Author: Tom Isbell; Bettina Zeller
Date: 2010-03-31T04:00:00+00:00
Keywords: Belletristik/Krimis; Spionage; Kriminalliteratur; Krimis & Thriller; Thriller
Description: Kurzbeschreibung Das Ritual des Totengotts Eine Serie von grauenhaften Morden erschüttert Mexiko: Den Opfern wird bei lebendigem Leib das Herz herausgerissen und auf die Brust gelegt, neben dem Leichnam befindet sich stets ein handgefertigtes Kreuz. Experten sehen darin die Wiederkehr eines alten Maya-Kultes. Schleierhaft nur, wer dahinterstecken könnte. Allein der angesehene Archäologe Lyman Tingley scheint mehr zu wissen. Doch ehe er sich seinem ehemaligen Schüler Scott Daggart anvertrauen kann, ist Tingley tot. Sein Herz wurde herausgerissen, neben dem Leichnam ein handgefertigtes Kreuz ...
Publisher: Rowohlt E-Book

Tom Isbell

Der letzte Kodex

Thriller

Deutsch von Bettina Zeller

Zu mir streben alle Dinge des Weltalls in unaufhörlicher Flut,

Alle sind an mich geschrieben, und ich muss die Schrift entziffern.

Walt Whitman – Gesang von mir selbst

Wir fanden viele Bücher, da sie aber nur Aberglaube und Lügen des Teufels enthielten, verbrannten wir sie alle, was die Maya gewaltig schmerzte und ihnen großen Kummer verursachte.

Diego de Landa – 1562

PROLOG

Hieroglyphen tanzten vor seinen Augen. Im flackernden Kerzenlicht berührte er den warmen Stein, fuhr mit den Fingern über die Rillen und Kerben, über die in den Stein gemeißelten Symbole. Obwohl dieser Monolith achthundert Jahre im alles überwuchernden Dschungel verborgen gelegen hatte, waren seine besonderen Charakteristika ganz deutlich zu erkennen.

Javier Benitez kramte einen kleinen Schreibblock und einen Bleistift hervor, übersetzte die Maya-Schriftzeichen ins Spanische und hielt das Ergebnis auf dem Papier fest. Dann trat er einen Schritt zurück und fixierte im fahlen Mondlicht das fehlende Puzzleteilchen. Jahre-, jahrzehntelang hatten sie danach gesucht.

«Weiße Wege», murmelte er.

Plötzlich drang ein Bär von einem Mann aus dem Unterholz, der sich von dem Lichtkegel fernhielt. Javier drehte sich blitzschnell um und hielt die Kerze hoch, als wäre sie eine Waffe oder ein Kreuz, mit dem man Vampire abwehren konnte.

Dem in den Schatten verweilenden Mann kam kein Laut über die Lippen. Sein Gesicht konnte Javier nicht erkennen. Eine Motte näherte sich dem Kerzenlicht und verbrannte in der Flamme. Der Mann in den Schatten lachte, und andere taten es ihm gleich. Javier wirbelte herum, konnte jedoch niemanden erkennen. Gelächter drang aus den Untiefen des Dschungels, aus der Dunkelheit.

«Die Notizen», verlangte der Fremde und streckte die Hand aus.

Javier drückte den Schreibblock an seine Brust. «Wer sind Sie?», fragte er mit zitternder Stimme, als ihm jemand warnend eine schwere, feuchte Hand auf die Schulter legte.

Panisch schüttelte Javier die Hand ab, ließ die Kerze fallen und rannte in den Urwald. Sofort umfing ihn vollkommene Dunkelheit. Kleine Äste schlugen ihm ins Gesicht, Bodenranken wickelten sich um seine Fußknöchel und erschwerten ihm die Flucht. Mit den Armen bahnte er sich einen Weg durch das dichte Unterholz, das sich hinter ihm wieder schloss. Wie ein feuchter, übelriechender Nebel verschluckte ihn die Finsternis.

Die Stimmen folgten ihm. Befehle schwirrten durch die einsetzende Dämmerung. Seine Lungen brannten, und er spürte, wie sich die Muskeln in seinen Oberschenkeln verkrampften. Die schwere, feuchte Dschungelluft war wie eine nasse Decke. Er ließ das Dickicht hinter sich und blieb erst stehen, als das Meer ihm Einhalt gebot. Dort stützte er sich mit den Händen auf den Knien ab und schnappte nach Luft. Wellen schlugen gegen den Sand. Palmwedel bewegten sich im Wind. Weiß – mit einem Mal war alles weiß. Das Rauschen der Wellen. Der Sand. Die Schaumkronen.

Seine Hand umklammerte immer noch den Block mit der hastig hingekritzelten Übersetzung. Er riss die beschriebenen Seiten ab und stürzte sich in die Brandung. Als das Wasser ihm bis zu den Knien reichte, knüllte er das Papier zusammen, holte weit aus und schleuderte es ins Meer. Dann kehrte er an den Strand zurück und ließ sich erschöpft in den Sand fallen.

Die Schritte, die sich von hinten näherten, hörte er nicht. Jemand legte ihm die Hände auf den Mund und erstickte seinen Schrei. Ein anderer drehte ihm die Arme auf den Rücken. Er spürte, wie sich etwas durch den Stoff seiner Jeans in seinen Schenkel bohrte. Eine Spritze. Innerhalb weniger Sekunden fühlten sich seine Beine taub an, und seine Füße kribbelten. Einen Moment später war Javiers ganze untere Körperhälfte taub. Die Arme seiner Angreifer abwehrend, versuchte er wegzukriechen, doch seine Beine versagten ihm den Dienst. So hangelte er sich an Wurzeln und Steinbrocken entlang, arbeitete sich Stück um Stück vorwärts.

Ein quadratischer Schatten rückte näher, und als Javier den Mann sah, der den Schatten warf, verschlug es ihm den Atem. So etwas hatte er noch nie gesehen. Das von Schuppen übersäte, entstellte Gesicht erinnerte an ein prähistorisches Reptil, das gerade erst an Land gekrochen war. Und als der Mann grinste und die fauligen gelben Zähne bleckte, fiel Javier auf, dass eine Hälfte der Oberlippe fehlte. Der Angreifer zog ein funkelndes, dreißig Zentimeter langes Messer hinter dem Rücken hervor, auf dessen Klinge das Mondlicht glänzte.

«Was hast du eben aufgeschrieben?», fragte er mit rauer Stimme.

Javier antwortete nicht. Einer der Männer durchsuchte ihn und fand den leeren Notizblock. Als das Reptil sah, dass einige Seiten fehlten, warf er Javier einen missmutigen Blick zu.

«Wo sind sie?», zischte er.

Da Javier den Blick abwandte und die blinkenden Sterne betrachtete, sah er nicht, wie das Messer durch die Luft fuhr. Und er spürte auch nicht, wie die Klinge durch seine Haut stieß und ein klaffendes Loch in seine Brust trieb. Der Mann griff in die Öffnung und schob seine Hand immer tiefer unter Javiers Rippen, bis er fand, wonach er suchte: das noch schlagende Herz. Er riss das warme Organ, das sich wie ein glitschiger Fisch anfühlte, aus Javiers Brust und hielt es hoch, als böte er es den Göttern zum Opfer. Dann nahm er ganz bedächtig die blutverschmierte Hand herunter, legte das Herz auf Javiers Brust und lächelte.

Dabei tropfte ihm faulig riechender Speichel aus dem Mundwinkel. Er zog eine Ranke aus der Tasche, nahm zwei kleine Äste und band sie zu einem primitiven Kreuz zusammen, das er neben Javier Benitez’ leblosen Körper mit der klaffenden Wunde und dem darauf platzierten Herzen in den Boden steckte.

Das Sprechende Kreuz hatte wieder seine Stimme erhoben.

1

Scott Daggart saß auf einer Terrasse, trank einen Corona und genoss die vom Meer kommende feuchte Brise. Obwohl die Sonne schon vor Stunden untergegangen war, glitzerten kleine Schweißperlen auf seinen muskulösen Unterarmen. Zwölf Stunden lang hatte er in den alten Ruinen Efeuranken entfernt und Erdschichten abgetragen, bis er endlich zu dem im Verfall begriffenen Kalksteingemäuer und ihren längst vergessenen Geheimnissen vorgedrungen war.

Und nun genoss er den Feierabend im Captain Bob’s, einem zweistöckigen Restaurant mit großen Deckenventilatoren, Rattanmöbeln und einem mächtigen schilfgedeckten Dach. Auf den Holzdielen waren noch die eingetrockneten Piña-Colada-Lachen vom vergangenen Abend zu erkennen, und der Geruch von Zigaretten und Bier hing in der Luft. In der Ecke stand die angestaubte Holzplastik eines Schiffskapitäns mit dichtem weißem Vollbart, der eine gelbe Öljacke trug und einen Fisch in der Hand hielt.

Captain Bob’s war eines der gutbesuchten Restaurants in Playa del Carmen, was vermutlich auch dem Umstand geschuldet war, dass es auf der von Touristen bevölkerten Avenida Cinco lag, die Fußgängern vorbehalten war. Da das Restaurant sich gleich neben der Constitution Street befand, wo die Touristenbusse hielten, war das Captain Bob’s immer voll von Gästen, die von der lauten Musik, dem Geruch von gegrillten Knoblauch-Shrimps und vor allem den äußerst knapp bekleideten mexikanischen Bedienungen angelockt wurden. Das Etablissement war der Inbegriff dessen, was sich ein amerikanischer Tourist unter einem mexikanischen Restaurant vorstellte.

Scott Daggart, für dessen Geschmack hier zu viel nacktes Fleisch ausgestellt wurde, war von dem Laden nicht ganz so begeistert. Nicht er hatte vorgeschlagen, sich hier zu treffen, sondern Lyman Tingley. Genau genommen hatte Professor Tingley sogar darauf bestanden.

«Überrascht dich wahrscheinlich, meine Stimme zu hören», hatte Tingley vor einer Stunde am Telefon gesagt.

«So könnte man es formulieren.»

«Ich brauche Hilfe.»

«Aha», erwiderte Daggart, der gerade eben erst in seine cabaña zurückgekehrt war und das Abendessen zubereitete, mit sarkastischem Unterton. Der Anruf seines ehemaligen Mentors, mit dem er sich überworfen hatte, kam tatsächlich ziemlich unerwartet.

«Ich meine es ernst. Wir müssen uns unbedingt treffen.»

«Können wir das nicht auf später verschieben? Ich bin gerade mit etwas Wichtigem beschäftigt.» Er trank einen Schluck Corona und schnitt grüne Paprika in dünne Streifen.

«Nein, Scott, das geht unmöglich.»

Irgendetwas in Tingleys Stimme veranlasste Daggart, das Messer wegzulegen. Dass der Mann, der sich selbst zum «bedeutendsten Archäologen des 21. Jahrhunderts» ernannt hatte, nicht weiterwusste und Hilfe brauchte, war ein Novum.

«Was ist denn los, Lyman?»

«Wir müssen uns treffen.»

«Das sagtest du schon.»

«Was hältst du vom Captain Bob’s?» Das klang weniger wie eine Frage, sondern eher wie ein Befehl. «Neun Uhr. Schaffst du das?»

«Ich hatte eigentlich nicht vor, heute Abend an die Playa …»

«Captain Bob’s. Neun Uhr», schnitt Tingley ihm das Wort ab.

«Worum geht es eigentlich, Lyman?»

Aber Tingley hatte schon aufgelegt.

Daggart musterte die sonnenverbrannten, muskulösen Touristinnen Anfang zwanzig, die ins Restaurant strömten. Nicht gerade mein Typ, dachte er, was vielleicht auch daran liegen könnte, dass ich doppelt so alt bin wie sie. Seine Freunde hatten ihn zwar gedrängt, sich wieder eine Frau zu suchen, doch so weit war er noch nicht.

Dazu war es einfach noch zu früh.

Da Susan die Erste gewesen wäre, die ihn zu solch einem Schritt ermuntert hätte, entbehrte seine Einstellung nicht einer gewissen Ironie. Achtzehn Monate waren seit ihrem Tod vergangen, und er konnte einfach nicht loslassen. Ihm fiel es schon schwer genug, überhaupt weiterzumachen, weil die Bilder ihn immer noch verfolgten.

Blutlachen. Blonde Haare. Holzdielen.

Er nahm einen großen Schluck aus der Bierflasche und versuchte, die Bilder zurückzudrängen.

Ungeduldig warf er einen Blick auf seine Uhr. Viertel nach neun. Dass Lyman Tingley sich verspätete, überraschte ihn. In all den Jahren ihrer Zusammenarbeit hatte Tingley sich immer wieder über Daggarts Unpünktlichkeit beklagt.

Zu jener Zeit hatten sie noch miteinander gesprochen.

Damals waren sie noch Freunde gewesen.

In dem Moment kam Lyman Tingley keuchend die Treppe hoch, holte tief Luft und hielt nach Daggart Ausschau.

«Tut mir leid», entschuldigte er sich schnaufend und schaute sich schnell im Restaurant um, ehe er seine dreihundert Pfund auf einen Stuhl hievte.

«Kein Problem, ich hatte ja Gesellschaft», meinte Daggart und deutete auf das vor ihm stehende Bier.

Lyman Tingley ging nicht auf die Bemerkung ein. Daggarts ehemaliger Mentor war ein vierschrötiger Mann mit grobschlächtigen Gesichtszügen. Nach außen hin gab er sich bärbeißig und selbstsicher, während er in Wahrheit unter einem ganzen Bündel von Komplexen litt. Der Schweiß drang ihm aus jeder Pore. Seine Arme waren bis zum Ärmelansatz gerötet. Während Tingley die anderen Gäste musterte, sah Daggart, dass die Sonne auch seinen Nacken verbrannt hatte – durchaus typisch für Archäologen. Tingley drehte sich wieder zu ihm um und begann, mit dem Besteck zu spielen. Daggart fand Tingleys Verhalten geradezu lächerlich.

«Was gibt es?», fragte er gereizt.

Tingley dachte über die Frage nach und wollte gerade antworten, als sich eine halbbekleidete Kellnerin über ihren Tisch beugte.

«Buenas tardes», sagte sie mit rauer Stimme und hielt ihnen ihr Dekolleté unter die Nase. «Was möchten Sie trinken?»

Wortlos zeigte Tingley auf Daggarts Bier. Die Bedienung notierte die Bestellung und tänzelte davon.

Daggart kam einfach nicht über Tingleys Benehmen hinweg. Normalerweise hätte der Professor sofort die Gelegenheit genutzt, die Kellnerin angebaggert und mit ihr geflirtet, in der Hoffnung, die attraktive junge Frau abschleppen zu können, doch heute war Tingley nur ein Schatten seiner selbst. Ein Zombie.

«Lass uns von hier verschwinden», platzte Tingley heraus.

«Wie bitte?»

«Dieser Tisch gefällt mir nicht.»

«Was hast du an ihm auszusetzen?»

«Zu viele Menschen.» Tingley streckte die Hand über das Terrassengeländer und deutete auf die Heerscharen von Touristen, die sich unten auf der Straße tummelten. Wie ein gehetztes Tier sprang er auf, steuerte auf einen Tisch im hinteren Bereich des Restaurants zu und setzte sich mit dem Rücken zur Wand auf den Stuhl. Kopfschüttelnd schnappte Daggart sich sein Bier und folgte ihm.

«Kann ich dir vertrauen?», fragte Tingley, kaum dass Daggart Platz genommen hatte.

Tingleys unsteter Blick verriet, wie nervös und verunsichert er war. Er wirkte geradezu verängstigt. Daggart kannte diesen Blick von Männern, die in die Schlacht zogen, hatte ihn aber schon seit Jahren nicht mehr gesehen und schon gar nicht fernab von Kriegsschauplätzen.

«Was beschäftigt dich, Lyman?»

«Was weißt du über das Sprechende Kreuz?», fragte Lyman.

Dieser schroffe, fordernde Tonfall erinnerte Daggart an früher. Vor vielen Jahren hatte Lyman Tingley ihn unter seine Fittiche genommen und ihm alles beigebracht, was man zur Planung und Durchführung einer Ausgrabung brauchte.

«Wahrscheinlich nicht mehr als du», antwortete Daggart.

«Jetzt rück schon raus mit der Sprache.»

«Bei dem Sprechenden Kreuz handelt es sich um eine Sekte, die Mitte des 19. Jahrhunderts während des Kastenkrieges gegründet wurde, als die Maya gegen die mexikanische Regierung aufbegehrten. Heute existiert sie nicht mehr – aber da erzähle ich dir sicher nichts Neues.»

«Und warum haben die Maya rebelliert?»

Daggart überlegte kurz. «Man hat ihnen ihr Land weggenommen, und sie fühlten sich von der Regierung, in der die Marionetten der Spanier saßen, schlecht behandelt.»

Tingley wollte gerade etwas sagen, als die Kellnerin erschien und sein Bier brachte. «Hat Ihnen der andere Tisch nicht gefallen?», fragte sie leicht entnervt.

«Lo siento», murmelte Daggart.

Die junge Frau wartete vergeblich auf eine Entschuldigung von Tingley und trollte sich schließlich.

«Welches Ziel verfolgten sie?», flüsterte Tingley.

«Ist schon ziemlich spät für Geschichtsunterricht, oder?», meinte Daggart und musterte Tingley, der immer noch besorgt wirkte. Er nahm einen Schluck aus der Flasche und sagte: «Es ging ihnen um Einschüchterung.»

«Was meinst du damit?»

«Das Kreuz war eine Art Visitenkarte, die sie auf den Leichnamen ihrer Opfer hinterließen, um dem Feind Angst einzujagen. Und wenn die Maya das Kreuz ‹sprechen› hörten …»

«Das Kreuz hat gesprochen?»

«Zumindest glaubten die Maya das. Wenn das Kreuz zu ihnen sprach, bedeutete dies, dass die Götter ihr Tun guthießen und sie unbezwingbar waren.»

«Das glaubten sie tatsächlich?», fragte Tingley.

«Dir wäre es damals nicht anders ergangen. Manche behaupteten sogar, das Kreuz würde in einem geheimnisvollen Licht erstrahlen, wenn es sich zu Wort meldete. Im 19. Jahrhundert war so etwas starker Tobak.»

Tingley ließ sich Daggarts Worte durch den Kopf gehen und legte die großen Pranken um die beschlagene Bierflasche.

«Wieso hast du mich angerufen, Lyman?», fragte Daggart schließlich. «Ich bin nicht der Einzige, der dir darüber Auskunft geben kann. Und wenn wir ehrlich sind, kann man unser Verhältnis auch nicht mehr als freundschaftlich bezeichnen.»

Tingley hob den Kopf. Er blickte Daggart fest in die Augen, seine Fahrigkeit schien für einen Moment verschwunden. «Was, wenn ich dir erzählen würde, dass diese Sekte immer noch existiert?»

Daggart schüttelte vehement den Kopf. «Unmöglich.»

«Was, wenn ich dir sage, dass ich Beweise habe?»

«Beweise?»

Lyman Tingley zögerte einen Augenblick, ehe er antwortete. «Sie haben die Absicht, mich zu töten», sagte er. «Und es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie es in die Tat umsetzen.»

2

Tingley beugte sich vor. «Die werden mich kriegen, Scott, und es ist ein Wunder, dass ich überhaupt noch am Leben bin.»

Daggart wusste nicht, ob er Tingleys Äußerung komisch finden oder sich über sie ärgern sollte. Wollte Tingley ihn auf den Arm nehmen, oder redete er absichtlich um den heißen Brei herum?

«Wer will dich töten?»

Tingley lehnte sich nach hinten und winkte ab. «Tut mir leid, ich habe schon zu viel gesagt.»

«Jetzt hör mal. Du lockst mich hierher, erzählst mir, jemand wolle dich töten, und dann willst du mir nicht verraten, worum es eigentlich geht?» Daggart hielt es immer noch für möglich, dass Tingley ihn verarschte, doch ein Blick auf sein blasses, verschwitztes Gesicht belehrte ihn eines Besseren.

Tingley winkte die Bedienung herbei und bat um die Rechnung.

«Wie kommst du auf die Idee, dass es das Sprechende Kreuz noch gibt?», fragte Daggart seinen früheren Mentor. Sie waren schon immer ein seltsames Paar gewesen. Der hochgewachsene, braungebrannte, athletische Daggart und der kleine, blasse, übergewichtige Tingley. Größer hätten die Gegensätze kaum sein können.

Tingley schaute sich hektisch um. «Leider geht das nicht. Nicht hier.»

«Was meinst du mit ‹das geht nicht›? Kannst du nicht reden?»

Tingley nickte. Der Geruch von glasierten Zwiebeln stieg ihnen in die Nase, als eine Bedienung mit einer Platte brutzelnder Fajitas vorbeikam.

«Sollen wir abhauen? Uns einen Ort suchen, wo wir ungestört reden können?», fragte Daggart.

Tingley schüttelte den Kopf und scannte den Raum. «Du hast dich mit dem 5. Kodex beschäftigt.»

«Ja, aber nicht so intensiv wie du.»

Mit seiner Entdeckung des jahrhundertealten Maya-Schriftstückes hatte Lyman Tingley seinen Ruhm begründet. Über seinen Fund war nicht nur in Fachzeitschriften berichtet worden, sondern auch in allen wichtigen Tageszeitungen der USA. Wissenschaftler werteten den Kodex als eines der bedeutendsten Maya-Artefakte, das jemals gefunden wurde.

«Was ist denn mit dem Kodex?», hakte Daggart nach.

«Den wollen sie von mir haben», antwortete er zögernd.

«Wer? Wen meinst du mit sie?»

Die Bedienung brachte die Rechnung, schenkte Daggart ein Lächeln und beugte sich vor, damit ihr Dekolleté besser zur Geltung kam. Als die beiden Männer sie ignorierten, verschwand sie mürrisch.

«Sie», wiederholte Tingley.

Daggart drehte den Kopf, blickte in die Richtung, in die Tingley schaute, und entdeckte drei Männer an einem Tisch, die auf ihn völlig normal wirkten. Das waren nur drei Amerikaner Mitte zwanzig, die eine Flasche Tequila tranken und laut lachten. Mit ihren Sandalen, weiten Shorts, T-Shirts und Baseballkappen unterschieden sie sich keinen Deut von allen anderen amerikanischen Touristen in der Altersgruppe. Sie zwinkerten der Kellnerin zu, ließen ein paar obszöne Bemerkungen fallen und kicherten.

Daggart griff den Faden wieder auf. «Wie soll das gehen? Der 5. Kodex wird in Mexico City aufbewahrt und dort auf seine Echtheit überprüft, oder?»

Tingley ging nicht auf die Frage ein. «Siehst du sie?»

«Sicher, aber ich muss gestehen, dass sie auf mich nicht sonderlich gefährlich wirken.»

«Ich weiß, dass wir beide in der Vergangenheit Differenzen hatten …»

«Das ist eine leichte Untertreibung.»

«… aber falls mir etwas zustoßen sollte», fuhr Tingley fort, «können wir nur hoffen, dass du ihnen zuvorkommst.»

Das Gespräch frustrierte Daggart zunehmend. «Wobei soll ich wem zuvorkommen?»

Tingley stand abrupt auf und legte ein paar Geldscheine und Münzen auf den Tisch. Daggart griff nach seinem Handgelenk und wollte ihn am Gehen hindern. Tingleys Haut fühlte sich eiskalt an.

«Was läuft hier, Lyman? Wie soll ich dir helfen, wenn ich keine Ahnung habe, wovon du redest?»

Tingley riss sich los. «Der Kodex», sagte er ganz leise. «Such den 5. Kodex.»

«Aber den hast du doch. Schließlich hast du ihn ja entdeckt. Oder bin ich jetzt im völlig falschen Film?»

«Ich kann dir nicht mehr verraten», sagte Tingley und warf Daggart kurz einen flehenden Blick zu, ehe er die Treppe hinunter und auf die Straße eilte.

Plötzlich allein, richtete Scott Daggart seinen Blick neugierig auf die drei jungen Männer. Für den Fall, dass sie mitgekriegt hatten, wie überstürzt Tingley verschwunden war, ließen sie sich das nicht anmerken.

Daggart trank sein Bier aus, wollte gerade ein paar Geldscheine auf den Tisch legen und stutzte. Fünf Pesomünzen, die neben den anderen Geldstücken lagen, erregten seine Aufmerksamkeit. Vielleicht bildete er es sich ja nur ein, doch als er die Münzen genauer inspizierte, meinte er in der Art und Weise, wie sie dalagen, ein Muster, eine gezackte Linie zu erkennen: Zwei Münzen lagen oben, drei unten. Daggart musste an eine Berglandschaft mit zwei Gipfeln und drei Tälern denken. Oder sollte das ein M sein?

Hatte Lyman Tingley die Münzen absichtlich so hingelegt? Und wenn dem so war, was wollte er Daggart damit sagen?

Die Begegnung mit Tingley hatte mehr Fragen aufgeworfen als beantwortet. Wenn dieses M – oder was auch immer die Münzen darstellen sollten – als Hinweis gemeint war, stand Scott Daggart vor einem Rätsel.

Vor einem unlösbaren Rätsel.

3

Seine Freunde nannten ihn el Cocodrilo. Er behauptete für gewöhnlich, der Spitzname rühre daher, dass er bei der Verfolgung seiner ahnungslosen Opfer sehr geduldig und diskret vorging. Er war in der Lage, stundenlang reglos auszuharren, ehe er zuschlug. Er war so klug, lautlos und zielstrebig wie ein Krokodil. Und genauso bösartig. Und wenn er dann in Aktion trat, gab es kein Entrinnen.

Diejenigen, die ihn kannten und fürchteten, beteuerten allerdings, seine Spitzname gehe auf seine von Pockennarben übersäte, vernarbte Haut zurück und auf seine entstellte Oberlippe. Man nannte ihn das Krokodil, weil er wie eins aussah. Ende der Geschichte.

Er war ein großer und starker Mann, dem es trotz seines Aussehens gelang, nicht aufzufallen, wenn er jemandem in einem dunklen Hauseingang auflauerte, eine Zigarette nach der anderen rauchte, nur die Augen bewegte und wie ein wartendes Reptil reglos ausharrte.

Als Lyman Tingley aus Captain Bob’s Tür gestürmt kam, warf el Cocodrilo seine Zigarette weg und beobachtete, wie Tingley die Avenida Cinco hinunterging und dabei immer wieder nervös einen Blick über seine Schulter warf. Das Krokodil folgte Lyman Tingley nicht. Noch nicht. Während sein Blick zwischen Tingley und der Restauranttür hin- und herwanderte, berührte er die Sig Sauer Kaliber 9, die unter dem Hemd in seinem Hosenbund steckte. Er rechnete nicht damit, dass er sie heute Nacht brauchen würde, doch er wusste, dass es gut war, auf alles vorbereitet zu sein.

Seine Geduld zahlte sich aus. Jetzt kam ein gutaussehender Mann Anfang vierzig mit sandfarbenem Haar und athletischem Körperbau aus dem Captain Bob’s, der Tingley nicht folgte, sondern in die entgegengesetzte Richtung ging.

El Cocodrilo zog ein zerknittertes Fax aus der Tasche, das er vor ein paar Stunden erhalten hatte. Auf dem Fernschreiben war ein grobkörniges Schwarzweißfoto des Mannes, der eben das Restaurant verlassen hatte. Unter dem Bild stand ein Name: Scott Daggart. El Cocodrilo prägte sich das Gesicht ein, zerknüllte das Fax, holte ein Feuerzeug aus der Tasche und verbrannte es.

Da er den Mann nun mit eigenen Augen gesehen hatte, brauchte er das Foto nicht mehr. Das Krokodil vergaß nie ein Gesicht.

***

Vor der Küste von Senegal bildete sich ein ganz gewöhnliches Tiefdrucksystem. Für den Fall, dass es sich zu einem tropischen Sturm auswachsen sollte, gaben die Mitarbeiter des National Hurricane Center ihm prophylaktisch den Namen Kevin. Bislang hatte es in dieser Hurrikansaison schon zehn Stürme gegeben. Und obwohl das NHC dieses neue Tiefdrucksystem im Auge behielt, bestand kein Anlass zur Sorge, da die Polarfrontwelle auf der anderen Seite des Atlantiks lag. Es gab eine ganze Reihe von tropischen Stürmen, von denen niemand jemals hörte. Nach ihrer Entstehung wanderten sie über den Atlantik und schwächten sich über dem Wasser ab. Die Wissenschaftler gingen davon aus, dass es auch Kevin so ergehen würde, doch dieser Sturm zog langsam westwärts, überwand den 15. Breitengrad und nahm über dem Atlantik feuchtwarme Luft auf.

4

In seinen Träumen lebte sie noch.

Sie bereiteten das Abendessen zu, und während Susan sich ein Glas Pinot Noir einschenkte und den Tisch deckte, schnitt er das Gemüse. Dabei lief leise eine ihrer Lieblings-CDs. Dieses Ritual war ihnen im Lauf ihrer Ehe zu einer lieben Gewohnheit geworden.

Wenn sie abends nach Hause kamen, zogen sie Jeans und T-Shirts an und erzählten sich gegenseitig, wie ihr Arbeitstag verlaufen war. Sie lachten miteinander, bedauerten einander, imitierten nervige Arbeitskollegen. Susan wechselte zwischen Esstisch und Küchentheke hin und her und berührte Daggart im Vorbeigehen, was ihm jedes Mal einen wohligen Schauer über den Rücken jagte. Manchmal konnte er sein Glück kaum fassen. Nun waren sie schon seit zehn Jahren ein Paar, und an ihren Gefühlen hatte sich nichts geändert.

Daggart schreckte plötzlich aus dem Schlaf auf und schaute auf die Uhr. Zwanzig nach zwei. Jemand klopfte an seine Tür. Er schlug die dünne Bettdecke zurück, stand auf und betrachtete wehmütig das leere Bett.

Keine Spur von Susan. Er hatte nur geträumt.

Wieder klopfte es.

«Ich komme gleich», murmelte er. «Un momento.»

Wer wollte ihn um diese Uhrzeit sprechen? Seine kleine cabaña lag etwas abseits, weshalb er sie auch angemietet hatte. Bis zum Meer musste er nur ein paar Schritte gehen, und weit und breit war kein Haus oder Hotel in Sicht. Die kleine Hütte war nichts Besonderes und verfügte selbstverständlich nicht über die Annehmlichkeiten der großen Hotels an der Riviera Maya, wartete dafür allerdings mit etwas auf, was Daggart mehr schätzte als alles andere: Abgeschiedenheit. Genau das, wonach er sich sehnte, was er dringend brauchte.

In dem Moment fiel ihm das Gespräch mit Tingley wieder ein. Vorsichtig näherte er sich der Tür, atmete tief durch und wappnete sich innerlich. Er war physisch erschöpft, geistig jedoch hellwach. Das Paradoxon des Kriegers.

Als er durch das Guckloch spähte, entdeckte er zwei Männer in Sportjacken, die von einem Bein aufs andere traten.

«Scott Daggart?», fragte der vordere Mann, der etwas kräftiger als sein Kollege war.

«Ja.»

Er zog seine Marke aus der Tasche und hielt sie vor den Spion. Allem Anschein nach war er ein Mitarbeiter der Polizei in Quintana Roo.

«Habla usted español?»

«Sí.»

«Ich bin Lieutenant Rosales», fuhr der Mann auf Englisch fort, als hätte er Daggarts Antwort nicht gehört. «Und das ist mein Partner, Detective Careche. Dürfen wir eintreten?»

Daggart öffnete die Tür und bat sie mit einer Geste in die Hütte, doch keiner der beiden rührte sich vom Fleck.

«Wären Sie so nett», bat Rosales.

Es dauerte einen Moment, bis Daggart begriff, dass man ihn bat, einen Schritt zurückzutreten, damit er nicht abhauen konnte. Er tat dem Polizisten den Gefallen, schaltete die Deckenlampe an, wartete, bis die Männer eingetreten waren, und schloss die Tür.

Aus Rosales’ Verhalten schloss Daggart, dass er der Chef war. Aufgrund der Geheimratsecken und seiner leidenschaftslosen Miene schätzte Daggart ihn auf Mitte fünfzig. Sein Partner war wesentlich größer, und sein schmales Gesicht und die ausdruckslosen Augen erinnerten an einen unergründlichen und äußerst bedrohlichen Haifisch.

Daggart, der nur Unterhosen anhatte, schnappte sich seine Jeans, woraufhin Careche mit verblüffender Geschwindigkeit eine halbautomatische Waffe aus der Tasche zog und damit auf Daggarts Brust zielte.

«Darf ich?», fragte er sarkastisch und hielt die Hose hoch.

Rosales nickte und forderte Careche mit einer Kopfbewegung auf, die Waffe wegzustecken, was sein Kollege widerstrebend tat.

«Worum geht es?», fragte Daggart, während er die Jeans anzog. «Muss ja ziemlich wichtig sein, wenn es nicht noch ein paar Stunden warten konnte.»

«Kennen Sie einen gewissen Lyman Tingley?», fragte Rosales in grammatikalisch einwandfreiem Englisch, aber mit starkem Akzent.

«Aber sicher. Er ist ein höchst angesehener Archäologe und unterrichtet an der amerikanischen Universität von Kairo. In Ägypten.»

«Ich weiß, wo Kairo liegt», entgegnete Rosales knapp. Daggart hatte den Eindruck, dass er nicht viel von Amerikanern hielt oder nicht gern nachts arbeitete. Vielleicht traf auch beides zu.

«Und was ist mit ihm?», wollte Daggart wissen.

«Er wurde heute Nacht tot aufgefunden.»

Obwohl Daggart Soldat gewesen war und im Krieg gekämpft hatte, schlug sein Herz auf einmal viel schneller. Tingley war also nicht paranoid gewesen, sondern hatte sich zu Recht gefürchtet.

«Wie ist er umgekommen?»

Ohne auf Daggart einzugehen, fragte Rosales: «Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?»

«Wie ist er gestorben?», wiederholte Daggart.

Rosales starrte ihn an und wiederholte seine Frage.

Daggart holte tief Luft und beschloss, das Katz-und-Maus-Spiel zu beenden.

«Gestern Abend. Wir waren ein Bier trinken.»

Rosales warf Careche einen Blick zu. «Wo?»

«Im Captain Bob’s. Playa del Carmen.»

Rosales zog einen Block und Kugelschreiber aus der Tasche und begann, sich Notizen zu machen. «Woher kennen Sie Tingley?»

«Wir sind beide Archäologen. Ich kenne seine Arbeit und er meine.»

«Treffen Sie sich häufiger?»

«Ein paarmal im Jahr.»

«Sind Sie befreundet?» Rosales hob den Blick.

«So würde ich es nicht formulieren.»

«Wie dann?»

«Wir sind Kollegen. Bekannte.» Dass Lyman Tingley ihn übers Ohr gehauen hatte, behielt er lieber für sich. «Sie haben mir immer noch nicht verraten, wie er gestorben ist.»

«Worüber haben Sie beide sich unterhalten?», fuhr Rosales unbeirrt fort.

Langsam begann es Daggart zu nerven, dass er keine Antworten erhielt, obwohl er sich kooperativ zeigte. «Wie ist er gestorben?»

Rosales stieß einen Seufzer aus. «Vielleicht habe ich mich nicht deutlich ausgedrückt, señor. Ihr Bekannter wurde ermordet.»

Blitzschnell ging Daggart im Geiste sein Treffen mit Tingley im Captain Bob’s durch. Hatte Tingley die drei Männer am anderen Tisch zu Recht verdächtigt? Hatte Lyman tatsächlich versucht, Daggart mit der Anordnung der Münzen etwas mitzuteilen?

«Wie?» Auf einmal wollte er unbedingt die Wahrheit erfahren, als könnte er den Schlag besser verdauen, wenn man ihm die Fakten nannte.

«Jemand hat ein Loch in seine Brust geschnitten, das Herz herausgeholt und ein kleines Kreuz neben ihn gelegt.»

Daggart verzog keine Miene.

«Wieso überrascht Sie das nicht?», fragte Rosales.

«Weil ich davon schon gehört habe.»

Rosales wartete, dass Daggart fortfuhr.

Und Daggart tat ihm den Gefallen, ohne dass es ihm richtig bewusst war. «Traditionell haben die Maya ihren Göttern Opfer gebracht, und zwar auf ganz unterschiedliche Weise. In diesem Fall wird einem Menschen bei lebendigem Leib das noch schlagende Herz aus der Brust gerissen. Ein größeres Opfer kann man den Göttern gar nicht darbieten. Wer hat Tingley auf dem Gewissen?»

«Wenn wir das wüssten, wären wir nicht hier.»

«Wo wurde der Leichnam gefunden?»

«Nicht weit von hier», meinte Rosales und trat an das große Panoramafenster mit Blick auf den Strand. «Ein Liebespaar, das zu später Stunde am Strand spazieren ging, hat ihn gefunden.»

«An welchem Strand?»

Detective Rosales zog ruckartig die Vorhänge zurück und gab den Blick auf rote und blaue Lichter frei. Polizisten mit Taschenlampen grasten das ganze Gelände ab. «An Ihrem, um ehrlich zu sein.»

Erst jetzt verstand Scott Daggart, dass er in diesem Fall kein Zeuge, sondern der Hauptverdächtige war.

5

Als Daggart von den beiden Polizisten in Handschellen aus der cabaña geführt wurde, tauchte ein halbes Dutzend Beamte mit Kameras und Ausrüstung auf. Daggart ahnte, dass es für ihn nicht gut aussah. Wahrscheinlich war er die letzte Person gewesen, die Tingley lebend gesehen hatte. Und dass man den Toten in der Nähe seiner Hütte gefunden hatte, machte die Sache nicht besser.

Während sie über die Bundesstraße 307 rauschten, spähte Daggart aus dem Heckfenster. Trotz der frühen Stunde herrschte schon starker Verkehr. Busladungen von betrunkenen, übernächtigten Touristen wurden in die Hotels zurückverfrachtet.

Während der letzten fünfzehn Jahre hatte Daggart mit eigenen Augen beobachten können, wie sehr die Halbinsel Yucatán sich veränderte. Im Jahr 1974 wurden vierzig Meilen weiter nördlich in Cancún zwei Hotels aus dem Boden gestampft, und damit brach in dem verschlafenen Fischerdörfchen Playa del Carmen, das nur aus ein paar Hütten und einem morschen Holzpier bestand, eine neue Zeitrechnung an. Kaum eroberten die sonnenhungrigen Touristen die Hotels, flohen alle angestammten Besucher vor diesen Horden und zogen nach Süden.

Zu Anfang gelang es Playa del Carmen noch, seinen Kleinstadtcharakter zu bewahren, doch das änderte sich schlagartig, als die mexikanische Tourismusbehörde die über hundert Kilometer langen weißen Sandstrände zwischen Cancún und Tulúm «Riviera Maya» taufte. Über Nacht verwandelte sich Yucatán in Mexikos Hotspot. Der Dschungel, die weißen Strände und Maya-Ruinen waren auf einmal hip, und die Touristenzahlen schossen in die Höhe.

Inzwischen war die gesamte Küste zugebaut. Ein teures Hotel reihte sich ans nächste und lockte mit allem, was anspruchsvolle Gäste erwarteten. Mit seinen zweihunderttausend Einwohnern war Playa del Carmen die am schnellsten wachsende Stadt Mexikos. Daggart, für den Mexiko zur zweiten Heimat geworden war, bedauerte diese Entwicklung. Da einige der Maya-Ruinen in den neuesten Broschüren schon als «Abenteuerpark» angepriesen wurden, fragte er sich, was als Nächstes kam. Würde sich dieser Fleck in ein mexikanisches Orlando verwandeln?

Etwas Gutes hatte dieser Prozess allerdings: Er machte den Archäologen gewaltig Feuer unterm Hintern. Je schneller die Veränderung der Riviera Maya fortschritt, desto mehr mussten er und seine Kollegen sich beeilen, wenn sie die Ruinen der alten Maya vor den Planierraupen retten wollten.

Das Fahrzeug verließ die Küste und blieb nach zweimaligem Abbiegen vor einem einstöckigen grünen Gebäude mitten im Dschungel stehen. Nur ein kleines Schild mit dem Aufdruck Policía verriet Daggart, dass dieses bescheidene Häuschen, von dem die Farbe abblätterte, ein Polizeirevier beherbergte. Der unkrautüberwucherte Parkplatz war bis auf einen Streifenwagen verwaist, was Daggart zu der stummen Frage veranlasste, ob sich alle anderen Beamten in seiner Hütte versammelt hatten, um seine Sachen zu durchsuchen.

Rosales und Careche führten Daggart in das Gebäude, wo ein einsamer Polizist in der Ecke an einem Schreibtisch saß und auf einen Computerbildschirm starrte. Er schaute nur kurz auf und widmete sich dann wieder seiner Tätigkeit. Obwohl das Revier vermutlich mit einer Klimaanlage ausgestattet war, war die Luft in diesem Raum unerträglich stickig.

Detective Rosales führte Daggart in einen Verhörraum mit nackten Wänden und einem alten Deckenventilator. Auf einem kleinen Holztisch mit zwei Metallstühlen stand ein Kassettenrekorder. Daggart wurde mulmig zumute.

Rosales nahm ihm die Handschellen ab und bedeutete ihm, sich zu setzen. Detective Rosales nahm ihm gegenüber Platz, während Careche, dem noch kein Wort über die Lippen gekommen war, die Tür schloss, sich an die Wand lehnte, ein kleines Taschenmesser hervorholte und anfing, seine Zahnzwischenräume zu säubern.

Bleib ruhig, sagte sich Daggart. Versuch dich zu entspannen.

«Also, worüber haben Sie sich im Captain Bob’s unterhalten?», begann Rosales ohne Umschweife. Er rückte den Kassettenrekorder zurecht und drückte die Aufnahmetaste, ehe er seinen Notizblock und Stift aus der Jackentasche fischte.

«Stehe ich unter Mordverdacht?», fragte Daggart mit ruhiger Stimme. «Denn falls dem so sein sollte, verlange ich Rechtsbeistand.»

«Mein Freund», antwortete Rosales in ernstem Tonfall. «Im Moment verdächtigen wir alle und niemanden. Sí? Und außerdem sind wir hier in Mexiko und nicht in Kansas. Kennen Sie das Auskunftsverweigerungsrecht?»

«Selbstverständlich.»

«Nun … wir nicht.»

Careche nahm das Messer aus dem Mund, bleckte die gelben Zähne und grinste kurz.

«Ich will Ihnen nicht auf die Nerven fallen», meinte Rosales, «aber Sie müssen mich verstehen. Wir tun die Dinge hier auf unsere Weise. Sie sagen uns die Wahrheit, und wir überprüfen Ihre Aussage. Ningún problema.»

Mit einem Mal kam Daggart der Raum winzig vor. Der Deckenventilator drehte sich langsam, ohne etwas gegen die Hitze ausrichten zu können.

Er beugte sich vor und schilderte das kurze Gespräch mit Lyman Tingley Wort vor Wort. Dass Tingley ihm aufgetragen hatte, den 5. Kodex zu suchen, verschwieg er, denn das ging nur ihn etwas an. Und von den fünf Münzen sprach er auch nicht.

«Die drei Männer … Wie haben sie ausgesehen?»

Daggart gab sich Mühe, aber er konnte nicht viel berichten. Soweit er sich erinnerte, hatte einer deutlich mehr gewogen als die anderen. Zu ihren Gesichtern fiel ihm nicht viel ein, da alle Baseballkappen getragen hatten.

«Stand etwas auf den Kappen?»

«NYY.»

Rosales schaute ihn ausdruckslos an.

«New York Yankees», erläuterte Daggart.

Rosales blätterte seinen Notizblock durch. «Señor Tingley hat letztes Frühjahr eine wichtige Entdeckung gemacht, oder? Den sogenannten 5. Kodex. Wissen Sie, was das ist?»

«Sicher. Und Sie vermutlich auch.»

«Lassen Sie uns mal so tun, als wüsste ich nicht Bescheid. Erzählen Sie mir mehr darüber.»

«Es ist ein Handschrift der Maya, die viele Jahrhunderte alt und sehr wertvoll ist.»

«War er der Einzige, der danach suchte?»

«Selbstverständlich nicht. Jeder wollte ihn finden.»

«Sie auch?», knurrte Careche wütend, der hinter Rosales an der Wand lehnte. Rosales warf einen Blick über seine Schulter. Dass sein Partner auf einmal so zornig war, schien auch ihn zu irritieren.

Daggart merkte, wie er rot anlief. «Ja, ich auch, aber bei mir war es etwas anders. Lyman war besessen und interessierte sich nur noch dafür, wohingegen wir anderen das ganze Universum der Maya verstehen wollten.»

«Aber Sie haben auch danach gesucht», knurrte Careche wieder.

Daggart zwang sich, ganz ruhig zu antworten. «Ja, allerdings nicht so verbissen wie er.»

«Und Tingley hat ihn gefunden?», fragte Rosales. Im Gegensatz zu seinem Partner wirkte er ganz ruhig und unaggressiv. In Daggarts Augen spielten die beiden ihre Rolle ganz vorzüglich.

«Sie kennen die Artikel bestimmt», führte Daggart aus. «Letztes Frühjahr haben alle Blätter darüber berichtet, angefangen von der USA Today bis zum Journal of International Anthropology.»

«Warum?»

«Weil es sich dabei um eine Mischung aus Gutenberg-Bibel und dem Stein von Rosette handelt.»

Rosales machte sich Notizen. «Haben Sie ihn gesehen?»

Daggart schüttelte den Kopf.

«Hat er gestern Abend mit Ihnen darüber gesprochen?»

Daggart erwiderte Rosales’ Blick und antwortete, ohne mit der Wimper zu zucken: «Nein.»

«Sind Sie sich da ganz sicher?»

«Anderenfalls würde ich mich gewiss daran erinnern.»

Rosales warf seinem Partner einen Blick zu und zog eine Augenbraue hoch. Careche kniff die Lippen zusammen.

Daggart fragte sich, wie viel die beiden tatsächlich wussten, und überlegte, ob er gerade einen schweren Fehler gemacht hatte.

6

Detective Rosales strich seinen Schnurrbart glatt. «Und wo befindet sich der 5. Kodex jetzt?»

«In Mexico City, nehme ich an», sagte Daggart.

«Sie nehmen es an?»

«Seine Echtheit muss verifiziert werden unter Einbeziehung der Radiokarbonmethode, einer Tintenanalyse und Multispektralklassifikation. Der Kodex kann erst ausgestellt werden, nachdem alle Zweifel an seiner Echtheit ausgeräumt wurden.»

«Und Sie denken, der Kodex ist in Mexico City?»

«Dort ist das INAH, das Instituto Nacional de Anthropología e Historia. Das ist hier unten die zuständige Behörde, wo alle mexikanischen Funde überprüft werden.»

Detective Rosales nickte und machte sich wieder Notizen. Dann lehnte er sich zurück, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und versuchte, sich ganz lässig zu geben.

«Erklären Sie uns doch nochmal, wieso Sie den Kodex gesucht haben?»

«Ich habe gesagt, dass ich nicht …»

«Sí, sí, ich verstehe. Und warum hat señor Tingley ihn gesucht?»

Daggart überlegte, wo er beginnen sollte. Mit ein paar Sätzen ließ sich dieses Thema nicht abhandeln.

«Die Maya waren hervorragende Mathematiker», begann er wie im Hörsaal zu dozieren. «Sie kannten bereits die Null als Recheneinheit, und da sie brillante Astronomen waren, konnten sie beeindruckend exakte Kalender entwickeln.»

«Na und?» Careche konnte die Rolle des bösen Cops einfach nicht ablegen.

«Sie waren brillant – aber auch sehr grausam.»

«Was verstehen Sie unter grausam?», fragte Rosales.

«Sie verteidigten ihr Territorium, bekämpften einander permanent, führten zahllose Kriege. Und sie befürworteten Menschenopfer zur Beschwichtigung der Götter.»

«Woher wissen Sie das?», hakte Rosales nach.

«Von den Kodizes.»

Rosales wusste nicht, wovon er sprach.

«Ein Kodex ist eine Bildhandschrift», erklärte Daggart.

«Kodizes», wiederholte Rosales, als hätte er eben eine bittere Pille geschluckt. «Wie viele Kodizes gibt es denn?»

«Bis vor kurzem vier.»

«Und darin steht, warum die Maya Menschen geopfert haben?»

Daggart nickte. «Dort kann man auch vieles über das Leben der Maya nachlesen. Über ihre Mathematik, Astronomie und Kalender. Und da es nur so wenige gibt, sind die Kodizes für Anthropologen von unschätzbarem Wert.»

«Wann wurden sie geschrieben?»

«Zwischen dem 12. und 15. Jahrhundert.»

Rosales verschränkte die Arme auf seiner Brust und warf ihm einen missmutigen Blick zu. «Und Tingley hat hier auf Yucatán einen gefunden?»

«So ist es.»

«Sie reden, als hätte Sie das überrascht.»

«Gut beobachtet.»

«Und wieso waren Sie überrascht?»

«Weil die vier anderen Kodizes nicht in Mexiko gefunden wurden», führte Daggart aus. «Das Problem ist Folgendes: Sie sind alt. Das Klima, die Luftfeuchtigkeit und der Salzgehalt der Luft sind unerbittlich. Zudem wissen wir, dass eine große Anzahl von Kodizes im 16. Jahrhundert vernichtet wurden.»

«Von den conquistadores?»

Daggart nickte. «Vor allem von einem gewissen Bischof Diego de Landa, der sie für Teufelszeug hielt, weil er die Zeichen nicht lesen konnte.»

«Aber nicht alle wurden zerstört.»

«Bislang wissen wir von vier Exemplaren, die heute noch existieren.»

«Und nun gibt es einen fünften Kodex?»

«Es sieht ganz danach aus», meinte Daggart.

«Wenn sie nicht hier entdeckt wurden, wo denn dann?»

«In Europa. Die Eroberer brachten einige der Handschriften nach Spanien, als Geschenke. Die vier Kodizes wurden allesamt erst im letzten Jahrhundert entdeckt.»

«Und wo sind sie jetzt?»

«An den Orten, wo sie gefunden wurden. Der Madrid-Kodex in Madrid, der Paris-Kodex in Paris und so weiter.»

«Wo hat señor Tingley den 5. Kodex gefunden?» Rosales’ Interesse war geweckt.

«Vermutlich auf seinem Ausgrabungsgelände.»

«Und wo liegt das?»

«Keine Ahnung», antwortete Daggart, ohne zu zögern.

Rosales hob den Blick. «Sie wissen nicht, wo Ihr Freund gegraben hat?»

«Wie ich schon sagte, war er eher ein Bekannter. Und außerdem sind Archäologen sehr verschwiegen, wenn es um ihre Grabungen geht.»

«Wir könnten die Stätte finden», meinte Rosales herausfordernd.

«Theoretisch schon.»

Rosales zog eine Augenbraue hoch. «Müssen Sie sich nicht bei der INAH registrieren, wenn Sie hier arbeiten?»

«Doch.»

«Dann kann man uns ja dort weiterhelfen.»

«Hören Sie, wir melden uns bei der INAH, sobald wir dieses Land betreten, und geben Bescheid, wo wir graben. Leider hat die INAH nicht die Ressourcen, um sich um jede Ausgrabungsstätte zu kümmern, zumal die meisten tief im Urwald liegen und nur über Trampelpfade zu erreichen sind. Sie kriegen vielleicht die GPS-Koordinaten, doch dann dauert es immer noch ewig, bis Sie die Stelle finden.»

Careche knurrte.

Daggart versuchte, ihn zu ignorieren. «Da die Funde sehr bedeutend sein können, ist es besser, wenn nur wenige Leute Bescheid wissen.»

«Dann spricht man also nicht mal mit Kollegen darüber?»

«Mit denen schon gar nicht.»

Rosales blätterte seine Notizen durch, während der Deckenventilator hilflos gegen die Hitze ankämpfte. «Wovon handelt dieser Kodex?»

«Das kann ich Ihnen nicht sagen. Tingley hat es mir nicht verraten.»

«Aber Sie haben eine Theorie?»

«Sicher.»

«Und?»

Daggart senkte den Blick und fuhr mit der Hand über die Tischplatte. «Vom Ende der Welt», sagte er schließlich.

Careche brach in schallendes Gelächter aus. «Haben Sie gerade ‹Ende der Welt› gesagt?»

«Ja.»

«Ich verstehe …», sagte Rosales in einem Tonfall, als spräche er mit einem Kind, «… und gehe davon aus, dass der 5. Kodex uns nicht verrät, wann die Welt untergeht.»

«Da täuschen Sie sich.» Daggart schaute auf und erwiderte Rosales’ Blick. «Am 21. Dezember 2012 wird die Welt, wie wir sie kennen, untergehen. Und im 5. Kodex steht auch geschrieben, was dann passiert.»

7

Dass der eine oder andere ihn eventuell für einen Snob hielt, kümmerte ihn nicht. Er zog das Musée Marmottan einfach dem Musée D’Orsay, der Orangerie und sogar dem Louvre vor. Die Sammlung des Marmottan ließ sich an einem Tag bewältigen und zog weniger Besucher an, die darüber hinaus wesentlich angenehmer waren. Statt der dumpfen Massen, die sich durch den Louvre quälten, um einen kurzen Blick auf die Mona Lisa oder die Venus von Milo zu erhaschen, oder der Pseudointellektuellen im Musée D’Orsay konnte man im Marmottan die erstklassigen Exponate in aller Ruhe betrachten. So musste man Kunst erleben.

Seit seinem Studium reiste er nach Paris und ließ sich nur selten die Gelegenheit entgehen, dem Musée Marmottan einen Besuch abzustatten, der – vor allem, wenn er den Kopf frei kriegen wollte – die lange Métrofahrt allemal wettmachte.

Und genau das hatte für ihn jetzt Priorität.

Er warf einen Blick auf seine Uhr. Da es in Yucatán jetzt mitten in der Nacht war, würde sich sein Mann erst in ein paar Stunden melden.

Er setzte sich auf eine Bank und betrachtete Monets Wasserlilien. Ihm gefiel, dass der Künstler bei nachlassender Sehkraft die Farben kräftiger, die Pinselstriche energischer gestaltet hatte. Mit diesem Kunstgriff war es ihm gelungen, die Herrschaft über das zu behalten, was er auf die Leinwand brachte.

Adaption. Manchmal musste man sich eben nach der Decke strecken.

Er lehnte sich zurück, streckte die Beine aus und ergötzte sich an Monets brillanten Farben. In den Wasserlilien dominierte Brillanz.

Obwohl sein Meeting erst in sechs Stunden begann, überlegte er schon jetzt, in welche Bahnen er es lenken würde. Im Geist ging er jedes Detail durch und malte sich ganz genau aus, wie er vorgehen musste, wer wo sitzen würde, wann er wem das Wort erteilte und wann nicht. Anfänglich würden sie bestimmt überrascht, vielleicht sogar schockiert sein, doch sein Plan würde funktionieren. Jeder würde kriegen, wonach ihm verlangte, und die Welt würde sich fundamental verändern.

8

Detective Rosales starrte Daggart an und fragte sich, ob sein Gegenüber scherzte. Aber das war augenscheinlich nicht der Fall.

«Ist Ihnen bekannt, dass die Maya den Tag des Jüngsten Gerichts vorhergesagt haben?», wollte der amerikanische Professor wissen.

Rosales schüttelte den Kopf.

«Kein Wunder», meinte Daggart. «Die mexikanische Regierung schweigt sich darüber aus. Und selbst in Wissenschaftskreisen wird das Thema ziemlich kontrovers diskutiert.»

Als Daggart merkte, dass die beiden Polizisten mehr erfahren wollte, begann er, ihnen die Fakten vorzutragen.

«Die Maya beschäftigten sich intensiv mit der Zeitrechnung. Ohne Computer und Taschenrechner bekamen sie heraus, dass ein Sonnenjahr 365,24 Tage dauert. Ihre Astronomen konzentrierten sich vor allem auf das Zusammenfallen wichtiger Ereignisse und bestimmter Sternkonstellationen. Sie verstanden Astrologie und Astronomie als Einheit und begannen auf dieser Grundlage zukünftige Ereignisse vorherzusagen. Die Einblicke, die die Maya gewonnen haben, werden gern leichtfertig abgetan, aber Sie sollten wissen, dass sich bislang jede ihrer Prophezeiungen bewahrheitet hat.»

«Sie belieben zu scherzen, oder?»

«Nein.»

«Geben Sie mal ein Beispiel», verlangte der skeptische Careche.

«Irgendwann um das Jahr 1000 sagten die Maya voraus, an einem bestimmten Tag im Frühjahr 1517 würde einer ihrer bedeutenden Vorfahren, Quetzalcoatl, heimkehren, und zwar ‹wie ein Schmetterling›. Sagt Ihnen das Datum etwas?»

«Cortés?», fragte Rosales wie ein eifriger Schüler.

«Richtig. An jenem Tag tauchten elf spanische Galeonen am Horizont auf. Die Indios versammelten sich bei Sonnenaufgang am Strand und warteten auf Quetzalcoatl.»

«Und was hatte es mit den Schmetterlingen auf sich?», fragte Careche streitlustig.

«Stellen Sie sich einmal vor», sagte Daggart, «wie die herannahenden Schiffe aussahen. Was stach zuerst ins Auge?»

«Der Mastkorb», meinte Careche.

«Und?», hakte Daggart nach.

«Die Masten.»

«Und?»

«Die Segel?»

«Und all das zusammen sah für die Indios wie riesige Schmetterlingsflügel aus.»

«So ungefähr …»

«Nicht ungefähr, sondern genau so», behauptete Daggart. «Die Indios konnten die Heimkehr ihres Vorfahren, des großen Gottes Quetzalcoatl, kaum erwarten.»

«Nur dass ein anderer auftauchte.»

«Ja, Hernán Cortés. Der spanische Konquistador ging in Mexiko an Land, tauschte mit den Ureinwohnern Freundlichkeiten aus – und was geschah dann?»

«Innerhalb von zwei Jahren unterwarf er das aztekische Imperium», antwortete Rosales pflichtschuldig.

«Und Yucatán in den folgenden zwanzig Jahren. Auch wenn die Maya damit nicht gerechnet hatten, so wussten sie doch, dass ein wichtiges Ereignis bevorstand.»

«Purer Zufall», entgegnete Careche.

«Gut möglich, nur kann ich Ihnen noch weitere Beispiele nennen: mehrere Erdbeben im 13. Jahrhundert, eine Hungersnot im 15. Jahrhundert, auf den Tag genau vorhergesagte Kriege.»

«Und was hat es mit dem 21. Dezember 2012 auf sich?», fragte Rosales.

«An diesem Tag wird die Sonne zum ersten Mal seit 26 000 Jahren in Konjunktion mit der Milchstraße stehen. Ihnen mag das vielleicht banal erscheinen, aber das ist wirklich außergewöhnlich. Die Maya glaubten, dieser Tag markiere den Beginn des fünften Zeitalters.»

Careches Miene verriet Skepsis. «Glauben Sie das?»

«Selbstverständlich. Sie halten es vielleicht für grotesk, wenn jemand wie ich an alte Überlieferungen glaubt. Aber wenn Sie mich fragen, wissen wir nicht genug, um sie zu verwerfen.»

Rosales fächelte sich mit dem Notizblock Luft zu. «Und im 5. Kodex wird dieses ‹Ende der Welt› erklärt?»

«Davon gehen die Wissenschaftler zumindest aus.»

Rosales erhob sich und legte seine Jacke ab. «Und dieses Wissen könnte Lyman Tingley zum Verhängnis geworden sein. Oder genau genommen: die Tatsache, dass sich der 5. Kodex in seinem Besitz befand.»

«Für mich klingt das plausibel.»

«Aber falls er ihn nicht hatte, wieso sollte ihm dann jemand nach dem Leben trachten?»

«Ehrlich gesagt … ich weiß es nicht.»

«Gut.» Rosales lief angespannt im Raum herum.

Es klopfte an der Tür. Rosales ging hinüber und öffnete sie. Der schwergewichtige Polizist, der nebenan am Computer gesessen hatte, reichte ihm eine Mappe und flüsterte ihm schnell etwas auf Spanisch zu. Daggart gelang es, ein paar Worte aufzuschnappen.

Kein Blut. Keine Indizien. Nichts.

Enttäuschung huschte über Rosales’ Miene. Der fette Polizist schloss die Tür, während Rosales die Mappe aufschlug und die Unterlagen überflog.

«Sie waren beim Militär», sagte er.

«Bin aus dem Dienst ausgeschieden.»

«Irak?»

«Somalia.»

Rosales’ Blick huschte über das Blatt, und er stieß einen leisen Pfiff aus. «Beeindruckende Vergangenheit. Sie besitzen ein hitziges Temperament.»

Daggart schwieg. Es bestand kein Anlass, sich zu verteidigen. Seine Unverfrorenheit hatte ihm als Soldat nie geschadet. Er war bestimmt nicht stolz auf das, was er getan hatte, konnte es aber auch nicht mehr ändern.

«Haben Sie Probleme immer mit Gewalt gelöst?», fragte Rosales.

«Nur, wenn mir keine andere Wahl blieb.»

«Und wie ist es heute?»

Daggart schüttelte den Kopf. «Die Universität mag es nicht, wenn ich meinen Studenten Kopfnüsse verpasse.»

«Wie lange werden Sie hierbleiben?»

«Nächste Woche geht das neue Semester los. Ich reise übermorgen ab.»

«Nein, Sie werden Ihren Flug umbuchen. Sie müssen noch eine Aussage machen und sie unterschreiben.»

«Und was, wenn ich nicht bleibe? Meine Arbeit ruft.»

Rosales beugte sich über Scott Daggart. «Sollten Sie vorhaben, sich unerlaubt zu entfernen, müssen wir Sie verhaften. Das wird ein gebildeter Mann wie Sie doch sicher verstehen.» Rosales reichte ihm leicht verächtlich seine Visitenkarte. «Melden Sie sich, falls Ihnen noch etwas einfällt.»

Rosales warf ihm einen vielsagenden Blick zu und marschierte aus dem Raum. Daggart und Careche folgten ihm. Im Vorraum bat Rosales den Polizisten am Schreibtisch, Daggart zu seiner cabaña zu bringen.

«Fast hätte ich etwas vergessen», rief Rosales Daggart hinterher, griff in seine Jackentasche und zog ein Streichholzbriefchen heraus. «Das haben wir in Tingleys Hosentasche gefunden.» Er klappte das Briefchen auf und zeigte Daggart, dass sein Name und seine Telefonnummer auf der Innenseite standen.

«Das sind doch Sie, oder?»

Daggart nickte.

«Können Sie mir das erklären?»

Daggart zuckte mit den Achseln. «Da wir kaum Kontakt hatten, ist es nur verständlich, dass Lyman sich meine Telefonnummer notiert hat.»

Rosales steckte das Briefchen ein und öffnete die Reviertür.

Draußen in der feuchten dunklen Nacht kam Scott Daggart ins Grübeln. Lyman Tingley rauchte nicht. Wieso hatte er dann ein Streichholzbriefchen in der Hosentasche?

9

El Cocodrilo stand vor dem Dschungel, holte sein Handy heraus und drückte auf eine Kurzwahltaste. Nach dem vierten Läuten meldete sich der Mann, den das Krokodil nur unter dem Namen el Jefe kannte. Der Boss. Mehr hatte ihm el Jefe nicht verraten.

«Ja?» Im Hintergrund waren Stimmen zu hören.

«Die Polizei hat sich Scott Daggart geholt», sagte das Krokodil.

«Hat Tingley sich mit ihm in Verbindung gesetzt?»

«Sie haben sich gestern Abend getroffen, genau wie Sie es vorhergesagt haben.»

«Und Tingley?»

«Ist erledigt.»

Kurzes Schweigen machte sich breit. Wieder hörte das Krokodil im Hintergrund Stimmen. «Ich bin in St. Chapelle», sagte el Jefe schließlich. «Kennst du sie?»

El Cocodrilo schnaufte. Er hatte nicht den leisesten Schimmer, wovon el Jefe sprach.

«Ganz erstaunliche Buntglasfenster, die Szenen aus der Bibel darstellen. Sehr alt.»

Das Krokodil wartete geduldig. Lass mich in Ruhe meine Arbeit machen, dachte er. Sag mir endlich, was ich machen soll, anstatt meine Zeit zu vergeuden. «Also, was soll ich tun?», fragte er den Boss.

«Behalte Daggart im Auge. Und wenn er etwas tut, sagt oder findet, will ich informiert werden.»

«Kein Problem. Und was dann?»

El Jefe schwieg kurz, ehe er antwortete. «Dann bringst du ihn um.»

Nach dem Gespräch richtete das Krokodil den Blick auf das kleine Strandhäuschen des Amerikaners. Die Polizei hatte das Gelände inzwischen verlassen. Scott Daggart war direkt nach seiner Rückkehr im Meer schwimmen gegangen. Kein Problem für el Cocodrilo, ihn im Auge zu behalten – und zu töten. Keins seiner Opfer hatte mitgekriegt, was ihn erwartete. Und so würde es auch dem Amerikaner gehen.

***

Die Stirn auf die linke Hand gestützt, saß Detective Alejandro Rosales an seinem Schreibtisch und sichtete die Mordfälle der letzten zwölf Monate. Er suchte nach einem ganz ähnlichen Fall, der acht Monate zurücklag und bei dem er ebenfalls die Ermittlung geleitet hatte. Im Grunde genommen brauchte er die Akte gar nicht, um sein Gedächtnis aufzufrischen. Das Opfer – Javier Benitez, neunundzwanzig Jahre alt, Mexikaner – war von einem Touristen am Strand entdeckt worden. Der Täter hatte das Herz herausgeholt und ihm auf die Brust gelegt. Aus Mangel an Beweisen und Zeugen war es ihnen nicht gelungen, den Mord aufzuklären. Die Fälle Tingley und Benitez waren nahezu identisch. Beim Sichten der Mordakten stieß Rosales auf zwei weitere Morde aus dem vergangenen Jahr, die ebenfalls Übereinstimmungen mit den neuen Fällen aufwiesen.

Detective Careches Schatten fiel auf ein Blatt Papier und veranlasste Rosales, den Blick zu heben.

«Ich habe mit der Bedienung im Captain Bob’s gesprochen», sagte Careche. «Sie hat die Geschichte des Amis bestätigt. Tingley ging als Erster, señor Daggart ein paar Minuten später. Ich habe auch mit der Northwestern University telefoniert, mit der Fachbereichsleitung.»

«Was hat er gesagt?»

«Es ist eine Frau. Samantha Klingsrud. Sie wird mich zurückrufen.»

Rosales wollte sich wieder seinen Berichten widmen, doch Careche rührte sich nicht von der Stelle.

«Warum haben Sie ihn gehen lassen?», fragte Careche in vorwurfsvollem Tonfall.

Rosales zuckte mit den Achseln. «Wir haben nicht genug Beweise.»

«Das sehe ich anders. Er und Tingley waren Konkurrenten, die sich auf einen Drink getroffen haben. Und er kennt sich mit den Opferritualen der Maya aus.»

Rosales schüttelte den Kopf. «Zufall.»

«Ein Toter taucht nicht zufällig neben der Hütte seines Konkurrenten auf. Der Typ ist ein Mörder, auch wenn wir in seiner cabaña keine Beweise gefunden haben.»

«Was ist in diesem Fall unser Hauptziel?»

Careche zuckte mit den Achseln. «Den Mörder finden?»

«Genau. Wir müssen den Mörder finden und verhindern, dass er nochmal zuschlägt.»

Careches Miene veränderte sich. «Was soll das heißen?»

Rosales suchte Careches Blick. «Falls Daggart einen Komplizen hat, wovon ich ausgehe, erfahren wir mehr, wenn wir ihn beobachten. Wir heften uns an seine Fersen und warten, bis er uns zu den richtigen Orten und Personen führt.»

Leicht irritiert kniff Careche die Augen zu. «Aber wir folgen ihm doch nicht, sondern sitzen hier auf unserem Hintern, während er dort draußen wer weiß was anstellt.»

Rosales nickte und zeigte auf seinen Computerbildschirm, auf dem eine Karte von Yucatán mit einer Reihe von GPS-Koordinaten zu sehen war. «Ubario hat einen Sender an seinem Wagen angebracht, damit wir wissen, wo Daggart sich herumtreibt. Und wir werden dicht hinter ihm sein.»

Careche nickte widerwillig und trollte sich.

Rosales setzte sich wieder an seinen Schreibtisch. Beim Anblick des hohen Aktenstapels musste er an die blutrünstigen Details der Mordfälle denken, wo die Opfer auf ganz gewöhnliche Art und Weise getötet worden waren.

10

Dass Scott Daggart Zuflucht im Meer suchte, war nur logisch. Seit Susans Tod kämpfte er mit körperlicher Ertüchtigung gegen die Trauer an. Das war seine Strategie, Probleme zu bewältigen. Nachdem er monatelang kaum geschlafen hatte, beherzigte er den Rat von Freunden und suchte endlich eine Therapeutin auf, die ihm zwei Ratschläge erteilte: Leisten Sie Trauerarbeit und treiben Sie Sport. Er bezahlte die Sitzung bar und kam nie wieder. Getrauert hatte er schon genug. Ihren Rat, sich körperlich zu betätigen, nahm er sich jedoch zu Herzen.

Wann immer sich die Gelegenheit bot, schwamm er. Wenn er sich im Schwimmbecken auf dem Unigelände verausgabte, fiel alles von ihm ab. Dann gab es keine Vergangenheit, keine Erinnerungen. Und er konnte zumindest zeitweise den Anblick von Susans leblosem Körper vergessen.

Im Sommer schwamm er in der Karibik. Er war alles andere als ein Weltklasseschwimmer, doch es gelang ihm, die Erinnerungen in Schach zu halten, was ja auch Sinn der Übung war. Und obendrein verhinderte der Sport, dass er an jedem, der seinen Weg kreuzte, seinen Frust ausließ, wie das früher der Fall gewesen war.

An diesem Morgen überlegte er, was der Buchstabe M wohl bedeuten mochte.

Zermarter dir nicht den Kopf. Lass die Antworten einfach kommen.

Auf diese Weise fand er immer die besten Lösungen. Nach seinem Einsatz als Hubschrauberpilot in Somalia hatte er auf eine Vertragsverlängerung verzichtet und von der Army Abschied genommen. Es war nicht so, dass er etwas gegen das Militär hatte. Er war nur des Kämpfens überdrüssig. Von da an wechselte er häufig die Jobs und reiste schließlich mit ein paar Freunden für ein Wochenende nach Cancún.

Nachdem er drei Tage lang piña coladas getrunken, Diskotheken besucht und Frauen getroffen hatte, wurde er unruhig. Das konnte doch nicht alles sein, was das Leben zu bieten hatte.

So verließ er Cancún und seine Freunde, mietete einen Wagen und fuhr einfach aufs Geratewohl los. Schon nach kurzer Zeit verlor er die Orientierung, gelangte auf immer kleineren Straßen immer tiefer in den Dschungel und landete mitten in der Nacht in einem kleinen Maya-Dorf. Die Einwohner sprachen Yucateco, einen alten Maya-Dialekt, und nur die wenigsten ein paar Brocken Spanisch. Als sie merkten, wie müde und hungrig Daggart war, luden sie ihn mit Gesten und Zeichensprache ein, bei ihnen zu übernachten.

Mangels einer Alternative nahm er das Angebot an.

Am nächsten Morgen lernte er beim Frühstück einen Jungen mit dunklem Haarschopf kennen, der Daggart mit großen Augen musterte. Der kleine Bursche hieß Andres und hatte noch nie einen Weißen gesehen. Neugierig strich er über Daggarts Haut, als erwarte er, dass die Farbe sich abrubbeln ließ, was die anderen Dorfbewohner sehr erheiterte.

Später half Daggart Andres und einem halben Dutzend anderer Kinder, Wasser zu holen. Zu seiner Überraschung brauchten sie eine geschlagene halbe Stunde, bis sie die Quelle erreichten. Dass diese kleinen Kinder wie Ochsen das Wasser in schweren Kübeln nach Hause tragen mussten, bestürzte ihn.

Als Daggart seine Verwunderung äußerte, deuteten die Dorfältesten auf ein kleines Loch im Boden. Sie hatten begonnen, einen Brunnen zu graben, doch da die Männer die Felder bearbeiten und die Frauen sich ums Essen kümmern mussten, blieb ihnen keine Zeit für die Fertigstellung.

Auf Daggarts Frage hin, wieso sie nicht wegzogen, antwortete der Dorfälteste in gebrochenem Spanisch, sie hätten sich erst vor kurzem hier niedergelassen. Ihre Vorfahren hatten über viele Generationen am Meer gelebt, bis der Hotelbau sie genötigt hatte, im Landesinneren ihr Lager aufzuschlagen.

Da beschloss Daggart zu bleiben. Nur für ein paar Tage, wie er sich einredete. Nur so lange, um ihnen ein bisschen zur Hand zu gehen. Immerhin verfügte er über handwerkliches Geschick und konnte etwas Zeit erübrigen.

Daggart stürzte sich auf die täglich anfallenden Pflichten, stand wie die anderen Männer bei Sonnenaufgang auf und half bei der Feldarbeit. Abends bearbeitete er den harten Boden. Noch tief in der Nacht war das Klacken seiner Schaufel zu hören. Nach einem Monat stieß er durch eine dünne Lehmschicht und wurde für seine Arbeit belohnt: Das Wasser sprudelte.

Zum Dank für seine Unterstützung schenkten die Maya ihm eine Hängematte und tischten die besten Speisen auf, die er je gekostet hatte.

Nachdem er den Dorfvorsteher davon in Kenntnis gesetzt hatte, dass er sie verlassen würde, veranstaltete das Dorf für ihn ein Abschiedsfest. Nach dem Mahl versammelten die Bewohner sich um das Feuer, und die Familien überschütteten ihn mit Geschenken als Zeichen ihrer Anerkennung. Und als Andres ihm eine kleine Holzschildkröte überreichte, beschloss Daggart, sein Leben den Maya zu widmen.

Zum ersten Mal im Leben hatte er ein Ziel.

Er verließ ihr Dorf, reiste nach Hause und kehrte an die Uni zurück, um zu studieren und sich seinen Traum zu erfüllen. Und dann lernte er Susan kennen.

Er promovierte gerade in Anthropologie, und sie studierte Kulturmanagement. Gemeinsame Freunde hatten für sie ein Blind Date arrangiert. Obwohl sie sich später gegenseitig gestanden, wie sehr es ihnen vor dieser Verabredung gegraust hatte, nahmen an jenem Abend bei einer Tasse Kaffee die Dinge ihren Lauf.

Eine Woche nach ihrer Hochzeit bekam Daggart eine Stelle an der Northwestern University und wurde bald in den Kreis der kompetentesten Anthropologen aufgenommen. Susan fand einen Job im Art Institute, und es dauerte nicht lange, bis ihre Vorgesetzten merkten, dass die junge Frau mit ihrem ansteckenden Lachen jeden verzaubern konnte – die Multimillionäre eingeschlossen, auf deren Spenden das Museum angewiesen war.

Da beide beruflich viel unterwegs waren, schrieben sie einander lange Liebesbriefe und verzichteten dabei auf SMS und E-Mails in der festen Überzeugung, dass sie mit Papier und Stift ihren wahren Gefühlen leichter Ausdruck verleihen konnten.

In ihrer gemeinsamen Zeit kochten sie viel, schauten sich Filme an, liefen im Winter Langlauf und fuhren im Sommer Kajak. Sie fotografierten, lasen Bücher, hatten ein Jahresabonnement für den Ravinia Park, wo sie unter dem Sternenhimmel eine Flasche Riesling oder Chardonnay tranken und klassische Musik hörten.

Ihr Leben schien perfekt zu sein.

Mit Susans Tod endete dieses Leben schlagartig und verwandelte sich für Daggart in die Hölle auf Erden.

Es gab keinen Tag, an dem er nicht an sie dachte. Kein Tag verging, an dem er sich nicht danach sehnte, sie in die Arme zu schließen, sie morgens zu wecken, mit ihr zu lachen, sie an sich zu drücken oder zu küssen. Tag für Tag wachte er auf in der Hoffnung, sie neben sich im Bett zu finden. Und immer wieder las er die Briefe, die sie ihm geschrieben hatte und die er zusammengeschnürt neben seinem Bett aufbewahrte.

Manchmal trug er zu schwer an den Erinnerungen, die ihn so traurig stimmten und niederdrückten, wie er es nie zuvor erlebt hatte. Aus diesem Grund stürzte er sich in die Arbeit und übersetzte die Hieroglyphen mit einer Inbrunst, als könnte diese Tätigkeit die Lücke schließen, die Susans Abwesenheit in sein Leben gerissen hatte. Nur die Beschäftigung mit den Geheimnissen der Maya ermöglichte es ihm, auf Abstand zu gehen.

Und er ging schwimmen. Die ewig gleichen Bewegungen beruhigten ihn und machten seinen Kopf frei – wie an diesem Morgen, als über dem ruhigen karibischen Meer eine feuerrote Sonne am Horizont aufging. Widerstrebend kraulte Daggart an den Strand zurück.

Kaum hatte er einen Fuß in seine cabaña gesetzt, klingelte das Telefon.

«Buenos días, mein Freund», sagte der Anrufer.

«Buenos días, amigo.» Der Klang von Albertos Stimme ließ ihn schmunzeln. «¿Qué pasa?»

Als Alberto nicht antwortete, wusste Daggart sofort, dass etwas nicht stimmte.

«Falls du wegen Lyman Tingley anrufst», sagte Daggart, «weiß ich schon Bescheid.»

«Was ist denn mit Tingley?»

Während er sein Haar trocken rubbelte, berichtete er von Tingleys Ermordung und seinem Gastspiel auf dem Polizeirevier. Aber obwohl Alberto betroffen wirkte, schien er seltsam unruhig und abgelenkt. «Was gibt es, Alberto? Was wolltest du mir erzählen?», fragte Daggart nach einiger Zeit.

«Es geht um unsere Ausgrabungsstätte.»

Er wickelte das Handtuch um seinen Hals. «Was ist damit?»

«Vielleicht siehst du dir das lieber selber an.»

«Was ist passiert?»

«Ich halte es für besser, wenn du es mit eigenen Augen siehst», wiederholte Alberto.

Daggart warf einen Blick auf seine Uhr. «In fünfzehn Minuten bin ich da.»

Er legte auf, zog sich an und stürmte kurz darauf zur Tür hinaus.

11

Daggart verließ die Bundesstraße und fuhr nach Westen ins Landesinnere, weg vom Meer, von den Hotels und den Touristenbussen. Mit Vollgas raste er die unbefestigte, von Bäumen gesäumte Piste hinunter und wirbelte gehörig Staub auf.

Da Alberto nicht zu Übertreibungen neigte, ahnte Daggart, dass irgendetwas Schlimmes passiert war. Beim Gedanken an Albertos Tonfall drückte er noch fester aufs Gaspedal.

Drei Meilen weiter die Straße hinunter zweigte rechts ein unbefestigter Pfad ab, in den Daggart einbog. Ein paar Minuten später erreichte er die kleine Lichtung mit seiner Ausgrabungsstätte, die im Schatten hoher Bäume lag. Alberto, der am Kofferraum seines ramponierten weißen Pick-ups lehnte, hatte den Blick gesenkt, befingerte seinen alten Strohhut und wirkte längst nicht so fröhlich wie sonst. Normalerweise verströmte sein gut ein Dutzend Jahre älterer Freund ungetrübte Lebenslust. Keine Spur von den Helfern, die für gewöhnlich hier arbeiteten, und statt fröhlicher Stimmen war nur Vogelgezwitscher zu hören.

Es dauerte nicht lange, bis Daggart begriff, woran das lag.

Er parkte den Jeep, stieg aus und inspizierte das Erdreich. Irgendeine Monstermaschine hatte eine riesige Schneise durch ihr Areal geschlagen. Riesige Kalksteinfelsen und die Fundamente uralter Häuser waren beiseitegeschoben worden. Die ganze Arbeit, die Daggart und sein Team geleistet hatten, war dahin. Bäume waren entwurzelt, die kleinen Holzpflöcke, mit denen sie die Grabung abgesteckt hatten, waren herausgerissen worden, und die blauen Plastikplanen, zum Schutz gegen die Sonne zwischen den Bäumen gespannt, waren zerfleddert.

In einer einzigen Nacht hatte ein mutwilliger Akt der Zerstörung die Arbeit von drei Jahren zunichtegemacht.

Alberto stellte sich neben Daggart und legte ihm unbeholfen die Hand auf die Schulter.

«Lo siento, amigo.»

«Ich kapiere es einfach nicht», murmelte Daggart. «Warum tut jemand so etwas?»

Alberto schüttelte den Kopf und schwieg.

Wie ein Hausbesitzer, dessen Heim von einem Tornado zerstört worden war, begann Daggart vollkommen benommen, einzelne Teile aufzuheben. Gedankenverloren räumte er kleine Steine weg, kniete sich auf den Boden und legte die Hand in die Furchen, die die riesigen Reifen im Boden hinterlassen hatten.

Als er sich umdrehte, musterte Alberto ihn mit besorgter Miene.

«Ist schon okay, Alberto. Wir kriegen das schon wieder hin.»

Alberto nickte, doch beide Männer wussten, dass dies eigentlich unmöglich war.

Erst jetzt registrierte Daggart, wie ungewöhnlich still es war. Selbst die Vögel schienen vor lauter Ehrfurcht zu schweigen. «Wo sind unsere Leute?», fragte er.

«Ich habe sie nach Hause geschickt.»

Daggart nickte. «Sorg dafür, dass sie ihren Lohn erhalten. Ich möchte nicht, dass du eine neue Truppe zusammenstellen musst, wenn wir im Herbst weitermachen.»

«Was ist das?» Alberto streckte den Zeigefinger aus.

Daggart drehte den Kopf, und was er da sah, war genauso verstörend wie die mutwillige Verwüstung der Ausgrabungsstätte. Auf einer kleinen Erhöhung in der Mitte des Areals lag ein winziges Kreuz aus Ästen, das mit Ranken zusammengebunden und in ein weißes Stück Stoff gewickelt war.

Ein Sprechendes Kreuz.

Daggart ging hinüber, kniete sich hin und inspizierte den Fund ganz genau: die dünnen Äste, die einfachen Knoten, die handgenähten Säume des Stoffes.

«Weißt du, was das bedeutet?», fragte Daggart.

Alberto fuhr mit der Hand durch sein graumeliertes Haar. «Sí.»

«Bis gestern dachte ich, die Sekte wäre ausgestorben. Wie die Dinosaurier.»

Alberto grinste verlegen. «Das hier ist Mexiko, amigo. Wir können es uns nicht leisten, dass etwas ausstirbt.»

Daggart hob das Kreuz auf und warf es ins Gebüsch. «Willst du etwa behaupten, das Sprechende Kreuz existiert seit einhundertundfünfzig Jahren, und keiner hat davon Notiz genommen?»

«Wir sind nicht die Einzigen, die Bescheid wissen», meinte Alberto.

«Was ist mit unseren Helfern? Haben sie es gesehen?»

«Bedauerlicherweise ja.»

Daggart fluchte leise. Nun bedurfte es großer Überredungskünste, sie zurückzugewinnen.

Alberto schien Gedanken lesen zu können. «Dann suchen wir uns eben neue Leute. Kein Problem.»

«Gut. Am besten machst du dich gleich an die Arbeit und stellst ein neues Team zusammen. Und ich stelle ein paar Nachforschungen über die Sekte an.»

«Da kann ich dir auch helfen.»

Daggart wollte schon Einspruch erheben, doch Alberto ließ sich nicht beirren. «Wenn ich nicht auf dich aufpasse, wer tut es dann?»

Daggart musste unwillkürlich schmunzeln. «Das geht nicht, Alberto. Du hast Familie. Olivia und die Kinder sind auf dich angewiesen.»

«Stimmt. Und wir auf dich. Darum unterstütze ich dich, wenn du Hilfe brauchst.»

«Gracias, amigo.»

«De nada. Und? Was machen wir nun?», fragte Alberto.

«Wir suchen den 5. Kodex», antwortete Daggart wie aus der Pistole geschossen.

«Ich dachte, Lyman Tingley hätte ihn gefunden.»

«Richtig.»

«Ich kann dir gerade nicht folgen. Wieso sollten wir etwas suchen, was ein Toter schon gefunden hat?»

«Weil dies sein letzter Wunsch war.»

12

Das Studio hatte ihm eine Limousine nach Malibu geschickt, die ihn zu Hause abholte. Frank Boddicks beeindruckende Statur füllte den Türrahmen aus. Er trug eine zerschlissene Jeans, einen Gucci-Gürtel, ein schwarzes Hemd und eine Armani-Jacke. Nach kurzem Zögern trat er mit einem alten Lederkoffer in den strahlenden Sonnenschein hinaus und deutete auf das palastartige Strandhaus.

«Zwei Koffer», informierte Frank den Fahrer. «Gleich neben der Tür.»

«Ja, Sir», sagte der Fahrer, der ihn seit Drehbeginn chauffierte.

Wie hieß er noch gleich? Frank konnte sich nicht daran erinnern. Sein Name fing mit einem T an, aber er hatte keine Ahnung, ob der Mann Thomas, Tony oder Terry hieß. Egal. Er war nur ein Fahrer. Wieso sollte er sein Gedächtnis mit unwichtigen Informationen überfrachten?

Unter normalen Umständen hätte Frank seinen persönlichen Assistenten nach dem Namen des Mannes fragen können, doch der Bursche war zu seiner kranken Freundin gereist. Paramount hatte ihm für die Dauer des Drehs einen Fahrer und drei Assistenten zur Verfügung gestellt.

Was das Mindeste war, denn Frank Boddick gehörte zu einer Handvoll Schauspieler, die wie ein Kassenmagnet wirkten. Seine letzten vier Filme hatten jeweils gut zweihundertfünfzig Millionen Dollar in den Kinos eingespielt, und die Erlöse aus den DVD-Verkäufen waren sogar noch beeindruckender. Der Action-Star hatte sich als einer der weltweit gefragtesten Schauspieler etabliert und gehörte inzwischen zu den vermögendsten Mitgliedern seiner Zunft, weshalb er sich auch dieses riesige Anwesen mit Blick auf den Pazifik und drei weitere Häuser in Montana, auf Aruba und Maui leisten konnte.

Frank Boddick war ein Star. In der letzten Ausgabe von Forbes hatten die Herausgeber eine Liste mit den hundert wichtigsten Personen im Filmgeschäft veröffentlicht und Frank Boddick auf Platz 27 gelistet. Was die platzierten Schauspieler anging, kamen nur Cruise, Clooney, Damon und Pitt vor ihm. Alle anderen Personen, die in der Rangliste höher standen, waren entweder Produzenten oder Regisseure.

