T93, Band 8: Fühle!
Date: 2015-05-11T00:00:00+00:00
Keywords: Fantasy & Science Fiction; Zombies; Science Fiction
Description: Inzwischen wird die Lage im Hauptquartier und in den Siedlungsgebieten der New World für alle Menschen unerträglich. Der mittlerweile irre Marschall unterdrückt die Bürger mit einem Schreckensregime und in den Ostgebieten fallen gigantische Zombiehorden ein. Als ein irrsinniges Hybridzuchtprogramm des Marschalls an die Öffentlichkeit kommt, läuft das Fass endgültig über. General Pjotrew und seine Offiziere inszenieren einen Putsch, um den größenwahnsinnigen Diktator zu entmachten. **
Publisher: HJB

T93

Die deutsche Zombie-Serie
von

Clayton Husker

Inhalt

Titelseite

Band 8: Fühle!

Prolog

Zwölf Tage zuvor, Jahr Zwei, 28. Oktober, Nachmittag

Jahr Zwei, 31. Oktober, Morgen

Jahr Zwei, 02. November, Morgen

Jahr Zwei, 02. November, Mittag

Jahr Zwei, 06. November, Nachmittag

Jahr Zwei, 08. November, Abend I

Jahr Zwei, 08. November, Abend II

Jahr Zwei, 08. November, Abend III

Jahr Zwei, 08. November, Abend IV

Jahr Zwei, 08. November, Abend V

Jahr Zwei, 08. November, Abend VI

Jahr Zwei, 08. November, Abend VII

Jahr Zwei, 08. November, Nacht

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen I

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen II

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen III

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen IV

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen V

Jahr Zwei, 09. November, Morgen I

Jahr Zwei, 09. November, Morgen II

Jahr Zwei, 09. November, Morgen III

Jahr Zwei, 09. November, Morgen IV

Jahr Zwei, 09. November, Morgen V

Jahr Zwei, 09. November, Morgen VI

Jahr Zwei, 09. November, Mittag

Jahr Zwei, 09. November, Nachmittag

Rennes-le-Château

Empfehlungen

Clayton Husker: T93

Clayton Husker: Necronomicon Tales

Eric Zonfeld: Nation-Z

Ren Dhark Classic-Zyklus

Impressum

Band 8:
Fühle!

»Wegen ungünstiger Witterung fand die deutsche Revolution in der Musik statt.« – Kurt Tucholsky

»Ohne Emotionen kann man Dunkelheit nicht in Licht und Apathie nicht in Bewegung verwandeln.« – Carl Gustav Jung

Prolog

»Aber die ärgern mich immer.«

Der Vater sah streng auf den Zehnjährigen hinab.

»Thilo, du musst lernen, dich durchzusetzen. Du machst mit deinen Brüdern jetzt die Wanderung, und wenn ihr die ganze Strecke rund um das Dorf geschafft habt, kann jeder die eine Mark, die ich ihm gab, behalten. Und jetzt ab mit dir!«

Der jüngste der drei Brüder hatte Angst vor seinen Geschwistern, denn Uwe und Günther machten sich oft einen Spaß daraus, ihn zu quälen. Sie hatten ihn sogar schon einmal den ganzen Tag in der Jauchegrube des väterlichen Hofes gefangen gehalten, was ihnen zwar vom Vater einen gehörigen Satz Backpfeifen eingebracht hatte, doch auch Thilo hatte einen Satz warme Ohren bekommen, weil er sich das hatte gefallen lassen.

Es war ein lauer Sommertag des Jahres 1962, als der kleine, etwas schmächtig aussehende Thilo mit seinen Brüdern, die drei und vier Jahre älter waren als er, in die Feldmark aufbrach, um eine Wandertour rund um das Dörfchen Mühlberg am Mahlbach zu unternehmen. Der Vater betrieb hier, direkt an der Zonengrenze, die zwischen Bayern und Thüringen verlief, einen Bauernhof, und er legte großen Wert darauf, dass seine Buben zu stattlichen Männern heranwuchsen.

Er hatte als Kind und junger Mensch zwei Weltkriege mitgemacht, und als er aus der Kriegsgefangenschaft entlassen wurde, entschloss er sich mit fünfzig Jahren, das Offizierspatent an den Nagel zu hängen und Bauer zu werden.

Kaum waren die Jungen außer Sichtweite, begannen die älteren Brüder sofort damit, Thilo zu ärgern. Er lief vorweg, um nicht von ihnen geschnappt und verprügelt zu werden, wie so oft, aber sie bewarfen ihn mit walnussgroßen Schotterstücken, welche sie aus der Befestigung des Feldwegs klaubten, auf dem sie liefen. Oft warfen sie daneben, aber wenn die scharfkantigen Stückchen trafen, tat es sehr weh. Thilo weinte vor Schmerz, nahm sich aber vor, bis zum Ende durchzuhalten und seine Schwäche nicht zu zeigen. Eine halbe Stunde lang hielt der Junge es aus, dann jedoch übermannte ihn der Schmerz.

Er bog in einen schmalen Trampelpfad ab, der ihn ohne Umweg zum heimischen Hof zurückführte, das hämische Lachen seiner Brüder hinter sich lassend.

Als er den Hof erreichte, fand er den Vater vor der Scheune, den hölzernen Dreschkasten für die bevorstehende Weizenernte vorbereitend. Der Staub der Straße und die Tränenbäche hatten dem Jungen Schlieren ins Gesicht gemalt.

»Du bist schon zurück? Das ging aber schnell.«

Thilo sah seinem Vater ins Gesicht und warf ihm das glänzende Markstück vor die Füße.

»Ich habe eine Abkürzung genommen!«, rief er heulend und rannte weg.

Acht Jahre später hatte der weinerliche und spindeldürre Bengel sich in einen adretten, sehr sportlichen und kräftigen jungen Mann verwandelt, der gerade das Gymnasium mit einem sehr guten Abitur abgeschlossen hatte. Seine Brüder, die als Handwerksgesellen auf der Walz waren, ärgerten ihn schon lange nicht mehr.

Im Sommer 1970 leistete er das Gelöbnis im Innenhof der Finckh-Kaserne in Engstingen im Kreis Reutlingen auf der mittleren schwäbischen Alb und trat damit in die noch relativ junge Bundeswehr ein.

Zunächst im Raketenartilleriebataillon 250 stationiert, machte der junge Offiziersanwärter Thilo Gärtner erstaunlich schnell Karriere und wurde als Zugführer, Beobachtungs- und Nachrichtenoffizier eingesetzt.

Als Oberleutnant verließ er 1976 das 12. Raketenartilleriebataillon, um an der Universität der Bundeswehr in München ein Studium der Elektrotechnik zu absolvieren.

Die Zeit in München erinnerte er als die mit Abstand schönste in seinem Leben, verbunden mit einer Leichtigkeit des Seins, die er später nie wieder erleben durfte. Ein ganz besonderes Datum würde er bestimmt nie vergessen, nämlich den 17. März 1976.

»Gestatten Sie …«

Er hielt der jungen Dame, die gleichzeitig mit ihm das Caféhaus im Theaterinnenhof am Odeonsplatz unweit der Staatskanzlei betreten wollte, galant die Tür auf und verneigte sich mit einer einladenden Geste. Das Alzmiller, direkt neben der Feldherrnhalle gelegen, war bekannt für extraordinäre Spezereien und hervorragenden Kaffee aus aller Herren Länder.

Thilo Gärtner war in seiner Ausgehuniform unterwegs und machte weiß Gott etwas her, die junge Dame hob entzückt die Brauen und rauschte an ihm vorbei, den Kopf zu einem leichten Nicken neigend. Eine Flut goldener Haare umspülte ihre schmalen Schultern, und die leicht eckige Brille auf ihrer kleinen Stupsnase lenkte seinen Blick in ihre kristallblauen Augen, deren Pupillen sich gerade weiteten, was sicher nicht an den Lichtverhältnissen im Café lag.

»Danke sehr, der Herr«, klang eine Elfenstimme aus ihrem bezaubernden Mund mit den kirschroten Lippen. Wie eine leichte Sommerbrise zog sie an ihm vorbei, eine Ahnung von Fliederduft hinter sich lassend. Thilo Gärtner war wie gelähmt.

Was für ein engelsgleiches Wesen hatte sich da gerade seiner Sinne bemächtigt? Und wieso, verdammt nochmal, stand er noch immer blöde glotzend in der Tür?

Er brauchte nur wenige Sekunden, um sich wieder zu fassen. Dann folgte er der jungen Dame mit raumgreifenden Schritten und hatte sie an der Tortentheke eingeholt.

»Verzeihen Sie bitte, darf ich mich vorstellen? Mein Name ist Gärtner, Thilo Gärtner. Ich … äh … würde Sie gern zu Kaffee und Kuchen einladen, wenn Sie das nicht zu aufdringlich finden.«

Er ließ die Hacken zusammenknallen und verneigte sich erneut, bis er fast einen rechten Winkel darstellte, was die junge Frau amüsiert zur Kenntnis nahm. Nonchalant hielt sie ihm ihre abgeknickte Rechte im weißen Handschuh hin, auf die er gekonnt einen Kuss hauchte.

»Mein Name ist Thaler, Inga Thaler, Herr Gärtner. Und: Ja, ein wenig aufdringlich sind Sie schon, aber ich denke, ich werde es trotzdem wagen, in Ihrer Begleitung einen Kaffee zu genießen. Ich danke für die Einladung.«

»Es ist mir eine außerordentliche Freude, Ihre Bekanntschaft zu machen, Fräulein Thaler. Darf ich bitten?«

Er geleitete sie zu einem freien Tisch, rückte ihr einen Stuhl ab und setzte sich dann ihr gegenüber hin. Seine Mütze legte er auf den Stuhl neben sich und bestellte beim sofort herbeigeeilten Kellner eine Melange mit Schlag und Sahnetorte.

Dreimal läuteten die Glocken der Theaterkirche zur vollen Stunde, bis das angeregte Gespräch der beiden sich dem Ende zuneigte. Mit dem Versprechen, sich in genau einer Woche an dieser Stelle wieder zu treffen, verabschiedeten sich beide voneinander.

Nach dem dritten Treffen dieser Art kam für Thilo Gärtner dann einer der schwierigsten Tage in seinem Leben, nämlich der obligatorische Anstandsbesuch bei Ingas Eltern. Ihre Mutter, eine herzensgute urbayerische Frau mit großem Familiensinn, war nicht das Problem. Aber Ingas Vater schon eher, er war nämlich Sozialdemokrat und hielt Bundeskanzler Schmidt für ein konservatives Arschloch und einen Saupreiß’n. Dass seine Tochter mit einem Offizier der Streitkräfte ging, missfiel ihm zutiefst. Aber Inga war mündig und besaß einen ziemlichen Dickschädel, gepaart mit diesem gewissen Mädchenflair, dem ihr Vater nicht viel entgegenzusetzen hatte. Nachdem Thilo Gärtner dann für zwei Jahre in Hamburg studiert hatte und sich die Jungverliebten nur selten sehen konnten, kehrte er im Frühjahr 1980 in den Süden zurück und diente als Hauptmann in der Artillerieschule in Idar-Oberstein. Noch vor seiner zeitweisen Versetzung zum Panzerartilleriebataillon 85 nach Lüneburg heirateten die beiden im Sommer 1982.

Inga und Thilo Gärtner kauften ein schönes Haus im kleinen Dörfchen Niendorf am neuen Elbe-Seitenkanal, und er übernahm 1983 das Kommando der II. Batterie des Bataillons in Lüneburg.

1984 kam Amelie zur Welt. »Herr Gärtner? Es ist ein Mädchen. Glückwunsch!« Der Krankenpfleger der Entbindungsstation des städtischen Klinikums in Lüneburg lächelte und nickte freundlich, als er weiterging. Thilo saß klischeehaft rauchend im Wartebereich für werdende Väter, mit ihm zwei weitere Leidensgenossen.

Er kam sich ein wenig verloren vor und fragte sich gerade, was wohl als Nächstes passieren würde, als die Schwingtür zum Kreißsaal aufging und eine Schwester oder Hebamme ihn heranwinkte.

Als er an das Bett seiner Frau herantrat und das kleine haarige Bündel in ihren Armen sah, glitt ihm fast der Boden unter den Füßen weg. Inga sah ihn an und hielt ihm das Baby hin.

»Die schwarzen Haare hat sie von dir, Thilo. Ist sie nicht süß?«

Seine Frau sah verschwitzt aus, aber wunderschön, noch schöner als sonst, fand er, und als er in das winzige Gesicht schaute, das ihr ähnlich sah, ging ihm erneut das Herz auf. Er fand es schade, dass sein Vater dies nicht mehr erleben konnte; er war im vorigen Jahr an Krebs gestorben.

Zwei Jahre später kam ihre zweite Tochter, Dora, zur Welt. Auch sie hatte schwarzes Haar und sie trug eindeutig die spitze Thaler-Nase im Gesicht. Alles in allem waren die Gärtners eine glückliche, durchschnittliche Offiziersfamilie mit Eigenheim, Zweitwagen und zwei Urlaubsreisen im Jahr. Einmal ging es an die Adria, einmal nach Südfrankreich. Die Erziehung der Kinder bildete für Thilo Gärtner stets eine willkommene Abwechslung zum starren Regelwerk der Kasernen. Hier im Kreis der Familie, die ihm sehr wichtig war, fühlte er sich als Mensch, nicht so sehr als funktionierendes Teil einer bündnisorientierten Befehlskette. Er verlor natürlich nie die Wichtigkeit seiner Position aus den Augen, und seine Karriere war noch lange nicht am Ende angelangt, er war halt Soldat durch und durch.

Seit 1985 besuchte er den Generalstabslehrgang an der Führungsakademie der Bundeswehr in Hamburg und erhielt seine Beförderung zum Oberst, was ihm zwei Jahre später eine Versetzung nach Bonn zum Planungsstab der Streitkräfte einbrachte.

In dieser Zeit sah er seine Frau und die Kinder nur noch am Wochenende, was ihm persönlich nicht gut bekam. Als einer der Jüngsten im Stab hatte er zudem Schwierigkeiten, sich mit Leuten wie Verteidigungsminister Wörner zu arrangieren, zumal die damalige Kießling-Affäre ihn als kommandierenden Offizier emotional berührte; damals war er noch Batteriechef in Lüneburg. Der spätere NATO-Generalsekretär Wörner war in seinen Augen ein hemmungsloser Technokrat, eigensinnig und ohne Gespür für die Truppe, fand er, allerdings zeigte er sich stets fähig, seine Ziele durchzusetzen, wofür Gärtner ihn andererseits auch bewunderte.

Doch Thilo Gärtner besaß eine ausreichende Professionalität, um sich nicht von seiner persönlichen Meinung leiten zu lassen. Er wollte nicht an dieser Stelle der Karriereleiter verharren und die Aussicht genießen, er strebte nach mehr. Mittlerweile hatte er den Majorsrang erreicht und wurde für die Ausbildung am Armed Forces Staff College in Norfolk, Virginia, vorgesehen.

In dieser Zeit gab es in seiner Ehe Probleme. Inga war es leid, stets allein zu sein, als Frau eines hochdekorierten Soldaten zum Nichtstun verdammt, denn ihr Mann war Geheimnisträger, was den Kreis der Freunde zu ihrem Leidwesen auf die ebenso vereinsamten Frauen von Kameraden beschränkte.

Tupperparties und Dessous-Homeshopping beim Merlot im Kerzenlicht ersetzten die durchtanzten Nächte, die noch zehn Jahre zuvor das Wochenende bestimmt hatten. Inga Gärtner vereinsamte zusehends in ihrem goldenen Käfig.

Mittlerweile hatte sich in Deutschland einiges verändert. Die Mauer war gefallen, im Osten wurde die Nationale Volksarmee aufgelöst und deren Reste in die Bundeswehr integriert, was Thilo Gärtner zusätzliche Kommandos fern der Heimat einbrachte.

Inga begann zu trinken. Oft, wenn er sie abends von seiner Dienstwohnung aus Köln, Leipzig, Berlin und andernorts anrief, wurde sie im Rausch hysterisch und schrie ihn an. Sie warf ihm vor, die Familie zu vernachlässigen, und es interessierte sie in ihrem Kummer wenig, wenn er sie darauf hinwies, dass sie ja schließlich einen Soldaten geheiratet hatte.

Oft drohte sie ihm an, die Kinder zu nehmen und nach München zu ziehen, wo ihre Eltern noch immer lebten. Sie sprach von Scheidung, davon, endlich ein freies Leben führen zu wollen.

Diese Gespräche, die durchaus nicht selten waren, schmerzten sehr. Die soldatischen Tugenden, die er entwickelt hatte, bewahrten ihn vor Kurzschlusshandlungen. Immer wieder versicherte er seiner Frau, dass er alles daran setzen würde, wieder ein heimatnahes Kommando zu bekommen. Sie ahnte nicht im Ansatz, dass er längst als einer der wichtigsten Geheimnisträger in den deutschen Streitkräften galt – und das im Bereich Geheime Waffenforschung.

Eines Tages erhielt er Besuch von Mitarbeitern des Militärischen Abschirmdienstes. Sie kamen in sein Büro in Berlin. Zwei Mann, ein Major und ein Hauptmann mit Sondervollmachten. Er war inzwischen Brigadegeneral und unterstand natürlich der Überwachung durch die Dienste.

Sie hatten lange und verständnisvoll mit ihm geredet, auch das Verteidigungsministerium wollte eines der besten Pferde im Stall nicht verlieren, nur weil eine Hausfrau durchdrehte. Man offerierte ihm einen Posten als Interimskommandant des Panzerartilleriebataillons 185 in Boostedt bei Neumünster. Der Bund besorgte ihm in Hohenwestedt, westlich von Neumünster, ein schönes, sehr schönes Haus, Inga wurde diskret und wirksam einer Alkoholentzugstherapie unterzogen, und die Mädchen blühten in der dörflichen Umgebung in Schleswig-Holsteins Mitte förmlich auf.

Ein Jahr später wurde Thilo Gärtner formell zum letzten Kommandeur des NATO Hauptquartiers Jutland in Rendsburg in der Eiderkaserne mitten in der Stadt ernannt. Er wurde zum Generalmajor befördert und leitete als Standortkommandeur die Abwicklung des Hauptquartiers im Zuge der Neustrukturierung der NATO in Europa.

Offiziell wurde Jutland aufgelöst, und die Einrichtungen der Kaserne wurden zivilen Zwecken zugeführt, doch was nur die Allerwenigsten wussten, war, dass hier in einem besonderen Bereich der Kaserne eine geheime Kommandostelle untergebracht war, die für den Verteidigungsfall als NATO-Ausweichquartier fungierte. Diese Zeit in Rendsburg empfand Thilo Gärtner als eine gute Zeit, denn der Neuanfang seiner ins Schlingern geratenen Ehe schien geglückt. Seine Arbeitszeiten glichen denen eines höheren Angestellten, sein Sold war allerdings doppelt so hoch wie das Gehalt eines höheren Angestellten, und er kam abends nach der Arbeit heim. Inga ging es wieder besser, sie trank nicht mehr. Man gestattete, ja wünschte sogar, dass die Familie freundschaftliche Kontakte in die nähere Umgebung unterhielt, die Mädchen gingen mit Jungs aus, feierten Zuhause und anderswo und der Vater war ›bei der Bundeswehr beschäftigt, irgendwas mit Versorgung, ja, da in Rendsburg, in diesem Bundeswehrzeughaus‹.

Alles lief bestens. Bis zu diesem einen Tag. Dem Tag, der alles veränderte.

Der dreizehnte Juli im Jahr der Apokalypse, eigentlich ein Morgen wie jeder andere. Ein fast wolkenloser blauer Himmel und warme, wohlige Sonnenstrahlen breiteten den typischen Sommerduft aus, dem stets ein Hauch Flieder innewohnte. Eine warme Brise trug diesen Duft durch die geöffnete Haustür und vermischte ihn mit dem Duft des Morgenkaffees. Das weckte die Erinnerung. Flieder und Kaffee. Wie damals in München.

»Denk dran, Amelie hat heute Nachmittag Volleyballtraining. Hol sie bitte ab, wenn du aus dem Büro kommst. Und wir brauchen noch Brot, du weiß doch, dieses Vollkorn-Eiweiß-Brot, das die Mädchen so gern essen.«

Inga küsste ihn auf den Mund und reichte ihm die lederne Aktentasche. Thilo Gärtner sah seine Frau einen Moment lang an und glitt für Sekunden wieder in die Erinnerung an die Zeit zurück, in der er diese Frau das erste Mal gesehen hatte. Sie trug noch immer ihre naturblonden Haare, allerdings mittlerweile in einer modernen Kurzhaarfrisur wie die Models in den Zeitschriften, die beim Friseur auslagen. Ihr Gesicht war, wie das seine, älter und faltiger, die Jahre des Alkoholmissbrauchs hatten ihre Spuren in Ingas zarte Haut gegraben. Aber sie war im Grunde noch genauso schön wie früher, zumindest in seinen Augen.

»Was?«, fragte sie erstaunt. »Was stierst du mich so an, Thilo? Hab ich ’ne Nudel auf der Nase?«

Er schüttelte geistesabwesend den Kopf.

»Ach nichts, es ist nichts. Also, Volleyball, Brot. Bis nachher, Schatz.«

Der Ordonnanzoffizier fuhr den Wagen in der Einfahrt vor, pünktlich um halb acht, wie jeden Tag. Gärtner küsste seine Frau auf die Stirn, zupfte seine Jacke zurecht und setzte die Dienstmütze auf. Dann ging er die Stufen der Eingangsempore hinunter und wurde von seinem Fahrer begrüßt.

»Guten Morgen, Herr Generalmajor. Wünsche, wohl geruht zu haben.«

»Guten Morgen, Kinkel.«

Der Fahrer hielt die Tür des Fonds auf und Gärtner stieg ein. Seine Aktentasche legte er auf den Sitz neben sich und platzierte seine Mütze darauf. Sein Fahrer setzte sich hinter das Lenkrad des silbernen Audi A8 und fuhr los.

»Was liegt heute noch an, Kinkel?«

»Treffen mit Unterstaatssekretär Hartwig wegen der Dokumente für den Verteidigungsausschuss um null-neunhundert, Videokonferenz mit dem Generalinspekteur des Heeres um dreizehnhundert, Gespräch im dänischen Konsulat um fünfzehnhundert, Herr Generalmajor.«

»Gut. Holen Sie bitte meine Tochter um vier vom Volleyball ab und fahren Sie noch bei dieser Bäckerei vorbei, sie wissen schon, da, wo meine Frau immer dieses Fitnessbrot-Dingsda kauft.«

Hauptmann Kinkel wusste natürlich Bescheid, wie es sich für eine gute Ordonnanz gehörte. Er würde die Privatbesorgungen für den Boss erledigen. Das tat er immer, gewissenhaft und zuverlässig. Gärtner erinnerte sich noch an seine eigene Zeit als Ordonnanz für Brigadegeneral Möller bei der Artillerie.

Er hatte dafür sorgen müssen, dass die diskreten Besuche junger Damen in Möllers Dienstwohnung reibungslos verliefen und dass stets genug Schnaps und diverse Betäubungsmittel bereit lagen, die das Gelingen der kleinen Stubenparties, wie Möller seine Unternehmungen nannte, sicherstellten. Er hatte die Unternehmungen seines Vorgesetzten damals abgrundtief verachtet, zumal der General verheiratet und Familienvater war wie er, dennoch wäre es ihm nie in den Sinn gekommen, ihm gegenüber illoyal zu handeln und die Seitensprünge seines Chefs zu melden.

Die Fahrt zu Gärtners Dienststelle im ehemaligen NATO-Hauptquartier dauerte nur knappe dreißig Minuten. Wegen der schlechten Verkehrslage aufgrund von Bauarbeiten am Rendsburger Kanaltunnel wählte Kinkel eine Ausweichroute, die auf einer landschaftlich schönen Strecke am Nord-Ostsee-Kanal entlangführte.

In Breiholz überquerten sie die meistbefahrene künstliche Wasserstraße der Welt, und Gärtner genoss den Ausblick auf die schilfbestandenen Kanalufer. Er fand, dass er es eigentlich ganz gut hinbekommen hatte. Die Ehekrise abgewendet, ein guter Posten mit Entscheidungshoheit, ein schönes Heim in ruhiger Umgebung, weit weg von den schmutzigen Krisenherden dieser Welt, in die er seine Soldaten schickte, opulenter Dienstwagen und exzellente Bezahlung mit Aussicht auf einen baldigen Eintritt in ein sorgenfreies Leben als solventer Pensionär, was wollte man mehr?

Er träumte von einem schönen Sommerhaus an der Côte d’Azur, mit Pool, Thymian- und Rosmarinsträuchern im Garten und Zypressenhain in der Einfahrt. Doch dieser Traum sollte sich binnen Stundenfrist in Luft auflösen.

Im Büro angekommen, wurde Gärtner mit einer ungewöhnlichen Nachricht konfrontiert. Am Telefon hatte er den diensthabenden Offizier der Schnellen Einsatzkräfte Sanitätsdienst.

»Herr Generalmajor, hier spricht Leutnant Jebsen, OvD SES, dritter Zug. Ich habe da eine Dringlichkeitsanfrage von einem Doktor Fischer aus Kiel, Institut für Infektionsmedizin. Notruf der Klasse I.C.E.-One. Betrifft die Imland-Klinik hier in Rendsburg. Ausbruch eines MKS-Herdes befürchtet, der Doktor beruft sich auf ein mögliches Terrorszenario und bittet um Abriegelung. Ich habe ihn noch in der Leitung, Was soll ich ihm sagen?«

Der Standortkommandeur wurde hellhörig. Imland-Klinik? Die Gebäude des Krankenhauses konnte er vom Bürofenster aus sehen.

Terrorverdacht? In Gärtners militärisch geschultem Hirn sprangen natürlich sofort die sogenannten Notfall-Durchführungs-Vorschriften-Automatismen an. Für diese und ähnliche Situationen hatte man ihn jahrelang in Deutschland und in den USA ausgebildet. Angriff einer fremden Terrormacht auf lebenswichtige Infrastrukturen mittels biologischer Kampfstoffe.

Jetzt konnte er seine eigentliche Tätigkeit, die der Geheimhaltung unterlag, ausüben. Schluss mit lustig, vorbei mit Ausschusssitzungen und Fremdenführungen im Bürotrakt, kein Grüßaugust für NATO-Kommandeure mehr. Jetzt wurde es ernst.

»Leutnant Jebsen, lassen Sie sofort die SES, zwei ABC-Züge und das komplette Wachbataillon ausrücken. Das gesamte Gelände der Klinik wird unter Quarantäne gestellt. Standardbewaffnung, scharfe Munition. Ihre Leute sind autorisiert, auf Quarantänebrecher zu schießen. Ich erwarte alle fünfzehn Minuten Bericht.«

»Zu Befehl, Herr Generalmajor! Ausrücken SES und zwei ABC-Züge und Wachbataillon, absolute Quarantäne.«

Der Leutnant legte auf, und auch Gärtner legte den Hörer zurück auf die Ablage. Irgendetwas Großes war da im Gange. Er musste Inga anrufen. Per Kurzwahltaste erreichte er seine Frau an ihrem Handy.

»Hör zu Liebes, hol die Kinder ab, SOFORT. Verbarrikadiert euch im Haus, geht auf keinen Fall raus, verstanden? Auf keinen Fall! Fenster und Türen geschlossen halten. Bis ich mich wieder melde, geht ihr nicht aus dem Haus!«

Die Art, wie er das sagte, ließ seine Frau ahnen, dass etwas schiefgegangen war. Er hatte ihr oft erklärt, dass er über seine Arbeit nicht reden könne, aber für den Fall, dass ein Anruf wie dieser sie erreichte, sei es absolut ernst und überlebensnotwendig, dass sie seine Anweisungen exakt befolgte. Ihre Stimme klang besorgt.

»Was ist los, Thilo? Ein Chemieunfall? Oder ist es das Atomkraftwerk in Brunsbüttel?«

»Ich kann darüber jetzt nicht reden, Liebes. Tu, was ich dir gesagt habe. Es kann sein, dass ich wegen der aktuellen Lage heute noch nicht heimkommen kann. Bitte sichere das Haus, Vorräte sind genug da. Und sieh zu, dass du so schnell wie möglich die Kinder holst, es könnte sein, dass es bald Straßensperren gibt.«

»Aber …«

»Ich muss jetzt auflegen.«

Generalmajor Thilo Gärtner war sich der Bedeutung des Augenblicks vollumfänglich bewusst. Dass er seine Familie in diese großangelegte Übung mit einbezog, war nur recht und billig. Auch wenn ihm Inga später wieder in den Ohren liegen würde, dass seine Arbeit das Familienleben zu sehr strapaziere, aber man musste einfach auf den Ernstfall vorbereitet sein.

›Ein MKS Outbreak im Krankenhaus – gutes und glaubwürdiges Szenario‹, dachte er im Stillen und nahm sich vor, den Architekten der Übung, der ihn vor langweiliger Tagesroutine bewahrt hatte, ausfindig zu machen. Eine Stunde später kamen ihm ernste Zweifel, ob es sich wirklich um eine Übung handelte, und wenn ja, hatte der Verantwortliche unzweifelhaft einen Oscar verdient. Oder er war total bescheuert. Oder beides.

Über die Videostandleitung der Schnellen Einsatzkräfte Sanitätsdienst, der ersten Einheit vor Ort, kamen verstörende Bilder herein. Man konnte blutverschmierte Personen, zweifelsfrei Patienten, im und vor dem Krankenhaus herumlaufen sehen. Sie schrien und sabberten, einige wiesen große, offene Wunden am ganzen Körper auf.

Die Soldaten vom Wachbataillon, die eben eintrafen, nahmen Aufstellung rund um das Gebäude; inzwischen kreisten auch Hubschrauber der Polizei über dem Areal.

Der Generalmajor begab sich in den Keller des Gebäudes. Die Durchführungsanordnung für I.C.E.-Lagen sah vor, dass der Kommandeur in der Operationszentrale persönlich anwesend war. Hier bestand eine komplette Wand aus Monitoren, davor eine Computerphalanx, an der gerade zehn Operatoren Platz nahmen, als der Generalmajor den Raum betrat.

Weitere Offiziere und die Bataillonskommandeure waren anwesend, außerdem ein Verbindungsoffizier für die Koordination mit den Zivilschutzkräften, THW, Feuerwehr und Polizei. Alle salutierten und setzten sich wieder, als der Vorgesetzte den Gruß erwidert hatte.

Gärtner begab sich an ein Pult im hinteren Drittel des Raumes und nahm dort Platz. Sein Stellvertreter, der diensthabende Offizier der SES, Leutnant Jebsen, trat an ihn heran und überreichte ein Protokoll-Dossier. Gärtner nahm es zur Kenntnis, zeichnete es ab und fragte:

»Haben wir schon einen Operationsnamen für die Lage?«

»Nein, Herr Generalmajor, die Stabsleitung hat keinen ausgegeben.«

»Was? Wie kommt das denn? Schlafen die in Berlin noch? Sowas hab ich ja noch nicht erlebt. Fragen Sie da mal nach, Jebsen.«

»Ist bereits geschehen, Herr Generalmajor. Negativ. Ich befürchte, dies ist keine Übung.«

»Verd…«

Der Rest blieb ihm wortwörtlich im Halse stecken, denn die mehr als zwanzig Monitore an der Wand gegenüber flammten auf und zeigten Livebilder der Lage aus verschiedenen Perspektiven. Die gezeigten Streams stammten von Helmkameras der Soldaten, von Kameras der Einsatzfahrzeuge, der Hubschrauber und speziellen Kameraleuten, welche die Einsätze stets begleiteten. Und was die Bilder zeigten, war entsetzlich.

Der erste Eindruck, den Gärtner in seinem Büro gewonnen hatte, verschlimmerte sich immer mehr. Im Krankenhaus herrschte offensichtlich ein Höllenlärm, überall gingen Fenster zu Bruch, Menschen stürzten aus den mit Glasscherben gespickten Rahmen und schnitten sich das Fleisch auf, das Blut lief förmlich in Strömen.

Ein Monitor zeigte die Bilder der Helmkamera eines Soldaten vom ersten Erkundungstrupp der SES. Verwackelte, gestörte Bilder irgendwo aus den Untergeschossen der Klinik ließen erkennen, dass die Soldaten von grässlich zugerichteten Patienten angegriffen wurden. Kreischende, geifernde Personen, bekleidet mit Operationshemden und Kitteln, darunter auch Pflegepersonal und offensichtlich sogar Ärzte, attackierten die Soldaten mit zu Klauen gebogenen Händen und blutverschmierten Zähnen. Sie schnappten in wilder Raserei nach den Sanitätern, die ihnen helfen wollten und bissen diese, wo sie nur konnten.

Jebsen schaute den Generalmajor fragend an.

»Feuer nach eigenem Ermessen. Niemand verlässt das Gelände«, gab dieser knapp zurück und der Leutnant gab den Befehl weiter.

Die Soldaten in der Pathologie begannen, auf die Angreifer zu schießen, während sie sich nach allen Seiten sichernd auf die Treppe ins Erdgeschoss zurückzogen. Sie landeten zahlreiche Treffer in Armen und Beinen, doch diese warfen zwar die Angreifer kurz zurück, hielten sie jedoch nicht auf.

Ähnlich sah es auch auf dem Rasen vor der Klinik und am Eingang aus. Die Gestürzten kamen trotz gebrochener Arme und Beine und trotz schwerster Schnittwunden wieder hoch und bewegten sich in Richtung Soldatenkette. Die Männer erhielten den Schießbefehl und feuerten auf die Verletzten, die auf eine Ansprache nicht reagierten. Die Getroffenen fielen um, blieben einen Moment liegen – und dann geschah das Unbegreifliche: Trotz gezielter Körpertreffer erhoben sie sich und begannen, im Kugelhagel auf die Soldaten zuzuwanken.

Der Generalmajor traute seinen Augen nicht. Das war absolut unmöglich. Was er hier sah, konnte ja wohl nur ein schlecht gemachter Horrorstreifen bieten. Irgendein Film über …

»Zombies.«

Es war Leutnant Jebsen, der das Wort aussprach. Er hatte nicht einmal sehr laut gesprochen, doch das, was er sagte, war das, was alle in exakt diesem Moment dachten. Zombies.

In der Operationszentrale sprach niemand ein Wort, nur das Kreischen und das groteske Geschrei der Zombies, vermengt mit Schüssen, dröhnte durch den Raum. Gärtner war der Erste, der seine Fassung wiedergewann.

»Jebsen! Die sollen die Zivilisten da wegschaffen, und vor allem die Fernsehteams und Fotografen. Alle weg da!«

In der Tat hatte sich hinter der lebenden Mauer aus Soldaten eine gewaltige Traube aus Schaulustigen gebildet, und erste Journalisten, Fotografen und Regionalteams von NDR, Sat1 und RTL bemühten sich, in die erste Reihe zu kommen, um vermeintlich gute Bilder einzufangen. Sie wurden mit roher Gewalt, unter Vorhalten der Waffen, von den Soldaten zurückgedrängt; Platzverweise wurden ausgesprochen.

»Jebsen! Machen Sie mir eine Verbindung mit dem Krisenstab und Lagezentrum in Berlin. Wir lösen B-Waffen Alarm aus!«

Am Abend dieses Tages war Rendsburg bevölkert von Infizierten. Art der Seuche und Infektionsweg waren völlig unbekannt, und das Verhalten der Infizierten geriet inzwischen völlig außer Kontrolle.

Thilo Gärtners Welt, am Morgen noch sonnig, positiv und unbeschwert, hatte sich binnen Tagesfrist in eine Hölle aus Tod und Verderben verwandelt. Überall im Stadtgebiet rannten kreischende, um sich beißende Kreaturen herum, die der Diensthabende völlig zu recht als Zombies bezeichnet hatte. Sie wiesen sämtlich Eigenschaften dieser Horrorwesen auf: Aggressivität, Beißwut, Anzeichen des Todes, und man konnte sie in der Tat nur stoppen, indem man das Gehirn zerstörte.

Die Seuche griff in einer Geschwindigkeit um sich, die eine Bekämpfung nahezu unmöglich machte. Überall drangen diese Monster in Gebäude ein und töteten jeden, den sie darin antrafen. Viele dieser grotesken Mutationen gingen sogar dazu über, ihre Opfer regelrecht aufzufressen. Ihre Blutgier und der Hunger auf Menschenfleisch schienen unstillbar.

Gärtners Truppen, die zahlenmäßig begrenzt und nur mittelschwer bewaffnet waren, hatten größte Mühe, den Kasernenhof gegen den Ansturm der Untoten zu verteidigen. So erging es auch den Einsatzkräften in anderen Städten. Besonders schlimm sah es offenbar nach einem Outbreak in Köln aus, dort suchten Hunderte Zivilisten Zuflucht in der Adenauer-Kaserne, die von einem Heer dieser Zombies belagert wurde.

Aber auch in Berlin, Hamburg, München und anderen Großstädten kam es gleichzeitig zu Ausbrüchen der Horrorseuche. Die Einsatzleiter versuchten alles nur Erdenkliche, um der Plage Herr zu werden; längst galt der Schießbefehl im gesamten Bundesgebiet. Reiseverbote wurden erlassen, sämtliche Autobahnen und Bundesstraßen wurden gesperrt. Fährschiffe, Flugzeuge und Züge legte man augenblicklich still, ein innereuropäischer Lockdown als Maßnahme zur Terrorabwehr sollte noch am Abend folgen.

Die USA und viele andere Länder schlossen sich an, so dass damit zu rechnen war, dass in weniger als vierundzwanzig Stunden der größte Teil des internationalen Verkehrs weltweit zum Erliegen kommen würde. Doch sämtliche Reaktionen erfolgten schlichtweg zu langsam.

Gärtner hatte gegen Nachmittag noch einmal kurz Kontakt zu seiner Frau; sie reagierte völlig hysterisch, als er ihr von den Ausgangssperren und den Abriegelungen erzählte. Doch wenn sie seine Anordnungen befolgte und das Haus sicher verschlossen hielt, mit Rollläden und gepanzerten Türen, dann konnte sie es mit den Kindern dort im Grunde wochenlang aushalten. Er selbst war in der Einsatzzentrale natürlich unabkömmlich, dafür würde sie einfach das nötige Verständnis aufbringen müssen.

Völlig fassungslos betrachtete er immer wieder die Bildschirme, die Bilder der Verkehrsüberwachung und von Einsatzteams, ja sogar einige Webcambilder zeigten. Seine Leute hatten durch die Notstandsverordnungen Zugriff auf alle Bild und Ton erzeugenden Medien, die sie elektronisch erreichen konnten; für sämtliche Server standen Backdoor-Anwendungen zur Verfügung, um die Aufzeichnungsgeräte steuern zu können.

In der Stadt tobte die Hölle, man konnte sehen, dass die Zombies sich zum Teil sehr unterschiedlich verhielten. Die meisten standen wenige Minuten, nachdem ein Biss sie infiziert hatte, wieder auf und wirkten zunächst etwas orientierungslos. Dann nahmen sie eine Witterung auf und wankten unsicher in Richtung vermeintlicher Beute los.

Andere hingegen erwachten bereits nach weniger als einer Minute von den Toten und sprinteten förmlich los, um scheinbar wahllos Menschen anzufallen. Diese hektischen Zombies bissen wild um sich, sogar einige von der langsameren Art wurden von ihnen angefallen. Sie bewegten sich wie in Raserei. ›Wie ein Marder im Hühnerstall‹, fiel Gärtner ein, als er einen dieser völlig losgelösten Zombies beim Töten beobachtete.

Im Lagezentrum Berlin nannte man diese Kreaturen inzwischen Zed, der Begriff Zombie schien den Entscheidungsträgern Schwierigkeiten zu bereiten. Die Furien unter den Untoten wurden als Jäger-Zed bezeichnet. ›Toll‹, dachte Gärtner sich, als er das entsprechende Kommuniqué las, das Berlin gekabelt hatte, ›im Erfinden von Bezeichnungen sind sie gut, aber wenn es darum geht, uns etwas an die Hand zu geben, um der Plage Herr zu werden, ist Schluss mit kreativ.‹

Je länger der Tag sich hinzog, desto schwerer wurde das Herz des Generalmajors, wenn er daran dachte, wie Inga mit den Mädchen, die sie zum Glück hatte nach Hause holen können, bevor der Lockdown ausgesprochen wurde, allein zu Hause im Keller saß.

Bei der Geschwindigkeit, mit der sich diese furchtbare Seuche ausbreitete, würde es nur eine Frage von wenigen Stunden sein, bis die Infektion das Stadtgebiet verließ. Die Zahlen aus Berlin verhießen nichts Gutes: Geschätzte 1,8 Millionen Tote und Infizierte binnen drei Stunden nach dem Ausbruch. Dieses Virus besaß eine Multiplikationsrate, die er noch nie zuvor gesehen hatte.

In den Anti-Terror-Übungen in den USA am Armed Forces Staff College hatten sie solche Szenarien zwar theoretisch geübt, aber das hier sprengte jedes nur erdenkliche Szenario. An ein Gegenmittel oder auch nur eine Eindämmung dieser Seuche zu denken, wäre Zeitverschwendung, das wusste er. Jetzt galt es, wichtige Personengruppen und Einrichtungen vor dieser Flut zu schützen.

Doch die Horrormeldungen rissen nicht ab. Am Abend erreichten gehäuft Meldungen die Einsatzzentrale, dass die Seuche nicht nur Menschen betraf, sondern auch alle Arten von Wirbeltieren. Mäuse, Ratten, Vögel, Hunde, Katzen, Kühe, Schweine. Alle Arten von Wild-, Nutz- und Haustieren wurden von dem geheimnisvollen Virus befallen und verwandelten sich in angriffslustige, zombifizierte Killermaschinen.

Einzig das Leben unter Wasser blieb offensichtlich verschont.

›Super Nachrichten‹, dachte der Generalmajor, ›wenigstens keine Zombiefische.‹ Es war reiner Galgenhumor, der zwangsläufig aufkam, die Sache aber nicht besser machte.

Der Generalmajor sah zunehmend dunkle Wolken am Horizont aufziehen, die nicht allein auf das Ende dieses furchtbaren Tages hindeuteten. Möglicherweise erlebte die gesamte Menschheit hier ihre Abenddämmerung.

»Herr Generalmajor!«

Gärtner vernahm Jebsens Stimme wie durch eine dichte Nebelwand.

»Herr Generalmajor! Nachricht vom Stab. Generalmajor Klingner. Auf Leitung eins.«

Er nahm den Hörer auf und drückte die Verbindungstaste.

»Gärtner hier. Ich grüße Sie.«

»Hier spricht Generalmajor Klingner. Meine Autorisierung ist wie folgt: Bravo-Lima-Hotel-Noveniner-Kartefour-Oktoeight-Kilo-Fourty-November. Sie erhalten über den Goldkanal gleich einen Satz neuer Befehle, Gärtner. Befürchte, es wird ernst. Morgen treffen zwei Staatssekretäre bei Ihnen ein, die Evakuierungspläne für den gesamten Stab und die Regierung nach Destination Zero mitbringen. Sie haben das Kommando über Destination Zero. Bereiten Sie alles soweit vor und sehen Sie zu, dass Sie rechtzeitig dort sind, um frischen Kaffee auf dem Tisch zu haben, wenn die Kanzlerin eintrifft.«

»Wie sieht es bei Ihnen aus, Klingner?«

»Furchtbar. Hier in Berlin bricht die Hölle los. Wir versuchen, alles für eine geordnete Evakuierung vorzubereiten, aber ich befürchte, selbst das wird nichts werden. Richten Sie sich also auf eine Hals-über-Kopf-Aktion ein. Und bei Ihnen?«

»Totales Chaos. Ich bin nicht sicher, wie lange wir die Kaserne noch halten können, wir wurden ja weitgehend demilitarisiert. Einige gepanzerte Fahrzeuge stehen uns noch zur Verfügung. Schlage vor, den Sammelplatz auf dem Flugplatz des Transportgeschwaders in Hohn einzurichten. Liegt außerhalb und ist relativ gut zu verteidigen.«

»Sehr guter Vorschlag, Gärtner. Ich leite das weiter. Halten Sie die Stellung, so gut es geht. Gott steh uns bei.«

Damit legte Generalmajor Klingner auf und die Leitung war tot. Wie in Trance legte Gärtner den Hörer auf. Die Evakuierung an den Ort mit dem Codenamen Destination Zero galt als letztes Prozedere im Falle eines erwarteten Nuklearschlags und stammte noch aus den Zeiten des Kalten Krieges. Bei Destination Zero handelte es sich um die streng geheime Festungsanlage mit Namen Rungholt, die das Militär in jahrzehntelanger, heimlicher Arbeit unter den Augen abertausender Touristen in den roten Felsen von Helgoland gegraben hatte. Hier existierte tief im Untergrund, unter den Wellen der Nordsee verborgen, eine Bunkeranlage von enormen Ausmaßen, die als letzter Rückzugsort für den Fall eines dritten Weltkrieges gedacht war.

Es gab über zweitausend Räume, sogar Flugzeughangars und ein U-Boot-Dock existierten in der vor einigen Jahren erbauten Verbindung der beiden Helgoländer Inseln.

Milliarden von Steuergeldern hatte man hier verbaut, um eine letzte, fast uneinnehmbare Bastion zu errichten, welche für die Panzerheere des Warschauer Paktes nicht erreichbar gewesen wäre. Dorthin sollte nun die Führungselite der Bundesrepublik evakuiert werden, und er, Generalmajor Gärtner, sollte diese Aktion kommandieren.

Die erforderlichen Genehmigungen sollten morgen per Bote eintreffen, bis dahin würde er die Soldaten des Vorauskommandos zusammenstellen. Seine Männer hatten nicht die geringste Ahnung, wohin es gehen würde. Seine Einheit würde diese Stadt räumen und die Menschen sich selbst und ihrem Schicksal überlassen.

›Inga! Die Kinder!‹, schoss es ihm durch den Kopf.

»Ordonnanz!«, rief er.

Sekunden später stand der Hauptmann neben ihm.

Gärtner sprach leise zu ihm. »Kinkel, nehmen Sie sich ein paar Männer und fahren Sie zu mir nach Hause. Holen Sie meine Frau und meine Töchter ab und bringen Sie sie zum Flugplatz Hohn. Die sollen zu Hause alles stehen und liegen lassen.«

»Zu Befehl! Wird erledigt!«

Hauptmann Kinkel salutierte, machte auf dem Absatz kehrt und verließ eiligen Schrittes die Operationszentrale.

Gärtner übergab das Kommando an Leutnant Jebsen und zog sich in sein Büro zurück. Mehrfache Versuche, seine Frau und die Kinder über den Hausanschluss und die Handys zu erreichen, scheiterten. Gärtner nahm eine Flasche aus dem Rollcontainer unter seinem Schreibtisch und schenkte sich ein Glas ein. Das brauchte er jetzt, für die Nerven. Ob sein Ordonnanzoffizier Familie hatte? Wahrscheinlich.

›Armes Schwein‹, dachte Gärtner. Niemand würde die Familie eines Ordonnanzoffiziers raushauen. Eine gute halbe Stunde später meldete Hauptmann Kinkel sich per Funk. Eine Helmkamera übertrug die Bilder des Einsatzes auf einen Monitor, der in Gärtners Pult eingelassen war.

»SAS-Team jetzt vor Ort. Das Dorf ist überrannt worden. Betreten das Zielgrundstück.«

Verwackelte Bilder der Helmkamera übertrugen die Außenansicht des Hauses. Was er sah, ließ Gärtner den Atem stocken. Niedergetretene Hortensien im Eingangsbereich. Die Hortensien waren Ingas ganzer Stolz. Sie liebte den Garten und pflegte ihn mit Hingabe, doch irgendjemand hatte hier bestialisch gewütet. Aber gut, das waren Dinge, die man ersetzen konnte; Hauptsache, der Familie ging es gut.

Der erste Blick auf das Haus ließ in Gärtner Befürchtungen aufkeimen, dass diese Hoffnung trügerisch sein könnte. Wieder Kinkels Stimme. Betont neutral, sachlich; Militärjargon.

»Betreten Zielobjekt. Erkenne erhebliche Schäden an der Immobilie. Starke Gewalteinwirkung im Zugangsbereich.«

›Du redest über mein Zuhause, Mann‹, dachte Gärtner, doch die Luft, die er brauchte, um diese Worte auszusprechen, erreichte seine Lungen nicht. In seinem Körper verkrampfte sich alles; wie ein gefrierender See verhärteten sich die Muskeln.

Die schwere Eichenholzeingangstür hing in groben Splittern noch in der Angel, die Rollläden der Frontseite waren herausgerissen und hingen nutzlos an der Wand herunter. Splitter zerschlagener Fenster hatten sich in die Geranienbeete direkt am Haus ergossen.

Erst vor zwei Tagen hatte er Inga diese spezielle Geranienart von einem Hobbyzüchter aus Rendsburg mitgebracht. Es waren türkische, die es im Handel so nicht gab. Sie hatte sich so sehr gefreut und vorgehabt, sie am heutigen Vormittag in die Beete einzusetzen. Gärtner schalt sich selbst einen Narren für die unsinnigen Gedanken, die sein Bewusstsein hier trübten, und konzentrierte sich wieder auf die Bilder.

»Erlangen Zutritt, Kampfspuren im Haus. Durchsuchen den Wohnbereich im Erdgeschoss. Vier Mann ins Obergeschoss.«

Gärtners Herz schlug bis zum Hals. Da es bereits dämmerte, schalteten die Soldaten ihre Lichter auf den Gewehren und an den Helmen ein. Strahlende Lichtlanzen stachen in das diffuse Dämmerlicht, in dem das Haus lag, und warfen helle Spots auf die Verwüstungen darin. Nirgendwo brannte Licht, die Soldaten durchkämmten eine gruselige Fast-Dunkelheit, in der hinter jeder Ecke der Feind lauern konnte.

›Warum macht eigentlich keiner das Licht an‹, dachte Gärtner. Zu sprechen vermochte er nicht mehr, sein Mund war trocken.

Überall lagen umgeworfene, zum Teil zerstörte Möbelstücke und Gegenstände herum, Scherben bedeckten den Teppichboden, der seltsame dunkle Flecken aufwies. Die Erde von herausgerissenen Topfblumen bildete bizarre Muster im schräg einfallenden Licht der Straßenbeleuchtung und in den hellen Strahlen der Helmlampen, die im Dutzend durch die Räume huschten. Man konnte Stiefelgetrampel auf der Kirschholztreppe vernehmen, die nach oben zu den Bädern und Schlafzimmern führte.

»Obergeschoss durch. Keine Personen«, krächzte der Funk.

»Also gut, Männer, im Keller ist der Überlebensraum. Wir gehen runter.«

Kinkel ging voran, gedeckt von zwei Soldaten. Die Treppe war breit genug und führte gerade hinunter in das Untergeschoss, das neben dem Hauptraum noch über zwei Abstellräume, den Heizungsraum, einen kleinen Panikraum und eine Waschküche verfügte. Drei weitere Soldaten folgten hinter Kinkel, und ihre Lichtlanzen durchstachen die völlige Dunkelheit des Kellers.

»Frau Gärtner! Hier ist Hauptmann Kinkel. Ihr Mann schickt mich, ich soll Sie und die Mädchen hier herausholen. Frau Gärtner! Sind Sie hier? Wenn ja, antworten Sie mir bitte! Amelie? Dora? Ist hier jemand?«

Mit einem Mal erfasste Kinkels Helmlampe eine Person, die in der Mitte des Hauptraumes im Keller zwischen den Fitnessgeräten kauerte. Als Gärtners Gehirn das Bild zuordnen konnte, raubte ihm der Anblick fast den Verstand.

Er konnte, wollte nicht glauben, was seine Augen da sahen. Der unaussprechliche Schrecken ließ seine Atemfrequenz ansteigen; stoßweise presste die Lunge Luft aus seinen Nasenlöchern, der zu einem schmalen Spalt zusammengekniffene Mund ließ nichts mehr durch.

Mehr Scheinwerfer richteten sich auf die Person, die sich nun langsam herumdrehte. Kurze, blutverkrustete blonde Haare und ein zu einer grauenhaften Fratze verzerrtes Frauengesicht mit weit aufgerissenen Augen, außerdem eine schwere Bisswunde in der Schulter, deren Blutstrom die gesamte Bekleidung der Person in verdreckte Lumpen verwandelt hatte.

Es war Inga Gärtner, die dort hockte und offensichtlich schmatzend und sabbernd die Eingeweide eines anderen Menschen in sich hineinschlang.

Zwei Beinpaare in Teenager-Jeans lagen da am Boden, und rechts von der Infizierten floss langes, schwarzes Haar über den Fußboden. Die beiden Töchter des Generalmajors waren tot, und ihre eigene Mutter, zu einer Ausgeburt infernalischer Abscheulichkeit verkommen, fraß sich an deren blutigem Fleisch satt.

Und, als sei es noch nicht genug, als habe Gott kein Erbarmen mit den Lebenden, musste der völlig entsetzte Vater mit ansehen, wie der in Fetzen gerissene und geschundene Leib seiner älteren Tochter sich zuckend erhob und einen grausamen Schwall unidentifizierbarer Töne von sich gab.

Auch Hauptmann Kinkel hatte die Personen sofort erkannt und zeigte sich völlig geschockt.

»Herr Generalmajor … ich weiß nicht, was soll ich …«, stammelte er.

Thilo Gärtners Stimme kam leise und dünn durch den Äther:

»Beenden Sie es, Kinkel. Erlösen Sie sie.«

»Aber …«

»Tun Sie es!«, schrie Gärtner in das Mikrofon.

Kinkel deaktivierte seine Helmkamera. Einen Moment später hallten Schüsse aus den Lautsprechern.

Generalmajor Thilo Gärtner brach weinend an seinem Schreibtisch zusammen, eine gnädige Ohnmacht entführte ihn aus der grausigen Realität.

*

»Ich werde dich töten!«

Marschall Gärtner erwachte. Nur Sekundenbruchteile brauchte sein Gehirn, um ihn in die Realität zurückzuholen.

Dieser Traum.

Dieser abartige, quälende Traum.

Seit mehr als zwei Jahren sah er in jeder Nacht die grausamen Bilder aus seinem Haus, seit mehr als zwei Jahren zog in jeder Nacht sein gesamtes Leben an ihm vorbei. Furchtbar.

Was?

Hatte da jemand gesprochen?

Er schaltete das Licht auf seinem Nachttisch ein, ein automatischer Blick zur Uhr. Fünf Uhr dreißig.

Diese Stimme. Deutsch, mit hartem russischen Dialekt. Ein hochgewachsener, bärtiger Mann in Uniform stand vor seinem Bett.

»Du hast meine Frau getötet. Und meine Tochter. Und meine Mutter. Jetzt werde ich dich töten.«

Der Marschall saß aufrecht im Bett.

»Wer zum Teufel sind Sie? Wie kommen Sie hier herein?«

»Ich bin Igor Nikolaijewitsch Tarassow. Nicht der Teufel schickt mich, Gott schickt mich. Um dich zu töten.«

Der Mann zog ein langes Kampfmesser und stürzte sich auf den Marschall. Plötzlich fielen Schüsse.

