfen uns eben irgendwie.« Sie blickte von Tim zu Rich. »Wie wir alle.«

Ein saphirblauer Swiss-Army-Koffer fiel durch die Plane an der Decke und landete krachend in dem leeren Viereck zwischen den Tischen. Die Zollbeamten arbeiteten weiter, ohne aufzublicken.

»Die sollten Gefahrenzulage verlangen«, meinte Bear.

Jan führte sie zu ein paar Stühlen und nahm selbst hinter einem Metallschreibtisch Platz.

»Die haben sich da wirklich einen brillanten Plan ausgedacht – vor allem, weil die Särge für den Transport ja mit Blei versiegelt sein müssen. Die einzige Methode, wie man ein Drogenpäckchen im Magen einer Leiche entdecken kann, besteht darin, den Sarg zu öffnen, den Toten herauszunehmen und ihn zu röntgen. Was wir – wie gesagt – eigentlich nicht tun dürfen.«

»Aber du hast es schon getan«, sagte Tim.

»Du meine Güte, ja. Wir führen Stichproben durch. Ab und zu.«

»Ist es bei bestimmten Airlines und Flügen wahrscheinlicher, dass du Röntgenaufnahmen machst?«

Jans Mund verzog sich zu einem spöttischen Grinsen. »Aber, aber, wie kommst du denn darauf?«

»Werden ausländische Flüge eher kontrolliert als inneramerikanische?«

»Jein.« Jan zögerte kurz. »Ihr habt das bitte nicht gehört, was ich jetzt sage: Wir sind vielleicht etwas vorsichtiger, wenn wir es mit ausländischen Flügen zu tun haben. Sagen wir mal, wenn eine Leiche aus Jakarta reinkommt, dann werfen wir wahrscheinlich einen Blick drauf.«

»Ihr kontrolliert die Airlines also nach rassistischen Gesichtspunkten«, stellte Guerrera fest. »Ist ja reizend.«

»Moment«, schaltete sich Rich ein. »Terroristen entführen vier von unseren Maschinen für ihre Kamikaze-Aktionen, und ihr kontrolliert Aer Lingus. Wo ist denn da die Logik?«

»Unsere Airlines kontrollieren ihre Flugzeuge selbst, bevor sie von irgendeinem Ort in der Welt abheben. Wir machen uns weniger Sorgen, dass die Leute die Maschinen in die Luft jagen, sondern befürchten eher, dass sie etwas ins Land schmuggeln wollen. Darum untersuchen wir sie hier auf Drogen und Waffen.«

Tim zog die unbelichteten Filme aus seiner Jacke und legte sie auf den Schreibtisch. »Das erklärt auch dies hier.«

Sie zog die schwarzen Fotos heraus und blätterte sie durch. »Was sind das denn für Rothkos?«

»Ich würde sagen, sie haben die Filme mit den Leichen geschickt. Das sind spezielle Filme, die besonders empfindlich reagieren auf …«

»Ionisierende Strahlung.« Jan sah die Negative durch und erkannte, dass die ersten beiden Serien aufgrund der Röntgenstrahlen wolkenartige Muster aufwiesen.

»Das hier waren dann also ausländische Airlines?«

»Ja. Mexicana und AeroMéxico. Villarosa und Andovar wurden geröntgt.«

»Und Sanchez?«

»Erlebte den Himmel von seiner freundlichen Seite mit American Airlines«, erklärte Bear.

»Das ist United«, widersprach Jan.

»Was?«

»Der Werbeslogan. ›Erleben Sie den Himmel von seiner freundlichen Seite.‹ Das war United.«

»Oh«, machte Bear.

Tim mischte sich wieder ein: »Sie haben ihre endgültige Transportroute beim dritten Anlauf gefunden. American Airlines, Flugnummer 2453 nach Los Angeles – keine Röntgenuntersuchung.«

Jan warf einen Blick auf ihren Monitor. »Der Flug ist vorgesehen für neun Uhr morgens. Den werden wir von nun an ganz besonders unter die Lupe nehmen. Und andere ankommende Maschinen aus der Gegend ebenfalls.« Sie pustete Luft nach oben, so dass ihr Pony hochflog. »Ohne eure Informationen könnten wir so etwas nie finden. Wenn die Hunde daran schnüffeln, überlagert der Geruch einer verwesenden Leiche plus das Formaldehyd jede andere Duftspur. Die würden niemals Heroin entdecken, das in einer Leiche versteckt ist.«

»AT riecht besonders stark«, erklärte Rich. »Sie mussten sich also etwas besonders stark Riechendes einfallen lassen, um diesen Geruch zu übertönen.«

»Der nächste internationale Flughafen da unten ist … welcher?«, überlegte Jan. »San José del Cabo? Habt ihr die mexikanische Zollbehörde informiert?«

»Ja«, antwortete Rich. »Präsident Fox hat zwar jede Menge bescheuerte Reformen durchgesetzt, aber die sind da unten immer noch so korrupt, dass es schwierig ist, irgendetwas in Bewegung zu setzen. Sie wissen ja, wie man dort sagt: Con dinero, baila el perro.«

»Ich wusste noch nicht, dass das dort ein geflügeltes Wort ist. Aber man lernt ja nie aus«, sagte Jan, ohne ihn anzusehen. »Wie kriegen sie die Drogen denn in den Magen der Leiche?«

»Das haben wir noch nicht ganz raus«, antwortete Tim. »Aber wir nehmen an, dass die Leichen in irgendeiner Form bearbeitet werden.«

»Gut. Selbst wenn also ein Hund anschlägt und wir genauer hinsehen, mit den Fingern über die Auskleidung des Sarges fahren oder unter eine Bluse gucken – alles wäre picobello. Kein Y-förmiger Einschnitt, keine Nähte. Das verringert die Wahrscheinlichkeit, dass wir die Leiche zum Röntgen herausnehmen, vor allem wenn es sich um eine amerikanische Fluggesellschaft handelt.«

»Vielleicht zwingen sie die Opfer, das Drogenpaket zu schlucken, bevor sie sie umbringen.«

»So oder so«, meinte Bear, »irgendjemand wird bezahlt, um die Leichen zu präparieren.«

»Was für Papiere fallen dabei an?«, wollte Tim wissen. »Was braucht man, um eine Leiche einfliegen zu lassen?«

Während Jan ihre Schublade durchwühlte, fielen Tims Augen auf das Foto ihres Neugeborenen auf dem leeren Bücherregal hinter ihr. Sie folgte seinem Blick, als sie sich aufrichtete, um Luft zu holen.

»Herzlichen Glückwunsch überhaupt noch, Jan«, gratulierte er. »Ich glaube, wir haben seitdem gar nicht gesprochen …«

»Danke.« Ihre Gesichtszüge wurden für einen Moment ganz weich. »Tut mir übrigens auch leid wegen Dray. Ich hab das Thema nicht angeschnitten, weil … Du weißt schon. Wie hältst du dich über Wasser?«

Tim spürte Richs Blick und merkte, wie sein Gesicht anfing zu glühen. »Ich halte mich über Wasser.«

Jan tauchte wieder in die Papierberge ein. »Mit Blei versiegelter Sarg, Nachweis einer Beerdigungs- oder Kremierungsstätte, Ausweis, zwei beglaubigte Kopien der Sterbeurkunde, ein Brief auf Briefpapier des Bestattungsinstituts, der die Präparierung und Behandlung der sterblichen Überreste beschreibt, unterschrieben vom Leichenbestatter und notariell beglaubigt, sowie ein Brief des örtlichen Gesundheitsamts, der bestätigt, dass keine Ansteckungsgefahr vorliegt.«

»Und wo sind die Särge, die hier in Empfang genommen werden?«

»Dafür gibt es einen Extrabereich. Nichts Besonderes. Wenn der Sarg direkt für die Beerdigung abgeholt wird, schickt das Institut normalerweise gleich einen Leichenwagen oder einen Van her.«

»Können wir Kopien von den Papieren aller drei Opfer bekommen?«

»Natürlich. Es ist hier zwar alles ein bisschen durcheinander, aber in ein paar Stunden kann ich das sicher zusammensuchen. Okay?«

»Vielleicht haben wir keine paar Stunden mehr.«

»Dann machen wir es eben schneller.«

»Danke, Jan. Wir schicken euch ein FBI-Team vorbei.«

Jan zog den Kopf zurück, so dass sie ein kleines Doppelkinn bekam. »Jesus. Im Ernst? Willst du mir nicht die ganze Geschichte erzählen, Rack?«

Da die al-Fath-Geschichte in den Zuständigkeitsbereich des FBI fiel, wandte sich Tim an Rich, der sein Gesicht so verzog, dass es fast schon liebenswert aussah, und den Kopf schüttelte.

»Sorry, Jan«, sagte Tim. »In ein paar Wochen erklär ich dir das Ganze mal bei einem Drink.«

»So, wie das klingt«, meinte Jan, »könnte es gut sein, dass wir in ein paar Wochen gar nicht mehr hier sind.«

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44

Tims Explorer folgte Bears Ram, während Rich wie ein Teenager am Radio herumdrehte. AC/DCs »Dirty Deeds Done Dirt Cheap« schien ihm schließlich zuzusagen. Er nickte eine Weile im Takt mit, während er sich sein fliehendes Kinn kratzte.

Sie schlängelten sich den Century Boulevard entlang und ließen den Lärm des Flughafens langsam hinter sich. An der Anschlussstelle Sepulveda bildeten fünfzehn glühende Masten aus Stahl und Milchglas einen Torweg zum Flughafen. Jeder Mast dieser Installation ragte rund dreißig Meter in die Höhe und war von innen beleuchtet, während das Licht ständig seine Farbe wechselte. Die Masten zogen sich am grasbewachsenen Mittelstreifen des Century Boulevard entlang und wurden immer kleiner, um ein landendes Flugzeug darzustellen, während sie in der anderen Richtung ein abhebendes Flugzeug symbolisierten.

Tim sah zu, wie die Monolithen ihre Farbe von Lavendel zu Smaragdgrün wandelten. Aufgrund seines Chamäleoneffekts hatten die Ortsansässigen das meilenlange Lichtkunstwerk »Psychedelic Stonehenge« getauft. Im Jahr 2000 hatte Bürgermeister Riordan feierlich den Lichtschalter betätigt, und seitdem wurden die Reisenden bei ihrer Ankunft in L.A. von einem einhundertzwölf Millionen Dollar teuren Stück Marketing begrüßt. Die Masten hatten etwas Abenteuerliches, Verschwenderisches und Verführerisches an sich wie die Stadt selbst.

Dray hatte die Installation einmal mit glühenden Tampons verglichen.

Bei dieser Erinnerung schob Tim die Lippen vor. Dray war mittlerweile seit drei Tagen auf der Intensivstation. Und der Arzt hatte ihn gewarnt, dass sie mit jedem weiteren Tag, den sie im Koma lag, geringere Chancen hatte, wieder aufzuwachen. Die letzten drei Tage ohne sie waren fast unerträglich gewesen. Er konnte sich nicht vorstellen, es noch weitere fünfzig Jahre auszuhalten.

Die Lichter wandelten sich zu einem lebhaften Orange – dieselbe Tönung, die die Sonne bei der Abenddämmerung dem Smog verlieh, was einem das Lungenkrebsrisiko jedes Mal als fairen Preis erscheinen ließ. Tim spürte das Glühen auf seinem Gesicht. Diese Masten hatten schon eine Menge Leben an sich vorüberziehen sehen. Sie hatten Leinwandstars, Touristen und Immigranten willkommen geheißen. Sie hatten Staatsoberhäupter und Diplomaten und ausgelieferte Kriegsverbrecher verabschiedet. Sie hatten Mädchen in Autos vorüberfahren sehen, die später in Leichenwagen zurückkehrten. Sie blieben unnachgiebig und ungerührt, wie Polizisten, wie Ärzte, wie Soldaten. Und wenn Tim versagte, wenn seine Ermittlungstruppe versagte, wenn Rich und Malane und Smiles versagten, dann würden die Masten mit derselben stummen Gleichgültigkeit auch Allahs Tränen in der Stadt willkommen heißen.

Bon Scott hatte aufgehört, vor sich hin zu krächzen, und Rich schaltete das Radio aus. »Wer ist Dray?«

Ein Auto scherte auf ihre Fahrbahn ein, und Tim wich schnell aus und hupte. Als Rich damit fertig war, Beleidigungen aus dem Fenster zu brüllen, und sich wieder richtig hingesetzt hatte, schien er nachdenklicher.

»Ihr habt wirklich tolle Ermittlungsarbeit geleistet«, erkannte er an.

»Ja?«, meinte Tim. »Vielleicht hättet ihr eure Informationen schon früher mit uns teilen sollen, dann wären wir schon ein Stückchen weiter.«

Rich gab ein gereiztes Geräusch von sich und blickte aus dem Fenster.

Sie fuhren ein paar Minuten. Die Räder ratterten über den Asphalt.

Auf einmal sagte Tim: »Danke.«

»Mir brauchen Sie nicht zu danken. Sie haben diesen ganzen Scheiß aufgedeckt.«

»Ich meinte für Tom-Tom. Sie haben riskiert, dass Ihre Tarnung auffliegt, nur um mir den Arsch zu retten.«

Rich sah den Autos zu, die auf der anderen Straßenseite vorbeiflogen, und drückte mit der Zungenspitze von innen eine Beule in seine Wange. »Ja«, erwiderte er schließlich mit leichtem Grinsen. »Hab ich tatsächlich.«

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45

Als sie zurückkamen, rotierten die Männer in der Einsatzzentrale bereits auf Hochtouren. Vor zehn Minuten hatte Haines sich endlich mit dem Wachhabenden der Nachtschicht in der Polizeistation in Cabo San Lucas in Verbindung setzen können. Die Beamten waren alle unterwegs gewesen, um in einem Mordfall zu ermitteln und das Verschwinden eines amerikanischen Mädchens zu untersuchen, Lettie Guillermo. Sie hatte im Costa Royal gewohnt, im Rahmen einer Reise, die sie bei Good Morning Vacations gewonnen hatte. Ein Zeuge, der sie liebenswürdig als gordita beschrieb, berichtete, dass er beobachtet hatte, wie sie auf der Straße einen Schnorchelausflug buchte. Das Boot wurde später in einer nah gelegenen Bucht gefunden, der Taucher, der das Mädchen mitgenommen hatte, war brutal mit einem Fischhaken ermordet worden. Von Lettie Guillermo keine Spur.

»Habt ihr ihre Eltern schon ausfindig gemacht?«, wollte Tim wissen.

»Sie kommen rein«, erklärte Haines. »Frohe Scheißweihnachten.«

Tim warf einen Blick auf seine Uhr: 4.30 Uhr, 26. Dezember. Vor drei Tagen hatten die Sanitäter Dray vom Asphalt gehoben.

»Sie können uns durchaus etwas nützen.« Rich warf einen Blick in eine Runde voller missmutiger Gesichter. »Hey, wir denken alle dasselbe, ich bin nur derjenige, der es ausspricht.«

»Deswegen hab ich sie ja auch hergebeten«, gab Haines zurück. »Aber ich bin nicht sicher, dass sie uns wirklich viel sagen können. Du weißt doch, dieser tote Taucher?«

»Was ist mit ihm?«, fragte Tim.

»Na ja, die Sinners geben sich keine Mühe mehr, die Dinge in Cabo so zu steuern, dass es wie ein Unfalltod aussieht. Das bedeutet, wir haben es hier nicht mehr mit einem Test zu tun. Das ist der Transport.«

»Es sei denn, es ist etwas Blödes passiert. Ich meine, ungeplant. Aber wahrscheinlich hast du recht.«

»Ich bezweifle, dass sie sich die Mühe machen, via Good Morning Vacations die Eltern über den Tod ihrer Tochter zu informieren. Sie haben die Leiche, die sie brauchen. Und die Dokumente können sie auch fälschen – wir wissen ja selbst, wie gut sie das draufhaben –, dann bringen sie das Mädchen einfach unter falschem Namen ins Land und entsorgen die Leiche irgendwo, wenn sie fertig sind. Warum sollten sie sich die Extramühe machen, sich mit der Familie abzustimmen und dadurch ein Risiko einzugehen, dass alles auffliegt?«

»Aber wenn sie sie umbringen, statt einen Unfall zu inszenieren, erregt das Aufmerksamkeit«, wandte Tim ein. »Warum sollten sie so ein Risiko eingehen?«

»Erstens wäre ein weiterer Unfalltod eines Mädchens aus Südkalifornien mit lateinamerikanischer Abstammung in Cabo langsam verdächtig. Das ist ein Bruch im üblichen Muster. Zweitens haben die Sinners keine Ahnung, dass wir ihnen bei ihrem Leichentransportsystem auf die Schliche gekommen sind. Wenn ein amerikanisches Mädchen in Mexiko verschwindet, denken alle, dass sie dort unten entführt oder ermordet worden ist. Der letzte Ort, an dem man nach ihr suchen würde, ist die Gepäckausgabe von American Airlines. Keiner würde denken, dass sie in einem Sarg in die USA zurückgeschmuggelt wird.« Haines hob die Hände. »Bitte, natürlich werden wir die Eltern überwachen und abwarten, ob man sich mit ihnen in Verbindung setzt. Ich meine bloß, wir sollten hier noch nicht den Champagner köpfen.«

»Haben wir durch diese Sache neue Informationen über Good Morning Vacations sammeln können?«

»Nein, gar nichts.« Thomas warf seinen Stift auf den Konferenztisch, lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und rieb sich übers Gesicht. Als er die Hände wieder wegnahm, war er ganz rot, und die Haare seines Schnurrbarts standen in die Höhe. »Dieses Hotel ist eine von diesen miesen Hütten, in denen die Collegestudenten in den Ferien ihre wilden Partys feiern. Wir konnten nur die allergröbsten Eckdaten herausbekommen.«

»Wie sieht es mit den Papieren aus, die Jan Turaski uns schicken wollte?«, erkundigte sich Tim.

Mit Hilfe von Malane und weiterer Unterstützung des FBI hatte Jan es geschafft, die gewünschten Informationen über die Einfuhr der Särge zu beschaffen. Überraschenderweise hatte Malane innerhalb kürzester Zeit Kopien sämtlicher Dokumente in die Einsatzzentrale geschickt. Vielleicht hatte Richs heimliches Telefonat etwas damit zu tun.

»Sieht alles wasserdicht aus«, meinte Freed. »Von vorn bis hinten gefälscht, aber sie hatten die echten Stempel und Formulare vom Gesundheitsamt. Das Bestattungsinstitut, von dem das Briefpapier stammt, existiert gar nicht – so eine Überraschung aber auch –, ebenso wenig wie der Bestattungsunternehmer, der die Leiche präpariert und die Papiere unterschrieben hat.«

»Wie sieht es mit der Bezahlung für die Tickets aus?«, erkundigte sich Tim.

»Genauso wie die Tickets für die Reise wurden auch die Gebühren für den Transport des Sargs mit einem Scheck gezahlt, der von einem Konto gedeckt wurde, das nicht mehr existiert. Wir sind noch dran, aber die Vorhersage in diesem Fall lautet: tendenziell wolkig, hohe Regenwahrscheinlichkeit.«

»Seid doch nicht so trübe«, rief Maybeck dazwischen. »Wir müssen doch nur abwarten, bis die Lieferung am Flughafen ankommt, und dann schnappen wir sie, wenn sie den Sarg abholen kommen.«

»Genau«, höhnte Rich. »Weil Den Laurey und Lance Kaner mit ihren Harleys in den Flughafen gerollt kommen, um die Leiche abzuholen. Verdammt, vielleicht kommt ja sogar der Prophet höchstpersönlich, und auf seinem T-Shirt steht: Küss mich, ich bin ein islamischer Fundamentalist.«

Jim kicherte, und ein paar von den anderen stimmten mit ein. Maybeck zeigte ihnen den Mittelfinger.

»Jim, hast du mit Aaronson gesprochen wegen der Einbalsamierung der Leichen?«, erkundigte sich Bear.

Jim stützte ein Knie gegen die Tischkante und klopfte mit seinem Notizblock dagegen. »Tja, da gibt es diese Balsamierungsflüssigkeit und die Flüssigkeit zum Ausspülen der Körperhöhlen. Und dieser Trokar, echt cool, mit dem saugt man die …«

»Bleib bitte beim Thema.«

»Sorry. Also, kurz und gut: nichts, was sich irgendwie zurückverfolgen ließe. Aaronson sagt, dass die Leichen mit ganz normalen Arbeitsmaterialien präpariert wurden. Wenn wir da nachforschen wollen, können wir uns gleich jedes Bestattungsinstitut in Mexiko vornehmen.«

»Gute Idee«, meinte Tim. »Machen wir doch einfach eine Liste, fangen in Cabo an und arbeiten uns von dort ins Umland vor. Koordiniert das bitte mit der örtlichen Polizei.«

»Weil die bis jetzt ja auch so wahnsinnig hilfsbereit waren.«

»Wenn ihr Unterstützung braucht, ich könnte da was in die Wege leiten«, bot Rich an.

»Wir brauchen Unterstützung«, bestätigte Tim. In Mexiko-City saßen zwar zwei Deputys, aber die waren nicht in der Lage, eine Arbeit von solchem Umfang durchzuführen.

»Wir haben eng mit dem Büro des Staatsanwalts und dem AFI zusammengearbeitet«, berichtete Rich. Die mexikanische Agency of Federal Investigation hatte weitreichende Vollmachten und war zentral organisiert, so dass ihre Agents wahrscheinlich nicht so empfänglich für Bestechungsgelder waren. »Ich bitte meinen Kontakt, Bestattungsunternehmen in der Gegend abzuchecken. Aber ich schätze, dass dieser Bestatter – oder ein Arzt – eher freiberuflich tätig ist.« Er schüttelte eine Zigarette aus der American-Spirits-Packung, warf sie hoch und fing sie geübt mit einem Mundwinkel auf. Dann zündete er sich am Daumennagel ein Streichholz an und behielt den ersten Zug kurz in den Lungen, bevor er den Rauch Richtung Decke blies. »Was ist mit dem Leichenwagen passiert? Ihr hattet doch gesagt, dass einer vor Chiefs Haus stand.«

»Verschwunden«, antwortete Miller.

»Irgendwelche Überwachungskameras in der Gegend? Tankstelle? Geldautomat? Wenn wir die Bänder durchsehen, entdecken wir vielleicht, wie der Wagen vorbeifährt. Sobald wir das Kennzeichen wissen, können wir ihn zur Fahndung ausschreiben.«

Tims rechter Daumen und Zeigefinger zuckten unwillkürlich zu seinem Ehering. Seine Stimme klang ganz aufgeregt, als er sagte: »Das brauchen wir gar nicht.«

Bear bedachte ihn mit hochgezogenen Augenbrauen à la »Was zum Teufel soll das denn nun wieder heißen?«.

»Guerrera, du hast in der Nacht doch den Impala gefahren, oder?«, fragte Tim. »Und hast ihn direkt hinter diesem Leichenwagen geparkt.«

Guerrera grinste, als ihm dämmerte, worauf Tim hinauswollte. »Unser guter alter Freund, die Kamera am Rückspiegel.«

Schön, dass ich zu was nütze bin.

»Ich besorg gleich die Bänder«, sagte Haines, »und teile euch dann das Kennzeichen mit.«

Ein Schatten der Besorgnis zog über Guerreras Gesicht. »Aber der Impala steht als Beweismittel auf einem Parkplatz in Aliso. Der ist total zuschanden geschossen worden. Wahrscheinlich hat das Filmmaterial jetzt so viele Löcher wie ein Schweizer Käse.«

Haines stand auf und umklammerte seinen Notizblock. »Trotzdem, es lohnt sich, das nachzuprüfen.«

Er war fast schon an der Tür, da kam zögernd ein Ehepaar herein, schätzungsweise Mitte fünfzig. Sie wirkten verloren, und die Frau schien höchst besorgt. Beide waren ziemlich übergewichtig.

»Tut mir leid, zu diesem Bereich hat niemand Zutritt«, erklärte Haines.

»Man hat uns aber gesagt, dass wir hierhin gehen sollen«, erwiderte der Mann mit starkem Akzent. »Es geht um diesen Reiseveranstalter.«

»Tut mir leid. Die Leute vom Empfang hätten Sie in den Konferenzraum schicken sollen. Kommen Sie bitte mit.«

»Unseren Töchtern geht es doch gut, sí?« In der Stimme der Frau lag ein flehender Unterton. »Bitte sagen Sie, dass es den beiden gutgeht.«

»Töchter?«

»Sí, Lettie y Monica Guillermo. Sie haben eine Reise nach Cabo San Lucas gewonnen. Im Moment sind sie gerade dort unten.« Der Mann merkte, dass sich plötzlich Schweigen über die Einsatzzentrale senkte. In seinem Gesicht sah man das Grauen, als wüsste er schon Bescheid, bevor man es ihm mitteilte. »Warum? Por favor, sagen Sie uns doch, was passiert ist.«

Seine Frau entdeckte die Fotos von den Tatorten, die an den Wänden hingen, und keuchte auf. Haines machte einen Schritt zur Seite, um ihr die Sicht zu nehmen, streckte einen Arm aus und dirigierte die beiden auf den Korridor.

In der Einsatzzentrale herrschte betretenes Schweigen. Rich drückte seine Zigarette an der Stiefelsohle aus. Ein gequälter Aufschrei auf dem Flur zerriss die Stille. Dann hörte man, wie die Tür des Konferenzzimmers geöffnet und wieder geschlossen wurde, und es war wieder still.

Thomas rieb sich die blutunterlaufenen Augen. »An der Ostküste ist jetzt Morgen. Ich schau mal, ob ich ein paar Belastungen von Chiefs Kreditkarte von dort zurückverfolgen kann.«

»Am Sonntag, einen Tag nach Weihnachten?«, meinte Rich trocken. »Viel Glück.«

Tim griff sich die Kreditkartenabrechnungen und reichte sie herum. Jeder nahm sich ein Blatt. Er ging Chiefs Abrechnung von September gründlich durch. »Er lässt sich viel aus Fernost liefern, oder?«

»Chaps, Kupplungsscheiben, Kettenantriebe. Hat er sich alles unter falschem Namen an sein Versteck schicken lassen.«

»Was ist das hier? In Florida?«

Thomas lehnte sich zu ihm herüber und musterte blinzelnd das Papier. Seine Augen wurden langsam alt, aber er weigerte sich hartnäckig, sich eine Lesebrille zu besorgen. »Das ist orange angestrichen. Das bedeutet, dass ich das auf der Liste mit den Posten habe, die ich weiter nachverfolgen wollte.«

»Lite Companion Inc.«

»Ich bin davon ausgegangen, dass die Motorradteile verkaufen. Heckleuchten, Scheinwerfer, so was alles.«

»Der Name ist aber falsch geschrieben.«

»So was nennt man rationalisierte Orthographie«, mischte Jim sich wichtigtuerisch ein.

»Sie mögen es, wenn die Teile an ihren Motorrädern möglichst wenig wiegen«, erklärte Thomas. »Lite? Light? Verstehst du?«

Tim drehte den Monitor herum und tippte etwas auf seiner Tastatur. Er suchte die Firma und fand einen Link zu einer Website, den er anklickte.

Stück für Stück baute sich die Seite auf.

Lite Companion ® Intragastrische Ballone. Helfen Sie Ihren Patienten, schnell und schmerzlos Gewicht zu verlieren – ohne quälende Hungergefühle!

Tim spürte, wie ihm das Blut in den Ohren rauschte und sein Gesicht anfing zu glühen. Bear, der seine Reaktion bemerkte, sprang auf und kam zu ihm herüber, damit er ihm über die Schulter blicken konnte. Die anderen scharten sich hinter sie.

Abbildung eins zeigte die Zeichnung eines Ballons, der in einem Magen steckte. Das Logo der Firma war eine abstrakte Wiedergabe dieses Bildes – ein Kreis innerhalb eines Kreises. Tim zog Aaronsons Zeichnung aus der Tasche, die Skizze, die er nach der Vorlage des zerrissenen Aufklebers aus Diamond Dogs improvisiertem Spucknapf angefertigt hatte. Tim faltete die Zeichnung an der Stelle zusammen, wo sie abbrach, und hielt sie an den Bildschirm. Das Logo vervollständigte das Bild und zeichnete die Kreise zu Ende. Sie ergänzten sich perfekt.

Aufgeregtes Gemurmel. Jemand packte Tim bei der Schulter und schüttelte ihn. Er klickte auf das Feld mit der Aufschrift »Verfolgen Sie Ihre Bestellung«, dann gab er den Code ein, den er von dem Aufkleber abgeschrieben und in seinem Notizblock festgehalten hatte. »TR425.«

Eine kleine Sanduhr erschien und lief und lief. Schließlich erschien ein neues Bild.

Ihre Lieferung wurde am 3. September zugestellt an: Funeraría Sueño del Ángel, 3328 San Juan Delamonga, San José del Cabo, Baja California Sur, 23 400, Mexico.

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46

Die Männer von der Eliteeinheit der Navy, die SEALs, jeder von ihnen mit einem spektakulären Spitznamen versehen, kreisten das Gelände ein und feuerten aus ihren Automatikwaffen. Ein Geiselnehmer bekam eine Kugel in den Kopf und verspritzte simuliertes PlayStation-Blut. Whelp johlte und hielt den schnurlosen Controller triumphierend in die Luft, wobei er sich um ein Haar einen Liter Tequila zwischen die Beine gekippt hätte. Whelp und Toe-Tag trugen UBS-Headsets, so dass sie wie Soldaten kommunizieren konnten, trotz der lautstarken Musik, die aus den Fernsehlautsprechern tönte. Sie saßen ohne T-Shirt auf dem Boden, lehnten mit dem Rücken an der Couch und hatten ihre Waffen griffbereit neben sich liegen. Dazu trugen sie ein bizarres Sammelsurium aus afghanischem Schmuck – Stammeshalsbänder, Kropfbänder mit Münzen, Armbänder aus Sterlingsilber, Zigeunernasenringe. Nach der ersten Runde Tequila hatten sie in der Kiste gewühlt, in der vorher Allahs Tränen gewesen waren. Whelp trug einen perlenbesetzten Schleier, mit dem er aussah wie Walt Disneys Vorstellung von einer unappetitlichen Bauchtänzerin. Toe-Tag hatte sein Markenzeichen abgelegt und stattdessen einen Lapislazuli-Tropfen an seiner gepiercten Brustwarze befestigt.

Hinter ihnen schlief Gustavo auf den Kissen einen seligen Schlaf.

Hinter den geschwärzten Fensterscheiben kroch eine Truppe des AFI in olivgrauen Anzügen langsam auf das Haus zu. Sie stellten sich strategisch günstig entlang der Wand des Bestattungsinstituts auf, das M16A1 griffbereit vor der Brust. Ein Windstoß rüttelte an dem Haken, der die Fliegengittertür hielt.

Das SEAL-Videospiel nahm sein schauerliches Ende, und Whelp startete die nächste Runde. Toe-Tag und er lehnten sich vor, während sie schossen, und verschütteten dabei den Tequila über ihre Oberschenkel.

Draußen vor dem Haus schob sich der Kommandeur des Sturmtrupps langsam neben die Fliegengittertür. Die Reihe der dicht hintereinanderstehenden Männer hinter ihm kam zum Stillstand. Stiefel gruben sich in den Schlamm. Dann hob der Kommandeur die behandschuhte Hand und begann den Countdown herunterzuzählen.

Ein Finger nach dem anderen verschwand in seiner Faust.

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47

Alle Augen ruhten auf dem schwarzen Oktopus-ähnlichen Lautsprecher, der majestätisch auf dem Konferenztisch thronte. Auf einem Doughnut-Styroporteller stapelten sich Richs Zigaretten zu einer aschgrauen Artischocke. Das frühe Morgenlicht fiel schwach und bleich durch die Rollladen, um sich gleich wieder im Schein der Neonröhren zu verlieren.

Schließlich hörte man ein Klicken im Lautsprecher, als Roberto García am anderen Ende der Leitung wieder an den Apparat kam. Als Verbindungsmann im mexikanischen Büro des Generalstaatsanwalts sprach er klares Englisch, akzentfrei und sehr formell. »Ricardo, bist du noch dran?«

Rich, der sich mit den Fingern ungeduldig auf dem Knie herumtrommelte, lehnte sich zu den Lautsprechern vor. »Ich bin noch da, Kumpel.«

»Der Einsatz war ein voller Erfolg. Zwei von den Sinners wurden erschossen. Den Bestatter haben wir lebend gefasst.«

Jubelrufe und vereinzelter Beifall.

»Mein Mädchen schickt euch jetzt die Faxe durch«, erklärte García stolz.

Wie aufs Stichwort begann die Maschine hinter ihnen zu surren.

»Wenn du das nächste Mal vorbeikommst, Kumpel, bring doch bitte was von diesem Single-Malt mit.«

»Das Zeug gibt’s nicht kostenlos, compadre«, grinste Rich.

Guerrera zerrte ungeduldig am Faxpapier, während das Gerät noch weiterdruckte, dann hielt er die kürzlich aufgenommenen Fotos der verstorbenen Sinners, Toe-Tag und Whelp, hoch, damit die anderen sie sehen konnten. Aufgeregtes Nicken, die Männer gaben sich High-Fives.