Nicht schlecht für einen Hinterwäldler aus Indiana, der mit seinem durchtrainierten Körper, den markanten Zügen, dem gewinnenden Lächeln und lässigen Charme ein kleines Vermögen gemacht hatte. Natürlich war das nicht alles – er hatte sich diesen Erfolg hart erarbeiten müssen: drei Jahre Schauspielausbildung an der New York University, Tag für Tag körperliche Ertüchtigung und Kalorienzählen und anfangs Theaterengagements, die sich finanziell überhaupt nicht auszahlten. Auf der anderen Seite hatte ihm dies Qualitäten verliehen, die heutzutage seine Glaubwürdigkeit untermauerten. Er stand in der großen Tradition von Jimmy Stewart und Henry Fonda, die den amerikanischen Durchschnittstypen verkörpert hatten. Und auf einmal war jeder Regisseur in Los Angeles ganz versessen darauf, den maskulinen, aber durchaus sympathischen Frank Boddick als Hauptdarsteller für seinen nächsten Film zu verpflichten.

Nachdem Frank Boddicks Traum, Filmschauspieler zu werden, in Erfüllung gegangen war, verfolgte er andere Ambitionen. Niemanden bewunderte er mehr als Mel Gibson und Clint Eastwood. Beide Männer hatten sich nicht nur einen Namen als Schauspieler, sondern auch als Regisseur gemacht. Und genau danach strebte jetzt auch Frank Boddick. Er sehnte sich nach Vielfalt. Er strebte nach Einfluss. Ihn dürstete nach der Macht. Er wollte das Denken der Menschen beeinflussen, die Politik verändern, den Menschen die Augen öffnen.

Er rutschte auf die Rückbank der Limousine, wo die von ihm bestellten Zeitungen bereitlagen: Variety, Hollywood Reporter, Los Angeles Times, New York Times und USA Today. Zuerst blätterte er die USA Today nach Artikeln über Mexiko durch, ohne fündig zu werden. In den beiden anderen Tageszeitungen wurde auch nicht über den Nachbarstaat berichtet. Er fluchte leise. Langsam wurde er ungeduldig. Viel, sehr viel hatte er in diesen Lyman Tingley und seinen 5. Kodex investiert. Wenn dieser Plan nicht funktionierte, war alles verloren. Falls seine Partner ihr Versprechen nicht hielten, verspielten sie die Chance ihres Lebens.

«Zum Flughafen in Burbank, Mr. Boddick?»

«Ja. Bitte nennen Sie mich Frank», versuchte er, sich mit dem sogenannten gemeinen Mann zu verbrüdern.

«Danke, Frank.»

Der Fahrer, an dessen Namen er sich nicht erinnern konnte, nahm den Pacific Coast Highway.

«Wie geht es der Familie?», erkundigte sich Frank und blätterte Variety durch.

«Gut», sagte der Fahrer hocherfreut. «Danke der Nachfrage.»

«Schön zu hören.» Instinktiv setzte er das schiefe Frank-Boddick-Lächeln auf, für das er auf der ganzen Welt berühmt war.

Nachdem er mit diesen paar Worten der Höflichkeit Genüge getan hatte, ließ er per Knopfdruck die dunkle Glasscheibe zwischen Fahrer- und Gastraum hochfahren.

Endlich ungestört, legte er Variety weg und fischte sein iPhone aus der Jackentasche. Keine Nachricht. Dass er nichts aus Paris hörte, frustrierte ihn. Was lief da nur?

Frank Boddick konnte sich nicht mit Platz 27 zufriedengeben. Selbst wenn man ihn zum wichtigsten Mann in Hollywood gekürt hätte, wäre er noch enttäuscht gewesen. Er strebte nach Höherem. Sein Ziel war es, der mächtigste Mann in Nordamerika zu werden. Und dann? Wer konnte das schon sagen? Alles zu seiner Zeit. Jetzt spielte er erst mal in einem Film in Vancouver und musste darauf vertrauen, dass seine unfähigen Helfer und Mitstreiter die notwendigen Details in Yucatán erledigten, während ihm nichts anderes übrigblieb, als ihr Tun aus der Ferne zu beobachten.

13

Kaum war Daggart in die cabaña zurückgekehrt und hatte auf Jonathan’s Mailbox einen Nachricht hinterlassen, begann es in Strömen zu regnen. Die Freuden der Regenzeit in Ostmexiko, dachte Daggart. Das Läuten des Telefons hätte er fast überhört, so heftig ging der Sturm über seine Hütte hinweg.

«Hasta la vista, baby.» Die Imitation des Anrufers klang wenig überzeugend.

«Netter Versuch», meinte Daggart, «aber du klingst eher wie Hervé Villechaize und nicht wie Arnold Schwarzenegger.»

«Trotzdem … toller Spruch. Was liegt an? Ich habe gerade deine Nachricht abgehört.»

Jonathan Yost war der Kanzler an der Northwestern University. In seinem Büro wurden alle zentralen Verwaltungsfragen entschieden, er war zuständig für Drittmittelanwerbung, Finanzierung, Einstellung und Kündigung von Mitarbeitern. Er war der Herr über das Geld, und auch wenn sich niemand traute, dies laut auszusprechen, war Prof. Jonathan Yost auf dem Campus der uneingeschränkte Herrscher, während der Rektor nur als Aushängeschild fungierte.

Ein paar Jahre zuvor – damals hatte Yost noch als Professor Anglistik gelehrt – waren er und Daggart in eine fächerübergreifende Kommission berufen worden und hatten sich angefreundet. Seit jener Zeit spielten sie einmal pro Woche Racquetball, woran sich auch nichts änderte, als Jonathan in die Verwaltung wechselte. Sooft es ihnen die Zeit erlaubte, gingen sie gemeinsam ins Stadion und schauten sich ein Football- oder Baseballspiel an. Und nach Susans Tod zeigte sich, was für ein verlässlicher Freund Jonathan war. Er überredete Daggart, nochmal von vorn anzufangen und sich wieder in die Forschung zu stürzen. Darüber hinaus zog er ein paar Strippen und sammelte Spenden für Daggarts Rückkehr nach Mexiko. Es verwunderte daher nicht, dass Daggart der festen Überzeugung war, Jonathan Yost hätte ihm das Leben gerettet.

«Danke für deinen Rückruf», meinte Daggart. «Halte ich dich gerade von etwas ab?»

«Du kannst dir gar nicht vorstellen, was hier los ist», stöhnte Jonathan.

«Was liegt an?»

«Jemand verklagt die Uni wegen sexueller Belästigung.»

«Das ist doch nichts Neues.»

«Da täuschst du dich aber gewaltig. Diesmal hat ein männliches Fakultätsmitglied Klage gegen eine Studentin eingereicht.»

«Wie soll das denn gehen?», staunte Daggart.

«Frag nicht. Freu dich lieber darüber, dass du nicht in der Verwaltung arbeitest. Also, wie läuft es bei dir? Kommst du nicht bald zurück?»

Daggart räusperte sich. «Hast du kurz Zeit?»

«Aber sicher», antwortete Jonathan todernst, dem Daggarts veränderte Tonlage nicht entging.

Daggart erzählte ihm von Tingleys Ermordung, dem Verhör auf dem Polizeirevier und seiner verwüsteten Ausgrabungsstätte.

«O Scott, das ist ja grauenvoll. Tingley war doch früher dein Mentor, oder?»

«Ist schon eine Weile her.»

«Und deine Grabung? Kannst du sie retten?»

«Das wird dauern. Der Schaden ist beträchtlich.»

Ein Windstoß peitschte den Regen gegen die Fenster.

«Und, was hast du jetzt vor?», fragte Jonathan.

«Ich muss noch ein paar Tage hier unten bleiben. Mindestens eine Woche. Nicht nur wegen der Polizei, sondern auch, weil ich es so möchte. Vielleicht kann ich ja ein paar Nachforschungen anstellen und herausfinden, was hier läuft.»

«Scott, das ist Aufgabe der Ermittler.»

«Ich traue der hiesigen Polizei aber nicht über den Weg. Sie ermitteln vielleicht in dem Mordfall, aber was kümmert sie meine Grabung? In einer einzigen Nacht hat jemand die Arbeit von Jahren zunichtegemacht. Wie würdest du mit so einem Schlag umgehen?» Jonathan schwieg, und Daggart hörte nur das Peitschen des Regens. «Na, hast du keine Meinung zu diesem Thema?»

«Ach, Scott, bring mich bitte nicht in so eine Zwangslage. Die Mitglieder des Verwaltungsrates spielen mit dem Gedanken, bei abwesenden Professoren hart durchzugreifen. Ich meine, ich könnte schon wegschauen und so tun, als wüsste ich von nichts, doch dann wird man mir Vetternwirtschaft vorwerfen. Gerade letzte Woche habe ich angeregt, den Lehrkörper an die kürzere Leine zu nehmen. Wir brauchen dich hier. Immerhin wirst du dafür ja auch bezahlt.»

«Ich weiß, dass …»

«Ich habe dich gern unterstützt, damit du den Sommer über in Mexiko arbeiten kannst, aber jetzt brauchen wir dich für die Lehre.»

«Ja, ich weiß …»

«Du bist Teil des Lehrkörpers», meinte Jonathan. «Und der unterrichtet nun mal.»

«Ich bitte ja nur um ein paar Tage. Und außerdem bleibt mir keine andere Wahl. Die Polizei wird mich nicht gehen lassen.»

«Das können wir anfechten. Ich kann unsere Leute von der Rechtsabteilung einschalten. Meiner Meinung nach braucht es nur ein paar Telefonate, und deiner Abreise steht nichts mehr im Weg. Und sollten die mexikanischen Behörden von dir eine weitere Aussage brauchen, versprechen wir ihnen, dass wir dich einfliegen lassen.»

«Du verstehst das nicht, Jonathan. Ich will länger bleiben. Ich muss herausfinden, wer das getan hat und was so bedeutsam an Lymans Entdeckung ist, dass diese Leute sich dadurch bedroht fühlen.»

«Scott …»

«Mir ist es ernst. Er muss etwas Wichtiges entdeckt haben. Und ich spreche nicht vom 5. Kodex. Den hat er ja schon letztes Frühjahr gefunden. Worum geht es hier wirklich? Was ist so bedrohlich, dass das Sprechende Kreuz einen Mann tötet und die Ausgrabungsstätte eines anderen verwüstet?»

Daggart hörte, wie Jonathan seufzte, und stellte sich vor, wie sein Freund nachdenklich mit der Hand über seine Glatze strich.

«Hast du mit Samantha darüber gesprochen?», wollte Jonathan wissen. Samantha Klingsrud, die Leiterin von Daggarts Fachbereich, stand in dem Ruf, seit den frühen Siebzigern nicht mehr gelacht zu haben. Jonathan traute ihr nicht über den Weg.

«Ja, ich habe sie angerufen, bevor ich mich bei dir gemeldet habe. Begeistert war sie nicht, doch sie meinte, sie könne damit leben, wenn du dein Okay gibst.»

«Scott, ich weiß nicht, ob ich es für klug halte, wenn du da mitmischst. Wie schon gesagt – das ist Aufgabe der Polizei.»

«Du verstehst es einfach nicht. Ich stecke da doch schon mittendrin. Wie ich eben schon sagte, bin ich hier der Hauptverdächtige.»

Beide Männer schwiegen und lauschten dem Knistern in der Leitung.

«Na gut», sagte Jonathan schließlich. «Tu, was du tun musst, aber Ende der Woche kommst du zurück. Und kommenden Montag stehst du im Hörsaal und unterrichtest. In dem Punkt lasse ich nicht mit mir verhandeln. Anderenfalls machst du dich des Vertragsbruchs schuldig. Hast du verstanden? Und jetzt, wo ich Bescheid weiß, kannst du auch nicht mehr von mir erwarten, dass ich wegschaue. Lass dir das eine Warnung sein.»

«Ich verstehe. Vielen Dank, Jonathan.»

Jonathan verabschiedete sich und legte auf. Daggart warf einen Blick auf seine Uhr. Gleich zwölf Uhr mittags. Wenn er den 5. Kodex finden wollte, würde er mehr Informationen brauchen.

Viel mehr Informationen.

14

In einer so großen Organisation wie der INAH den richtigen Ansprechpartner zu finden war kein einfaches Unterfangen. Daggart wurde mehrmals telefonisch weitergeleitet und lernte dabei, wie «Das ist nicht meine Abteilung, warten Sie bitte» auf Spanisch hieß. Schließlich konnte er auf dem Anrufbeantworter eines gewissen Ernesto Pulido eine Nachricht hinterlassen und bat den Mann, sich so bald wie möglich zu melden, da er dringend alle relevanten Informationen bezüglich der Authentifizierung des 5. Kodex benötigte.

Den Nachmittag verbrachte er in der Bibliothek in Playa del Carmen, einem einstöckigen Gebäude mit altersschwachen Deckenventilatoren und von Kritzeleien überzogenen Eichentischen. Der einzige Bibliothekar – ein buckliger, älterer Mann mit skeptischer Miene – saß hinter der Ausgabetheke und las.

Knapp drei Stunden lang blätterte Daggart zahlreiche Abhandlungen über das Sprechende Kreuz durch und erfuhr, dass die Sekte im Jahre 1847 während des Kastenkrieges, als die Maya gegen die Regierung aufbegehrten, gegründet worden war. Und obwohl die Maya-Rebellen mit ihren Pfeilen und Bogen der übermächtigen mexikanischen Armee von Anfang an zahlenmäßig und waffentechnisch unterlegen waren, gelang es ihnen, den Krieg in die Länge zu ziehen.

Nachdem die Maya wiederholt zurückgedrängt worden waren, organisierten sie sich an einem Ort namens Chan Santa Cruz neu, wo kurz vor ihrer endgültigen Niederlage ein Wunder geschah: Auf einem Altar lag ein kleines, in weißen Stoff gehülltes Kreuz, das sie in ihrer Muttersprache aufforderte, den Krieg zu gewinnen. Ob es sich dabei um Magie oder göttlichen Zuspruch handelte, konnte niemand eindeutig sagen, doch Hunderte von Kämpfern bezeugten, dass das Herz gesprochen und sie zum Kampf aufgefordert hatte. Mehr Zuspruch brauchten die Maya nicht.

Da sich die Nachricht vom Sprechenden Kreuz so schnell wie ein Lauffeuer verbreitete, schlossen sich Heerscharen von bislang Unbeteiligten den Rebellen an. Auf einmal waren die Cruzoob, die Anhängerschaft des Kreuzes, eine Kraft, die man ernst nehmen musste, und obwohl die Rebellen zahlenmäßig noch immer stark unterlegen waren, konnten sie sich nicht nur behaupten, sondern auch einige Schlachten für sich entscheiden. Zum ersten Mal glaubten sie, den Kampf tatsächlich gewinnen zu können.

Weder fortschrittliche Waffentechnik noch Zahlenstärke konnte etwas gegen die Willenskraft der Aufständischen und die Beschaffenheit des Terrains ausrichten. Jahrzehntelang hielten die Cruzoob die Regierungsstreitkräfte mit einer einfachen Taktik in Schach: Wann immer Soldaten auftauchten, zogen sie sich in den undurchdringlichen Dschungel zurück.

Der entscheidende Faktor im Kampf der Maya war ihr Geschick, die gegnerische Seite einzuschüchtern. Wann immer ein Feind des Sprechenden Kreuzes in einer Schlacht fiel, schändeten die Maya den Leichnam, um den Kameraden des gefallenen Soldaten Angst einzujagen. Nicht selten entfernten sie das Herz des Toten und verunsicherten so den Feind.

Nach fünfzig Jahren kapitulierten die Cruzoob ganz unerwartet und gaben der Welt damit ein Rätsel auf. Niemand wusste, warum sie sich geschlagen gaben. Gerüchte machten die Runde, dass das Sprechende Kreuz verstummt sei. Andere behaupteten, das Kreuz spräche immer noch, hätte jedoch den Maya befohlen, die Waffen niederzulegen. Am Ende erhob die Regierung Anspruch auf das Land ihrer Vorfahren. Kaum hatten die Aufständischen sich ergeben, fand das Sprechende Kreuz keine Erwähnung mehr.

Daggart rückte etwas vom Tisch ab und betrachtete die Notizen, die er sich gemacht hatte. Wieso diese Auferstehung?, fragte er sich. Und warum jetzt? Und was hatte das mit dem 5. Kodex zu tun?

Als ihm auffiel, wie neugierig und argwöhnisch der Bibliothekar ihn musterte, packte er seine Sachen zusammen und ging nach draußen, wo er sein Handy herausholte und eine Nummer wählte.

***

Im Licht der tiefstehenden Sonne fuhren Daggart und Alberto einen Schotterweg entlang. Tiefhängende Bananenbaumwedel schlugen gegen den Jeep, der durch tiefe Schlaglöcher holperte, in denen sich Regenwasser gesammelt hatte. Die Vögel in den Bäumen zwitscherten fröhlich.

Weder Daggart noch Alberto stand der Sinn nach Unterhaltung. Sie hatten keine Ahnung, was sie erwartete, doch eines stand außer Frage: Daggart musste Lyman Tingleys Grabung mit eigenen Augen sehen.

Tingleys Ausgrabungsstätte war noch entlegener als Daggarts. Sie fuhren auf Wegen, die nur für das geschulte Auge als solche erkennbar waren. Kaum zu glauben, dass Lyman und sein Team noch bis vor zwei Tagen täglich diese Strecke zurückgelegt hatten. Die Fachwelt ging davon aus, dass schätzungsweise nur ein Zehntel aller Maya-Ruinen entdeckt worden war und die restlichen neunzig Prozent immer noch tief im Dschungel verborgen lagen.

Daggart und Alberto wurden auf dem holperigen Pfad ordentlich durchgeschüttelt. Alberto hielt das Navigationsgerät wie eine Wünschelrute vor sich, doch wie sich herausstellte, half ihnen das GPS in diesem unwegsamen Terrain nur bedingt weiter. Immer wieder musste Daggart den Fuß vom Gaspedal nehmen und im undurchdringlichen Urwald, wo der Blick kaum zehn Meter weit reichte, nach einem Weg Ausschau halten. Nicht selten rauschten sie an einer Abzweigung vorbei und mussten dann auf der einspurigen Schneise eine Kehrtwendung machen.

Daggart hatte den beiden Polizisten nicht die ganze Wahrheit erzählt. Da er Tingleys Grabung vor mehreren Jahren einmal besucht hatte, erinnerte er sich vage an die Route und konnte nun die GPS-Koordinaten zu Rate ziehen, die er sich damals notiert hatte.

Wenn alles mit rechten Dingen zugegangen wäre, hätte er selbst dort gegraben.

Daggart hatte den Fehler begangen, Lyman Tingley von seinen Plänen zu erzählen, und ehe er sichs versah, hatte Tingley die entsprechenden Unterlagen bei der INAH eingerecht, um sich den Ort zu sichern. Das Verhalten seines Mentors hatte ihm Rätsel aufgegeben. Dass Tingley bereit war, für ein Stück Land eine Freundschaft aufs Spiel zu setzen, war ihm bis heute unbegreiflich.

Und noch etwas war merkwürdig: Daggart, der gleich begonnen hatte, das Areal zu sondieren, hatte nichts gefunden, was Tingleys Vertrauensbruch rechtfertigte. Sollte Tingley den 5. Kodex tatsächlich dort gefunden haben, hatte Daggart sich getäuscht und die Lage falsch eingeschätzt.

Warum also war Tingley zu einer anderen Einschätzung gelangt? Sein ehemaliger Mentor, der das Gelände nicht mit eigenen Augen gesehen hatte und es nur von Scotts Beschreibung kannte, hatte ohne zu zögern gehandelt. Aber woher hatte er gewusst, dass hier ein bedeutender Fund seiner Entdeckung harrte? War er einfach nur ein hervorragender Archäologe? Oder verfügte er über Informationen, die Daggart nicht kannte? All diese Fragen quälten ihn schon seit Jahren.

Wie aufgescheuchte Ratten in einem Käfig irrten Daggart und Alberto durch den Dschungel und hofften darauf, einen Weg durch das Dickicht zu finden. Als Daggart vor einem entwurzelten Baum, der plötzlich vor ihnen aus dem Gestrüpp auftauchte, eine Vollbremsung hinlegte, schnitt Alberto nur eine Grimasse. Daggart sprang aus dem Jeep und verpasste dem Baumstamm vor lauter Frust einen Tritt.

«Verdammt!», fluchte er.

Er wollte schon wieder in den Wagen steigen, als er hinter dem Baumstamm einen schmalen Pfad entdeckte.

«Sieh mal einer an», murmelte er und grinste bis über beide Ohren.

«Was ist denn?»

«Das hatte ich ganz vergessen.»

«Was denn?», wollte Alberto wissen.

«Tingley hat mir mal verraten, dass er seine Männer immer ein paar Bäume fällen lässt, um seine Grabung zu schützen. Das schreckt ungebetene Gäste ab.»

«Kluger Bursche.»

Daggart kehrte zum Wagen zurück und holte seine kleine Kamera.

«Los», rief er Alberto zu. «Hier sind wir genau richtig.»

Alberto sprang aus dem Jeep und lief zu seinem Freund. Nachdem es nachmittags geregnet hatte, war die Sonne wieder zum Vorschein gekommen. Nun war es noch schwüler und feuchter als vor dem Regenguss, und die beiden Männer brachen schon in Schweiß aus, als sie über den ersten gefällten Baum stiegen.

Abgesehen vom Vogelgezwitscher herrschte eine unglaubliche Ruhe, was vielleicht der Tageszeit geschuldet war. Gegen Abend packten die Archäologen für gewöhnlich zusammen und kehrten in die Stadt zurück. Auf einmal fühlte Daggart sich nicht ganz wohl in seiner Haut, was auch daran liegen konnte, dass er die Grabung eines Kollegen aufsuchte.

Daggart und Alberto liefen an einem verwesten Tierkadaver vorbei und scheuchten einen gierigen Fliegenschwarm auf, der sich an den blutverkrusteten Knochen labte. Hatte Tingley ihn dorthin gelegt, um potenzielle Eindringlinge abzuschrecken? Solche Aktionen traute Daggart ihm durchaus zu.

Er musste an Chupacabra denken, das Fabelwesen aus dem mexikanischen Dschungel. Jedes Mal, wenn nachts ein Tier starb, behaupteten die Leute, das Fabelwesen wäre erschienen und hätte das Blut des Tieres getrunken, während das Dorf fest schlief. Es verstand sich von selbst, dass noch nie jemand Chupacabra gesehen hatte, und Daggart, der sich mit Mythenbildung beschäftigt hatte, wusste, woher solche Phantasien kamen. Trotzdem hatte er das Gefühl, beobachtet zu werden, als sie an dem verwesenden Kadaver vorbeigingen.

Aber seine Unruhe war wohl größtenteils Tingleys Worten geschuldet: Wenn mir etwas zustoßen sollte, können wir nur hoffen, dass du ihnen zuvorkommst. Während sie auf Zehenspitzen die letzten fünfzig Meter bis zur Ausgrabungsstätte zurücklegten, fragte sich Daggart, wie er die Aufgabe schultern sollte – und vor allem, warum er diese Bürde auf sich nahm.

Schritt für Schritt näherten sie sich der Stelle, wo Tingley den 5. Kodex gefunden hatte, und Daggart merkte, dass sein Herz schneller schlug.

Sie erreichten den letzten Palmenhain und tauschten kurze Blicke aus, ehe Alberto die feuchten Wedel eines Bananenbaums wegschob und einen Fuß auf Lyman Tingleys Ausgrabung setzte. Scott Daggart folgte ihm und ließ den Blick über das Gelände schweifen. Entgegen seinen Erwartungen hatte die ehemalige Ansiedlung nicht die Größe einer Stadt.

Es gab Überreste von zwei Häusern, deren Wände eingestürzt waren. Markierungen kennzeichneten Fundamente von sechs weiteren Gebäuden, von denen nur noch ein paar Steine übrig geblieben waren. Ein kleiner Kreis aus Felsbrocken deutete auf einen ehemaligen Brunnen hin. Drei leere Gräber waren mit aus der Erde ragenden Ästen gekennzeichnet. Nebenan stand eine einfache Hütte, in der Lyman das Werkzeug aufbewahrte. Die Hälfte des Wellblechdaches fehlte.

«Sind wir hier richtig?», fragte Alberto enttäuscht.

Daggart nickte.

«Und hier hat er mehrere Jahre lang gearbeitet?»

Alberto stieß einen Pfiff aus. Im Gegensatz zu diesem Ort war Daggarts Grabung ja der Himmel auf Erden gewesen – bis die Planierraupe dem allen ein Ende gemacht hatte.

«Und hier hat er den 5. Kodex gefunden?», sprach Alberto aus, was auch Daggart durch den Kopf geisterte.

«Kaum zu glauben, was?»

«Das hast du gesagt und nicht ich.»

Als Daggart sich umschaute, fiel ihm etwas auf, das ihm bei seinem letzten Besuch entgangen war. In einiger Entfernung war ein von Hieroglyphen überzogener Kalkstein freigelegt. Wie hatte er einen Fund dieser Größe übersehen können?

«Ist das eine Stele?», fragte Alberto.

«Ja.»

«Ich wusste gar nicht, dass sie manchmal wie Grabsteine aussehen.»

Daggart näherte sich vorsichtig der Kalksteinplatte, die in einem hervorragenden Zustand war. Man konnte sogar noch Reste der roten Farbe erkennen, die die Maya aufgetragen hatten.

Daggarts Gedanken überschlugen sich. Solch ein Fund grenzte an ein Wunder – vor allem an einem Ort, der so weit von der nächsten großen Stadt entfernt war. Für gewöhnlich fand man Stelen an Kultstätten am Fuß von Pyramiden und nicht in winzigen Dörfern mit einem halben Dutzend Häusern, was nur zu gut verständlich war, da sich früher der Transport von Stelen äußerst schwierig gestaltete.

Hatte die Stele Tingley veranlasst, sich diesen Ort unter den Nagel zu reißen? Und falls ja, woher hatte er gewusst, dass sie hier war? Eines war jedoch nicht zu leugnen: Lyman Tingley hatte einen bemerkenswerten Fund gemacht. In Archäologenkreisen rangierte die Entdeckung einer Maya-Stele gleich nach der Freilegung einer Pyramide.

Oder dem Fund des 5. Kodex.

Neben der Stele lag ein umgestürzter Ceibabaum. Alberto fuhr mit den Fingern über die Borke. Mit seiner Länge von siebzehn Metern war dies ein Riese im Vergleich zu den anderen Gehölzen, die auf der Halbinsel Yucatán wuchsen.

«Gregory?», spekulierte Alberto.

«Sieht ganz so aus.»

Im vergangenen Herbst war der Hurrikan Gregory über Yucatán hinweggefegt und hatte offenbar diesen Monsterbaum gefällt. Sofern Daggart sich nicht täuschte, hatten seine Wurzeln die Stele jahrhundertelang unter sich begraben, bis ein Hurrikan der Stärke drei sie wieder ans Licht gebracht hatte.

Bestimmt war Tingley ganz aus dem Häuschen gewesen, als er nach dem Hurrikan hierhergekommen war und diesen Fund gemacht hatte. Wenn das kein Glücksfall war, was dann?

«Ich kapiere es nicht», meinte Alberto. «In dem Artikel sagte señor Tingley, eine Stele hätte ihm geholfen, den 5. Kodex zu finden, aber er hat mit keinem Wort erwähnt, dass sich die Stele hier befindet.»

«Das war vermutlich Absicht.»

«Wieso das?»

«Hätte er den Fundort der Stele erwähnt, wäre das einer Einladung an alle Plünderer und Schatzsucher gleichgekommen.»

«Er gibt bekannt, dass er den 5. Kodex entdeckt hat, und verschweigt den Fundort der Stele?»

«Genau.»

«Damit niemand auf die Idee kommt, seiner Ausgrabungsstätte einen Besuch abzustatten?»

«Richtig.»

Daggart musste an den kurzen Artikel und die Fotos denken, die Tingley im National Geographic veröffentlicht hatte. Aufgrund des Berichtes hatte er angenommen, die Stele befände sich in einer der großen Ansiedlungen und ihre Hieroglyphen hätten auf diese Ruine hingewiesen. Dass die Stele hier lag, war Daggart nie in den Sinn gekommen. Damit war er Tingley auf den Leim gegangen, der mit seinen vagen Andeutungen genau das bezweckt hatte.

«Kein Wunder, dass die Grabung in einem so schlechten Zustand ist», meinte Alberto und sah sich um. «Er hat sich voll und ganz auf die Stele konzentriert.»

«Das kann ich ihm nicht verdenken.» Daggart streckte die Hand nach dem Stein aus und hielt mitten in der Bewegung inne. Irgendetwas stimmte hier nicht.

«Was ist?», fragte Alberto.

Daggart konnte ihm keine Antwort auf seine Frage geben. Es war nur ein vages Gefühl – doch dann fiel es ihm wie Schuppen von den Augen: Nicht das, was er sah, irritierte ihn, sondern das, was er nicht sah.

Er ließ den Blick über das Gelände schweifen. Weit und breit keine Fußabdrücke. Kein Werkzeug. Wohin er auch schaute, sprossen Unkraut und Gräser aus der Erde. Der Dschungel war im Begriff, das ganze Areal wieder zurückzuerobern.

Daggarts Herz schlug schneller. Hier wurde schon seit langer Zeit nicht mehr gegraben. Seit Wochen, vielleicht sogar seit Monaten hatte kein Mensch dieses Gelände betreten.

Wenn Tingley den Sommer über also gar nicht hier gearbeitet hatte, wo war er dann gewesen? Und was hatte er dort getrieben?

15

«Wenn señor Tingley diesen Sommer nicht hier gegraben hat, wo war er dann?», wunderte sich Alberto.

«Vielleicht hatte er noch ein anderes Projekt», spekulierte Daggart.

«Das müsste er doch auch angemeldet haben, oder?»

Noch etwas, was ich die INAH fragen muss, dachte Daggart.

«Und was ist mit seinem Team?», überlegte Alberto. «Wo waren seine Leute währenddessen?»

Daggart schüttelte den Kopf. Inzwischen lag der Schluss nahe, dass Tingley den Kodex gar nicht hier gefunden hatte, auch wenn der Artikel im National Geographic das nahelegte. Hatte Daggart die spärlichen Fakten also falsch interpretiert? Was, wenn Tingley die Stele hier und den Kodex irgendwo anders entdeckt hatte? In dem Fall musste Daggart seinem ehemaligen Mentor Respekt zollen. Einen so geltungssüchtigen Mann wie Lyman Tingley kostete es sicherlich enorme Überwindung, so etwas für sich zu behalten.

«Und, was machen wir nun?», wollte Alberto wissen.

«Wir schauen uns hier um. Könnte doch sein, dass wir etwas übersehen haben.»

Wie argwöhnische Katzen streiften die beiden Männer über das Gelände. Daggart entdeckte die Fundamente mehrerer Gebäude und malte sich aus, wie die dazugehörigen Häuser ausgesehen hatten. Vor seinem geistigen Auge erschien das Dorf, die kleinen Hütten mit den Strohdächern. Inzwischen hatte der Dschungel das Areal zurückerobert, doch früher hatte der Ort inmitten von Feldern, auch milpa genannt, gelegen. Da man in diesem Landstrich bereits nach fünf Zentimetern auf Kalkstein stieß, war der Boden karg und schon nach zwei Ernten derart ausgelaugt, dass den Dorfbewohnern gar nichts anderes übrigblieb, als sich im dritten Jahr eine neue Parzelle zu suchen.

Obwohl die Sonne schon tief stand und sie sich nur ganz langsam bewegten, kamen sie schnell ins Schwitzen. Nach dem täglichen Regenschauer waren die Mückenschwärme zurückgekehrt. Daggart fuchtelte wild mit den Händen herum und versuchte, die Insekten, die sich auf seine Arme stürzten, zu verscheuchen. Für Alberto schienen sich die Biester seltsamerweise nicht zu interessieren.

Stück für Stück schritten sie das Gelände ab, während Daggarts Blick immer wieder zu der Kalksteinstele zurückkehrte. Das alte Maya-Dorf selbst war schon ein beachtlicher Fund, aber die Stele war von einem ganz anderen Kaliber.

Als Lyman Tingley die Presse über seine Entdeckung informierte, wurden im National Geographic auch zwei Fotos veröffentlicht. Auf einer Aufnahme war ein Teil der ersten Seite des 5. Kodex abgebildet, und auf der anderen kniete Tingley vor dieser Stele. Da der Bildausschnitt ziemlich klein gewesen war, hatte man daraus keine Information über den Fundort ableiten können.

«Hast du etwas entdeckt?» Alberto fuhr sich mit seinem Halstuch über den verschwitzten Nacken.

Daggart schüttelte den Kopf. «Nein.»

«Alles, was es hier zu entdecken gab, hat dein Freund schon geborgen.»

«Warum drehst du nicht eine größere Runde?» Daggart zeigte auf die Stele. «Ich nehme die hier mal genauer unter die Lupe.»

Alberto nickte und verschwand im Dschungel. In der Zwischenzeit umkreiste Daggart den knapp zwei Meter großen Monolithen, kniete sich hin und studierte die Hieroglyphen. Um zu verhindern, dass das Objekt mit seinem Handschweiß in Berührung kam, zog er ein Paar Latexhandschuhe an.

Aus solcher Nähe hatte er noch nie eine Stele gesehen. Ein Foto in einer Zeitschrift war eine vollkommen andere Erfahrung, als mit den Fingern über die aus dem Stein gehauenen Formen zu fahren und die jahrhundertealte Steinmetzarbeit abzutasten. Die Symbole waren ihm vertraut: Chaac, der Regengott, und Ixchel, Fruchtbarkeitsgöttin und Schutzherrin der Schwangeren. Unten an der Stele entdeckte er das kosmische Monster mit seinem Drachenkörper und den beiden grimmig dreinblickenden Krokodilköpfen.

Zu Daggarts Verwunderung gab es auf der Stele noch zwei Bildzeichen, mit denen er nichts anfangen konnte. Eins stellte einen Mann mit einem überlaufenden Wasserbottich dar und das zweite das Profil eines Mannes, neben dem eine dünne Linie verlief. Er hatte keinen Schimmer, wofür sie standen.

Aus Erfahrung wusste er, dass die Entzifferung der Bildzeichen viel Zeit beanspruchte. Problematisch an den Schriftzeichen der Maya war, dass ein Symbol nicht für einen Buchstaben stand, was die Übersetzung extrem verkomplizierte. Diese Arbeit erforderte großes Fingerspitzengefühl und Instinkt. Glücklicherweise verfügte Scott Daggart über beides.

Und er kannte jemanden, der sich darauf noch besser verstand.

Er fotografierte die Stele von allen Seiten und achtete darauf, dass die Hieroglyphen deutlich zu erkennen waren. Ehe er die Kamera wegsteckte, prüfte er, ob die Aufnahmen tatsächlich auf der Speicherkarte abgelegt waren.

Gerade als Daggart die Kamera ausschalten wollte, sprang ihm ein Detail auf einer Nahaufnahme von der Stelenrückseite ins Auge. Er war nicht so versiert, dass er die Bildzeichen und ihre Anordnung auf die Schnelle interpretieren konnte, doch irgendetwas stimmte hier nicht. Schnell klickte er sich durch die Fotos, ohne auf den anderen Aufnahmen etwas Besonderes zu finden.

Aber was unterschied die Nahaufnahme von den übrigen Fotos?

Hastig kehrte er zur Stele zurück, kniete sich abermals auf den Boden und fuhr über die Erhebungen, die unterschiedlichen Götter. Als seine Finger am unteren Bereich ankamen, hielt er plötzlich wie elektrisiert inne.

Das war es: Lyman Tingley sprach aus dem Grab zu ihm.

16

Wie ein Geist oder ein Chupacabra kam Alberto aus dem Dschungel gestolpert.

«Was hast du da, Boss?», fragte er.

«Schau dir das mal an», sagte Daggart und erhob sich. «Was siehst du?»

«Du weißt doch, mit Hieroglyphen kann ich nichts anfangen.»

«Ich will nur wissen, ob dir etwas Merkwürdiges auffällt.»

Alberto ging zur Stele hinüber, beugte sich hinunter und betrachtete sie. Schweiß tropfte von seinem Kinn, als er den Blick über den Kalkstein wandern ließ. Kurz darauf drehte er sich zu Daggart um und warf ihm einen hilflosen Blick zu. «Lo siento.»

Daggart gab ihm mit einer Handbewegung zu verstehen, dass er sich nicht zu entschuldigen brauchte. «Erinnerst du dich an den Artikel über den 5. Kodex im National Geographic?»

«Aber sicher.»

«Und erinnerst du dich auch an das Foto von Tingley? Im Hintergrund war diese Stele zu sehen», sprudelten die Worte aus Daggart heraus. «Ich bin mir da ganz sicher.»

«Ja, und?»

«Fällt dir denn nichts Komisches auf?»

Alberto starrte die Stele eine ganze Weile lang an und zuckte dann mit den Achseln. «Ich habe mehr auf Tingley als auf alles andere geachtet.»

«Gut», meinte Daggart und hatte plötzlich eine Idee. «Weißt du noch, wie Tingley vor der Stele kniete?»

«Ja, in etwa …»

«Kannst du ihn nachahmen?»

«Was?» Albertos Miene verriet, dass er anfing, sich Sorgen um seinen Freund zu machen. Vielleicht setzten die Aufregung und die Hitze dem gringo zu sehr zu.

Daggart zückte die Kamera. «Knie dich genau so hin wie er.»

Wie ein schüchterner Schauspielschüler kniete Alberto sich vor die Stele. Daggart suchte den richtigen Blickwinkel, verrückte die Kamera immer wieder und schoss dann endlich das Foto.

«Hier», sagte Daggart, ohne den Blick vom Display zu nehmen. «Schau mal.»

Leicht beunruhigt stellte sich Alberto neben ihn und betrachtete die Aufnahme.

«Was siehst du?», wollte Daggart wissen.

Alberto starrte auf das Display und schüttelte den Kopf. «Sieht aus wie das Foto aus der Zeitschrift, nur dass ich vor der Stele bin und nicht señor Tingley.» Alberto schwieg kurz und fragte dann: «Warum? Was siehst du denn?»

«Ich glaube nicht, dass dieser Mann mit der Linie auf dem Foto war», meinte Daggart angespannt. «Ich würde mich daran erinnern, weil dieses Schriftzeichen sehr ungewöhnlich ist.»

«Vielleicht hat Tingleys Schulter es verdeckt?»

«Könnte sein, aber das glaube ich nicht. Wenn du mich fragst, war da etwas anderes.» Alberto fixierte die Stele, während Daggart weitersprach. «Entweder war da eine andere Stele im Bild, oder das Foto wurde modifiziert – was ich für wahrscheinlicher halte.»

«Wie denn?»

«Kein Problem. Wenn Tingley sich ein bisschen mit Photoshop auskannte, bekam er das selbst hin. Mich interessiert jedoch eher das Warum.»

«Wenn du meinst.»

Daggart nahm die Kamera herunter. «Ist schon gut, Alberto. Du brauchst nicht höflich zu sein. Vermutlich habe ich zu wenig geschlafen und bilde mir das alles nur ein.»

«Es liegt an der Hitze. Ich habe dir schon öfter gesagt, dass du einen Hut tragen sollst.» Er nahm seinen alten Strohhut ab und setzte ihn spaßeshalber auf den Kopf seines Freundes.

Daggart rang sich ein Lächeln ab. «Darum verliere ich also so viele Hirnzellen.»

«Das hast du gesagt.»

Auf einmal kam Daggart sich wie ein Idiot vor. Er war so sehr darauf aus, einen Hinweis zu finden, dass er schon anfing, Dinge zu sehen, die es gar nicht gab. Auf dem leicht verschwommenen Foto in der Zeitschrift hatte Tingley vor der Stele gekniet. Aus beruflichem Interesse hatte Daggart sich zwar jedes Detail darauf eingeprägt, aber seither waren immerhin vier Monate verstrichen.

Daggart wechselte das Thema. «Hast du etwas im Dschungel gefunden?»

Alberto schüttelte den Kopf. «Im Nordosten gibt es ein paar kleine Ruinen, mit denen sie sich noch nicht beschäftigt haben. Wieso hat er deiner Meinung nach aufgehört, hier zu graben?»

Daggart blickte in den Dschungel. In einem Jahr würden diese Ruinen unter dem Efeu und den frischen Trieben nicht mehr zu sehen sein. Und noch ein Jahr später würden sie dem ungeschulten Auge gar nicht mehr auffallen. «Ich habe keine Ahnung», sagte er.

«Vielleicht hat Chupacabra ihnen Angst eingejagt und sie verscheucht.»

«Gut möglich. Oder das Sprechende Kreuz.»

Daggart hob den Blick und betrachtete den Himmel. Die letzten silbernen Sonnenstrahlen drangen durch das dichte Blattwerk. Sie mussten jetzt aufbrechen, wenn sie noch bei Tageslicht den Weg aus dem Dschungel finden wollten. Auf dem Weg zum Jeep blieb Alberto unvermittelt stehen und deutete auf eine Stelle am Boden. Daggart stutzte kurz, verstand dann aber, was sein Freund ihm zu verstehen geben wollte.

Die Stelle war leer.

Noch vor einer Stunde hatte hier der verwesende Tierkadaver gelegen, und nun erinnerte nur noch das plattgedrückte Gras an ihn.

«Ob das Tier doch nicht tot war?», fragte Alberto.

«Schon möglich.»

«Oder vielleicht un gato.»

«Könnte auch sein.»

«Oder die Moskitos sind darüber hergefallen, weil sie von deinem norteamericano Blut genug hatten.»

Es gab noch eine andere Erklärung, die Alberto erst gar nicht laut aussprechen musste, weil sie beiden Männern im Kopf herumgeisterte: Chupacabra.

Sie kehrten zum Jeep zurück, machten langsam kehrt und holperten mit eingeschalteten Schweinwerfern den Pfad hinunter, der sie zur Bundesstraße brachte. Daggart, der Chupacabra schon wieder vergessen hatte, zerbrach sich den Kopf über die Stele. Wieso lag sie dort? Was stand auf ihr geschrieben? Und wieso unterschied sie sich von der, die er in der Zeitschrift gesehen hatte?

17

Ignacio Botemas, der in einem Gartenstuhl vor seinem Betonziegelhaus saß, war Mitte fünfzig, hatte graumeliertes Haar und ein runzliges Gesicht. Der zierliche Mann, der im Sitzen noch zierlicher wirkte, ließ den Blick beim Reden nervös hin und her schweifen. Scheinbar fiel es ihm schwer, Scott Daggart oder Alberto Dijero anzuschauen, obwohl er Daggart fast ein ganzes Leben lang kannte. Nur ihrer Freundschaft war es zu verdanken, dass er sich überhaupt bereit erklärt hatte, mit ihnen zu sprechen.

In der «Innenstadt» von Playa del Carmen waren die Straßen unasphaltiert, die zerfallenden Häuser nicht ans Stromnetz angeschlossen. Auf den Schuttbergen wuchsen kleine Bäume. In den Hinterhöfen standen Außenklos. Obwohl Playa del Carmen im Ruf stand, die neue Boomtown von Mexiko zu sein, wirkte dieser Stadtteil so verwahrlost wie das kriegsgeschundene Bagdad.

«Señor Tingley hat sich in letzter Zeit komisch verhalten», sagte Ignacio im schleppenden Tonfall der Einheimischen.

«Was verstehen Sie unter komisch?», fragte Daggart.

Ignacio zuckte mit den Achseln. «Er hielt sich von uns fern und redete nur noch selten.»

«War das ungewöhnlich?»

«Hm. Ja und nein.»

Daggart wartete, bis Ignacio fortfuhr. «Was soll das heißen?», fragte er schließlich.

«Er hat ja nie viel mit uns gesprochen, aber irgendwann hat er in einem Winkel gearbeitet und wir in einem anderen.»

«Aber Sie waren alle auf derselben Grabung beschäftigt? Und nicht woanders?»

«Señor Tingley hatte nur eine Ausgrabung.»

Daggart warf Alberto einen Blick von der Seite zu. «Wann fing er an, sich so seltsam zu verhalten, Ignacio? Erst seit ein paar Wochen oder schon länger?»

«Seit letztem September. Also vor fast einem Jahr.»

Daggart versuchte, seine Überraschung zu verbergen. Dass der Leiter einer Ausgrabung sich von seinem Team distanzierte, konnte er nicht nachvollziehen. Und solch ein Verhalten passte überhaupt nicht zu Lyman Tingley. Er war viel zu aufmerksamkeitssüchtig.

«Wie lange kennen Sie señor Tingley?», fragte Daggart.

«Knapp fünf Jahre.»

«Und früher hat er sich nie eigenartig benommen?»

«Jedenfalls nicht so. Aber eines schönen Tages tat er auf einmal, als hätte er nichts mit uns zu tun.»

«Und was für ein Tag war das?», wollte Daggart wissen. «Der Tag, an dem er den 5. Kodex gefunden hat?» Er hatte schon oft überlegt, wie er sich nach so einer Entdeckung verhalten würde. Wahrscheinlich hätte er vor Freude Luftsprünge gemacht, laut geschrien und eine Flasche Champagner geköpft.

«Nein, schon früher.»

Ignacio lehnte sich zurück, wich immer noch ihren Blicken aus und sah zu den anderen Häusern hinüber, als fürchte er, belauscht zu werden.

«Was ist passiert?», hakte Daggart nach.

«Eigentlich nichts. Von einem Tag auf den anderen benahm er sich seltsam.»

Ignacio hatte offenbar genug gesagt und senkte den Blick.

«Jetzt erklär mal, was du mit seltsam meinst», meldete Alberto sich zu Wort. «Ich kann mir nichts darunter vorstellen.»

Ignacio schien die Frage zu überdenken und verscheuchte eine Motte, die von den hellerleuchteten Fenstern angezogen wurde. «Hm …»

«Bitte», drängte Alberto ihn. «Hier geht es um Leben und Tod.»

«Meinst du, ich wüsste das nicht?», zischte Ignacio. Ein Hund begann in der Ferne zu bellen. «Ich habe Frau und fünf Kinder. Mein Boss wurde ermordet. Und woher soll ich denn wissen, dass die Leute, die señor Tingley das angetan haben, nicht auch hinter mir her sind?»

Alberto tätschelte Ignacios Knie. «Ich kann dich verstehen, mein Freund», sagte er leise. «Es ist nur so, dass wir unbedingt herausfinden müssen, wer Tingley auf dem Gewissen hat. Das betrifft uns alle. Versuch es uns zu erklären.»

«Das tue ich doch schon. Letzten Sommer haben wir ein paar kleine Gräber gefunden, was keine große Sache war. Und dann, an einem Herbsttag, nicht lange nach Gregory …»

«Hurrikan Gregory?»

Ignacio nickte. «Ein paar Tage nach Gregory steigt señor Tingley in eins der Gräber und findet etwas. Zumindest dachten wir das, denn er wurde ganz aufgeregt. Da sind wir hinübergelaufen und haben ihn gefragt, was ist, doch er sagte, es sei nur falscher Alarm gewesen und da wäre nichts.»

«Und das war alles?», fragte Alberto.

«Ja. Mehr hat er nicht gesagt.»

«Wirkte er enttäuscht?»

Ignacio zuckte mit den Achseln.

«Was denken Sie?», fragte Daggart. «Hat er etwas entdeckt?»

«Keine Ahnung. Ich glaube schon, aber ich weiß es nicht. Jedenfalls habe ich nichts gesehen.»

«War es vielleicht die Stele?»

«Die was?»

«Die Stele?» Daggart ignorierte Ignacios fragende Miene und fuhr einfach fort. «Der Kalkstein mit den Schriftzeichen.»

«He, ich weiß, was eine Stele ist, aber ich habe keine gesehen.»

«Neben dem umgestürzten Ceibabaum.»

«Ich habe keine Stele gesehen», wiederholte er.

«Aber dort steht eine», meinte Daggart. «Sie ist nicht zu übersehen.»

Ignacio schüttelte energisch den Kopf. «Ich habe keine gesehen.»

Daggart traute seinen Ohren nicht. «Sie wollen allen Ernstes behaupten, Sie hätten auf Tingleys Grabung keine Stele gesehen?»

«Ich habe keine gesehen, weil dort keine war.»

Diesmal versuchte Daggart erst gar nicht, seine Verblüffung zu verbergen. Wie sollte es jemandem gelingen, eine knapp zwei Meter große Stele vor seinem Team zu verstecken? Und weshalb? Das ergab doch überhaupt keinen Sinn.

«Und Sie wissen auch nicht, worauf señor Tingley an jenem Tag in dem Grab gestoßen ist?», insistierte Daggart.

Ignacio schüttelte wieder den Kopf.

«Und das hat sich vor einem Jahr zugetragen, noch vor der Entdeckung des 5. Kodex?»

Ignacio blickte zum Sternenhimmel hoch. «Ja, da bin ich sicher.»

«Und Tingley hat mit keinem Wort erwähnt, wovor er sich fürchtete?», erkundigte sich Daggart. «Kreditgeber, Terroristen, Polizei, Drogenschmuggler?»

«Nein, nichts in der Art. Er wirkte einfach ängstlich. Als müsse er sich in Acht nehmen.»

«Und wie war er, nachdem er den Kodex gefunden hatte? Hat sich da etwas in seinem Verhalten geändert?»

«Da wirkte er noch beunruhigter.»

Daggart senkte den Blick. Er konnte sich keinen Reim auf Ignacios Schilderungen machen. Die einzelnen Puzzleteilchen ergaben kein Gesamtbild. Das, was Albertos Freund beschrieb, passte nicht zu der Vorstellung, die er von Tingley hatte.

Urplötzlich musste er an Susan denken.

Daggart spürte, wie eine bleischwere Niedergeschlagenheit von ihm Besitz ergriff, die er abzuschütteln versuchte.

Glücklicherweise fuhr Ignacio fort: «Ein paar Tage nachdem señor Tingley den 5. Kodex gefunden hatte, brachte er ein paar Flaschen Tequila mit. Nach der Arbeit haben wir uns zusammengesetzt, getrunken und Geschichten erzählt. So locker wie damals habe ich ihn noch nie erlebt.»

«War es hinterher einfacher, mit ihm zu arbeiten?», wollte Daggart wissen.

«Ich weiß nicht.»

«Weil Sie nicht mehr in seiner Nähe waren?»

«Weil keiner von uns in seiner Nähe war. Von diesem Tag an war es uns verboten, die Ausgrabungsstätte zu betreten.»

Daggart glaubte, sich verhört zu haben. «Er hat die größte Entdeckung seines Lebens gemacht und Sie danach in die Wüste geschickt?»

«Er meinte, er wolle nun lieber allein graben.»

Daggart konnte es nicht fassen. Gerade als er Ignacio die nächste Frage stellen wollte, erschien eine kleine, gedrungene Frau in einem alten Baumwollkleid in der Tür. «Ignacio, kommst du jetzt endlich?»

Ignacio erhob sich. «Das ist alles, was ich weiß.»

Obwohl Daggart ihn gern noch weiter befragt hätte, verriet ihm Ignacios Miene, dass er nichts mehr zu sagen hatte. Daggart reichte ihm die Hand. «Danke, dass Sie mit uns gesprochen haben.»

Sie waren schon fast bei ihrem Wagen angekommen, als Daggart abrupt innehielt.

«Eine Frage habe ich noch», rief Daggart Ignacio zu, der schon in der Tür war. «Wie war es an dem Tag, an dem Tingley den 5. Kodex entdeckte?»

Ignacio zuckte mit den Achseln. «Keine Ahnung.»

«Was soll das heißen? Dass Sie sich nicht daran erinnern?»

«Das habe ich nicht gesagt. Ich sagte, dass ich es nicht weiß. Señor Tingley hat den Kodex an unserem freien Tag gefunden und uns tags darauf davon erzählt.»

Ignacio verschwand in seinem Haus.

Daggart und Alberto schwiegen. Ignacios letzte Äußerung hatte ihnen die Sprache verschlagen. Wie praktisch, dachte Daggart, dass Tingley diese Entdeckung just an dem Tag macht, wo er ganz allein arbeitet. Wer’s glaubt, wird selig.

Gedankenversunken, wie sie waren, bemerkten sie das ungekennzeichnete Fahrzeug nicht, das ein Stück weiter die Straße hinunter am Bordstein parkte.

Rosales und Careche waren allerdings nicht die Einzigen, die beobachteten, wie Daggart und Alberto im Jeep davonrauschten.

18

Daggart setzte Alberto ab und fuhr nach Hause. Als er den Wagen geparkt hatte und sich langsam der cabaña näherte, schaltete er vorsichtshalber seine Taschenlampe ein und ließ den Blick über die Grundstücksgrenze schweifen. Gleich hinter der Sieldung begann der Dschungel. Eine warme Meeresbrise rauschte durch die Blätter und warf wandernde Schattenmuster auf den Boden. Vor der Tür nahm er die Taschenlampe hoch und vergewisserte sich, dass sein Haar immer noch zwischen Türblatt und Rahmen steckte. Dieser alte Trick funktionierte immer. Falls sich jemand in seiner Hütte umgesehen hatte, war er nicht durch die Vordertür gekommen.

Als Erstes lud er die Bilder von der Kamera auf seinen Rechner und begutachtete sie noch einmal, ehe er sie an Uzair mailte. Wenn ihm momentan jemand helfen konnte, dann sein Student.

Uzair Bilail war nicht nur einer der klügsten Köpfe auf dem Campus, er hütete den Sommer über auch Daggarts Haus. Der in Pakistan geborene Uzair hatte sich entschieden, ein Aufbaustudium an der Northwestern zu absolvieren, weil er unbedingt Professor Scott Daggarts Seminare besuchen wollte. Als er zusammen mit vier anderen aus einem Pool von zweihundert Bewerbern zugelassen wurde, konnte er sein Glück kaum fassen. Doch auch Daggart begriff bald, was für ein Glück er mit diesem Studenten hatte. Denn Uzair war nicht bloß sympathisch und verantwortungsbewusst – er war auch ein echtes Ausnahmetalent, wenn es um die Übersetzung von Hieroglyphen ging. Genau genommen eine Art Wunderkind.

Während Daggart seine Mail tippte – «Fotos bitte herunterladen und ausdrucken. Alles Weitere später» –, ahnte er schon, dass er den 5. Kodex nur mit Uzairs Unterstützung finden würde.

Kaum hatte er die Mail abgeschickt, läutete das Telefon. Der Mann am anderen Ende der Leitung erklärte, dass er Ernesto Pulido und Leiter einer Forschungsgruppe am Instituto Nacional de Antropología e Historia sei.

Da Daggarts Spanisch besser als Pulidos Englisch war, unterhielten sie sich in der Muttersprache des Anrufers.

«Entschuldigen Sie, dass ich mich zu so später Stunde melde», begann Ernesto, «aber ich nehme morgen an einer Konferenz teil und bemühe mich, vor meiner Abreise alle anzurufen, die mir eine Nachricht auf Band hinterlassen haben. Ich habe Sie doch hoffentlich nicht geweckt.» Im Gegensatz zu den meisten Bürokraten, mit denen Daggart beruflich Umgang pflegte, schlug Pulido einen freundlichen Ton an.

«Nein, keinesfalls. Danke, dass Sie so schnell zurückrufen.»

«Sie wollten etwas über den 5. Kodex erfahren, nicht wahr?», fragte Ernesto. «Wie ich auch den anderen Anrufern schon mitgeteilt habe, ist er nicht bei uns deponiert.»

Dass er gleich so mit der Sprache herausrückte, verwunderte Daggart. «Was soll das heißen?»

«Dass wir ihn nicht haben, weil señor Tingley ihn nicht bei uns abgeliefert hat.»

«Sind Sie sicher?», hakte Daggart nach und fing an, im Zimmer auf und ab zu gehen. «Haben Sie das überprüft? Vielleicht wurde er bei einem Ihrer Kollegen abgegeben und ist verlorengegangen.»

Ernesto Pulido lachte leise. «Glauben Sie mir, señor Daggart, wir haben ihn nicht. Und wenn wir ihn hätten, wäre er nicht verlorengegangen. Wir waren hocherfreut, als wir von der Entdeckung erfuhren, und hofften, ihn vor allen anderen begutachten zu können. Doch wie es aussieht, lässt Tingley ihn irgendwo anders, vielleicht sogar in einem anderen Land, auf seine Echtheit überprüfen.»

«Das verstehe ich nicht.»

«Gibt ein Archäologe für die Authentifizierung anderen Wissenschaftlern den Vorzug, erlauben wir ihm, den Fund unter der Voraussetzung außer Landes zu schaffen, dass er ihn uns danach aushändigt.»

«Dann wissen Sie also, wohin Tingley den Kodex gebracht hat?»

«Nein. Tut mir leid.»

Daggart blieb stehen und lehnte sich an einen Stuhl. «Es muss doch irgendein Formular geben, das der Betreffende auszufüllen hat.» Aus eigener Erfahrung wusste er, dass das INAH ein Faible für derlei Dokumente hatte.

«Ja, solche Formulare gibt es. Der Wissenschaftler muss jedoch nicht angeben, wohin er das Artefakt bringt. Wir verlangen nur, dass es uns nach einem bestimmten Zeitraum ausgehändigt wird.»

«Sie wissen also nicht, wo sich der 5. Kodex befindet?»

«Nein, leider nicht.»

Das war das Letzte, womit Daggart gerechnet hatte.

«Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie weiterhelfen?», fragte Ernesto nach einiger Zeit.

«Ja. Sie sagten, es hätte noch andere Anrufer gegeben?»

«So ist es. Ein Polizeibeamter aus Quintana Roo, dessen Namen ich vergessen habe.»

Vermutlich Rosales, der Daggarts Aussage überprüfte.

«Und noch ein weiterer Mann, der seinen Namen allerdings nicht genannt hat.»

«Und Sie haben keine Ahnung, um wen es sich dabei handeln könnte?»

«Zu meinem Bedauern, nein.»

Daggart merkte, dass Pulido langsam ungeduldig wurde. Die Zeit drängte, und er wollte offensichtlich den nächsten Anruf tätigen.

«Da ist noch eine Sache», sagte Daggart. «Tingley hat sein Vorhaben bei Ihnen angemeldet, oder?»

«Anderenfalls wäre die Grabung illegal.»

«Hat er nur eine Ausgrabung angemeldet oder mehrere?»

«Keine Ahnung. Ich werde das überprüfen.» Daggart hörte, wie Pulido etwas eintippte.

«Nur die eine», antwortete Pulido kurze Zeit später.

«Und wo?»

«Ich fürchte, solche Informationen sind vertraulich und werden nur den betreffenden Behörden mitgeteilt.»

Daggart trat an die Küchentheke, griff nach seinem Navigationsgerät und schaltete es ein. «Was halten Sie davon, wenn ich Ihnen die Koordinaten nenne und Sie mir sagen, ob ich damit richtigliege? Auf diese Weise verraten Sie mir nichts, was ich nicht schon weiß.»

Pulido überlegte. «Ähm …»

«Großartig», sagte Daggart schnell, damit Pulido keine Zeit zum Nachdenken blieb, und nannte ihm die entsprechenden Zahlen.

«Ja, das ist die Grabung, die er registriert hat.»

So ein Mist. Daggart ließ sich auf den Stuhl fallen. Es gab also keine andere Ausgrabung. Oder Tingley hatte niemanden davon in Kenntnis gesetzt.

«Gibt es sonst noch etwas?», fragte Pulido.

«Eine allerletzte Frage. Sie haben erwähnt, die Authentifizierung müsste nach einem bestimmten Zeitraum abgeschlossen sein. Was für eine Frist gewähren Sie?»

«Sechs Monate.»

«Sechs Monate …» Daggart überlegte, wann Tingley die Presse über seinen Fund informiert hatte. Irgendwann im Frühling. An das genaue Datum konnte er sich nicht entsinnen.

Ernesto lachte. «Falls Sie gerade nachrechnen, kann ich Ihnen aushelfen. Der 5. Kodex muss kommende Woche bei uns abgeliefert werden. Am Mittwoch, um genau zu sein.»

Daggart bedankte sich bei Ernesto Pulido und legte auf. Eine Weile starrte er gedankenversunken vor sich hin, bis sein Blick auf den Stapel Briefe neben seinem Bett fiel. Susans Briefe, die er fast jede Nacht las. Obwohl er das Bedürfnis hatte, sie auch jetzt wieder zur Hand zu nehmen, riss er sich zusammen. Ihm war etwas eingefallen, das nicht warten konnte.

Keine Minute später war er aus dem Haus, sprang in den Jeep und raste den schmalen Weg hinunter, der zur Bundesstraße führte.

19

Kurz vor zehn traf Daggart in Playa del Carmen ein und brauchte eine geschlagene halbe Stunde, bis er einen Parkplatz fand. Selbst mitten in der Woche und während der Hurrikansaison war es nahezu unmöglich, im Zentrum sein Auto abzustellen. In den Bars und Restaurants tummelten sich Horden von hungrigen und durstigen Amerikanern.

Das pfirsichfarbene, leicht heruntergekommene Fiesta Mexicana Hotel befand sich unweit der Calle 3. Das ehemalige Vier-Sterne-Etablissement bot inzwischen günstige Monatspreise an – war also genau die richtige Unterkunft für Archäologen, die längere Zeit auf einer Grabung waren und von der Universität nur ein begrenztes Budget erhielten.

Das Gebäude lag auf einer kleinen Anhöhe unweit des Piers, von wo aus die Fähre nach Cozumel startete. Da die neuen Hotelanlagen nun an den schöneren Stränden im Norden der Stadt errichtet wurden, machte dieser Teil von Playa del Carmen schwere Zeiten durch.

Daggart parkte einen Block weit weg und betrachtete das Treiben aus der Ferne. Selbst um diese Stunde drängten sich Unmengen von Touristen auf den Straßen und ließen sich von den Ladenbesitzern in die Geschäfte locken.

«He! Sie da! Echtes Silber.»

«Barato!» Billig.

Die Händler ignorierend, schlenderte Daggart die Straße hinunter. Keine Spur von den beiden Polizisten. Musik dröhnte durch die schwere, feuchte Nachtluft.

Er näherte sich dem Hotel, zögerte kurz und trat dann selbstbewusst ein. In der Lobby tat er so, als suche er seinen Zimmerschlüssel. Der über eine Boulevardzeitung gebeugte Portier nahm keine Notiz von ihm. Daggart ging zur Treppe hinüber und tat so, als hätte er einen über den Durst getrunken. Den Aufwand hätte er sich sparen können; das Interesse des Portiers galt nur den Reichen und Schönen Mexikos.

Da er wusste, in welchem Stockwerk Tingley am liebsten wohnte, ging Daggart zielstrebig in die zweite Etage.

Tatsächlich war die Tür von Zimmer 218 mit gelbem Absperrband gesichert, auf dem precaución stand. Daggart konnte sich gut vorstellen, wie erfreut das Hotelmanagement darauf reagiert hatte. Nichts kurbelte die Umsätze mehr an als ein Mord.

Daggart versuchte, die Tür zu öffnen, doch wie er befürchtet hatte, war sie abgesperrt.

Er verließ das Hotel und bog links in die Avenida Juarez ein. Dabei kam er an ein paar kleinen Souvenirläden vorbei, die gerade Feierabend machten. Schließlich landete er in einer menschenleeren Straße mit Zahnarztpraxen, Eisenwarengeschäften und kleinen Versicherungsbüros. Daggarts Schritte hallten durch die Nacht, als er wieder Richtung Hotel ging.

Einen Moment lang dachte er, jemand würde ihn verfolgen. Er blieb stehen und warf einen Blick nach hinten, ehe er sich wieder in Bewegung setzte. Kurz darauf landete er auf der Rückseite des Fiesta Mexicana, wo es einen Garten und einen Pool gab. Das grüne, veralgte Wasser stand zwei Fuß hoch in dem ovalen Becken. Am anderen, tieferen Ende, wo früher mal das Sprungbrett gewesen war, schwamm ein kleines Tier, das an einen Otter erinnerte.

Daggart zählte die Hotelbalkons ab, bis er den fand, der zu Lyman Tingleys Zimmer gehören musste. Alle Fenster hatten Schiebetüren. Obwohl die meisten Gäste die Vorhänge zugezogen hatten, konnte Daggart erkennen, dass in etwa einem Viertel der Räume Licht brannte. Er schlich sich an die Veranda von Zimmer 118 heran. Dort war – wie bei allen Erdgeschosszimmern – eine Hängematte aufgespannt. Die einzelnen Terrassen waren durch kleine Mäuerchen voneinander getrennt. In den Zimmern 116, 118 und 120 brannte kein Licht.

Auf einem weißen Plastikstuhl lagen mehrere Bikinis. Winzige Bikinis. Er hoffte inständig, dass die Frauen, denen sie gehörten, nicht auf ihrem Zimmer waren.

Sein Wunsch ging nicht in Erfüllung.

Leise Stimmen – dem Vernehmen nach von einer Frau und einem Mann – drangen aus dem Fenster. Erst jetzt merkte Daggart, dass die Glastür einen Spaltbreit offen stand. Er hörte, wie der Mann die Frau aufforderte, ihm zu sagen, «wie ungezogen er war», und wie sie ihn mehrmals fragte, ob er mochte, was sie da tat. Nach seinem Stöhnen zu urteilen, war er höchst zufrieden.

Daggart, der darauf vertraute, dass das Pärchen beschäftigt war, stieg auf das Terrassenmäuerchen. Nun befand er sich zwischen Raum 116 und 118, streckte die Hände nach oben und hielt sich an dem schmiedeeisernen Balkongeländer in der zweiten Etage fest. Als die Stimmen lauter wurden, nutzte Daggart die Gelegenheit und zog sich nach oben. Während er sich weiterhangelte, brach ein Stück von dem verrosteten Geländer ab und landete mit einem Klirren auf dem Betonboden. In dem Moment verstummten die Stimmen unter ihm. Als Daggart Schritte hörte, schwang er sich ein paarmal vor und zurück, bis es ihm gelang, das linke Bein über das Geländer zu legen, sich hochzuziehen und rittlings daraufzusetzen. Dann hörte er, wie die Tür aufgeschoben wurde. Wie erstarrt beobachtete er eine Frau, die in Stöckelschuhen aus dem Zimmer gestürmt kam und in die dunklen Schatten spähte.

«Da ist schon nichts», rief der Mann im Zimmer. «Komm wieder rein.»

«Gleich», erwiderte die Frau kühl.

Daggart hielt den Atem an. Das Geländer, das sein Gewicht kaum tragen konnte, schwankte leicht, und die scharfen Metallstreben schnitten in seine Handflächen.

Im Mondlicht wirkten die nackten Brüste der Frau ganz weiß. Sie spähte in die Dunkelheit.

«Schließ die Handschellen auf, dann kann ich selbst nachsehen», rief der Mann.

Doch die Frau schien beruhigt, machte auf dem Absatz kehrt und schob die Tür hinter sich zu.

Daggart sprang vom Geländer auf den Balkon und näherte sich auf Zehenspitzen der verriegelten Balkontür. Er zog sein Leatherman-Taschenmesser aus der Hosentasche und fuhr mit dem integrierten Schraubenzieher zwischen Fensterrahmen und der Schiebetür entlang, bis er ein leises Klicken hörte und die Tür öffnen konnte.

Schnell schlüpfte er ins Zimmer und wartete, bis sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Als der Raum und das Mobiliar Konturen annahmen, musste Daggart feststellen, dass sich schon jemand vor ihm Zugang verschafft hatte.

Kein Gegenstand war mehr da, wo er hingehörte. Stühle, Bett, Lampen und der Schreibtisch waren umgeworfen worden. Jemand hatte die Rahmen von den Bildern entfernt und sie zerschnitten. Der Fernseher lag in Scherben am Boden. Der Inhalt des Papierkorbes – Notizblöcke, Unterlagen, alte Ausgaben der USA Today und benutzte Tempotaschentücher – war über den ganzen Raum verteilt.

Hatte Lyman in diesem Raum versucht, sich gegen seine Mörder zur Wehr zu setzen? Hatte er Widerstand geleistet in der Hoffnung, ihnen entwischen zu können? Oder war dieses Durcheinander erst entstanden, nachdem er umgebracht worden war? Und wenn dem so war, ging dieses Chaos dann auf das Konto der Mörder oder der Polizei? Gerade als er sich umschauen wollte, hörte er Schritte und Stimmen im Flur und blieb wie angewurzelt stehen. Doch die Schritte entfernten sich wieder, und die Stimmen wurden leiser. Die Zeit drängte. Er verstaute das Leatherman und streifte die Latexhandschuhe über, die er noch von ihrem Ausflug zur Grabungsstelle in der Tasche hatte.

«Such den 5. Kodex», hatte Lyman Tingley gesagt. «Wir können nur hoffen, dass du ihnen zuvorkommst.»

Und genau dies war Scott Daggarts Absicht.

20

El Cocodrilo grinste, sabberte und wischte den Speichel mit einem feuchten Taschentuch weg.

Er konnte diesen Scott Daggart gut leiden. Die meisten Typen hätten es nicht geschafft, auf den Balkon in der zweiten Etage zu klettern. Für Daggart war das ein Kinderspiel gewesen. Und auch wie er sich vor der Frau versteckt hatte, fand das Krokodil bemerkenswert. Langsam, aber sicher gelangte er zu der Überzeugung, dass Scott Daggart sich als würdiger Gegner erwies.

Der Amerikaner war alles andere als ein Profi. Ihn zu verfolgen war völlig unproblematisch gewesen, doch während das Krokodil im Gebüsch hinter dem Swimmingpool ausharrte und das Treiben des amerikanischen Professors mit Hilfe eines Nachtsichtgerätes beobachtete, kam er aus dem Staunen nicht mehr heraus.

Sollte señor Daggart tatsächlich so viel wissen, wie el Jefe behauptete, war es nur eine Frage der Zeit, bis er dieses Wissen mit dem Krokodil teilte, denn el Cocodrilo kannte Mittel und Wege, um Menschen zum Sprechen zu bringen.

***

Daggart zog eine kleine Taschenlampe aus seinem Gürtel, schaltete sie ein und ließ den Lichtkegel über die kaputten und verstreuten Gegenstände wandern, auf denen Reste von grauem Fingerabdruckpulver zu erkennen waren.

Zu gern hätte er gewusst, ob Rosales hier etwas gefunden hatte.

Er entschied, das Zimmer wie eine Ausgrabungsstätte zu behandeln, teilte es in Planquadrate ein und begann mit seiner Suche neben der Schiebetür. Von dort aus würde er sich bis zur Eingangstür vorarbeiten und sich zum Schluss das Badezimmer vorknöpfen. Dieses Vorgehen stellte sicher, dass er keinen Quadratzentimeter ausließ.

Auf Zehenspitzen machte er sich an die Arbeit, hob einen Gegenstand nach dem anderen auf und begutachtete ihn, ehe er ihn wieder im entsprechenden Planquadrat ablegte. Alle Unterlagen, die ihm irgendwie wichtig erschienen, sammelte er, um sie später in aller Ruhe in seiner cabaña zu sichten.

Da die Klimaanlage nicht lief, war es in dem Zimmer ziemlich stickig. Schweißtropfen fielen auf die Objekte, über die er sich beugte. Dennoch bemühte er sich, Ruhe zu bewahren. Im Laufe seines Lebens hatte er gelernt, dass Geduld sich immer auszahlte.

Knapp zwei Stunden dauerte es, bis er das Zimmer durchkämmt hatte, ohne etwas zu finden, das ihm weiterhalf. Dass es in Lymans Raum nichts gab, was auf den 5. Kodex hindeutete, irritierte ihn. Keine Spur von einer Karte, Wegbeschreibung oder Briefen an Freunde und Kollegen, in denen er triumphierend von seinem Fund berichtete.

Und Daggart fand auch keinen Hinweis auf das, was Lyman mit dem Buchstaben M gemeint haben könnte.

Obwohl er inzwischen mit seinem Latein ziemlich am Ende war, widerstrebte es ihm, die Suche abzubrechen. Die Feldarbeit hatte ihn gelehrt, dass Menschen immer Spuren hinterließen. Absichtlich oder auch ohne es zu merken hinterließen sie Hinweise, die zukünftigen Generationen halfen, sich ein Bild von ihrem Leben zu machen. Da Lyman Tingley nicht mit dem drohenden Unheil gerechnet hatte, vertraute Daggart darauf, dass er keine entsprechenden Vorkehrungen getroffen hatte und es irgendwo einen Hinweis auf den 5. Kodex gab. Nun musste er diesen Hinweis nur noch finden und richtig interpretieren.

Daggart stieg über die umgeworfenen Gegenstände und betrat das Badezimmer. Auf dem Boden lagen Spiegelscherben und Toilettenartikel. Der Duschvorhang, der heruntergerissen worden war, hing über dem Badewannenrand. Sonst nichts.

Enttäuscht kehrte Daggart in das verwüstete Zimmer zurück, schaute sich nochmal um und erinnerte sich plötzlich an einen alten Trick, den ihm einer seiner Archäologie-Professoren an der UCLA beigebracht hatte.

Manchmal sieht man wesentlich mehr, wenn man gar nicht so genau hinschaut.

Normalerweise war diese Vorgehensweise für Daggarts Geschmack ein bisschen zu zenmäßig, doch heute fand er, dass die Methode einen Versuch wert war. Was hatte er denn zu verlieren? Er schaltete die Taschenlampe aus und stand reglos im Dunkeln. Und um noch eins draufzusetzen, schloss er die Augen und stellte sich die Möbel, den Boden und die Wände vor.

Die Wände.

Er schaltete die Taschenlampe wieder an und schwenkte sie hin und her. Die lachsfarbenen Tapetenstreifen lösten sich an den Stoßkanten, und eine Stelle über dem Schreibtisch erregte Daggarts Aufmerksamkeit. Offenbar hatte sie sich unbewusst in sein Gedächtnis eingegraben.

Daggart trat näher und richtete die Lampe so aus, dass das Licht auf die Stoßkante fiel. Die Tapete war verblichen und fleckig.

Bei genauer Betrachtung fiel ihm auf, dass dieser Tapetenstreifen gelöst und anschließend wieder fixiert worden war. Vom Hotelpersonal? Oder vielleicht von Lyman Tingley?

Daggart schob den Fingernagel unter die Kante und versuchte, sie ganz behutsam zu lösen. Und nach einigen Versuchen ließ sich die Bahn anheben.

Daggart schob die Taschenlampe unter die Tapete und entdeckte Bleistiftskizzen, die so blass waren, dass er ganz dicht an die Wand herantreten musste, um sie erkennen zu können. Und dann stockte ihm der Atem.

Das, was er da sah, waren Maya-Schriftzeichen. Nachbildungen alter Hieroglyphen.

Im allmählich schwächer werdenden Licht der Taschenlampe identifizierte Daggart die Zeichen. Chaac Mol. Ixchel. Quetzal, der heilige Vogel. Kinich Ahau, der Sonnengott. Daggart fühlte sich wie ein Forscher, der das erste Mal eine alte Höhlenmalerei betrachtet.

Dass er die Symbole erkannte, freute ihn natürlich, doch was nun? Wieso befanden sie sich auf dieser Wand, und was sollten sie ihm sagen? Er ging davon aus, dass Lyman Tingley sie dorthin gemalt hatte, aber aus welchem Grund? War das nur eine Gedankenspielerei? Oder eine Botschaft für Scott Daggart?

Da er vergessen hatte, seine Kamera mitzunehmen, versuchte er sich die Symbole, so gut es eben ging, einzuprägen und kam beim letzten Bildzeichen ins Stocken. Irgendetwas stimmte nicht damit. Dieses Zeichen stellte den Herabsteigenden Gott dar. Den Bienengott. Ah Mucen Cab. Normalerweise spreizte der Gott die Beine und presste die Hände über dem Kopf zusammen.

Doch so hatte Lyman Tingley ihn nicht skizziert.

Bei ihm saß Ah Mucen Cab auf dem Boden und betete zu den Göttern im Himmel. Der Herabsteigende Gott presste die Hände zusammen wie ein Taucher, der ins Wasser springt. Normalerweise wurde er nie sitzend abgebildet, sondern stets aufrecht mit geneigtem Haupt. Solch ein Fehler unterlief nur jemandem, der sich nicht mit Maya-Göttern auskannte, Lyman Tingley wäre das nie grundlos passiert.

Dann war dies also der Hinweis, den Daggart gesucht hatte, doch was es damit auf sich hatte, wusste er nicht.

21

Er rieb sich die Augen und versuchte, wach zu werden. Auch wenn er sich in Paris, der Stadt der Lichter, befand, bedeutete das noch lange nicht, dass er keinen Schlaf brauchte.

«Was, wenn er ihn nicht findet?», fragte Frank Boddick.

Der Anruf hatte ihn aus dem Tiefschlaf gerissen, und er konnte immer noch nicht klar denken. Frank Boddick, der sich in einer anderen Zeitzone aufhielt und bei dem es erst früher Nachmittag war, kümmerte dies nicht. Er griff einfach zum Hörer, wenn er jemanden sprechen wollte. Als Schauspieler genoss er gewisse Privilegien.

«Er wird ihn schon finden», sagte der Mann in Paris. «Vertrau mir.»

«Warum sollte ich das tun?», fragte Boddick.

«Weil er gut ist.»

«Hast du dafür gesorgt, dass ihn jemand im Auge behält?»

«Er wird rund um die Uhr beobachtet. Mach dir keine Sorgen. Das klappt schon.»

«Es steht viel auf dem Spiel.»

«Ich weiß.»

«Wenn wir das hier vermasseln, können wir die ganze Sache abblasen.»

«Dessen bin ich mir bewusst.» Und er war sich auch darüber im Klaren, dass Frank Boddick ein verhätschelter Filmstar war, der auch noch den kleinsten Aspekt in seinem Leben kontrollieren musste.

«Also, was hat dieser Typ bislang herausgefunden?»

Lustlos setzte er sich auf und schwang die Beine über den Bettrand. Durch sein Hotelzimmerfenster konnte er den Eingang des Jardin du Luxembourg sehen. «Schwer, das genau zu beurteilen. Soweit wir wissen, sucht er an den richtigen Orten. Und er wird den Kodex schon für uns finden, da wette ich drauf.»

«Ich wünschte, er käme schneller voran.»

«Ich auch, aber wir müssen uns noch etwas in Geduld üben. Immerhin hat er erst vor vierundzwanzig Stunden mit der Suche begonnen.»

Er hörte, wie Frank Boddick neun Zeitzonen weiter auf und ab ging. «Ich würde jetzt lieber zu Plan B übergehen», sagte Frank mit so viel Drama in der Stimme wie einer seiner Filmcharaktere.

«Wenn das hier nicht funktioniert, können wir das meinetwegen gern tun», meinte der Mann in Paris. «Aber zuerst sollten wir diese Nummer durchziehen. Okay?»

«Na gut.»

«Vertrau mir. Soweit ich informiert bin, müssten wir in vierundzwanzig Stunden mehr wissen.»

Dies schien Frank Boddick zu beschwichtigen. «Gut, aber länger als einen Tag warte ich nicht, denn dann sind wir am Arsch.»

«Jaja.» Er hatte längst begriffen, dass es besser war, ins selbe Horn wie Frank zu stoßen, selbst wenn man log wie gedruckt. Später konnte man ihn immer noch auf Linie bringen.

«Hör mal, ich kann nicht länger plaudern», sagte Frank und tat geradeso, als hätte man ihn angerufen. «Ich habe morgen sehr früh einen Termin und brauche meinen Schlaf.»

Das ist mal wieder typisch für ihn, dachte der Mann in Paris. Peinlich genau darauf achten, genug Schlaf zu kriegen, und andere mitten in der Nacht mit einem Anruf wecken.

22

Daggart setzte sich an einen der hinteren Tische. Das Casita Bar & Grill war längst nicht so gut besucht wie Captain Bob’s, was wohl vor allem daran lag, dass es keine englischen Speisekarten gab und das Essen tatsächlich mexikanisch schmeckte. Und genau aus diesem Grund kam Daggart gern und oft hierher. Vorn an der klebrigen Theke hingen ein paar sonnenverbrannte Touristen; den hinteren Teil des Restaurants hatte Daggart ganz für sich allein.

Er fischte sein Handy heraus und drückte eine Kurzwahltaste.

Uzair nahm nach dem dritten Läuten ab.

«Haben Sie meine Mail erhalten?», fragte Daggart.

«Ich freue mich auch, Sie zu hören.»

«Tut mir leid. Hallo. Also, haben Sie die Mail gekriegt?»

«Was denken Sie denn?», spottete Uzair. «Meinen Sie, ich sitze den ganzen Tag nur herum und warte darauf, Post von meinem Professor zu bekommen? Denken Sie, ich hätte nichts Besseres zu tun?»

«Was ist nun?»

«Aber sicher. Ich bin Ihr Sklave.»

Daggart musste schmunzeln. Er mochte Uzairs Humor und freute sich jedes Mal, wenn er dieses perfekte Englisch mit dem schweren pakistanischen Akzent hörte.

«Und die Fotos?»

«Ja, die Fotos auch. Ich habe sie heruntergeladen und katalogisiert.»

«Ist Ihnen irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen?», fragte Daggart absichtlich vage. Auf keinen Fall wollte er Uzairs Meinung beeinflussen.

«Falls das dieselbe Stele wie im National Geopraphic sein soll, wieso ist da dann auf einmal der Mann mit der Linie?»

Daggart atmete erleichtert auf. Hätte er sich nicht in einem Restaurant befunden, wäre er aufgesprungen und hätte einen Freudenschrei ausgestoßen. Er hatte sich also nicht getäuscht: Lyman Tingley gab ihm – absichtlich oder unbewusst – Hinweise.

«Sind Sie sich sicher, Uzair?»

«Als ich die beiden Aufnahmen nebeneinanderlegte, war auf Ihrem Foto der Mann mit der Linie und auf dem vom National Geographic der Maisgott Cinteotl. Von daher muss es sich um eine andere Stele handeln …»

«Oder das Foto wurde verändert», spekulierte Daggart.

«Und warum sollte er das tun?»

«Genau das will ich ja herausfinden.» Obschon er den Unterschied schon vor Stunden bemerkt hatte, war er des Rätsels Lösung noch keinen Schritt nähergekommen.

«Wieso fragen Sie nicht Tingley? Ist er nicht da unten?»

Nun blieb Daggart nichts anders übrig, als ihm von Tingleys Tod, seiner Hotelzimmerdurchsuchung und dem falsch skizzierten Herabsteigenden Gott zu erzählen. Ohne Atem zu holen, redete er sich alles von der Seele und merkte, wie gut ihm das tat.

«Die Polizei denkt, Sie könnten ihn umgebracht haben?», staunte Uzair. «Das ist doch total irre.»

«Darum muss ich ja dahinterkommen, was hier vorgeht. Und wenn ich nicht bald Antworten finde, wird die Polizei mich einsperren aus Mangel an anderen Verdächtigen. Außerdem war Tingley irgendetwas Wichtigem auf der Spur. Und er hat mich doch nicht grundlos gebeten, den 5. Kodex zu suchen.»

«Aber was haben der Buchstabe M und diese seltsame Hieroglyphe gemein?»

Daggart fuhr mit der Hand durch seine Haare. «Ich habe nicht den blassesten Schimmer. Deshalb habe ich ja Sie angerufen. Was steht denn auf der Stele?»

«Glauben Sie allen Ernstes, ich könnte diese Hieroglyphen an einem Abend übersetzen? Sie verwechseln mich wohl mit Dustin Hoffman in Rain Man.»

«Stimmt», räumte Daggart ein. «Haben Sie wenigstens eine vage Vermutung?»

«Ich muss gestehen, Scott, dass die Dinger mich irremachen. Am unteren Ende der Stele sind zwei ganz gewöhnlich aussehende Männer. Einer hält einen Wasserbottich, der überläuft. Neben dem Gesicht des anderen befindet sich eine Linie. So was ist mir noch nie unter die Augen gekommen. Ihnen etwa?»

Daggart holte tief Luft. «Nein. Vermutlich habe ich deshalb um Ihre Hilfe gebeten.»

«Weil ich ein Superheld bin, der alles richtet, oder?», scherzte Uzair.

«Wie Sie meinen.»

«Ich werde mir Mühe geben.»

«Danke, Uzair, das weiß ich.»

Schweigen machte sich breit. Daggart drückte einen Limonenschnitz in sein Dos Equis und nahm einen tiefen Zug.

«Ich spiele ja nicht gern den Schüler, der seinen Meister belehrt», meinte Uzair, «aber ich finde, Sie sollten von dort verschwinden. Immerhin haben Sie es mit Mördern zu tun.»

«Ich passe schon auf mich auf. Meinetwegen brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen.»

«Mir geht es doch nicht um Sie, sondern um mich. Immerhin sind Sie mein Prof. Sollte Ihnen etwas zustoßen, muss ich wahrscheinlich zu Professor Klingsrud wechseln – und da fällt mir vieles ein, was ich lieber tun würde. Beispielsweise Glasscherben fressen.»

Daggart musste laut lachen. «Na, jetzt weiß ich endlich, wie Sie ticken.»

«Ich bin nur ehrlich. Ach ja, ehe ich es vergesse: Gestern bin ich der Drachenlady über den Weg gelaufen. Sie wirkte ganz schön sauer. Sie rufen sie besser mal an, bevor sie mein Forschungsstipendium zurückzieht.»

«Ich melde mich morgen bei ihr. Ist Ihnen sonst noch etwas an der Stele aufgefallen?»

«Haben Sie die Füße von Ah Mucen Cab gesehen?»

«Ich kann Ihnen nicht mehr folgen», meinte Daggart atemlos.

«Ah Mucen Cabs Füße. Ganz unten.»

Daggart kam sich wie ein Idiot vor. Ihm war nichts aufgefallen. Er war so sehr von den beiden anderen Zeichen fasziniert gewesen, dass er sich nicht genug Zeit genommen hatte, die anderen genau zu studieren. Zum Glück konnte er sich auf Uzair verlassen.

«Ist wegen der Verschmutzung kaum zu sehen», meinte Uzair, «doch meines Erachtens sind das die Füße von Ah Mucen Cab. Kein anderer Gott wird so dargestellt, oder?»

Daggarts Gedanken überstürzten sich. «Richtig», erwiderte er abwesend.

«Meinen Sie, das hat etwas mit dem Ah Mucen Cab zu tun, den Tingley gezeichnet hat?»

«Das will ich nicht ausschließen. Allerdings kapiere ich immer noch nicht, warum Tingley ihn verkehrt herum gezeichnet hat.»

«Wenn Sie von mir eine Antwort erwarten, muss ich Sie enttäuschen. Sie sind der Meister. Ich bin immer noch in der Ausbildung.»

Daggart überlegte kurz. Irgendetwas übersah er – ein kleines, aber wichtiges Puzzleteil, das ihm helfen würde, das Gesamtbild klarer zu sehen. Und vielleicht war Lyman Tingley vor seinem Tod über genau dieses Teilchen gestolpert.

«Sind Sie noch da?», fragte Uzair.

«Ja», sagte er und fällte plötzlich eine Entscheidung. «Ich möchte Sie um einen Gefallen bitten.»

«Schießen Sie los.»

«Buchen Sie einen Flug für mich. Von Cancún aus. Für übermorgen.»

«Das höre ich gern», meinte Uzair. «Nach Chicago?»

«Nein, ich will ganz woanders hin.»

«Ach ja? Wohin soll’s denn gehen?»

Als er Uzair sein Ziel nannte, fehlten dem Studenten die Worte.