Zwölf Tage zuvor,
Jahr Zwei, 28. Oktober, Nachmittag

Der Hulk-Truck kroch die engen Serpentinen des vorpyrenäischen Gebirgsrückens langsam und Dieselruß schnaubend empor. Sepp hatte alle Hände voll zu tun, diesen LKW, der in jeder Hinsicht Übermaße besaß, durch die engen Windungen hinauf zum Dorf Rennes-le-Château zu schrauben. Am frühen Abend erreichte die Gruppe ihr Ziel und der Truck rollte langsam in das Dorf hinein.

Eine Stunde später saßen alle Neuankömmlinge im Versammlungsraum bei Tee, Kaffee und Gebäck, während sich der Raum langsam füllte. Oberst Ryschkow und seine Leute saßen zusammen mit Oleg am Kopftisch und wurden von Alv mit den Gepflogenheiten des Dorfes bekannt gemacht.

»Also, Anatoli, es läuft so: Hier in Rennes-le-Château leben wir alle in Frieden miteinander. Entscheidungen des Willens führen zu Handlungen. Wir nennen das Willensethik. Wer eine Entscheidung trifft und danach handelt, trägt auch die Konsequenzen. Grundlegende und wichtige Entscheidungen, die unsere Gemeinschaft betreffen, finden wir gemeinsam und im Konsens. Wir nennen dies hier mit Stolz die Gesellschaft des Willens. Verantwortung wird nicht abgeschoben, sie wird übernommen. Jeder, der etwas zur Gesellschaft beitragen will, tut es. Nach bestem Wissen und Gewissen.«

»Und was ist«, fragte Anatoli, »wenn einer nichts für diese Gesellschaft tun will? Ich meine, wenn er sich nicht um das Gemeinwohl schert?«

Alv sah ihn an und meinte gelassen:

»So einen Fall hatten wir in der Tat erst ein Mal hier. Diese Person hat uns dann verlassen, weil diese Gemeinschaft hier davon lebt, dass alle ihr in irgendeiner Weise zuarbeiten. Jeder, der hier etwas tut, macht es frei-willig.«

Bewusst betonte Alv die kleine Pause zwischen den letzten beiden Worten und ließ sie einen Moment wirken. Dann sprach er weiter: »Derzeit hat die Besatzung der Kowrowez bei uns den Gaststatus inne. Wir werden euch nicht zu einer Entscheidung drängen, aber wenn ihr dauerhaft hier mit uns leben wollt, dann müssen wir darüber zu einer Übereinkunft kommen. Ihr habt das Recht, vor der Vollversammlung der Bürger eure Absicht zu erklären, Mitglieder unserer Gesellschaft des Willens zu werden und hier sesshaft zu werden. Ob und wann ihr das tut, schreibt euch niemand vor. Solltet ihr also als Mitglieder der Gesellschaft hier im Dorf leben wollen, gibt es einige Dinge, die sich in eurem Leben vielleicht verändern. Wir besitzen hier keine militärische Rangordnung. Wer hier als Krieger lebt, ist gleichberechtigt mit allen anderen. Gleichwohl besitzen wir ein militärisches Entscheidungsgremium, das im Verteidigungsfall unsere Taktiken festlegt. Dieses Gremium wird von der Vollversammlung gewählt, um in Notsituationen möglichst kurze Entscheidungswege zu haben. Und jeder, der hier lebt, ob Soldat oder Gartenbauer, Lehrer oder Konstrukteur, versucht nach Kräften, zum Lebensunterhalt der Gemeinschaft beizutragen. Das sind wichtige Punkte, die es zu bedenken gilt.«

»Ein bisschen wie Kolchose, oder?«, warf eine der beiden Frauen ein, die mit dem Schiff gekommen waren, was ihr von Anatoli einen bösen Blick einbrachte.

Eckhardt lachte. Er sah zu ihr hinüber und antwortete an Alvs Stelle:

»Sicher mutet das nach Sowjet und Sozialismus mit Herz an, aber mal im Ernst. Wie würdest du leben wollen? Wir haben kein Geld und keine Kredite, somit kein Schuldsystem. Wir haben keinen Staatsplan zu erfüllen, sondern leben im Wortsinn von der Hand in den Mund. Was wir zusammen erschaffen, das gehört uns auch zusammen und wird von uns zusammen verbraucht. Bis auf einen unglücklichen Fall hat hier jeder seinen Platz gefunden und konnte sich verwirklichen. Gerade diese Form der Gemeinschaft, die wir hier praktizieren, hat aus einigen Mitgliedern Dinge heraus gekitzelt, von denen sie selber nicht wussten, dass es sie gibt. Manch einer hier, mich eingeschlossen, hat seinen eigenen Horizont beträchtlich erweitern können.«

»Aber ihr lebt doch auch gewissermaßen vom Raub, wenn ich das mal so sagen darf.«

»Natascha!«, warf Anatoli tadelnd ein und rief sie zur Ordnung.

»Schon in Ordnung«, übernahm Alv, »jeder soll seine Gedanken ohne Scheu äußern können. In einem gewissen Sinne hast du sicherlich recht, Natascha. Wir nehmen uns Dinge, die wir brauchen, aus der Umgebung. Von Raub würde ich da nicht sprechen, denn da draußen ist niemand, der auf diese Dinge Anspruch erheben würde, außer vielleicht unser diktatorisch verwirrter Marschall im Norden. Dessen Ansprüche allerdings interessieren uns nicht, weil sie aus sehr zweifelhaften Motiven resultieren. Seit geraumer Zeit sammeln wir in der Umgebung Dinge, die herzustellen wir noch nicht fähig sind, zum Beispiel Waffen, Zement, Metalle, Bauholz und vieles andere. Das geschieht zu dem Zweck, hier eine funktionierende Siedlungszelle mit bis zu fünfhundert oder sogar noch mehr Bewohnern zu bilden. Durch den Tod so vieler Menschen in Europa sind wir in eine Art hochtechnisches Mittelalter zurückgefallen, wobei wir durch unsere Techniker hier besser dran sind, als manch eine größere Stadt der New World. Allerdings können wir nicht in Love, Peace and Happiness leben wie eine Hippiekommune, sondern wir müssen uns schützen, weil da draußen Kreaturen herumlaufen, die uns nach dem Leben trachten. Wir müssen uns also eine Festung bauen, in der wir sicher sind, denn bald werden mehr, viel mehr Zombies kommen, als wir je gesehen haben. Aus diesem Grund requirieren wir das Material, das wir dafür brauchen. Ich persönlich betrachte dies nicht als Raub.«

Natascha sah ihn an und nickte stumm. Einen Moment lang herrschte Stille in dem Raum, der mittlerweile gut gefüllt mit Menschen war. Sogar die Kinder des Dorfes waren anwesend. Allmählich normalisierte sich der Geräuschpegel wieder und alle aßen und tranken an den Tischen. Anatoli Ryschkow unterhielt sich noch ein Weilchen mit seinen Leuten, dann erhob er sich und ergriff das Wort, das er an alle im Raum richtete.

Alv klopfte zur Unterstützung mit dem Löffel an seine Tasse und es wurde ruhig.

»Verehrte Bürger der Gesellschaft des Willens. Wie einige von euch ja bereits wissen, stammen meine Begleiter und ich aus Russland und aus der Ukraine. In diesen Gebieten herrscht der Diktator Gärtner und unterdrückt das Volk. Uns ist im Geiste oft der Vergleich zu Tyrannen wie Hitler und Stalin gekommen. Wir elf, die wir heute nach langer Reise hier angekommen sind, wollen nichts weiter als in Frieden leben. Wir wollen mit euch in Frieden leben. Im Laufe meines Lebens habe ich viele Gruppen gesehen, ich habe in der Armee der UdSSR, der Russischen Föderation und der New World gedient, habe Kriege gegen Menschen und Monster gefochten. Doch nirgends wurde ich so gutherzig aufgenommen wie hier. Wir elf, für die ich spreche, wollen gern mit euch leben und Teil der Gesellschaft des Willens sein, wir wollen in der Gemeinschaft das geben, was uns möglich ist, um sie gemeinsam mit euch zu gestalten.«

Erst vereinzelt, dann immer deutlicher kam Beifall auf. Einige erhoben sich und klatschten, die Kinder wirkten besonders enthusiastisch. Sie kannten dieses Ritual des Bekenntnisses und wussten, dass es nun bald neue Nachbarn und Freunde im Dorf gab.

»Stimmen wir ab«, rief Alv in den Saal, »wer ist für die Aufnahme?«

Alle Hände reckten sich in die Höhe.

»Gegenstimmen?«

Nichts geschah. Alv reichte Anatoli die Hand über den Tisch hinweg. Dieser nahm die Schulterklappen von seiner Uniformjacke ab, legte sie auf den Tisch und ergriff Alvs Hand. Ein kräftiger Händedruck besiegelte den Bund. Alle jubelten, und einer der Jüngeren begann, auf einer Sackpfeife zu spielen. Wein wurde herumgereicht, die Alteingesessenen begrüßten die Neubürger mit persönlichem Handschlag.

Eckhardt, der dicht bei Oleg saß, rutschte zu dem Jungen hinüber und schüttelte dessen Hand, die in seiner Pranke zu verschwinden drohte.

»So, du bist also Wissarion, das Computergenie. Ich bin Eckhardt, ich leite gewissermaßen unsere Informationsabteilung. Morgen, wenn du dich ordentlich ausgeschlafen hast, schaffen wir dein Computerzeug in die Zentrale, dort kannst du dir einen Raum nach deinen Bedürfnissen einrichten. Wir sollten baldmöglichst zu General Pjotrew Kontakt aufnehmen, denn ich befürchte, dass es da oben im Norden bald heiß her geht.«

Der Junge wirkte angesichts Eckhardts deutlicher Präsenz etwas verschüchtert, nickte jedoch. Dann sagte er:

»Ich, äh, ich würde gern irgendwo in Ruhe ab und zu beten. Ist das hier möglich?«

»Aber natürlich, junger Mann. Gleich hinter der Villa Béthania, wo wir unsere Zentrale haben, ist eine schöne, jahrhundertealte Kirche. Die steht jedem, der beten will, offen. Zu jeder Zeit.«

»Tun das viele?«

»Nein, eigentlich nicht. Nur die Älteren gehen oft dort hin, Alv auch manchmal, immerhin ist er Bischof, ihm bedeutet es etwas.«

»Dir nicht?«

»Nein. Ich bin mit anderen Dingen beschäftigt.«

Eckhardt grinste.

Man feierte die Ankunft der neuen Bewohner bis in den späten Abend hinein, dann wiesen Katharina und Birte den Zugezogenen ihre Quartiere zu. Für den nächsten Tag waren Besprechungen und gemeinsame Begehungen des Dorfes und der Außengelände angesetzt.

Als der Mond sich voll und strahlend über dem Dorf erhob, kehrte langsam Ruhe ein. Irgendwo zirpten noch verspätete Berggrillen.

Jahr Zwei, 31. Oktober, Morgen

»Professor, Doktor, Sie beide sind Genies. Unumstritten. Was Sie hier geleistet haben, verdient eigentlich einen Nobelpreis. Wenn es noch einen gäbe. Aber seien Sie versichert, dass ich Ihre Arbeit am Projekt Nephilim sehr zu schätzen weiß.«

Marschall Gärtner unterbrach sich und zog an seiner Cohiba, während er sie genüsslich langsam zwischen seinen feuchten Lippen drehte.

Dichte, herb-aromatische Qualmwolken hüllten den kantigen Schädel des Diktators ein. Doktor Newark fand dieses Gehabe in höchstem Maße obszön, verzichtete jedoch auf einen Kommentar. Sie hatte die eh begrenzte Kritikfähigkeit des Oberbefehlshabers in der letzten Zeit schon über Gebühr strapaziert, und sie verfolgte nicht die Absicht, in einer dieser Gitterzellen als Zombiefutter zu enden.

Sicher, der Mann brauchte sie und ihre Arbeit, aber was wäre, wenn dieser Vorteil der Unentbehrlichkeit aufgebraucht wäre? Sie mochte sich das nicht weiter ausdenken und nahm das zweifelhafte Lob lieber still hin.

»Aber«, fuhr Gärtner sichtlich selbstverliebt in einem ungemein arroganten Ton fort, »es gibt nichts, was man nicht noch besser machen könnte, nicht wahr? Unsere Nephilim-Krieger sind ein großer Schritt nach vorn in meiner Vision von einer besseren Menschheit. Sie werden unsere Siedlungsgebiete gegen diese Tiere verteidigen, die nichts Besseres im Sinn haben, als uns alle bei lebendigem Leib aufzufressen. Nun ja, mehr oder weniger jedenfalls. Wie dem auch sei. Unsere Nephilim werden nun eine Phase der Erprobung durchlaufen, bevor wir mit dem Z1V34-Serum eine unsterbliche Armee erschaffen, die diesen Strugglern nicht nur ebenbürtig, sondern sogar überlegen ist. Während diese Bestien nur ihre Klauen und Zähne einsetzen, um zu kämpfen, werden unsere Nephilim einen entscheidenden Schritt weiter gehen. Sie werden voll vernetzt und schwer bewaffnet sein, und unsere Operatoren werden sie wie Raptor-Drohnen bequem von hier aus per Satellit steuern können. Das verschafft uns im Kampf einen entscheidenden Vorteil. Da stimmen Sie mir doch sicherlich zu, oder?«

Die beiden Wissenschaftler nickten ergeben. Eine echte Wahl hatten sie diesbezüglich nicht. Gärtner paffte weiter an seiner Zigarre und verdichtete die Luft um sich herum zu einer Art Kumuluswolke. Doktor Newark hatte Mühe, den aufkommenden Hustenreiz zu unterdrücken.

Gärtner fuhr fort:

»Unsere Techniker verbessern zur Zeit die kybernetischen Implantate, die uns helfen werden, den Nephilim Befehle über große Strecken zu übermitteln. Außerdem werden die Gehirnminen verbessert und gegen versehentliche Zündung gesichert. Die Totmannschaltung bleibt erhalten. Das soll aber nicht Ihre Sorge sein. Ich bat Sie beide aus einem anderen Grund hierher. Der Erfolg des Z1V34 eröffnet uns natürlich völlig neue Möglichkeiten. Sie beide haben bewiesen, dass eine Form des physischen Todes eintreten kann, ohne das Bewusstsein vollends zu verlieren. Damit nähern wir uns dem wohl ältesten Wunsch der Menschheit, nämlich dem nach unbegrenzter Existenz. Der Unterschied zwischen dem Menschen und den Göttern schwindet dramatisch, und Sie beide werden etwas möglich machen, wovon Generationen geträumt haben: Unsterblichkeit. Was sagen Sie dazu?«

Die beiden Forscher sahen sich an, Professor Ethelston ergriff dann das Wort.

»Nun ja, Herr Marschall. Was soll ich sagen? Das Erschaffen eines willfährigen Kriegssklaven durch das V33-Material ist eine Sache. Aber ein Unsterblichkeitsserum zu kreieren, das bringt uns in eine völlig andere Dimension. Um die Nephilim-Soldaten zu erschaffen, haben wir das Virus in einer Art manipuliert, die weitgehend auf das limbische System abzielt. Wir nutzen den Trieb des Zombies, zu kämpfen und zu töten. Er hat keine Empfindungen, weiß nicht, wozu er das tut, was man ihm aufträgt, er kennt nicht Freund und nicht Feind. Sicherlich, er gehorcht Ihnen, aber nur, weil er weiß, dass Sie ihn sonst vernichten. So etwas wie Freiwilligkeit kennen diese Monster nicht. Um nun eine unsterbliche Daseinsform für Menschen zu erschaffen, müssten wir in der Lage sein, in dem Zombie das komplette Repertoire an Emotionen und Erinnerungen zu reaktivieren, bevor die Speicher im Cortex durch den Tod gelöscht werden. Man mag glauben, das sei einfach, doch das menschliche Gehirn ist nun mal keine Festplatte, deren Inhalt man einfach auf ein anderes Medium überspielt.«

Der Marschall saugte erneut an seinem Tabakphallus. Diese Bezeichnung hatte sich Doktor Newark ausgedacht, um ihn in Gedanken einen Schwanzlutscher zu schimpfen. Dies war die einzige Form mentaler Gegenwehr, die ihr noch blieb.

»Aber«, warf Gärtner ein, »der Struggler-Gap, der mal ihr geschätzter Kollege Weyrich war, verfügt sehr wohl über Emotionen. Als ich ihm anbot, seine gesamte Familie in seine Daseinsform zu überführen, wurde er ausgesprochen kooperativ.«

»Ich will nicht bestreiten, dass dieser Gap über emotionale Ressourcen verfügt«, entgegnete der Professor, »doch halte ich es für ausgesprochen schwierig, das Virus so punktgenau zu modifizieren, dass es Ihren Vorstellungen entspricht. Wir haben gesehen, dass Z1V33 über einen ungeheuren Vorrat an Genen verfügt, die weit in die Erdgeschichte des Lebens zurückreichen. Diese gigantischen Codes zu dechiffrieren und neu anzuordnen, ist eine Sisyphusarbeit. Zudem benötigt ein solches Vorhaben umfangreiche Tests und noch dazu Freiwillige, die das mit sich anstellen lassen. Wir können nicht einfach so aufs Geratewohl Gott spielen, Herr Marschall.«

Der Diktator schaute ihn einen Moment an, bevor er weitersprach. Seine Augen blitzten kampflustig auf, rote Äderchen durchzogen den Glaskörper.

»Was wir können, und was nicht, das überlassen Sie mal getrost meiner Beurteilung. Also, Ihrer beider Aufgabe wird es sein, aus dem DNA-Scrabble des Strugglers genau die Sequenzen herauszufischen, die wir für die Entwicklung des Z1V35 benötigen. Dafür zu sorgen, dass es genug Probanden für Ihre Tests geben wird, soll meine Aufgabe sein, ja? Klar soweit? Ich erwarte von Ihnen, dass Sie mir binnen eines Monats brauchbare Ergebnisse vorweisen, andernfalls muss ich mich nach Wissenschaftlern umsehen, die dazu offensichtlich besser geeignet sind. Sie dürfen sich dann in dem Fall für die Testreihen freiwillig melden.«

Er paffte in vollen Zügen an seiner Zigarre, um die Glut vor dem Erlöschen zu bewahren. Dann streifte er langsam die Asche ab und meinte, ohne aufzusehen:

»Das war dann fürs Erste alles. Sie dürfen gehen. Es gibt sicherlich viel Arbeit zu erledigen, davon möchte ich Sie nicht abhalten.«

Die Wissenschaftler erhoben sich, der Professor nickte dem Marschall noch einmal zu, und dann verließen die beiden den Raum.

Draußen im Gang verlor Doktor Newark ihre Beherrschung. Sie fuhr den Professor an.

»John, das ist doch nicht dein Ernst. Du kannst diesem … diesem Ungeheuer doch nicht den Schlüssel für das ewige Leben in die Hand drücken. Das geht nicht!«

»Ach ja? Das geht nicht? Ich hatte zu keinem Zeitpunkt den Eindruck, wir hätten eine Wahl, Linda. Entweder er bekommt ewiges Leben oder wir bekommen ewigen Tod. Sein Serum bekommt er doch irgendwann so oder so. Aber ich möchte nicht eine dieser Leichen sein, denen man die Proben entnimmt, Linda. Und du solltest auch darüber nachdenken, was du hier äußerst. Ich muss jetzt ins Labor, ich hoffe, ich kann auf dich zählen.«

Er stapfte durch den Flur davon, sein weißer Laborkittel flatterte. Auch die Genetikerin setzte sich nun in Bewegung. Als sie schlendernd den Aufzug erreichte, trat ein Offizier an sie heran und sprach sie an.

»Auf ein Wort, Doktor Newark …«

Neben ihr stand General Pjotrew. Als sie die Fahrstuhlkabine betraten, drückte er ihr unauffällig einen Zettel in die Hand, während er weiter mit ihr sprach.

»Sie leisten ja hervorragende Arbeit, Doktor. Ich bewundere Sie und Ihren Kollegen dafür. Wenn Sie es nicht als Belästigung empfinden, würde ich mir gern erlauben, Sie einmal in der Offiziersmesse zu einem Abendessen zu begrüßen. Wir haben dort wirklich schmackhafte Hummergerichte.«

Während er sprach, las sie den kleinen, handgeschriebenen Zettel unauffällig. ›Kameras und Mikros! Heute 13:00 Uhr. Putzmittelraum E137a. Allein.‹

Sie nickte und sagte erheitert:

»Darauf komme ich bei Gelegenheit gern zurück, General. Ich glaube, der Professor ist nicht sonderlich interessiert, er arbeitet ständig. Aber ich schon. Rechnen Sie mit mir.«

Im nächsten Stockwerk stieg sie aus, und der General bemühte sich, sein Gewinnerlächeln aufzusetzen. Sollten die Operatoren dem Diktator ruhig berichten, er würde versuchen, mit der Wissenschaftlerin anzubändeln.

Knappe zwei Stunden später traf Doktor Newark in dem entlegenen Gebäudeteil ein, der Lagerräume und Versorgungsanlagen enthielt. Sie hatte den Professor benachrichtigt, Putzlappen und Chlorbleiche für das Labor holen zu wollen.

Vor dem Raum E137a blieb sie noch kurz stehen, zögerte. Dann jedoch trat sie ein. Der Raum war klein, vielleicht sechs Quadratmeter, an beiden Wänden standen Metallregale, in denen sich verschiedene Putzmittel stapelten.

Zu ihrem Glück sah sie auch große Flaschen mit Chlorbleiche und Stapel mit weißen Putzlappen. Am Ende des Raumes stand General Pjotrew im dämmrigen Licht einer Glühbirne.

»Ah, da sind sie ja. Ich freue mich, dass Sie gekommen sind, Doktor Newark.«

»Na ja, ich hoffe doch«, entgegnete sie, den Türgriff noch in der Hand haltend, »dass ich Ihre Nachricht nicht missinterpretiert habe.«

Der General lachte.

»Oh, seien Sie unbesorgt, ich bin nicht an ihrem hübschen, langen Haar interessiert oder an dem, was darunter ist. Ich wollte mich nur einmal mit Ihnen ungestört unter vier Augen unterhalten. Leider gibt es in diesem Gebäudekomplex nur sehr wenige Räume, deren Zugang nicht überwacht wird. Glücklicherweise kam noch niemand auf die Idee, die Putzkammer mit Mikrofonen zu überwachen.«

Doktor Newark tastete sich weiter vor. War sie gerade dabei, in eine Falle zu tappen? Oder konnte es sein, dass ein hochrangiger Offizier dem Diktator ebenso kritisch gegenüberstand wie sie selbst.

»Okay, ich verstehe, General. Wir werden keinen Besenkammersex haben. Was genau wollen Sie von mir?«

Erneut lachte der General.

»Sie sind witzig, Doktor. Ich mag das. Was ich von Ihnen will, ja. Ich denke, ich gehe recht in der Annahme, dass die von Marschall Gärtner geforderten Fortschritte in Ihrer Forschungsarbeit nicht unbedingt auf Ihr Einverständnis stoßen.«

»Höflich und zurückhaltend ausgedrückt, trifft es das, ja.«

»Dann sind wir, was das angeht, einer Meinung. Ich war, ehrlich gesagt, erschrocken über das Ausmaß des Frevels, der dort am menschlichen Leben vollführt wird.«

»Sie sind erstaunlich gut informiert.«

»Nicht nur der Marschall hat gute Augen und gute Ohren, Doktor.«

Sie überlegte kurz, beschloss dann jedoch, aufs Ganze zu gehen. Jetzt oder nie, lautete die Devise.

»Sie sind ein Widerstandskämpfer.«

»Ich bewundere neben Ihrer Schönheit auch Ihren Scharfsinn, Doktor.«

»Und Sie sind ein Zyniker.«

»Bisweilen, ja. Worum ich Sie nun bitte, ist: Versuchen Sie, tatsächliche Erfolge so weit wie möglich hinauszuzögern. Behindern Sie den Fortschritt, so gut es eben geht, ohne aufzufliegen. Geben Sie dem Mann nicht, was er will.«

»Aber das wird nichts nützen, General. Früher oder später bekommt er, was er will, und wenn nicht von mir, dann von jemand anderem.«

»Sie stehen nicht allein, Doktor. In absehbarer Zeit wird es hier grundlegende Veränderungen geben, glauben Sie mir. Und man wird sich daran erinnern, wer etwas riskiert hat und wer sich feige geduckt hat. Ich würde es begrüßen, wenn Sie zu denen gehören, die für die Freiheit einstehen.«

»Und das sagt mir ausgerechnet ein Russe.«

Pjotrew grinste breit.

»Wir leben in seltsamen Zeiten, Doktor Newark.«

Jahr Zwei, 02. November, Morgen

»Wir haben ein Problem, Leutnant.«

Der für Verpflegung zuständige Unteroffizier salutierte und stand stramm. Leutnant Morosow erhob sich und salutierte ebenfalls.

»Was gibt es?«

»Unsere Brennstoffvorräte gehen zur Neige. Noch maximal zwei Tage, dann sind die Fässer leer.«

»Gut, ich habe verstanden. Wegtreten.«

Der junge Mann trat zackig zur Seite weg.

»Was sollen wir tun, Juri«, fragte Fedor Koroljow, der mit Morosow die knapp fünfzig Mann, die hier stationiert waren, kommandierte, »wir brauchen Brennstoff, sonst erfrieren wir hier langsam. Ist ein weiterer Transportflug vorgesehen?«

»Nein, ich kann auch keinen Funkkontakt aufnehmen, dann haben sie uns sofort. Uns bleibt nichts anderes übrig, als uns Treibstoff zu besorgen. Das Wetter ist günstig für uns. Schneetreiben und starker Wind, da können ihre Helikopter nicht fliegen. Wir müssten uns an eines ihrer im Eis geparkten Schiffe heranschleichen und dort Brennstoff stehlen. Haben wir genug Kanister?«

»Ja, sicher, wir haben die Trinkwasserkanister mit je fünfzig Litern Fassungsvermögen.«

»Gut, dann nehmen wir die halbe Mannschaft mit. Zwanzig Mann schleppen je einen Kanister über das Eis zurück zum Camp, der Rest verwischt die Spuren.«

»Aber woher wissen wir, wo es sich lohnt?«

»Wir müssen ein Vorauskommando bilden, das noch heute zu einer Aufklärungsmission aufbricht. Die Schiffe liegen in zwei bis drei Kilometern Entfernung im Eis. Wir suchen uns einen kleinen, möglichst schäbigen Kahn aus und versuchen, die Dieseltanks für die Hilfsmaschinen anzuzapfen. Wenn wir ein geeignetes Objekt gefunden haben, zieht der Trupp los und befüllt die Kanister. Das miese Wetter hält sich sicherlich noch zwei, drei Tage. In diesem Zeitraum sollten wir es schaffen, die Aktion durchzuziehen.«

»Das ist ein heikles Unterfangen, Juri. Da kann so vieles schiefgehen …«

»Natürlich ist es gewagt. Aber hast du eine bessere Idee?«

Leutnant Koroljow schüttelte den Kopf.

»Also gut«, antwortete er. »Ich nehme drei Mann mit. Wir werden den Schneesturm nutzen, um uns an die Schiffe anzuschleichen. Ich bin am Abend zurück. Dann haben wir hoffentlich ein Ziel.«

Eine Stunde später war das Erkundungsteam unterwegs und Morosow instruierte seine Leute für den nächsten Tag. Koroljows Leute arbeiteten sich durch das dichte Schneetreiben in Richtung Insel vor.

Wo immer möglich, suchten sie Deckung, obwohl es unwahrscheinlich war, dass sie jemand sehen konnte, denn das Schneegestöber wurde so dicht, dass man kaum die Hand vor Augen erkennen konnte. Um sie herum jaulte und toste eine weiße Hölle. Als sie sich den ersten im Eis festliegenden Schiffen näherten, zerriss plötzlich ein markerschütternder Schrei die schneegedämpfte Geräuschkulisse, in der nur das Pfeifen und Rauschen des Windes zu vernehmen war.

»Suchoi, Suchoi, verdammt! Was ist da vorn los?«, rief Koroljow. Er bekam keine Antwort. Irgendetwas war bei der Vorhut passiert.

Koroljow und seine verbliebenen zwei Soldaten stürzten nach vorn, um dort wie angewurzelt stehen zu bleiben. In einem Umkreis von mehr als zehn Metern hatte der Schnee auf dem Boden eine tiefrote Färbung angenommen und Suchois Körper lag, in Fetzen gerissen, mitten in der riesigen Blutlache. Seine verstreut liegenden Organe und die Gedärme dampften noch im kalten Schnee.

Die Männer rissen ihre Waffen hoch und versuchten, zwischen Eisbarrieren, Schneeflocken und Sturmgeheul die Ursache für dieses Gemetzel auszumachen, doch alles, was sie sahen, blieb weiß.

»Sichern! Rückzug!«, bellte Koroljow, doch es war bereits zu spät. Der Soldat zu seiner Linken wurde in die Luft gerissen und schrie ebenfalls erbärmlich. Sein Schrei endete jedoch abrupt in einer Fontäne von Blut, die auch Koroljow und seine Kameraden besudelte. Links und rechts von ihnen türmten sich geborstene und ineinandergeschobene Eisschollen auf, zwischen deren bizarr geformten Spitzen huschende Schatten auszumachen waren.

Ein Geräusch, das an das Zerreißen einer Zeltplane erinnerte, ließ Koroljow herumfahren und vor Schreck erstarren. Sein Kamerad wankte, ins Leere stierend, hin und her, bevor er langsam in die Knie sackte und umfiel. Aus seiner Brust ragte ein riesiger, blutverschmierter Eiszapfen.

Mehr bekam Koroljow nicht mit, denn zwei gewaltige Pranken trennten seinen Schädel mit einem Ruck vom Rumpf. Die vierte und letzte Blutfontäne ergoss sich in den Schnee, als sein toter Körper vornüber kippte. Was er nicht mehr sah, war, dass sechs riesige Struggler-Zeds in New-World-Uniform sich über die Toten hermachten und die Leichname grunzend und schmatzend verspeisten.

*

»Wo bleibt Koroljow?«, bellte Leutnant Morosow durch die Eishalle. Vom Eingang kam ein junger Soldat der Eingangswache herbeigeeilt und salutierte.

»Noch kein Kontakt zum Erkundungsteam, Herr Leutnant!«

»Da stimmt doch etwas nicht. Er müsste längst wieder hier …«

Plötzlich drang vom Eingang her ein bestialisches Gebrüll in die Halle. Morosow konnte es sofort zuordnen. Schlagartig wusste er, dass Koroljow nicht mehr kommen würde.

»Alarm! Struggler! Wir werden angegriffen!«, brüllte er durch das Eisversteck. Wahrscheinlich hatten ein oder gar mehrere Struggler das Erkundungsteam ausgeschaltet und die Spur zum Lager zurückverfolgt.

Die Männer griffen zu den Waffen, luden und entsicherten im Laufen und eilten zum Haupteingang, um den Angreifer dort abzuwehren. Dies stellte sich binnen Sekunden jedoch als fataler Irrtum heraus.

In einem infernalischen Getöse brachen an vier Seiten die Eisschollen, aus denen die Wände bestanden, zusammen. Dicke, scharfkantige Eisbrocken wurden wie Geschosse durch die beiden Räume der Eishalle geschleudert und trafen einige der Soldaten mit tödlicher Wucht.

Durch die entstandenen Löcher in den Wänden drangen riesige Monstren mit blutunterlaufenen Augen in das Gewölbe ein. Morosow war sich ziemlich sicher, dass es sich um Struggler handeln musste, doch sie waren so anders.

Ihre Erscheinungsform war es, die sich auffällig von der unterschied, die ihm bekannt war. Sie waren nicht in Lumpen gehüllt und hatten keine offenen Brüche oder großflächige Wunden.

Die New-World-Uniformen, in denen sie steckten, waren zwar blutbesudelt, aber weitgehend intakt. Wessen Blut da an ihren Kampfanzügen klebte, konnte Leutnant Morosow sich ganz gut vorstellen. Seine Soldaten schossen auf die Angreifer und fügten ihnen viele Schusswunden zu, die jedoch keine nachhaltige Wirkung zeigten. Selbst Kopftreffer, die einen Zed unter normalen Umständen sofort ausschalteten, blieben wirkungslos. Die Wunden der Struggler schlossen sich auf wundersame Weise, kaum dass sie entstanden waren.

Ihr furchterregendes Gebrüll vermischte sich mit den markerschütternden Schreien der sterbenden Soldaten zu einer grausamen Kakophonie des Horrors, die durch das Tosen des Schneesturms in eine grotesk perverse Intimität gebannt wurde.

Niemand außerhalb der Eishalle nahm Notiz von dem entsetzlichen Massaker, das sich da abspielte.

Die Struggler, von denen einige sogar mit riesigen Kampfmessern bewaffnet waren, brachen in die Verteidigung der Menschen ein und zerfleischten diese förmlich.

Sie schlugen mit ihren riesigen, über einen halben Meter langen Messern Köpfe entzwei, trennten Gliedmaßen ab und hieben den Stahl in die Leibeshöhlen der Soldaten, bis deren Gedärme aus den Bäuchen quollen. Unmengen von Blut und allerlei andere Körperflüssigkeiten stürzten in Bächen auf das Eis, abgetrennte und abgerissene Gliedmaßen flogen durch die Luft und klatschten an die frostigen Wände.

Die untoten Berserker wüteten in der Gruppe wie Dämonen in der Hölle und bereits nach weniger als fünf Minuten verstummten die letzten Schüsse. Das gesamte Team war ausgelöscht.

Die hünenhaften Zombies stürzten sich auf das noch warme Fleisch der Getöteten und fraßen sich daran gründlich satt, bis in ihre prall gefüllten Wänste nichts mehr hineinging. Zehn Struggler fraßen fast die halbe Mannschaft auf; die restlichen zerschmetterten Kadaver, die niemals als Zombies auferstehen würden, ließen sie achtlos liegen. Nur einen wenig beschädigten Leichnam, den von Leutnant Morosow, nahmen sie mit, als sie aufbrachen, um zu ihrem Herrn zurückzukehren.

Die Nephilim hatten ihren ersten Feldeinsatz erfolgreich beendet und betraten nach etwa einer Stunde Fußmarsch durch die Schneewüste durch einen Seiteneingang die Festung Rungholt. Zehn Struggler hatten mehr als drei Dutzend schwer bewaffnete, gut ausgebildete SpezNas-Kämpfer einfach ausradiert, wie ein Büschel Unkraut im Geranienbeet.

Marschall Gärtner, der das Massaker durch die Headcams der Struggler mit angesehen hatte, grinste zufrieden. Dann wandte er sich an seinen Stab, der im Büro versammelt war, um die Videoaufzeichnungen auszuwerten.

»Erstaunlich, nicht wahr? Die Nephilim. Kampftriebstarke, schier unbesiegbare Krieger ohne Erbarmen und ohne Rücksicht auf Verluste. Wundervoll, oder?«

Er beendete die Wiedergabe der Aufzeichnung, stand auf und ging zur Bar. Als er sich einen Whisky einschenkte und mit dem Rücken zu den beiden Generälen Ruetli und Pjotrew stand, sagte er:

»Wissen Sie, was ich auch wundervoll finde? Dass da mitten im Eis ein paar Sparringspartner für meine Nephilim herumsaßen. So mir nichts, dir nichts. Aber ich frage mich, nein, vielmehr: ich frage Sie …«

Er drehte sich ruckartig um und wurde laut.

»… wer waren diese Leute? Ich meine, da kampieren, wenn ich es richtig mitgezählt habe, gut drei Dutzend Soldaten in unmittelbarer Umgebung unseres Stützpunktes, und ich finde nirgends, nirgends! eine Aufzeichnung darüber. Offensichtlich sind das russische Wintertarnfleck-Uniformen, die meine Nephilim da etwas umgeschneidert haben. Was können Sie mir dazu sagen, General Pjotrew?«

Er starrte den General offen feindselig an, die feinen Äderchen in seinen Augen traten deutlicher hervor.

›Diesmal also nicht Mikail‹, dachte General Pjotrew. ›Vorsicht ist geboten.‹

Innerlich war er völlig aufgewühlt, ließ sich dies jedoch nicht anmerken. Die Grosnyi waren vernichtet. Gute Männer. Sinnlos dahingeschlachtet, noch bevor der Krieg begonnen hatte. Der Plan musste geändert werden.

Er antwortete ruhig und gelassen:

»Sobald mir die RFID-Daten der Soldaten zur Verfügung stehen, werde ich sie umgehend überprüfen, um festzustellen, zu welcher Einheit sie gehören, wo sie stationiert waren und wie sie an die Stelle kamen, wo man sie auffand.«

»Das wurde bereits erledigt, General. Wir haben den Körper, den die Nephilim mitbrachten, genau untersucht. Dummerweise verfügte wohl keiner der Männer über einen RFID-Chip, diese wurden herausoperiert. Was mich zu der logischen Schlussfolgerung führt, dass irgendjemand nicht wollte, dass wir herausfinden, wer sie sind, beziehungsweise waren.«

»Vielleicht Partisanen?«, warf der Schweizer Ruetli ein.

»Natürlich Partisanen, was denn sonst, Mann?«, fuhr Gärtner ihn an, was den ohnehin nicht eben großen Offizier noch weiter in sich zusammensacken ließ.

»Und«, fuhr der Marschall weiter fort, »wie es aussieht, wurden diese Leute aus der Luft versorgt. Ich erwarte, dass Sie Ihren Laden gründlich auseinandernehmen, Ruetli. Ich will wissen, wer in letzter Zeit wann, wo und womit geflogen ist. Und Sie, General Pjotrew, inspizieren mir die Heeresdivisionen. Ich will wissen, wer da wo und seit wann abgängig ist!«

»Aber, Herr Marschall«, warf Pjotrew ein, »das bedeutet einen ungeheuren logistischen Aufwand. Wir haben noch nicht einmal annähernd die Gefallenenlisten aus Noworossija. Diese Untersuchung wird dauern, zumal ich in der Kiew-Angelegenheit dringenden Interventionsbedarf sehe, die Struggler-Armee überrennt unsere Truppen dort förmlich.«

Gärtner nahm einen Schluck Whisky und meinte:

»Beschränken Sie die Suche auf näherliegende Einheiten und, verdammt nochmal, sorgen Sie dafür, dass so etwas nicht wieder vorkommt. Das hier ist unser Hauptquartier und nicht irgendeine Wachbude am Arsch der Welt. Ich erwarte, dass unsere Stellung hier gesichert ist! Was die Lage in Kiew angeht, so beabsichtige ich in nicht allzu ferner Zukunft eine Frontbegradigung vorzunehmen, um Material zu sparen. In wenigen Wochen ist unsere Nephilim-Armee einsatzbereit, und dann werden wir diesen Strugglern schon zeigen, aus welchem Holz unsere Krieger geschnitzt sind. Das wäre dann erst einmal alles. Sie können wegtreten, meine Herren.«

Die beiden Generäle erhoben sich, salutierten und verließen den Raum. Gärtner nahm sich eine seiner Lieblingszigarren aus dem Humidor, entzündete sie und setzte sich wieder an seinen Schreibtisch. Dann aktivierte er auf dem Touchscreen seines Desktops die Kommunikation.

Auf dem Bildschirm erschien ein hageres Gesicht mit hoher Stirn und viel zu großen Ohren, was für seine militärische Funktion offenbar bezeichnend war. Gärtner sprach, ohne eine Meldung abzuwarten:

»Mölders, ich ordne an, dass die Aktivitäten von General Pjotrew ab sofort zu überwachen sind. Kommunikation, Aufenthalte, alles. Sie berichten mir täglich und persönlich. Und nur mir.«

»Jawohl, Herr Marschall. Zu Befehl.«

Major Bernhardt Mölders vom Militärischen Abschirmdienst war ein zuverlässiger Mann. Er befolgte Befehle, ohne zu fragen und ohne sich über Hintergründe Gedanken zu machen. Er war mit Leib und Seele Bürokrat, jede Leidenschaft war ihm fremd. Genau der richtige Mann, um höhergestellten Offizieren nachzustellen.

Gärtner deaktivierte den Bildschirm und rauchte genüsslich weiter seine Zigarre.

Jahr Zwei, 02. November, Mittag

»Wie sieht es aus, junger Mann? Zufrieden?«

Eckhardt saß mit Oleg in dessen neuem Arbeitszimmer in der Villa Béthania, wo inzwischen das PC-Equipment des Hackers aufgestellt worden war. Holger hatte die Netzverbindung aufgebaut, und Oleg konfigurierte gerade seine virtuellen Verbindungen und die verschlüsselten Datenübertragungsprotokolle.

»Ja, das ist viel besser als das Netz in der Ukraine.«

Die beiden verständigten sich mit einer Mischung aus Deutsch, Russisch und den Übersetzungskünsten von Natascha, die einigermaßen gut Deutsch sprach. Eckhardt besaß aus seiner Schulzeit in der DDR gute Russischkenntnisse, so dass in der Kommunikation eigentlich alles ganz gut lief.

Inzwischen hatte Oleg sämtliche Videodateien auf die neuen Festplatten kopiert und seine Backups eingespielt. Die Firewalls standen, die Zerhacker und Verschlüsselungsalgorithmen waren einsatzbereit.

»Die neue Hardware, die ihr hier besitzt, hilft mir ein gutes Stück weiter. Auch besser als in der Ukraine.«

»Wird Marschall Gärtner uns als Nachrichtenquelle orten können?«, fragte Eckhardt.

Oleg schüttelte den Kopf.

»Nein, auf keinen Fall. Ich habe jetzt bessere Möglichkeit, das Signal zu maskieren. Sehr gut.« Er reckte einen Daumen in die Höhe.

Eckhardt grinste.

»Wann nehmen wir Kontakt zum General auf?«

»Können wir jetzt tun. Aber das Signal geht in eine Warteschleife, bis Pjotrew es abruft von geheimer Stelle. Warten.«

»Gut, sende das Erkennungssignal, wir warten. Gib mir Bescheid, wenn du Kontakt hast, okay?«

Eckhardt deutete auf das Handfunkgerät, das auf dem Tisch lag. Dann stand er auf und ging nach draußen an die frische Luft, eine rauchen.

Dort traf er auf Alv, der gerade die Grand Rue hinauf schlenderte. Alv blieb bei Eckhardt stehen. »Na, wie sieht es aus? Hat unser Wunderkind sich eingerichtet?«

»Ja, sieht ganz gut aus, Alv. Ich glaube, der Bengel hat echt was drauf.«

»Gut. Das freut mich. Ich hab mit Anatoli und Juri gesprochen. Unsere russische Einheit beinhaltet jetzt achtzehn Personen mit guter militärischer Ausbildung. Anatoli meinte, es sei ratsam, drei Gruppen zu je sechs zu bilden, die in Acht-Stunden-Schichten arbeiten und die Geländesicherung beziehungsweise die Patrouillen übernehmen. Dazu richten wir wieder feste Posten ein, so wie wir es vor dem Angriff hatten. So haben wir rund um die Uhr etwa fünfzehn Mann auf Wache, das sollte für den Anfang reichen, oder was denkst du?«

Eckhardt nickte und zog an seiner Selbstgedrehten.

»Ja, das klingt vernünftig. Wer kommandiert die dritte Gruppe bei den Russen?«

»Der Hauptbootsmann, dieser, äh … Uraljew, genau.«

»Okay, dann gehe ich mit den dreien nachher mal die Wachpläne durch. Hast du die Ladung inzwischen verstaut?«

»Ja, der Truck ist leer; unsere Neuen haben einiges an Waffen und Munition mitgebracht. Die Vorräte sind bereits in den Höhlen verstaut, und der Truck fährt nachher zur nächsten Besorgungstour raus. Eine Freiwache der Russen begleitet Sepp.«

»Wohin fahren sie?«

Alv lehnte sich neben Eckhardt an die Wand und schaute die Straße hinunter. Ihm gefiel dieses Dorf. Die alten Häuser aus Feldstein mit den flachen Dächern, die engen Gassen und die üppige Bepflanzung in jedem nutzbaren Winkel. Der Duft vom Rosmarin, Thymian und Oregano, das Zirpen der Berggrillen. All das hatte sich in seinem Bewusstsein den Platz der Heimat erobert.

Selbst jetzt im Winter, wo die Nächte empfindlich kalt wurden, fühlte er sich hier wohl. Sicher, es gab einige Ecken und Bauten hier, die dem Zweck geschuldet waren, Rennes-le-Château würde wohl nie den Preis als schönstes Feriendorf der Pyrenäen gewinnen, aber es war praktisch, ernährte die Bewohner und bot ihnen Schutz.

»Alv?«

»Oh, äh, ich war gerade mit den Gedanken woanders. Entschuldige. Was wolltest du wissen?«

»Wohin sie fahren.«

»Ach so, ja. Es geht nach Carcassonne, Sepp hat da noch einen Baumarkt, dessen Regale wir noch nicht völlig geplündert haben. Drei oder vier Touren kann er da noch hinfahren.«

Eckhardt rauchte nachdenklich.

»Ich weiß nicht, wo wir ohne dieses Material wären, das wir von überall zusammentragen.«

»Wahrscheinlich längst tot. Was wir hier mit den Bewohnern geschaffen haben, ist in meinen Augen ein Paradies. Ein wehrhaftes Paradies, das uns alle auch ernährt. Ich bin froh, dass meine Jungs hier aufwachsen können. Und wir haben noch Platz für mehr Bewohner.«

»Du weißt, was ich darüber denke.«

»Ja, natürlich. Wir müssen vorsichtig sein, und ich gebe dir da völlig recht. Wenn es Pjotrew gelingt, den Marschall zu stürzen, werden viele nach Süden kommen. Aber ich hoffe einfach mal, dass die nicht in den Bergen herumkraxeln, sondern sich an die Straßen halten, an die großen Straßen.«

Eckhardt stieß eine Qualmwolke aus. Er machte ein ernstes Gesicht.

»Was dieser General da oben im Norden vorhat, ist schwierig, vielleicht sogar unmöglich. Er will mit einer Kompanie eine ganze Armee ausschalten; schwierig das Ganze.«

»Aber«, warf Alv ein, »er könnte es schaffen, die Unzufriedenheit der New-World-Bürger zur fünften Kolonne zu machen. Wenn Oleg die ganzen Horrorvideos aus Gärtners Folterkellern veröffentlicht, denke ich, dass der General eine echte Chance hat. Zudem sind die militärischen Kräfte zum Großteil gebunden, weil im Süden die Zombies einfallen. Egal, wer auf der Insel obsiegt, die Soldaten an der Ostfront müssen weiter kämpfen. Das ist Pjotrews Vorteil.«

»Aber es ist nicht unser Kampf.«

»Nein, das ist er nicht. Wir müssen nur Überleben.«

»Und das wird schon schwer genug werden …«

Eckhardt trat seine Kippe aus, und die beiden gingen ins Haus. Als sie im neu eingerichteten Raum, der Intercom genannt wurde, eintrafen, herrschte dort bereits rege Betriebsamkeit. Oleg hatte eine Schlüsselnachricht für General Pjotrew hinterlassen und dieser hatte sich soeben gemeldet. Oleg winkte Alv und Eckhardt eilig herbei.

»Gerade habe ich Kontakt gemacht!«, rief er in seinem etwas gebrochenen Deutsch.

Der große Hauptmonitor zeigte kurz darauf ein Bild des Generals, der sich offensichtlich in einem ziemlich kleinen Raum befand. Er sprach leise und blickte immer wieder an der Kamera vorbei, so, als erwarte er, verfolgt zu werden.

»Hier spricht General Pjotrew. Leider kann ich den Kameraden Tarassow zur Zeit nicht erreichen. Ich spreche deshalb mit Ihnen, denn es könnte gut sein, dass dies meine letzte Nachricht dieser Art sein wird.«

Eckhardt antwortete ihm.

»General, hier spricht Eckhardt Zinner. Wir empfangen Sie deutlich. Bitte schildern Sie Ihre Lage.«

»Unsere Grosnyi-Krieger, die wir im Eis vor der Festung verborgen hatten, sind gefallen. Der Marschall hat in seinen Geheimlabors Zed-Mutanten gezüchtet, die er Nephilim nennt. Dabei handelt es sich um Soldaten, die mit dem modifizierten Zed-Virus infiziert wurden. Die entsprechenden Bild- und Videodateien überspiele ich in diesem Moment an Sie. Diese Zed-Krieger gehorchen ihm und sind mit den körperlichen Merkmalen der Struggler ausgestattet, nur dass sie eben auch selbstständig handeln und mit Waffen angreifen. Sie sind äußerst schwierig zu bekämpfen, selbst Kopftreffer mit Gewehrmunition zerstören diese Monster nicht. Wir müssen den Angriffsplan ändern, aber der Funkkontakt zu den Grosnyi, die in Kiew auf den Beginn der Aktion warten, ist abgerissen. Wenn Sie Tarassow erreichen können, teilen Sie ihm mit, dass wir in exakt einer Woche in der Festung losschlagen, auch ohne seine Männer, wenn es sein muss. Wir müssen auf jeden Fall verhindern, dass der Marschall weitere dieser Abscheulichkeiten in die Welt setzt. Oleg Tschertschinski, beginnen Sie umgehend damit, sämtliches Videomaterial, das Ihnen zur Verfügung steht, ins Netz zu bringen. Wenn es möglich ist, steigern Sie mit jedem Tag der Aktion die Intensität der Bilder und versuchen Sie, das Netz mit den Bildern zu fluten. Ich beende meine Durchsage jetzt, denn ich muss befürchten, dass ich sonst entdeckt werde. Wünschen Sie uns Glück. Pjotrew Ende.«

Eckhardt nickte und erwiderte:

»General Pjotrew, wir alle hier sind im Geiste bei Ihnen und wünschen Ihnen, dass Sie diesen Kampf gewinnen. Viel Glück! Wsego choroschego!«

Das Bild auf dem Monitor erlosch.

*

»Aufmachen! Sofort aufmachen!«

Fäuste hämmerten an die Tür.

General Pjotrew wusste, dass dies das Ende seiner geheimen Kommunikation bedeutete. Sein Versteck flog also jetzt auf. Ohne große Hektik drückte er auf der Tastatur eine bestimme Tastenfolge und der Bildschirm erlosch.

Die Kill-and-Reboot-Routinen löschten nun binnen Sekunden sämtliche Daten auf dem Laufwerk und überschrieben die Festplatte mit einer Image-Datei. Der General brachte seine Kleidung etwas in Unordnung und verteilte einige Gegenstände auf dem Tisch. Der Laptop-Monitor erwachte gerade zu neuem Leben, als die Tür aus den Angeln flog. Bewaffnete stürmten herein.

»Was hat das zu bedeuten?«, brüllte Pjotrew und hob langsam die Hände.

»Keine Bewegung! Finger weg vom Computer!«

Die Männer umstellten ihn in dem kleinen Raum, und einer bog die Arme des Generals herunter, um ihm Handschellen anzulegen.

»Was wird das, verdammt nochmal. Sie haben ihren kommandierenden General vor sich, Sie Idiot! Rang und Namen! Sofort!«

»General Pjotrew, Sie stehen unter Arrest wegen des Verdachts des Hochverrats.«

Er schubste den General durch die Türöffnung in den Flur, und das bewaffnete Kommando führte ihn ab. Kurze Zeit später fand er sich in Marschall Gärtners Büro wieder, vier Soldaten und ein Techniker waren mit ihnen im Raum, ebenso Pjotrews Laptop, an dem sich sofort der Techniker zu schaffen machte.

Pjotrew sah dem Oberbefehlshaber mit festem Blick in die Augen.

»Herr Marschall. Ich muss gegen diese Behandlung auf das Schärfste protestieren. Ich habe mir nichts zuschulden kommen lassen. Sie machen einen großen Fehler.«

Marschall Gärtner sah ihn unbewegt an. Dann meinte er leise und drohend:

»Es hätte Ihnen eine Warnung sein sollen, was mit diesem Briten passierte, der meinte, im Generalstab aufbegehren zu müssen. Aber Sie wussten es ja scheinbar besser, was? Mikail, Mikail. Das hätte ich von Ihnen wirklich nicht erwartet.«

»Wovon, zum Teufel, reden Sie, Herr Marschall?«

»Sie haben mit dem Feind kollaboriert. Das ist Hochverrat, Mikail.«

»Sie glauben, ich habe mit diesen … diesen Zombies geredet? Sind Sie irre?«

Gärtner schrie ihn an.

»Ich rede doch nicht von Zeds, Pjotrew! Versuchen Sie nicht, mich hinters Licht zu führen, Mann! Ich rede von den Rebellen, den Widerständlern und diesen Leuten in Frankreich, Bulvey und seine Truppe. Sie waren es doch, der den erfolgreichen Angriff auf dieses Dorf verhindert hat!«

»Ich haben Ihnen, wie befohlen, meine besten Männer mitgegeben. Aber diese Leute da unten waren zu gut vorbereitet. Und die Piloten von Ruetli waren zu dumm, einen vernünftigen Zangenangriff zu fliegen. Das lasse ich mir nicht anhängen.«

»Ach, und dass die fremden Soldaten da im Eis auch Russen waren, ist wohl nur Zufall?«

Pjotrew ging aufs Ganze.

»Verdammt nochmal, Marschall! Denken Sie doch mal darüber nach, von wem Sie Ihren Stern bekommen haben! Natürlich sind hier viele Russen, weil die russischen Soldaten nunmal offensichtlich im Überleben besser sind als andere! Wo sind denn Ihre Kameraden von der Firma Ypsilon-Ferien? Alle tot! Aber unsere Krieger haben überlebt, weil sie es schon immer gewohnt waren, um ihr Überleben zu kämpfen! Dafür können Sie mich aber nicht zur Rechenschaft ziehen.«

Gärtner war einen Moment still. Einer der Wachsoldaten, offenbar ein russischer Infanterist, setzte dazu an, unverhohlen zu grinsen, überlegte es sich jedoch angesichts eines finsteren Blickes von Gärtner umgehend anders. Der Marschall wandte sich wieder an den General.

»Sie verstecken sich in einer kleinen Kammer, um sich von dort aus unentdeckt im Netz zu bewegen und wollen mir weismachen, das sei kein Hochverrat?«

»Richtig.«

»Was haben Sie in der Kammer gemacht, Pjotrew?«

»Ich … also …«, stotterte der General, »ich … wollte ungestört … na, was ein Mann halt so … manchmal …«

»Ich habe es!«, rief der Techniker aus, der sich am Schreibtisch seitlich von Gärtner mit dem Laptop des Generals beschäftigt hatte. »Erhalte Zugang zum Operationssystem. Letzte Datentransfers werden wiederhergestellt …«

»Was?«, rief Gärtner aufgeregt. »Was haben Sie?«

Der Techniker schüttelte den Kopf.

»Nun reden Sie schon, Mann!«

»Vielleicht«, entgegnete der Techniker zögerlich, »wollen Sie sich das selbst ansehen, Herr Marschall …«

Er drehte den Laptop so hin, dass Marschall Gärtner auf den Bildschirm sehen konnte. Der sah sich das Ergebnis der Nachforschungen einige Sekunden an. Dort konnte man unzweideutig erkennen, wie drei farbige nackte Männer versuchten, mit ihren Genitalien sämtliche Körperöffnungen einer unnatürlich vollbusigen Dame zu stopfen.