Tim zog den Lautsprecher auf seine Seite des Tisches. »Habt ihr die Leichen gefunden?«

»Leichen? Leichen waren da keine. Das Bestattungsinstitut ist schon seit vielen Monaten geschlossen. Aber wir haben zwei Metalltische mit Spuren von frischen Körperflüssigkeiten entdeckt.«

Die Feierlaune war im gleichen Augenblick verflogen. Bears Schultern sackten herab, als hätte man die Luft aus ihm herausgelassen. Jim zischte einen Fluch hervor, und sein Block landete klatschend auf dem Tisch.

Rich schnalzte unzufrieden mit der Zunge. »Ich brauche noch einen Gefallen von dir, Roberto. Wir müssen zwei Leichen finden. Redet der Bestatter?«

»Kein Wort. Der ist bis oben hin voll mit Heroin. Er weiß gerade so viel, dass er eine Todesangst vor dieser Biker-Bande hat. Der wird nichts sagen.«

Im Hintergrund meldete sich Maybeck zu Wort. »Selbst wenn die Leichen schon unterwegs sind, wir haben unsere Aufpasser am Flughafen in L.A. Da kann uns gar nichts durch die Lappen gehen.«

»Wir müssen ganz sichergehen«, sagte Rich, und gleichzeitig meinte Tim: »Wir müssen ihn vernehmen.«

»Können wir ihn nicht ausliefern lassen?«, erkundigte sich Guerrera.

»Er ist ein mexikanischer Bürger«, erklärte García.

Tims Stimme hatte einen verbitterten, mutlosen Ton. »Sie können ihn nicht in die Staaten bringen, und ein mexikanisches Gericht würde ihn nicht ausliefern lassen.«

»Dann holen wir uns doch eine Ausnahmegenehmigung vom OIA und fahren selbst hin, um ihn zu verhören«, schlug Guerrera vor.

Das Office of International Affairs war bekannt für seine bürokratische Schwerfälligkeit. Tim sprach aus, was alle dachten: »Das kriegen wir in unserem Zeitrahmen nicht mehr hin. Es würde Wochen dauern, nicht Stunden.«

Guerrera ließ nicht locker. »Vielleicht könnten wir ihn ja als international gesuchten flüchtigen Verbrecher ausgeben?«

Garcías Stimme war ganz klar zu hören: »Gringo? Jetzt mach dich bitte mal wieder locker, ja?«

Guerrera zog ein empörtes Gesicht und bewegte tonlos die Lippen: »Gringo?«

»Wir haben unsere eigenen Methoden, wie wir mit solchen Angelegenheiten umgehen«, erklärte García.

Auf Richs Gesicht erschien unverzüglich ein breites Grinsen. Seine glänzenden Zähne hoben sich stark von seinem Dreitagebart ab. Er fasste quer über den Tisch und zog den Lautsprecher wieder auf seine Seite hinüber.

»An unserem üblichen Ort?«, fragte er.

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48

Sie fuhren in Tims Explorer durch die Wüste. Bear saß auf dem Beifahrersitz, Rich und Guerrera auf dem Rücksitz. Ein Jeep der Grenzpolizei fuhr an ihnen vorüber und verlangsamte dann, bis die Insassen Tims Dienstmarke gesehen hatten, die vom Rückspiegel baumelte. Da senkte der Grenzpolizist seine Waffe und gab ihnen ein Handzeichen.

Die Sonne hatte den Boden so ausgebleicht, dass er fast weiß schimmerte. Der Grenzzaun glänzte. Sie befanden sich östlich von Tijuana, darum hatte man hier nicht mehr den teuren Grenzzaun, sondern ein gröberes Modell – aus Metall, wie man es in Kuwait im ersten Golfkrieg auf Flugzeuglandebahnen verwendet hatte – war in den Wüstensand gerammt worden. Jeder Pfosten war tief in den Boden getrieben worden, um jeden Versuch zu vereiteln, sich ein Stückchen auszuleihen. Sie standen auf einem gottverlassenen Stück Land – keine Häuser, keine Sträucher, nur alle dreißig Meter ein Flutlicht, zahllose Jeeps und der endlose Grenzzaun.

An diesem Zaun patrouillierten sechsundzwanzigmal so viele Polizisten wie an der amerikanisch-kanadischen Grenze. Seit dem Nordamerikanischen Freihandelsabkommen NAFTA und dem 11. September hatte man die Kontrollen an der mexikanischen Grenze noch verschärft, eine Initiative, die wie immer verschiedene elegante Namen bekommen hatte: In Kalifornien kümmerte sich die Operation Gatekeeper, Arizona hielt seine eigene Operation Safeguard für nötig, während Texas die Operation Hold the Line brauchte.

Es war erst ein paar Jahre her, dass Tim eine Weile an der Südgrenze der Staaten gewesen war, und die gesteigerte Militärpräsenz überraschte ihn. Er musterte das tote, rissige Land, auf dem so viele Mexikaner ihr Leben ließen beim Versuch, ins Gelobte Land zu gelangen. Wenn man sich umsah, konnte man nur schwer erkennen, warum die Seite nördlich des Grenzzauns so attraktiv sein sollte.

Sie kamen an einem Truck vorbei, der Wasser versprühte, um den Staub auf der sandigen Straße zu binden. Das Summen der Stromleitungen blieb trotzdem hörbar. Ein paar Kilometer vorher hatten sie einen Mustang gesehen, dessen Mähne von der statischen Aufladung senkrecht nach oben gezogen wurde, als er unter den schaukelnden Leitungen durchlief.

»Genau … hier«, sagte Rich.

Der Explorer schlidderte von der Straße und hielt auf den Zaun zu. Rich sprang hinaus und ging auf den dreiarmigen Kaktus zu. Die Deputys folgten ihm. Tim sah sich um und erblickte meilenweit nur Sand, Sand und nochmals Sand.

Obwohl sie gerade erst aus dem klimatisierten Wagen gestiegen waren, hatte Bear sein Hemd fast schon durchgeschwitzt. »Willst du uns nicht mal verraten, was zum Teufel wir hier mitten im Nirgendwo treiben?«

»Bringst du uns über die Grenze, damit wir den Typen verhören können, oder was?«, fragte Guerrera.

»Nein«, erwiderte Rich. Er ging von dem Kaktus weg ein paar Meter am Grenzzaun entlang und zählte dabei seine Schritte ab. Dann stieß er einen Pfiff aus.

Im nächsten Moment kam schreiend eine Gestalt über den Zaun gesegelt, die sich dunkel vor der Sonne abhob. Der Mann schlug hart auf den Boden auf. Der Sand blieb ihm an Wange und Hals hängen. Er war an allen vieren gefesselt, Arme und Beine waren auf seinem Rücken mit einem Stoffstreifen zusammengebunden. Sein Knebel hatte sich gelockert.

Als Tim zum Zaun blickte, konnte er auf der anderen Seite das AFI-Abzeichen auf dem Transporter erkennen. Die Agents auf dem Dach grüßten Tim lässig mit zwei Fingern und vertieften sich dann wieder in ihr Kartenspiel.

Rich schnitt die Fesseln des Gefangenen durch und hievte ihn auf die Füße. »Gustavo Alonso?«

Der Mann blieb gebückt stehen und rang nach Atem. Er brachte ein Kopfrucken zustande. »J-Ja.«

Bear runzelte die Stirn und nickte beeindruckt. Guerreras Augen wurden so groß wie Untertassen. Ein Jeep der Grenzpolizei verlangsamte neben ihnen, und alle außer Gustavo winkten. Der Fahrer winkte zurück und fuhr weiter.

Gustavo zitterte und bearbeitete die verschorften Stellen an seinen Armen mit den Fingernägeln. Vor Übereifer bebten ihm die Hände, woran man sehen konnte, wie dringend er darauf gewartet hatte, sich endlich kratzen zu können. Er wirkte völlig verschreckt.

»So, jetzt hör mir mal zu«, begann Rich. »Und hör mir gut zu. Ich weiß, dass du die Sinners nicht verpfeifen willst. Verdammt, wenn ich nur irgendeiner Scheißanzeige wegen Beihilfe oder so ins Auge sehen müsste, würde ich die Kerle auch nicht verpfeifen wollen. Aber mittlerweile stehen die Dinge etwas anders. Siehst du das hier?« Er stieß die Zehenspitze in den Sand. »Das ist amerikanischer Boden. Gratuliere. Du hast soeben deinen Fuß ins Gelobte Land gesetzt. Das Problem dabei … das Problem dabei ist nur, du hast dich in eine Geschichte reinziehen lassen, die dieses Land bedroht, das mir so am Herzen liegt. Und zwar nicht zu knapp. Es geht nicht bloß um die Laughing Sinners auf ihren Dreirädern, sondern um richtige Terroristen. So richtige Arschlöcher, die geradewegs einem Flugzeug aus Arschfickistan entstiegen sind. Comprende?«

Gustavo, über dessen Gesicht der Schweiß strömte, nickte. Aber er sah immer noch restlos verwirrt aus.

»So, auf der anderen Seite des Zauns, da drüben, seid ihr ein einziger Haufen von gottesfürchtigen Katholiken mit Großfamilien. Weißt du, was das bedeutet?«

»Nein.«

Guerrera begann mit einer spanischen Erklärung, doch Rich schnitt ihm das Wort ab.

»Das bedeutet, dass ihr da drüben keine Todesstrafe habt. Aber auf dieser Seite des Zauns sind wir ein einziger Haufen von rachsüchtigen und weil-wir-kalt-erwischt-wurden-so-richtig-scheißwütenden Ungläubigen. Rate mal, was das bedeutet.«

»Todesstrafe.« Gustavo schien sich sicher zu sein, aber er suchte dennoch Guerreras Blick. Der nickte ernst.

»Sehr gut, Gustavo. Jetzt kannst du entweder den toughen Jungen spielen und den Rest deines Besuches in Amerika um den Rest deines nicht – mehr – sonderlich langen Lebens ausdehnen. Oder du kannst auspacken und wieder zurück über diesen Zaun wandern. Die Wahl liegt ganz bei dir.«

Gustavos Blick zuckte nervös hin und her. Er schob die Zungenspitze einen Zentimeter hervor, um seine aufgesprungene Unterlippe zu befeuchten. »Was wir besprechen. Ihr nicht weitersagen an die?« Er nickte mit dem Kopf in die Richtung des Zauns und der dahinter wartenden AFI-Agents.

»Wir können das hier als inoffizielles Powwow behandeln.« Da Gustavo ihn daraufhin nur mit großen Augen anstarrte, fügte Rich hinzu: »Nein, wir sagen es ihnen nicht weiter.«

»Was ihr wollen?«

»Du hast die Leichen präpariert?«

Gustavo nickte.

»Ihnen Ballons im Magen plaziert, die mit Allahs Tränen gefüllt wurden?«

Richs Frage schien Gustavo völlig zu überrumpeln.

»Aber ich weiß nur, was ich gemacht. Ich bin gut in mein Beruf, habe gute Arbeit gemacht. Die Bikers haben Leichen kaputt machen, die estómagos vorher kaputt machen. Sie müssen lernen.«

Die Ballons waren aus Silikon und deshalb sehr dauerhaft. Sie konnten monatelang in einem Patienten verbleiben und sogar den Einbalsamierungsflüssigkeiten mehrere Tage lang Widerstand leisten. Normalerweise wurden sie mit einer Kochsalzlösung gefüllt, damit sich übergewichtige Menschen fühlten wie mit gefülltem Magen und so Gewicht verloren. Wenn sie nicht mehr benötigt wurden, wurden die Ballons einfach zum Platzen gebracht. Die Kochsalzlösung wurde verdaut, und auch der Ballon wurde ausgeschieden. Es gab keine Methode, wie man den Inhalt eines solchen Ballons wieder entnehmen konnte. Die Sinners wollten höchstwahrscheinlich nicht das Risiko eingehen, Ärzte und Endoskope hinzuzuziehen, um das AT wieder aus den Leichen herauszukitzeln. Doch wenn sie improvisieren wollten, mussten sie sich gewisse Fähigkeiten aneignen, unter anderem auch die Nerven eines Bestatters. Daher also Diamond Dogs Pfuscherei an den Leichen, die bei den Testläufen in die Staaten gekommen waren. Und Dens bessere Arbeit an Marisol Juarez.

»Sie reden über neuen Mann, besser mit Skalpell«, fuhr Gustavo fort. »Ich fertig mit das alles. Ich will nicht mehr.«

»Die Leichen sind also schon unterwegs?«, bohrte Rich ungeduldig nach.

»Ich weiß nicht. Sie gehen am Morgen für zwei Stunde weg. Reden von Flughafen. Ich höre Anruf, wenn sie reden.«

Tim sackten die Schultern herab, als er tief ausatmete. Immerhin würde das AT von Jan in Empfang genommen werden.

»American Airlines?«, fragte Rich weiter.

»Ich weiß nicht.«

»Nach LAX? Los Angeles International Airport?«

»Nicht Los Angeles«, widersprach Gustavo, und Tim merkte, wie der Schweiß auf seinem Nacken plötzlich eiskalt wurde. »Sie sagen, besser kein Risiko.«

*

Mit quietschenden Reifen hielt Tim an der Tankstelle und sprang aus dem Explorer, bevor das Fahrzeug ganz zum Stillstand gekommen war. Die anderen folgten ihm auf dem Fuße, als er auf die besetzte Telefonzelle zurannte. Seine Dienstmarke landete auf der Glasscheibe der Telefonzelle, aber die telefonierende Frau drehte ihm den Rücken zu. Er fasste sie beim Ellbogen und zog sie sanft heraus, während sie ihn anschrie und sich zu der kinohaften Theatralik verstieg, mit ihrer Handtasche auf ihn einzuschlagen. Natürlich hatten sie in einem Funkloch gesteckt, als Gustavo ihnen die Änderung in den Plänen der Sinners mitgeteilt hatte. Nachdem sie ihn wieder auf die andere Seite des Zauns befördert hatten, war plötzlich weit und breit kein Jeep der Grenzpolizei mehr zu sehen, deshalb hatte Tim das Gaspedal durchgetreten und die nächste Tankstelle angesteuert.

Bear und Guerrera redeten beruhigend auf die Frau ein, während Rich sich zu Tim in die Zelle zwängte. Jan nahm beim zweiten Klingeln ab.

»Halte alle Leichen auf, die in Burbank, Ontario, Long Beach und Diego reinkommen«, sagte Tim. »Sofort.«

»Okay.« Ohne weitere Fragen zu stellen, schickte Jan ihn in die Warteschleife. Er bearbeitete einen Niednagel mit den Zähnen, während die Sonne ihn grillte und von irgendwo »The Girl from Ipanema« an sein Ohr drang.

Ungefähr fünf Minuten später war sie wieder in der Leitung.

»Das wird dir nicht gefallen.«

»Was?«

»Im Flughafen von Burbank sind zwei Särge mit einem Flug von American Airlines aus San José del Cabo reingekommen. Sie wurden vor weniger als einer Stunde abgeholt.«

»Verdammt.« Tim schlug mit der Hand gegen die Wand der Telefonzelle, so dass das Plexiglas zersprang. Die Frau, die immer noch mit Bear herumstritt, wurde auf einmal ganz still und huschte schnell zu ihrem Auto. »In Burbank werden die Särge nicht geröntgt, oder?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Burbank steht nicht unbedingt auf Bin Ladens Hitliste.«

»Wie wir alle wissen, ist Berechenbarkeit das oberste Ziel jedes Terroristen.«

»Unsere Ressourcen reichen kaum für die wichtigsten Flughäfen.«

Rich schob sich aus der Telefonzelle und drückte die Handflächen gegen die Stirn. Tim hörte, wie Bear ihn fragte, was denn passiert war.

»Sorry«, meinte Tim.

»Ich werde die Papiere besorgen und sie an eure Einsatzzentrale rüberfaxen«, versprach Jan leise.

»Danke, Jan.«

Behutsam hängte er den Hörer wieder auf die Gabel und starrte ihn einen Moment lang an, bevor er wieder in den heißen Wüstenwind hinaustrat.

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49

Tim bat Bear zu fahren, er selbst brauchte Schlaf. Sein Körper widersetzte sich diesem Beschluss jedoch. Jedes Mal, wenn er wegdöste, eingelullt vom Summen der Reifen auf dem Asphalt, fuhr er wieder hoch und ging dann verzweifelt die Reihe von Aufgaben durch, die sie gleich nach ihrer Rückkehr in Angriff nehmen mussten.

Die anderen grübelten schweigend vor sich hin. Rich hockte auf dem Rücksitz und sah zu, wie der Freeway vorbeizog. Seit er von der Telefonzelle aus Malane angerufen und über den neuesten Stand der Dinge informiert hatte, hatte er keinen Ton mehr gesprochen.

Kurz nach Mittag waren sie in der Stadt. Bear parkte in einer Nebenstraße, damit Tim Rich wieder Handschellen anlegen konnte. Man wusste nie, wo die Sinners ihre Augen hatten. Obwohl Rich nichts sagte, machte Tim die Handschellen extra locker, damit sie ihm die aufgescheuerten Handgelenke nicht noch weiter aufrieben. Dann setzte Tim sich wieder ans Steuer. Er fuhr in die Parkgarage.

»Kommst du mit zurück in die Einsatzzentrale?«, fragte Bear.

»Nee«, meinte Rich, »behaltet mich lieber nicht noch länger draußen. Wir müssen mich wieder hinter Gitter befördern, damit niemand Verdacht schöpft.«

Die Männer blieben zunächst sitzen, als gäbe es noch etwas zu sagen. Schließlich stieg Bear aus. Als Tim ihm zunickte, folgte Guerrera widerstrebend und ließ Tim und Rich allein im Explorer zurück. Tim warf einen Blick in den Rückspiegel. Rich hatte auf dem Rücksitz die typische, gekrümmte Haltung eines festgenommenen Verbrechers eingenommen – er hatte sich vorgebeugt, um seine schmerzenden Handgelenke zu entlasten.

Rich warf einen Blick auf die Uhr im Armaturenbrett. »Dana Lake müsste eigentlich in den nächsten Stunden vorbeikommen und mich rausholen.«

»Brauchst du in der Zwischenzeit noch irgendwas?«

»Nee«, antwortete Rich.

»Was wirst du machen?«

»Mich wieder unter die Jungs mischen. Himmel, wir brauchen mich da drin jetzt nötiger als je zuvor. Ich fang bei den klassischen Treffpunkten an, mal sehen, ob Den und Kaner irgendwas haben durchsickern lassen. Da gibt’s noch jede Menge Drecksarbeit zu erledigen, die können jetzt jede Hand gebrauchen.«

»Pass gut auf dich auf.«

»Werd ich.« Rich warf sich mit einer Kopfbewegung die Haare zurück und blies sich eine hartnäckige Ponysträhne aus dem Gesicht, die am Band seiner Augenklappe hängengeblieben war. »Hör mal, diese nachgestellte Razzia der Lagerhalle, die das FBI für die Nachrichten gespielt hat, nachdem ihr Goat gefangen genommen hattet … also, das war echt Scheiße. Tut mir leid.«

»War ja nicht deine Schuld. Bei den Spielen, die diese Schreibtischhengste inszenieren, um sich ihre Gelder zu sichern, haben wir schließlich kein Mitspracherecht.«

»Tja«, sagte Rich. »Da hast du wohl recht.«

Auf der anderen Seite des Parkplatzes sah man ein paar Agents des Geheimdienstes aus einem Bronco steigen und auf die Treppen zusteuern. Business as usual. Billige Anzüge und schlechter Kaffee. Man versucht, fünf Züge vorauszudenken, um die Drogen, die Morde, die terroristischen Akte aufzuhalten.

Das Schachspiel ging weiter, ein einziges großes Spiel, mit dem Unterschied, dass hier mit scharfer Munition geschossen wurde. Wie viele von den zehn Millionen Leben im Bezirk Los Angeles standen auf dem Spiel, wenn der Prophet sein Geschäft tatsächlich ins Rollen brachte? Wie viele Leben im ganzen Staat Kalifornien? Wie viele außerhalb des Staates? Sobald die Drogen und das Geld erst mal im Umlauf waren, war es so gut wie unmöglich, die Flut noch einzudämmen. Die Agents und die Deputys konnten das Ergebnis ihrer Anstrengungen dann auf den großen Aschenhaufen der erfolglosen Kriege werfen: Der Krieg gegen die Armut. Der Krieg gegen die Drogen. Der Irakkrieg. Und so würde es immer weitergehen. Eines Tages würden sie aufwachen und feststellen, dass sich die im Untergrund wirkenden Kräfte erneut Bahn gebrochen hatten und sie nur noch die Scherben aufsammeln konnten. Als Jim bei seiner Rede auf der Beerdigung seines Partners so abgeschweift war, war das sicherlich peinlich gewesen, aber im Grund hatte er gar nicht so weit danebengelegen.

Rich räusperte sich, und Tim konzentrierte sich wieder. Der Streifen, den er von Richs Gesicht im Rückspiegel sah, wirkte bleich und blutleer.

»Ich hab deine Frage nicht beantwortet«, brach Tim das Schweigen. »Dray ist der schwangere Deputy, der in Moorpark niedergeschossen wurde. Und außerdem ist sie meine Ehefrau.«

Im Spiegel sah Tim, wie sich Richs Gesicht veränderte. Seine Augen wurden ganz groß, und seine Stirn glättete sich. Einen Moment sah er schockiert, vielleicht sogar traurig aus. Dann ordnete er seine Gesichtszüge und setzte wieder sein übliches Geblinzel auf.

»Um Gottes willen«, meinte er.

Dann fasste er mit seinen gefesselten Händen nach dem Türgriff und stieg aus.

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50

Tim. Tim. Tim.«

»Dray?«

»Nein«, sagte Bear.

Tim erwachte in der leeren Zelle, den Piepser in der einen Hand, das Handy in der anderen. Bear stand über ihm und verdeckte mit seiner massigen Gestalt das grelle Zellenlicht. Nachdem sie Rich wieder in seinen Käfig zurückgebracht hatten, war Tim in eine der anderen Einzelzellen gegangen und hatte die Stille genossen. Er hatte mit Thomas und Freed Kontakt aufgenommen, die in den letzten Stunden die Dinge im Flughafen Burbank nachverfolgt hatten. Als er sich schließlich auf die Plastikbank gelegt hatte, um über die nächsten Schritte nachzudenken, war er schließlich eingenickt.

»Sag mir, dass du gute Neuigkeiten hast.«

»Ich hab gute Neuigkeiten«, erklärte Guerrera. Er hatte Tims kugelsichere Weste in der Hand.

Tim schwang die Beine über die Kante der Bank und rieb sich die geschwollenen Augen heftig mit den Handballen. Dann warf er einen Blick auf die Uhr auf seinem Handy – er war sieben Minuten weggedöst.

»Haines hat sich den Mitschnitt der Kamera am Rückspiegel meines Impala geholt«, verkündete Guerrera, während er Tim in die Weste half. »Sie war noch intakt – das Zeug ist ziemlich gut geschützt in seiner Black Box. Er hat den Leichenwagen gefunden – einen Cadillac Miller Meteor, Baujahr 1998, Kennzeichen war glasklar zu sehen, beleuchtet von meinen Scheinwerfern. Wir haben allen Polizeistationen Bescheid gegeben, dass sie nach dem Wagen Ausschau halten sollen. Und rate mal, was wir sonst noch rausgefunden haben?«

Tims Stimme war noch kratzig vom Schlafen. »Er ist auf einen falschen Namen angemeldet.«

»Mitsamt einer falschen Adresse.« Bear zog Tim auf die Füße, und sie verließen zusammen die Zelle. »Vielen Dank, Babe Donovan.«

»Wir haben also überprüft, wohin die Anmeldeunterlagen geschickt worden sind«, fuhr Guerrera fort. »An ein Postfach. Bear hat sich telefonisch einen Durchsuchungsbefehl besorgt und diesen Postinspektor von deinem Sektenfall angerufen …«

»Owen B. Rutherford«, warf Bear ein.

»… und hat herausgefunden, dass das Postfach immer noch benutzt wird.«

Bear drehte sich um und winkte der schwarzen Glaslinse der Überwachungskamera am anderen Ende des Flurs zu. Einen Moment später erklang der Summer der Tür, und sie traten aus dem Zellenblock.

»Selbst wenn wir – oder der Sheriff – die Leute für eine Überwachung abstellen könnten, die Sinners werden niemand Wichtigen schicken, um die Post von diesem Postfach abzuholen«, meinte Tim. »Wahrscheinlich würden wir Armband-Annie erwischen.«

Bear drückte auf den Knopf, um den Lift zu rufen, und die Türen öffneten sich mit einem »Pling«. »Wir brauchen keine Überwachung. Rutherford hat eine Rechnung gefunden, die an eine Anschrift in Fillmore adressiert ist.«

*

Tims Puls ging schneller, als sie an dem zweistöckigen Haus vorbeifuhren. Unter der abblätternden weißen Farbe kamen Flecken modernden Holzes zum Vorschein. Vom Wind herabgerissene Dachschindeln waren über den ganzen Rasen verstreut. Die Fenster waren mit Decken verhängt. Das Haus, das in einer ehemals bürgerlichen Wohngegend in Fillmore lag, nicht weit vom Clubhaus der Sinners auf der anderen Seite der 126, war das ideale Versteck. Andere Anwohner konnten nicht beobachten, wer kam und ging oder ob Motorräder vorfuhren, die Häuser standen so weit auseinander, dass jeder Bewohner seine Privatsphäre genoss. Manche verfügten über Zwinger mit Pitbulls, andere hatten Swimmingpools aufgestellt. Ein paar besonders ehrgeizige Mitbürger hatten bereits ihre Weihnachtsbäume zum Abtransport an den Straßenrand geschleift.

Die Deputys näherten sich langsam. Guerrera blieb ganz hinten, während Tim und Bear durch die Vorder- und Seitenfenster spähten. Die Decken waren an den Fensterrahmen und -brettern festgetackert worden, aber an manchen Stellen hatten sie sich gelöst, so dass Tim einen Blick ins Innere des Hauses werfen konnte.

Das Haus wirkte verlassen, Möbel waren nicht zu sehen. Kniehohe Haufen Katzenstreu in den Ecken. Aber nirgendwo Katzenscheiße. Keine Kratzbäume. Keine Krallenspuren an den Türrahmen. Rostfarbene Flecken zogen sich an den Wänden nach oben. Ventilatoren mit defekten Steckern und gebogene Plastikrohre lagen vor den Fenstern, aufgerollte Handtücher in der Nähe der Türöffnungen. Aus Löchern in der Decke, wo früher Rauchmelder installiert gewesen waren, ragten Drähte heraus. Nachdem die Sinners das Haus eine Weile benutzt hatten, waren sie wieder ausgezogen. Wie alle klugen Dealer verlegten sie ihr Quartier alle paar Wochen, um der Drogenbehörde und der Konkurrenz immer einen Schritt voraus zu sein. Wenn die Luft wieder rein war, konnten sie ihre Tätigkeit in einem Haus fortsetzen, das sie ein paar Monate zuvor benutzt hatten, oder die Nomads konnten es vorübergehend zu ihrem Unterschlupf machen.

Auf der altmodischen Veranda kam Tim wieder mit Bear und Guerrera zusammen. Alle drei standen dicht neben der Tür. Bear war zu seinem Dodge Ram gegangen und hatte sich ein wenig Werkzeug geholt. Ein bereits angegilbter Stapel von L.A. Times begrub die Türmatte unter sich.

Bear zeigte auf die Zeitungen und flüsterte: »Toller Trick.«

»Sieht wirklich so aus, als wäre es leer«, meinte Tim.

Bear runzelte skeptisch die Stirn. Sie zogen ihre Waffen, wobei Guerreras Hand nervös zuckte. Das Schnappschloss gab innerhalb von Sekunden nach, obwohl Bear es bearbeitete, aber Tim brauchte ein wenig länger mit der eigentlichen Türverriegelung. Dann hob er seine Waffe und trat einen Schritt zurück, während er die Tür nach innen aufstieß. Man blickte in einen leeren Flur.

Bear schob seinen Schlagstock der Länge nach zwischen die Scharniere, um die Haustür offen zu halten. Eine zweite Tür gab den Blick in die Küche frei. Bear schob mit dem Stiefel einen hölzernen Keil unter diese Tür, bevor sie zufallen konnte. Dann wateten sie durch die Katzenstreu, die von den toxischen Gasen aufgequollen war, wie sie bei der Herstellung von Methamphetamin freigesetzt werden. Die drei betraten das Wohnzimmer. Obwohl sie bereits ziemlich weit ins Hausinnere vorgedrungen waren, pfiff der Wind von der offenen Eingangstür an ihnen vorbei – für den Fall, dass sie einen hastigen Rückzug antreten mussten, würden sie auf ihrem Fluchtweg auf keine Hindernisse stoßen.

Da es keine Möbel gab, konnten sie die Räume schnell der Reihe nach abhaken. Sie bildeten dabei ein Dreieck – es bewegte sich immer nur ein Deputy. Sie traten ganz leise auf und hielten den Rücken immer zur Wand, wobei sie aufpassten, nicht mit den Schultern an die Türrahmen zu stoßen. Guerrera, der an die Einsätze mit dem Sturmtrupp gewöhnt war, bei denen man schwere Waffen benutzte, ging mit seiner Beretta nicht ganz so geschickt um wie mit einer MP5. Tim erwischte ihn, wie er die Handfeuerwaffe auf Kopfhöhe erhoben hatte, und bedeutete ihm mit einer Geste, die Waffe entweder mit ausgestrecktem Arm oder am Gürtel zu tragen. Diese Starsky&Hutch-Pose war nur nützlich, wenn man das Gesicht des Schauspielers in Nahaufnahme zusammen mit seiner Pistole zeigen wollte. Im richtigen Leben würde eine erschrockene Reaktion auf eine plötzliche Bedrohung den Polizisten für einen Moment taub und blind machen – wenn er sich nicht gleich das halbe Gesicht wegschoss.

Ab und zu blieben sie stehen und horchten. Im Obergeschoss knarzte eine Diele, und sie warteten. Ein paar Sekunden später ließ sie ein leichtes Kratzen aufmerken. Keines der Geräusche war deutlich genug, um ihnen zu verraten, ob sich jemand im Obergeschoss bewegte oder ob nur das Haus knarrte.

Rücken an Rücken stiegen Tim und Bear die Treppe hinauf, dann winkten sie Guerrera, dass er ihnen nachkommen solle. Im Obergeschoss befand sich ein großes Schlafzimmer und ein Bad. Guerrera hielt seine Waffe auf das Badezimmer gerichtet, während Tim und Bear das Schlafzimmer sicherten. Neben einer blanken Matratze lag der Deckel eines Schuhkartons, auf dem man unzählige Zigarettenkippen ausgedrückt hatte. Die reinste Nikotinplantage. Bear wedelte mit der Hand darüber und schüttelte dann den Kopf – keine Wärme zu spüren. Tim öffnete die Schranktür, wobei er den Griff fest in der Faust hielt, den Daumen nach oben gerichtet, und sich darauf gefasst machte, die Tür sofort wieder zuzudrücken, falls er einen plötzlichen Druck von innen spüren sollte. Im Schrank hingen zwei Kleiderbügel.

Guerrera wartete, bis alle drei in Position waren, dann zog er die Badezimmertür auf. Er drückte sich flach an die Wand und ließ Bear und Tim zuerst eintreten. Ein leeres Viereck mit gesprungenen Kacheln. Mit einem Arm zog Tim den Duschvorhang beiseite und warf einen Blick in die leere Wanne.

Bear schnaufte laut aus – vor Enttäuschung oder Erleichterung.

»Das war einen Versuch wert.«

Tims Auge blieb auf dem verstellbaren Duschkopf hängen. Er war fast bis unter die Decke geschoben worden, um einem Mann Platz zu bieten, der sogar noch größer war als Bear.

Guerrera folgte Tims Blick und bewegte lautlos die Lippen: »Kaner?«

Bear hob den Toilettendeckel mit einem Stiefel an. Eine halb gerauchte Zigarette tanzte auf dem grauen Wasser.

Tim fuhr mit dem Daumen über den Abfluss des Waschbeckens. Abrasierte Bartstoppeln.

Als er wieder aufblickte, hatte Guerrera seine Beretta auf einmal gegen die Decke gerichtet. Eine Bodenluke, die sich kaum von der Decke abhob. Bear zog bereits seinen Teleskopspiegel auseinander. Er selbst war zu dick und hatte zu wenig Platz, darum überließ er Tim den Spiegel und verließ das Badezimmer.

Tim griff sich eine Stange und setzte sie an der Luke an. Guerrera erwiderte sein Nicken, die Waffe immer noch hochgereckt, und dann drückte Tim zu. Die Luke ging sehr leicht auf. Während Guerrera in den dunklen Spalt zielte, schob Tim langsam den Teleskopspiegel auf den Dachboden hoch. Der einfallende Lichtstreifen gewährte ihm nur einen schlechten Blick. Er konnte rosa Isoliermaterial ausmachen, Dachbalken, im Licht tanzende Staubpartikel. Das Giebelfenster war geschwärzt. Tim drehte den Spiegel um neunzig Grad weiter.

Zwei dunkle Augen, deutlich sichtbar im reflektierten Licht, nahmen das gesamte Rechteck des Spiegels ein. Tim ließ die Stange sinken, und die Luke fiel mit einem Rums wieder zu. Dann explodierte die Decke.