23

«Noch etwas», bat Daggart. «Kontaktieren Sie doch mal die entsprechenden Stellen in den Staaten. Vielleicht wissen die ja, wer den Kodex auf seine Echtheit hin überprüft. Fangen Sie mit dem Peabody in Harvard an. Fragen Sie anschließend bei der Carnegie und der University of Chicago nach. Bei den üblichen Verdächtigen.»

«Was, wenn ich rauskriege, dass er immer noch in Mexiko ist?»

«Ich würde wetten, dass dem nicht so ist.» Kaum hatte er aufgelegt, wanderten zwei Schatten über Daggarts Tisch.

«Buenas tardes», grüßte einer der Schatten. «Dürfen wir uns setzen?»

Rosales und Careche. Scheinbar war das Casita Bar & Grill doch nicht ganz so abgelegen, wie er gehofft hatte.

«Buenas tardes», sagte Daggart, ohne auf die Frage einzugehen, was die Polizisten nicht daran hinderte, dennoch Platz zu nehmen.

«Anstrengender Tag?», erkundigte sich Rosales mit einem leichten Unterton. Weiß er etwas, oder ist er nur argwöhnisch?, überlegte Daggart.

«Wie immer», sagte er nüchtern und spürte Careches bohrenden Blick. Wussten die beiden Bescheid, und falls ja, wie lange schon?

«Was haben Sie getrieben?»

«Ich war auf meinem Gelände und habe gegraben. Wie immer.»

«Und alles war normal?», hakte Rosales nonchalant nach.

Daggart nickte und fragte sich plötzlich, ob die Polizisten Tingleys Zimmer so verwüstet hatten.

«Sind Sie den ganzen Tag dort gewesen?», wollte Rosales wissen.

«Als es am Nachmittag zu regnen anfing, bin ich nach Hause gefahren.»

«Ich verstehe.» Rosales zückte seinen Notizblock und notierte etwas.

«Oh, ich war noch in der Bibliothek», meinte Daggart.

«Zum Lesen?»

«Nein, ich habe recherchiert.»

«Was denn?»

«Über das Sprechende Kreuz. Ich wollte sehen, ob ich noch mehr in Erfahrung bringen kann, was Ihnen weiterhilft.»

«Nett von Ihnen», erwiderte Rosales sarkastisch. «Und?»

Daggart zuckte mit den Achseln. «Die Sekte hat sich vor hundert Jahren aufgelöst.»

«Das wissen wir bereits.» Rosales holte eine Schachtel Delicados aus der Jackentasche. «Rauchen Sie?»

«Nein.»

Der Polizist zog eine Zigarette heraus und zündete sie an. «Und woanders waren Sie nicht? Vielleicht haben Sie ja noch andere Ruinen besucht oder Tingleys Grabung?»

Daggart wurde rot. Rosales wusste also Bescheid.

«Wie ich schon sagte, kenne ich ihren Standort nicht.»

«Sie sind noch nie dort gewesen?», fragte Rosales.

«Doch, aber das ist so lange her, dass ich sie nicht wiederfinden würde.»

«Dann geben Sie jetzt also zu, schon mal dort gewesen zu sein.»

«Sicher. Schließlich war das ja mal meine Ausgrabung.»

«Komisch, dass Sie uns das gestern nicht erzählt haben», bemerkte Rosales.

«Muss ich wohl vergessen haben.»

«Sie könnten uns helfen, den Mörder zu finden, wenn Sie wüssten, wo sein Gelände ist.»

«Ich kann mich nicht mehr an den genauen Weg erinnern. Ansonsten würde ich sofort dorthin fahren», meinte Daggart.

«Bei Ihrem Beruf dürfte einem so etwas doch nicht entfallen.»

Daggart zuckte mit den Achseln. «Ich werde auch nicht jünger.»

«Tja, so geht es uns allen.» Rosales lehnte sich zurück und nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette. «Und heute Abend?»

Daggart schüttelte den Kopf. «Zuerst war ich zu Hause und habe gearbeitet. Danach bin ich hierhergekommen, um ein Bier zu trinken.» Er griff demonstrativ nach seiner Flasche und trank einen Schluck.

«Und zum Telefonieren.» Rosales deutete auf das Handy auf dem Tisch.

«Stimmt.»

«Haben Sie Ortsgespräche geführt?»

«Nein, ich habe mit Chicago gesprochen.»

«Waren die Gespräche persönlicher oder privater Natur?»

«Beides.»

«Aha. Und was ist mit denen?» Rosales fixierte die Latexhandschuhe.

«Wollten Sie jemanden operieren?», spottete Careche.

Daggart holte tief Luft. Früher hätte er sich Rosales’ Finger geschnappt und sie gebrochen. «Wenn ich auf Wandmalereien stoße, ziehe ich sie an, damit ich darauf keine Körperflüssigkeiten hinterlasse.»

«Ich verstehe. Was steht morgen auf Ihrem Terminkalender?»

«Graben und vor meiner Abreise so viel wie möglich wegarbeiten.»

«Mit den Handschuhen.»

«Mit den Handschuhen.»

«Interessantes Leben, das Sie da führen.»

«Finde ich auch.»

Rosales nahm einen Zug von seiner Zigarette. «Möchten Sie uns noch etwas mitteilen? Vielleicht Ihre Pläne? Neue Informationen oder Entdeckungen?»

Das war nicht als Frage gemeint, sondern klang wie eine Herausforderung. Daggart musterte Rosales und Careche. Die beiden trauten ihm nicht über den Weg. «Nein, da muss ich Sie enttäuschen.»

«Na schön. Entschuldigen Sie die Störung.»

Rosales stand auf und bedeutete Careche mit einer Handbewegung, sich ebenfalls zu erheben. «Wir sprechen uns bald wieder», meinte Rosales. «Und vielleicht funktioniert Ihr Gedächtnis dann ja wieder besser.»

«Alles ist möglich.»

Als sie sich entfernten, fragte Daggart ganz spontan: «Wie heißen Sie mit Vornamen?»

Rosales wirbelte herum. «Wie bitte?»

«Wie heißen Sie mit Vornamen? Sie haben sich gestern Abend nur mit Ihrem Nachnamen vorgestellt.»

«Wieso interessiert Sie das?»

«Ich möchte wissen, mit wem ich es zu tun habe.»

Rosales zögerte kurz. «Alejandro.»

«Und Sie?», fragte Daggart Careche.

«Miguel», murmelte er.

«Danke. Mehr wollte ich nicht wissen.»

24

Nach dem Gespräch war Daggart sicher, dass auch die Polizisten mehr wussten, als sie zugaben, und nun jeder darauf wartete, dass der andere einknickte.

Eigentlich hätte Daggart ihnen gern sein Wissen anvertraut, doch er fürchtete, dies könnte seine Suche nach dem 5. Kodex erschweren. Und die hatte allerhöchste Priorität. Er fühlte sich nicht nur Lyman Tingley verpflichtet, sondern der ganzen Welt. Nach dem Tod seines ehemaligen Mentors war es Daggarts Aufgabe, die Handschrift zu suchen.

Er beschloss, einen weiteren Anruf zu tätigen, und wählte Samantha Klingsruds Büronummer. Die Fachbereichsleiterin würde nicht gern hören, dass er ein paar Tage länger in Mexiko bleiben musste. Da er damit rechnete, dass sie keinen Hehl aus ihrem Missfallen machte, freute es ihn, dass er nur ihre Mailbox erwischte. Er hinterließ ihr eine kurze Nachricht, stand auf und schlenderte zur Bar hinüber. Der Barkeeper stellte ihm ungefragt ein Bier hin.

«Wer sind deine Freunde?», wollte er wissen. Er hieß Felipe, und Daggart hatte sich im Lauf der Jahre mit ihm angefreundet.

«Polizisten. Freunde sind das nicht.»

«Nein, ich meine die drei Typen, die da drüben sitzen», sagte Felipe.

Daggart ließ den Blick durch den Raum schweifen und entdeckte im vorderen Teil drei muskulöse Männer an einem winzigen Tisch. Sie trugen Jeans und Baseballkappen und taten so, als würden sie von Daggart keine Notiz nehmen. Als er die Yankees-Kappe sah, lief ihm ein kalter Schauer über den Rücken.

Das waren die Jungs, auf die ihn Lyman Tingley gestern Abend hingewiesen hatte.

«Wie lange sitzen die schon da?»

«Seit du hier bist», meinte Felipe. «Sie haben dich den ganzen Abend nicht aus den Augen gelassen.»

«Kennst du sie?»

Der Barkeeper zuckte mit den Achseln. «Dem einen oder anderen bin ich schon mal auf der Straße begegnet.»

Daggart legte ein paar Geldscheine auf die Theke. «Für das Bier. Den Rest kannst du behalten.»

«Muchas gracias.»

«Gibt es hinten einen Lieferanteneingang?»

«Neben den Toiletten. Geh einfach durch die Küche.»

«Gracias, Felipe.»

«De nada. Pass auf dich auf, amigo.»

Daggart nickte, kehrte an seinen Tisch zurück und nahm einen Schluck von seinem frischen Bier. Dann tat er so, als würde er die Nachrichten auf seiner Mailbox abhören. Auf diese Weise konnte er die Männer unbemerkt unter die Lupe nehmen.

Das waren definitiv die Typen vom vergangenen Abend. Der Mann mit der Yankees-Kappe schien der Anführer zu sein. Die Muskeln unter dem T-Shirt verrieten, dass er viel Zeit mit Gewichtestemmen verbrachte.

Seine Kameraden wirkten eher unauffällig und hätten durchaus Studenten von Daggart sein können, doch je länger er sie betrachtete, desto stärker spürte er die eigentümliche Härte, die sie ausstrahlten; Brutalität und Unnahbarkeit.

Kurz überlegte Daggart, Rosales und Careche zu rufen. Immerhin waren sie Polizisten, und wenn er sich beeilte, erwischte er sie vielleicht noch. Aber was sollte er ihnen sagen? Dass im Restaurant drei verdächtig aussehende Männer saßen, die ihn womöglich verfolgten? Die höchstwahrscheinlich auch Lyman Tingley gefolgt waren? Und wenn er ihnen das erzählte, musste er dann nicht auch mit dem Rest herausrücken?

Daggart steckte sein Handy weg, ließ das angebrochene Bier auf dem Tisch zurück und ging so nonchalant wie möglich in Richtung Toilette.

25

Durch die Hintertür gelangte er auf einen schmalen Kiesweg, der in zwei Richtungen führte. Im Süden lag der Pier, die Bushaltestelle und das Fiesta Mexicana, im Norden der neuere Teil von Playa del Carmen mit seinen unzähligen Geschäften und Kneipen. Daggart wählte den Weg nach Norden.

Während er hastig die Gassen hochlief, kam er an mehreren offenen Restaurantnotausgängen vorbei, aus denen Mariachi-Musik schallte. Männer mit Schürzen saßen rauchend auf den Stufen, tranken Tecate und musterten ihn neugierig.

Als Daggart Schritte hinter sich hörte, blieb er stehen und wartete vor einem Holzzaun, von dem die Farbe abblätterte. Zwei Knaben mit Stöcken rannten an ihm vorbei, ohne von ihm Notiz zu nehmen.

Tief durchatmend, schaute er nach hinten und sah die Männer auf den Treppen, den sich in der Luft kräuselnden Zigarettenrauch und undefinierbare Schatten, die ihn nervös machten.

Er lief zügig in eine kleine Straße und ging nach Westen, Richtung Avenida Cinco, in deren Nähe er geparkt hatte. Je schneller er zu seinem Jeep gelangte, desto eher konnte er von hier verschwinden.

An der Kreuzung schaute er vorsichtig in beide Richtungen. Weit und breit keine Spur von den drei Männern. Wenn alles gutlief, wähnten sie ihn immer noch auf der Toilette.

Doch gerade als er die Straße überqueren wollte, entdeckte er zwei von den Typen einen Block hinter ihm auf der Avenida Cinco. Kaum hatten sie ihn bemerkt, beschleunigten sie ihre Schritte und kamen schnell näher.

Daggart würde nicht genug Zeit bleiben, die Straßenseite zu wechseln. In Ermangelung einer Alternative bog er nach rechts ab, sprintete die Avenida Cinco hinunter und zwängte sich durch die Menschenmenge.

Ein Blick über die Schulter verriet ihm, dass sie beträchtlich aufgeholt hatten. Ihre entschlossenen Mienen sprachen Bände. Die beiden waren keine vergnügungssüchtigen Studenten, die hier unten Urlaub machten. Die Burschen hatten einen Auftrag zu erledigen.

Die Avenida Cinco begann am Fähranleger und endete am Springbrunnen auf der Constitucion. Von zwölf Uhr mittags bis Mitternacht wimmelte es hier von Touristen, doch jetzt begegnete Daggart nur ein paar taumelnden Gestalten, die in ihre Hotels zurückkehrten. Wo sollte er sich verstecken?

Er überlegte angestrengt, wie er seine Verfolger abhängen konnte, und warf immer wieder hektische Blicke über seine Schulter. Die beiden Männer rückten näher, ohne sich die Mühe zu machen, ihre Absicht zu verbergen. Ganz im Gegenteil – sie grinsten bis über beide Ohren, als bereite dieses Katz-und-Maus-Spiel ihnen große Freude.

Als er um die nächste Ecke bog, stieß er mit dem Baseballkappen-Typen zusammen, der tatsächlich die Statur einer Litfaßsäule besaß.

«Wo willst du denn hin, Kumpel?», fragte er in neutralem Tonfall. Dem Akzent nach zu urteilen, war er Amerikaner.

Daggart wollte auf dem Absatz kehrtmachen, doch der massige Typ reagierte schneller als erwartet und drehte ihm den Arm auf den Rücken. Obwohl Daggart ziemlich kräftig war, konnte er gegen seinen Widersacher nichts ausrichten. Spätestens wenn die beiden anderen bei ihnen waren, würde er geliefert sein. Gegen alle drei zusammen hatte er keine Chance.

Er hörte Schritte, die näher kamen. Spürte, wie sein Herz immer schneller schlug und der heiße Atem seines Widersachers über seinen Nacken streifte.

Entspann dich, ermahnte er sich und dachte an die Worte, die Maceo ihm eingetrichtert hatte. Es gibt immer einen Ausweg. Eine Lösung. Du musst dich nur auf deinen Atem konzentrieren und dich entspannen.

Obwohl er schon vor Jahren aus dem Militärdienst ausgeschieden war und diesen Teil seines Lebens längst hinter sich gelassen hatte, waren ihm die Spielregeln in Fleisch und Blut übergegangen und jederzeit abrufbar. So etwas kriegte man einfach nicht aus dem System heraus, selbst wenn man es versuchte.

Daggart atmete tief durch und versuchte sich zu entspannen. Und dann tat er genau das, was sein Körper ihm riet.

Er nahm den Kopf herunter, warf ihn blitzschnell nach hinten und brach seinem Gegner die Nase. Als der ihn instinktiv losließ, wirbelte Daggart herum und schlug mit der geballten Faust auf dessen Adamsapfel. Der Typ ging zu Boden, legte eine Hand auf den Hals, berührte mit der anderen die Nase. Blut sickerte durch seine Finger, während er verzweifelt versuchte, Atem zu schöpfen.

Daggart setzte sich sofort in Bewegung, sprintete die Straße hoch und überquerte die Avenida Cinco – genau in dem Moment, in dem die beiden anderen Männer auftauchten. Fassungslos betrachteten sie ihren blutenden, nach Luft japsenden Kumpel, der sie mit einer Handbewegung aufforderte, Daggart zu folgen, was sie auch taten.

Mit ausladenden, gleichmäßigen Schritten floh Daggart vor seinen Verfolgern und achtete auf seine Atmung. Vielleicht gelang es ihm ja, sie in den Nebenstraßen abzuschütteln. Jetzt zahlte sich das tägliche Schwimmen aus. Seine Kondition ließ nichts zu wünschen übrig, was sich als Vorteil erweisen könnte – vorausgesetzt, dass seine Verfolger keine Marathonläufer waren.

Daggart bog links in die Avenida 10 ab, dann gleich wieder rechts in eine Gasse und lief von da an kreuz und quer, bis selbst er die Orientierung verlor. Er wusste nur noch, dass er sich irgendwo westlich der Avenida Cinco befand. Da die Geschäfte in dieser Gegend längst geschlossen hatten, konnte er sich nirgendwo verstecken.

Kurz bevor Daggart um die nächste Ecke lief, riskierte er einen Blick nach hinten und musste feststellen, dass die beiden Burschen nur einen halben Block hinter ihm waren. Er versuchte noch schneller zu laufen, doch bald brannte jeder Atemzug in seiner Lunge.

In einer kleinen Straße entdeckte er auf dem Bordstein plötzlich ein Lichtquadrat. Es dauerte einen Moment, bis er begriff, dass er offenbar den einen Laden in Playa del Carmen gefunden hatte, der um diese Uhrzeit noch nicht geschlossen war. Im Schaufenster des Juweliergeschäftes lagen Jade- und Silberketten auf mit schwarzem Samt bezogenen Tabletts. Ein attraktive Frau Anfang dreißig war gerade dabei, die Pforten zu schließen. Daggart stürmte durch die offene Tür, ehe die Verkäuferin sie absperren konnte.

«Soy un norteamericano. Necesito su ayuda. ¿Me puede esconder usted?», brach es aus ihm heraus. Ich bin Amerikaner und brauche Ihre Hilfe. Können Sie mich verstecken?

Für Daggarts Gefühl dauerte es Ewigkeiten, bis sie reagierte. Die Frau stand einfach nur da und starrte den keuchenden, verschwitzten Eindringling an. Sie war etwa fünfzehn Zentimeter kleiner als er, hatte glattes schwarzes Haar und trug einen weißen Haarreif. Sein plötzliches Auftauchen und seine Bitte hatten sie wohl so sehr überrumpelt, dass sie kein Wort herausbrachte.

Daggart warf schnell einen Blick über die Schulter und flüsterte: «Por favor.»

Sie musterte ihn immer noch. Das Geräusch von Schritten hallte durch die enge Straße. Auf einmal hing sein Leben von der Entscheidung dieser Frau ab. In dem Moment, wo er in ihr Geschäft gestürmt war, hatte er sein Schicksal einer Fremden anvertraut. Nun lag es in ihrem Ermessen, ob er leben durfte oder sterben musste.

«Gut», sagte die Frau schließlich und forderte ihn mit einer Geste auf, sich hinter der Ladentheke zu verstecken.

Aus Furcht, sie könnte noch ihre Meinung ändern, verschanzte Daggart sich blitzschnell hinter der Glasvitrine mit Silberringen und lauschte auf die näher kommenden Schritte. Zuerst wurden sie immer lauter und dann wieder leiser, bis sie überhaupt nicht mehr zu hören waren.

Die Zeit schien stillzustehen. Im Laden war es mucksmäuschenstill, und die kleine Straße wirkte wie ausgestorben. Die Frau war noch immer so perplex, dass sie ganz reglos dastand. Erst als sie sich wieder daranmachte, die Schmuckvitrinen abzuschließen, ertönten draußen erneut Schritte. Diesmal liefen die Männer nicht an dem Geschäft vorbei, sondern traten ein.

26

«Wo ist er?», fragte einer der Männer. Der hinter der Theke kauernde Daggart hörte das laute Schnaufen seiner Verfolger.

«Wer?», fragte die Frau, die sich nur ein paar Zentimeter von der Stelle, wo Daggart sich versteckte, an der Theke zu schaffen machte.

«Der Mann, der hier vorbeigerannt ist.»

«Ein Mann ist hier vorbeigerannt?» Sie sprach in schleppendem Tonfall, als bekäme sie von dem, was sich auf der Straße abspielte, gar nichts mit.

«Ja. Gerade eben.»

«Ich habe niemanden gesehen», meinte sie unschuldig.

Daggart hörte, wie einer der Männer näher trat. «Er ist doch nicht hier hereingekommen, oder?»

«Wenn Kundschaft kommt, wird sie hier auch bedient», sagte die Frau. «Das können Sie mir glauben.»

Daggart überraschte es, wie selbstverständlich sie antwortete. Beinah hätte er ihr selbst geglaubt.

«Gehört habe ich etwas», meinte sie, «aber nichts gesehen. Ich stand mit dem Rücken zum Fenster.»

«Wohin ist er gelaufen?»

Sie zeigte aus dem Fenster. «Es klang so, als wäre er in die Richtung gegangen, aber vielleicht täusche ich mich. Wie ich schon sagte, ich stand mit …»

Noch bevor sie den Satz beendet hatte, waren die beiden verschwunden. Die Frau schaltete die Neonröhren aus, schloss die Tür und sperrte sie ab, ohne ein Wort mit Daggart zu wechseln. Er schwieg ebenfalls.

Danach trat die Frau hinter die Theke, schaltete eine kleine Lampe ein, kramte einen Taschenrechner aus einer Schublade und machte sich an die Arbeit. Die Ergebnisse notierte sie mit einem Bleistift in einem Büchlein. Ihre Finger zitterten.

«Bleiben Sie unten», warnte sie ihn, den Blick auf die Zahlen geheftet. «Sie sind immer noch da draußen.»

Daggart nickte und sah ihr bei der Arbeit zu. Sie trug einen schwarzen Rock, eine weiße Bluse und eine Silberkette, die sich von ihrer kaffeebraunen Haut abhob. Sie hatte nur wenig Make-up aufgelegt – was gut war, denn es hätte ihre natürliche Schönheit nur geschmälert.

Mehrere Personen rannten an dem Schaufenster vorbei und verständigten sich lauthals. Daggart machte drei unterschiedliche Stimmen aus. Anscheinend hatte die Litfaßsäule sich wieder berappelt.

«Was haben Sie nur angestellt, dass diese Typen so hinter Ihnen her sind?», fragte die Frau, ohne den Blick von den Zahlen zu heben. «Haben Sie sie um Geld betrogen?»

«Nein.»

«Ihnen die Frau gestohlen?»

«Schön wär’s.»

«Das sehe ich anders.»

«Nein. Es geht um etwas anderes.»

«Ach. Dann ist es also noch schlimmer.»

«Vielleicht. Keine Ahnung. Ich bin diesen Männern heute Abend zum ersten Mal begegnet.»

«Und trotzdem sind Sie vor ihnen weggelaufen?»

«So einfach ist das alles nicht …»

Sie winkte ab. «Sie müssen mir das nicht erklären. Wenn Sie mir sagen, dass Sie in Gefahr sind, reicht mir das.»

«Gracias.»

«De nada.»

Während die Frau ihre Abrechnung machte, verharrte Daggart hinter der Theke und fragte sich, wieso sie für ihn, einen Fremden, solch ein Risiko einging. Wieso versteckte sie ihn? Er konnte sich keinen Reim auf ihr Verhalten machen.

«Flüchtling, wie heißen Sie?», fragte sie ihn.

«Ich bin nicht auf der Flucht.»

«Mein Fehler. Sie laufen vor drei Männern davon und verstecken sich im Laden einer Fremden. Wie konnte ich da nur auf die Idee kommen, dass Sie auf der Flucht sind?» Sie begann zu schmunzeln. «Also … wie heißen Sie denn nun, Flüchtling?»

«Scott Daggart.»

«Nett, Sie kennenzulernen, Scott Daggart.»

«Und wie heißen Sie, Fremde? Immerhin haben Sie mich ja gerettet.»

Sie schüttelte den Kopf. «Bitte, ich habe Sie nicht gerettet. Das geht auch gar nicht. Ich gewähre Ihnen hier für eine Weile Unterschlupf. Das ist etwas anderes. Und anschließend gehen Sie – und das war es dann.»

Da schwang etwas in ihrer Stimme mit, das Daggart nicht einordnen konnte. Er überlegte, ob es Traurigkeit, Weisheit oder gar beides war.

«Ana», sagte sie. «Ana Gabriela.»

«Danke, Ana Gabriela.»

«Gern geschehen.» Sie widmete sich wieder dem Taschenrechner und dem Buch.

«Wo bin ich?», wollte Daggart wissen.

«Im Juweliergeschäft meiner Familie. Eterno.»

«Falls es Ihnen nichts ausmacht, möchte ich diesen Tag lieber vergessen. Für die Ewigkeit habe ich im Moment nicht so viel übrig.»

«War Ihr ganzer Tag so?»

«Como usted no creería», antwortete Daggart. Das können Sie sich gar nicht vorstellen.

«Ihr Spanisch ist sehr gut. Wo haben Sie es gelernt?»

«Auf der Highschool. Und ich habe viel Zeit in Mexiko verbracht.»

«Urlaub?»

«Forschung.»

«Ich habe Sie noch nie zuvor gesehen.»

«Weil ich eher selten Schmuck kaufe.»

«Das müssen wir ändern.»

«Ja», meinte er abwesend und musste an Susan denken. Dass er in nächster Zeit Schmuck kaufte, war eher unwahrscheinlich.

«Ihr Englisch lässt auch nichts zu wünschen übrig», wechselte er schnell das Thema.

Ihr Blick wanderte durch den Raum. «Ich bekomme viel Gelegenheit zu üben.»

«Verstehe.» Aus ihren Worten schloss er, dass ihre Kundschaft größtenteils aus Amerikanern bestand, die gern feilschten, um sich zu beweisen, wie clever sie waren.

«Darf ich Sie fragen, worüber Sie forschen?»

«Ich bin Anthropologe. Mein Fachgebiet sind die Ma-ya.»

«Aha.» Da war wieder diese seltsame Mischung aus Traurigkeit und Tiefe, die sich diesmal sogar in ihrer Miene widerspiegelte. «Und macht Ihnen Ihre Arbeit Spaß?»

«Ja, wenn Sie unter Spaß Besessenheit verstehen.»

«Es ist gut, wenn man sich für seine Arbeit begeistert.»

«Stimmt, ich kann mich glücklich schätzen.»

«Na, das ist sicher nicht nur Glück. Schließlich ist jeder seines Glückes Schmied. Das hat auch etwas mit Ihnen zu tun.»

«Schon möglich», meinte Daggart. «Glücklicherweise bin ich auf einem Gebiet tätig, das noch viele Überraschungen bereithält.» Manchmal zu viele Überraschungen, schoss es Daggart durch den Kopf. «Und wie steht es mit Ihnen? Gefällt Ihnen Ihre Arbeit?»

Sie antwortete nicht. Daggart wollte seine Frage schon wiederholen, als ihm auffiel, wie ihre Miene sich änderte. Kurz darauf klopfte es an der Tür, und draußen auf der Straße ertönte eine Männerstimme.

Ana Gabriela ging um die Theke und öffnete die Tür. «Ja?»

«Wir können ihn nicht finden.»

«Ist das meine Schuld?», fragte sie.

«Sie sagten, Sie hätten ihn vorhin gesehen.»

«Ich sagte, ich hätte etwas gehört. Das ist ein Unterschied.»

«Haben Sie ihn seitdem nochmal gehört?»

«Nein.»

«Warum sollten wir Ihnen das abkaufen?» Daggart erkannte die Stimme: Sie gehörte dem Anführer.

«Warum sollte ich lügen?», erwiderte Ana.

«Vielleicht kennen Sie den Mann.»

«Da wo ich herkomme, kennt man keine Männer, die durch Straßen laufen.»

«Was halten Sie davon, wenn wir Ihr Geschäft durchsuchen?», fragte einer der anderen beiden Männer.

«Nur zu», antwortete Ana zu Daggarts Überraschung.

Er hörte, wie die Tür aufgestoßen wurde und mehrere Personen in den Laden traten.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Er streckte die Beine aus, damit er sie ohne Vorwarnung angreifen konnte, falls sie hinter die Theke kamen. Da er nicht bewaffnet war, musste er auf das Überraschungselement vertrauen.

«Und wenn Sie den Kerl finden», sagte Ana, «lassen Sie es mich bitte wissen. Ich bin schon lange auf der Suche nach einem Mann. Dass ich ihn hier im Laden finden könnte, war mir allerdings nicht bewusst.»

Mit ihrem spöttischen Kommentar gelang es ihr, das Eis zu brechen. Einer der Männer lachte sogar. «Sie haben ihn also wirklich nicht gesehen?»

«Lo siento muchísimo», wiederholte sie. «Ich habe ihn gehört. Mehr nicht. Und zwar nur einmal.»

«Gracias», murmelte der bullige Typ halbherzig. «Lasst uns abhauen.»

Ihre verhallenden Schritte verrieten Daggart, dass sie tatsächlich den Rückzug angetreten hatten.

Ana Gabriela sperrte die Tür ab, stellte sich hinter die Theke und beugte sich über das Buch. Daggart wollte etwas sagen, doch sie schüttelte beinah unmerklich den Kopf.

Beide warteten und schwiegen beharrlich.

Ana griff unter die Theke und zog einen kleinen Papierkorb hervor. «Ich komme gleich wieder. Bleiben Sie, wo Sie sind.»

Damit verschwand sie hinter einem schwarzen Vorhang, der den Raum teilte. Er hörte, wie sie die Hintertür öffnete, mit klappernden Absätzen das Gässchen hinunterging. Und dann herrschte Stille. Mehrere Minuten verstrichen. Daggart schalt sich dafür, dass er sie um Hilfe gebeten und damit in Gefahr gebracht hatte.

Als die Tür ins Schloss fiel, fuhr er zusammen.

Ana kam in den Raum und verstaute den leeren Papierkorb.

«Ich muss Ihnen leider sagen, dass sie noch nicht weg sind. Gerade bin ich einem von ihnen begegnet.»

«Wie viele sind es?»

«Immer noch dieselben drei. Anscheinend sind diese Burschen ganz versessen darauf, Sie zu finden.»

«Den Eindruck hatte ich auch», meinte Daggart.

«Einer hat Nasenbluten. Geht das auf Ihr Konto?»

«Könnte sein, dass mein Kopf zufällig seine Nase berührt hat.»

Die Andeutung von einem Lächeln umspielte ihre Lippen. Ana Gabrielas entwaffnende Mischung aus Schönheit und Traurigkeit zeigte bei Daggart Wirkung. Diese Frau strahlte etwas aus, das er nicht so leicht in Worte fassen konnte. Vielleicht handelt es sich um einen tiefsitzenden Schmerz.

«Hören Sie», sagte er. «Dafür, dass ich Sie in diese Lage gebracht habe, möchte ich mich entschuldigen. Ich stehe in Ihrer Schuld. Es ist wohl besser, wenn ich jetzt verschwinde.»

«Nein.»

«Doch. Ich werde es schon bis zu meinem Wagen schaffen.»

«Nein», beharrte sie ganz nüchtern und schaltete die Lampe aus. Der Mond, dessen Licht in das dunkle Geschäft fiel, malte einen hellen Kreis auf den Boden. Sie ging zum Vorhang und schob ihn beiseite. «Kommen Sie.»

Daggart stand auf und folgte ihr.

In dem fensterlosen Lagerraum war es stockdunkel. Ana zwängte sich an Daggart vorbei und schaltete eine Schreibtischlampe ein.

Sie deutete auf einen Sessel. «Setzen Sie sich. Es wird noch eine Weile dauern, bis sie weg sind.»

«Ich möchte Sie nicht mit meinen Problemen belasten.»

«Das tun Sie auch nicht. Die wissen doch nicht, dass Sie hier sind, oder?»

«Stimmt, aber wenn Sie so spätnachts noch …»

«Ich arbeite immer so lange», sagte sie mit einem traurigen Lächeln.

Als wollte sie ihm beweisen, dass sie auch meinte, was sie sagte, setzte sie sich an den Schreibtisch, nahm mehrere Schnellhefter aus der Schublade und breitete sie vor sich aus. Und als Daggart sich nicht rührte, drehte sie sich um und sagte: «Ich möchte Ihnen ja nicht vorschreiben, was Sie zu tun haben, aber der Sessel ist sehr bequem.»

Kaum hatte er Platz genommen, spürte er, wie gut ihm das Sitzen tat. Eigentlich war es kein Wunder, dass er nach dem langen und anstrengenden Tag hundemüde war. Immerhin hatten die Polizisten ihn um halb drei Uhr in der Früh aus dem Bett geholt. Dann hatte er die Stele gefunden, Tingleys Hotelzimmer durchsucht und war von drei Verrückten durch die ausgestorbenen Straßen von Playa del Carmen gejagt worden. Er machte es sich bequem, genoss die Stille, entspannte sich und war innerhalb von wenigen Minuten eingeschlafen.

***

Gegenüber vom Juweliergeschäft Eterno saß ein unrasierter, zerzauster Mann in einem blauen Hawaiihemd in einem gemieteten Toyota auf der Lauer. Er lehnte sich zurück im Sitz und stellte sich innerlich auf eine lange Nacht ein. Kein Problem. An Geduld mangelte es ihm nicht.

27

Daggart wurde von köstlichem Kaffeegeruch geweckt und schlug die Augen auf. Ana Gabriela stand neben der Theke und goss etwas von dem schwarzen Lebenselixier in einen Keramikbecher.

«Buenos días. Bitte entschuldigen Sie, falls ich Sie aufgeweckt habe.»

«Wie spät ist es?», fragte Daggart und streckte sich.

«Kurz nach acht.»

«Habe ich die ganze Zeit geschlafen?», wunderte er sich.

Sie nickte und reichte ihm den Becher.

«Und Sie? Haben Sie sich auch ausgeruht?»

«Ein bisschen.» Sie schenkte sich einen Kaffee ein und schloss beide Hände um die heiße Tasse.

«Warum haben Sie mich nicht geweckt?»

«Ich hatte den Eindruck, Sie brauchen den Schlaf.»

«Bitte verzeihen Sie, dass ich Ihnen so zur Last falle.» Als Daggart aufstehen wollte, legte Ana ihm die Hand auf die Schulter.

«Sie müssen nicht gehen, und Sie brauchen sich auch nicht zu entschuldigen.» Sie setzte sich und trank einen Schluck.

«Sie haben mir geholfen, obwohl Sie mich gar nicht kennen.»

Sie zuckte mit den Achseln. «Ich verlasse mich eben auf meine Menschenkenntnis.»

«Es gibt Leute, die mich anders einschätzen als Sie.»

«Wer denn?»

«Beispielsweise die drei Männer, die mich suchen.»

«Ihr Fehler», behauptete Ana.

«Stimmt.»

Als sie nickte, merkte Daggart, dass er errötete.

«Und … was haben Sie jetzt vor?», fragte Ana.

«Zuerst muss ich meinen Wagen finden. Ich habe ihn hier irgendwo abgestellt.»

«Und dann?»

«Muss ich ein Rätsel lösen.» Auf ihren fragenden Blick hin sagte er: «Das ist eine lange Geschichte.»

«Sie brauchen sie mir nicht zu erzählen. Ich wollte Sie nicht aushorchen.»

In dem Moment hatte Daggart das Bedürfnis, ihr reinen Wein einzuschenken, was ihn ziemlich irritierte. «Ich würde Sie ja gern einweihen, aber ich weiß eigentlich selbst nicht so genau, womit ich es zu tun habe. Ich tappe im Dunkeln, und der einzige Anhaltspunkt, den ich habe, ist ein Maya-Gott, über den ich mehr herausfinden muss.»

«Welcher Gott?»

«Eine der weniger bekannten.»

«Wie heißt er?»

«Ah Mucen Cab, auch bekannt unter der Bezeichnung …»

«Herabsteigender Gott», fiel Ana ihm ins Wort.

Daggart hätte sich fast verschluckt und starrte sie ungläubig an. «Woher wissen Sie das?»

«Darf ich nicht die Gottheiten meines Landes kennen?»

Daggart lief rot an. «Aber sicher, es ist nur so …»

«Dass ich Bescheid weiß, habe ich meinem Bruder zu verdanken. Aber das ist auch eine längere Geschichte.»

«Was wissen Sie über Ah Mucen Cab?»

«Nur das, was er mir erzählt hat. Soweit ich mich entsinne, ist Ah Mucen Cab in Tulúm allgegenwärtig. Mein Bruder ist mal mit mir dorthin gefahren und hat mir alles gezeigt.»

Die Erinnerung an diesen Tag ließ sie erstrahlen, doch dann veränderte sich ihre Miene wieder, und die Traurigkeit kehrte zurück. Sie senkte den Blick auf die Tasse auf ihrem Schoß und fuhr mit den Fingern über den Becherrand.

«Kennen Sie Victor Campero?», fragte sie, ohne den Blick zu heben. «Gestern Abend, als Sie mir erzählten, Sie wären Anthropologe, musste ich an ihn denken. Er ist Archäologe und beschäftigt sich mit den Maya. Vor seiner Pensionierung hat er an der Universität von Mexiko gelehrt. Er wohnt in Cozumel. Er hat jahrelang in den Ruinen von Tulúm gegraben und weiß bestimmt einiges über Ah Mucen Cab.»

Daggart beugte sich vor. «Wissen Sie, wie ich mit ihm Kontakt aufnehmen kann?»

«Ich glaube, seine Nummer ist in unserem Adressbuch. Ich werde ihn anrufen.» Sie ging durch den schwarzen Vorhang in den Verkaufsraum, tätigte den Anruf und kehrte schmunzelnd zurück.

«Er kann Sie heute treffen. Um fünf Uhr. In einem Restaurant namens Blue Parrot. Kennen Sie es?»

«Ja, aus Casablanca.»

Ihr Blick verriet ihm, dass sie nicht wusste, wovon er sprach. «Nein, ich kenne es nicht.» Es war Jahre her, dass er Cozumel zuletzt besucht hatte.

«Liegt im Osten der Insel, ganz in der Nähe von Playa Bonita. Sie nehmen die Fähre nach San Miguel und dann einen Mietwagen oder lassen sich von einem Taxi auf die andere Seite bringen.» Sie notierte Victor Camperos Namen und die Wegbeschreibung auf einem Blatt Papier und reichte es Daggart.

Als er den Zettel einsteckte, fiel ihm ein, dass er die Unterlagen aus Tingleys Hotelzimmer noch nicht durchgesehen hatte.

«Danke. Für alles.»

Sie winkte ab. «Einem Seelenverwandten helfe ich gern. Bevor Sie gehen, werde ich nachsehen, ob Ihre Freunde auch wirklich verschwunden sind.» Sie öffnete die Hintertür, trat nach draußen und schaute sich um.

«Wie heißt es doch so schön? Die Luft ist rein?»

«Ja, so könnte man sagen.»

Sie verschränkte die Arme. «Dieses Räuber-und-Gendarm-Spiel ist für mich eine ganz neue Erfahrung.»

«Dafür haben Sie sich gut geschlagen. Gracias, Ana Gabriela.»

«Es war mir eine Ehre, Scott Daggart.»

Als Daggart sich umwandte und gehen wollte, legte Ana ihm die Hand auf den Ellbogen und nahm aus einer Schuhschachtel in der untersten Schreibtischschublade einen .38er Colt mit Walnussgriff, den sie Daggart reichte. «Vielleicht brauchen Sie so etwas.»

«Gehört der Ihnen?», staunte Daggart.

«Meinem Bruder.»

«Ich kann ihn nicht annehmen.»

«Betrachten Sie ihn als Leihgabe. Sie können mir ihn später zurückgeben.»

«Nein danke. Ich habe mir geschworen, keine Waffe mehr anzurühren.»

«Ich bitte Sie. Ich habe gestern Abend mit diesen Männern gesprochen und ihnen in die Augen geschaut. Sie sind entschlossen, Sie zu finden.»

Daggart schüttelte den Kopf. «Ich habe mir geschworen, Situationen zu vermeiden, in denen ich eine Waffe brauche. Das Leben als Soldat liegt hinter mir. Jetzt bin ich Wissenschaftler.»

Ana legte die Waffe in die Schuhschachtel zurück. «Wenn Sie schon gehen müssen, dann tun Sie es besser jetzt», meinte sie mit entrückter Stimme.

Sie reichten sich zum Abschied die Hände. Aus unerfindlichem Grund genoss Daggart die kurze Berührung.

«Gehen Sie jetzt», sagte sie schließlich, und er tat wie ihm geheißen.

Ein Stück weit die Straße hinunter warf er einen Blick über die Schulter in der Hoffnung, sie in der Tür stehen zu sehen und einen letzten Blick auf sie werfen zu können, doch sie war verschwunden.

***

Obwohl die drei Männer spurlos verschwunden waren, nahm er die Seitenstraßen und mied die Avenida Cinco. Die Luft roch nach verblühender Bougainvillea und Regen. Nachdem er seinen Wagen gefunden hatte, stellte er sich eine Viertelstunde lang an einer Bushaltestelle unter und vergewisserte sich, dass er nicht verfolgt wurde.

Erst als er die Bundesstraße erreichte und Richtung Süden nach Tulúm fuhr, legte sich seine Anspannung. Ana Gabriela hatte recht behalten. In keiner der Maya-Ruinen auf der Halbinsel Yucatán war Ah Mucen Cab so präsent wie auf dieser über dem Meer gelegenen Kultstätte. Falls Lyman Tingley ihm also tatsächlich aus dem Grab Hinweise über den Verbleib des 5. Kodex gab, fiel Scott Daggart kein geeigneterer Ort als Tulúm ein, um mit seiner Suche zu beginnen.

28

Daggart rollte auf den asphaltierten Parkplatz von Tulúm. Beim Aussteigen fiel sein Blick auf die anrückenden Reisebusse, deren Abgase die Luft verpesteten. Er musste sich beeilen, denn schon bald würden die Touristen wie ein Schwarm Fliegen über Tulúm herfallen.

Im Besucherzentrum kaufte er eine Eintrittskarte und schlenderte, mit einem kleinen Lageplan bewaffnet, durch das steinerne Eingangstor der Anlage.

Obwohl man in Mexiko Dutzende von Maya-Ruinen finden konnte, die größer und bedeutender waren, verfügte das hoch über dem Meer auf einem Felsen errichtete Tulúm über einen einzigartigen Ausblick auf einen weißen Sandstrand und das türkisblaue Meer. Die Übersetzung von Zama, Tulúms ursprünglichem Namen, lautete Morgendämmerung und bezog sich auf das atemberaubende Panorama, das sich dem Betrachter hier zur frühen Stunde bot.

Erst die spanischen Eroberer hatten der Stadt den Namen Tulúm verliehen, was in der Sprache der Maya Mauer hieß. Als die Spanier die Festung zum ersten Mal vom Meer aus erblickten, glaubten sie – fälschlicherweise, wie sich später herausstellte –, die Stadt reiche bis tief in den Urwald und die Mauern wären unzerstörbar. Tatsächlich war Tulúm nur von drei Seiten mit Wällen gesichert, da man die dreizehn Meter über dem Meer liegende Stadt vom Wasser aus ohnehin nicht einnehmen konnte.

Im Jahr 1543, als Montejo sich endlich daranmachte, Tulúm zu erobern, war die Stadt wie ausgestorben. Die Maya hatten die Festung längst verlassen und all ihre Schätze in den Urwald geschafft.

Schätze wie den 5. Kodex.

Da Daggart sich in Tulúm nicht besonders gut auskannte, besichtigte er zuerst el Templo de las Pinturas, der für seine Wandmalereien berühmt war. Der Freskentempel hieß im Volksmund zu Recht «Leinwand der Maya». War dies nicht der perfekte Ort, um nach einer Nachricht von Lyman Tingley zu suchen?

Er näherte sich dem Haupteingang des Tempels und wartete, bis zwei Touristenpaare sich umgeschaut hatten. Kaum waren sie aus dem Gebäude heraus, trat Daggart an eines der fünf Gitter, die die Eingänge sicherten, und steckte den Kopf durch die Stäbe. Den Besuchern war das Betreten der meisten Gebäude in Tulúm untersagt. Die schweren Gitter, auf die man in Tulúm fast überall traf, erinnerten einen unweigerlich an altmodische Gefängniszellen.

Trotz der flirrenden Hitze war es in dem muffig riechenden, klammen Tempelgemäuer angenehm kühl, und es fiel gerade noch genug Sonnenlicht in das Gebäude, um einige der dargestellten Gottheiten erkennen zu können. Chaac. Ixchel. Auf dem Fresko waren der Regengott und die Fruchtbarkeitsgöttin in einem Meer aus Blumen, Früchten und Maisstauden dargestellt, was kaum überraschte.

Anstatt Antworten zu liefern, warfen die Wandmalereien weitere Fragen auf. Sollte Daggart in ihnen einen tieferen Sinn entdecken? Und wo war das Zeichen mit dem Mann und der geraden Linie? Warum war sie hier nirgends zu finden?

Auf die Idee, hier eine Art Schatzkarte zu entdecken, kam doch nur ein Einfaltspinsel. Selbstverständlich hatte er kein Wunder erwartet – auch wenn er dies begrüßt hätte –, doch einen wie auch immer gearteten Erkenntnisgewinn hätte er sich schon gewünscht. Bedauerlicherweise war ihm dies nicht vergönnt.

Daggart machte mit seiner Digitalkamera ein paar Fotos. Vielleicht entdeckte Uzair ja eine geheime Botschaft, die er übersah.

Enttäuscht verließ er den Freskentempel und besichtigte die anderen Ruinen: schlichte zweistöckige Gebäude, im Verfall begriffene, sonnengebleichte Bauwerke, ausgetretene Treppen, die auf kleine Pyramiden führten. Während die Sonne höher wanderte und die Temperatur stieg, tauchten immer mehr Reisebusse und Touristen auf und verwandelten Tulúm in einen geschäftigen Bienenstock.

Ein Blick auf seine Uhr verriet ihm, dass es kurz nach zehn war. Daggarts Unruhe verstärkte sich. Wieso hast du mich hierhergeschickt, fragte er Lyman Tingley stumm. Du hast den absichtlich falsch skizzierten Ah Mucen Cab meinetwegen auf die Wand gemalt. Warum sollte ich nach Tulúm fahren?

Er gelangte zu einer niedrigen Mauer, die innerhalb der Festung verlief. Hier waren früher die wichtigsten religiösen Zeremonien abgehalten worden. Das Herzstück war das höchste Bauwerk: El Castillo. Eine steile Treppe führte zu zwei Gewölben hinauf. Daggart bezweifelte, dass dieser Touristenmagnet der richtige Ort war, um einen Hinweis zu verstecken, entschied aber dennoch, sich dort oben umzuschauen, und erklomm die Stufen.

Oben erwartete ihn der einstöckige Tempel mit dem Flachdach. Daggart steckte den Kopf in den dunklen Gang. Eine im Lauf der Jahre verblasste Wandmalerei zierte die gegenüberliegende Wand und zeigte den Herabsteigenden Gott in einem Meer aus Früchten, Blumen und Maiskolben.

Schön und gut, dachte Daggart, aber was hat das alles mit dem 5. Kodex zu tun?

Übellaunig schoss er ein paar Fotos und machte dann einer Gruppe deutscher Touristen Platz, die sich aufgeregt unterhielten. Daggart wandte den Blick nach Westen und ließ ihn über die verfallenden Kalksteingebäude schweifen. Irgendetwas entging ihm, nur was? In Tulúm gab es Dutzende von Bauwerken. Sollte er sich jedes einzelne vorknöpfen? Jede Hieroglyphe übersetzen? Das konnte er natürlich tun, doch das dauerte Wochen, wenn nicht gar Monate.

Als er die Treppe hinabstieg, schalt er sich für seine Naivität. Wie hatte er nur auf die Idee verfallen können, die Lösung des Rätsels wäre einfach? Er hätte an einem anderen Tag hierherkommen sollen, denn heute stand er wegen des Termins in Cozumel unter Zeitdruck. Seine Planung war alles andere als optimal. Wenn er den 5. Kodex finden wollte, durften ihm derlei Fehler nicht unterlaufen.

Am Fuß der Pyramide bog er nach Westen und stieß auf eine Horde italienischer Touristen, was seine Laune nicht gerade verbesserte. Langsam wurde er regelrecht sauer auf Lyman Tingley. Und auf sich. Wie sollte er mit den paar Anhaltspunkten das Geheimnis lüften? Ein M aus Pesos und eine unbekannte Maya-Gottheit brachten ihn keinen Schritt weiter.

Daggart zwängte sich gerade durch die kulturinteressierten Urlauber, als der Reiseleiter eine Bemerkung über el Templo del Dios Descendente fallenließ – und blieb wie angewurzelt stehen.

«Perdone?», entfuhr es ihm.

Der Reiseleiter, der an einen Vikar aus einem Kostümfilm erinnerte, fragte in stockendem Englisch: «Wer hat sich zu Wort gemeldet?»

Daggart arbeitete sich nach vorn und baute sich vor dem Reiseleiter auf. «Welchen Tempel haben Sie gerade erwähnt?»

«Tut mir leid», wehrte der Reiseleiter ab und errötete. «Sie gehören nicht zu unserer Gruppe.»

Daggart trat noch näher. «Jetzt erzählen Sie schon, was Sie gerade gesagt haben. Sie haben doch el Templo del Dios Descendente erwähnt, oder?»

Die italienischen Touristen begannen leise zu meckern, was Daggart, der ihrer Muttersprache nicht mächtig war, trotzdem verstand.

«Sí», antwortete der Reiseleiter herablassend. «El Templo del Dios Descendente.» Dann wandte er sich an seine Gruppe, entschuldigte sich und gab ihr mit einer Handbewegung zu verstehen, auf Abstand zu dem irren Amerikaner zu gehen.

«Warten Sie», rief Daggart, holte die kleine Karte heraus und suchte vergeblich den Tempel, von dessen Existenz er bis eben nichts gewusst hatte.

Der Reiseleiter seufzte laut, trat vor und zeigte auf ein kleines Gebäude nördlich der Stelle, wo sie sich gerade befanden. «Hier.»

Daggart überflog die winzigen Buchstaben. El Templo del Cielo. Himmelstempel.

«Das kapiere ich nicht», sagte er.

«Das ist ein und dasselbe Gebäude. Manche nennen es el Templo del Dios Descendente, andere el Templo del Cielo. Mir gefällt die erste Bezeichnung besser.»

Tempel des Herabsteigenden Gottes oder Himmelstempel. Das machte durchaus Sinn, denn beides passte.

«War’s das?», fragte der Reiseleiter ungeduldig.

«Sí. Grazie.»

Daggart musterte den niedrigen quadratischen Bau, der keine fünfzehn Meter weiter drüben stand. Kein Wunder, dass er ihn all die Jahre übersehen hatte: Er war deutlich kleiner und schlichter als el Castillo – genannt «das Schloss» – und el Templo de las Pinturas. Er ging hinüber, lief langsam um das Gebäude herum und prägte sich jeden Stein ein. Anschließend stieg er die ausgetretenen Treppenstufen hoch und wurde vor Aufregung ganz kurzatmig. Was werde ich hier wohl finden? Was versucht Lyman Tingley mir zu sagen?

Auf der obersten Ebene war über dem Kammereingang Ah Mucen Cab, el Dios Descendente mit neutralem Gesichtsausdruck dargestellt, was Daggart ganz besonders faszinierte. An Ah Mucen Cabs Miene konnte man nicht ablesen, ob er gern auf die Erde zurückkehrte und in das Schicksal der Menschheit eingriff oder ob es ihm widerstrebte, das Land der Sterblichen aufzusuchen.

Daggart quetschte den Kopf zwischen die dicken rostigen Stangen, die ihm den Zutritt verwehrten, und erspähte in der Kammer zwei Bänke vor gegenüberliegenden Wänden. Auf einer war ein leicht verblichenes, aber restauriertes Wandgemälde zu erkennen, das den nächtlichen Sternenhimmel darstellte. Obwohl die Konstellation der Himmelskörper den wahren Gegebenheiten entsprach, mutmaßte Daggart, dass die Archäologen el Templo del Cielo als reine Fingerübung abgetan hatten, mit der ein Künstler zeigen wollte, was er draufhatte.

Und Daggart empfand ähnlich. El Templo del Cielo verriet ihm nichts Neues. Enttäuscht holte er seine Kamera heraus, knipste – mehr aus Gewohnheit – ein paar Bilder und überprüfte ihre Qualität auf dem Display. Just in dem Moment, in dem er den Fotoapparat ausschalten wollte, erinnerte er sich an ein Detail und klickte bis zur entsprechenden Aufnahme zurück, die kaum größer als eine Briefmarke war.

Und auf einmal begriff er, was Tingley ihm mit den fünf Münzen, mit dem M auf dem Tisch, hatte sagen wollen.

29

Er war auf dem Holzweg gewesen, denn er hatte vergessen, den Buchstaben umzukehren. Tingley hatte aus den Münzen kein M, sondern ein W gebildet. Und W stand in der Astronomie für Kassiopeia, eines der bekanntesten Sternbilder überhaupt.

Zuerst betrachtete Daggart das Bild nur auf dem Display, aber dann eilte er zum Original. Endlich ahnte er, was es mit dem Buchstaben auf sich hatte. Tingley hatte die Münzen wie die fünf Hauptsterne der Kassiopeia angeordnet. Und der Tempel mit dem Wandgemälde des Sternenhimmels war dem Herabstürzenden Gott gewidmet, was wiederum der einzig verwertbare Hinweis war, den er in Tingleys Hotelzimmer entdeckt hatte.

Vor sechs Monaten hatte Lyman Tingley ein Foto mit retuschierten Hieroglyphen veröffentlicht, weil diese offenbar etwas verrieten, das er lieber geheim halten wollte. Und vor zwei Tagen hatte er vor Daggarts Augen auf einem Tisch das Sternbild der Kassiopeia aus fünf Münzen gezaubert. Dann war es ihm also mit der Bitte, dass Daggart den 5. Kodex suchte, tatsächlich ernst gewesen.

Doch wie, in Gottes Namen, sollte ihm ein weltbekanntes Sternbild bei der Suche nach dem 5. Kodex weiterhelfen?

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Er ging einen von Kakteen gesäumten Weg entlang, der sich hoch über dem Meer am Klippenrand entlangschlängelte und zum südlichen Teil der Festungsanlage führte. Hier trieben sich nur wenig Touristen herum. Offensichtlich waren ihnen die Gebäude hier nicht spektakulär genug.

Als Daggart den Tempel des Meeres erreichte, Tumlúm südlichstes Gebäude, setzte er sich vor das kleine, schattenspendende, nur aus einem Raum bestehende Bauwerk. Eine leichte Brise strich über sein Gesicht, und während der Schweiß auf seinem Rücken und seinen Armen langsam trocknete, versuchte er, seine Gedanken zu ordnen.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Ohne Fachbücher, Uzair, Laptop und Internet konnte er nur spekulieren, wofür Kassiopeia stand. Für ein Diagramm? Oder für eine Karte? Und falls dem so war, wo waren die fünf Punkte, und was stellten sie dar? Gab es eine Verbindung zwischen den Sternen und den Kodizes? Fünf Sterne, fünf Bücher?

Gerade als er sich etwas entspannt hatte, kroch ein Schatten um die Ecke und verharrte neben ihm auf dem Boden. Daggart hob den Blick und erblickte die ernste Miene von Careche, dessen Mund noch verkniffener als sonst wirkte.

Daggart machte Anstalten aufzustehen, doch Careche zog blitzschnell eine Pistole aus der Tasche und richtete sie auf ihn. Der Polizist scheuchte Daggart auf die andere Seite des Tempels, aus dem Blickfeld der Touristen und Reiseleiter, und drückte ihm dort die Waffenmündung auf die Brust.

«Da ich Ihre Akte kenne», meinte Careche, «gebe ich Ihnen lieber nicht die Gelegenheit, Ihre beim Militär erworbenen Fähigkeiten anzuwenden.»

«Wie Sie meinen», sagte Daggart ungerührt.

«Was führen Sie im Schilde?», fragte der Polizist leise. Seine Stimme klang heiser.

«Wer sagt denn, dass ich etwas im Schilde führe?»

«Was haben Sie auf Lyman Tingleys Grabung gesucht? Den 5. Kodex?»

«Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.»

«Und ich vermute, dass Sie auch noch nie von Ignacio Botemas gehört haben?»

Daggarts Kehle fühlte sich plötzlich staubtrocken an. «Worauf wollen Sie hinaus?»

«Sie haben ihm und anderen das Herz aus der Brust gerissen. Langsam entwickeln Sie sich zu einem richtigen Profi.»

Scott Daggart wich alle Farbe aus dem Gesicht. Der arme Ignacio. «Davon weiß ich nichts.»

«Bravo, Professor», sagte Careche und grinste finster. «Tolle Vorstellung. Beinah wäre ich Ihnen auf den Leim gegangen.»

Daggart reagierte nicht.

«Streiten Sie ab, gestern Abend mit ihm gesprochen zu haben?»

Daggart schaute in eine andere Richtung.

«Wissen Sie, señor», fuhr Careche unbeirrt fort, «ich hätte mehr von Ihnen erwartet, wo Sie doch ein gelehrter Mann sind. Wenn Sie schon mehrere Personen in ein und derselben Stadt töten, sollten Sie das in einem anderen Hotel oder wenigstens in einem anderen Zimmer tun.»

Wieder schwieg Daggart beharrlich und konzentrierte sich auf Careches Worte.

Der Polizist beugte sich vor und durchbohrte Daggart mit seinem Blick. «Ich würde zu gern erfahren, warum Sie all das tun? Sind Sie auf Anerkennung, Ruhm oder Geld aus?»

«Was bringt Sie auf die Idee, dass ich überhaupt hinter etwas her bin?»

«Weil Sie uns anlügen. Sie behaupten, einen bestimmten Ort nicht zu kennen, und dann folgen wir Ihnen dorthin. Sie sagen, es würde Sie nicht interessieren, was Lyman Tingley zugestoßen ist, und dann schleichen Sie sich in sein Hotelzimmer. Darum frage ich Sie nochmal: Haben Sie Lyman Tingley ermordet?»

«Sie wissen, dass ich das nicht getan habe.»

«Haben Sie Ignacio Botemas getötet?»

Daggart schüttelte den Kopf.

«Wissen Sie, wo der 5. Kodex ist?»

«Ich habe Ihnen schon gesagt, dass ich kein Mörder bin», herrschte Daggart ihn an. «Und ich weiß auch nicht, wo der 5. Kodex ist. Aber wissen Sie was? Selbst wenn ich das wüsste, Ihnen würde ich es nicht verraten.»

«Jetzt hören Sie mir mal zu», zischte Careche. «Ich weiß, dass Sie etwas verbergen. Ich weiß zwar nicht, was und warum, aber ich werde es herausfinden.»

«Dann verhaften Sie mich doch», schlug Daggart vor. «Bringen Sie mich aufs Revier. Denn mir ist schleierhaft, warum Sie mir das alles erzählen. Ohne Ihren Partner. Ohne dass uns jemand belauschen kann. Da muss ich mich doch fragen, was Sie zu verbergen haben.»

Careche schlug Daggart mit der Pistole ins Gesicht. Der Knauf traf auf die Wange. Aus der Wunde quoll Blut. Und dann drückte er die Mündung der Waffe an Daggarts Kehle. «An Ihrer Stelle würde ich nicht mal im Traum daran denken, mich nochmal anzulügen, denn dann ramme ich Ihnen diese Waffe so tief in den Hals, dass ich Ihnen den Arsch wegblase, wenn ich abdrücke. Haben Sie verstanden?»

Daggart, der aus Erfahrung wusste, wie sich jemand benahm, der im Begriff war, den Verstand zu verlieren, hielt lieber den Mund. Ein falsches Wort, und Careche würde die Beherrschung verlieren.

Du entscheidest, in welche Schlacht du ziehst, hatte Maceo ihm eingebläut.

«Na, wofür entscheiden Sie sich, Professor? Rücken Sie mit der Wahrheit heraus, oder sterben Sie lieber? Sie haben die Wahl.»

Careche drückte die Waffe so tief in Daggarts Fleisch, bis die Mündung dort einen kleinen kreisförmigen Abdruck hinterließ. Daggart spürte, wie das Blut über seine Wange lief.

«Was wollen Sie wissen?»

«Alles», zischte Careche.

Daggart öffnete den Mund und wollte schon sprechen, doch eine fremde Stimme ließ ihn innehalten. «Können Sie mir vielleicht sagen, wo der Tempel des Meeres ist?», fragte ein Mann, um dessen Hals eine klobige Kamera mit einem Teleobjektiv hing und der seine rotverbrannte Nase so tief in einen Reiseführer steckte, dass er Careches Pistole gar nicht sah.

Der Polizist schob die Waffe schnell unter sein Hemd. Daggart nutzte die Gelegenheit und ging auf Distanz zu Careche.

«Denken Sie über das nach, was ich gesagt habe», zischte Careche, ohne auf den Touristen einzugehen oder einen Hehl aus seiner Verachtung für Daggart zu machen. Dann verschwand er in der flirrenden Hitze.

«Na?», fragte der Tourist.

«Das hier ist der Tempel des Meeres», antwortete Daggart gedankenverloren, drehte sich um und hielt auf den Ausgang zu.

«He, warten Sie», rief der Tourist, in dessen Stimme nun ein leichter Südstaatenakzent mitschwang. «Kann ich Sie noch etwas fragen?»

«Tut mir leid. Ich muss dringend los», rief Daggart über seine Schulter und ging weiter.

In dem ganzen Durcheinander war ihm nicht aufgefallen, dass der unrasierte Tourist mit den zerzausten blonden Haaren ein blaues Hawaiihemd trug. Und Daggart ahnte natürlich auch nicht, dass das Auftauchen des Touristen alles andere als Zufall gewesen war.

30

Daggart schaffte es in Rekordzeit nach Playa del Carmen und parkte ein gutes Stück außerhalb des überfüllten Zentrums. Unten am Pier kaufte er beim Ticketschalter eine Fahrkarte für die Fähre und wartete im schattigen Eingang eines Tätowierstudios, von wo aus er die Heerscharen von Polizisten beobachten konnte, die ins Fiesta-Mexicana-Hotel strömten, um den Mord an Ignacio Botemas zu untersuchen.

Er konnte es gar nicht erwarten, mit Victor Camprero zu sprechen. Bestimmt konnte der pensionierte Archäologe ihm etwas über den Zusammenhang von Kassiopeia und dem 5. Kodex erzählen. Und vielleicht lieferte ihm Cozumel, eines der wichtigsten religiösen Zentren der Maya, noch zusätzliche Anhaltspunkte.

Daggart, der erst in allerletzter Minute an Bord ging, musterte jeden Passagier auf den drei Ebenen der blauweißen Ultramar-Fähre. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass weder die drei Schläger aus der vergangenen Nacht noch Detective Careche auf dem Schiff waren, suchte er sich einen Platz auf dem Oberdeck und stieß vor Erleichterung einen Seufzer aus, als die Taue gelöst wurden und die Fähre ablegte.

Die gleichmäßig gegen den Schiffsrumpf schlagenden Wellen und die frische Meeresbrise sorgten dafür, dass er endlich wieder klar denken und sich auf Lyman Tingleys Puzzle konzentrieren konnte. Gedankenversunken, wie er war, bemerkte er nicht den pockennarbigen Mann mit der verunstalteten Oberlippe, der telefonierend auf dem Pier stand und nur Augen für Scott Daggart hatte.

***

Während der fünfundvierzigminütigen Überfahrt nach Cozumel genoss Daggart den Anblick des blaugrünen Meeres.

Schon von fern sah er, wie stark sich das verschlafene kleine Eiland seit seinem letzten Besuch verändert hatte. Laut einem Reisemagazin wurde kein anderer Ort in der Karibik so oft von Kreuzfahrtschiffen angelaufen wie Cozumel. An bestimmten Tagen lagen hier gleichzeitig sieben Schiffe vor Anker – und am Ufer gab es neuerdings sogar ein McDonald’s.

Diese Entwicklung stimmte Daggart genauso traurig wie der kontinuierliche Zuwachs von Bettenburgen an der Riviera Maya. Natürlich: Der Tourismus schuf Arbeitsplätze, und die Maya fanden leichter Beschäftigung, auch wenn es sich nur um schlechtbezahlte Stellen im Dienstleistungsgewerbe ohne Aufstiegsmöglichkeiten handelte. Aber auf der anderen Seite fielen das Land und die Kultur dem Fortschritt zum Opfer, was Daggart deprimierte. Vor vierzig Jahren hatten gerade mal 140 Menschen in Cancún gelebt, und nun näherte sich die Einwohnerzahl der Millionengrenze.

Nachdem die Fähre angelegt hatte, schaute sich Daggart ein wenig in San Miguel um, wo ihm wie auf der Avenida Cinca in Playa del Carmen alles Mögliche angeboten wurde.

«Möchten Sie ein Moped mieten?»

«Brauchen Sie ein Taxi?»

«Wie wäre es mit einer Führung?»

«No, gracias», wiederholte er wie ein Tonband, bis er endlich la plaza erreichte, wo weitaus weniger Trubel herrschte. Um den zentralen Platz scharten sich kleine Geschäfte, die größtenteils von Indio-Frauen in traditionellen huipiles betrieben wurden. Am frühen Nachmittag gehörte la plaza jedoch übergewichtigen, schwer schnaufenden Touristen, die ein Schnäppchen machen wollten, und mageren Hunden, die hechelnd einen Wassernapf suchten.

Als er zum Himmel aufschaute, bemerkte er, dass das Wetter sich geändert hatte. Fette purpurfarbene und violette Wolken waren aufgezogen und hatten begonnen, sich vor die Sonne zu legen. Wind fegte durch die Gassen, und plötzlich donnerte es. Noch während er hastig den Platz überquerte, fielen schon die ersten Regentropfen.

Zwei Straßen hinter la plaza stürmte er in ein Internetcafé, bestellte eine Cola – von den Mexikanern als Gift des weißen Mannes bezeichnet – und wartete, bis das Unwetter sich verzogen hatte. Er nutzte die Gelegenheit, um seine neuesten Fotos an Uzair zu mailen. «Keine Ahnung, wann Sie sich diese Aufnahmen zu Gemüte führen werden, aber was halten Sie davon? Daggart. PS: Sehen Sie auch Kassiopeia?», tippte er.

Nachdem das Gewitter weitergezogen war, mietete er einen Wagen. Dampfschwaden stiegen von den feuchten, schwarz asphaltierten Straßen auf. Die Hitze und die hohe Luftfeuchtigkeit ließen Daggart in Schweiß ausbrechen. Sein durchgeschwitztes Hemd klebte wie ein nasses Handtuch an seinem Körper. Er fuhr auf eine geschäftige Straße, fädelte sich durch die engbebaute, wuselige Innenstadt und erreichte schließlich die Durchgangsstraße, die nach Osten führte. Die neun Meilen lange Avenida Benito Juarez war die einzige Ost-West-Verbindung auf der Insel. Daggart bretterte mit heruntergekurbeltem Fenster die zweispurige Bundesstraße hinunter, während der warme Wind sein feuchtes Haar trocknete.

An der Ostküste der Insel schlugen hohe Wellen an den mit Seetang übersäten Strand. Dank Hurrikan Wilma wirkte dieser überwiegend unerschlossene Teil des Eilandes noch so ursprünglich wie vor Jahrhunderten.

Die Straße endete direkt am Wasser. Während die anderen Fahrzeuge nach rechts Richtung Parque Chankanaab und San Miguel abbogen, fuhr Daggart nach links und nahm Kurs auf das nördlich gelegene Playa Bonita. Die Straße war kaum mehr als ein Schotterweg, doch laut Ana Gabrielas Wegbeschreibung musste er ihr so lange folgen, bis er das Ende der Benito Juarez erreichte, und sich dann links halten.

Auf der Holperpiste hielt er Ausschau nach dem Blue Parrot. Der Zustand der Fahrbahn verschlechterte sich weiter, die Schlaglöcher wurden immer tiefer. An dem langen Strand stand kein einziges Gebäude mehr. Daggart fürchtete schon, den Treffpunkt übersehen zu haben, und überlegte, ob er irgendwo falsch abgebogen war. Falls er sich verfahren hatte, würde er sich garantiert verspäten und Victor Camprero verpassen.

Aber schließlich tauchte eine handbemalte, verwitterte Sperrholztafel auf, auf der in verblichenen Druckbuchstaben Blue Parrot – 500 Meter stand. Ein Pfeil wies nach links.

Daggart atmete erleichtert auf und ging im Geist die Fragen durch, die er Camprero stellen wollte. Obwohl er sich hütete, seine Erwartungen zu hoch zu schrauben, hoffte er doch darauf, dass Camprero ihm ein paar fehlende Puzzleteilchen lieferte. Er nahm die Abzweigung zum Restaurant, ging vom Gas – und traute seinen Augen nicht.

Das Blue Parrot war kaum mehr als ein Trümmerhaufen. Das Strohdach hatte riesige Löcher. Die Wände waren teilweise eingestürzt. Der Parkplatz war von Müll und Unkraut übersät. So wie das Blue Parrot aussah, hatte es schon seit Jahren keinen Gast mehr gesehen.

Daggart drehte eine Schleife auf dem Parkplatz, stellte den Motor ab und stieg aus. Hatte Ana ihn an den falschen Ort geschickt? Gab es vielleicht noch ein anderes Blue-Parrot, wo Camprero nun vergeblich auf ihn wartete? Auf einmal wünschte er, er hätte doch die Pistole mitgenommen.

Er ging ein paar Schritte und spähte in das einstige Restaurant. Der Raum war leer. Keine Tische, keine Stühle, nichts. Auf dem Zementboden lag eine dicke Sandschicht. Sonnenlicht fiel durch das löchrige Dach. Staubkörnchen schwirrten durch die Luft.

«Victor Camprero?», rief Daggart.

Die Worte verhallten ungehört.

Er trat vor ein Loch in der Wand und spähte in die Küche. Der Wind rauschte durch die vertrockneten Palmwedel und strich über seinen Kopf. Leicht perplex ging er zu einer Schwingtür, deren Scharniere quietschten, als er sie aufstieß und in die Küche trat. Leer.

Kurz bevor er das baufällige Restaurant verließ, rief er nochmal Victors Namen. Keine Antwort. Er lief einmal um das Gebäude herum und ging danach zum Strand hinunter. Der Ozean rauschte so laut, dass er kein anderes Geräusch wahrnahm.

Auch nicht den Motor des Fahrzeuges, das auf den Parkplatz vom Blue Parrot rollte.

31

Daggart blieb kurz vor dem Wasser stehen. Irgendetwas stimmte hier nicht. Er fischte den Zettel, den Ana ihm gegeben hatte, aus der Tasche und überflog ihre Notizen. Ja, er war zur richtigen Zeit am richtigen Ort. Die Frage war nur, wo Victor Camprero steckte.

Als er beschloss, Ana anzurufen, fiel ihm auf, dass inzwischen ein weiteres Fahrzeug auf dem Parkplatz stand. Neugierig stapfte er durch den Sand und war fast bei dem Wagen, als die Tür auf der Fahrerseite aufflog. Entgegen Daggarts Erwartung war der Mann, der ausstieg, nicht Victor Camprero, sondern ein muskulöser Typ mit Yankees-Baseballkappe. Verdammt. Zwei Heftpflaster bildeten auf seiner Nase ein weißes Kreuz. Seine beiden Begleiter stiegen ebenfalls aus, nahmen ihren Anführer in die Mitte und kamen wie eine Wand auf ihn zu.

«Wohin des Weges, Professor?», rief sein spezieller Freund mit der Baseballkappe.

Ohne auf die Frage einzugehen, ging Daggart langsam rückwärts, während die Typen näher rückten.

Zum ersten Mal bot sich Scott Daggart die Gelegenheit, sich die beiden anderen Männer genauer anzusehen. Beide waren Anfang, Mitte zwanzig und trugen die Haare kurz. Einer hatte eine Sonnenbrille mit orangefarbenen Gläsern aufgesetzt, die seine Augen verbargen. Der andere trug ein Muskelshirt, das seine prallen Bizepse mit auftätowiertem Stacheldraht hervorragend zur Geltung brachte. Die drei bewegten sich mit der Selbstsicherheit derjenigen, die sich in der Überzahl wussten.

«Wir möchten Sie einem Freund von uns vorstellen.»

«Gut», meinte Daggart. «Nur zu.»

«Leider ist er gerade woanders.»

Daggart wich noch weiter zurück. Seine Gegenspieler kamen immer näher.

Sie wirkten feindselig und plump.

Daggart konnte nicht mehr weiter. Hinter ihm war das Wasser. Fünf Meter trennten ihn noch von den drei Männern. Eine Flucht nach vorn schien inzwischen unmöglich, denn die Sonnenbrille und das Muskelshirt waren auf Abstand zu ihrem Boss gegangen und nach links und rechts ausgeschwärmt. Daggart saß in der Falle.

«Wer hat Ihnen meinen Namen verraten? Lyman Tingley?»

«Falsch geraten», meinte der Typ in der Mitte und befingerte das Pflasterkreuz auf seiner Nase.

«Die Polizisten?»

«Wieder falsch.»

«Wer dann?»

«An Ihrer Stelle würde ich mir darüber keine Gedanken machen. Wichtig ist doch nur, dass wir Bescheid wissen, oder?» Er zog eine halbautomatische Pistole aus dem Hosenbund und richtete sie auf Daggarts Brust. «Sie kommen jetzt besser mit uns und vergessen Ihre Fragen.»

Widerwillig hob Daggart die Hände und ließ sich von der Sonnenbrille filzen, der seinen Kollegen zunickte. Zu viert machten sie kehrt und stapften durch den Sand zum Parkplatz.

***

Der Boss saß am Steuer, die Sonnenbrille auf dem Beifahrersitz und das Muskelshirt hinten auf der Rückbank mit Daggart, auf den er mit einer Glock zielte. Sie fuhren auf der Holperpiste nach Süden. Eine ganze Weile lang wurde im Fahrzeug nicht gesprochen.

«Falls Ihr Freund glaubt, ich besäße Informationen», fing Daggart schließlich an, «wird er, wie ich fürchte, ziemlich enttäuscht sein.»

«Sie wissen mehr, als Sie ahnen», sagte das Muskelshirt und grinste schief. «Und nachdem el Cocodrilo Sie in die Mangel genommen hat, werden Sie reden, was das Zeug hält.»

«O ja, Sie werden alles ausspucken», meinte die Sonnenbrille, woraufhin alle lachten.

Jetzt, wo Daggart die beiden zum ersten Mal sprechen gehört hatte, hielt er sie für hirnlose Grünschnäbel, Rabauken, Hyänen, die alles taten, was das Alphamännchen ihnen auftrug.

«Ich bin ja nicht gern der Überbringer schlechter Nachrichten», verkündete Daggart, «aber ich war mit jemandem verabredet. Und wenn derjenige mitkriegt, dass ich nicht da bin, wird er wahrscheinlich die Polizei verständigen.»

Die beiden Hyänen kicherten selbstsicher.

«Meinen Sie etwa Victor Camprero?»

«Ja.» Daggart rutschte das Herz in die Hose.

«Na, ich glaube nicht, dass Ihr Kumpel die Polizei ruft. Es sei denn, im Jenseits gibt es auch Ordnungshüter.»

Die Hyänen schütteten sich beinah aus vor Lachen.

Der Fahrer warf einen Blick in den Rückspiegel und fuhr fort. «Victor Camprero ruft niemanden mehr an. Er ist vor zwei Jahren gestorben.»

Obwohl Daggart versuchte, sich seine Verwirrung nicht anmerken zu lassen, veränderte sich seine Miene. Er hatte doch mit angehört, wie Ana heute Morgen mit dem Mann telefoniert hatte.

«Falls Camprero tot ist», fragte Daggart, «wieso hat meine Freundin für mich dann ein Treffen mit ihm vereinbart?»

«Mann, Ana Grabiela hat Sie hinters Licht geführt», meinte das Alphamännchen.

Die Hyänen grinsten überlegen.

Daggart errötete und begriff endlich, was am Strand an ihm genagt hatte. Anas Schrift auf dem Notizzettel hatte große Ähnlichkeit mit dem Gekritzel auf Lyman Tingleys Streichholzbriefchen.

«Sie können mir ruhig glauben», versicherte der Feuerhydrant. «Victor Camprero ist tot.»

«Ja», warf das Muskelshirt ein. «Wir sollten es eigentlich wissen.»

Vielleicht lag es an ihrem Gelächter, an seiner Zwangslage oder daran, dass Ana Gabriela ihn hinter Licht geführt hatte. Was auch immer der Auslöser sein mochte, sein Instinkt, der seit seiner Zeit beim Militär auf Tauchstation gegangen war, meldete sich wieder. Schlagartig fielen ihm die Lektionen ein, die ihm die D-Boys von der Delta Force und Maceo Abbott im Ausbildungslager eingebläut hatten.

Ohne zu zögern warf er sich auf den Kerl neben sich und griff nach der Glock, deren Lauf heftig hin und her schwenkte, während sie um die Waffe rangen. Als der Schütze abdrückte, gab es einen ohrenbetäubenden Knall in dem kleinen Fahrzeug. Die beiden Männer auf den Vordersitzen duckten sich. Der Wagen scherte stark aus, und durch das Einschussloch im Dach fiel ein dünner Lichtstrahl.

Der deutlich größere Daggart rutschte auf seinen Gegner und drückte ihn mit aller Gewalt nach unten, bis sie sich fast in der Horizontalen befanden. Keiner von ihnen ließ von der Waffe ab, die zwischen ihren Brustkörben eingeklemmt war. Verzweifelt versuchte Daggart, die Finger des anderen von der Schusswaffe zu lösen.

Er hatte sein Ziel fast erreicht, als er spürte, wie sich ein muskulöser Arm um seinen Hals legte. Die Sonnenbrille drückte zu und versuchte, ihn zu ersticken. Daggart nahm eine Hand von der Waffe und machte sich daran, den Arm seines Widersachers wegzudrücken, doch es gelang ihm nicht, sich aus dem Schwitzkasten zu befreien. Währenddessen holperte das Fahrzeug immer schneller über die Buckelpiste.

Daggart wurde allmählich schwindelig, vor seinen Augen tanzten weiße Punkte. Er bekam einfach keine Luft mehr. Daggart steckte in der Klemme. Wenn er auch noch die andere Hand von der Waffe nahm, würde der Schütze ihn töten. Und falls es ihm nicht gelang, den Arm abzuschütteln, verlor er in ein paar Sekunden das Bewusstsein. Keine der beiden Optionen behagte ihm.

Aber es gab noch eine Alternative.

Daggart ließ den Arm des Sonnenbrillentypen los und spürte, wie der den Druck sofort erhöhte. Nun bekam er überhaupt keine Luft mehr und musste sehr schnell handeln. Mit der freien Hand tastete er nach der Glock und überraschte das Muskelshirt damit, dass er die Waffe auf sich selbst richtete. Einen Augenblick lag spiegelte sich Verblüffung in der Miene des Schützen, ehe er wieder grinste und abdrückte. Da duckte Daggart sich blitzschnell und spürte, wie die Kugel an ihm vorbeizischte und neben ihm einschlug.

Blut spritzte durch die Luft. Der Mann auf der Rückbank hatten seinen Freund auf dem Vordersitz erschossen. Ein Teil seines Gesichts fehlte. Am Wagenhimmel und Seitenfenster klebten Blut und Hirnmasse.

Daggart stürzte sich wieder auf das Muskelshirt, umklammerte die Waffe mit einer Hand und stieß mit der anderen die Autotür auf. Der Fahrer, der verhindern wollte, dass Daggart aus dem Wagen sprang, drückte aufs Gaspedal.

Daggart hievte das Muskelshirt hoch, drückte ihn an sich und sprang. Sie landeten mit voller Wucht auf dem Kies, hielten sich beide an der Waffe fest und rollten wie siamesische Zwillinge über das steinige Gelände. Obwohl das Muskelshirt Daggarts Aufprall abgefedert hatte, taten die Kiesel, die sich in sein Fleisch bohrten, höllisch weh, und ein siedend heißer, stechender Schmerz schoss durch seine linke Schulter.

Nach einer kleinen Weile verloren sie an Schwung und blieben endlich liegen. Muskelshirts Klammergriff lockerte sich, und Daggart hob den Kopf. Eine spitze Kalksteinscherbe ragte aus dem Hinterkopf seines Gegners, und am Boden breitete sich eine Blutlache aus. Gerade als Daggart versuchte, dem Toten die Glock abzunehmen, hörte er, wie der Wagen auf dem knirschenden Kies zum Stehen kam. Zwei hatte er erledigt. Nun war nur noch einer übrig.

Er riss die Pistole aus der leblosen Hand des Muskelshirts, doch da war der Fahrer schon über ihm. Sie landeten auf dem steinigen Boden, und Daggart rutschte die Glock aus der Hand. Der Angreifer fuchtelte mit seinen fleischigen Fingern vor Daggarts Augen herum, während Daggart versuchte, die Handgelenke seines Widersachers zu fassen zu kriegen.

Am Ende rammte er seinem Gegner den Ellbogen ins Gesicht, und wieder schoss Blut aus seiner Nase. Die beiden Männer rollten über das unwegsame Gelände, unerbittlich ringend, aber ohne die Waffe aus den Augen zu lassen. Plötzlich war der Kerl über ihm und verpasste Daggart eine Kopfnuss.

Einen Moment lang war er außer Gefecht, was sein Gegner nutzte, um sich die Waffe zu greifen.

Daggart umklammerte den Waffenlauf und versuchte verzweifelt, ihn mit aller Macht in eine anderen Richtung zu drücken, aber der Typ war einfach zu stark. Die Mündung richtete sich nun direkt auf sein Gesicht.

Er spürte den heißen Atem des Mannes, der sich über ihn neigte und selbstzufrieden grinste.

Daggart musste sich eingestehen, dass es keinen Ausweg mehr gab. Das war wohl das Ende. In dem Sekundenbruchteil, ehe die Waffe abgefeuert wurde, holte ihn die Erinnerung an jenen grauenvollen Tag in Chicago ein.

32

Der Schicksalsschlag hatte ihn an einem Dienstag ereilt.

Als Daggart an jenem Nachmittag mit einem Stapel Bücher aus der Bibliothek ins Büro kam, verriet ihm die Miene seiner Sekretärin, dass etwas nicht stimmte.

Margaret O’Hearn, eine großgewachsene, stämmige Frau irischer Herkunft mit rotem Haarschopf, gehörte nicht zu den Menschen, die ihre Gefühle gut verbergen konnten. Hinter ihrem Rücken wurde gespottet, sie hätte schon am Fachbereich gearbeitet, ehe die Anthropologie als Studienfach anerkannt wurde. Dass man sich auf ihre Kosten lustig machte, gefiel ihr gar nicht. Aber Margaret nahm selbst kein Blatt vor den Mund, lachte gern und laut und konnte jeden ihrer Kollegen unter den Tisch trinken. Als Daggart an jenem trostlosen Frühlingstag das Büro betrat, war sie ganz blass und ausnahmsweise einmal sprachlos.

«Was ist los, Maggi?», fragte Daggart sofort.

Margaret öffnete den Mund, ohne ein Wort über die Lippen zu bringen. Daggart deponierte die Bücher auf der Theke, ging zu ihr und legte ihr eine Hand auf die Schulter. «Alles in Ordnung mit Ihnen?» Zuerst dachte er, einer ihrer Katzen wäre etwas zugestoßen.

Sie schüttelte den Kopf, legte eine Hand auf den Mund und kämpfte gegen die aufsteigenden Tränen an.

In dem Moment kam Samantha Klingsrud aus ihrem Büro. Sie und Margaret waren wie Feuer und Wasser. Samantha, die nur für den Job lebte und immer den Anschein erweckte, als würde sie gleich explodieren, wirkte an diesem Tag seltsam kleinlaut und dadurch beinah menschlich.

«Wir haben Sie überall gesucht», meinte Samantha und blickte dabei zu Boden.

«Ich war in der Bibliothek», erklärte Daggart. «Stimmt etwas nicht?»

Samantha zögerte nur eine Sekunde. «Es geht um Susan», sagte sie in einem Tonfall, den Scott Daggart nie vergessen sollte.

Daggart spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. Auf einmal strömten ein halbes Dutzend Kollegen mit verwirrten Mienen aus ihren Büros. «Was ist passiert?», fragte Daggart und musterte einen Mitarbeiter nach dem anderen, die alle sofort den Blick senkten.

«Es ist ein Unglück passiert», sagte Samantha. «Wir haben gerade davon erfahren.»

«Was meinen Sie mit Unglück?»

«Sie ist tot, Scott.»

Daggart wurde so schwindelig, dass das Büro vor seinen Augen verschwamm. Margaret trat näher und wollte ihn umarmen, doch er begann zu taumeln und hatte Mühe, sich auf den Beinen zu halten. Seine Gefährtin, seine Seelenverwandte, die Frau, die sein Leben erst lebenswert gemacht hatte, war tot.

Von ganz weit her, als wäre er unter Wasser oder in einem Traum gefangen, hörte er Samantha sagen: «Sie werden Sie zu ihr bringen.»

Daggart fragte nicht, wen Samantha mit sie meinte. Er nickte teilnahmslos, richtete sich auf und spürte eine Hand auf seiner Schulter, die einem Polizisten gehörte. «Kommen Sie?», fragte der Mann leise. Daggart nickte und ließ sich zu einem wartenden Streifenwagen bringen.

An die Heimfahrt erinnerte er sich kaum. Er wusste nur noch, dass er und der Polizist kein Wort wechselten.

Auf der Zufahrt von Daggarts Haus standen mehrere Streifenwagen. Er wurde nach drinnen geführt und einer ganzen Reihe von Ermittlungsbeamten vorgestellt, deren Namen er sofort wieder vergaß. An den leblosen Körper seiner Frau, die mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden lag, erinnerte er sich jedoch noch ganz genau. Überall war Blut – auf dem Schreibtisch, an den Wänden und auf den Holzdielen. Eine ihrer blonden Haarsträhnen hing in einer Blutlache und färbte sich rot.

Neben ihr lag ein Brieföffner aus Messing, dessen Spitze ebenfalls blutbesudelt war.

Ihr Mörder wurde nie gefunden. Sofern die Polizei jemanden verdächtigte, schwieg sie sich darüber aus. Daggart erfuhr nur, dass die Ermittlungsbeamten davon ausgingen, Susan hätte bei ihrer Heimkehr einen oder mehrere Einbrecher überrascht, die sie dann ermordet hatten. Die Diebe waren mit etwas Bargeld und Schmuck entkommen und hatten Susan für eine Beute von nicht mal tausend Dollar umgebracht.

Seitdem waren achtzehn Monate vergangen, und es gab keinen Tag, keine Stunde, wo Daggart nicht an sie dachte. Und er erinnerte sich noch ganz genau an ihren letzten Kuss, an ihren leblosen Körper auf dem Boden, an ihr Gesicht in der Blutlache.

***

Daggart hörte, wie sich der Schuss löste, und wartete, dass der Schmerz einsetzte, sein Leben in Sekundenschnelle an ihm vorbeizog, doch nichts von dem geschah. Vom Militär wusste er, dass bei Schussopfern zuerst eine Taubheit und erst danach der Schmerz einsetzte, doch er spürte gar nichts, was etwas merkwürdig war. Wäre er getroffen worden, hätte er irgendetwas spüren müssen.

Daggart starrte den Kerl über ihm an, der mit ausdrucksloser Miene rittlings auf ihm saß, kein Wort sagte und ihn entgeistert anstarrte, als könne er nicht fassen, was gerade passiert war.

Auf der Brust des Mannes bildete sich ein blutroter Fleck, den er noch misstrauisch beäugte, bevor er seitlich wegkippte. Eine Sekunde später lag er reglos am Boden, und ein Streifen von seinem Heftpflaster flatterte im Wind.