Mit einem Blick, der irgendwo zwischen Verwirrung, Flehen und ernster Frage angesiedelt war, bedachte Gärtner den Techniker, der jedoch die Schultern zuckte.

»Das ist alles, Herr Marschall, und weitere etwa einhundert Filmchen dieser Art.«

»Sonst nichts?«

»Nein.«

»Keine versteckten Sachen, nichts?«

»Ich habe das gesamte Laufwerk gründlich gescannt, Herr Marschall. Es handelt sich ausschließlich um Pornodateien, die älter als ein Jahr sind.«

Der Marschall sah den Wachsoldaten an, der direkt hinter Pjotrew stand.

»Handschellen abnehmen.«

»Jawohl. Zu Befehl.«

»Mölders soll herkommen.«

Der Soldat salutierte zackig und verließ den Raum eilig. Gärtner stand auf, ging um seinen Schreibtisch herum und blieb dicht vor Pjotrew stehen.

»Das alles nur, weil Sie Druck in der Munitionskammer verspürten, Pjotrew? Das ganze Versteckspiel?«

Pjotrew erwiderte völlig ruhig und leise:

»Wo hätte ich das denn sonst erledigen sollen, Herr Marschall? In meinem Büro, sehr zur Freude der Sicherheitsleute an den Monitoren? Ich wage zu bezweifeln, dass dies meiner Autorität als General gut getan hätte. Aber diese Autorität ist jetzt eh dahin. Sie können mich eigentlich auch gleich erschießen lassen.«

In diesem Moment betrat Oberst Mölders den Raum. Er baute sich vor seinem Vorgesetzten auf und salutierte. Gärtner nickte leicht.

»Oberst, sie waren mit der Aufgabe betraut, die Kommunikation des Generals zu beobachten.«

»Jawohl, Herr Marschall.«

»Sie haben mir heute was berichtet?«

»Dass der General ein verstecktes Büro benutzt, in dem er nicht genehmigte Kommunikation betreibt, wahrscheinlich mit feindlichen Subjekten.«

»Feindliche Subjekte. Und das haben Sie messerscharf woraus geschlossen?«

»Bitte um Verzeihung …?«

»Was genau hat Sie veranlasst, mir zu melden, dass General Pjotrew Kontakt zum Feind aufnahm?«

Mölders wurde sichtlich unwohl, er begann zu schwitzen, zog ein Taschentuch aus seiner Hosentasche und wischte über seine Stirn. Dann antwortete er mit brüchiger Stimme:

»Nun ja, der General betrieb in einem Versteck einen nicht registrierten Netzzugang. Dies stellt grundsätzlich ein höchst suspektes Verhalten dar und ist im Hinblick auf die Person und Funktion des Generals als zersetzende Tätigkeit zu werten.«

»Und ist Ihnen grundsätzlich schon einmal der Gedanke gekommen, der General könnte sich dorthin zurückgezogen haben, um sich dort unbeobachtet in Ruhe und gepflegt die Flinte zu polieren, Mölders?«

Gärtner wurde immer lauter und Mölders fiel sichtlich in sich zusammen.

»Aber … Sie sagten doch … ich solle … ich verstehe nicht …«

»Natürlich nicht. Wie sollten Sie auch?«

Gärtner zog ruckartig die Pistole aus dem Gürtelholster und schoss dem Oberst in den Kopf. Der fiel wie ein gefällter Baum lang hin und blieb liegen. Unter ihm breitete sich eine Blutlache aus. Pjotrew zuckte nicht mit der Wimper. Er steckte sein Hemd zurück in die Hose und schloss den Gürtel.

Gärtner sah alle im Raum Versammelten an und meinte:

»Wenn ich irgendwo auch nur einen Hauch von dem höre, was hier heute vorgefallen ist, werde ich alle daran Beteiligten erschießen lassen. OvD, Sie briefen die Wache: Das war nur eine Übung. Und jetzt raus hier. Alle, bis auf Sie, General Pjotrew.«

Der Techniker und die Soldaten sahen zu, dass sie aus dem Raum herauskamen, während Pjotrew noch seine Uniformjacke glatt strich. Gärtner schenkte an der Bar einen Whisky und einen Wodka ein und reichte dem General das Glas mit dem Klaren. Er selbst stürzte seinen Drink hinunter.

»Mikail, Mikail. Was habe ich Ihnen nur angetan. Aber ein wenig sind Sie selber schuld, mein Lieber.«

Pjotrew wusste, dass jetzt der Moment gekommen war, keinen Widerstand zu leisten.

»Natürlich, Herr Marschall. Mein Verhalten war nicht korrekt, und ich entschuldige mich aufrichtig dafür. Ich hätte umsichtiger handeln müssen.«

»Ich erwarte ja nicht, dass Sie sich bei mir in Ihren privaten Schießstand abmelden, Mikail, Gott bewahre. Aber machen Sie so was nicht wieder. Sie sehen ja, wie leicht das zu Komplikationen führt. Natürlich verstehe ich, dass man als Mann gewisse Bedürfnisse hat. Da draußen liegt noch immer die Oasis im Eis fest, und wie ich hörte, haben die an Bord ein paar – nun ja – sehr aufgeschlossene und sehr hübsche junge Damen, denen Sie für ein paar Bezugsscheine gern unmoralische Wünsche in Ihrer Muttersprache ins Ohr flüstern dürfen. Verstanden?«

»Verstanden, Herr Marschall. Ich werde mich dort einmal umsehen.«

»Gut. Und, es tut mir leid, Mikail. Ich habe Ihnen nicht vertraut. Aber Sie müssen verstehen, dass ich das im Sinne unserer Sache auch nicht konnte.«

»Ich habe dafür vollstes Verständnis, Herr Marschall. Ich weiß nicht, wie ich in Ihrer Situation gehandelt hätte.«

Pjotrew stellte das leere Glas auf den Schreibtisch.

»Kann ich meinen Rechner wiederhaben?«

»Ja, natürlich, nehmen Sie ihn mit. Das wäre erst einmal alles.«

Der General salutierte und wandte sich zum Gehen.

»Ach, und Mikail«, setzte Gärtner nach, »lassen Sie jemanden kommen, der die Sauerei hier beseitigt.«

»Zu Befehl.«

Als Pjotrew die Tür hinter sich geschlossen hatte, ging er langsam und besonnen zu seinem Quartier und schloss die Tür. Er lehnte sich gegen die geschlossene Tür und atmete tief und geräuschvoll aus. Jetzt brauchte er eine Dusche.

Dringend.

Jahr Zwei, 06. November, Nachmittag

»Was schaust du so besorgt, Birte? Ist alles in Ordnung?«

Alv legte seine Hand auf die der jungen Frau. Sie saßen mit Katharina, Eckhardt, Gertrud und drei der älteren Töchter Alvs in dessen Küche, die sich inzwischen zu einer Art Amtszimmer des Bürgermeisters gewandelt hatte. Wer etwas von Alv Bulvey wollte, der ging in die Küche, um sein Anliegen bei Tee und Kaffee vorzutragen.

Auf dem großen Herdofen stand immer etwas Warmes für die Besucher bereit. Alvs erwachsene Töchter hielten den Haushalt stets in Ordnung, so dass es hier stets gemütlich und einladend wirkte.

Bulvey selbst agierte im Dorf ja als eine Art Verwaltungschef, ließ es sich jedoch nicht nehmen, überall auch selbst mit Hand anzulegen. Gerade jetzt, in einer Zeit des Aufbaus und der Festigung der Verteidigungsstellungen, wuselte der beleibte Nordländer in allen Ecken gleichzeitig herum. Dorfbewohner erzählten sich inzwischen den Witz: In zwei Küchen geht gleichzeitig das Licht an. In beiden sitzt Alv Bulvey. Der fand das überhaupt nicht komisch, andere scheinbar um so mehr.

Die Zeit der Ernte war vorüber; nun galt es, Vorräte einzukochen, die Lager zu sortieren und lange aufgeschobene Bautätigkeiten in Angriff zu nehmen. Holger und Ralle waren damit beschäftigt, die Biogasanlage auf volle Leistung zu fahren, so dass auch für die Schmiede und andere Betriebe inzwischen genug Energie zur Verfügung stand. Insgesamt drei Teams waren mit Lastkraftwagen unterwegs, um alles auch nur erdenklich Brauchbare zu besorgen. Inzwischen hatten die Männer auf Ralles Vorschlag hin zwei komplette Baukräne herangeschafft und montiert. Die fünfundzwanzig Meter hohen, schwenkbaren Gerüste fungierten nun als Ausguck und Waffenplattformen für die Stinger-Raketen.

Zudem entstand im Südosten des Dorfes, etwas weiter unten am Hang, ein kleiner Trailer-Park, in dem Neuankömmlinge und Durchreisende künftig logieren konnten. Im Grunde schlief Rennes-le-Château eigentlich nie, stets wurde an irgendeiner Stelle gewerkelt und gebaut. Genau das war es, was den Menschen im Dorf die Zuversicht gab, für eine Zukunft zu arbeiten, nicht nur für das bloße Überleben. Rennes-le-Château wurde für sie zu einer Art gelebter Utopie.

»Ach, mir geht es ganz gut, es ist nichts«, antwortete Birte, die bereits einen stattlichen Bauch vor sich her trug. Im Frühjahr würde sie ihr Baby zur Welt bringen, den ersten Bürger der neuen und wirklich freien Welt, der hier geboren werden würde.

Durch das modifizierte Gen T93X, das die Wissenschaftler in Rennes-le-Château erschaffen hatten, war es möglich, die fatale Nebenwirkung des ursprünglichen T93 zu neutralisieren. Birte, aus deren DNA die New World Army das T93-Gen zum Schutz vor Zombieattacken gewonnen hatte, war unfruchtbar geworden, als das Schutzgen synthetisiert und allen Bürgern verabreicht worden war.

Dummerweise hatte sich das ausgesprochen destruktiv auf die Fertilität der Frauen in Marschall Gärtners Imperium ausgewirkt, weshalb dieser versucht hatte, das T93X von den Dörflern in einer Militäroperation zu stehlen. Seit der Marschall seine Pläne geändert hatte, herrschte Ruhe im Dorf.

»Nichts«, wiederholte Katharina, die inzwischen fest mit Alv Bulvey liiert war, »wenn Frauen nichts sagen, dann …«

»… sollten wir Männer anfangen zu rennen«, vollendete Eckhardt grinsend den Satz, was ihm einen Knuffer von Gertrud einbrachte, die neben ihm saß.

»Ach, ich weiß nicht«, erwiderte Birte, »mir ist in letzter Zeit so traurig zumute. Wisst ihr, ich habe keine Ahnung, in was für einer Welt mein Kind aufwachsen soll. Was soll ich ihm erzählen, wenn es größer wird, so wie Eliot? ›Wenn du rausgehst, fall nicht vom Baum, geh nicht zu nah an den Hang, lauf, wenn du tote Menschen siehst, die dich fressen wollen.‹ Versteht ihr? Das macht mich krank. Keiner weiß, was mit dem Marschall und seinen Soldaten werden wird. Werden die uns wieder angreifen und auf uns schießen? Oder kommen diese Horror-Mutanten-Zombies und fressen mein Kind auf? Ich will nicht Mutter werden. Ich pack das nicht!«

Katharina, die neben ihr saß, nahm sie in den Arm, was sie zunächst sträubend, aber dann dankbar annahm.

»Ich glaube, du fürchtest dich vor dem Unbekannten. Das ist nichts Ungewöhnliches. Weißt du, es ist okay, wenn du Angst vor der Geburt hast, Birte. Das ist völlig normal.«

Birte reagierte störrisch. Sie wurde laut, fast hysterisch. »Normal? Ich finde es absolut nicht normal, äußerst schmerzvoll einen Kinderkopf durch mein Becken zu pressen! So was in der Art hab ich nämlich vor. Als mein Bruder geboren wurde, hat meine Mutter das ganze verdammte Krankenhaus zusammengebrüllt!«

Katharina nahm Birtes Gesicht in ihre Hände und sah in ihre Augen, die sich mit Wasser füllten und schlagartig überliefen. Dicke Tränen kullerten über ihre Wangen und zerplatzten auf der Tischplatte.

»Birte«, sagte Katharina völlig ruhig, »du bist mit der Sache nicht allein. Ja, es wird weh tun, und ja, du wirst dir wahrscheinlich sogar die Brüste ruinieren. Aber glaube mir, wenn dein Kind da ist und du und Sepp mit eurem Baby eine Familie seid, dann ist das alles vergessen. Und natürlich wird die Welt, in die dein Kind geboren wird, eine andere sein. Aber alle Leute, mit denen wir hier leben, tun ihr Bestes dafür, um für die Kinder eine Welt zu errichten, in der sie auch glücklich sein können. Diese furchtbare Dystopie, in der wir leben, hat nicht nur schlechte Seiten. Schau dich mal um. Früher war die Welt eine Welt des Egoismus; Ellenbogenstöße und Tritte nach unten dienten dem Vorwärtskommen. Und hier? Alle arbeiten gemeinsam an der Zukunft, jeder hilft dem anderen, wir sind eine soziale Gemeinschaft geworden. Ich glaube, euer Baby wird in eine gute Welt geboren; anders, aber gut.«

Birte sah Katharina verschwommen durch den Tränenvorhang an und nickte schniefend. Eckhardt reichte ihr über den Tisch ein Taschentuch.

»Ich weiß, was wir jetzt tun, Birte«, sagte Katharina fröhlich, »wir machen einen Einkaufsbummel durch unser Stofflager und schauen mal, was wir für euer Babyzimmer so auftun können. Ein schöner Himmel für die Wiege sollte schon drin sein, oder? Okay?«

Birte nickte schniefend und die beiden gingen hinaus, um Handarbeitszeug zusammenzusuchen.

Eckhardt schaute den beiden verwundert hinterher.

»Ich weiß gar nicht, was die Frauen darum so einen Aufstand machen. Das ist doch ein natürlicher Vorgang.«

Alv blickte ihn übertrieben genervt an und erwiderte:

»Stell dir einfach vor, du sollst Backsteine kacken, und zwar quer! Darauf würdest du dich auch nicht freuen.«

Eckhardt lachte. »Na ja, sicherlich nicht, da hast du recht. Aber ich glaube, bei Katharina ist das Mädel in guten Händen. Wir haben eigentlich gar keine Hebamme im Dorf, oder?«

Alv grinste.

»Nein«, meinte Eckhardt mit entsetztem Blick, »das kann nicht dein Ernst sein, Alv Bulvey.«

»Warum nicht? Ich habe drei meiner eigenen Kinder mit auf die Welt gebracht. Ohne Hebamme, ohne Arzt, ohne Krankenhaus.«

Rhea, Sally und Cara, die dicht am Herd nebeneinander saßen und sich dort wärmten, nickten synchron. Alv grinste und fuhr fort:

»Was wir hier aber definitiv noch brauchen, da gebe ich dir recht, ist eine Arztpraxis, die komplett eingerichtet ist. Also, besser als das Provisorium, mit dem wir jetzt noch leben. Am besten sogar mit Arzt. Schreib das gleich mal mit auf unsere To-Do-Liste. Ein Ultraschallgerät wäre wichtig. Sag den Teams mal Bescheid, die sollen noch mehr Arztkram besorgen. Und Babykleidung, Windeln und lauter solches Zeug. Denn Birte wird sicher nicht die einzige Mutter im Dorf bleiben.«

Eckhardt nickte.

»Stimmt, über so was haben wir uns noch gar keine ernsthaften Gedanken gemacht. Ich veranlasse das.«

»Gut. Holger und Ralle haben sich übrigens mal wieder etwas ausgedacht, das sollten wir uns mal ansehen.«

Alv nahm einige Papiere vom Küchenschrank und breitete sie auf dem Küchentisch aus. Es handelte sich um Konstruktionspläne. Eckhards fragenden Blick beantwortete er sogleich.

»Das soll eine weitere automatische Verteidigungsanlage werden. Holger will sie an den Steilhängen installieren. Wir haben ja immer mit gutem Erfolg zumindest Walker und Hunter mit Eisenspießen ausgeschaltet. Das Problem ist nur, dass man für jeden Spieß einen Mann braucht, der zustößt. Diese Vorrichtung soll es uns einfacher machen. Sie besteht aus einem Gitter, auf das zwanzig Metallspieße montiert sind, die einzeln beweglich sind. Die Spieße sitzen auf Gasdruckzylindern und können quasi wie Harpunen nach oben oder vorne schnellen. Bis zu zwei Meter schießen die Spieße auf diesen Teleskophülsen hoch. Unten sind Einhundert-Bar-Luftdrucktanks mit Entladevorrichtung angebracht, die den Metallstab auf Gewehrkugelgeschwindigkeit bringen. Das Aufladen erfolgt über einen zentralen Kompressor, der durch Rohrleitungen mit dem Verteilersystem verbunden ist und die Entladungen asynchron auslöst. Die Rückholung erfolgt über eine Vakuumkammer in der Teleskopröhre des Speeres.«

Eckhardt sah sich die Zeichnungen genau an und murmelte:

»Im Grunde wie ein System aus lauter auf dem Kopf stehenden Presslufthämmern. Einfach, aber genial. Die beiden bringen doch immer wieder etwas Neues auf den Tisch.«

»Holger meinte, über ein einfaches Rohrsystem mit fünf größeren Kompressoren könnte er in absehbarer Zeit etwa fünfundzwanzig solcher Module rund um das Dorf an den Hängen installieren. Sobald die Zeds uns angreifen, aktiviert er das System, und an den Hängen schießen in unregelmäßigen Intervallen Stahlspeere aus den Wänden. Dabei bleiben Treffer natürlich dem Zufall überlassen, aber ich könnte mir vorstellen, dass diese Verteidigungswaffe zumindest bei den Walkern recht effektiv sein wird. Was denkst du?«

»Eine prima Ergänzung zu den automatischen Klingen in den Stahlbarrieren. Wenn die beiden Tüftler so weitermachen, brauchen wir uns beim nächsten Zombieangriff nur noch im Gartenstuhl zurückzulehnen und zuzusehen. Die Idee gefällt mir, denn jede automatische Verteidigungswaffe stärkt unsere aktiven Einheiten. Ich hatte eh schon darüber nachgedacht, unser Sortiment an Selbstschussanlagen auszudehnen. Der Einsatz von Druckluft kam mir da noch gar nicht in den Sinn. Als alter Artillerist dachte ich immer an Explosivgeschosse. Aber ja, verdammt, Druckluft ist die Lösung. Luft ist unbegrenzt vorhanden und wir brauchen nur vollautomatische Kompressoren mit genug Leistung, um die Systeme zu laden. Draußen, im äußeren Verteidigungsring, können wir nur Ein-Schuss-Anlagen aufstellen. Direkt am Wall aber können wir manuell nachladen. Und diese Sache mit den beweglichen Klingen und Spießen ist genial. Wenn das funktioniert, kann ich ruhiger schlafen. Ich bespreche das nachher mit Juri, Anatoli und Natascha, dann reden wir mit Holger und Ralle. Wir werden Unmengen von Rohrleitungen brauchen.«

Alv nickte.

»Für die Zuleitungen von den Verteilern zu den Einzelelementen können wir einzöllige schwarze PE-Leitungen nehmen, die wir im Boden vergraben; da geht genug durch und sie sind druckstabil. Die Hauptleitungen führen einhundert Bar, da brauchen wir etwas Festes mit größerem Querschnitt. Ich werde Sepp bitten, bei den nächsten Touren auf solches Material vermehrt zu achten.«

Eckhardt drehte sich eine Zigarette und erwiderte:

»Von dem hübschen, romantischen Postkartendörfchen ist nicht mehr viel übrig, was? Zumindest außen herum nicht. Aber andererseits denke ich, dass unsere Bewohner ein höheres Maß an Sicherheit genießen als andere Wohnstätten. Wir haben jetzt vier Verteidigungsringe. Den ersten mit Zäunen und Minengürtel am Rand der Felder, unten am Fuß des Hügels. Das hält uns die Streuner schon mal komplett fern. Der nächste Ring dann direkt unterhalb der Hänge mit Selbstschussanlagen, Minen und Stolperfallen. Unser dritter Ring ist die Verteidigungsmauer mit allen nur erdenklichen Waffen und Mechanismen zur Feindabwehr, und der vierte schließlich ist das Dorf selbst. Als letzten Rückzugspunkt haben wir im schlimmsten Falle noch die Höhlen, die wir hermetisch verriegeln können und in denen wir genug Vorräte haben, um dort jahrelang zu überleben. Ich glaube, so gut ist nicht einmal Gärtners Festung gesichert.«

»Faszinierend, was man aus Schrott so alles zusammenbasteln kann, oder?«

»Das will ich wohl meinen!«, antwortete Eckhardt und steckte seinen Glimmstängel an.

»Apropos«, meinte Alv grübelnd, »was denkst du über die Chancen für diese geplante Aktion in der Feste Rungholt? Nach dem, was wir von dem General gehört haben, sieht das nicht allzu vielversprechend aus, oder?«

»Ich weiß nicht, Alv. Man sollte die Russen nicht unterschätzen. Ich habe darüber auch schon mit Anatoli gesprochen. Der General ist ein hochdekorierter Soldat und er hat sehr viele Offiziere dort, die ihm treu ergeben sind. Und dieser Igor mit seinen Leuten hat ein ziemlich starkes Motiv. Oleg erzählte mir, dass Igors Familie bei dem DOR-Bomben-Angriff auf Moskau umgekommen ist. Er macht Gärtner persönlich für den Tod seiner Frau und seiner Tochter verantwortlich. Rache kann ein ausgesprochen starkes Motiv sein.«

»Aber wie viele Leute sind sie, wenn wir mal davon ausgehen, dass es Igor wirklich gelingen sollte, in die Festung einzudringen? Einhundert? Zweihundert? Gärtner hat mehrere tausend Soldaten und dazu offensichtlich noch dressierte Zombie-Rottweiler. Mir macht die Sache mit diesem komischen Nephilim-Projekt ernsthafte Sorgen. Wenn es Gärtner gelingt, die zweite Stufe dieses irrsinnigen Projektes zu starten, dann könnte es das Ende der Menschheit bedeuten.«

Eckhardt rauchte und trank einen Schluck Kaffee. Dann nickte er und sagte leise:

»Deshalb ist Igor Nikolaijewitsch Tarassow auch unsere einzige und letzte Hoffnung.«

Jahr Zwei, 08. November, Abend I

»Wie sieht es aus? Kommt Tschischkarin pünktlich?«

Igor lief im provisorischen Funkraum im ersten Stock des Verwaltungsgebäudes auf und ab wie ein Tiger im Käfig. Die Lage auf dem Werksgelände der Firma Antonow im Nordwesten von Kiew spitzte sich mehr und mehr zu.

Tausende von Zombies streiften inzwischen schon durch den Westteil der Stadt, nachdem eine riesige Zombieherde bereits unter Führung dieser Struggler-Zeds den gesamten belebten Ostteil der Stadt buchstäblich leergefressen hatte.

Die Einheit von Igor hatte sich hier auf dem Werksflugplatz eingegraben und vom Bürotrakt, der etwa einhundert Meter südwestlich der Startbahn lag, bis zum Rollfeld eine Art Tunnel aus Absperrgittern errichtet.

Das Gepäck und die Waffen der etwa einhundert Mann starken Gruppe lagen gut gesichert in diesem Tunnel, so dass beim Eintreffen der Maschine blitzschnell das Flugzeug besetzt werden konnte. Die STOL-Transportmaschine vom Typ Antonow AN-72, die wegen ihrer starken Abgasfahne in der NATO den Codenamen »Coaler« trug, verfügte mit zwei Progress D36 Turbofantriebwerken über ausreichend Schubkraft, um ohne lange Wartepause von der Landebahn sofort wieder durchzustarten. Die maximale Belastungsgrenze der Maschine würde erreicht und die Personentransportkapazität um die Hälfte überschritten werden. Viel Platz für Bordservice blieb da nicht.

Aufgrund der aktuellen Lage war davon auszugehen, dass die Soldaten vom Ende des Tunnels auf dem Rollfeld zum Flugzeug rennen mussten, und das in voller Ausrüstung, zusätzlich noch Waffenkisten tragend. Auch wenn Landung und darauf folgender Alarmstart mitten in der Nacht stattfanden, war davon auszugehen, dass dutzende, vielleicht hunderte von Zombies durch die extrem lauten Geräusche der Maschine angelockt würden.

Und man konnte nur beten, dass keiner dieser Struggler-Zeds in der direkten Umgebung lauerte, weil diese Bestien genug Körperkraft besaßen, um das Flugzeug ernsthaft zu beschädigen.

Der Wind stand relativ günstig, ein leichter Nordwestwind würde den schnellen Start begünstigen. Schwierig war die Zeit zwischen Aufsetzen und Neustart. Die Maschine musste ausrollen, wenden, dann zum Ende der Startbahn zurückkehren, wieder wenden, die Ladeluke öffnen, alle Mann an Bord nehmen und dann wieder starten.

In dieser Zeit konnte es zu jeder Art von Komplikationen kommen: zu viele Zeds auf der Landebahn, Sturm auf das rollende Flugzeug, Angriffe während des Beladens und zu viele Zeds auf dem Start Runway.

Der Funker antwortete:

»Die Maschine ist planmäßig gestartet und wird in etwa dreieinhalb Stunden hier landen. Alles deutet auf einen planmäßigen Flug hin.«

»Gut. Gehen wir unseren Angriffsplan noch einmal durch.«

Igor breitete eine große Zeichnung auf einem der Tische aus und seine Gruppenführer versammelten sich um ihn. Er zeigte auf die verschiedenen Einsatzorte.

»Wir kommen im Hangar AIII-B an, das ist hier. Unterirdisch. Wenn die Maschine steht, dauert es einige Minuten, bis wir ein Zeichen bekommen. Vier Mann kommen mit mir in den Bereich, in dem die Offiziersquartiere liegen. Iwan, du gehst als erster dann fünfzehn Minuten später mit Gruppe eins direkt in die Kommunikationszentrale, dort. Töte jeden darin und störe die Kommunikation, versuche, die Server auszuschalten. Sofort. Mischa und Sascha, ihr geht mit euren Gruppen hier entlang und versucht, euch zur Operationszentrale vorzukämpfen und sie zu besetzen. Juri, du versuchst mit deiner Gruppe das Waffenlager zu sichern, hier und hier. Wassili, Gruppe fünf dringt nach Möglichkeit in den Forschungsbereich vor; versucht, dort so viel Schaden anzurichten wie möglich. Noch etwas Wichtiges: Wir tragen alle Sankt-Georgs-Bänder. Der General wird im Gebäudekomplex von seinen Anhängern unterstützt, die die gleichen Binden tragen. Die Parole lautet Kuna. Unsere Aufgabe ist es, die Festung nach Möglichkeit zu isolieren und General Pjotrew zu unterstützen. Ich weiß nicht, wie viele der Soldaten in der Festung des Marschalls auf unserer Seite stehen werden, das entscheidet sich erst, wenn der Angriff rollt. Sicher ist, dass dieses Unterfangen kein Spaziergang wird, denn dort sind unter anderem gut ausgebildete britische, französische und deutsche Sondereinheiten stationiert.«

Juri warf nickend ein:

»Gut, Towarischtsch, soweit. Aber sind eine Handvoll Männer nicht ein bisschen wenig, um sich durch diese Korridore bis zum Quartier des Marschalls vorzukämpfen? Und wenn der Alarm ausgelöst wird, dann ist er doch gewarnt. Er wird sofort seine Wachen rufen. Du hast keine Chance.«

Igor entgegnete:

»Wie ihr wisst, benutzen wir alle Schalldämpfer. Granaten werden erst eingesetzt, wenn der Zauber richtig losgeht. Zumindest in den ersten fünfzehn Minuten bekommen wir dadurch einen gewissen Vorsprung. Ich weiß genau, wo ich hin muss. Wenn der Alarm ausgelöst wird, ist der Diktator hoffentlich bereits tot. Versucht, einen Alarm so lange wie möglich hinauszuzögern. Wir müssen das Überraschungsmoment so lange es geht nutzen, um unsere Mission erfolgreich durchzuführen, Männer.«

»Erst einmal müssen wir versuchen, unser Flugzeug lebend zu erreichen«, warf Wassili ein, der am Fenster stand. Er deutete nach draußen. Das Flugfeld wurde vom Vollmond beschienen, kein Schneetreiben trübte die Sicht. Dort unten, auf dem weißen, jedes Licht reflektierenden Schneefeld tummelten sich viele Dutzend schattenhafte Gestalten, deren abgehackte Bewegungen im Mondlicht besonders skurril wirkten. Und jede Minute wurden es mehr.

Walker, wohin man sah.

Jahr Zwei, 08. November, Abend II

»Gut, wir sind jetzt online. Ich blase das Videomaterial ins Netz. Wer kommentiert es?«

Oleg hielt das Mikrofon in der Rechten und schaute fragend in die Runde, die aus Alv, Eckhardt, Juri, Anatoli, Birte, Sepp und Katharina bestand. Auf dem Tisch dampfte eine große Kanne Tee, einige Zigaretten qualmten. Alv sah den Hacker an.

»Du bist Wissarion, Junge. Sprich zu ihnen. Deine Show heute.«

Oleg nickte und betätigte die Ruftaste.

»Soylent Green is People! Bürger der New World! Wissarion spricht zu euch! Ihr alle, wir alle, haben lange genug unter dem Joch der Militärdiktatur unter der Knute des Marschall Gärtner gelitten. Wie viele eurer Männer, Frauen, Söhne, Töchter, Freunde und Bekannten wurden schon von den Schergen des Systems geholt? Wie viele von ihnen habt ihr seitdem wiedergesehen? Die Propaganda der New World macht euch glauben, ihr könntet ohne das System nicht überleben.

Sie macht euch auch glauben, bei Pink Paste, White Chunk und Amber Liquid handele es sich um Lebensmittel. Die Propaganda will, dass ihr glaubt, in einer guten Welt zu leben, auch wenn diese nur aus Eis und Schnee besteht.

Die Propaganda will, dass ihr glaubt, in einer sicheren Welt zu leben, obwohl diese gerade von einer gigantischen Zed-Armee überrannt wird. Die Propaganda will euch weismachen, ihr könntet frei entscheiden, was ihr tun wollt, dabei gestattet sie euch allenfalls, ein paar Befindlichkeiten zu befriedigen.«

Holger wurde hektisch an den Apparaten.

»Sie versuchen, die Frequenzen zu blockieren. Ich schalte um auf rotierende Trägerfrequenzen. Leite alle Audio- und Videobotschaften über das Netz um.«

»Wie viele Menschen hören das?«, fragte Alv. Holger antwortete prompt.

»Oh, sehr viele. Wie es aussieht, haben wir in allen Städten Unterstützer, die auf lokalen Frequenzen bis hin zum CB senden. Überall gibt es nichtregistrierte Repeater! Sowas habe ich noch nicht gesehen! Das ist ein gottverdammter Tsunami!«

Wissarion fuhr fort:

»Sie erzählen euch, die New World gewährt Schutz. Sie gewährt Freiheit. Sie gewährt Zukunft. Das ist eine Lüge. Die New World schützt nur ihre Herrscher. Freiheit besitzt nur, wer dem System dient, und auch dann nur begrenzt. Eine Zukunft hat nur, wer ein Polit-Kader ist. Euer treusorgender Herrscher, der Diktator Marschall Gärtner, schert sich einen Dreck um eure Freiheit. Ihr seid seine Arbeitssklaven, die Fronarbeiter, die seinen Staat am Leben halten. Nur, weil ihr unter Entbehrungen leidet, kann er mit seinen Gefolgsleuten Kaviar fressen, während man euch Scheiße vorsetzt! Wacht auf, Bürger! Erhebt euch! Die Zeit ist reif!«

Oleg legte eine kurze Pause ein und schaute auf seine Monitore. Dort rasten die upload progress Balken über die Bildschirme. Überall im ARPA-II Netz wurden nun abertausende Videoschnipsel deponiert, die allesamt miteinander durch Hashtags verbunden waren. So entstand ein redundantes System, ähnlich den Peer-to-Peer-Netzwerken der vorapokalyptischen Zeit, in der tausende von Computern die Schnipsel illegal kopierter Kinofilme im Filesharing-Verfahren untereinander austauschten.

Das Netz wurde mit diesen kleinen Puzzleteilchen förmlich aus allen Richtungen gleichzeitig überflutet und auf den beteiligten Rechnern im gesamten Netz setzten sich diese Puzzles wie von Geisterhand zusammen und ergaben Videodateien, deren Inhalt außerordentlich brisant zu sein versprach. Dieser Vorgang vollzog sich in einer Geschwindigkeit, die es dem Militär unmöglich machte, die Sendung zu unterbinden. Oleg und Holger schauten sich an und hoben jeder einen Daumen.

Wissarion ging wieder auf Sendung.

»Bürger der New World. Seht euch an, was euer Führer wirklich tut. Schaut, wie er Zombies durch den Fleischwolf dreht, sie in Tuben packt und euch jeden Tag aufs Brot schmieren lässt! Seht genau hin, was für kranke Experimente dieser Frankenstein in seiner Festung im Geheimen durchführt, um für sich und seine Leute ein Serum für die Unsterblichkeit zu kreieren! Er erschafft eine Armee von Zombies, die er steuert! Sind es nicht eure Väter, Männer, Söhne und Brüder, die dieser Wahnsinnige in untote Kampfmaschinen verwandelt? Auf einem Fundament von Misstrauen, Überwachung und Polizeigewalt basiert das neue Imperium eures Cäsaren. Er selbst will zum unsterblichen Gott werden, und dafür werden weitere tausende und abertausende von euch, von uns sterben!«

Oleg setzte ab und sah auf die Uhr. Ein fragender Blick zu Holger. Der nickte und rief:

»Dreißig Sekunden!«

Oleg nickte und drückte noch einmal die Sprechtaste.

»Bürger der New World! Wissarion sagt euch: Gott liebt die Freien, die ihrem Willen und ihrem Glauben folgen! Darum erhebt euch! Werft die Fesseln der Sklaverei ab und nehmt euch euren Platz in der neuen Welt, wartet nicht, bis ihn euch einer zuweist. Schüttelt die Fesseln ab, die man euch anlegte, steht auf, erkennt eure eigene Herrlichkeit und erhebt die Stimme! Gott hört nicht die Verzagten, die Flüsterer hinter vorgehaltener Hand! Gott liebt die Starken, die für ihr Recht auf Freiheit eintreten. Das System kann euch nur beherrschen, weil ihr glaubt, dass es das kann. Das ist der einzige Grund! Ihr alle, wir alle, haben nicht die Macht, wir sind die Macht! Also, steht auf und seid die Macht, die Knechtschaft und Unterdrückung vom Angesicht des Planeten fegen. Es wird Zeit für einen echten Neuanfang! Träumt nicht davon, Brüder und Schwestern, tut es!«

Er ließ die Taste los und starrte das Mikrofon an. Oleg hatte sich richtig in Rage geredet und die Menschen klebten förmlich an den Funkgeräten – überall.

Als er sich im Zimmer umsah, stand Alv grinsend auf und applaudierte leise, die anderen Anwesenden taten es ihm nach.

Oleg wurde knallrot im Gesicht.

*

In weiter Ferne legte Igor seine Kopfhörer beiseite und nickte.

»Du bist wie das Schilf im Wind, mein Oleg«, flüsterte er, »biegsam und doch so stark, dass kein Sturm dich brechen kann. Ich bin stolz auf dich.«

Eine Träne rollte aus seinem rechten Augenwinkel und Igor war froh, dass keiner der Männer es sah.

Jahr Zwei, 08. November, Abend III

»Verdammt nochmal, was ist da los, zum Teufel?«

Marschall Gärtner brüllte durch die Operationszentrale und niemand wagte es, einen Ton von sich zu geben. Er stürzte nach vorn zur Kommunikationsphalanx und brüllte den Operator an. Die Contenance ging ihm völlig ab.

»Wie kommt dieser Kretin dazu, mir das gesamte Netz zuzuscheißen? Mann! Schalten Sie diesen Unsinn aus! Sehen sie zu, dass der Krempel aus dem Netz fliegt!«

Der Mann senkte schuldbewusst den Kopf, als hätte er etwas falsch gemacht.

»Verzeihung, Herr Marschall. Die Funkübertragungen werden durch zahlreiche Redundanzrelais unterstützt, dagegen kann ich nichts unternehmen, unsere Störsender sind zwar im Einsatz, bewirken jedoch nicht viel, da die Sendefrequenzen extrem schnell rotieren. Und das Flooding der Datenpakete im Netz könnten wir nur unterbinden, wenn wir das gesamte Netz abschalten, doch dann sind unsere militärischen Einheiten vollkommen blind. Ich erlaube mir, davon abzuraten, Herr Marschall.«

In Gärtners Augen flackerte bloße Panik. Das musste unterbunden werden. Und man musste dringend herausfinden, wer die Widerständler mit Informationen und Videomaterial versorgt hatte. Da flogen Kopien der Videos aus dem Hochsicherheitsbereich des Forschungsblockes herum, die so nie hätten nach außen dringen dürfen und können, denn die internen Sensorensysteme waren überhaupt nicht mit dem Netz verbunden.

Verräter!, brannte sich ein Begriff in das Bewusstsein des Marschalls ein. Elende Verräter!

»General Pjotrew!«, brüllte der Marschall durch den Raum.

»Ich bin hier, Herr Marschall«, erwiderte der General, der nicht weiter als einen Meter von seinem Oberbefehlshaber entfernt gestanden hatte und im Stillen mutmaßte, dass er ob des Gebrülls des Marschalls wohl noch tagelang einen Tinnitus zu erdulden haben würde. Gärtner sah nach links und machte ein Gesicht wie ein Mandrill mit Gallensteinen.

»Mikail«, fuhr Gärtner etwas leiser fort, »ich will wissen, wer diese Videodateien in Umlauf gebracht hat und wer Zugriff darauf hatte. Es ist ein Exempel zu statuieren.«

»Ich muss sagen, Herr Marschall, ich bin erstaunt über das, was dort gezeigt wird«, entgegnete Pjotrew, »mir war nicht bekannt, dass Sie im geheimen Labortrakt derart verwegene Versuche mit unseren Soldaten durchführen. Darf ich fragen, was das Ziel dieser Projekte ist?«

Ihm war klar, wie brisant diese Frage war, dass jeder im Raum ihre Unterhaltung hören konnte und dass die Antwort nicht unbedingt klärend oder freundlich ausfallen würde, aber das war es auch nicht, was Pjotrew beabsichtigte. Er wollte eine Reaktion von Gärtner, eine unüberlegte, emotionale Reaktion, und seine Rechnung ging auf. Gärtner blaffte ihn an:

»General, ich kann mich nicht erinnern, Ihnen in irgendeiner Weise eine Erklärung schuldig zu sein. Was ich in unserem geheimen Labor mache, ist was? Richtig! Geheim! Es geht niemanden – auch Sie nicht – etwas an, wofür diese Männer ihr Leben geben. Wenn ich Ihnen oder dem Stab etwas mitzuteilen habe, dann werde ich das auch tun. Ansonsten halten Sie sich besser raus, es sei denn, sie wünschen, ab morgen als Garnisonskommandant in Wasweißichistan zu dienen. Und jetzt sehen Sie verdammt nochmal zu, dass dieser Dreck aus meinem Netz verschwindet und dass die Verräter gefasst werden!«

Pjotrew sah ihn eine Sekunde an, genauso wie alle anderen Personen im Raum, es herrschte eine beunruhigende Stille, die lediglich von den Betriebsgeräuschen der Computer unterbrochen wurde. Gärtner sah sich um und blaffte weiter:

»Was glotzt ihr so blöd! An die Arbeit! Ich will die Verantwortlichen, sonst könnt ihr euch alle gleich morgen früh im Labor zum Experiment melden. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

General Pjotrew salutierte vorschriftsmäßig und machte auf dem Absatz kehrt. ›Falsche Antwort, mein Führer‹, dachte er, innerlich grinsend, als er den Raum verließ. Er begab sich zum Hangar AIII-B, in dem lediglich eine einzige Transportmaschine stand, deren Ladeluke geöffnet war. Wie schon oft in letzter Zeit trafen sich die Verschwörer hier, um gemeinsam ihr weiteres Vorgehen abzustimmen. Als die Ladeluke des Transporters verschlossen war, berichtete Pjotrew von seinen jüngsten Unternehmungen, und seine Mitverschwörer hörten aufmerksam zu.

»Also«, begann der General, »der große Tag ist gekommen, wie ihr alle wisst. Der Genosse Igor Tarassow erreicht mit seinen Kämpfern die Basis heute in der Nacht mit Tschischkarins Antonow. Leider wurden die Soldaten, die wir in letzter Zeit mühsam im Eis verborgen haben, von Gärtners geheimer Kommandotruppe aufgerieben, so dass wir unsere Pläne geringfügig ändern müssen.«

»Was sind das für Kreaturen, die wir da auf diesen Videobildern sahen, General?«, fragte einer der Anwesenden.

»Das«, entgegnete General Pjotrew mit sorgenvollem Gesicht, »ist wahrscheinlich unser größtes Problem, Oberst Proschkowkenzow. Der irre Diktator hat es fertiggebracht, das Zombievirus so zu modifizieren, dass er damit Zed-Soldaten erschaffen kann, die er Nephilim nennt. Diese biologischen Kriegsmaschinen, und als nichts anderes kann man sie bezeichnen, sind ihm hörig und kämpfen willfährig und vollkommen rücksichtslos. Sie verfügen über die Kraft der Struggler, sind jedoch in der Lage, Waffen zu benutzen, da sie über menschenähnliche Denkmuster verfügen. Sie sind, wenn man so will, Zombie-Hybride. Das macht sie so gefährlich, denn sie handeln nicht nur instinktiv wie Raubtiere, sondern auch taktisch wie Soldaten. Im Zweikampf fast unbesiegbar.«

»Kopfschuss ist Kopfschuss«, warf der Oberst ein.

Pjotrew schüttelte heftig den Kopf.

»Eben nicht. Durch die Mutation mit irgendwelchen Urzeit-Genen, ich kenne mich da nicht genau aus, jedenfalls durch diese genetische Veränderung verfügen die Nephilim über eine extrem verdickte Schädelknochenstruktur, deshalb erscheinen ihre Gesichter auch so abstrus verbreitert. Mit normaler Gewehrmunition nicht zu knacken. Wir müssen die Nephilim entweder mit großen Kalibern und Gewehrgranaten ausschalten, oder mit Sprengmantelmunition. Diese Killer sind verdammt schnell, verdammt stark und auch verdammt gerissen. Sie müssen das Ihren Soldaten einbläuen.«

Oberst Proschkowkenzow atmete hörbar aus und zog die Augenbrauen hoch.

»Dieser Wahnsinnige wird uns noch alle umbringen. Wie viele dieser Monster hat er denn?«

Die Stimme des Generals bekam einen unheilvollen Klang, als er antwortete.

»Derzeit befehligt er einen Zug von elf dieser Bestien; ich weiß nicht, ob er bereits weitere produziert. Und was das Umbringen angeht, Oberst, genau das hat Marschall Gärtner vor. Er beabsichtigt, in einer weiteren Version des Z1-Virus eine Art Unsterblichkeitsserum zu entwickeln, wobei diese Bezeichnung eigentlich irreführend ist. Er hat vor, sich und einen ausgewählten Kader in denkende Zombies mit nahezu unendlicher Lebenserwartung zu verwandeln, eine Art tote Herrenrasse aus lauter Übermenschen, deren biologische Funktionen durch das Virus gesteuert werden.«

»Und was ist mit denen, die nicht zu den Auserwählten gehören?«, fragte Oberstleutnant Schukow im Hintergrund. Der hagere Nachfahre des berühmten Berlin-Eroberers zweifelte nicht einen Moment an Pjotrews Worten.

»Diejenigen, die er braucht, um sein morbides Imperium zu lenken, werden zu Nephilim.«

»Und der Rest?«

»Wird zu Futter.«

Einen Moment lang herrschte eine bedrückende Stille in dem Flugzeugrumpf.

Proschkowkenzow war es, der nach ungefähr einer halben Minute wieder das Wort ergriff.

»Also gut. Dass wir den Bastard beseitigen müssen, darüber sind wir uns schon lange im Klaren. Sie sagten, der Plan muss geändert werden, General.«

Pjotrew nickte. Dann zündete er sich eine Zigarette an und reichte sein Etui herum.

Alle griffen zu.

»Da unser Außenteam nicht mehr zur Verfügung steht und eine kampfstarke Spezialeinheit in der Festung stationiert ist, müssen wir schneller und härter zuschlagen als geplant. Und wir brauchen mehr Unterstützung von Überläufern, um erfolgreich sein zu können.

Ich habe vorhin in der Operationszentrale, als die Videos zu sehen waren, versucht, die Position des Marschalls zu untergraben, indem ich dafür sorgte, dass er vor den Soldaten dort das Gesicht verlor. Zwar nur für einen Moment, aber dieser Augenblick reichte aus, um das Misstrauen der Mannschaft zu wecken.

Für das Gelingen unserer Aktion ist es enorm wichtig, dass wir die Mannschaften hinter uns haben. Die Videos, die Wissarion überall im Netz verteilt, zeigen den Menschen, was die reale Bedrohung ist. Dadurch erfahren wir Unterstützung in der Bevölkerung. Das ist ein wichtiger Faktor unserer Operation.«

»Warum kommen die Videos so spät?«, wollte einer der anderen Offiziere wissen.

»Es war wichtig, die Enthüllungen geballt unmittelbar vor unserem Einsatz zu veröffentlichen, damit der Druck in der Öffentlichkeit nicht verpufft. Wenn wir morgen zuschlagen, dann ist es wichtig, dass die Menschen erfahren, was hier geschieht. Schukow, was denken Sie? Bekommen Sie es hin, dass wir das Kommunikationssystem schnell erobern und auch halten können?«

Der Oberstleutnant nickte.

»Ich werde den Serverraum und die Sendeanlagen ab Mitternacht besetzen, entsprechende Leute habe ich über die Schichtpläne bereitgestellt.«

Plötzlich hallte eine fremde Stimme außerhalb des Flugzeugs durch den Hangar.

»Sie da im Flugzeug! Geben Sie sich zu erkennen! Hier spricht der Wachoffizier vom Dienst. Öffnen Sie die Luke und kommen Sie mit erhobenen Händen heraus!«

Die Verschwörer, ein gutes Dutzend Männer, sahen sich fragend an. Proschkowkenzow flüsterte:

»Was sollen wir tun, General? Wir verfügen hier im Flugzeug nicht über Waffen. Wenn die Wache uns verhaftet, fliegen wir auf.«

Der General überlegte kurz und deutete dann auf die Ladeluke.

»Aufmachen. Alexeji, Bogdan, Juri, ihr kommt mit mir. Ihr anderen sorgt für Ruhe.«

Drei der unteren Offiziersränge traten zu Pjotrew, einer von ihnen betätigte den Öffnungsmechanismus. Alle anderen verbargen sich hinter Ladungsteilen und im Cockpit.

Ein hohes Jaulen kündigte den Betrieb der elektrischen Hydraulikanlage an, und das Heck der Maschine teilte sich in zwei Hälften, von denen die untere sich zu einer Rampe absenkte.

Draußen im Hangar standen drei Soldaten, von denen zwei ihre Sturmgewehre im Anschlag hielten. In ihrer Mitte stand ein Hauptmann, der den General ansprach.

»Bei allem Respekt, Herr General, aber der Zutritt zu diesem Bereich wurde ausdrücklich untersagt. Ich muss Sie fragen, was Sie und Ihre Begleiter hier verloren haben.«

Pjotrew baute sich dicht vor dem Mann auf und sah ihn einen Moment lang streng an. Dann bellte er ihm unvermittelt ins Gesicht:

»Name, Dienstgrad, Dienstnummer.«

Er zückte einen kleinen Notizblock, den er in der linken Brusttasche stets bei sich trug. Der Wachsoldat antwortete pflichtgemäß, mit norwegischem Akzent in russischer Sprache. »Petersson, Hauptmann der Wache, Dienstnummer 349-227-6.«

Der General notierte sich in aller Ruhe die Daten. Die beiden Wachmänner sahen einander recht nervös an und befürchteten Ärger. Der Hauptmann setzte an, seine Aufforderung zu wiederholen, doch eine barsche Handbewegung des Generals ließ ihn innehalten.

»Hauptmann Petersson. Sie maßen sich an, Ihren direkten Vorgesetzten, einen General der New World Army darüber zu belehren, wohin er – als zweithöchster kommandierender Offizier in dieser Festung! – seinen Fuß zu setzen hat, um eine Inspektion vorzunehmen. Das ist interessant. Sie sollten tunlichst dafür beten, dass ich mir nach Abschluss meiner hiesigen Inspektion nicht das Wachbataillon vornehme.«

Der Angesprochene zögerte, sah seine Begleiter an und antwortete:

»Verzeihung, Herr General, mir war nicht bekannt, dass in diesem Bereich eine außerordentliche Inspektion stattfinden würde. Ich fürchte, ich bin durch den Umstand kompromittiert, dass mich niemand in Kenntnis setzte.«

»Das ist der Sinn unangekündigter Inspektionen. Wir hatten kürzlich einen sicherheitsrelevanten Zwischenfall im Außenbereich, und mir liegt es am Herzen, dafür zu sorgen, dass mein Vorgesetzter, der auch der Ihre ist, nicht weiter enttäuscht wird. Das werden Sie sicherlich einsehen, Hauptmann Petersson.«

Dieser nahm Haltung an und salutierte.

»Selbstverständlich, Herr General. Um sicherzugehen, dass ich mich korrekt verhalte, werde ich Meldung in der Wachstube und in der OPZ machen, das entspricht dem regulären Prozedere bei einem unerwarteten Zwischenfall.«

»Natürlich, Soldat. Tun Sie Ihre Pflicht.«

Die beiden Wachen ließen ihre Gewehre sinken und sicherten diese. Der Hauptmann hob den linken Arm, um das Funkgerät, dessen Mikro lässig in der Manier amerikanischer Cops an seiner linken Schulter baumelte, zu aktivieren und drehte den Kopf leicht in diese Richtung.

Gerade, als er zu sprechen ansetzen wollte, bohrte sich eine fast dreißig Zentimeter lange Klinge in seinen Kehlkopf und durchtrennte seine Halswirbelsäule. Er war tot, noch ehe er zusammensackte. Seine weit aufgerissenen Augen schauten mit einem letzten erschrockenen Blick ins Leere. General Pjotrew hatte blitzschnell sein Kampfmesser gezogen und es ihm mit voller Wucht in den Hals gerammt. Die drei Männer um Pjotrew reagierten augenblicklich ebenso und brachten die völlig überraschten Wachsoldaten auf die gleiche Weise um. Als die Männer die Leichen zu Boden gleiten ließen, kamen die anderen Offiziere aus dem Flugzeuginneren hinzu. Proschkowkenzow meinte grübelnd:

»Nicht gut. Man wird die Männer vermissen, oder nicht?«

General Pjotrew säuberte gerade sein Messer an der Uniform des toten Hauptmannes. Er antwortete ohne zu zögern.

»Die Wachablösung findet in fünf Stunden statt, Alexeji wird bis dahin mit dem Zeitstempelgerät die Runde weiter ablaufen, um keinen Alarm im System auszulösen. Die Leichen verstauen wir da hinten in den leeren Ölfässern, die sind groß genug. Sie sorgen mir dafür, dass der Hangar bereit ist für die Ankunft der Maschine aus Kiew. Der Marschall wollte sich eben in seine Räume zurückziehen, und General Ruetli übernimmt das Nachtkommando.«

»Dieser kleine Schweizer?«

»Ja. Der wird kein Problem, den übernehme ich. Ich werde nachher die Wache in der OPZ mit ihm teilen, dann habe ich ihn im Auge. In der Zwischenzeit postieren Sie alle Ihre Männer an den vorgesehenen Positionen. Durch den Wegfall der Eisbrigade müssen wir auf den dritten Angriffskeil verzichten; uns fehlen hier fast vierzig Mann, das müssen wir durch einen besseren internen Verteilungsschlüssel kompensieren. Ich schätze, in etwa drei Stunden wird Tschischkarin in Reichweite sein, dann ist es unabdinglich, dass wir bereit sind, loszuschlagen. Also los, meine Herren, nicht zögern, bitte!«

Jahr Zwei, 08. November, Abend IV

»Ihr habt es doch gesehen!«

Gerd Henningsen war außer sich vor Wut. Er und etwa zwanzig seiner Kameraden vom Widerstand hatten sich am späten Abend in einem ihrer Geheimverstecke getroffen, um die aktuelle Lage zu diskutieren. Da im gesamten Rendsburger Stadtgebiet eine Ausgangssperre verhängt worden war, gestaltete es sich schwierig, abends zu den Treffen zu kommen. Dieser Treffpunkt jedoch erwies sich als einigermaßen sicher.

Mitten in der Stadt kreuzte die mehr als einhundert Jahre alte Eisenbahnbrücke den Nord-Ostsee-Kanal. Um die Züge auf die Brückenhöhe von vierzig Metern zu bringen, gab es auf beiden Seiten ringförmige Rampen, die zur zweieinhalb Kilometer langen Stahlkonstruktion führten. Aus nahezu siebzehntausend Tonnen Stahl hatten die Baumeister des deutschen Kaisers eine mächtige Brücke errichtet, die auf gewaltigen Pfeilern aus miteinander vernieteten Stahlträgern stand. Seit etlichen Jahren wurden nun diese Millionen Nieten durch Schraubbolzen ersetzt, und so waren stets zwei oder mehr Pfeiler komplett in dichte Sichtschutzplanen gehüllt, wenn an ihnen gearbeitet wurde.

Als die Zombie-Apokalypse begann, waren die beiden ersten Pfeiler auf der Nordseite verhüllt; an der Stelle, wo der monumentale Erdwall in die Brückenkonstruktion überging. Der Brückenkörper verbarg unter den Gleisen einen sogenannten Soldatengang, ein Relikt aus Zeiten, als solche Bauwerke noch mit kriegswichtigen Einrichtungen versehen wurden. Bis zum Ende des Kalten Krieges galt diese Brücke, von der aus man bei gutem Wetter über dreißig Kilometer in beide Richtungen blicken konnte, als Festung.

Viel früher gab es in einem geheimen Unterstand sogar einen Raketenzug, der im Kriegsfall auf die Rampen gefahren werden sollte, um gegnerische Luftwaffeneinheiten zu bekämpfen.

Henningsen und seine Mitverschwörer konnten nun auf dem bewaldeten Rampenwall emporklettern und auf die Gleise steigen, ohne von unten gesehen zu werden. Sie gingen dann auf den Gleisen bis zum Beginn der Brückenschleife und stiegen dort in den Soldatengang hinab, der sie zu den verkleideten Pfeilern führte. Pfeiler eins war als Treffpunkt mittlerweile unbrauchbar, denn der stete kalte Wind hatte die Gewebeplanen der Verkleidung inzwischen zerfetzt; sie flatterten lautstark im Wind, so dass sich auch niemand mehr um Geräusche von der Brücke scherte, auch nicht die Patrouillen, die abends durch die Straßen flanierten.