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51

Die Kugeln sprengten kleine Splitter von den Kacheln ab. Tim trat Guerrera gegen die Hüfte, woraufhin dieser rückwärts durch die offene Badezimmertür ins Schlafzimmer fiel. Tim sprang ihm hinterher, während Stückchen von Putz herumflogen und die elektrischen Leitungen Funken sprühten. Sie erwiderten das Feuer, aber ihre Handfeuerwaffen konnten der unsichtbaren Automatikwaffe nur wenig entgegensetzen. Die Schlafzimmerdecke wurde systematisch von Kugeln durchlöchert, als Kaner ihre Bewegungen von oben mitverfolgte.

Bear packte Tim und Guerrera und warf sie praktisch auf die Treppe. Sie fielen alle übereinander, und wie durch ein Wunder kam Bear unten als Erster wieder auf, um sie wieder auf die Füße zu reißen. Sie rannten auf die Haustür zu, während Bear hektisch in sein Funkgerät sprach.

Guerrera lud schwer atmend seine Waffe neu und warf Tim einen fragenden Blick zu, denn er wollte wieder zurück ins Haus. Doch Tim schüttelte nur den Kopf, deshalb lief Guerrera hinter das Haus, um das Obergeschoss im Auge zu behalten, bis Verstärkung eintraf.

Tim und Bear warteten schwitzend mit gezogenen Waffen im Flur und ließen die Treppe nicht aus den Augen. Obwohl die Automatikwaffe mittlerweile schwieg, schwebte immer noch der Staub aus dem Obergeschoss herunter und lagerte sich langsam auf den oberen Stufen ab. Tim legte sein Ohr gegen den Türrahmen und horchte auf die Geräusche des Hauses. Er hörte das dumpfe Geräusch von Stiefeln zwei Stockwerke über sich und dann das Klicken, mit dem ein neues Magazin in einer Waffe einrastete. Es knarzte, als Kaner sich hinsetzte, und dann – das war fast beunruhigender als alles andere – hörte man nur noch das Schweigen des geduldigen Jägers.

Innerhalb von fünf Minuten hatten sich achtzehn Einheiten gemeldet. Tim dirigierte sie in Position, während Bear sich weiterhin mit der Zentrale abstimmte. Noch bevor die Straße abgesperrt wurde, kreisten schon die Hubschrauber von vier größeren Nachrichtensendern über ihren Köpfen, darunter auch der von KCOM in seinem typischen Bananengelb. Die Haustür stand immer noch offen, Bears Schlagstock steckte immer noch in dem dünnen Schlitz zwischen den Angeln, man hatte also freien Blick bis zur Treppe. Die Mannschaft des Sheriffs hatte schnell festgestellt, dass es kein Telefon im Haus gab – wenn sie also mit Kaner reden wollten, musste ein Deputy seinen Arsch riskieren, indem er hineinging und ihm ein Handy übergab. Malane war mit drei hohen Tieren der Operation Großreinemachen anwesend. Sie hielten respektvollen Abstand und blieben hinter der Absperrung. Sie erkannten an, dass die Deputys und der Sheriff jetzt die Führung an der Biker-Front übernommen hatten. Sobald die Geschehnisse wieder direkt mit den Ermittlungen in Sachen AT zu tun hatten, würden sie die Ärmel aufkrempeln und ebenfalls mitmischen.

Der Sturmtrupp des Sheriffs saß auf den Dächern der umliegenden Häuser. Ihre Sucher glänzten in der Sonne. Tim, der bei den Army Rangers zum Scharfschützen ausgebildet worden war und als Deputy bei Razzien mitgewirkt hatte, hätte zu gern ebenfalls durch einen solchen Sucher geblickt, aber er wusste, dass seine Arbeit diesmal auf dem Boden stattfand. Später hatte er auf der Sheriff’s Academy eine Weiterbildung absolviert, so dass er den medienfreundlicheren Titel »Countersniper« tragen durfte, obwohl er zugeben musste, dass sein Instinkt als Präzisionsschütze immer noch eher zum Angriff denn zur Verteidigung tendierte. Der Militärdienst hatte ihm reichlich Gelegenheit gegeben, seine Fähigkeiten zu perfektionieren, bei der Polizei hingegen hatte er gelernt, sich zurückzuhalten.

Der Sturmtrupp sammelte sich in der Straße hinter ihrem Einsatzbus, der »Bestie«, einem umgebauten Notarztwagen. Tannino kam gebückt zu ihnen herübergelaufen, bis das riesige Fahrzeug zwischen ihm und dem Haus lag. Tim griff sich einen kugelsicheren Helm aus dem Einsatzbus und warf ihn dem Marshal zu.

Tannino zog ihn über seine bauschige Erik-Estrada-Frisur. »Was meint ihr, wie viel Munition hat er da drin?«

Wie zur Antwort explodierte das Feuer einer Automatikwaffe durch das Giebelfenster und schlug Löcher in das Fahrzeug des Sheriff Department. Ein paar von den jüngeren Mitgliedern des Sturmtrupps duckten sich, obwohl sie bereits hinter der Bestie Deckung gesucht hatten. Die Mündung des AR-15 verschwand wieder im Dunkel des Dachbodens.

»Bin nicht sicher«, erwiderte Tim.

»Wie sieht unser Plan aus?«

Miller spuckte durch seine Vorderzähne aus. »Abfackeln, das Ding.«

»Wir wollen ihn lebend«, widersprach Tim, als hätte Miller seinen Vorschlag ernst gemeint.

»Wir gehen da rein und holen ihn uns«, meinte Guerrera.

»Er hat uns voll im Visier«, widersprach Bear. »Wenn wir die Treppen hochmarschieren, dann schießt der uns glatt den Arsch weg.«

»Wir sind aber in der Überzahl.«

»Na super – dann können wir uns die Leichensäcke ja hinterher teilen.«

»Vom Dach aus?«, fragte Miller.

»Wir gehen da überhaupt nicht rein«, erklärte Tim.

Verblüffte Blicke in der Runde.

»Was haben wir denn für Alternativen, Troubleshooter?«, erkundigte sich Thomas.

»Wir sorgen dafür, dass er rauskommt.«

*

Maybeck drückte sich gegen die Bestie und feuerte seinen kompakten, großkalibrigen Granatwerfer ab. Eine Pfefferspray-Patrone schoss heraus und schlug ein neues Loch in das geschwärzte Giebelfenster. Innerhalb weniger Sekunden sah man weißlich grauen Rauch herausquellen. Tim senkte sein Fernglas und nickte Maybeck zu, der den Verschluss öffnete, die leere Hülse entnahm und das nächste Geschoss lud.

Pfefferspray aus dreihundert verschiedenen Arten von Pfefferpflanzen war die bevorzugte Waffe des Sturmtrupps, wenn es darum ging, ein Gelände unzugänglich zu machen. Dieses Spray löste nicht nur heftige Schmerzen in Mund, Nase, Magen und auf anderen Schleimhäuten aus, sondern konnte auch die Speiseröhre, die Luftröhre, die gesamten Atemwege und die Augenmuskulatur lähmen.

Maybeck war verantwortlich für die weniger tödlichen Waffen, die unter Millers Kommando eingesetzt wurden. An seinem ersten Tag in der Truppe, nachdem er aus St. Louis hierher versetzt worden war, hatte Maybeck ein Steak-Dinner bei Lawry’s gewonnen, da er Oleoresin Capsicum korrekt buchstabieren konnte. Jim hatte ihn höhnisch mit der Wette herausgefordert, dass er die Abkürzung nicht entschlüsseln könnte, aber Maybeck hatte die Lösung fehlerfrei auf die Tafel im alten Mannschaftsraum geschrieben.

Auf ein Zeichen von Tim feuerte Maybeck den nächsten perfekt gezielten Schuss ab.

»Er hockt noch da oben und versucht, es auszusitzen«, sagte Maybeck. »Wahrscheinlich hat er sich das Hemd übers Gesicht gezogen und wartet. Aber jetzt dauert es nicht mehr lang.«

Sie warteten, während eine Gaswolke aus dem zerschmetterten Fenster entwich und sich ausbreitete. Dann hörte man heftiges Husten und die Geräusche von Kaners Schritten, der auf dem Dachboden umhertaumelte.

»Warte, bis Bear und ich in Position sind, dann schieß noch eine Patrone rein«, bat Tim. »Vor allem den hinteren Bereich des Erdgeschosses musst du richtig zunebeln – ich will, dass er nicht nach hinten entweichen kann. Von mir aus lass das Gewehr weg und wirf Granaten per Hand rein, wenn du so besser zielen kannst.«

»Und achte darauf, die Granaten vor dem Werfen noch drei, vier Sekunden in der Hand zu behalten, nachdem du den Stift gezogen hast, damit er keine Zeit hat, sie zu uns zurückzukicken.« Miller warf Thomas einen Blick zu. »Kommt dir das bekannt vor, du Blödmann?«

Tim und Bear traten aus der Deckung hinter dem Einsatzbus hervor und sprinteten durch den Vorgarten. Am Haus angekommen, stellten sie sich rechts und links von der Tür dicht an die Wand. Tim griff nach Bears Schlagstock und zog ihn aus dem Spalt zwischen den Türangeln. Krachend fiel die Tür ins Schloss.

Tim sah zu, wie eine weitere Ladung Pfefferspray im Haus verschwand. Ein lautes Geräusch, als Kaner vom Dachboden flüchtete und ins Badezimmer hinuntersprang. Tim hielt zwei Finger in die Höhe, um Maybeck zu signalisieren, dass er noch einmal nachlegen sollte, und dieser schoss zwei weitere Ladungen durch das Fenster.

Keuchen und Würgen. Schlurfende Schritte über den Boden im ersten Stock.

»Na komm, Dicker«, murmelte Bear. »Komm an die frische Luft.«

Das ganze Haus erbebte, als Kaner die Treppen herabgestolpert kam. Durch die Tür konnten sie ihn keuchen und grunzen hören, er war höchstens noch zehn Meter von ihnen entfernt. Abermals gab Tim ein Zeichen, woraufhin Thomas und Freed am Haus entlangliefen und Granaten in die Fenster warfen. Das Bellen von Kaners Husten wurde lauter.

Da erhob sich seine kratzige Stimme zu einem Kriegergebrüll, in dem sich Wut mit Schmerz mischte. Tim umklammerte den Schlagstock, den sie aus der Tür entfernt hatten, so fest, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Bear, der auf der Seite der Türangeln stand, stützte sich mit einem Knie auf den Boden, presste den Schaft seiner Remington gegen die Schulter und hielt sie schussbereit auf Bauchhöhe.

Kaners Schritte wurden immer schneller, als er auf die Haustür zuraste. Tim spannte Knie und Schultern an, während er den Türknauf fixierte, der zehn Zentimeter von seiner Hand entfernt war, dann hob er mit wild klopfendem Herzen den Schlagstock.

Kaner stieß immer noch ein wüstes Geheul aus, als er sich wie ein steroidpraller Linebacker gegen die Tür warf, die aus den Angeln sprang. Holz splitterte. Kaners Schwung katapultierte ihn bis auf die Veranda, das AR-15 hielt er dabei hoch erhoben in der rechten Hand. Tim wirbelte von der Hauswand weg, ließ den Schlagstock auf Kaner niedersausen und streckte ihn zu Boden, wo er auf dem Rücken liegen blieb.

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52

Drei Polizisten mit anderthalb Meter hohen Plexiglasschildern, Handschuhen und Helmen näherten sich Kaner in der Zelle. Obwohl seine Hände gefesselt waren, teilte er Stöße mit seinen Ellbogen aus, zog sich rückwärts zurück und gebärdete sich wie ein widerspenstiger Bulle. Seine Wangen waren kirschrot und glänzten noch von seinen Tränen – das Pfefferspray hatte ihn ganz schön mitgenommen. Seine Augen sahen aus, als wäre er gerade einem R.-Crumb-Comic entstiegen. Die Schilder der Polizisten waren durchsichtig und konkav, so dass man in ihrer Höhlung einen Gefangenen wie ein Insekt an die Wand pressen konnte. Tim, Bear und Guerrera sahen vom sicheren Korridor aus zu, wie man Kaner aus der Zelle holte.

Man hatte Kaner seine Lederjacke, seine Jeans und die Motorradkette abgenommen und ihn in einen orangefarbenen Overall gesteckt. Bei der Aufnahme ins Gefängnis hatte man es irgendwann aufgegeben, ihm seine neue Kleidung anzuziehen, deshalb war die obere Hälfte des Overalls immer noch nicht zugeknöpft und hing ihm auf die Hüfte herunter. STARR MIR NICHT STÄNDIG AUF DEN SCHWANZ stand auf seinem T-Shirt.

Er hielt kurz inne, um Tim zu fixieren, dann stemmte er eine Schulter in das nächste Plexiglasschild und drückte zu, woraufhin der Polizist zu Boden ging. Die beiden anderen sprangen schnell vor und hoben den Schild auf, aber vorher konnte Kaner dem gestürzten Polizisten noch aufs Knie treten, das mit einem vernehmlichen Knacken unter seinem Fuß nachgab.

Während der verletzte Mann aufheulte und in Sicherheit kroch, pressten die anderen beiden Kaner gegen die Wand. Sie hatten allerdings alle Hände voll damit zu tun, ihn festzuhalten. Einer ging nieder auf alle viere, griff unter dem Schild durch und zog Kaner die Füße weg. Kaner fiel hart auf den Betonboden und schlug sich dabei den Kopf an. Während er sich noch von seiner Benommenheit erholte, packten sie ihn und führten ihn aus der Zelle. Vier Justizvollzugsbeamte kamen ihnen zu Hilfe.

»Setzt ihn in das Vernehmungszimmer neben der Aufnahme«, bat Tim. »Mit Handschellen. Und die Knöchel an die Stuhlbeine ketten.«

Kaner versuchte einen Ausfall auf Tim, als er an ihm vorbeigeschleppt wurde. Er fluchte so wüst, dass ihm die Speicheltröpfchen von den Lippen flogen.

Sie folgten ihm in sicherem Abstand. Ein Spiegel, der von einer Seite aus durchsichtig war, bildete eine Wand des geräumigen Vernehmungszimmers, davor stand ein Karton. In einer Ecke war ein Metallstuhl am Boden festgeschraubt. Die Polizisten sicherten Kaners Gliedmaßen doppelt mit Handschellen und ließen ihn dann mit Tim, Bear und Guerrera allein. Kaner zerrte an seinen Handfesseln und warf sich mit seinem ganzen Gewicht von Seite zu Seite, um den Stuhl irgendwie zu bewegen. Bear machte einen Schritt auf ihn zu, doch Tim hob die Hand, um ihn zu stoppen. Kaner strampelte und fluchte ungefähr zehn Minuten, bevor er schließlich erschöpft aufgab.

Seine massive Gestalt ragte an allen Ecken und Enden über den Stuhl hinaus. Ein Schatten teilte sein Gesicht in zwei Hälften. Er hatte denselben schwarzen Haarschopf wie auf den Fotos, dieselben fleischigen Ohren, die wie Fleischstücke aussahen und flach am Schädel anlagen. Seine Unterarme waren wie dicke Stangen, nur an den Handgelenken verschmälerten sie sich ein wenig. Wenn er sich bewegte, klirrten die Handschellen am Stuhl – der Klang des Gefängnisglockenspiels. Der fensterlose Raum stank nach seinem Schweiß, stark und moschusartig.

Tim trat einen Schritt näher. Endlich stand er einem Nomad der Sinners Auge in Auge gegenüber. Tims erste Chance, mit einem der Outlaws zu sprechen, der dabei war, als Dray angeschossen wurde.

Er vergaß Tannino und Malane hinter dem Spiegel, er vergaß alles außer sich selbst und Kaner und dem kurzen Stück Zementboden, das sie voneinander trennte. Seine Wut machte ihn völlig empfindungslos gegenüber seiner Umwelt und veränderte die Tiefenschärfe seiner Wahrnehmung, so dass er Kaners Gesichtszüge nur noch als Vorsprünge und Einbuchtungen wahrnahm.

Er zog seine Waffe und zielte damit auf Kaners Kopf. Der Nomad betrachtete ihn neugierig.

Tim warf Guerrera die Schlüssel zu. »Nimm ihm die Handschellen ab.«

Guerrera sah Tim besorgt an, vielleicht auch eine Spur aufgeregt.

»Sein kleiner Wutanfall ist vorbei«, erklärte Tim. »Wir sind alle erwachsene Menschen. Wir können uns den Sandkasten doch teilen. Oder?«

Kaner, der von seinem Tobsuchtsanfall noch etwas aufgeheizt war, lehnte sich zurück und grinste dreckig. »Aber klar doch.« Sein Kehlkopf klang, als wäre er nur noch einen Schritt vom Krebs entfernt.

Guerrera befreite von hinten Kaners Handgelenke, ließ die Füße aber ans Stuhlbein gekettet. Tim hielt weiterhin seine 357er hoch, bis Guerrera außerhalb von Kaners Reichweite war, dann ließ er sie sinken. Kaner rieb sich das linke Handgelenk, wo es vom Kampf in der Zelle blutig aufgescheuert war. Seine gefährlichen Augen glänzten durch seine Haarsträhnen hindurch.

»Es ist dir vielleicht aufgefallen, dass wir dich gesucht haben«, begann Tim. »Wo warst du?«

Kaner grinste sanftmütig. »Ach, mal hier, mal da.«

»Ist nicht wahr.«

Es war seltsam, Feindseligkeit und Höflichkeit so dicht beieinander zu sehen.

»Wo ist Den Laurey?«

»Hab nicht die geringste Ahnung.«

»Ich weiß, dass du die Pläne koordinierst. Wo ist er?«

»Hey, bei uns macht jeder sein eigenes Ding. Ich weiß nicht, wo er sich verkriecht, er weiß nicht, wo ich mich aufhalte. Wenn einer von uns erwischt wird, ist der andere trotzdem noch in Sicherheit.« Er fuhr sich mit einer seltsam breiten, flachen Zunge über die Zähne.

»Ich glaube dir nicht. Ich denke, du weißt, wo Den Laurey ist. Ich glaube, du weißt, wo er schläft.«

»Warum bist du so auf den Mann fixiert?«

»Ich will ihm Blumen schicken.«

»Du kannst den Mann nicht fangen. Der Mann ist eine Erscheinung. Das letzte Mal habt ihr ihn nur deshalb gefasst, weil er nicht wusste, dass ihr nach ihm sucht. Aber jetzt könnt ihr nicht viel mehr tun, als in seinem Kielwasser hinterherzupaddeln.«

Bear versuchte, einen neuen Kurs einzuschlagen, weil er merkte, dass Tim nicht weiterkam. »Willst du dir mit diesem T-Shirt im Gefängnis die Jungs vom Leibe halten? Vielleicht stecken wir dich einfach in eine öffentliche Vollzugsanstalt, da kannst du dich dann mit ein paar Cholos vergnügen.«

»Im Gefängnis gibt es keine rivalisierenden Gangs, du blöder Wichser. Im Knast sind wir alle Brüder.«

»Auch die Latinos?«, erkundigte sich Guerrera. »Ich weiß nicht, ob sie diese Meinung nach dem Palmdale-Massaker noch teilen.«

»›Das Palmdale-Massaker‹.« Kaner sog an seinen Zähnen. »Klingt gut, oder?«

Bear wühlte in dem Karton, der auf dem Boden stand. »Hey, rate mal, was wir hier haben.«

»Michael Jacksons Nase.«

Bear zog Kaners Motorradkette heraus und schlug einmal damit auf den Boden. Kaner beobachtete ihn eine Spur nervös. Doch Bear wandte sich ab, drapierte sich die Kette um den Hals und betrachtete sich in der verspiegelten Wand. »Wie findest du’s?«

Kaners Gesicht verzog sich zu einem höhnischen Grinsen.

»Sieht toll aus, find ich«, fuhr Bear fort und betrachtete sich weiter stolz im Spiegel. »Aber wie löst du das Problem mit der Kettenschmiere? Ajax? Biff? Oder bestellst du die direkt von den Village People?«

Kaner grinste süffisant über einen geheimen Gedanken. »Ihr hasst uns, weil wir anders sind. Wir hassen euch, weil ihr alle gleich seid.«

»Nein«, widersprach Tim, »wir hassen euch, weil ihr Leute umbringt.«

Kaner zuckte die Achseln. »Die Schwächlinge trampeln wir nieder, über die Toten steigen wir hinweg.«

»Ihr solltet euch auf die Produktion von Autoaufklebern mit markigen Sprüchen verlegen«, meinte Bear. »Diese ganzen Aphorismen. Wie kommt ihr bloß auf all diese Sprüche? Sitzt ihr da im Clubhaus und murmelt vor euch hin: ›Trampelt die Schwachen in Grund und Boden, hüpft über die Toten … nein, das klingt nicht gut.‹?«

»Ich will mal was klarstellen. Ich werd euch einen Dreck erzählen. Egal, was passiert. Egal, was ihr hier abzieht«, Kaner machte eine Handbewegung, die den ganzen Raum einschloss, »ihr werdet keinen Ton aus mir rauskriegen.«

»Hey, Moment«, sagte Bear, der sich nicht von seiner Masche abbringen ließ. »Da fehlt doch was.« Er wühlte weiter in der Kiste mit Kaners persönlichen Gegenständen, dann hielt er inne und schnippte mit den Fingern. »Oh, da fällt mir doch was ein.« Er ging hinaus in den Flur und kam mit einem Kleidungsstück zurück, das noch die Zellophanhülle der Reinigung trug. Er hängte es an die Tür und zog die Folie ab, um Kaners Lederjacke zu enthüllen. Der Kragen war hübsch gestärkt worden, das Leder war makellos sauber. Sogar die Abzeichen schienen zu glänzen.

Aus der Tiefe von Kaners Kehle stieg ein gurgelnder Laut, und er sprang von seinem Stuhl auf. Doch seine Fußfesseln hielten ihn zurück, und er landete auf dem Boden, wo er sich anscheinend wieder an seine Zwangslage erinnerte. Ruhig, wenn auch ohne jede Eleganz, zog er sich wieder auf seinen Stuhl und setzte einen unheimlich ruhigen Blick auf.

Mit dem Kinn machte er eine Geste zu seiner Jacke. »Das ist eine Kriegserklärung.«

»Oh, hattest du das etwa noch nicht mitbekommen?«, fragte Bear. »Wir befinden uns bereits mitten im Krieg, du Flachwichser.«

Tim machte einen Vorstoß, um Kaner gar keine Zeit zu lassen, sich wieder zu fassen. »Wir wissen über Allahs Tränen Bescheid. Über Good Morning Vacations. Über die Mädchen. Über die Leichen. Wir wissen über alles Bescheid.«

Kaner konnte seine Überraschung für einen kurzen Moment nicht verbergen, aber dann verschloss sich sein Gesicht wieder. »Nicht alles«, meinte er, »sonst würdet ihr jetzt nicht mit mir reden.«

»Da hat sich Onkel Pete ja einen Superplan ausgedacht«, fuhr Tim fort.

»Wer sagt, dass Onkel Pete auch nur das Geringste davon weiß?«

»Ich. Wir haben eine Weile gebraucht, bis wir spitzgekriegt haben, was ihr vorhabt, aber wir haben es rausgefunden.«

»Allerdings hat das echt gedauert. So eine Latina-Hure vermisst nämlich kein Mensch. Nicht mal ein Latino. Die haben überhaupt keinen Respekt für Besitz, nicht so wie wir. Niemand würde jemals Hand an meine Schnitte legen. Niemand.«

»Nicht so, wie ihr Hand an die Mexikanerinnen legen konntet.« Tim rückte näher an Kaner heran und verdeckte ihm die Sicht auf Bear und Guerrera. Sie saßen einander Auge in Auge gegenüber. Ob Kaner redete oder nicht, war gleichgültig, er würde sowieso lebenslang hinter Gitter wandern. Sein Ausbruch aus dem Gefangenentransport und die Morde, die damit zusammenhingen, waren ihm schon nachgewiesen. Er hatte nichts mehr zu verlieren. Wenn Tim ihm hart genug zusetzte, so hoffte er, würde Kaner sein Überlegenheitsgefühl offen zur Schau stellen.

»Allerdings.«

»Aber ihr Wichser habt sie euch einfach nach dem Zufallsprinzip ausgesucht. Ohne Plan.«

»Zufallsprinzip«, wiederholte Kaner verächtlich. »Zufallsprinzip? Warum habt ihr dann so lange gebraucht, bis ihr dahintergekommen seid? Ich werd euch sagen, warum. Wir haben sorgsam alle Auffälligkeiten vermieden.«

»Auffälligkeiten?«

»Die Dinge, die den Leuten wirklich ins Auge stechen. Wir brauchten dicke Bräute, aber von Schwangeren haben wir die Finger gelassen. Das erregt zu viel Aufsehen. Schaut euch an, was mit Laci Peterson passiert ist. Wer kann schon so einen Aufstand gebrauchen? Wenn man den Leuten in diesem Land keinen direkten Grund gibt, näher hinzusehen, dann sehen sie auch nicht näher hin. Über diesen niedergeschossenen schwangeren Deputy wurde ja auch sofort auf allen Kanälen berichtet. Wenn man so ’ne schwangere Schlampe umlegt, ist man gleich fett in den Nachrichten. Wenn man eine dicke Mexikanerin umlegt, scheiß drauf, die wandert nur in die Statistik.«

Nach all dem Tod und der Zerstörung, die Tim von Kroatien bis L.A. South Central mit angesehen hatte, empfand er die Einstellung der Sinners zu einem Menschenleben immer noch als Gipfel der Widerlichkeit. Hinter ihrer Gewalt steckte keine Mission, nicht mal gehirngewaschener Fanatismus. Nur Gier und Bösartigkeit, schlicht und einfach. Polizisten und Rivalen waren Hindernisse, die man beseitigen musste, die Drogenprofite wurden eingefahren, auch wenn sich die Dealer an einem Massenvernichtungsgeschäft bereicherten. Frauen wurden einfach ermordet und zu Testvehikeln umfunktioniert. Tim hörte wieder Drays Worte: Jeder zählt. Die Sinners hatten auf die Gleichgültigkeit der Leute gesetzt, als sie ihre Opfer auswählten, und damit waren sie ziemlich weit gekommen.

»Sie haben also Jennifer Villarosa ausgewählt.«

Kaner formte mit seiner Hand eine Pistole und gab einen imaginären Schuss auf Tim ab.

»Aber dann hat sich die Army dahintergeklemmt«, fuhr Tim fort. »Damit hattet ihr nicht gerechnet.«

»So viel haben die sich auch nicht gekümmert. Tote Lesben sind denen auch relativ egal. Sie haben ein bisschen rumgeschnüffelt, konnten aber nichts finden. Und beim nächsten Mal haben wir uns eine fette Mexikanerin ohne Geld geschnappt. Kein Arbeitgeber, der sich irgendwie kümmern würde. Ihre Familien haben keine Kohle, und sie stellen keine Fragen. Sie können nicht mit der Polizei reden, weil sie sonst einen Tritt in ihren braunen Hintern kassieren und aus dem Land fliegen. Mal ganz ehrlich, wer kümmert sich um irgendwelche dicken Chicanas aus Chatsworth?«

»Ich«, sagte Tim.

Kaner fixierte ihn mit flammenden Augen. »Bravo, Bruder. Da bist du aber auch der Einzige. Außer vielleicht noch deinem Kumpel da hinten.« Er blickte zu Guerrera, der sich alle Mühe gab, ungerührt zu wirken, aber seine Kiefer fest zusammenpresste. »Und weißt du, warum es auch gut war, sich solche fetten Bräute auszusuchen? Die sind träger, nicht so lebhaft. Ihr Fettwanst macht sie langsam. So wie diesen dickbäuchigen Deputy, den wir niedergeschossen haben.«

Tim merkte, wie sein Gesicht zu glühen begann. Sein Mund fühlte sich wie wattiert an. »Oh, du täuschst dich, die ist ziemlich lebhaft.«

Kaners Gesichtsausdruck veränderte sich. »Du kennst sie also?«

Tim starrte ihn an.

In Kaners Augen sah man das Vergnügen. »Ich hätte sie zu gerne der Länge nach aufgeschlitzt wie eine Banane. Und mit Sahne gefüllt.«

Tim hörte Bear sich von hinten nähern. Er drehte sich gerade noch rasch genug um, um ihm einen Arm um die Taille schlingen zu können, doch Bear schleifte ihn noch einen Meter weiter auf Kaner zu. Mit seiner freien Hand stoppte Tim Bears Faust, die bereits zu einem rechten Schwinger ausgeholt hatte. Er hörte sich selbst schreien, dann schüttelte Bear ihn ab und zog sich wieder zurück. Sein mächtiger Brustkorb hob und senkte sich, während Kaner rauh lachte.

»Oh, das ist ja großartig«, freute sich Kaner leise und musterte Tim. »Du bist also ihr Mann.« Er lachte wieder und schüttelte beglückt den Kopf. »Ab und zu, wenn die Dinge gerade nicht so super scheinen, kommt das Schicksal einem doch zu Hilfe.«

Tim befeuchtete seine trockenen Lippen mit der Zunge. »Sieh an. Ein Philosoph.«

»Mein neues Hobby.«

»Du wirst bald ’ne Menge Zeit für deine Hobbys haben.«

»Vielleicht, aber den Krieg habt ihr verloren. Allahs Tränen sind im Land, und hier wird das Zeug auch bleiben. Wenn ich mich dann in meinen Pausen zwischen den Trainingseinheiten im Gefängnishof sonne, kannst du ja darüber philosophieren.«

In seiner dunklen Ecke murmelte Bear etwas in sich hinein – Kaner das Gefühl zu geben, dass er ihnen wirklich zugesetzt hatte, war genau die richtige Strategie. Trotzdem musste Tim sich immer noch bemühen, seine Konzentration zurückzugewinnen. Er musste Kaner weiter den Köder vor die Nase halten, damit er nicht aufhörte herumzuprahlen. »Woher weißt du, dass es im Lande ist?«

»Das weiß ich eben.«

»Und woher weißt du, dass wir es nicht in Burbank beschlagnahmt haben?«

Kaner lehnte sich vor, und sein Gesicht war von Rachsucht verzerrt. Tim wartete gespannt, was der Biker in seiner Wut jetzt enthüllen würde.

»Weil …«

Im gleichen Moment flog die Tür auf, und Dana Lake kam hereingestürmt, einen der Sicherheitsbeamten im Schlepptau. »Was zum Teufel geht hier vor? Was hast du ihnen für Antworten gegeben? Was hast du ihnen erzählt?«

»Nichts, was sie nicht schon gewusst hätten.« Kaner grinste breit. »Ist doch sowieso egal. Bei mir addiert sich doch nur eine lebenslängliche Strafe zur nächsten.«

»Hör mal, du Scheißer, wenn du weder im Gefängnis verrotten noch die letzte Chance auf Bewährung ruinieren willst, dann hältst du jetzt deine verdammte Klappe.«

Erstaunlicherweise nahm Kaner diesen Rat an.

Bear hatte ein Ersatzobjekt für seine Wut gefunden und giftete den Beamten an: »Wie zum Teufel ist sie hier reingekommen?«

Der Mann zuckte entschuldigend die Achseln. »Wir mussten sie reinlassen. Du weißt doch, wie das geht.«

»Bring sie raus. Der Mann ist ein entflohener Gefangener. Er hat kein Recht auf einen An…«

»Da können Sie aber Ihren Arsch drauf verwetten, dass er das Recht auf einen Anwalt hat«, fiel ihm Dana ins Wort. »Ich nehme an, dass Sie ihn auch neuer Verbrechen anklagen, zumindest für seinen Ausbruch. Er hat das Recht zu schweigen. Er hat das Recht auf einen Anwalt …«

Bear stürmte mit wütendem Gesicht aus dem Zimmer. Guerrera griff sich den Karton und folgte ihm. Dana starrte Tim an. Sie hatte die Arme verschränkt und einen Fuß vorgestellt, so dass man die Kurve ihrer Wade unter dem Rocksaum erkennen konnte.

Leise sagte Tim zu dem Sicherheitsbeamten: »Hol sechs Vollzugsbeamte und lass den Gefangenen in ein Zimmer bringen, in dem er sich mit seiner Anwältin unterhalten kann. Wenn er irgendwelchen Widerstand leisten sollte, wandert er sofort in seine Einzelzelle, und Ms. Lake kann ihr Glück später noch einmal versuchen.«

Als er an Dana vorbei hinausging, stieg ihm ein Hauch ihres teuren Parfums in die Nase. Sie lächelte ihn zuckersüß an. »Danke, Deputy Rackley. Ich wusste, wir würden uns in dieser Sache einig sein.«

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53

Verdammt noch mal. Wir waren fast am Ziel. Er wollte gerade anfangen zu reden.« Bear nahm Guerrera den Karton mit Kaners persönlichen Gegenständen aus der Hand und pfefferte ihn gegen die Wand. Lose Münzen und Schlüssel fielen auf den Boden.

Zwei Vollzugsbeamte drängten einen mexikanischen Mafiakiller aus dem Zimmer und ließen sie allein. Einen Moment standen sie schweigend da und fühlten ihre Frustration.

Dann klappte Tim mit dem Daumen sein Handy auf und rief Drays Chef an. »Die Sinners wissen Bescheid. Ich möchte mich jetzt nicht mehr auf den Sicherheitsdienst des Krankenhauses verlassen. Können Sie jemanden abstellen, der vor ihrem Krankenzimmer Wache hält?« Er zog eine Grimasse. »Ich wusste, er würde sich dazu bereit erklären.«

Tim legte auf.