Daggart schob den Mann weg, richtete sich auf und schaute zu dem Fahrzeug hinüber, mit dem er und seine Entführer hierhergekommen waren. Auf dem Vordersitz saß der Mann mit der Sonnenbrille. Die Hälfte seines Gesichtes fehlte. Das Seitenfenster war blutverschmiert.

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite parkte nun ein kleiner, dunkler Toyota. Daneben stand ein unrasierter Mann mit zerzausten blonden Haaren. Er trug ein Hawaiihemd und hielt eine Waffe in der Hand, die er jetzt langsam herunternahm.

«Na, was ist?», drängte er und deutete auf seinen Wagen. «Kommen Sie jetzt oder nicht?»

Daggart, der vorsichtig Anstalten machte aufzustehen, musste sich erst noch an den Gedanken gewöhnen, dass er nicht tot war.

«Los jetzt!», rief der Mann. «Wir müssen so schnell wie möglich von hier verschwinden.»

«Wer sind Sie?», fragte Daggart noch etwas benommen.

«Das erzähle ich Ihnen später. Wir müssen jetzt los.» Er drehte sich um und spähte die Straße hinunter, als rechne er damit, dass dort jeden Moment ein Fahrzeug auftauchte.

«Ich will es aber jetzt wissen», forderte Daggart.

Sein seltsamer Schutzengel warf ihm einen lodernden Blick zu. «Später. Sie müssten jeden Moment eintreffen.»

«Wer denn? Die Polizei?»

«Nicht nur die Polizei. Die anderen auch. Also, kommen Sie nun oder nicht?»

«Sagen Sie mir endlich, wer Sie sind, oder ich bleibe hier.»

Der Mann überlegte und warf einen letzten Blick über die Schulter, als würde er dort eine Antwort finden, ehe er sich wieder zu Daggart umdrehte. «Schade», sagte er, stieg in seinen Wagen und brauste die staubige Straße hinunter.

Daggart stellte sich auf den Seitenstreifen und begutachtete die roten Striemen auf seinen Armen und Beinen. Die Platzwunde, die er Detective Careche zu verdanken hatte, war wieder aufgerissen. Aus der Schramme quoll Blut und lief über seine Wange. Die Salzluft brannte in den Striemen, aus denen Daggart kleine Kieselsteinchen entfernte.

Aber er lebte, alles andere war nebensächlich.

Er ließ den Blick über das Gelände schweifen. Zwei Tote im Freien und ein dritter im Wagen. Sollte er auf diepolicía warten und Rosales und Careche alles erzählen? Aller Wahrscheinlichkeit nach würde die Polizei ihm diese verworrene Geschichte kaum abkaufen, was er ihnen nicht verdenken konnte. Schließlich fand er sie selbst recht unglaubwürdig.

Während Daggert die einsame Straße Richtung Blue Parrot hinunterhumpelte, rätselte er, wer der Mann im Hawaiihemd war und weshalb er ihm das Leben gerettet hatte.

33

Uzair Bilail verglich die beiden Aufnahmen miteinander. Mit den letzten Hieroglyphen, die Lyman Tingley vor der Veröffentlichung des Fotos wegretuschiert hatte, konnte er nichts anfangen.

Nach dem gestrigen Telefonat mit Scott hatte er fast die ganze Nacht durchgearbeitet und im Arbeitszimmer seines Professors über den Büchern gebrütet. Bei Sonnenaufgang hatte er sich für zwei Stunden aufs Ohr gelegt, sich dann wieder in die Arbeit gestürzt und anschließend neun Stunden lang am Computer gesessen, Fachtexte gelesen und sich Notizen gemacht. Sein Rücken schmerzte. Seine Augen brannten. Und er litt unter Schulterverspannungen.

Zum hundertsten Mal knöpfte er sich Scotts Ausgabe von The Dictionary of Mayan Gods vor. Der Umschlag war verblichen, die Seiten hatten Eselsohren. Uzair schlug das Buch auf, legte es auf die Tastatur und verglich die Bilder auf dem Monitor mit denen im Buch, was nichts brachte. Vor lauter Frustration stieß er einen Seufzer aus und schaute sich gedankenverloren in dem Raum um, bis sein Blick an einem vollgestopften Bücherregal hängenblieb.

In dem Chaos entdeckte er Frederick Seiberts The Mayan Mystery, das quer auf einer Buchreihe lag, und zog es heraus. Dieses Werk war noch zerfledderter und abgegriffener als die anderen Bände.

Mit dem Buch kehrte er an den Schreibtisch zurück und verglich das, was auf dem Monitor war, mit dem Text. Wieder entdeckte er nichts, was ihm half, die Hieroglyphen auf der Stele einzuordnen.

Missmutig fixierte er den Bildschirm. Normalerweise ging ihm diese Aufgabe ganz leicht von der Hand, doch diesmal kam er einfach keinen Schritt weiter.

In Ermangelung einer Alternative lehnte er sich zurück und blätterte mit knurrendem Magen Seiberts Buch durch, in dem der Autor über die Schwierigkeiten bei der Entzifferung der Hieroglyphen berichtete und viele Schriftzeichen abgebildet hatte. Seine Augen fielen ihm fast zu.

Im hinteren Teil des Buches stieß er auf eine Schriftzeichenreihe und landete endlich einen Treffer. Ganz unten auf Seite 358 war der Mann mit dem Strich abgebildet.

Vor lauter Freude stockte ihm der Atem.

Er setzte sich aufrecht hin und verglich die Hieroglyphe im Buch mit der auf dem Monitor. Beide waren identisch. Uzair fuhr mit dem Finger über das Schriftzeichen im Buch, hielt es gegen das andere und wägte so lange ab, bis er hundertprozentig sicher war.

Dann lief er in die Küche, wo sein Handy auf der Granitplatte der Küchenzeile lag, wählte Scotts Nummer und reagierte ziemlich enttäuscht, als er nur die Mailbox erwischte.

«Scott, hier ist Uzair. Ich glaube, ich habe Lyman Tingleys Stele entziffert!», berichtete er aufgeregt. «Rufen Sie mich an.»

Er warf einen Blick auf seine Uhr. Kurz vor sechs. Hoffentlich meldete Scott sich bald bei ihm. Aber so wie er ihn kannte, würde er es gar nicht erwarten können, solch eine Neuigkeit zu erfahren.

***

Als Daggart endlich die Avenida Benito Juarez erreichte, hörte er die erste Sirene und entschied, die Küstenstraße nach Süden zu fahren, anstatt wieder auf die Bundesstraße zurückzukehren, die nach San Miguel führte. Kurze Zeit später erschallte ein wahres Crescendo von Martinshörnern der Cozumel policía.

Auf der Punta Morena gab es ein Restaurant mit einem rappelvollen Parkplatz. Nachdem er endlich eine freie Parklücke gefunden hatte, hastete er in die Gaststätte und wurde am Eingang von einem hübschen mexikanischen Mädchen mit langen schwarzen Zöpfen begrüßt.

«Könnten Sie mir ein Taxi rufen?», fragte er.

Sein zerrissenes, blutverschmiertes Hemd, sein verschrammtes Gesicht und seine Abschürfungen entgingen ihr nicht. Nach kurzem Zögern nickte sie leicht irritiert und griff nach dem Telefonhörer. Daggart bedankte sich und wartete vor dem Restaurant.

Zehn Minuten später tauchte das Taxi auf. Daggart stieg hinten ein und bat den Fahrer, ihn nach San Miguel zu bringen. Als der Taxifahrer vom Parkplatz fuhr, rauschte eine Streifenwagenkolonne mit eingeschalteten Sirenen in die andere Richtung. Daggart duckte sich unwillkürlich.

Der dickbäuchige Fahrer mit dem Dreitagebart kniff die Augen leicht zusammen und musterte seinen Passagier skeptisch im Rückspiegel. «Haben Sie etwas angestellt?», wollte er wissen.

Daggart erstarrte. «Wie bitte?»

«Haben Sie sich etwas zuschulden kommen lassen?», formulierte der Fahrer seine Frage anders, der Daggart noch immer anstarrte, anstatt auf die Fahrbahn zu achten.

Er bekam keine Antwort.

«Im Grunde genommen geht mich das nichts an», versuchte der Fahrer es wieder, «aber ich bin neugierig.»

Daggart überlegte, wie er reagieren sollte.

«Also, haben Sie etwas angestellt?»

«Nein», sagte Daggart schließlich. «Mir wurde unrecht getan.»

«Ich verstehe», sagte der Fahrer nach einer Weile und konzentrierte sich dann endlich auf die Straße. Schweigend bretterten sie nach San Miguel. Daggart spähte reglos aus dem Fenster. Der Urwald verschwamm vor seinen Augen.

«Ich habe nur gefragt», verkündete der Fahrer, «weil uns jemand folgt.»

Daggart drehte den Kopf nach hinten, schaute aus dem Heckfenster und entdeckte einen dunklen Toyota. Im fahler werdenden Licht glaubte er, hinter dem Steuer die Person zu erkennen, die sich langsam zu einer festen Größe in seinem Leben entwickelte.

Der Mann im Hawaiihemd legte eine erstaunliche Hartnäckigkeit an den Tag.

Daggart richtete den Blick wieder nach vorn. Seine Gedanken überschlugen sich. Ungeachtet der Tatsache, dass der Fremde ihm aus der Patsche geholfen hatte, konnte er sich über seinen Beistand nicht so richtig freuen. Weder kannte er diesen Typen, noch wusste er etwas über dessen Beweggründe.

Sie fuhren eine Weile, ohne ein Wort zu wechseln, bis der Taxifahrer ihn fragte: «Soll ich ihn abhängen?»

Daggart glaubte, sich verhört zu haben.

Der Fahrer plauderte munter weiter. «Ich schaue mir oft amerikanische Filme an. Die mit Arnold Schwarzenegger und Vin Diesel. The Fast and the Furious. Nur noch 60 Sekunden. Das Bourne Ultimatum. Ich weiß also Bescheid.» Ohne die Augen von der Straße zu nehmen, streckte er die Hand nach hinten. «Freut mich, Sie kennenzulernen. Ich bin Bernado.»

«Angenehm», meinte Daggart und schüttelte ihm die Hand.

«Verraten Sie mir nicht, wie Sie heißen, señor. Je weniger ich weiß, desto besser. Denn wenn ich was wüsste, würden diese Leute vielleicht auch mich verfolgen, oder?»

Daggart nickte.

«Also? Soll ich ihn nun abhängen?»

Daggart brauchte keine lange Bedenkzeit. «Sí. Machen Sie nur.»

Da grinste Bernado bis über beide Ohren. «Jetzt passen Sie mal auf.»

Er griff in einen Schuhkarton auf dem Beifahrersitz und schob eine Kassette in den Rekorder im Armaturenbrett. Der Song, den Bernado spielte, kam Daggart irgendwie bekannt vor. Er klang wie eine Titelmelodie aus einem Film aus den Achtzigern. Vielleicht aus Beverly Hills Cop oder Top Gun. Dann schaltete der Fahrer das Scheinwerferlicht aus und drückte aufs Gaspedal.

«Keine Sorge, señor. Ich mag vielleicht nicht mehr der Jüngste sein, aber mit meinem Wagen bin ich so flink wie ein Puma.»

Daggart lehnte sich zurück.

Ohne Licht rasten sie doppelt so schnell wie eben die Straße hinunter, überholten andere Fahrzeuge, die frenetisch hupten und hektisch ihre Lichthupe betätigten, während Bernado sich wie von der Tarantel gestochen durch den dichten Verkehr fädelte.

Daggart riskierte einen Blick aus dem Heckfenster. Der Wagen, der sie verfolgte, wurde immer kleiner und war bald überhaupt nicht mehr zu erkennen.

Kaum hatten sie den westlichen Stadtrand von San Miguel erreicht, begann Bernado wie ein Wilder durch die Straßen zu brausen und permanent die Richtung zu wechseln.

«Wir wollen mal lieber auf Nummer sicher gehen», erklärte er Daggart. Ein paar Blocks westlich vom Hauptplatz bat Daggart Bernado, ihn abzusetzen, bezahlte und lobte seine Fahrkünste.

«No problemo», entgegnete Bernado so nonchalant, als würde er jeden Tag irgendwelche Verfolger abhängen. Zufrieden mit seiner Leistung, strich er über seinen Dreitagebart und meinte dann: «Hasta la vista, baby.»

Eine Sekunde später war er verschwunden.

34

Scott Daggart spurtete in eine Gasse hinter einem kleinen Souvenirgeschäft, entfernte das Preisschild von dem T-Shirt, das er eben erstanden hatte, warf sein zerfetztes, blutverschmiertes Oberhemd in einen Mülleimer und streifte seine grellblaue Neuanschaffung mit dem Aufdruck «Cozumel» über. Einmal abgesehen von den Blutspritzern, den Schrammen und Abschürfungen, unterschied er sich nun kein bisschen von den anderen Touristen auf der Insel.

Auf dem Weg ins Zentrum von San Miguel zeigte sich, dass in der Stadt nach Einbruch der Dunkelheit und bei angenehmeren Temperaturen ein buntes Treiben herrschte. Auf einmal erinnerte die Atmosphäre auf dem Platz fast an Mardi Gras. Nun konnte er problemlos in der Menschenmenge untertauchen, die sich hier eingefunden hatte. Er kaufte ein Ticket für die Fähre und verkroch sich in der hintersten Ecke vom Palmera, einem gutbesuchten Restaurant am Wasser, wo er seine Wunden säuberte, ein Dos Equis trank und auf die nächste Fähre wartete.

Die drei Schlägertypen gaben ihm ein Rätsel auf. Jemand fütterte seine Gegner mit Informationen. Und diese Person stand in irgendeiner Beziehung zu Ana Gabriela. Er nahm einen großen Schluck aus der Flasche und versuchte, sich auf die wichtigste Frage von allen zu konzentrieren: Was hatten drei junge Weiße mit einer Maya-Sekte wie dem Sprechenden Kreuz zu schaffen, die angeblich seit über einem Jahrhundert nicht mehr existierte?

Plötzlich fielen ihm wieder die Quittungen ein, die er in der vergangenen Nacht in Tingleys Hotelzimmer gefunden, eingesteckt und prompt vergessen hatte. Er zog sie heraus, breitete sie auf dem kleinen, wackeligen Tisch aus und schaute sie durch. Rechnungen von Restaurants, Spirituosenläden und Apotheken, die nur belegten, dass Tingley ein Faible für Meeresfrüchte, Tequila und Schmerztabletten hatte. Auch nichts Neues, dachte Daggart. Gerade als er ziemlich enttäuscht den Stapel wieder in seiner Gesäßtasche verstauen wollte, fiel sein Blick auf einen Beleg von einem Reisebüro über eine Flugbuchung von Cancún nach Kairo mit Zwischenstopp in New York.

Laut Datum war Tingley, der kommende Woche in den Staaten erwartet wurde, da er sich verpflichtet hatte, im Herbst an der American University zu lehren, erst vergangene Woche nach Kairo geflogen.

Wieso das denn?, fragte sich Daggart. Hatte Tingley den 5. Kodex nach Kairo gebracht? Lag die Handschrift nun in irgendeinen ägyptischen Museum? Oder hatte er den Kodex in Ägypten abgeholt, nachdem er dort auf seine Echtheit hin überprüft worden war?

Als Daggart den Blick hob und sah, wie die Fähre in den Hafen glitt, faltete er die Belege zusammen, steckte sie in seine Gesäßtasche und trank das Bier aus.

***

In der Annahme, dass el Jefes Jungs durchaus in der Lage waren, die ihnen übertragene Aufgabe zu erledigen, hatte el Cocodrilo sich nicht die Mühe gemacht, nach Cozumel zu fahren. Er musste nur warten, bis man ihm den gefesselten, geknebelten und eingeschüchterten Professor brachte, und dann war es nur eine Frage der Zeit, bis das Krokodil alles, was er wissen wollte, aus dem Amerikaner herausquetschte. Am Ende würden mit Ausnahme des toten Professors alle glücklich und zufrieden sein.

Das Krokodil trank seinen Drink aus und wollte sich gerade einen neuen bestellen, als sein Handy klingelte. Ein Blick auf das Display verriet ihm, dass dieser Amerikaner namens Nick ihn sprechen wollte. Dass er Nicks Nachnamen nicht kannte, kümmerte ihn nicht. Dieser Bursche war el Jefes wichtigster Handlanger und ein Hüne von Mann. Er arbeitete am liebsten allein, womit das Krokodil kein Problem hatte.

«Hast du ihn?», fragte das Krokodil ohne Umschweife.

«Er ist entwischt», erwiderte Nick grimmig.

Das Krokodil schlug mit der Faust so fest auf die Theke, dass das Glas vibrierte.

«War nicht meine Schuld», fuhr Nick fort. «Die anderen drei haben es vermasselt.»

«Was ist passiert?»

«Das musst du schon sie fragen. Ich weiß nur, dass Daggart wieder in San Miguel ist.»

«Und wo stecken die anderen?»

«Was weiß ich? Eigentlich hätten wir uns vor einer halben Stunde treffen sollen, aber sie sind nicht aufgetaucht.»

Auf einmal bereute das Krokodil es, el Jefes Spielregeln akzeptiert zu haben. Er hätte das Kommando übernehmen sollen. Und obwohl er el Jefe noch nie begegnet war, neigte er inzwischen zu der These, dass er es mit einem finanzkräftigen Amateur zu tun hatte. Vor der Sorte musste man sich hüten.

«Wo ist Daggart jetzt?», fragte er und massierte seine pochenden Schläfen.

«In einem Restaurant. Vermutlich will er die nächste Fähre nehmen.»

«Häng dich an seine Fersen. Schnapp ihn dir. Und schaff ihn zu mir.»

«Geht in Ordnung.»

Das Krokodil schaltete das Handy aus. Damit, dass Daggart so raffiniert war, hatte er nicht gerechnet. Wie sich herausstellte, war es alles andere als ein Kinderspiel, den Professor zu erwischen. El Jefe hatte ihn zwar darüber in Kenntnis gesetzt, dass Daggart früher Soldat gewesen war, aber darauf hatte das Krokodil nicht viel gegeben. Er hatte schon früher mit Soldaten zu tun gehabt, was nie ein Problem gewesen war.

Selbst wenn Daggart Widerstand leistete – er war el Cocodrilo. Das Blatt würde sich schon wenden, wenn er den Professor in die Finger kriegte oder – besser gesagt – sein Herz. Schon der Gedanke daran zauberte ein Lächeln auf sein Gesicht.

35

Unter den Passagieren auf der Fähre waren die Touristen in der Minderheit. Die sogenannten Yucatan-Pendler zogen die unteren, klimatisierten Decks vor. Sie wohnten in den kleinen Dörfern nördlich von Playa del Carmen und setzten tagtäglich nach Cozumel über, wo sie in den Hotels als Gärtner oder Zimmermädchen arbeiteten.

Aus diesem Grund saß Daggart ganz allein auf dem Oberdeck. Hier war es leichter, den Überblick zu behalten. Die milde, salzige Luft verlieh ihm neuen Elan. Nachdem er sich davon überzeugt hatte, dass niemand ihn beobachtete, gönnte er sich einen Moment der Entspannung. Er würde Kraft brauchen, um für die nächste Runde gewappnet zu sein.

Er holte sein Handy heraus, das glücklicherweise noch funktionierte, obschon die Ereignisse des Tages ihre Spuren auf dem Gerät hinterlassen hatten. Daggart schwor sich, sich beim Hersteller für die Qualität des Produktes zu bedanken, sofern er diese Sache überlebte.

Er hörte seine Nachrichten ab und entsprach Uzairs dringender Bitte, ihn so schnell wie möglich zurückzurufen.

Uzair verzichtete auf eine Begrüßung und fragte ihn wie aus der Pistole geschossen: «Wo stecken Sie denn?»

«Ist besser, wenn Sie das nicht wissen. Ich kann Ihnen allerdings verraten, dass ich es nicht nur mit einer Horde profilneurotischer Wissenschaftler zu tun habe, die es aufs Titelblatt des National Geographic schaffen wollen. Was immer diese Leute vorhaben und welches ihre Beweggründe sein mögen, vor Mord schrecken sie jedenfalls nicht zurück.» In dem Augenblick fiel Daggart ein, dass er an diesem Nachmittag selbst nicht ganz unschuldig am Tod von drei Männern gewesen war.

«Erzählen Sie mir etwas über die Stele», wechselte er das Thema.

«Sieht aus, als hätte ich das Rätsel gelöst», verriet Uzair mit aufgeregter Stimme. «Die Sache hat allerdings einen Haken: Ich glaube, ich weiß, was da steht, aber ich weiß nicht, was es bedeutet.»

«Wie bitte?»

«Ich weiß, was die einzelnen Schriftzeichen bedeuten. Nur ergeben sie keinen Sinn.»

«Jetzt mal ganz langsam.»

«Der erste Teil ist ziemlich einfach. Liste der Herrscher. Geschichte des Ortes. Ganz gewöhnliche Alltagsbeschreibungen. Aber die drei Hieroglyphen am Ende der Stele machten mich fertig. Der Mann mit dem überquellenden Bottich. Der Herabsteigende Gott. Und der Mann mit der vertikalen Linie. Um die zu knacken, habe ich Ewigkeiten gebraucht.»

«Und wie lautet Ihre Interpretation?»

Uzair zögerte kurz, ehe er antwortete. «Folge der Straße.»

Daggart presste das Handy ans Ohr. «Sind Sie sicher, dass es nicht wie im ‹Zauberer von Oz› heißt: Folge dem gelben Ziegelsteinweg?»

«Ich scherze nicht. Die Maya kannten keine Perspektive. Das wissen wir beide. Menschen wurden immer nur im Profil dargestellt. Von daher muss die Linie neben dem Gesicht des Mannes eine Straße darstellen. Eine Straße, die entsprechend der Entfernung immer kleiner wird.»

«Und wie passen die anderen Hieroglyphen dazu?»

«Darauf kann ich mir eben keinen Reim machen. Könnte sein, dass sie zusammen eine Reise angetreten haben. Der Herabsteigende Gott, der Mann mit dem überquellenden Bottich und der Mann auf der Straße.»

«Ein Kurztrip während der Osterferien?»

«Na, derzeit kann ich das nicht ausschließen.»

Daggart dachte über Uzairs Worte nach. Die Fähre schaukelte heftig. Am Himmel funkelten unzählige Sterne. «Ah Mucen Cab und zwei weitere Männer auf derselben Straße?»

«Wo immer die auch sein mag.»

Die Lichter von Playa del Carmen kamen näher. Eine leicht verzerrte Reggaemelodie waberte über das Wasser.

«Und was, wenn die Inschriften auf der Stele nicht von einer früheren Reise künden, sondern die Geschichte ihrer Flucht aus Tulúm erzählen? Vom Auszug aus ihrer Heimat?»

Obwohl sie viele tausend Meilen voneinander getrennt waren, spürte Daggart, dass Uzair ihm nun seine ungeteilte Aufmerksamkeit schenkte.

«Und wieso haben sie das nicht in einem Buch festgehalten? Das wäre wesentlich einfacher gewesen.»

«Weil Bücher verloren gehen, sich in ihre Bestandteile auflösen. Die Maya wollten ein Zeugnis ablegen, das die Zeit überdauert. Immerhin mussten sie eine der bedeutendsten Kultstätten in Mesoamerika verlassen und nahmen ihre Jade, ihre Waffen und all ihre Gewürze mit …»

«Und ihre Kodizes», setzte Uzair nach.

«Genau, vor allem ihre Kodizes.» In der Leitung machte sich Schweigen breit, als sie stumm ihre Schlüsse aus alldem zogen.

«Dann ist die Stele eine Schatzkarte», schlussfolgerte Uzair nach einiger Zeit.

«So würde ich das auch sehen. Auf der Stele steht, sie hätten alles mitgenommen, alle Schätze, alle Kodizes. Dass sie fliehen, die alte Heimat verlassen müssen und alle Schätze an einem sicheren Ort verstecken werden.»

«Und wer den Schatz finden will, muss die Hieroglyphen auf der Stele lesen und den Anweisungen folgen.»

«Und der Straße», meinte Daggart.

Uzair stieß einen leisen Pfiff aus. «Das ist verdammt scharfsinnig. Kein Wunder, dass Sie Professor sind.»

Daggart lachte. «Schön, dass Sie bei der kniffligen Angelegenheit Ihren Sinn für Humor nicht verlieren.»

«Eine Frage steht aber leider immer noch im Raum. Welche Straße?»

Daggart spähte zum Himmel hoch, als könnte er dort die Antwort finden. «Derjenige, der diese Frage beantworten kann, wird den 5. Kodex finden.»

«War das nicht Lyman Tingley?»

«Bislang dachte ich das auch. Inzwischen bin ich mir da nicht mehr so sicher.»

«Ich bin immer noch der Meinung, Sie sollten nach Chicago zurückkehren und es der Polizei überlassen, Tingleys Mörder zu suchen», sagte Uzair nach einer Weile.

«Das würde ich ja auch tun, wenn ich mehr Zutrauen zu den hiesigen Gesetzeshütern hätte. Irgendetwas sagt mir, dass es hier um etwas Größeres, Bedeutenderes geht, was nur ich aufdecken kann. Wenigstens glaubte das Tingley.»

«Und was hat es ihm gebracht?»

«Ich werde auf mich aufpassen. Machen Sie sich keine Sorgen.» Über sein Abenteuer in Cozumel schwieg er sich aus.

«Wie Sie meinen. Sie sind der Professor, und ich bin in Chicago, wo mir nichts passieren kann.»

Vor seinem geistigen Auge sah Daggart plötzlich die auf dem Wohnzimmerboden liegende Susan. Für sie war Chicago alles andere als ein sicherer Ort gewesen.

«Ich habe die anderen Bilder erhalten, die Sie heute Nachmittag gemailt haben», begann Uzair, der ahnte, was seinem Dozenten durch den Kopf ging, und daher schnell das Thema wechselte. «Wie passt Kassiopeia Ihrer Meinung nach zu alldem?»

«Ich habe nicht den geringsten Schimmer. Vielleicht kann ich nach meinem Ausflug mehr dazu sagen.»

«Das hoffe ich sehr. Ich wünsche Ihnen Glück.»

Nachdem sie sich voneinander verabschiedet hatten, lehnte Daggart sich an die Reling und betrachtete den Sternenhimmel. Genau in der Mitte zwischen dem Kleinen und Großen Wagen erstrahlten die fünf Hauptsterne der Kassiopeia. Uzair hatte den Finger auf den wunden Punkt gelegt: Er konnte wirklich nicht sagen, was hier vorging. Daggart schloss die Augen und versuchte, sich auf das Rätsel des 5. Kodex zu konzentrieren, aber in Gedanken schweifte er ab und dachte immer wieder an Susan. Es wollte ihm einfach nicht gelingen, das Bild, wie sie reglos und blutüberströmt am Boden lag, aus seinem Gedächtnis zu verbannen.

Um die Erinnerung abzuschütteln, öffnete er die Augen und erblickte einen großen, muskulösen Amerikaner Anfang zwanzig, der vorn am Bug stand und sich keinerlei Mühe machte, zu verbergen, dass er Scott Daggart beobachtete.

36

Ein Adrenalinstoß ließ Scott Daggarts Herz schneller schlagen.

Der Mann, der ihn beobachtete, war ein knapp zwei Meter großer Hüne mit Stiernacken und prallen Muskeln, die sich unter dem enganliegenden T-Shirt deutlich abzeichneten. Er lehnte ganz lässig an der Reling und tat so, als würde er wie alle anderen Touristen auf das wogende Meer hinausschauen, während er sich in Wahrheit nicht für die hohen Wellen, sondern ausschließlich für Daggart interessierte.

Daggart richtete den Blick aufs Ufer, wo die Lichter von Playa del Carmen funkelten. Schemenhafte Gestalten warteten an der Pier auf das Eintreffen der Fähre. Befand sich der Mann, der el Cocodrilo genannt wurde, unter den Personen, die sich an der Anlegestelle versammelt hatten? In dem Fall konnte Daggart nicht länger mit diesem Goliath auf dem Oberdeck bleiben, der ihn bestimmt ans Messer liefern würde.

«Was wollen Sie von mir?», brüllte Daggart gegen den Schiffsmotor an.

Der Hüne, der so reglos wie ein Geheimagent dastand, reagierte nicht.

«Informationen?», fragte Daggart. «Sind Sie darauf aus? Pech gehabt. Damit kann ich nicht dienen. Und der Kodex befindet sich auch nicht in meinem Besitz.»

Der Gigant grinste schief. «Keine Ahnung, wovon Sie reden, Kumpel. Ich mache hier nur Urlaub.»

Daggart studierte seine Miene. «Sie sind also nicht hinter mir her?»

«Nein», antwortete der Hüne und lachte. «Sie sind nicht mein Typ.»

«Dann wird es Sie ja nicht stören, wenn ich nach unten gehe.»

Der Gigant zuckte mit den Achseln.

«Soll das ein Ja oder ein Nein sein?»

Wieder zuckte der Riese mit den Achseln.

Als Daggart sich erhob und einen Schritt auf die Treppe zumachte, schob der Hüne seine Hand unter das Hemd. Seine Finger legten sich um eine Pistole, die in seinem Gürtel steckte. Daggart hielt inne und starrte den Riesen an, der ihn ebenfalls fixierte.

«Sie arbeiten also auch für el Cocodrilo, oder?», wollte Daggart wissen.

«Warum nehmen Sie nicht wieder Platz, bis die Fähre anlegt?» Die Frage klang mehr wie ein Befehl.

Während sie sich dem Ufer näherten, die Lichter heller und der Lärm lauter wurden, überlegte Daggart, wie er dem Riesen entwischen konnte. Schließlich beugte er sich über die Reling und rief aus voller Kehle: «Delphine!»

Der Goliath warf ihm einen Blick zu, als wollte er Ist das alles, was Sie auf Lager haben? fragen, und grinste bis über beide Ohren.

Nun zuckte Scott Daggart mit den Achseln.

Kurz darauf kam ein kleines Kind die Treppe hochgepoltert. Das Grinsen des Hünen erstarb. Er ließ die Waffe los, faltete die Hände vor dem Bauch, damit keiner die Pistole sah, drückte wie ein gehorsamer Ministrant den Rücken durch und wartete.

Das Kind lief von einer Seite auf die andere. «Wo sind die Delphine?», rief der kleine Junge. «Wo sind denn die Delphine?» Hinter ihm tauchten seine Eltern auf, zwei blasse, kultiviert wirkende Amerikaner Anfang dreißig.

«Ich glaube, ich habe sie da drüben gesehen», meinte Daggart und zeigte nach rechts. «Ob sie noch da sind, weiß ich nicht, aber sie kommen bestimmt wieder zurück.»

Die Eltern nahmen genau zwischen Daggart und dem Hünen auf zwei Sitzen in der Mitte des Oberdecks Platz und verschafften Daggart eine kleine Atempause, die – wie er sehr wohl wusste – nur von kurzer Dauer war. Wenn er auf das Unterdeck gelangen wollte, musste er die Situation nutzen und sich beeilen.

Er entfernte sich von der Reling und hielt auf den Hünen zu. Sein Widersacher erstarrte, nahm die Hände herunter und tastete nach der Waffe, während Daggart unbeirrt weiterging. Die Finger des Riesen legten sich um den Pistolengriff.

Keine zwei Meter vor dem Riesen blieb Daggart stehen, warf seinem Gegenüber einen kurzen Blick zu, griff in seine Tasche und holte die Digitalkamera heraus, die er dem Paar hinhielt. «Könnten Sie ein Foto von mir und meinem Kumpel machen?», bat er.

«Aber sicher», meinte der Vater des Jungen nach kurzem Zögern.

Daggart reichte ihm die Kamera und stellte sich neben den Riesen, der sich entsetzt umschaute. «An Ihrer Stelle würde ich aufpassen, dass die da nicht aufs Bild kommt», flüsterte Daggart und senkte den Blick auf die Pistole, woraufhin der Hüne wieder die Hände vor dem Bauch faltete.

«Bitte lächeln!», rief der Mann, und Daggart schlang einen Arm um die Taille des Riesen, der den Mund verzog. Der Vater des Jungen drückte ab und wollte Daggart die Kamera zurückgeben.

«Sie können sie behalten», sagte Daggart und stürmte die Treppe hinunter, ehe der Hüne reagieren konnte.

***

Daggart hastete die Metallstufen hinunter, erreichte das Zwischendeck und schließlich das Unterdeck, riss eine Glastür auf und wurde von eiskalter Luft und einem Song von Britney Spears, Jessica Simpson oder Mariah Carey empfangen. Auf dem Bildschirmen tanzte eine spärlich bekleidete Sängerin, die die Fahrgäste so sehr in ihren Bann zog, dass keiner der Anwesenden von dem Amerikaner Notiz nahm, der in den hinteren Teil des Schiffes lief.

Wohl wissend, dass er nur einen Etappensieg erreicht hatte, wägte Daggart ab, was er als Nächstes tun sollte. In spätestens zehn Minuten legte die Fähre an. Bis dahin brauchte er einen Fluchtplan.

Er blieb vor der hinteren Wand stehen und drehte sich gerade in dem Moment um, in dem Goliath die letzte Treppenstufe hinunterstieg, langsam den Gang entlangschlenderte und ihm mit seinem breiten Kreuz die Sicht versperrte. Dann setzte er sich mit dem Rücken zu den anderen Passagieren auf einen freien Platz in der drittletzten Reihe und starrte Daggart an.

Inmitten der funkelnden Lichter von Playa del Carmen machte Daggart Blaulichter aus. Am Pier warteten mehrere Streifenwagen. Mist, dachte Daggart, die Polizisten sind nur meinetwegen da.

Die Passagiere suchten ihr Gepäck zusammen und strömten langsam Richtung Ausgang. Nur Daggart und der bewaffnete Riese rührten sich nicht von der Stelle.

Die Blaulichter wurden greller und spiegelten sich im blankpolierten Schiffsrumpf. Eines der Einsatzfahrzeuge schaltete einen weißen Suchscheinwerfer ein und richtete ihn auf den Schiffsbug.

Als der Riese dies registrierte, nickte er selbstgefällig. «Jetzt sitzen Sie aber gewaltig in der Patsche, mein Freund», meinte er. «Ziemlich dumm für Sie gelaufen, was?»

«Sie meinen also, ich stecke in der Klemme?»

«Klar.»

In dem Moment stellte Daggart fest, dass es noch einen Ausweg gab, und die Erkenntnis stimmte ihn hoffnungsvoll.

Entspann dich. Konzentriere dich auf deinen Atem.

37

Das Krokodil ging die abschüssige Straße zur Fähranlegestelle hinunter. Trotz der vorgerückten Stunde schoben sich Heerscharen von Touristen durch die Straßen und Geschäfte. Zombies, fuhr es dem Krokodil durch den Sinn, sie benehmen sich, als hätte man sie verhext. Ihr Verhalten war el Cocodrilo sehr willkommen. Die Menschenmassen boten ihm Schutz und bewahrten ihn davor, entdeckt zu werden.

Das Krokodil hielt auf die Pier mit dem Schilfdach und den Holzbänken zu, als drei Streifenwagen mit eingeschaltetem Blaulicht wie in einem amerikanischen Actionfilm den Hügel heruntergebraust und mit quietschenden Reifen zum Stehen kamen. Aus Gewohnheit versteckte das Krokodil sich in einer dunklen Hausnische.

Allem Anschein nach war die Polizei nicht hinter ihm her, sondern interessierte sich für einen Passagier auf der Fähre. Wenn ihn nicht alles täuschte, waren sie hinter demselben Mann her wie er.

Interessante Entwicklung, fand er.

Da die Polizei ihm auf einmal einen Schritt voraus war, kam er ins Grübeln. Wann und wie sollte er sich Daggart krallen? Hatten die drei Typen, die ebenfalls für el Jefe arbeiteten, den Mund aufgemacht und Daggart von ihm erzählt?

Das Krokodil entschied sich für eine Planänderung. Angesichts der Tatsache, dass nun auch die Polizei hinter Daggart her war und seine eigene Zukunft auf dem Spiel stand, blieb ihm gar keine andere Wahl, als umzudisponieren und Scott Daggart zu töten, sobald er das Festland betrat.

***

Daggart warf dem Hünen einen herausfordernden Blick zu, der sagte: Folge mir, wenn du dich traust.

Er wirbelte herum und riss die Tür auf, die zur hinteren Aussichtsplattform der Fähre führte. Sie war menschenleer, da alle Passagiere nach vorn drängten. Daggart starrte auf die dunkle See hinaus. Im Mondlicht konnte er die weißen Schaumkronen und die hohen Wellen erkennen. Von der Entfernung bis zum Ufer ließ er sich nicht abschrecken – obwohl sie deutlich weiter war als die Strecke, die er allmorgendlich schwamm. Er hörte, wie hinter ihm die Tür aufging. Der Hüne war im Anmarsch und machte seinen Überlegungen ein Ende.

Jetzt musste er handeln.

Daggart kletterte auf das Geländer, sprang in die hohen, trüben Fluten und tauchte in angenehm warmes Wasser ein. Doch als er versuchte, nach oben zu gelangen, um Luft zu holen, musste er feststellen, dass er trotz aller Anstrengung nicht von der Stelle kam. Plötzlich kam es ihm vor, als hielte ihn ein unsichtbares Meeresungeheuer an den Hosenbeinen fest und hinderte ihn am Auftauchen. Egal, wie sehr er sich auch anstrengte – er blieb unter Wasser und merkte, wie ihm die Luft ausging. Verzweifelt öffnete er die Augen, schaute sich um und sah die riesigen Schiffsschrauben, die ihn immer weiter nach unten drückten. Die Sogwirkung war so stark, dass er nicht von der Stelle kam.

Vergeblich versuchte er, gegen den Sog anzukämpfen. Wie in einer Tretmühle bewegte er die Beine, ohne einen Zentimeter vorwärtszukommen. Mit brennenden Lungen hörte er unter Wasser das gleichbleibende, tiefe Brummen des Schiffsmotors, das Rauschen des Kielwassers und den Lärm der Schrauben, deren scharfe Kanten sich ihm erbarmungslos näherten.

In seinem Kopf pulsierte es. Er musste dringend Luft holen. Es kam ihm so vor, als säße ein Sumoringer auf seiner Brust, der sich um keinen Preis abschütteln ließ. Er lechzte danach, den Mund zu öffnen, was natürlich kompletter Unsinn war. Wenn er das tat, war er erledigt.

Die stechenden Brustschmerzen und den Kopfdruck ignorierend, riss er sich zusammen und versuchte abermals, an die Wasseroberfläche zu gelangen.

Er konzentrierte sich auf den Schmerz in seiner Brust und versuchte, sich so gut es ging zu entspannen. Er stellte sich vor, wie er morgens seine Bahnen zog, schob die Arme ganz weit vor, zog sie schnell nach außen und zurück und schwamm durch Wasser, das sich zäh wie Wackelpudding anfühlte. Gleichzeitig presste er die Füße zusammen und machte mehrere Beinschläge wie beim Delphinschwimmen. Anfänglich schien er überhaupt nicht voranzukommen. Doch er hielt durch, wiederholte die Bewegungen mehrmals hintereinander.

Es dauerte einen Moment, bis er merkte, dass die Schiffsschrauben leiser wurden und die Distanz zur Fähre sich vergrößerte.

Mut schöpfend, ignorierte er das Dröhnen in seinem Schädel. Das geht vorbei, redete er sich ein. Du musst nur nach oben gelangen.

Irgendwann tauchte er auf und schnappte gierig nach Luft, doch die hohen Wellen schlugen über seinem Kopf zusammen, und die Strömung war auch stärker als erwartet. Jedes Mal, wenn er Luft holen wollte, bekam er Wasser in den Mund. Hustend und spuckend bewegte er Arme und Beine.

Morgen für morgen schwimmst du in diesem Wasser, sagte er sich. Du schaffst das.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Als er erneut auftauchte, wartete er die Welle ab, ehe er Luft holte. Und anstatt sich gegen die Strömung zur Wehr zu setzen, ließ er sich von ihr mitreißen. Er zog die Knie bis zum Kinn hoch und trieb wie ein Ball auf dem Meer. Er wartete, bis er genug Kraft hatte, und hielt dann mit langsamen Zügen auf das Ufer zu.

Endlich hatte er seinen Rhythmus gefunden. Er atmete gleichmäßig, bewegte die Gliedmaßen ruhig im Wasser, ließ sich treiben.

Irgendwann warf er einen Blick über seine Schulter. Die Fähre, die sich der Anlegestelle näherte, wurde immer kleiner. Goliath harrte immer noch an der Heckreling aus, zielte mit seiner winzigen Waffe auf das endlose dunkle Meer und hielt nach Daggart Ausschau. Musste er sich Sorgen machen? Wohl eher nicht. Mittlerweile war die Distanz zwischen der Fähre und ihm schon zu groß, als dass der Hüne ihn im Wasser ausmachen konnte.

Während er unter dem klaren Sternenhimmel gemächlich Richtung Süden schwamm, blinkten an Land weiter die Blaulichter der policía.

***

Als die Fähre anlegte, genügte ein Blick auf die Miene des Hünen, und el Cocodrilo wusste Bescheid: Der Professor war ihm entwischt. Jammerschade. Langsam, aber sicher machte dieser Scott Daggart ihm das Leben schwer. So richtig schwer.

So leicht ließ sich das Krokodil allerdings nicht beirren. Immerhin hatte es eine ziemlich genaue Vorstellung davon, wo der Mann als Nächstes auftauchte. Und an jenem Ort würde das Krokodil ihn erwarten.

38

Zwei Meilen südlich von Playa del Carmen wurde Scott Daggart an Land gespült.

Auf allen vieren kroch er den Sandstrand hoch und spie geschlagene fünf Minuten lang Salzwasser aus. Seine Kehle war ganz rau, seine Schultern schmerzten, und das Meersalz brannte in den Schrammen und Abschürfungen, die er sich zugezogen hatte. Müssen andere Anthropologieprofessoren auch solche Abenteuer bestehen?, fragte Daggart sich.

Er richtete sich erschöpft auf und kontrollierte seine Taschen. Die Geldbörse mit den Kreditkarten war noch dort, wo er sie verstaut hatte, doch sein Handy hatte das Bad im Meer nicht überstanden. Und den Verlust seiner Kamera, die er dem Mann auf der Fähre überlassen hatte, konnte er unter den gegebenen Umständen verschmerzen.

Daggart raffte sich auf und marschierte den Strand hinunter. Die nassen Kleider klebten schwer an seinem Körper. Hie und da begegnete er ein paar Urlaubern, die sich um versprenkelte Lagerfeuer scharten und an den züngelnden Flammen und den sanften Wellen ergötzten, die ans Ufer schlugen. Früher hatten er und Susan gern Feuer am Strand gemacht, eine Flasche Wein getrunken und auf einer Decke miteinander gekuschelt. Wie sehr er all das vermisste.

Wie sehr er sie vermisste.

Am Stadtrand betrat er eine kleine Boutique und kleidete sich neu ein. Der Verkäufer bediente ihn, ohne mit der Wimper zu zucken, und störte sich nicht daran, dass er seinen Einkauf mit durchweichten Geldscheinen bezahlte und überall Wasserlachen hinterließ. Draußen auf der Straße warf er seine alten Klamotten in die nächste Mülltonne.

Anschließend ging er in eine kleine dunkle Straße, die parallel zum Strand verlief und ins Zentrum von Playa führte. Bei der belebten Avenida Cinco entschied er, sich lieber von den Hauptstraßen fernzuhalten, denn er musste davon ausgehen, dass Goliath und die Polizei ihn immer noch suchten.

Kurz vor zehn Uhr abends gelangte er zum Juweliergeschäft Eterno, spähte um eine Häuserecke und beobachtete Ana Gabriela. Die junge Frau sperrte gerade die Ladentür zu, drehte das Schild im Schaufenster um, das nun Cerrado verkündete, und schaltete die Deckenbeleuchtung aus. Danach trat sie hinter die Verkaufstheke, auf der eine kleine Schreibtischlampe brannte, und übertrug wie am Abend zuvor die Rechnungsbeträge in ein Kassenbuch, nur dass sich Scott Daggart heute nicht hinter der Theke versteckte.

Heute war er in die Rolle des Jägers geschlüpft.

Er warf einen Blick auf seine Uhr. Zwanzig nach zehn. Genau der richtige Zeitpunkt, in Aktion zu treten.

***

Das Krokodil hatte sich in einem Laden gegenüber dem Juweliergeschäft Eterno versteckt, dessen Besitzer dagegen nichts einzuwenden hatte. Genau genommen konnte er auch gar keine Einwände erheben, denn er lag mit aufgeschlitzter Kehle und weit aufgerissenen Augen reglos auf dem Boden.

Seine Sig Sauer umklammernd, spähte el Cocodrilo durch die billigen Lamellenjalousien und hielt nach Scott Daggart Ausschau. Wie er bereits dem Riesen erklärt hatte, der Eternos Hintertür bewachte, würde er zu verhindern wissen, dass dem Amerikaner und Ana Zeit für eine ausführliche Unterhaltung blieb. Unter gar keinen Umständen durften die beiden längere Zeit gemeinsam in einem Raum zubringen. Die junge Frau hatte ihren ersten – und einzigen Auftrag – zwar zu seiner voller Zufriedenheit erledigt, doch nun waren ihre Tage gezählt.

Mit ein bisschen Glück würde señor Daggart sich selbst um Ana Gabriela kümmern und sie mit einem Kopfschuss erledigen. Oder die Hände um ihren zarten braunen Hals legen und sie erwürgen. Und für den Fall, dass ihm für derlei drastische Maßnahmen der Mut fehlte, würde das Krokodil liebend gern einspringen und die Sache zu Ende bringen. Die Vorstellung, die Hände in Ana Gabrielas Brustkorb zu stecken und um das noch schlagende Herz zu legen, erheiterte ihn. Und soweit er wusste, würden die Götter sein Tun in jedem Fall gutheißen.

Aber erst mal eins nach dem anderen. Er entsicherte die Waffe und grinste voller Vorfreude.

***

Zögernd machte Scott Daggart ein paar Schritte und schlich um die Hausecke. Da er von der Gestalt, die sich ihm von hinten näherte, keine Notiz nahm, konnte er auch nicht den Schlag auf den Hinterkopf abwehren, den der Mann ihm verpasste. Er verlor das Gleichgewicht, fiel mit voller Wucht auf den harten Zementboden und blieb bewusstlos liegen.

Dass ein blonder Mann in einem blauen Hawaiihemd ihn zu einem Toyota schleifte und auf die Rückbank hievte, kriegte er nicht mit.

39

Frank Boddick konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern, ob sie Heather, Amy oder Michelle hieß, denn er war in Gedanken woanders gewesen, als die junge Frau sich ihm vorstellte. Und er hatte auch nicht zugehört, als sie ihm gestand, was für ein großer Fan sie war und dass sie jeden seiner Filme mindestens drei Mal gesehen hatte. In solchen Schwärmereien ergingen sich diese attraktiven Dinger immer, wenn sie ihm ihre Liebesdienste anboten.

Nach dem täglichen Dreh war er abends in eine Bar unweit des Hotels gegangen, um sich ein paar Drinks zu genehmigen und zu entspannen. Innerhalb kürzester Zeit musste er Heerscharen von weiblichen Fans abwimmeln, zahlreiche Servietten, Unterarme und selbst einen Schenkel signieren. Das war der Preis, den Stars nun mal zu zahlen hatten. Nicht, dass er sich daran störte. Und als sich dann diese Heather, Amy, Michelle oder wie immer dieses Wesen auch heißen mochte, in dem Top mit den Spaghettiträgern so weit über die Theke beugte, dass er einen Blick auf ihre rosafarbenen Brustwarzen erheischen konnte, musste er sich eingestehen, dass er diesen Preis sogar gern bezahlte.

Von da an tat er so, als interessiere er sich für ihr Gebrabbel, musterte sie heimlich von oben bis unten und ließ den Blick über ihre rotblonden Haare, ihre dünnen, aber muskulösen Arme und ihre üppigen Brüste – ob echt oder unecht, scherte ihn nicht – schweifen. Nach einer angemessenen Wartezeit fragte er mit gewinnendem Lächeln, ob sie das Gespräch nicht vielleicht auf seinem Zimmer fortsetzen sollten.

Wie all ihre Vorgängerinnen konnte die junge Frau ihr Glück gar nicht fassen und freute sich so sehr über sein Angebot, dass er schon fürchtete, sie würde vor lauter Begeisterung gleich vom Barhocker fallen. Frank Boddick hatte ihr angeboten, mit ihm auf sein Zimmer zu gehen. Frank Boddick, der weltberühmte Filmstar. Frank Boddick, der auf der Liste der wichtigsten Persönlichkeiten in Hollywood Platz 27 einnahm.

In diesen Momenten bildete Frank sich tatsächlich ein, seinen Mitmenschen zu helfen. Er hielt sich für einen modernen Robin Hood, der den Armen Beistand gewährte. Für den Messias, der Hoffnung spendete. Für den Weihnachtsmann, der Geschenke verteilte.

Einer der Gründe, weshalb er Heather, Amy oder Michelle mit auf seine Suite nahm, war der, dass er wenigstens für eine Weile lang nicht an den 5. Kodex denken wollte. Seit vierundzwanzig Stunden hatte er nichts von seinem Mann in Paris gehört, und soweit er wusste, war der 5. Kodex noch nicht gefunden worden, was vollkommen inakzeptabel war.

Zu seiner Enttäuschung schaffte die dumme Pute es nicht mal annähernd, ihn auf andere Gedanken zu bringen. Obwohl sich seine Bewunderin verführerisch auf dem Bett rekelte, gelang es ihm nicht, sich auf ihren überaus ansprechenden nackten Körper zu konzentrieren. In einem fort überlegte er, welche Hindernisse es noch zu überwinden galt, bis die Handschrift der Maya ihnen gehörte.

Hinterher stand er auf, zog den dicken Frotteebademantel an, ging in das angrenzende Zimmer und schloss die Tür.

«Wohin gehst du?», hörte er sie durch die Tür rufen. Er machte sich nicht die Mühe, ihr zu antworten. Üb dich in Geduld, dachte er, ich bin gleich wieder bei dir. Er musste nur kurz etwas erledigen und vertraute darauf, dass sie wartete. Diese jungen Dinger warteten immer.

Er griff nach seinem Handy und wählte. Die Stimme am anderen Ende der Leitung informierte ihn über die neuesten Entwicklungen und über den Tod der drei Männer, die beauftragt worden waren, Scott Daggart zu schnappen.

«Hat er sie aus dem Weg geräumt? Ich dachte, er wäre Uniprofessor oder so etwas in der Art?»

«Ist er auch. Jemand muss ihm geholfen haben.»

«Dann müssen wir den Plan ändern», konstatierte Frank so ruhig und resolut wie in Murder Me Gently, wo er einen knallharten und unberechenbaren Bullen gespielt hatte, der einen Serienmörder überführte. Wie all seine anderen Streifen hatte auch dieser Film allein in den Staaten zweihundert Millionen Dollar eingespielt.

«Ich höre.»

«Daggart muss sterben», forderte Frank.

«Das habe ich bereits angeordnet.»

«Mag sein, aber ich will, dass du das erledigst.»

«Ich?», rief die Stimme erstaunt.

«Du hast richtig gehört», meinte Frank so herablassend, als unterhielte er sich mit einem Regieassistenten auf einem Dreh. «Und je eher, desto besser.»

«Meiner Meinung nach ist es keine gute Idee, wenn wir uns persönlich einbringen.»

«Gut. Wenn es dir lieber ist, dass dieser Daggart alles vermasselt, wofür wir gearbeitet haben, geht das auf deine Kappe. Ich dachte, du hättest mehr Mumm.»

«Na schön», gab die Stimme nach. «Ich werde sehen, was ich tun kann.»

Frank Boddick grinste. «Gut.»

Er beendete das Gespräch und wollte schon nach nebenan gehen, als ihm einfiel, dass er noch ein Telefonat führen musste. Da er nur die Mailbox erreichte, hinterließ er eine Nachricht und bat die Person, ihn so schnell wie möglich zurückzurufen.

«Frank», bettelte die junge Frau nebenan. «Kommst du?»

«Gleich», rief er mit einem verschmitzten Lächeln. «Ich bin gleich bei dir.»

Er wartete noch kurz, öffnete dann die Schlafzimmertür und sah, wie sein weiblicher Fan glückselig kicherte. Eigentlich war diese Szene gar nicht so übel. Vielleicht sollte er nicht nur produzieren und spielen, sondern auch Drehbücher schreiben. Je mehr Kontrolle er über die Botschaft seiner Filme hatte, desto besser, denn in Wahrheit ging es ihm nur um die Botschaft. Um seine Botschaft.

Und wie die lautete, würde der Rest der Welt schon sehr bald erfahren.

***

Nachdem der tropische Sturm Kevin sich mit einer Windgeschwindigkeit von schätzungsweise fünfundzwanzig Meilen pro Stunde in südwestliche Richtung bewegt hatte, rührte er sich sechshundert Meilen westlich der Kapverdischen Inseln nicht mehr von der Stelle. Wieso er sich so verhielt, konnten sich die Hurrikanspezialisten im National Hurricane Center nicht erklären, aber sie hielten es für klüger, noch keine Entwarnung zu geben.

«Laut unserer Einschätzung wird sich der Sturm in den kommenden drei, vier Tagen zu einem Hurrikan auswachsen», teilte der Meteorologe James Bach der Associated Press mit. «Die große Frage ist nun, welche Richtung er dann einschlagen wird. Wir hoffen, dass er sich nach Westnordwest bewegt und über dem Atlantik abschwächt, doch es ist noch zu früh, jetzt schon Prognosen anzustellen.»

Währenddessen verharrte Kevin vor der afrikanischen Küste und absorbierte Unmengen von feuchtwarmer Luft, ehe er weiterzog.

40

Es kam ihm vor, als hielte er auf ein winziges Licht am Ende eines finsteren Tunnels zu, das langsam größer wurde. Als er wieder zu sich kam, blendete ihn das Tageslicht so sehr, dass er blinzeln und die Hand schützend über die Augen legen musste. Das Erste, was er spürte, war Schmerz. Unerträglicher Schmerz. Ein unablässiges Pochen wanderte von seinem Nacken in den Kopf und setzte sich dort fest, sodass dieser bei jedem Herzschlag vibrierte.

Er nahm einen feuchten Waschlappen von seiner Stirn und riskierte einen Blick auf die Umgebung. Er lag auf einem schmalen Bett. Über ihm drehte sich langsam ein Deckenventilator, der leise und gleichmäßig brummte. Dieses Brummen passte ganz hervorragend zu dem Pochen in seinem Kopf.

Es kostete ihn einige Mühe, sich aufzusetzen, und dann stockte ihm der Atem, als er den Mann entdeckte, der ihn anstarrte. Das Antlitz des anderen wirkte leblos, farblos, gefühllos. Es war ein furchterregendes Gesicht, das Gesicht von jemandem, auf den geschossen, der verprügelt, fast ertrunken und dann mit einem Schlag auf den Hinterkopf schachmatt gesetzt worden war.

Das Gesicht im Spiegel gehörte Scott Daggart, und er sah beschissen aus.

Er schaute sich um. Zweifelsohne befand er sich in einem Hotelzimmer, das nicht in die Fünf-Sterne-Kategorie fiel. In dem Raum roch es nach Zigarettenrauch und menschlichen Ausdünstungen. Unter dem Spiegel stand ein einfacher, zierlicher Schreibtisch mit dünnen Beinen. Und es gab noch ein Bett mit einer grellbunten Tagesdecke, auf der ein offener Koffer lag.

Kaum hatte Daggart die Füße auf den Boden gestellt, wurde sein Gehirn von Schockwellen heimgesucht, was sich wie eine tektonische Plattenverschiebung im Kopf anfühlte. Sein Magen rebellierte. Die heftige Übelkeit zwang ihn, sich wieder hinzulegen.

In dem Moment ging die Badezimmertür auf, und heraus kam ein Mann, den Daggart auf Ende zwanzig schätzte. Mit den weißblonden, von der Sonne ausgebleichten Haaren hätte er als Surfer durchgehen können. Sein blaues Hawaiihemd unterstrich diesen Eindruck noch.

«Gut, dass Sie wach sind», meinte er und näherte sich Daggart mit einem nassen Waschlappen. Ehe er reagieren konnte, hatte der Surfer ihm den Lappen auf die Stirn gelegt. Die Kühle verschaffte Daggart etwas Erleichterung und linderte das Schädelpochen.

«Hier. Die werden Sie brauchen.» Der Mann drückte ihm zwei Aspirin in die Hand, die Daggart dankbar schluckte.

«Das mit der Beule am Hinterkopf tut mir leid, Kumpel», fuhr der Mann fort, während er den Waschlappen ins Badezimmer brachte. «Diese Mörderkopfschmerzen werden noch ein paar Stunden anhalten, doch dann ist wieder alles in Butter. Mehr Zeit bleibt uns allerdings auch nicht. Wir müssen uns beeilen.» Der Mann kam aus dem Bad und trocknete seine Hände mit einem kleinen weißen Frotteetuch.

«Wer sind Sie?», wollte Daggart wissen.

«Entschuldigung, dass ich mich noch nicht vorgestellt habe. Del Weaver.» Er reichte Daggart die Hand.

«Nett, Sie kennenzulernen», meinte Daggart leicht benommen. «Ich bin …»

«Scott Daggart. Ich weiß.»

Daggart war erstaunt. «Sie kennen mich?»

«Klar, deshalb bin ich Ihnen ja auf den Fersen. Ich wollte Ihnen nicht wehtun, aber ich musste Sie umnieten, weil Sie sonst einen Fehler gemacht hätten.»

«Warten Sie mal. Sie haben mir den Schlag verpasst?»

«Genau», lautete Weavers unverblümte Antwort. Er fing an, Landkarten und Unterlagen einzusammeln und im Koffer zu verstauen.

«Und warum?»

«Weil man Sie sonst umgebracht hätte. Wie gesagt, es tut mir leid, dass ich Ihnen den Schlag verpasst habe. Ich musste schnell reagieren, damit sie nicht uns beide hopsgehen lassen.»

«Hopsgehen lassen?»

«Hoffentlich haben Sie nichts abgekriegt, als ich Sie in meinen Wagen verfrachtet habe. Mir war gleich klar, dass es ein Fehler ist, so ein kleines Auto zu mieten, aber … he … woher hätte ich ahnen sollen, was auf mich zukommt. Na ja, Sie wissen schon, oder? Ach, sei’s drum.»

Daggart, der noch immer keinen klaren Gedanken fassen konnte, nahm den Waschlappen von seiner Stirn. «Hopsgehen lassen?», wiederholte er.

«Da war ein Kerl, der beim Juweliergeschäft auf Sie gewartet hat. Großer Typ, schuppige Haut, halbe Oberlippe weg.» Ihn schauderte sichtlich, als er an ihn dachte.

«El Cocodrilo», erwiderte Daggart wie aus der Pistole geschossen.

«Wie Sie meinen. Er hat gegenüber dem Juwelier auf Sie gewartet. Und ich bin mir ziemlich sicher, dass sich ein weiterer Typ am Hintergang postiert hatte. Ein Hüne von Mann, wahrscheinlich ein Freund von den Jungs von heute Nachmittag. Sie wissen, von wem ich spreche?»

Daggart nickte apathisch. «Habe ihn bereits auf der Fähre kennenlernen dürfen.»

«Passt ja. Wie dem auch sei … Ich will mich ja nicht selbst loben, doch wenn Sie versucht hätten, die Straße zu überqueren, wären Sie jetzt tot und lägen nicht in diesem Bett.»

«Ich steige da einfach nicht durch», gestand Daggart und stützte sich auf. Seine Arme zitterten, und alles begann sich zu drehen. Es kostete ihn große Mühe, sich aufrecht zu halten. «Wieso wollen diese Männer mich erledigen?»

«Ich will Ihnen ja nicht metaphysisch kommen, aber von wollen kann vermutlich keine Rede sein. Sie tun nur, was man ihnen sagt.»

«Und was hat man ihnen gesagt?»

«Dass Sie zu viel wissen.»

Scott Daggart ließ den Blick durch das billige Hotelzimmer schweifen. «Aber ich weiß doch gar nichts», meinte er.

«Da bin ich mir nicht so sicher …»

«Ich meine, natürlich weiß ich etwas, doch ich kann mir nicht vorstellen, inwiefern diese Mörder von meinem Wissen profitieren könnten.»

Del Weaver zog eine Schublade aus der Kommode, brachte sie zum Bett und leerte den Inhalt – Socken und Unterwäsche – in den aufgeklappten Koffer.

«Die gehen wohl davon aus, ich hätte den 5. Kodex …»

Weaver nickte. «Oder dass Sie wenigstens wissen, wo er steckt.»

«Und falls ich nicht bereit bin zu kooperieren …»

«Werden die Sie umbringen», beendete Del den Satz für Daggart mit einer Beiläufigkeit, als würden sie darüber plaudern, ob die Giants eine Chance hatten, den Super Bowl zu holen.

Das Pochen in Daggarts Schläfen wurde wieder stärker. «Und Sie haben heute diesen Mann erschossen.»

«So ist es.»

Daggart suchte den Blick seines Retters. «Danke.»

Del, der es offenbar eilig hatte, das Thema zu wechseln, ging wieder zu der Kommode hinüber. «Wie Sie da von der Fähre gesprungen sind, Mann, scheiße, das hat echt zu Ihnen gepasst. Ich war schwer beeindruckt. Hat wie ein X-Games-Wettkampf ausgesehen. Ich hätte viel zu viel Schiss vor der Schraube gehabt.»

«Sie wissen das mit der Fähre?»

«Sicher. Halb Mexiko hat an der Pier auf Sie gewartet. Was für ein Sprung! Ach ja, Ihr Taxifahrer in Cozumel war auch nicht von schlechten Eltern. Hatte echt Mumm, auf der Straße einfach die Scheinwerfer auszuschalten. Das war wohl ein richtiger Rambo.»

Daggart starrte Del Weaver fassungslos an. Hatte er hier irgendetwas nicht richtig mitgekriegt? «Ich hätte da mal eine Frage. Sind wir uns schon mal über den Weg gelaufen?»

«Nein, jedenfalls nicht vor dem heutigen Tag.»

«Und wieso haben Sie mir dann das Leben gerettet?»

«Ich habe mein Gründe.» Er wich Daggarts Blick aus, rollte seine T-Shirts zusammen und presste sie in den Koffer.

«Aber ich habe den 5. Kodex nicht», beteuerte Daggart.

«Ja, das dachte ich mir schon.»

«Ich weiß nicht mal, wo er ist.»

«Darüber habe ich mir auch schon Gedanken gemacht, aber …» Er schnappte sich einen Stapel Taschenbücher und trug sie zum Koffer hinüber. «Das wissen die ja nicht. Die sind davon überzeugt, dass Sie der Einzige sind, der sie zu dem Kodex führen kann. Jedenfalls der Einzige, der noch am Leben ist.» Er fing an, die Bücher zwischen seine Kleider zu stopfen.

«Wer sind ‹die›?», fragte Daggart und warf den Waschlappen weg. «Sie reden andauernd von irgendwelchen Leuten, nur leider weiß ich nicht, wer die sind. Diese Leute versuchen, mich zu töten, und ich weiß noch nicht mal, warum.»

Del hielt inne. «Sie haben wirklich keine Ahnung, was?»

Daggart nickte.

«Ich möchte Sie mal etwas fragen», sagte Del. «Was wissen Sie über Right America?»

Weavers Gedankensprung konnte Daggart nicht nachvollziehen. «Was hat das denn hiermit zu tun?»

«Jetzt rücken Sie schon mit der Sprache heraus. Was wissen Sie darüber?»

«Na ja, das ist eine politische Organisation. Eine konservative und weniger einflussreiche Version von Move On. Nach allem, was ich weiß, ziemlich harmlos. Ziemlich viel Show und nicht so viel dahinter.»

«Ja, so waren sie früher mal.»

«Wollen Sie behaupten, Right America hätte sich gemausert?»

Del warf einen kurzen Blick auf die Uhr auf dem Nachtisch, eins von diesen billigen Dingern mit roten Leuchtziffern, die gerade auf 3 : 07 umschaltete. Del Weaver stieß einen leisen Seufzer aus und setzte sich zu Daggart aufs Bett. «Na schön, Sie haben ein Recht darauf, die Wahrheit zu erfahren. Immerhin sind Sie eine der Personen, die diese Leute ausschalten wollen. Aus Zeitmangel muss ich Ihnen die Kurzfassung geben. Wir müssen so schnell wie möglich von hier verschwinden.»

«Also los.»

«Right America, diese harmlose, wenig einflussreiche politische Organisation, möchte Sie aus dem Weg räumen. Und sie werden alles tun, um ihr Ziel zu erreichen.»

41

«Right America wurde Anfang der neunziger Jahre von einer Gruppe von Leuten gegründet, die unzufrieden mit der Richtung waren, welche die USA eingeschlagen hatten.» Del, der auf dem Bett saß, stützte die Ellbogen auf die Knie und gestikulierte wild. «Zum Teil war das eine Reaktion auf Einwanderungspolitik, auf steigende Kriminalität, die NAFTA und so weiter. Right America wurde mit der Absicht gegründet, dieses Land ‹wieder auf den richtigen Pfad zu führen›. So weit ihre Version der Dinge.»

«Und wer waren diese Gründer?»

«Ob Sie es glauben oder nicht, ganz normale Bürger. Menschen, die die Nase voll hatten. Die bekannteren Persönlichkeiten stießen erst nach einer Weile dazu, doch darauf komme ich später zurück.»

«Sind das Demokraten oder Republikaner?»

«Sie gehören beiden Lagern an, was einen Teil der Anziehungskraft ausmacht. Right America überwindet Parteigrenzen und ist von daher eigentlich keine politische Organisation. Ihr gemeinsamer Nenner ist der Patriotismus. Nach dem 9. September hat sich ihre Mitgliederzahl fast verdreifacht. Die Anhänger gerierten sich als wahre Amerikaner und Verteidiger der Freiheit.»

«Na, ich stehe wohl gerade auf der Leitung, denn ich begreife nicht, wo das Problem ist», gab Daggart leicht verwirrt zu.

«Das Problem ist Folgendes: Right America möchte nicht mehr die Art von Organisation sein, die sie in der Vergangenheit einmal war.»

«Und was wollen sie sein?»

«Eine Terrorgruppierung.»

«Wie bitte?» Daggart, der glaubte, sich verhört zu haben, beugte sich vor. «Reden Sie von al-Qaida oder den Taliban?»

«Es geht eher in die Richtung von FARC.»

Daggart wusste über FARC Bescheid. FARC, die Revolutionären Streitkräfte Kolumbiens, war die schlagkräftigste Guerillaorganisation in Südamerika, die mit Hilfe von Mord, Einschüchterung und anderen Gewalttaten versuchte, Einfluss auf soziale und politische Entwicklungen zu nehmen. Sie hatten die aussichtsreichste Präsidentschaftskandidatin entführt und sechs Jahre lang gefangen gehalten, ehe sie im Jahr 2008 befreit wurde.

«Zwischen der FARC und Right America gibt es jedoch zwei fundamentale Unterschiede», fuhr Del fort. «Erstens: Right America ist sowohl lokal als auch landesweit organisiert und hat eigene Lobbyisten. In der Öffentlichkeit stellen sie sich dar, als würden sie proamerikanische, progewerkschaftliche, proliberale Ziele verfolgen. Was sich erst mal recht gut anhört, oder? Was gut für Amerika ist, ist auch gut für Right America. Und die Menschen kaufen ihnen das ab.»

Daggart, der keinen klaren Gedanken mehr fassen konnte, überlegte, ob sein Befinden auf den Schlag auf den Hinterkopf oder auf Weavers Geschichte zurückzuführen war. «Sie haben von zwei wichtigen Unterschieden gesprochen …»

«Fundamentalen Unterschieden», korrigierte ihn Del.

«…  fundamentalen Unterschieden zwischen der FARC und Right America. Also?»

«RA hat Geld. Ich meine, richtig viel Geld. Und wenn sie sich ein Ziel gesetzt haben, kann niemand sie aufhalten.»

Daggart erhob sich und durchquerte den Raum auf wackeligen Beinen. Dass er mit einem Surfer in einer billigen Absteige saß, der ihm die Ziele einer Möchtegern-Terroristengruppe erklärte, wirkte leicht surreal.

«Ich verstehe es immer noch nicht», meinte er. «Wenn das, was Sie sagen, wahr ist, wieso stürzen sich dann nicht die Medien darauf?»

«Weil keiner Bescheid weiß. Und wenn der Terror erst mal losgeht, werden die Menschen ihn nicht mit Right America in Verbindung bringen.»

«Sondern?»

«Mit einer Gruppe namens Cruzoob.»

«Die Anhänger des Kreuzes?», staunte Daggart.

Del Weaver zog überrascht eine Augenbraue hoch. «Sie haben von Cruzoob gehört?»

«Sicher. Jedenfalls weiß ich, wer das war. Im 19. Jahrhundert gründeten Maya, die an das Sprechende Kreuz glaubten, Cruzoob. Als Terroristen würde ich sie allerdings nicht bezeichnen. Sie setzten sich für ihr Land ein. Und ich bezweifle stark, dass diese Gruppe heute noch existiert.»

Kaum hatte er dies gesagt, fiel ihm wieder das primitive Kreuz ein, das er auf seiner Ausgrabungsstätte gefunden hatte. Und das, das die Polizei neben Tingleys Leichnam entdeckt hatte.

«Genau darum geht es ja», behauptete Del. «Die Führer von Right America unterstützen Cruzoob finanziell, damit deren Anhänger ihre Ziele in die Tat umsetzen. Mit diesem Kunstgriff gelingt es RA, in Amerika das Bild der Seriosität zu wahren …»

«… während sie in Wahrheit klammheimlich eine Terroristengruppe finanzieren.»

Del nickte. «Zu der keine Verbindung besteht. Ziemlich ausgefuchst, wie Sie zugeben müssen.»

Gedankenverloren fuhr Daggart mit der Hand über sein Gesicht. Das war in der Tat ziemlich clever. Und darüber hinaus auch noch feige, hinterlistig und grausam.

«Und was für Aktionen erwartet Right America von Cruzoob?»

«Die Einzelheiten kenne ich nicht, aber mit Lappalien werden sie sich nicht zufriedengeben. Sie wollen, dass einflussreiche politische Persönlichkeiten entführt werden, Verkehrsflugzeuge abgeschossen, wichtige Brücken in großen Städten gesprengt. Vielleicht sogar ein Nuklearschlag. Alles ist möglich.»

«Glauben Sie allen Ernstes, dass diese Leute zu so etwas fähig sind?»

«Wie ich schon sagte, Geld spielt keine Rolle.»

«Aber warum? Worauf sind sie aus?»

«Macht. Kontrolle. Das, was alle wollen.»

«Man kann sich doch auch an seinen Kongressabgeordneten wenden oder um ein politisches Amt bewerben und sich wählen lassen.»

«Genau darum geht es ja. Right America hat nicht die Ansicht, dass die jetzige Form der Demokratie funktioniert. Sie halten sie für altmodisch und wollen sie reformieren. Die Fehler ausmerzen. Demokratie 2.0, wenn Sie verstehen, worauf ich hinauswill. Und das lässt sich nur mit einem aufsehenerregenden Blutbad erreichen.»

Daggart schluckte. «Ich kann das nicht glauben. Ich meine, wir sind doch im 21. Jahrhundert.»

«Genau. Das 21. Jahrhundert.» Del zuckte mit den Achseln. «Was ich sage, ist wahr, mein Freund. Ich habe mir das nicht ausgedacht.»

«Aber wieso Cruzoob? Wenn man so finanzstark ist, warum ruft man dann mitten in Mexiko eine Terroristenorganisation ins Leben, die auf den Pfaden einer Gruppe wandelt, die längst nicht mehr existiert?»

«Die Frage kann ich Ihnen nicht beantworten, aber eins muss man ihnen lassen. Diese Nummer mit den Anhängern des Kreuzes hat doch etwas.»

Scott Daggart schaute sich in dem schäbigen Hotelzimmer nach etwas um, das normal wirkte, und starrte dann Del Weaver an.

«Woher wissen Sie das alles?», fragte Daggart.

Del hob den Blick. «Weil ich drei Jahre lang der Assistent der mächtigsten Person in dieser Organisation war.»

«Und wer ist das?»

«Frank Boddick.»

Daggart meinte, sich verhört zu haben. «Frank Boddick, der Schauspieler? Der Filmstar?»

Del Weaver nickte und sagte: «Nicht mehr lange, und Frank Boddick wird der mächtigste Mann in den Vereinigten Staaten sein.»

***

Del Weaver schritt im Zimmer auf und ab. Daggart lehnte mit verschränkten Armen an der Tür.

«Jeder Filmstar hat einen persönlichen Assistenten», erklärte Weaver. «Das ist ein undankbarer Job. Man muss Kaffee kochen, Sachen aus der Reinigung holen, die Kotze aufwischen, wenn der Star die Nacht durchgesoffen hat, den Terminkalender auf dem Laufenden halten. Man spricht mit der Zeitschrift People und lässt – absichtlich – irgendwelche Geschichten durchsickern. Der Assistent ist ein Mädchen für alles. Und der Job ist nicht nur hart, sondern auch undankbar. Man muss morgens um fünf aufstehen, wenn der Star zum Set fährt, und kann erst um ein oder zwei Uhr nachts ins Bett gehen, wenn der Star schon schläft.»

«Wenn der Job so mies ist, wieso machen Sie ihn dann?», wollte Daggart wissen.

«Weil es dem Ego schmeichelt, wenn man in so engem Kontakt mit einer Berühmtheit steht.»

«Und was noch?»

«Es geht ums Geld. Ich mag jetzt zwar wie eine Hure rüberkommen, doch die Bezahlung ist verdammt gut, vor allem wenn man …» Er hielt kurz inne. «Na, auf das Thema kommen wir später nochmal zurück.»

«Und Sie waren also Frank Boddicks persönlicher Assistent?»

«Drei Jahre lang. Zu Anfang war ich total aus dem Häuschen. Ich bekam die Chance, für einen der größten Filmstars zu arbeiten. Ich meine, wer würde dieses Angebot nicht annehmen? Und Frank vertraute mir. Ich war der Erste, der die Manuskripte las, die ihm geschickt wurden. Ich habe ihm geraten, welchem Agenten er trauen kann und welchem nicht. Und es dauerte nicht lange, bis er mich in seinen Zirkel eingeführt hat. Da habe ich dann auch mitgekriegt, welche Rolle er bei Right America spielt.»

«Welche denn?»

«Sie haben ihn zu ihrem Präsidenten gewählt.»

Daggart kam aus dem Staunen gar nicht mehr heraus. «Frank Boddick, der Hauptdarsteller von Murder Train?»

«Wenn ich es Ihnen sage.»

«Warum denn ihn?», wunderte Daggart sich. «He, ich meine, der Typ ist doch nur ein Actionstar.»

«Und genau deshalb ist er die perfekte Wahl. Der Führer, den sie gesucht haben. Er hat unglaublich viele Fans. Er ist verdammt charmant, und wenn er über die Ziele von RA redet, kauft man sie ihm ab. Man hört ihm zu und sagt: ‹Ja, was der Mann erzählt, hat Hand und Fuß. Wenn wir nicht dieses Problem mit der Einwanderung hätten oder mit den Schwulen, die nun heiraten dürfen, wäre das ein prima Land.› Er unterzieht die Leute einer Gehirnwäsche. Wenn Sie Right America mit der National Rifle Organisation vergleichen, wirkt Charlton Heston neben Frank Boddick wie ein Laienschauspieler.»

«Was haben sie gegen Einwanderung?»

«Ganz einfach … sie fürchten den Machtverlust. Bei der letzten Erhebung kam heraus, dass der Anteil der weißen Bevölkerung im Vergleich zu vor zehn Jahren um sieben Prozent zurückgegangen ist», führte Del aus. «Die Weißen stellen immer noch zwei Drittel der Bevölkerung, aber ihr Anteil schrumpft, und Mitte dieses Jahrhunderts werden sie unter fünfzig Prozent fallen.»

«Und?»

«Es gibt eine Menge Weiße, die richtig Schiss davor haben, irgendwann eine Minderheit zu sein.»

«Aber bis da ist es noch lange hin. Und wenn es so kommt, was wäre daran denn so schlimm?»

«In den Augen von RA ist das unamerikanisch und konterkariert den Gründungsmythos der Nation. Dabei werden Amerikas Ureinwohner, die Indianer, selbstverständlich geflissentlich vergessen.»

«Die alte konservative Leier», sagte Daggart.

«Im Prinzip schon», fuhr der Surfer fort, «allerdings ist Right America darauf aus, ein Klima der Angst und des Argwohns zu schüren. Sie wissen schon … indem sie terroristische Anschläge initiieren. Gebäude in die Luft sprengen. Vielleicht sogar ganze Städte. Damit demonstrieren sie, wie gefährdet das Land ist. Und dann kommen sie und übernehmen die Kontrolle. Bringen Gesetzesvorschläge ein, die die Rechte von Immigranten beschneiden. So in der Art.»

«Und wie soll das vonstattengehen?»

«Indem sie ihnen verbieten, Häuser oder Land zu kaufen – ihr Wahlrecht abschaffen und so weiter. Ganz ähnlich wie Hitler das in den Dreißigern gemacht hat, wenn man es genau bedenkt.»

Daggart fuhr mit den Fingern durch sein Haar. «Die Nürnberger Rassengesetze?»

Del nickte. «Der Patriot Act war ein Witz im Vergleich zu dem, was diese Leute vorhaben.»

Daggart fiel es leichter, an Marsmännchen zu glauben als an das, was Weaver ihm schilderte.

«Die Mehrheit der Amerikaner wird da nicht mitspielen», behauptete er.

«Kommt darauf an. Wenn die Geschichte plausibel klingt, kaufen die Leute sie ihnen auch ab. Und, glauben Sie mir, die RA versteht sich auf so etwas. Wenn der Terror losgeht, kriegen die Amerikaner es mit der Angst zu tun, und wenn sich der Mob fürchtet, handelt er nicht mehr rational.»

Daggart senkte den Kopf und betrachtete den braunen Teppich.

«Was für Drahtzieher gibt es noch außer Frank Boddick?», fragte Daggart.

«Das weiß ich nicht. In diesem Punkt hat Frank immer Stillschweigen bewahrt. Vor nicht allzu langer Zeit fand bei ihm zu Hause ein großes Vorbereitungstreffen statt. Mich hat er gebeten, an dem Tag nicht zu erscheinen.»

«Wann werden sie den nächsten Schritt tun?»

«Sobald ihr Oberbefehlshaber das Startzeichen gibt.»

«Und worauf wartet er?»

Da blieb Del Weaver unermittelt stehen und setzte sich auf die Kante des klapprigen Schreibtisches. «Auf ihre Bibel. Ein heiliges Schriftstück, das ihr Vorhaben sanktioniert und den Rest der Welt von der Richtigkeit ihres Tuns überzeugt.»

«Der 5. Kodex», platzte es aus Daggart heraus.

«Ganz genau.»

42

«Wie wollen sie den 5. Kodex in ihre Bibel ummünzen?», fragte Daggart.

«Keine Ahnung», antwortete Del. «Der 5. Kodex sagt doch das Ende der Welt voraus, oder?»

«Laut den alten Maya eine Veränderung von ungeahntem Ausmaß.»

«Steht da auch, was dann passiert?»

Daggart schüttelte den Kopf.

«Dann prophezeit der Kodex vielleicht die zunehmende Bedeutung einer Gruppe aus dem Norden.»

«Möglicherweise, doch dafür gibt es keinen Beweis.»

«Nehmen wir mal an, da stünde, dass im Jahr 2012 eine neue Weltordnung entsteht. Irgendwo im Norden. Dies könnte Right America als Freibrief auslegen, alles zu tun, was ihnen richtig erscheint.»

«Das ist doch verrückt», konstatierte Daggart.

«Lyman Tingley war da anderer Meinung.»

Daggart starrte Del Weaver an. «War er in diese Sache involviert?»

Del nickte. «Man hat ihn mit Geld geködert, RA den 5. Kodex auszuhändigen, was er aus irgendeinem unerfindlichen Grund nicht getan hat.»

«Und deshalb haben sie ihn umgebracht.»

«Ja.»

Daggarts Gedanken überschlugen sich. «Sie wissen also nicht, warum Tingley ihnen den Kodex nicht gegeben hat?»

Del Weaver schüttelte den Kopf. «Wie ich schon sagte, diesen Gesprächen durfte ich nicht beiwohnen. Ich gehe allerdings davon aus, dass er ihn nicht gefunden hat.»

«Doch. Im vergangenen Frühjahr.»

«Dann hat er es sich vielleicht anders überlegt und ihn versteckt. Was weiß ich? Aber jetzt bauen sie darauf, dass ein anderer den 5. Kodex findet.»

«Ich?»

Del Weaver nickte. «Meiner Einschätzung nach haben die Führer von Right America an dem Abend, als Sie sich mit Lyman Tingley trafen, geschnallt, dass sie eine Alternative haben.»

«Nur weiß ich leider nicht, wo der 5. Kodex ist.»

«Mag sein, doch sie vertrauen darauf, dass Sie ihn finden werden. Das kommt davon, wenn man einen guten Ruf hat.» Er grinste und zwinkerte Daggart zu. «Ich habe Sie gegoogelt. Auf dem Feld der Maya sind Sie ein Star. Und im Gegensatz zu Tingley müssen diese Leute Sie nicht bezahlen.»

Daggart massierte seine Schläfen. «Wenn sie darauf aus sind, dass ich sie zum Kodex führe, wieso wollen sie mich dann auf einmal töten?»

«Vielleicht glauben sie inzwischen, es auch ohne Ihre Hilfe schaffen zu können, aber das ist reine Spekulation.» Del warf einen Blick auf die Uhr und machte sich wieder ans Packen.

Daggart zog den wackeligen Stuhl, der am Schreibtisch stand, hervor und ließ sich darauf fallen. Durch die Ereignisse der letzten beiden Tage war er schon benommen und durcheinander genug, doch das, was Del Weaver gerade verkündet hatte, setzte noch eins drauf.

«Was ist mit Ana Gabriela?», wollte er wissen.

«Mit wem?»

«Der Frau vom Juweliergeschäft. Mischt sie bei Cruzoob mit?»

Del Weaver zuckte mit den Achseln. «Keine Ahnung.»

Daggart lehnte sich so weit zurück, dass die spillerigen Stuhlbeinchen zu zittern begannen. «Wenn Sie so gut über Right America Bescheid wissen, wieso machen Sie Ihre Einsichten dann nicht publik? Warum verschwenden Sie Ihre Zeit mit mir, anstatt sich ans FBI zu wenden?»

Del schüttelte traurig den Kopf. «Vergessen Sie’s. Wer würde mir schon glauben?»

«Anfangs vielleicht nicht, aber wenn Sie denen all das erzählen, was Sie mir gesagt haben …»

«So einfach ist das nicht. Ich habe keinerlei Beweise. Keine Dokumente, keine mitgeschnittenen Unterhaltungen. Nur das, was ich aufgeschnappt habe. Und außerdem würde das FBI mir meine Vergangenheit vorhalten.»

Daggart musterte Dels Gesicht, der den Blick abwandte, sich über seinen Koffer beugte und Sachen einpackte.

«Ich hatte mal ein Drogenproblem», rief er über die Schulter. «Und zwar ein krasses. Von daher tauge ich nicht als Informant. Da will das FBI keinen verurteilten Straftäter, sondern einen rechtschaffenen Bürger.»

Daggart, dem das einleuchtete, nickte. «Wie kam es, dass Sie für Boddick gearbeitet haben?»

«Frank hat mich unter seine Fittiche genommen, nachdem ich meine Strafe abgesessen hatte. Er hat mich in eine Klinik gesteckt, wo ich einen Entzug gemacht habe. Im Grunde genommen hat er mir das Leben gerettet.»

«Kannten Sie ihn schon vorher?»

«Nein. Für ihn war das so etwas wie ein Akt der Barmherzigkeit.»

«Und warum gerade Sie?»

«Weil er mich kontrollieren konnte. Ich war noch formbar. Ehe ich anfing, Drogen zu nehmen, war ich ein cleveres Bürschchen. Nach meinem Abschluss in Politologie in Stanford hatte ich große Pläne. Dann schlitterte ich in die Drogenszene, und von da an ging es steil bergab. Und damit habe ich Frank Boddick die Gelegenheit gegeben, den Retter zu spielen, was die Rolle seines Lebens war.»

«Das hat funktioniert?»

«Ich würde schon sagen. Ich bewunderte den Kerl. Ich habe sechzehn, achtzehn, manchmal zwanzig Stunden pro Tag für ihn gearbeitet. Und fand das super, denn ich hatte das Gefühl, mich zu revanchieren … bei ihm, bei der Gesellschaft. Bis …»

Auf einmal starrte Del ins Leere, und seine Miene verdüsterte sich.

«Bis was?»

Del setzte sich auf das Bett und vergrub sein Gesicht in den Händen. «Letztes Jahr hat Frank meine kleine Schwester rekrutiert. Irgendwie hat er gespürt, dass ich Bedenken bekam, und da hat er sie gesucht und gefunden. Plötzlich war sie sein Groupie. Ich habe versucht, sie zum Aussteigen zu überreden. Ich wollte ihr klarmachen, dass er sie nur benutzt, was sie mir nicht abgekauft hat. Stattdessen musste ich mir einen Vortrag von ihr anhören, dass Frank Boddick der klügste Mann sei, den sie getroffen hätte.»

«Klingt schwer nach einer Sekte, aus der man nicht mehr rauskommt», meinte Daggart.

«Jim Jones und Charles Manson sind im Vergleich zu Frank Boddick nur Stümper. Es ging sogar so weit, dass ich ihm – um mich ein paar Tage loszueisen – verklickern musste, ich würde meine Freundin besuchen, die eine schwere OP vor sich hätte. Zum Glück hat er mir die Geschichte abgekauft.»

«Und wann fahren Sie wieder in die Staaten?»

«Ich weiß es noch nicht. Wahrscheinlich recht bald, sonst wird er misstrauisch. Ich will ja nicht übertreiben, aber wenn er wüsste, was ich tue …» Er sprach nicht weiter.

Daggart musste an Lyman Tingley denken und an die vier Männer, die ihn gejagt hatten; drei von ihnen waren nun tot.

«Um ehrlich zu sein», unterbrach Del das Schweigen, «als ich hierhergekommen bin, dachte ich, ich würde mich täuschen. Ich wollte mich nur davon überzeugen, was RA im Schilde führt. Ich hängte mich an Tingleys Fersen, und als er dann umgebracht wurde, beschloss ich, ein Auge auf Sie zu haben.»

«Dafür bin ich Ihnen dankbar.»

«Ja», meinte Del. In dem Moment begriff Daggart, wie sehr es ihn bedrückte, einen Mann getötet zu haben.