Der zweite Pfeiler, dessen Verpackung noch einigermaßen gut in Schuss war, eignete sich besser als Treffpunkt. Gewohnheitsmäßig sah niemand von unten zur Brücke hinauf, auch wenn fast alle Bürger, die hier lebten, aus völlig anderen Gegenden, ja sogar unterschiedlichen Ländern stammten. Ab und an rollte ein unendlich langer Zug donnernd über das Bauwerk, längst nicht so viele wie vor der Apokalypse, doch genug, um eine gewisse Gleichgültigkeit gegenüber dem Bauwerk zu erzeugen. Das Widerstandsnest der einst so stolzen Stadt war hier sehr gut aufgehoben.

»Natürlich, wir haben es alle gesehen«, gab Roedby zurück, ein kräftiger Mechaniker dänischer Herkunft, der für die Instandhaltung der sogenannten Schwebefähre zuständig war, eine an Stahlseilen hängende bewegliche Plattform, die seit dem Bau der Brücke die beiden Ufer für Fahrzeuge und Fußgänger miteinander verband.

»Wir müssen etwas tun«, setzte Henningsen erneut an, »das untätige Herumstehen und Nichtstun bringt uns keinen Schritt weiter.«

Gerd Henningsen, ein Norddeutscher von echtem Schrot und Korn, ein blonder Hüne von Anfang Vierzig, stammte zwar auch nicht aus Rendsburg, aber aus der näheren Umgebung. Er hatte mit seiner Familie das Schlimmste der Katastrophe auf einem Boot überlebt, das in einem Seitenarm des Kanals dümpelte, als die Rückeroberung des Nordens durch die New World Army begann.

Durch Fischfang und vorsichtige Expeditionen in das dörfliche Umfeld des einhundert Kilometer langen Kanals zwischen der Elbe und der Kieler Förde hatte er es geschafft, über die Runden zu kommen, bis die Truppen des Marschalls den Zombies Einhalt geboten hatten. Was zunächst als eine Befreiung begann und nach Rettung aussah, entpuppte sich jedoch schnell als ein Albtraum und als dann der nukleare Winter über das Land kam und seine Leute gezwungen waren, den Nahrungsdreck, den das Militär verteilte, zu essen, entschloss sich Henningsen, dem Widerstand beizutreten.

Seit Pieter DeGries, der vorherige Anführer der Rendsburger Zelle, verhaftet worden und verschwunden war, leitete Henningsen die Gruppe.

Hier standen sie nun, die knapp zwei Dutzend Renegaten, vierzig Meter hoch über der Stadt, auf einer verhüllten Arbeitsplattform und beratschlagten, was zu tun sei. Jeder von ihnen führte eine kleine Gruppe von Widerständlern, die in zahlreichen Betrieben und in den Wohnvierteln auf den richtigen Moment warteten, wenn das System Schwäche zeigte und angreifbar werden würde.

Im Volk brodelte es schon lange, und das zunehmend, seit der Typ namens Wissarion auf Sendung gegangen war, um im Siedlungsgebiet der New World dafür zu sorgen, dass die Wahrheit Verbreitung fand.

Der eisige Wind blähte die Gewebeplanen der Verkleidung wie das Segelzeug eines Vollschiffs, das flappende Knallen der sich straffenden Planen übertönte das Gespräch der Männer deutlich. Einer schlug vor, im Verwaltungssitz, der in dem Gebäude der ehemaligen Kreisverwaltung untergebracht war, Bomben zu deponieren, doch dieser Vorschlag stieß nicht auf Zustimmung. Zu groß war die Gefahr, dass Unschuldige getötet werden würden, fanden die Männer und Frauen der Gruppe. Gerd schlug vor, die Infrastruktur der New World Army an entscheidenden Stellen zu schwächen.

Seit der Zerstörung der Kanalhochbrücken bei Hochdonn und Levensau gab es nur noch zwei Eisenbahnquerungen über den Kiel Canal, wie er international genannt wurde.

»Wenn es uns gelingt«, führte Henningsen aus, »den mittleren Brückenteil an beiden Ufern herauszutrennen, dann stürzt er in das Fahrwasser und blockiert gleichzeitig den Kanal und die Brücke. Das ist ein deutliches Zeichen und behindert das Militär erheblich. Wenn wir dann noch zeitgleich die Brücke bei Grünental sprengen, sie steht nur auf zwei Pfeilern, dann wäre das eine totale Blockade.«

»Beide schaffen wir nicht«, warf Roedby ein, »aber vielleicht bekommen wir es hier hin. Hast du einen Plan?«

Henningsen nickte.

»Vielleicht hast du recht. Aber für diese Brücke, die komplett aus Stahl gefertigt ist, habe ich eine Idee. Ich weiß, dass in der alten Werft unten am Kanal ein Ausbesserungszug der Bahn steht. Diese Werkstattzüge haben immer Thermit dabei, um Gleise zu schweißen. Wenn es uns gelingt, an das Zeug ranzukommen, können wir daraus Thermitschnüre fertigen. Wenn das Zeug gezündet wird, brennt es bei anderthalbtausend Grad ab; damit können wir den Stahl an entscheidenden Stellen schwächen, und den Rest besorgt das Eigengewicht des freihängenden Mittelteils der Brücke. Aber wir müssen sofort handeln, ehe der Ausbesserungszug weiterfährt.«

Roedby nickte.

»Das wäre eine starke Aktion. Ein deutliches Zeichen. Wer ist dafür?«

Alle Anwesenden hoben die Hand.

»Dann lasst uns gehen!«

Am selben Abend ereigneten sich im gesamten Siedlungsgebiet Vorfälle, die als Aufruhr gedeutet werden konnten.

Überall wurde das Ausgangsverbot missachtet, Sprechchöre liefen, Schmährufe skandierend, durch die verschneiten Straßen. Der Piratensender Neue Freiheit meldete auf einer Langwellenfrequenz zahlreiche Ereignisse.

In der von der DOR-Strahlung gereinigten Stadt Hamburg besetzten hunderte von Menschen die Rollbahnen des Flughafens und wurden festgenommen. Ein Hangar auf dem Gelände wurde zum Internierungslager erklärt und sämtliche Blockierer per Schnellgericht zum Dienst an der Ostfront abgeurteilt.

In Berlin kam es zu tumultartigen Aufständen, als aufgebrachte Bürger versuchten, die Nahrungsersatzmittelverteilstelle 23 zu stürmen. Es gab Tote und Verletzte.

Hannover. Unbekannte setzten eine New World Army Halle in Brand, in der Munition und Sprengstoff gelagert war. Die Explosionen forderten eine unbekannte Anzahl Tote und Verletzte.

In Karlsruhe wurden schätzungsweise mehr als zweihundert Demonstranten von Militärkräften erschossen, als sie gegen die Siedlungs- und Verpflegungspolitik der örtlichen Standortkommandantur protestierten.

Frankfurt am Main meldete Straßenkämpfe zwischen bewaffneten Bürgern und Militärkräften, die mit Kampfpanzern gegen die Aufständischen vorrückten, auch hier vermutete man hunderte Tote.

Die Situation in Dresden spitzte sich gegen Abend zu. Dort wurden anhaltende Straßenkämpfe beobachtet, an denen sich tausende von Bürgern beteiligten. Auch hier schoss das Militär in die Menge und nahm wahllos Verhaftungen vor.

Auch Stuttgart und München sowie die Siedlungszentren in den benachbarten Ländern wurden seit einigen Stunden spontan und zunehmend durch Aufstände, Sabotageakte und offene Kampfhandlungen erschüttert.

Das Ausmaß der Gewalt, das stetig zunahm, verunsicherte Behörden und Bürger gleichermaßen, zumal die Auseinandersetzungen in einigen Gebieten binnen Minuten bürgerkriegsähnliche Zustände annahmen.

»General, wir müssen den Marschall in Kenntnis setzen.«

Der Schweizer Luftwaffengeneral Ansgar Ruetli war außer sich. Von überall her gingen Meldungen über Störungen der öffentlichen Ordnung ein. Durch die Videos des Aufrührers Wissarion besaßen viele – sehr viele – Bürger inzwischen Kenntnis von den wahren Zuständen in der Schaltzentrale der Macht.

Wer auch immer diesen Aufwiegler mit Informationen versorgte, der hatte beste Verbindungen in die geheimen Bereiche der Feste Rungholt. Das musste unterbunden werden, um einen Flächenbrand zu verhindern.

Der Angesprochene blickte gelassen auf eine Reihe von Monitoren, die das Chaos in den verschiedenen Städten zeigten. Brennende Trümmer, aufgebrachte Menschenmengen in den Straßen, denen hochgerüstete Militärposten entgegenstanden. Vereinzelt wurde geschossen, man konnte deutlich erkennen, wie Demonstranten in den ersten Reihen blutüberströmt zu Boden gingen.

»Den Marschall in Kenntnis setzen?«, fragte General Pjotrew nach. »Was denken Sie, wird er tun, wenn Sie ihn jetzt wecken? Ich will es Ihnen sagen. Er wird erst einmal herumbrüllen, was Ihnen einfällt, ihn wegen solcher Lappalien zu wecken. Seine zweite Frage wird lauten, wer der verantwortliche Kommandeur ist. Und wenn Sie dann noch am Leben sind, dürfen sie eine Freifahrtkarte in die wunderbaren, blühenden Landschaften unserer Ostgebiete lösen. Vergessen sie nicht, Ruetli: Sie sind jetzt verantwortlich für die Zentrale. Sie haben die Entscheidungen zu treffen. Niemand sonst.«

»Aber … aber … was soll ich machen? Diese Aufstände brechen überall aus, General Pjotrew. Das ist wie ein Buschfeuer. Das wird ja immer schlimmer, die hören doch nicht auf, odrr?«

Pjotrew fand, der kleine untersetzte Luftwaffenmann wirkte stets wie ein verängstigtes Kind, wenn er derart unter Druck geriet. Es war ihm völlig schleierhaft, wie ein solch labiler Mensch in einem Land, sei es noch so klein, die Luftwaffeneinheiten hatte kommandieren dürfen. Dass Gärtner sich diesen Zinnsoldaten in den Generalstab geholt hatte, bedeutete wohl kein Wunder. Er war leicht zu manipulieren und besaß kein Rückgrat. In diesem Moment, in dem er das Kommando über die Nachtschicht in der OPZ übernommen hatte, kommandierte er quasi die gesamten Streitkräfte der New World Army.

Pjotrew zeigte sich mit der Entwicklung zufrieden, diese Konstellation konnte man durchaus als gute Startbedingungen für den geplanten Putsch interpretieren.

»Wenn ich an Ihrer Stelle wäre«, sagte er leise zu Ruetli, »würde ich meine Leute von der Straße holen und dafür sorgen, dass die Truppen neuralgische Punkte und kriegswichtige Infrastruktur beschützen. Immerhin werden wir von Osten und mittlerweile sogar schon von Süden mit Krieg bedroht, den diese neuen Zombieheere in unser Gebiet tragen. Um Aufstände dieser Größenordnung, wie wir sie gerade erleben, niederzuschlagen, müssten wir Personal von der Ostfront abziehen, was aufgrund der aktuellen Lage unmöglich ist. Ich werde Ihnen daher empfehlen: Lassen Sie den Mob sich austoben, die kommen auch wieder zur Ruhe. Schützen Sie lieber Bahngleise, Brücken, Fabriken und Kommandostrukturen.«

Und, als hätte der General diese Meldung bestellt, berichtete soeben einer der Operatoren, dass in Rendsburg in Norddeutschland eine Eisenbahnbrücke durch einen Sprengstoffanschlag schwer beschädigt worden war und dass der mit Eisbrechern frei gehaltene Kiel-Canal wegen der herabgestürzten Brückenteile derzeit unpassierbar war. Er drohte nun binnen weniger Stunden zuzufrieren.

Außerdem gab es Tumulte auf einem der im Hafen von Helgoland eingefrorenen Kreuzfahrtschiffe, auf dem fast zehntausend Menschen lebten. Die Lage drohte zu eskalieren, und das quasi direkt vor der Haustür. Das reichte aus, um Ruetli vollends in Panik zu versetzen.

»General Pjotrew! Sie müssen mir helfen! Unterstützen Sie mich!«

Der Russe überlegte einen Moment. Dann hatte er eine Idee. Das Gerangel zwischen Sicherheitskräften und Arbeitern an Bord der Oasis unten in der Kaianlage kam ihm wie gerufen. Vielleicht gelang es ihm noch, den Ausfall der Eisbrigade zu kompensieren. Aber er musste die Nephilim umgehen, die auf der Insel patrouillierten.

»Also gut, Ruetli, ich werde Sie unterstützen. In gut drei Stunden erwarten wir die letzte Maschine aus Kiew, sie startet in diesen Minuten. Ich werde zusätzlich noch eine C160 von Hohn aus starten lassen und ein Wachbataillon abkommandieren, das unsere Zentrale schützen wird. Geben Sie der Maschine Landeerlaubnis und erteilen Sie Überflugfreigabe. Ich habe dort noch zwei, drei Züge treuer und zuverlässiger Männer stationiert, die uns hier zu Hilfe eilen werden. Und pfeifen Sie die Einsatzkräfte auf den Straßen zurück, Ruetli, die sollen sich um den Schutz wichtiger Infrastruktur kümmern.«

Der Befehlshabende nickte.

»Ja, ich werde das sofort veranlassen. Aber Maßnahmen in dieser Größenordnung sollten wir dem Marschall melden, das geht nicht anders.«

»Ich werde das persönlich übernehmen, Ruetli. Ich weiß, wie man mit ihm redet, wenn er verschlafen ist. Sehen Sie zu, dass Sie hier in der OPZ die Zügel in der Hand behalten.« Im Weggehen rief er nochmal: »Denken Sie an die Maschinen! Zwei Flugzeuge!«

General Pjotrew rannte aus der Operationszentrale zu seinem Büro. Dort wählte er eine spezielle Funkfrequenz und bestellte einhundert SpezNas-Kämpfer zum Flugfeld in Hohn bei Rendsburg, eine knappe Flugstunde entfernt, wo soeben eine C160 Transall betankt und besetzt wurde.

Die Männer waren zwar eigentlich für die Phase zwei der Operation vorgesehen, doch diese glückliche Fügung in Form einer Kompetenzschwäche in der OPZ konnte sich der General nicht entgehen lassen. Pjotrew hatte nicht im Mindesten die Absicht, Marschall Gärtner zu wecken. Vielmehr sah er nun eine gute Möglichkeit, das Kontingent seiner eigenen Leute im Komplex zu verstärken.

Der Hangar AIII-B würde als Brückenkopf dienen, um die Kämpfer in das Innere der Festung zu bringen.

Jahr Zwei, 08. November, Abend V

»Ich habe einen Kontakt!«, rief Oleg nach unten.

Sofort kamen alle in den ersten Stock, um zu erfahren, was in Marschall Gärtners Reich los war. Alv, Eckhardt, Sepp, Juri und auch Birte setzten sich in Olegs Arbeitszimmer um den Tisch herum.

Der Abend schritt unaufhaltsam fort, im Dorf herrschte bereits Ruhe. Die junge Frau, der man ihren Zustand bereits deutlich ansah, verteilte Becher und schenkte Tee ein.

Nur Eckhardt winkte dankend ab und goss sich Kaffee aus einer Thermoskanne ein, die er mit nach oben gebracht hatte. Juri, Sepp und Eckhardt zündeten sich jeder einen Glimmstängel an.

Alv ging zu Oleg an den Schreibtisch hinüber, wo man nun auf einem der Monitore das Gesicht von General Pjotrew sehen konnte. Aus den Lautsprechern klang seine Stimme fest und entschlossen.

»Ich grüße meine Freunde im Süden. Ich weiß nicht, ob wir uns wiedersehen, daher wende ich mich vorläufig zum letzten Mal an Sie. In wenigen Stunden treffen unsere Kämpfer hier in der Feste Rungholt ein und der Umsturz beginnt. Durch Marschall Gärtners neue Zombiesoldaten wurde eine Einsatzgruppe bereits im Vorfeld ausgeschaltet; diese Nephilim, wie er sie nennt, sind sehr schwer auszuschalten. Wir werden versuchen, den gesamten Forschungstrakt zu zerstören, um eine Ausbreitung dieser Abscheulichkeiten zu unterbinden. Sollten wir unterliegen, richten Sie sich bitte auf harte Kämpfe gegen Gärtner und seine Truppen ein.«

Alv antwortete dem General.

»General, Pjotrew, ich grüße Sie. Wir haben die Videos über Gärtners wahnsinniges Programm gesehen und sind ziemlich besorgt, was diese Mutationen angeht. Ich könnte etwas beruhigter schlafen, wenn ich wüsste, dass Sie Ihre Ziele erreicht und diesen unglaublichen Fehler, den Gärtner da macht, eliminiert haben.«

»Glücklicherweise konnte ich Doktor Newark zur Kooperation bewegen, so dass wir unten in den Labors Hilfe haben werden. Sie wird versuchen, die Proben unbrauchbar zu machen, wenn die Kämpfe beginnen. Für uns hier ist es wichtig, dass Wissarion jetzt das Netz mit Videos, Dokumenten und Tonmitschnitten gewissermaßen flutet, damit alle Bürger der New World die Ungeheuerlichkeiten sehen können, mit denen sie bislang zu leben hatten.«

Oleg platzte dazwischen.

»Herr General! Lebt Igor noch? Wissen Sie, was mit Igor Tarassow ist?«

General Pjotrew schaute zu Olegs Position auf seinem Bildschirm, so dass es aussah, als sehe er etwas an ihm vorbei. Dann antwortete er ruhig und besonnen:

»Igor Nikolaijewitsch Tarassow befindet sich in wenigen Minuten auf dem Weg hierher, junger Mann. Ich denke, es geht ihm den Umständen entsprechend gut. Er und seine Männer stellen für uns einen der wichtigsten Posten in dieser Auseinandersetzung dar, und ich bin stolz, dass die Grosnyi dabei sind.«

Alv wandte sich wieder an den General.

»Wir werden von hier aus alles tun, um Ihre Sache zu unterstützen, General Pjotrew. Und wir beten für Ihre Kämpfer. Möge Gott an Ihrer Seite stehen.«

»Ich danke Ihnen, Alv Bulvey. Die Männer und Frauen, die hier an unserer Seite kämpfen, werden ihr Bestes geben, um uns zu einer wirklich neuen Welt zu verhelfen. Ich werde mich baldmöglichst wieder bei Ihnen melden. Ich danke Ihnen für die Unterstützung unserer Sache!«

Dann erlosch das Bild, offensichtlich hatte der General seine Kamera ausgeschaltet. Oleg begann unmittelbar darauf, wieder Unmengen an Daten ins Netz zu pumpen; jeden erreichbaren Server bespielte er mit seinen Enthüllungsdateien.

Er verfügte mittlerweile über ein Botnetz, das aus mehreren tausend Computern bestand, diese vervielfältigten seine Dateien ununterbrochen und luden sie auf jede Festplatte im ARPA-II-Netz, die sie erreichen konnten.

Die Systemoperatoren in der Feste Rungholt kämpften wacker gegen die massiven Uploads, doch in den letzten Stunden wurde die Gegenwehr erheblich geringer, man konnte vermuten, dass auch in den IT-Bereichen der Festung im Norden nicht mehr jeder Mitarbeiter voll und ganz hinter dem Marschall und seinem Regime stand.

Überall im Reich des Marschalls brach nun der Frust hervor, man verweigerte sich vielerorts dem System, Sabotage und Zerstörung nahmen seit dem Abend in erschreckendem Maße zu.

Besonders die Anschläge auf Gleiskörper und andere Bahneinrichtungen spielten im ersten Anlauf eine große Rolle, denn mittlerweile wusste so ziemlich jeder, wohin die Züge rollten, die Widerständler, Dissidenten oder unbequeme Bürger aus den Siedlungszentren entfernten. Denn gerade in dieser Zeit, in der sich die Zeds auf dem Vormarsch befanden, benötigte der Marschall reichlich Nachschub an der Front.

Frischfleisch, im wahrsten Sinne des Wortes.

»Heißt das, der Kampf um die Festung beginnt jetzt?«, fragte Birte. Ihr Gesicht wirkte sehr nachdenklich. Wahrscheinlich hatte sie noch die Bilder vom Kampf um Rennes-le-Château vor Augen, als Marschall Gärtners Soldaten das Dorf mit Kampfhubschraubern und Bodentruppen angegriffen hatten.

Mit ihren Hellfire-Raketen hatten die Angreifer schwere Schäden im Dorf angerichtet, die noch längst nicht behoben waren, unter anderem hatten Birte und Sepp ihr Heim bei dieser Auseinandersetzung verloren.

»In den nächsten Stunden, ja«, antwortete Eckhardt ihr, »und ich hoffe, dass es für Pjotrew und seine Männer gut ausgeht.«

Alv meinte grüblerisch:

»Schlimmer als mit Gärtner kann es nach einem Militärputsch wohl auch nicht werden. Obwohl, wer weiß, ob man Pjotrew trauen kann. Militärs werden manchmal komisch, wenn sie zu viel Macht in die Hand bekommen …«

»Ich kenne ihn«, überraschte Oleg die Anwesenden in verständlichem Deutsch, »er ist ein sehr gerader Typ, und ich glaube, er will tatsächlich, dass es den Menschen gut geht.«

Alle Köpfe fuhren herum in Olegs Richtung. Alv hakte nach:

»Wie, du kennst ihn? Du meinst, aus den Videoübertragungen …«

»Nein, ich kenne ihn persönlich. Allerdings habe ich ihn nur einmal getroffen, in Bila Zerkwa, ist ungefähr ein halbes Jahr her. Der General traf sich mit Igor, um uns über seine Pläne zu informieren. Er hat dann mit uns die Leaks geplant, die wir später veröffentlicht haben. Er machte auf mich einen sehr korrekten und menschlichen Eindruck. Ich glaube, er meint es wirklich ernst, wenn er sagt, er will für die Menschen eine bessere Welt.«

Alv schenkte sich einen Tee ein und nahm etwas von dem Gebäck, das Birte herumreichte. Eckhardt trank noch etwas Kaffee, Sepp drückte seine Kippe im Aschenbecher aus.

Juri sah Oleg grinsend an. Auf Russisch sagte er:

»Ihr zwei habt mit Wissarion ganz schön Wellen geschlagen. Gärtners Dienststelle für Informationsbeschaffung hatte immer gut zu tun, wenn Wissarion auf Sendung ging. Du scheinst dein Handwerk ganz gut zu verstehen, Junge.«

»Ich tue, was ich kann«, antwortete Oleg, »aber ich war nur für die Daten zuständig. Den Funk hat Igor stets bedient. Und er hat mich stark gemacht für den Glauben.«

Dann wandte er sich in deutscher Sprache an Alv.

»Wenn das alles vorbei ist, Alv, dann würde ich gern die Kirche hier wieder mit Leben füllen. Meinst du, das kann ich tun? Ich meine, ich bin zwar orthodox und das ist ein katholisches Gotteshaus, aber um Igors Andenken zu wahren, würde ich gern ein Zeichen setzen.«

Alv nickte.

»Na klar kannst du das machen, Oleg. Jederzeit. Wir haben zwar noch nicht sehr viele Kirchgänger hier, aber das könnte sich ja ändern, nicht wahr?«

Er blickte lachend zu Eckhardt, der heftig den Kopf schüttelte.

»Also ich«, fügte er mit Bestimmtheit hinzu, »pflege meinen Gottesdienst bis auf weiteres dahingehend zu gestalten, uns die gottlosen Kreaturen da draußen vom Hals zu halten.«

Birte lachte.

»Ihr beiden seid mir echt ein Pärchen. Schon mal drüber nachgedacht, zu heiraten?«

»Ich steh nicht auf dicke Männer«, gab Alv leger zurück, »außerdem küsst der immer so feucht.«

Eckhardt schaute düpiert. Er fragte mit extrem weinerlicher Stimme:

»Soll das etwa heißen, du liebst mich nicht?«

»Nein, und meine Orgasmen waren immer vorgetäuscht. So.«

Alle lachten, nur Oleg guckte etwas angefressen. Birte legte ihm die Hand auf die Schulter und meinte:

»Mach dir nichts draus, die beiden sind manchmal etwas neben der Spur. Aber sie meinen es nicht böse.«

Juri übersetzte es ihm und er grinste. Inzwischen funktionierte in der Dorfgemeinschaft die Kommunikation auf der Basis von Deutsch, Englisch, Französisch und Russisch, eine Art Kauderwelsch bildete sich mittlerweile daraus, das beinahe jeder verstand. Am besten kamen die Kinder mit der Vielsprachigkeit klar, sie lernten die Sprachen mit einer Leichtigkeit, um die sie von den Erwachsenen oft beneidet wurden. Eckhardts Bruder, seine Schwägerin und auch Gertrud, seine Partnerin, legten bei der Beschulung der Kinder von Rennes-le-Château größten Wert darauf, dass sie die Sprachen der Dorfbewohner verstehen und auch sprechen konnten.

»Aber im Ernst jetzt«, führte Birte auf das Thema zurück, »nehmen wir an, der General gewinnt diesen Kampf und die Soldaten im Siedlungsgebiet schließen sich ihm an, statt die New World in einen Bürgerkrieg zu stürzen. Wenn er den Menschen tatsächlich Freiheit gewähren will und diese ekelhafte Ersatznahrung abschafft, dann hat er schnell ein Versorgungsproblem. Die Menschen werden anfangen zu wandern und es würde ihm schwer fallen, so etwas wie einen Staat aufrecht zu erhalten. Oder sehe ich das so falsch?«

Eckhardt nickte.

»Da stimme ich dir durchaus zu, aber ich vermute mal, dass er das auch gar nicht vorhat. Wenn man sich einmal unsere Dorfgemeinschaft anschaut, dann könnte diese Art der kommunalen Selbstverwaltung auch für andere Gemeinschaften durchaus praktikabel sein. Was die Menschheit bräuchte, wäre eine Charta, die grundsätzliche Menschenrechte regelt wie Gewaltverzicht unter Menschen, Fundrecht an Gegenständen, Landnahmeregeln und so weiter. Sozusagen eine Charta als gemeinsame ethische Basis für alle Menschen. Den Rest, das individuelle Zusammenleben in sozialen Gruppen und Gemeinschaften, müssten diese dann jeweils für sich regeln. Ich glaube, als ein nationales Staatengebilde hat die Menschheit in ihrer verminderten Anzahl von Individuen derzeit keine Möglichkeit, eine funktionierende Verwaltung aufzubauen, die jenseits von Bevormundung und Unterdrückung liegt. Wir benötigen komplett neue ethische Konzepte, welche die alten, überholten Doktrinen der Moral ablösen und flexibler, optimaler funktionieren, weil sie auf der Basis von Freiwilligkeit fußen. Das erfordert allerdings ein komplettes Umdenken bei uns allen.«

»Sehe ich auch so«, warf Alv ein, »wenn wir es so angehen und eine auf dem Willen zur Kooperation, statt auf dem Begehren nach Konkurrenz fußende allgemeine Verfassung erarbeiten, die für alle Menschen tragbar ist und die jeder gern und freiwillig einhält, dann können wir uns in einer Form neu organisieren, die ein friedliches und für alle erfolgreiches Zusammenleben ermöglicht und das Überleben unserer Spezies sicherstellt. Allerdings gilt das natürlich nur für die Menschen, denn ich glaube, mit den Strugglern und ihrer Gefolgschaft finden wir so schnell keinen Konsens.«

Auch Sepp meldete sich zu Wort.

»Ich glaube, die sind auch wirklich unser drängendstes Problem. Was die Leute im Norden machen und ob sie hierhin kommen werden, ist zweitrangig. Erst einmal müssen wir mit dieser Zombieflut fertigwerden, die aus dem Osten gerade heranrollt. Die Dinger sind jetzt schon in Kiew angekommen, sie haben die Grenzen geknackt und werden sich wohl kaum mit der Ukraine begnügen.

Sie werden weiter nach Westen vordringen, und wer soll sie aufhalten? Sogar die ausgesprochen straff geführte Armee von Marschall Gärtner konnte diese Heere nicht aufhalten; wie sollen ein paar Kolchosen das dann schaffen?«

»Ein wichtiger Punkt, den du ansprichst, Sepp«, antwortete Alv, »ich habe dafür auch noch keine Lösung. Uns hier bleibt aufgrund der unsicheren Lage erst einmal nichts weiter übrig, als uns einzuigeln und zu hoffen, dass die Struggler nicht bei uns anklopfen.«

Juri fügte hinzu:

»Unsere Verteidigungsbereitschaft ist gut. Und wenn wir die Neuerungen, die Holger und Ralle vorschlugen, wirklich konsequent umsetzen, dann haben es selbst die Struggler schwer, unsere Festung einzunehmen. Ein Problem könnte die schiere Masse der Zeds werden, wenn sie vollends durchbrechen. Die Walker können wir durch die geographische Lage und die Konstruktion unserer Verteidigungsanlagen in fast unbegrenzter Zahl aufhalten, aber Hunter und Struggler in größerer Anzahl könnten uns durch ihre Beweglichkeit Schwierigkeiten machen. An der Ostfront hatten wir Mikrowellenkanonen, um sie auf Distanz zu halten. So etwas sollten wir hier vielleicht auch an den Wällen einsetzen. Auch diese Ideen zu den druckluftbetriebenen Bolzenschussgeräten und Magnetbeschleunigern fand ich durchaus nützlich.

Es ist abzusehen, dass unsere konventionelle Munition zwar lange, aber nicht ewig reichen wird, und da halte ich das Ausweichen auf Druckluft und Magnete als Treibmittel für absolut zukunftsweisend. Innovation macht uns überlebensfähig.«

»Ihr seid echt krass, alle miteinander«, meinte Birte grinsend, »denn was ich allein hier in diesem kleinen Bergdörfchen an technischen Innovationen in den letzten acht Monaten gesehen habe, reicht für eine Weltausstellung. Hammer.«

»Not macht erfinderisch«, antwortete Eckhardt.

Alle im Raum lachten.

Jahr Zwei, 08. November, Abend VI

»Jetzt geht der Spaß los!«

Igor blickte mit dem Feldstecher in den dunklen Abendhimmel und hielt nach den Positionslichtern der Antonow AN-72 von Major Tschischkarin Ausschau. Als er sie erblickte, setzte er das Fernglas ab und wandte sich an seine Leute, die abmarschbereit hinter ihm standen.

»In wenigen Minuten kommt die Maschine runter. Bevor sie aufsetzt, sprengen wir die große Halle westlich der Startbahn, um möglichst viele Zeds vom Flugfeld zu locken. Sobald die Maschine dann in Position ist, rennt ihr auf mein Kommando durch den Tunnel. Station eins: Jeder greift sich einen Rucksack. Station zwei: Je zwei Mann nehmen eine Kiste auf und rennen zur Maschine. Die Waffenkisten auf die Laderampe setzen und sofort den anderen Feuerschutz geben. Acht Mann auf die Rampe, um die Kisten in das Flugzeug zu verladen, alle anderen geben Deckung. Schießt auf alles, was sich da draußen bewegt. Wir haben nur dann eine Chance, wenn es sehr schnell geht.«

Draußen auf dem Flugfeld herrschten Dunkelheit und eisige Kälte. Einige hundert Walker streiften auf der riesigen Fläche ziellos umher, sie waren, wie üblich, auf der Suche nach Beute.

Durch die T93-Behandlung der Soldaten konnten die Walker sie nicht riechen, aber sobald Bewegung und vor allem ein Geräusch ins Spiel käme, wäre dieser Vorteil null und nichtig. Besonders die Hunter-Zeds reagierten schnell und präzise auf Geräusche. Deshalb hatte sich Igor das Ablenkungsmanöver mit der großen Halle ausgedacht.

Die Männer hielten vier MANPADS-Raketen bereit, um sie in die große Werkhalle abzufeuern. Und zwar exakt in dem Moment, in dem die Transportmaschine herunterkam. Alles hing jetzt vom exakten Timing ab. Die Männer machten sich noch einmal locker, letzte Zigaretten wurden geraucht, einige der Soldaten sandten Stoßgebete gen Himmel.

Das Jaulen der Turbofan-Triebwerke der Antonow erfüllte den Himmel. Der Pilot musste die Landebahn wegen der aktuellen Windverhältnisse von Südosten her anfliegen, um dann nach der Landung zu dem Ende des Flugfeldes zurückzurollen, an dem die Männer warteten. Als das Jaulen deutlicher wurde und die Zombies in hektische Erregung gerieten, gab Igor den Befehl, die Raketen abzufeuern.

Die vier SA-24-Lenkflugkörper zischten aus den Schulterrohren der Soldaten und schlugen bereits eine Sekunde später in der Werkhalle ein, in der früher die riesigen Antonow-Transportflugzeuge montiert und gewartet worden waren. In riesigen, von ohrenbetäubendem Krach begleiteten Feuerpilzen explodierten die Sprengkörper und tauchten das gesamte Flugfeld in oranges Licht.

Sofort setzten sich die Zeds in Bewegung und steuerten die Geräuschquelle an, während in ihrem Rücken die Transportmaschine einschwebte und auf dem immer noch leicht verschneiten Flugfeld aufsetzte.

Durch den mächtigen Umkehrschub der oben liegenden Triebwerke des Schulterdeckers kam die Maschine relativ gut zu Boden und geriet nicht ins Schlingern. Nachdem sie bereits zwei Drittel der Rollbahn hinter sich gelassen hatte, stand die Maschine, und der Pilot wendete sie, um zurück zum Aufsetzpunkt zu steuern.

»Raus! Raus! Raus!«, feuerte Igor seine Männer an.

Die Soldaten rannten, was das Zeug hielt. Aus der Tür des Haupteingangs strömten sie in den Tunnel aus Drahtelementen und rannten in Richtung Flugfeld. Die Nacht war kalt und die Triebwerke des Flugzeugs hatten große Mengen Pulverschnee aufgewirbelt, der sich jetzt in jeder noch so kleinen Ritze festsetzte und in die Kleidung drang.

Nach etwa zwanzig Metern stoppten die Männer kurz, rissen einen der fertig gepackten Rucksäcke unter einer Plane hervor und setzten die Tornister auf. Dann entsicherten sie ihre Waffen, die mit Schalldämpfern ausgerüstet waren, und hetzten weiter.

Das Ende des Tunnels war mit Zaunelementen verschlossen, die mit Schlössern an den dreieckigen Käfigbau, durch den die Männer liefen, gekettet waren. Die ersten beiden Männer, die das Gatter erreichten, zückten Bolzenschneider und kniffen die Ketten durch; mit Schlüsseln und zugefrorenen Schlössern hielt sich hier niemand auf. Viermal knackte es metallisch, und das quer sitzende Gitter fiel in den Schnee.

Igor hatte sich an die Spitze der Truppe gesetzt und baute sich bei den Waffenkisten auf, die am Ende des Tunnels standen.

»Weiter, weiter! Dawai!«, trieb er die Männer an.

In diesem Moment erreichte die Transportmaschine das Ende der Startbahn. Major Tschischkarin, der Pilot, hatte den Donnervogel verdammt gut im Griff. Während er das Backbordtriebwerk auf vollen Schub fuhr, schaltete er das auf der rechten Seite genau entgegengesetzt und schlug die Lenkung und das Heckleitwerk voll ein.

Fast auf der Stelle wendete die gewaltige Maschine und verursachte dabei einen Höllenlärm, der zum Glück durch einen explodierenden Gastank in der brennenden Werkhalle übertönt wurde. Gleichzeitig öffnete sich die Ladeluke am Heck und der untere Teil senkte sich ab.

Als alle Männer den ersten Aufnahmepunkt passiert hatten, geschah das, was nicht vorgesehen war: Einer der Soldaten kam beim Schultern seines Rucksacks aus dem Gleichgewicht und fiel gegen das Gitter.

Dutzende Arme langten plötzlich durch die groben Maschen, und faulig-stinkende Hände krallten sich in seine Kleidung. Sie rissen ihn mit Gewalt an das Gitter, und er konnte ihre stinkenden Ausdünstungen riechen. Die Walker stöhnten und kollerten verzückt, als sie die vermeintliche Beute in ihrer Gewalt wähnten. Glibbriger Sabber tropfte in den Schnee und färbte ihn irgendwie unidentifizierbar gräulich-braun.

Der Geruch von Aas und Verwesung wurde immer stärker und der junge Infanterist hatte größte Mühe, sich nicht zu übergeben.

Als er um Hilfe rief, stoppten zwei seiner Kameraden und liefen einige Meter zurück, um ihm zu helfen. Sie zogen ihre Kampfmesser und stachen auf die vielen Arme ein, die nach dem Kameraden griffen. Schmutzigbraune, fleischlose Kieferknochen mit lückenhaften Zahnreihen nagten an den Gittern und versuchten, den Soldaten zu beißen.

Die Männer begannen, auf die Zeds zu schießen, das hohle Ploppen der Schalldämpfer beendete die Bemühungen der Zeds. Als der Soldat sich befreien konnte, rissen die Kameraden ihn vom Zaun in die Mitte des Ganges, der, wenn die Männer geduckt liefen, genug Abstand zu den Zeds bot, um unbehelligt voranzukommen.

Mittlerweile belagerten die Walker die dreieckige Gitterkonstruktion, die lediglich aus gegeneinander gestellten Zaunelementen bestand, wie man sie allgemein für die Einfriedung von Baustellen zu nutzen pflegte. Die Männer hatten die Elemente mit starkem Draht, Schrauben und Kabelbindern provisorisch miteinander verbunden, aber die Konstruktion würde dem Ansturm der Untoten nicht ewig standhalten. Das Scheppern der aufeinandertreffenden Metallgitter erzeugte eine Geräuschkulisse, wie man sie vom Cage-Fighting her kannte.

Die Männer hasteten gebückt durch den Gang, der bis hin zum Giebel inzwischen von heiser stöhnenden Zeds belagert wurde. Das Gepäck wog schwer im Rücken, die Knie schmerzten, und der Schweiß lief trotz der Kälte in Strömen.

Noch im Laufen wechselten die Nachzügler ihre Magazine und erreichten dann den zweiten Aufnahmepunkt, wo sie von drei weiteren Kameraden erwartet wurden, die auf die Zeds feuerten, die sich ausgerechnet für das Bewegungsmuster im Tunnel interessierten.

Die meisten Zeds umschlichen etwa zweihundert Meter weiter westlich die lichterloh brennende Wartungshalle, in der offensichtlich durch die Explosionen die Gasleitungen geborsten waren und dem rasenden Feuer reichlich Nahrung boten. Mitunter kamen einige von ihnen den offenen Leitungen zu nahe, und wenn diese wieder ihren feurigen Atem unter Druck ausbliesen, wurden einige der Zeds in lebende Fackeln verwandelt.

Da die Walker nicht in einer Weise über die Körperfunktionen Kontrolle ausüben konnten wie die Hunter oder die Struggler, bewegten sie sich einfach zu langsam, um den Flammen auszuweichen, die aus den geborstenen Rohrenden schossen wie aus den Nüstern eines Drachen. Unweigerlich wurden die jämmerlichen Kreaturen ein Opfer der Flammen. Sie liefen dann völlig teilnahmslos und brennend weiter, kein Schmerzensschrei entfuhr ihren toten Lippen, die vom Feuer schwarz und brüchig wurden. Irgendwann, wenn das Fleisch vom Brand gar geröstet war, versagten die Muskeln ihren Dienst und die Zeds fielen einfach hin und brannten aus, wobei der geschmolzene Talg ihrer Körper unschöne Pfützen im Schnee bildete.

Inzwischen hatten auch die letzten Männer das Ende des Gittertunnels erreicht, und alle Mitglieder des Teams rannten, jeweils zu zweit eine der schweren Munitionskisten tragend, in Richtung Flugfeld. Dort stand die Antonow-Transportmaschine mit laufenden Triebwerken und geöffnetem Heck, der Pilot war bereit, in jeder Sekunde voll durchzustarten.

Mit Mühe hielten die Bremsen das Flugzeug in der Halteposition. Diese Strecke von vielleicht einhundert Metern war der gefährlichste Teil des Weges, schutzlos und schwer beladen mussten die Soldaten das wartende Flugzeug erreichen. Igor und eine Handvoll Männer hatten die ersten Kisten auf die Laderampe geworfen und nahmen unter der waagerecht geöffneten Klappe eine kniende Position ein. Sie brachten die Waffen in Anschlag und feuerten fast lautlos auf die anrückenden Zeds, was angesichts der lauten Turbofan-Triebwerke etwas skurril anmutete. Von Osten her näherten sich neue Zombiehorden dem Flugfeld. Sie hatten den Sicherheitszaun niedergerannt und strömten über die verschneite Grasfläche in Richtung Rollbahn.

»Schneller! Schneller!«

Igor trieb die Männer an und winkte mit dem freien Arm. In der Rechten hielt er eine AK 107 und feuerte einhändig aus der Hüfte auf eine Gruppe Zeds, die sich ihm vom Bug des Flugzeugs her näherte.

Köpfe platzten, Blut und andere Flüssigkeiten ergossen sich in einem stinkenden Regen auf die Rollbahn. Mehr und mehr Männer trafen am Flugzeug ein, was auch höchste Zeit wurde, denn mittlerweile gesellten sich auch ausgesprochen flinke und aggressive Hunter-Zeds zu den wesentlich langsameren Walkern. Ihr Gekreische übertönte sogar die Triebwerke der Antonow und versetzte die angreifenden Zeds förmlich in hysterische Rage.

Die um das Flugzeug herum verteilten Soldaten wechselten nun zu ihren effektiven Vierzig-Millimeter-Granatwerfern und streuten ihre Explosivgeschosse in die Reihen der heranstürmenden Zeds.

Die Explosionen rissen das gefrorene Erdreich auf und schlugen gewaltige Breschen in die Reihen der Angreifer. Diese wurden von dem Granatenhagel förmlich in Fetzen gerissen und der Druck nahm für einen Moment ein klein wenig ab. Doch sofort schlossen sich die Reihen wieder durch nachrückende Zombies, so dass dies lediglich ein Spiel auf Zeit blieb.

Ein kurzes Spiel.

»Aufsitzen!«, brüllte Igor und deutete auf die immer noch geöffnete Ladeluke. Nach und nach sprangen seine Männer auf die metallene Plattform und schossen von dort aus weiter in die geifernde Menge, die sich in nicht enden wollenden Schüben aus dem Dunkel schälte. Noch immer wurde die Szenerie von links in flackerndes orange-gelbes Licht getaucht, das bizarre Schatten auf den Flugzeugrumpf warf.

Das harte Knacken der durch die Hitze berstenden Scheiben der angrenzenden Gebäude übertönte sogar den Flugzeuglärm. Die letzten Männer erklommen eben die Kante der Laderampe, als aus der Menge der Zombies, die jetzt fast an das Flugzeug herangekommen waren, eine Gestalt hervorbrach, die an Hässlichkeit kaum zu überbieten war.

Der furchtbar zerschundene Körper, dessen Fleisch durch einen nahen Granateinschlag in blutigen Fetzen von den Knochen hing, bot ein Bild des Schreckens dar. Ein Auge fehlte, die Kopfhaut war stark versengt und der linke Arm der Bestie stand in einem unnatürlichen Winkel vom Körper ab. Doch mitten im Lauf geschah das Unglaubliche. Die Fleischfetzen hefteten sich wie von Geisterhand wieder an die blanken Knochen, von denen die Schrapnellgeschosse sie abgeschält hatten. Dünne Fleischfäden bildeten sich auf der wunden Oberfläche und tasteten wie kleine, blutige Entertaue nach den stark verdickten Knochen des Brustkorbes und rissen das Fleisch zurück an seinen alten Platz, wo es augenblicklich miteinander verschmolz. Das verlorene Auge wuchs in wenigen Momenten nach und füllte die versengte Augenhöhle, deren Gewebeanteile sich auch wieder regenerierten.

Im Licht des Feuers wirkte diese Szenerie erschreckend und gespenstisch. Igor traute seinen Augen nicht, als er diese fleischgewordene Abscheulichkeit sah.

Er schrie seine Männer an:

»Da! Ein Struggler! Konzentriert das Feuer auf den Struggler!«

Die Sturmgewehre und Granatwerfer fuhren herum und die Soldaten visierten den mächtigen Zombiekrieger an. Dieser bewegte sich sehr schnell und kraftvoll, was es schwierig werden ließ, ihn zu treffen. Geschickt wich er den Geschossen aus, viele der Gewehrgranaten gingen daneben.

Doch auch die Treffer in seiner unmittelbaren Umgebung hielten ihn nicht wirklich auf, weiter und weiter stürmte er, Haken schlagend wie ein Karnickel im Frühjahr, in Richtung des Flugzeugs voran. Nur noch etwa fünfzig Meter trennten die gewaltige Kreatur von der Maschine.

Igor schrie in das Headset:

»Starten! Jetzt sofort! Wir müssen hier weg!«

Major Tschischkarin schob die Gashebel nach vorn, etwas zur Seite und noch ein Stückchen weiter nach vorn, mit der Linken hielt der das Steuerruder fest umklammert. Sofort brüllten die obenliegenden Triebwerke der Antonow auf und entfesselten fast fünfzigtausend Pferdestärken. Bei einhundert Prozent Triebwerksleistung, der sogenannten Military Power, wurde der Schub noch einmal erhöht und die Bremsen gelöst. Die Heckklappe schloss sich automatisch.

Nun konnten die Männer nichts mehr gegen die immer noch angreifenden Zombies unternehmen, es blieb ihnen nur die Hoffnung, dass der Pilot das Flugzeug schnell genug in den Himmel brachte. Die schwere Maschine rollte an und nahm sehr schnell Fahrt auf, so dass die Männer im Ladebereich ordentlich durchgeschüttelt wurden.

Man konnte das dumpfe Geräusch, das die Zombies verursachten, wenn sie gegen das Flugzeug sprangen, trotz des Lärms gut hören. Mehr und mehr von ihnen warfen sich der Maschine in den Weg, auch der schwer beschädigte Struggler schlug mit den Fäusten gegen die Außenhaut und verursachte gefährliche Dellen.

Dann verließ das Bugfahrwerk den Boden und die Maschine hob in einem extrem steilen Winkel ab. Hunter-Zeds, die sich an das Fahrwerk geklammert hatten, fielen aus großer Höhe zur Erde und wurden beim Aufprall auf den gefrorenen Boden zerschmettert. Ihre gierigen Artgenossen fielen dort über die Reste her und fraßen sich daran satt.

Major Tschischkarin regelte den Schub nach, brachte das Flugzeug in eine stabile Lage und versenkte das Fahrwerk im Rumpf. Er schwenkte auf Nordwestkurs und brachte die Maschine auf die geplante Reiseflughöhe. Igor Nikolaijewitsch Tarassow saß betend im Laderaum der Antonow, und er war nicht der Einzige, der jetzt ein Stoßgebet gen Himmel sandte.

Nie war er Gott so nah gewesen wie in dieser Nacht, als er durch die Wolken brach, um seine heilige Mission zu beenden.

Jahr Zwei, 08. November, Abend VII

Das Wetter zeigte sich von einer durchaus akzeptablen Seite. Es herrschte leichter Ostwind und die Temperaturen lagen zum ersten Mal seit langer Zeit im einstelligen Minusgradbereich. Niederschläge blieben aus und die Nacht präsentierte einen kristallklaren Sternenhimmel. General Pjotrew stand draußen über dem Eingang des in die Tiefe führenden Hauptfahrstuhlschachtes. Hier führte in früheren Zeiten die Kurpromenade in einem Bogen vom Seehotel aus um den östlichen Teil der Hauptinsel herum zur nördlichen Marina und den dortigen Ferienanlagen. Mittlerweile machte hier jedoch niemand mehr Ferien.

Weitgehend unbemerkt von der Öffentlichkeit hatte das NATO-Kommando hier in den letzten zwanzig Jahren eine unterirdische Festung von enormen Ausmaßen angelegt. Rungholt nannte man dieses Bollwerk, nach der großen versunkenen Siedlung, die bei der groten Mandränke verloren ging, als große Teile Frieslands im späten Mittelalter einer gewaltigen Sturmflut zum Opfer fielen.

Rungholt entsprach so gesehen der friesischen Variante der Atlantis-Sage, nur dass es sich hier um ein tatsächliches Ereignis handelte.

In der Öffentlichkeit wurde das Rungholt-Bauprojekt stets als Landverbindung zu der Düne genannten Nebeninsel kommuniziert, tatsächlich jedoch gruben sich die Baumaschinen bereits seit dem zweiten Weltkrieg in den Felssockel der Insel.

Als die Zombiekatastrophe ausbrach, blieb natürlich auch die Insel nicht davon verschont. Etwa einen Monat nach dem Ausbruch allerdings dekontaminierte das Militär die gesamte Insel und vernichtete jedes untote Wesen auf dem Felsen. Dieser Zed-Null genannte Zustand konnte durch rigorosen Einsatz von Waffen auch gehalten werden, sogar die über der Insel kreisenden Seevögel wurden ausgemerzt.

In der Folge war Helgoland eine stille Insel geworden, bis zu dem Tag, an dem sich Überlebende aus allen Ländern per Funk meldeten. Millionen Menschen kamen aus allen Richtungen mit Schiffen in die Nordsee, um hier einen Neuanfang zu wagen. Tausende von Schiffen, vom kleinen Kümo bis zum Supercruiser fanden sich um Helgoland herum ein und bildeten eine gigantische Wasserwelt, welche die Administratoren in der Feste Rungholt vor echte Herausforderungen stellte.

Mittlerweile siedelten die meisten Überlebenden in den Gebieten der als New World bekannten nachapokalyptischen Gesellschaft, und auf der Insel lebten noch einige tausend Menschen, vorwiegend auf Schiffen, die noch um die Insel herum stationiert waren.

Mit dem Einsetzen des nuklearen Winters nach der Bombardierung der Außengrenzen mit Atomwaffen fielen damals die Temperaturen derart weit nach unten, dass die Nordsee von meterdickem Eis bedeckt wurde. Dadurch waren viele Schiffe der New World Flotte, die als Wohnraum oder Produktionsstätten genutzt wurden, festgefroren. Einen Teil der riesigen Flotte hatte man rechtzeitig in den Golf von Biskaya verbracht, viele andere Schiffe hatten Ostseehäfen angesteuert und lagen dort im Eis fest. So war die Anzahl der vor Helgoland liegenden Schiffe um etwa achtzig Prozent geschrumpft.

Die ehemals riesigen Schwimmponton-Anlagen, die als Hafen gedient hatten, waren fest im Eis eingeschlossen; nur ein breiter Graben, der von russischen Atomeisbrechern freigehalten wurde, umgab das gesamte Areal, um die bisweilen auf dem Eis herumstreunenden Zombies fernzuhalten.

General Pjotrew stand im schweren Militärmantel an der Brüstung der Plattform oberhalb des Fahrstuhlschachtes und rauchte eine Zigarre, ein Geschenk des Marschalls, der unten in der Festung seelenruhig schlief. Der Wind spielte mit den edlen Rauchschwaden, welche der General aus der dicken Cohiba saugte, während er dort stand und sinnierte.

Schimmernd spiegelten sich die bunten Lichter des riesigen Oasis-Cruisers im Eis, der unten im Hafenbecken die Schiffsmenge dominierte.

Der General spürte in sich romantische Gedanken an vergangene Zeiten aufsteigen. Zeiten, die man oft und in Verkennung der wahren Tatsachen als gute alte Zeit zu erinnern pflegte, wenn es gerade ums Ganze ging.

Bilder aus seinen Afghanistan-Einsätzen kamen in ihm hoch, als er mit einigen kollaborierenden Warlords in ihren kargen Unterkünften Tee getrunken hatte, Bilder aus den Zeiten der massiven Panzermanöver der ruhmreichen Roten Armee in Russland und im sozialistischen Bruderstaat im Osten Deutschlands, als er sich an der mächtigen Kampfkraft der westlichen Panzerverbände der Roten Armee weiden konnte.

Damals hatte die NATO nicht den blassesten Schimmer, wie wenig Zeit ihr im Falle eines Krieges geblieben wäre. Ihr selbstbezeichneter Dreißig-Tage-Puffer BRD wäre in nicht einmal einem Zehntel dieser Zeit gefallen. Pjotrews riesige Panzerbrigaden wären in drei Spitzen einfach durch Westeuropa hindurch gefahren und hätten die Deutschen die wahre Bedeutung des Wortes Blitzkrieg gelehrt.

General Mikail Bagudijewitsch Pjotrew hatte seit dem Erreichen des fünfzigsten Lebensjahres stets zum innersten Kreis im Generalstab gehört, die späteren Präsidenten und Regierungschefs der Russischen Föderation hatten gern seinen Rat gesucht.

Als die Apokalypse begann, befand er sich gerade auf dem Weg zu einer Sondersitzung des NATO-Russland-Rates, dessen Mitglieder über eine Neuaufnahme der direkten Beziehungen verhandeln wollten. Der russische Verteidigungsminister hatte ihn eindringlich gebeten, an den Gesprächen teilzunehmen, denn Pjotrew galt als guter Stratege und intimer Kenner amerikanischer Verhandlungstaktik. Als er in Sankt Petersburg übernachtete, erreichte ihn die Nachricht über die Ausnahmesituation in Westeuropa. Er hatte sofort reagiert und in Ausübung seiner Funktion als ranghöchster Offizier vor Ort Wladimir Kassatonow, den Kapitän des Schlachtschiffs Peter der Große angewiesen, das Schiff zum Auslaufen bereit zu machen.

Der Minister und sein Stab hatten sich gegen Pjotrews Rat sofort mit einem Sonderflug nach Moskau begeben, um von dort aus die Lage zu analysieren. Der Minister wollte wohl im Kreml mit der Regierung abwarten, was diese Epidemie bewirkte, um dann jeden nur erdenklichen politischen Vorteil aus der Lage zu ziehen.

Der General hatte einen anderen Schluss aus der Sache gezogen. Ihm war von Anfang an klar, dass es sich bei dieser Situation um etwas Besonderes handelte, das mit den üblichen Maßstäben nicht zu beurteilen war. In verschiedenen Dossiers des Geheimdienstes GRU hatte er davon gelesen, dass die Amerikaner in ihren Katastrophenschutzübungen sogar eine Zombieapokalypse simulierten, und genau dieses Wort fiel dauernd in den Berichten aus den westlichen Ballungszentren Deutschlands, zunehmend auch aus anderen Städten im benachbarten Ausland.

Diese Seuche, die Menschen in brutale und äußerst aggressive Bestien verwandelte, breitete sich mit einer Geschwindigkeit aus, die man so vorher bei keiner bekannten Krankheit hatte feststellen können. Genau das war der Grund, warum Pjotrew einige Einheiten seiner besten und erreichbaren SpezNas-Kämpfer zum Hafen beordert und das Schlachtschiff schlichtweg okkupiert hatte.

Er wies den Kapitän an, sofort in die Ostsee auszulaufen und alle Luken zu schließen, denn wie es in den Berichten hieß, wurden nicht nur Menschen, sondern zunehmend auch Tiere aller Art mit dem furchtbaren Virus infiziert. Instinktiv handelte General Pjotrew absolut richtig, denn nur wenige Stunden später wurden auch in Russland zahlreiche ungewöhnliche Vorkommnisse gemeldet.

Als die Seuche wie ein Weltenbrand über Europa hereinbrach, ließ Pjotrew sein sicheres Schiff durch den Skagerrak steuern mit Ziel auf den Atlantischen Ozean.