Bears eine Augenbraue schnellte nach oben, als wäre sie an einem Faden befestigt. »Mac?«

Tim nickte.

Bear seufzte tief, dann ging er in die Hocke, dass seine Kniegelenke nur so knackten, und begann Kaners Habseligkeiten zusammenzusuchen und wieder in die Schachtel zu legen. Anschließend setzte er sich auf den Aluminiumtisch und stellte die Füße auf die Sitzbank. Nach einer Weile meinte er lächelnd: »Ich wette, du hast Malane einen ganz schönen Schrecken eingejagt, als du da drin deine 357er gezogen hast.«

»Wo ist Malane jetzt?«, wollte Tim wissen.

»Der streitet sich gerade mit Dana Lake herum«, antwortete Guerrera.

»Bin gespannt, wer die Schlacht gewinnt.«

»Da setz ich mein Geld eher auf Jurassic Dana. Der könnte man nicht mal mit dem Vorschlaghammer eine Münze in den Arsch schieben.«

»Wär aber einen Versuch wert«, bemerkte Guerrera, der von seinem Tisch aus zusah, wie Tim Kaners persönliche Habe sortierte.

Bear grinste über Guerreras neu gefundenen Mut und rutschte von seinem Tisch herunter. »Hat jemand das Haus überprüft, in dem Kaner sich versteckt hatte?«

»Thomas und Freed.« Tim warf Bear eine Brieftasche zu, der sie umstülpte und das Futter überprüfte. »Wir haben Wasser und Gas, aber keine Telefonrechnungen. In diesem Haus ist seit über zwei Jahren kein Festnetztelefon mehr benutzt worden.«

An einem Metallring hing der Schlüssel zu Kaners Harley und ein Haustürschlüssel, den sie bereits seinem Versteck hatten zuordnen können. Guerrera ließ seine Finger über den Saum von Kaners Jeans gleiten. Sie stanken nach Schmutz und Pfefferspray, und es klebten auch noch ein paar Stückchen des rosa Isoliermaterials vom Dachboden daran, die sich vom dunklen Stoff abhoben.

»Was ist das denn?« Tim langte nach dem Jeansbund, so dass man Abdrücke an der vorderen rechten Tasche sah, wo ein Gegenstand den Stoff aufgescheuert hatte. Ein kleines Rechteck, das ganz offensichtlich nicht die Form einer Dose Kautabak hatte. Die Spur war ziemlich deutlich – die Zeit, die Kaner auf dem Motorrad gesessen hatte, bedeutete eine Menge Reibung. »In welcher Tasche war die Brieftasche?«

»Keine Ahnung.«

Bear steckte die Brieftasche in die Hosentasche, aber sie war zu groß, um zu dem durchgescheuerten Umriss zu passen. »Woher kommt das?« Er steckte den Finger durch ein kleines Loch, das in der oberen Ecke der Tasche entstanden war.

Tim biss sich auf die Lippe, während er den Umriss untersuchte. Er hörte noch das Echo seiner letzten Worte: Wir haben Wasser und Gas, aber keine Telefonrechnungen. In diesem Haus ist seit über zwei Jahren kein Festnetztelefon mehr benutzt worden.

Er zeigte auf die Scheuerstelle. »Ein Handy.«

Guerrera und Bear tauschten einen Blick. Dann durchwühlte Guerrera die übrigen Gegenstände in dem Karton. »Hier drin ist nichts.«

»Natürlich nicht«, sagte Bear.

Tim griff sich Kaners Schlüssel, und Bear und Guerrera folgten ihm aus dem Zimmer.

*

Sie duckten sich, um unter dem Absperrband hindurchzuschlüpfen, und zeigten dem Deputy, der dort Wache hielt, ihre Dienstmarken. Er nickte, als er Tims Ausweis las, dann blickte er mit einem überraschend weichen Gesichtsausdruck auf. »Tut mir leid wegen Andrea. Ich war mit ihr in der Academy.«

»Danke.«

»Wie geht’s ihr denn?«

»Es sind jetzt schon vier Tage.«

»Und was bedeutet das?«

Tim studierte eine zerbrochene Flasche im Rinnstein und spürte, wie ihm die altbekannte Angst an den Eingeweiden zerrte. »Ich weiß es nicht.«

Der Deputy nickte ernst. Tim, Bear und Guerrera gingen zum Haus, wo Tim mit Kaners Schlüssel aufschloss, so dass sie eintreten und ins Obergeschoss gehen konnten. Obwohl man seit dem Einsatz mehrere Fenster hatte offen stehen lassen, lag noch immer der beißende Geruch des Pfeffersprays in der Luft. Tim zog sich sein Hemd über Nase und Mund, und Bear und Guerrera folgten seinem Beispiel. Der erste Stock war das reinste Chaos. Die Decke war von Kugeln durchlöchert, der Putz hing herab wie die Ränder einer Fleischwunde. Die leeren Pfefferspray-Patronen lagen überall verstreut. Als sie aufs Badezimmer zugingen, blieb weißer Staub auf ihren Stiefeln und am Saum ihrer Jeans hängen.

Im Badezimmer hatten die Forensiker eine Leiter unter der Dachbodenluke stehenlassen. Wahrscheinlich wollten sie den Speicher noch ein wenig auslüften lassen, bevor sie dort auf engstem Raum herumkrochen. Als Tim nach oben in das dunkle Viereck blickte, fiel ihm wieder ein, wie er im Spiegel Kaners Augen entdeckt hatte, und er schauderte. Dann kletterte er nach oben und schaltete seine Taschenlampe ein. Aufgrund der Luftlöcher Kaliber 223 und der kaputten Fensterscheibe war der Raum nicht so dunkel wie zuvor, aber die Luft war stickig und drückend. Leicht gebückt durchquerte Tim den Dachboden, und die einfallenden Lichtstrahlen spielten über ihm wie ein Lichteffekt in einer Disco. Da Bear sich seines Gewichts bewusst war, achtete er sorgfältig darauf, an den Balken entlangzubalancieren. Die Patronenhülsen glänzten metallen in der Isolierung und sahen aus wie Insekteneier.

Sie suchten ungefähr zwanzig Minuten, bis Tim die Augen tränten und Guerrera immer wieder denselben monotonen Huster wiederholte. Tims Atem hatte seinen Hemdkragen durchfeuchtet, den er immer noch über die Nase gezogen hatte. Die Feuchtigkeit und der Staub ließen seinen Kopf pochen, und die flackernden Lichtfinger spielten seinen Augen Streiche.

Schließlich sagte Guerrera: »Ich muss mir ’ne Gasmaske besorgen.« Er steuerte auf die Luke zu und stolperte auf dem Weg über ein herausstehendes Stück Isoliermaterial.

Bear zog den rosa Streifen noch ein Stückchen weiter zurück. Auf dem Sperrholz lag ein kaputtes Handy.

*

Der Angestellte des Kundendienstes, dessen Namensschild ihn als Bryant auswies, betrachtete skeptisch das zerschmetterte Mobiltelefon. Vom oberen Teil fehlte ein Stück, das LED-Display war völlig in Stücke gegangen. Der Akku war verbogen, ebenso das Gehäuse.

Nachdem sie sich über einen Verkäufer und den Geschäftsführer durchgefragt hatten, waren sie zu guter Letzt hinter den Kulissen des Sprint PCS Ladens in der South Flower Street gelandet, ein paar Blocks von der Einsatzzentrale entfernt.

»Leute, wir haben wirklich ’ne Menge toller Angebote für neue Handys.«

»Wir wollen nur die Informationen, die auf diesem Handy gespeichert sind«, erklärte Tim. »Wir wollen es nicht wieder funktionstüchtig machen …«

»Tja, das ist schon mal gut.«

»… wir brauchen nur, was da drauf gespeichert ist.«

»Sieht ganz so aus, als wollte jemand, dass Sie die nicht kriegen.« Als er Bears Blick bemerkte, sagte Bryant schnell: »Ja. Ja. Okay.« Er kratzte sich das Haarbüschel, das über seinem Stirnband hochstand. »Einen Moment, ich hol schnell Larry. Der macht die Sachen für ganz Fortgeschrittene.«

Er verschwand durch eine Seitentür und kam mit einem dünnen asiatischen Jungen mit orangefarbenem Haar zurück. In Larrys Jacke hing der Geruch von Zigarettenrauch. Seine Augen waren hinter einer verspiegelten Oakley-Blade-Sonnenbrille verborgen. Wortlos streckte er die Hand aus, wie ein Chirurg, der ein Instrument verlangt, und Tim legte ihm das verkrüppelte Telefon hinein. Larry nahm es mit zu seiner Werkbank, Tim folgte ihm und blickte ihm über die Schulter, als der Junge sich an die Arbeit machte. Nachdem er Tim mit einem ungnädigen Blick bedacht hatte, schraubte Larry sich ein Paar Kopfhörer auf den Schädel und drehte die Lautstärke so auf, dass Tim den blechernen Text mithören konnte – irgendetwas über Blutteufel und Selbstmordpakte.

Tim warf einen Blick zurück auf Bryant. »Haben Sie ihm erklärt, was wir brauchen?«

»Jaja, Lar macht das jetzt, Kumpel.«

Larry entfernte den Akku, dann zerlegte er das Gehäuse und verband ein paar Drähte mit einem brandneuen Handy desselben Modells, das er daraufhin einschaltete. Nach ein paar kleinen Handgriffen mit einer Art Miniaturschraubenzieher zog er die Kopfhörer herunter, so dass sie ihm um den Hals hingen.

Da piepte Tims Nextel – das Funksignal –, und er drückte auf den Gesprächsknopf. »Rackley.«

Freeds Stimme tönte durch den kleinen Raum. »Die Leichen der Zwillinge sind aufgetaucht, man hat sie nackt in der Nähe der Tujunga Bridge ins Wasser geworfen. Mit Einschnitten, wie zu erwarten. Aaronson untersucht sie gerade. Was soll er danach tun?«

Tim spitzte die Lippen und studierte seine Stiefelspitzen. Bear und Guerrera tauschten einen müden Blick – sie alle hatten gewusst, dass das passieren würde, aber das machte die Tatsache nicht angenehmer.

»Sag ihm, er soll die Leichen so gut wie möglich herrichten und den Eltern ein Begräbnis ermöglichen.«

Als Tim auflegte, sah Bryant ein wenig irritiert drein.

Tim zog die Augenbrauen hoch und blickte Lar an – zurück zum Thema. Larrys Gesicht war jetzt weicher als vorher, und er schlug einen freundlichen Ton an. »Okay. Hier haben Sie das Gehirn des alten Handys auf dem Display von diesem neuen.« Er übergab Tim beide Telefone. »Seien Sie vorsichtig damit.«

Bear und Guerrera stellten sich dicht neben Tim, während er sich nach der Methode Versuch-und-Irrtum seinen Weg durch das komplizierte Menü klickte. Schließlich war er beim Adressbuch angekommen. Seine Hände waren schweißfeucht vor erwartungsvoller Aufregung, als er das Symbol anklickte. Der Ordner war leer – keine gespeicherten Nummern.

Seine Enttäuschung war heftig, aber er konnte nicht sagen, dass ihn das ganz unerwartet traf. Wenn Kaner so viel über Ermittlungsmethoden wusste, dass er versuchte, sein Handy zu zerstören und zu verstecken, bevor er getötet oder gefangen genommen wurde, dann war er wahrscheinlich auch nicht so blöd, Den Laureys Nummern darin zu speichern. Während Bear verärgerte Geräusche von sich gab, trat Guerrera einen Schritt zurück und vergrub die Hände in den Hosentaschen.

Doch Tim konzentrierte sich weiter auf das Handy und klickte sich weiter in die Untermenüs. Alle ausgehenden Gespräche waren gelöscht worden. Er fummelte weiter, bis er zu den verpassten Anrufen kam – ebenfalls ein leerer Ordner. Er klickte wieder zurück, markierte »eingehende Gespräche« – die letzte Chance – und drückte »OK«.

Unter sieben Anrufen in Abwesenheit erschien dreimal dieselbe Nummer.

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54

Von der Straße aus war nichts zu sehen, nur ein dunkles Zimmer hinter einem Balkon im dritten Stock. Die Polyestervorhänge rechts und links bewegten sich im leichten Wind wie träge Bauchtänzerinnen. Das vierstöckige Apartmenthotel mit dem ehrgeizigen Namen Elite Towers – dreihundert Dollar die Woche – stand in einer ruhigen Straße. Auf der anderen Seite befand sich ein überfüllter Parkplatz, eine Biker-Bar namens Suicide Clutch inklusive Neonleuchte in Form eines Martini-Glases, gepolsterter Tür und vor allem einem Münztelefon an der Außenwand.

Tim stand im Hotelzimmer, drei Meter vom Fenster entfernt, hinter einem Dreifuß, auf dem ein Gewehr befestigt war. Er beobachtete das Telefon durch die fünffache Vergrößerung seines Leopold-Zielfernrohrs. Wenn er auf zehnfache Vergrößerung weiterdrehte, füllte die fast schon verblichene Nummer, die über dem schwarzen Hörer aufgeklebt war – dieselbe Nummer, die dreimal bei Kaners eingehenden Anrufen aufgetaucht war –, sein gesamtes Blickfeld aus. Ein zusätzliches KN250 ermöglichte ihm Nachtsicht, was mit jeder Minute wichtiger wurde. Die Vorhänge blähten sich wieder, bewegten sich aber nie in die ungefähr einen halben Meter breite Lücke, die Tim ungehinderte Sicht ließ. Das Einzige, was in sein Blickfeld ragte, waren die Stäbe des Balkongitters, durch die er zielte, und ein paar alte elektrische Leitungen, die aber so weit oben verliefen, dass sie nicht wirklich störten.

Nachdem sie die Telefonnummer zu diesem Ort zurückverfolgt hatten, hatte Tim den Einsatz organisiert und war dann nach Hause gefahren, um seine Waffe für Scharfschützeneinsätze zu holen. Er hatte seine Remington M700 geölt und den Lauf mit einem Tuch gereinigt, dann ging er duschen. Nachdem er das ungemachte Bett und Drays achtlos in die Ecke geworfenen Jogginganzug angestarrt hatte, hatte er doch lieber sein größeres M14 genommen. Sie war halbautomatisch, hatte in ihrem Magazin Platz für zwanzig Patronen und konnte Den Laurey, wenn es nötig werden sollte, in eine rosarote Wolke verwandeln.

Aufgrund seines Wissens über die Hierarchie der Sinners vermutete Guerrera, dass Kaner seine Befehle ausschließlich von Den Laurey entgegennahm. Die Deputys gingen davon aus, dass Laurey dieses Münztelefon benutzte, um besonders heikle Telefonate zu führen, die er auf keinen Fall zurückverfolgt oder aufgezeichnet wissen wollte. Es stand außer Frage, dass Den auch in Kontakt mit den höheren Reihen stehen musste – mit Onkel Pete, dem Propheten, dem Geldwäscher oder einer anderen Person, die die Zahlungsabläufe in diesem Drogengeschäft koordinierte.

Die leichte Brise wehte Tim ins Gesicht. Das letzte bisschen Dämmerung verlieh der Straße die verschiedensten Grautöne. Das Bild, das sich Tims Augen bot, war grobkörnig, trostlos und schwer, wie Aufnahmen aus Kriegsgebieten. Tim stand reglos hinter seinem Dreifuß, den Kolben seiner Waffe an der Schulter. Der Schaft aus Fiberglas drückte seine Wange nach oben, während sein Gesicht die acht Zentimeter vom Zielfernrohr entfernt war, die ihm ein entspanntes Sehen ermöglichten. Der Kolben seiner Waffe ruhte auf dem gepolsterten U auf dem Stativ, so dass sie ihre Position auch dann behielt, wenn er sie losließ.

Als die Dämmerung schließlich von der Dunkelheit abgelöst wurde, schaltete Tim das Leuchtpunktvisier ein, so dass das Fadenkreuz rot aufleuchtete. Schon seit über drei Stunden stand er reglos auf seinem Platz, und er hatte wenig mehr zu sehen bekommen als ein paar gleichförmig scheinende, übertrieben chromblitzende Bikes, die kamen und gingen, und ab und zu einen Biker, der aus der Bar gestolpert kam. Es war zu früh, um jemand anders zu Gesicht zu bekommen als den richtigen Abschaum und die ganz harten Trinker. Ein Parkwächter hockte auf dem Gehweg vor dem Parkplatz und rauchte, während er den wohlgenährten Obdachlosen ignorierte, der in einer Nebenstraße Bierdosen zertrampelte. Ein Tiefkühl-Lieferwagen stand im Leerlauf vor der Bar. Auf einer Seite war eine phallisch anmutende, leicht geneigte Bierflasche der Marke Miller Genuine Draft abgebildet.

Tim stand starr wie eine Statue in seinem Zimmer, beobachtete und wartete.

Die Soldaten im Scharfschützentraining hatten viereckige Kiefer und Waden wie Bälle, und alle rochen nach Tabak und Right-Guard-Deo. Sie hatten den schwärzesten Humor, eine düstere Komik, die sich der Verzweiflung entgegenstemmte.

Dem Wichser verpass ich jetzt eine Bleivergiftung.

Der Herr sagte: Geben ist seliger denn Nehmen.

Tim hatte nie viele Witze gerissen. Er war ganz ruhig geblieben und hatte seine Ziele getroffen. Manchmal hatten die anderen das als noch herzloser empfunden. Durch ihr Gewitzel konnten sie ihrem Unbehagen Luft machen, er hingegen schluckte es lebendig hinunter und behielt es in seinem Körper, wo es an seinen Eingeweiden zerrte, bis es schließlich zerfiel. Dray hatte ihm langsam und schmerzhaft beigebracht, wie er sich der Welt öffnen konnte, statt ständig zu versuchen, die Welt in sich festzuhalten. Sie hatte ihm beigebracht, lebendig zu sein, und seine Tochter Ginny hatte ihn sogar dazu gezwungen, doch dann hatte er den Preis dafür zahlen müssen und hatte diesen rasenden Schmerz in seinem verletzlichen Inneren gespürt. Dray konnte mit Schmerz und Nähe umgehen. Dray konnte private Angelegenheiten und öffentlichen Dienst miteinander vereinbaren. Dray war im wahrsten Sinne des Wortes seine bessere Hälfte. Wenn sie starb, wie schon Ginny gestorben war, und wenn er – zwangsweise – weitermachte, dann war er nicht sicher, was für ein Mensch er sein würde.

Er hörte den Chopper, bevor er ihn sah. Seine Kiefer verspannten sich, als das zornige Rattern des Motors ihn erreichte. Dann fuhr ein Biker mit Helm an den Bordstein in der Nähe des Telefons und stieg ab. Das Motorrad trug keine der auffälligen Verzierungen von Zauberstab-Dannys Hand. Es war mit schwarzer Farbe besprüht worden, und das Nummernschild war unter seiner Schmutzkruste nicht zu entziffern. Der Motor schien obenliegende Nockenwellen zu haben, aber Tim konnte nicht sagen, ob es Dens Maschine war. Die Straße war still, fast schon verlassen, und das einzig hörbare Geräusch war das Heulen des Verkehrs in der Ferne, das erstickte Stampfen von Whitesnake aus der Jukebox des Suicide Clutch und das leicht scharrende Geräusch der trockenen Blätter, die der Wind über den leeren Gehweg trieb.

In Tims Kopfhörer rauschte es erst, dann hörte er Bears Stimme: »Hast du ihn?«

Tim sprach leise, als wollte er seine Waffe nicht unnötig in Vibration versetzen. »Ja. Es ist ein Chopper, aber ich erkenne ihn nicht wieder. Ich kann Den also nicht zweifelsfrei identifizieren.«

Bear in seinem Obdachlosen-Outfit kickte geräuschvoll ein paar zertretene Bierdosen über den Asphalt. »Sollen wir uns auf ihn stürzen?«

»Nicht, bevor wir ihn nicht zweifelsfrei identifiziert haben.« Tim drehte sein Zielfernrohr so, dass er den Parkwächter im Blick hatte. Der Gewehrkolben fühlte sich an wie ein Teil seines Gesichts. »Guerrera, kannst du was erkennen?«

Guerrera hob die Zigarette vor den Mund, um zu verbergen, dass er die Lippen bewegte. »Nee. Er hat sein Visier immer noch nicht hochgeklappt.«

Tim drehte seine Waffe wieder und folgte dem Biker auf dem Weg zum Telefon. Der Mann blieb stehen und nahm den Helm ab.

Vor Tims rechtem Auge ragte Den Laurey auf, fünffach vergrößert.

Tims Stimme war ganz hoch vor Aufregung. »Wir haben ihn.«

»Ich bin nah genug an ihm dran, wir können starten«, sagte Bear.

Das Motorengeräusch des Tiefkühl-Lieferwagens untermalte Thomas’ Stimme. »Dann los.«

Malane meldete sich auf Kanal eins. Er saß in einer der fünf FBI-Limousinen, die auf der Straße positioniert waren. »Nicht, bevor er seinen Anruf getätigt hat. So lautet unsere Abmachung.«

»Ihr habt eine Minute«, gab Tim zurück. »Und wenn er auch nur einen falschen Atemzug nimmt, dann stürzen wir uns auf ihn.«

»Wir brauchen aber zuerst einen Hinweis, der uns zu den Drogen führt.«

»Dieser Drogendeal läuft von allein weiter, mit oder ohne Den Laurey.«

»Ja, aber ohne diesen Anruf wissen wir nicht, wo er läuft.«

»Ich werde diesen Typen nicht laufenlassen.«

»Immer mit der Ruhe, Rackley. Der fährt nirgendwohin. Wir haben jede Menge Leute in der Gegend.«

Den blickte sich misstrauisch über die Schulter um, bevor er ans Telefon trat. Tim hielt sein M14 ganz ruhig, den Finger auf dem Abzug. Mit seinem linken Daumen und Zeigefinger drehte er zurück auf vierfache Vergrößerung, so dass er Dens ganzen Körper und gleichzeitig eventuelle Zivilisten in der Umgebung im Blick hatte.

Bears Körperbau ließ ihn in seiner Rolle als Obdachloser durchaus glaubwürdig erscheinen. Die Lumpen hingen an seinem Körper, und er wühlte in seinem Einkaufswagen, während sich Guerrera in seiner roten Weste eine neue Zigarette an der Kippe seiner ausgerauchten anzündete. Den verschränkte die Arme und lehnte sich neben dem Telefon an die Hauswand. Seine scharfen Augen suchten die Umgebung ab und blieben an Guerrera hängen. Der blieb jedoch vollkommen cool, vermied jeden Augenkontakt, wurde nicht nervös und tastete auch nicht nach der Glock, die er sich in den Gürtel gesteckt hatte.

Miller, der im Bierlieferwagen zwischen Thomas und sechs anderen Mitgliedern des Sturmtrupps mit kugelsicheren Westen und MP5 saß, meinte: »Verdammt noch mal. Wenn wir nichts unternehmen, nimmt er Guerrera auf den Kieker.«

»Er ruft niemanden an«, stellte Tim fest.

»Dann erwartet er einen Anruf«, beharrte Malane.

»Wir können uns den Luxus nicht leisten, mit ihm zu warten. Er wird Guerrera erledigen. Wir müssen was unternehmen.«

»Noch einen Moment«, zischte Malane.

Da klingelte das Telefon. Tim atmete durch seine zusammengebissenen Zähne aus. »Alle bleiben auf Position.«

»Wir geben euch sofort die Informationen durch, die wir abgehört haben«, sagte Malane.

Ohne die Straße aus den Augen zu lassen, nahm Den den Hörer ab.

Am anderen Ende der Leitung meldete sich eine leise Stimme mit deutlichem Akzent: »Ich bin verpflichtet zu überprüfen, dass alles unbeschadet angekommen ist.«

Dens Lippen bewegten sich kaum. »Und dann können Sie es uns zurückgeben?«

»Ich werde es mir mit meinen eigenen Augen ansehen. Morgen, wie besprochen.«

»Mittag.«

»Und wenn auch nur ein Tropfen fehlt, gibt es großen Ärger.«

»Es wird nichts fehlen. Sie können es selbst nachwiegen.«

»Ich werde es nicht nur wiegen«, verkündete Dhul Faqar Al-Malik.

»Los«, befahl Tim.

»Stopp!«, rief Malane panisch dazwischen. »Wir konnten den Anrufer nicht zurückverfolgen. Er hat den Anruf über die Zentrale der UCLA umgeleitet.«

Den legte auf und ging zurück zu seinem Motorrad.

»Tut mir leid«, meinte Tim. »Dann habt ihr eben Pech gehabt.«

»Machst du Witze? Laurey geht morgen in sein Versteck. Er wird uns hinführen. Wir haben hier zehn Agents – die können bis morgen lückenlos an ihm dranbleiben.«

»Kommt überhaupt nicht in Frage«, widersprach Tim. »Ihr wisst genau, wie leicht man ein Motorrad aus den Augen verliert.«

»Wir werden ihn nicht aus den Augen verlieren. Keine Minute lang.«

»So lautete unsere Abmachung aber nicht.«

»Die Abmachung hat sich gerade geändert. Wir konnten den Anruf nicht zurückverfolgen.«

»Wir können ihn uns schnappen«, schaltete sich Miller dazwischen. »Jetzt.«

Den ging direkt vor Bears Nase vorbei. Hinter ihm warf Bear Tim einen frustrierten Blick zu.

»Bei drei«, sagte Tim.

»Verdammt noch mal«, rief Malane, »wir haben Rich undercover da drin und setzen sein Leben aufs Spiel, um diese Sache abzuschließen. Tu uns das jetzt nicht an.«

»Eins …«, begann Tim.

Malane schrie nun richtig. »Wir haben keine Drogen. Kein Geld. Keinen Terroristen. Wenn du jetzt den Cowboy spielst, verlieren wir die Spur, die uns zur größten Bedrohung der Westküste führt.«

Den blieb neben seinem Bike stehen und machte seinen Helm fest.

Der Griff an der Hintertür des Lieferwagens drehte sich langsam nach unten, bis er senkrecht zum Asphalt stand.

»Zwei …«

»Wenn ihr Laurey jetzt holt, dann steht euch der nächste 11. September ins Haus.«

Millers verärgerte Stimme klang höher als sonst. »Wir müssen handeln. Jetzt.«

Tim visierte Dens Brust mit seinem Fadenkreuz an und legte den Finger auf den Abzug. Er war bereit, den letzten Befehl zu geben. Auf Dens Schlüsselbein war das FTW-Tattoo durch eine glänzende Schweißschicht hindurch deutlich erkennbar. Tim dachte an die Flammenexplosion, die aus Dens Faust schoss. Und dann Drays Stiefel, wie er einsam und aufrecht auf dem Asphalt des Highways stand. Den Fleck im Schritt ihrer olivgrünen Sheriff-Uniformhose. Der starke Wunsch, einfach abzudrücken, tobte in seinem Kopf, und für einen Augenblick vergaß er völlig, dass er hier war, um einen Sturmtrupp zu befehligen, und nicht, um einen Menschen abzuschießen.

»Wir können es schaffen«, drängte Malane. »Wir können die ganze verdammte Sache morgen zum Abschluss bringen.«

»Der wird hier einfach davonmarschieren, Rack«, meldete sich Bear knurrend zu Wort.

Tim horchte nach Drays Stimme, doch zum ersten Mal konnte er sie nicht hören. Sie spielte nicht mehr sein Gewissen. Alle anderen waren versteckt, verkleidet, in Lieferwagen oder Limousinen, nichts als Geisterstimmen in seinem Ohr. Der Wind pfiff durchs Balkongeländer und durchbrach die Stille.

Abermals Bear: »Was ist denn nun, Rack?«

Er war allein, der Troubleshooter, das Fadenkreuz auf den Mann gerichtet, der seine Frau angeschossen hatte.

Den warf ein Bein über den Sattel und startete seine Maschine.

»Was ist denn nun?«, wiederholte Bear.

»Lasst ihn laufen«, sagte Tim.

Den drehte eine scharfe Kurve und fuhr nur wenige Meter vor Guerrera vorbei. Tim verfolgte mit dem Zielfernrohr, wie Den ungehindert die Straße hochfuhr. Im Hintergrund glitt die beschlagene Bierflasche vorbei. Den passierte Haines’ und Zimmers Broncos, die in zwei gegenüberliegenden Straßen bereitstanden, um jeden Moment nach vorne zu schießen und die Straße zu blockieren. Noch ein Stück weiter die Straße hoch startete gerade eine dunkle FBI-Limousine – wahrscheinlich Malanes – und folgte dem Motorrad.

Den fuhr durch die Lichtkegel der Straßenlaternen gleichmäßig die Straße entlang, hielt sich an die Geschwindigkeitsbegrenzung und setzte vor der Kurve den Blinker. Tim verfolgte die schwarze Wölbung des Motorradhelms mit den Augen, bis sie nicht mehr zu sehen war.

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55

Drück zu, Dray. Na los. Drück zu.«

Schließlich zog Tim den Zeigefinger wieder aus der schlaffen Faust seiner Frau. Ihre Hand plumpste halb offen wieder aufs Laken zurück. Er ging ums Bett herum und versuchte dasselbe mit ihrer anderen Hand, aber ohne Erfolg. Irgendjemand schrie im Nebenzimmer, und er hörte, wie Füße über den Krankenhausflur trappelten, dann das Rattern einer Bahre. Ein paar Minuten blieb er in völliger Stille an Drays Bett sitzen.

Dann holte er ihre Haarbürste aus der Tasche, die er mitgebracht hatte, und fuhr ihr damit durchs Haar, um die Kletten auszukämmen. Mit einem ihrer Waschlappen, den er im Waschbecken angefeuchtet hatte, säuberte er ihr das Gesicht. Er fuhr an ihrem Haaransatz entlang, beschrieb einen Kreis um ihre Augen und rieb ihr über den Nasenrücken. Dann hörte er auf und befühlte die warme Rundung ihres Bauches. Sanft zog er eines ihrer Augenlider nach oben, um ihre Iris sehen zu können. Ihre Augen waren smaragdgrün – richtig smaragdgrün –, eine atemberaubende Farbe, die Tiefe und verschiedene Schichten aufwies, wie der Edelstein selbst, in dem sich das Licht unendlich brach.

Jetzt aber wirkten ihre Augen flach und leer, ohne jedes innere Leuchten. Ihre Stimme hörte er auch nicht mehr in seinem Kopf. Er fragte sich, ob das bedeutete, dass er sie bereits verloren hatte, dass sie keine Chance mehr hatte, je wieder zurückzukommen.

»Ich hätte Den Laurey töten können«, sagte er. »Und ich habe es nicht getan.«

Aber wenn er nach Anerkennung oder Absolution suchte, musste er sich an jemand anders wenden.

Er ließ das Lid los, und es schloss sich wieder über dem Auge.

Die Nacht drängte sich ans Krankenhausfenster. Von seinem Platz neben dem Bett konnte Tim weder Sterne noch Straßenlaternen erkennen, nur das schwarze Viereck aus Glas, das finstere Ende eines Korridors aus Dunkelheit. Das Krankenhaus hätte genauso gut der letzte Vorposten der Zivilisation sein können, es hätte am Rand einer Klippe stehen oder durch den Weltraum driften können.

Müde stand er auf und dehnte Drays Arme und Beine. Ihr Gesicht, das nun schon seit vier Tagen erschlafft war, zeigte nicht mehr die Linien und die Form, die sie einzigartig machten, die sie zu Dray machten. Noch ein paar Tage, und ihr Muskeltonus würde schwächer werden. Und ihre Aussichten, jemals wieder gesund zu werden, würden damit abnehmen.

Er massierte ihr gerade ihre Jasminlotion in die Hände, als ihn ein Geräusch an der Tür aufblicken ließ.

Malane machte einen verlegenen Schritt ins Zimmer, ohne jedoch den Türrahmen loszulassen. Es sah aus, als wollte er seine Bereitschaft zeigen, sich jederzeit aus dieser intimen Szene zurückzuziehen, falls Tim es wünschte. Doch Tim nickte ihm zu, und Malane trat ein und nahm auf dem Stuhl gegenüber von ihm Platz, so dass sie sich über Dray hinweg ansahen.

»Tut mir leid, dass ich hier so reinplatze … Bear hat mir gesagt, dass ich dich hier finde.«

Tim massierte weiter Drays Hände.

Malane wies mit einer kleinen, ungeschickten Geste auf Dray. »Ich … äh, ich wusste nicht, dass es …«

»Es gehört zu unserem Job. Im Guten wie im Schlechten, es gehört zu unserem Job.« Tim blinzelte ein paar Mal, dann sagte er: »Aber deswegen bist du sicher nicht gekommen.«

Malane atmete tief durch, dann begann er: »Die gute Nachricht lautet: Den Laurey hat unterwegs noch einmal angehalten und ein anderes Münztelefon benutzt, um Babe Donovan anzurufen.«

»Hat er sie mit ihrem Namen angesprochen?«

»Ja. Er nennt sie Dunny. Wir haben ihn mit dem Parabolmikrofon aufgenommen. Er hat ihr gesagt, dass sie das Auto morgen auf den Taco-Bell-Parkplatz beim Pico Boulevard Ecke Bundy Drive bringen soll.«

Tim ließ Drays Fuß im Gelenk kreisen, wobei er den Widerstand der Bänder und Sehnen spürte. »Und die schlechte Nachricht?«

»Wir haben ihn verloren.«

Malane sah ihn genau an, doch Tim machte einfach mit Drays Händen weiter und verlor sich im Duft von Jasmin.