Del schüttelte den Kopf, nahm seinen Kulturbeutel vom Bett und verschwand damit im Badezimmer. Als er wieder in das Zimmer zurückkehrte, verstaute er die letzten Sachen im Koffer, schloss ihn und nahm ihn vom Bett. Daggarts Blick fiel auf die .45er, die daruntergelegen hatte und die Del nun in den Hosenbund steckte.

«Wäre ich davon überzeugt, dass es eine Alternative gäbe …» Wieder sprach er den Satz nicht zu Ende, was auch nicht nötig war. Daggart ahnte, was in ihm vorging. Als ehemaliger Soldat wusste er, was es bedeutete, jemanden zu töten.

«Können wir los?», fragte Del, was angesichts der Tatsache, dass er schon eine Weile lang packte, ziemlich absurd war. «Wohin wollen Sie?»

«Erst mal checken wir aus. Irgendwann wird Frank zwei und zwei zusammenzählen und kapieren, dass ich es bin, der Ihnen hilft. Von daher bleibe ich immer nur ein paar Nächte im selben Hotel. Ich zahle ausschließlich bar, niemals mit Kreditkarte. Und ich reise unter falschem Namen. Verschwinde immer nachts.»

«Sie sind aber schon ein bisschen paranoid, oder?»

«Paranoid? Nein. Realistisch.»

Daggart sah ein, dass er recht hatte. «Also, wie lautet Ihr Plan?»

«Das ist nicht mein Plan, sondern Ihrer.» Del Weaver schmunzelte. «Sie werden den 5. Kodex vor Right America finden. Und ich werde Ihnen den Rücken freihalten.»

«Obwohl ich nicht weiß, wo er ist.»

«Sie wissen es wirklich nicht, was?»

Daggart schüttelte den Kopf.

«Das hatte ich schon befürchtet», meinte Del. «Da ist noch etwas, was ich bislang nicht erwähnt habe. Nächste Woche halten RA und Cruzoob irgendwo in Yucatán eine große Kundgebung ab. Wo sie stattfinden soll, weiß ich nicht. Sollten wir den Kodex bis dahin nicht gefunden haben, sind wir geliefert.»

***

Das zweistöckige Hotel verließen sie durch die Hintertür. In den Straßen hing dichter Nebel. Als sie über den Zement hasteten, dröhnten ihre Schritte so laut wie Pistolenschüsse. Sie stiegen in den Mietwagen. Del glitt vom Parkplatz langsam auf die diesige Straße. Das Licht der gelben Scheinwerfer wurde vom Dunst verschluckt.

«Wohin?», fragte Del.

«Nach Hause», antwortete Daggart. «Ich brauche meinen Pass.»

«Gut. Und dann?»

«Meinen Wagen brauche ich auch. Mit zwei Fahrzeugen sind wir besser dran. Im Notfall können wir uns trennen.»

«Klingt gut. Und wie geht es dann weiter?»

«Ich muss mit Ana Gabriela sprechen.»

«Vertrauen Sie ihr?»

«Nein, aber genau deshalb will ich mich ja mit ihr unterhalten. Sie weiß etwas.»

«Dann gehe ich mal davon aus, dass sie ihren Laden beschatten.»

Daggart war der gleichen Ansicht.

«Hauptsache, Sie wissen, was Sie tun», meinte Del.

Ja, dachte Daggart, das weiß ich.

«Und wie geht es dann weiter?», fragte Del.

«Ich habe einen Flug nach Kairo. Heute Nachmittag.»

Del Weaver warf ihm einen fragenden Blick zu. «Was ist in Kairo?»

«Lyman Tingleys Büro.»

«Und was hoffen Sie dort zu finden?»

«Keine Ahnung, irgendetwas. Im Moment bin ich nicht sonderlich wählerisch.»

Als sie nördlich von Playa del Carmen über die nebelverhangene Bundesstraße rollten, breitete sich eine Stille im Wagen aus, die so beklemmend war wie der Dunst, der sich über das Land gelegt hatte.

43

Frank Boddick blickte zufrieden zu seiner schlafenden Verehrerin hinüber. Großherzig, wie er nun einmal war, hatte er der jungen Frau genau das gegeben, worum sie gebeten hatte. Und zwar gleich vier Mal. Ohne die Unterstützung von Viagra oder irgendeinem anderen Hilfsmittel. Er zog seine Boxershorts an, schlich aus dem Schlafzimmer und schloss die Tür hinter sich.

Dort konsultierte er sein iPhone und überflog die fünf Mailboxnachrichten, die er erhalten hatte: zwei von seinem Agenten, eine von seinem Publicity Manager, eine von seinem Geschäftsführer – und die, die er sehnlich erwartete und sofort abhörte. Alle anderen konnten warten.

«Hallo, Mr. Boddick, bitte entschuldigen Sie, wenn ich Sie störe», begann die Stimme zögerlich, «ich habe die Information, um die Sie gebeten haben.» Justine, seine neue Assistentin. Es hatte eine Weile gedauert, bis er sie auf dem Junior College in Arizona fand und ihr einen Job anbieten konnte. Und Justine, die ihr Glück gar nicht fassen konnte, war ihm mehr als dankbar gewesen. Sie nannte ihn immer noch «Mr. Boddick». Richtig niedlich. Darüber hinaus war sie bereit, alles zu tun, worum Frank sie bat, was ganz nach seinem Geschmack war.

Diese Qualität hatte ihren Bruder Del einst auch ausgezeichnet.

«Ich habe Ihren Rat befolgt und alle Krankenhäuser in San Diego angerufen», fuhr Justine fort. «Vergeblich. Anschließend habe ich Dels Freundin auf dem Festnetz angerufen und sie zu Hause erwischt. Sie ist wohlauf. Von daher macht es keinen Sinn, ihr Blumen zu schicken, oder? Falls ich noch etwas für Sie tun kann, brauchen Sie es mich nur wissen zu lassen.»

Frank löschte die Nachricht und klopfte hektisch auf das Handy, das in seiner Hand lag. Dels Freundin lag also nicht im Hospital. Sie war nicht mal krank. Dies ließ nur einen Schluss zu: Del Weaver, den er gleich nach dem Knast unter seine Fittiche genommen und der vor Dankbarkeit fast geweint hatte, hatte ihn angelogen. Unaufrichtigkeit gehörte zu den Charaktereigenschaften, die Frank Boddick auf den Tod nicht ausstehen konnte. Und dass ihn jemand anschwindelte, dem er vertraute, machte die ganze Sache noch schlimmer.

«Gut», sagte Frank Boddick laut, als stünde Del Weaver neben ihm. «Wenn du es so haben willst, soll es mir recht sein.»

Goodbye, Del.

***

Der Nebel hatte sich bereits gelichtet, als Scott Daggart und Del Weaver die Abfahrt erreichten, die zur cabaña am Strand führte. Die ersten Sonnenstrahlen färbten die Baumwipfel rosa. Seit der Durchsuchung von Lyman Tingleys Hotelzimmer war Daggart nicht mehr hier gewesen.

Sie fuhren den schmalen Pfad hinunter. «Wer war dieser Kerl in Tulúm?», fragte Del. «Der mit der Waffe und den eiskalten Augen.»

«Detective Careche von der Polizei in Quintano Roo.»

«Der mag Sie wohl nicht besonders, oder?»

«Das ist noch untertrieben. Seiner Meinung nach halte ich Informationen zurück.»

«Stimmt das?»

«Was denken Sie denn?»

Del Weaver grinste breit. «Willkommen im Club. Glücklicherweise muss ich mir nur wegen Right America Sorgen machen. Sie dürfen sich auch noch mit Cruzoob und der mexikanischen Polizei herumschlagen.»

«Danke für Ihre Anteilnahme», meinte Daggart.

Del fuhr vor die cabaña und wendete dort.

«Warum das denn?», wunderte sich Daggart.

«Falls wir uns schnell vom Acker machen müssen.» Daggart warf ihm einen fragenden Blick zu. «Ich weiß, wie Right America arbeitet», schob Del nach, schaltete den Motor aus und zog seine .45er aus dem Hosenbund.

«Warten Sie», bat er und entsicherte die Pistole, ehe er ausstieg und das Gelände mit gezogener Waffe inspizierte. Zwischen den Bäumen hing noch dichter Nebel, der die Blätter benetzte. «In Ordnung», verkündete er schließlich.

Nun stieg Daggart auch aus, hielt auf seine Hütte zu und öffnete die Tür, während Del das Gebäude im Auge behielt.

«Prima», sagte Daggart und hielt ein Haar hoch, als handele es sich um eine kostbare Trophäe. «Niemand ist durch diese Tür reingekommen.»

Del trat nach Daggart ein, stieß die Tür schnell zu und verriegelte sie, ehe er auf die Terrasse ging und in den grauen Morgen hinausspähte.

«Gibt es etwas zu sehen?», fragte Daggart.

«Wer kann das bei dem Nebel schon beurteilen.»

Daggart öffnete den Kühlschrank.

«Was tun Sie da?», wollte Del wissen.

«Ich brauche meinen Pass.»

«Sie bewahren ihn im Gefrierfach auf?»

«Das ist der letzte Ort, wo ein Einbrecher danach sucht.»

Del nickte anerkennend und schaute sich in der Hütte um, die nur aus einem Zimmer bestand. Die cabaña hatte einen gefliesten Boden, weißgetünchte Wände, freiliegende Holzbalken und ein Schilfdach.

Als Daggart seinen mit einer dünnen Eisschicht bedeckten Pass am Hosenbein abwischte, deutete Del auf die Briefe neben Daggarts Bett. «Alte Handschriften?», fragte er.

«So könnte man es nennen.» Dass dies Susans Briefe waren, konnte Del natürlich nicht wissen. Gerade als er weitersprechen wollte, wurden draußen mehrere Schüsse abgegeben.

«Runter!» Er warf sich auf Del und riss ihn mit sich zu Boden. Kugeln durchschlugen die Terrassentür und bohrten sich in die gegenüberliegende Wand. Daggart stieß den Schreibtisch um, hinter dem sich die beiden Männer versteckten.

Plötzlich kehrte wieder Ruhe ein.

«Sind Sie okay?», fragte Daggart.

Del nickte. «Ich denke schon.» Sein Gesicht war aschfahl, und er atmete schwer. «Denken Sie, denen ist die Munition ausgegangen?»

«Wohl eher nicht. Klingt schwer nach einer Kalaschnikow. 600 Schuss pro Minute. Vermutlich laden sie nach.»

«Na super.»

Im Gegensatz zu Del wirkte Scott Daggart ruhig und gefasst. Die Jahre beim Militär zahlten sich jetzt aus.

Er linste um den Schreibtisch und spähte aus dem Fenster. «Die Schüsse kamen von den Mangroven beim Wasser.»

«Was machen wir jetzt?», fragte Del.

«Sofern wir es nur mit einem Schützen zu tun haben, sind wir aus dem Schneider.»

«Und was, wenn es mehrere sind?»

Daggart kniff die Augen zu schmalen Schlitzen zusammen. «Dann wird es etwas kniffeliger.»

Wieder schlug eine Salve in die cabaña und zerdepperte das Geschirr. Die beiden Männer duckten sich, um keine Scherben abzubekommen.

«Haben Sie für die .45er noch mehr Munition?», fragte Daggart.

«Fünfzehn Schuss. Im Wagen. Reicht das?»

Daggart nickte. «Wenn wir sie klug einsetzen.» Da er sich nicht zum ersten Mal in einer nahezu aussichtslosen Lage befand, kannte er Mittel und Wege, seine Überlebenschancen zu vergrößern. Dennoch hätte er liebend gern mit seinem Gegner getauscht.

Wieder hagelte es Kugeln und Scherben. Del reichte Daggart die halbautomatische Waffe, die sich ganz vertraut anfühlte.

«Irgendetwas sagt mir, dass Sie sich mit Waffen auskennen», meinte Del.

«Ist ’ne Weile her.»

Nun wurde es heikel. Er musste seinen Adrenalinausstoß, seinen Atem und seine Herzfrequenz in Schach halten und rief sich frühere Stresssituationen in Erinnerung. Als von den somalischen Warlords zum Abschuss freigegebener Blackhawkpilot hatte er auf die harte Tour gelernt, wie man sich in einer extremen Gefahrensituation verhalten musste. Er konnte von Glück sagen, dass die Gegenseite nicht mit Panzerabwehrhandwaffen bestückt war.

«Wie gehen wir vor?», fragte Del.

«Ich gebe Ihnen Deckung. Sie laufen zum Wagen und hupen, wenn die Bahn frei ist.»

«Und was, wenn sie uns in einen Hinterhalt locken? Auf dem Weg zur Bundesstraße abfangen?»

Daggart grinste verbissen. «Ich baue darauf, dass sie nicht so ausgefuchst sind.»

Eine orangefarbene Flamme, die eine Rauchschwade hinter sich herzog, wanderte über den Boden. In dem Moment hoben Daggart und Del den Blick. Das Schilfdach stand in Flammen.

Sie sind doch klüger, als ich dachte, fuhr es Daggart durch den Sinn.

Er drehte den Kopf in Dels Richtung. «Sind Sie bereit?»

Del nickte und fischte die Autoschlüssel aus der Hosentasche.

«Auf drei», sagte Daggart. «Eins. Zwei.»

Bei Drei richtete er sich auf und feuerte ein halbes Dutzend Kugeln in die Mangroven, während Del auf allen vieren nach draußen krabbelte. Daggart ging in die Hocke und lehnte sich mit dem Rücken an den Schreibtisch. Die Rückwand wurde von mehreren Geschossen durchsiebt.

Grauer Rauch senkte sich herab und breitete sich in der Hütte aus. Brennende Schilfwedel fielen herab. Daggart griff nach einem Küchenhandtuch, das auf den Boden gefallen war, und presste es auf seinen Mund.

Im Kugelhagel kniete Daggart sich hin und schoss blindlings in den Rauch und Nebel – unter diesen Umständen die einzige Option. Eine dicke Rauchschwade zwang ihn, sich ganz flach auf die warmen Fliesen zu legen und zu warten, bis die Hupe ertönte. Und da war sie.

Hustend richtete er sich auf und wollte gerade lossprinten, als ihm Susans Briefe einfielen. Sie waren sein Heiligtum, der letzte konkrete Beweis, dass die große Liebe seines Lebens tatsächlich existiert hatte.

Del hupte wieder.

Rasend schnell breitete sich das Feuer in der Hütte aus. Der Rauch war unerträglich; Flammen züngelten im Morgennebel. Das Holz knarzte, während das Feuer von einem Balken auf den nächsten übersprang. Zu spät. Die Briefe waren für immer verloren. Wenn er sich jetzt nicht auf und davon machte, würde er in den Flammen umkommen oder eine Kugel abkriegen.

Inzwischen hupte Del in einem fort. Das Feuer rückte näher.

Vergib mir, Susan.

Er bedeckte seinen Mund, stand auf und stürmte aus der Hütte.

Del, der bei laufendem Motor auf ihn wartete, hatte die Beifahrertür aufgestoßen. Kaum hatte Daggart sich auf den Sitz fallen lassen, gab Del Vollgas und jagte den schmalen Weg hinunter. Daggart spähte in den undurchdringlichen Dschungel und hielt Ausschau nach ihren Widersachern. Weit und breit niemand zu sehen. Er konnte ihr Glück nicht fassen. Möglicherweise hatte die Gegenseite diesmal nur einen Mann geschickt.

Mit hohem Tempo hielten sie auf die Bundesstraße zu. Daggart drehte sich ein letztes Mal um und sah, wie seine kleine cabaña zusammenstürzte und in einem orangefarbenen Flammenmeer aufging.

Unweigerlich musste er an Susans Briefe denken. Vor seinem geistigen Auge sah er, wie das Feuer an dem Bündel fraß, die Umschläge versengte und die Worte auslöschte – gerade so, als wären sie niemals geschrieben worden, als hätten diese auf Papier festgehaltenen Beteuerungen nie existiert.

So irrational es auch sein mochte – dieser Gedanke bestärkte ihn in seinem Entschluss, den 5. Kodex zu finden.

Und anschließend würde er Rache nehmen.

44

Daggart bat Del, sofort anzuhalten. Einen Häuserblock weiter vorn stand sein Jeep. Sie spähten in die nebelverhangene Straße zum Wagen hinüber. Eine einsame Straßenlaterne malte eine kleine Lichtsäule in den Dunst.

«Geben Sie mir Ihren Schlüssel», bat Del plötzlich und streckte die Hand aus.

«Wie bitte?»

«Deshalb sind wir doch hier, oder?», meinte Del. «Um Ihren Wagen zu holen. Ich gehe davon aus, dass Frank Boddicks angeheuerte Schläger hier irgendwo warten und nach Ihnen Ausschau halten. Mich kennt ja keiner. Für sie bin ich doch nur ein betrunkener Tourist, der sich zu viele Piña Coladas hinter die Binde gekippt hat und nicht mehr weiß, wo sein Wagen steht.»

Daggart zog den Ring mit den beiden Schlüsseln heraus. Einer gehörte zu seinem Mietwagen, der andere zu seiner Hütte, die in Flammen aufgegangen war. Widerwillig legte er den Ring in Dels Hand.

Del stieg aus und flüsterte durchs offene Fenster: «An der Kreuzung Constitution und Bundesstraße gibt es eine Pemex-Tankstelle. Dort treffen wir uns und tauschen die Fahrzeuge.»

«Gut», sagte Daggart und wollte Del die .45er geben.

«Lassen Sie mal. Ist mir lieber, wenn Sie das Ding haben und mir Deckung geben. Von hier aus haben Sie den besseren Überblick.»

Daggart nickte. «Ganz wie Sie meinen.»

Del setzte sein breites Surfergrinsen auf und lief los. Nach wenigen Schritten war er kaum mehr als eine schemenhafte Gestalt im Nebel. Daggart wechselte vom Beifahrersitz hinter das Steuer. Als Del Daggarts Jeep erreichte, hob er den Daumen und stieg in das Fahrzeug.

Daggart schaltete den Motor ein, rollte auf die Fahrbahn und bog gleich an der nächsten Ecke ab. Einen Augenblick später explodierte ein orangeroter Feuerball in seinem Rückspiegel und ließ die Fassaden der Häuser erstrahlen.

Metallteile flogen durch die Luft und produzierten einen ohrenbetäubenden Lärm, als sie gegen die Häuserwände prallten. Daggart trat auf die Bremse und wendete. Mitten auf dieser verschlafenen, von Schlaglöchern übersäten Straße mit den gestutzten Palmen loderten rote und orangefarbene Flammen aus Daggarts Jeep, der an einen feuerspeienden Drachen erinnerte.

Chupacabra.

Ohne zu überlegen, stieß Daggart die Tür auf und rannte zu seinem brennenden Wagen, zu dem Mann, der ihm das Leben gerettet hatte. In den Häusern gingen die Lichter an; Menschen in Pyjamas und Bademänteln traten verängstigt auf die Veranden und unterhielten sich aufgeregt.

Nicht auch noch Del, flehte Daggart stumm. Nicht auch noch er.

Vor dem ausgebrannten Fahrzeug, das kaum noch als solches zu erkennen war, blieb er stehen und musste an Bilder aus dem Irak denken, die in den Abendnachrichten gezeigt worden waren. Die Überreste des Jeeps standen in einem kleinen, geschwärzten Krater, und darum verteilt waren die Körperteile des Mannes, dem er innerhalb kürzester Zeit sein Vertrauen geschenkt hatte. Ein Stück weiter die Straße hinunter lag hinter dem Reifen eines alten VW Käfers ein halber Unterschenkel samt Schuh, in dem noch der Fuß steckte.

Die Bombe war für Daggart bestimmt gewesen. Wäre alles nach Plan verlaufen, wäre er und nicht Del Weavers in Stücke gerissen worden. Schließlich hatte Right America – oder Cruzoob – es auf ihn und nicht auf Del abgesehen. Er hatte nur versucht, Daggart zu helfen, ihn bei seiner Suche nach dem 5. Kodex zu unterstützen.

Wie hatte Del sich gleich noch ausgedrückt? Nicht paranoid, realistisch.

Sein Blick schweifte über die Anwohner in den Schlafanzügen, die sich im Kreis um das brennende Autowrack geschart hatten. Er musterte ihre bangen Mienen, machte auf dem Absatz kehrt und zwängte sich an der Menschenmenge vorbei. Wie in Trance kehrte er zu Dels Mietwagen zurück, dessen Motor noch lief.

Zuerst Lyman Tingley, dann Ignacio Botegas und nun Del Weaver. So viele sinnlose Morde – und wofür das alles? Was war denn so wichtig, dass Right America bereit war, jeden zu töten, der sich ihnen in den Weg stellte? War der 5. Kodex all das Sterben wert?

Daggart setzte sich hinter das Steuer des Toyota und legte den Gang ein. Während er die nebelverhangene Straße hinunterfuhr, wurde das orangerote Leuchten in seinem Rückspiegel immer kleiner.

In dem Moment, wo er abbog, tauchten die ersten Streifenwagen auf, deren Sirenengeheul durch den Morgennebel hallte.

45

Scott Daggart weckte seinen Freund Jonathan Yost in Chicago zu nachtschlafender Zeit.

«Entschuldige die Störung», bat Daggart.

«Herrje, Scott, weißt du, wie viel Uhr es ist?»

«Noch früh, ich weiß. Ich habe extra die Nummer von deinem Handy gewählt, damit ich Alice nicht aufwecke.»

«Um diese Uhrzeit schläft selbst ein ausgemachter Frühaufsteher wie ich noch.»

«Ich brauche deine Hilfe.»

Jonathan blieb ganz still. Vor seinem geistigen Auge sah Daggart, wie sein Freund sich den Schlaf aus den Augen rieb, sich aufsetzte und langsam munter wurde. «Was gibt es?»

Daggart, der auf einer ausgestorbenen Straße von Playa del Carmen in Del Wavers Mietwagen saß, schilderte Jonathan alle Ereignisse, die sich seit ihrem letzten Gespräch zugetragen hatten.

«Bist du dir sicher, dass das alles kein Zufall ist?», fragte Jonathan. Der Zweifel, der in seiner Stimme mitschwang, war nicht zu überhören.

«Hundertprozentig.»

«Diese Leute haben es wirklich auf dein Leben abgesehen?»

«Daran besteht kein Zweifel mehr, Jonathan. Ich täusche mich nicht.»

«Es ist ja nicht so, dass ich dir nicht glauben würde, nur … du bist Professor. Anthropologe.»

«Deine Bedenken sind unbegründet.»

«Du weißt schon, was ich meine. Was wollen sie denn von dir? Was hast du, das so wichtig ist, dass sie selbst vor Mord nicht zurückschrecken?»

«Nichts.»

«Dann will ich es mal anders formulieren: Was glauben sie denn, was sich in deinem Besitz befindet?»

«Sie bilden sich ein, ich wüsste, wo der 5. Kodex zu finden ist.»

«Und da täuschen sie sich?»

«Ja.»

«Ich kapiere es einfach nicht. Warum sind sie denn dann hinter dir her? Wenn du nicht weißt, wo er ist, warum verfolgen sie dich?»

Jonathan war zwar Daggarts Freund, doch seit seiner Beförderung neigte er zu einer gewissen Übervorsicht, was wahrscheinlich auf den Job zurückzuführen war, der ständige Rücksicht auf politische Konstellationen verlangte.

Eine gebeugte Frau in einem huipil, die Feuerholz und Reisig auf dem Rücken trug, schlurfte am Auto vorbei.

«Ich weiß wirklich nicht, warum sie mich verfolgen», sagte Daggart, als die Frau außer Hörweite war. «Vielleicht bilden sie sich ein, ich könnte ihnen nützlich sein, doch da täuschen sie sich. Ich meine, ich habe ein paar Vermutungen, denen ich nachgehe, aber die sind alles andere als konkret.»

«Und … wie kann ich deiner Meinung nach helfen?», fragte Jonathan nach kurzem Zögern.

«Indem du mir einen Rat gibst. Das hier ist alles Neuland für mich.»

Jonathan seufzte leise. Daggart stellte sich vor, wie er in die Küche ging und die Kaffeemaschine einschaltete. «Ich weiß nicht, was ich dir sagen soll, Scott. Ich muss mich mit dem Kanzler und Dekan herumschlagen und nicht mit Mördern, obwohl manch einer sicherlich die These vertritt, dass da die Grenzen verschwimmen, doch das ist nun wirklich nicht meine Liga. Diese Leute meinen es offenbar ernst.»

«Wem sagst du das.» Daggart fuhr mit der Hand durch seine Haare.

«Ich bin da zwiegespalten, Scott. Aus dem Bauch heraus würde ich dir raten, sofort aus Mexiko zu verschwinden. Als dein Freund wäre es mir am liebsten, wenn du ins nächste Flugzeug steigst und nach Hause kommst, wo dir nichts passieren kann. Und als dein Arbeitgeber muss ich darauf bestehen, dass du dich um deine Studenten kümmerst. Dein Dekan und die Fachbereichsleiterin beschweren sich schon über deine Abwesenheit, was ich ihnen – um ehrlich zu sein – nicht verübeln kann. Ihre Vorwürfe sind berechtigt. Laut Vertrag bist du zur Lehre verpflichtet.»

«Aber du verstehst auch, dass ich nicht einfach abhauen kann.»

«Vom Kopf her, ja.»

«Aber?», hakte Daggart nach, der spürte, dass da noch mehr im Busch war.

«Es gibt kein ‹Aber›. Du bist dort unten nicht sicher. Und du gehörst hierher. Punkt.»

Daggart hätte ihm gern zugestimmt, doch das ging nicht. Bis der 5. Kodex gefunden war, war sein Platz in Mexiko. Jemand musste dort weitermachen, wo Lyman Tingley aufgehört hatte. Jemand musste dafür sorgen, dass Del Weavers Mörder zur Rechenschaft gezogen wurden.

«Hör mal», sagte Jonathan. «Kannst du nicht wenigstens zur Polizei gehen? Denen die ganze Geschichte erzählen. Vielleicht können die dich ja schützen. Zumindest vor Cruzoob.»

«Ich bin der Hauptverdächtige, Jonathan. Wenn die Polizei mich in die Finger kriegt, wandere ich für den Rest meines Lebens hinter Gitter.»

«Dann weiß ich wirklich nicht, was ich dir raten soll.»

Da keiner der beiden Männer wusste, was er noch sagen sollte, machte sich Schweigen breit. Ein Eselskarren kam die Straße hinunter. Huftritte schallten durch den Nebel. Der Mann auf dem Kutschbock, der einen Strohhut trug und die dünnen Lederriemen hielt, schien zu schlafen. Daggart wartete, bis der Karren weitergezogen war, ehe er wieder das Wort ergriff.

«Jonathan, eben hast du noch gesagt, du wärst gespalten. Was sagt denn deine andere Stimme?»

«Ach, Scott …»

«Mir ist es ernst. Jetzt rück schon raus mit der Sprache.»

«Das war doch nur so dahingesagt.»

«Nein, das kaufe ich dir nicht ab. Das ist nicht deine Art.» Er hörte, wie Jonathan am anderen Ende der Leitung leise kicherte. «Los jetzt. Was sagt dir deine andere Stimme?»

«Ich kann nicht.»

«Wieso denn nicht? Wo ich endlich mal auf dich hören möchte.»

«Guter Einwand.» Jonathan Yost schwieg kurz, ehe er fortfuhr. «Meine andere Stimme sagt, du sollst Right America zuvorkommen, den 5. Kodex finden und es diesen Mistkerlen zeigen. Ich weiß, dass du das schaffen kannst, und mir wäre es natürlich lieber, wenn du den 5. Kodex findest und nicht sie.»

«Danke, Jonathan, so sehe ich das auch», sagte Daggart und wollte das Gespräch beenden.

«Aber, Scott, du weiß doch nicht, wo der Kodex ist, oder?»

«Nein. Vielleicht finde ich ihn ja in Kairo.»

«In Ägypten?»

«Da fliege ich heute Nachmittag hin.»

«Scott?»

«Ja?»

«Viel Glück.»

46

El Cocodrilo beobachtete neugierig, wie die Detectives die Trümmer untersuchten, um sich von dem Geschehnis ein Bild zu machen. Obwohl das Krokodil kein großer Freund von Bomben war, musste er zugeben, dass das Ergebnis durchaus Eindruck machte. Viel war nicht mehr übrig von dem amerikanischen Jeep, geschweige denn vom Insassen. Nick, der Riese, hatte gute Arbeit geleistet. Kein Wunder, dass die halbe Stadt sich hier versammelt hatte.

Er unterdrückte ein Lächeln. Spucke tropfte aus seinem Mundwinkel.

Die einzige Frage, die das Krokodil noch beschäftigte, war, ob es sich bei dem Opfer tatsächlich um den Amerikaner handelte. Im Gegensatz zu el Cocodrilo war Nick davon felsenfest überzeugt, aber wie sich gezeigt hatte, war der Professor nicht so leicht zu fassen. Aus diesem Grund brauchte das Krokodil einen stichhaltigen Beweis.

Als sein Handy vibrierte, wusste er sofort, wer der Anrufer war. El Jefe. Er setzte sich von den Schaulustigen ab, überlegte kurz, ob er seinem Boss über die neuesten Entwicklungen in Kenntnis setzen sollte, und nahm das Gespräch entgegen.

«Wie ich hörte, hat es eine kleine Explosion gegeben», begann el Jefe. Woher hast du diese Information, überlegte sich das Krokodil. «Ich habe meine Kanäle», beantwortete el Jefe seine stumme Frage. «Also … ist Daggart tot?»

«Keine Ahnung», gab das Krokodil zu. «Ich glaube eher nicht.»

«Ich auch nicht.»

Das Krokodil runzelte die Stirn. Genau davor hatte er sich gefürchtet. Am liebsten hätte er el Jefe gefragt, wieso er diese Meinung vertrat, doch er wusste, dass der Boss sich nicht herablassen würde, ihm zu antworten.

«Ist schon in Ordnung», meinte el Jefe. «Ich habe für Scott Daggart andere Pläne.»

Das Krokodil hörte aufmerksam zu und fletschte jedes Mal die Zähne, wenn ein Passant in seine Richtung schaute.

Nachdem das Krokodil aufgelegt hatte, ließ er sich die Unterredung nochmal durch den Kopf gehen. Er hielt nichts von den neuen Plänen. Auf der anderen Seite entschied der Boss, was zu tun war. Immerhin war el Jefe der Zahlmeister, und dem Krokodil blieb gar nichts anderes übrig, als seine Anweisungen zu befolgen.

Er warf einen Blick auf seine Uhr. Kurz vor sieben. Auch wenn er sich gestern Abend geirrt hatte, rechnete er felsenfest damit, dass señor Daggart heute im Juweliergeschäft Eterno vorbeischaute und sich die hübsche Ana Gabriela vorknöpfte. Und das Krokodil würde dort auf ihn warten.

Falls er sich beeilte, bekam er noch einen Platz in der ersten Reihe.

***

Kurz vor neun Uhr morgens schob Ana Gabriela den roten Samtvorhang beiseite, trat in den hinteren Raum des Ladengeschäftes, schaltete die Schreibtischlampe ein und schnappte nach Luft.

In ihrem Sessel saß Scott Daggart.

«Sie leben!», rief sie überrascht.

«Mal gerade so.»

«Das freut mich.»

Daggart versuchte, in ihrer Miene zu lesen. Ob sie die Wahrheit sprach oder ihn wieder zum Narren hielt, konnte er nicht beurteilen.

«Wie sind Sie hier reingekommen?», fragte sie.

«Sie sollten mal darüber nachdenken, das Schloss auszutauschen», meinte er und hielt ein Stemmeisen hoch. «Gehen Sie nach vorn und sperren Sie ab», befahl er ihr leicht gereizt.

Auf seinem Schoß lag Dels .45er, die er nicht auf sie richtete. Es bestand kein Anlass, derart übertrieben zu reagieren. Und er war auch nicht scharf darauf, die Waffe zu benutzen, wollte sie allerdings in greifbarer Nähe haben, falls die Situation es erforderte.

Ana verschwand hinter dem Vorhang. Daggart hörte, wie sie die Tür abschloss. Als sie wieder auftauchte, gab er ihr mit einem Nicken zu verstehen, dass sie Platz nehmen sollte, was sie auch tat. Eine ganze Weile lang sagte keiner der beiden ein Wort.

«Wieso haben Sie mich angelogen?», fragte Daggart schließlich.

Tränen stiegen ihr in die Augen und kullerten über ihre Wangen. «Das wollte ich nicht, ehrlich nicht. Sie haben mir gedroht, mich zu töten, wenn ich nicht tue, was sie verlangen.»

«Wer sind ‹sie›?»

«Ein Mann von Cruzoob. Wie er heißt, weiß ich nicht. Seine Freunde nennen ihn el Cocodrilo.» Ana Gabriela wischte die Tränen mit dem kleinen Finger weg.

«Sprechen Sie weiter.»

«Ich sollte ein Treffen zwischen Ihnen und Victor Camprero in Cozumel arrangieren. Mehr weiß ich nicht.»

«Gibt es diesen Victor Camprero überhaupt?»

«Ja.»

«Lebt er noch, oder ist er schon tot?»

«Er ist vor ein paar Jahren gestorben.»

«Wie?»

Sie zuckte mit den Achseln.

«Haben diese drei Männer ihn auch auf dem Gewissen?»

«Schon möglich.»

«Wussten Sie, dass die Männer mich töten wollten?»

Sie beugte sich vor, ließ den Kopf nach vorn fallen und senkte den Blick. «Sicher war ich mir nicht.»

«Aber Sie hatten einen Verdacht?»

Sie zögerte kurz. «Darum wollte ich Ihnen ja auch die Waffe geben.»

«Und trotzdem haben Sie mich in die Falle geschickt.»

«Mir blieb keine andere Wahl.» Sie hob den Kopf und warf ihm einen fiebrigen Blick zu.

«Warum nicht?»

«Weil das Krokodil gedroht hat, mich zu töten.»

Daggart seufzte und wandte den Blick ab.

«Sie glauben mir nicht», sagte Ana.

«Es fällt mir schwer. Immerhin bin ich neulich Abend ganz zufällig in Ihren Laden gekommen. Wie hätten Sie das ahnen und entsprechend planen sollen?»

«So war es nicht.»

Daggart war leicht verwirrt und runzelte die Stirn. «Was soll das heißen? So ist es doch gelaufen. Ich bin um mein Leben gerannt. Wurde von drei Schlägern verfolgt. Habe zufällig gesehen, dass bei Ihnen Licht brennt und bin in den Laden gestürmt.»

«Nein.»

«Doch», beharrte Daggart, der langsam die Geduld verlor. «So ist es abgelaufen. Alles purer Zufall.»

«Und was, wenn ich Ihnen verrate, dass das kein Zufall war?», fragte sie mit beherrschter Stimme und starrte ihn kühl an.

«Bitte, sagen Sie mir nicht, dass das Schicksal seine Hand im Spiel hatte und es unsere Bestimmung war, uns zu begegnen. Kismet oder so was in der Art. Das könnte ich momentan nicht verkraften.»

«Es war kein Schicksal.»

«Was denn dann?»

«Sie wollten, dass Sie hier reinkommen, und deshalb haben sie Sie auch in dieses Viertel gescheucht.»

***

Scott Daggart hatte das Gefühl, ihm hätte jemand einen Schlag in die Magengrube verpasst.

«Ich verstehe nicht recht. Ich bin spätnachts durch eine menschenleere Gegend gerannt. Es war purer Zufall, dass ich in die eine und nicht in die andere Straße gebogen bin. Und dann hat es sich eben so ergeben, dass ich in Ihrem Geschäft anstatt in einem anderen Zuflucht gesucht habe.»

Sie lächelte traurig. «Nein, tut mir leid, Scott.»

«Was wollen Sie damit sagen?»

«Sie wurden doch von drei Männern gejagt, oder?»

«Richtig.»

«Die sie ab dem Restaurant verfolgt haben?»

«Ja.»

«Sie haben Sie in diese Richtung gescheucht. Das war Teil ihres Plans. Die Männer hätten Sie auch gleich schnappen können. Sie selbst haben mir erzählt, dass einer Sie schon in den Fängen hatte.»

Daggart dachte kurz nach. «Ich habe ihm einen Schlag auf die Nase verpasst. Er hat mich nicht freiwillig ziehen lassen.»

«Vielleicht, vielleicht auch nicht. Jedenfalls wollten die, dass Sie hierherkommen.»

«In dieser Stadt gibt es Millionen von Läden. Woher hätten sie wissen sollen, dass ich hier lande? Das ist völlig aus der Luft gegriffen.»

«Nein, denn sie haben zugelassen, dass Sie hier landen.»

Was sie sagte, klang so bizarr, dass Daggart nur den Kopf schütteln konnte. «Wurden Sie bestochen?»

«Nein.» Zum ersten Mal klang Ana wütend.

«Gut, dann haben Sie eben freiwillig mitgespielt.»

«Cruzoob hat gedroht, mich umzubringen.»

Daggart konnte nicht mehr klar denken. Angesichts dessen, was sie da erzählte, ließ der Schock über die Autobombe nach. Im Geist spielte er seine Flucht nochmal durch. Möglicherweise sagte sie doch die Wahrheit.

«Na schön, nehmen wir mal an, was Sie da behaupten, stimmt», spekulierte er. «Wieso haben sie mich hierhergetrieben?»

«Weil sie auf Informationen aus sind und dachten, ich könnte sie Ihnen entlocken.»

«Wenn sie hinter Informationen her sind, warum wollen sie mich dann töten?»

Sie holte kurz Luft, ehe sie antwortete. «Anscheinend haben sie ihre Strategie geändert.»

«Und … haben Sie von mir erfahren, was Sie wissen wollten?»

«Nein.»

«Was wollten sie denn wissen?»

«Wo der 5. Kodex ist. Sie dachten, Sie hätten auf Lyman Tingleys Grabung etwas entdeckt.»

«Sie wissen von Lyman Tingley?», fragte er entsetzt.

«Ja. Mit seinem Tod hatte ich aber nichts zu tun.»

Daggart erhob sich und fing an, wie ein Tiger im Käfig auf und ab zu gehen. Was hatte er bei seiner ersten Begegnung mit Ana in diesem Raum gesprochen? Ganz beiläufig hatte er den 5. Kodex erwähnt, worauf sie nicht reagiert hatte. Ihr Wissen über Ah Mucen Cab hatte ihn jedoch überrascht. «Wissen Sie, was es mit dem 5. Kodex auf sich hat?»

Sie nickte.

«Und Sie wollten helfen, ihn zu finden?»

«Ich habe nur Befehle ausgeführt.»

«Sind Sie ein Mitglied von Cruzoob?»

«Nein.»

«Haben Sie dem Krokodil geholfen?»

«Ja, gegen meinen Willen.»

«Wieso?»

«Was hätte ich sonst tun sollen?»

Daggart stieß einen langen Seufzer aus. Wie gern wollte er ihr glauben, aber er konnte nicht mehr entscheiden, was wahr und was Lüge war. «Warum sollte el Cocodrilo Ihnen nach dem Leben trachten? Wieso haben Sie seine Drohung ernst genommen?»

«Weil», begann sie, «er meinen Bruder getötet hat.»

47

Wie erstarrt saß Ana Gabriela auf ihrem Stuhl und starrte zu Boden. Daggart war fassungslos. Damit hatte er nicht gerechnet.

«Mein Bruder war Archäologe und hatte gerade erst seinen Abschluss in Mexico City gemacht. Seine Professoren wollten, dass er blieb und sich mit den Azteken beschäftigte, aber Javiers Steckenpferd waren die Maya, deren Komplexität ihn faszinierte. Auf der einen Seite waren sie unglaublich zivilisiert, hatten eine klare Hierarchie und betrieben progressive Forschung. Andererseits waren sie erstaunlich primitiv und bekriegten sich permanent. Sie erfanden das Rad, konnten damit jedoch nichts anfangen. Und sie opferten Menschen.»

Ana, deren Augen beim Sprechen feucht wurden, zupfte ein Tuch aus einer Kleenex-Box auf dem Schreibtisch. Die Beiläufigkeit, mit der sie ihre Augen trocken tupfte, verriet, dass sie im Leben schon viele Tränen vergossen hatte.

«Er hat Yucateco, einen der Maya-Dialekte, studiert. Er glaubte, auf diese Weise könnte er die Hieroglyphen allein übersetzen.»

Daggart nickte. Kluger Bursche, dachte er.

«Javier war immer viel klüger, als es gut für ihn war», fand Ana. «Wie Sie war auch er davon überzeugt, dass weitere Kodizes existierten. Er konnte einfach nicht glauben, dass alle anderen Exemplare von den Spaniern vernichtet worden waren oder sich im Lauf der Jahrhunderte im Dschungel in ihre Einzelteile aufgelöst hatten. Und da fragte er sich natürlich, wo er mit der Suche beginnen sollte.»

«An welchen Ausgrabungen war er beteiligt?»

«Anfangs arbeitete er mit einem brillanten Archäologen namens Muchado außerhalb von Merida.»

«Hector Muchado?»

«Ja. Haben Sie von ihm gehört?»

«Sicher. Er war mal so etwas wie eine Legende.»

«Ja, das hat Javier auch behauptet. Aber nachdem señor Muchado in Rente ging, arbeitete Javier nacheinander für mehrere Wissenschaftler. Und ich eröffnete mit etwas Geld, das ich von meinen Eltern erhielt, dieses Geschäft, dessen Einnahmen uns half, über die Runden zu kommen.»

«Sehr großzügig von Ihnen.»

«Nein, ich habe an ihn und das, was er tat, geglaubt. Ihm zu helfen war mir eine Ehre.»

«Und was ist dann passiert?»

«Letztes Jahr wurde Yucatán von Hurrikan Gregory heimgesucht. Erinnern Sie sich?»

«In unserem Teil der Welt wurde darüber nicht so ausführlich berichtet. Seit ich hier bin, konnte ich mich mit eigenen Augen davon überzeugen, was er angerichtet hat.»

«Er war nur Kategorie 3, Gott sei Dank. Der tropische Wirbelsturm hat beträchtlichen Schaden angerichtet, aber auch ein paar Ruinen freigelegt, die bis dahin noch nicht bekannt waren. Und eine … wie heißt es noch gleich … Stele?»

«Ja.»

«Wie Sie wahrscheinlich wissen, wurde auf Lyman Tingleys Grabung eine Stele mit recht ungewöhnlichen Bildzeichen entdeckt.»

«Ich habe sie gesehen», sagte Daggart. «Vor zwei Tagen.»

«Dann wissen Sie ja auch, dass sie sehr ungewöhnlich ist. Nun, señor Tingley hat Javier angeheuert. Mein Bruder sollte ihm helfen, die Hieroglyphen zu entziffern und herauszufinden, wieso diese Stele überhaupt dort war.»

Daggart traute seinen Ohren nicht. «Ihr Bruder hat für Lyman Tingley gearbeitet?»

«Nur kurz. Für den Mann selbst hatte er nicht viel übrig, aber er schätzte ihn als Wissenschaftler. Sie kamen überein, dass die Stele einen Hinweis darauf gab, wo der 5. Kodex sich befindet. Aber mehr weiß ich leider nicht. Mein Bruder hat mich nicht eingeweiht.»

«Warum nicht?»

«Wahrscheinlich wollte er mich nicht in Gefahr bringen.» Sie hielt kurz inne und tupfte ihre Augen ab. «Mein Bruder war gewillt, ein Risiko einzugehen, aber nicht bereit, seine Schwester einer Gefahr auszusetzen.»

«Und wo kommt Cruzoob ins Spiel?», fragte Daggart.

«Señor Tingley, der seinen eigenen Rat nicht beherzigte, hat dem National Geographic erzählt, er stünde kurz vor einer aufsehenerregenden Entdeckung, und ein paar Fotos von der Stele veröffentlicht. Kennen Sie sie?»

«Ja. An ihnen wurde herumgedoktert. Die Hieroglyphen am unteren Ende der Stelle wurden entfernt.»

«Laut meinem Bruder mit Absicht. Die Bildzeichen gaben ihnen einen Hinweis, und Tingley wollte nicht, dass die Öffentlichkeit davon erfuhr.»

«Wissen Sie, was diese Zeichen bedeuten?»

«Nein, darüber hat mein Bruder kein Wort verloren.»

«Wir denken, da steht: ‹Folge der Straße.›»

Ana schüttelte den Kopf. «Damit kann ich nichts anfangen.»

«Ihr Bruder hat also nie eine bestimmte Straße erwähnt?»

«Nicht dass ich wüsste.»

Ihre Antwort enttäuschte Daggart. Er brauchte dringend einen konkreten Anhaltspunkt, wo er suchen sollte.

«Ein paar Wochen nach dem Erscheinen des Artikels tauchte hier ein Mann auf und fragte nach Javier. Er war sehr kräftig und hatte eine schuppige Haut. Dieser Kerl erkundigte sich nach meinem Bruder und wollte unbedingt wissen, wo die Ausgrabungsstätte liegt.»

«Haben Sie sie ihm verraten?»

«Nein, ich hatte keine Ahnung, wo er gräbt. Und außerdem weiß ich, wann ich den Mund halten muss. Ein paar Tage darauf kam Javier abends von der Arbeit nach Hause und wirkte ziemlich bekümmert. Auf meine Frage, was los sei, gab er keine Antwort. Ich ließ nicht locker. Einmal ältere Schwester, immer ältere Schwester. Nach einer Weile rückte er mit der Sprache heraus.»

«Und?»

«Derselbe Mann, der bei mir aufgekreuzt war, hatte auch ihm einen Besuch abgestattet. Bei Javier ist er allerdings deutlicher geworden als bei mir. Ihn interessierte, wo die Ausgrabungsstelle war und ob sie hofften, den Kodex bald zu finden.»

«Hat Ihr Bruder es ihm verraten?»

«Natürlich nicht, und genau das war ja das Problem. Mehrere Tage lang hat der Mann Javier bedrängt, ihm die Informationen zu geben. Mein Bruder hat sich beharrlich geweigert. Und dann ist Javier eines Abends nicht nach Hause gekommen.» Ana fiel es schwer, die Fassung zu bewahren. «Am nächsten Morgen wurde sein Leichnam gefunden. Sein Mörder hatte ihm das Herz herausgerissen und es ihm auf die Brust gelegt. Wie bei den Menschenopfern der Maya.»

Als ihr die Tränen kamen, kniete Daggart sich neben sie und legte seine Hand auf ihre.

«Er hat ihnen nichts verraten, und deshalb haben sie ihn getötet», meinte sie.

«Und danach haben sie gedroht, auch Sie zu töten, falls Sie ihnen nicht helfen», spann Daggart den Faden weiter.

Sie nickte und ließ ihren Tränen freien Lauf.

«Tut mir leid. Das konnte ich nicht ahnen», sagte Daggart.

«Nein, mir muss es leid tun. Ich wollte nicht für diese Leute arbeiten und schon gar nicht, nachdem ich Sie kennengelernt hatte. Darum wollte ich Ihnen auch die Waffe geben. Zum Schutz.» Sie verbarg das Gesicht in den Händen. «Ich schäme mich ja so.»

Daggart legte Ana den Arm um die Schulter. «Ist schon gut», wiederholte er leise. «Ist schon gut.»

«Haben Sie auch die Komplizen von el Cocodrilo gesehen?», wollte er wissen.

«Nur die drei Männer, die Sie verfolgt haben.»

«Und woher wissen Sie, dass das Krokodil Ihren Bruder auf dem Gewissen hat?»

Sie ging zum Schreibtisch hinüber, holte einen Umschlag aus einer Schublade, reichte ihn Daggart und wich seinem Blick aus. «Den hat jemand unter meiner Tür durchgeschoben.»

Sie drehte sich um. Er öffnete den Umschlag, in dem das Foto steckte. Darauf abgebildet war ein Toter, der ihr Bruder sein musste. Nun verstand er, weshalb sie ihm den Rücken zudrehte. Auf der Brust des Toten lag sein Herz und auf dessen Stirn ein kleines Kreuz. Ein Sprechendes Kreuz.

Daggart steckte das Foto wieder in den Umschlag zurück und legte ihn in die Schublade.

«Das tut mir leid.»

«Dieser Mann schaute später am selben Tag vorbei und fragte, ob ich in letzter Zeit interessante Fotos gesehen hätte», berichtete sie. «Und dann grinste er …»

Seine Zweifel an Ana Gabrielas Motiven trieben Daggart die Schamröte ins Gesicht. Als er ihr die Hand auf die Schulter legte, brach sie erneut in Tränen aus.

«Sind Sie zur Polizei gegangen?», fragte er.

«Die Polizisten kamen zu mir.»

«Und was haben Sie ihnen gesagt?»

«Nicht viel. Ich hatte Angst.»

«Haben Sie ihnen von dem Krokodil erzählt?»

«Nein, vor dem habe ich mich ja am meisten gefürchtet. Der Polizei sagte ich, ich hätte keine Ahnung, wer das getan hat. Oder warum.»

Sie hob den Blick, machte einen Schritt auf den Schreibtisch zu und nahm sich ein Taschentuch.

«Wie konnten Sie ihnen in Cozumel entwischen?», fragte sie nach einer Weile.

Daggart schilderte ihr, was sich zugetragen hatte, und erzählte ihr auch von Del Weaver.

«Dann haben sie also noch jemanden getötet», sagte sie kühl. «Was sollen wir jetzt tun?»

Ihre Frage überraschte Daggart. «Das ist mein Problem», meinte er, «und nicht Ihres.»

«Nein», entgegnete sie und warf ihm einen flehenden Blick zu. «Ich möchte Ihnen helfen. Immerhin stehe ich in Ihrer Schuld, was ich wiedergutmachen möchte. Und ich bin es meinem Bruder schuldig.»

Ihre entschlossene Miene verriet Daggart, dass sie von ihrer Entscheidung nicht abzubringen war.

«Wie gut kennen Sie Hector Muchado?», fragte er.

«Nicht sonderlich gut. Nach Javiers Tod haben wir ein paarmal miteinander gesprochen. Er war sehr nett. Javier hielt große Stücke auf ihn.»

«Was halten Sie davon, wenn Sie mit ihm ein Treffen vereinbaren? Falls uns jemand dabei behilflich sein kann, den Inhalt der Hieroglyphen zu verstehen, dann er.»

«Ich kann es versuchen.» Sie ging zum Telefon. «Wann möchten Sie sich mit ihm treffen?»

«In drei Tagen. Ich fliege heute noch nach Ägypten, doch bis dahin müsste ich zurück sein.»

Gerade als er mehr von seinen Plänen erzählen wollte, klopfte jemand an die Tür.

48

Ana Gabriela schob den schwarzen Vorhang beiseite. Vor der Tür stand ein untersetzter Mann mit schwarzem Schnurrbart. Obwohl ihre letzte Begegnung Monate zurücklag, hatte sie ihn nicht vergessen. Mit gekünsteltem Lächeln ging sie nach vorn, doch ihre verquollenen Augen verrieten, wie sie sich tatsächlich fühlte.

«Buenos días», sagte sie und öffnete die Tür einen Spaltbreit.

«Buenos días», grüßte er zurück. «Ich bin Detective Rosales von der Mordkommission der Polizei in Quintana Roo. Wir haben uns vor ein paar Monaten unterhalten.»

«Ja», antwortete sie leise, zog die Tür weiter auf und bat ihn herein.

«Sie sind spät dran», bemerkte er.

«Wie bitte?»

«Sie haben noch nicht geöffnet», sagte er und warf demonstrativ einen Blick auf seine Uhr.

«Ja, ich wurde aufgehalten und habe mich tatsächlich verspätet.»

«Was hat Sie denn aufgehalten?»

«Der Wagen ist nicht angesprungen», sagte Ana und trat hinter die Ladentheke.

«Sieh mal einer an», wunderte er sich.

«Wie meinen?»

«Immer diese Wagenprobleme …»

«Ja, kaum zu fassen, was?» Sie öffnete einen kleinen Geldbeutel und fing an, die Pesos zu zählen.

«Wenn mir das passiert», meinte Rosales, «würde ich mich am liebsten gleich wieder hinlegen.»

«Hätte ich fast auch getan.»

«Wäre wohl auch genau das Richtige an so einem nebelverhangenen Tag.»

Beide schwiegen kurz. Ana warf einen Blick auf das Treiben auf der Straße. «Was führt Sie her?»

«Heute Morgen wurde der Inhaber eines Lebensmittelgeschäftes tot aufgefunden», erklärte Rosales in ernstem Tonfall. «Alfredo Marquez. Kannten Sie ihn?»

Ana hob den Blick. «Selbstverständlich. In dieser Straße kennt jeder jeden. Ich war öfter bei ihm und habe mir dort eine Kleinigkeit zu essen besorgt. Ist er eines natürlichen Todes gestorben?»

«Wie man’s nimmt», meinte Rosales nüchtern. «Ihm wurde die Kehle durchgeschnitten.»

Als Ana seine Antwort hörte, fiel ihr beinah ein Stein vom Herzen. Vielleicht hatten die Morde nichts miteinander zu tun. Vielleicht ging es hier um etwas ganz anderes.

«Überrascht Sie das? Dass er auf diese Weise umgekommen ist?»

Sie zuckte mit den Achseln. «Welchen Unterschied macht das schon? Mord ist Mord.»

«Stimmt. Leider häufen die sich in letzter Zeit. Erst vor drei Tagen ist weiter nördlich auch ein Mord geschehen. Das Opfer hieß Lyman Tingley. Sein Herz wurde aus der Brust entfernt. Der Fall hat große Ähnlichkeit mit dem Ihres Bruders. Kannten Sie Tingley?»

«Nein.»

«Und Ihr Bruder? Kannte er ihn?»

«Nicht dass ich wüsste.» Ana legte den Geldbeutel beiseite.

«Ihr Bruder war Archäologe, oder?»

«Das wissen Sie doch.»

«Sie glauben nicht, dass die beiden sich gekannt haben? Obwohl auch señor Tingley Archäologe war?»

«Die gibt es hier doch wie Sand am Meer», meinte Ana, schnappte sich einen Lappen und ein Reinigungsmittel und fing an, die Vitrinen abzuwischen.

«Als ich Ihnen von Tingleys Tod erzählte, wirkten Sie gar nicht überrascht.» Wie ein treues Hündchen folgte Rosales Ana Gabriela durch das Geschäft.

«Ich hatte davon schon gehört.»

«Von wem denn?»

«Weiß ich nicht mehr. Im Lauf des Tages komme ich mit vielen Menschen ins Gespräch.»

Schweigen machte sich breit, und Rosales, der es anscheinend nicht eilig hatte, den Faden weiterzuspinnen, schien sich nicht daran zu stören.

«Wann ist dieser Mord passiert?», fragte Ana.

«Das kann ich noch nicht mit Sicherheit sagen. Irgendwann vor Mitternacht. Waren Sie da noch im Laden?»

«Ich bin kurz nach elf gegangen. Bis dahin habe ich über den Büchern gesessen.»

«Dann wäre es möglich, dass Sie hier waren, als der Mord begangen wurde. Macht Ihnen das Angst?»

«Nach dem, was meinem Bruder zugestoßen ist, fürchte ich mich nicht mehr so schnell.»

«Kann ich verstehen.» Rosales strich über seinen Schnauzbart. «Arbeiten Sie immer so lange?»

Ana neigte den Kopf und versteckte sich hinter den herabfallenden schwarzen Haaren. «In letzter Zeit schon.»

«Ich verstehe. Und als Sie gingen, brannte da auf der anderen Straßenseite Licht?»

«Ich kann mich nicht erinnern.»

«Gab es einen Tumult? Lärm? Ist Ihnen irgendetwas aufgefallen?»

«Nein. Der arme Alfredo.»

«Ja, der arme Alfredo.»

Ana verstaute den Lappen und das Reinigungsmittel unter der Theke und begann, die schwarzen Samttabletts ins Schaufenster zu stellen.

«Señorita Gabriela», fuhr der Polizist fort, «meines Erachtens besteht zwischen diesen Morden ein Zusammenhang. Tingley, Ihr Bruder, Alfredo … vielleicht sind auch Sie in Gefahr. Ich dachte, Sie könnten mir eventuell helfen.»

«Ich wünschte, dem wäre so», sagte sie, «aber mein Bruder kannte Alfredo nicht.»

«Er ist ihm nie begegnet?»

Sie schüttelte entschieden den Kopf.

«Sie scheinen sich da ganz sicher zu sein.»

«So ist es.»

«Dann handelt es sich vermutlich nur um einen Zufall, auch wenn es mir merkwürdig vorkommt, dass zwei Männer, die Sie beide kennen, auf unnatürliche Weise sterben.»

Da Ana sich ausschwieg, fuhr Rosales fort.

«Stört es Sie, wenn ich mich mal umschaue?», fragte er und spähte in den hinteren Raum.

«Um ehrlich zu sein, ja», erwiderte Ana. «Wie Sie wissen, bin ich eh schon spät dran. Über den Mord, der letzte Nacht verübt wurde, weiß ich nichts.»

«Nein? Wirklich nicht?» Er musterte sie eindringlich.

«Nein», meinte sie und erwiderte seinen Blick.

Fünf, zehn, fünfzehn Sekunden herrschte Schweigen.

«Ich verstehe», meinte Rosales schließlich, griff in die Tasche seiner Jacke und holte eine abgegriffene Lederbrieftasche heraus. Er suchte eine Visitenkarte, legte sie auf die Theke und achtete darauf, keinen Fingerabdruck auf dem Glas zu hinterlassen. «Ich gebe Ihnen nochmal meine Karte, denn ich weiß, wie schnell man diese Dinge verlegt, vor allem nach einer solchen Tragödie. Rufen Sie mich an, wenn Ihnen noch etwas einfällt.»

Ana, die Detective Rosales anstarrte, schwieg beharrlich und würdigte die Karte keines Blickes.

«Übrigens», meinte der Polizist noch, «Sie haben mich überhaupt nicht gefragt, ob wir inzwischen den Mörder Ihres Bruders gefunden haben.»

«Ja, und?»

«Wir machen Fortschritte. Je mehr Menschen uns unterstützen und Dinge erzählen, desto näher kommen wir unserem Ziel. Danke, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben.»

Rosales verließ den Laden und zog die Tür hinter sich zu. Die kleine, am Rahmen befestigte Glocke läutete, wovon Ana, die ihre unkontrolliert zitternden Hände betrachtete, keine Notiz nahm.

49

Ana kehrte in den hinteren Raum zurück und fiel in Daggarts Arme. «Haben Sie das gehört?»

Er hielt sie fest. Eigentlich war er gekommen, um sie zur Rede zu stellen, aber inzwischen sah er ein, dass sie beide Opfer waren. Jeder hatte den Verlust eines geliebten Menschen zu beklagen, der ermordet worden war. Folglich gehörten sie – wenn auch nicht ganz freiwillig – zum selben Club.

«Ana, hinter Ihnen sind sie nicht her», konstatierte er. «Sie wollen mich. Darum haben sie sich auch im Laden gegenüber versteckt. Ich halte es für besser, wenn ich diese Sache allein erledige. Im Grunde genommen hätte ich Sie nicht nochmal aufsuchen dürfen.»

Sie wich zurück und blickte zu Daggart auf. «Nein, es war richtig, dass Sie nochmal gekommen sind. Ich werde jetzt Hector Muchado anrufen und einen Termin vereinbaren. Und dann bringe ich Sie zum Flughafen.»

«Ana …»

«Scott, wenn ich Ihnen bei der Suche nach dem 5. Kodex helfe und wir ihn finden, halte ich das Andenken an meinen Bruder in Ehren.»

Dagegen konnte er nichts einwenden. Andererseits durfte er sie keiner Gefahr aussetzen und schon gar nicht, wenn der Feind so mächtig war wie Right America und so gefährlich wie Cruzoob.

Ana, die offenbar Gedanken lesen konnte, fragte: «Kennen Sie die Redewendung: ‹Mas puede maña que fuerza›?»

«List geht über Kraft?»

Sie nickte. «Auch wenn die Gegenseite uns zahlenmäßig überlegen ist und über mehr Geld und Waffen verfügt, glaube ich, dass wir sie besiegen können.»

Daggart lächelte. Er konnte sie nicht von ihrem Vorhaben abbringen, und der Gedanke, sich mit ihr zu verbünden, war wesentlich angenehmer als die Aussicht, sich allein auf die Suche zu begeben.

«Gut», willigte er ein.

«Ist das Ihr Ernst?»

«Ja.»

Ana lächelte, griff nach dem Telefonhörer und rief Hector Muchado an.

***

Ana schritt die lange schmale Gasse hinunter und stieg ganz selbstverständlich in ihren silbernen Volkswagen Pointer. Anstatt wie gewöhnlich nach Hause zu fahren, legte sie den Rückwärtsgang ein und fuhr zur Hintertür ihres Geschäftes. Als Daggart den Motor hörte, verließ er den Laden und nahm auf dem Beifahrersitz Platz.

Zuerst fuhren sie zu einem zweistöckigen Gebäude im Westen der Stadt, wo Ana wohnte. Sie verschwand in dem Haus, kehrte kurz darauf mit einem schweren Rucksack zurück, warf ihn auf den Rücksitz und fuhr zur Bundesstraße.

Die Entfernung nach Cancún betrug 65 Kilometer.

«Ich habe für Sie ein paar Klamotten und eine Zahnbürste eingepackt.»

«Sie haben Kleider in meiner Größe?» Kaum hatte er die Frage gestellt, kam er von allein auf die Antwort. «Die Sachen gehörten Ihrem Bruder?»

Sie nickte.

«Sie können nicht ohne Gepäck nach Übersee fliegen», meinte sie und wechselte so das Thema. «Das sieht doch komisch aus, und dann nehmen sie Sie vielleicht nicht mit.»

«Danke, das ist sehr freundlich.»

Sie beschleunigte und zwängte sich zwischen zwei Reisebusse. «Was soll ich tun, während Sie in Ägypten sind?»

«Könnten Sie nach Chichén Itzá fahren?»

«Zu den Ruinen?»

Daggart nickte und schrieb einen Namen auf einen kleinen Zettel. «Dort suchen Sie Peter Dorfman, einen Archäologen. Er gräbt dort schon seit ein paar Jahren und sucht Hinweise darauf, wieso die Maya 900 nach Christus den Ort von einem Tag auf den anderen verlassen haben. Vielleicht kann er uns helfen.»

«Ist er ein Freund von Ihnen?»

«Keineswegs. Und nehmen Sie sich vor ihm in Acht. Dorfman ist ein Schürzenjäger.»

Sie musste grinsen.

Daggart reichte ihr den Zettel mit dem Namen und trug ihr auf, was sie Dorfman fragen sollte. Als Ana ihn am Flughafen absetzte, hatten sie einen Plan ausgeheckt, der zugegebenermaßen alles andere als perfekt und erfolgversprechend war, aber manchmal musste man sich eben nach der Decke strecken.

Dabei handelten sie getreu dem Motto Mas puede maña que fuerza.

List geht über Kraft.

50

Am heißesten Tag des Jahres landete Scott Daggart gegen Nachmittag in Kairo. Laut Reiseführer fielen die Temperaturen normalerweise im September, doch in diesem Jahr war alles anders: Die heißen Winde der Sahara verwandelten Ägyptens Hauptstadt in einen Backofen.

Nachdem Daggart den Zoll passiert hatte, verließ er den Flughafen, trat in das gleißende Licht einer umbarmherzigen Sonne und winkte ein Taxi heran.

«Salam aleikum», sagte Daggart und rutschte auf die Rückbank.

«Aleikum salam», erwiderte der Fahrer.

Daggart bat darum, zum Hotel El-Nil gebracht zu werden, wo Uzair für ihn ein Zimmer gebucht hatte. Eine zweitklassige Unterkunft war wesentlich diskreter als das Sheraton oder Hilton.

Das Taxi fädelte sich durch den dichten Verkehr Richtung Zentrum. Der mundfaule Fahrer spielte in ohrenbetäubender Lautstärke einheimische Musik, was Daggart nur recht war, da der Lärm ihn von der chaotischen Fahrweise seines Chauffeurs ablenkte. Die hiesigen Taxifahrer rasten durch die engen Straßen Kairos, als säße ihnen der Teufel im Nacken. Auf den zweispurigen Fahrbahnen drängten sich wenigstens vier Fahrzeuge nebeneinander, die bei wahnwitzigem Tempo permanent die Spur wechselten.

Die Skyline von Kairo mit ihren ausladenden Kuppeln und den braunen und weißen Minaretten, die in den Himmel ragten, unterschied sich von allen anderen Metropolen, die Daggart kannte. Trotz der lauten Musik konnte er die Gebetsrufe hören, die überall in der Stadt aus winzigen Metalllautsprechern schallten. Es ist Jahre her, seit ich das letzte Mal in Kairo war, dachte Daggart, den es freute, dass die Stadt sich kaum verändert hatte.

Nachdem das Taxi ihn nach diesem Höllenritt durch die Stadt abgesetzt hatte, checkte er in das am Nilufer gelegene Hotel ein. Obwohl der lange Flug ihn ziemlich geschafft hatte, beschloss er, auf eine Ruhepause zu verzichten. Er warf den Rucksack auf das Bett, steckte einen kleinen Stadtplan ein und fuhr mit dem Lift in die Lobby. Schlafwandlerisch spazierte er am Nil entlang nach Norden und merkte schnell, wie gut ihm die Bewegung tat. Und nach dem langen Flug in der klimatisierten Maschine wirkte die extreme Hitze wider Erwarten recht belebend.

***

Beim Verlassen der Lobby hatte Daggart keine Notiz von den beiden weißhäutigen Typen in Khakihosen und kurzärmeligen Hemden genommen, die gegenüber dem Hotel an einem Geländer lehnten und so taten, als läsen sie die International Herald Tribune. Einer der beiden Männer trug einen grauen Schnurrbart, der andere einen Spitzbart und einen Diamantohrstecker. In dem Moment, wo sie ihn entdeckten, ließen sie die Zeitungen fallen, stiegen auf ihre Motorräder und folgten ihm durch die breiten Boulevards.

***

Ana Gabriela fuhr auf den vollgestopften Parkplatz von Chichén Itzá, Yucatáns berühmtester Touristenattraktion, schaltete den Motor aus und folgte dem Touristenstrom, der an den fliegenden Händlern vorbeiflanierte, die ihre farbenfrohen Waren am Wegesrand auf Decken ausgebreitet hatten.

Anstatt die Ruine zu besuchen, marschierte sie in die entgegengesetzte Richtung, wo ein Archäologenteam auf einer kleinen Lichtung arbeitete. Die Wissenschaftler krochen auf allen vieren unter blauen Plastikplanen herum, bearbeiteten den harten Boden mit kleinen Hacken und entfernten die Erdreste mit winzigen Pinseln. Etwa zwei Dutzend Mitarbeiter waren auf dem abgesteckten Areal zugange. Ein Mann Ende zwanzig in Shorts siebte Erde. Eine junge Frau, nur mit kurzen Hosen und einem Bikinioberteil bekleidet, saß über einen Klapptisch gebeugt und setzte Tonscherben zusammen. Neben ihr stand ein Mädchen, das wie ihre Zwillingsschwester aussah und Pfeilspitzen in Bechergläser mit verschiedenen chemischen Lösungen tauchte.

Ein dünner, hochgewachsener Mann mit Pferdeschwanz und ungepflegtem Vollbart lief von einer Gruppe zur anderen. Seine Khakihose war ausgeblichen, sein langärmeliges Hemd durchgeschwitzt. Neugierig stellte er sich zwischen die beiden Frauen am Tisch und legte ihnen jeweils eine Hand auf die Schulter. Ohne Ana eines Blickes zu würdigen, sagte er: «Die Ruinen sind dahinten.» Er zeigte mit dem Daumen in die entsprechende Richtung. «Hier gibt es nichts zu sehen.»

«Ich bin nicht wegen der Ruinen hier», meinte Ana.

«Was Sie nicht sagen.»

«Ich möchte Peter Dorfman sprechen.»

«Soso. Und was wollen Sie von ihm?» Noch immer hatte er nur Augen für die hübschen Studentinnen.

«Scott Daggart hat mich gebeten, ihn aufzusuchen.»

Der bärtige Mann hob den Kopf und musterte Ana Gabriela eindringlich. «Scott Daggart? Was will der denn von Dorfman?»

«Er möchte, dass ich ihm einige Fragen stelle.»

«Und wer sind Sie?»

«Eine Freundin.»

Der bärtige Mann stöhnte, entfernte sich von dem Klapptisch und hielt auf die Gruppe zu, die auf allen vieren arbeitete. Dort angekommen, zog er einen Pinsel aus der Gesäßtasche, kniete sich auf den Boden und wandte Ana Gabriela den Rücken zu.

«Sie müssen wann anders wiederkommen», riet er ihr. «Er ist gerade nicht da.»

«Und wann soll ich wiederkommen?», fragte Ana.

«Wenn die Hölle zufriert», murmelte jemand, woraufhin die Teammitglieder kicherten.

«Na schön», sagte Ana. «Wenn Sie ihn sehen, bestellen Sie ihm Folgendes: Scott glaubt zu wissen, wo sich der 5. Kodex befindet, und dachte, Peter Dorfman könnte ihm vielleicht helfen, die fehlenden Puzzleteilchen aufzuspüren.»

«Da ist Daggart aber ein bisschen spät dran», meinte der Bärtige. «Lyman Tingley hat den 5. Kodex schon vor Monaten gefunden. Unser guter Scott lebt wohl hinterm Mond.» Er brach in schallendes Gelächter aus.

«Lyman Tingley wurde vor vier Tagen tot aufgefunden. Der 5. Kodex ist verschwunden. Wer lebt nun hinterm Mond? Sie oder Scott?»

Ana machte auf dem Absatz kehrt und ging Richtung Parkplatz. Die Mitarbeiter hoben die Köpfe, schauten ihr hinterher und machten keinen Muckser mehr.

Der Bärtige erhob sich betont langsam, klopfte sich den Staub von den Knien und ging mit ausgestreckter Hand auf Ana zu. «Ich bin Peter Dorfman.»

«Ich weiß», sagte sie und verzichtete darauf, ihm die Hand zu reichen. «Lassen Sie uns reden.»

Als sie sich dieses Mal umdrehte und in Bewegung setzte, folgte Peter Dorfman ihr.

***

Kurz vor sechs erreichte Daggart die El-Tahrir-Brücke, den südlichsten Übergang zur Insel Gezira. Die Sonne, ein orangeroter Feuerball, ging gerade hinter den braunen Wohnhäusern unter. Auf den Gehwegen drängten sich Passanten und auf den Straßen winzige Fahrzeuge, die schwarze Abgaswolken in die Luft bliesen. Kein Wunder, dass eine dicke Smogdecke über der Stadt lag.

Selbst auf dem Nil herrschte reges Treiben. Boote aller Größe und Bauart tummelten sich auf dem Wasser. Barkassen trieben auf dem braunen Fluss, Touristenboote setzten von einem Ufer ans andere über, und Restaurantschiffe säumten die Gestade. Daggart begeisterte sich vor allem für die Feluken mit ihren weißen Segeln. Es brauchte nicht viel Phantasie, sich vorzustellen, wie diese alten Boote schwere Quader nach Gizeh brachten, die für den Bau der Pyramiden bestimmt waren.

Er bog nach rechts ab und hielt auf dem El-Tahrir-Platz inne. Nordwestlich davon lag das Ägyptische Museum und im Westen die Amerikanische Universität. Mit großen Schritten näherte er sich dem unscheinbaren Campuseingang auf der Sheikh Rehan Street. Links und rechts vom Tor standen Wachen in kugelsicheren Westen mit vollautomatischen Waffen.

Auf der Straße parkten mindestens dreißig schwarze Limousinen am Bordstein. Die Vorstellung, dass auf dem Gelände womöglich gerade eine wichtige Veranstaltung stattfand, bremste Daggart. In dem Fall hatte die Universitätsleitung die Sicherheitsvorkehrungen garantiert verschärft. Wie sollte es ihm unter diesen Umständen gelingen, sich unerlaubt Zutritt zu Lyman Tingleys Büro zu verschaffen?

Während er die verschiedenen Optionen abwägte, bemerkte er, dass die Limousinen auf die Studenten warteten, die nacheinander aus dem Campus strömten.

Daggart versteckte sich in einer dunklen Mauernische und beobachtete das Kommen und Gehen. Sowohl die Studenten als auch die Angestellten hatten eine laminierte Plastikkarte umgehängt, die sie als Mitglieder des Campus auswies. Dass die Wachen die Karten ganz genau kontrollierten, gefiel Daggart überhaupt nicht. Augenscheinlich war es gar nicht so einfach, in die Amerikanische Universität zu gelangen.

Eine Handvoll kichernder und plaudernder Studentinnen verließ das Gelände. Als sie an ihm vorbeikamen, gelang es ihm, einen Blick auf die blauweißen Ausweise zu werfen, ehe sie diese abnahmen und in ihren Rucksäcken verstauten. Allem Anschein nach wollten sie nach Verlassen der Uni nicht als Studierende und schon gar nicht als Studentinnen der Amerikanischen Universität erkannt werden.

Plötzlich hatte Daggart einen Einfall. Er holte seine Brieftasche heraus, ging den Inhalt durch, zog eine Karte heraus und passte den richtigen Moment ab.

***

Eine knappe halbe Stunde verging, bis er endlich seine Chance kriegte. Ein Mann Ende dreißig kam mit einem Stapel Bücher unter dem Arm durch das Tor und schlenderte gemächlich die Straße hinunter. Daggart, der auf diesen Moment gewartet hatte, fädelte sich durch die Wagenkolonnen und überquerte die Straße. Er stieß absichtlich mit dem Mann zusammen, dessen Bücher auf den Boden fielen.

«Das tut mir aber leid», entschuldigte Daggart sich mit schwerem Südstaatenakzent, ging in die Hocke und half, die dicken Wälzer aufzuheben.

«Kein Problem», meinte der blasse, mittelgroße Mann. Er hatte einen dünnen Schnurrbart und war offensichtlich Brite.

«Ich sollte besser aufpassen.»

«Ist nicht Ihre Schuld», sagte der Brite. «Das passiert hier andauernd. Die Stadt ist einfach zu voll.»

«Das können Sie laut sagen», pflichtete Daggart ihm bei. «Noch nie im Leben habe ich so viele Leute an einem Ort gesehen. Ich war gerade draußen bei den Pyramiden und konnte es nicht fassen. Dort ist ja mehr los als bei der Landwirtschaftsschau in Oklahoma. Hier.» Er streckte die Hand nach einem Buch neben dem Knie des Briten aus und riss dabei seinen Ausweis ab. «Oje, das ist mir aber peinlich.»

«Tja … ähm …»

Der Mann wurde langsam ungehalten.

«Lassen Sie mich das machen.» Daggart hob alle Bücher auf, reichte sie dem Mann und war schon ein paar Schritte gegangen, als der Mann ihn zurückrief.

«Mein Ausweis», sagte der Brite und klopfte mit der freien Hand auf seine Brust.

«Richtig. Mein Fehler.» Daggart steckte den blau-weißen Ausweis in die Brusttasche des Briten.

Der Mann beeilte sich, so schnell wie möglich von dem tollpatschigen Amerikaner wegzukommen.

Mit einem leisen Schmunzeln steuerte Daggart auf den Universitätseingang zu, wo eine Wache ihm mit erhobener Hand den Zutritt verwehrte.

«Ist das denn nötig?», fragte Daggart nun mit britischem Akzent.

«Los», forderte der Wachmann und wedelte ungeduldig mit der Hand. «Ich will ihn sehen.»

«Ich bin in Eile. Ich habe ein Buch im Seminarraum vergessen, das ich dringend brauche», sagte Daggart und verdrehte entnervt die Augen.

Da sich der Wachmann nicht erweichen ließ, kramte Daggart in seiner Hosentasche herum und fischte den blau-weißen Ausweis heraus. Der Wachmann riss ihm das Dokument aus der Hand und verglich das Foto mit dem Mann, der vor ihm stand. Mit regloser Miene umklammerte sein Kollege eine Ak-47.

«Wo haben Sie Ihre Brille gelassen?», fragte der Wachmann.

«Heute benutze ich Kontaktlinsen. Schwerer Fehler bei dem Smog.»

«Und Sie haben Ihren Schnauzbart abrasiert.»

«War nicht so toll, was?»

Der Wachmann lachte. «Das haben Sie gesagt, nicht ich.» Er gab ihm den Ausweis zurück. «Sie können jetzt rein, Peter, aber nächstes Mal hängen Sie sich den Ausweis um, verstanden?»

«Klar», meinte Daggart.

Mit klopfendem Herzen betrat er das von Mauern geschützte Campusgelände. Was für ein Glück, dass zwischen ihm und Peter Thornsdale-White wenigstens eine gewisse Ähnlichkeit bestand. Der arme Kerl hatte jetzt Daggarts Blockbuster-Karte in der Tasche. Zumindest konnte er sich massenhaft DVDs ausleihen, falls er jemals in die Staaten reiste.

Während er über den Campus schlenderte, warf er einen Blick auf seine Uhr. Höchste Zeit, die Ärmel hochzukrempeln und sich in die Arbeit zu stürzen.

51

Im Foyer des Verwaltungsgebäudes studierte Daggart den Plan des Universitätsgeländes, der an der roten Backsteinwand hing. Lyman Tingleys Büro befand sich in 248 Hill House. Daggart verließ das Gebäude und überquerte den kleinen Platz in der Mitte des Areals. Wie es aussah, hatte er instinktiv genau den richtigen Zeitpunkt für sein Vorhaben gewählt. Während der Vorlesungszeit fanden zwar abends auf dem Campus noch Seminare statt, doch ein Großteil der Mitarbeiter und Studenten war schon nach Hause gegangen.

Hill House war ein zweistöckiges weißes Gebäude mit terrakottafarbenen Dachschindeln und einem Balkon im oberen Stockwerk, der auf dünnen Säulen ruhte. Dummerweise gingen alle Türen des Bauwerks auf den offenen Innenhof hinaus – es war also mehr oder weniger unmöglich, sich unbemerkt Zugang zu Tingleys Büro zu verschaffen.

Hin und wieder durchquerten tief ins Gespräch versunkene Männer und Frauen den Innenhof. Daggart hielt entschlossen auf Hill House zu und nahm die Holztreppe, die ins Obergeschoss führte. Oben im Laubengang stellte er fest, dass Raum 248 sich genau auf der anderen Seite befand. Am Ende des Ganges stieg er die Stufen hinunter, setzte sich im Innenhof auf eine Parkbank und tat so, als warte er auf jemanden. Ohne Tingleys Bürotür aus den Augen zu lassen, warf er immer wieder einen Blick auf seine Uhr.

Allmählich begann es zu dämmern, und der silberne Halbmond tauchte am Himmel auf. Kaum waren die Laternen angegangen, schwirrten kleine Mottenschwärme umher. Als Daggart wieder auf seine Uhr schaute, war es zehn vor neun. Die Zeit drängte.

In der letzten halben Stunde hatten die Wachmänner zwei Runden auf dem Gelände gedreht und bislang keine Notiz von ihm genommen. Falls er noch länger hier ausharrte, würde er ihnen irgendwann garantiert auffallen.

Kurz nach neun erschien eine dünne, buckelige Frau im oberen Stockwerk von Hill House, schloss eine schmale Tür am Ende des Gebäudes auf und schob dann einen Reinigungswagen den Gang hinunter. Den Wagen parkte sie vor einer Bürotür, suchte den entsprechenden Schlüssel heraus, öffnete die Tür, verschwand mit einem Müllsack und Putzlappen in dem dunklen Raum. Ein paar Minuten später tauchte sie wieder auf, sperrte ab und ging zum nächsten Büro, wo sich diese Prozedur wiederholte.

Nun wusste Daggart, wie er vorgehen musste.

***

Vor der Amerikanischen Universität saß ein Mann mit Schnauzbart in einem Straßencafé und wurde langsam ungeduldig. Mehrere Stunden waren vergangen, seit Scott Daggart den Campus betreten hatte. Der Mann griff nach seinem Handy und rief seinen jüngeren Kollegen an, der die Rückseite des Universitätsgeländes beobachtete.

«Und … was machen wir nun?», wollte der Jüngere wissen, nachdem der Mann mit dem Schnauzbart seine Befürchtungen geäußert hatte.

«Ich gehe rein. Du bleibst, wo du bist. Wenn er auftaucht, weißt du, was du zu tun hast.»

Der Mann mit dem Schnauzbart klappte sein Handy zu, legte die Hand auf die .35er unter seinem Hemd und entsicherte die Pistole. Anschließend bezahlte er und überquerte die Straße.

***

Etwas abseits vom Team des Archäologen saßen Ana Gabriela und Peter Dorfman im Schatten eines kleinen Laubbaumes im Schneidersitz auf dem Boden.

«Wieso glaubt Scott, ich könnte ihm behilflich sein?», fragte Dorfman, nachdem Ana ihm die Situation geschildert hatte.

«Von zentraler Bedeutung sind die Hieroglyphen auf der Stele, die Lyman Tingley verändert hat.»

«Und Scott meint, ich könnte ihm helfen, sie zu verstehen?», wunderte sich Dorfman.

Ana nickte.

«Und warum sollte ich ihm helfen, den Kodex zu finden?»

«Warum sollten Sie das nicht tun? Immerhin interessiert sich die ganze Welt für das Schriftstück.»

«Stimmt, aber ich will es mal deutlicher formulieren: Was habe ich davon?»

«Verstehe. Scott hat damit gerechnet, dass Sie das fragen.»

«Und wie lautet seine Antwort?», fragte Dorfman.

«Sie teilen sich den Ruhm für den bedeutendsten archäologischen Fund des 21. Jahrhunderts.»

«Wir teilen?»

«Ja.»

«Na, ich vermute mal, Scott wird ein bisschen mehr als die Hälfte für sich beanspruchen.»

«Er hat ja auch ein bisschen mehr als die Hälfte geleistet.»

Peter Dorfman musterte Ana. «Schlafen Sie mit ihm?»

Ana Gabriela errötete, hielt aber Dorfmans provozierendem Blick stand. «In welcher Beziehung ich zu Scott stehe, geht Sie nichts an.»

«Ich habe also richtig geraten.»

«Nein, Sie täuschen sich.»

«Aber Sie würden es gern tun.»

Anas Wangen färbten sich karmesinrot. «Hier geht es um den 5. Kodex. Werden Sie uns nun helfen oder nicht?»

«Ach, jetzt sprechen Sie von uns. Wie niedlich.»

«Wissen Sie was? Vergessen Sie es.»

Ana erhob sich und klopfte vertrocknete Grashalme von ihren Kleidern. Dorfman streckte die Hand aus und legte sie auf ihren Arm.

«Na schön, ich werde mich benehmen.» Ana starrte ihn an. «Im Ernst. Großes Pfadfinderehrenwort.»

Ana setzte sich wieder.

«Was steht im Vertrag?», wollte Dorfman wissen.

«Für das Aufsetzen eines Vertrages hatten wir keine Zeit.»

«Und worauf soll ich dann bauen?»

«Auf Scotts Wort.»

«Nein, nein, señorita. So läuft das nicht. Scott ist eine ehrliche Haut, aber wir reden hier vom Geschäft. Ich mache das hier nicht zum Spaß, und die Leute dahinten arbeiten auch nicht umsonst.»

«Es geht doch darum, einen tieferen Einblick in die Kultur der Maya zu gewinnen.»

«Ich möchte ja nicht zynisch erscheinen, aber die Maya sind mir schnuppe. Die Archäologie ist auch nur ein Job. Ich verdiene damit mein Geld. Ich kriege etwas Sonne ab, bin viel im Freien und kann an exotischen Orten mit Studenten zusammenarbeiten.» Unbewusst blickte er zu den blonden Zwillingen hinüber. «Von daher zieht dieses Gerede von einem tieferen Einblick in die Kultur bei mir einfach nicht.» Er reagierte genau so, wie Scott es vorhergesagt hatte.

«Dann ist es Ihnen also egal, ob der 5. Kodex gefunden wird?»

Kaum hatte sie ihm diese Frage gestellt, änderte sich Peter Dorfmans Attitüde. «Sie wollen also allen Ernstes behaupten, Tingley hätte ihn nicht entdeckt?»

«Zumindest ist der Fund nicht belegt. Scott ist in Ägypten, wo Tingley unterrichtet hat. Finden Sie es nicht merkwürdig, dass nur ein einziger Mann die wichtigste Handschrift der Maya zu Gesicht gekriegt hat – und dieser Mann nun tot ist?»

Dorfman nickte gedankenverloren.

«Dann gibt es also keinen Vertrag, keine wirkliche Anerkennung, sondern nur die Befriedigung, eine große Entdeckung gemacht zu haben?», spottete er.

«So könnte man es formulieren.»

«Und was wird von mir erwartet?»

«Sie müssen sich nur ein paar Fotos anschauen und uns helfen, sie zu interpretieren.»

Dorfman schien über ihren Vorschlag nachzudenken. «Und Scott Daggart meint tatsächlich, ich könnte ihm helfen?»

«Anscheinend ja.»

Er schüttelte den Kopf und lächelte hämisch. «Ich werde mir die Aufnahmen ansehen. Mehr kann er nicht von mir erwarten. Und bestellen Sie Scott, dass er mir dafür etwas schuldig ist. Und zwar mehr als eine Flasche Whiskey.»

«Ich werde es ausrichten.»

«Nun denn», sagte er und rieb sich die Hände. «Dann zeigen Sie mir mal, was Sie haben.»

Ana Gabriela holte zwei Fotografien heraus; die Aufnahme aus dem National Geographic und Daggarts eigenes Bild der Stele.

Während Dorfman die Hieroglyphen studierte, musterte Ana ihn skeptisch. Sie war noch nicht davon überzeugt, dass seine Hilfe von Vorteil war, zumal Scott angedeutet hatte, man könne ihm nicht trauen.

52

Als die Reinigungsfrau gegen halb zehn endlich die Tür von Tingleys Büro aufschloss, erhob Daggart sich von der Parkbank, eilte zu dem zweistöckigen Gebäude hinüber und stieg die Treppe hinauf. Oben klopfte er an die offenstehende Tür und steckte den Kopf ins Zimmer.

«Salam aleikum», rief er.

Die Putzfrau mit dem schmalen dunklen Gesicht und den dünnen schlohweißen Haaren zuckte zusammen. «Sie haben mir einen Schrecken eingejagt! Aleikum salam.» Der schätzungsweise Mitte siebzigjährigen Frau bereitete es einige Mühe, sich aufzurichten.

«Tut mir leid», entschuldigte sich Daggart. «Das war keine Absicht. Ich bin einer von Professor Tingleys Doktoranden und brauche seine Unterrichtspläne.»

Sie starrte ihn verständnislos an.

«Angesichts der tragischen Umstände soll ich für ihn einspringen», erklärte er mit ernster Miene.

Sie warf ihm einen skeptischen Blick zu, ehe sie das Haupt neigte und sich wieder ans Staubwischen machte. «Davon weiß ich nichts. Sie brauchen eine Erlaubnis, wenn Sie diesen Raum betreten möchten.»

Aus ihrer Reaktion schloss Daggart, dass sie die Nachricht von Tingleys Tod noch gar nicht ereilt hatte. War es tatsächlich möglich, dass hier noch niemand Bescheid wusste?