Die Kettenreaktion hatte binnen kürzester Zeit die gesamte Welt entvölkert. Dass seine Familie überlebt hätte, glaubte der General zu keiner Sekunde. Monatelang war die Pjotr Weliki im Eismeer nördlich von Norwegen unterwegs, dann plötzlich gab es interessante Lebenszeichen.

Die Besatzung einer geheimen Nordseefestung mit dem Codenamen Rungholt meldete sich über Funk und erklärte, die Insel Helgoland sei zombiefrei. Man wolle dort einen Gegenschlag planen und rief alle Überlebenden auf, nach Möglichkeit dorthin zu kommen, um den Aufbau einer neuen Gesellschaft zu unterstützen. Ein gewisser Generalmajor Gärtner von der Deutschen Bundeswehr hatte dort das Kommando, und was er sagte, klang plausibel. Pjotrew entschloss sich, die Sache zu unterstützen.

In manchen Momenten bereute der General, dass er diesem Ruf gefolgt war. Oft dachte er darüber nach, dass er ebenso gut mit seinen Männern und der Besatzung des Schiffes jetzt in der Karibik am Strand einer zombiefreien Insel liegen könnte, um den Lebensabend angenehm zu verbringen. Dieser aktuelle Moment, auf einem Betonklotz stehend, eine dampfende Zigarre im Mund und Ostwind um die Nase spürend, war einer dieser Momente.

Der General paffte an der dicken Zigarre, um die Glut nicht verlöschen zu lassen. Diese Nacht war die Nacht, die alles entscheiden sollte, quasi die Nacht der langen Messer. Noch gab es Gelegenheit, alles abzublasen. Doch wozu? Um irgendwann in nächster Zukunft in einer Welt zu leben, in der Zombies gegen Zombies um die Vorherrschaft auf dem Planeten kämpften? Das war nicht erstrebenswert, fand Pjotrew.

Er streifte die Asche am Geländer ab und nahm einen tiefen Zug. Nein, diesmal musste es durchgezogen werden. Tod dem Tyrannen.

Als er das sonore Brummen von Propellermotoren älterer Bauart in der Entfernung hörte, schnippte er den Rest der Zigarre in den Schnee und begab sich ins Innere der Festung zurück, um die Maschine in Empfang zu nehmen. Schließlich hatte er General Ruetli versprochen, zusätzliches Sicherheitspersonal bereitzustellen, und genau das gedachte er auch zu tun.

*

Als die C160-Transall eintraf, wurde sie sofort in den Hangar A III-B gebracht. Die unterirdische Halle befand sich in den Gewölben unter dem Flugfeld, das auf der künstlichen Landbrücke zwischen den beiden Helgolandinseln lag.

Noch während die Propeller ausliefen, öffnete sich die Ladeluke, und die Laderampe senkte sich herab. Etwa sechzig Soldaten verließen das Flugzeug und nahmen am Heck in vier Gruppen Aufstellung. Sie trugen russische Wintertarnfleck-Uniformen und waren bis an die Zähne bewaffnet. Grimmige Mienen und ernste Gesichter ohne jede Regung schauten nach vorn, während die Zugführer die Reihen abschritten. Ein kurzes Kommando ließ die Männer strammstehen und ihre Gewehre präsentieren, als der General den Hangar betrat.

Ein Leutnant trat aus der Truppe vor, salutierte zackig und erstattete Bericht.

»General Pjotrew. Züge eins bis vier, achte Kompanie des fünfundvierzigsten Panzergrenadierbataillons im Vereinigten Strategischen Kommando West. Leutnant Poschnikow meldet einundsechzig Mann in voller Ausrüstung angetreten.«

Der General erwiderte den militärischen Gruß und erteilte seine Order, dabei wandte er sich zunächst an den kommandierenden Offizier.

»Leutnant Poschnikow. Sie und Ihre Männer sind eingeteilt, innerhalb der nächsten drei Stunden Wachdienst in und um die Operationszentrale zu versehen. Niemand betritt oder verlässt in dieser Zeit den OPZ-Bereich. Funkverbindung über einhundertfünfundsiebzig Megahertz. Sie erhalten von mir in absehbarer Zeit einen Befehl mit dem Codewort KUNA. Wenn dieser Befehl ergeht, unterstehen Sie nicht länger der Befehlskette der New World Army, sondern folgen allein meiner Order. Haben Sie das verstanden?«

»Zu Befehl, Herr General. Gehört und verstanden, Herr General.«

Wieder salutierte der Offizier.

General Pjotrew verschränkte die Hände hinter dem Rücken und ging die Phalanx aus Soldaten und Soldatinnen ab, von denen wohl ein jeder ahnte, dass dies kein normaler Einsatz sein würde. Er wandte sich nun an die Soldaten.

»Rührt euch.«

Er baute sich mittig vor seinen Kämpfern auf.

»Männer, Frauen, Soldaten der ruhmreichen Landstreitkräfte der russischen Armee. In der heutigen Nacht stehen wir vor einer existenziellen Veränderung. Die Militärführung des Marschalls ist inzwischen zu einer Bedrohung für das Volk geworden, das wir eigentlich schützen sollen. Wenn ein Befehlshaber jedoch nicht mehr zum Wohle der ihm Schutzbefohlenen handelt, dann ist es die Pflicht des Militärs, sich ihm zu widersetzen. So haben es bereits eure Großväter und Urgroßväter in der großen Revolution getan und so sollt ihr es nun auch tun. In Kürze treffen weitere Kämpfer ein, und wir werden auch Unterstützung von hier stationierten Soldaten erhalten, die wie wir das Sankt-Georgs-Band an ihrer Uniform tragen. Es ist unsere Aufgabe, diese Basis zu sichern und zu übernehmen. Dabei sind alle Truppenangehörigen, die dem Marschall ergeben sind, zu eliminieren oder festzusetzen. Die Zeds stellen für uns eine Bedrohung von außen dar, die ihr schon mutig und erfolgreich bekämpft habt. Doch nun gilt es, eine Bedrohung von innen zu bekämpfen, um den Weg für Freiheit und Gerechtigkeit zu räumen. Ich zähle auf euch!«

Leutnant Poschnikow stattete seine Truppe noch mit Sonderausweisen aus, die Zutritt zu allen Bereichen gewährten, dann baute er sich vor dem General auf und nahm Haltung an.

»Züge eins bis vier einsatzbereit, Herr General.«

Die Soldaten salutierten, und der General verließ den Hangar wieder, nachdem er den Gruß erwidert hatte. Er vergewisserte sich, dass seine Pistole durchgeladen war und dass er ausreichend Ersatzmagazine in den Seitentaschen seiner Armeehose mitführte, dann begab er sich gemeinsam mit dem ersten Zug zur Operationszentrale. Die anderen Soldaten erhielten Order, einen Ring um die OPZ zu bilden und die Serverräume sowie die Energieverteiler am Reaktor zu sichern.

Als der General die Operationszentrale betrat, bezogen seine Männer sofort neben den Türen und an den Computerphalanxen Stellung. General Ruetli, der ja eigentlich in der Nachtschicht das Kommando innehatte, wirkte leicht konsterniert. Mit leiser Stimme fragte er seinen Kameraden:

»General Pjotrew, meinen Sie, dass das nötig ist? Die Männer sind schwer bewaffnet. Ist das nicht gegen die Vorschrift im inneren Ring?«

Der Russe trat dicht an ihn heran und sprach ebenso leise:

»General Ruetli. Sie baten mich, Ihnen zu helfen, und das tue ich gern. Diese Männer sind zu Ihrem Schutz da, das sollten Sie nicht vergessen. Wenn die Unruhen in den Docks zunehmen, und es sieht im Moment stark danach aus, dann kann ein Eindringen der Widerstandskämpfer in die Festung nicht kategorisch ausgeschlossen werden. Und wer weiß, was diese Nephilim-Krieger des Marschalls anzurichten in der Lage sind. Ich vertraue denen nicht. Ich habe Männer an allen neuralgischen Punkten positioniert, so dass unsere Stellung gesichert ist. Niemand kommt hinein.«

›Und niemand kommt heraus‹, fügte er in Gedanken hinzu. Sein Kollege und Kamerad schien noch immer in Unruhe.

»General Pjotrew, ich weiß nicht, aber man könnte meinen, Sie beabsichtigen, die Zentrale zu besetzen und die Macht zu übernehmen. Ich mache mir ernste Sorgen.«

»Mein lieber Ruetli«, gab Pjotrew süffisant lächelnd zurück, »wenn ich hier die Macht übernehmen wollte, dann wären Sie längst tot. Also, wollen wir bitte nicht hysterisch werden, sondern machen einfach nur unsere Arbeit. Wenn Sie allerdings auf meine weitere Unterstützung keinen gesteigerten Wert legen, werde ich die Männer selbstverständlich abziehen und Ihnen Ihren verdienten Feierabend gönnen. Ihre Entscheidung.«

Demonstrativ wandte sich Pjotrew zum Gehen. Ruetli hielt ihn jedoch am Arm fest.

»Nein, nein! So war das natürlich nicht gemeint. Ich bin ja froh, dass Sie mich unterstützen, General Pjotrew. Wirklich!«

Der Russe schaute auf Ruetlis Hand an seinem Arm und sah ihm dann mit einem Blick in die Augen, der den Schweizer veranlasste, Pjotrews Arm umgehend loszulassen. In Ruetlis Augen schimmerte die blanke Angst, als er den Blick senkte.

Knappe zwei Stunden später meldete einer der Operatoren den Anflug der Antonow-Maschine aus Kiew, der Pilot bat um Landeerlaubnis, die von General Ruetli erteilt wurde, nicht ohne noch einmal einen sorgenvollen Blick auf Pjotrew zu werfen, der seelenruhig dasaß und nickte.

»Also gut«, sagte Ruetli, an den Operator gewandt, »die Maschine soll landen und sofort in Hangar AIII-B einrollen.«

Der Operator wies den Piloten ein.

»Alfa November Setteseven Bissotwo: Sie erhalten hiermit Landeerlaubnis auf Landebahn eins. Wiederhole: Permission for Runway Unaone! Leichter Ostwind bei etwa elf Knoten.«

»Ich gehe runter, um die Flüchtlinge zu begrüßen«, warf General Pjotrew ein, »mal schauen, was für Nachrichten uns die Leute bringen.«

Im Hinausgehen flüsterte er dem Wachposten an der Tür leise zu:

»Podoshdite pjatnadzat minutij.«

Fünfzehn Minuten sollte der Mann warten. Danach im Handstreich den Schweizer und die Operatoren verhaften und mit den eigenen Leuten die Computer besetzen.

Ein weiteres Mal begab sich Pjotrew in den Flugzeughangar AIII-B, dessen Rampe sich gerade für die einrollende Antonow öffnete, als er eintrat.

Die Turbofan-Triebwerke liefen jaulend aus, als die Maschine kurz hinter der C160 zum Stehen kam. Mit nunmehr drei Flugzeugen war der Hangar voll. Der Geruch von Kerosin erfüllte den großen Raum.

Auch die Offiziere, die mit dem General den Umsturz geplant hatten, hatten sich mittlerweile hier versammelt. Als die Triebwerke verstummten und die Hydraulikanlage des Flugzeugs sirrend die Heckluken öffnete, konnte man in dem Raum wieder sprechen.

Der General und seine Mitstreiter besprachen letzte Einzelheiten, als die Laderampe der Antonow geräuschvoll auf dem Boden des Hangars aufsetzte. Das Trampeln von Soldatenstiefeln auf Metallboden war zu vernehmen, dann verließen die Männer der Grosnyj-Einheit das Flugzeug.

Ziemlich genau einhundert Soldaten entstiegen der Transportmaschine und nahmen in einer Viererreihe Aufstellung.

Dann verließ ein bärtiger, hochgewachsener Mann als Letzter das Flugzeug, er sah kurz zu den Männern, wandte sich dann jedoch um und ging schnurstracks auf die kleine Gruppe von Offizieren zu, die unter der rechten Tragfläche standen. Einer der Männer trat aus der Gruppe heraus und reichte dem Bärtigen beide Hände.

»Igor Nikolaijewitsch Tarassow! Wir sehr ich mich freue, Sie zu sehen!«

Die Männer umarmten sich und klopften sich gegenseitig auf den Rücken. Die Offiziere schauten verwundert zu. Niemand hier wusste von dem heimlichen Treffen im Frühjahr, bei dem die beiden Männer die Grundlagen für die heutige Aktion geschaffen hatten.

»General Pjotrew«, erwiderte Igor, »es tut gut, Sie unverletzt zu sehen.«

Der General stellte kurz seine treuen Offiziere vor, dann ging er mit Igor zu seinen Kämpfern hinüber.

»Gute Männer, die Sie da anführen, Igor. Gute Männer«, meinte der General nickend, als er die grimmig dreinblickenden Krieger ansah.

»Die Besten, die ich finden konnte, General. Wir haben fast ein halbes Jahr lang sehr hart trainiert für diesen Einsatz. In der Ukraine sieht es im Übrigen schlecht aus für die NW-Truppen. Wir haben gegen Struggler gekämpft. Das sind wirklich, wirklich harte Gegner. Wir sind somit bestens motiviert für den heutigen Einsatz. Die Männer sind in sechs Züge unterteilt. Wir sind ausreichend bewaffnet für ein etwa sechsstündiges Feuergefecht. Panzerbrechende Waffen, Granatwerfer und Blend- sowie Gasgranaten führen wir mit uns. Alle Männer haben die uns übermittelten Baupläne studiert und kennen ihre jeweilige Einsatzorder. Wir sind bereit, wenn Sie es sind, General.«

Der General nickte.

»Gut, gut, Igor. Aber sagen Sie, wie sieht es in Kiew aus?«

»Die Stadt ist gefallen. Dort ist niemand mehr am Leben. Abertausende Zombies, vielleicht mehr als eine Million, sind über das gesamte Stadtgebiet verteilt und töten die letzten Bewohner, die sich dort verschanzt haben. Dieses riesige Zombieheer wird von einer Gruppe Struggler angeführt, regelrecht kommandiert. Die Walker und Hunter hören auf die Struggler, wie ein Dachshund auf den Jäger. Es ist unglaublich. Wir konnten unsere Maschine in letzter Minute in die Luft bringen. Sehen Sie das? Das hat ein einziger Schlag eines Strugglers angerichtet.«

Igor deutete auf eine tiefe Delle im unteren hinteren Bereich des Flugzeugrumpfes. Wäre der Schlag ein wenig gezielter oder härter ausgeführt worden, hätte das Flugzeug jetzt ein Loch im Rumpf. General Pjotrew pfiff leise durch die Zähne.

»Wie es aussieht«, sagte er dann, »haben wir es hier im Inneren der Festung auch mit Strugglern zu tun. Insgesamt elf von ihnen laufen hier frei herum, einer ist im Zellentrakt untergebracht. Das Problem sind die elf, sie entstammen einem Zuchtprogramm von Marschall Gärtner, er nennt sie Nephilim. Hüten Sie sich, Tarassow, diese Struggler sind keine Tiere, sondern bewaffnete Soldaten.«

»Ja. Der Marschall. Wo finde ich ihn?«

»Dachte mir, dass sie fragen. Er schläft in seinem Quartier. Keine Sorge, Sie bekommen von mir eine Triple-A-Zugangskarte; die wird Ihnen jede Tür öffnen. Aber seien Sie vorsichtig, er ist kein dummer Junge. Seien Sie auf der Hut. Verteilen Sie jetzt an ihre Männer die Sankt-Georgs-Bänder und ID-Karten. Unsere Leute werden die Bänder ebenfalls tragen und kennen die Losung. In diesen Minuten übernehmen vier SpezNas-Züge die Operationszentrale, den Reaktorsteuerungsraum und die Serverzentrale.«

»Das ist gut! Sehr gut!«, antwortete Igor zufrieden und nickte grinsend.

Jahr Zwei, 08. November, Nacht

In den Gassen kroch die Finsternis wie ein giftiger Nebel in jede Nische. Sämtliche Lichter waren erloschen, und der Neumond verbarg seine schmale Sichel hinter dichten Wolken. Kzu’ul bemerkte, dass die weiße Decke, auf der er lief, unter seinen mächtigen Füßen zu knirschen begann. Dies kam ihm ungewöhnlich vor, war doch der Schnee, wie die Warmen es nannten, sonst eher leicht und haftete schlecht, so änderte sich die Konsistenz jetzt. Langsam, aber stetig sackte die nun knirschende Masse in sich zusammen.

Er mutmaßte, das diese Veränderung damit in Zusammenhang stand, dass die Flinken, die Hunter, wie die Warmen sie nannten, sich geschmeidiger und schneller bewegten als sonst. An einigen Stellen trat –bei Licht betrachtet – klares Flüssiges unter den weißen Bergen zum Vorschein, auch dies war neu für den Anführer der Zeds, den Meister.

Kzu’ul rief in den Gedankenstrom hinein nach seinen Unterführern, und sie bewegten sich sogleich in seine Richtung. Er hatte sein Lager auf einem offenen Platz aufgeschlagen, hier gab es viele große Gebäude, in denen Dinge aus hartem Stoff standen.

Er erinnerte den Begriff Metall aus der Sprache der Warmen, der Menschen. Es roch ähnlich wie der begehrte, heiße rote Saft, der aus den Körpern der Warmen sprudelte, wenn man sie erlegte. Der Geruchssinn sagte ihm, dass noch vor sehr kurzer Zeit hier Warme verkehrt hatten, doch ihre Spur verlief sich auf dem freien Feld. Dort gab es Fährten und Spuren von lauten Maschinen. Einer seiner Unterführer hatte berichtet, dass die letzten Warmen in die Wolken entkommen waren. Kzu’ul stand da in finsterer Nacht und starrte in den Himmel. Diese Fähigkeit der Warmen, sich gewisser Dinge zu bedienen, imponierte ihm. Seine Art war dazu nicht fähig. Die Stimmen der alten Wesen in ihm wiesen ihn an, seine Extremitäten und seine Fänge und Klauen einzusetzen, aber mit den harten Dingen, diesen Maschinen der Warmen, konnte er nichts anfangen.

Seine Fähigkeit, Gedanken im großen Chaos der alten Stimmen des Blutes zu finden, war nicht eingeschränkt, aber er verspürte nicht das geringste Bedürfnis, Dinge zu benutzen. Den anderen Kalten erging es nicht anders, und so blieben all diese Dinge der Warmen unbeachtet am Wegesrand liegen oder stehen. Kein Zed interessierte sich für Maschinen.

Als die Unterführer eintrafen, bezeugten sie ihre Unterwürfigkeit, indem sie auf ihre Knie sanken und dem Anführer ihre Handflächen präsentierten.

Er akzeptierte ihre Geste, indem er über die offenen Handflächen strich. Dann ließ er seine Stimme in den Äther rasen, ohne dass seine Lippen ein Wort formulierten.

›Bis zur Helligkeit werden wir noch die Atzung vollziehen. Fresst, was ihr findet. Wenn das Licht zurück ist, wollen wir weiterziehen. Wir folgen dem Licht weiter wie bisher.‹

Die telepathische Botschaft des obersten Strugglers donnerte, einem Güterzug gleich, durch die Nacht. Niemand hörte ihn, doch alle verstanden. Die Unterführer grunzten zustimmend und trollten sich, um weiter zu fressen.

Die Stadt bot in einigen Ecken und Nischen sicher noch die eine oder andere frische Köstlichkeit. Zwar konnte man die meisten Warmen nicht mehr gut riechen, doch ihre Wärme und die Geräusche, die sie verursachten, verrieten sie.

Ohne Gnade drangen die mächtigen Struggler in Gebäude ein, zerschmetterten Türen und sogar Wände, um der guten Beute, die dahinter kauerte, habhaft zu werden. Bisweilen konnten sie das Pochen der kleinen Muskeln, die den roten, warmen Saft in ihren Körpern pulsieren ließen, durch die Türen der Verschläge, in denen sie sich versteckten, hören. Wenn die Struggler, die Höheren Wesen, dann Beute gemacht hatten, zerrten sie die kreischenden Fleischbündel aus ihren Löchern und gruben gierig ihre Fänge in die frische, warme Atzung.

Und überall da, wo die Höheren fraßen, fanden sich dutzende, hunderte, ja sogar tausende Flinke und Lahme ein, um sich an den kärglichen Resten zu laben. Wie eine Horde Treiberameisen fielen sie dann über die angefressenen Kadaver her und nagten sie bis auf die Knochen blank. Die letzten und schwächsten unter den Lahmen mussten sogar die Knochen aufbrechen, um am Mark ihre Gier nach menschlichem Gewebe zu stillen.

Die Rangordnung bestand unangefochten und wurde brutal durchgesetzt, dabei wurden auch viele der Lahmen Opfer der Höheren Wesen und der Flinken. Das jedoch kümmerte die Struggler nicht im Mindesten, sie waren die Führer und es gab genug Kalte, die ihnen folgten.

Es gab Millionen von denen, die folgten, und noch immer strömten neue Gefolgschaften aus der Richtung nach, aus der immer wieder das Licht kam. Die Struggler zählten ihre Anhängerschaft nicht. Wichtig war allein, dass ihre Zahl groß genug war, um die Warmen zu überwinden, damit die Anführer die Jagdgründe in der Richtung des schwindenden Lichts erschließen konnten.

Während Kzu’ul so in das wolkenverhangene Finstere starrte, überlegte er:

Wie weit konnten sie dem Licht noch folgen? Endlos?

Wie viele der Warmen gab es? War ihre Zahl auch endlos?

Würden die Horden immer etwas zu Fressen finden, oder gäbe es irgendwann ein Ende?

Was, wenn sie keine Warmen mehr fänden?

Dann müssten sie Lahme und zuletzt Flinke jagen und fressen.

Doch deren Fleisch war nicht so angenehm voller Energie und Kraft, so dass eines Tages … vielleicht müssten die Höheren Wesen irgendwann gegeneinander kämpfen?

Kzu’ul wusste, er war ihr Anführer, und seine Gefolgschaft würde in einer Hungerzeit erwarten, dass er, der Meister, eine Lösung beibringen würde. Er entschloss sich, jemanden zu Rate zu ziehen und sandte seine Gedanken in den Äther, aber in einer Art, dass nur ein bestimmter Struggler ihn hören konnte. Die Antwort folgte prompt.

›Meister, dein unwürdiger Diener Gap vernimmt die Stimme des Höchsten Wesens.‹

›Gap, du wandeltest lange genug unter den Menschen. Beantworte meine Fragen.‹

›Es soll mir eine Ehre sein, zu dienen, Meister.‹

»Sage mir, Gap, wohin kann unser Weg uns noch führen? Dort, wo du bist, wo auch ich war, ist dies das Ende des Weges, auf dem wir dem Licht folgen?‹

›Meister, der Ort, an dem ich bin, wo auch du warst, liegt, wie du weißt, im Nassen. Jenseits gibt es noch wenig Land, dann folgt sehr viel Nasses, tief und voller Gefahren. Am Grunde kann nicht einmal ein Höheres Wesen existieren, das Nasse wiegt so schwer, dass es jeden zerquetscht. Außerdem ist das Land am anderen Ende des Nassen von bösem Licht durchflutet, dort existiert wahrscheinlich nichts Warmes mehr.‹

›Als ich den Ort, an dem du bist, verließ, trat ich aus dem Nassen auf das Feste. Liegt dort das Ende der Jagdgründe?‹

›So würde ich sagen, Meister, ja.‹

›Gibt es große Mengen an Warmen in den Jagdgründen am Ende des Festen, wo das Licht schwindet?‹

›Ich glaube, auf jeden Kopf hier kommt ein Kopf aus deiner Gefolgschaft, Meister.‹

›Gut, Gap. Ich werde bald wieder zu dir sprechen. Halte dich bereit.‹

›Ich harre aus, Meister, zu deiner Ehre.‹

Kzu’ul ließ die Verbindung abreißen. Das Ergebnis klang nicht vielversprechend, und der Hunger der Seinen würde wohl eher kommen, als gut war. Er musste einen Plan entwickeln.

Etwa eine Stunde später erwachte Kzu’ul aus seiner Starre und machte sich auf, in den Ruinen der Warmen etwas Atzung zu erjagen. Und was seinen Plan anging, so hatte er eine Entscheidung gefällt. Für die Ausführung des Planes benötigte er die Unterstützung von Gap, und dessen Loyalität konnte er sich sicher sein.

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen I

»Geben Sie acht auf sich, Igor. Nehmen Sie den Weg, der auf dem elektronischen Plan eingezeichnet ist. Das ist zwar nicht der kürzeste, aber der sicherste Weg. Auf dem Datenblatt finden Sie die Patrouillenzeiten und die Einteilung der Wachen. Halten Sie sich präzise an die Pausenzeiten, dann werden Sie keine Gegenwehr zu befürchten haben.«

»Das Alarmsystem? Videoüberwachung?«

»Werden in wenigen Momenten deaktiviert.«

»Gut. Dann gehe ich jetzt, General. Wann werden sie zuschlagen?«

»In etwa einer Stunde.«

Igor wandte sich an seine Leute.

»Vier Mann vom ersten Zug mit mir. Der Rest folgt den Befehlen des Generals und seiner Offiziere.«

Igor verließ mit seinen Leuten den Hangar AIII-B und machte sich auf den Weg durch das schier endlose Labyrinth der Gänge, Flure und Räume in der Festung Rungholt. General Pjotrew besprach mit seinen Offizieren noch letzte Einzelheiten, das beabsichtigte Vorgehen betreffend, dann verteilten sie die Grosnyj-Soldaten auf ihre Einsatzbereiche.

Die Zugführer erhielten Order, bis zum vereinbarten Signal zu warten und dann in Richtung des zentralen Bereichs der Festung vorzurücken. Da zu erwarten war, dass die Männer auf die Nephilim-Krieger des Marschalls treffen würden, gaben die Zugführer schwere Waffen aus. Sprengmantelgeschosse und Gewehrgranaten, sowie je Zug ein mittleres und ein schweres MG galten hier als obligatorisch.

Dann verabschiedete sich der General, um in der OPZ die Gesamtleitung der Aktion zu übernehmen. Von hier aus sollten die Kampfhandlungen koordiniert und gelenkt werden, außerdem wollte er eine Standleitung zu Oleg Tschertschinksi in Frankreich schalten, damit dieser dann Livebilder von dem Kampf erhielt und einige davon in das Netz stellen konnte. Möglichst viele Menschen sollten sehen, dass die letzten Stunden der Diktatur in der New World gezählt waren.

Wenige Minuten, nachdem Pjotrew den Hangar verlassen hatte, betrat er die Operationszentrale im Kernbereich der Festung, der etwa zwanzig Meter tief unter dem südöstlichen Teil der Promenade lag, auf der noch vor knapp zwei Jahren unternehmungslustige Touristen flaniert hatten und sich über zollfreie Einkäufe gefreut hatten.

Doch von der Pracht und Lebendigkeit des einstigen Touristenmagneten Helgoland war nicht viel geblieben. Die Insel war inzwischen mit Zweckbauten überzogen und von Industrie- und Wohnschiffen umringt. Kein schöner Ort für einen Wochenendausflug.

Als die Schiebetüren der Liftkabine sich mit leichtem Zischen öffneten, trat der General in eine Zentrale, die sich seit seiner Anwesenheit in einigen Belangen verändert hatte. Die Computerphalanxen waren mit russischen Operatoren besetzt, einige Männer und Frauen der ursprünglichen Besatzung saßen ebenfalls vor ihren Computern, sie waren offensichtlich übergelaufen. Im hinteren Bereich des Raumes, in der sogenannten Lounge, wo sich die Mitarbeiter normalerweise ausruhen und erfrischen konnten, saß General Ruetli, umgeben von einem guten Dutzend Operatoren, die sich als dem System treu ergeben erwiesen hatten.

Der Schweizer sprang auf, als er Pjotrew eintreten sah, und wollte auf ihn einstürmen, doch ein Bewaffneter versperrte ihm mit vorgehaltener Waffe den Weg. Er sah Pjotrew fragend an, der nickte, und so trat der Soldat zur Seite, um Ruetli durchzulassen.

»Guter Gott, General! Was haben Sie sich denn dabei gedacht? Das ist ein Putschversuch! Man wird uns standrechtlich erschießen lassen! Sind Sie noch bei Trost?«

Der Mann wirkte völlig aufgelöst. Sein Haar, das er zur Vermeidung der Offenlegung blanker Stellen auf dem Haupt ansonsten stets ordentlich gelegt und seitlich weit gefächert über den Schädel platziert trug, hing in unordentlichen Strähnen von seinen Schläfen herab. Der erhöhte Blutdruck hatte die Äderchen in seiner Nase anschwellen lassen, auch seine Halsschlagader pochte deutlich sichtbar. Schweißtropfen glänzten auf seiner Stirn, und er verströmte einen leicht säuerlichen Geruch, das Odeur der Angst.

»Die Frage ist doch«, fragte Pjotrew sichtlich ungerührt, »ob Sie es sind, der noch bei Trost ist. Sie dienen einem System, das die Menschen unterdrückt, das freie Meinung verbietet, ja das sogar Zombies an die Menschen verfüttert, die dem System ausgeliefert sind, weil ihnen verboten ist, ihren Wohnort frei zu wählen.«

Ruetli wurde trotzig.

»Na und? Haben Sie dem System etwa nicht gedient? Wie viele Menschen haben Sie denn mit Ihren Tribunalen in den Tod geschickt? Sie sind keinen Deut besser als ich, General! Nicht ein Quäntchen besser!«

Pjotrew sah dem Mann, der fast einen ganzen Kopf kleiner war als er selbst, in die Augen.

»Sie haben nicht ganz unrecht, Ruetli. Anfänglich glaubte auch ich, dass eine starke Führungsperson uns helfen würde, diese Krise zu überwinden. Ich hatte die Zuversicht, dass wir einen Neubeginn wagen könnten, um der Bedrohung durch die Zeds entgegenzutreten und eine neue Welt zu begründen. Aber diese Hoffnung schwand mit jedem Tag, an dem ich feststellte, dass ich ein Rad in einer Maschine wurde, die Böses verrichtete. Was die Deportationen angeht, nun ja, der Marschall hatte ursprünglich vor, jeden Aufwiegler nach kurzem Prozess erschießen zu lassen. Ich war es, der ihm vorschlug, diese Leute auf den Baustellen einzusetzen. Und ich war es auch, der dafür sorgte, dass die nach Osten übermittelten Todesurteile nicht vollstreckt wurden. Sicher, dort sind viele Menschen gestorben, aber sie sind nicht durch eine Kugel gestorben, sondern wenigstens als halbwegs freie Bürger.«

»Aber … aber … die Berichte von Erschießungen …«

»… waren samt und sonders gefälscht.«

In den Augen des Schweizer Generals konnte Pjotrew erkennen, dass die Saat des Zweifels aufging. Nicht Zweifel an dem, was Pjotrew sagte, sondern Zweifel an dem, was er, Ruetli, als Offizier in diesem System für richtig erachtet hatte. Es schien, als nähme zunehmend das Denken den Platz des Gehorsams ein.

Er fragte:

»Seit wann geht das so?«

»Seit etwa einem Jahr.«

»Und … das hat niemand mitbekommen? Sie sehen mich wirklich überrascht. Das Leck in unserem Datennetz, das waren auch Sie, nicht wahr? Sie haben diesen Wissarion beschützt und mit Daten versorgt. Ich glaube, ich habe Sie gewaltig unterschätzt, General.«

»Das geht wohl nicht nur Ihnen so.«

Der Schweizer strich sich die Strähnen aus dem Gesicht und legte sie über das linke Ohr nach hinten. Dann begradigte er sein Erscheinungsbild und meinte:

»Wenn Sie gestatten, General Pjotrew, würde ich mich Ihrer Sache gern anschließen.«

Der Russe schaute ihm mit unverändert hartem Blick in die Augen.

»Woher der Sinneswandel, Ruetli?«

Der Gefragte zuckte mit den Schultern.

»Ich sehe es realistisch. Bleibe ich Gärtner treu ergeben und Sie siegen, sieht meine Zukunft nicht besonders rosig aus. Bleibe ich Gärtner treu und er siegt, sieht meine Zukunft auch nicht besonders rosig aus. Kämpfe ich an Ihrer Seite und wir siegen, dann habe ich vielleicht sogar eine Zukunft. Wie Sie wissen, bin ich Schweizer. Mir liegt die Diktatur einfach nicht. Ich bin vielleicht kein glühender Anhänger der Novemberrevolution, aber ich stehe lieber auf der Seite derer, die sich für Freiheit einsetzen.«

Pjotrew zögerte einen Moment. Er schien zu überlegen.

»Also gut, Ruetli. Ich habe mich entschlossen, Ihnen zu vertrauen. Ich halte Sie für einen ehrlichen Mann. Und es ist gut für die Sache, wenn beide Generäle Seite an Seite für die Erneuerung stehen.«

General Ruetli salutierte, Pjotrew erwiderte den Gruß und drehte sich um zu den Monitoren. Er verschränkte die Hände hinter dem Rücken.

Ruetli sah ihn von der Seite an und meinte:

»Seltsam, und wieder ist es ein neunter November. In Deutschland ein geschichtsträchtiges Datum. Glauben Sie daran, dass bestimmte Ereignisse an bestimmten Orten immer wieder periodisch auftreten?«

»Nein, Ruetli. Ich glaube daran, dass es unsere Aufgabe ist, in den nächsten Stunden unsere New World in die Freiheit zu führen.« Er drehte sich zur Seite und sprach einen der Operatoren an:

»Glomgojewsk, führen Sie den Lockdown durch. Alarmsysteme in den Wartungsmodus fahren, Videoüberwachung auf die OPZ konzentrieren. Abschotten des Waffenlagers und der Mannschaftsquartiere sowie der Ausgänge. Keine optischen Alarmmelder. Lüftungskanäle versiegeln und auf interne Versorgung umschalten. Alle Kommunikationsleitungen bis auf den Goldkanal abschalten. Störsender aktivieren, auch im Funkverkehr nur den Goldkanal offen lassen.«

Der Mann nickte und seine Hände flogen über die Tastatur vor ihm. In Windeseile hackte er die erforderlichen Befehle in das Schreibbrett, und das System reagierte prompt.

Im gesamten Gebäudekomplex schlossen sich Brandschutztüren, sämtliche Ausgänge wurden blockiert, und die gewaltigen Ventilatoren der Außenlufttauscher liefen langsam aus, während schwere Stahlschotts die Schächte hermetisch abriegelten.

In bestimmten Bereichen der Festung wurden die elektronischen Kartenleser an den Türen deaktiviert, und die Not- und Alarmsysteme wurden in den Wartungsmodus versetzt. Das hatte zur Folge, dass die manuellen Backup-Systeme nicht ansprangen, was sonst zum Beispiel bei einem Stromausfall oder Kurzschluss der Fall war. Ebenso wurden sämtliche roten und gelben Rundum- und Blinklichter deaktiviert, denn die Mannschaften sollten erst so spät wie möglich bemerken, dass etwas nicht stimmte. Binnen weniger Minuten war die gesamte Festung abgeriegelt, wie es für den Fall eines nuklearen Erstschlags vorgesehen war. Die Operationszentrale und Pjotrews Einheiten besaßen und nutzten den einzig verfügbaren, verschlüsselten Kommunikationsweg im Funk und im Netz.

Im Inneren der Festung standen nur noch bestimmte, vorher ausgeklügelte Bewegungskorridore zur Verfügung, um die zu erwartenden Scharmützel so gering wie möglich zu halten.

Das Gelingen der gesamten Operation hing davon ab, binnen möglichst kurzer Frist die Festung komplett einzunehmen und die dem Marschall treu ergebenen Truppen kaltzustellen.

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen II

»Vorsicht! Von rechts kommt gleich jemand!«, zischte einer der vier Soldaten, die Igor durch das Labyrinth der Gänge in der Feste Rungholt begleiteten. Der Fähnrich hielt einen Tablet-Computer in den Händen, der auf einer digitalen Grundrisskarte den Weg zum Ziel anzeigte. An markanten Punkten wurden Informationen über Wachposten und Patrouillen eingeblendet, und in einem kleinen Videofenster blendete der Operator aus der Zentrale Bilder der Überwachungskameras ein, so dass die Kämpfer quasi um die Ecke sehen konnten, ohne selbst gesehen zu werden.

Der interne Stream der Überwachungskameras war zwar in den wichtigen Bereichen offline, doch die Operatoren versorgten die Einsatzteams über ihre Mobilgeräte mit aktuellen Bildern über den Goldkanal, der verschlüsselt und nur für Pjotrews Leute nutzbar war.

Igor und die drei anderen Soldaten erstarrten mitten in der Bewegung. Nur wenige Sekunden später konnte man die Stimmen zweier Männer hören, die sich über irgendetwas belustigt äußerten. Igor hob seine Kalaschnikow Modell 107, die sich, mit einem Schalldämpfer ausgerüstet, hervorragend für solche Kommandooperationen eignete. Sie konnten die Soldaten der Wachmannschaft nicht umgehen, soviel war klar. Jetzt musste alles sehr schnell gehen. Um die Ecke eilen, die Wachsoldaten stellen, kurz und genau hinsehen, ob sie ein Sankt-Georgs-Band trugen und gegebenenfalls die Losung verlangen. Im Falle einer Gegenwehr schnell reagieren und schießen. Der Fähnrich nickte und Igor stürmte mit drei Mann um die Ecke. Die Wachsoldaten rissen ihre Pistolen aus den Holstern. Sie waren keine Verbündeten. Mit einem hohlen Ploppen aus seiner Waffe beendete Igor das Leben des Linken, sein Kamerad fiel durch einen Feuerstoß aus dem Gewehr des Mannes, der rechts von Igor stand.

»Räumt sie weg«, ordnete Igor an, »dort links ist ein Abstellraum. Legt die Leichen dort ab, ich möchte nicht, dass sie zu früh gefunden werden.«

Seine Männer führten die Order umgehend aus, und wenige Minuten später schlich das Quintett weiter durch die Gänge, auf der Suche nach den Quartieren der Stabsoffiziere. Die nächste Begegnung mit einer Patrouille, die einige Minuten zu früh aus einem der Quergänge kam, verlief weniger unkompliziert.

Die Männer erkannten die Eindringlinge als Bedrohung und verschanzten sich hinter einem Kontrollpult aus Stahl, dass jemand im Zuge irgendwelcher Renovierungsarbeiten im Flur zwischengelagert hatte. Ein hitziges Feuergefecht entbrannte, und Igor hoffte, dass nicht allzu viele Soldaten oder gar der Marschall davon Wind bekamen, was hier unten in den Gängen passierte. Die Patrouille bestand aus sechs Männern, von denen vier sich hinter dem Kontrollpult in Deckung gebracht hatten, zwei Mann hatten Deckung in einem gegenüberliegenden Flur gefunden. Auch Igor und seine Männer suchten Schutz hinter der nächsten Ecke und feuerten abwechselnd in die Richtung, in der die Patrouille lag. Laut und mit blechernem Klang trafen die Projektile auf dem Bau aus Stahlplatten auf, jaulend und sirrend flogen die Querschläger umher.

»Kurze Feuerstöße«, rief Igor, »spart Munition!«

Einer seiner Männer wurde getroffen, er blutete stark aus dem Unterbauch. Igors Leute zogen ihn aus der Schusslinie, doch sie konnten nichts mehr für ihn tun. Ein Kamerad hielt seine zitternde Hand; er würde in den nächsten Minuten verbluten. Nun war die Patrouille den Angreifern zwei zu eins überlegen, die Männer wurden mutig. Während ihre Kameraden Dauerfeuer abgaben, stürmten drei Mann nach vorn, um die Eindringlinge anzugreifen; darauf hatte Igor gewartet. Er sprang um die Ecke und feuerte beidhändig mit seiner Waffe und der des getroffenen Kameraden.

Die drei Wachmänner hatten mit einem solchen Ausfall nicht gerechnet und liefen genau in Igors Garbe hinein. Zwei von Igors Männern sprangen nun ebenfalls in den Flur und warfen kleine Handgranaten auf die Position der Verteidiger, dann brachten sie sich mit Igor in Sicherheit. Drei verhaltene Explosionen der Splittergranaten ertönten gleichzeitig und töteten die Wachmänner auf der Stelle.

Mit zwei Männern stürmte Igor weiter, einer blieb bei dem verwundeten Kameraden, um ihm in seinen letzten Minuten Beistand zu leisten. Er wollte seinen Kameraden zunächst wegscheuchen und meinte, er solle zusehen, dass er weiterkäme, doch Igor ordnete an, dass er nicht allein sterben sollte. Die Männer pflichteten ihm nickend bei, und so bahnte sich Igor im Dreierteam weiter den Weg durch die Gänge der Festung, fieberte seinem Ziel entgegen, das in nicht allzu weiter Ferne lag. Vier Stockwerke in die Tiefe und noch etwa einen Kilometer durch die verwinkelten Gänge musste er hinter sich bringen.

Etwa zwanzig Minuten und etliche Feuerstöße später betrat das Team den Wohntrakt der Stabsoffiziere. Hier lagen dicke Teppiche in den Fluren, überall hingen Bilder mit militärischen und landschaftlichen Motiven an den Wänden, Behänge aus Tuch; es gab hier und da kleine Kommoden, auf denen Blumenvasen oder Dekorationsartikel standen. Hier hörte man von den Kämpfen draußen im Verwaltungstrakt gar nichts. Eine friedliche Stille breitete sich in den Gängen aus, gedämpftes Licht leuchtete die Flure nur mäßig aus, gerade genug, um sich zurecht zu finden.

›Wie in einem Hotel‹, dachte Igor, ›wie in einem verdammten Luxushotel!‹ Er schlich durch die Gänge, dem roten Punkt auf der Tablet-Grafik folgend; seine beiden Kameraden folgten ihm, nach allen Seiten sichernd. In diesem Trakt würden sie keine Wachmänner und Patrouillen antreffen. Dann blieb er plötzlich vor einer der Edelholztüren stehen.

»Hier ist es«, sprach er leise, zu seinen Kameraden gewandt, »ihr sichert den Gang dort hinten und da.«

Dabei zeigte er auf die beiden Kreuzungen in entgegengesetzten Richtungen. Die Männer nickten wortlos und schlichen auf leisen Sohlen mit den Waffen im Anschlag davon. Igor holte die Keycard aus seiner Brusttasche. Im Geiste sprach er zu sich selbst.

›Jetzt werde ich euch rächen, Olga, Iliana und Mutter. Möge Gott, der Herr, mir die Kraft geben, meine Mission zu beenden. Heilige Mutter Gottes, steh mir bei in meiner schwersten Stunde.‹

Dann zog er die Karte durch den Schlitz neben der Tür und tippte einen fünfstelligen Code ein, den General Pjotrew ihm gegeben hatte. Ein leises Klicken zeigte an, dass der Schließmechanismus die Tür des Quartiers freigegeben hatte. Ohne ein Geräusch zu verursachen, schlüpfte Igor in den Flur, der sich hinter der Eingangstür öffnete. Hier stand eine Garderobe, an der verschiedene Uniformteile hingen. Jacke, Blouson, Mantel, Schirmmütze. Auch ein Koppel mit einem Pistolenholster hing dort, die Waffe steckte darin.

Igor bewegte sich leise und langsam, er hoffte, dass es dem General wie versprochen gelungen war, die internen Bewegungssensoren in dem Appartement zu deaktivieren. Er sah sich genau um, für den Fall, dass es hier altmodische Stolperfallen gäbe, denn Diktatoren waren grundsätzlich paranoid, und man konnte nicht wissen, was sich ein derart kranker Geist alles einfallen ließ, um sich zu schützen. In allen Räumen erhellten kleine LED-Lichter den Boden; dabei handelte es sich um eine sparsame Nachtbeleuchtung, die eine sehr diffuse Umgebung erhellte. Aber wenigstens brauchte Igor keine Taschenlampe, um sich zu orientieren, somit erzeugte er keine wandernden Lichtpunkte, die sein Opfer hätten warnen können.

Ein gedämpftes Schnarchen aus einem der Räume, die von dem kurzen Flur abzweigten, wies Igor den Weg zu seinem Ziel. Die Tür des Schlafraumes war nur angelehnt, er öffnete sie leise und trat an das französische Bett heran, das an der Stirnwand stand.

Rechts in einer etwas größeren Nische gab es einen Kleiderschrank, an beiden Kopfenden des Bettes standen kleine Nachttischchen, und ein Stuhl stand mitten im Raum, auf dem abgelegte Kleidung drapiert war. Im Bett lag ein Mann unter einer Daunendecke und schlief.

Der Marschall.

Seit dem Tag, an dem Igor in Moskau durch die Strahlenbombe der New World Army seine über alles geliebte Familie verloren hatte, fieberte er diesem Moment entgegen. Fast ein Jahr hatte er sich auf diesen Moment vorbereitet, sich ihn in tausend Varianten vorgestellt, ihn zu seinem einzigen Lebenszweck erhoben. Nun war der Moment gekommen.

In Igor kamen gewaltige Emotionen auf, wie ein Vulkanausbruch erschütterte die Erhabenheit des Moments seine Seele, einer Lavaflut gleich brachen die Erinnerungen durch die Kruste seines Bewusstseins an die Oberfläche und wälzten sich über die Abhänge seiner Gedanken.

Hier stand er nun, die Hand am Messergriff, tief und ruhig atmend, der Erfüllung seines Versprechens so nah. Vor ihm lag, friedlich schlummernd, der Mann, der Igor das größte Leid angetan hatte, das man ihm nur hatte antun können. Dieser Mann hatte ihm alles genommen, was er geliebt hatte.

Und dafür sollte er büßen.

Endlich.

Leise sprach Igor mit fester Stimme und zu allem entschlossen:

»Du hast meine Frau getötet. Und meine Tochter. Und meine Mutter. Jetzt werde ich dich töten.«

Der Schläfer erwachte und fuhr hoch. Dann rief er:

»Wer, zum Teufel, sind Sie? Wie kommen Sie hier herein?«

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen III

»Wie weit sind wir?«

General Pjotrew stand hinter dem Pult, an dem die Operatoren ihre Arbeit versahen, und inspizierte die massige Phalanx an Monitoren, welche die gesamte Wand in der OPZ bedeckte. Jeder der Monitore zeigte ein anderes Bild, es gab Übertragungen aus der großen Halle, in der ein riesiger gläserner Komplex aus lauter Forschungslaboren untergebracht war. Außerdem wurden Bilder aus dem Lambertzraum gezeigt, in dem die Server untergebracht waren. Die Rechner hingen in Spezialkonstruktionen, die in Öltanks montiert waren. Über ein Zweikreis-Wärmetauschersystem brachte die Anlage die Abwärme aus den Rechnern in das Heizsystem der Festung ein. In vielen aufgeteilten Bildern auf einigen Monitoren wurden Pjotrews Männer und Frauen gezeigt, die sich durch die zahlreichen Flure der Feste Rungholt bewegten.

Der Operator, den der General angesprochen hatte, gab Auskunft.

»Wir haben jetzt sechs Teams im Einsatz, alle liegen im Zeitplan. Inzwischen haben sich etwa fünfzig New World Soldaten der Bewegung angeschlossen. Sie werden in diesen Momenten in die Teams integriert.«

»Die Zugführer sollen genau darauf achten, wie sich die Überläufer geben. Ich möchte sie nicht in essenziellen Bereichen einsetzen. Ich möchte keine böse Überraschung erleben. Geben Sie durch: Für die Besetzung der Serverräume und der Energiezentrale nur je ein Zug, bestehend aus unseren eigenen Leuten.«

Der Operator tat, wie ihm geheißen, und nickte, als er die Order ausgeführt hatte. Pjotrew nickte langsam und nachdenklich.

Dann sagte er:

»Legen Sie mir Wissarion auf den Goldkanal.«

»Jawohl, Herr General. Wird sofort erledigt. Könnte ein paar Minuten dauern.«

»Gut. Melden Sie sich, wenn die Verbindung steht.«

Der General ging nach hinten in die kleine Pantryküche, wo er auf General Ruetli traf. Er nahm sich einen Becher, wählte eine Teesorte und goss mit heißem Wasser auf, so dass sich schnell ein angenehm aromatischer Duft verbreitete. Ruetli nippte an einem Cappuccino, der ein aufdringliches Zimtaroma verströmte.

»Nun, General«, fragte der Schweizer, »wie geht es voran? Hat man schon etwas vom Marschall gehört?«

»Nein«, gab der zurück, »aber ich denke, darum kümmert man sich in diesem Moment.«

»Was, wenn das schief geht? Der Mann darf hier nicht auftauchen. Was werden Sie mit ihm machen, wenn er festgenommen wurde? Soll er sich vor einem Tribunal verantworten?«

»Nein. Kein Tribunal.«

»Sie werden ihn einfach so exekutieren?«

»Nein. Das ist nicht meine Aufgabe.«

»Aber meinen Sie nicht, ein fairer und öffentlicher Prozess wäre hier angezeigt?«

Pjotrew schüttete aus einem kleinen Fläschchen etwas Zitronensaftkonzentrat in seine Tasse und gab noch einen Schuss aus einem Flachmann dazu. Dann rührte er seelenruhig um und nippte an seinem Heißgetränk, bevor er antwortete.

»Nein, ich bin da anderer Ansicht. Schauprozesse bieten den Angeklagten nur eine Plattform. Und ein Militärgericht könnte eh nur zu einem Urteil finden, das auf eine Erschießung hinausläuft.«

»Also nehmen Sie ein solches Urteil eigenmächtig vorweg?«

»Nein, General Ruetli, das tue ich nicht. Aber der Leiter des Teams, das auf dem Weg zu Gärtner ist, hat meines Wissens noch eine persönliche Rechnung mit dem Marschall offen. Und dagegen werde ich schlichtweg nichts unternehmen.«

»Das ist faktisch ein Todesurteil für den Marschall.«

»Nein, Ruetli. Sein Todesurteil hat er selbst unterzeichnet, als er begann, sich aufzuführen, als wären Hitler und Stalin seine Eltern.«

Der Schweizer konnte nicht anders, er musste grinsen.

Aus der OPZ kam die Meldung des Kommunikationsoffiziers.

»Herr General, die gewünschte Verbindung ist etabliert.«

Pjotrew nickte Ruetli zu und wandte sich um. Er begab sich zum Com-Terminal, wo ihn auf einem Bildschirm bereits das Gesicht von Oleg Tschertschinski erwartete.

»Ich grüße Sie, Oleg. Sind Sie bereit, mit uns auf Sendung zu gehen?«

Der junge Hacker nickte und erwiderte:

»Ich habe alle von hier aus erreichbaren Netzknotenpunkte aktiviert. Technisch gesehen kann jeder, der ins Netz kommt, die Übertragung empfangen, wenn ich sie freischalte.«

»Möglicherweise wird man versuchen, sie abzukoppeln oder die Übertragung zu stören. Ihre Aufgabe ist es, von dem Material, das wir senden, möglichst viel in alle erreichbaren Netze und Subnetze weiterzuleiten. Wir haben nur die Möglichkeit, über den Goldkanal mit Ihnen zu kommunizieren.«

»Schon klar, General. Ich werde dafür sorgen, dass die New World Ihre Übertragung auch zu sehen bekommt. Wenn Sie so weit sind …?«

Der General baute sich vor einer Kamera auf und nickte.

Ruetli trat an seine Seite, zupfte seine Uniform zurecht und nickte ihm auffordernd zu.

»Starten Sie den Übertragungsmodus, Oleg.«

»Okay. Online in drei … zwei … eins … jetzt!«

Der General sah fest in die Kamera, als er zu den Empfängern sprach.

»An alle Bürger der New World! Hier spricht General Mikail Bagudijewitsch Pjotrew, stellvertretender Befehlshaber der Streitkräfte der New World. Ich spreche zu Ihnen in einer schweren Stunde und bitte um Ihre Aufmerksamkeit. Als die furchtbare Seuche unsere Welt heimsuchte und Millionen Menschen tötete oder in mordgierige Bestien verwandelte, da fanden die Streitkräfte verschiedener, zum Teil sogar verfeindeter Nationen zueinander und versuchten gemeinsam, die Überlebenden, ungeachtet ihrer Herkunft, Religion oder Weltsicht, zu beschützen.

Wir, die Soldaten der New World Army, hatten es uns zum Ziel gesetzt, als Garanten für die Schaffung einer friedlichen, für alle Menschen erreichbaren Welt zu operieren. Gemeinsam kämpften wir unter dem Oberkommando von Marschall Thilo Gärtner gegen die Zeds und eroberten ein Territorium zurück, das uns allein ein Überleben ermöglichen sollte. Doch das Vertrauen, dass Sie, die Bürger der New World, in uns gesetzt hatten, wurde enttäuscht. Der Weg, den unsere Gesellschaft in letzter Zeit unter der Führung des Militärs nahm, war ein falscher.

Ich möchte mich bei Ihnen dafür hier und heute entschuldigen. Ebenfalls hier und heute haben unter meinem Kommando verschiedene Truppenteile damit begonnen, diesen falschen Weg zu korrigieren. Marschall Gärtner wurde mit sofortiger Wirkung seines Kommandos enthoben.

Ich habe gemeinsam mit General Ruetli die Führung des Militärs übernommen. Wir rufen alle Soldaten auf, die Befehle des Marschalls nicht länger auszuführen. Gleichwohl erinnern wir alle Soldaten der New World Army daran, dass es ihre Pflicht ist, Leben und Eigentum der Bürger zu schützen.

Unsere Mitbürger fordere ich auf: Bewahren Sie Ruhe. Handeln Sie diszipliniert und helfen Sie nach Kräften, die öffentliche Ordnung aufrecht zu erhalten. Unterstützen Sie Ihre Mitmenschen. Im Laufe des Tages werden von der zentralen Verwaltung geänderte Erlasse verbreitet, die eine Neuordnung unserer Gesellschaft auf der Basis freier Wahlen ermöglichen sollen.

Sämtliche politischen Tribunale sind hiermit abgeschafft und ihre Urteile werden mit sofortiger Wirkung für ungültig erklärt.

Den Standortkommandanten wird ab sofort die Führung der öffentlichen Verwaltung entzogen, sie haben die administrativen Geschäfte baldmöglichst in die Hände ziviler Räte zu übergeben, das gilt ebenso für die Produktionsbetriebe.

Das Militär hat fortan lediglich ordnend einzugreifen und die zivile Verwaltung zu unterstützen. Freiwerdende Kontingente werden unverzüglich zur Sicherung der Ostgrenzen abkommandiert, um den Durchbruch der Zeds einzudämmen.

Exakte Order für alle Angehörigen der Streitkräfte ergeht auf den militärischen Kommunikationskanälen um Null-Achthundert. Wir gehen nun erneut durch schwere Zeiten, Bürger der New World, doch am Ende allen Verzichts und aller Unbill wird die Freiheit stehen, Freiheit für jeden von uns.

Lassen Sie uns einander die Hände reichen und gemeinsam für eine wirklich neue Welt kämpfen. Wir werden auf diesem Kanal unzensiert die Bilder dieser Nacht für Sie senden, damit Sie sich selbst ein Bild davon machen können, dass wir, die Kommandanten unserer Truppen, es ernst meinen und vorbehaltlos zu Ihnen, den Bürgern, stehen. Ich danke Ihnen für Ihre Aufmerksamkeit.«

Die Kamera, vor der Pjotrew stand, wurde deaktiviert, und er trat wieder an die Computerkonsolen in der OPZ. Es wurden Bilder aus verschiedenen Städten eingespielt, und obwohl es mitten in der Nacht war, konnte man erkennen, wie Menschen aus den Häusern rannten und sich zu spontanen Kundgebungen zusammenfanden. Nur Sekunden nach der Ansprache des Generals wimmelte es in den Straßen der größeren Städte nur so vor jubelnden, fröhlichen Menschen.