»Wir hatten ihn eingekreist, da ist er auf einmal in eine Gasse abgetaucht und verschwunden. Die Autos konnten …« Malane hob in einer ratlosen Geste die Hände und ließ sie wieder auf die Knie fallen. »Aber wir haben eine Spur zu den Drogen, Rackley. Das ist das Wichtigste. Und Den bekommen wir morgen wieder.«

Tim sah ihn mit ausdrucksloser Miene an.

Malanes Augen zuckten hin und her, dann wurde seine Stimme auf einmal ganz sanft. »Es tut mir leid. Ich hab dir was versprochen, und ich hab es nicht gehalten. Ich … äh, ich wollte es dir zumindest selbst sagen.«

»Das weiß ich zu schätzen«, erwiderte Tim.

»Du hast uns an deiner Operation beteiligt, jetzt würde ich dich gerne in unsere hineinlassen. Willst du morgen früh dabei sein?«

Tim bettete Drays Hand neben ihr aufs Laken und zog ihre Finger gerade. Dann stand er auf und zog seine Jacke an. »Ja.«

Malane nickte. »Dann werden wir ihn morgen stellen.«

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56

Die strahlende Morgensonne wurde von den Windschutzscheiben der geparkten Autos reflektiert. Ein paar Gärtner saßen auf der Ladefläche ihres verbeulten Pick-ups, frühstückten Burritos und schlürften dazu Limo aus großen Plastikbechern. Einer von ihnen stand auf und rülpste. Auf seinem alten T-Shirt mit der Aufschrift FREE KOBE BRYANT prangte ein Fleck der extrascharfen Fire-Border-Sauce. Leere Gordita-Verpackungen wurden über die Straße geweht – städtische Steppenhexen. Obwohl es nach elf Uhr vormittags war – jenseits des Würgegriffs der morgendlichen Rush Hour –, war die Kreuzung immer noch verstopft.

Tim saß auf dem Beifahrersitz neben Malane. Nach Bears Dodge Ram mit den von den Hunden zerkauten Sitzen war der Crown Vic mit seinen Ledersitzen und der Klimaanlage ein beträchtlicher Schritt nach oben. Bear hatte strategisch geschickt auf der anderen Straßenseite geparkt. Tim nahm sich noch eine Handvoll Sonnenblumenkerne aus der Tüte, die Malane ihm anbot, und spuckte weiter Schalen in eine leere Plastik-Colaflasche.

Bear meldete sich zum fünften Mal innerhalb von fünf Minuten über Funk, und Malane musste ein Grinsen unterdrücken. Er hatte Bear und Guerrera für diesen Einsatz FBI-Nextels gegeben, und Tim merkte, dass die Agents in ihrem Funkgeplänkel tendenziell ein bisschen konservativer waren.

»Also, dieser Vollidiot«, begann Bear über Guerrera zu schimpfen, »dieser Vollidiot behauptet doch tatsächlich, Alex Rodriguez schlägt besser als Bonds. Nicht, dass er der bessere Spieler auf dem Feld wäre, nein, er schlägt besser, sagt er.«

Sie saßen seit acht Uhr morgens vor dem Taco Bell, und wie immer bei solchen Überwachungsaktionen gingen ihnen langsam die Gesprächsthemen aus. Abgesehen von der Harley auf dem hintersten Parkplatz, die wahrscheinlich einem Angestellten von Taco Bell gehörte, hatte noch nichts ihre Aufmerksamkeit erregt.

Im Hintergrund hörte man jemanden etwas murmeln, und Bear sagte: »Es ist mir scheißegal, ob A-Rod jünger ist. Es gibt immer noch einen Barry Bonds, und daneben auch noch so einige andere. Nerv mich bloß nicht mit deinen ethnischen Vorurteilen.« Dann, deutlicher: »Für wen stimmt ihr?«

»A-Rod«, sagte Malane, und im gleichen Moment Tim: »Bonds.«

»Okay«, meinte Bear, »unentschieden also, dann schalten wir mal zu Wagen vier, um die Frage zu entscheiden.«

Ein FBI-Agent meldete sich auf Kanal eins. »Hey, alle mal aufpassen! Babe Donovan nähert sich in einem … sieht aus wie ein Pinto.«

»Ein Pinto?«, echote Bear.

Das Auto kam in ihr Blickfeld. An diversen Stellen war der orangefarbene Lack dem Rost gewichen, und der subtile Kontrast der beiden Farben hatte etwas von einem bizarren Tarnanstrich.

Babe Donovan stellte ihr Auto auf dem winzigen Parkplatz ab und stieg aus. Die Gärtner fingen an zu pfeifen und zu heulen, aber sobald sie ihre Sinners-Jacke sahen, verstummten sie sofort. Einer zog sein Dodgers-Käppi und verbeugte sich respektvoll, als sie vorbeiging. Sie ignorierte die Männer jedoch, stieg auf die Harley und fuhr in die entgegengesetzte Richtung davon.

»Wir übernehmen sie.« Bears Auto, dessen Kühler Richtung Osten zeigte, scherte aus und folgte ihr.

»Beschattet sie nur«, bat Malane. »Nehmt sie nicht in Gewahrsam, bevor wir nicht beim Versteck sind. Wir wollen nicht unnötig …«

Da kam Armband-Annie zu Fuß um die Ecke und ging am Zaun hinter dem Restaurant entlang. Sie fummelte mit einem Schlüsselbund herum, dann stieg sie in den Pinto und fuhr davon.

Zehn Fahrzeuge in den umliegenden vier Blöcken waren sofort startklar. Sie folgten ihr abwechselnd, immer zwei Autos, die nach ein paar Straßen von zwei anderen Wagen abgelöst wurden. Malane und Tim folgten ihr bis zu ihrem Bestimmungsort, einem gepflegten einstöckigen Haus in einer bürgerlichen Wohngegend in Mar Vista. Sie fuhren an ihr vorbei, drehten dann um und parkten im selben Wohnblock, um dort auf die Ankunft des Sturmtrupps zu warten.

Tim blieb sitzen und bearbeitete die Sonnenblumenkerne mit den Zähnen. Ab und zu schüttelte er die Colaflasche, so dass die durchweichten Schalen ein nasses Geräusch machten. Malane und er konzentrierten sich ganz auf das platinfarbene Jaguar-Cabrio, das schräg gegenüber vom Haus auf der Straße stand.

Malane machte sein Funkgerät an. »Sully? Du bist doch auf der Rückseite am Zaun, oder?«

»Jo. Hab das Richtmikrofon auf das Fenster gerichtet. Willst du mithören?«

»Bitte.«

Ganz schwach kam es durch Malanes Funkgerät.

Eine scharfe Frauenstimme sagte: »… wir haben es jetzt alle gesehen, also schlagen wir noch mal eine neue Seite auf bei diesem Geschäft. Ich habe keine Lust, mir von irgendjemandem die Ohren vollheulen zu lassen, nur weil jetzt noch mal zehn Leutchen ausgestiegen sind.«

Die samtige Stimme des Propheten: »Einverstanden.«

»Dasselbe gilt für die Kohle. Wenn Sie die Anzahlung noch einmal zählen müssen, dann tun Sie das bitte jetzt.«

»Es ist alles da.«

»In dieser Runde gilt noch siebzig-dreißig für den Produzenten.«

»Ich weiß, wie unsere Abmachung lautet.«

»Dann macht es Ihnen sicher nichts aus, wenn wir noch einmal alles durchgehen, damit es keine Missverständnisse gibt. Die Regel lautet, dass die Anzahlung mit dem Profit verrechnet wird. Wenn wir alle Bedingungen erfüllen, heißt es beim nächsten Geschäft sechzig-vierzig. Und danach gilt halbe-halbe für Produzent und Dealer. Ich kümmere mich um Ein- und Ausgang der Zahlungen. So haben Sie es unterschrieben. Einverstanden?«

»Korrekt. Ich freue mich auf eine lange Zusammenarbeit.«

Rascheln.

»Warten Sie. Ich muss das Produkt noch testen.«

Man hörte das schwache Geräusch von sich nähernden Autoreifen, und dann kamen plötzlich aus allen Richtungen die schwarzen Transporter des Sturmtrupps. Die Männer standen auf den Trittbrettern, unter ihren Westen die Blitzblendgranaten. Die Transporter stoppten und versperrten die gesamte Straße im Abstand von einem halben Block zu dem Haus, das gestürmt werden sollte. Dann bezog die Truppe Position, mindestens vierzig Männer zu Fuß umzingelten das Haus, ein organisierter Schwarm aus schwarzen Fliegeranzügen. Ein Sprengstoffhund des Sheriffs ging voraus, um die Haustür nach versteckten Bomben abzusuchen. Erst jetzt erspähte Tim eine Bewegung im Gebüsch am hinteren Zaun.

Er schaltete sein Funkgerät ein. »Bear? Schnapp sie dir. Wir gehen jetzt rein.«

Die Erstürmung des Hauses wurde geradezu vorbildlich durchgeführt. Der Rammbock stieß die Tür so effektiv ein, dass sie flach auf dem Flurboden landete, wo die Agents über sie hinwegtrampelten. Tim und Malane trabten über die Straße. Im Haus hörte man gerufene Kommandos und ein paar Schreie, aber keine Schüsse. Tim hielt seine Smith&Wesson auf den Boden gerichtet, als er der Truppe ins Haus folgte – die sicherste Position, die er bei der Erstürmung eines Hauses jemals eingenommen hatte. Trotzdem schlug ihm das Herz bis zum Hals. Er ging einen Raum nach dem anderen ab, auf der Suche nach Den Laurey.

Der Prophet, Dhul Faqar Al-Malik, lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Teppich im Wohnzimmer. Ein Streifen aus Staub zog sich durch sein dunkles Haar, was an die Zeichnung eines Stinktieres erinnerte. Eine immer noch verpackte Nadel lag auf dem Teppich, wo er sie hatte fallen lassen, neben einer kleinen, tragbaren Laborausrüstung. In einem Schrank hatten die FBI-Agents ein bescheidenes Waffenversteck entdeckt.

»Nehmen Sie Ihre Dreckspfoten von mir«, keifte eine schrille Stimme.

Tim kam um die Ecke und sah zwei Agents, die gerade Dana Lake durchsuchten. Sie starrte Tim an. Auf ihren milchweißen Wangen flammte ein feurig roter Sonnenuntergang. Der Geldwäscher – guter Name, weißer Bürger, keine Vorstrafen, genau wie Smiles es vorhergesagt hatte.

»Na, Dana, wie hoch war Ihr Anteil?«

»Das ist lächerlich. Ich bin hier, um für meinen Mandanten die Bedingungen seiner Übergabe zu verhandeln.«

Hinter ihr wurde Armband-Annie immer noch durchsucht. Sie lachte in den Teppich und sagte zu dem Agent: »Immer schön langsam, Tiger. Wenn du noch mehr hinlangst, musst du zahlen.«

Zwei durchsichtige Ballons mit einer klaren Flüssigkeit lagen auf einer elektronischen Waage. Die Digitalanzeige glühte rot: 2,015 kg. Ein paar Agents betrachteten ehrfürchtig die transparenten Kugeln. Der Sprengstoffhund saß neben dem Tisch und beäugte interessiert einen Karton vom Pizzaservice, der auf der Arbeitsplatte in der Küche stand. Neben der Waage befand sich eine aufgeklappte Laptoptasche, in der man abgepackte Bündel mit Hundertdollarscheinen sah. Agents trampelten mit der Geschäftigkeit von Insekten durchs ganze Haus.

»Wo ist Laurey?«, wandte sich Tim an den Kommandeur des Sturmtrupps. »Haben Sie das Haus schon komplett durchsucht?«

»Das Haus ist bereits vollständig durchsucht worden. Sonst ist niemand hier.«

»Sind Sie sicher? Sind Sie ganz sicher? Haben Sie auch auf dem Dachboden nachgesehen?«

»Ja, wir haben auch den Dachboden durchsucht.« Er ließ den Unterarm auf seiner MP5 ruhen und wandte sich an einen seiner Agents. »Was ist denn das für ein Spaßvogel?«

Malane mischte sich ein, packte den Kommandeur am Arm und flüsterte ihm hastig etwas zu, während Tim zurücktrat und seine 357er wieder ins Halfter steckte. Immer verzweifelter ging er die anderen Räume ab, riss Duschvorhänge und bis zum Boden reichende Bettüberwürfe beiseite. Die FBI-Agents beobachteten ihn neugierig. Schließlich kehrte er geschlagen ins Wohnzimmer zurück.

Am Ärmel von Al-Maliks dunklem Jackett war der Saum aufgegangen, und weiße Fadenenden standen an der Schulter heraus. Als er ihn musterte, fühlte Tim dasselbe wie damals, als er im Fernsehen einen Militärarzt die Nissen aus Saddams Bart hatte zupfen sehen: wie enttäuschend klein Monster doch wirkten, wenn man sie aus der Nähe betrachtete.

Dana feuerte wie ein Maschinengewehr Fragen auf die Agents ab, die sie festnahmen: »Wie lautet die Anklage? Was ist mit meinem Telefonanruf? Sind Sie schon länger für Ihre Brutalität bekannt, oder fangen Sie erst bei dieser Festnahme damit an?«

Malane stand neben ihr, während sie schimpfte und sich gegen die Handschellen wehrte. Mit ruhiger Stimme bat er sie, das Formular zu unterschreiben, mit dem sie bestätigte, über ihre Rechte aufgeklärt worden zu sein.

Als Tim ihm bei der seelenruhigen Aufzählung ihrer Rechte zusah, empfand er einen ganz neuen Respekt für ihn. Vielleicht hatte er so manches an Malanes früherer Coolness einfach missverstanden.

Über Malanes Schulter hinweg sprach Dana nun Tim an. »Schauen Sie mich nicht so an, Rackley. Sie haben überhaupt nichts gewonnen.«

Er nagte an seiner Unterlippe und dachte an Den Laurey, der frei durch die Gegend fuhr wie einst Peter Fonda, nur ohne den verrückten Helm.

»Sie haben vielleicht Mandanten«, meinte Malane. »Biker und Terroristen – Wahnsinn, das ist vielleicht ein Dienstplan. Es geht nur darum, die richtigen Leute zusammenzubringen, oder? Die Leute miteinander zu vernetzen, während Sie sich hinter den Privilegien Ihrer Anwalt-Mandanten-Beziehung verstecken. Wie viele Geldwäscher haben Sie denn in den letzten fünf Jahren vertreten?«

»Jede Menge. Ich bin Verteidigerin.«

»Und Sie lernen sicher schnell, könnte ich mir vorstellen.«

»Ihre Anschuldigungen entbehren jeder Grundlage. Sie werden in den nächsten vierundzwanzig Stunden zu Staub zerfallen.«

»Hübsches Fachchinesisch war das, was Sie da im Kleingedruckten von Good Morning Vacations untergebracht haben. Ganz schön schlau.«

»Sie haben nicht den geringsten Beweis, um mich mit irgendetwas davon in Verbindung zu bringen.«

»Falsche Antwort«, entgegnete Malane. »Die korrekte Antwort hätte gelautet: ›Was ist Good Morning Vacations?‹«

Tim ging nach draußen und setzte sich auf eine wacklige Schaukel auf der Veranda. Die Nachbarn standen an ihren Haustüren und Fenstern, und ein paar Kinder kreisten auf ihren Rädern hinter den FBI-Transportern und riefen den Agents Fragen zu.

Der Kommandeur des Sturmtrupps scheuchte Al-Malik nun über den Gehweg, während sich ein Helikopter im Tiefflug über die Dächer näherte und dann auf der Straße landete. Vielleicht würde die Festnahme in den Abendnachrichten gemeldet werden, vielleicht auch nicht. Der Prophet würde irgendwo in einer anonymen Einzelzelle verschwinden, verborgen in den langen Schatten der Homeland Security, oder vielleicht würde man ihn gleich nach Guantanamo Bay bringen, wo internationales Recht – und die Verfassung – nicht durch die Feuchtigkeit und den Stacheldraht dringen konnten. Während Al-Malik in den Hubschrauber bugsiert wurde, dachte Tim, dass er wahrscheinlich nie wieder von ihm hören würde.

Dann funkte er Bear an, der zusammen mit Guerrera Babe Donovan aufgegriffen hatte und sie nun Richtung Untersuchungsgefängnis fuhr.

Als Tim ihm erzählte, dass Den nicht gefasst worden war, grunzte Bear missmutig. »Ich werd ihr ausrichten, dass ihr Freund nicht kommen wird, um ihr Gesellschaft zu leisten.«

»Vorläufig noch nicht«, verbesserte Tim.

Er legte auf und sah zu, wie die verwirbelte Luft unter dem aufsteigenden Helikopter flüssige Muster in das Gras auf dem perfekten Rasen zeichnete.

In diesem Moment trat auch Dana Lake mit ihren Handschellen aus dem Haus, und ihre schicke Frisur wurde zerzaust, während man ihr in einen der schwarzen Transporter half. Der Hubschrauber flog eine Kurve und war bald nicht mehr zu sehen. Dann fuhr der Transporter an der Absperrung vorbei und war verschwunden.

Es mochte ungefähr eine Viertelstunde vergangen sein, da kam Malane heraus und blieb vor Tim stehen, die Daumen in die Gürtelschlaufen gehakt und in der Hüfte eingeknickt. Seine Augen, die tief in ihren Höhlen lagen, zeigten an den äußeren Winkeln nach unten. Er sah aus wie ein nachdenklicher Hund. Zum ersten Mal bemerkte Tim den goldenen Ring an Malanes linker Hand, der von jahrelangem Tragen schon ganz stumpf geworden war.

»Kein Den Laurey«, sagte Malane.

»Kein Den Laurey.«

»Wie lange bist du eigentlich schon verheiratet?«

»Letzten Monat waren es zehn Jahre.«

»Bei mir sind’s fünf. Im Januar. Bin allerdings schon zum zweiten Mal verheiratet.« Malane blickte die Straße hoch, wo sich gerade die Vans der Fernsehsender an der Straßensperre sammelten. Von hier aus wirkten sie wie Miniatur-Schaubilder. Gepflegte Frauen stellten sich vor den spektakulären Hintergrund, um in ihre Mikros zu quasseln, und die Kameralinsen wandten sich ihnen zu wie interessierte Gesichter. Malane schien noch etwas sagen zu wollen, aber er fand nicht die richtigen Worte. Schließlich schaute er Tim direkt an. Seine Augen guckten traurig, aber das konnte auch einfach an ihrer Form liegen. »Ich werde alles tun, um dir zu helfen, Laurey zu finden.«

Ein paar Agents versammelten sich auf dem Rasen vor dem Haus und sprachen den Einsatz noch einmal mit aufgeregten Stimmen durch. »… und als er auf den Schrank zurannte, hast du ihn zu Boden geworfen.«

Ein vorbeigehender Agent blieb kurz auf der Veranda stehen, um Malane auf die Schulter zu hauen. »Glückwunsch, Jeff.«

»Danke.« Malanes Ton passte nicht recht zur Triumphstimmung der anderen. Er kratzte sich an der Wange, ruhig und abgeklärt wie immer, und beschäftigte sich mit den Dingen, die jetzt noch zu tun waren. »Hat Rich dir von den Handygesprächen von Onkel Pete erzählt, die wir mitgeschnitten haben?«

»Ja.«

»Wir haben jetzt genügend Beweise. Das reicht, um Anklage gegen ihn zu erheben. Willst du Bear und Guerrera Bescheid sagen, damit sie mitkommen, wenn wir ihn festnehmen?«

Bevor Tim antworten konnte, klingelte Malanes Handy.

Er klappte es auf. »Malane.« Er hörte einen Moment zu, dann wurde sein Gesicht ganz weich. »Oh nein, Scheiße«, meinte er.

Schließlich legte er auf und erhob sich. Mit der Schuhspitze fuhr er über ein paar Splitter auf der Veranda. Seine Augen waren feucht geworden. Auf dem Rasen nahmen gerade mehrere Agents einen Anruf auf dem Handy entgegen oder blickten auf ihre Piepser, die Partystimmung erlosch umgehend.

Als Malane zu Tim blickte, war sein Gesicht angespannt, und die Haut an seinem blassen Hals zeigte hektische rote Flecken. »Ich glaub, ich brauch dich jetzt.«

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57

El Matador kann man weder mit dem Auto noch mit dem Motorrad anfahren. Der verlassene Strand bei Malibu ist nur zu erreichen, indem man einen gefährlichen Abhang hinunterwandert. Der Strand wird von Felsformationen eingeschlossen, und aus der Brandung ragen Klippen, die den Wellen trotzen und von denen das Salzwasser auf den dünnen Sandstreifen sprüht.

Die Öltonne lag halb vergraben an der Flutlinie, garniert mit pissegelbem Tang. Wasserläufer stolzierten auf ihren dünnen Beinen herum. Ein Agent, auf dessen Windjacke die Buchstaben FBI feucht glitzerten, verscheuchte einen Möwenschwarm von der Tonne. Doch im nächsten Moment war schon der nächste Schwarm da, und hungrige Köpfe nickten und pickten am Metall.

Eine Seite der Öltonne schien vor Lebewesen zu pulsieren. Erst als Tim und Malane näher herangekommen waren, erkannte Tim, dass es wimmelnde Strandkrabben waren. Ein paar Surfer tanzten mit ihren Brettern auf den Wellen auf und ab und glotzten.

Tim und Malane waren jetzt bei den Agents angekommen, die sich rund um die Tonne geschart hatten. Obwohl sich auf der Oberfläche schon Algen angesetzt hatten, glänzte das Metall noch relativ neu. Einer der Agents hatte eine Lötlampe dabei. Der Deckel der Tonne, der jetzt wieder aufgesetzt worden war, um die Kriechtiere abzuhalten, war vorher angeschweißt gewesen. Ein Agent von der Spurensicherung, der mit seiner Royal-Robbins-Hose und dem Polohemd samt FBI-Emblem wie ein lässiger Golfspieler aussah, hielt den Deckel zu, damit die Krabben sich nicht in die Tonne zwängen konnten. Als Malane herantrat, ließ er ihn fallen.

Malane lehnte sich vor, stützte sich mit den Händen auf die Knie und warf einen Blick hinein. Dann stieß er jäh den Atem aus und wandte sich ab, um die frische Meeresbrise einzuatmen.

Tim trat ebenfalls vor und kauerte sich nieder, um einen Blick in die Tonne werfen zu können. Trotz des aufgequollenen Fleisches und der Arbeit, die ein paar Fischchen bereits rund um Mund und Augen geleistet hatten, war Rich Mandrells Gesicht deutlich erkennbar. Seine Augenklappe war ihm auf den Hals herabgerutscht, und der Ring an seinem kleinen Finger war vom Seewasser ganz stumpf geworden. Ein paar Lichtstreifen fielen durch die Tonne – man hatte Löcher ins Metall gebohrt, so dass die Öltonne wahrscheinlich noch eine Weile geschwommen war und Richs Grauen sich verlängert hatte, bevor sie schließlich ganz volllief und sank. Einer Krabbe war es gelungen, eine Schere durch eines der Löcher zu schieben, sie angelte jetzt ein paar Zentimeter von Richs glitschigem Haar entfernt in der Luft, was irgendwie obszön wirkte.

An der Rückseite seines Oberschenkels hatte man mit einer Sicherheitsnadel ein Polaroid angeheftet, das vom Salzwasser ein wenig verblasst war – doch nicht zu sehr, als dass Tim das Fotografierte nicht erkannt hätte: Das Bild zeigte Raymond Smiles am Steuer seines Autos, das Gesicht hinter den getönten Scheiben und der dunklen Sonnenbrille kaum auszumachen.

Tim merkte, dass seine Kehle ganz belegt war, und er musste sich räuspern, bevor er fragte: »Todeszeitpunkt?«

»Vor zwölf bis fünfzehn Stunden«, antwortete der Forensiker. »Sobald wir den Körper näher untersuchen können, weiß ich mehr. Es dauert allerdings eine Weile, bis meine Ausrüstung hier ist.«

»Ist er heute Morgen mit der Flut angespült worden?«

Der Mann nickte, dann wies er mit der Hand auf die Küste. »Einen halben Kilometer Richtung Norden gibt es eine Klippe, die ein Stück übers Wasser ragt. Ich glaube, dort hat man die Tonne gestern Nacht versenkt.«

»Irgendwelche Schnitte? Mit einem Jagdmesser vielleicht?«

Der Forensiker schwieg einen Moment und klang überrascht, als er bestätigte: »Ja, sieht so aus, als wären da ein paar Schnitte in den Kniekehlen angebracht worden. Da kannte sich jemand mit den Grundlagen der Anatomie aus. Er hat die Sehnen durchgeschnitten, so dass das Opfer nicht gegen den Deckel treten konnte, als man ihn festschweißte.«

Der Wind besprühte Tims Gesicht mit Seewasser. Das Salz stach ihm in der Kehle.

»Er war also noch bei Bewusstsein«, stellte Malane fest. »Als man ihn da drin eingeschweißt hat.«

»Ja, seine Fingernägel sind zum Großteil abgebrochen.« Der Mann musterte Malane. »Ein Freund von Ihnen?«

Malane heftete seinen Blick auf die strahlende Sonne, die goldene Flecken aufs Wasser warf. Die Surfer schaukelten auf ihren Brettern, während der Ozean unter ihnen atmete. Er nickte, weil er seiner Stimme nicht traute, dann drehte er sich um und machte sich auf den Weg zu seinem Auto.

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58

Auf dem Weg zu Onkel Pete war Malane schweigsam. Er fuhr nicht sonderlich schnell, sondern ganz bedächtig, die Hände auf zehn und zwei Uhr am Lenkrad. Sein leerer Blick hätte an jedem anderen wie abgestorben gewirkt. Hinter Malane und Tim folgten Agents in ihren Dienstwagen sowie mehrere Suburbans mit den Männern des Sturmtrupps.

Als sie auf der dreckigen Straße vor dem Clubhaus vorfuhren, trat Malane auf die Bremse und ließ den Motor laufen. Er musterte den Maschendrahtzaun, die Reihe der am Straßenrand abgestellten Motorräder und Onkel Petes glänzenden Lexus, der in der Einfahrt stand. Nachdem er den Motor ein paar Mal hatte aufheulen lassen, fuhr er los. Tim konnte sich gerade noch auf den Aufprall vorbereiten, da schoss das Auto auch schon direkt in die Motorräder hinein. Die Bikes kippten um wie Dominosteine, und der Crown Vic kam auf einem Haufen von verbogenem Metall zum Stehen. Tim rieb sich die brennende Stelle an der Schulter, an der sich der Sicherheitsgurt eingegraben hatte. Er war dankbar, dass bei diesem Auto die Airbags entfernt worden waren, so dass ihm der zusätzliche Nylonfaustschlag ins Gesicht erspart geblieben war.

»Hoppla«, sagte Malane ausdruckslos. »Bin ich doch glatt abgerutscht.« Er machte die Tür auf und kletterte den Stoß Motorradteile hinunter.

Sinners und ihre Schlampen hatten sich hinter dem Maschendrahtzaun versammelt und fluchten und schrien. Der Sturmtrupp marschierte auf den Hof und brachte die Lage schnell unter Kontrolle. Einer der Hunde des Clubhauses bekam eine Ladung Pfefferspray ins Gesicht, woraufhin er und die anderen sich widerstandslos an die Leine legen ließen.

Malane stemmte die Hände in die Hüften und betrachtete den Haufen kaputte Motorräder. »Weißt du was? Wahrscheinlich muss ich am Ende dafür sogar blechen«, überlegte er, wobei seine Stimme über dem Geschrei im Hintergrund kaum zu hören war. »Aber das ist es mir wert.«

»Wir steuern alle was bei«, versprach Bear.

Malane und Tim bahnten sich einen Weg durch die aufgebrachte Menge, Guerrera und Bear folgten ihnen. Sie brachen die Haustür auf und gingen mit Waffen in der Hand die Treppe hoch. Ein paar von Petes Schnitten, erkennbar an den fehlenden kleinen Fingern, schlitterten in den engen Fluren an ihnen vorbei, um sich in Sicherheit zu bringen. Aus Onkel Petes Zimmer drangen die Geräusche von energiegeladenem Sex, die nur ab und zu von einem surrenden Ton unterbrochen wurden.

Tim trat die Tür mit einem Fuß ein und hielt seine 357er mit beiden Händen fest. Onkel Pete saß im Dunkeln, ein riesiger Schatten. Das Licht des Fernsehers verlieh seinem Gesicht eine bläuliche Färbung. Hound Dog hockte neben ihm, und Onkel Pete streichelte geistesabwesend das Haarbüschel auf dem Kopf seines Hundes, ohne die Augen vom Bildschirm nehmen zu können. In der anderen Hand, die auf der Lehne seines Polstersessels ruhte, hielt er die Fernbedienung. Seine fetten Finger bewegten sich, um den Pornofilm ein wenig vorzuspulen, ein Stück abzuspielen, dann wieder vorzuspulen. Er trug Boxershorts und ein Muskelshirt und füllte seinen Sessel bis in den letzten Winkel aus. Hound Dogs schwarze Marmoraugen rollten zu Tim, und seine Lefzen kräuselten sich zu einem lautlosen Grollen. Als sie näher kamen, stand der Pudel auf und knurrte sie offen an. Bear schnippte nur mit den Fingern, und sofort legte sich der Hund hin, den Kopf auf die Pfoten.

Ohne die Augen vom Fernseher zu nehmen, sagte Onkel Pete: »Hallo, Troubleshooter. Ich hab schon gehört, was du da unten für einen großartigen Auftritt hingelegt hast.«

»Du hast doch gesagt, ich soll mit einer offiziellen Anklage und einem Durchsuchungsbefehl zurückkommen«, meinte Tim. »Da bin ich wieder.«

Von unten hörte man die Stiefel der Agents, die das Haus einnahmen.

Onkel Pete stieß ein angestrengtes Stöhnen aus, dann griff er nach seinem Handy, das vor ihm auf dem Boden lag. »Ich muss meine Anwältin anrufen.«

»Die Zeit können wir dir ersparen«, erklärte Tim. »Hey, wir stecken dich sogar in dieselbe Zelle mit ihr.«

Man musste es Onkel Pete wirklich lassen, er ließ sich nicht viel anmerken. Seine Augen weiteten sich ein wenig, die Falten auf seiner Stirn glätteten sich, und sein Haaransatz schien ein Stück über seinen Kopf zu gleiten. Aber er drehte sich nicht einmal um, sondern nickte mit seinem riesigen Schädel und lehnte sich zurück. »Kleinen Moment, ich will bloß noch sehen, wie er abspritzt.«

Er spulte noch ein paar Sekunden vor, dann drückte er wieder auf Play. Ein explosiver Orgasmus. Er nickte. »Gut gemacht, Peter North, alter Junge.«

Dann hievte er sich mühsam auf die Füße und hielt Tim die Handgelenke hin.

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59

Der Vollzugsbeamte wartete respektvoll mit dem Schlüssel in der Hand. Tim drückte seine Knöchel gegen die kalte Stahltür und versuchte, sich wieder zu konzentrieren. Die Einsatzzentrale summte förmlich vor Aktivität, und er hatte sich unbemerkt davonstehlen können. Im Vergleich dazu war das Untersuchungsgefängnis geradezu friedlich. Hier wurde die Stille nur vom Quietschen der Stiefel auf dem Boden unterbrochen und dem pausenlosen Husten eines Gefangenen in einer Zelle ein Stück weiter längs.

Die Durchsuchung des Clubhauses hatte alle möglichen belastenden Beweisstücke zutage gefördert, mit denen man die Anklage gegen Onkel Pete untermauern konnte. Dana Lakes Akten würden sich wahrscheinlich auch als wahre Fundgrube herausstellen, aber zuerst musste sich das FBI durch ein Minenfeld aus Geheimhaltungsbestimmungen navigieren. Das Büro des Generalstaatsanwalts war in voller Fahrt und gab sich zuversichtlicher, als Tim es jemals bei einem anderen Fall dieser Größenordnung erlebt hatte. Auf seinem Weg in die Einsatzzentrale war er Staatsanwalt Winston Smith begegnet, der auf dem Flur vor sich hin pfiff und eine ganz uncharakteristische Beschwingtheit an den Tag legte.

Bear und Guerrera hatten Babe Donovan bis zu einem Apartment im Westen von L.A. verfolgt, wo sie sie dann festgenommen hatten. In der Waschküche hatten sie eine Laminiermaschine gefunden, um die die Rohmaterialien für so manchen gefälschten Ausweis verstreut lagen, inklusive einem Zutrittsausweis für einen Hausmeister am Flughafen von Burbank.

Daneben hatten sie eine Schublade voll mit Dienstmarken von verschiedenen Beamten gefunden, die Belohnungen für erfolgreiche Mordanschläge. Der Cadillac Miller-Meteor-Leichenwagen war in der Garage versteckt. Eine ältere Nachbarin berichtete, dass Babe meist einen gelben Volvo auf ihrem zweiten Parkplatz abstellte, dasselbe Modell, das auf dem 10er Freeway stehengelassen worden war, um den Verkehr zu stoppen, kurz bevor Den und Kaner aus ihrem Gefangenentransport befreit wurden. Die Überwachungskamera der Garage bestätigte zwei Nummernschilder, wobei der Volvo Babe mit dem Mord an zwei Polizisten und einem Zivilisten in Verbindung brachte.