«Ja, aber ich muss nächste Woche seine Studenten unterrichten und brauche die Information», behauptete Daggart.

«Daran hätten Sie früher denken müssen. Jetzt ist es zu spät», meinte sie.

«Ja, aber …»

«Kein Aber. Ich darf Sie hier nicht reinlassen.»

Gerade als Daggart ihr widersprechen wollte, nahm er aus dem Augenwinkel heraus eine Bewegung wahr. Er drehte sich um und blickte in die Augen eines drahtigen Hünen, der offenbar geräuschlos die Treppe hochgestiegen war und sich an ihn herangeschlichen hatte.

«Gibt es ein Problem?», fragte der Fremde, der Daggart deutlich überragte. Er hatte schütteres Haar, kantige Züge und einen amerikanischen Akzent. Seiner Kleidung nach zu urteilen, gehörte er dem Lehrkörper und nicht dem Wachpersonal an, was Daggart erst mal beruhigte, doch seine unwirsche Art und seine wie in Stein gemeißelte Miene waren durchaus respekteinflößend.

«Ich wollte nur mal kurz in Professor Tingleys Raum», antwortete Daggart.

«Aus welchem Grund?», bellte der Mann.

«Ich bin einer seiner Doktoranden und soll für ihn kommende Woche den Unterricht übernehmen.»

«Bis er aus Mexiko zurückkehrt, meinen Sie?»

Daggart überlegte, ob der Mann ihm eine Falle stellen wollte. «Ja, stimmt», erwiderte er in der Hoffnung, dass der Mann mit dem Granitgesicht genauso im Dunkeln tappte wie die Reinigungsfrau.

Da seine Antwort den Mann nachdenklich zu stimmen schien, konnte Daggart nicht sagen, ob er richtig geantwortet hatte.

«Wie heißen Sie?», fragte der Mann nach kurzem Schweigen.

«Peter», sagte Daggart, als ihm endlich wieder einfiel, wie der Wachmann am Eingang ihn genannt hatte.

«Ich bin Professor Utley», knurrte der Mann. «Fachbereich Philosophie. Sie kommen aus den Staaten, oder?»

«Gerade erst aus dem Flugzeug gesprungen.» Wenigstens das entsprach der Wahrheit.

«Noch nicht lange bei Tingley, was?»

«Erst ein paar Monate.»

«Kein Wunder, dass ich Sie nicht kenne. Bisschen alt für einen Doktoranden.»

«Da haben Sie leider recht – hat eine ganze Weile gedauert, bis ich wusste, was ich werden wollte.» Er lachte. Sein Gegenüber verzog keine Miene. Daggart war felsenfest davon überzeugt, dass Professor Utley und die Putzfrau hörten, wie laut sein Herz klopfte.

«Welches Seminar wollen Sie für Tingley übernehmen?»

Daggart hatte nicht den geringsten Schimmer, was Tingley lehrte. Vermutlich hielt er es wie Daggart und teilte seine Arbeitszeit zwischen Forschung und Lehre auf.

Professor Utley starrte ihn an. «Seine Einführungsveranstaltung», sagte Daggart schließlich ganz beiläufig und flehte stumm, dass Tingley tatsächlich eine anbot.

Utley blinzelte zweimal, trat dann ein paar Schritte näher und grinste bis über beide Ohren. «Armer Kerl. Kein Wunder, dass Sie Panik schieben. Ich käme auch ins Schwitzen, wenn ich eine Einführungsveranstaltung für hundert Anfänger geben müsste. Das ist der Vorteil, wenn man schon lange mitmischt. Man muss sich nicht mehr mit so was herumplagen», meinte er und lachte aus vollem Hals.

«Dann gibt es ja etwas, auf das ich mich freuen kann.»

«In den Genuss kommen Sie aber nur, wenn Sie auf diesem Höllentrip nicht schlappmachen.» Utley lachte über seinen eigenen Witz.

«Danke. Das macht mir echt Mut», sagte Daggart und grinste. Auf einmal waren sie dicke Kumpel.

«Nein, nein, Sie werden das schon schaffen, Peter. Sie heißen doch Peter, oder?»

«Ja.»

«Na, dann will ich Ihnen mal ein kleines Geheimnis anvertrauen, Peter. Regel Nummer eins: Sie dürfen nicht lachen. Und Regel Nummer zwei: Sie dürfen auf keinen Fall zu schwitzen anfangen. Diese Maxime müssen Sie als Dozent beherzigen.»

«Ich werde es mir merken.»

«Hat bei mir dreißig Jahre lang funktioniert. Wenn Sie sich an die beiden Regeln halten, kann Ihnen nichts passieren.» Er zwinkerte Daggart kameradschaftlich zu und wandte sich an die Reinigungsfrau, die gerade mit dem Abstauben fertig war. «Lassen Sie ihn holen, was er braucht», befahl er ihr. «Der Bursche hat schon genug um die Ohren.»

Daggart konnte sein Glück gar nicht fassen.

«Gutes Gelingen», wünschte Utley. «Und denken Sie immer schön an die Regeln.»

«Nicht lachen und nicht schwitzen.»

«Richtig.»

Utley nickte und verschwand den Flur entlang. Die Reinigungsfrau folgte ihm einen Augenblick später.

«Ich werde nichts durcheinanderbringen», versprach Daggart.

«Gut. Denn als der Professor vor zwei Tagen hier war, hat er ein totales Chaos hinterlassen», sagte sie und schob den Wagen den Gang hinunter.

«Vor zwei Tagen?», rief Daggart ihr hinterher. «Sie meinten wohl letzte Woche, oder?»

«Nein, vor zwei Tagen», beharrte sie.

«Er war hier? Auf diesem Campus?»

«Natürlich auf diesem Campus. Wo denn sonst?»

«Haben Sie ihn gesehen?», hakte er nach.

«Nein», räumte sie ein. «Aber wer hätte es denn sonst sein sollen?»

«Vielleicht jemand wie ich.»

«Nein, das war der Professor. Er hat sich total verändert, seit er die Handschrift gefunden hat.»

«Sie wissen von der Handschrift?»

«Ja. Auf einmal benimmt er sich ganz anders. Und geht jeden Tag in die RBL. Wissen Sie, eigentlich müsste ich nicht bei ihm aufräumen. Das gehört nicht zu meinen Aufgaben.»

«Warten Sie mal. Was haben Sie da gesagt?»

Sie warf ihm einen entgeisterten Blick zu.

«Wo geht er jeden Tag hin?», wollte Daggart wissen.

«In die RBL. Die Rare Books Library, wo alle kostbaren Bücher stehen. Sie denken doch nicht, er würde so etwas Wertvolles in seinem Büro aufbewahren, oder?»

«Nein, natürlich nicht», murmelte er. «Und wo ist diese RBL? Auf dem Campus?»

Die gebeugte Frau seufzte. «Nein, nicht auf dem Campus, sondern drei Blocks von hier.» Sie zeigte mit einem dünnen Finger nach Osten. «Aber sie schließt um zehn.»

«Um zehn?»

Sie nickte. «Ziehen Sie die Tür hinter sich zu, wenn Sie fertig sind.» Sie drehte sich um und schob den quietschenden Wagen den Gang hinunter.

Dann lag der 5. Kodex also in der Rare Books Library. Daggart überlegte kurz, ob er sie gleich aufsuchen sollte, entschied sich dann aber dagegen, zumal es ihn einige Mühe gekostet hatte, in Tingleys Büro zu gelangen. Vielleicht gab es hier etwas, das ihm weiterhalf.

53

An den Wänden von Lyman Tingleys geräumigem Büro hingen gerahmte Urkunden, Diplome und Fotos von Tingley auf verschiedenen Maya-Ruinen. Und überall stapelten sich Bücher, Manuskripte, Unterlagen und Maya-Artefakte – in den Regalen, auf seinem Schreibtisch und selbst auf dem Perserteppich und dem Parkettboden. Daggart, der bislang geglaubt hatte, in seinem Arbeitszimmer sähe es wüst aus, staunte nicht schlecht. Im Vergleich zu dem hier herrschte bei ihm strenge Ordnung.

Daggart knipste Tingleys Schreibtischlampe an, ließ sich auf den Drehstuhl fallen und durchsuchte die Schubladen. In den beiden untersten Fächern stieß er auf Hängeregistraturen mit Ausschussberichten, Anträge für Stipendien, Seminararbeiten, Abteilungsrichtlinien. In den oberen Schubladen bewahrte Tingley Stifte, Gummibänder und Büroklammern auf.

Nach dem Schreibtisch knöpfte Daggart sich einen grünen Metallaktenschrank vor, dessen Schubladen laut quietschten, als er sie herauszog. Dort stieß er auf Akten mit Reitern, die ihm etwas sagten: Tulúm. Chichén Itzá. Coba. Palenque. Er nahm sich jeden Ordner vor, sichtete den Inhalt und verstaute ihn hinterher dort, wo er ihn gefunden hatte.

Inzwischen war es halb zehn. Die Zeit drängte. Ihm blieb nur noch eine halbe Stunde für die RBL. Nachdem er mehrere tausend Meilen zurückgelegt hatte, war er nicht gewillt, bis morgen zu warten, ehe er einen Blick auf den 5. Kodex werfen konnte.

Auf einmal waren Schritte zu hören. Und Stimmen. Daggart erstarrte. Hatten die Wachmänner das Licht in Tingleys Büro gesehen? Zu dumm, dass er vergessen hatte, die Tür zu schließen.

Nach einer kleinen Ewigkeit wurden die Stimme leiser. Daggart war inzwischen schweißgebadet. Die Luft in dem Raum war unerträglich stickig. Das Hemd klebte an seinem Rücken. Rasch ging er den Inhalt des zweiten Aktenschrankes durch und schaute sich erneut in dem Zimmer um. Irgendetwas musste hier doch zu finden sein, oder? Sein Blick fiel auf einen Stapel Schnellhefter auf dem Boden, die er ebenfalls sichtete, was – wie sich herausstellte – reine Zeitverschwendung war.

Mürrisch wanderte er die Buchregale ab in der Hoffnung, dass ihm irgendetwas ins Auge stach. Nichts. Kopfschüttelnd trat er an den Schreibtisch. Zwanzig vor zehn. Gerade als er die Hand nach den Unterlagen ausstreckte, die auf der Tischplatte lagen, fiel ihm etwas ein.

Ein Bild, das er sich gerade angeschaut hatte.

Irgendetwas hatte sich in seinem Gedächtnis eingenistet. Aber wieso? Und vor allem wo? Er machte einen Schritt auf die gegenüberliegende Wand zu, und da war es plötzlich wieder weg. Wie ein Wort, das einem auf der Zunge liegt und partout nicht einfallen will. Wie sehr er sich auch anstrengte, er erinnerte sich einfach nicht, was da gerade eben seine Aufmerksamkeit erregt hatte.

Er kehrte zum Buchregal zurück und ließ den Blick über die Rücken schweifen, über die Sammlung archäologischer Bände, die Tingley im Laufe seines Lebens zusammengetragen hatte.

Und da war es.

Ein Buch mit weißem Rücken und grauroter Schrift. Oberflächlich betrachtet war es nichts Besonderes, sondern nur ein Buch von vielen, doch für Daggart stach es heraus, da er wusste, welche Bedeutung dieser Titel für jene hatte, die sich mit der Welt der Maya beschäftigten.

Es war Michael D. Coes Breaking the Maya Code, das den langen und beschwerlichen Weg der Forscher, Archäologen und Anthropologen skizzierte, die versucht hatten, die Hieroglyphen der Maya zu entziffern. Für viele Wissenschaftler, die sich mit den Maya beschäftigten, war dieses Werk eine Art Bibel und Michael D. Coe ihr Gott. Es ragte ein Stück aus dem Regal heraus, als hätte jemand es vor kurzem in die Hand genommen und sorglos zurückgestellt.

Er zog es heraus. Offensichtlich war es oft benutzt worden. Daggart legte das Buch in seine Hand und wartete, ob es von selbst an einer bestimmten Stelle auffiel – und tatsächlich: Auf Seite 87 entdeckte Daggart neben einem Foto von Alfred Maudslay, dem berühmten Engländer, der sich um die Entzifferung der Maya-Hieroglyphen verdient gemacht hatte, eine kleine Mulde in den Seiten.

Und in der kleinen Vertiefung lag ein Gegenstand, der Scott Daggarts Interesse weckte: Ein verknittertes weißes Taschentuch mit den Initialen LT. Wieso hatte Lyman Tingley es in das Buch gelegt?

Gerade als Daggart das Taschentuch herausgezupft hatte und auffalten wollte, hörte er draußen vor der Tür Schritte. Ohne zu überlegen, stellte er das Buch ins Regal zurück und stopfte das Taschentuch in seine Hosentasche.

«Haben Sie gefunden, was Sie gesucht haben?», erkundigte sich Professor Utley.

«Ja, gerade eben», meinte Daggart, schnappte sich ein paar Papiere, die auf dem Schreibtisch lagen.

«Wird es damit gehen?»

«Wenn nicht, muss ich eben improvisieren.»

Utley lachte. «Das ist Regel Nummer drei, die mir kurzzeitig entfallen war. Wenn Sie kalte Füße kriegen, müssen Sie improvisieren.»

«Klingt plausibel.»

«Kommen Sie, ich begleite Sie nach draußen.» Er hielt Daggart die Tür auf. Eigentlich hätte er lieber noch ein bisschen in Tingleys Büro herumgestöbert und in aller Ruhe nachgesehen, was in das Taschentuch gewickelt war, doch ihm fiel auf die Schnelle keine Ausrede ein, mit der er Professor Utley abwimmeln konnte.

Sie traten auf den Gang hinaus und zogen die Tür hinter sich zu. Wie aus heiterem Himmel schwirrten Kugeln durch die Luft. Die lauten Schüsse aus der halbautomatischen Waffe hallten durch den stillen kleinen Innenhof.

Professor Utley knallte gegen die Wand. Auf seiner Brust breiteten sich drei blutrote Flecke aus. Sein Körper rutschte hinunter und hinterließ rote Schlieren auf der weißverputzten Wand. Daggart ging in Deckung. Kugeln zischten über seinen Kopf hinweg und bohrten sich in die Tür, sodass es Holzsplitter regnete. Daggart kroch zum Professor hinüber und schüttelte ihn.

«Professor Utley, können Sie mich hören?»

Der große, eben noch so lebendige Mann starrte mit glasigen Augen in die Ferne und reagierte nicht auf Daggarts Worte. Daggart legte den Finger an seinen Hals. Kein Puls.

Wieder schlug eine Kugelsalve in die Holztür. Daggart warf sich flach auf den Boden. Solange der Schütze vom Hof aus feuerte, konnte er Daggart nicht sehen. Daggart musste irgendwie in Tingleys Büro gelangen und dort den Sicherheitsdienst verständigen, falls der nicht schon unterwegs war.

Er streckte die Hand aus und versuchte vergeblich, den Türknauf zu drehen. Daggart drückte mit aller Macht gegen das Holz, das keinen Millimeter nachgab.

Stille senkte sich über den Innenhof herab. Wahrscheinlich wartete der Schütze, bis Daggart seine Position veränderte.

Den Gefallen würde Daggart, der reglos auf dem Boden lag und nach Fluchtmöglichkeiten Ausschau hielt, ihm nicht tun.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Vor seinem geistigen Auge sah er die Treppenaufgänge an den beiden Flurenden. Sofern es nur ein Schütze auf ihn abgesehen hatte und Daggart erriet, welche Treppe sein Gegenspieler nahm, konnte er in die andere Richtung laufen und entkommen. Anderenfalls war er geliefert.

Und so wartete er, dass sein Gegenspieler den ersten Schritt tat.

Es war jetzt fast ganz still, der Verkehr auf der anderen Seite der Mauer nur ein leises Rauschen. Daggart lag einfach nur da, achtete auf seinen Atem und lauschte konzentriert.

Jede Minute, die verstrich, fühlte sich wie eine Ewigkeit an. Keine Spur von den Mitarbeitern des Sicherheitsdienstes. Daggart war auf sich allein gestellt.

Er brauchte einen Plan – und zwar schnell.

Daggart kroch zum Rand des überdachten Ganges und hob vorsichtig den Kopf. Der Schütze, ein kräftiger Mann mit Schnauzbart, schaute nach oben und ließ den Blick wie bei einem Tennismatch ständig von einem Ende des Ganges zum anderen wandern.

Irgendwann hielt Daggart es nicht mehr aus und sprang auf. Wie erwartet, drückte der Mann ab. Kaum hatte Daggart sich geduckt, stellte der Mann das Feuer ein. Um seinen Gegner zu ermüden, wiederholte er dieses Spielchen noch einige Male.

Die letzte Salve hatte den Türknauf demoliert. Daggart holte tief Luft, trat die Tür auf und krabbelte auf allen vieren in Tingleys Büro.

Er musste sich beeilen, auch wenn sich die Situation ein wenig zu seinen Gunsten verändert hatte. Sein Widersacher rannte über den Rasen. Daggart hatte den ersten Schritt getan, und nun musste sein Gegner darauf reagieren.

Er lief zum Schreibtisch und wollte ihn vor die Tür schieben, doch der schwere Kasten ließ sich nicht verrücken. Er hörte, wie der Schütze die Treppe hochgelaufen kam.

Er brauchte dringend einen Fluchtweg. Sein Blick fiel auf das Telefon. Er konnte Hilfe rufen, doch was würde das bringen? Es dauerte viel zu lange, bis jemand hier auftauchte.

Ihm blieb nur eine Option, die riskant, wenig erfolgversprechend und töricht war.

Als er Schritte im Flur hörte, rannte er zum Fenster und stieß die beiden Flügel auf.

Er hatte keine Wahl. Gerade als hinter ihm die Tür aufflog, sprang er.

54

Scott Daggart stürzte gut drei Meter in die Tiefe, landete auf einem schrägen Vordach und rollte über die Schindeln, bis es ihm gelang, Halt zu finden. Als er sich aufgerappelt hatte und zum Fenster hochblickte, sah er direkt in das erboste Gesicht seines Widersachers, der sofort das Feuer eröffnete.

Daggart preschte im Kugelhagel zu der Wand unter dem Fenster. Von dort aus rannte er über die Schindeln zum Ende des Gebäudes. Einige der Ziegel zerbrachen, und die Scherben fielen auf die Straße.

Hinter Daggart schlugen die Projektile kleine Krater in das Dach. Schindeln flogen durch die Luft und zersprangen auf dem Asphalt.

Am Dachende spähte Daggart nach unten. Die an den Campus grenzende Straße war dunkel und menschenleer.

In seiner Wange steckte eine Scherbe, die er entfernte. Blut tropfte von seinem Kinn. Es gibt Schlimmeres, dachte er, im Augenblick habe ich andere Sorgen. Er stellte sich an den Rand und wollte springen, als er unten auf der Straße eine Bewegung registrierte. Ein Mann rannte mit gezogener Waffe die Straße hinunter und zielte in Daggarts Richtung. Für den Bruchteil einer Sekunde leuchtete ein Mündungsfeuer auf, ehe eine Kugel an Daggarts Ohr vorbeizischte.

«Verdammt!»

Er machte kehrt, tastete sich an der Hausmauer entlang und versuchte, auf dem schrägen Dach nicht das Gleichgewicht zu verlieren, während die Kugeln in die Wand schlugen.

Am anderen Ende musste er sich entscheiden, ob er in den Innenhof sprang, wo er sich vermutlich mit dem Schnauzbartträger herumschlagen musste, oder auf die Straße, wo der Komplize auf ihn wartete. Im Gegensatz zu Daggart waren beide Männer bewaffnet.

Eine Kugel, die von der Straße auf ihn abgefeuert wurde, nahm ihm die Entscheidung ab. Er sprang in den Innenhof und verstauchte sich dabei den Knöchel, was höllisch wehtat.

Kurz darauf hallten Schritte durch das Atrium. Daggart versteckte sich hinter einem Busch, legte sich flach auf die Erde und achtete darauf, ganz leise Luft zu holen. Dabei spürte er deutlich, wie sein Knöchel anschwoll.

Der Mann mit der Pistole bewegte sich ganz vorsichtig, als hätte er keine Ahnung, wo Daggart sich verschanzt hatte. Mit gezogener Waffe drehte er im Innenhof eine Runde, blieb vor dem Gebüsch stehen und spähte in das dichte Blattwerk. Schließlich neigte er den Kopf und lauschte angestrengt.

Keine sieben Meter trennten Daggart von dem Mann mit dem Schnauzer. Mit intaktem Knöchel wäre er zum nächsten Gebäude hinübergesprintet und hätte sich dort versteckt, aber in seinem jetzigen Zustand war daran nicht mal im Traum zu denken.

Der Mann rückte näher.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Draußen ertönten Polizeisirenen. Der Schnauzbartträger fluchte, steckte die Waffe in seinen Gürtel und verschwand.

***

Schweiß tropfte von Peter Dorfmans Kinn. Der Schatten war weitergezogen, und Sonne und Hitze setzten ihm zu, was ihm nicht auffiel, da er viel zu sehr in die Fotos vertieft war.

«Und?», fragte Ana schließlich. «Was halten Sie davon?»

«Bemerkenswert», meinte Dorfman, ohne den Blick von den Aufnahmen abzuwenden. «Und noch außergewöhnlicher finde ich es, dass Tingley sich die Mühe gemacht hat, sie zu verändern.»

«Haben Sie eine Idee, was das bedeuten könnte?»

Dorfman schüttelte den Kopf. «Da kann ich nur spekulieren.»

Ana wartete. «Bitte schön.»

«Die Figur, die Tingley eingesetzt hat, ist Cinteotl, der Maisgott. Mais war das Hauptnahrungsmittel der Maya und insofern nichts besonders Außergewöhnliches, weshalb dieser Gott in der Welt der Maya keine große Bedeutung hatte.»

«Und warum hat Tingley ihn dann eingefügt?»

«Weil er vollkommen unauffällig ist. Er gibt einem keine Rätsel auf und hat auch nichts Doppelbödiges. Er ist, was er ist.»

«Vielleicht ist das ja der Grund, weshalb niemand auf die Idee kam, Tingley könnte die Fotos manipuliert haben.»

«Genau.»

«Aber diese retuschierten Bilder …», begann Ana und verstummte.

Dorfman hob die Fotos hoch und hielt sie ganz dicht vor seine Augen.

«Die Gottheit ganz unten ist der Herabsteigende Gott. Ah Mucen Cab. Was ebenfalls nicht sonderlich überrascht, auch wenn ich mir nicht ganz sicher bin, was er im Kontext mit den anderen Hieroglyphen zu bedeuten hat.»

Ana deutete auf das letzte Foto, auf dem der Mann mit der geraden Linie zu sehen war, und erklärte ihm, dass diese Hieroglyphe laut Uzair auf eine Straße hindeutete.

«Hat Scott eine Idee, um was für eine Straße es sich dabei handeln könnte?», fragte Dorfman.

Ana schüttelte den Kopf.

«Und was ist damit?», wollte Ana wissen und zeigte auf das Bild, das Scott Rätsel aufgegeben hatte.

«Damit kann ich nichts anfangen.»

«Weil Sie so etwas noch nie gesehen haben?»

«Nein, ich kenne es schon, aber ich verstehe nicht, was das mit Ah Mucen Cab zu tun haben soll.»

Anas Herz schlug auf einmal schneller. «Was bedeutet es denn?»

Peter Dorfman blickte von dem Foto auf und schaute Ana in die Augen. «Was wissen Sie über die Sintflut?», fragte er.

55

Daggart wartete, bis die Schritte des Mannes verhallt waren, stand auf und verzog das Gesicht, als er das Gewicht auf den Fuß mit dem verletzten Knöchel verlagerte. Dann humpelte er im Dunkeln zum Gehweg hinüber und anschließend durch das Verwaltungsgebäude. Beim Wachhäuschen sah er, weshalb der Sicherheitsdienst nicht aufgetaucht war. Die beiden auf dem Boden liegenden Wachmänner waren mit einem Kopfschuss getötet worden.

Daggart schnappte sich seine Campuskarte und hinkte weiter.

Zwei Blocks weiter vorn gelangte er zur Kreuzung Sheikh Rehan und Mansour, wo sich laut Karte die Rare Books & Special Collection Library befand, die in einer eleganten zweistöckigen Villa aus dem frühen 20. Jahrhundert untergebracht war. In dem Gebäude mit der ausladenden Veranda und den vier Säulen hatte vor der Umnutzung vermutlich mal ein ranghoher britischer Offizier äußerst luxuriös residiert.

Die Frage war nun, wie es um die Alarmanlagen der Bibliothek bestellt war. Wie komme ich an den Kodex heran?, rätselte Daggart.

Er warf einen Blick auf seine Uhr. Es war schon fünf vor zehn.

Hektisch humpelte er durch das schwarze, schmiedeeiserne Tor, hielt unter Schmerzen auf das Eingangsportal zu, erklomm mit Mühe die Stufen und stieß die schwere Eichentür auf.

In der Einganshalle saß ein ägyptischer Wachmann hinter einem kleinen Holztisch. Der Mann, in dessen Halfter eine Pistole steckte, schaute ostentativ auf seine Uhr. «Ihnen bleiben nur noch fünf Minuten.»

«Das müsste reichen», erwiderte Daggart betont lässig.

Der Wachmann starrte auf Daggarts Wange. «Was ist denn mit Ihnen passiert?»

«Das kommt davon, wenn man Basketball spielt. Was für ein dämlicher Sport. Den Knöchel habe ich mir auch noch verstaucht.»

Der Wachmann lächelte verkniffen. «Tragen Sie sich bitte ein.»

Daggart beugte sich hinunter, um sich einzutragen, und zögerte kurz. Er konnte sich nicht an Peters Nachnamen erinnern.

«Stimmt was nicht?», fragte der Wachmann.

Daggart zog den gestohlenen Ausweis aus seiner Tasche. «Um ehrlich zu sein, ich war noch nie hier. Muss ich den hier vorzeigen?»

«Nein. Ihnen bleibt eh nicht genug Zeit, irgendetwas anzustellen.»

Nachdem Daggart einen Blick auf den Ausweis geworfen hatte, trug er sich als Mr. Thornsdale-White ein und humpelte zu den Computerarbeitsplätzen. Ihm blieben knapp drei Minuten.

Daggart hinkte durch den großen Lesesaal. In der Mitte des Raumes standen zwei lange Eichentischreihen mit grünbeschirmten Leselampen. An zwei Wänden thronten mächtige Buchregale mit Glastüren, die fast bis unter die Decke reichten. An der dritten Wand standen ein Wasserspender und ein Kopiergerät. Daneben waren zwei Toilettentüren. Und vor der vierten Wand entdeckte er fünf nachträglich eingebaute Glaskuben, in denen offenbar Büros untergebracht waren. Vor den Büros saß ein dünner Bibliothekar mit teigigem Gesicht an einem Schreibtisch und musterte Daggart mürrisch. Wendeltreppen in drei Ecken führten in die obere Etage, während die vierte mit einem Fahrstuhl bestückt war. Daggarts Einschätzung nach war der Großteil der Bücher oben untergebracht.

Er setzte sich an einen Computer, steckte Peter Thornsdale-Whites Ausweis ein und erhielt Zugang zum Katalog. Gerade als Daggart «Maya» und «Kodex» eintippen wollte, ging das Licht aus und wieder an. Auf diese Weise informierte der Bibliothekar die Besucher, dass sie die Bibliothek verlassen mussten. Stühle wurden verrückt, Laptops eingepackt. Die Holzdielen knirschten, als die Studenten langsam zum Ausgang strömten. Da der Wachmann die Rucksäcke der Besucher inspizierte, bildete sich vorn eine Schlange. Was sollte Daggart in der einen Minute, die ihm noch blieb, ausrichten?

Als der Wachmann seine Nase in den Rucksack eines Studenten steckte, schlich Daggart in die Toilette.

***

Es klopfte an der Toilettentür, und das Gesicht des Bibliothekars tauchte auf. Mit nachdrücklicher Stimme wies er Daggart darauf hin, dass er umgehend das Gebäude verlassen musste.

«Kann ich nicht noch kurz …»

«Tut mir leid, das geht jetzt nicht mehr. Wir schließen.»

Der Ton, in dem er das sagte, verriet ihm, dass er diese Spielchen nur zu gut kannte und der Diskussionen überdrüssig war. Der Mann hielt ihm die Tür auf, und Daggart begab sich in den leeren Lesesaal. Da er der letzte Besucher war, ließen der Wachmann und der Bibliothekar ihn keine Sekunde aus den Augen. Sich in der Bibliothek zu verstecken war aussichtslos, aber zumindest war es ihm gelungen, eines der Toilettenfenster zu entriegeln. Daggart musste grinsen.

Am schmiedeeisernen Tor bog er nach links ab, ohne sich umzuschauen. An der nächsten Ecke hielt er sich wieder links, verschwand hinter der Bibliothek und spähte in die Schatten. Weit und breite keine Spur von den beiden Schützen. War es ihm tatsächlich gelungen, sie abzuschütteln? Ahnten sie denn nicht, was er vorhatte? Wieso observierten sie die Bibliothek nicht? Vielleicht glaubten sie ja, dass er tot war. Oder die Polizei hatte sie geschnappt.

Ein Stück weiter die Rehan Street hinunter gab es einen winzigen Park. Dort setzte er sich auf den Boden, lehnte sich an eine knorrige Platane und klaubte ein paar dünne Äste auf, aus denen er eine provisorische Schiene baute, die er mit dem Gürtel an seinem lädierten Fuß befestigte.

Geduldig wartete er, bis die Lichter in der Bibliothek ausgingen. Dann stand er auf und hoppelte im Schatten der hohen Schirmakazien auf das Gebäude zu. Der Wachmann und der Bibliothekar verließen gemeinsam ihren Arbeitsplatz, bogen nach links ab und marschierten zum Campus zurück. Daggart wartete, bis sie nicht mehr zu sehen waren.

Der niedrige schmiedeeiserne Zaun diente wohl eher zur Abschreckung als zur tatsächlichen Sicherung des Geländes. Trotz des kaputten Knöchels war es für Daggart ein Kinderspiel, über die Einfriedung zu klettern. Auf der Rückseite der Bibliothek gab es eine Tür, über der das rote Licht einer Alarmanlage blinkte. Daggart wandte sich nach links und hielt auf das Milchglasfenster zu, das zur Toilette gehörte und glücklicherweise nicht an die Alarmanlage angeschlossen war.

Daggart legte die Hände unter den Rahmen und schob mit aller Kraft. Das Fenster klemmte, aber nach mehreren Versuchen hatte er es gut siebzig Zentimeter weit hochgeschoben. Er zog sich hoch, stieg in die Toilette und landete mit lautem Knall auf dem schwarzweiß gefliesten Boden. Leicht entkräftet ruhte er sich einen Moment lang aus und lauschte dem Brummen der Klimaanlage, ehe er das Fenster schloss und sich in den Lesesaal schlich. Er konnte es kaum erwarten, einen Blick auf jenes Schriftstück zu werfen, das bislang nur wenige seiner Zeitgenossen zu Gesicht bekommen hatten: den 5. Kodex.

***

Ana glaubte, sich verhört zu haben. «Die Sintflut?»

Peter Dorfman zeichnete mit dem Finger die Umrisse des Piktogramms nach. «Das ist eine Metapher. Der überlaufende Bottich symbolisiert eine große Flut. Die Sprache der Maya ist überaus ökonomisch.»

«Woher wissen Sie das?», fragte Ana mit unverhohlener Skepsis. «Das ist doch nur ein Mann mit einem Kübel, der überläuft.»

«Stimmt, nur dass genau dieses Bild noch woanders auftaucht. Auf der letzten Seite des Codex Dresdenis.»

«Bitte, sprechen Sie weiter.»

«Der Tag des Jüngsten Gerichts findet erst auf der allerletzten Seite des Codex Dresdenis Erwähnung. Alle Zeichen stellen Wasser dar, das aus Objekten fließt, überall herausschießt. Dort gibt es nur noch ein Thema: die gigantische Flut.»

Ana zog die Augenbrauen hoch. «Weiß Scott davon?»

«Möglicherweise nicht, denn das wurde erst kürzlich entdeckt. Bislang wird nur viel gemutmaßt und spekuliert und hinter vorgehaltener Hand darüber gesprochen.»

«Aber …»

«Dieser Kodex gibt Aufschluss darüber, dass die Maya glaubten, am Tag des Jüngsten Gerichtes würde eine große Flut kommen. Klingt angesichts der globalen Erwärmung recht plausibel, oder?»

«Und was hat das alles mit dem 5. Kodex zu tun?»

«Man geht davon aus, dass der 5. Kodex die Fortsetzung des Codex Dresdenis ist, dessen Ende man vielleicht mit einem Kinotrailer vergleichen könnte, einer Art Vorschau, die einem Lust macht auf den 5. Kodex, der detailliert schildert, was am Tag des Jüngsten Gerichts passieren wird. Genau aus diesem Grund ist der 5. Kodex ja auch von unschätzbarem Wert. Wenn wir wissen, welcher Natur die Verwüstung ist, können wir sie eventuell verhindern.»

«Sieh mal an», meinte Ana, «dann sind Sie also doch nicht so abgebrüht, wie Sie tun.»

Dorfman schüttelte vehement den Kopf. «Da täuschen Sie sich. Für mich ist die Archäologie nur ein Job.»

«Sehr sympathisch.»

«Ich bin nur ehrlich.»

Ana beugte sich über die Fotos. «Ich begreife es immer noch nicht. In welcher Beziehung stehen diese Hieroglyphen zueinander? Und wie passt da Ah Mucen Cab rein?»

«Das ist genau der Punkt, der mir zu schaffen macht.»

«Und was hat diese große Flut mit dem Ort zu tun, an dem der 5. Kodex aufbewahrt wird?»

Peter Dorfman zuckte mit den Achseln.

«Es sei denn, es bedeutet, dass der 5. Kodex irgendwo in der Nähe des Wassers versteckt wurde. Beispielsweise in Tulúm», spekulierte Ana.

«Könnte sein», meinte Dorfman, obwohl sein Tonfall andeutete, dass er anderer Meinung war. Er hielt inne, warf einen Blick auf den Boden und malte gedankenverloren etwas mit dem Finger in den Sand. «Es sei denn …»

Peter Dorfman verstummte wieder.

«Ja?», drängte Ana ihn.

Schweigend griff Peter Dorfman nach den Fotos, erhob sich und hielt auf das Gelände zu, wo seine Mitarbeiter zugange waren. Ana blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen.

56

Die weißgetünchten Wände in der Rare Books Library reflektierten das fahle Mondlicht, das durch die Ritzen in den Fensterläden fiel. Glücklicherweise hatte Daggart seinen kleinen Leuchtstift eingesteckt, der ihm auch schon in Lyman Tingleys Hotelzimmer gute Dienste erwiesen hatte.

Er setzte sich an einen Computer, fuhr ihn hoch und steckte Peters Ausweis in das Kartenlesegerät. Auf dem Monitor erschien automatisch die Homepage der Rare Books Library. Ein zusätzliches Passwort war nicht erforderlich.

Zuerst tippte Daggart «Kodex» ein. Null Treffer. Danach versuchte er es mit «Maya». Wieder nichts. Weder «Maya-Kodex», «5. Kodex», «mexikanischer Kodex», «Yucatán-Kodex» oder eine Variation führten zu einem Ergebnis. Am Ende gab er aus Verzweiflung sogar «Tingley» ein. Vielleicht landete er ja so einen Treffer. Immerhin hatte sein ehemaliger Mentor die Handschrift gefunden und unterrichtete an der American University.

Unter Tingleys Namen fand Daggart den Kodex allerdings auch nicht. Wie es aussah, wurde die Handschrift der Maya in diesem Katalog nicht geführt. Trotzdem war Daggart der felsenfesten Überzeugung, dass er hier irgendwo aufbewahrt wurde. Das hatte die Reinigungskraft behauptet, und aus Gründen, die er nicht näher benennen konnte, baute er auf ihre Aussage. Aus welchem Grund hätte sie ihn belügen sollen?

Er schaltete den Computer aus, stierte in die Dunkelheit und überlegte, wie der Lesesaal bei Licht ausgesehen hatte. Er erinnerte sich an die Regale, den mattglänzenden Holzfußboden, die sterilen Büros, die Wendeltreppen …

Nachdem er kurz nachgedacht hatte, humpelte er zu einer der Treppen und stieg die Stufen hoch. Er richtete den Leuchtstift auf die Büchersammlung in den Regalen, die wesentlich größer waren als die Gestelle im Erdgeschoss. In der Mitte des Saales standen mehrere quadratische Kästen.

Da hier oben alle Titel frei zugänglich waren, konnte Daggart nicht davon ausgehen, den Kodex hier zu finden.

Leicht desillusioniert begab er sich wieder ins Erdgeschoss und beschloss, sich in einem der Büros umzuschauen. Die Tür war abgeschlossen. Er spähte durch die Glasscheibe. Obwohl nichts darauf hindeutete, dass hier ein so bedeutender Gegenstand wie der 5. Kodex aufbewahrt wurde, humpelte er zum nächsten Arbeitszimmer, das auch zugesperrt war. Bei den anderen drei Büros hatte er ebenfalls kein Glück.

Daggart lehnte sich an die Glasscheibe des letzten Büros und kam ins Grübeln.

Das hier war doch keine x-beliebige Bücherei, sondern die Rare Books and Special Collection Library der American University in Kairo. In dieser Bibliothek wurden nicht irgendwelche Bücher aufbewahrt, sondern berühmte Sammlungen, einige der bemerkenswertesten Anthologien über islamische Kunst und Architektur, die je veröffentlicht wurden, und die Originallithographien von David Roberts. Solche Schätze lagerte man nicht in herkömmlichen Regalen. Sie wurden an einem sicheren Ort deponiert, wo Temperatur und Luftfeuchtigkeit reguliert werden konnten.

Die Frage war nur, wo?

Er schaute sich wieder um. Eingangstür. Hinterausgang. Fünf Büros. Kein Hinterzimmer. Zwei Toiletten. Erdgeschoss. 1. Etage. Irgendetwas war ihm entgangen. Wo wurden die Schätze verwahrt?

Sein Blick fiel auf den Fahrstuhl. Fuhr der Lift nur nach oben oder auch nach unten? Gab es ein Kellergeschoss?

Neben dem Lift befand sich eine glatte Metallplatte mit zwei Knöpfen. Er drückte auf den unteren. Ein grüner Pfeil, der nach unten zeigte, begann zu leuchten. Kurz darauf glitt die Tür auf. Daggart trat in den Aufzug. Die Tür schloss sich hinter ihm. Er drückte den Knopf.

Der Fahrstuhl rührte sich nicht.

Mehrmals drückte er den unteren Knopf, doch die Kabine setzte sich nicht in Bewegung. Probeweise versuchte er den Knopf mit der 1. Ein leises Surren ertönte, und der Aufzug fuhr nach oben, wo die Tür aufglitt und sich wieder schloss. Nun versuchte er ein weiteres Mal, den Fahrstuhl ins Kellergeschoss zu schicken. Keine Reaktion. Als er jedoch die 0 berührte, kehrte der Fahrstuhl ins Erdgeschoss zurück.

Daggart inspizierte das Bedienfeld. Neben dem Knopf für das Untergeschoss gab es einen Kartenschlitz. Der Zutritt war also einem bestimmten Personenkreis vorbehalten. Daggart schob Thornsdale-Whites Ausweis hinein, doch das eingebaute Lesegerät konnte mit den darauf gespeicherten Daten nichts anfangen.

Daggart kämpfte gegen die aufkeimende Enttäuschung an. Ohne Ausweis führte kein Weg nach unten, und damit gab es auch keine Möglichkeit, einen Blick auf den 5. Kodex zu werfen.

57

Daggart trat aus dem Aufzug. Vermutlich wurden die Schlüssel zu den übrigen Räumen und Geschossen in einem dieser Büros aufbewahrt – sofern die Mitarbeiter sie abends nicht mit nach Hause nahmen. In dem Fall konnte er sich die Suche sparen.

Vor den abgesperrten Büros trat er einen Schritt zurück und richtete den Blick nach oben.

Anfang des 20. Jahrhunderts, beim Bau der Villa, waren keine Büros vorgesehen gewesen. Nach der Entscheidung, das Gebäude in Zukunft als Bibliothek zu nutzen, hatte man das Haus entkernt, nur die Außenwände und tragenden Mauern stehenlassen und die eher funktional wirkenden Büros installiert. Zur Gewährleistung einer ordentlichen Belüftung hatte man auf den Einbau von Decken verzichtet.

Zwischen den Wänden der nachträglich eingezogenen Kuben und der vier Meter fünfzig hohen Lesesaaldecke klaffte eine Lücke von schätzungsweise einem Meter.

Daggart schob den Tisch des Wachmanns vor eine Bürowand, stellte einen Stuhl auf den Tisch und kletterte nach oben, wobei er darauf achtete, seinen lädierten Knöchel nicht allzu sehr zu belasten. Oben angekommen, legte er die Hände auf die Glaswand, zog sich hoch und setzte sich rittlings auf die Scheibe, die unter seinem Gewicht zu wanken begann. Schnell hangelte er sich nach unten.

Er stolperte zum Schreibtisch hinüber, ließ sich auf den Lederdrehstuhl fallen und durchsuchte die beiden oberen Schubladen. Anschließend schaute er sogar unter den Drucker und schüttelte frustriert den Kopf. Weit und breit weder Schlüssel noch Karten.

In der dritten Schublade entdecke er einen Ring mit mehreren Schlüsseln, die er sich ungeduldig schnappte. Nachdem er den passenden Schlüssel gefunden und die nächste Bürotür aufgesperrt hatte, durchsuchte er den Schreibtisch in diesem Raum, ohne fündig zu werden. Im dritten Büro war es dasselbe Trauerspiel.

Erst im vierten Büro landete er einen Treffer und fand einen Kartenschlüssel, mit dem er zum Fahrstuhl humpelte. Er trat in die Kabine, steckte die Karte in den Schlitz und drückte auf den entsprechenden Knopf. Und tatsächlich – der Aufzug erwachte zum Leben und fuhr nach unten.

Im Kellergeschoss herrschte undurchdringliche Dunkelheit. Er fuhr mit der Hand über die Wand, fand den Schalter und machte Licht. Mehrere blaue Lampen gingen an und erhellten einen Raum, wie Scott Daggart ihn noch nie gesehen hatte.

***

Peter Dorfman warf eine Ausgabe von Gods and Symbols of the Ancient Maya auf den Klapptisch, blätterte das Buch fieberhaft durch und verglich die Fotos mit den Abbildungen in dem Band.

«Und?», fragte Ana.

«Ich könnte schwören, dass ich darin irgendetwas über die Kombination von Bildern gelesen habe. Wir haben es hier mit drei Zeichen zu tun: dem Herabsteigenden Gott, der Hieroglyphe, die die große Flut darstellt, und die Straße.» Er blickte ihr in die Augen. «Ich würde das Foto von der Stele gern ein, zwei Tage behalten. Vielleicht kann ich das Rätsel ja lösen.»

«Vor ein paar Minuten wollten Sie mit dieser Sache noch nichts zu tun haben», erinnerte ihn Ana.

«Das war vorhin. Das hier ist viel zu spannend, um mich zu weigern. Wissen Sie, was Ralph Waldo Emerson gesagt hat?»

«Nein.»

«Dass man an einem Tag etwas felsenfest behaupten und am nächsten seine Meinung revidieren kann. Oder so ähnlich.»

«Das ist auch eine Haltung.»

«An Ihrer Stelle würde ich mich nicht beschweren», meinte Dorfman und grinste breit. «Immerhin bin ich jetzt auf Ihrer Seite.»

Ana schob ihm das Foto hin. «Gut. Scott wird in ein, zwei Tagen zurück sein und sich dann mit Ihnen in Verbindung setzen.»

Dorfman tat so, als würde er schmollen. «Ich rede lieber mit Ihnen.» Er streckte die Hand aus und strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

Ana wehrte ihn ab. «Scott wird Kontakt zu Ihnen aufnehmen, wenn er wieder im Land ist.»

Sie hob die blaue Plane an und trat in die gleißende Sonne.

«Sagen Sie Ihrem Freund, ich bestehe auf meinem Anteil am Ruhm», rief Dorfman ihr hinterher.

Ana Gabriela machte sich nicht die Mühe, etwas darauf zu erwidern.

***

Das Kellergeschoss der Rare Books Library war ein ultramoderner Raum von überwältigender Schlichtheit und Sterilität. Die leise summenden Deckenlampen spendeten gedämpftes Licht. Die Wände waren grau gestrichen, die schwarzen Regale und die Kästen mit den verschiedenen Sammlungen aus schwerem Metall gefertigt. Der Raum hatte mehr Ähnlichkeit mit einem Banktresor als mit einem Bibliothekskeller. Kreuz und quer verteilt standen ein paar Arbeitsplätze und Stühle aus hellem Holz herum.

Hier wurden nicht nur Temperatur und Luftfeuchtigkeit kontrolliert, sondern auch die Beleuchtung. Das für die Bücher unschädliche blaue Licht verlieh dem Raum eine gespenstische Atmosphäre.

Daggart schritt die Regale ab und überflog mit klopfendem Herzen die Aufkleber auf den Metallkästen. Als er auf dem zweiten Regalbrett von unten eine Kiste von der Größe eines Schuhkartons entdeckte, auf der «5. Kodex: Maya-Schrift – Entdecker: Lyman Tingley» stand, stockte ihm der Atem.

In der Kiste, die sich bis auf das Vorhängeschloss nicht von ihren Nachbarn unterschied, lag jene Handschrift der Maya, die in aller Ausführlichkeit den bevorstehenden Weltuntergang beschrieb.

Zu Daggarts Leidwesen war sie auch noch am Regalbrett festgeschraubt. Die Botschaft war klar: Hände weg vom Inhalt.

Das Vorhängeschloss ließ sich nicht mit den Schlüsseln am Ring öffnen. Daggart beugte sich nach unten, inspizierte die Kiste aus der Nähe.

Auf einmal fiel ihm wieder das Taschentuch ein, das er zufällig in Tingleys Büro gefunden und schnell in seine Hosentasche gesteckt hatte, als Professor Utley auf der Bildfläche erschien.

Er fischte es aus seiner Tasche, faltete ganz behutsam den Stoff auseinander – und da war er: ein glänzend silberner Schlüssel. Mit spitzen Fingern steckte er ihn in das Vorhängeschloss. Er passte! Daggart nahm das Schloss ab, legte es auf das Regal und hob gespannt den Deckel.

Sein Blick fiel auf ein paar weiße Baumwollhandschuhe, was nicht ungewöhnlich war. Er streifte sie über und betrachtete dann mit großen Augen den 5. Kodex, eines der wertvollsten Dokumente aller Zeiten. Hier war es sicher vor Right America. Sicher vor Cruzoob. Mit dem Anblick, der sich ihm da bot, war Daggart durchaus vertraut: Maya-Zeichnungen in verschiedenen Blau- und Rottönen, einzelne Blätter, die durch Lederhäutchen miteinander verbunden und anschließend wie eine Ziehharmonika gefaltet worden waren. So behutsam, als wollte er einen Säugling aus der Wiege heben, nahm Daggart den Kodex aus der Kiste und brachte ihn mit ausgestreckten Händen zu einem Arbeitsplatz. Er setzte sich auf einen Stuhl, schaltete die Schreibtischlampe ein und schlug die Maya-Handschrift auf.

Die Gefühle, die ihn beim Umblättern und Überfliegen der komplexen Hieroglyphen überwältigten, entsprachen nicht im Mindesten seinen Erwartungen. Daggart glaubte, seinen Augen nicht trauen zu können. Er kehrte zu dem Metallkasten zurück und vergewisserte sich, ob er etwas übersehen hatte. Und tatsächlich – da lag ein dünner Stapel vergilbter, zerfledderter Papierbogen, der ihm zuvor entgangen war. Mit ihnen kehrte er zum Tisch zurück, breitete sie aus und verglich sie mit den Blättern des Kodex.

Es dauerte einen Moment, bis er begriff: Vor ihm lag nicht der 5. Kodex, sondern eine Fälschung. Das Ganze war ein Schwindel.

Um zu dieser Einschätzung zu gelangen, brauchte man kein Spezialist zu sein, denn eine Tatsache war unumstößlich: Dieses Schriftstück war noch in Arbeit.

Immer noch völlig paralysiert, hörte er, wie der Fahrstuhl sich in Bewegung setzte und nach oben fuhr.

58

Zum zweiten Mal innerhalb von wenigen Stunden steckte Scott Daggart so richtig in der Klemme.

Daggart erhob sich von seinem Sitzplatz und steckte die Handschrift und die lose Blattsammlung in seinen Hosenbund.

Offenbar fuhr der Fahrstuhl nun wieder nach unten. So schnell wie sein lädierter Knöchel es ihm erlaubte, humpelte Daggart zur Aufzugtür. Ohne Waffe blieb ihm nur eine Option: Er musste gleiche Voraussetzungen für sich und denjenigen schaffen, der ins Kellergeschoss fuhr. Das Fahrstuhlbrummen wurde lauter. Er fischte ein Zehncentstück aus der Hosentasche und begann, damit die Schrauben eines Lichtschalters zu lösen. Die erste Schraube fiel hinunter und kullerte über den Boden. Die zweite ließ sich nicht so gut lösen, da die Münze immer wieder aus dem Schraubenschlitz rutschte und über den polierten Metallrahmen schrappte. Der Fahrstuhl verlangsamte sein Tempo kurz vor dem Halt.

Er presste die Münze wieder in den Schlitz und versuchte, das widerspenstige Ding zu lösen. Der Fahrstuhl kam zum Stehen. Daggart warf die Münze weg und riss den Rahmen mit roher Gewalt aus der Wand. Just in dem Moment, wo sich die Fahrstuhltür öffnete, rupfte er die vielfarbigen Drähte heraus. Funken stoben, und dann ging das Licht im Kellergeschoss aus. Daggart versteckte sich hinter dem nächsten Regal.

In der erleuchteten Fahrstuhlkabine stand der kräftige Schütze mit dem Schnauzbart, dem Daggart erst vor einer Stunde entwischt war. Mit gezogener Waffe kam er aus dem Aufzug und tastete nach dem Lichtschalter, den es nicht mehr gab. Als sich die Fahrstuhltür schloss, herrschte in dem Keller vollkommene Dunkelheit. Nur das leise Summen der Ionisatoren und die Atemgeräusche der beiden Männer waren zu hören.

«Ich habe schlechte Neuigkeiten für Sie», verkündete der Schnauzbart. «Hier gibt es kein Fenster, aus dem Sie springen können.»

Daggart reagierte nicht.

«Nur damit Sie’s wissen», fuhr der Mann fort, «ich will Sie gar nicht töten. Ich möchte nur mit Ihnen reden und Ihnen ein paar Fragen stellen. Mehr nicht.»

Daggart zog die weißen Baumwollhandschuhe aus, knüllte sie zusammen und warf sie in den Gang. Obwohl man kaum hörte, wie sie auf dem Regal landeten, feuerte der Schütze ein halbes Dutzend Schüsse ab. Das Mündungsfeuer erinnerte an kleine Sternschnuppen, die sofort wieder verglühten.

Nun war klar, was von den Äußerungen des Schnauzbartträgers zu halten war.

Daggart arbeitete sich an der Wand entlang zur gegenüberliegenden Ecke vor.

«Sie können das hier ja gern in die Länge ziehen», meinte der Schnauzbart, «aber raus kommen Sie nicht. Ich kann warten. Ich habe Zeit. Und eine Etage höher stehen meine Kumpel Schmiere.»

Diesmal schenkte Daggart seinen Worten Glauben. Ohne Waffe oder Überraschungselement hatte er keine Chance. Ihm blieb nichts anderes übrig, als abzuwarten.

Mit dieser Strategie beherzigte er das Motto, das Maceo Abbott ihm unbarmherzig eingetrichtert hatte. Ausdauer und Beharrlichkeit sind die schlagkräftigsten Waffen, auf die ein Soldat zurückgreifen kann.

In der Ecke verschanzte er sich hinter dem letzten Regal. Selbst hier konnte er das gleichmäßige Atmen des Schützen hören, der sich nun in Bewegung setzte.

Daggart überlegte, was in seinen Taschen steckte. Der kleine Lichtstift, eine Handvoll Münzen, die Hotelschlüssel- und die Fahrstuhlkarte und der Schlüssel vom Vorhängeschloss an der Metallkiste. Keiner der Gegenstände taugte als Waffe. Am brauchbarsten erschien ihm noch sein Gürtel, mit dem er nur etwas ausrichten konnte, wenn er nah genug an seinen Gegner herankam. Dass der Schnauzbartträger geduldig wartete, bis er ihn erdrosselte, bezweifelte Daggart jedoch.

So blieb ihm nicht anderes übrig, als zu warten, bis der Mann zu ihm kam.

Ausdauer und Beharrlichkeit.

Er zog vier alte Bücher aus dem Regal, legte sie auf den Boden und stieß dabei aus Versehen mit dem Ellbogen gegen das untere Metallfach. Das Geräusch war leise, aber deutlich vernehmbar.

Daggart duckte sich und legte schützend die Hände über den Kopf. Wie erwartet, feuerte der Schnauzbart blindlings in seine Richtung.

Nachdem die Schüsse verhallt waren, rührte sich keiner der beiden Männer. Daggart bemühte sich, ganz leise zu atmen.

«Na, sind Sie noch da?», rief der Schnauzbart in die Finsternis. Daggart hörte, wie er ein neues Magazin einsetzte. «Ich könnte einen Arzt rufen, falls Sie verletzt sind.»

Der Mann ging über den Zementboden.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem. Ausdauer und Beharrlichkeit.

Daggart erhob sich und trat mit ausgebreiteten Armen in den Gang. «Nicht schießen», rief er. «Ich bin unbewaffnet …»

Der Schütze ließ Daggart nicht ausreden. Stattdessen feuerte er fünf Kugeln ab, die in Daggarts Brust drangen und ihn nach hinten schleuderten. Mit lautem Knall landete er auf dem Boden, wo er reglos liegen blieb und wartete, bis kein einziger Laut mehr zu hören war.

***

Peter Dorfman musste schmunzeln. Dass man ihn bat, das Geheimnis des 5. Kodex zu lüften, und er darüber hinaus die Gelegenheit erhielt, mit der schönsten Mexikanerin zu flirten, die ihm jemals unter die Augen gekommen war, freute ihn. Ana Gabriela war eine ganz erstaunliche Frau. Vielleicht ein bisschen zu klug für seinen Geschmack, doch das störte ihn nicht.

Als die Sonne am Stadtrand von Chichén Itzá hinter den Baumwipfeln unterging, dachte er immer noch an die Hieroglyphen. Die Flut. Den Herabsteigenden Gott. Die Straße. Irgendwie hing alles zusammen. Nur wie? Sein Wissen über die Maya war beschränkt. Auf der anderen Seite hatte er eine Schwäche für knifflige Aufgaben. Und dass Scott Daggart nun in seiner Schuld stand, kam quasi noch als Sahnehäubchen dazu.

Seine Mannschaft packte zusammen und verabschiedete sich, während Dorfman und einer seiner Helfer aufräumten und das Gelände sicherten.

Der Student packte einen Pinselsatz weg und sagte: «Peter, ich würde jetzt abhauen.»

«Gut.»

«Steht noch etwas an?»

«Heute Abend nicht. Wir sehen uns dann morgen, Mike.»

Mike zog ein T-Shirt über und schlenderte den verlassenen Weg zum fast leeren Parkplatz hinunter. Die Reisebusse waren schon vor Stunden in die Stadt zurückgekehrt.

Dorfman packte die Siebe ein und schloss die Tonscherben weg. Eigentlich musste er nur noch ein paar Sachen aufräumen, doch er konnte es nicht erwarten, sich wieder mit den Fotos zu beschäftigen. Unverzüglich breitete er die Aufnahmen auf dem Tisch aus und verglich sie ein weiteres Mal mit den Abbildungen in Gods and Symbols of the Ancient Maya.

Die Hieroglyphe, die den Mann mit der Linie darstellte, hatte eine ganz besondere Bedeutung und stand in einem Zusammenhang mit dem 5. Kodex.

Gerade als er die Fotos in das Buch stecken wollte, schaute er auf. Zu seiner Verwunderung stand auf der anderen Seite des Tisches ein schwarzhaariger Mann, den Dorfman nicht kommen gehört hatte. Wie lange stand der Kerl schon da? Sein Gesicht war von Hautschuppen überzogen, und die Hälfte seiner Oberlippe fehlte. Dorfman bemühte sich, seinen Abscheu zu verbergen.

«Die Ruinen sind dort hinten», meinte Dorfman schroff. «Hier gibt es nichts zu sehen.» Er steckte die Aufnahmen in das Buch und schlug es zu.

«Ich bin nicht wegen der Ruinen hier», sagte der Mann mit ruhiger Stimme.

«Was suchen Sie denn dann?»

«Sie.»

Dorfman hob den Blick und merkte, wie sich sein Magen zusammenzog. «Kenne ich Sie?»

«Noch nicht, aber das kommt schon noch.»

Die Unverblümtheit des Mannes empfand Dorfman als beunruhigend, zumal ihm nicht entgangen war, dass im Hosenbund des Fremden eine Waffe steckte.

«Sie haben sich heute mit Ana Gabriela unterhalten», konstatierte der Mann.

«Ja. Leider hat sie schon einen Freund. Er heißt Scott Daggart. Ich interessiere mich also nicht für sie. Das dürfen Sie mir ruhig glauben.» Dorfman bekam einen ganz trockenen Mund. «Ich meine, sie ist schon hübsch und so, aber ich bin liiert. Sie sollten sich an Scott Daggart wenden.»

«Mit wem sie geht, ist mir gleichgültig.»

«Ach ja?»

Der Mann nickte.

«Dann sind Sie also nicht ihr älterer Bruder oder ein Cousin?»

Der Mann schüttelte den Kopf.

«Und aus welchem Grund sind Sie dann hier?», fragte Dorfman.

«Ich will Informationen.»

«Was für Informationen?»

«Wo ist der 5. Kodex?»

Dorfman zögerte nur ganz kurz. «Ich weiß nicht, wovon Sie reden.»

«Sie und Ana Gabriela haben sich nicht über den 5. Kodex unterhalten?»

Dorfman schüttelte den Kopf. «Nein. Ich meine … Wir haben uns nur ein paar Bilder angesehen. Ich habe keine Ahnung, wo Daggart steckt.»

«Dann haben Sie also doch darüber gesprochen?»

Auf Dorfmans Stirn bildeten sich Schweißperlen. «Na, ganz beiläufig. Trotzdem … ich kann Ihnen nicht sagen, wo er ist.»

«Sicher?»

«Ja.»

Der Mann drehte sich kurz weg, dann wieder nach vorn und schlug Dorfman mit der Faust in den Magen. Dorfman spürte ein warmes, prickelndes Gefühl in den Gedärmen. Verdattert senkte er den Blick und sah ein Messer, das in seinem Bauch steckte.

Dorfman öffnete den Mund und wollte etwas sagen. Zu spät. Er brachte kein Wort heraus.

Das Krokodil neigte sich vor und flüsterte: «Möchten Sie mir vielleicht jetzt etwas sagen?»

Dorfman nickte unfreiwillig.

Ohne das Messer herauszuziehen, schob das Krokodil Peter Dorfman die Hände unter die Achseln und zerrte ihn in die Büsche. Ein paar Minuten später kam er mit roten Händen und einem bluttriefenden Messer aus den Sträuchern, nahm ein Sieb und legte Peter Dorfmans Herz darauf. Ziemlich interessanter archäologischer Fund, den Dorfmans Leute morgen früh machen werden, dachte er.

Grinsend ging er zum Klapptisch, wischte das Blut von seinen Händen, schlug das Buch auf und studierte die Fotos.

Eine kleine Weile später fuhr el Cocodrilo vom Parkplatz in Chichén Itzá und freute sich wie ein Kleinkind vor Heiligabend. Scott Daggart war der Nächste, den er sich vorknöpfen würde.

59

Der Schnauzbart kniete sich mit gezogener Waffe neben Daggart und tastete mit der freien Hand nach seiner Halsschlagader. Kein Puls.

Dennoch … irgendetwas war da. Seine Fingerkuppen spürten es ganz deutlich. Was war das nur? Das Material fühlte sich dünn, federleicht an. Er nahm einen Fetzen hoch und hielt ihn unter die Nase. Muffig. So rochen alte Bücher.

In dem Moment riss Daggart den linken Arm hoch und traf die Waffe seines Gegners. Der Schnauzbart konnte noch einen Schuss abgeben, ehe die Pistole aus seiner Hand flog. Mit der geballten Faust schlug Daggart auf den Adamsapfel des Schützen, der keuchend nach hinten kippte. Beim Aufstehen rutschten die von Kugeln durchsiebten Bücher unter Daggarts Hemd hervor. Er setzte sich rittlings auf den am Boden liegenden Mann und ging ihm an die Gurgel.

Der Schnauzbartträger umklammerte Daggarts Handgelenke. Gemeinsam rollten sie über den Boden. Der Schütze war stärker als erwartet. Die Bücher hatten die Kugeln zwar abgefangen, aber Daggarts Brust brannte trotzdem wie Feuer. Es kostete ihn einiges an Überwindung, den Hals seines Gegners nicht loszulassen.

Der Klammergriff des Schnauzbartes löste sich langsam, während Daggart immer fester zudrückte, bis sein Widersacher die Knie hochriss und ihn durch die Luft schleuderte. Daggart landete auf dem Rücken und schlug gegen ein Regal.

Der Schnauzbart krabbelte über den Betonboden und suchte seine Waffe. Geistesgegenwärtig löste Daggart seinen Gürtel von der improvisierten Beinschiene und schlang ihn seinem Widersacher um den Hals.

Der Schnauzbart bäumte sich auf und versuchte, sich loszureißen. In dem Augenblick ging die Fahrstuhltür auf, und heraus kam ein breitschultriger Mann mit Ziegenbart, der eine Waffe in der Hand hielt. Blinzelnd versuchte er, sich im Dunkeln einen Überblick zu verschaffen.

«Ben, bist du okay?»

«Ihr Freund ist tot», rief Daggart atemlos. Ben, der Schnauzbartträger, wollte etwas sagen, was Daggart zu verhindern wusste, indem er heftiger am Gürtel zog. «Ich habe ihn getötet. Nehmen Sie Ihre Waffe runter, und dann unterhalten wir uns.»

Die Fahrstuhltür schloss sich. Der Mann sprach erst nach kurzem Zögern. «Ben? Kannst du mich hören?»

Ben schnappte nach Luft und zwang Daggart zu handeln. Er erhöhte den Druck auf die Luftröhre.

«Sie können mir ruhig glauben», sagte Daggart. «Er ist tot. Legen Sie die Waffe auf den Boden, dann reden wir.»

«Was gibt es denn zu reden?»

«Sie wollen doch den Kodex, oder?»

Der Mann antwortete mit einem Kugelhagel. Daggart duckte sich hinter Ben, der die Schüsse abfing und sofort in sich zusammensackte. Daggart ließ ein Gürtelende los, rollte hinter das nächste Regal und konnte einer weiteren Salve gerade noch ausweichen.

Als wieder Ruhe einkehrte, griff Daggart nach Bens Pistole, machte sich mit der Waffe vertraut und drückte ab. Der breitschultrige Mann ging unbeholfen in Deckung.

«Was haben Sie mit meinem Kumpel gemacht?», fragte er.

«Gar nichts. Bis Sie ihn durchsiebt haben, war er noch putzmunter.»

«Sie lügen.»

«Na, dann überzeugen Sie sich doch selbst.»

Das Schweigen des Mannes deutete darauf hin, dass er nicht viel von Daggarts Angebot hielt.

«Falls Sie hinter dem Kodex her sind», rief Daggart. «Ich habe ihn nicht.»

«Und was haben Sie dann hier unten getrieben?»

«Ich habe herausgefunden, dass der Kodex nicht existiert. Oder zumindest nicht hier ist.»

«Das kaufe ich Ihnen nicht ab.»

«Wie Sie meinen. Wer hat Sie geschickt? Das Krokodil? Cruzoob? Right America?»

«Keine Ahnung, was Sie da quatschen», erwiderte er nach kurzem Zögern, das Daggart vom Gegenteil überzeugte.

«Sind Sie ein RA-Mitglied?», wollte Daggart wissen. «Ja? Ich habe von der Organisation gehört, nur damit Sie’s wissen. Mir ist bekannt, welche Rolle Frank Boddick bei Right America spielt. Ana Gabrielas Bruder und Lyman Tingley wurden umgebracht, weil sie zu viel wussten. Und Tingley hat den 5. Kodex gefälscht, weil es ihm nicht gelungen ist, den echten zu finden. Von der anstehenden Kundgebung habe ich ebenfalls Kenntnis und …»

«Sie wissen von der Kundgebung in Tulúm?»

Bingo. «Ja. Vermutlich fahren Sie da auch hin.»

Seiner Einschätzung nach war der Ziegenbart nicht so mutig wie sein Kumpel. Wenn es ihm gelang, an den richtigen Knöpfen zu drehen, konnte er ihn womöglich zum Sprechen bewegen.

«Hören Sie», fuhr Daggart fort, «ich habe nichts gegen Right America. Um ehrlich zu sein, es kränkt mich ein bisschen, dass man mich nicht mal gefragt habt, ob ich mitmachen möchte. Ich wüsste wirklich gern, wieso Sie mich stattdessen ins Visier genommen haben.» Keine Reaktion. «Ich meine, ich habe doch niemandem etwas getan. Ich bin nur ein einfacher Anthropologe, der seinen Job macht. Und wenn Sie sich einbilden, ich wüsste mehr über die Maya oder den 5. Kodex, als ich zugebe, haben Sie sich gewaltig getäuscht.» Immer noch keine Reaktion. «Also, was sagen Sie? Helfen Sie mir auf die Sprünge. Verraten Sie mir, wer hinter alldem steckt und warum man meinen Tod will.»

Plötzlich ging die Fahrstuhltür auf, und der Mann schlüpfte in die Kabine. Daggart sprang auf und eilte mit gezogener Waffe den dunklen Gang hinunter. Der Bursche durfte ihm nicht entwischen. Er wollte endlich erfahren, was Right America tatsächlich im Schilde führte, was es mit der Kundgebung auf sich hatte und wann diese stattfand. Die Fahrstuhltür schloss sich, bevor er sie erreicht hatte.

«Verdammt!», brüllte Daggart und schlug mit der flachen Hand auf die Wand ein.

Er lief zum Aufzug und rief ihn nach unten. Wie lange dauerte es, bis der Ziegenbart oben ausgestiegen war und der Aufzug ins Kellergeschoss zurückkehrte? Ihm blieb eine Minute, vielleicht auch weniger. Er schaltete den Leuchtstift ein, sprintete den Gang hinunter und kniete sich neben den leblosen Körper des Schnauzbartträgers. Mit spitzen Fingern drehte er den Toten um und durchsuchte seine Taschen. Keine Brieftasche, kein Pass, kein Ausweis. Nur ein Satz Schlüssel, den Daggart einsteckte.

60

Im Erdgeschoss wurde er von blinkenden roten Lichtern und einer lauten Sirene empfangen – die Alarmanlage.

Daggart ließ den Blick durch den Lesesaal schweifen und sah, dass der Alarm ausgelöst worden war, weil die Eingangstür offen stand.

Er schlich an der Wand entlang zum Eingang und stieß mit dem Fuß die Tür auf. Auf der anderen Seite des schmiedeeisernen Zauns stieg der Ziegenbart auf ein Motorrad.

Daggart humpelte zum Gehweg, kletterte über den Zaun und stieg auf das andere Motorrad. Die Maschine ließ sich mit einem der Schlüssel starten, die er dem Schnauzbartträger abgenommen hatte. Mehrere Streifenwagen mit eingeschalteter Sirene näherten sich der Rare Books Library, doch da jagte er schon dem Ziegenbart hinterher.

Der Ziegenbart bog in die Sharia el Tahrir. Wohin will er nur?, fragte Daggart sich, während er sich durch den dichten Verkehr fädelte. Zur Zitadelle? Ins Zentrum? Zum Flughafen?

Ein Stück weiter vorn schaltete eine Ampel auf Rot. Daggart nutzte die Gelegenheit und zwängte sich an einem Taxi vorbei. Ein entnervter Lastwagenfahrer drückte auf seine Hupe. Das Geräusch veranlasste den Ziegenbart, einen Blick nach hinten zu werfen. Er fluchte und schoss über die Kreuzung, ohne auf Grün zu warten. Ein Dutzend Autofahrer bremste und hupte. Daggart gab ebenfalls Gas.

Die beiden Motorräder rauschten mit Vollgas den Boulevard hinunter. Daggart gelang es, den Ziegenbart einzuholen, der seine Waffe zog und zwei Schüsse auf ihn abgab. Daggart legte eine Vollbremsung hin, würgte den Motor ab und sah noch, wie der Ziegenbart an der nächsten Kreuzung abbog. Wertvolle Sekunden verstrichen, bis Daggarts Maschine wieder ansprang und er weiterfahren konnte.

Mit wahnwitzigem Tempo jagten die beiden Motorräder durch die Straßen, überholten Betonmischer und wichen Eselskarren aus.

Als sie auf eine große Durchgangsstraße brausten, war schon nach ein paar Metern kein Durchkommen mehr. Ein Unfall hatte den Verkehr zum Erliegen gebracht, wovon der Ziegenbart sich anscheinend nicht abschrecken ließ. Er fuhr auf den Bordstein und gab Gas. Die Menschen auf dem Bürgersteig sprangen beiseite und schufen eine Schneise. Die Fußgänger machten ihrer Empörung lautstark Luft, als Daggart ihm nachsetzte.

Auf einmal tauchte das Minarett der Al-Azhar-Moschee auf. Von dort aus war es nur noch ein Katzensprung bis zum Khan el Khalili, dem berühmtesten Basar Kairos. Unmengen von Händlern und Kunden drängten sich in dem Gassenlabyrinth.

In ganz Kairo gab es keinen besseren Ort zum Untertauchen.

Daggart rechnete damit, dass der Ziegenbart seine Maschine stehenließ und zu Fuß weiterging. Wie sich herausstellte, hatte er sich da getäuscht.

Rücksichtslos bretterte der Mann durch die Menschenmassen, und Daggart folgte ihm so gut es ging.

Khan el-Kahlili bestand aus einer Ansammlung von Souks, in denen die Stände der Händler nach Berufen oder Zünften geordnet waren. In den Shisha-Bars saßen die Männer an kleinen runden Tischen und rauchten Wasserpfeife.

Der Ziegenbart ging vom Gas und bog in ein noch engeres Labyrinth. Sein unablässiges Hupen hallte durch die engen, von baufälligen zwei- und dreistöckigen Häusern gesäumten Schluchten.

Daggart bog von dem Souk, in dem wohlriechende Gewürze feilgeboten wurden, in eine enge Passage und blieb stecken. Der Ziegenbart war nirgends zu sehen. Daggart ließ das Motorrad zurück und rannte ziellos umher. Als er in eine Sackgasse einbog, zischte plötzlich eine Kugel an seinem Kopf vorbei. Er duckte sich, lehnte sich an die Wand und riskierte einen Blick. Der Ziegenbart feuerte wieder, aber entkommen konnte er nicht mehr. Er saß in der Falle.

«Ich will Ihnen nichts tun», rief Daggart. «Ich will nur reden.»

«Dann reden Sie!», forderte der Mann ihn mit ängstlich klingender Stimme auf.

«Ich habe Ihren Kumpel nicht getötet. Das waren Sie.»

«Weil Sie mich verarscht haben.»

Daggart begriff, dass er den Mann erst beschwichtigen musste, bevor er ihn zur Aufgabe überreden konnte.

«Ich habe nur versucht, meine eigene Haut zu retten.»

«Was ja auch blendend funktioniert hat, da ich Ben erwischt habe und nicht Sie.»

«Ich saß in der Falle und hatte keine Alternative.»

«So wie ich jetzt, was?»

«Nein, Ihre Situation lässt sich nicht mit meiner vergleichen. Ich bin durchaus bereit, Ihnen eine Chance zu geben.»

«Ach ja?», spottete der Ziegenbart.

«Ich trachte Ihnen nicht nach dem Leben, ich will nur ein paar Antworten.»

Da der Mann nicht reagierte, konnte Daggart nur abwarten und darauf hoffen, dass er zu ihm durchgedrungen war. Nach einer kleinen Ewigkeit kam Daggart zu dem Ergebnis, dass der Ziegenbart Zeit genug gehabt hatte, über sein Angebot nachzudenken. Jetzt musste er handeln. Er zog die Pistole und spähte um die Hausecke.

Der Mann versteckte sich hinter einem kleinen Mädchen, das er an sich drückte, und zielte mit der Pistole auf ihren Kopf.

«Sehen Sie», sagte Daggart, kam näher und ließ seine Pistole fallen. «Jetzt bin ich nicht mehr bewaffnet. Ich will Ihnen nichts tun. Lassen Sie das Mädchen gehen. Dann können wir uns in aller Ruhe unterhalten.»

«Nein!», schrie der Mann hysterisch. «Das ist eine Falle. Sie haben mich schon mal reingelegt.»

«Sie täuschen sich. Was soll ich denn tun? Ich bin allein. Und im Gegensatz zu Ihnen habe ich auch keine Waffe mehr. Sie haben gewonnen. Lassen Sie die Kleine gehen!»

«Bleiben Sie stehen», rief der Mann und drückte dem weinenden Mädchen die Waffe an die Schläfe.

«Gut. Wie Sie wünschen», willigte Daggart ein.

«Worüber wollen Sie reden?», fragte der Ziegenbart.

«Für wen bei Right America arbeiten Sie?»

«Das kann ich Ihnen nicht sagen.»

«Ach, kommen Sie», drängte Daggart. «Raus mit der Sprache.»

«Nein, Sie sind der Feind.»

«Schauen Sie mich doch an, ich bin nicht der Feind.» Lächelnd breitete er die Arme aus. «Jetzt lassen Sie das Mädchen laufen, und wir reden, ja?»

«Nein!» Die Augen des Mannes huschten hektisch hin und her.

«Gut, wie Sie möchten. Aber tun Sie ihr bitte nichts. Und vergessen Sie nicht, ich will Ihnen auch nichts tun.»

Der Ziegenbart nickte benommen.

«Ich stelle bestimmt keine Bedrohung dar», erklärte Daggart. «Ich bin Anthropologe – und Lyman Tingley war mein Freund.» Was nicht gerade der Wahrheit entsprach.

«Lyman Tingley war ein Feind von Right America. Er hat unsere Sache verraten.»

«Wie kommen Sie denn auf die Idee?»

«Er hat versprochen, das Schriftstück zu beschaffen, und es dann behalten.»

Das war also die Geschichte, die man den unteren Chargen auftischte. «Und was, wenn er es gar nicht gefunden hat? Was dann?»

«Er hat es gefunden. Darüber wurde in mehreren Zeitschriften berichtet. Und er hat es selbst gesagt.»

Dagegen konnte Daggart nichts einwenden. «Und was, wenn es eine Fälschung war? Was, wenn Right America ihn dafür bezahlt hat, genau nach ihren Vorgaben einen 5. Kodex zu verfassen?»

«Was reden Sie da?»

Daggart griff langsam nach unten und zog die braunen Seiten aus seinem Hosenbund.

«Was ist das?», fragte der Ziegenbart. Zum ersten Mal registrierte Daggart bei ihm einen Anflug von Neugier, wenn nicht gar Furcht.

«Das ist eine Handschrift, die Lyman Tingley vor seinem Tod angefertigt hat», begann Daggart. «Das soll der 5. Kodex sein. In Wahrheit ist es jedoch ein Produkt seiner Phantasie. Er hat alles erfunden.»

Der Mann schüttelte vehement den Kopf. «Sie lügen. Lyman Tingley hat den 5. Kodex entdeckt und darin die Prophezeiung gelesen, dass Jesus wiederkehrt. Warum hätte er sich so etwas ausdenken sollen?» Sein Zweifel wich der Überzeugung. «Genau so steht es geschrieben: ‹Und kommen wird der Tag, an dem sich alle Völker der Welt zu einer Nation zusammenschließen.›»

Daggart traute seinen Ohren nicht. «Wen oder was zitieren Sie da?»

«Die heilige Schrift.»

«Die Bibel?»

«Den 5. Kodex.»

Jetzt war Daggart überrascht. «Wie können Sie aus einem Schriftstück zitieren, dessen Inhalt keiner kennt?»

«Bestimmte Auszüge wurden veröffentlicht», berichtete der Mann mit süffisantem Unterton. «Und wie alle wahren Gläubigen habe ich sie auswendig gelernt.»

«Können Sie noch mehr zitieren?»

«Sie sind kein Mitglied von Right America.»

«Und was, wenn ich das Gegenteil behaupte?»

«‹Unter euch sind Ungläubige, Wölfe, die sich als Schafe tarnen.›»

«Ich verstehe.» Da der Ziegenbart allem Anschein nach kein Interesse hatte, einen Blick auf die braunen Seiten zu werfen, nahm Daggart sie herunter.

«Erzählen Sie mir von der Kundgebung in Tulúm?», fragte Daggart den Mann, der sich offenbar keinen Deut für die Wahrheit interessierte.

«An diesem Tag machen wir reinen Tisch.»

«Und wer wird kommen?»

«Alle.»

«Wird Frank Boddick sprechen?»

«Hochwürden Boddick», korrigierte der Ziegenbart ihn. «Aber sicher.»

Daggart fiel es schwer, sich den Star von Dead Hunt II als Geistlichen vorzustellen. «Wird er den 5. Kodex vorstellen?»

«Ja.»

«Und ich könnte wetten, Sie wissen schon, was da drinsteht.»

«Zumindest teilweise.»

«Und warum verraten Sie mir dann nicht, was Sie wissen?»

«Sie werden das schon noch früh genug herausfinden.» Ein wissendes Lächeln umspielte seine Lippen. «In knapp einer Woche weiß die ganze Welt Bescheid.»

«Nun, wie kann ich Sie dazu bewegen, das Mädchen freizulassen?», fragte Daggart.

«Gar nicht.»

«Kommen Sie, die Kleine hat Ihnen doch nichts getan.»

«Kann schon sein. Aber wenn ich sie gehen lasse, werden Sie mich weiter verfolgen. Und meine Befehle sind eindeutig. Wir weichen nicht. Auf die Kleine hier wartet das ewige Seelenheil.»

«Aber wieso denn?», rief Daggart lauter, als ihm lieb war. «Sie hat sich nichts zuschulden kommen lassen.»

Der Ziegenbart reagierte nicht.

«Bitte, lassen Sie sie gehen», bat Daggart weiter. «Überlassen Sie das Mädchen mir. Ich werde Sie in Ruhe lassen und sofort nach Amerika zurückfliegen. Sie können allen erzählen, Sie hätten mich erledigt …»

«Ist das Ihr Ernst?»

«Selbstverständlich.»

Der Mann nickte dumpf und schien seine Optionen abzuwägen. Dabei war er anscheinend so sehr ins Nachdenken vertieft, dass er nicht mehr ganz so fest zupackte. Das Mädchen nutzte die Gelegenheit, riss sich los und rannte wie ein gehetztes Tier die Gasse hinunter.

«Nein!», schrie Daggart und gab ihr mit einem Handzeichen zu verstehen, dass sie stehenbleiben sollte.

Zu spät. Der Mann richtete die Waffe auf sich selbst, gab nur einen einzigen Schuss ab. Er war auf der Stelle tot.

61

«Tingley hat den 5. Kodex nicht entdeckt», meinte Daggart. «Er hat ihn geschrieben.»

«Wie bitte?»

Anas Stimme klang sehr fern und dünn. Daggart presste den Hörer fester ans Ohr. Er stand an seinem Gate im Cairo International Airport und konnte wegen der Lautsprecherdurchsagen und des Lärms, den die wartenden Passagiere machten, kaum etwas verstehen.

«Sieht ganz so aus, als hätte Right America von Tingley verlangt, dass er den 5. Kodex schreibt. Auf diese Weise konnten sie den Inhalt bestimmen», fuhr Daggart fort. «Anstatt das Original zu suchen, haben sie einfach Lyman angeheuert und ihn beauftragt, für sie eine Fälschung anzufertigen.»

«Sind Sie sich da sicher?»

«Ich bin im Besitz einer Rohfassung.» Die braunen Bögen hatten die Schießerei und die Jagd durch den Kairoer Basar überstanden. «Tingley hat die Bibliothek nicht aufgesucht, um den Kodex zu studieren, sondern um ihn zu schreiben.»

«Warum hätte er sich auf so einen Deal einlassen sollen? Ich dachte, er wäre eine Koryphäe.»

«Das war er auch, doch die Erklärung ist überaus simpel.» Daggart musste an das letzte Schriftstück denken, das ganz unten in Tingleys Kiste gelegen hatte: die Fotokopie eines Überweisungsbeleges der National Bank of Grand Cayman Islands. Auf dem Konto seines Kollegen war der Betrag von fünf Millionen Dollar eingegangen. «Jeder Mensch hat seinen Preis. Auch Tingley. Right America hat ihn mit einer Summe geködert, die er als Akademiker im Leben nicht verdienen konnte.» Er erzählte Ana von seinem Fund.

«Wo ist diese Fotokopie jetzt?», fragte Ana.

«Habe ich zusammen mit allem anderen, das ich in Tingleys Kiste gefunden habe, mit FedEx zu mir nach Hause geschickt. Hier auf dem Flughafen gibt es ein Postamt. Ich war heute der erste Kunde.»

«War der 5. Kodex überhaupt jemals ins Tingleys Besitz?»

«Das bezweifle ich stark.»

«Und wieso ist die Fälschung nicht fertig?», wollte Ana wissen.

«Ich vermute mal, dass er – nachdem er eingewilligt hatte, für Right America zu arbeiten – irgendwann eine vage Vorstellung davon bekam, wo der echte Kodex sein könnte, und dann keine Lust mehr hatte, an der Fälschung weiterzuarbeiten.»

«Warum sich also die Mühe machen und ein Plagiat anfertigen, wenn er die größte Entdeckung dieses Jahrhunderts machen und damit ein Star werden konnte?»

«Genau.»

«Und deswegen wollte er auf das Geld von Right America verzichten?»

«Das habe ich mich auch gefragt. Wir dürfen nicht vergessen, dass Lyman Tingley trotz seines scharfen Verstandes einer der eitelsten Männer war, denen ich jemals begegnet bin. Hätte er den 5. Kodex gefunden, wäre er unwiderruflich in die Geschichte eingegangen. Geld oder Ruhm. Vielleicht hat er sich am Ende für den Ruhm entschieden.»

«Falls er tatsächlich wusste, wo der 5. Kodex ist, wieso hatte er ihn dann nicht?»

«Könnte sein, dass er allein überfordert war. Etwas zu lokalisieren ist eine Sache. Durch den Dschungel zu stapfen und das Ding zu holen verlangt einem deutlich mehr ab.»

«Und als er letzte Woche nach Kairo zurückgekehrt ist …?»

«Wollen Sie meine Meinung hören? Er wollte ein paar Anhaltspunkte streuen, damit jemand die Fälschung findet. Und er wollte aus dem Vertrag aussteigen, was Right America nicht zugelassen hat. Trotz allem, was er sich zuschulden kommen ließ, hat er eine Spur gelegt, damit ich oder jemand anderes herausbekommt, dass es sich bei seinem Kodex um eine Fälschung handelt.»

«Und der Betreffende den echten findet.»

«So ist es», meinte Daggart.

«Dann muss er aber eine ziemlich konkrete Vorstellung davon gehabt haben, wo der echte Kodex ist.»

Zu dieser Schlussfolgerung war Daggart auch gelangt, doch ungeachtet der zahlreichen Hinweise, die Tingley gestreut hatte, tappte er in diesem Punkt immer noch im Dunkeln.

«Da ist noch etwas, das ich nicht begreife», meinte Ana. «Ihnen zufolge war Tingley ziemlich klug. Wie konnte er da auf die Idee verfallen, mit einer Fälschung durchzukommen?»

«Das ist ja das Erstaunliche. Als ich die Metallkiste öffnete und die Handschrift überflogen habe, war ich überzeugt, das Original in Händen zu halten. Das Papier, die Art, wie die einzelnen Blätter zusammengefügt waren, die Illustrationen, die verschimmelten Ecken – alles wirkte echt.»

«Wie hat er das angestellt?»

«Ich denke, er ist an Originalpapier herangekommen. Bei einer Radiokarbondatierung hätten Wissenschaftler offiziell bescheinigt, dass es aus dem 12. oder 13. Jahrhundert stammt. Anschließend hätte man seinen Text für echt erklärt und in einem hermetisch versiegelten Behälter aufbewahrt und allen anderen Wissenschaftlern, die sich mit den Maya beschäftigen, als den nächsten großen Fund präsentiert.»

«Und was ist mit dem Inhalt?»

«Das Schriftstück untermauert alles, wofür Right America steht. Wenn Uzair die Unterlagen kriegt, wird er den Text übersetzen.»

«Und wie sieht unser nächster Schritt aus?»

Daggart warf einen Blick auf sein Flugticket. Das Boarding begann in zehn Minuten.

«Ich lande heute in Miami und fliege von dort aus nach Cancún weiter. Nehmen Sie Kontakt mit Hector Muchado auf. Wir sollten ihn so schnell wie möglich treffen.»

«Und dann?»

«Dann tun wir, worum Tingley mich gebeten hat.»

«Worum hat er sie denn gebeten?»

«Den 5. Kodex zu finden.»

62

Kaum hatten Scott Daggart und Ana Gabriela Cancún hinter sich gelassen und fuhren auf die Bundesstraße 180, begann es zu regnen. Riesige Tropfen prasselten auf ihre Windschutzscheibe. Ein paar Minuten später schüttete es schon wie aus Kübeln. Die Scheibenwischer bewegten sich hilflos hin und her, restlos überfordert.

Daggart war vor einen halben Stunde gelandet, und Ana hatte gleich hinter dem Zoll auf ihn gewartet. Zu seiner Verwunderung tat es ihm in der Seele gut, sie zu sehen. Und so nahm er sie ganz impulsiv in die Arme, wogegen sie offenbar nichts einzuwenden hatte, denn sie erwiderte diese Geste.

Ihm kam es so vor, als hätte es dieser Trennung bedurft, um sich einzugestehen, wie sehr er diese Frau, die er eigentlich gar nicht kannte, inzwischen in sein Herz geschlossen hatte. Dass er so empfand, befremdete ihn etwas. Bislang war er der festen Überzeugung gewesen, dass die achtzehn Monate zurückliegenden Ereignisse ihm derlei Gefühle ein für alle Mal ausgetrieben hatten.

Seit dem Flughafen redeten sie in einem fort und schilderten sich gegenseitig minutiös alles, was sie in den vergangenen zweiundsiebzig Stunden erlebt hatten.

«Hast du seit deinem Treffen mit Peter Dorfman etwas von ihm gehört?», fragte Daggart. Inzwischen duzten sie sich.

Sie schüttelte den Kopf und reichte ihm ihr Handy. Daggart rief Dorfman an und hinterließ ihm eine kurze Nachricht, da er sich nicht meldete.