»Das war dann wohl der leichtere Teil«, sagte General Ruetli, auf die Monitore schauend, »der schwierigere liegt wohl noch vor uns.«

»Damit haben Sie allerdings recht«, gab Pjotrew zurück, »jetzt liegt es an uns. Ich schlage vor, Sie erteilen Startverbot für alle Maschinen und dehnen den Lockdown auf die gesamte Luftwaffe aus. Wenn wir hier erfolgreich sind, müssen wir sämtliche Kontingente nach Süden und Osten verlegen, um unsere Truppen dort zu unterstützen. Die Soldaten brauchen die Menschen hier nicht mehr zu bewachen, sie sollten mit ihren Kameraden an der Front kämpfen. Ich werde Oberstleutnant van Draal damit beauftragen, die speziellen Proviantlager für die Menschen in den Städten zu öffnen, eine Botschaft, die auf der Straße wohl verstanden wird.«

Er wandte sich an den Kommunikationsoffizier zu seiner Linken.

»Operator! Ich brauche Liveverbindungen zu allen Einsatzteams im Gebäude.«

»Sofort, Herr General. Verbindungen stehen. Sie können sprechen.«

General Ruetli beeilte sich, den Platz am Kommandostand einzunehmen, der ihm als kommandierendem Offizier der Nachtwache zustand. Er begann sofort damit, die ihm direkt unterstellten Offiziere der Luftwaffe zu kontaktieren und die neue Order auszugeben.

General Pjotrew setzte ein Headset auf, bog sich das Mikrofon zurecht und sprach zu seinen Leuten.

»Ehrenwerte Kameraden der KUNA-Teams! Die Stunde null ist gekommen. Alle Teams, die nicht mit der Sicherung der Infrastruktur befasst sind, rücken vor und eliminieren jeden Widerstand. Achtet auf die Erkennungszeichen. Rückmeldung alle fünfzehn Minuten oder akut. Pjotrew Ende.«

Die Teams meldeten den Empfang des Befehls und rückten in die inneren Bereiche der Anlage vor. Aus den Lautsprechern konnte man den Lärm von Feuergefechten vernehmen, bis der General mit einer eindeutigen Geste den Operator anwies, die Tonleitung zu kappen.

Er fragte sich, wie wohl der Stand der Dinge bei Igor Tarassow sein mochte.

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen IV

»Ich bin Igor Nikolaijewitsch Tarassow. Nicht der Teufel schickt mich, Gott schickt mich. Um dich zu töten.«

Er zog sein Kampfmesser und stürzte sich auf den Marschall. Dieser reagierte schnell, er warf sich zur Seite und versuchte, sich aus dem unmittelbaren Gefahrenbereich heraus zu rollen. Doch nicht schnell genug, denn das schwere Messer grub sich durch die Bettdecke in Höhe seiner linken Niere tief in den Körper.

Igors Kampfschrei mischte sich mit dem Schmerzensschrei des Marschalls. Igor zog das Messer aus der Wunde und erhob es, um erneut zuzustechen. Er wollte seine Mission hier und jetzt zu Ende bringen, doch dazu kam es nicht mehr.

Einen Sekundenbruchteil später flog die Tür auf und zwei mit Sturmgewehren bewaffnete Soldaten drangen in den Raum ein. Gleißend helle Lichtlanzen stachen in das Dämmerlicht. Sechs Schüsse fielen schnell hintereinander, fünf davon trafen Igor in den Rücken.

Es waren nicht Igors Leute gewesen, die den Raum gestürmt hatten, die lagen tot draußen im Flur, von NW-Soldaten erschossen. Der Russe brach über dem Bett zusammen, während Gärtner von der Matratze rollte und auf dem Teppich liegen blieb. Er blutete stark aus der Wunde, die Igor ihm zugefügt hatte.

»Marschall Gärtner!«, rief einer der beiden Soldaten. »Sind Sie verletzt?«

Er lief um das Bett herum, während sein Kamerad sich auf Igor stürzte und ihn niederdrückte.

»Nur eine Fleischwunde!«, rief der Marschall. Er presste seine linke Hand fest auf die Wunde, doch seine Kleidung, T-Shirt und Jogginghose, färbte sich bereits rot. Mit Hilfe des Soldaten erhob er sich mühsam und kam auf die Beine.

»Sie müssen zum Sani, Herr Marschall! Die Wunde blutet stark!«

»Kümmern Sie sich um den da!«

Der andere Soldat meldete sich vom Bett. Er war gerade im Begriff, wieder aufzustehen. Igor lag reglos auf dem Bauch.

»Der Attentäter zeigt keine Lebenszeichen. Wir müssen Sie ins Lazarett bringen! Sie verlieren viel Blut, Herr Marschall. Der Angriff hat offensichtlich eine Aorta verletzt. Ich rufe die Sanis!«

Gärtner merkte, dass er nur mit Mühe atmen konnte. Das Leben entwich aus ihm wie die roten Blutkörperchen, die er verlor. Ihm wurde schlagartig bewusst, dass die schwere Verletzung, die dieser Irre ihm zugefügt hatte, tödliche Folgen haben würde. Wie war dieser Mann überhaupt in den Hochsicherheitstrakt vorgedrungen? Er musste Helfer gehabt haben. Irgendetwas lief hier gewaltig schief.

»Nein! Ich muss unverzüglich zu Professor Ethelston in die Forschungsabteilung. Bringen Sie mich zum Lift Nummer 418!«

»Zu Befehl, Herr Marschall! Der Kamerad holt eine Trage, er ist sofort zurück. Gestatten Sie mir, einen Notverband anzulegen.«

Er zog ein Medipack aus seiner Gürteltasche, während sein Kamerad in den Flur sprintete, um aus einer der vielen Nischen in den Gängen eine Trage zu holen.

Etwa alle einhundert Meter gab es verdeckte Wandnischen, in denen Feuerlöscher, Verbandszeug, Tragen und andere Hilfsmittel für den Notfall verstaut waren. Deutsche Baubestimmungen, penibel ausgeführt, sorgten dafür, dass der Marschall nur zwei Minuten später bereits auf einer Trage lag, welche die beiden Soldaten nun anhoben und aus dem Quartier bugsierten.

Im Flur sah der Marschall einen der toten Angreifer liegen und fragte den am Kopfende tragenden Soldaten:

»Wie ist der Status, Soldat? Wer greift uns an?«

»Bin nicht informiert, Herr Marschall, aber vorhin kam eine Durchsage von General Pjotrew, er hat wohl das Kommando übernommen.«

»Pjotrew, ausgerechnet er. Ich habe diesem Verräter nie getraut. Okay. Beeilen Sie sich, Soldat, ich muss in den Labortrakt zwei.«

Die Männer trabten mit dem Marschall auf der Trage durch die Gänge, bis sie an einen Aufzug kamen, der nur mit einem speziellen Schlüssel benutzt werden konnte.

Gärtner fummelte einen kleinen Schlüsselbund von seiner Halskette, an der auch seine ID-Card hing, und befahl den beiden Soldaten:

»Helfen Sie mir auf. Und dann bewachen Sie beide diesen Gang!«

Die Männer setzten die Trage ab und brachten den Marschall auf die wackeligen Beine.

»Sollen wir Sie nicht lieber begleiten?«, fragte einer der beiden, als er sah, wie schwer es Gärtner fiel, sich aufrecht zu halten. Seine linke Körperseite war trotz des Notverbandes schon klebrig vom Blut, das auch seine Kleidung bereits dunkel verfärbt hatte und noch immer aus der Wunde lief. Es würde nicht mehr lange dauern, bis die Kraft ihn verließ, das war offensichtlich.

»Nein. Sie beide bleiben hier und halten Wache.«

Er steckte einen der Schlüssel in einen Schlitz seitlich der Türen und bereits Sekunden später öffnete sich die stählerne Liftkabine. Der Marschall wankte hinein, stützte sich an der Wand ab und steckte auch hier den Schlüssel ein. Dann hielt er seine ID-Card vor ein rot leuchtendes Feld und blickte in ein kleines rotes Licht, einen Iris-Scanner.

Die Türen schlossen sich und die Kabine machte sich mit surrenden Geräuschen auf den Weg in die Untergeschosse. Gärtner lachte, als er sich in der spiegelnden Niro-Oberfläche der Kabine sah, blutend, keuchend, das Leben verlierend, während aus einem kleinen Lautsprecher in der Fahrstuhlwand »Girl of Ipanema« klimperte.

Etwa drei Minuten später erreichte der Fahrstuhl einen Bereich im unteren Geschoss der Basis; hier lag Gärtners geheimes Forschungslabor, in dem er Professor Ethelston und Doktor Newark dazu gebracht hatte, die Nephilim, seine furchterregenden Zombiekrieger, zu erschaffen. Als sich die Türen der blutverschmierten Liftkabine öffneten, fiel der Marschall regelrecht in den Flur.

Zwei Mitarbeiter in weißen Laborkitteln eilten hinzu, um ihm behilflich zu sein, doch er schob sie rüde beiseite und wankte weiter in Richtung Hauptlabor. Dort fand er die beiden Wissenschaftler in ihre Forschungsarbeit vertieft vor.

Doktor Newark wich erschrocken zurück, ihre Hände flogen vor den Mund. Auch der Professor wich sichtlich geschockt zwei Schritte zurück.

Vor ihm stand der Marschall, keuchend, von Schmerzen geschüttelt, und aus seiner linken Seite sickerte ein steter Blutstrom hervor, der auf dem grauen Linoleumboden sofort eine dunkelrote Pfütze bildete. Mit einer Hand stützte er sich an der Wand ab und bemusterte sie mit roten Handabdrücken, in der anderen hielt er eine schwere halbautomatische Pistole. Zerfledderte, blutgetränkte Verbände hingen von seiner Hüfte herunter.

»Schnell, Professor. Ich brauche das V35!«

Nur das Z1V35-Virus, das sich, basierend auf der künstlichen Variante 34, auch als das Unsterblichkeitsserum in der Entwicklung befand, konnte den Marschall jetzt noch vor dem sicheren Tod bewahren.

»Aber … Herr Marschall … was …«

»Das Serum!«, presste er hervor.

»Ich … es … ist doch noch nicht einmal theoretisch erprobt, Herr Marschall. Es wird sie töten!«

»Das weiß ich, Sie Idiot. Ich habe keine Zeit mehr. Wenn ich verblute, ist es aus. Geben Sie mir das Serum!«

Doktor Newark kam einige Schritte nach vorn und intervenierte:

»Das kann ich nicht zulassen, Herr Marschall! Das Serum beinhaltet völlig unbekannte Präkursoren, und wir können nicht …«

Ein lauter Knall beendete ihren Satz. Mitten in der Bewegung stockte sie, in ihrer Stirn zeichnete sich ein fingerdickes Loch ab, während der größte Teil ihres Schädelinhalts an der Wand hinter ihr in blutigen Striemen hinab rutschte. Langsam sackte sie in die Knie und fiel vornüber. In ihrem Schädel klaffte ein faustgroßes Loch. Gärtner zielte mit der noch rauchenden Waffe auf den Professor.

»Wollen sie das auch mit mir diskutieren?«

»Nein, natürlich nicht, Herr Marschall. Ich hole das Serum. Bitte legen Sie sich auf den Tisch dort.«

»Keine Zeit mehr«, röchelte der Befehlshaber, »das Serum, sofort!«

Der Professor eilte zu einem der Kühlschränke, auf denen ein großes gelb-schwarzes Schild mit dem Biohazard-Zeichen prangte. Aus einer kleinen Stahlkassette entnahm er eine Phiole, in der etwa zehn Milliliter einer bernsteinfarbenen, öligen Flüssigkeit schwappten. Er knickte den Glashals ab und zog eine Spritze auf, die er ohne weitere Vorbehandlung in Gärtners Vene stach. Er injizierte den Inhalt und zog die Nadel heraus, dann wich er furchtsam zurück.

Zunächst passierte einen Moment lang nichts. Dann jedoch richtete sich der Körper des Marschalls ruckartig auf, als hätte er einen starken Stromschlag erhalten. Ein markerschütternder Schrei entfuhr der Kehle des Verwundeten, dann brach er leblos zusammen.

Marschall Thilo Gärtners Herz hatte aufgehört, zu schlagen.

Jahr Zwei, 09. November, früher Morgen V

Überall in den Siedlungsgebieten und Kolonien konnten die Menschen den Kampf um die Festung Rungholt quasi miterleben; mehr und mehr Bürger kamen zusammen, um durch Demonstrationen ihre Unterstützung zu zeigen. Auch im Militär gab es angesichts der furchtbaren Bilder, die aus den geheimen Labors des Marschalls gezeigt wurden, kaum noch Unterstützung für das Regime.

Gegen sieben Uhr morgens gaben die Wachbataillone der Festung nach verlustreichen Feuergefechten auf und kapitulierten bedingungslos. In allen Flügeln der verschiedenen Gebäude legten die Verteidiger ihre Waffen nieder und ließen sich widerstandslos festnehmen.

Um sieben Uhr dreißig gingen Infanteristen an Bord des schweren Eisbrechers Vilnius und entdeckten Gärtners gefangene Zeds, seine entbehrlichen Versuchskaninchen, die in einem Zellentrakt im Schiffsrumpf in winzigen Verschlägen ausharrten. Der Kommandeur des Teams ließ die Zellen mit Gas fluten und zündete dies, so dass jedes Leben im Inneren des Schiffes vernichtet wurde. Danach ließ er die Vilnius sprengen und sie sank auf den Grund der Nordsee.

Zur selben Zeit zerstörten verschiedene Spezialkommandos die wissenschaftlichen Anlagen im Glaskubus der Haupthalle, sämtliches Labormaterial wurde in einer ultraheißen Thermitstichflamme eingeschmolzen. General Pjotrew trieb seine Teams an, den geheimen Labortrakt zu lokalisieren, zu dem nur Gärtner, seine Wissenschaftler und einige Helfer Zutritt hatten. Hier vermutete er die Nephilim, die er immer noch als den schwereren und gefährlicheren Gegner ansah.

Auch der Struggler, der als Gap bezeichnet wurde, war hier untergebracht. Der Struggler, der ehemals als Professor Weyrich in Diensten des Marschalls gestanden hatte, sollte nicht getötet werden, denn Pjotrew beabsichtigte, ihn zu vernehmen. Aus den veröffentlichten Videos konnte man zweifelsfrei schließen, dass er zur verbalen Kommunikation fähig war, und Pjotrew meinte, dass ihm dies einen Vorteil verschaffen könnte.

In den Siedlungsgebieten draußen in der New World begann das neue Leben bereits um kurz vor acht Uhr, als die Standortkommandanten angewiesen wurden, an die Menschen auch ohne jegliche Bezugsscheine Vorräte auszugeben, und zwar echte Nahrung, keine Ersatzstoffe wie Pink Paste, White Chunk oder Amber Fluid, die der Marschall aus Zeds hatte herstellen lassen. Zwar würde es in absehbarer Zeit auch weiterhin diese Darreichungsform für Proteine, Kohlehydrate, Fette und Vitamine geben, doch war vorgesehen, sie aus Meeresfrüchten zu gewinnen, nicht aus ehemaligem Menschenfleisch.

Die Radiosender der New World feierten die Revolution mit Freudenhymnen, teilweise wurden die militärischen Aufpasser und Zensoren kurzerhand beseitigt. Man erschoss sie, erschlug sie, warf sie aus Fenstern, so groß war der Hass auf die zynischen und zum Teil sadistischen Propagandaoffiziere, die in jeder Medienredaktion das letzte Wort gehabt hatten.

Viele gute Moderatoren und Journalisten waren auf einen Fingerzeig dieser Leute irgendwo im südlichen Bereich der Ostfront verschwunden; die meisten von ihnen starben dort unter zumeist ungeklärten Umständen, wenn sie nicht das Glück hatten, in eines der Lager deportiert zu werden, die Pjotrews Offiziere kommandierten.

Seit dem Morgengrauen rannten Blockwarte und Kapos um ihr Leben, denn trotz der Bitte des Generals um sozialen Frieden entluden sich Hass und Zorn oft eruptiv und führten zu vielen Gewalttaten in den Städten. Viele der Kollaborateure hatten nur unter erheblichem Druck für das System gearbeitet, doch das interessierte die aufgebrachte Masse nicht im Mindesten. Wer für die Militärs spioniert hatte oder ein anderweitiger Zuträger gewesen war, der sah jetzt zu, dass er aus der Schusslinie kam.

Im Keller unter dem offiziellen Bau der Festung bereitete jemand anderes sich im Geheimen auf die Flucht vor. Professor Ethelston bemühte sich hektisch, seine Forschungsergebnisse und die seiner toten Kollegin Newark auf Datenträgern zu sichern und die Proben zu sichern. Er nutzte dafür eine Kühlbox mit Akkumulator, die ihren Inhalt bis zu 48 Stunden ohne externe Stromversorgung kühlen konnte. Darin verstaute er zwei verschlüsselte SSD-Laufwerke, die zusammen etwa ein Terabyte an Forschungsdaten enthielten, dutzende Gewebeproben von Gap und den Nephilim, sowie Zellkulturen vom Blut der Struggler und die Prototypen von V34 und V35.

Er verschloss und versiegelte die Box von der Größe eines Schminkkoffers und steckte sich noch zwei Ersatzakkus in die Tasche seiner Winterjacke, die er gegen seinen Laborkittel getauscht hatte.

Im Labor flackerte inzwischen das Licht, weil die Angreifer in den oberen Geschossen und im Energieverteiler versuchten, diesen Ort zu lokalisieren, indem sie die Stromleitungen einzeln durchmaßen und gezielte Schwankungen im Netz verursachten.

Der Professor stieg über den Leichnam des Marschalls hinweg und rannte zur Tür. Sicher hätte er auch von ihm gern noch Blut- und Gewebeproben entnommen, um die Ursache des Fehlschlags zu ermitteln, aber die Zeit drängte. Er musste hier raus sein, bevor die Soldaten des Putschisten-Generals ihn fanden.

Aus dem Labyrinth der Gänge konnte er das Kollern der Nephilim vernehmen, ein Geräusch, dass er zutiefst hassen gelernt hatte. Diese Bestien waren roh, ungeschliffen, es handelte sich um Tiere. Aber die Weiterentwicklung von Z1V35, die bis zu diesem Vorfall kurz vor dem Abschluss gestanden hatte, versprach mehr. Doktor Newark hatte die Vektoren detailliert dokumentiert, und es war ihnen beiden gelungen, aus der Flut der Erbinformationen, mit denen Z1V33 daherkam, in der Variante 34 die relevanten Stränge zu isolieren. Der letzte Schritt wäre jetzt gewesen, das koordinierte Engineering des Virus bezüglich seiner Letalität vorzunehmen, um ein maßgeschneidertes Produkt zu erhalten. Doch die aktuellen Ereignisse machten es erforderlich, weitere Testreihen zu verschieben.

Professor Ethelston hatte nämlich keinesfalls vor, seine Arbeit aufzugeben. Er rannte den Hauptflur entlang zu einem Schacht, dem Notausgang im Brandfall. Hier ging es in einem schmalen Silo eine Stahlleiter empor, sieben Stockwerke, bis es irgendwo im industriellen Fertigungsbereich an der Westmole der Insel einen unscheinbaren Ausgang gab, der nur von innen mit den ID-Cards der Sicherheitsstufe eins und zwei geöffnet werden konnte.

Das Prozedere im Schachteingang war kompliziert und es dauerte eine Viertelstunde, bis dem Wissenschaftler der Zutritt zum Notschacht gewährt wurde. Die Kühlbox an einem Gurt um den Hals gehängt, begann der Professor den mühsamen Aufstieg.

Tief unten in den Gewölben des Geheimlabors tat sich etwas. Durch die Flure grollte das elefantenartige Kollern der Nephilim-Krieger, die den Komplex durchstreiften. Sie waren mit ihren schwertartigen Kampfmessern bewaffnet und es gelüstete sie nach Krieg. Elf von ihnen gab es noch, und sie wollten nur das Eine: Menschen töten, Menschen fressen. Sie folgten dem Geruch des Blutes, der wie ein lieblicher Weihrauch die Gänge durchströmte. Als die ersten von ihnen das Labor von Professor Ethelston erreichten, stand eine reichhaltige Mahlzeit in Aussicht.

Am Boden lag ein unförmiger, massiger Körper in einer ausgedehnten Blutlache. Der erste Nephilim näherte sich vorsichtig der zusammengesunkenen Gestalt und schnüffelte aufgeregt daran.

Der Blutgeruch war überdeutlich und kaschierte jeden anderen Duft, den der Struggler hätte wahrnehmen können. Er hätte merken können, dass hier kein Mensch in einer Blutpfütze lag, sondern einer der Ihren.

Plötzlich riss der Fleischberg die Augen auf. Eine mächtige Faust schnellte vor und traf den Struggler mitten ins Gesicht. Wangen- und Jochbeinknochen zerbarsten deutlich hörbar krachend und knirschend, der hungrige Nephilim-Struggler wurde mehrere Meter durch das Labor geschleudert und fiel krachend in einen Blechschrank. Unverzüglich setzten seine Selbstreparaturfähigkeiten ein und das demolierte Gesicht fand zurück in seine ursprüngliche Form.

Der mächtige Struggler, auch er war ein Nephilim, erhob sich vom Boden und richtete sich zu voller Größe auf. Mindestens zwei Meter und vierzig maß dieser Hüne, dessen Muskulatur sich vervierfacht hatte. Mitten im Labor stand der ehemalige Marschall Thilo Gärtner und entließ aus seiner Kehle ein Gebrüll, das jedem Film-Godzilla zur Ehre gereicht hätte. Der Struggler, der sich ihm genähert hatte, fiel auf die Knie und reckte seine Handflächen in die Höhe, um zu zeigen, dass er sich dem Führer unterwarf.

Dieser jedoch beachtete die Geste seines Untergebenen nicht sonderlich, sondern hatte anderes im Sinn. Mit einem gewaltigen Satz war er bei dem Leichnam von Doktor Newark und stürzte sich gierig darauf. Seine Zähne gruben sich in das Fleisch des menschlichen Körpers, und gierig riss er große Fleischbrocken aus ihm heraus.

Das V35-Serum des Professors hatte schlussendlich doch gewirkt und den Marschall in eine gewaltige Struggler-Bestie mit Nephilim-Eigenschaften verwandelt. Dieser Akt forderte nun Tribut. Der Marschall musste fressen, um die bei der Umwandlung verbrauchte Energie zurückzugewinnen. Dafür gab es nichts Besseres als einen toten, noch warmen Körper voller Blut und Muskelgewebe. Schmatzend und grunzend fraß sich der Struggler durch den toten Leib, riss Teile davon ab und verschlang sie, ohne zu kauen, einer Hyäne gleich.

Inzwischen waren auch die anderen zehn Nephilim in dem Labor angekommen und bildeten einen Halbkreis um den Marschall. Alle knieten nieder und zeigten dem Anführer ihre Handflächen, bis dieser sein grausiges Mahl beendet hatte und mit blutverschmierten Händen ihre Handflächen bestrich. Dann trat er zurück, und die Nephilim stürzten sich geifernd auf die Reste der Mahlzeit. Sie zerbissen sogar die Knochen, um an das Mark heranzukommen, so gewaltig war ihre Gier.

Als der gemeinsame Fraß an der Beute beendet war, erhob Gärtner seine Stimme. Er brauchte nicht einmal zu sprechen, stellte er fest, denn seine Gedanken entströmten in einer druckvollen Stärke, die der eines Seraphs gleichkam.

»Krieger der Nephilim! Unsere Feinde werden in Kürze hier anrücken, um uns zu zerstören. Bewaffnet euch und folgt mir in die Schlacht!«

Zustimmendes Grunzen und Knurren war zu vernehmen, dann bewegten sich die Mutanten in Richtung des inneren Komplexes im Untergeschoss.

Jahr Zwei, 09. November, Morgen I

»Wir haben den Bereich geortet, General!« Einer der Operatoren in der Zentrale rief durch den Raum.

General Pjotrew, der am anderen Ende der großen, bogenförmigen Computerphalanx stand, eilte zu dem Arbeitsplatz, der mit dem Gebäude-Scan und der Überprüfung der Baupläne befasst war.

Der Operator fuhr fort: »Aufzug Nummer 418, offiziell ein Lastenaufzug, da stimmt die verbaute Kabellänge nicht. Außerdem ist er vom Remote-Access-Netzwerk getrennt, was ungewöhnlich ist. Ich vermute, dort befindet sich ein Zugang zu nicht dokumentierten Bauabschnitten.«

Pjotrew schaute sich die Tabellen und Diagramme auf dem Desktop des Soldaten an. Zweifelsfrei, der Mann hatte recht.

»Gute Arbeit, Soldat. Weitermachen.«

Dann drückte er die Ruftaste seines Headsets und informierte seine Kämpfer.

»Team eins und zwei in schwerer Bewaffnung zu mir. Treffen in fünf Minuten am Lift Nummer 418. Pjotrew Ende.«

Der Schweizer General Ruetli trat hinzu und schaute seinen Kameraden sorgenvoll an.

»Sie wollen nicht allen Ernstes da hinunter gehen, Pjotrew? Das ist doch Irrsinn! Kann man das Kellergeschoss nicht einfach fluten oder so?«

»Haben Sie die Bilder von diesem Struggler vergessen, der aus unserem Hochsicherheitslabor ausbrach? Der ist durch die halbe, verdammte Nordsee marschiert, als wäre nichts gewesen. Wir können diese Struggler-Pest nicht ersäufen, Ruetli. Wir müssen da runter und sie zerstören.«

»Aber ich brauche Sie hier in der OPZ, General. Wer soll Ihre Leute anleiten?«

»Das können Sie doch tun, Ruetli. Mann, Sie sind ein General, kein Gefreiter. Ich weiß das Kommando bei Ihnen in guten Händen. Koordinieren Sie den weiteren Angriff, ich sehe zu, dass wir uns diese Bestien vom Hals schaffen.«

Der General verließ die Operationszentrale und begab sich zum Treffpunkt, wo ihn bereits etwa zwei Dutzend schwer bewaffnete Kämpfer erwarteten. Alle salutierten, der General erwiderte den Gruß.

Einer der Soldaten händigte ihm eine Kalaschnikow neuester Bauart aus und erklärte dazu: »In den Magazinen sind Sprengmantelgeschosse, jede vierte Patrone besitzt zusätzlich Weichkernprojektile. Das sollte diese Monster eigentlich stoppen. Vier Ersatzmagazine für jeden. Im unteren Lauf Zweiunddreißig-Millimeter-Gewehrgranaten mit einem kleinen, panzerbrechenden Urankern. Ein Gürtel mit je zwanzig Schuss für jeden.«

»Danke, Soldat.«

Der General nahm die Waffen und checkte sie sehr gründlich. Er wollte keineswegs in die Schlacht ziehen, um dann mitten im Gefecht zu merken, dass mit seiner Waffe irgendetwas nicht in Ordnung war.

»Also gut. Haben wir einen Zugang?«

Vor den Fahrstuhltüren kniete ein Soldat, der einen Handheld-Computer an die Steuereinheit angeschlossen hatte. Er tippte zügig und flink auf dem Tablet herum, und auf einmal setzte das Jaulen der Winden ein, die die Stahlkabel bewegten, an denen die Aufzugkabine hing.

»Aufzug kommt!«, rief der Mann, ohne sich umzusehen. Alle anderen richteten ihre entsicherten und durchgeladenen Waffen auf die beiden Edelstahltüren, hinter denen die Kabine zum Stillstand kam. Zumindest ließ der Geräuschpegel darauf schließen. Und tatsächlich, langsam öffneten sich die Flügel hydraulisch. Alle Männer nahmen ihre Gewehre fester in die Hand und zielten auf den breiter werdenden Spalt, aus dem sich Neonlicht in den diffus beleuchteten Flur ergoss. Doch die Kabine war leer. Alle atmeten auf und ließen die Gewehre sinken.

»Also los«, ordnete der General an, »Aufzug besetzen. Wir fahren in zwei Touren nach unten.«

Der Techniker bestieg den Lift zuerst und hebelte die Bedientafel von der Wand. Dann klemmte er seinen Computer an verschiedene Kabel und versuchte, die Schlösser und Personenerkennungsschaltungen zu umgehen.

»Ich brauche einen Moment, Herr General.«

»Wie lange?«

»Zwei bis drei Minuten!«

»Beeilen Sie sich, Mann!«

Der Techniker hielt Wort. Weniger als zwei Minuten später nickte er dem General zu, der mit zehn weiteren Soldaten die Aufzugkabine betrat.

Während der Fahrt nach unten sprach der General wieder mit dem Techniker.

»Wenn wir raus sind, holen Sie sofort die restlichen Männer. Hier unten treibt sich ein Dutzend hoch aggressiver Struggler herum, denen möchte ich nur ungern mit der halben Truppe entgegentreten. Und stellen Sie diese dämliche Musikberieselung hier aus.«

»Verstanden, Herr General.«

Dann drehte er sich wieder zu seinen Kämpfern um.

»Also, Männer: Wenn die Türen sich öffnen, Dreierreihe, feuerbereit. Sofort auf die Köpfe zielen, nach Möglichkeit auf die Augen-Nase-Partie. Stets in Dreiergruppen feuern, kurze Feuerstöße dreischussig. Sucht immer eine geschützte Position. Diese Bestien verzeihen euch keinen Fehler.«

Die Männer nahmen Aufstellung. Die erste Dreierreihe kniete, die zweite stand etwas gebückt, die dritte aufrecht. Alle Augen fixierten die Kabinentür, als der Lift sanft anhielt und dies mit einem ›Pling‹ zu erkennen gab.

Die Türen glitten auseinander und – nichts passierte. Vor ihnen lag ein mäßig beleuchteter Flur, dessen Deckenlampen unrhythmisch flackerten. Eine seltsam düstere und bedrohliche Atmosphäre ging von diesem Ort aus. Hier und da war das Knistern von Elektrik und das Brummen anspringender Trafos und Lichtleistenstarter zu vernehmen. Einige zerschlagene Neonröhren hingen noch halb in ihren Fassungen, Scherben von Lampen und Labortüren bedeckten den Boden.

»Erster Zug! Vorrücken!«, ordnete der General an und machte eine entsprechende Geste mit der rechten Hand.

Die Männer der ersten Reihe erhoben sich, wobei niemand den Blick über den Lauf verlor, die Waffen folgten stets den Augen beziehungsweise umgekehrt. Die LED-Torchlights an den Läufen flammten auf und tauchten den dämmerigen Flur in ein Wirrwarr weißer Lichtlanzen, die einen zuckenden Tanz aufführten. Unter den Stiefeln der Soldaten, die jetzt geordnet und nach allen Seiten sichernd den Lift verließen, knirschten die Glasscherben auf dem Linoleumboden.

Die Männer verteilten sich in dem kleinen Vorraum, um ihn optimal abzusichern, und der General schickte den kurzerhand zum Liftboy umfunktionierten Techniker wieder nach oben, um den zweiten Zug herunter zu bringen.

Der Flur, in dem sich das Angriffsteam befand, schloss sich an den etwa zehn Quadratmeter messenden Vorraum an, lang und schmal führte er in Richtung Norden. Der General mutmaßte, dass sich dieses Bauwerk etwa zwanzig Meter unter der Westküste der Insel Helgoland befand und sich bis in die Mitte des Buntsandsteinsockels erstreckte.

Da für diesen Komplex keinerlei Baupläne oder andere Aufzeichnungen existierten, mussten sich die Männer Meter um Meter in das Dunkel vorarbeiten. Als der Techniker mit dem zweiten Zug unten ankam, gruppierte General Pjotrew seine Leute neu. Mit einem Ultraschall-Resonanz-Scanner untersuchte der Techniker die in unmittelbarer Umgebung liegenden Räume, in denen er jedoch keinerlei Leben oder Bewegung feststellen konnte. Links und rechts zweigten vom Hauptflur jeweils verschiedene Gänge ab, die zu Labors und anderen Funktionsräumen führten.

Vorsichtig tastete sich die Gruppe durch die Gebäudestruktur, stets doppelt sichernd und sich vorausschauend bewegend. Pjotrew empfand angesichts des hohen Ausbildungsstandes, den die Soldaten offensichtlich erreicht hatten, Stolz und Respekt für die Standards der russischen Armee. Er selbst hatte viele Jahre lang zu diesem hohen Niveau beigetragen, tausende von Rekruten und Soldaten waren quasi durch seine Schule gegangen.

Ein Geräusch riss ihn zurück in die Wirklichkeit. In ungefähr dreißig Metern Entfernung kam das Ende dieses Flurs in Sicht, dort gab es eine besonders breite Labortür, hinter der man gedämpftes Knurren wahrnehmen konnte. Struggler! Wahrscheinlich die Nephilim. Der General gab seinen Leuten Fingerzeige, sie nahmen lautlos und achtsam eine optimale Kampfposition ein. Wieder knieten einige der Männer, die anderen standen dicht gedrängt. Acht Soldaten luden ihre Granatwerfer mit der explosiven Spezialmunition.

Mit einem Mal verschwand die Labortür. Sie wurde nicht geöffnet, sondern lautstark mitsamt der Zarge aus der Wand in das Innere des dahinter liegenden Raumes gerissen.

Ohrenbetäubendes Gebrüll brandete den Soldaten entgegen, eine mehrkehlige Kakophonie des Grauens. Einen Sekundenbruchteil später drang der erste Nephilim-Struggler in den Flur vor.

»Feuer frei! Zielt auf die Augen und auf die Nase!«, brüllte der General.

Die Soldaten der ersten Reihe schossen sofort. Zahlreiche Kugeln zerfetzten das Fleisch der Bestie, doch sie war auf diese Weise nicht zu stoppen. Der Nephilim bewegte sich wie ein angriffslustiger Gorilla, leicht nach vorn gebeugt, den Kopf leicht gesenkt, drang er stoßweise gegen die Bedrohung vor.

Schnell merkten die Soldaten, dass normale Gewehrmunition dieses Monstrum nicht ohne weiteres zu stoppen vermochte. Selbst gezielte Schüsse auf den Schädel blieben ohne vernichtende Folgen, wie es bei Walkern und Huntern der Fall zu sein pflegte. Diese untote Kampfmaschine war aus einem anderen Holz geschnitzt. Die zweite Reihe übernahm das Feuer mit Sprengmantelgeschossen, während die Schützen der ersten Reihe sich zurückzogen, um die Magazine zu wechseln. Der General ermahnte sie:

»Denkt daran! Munition sparen und exakt zielen!«

Die Nephilim drängten nun zu fünft in den kleinen Flur. Trotz ihrer enormen Masse bewegten sie sich flink und es fiel den Soldaten schwer, ein gewähltes Ziel im Auge zu behalten. Das Echo der Gewehrsalven dröhnte durch die Flure, verfolgt vom Gebrüll der Zeds, die nun ihrerseits zum Angriff übergingen.

Als der erste blutüberströmte Hüne die Reihen der Angreifer erreichte, schwang er ein überdimensionales Kampfmesser und hieb damit zwischen die Männer. Ein Unteroffizier in der ersten Reihe, den der Schlag traf, war sofort tot. Die mächtige Klinge spaltete seinen Schädel und den Oberkörper bis zum Brustbein hinunter, sogar sein Gewehr wurde in zwei Teile geschlagen. Blut spritzte in warmen Fontänen aus der klaffenden Wunde, als der Körper des Soldaten unter der Wucht des anstürmenden Zeds nach hinten flog.

Eine Gewehrgranate traf den Nephilim und drang in seinen Schädel ein. Sofort zündete die Uranfüllung und der pyrophore Effekt zerstörte das Gehirn der Bestie vollends. Die Hälfte des Schädels flog in Fetzen nach hinten davon, während der Nephilim auf der Stelle zusammenbrach. Polternd ging der vormals mächtige Zed-Krieger zu Boden, seine furchtbaren Kameraden beachteten ihn nicht mehr und trampelten über ihn hinweg in ihrer Raserei.

Drei weitere Zeds wurden auf dieselbe Weise ausgeschaltet, auf Seiten der Menschen fielen nur zwei Mann. Ihre Taktik, gegen die Ungetüme Granaten einzusetzen, zeitigte einen gewissen Erfolg, sofern man angesichts eines solchen Gemetzels überhaupt von Erfolg reden konnte.

Den letzten der Fünfergruppe traf eine Granate durch einen Verriss in den Brustkorb. Das Geschoss drang ein, der Uranstaub entzündete sich und erzeugte eine sehr heiße Stichflamme im Innern des Körpers, die sich schnell ausbreitete und das Monster bewegungsunfähig werden ließ.

Es stank in dem Flur mittlerweile bestialisch nach verbranntem Fleisch und versengten Haaren, Pjotrews Männer waren kaum noch fähig zu atmen. Das Gewehrfeuer setzte kurz aus, die Männer luden nach und unter das Klacken der Magazine mischte sich ein seltsamer, brodelnder Ton, der aus dem Umstand resultierte, dass die Eingeweide des Zeds kochten.

Der Zombie war noch bei Bewusstsein, doch die Hitze hatte binnen Sekundenbruchteilen derart viel Gewebe zerstört, dass er sich nicht mehr rühren konnte. Drei aufgesetzte Schüsse in sein rechtes Auge beendeten seine Existenz endgültig.

In diesem Moment erschütterten gewaltige Schläge den Gebäudekomplex. Aus dem Raum, von dem aus die Nephilim angegriffen hatten, war ohrenbetäubender Lärm zu vernehmen. Das Poltern von fallendem Mauerwerk, Klirren zerspringenden Glases und das Kreischen zerreißenden Metalls erfüllten die Luft. Wahrscheinlich versuchten die Zeds zu entkommen oder ihre Stellung zu wechseln, denn in dem Labor am Ende des Flures saßen sie in der Falle.

Pjotrews Kommando hallte durch den Flur.

»Sammeln und angreifen!«

Koordiniert stürmten die Männer in Richtung des Labors mit der fehlenden Tür, aus dem Staubwolken in den Flur drangen. Sie schossen mit kurzen Feuerstößen in den Raum, zahlreiche Querschläger heulten durch das Labor. Als die ersten Soldaten in den Raum traten und ihre Lichtlanzen den Staubnebel durchdrangen, konnte man erkennen, dass in der linken Seitenwand ein etwa vier Quadratmeter messendes Loch klaffte.

Gezackte Betonkanten und verbogene Eisenstangen der Bewehrung ließen es wie den gähnenden Schlund eines Ungeheuers erscheinen. Von den Nephilim gab es keine Spur mehr, die übrigen der Kampfgruppe waren durch das Loch in einen angrenzenden dunklen Flur entkommen. Der General scheuchte seine Männer unverzüglich hinterher.

Es war wichtig, dass diese Schreckgespenster ausgemerzt wurden. Sie waren nicht unbesiegbar, trotz ihrer enormen Größe, ihrer unglaublichen Kraft und ihrer Aggressivität.

»Los! Los! Hinterher, lasst sie nicht entkommen!«, brüllte General Pjotrew.

Die Männer stürmten in den Durchbruch und verfolgten sie in das Dunkel. Als der letzte seiner Männer in dem Loch verschwunden war, beabsichtigte auch der General, über den Geröllhaufen zu klettern, doch ein Geräusch ließ ihn herumfahren.

Eine mächtige Faust traf ihn an der Schulter und der Schlag schleuderte ihn durch den gesamten Raum. Er flog über einen Labortisch und schlug dahinter auf. Sein Gewehr flog in eine andere Richtung davon. Am Boden liegend hörte Pjotrew die schweren Tritte eines Nephilim auf dem Schutt, der den Boden des gesamten Labors bedeckte.

Pjotrew war noch immer benommen vom Aufprall und schüttelte den Kopf. Mit einem Mal wurde er an der Uniformjacke gepackt und ruckartig empor gerissen. Ein selbst für Nephilim-Struggler riesiges Monstrum zog ihn zu sich heran. Die Hände wirkten wie hydraulische Blechscheren und die Arme waren wie die eines Schaufelbaggers.

Dieses Wesen verströmte eine Aura purer Gewalt um sich herum und handhabte den gewiss nicht schwächlichen Menschen in seinen Klauen mit einer Leichtigkeit, als wäre er eine Sockenpuppe. Der General konnte penetrante Ausdünstungen riechen, Adrenalin und ein saurer und irgendwie metallischer Geruch wie von Blut strömte ihm entgegen. Und dann hörte er ihn – es – sprechen.

Diese Stimme …

»Ah. Der Aufwiegler gibt sich die Ehre. Nun wirst du für deinen Frevel bezahlen. Mikail.«

General Pjotrew durchzuckte es wie ein Stromschlag. Es war die Stimme seines ehemaligen Vorgesetzten.

»Marschall Gärtner …«, entfuhr es ihm völlig entsetzt.

Als Antwort schlug ihm ein ohrenbetäubendes Gebrüll entgegen.

Jahr Zwei, 09. November, Morgen II

In Rennes-le-Château hatte sich das ganze Dorf im Zentrum versammelt, bis auf die Erzieher und die Kinder, die sich im Schulhaus auf den Unterricht vorbereiteten. Draußen lag der Tau auf den Dächern, es herrschte ein feuchter, aber kühler Ostwind, der den typischen Geruch der Berge transportierte.

Im Versammlungsraum hatten Oleg, Holger und Ralle einen mächtigen Bildschirm aufgebaut, den größten, den sie in der näheren Umgebung auftreiben konnten. Gebannt schauten alle zur Stirnwand des Raumes, an der das zwei Meter breite Pixelungeheuer prangte. Angesichts der Aufmerksamkeit der Zuschauer hätte man meinen können, ein WM-Endspiel stünde an, doch der Anlass dieser Versammlung war von weitaus weniger Unterhaltsamen geprägt. Hoch oben im Norden, im Eismeer der Nordsee, tobte eine Schlacht, der Kampf um die Festung Rungholt. Von dort aus regierte der Diktator Thilo Gärtner sein frostiges Imperium, in dem Millionen Menschen lebten, die die Zombieapokalypse überlebt hatten. Sein Stellvertreter, der russische General Pjotrew, schickte sich nun an, diese Schreckensherrschaft zu beenden. Seit den frühen Morgenstunden tobte die Revolte in der Festung nun schon, und ein Sieg der Aufständischen schien sich abzuzeichnen.

Alv, Eckhardt und Oleg waren während einer Besprechung in der Nacht übereingekommen, alle Dorfbewohner an den Livebildern, die sie erhielten, teilhaben zu lassen, und so wurde der Versammlungsraum kurzerhand in eine Multimedia-Zentrale umgewandelt. Per WLAN übertrug Oleg die Signale seiner Computer von der Einsatzzentrale in der Villa Béthania hierher, um sie auf den großen Bildschirm zu projizieren.

Die Bilder wurden vom Computernetzwerk geschaltet, manchmal sah man vier oder sechs Fenster mit verschiedenen Kameraeinstellungen, dann wieder schaltete der Rechner auf Großbildansicht um.

Oleg konnte die Schaltungen über einen Tablet-PC wie ein Regisseur wechseln, und alles, was die Dorfbewohner hier sahen, konnten auch Millionen anderer Zuschauer im ARPA-II-Netz sehen. Seit zwei Stunden lief die öffentliche Übertragung und man konnte sehen, dass in den großen Städte die Menschen auf die Straßen liefen und zusammenströmten, um ihren Jubel über das Ende der Militärjunta laut herauszuschreien. Fast zwei Jahre hatten sie nun unter der Knute des Marschalls und seiner Schergen gelitten, nun kippte die Stimmung. Aus Angst wurde Euphorie, bisweilen jedoch auch Wut und Zorn.

Es hatte bereits während der Nacht vereinzelt Bilder gegeben, doch zu der Zeit hatte Oleg zunächst die zurückgehaltenen Videos der Überwachungskameras von Gärtners Geheimlabors ins Netz gepumpt. Das Volk hatte sehen können, wie Gärtner die eigenen Soldaten für äußerst fragwürdige Experimente verheizte, wie er Unschuldige in Zombies verwandelte und wie er mithilfe eines intelligenten Strugglers versucht hatte, ein Unsterblichkeitsserum herzustellen. Wie ein Lauffeuer hatten sich diese Bilder in alle Winkel der New World verbreitet und die Menschen gegen das Regime aufgebracht.

Sicher, es hatte schon immer Gerüchte gegeben, man hatte schon immer mitbekommen, dass bestimmte Leute abgeholt wurden, aber was das Volk hier und geballt, zu einer furchtbaren Perversion verkommen, zu sehen bekam, war einfach zu viel. Und so kam es allerorten zu furchtbaren Racheakten, verübt an den Dienern des Systems.

In den ersten Stunden der Revolution gab es tausende Tote und nicht weniger viele Verletzte, der eine mehr, der andere weniger schwer. An einigen Orten war es zu vereinzelten Anschlägen auf das Militär und die Infrastruktur gekommen, doch hatten sich diese Aktivitäten nach einer Ansprache des Generals Pjotrew deutlich verringert.

Natürlich gab es Menschen, die nicht an eine Veränderung im Militärapparat glaubten und das Schicksal lieber selbst in die Hand nehmen wollten. Alles in allem jedoch hielt sich das Chaos in überschaubaren Grenzen, so dass die New World nun gespannt auf den Morgen danach schaute, ebenso wie die Bewohner des kleinen Dörfchens am Rande der Pyrenäen. Hier verband man das Nützliche mit dem Praktischen und verfolgte die aktuellen Ereignisse auf dem Großbildschirm während des Frühstücks. Die Arbeiten an der beschädigten Infrastruktur des Dorfes ruhten an diesem Tag, und die Mitglieder der Gesellschaft des Willens schauten gebannt auf den Bildschirm, um zu sehen, wie es den Menschen in der ehemaligen Heimat am heutigen Tage erging.

Birte, die mit den Gemeindevorstehern am Tisch saß, schaute teils angewidert, teils neugierig zu der Bildwand. Ab und an schüttelte sie ungläubig den Kopf über das, was sie dort erblickte.

»Ich werde die Menschen nie verstehen«, kommentierte sie, »wir werden von riesigen Horden Zeds bedroht, die bereits in unser Siedlungsgebiet vorgedrungen sind. Und trotzdem bekämpfen die Menschen sich noch gegenseitig. Hat denn niemand etwas aus der Katastrophe gelernt?«

»Das Problem ist«, erwiderte Alv, »dass wir immer noch Höhlenmenschen sind.«

»Nicht schon wieder die Höhlenmenschen!«, beschwerte sich Eckhardt und verdrehte die Augen.

»Oh doch, mein Lieber!«, erwiderte Alv lächelnd, »Gerade jetzt! Wenn wir einmal genau darüber nachdenken, was unterscheidet uns von den Zeds? Auch wir verteidigen unser Territorium, versuchen, es zu erweitern auf der Suche nach Nahrung. Wir leben in – zugegeben recht komfortablen – Höhlen, wir pflegen unsere Sippe und sind Sammler und Jäger. Ja, selbst die Broker und Banker der Finanzzentren waren nichts anderes als Sammler und Jäger. In den letzten hunderttausend Jahren hat sich nichts, aber auch gar nichts geändert.«

»Wir haben die Demokratie erfunden«, warf Birte ein, »und die Gesellschaft ist humaner geworden.«

»Ah ja? Wirklich? Ist das Demokratie, was da im Norden geschieht? Ist das human? Nein, das ist es nicht. Es ist Krieg. Eine Sippe kämpft mit der anderen, manche verbünden sich, weil einer der Stärkere ist. Wenn die Menschen in Demokratien gelebt haben, dann funktionierte das stets nur, solange sie nicht die Kraft hatten, aufeinander einzuschlagen.«

»Aber … wir hier … ich meine, wir haben doch hier eine Demokratie, Alv.«

»Was wir hier haben, Birte, ist eine Sippe. Wir wählen unsere Anführer aber genauso nach dem primus-inter-pares-Prinzip, wie das früher der Fall war, nur, dass der Wahl kein Kampf mit Steinen und Keulen vorangeht. Nein, wir sind eine Sippe, die ihr Höhlenterritorium verteidigt, genauso wie früher. Wenn die Zeds oder andere Sippen, wie Gärtners Truppen zum Beispiel, uns angreifen, dann ist ganz schnell Schluss mit Demokratie. Dann holen wir ausgesprochen effektive Knüppel aus dem Sack, um sicherzustellen, dass der Lebensraum unserer Sippe nicht eingeschränkt wird. Du darfst mich gern berichtigen, wenn ich falsch liege.«

Birte sah ihn nachdenklich an, während über den Monitor Bilder von Aufständen, Krieg und Zerstörung flackerten. In ihren Augen standen Tränen.

»Vielleicht hast du recht, Alv. Aber ich hoffe ernsthaft, dass es zumindest uns hier gelingt, auf den Trümmern dieser alten Gesellschaft etwas Neues zu errichten, etwas, das einen Schritt weiter geht. Ich will kein Neandertaler mehr sein!«

»Und genau das, meine Liebe, genau das ist es, was uns möglicherweise einen Schritt weiter bringt: der Wille, etwas zu verändern.«

Inzwischen hörten mehr als ein Dutzend der Anwesenden dem Gespräch zu. Alv sprach weiter.

»Das stete und immer wieder die Entwicklung hemmende Moment ist die Gier des Menschen, die einzige Charaktereigenschaft, die ich wirklich als Todsünde bezeichnen möchte, auch wenn das ein wenig pathetisch klingen mag. Wenn es uns gelingt, diese Gier nach mehr, besser, größer und so weiter zu verwandeln in das Streben nach Erfüllung und Zufriedenheit für alle, mit denen wir etwas teilen, dann sind wir schon einen ganzen Schritt weiter in unserem Bestreben, keine Höhlenmenschen mehr zu sein.«

»Das allerdings«, ergänzte Eckhardt, »setzt ein gewisses Maß an Erkenntnisfähigkeit voraus. In unserer kleinen Gemeinschaft hier sehe ich dies durchaus, aber da draußen …«

Er deutete auf den Monitor, auf dem gerade Bilder von einer gesprengten Eisenbahnbrücke gezeigt wurden. Völlig verbogen lag das Mittelstück der Brücke im Eiswasser des Nord-Ostsee-Kanals, nicht weit entfernt von der Stelle, an der Alv und seine Familie gemeinsam mit Freunden das erste Refugium errichtet hatten, welches quasi den Prototyp der Gesellschaft des Willens dargestellt hatte.

Mit etwas Wehmut schaute auch Alv auf die Bilder. Als er mit seiner Familie sein ehemaliges Heim vor einem dreiviertel Jahr verlassen hatte, blutete ihm das Herz. Andererseits hatten sie hier im Schoße der Vorpyrenäen im Dorf Rennes-le-Château eine neue Heimat gefunden, die es ihnen ermöglichte, weitab von Marschall Gärtners Imperium in einem gemäßigten Klima einen Neustart zu wagen.

Sie hatten auf der Reise hierher viele alte und neue Freunde gefunden und gemeinsam mit Überlebenden aus der Region eine gut funktionierende, kleine Gesellschaft aufgebaut. Hier regierte der Konsens, nicht die Unterdrückung. Allerdings fragte sich Alv nicht selten, ob diese Form des Zusammenlebens eine Vergrößerung der Kommune aushalten würde.

»Ich stimme Eckhardt zu«, erwiderte er auf den letzten Satz seines Vorredners, »wir wissen nicht, ob die Menschheit in ihrem erbärmlichen Restbestand wirklich willens und in der Lage ist, eine nachhaltige Veränderung der eigenen geistigen Parameter zu bewirken. Ohne eine solche Veränderung in Richtung einer echten Willensethik wird sich die Spirale von Gewalt und Unterdrückung nur weiter drehen. Für uns hier muss und wird der Konsens als höchste Entscheidungsinstanz ausschlaggebend sein, auch wenn es uns im Vergleich zu anderen Selbstregierungsformen unbeweglich erscheinen lässt. Ich hoffe sehr, dass General Pjotrew im Falle eines Sieges, also nach dem Abflauen der Kämpfe, den Mut aufbringt, den Menschen in der New World das nötige Vertrauen entgegenzubringen, um ein ähnliches Experiment zu wagen.«

Die am Kopftisch Versammelten und die Zuhörer an den Nachbartischen nickten beipflichtend, während auf dem Monitor nun Bilder von den Kämpfen auf den Kaianlagen vor Helgoland gezeigt wurden.

Jahr Zwei, 09. November, Morgen III

»Ja. Damit hast du nicht gerechnet, was? Dachtest, du wärst mich los, nicht wahr? Nur, weil ein paar von deinen Verräterfreunden hier ein wenig herumballern?«

Der hünenhafte Nephilim-Struggler schüttelte General Pjotrew mit einer Leichtigkeit, als wäre dieser ein nasses Handtuch. Während er so durch die Luft geschleudert wurde, griff er nach seiner Pistole und fingerte sie aus dem Gürtelholster. Doch im selben Moment schleuderte Gärtner ihn gegen einen der Stützpfeiler des Raumes.

Pjotrews rechten Arm befiel schlagartig eine völlige Taubheit, so dass die Waffe seiner Hand entglitt und irgendwo zwischen dem Schutt liegenblieb. Sein Gegner warf ihn nun quer durch den Raum, bis eine der intakten Wände Pjotrews Flug abrupt stoppte.

Er prallte mit dem Rücken an die Wand und ein gewaltiger Schmerz brach sich explosionsartig Bahn durch das Nervengewebe. Der General schrie auf und sackte am Boden zusammen.

Schemenhaft und undeutlich konnte er den Koloss erkennen, der sich, Tische und Schränke umwerfend, einen Weg durch das Chaos in dem Raum bahnte. Pjotrews Bewusstsein weigerte sich standhaft, anzuerkennen, was seine Sinne längst realisiert hatten:

Diese monströse Kampfmaschine war nicht irgendein Zombie, es war Marschall Gärtner, der nun in wenigen Schritten Entfernung vor ihm stand. Zwar steckte er in dem toten Leib eines Strugglers oder Nephilim, doch es war unzweifelhaft Marschall Thilo Gärtner, der da zu ihm sprach.

»Du bist überrascht. Nun, wie du siehst, waren meine Pläne zur Erschaffung des Homo Superior von Erfolg gekrönt. In meinen Zellen ist das Virus gespeichert, das eine völlig neue Menschheit kreieren wird. Ohne Krankheit, ohne Tod. Ewiges Leben in einer Welt, die uns Untertan sein wird. Ich gebe dir die Chance, an dieser Welt teilzuhaben. Komm mit mir in ein neues Zeitalter; eines, in dem der Neue Mensch herrschen wird. Ich biete dir die Hand dafür.«

»Aber vielleicht will ich gar nicht sterben?«

»Was ist schon ein kurzer Tod gegen das Wunder der Unsterblichkeit. Natürlich stirbst du, aber nur, um dann ewige Existenz zu erhalten. Ist das nicht dieses kleine Opfer wert?«

Der Marschall-Zombie hatte Pjotrew nun erreicht und baute sich direkt vor ihm auf. Wie eine mächtige Mooreiche erhob sich die Statur des ehemaligen Marschalls drohend vor dem Verletzten.