Sechs Stunden nachdem man das Clubhaus gestürmt hatte, wühlten sich die Deputys immer noch durch die beschlagnahmten Papiere. Nach einer ersten groben Analyse konnte Smith bereits eine Anklage gegen elf weitere Sinners vorbereiten. Tannino war vorbeigekommen, um zu verkünden, dass sie genug in der Hand hatten, um die gesamte Bande zu zerschlagen.

Den Laurey hatten sie jedoch nichts nachweisen können, was eigentlich keinen überraschte.

Tim hatte alle Grenzübergänge und Flughäfen alarmiert sowie die Polizei in den benachbarten Staaten angehalten, nach Laurey Ausschau zu halten. Außerdem hatte er sich mit der Polizei in allen Städten in Verbindung gesetzt, in denen die Sinners ein eigenes Chapter unterhielten, und hatte sie um erhöhte Aufmerksamkeit gebeten. Der Pressesprecher der Polizei hatte mehrere Fotos von Den für die Nachrichtensender ausgewählt und verhandelte jetzt mit der Times um die Titelseite des nächsten Tages. Je mehr Zeit verstrich, umso größer wurde die Wahrscheinlichkeit, dass Den doch noch entkam. Und nach einer Weile würde der Mann, der Dray angeschossen hatte, wieder von der Liste der meistgesuchten Männer rutschen und sein Gesicht nur noch eines von vielen anderen sein, die reihenweise auf den Flyern im Korridor abgebildet waren. Ungelöste Fälle. Nicht abgeschlossene Ermittlungen. Gefährliche Männer, an deren Bildern die Deputys jeden Tag vorbeigingen, auf dem Weg zu neuen Tätigkeiten.

Tim nickte, und der Beamte zog die Stahltür zurück. Tim konnte Babe durch die Gittertür sehen, wie sie mit fast männlich gespreizten Beinen auf ihrer Plastikbank saß. Er trat ein und stellte sich vor ihr auf.

Ihr fransig geschnittenes Haar, eine Frisur, die an die Siebziger erinnerte und ziemlich sexy aussah, stand dort hoch, wo sie mit dem Hinterkopf die Wand berührte. Sie hatte große – vielleicht operativ vergrößerte – Brüste, war ansonsten aber zierlich gebaut, so dass ihr der orangefarbene Overall wie ein Clownkostüm um den Körper schlotterte. Ein kleiner Sonnenbrand zog sich über ihre Mopsnase. Ihre überraschend kobaltblauen Augen schienen undurchdringlich, doch ihre Gesichtszüge waren von Angst gezeichnet. Ihren Unterkiefer hatte sie leicht vorgeschoben, als könnte sie ihren Atem so besser kontrollieren. Zum ersten Mal nahm Tim sie als Mädchen wahr, wahrscheinlich nicht wesentlich älter als eine Collegestudentin oder die Töchter seiner älteren Kollegen. Ihrer Akte war zu entnehmen, dass sie aus einer gutbürgerlichen Familie stammte. Sie war einfach auf die schiefe Bahn geraten, war auf dem Soziussitz einer Harley gelandet und strandete nun hier. Es fiel beinah schwer zu glauben, was für eine Rolle sie in Den Laureys Attacke auf Los Angeles und Umgebung bereitwillig gespielt hatte.

»Hallo, Ms. Donovan. Ich bin Tim Rackley.«

Sie legte den Kopf zurück und betrachtete ihn über ihre Nase hinweg. »Hast du ’ne Zigarette?«

»Nein, ich hab gerade keine dabei.« Er ging in die Hocke, um auf derselben Augenhöhe mit ihr zu sein. »Sie werden nicht drum herumkommen, eine Weile im Gefängnis zu sitzen, aber ich kann Ihnen helfen.«

»Wenn ich meinen Mann verrate? Du machst wohl Witze.«

»Sie sehen einer ganz saftigen Strafe entgegen, Babe. Vielleicht sogar lebenslänglich.«

»Na und? Da drinnen lässt es sich auch leben.«

»Wer hat Ihnen das erzählt? Den?«

»Nein, nicht Den. Wir haben eine Menge Leute im Gefängnis.«

»Der Knast ist die Hölle, Babe. Ein Jahr da drin fühlt sich an wie ein ganzes Leben. Nach ein paar Jahren werden Sie nicht mehr wissen, wer Sie sind. Das ist kein Leben.«

»Ein Verräter zu sein ist auch kein Leben. Aber das kapiert ihr Spießer nicht.«

»Glauben Sie nicht, dass man auch zum Verräter wird, wenn man Befehle von Bin Laden entgegennimmt?«

»Sinners nehmen von niemandem Befehle entgegen. Am allerwenigsten von einer Bande Kanaken.«

»Überlegen Sie es sich gut, Babe. Ihr Weg geht hier zu Ende. Für Den ist es auch vorbei. Helfen Sie uns, die Sache abzuschließen, ohne dass noch mehr Menschen ums Leben kommen.«

Sie machte ein verächtliches Geräusch in der Kehle. »Oh Mann, du raffst wohl gar nichts. Selbst wenn ich den Mann nicht lieben würde – und ich liebe ihn verdammt noch mal mehr als alles andere auf der Welt –, wäre es das Mieseste, was ein Sinner tun könnte, wenn er ein Mitglied seiner Familie verrät. Das Allermieseste. Es gibt einen Ehrenkodex, und gegen den verstößt man nicht. Egal, was passiert.«

»Aber Sie sind doch gar kein Sinner.« Er sah die Wut in ihren Augen aufflammen, seine Bemerkung hatte sie tief getroffen. In beschwichtigendem Ton fuhr er fort: »Wenn Sie uns helfen, ihn zu finden, sind die Chancen größer, dass wir ihn lebend fassen. Wir können seine Festnahme besser planen. Die Situation unter Kontrolle halten. Und sichergehen, dass er nicht in einem Leichensack endet.«

»Wozu? Damit er hinterher seine Giftspritze erhält oder auf dem elektrischen Stuhl landet oder was auch immer ihr Arschlöcher heute benutzt? Keine Chance. Wir wissen beide, warum du hier bist. Ihr wisst nicht, wo er ist. Und wenn der Mann nicht gefunden werden will, dann wird er auch nicht gefunden. Ihr habt überhaupt keine Chance.«

»Sie müssen zugeben, bis jetzt haben wir uns ganz schön wacker geschlagen.«

Sie brach den Augenkontakt ab, ließ sich auf die Bank zurückplumpsen und blies sich den Pony aus dem Gesicht. Der elastische Kragen ihres Overalls ließ ihren zierlichen Hals fast schon zwergenhaft wirken. »Klar, im Moment habt ihr eure Schlagzeilen. Aber in einem Monat ist er nur noch einer von vielen Verbrechern auf eurer Liste. Ihr werdet ihn vergessen. Er kann weiterleben, wie es ihm gefällt.« In ihren Augen stand eine Hoffnung, die ebenso naiv wie rührend war.

»Er hat auf meine Frau geschossen«, sagte Tim. »Ich werde ihn niemals vergessen.«

Sie warf den Kopf zurück. Ihre Stimme war vor Überraschung ganz hoch: »Wer ist deine Frau?«

»Der schwangere Deputy.«

»Ja, genau.« Sie biss sich auf die Lippen. »Genau. Und jetzt soll ich dir also glauben, dass du ihn lebend kriegen willst.«

»Sie sind die Einzige, die uns helfen kann, das Risiko bei einer Festnahme zu senken.«

»Und wenn ich das nicht tue?«

»Ich will ihn nicht töten. Aber wenn ich es muss …«

»Dann wirst du ihn töten.« Sie musterte sein Gesicht. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, und sie blickte an die Decke. Zum ersten Mal zitterte ihre Stimme. »Er wird sich niemals lebendig ergeben. Niemals.«

»Das können Sie nicht wissen. Manchmal erlebe ich, dass Dinge ganz anders laufen, als ich vorher gedacht hätte. Wenn Sie uns helfen, können wir eine Absprache mit dem Staatsanwalt treffen. Sie wollen doch nicht den Rest Ihres Lebens in einem Gefängnis verbringen.«

»Du schnallst es einfach nicht, du Arschloch.« Ihre plötzliche Wut überraschte ihn. Sie rückte ganz nach hinten auf ihrer Bank und zog die Knie an die Brust. »Ich bin erledigt, verdammt noch mal. So lautet die Abmachung. Und ich halte mich an meine Abmachungen.«

»Was meinst du damit, du bist erledigt?«

»Glaubst du, dass der Mann jetzt noch mit mir reden würde? Mich besuchen würde, wie es sich für einen braven Ehemann gehört? Glaubst du, er hätte noch nicht alle Nummern gewechselt und seine Verstecke verlassen? Unsere Verstecke. Ich bin hier drin – das bedeutet, dass ich für ihn Vergangenheit bin.« Die Tränen hingen an ihren dunklen Wimpern. »Wenn er mir jetzt auf der Straße begegnen würde, würde er an mir vorbeigehen. Und ich bin froh darüber. Denn das muss er tun, um am Leben zu bleiben.« Sie ließ die Tränen jetzt einfach laufen und machte sich nicht einmal die Mühe, sie von den Wangen zu wischen. Sie rannen ihr über den Hals und hinterließen dunkle Spuren am Kragen des Overalls. »Selbst wenn ich mir helfen wollte, könnte ich es nicht. Er ist zu schlau, um mir noch über den Weg zu trauen.«

Ihr Gesicht verzog sich, sie legte den Kopf auf ihre Arme und begann haltlos zu weinen. Ihre Schluchzer waren kummervoll und laut und schienen aus ihrem tiefsten Inneren aufzusteigen. Tim konnte sie hören, nachdem er die Stahltür hinter sich zugezogen hatte, sogar noch, als er am Ende des Flurs angekommen war.

Die anderen Gefangenen schrien, sie solle ihr verdammtes Maul halten.

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60

Thomas hatte sich zurückgelehnt und die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Jim und Maybeck räumten gerade den Konferenztisch ab und warfen zusammengeknüllte Papiere in den Mülleimer in der Ecke – trafen aber meistens daneben. Miller schleppte die Stühle hinaus und brachte sie wieder in die angrenzenden Büros zurück. Bear und Guerrera nahmen die Bilder von der Wand, wobei das Klebeband Stückchen aus dem Putz mitnahm oder die Heftzwecken in der Wand stecken blieben. Bear hatte seine Hunde mitgebracht, Boston, den Rhodesian Ridgeback, und Precious, den aus medizinischen Gründen pensionierten Star des Sprengstoffhundeteams, eine Hündin, die nach Jame Gumbs Freund in Das Schweigen der Lämmer benannt worden war. Precious, deren Nase bereits jedem Deputy im Raum einmal das Leben gerettet hatte, wurde begrüßt wie die verlorene Tochter und von einem Kollegen zum nächsten weitergereicht, damit ihr alle den Rücken kraulen konnten.

Tannino hatte die Einsatzzentrale aufgelöst, und Tim hatte widerstrebend zugegeben, dass das eine sinnvolle Maßnahme war. Man brauchte keine ganze Spezialeinheit, um einen einzigen Mann aufzuspüren.

Die anderen Nomads waren tot oder hinter Gittern, das Mother-Chapter zerschlagen, das AT beschlagnahmt. Somit war die Bedrohung, die Den Laurey darstellte, bedeutend kleiner geworden, wenn nicht gar verschwunden. Die Einheit, die dafür zuständig war, flüchtige Gefangene wieder aufzuspüren, konnte ihre Arbeit unter Tims und Bears Anleitung ganz normal von ihrem Büro aus verrichten. Aber Tim wusste, dass die Deputys wieder zur Tagesordnung übergehen würden, sobald die Dringlichkeit nicht mehr gegeben war, und statt sich mit einem Ziel an einem Tisch zusammenzusetzen, würden sich alle wieder hinter ihre eigenen Schreibtische hocken.

Schweigend saß er auf seinem Stuhl und beobachtete, wie die Einsatzzentrale auseinandergenommen wurde. Dabei versuchte er, sich eine Strategie für die nächste Phase zurechtzulegen, scheiterte aber jämmerlich. Den war nur noch eine Einzelperson, kein gefährliches Bandenmitglied mehr. Die letzten Festnahmen hatten alle Verbindungen zerrissen, es gab keine Möglichkeit, Kontakte zu Freundinnen oder Freunden bei den Sinners zurückzuverfolgen oder zum Mother-Chapter. Sogar das geplante Drogengeschäft war gestoppt worden. Den war geübt darin, im Schatten zu leben – man brauchte entweder einen riesigen Durchbruch oder pures Glück, um ihn aufzustöbern.

Die anderen waren nach den ganzen Festnahmen noch viel zu triumphal gestimmt, um Tims Besorgnis zu teilen. Miller machte eine entschuldigende Geste, und Tim stand auf, damit er seinen Stuhl hinaustragen konnte.

»Na komm, mein Mädchen«, lockte Jim und führte Precious zum anderen Ende des Tisches. »Na los, iss doch ein Stück von Mrs.Tanninos Früchtebrot für uns.«

Precious schnüffelte an der harten Kruste, dann wich sie zurück und nieste heftig.

Der ganze Raum brach in Gelächter aus.

Der Anblick rief Tim wieder die Szene ins Gedächtnis, die sich bei der Festnahme von Dana Lake und dem Propheten in der Küche abgespielt hatte.

Ein plötzliches Unbehagen drang ihm ins Bewusstsein, wie ein Splitter, der sich langsam an die Oberfläche hocharbeitet.

Er dachte an Babe, wie sie in ihrer Zelle lag. Abgesehen von den Pausen, in denen sie sich Bewegung verschaffen durfte, würde sie für den Rest ihres Lebens nie wieder viel mehr Platz zur Verfügung haben als eine solch kleine Zelle. Ihr Trotz war dennoch ungebrochen gewesen.

Sinners nehmen von niemandem Befehle entgegen. Am allerwenigsten von einer Bande Kanaken.

Ihm fielen seine eigenen Worte wieder ein, die er gegenüber Tannino und dem Bürgermeister über die Sinners geäußert hatte: Erwarten Sie keinen Ehrenkodex unter Dieben – sie sind bekannt für ihre Betrügereien, Drogengeschäfte und Polizistenmorde.

Und was hatte Smiles über Allahs Tränen gesagt?

Das ist ja das Schöne daran. Sie müssen keine Pipeline in Dauerbetrieb nehmen, es reicht, wenn sie einmal Ware durchschleusen – ein einmaliges Risiko, das ungeheuren Gewinn abwirft.

Auf einmal durchfuhr ihn eine Kältewelle. Der deutsche Schäferhund. Im Haus des Propheten. Er hatte vor dem Tisch gesessen, auf dem die Beutel mit Allahs Tränen lagen. Das starke olfaktorische Signal, das trotz der versiegelten Behälter von den Drogen ausgehen musste, hätte die Aufmerksamkeit des Hundes erregen müssen. Stattdessen hatte das Tier aber den Pizzakarton angestarrt. Dann fiel Tim die Nadel ein, die auf dem Teppich neben Al-Maliks Kopf gelegen hatte. Unbenutzt.

Tim machte eine Geste zu Bear und Guerrera.

Sie mussten gespürt haben, dass ihn etwas Wichtiges bewegte, denn sie kamen sofort, die beiden Hunde im Schlepptau. Jim nagte gerade an einer Scheibe von Mrs.Tanninos Hausgebackenem, und auch Miller schien die Reste von seinem Stück verputzen zu wollen.

Tim, Bear und Guerrera verließen die sich auflösende Einsatzzentrale, in ihrem Rücken das Gelächter der anderen.

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61

Onkel Pete starrte die drei Deputys und die Gruppe von FBI-Agents durch die Gitterstäbe an. Seine Zelle war dämmrig und schluckte seine breite Gestalt, doch über seine Augen fiel ein Streifen Licht. Tim konnte seinen Mund nicht sehen, aber die Fältchen an Onkel Petes Schläfe ließen ihn vermuten, dass er lächelte.

Bei näherem Hinsehen hatte sich herausgestellt, dass die Scheine der Anzahlung – die sich auf siebeneinhalb Millionen Dollar belief – Fälschungen waren. Die Schweißperlen standen Bear auf der Stirn, und er fächelte sich mit einem Bündel falscher Hundertdollarnoten Luft zu. Malane hielt ein Reagenzglas mit der beschlagnahmten Flüssigkeit in der Hand, von der ein Forensiker vor ein paar Minuten ein Gläschen gekippt hatte, um seine Behauptung zu untermauern. Allahs Tränen und Den Laurey waren über alle Berge, und Tim war ganz sicher, dass sie sich enorm wohl miteinander fühlten.

Malane schüttelte das Reagenzglas. »Sambuca.«

Onkel Petes Stimme tönte aus der dunklen Zelle. »Tatsächlich?«

»Sie haben den Propheten beschissen. Und al-Fath.«

»Ich hab noch nie was von einem Propheten gehört, Freunde, aber eines kann ich euch verraten: Wir haben ganz bestimmt keinen Schiss vor einer Bande von allahverliebten Flachwichsern, die sich rund um den Globus in ihren Höhlen verstecken.« Um seine Augen bildeten sich wieder Fältchen, als er lächelte. »Um ehrlich zu sein, es wärmt mir das Herz, dass ihr so einem beschissenen Araber gerade ein Bettchen im Knast herrichtet. Wir Sinners mögen ja üble Jungs sein, aber antiamerikanisch sind wir ganz bestimmt nicht. Wenn ihr also glaubt, dass wir al-Fath beschissen haben, dann könnt ihr mir doch eine Medaille um meinen fetten Hals hängen. Ich schätze, deswegen seid ihr gekommen, oder? Um meine Arbeit zu würdigen?«

Er gab sich seinem aufrichtig vergnügten Gelächter hin, und sein unförmiger Körper bebte wie ein großer Umhang.

*

Von der Einsatzzentrale der Operation Großreinemachen blickte man über den Veteranenfriedhof. Die genormten Grabsteine bildeten rasiermesserscharfe Linien auf dem üppigen Grün. Ein paar haltbare Weihnachtskränze verliehen dem Ganzen hie und da einen Farbklecks, doch nicht genug, um von Smog und Granit abzulenken.

Die Ähnlichkeiten zwischen diesem Zimmer und der Einsatzzentrale der Deputys waren erschlagend. Dieselben an die Wand gehefteten Fotos, dasselbe abgestandene Essen, derselbe müde Geruch von verpufftem Adrenalin. Bear telefonierte gedämpft mit Tannino, und seine Haltung verriet, dass das Gespräch verlief wie erwartet. Tim und Guerrera warteten geduldig, bis er fertig war, damit sie in den Mannschaftsraum zurückgehen konnten.

Smiles saß auf dem Tisch. Die Ordner lagen auf seinen Oberschenkeln, und mit einer Spitze seiner Loafers tippte er auf den Teppich, als wäre es eine Wasseroberfläche. Malane hatte Tim beiseite genommen und ihn gebeten, kein Wort über das Polaroid zu verlieren, das man an Richs Jeans gefunden hatte. Widerwillig hatte er eingewilligt, denn eigentlich mochte er es nicht, wenn es in einem Büro Geheimnisse gab, egal aus welchem Grund. Doch dies war nicht seine eigene Einsatzzentrale, und er wusste auch nicht, was es hätte nützen können, wenn Smiles Bescheid gewusst hätte. Besonders jetzt. Tim nahm an, dass er sich anders entschieden hätte, wenn er über eine ähnliche Information über Bear oder einen anderen Kollegen verfügt hätte, doch er hatte mittlerweile gelernt, dass seine anmaßenden Vermutungen weder ihm noch irgendjemand sonst besonders nützlich waren.

»Wie hatte sich Onkel Pete diesen Betrug nun eigentlich vorgestellt?«, fragte Smiles. »Ich meine, sobald der Prophet das Zeug getestet und gemerkt hätte, dass die Sinners ihn bescheißen …«

»Dann hätte er Dana Lake umgebracht, und Pete hätte ihr keinen Anteil mehr zahlen müssen«, vollendete Tim den Satz.

»Und Armband-Annie?«

»Das ist eine Schlampe, kein Sinner«, erklärte Guerrera. »Ersetzbar.«

»Aber warum sollten sie die Produzenten selbst betrügen? Ihren Goldesel töten?«

»Zwei Liter reichen, um die Straßen neun Monate lang mit Stoff zu versorgen. Hey, socio, das sind fünfzig Millionen Dollar auf die Hand! Und was musste man dafür opfern? Das Gleichgewicht von Terrorismus und Drogengeschäft?«

Malane saß da und fuhr sich mit beiden Händen durch das dünne Haar, so dass ihm die Strähnchen zwischen den Fingern hochstanden. »Verdammt noch mal, ich kann nicht fassen, dass mir das entgangen ist«, fluchte er, und das nicht zum ersten Mal. »Wir sind voll ins Leere gelaufen. An allen Fronten.«

Es schien ihn erhebliche Mühe zu kosten, den Kopf zu heben. »Wir müssen das Dealernetzwerk der Sinners auseinandernehmen und hoffen, dass wir dabei das AT nach und nach beschlagnahmen können. Das ist kein besonders toller Plan, aber einen besseren haben wir nicht.«

»Zumindest haben wir Onkel Pete«, meinte ein anderer Agent.

Smiles blätterte weiter durch Onkel Petes beschlagnahmte Buchhaltung. »Diese Zahlen sind einfach lächerlich. Onkel Pete hat letztes Jahr neunzehntausend Dollar steuerpflichtiges Einkommen angegeben, aber er fährt einen«, er schob die Papiere beiseite und zog einen gelben Kfz-Kaufvertrag hervor, »einen neunundsiebzigtausend Dollar teuren Lexus LS 430.«

»Ohne Scheiß?«, hakte ein jüngerer Agent nach. »Die Karre kostet neunundsiebzigtausend?«

»Oh ja«, erwiderte Smiles. »Unser Freundchen brauchte nämlich noch Chromfelgen, Luftreiniger, Scheibenwischer an den Scheinwerfern, ein sprachgesteuertes Navigationssystem, Massagefunktion in den Kopfstützen …«

Tim schoss vor und riss Smiles das Dokument aus der Hand.

Smiles hob die Hände und tat so, als wäre er beleidigt. »Geht man so mit einem …«

Doch Tim schlug mit dem Handrücken auf das Papier und blickte in die erwartungsvoll starrenden Gesichter am Tisch. Bear drückte sein Handy an die breite Brust und legte den Kopf schief wie ein Hund, der verständnislos auf Vogelgezwitscher lauscht.

»Wir brauchen Pete Krindon«, verkündete Tim.

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62

Tim, Bear und Guerrera warteten im gelben Licht einer Straßenlaterne vor dem Parkplatz mit den polizeilich beschlagnahmten Autos. Bear seufzte tief, und Guerrera rieb sich die Augen. Es war 21:45 Uhr, und sie warteten bereits seit zwanzig Uhr auf Pete Krindon.

»Das ist jetzt so ein Moment, in dem ich mir wünschte, ich wäre Raucher«, meinte Bear bitter.

Ein tiefergelegtes Auto dröhnte vorbei, und der sonnenbrillenbewehrte Fahrer nickte mit dem Kopf den stampfenden Beat mit. Er wollte gerne furchtbar tough aussehen, wirkte aber eher wie ein deplaziertes Hühnchen. Er drehte sich um, um sie anzustarren, und wandte die Augen nicht mehr ab, bis sie aus seinem Blickfeld verschwunden waren.

Bear nickte mit dem Kopf zu Guerrera hinüber. Als Tim mit einem Achselzucken antwortete, weitete Bear bittend die Augen. Tim erwiderte seinen Blick entnervt.

»Rey«, sagte er schließlich. »Wie geht’s dir eigentlich? Ich meine, wegen der Schießerei in der Lagerhalle?«

»Gut. Echt kein Ding.« Guerrera fuhr sich mit der Zunge über die Zähne, dann spuckte er auf den Gehweg und ging weg. Diskussion beendet.

Tim hob die Hände mit den Handflächen nach oben, um zu signalisieren, dass er sein Bestes getan hatte, doch Bear winkte nur ab.

Vor einer Parkuhr, ein Stückchen weiter den Block hoch, stand ein Van mit der eleganten Aufschrift RUDOLPHO PAGATINI CATERING. Der Fahrer stieg aus, strich sich die Bistroschürze über dem Frack glatt und kam mit steifen, förmlichen Schritten auf sie zu.

»Das ist ja wohl Verarsche«, meinte Bear.

Mit seinem frisierten Haar, dem glatten Schnurrbärtchen und der Brille mit dem Drahtgestell war Pete Krindon tatsächlich nicht wiederzuerkennen, bis er auf wenige Meter herangekommen war.

»Ich hätte gerne Schinken auf Roggenbrot«, sagte Bear.

»Wie wär’s denn stattdessen mit der South-Beach-Diät?« Krindon nickte in Richtung Parkplatz. »Bringen wir’s hinter uns. Ich hab eigentlich gerade einen anderen Auftrag.«

»Und zwar? Servierst du Fleischbällchen?«

»Sehr komisch, Rack. Beweg dich.«

Krindon folgte ihnen zum Parkplatz. Der Wächter blickte von seinem Roastbeef-Sandwich auf. An seinem Schnurrbart hing noch ein dünner Streifen Mayonnaise. Als Tim erklärte, was sie vorhatten, betrachtete der Mann sich erst die drei Dienstmarken, dann blieb sein Blick an Krindons Bistroschürze hängen. Er runzelte die Stirn. »Was’n das?«

»Der gehört zu uns.«

Der Wächter warf ein Klemmbrett auf seinen kleinen Tresen. »Er muss sich eintragen. Sie müssen sich alle eintragen.«

»Er arbeitet als freier Berater für uns«, erklärte Tim. »Er trägt sich nicht ein.«

Aus dem Radio tönte die verzerrte Stimme eines Moderators, der vor Koffein und Übereifer heißlief und sich über Massenvernichtungswaffen in Syrien ereiferte. Der Wächter verschränkte die Arme und lehnte sich zurück. »Kann ihn nicht reinlassen, wenn er sich nicht einträgt.«

Krindon beugte sich vor und kritzelte etwas auf das Formular. Als er wieder hochkam, entzifferte Tim den schiefen Schriftzug: Herbert Hoover.

»Alles klar?«

Der Wächter blickte von der Unterschrift auf und sah Tim an. Dann brach er den Augenkontakt ab, mit einem Gesichtsausdruck, der verriet, dass es ihm einfach nicht der Mühe wert war, und er winkte sie durch.

Sie fanden Onkel Petes Lexus in einer dunklen Ecke. Abgeschlossen.

Tim, Bear und Guerrera diskutierten noch, wer zurückgehen sollte, um sich von dem streitbaren Wächter die Wagenschlüssel zu holen, da hörten sie, wie mit einem Klicken die Tür aufging. Krindon steckte sein Werkzeug wieder in die Tasche und setzte sich auf den Fahrersitz. Das Auto war abgeschleppt worden, und der Sitz war immer noch weit nach hinten gestellt, um Onkel Petes Umfang gerecht zu werden, deshalb hatte Krindon reichlich Bewegungsfreiheit. Er krempelte das Bein seiner feinen Hose hoch, woraufhin ein Dietrich sichtbar wurde, der in einem Strumpfhalter steckte. Mit dem dünnen Metallstück fummelte er unter dem kleinen Kasten des Navigationssystems herum, dann zog er einen Korkenzieher aus seiner Schürze und benutzte ihn zum Aufhebeln.

Die Box war gut befestigt. Nach ein paar gezielten Rüttelbewegungen legte Krindon eine Pause ein und wischte sich die Stirn ab. »Normalerweise kann ich mit einer Genauigkeit von zwei Blocks jeden orten, der so ein Ding im Auto hat. Diese Navigationssysteme sind satellitengesteuert, das heißt, sie geben genauso Aufschluss über den Aufenthaltsort ihres Besitzers wie Handys oder drahtlose Modems. Der gleiche Orwell-Scheiß.«

»Es könnte also jeder herausfinden, wo dieses Auto gewesen ist?«, fragte Guerrera.

»Nein, nicht jeder.« Krindon gab ein ärgerliches Geräusch von sich und widmete sich wieder dem Navigationssystem. »In einem Computersystem werden Informationen niemals wirklich gelöscht. Nur die Wegweiser, die zu den Daten führen, werden entfernt. Aber die Daten sind trotzdem da. Man muss nur wissen, wie man sie findet. Und um zu wissen, wie man sie findet, muss man … na ja, dazu muss man eben ich sein.« Er rüttelte noch einmal an dem Kasten, bis der schließlich nachgab und in Krindons Schoß landete. »Ihr wollt also jeden Schritt von Onkel Pete nachvollziehen. Wonach sucht ihr denn? Nach einem Unterschlupf?«

»Einem Versteck, einem Treffpunkt, einem Laden, einem Methamphetamin-Labor«, sagte Tim. »Nach jedem beliebigen Ort, an dem Den Laurey ein Hinterzimmer finden könnte, in dem er sich hinlegen kann. Im Moment ist sein Gesicht ein bisschen zu bekannt, als dass er in einem Best Western einchecken könnte.«

»Wie weit soll ich zurückgehen?«

»Nimm mal die letzten sechs Monate.«

»Aber Den Laureys Ausbruch ist doch erst sechs Tage her.«

»Das hier ist aber das Auto von Onkel Pete. Ich bezweifle, dass er Den seit der Befreiungsaktion besucht hat – ich möchte nur, dass wir uns einen Überblick über die Orte verschaffen können, an denen sich die Sinners wohl fühlen, damit wir einen Ansatzpunkt haben.«

Krindon klemmte sich den kleinen Kasten unter den Arm und schloss die Autotür.

»Vielleicht sollten wir die Tür lieber wieder ab…«, begann Guerrera.

Krindons Hand bewegte sich in seiner Hosentasche, und die Schlösser des Lexus klickten. Dann drehte er sich um, und während er davonging, wurde sein Schatten im Dämmerlicht immer länger. Er wandte den Kopf noch einmal und sagte über die Schulter: »Ich meld mich dann.«

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63

Obwohl er bezweifelte, dass Den dumm genug wäre, ihn zu verfolgen, betrat Tim sein Haus vorsichtig und sicherte erst jedes Zimmer, bevor er die Türen zweifach verriegelte und die Jalousien herunterließ. Das Licht ließ er ganz aus.

Er rief Smiles und Malane an und brachte sie auf den neuesten Stand, damit sie die Arbeit für den nächsten Morgen koordinieren konnten. Er hoffte, sie hatten genug neue Spuren aufgetan, um einen Plan zu entwerfen.

Der Anrufbeantworter war voll. Nachdem er sich sieben Mitteilungen irgendwelcher Journalisten angehört hatte, drückte Tim einfach die Löschtaste und hielt sie gedrückt. Wenn dieser Fall vorüber war, würde er sich eine neue Nummer besorgen. Wieder einmal.

Er machte den Kühlschrank auf und zog eine Grimasse, als ihm der Gestank der vergammelten Lebensmittel entgegenschlug. Er räumte alles aus, warf die verdorbenen Sachen weg und besah sich dann, was an Genießbarem übrig geblieben war. Eine Zwiebel, ein Glas Jalapeño-Senf, eine Flasche Spaghetti-Sauce von Paul Newman, zwei Erdbeerlimonaden und Cracker mit Putenaufschnitt.

Er richtete sich die Limonade und die Cracker auf dem Silbertablett an, wie er es für Dray gemacht hatte, in der Nacht vor ihrem Zusammenstoß mit Den Laurey. Dann stand er in der dunklen Küche und wusste nicht recht, wohin. Das Licht des Fernsehers würde verraten, dass er zu Hause war, daher verzehrte er sein Abendbrot schließlich im Dunkeln am Küchentisch. Obwohl er daran gewöhnt war, allein zu essen, wenn Dray Spätschicht hatte, schmerzte es ihn jetzt, denn es kam ihm vor, als wäre es bereits ein Zeichen seiner neuen Lebensrealität. Seine Stimmung sackte ins Bodenlose, und erst jetzt wurde ihm klar, warum er so gut wie gar nicht nach Hause gekommen war, seitdem Dray angeschossen worden war. Wenn er in Bewegung blieb, spürte er es nicht so sehr. Aber jetzt, da die Hinweise erkaltet waren und Pete Krindon auf Freiberuflerbasis an der einzigen Spur arbeitete, blieb ihm nichts anderes übrig, als einmal stillzustehen. Eine kindliche Sehnsucht nach Dray befiel ihn, aber er wusste, dass es nichts brachte, wenn er im Krankenhaus neben ihr schlief, und außerdem würde er sich dann gar nicht mehr von ihr trennen wollen.

Mindestens die Hälfte von Tims Miniportion landete im Abfalleimer. Auf seinem Weg durch den Korridor blieb er vor dem Kinderzimmer stehen und zog, ohne hinzusehen, die Tür zu. Im Schlafzimmer hob er Drays Jogginganzug auf, legte ihn säuberlich zusammen und schob ihn auf ein Regal auf ihre Seite des gemeinsamen Kleiderschranks. Jedes ihrer Outfits, von einem Kleiderbügel und der Schwerkraft geformt, entsprach einem Ausgehabend, einer Stimmung, einem seelischen Schnappschuss. Marineblaue Bluse mit einem Ketchup-Fleck auf dem rechten Ärmel – Dray, wie sie ihr Budweiser aus der Flasche trinkt und eine beleidigte Schnute zieht, nachdem sie beim Bowlen jedes Mal nur die Rinne getroffen hat. Das Morro-Bay-Sweatshirt – die Grimasse, bevor sie zu ihrer letzten Untersuchung auf den Gynäkologenstuhl stieg. Das gelbe Kleid mit den blauen Blümchen – der Abend, als sie sich zum ersten Mal getroffen hatten, bei einer Wohltätigkeitsveranstaltung der Feuerwehr. Dieses Kleid hatte sie auch an jenem Morgen angehabt, als sie ihn vorm Gericht abgeholt und nach Hause gebracht hatte.