«Was haben die Straße, der Herabsteigende Gott und die Flut deiner Meinung nach miteinander zu tun?», wollte Ana wissen.

«Keine Ahnung. Ich hoffe, dass Hector Muchado uns da weiterhelfen kann.»

Auf einmal machte sich Schweigen im Wagen breit. Nur das Geräusch des Regens auf dem Dach war zu hören.

«Darf ich dich etwas fragen?», begann Daggart schließlich. «Es geht um deinen Bruder.»

Ana nahm den Blick nicht von der Straße. «Sicher.»

«Wenn das über deine Kräfte geht …»

«Nein, schon gut.»

«Du hast mir erzählt, dein Bruder hätte dem Krokodil nichts verraten. Warum wurde er dann deiner Einschätzung nach getötet?»

Es dauerte eine kleine Weile, bis sie ihm antwortete. «Vielleicht sollte das eine Warnung sein.»

«Für wen?»

«Lyman Tingley. Immerhin war er ja derjenige, der die Informationen besaß. Womöglich hofften sie, dass Tingley es mit der Angst zu tun bekam, wenn einer seiner Assistenten umgebracht wurde.»

«Bist du davon überzeugt, dass dein Bruder nichts ausgeplaudert hat?»

Sie lächelte traurig. «Mein Bruder war genauso stur wie ich. Niemals hätte er etwas ausposaunt, das nicht für ihre Ohren bestimmt war.»

Daggart nickte.

«Wenn sie deinen Bruder also getötet haben, um Tingley einzuschüchtern, frage ich mich, warum auch er sterben musste.»

Sie zuckte mit den Achseln. «Unter Umständen haben sie alles erfahren, was sie wissen wollten.»

«Könnte sein», meinte Daggart, den ihre Argumentation nicht ganz überzeugte.

«Oder sie denken, es gibt jemand anders, der Bescheid weiß.»

«Wer denn?»

Ana nahm den Blick von der Straße und richtete ihn auf Daggart. «Das ist doch wohl inzwischen klar, oder?»

«Da täuschen sie sich aber gewaltig. Ich kann ihnen nicht weiterhelfen.»

«Das behauptest du immer wieder, aber wenn du mich fragst, weißt du mehr, als du dir eingestehen möchtest. Dir ist aufgefallen, dass auf der Stele eine Hieroglyphe fehlt. Du hast die Verbindung zu Kassiopeia gesehen. Und entdeckt, dass Tingley an einer Fälschung gearbeitet hat. Da liegt der Gedanke, dass du bald das Geheimnis lüftest, doch nahe.»

«Auch wieder wahr.»

«Sieh es doch endlich ein. Du bist klüger, als du aussiehst.»

War sie zum Scherzen aufgelegt? Daggart drehte den Kopf in ihre Richtung. Ana verzog keine Miene, doch dann konnte sie nicht mehr an sich halten und brach plötzlich in schallendes Gelächter aus.

***

Gegen zehn Uhr morgens klopfte es an der Tür. Schlaftrunken stolperte Uzair aus Scott Daggarts Gästezimmer, schlüpfte in einen Bademantel und stapfte durch das Wohnzimmer. Wer, in Gottes Namen, wollte ihn zu dieser unchristlichen Stunde sprechen? Studenten schliefen nun mal etwas länger. Er hatte bis vier Uhr in der Früh gearbeitet und sich erst bei Morgengrauen aufs Ohr gelegt.

Er spähte durch den Spion. Vor der Tür stand ein Mann in einer FedEx-Uniform. Da fiel ihm wieder das Gespräch ein, das er gestern mit Scott geführt hatte. Er öffnete die Tür und bestätigte den Empfang der Sendung.

Uzair zog sich schnell an, setzte eine Kanne Kaffee auf, öffnete den Karton und schüttete den Inhalt auf den Küchentisch. Jetzt wollen wir doch mal sehen, was wir da haben.

Die leeren Seiten, von denen Scott gesprochen hatte. Die Kopie des Schecks über fünf Millionen Dollar – und der Kodex, der ziemlich authentisch wirkte. Ungeachtet der Tatsache, dass es sich dabei um eine Fälschung handelte, beschleunigte sich Uzairs Puls.

63

Während Ana durch Meridas nasse, verstopfte Straßen fuhr, wurde es Daggart ganz schwer ums Herz. Vor Jahren hatte er mehrere wunderbare Wochen im Museo Regional do Antropologia verbracht und bei der Gelegenheit Merida kennen- und schätzen gelernt. Die herausgeputzten hellen Kolonialgebäude, die das Stadtbild prägten, verliehen dem Ort zu Recht den Beinamen «Die weiße Stadt».

Die Kathedrale mit den beiden Türmen und der reichverzierten Renaissancefassade stach aus dem Gesamtbild heraus. Der Anblick beschwor eine ganze Flut von Erinnerungen herauf. Er und Susan hatten in dieser Kirche mal einen ganzen Nachmittag verbracht, was ihm heute beinah unwirklich vorkam.

Haben wir das wirklich getan? Sind wir tatsächlich hier gewesen?

«Denkst du an deine Frau?», fragte Ana. Ihre Intuition verblüffte ihn. In diesem Punkt ähnelte sie Susan, die auch in der Lage gewesen war, seine Gedanken zu lesen.

«Ja. Tut mir leid. Jetzt bin ich wieder da.»

«Du brauchst dich nicht zu entschuldigen.» Im Zeitlupentempo schlich der Volkswagen durch die überfüllte Straße. «Seid ihr zusammen hier gewesen?»

«Ja, als ich im Museum recherchierte, hat sie mich begleitet.»

«Merida ist eine schöne Stadt, was?»

«Eine unserer Lieblingsstädte. Und längst nicht so touristisch wie Cancún.»

«Die Menschen hier sind sehr stolz auf ihr Maya-Erbe. Viele Frauen tragen noch einen huipil. Die Leute definieren sich zuerst als peninsulares und dann als Mexikaner.»

«Und wie steht es mit dir? Wie siehst du dich?»

«Ich bin Mexikanerin», antwortete sie, ohne zu zögern. «Oder mestizin. Da ich nicht hier geboren bin, kann ich nicht behaupten, peninsulare zu sein.»

«Du bist nach Yucatán gekommen, um deinen Bruder zu unterstützen, oder?»

«Ja.»

«Wie kommt es, dass ihr verschiedene Nachnamen habt?»

«Ich dachte mir schon, dass du mich das irgendwann fragst.» Sie errötete leicht. «Ich habe den Namen meines Mannes angenommen. Mein Mädchenname ist Benitez.»

«Du bist verheiratet?»

«Ist schon eine ganze Weile her. Unsere Ehe hat nicht lange gehalten. Wir waren jung und wussten es nicht besser. Dass es nicht funktioniert hat, lag an uns beiden.»

«War das vor deinem Umzug nach Yucatán?»

«Ja. Das war zum Teil auch der Grund, weshalb ich hierherkam. Ich wollte weglaufen, an einem anderen Ort neu anfangen.»

Daggart konnte das sehr gut nachvollziehen. So hatte er es fast sein ganzes Leben lang gehalten und dieses Muster erst aufgegeben, als ihm Susan begegnete.

«Warum bist du nicht gleich nach Spanien gezogen?», fragte er halb im Scherz.

Sie lächelte. «Die Beziehung zwischen Spanien und Mexiko ist ziemlich problematisch.»

«Wie meinst du das?»

«Uns verbindet ein gemeinsames Erbe, und wir sind uns kulturell gesehen ähnlich – aber die Spanier haben uns beherrscht. Sie sind über den Ozean gesegelt und haben uns unterjocht. Die ersten Mestizen waren eine Folgeerscheinung von Massenvergewaltigungen. Ich kann dir versichern, die Mehrheit der Azteken- und Maya-Frauen hat sich nicht freiwillig mit den conquistadores eingelassen. Keine gute Ausgangsbasis für die Gründung einer Nation.»

«Nein.»

«Sehr kompliziert, wie ich schon sagte.»

«Und wie siehst du die Maya?»

Ana überlegte ein Weilchen. «Das ist noch heikler. Auf unser indianisches Erbe sind wir stolz, weil uns das von den conquistadores unterscheidet. Die Indios, die Ureinwohner, repräsentieren alles, was mexikanisch ist. Und dennoch gibt es keine Bevölkerungsgruppe, auf die mehr herabgeschaut wird als auf die Indios. Es gibt da eine Redewendung: Je ärmer du bist, desto mehr Indioblut fließt in deinen Adern. Und umgekehrt. Wir machen uns über sie lustig und hegen ihnen gegenüber Vorurteile.»

«Die Indios von heute sind nicht mehr so wie die Indios von früher.»

«Richtig.»

«Was hältst du von der Entwicklung in Playa?»

Ana legte die Stirn in Falten und dachte nach. Dabei tippte sie mit den Daumen aufs Lenkrad. «Das ist eine zweischneidige Sache, weißt du? Quintana Roo prosperiert. Wir haben mehr Touristen als jeder andere Bundesstaat und deshalb auch mehr Jobs denn je. Auf der anderen Seite fürchte ich, dass wir uns auf die Rolle des freundlichen Gastgebers beschränken. Immer freundlich, immer lächeln. Und das kann man durchaus als moderne Sklaverei ansehen.»

«Und wie könnte man das deiner Meinung nach ändern?»

«Indem wir uns für unsere eigenen Belange einsetzen und den Glauben an uns wiederfinden.»

Daggart nickte. Auch ihm passte die Vorstellung nicht, dass die Riviera Maya sich in ein mexikanisches Disneyland verwandelte.

«So, jetzt reicht es mir», meinte Ana, bog ab und fuhr im Zickzackkurs durch eine Wohnsiedlung, die nordwestlich von der University of Yucatán lag. Hier hatte Hector Muchado vierzig Jahre lang Anthropologie gelehrt und sich den Ruf erarbeitet, der Maya-Kenner schlechthin zu sein. Je näher sie ihrem Ziel kamen, desto kribbeliger wurde Daggart. Er würde nicht nur den bedeutendsten Maya-Forscher aller Zeiten treffen, sondern mit etwas Glück auch die fehlenden Puzzleteilchen finden.

Daggart und Ana spähten durch die beschlagene, verregnete Windschutzscheibe und suchten Muchados Adresse. Der Gelehrte wohnte in einem schlichten zweistöckigen Haus mit grünen Fensterläden, die sich deutlich von dem weißen Putz abhoben. Zwei große Fenster gingen auf einen winzigen, gepflegten Vorhof mit Rasen hinaus. Hohe Palmen, die sich im Wind wiegten, säumten die Straße.

So schnell sie konnten, rannten sie bei strömendem Regen zum Haus hinüber, sprangen über Pfützen und lachten wie die Kinder.

***

Scott und Ana nahmen keine Notiz von dem Fahrzeug, das einen halben Block weiter die Straße hinunter anhielt. Und sie bemerkten auch nicht den Mann mit dem schuppigen Gesicht, der am Bordstein parkte und auf seinem Sitz nach unten rutschte, bis nur noch seine Augen und seine Stirn zu sehen waren – wie bei einem auf der Lauer liegenden Krokodil.

64

Hector Muchado war ein zierlicher Mann mit einem blassen, schmalen Gesicht, Krähenfüßen um die Augen und tief gefurchter Stirn. Er hatte einen leichten Buckel und hinkte merklich. Doch trotz seines Alters und der gebeugten Haltung schien ein Feuer in ihm zu glühen – alles an ihm schien Intensität, Neugierde und Offenheit auszustrahlen.

Sie nahmen am Küchentisch Platz, während der Regen gegen die Fenster peitschte und Hector sich am Herd zu schaffen machte, um Tee mit Zitrone zuzubereiten.

«Er wusste mehr über die Maya als die meisten meiner Studenten», schwärmte Hector von Anas Bruder. «Nicht nur dass er ihre Sprache und Gepflogenheiten verstand, nein, er verstand auch ihr Wesen, was wirklich beachtlich ist.»

Er nahm den pfeifenden Kessel von der Flamme und goss den Tee auf.

«Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr die Nachricht von seinem Tod mich erschüttert. Fast alle Menschen, die ich kannte, sind inzwischen tot: meine Eltern, meine Frau, meine beiden Brüder, sogar eins meiner Kinder. Und nun auch noch Javier.»

Mit zitternden Händen brachte er Daggart und Ana ein Tablett mit putzigen kleinen Teetassen aus Porzellan. Er selbst nahm sich einen groben Keramikbecher.

«Es ist schon eigenartig. Da studiere ich ein Leben lang die Maya, ein brillantes, aber eben auch grausames Volk, und habe mich immer noch nicht an den Tod gewöhnt.»

Hector setzte sich zwischen seine beiden Gäste und wandte sich an Scott Daggart. «Und Sie sind auch keine … wie heißt es noch gleich? … Niete, was?» Hectors Wortwahl ließ Daggart und Ana schmunzeln. «Ich habe fast alle Ihre Artikel gelesen, und wie es mir scheint, sind Sie in der Lage, das große Ganze zu sehen.» Er legte seine Hand auf die von Daggart. «Und ich danke dem Herrn für jeden Gelehrten.»

Daggart war so ergriffen, dass er zuerst gar kein Wort herausbrachte. «Das aus Ihrem Munde zu hören ist mir eine große Ehre.»

Hector winkte ab. «Ich bin alt und werde bald sterben. Sie und Ihre Kollegen werden die Maya-Forschung einen großen Schritt voranbringen. Davon bin ich felsenfest überzeugt.»

«Und genau aus diesem Grund sind wir auch hier. Wir hoffen, dass Sie uns ein paar Fragen beantworten können.»

Hector zuckte mit den Achseln. «Ich weiß einiges, aber leider nicht alles.» Er drehte sich zu Ana um und zwinkerte wie ein Großvater, der seine Enkel ins Vertrauen zieht. «Und ich leide an Vergesslichkeit. Manchmal verlasse ich nicht mal das Haus, weil ich meine Autoschlüssel nicht finde. Also, wie kann ich Ihnen behilflich sein?»

«Falls es Sie nicht stört, fangen wir mit Lyman Tingley an. Kannten Sie ihn?»

«Sie sprechen von ihm in der Vergangenheitsform. Ist ihm etwas zugestoßen?»

«Er wurde letzte Woche ermordet.»

Hector Muchado schnappte nach Luft. Mit bebenden Händen umklammerte er seinen Becher und führte ihn an die Lippen. «Schon wieder ein Todesfall. Sehen Sie, genau das habe ich gemeint.»

«Hatten Sie irgendwann mal Kontakt mit ihm?»

Er schüttelte den Kopf. «Selbstverständlich wusste ich, wer er war. Ebenso wie ich auch von Ihnen gehört habe. Persönlich begegnet bin ich ihm aber nicht. Ich habe gelesen, dass er den 5. Kodex gefunden hat, und kann es kaum erwarten, bis der Inhalt veröffentlicht wird.» Da tauschten Daggart und Ana einen Blick aus, der Hector nicht entging. «Rede ich Unsinn?»

«Tut mir leid», meinte Daggart. «Unser Benehmen lässt zu wünschen übrig. Wir glauben nicht, dass Tingley den Kodex gefunden hat. Er hat an einer Fälschung gearbeitet.»

«Und die Pressemitteilung?»

«Alles nur erfunden. Das ist eine lange Geschichte. Wir sind der Auffassung, dass er von einer terroristischen Gruppierung für die Anfertigung eines falschen Kodex bezahlt wurde. Aus welchem Grund, ist uns immer noch nicht ganz klar. Und wir glauben, dass er kurz vor seinem Tod herausgefunden hat, wo sich der echte Kodex befindet.»

Wie ein unvoreingenommener Richter, dem grausame und wenig glaubhafte Beweise vorgelegt werden, nickte Hector grimmig.

Daggart fuhr unbeirrt fort. «Bei meinem letzten Zusammentreffen mit Tingley hat er mich gebeten, ihn zu finden, und behauptet, der Kodex wäre unsere einzige Hoffnung.»

«Und wo ist er Ihrer Meinung nach?»

«So weit sind wir noch nicht. Das ist auch der Grund unseres Besuches.»

Hectors Blick wanderte von Ana zu Daggart. Meinten die beiden es ernst? Anscheinend ja.

«Welche Anhaltspunkte haben Sie?», fragte Hector.

Daggart berichtete von der Stele, den manipulierten Hieroglyphen, der Verbindung zu Kassiopeia.

«Und was bedeutet das Ihrer Einschätzung nach?», wollte Hector wissen.

«Ich muss gestehen – ich komme da nicht weiter», gab Daggart zu.

Hector beugte sich vor, überlegte und schob gedankenverloren seinen Becher weg. Dann stützte er die Ellbogen auf den Tisch und legte die Hände zusammen, als wollte er beten. «Bitte, erzählen Sie mir von Tingleys Grabung.»

Daggart beschrieb ihm alles, woran er sich erinnerte.

«Und dort war auch die Stele?», hakte Hector nach.

«Ja.»

Da Hector nichts weiter sagte, fürchtete Daggart schon, der Besuch wäre reine Zeitverschwendung. Selbstverständlich war es ihm eine große Ehre, Hector Muchados Bekanntschaft zu machen, aber wahrscheinlich hatte er sich zu große Hoffnungen gemacht.

Schließlich erhob sich der betagte Professor und begab sich schwerfällig in ein winziges, nur schwach beleuchtetes Arbeitszimmer neben der Küche. Eine kleine Weile später kehrte er mit einem Aktenordner zurück, legte ihn auf den Tisch und nahm wieder Platz. Er öffnete den Ordner und zeigte ihnen eine handgemalte Karte der Halbinsel Yucatán, auf der mehrere Bleistiftlinien zu erkennen waren. Zuerst meinte Daggart, die Linien stünden für die wichtigsten Bundesstraßen in der Region. Mehrere Minuten lang studierte er die Karte und kam zu dem Ergebnis, dass die Linien etwas anderes darstellten. Worum es sich dabei handelte, konnte er jedoch nicht sagen.

«Was wissen Sie über die weißen Wege?», fragte schließlich Hector Muchado.

65

Hector Muchado fuhr mit dem Finger über die Bleistiftlinien auf der handgezeichneten Karte. «In den letzten Jahren habe ich mich viel mit den sacbeob beschäftigt, die häufig als Dämme bezeichnet werden. In Wahrheit handelt es sich dabei um Straßen aus Kalkstein, die wir heute ‹weiße Wege› nennen. Haben Sie davon schon mal gehört?»

«Ich weiß nur wenig darüber», bekannte Daggart.

«Sie wissen aber, dass die Stadtstaaten nicht nur Krieg gegeneinander geführt haben, sondern auch aufeinander angewiesen waren. Ihr Verhältnis kann man durchaus als komplex bezeichnen und mit der Beziehung von rivalisierenden Geschwistern vergleichen. Bei ihnen endete jedoch fast jeder Zwist in einem Blutbad. Interessant ist, wie diese Gruppen überleben konnten.»

«Durch Handel», meinte Daggart, woraufhin Hector anerkennend nickte. Plötzlich kam er sich wie ein Student vor, der an den Lippen seines Professors hing, wogegen Daggart nichts einzuwenden hatte.

«Warten Sie mal», meldete Ana sich zu Wort. «Ich weiß nicht, ob ich Ihnen folgen kann. Wenn sie sich andauernd bekriegten, wieso haben sie dann mit ihren Feinden Handel getrieben?»

Hector forderte Daggart mit einem Nicken auf, diese Frage zu beantworten.

«Weil es keine Alternative gab. Wir dürfen nicht vergessen, dass der Boden hier nicht viel abwarf. Die Maya konnten ein Feld nur zweimal hintereinander bestellen und mussten dann ihren Mais auf einer anderen Parzelle anbauen. Da das Land in der Nähe der Ortschaften begrenzt war, mussten sie entweder alle paar Jahre woanders von vorn anfangen – oder Handel treiben.»

«Darüber hinaus ist Yucatán ein eher unwirtlicher Landstrich», spann Hector den Faden weiter. «Die Dürre- und Regenperioden dauern lange, die Hitze ist oft unerträglich, und es gibt keine Flüsse.»

«Und wie konnten sie hier dann überhaupt überleben?», fragte Ana. «Warum sind sie nicht einfach weitergezogen?»

«Hier gab es Dinge, die die Maya im Süden nicht hatten. Allen voran Salz. Und das war kostbar – Sie wissen schon, zur Konservierung von Lebensmitteln, vor allem Fleisch. Und Salz gab es hier im Norden in ausreichendem Maß. Tulúm wurde nicht an der Steilküste errichtet, weil dort der Ausblick so schön ist. Wegen des Riffs konnten Schiffe hier sicher vor Anker gehen. Die natürlichen Gegebenheiten bescherten ihnen eine Art Handelshafen.»

«Und die sacbeob?», hakte Daggart nach.

«Mit dem Bau der sacbeob verbanden sie die größeren Städte miteinander. Wissen Sie, warum sie die Straßen im Dschungel wie Dämme aufgeschüttet haben?»

«Damit sie nicht sofort von allen möglichen Pflanzen überwuchert wurden?»

«Genau. Normalerweise waren die Wege zwei Meter breit.»

«Damit sie Güter von einer Stadt in die andere transportieren konnten.»

«Richtig.»

«Und wann wurden sie gebaut?», fragte Daggart.

«Die ersten weißen Wege wurden wahrscheinlich zwischen dem 8. und 9. Jahrhundert angelegt.»

«Was wissen Sie über die Bauweise?»

Hector, der nun bis über beide Ohren grinste, wirkte auf einmal deutlich jünger. «Daran gibt es selbst heute kaum etwas auszusetzen. Diese Wege führten kilometerlang durch den Dschungel. Da mussten Sümpfe, Erhebungen, vollkommen unwegbares Gelände überwunden werden. Erstaunlich ist, dass sie vollkommen plan sind. Archäologen haben herausgefunden, dass der Höhenunterschied von einem Ende zum anderen nur ein paar Zentimeter beträgt. Heutzutage vertreten Wissenschaftler die Ansicht, die sacbé sind – was die Ingenieurskunst angeht – den ägyptischen Pyramiden weit voraus.»

«Wie viele von diesen weißen Wegen hat es gegeben?»

«Das können wir nicht genau sagen.»

«Und was schätzen Sie?»

Hector stieß einen leisen Seufzer aus. «Allein in Cobá gibt es vierzig sacbeob, die im Zentrum starten und sich strahlenförmig ausbreiten.»

«Vierzig Verbindungen von und nach Cobá?»

«Ja.»

Daggart war sprachlos. Ihm war zu Ohren gekommen, dass an verschiedenen Orten Wegstücke entdeckt worden waren, aber über das Ausmaß des Straßenbaus war er sich nicht bewusst gewesen. «Wie haben Sie von den weißen Wegen erfahren?»

«Dass sie existierten, wusste ich schon eine ganze Weile», sagte Hector, «doch erst in den neunziger Jahren wurde mir klar, wie groß das Straßennetz der Maya tatsächlich war.»

«Warten Sie mal kurz», bat Daggart. «Wollen Sie damit andeuten, die Maya hätten mit Hieroglyphen auf diese Straßen hingewiesen?»

«Alle anderen Erklärungen machen keinen Sinn.»

«Wie soll das möglich sein? Der Dschungel hat sie vor Hunderten von Jahren verschluckt. Wie wurden sie überhaupt gefunden?»

«Dank der NASA.»

«Ich verstehe nicht.»

Hector zog fünf Fotos aus seinem Ordner. «Die ersten Aufnahmen wurden in El Mirador in Guatemala gemacht und von Wissenschaftlern begutachtet, die eine Reihe gerader Linien entdeckten, welche sich von modernen Straßen unterschieden. Diese Linien waren auf anderen Luftbildern nicht aufgetaucht. Die Wissenschaftler stellten daraufhin Nachforschungen an und fanden heraus, dass die Linien die Überreste von sacbeob waren.

«Ich steige da immer noch nicht durch», meinte Daggart. «Ich weiß mit hundertprozentiger Sicherheit, dass auf früheren Satellitenfotos keine weißen Wege zu sehen waren. Wieso jetzt plötzlich?»

«Die NASA hat dieses Mal Infrarotaufnahmen gemacht.»

Daggart betrachtete die blassen Linien auf den Schwarzweißaufnahmen von Yucatán. Hector schob ihm seine eigene Karte zu.

«Wenn mich nicht alles täuscht, sind das die sacbeob, die in der postklassischen Periode errichtet wurden.»

Die Anzahl der Linien auf Hectors Zeichnung überstieg Daggarts Vorstellung bei weitem. Ob diese Wege ihm helfen würden, den Kodex zu finden? Das Zeichen bedeutete Folge der Straße. Aber welcher Straße? Und wohin führte sie?

«Wenn es dort draußen noch so viele weiße Wege gibt», überlegte Ana, «wieso wird dann nicht mehr getan, um sie freizulegen und wieder nutzbar zu machen?»

Hector warf Daggart einen Blick von der Seite zu. «Möchten Sie diese Frage beantworten?»

«Da kann ich nur raten», räumte Daggart ein. «Geldmangel?»

Hector nickte traurig. «Es ist schon schwierig genug, die Mittel für die Freilegung der Maya-Ruinen aufzubringen. Woher soll dann das Geld für die sacbeob kommen, zumal das ja nur Transportwege sind? Touristen interessieren sich mehr für Ruinen als für restaurierte Straßen. Und die Ruinen liefern Archäologen nicht nur mehr Informationen über die Maya, sondern auch die Möglichkeit, die Funde dort zu lagern. Keramik, Waffen, Werkzeug, was auch immer. Die weißen Wege müssen sich einfach noch gedulden.»

«Aber Sie denken, einer dieser Wege hat Tingley zu der Stelle geführt, wo er gegraben hat?», fragte Daggart.

«So sieht es doch aus, oder?» Hector deutete auf eine Linie auf seiner Karte. «Als ich von Ihnen wissen wollte, wo Dr. Tingley gegraben hat, deuteten Sie auf einen Ort nicht weit von hier.» Er zeigte auf die entsprechende Stelle, die neben einem sacbé lag.

«Halten Sie es für möglich, dass der 5. Kodex irgendwo auf Tingleys Gelände vergraben ist?», wollte Daggart wissen.

«Eher unwahrscheinlich. Solch ein Artefakt ist viel zu wertvoll, um es an einer Straße zu verstecken. Die Maya hätten ihn mit Sicherheit an einem unzugänglicheren Ort aufbewahrt.»

«Man lässt ja seine Diamanten auch nicht auf der Theke liegen», meinte Ana. «Man sperrt sie in den Safe hinter dem Bild.»

«Und die Stele?», fragte Daggart.

«Schwer zu sagen. Es ist natürlich möglich, dass sie die Stele mitgenommen haben, als sie Tulúm verließen, aber so ein Transport ist doch ziemlich aufwendig. Ich weiß es wirklich nicht.»

«Könnte es sein, dass die Maya Hinweise hinterlassen haben?»

«Durchaus», gab Hector zu. «Aber das wäre ein ziemlicher Aufwand gewesen. Und wofür?»

«Im 5. Kodex wird das Ende aller Tage beschrieben. Wenn das keine Mühe wert ist, was dann?»

Alle drei dachten über Daggarts Worte nach und starrten auf Hectors Karte. Draußen tat es einen Donnerschlag, der die Fenster erzittern ließ.

«Zumindest sollten wir davon ausgehen, dass Tingley nicht an einer x-beliebigen Stelle im Dschungel gegraben hat», meinte Daggart.

«Nein. Bei diesen Straßen wurde nichts dem Zufall überlassen. Diese weißen Wege wurden nicht einfach irgendwo gebaut. Nach Einschätzung der Archäologen haben die Maya sich beim Bau der sacbeob an Sternkonstellationen orientiert.»

«Und was bedeutet das?», hakte Ana nach.

«Die Straßenbauer der Maya bauten die Straßen entsprechend der Planetenstellung. Chichén Itzá ist dafür ein gutes Beispiel. Am Herbst- und Frühlingspunkt steht die Sonne so, dass man glaubt, eine herabkriechende Schlange zu sehen. Die meisten Leute wissen nicht, dass El Caracol, das Observatorium, so gebaut wurde, dass im Jahr 1000 nach Christus die Venus genau mitten am Himmel steht. Ziemlich präzise, was? Und all das haben die Maya mehrere hundert Jahre im Voraus berechnet. Selbstverständlich gab es noch andere Hochkulturen, die dazu ebenfalls in der Lage waren. Die großen ägyptischen Pyramiden stehen so zueinander wie die Planeten des Sternbilds Orion. Notre-Dame wurde vom Sternbild Jungfrau beeinflusst. Und auch wenn wir noch nicht sonderlich viel über die sacbeob wissen, besteht kaum Zweifel daran, dass sie an Himmelskörpern ausgerichtet wurden.»

«Und wie?»

«Tja, mit diesem Thema habe ich mich in den letzten Jahren eingehend beschäftigt. Und ich bin mir sicher» – er beugte sich vor, als wollte er Ana und Daggart ein Geheimnis anvertrauen –, «wenn Sie erst einmal die Anordnung dieser Straßen verstehen und in dem Muster Kassiopeia entdecken, werden Sie auch wissen, wo die Maya ihre wertvollsten Schätze versteckt haben.»

«Und den 5. Kodex?»

«Vor allem den 5. Kodex», antwortete Hector mit einem wissenden Lächeln.

66

Zwei Stunden brüteten sie über Landkarten. Gegen Abend bereitete Hector eine Mahlzeit zu, ohne sich aus dem Gespräch auszuklinken, und servierte cerviche, Avocadosuppe, Tamales und Hühnchen in einer Mandel-Tomaten-Soße. Als der betagte Professor zu Tisch bat, war Daggart heilfroh über die Unterbrechung. Er konnte einfach keinen klaren Gedanken mehr fassen. Das scharfgewürzte Essen schenkte ihm neue Energie, und die verschiedenen Kräuter zeigten eine belebende Wirkung.

Die Karten und Fotos lagen während des Mahles zwischen den Tellern und Schüsseln. Fünf Siedlungen zu finden, deren Standorte an das M des Sternbildes Kassiopeia erinnerten, ermüdete ihre Augen. Auf Yucatán existierten Unmengen von Ruinen, die durch sacbeob miteinander verbunden waren. Schon auf den ersten Blick lieferten die Karten ein Dutzend M, und je länger man hinschaute, desto mehr fand man.

Der Abend zog sich in die Länge, und Daggart kämpfte gegen die beginnende Müdigkeit.

Hector bot Daggart und Ana sein Gästezimmer in der oberen Etage an. «Ich kann Ihnen leider nur einen Raum mit einem Bett und einer Couch anbieten. Hoffentlich kommen Sie damit zurecht.»

Ana und Daggart tauschten einen verschämten Blick aus, während Hectors Augen schelmisch funkelten.

«Das ist sehr freundlich von Ihnen», meinte Ana. «Aber Sie brauchen uns nicht zu beherbergen. Wir können auch in einer Pension übernachten.»

«Unsinn. Sie sind meine Gäste, und ich lasse Sie nicht gehen.» Er zeigte auf das Fenster. Draußen wütete immer noch der Sturm. «Und außerdem möchte ich, dass Sie mich auf dem Rückweg nochmal besuchen. Vielleicht können wir ja gemeinsam ein paar Maya-Geheimnisse lüften.»

«Das wäre schön», fand Daggart.

«Wir drei sind doch ein gutes Team, was?»

«Stimmt.»

Hector und Ana umarmten sich, und Ana bedankte sich bei dem alten Herrn für das, was er für ihren Bruder getan hatte. «Er hat Sie sehr geschätzt», sagte sie.

«Ich ihn auch», meinte Hector.

Er verließ das Zimmer und schloss die Tür hinter sich. Stille erfüllte den Raum. Beide schwiegen.

«Ich nehme die Couch», sagte Daggart nach einer Weile. «Sie können das Bett haben.»

«Ja?»

«Kein Problem. Wenn ich mich ins Bett lege, schlafe ich garantiert fünf Tage durch.»

«Gut. Nächstes Mal kriegen Sie das Bett.»

«Sie meinen, wenn wir beide mal wieder kreuz und quer durch Yucatán laufen und ein Geheimnis lüften müssen?»

«Genau.»

Ana wickelte sich in ihre Decke und schlief innerhalb von wenigen Minuten. Der Wind peitschte gegen das Haus, und der Regen trommelte aufs Dach. Daggart hob den Kopf und blickte zu Ana hinüber. Seltsam, wie gut mir ihre Nähe tut, dachte er.

«Du hast sie geliebt, nicht wahr?», hörte er Anas Stimme im Dunkeln. Offenbar hatte sie doch noch nicht geschlafen. Daggart hoffte, dass sie nicht mitgekriegt hatte, wie er sie angestarrt hatte.

«Meine Frau?»

«Ja.»

«Über alles.»

«Darf ich fragen, wie sie gestorben ist?»

«Sie wurde ermordet.» Daggart fiel es immer noch schwer, diese Worte laut auszusprechen.

«Wie?»

Und dann schilderte er ihr alles ganz genau.

«Du vermisst sie sehr. Das merke ich. An der Art, wie du über sie sprichst, und an deinem Tonfall. Und dein Gesicht spricht auch Bände.»

«Du kannst mein Gesicht doch gar nicht sehen.»

«Jetzt nicht, aber als wir nach Merida kamen, stand es dir ins Gesicht geschrieben.»

«Ach ja?»

«Sí.»

«Ich weiß nicht, ob ich das gut finde», flüsterte Daggart.

«Nein, das ist gut. Glaub mir. Die meisten Menschen laufen mit Masken herum und verbergen, was sie wirklich denken. Sie sagen oder tun Dinge, von denen sie tief im Innern nicht überzeugt sind. Damit verweigern sie sich dem Leben, wenn du mich fragst. Bei dir erkenne ich gleichzeitig Trauer und Freude. Kennst du die Redewendung: ‹Hay que sufrir para merecer›?»

«Nur wer leidet, lebt auch?»

«Genau. Ein kluger Mensch weiß, dass Leid zum Leben dazugehört. Nur so lernen wir. Wer die Trauer akzeptiert, stellt unter Beweis, dass ihm noch etwas am Leben liegt, dass er bereit ist, Trauer und Glück zu empfinden. Und das ist wunderbar.»

«Hay que sufrir para mercerer?»

«Sí.»

Der Regen schlug gegen die Hauswand. Der Wind pfiff durch die Bäume. «Danke, señorita Ana», sagte er.

«De nada, señor Scott.»

Bevor er einschlief, sah er eine Frau, die auf ihn herablächelte. Ob es sich dabei um Susan oder Ana handelte, die sich über ihn beugte, konnte er nicht sagen.

67

Kurz nach Mitternacht legte Ana Daggart die Hand auf die Schulter und rüttelte ihn wach. Es regnete immer noch. Er starrte Ana an, die auf die Tür zeigte.

In Boxershorts und T-Shirt stand er auf und schüttelte den Kopf, um wach zu werden. Leicht benommen kniete er sich hin, nahm eine Schuhschachtel aus Anas Reisetasche und holte die .38er ihres Bruder heraus. Nachdem er überprüft hatte, ob die Waffe geladen war, schlich er zur Tür und presste das Ohr an das kalte Türblatt. Bis auf das leise Summen des Kühlschrankes und den Regen hörte er nichts.

Und dann – Schritte.

In der unteren Etage. So kam es ihm zumindest vor.

Mit einem Zeichen gab er Ana zu verstehen, dass sie im Zimmer bleiben sollte, und trat in den Flur, ehe sie protestieren konnte.

Hectors Schlafzimmer lag direkt gegenüber. Seine Tür stand einen Spaltbreit offen. Mit gezogener Waffe hielt Daggart auf Zehenspitzen darauf zu. Die Dielen unter seinen Füßen quietschten, was sich mitten in der Nacht irrsinnig laut anhörte. Er hielt kurz inne, ging weiter und spähte durch die Tür in das Zimmer.

Das Bett war leer, die Bettdecke zurückgeschlagen. Es dauerte einen Moment, bis Daggart im Dunkeln etwas sehen und erkennen konnte, dass Hector sich nicht in seinem Schlafzimmer aufhielt. Wahrscheinlich war er nach unten gegangen und machte sich in der Küche ein Glas Milch warm, weil er nicht schlafen konnte.

Daggart stieg die Treppe hinunter. Aus der Küche fiel Licht auf den Wohnzimmerfußboden.

«Hector?», rief er vorsichtig. «Können Sie nicht schlafen?»

Der Professor antwortete ihm nicht. Sehr merkwürdig. Von seinem Standort aus sah er den Herd, die Küchenzeile und ein Stück Fliesenboden. «Hector?», rief er etwas lauter.

Wieder keine Reaktion. Der Kühlschrank brummte. Die Uhr an der Wand tickte laut. Daggart überlegte schon, ob er wieder nach oben gehen sollte, als er die rote Blutspur sah, die sich deutlich vom Boden abhob. Daggart näherte sich ihr zögernd. Der alte Mann lag mit ausgestreckten Gliedmaßen und weit aufgerissenen Augen auf dem Boden. Aus einer Halswunde quoll Blut.

Daggart drehte den Kopf und rief aus voller Kehle: «Ana, raus hier!»

«Zu spät», sagte ein Mann ganz ruhig. Daggart wusste, wem die Stimme gehörte, ehe er den Mann sah. Aus der Küche kam der Hüne von der Fähre. In der Hand hielt er ein Fleischermesser, von dessen Klinge Blut tropfte.

Daggart nahm den Revolver hoch und zielte damit auf die Stelle zwischen den Augen des Hünen, der sich davon nicht aus der Ruhe bringen ließ.

«Er war ein alter Mann», meinte Daggart. «Er konnte sich nicht einmal wehren.»

Als der Hüne gleichgültig mit den Achseln zuckte, hätte Daggart ihm am liebsten das selbstgefällige Grinsen aus dem Gesicht geschossen.

«Ich musste davon ausgehen, dass er Dinge wusste, die ihn nichts angingen», erklärte er kühl.

«Und deshalb haben Sie ihn getötet.»

«Sieht ganz so aus, was?» Er grinste schief, was Daggart erst richtig in Rage brachte.

«Für wen arbeiten Sie?», wollte Daggart wissen.

«Kennen Sie nicht.»

«Cruzoob? Right America?»

«Tut mir leid, von denen habe ich noch nie gehört.»

«Sie lügen.»

«Gut. Denken Sie doch, was Sie wollen.»

Die Antwort des Mannes klang so lahm, dass Daggart geneigt war, ihm zu glauben.

«Was ist mit dem Krokodil?», fragte Daggart. «Warum will es mich töten?»

«Weil Sie etwas wissen.»

«Was denn? Was weiß ich?»

«Das müssen Sie schon das Krokodil fragen», meinte der Hüne ungerührt.

«Und was, wenn ich nicht mit ihm reden möchte?»

Der Hüne grinste wieder. «Ihnen wird gar nichts anderes übrigbleiben. Das Krokodil kann ziemlich überzeugend sein.»

Daggart kam über die Dreistigkeit des Hünen einfach nicht hinweg. Er war zwar im Besitz eines beeindruckenden Messers, aber Daggart zielte immerhin mit einer Schusswaffe auf ihn. Und trotzdem führte der Hüne sich auf, als hielte er alle Trümpfe in der Hand.

Als Daggart endlich begriff, wieso er sich so verhielt, lief ihm ein kalter Schauer über den Rücken. Ohne zu überlegen, wirbelte er auf dem Absatz herum, lief los und blieb nur ein paar Schritte weiter wie angewurzelt stehen. Ein zweiter Typ, den Daggart bislang noch nicht zu Gesicht bekommen hatte, kam mit Ana die Treppe herunter. Er hatte ihr den Arm auf den Rücken gedreht und presste eine Kanone an ihre Schläfe. Anas Blick ließ keinen Zweifel daran, wie sehr sie sich fürchtete.

«Lassen Sie sie gehen», forderte Daggart und zielte abwechselnd auf den Hünen und den Kerl bei Ana. «Sie hat mit dieser Sache nichts zu tun.»

«Rührend», fand der Hüne. «Aber das geht nicht.»

«Sie weiß wirklich nichts.»

«Sie wiederholen sich. Befehl ist Befehl. Wir tun nur, was man uns aufträgt. Anderenfalls wird das Krokodil ganz schön sauer.» Der Riese kaum auf Daggart zu und fuchtelte mit dem Messer herum, als wollte er sich warmmachen. Daggart wich vor der blutbesudelten Klinge zurück. «Sie haben mich neulich ganz schön alt aussehen lassen, Professor. So richtig alt. Nun ist das Krokodil sauer auf mich und ich auf Sie. Aber vielleicht hauen Sie diesmal ja nicht so auf die Kacke. Es sei denn, Sie möchten, dass Ihre hübsche señorita hier etwas abkriegt.»

«Gut», sagte Daggart, ließ die Waffe fallen und nahm die Hände hoch, als könnte er den Goliath mit dieser Geste aufhalten, doch das funktionierte nicht. Der Hüne baute sich vor Daggart auf, drückte ihm die Messerspitze an die Kehle und ritzte Daggarts Haut auf. Winzige Blutstropfen quollen aus der kleinen Schramme.

«Lassen Sie Ana bitte gehen, ja?»

«Das Fräulein heißt Ana? Sie und die señorita stehen sich recht nahe, was? Fahren gemeinsam durch Mexiko. Schlafen im selben Zimmer.»

«Lassen Sie das.»

«Sie treiben es bestimmt auch mit ihr, oder?», fuhr der Hüne genüsslich fort. «Haben Sie nicht Schiss, sich bei Ihrer mexikanischen Mieze etwas einzufangen? Sie wissen doch gar nicht, wie viele sie schon rangelassen hat. Wenn Sie mich fragen, hatte sie schon massig Stecher.»

Der Hüne lächelte süffisant. Sein Kollege kicherte.

Blanker Zorn vernebelte Daggarts Gehirn.

«Scott …», versuchte Ana, ihn zu beschwichtigen.

Daggart schielte auf das Messer an seiner Gurgel. «Das würde ich nicht tun, wenn ich Sie wäre», zischte er tonlos.

«Ach nein?», fragte der Goliath und drückte das Messer so tief in Daggarts Fleisch, bis das Blut an seinem Hals herunterlief.

Chief Warrant Officer Scott Daggart hatte während seines Armeedienstes nicht nur als Pilot gedient, sondern sich im Lauf seiner Militärkarriere auch eine Menge Strategien angeeignet, die das Überleben im Feld sicherten. Man verbrachte nicht sechs Monate mit den Jungs von der Delta Force in einer somalischen Kaserne, ohne sich den einen oder anderen Trick abzuschauen. Daggart konzentrierte sich auf das Wesentliche und blendete alles andere aus. Hectors leblosen Körper. Ein Rinnsal aus Blut auf dem Küchenboden. Der Hüne mit dem schiefen Grinsen und dem schlechten Atem. Die selbstzufriedene Miene des Typen bei Ana, ihr ängstlicher Blick …

Und er sah noch etwas anderes, das sich gar nicht im Raum befand. Er musste sich nicht nur um diese beiden Schurken kümmern, sondern auch um das Krokodil, das mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit in der Nähe auf der Lauer lag. Die beiden Typen hier sollten Daggart und Ana zum Krokodil bringen.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

***

Blitzschnell brachte er die Hände hoch, umklammerte den Unterarm des Hünen und knallte ihn so fest auf sein Knie, dass er wie ein morscher Ast brach. Das Messer flog durch die Luft. Ehe der andere Kerl überhaupt mitbekam, was passierte, hatte Daggart das Messer aufgefangen und durch den Raum geschleudert. Die Klinge bohrte sich schmatzend in den Hals des Mannes, der seine Waffe fallen ließ. Mit beiden Händen versuchte er vergeblich, die Klinge herauszuziehen. Blut tropfte von seinen Fingern. Als seine Kräfte nachließen, fiel er nach hinten und schlug mit dem Hinterkopf auf die Hartholzdielen.

Daggart hob seine Waffe auf und prüfte, ob das Magazin voll war.

«Bist du okay?», fragte er Ana.

Sie nickte benommen und lehnte den Kopf an seine Schulter. Er schloss sie in die Arme und drückte sie an sich.

Auf der anderen Seite des Zimmers stöhnte der Hüne, rollte über den Boden und drückte seinen gebrochenen Arm an die Brust. Ein Stück Knochen ragte aus dem Fleisch. Daggart ließ Ana los, durchsuchte den versehrten Riesen und fand eine Kanone in einem Fußholster.

Er warf sie Ana zu. «Was machen wir nun?», fragte sie mit unsicherer Stimme.

Daggart steckte seinen Revolver ein, der auf dem Boden lag, verschwand in der Küche und kehrte einen Augenblick später mit einer Rolle Klebeband zurück. Wie ein routinierter Cowboy fesselte er Goliath an Händen und Füßen und klebte ihm einen Streifen Klebeband auf den Mund.

Ana war noch immer ganz blass. Er ging zu ihr hinüber und streichelte ihre Arme.

«Lass uns so schnell wie möglich hier verschwinden», sagte er. «Wir können noch unterwegs entscheiden, was wir als Nächstes tun.»

68

El Cocodrilo wurde allmählich ungeduldig. Warum brauchten sie nur so lange?

Während er im Wagen saß und dem Regen lauschte, der aufs Dach trommelte, fixierte er Hector Muchados Haustür und wartete auf ein Zeichen, dass Ana und der Amerikaner überwältigt worden waren. Er warf einen Blick auf seine Uhr. Seine Jungs waren jetzt schon seit einer halben Stunde in dem Haus. Was trieben sie dort nur?

Seine Hand wanderte zu der Halbautomatischen, die in seinem Gürtel steckte, und anschließend unter den Beifahrersitz zu der wesentlich größeren Waffe. Er stieß die Wagentür auf und marschierte im strömenden Regen auf das Haus zu. Was immer ihn dort erwartete, kümmerte ihn nicht, denn er war bereit.

***

Ana kleidete sich im Gästezimmer an. Daggart stieg nach unten, kniete sich neben den Toten, in dessen Hals immer noch das Messer steckte, und zog eine Brieftasche aus dessen Hose. Anschließend ging er zu dem Hünen und nahm auch ihm sein Portemonnaie ab. Er musste endlich herausfinden, wer diese Leute waren. Je mehr er über sie wusste, desto eher konnte er sie besiegen.

Aufmerksam studierte er ihre Führerscheine und Ausweise. Ihre Namen sagten ihm nichts. Ana hatte ihre Sachen zusammengepackt und sich angezogen. Jetzt kam sie nach unten und machte Anstalten, die Haustür zu öffnen.

«Nein, nicht da raus», zischte Daggart.

«Aber dort draußen steht mein Wagen.»

«Den können wir nicht nehmen. Das Risiko ist zu groß. Vielleicht haben sie sich an ihm zu schaffen gemacht, und uns geht es wie Del Weaver. Und außerdem wissen wir nicht, ob das Krokodil draußen auf der Lauer liegt.»

Einen Moment später erhielten sie den Beweis, dass er richtig geraten hatte. Jemand feuerte mehrere Schüsse auf die beiden Fenster ab, und es regnete Glasscherben. Daggart zerrte Ana hinter das Sofa, während die Kugeln über ihre Köpfe schwirrten und in die Wohnzimmerwand drangen. Falls Daggart sich nicht täuschte, verwendete der Schütze eine M-16. Dagegen konnte er mit seinen Waffen nichts ausrichten.

Das Gewehrfeuer verstummte. «Bist du okay?», fragte Daggart.

Ana nickte, und prompt setzte der Kugelhagel wieder ein. Der Schütze ahnte offenbar nicht, wo er und Ana sich aufhielten. Dieser Punkt ging an sie. Da Daggart ihm nicht ihren Standort verraten wollte, sah er davon ab, das Feuer zu erwidern.

«Hat Hector einen Wagen?», fragte Daggart.

«Ich denke schon. Beim Abendessen hat er erwähnt, er würde manchmal seinen Autoschlüssel nicht finden.»

«Gut, dann machen wir Folgendes.» Er schätzte die Entfernung zwischen Sofa und Küche auf gut drei Meter. Der kürzeste Weg führte an den kaputten Fenstern vorbei. «Gib mir Deckung. Ich suche die Schlüssel.»

Ana schüttelte den Kopf. «Ich gehe. Du kennst dich besser mit Waffen aus.»

Die Vorstellung, Ana dieser Gefahr auszusetzen, behagte Daggart überhaupt nicht, doch er gab klein bei. «In Ordnung. Du musst dich ducken.»

Daggart kniete sich hin und feuerte ein halbes Dutzend Mal durch die Fenster, während Ana auf allen vieren in die Küche krabbelte.

Er hörte, wie sie die Küchenschubladen durchwühlte, das Besteck klapperte.

«Hast du ihn gefunden?», fragte Daggart. Anas Antwort ging im einsetzenden Schusslärm unter.

Als es vorüber war, tauchte Ana in der Küchentür auf und schüttelte den Kopf.

Daggart dachte kurz nach und starrte auf den gefesselten Hünen hinunter. «Wo sind deine Autoschlüssel?», fragte er und riss seinen Klebestreifen weg.

«Er hat ihn», antwortete der Hüne und deutete mit dem Kopf auf den Toten, der neben der Treppe lag – genau im Blickfeld des Schützen auf der Straße. Dem Toten die Schlüssel abzunehmen, ohne von Kugeln durchsiebt zu werden, war illusorisch.

Als die nächsten Schüsse fielen, fragte Daggart den Hünen: «Ist das el Cocodrilo?»

«Das werden Sie noch früh genug herausfinden», erwiderte er und grinste.

«Was jetzt?», fragte Ana, auf deren Stirn eine Haarsträhne klebte.

Daggart zeigte auf den Hinterausgang. «Vergiss den Wagen. Wir gehen da raus.»

Gemeinsam hielten sie auf die Küche zu.

«Sie verschwinden durch die Hintertür. Sie wollen …», rief der Hüne.

Daggart verpasste dem Hünen einen Schlag ins Gesicht. Der Riese verlor das Bewusstsein. Daggart wartete, wie das Krokodil reagierte, hörte aber nur den Wind und den Regen.

Ana warf Daggart einen hilflosen Blick zu. An ihren Händen klebte Blut. Sie war drauf und dran, die Beherrschung zu verlieren. Der Anblick von Hectors Leichnam überstieg ihre Kräfte, zumal sie den Tod ihres erst kürzlich verstorbenen Bruders noch nicht verarbeitet hatte.

«Schau mich an», bat er sie und legte ihr die Hände auf die Schultern. «Ana, schau mich an.»

Wie in Zeitlupe hob sie den Kopf und sah ihm in die Augen.

«Nicht nach unten blicken», beharrte er. «Immer schön mich ansehen, ja?»

Sie nickte.

«Versprochen?»

«Ja», sagte sie mit dünner Stimme.

«Alles wird gut. Sieh nicht nach unten, konzentrier dich auf mich.»

Wieder nickte sie, aber sie wirkte verzweifelt, was Daggart ihr nicht verdenken konnte. Ohne Fahrzeug mussten sie zu Fuß durch die Nacht. Wer konnte schon abschätzen, wie weit sie kommen würden? Seit ein paar Minuten hatte das Krokodil nicht mehr auf sie geschossen. Bereitete er sich auf das Finale vor?

«Bist du so weit?»

«Ja», meinte Ana. Auf dem Weg zum Hinterausgang hielt Daggart unvermittelt inne. Ihm war aufgefallen, dass Hector Muchado die linke Hand zur Faust geballt hatte, als hätte er vorgehabt, seinem Gegner einen Schlag zu verpassen.

Oder etwas verstecken wollte.

Daggart rannte zu dem toten Gelehrten, öffnete seine kalten Finger und fand tatsächlich den Autoschlüssel, den er Ana zuwarf.

«Wo könnte Hector seinen Wagen abgestellt haben?», fragte er. Bei ihrer Ankunft hatte er nicht auf der Zufahrt vor dem Haus gestanden.

«Hinter dem Haus gibt es eine kleine Gasse», erinnerte sich Ana.

«Dann los.» Daggart zog sie zum Hinterausgang.

«Nicht so hastig», meinte er und bedeutete Ana, links von der Tür zu warten. Gut möglich, dass das Krokodil nach hinten gestürmt war und sie dort erwartete. Er baute sich auf der anderen Seite auf und stieß die Tür auf. Nichts. Keine Schüsse. Daggart, der in die Dunkelheit spähte, konnte nur die vagen Umrisse von Bäumen erkennen.

Vorsichtig verließ er das Haus, zielte mit der Waffe mal in die eine, mal in die andere Richtung und gab Ana mit einer Handbewegung zu verstehen, dass die Bahn frei war. Sich an den Händen haltend, sprinteten sie durch die Pfützen, die sich auf dem Rasen gebildet hatten. Hinter Hectors Haus parkten zahllose Fahrzeuge auf dem schmalen Kiesweg. Welcher Wagen passte nun zu dem Schlüssel, den er in der Hand des toten Gelehrten gefunden hatte?

Ana riss sich von ihm los, lief von einem Wagen zum nächsten und versuchte, den zu finden, zu dem der Schlüssel gehörte. Daggart versteckte sich hinter einer niedrigen Mauer, behielt das Haus im Auge und versuchte, trotz des strömenden Regens etwas zu erkennen.

Kurz darauf entdeckte er im Küchenfenster die dunkle Silhouette eines kräftigen Mannes, die sich wie ein Geist wieder in Luft auflöste. Eine Sekunde später ging das Licht in Hectors Haus aus.

Daggart warf einen Blick zu Ana hinüber. Sie versuchte immer noch, das richtige Auto zu finden. In Chicago wären schon ein Dutzend Alarmanlagen angesprungen. Dafür, dass dies hier nicht geschah, war er dankbar.

Er konzentrierte sich auf das Haus und wartete, ob der Schatten nochmal auftauchte. Das Krokodil ließ sich nicht mehr blicken. Musste er sich Sorgen machen? Zuerst hatte ihn das Auftauchen des Mannes beunruhigt, und nun versetzte sein Verschwinden Daggart in Alarmbereitschaft.

«Ich habe ihn!», schrie Ana, stieg in einen kleinen weißen Peugeot und schaltete den Motor ein.

Daggart warf einen letzten Blick auf das Haus. Keine Spur vom Krokodil. Er richtete sich hinter dem Mäuerchen auf und nahm aus dem Augenwinkel ein orangefarbenes Mündungsfeuer in einem Fenster in der oberen Etage wahr. Ohne zu überlegen, spurtete er los und spürte einen unglaublichen Schmerz am Arm. Er stürzte, landete blutend in einer Pfütze, die sich langsam rot färbte. Nach Luft ringend versuchte er, den brennenden Schmerz zu ignorieren. Wie, in Gottes Namen, sollte er es bis zum Wagen schaffen?

69

Jemand hielt Daggart am Arm fest. Instinktiv setzte er sich zur Wehr, führte den Arm nach hinten und wollte sich losreißen, doch sein Widersacher packte nur noch fester zu. Gegen die Taubheit ankämpfend, die sich in seinem Körper ausbreitete, ballte Daggart die Hände zu Fäusten, führte sie nach oben und riss die Augen auf. Zu seinem Erstaunen sah er Ana, die versuchte, seinen Arm über ihre Schulter zu legen.

«Los, Scott. Wir müssen zum Wagen.»

Ein Stück die Gasse hinunter wartete Hectors Peugeot mit laufendem Motor und offenstehenden Türen.

Aus dem oberen Fenster wurde auf sie geschossen. Die Kugeln schlugen neben ihnen ein. Ana warf sich auf den Boden.

«Schaffst du es bis zum Auto?», fragte sie Daggart.

Daggart versuchte abzuschätzen, wie schlimm es um ihn bestellt war. Sein linker Ärmel färbte sich rot. Da er keine Austrittswunde ertasten konnte, ging er davon aus, dass das Geschoss noch in seinem Körper steckte. Die Kugel musste dringend entfernt werden …

«Es wird schon gehen. Lass uns von hier verschwinden», meinte er schließlich.

Sie half ihm aufzustehen. Gemeinsam rannten sie zu dem wartenden Fahrzeug. Dass das Krokodil sie entkommen ließ, wunderte Daggart. Konnte er sie nicht sehen? Nein, da ist sicher etwas anderes im Busch, spekulierte Daggart.

Ana setzte Daggart auf den Beifahrersitz, wo er fast vornüberkippte, rannte um den Wagen und setzte sich hinters Steuer. Das Fahrzeug machte einen Satz und brauste los. Daggarts Kopf knallte gegen die Lehne. Als Ana durch die kleine Gasse raste, warf Daggart einen Blick aus dem Seitenfenster.

Mit der M-16 im Arm kam das Krokodil aus dem Haus gestürmt, hob die Waffe hoch und zielte auf Daggarts Gesicht.

Falls Ana mitgekriegt hatte, dass das Krokodil sie verfolgte, ließ sie sich das nicht anmerken. Sie drückte das Gaspedal voll durch. Kieselsteine flogen durch die Luft. Das Krokodil feuerte ihnen hinterher. Kugeln schrappten über die Karosserie und schlugen in eins der hinteren Fenster, dessen Scheibe zersprang. Ana bog bei der nächstbesten Möglichkeit ab und raste einen ausgestorbenen Boulevard hinunter.

«Wie lange wirst du durchhalten?», fragte Ana besorgt.

Daggart legte die rechte Hand auf die Schulter. «So lange, bis wir diesen Ort hinter uns gelassen haben.»

Er drehte sich um und spähte aus dem Heckfenster. Sie hatten ihren Verfolger abgeschüttelt.

«Ich muss dich ins Krankenhaus bringen», sagte Ana.

«Nicht hier. Wir wollen doch nicht, dass das Krokodil oder die Cops mich kriegen.»

«Wohin jetzt?»

«Fahr auf die Bundesstraße.»

«Und dann?»

«Irgendwohin.» Sie warf ihm einen irritierten Blick zu. «Nach allem, was Hector uns erzählt hat, finden wir alle Anhaltspunkte, die wir brauchen, in den sacboeb-Karten.»

«Mist. Ich habe sie in meine Reisetasche gepackt, und die liegt in Hectors Gästezimmer.»

«Wir kommen auch ohne sie zurecht.»

«Du glaubst also, dass wir Kassiopeia irgendwo in diesen alten Straßen finden?»

«Ja. Wir müssen nur herauskriegen, welche Orte das M bilden. Und dann …» Er war zu erschöpft, um den Satz zu beenden.

***

Das Krokodil hetzte ins Haus zurück, stieg über Hector Muchados Leichnam und kniete sich neben den Hünen, der wie ein sterbender Fisch auf dem Boden herumzappelte.

«Was hast du ausgeplaudert?», fragte das Krokodil.

«Nichts», antwortete er und blickte in die kalten gelben Krokodilaugen. «Er wollte wissen, wer es auf ihn abgesehen hat?»

«Hast du Namen genannt?»

«Nein. Er ist von allein darauf gekommen. So einem Typen sage ich doch nichts. Binde mich los, dann kann ich besser sprechen.»

Das Krokodil ignorierte seine Bitte.

«Weiß er von mir?»

«Sieht ganz so aus. Zumindest hat er deinen Namen erwähnt. Von mir weiß er ihn nicht.»

Das Krokodil nickte ernst und neigte den Kopf, als müsse er nachdenken. «Hast du etwas in Erfahrung gebracht?»

«Nein, ich wollte ihn dir bringen, damit du ihn in die Zange nehmen kannst. Ich dachte, das hätten wir so vereinbart.»

«Jaja.» Das Krokodil bemühte sich um einen freundlichen Ton.

Der Hüne schien sich etwas zu entspannen. «Könntest du mich jetzt bitte losbinden?», flehte er.

«Aber sicher», erwiderte das Krokodil warmherzig, legte die M-16 auf den Boden und zog die Sig Sauer aus dem Gürtel. Den Hünen tötete er mit einem Kopfschuss und steckte die Pistole wieder weg, als noch der Rauch aus der Mündung quoll.

«Estúpido», murmelte er.

Zweimal hatte das Krokodil dem Hünen die Gelegenheit gegeben, Scott Daggart zu schnappen, und beide Male hatte er versagt.

Adíos.

Ehe er das Haus verließ, ging er in die obere Etage, wo der blutüberströmte zweite Mann lag. Das Messer steckte immer noch in seinem Hals. Das Krokodil ereiferte sich lautstark über die Inkompetenz der beiden Männer und seine eigene Dummheit. Wieso hatte er die Angelegenheit nicht selbst in die Hand genommen? Hätte er die Sache angepackt, wäre der Auftrag nun erledigt. Nun war Scott Daggart ein weiteres Mal die Flucht gelungen.

Im Gästezimmer leerte er die Reisetasche aus und überprüfte den Inhalt. Das Einzige, was sein Interesse erweckte, war ein Ordner mit einer handgezeichneten Karte von Yucatán, auf der unzählige Linien und Striche zu erkennen waren. Wofür sie standen, konnte er nicht sagen, doch das war genau die Art von Fund, die el Jefe schätzte. Er nahm den Ordner an sich und eilte die Treppe hinunter.

***

Daggart kämpfte gegen die Müdigkeit an. Obwohl der Gedanke, jetzt und hier auf dem Beifahrersitz einfach einzuschlafen, äußerst verführerisch war, fürchtete er, hinterher nicht mehr aufzuwachen.

«Wie geht es dir?», erkundigte sich Ana.

«Ging mir schon besser …» Über die Schmerzen sprach er nicht. Inzwischen hatte er einen Punkt erreicht, wo er nicht mehr wusste, ob er sie überhaupt noch spürte.

«Lass mich mal deinen Arm ansehen.» Als Daggart die Hand von dem Einschussloch nahm, wurde Ana ganz blass. «Wir müssen dich zu einem Arzt schaffen.»

«Aber erst, wenn wir Merida hinter uns gelassen haben.»

«Wir müssen die Blutung stoppen.»

«Der Arzt wird die Polizei verständigen.»

«Wenn du nicht zum Arzt gehst, wirst du sterben.»

Daggart schüttelte den Kopf und legte ihr die Hand auf den Arm.

Schweigend fuhren sie durch den strömenden Regen. «Das mit Hector tut mir leid», meinte er.

«Er war ein wunderbarer Mann. Hätten wir ihn nicht aufgesucht, wäre er jetzt noch am Leben.»

«Mach dir keine Vorwürfe. Du wusstest ja nicht, dass du ihn in Gefahr bringst.»

Sie wollte gerade etwas erwidern, als hinter ihnen ein paar Scheinwerfer auftauchten.

«Das ist er», konstatierte Daggart, und nur eine Sekunde später drang eine Kugel durch ihre Windschutzscheibe, die in tausend Stücke zerbarst.

«Was jetzt?», schrie Ana.

«Wir müssen verhindern, dass er uns nochmal trifft.»

Da nahm Ana den Fuß vom Gaspedal, riss das Steuer herum und fuhr im Zickzackkurs weiter.

Daggart zielte mit der Waffe nach hinten, drückte ab und zwang das Krokodil, auf Abstand zu gehen, doch ihm war klar, dass er nur auf Zeit spielte.

«Nimm die nächste Abfahrt», bat er Ana. «Hier haben wir keine Chance.»

Das Krokodil gab zwei weitere Salven auf sie ab, aber diesmal zielte er wenigstens nicht mehr auf ihre Köpfe.

«Er hat es auf die Reifen abgesehen.»

«Und dann?»

Daggart beantwortete ihre Frage nicht. Wenn es dem Krokodil gelang, ihre Reifen zu treffen, hatten sie ausgespielt. Entweder bauten sie einen Unfall und starben in Hectors Wagen, oder das Krokodil knallte sie ab. Mit seinem Revolver konnte Daggart gegen die M-16 nichts ausrichten.

Wieder pfiffen Kugeln durch die Luft.

«Was soll ich nur machen?», fragte Ana.

«Behalt den Schlingerkurs bei.»

Zu spät.

Ehe Ana das Steuer abermals herumreißen konnte, fuhr das Krokodil so dicht auf, dass seine Stoßstange die des Peugeots berührte und er den kleinen Wagen vor sich herschieben konnte.

Daggart gab zwei Schüsse ab, was das Krokodil wenig zu beeindrucken schien. Diesmal versuchte er es mit einer neuen Variante, bei der sein vorderer rechter Kotflügel sie hinten links berührte. Ana konnte nicht verhindern, dass das Krokodil sie von der Straße drängte. Ehe sie sichs versahen, rasten sie eine steile Böschung hinunter. Sie flogen durch die Luft, landeten im Unterholz und drehten sich zweimal um die eigene Achse, ehe sie mit voller Wucht mit einem Banyan-Baum zusammenstießen.

Und dann war plötzlich alles ganz still. Weder Ana noch Daggart kam ein Wort über die Lippen.

Eine Sekunde später ging ihr Wagen in Flammen auf.

70

El Cocodrilo bremste, rollte auf den Seitenstreifen und fuhr im Rückwärtsgang, bis er auf gleicher Höhe mit dem brennenden Fahrzeug war. So einen Unfall überlebte niemand. Nichtsdestotrotz entschloss er sich, auf Nummer sicher zu gehen.

Auf die M-16 konnte er in dieser Situation verzichten. Stattdessen nahm er die Sig Sauer zur Hand und prüfte, ob noch genug Munition im Magazin war, bevor er ausstieg und die steile Böschung hinunterstakste. Nur wenige Meter trennten ihn von dem in Flammen stehenden Wagen. Er blieb stehen. Zwei Lichtkegel verrieten ihm, dass sich ein Fahrzeug näherte. Er reckte den Kopf und machte noch einen Pkw aus. Der Fahrer hielt an und warf einen Blick auf das brennende Fahrzeug im Graben. Das Krokodil steckte seine Pistole weg und spähte in Hector Muchados Gefährt. Nichts deutete darauf hin, dass die Insassen ungeschoren davongekommen waren.

Selbst wenn Ana und Scott Daggart den Aufprall überlebt hätten, was ziemlich unwahrscheinlich war, wären sie auf jeden Fall verbrannt. Sehr gut. Oben auf der Straße hatte sich inzwischen ein gutes Dutzend Schaulustiger eingefunde. So war es dem Krokodil nicht vergönnt, diesen Moment auszukosten und den beiden noch eine Kugel in den Kopf zu jagen, was ihm große Befriedigung verschafft hätte. Zähneknirschend musste er sich mit der Rolle des Zaungastes zufriedengeben.

Er hatte getan, was el Jefe von ihm verlangt hatte. Professor Scott Daggart war tot. Und Ana Gabriela auch. Ihr Wissen hatten sie mit ins Grab genommen. El Cocodrilo hatte seinen Auftrag erfüllt und konnte nun seinen Lohn ernten.

Er kehrte zu seinem Wagen zurück, warf die Sig Sauer auf den Beifahrersitz und fuhr auf die Bundesstraße. El Jefe würde mit seiner Leistung zufrieden sein.

***

Scott Daggart konnte sich nur noch an Einzelheiten erinnern. Sie waren durch die Luft geflogen. Er hatte nach Anas Hand gegriffen und sie gedrückt. Und nach einer kleinen Ewigkeit waren sie mit voller Wucht gegen den Baum geknallt. Daggart wurde aus dem Wagen geschleudert und landete im dichten Gebüsch.

Er wollte aufstehen, zu Ana laufen, ihren Namen rufen, konnte sich jedoch nicht rühren. Im Zeitlupentempo setzte er sich auf, erhob sich langsam und stand schwankend im nassen Gras. Sein Arm schmerzte unerträglich, und sein Kopf tat höllisch weh. Ihm wurde immer wieder schwarz vor Augen, und er hatte Probleme, seine Umgebung zu erkennen. Der Geruch von verbranntem Benzin hing in der Luft. Flammen knisterten in der Dunkelheit.

Ana, schoss es ihm durch den Kopf.

Wie ein stolzer, k. o. gegangener Berufsboxer machte er einen letzten zögerlichen Schritt, ehe er zusammenbrach und das Bewusstsein verlor.

***

Sirenen rissen ihn aus dem Schlaf.

Er schlug die Augen auf und fragte sich, wie lange er ohnmächtig gewesen war. Minuten? Stunden? Es regnete nicht mehr. Er spähte durch das dichte Blattwerk. Hector Muchados weißer Peugeot war vollkommen ausgebrannt. Ein Krankenwagen rollte vom Seitenstreifen und raste mit eingeschaltetem Blaulicht und dröhnender Sirene die Bundesstraße hinunter. Er wollte aufstehen, die Sanitäter zurückrufen, doch dazu war er nicht in der Lage. Resigniert schaute er den langsam blasser werdenden Rückleuchten des Krankenwagens hinterher und fragte sich, ob Ana überlebt hatte oder nicht.

Am Straßenrand parkten drei Streifenwagen. Ein halbes Dutzend Polizisten rauchten, lachten und lehnten lässig an den Fahrzeugen. Falls sie gekommen waren, um den Unfallhergang zu untersuchen, hatten sie es auf alle Fälle nicht eilig, sich in die Arbeit zu stürzen. Gerade als Daggart um Hilfe rufen wollte, tauchte ein weiteres Auto auf und hielt hinter den Streifenwagen. Der Fahrer stieg aus. Daggart stockte der Atem. Den Mann in der braunen Sportjacke kannte er. Detective Alejandro Rosales.

In dem Moment fällte Daggart eine Entscheidung. Er musste sich im Dschungel verstecken und warten, bis Rosales und seine Leute verschwunden waren, ehe er sich zur Straße durchschlug, um nach Playa zu trampen.

Rosales, der sich mit einem Polizisten unterhalten hatte, drehte plötzlich den Kopf, richtete den Blick auf den undurchdringlichen Urwald und bat einen Polizisten um eine Taschenlampe. Lustlos schlenderte sein Kollege zu seinem Fahrzeug und öffnete den Wagenschlag.

Das war Daggarts Chance zu fliehen. Er musste nur aufstehen und in den Dschungel laufen.

Er duckte sich und merkte, wie ihm wieder schwindelig wurde. Sein Blick wanderte zur Straße hoch, wo der Polizist Rosales eine Taschenlampe reichte.

Daggart durfte keine Zeit verlieren. Er hielt sich an einem Baumstamm fest, richtete sich auf und lief in den Wald. In dem dichten Unterholz kam er nur schleppend voran. Hinter ihm wurde es hell. Die Taschenlampe. Konnte Rosales ihn sehen? Er traute sich nicht, einen Blick über die Schulter zu werfen.

Er musste weg. In den Dschungel.

71

Überwältigt von den unterschiedlichen Gerüchen, stolperte Daggart durch den klaustrophobischen Urwald. Zwischen den Bäumen hingen Nebelschwaden. Selbst bei Tageslicht konnte man wohl kaum drei Meter weit sehen, in der Dunkelheit höchstens dreißig Zentimeter. Wie ein Blinder kämpfte er sich mit ausgestreckten Händen durchs Dickicht und schob Palmwedel und Chayote-Ranken beiseite. Wie sich herausstellte, gestaltete sich das Fortkommen ohne Kompass und funktionierenden Orientierungssinn ziemlich strapaziös.

Dass Ana nicht mehr bei ihm war, setzte ihm schwer zu, und die Frage, ob sie noch lebte oder nicht, quälte ihn.

Darüber kannst du dir später noch den Kopf zerbrechen, bläute er sich ein. Der Weg ist das Ziel.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Seine linke Schulter brannte, sein rechter Knöchel, der immer noch geschwollen war, zwang ihn, ständig Pausen einzulegen. Nach Luft ringend, stocherte er in seiner nicht mehr so stark blutenden Wunde herum und versuchte vergeblich, die viel zu tief sitzende Kugel zu entfernen. Obwohl er sie deutlich spürte. Blut lief an seinem Arm herunter. Die Schramme auf seiner Stirn verheilte langsam. Das ist doch schon mal was, redete er sich ein. Mit dem Finger fuhr er vorsichtig über den Schorf.

Als er Schritte hörte, setzte er sich wieder in Bewegung und kämpfte sich durch die dichtstehenden Bäume. Die Gewissheit, dass Rosales ihn verfolgte, gab ihm neue Kraft.

Geh weiter. Bleib auf keinen Fall stehen.

Immer wieder stolperte er, stürzte und musste sich auf die Zunge beißen, um nicht aufzuschreien, wenn seine verletzte Schulter auf den Boden schlug.

Los. Steh auf. Mach schon.

Was, wenn seine Kräfte ihn im Stich ließen, wenn Rosales ihn einholte und festnahm? Würde man ihm erlauben, Ana zu sehen? Und was, wenn man ihn daran hinderte, den 5. Kodex zu suchen? All diese Befürchtungen motivierten ihn und stärkten seine Willenskraft.

In seinem Kopf rasten die Gedanken. Seine Beine fühlten sich bleischwer an. Dass er zunehmend schwächer wurde und sich immer weniger auf seine Augen verlassen konnte, machte ihm Angst.

Das laute Geschrei der Brüllaffen schallte durch die Finsternis.

Er hatte keine Ahnung, welche Richtung er einschlagen sollte. Nur einer Sache war er sich noch sicher: Er musste weitergehen. Seine Grenzen hatte er längst überschritten.

Du schaffst das. Geh einfach weiter.

Er dachte an die Jaguare, die in dieser Gegend beheimatet waren, und stellte sich vor, wie selbstverständlich sich diese Raubkatzen, die nachts gut sehen konnten, im Dschungel bewegten.

Halt durch. Bleib nicht stehen.

Keuchend setzte er einen Fuß vor den anderen. Wischte die feuchten Hände an den Hosenbeinen ab. Beugte sich vor, ließ den Kopf hängen. Schöpfte Atem. Presste langsam die Luft aus den Lungen und atmete wieder ein. Ging weiter. Tauchte immer tiefer in den unwegsamen Dschungel. Allein die Hoffnung, Rosales entwischen zu können, trieb ihn voran.

Als Scott Daggart abermals stürzte, kam ihm zum ersten Mal der Gedanke, dass es vielleicht gar nicht so gut war, vor Rosales wegzulaufen. Für den Fall, dass er sich im Urwald verirrte, würde ihn niemand finden, niemand seinen Leichnam entdecken. Er machte Anstalten aufzustehen, doch diesmal schaffte er das nicht. Und während er auf dem von Blättern und Ästen übersäten Boden lag, galt sein letzter Gedanke Ana.

***

Ana Gabriela schlug die Augen auf, und alles war weiß. So ist es also, wenn man tot ist, fuhr es ihr durch den Sinn, und obwohl diese Erkenntnis etwas Beruhigendes hatte, wurde ihr ganz schwer ums Herz. Wenn ich tot bin, wie kann ich dann Trauer empfinden? Solche Gefühle sollte es im Jenseits nicht mehr geben. Dass sie Scott Daggart verloren hatte, stimmte sie unendlich traurig und brachte sie zum Weinen.

Hay que surir para merecer.

Sie war nicht in der Lage, dieses Motto jetzt zu beherzigen. Sie wollte nicht leiden. Jedenfalls nicht so.

«Warum schluchzen Sie denn, señorita?», fragte eine Stimme. «Freuen Sie sich doch, dass Sie am Leben sind.»

Plötzlich tauchte eine rundes Gesicht über ihr auf.

«Ich lebe?»

«Ja», sagte der Mann, der eine Sanitäteruniform trug, mit warmherziger, einfühlsamer Stimme.

Als Ana sich aufsetzen wollte, drückte er ihren Oberkörper sanft auf die fahrbare Trage. Sie schaute sich in dem weißen Krankenwagen um. Man hatte sie gleich an mehrere Tropfe gehängt. Ihr Arm fühlte sich wie ein Nadelkissen an, aber immer noch weitaus besser als ihr restlicher Körper. Ihre Rippen taten weh. Jeder Atemzug kostete sie Überwindung. Und sie litt unter stechenden Schmerzen in der Bauchregion.

«Ruhen Sie sich erst mal aus», versuchte der Sanitäter sie zu beruhigen. «Wir bringen Sie ins Krankenhaus.»

«Ich muss wissen, wie es Scott geht.»

«Scott?»

«Der Mann, der mit mir im Wagen saß.»

Die Miene des Sanitäters verdüsterte sich. Er nahm einen blutigen Mullbindenstreifen von Anas Bauch, schnitt ein neues Stück ab, legte ihn auf und übte leichten Druck auf den Verband aus. «Außer Ihnen war da niemand, señorita.»

«Doch, Scott war bei mir.»

«Es tut mir leid, señorita. Da war niemand.»

«Er war bei mir. Wir waren zusammen unterwegs. Wir saßen im Auto und flogen auf einmal durch die Luft. Ich saß hinterm Steuer und er auf dem Beifahrersitz, und dann sind wir die Böschung runter …» Sie brach ab und durchforstete ihr Gedächtnis nach den fehlenden Puzzleteilen.

«Wir haben ihn nicht gefunden, señorita. Sollte ich etwas über ihn hören, gebe ich Ihnen gleich Bescheid. Jetzt müssen Sie sich ausruhen.»

Da brach Ana in Tränen aus.

Der Sanitäter drehte sich um, nahm eine Spritze aus einem roten Koffer. Binnen einer Minute war Ana eingeschlafen.

72

Scott Daggart litt unter Halluzinationen, die vom Fieber hervorgerufen wurden, und glaubte zu fliegen. Sein Körper war schweißgebadet. Zudem war er schwer dehydriert und ganz kraftlos, was vom Blutverlust herrührte.

Blinzelnd blickte er sich um und versuchte sich darüber klarzuwerden, wo er war. Über ihm war ein Baldachin aus wogenden Blättern, und über den Baumwipfeln funkelte ein Meer aus Sternen.

Erst dann registrierte er das halbe Dutzend Männer mit nacktem Oberkörper, die neben ihm hergingen. Er wollte sich bewegen, was unmöglich war. Seine Handgelenke und Füße waren an einen langen Stock gefesselt, den zwei Männer trugen. Er flog also gar nicht; er wurde transportiert. Wortlos streiften die Männer durch den Urwald. Daggart versuchte, mit ihnen zu sprechen, brachte allerdings nur ein Stöhnen heraus, worauf die Männer nicht reagierten. Stoisch marschierten sie durch den Dschungel und schleppten eine hundertneunzig Pfund schwere Last, als wöge Daggart nicht mehr als ein Hase oder ein kleines Reh.

Auf einer Lichtung erhaschte Daggart einen Blick auf die Sternenkonstellation am Himmel. Und da war sie – Kassiopeia, Tingleys M.

Auf einmal ergab alles einen Sinn. Die Sterne, die sacbeob, die Stele auf Tingleys Grabung. Das letzte Puzzleteilchen fehlte natürlich noch, aber alle anderen passten und ließen vor seinem geistigen Auge eine Karte entstehen, die ihn zum 5. Kodex führte. Zum echten Kodex. Nun musste er nur noch herausfinden, wo die fünf Punkte lagen, die den Buchstaben M bildeten, dann konnte er tatsächlich der Straße folgen.

Vorausgesetzt, dass er mit heiler Haut davonkam.

***

Hurrikan Kevin, der auf seinem Weg über den Atlantik große Mengen feuchte und warme Luft aufnahm, wurde zunehmend stärker. Der Prozess vollzog sich äußerst langsam, weshalb sein tatsächliches Potenzial sich nur schwer abschätzen ließ. Inzwischen erreichte Kevins Windgeschwindigkeit achtzig Meilen pro Stunde und fiel damit gemäß der Saffir-Simpson-Hurrikan-Skala in die Kategorie 1.

Aufgrund der etwas über dem Durchschnitt liegenden Temperatur des Golfstroms wanderte Kevin über den 15. Breitengrad, nahm noch mehr feuchtwarme Luft auf, ehe er sich beharrlich dem amerikanischen Kontinent näherte.

Auf die Frage eines Journalisten, ob Kevin wohl Nordamerika erreichen würde, antwortete der Meteorologe James Bach ganz knapp mit einem «Ja» und führte aus, dass Kevin über das Potenzial verfügte, Kategorie 3 oder gar 4 zu erreichen.

Während sich der Rest der Welt mit Wirtschaftsfragen, steigenden Ölpreisen und der jüngsten Krise im Mittleren Osten beschäftigte, beobachtete das National Hurricane Center mit Sorge Kevins Entwicklung. Nach Einschätzung der Meteorologen hatte Kevin das Zeug, sich zu einem Jahrhundertsturm auszuwachsen.

***

Ana erwachte in einem schmalen Metallgitterbett. Ihr ganzer Körper schmerzte. Und da war auch wieder dieses unerträgliche Stechen in der Bauchregion. Sie drehte den Kopf von einer Seite auf die andere und spürte, wie ein schreckliches Pochen einsetzte. Zu allem Überdruss sah sie auch noch Sternchen. Sie schloss kurz die Augen, und erst als sie sie wieder aufschlug, begriff Ana, dass sie in einem Krankenhaus lag, in einem Einzelzimmer mit Wänden, die in einem grässlichen Grünton gestrichen waren.

Sie hing an mehreren Maschinen, die außerhalb ihres Blickfeldes standen. Die Tür zum Flur war geschlossen. Es gab ein Fenster mit heruntergelassener Jalousie, die ihr den Blick nach draußen versperrte. Fahles Mondlicht fiel durch die Ritzen.

Eine dralle Schwester trat ein und stellte fröhlich fest: «Sie sind ja wach!» Trotz der späten Stunde wirkte sie putzmunter.

«Wo bin ich?»

«Clínica Merida», antwortete die Schwester und legte die Blutdruckmanschette um Anas Arm.

«In welcher Stadt?»

Die Krankenschwester lachte. «Natürlich in Merida.» Dann merkte sie, dass Anas Frage kein Scherz gewesen war. «Keine Sorge, wir sind eine der besten Kliniken in Yucatán. Bei uns sind Sie gut aufgehoben.»

Das bezweifelte Ana nicht, aber sie würde nicht lange genug bleiben, um sich selbst davon zu überzeugen. Sie hatte keine Zeit zu verlieren. Sie musste Scott suchen.

«Wie ist mein Zustand?»

Die Maschine piepte, und die Krankenschwester notierte ein paar Werte.

«Gequetschte Rippen. Leichte Gehirnerschütterung. Magenläsion. Verbrennungen 1. Grades. Hätte auch viel schlimmer kommen können.» Sie nahm Ana die Manschette ab.

«Dann kann ich gehen?» Ana machte Anstalten, sich aufzusetzen, was die Schwester zu verhindern wusste.

«Nein, die Ärzte wissen noch nicht, wie es um Ihre inneren Organe bestellt ist. Wie fühlen Sie sich?»

«Nicht gut.»

«Kann ich mir denken», meinte die Krankenschwester und zog das Laken glatt.

Ana konnte sich nur bruchstückhaft an die Ereignisse der letzten Stunden erinnern. An Hectors Leichnam. An den Wind und Regen, der durch die kaputte Windschutzscheibe in den Wagen drangen. An den Aufprall. Und an die lodernden Flammen.

«Wo ist Scott?»

«Wer?»

«Scott Daggart. Er war mit mir im Wagen.»

Die Schwester wandte sich ab. «Keine Ahnung. Die Sanitäter haben nur Sie eingeliefert.»

«Er war im selben Auto wie ich. Wir waren zusammen. Hat ein Krankenwagen ihn woanders hingebracht?»

«Das müssen Sie den Polizisten fragen.»

«Welchen Polizisten?»

«Er sitzt im Wartesaal. Heißt Rosales. Er meinte, Sie würden ihn kennen. Stimmt das?»

Ana nickte benommen.

«Ich wollte ihn wegschicken», meinte die Krankenschwester, «aber er ist ziemlich stur. Soll ich ihn reinbitten?»

Ana schloss die Augen und dachte an Scott und wie sie gemeinsam mit dem Wagen die Böschung hinuntergerast waren, ehe das Auto gegen den Baum knallte.

«Später wäre mir lieber», sagte Ana benommen.

«Das kann ich ihm ausrichten, aber ich glaube nicht, dass er noch lange wartet. Wenn er wüsste, dass Sie wach sind, wäre er schon längst hier.»

Die Schwester verabschiedete sich. Ana wartete, bis die Tür ins Schloss fiel, setzte sich auf und kämpfte gegen die aufsteigende Übelkeit an. Jetzt reiß dich zusammen, schalt sie sich, zog die Kanüle heraus und zupfte die Pfropfen ab. Stumm betete sie, dass die Maschinen keinen Alarm auslösten und den Schwestern meldeten, dass sie sie abgehängt hatte. Barfuß schlurfte sie zum Schrank, streifte das Krankenhausnachthemd ab und zog sich an. In ihren feuchten, verdreckten und blutverschmierten Sachen fühlte sie sich gar nicht wohl, doch auf der Flucht fiel sie darin weniger auf als in einem hellblauen Nachthemd.

Wie ein Dieb schlich Ana sich aus dem Zimmer und erhaschte einen Blick auf Detective Rosales, der mit dem Rücken zu ihr stand und sich gerade mit der drallen Schwester unterhielt. Sie hastete durch die fast menschenleeren Flure und wich den neugierigen Blicken der Krankenhausangestellten aus, denen sie begegnete. Eigentlich ließ ihr Zustand es nicht zu, dass sie das Krankenhaus verließ. Auf der anderen Seite würde sie es sich nie verzeihen, wenn Scott etwas zustieß. Und außerdem wurde die Zeit langsam knapp. Wenn sie die Männer aufhalten wollten, die ihren Bruder getötet hatten, blieben ihnen nur noch ein paar Tage.

Vor dem Hospital winkte sie ein Taxi heran. Im Osten färbte sich der Horizont orange. Ein neuer Tag brach an. Vorsichtig setzte sie sich auf die Rückbank und erklärte dem Fahrer, wohin er sie bringen sollte.

***

Jemand zerrte an Scott Daggart herum, der kraftlos zuckte. Zu mehr war er nicht in der Lage. Langsam öffnete er die Augen und meinte, unter Drogeneinfluss zu stehen. Die Welt schwankte, seine Augenlider waren bleischwer, und er konnte nur eine Reihe dunkelhäutiger, ernster Gesichter in der Dunkelheit erkennen, über die das Licht einer Feuerstelle huschte.

Entkräftet drehte er sich um und erblickte einen kleinen Mann mit nacktem Oberkörper, silbergrauer Mähne und angespanntem Gesichtsausdruck, der keine Miene verzog, als Daggart ihn verwundert anstarrte. In der Hand hielt er einen dünnen Stock, dessen Ende er so lange in die Flammen hielt, bis die Spitze rot glühte. Zufrieden zog er ihn aus dem Feuer und stieß ihn tief in Daggarts Schulterwunde. Daggart, dem man offenbar eine Art Betäubungsmittel verabreicht hatte, das ihn müde machte, stieg der Geruch von verbranntem Fleisch in die Nase, und er fiel in einen tiefen, erholsamen Schlaf.

73

Der Taxifahrer brachte Ana in Hector Muchados Viertel, wo sie ihn bat, sie am Ende der palmengesäumten Straße abzusetzen. Schon nach ein paar Schritten musste sie feststellen, dass es in der Gegend nur so von Polizisten wimmelte. Ihr Wagen stand noch an der Stelle, wo sie ihn tags zuvor geparkt hatte. Die Frage war nur, wie sie bei dem Polizeiaufgebot einsteigen und wegfahren konnte, ohne dass das jemand mitkriegte.

Auf wackeligen Beinen schlenderte sie so nonchalant wie möglich den Gehweg hinunter. Anwohner standen in ihren Gärten und beobachteten das Treiben in Hectors Haus, dessen weißer Putz von Kugeln durchsiebt war.