Der General hatte sichtliche Mühe, sich aufzurichten. Mit schmerzverzerrtem Gesicht schob er sich gegen die Wand und brachte sich in eine sitzende Position, dann sah er zu Gärtner auf. Der Blick des Strugglers war siegesgewiss, überheblich; er stemmte seine Fäuste in die Hüften.

»Sieh dich an, erbärmlicher Mensch. Du bist beschädigt, leidest Schmerzen, dein Körper würde Wochen brauchen, um wieder vollständig zu regenerieren, wenn er es denn überhaupt schafft. Wärest du von meiner Art, würde dieser Vorgang jetzt, wo wir miteinander sprechen, abgeschlossen sein, und du stündest aufrecht vor mir, statt wimmernd am Boden zu kauern. Jämmerlich, wie du da hockst, so gering und schwächlich! Deine Art ist so oder so zum Aussterben bestimmt. Meine Nephilim und ich werden die Kontrolle über das Zed-Heer übernehmen. Und dann werden wir über diesen Planeten herrschen bis zum Ende der Zeit.«

General Pjotrew rutschte auf dem Schotterbett hin und her. Er spürte etwas Hartes, Kaltes an seiner Hand. Er versuchte aufzustehen, doch die tauben Knochen versagten ihm den Dienst.

›Nur ein paar Minuten ausruhen!‹, schrie sein Körper innerlich. Doch das blieb ihm nicht vergönnt. Er wollte sprechen, doch der Staub in seiner Atemluft legte sich auf die Stimmbänder, so dass er nur ein heiseres Krächzen hervorzubringen in der Lage war. Er hustete und ächzte, er hatte das Gefühl, seine Lunge wolle sich nach außen stülpen.

Ein brennender Schmerz in den Bronchien und das unschöne Gefühl, dem Ersticken nah zu sein, verschlechterten sein Befinden zusehends. Die unsanfte Landung an der Wand und gleich darauf in den Trümmern der Nachbarwand, die im ganzen Raum verstreut lagen, hatten ihm übel zugesetzt. Das Atmen fiel ihm schwer, wie ein Asthmatiker hiemte und keuchte er, um jeden Atemzug ringend.

Irgendetwas war mit seinen Rippen auf der linken Seite nicht in Ordnung, dort brannte ein schier unerträglicher Schmerz. Als Pjotrew genug Luft in seinen Lungenflügeln gesammelt hatte, hustete er eine Mischung aus Schleim, Betonstaub und Blut heraus, aber ein Wort brachte er nicht zustande. Das bemerkte auch der Struggler und schaute auf ihn herab.

»Siehst du, armes Menschlein? Du kannst nicht einmal mehr sprechen. Da hockst du nun, röchelst und würgst, klammerst dich an dein unbedeutendes Leben. So schnell kann es vorbei sein, wenn du den Dreck, den du gefressen hast, nicht aus deinem Hals schaffen kannst. Wenn du mit mir bist, wirst du solches Ungemach nicht mehr kennen, du Letzter unter den Geringen!«

Pjotrew gurgelte und keuchte. Flüsternd brachte er einige Laute über die Lippen.

»Ich … werde … dich …«

Ein Hustenanfall schüttelte ihn, schleimige, graue Fetzen flogen aus seinem Mund und rollten sich in den Staub am Boden. Gärtner griff erneut nach seiner Uniformjacke und riss ihn unsanft vom Boden hoch. Der General hing ungefähr einen halben Meter in der Luft und Gärtner zog ihn dicht an sein mutiertes Gesicht heran.

Mit leiser, knurrender Stimme fragte er:

»Was? Was genau willst du winselndes Häufchen Elend mir sagen?«

Der Nephilim-Anführer grinste dreckig und bleckte seine Zähne. In nur wenigen Momenten würde General Mikail Pjotrew auch weiterhin seinen Dienst als stellvertretender Kommandant versehen, nur eben in einer neuen Einheit.

Nur ein Biss trennte ihn von seiner zukünftigen Existenz als Nephilim. In seiner Siegesgewissheit übersah der Struggler allerdings, was Pjotrew mit seiner Rechten tat. Der holte tief Luft und fauchte das Monster an.

»ICH WERDE DICH IN DIE HÖLLE SCHICKEN!«

Im selben Moment, da er dies Wort für Wort betont herausbrachte, riss Pjotrew seine rechte Hand hoch, in der er ein gut vierzig Zentimeter langes Stück Rundstahl aus der Betonbewehrung hielt, das beim Bersten der Wand aus seiner Ummantelung gerissen worden war. Mit voller Wucht rammte er den Stahl in Gärtners linkes Ohr und trieb die Eisenstange in sein Gehirn, bis es zum rechten Ohr wieder heraus kam. Sofort ließ der Hüne ihn los und Pjotrew fiel erneut zu Boden.

Er rollte sich so gut es ging ab und hechtete zur rechten Seite, irgendwo dorthin hatte der Nephilim bei dem ersten Angriff sein Gewehr geschleudert.

Ein bestialisches Gebrüll erfüllte den Raum und drang in die Flure vor. Gärtner schüttelte den massigen Kopf und versuchte, den rostigen Stahlspeer aus seinem Kopf zu ziehen. Jeder andere Zed wäre jetzt bereits außer Gefecht gesetzt, doch dieser Struggler war offensichtlich aus anderem Holz geschnitzt.

Mit einem unglaublichen Gebrüll zog er die Eisenstange langsam aus seinem Schädel, wobei sie ein hässliches, schmatzendes Geräusch erzeugte, das man trotz des Gebrülls hören konnte. Brauner Schleim troff aus der Wunde, als Gärtner sich langsam umdrehte, um nach dem General zu suchen.

Seine Funktionen waren deutlich eingeschränkt, das Eindringen des Stabes hatte nicht unbeträchtlichen Schaden in seinem Gehirn angerichtet, doch das reichte nicht aus, um ihn zu zerstören. Scheppernd fiel die schwere Stange zu Boden, als der Struggler sie aus seinem Kopf gezogen hatte. Er riss ruckartig den Kopf herum, als er die Stimme des Generals links von sich vernahm. Der stand dort neben der Öffnung im Mauerwerk und hielt seine Waffe in Händen.

»Du bist Geschichte, Gärtner!«

Ein hohles ›Fump!‹ aus dem Granatenlauf von Pjotrews Sturmgewehr unterstrich seine Aussage, und einen Sekundenbruchteil später drang das Urangeschoss in den Schädel der Bestie ein und erfüllte seine Funktion. Im Kopf des mächtigen Struggler-Zeds entwickelte die Ladung eine Hitze, die Panzerstahl zum Schmelzen brachte und zerstörte das Gehirn augenblicklich und vollständig. Das Zischen der Zündung und das abstruse Blubbern der kochenden Gehirnmasse konnte man im Raum überdeutlich vernehmen und der Gestank verbrannten Fleisches füllte die Luft.

Der ehemalige Marschall, Herrscher über das Imperium der New World, brach auf der Stelle zusammen. Thilo Gärtner hatte aufgehört zu existieren.

General Pjotrew lehnte sich an die Wand und rutschte langsam daran herunter. Die Kräfte verließen ihn und er konnte sich nicht länger auf den Beinen halten. Der Kampf gegen den Struggler hatte ihn die letzten Kraftreserven gekostet. Umständlich fingerte er eine zerknitterte Packung Zigaretten aus seiner linken Brusttasche. Er legte das Gewehr weg, nicht ohne noch einmal einen prüfenden Blick auf den nun endlich vollkommen toten Fleischberg zu werfen, dann holte er ein Benzinfeuerzeug hervor und steckte sich eine verbogene Zigarette an. Das Feuerzeug schnappte zu und er nahm einen tiefen Zug, der ihn jedoch sofort an den desolaten Zustand seiner Atemorgane erinnerte und in einem kräftigen Hustenanfall den Rückweg aus seinen Bronchien antrat.

Eine erneute Schmerzwelle, ausgehend von seinen Rippenbögen, durchzuckte ihn. Pjotrew hielt die Zigarette zwischen Daumen und Zeigefinger der rechten Hand, schaute sie an und zog erneut. Diesmal ging es besser.

Eine knappe Viertelstunde später erreichten die Männer des Einsatzteams, aus dem Durchbruch in der Wand hervortretend, wieder das Labor. Der General hatte sich schon wieder soweit erholt, dass er stehen und sich bewegen konnte, wenn auch unter Schmerzen.

»Und«, fragte er nach, »habt ihr die Nephilim zur Strecke bringen können?«

Einer der Zugführer salutierte und berichtete:

»Herr General, wir konnten die Nephilim bis zu einem Schacht in etwa eintausend Metern Entfernung verfolgen. Sie haben jedoch den Aufstieg unpassierbar gemacht und sind wahrscheinlich an die Oberfläche entkommen. Wir müssten über den Aufzug zurück ins Hauptgebäude und von dort aus die Suche fortsetzen.«

General Pjotrew überlegte einen Moment. Dann erhellten sich seine Gesichtszüge.

»Nein, ich glaube, das wird nicht nötig sein. Helfen Sie mir.«

Er ging hinüber zu dem Nephilim, den er kurz zuvor erledigt hatte. Das Monstrum lag auf dem Bauch, der Hinterkopf war geplatzt und bot einen furchtbar hässlichen Anblick. General Pjotrew versuchte, es auf den Rücken zu drehen, was nur mit der Unterstützung von drei Soldaten gelang. Als der schwere Körper zur Seite rollte und das Gesicht in den Bereich des flackernden Deckenlichtes kam, wichen die Soldaten erschrocken zurück.

»Oh mein Gott!«, entfuhr es einem der Männer. »Das ist ja Marschall Gärtner!«

»Das war Marschall Gärtner«, sagte der General und begann, die Taschen des Strugglers zu durchwühlen. Er suchte etwas ganz Bestimmtes, etwas, das er schon einmal in einer Videoaufzeichnung kurz gesehen hatte. Nach wenigen Momenten wurde er in der rechten Brusttasche der Uniformjacke fündig. Er zog ein kleines Gerät aus der Tasche, das entfernt an eine TV-Fernbedienung erinnerte. Der Zugführer, der neben ihm stand, schaute verwundert auf das Gerät.

»Was ist das, Herr General? Eine Fernbedienung? Wofür ist die gut?«

»Das, Zugführer, ist möglicherweise die Lösung unseres Struggler-Problems. Allerdings bin ich nicht sicher, ob es hier funktioniert. Wir müssen zurück zur OPZ.«

Er stand auf und gab den Soldaten ein Handzeichen in die Richtung, aus der sie ursprünglich gekommen waren. Fünf Minuten später standen alle verbliebenen Männer mit General Pjotrew wieder im Obergeschoss vor dem Lift mit der Nummer 418.

In den Obergeschossen wurde noch an einigen Stellen vereinzelt gekämpft, die meisten Verbände jedoch hatten sich den Putschisten ergeben. Nach und nach verebbten die Kampfgeräusche, während der General, eskortiert von seinen Soldaten, zurück zur Operationszentrale ging.

Als er die OPZ betrat, konnte man General Ruetli die Erleichterung ansehen, denn er atmete tief durch.

»Erfreut, Sie wiederzusehen, General Pjotrew! Waren Ihre Bemühungen von Erfolg gekrönt?«

Der Russe blieb stehen und nickte.

»Marschall Gärtner ist tot. Der Diktator ist gefallen.«

Ruetli stand dort und wirkte irgendwie betrübt. Keine Regung war zu sehen, er stand einfach nur da. Dann nickte er; wie in Zeitlupe bewegte sich sein Kopf.

»Gut«, flüsterte er, »gut. Es ist also vorbei. Oder?«

»Noch nicht ganz«, entgegnete Pjotrew, »noch sind nicht alle Hürden überwunden.«

»Was meinen Sie?«

»Es ist uns nicht gelungen, alle Nephilim zu eliminieren, und irgendwo unten im Labortrakt sitzt noch der Struggler, der einmal Professor Weyrich war. Außerdem rücken gerade unzählige Zeds gegen unsere Siedlungsgebiete vor, und unser Militär ist alles andere als einig.«

»Diese … Ungeheuer laufen noch immer frei herum?«

»Nicht mehr lange.«

Pjotrew holte das Steuerungsmodul aus der Tasche, das er Gärtner abgenommen hatte. Er aktivierte das Gerät, auf dem eine ganze Reihe kleiner Knöpfe angebracht waren, die sich nun in rote und grüne Lichtpunkte verwandelten. Pjotrew wandte sich an den Operator, der die Außenkameras auf dem Schirm hatte.

»Können Sie die Nephilim ausmachen? Haben wir eine Position?«

»Leider nein, Herr General.«

Der Marschall legte den Steuerungsapparat auf den Tisch des Operators.

»Können Sie die Frequenz scannen, auf der dieses Modul sendet? Damit müsste der Empfänger doch zu orten sein, oder?«

»Ich kann es versuchen.«

Der Operator schloss das Steuergerät über einen Datenbus an seine Computerphalanx an und nahm einige Einstellungen vor. Kurze Zeit später sah der Mann zu General Pjotrew hoch und nickte.

»Ich denke, ich bin in der Lage, die Empfänger zu lokalisieren, Herr General.«

»Gut, stellen Sie Ihre Kameras auf das Signal ein.«

»Zu Befehl. Es sind sechs Empfänger, die ich ausmachen kann. Bildsuche läuft … und wir haben ein Ziel. Draußen auf der westlichen Industriefläche. Ich kann sie mit den Überwachungskameras der Produktionsschiffe erfassen … erste Bilder … jetzt.«

Und tatsächlich, im Licht der aufgehenden Sonne konnte man die hünenhaften Gestalten draußen im Industriepark ausmachen. Das Gelände war westlich der Insel zwischen der Steilküste und den auf Grund gelaufenen Schiffen aufgeschüttet worden und diente als Lager für Rohstoffe und zur Vorproduktion von Industriegütern.

Zwischen einigen größeren Stapeln Schiffsstahl liefen sie umher, die Struggler. Nach allen Seiten sichernd, schnüffelnd, sich ruckartig umdrehend, bewegten sie sich zwischen den Stapeln von Metallplatten in Richtung Norden, zur Langen Anna hin. Offensichtlich wollten sie das offene Eismeer erreichen, um sich in Sicherheit zu bringen oder um zwischen Felsen, Eisschollenbergen und Schiffswracks ein Versteck zu suchen.

Doch soweit sollte es nicht kommen.

General Pjotrew nahm das Steuergerät vom Tisch und drückte den ersten von sechs roten Knöpfen, die noch leuchteten. Auf dem Monitor des Operators konnte man sehen, wie zeitgleich einem der Struggler der Kopf explodierte. Sein kantiger, überdimensionaler Schädel platzte wie eine Wassermelone, auf die ein Schrotschuss abgegeben worden war.

Nach allen Seiten flogen Fleisch, Knochen und Gehirnmasse davon und besudelten seine Artgenossen, die sich verwundert umschauten. Wachsam glitten ihre Augen über die Metallberge, durch die Gänge und unter die Materialstapel, doch sie konnten keine Bedrohung entdecken.

Als der zweite Kopf explodierte, wussten die verbliebenen vier, welche Stunde es geschlagen hatte. Bei ihrer Erschaffung hatte der Anführer demonstriert, wie er mit einem kleinen Gerät einen der Ihren auf die gleiche Weise ausgeschaltet hatte, und zwar im wahrsten Sinne des Wortes. Doch diese Erkenntnis nützte ihnen nichts, im nächsten Moment brachen sie alle kopflos zusammen und blieben in einer schmutzig-braunen Lache liegen, die sich aus den Liquiden ihrer Körper unter ihnen bildete.

In der Operationszentrale stand General Pjotrew vor den Monitoren und nickte. Zu Ruetli gewandt meinte er leise: »Dieses Problem hätten wir erledigt. Bleibt nur noch der Struggler, den Gärtner im Keller des Forschungstraktes gefangen hielt. Und dieser Professor Ethelson ist auch noch nicht gefunden, mit dem hätte ich auch noch ein Wörtchen zu reden.«

An seine Männer gerichtet befahl Pjotrew:

»Sechs Mann kommen mit mir, der Rest unterstützt die Wachbataillone vor Ort.«

Die Männer direkt um General Pjotrew herum traten an, der Rest begab sich unverzüglich in die Flure, um dort die Kameraden zu unterstützen, es bedurfte keiner weitergehenden Einteilung. Es wusste jeder, was er zu tun hatte.

Der Befehlshaber drehte sich wieder zu General Ruetli um und sagte:

»Ich würde es begrüßen, wenn Sie von hier aus dafür sorgen, dass in der Festung und in den Siedlungsgebieten langsam wieder Ruhe einkehrt. Ach, und kontakten Sie bitte die Pjotr Weliki, Kapitänleutnant Kassatonow soll beidrehen, die Ustinow ebenso. Es gibt keinen Grund mehr, das Theater von der Verfolgungsjagd aufrechtzuerhalten. Er soll Kurs auf die Biskaya nehmen und weitere Befehle abwarten, ich melde mich im Laufe des Tages bei ihm.«

Der Schweizer fiel aus allen Wolken.

»Das Abfangmanöver war nur vorgetäuscht?«

»Natürlich«, gab Pjotrew zurück, »was dachten Sie denn? Dass ich unsere Freunde versenke, weil ein Irrer es so will? Geben Sie Kassatonow das Losungswort KUNA durch.«

»Ja, natürlich, General, wird erledigt. Wissen Sie, ich bin froh, dass es so gekommen ist. Werden Sie jetzt an die Stelle des Marschalls treten?«

Pjotrews Blick verfinsterte sich. Seine Stimme klang dunkel und drohend, als er antwortete.

»Diesen Titel will ich nicht wieder hören. Der Marschall ist tot. Ich bin General, wie Sie, Hershew und einige andere im Stab auch. Und so soll es auch bleiben. Wenn die Wogen sich etwas geglättet haben, schlage ich vor, die Streitkräfte neu zu organisieren und einen neuen Generalstab zu bilden. Bis dahin werden wir beide dafür sorgen, dass hier nicht alles im Chaos versinkt. Ich gehe jetzt mit den Männern nach unten, den Struggler suchen. Wir reden später.«

Er salutierte, der Schweizer tat es ihm dienstbeflissen nach. Dann verließ Pjotrew mit seinem Sechs-Mann-Team die Operationszentrale in Richtung des offiziellen Forschungstraktes, in dessen Keller der Struggler untergebracht war.

In den Gängen und Fluren, die sie durchquerten, herrschte einiges Chaos. An den Wänden, im Boden und der Deckenverkleidung gab es Einschusslöcher und tiefe Schrammen von Querschlägern.

Möbel und Einrichtungsgegenstände lagen verstreut herum, Akten und Papiere ebenso. In einigen Räumen konnte man Brandspuren und Zerstörungen, hervorgerufen durch den Einsatz von Handgranaten, feststellen. Rauchmelder piepsten, weil Rauch- und Tränengasgranaten die Luft verunreinigt hatten. In Teilen der Festungsanlage liefen zischend die Sprinkleranlagen, was wiederum zu nicht unerheblichen Computerausfällen führte.

Innerhalb des Gebäudekomplexes herrschte große Verwirrung allerorten. Zwar hatten die militärischen Kräfte mittlerweile den Machtwechsel akzeptiert, doch viele der zivilen Beschäftigten hatten die Lage noch nicht vollständig erfasst.

Verschreckte Laboranten drückten sich in dem gläsernen Zentralbereich in der Halle in die Ecken ihrer Arbeitsbereiche, wenn sich Soldaten näherten, und die meisten Mitarbeiter versuchten entweder, ihre Quartiere zu erreichen oder zumindest, sich in neutrale Bereiche zu flüchten.

Zügig arbeiteten sich General Pjotrew und sein Team Flur für Flur, Stockwerk für Stockwerk in Richtung des zentralen Laborkomplexes vor, völlig verschreckte Zivilisten vor sich her treibend.

An der Sicherheitsschleuse zum Geheimlabor ließ der General einen seiner Männer sämtliche Sicherheitsschaltungen überbrücken, um sich nicht lange mit der Prozedur am Eingang aufzuhalten. Als die Schleuse sich öffnete, stürmten die Männer mit vorgehaltenen Waffen sichernd in den Hochsicherheitstrakt, der sich von jenem, den sie vorher über Aufzug Nummer 418 erreicht hatten, deutlich unterschied. General Pjotrew fragte sich ernsthaft, wie viele solcher geheimen, obergeheimen und höchstgeheimen Untergeschosse es in dieser Festung wirklich gab und ob man die Zugänge je finden würde.

Wichtig war, dass ein technisches Sicherungsteam, das er losgeschickt hatte, um Marschall Gärtners Computer aus seinem Büro zu bergen, erfolgreich sein würde beim Entschlüsseln der Datenträger in dem Rechner. Er war sich sicher, dass man dort in Bezug auf geheime Baupläne und Hinweise auf undokumentierte Bereiche der Anlage fündig werden müsste.

In einem besonders gesicherten Seitenflur stieß das Team auf den Zellentrakt, in dem zur Zeit nur ein einziger Insasse sein karges Dasein fristete, nämlich Gap, der erste Struggler, der die Fähigkeit der Zellerinnerung besaß.

Früher hatte er als Professor Weyrich die grausamen Forschungen des Marschalls operativ geleitet, er war auch der Urheber des synthetisierten T93-Gens, mit dem man in der Anfangsphase des Zombiekrieges in der Operation Payback die meisten der New World Bürger behandelt hatte.

Durch den Unfall im Labor, als der erste Struggler namens Kzu’ul sich befreit hatte, wurde auch Weyrich zu einem dieser Mutanten, die mehr tot als lebendig immer noch über eine gewisse Individualität verfügten. General Pjotrew hatte noch keinen exakten Plan, wie er mit dieser Kreatur umzugehen gedachte. Die Struggler erwiesen sich mehr und mehr als höchst gefährlich, das bewies der letzte Kampf in Sektion 418 nur zu gut. Am besten war es sicherlich, dieses Monstrum einfach zu eliminieren, doch gaben die Videosequenzen aus dem Zellentrakt, die der General hatte verfolgen können, Anlass zum Nachdenken.

»Hier hinten, Herr General! Diese Zelle ist belegt!«, meldete das Vorauskommando, das aus zwei Soldaten bestand. »Der Raum ist verschlossen.«

In der Tat, alle anderen Räume auf dieser Ebene standen offen: Labors, Zellen, Personalbereiche und Räume, denen man ohne weiteres keine Funktion zuordnen konnte. Pjotrew fiel beiläufig auf, dass es hier auch keinerlei sanitäre Anlagen gab, wahrscheinlich eine Reaktion auf das Malheur, das mit dem ersten Gefangenen passiert war, der sehr zur Verwunderung sämtlicher Beobachter durch die Abwasseranlagen entkommen war.

Als Pjotrew mit den anderen Männern des Teams vor der gepanzerten Tür stand, die als einzige wirklich verschlossen war, atmete er tief durch.

»Aufmachen.«

Der Techniker schloss sofort seinen Tablet-PC an das Zugangssicherungssystem an, ein höchst leistungsfähiges Gerät, für das jeder Computerhacker noch vor zwei Jahren den rechten Arm gegeben hätte, vollgestopft mit Software, die den Nutzer in die Lage versetzte, jede elektronisch gesteuerte Maschine zu manipulieren. Wenige Sekunden später konnte man deutlich das metallische Scharren und Schleifen der Verriegelung hören, und die kleine Lampe seitlich der Tür sprang von Rot auf Grün, ohne dass jemand einen Zugangscode, eine ID-Card oder einen Iris-Scanner benutzt hätte. Dem General war es wichtiger, möglichst schnell und unkompliziert in die Bereiche vordringen zu können. Die Sicherheitscodes ändern konnte man später.

Als die Tür aufschwang, flammte in dem Raum grelles Neonlicht auf und beleuchtete eine Szenerie, die der General bereits aus den Videos kannte, die er an Wissarion weitergegeben hatte. Der Raum wurde noch immer von einem eindrucksvollen Gitter getrennt, im diesseitigen Bereich stand der Schreibtisch, an dem der Marschall stets gesessen hatte, wenn er den Struggler verhörte oder sich anderweitig mit ihm befasste.

Hinter dem Gitter kauerte die massige, in eiserne Fesseln gelegte und irgendwie unförmige Gestalt des Strugglers. Der General betrat den Raum und trat bis auf wenige Schritte an das Gitter heran.

Die Bestie hob den Kopf, ihre Metallfesseln klirrten leise. Mit knurrender Stimme sprach er zu Pjotrew:

»Ah, der General. Ich habe bereits auf Sie gewartet.«

Jahr Zwei, 09. November, Morgen IV

Wie hungrige Ratten biss der Schmerz an vielen Stellen in seine Seiten. Das Atmen fiel schwer, sehr schwer. Unter ihm klebriges, warmes Nass. Blut, er bemerkte den metallischen Geruch überdeutlich, sogar schmecken konnte er ihn. Die Kraft entwich aus ihm wie Luft aus einem beschädigten Pneu.

Er kannte dieses leidenschaftslose Gefühl der Leere, die das vergehende Leben zurückließ. Während die Seele bereit war, endgültig loszulassen, klammerte sich ein Rest vom Ich noch an das Zellgewebe, und das daraus resultierende Spannungsfeld veränderte die Wahrnehmung völlig. Zeit dehnte sich und schuf eine Dilatation, die der Wahrnehmung einen Eindruck davon verschaffte, wie es wäre, am Rande eines Schwarzen Loches zu treiben.

In objektiv so kurzer Zeit tauchten so bestürzend viele Bilder auf, man konnte sie fast wie eine Diashow betrachten, darunter auch kurze Filmsequenzen aus dem Leben; unsortiert, affektiert, bedrückend.

Und doch bereitete der bevorstehende letzte Schritt ihm keine Furcht, er empfand es eher als eine Art Erlösung von der Schwernis der Körperlichkeit. Er fragte sich insgeheim, ob die infizierten Menschen, die starben und zu Zombies mutierten, auch so empfanden.

Und da war plötzlich wieder dieses Licht, er hatte es schon einmal erlebt, damals im Eis, als Gott seinen Engel gesandt hatte, um ihm die Epiphanie zu bringen.

»Multiple Schusswunden! Ich habe einen Puls! Schwach! Aber er lebt! Pupillenreflex positiv.«

Igor befürchtete zunächst, ein Déjà-vu zu erleben. Damals, als er mit seinen Booten im Eis vor Klaipėda lag und von den Soldaten der New World vor dem Erfrieren gerettet wurde, erging es ihm ebenso wie jetzt. Da war auch dieses starke Licht gewesen …

»Schnell, eine Trage! Ab ins Lazarett mit ihm, Notoperation vorbereiten!«

Igor konnte spüren, wie er hin und her gerissen wurde, ein Beben ging durch seinen Leib, dann fühlte er wieder diese Leichtigkeit, den Wunsch, zu gehen und alles hinter sich zu lassen. Eine gnädige Ohnmacht befreite ihn vom Denken.

Das Notfall-Sanitäterteam hatte Igor nur zufällig in Marschall Gärtners Quartier entdeckt, als die Männer den Trakt der Offiziersquartiere nach Verletzten durchsuchten und durch die offene Tür das leise Röcheln hörten.

Nun wurde er notdürftig stabilisiert und auf schnellstem Wege ins Lazarett gebracht, wo bereits seit zwei Stunden in fünf OP-Räumen an Schusswunden und anderen Verletzungen operiert wurde. Seine Überlebenschancen ließen sich nur schwer einschätzen, meinte der Chefarzt.

Inzwischen hatte General Ruetli von der Zentrale aus mit Wissarion und seinen Mitstreitern in Rennes-le-Château Kontakt aufgenommen. Diese saßen noch immer mit vielen Einwohnern des Dorfes vor den Monitoren und verfolgten das Geschehen so gut es eben ging. Diesmal meldete sich die Zentrale des Regierungskomplexes auf Helgoland.

Im Versammlungsraum herrschte Grabesstille.

»Hier spricht General Ruetli aus der Feste Rungholt. Ich rufe Wissarion.«

Am Helgoländer Ende des Videokanals erschien das bärtige Gesicht eines grimmig dreinschauenden Wikingers, jedenfalls kam es dem General so vor.

»Hier spricht Alv Bulvey. Wo ist General Pjotrew?«

»Ich grüße Sie. Der General ist zur Zeit nicht abkömmlich, er ist noch in die Untersuchungen bezüglich der Forschungstrakte involviert. Wir hoffen, diese Schritte bis zum späten Mittag abgeschlossen zu haben. Er lässt Ihnen seine Grüße ausrichten und bat mich, kurz den Sachstand bekannt zu geben.«

»Was haben Sie für uns?«

»Wir konnten die Kämpfe im Großen und Ganzen für uns entscheiden und die Festung sichern. Der Marschall wurde bei den Kämpfen getötet. General Pjotrew wird in Kürze über alle Radiofrequenzen eine Ansprache halten.«

»Igor! Was ist mit Igor! Ist er am Leben?« Oleg platzte völlig aufgelöst mitten in das Gespräch hinein. General Ruetli blickte verständnislos in die Kamera, während Eckhardt den Jungen vom Computerpult wegzog.

»Entschuldigung, was meinte der junge Mann?«, fragte der General konsterniert. Alv antwortete ihm, ließ Oleg aber nicht los. Er wusste inzwischen, wie wichtig Oleg sein älterer, geliebter Gefährte war und was er ihm bedeutete.

»Der Junge wollte wissen, ob es Erkenntnisse über Igor Nikolaijewitsch Tarassow gibt, den Anführer der SpezNas-Truppen aus Kiew. Können Sie uns dazu etwas sagen, General?«

»Einen Moment bitte.«

Der Mann auf dem Bildschirm wandte sich ab und sprach offenbar mit Leuten im Hintergrund. Alv drehte sich auch zur Seite und fuhr Oleg stinksauer an.

»Hör zu, Junge. Ich weiß ja, dass es dich bewegt, was mit deinem Liebsten ist. Aber wenn du mir noch einmal dazwischenredest, während ich solch ein Gespräch führe, dann reiße ich dir den Kopf ab und mach mir einen Blumentopf draus! Klar soweit?«

Oleg, der noch immer in Eckhardts Griff steckte wie ein Bandeisen im Schraubstock, nickte schniefend.

»Es tut mir leid. Ich wollte doch nur …«

Am Monitor tat sich etwas. Der General blickte wieder in die Kamera, Alv tat es ihm nach.

»Wie es aussieht, wurde Herr Tarassow bei den Gefechten schwer verletzt, er schwebt zur Zeit noch in Lebensgefahr und wird gerade operiert. Sobald wir Genaueres wissen, werden wir uns bei Ihnen melden.«

Alv nickte.

»Ich danke Ihnen, General. Bitte entschuldigen Sie die Unterbrechung.«

»Nein, nein. Das ist schon in Ordnung, Herr Bulvey. Ich habe vollstes Verständnis für den jungen Mann, wenn er sich um seinen Vater Sorgen macht.«

Alv räusperte sich leise.

»Äh, ja. Genau. So ist das manchmal. Aber wie wird es bei Ihnen weitergehen?«

Ruetli zupfte an seiner Uniform herum und gab weiter Auskunft.

»Wie gesagt, nachher wird General Pjotrew eine Erklärung zur Lage abgeben. Wir würden uns freuen, wenn Ihr Computergenie, dieser Wissarion, dazu beitragen könnte, den Livestream in alle Ecken des Siedlungsgebietes zu übertragen. Bis dahin dämmen wir hier erst einmal die gröbsten Schäden ein und versuchen, so etwas wie öffentliche Ordnung wiederherzustellen. Ich würde vorschlagen, Sie bleiben auf Empfang, bis wir uns wieder melden.«

»Gut, General. Wir warten dann auf weitere Meldungen. Over and out!«

Der Bildschirm erlosch, und sogleich bellte Oleg: »So ein Arschloch!«, und fügte, den Schweizer Akzent des Generals nachäffend, hinzu: »… wenn er sich um seinen Vater Sorgen macht …«

»Krieg dich wieder ein, Oleg«, meinte Eckhardt, der den Jungen nun aus der eisernen Umklammerung losließ, »besser so, als wenn Marschall Gärtner uns eine Nachricht geschickt hätte; wahrscheinlich hätte der dir ganz andere Auskünfte bezüglich deiner Lebenssituation gegeben. Noch lebt dein Igor, und die Ärzte versuchen, ihn zu retten. Also, freue dich drüber.«

»Ja, ja … du hast ja recht, Mann. Tut mir leid. Ich war nur etwas … obespokoennyj … wie sagt man? Besorgt.«

»Ja, schon in Ordnung, Oleg«, sagte Alv und klopfte Oleg auf die Schulter, »aber in Zukunft reiß dich zusammen, sonst hast du wirklich allen Grund, obespokoennyj zu sein. Und nun sieh zu, dass du am Ball bleibst. Bring die Technik wieder rüber in die Kom-Zentrale in der Villa, und wenn es Neuigkeiten gibt, erreichst du uns über Funk. Und wir anderen gehen jetzt an die Arbeit!«

Das Letztere sagte er lächelnd in die Runde der Dorfbewohner, die sich langsam aufzulösen begann. Oleg nickte und schaltete den großen Monitor ab.

»Ja, alles klar. Mach ich. Und danke nochmal.«

Alv nickte Eckhardt zu und die beiden verließen mit den meisten Bewohnern den Saal. Revolution hin oder her, es gab genug Arbeit im Dorf, die erledigt werden musste. Wie es aussah, begannen in den New World Siedlungsgebieten die Temperaturen wieder zu steigen, was bedeutete, dass unzählige Zeds, die im Frost zu Eis erstarrt waren, langsam auftauen würden. Und man durfte nicht erwarten, dass sie während der Frostphase größeren Schaden genommen hätten, außer vielleicht ein paar unschöner Hautflecken wegen Gefrierbrand.

Jahr Zwei, 09. November, Morgen V

»Was sollen wir denn nun machen?«

»Na, unsere Arbeit, verdammt!«

»Aber hast du denn nicht gehört, was da über den Goldkanal verbreitet wird? Der Marschall ist gestürzt worden. Es hat einen Putsch gegeben. Wer weiß, wer da jetzt das Sagen hat.«

Der Wachsoldat, der in der kleinen Kommandantur in einem alten Autohof bei Buzova an der M06 westlich von Kiew seinen Dienst versah, schaute seinen Kameraden an und lachte.

»Und, Sergej, was denkst du, wird sich für uns verändern? Es ist doch völlig egal, wer da oben im Norden das Sagen hat, für uns ändert das nichts. Und wenn der Papst persönlich das Kommando innehätte, wir haben trotzdem noch diese Zombies vor uns, die uns angreifen werden. Also mach dir nicht solche Gedanken, sondern sieh lieber zu, dass du die Straße im Auge behältst.«

»Aber ich meine ja nur«, entgegnete Sergej, »wenn sich das Regime ändert, geht es uns hier ja vielleicht auch mal besser, oder nicht? Ich bin es leid, den Rest meines Lebens in der Eishölle zu verbringen mit nichts weiter zu essen als diesem Tubenfraß, in dem weiß-der-Geier-was drin ist. Hast du die Gerüchte gehört, Thomas? Ich meine, über das, was da drin ist? Es heißt, sie geben uns gottverdammte Zeds zu fressen!« Er verzog angewidert das Gesicht.

Thomas, der aus Niedersachsen stammte und seinen Dienst hier alles andere als freiwillig versah, seufzte.

»Was soll’s? Es gibt nichts anderes. Und ich bin noch nicht zum Monster mutiert, also fresse ich das Zeug weiter. Mir egal, was drin ist. Ich hoffe nur, dass eine neue Regierung die politischen Urteile aufhebt und dass ich irgendwann mal meine Heimat wiedersehe.«

»Da sieht es doch genauso aus wie hier, Thomas.«

»Ja, aber es ist trotzdem die Heimat. Ein ukrainischer Dummkopf wie du wird das nie verstehen.«

»Selber Dummkopf! Was war das?«

»Was?«

»Das kam von draußen! Komm mit, wir gehen nachsehen.«

Die Männer zogen ihre Winterjacken über, setzten ihre Pelzmützen auf und griffen nach ihren Gewehren. Dann traten sie aus dem Gebäude, von dem aus man direkt auf die Fernstraße sehen konnte. Ihnen stockte der Atem.

»Nicht bewegen, Sergej. Keinen Millimeter«, flüsterte Thomas, ohne seinen Kopf zu bewegen.

Nur etwa zwanzig Meter von ihnen entfernt schob sich eine ungeheure Masse Zeds über die Straße nach Westen. Der schlurfende Tross nahm die gesamte Straßenbreite ein, von Waldrand zu Waldrand, mehr als dreißig Meter breit war die Phalanx der Zombies und sie erstreckte sich fast unendlich in die Länge. Unter den Tritten der Horde erzitterte der Boden, der Schnee fiel von den Bäumen, und vom Dach des Hauptgebäudes lösten sich Schneeplatten, die wie kleine Lawinen abgingen, doch das interessierte die Zeds nicht, sie marschierten stur weiter. Der Kopf dieser gruseligen Prozession hatte ihren Standort eben passiert und von rechts folgte eine schier unüberschaubare Menge dieser hässlichen Gestalten.

Sie waren von völlig unterschiedlicher Statur; einige von ihnen wiesen schwerste Gewebeschäden auf, und viele der grausam entstellten Gesichter trugen asiatische Züge. Offensichtlich befanden sie sich schon sehr lange auf ihrer Reise, die Kleider der meisten Zeds, oder das, was von ihrer ursprünglichen Bekleidung noch übrig war, hing in dreckigen Fetzen an ihren ausgemergelten Körpern herab.

Versiffte, schlammige Stoffreste, die teilweise an die Körper gefroren waren, Arme und Beine, an denen das Fleisch oft bis auf die Knochen fehlte und stumpf dreinschauende Fratzen, die mit menschlichen Antlitzen nichts mehr gemein hatten, zogen Reihe um Reihe an den beiden Soldaten vorbei.

Durch das T93-Gen, das man ihnen verabreicht hatte, konnten die Zeds die beiden Männer nicht riechen, sie hielten sie für einen Bestandteil der Landschaft.

Sergej, der rechts von Thomas stand, begann zu zittern. Sein gesamter Körper wurde von dem Zittern erfasst, wie Schüttelfrost rüttelte es ihn durch.

»Sergej. Nicht«, flüsterte Thomas.

Mit einem Mal hörten die beiden hinter sich ein dumpfes, grunzendes Schnauben. Das Geräusch mochte noch zehn oder mehr Meter entfernt sein, doch es war deutlich zu vernehmen. Etwas Massives stapfte hinter ihnen durch den Schnee, parallel zum großen Tross, der sich auf der Straße bewegte. Ein Struggler! Keiner der beiden traute sich, den Kopf zu drehen. Sie standen bis zu den Knien im Schnee, und als das Geräusch bis auf wenige Meter herangekommen war, ging von einem Nebendach des Stützpunktes eine Schneeplatte ab und begrub Sergej und Thomas unter sich. Niemand auf der Welt war wohl je so froh darüber gewesen, von einer Lawine verschüttet zu werden wie die beiden Soldaten zu diesem Zeitpunkt.

Thomas fand sich in einer kalten, dämmrigen Umgebung wieder. Zwar ließ der Schneehaufen, in dem er steckte, das Licht nur bedingt durch, doch er konnte schemenhaft Bewegung erkennen. Dann vernahm er einen gedämpften, aber doch deutlich hörbaren Schrei. Der Schnee, der ihn gefangen hielt, wurde erschüttert. Der Schrei kam von Sergej, der zwei Meter entfernt von ihm gestanden hatte, als der Schnee niederging. Offenbar riss ihn die Bestie, die sich eben noch genähert hatte, aus dem Schneehaufen heraus und attackierte ihn. Thomas konnte seine markerschütternden Schreie nur schwer ertragen. Am liebsten wäre er aufgesprungen, um der grausamen Kreatur den Garaus zu machen, doch er wusste verdammt gut, dass er Sergej jetzt nicht mehr helfen konnte. Sein Kamerad war und blieb verloren. Thomas blieb nur noch eine Möglichkeit, selbst vielleicht am Leben zu bleiben, nämlich toter Mann spielen, bis der Horror vorüber wäre. Ihm war klar, dass der oder die Zombies ihn nicht riechen konnten, außerdem lag er unter einer Schneedecke. Wenn er sich nun nicht rührte und still liegen blieb, gab es eine Chance, dass er verschont blieb.

Es dauerte eine gefühlte Ewigkeit, bis die furchtbaren Geräusche abnahmen und nur noch das Getrampel der großen Horde auf der Straße zu vernehmen war. Thomas fühlte sich schlecht. Er hatte zwar vorsichtig ein kleines Atemloch in die Schneedecke gegraben, doch die Kälte setzte ihm arg zu. Wenn er sich nicht bald aus der weißen Umklammerung befreite, würde er erfrieren, das wurde ihm langsam klar. Er musste eine Entscheidung treffen. Im Schnee wartete garantiert der Tod, draußen nur vielleicht. Also fing er an, sich langsam auszugraben, zum Glück war die Schneedecke nicht allzu dick und fest. Als er der Oberfläche näher kam, wurde der Schnee zusehends roter, Sergejs Blut hatte ihn gefärbt. Ein letztes Mal hielt Thomas inne, dann richtete er sich so gut es ging auf und steckte den Kopf aus dem Schnee. Er konnte die Straße erkennen, auf der noch immer die unheilige Prozession der untoten Krieger gen Westen marschierte. Dann drehte er vorsichtig den Kopf nach rechts und – schaute in die hässliche Fratze eines Strugglers, den die Bewegungen im Schnee angelockt hatten. Das war das Letzte, was Thomas in seinem Leben sah.

An der Spitze der gewaltigen Zombieherde marschierte ihr Anführer, der grausame Kzu’ul. Seine Statur überragte die Walker und Hunter um einiges, und die Muskelpakete an seinem Leib hätten wohl einem Auerochsen gut gestanden. Ihm folgten direkt seine Offiziere, ebenfalls veränderte Struggler, die wie er von den niederen Zeds als Höhere Wesen verehrt wurden. Kzu’ul hatte diverse Struggler mit seinem mutierten Z1V32-Virenstamm infiziert und damit eine Mutation eingeleitet, die sie stärker, schneller und vor allem intelligenter machte. Sie verfügten über bilaterale, telepathische Kommunikationsfähigkeiten, während die Walker und Hunter den Gedankenbefehlen der Höheren nur blind gehorchen konnten. Auch die Struggler der ersten Generation waren in dieser Konstellation bloße Befehlsempfänger. Den Höheren folgte der gewaltige Tross der Zombies, die ihrem Meister zu Millionen folgten. Sie wollten nach Westen, wo es gute und ergiebige Jagdgründe gab, doch je weiter sie auf ihrem Weg voranschritten, desto schwieriger wurde das Fortkommen. Immer mehr Warme stellten sich ihnen entgegen, in ebenfalls riesiger Zahl traten sie gegen die Zeds an, um ihr Territorium zu verteidigen. Und sie benutzten dazu Dinge, was die Zeds nicht taten. Nicht einmal die intelligenten Struggler sahen einen Sinn darin, eine Schusswaffe abzufeuern oder auch nur eine Keule zu benutzen. Ein Zed kämpfte mit bloßen Fäusten und mit seinen Zähnen, das bestimmten die Gene, die das Virus im untoten Körper bei der Verwandlung installierte. Diese Gene waren so unvorstellbar alt, dass die Benutzung von Werkzeugen und Waffen als Konzept zur Verbesserung der Wirkungseffizienz schlichtweg nicht vorhanden war.

Möglicherweise bedeutete das Alter dieser Zombie-Gene den feinen Unterschied zwischen Überleben und Aussterben für die Menschen, denen es mit schweren Aerosolbomben und Mikrowellenstrahlern immer wieder gelang, die Flut der Monster zu verlangsamen beziehungsweise sogar kurz aufzuhalten. So kam es auf der Route, die Kzu’ul für sich und seine Gefolgschaft wählte, immer wieder zu verheerenden Schlachten, die von beiden Seiten immense Opfer forderten. Während der langen Reise dachte Kzu’ul viel über diese Dinge nach. Bei Erreichen einer bestimmten Magnetfeldlinie würde er sein Heer teilen und verschiedene Offiziere zu Anführern ernennen, um es den Warmen schwerer zu machen, die Horde auszulöschen. Sie einkreisen war eine gute Maßnahme, besser als eine Frontalschlacht. In diesen Tagen dachte Kzu’ul über viele verschiedene Dinge nach. Bis ihn ein Ruf im Äther erreichte, der ihn innerlich aufhorchen ließ.

›Meister …‹

Jahr Zwei, 09. November, Morgen VI

General Pjotrew nahm sich den Stuhl und setzte sich direkt vor das Gitter, hinter dem die Bestie lauerte. ›Wie ein Werwolf‹ – dieser Gedanke festigte sich in seinem Bewusstsein, als er das Ungeheuer näher betrachtete. Der Struggler, der einst Professor Weyrich gewesen war, lag in schweren Eisen, die Manschetten an Hand- und Fußgelenken und um seinen Bauch waren durch massive Ketten mit den unzerbrechlichen Wandankern verbunden, die das Monster fixierten. Das Gitter allein hätte dem Angriff dieser Kreatur wahrscheinlich nicht lange standgehalten.

»Nun, jetzt bist du der Letzte deiner Art. Gap ist dein Name, nicht wahr?«

Der Struggler horchte auf. »Der Letzte«, wiederholte er gedehnt, »der Marschall hat noch weitere wie mich.«

»Nein, hat er nicht. Der Marschall und seine Schoßhündchen sind erledigt. Ausgeknipst«

Der General schnippte mit den Fingern der rechten Hand.

Nun wurde Gap hellhörig. Als er sich erhob, rasselten die schweren Ketten. Er lauschte einen Moment reglos.

»Ja, es stimmt, ich kann die Nephilim nicht mehr spüren.«

Dann sah er den General wieder durchdringend an. Seine rot unterlaufenen Augen funkelten schwarz wie der Nachthimmel.

»Du bist jetzt der Anführer.«

Der General nickte.

»Vorerst einmal, ja.«

»Gap war mit dem Marschall nach seiner Umwandlung in Höheres Wesen verbunden. Hat gesehen, wie du gekämpft hast und ihn besiegtest. Du bist mutig, General.«

»Ich weiß«, gab Pjotrew zurück, »ich fürchte die Struggler nicht.«

»Du willst auch Unsterblichkeit, wie Gärtner?«

»Nein, keinesfalls. Du kannst mit anderen von deiner Art kommunizieren, Gap.«

Es war keine Frage, Pjotrew hatte diese Fähigkeit der telepathischen Kommunikation bemerkt, als er die Verhöre von Gärtner in dieser Zelle auf dem Monitor verfolgt hatte. Der Struggler schüttelte sich wie ein Grizzly und ließ das Eisen scheppern. Dabei knurrte er laut und warf den Kopf hin und her. Dies war wohl eine Geste der Stärke, mutmaßte General Pjotrew.

Gap sprach ihn an:

»Der Marschall hält Menschen, die in Gaps vergangenem Sein Bedeutung hatten, gefangen.«

»Sie werden in diesem Moment befreit.«

Pjotrew nahm die Fernbedienung vom Schreibtisch und drückte einige Knöpfe. Man konnte das Labor erkennen, in dem Marschall Gärtner die Familie von Professor Weyrich gefangen gehalten und damit gedroht hatte, sie alle in Zeds zu verwandeln, um Gaps Kooperation zu erzwingen. Soldaten der Revolutionstruppen waren dabei, die völlig erschöpften und verängstigten Menschen, die seit geraumer Zeit auf Labortischen festgeschnallt waren, zu befreien und sie notdürftig zu versorgen. Sie bekamen Wasser und Nahrung, Decken wurden ihnen umgelegt und man half ihnen vorsichtig auf die Beine.

»Du bist anders«, sagte Gap lakonisch.

»Vieles ändert sich jetzt hier.«

»Wirst du Gap zerstören?«

Der General ging zum Schreibtisch, öffnete eine Schublade und nahm eine von Gärtners Cohibas heraus. Als er sie entzündet hatte, setzte er sich wieder und antwortete:

»Eigentlich sollte ich das tun. Jetzt gleich. Aber andererseits könntest du noch nützlich sein. Es hängt davon ab, wie weit deine Kooperationsbereitschaft reicht.«

Der Struggler gluckste, was wohl eine Art Gelächter darstellen sollte.

»Nicht alles ändert sich hier«, antwortete er.

»Natürlich nicht alles«, erwiderte der General scharf, »wir sind nicht auf einmal ein Pfadfinderlager, in dem eine Herde Schafe als Futter für Deinesgleichen weidet. Es gibt nun zwei Möglichkeiten. Entweder wir finden einen Punkt, an dem es für beide Seiten möglich ist, eine Grenze zu ziehen, oder es wird einen totalen Krieg geben, den ihr nicht gewinnen werdet.«

»Struggler sind mächtiger.«

»Wir haben Atombomben.«

»Sind die nicht alle weg, verbraucht?«, fragte der Struggler gewitzt. Seine Weyrich-Erinnerungen spielten auf die Operation Payback an, in der das gesamte verfügbare Atomarsenal benutzt worden war, um Abermillionen Zeds zu vernichten.

Der General konterte:

»Nun, wie der Zufall es so will, habe ich beim amerikanischen Flottenkommandanten noch etwas gut. Und der ist gerade auf dem Weg in seine alte Heimat, wo noch reichlich Atomwaffen lagern. Wir können ohne weiteres die nuklearen Bombardements wiederholen und eure Führungsriege komplett auslöschen. Eure Nachzügler, die dann noch aus China angewackelt kommen, erschlage ich notfalls eigenhändig mit dem Schürhaken.«

»Aber du hast eine Alternative.«

»Natürlich.«

»Was soll ich tun?«

»Kontakte diesen Kzu’ul und richte ihm folgendes von mir aus …«

Jahr Zwei, 09. November, Mittag

»Bürger der New World! Sogleich spricht zu Ihnen General Pjotrew, der Befreier Eurasiens!«

»Mach lauter! Alle wollen es hören!«, rief jemand von hinten aus dem Saal. Die Dorfbewohner von Rennes-le-Château hatten sich wieder im Versammlungsraum zusammengefunden, um der angekündigten Rede des Generals zu folgen.

Bereits am Morgen hatten die meisten von ihnen die Geschehnisse in der Festung Rungholt, dem militärischen Zentrum der New World auf der Insel Helgoland, verfolgt. Wer jetzt zur Mittagszeit noch Arbeit zu erledigen hatte, zum Beispiel auf den Wachposten, der hielt einen Tablet-PC in der Hand und empfing die Übertragung per WLAN. Das gemeinsame Mittagessen der Dorfbewohner war inzwischen beendet und alle verfolgten die Bilder auf dem Großbildmonitor, der an der Stirnseite des Saales an der Wand angebracht war. Oleg hatte die Übertragung aus dem ARPA-II-Netz von der Villa hierher verlegt, wie er es auch Stunden zuvor getan hatte. Auf dem Bildschirm erklang die Hymne der New World.

»Gut so?«, fragte Oleg und erhielt eine Bestätigung aus den hinteren Reihen per emporgestrecktem Daumen.

»Na«, meinte Alv zu Eckhardt, neben dem er an einem der vorderen Tische saß, »was das wohl gibt.«

Sein Tischnachbar kümmerte sich noch liebevoll um eine einsame Schüssel mit Fruchtsalat, die irgendjemand leichtsinnigerweise in seiner Reichweite deponiert hatte. Genüsslich das Einmach-Obst in sich hinein schaufelnd meinte der Berliner:

»Hast du gehört, was der Schweizer gesagt hat? ›Befreier Eurasiens‹ – Nachtigall, ick hör dir trapsen! Da läuft etwas.«

»Ja, fiel mir auch auf. Mal sehen, was … oh, es geht los.«

Die Musik wurde ausgeblendet und auf dem Monitor erschien General Pjotrew. Er stand hinter einem Podest, auf dem sich lediglich ein Glas Wasser befand. Ein kleines Schwanenhalsmikrofon war seitlich angebracht, der General rückte es in einer an sich unnötigen Geste zurecht. Dann begann er mit fester, entschlossener Stimme zu sprechen.

»Verehrte Mitbürger, Soldaten und Zuhörer in den Weiten unseres Siedlungsgebietes. Ich spreche heute zu Ihnen in einer schweren Stunde, die uns alle bewegt und große Veränderungen mit sich bringt.

Wie wir alle wissen, hat die Zed-Apokalypse uns als Menschheit fast an das Ende der Existenz gebracht. Nur durch das beherzte Eingreifen der vereinten militärischen Kräfte konnte das Schlimmste verhindert werden. Unser Ziel als Befehlshaber der Truppen war es, der Menschheit eine Welt zu bieten, in der das Überleben möglich sein würde. Ich muss gestehen, dass dabei Fehler gemacht wurden, gravierende Fehler. Durch Nachlässigkeit, unreflektierten und zum Teil vorauseilenden Gehorsam haben wir der Demokratie schweren Schaden zugefügt und es zugelassen, dass sich ein totalitäres System etablieren konnte. Ein System, das nicht für die Menschen, sondern auf ihre Kosten existierte.

Es bleibt mir, als einem der Oberbefehlshaber der New World Army nichts weiter, als Sie alle für die Fehler, die ich und andere gemacht haben, um Vergebung zu bitten. Ich bin bereit, für das, was geschah, die volle Verantwortung zu übernehmen, denn ich habe daran mitgewirkt und zu lange weggesehen.«

Er trank einen Schluck Wasser und stellte das Glas langsam wieder an exakt denselben Platz, von dem er es genommen hatte.

»Wie macht er sich denn?«

Sepp kam zu Eckhardt und Alv an den Tisch, er war gerade erst hereingekommen und bekam von einer der jungen Damen, die heute den Tischdienst verrichteten, einen Teller mit Süßkartoffeln, Schmorrübchen, gedünstetem Waller und einer duftenden Kräutersauce vorgesetzt. Mit einem lächelnden Nicken bedankte er sich bei der Französin.

»Och, für den Anfang nicht schlecht«, antwortete Eckhardt, der den Kampf gegen den Fruchtsalat inzwischen gewonnen hatte, »er backt erst mal kleine Brötchen, bevor es ans Eingemachte geht. Apropos Eingemachtes … isst du deinen Nachtisch noch, Sepp?«

Kommentarlos schob Sepp ihm das Schüsselchen rüber, was Eckhardt mit einem breiten Grinsen quittierte.

»Schhhht!«, zischte es vom Nebentisch, an dem Katharina mit bösem Blick saß und zum Monitor deutete.

Der General sprach weiter:

»Der Krieg gegen die Zeds hat uns allen enorme Opfer abverlangt. Doch wurde in letzter Zeit die Bürde des Krieges nicht gleichmäßig auf unser aller Schultern verteilt. Während in den Siedlungsgebieten der New World Hunger und Elend herrschten, gab es andernorts unverdienten Überfluss. Die Unmutsäußerungen der Bürger, Ihrer aller Bedenken, wurden nicht gehört, sondern mit rigiden Mitteln bekämpft. Es gab Deportationen, Menschen, die ihre Meinung äußerten, wurden an die Ostfront gebracht, um dort mundtot gemacht zu werden. Dies sind Dinge, die einer menschlichen Gesellschaft nicht würdig sind. Solche Pogrome sind verwerflich, unmenschlich und kein Zeichen von Stärke, sondern das exakte Gegenteil.