Ein leeres Haus und ein voller Kleiderschrank waren nur ein Teil von dem, was Den Laurey hinterlassen hatte, aber für Tim war es bereits das größtmögliche Zerstörungswerk. Marisol Juarez’ Großmutter, die im Dämmerlicht der Adventskerzen durch ihr winziges Apartment lief, fühlte die Abwesenheit ihrer Enkelin genauso. Wir werden unser Bestes tun, hatte Tim ihr versprochen, und dann hatten sie Marisol aufgeschlitzt auf dem Boden einer Lagerhalle gefunden. Ihr Tod war nur eine Sache von Timing und Zufall gewesen, genauso wie unzählige Variablen letztendlich dazu geführt hatten, dass die Kugel in Drays Brustkorb landete. Tim fragte sich, wie er nötigenfalls den Tod seiner Frau begreifen sollte. Wenn er eines aus Ginnys Tod gelernt hatte, dann dass er jeden Schicksalsschlag überstehen würde – auch wenn er eigentlich vom Gegenteil überzeugt war. Wie damals, als er den Northern-Alliance-Bomber durch die glühende Mittagssonne von Kandahar heranrasen sah, während er über einen baumlosen Grat stolperte, ihm das Blut aus beiden Ohren strömte und er seinen zerfetzten Arm an sich presste. Wie damals würde er wieder wie losgelöst von sich selbst sein, völlig zerstört, aber er würde weiterstolpern.

Er schlüpfte in sein Bett, blieb aber auf seiner Hälfte. Seine Erschöpfung gewann nun doch die Oberhand. Nur einen Moment lang konnte er Dankbarkeit für diese Gnade empfinden, dann war er auch schon eingeschlafen.

Als er sechs Stunden später wieder aufwachte, wartete am Fuß seines Bettes ein Stapel Computerausdrucke auf ihn.

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64

Mit triumphierender Miene trug Tim die Papiere in den Mannschaftsraum. Seine Energie wirkte ansteckend, und alle Deputys hatten ihre Stühle um seinen Schreibtisch geschart und waren bereit, sich wieder neu in den Fall zu vergraben. In den Ausdrucken hatte Krindon sämtliche Fahrten des Lexus in Fünf-Minuten-Abschnitten wiedergegeben, was freilich ein einziges Durcheinander von Zahlen ergab, die mit Hilfe von Landkarten, einem GPS-Computerprogramm des Militärs und einem gerüttelt Maß an Versuch und Irrtum ausgewertet werden mussten, um brauchbare Informationen zu liefern. An manchen Stellen hatte Krindon das Gebiet auf fünfzig Meter einkreisen können, in anderen Fällen waren es mehrere Blocks. Erst gegen Mittag konnten sie die ersten Punkte verbinden und Fahrtrouten rekonstruieren, die sie dann mit Straßenkarten abglichen und mit rotem Stift einzeichneten. Tim markierte alle Stellen, an denen für einen längeren Zeitraum keine Bewegung gespeichert worden war, als potenzielle Ziele, aber diese Annahme ließ die Verkehrssituation außer Acht und wurde noch weiter verkompliziert durch die Tatsache, dass die Satellitentürme in ländlichen Gegenden nicht besonders dicht gesät waren.

Um Viertel nach zwei blickte Jim auf die Wanduhr und meinte: »Es ist jetzt eine Woche her. Der Ausbruch von Den Laurey. Frankie.«

Sie widmeten sich den Daten mit neuem Schwung. Manche Routen überschnitten sich, aber im Großen und Ganzen schien Onkel Pete erstaunlich viel unterwegs gewesen zu sein. Schnell stellte sich heraus, dass sie mehr Spuren hatten, als sie in einem machbaren Zeitrahmen analysieren konnten. Auch als sie die Routen zwischen verschiedenen Deputy-Teams aufgeteilt und das FBI mit herangezogen hatten, sah es immer noch so aus, als würden sie Wochen brauchen, um ihre Arbeit zu bewältigen.

Und eines wusste Tim ganz sicher: Wochen hatten sie nicht. Den Laurey würde vorsichtig sein, bis sein Gesicht von den Titelseiten und aus den Nachrichtensendungen verschwunden war, dann würde er in eine Wüstenstadt mit ironischem Namen verschwinden, wo das Geld regierte und Anonymität an der Tagesordnung war.

Tim wollte sich gerade der nächsten Frustrationswelle ergeben, da kam Bear aus Millers Büro und trug einen Stapel Faxe vor sich her, wie ein Kellner, der eine dampfende Vorspeise serviert. »Weißt du, was ich hier habe?«

Jim nahm seinen Ton spielerisch auf und erwiderte: »Nein, Bear, das wissen wir nicht. Was hast du denn da?«

»Hier, meine kleinen Freunde, habe ich eine Auflistung von Rechnungen, die uns unser lieber Freund Mr.Jeffrey Malane vom Federal Bureau of Investigation geschickt hat.«

Tim merkte, wie sein Herz schneller schlug.

»Und von wem, Mr.Jowalski, stammen diese Rechnungen?«, fragte Jim weiter.

»Von einer gewissen Dana Lake. Und wisst ihr, was Anwälte so in Rechnung stellen?«

»Alles«, antwortete Miller, der bereits drei Scheidungen hinter sich hatte.

»Inklusive Telefonanrufe.« Bear warf den Papierstapel auf Tims Schreibtisch, und Tim griff eifrig nach der obersten Seite. Es war eine Tabelle, wie sie automatisch von einem Programm ausgespuckt wurde, das an Danas Telefonsystem angeschlossen war.

DL Telefonkonferenzen 4.11.

Laughing Sinners, Inc.

Zeit Nummer Beschreibung Std.

10 : 00 – 10 : 14 ( 661 ) 975 – 2332 Bespr. Zeitplan 0 , 25

13 : 00 – 13 : 28 ( 818 ) 996 – 0007 Bespr. Doc 0 , 50

17 : 37 – 19 : 02 ( 805 ) 437 – 3178 Vertraulich 1 , 50

Die Seiten, vielleicht insgesamt hundert, trugen den roten Stempel VERTRAULICHES MATERIAL ANWALT-MANDANT. Neben ihrer rechtlichen Beratung, der Koordination der Drogenübergaben und den Geldwäscheaktivitäten war Dana ständig in Kontakt mit ihren Top-Mandanten. Auch mit Den Laurey, wie Tim hoffte.

»Wenn du auf eines wetten kannst«, verkündete Miller, »dann, dass ein Anwalt seine Rechnungen stellt. Genau und unerbittlich.«

Tim drückte die Gesprächstaste an seinem Telefon, wählte die erste Nummer auf der ersten Seite und ließ es klingeln und klingeln. Schließlich antwortete eine verdutzte Stimme: »Ja, hallo?«

»Bin ich da bei einem öffentlichen Münztelefon?«, erkundigte sich Tim.

»Ja?«

»Und wo?«

»Keine Ahnung.« Verwirrte Pause. »Valencia.«

»Sehen Sie sich bitte mal um. Sehen Sie irgendwo ein Schild?«

»›Tipper’s Liquors‹ steht da.«

»Danke.«

Während die Deputys weiter die Unterlagen durchgingen, entdeckten sie, dass Dana Lake zwar oft im Mother-Chapter und in den Geschäften der Sinners angerufen hatte, aber eine ganze Menge Anrufe auch an öffentliche Münztelefone gegangen waren. Die Anrufe an diese Telefone waren meistens pünktlich zur vollen oder halben Stunde erfolgt, offenbar je nach vorheriger Absprache. Es war nicht ungewöhnlich, dass manche dieser Nummern immer wieder auftauchten – hierbei handelte es sich wahrscheinlich um die Telefone, die am günstigsten gelegen waren, je nachdem, wo sich die Sinners trafen, ihre Geschäfte abwickelten oder sich versteckten. Dana hatte viele Stunden Telefongespräche festgehalten, in denen sie mit Sinners geredet hatte, die ihren Aufenthaltsort geheim halten wollten.

Nomads.

Zwei Teams saßen fast drei Stunden daran, zu jeder Nummer die dazugehörige Adresse herauszufinden und diese Orte mit den Landkarten abzugleichen, auf die sie die Daten von Onkel Petes satellitengesteuertem Navigationssystem übertragen hatten. Auf der Straßenkarte war eine Menge violetter Punkte über ein Spaghetti-Bett aus rot eingezeichneten Fahrtrouten verteilt. Zum Schluss hatten sie etwas über hundert Anhaltspunkte. Die Orte nach Wichtigkeit zu ordnen, nahm anschließend weniger Zeit in Anspruch als erwartet. Guerrera ordnete sie grob nach Gefühl, ausgehend von seiner Kenntnis der Biker-Routen und -Gewohnheiten sowie den auffälligsten Überschneidungen – zum Beispiel Orte, an denen die schwarzen Punkte von Onkel Petes Fahrtzielen nur wenige Blocks von einem Münztelefon entfernt waren, das Dana Lake angerufen hatte. Tim wählte kurz Malane an, der ihnen drei Zwei-Mann-Teams für die erste Schicht zusicherte.

Als er auflegte, sahen ihn alle Deputys gespannt an. »Okay, jeder von euch übernimmt acht Spuren. Bear, Guerrera und ich nehmen sechzehn, weil wir zu dritt sind.«

Jim räusperte sich unbehaglich, sah Tim in die Augen und blickte dann wieder weg. Der zwangsverordnete Innendienst hatte ihm zugesetzt, er wollte endlich wieder auf die Straße. Die Wunden, die die Scherben der Windschutzscheibe in seinem Gesicht hinterlassen hatten, waren fast verheilt, es waren nur noch verschorfte Stellen zu sehen. Außerdem konnte er auch auf seinem rechten Ohr wieder normal hören.

»Wartet mal kurz, Jungs.« Tim winkte Guerrera zu sich auf den Korridor.

»Was gibt’s, socio?«

»Jim und du, ihr könnt ein eigenes Team bilden. Wir brauchen jeden Mann.«

Guerrera schob den Unterkiefer so weit vor, bis er auf gleicher Höhe mit seinem Oberkiefer war. Die Stoppeln eines Fünftagebarts verdunkelten sein Gesicht.

»Hast du ein Problem damit?«

»Ich würde lieber mit Bear und dir weiterarbeiten.«

»Warum?«

»Ich will nicht den Babysitter für Jim spielen.«

»Vielleicht musst du das. Vielleicht auch nicht. Aber ich brauche deine Hilfe.«

»Okay.« Guerrera fixierte die Bodenfliesen. »Okay.«

»Und du bleibst cool bei der ganzen Sache?«

»Ich bleib cool bei der ganzen Sache.«

»Außer wenn du uncool werden musst.«

»Jo.« Sein Akzent wurde stärker, als er sich so in die Defensive gedrängt fühlte.

Tim kehrte zurück ins Büro und sagte zu Jim: »Wir brauchen dich draußen.«

Jims Gesichtsausdruck veränderte sich. Er nickte Tim zu, atmete tief durch und stand auf. Ein paar von den Männern mussten sich plötzlich die kugelsicheren Westen unter den Hemden zurechtzupfen. Die anderen fummelten unruhig herum und überprüften ihre Schnürsenkel oder die Batterien in ihren Taschenlampen.

Tim zog Guerrera noch einmal beiseite. »Wir müssen unsere sechzehn heißesten Spuren aufteilen. Bear und ich nehmen eins bis acht. Ich denke dabei an die Orte, die am nächsten zum Clubhaus der Sinners liegen.« Er zeigte auf die dicht beieinanderliegenden Zahlen, die für die Münztelefone in Fillmore und Simi standen. »Dann bleiben für Jim und dich die Telefone, die rund um Kaners Versteck liegen.«

»Wieso kriegt Guerrera neun bis sechzehn?«, fragte Thomas scharf vom anderen Ende des Zimmers.

»Weil Guerrera vom ersten Augenblick an mit uns an diesem Fall gearbeitet hat«, erklärte Tim.

Guerrera berührte Tim am Ellbogen. »Hör mal, Tim, wenn du die heißesten Spuren willst, solltest du aber die Orte übernehmen, die in der Nähe von Kaners Versteck liegen. Den hat sich doch sicher am liebsten in der Nähe eines anderen Nomads versteckt.«

»Lieber als in der Nähe des Mother-Chapters?«

»Ja.«

Tim musterte Guerrera eingehend, und zum ersten Mal konnte er den Blick seiner dunklen Augen nicht deuten. »Okay, du bist hier der Experte.«

Die anderen Deputys bildeten Paare und nahmen sich ihre Unterlagen. Dann schwiegen alle einen Moment, und man hörte nur das leise kratzende Geräusch der Heizung.

Tannino, der im Laufe der letzten Stunde mehrfach vorbeigekommen war, um sich an den Türrahmen zu lehnen und mit einer Art väterlichem Stolz zuzusehen, sagte nun: »Ihr wisst, mit wem ihr es zu tun habt. Passt gut auf eure Partner auf und benutzt euren gesunden Menschenverstand. Ich möchte nicht noch eine Beerdigung.«

Die Uhr zeigte 21:14 Uhr, aber es hätte genauso gut Mitternacht sein können, so still war es im restlichen Gebäude. Keine Schritte in den Büros über ihren Köpfen, keine Türen, die irgendwo auf dem Korridor geschlossen wurden, keine erleuchteten Fenster.

»So, Jungs«, meinte Tim. »Dann wollen wir mal loslegen.«

Tannino blieb mit zusammengepressten Lippen und gesenktem Blick auf der Schwelle stehen, als sie paarweise an ihm vorbeigingen.

*

Tim hatte schon ein Bein im Explorer, als Guerrera seinen Namen rief. Obwohl Bear ungeduldig auf dem Beifahrersitz in sich hineingrummelte, hielt Tim inne und wartete auf Guerrera, der durch die Tiefgarage auf ihn zugetrabt kam.

Die Mappe mit seinen Unterlagen flatterte in Guerreras Hand und hatte von seinem Schweiß schon einen halbmondförmigen Abdruck. »Rack. Ich hab dich angelogen.«

»Wobei?«

»Was die Orte angeht, an denen er sich mit höherer Wahrscheinlichkeit versteckt. Du hattest recht. Er würde lieber näher am Mother-Chapter sein. Nicht näher bei Kaner.« Er hielt ihm die Papiere hin und sah ihn verlegen an. »Hey, es sind nur Spuren. Wer weiß. Vielleicht landen auch Thomas und Freed das große Ding. Vielleicht aber auch keiner. Ich wollte einfach nur sauberen Tisch machen.«

Tim zögerte ein paar Sekunden, dann tauschte er Guerreras Mappe gegen seine aus. »Warum hast du deine Meinung geändert?«

»Ich dachte, vielleicht ist Jim nicht der Mann, der im Moment durch so eine Tür gehen sollte.«

Tim zog eine Augenbraue hoch. »Nur Jim?«

Ein halbes Grinsen. »Treib’s nicht zu weit, weißer Mann.«

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65

Tim und Bear überprüften drei Bars, einen Stripteaseclub und ein Münztelefon vor einem Laden für Motorradersatzteile. Boston und Precious waren mit von der Partie und ließen die Zungen aus dem Maul hängen. Nach seinen Überstunden der letzten Woche bestand Bear nun darauf, den von Schuldgefühlen geplagten Wochenendvater zu spielen. Sobald Tim und Bear draußen unterwegs waren, verfielen sie in die Vernehmungsroutine, die sie in den letzten Jahren zusammen perfektioniert hatten. Sie redeten mit einem kahlköpfigen Barkeeper mit Hundehalsband, mit einer Frau, die ihre Perserkatze an einer Leine spazieren führte, mit zwei Angestellten eines Tankstellensupermarkts sowie mit einer exotischen Tänzerin, die – zu Bears großem Unbehagen – unbedingt die Quasten an ihren Brustwarzen austauschen musste, während sie von den Kunden erzählte, die sie neben ihrer hauptberuflichen Tätigkeit noch hatte. Die einzige befragte Person, die auf das vorgezeigte Fahndungsfoto reagierte, war eine obdachlose Frau, deren Augen aufleuchteten, als sie Den Laurey als den Typen aus Gladiator identifizierte.

Die blauen Seitenteile des sechsten Münztelefons glänzten im Licht von Tims Scheinwerfern auf. Das Telefon, das mit Klosprüchen und den Brandspuren ausgedrückter Zigaretten übersät war, war an der Verandawand einer frei stehenden Country-Bar angeschraubt. Trotz Saloon-Türen und Loretta Lynns stilechtem Jukebox-Gejammere litt diese Bar unter einer gewissen Identitätskrise. Ein Punk mit algengrünem Irokesen spielte Dart mit einer Person fragwürdigen Geschlechts mit Lippenpiercings, während vier Biker, die keinem bestimmten Club angehörten, an der Bar an ihren Bieren herumnuckelten. Ein Sportsender berichtete, dass Pittsburgh einen großartigen Sieg in der Continental Tire Bowl hingelegt hatte – als ob das irgendeinen Menschen auf der Welt interessieren würde. Ein Mädelsabend war in einer Sitzecke gestrandet, und das Trio stieß quietschiges Gelächter aus. Ihre fransigen Frisuren wirkten allerdings eher altmodisch als absichtlich retro. Ihr Tisch war mit Weinkühlern und Chicken-Wings übersät, und der süßstoffartige Geruch von billigem Parfum war schon am Eingang wahrzunehmen. Nur der Barkeeper, ein alter Mann mit Stetson und einer Gürtelschnalle von der Größe eines Serviertabletts, schien wirklich zum Ambiente zu passen. Andererseits waren sie ja wirklich weit draußen, hier, wo die Zitrusbaumwäldchen von Fillmore in weiß Gott was übergingen und man gar nicht so falschlag, wenn man eine Bar als Wasserloch bezeichnete. Vor einem halben Kilometer hatten Tim und Bear eine Tankstelle passiert, aber davor waren sie Ewigkeiten über eine staubige Straße gefahren, während von den dunklen Hügeln vereinzelte Lichter wie Ewok-Augen zwinkerten.

Eines der drei Mädchen winkte Bear kichernd zu, als Tim und er zur Bar gingen. Lorettas Gesang wich »London Calling« – dreimal durfte man raten, wer dafür die Münze in die Jukebox geworfen hatte –, und ein Junge in fettiger Hose kam aus der Herrentoilette geschlurft, hinter sich einen Streifen Klopapier und den Geruch von Marihuana herziehend. Der Barkeeper arbeitete sich zu ihnen vor, indem er nicht vorhandenen Schmutz vom Tresen wischte, mit einem Lumpen, der aussah, als hätte er ungefähr zehn Jahre lang ein Loch in einem Ofenrohr gestopft.

»Was darf’s denn sein?«

Bear hob die Handfläche, in die er Dens Foto geklemmt hatte. Um zu vermeiden, dass die Leute Den identifizierten, weil sie sein Gesicht schon so oft in den Nachrichten gesehen hatten, hatten sie ein anderes Foto ausgewählt als das, das im Fernsehen gezeigt worden war. »Haben Sie den schon mal gesehen?«

»Nö.«

Der Junge, der gerade von der Toilette gekommen war, lehnte sich besorgt vor. »Seid ihr Bullen?«

»Ja, aber keine Sorge, wir sind hinter einem dickeren Fisch her.«

»Zum Beispiel?«

Bear zeigte ihm das Bild, und die Augen des Jungen weiteten sich ganz leicht. Wahrscheinlich war das das größte Zeichen von Überraschung, das er in seinem momentanen Zustand zustande bringen konnte. »Ja, den Typen hab ich schon mal gesehen.«

Bear wirkte skeptisch. »Ja?«

»Ja. Der ist bei uns an der Tankstelle gewesen.« Er drehte sich auf seinem Barhocker herum und zeigte die Straße hoch. »Brauchte ’ne Zündkerze.«

»Was fuhr er denn?«, erkundigte sich Tim.

Der Junge zwinkerte ein paar Mal. Er zupfte sich etwas von der Zunge, schnipste es weg und zwinkerte noch ein bisschen. »Äh, nichts. Er brauchte bloß eine Zündkerze.«

»Er ist also zu Fuß gekommen?«

»Autos laufen nicht so super ohne Zündkerzen.« Er lachte behäbig, dann nahm er einen Zug von seinem Coors-Bier. Seine Augen glitten sehnsüchtig zu den Chipstüten, die hinter der Bar ausgestellt waren.

Tim schnippte mit den Fingern vor den Augen des Jungen, und die erweiterten Pupillen verengten sich in einem Anflug von Konzentration. »Er ist zu Fuß gegangen? Es hatte ihn niemand mitgenommen?«

»Genau.«

»Wann war das?«

»Gestern. Vielleicht auch vorgestern.«

»Wie viele Häuser in der Gegend hier kann man zu Fuß erreichen?«

»Nicht viele.«

Der Barkeeper war wieder da und zog seinen Putzlumpen über den Tresen. »Einen Kilometer nördlich von hier ist eine kleine Siedlung, aber abgesehen davon gibt’s hier in jeder Richtung eigentlich nur Farmen und Ackerland.«

»Wie viele Häuser hat diese Gemeinde?«

»So dreißig, würde ich schätzen.«

»Du hast die neuen Fertighäuser vergessen, die sie oben bei Grant hingestellt haben«, sagte der Junge.

»Ja, dann so ungefähr fünfunddreißig.«

»Ist der Typ aus nördlicher Richtung gekommen?«

Der Junge kniff sein Gesicht zusammen, während er angestrengt nachdachte, und nickte dann. »Und in dieselbe Richtung ist er auch wieder verschwunden.«

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66

Während der Explorer über die dunkle Straße flog, versuchte Bear, Tims Erwartungen zu dämpfen. »Wir gehen dem Hinweis eines bekifften Teenagers nach. In der Bar hat ihn ansonsten keiner vom Bild wiedererkannt.«

»Dieser Ort ist aber gleichzeitig durch Dana Lakes Telefonabrechnungen bestätigt worden, Bear. Damit ist das ein vielversprechender Versuch.«

Onkel Pete war nur einmal durch diese Gegend gefahren, und das vor fünfeinhalb Monaten. Tim hoffte, dass er hierhergekommen war, um irgendeine Angelegenheit zu regeln, in einem Versteck der Sinners in der Siedlung, in einem Haus, in dem Den sich jetzt vielleicht versteckt hielt. Und vor drei Tagen hatte Dana Lake das Münztelefon vor der Bar angerufen. Diese Überschneidung hatte den Ort auf einen der obersten Plätze ihrer Liste befördert.

Eine Mauer aus Stahlbeton trennte die Reihe der Fertigbauhäuser von der zweispurigen Durchgangsstraße ab. Tim bog in das kleine Straßennetz ab, das am Fuß eines bedrohlich wirkenden Hügels endete. Hier standen insgesamt vielleicht fünf Blocks, und Tim fuhr sie systematisch ab.

»Keine schlechte Ecke«, gab Bear zu. »Es gibt keine Sackgassen, und alle Straßen führen auf die Hauptstraße. Und egal, welche Richtung man einschlägt, im Umkreis von einem Kilometer hat man jede Menge Abfahrten.«

Tim umrundete den letzten Block und hielt am Bordstein. Boston drängelte sich auf dem Rücksitz auf Precious’ Platz, und sie gab ihm mit einem lauten Knurren zu verstehen, was sie davon hielt. Bear drehte sich auf dem Beifahrersitz um wie ein genervter Vater, der auf dem Weg in die Ferien von seinen Gören terrorisiert wird. Beide Hunde waren sofort still.

Er setzte sich wieder zurecht und meinte: »Ich wette, dass das Versteck nach vorne raus in einer der ersten beiden Straßen liegt. Wenn ein Sinner wirklich in eine brenzlige Lage kommt, will er sicher nicht am Fuß eines Berges eingeklemmt sein.«

Tim machte das Licht aus und fuhr noch einmal durch die ersten beiden Straßen. Ein Haus fiel Bear besonders ins Auge. Er drehte sich um, dann zeigte er auf ein Seitenfenster, das gerade noch über einem leeren Hundezwinger zu sehen war. Es war von innen mit einer Decke zugehängt.

Nachdem Tim ein paar Häuser weitergefahren war, wendete er und stellte das Auto ab.

Einen Moment lang blieben sie sitzen und betrachteten die Szenerie. Ein dunkles Haus am Ende eines dunklen Blocks. Eine Decke, mit der man ein Fenster zugehängt hatte, um sich billig ein wenig Privatsphäre zu erkaufen. Genau wie das verlassene Methamphetamin-Labor, in dem sie Kaner aufgestöbert hatten.

Tim und Bear streiften ihre Uhren ab, nahmen die Schlüssel aus den Taschen und stellten ihre Nextels stumm. Tim klappte mit dem Daumen die Trommel aus seiner Waffe, ließ sie rotieren und sah prüfend, wie die Kugeln eine Runde drehten. Bear holte Precious vom Rücksitz, für den Fall, dass sie beschlossen, die Tür einzutreten, und vorher sichergehen mussten, dass sie keine Bombe erwartete. Boston, der größere Hund, war nicht für den Polizeidienst geschult worden, deshalb winselte er, als man ihn allein im Auto zurückließ. Doch ein scharfer Blick von Bear genügte, und er verfiel wieder in sorgloses Hecheln.

Breite Straßen, die dafür gedacht waren, dass man mit Segelbootanhängern hindurchfahren konnte, ohne dass es zu eng für den entgegenkommenden Müllwagen wurde, zogen sich zwischen den Häuserreihen hindurch. Tim und Bear schlichen mit gezogenen Waffen hinter den Häusern entlang und wichen Pfützen und mit Planen bedeckten Brennholzstapeln aus. Fast bei jedem Haus war das Fenster zum Hintergarten bläulich von einem laufenden Fernseher erleuchtet. Durch eine Fliegengittertür hörte man das Gelächter einer Frau, das nicht viel mehr war als ein bronchiales Pfeifen. Ein Schubkarren. Ein Pferdetransporter hinter einem frisierten Camaro.

Precious war stolz, ihr Können unter Beweis stellen zu können, und trabte leise neben ihnen her. Als sie die Ecke des betreffenden Hauses erreichten, blieben sie hinter einem Geräteschuppen stehen.

Sie musterten das zweistöckige Haus. Das Dach ragte ein ganzes Stück über die weinbewachsene Veranda hinaus, und von dort konnte man aufs Nachbardach, eine Garage und den Geräteschuppen springen, hinter dem die beiden gerade kauerten. Zwei Männer konnten unmöglich jeden Fluchtweg im Auge behalten.

Das Schloss der Zauntür öffnete sich mit einem leisen Klicken, und sie krochen langsam durch den hinteren Garten voran. Aus der dunklen Blätterkruste, die auf der Swimmingpool-Abdeckung langsam zu gechlortem Humus verrottete, stieg ein erstickender Geruch auf.

Der Fernseher war voll aufgedreht wie in den anderen Häusern, an denen sie vorübergekommen waren. Melissa Yueh plapperte über Fehler der Pharmaindustrie und drohende Prozesse. Die Lichter waren aus, das Hausinnere nur von dem blauen Flackern erleuchtet, das Muster an die Decke und die kahlen Wände warf.

Tim und Bear stiegen auf die Veranda, auf die das Mondlicht, das durch die billige Pergola fiel, ein Gittermuster zeichnete. Lichtrauten glitten über sie und akzentuierten ihre Bewegungen, doch sobald sie stehen blieben, verschwanden sie im gescheckten Halbschatten, als wäre es Tarnfarbe. Precious’ Klauen scharrten ganz leicht über die aufgeworfenen Bodendielen. Schnaken tanzten um die Verandalampe. An der Ecke war ein Häufchen Katzenstreu zu sehen, das man offensichtlich aus dem Küchenfenster geworfen hatte. Irgendjemand bewegte sich geschmeidig von Raum zu Raum, trug dabei aber Stiefel oder andere Schuhe mit dicken Sohlen. Ein Schuster flatterte unter den Dachsparren entlang und prallte immer wieder gegen das Holz. Ein schon vor langer Zeit abgestorbener Teppich aus Brunnenkresse wurde von der leichten Brise bewegt und erzeugte kratzende Geräusche am Spalier.

Tim und Bear lehnten sich vor, um zu beiden Seiten der Hintertür durch die Fenster zu spähen, aber sie blickten nur in ein leeres Wohnzimmer. Melissa Yueh zwitscherte weiter aus dem Fernseher, der auf einem Rattantischchen neben einer mit Teppich belegten Treppe stand. Die Rauchmelder waren entfernt worden, und überall in den Ecken lag Katzenstreu. Ein gelb und rostrot gemustertes Sofa mit Polstern, die samt und sonders an einem Bandscheibenvorfall litten, verdeckte die Sicht auf den Großteil des Bodens. Durch eine offene Tür konnte man in die Garage sehen. Im schwachen Licht einer nackten Glühbirne, die von der Decke baumelte, war eine makellose Harley zu erkennen. Zauberstab-Danny hatte flammend gelbe und orangefarbene Ornamente auf die Maschine appliziert. Das Motorrad stand mit dem Vorderrad zur Garagentür gewandt.

Bereit zur Abfahrt.

Hinter dem Sitz war ein blankes Topcase aus Metall auf einem Gepäckträger befestigt. Bear zeigte darauf und formte mit den Lippen ein lautloses »Allahs Tränen?«.

Dann gab er Precious ein Zeichen, dass sie die Tür sichern sollte. Sie schnupperte am Türrahmen entlang, dann stellte sie sich auf die Hinterbeine und zog dabei die Vorderpfoten zurück, damit sie damit nicht gegen das Holz kratzte. Anschließend ließ sie sich wieder auf alle viere fallen, setzte sich aber nicht hin – hier war also keine Bombe versteckt.

Eine dunkle Gestalt kam aus einem Zimmer im vorderen Bereich des Hauses. Sie hatte Kleidungsstücke in beiden Händen. Der Mann ging direkt vor den Fenstern vorbei und kniete sich mit dem Rücken zu ihnen auf die wasserfleckigen Parkettdielen des Wohnzimmers, um die Kleider in einen Rucksack zu stopfen. Er trug kein Hemd, und seine Haut war ölig vor Schweiß. Obwohl er im Schatten saß, konnte Tim die Tattoos erkennen, die sich über seine Schulterblätter zogen. Den schnallte sich eine stupsnasige 38er an den Knöchel und steckte sich einen 45er-Colt in den Gürtel.

Tim und Bear zogen sich wieder hinter den Pool zurück, behielten den Schatten im Wohnzimmer aber im Auge. Bear forderte über Funk leise murmelnd Verstärkung an.

Dann rief Tim Guerrera an und fasste flüsternd zusammen, was sie entdeckt hatten.

»Ihr glaubt also, dass das AT auf dem Motorrad ist?«, fragte Guerrera nach.

Tim konnte durchs Telefon die Reifen quietschen hören, als Jim sich in die Kurve legte – sie gaben wirklich Gas. »Ich tippe darauf. Warum?«

»Ich glaube nicht, dass er auf einer Maschine fliehen würde, die derartig auffällig ist. Wäre ein bisschen zu blöd für einen Den Laurey, oder?«

»Du glaubst also, das ist eine Falle?«

»Er würde niemals ohne sein Motorrad gehen. War es sein Motorrad?«

»Ich weiß nicht. Die Lackierung war neu.«

»Und was war es für ein Motor? Einer mit obenliegenden Nockenwellen?«

»Das konnte ich nicht genau erkennen.«

»Waren da kleine Aluminiumteile am Motor?«

»Ja.«

»Dann ist es ein Motor mit untenliegender Nockenwelle. Das ist nicht seine Maschine. Merk dir bitte, Den fährt eine Maschine, bei deren Motor die Nockenwelle oben liegt.«

Tim kam wieder der Transporter in den Sinn, an dem Bear und er auf der Straße vorbeigekommen waren. »Ich muss mal kurz was nachgucken. Kommt so schnell wie möglich hierher.«

»Wir brauchen zwanzig Minuten, keine Sekunde länger.«

Bear kam zurück und kauerte sich wieder neben Tim.

»Sie haben gesagt, dass in zwanzig Minuten Verstärkung eintrifft«, flüsterte er.

»Guerrera meint dasselbe. Könnten dreißig werden.«

»Allerdings.«

»Guerrera glaubt, dass das Motorrad in der Garage ein Köder ist.«

»Und wo ist dann das richtige Motorrad?«

»Da hinten, glaub ich. Mitsamt AT.«

Bear folgte ihm bis zur Zauntür, damit er Dens Gestalt im Auge behalten konnte, der weiter im Wohnzimmer hin und her lief. Tim kletterte die heruntergelassene Laderampe des einsamen Pferdetransporters hoch – das unverdächtigste Fluchtfahrzeug aller Zeiten. Er öffnete das Schloss und machte die Tür auf. Im Transporter stand ein Chopper, das Vorderrad Richtung Rampe gerichtet. Schwarz. Und ein Motor mit obenliegender Nockenwelle.

Das Bike sah genauso aus wie das, mit dem Den zur Suicide-Clutch-Bar gefahren war, abgesehen von dem schuhkartongroßen Metallbehälter mit dickem Deckel, der hinter dem Sitz angeschraubt und dann festgeschweißt worden war. Tim warf einen Blick auf das Medeco-Doppelzylinder-Schloss und wusste, dass er es mit einem Dietrich nicht öffnen konnte. So wie es aussah, hätte er es nicht mal mit einem Schneidbrenner aufbekommen. Er klopfte mit der Faust darauf, und es machte ein hohles Geräusch. Der Stahl musste einen halben Zentimeter dick sein, wenn nicht mehr. Ein stabiler Safe für das wertvolle Produkt.

Bear stand immer noch auf Zehenspitzen und beobachtete das Wohnzimmer. Tim schnipste mit den Fingern, um Precious zu rufen, und ließ sie an dem Behälter riechen. Da sie nicht auf Drogen, sondern auf Sprengstoff abgerichtet war, reagierte sie als Erstes auf die Bombe unter dem Sitz. Man musste sie ein wenig anleiten, um ihre Aufmerksamkeit auf die Box zu leiten, aber als das gelungen war, reagierte sie auch hier sehr deutlich und leckte am Rand des Deckels. Tim befahl ihr zu suchen, und sie setzte sich hin, wie immer, wenn sie einen starken Geruch wahrgenommen hatte. Es war kaum zu glauben, dass dieser kleine Metallbehälter Stoff im Wert von knapp fünfzig Millionen Dollar enthielt.

Bear, der immer noch auf seinem Posten stand, blickte von Precious zum Motorrad. »Dieses Bike darf hier nicht wegfahren«, sagte er. »Egal, was passiert.«

Tim griff sich in die Hosentasche und holte ein Taschenmesser heraus. Er lehnte sich kurz über das Motorrad, kappte einen Draht im Rahmen und richtete sich wieder auf. »Es wird auch nicht wegfahren«, erklärte er.

Bear und er gingen zurück zur Veranda. Sie krochen näher an die Fenster.

Den war dort, wo sie ihn zuletzt gesehen hatten: Er kniete immer noch vor dem Fernseher auf dem Wohnzimmerboden. Jetzt zog er gerade den Reißverschluss seiner Tasche zu und klopfte einmal leicht darauf. Dabei berührte seine Hand etwas, was an ein leeres Futteral erinnerte, das wie ein Schulterholster über seinem Arm hing. Er fluchte und verschwand wieder im Inneren des Hauses.

Bear deutete auf sein Handgelenk, wo er sonst seine Armbanduhr trug, und flüsterte: »Er haut ab. Wir müssen etwas unternehmen.«

»Wir sollten einfach den Transporter sichern und ihn draußen erwarten.«

»Und was, wenn er was merkt?« Bear zeigte auf die auffällig lackierte Harley in der Garage. »Nur weil es ein Köder ist, heißt das noch lange nicht, dass das Ding nicht fahren könnte.«

»Stimmt. Aber wir haben mehr Türen und Fenster, als wir kontrollieren könnten. Wenn wir ihn verfolgen, könnte er uns abhängen, und dann ist das AT auch weg.« Tim knirschte mit den Zähnen und hoffte auf einen Diskussionsbeitrag von Dray. Da fiel ihm auf, dass sie schon seit einer ganzen Weile nicht mehr zu ihm gesprochen hatte und was das vielleicht bedeuten könnte. Er hatte sich nie für abergläubisch gehalten, aber dass er ihre Stimme nicht mehr im Ohr hatte – dass sie verschwand –, schien ihm wie ein schlechtes Omen.

Bears Nasenflügel bebten, als er tief ausatmete. »Du hast dich doch schon um das Motorrad gekümmert.«

»Aber um den Camaro noch nicht. Er kann einfach die Anhängerkupplung lösen und abhauen.«

»Wenn er bereit ist, seine Maschine zurückzulassen. Samt Drogen.«

Tim trat einen Schritt von der Fensterscheibe zurück. »Warum sollten wir das Risiko eingehen? Ich geh einfach zurück und mach den Camaro auch fahruntüchtig.«

Da knarrten die Bodendielen unter näher kommenden Schritten. Tim erstarrte – es war zu spät.

Bear und er tauschten einen Blick. Precious wartete stumm hinter ihnen und drückte sich an ihre Beine. Trotz der Kälte standen Bear dicke Schweißtropfen auf der Stirn. Sie blieben an seinem Haaransatz hängen, wo sie sich hartnäckig der Schwerkraft widersetzten. Tim spürte, wie sein Herz hämmerte, ihm das Blut ins Gesicht trieb und es in seinen Ohren pulsieren ließ. Er fasste seine Smith&Wesson fester.

Dann nickte er.

Er zog seine Taschenlampe aus der Hosentasche und richtete sie auf den Boden. Er hätte lieber eine Nachtsichtbrille gehabt, um das dunkle Haus zu stürmen, aber jetzt musste es eben eine große Taschenlampe tun.

Den kam näher. Er trug jetzt ein schwarzes Oberteil. Sein Bowie-Messer glänzte auf und zeigte seine gefährliche Krümmung, bevor der Nomad es in die Scheide steckte. Dann ging er wieder in die Knie, so dass er zum Teil von der Couch verdeckt wurde, und packte noch ein paar Gegenstände in seinen Rucksack.

»… die Behörden gehen davon aus, dass Den Laurey, der als bewaffnet und extrem gefährlich gilt, sich immer noch im Umkreis von Los Angeles aufhält …«

Den blickte auf, und sein Kopf war perfekt mitten vor dem Bildschirm. Dann griff er nach etwas, was neben ihm auf dem Boden lag. Seine Schultern bewegten sich bei der unsichtbaren Bewegung seiner Hände, und dann stand er auf. Er war bereit zur Abfahrt, seine Lederjacke mit dem Clubemblem hatte er bereits angezogen. Der von Flammen umgebene lachende Totenschädel stieg hinter der Couch auf.

Melissa Yueh fuhr fort: »… jemand diesen Mann sieht, Den Laurey, wird er gebeten, sich umgehend mit …«

Zum ersten Mal erwies sich die enervierende Angewohnheit des lokalen Nachrichtenstars, sich ständig live präsentieren zu müssen, als Segen. Den blieb vor dem Fernseher stehen und wollte offensichtlich noch das Ende der Berichterstattung über seine Person abwarten, bevor er den Aus-Knopf drückte.

Da explodierten Tim und Bear durch die Hintertür. »Keine Bewegung! U.S. Marshals!«

»Hände hoch! Hände hoch, aber dalli!«

Der blendende Lichtkegel von Tims Taschenlampe erfasste Dens Gesicht, der vor Überraschung völlig erstarrt war. Die Hände hatte er erhoben, aus dem Kragen seines Oberteils sah oben das FTW-Tattoo heraus. Unter seiner Lederjacke verbarg sich sein Messer und mindestens eine Handfeuerwaffe.

Er wich langsam zur Wand zurück und blinzelte in den grellen Schein der Taschenlampe. Seine mit Bartstoppeln übersäten Wangen spannten sich erst an, dann entspannten sie sich wieder, als er seine Lippen zu der hässlichen Imitation eines Lächelns verzog. Sein Gesichtsausdruck entsprach genau dem höhnischen Grinsen auf dem Foto, das kurz zuvor noch den Bildschirm geziert hatte. »Troubleshooter.« Es klang, als würde er einen alten Freund begrüßen.

»Keine Bewegung!«, wiederholte Bear.

Den trat noch einen halben Schritt zurück, bis er mit der Schulter gegen die nackte Wand an der Treppe stieß. Auf dem dreckigen Leder seiner Jacke war ein Abzeichen hinzugekommen: das auf den Kopf gestellte Abzeichen eines Deputys direkt über dem Herzen, ein Neuzugang.

Die Wut loderte in Tim hoch, doch sie zog sich sofort wieder zu einer kleinen blauen Flamme zusammen. Er zielte direkt unter Dens Tattoo auf dem Schlüsselbein, direkt über dem neuen Abzeichen. Seine Hände waren ganz ruhig, ruhiger als je zuvor. Auf eine Distanz von fünf Metern hatte Den nicht die geringste Chance.

»Das ist deine letzte Möglichkeit, dein Leben zu retten«, erklärte Tim. »Nur eine Bewegung, und du bist tot.«

Den hatte die Hände noch immer erhoben, rieb aber weiter den Rücken an der Wand, wie ein Grizzly, der sich an einem Baum scheuert. Im letzten Moment ging Tim auf, was er dort tat, und er sprang mit einem Schrei nach vorn. Doch in diesem Moment war es Den bereits gelungen, den Lichtschalter umzulegen, und die daran gekoppelte Sprengladung detonierte. Ein blendender Blitz erhellte für einen Moment den ganzen Raum, und Metallsplitter flogen an Tims Kopf vorbei. Sie schossen den Fernseher aus. Tim bückte sich, um seine Taschenlampe wieder aufzuheben, während die Metallteile noch über den Boden klackerten, doch Den war bereits verschwunden.

Bear rollte sich hustend auf die Seite. »Alles klar bei dir?«

Tim sprang auf die Füße. Den hätte in dieser Zeitspanne bereits auf der Harley fliehen können, die in der Garage parkte, doch die Tür war immer noch offen, und das Motorrad stand unberührt da. Von der Decke hörte man Schritte, dann schlug im Obergeschoss ein Fenster zu, zerbrechendes Glas klirrte, ein Abflussrohr quietschte. Precious bellte, als Tim auf die Veranda rannte und Dens Schatten über ihm hing. Er feuerte einen gelben Funkenregen auf Tim ab, während das ganze Haus unter seinem Gewicht knarrte. Tim schlidderte über die ausgetretenen Dielen und ging hinter einem Pfosten in Deckung.

Abermals Schritte, das Dach knarzte, als Den absprang, dann hörte man, wie er mit einem dumpfen Aufprall auf dem Dach des Geräteschuppens landete. Zwei weitere Schüsse trieben Tim hinter seinen Pfosten zurück und Bear hinter die Tür.

Dachziegel schepperten, dann hörte man Stiefel durch den Matsch laufen, und die Tür des Transporters quietschte.

Tim sprintete um den stinkenden Pool. Die Räder des Motorrads rumpelten die Rampe hinunter. Das Husten eines Motors, ein Schuss, dann ein hohes, zitterndes Heulen.

Tims gnadenloser Ersatzplan hatte funktioniert.

Auf der Straße blieb Tim stehen. Die Harley schwankte noch einen Moment am unteren Ende der Rampe, dann stürzte sie um. Der Schuss hatte den Sitz weggeblasen und Den dabei gleich mitgenommen. Er musste gerade halb aufgesessen sein, als seine Bombe explodierte. Nach den Blutflecken zu urteilen, waren die Kugeln rechts von seiner Blase eingedrungen, als sie nach oben abgefeuert worden war.

Irgendwie war es Den gelungen, auf den Füßen zu landen. Für einen Moment blieben seine Augen an dem Schalter an seinem Lenker hängen, der nicht mehr funktionierte, weil Tim den Draht gekappt hatte. Stattdessen hatte Den abbekommen, was eigentlich als Bestrafung für potenzielle Motorraddiebe gedacht gewesen war – die von Chief entwickelte Waffe, die durch den Rahmen nach oben durch den Sitz feuerte. Die Explosion hatte auch die Metallbox aufgesprengt. Zwei Ballons mit Allahs Tränen waren auf den Boden gekullert, wo sie jetzt lagen und von der Erschütterung noch leicht zitterten.

Den stolperte zur Seite und fiel auf die Knie, dann schob sich sein Kopf nach vorn, und ein Speichelfaden verband seine Unterlippe mit der dreckigen Straße.

Als er seine Hand aus der Jacke zog, war sie arterienblutrot. Er öffnete die Jacke. Sein Unterhemd war vollgesogen mit Blut. Nach zwei Anläufen schaffte er es, sein Bowie-Messer aus der Scheide zu ziehen. Der Elfenbeingriff glänzte in der Dunkelheit auf. Nachdem er eine schwache Bewegung in Tims Richtung vollführt hatte, kippte Den hintenüber. Er stieß einen gurgelnden Laut aus, und auf seinen Lippen bildeten sich dunkelrote Blasen.

Tim ging zu ihm hinüber und blickte auf ihn herab. Dens Lippen zitterten, er hatte keine Kraft mehr, sein berühmtes Messer noch einmal zu erheben. Die winzigen Rubine, die in den Schaft eingelassen waren, glänzten auf. Tim stellte einen Fuß auf Dens Handgelenk, dann ging er in die Hocke und entwand ihm das Messer.

Den hatte den Kopf zurückgelegt und die Augen verdreht. Tim lehnte sich mit dem Messer über ihn, schnitt Drays Dienstabzeichen von der Lederjacke und hielt es Den vor das sterbende Gesicht.

»Andrea Rackley«, sagte er.

Dann steckte er das Abzeichen ein und stand auf. Auf einmal wurden Dens Augen glasig, und die Blase auf seinen Lippen zerplatzte. Tim nahm ihm sämtliche Handfeuerwaffen ab und warf sie auf die Straße. Dann drehte er sich um und sah Bear hinter sich, der mit dem Nextel in der Hand am Schuppen lehnte.

Der Wind drehte sich etwas und trug den Klang der näher kommenden Sirenen heran.

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67

Auf der Straße standen die Teams der Nachrichtensender hinter den Absperrungen und krakeelten. Produzenten flehten in ihre Handys, Tungsten-Halogenleuchten leuchteten, Tontechniker sprangen hierhin und dorthin und reckten die Arme mit von langen Stangen baumelnden Mikrofonen in die Höhe. Melissa Yueh erschien in einem KCOM-Van, der eher dem Tross eines Kinostars zugehörig schien. Für Storys dieses Kalibers verließ sie durchaus ihr Pult im Studio und krempelte vor Ort die Ärmel hoch. Sie lief dort draußen auf und ab wie eine Katze, geschmeidig und schonungslos. Der Pressesprecher hatte ein Podium auf den Gehweg gestellt und ein königsblaues Tuch ausgebreitet, um Tanninos Konferenz vorzubereiten. Wenn die Marshals einen Verbrecher festgenommen hatten, hatten sie auch das Vorrecht auf dem Podium, was wiederum bedeutete, dass man ihr in Holz geschnitztes Emblem in Großaufnahme in allen Nachrichtensendungen zu sehen bekam.

Tim blieb im Hause, denn die Reporter – vor allem Yueh – waren seit seinem vielbeachteten Freispruch hinter einer neuen Rackley-Sensationsstory her wie hinter dem Heiligen Gral. Bear, Guerrera, Smiles, Malane und er drängten sich in einer Ecke, hatten ihre Notizblöcke gezückt und checkten alles, was gecheckt werden musste. Überall arbeiteten Deputys ebenso wie FBI-Agents, und Aaronson und die anderen Forensiker verscheuchten sie vom Teppich und aus dem Badezimmer, damit sie den Tatort untersuchen konnten. Endlich einmal war die Feierstimmung unbeeinträchtigt – keine Nomads mehr auf freiem Fuß, keine Drogen mehr, keine ungelösten Fragen mehr.

Tannino hielt seinen triumphalen Einzug gegen vier Uhr morgens. In der Tür blieb er kurz stehen und ließ seine Augen über die ganze Szenerie gleiten, bis sie an Tim hängenblieben. Er zwinkerte ihm kurz zu, dann neigte er den Kopf zu einem respektvollen Nicken. Als er an ihm vorbeiging, hielt er kurz inne und blickte mit seinen dunklen, funkelnden Augen zu ihm auf.

Tim zog seine 357er aus dem Halfter und reichte sie ihm mit dem Kolben voran.

»Sind Schüsse abgegeben worden?«

Tim schüttelte den Kopf.

»Dann behalt sie.«

Die hohen Tiere vom FBI trafen ein, und ein Assistant Chief Deputy zog Tannino am Ellbogen beiseite. Tannino stand sich gut mit seinen Vorgesetzten, aber es war außer Frage, dass er ganz vorne und in der Mitte postiert sein würde, sobald die Kameras liefen. Ein FBI-Agent stand schräg hinter seiner linken Schulter und wartete nur darauf, seinerseits das Wort zu ergreifen, sobald die wichtigsten Fragen gestellt und vom Marshal beantwortet waren.

Tim wartete, bis Guerrera mit Tannino gesprochen hatte, dann ging er zu ihm, klopfte ihm auf den Rücken und sagte: »Dir verdanken wir den Hinweis, dass das Bike in der Garage nur ein Ablenkungsmanöver war.«

Guerrera erwiderte nichts, doch um seine Augen bildeten sich kleine Fältchen von dem Lächeln, das er nicht bis zu seinem Mund vordringen ließ. Tim trat durch die zersplitterte Hintertür auf die Veranda. Tannino rief ihm hinterher: »Bürgermeister Strauss kann jeden Moment da sein. Er würde dir gern gratulieren und dir vor den Kameras die Hand schütteln. Warum bleibst du nicht gleich hier?«

Dann wurde Tannino wieder von dem Assistant Chief Deputy beiseite gezogen, der es sichtlich satthatte, ständig den Babysitter zu spielen, und ihn wieder zu wichtigeren Aufgaben zurückdirigierte. Tim blieb noch einen Moment auf der Veranda stehen und atmete den Geruch der verrottenden Blätter ein. Bear hatte Boston aus dem Auto geholt, und nun saßen beide Hunde brav am rückwärtigen Zaun. Das weiße Dach eines CSI-Vans ragte über dem Geräteschuppen heraus.

Tim umrundete den Pool und sah Bear fragend an. Der nickte – er würde sich zurückhalten.

Tim trat durch die Zauntür. Jim stand ungefähr drei Meter von Dens Leiche entfernt und starrte auf den Mann herab, der geholfen hatte, Jims Partner zu ermorden. Aus eigener Erfahrung wusste Tim, dass Jim jetzt nicht fühlte, was er gerne gefühlt hätte. Rache ist ein billiges High, schon auf der Ziellinie lässt es wieder nach. Vor den brutalen Lektionen, die ihm die letzten Jahre erteilt hatten, hatte Tim immer gedacht, dass er am Ende ein höhnisches Grinsen aufsetzen würde, wenn er endlich seine Genugtuung bekommen hatte. Aber so lief es nicht. Er sah nur Tod, und dann noch mehr Tod.

Die Forensiker zogen gerade den Reißverschluss von Dens Leichensack zu und hoben ihn auf eine Bahre. Jim stand wie ein alter Mann mit krummem Rücken und gebeugten Schultern daneben und sah ihnen zu. Als Tim an ihm vorbeikam, bemerkte er seine feuchten Wangen. Jim blickte zu ihm auf, schien ihn aber gar nicht richtig wahrzunehmen.

Tim ging hinter den Häusern entlang. Ein paar Fernseher waren mittlerweile eingeschlafen. Als er am Ende der Häuserreihe angekommen war, trat er auf die Straße hinaus. Das Auto des Bürgermeisters war gerade eingetroffen und löste ein Blitzlichtgewitter aus, das Tim eine geräuschlose Flucht ermöglichte. Strauss stieg aus, hob die Hände, um die Reporter zu beschwichtigen, und gebärdete sich ganz wie George Clooney, wenn er den roten Teppich betritt. Während er über den Gehweg schritt, trat Tannino aus dem Haus. Wunderbar inszeniert.

Melissa Yueh, die die untrügliche Nase eines Jagdhundes besaß, erspähte Tim am anderen Ende des Blocks. Sie machte beinahe einen Bocksprung über ihren Kameramann und galoppierte auf Tim zu, wobei sie sich das Mikro an ihrem violetten Revers zurechtrückte.

Aus zwanzig Meter Entfernung rief sie ihm zu: »Deputy Rackley?« Tim sah, wie die Köpfe der anderen Reporter schlagartig herumfuhren. »Können Sie bestätigen, dass Sie Den Laurey getötet haben?«

Er beschleunigte seine Schritte, erreichte den Explorer und stieg ein. Yueh klopfte mit einem schnurlosen Mikro, das sie aus dem Nichts herbeigezaubert hatte, gegen das Fenster. Ihr Atem ließ die Scheibe beschlagen. Hinter ihr stand ein Kameramann, der Tim ansah und nur entschuldigend die Achseln zuckte.

»War das eine Vergeltungsmaßnahme für den Schuss auf Ihre Frau?«

Er fuhr vorsichtig los, um ihr nicht die teuren Pumps zu ruinieren. Ein paar andere Nachrichtenteams hatten sich zu Melissa Yueh gesellt, Reporter schrien ihre Fragen heraus, und Tim steuerte das Auto behutsam durch die Menge, bis er die Kabel und die Make-up-verkleisterten Gesichter endlich hinter sich gelassen hatte.

Mit heruntergelassenem Fenster fuhr er die stille Landstraße entlang und genoss es, wie er im kühlen Wind wieder einen klaren Kopf bekam. Eine der Mappen klappte im Fahrtwind auf, und die Flyer tanzten über den Rücksitz – der letzte Geschmack von offener Straße, den die Nomads jemals haben würden.

Am östlichen Rand des Horizonts hellte sich der Himmel bereits unmerklich von Mitternachtsschwarz zu Kohlschwarz auf. Tim dachte erst, dass er unterwegs nach Hause war, aber stattdessen landete er in einem schlechten Viertel im North Valley. Es schien, als würde der Explorer per Autopilot gesteuert.

Vor einem heruntergekommenen Wohnblock hielt er an. Trotz der Uhrzeit wummerte Hip-Hop aus einem Fenster. Ein Junge saß mit tief ins Gesicht gezogenem Dodgers-Käppi auf dem Fensterbrett und rauchte einen Joint. Tim stieg aus und griff sich ein paar von den Flyern auf dem Rücksitz.

Dann ging er den schmalen Gehweg entlang. Aus den Rissen im Zement sprießte das Unkraut. Behutsam klopfte er an die Holztür. Kurz darauf das Geräusch sich nähernder Schritte. Eine Gardine bewegte sich, und ein dunkles Gesicht spähte durch Glas und ein Sicherheitsgitter.

Einen Moment später klickten die Schlösser, und die Tür ging auf. Marisol Juarez’ Großmutter tat einen Schritt zurück und forderte Tim mit einer Handbewegung zum Eintreten auf. Er hatte sie ganz offensichtlich aus dem Bett geholt. Ihre Augen und Wangen waren dunkel und aufgequollen, die ergrauenden Haarsträhnen standen von ihren Schläfen ab. Sie hatte ein weites Kleid übergeworfen, aber es hatte sich über ihrer kantigen Gestalt verheddert. Durch das Ärmelloch sah man den Riemen eines stabilen BHs. Sie zündete weitere Adventskerzen an – ein paar hatten schon gebrannt –, dann schlurfte sie zu ihrer winzigen Couch. Der Plastikschoner wurde wieder von der Fußstütze gezogen, auf deren Stoff immer noch die Schlammspuren von Tims und Bears Stiefeln zu sehen waren. Der Geruch von schmelzendem Paraffin war seltsam beruhigend.

Sie selbst holte sich einen wackligen Stuhl aus der Küche und setzte sich ihm gegenüber. Tiefe Falten durchzogen ihre Wangen und ihre Lippen. Das gerahmte Foto von Marisol war auf das Tischchen mit den Kerzen gestellt worden. Marisol war das Opfer gewesen, um das man sich am wenigsten gekümmert hatte. Eine weibliche Zivilperson. Arm. Fett. Sie hatte keine Salutschüsse bekommen, keinen Beitrag in den Klatschsendungen, keinen zweizeiligen Nachruf in der L.A. Times. Und doch hatte sie bei der Lösung eines Falles geholfen, der von den Mohnfeldern Afghanistans bis zu den Stränden von Cabo San Lucas reichte. Tim erinnerte sich an Kaners höhnische Bemerkung – Mal ganz ehrlich, wer kümmert sich um irgendwelche dicken Chicanas aus Chatsworth? – und an Drays sanfte Ermahnung: Jeder zählt. Und jeder zählt gleich viel. Ein neuer Gedanke gesellte sich dazu: Wenn du dich nicht um die Entführung eines armen Mädchens aus Chatsworth gekümmert hättest, hätte al-Fath unbehelligt seine Geldsäcke gefüllt, und wir alle hätten dem Hufschlag der apokalyptischen Reiter lauschen müssen.

In seinen verschwitzten Händen wurden die Flyer feucht. Er sprach ganz leise, um seine Stimme unter Kontrolle zu halten: »Das sind die Männer, die Ihre Enkelin ermordet haben.«

Sie schüttelte den Kopf, weil sie sein Englisch nicht verstand. Er wiederholte seinen Satz, langsamer diesmal, als würde das helfen. Unterstützt von Gesten und ein paar spanischen Worten in haarsträubender Aussprache vermittelte er ihr holprig seine Aussage: »Aquí sind los hombres, die Marisol umgebracht haben.«

Dann legte er den ersten Flyer zwischen ihnen auf die Fußstütze – Chief starrte empor. »Muerto«, sagte er.

Dann legte er den nächsten Flyer über Chiefs, als würde er Spielkarten ausgeben. Goats vernarbtes Gesicht und das gravierte Glasauge entlockten Marisols Großmutter einen schwachen Schrei. »Preso«, verkündete er.

Tom-Tom sah auf seinem Foto überraschend gutmütig aus. »Muerto.«

Kaners Gesichtszüge hingegen wirkten nur bedrohlich. »Preso.«

Und schließlich der Mann selbst, Den Laurey. »Muerto.«

Tim wünschte, er hätte ihr mehr geben können, aber das war alles, was er ihr bringen konnte.

Sie schloss die Augen, während sie sich bekreuzigte, und als sie sie wieder aufschlug, glänzten sie tränenfeucht. Dann streckte sie den Arm über die Fußstütze aus und legte ihm eine warme, weiche Hand auf den Unterarm. »Que Dios te bendiga.«

Tim sammelte die Flyer zusammen und stand auf. Sie blieb auf ihrem Stuhl sitzen, atmete schwer und wischte sich die Augen mit einem Rockzipfel ab.

Er fand selbst hinaus.

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68

Der Anblick von Drays leerem Bett traf ihn wie ein Faustschlag in den Magen. Er blieb in der Tür stehen, seine Haut wurde von einer Sekunde auf die andere feucht und kalt, und sein Gesicht prickelte. Die ausgestöpselten Monitore und Geräte schienen ohne ihr übliches Leuchten und Piepsen nicht nur leblos, sondern obsolet. Das Bett war frisch gemacht, und das gestärkte Laken war über die Decke zurückgeschlagen.

Durch die geschlossenen Jalousien sickerten die Strahlen der Morgensonne und warfen Lichtstreifen auf den Raum. Die Krankenhausflure waren kalt und leer, und jedes Geräusch war weithin zu hören. Tim bekam sogar mit, wie sich eine Krankenschwester auf der nächsten Station, ganz hinten bei den Aufzügen, über Starbucks beklagte.

Die erste Emotion, die durch seinen Schock drang, war Wut. Das Handy in seiner Tasche war seit den Minuten vor Dens Festnahme auf stumm geschaltet gewesen, er hatte vergessen, den Ton wieder zu aktivieren. Jetzt zog er das Nextel aus der Tasche und stellte fest, dass er in den letzten Stunden drei Anrufe des Krankenhauses verpasst hatte. Sein Ärger verflog schnell, und er schaffte es gerade noch mit einem taumelnden Schritt zum Besucherstuhl.

Seine Hände zitterten. Er hob sie an die Stirn und bedeckte seine Augen.

Ich schaff das schon. Glaub mir. Ich schaff das schon.

Ihre Stimme ging direkt durch ihn hindurch. Er konnte sie regelrecht schmecken.

Hey, man lernt nur etwas, wenn man die Dinge allein macht. Lass mich los.

Die Tränen liefen ihm durch die Finger. Er hörte ihr Auftreffen auf den Fliesen, eine nach der anderen.

Es geht schon, ich schaff’s jetzt allein. Ich schaff’s allein.

Auf einmal stockte ihm der Atem. Er stand auf und trat zögernd auf den Flur hinaus. Die Stimmen echoten durch den ganzen Flur, und im ersten Moment war er verwirrt. Er ging jetzt rasch, fast panisch vor Hoffnung, und warf einen Blick durch jede Tür.

Schließlich erreichte er den letzten Raum auf der rechten Seite, und da war sie. Ihre Rückenmuskeln spitzten durch ihren hinten offenen Kittel. Sie stand mit schwachen Knien zwischen den Holmen eines Barrens, den Rücken ihm zugewandt. In ihrem kurzen blonden Haar sah man Spuren von Schweiß. Mit angespannten Armen hing sie an den Holmen. Die Krankengymnastin war neben ihr, hielt Drays Arm fest und ignorierte ihre Proteste.

»Es geht mir gut. Ich will das schaffen. Ich bekomm das hin, versprochen.«

Tim versuchte, ihren Namen zu sagen, aber die Laute verhedderten sich, bevor sie seine Zunge erreicht hatten. Er räusperte sich, aber als er sprach, war seine Stimme vor Ungläubigkeit immer noch ganz schwach.

»Andrea Rackley.«

Sie wandte den Kopf und blickte ihn über die Schulter an.

»Wir haben Sie die ganze Zeit angerufen«, sagte die Krankengymnastin.

Dray konnte auf ihren wackligen Beinen noch keine Kehrtwendung machen, darum ließ sie sie, wo sie waren, und drehte den Oberkörper so weit wie möglich, um Tim besser anblicken zu können. Die Wölbung ihres Bauches wurde sichtbar. Ihre trockenen Lippen öffneten sich. »Du hast mir gefehlt, Timothy.«

Er versuchte ein Lächeln, aber es geriet ihm fast zu einem Auflachen. Sie biss sich auf die Lippen vor Schmerzen, als sie sich nun doch mit Gewalt ganz zu ihm herumdrehte.

Tim wischte sich über die Wangen. Er war immer noch unfähig, einen Schritt zu tun.

Drays unvergleichliches Lächeln breitete sich auf ihrem ganzen Gesicht aus. Zum ersten Mal glaubte er, was er da sah. Dann streckte er ihr die Hand entgegen, um sie bei ihrem nächsten Schritt zu stützen.

»Los«, sagte Dray. »Bring mich nach Hause.«

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Danksagung

I ch möchte folgenden Personen meinen Dank aussprechen:

Ben Ahern, der mir beigebracht hat, eine Harley zu fahren (die gute Seele, er war sogar so todesmutig, durch Einsatz seiner Kreditkarte die Kautionssumme niedrig zu halten).

Dr.med. Bret Nelson und Dr.med. Missy Hurwitz, die Hausbesuche bei Dray gemacht haben.

Mike Goldsmith, ehemaliger Mitarbeiter der Zollbehörde, der mich mit Erzählungen über allerlei Chaos und Zerstörung ergötzte und mir beibrachte, wie man noch besser schmuggeln, verstümmeln und morden kann.

Jimell Griffin, Deputy U.S. Marshal, Mitglied von Spezialeinheiten und Pressesprecher für den Central District von Kalifornien, der Tim immer unterstützt hat.

Maureen Sudgen, meine überaus kompetente Redakteurin, die meine umständlichen Infinitivkonstruktionen unerbittlich strich.

Den Männern und Frauen von den Morrows:

Michael »Maddog« Morrison – Präsident des Landesverbandes

Meaghan »The Machine« Dowling – Präsident eines Chapters

Lisa »Hellcat« Gallagher – Road Captain

George »Jacket Stainer« Bick – Enforcer

Debbie »Red Knuckles« Stier – Sergeant at Arms

Libby »The Hammer« Jordan – Nachrichtendienst

Kristin Bowers, Carla Clifford, Brian Grogan, Diane Jackson, Nina Olmsted, Carla Parker, Dale Schmidt, Mike Spradlin, David Youngstrom und Jeannette Zwart – Nomads

Und meinen anderen Biker-Brüdern:

The Guma, Pine-Man und Andiman – Schatzmeister des Clubs

Marc H. Glick, Stephen L. Breimer, Rich Green – die Crash-Truck-Clique

Jess »Garbage Wagon« Taylor – Abzeichensammler

Rome Quezada, Diana Tynan, Julia Bannon, Sean Abbott, Al Alverson, Luis Millan, Carol Topping und Thomas Sendlenski – durch und durch One-Percenter

Und meiner Clubmama Nummer eins – Delinah.

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Über Gregg Hurwitz

Gregg Hurwitz, geboren 1973, studierte Englisch und Psychologie an der Harvard University sowie in Oxford (GB). Mit seinen Thrillern um US Marshal Tim Rackley (Die Scharfrichter, Die Sekte, Die Meute, Der Ausbrecher) sowie dem Stand-alone Blackout und weiteren Bestsellern gelang ihm in den USA und Großbritannien der Durchbruch als Spannungsautor. Seine Thriller erscheinen weltweit in vierzehn Sprachen. Er lebt in Los Angeles.

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Über dieses Buch

Die schwangere Dray wird von dem Anführer einer brutalen Biker-Gang niedergeschossen. Voller Wut nimmt ihr Mann, US Marshal Tim Rackley, die Verfolgung auf. Bei seiner Suche stößt er auf terroristische Verbindungen der Gang und auf eine neue, hochwirksame Form flüssigen Heroins namens »Allahs Tränen« ...

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Impressum

((Die amerikanische Originalausgabe erschien 2005 unter dem Titel »Troubleshooter« bei William Morrow, an imprint of HarperCollins Publishers, New York.))

eBook-Ausgabe 2012

Knaur eBook

© 2005 Gregg Hurwitz

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2010 Knaur Taschenbuch

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt

Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Kirsten Reimers

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: buchcover.de / Justin Winz

ISBN 978-3-426-41891-8

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