Am heutigen frühen Morgen nun haben einige kommandierende Offiziere der Feste Rungholt begonnen, die Fehler der Vergangenheit zu korrigieren. Wir haben im Hauptquartier der New World Army Marschall Gärtner seines Kommandos enthoben. Er ist im Kampf gefallen. Die meisten Stabsoffiziere haben sich der neuen Führung angeschlossen und unterstützen die Neugliederung des Siedlungsgebietes. Unsere Beratungen haben vorläufig folgende Veränderungen ergeben:

Punkt Eins: Die Siedlungsgebiete der bisherigen als New World bekannten geographischen Komplexe werden zukünftig unter dem Namen EURASISCHE UNION in den bisherigen Grenzen zusammengefasst. Der Grund dafür ist, dass wir seit kurzer Zeit Kontakte zum amerikanischen Kontinent halten, dort bildet sich auch gerade eine neue Nation. Insofern wäre die bisherige Bezeichnung unserer Gebiete als New World irreführend und zudem anmaßend. Wir werden bestrebt sein, in einer noch zu etablierenden New World Organisation eine globale Kooperation zu errichten, sobald uns die erforderlichen Mittel zur Verfügung stehen.

Punkt Zwei: Jede Siedlung im Gebiet der Eurasischen Union hat ab sofort das Recht auf administrative Selbstverwaltung ihrer Ressourcen und Bevölkerung. Wir empfehlen den Siedlungen sowie Wohn- und Erwerbsgemeinschaften, durch die Wahl und Bildung von Räten entsprechende Exekutivorgane zu bestimmen. Das Militär wird sich in die Bildung dieser Verwaltungsorgane nicht einmischen. Jede Kommune bildet eine eigene Gerichtsbarkeit aus.

Punkt Drei: Alle materiellen Güter, die sich auf dem Gebiet der Eurasischen Union befinden, sind als Volkseigentum zu betrachten, mit Ausnahme der militärischen Einrichtungen und Güter. Für Versorgung, Produktion und Umverteilung haben die Kommunen und ihre gewählten Vertreter Sorge zu tragen. Unstimmigkeiten zwischen verschiedenen Kommunen sind durch geeignete Schiedsmänner zu regeln.

Punkt Vier: Um einen Austausch von Waren und Dienstleistungen außerhalb von direktem Tauschhandel zu gewährleisten, wird mittelfristig ein Wertesystem eingeführt, das als Coin bezeichnet werden soll. Es sind fachkompetente Kommissionen zu bilden, die für sämtliche verfügbaren Güter eine fixe Coinwertigkeit feststellen. Spekulationen sind unerwünscht, alle Märkte unterstehen der Aufsicht einer noch zu bildenden Marktkommission. Preiswucher und Zinsforderung werden mit dem Tod bestraft.

Punkt Fünf: Jeder Mann und jede Frau hat das Recht auf privaten Besitz, der zum Lebensunterhalt oder zur Bestreitung des täglichen Lebens erforderlich ist. Jeder Mann und jede Frau, die das sechzehnte Lebensjahr vollendet haben, dürfen nichtautomatische Handfeuerwaffen besitzen und mitführen. Diese Waffen dienen der Verteidigung von Leib und Leben, sowie von Besitztum und Produktionsgütern oder der Nation. Angriffe auf Menschen sind untersagt und können mit dem Tod bestraft werden. Für diese Fälle werden mobile und überregionale Militärtribunale eingerichtet.

Punkt Sechs: Die Angehörigen des Militärs werden in die Eurasische Armee integriert. Die Teilstreitkräfte werden neu gruppiert und mit einer neuen Kommandostruktur versehen. Alle militärischen Einrichtungen im Siedlungsgebiet der Eurasischen Union unterstehen ab sofort der Armee. Privatpersonen ist es untersagt, militärische Ausrüstungsgegenstände zu sammeln, zu besitzen oder zu veräußern. Fahnenflucht und Diebstahl militärischer Güter werden mit dem Tod bestraft.

Punkt Sieben: Die Eurasische Armee bleibt als unverzichtbare Exekutive für die Aufrechterhaltung der inneren und äußeren Sicherheit des nationalen Territoriums verantwortlich. Für den Betrieb und die Wahrnehmung des eurasischen Verteidigungsauftrages werden die Kommunen eine zehnprozentige Abgabe an das Militär entrichten und zwar in Form von benötigten Versorgungsgütern aus der jeweiligen Produktion.

Viele der Änderungen, die wir vorschlagen, bedürfen natürlich der Kooperation, eine Abstimmung untereinander wird angeregt. Wir, die Vertreter des Militärs, wollen gewährleisten, dass unsere neue Nation sich frei entfalten kann und dass unser nationales Territorium so schnell wie möglich den Status Zed-Null erreicht. Unsere Aufgabe wird es sein, den Neuanfang zu ermöglichen und Sie alle, die Bürger der Eurasischen Union, gegen Angriffe der Zeds zu schützen.

Es wird Ihre Aufgabe als verantwortungsvolle Bürger der Union sein, Ihre Kommune und Ihre Produktionsgemeinschaft nach Kräften zu unterstützen und gemeinsam an der Verwirklichung einer neuen Zukunft zu arbeiten.«

Erneut nahm der General einen Schluck Wasser und legte eine kurze Sprechpause ein. In Rennes-le-Château zog Eckhardt zweifelnd die Unterlippe nach vorn.

»Boah. Die haben ja 'ne Menge vor dort oben im Norden«, meinte er, »aber ich bin gespannt, wie die das bewerkstelligen wollen. Hier bei uns klappt das ja, aber in größeren Siedlungen … ich weiß nicht.«

Alv pflichtete ihm bei.

»Ja, das wird schwierig, sehr schwierig. Sie müssten die Menschen dazu bringen, sich gegenseitig zu respektieren. Und wenn ich bedenke, dass es in den Städten jede Menge Kollaborateure für Gärtners System gab …«

Anatoli Ryschkow meldete sich zu Wort.

»Aber andererseits haben die Menschen nun schon zwei Katastrophen hintereinander überlebt. Möglich, dass sie für eine Veränderung reif sind.«

Alv deutete auf den Schirm. »Es geht weiter.«

Der General sah einen Moment in die Kamera und seine Züge wurden etwas weicher. Auch seine Stimme bekam einen etwas versöhnlicheren Klang als noch kurz zuvor. Er sprach weiter.

»Einige, vielleicht viele von Ihnen, verehrte Bürger der Eurasischen Union, werden denken, dass wir nun den Sozialismus wieder einführen wollen, und in einem gewissen Sinne haben Sie sogar Recht. Doch nach reiflicher Überlegung kommen wir, die militärischen Kommandeure, zu dem Schluss, dass eine solcherart organisierte Gesellschaft für uns alle gemeinsam die größten Chancen birgt. Um als kleine Gesellschaft, die wir zahlenmäßig nun einmal sind, überleben zu können, ist ein Höchstmaß an Kooperation und gegenseitigem Respekt vonnöten. Ich rufe Sie alle hier dazu auf, an diesem großen Werk teilzuhaben! Machen Sie sich selbst zum Architekten einer neuen, lebensbejahenden Gesellschaft, die nicht auf Unterdrückung und Manipulation basiert, sondern auf der Macht der freien Willensentscheidung des Einzelnen zum Wohle der Allgemeinheit. Nehmen Sie, jeder für sich und gemeinsam mit anderen, die Zukunft in die eigenen Hände, auch um Ihren Kindern eine bessere Welt zu hinterlassen, als wir sie an diesem Tage vor uns sehen.

Ja, meine lieben Mitbürger, Sie haben mich richtig verstanden. Für Ihre Kinder. Wie die meisten von Ihnen sicherlich wissen, hat die T93-Behandlung eine Nebenwirkung erzeugt, die von unseren Wissenschaftlern nicht vorausgesehen wurde, nämlich die, dass alle behandelten Frauen unfruchtbar wurden. Wir haben diesbezüglich eine gute Nachricht für Sie alle:

Es existiert ein Gegenmittel, das diese Nebenwirkung rückgängig macht. In einem noch geheimen Labor haben Wissenschaftler ein Gegenmittel gefunden, dass es uns ermöglicht, als Menschheit weiter zu existieren. Ich bin zuversichtlich, dass die Schöpfer dieses Mittels so wie wir ein Interesse daran haben, die Menschheit als Spezies fortzuführen und dass sie uns dieses Mittel in absehbarer Zeit zur Verfügung stellen werden.«

Beim Sprechen des letzten Satzes blickte er direkt in die Kamera und seine Augen erschienen bierdeckelgroß auf dem Bildschirm in Rennes-le-Château.

»Ähm … werden wir?«, fragte Birte, die einige Plätze rechts von Alv saß, der konzentriert auf den Monitor sah.

»Nun«, antwortete er, ohne vom Bildschirm wegzusehen, »ich denke, das sollten wir ernsthaft in Erwägung ziehen.«

»Du traust ihm?«

»Ja, das tue ich.«

Noch einmal setzte der General zu Sprechen an.

»Meine lieben und verehrten Mitbürger. Wir stehen nun gemeinsam vor einer schweren Entscheidung. Nämlich der, entweder das Vergangene hinter uns zu lassen und mit festem Schritt Seite an Seite in eine neue Zukunft zu gehen, oder als zerstreute Masse von den Zeds ausgelöscht zu werden. Aus dem Osten erreichen dieser Tage gewaltige Zombieheere unser Siedlungsgebiet und unsere Armee bietet zur Stunde alles auf, um den Vorstoß der Untoten zu stoppen. Doch das wird uns nur gelingen, wenn Sie alle als Bürger der Eurasischen Union hinter uns stehen und uns in unserem Kampf unterstützen. Ich weiß, dass viele der Soldaten, die jetzt gerade an der Ostfront kämpfen, nicht freiwillig dort sind. Wenn Sie dies hören können, folgen Sie meinen Worten. Unsere Kommandanten haben Order, jeden, der aufgrund eines politischen Urteils dort ist, auf seinen Wunsch hin vom Dienst an der Waffe freizustellen. Dennoch bitte ich persönlich jeden, der dort kämpft, nicht aufzugeben und weiterhin sein Bestes für die Verteidigung des Vaterlands zu tun. Wir befinden uns mitten im Krieg mit den Zeds, und Sie als Frontsoldaten wissen, mit welch schrecklichen Mitteln diese Kreaturen kämpfen.

Wenn Sie weiterhin mit dem Mut und Fleiß, den wir bisher von Ihnen allen gewohnt waren, weiterkämpfen, dann haben wir eine Chance, diesen Krieg endlich zu gewinnen. Kämpfen Sie für Ihre Familien, Ihre Freunde, für die geliebten Menschen, denen Sie einen furchtbaren Tod oder Schlimmeres ersparen möchten. Wir werden Sie nicht im Stich lassen.

Ab morgen Vormittag werden unsere Netzadministratoren für jeden Bürger ein erstes Richtlinienpapier auf den Servern des Militärs zum Download bereithalten. Machen Sie sich mit den Inhalten vertraut, liebe Mitbürger, bilden Sie Komitees und Räte, übernehmen Sie Verantwortung in Ihrer unmittelbaren Umgebung. Achten Sie aufeinander, helfen Sie einander, tragen Sie freiwillig Ihren Teil dazu bei, unsere Gesellschaft wieder auf eherne Füße zu stellen. Möge Gott uns in dieser großen Stunde beistehen. Ich danke Ihnen für Ihre Aufmerksamkeit.«

Der Bildschirm erlosch und ein neues Bild wurde gezeigt, das die alten New World Zeichen ersetzen sollte. Der Monitor zeigte eine Flagge mit rotem Grund, darauf ein schwarz gerahmtes goldenes Kreuz, worauf ein blaues skandinavisches Kreuz mit einem weißen Kreis im Kreuzungspunkt, ebenfalls schwarz gerahmt, angebracht war. Dieser beinhaltete einen grünen Lorbeerkranz, der sich um einen modern gestalteten schwarzen Doppeladler spannte, darüber prangte ein schwarzes Schema des eurasischen Siedlungsgebietes. Eine Mischung aus deutschen und russischen oder auch französischen oder italienischen Farben.

»Wow! Sieht ein wenig aus wie die Wirmer-Flagge, oder?«, rief Alv.

Birte sah ihn fragend an.

»Die was?«

Eckhardt erklärte es ihr.

»Josef Wirmer hatte 1944 einen auf skandinavischen Motiven beruhenden Entwurf für eine Flagge vorgestellt, welche die Attentäter des 20. Juli 1944 als neue Reichsflagge anstatt des Hakenkreuzbanners vorgesehen hatten.«

Er drehte sich wieder nach links.

»Weißt du, Alv, eigentlich erinnert mich die Flagge in ihrer Ausführung eher an den ersten Vorschlag der CDU zur Bundesflagge von 1948. Die hatte ein so breites goldenes Kreuz.«

»Stimmt. Nur ohne den Kreis in der Mitte. Aber ist alles Europäische drin: Blau-Weiß-Rot, Grün-Weiß-Rot, Schwarz-Rot-Gold, Doppeladler, Kreuz …«

»Eine gut durchdachte Farbwahl«, warf Eckhardt ein.

Alv kicherte.

»Im Ernst mal. Während die Soldaten also den Putsch planen, sitzt irgendwo schon ein Grafiker am Computer und entwirft eine neue Flagge. Für einen Russen legt der General aber eine ganz schön deutsche Gründlichkeit hin. Ob die auch schon neue Nummernschilder haben?«

Eckhardt grinste. Von hinten tönte der sonore Bass von Anatoli Ryschkow:

»Auch Russen können sehr gründlich sein, Alv. Ihr Deutschen könnt froh sein, dass der Kalte Krieg nie heiß wurde, denn die UdSSR hatte ziemlich gründliche Pläne für die Umgestaltung Westdeutschlands.«

Die Männer lachten, Alv gab zurück:

»Das kann ich mir gut vorstellen, Anatoli. Ich bin froh, dass wir auf derselben Seite kämpfen!«

Dann sah er wieder auf den Monitor und murmelte:

»Das soll also unsere neue Flagge sein. Hat was.«

Er wandte sich an seine Lebensgefährtin Katharina.

»Sag mal, meinst du, sowas könnten wir in unseren Werkstätten herstellen? Wir haben doch bunte Stoffe im Lager, oder?«

Katharina, die dicht hinter ihm etwas linker Hand saß, legte ihre Arme um seinen Hals und flüsterte ihm ins Ohr:

»Will mein allerliebster Herr und Meister mich mit etwas Hausarbeit bedenken?«

Er kicherte.

»Nein, Liebste, das würde ich nie wagen. Aber vielleicht kann man das in der Schule machen? Ich hätte so eine Flagge hier gern gehisst.«

»Na, ich schaue mal, was ich tun kann«, säuselte sie ihm leise ins Ohr und küsste ihn auf den Hals, was Alv einen wohligen Schauer über den Rücken jagte.

»Was denkst du«, fuhr sie fort, »wird jetzt alles gut?«

Alv legte den Kopf schief. Wenn sie ihn so zärtlich küsste, dann konnte er die Welt um sich herum vergessen. Aber nicht heute.

»Ich weiß nicht, ob alles gut wird«, gab er zurück, »aber ich hoffe, es wird von heute an besser.«

»Ähm, 'tschuldigung, ihr Turteltäubchen«, warf Eckhardt sich charmant wie eh und je in die Szene, »wenn ihr mit euren dezenten Lustbekundungen soweit erst einmal durch seid, dann würde ich Alv gern mit in die Zentrale nehmen. Wir wollen mal mit der neuen Regierung telefonieren. Ich kann aber auch gern ausrichten, dass unser Repräsentant etwas später kommt, weil er sich noch von seiner Kopulationsgefährtin etwas ablecken lassen muss.«

Katharina funkelte ihn böse an, meinte es aber weniger ernst, als es den Anschein haben mochte.

»Manchmal bist du echt Dick und Doof in einer Person, Eckhardt Zinner, romantisch wie ein Eimer gebrauchte Katzenstreu. Danke schön.«

Gespielt schmollend zog sie sich zurück.

»Ich helfe gern!«, rief Eckhardt lachend und hob den rechten Zeigefinger und synchron dazu seine Brauen. Als er Alv ansah, zuckte er mit den Schultern.

»Was ist? Gehen wir?«

Alv nickte grinsend und gab Katharina im Vorbeigehen noch einen schnellen Kuss. Die Versammlung löste sich nun auf und jeder begab sich an seinen Platz, um das Tagewerk zu Ende zu bringen. Eckhardt, Oleg, Anatoli und Alv gingen zur Villa Béthania, um von dort aus mit General Pjotrew Kontakt aufzunehmen. Es waren nur gute einhundertfünfzig Meter bis zur Villa, und als Alv und Eckhardt das Versammlungshaus verließen, traten sie unter einen leicht bedeckten, windstillen Himmel, der mit einer Temperatur von acht Grad Celsius und einer relativen Luftfeuchtigkeit von etwa achtzig Prozent wesentlich milder war, als die beiden das aus ihrer deutschen Heimat um diese Jahreszeit kannten. Die Männer wählten den direkten Weg durch die Gärten, der sich unter mächtigen Blauzedern durch die Pflanzungen schlängelte. Die anderen folgten ihnen in einigen Schritten Abstand. Eckhardt steckte sich eine Selbstgedrehte an und paffte vor sich hin.

»Und, Eckhardt, was denkst du, wird Pjotrew es schaffen, die Leute hinter sich zu bringen?«, wollte Alv wissen.

Der Gefragte entließ eine beeindruckende Qualmwolke aus seinem Atmungsapparat und erwiderte:

»Ich weiß es ehrlich gesagt nicht. Er wird es schwer haben, das Vertrauen der Leute zu gewinnen, würde ich sagen. Die sind, was Militär angeht, sicher etwas zurückhaltend. Aber ich finde es gut, dass er bestimmt auftritt und dass er, was seine Kompetenz angeht, keine Luft ranlässt. Eurasien braucht ein starkes Militär, um existieren zu können, keine Frage. Und wenn die Prognosen zutreffen, dann könnte es sein, dass der Winter schneller vorbei ist, als es ursprünglich anzunehmen war. Das würde uns auch zugutekommen, denn wenn der Norden auftaut, werden sich weniger Leute in Richtung Süden aufmachen.«

»Was er von den Amerikanern erzählt hat, fand ich bemerkenswert. Scheint, als hätten drüben doch einige Leute überlebt. Klar, dass er da mit Begriffen wie New World und so zurückrudert.«

Eckhardt nickte zustimmend. Sie setzten sich auf die flache Mauer, die das Grundstück der Villa einfriedete, und Eckhardt rauchte noch. Die anderen gingen schon in das Gebäude; Oleg wollte sehen, dass er die Verbindung schon herstellen konnte.

»Die Idee mit der Eurasischen Union finde ich gut«, bemerkte Eckhardt grinsend, »die hätte glatt von mir sein können. Ich hätte ein solches Staatsgebiet zwar nur bis zu den Alpen und Pyrenäen ausgedehnt, aber so ist es auch in Ordnung. Wir haben damit noch eine Brücke nach Afrika, wer weiß, wofür das gut ist. Aber Deutschland und Russland als Kerngebiete mit Weißrussland und Polen als Agrarfläche, dazu Siedlungsgebiete arrondiert, das könnte letztlich locker einhundert Millionen Leute ernähren. Es muss Pjotrew nur gelingen, die Zeds zurückzudrängen und die Grenze zu halten. Wenn ihm das gelingt, könnte es klappen mit dem Neuanfang.«

»Ja«, gab Alv zu bedenken, »aber das ist der schwierigste Punkt: die Zeds zurück nach Osten drängen. Ich bin mal gespannt, wie er das hinbekommen will.«

»Tja, am besten fragen wir ihn das«, schlug Eckhardt vor und trat seinen Zigarettenstummel aus. Als die beiden die Kommunikationszentrale erreichten, schaltete Oleg gerade die Verbindung zur Feste Rungholt auf.

»Sachemol, Oleg«, sächselte Eckhardt, »Was willst’n du jetzt eigentlich machen? Ich meine, als Wissarion? So sagenhaft viel zu enthüllen gibt es ja in absehbarer Zeit nicht mehr, oder?«

Der Junge schaute von der Tastatur auf. »Ich habe darüber auch schon nachgedacht, Eckhardt. Ich will, wenn Igor es überlebt, gemeinsam mit ihm unsere Kirche hier im Dorf beleben und dann einen christlichen Sender betreiben, um das Wort Gottes zu verbreiten. Natürlich nur, wenn euch das nichts ausmacht.«

»Warum sollte es? Eine gute Idee. Schätze, viele Menschen werden sich drüber freuen. Solange du nicht am Sonntagmorgen, wenn ich als dein Nachbar noch im Land der Träume weile, anfängst, wie ein Irrer die Glocken zu läuten. Das könnte nämlich zu gewissen Unstimmigkeiten führen und dazu, dass ich das Geläut einschmelze, um mir eine Gartenbank draus zu gießen.«

»Oh, es ist soweit«, unterbrach Oleg, »die Leitung steht.«

Auf dem Monitor erschien das Gesicht von General Pjotrew, mit dem Oleg ein paar Worte in Russisch wechselte. Alv vermutete, er erkundige sich nach Igors Befinden. Der General schien sich in einem Büro zu befinden, er saß am Schreibtisch und hinter ihm war eine Schrankwand aus Eichenholz zu sehen. Oleg räumte seinen Platz und ließ Alv dort sitzen, Eckhardt rückte sich einen weiteren Bürostuhl heran.

»Ich grüße Sie, General Pjotrew«, begann Alv, »und ich darf Sie zu Ihrem Erfolg beglückwünschen.«

»Ich Grüße Sie, Alv Bulvey und Eckhardt Zinner, und ich danke Ihnen für die Glückwünsche. Unseren Sieg haben wir uns teuer erkauft, viele Kameraden und gute Soldaten sind heute gefallen und es wurde nicht unbeträchtlicher Schaden in der Feste Rungholt angerichtet. Aber die Aufräumarbeiten laufen und wir sind zuversichtlich, in einigen Tagen wieder voll einsatzbereit zu sein. Bis dahin würde ich für die Verbreitung von Verlautbarungen und Dokumenten gern weiterhin auf die Unterstützung Ihres begabten, jungen Computergenies zurückgreifen, Ihr Einverständnis vorausgesetzt.«

Alv und Eckhardt nickten synchron.

»Selbstverständlich, wir helfen Ihnen gern, soweit es in unserer Macht steht. Sagen Sie, was ist mit Marschall Gärtner? Er ist tot?«

»Ja. Er hatte sich das neue Serum gespritzt, das Z1V35; eine neue künstliche Mutation, die Professor Ethelston für ihn hergestellt hatte. Es befähigt den Struggler, die menschlichen Erinnerungen vollständig beizubehalten, während der Körper in einen Nephilim-Struggler verwandelt wird. Als ich auf ihn traf, war er bereits umgewandelt, es gelang mir jedoch, ihn auszuschalten. Auch die anderen Nephilim wurden eliminiert. Allerdings ist der Professor nicht aufzufinden, ich vermute, er ist aus der Anlage entkommen und versteckt sich irgendwo in den Docks. Ich hoffe, meine Leute finden ihn, bevor er irgendwelche Dummheiten macht. Der Zustand des Geheimlabors lässt den Schluss zu, dass er seine Arbeit mitgenommen hat. Aber darum kann ich mich jetzt nicht kümmern. Ich habe den gesamten Laborkomplex, in dem Ethelston gearbeitet hat, fluten lassen. In einem anderen Bereich halten wir noch den Struggler fest, der einst Professor Weyrich war.«

»Werden sie ihn eliminieren?«, fragte Eckhardt.

»Nein, vorerst nicht. Ich habe noch Pläne mit ihm. Vielleicht erweist er sich noch als nützlich.«

Alv führte das Gespräch auf das nächste Thema.

»Wir haben Ihre neue Flagge bewundert, General. Und ich muss sagen, diese Eurasische Union ist eine Idee, die mir durchaus gut gefällt. Auch das Konzept einer dezentralen Räte-Republik ist sinnvoll. Das einzige, was mir ad hoc Kopfzerbrechen bereitete, war die Anordnung über die militärischen Güter und Waffen. Wie Sie wissen, liegen wir hier im Südkorridor, den die angreifenden Zeds nehmen werden, wenn sie sich an der Küstenlinie orientieren. Und unsere Gemeinschaft ist darauf angewiesen, sich aus französischen Militärbeständen zu versorgen, solange das möglich ist. Wenn jedoch nun die Requirierung von Waffen und Munition plötzlich unter Todesstrafe gestellt wird, sehe ich da ein echtes Problem auf uns zukommen.«

General Pjotrew nickte langsam, dann antwortete er.

»Ich kann da natürlich keine Ausnahme gestatten, das würde meine Glaubwürdigkeit untergraben. Sehen Sie, Bulvey, bis unsere Einheiten und Kontrolleure irgendwelcher Art bis zu Ihnen vordringen, wird ja noch einige Zeit vergehen. Ich brauche im Moment jeden Soldaten an der Ostfront.«

Er dachte eine Sekunde nach, dann hellten sich seine Züge auf.

»Außerdem befinden sich unter Ihrem Kommando ja Soldaten der Armee. Wahrscheinlich wird es das Beste sein, ich befördere Sie beide, meine Herren, in den Rang eines Oberst des Heeres mit Sondervollmachten und erkläre Rennes-le-Château zum vorgezogenen Außenposten. Dann sollten wir keine Probleme bekommen. Ich ermächtige Sie, nach eigenem Ermessen die Stellung zu befestigen und zu halten. Was denken Sie?«

Alv und Eckhardt schauten einander an und zuckten mit den Schultern.

»Also gut«, entgegnete Alv, »ich denke, damit können wir leben.«

»Dann weise ich Oberst Ryschkow an, Ihre Einheit entsprechend aufzustellen und unter Ihrem Kommando zu kämpfen. Ist das in Ihrem Sinne?«

»Der ist hier anwesend.«

Der Oberst trat vor, um in den Übertragungsbereich der Kamera zu gelangen. Er salutierte förmlich, was der General erwiderte.

»Oberst Ryschkow, Sie haben meine Order vernommen. Das Kommando über den Außenposten führen Oberst Bulvey und Oberst Zinner. Ihren Befehlen ist Folge zu leisten. Sobald Sie Ihre Einheit vor Ort aufgestellt haben, verlassen Sie Rennes-le-Château und machen sich mit der Kowrowez auf den Weg in die Biskaya, wo Sie an Bord der Pjotr Weliki gehen, um dort eine Marineinfanterieeinheit zu übernehmen.«

Der Oberst salutierte noch einmal zackig.

»Zu Befehl, Herr General!«

»Gut, hätten wir das geklärt. Sagen Sie, Bulvey, wie schätzen Sie unsere Chancen hier ein, eine funktionierende Gesellschaft zu errichten?«

Alv atmete einmal tief durch. Nun ging es also um das Eingemachte.

»Na ja, ich will es mal so sagen: Ihren Job möchte ich jetzt nicht unbedingt haben, General. Es hängt viel davon ab, ob es gelingt, flächendeckende Reformen zu realisieren und vor allem, die Menschen dazu zu bringen, an Ihre Vision zu glauben.«

Der General nickte.

»Das ist einer der Gründe, warum ich den Menschen in der Union das T93-X in Aussicht gestellt habe. Ich weiß, es existiert keine diesbezügliche Absprache, und nach den Erfahrungen, die Sie alle mit Marschall Gärtner gemacht haben, ist es nicht leicht, eine Vertrauensbasis zur Armee aufzubauen. Aber ich bitte Sie im Namen der Menschen darum, uns das Mittel zur Verfügung zu stellen.«

»Nun, selbstverständlich muss ich Ihre Bitte in unserer Gemeinschaft noch zur Entscheidung vortragen. Sie wissen ja, dass wir hier basisdemokratisch entscheiden. Aber ich denke, wir werden uns alle dafür aussprechen, Ihnen die erforderlichen Grundlagen dafür zur Verfügung zu stellen. Vorausgesetzt, Sie senden keine Hubschrauber, um es zu holen.«

Auf beiden Seiten des Videokanals wurde gelacht. Der General unterbreitete einen Vorschlag.

»Gut, wenn Sie Ihre Entscheidung getroffen haben, lassen Sie es mich wissen. Auch wenn sie negativ ausfallen sollte, werde ich das akzeptieren. Wenn sie den Transfer vornehmen wollen, geben Sie Oberst Ryschkow alle relevanten Daten und Proben mit, er bringt sie zu unseren Schiffen und von dort fliegen wir sie aus.«

»So machen wir es, General. Ich muss sagen, Ihre Ansprache hat uns hier tief bewegt und wir freuen uns sehr, dass die alte Heimat nun wieder zu einem freien Land wird; freier, als sie es für lange, sehr lange Zeit war.«

»Denken Sie an eine Rückkehr?«

Eckhardt gab die Antwort.

»Wir? Nein, General. Unsere Heimat ist jetzt hier in unserer kleinen Bergfestung. Außerdem stünde es uns ja auch nicht zu, den vorgezogenen Außenposten eigenmächtig zu verlassen. Jetzt dürfen wir zwar Waffen requirieren, würden dafür aber als Deserteure erschossen, nicht wahr?«

Er lachte. Pjotrew grinste.

»Ich könnte gut ein paar mehr Männer Ihres Kalibers gebrauchen, Zinner.«

»Ich bin sicher, General, die haben Sie und die werden Sie auch noch bekommen, wenn Sie den eingeschlagenen Weg beibehalten.«

Der General nickte. Dann sagte er etwas, das alle im Raum völlig verblüffte.

»Bulvey, in zwei, drei Jahren, wenn der gröbste Staub sich gelegt hat, dann können Sie für mich mal ein kleines Zimmer in Ihrer Gemeinde reservieren. Ich denke, in einem idyllischen kleinen Bergdörfchen wie Ihrem könnte ich gut meine alten Tage verbringen. Aber nun genug geplauscht. Ich habe noch einige wichtige Dinge zu erledigen. Da Sie beide ja nun Militärangehörige sind, schlage ich vor, wir halten einmal in der Woche eine kurze Besprechung ab, meine Herren. Findet das Ihre Zustimmung?«

Alv nickte.

»Aber natürlich, General. Gern.«

»Dann verabschiede ich mich von Ihnen.«

Alv, Eckhardt und Ryschkow salutierten, der General ebenso, dann erlosch der Bildschirm. Einen Moment lang herrschte Stille in dem Raum, nur die Lüfter der Computer waren zu hören. Dann prusteten Alv und Eckhardt gleichzeitig los. Alv salutierte völlig überzogen.

»Herrrr Ooooberst!«

Eckhardt repetierte:

»Herr! Oberst!«

So ging es bestimmt drei, vier Mal, bis Oberst Ryschkow sich mit ziemlich beleidigtem Blick dazwischen warf.

»Also, ich verstehe euch nicht. Der General versieht euch mit Rang und militärischen Ehren, und ihr albert herum?«

Die beiden verstummten, schauten sich fragend an und begannen erneut, herumzuprusten wie zwei Sextaner. Nach einer Minute sinnlosen Gelächters, schlug Alv dem Russen kumpelhaft auf die Schulter und meinte ironisch:

»Das musst du nicht so eng sehen, Anatoli. Aber ich hatte mit solchem Ränge- und Titelfirlefanz schon immer meine Schwierigkeiten. In der alten Heimat galt ich seit jeher als aufsässiger Querulant und unbelehrbarer Renegat.«

»Und dazu noch ohne den erforderlichen Respekt vor den gesetzlichen Bestimmungen, oh ja! Das ist amtlich!«, gackerte Eckhardt dazwischen, der größte Schwierigkeiten hatte, sich wieder einzukriegen. Ryschkow sah die beiden mit einer ungesunden Mischung aus Entsetzen und Distinguiertheit an, dann schüttelte er den Kopf über die beiden erwachsenen Männer, Anführer einer äußerst wehrhaften Truppe, wie sie da standen und vor Lachen nach Luft japsten.

»Ach komm schon, Anatoli«, sprach Alv heiter, »du musst dich mal ein bisschen locker machen. Wir lachen hier halt gern mal über uns selbst, das ist wichtig und gut für den Charakter. Und dass der General uns zu Obersten macht, ist schon echt witzig.«

»Der hat nicht einmal gedient«, gab Eckhardt, auf Alv zeigend, immer noch kurzatmig zum Besten, »die Westarmee wollte ihn nicht einmal haben, weil er denen zu renitent war, damals schon. Und nun ist er Oberst. Ich hatte es immerhin mal zum Feldwebel gebracht! Mal ganz im Ernst, Anatoli, das müsstest du doch auch witzig finden.«

Der Angesprochene schüttelte den Kopf.

»Der ranghöchste Militär der Eurasischen Union hat beschlossen, euch beide jeweils in den Rang des Obersten zu erheben. Es steht mir weder zu, noch ist es meine Aufgabe, diesen Befehl zu kritisieren. Und ihr beide solltet das auch akzeptieren und den Befehlen des Generals Folge leisten, alles andere wäre im Sinne von Befehlsverweigerung und Fahnenflucht zu werten und zöge entsprechende Konsequenzen nach sich. Das gilt es, zu bedenken.«

Das Lachen brach abrupt ab.

Alv baute sich vor dem Russen auf und stemmte die Hände in die fülligen Hüften. Mit seinen Zöpfen in Haar und Bart sah er weniger wie ein Oberst der Armee aus, eher wie ein Wikinger, dem jemand auf den Bart getreten war. Als er antwortete, war seine Stimme fest, dunkel und bedrohlich, die Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen.

»Mein lieber Anatoli, bei allem Respekt, aber drohen sollte man mir besser nicht. Der Letzte, der das versucht hat, dem ist es nicht gut dabei ergangen. Er hat zwei Drittel seiner hochdekorierten Einzelkämpfer und eine Menge Kriegsgerät bei dem Versuch verloren, seine Drohungen wahrzumachen. Ich betrachte die Beförderung durch den General als das, was sie ist: eine simple Formalität, die ihm hilft, öffentlich das Gesicht zu wahren. Und genau aus dem Grunde kann ich darüber herzhaft lachen. Fakt ist jedoch: Es ist eine Lüge. Und eine Lüge bleibt eine Lüge, auch wenn sie gut gemeint ist. Wir sind zwar Kämpfer, aber keine Soldaten. In der Gesellschaft des Willens führe ich nicht, weil ich Sterne auf meinen Schulterklappen trage, sondern weil mir die Menschen hier vertrauen. Ebenso ist es mit meinem Bruder Eckhardt, er hat durch seine Kenntnisse, Fertigkeiten und Fähigkeiten die Position als unser militärischer Führer erworben, nicht, weil er früher Befehle befolgt hat. Und auch er reagiert, ebenso wie ich, auf Drohungen eher allergisch. Er bekommt dann immer so einen dicken Hals und verspürt den Drang, Sachen kaputt zu machen. Also, sprich bitte nie wieder so zu uns, dass wir es als Drohung auffassen könnten. Ich hoffe, es ist mir gelungen, meinen Punkt klar darzustellen.«

Ryschkow stand da, wie vom Blitz getroffen. Nach einigen Sekunden nickte er und gab zurück:

»Ja, du hast deinen Punkt absolut klargestellt. Es war auch nicht meine Absicht, euch herabzuwürdigen. Im Gegensatz zu euch war ich seit meiner Jugend Soldat. Ich bin es, und ich werde es immer bleiben. Deshalb denke ich über die Befehlshierarchie anders. Ich will nicht mit euch streiten. Ich für meinen Teil werde den Befehlen meines kommandierenden Offiziers gehorchen, und sobald Eckhardt und ich die Truppe hier aufgestellt haben und alles rund läuft, nehme ich fünf Mann mit und steche mit der Kowrowez in See, mit oder ohne das Gegenmittel. Können wir uns darauf einigen?«

»Darauf können wir uns einigen, mein Freund«, sagte Alv in versöhnlichem Ton und reichte Anatoli die Hand. Der schüttelte sie und verließ den Raum, um seine Arbeit zu erledigen.

»Ich bekomme einen dicken Hals? Wie jetzt?«, rief Eckhardt mit gespielt weinerlicher Stimme und betatschte das ohnehin schon kräftige Fundament seines Schädels.

Alv drehte sich grinsend zu ihm um. »Schau das nächste Mal in den Spiegel, wenn uns wieder einer droht. Und nun lass uns an die Arbeit gehen, es gibt viel zu tun.«

Jahr Zwei, 09. November, Nachmittag

Das Zedernstreichholz flammte zischend auf und gedämpfte Paffgeräusche kündigten an, welchen Zweck es gerade erfüllte.

General Pjotrew saß am kleinen Schreibtisch in dem zweckmäßigen Verhörraum und brachte eine massige Cohiba zum Glühen. Dichter, weiß-grauer Qualm schwebte im Raum, und der General ließ sich alle Zeit der Welt dabei, sie zu gleichmäßigem Abbrand zu bewegen. Das herbe Aroma der Handgerollten breitete sich langsam aus und verscheuchte den bestialischen Geruch des Strugglers, der hinter dem massiven Trenngitter schon seit geraumer Zeit sein Dasein fristete.

»Viele von Deinesgleichen fallen auf dem Schlachtfeld, während du sinnlos Rauch in deinen Organismus bringst, der deine Funktionen beeinträchtigt.«

Es war Gap, der Struggler, der da mit dunkler Stimme sprach. Er war der zweite in einer Reihe von Zeds, die in begrenztem Umfang Sprachvermögen hatten und eine Art von logischem Denken nutzten, um ihre Schlüsse zu ziehen. Gap war ein Zed, der einst als Professor Weyrich in den Labors der New World die Forschungen am T93-Gen geleitet hatte, bis Kzu’ul, ein gefangener Struggler, sich von seinen Fesseln befreit und Weyrich mit dem Z1V33-Virus infiziert hatte. Ohne zu zögern hatte dieser dann seinen Kollegen Fischer verspeist, der mit ihm in einem Raum eingesperrt gewesen war. Pjotrew sah aus den Rauchschwaden auf und schleuderte ihm lapidar seine Antwort entgegen.

»Viele von Deinesgleichen fallen ebenfalls auf dem Schlachtfeld, während du hier sinnlose Gesundheitstipps erteilst.«

Ein glucksendes, keckerndes Grunzen ertönte, man konnte meinen, der Struggler würde lachen.

»Du bist nicht viel anders als der Marschall. Sprichst abfällig zu Gap.«

»Oh doch, mein Lieber«, gab Pjotrew, sich nach vorn beugend, zurück, »ich bin anders. Im Gegensatz zum Marschall habe ich einen der Euren im Kampf getötet. Ich rede nicht nur, ich handele. Also, ich frage, du antwortest.«

»Du kannst Gap töten, aber nicht befehlen.«

»Warum nicht? Weil ich deine frühere Familie nicht foltere, wie Gärtner es tat? Das, denkst du, sei Schwäche? Ich drohe nicht mit ihrem Leid, weil sie Menschen sind, sie sind von unserer Art. Nicht wie du. Deine Weichheit hat Marschall Gärtner ausgenutzt! Du hast ihm geholfen, Monster zu erschaffen, die schlimmer waren als Zeds, auch schlimmer als die von deinem Kaliber oder dem eines Kzu’ul. Was denkst du, war das Ziel der Nephilim? Ich werde es dir sagen. Sie sollten alles auslöschen, was nicht von ihrer Art war, das schloss dich und deinen Meister mit ein. Meine Männer und ich haben sie vernichtet und damit im Endeffekt sogar euch gotteslästerliche Kreaturen gerettet!«

Der Struggler bewegte sich, seine Ketten klirrten leise. Dann reckte er den Hals, hob den Kopf in die Höhe und drehte ihn zur Seite, als würde er auf etwas horchen.

»Gap versteht, was du sagst. Es ist wahr. Der Meister hat auch so gesprochen.«

General Pjotrew rauchte genüsslich und ließ der Bestie Zeit, über ihre Lage nachzudenken. Auf dem Monitor vor sich schaute er auf verschiedene Videoschnipsel und Standbilder, die Kzu’ul, den Anführer der Zed-Armee, zeigten. Das Monster unterschied sich tatsächlich von den anderen, selbst von seinen Scharführern, die er selbst infiziert hatte. Seine Statur war die eines Bären, er wirkte gewaltig, wie ein Krieger aus einem Fantasy-Epos. Breite Schultern, denen eines Atlas gleich, und Muskelpakete wie bei einem Stier ließen ihn völlig unwirklich erscheinen. Seine grobschlächtigen Züge wirkten auf gewisse Weise aristokratisch, die in tiefen Höhlen liegenden Augen blickten stets wachsam, und hinter der mächtigen Stirnplatte arbeitete ein für Zed-Verhältnisse wacher Geist. Es war für Pjotrew kein Wunder, dass die Zeds dieser Kampfmaschine aus Fleisch und Blut folgten.

»Was beabsichtigt dein Meister?«, fragte Pjotrew unvermittelt.

Gap sah auf und blickte ihn durch die Gitter an.

»Er will jagen, Atzung erlangen.«

»Dass ich das nicht zulassen werde, sollte klar sein.«

»Der Meister wird nicht fragen, ob es dir gefällt.«

»Nun, lass dir gesagt sein: Ich habe etwas dagegen, und ich habe etwas dagegen. Und ich werde gewiss nicht fragen, ob es deinem Meister gefällt, dass ich Meinesgleichen verteidige. Wir werden den Einfall stoppen. In Kürze stehen mir neue Waffenpotenziale zur Verfügung, die es mir ermöglichen werden, euer gesamtes, verrottetes Heer einzuäschern. Und bei Gott, ich werde es tun.«

Ein kehliges Knurren war vom Struggler zu vernehmen. Betont lässig paffte Pjotrew an seiner Cohiba. Als er konzentriert und exakt die Asche abstreifte, antwortete Gap.

»Ihr werdet unterliegen. Der Meister bringt viele Kämpfer, aber auch die niederen Wesen, Lahme wie Flinke – wie eine Woge werden sie deine Menschen überrollen.«

»Ach komm, das habt ihr schon einmal versucht, und ihr seid gescheitert.«

»Alle der Unsrigen waren einmal von den Deinen …«

»Aber das hat nun ein Ende. Wir werden euch an unseren Grenzen aufreiben.«

»Eure Grenzen wurden weit überschritten.«

»Und wir werden euch zurücktreiben. Meine Leute sind entschlossener denn je. Jeden Quadratzentimeter Boden von den Alpen bis zum Ural werde ich mit euren faulen, stinkenden Kadavern pflastern. Ich werde eure Armee mit Nuklearwaffen eindampfen.«

Gap wirkte überrascht.

»Dann tötest du viele der Deinen, die mit uns im Kampf liegen.«

»Das ist uns egal. Sie werden lachend sterben und jeder Einzelne von ihnen wird tausend von euch mitnehmen.«

Mit dieser Aussage pokerte der General ziemlich hoch, das war ihm klar, doch sie sollte ihre Wirkung nicht verfehlen. Der Struggler blieb einen Moment lang still, wirkte wie in Gedanken versunken, was offensichtlich auch den Tatsachen entsprach. Mit einen Mal ruckte sein Kopf hoch. Pjotrew zuckte nicht einmal mit der Wimper.

»Der Meister geruht, mich Niederen als seinen Sprecher zu wählen. Du kannst direkt zu ihm sprechen, durch mich.«

Pjotrew rauchte seelenruhig. Der Struggler sah ihn unverwandt an.

»Sprich.«

Erneut streifte der General in demonstrativer Langsamkeit in einer gekonnten Drehbewegung die Asche seiner Zigarre ab und lehnte sich zurück. Dann sagte er:

»Ich denke, es ist Kzu’ul, der mir etwas zu sagen hat, ist es nicht so?«

Aus der Ecke, in der Gap kauerte, knurrte es. Plötzlich war eine dunkle, bedrohliche Stimme zu vernehmen, die Pjotrew bei Gap so noch nicht gehört hatte. Der Meister.

»Was begehrst du, Führer der Warmen? Ich bin Kzu’ul. Ich höre dich durch meinen Diener.«

Der General ließ sich nicht von der pathetischen Lautmalerei des Struggler-Häuptlings beeindrucken, dafür war er selbst zu sehr Krieger. Er beugte sich leicht nach vorn und antwortete dem Struggler.

»Du bist in mein Territorium eingedrungen. Du hast meine Leute getötet und gefressen. Du wirst damit sofort aufhören und dich in dein Territorium jenseits des Zauns zurückziehen. Tust du das nicht, werde ich dich und deine Armee ohne Rücksicht auf Verluste vollständig ausradieren.«

»Diese Macht besitzt du nicht.«

»Das wirst du zu spüren bekommen. Hier hat sich einiges geändert. Die Krieger, die fortan gegen dich antreten, kämpfen nicht, weil sie es müssen, sondern weil sie es wollen. Du hast in deinen Gedanken sicherlich die Nephilim des Marschalls gesehen, oder? Nun, erforsche deine Gedanken, Kzu’ul. Sie sind fort, nicht wahr? Jeder von ihnen wurde von uns getötet. Wir sind nicht die Gejagten, wir sind die Jäger, das sollte dir klar werden. Die Rotte, die mit dir läuft, das sind nur die Schwachen, die Lahmen, die Versehrten, derer ihr habhaft werden konntet. Die Starken, Klugen und Mächtigen sind hier um mich versammelt. Unsere Technologie hast du ja im Ansatz bereits kennengelernt. Innerhalb kürzester Zeit werden wir gewaltige Mengen an Technologie bereithalten, um dich und die Deinen zu empfangen.«

Der Struggler zögerte einen Moment. Dann murrte er: »Was begehrst du?«

Der General schmunzelte zufrieden in sich hinein, ohne äußerlich auch nur eine Miene zu verziehen. Diese Frage bedeutete den erhofften Durchbruch. Er nahm einen letzten Zug von der Zigarre und drückte sie langsam knisternd im Aschenbecher aus, während er antwortete.

»Ich will Frieden.«

»Was ist das?«

»Eine Sache, die zwischen uns vereinbart werden müsste. Ich schlage folgendes vor: Wir beide treffen uns, ohne dein Kopftelefon hier. Auge in Auge sprechen wir miteinander und schließen einen Handel, der für uns beide verpflichtend ist.«

»Also gut. Ich wähle einen Ort und eine Zeit. Mein Diener wird dir dies mitteilen.«

»So sei es.«

Der Struggler schüttelte den Kopf und wirkte etwas benommen. Kzu’ul hatte ihn verlassen. General Pjotrew erhob sich wortlos, verließ den Raum und begab sich auf direktem Weg in die Operationszentrale, wo er von General Ruetli erwartet wurde. Der fragte sofort nach:

»Nun, wie lief die Unterredung? War das Biest kooperativ?«

»Ja, in der Tat«, antwortete Pjotrew gelassen, »sogar sehr. Er hat eine telepathische Verbindung zu seinem Meister aufgebaut und der hat mit mir gesprochen.«

»Und? Was hat er gesagt?«, wollte der Schweizer wissen.

»Er will sich mit mir treffen.«

General Ruetli brachte kein Wort heraus. Dafür hatte es den Anschein, als würde seine Kinnlade dazu ansetzen wollen, den Fußboden zu durchschlagen.

Lesen Sie weiter:

T93 ‒ Band 9

Handle!

(Mitte Juli 2015)

Rennes-le-Château

GPS Koordinaten: 42° 56′ N, 2° 16′ O; F 11190, Region Languedoc-Roussilon, Departement Aude, Arrondissement Limoux, Kanton Couiza, Fläche der Gemarkung: 14,68 km2; Höhe: 272-568 m

Kartenlegende:

01 = Chateau, Hydroponik, Fischzucht

02 = Labors & medizinische Einrichtungen

03 = Villa Bethánia, mil. Zentrale, Wohnort Eckhardt

04 = Kirche & Bibliothek

05 = Orangerie, Gemüsebau, Wohnort Birte & Sepp

06 = Magdalenenturm (bis Bd. 6)

07 = Schule & Kräutergarten

08 = Zentraler Versammlungsraum

09 = Schmiede & Tischlerei

10 = Zentrallager & Gewölbeeingang

11 = Biogasanlage & Generatoren

12 = Wohnort Alv & Familie

13 = befestigte Dorfeinfahrt

14 = Landwirtschaftliche Flächen (arrondiert)

15 = Obst- & Gemüseanbau

16 = Einfriedung / Metallzaun

17 = Festungswall & Verteidigungsanlagen

18 = Trailerstandort Außenanlage

Empfehlungen

Auf den folgenden Seiten stellen wir Ihnen weitere interessante E-Books aus unserem Verlag vor.

Clayton Husker:
T93

1. Überlebe!

2. Kämpfe!

3. Erobere!

4. Liebe!

5. Glaube!

6. Hoffe!

7. Denke!

8. Fühle!

9. Handle!

T93 – die neue Zombie-Serie von Clayton Husker entführt Dich in eine Welt, die von lebenden Toten dominiert wird. Sie sind überall. In Massen. Gierig. Aggressiv. Es beginnt in der harmlosen Idylle Schleswig-Holsteins und endet in einer totalen Apokalypse. Willst Du überleben, Dich verteidigen, Dein Land zurückholen? Dann musst Du Dir etwas einfallen lassen! T93 begleitet Partisanen, Prepper und Militärs in ihrem Kampf gegen die furchtbare Zombie-Seuche. Du bist dabei, erlebst Siege und Niederlagen, fieberst mit Deinen Favoriten, denen Du eines voraus hast:

Du kannst das Buch weglegen!

Birte ist die einzige Überlebende einer ganzen Stadt. Nach ihrer abenteuerlichen Rettung entdecken Forscher, dass sie ein besonderes Gen in sich trägt, das eine Schlüsselrolle im Kampf gegen die Fressmaschinen einnehmen könnte. Wird sie das Blatt wenden können? Nach einem Jahr der Zombie-Herrschaft entschließt sich der kärgliche Rest der Menschheit, zurückzuschlagen. Der Krieg gegen die Zombies beginnt.

Wird es der Menschheit gelingen, ihr Habitat zurückzuerobern, oder ist inzwischen alles verloren? Die letzte Entscheidungsschlacht steht bevor ...

Clayton Husker:
Necronomicon Tales

Band 1: Sinister

Ia! Ia! C'thulhu Fthagn! Ph’nglui mglw’nfa C'thulhu R’lyeh wgah’nagl fhtagn!

Die Alten sagen, der Zerstörer der Berge schläft tief unter dem Meer. Was, wenn er aufwacht?

Die Krieger sagen, sie fürchten nicht das, was nicht sein darf. Was, wenn Furcht angebracht ist?

Die Wissenschaftler sagen, er ist nur ein Mythos. Was, wenn ihn das aber nicht interessiert?

Tief im Inneren der Erde regt sich die Bestie. Ihr Hunger und ihr Zorn lassen das Rot in ihren Gefühlen aufflammen. Die Zeit des Erwachens naht.

Eine seltsame Entdeckung im Keller eines amerikanischen Regierungsgebäudes setzt die Militärmaschinerie in Gang.

Im Ozean beobachten die Forscher äußerst seltsame Verhaltensweisen bei den Cephalopoden.

Eine geheime Forschungsmission bestätigt die schlimmsten Befürchtungen: Der C'thulhu hat sich aus dem Gefängnis, in das er seit Jahrmillionen gebannt war, befreit. Er bedroht die gesamte Menschheit in ihrem Fortbestand, denn, wie sich herausstellt, waren alle bisher angenommenen Angaben bezüglich seiner Größe stark untertrieben.

Durch eigenartige Zufälle geraten die beiden Deutschen Ernst Jahn und Maike Wegener in einen Strudel von Ereignissen, der sie binnen weniger Tage in eine völlig neue Welt katapultiert. Eine Welt aus Krieg, Zerstörung und uralter Mystik, und ein Ungeheuer von kolossalen Ausmaßen gerät in einen Rausch der Zerstörung, den keine Armee der Welt aufhalten kann.

Nur Ernst, Maike und ein schmächtiges zwölfjähriges Mädchen stehen noch zwischen dem Monster aus der Tiefe und der völligen Zerstörung der Welt.

Eric Zonfeld:
Nation-Z

Band 1: Die Epoche der lebenden Toten
mit Achim Mehnert

Band 2: Die Schlacht um Köln
mit Ben B. Black

Du hast deinen Platz in der Welt gefunden. Du siehst gern actionreiche Filme und liest Bücher, die von großen Schicksalen erzählen. Deinen Nachbarn und deinen Freunden geht es ebenso. Jeder träumt von einem wild bewegten Leben, weil er weiß, dass es ihn nie ereilen wird und dramatische Gefahren niemals Wirklichkeit werden. Aber was ist, wenn sich plötzlich alles ändert? Sind deine Freunde noch deine Freunde? Hilft dir dein netter Nachbar noch, wenn dein Leben bedroht ist, er aber seines retten will? Welche Abgründe öffnen sich in den Menschen, die du zu kennen glaubst, in einer Situation, die mörderisch für jeden ist? Welche Abgründe sind in dir selbst verborgen? Welche Abgründe zu leben musst du in der Lage sein, wenn du nicht sterben willst? Wenn nur einer leben kann, sollte das dein Freund sein oder du? Wird der überleben, der schneller seine Wahl trifft? Hat dein Freund seine Wahl bereits getroffen?

Auf welche abgründigen Gedanken wirst du kommen, wenn du weißt, dass absolut niemand mehr deine Handlungen ahnden wird, was auch immer du tust?

Was ist möglich, wenn das Unmögliche zur Normalität geworden ist? Köln, Freitag den 05. September 2014, Tag 1 der „Seuche“ …

Ren Dhark
Classic-Zyklus

1. Sternendschungel Galaxis

2. Das Rätsel des Ringraumers

3. Zielpunkt Terra

4. Todeszone T-XXX

5. Die Hüter des Alls

6. Botschaft aus dem Gestern

7. Im Zentrum der Galaxis

8. Die Meister des Chaos

9. Das Nor-ex greift an!

10. Gehetzte Cyborgs

11. Wunder des blauen Planeten

12. Die Sternenbrücke

13. Durchbruch nach Erron-3

14. Sterbende Sterne

15. Das Echo des Alls

16. Die Straße zu den Sternen

Durch einen Unfall strandet ein Kolonistenraumschiff in den unbekannten Tiefen des »Sternendschungels Galaxis«, doch für den jungen Raumfahrer Ren Dhark bedeutet der abgelegene Planet Hope nicht das Ende seiner Reise. Er entdeckt dort faszinierende Artefakte eines außerirdischen Volkes, dem er den treffenden Namen »Mysterious« gibt. Das Abenteuer beginnt …

»Ren Dhark« ist eine der größten und am längsten laufenden deutschen Science-Fiction-Serien, eine rasante Space Opera mit allen Handlungselementen, die Spannungs-SF auszeichnet.

Impressum

E-Book-Ausgabe

April 2015

HJB Verlag & Shop KG

Im Kai 1

78259 Mühlhausen-Ehingen

Tel. 0 77 33 – 9 77 34 30

Fax 0 77 33 – 9 77 34 39
hjb@bernt.de

Umschlaggestaltung: Clayton Husker

Redaktion: Lanz Martell

Korrekturen: Meyer & M/S

© 2015 HJB Verlag KG & Clayton Husker

Ein Buch aus dem Label nation-zombie

Alle Rechte vorbehalten

ISBN 978-3-95634-569-2