Mitten auf der Straße hielt ein Polizist Wache. «Was ist hier passiert?», fragte Ana ihn und verschränkte schnell die Arme vor der Brust, damit er die getrockneten Blutflecken nicht sah.

Der Angesprochene drehte sich um und wollte sie schon mit einer Standardantwort abspeisen, doch als er Ana sah, hellte sich seine Miene auf. Er drückte den Rücken durch, steckte die Daumen in die Gürtelschlaufen und sagte: «Gestern Nacht hat es hier eine Schießerei gegeben. Drei Männer sind tot.» So wie er das sagte, hätte man meinen können, er wäre selbst dabei gewesen.

«O Gott. Weiß man, wer’s war?»

«Noch nicht. Wahrscheinlich durchgedrehte Drogendealer.»

Ana nickte entschieden. Dass nun Lügen über Hector verbreitet wurden, missfiel ihr. Er war gestorben, weil Scott und Ana ihn besucht und seinen Rat erbeten hatten. Ihre Augen wurden ganz feucht. Sie senkte den Kopf und kramte in ihrer Handtasche nach dem Schlüssel.

«Wohnen Sie hier in der Nähe?», fragte der Polizist.

Ana deutete vage in eine Richtung. «Dort drüben.»

«Haben Sie gestern Nacht etwas gehört?»

«Ich? Bei dem Sturm?»

«Zum Glück haben seine Nachbarn etwas mitgekriegt und die Polizei verständigt.»

«Welche Nachbarn?»

Der Polizist zeigte auf ein älteres Paar, das mit einem Zivilbeamten in Hectors Vorgarten sprach. «Die beiden da. Sie behaupten, sie hätten die Schützen ganz deutlich gesehen.»

Ana rutschte beinah das Herz in die Hose. «Ach was? Na, hoffentlich erwischen Sie die Täter.»

Sie umklammerte ihren Schlüssel und hielt auf ihren Wagen zu.

«Ist das Blut?», fragte der Polizist, deutete auf ihre Bluse und bemerkte nun auch ihre Abschürfungen und blauen Flecken.

«Manchmal lasse ich mich zu Dummheiten hinreißen», meinte Ana und lachte gekünstelt. «Das kommt davon, wenn man einen über den Durst trinkt. Mir ging es so schlecht, dass ich mich nicht mal mehr an meinen Namen erinnern konnte.»

«Und wie lautet der?», hakte der Polizist nach.

«Teresa. Teresa Callostera», antwortete Ana, ohne zu zögern.

Der Polizist grunzte. «Und Sie wohnen hier?»

«Gleich um die Ecke, wie ich schon sagte.»

«In welchem Haus?»

Ana lächelte verführerisch und beugte sich vor. «Wieso rufen Sie mich nicht mal an und kommen mich irgendwann besuchen?»

Ohne seine Entgegnung abzuwarten, stöckelte sie neckisch zu ihrem Wagen, stieg ein und fuhr davon. Ein Blick in den Rückspiegel verriet ihr, dass der Polizist ihr hinterherschaute.

Auf der Bundesstraße gab sie Gas. Sie hatte keine Ahnung, ob Scott Daggart noch lebte oder bereits tot war, doch sie kannte genau die richtige Person, die sie bei ihrer Suche unterstützen konnte.

***

Voller Ungeduld wartete el Cocodrilo in der siedenden Hitze vor dem Cancún Airport. Ein Schwarm Touristen hetzte zu den Kleinbussen, die sie in ihre All-Inclusive-Resorts brachten. Das Krokodil musterte jeden Passagier. Vielleicht war einer von ihnen sein Arbeitgeber, dem er bislang noch nie persönlich begegnet war.

Dass er endlich mit guten Neuigkeiten aufwarten konnte, versetzte ihn in Hochstimmung. Endlich hatte er seinen Auftrag ausgeführt. Scott Daggart weilte nicht mehr unter den Lebenden. Möglicherweise erhielt er sogar einen Bonus. Auf der anderen Seite entsprach das eigentlich nicht el Jefes Natur, doch wie hieß es so schön: Die Hoffnung stirbt zuletzt.

Wieder kam eine Horde Menschen durch den Zoll und strömte aus dem Terminal. Obwohl das Krokodil nicht viel für Touristen übrighatte, taten sie ihm irgendwie leid. Kaum hatten sie einen Fuß auf mexikanischen Boden gesetzt, stürzten sich alle auf sie und versuchten, ihnen etwas anzudrehen, sie abzuschleppen oder übers Ohr zu hauen. Geschieht ihnen ganz recht, dachte er. So läuft es nun mal, wenn man in ein anderes Land reist.

Das Krokodil hielt vergeblich Ausschau nach jemandem, der versuchte, mit ihm Blickkontakt aufzunehmen. Keiner der Reisenden würdigte ihn eines Blickes. Auf einmal begann er sich Sorgen zu machen. Hatte er sich etwa die falsche Uhrzeit, das falsche Datum notiert? Nach so einer anstrengenden Nacht konnte einem schon mal ein Fehler unterlaufen.

Er kramte in seiner Hosentasche nach dem Zettel und überflog gerade die Flugdaten, als ihm jemand einen Koffer vor die Füße stellte.

«Sie sind kleiner, als ich erwartet hatte», ertönte eine Stimme.

Das Krokodil hob den Blick. Neben ihm stand ein Mann, knapp ein Meter siebzig groß und kräftig, mit schütterem Haar. Sein Auftraggeber war – wie zu erwarten – weiß und trug Khakis und ein Poloshirt, die ihn als Amerikaner auswiesen. Seine Erscheinung hatte überhaupt nichts Be-drohliches. War dieser Kerl tatsächlich el Jefe, der Mann, der ihm, dem Krokodil, Befehle erteilte?

Das Krokodil streckte die Hand aus.

«Lassen Sie uns von hier verschwinden», meinte der Mann herablassend und ignorierte die Hand.

«Scott Daggart ist tot», platzte das Krokodil mit der frohen Kunde heraus.

El Jefes Augen verengten sich. «Und wie kommt es dann, dass ich davon noch nichts gehört habe?»

«Ist erst ein paar Stunden her. Vermutlich ist die Polizei immer noch dabei, seinen Leichnam zu identifizieren.»

«Sind Sie sich diesmal ganz sicher?»

«Ja.»

«Haben Sie die Sache zu guter Letzt selbst in die Hand genommen?»

«Das war gar nicht nötig. Er hatte einen Verkehrsunfall.»

«Und Sie haben sich vergewissert, dass er auch wirklich tot ist?»

Das Krokodil zögerte kurz, ehe er mit der halben Wahrheit herausrückte. «So richtig viel war nicht von ihm übrig.»

El Jefe nickte zufrieden und setzte sich in Bewegung. Das Krokodil reichte ihm einen Ordner.

«Was ist das?», wollte el Jefe wissen.

«Habe ich gestern Abend zwischen ihren Sachen gefunden.»

El Jefe schlug den Ordner auf und studierte die Karten von Yucatán und die Infrarotaufnahmen von den sacbeob gründlich. Zum ersten Mal seit seiner Landung lächelte er, drehte sich unvermittelt um und marschierte flotten Schrittes zum Parkplatz hinüber, ohne den Blick von dem Material zu nehmen, das das Krokodil ihm gegeben hatte. Leicht entnervt nahm el Cocodrilo den Koffer und hechtete seinem Boss hinterher. Nicht mehr lange, sagte er sich, und ich lasse mir von diesem Typen nie wieder sagen, was ich tun soll.

74

Ein Lichtstrahl fiel auf Scott Daggarts Gesicht. Zuerst meinte er zu schweben, doch nach einer kleinen Weile begriff er, dass er in einer Hängematte lag.

Er schaute sich in der einfachen Hütte um, deren Dach aus getrockneten Palmwedeln gefertigt war. Das Morgenlicht fiel durch die aus Ästen geflochtenen Wände auf den Lehmboden. Staubkörnchen tanzten in der Luft. Durch die offene Tür beobachtete Daggart, wie das Maya-Dorf zum Leben erwachte. Männer mit Äxten zogen in den Urwald. Frauen scharten sich um riesige Holzschalen, mahlten Mais, bereiteten Tortillas zu. Fröhliches Vogelgezwitscher schallte durch die Luft.

Erst jetzt merkte Daggart, dass er nicht allein war. Drei ältere Maya-Frauen mit langen dunklen Haaren und runden braunen Gesichtern kauerten um einen Topf, aus dem Dampf aufstieg. Sie trugen weiße huipiles mit roten und weißen Stickereien. Als sie bemerkten, dass er wach war, brachte eine Frau ihm eine Holzschale.

Daggart war noch immer ganz benommen und brachte nur ein paar Worte über die Lippen.

«Wo bin ich?», fragte er auf Yucatec. Ihre überraschten Mienen sprachen Bände. Sie hatten nicht damit gerechnet, dass ein Weißer ihre Sprache beherrschte.

Die Frauen antworteten so schnell, dass er ihnen nicht folgen konnte.

«Langsamer, bitte», sagte er in ihrer Sprache. Sein Mund war staubtrocken und seine Zunge schwer. «Entschuldigung. Mein Yucatec ist leider nicht so gut.» Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass es von Vorteil war, wenn man auf Reisen ein paar Worte in der Landessprache sagte und sich anschließend für seinen begrenzten Wortschatz entschuldigte. Die meisten Menschen führten einem dann nur allzu gern vor, wie gut ihr Englisch war.

In diesem Fall konnte Daggart allerdings nicht davon ausgehen, dass die Frauen Englisch oder Spanisch sprachen. Die Maya pflegten ihre eigene Kultur und hielten bewusst Distanz zu den anderen Einwohnern Mexikos. Dennoch entdeckte Daggart ein paar westliche Einflüsse in dem Ort. Ein Mülleimerdeckel aus Metall diente als Grillplatte. Ein junger Mann trug ein T-Shirt, auf dem vorn NBA und hinten «James» stand. Ein Mann hatte eine Nike-Baseballkappe auf. Allem Anschein nach war es unmöglich, sich hundertprozentig von der amerikanischen Kultur abzuschotten.

Die älteste der drei Frauen hielt Daggart die Schale an die Lippen.

«Hier, trinken Sie», forderte sie ihn auf.

Daggart, der sich eh nicht sonderlich gut fühlte, war von ihrem Vorschlag überhaupt nicht begeistert. «Was ist das?»

«Balché», antwortete sie mit einem Lächeln.

Von balché – einem alkoholischen Getränk der Maya aus Honig und Rinde des Balchébaumes – hatte Daggart zwar schon gehört, jedoch nie gekostet. Wollte er das jetzt tun? Skeptisch musterte er die beinah zahnlose Frau, deren Lächeln ansteckend wirkte.

«Na, dann mal los», meinte er, trank einen Schluck und wäre beinah erstickt. Die drei Frauen kicherten leise. Die jüngste Frau sagte etwas, das Daggart nur halb verstand und sich als «Das tut Ihnen gut» zusammenreimte.

«Warum tut uns eigentlich immer das gut, was so richtig abscheulich schmeckt?», murmelte Daggart auf Englisch.

Geduldig warteten die Frauen, bis er den Inhalt der Schale geleert hatte, und konzentrierten sich dann wieder auf den dampfenden Blättersud. Wie sie sich da über den Topf beugten, erinnerten sie Daggart an die drei Hexen aus Macbeth. Dann machte die Älteste eine Handbewegung, woraufhin alle drei Frauen Stöcke in den Sud tauchten und damit verkochte, schleimige Blätter herausfischten, die sie auf seine Schulter legten. Wie bei der Herstellung eines Objektes aus Pappmaché schichteten sie mehrere Blätter übereinander. Daggart zuckte zusammen. Die aufgelegten Blätter brannten höllisch, doch der Schmerz ließ schnell nach, und seine Schulter wurde taub.

«Was ist das?», fragte Daggart mit Blick auf die grässlich stinkenden Blätter.

Die zahnlose Frau antwortete ihm, doch er verstand nur sapodilla und chechem negro, beides Gehölze aus dieser Region. Aus sapodilla wurde chicle gewonnen, ein milchigweißer Saft, den bereits die alten Maya für die Herstellung von Kaugummi verwendet hatten. Chechem negro war ein Hartholzgewächs, dessen Saft stark brannte. Die alte Frau schien seine Gedanken lesen zu können.

«Schließt Wunden», meinte sie.

Er nickte erschöpft.

«Schlafen Sie jetzt», riet die Frau ihm. «Schließen Sie die Augen.»

«Aber ich muss los», sagte Daggart und versuchte, aus der Hängematte zu steigen. «Ich muss Ana suchen.»

«Schließen Sie Ihre Augen», wiederholte die Frau stur.

Zuerst wollte Daggart sich widersetzen, doch dann fand er die Idee gar nicht mehr so schlecht. Die schleimigen Blätter linderten den Schmerz, und das Balché machte ihn schläfrig. Urplötzlich sah er alles doppelt und verschwommen. Da tat er, wie ihm geheißen, und schloss die Augen.

Sekunden später schlief er tief und fest.

75

Als die Sonne unterging und die Männer von den Feldern zurückkehrten, wachte Daggart auf. Beim Duft von frischen Tortillas und gegrillten Paprikaschoten lief ihm das Wasser im Mund zusammen. Die drei Frauen, die sich um seine Schulter gekümmert hatten, brachten ihm etwas zu essen. Er stieg langsam aus der Hängematte und ließ sich zum Essen auf dem Boden nieder. Zu seiner Überraschung fühlte er sich deutlich besser. Obwohl sein Körper ziemlich geschunden war und überall schmerzte, war das Fieber verschwunden, und er war kräftig genug, um zu sitzen. Dazu wäre er vor vierundzwanzig Stunden noch nicht in der Lage gewesen.

Nach dem Essen versuchte er, sich in gebrochenem Yucatec mit den Frauen zu unterhalten, und ehe er sichs versah, drängte sich eine ganze Schar von Männern, Frauen und Kindern in seiner Hütte. Schließlich kam es ja nicht oft vor, dass sie einen Weißen beherbergten, der auch noch ihrer Sprache mächtig war.

Wie sie ihm klarmachten, konnte er sich glücklich schätzen, noch am Leben zu sein, womit sie nicht auf den Unfall anspielten, von dem sie gar nichts wussten, sondern auf die Tatsache, dass sie ihn beinah getötet hätten. Die Dorfbewohner, die Geräusche im Dschungel gehört und angenommen hatten, ein Jaguar nähere sich der Siedlung, waren mitten in der Nacht mit Pfeil und Bogen und Speeren losgezogen, um Jagd auf die Wildkatze zu machen. Erst als sie sich dem vermeintlichen Angreifer aus vielen Richtungen näherten, merkten sie, dass die Geräusche von einem Menschen stammten.

Daggart bedankte sich bei ihnen dafür, dass sie ihn in ihr Lager gebracht hatten. Die Männer zuckten mit den Achseln. Ihre lässige Art deutete darauf hin, dass sie dies für selbstverständlich hielten.

Jemand wollte wissen, wohin er unterwegs gewesen war. Einen Moment lang war Daggart versucht, ihnen vom 5. Kodex zu erzählen, aber dann besann er sich eines Besseren. Vielleicht würde er sie später, wenn er sie besser kannte, in seine Pläne einweihen.

Nein, dachte er, das bringt doch nichts. Die Maya kannten nur die mündliche Überlieferung. Das, was wichtig war und alle erfahren mussten, wurde weitererzählt. Sie gaben ihr Wissen mündlich weiter und hielten es nicht in Büchern oder Kodizes fest. Selbst wenn die Maya zufällig den 5. Kodex gefunden hätten, wären sie nicht in der Lage gewesen, etwas mit den Hieroglyphen anzufangen. Bei ihnen war der Beruf des Priesters und Schriftgelehrten – nur sie waren des Lesens mächtig gewesen – schon vor Jahrhunderten ausgestorben.

«Wohin werden Sie gehen, wenn Sie uns verlassen?»

Nicht der Inhalt der Frage, sondern die Tatsache, dass sie auf Englisch gestellt wurde, brachte Daggart aus dem Konzept. Die Frage stammte von einem kleinen älteren Mann mit silbergrauem Haar, der ein Stück weiter hinten saß. Daggart hatte ihn gestern Nacht schon mal gesehen. Sein Gesicht war schwer gezeichnet, und Daggart war aufgefallen, wie respektvoll die anderen Dorfbewohner ihm begegneten. Wahrscheinlich hat er hier im Dorf das Sagen, fuhr es Daggart durch den Sinn.

«Sie haben mit dem Stock in meiner Schulter herumgestochert», meinte Daggart.

«Ich musste die Kugel entfernen.»

Daggart kam sich wie ein Vollidiot vor. Auf die Idee, dass der Mann ihn operiert hatte, war er bislang nicht gekommen. «Danke.»

Der Stammesführer winkte ab.

«Wohin wollen Sie als Nächstes?»

«Ich muss jemanden finden. Leider weiß ich nicht, wo sie ist. Vielleicht in Merida. Vielleicht in Playa del Carmen. Oder in Tulúm. Keine Ahnung.»

Bei dem Wort Tulúm begannen die Leute leise zu murmeln. Der Stammeshäuptling nickte ernst.

«Tulúm», meinte er, «ist uns heilig.»

«Alle anderen Orte wahrscheinlich auch.»

Der Stammeshäuptling reagierte nicht, was Daggart nachdenklich stimmte.

«Warum ist Tulúm heilig für Sie?», fragte er.

Der kleine Mann warf einen Blick auf die Dorfbewohner und sprach so bedächtig, als bewege er sich durch ein Minenfeld aus Worten. «Bestimmte alte Orte sind den Maya heilig. Aus diesem Grund … kümmern … wir uns um sie. Und Tulúm ist die Stadt, die uns anvertraut wurde.»

«Was verstehen Sie unter ‹kümmern›?»

«Es ist unsere Pflicht, sie zu pflegen», antwortete der kleine Mann ganz selbstverständlich.

Davon hatte Daggart, der sich schon eine ganze Weile mit den Maya beschäftigte, noch nie gehört. Dass Maya in die Rolle von Wachhunden schlüpften, war ihm neu.

«Aber wieso? Ist das nicht eigentlich die Aufgabe der mexikanischen Tourismusbehörde, der INAH und der zuständigen Verwaltung?»

«So ist es, und ich will die mexikanische Regierung bestimmt nicht verunglimpfen. Aber die Geschichte hat uns gelehrt, dass die Maya nicht von jedermann respektiert werden.»

Dagegen konnte Daggart nichts einwenden. Man brauchte kein intimer Kenner von Cortés und den anderen spanischen Eroberern sein, um zu wissen, dass den Maya in der Vergangenheit übel mitgespielt worden war. «Mir ist immer noch nicht ganz klar, was Sie mit ‹kümmern› meinen.»

«Wir achten darauf, dass Tulúm keinen weiteren Schaden nimmt.»

«Warum ausgerechnet Tulúm?»

Der Häuptling breitete die Arme aus, als wollte er alle in der Hütte mit einbeziehen. «Wir sind die Kinder der Toten. Unserer Eltern. Und ihrer Eltern. Und deren Eltern. Wir müssen uns einfach um die Orte kümmern, die uns mit unseren Vorfahren verbinden.»

Daggarts Blick wanderte über die Gesichter der Männer und Frauen, die zu ihm hinunterschauten. Wie viele waren in der Lage, diesem Gespräch zu folgen? Wahrscheinlich verstanden nur wenige Englisch. Vielleicht auch keiner. Und dennoch lauschten sie aufmerksam der Rede ihres Anführers und nickten zustimmend, als er die Arme ausbreitete. Es war ganz offensichtlich, dass diese Menschen einander blind vertrauten.

«Das ist unsere Pflicht», meinte der Häuptling. «Wir sind auf dieser Erde, um die Götter zu preisen und unsere Mütter und Väter zu ehren.»

«Selbst um den Preis Ihres eigenen Lebens?» Daggart musste an den Kastenkrieg im 19. Jahrhundert und an das denken, was ihnen im 21. Jahrhundert abverlangt wurde.

«Vor dem Tod muss man sich nicht fürchten. In den Himmel zu kommen ist ehrenwert.»

«Aber nicht alle kommen dorthin, oder?»

«Nein. Zuerst muss man die neun Stufen der Unterwelt durchschreiten. Ein schrecklicher Ort. Dunkel. Extrem heiß. Reißende Flüsse, die es zu überqueren gilt. Die Götter erlegen uns viele Prüfungen auf. Die Reise ist äußerst beschwerlich.»

In der Sprache der Maya hieß Unterwelt Xibalbá. Wörtlich übersetzt bedeutete es «Ort der Furcht». Auf einmal begriff Daggart, woher dieser Name rührte.

Der Anführer wandte sich an seine Leute, sprach zu ihnen auf Yucatec und schilderte ihnen ganz ausführlich, was er gerade Daggart erzählt hatte. Die Dorfbewohner nickten.

«Dann muss also jeder, der stirbt, diese schwierige Reise antreten?», wollte Daggart erfahren.

«Fast jeder. Denjenigen, die eines gewaltsamen Todes gestorben sind, bleibt die Unterwelt erspart, da sie schon genug gelitten haben. Sie dürfen sofort zu den Göttern in den Himmel.»

In dem Moment musste Daggart zwangsläufig an Susan denken. Nach Überzeugung der Maya wäre ihr die grausame Reise durch die Unterwelt erspart geblieben. Der Gedanke tröstete ihn.

«Wie gelangt man in die Unterwelt?»

«Durch eine Höhle oder ein stehendes Gewässer. So gelangt man zu den Flüssen der Unterwelt. Darum repräsentiert bei uns ein Schlangenkopf oftmals einen Höhleneingang. Wer durch die Unterwelt schreitet, geht durch die Eingeweide einer Schlange.»

Plötzlich fiel bei Daggart der Groschen, und er begann, die Puzzleteilchen neu zu ordnen. «Höhlen sind also heilige Orte?»

«O ja», antwortete der Stammesführer.

«Und Cenoten auch?»

«Aber sicher.»

«Haben die heiligen Orte, die Sie vorhin erwähnt haben, das gemein? Gibt es dort immer einen cenote oder eine Höhle?»

Zum ersten Mal grinste der kleine Mann bis über beide Ohren. «Jetzt verstehen Sie – aber wir haben genug geschwatzt. Sie müssen sich ausruhen, wenn Sie wieder gesund werden wollen.»

Aus seinem Ton konnten die Dorfbewohner offenbar ableiten, was er gesagt hatte. Sie erhoben sich, gingen mit eingezogenen Köpfen durch die Tür und verließen die Hütte. Kaum waren sie gegangen, malte Daggart unbewusst ein M in die Erde.

Der Stammesführer wartete, bis die anderen gegangen waren.

«Machen Sie sich keine Sorgen», sagte der alte Mann, als sie allein waren. «Ihre Suche wird von Erfolg gekrönt sein. Und Sie sind klug genug, um zu wissen, dass man manches so lassen muss, wie man es vorfindet.»

76

Seit Uzair Bilail das Päckchen von Scott Daggart aus Kairo erhalten hatte, brütete er über den Seiten, übersetzte Hieroglyphen und versuchte, sich einen Reim auf den Text zu machen. Bislang hatte er stets geglaubt, das Übersetzen und Interpretieren von Maya-Hieroglyphen ginge ihm mühelos von der Hand, doch diese Handschrift stellte ihn vor eine echte Herausforderung.

Zwischendurch hatte er drei Stunden geschlafen und sich gleich nachdem er die Augen aufgeschlagen hatte, wieder an die Arbeit gemacht. Er setzte sich an Daggarts Kieferesstisch, breitete die Seiten aus und schaffte einen Stapel Bücher, Lexika und Nachschlagewerke über Maya-Götter herbei. Nach der dritten Tasse Kaffee beschloss er, seine Seminare sausenzulassen.

Gegen Mittag verschlang er ein Stück Peperoni-Pizza, das er in der Mikrowelle aufgewärmt hatte. Der Inhalt des Kühlschrankes beschränkte sich inzwischen auf Senf, Ketchup und Steaksoße. Eigentlich musste er dringend einkaufen gehen, aber er konnte sich einfach nicht von der Schrift losreißen. Es dauerte nicht mehr lange. Das spürte er ganz genau. Nur noch ein kleines bisschen Geduld, und er würde das Rätsel lösen.

***

Scott Daggarts Gesicht war schweißüberströmt. Sein Hemd klebte an seinem Oberkörper. Auch gegen den Protest seiner drei Pflegerinnen hatte er darauf bestanden, sie zu verlassen. Er musste Ana suchen. Er musste den 5. Kodex finden. Er musste die Kundgebung besuchen. Nachdem der Stammesführer seine Zustimmung gegeben hatte, wurde Daggarts Wunsch erhört.

Er bedankte sich bei allen Dorfbewohnern persönlich und vor allem bei den drei Frauen, die ihn aufgepäppelt hatten. Sie erröteten vor Scham und lächelten schüchtern, als er sie auf die Wange küsste. Dann tauschten sie die Blätter auf seiner Schulter aus, machten eine Schlinge für seinen Arm und gaben ihm zerstoßene Weidenrinde zur Schmerzlinderung mit, die gekaut werden musste. Und sie versorgten ihn mit Reiseproviant.

Der Stammesführer und acht Maya-Männer brachten Daggart zur Bundesstraße. Daggart konnte keinen Pfad erkennen, doch die Männer schienen ganz genau zu wissen, in welche Richtung sie gehen mussten. Der Dschungel war so undurchdringlich, dass kaum ein Sonnenstrahl durch die Blätter fiel. Weiße Dampfschwaden stiegen von der feuchten Erde auf.

Als die Männer plötzlich mitten im Urwald stehenblieben, blickte Daggart sich irritiert um. Der Anführer zeigte auf ein Gewirr aus verschlungenen Kletterpflanzen.

«Da vorn ist die Straße.»

Und dann hörte Daggart sie. Das leise Rauschen, das vom Verkehr herrührte. Er machte einen Schritt darauf zu und merkte dann, dass die Männer ihm nicht folgten. Sollte er nun vorangehen? Er drehte sich um und fragte: «Kommen Sie nicht mit?»

«Es ist besser, wenn wir hierbleiben», meinte der Stammesführer vage, der im dichten Gestrüpp nur schemenhaft zu erkennen war.

Daggart verstand ganz genau, was er meinte. Ihm war nicht daran gelegen, die Aufmerksamkeit auf seine Leute zu lenken. Daggart bedankte sich bei jedem der Männer, und als er dem Stammesführer Geld anbieten wollte, schlug dieser sein Angebot aus.

«Nein, Sie vergelten es uns mit anderer Münze.»

«Wie bitte?»

Der alte Mann streckte die Hand aus und legte sie auf Daggarts Brust. «Wenn Sie ihn finden, werden Sie das Richtige tun.»

Etwas in der Art hatte er schon am vorigen Abend verlauten lassen.

«Ihr Herz wird Ihnen sagen, was zu tun ist.»

Der Anführer lächelte hintergründig, nahm seine Hand weg und warf ihm etwas zu, das Daggart auffing. Der alte Mann hatte ihm eine leicht abgeflachte Kugel zum Geschenk gemacht.

«Steckte in Ihrer Schulter», meinte der Stammesführer. «Tolles Andenken, was?»

«Das finde ich auch.» Schmunzelnd betrachtete Daggart die Kugel. Kaum zu fassen, dass dieses kleine Ding ihn fast umgebracht hatte. Als er den Blick hob, um sich nochmal zu bedanken, waren die Indios verschwunden und hinterließen bei Daggart ein Gefühl der Leere und der Einsamkeit. Für einen Moment kam es ihm vor, als wären sie nur ein Phantasiegebilde oder ein Traum gewesen. Er schüttelte den Kopf. Was für ein Unsinn. Diese Männer waren durchaus real und hatten vor einer Sekunde noch hinter ihm gestanden.

Er steckte die Kugel ein und kämpfte sich durch das dichte Unterholz bis zu der stark befahrenen Straße vor. Glanz und Herrlichkeit der Zivilisation, fuhr es ihm mit einem Anflug von Sarkasmus durch den Sinn.

Er atmete tief durch, stellte sich an die Fahrbahn und hielt den Daumen raus. Wenige Minuten später saß er inmitten von vier mexikanischen Kindern, zwei Hunden und einem halben Dutzend Hühnern auf der Ladefläche eines Pick-ups und brauste die Bundesstraße entlang. Während der Wind seine Haare zerzauste und seinen Schweiß trocknete, dachte er an Ana. Stumm flehte er, dass sie noch am Leben war, dass sie den 5. Kodex fanden und ihnen genug Zeit blieb, um Right Americas Pläne zu vereiteln.

***

Nach dem Mittagessen erzielte Uzair einen Durchbruch. Wie immer, wenn man sich in den Untiefen der Möglichkeiten verirrte, brauchte es den einen Geistesblitz, und schon rückte die Lösung des Rätsels in greifbare Nähe. Zuerst übersetzte Uzair den Text Wort für Wort, begann nochmal von vorn und überarbeitete die erste Fassung. Unzufrieden mit dem Ergebnis, kehrte er wieder zum Anfang zurück, überprüfte jedes Schriftzeichen, jedes Symbol auf seine Richtigkeit. Und siehe da, mit einem Mal fügte sich alles zu einem Gesamtbild zusammen. Endlich verstand er, was da geschrieben stand.

Und das Resultat jagte ihm eine Heidenangst ein.

Er stand auf, taumelte zu seinem Handy und wählte mit zittrigen Fingern Daggarts Nummer. Sein Professor meldete sich nicht. Auf der Mailbox hinterließ Uzair die frohe Botschaft und bat so schnell wie möglich um einen Rückruf.

Uzair, der befürchtete, dass sein Professor in noch größerer Gefahr steckte, als er bislang gedacht hatte, versuchte, sich mit Jonathan Yost in Verbindung zu setzen und ihn zu bitten, ihm bei der Suche nach Daggart behilflich zu sein, doch der Leiter der Hochschule war schon nicht mehr im Büro. Auch dort hinterließ er eine Nachricht und bat Yost, ihn am nächsten Tag in Daggarts Haus anzurufen. Die Zeit drängte. Sie mussten Daggart aus Mexiko rausholen – und zwar sofort.

Total ermattet und geistig ausgelaugt, beschloss Uzair, Daggart die Übersetzung zu mailen, und grübelte, wie er den Text vor dem Zugriff Dritter schützen konnte. Als ihm die Lösung einfiel, grinste er süffisant, setzte sich und begann zu tippen.

Vor dem Haus fuhr ein weißer Kombi vor und parkte auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Der Fahrer schaltete die Scheinwerfer aus und verharrte reglos auf dem Sitz.

***

Hurrikan Kevin legte eine weitere Pause ein, diesmal in der Karibik, zwischen Jamaika und Belize. Obschon die Wissenschaftler im National Hurricane Center Realisten waren und die Erfahrung sie gelehrt hatte, dass Kevins Stillstand nicht zu der Annahme berechtigte, er würde sich abschwächen, ging für einen Moment die Phantasie mit ihnen durch. Alles Mögliche malten sie sich aus. Vielleicht verlor er an Stärke, drehte ab, traf auf eine Kaltfront und verwandelte sich in einen ganz normalen Sturm.

Natürlich wussten sie, dass das alles Unsinn war.

Auch wenn Kevin gerade an Ort und Stelle verharrte und somit jedwede Prognose über seinen weiteren Verlauf erschwerte, gingen die Meteorologen davon aus, dass das Thema Kevin sie auch noch in näherer Zukunft beschäftigte. Und in Anbetracht seines Tempos – bis vor kurzem hatte er sich mit knapp fünfundneunzig Meilen pro Stunde vorwärtsbewegt – durften sie kein Risiko eingehen.

Mit Hilfe einer Simulationssoftware erstellten zwei unabhängige Teams eine Reihe möglicher Szenarien und verglichen anschließend ihre Ergebnisse. Nach der Datenanalyse und langwierigen Diskussionen einigten sie sich auf drei Regionen, die sich ihrer Einschätzung nach wappnen mussten: Floridas Ostküste, die Küsten von Louisiana und Mississippi und die Halbinsel Yucatán. Und dann blieb den Wissenschaftlern nichts anderes übrig, als abzuwarten und Tee zu trinken.

77

Erst nach Einbruch der Dunkelheit erreichte der Pick-up die nördlichen Ausläufer von Playa del Carmen. Scott Daggart sprang von der Ladefläche und steckte dem Fahrer trotz Protests zwei Zwanziger in die Brusttasche.

Nachdem der Pick-up weggefahren war, streifte Daggart durch die dunklen Straßen. An einem Zeitungsstand sprang ihm die fette Schlagzeile über die drei brutalen Morde in Merida ins Auge. Neben dem dreispaltigen Artikel prangte sein Foto und darunter in dicken Lettern «Scott Daggart – Tatverdächtiger». Mit eingezogenem Kopf marschierte er weiter. Nun waren nicht nur Detective Rosales und Careche hinter ihm her, sondern auch die Quintana Roo State Police, die Polizei von Merida und Playa del Carmen, die federales und alle, die heute die Zeitung gelesen hatten.

Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis er endlich das Wohnhaus erreichte. In der zweiten Etage klopfte er forsch an eine Wohnungstür. Olivia Dijero, die ihre Hände an der Schürze abwischte, öffnete ihm.

Die kleine, gottesfürchtige Frau, die an Wunder und Schutzheilige glaubte, bewahrte Daggarts Foto neben einem Jesusbild auf.

«Jesuscristo», murmelte sie und legte die Hand auf den Mund, damit sie nicht laut herausschrie.

«Hallo, Olivia.»

«Komm rein.» Sie zog ihn in den Flur, sperrte die Tür ab und drückte sie ihn so fest, dass ihm fast die Luft wegblieb. «Ich rufe Alberto», sagte sie und lief fort.

Daggart schaute sich in der kleinen Zweizimmerwohnung um, wo Alberto und Olivia mit ihren drei Kindern lebten.

Einen Moment später tauchte sein Freund auf.

«Amigo», grüßte Alberto.

«Amigo», erwiderte Daggart.

Alberto legte den Arm um ihn. «Wir haben uns Sorgen gemacht, als wir das von deiner cabaña und dem Autounfall hörten …»

«Es ist viel passiert, mein Freund, aber mir geht es gut.»

«Dann bist du also kein Geist?»

Daggart musste schmunzeln. «Nein, ich bin kein Geist.»

«Und was ist das da?» Alberto beäugte die Blätter auf Daggarts Schulter.

«Eine kleine Wunde, um die sich ein paar Maya-Frauen gekümmert haben. Ein im Dschungel lebender Stamm hat mich gefunden und verarztet. Lass uns darüber ein andermal reden. Ich bin auf der Suche nach Ana. Wenn du mir helfen könntest, irgendwie zum Juweliergeschäft Eterno zu kommen, wäre ich dir sehr dankbar.»

Alberto nickte. «Das ist gar nicht so einfach.»

«Darum bin ich ja auch zu dir gekommen.»

«Es gibt noch andere Möglichkeiten.»

«Worauf willst du hinaus?», fragte Daggart.

«Man sucht dich.»

«Ich weiß. Das steht sogar in der Zeitung.»

«So habe ich es nicht gemeint.»

Daggart warf ihm einen fragenden Blick zu, und in dem Augenblick tauchte Ana Gabriela im Flur auf, sichtlich mit den Tränen kämpfend, als sie Daggart sah. Die beiden fielen einander in die Arme.

Leicht verlegen wich Daggart zurück, legte Ana die Hände auf die Schulter und begutachtete die Schrammen und Kratzer auf ihrem Gesicht. «Bist du wohlauf?»

Sie nickte. Unter Tränen schilderte sie ihm, wie sie aus dem Krankenhaus in Merida geflohen war.

«Und wieso bist du hierhergekommen?», fragte Daggart.

«Du hast doch stets behauptet, Olivia und Alberto wären deine besten Freunde, was ich inzwischen nur zu gut verstehe.»

«Kommt schon», rief Olivia, «ich mache euch etwas zu essen.» Sie war schon halb in der Küche verschwunden, als die Worte ihres Gatten sie innehielten ließen.

«Es ist besser, wenn du jetzt gehst», meinte Alberto, woraufhin die anderen ihn fassungslos anstarrten. «Vorhin sind mir draußen Leute aufgefallen. Leute, die ich hier noch nie gesehen habe. Ich fürchte, diese Typen suchen dich.»

«Aber er muss doch etwas essen», behauptete Olivia.

«Alberto hat recht», fand Daggart. «Die Gefahr, der wir euch ausgesetzt haben, ist schon groß genug. Am besten verschwinden wir von hier, solange das noch geht. Ist für alle das Beste.»

«Versprichst du mir etwas?», bat Alberto.

«Ja, was denn?»

«Ruf mich das nächste Mal an, wenn du Hilfe brauchst.»

Daggart gab ihm einen Klaps auf die Schulter. «Na, wo du es schon ansprichst … da fällt mir gerade etwas ein.»

***

Nach einem überstürzten, tränenreichen Abschied verließen Daggart und Ana die Wohnung der Dijeros. In der berechtigten Annahme, dass die policia nach Anas VW suchte, hatte Alberto ihnen seinen verbeulten Pick-up geliehen. Mit dieser Klapperkiste rollten sie nun durch die abseits gelegenen Straßen Richtung Süden, bis sie zur Bundesstraße 307 gelangten.

Unweit von Tulúm mieteten sie sich in einer Herberge ein, einer Ansammlung von schmucklosen kleinen Bungalows, die dringend einen neuen Anstrich brauchten. Der Besitzer wandte den Blick nicht von dem im Fernsehen übertragenen Fußballspiel ab, als Daggart in sein Büro kam, nach einem Zimmer fragte und bar zahlte. Das Spiel nahm den Mann so sehr gefangen, dass er das Geld nahm, aufs Nachzählen verzichtete und wortlos einen Schlüssel über die Theke schob.

In dem kleinen Häuschen roch es nach Schimmel und Zigarettenrauch. Kein Wunder, dass sie die einzigen Gäste in diesem Etablissement waren. An der Decke prangten große braune Flecken, und der winzige Esstisch war von Brandlöchern überzogen. Das Häuschen war die reinste Bruchbude, doch in ihrer Lage konnten sie es sich nicht leisten, wählerisch zu sein.

Während Ana duschte, machte Daggart sich auf den Weg zu dem einsamen Telefonhäuschen bei der Straßenlaterne. Daggart öffnete die Tür, verscheuchte eine Horde Motten und warf ein paar Münzen in den Schlitz. Dass er sein Handy einmal so vermissen würde, hätte er sich früher nicht träumen lassen.

In Chicago sprang sein Anrufbeantworter an, und Daggart wartete das Ende der Ansage ab. «Uzair, sind Sie da? Nehmen Sie doch ab, falls Sie im Haus sind. Ich bin es, Scott.» Er wartete kurz, hörte jedoch nur ein Rauschen in der Leitung. «Na schön, ich möchte Sie um einen weiteren Gefallen bitten. Vor ein paar Tagen habe ich ein paar Aufnahmen von der NASA gesehen. Infrarotfotos von Yucatán, auf denen sacbeob zu sehen sind. Von diesen Aufnahmen bräuchte ich Kopien. Rufen Sie die NASA an. Sollte man Ihnen dort nicht weiterhelfen, wenden Sie sich an Professor Holst im Fachbereich Astronomie. Ich brauche diese Fotos wirklich dringend. Danke, Uzair. Sie haben was gut bei mir.»

Er hängte auf, wanderte einmal um die Häuschen herum und kehrte in ihren Bungalow zurück. Ana lag schon im Bett und hatte das Laken bis zum Kinn hochgezogen.

«Fühlst du dich besser?», fragte Daggart, setzte sich aufs Bett und zog die Schuhe aus.

«Ja, viel besser», meinte Ana und warf einen Blick auf seine Schulterverletzung. «Und wie geht es dir?»

«Ich werde es überleben.»

«Du musst die Wunde säubern.»

«Und mich gleich auch. Nur damit du’s weißt: Normalerweise dusche ich öfter.»

Ana grinste. «Ich weiß über euch Amis Bescheid. Selbst ich habe von diesen ungepflegten Burschen mit den fettigen Haaren gehört, die Grunge-Musik machen.»

«Na, ich will dich ja nicht enttäuschen, aber Grunge ist längst out.»

«Vielleicht bringst du ihn ja wieder in Mode.»

«Das will ich nicht hoffen.» Er schaute ihr in die Augen. «Geht es dir wirklich gut?»

Sie nickte stumm.

«Ich kann das jetzt auch allein zu Ende bringen. Es besteht überhaupt keine Veranlassung, dass du weiter dein Leben riskierst. Du solltest dich ausruhen. Ich werde den 5. Kodex auch allein finden.»

«Das weiß ich», sagte sie mit nervösem Blick. «Aber dann muss ich an Javier denken. An seine letzten Minuten. Ich bin keine rachsüchtige Person. Wer Vergeltung sucht, lässt sich auf ein kräfteraubendes und selbstzerstörerisches Unterfangen ein. Auf der anderen Seite sind diese Leute so skrupellos, dass einem die Haare zu Berge stehen. Solange ich dir helfen kann und nicht im Wege bin, würde ich gern weitermachen.»

Daggart beugte sich zu ihr hinüber und nahm ihre Hand. «Tu, was du für richtig hältst.»

«Gut. Dann hätten wir das geklärt.»

«Ich werde dir deine Entscheidung bestimmt nicht ausreden», sagte er und musste sich eingestehen, dass er nicht ganz ehrlich war. Es war schon schlimm genug, dass all die anderen den Tod gefunden hatten. Die Vorstellung, dass Ana Gabriela etwas zustieß, war ihm unerträglich.

Sieh mal einer an, dachte er.

Ihre Blicke trafen sich. Dass sie einander inzwischen so nahestanden, machte ihm Angst. Trotz der vielen schlimmen Dinge, die sie durchgemacht hatten, fürchtete er sich vor nichts mehr als vor echten Gefühlen. Nach dem nicht enden wollenden Kummer, den Susans Tod ausgelöst hatte, wurde er ganz kleinmütig, wenn starke Empfindungen ins Spiel kamen. Er senkte den Blick und zog langsam seine Hand zurück.

«Ich gehe mal ins Bad.»

Ana nickte verständnisvoll.

Das Badezimmer war klein, aber sauber, und die gelben Fliesen verliehen dem Raum eine fröhliche Note. Daggart zog den Arm aus der Schlinge, entkleidete sich und zupfte vorsichtig die schleimigen Blätter ab. Die rot-schwarze Wunde war mit mehreren Stichen genäht worden. Erstaunlicherweise schien sie sich nicht entzündet zu haben und tat kaum mehr weh, was vermutlich darauf zurückzuführen war, dass er den Rat der Maya-Frauen beherzigt und die Weidenrinde gekaut hatte. Beim Duschen sprach Daggart ein kurzes Gebet für die Maya. Der Gedanke, dass er die Menschen, die ihm das Leben gerettet hatten, nie wiedersehen würde, stimmte ihn melancholisch.

Er duschte ausgiebig und kehrte dann in das dunkle Schlafzimmer zurück. Aus dem Bad fiel ein schmaler Streifen Licht auf den Boden. Ana lag nackt und mit auf der Brust verschränkten Armen auf dem Bett. Ihr brauner Körper hob sich deutlich von dem weißen Laken ab. Zögernd entblößte Ana ihre Brüste und machte keine Anstalten, sich zuzudecken.

Sprachlos fixierten sie einander.

«Ja», beantwortete Ana Daggarts unausgesprochene Frage.

Da legte er sich zu ihr und schmiegte sich an sie. Wider Erwarten schien dies der richtige Moment und der passende Ort zu sein, um ihrem Verlangen nachzugeben und sich zu lieben.

Hinterher lagen sie glücklich und erschöpft auf den durchgeschwitzten Laken. Anas Kopf ruhte auf Daggarts gesunder Schulter. Nachdem auch noch die Insekten verstummt waren, lauschten sie dem sanften Rauschen des Meeres, bis der Schlaf sie übermannte.

78

Scott Daggart wachte auf und sah, dass das Bett neben ihm leer war. Beim Ankleiden beschloss er, auf die Schlinge zu verzichten, denn er ahnte jetzt schon, dass er heute beide Arme brauchen würde.

Er öffnete die Tür, trat ins grelle Sonnenlicht und musste blinzeln. Schnell beschirmte er die Augen mit einer Hand, überquerte die Bundesstraße und ging zum Strand. Da Flut herrschte, schlugen hohe Wellen gegen die Klippen. Ana saß mit angezogenen Beinen auf einem Felsen.

«Buenos dias, Ana», grüßte Daggart und setzte sich neben sie.

Sie schob ihre Hand unter Daggarts Arm und rückte näher. «Buenos dias, Scott. Wie fühlst du dich?»

«Gut. Und du?»

«Besser als je zuvor.» Sie fuhr mit der Hand über seinen nackten Arm. «Und was macht deine Schulter?»

«Fühlt sich wie neu an.»

«Dann haben wir anscheinend ein Wundermittel für Schulterverletzungen gefunden.»

«Eine bahnbrechende Innovation.» Sie lachten und schmiegten sich aneinander.

«Wo wollen wir anfangen?», fragte Ana, die Daggarts Rastlosigkeit spürte.

«Vielleicht in dem Dorf, in das man mich gebracht hat.» Der Stammesführer hatte etwas erwähnt, das ihm ständig im Kopf herumgeisterte. Nach ein paar Stunden Schlaf schien sich alles zu einem Bild zusammenzufügen. «Der Anführer ahnte offenbar, hinter was ich her bin, obwohl ich mein Vorhaben mit keiner Silbe erwähnt habe. Und sofern mich nicht alles täuscht, hat er angedeutet, wo ich nach dem 5. Kodex suchen soll.»

«Wovon redest du?»

«Zuerst tun wir, was auf der Stele steht: Wir folgen der Straße, denn Hector war der felsenfesten Überzeugung, dass es eine Verbindung zwischen Kassiopeia und den weißen Wegen gibt.»

«Auf Hectors Skizzen können wir nicht zurückgreifen. Wie sollen wir der Straße ohne Karte folgen?»

«Die brauchen wir doch nicht. Wir kennen ja die Konstellation der Sterne.»

Ana schaute ihn fragend an.

«Wir wissen, dass zwischen den heiligen Stätten und der Stellung der Himmelskörper ein Zusammenhang besteht. Davon ging zumindest Hector aus, und ich teile seine Einschätzung. Diese Orte wurden nicht zufällig irgendwo im Dschungel aus dem Boden gestampft. Die Maya orientierten sich an der Astronomie und berücksichtigten die Konstellationen der Sterne. Was sagt uns das über den 5. Kodex?»

«Dass wir bei der Suche nach ihm Kassiopeia berücksichtigen müssen?»

«Genau.»

«Aber wie denn?»

«Das wissen wir nicht. Noch nicht.» Daggart kam zunehmend in Fahrt. «Aber nach dem, was der Stammesführer mir gesagt hat, ahne ich, wo ich suchen muss.»

Ana warf ihm einen erwartungsvollen Blick zu.

«In Tulúm. Bei Ah Mucen Cab.»

«Nun kennen wir einen Ort. Und wie finden wir die anderen vier?»

«Wenn wir einen Punkt kennen, können wir die anderen errechnen. Dazu brauchen wir nur eine Karte, ein Lineal und ein GPS.»

Sie standen auf und eilten zu ihrem Häuschen. Sie hatten keine Zeit mehr zu verlieren.

***

Während Ana in ihre Unterkunft zurückkehrte und packte, ging Daggart zum Telefonhäuschen, wählte die Nummer seines Privatanschlusses und wunderte sich, dass wieder der Anrufbeantworter ansprang. Wo steckte Uzair? Ohne zu überlegen, rief er in seinem Büro an, wo sich gleich nach dem ersten Klingeln die Fachbereichssekretärin meldete.

«Ich bin froh, dass Sie anrufen, Scott», verkündete Margaret O’Hearn mit ernster Stimme. «Uzair hatte gestern Abend auf dem Lakeshore Drive einen Unfall und ist verletzt.»

Die Nachricht löste bei Daggart leichte Panik aus. «Wie geht es ihm?»

«Das lässt sich noch nicht sagen. Er liegt mit einer schweren Gehirnerschütterung und einem gebrochenen Bein auf der Intensivstation vom Northwestern Hospital. Es besteht die Möglichkeit, dass er sich innere Verletzungen zugezogen hat. Samantha ist jetzt bei ihm.»

«Wie kam es zu dem Unfall?»

«Genaues wissen wir nicht. Uns wurde nur gesagt, er wäre gerast und frontal auf einen Telefonmast aufgefahren. Die Polizei hat anscheinend eine angebrochene Flasche Schnaps in seinem Wagen gefunden, und sein Atem hat auch danach gerochen.»

Da Scott beharrlich schwieg, fuhr Margaret fort.

«Ich kann Ihnen die Telefonnummer des Krankenhauses geben, aber er ist noch bewusstlos. Eine gute Nachricht gibt es allerdings: Die Kernspintomographie hat ergeben, dass sein Gehirn keinen Schaden genommen hat.»

«Und was sagt die Polizei sonst noch?»

«Keine Ahnung. Sie stellen viele Fragen. Ob er getrunken hat. Was soll ich denn sagen?»

«Die Wahrheit.»

«Und wie lautet die?»

«Uzair ist Muslim und trinkt nicht. Er hat in seinem ganzen Leben noch keinen Tropfen Alkohol zu sich genommen.»

«Vielleicht sollten Sie lieber mit der Polizei sprechen.» In Margarets Stimme schwang Skepsis mit.

«Richten Sie denen aus, ich melde mich morgen bei ihnen. In Ordnung?»

Er hörte, wie sie sich Notizen machte. «Gibt es sonst noch etwas?»

«Könnten Sie mich zu Jonathan Yost durchstellen? Ich muss mit ihm reden.»

«Er ist nicht in der Stadt. Möchten Sie ihm eine Nachricht hinterlassen?»

«Nein. Wann erwarten Sie ihn zurück?»

«Er müsste bald wieder im Land sein. Immerhin ist er schon eine ganze Weile in Frankreich.»

Daggart stockte der Atem. «Was soll das heißen, er ist in Frankreich? Ich begreife gerade gar nichts.»

«Er ist ungefähr seit zehn Tagen dort. Wussten Sie das denn nicht?»

Daggart verzichtete darauf, ihr zu antworten. «Ich gehe immer mit Darlene Mittag essen», fuhr Margaret fort. «Nichts für ungut, denn ich weiß ja, dass Sie mit Jonathan befreundet sind, aber Darlene ist überglücklich, dass er weg ist. Ohne ihn ist es für sie längst nicht so stressig.»

«Ich habe doch erst neulich mit ihm telefoniert.»

«Vielleicht haben Sie ihn ja auf dem Handy erreicht.»

Daggart verstand die Welt nicht mehr. In den letzten Tagen hatte er mehrmals mit Jonathan telefoniert. Wieso hatte sein Freund mit keinem Wort erwähnt, dass er in Paris war? Sehr merkwürdig.

«Soll ich zu seiner Voicemail durchstellen?»

«Nein, nicht nötig.»

Nach dem Telefonat überschlugen sich seine Gedanken. Uzairs Unfall war kein Unfall. Davon war er überzeugt. Das bewies schon die Tatsache, dass man in seinem Auto Alkohol gefunden hatte. Und was sollte er davon halten, dass Jonathan in Frankreich war?

Er zuckte mit den Achseln und trat aus der Telefonzelle. Ana, die gerade aus dem Häuschen kam, sah ihm an, dass etwas nicht stimmte.

«Alles wird immer komplizierter», meinte er. «Vermutlich hat Right America Wind davon gekriegt, dass wir über den falschen Kodex Bescheid wissen. Und wenn es ganz blöd läuft, ist er jetzt in ihrem Besitz.»

«Ich dachte, dein Student hätte ihn.»

«Eigentlich ja, aber vielleicht hat sich das Blatt gewendet.»

«Und was steht nun an?»

«Uns bleibt nur eine Option: Wir gehen online und beten.»

79

Auf dem Weg nach Tulúm legten Daggart und Ana ein ordentliches Tempo vor und hielten immer wieder Ausschau nach Verfolgern. Daggart berichtete ihr von der Unterhaltung mit der Sekretärin und erzählte ihr mit belegter Stimme von Uzairs Unfall.

Hinter einem Geschäft mit Tonwaren fanden sie ein Internetcafé. Das Fernsehen zeigte Bilder vom Hurrikan und von den Schäden, die er angerichtet hatte. Daggart, der sich an den hintersten Tisch setzte, hatte im Moment andere Sorgen.

Seit seinem letzten Login waren in seinem Postfach mehrere hundert neue Nachrichten eingegangen. Er überflog die Namen der Absender und die Betreffzeilen, verschob die Spam-Mails in den Papierkorb und ärgerte sich über die Beschwerden aufgebrachter Kollegen, die ihrem Unmut über die Universität Luft machten. Auf der Suche nach Uzairs Namen scrollte er nach unten und hoffte inständig, dass sein Student die Übersetzung des falschen Kodex noch vor seinem Unfall abgeschickt hatte. Anderenfalls musste Daggart davon ausgehen, dass die Personen, die Uzairs Unfall verursacht hatten, in sein Haus eingebrochen waren und die FedEx-Sendung gefunden hatten. In dem Fall konnte er nicht beweisen, dass Tingley eine Fälschung erstellt hatte.

Keine Nachricht von Uzair.

«Und?», fragte Ana.

Daggart schüttelte den Kopf und scrollte wieder nach oben. Vielleicht war die Nachricht woanders abgelegt. Oder er hatte sie übersehen. Er verwendete die Suchfunktion und gab Uzairs Namen ein. Nichts.

«Verdammt», murmelte Daggart.

«Was, wenn er dir die Übersetzung per Post geschickt hat und sie noch unterwegs ist?»

«Schon möglich.» In Wahrheit bezweifelte Daggart, dass Uzair den Postweg gewählt hatte. Sein Student wusste, dass in Mexiko Briefsendungen verlorengingen. Daggart trommelte mit den Fingern auf den kleinen Holztisch und versuchte sich an den Gedanken zu gewöhnen, dass ihnen nur noch eine Alternative blieb: Sie mussten den echten Kodex finden.

Er warf einen Blick auf seine Uhr und wollte sich schon abmelden, als er einen Geistesblitz hatte. Seine Finger flogen über die Tastatur, bis eine neue Seite auf dem Bildschirm auftauchte, die seinen Benutzernamen und sein Passwort verlangte.

«Was ist das?», fragte Ana, als er die Zugangsdaten eingab.

«Ein Programm namens Web Crossing, das meine Studenten und ich nutzen. Nicht sonderlich ausgefeilt, aber wir können dort Nachrichten posten und online diskutieren. Nur meine Studenten haben darauf Zugriff.»

«Und du glaubst, dass Uzair die Übersetzung vielleicht dort abgelegt hat?»

«Eher unwahrscheinlich, aber man kann ja nie wissen.»

Nach der Freischaltung klickte Daggart auf den neuesten Thread und entdeckte Uzairs Namen. Das Datum und die Uhrzeit verrieten ihm, dass der Beitrag vom vergangenen Abend stammte und unter dem Titel «Johnny Depp» lief.

Daggarts Optimismus schwand. Was, um Himmels willen, hatte Johnny Depp mit dem 5. Kodex zu tun? Wahrscheinlich war in dem Beitrag nur ein Link, wo der neueste Film des Schauspielers besprochen wurde.

Danke, Uzair, dachte er.

Und dann fiel bei ihm der Groschen. Einer von Johnny Depps bekannteren Filmrollen war Jack Sparrow, der Pirat. Und heutzutage war Pirat ein Synonym für Raubkopierer. Kopieren wiederum war ein Synonym für Fälschen. Und «Johnny Depp» in der Betreffzeile erregte wesentlich weniger Aufmerksamkeit als «Übersetzung des 5. Kodex».

Gut gemacht, Uzair.

Daggart öffnete den Beitrag. Oben stand: «Das ist die Rohfassung, Scott. Der Feinschliff fehlt noch, aber das Wesentliche kommt rüber. Ich hoffe, Sie sitzen, wenn Sie das lesen. Wir sprechen uns morgen. Uzair.» PS: «Dafür erwarte ich Extrapunkte.»

«Darauf können Sie Gift nehmen», sagte Daggart laut.

Daggart scrollte nach unten, las die Übersetzung des falschen Kodex, den Lyman Tingley im sterilen Kellergeschoss der Rare Books Library verfasst hatte, und konnte kaum glauben, was da geschrieben stand.

Tingley hatte den Kodex so abgefasst, dass er den Schriften vergangener Jahrhunderte ähnelte und den Leser von heute glauben machte, er wäre echt. Nach Right Americas Vorgabe las sich der Text wie die heilige Schrift der Maya. Der Wortlaut erinnerte an eine Kombination aus Altem und Neuem Testament.

Und die Botschaft war eindeutig: Ein Aufstand wurde prophezeit. Ein epochaler Kampf, bei dem viel Blut vergossen wird, viele Menschen sterben. Der Text verkündete den Umsturz von Regierungen, verhieß eine neue Weltordnung.

Und an einer Stelle wurde sogar das Erscheinen eines neuen Herrschers, eines Messias, vorhergesagt.

Dieser weißhäutige, überlegene Erlöser wurde als «Mann der Masken» beschrieben. Da nur er in der Lage war, die Welt zu retten, musste man ihm und seinen Jüngern Tribut zollen, ihnen huldigen. Anderenfalls folgte ein noch weitaus schlimmeres Blutbad. Die Initialen des Messias lauteten FB.

Deutlicher ging es nun wirklich nicht. Ein weißer Mann mit Masken und den Initialen FB? Hmm, spottete Daggart stumm, wenn damit nicht Frank Boddick, der Schauspieler, gemeint ist?

Dieser von den Göttern auserwählte Führer sollte die Welt vor dem Untergang bewahren. Allein dieser Mann vermochte es, die Menschheit zu retten, und falls sein Tun Opfer erforderte, musste man sie eben bringen. Laut dem Kodex würde FB Kriege gewinnen, Hungersnöte lindern, Plagen ausmerzen. Hört auf ihn, beschwor der Kodex, denn er wird der Welt den Frieden bringen. Vertraut FB, und alles wird gut. Folgt ihr ihm nicht, müsst ihr die Konsequenzen tragen. Auf der letzten Seite des Kodex stand geschrieben, dass am 21. Dezember 2012 die Welt untergeht. Baut auf FB, sonst …

So verabscheuungswürdig Daggart den Text fand, so sehr bewunderte er dessen Doppelbödigkeit. Obwohl die vermeintliche Handschrift nur so vor Unwahrheiten und boshaften Bemerkungen strotzte, besaß sie für den Laien gewiss große Überzeugungskraft. Jene, die glauben wollten, dass der Retter kam, würden diesen FB sofort akzeptieren. Und obschon der Text angeblich von und für die Maya geschrieben worden war, handelte es sich dabei in Wahrheit um den Aufruf, zur Waffe zu greifen. Hier wurde Gewalt und Chaos gepredigt und zum Sturz von Regierungen aufgerufen. Das Ziel heiligte die Mittel. Nach Daggarts Lesart verlieh dieser falsche 5. Kodex Right America und Cruzoob die Lizenz zum Töten.

Um einen weltweiten Völkermord zu verhindern, musste Right America zum Genozid bestimmter Volksgruppen aufrufen. «Der Fortbestand der Welt verlangt, dass gewisse Stämme ausgerottet werden», stand im Kodex. «Wer einen Baum retten will, muss die faulen Äste abschneiden. Diese schwierige Entscheidung kann nur der Bauer fällen. Und jedermann, auch die Anhänger des Kreuzes, wissen, dass mehrere Köche den Brei verderben.»

Damit wurde ziemlich deutlich auf Cruzoob angespielt.

Im Kodex war noch zu lesen, dass echte Gläubige ihre Befehle nicht hinterfragten, dass kein Patriot die Richtigkeit der Anweisungen seines Staatsführers anzweifelte. Und alle Gefolgsleute musste FBs Taten befürworten, vor allem am 21. Dezember 2012.

Dieses Dokument, das die Vernichtung von Millionen unschuldiger Menschen absegnete, war der infamste Text, den Daggart je gelesen hatte.

Unter Berufung auf den vermeintlich authentischen 5. Kodex konnte Right America seinen Anhängern gegenüber behaupten, dass die Rettung der Welt moralisch gerechtfertigt und es nicht nur ihr Recht war, andere zu töten, sondern ihre Pflicht. Das alles stimmte mit dem überein, was Del Weaver ihm geschildert hatte. Und falls irgendetwas schiefging, konnte RA immer noch Cruzoob die Schuld in die Schuhe schieben.

Daggart tauschte mit Ana die Plätze, damit sie sich selbst davon überzeugen konnte, was Uzair geschrieben hatte. Beim Lesen wurde sie zunehmend blasser, und hinterher wirkte sie leicht verunsichert.

«Wie sollen wir sie aufhalten?»

«Wir werden den echten 5. Kodex finden und beweisen, dass ihrer eine Fälschung ist. Damit fegen wir ihre Behauptung, von Gott ein Mandat erhalten zu haben, vom Tisch.»

«Aber wenn die Kundgebung heute oder morgen stattfindet, bleibt uns dafür nur wenig Zeit.»

«Stimmt.»

«Und was, wenn wir scheitern?»

«Dann müssen wir uns Sorgen machen.»

Er druckte das Dokument und noch ein paar Seiten aus, ehe sie das Café verließen und zu Albertos Pick-up rannten. Daggart warf ihr die Schlüssel zu. «Du fährst.»

Auf dem Weg in das Herz des Dschungels umklammerte Ana das Lenkrad so fest, dass ihre Knöchel sich weiß färbten. Daggart breitete die Karte auf seinem Schoß aus und faltete sie so, dass die Inselspitze im Zentrum war. Mit der anderen Hand griff er nach den Seiten, die er eben ausgedruckt hatte. Darauf waren die exakten Koordinaten von Kassiopeias Sternen aufgelistet. Dem fernsten Stern ordnete er Tulúm zu und begann dann, eine Reihe von Linien zu ziehen, die sich von den Ruinen nach Westen erstreckten. Es dauerte nicht lange, bis er drei weitere heilige Stätten gefunden hatte.

«Coba, Chichén Itzá und Ek Balam.»

«Und die vierte?»

«Die versuche ich gerade zu ermitteln.» Auf dem Rücken des Kfz-Handbuches stellte er einige Berechnungen an, addierte, radierte aus und begann nochmal von vorn. Er konsultierte ein weiteres Mal die Koordinaten von Kassiopeia und zog die Karte zu Rate. Schließlich malte er die letzte Linie des M auf, maß die Distanz mit dem Lineal und hielt die Karte hoch. Eine ganze Weile lang sagte er kein Wort, sondern starrte nur auf seine Berechnungen und runzelte schließlich die Stirn.

«Na, was ist nun?», wollte Ana wissen, während sie sich durch den dichten Verkehr fädelte. «Wie lautet der Name des letzten Ortes?»

«Sofern mir kein Fehler unterlaufen ist, existiert er gar nicht.»

«Wie bitte?»

«Es gibt dort keine Ruine.»

«Ich verstehe das nicht», meinte sie. «Ich dachte, ein Stern … eine Ruine.»

«Davon bin ich auch ausgegangen.»

Daggart warf den Kopf in den Nacken und kämpfte gegen die aufkeimende Verzweiflung an. Fünf Orte blieben ihnen für ihre Suche: Tulúm, Coba, Chichén Itzá, Ek Balam und ein unbeschriebener Fleck auf der Karte. Sollte es dort tatsächlich eine Ruine geben, wovon Daggart nicht ausging, war sie noch nicht entdeckt worden. Im Umkreis von der Stelle, die er berechnet hatte, gab es weit und breit gar nichts.

«Und nun?»

«Jetzt fahren wir zu dem Ort, der nicht existiert.»

***

«Das ist ein gewaltiger Sturm», erklärte der Meteorologe James Bach dem Filmteam von CNN. «Er hat ein äußerst destruktives Potenzial und könnte verheerende Schäden anrichten. Aus diesem Grund rufen wir die Menschen auf, unsere Warnung ernst zu nehmen und die Gegend zu räumen.»

CNN hatte das Interview live übertragen und Bilder der Zerstörung gesendet, die Hurrikan Kevin auf einem halben Dutzend Karibikinseln verursacht hatte. Für die meisten Amerikaner war Kevin kein Thema, da er laut Vorhersage nicht über Florida hinwegziehen würde.

Die Wissenschaftler und die Einwohner Mexikos waren jedoch mehr als beunruhigt.

Kevin fiel inzwischen in die Kategorie 3 und bewegte sich mit 126 Meilen pro Stunde vorwärts, was die Wissenschaftler zu der Prognose veranlasste, dass er sich weder abschwächen noch auflösen würde.

Nachdem die Fernsehreporter ihre Kameras ausgeschaltet hatten und James Bach das Mikrophon von seinem Revers entfernte, stellte der CNN-Regisseur ihm eine Frage.

«Unter uns gesagt», wollte der Regisseur wissen, «wie stehen die Chancen, dass die Zerstörungskraft dieses Wirbelsturms noch zunimmt?»

«Wetten Sie gern?», fragte Bach zurück.

Der Regisseur grinste breit. «Aber sicher.»

«Dann können Sie Ihr letztes Hemd darauf setzen. Kevin hat sein Potenzial noch nicht voll ausgeschöpft.»

«Kategorie 4?»

«Ist nur noch eine Frage von Stunden, bis er hochgestuft wird.»

«5?»

James Bach zögerte. «Ja», meinte er schließlich, blieb kurz vor der Tür stehen und drehte sich um. «Die Frage ist nur noch, wie schlimm die Verwüstungen sein werden.»

80

Kurz vor Mittag verließen sie die Bundesstraße. Von da an wurden die Straße deutlich schmaler und unwegsamer. Daggart fischte Albertos GPS aus dem Handschuhfach, hielt sich an seine vagen Berechnungen und wedelte mit dem Gerät herum. Im Schneckentempo krochen sie über schiefe Holperpisten und mussten gelegentlich umdrehen, weil die unbefestigte Fahrbahn sich so stark verengte, dass ein Weiterkommen unmöglich war. Während Ana versuchte, rückwärtszufahren, fixierte Daggart unbeirrt das winzige GPS-Display.

Wie Ratten in einem Labyrinth bewegten sie sich im Kreis, preschten vor, machten kehrt und suchten eine Alternative. Die Zeit zerrann ihnen zwischen den Fingern. Stunde um Stunde verging. Dass sie nur diese eine Chance hatten und sie nicht verspielen durften, zermürbte sie. Sie mussten den Kodex jetzt finden oder hilflos zusehen, wie ein handfester Genozid angezettelt wurde.

Dass der fünfte Ort bislang nicht entdeckt worden war, irritierte Scott Daggart. Bei den anderen vier handelte es sich um bedeutende Kultstätten, die täglich von Tausenden von Touristen besichtigt wurden. Sollte diese fünfte Anlage also tatsächlich existieren, wieso kannte sie dann keiner? Wieso war sie noch nicht entdeckt worden?

Ana legte eine Vollbremsung hin. Ein Stück weiter vorn lag ein stattlicher Baum quer auf der Fahrbahn. Wieder eine Sackgasse. Ana legte den Rückwärtsgang ein.

«Nein, warte», bat Daggart und studierte das GPS, betrachtete den Baum und schaute wieder auf das Display.

«Was ist denn?»

«Die Blätter», sagte er mehr zu sich als zu Ana. «Sie sind noch nicht ganz verwelkt.»

«Vielleicht ist er neulich Nacht während des Sturms umgekippt.»

«Kann sein.»

Er griff nach der Machete, die auf dem Rücksitz lag, sprang aus dem Pick-up und lief in den Wald. Er musste eine ganze Menge Unterholz schlagen, bis er vor dem dicken Baumstamm stand. Keuchend kniete er sich hin und inspizierte die Wurzeln. Lange lag dieser Baum noch nicht hier, doch er war nicht umgestürzt, sondern gefällt worden. Man konnte noch ganz deutlich die Axthiebe in der Borke erkennen. Dies war eindeutig Lyman Tingleys Handschrift.

Daggart erhob sich, lief zum Pick-up zurück und schnappte sich das GPS. «Komm», sagte er zu Ana. «Von jetzt an gehen wir zu Fuß weiter. Die gute Nachricht lautet: Wir sind ganz nah dran.»

Da es keinen Weg gab, musste Daggart mit der Machete eine Schneise in den Urwald schlagen.

«Du glaubst, Tingley war hier?», fragte Ana.

«Ja.»

«Und warum hat er dann den Kodex nicht mitgenommen?»

«Vielleicht war die Zeit zu knapp, oder er glaubte, verfolgt zu werden.»

Die Äste schlugen ihnen ins Gesicht. Ihre Hemden waren schweißgetränkt. Während Daggart sich durch den Urwald hackte, rechnete er jeden Moment damit, dass sich vor ihm wie von Zauberhand die Ruinen einer unentdeckten Ortschaft auftürmten, die im Verfall begriffenen, von Schlingpflanzen überwucherten Kalksteintempel einer alten Maya-Stadt.

Während er und Ana sich durch den Dschungel kämpften, nagte irgendetwas an ihm. Sollte es hier wirklich eine Stadt geben, die Lyman Tingley entdeckt hatte, wieso hatte er dann kein Wort darüber verloren? Daggart konnte ja noch nachvollziehen, dass ein Archäologe sich über seine Grabung ausschwieg, aber wer behielt schon die Entdeckung einer Stadt für sich?

Die Schatten wurden länger. Daggart blickte vom GPS auf seine Uhr. Schon nach vier. Verdammt. Mit neuem Elan drosch er mit der Machete auf das Gestrüpp ein.

Der Boden unter seinen Füßen veränderte sich, fühlte sich anders an. Fester und glatter. Er hielt inne und schob mit der Schuhspitze die unteren Äste weg. Schweißgebadet bückte er sich, zupfte ein paar Pflanzen heraus, entfernte die oberste Erdschicht – und zutage trat ein sacbé, einer der weißen Wege, von denen Hector Muchado berichtet hatte.

Folge der Straße.

Er richtete sich auf und schlug mit der Machete auf das Buschwerk ein.

Nach einer kleinen Weile erreichten sie den Punkt, den er berechnet hatte. Er schob die Äste beiseite und erblickte eine sonnenbeschienene Lichtung im Wald. Mit einem Mal verstand er die Bedeutung der letzten Hieroglyphen auf der Stele und warum Lyman Tingley zu wissen glaubte, wo der 5. Kodex war.

81

Die ovale Lichtung war schätzungsweise zwei Morgen groß und von Baumstümpfen übersät. Die gefällten Stämme mit den vertrockneten braunen Blättern lagen in der Mitte des Ovals, als hätte jemand die Absicht gehabt, hier ein großes Lagerfeuer zu machen. Daneben hatte jemand zwischen vier Aluminiumstangen eine grüne Plane gespannt. Daggart ahnte, warum Lyman Tingleys andere Grabung so verlassen ausgesehen hatte. Seine letzten Tage hatte sein Kollege an diesem Ort verbracht, Bäume gefällt und Büsche entfernt.

Der Anblick der Baumstümpfe wirkte gespenstisch und legte den Verdacht nahe, die Geister des Waldes hießen die Rodung des Waldes nicht gut.

Die Baumstämme und der Sonnenschutz nahmen einen großen Teil der Lichtung ein, doch Daggart interessierte sich für das, was ein Stück weiter unten lag: ein cenote mit einem Durchmesser von etwa sieben Metern. Im dunkelgrünen Wasser spiegelten sich die von der Sonne orangerot gefärbten Wolken. Ana und Daggart stellten sich an den Rand, schauten ins Wasser und sahen ihr eigenes Spiegelbild.

Irgendwo da unten in dem stehenden Wasser des cenote lag der Kodex. Die Hieroglyphen erzählten von der Straße, dem Mann mit dem Wasserbottich, dem Herabsteigenden Gott in der Haltung eines Tauchers, der diesmal nicht vom Himmel auf die Erde kam, sondern von der Erde in die Unterwelt überwechseln wollte und in das Wasser des cenote eintauchen musste, um dorthin zu gelangen.

Endlich hatten sie das fehlende Puzzleteilchen gefunden, und nun wurde das ganze Bild sichtbar.

Warum nur hatte Tingley den Kodex nicht an sich genommen? War er doch nicht hier? War jemand Tingley zuvorgekommen? Oder war es ihm nicht gelungen, die Handschrift aus dem trüben Wasser zu fischen?

«Da rein?», fragte Ana, die wieder mal seine Gedanken las.

«Geht nicht anders. Die cenotes waren heilige Orte, Tore in die Unterwelt.»

«Aber würde Wasser den Kodex nicht beschädigen?»

«Nur, falls die Maya ihn nicht davor geschützt haben.»

«Willst du etwa andeuten, die Maya hätten vor achthundert Jahren schon Plastiktüten gekannt?»

«Jedenfalls so etwas in der Art.»

«Und diese Bäume hat Tingley gefällt?»

«Sieht ganz danach aus.»

«Warum? Wenn das, hinter dem er her war, im cenote deponiert wurde, wieso hat er dann diese Lichtung geschaffen?»

«Gute Frage. Vielleicht wollte er hier eine Art Hauptquartier einrichten.»

Auf einmal drehte der Wind und wehte durch die umstehenden Bäume. Daggart meinte, Holzrauch zu riechen. Als er sich umdrehte, entdeckte er auf der anderen Seite des cenote ein schwelendes Feuer. Er lief hinüber, nahm einen Stock zur Hand und stocherte damit in der Asche herum. Weißer Rauch stieg auf.

«Ist noch frisch», sagte er zu Ana.

«Meinst du, diejenigen, die das Feuer gemacht haben, wissen vom 5. Kodex?»

«Davon gehe ich aus.»

«Gut geraten, Professor», ertönte am Waldrand eine Stimme. Ein Mann mit schwarzen Haaren und schuppigem Gesicht trat auf die Lichtung. El Cocodrilo. Fröhlich riss er die Machete hoch.

«Sie habe ich gesucht», verkündete das Krokodil. Mit einer über die Schulter geworfenen AK-47 kam er ganz lässig auf sie zu und blieb drei Meter vor Ana und Daggart stehen, ohne dessen glänzende Waffe eines Blickes zu würdigen.

«Buenas días, señorita», grüßte er. «Wie ich sehe, haben Sie die Seiten gewechselt.»

«Fahren Sie zur Hölle.»

«Sind heute wohl ein bisschen kratzbürstig, was? Kein Problem, denn wissen Sie was, señorita? Ich mag leidenschaftliche Frauen. Und ehe wir heute miteinander fertig sind, werde ich Ihnen zeigen, wie leidenschaftlich ich sein kann. So wie früher, sí?»

Ana spuckte ihn an, woraufhin das Krokodil die Waffe hochriss, sich aber im letzten Moment noch beherrschte. Mit einem zerknitterten Taschentuch wischte er die Spucke weg und richtete seine Aufmerksamkeit auf Daggart. «Dann sind Sie also der Amerikaner, dem ich schon eine ganze Weile hinterherjage? Sie haben mich viel Zeit und Geld gekostet.»

«Stellen Sie mir das doch in Rechnung.»

«Werde ich machen, doch Sie ahnen gar nicht, in welcher Währung.» Mit seinem fiesen Grinsen erinnerte er Daggart an ein Reptil, das keinerlei Respekt vor einem Menschenleben hatte. «Wir wurden einander noch nicht vorgestellt.»

«Ich weiß, wer Sie sind», entgegnete Daggart knapp. «Für wen Sie arbeiten, weiß ich leider nicht.» Er war nicht in der Stimmung, mit seinem Henker Bekanntschaft zu schließen.

«Ich bin Cruzoob und arbeite für niemanden.»

«Ach was? Na, meiner Meinung nach werden Sie verarscht. Hinter alldem steckt Right America. Sie haben Lyman Tingley gekauft. Und Sie anscheinend auch.»

Das Krokodil verzog die Miene. «Niemand kann el Cocodrilo kaufen», widersprach er kühl.

Daggart umklammerte den verschwitzten Machetengriff. Kein Problem, diese Waffe drei Meter weit zu werfen und so das Ziel zu treffen. Daggart schätzte seine Chancen gar nicht so schlecht ein, denn das Krokodil hielt seine AK-47 ganz entspannt.

Gerade als er sein Vorhaben in die Tat umsetzen wollte, ertönte ein ohrenbetäubendes Dröhnen, das ihn ablenkte. Wie ein prähistorischer Flugsaurier tauchte ein ultramoderner, blausilberner Hubschrauber über den Baumwipfeln auf. Der Helikopter kreiste über ihnen, drehte nach links ab und machte kehrt. Das Wendemanöver wirbelte Staub und Blätter auf. Die Maschine flog zum Ende der Lichtung und blieb dort in der Luft stehen. Der Luftstrom, den die Rotoren produzierten, drückte das Gras platt und blies Daggart und Ana Sand und Erde ins Gesicht.

Der Hubschrauber der Marke Bell setzte mit den Kufen vorsichtig auf dem Boden auf und landete in zwei langen, parallel verlaufenden Scharten. Nun war klar, weshalb Tingley sich die Mühe gemacht hatte, an diesem Platz die Bäume zu fällen. Er hatte hier nicht nach alten Gebäuden gesucht, sondern einen Hubschrauberlandeplatz angelegt. Das tiefe, dröhnende Surren der Rotorblätter spürte Daggart am ganzen Körper. Ehe er sichs versah, trat er eine Reise in die Vergangenheit an und erinnerte sich lebhaft an seine Militärzeit. Jahre waren vergangen seit seinem letzten Zusammentreffen mit einem Hubschrauber.

Als die Rotoren stillstanden, wurde die Kabinentür aufgestoßen. Zwei gutgebaute, bewaffnete Bodyguard-Typen mit verspiegelten Sonnenbrillen und großen Reisetaschen sprangen heraus. Ihnen folgte ein mittelgroßer Mann in einem hellgrauen Armani-Anzug mit schütter werdendem Haar.

Der Mann kam näher und baute sich vor Ana und Daggart auf. «Ich habe sie erwischt, el Jefe», triumphierte das Krokodil.

«Das sehe ich», antwortete der Mann und klopfte dem Krokodil anerkennend auf die Schulter.

Dann richtete der Anzugträger seinen Blick auf Daggart und Ana und musterte sie schweigend wie ein Farmer Vieh auf einer Auktion.

«Hallo, Jonathan», brach Daggart das Schweigen.

«Hallo, Scott», erwiderte Jonathan Yost.

Fassungslos starrte Daggart seinen besten Freund an.

82

«An deiner Stelle», riet Jonathan, «würde ich die Machete fallen lassen.»

Scott Daggarts Blick wanderte über die vier Männer, die ihn umzingelten. Drei zielten mit Waffen auf ihn. Also befolgte er den Rat seines Freundes und warf die Machete weg.

«Du scheinst dich über meine Anwesenheit gar nicht zu wundern», meinte Jonathan.

«Das tue ich auch nicht.» Daggart hatte gute Lust, Jonathan mit bloßen Händen zu erwürgen.

«Wann bist du mir auf die Schliche gekommen?»

«Was kümmert dich das?»

«Ich bin eben neugierig, und wie du weißt, habe ich viel für Denkspiele übrig.»

Daggart grinste höhnisch. «Erst heute. Fühlst du dich jetzt besser? Margaret hat mir berichtet, dass du in Paris bist, was ich merkwürdig fand. Immerhin haben wir letzte Woche ein paarmal telefoniert, und du hast deine Reise mit keiner Silbe erwähnt.»

«Herrje. Wie konnte ich das nur vergessen. Dumm von mir», mokierte Jonathan sich. «Du hast wahrscheinlich gedacht, ich säße in meinem Büro und starre auf den Lake Michigan.»

«Stimmt.»

«Eine schöne Vorstellung und auch irgendwie passend, nur dass ich eben in Paris war.»

«Du Mistkerl.»

«Ach, du weißt ja noch längst nicht alles.» Jonathan lächelte geheimnisvoll.

«Du kennst diesen Mann?», wunderte Ana sich, die nichts von dem verstand, was gesagt wurde.

«Das ist mein Chef. Und bis vor fünf Minuten war er auch mein bester Freund.»

«Aber, aber», meinte Jonathan. «Nun mal nicht so hastig. Wir können doch immer noch Freunde sein.»

«Eher unwahrscheinlich.» Daggart biss die Zähne zusammen. «Letztes Frühjahr … was sollte das ganze Gerede, dass ich wieder nach Mexiko soll? Du hast mir geholfen, die Mittel einzutreiben, damit ich den Sommer über in Mexiko arbeiten kann. In Wahrheit ging es dabei gar nicht um mich, oder? Du hast dich nur ins Zeug gelegt, weil ich für dich den Kodex finden sollte.»

«Nein, Scott, ich wollte, dass du hierhergehst, um deinen Seelenfrieden zu finden. Wirklich. Und für den Fall, dass das mit Tingley nicht funktionierte, brauchte ich eine Rückversicherung. Jemanden, der den 5. Kodex unter aller Garantie aufspürt.»

«Und jetzt, wo du weißt, wo er ist, willst du uns aus dem Weg räumen, oder?»

Jonathan lächelte gutmütig. «Habe ich denn eine andere Wahl?»

«Dann hast du also Tingley überredet, das Dokument zu fälschen. Von den fünf Millionen Dollar weiß ich. Trotzdem kann ich nicht glauben, dass er es nur des Geldes wegen getan hat.»

«Richtig geraten. Das reichte ihm nicht. Ich musste noch etwas drauflegen.»

«Was hast du ihm angeboten?»

«Den echten 5. Kodex, falls er ihn finden sollte. Wir wollten nur, dass er für uns eine Fälschung erstellt und ihre Echtheit öffentlich bestätigt. Mit dem Original konnte er dann anstellen, was er wollte. Unter der Voraussetzung, dass er Schweigen bewahrte. Und er hätte zudem noch den Ruhm für die Entdeckung eingeheimst.»

Daggart nickte. Sein Drang, berühmt zu sein, war von jeher Tingleys wunder Punkt gewesen.

«Wenn er den 5. Kodex gefunden hätte», fragte Daggart, «hättest du dich an die Vereinbarung gehalten?»

Jonathan lachte. «Selbstverständlich nicht. Wir hätten den Burschen in dem Moment getötet, wo er das Original zum ersten Mal in Händen hält, aber das wusste der Trottel natürlich nicht.»

«Was ist schiefgelaufen? Weshalb musste Tingley sterben, noch bevor er das Manuskript abgeliefert hat?»

Als Jonathan die Sonnenbrille absetzte, fiel Daggart zum ersten Mal auf, was für eiskalte Augen sein Freund hatte. «Laut meinen Quellen bekam Professor Tingley kalte Füße und wollte nicht länger mit uns zusammenarbeiten.»

«Und deshalb hast du ihn umgebracht?»

«Nein, ich doch nicht. Derlei Aufgaben überlasse ich Cruzoob.» Wie ein stolzer Vater, dessen Sohn gerade ein Tor geschossen hatte, drehte er sich zu el Cocodrilo um, der düster grinste.

«Was hast du mit dem echten Kodex vor?», fragte Daggart.

«Meinen beiden Freunden hier habe ich ganz klare Anweisungen gegeben.» Jonathan zeigte gedankenverloren auf die Bodyguards, die gerade dabei waren, ihre Taucherausrüstungen aus den Reisetaschen zu kramen. «Meine Jungs gehen gleich tauchen, holen den Kodex – und dann haken wir die Sache endgültig ab.»

«Was meinst du damit?»

«Hast du das nicht erraten?», staunte Jonathan. «Ich muss mich schon wundern, Scott. Ich habe dich immer für ein extrem schlaues Köpfchen gehalten.»

«Was hast du vor, Jonathan?»

«Ich bin wie dieser Typ, von dem du mir mal erzählt hast», trällerte Jonathan unsäglich gut gelaunt. «Dieser Spanier. Er war Priester oder Ordensbruder oder so was in der Art. Wie hieß er noch gleich?»

«Diego de Landa.»

«Genau. Diego de Landa, der die Schriften der Maya nicht anrühren wollte und sie deshalb verbrannt hat. Hunderte, wenn nicht gar Tausende. Ich sehe schon die vielen Feuer am Strand. Sehr schön. Falls ich mich recht entsinne, hast du mir erzählt, de Landa hätte irgendwann seine Meinung geändert. Eine Handvoll Kodizes hat er gerettet, sie über den Atlantik geschippert und verschenkt, nicht wahr?»

Daggart, der auf einmal unter Beklemmung litt, erwiderte nichts.

Jonathan schlenderte zu dem schwelenden Feuer und stocherte in der Asche herum, bis kleine orangefarbene Funken sprühten. «Du sollst jedoch wissen, dass ich nicht unter Gewissensbissen leide. Aus diesem Grund habe ich meinen Kompagnon hier» – er zeigte auf das Krokodil – «gebeten, ein Feuerchen zu machen. Die Flammen sollen schön hochschlagen, wenn wir die Handschrift aus dem Wasser geborgen haben. Ich will, dass der Kodex richtig brennt. Kein Fitzelchen Papier, nicht mal die Andeutung einer Hieroglyphe soll übrig bleiben.»

Daggarts Brust war wie zugeschnürt. Bei der Vorstellung, dass Jonathan eines der bedeutendsten Maya-Artefakte – ein Dokument, das über Vergangenheit und Zukunft Aufschluss geben konnte – vernichten wollte, verschlug es Daggart tatsächlich den Atem.

Jonathan Yost schien seine Gedanken zu lesen. «Mir sind die Hände gebunden», sagte er so beiläufig, als spreche er über ein äußerst profanes Thema. «Sollte der Kodex nicht gleich in Flammen aufgehen, können wir nachhelfen.» Er hob einen roten Plastikkanister auf, der im Gras lag, und spritzte etwas von der Flüssigkeit ins Feuer, woraufhin die Flammen hochschlugen.

«Tu doch nicht so schockiert», fuhr Jonathan fort, ließ den Kanister fallen und wischte sich mit einem gestärkten Stofftaschentuch die Hände ab. «Dir ist doch auch klar, dass ich nicht zulassen kann, dass gleichzeitig zwei Ausgaben des 5. Kodex im Umlauf sind. Würde unsere Glaubwürdigkeit untergraben, oder?»

«Du stehst kurz davor, eine der bedeutendsten Entdeckungen der letzten zweihundert Jahre zu machen …»

Jonathan winkte ab. «An meine Eitelkeit brauchst du in diesem Fall gar nicht erst zu appellieren», sagte er mit sarkastischem Unterton. «Wer kennt schon die Namen der Männer, die die vier anderen Kodizes entdeckt haben?»

«Du willst ihn also tatsächlich verbrennen?»

«Verdammt, ja.»

«Das darfst du nicht.»

«Ich darf vieles nicht», meinte Jonathan mit einer Grabesstimme und lächelte schmallippig. Daggart entdeckte einen Anflug von Ungeduld bei seinem Chef, was nicht neu für ihn war. So reagierte Yost immer, wenn ein Fachbereichsmitglied jammerte und Forderungen stellte. «Aber das hat mich nie abgehalten. Du würdest genauso handeln, wenn du noch halbwegs bei Verstand wärst. Wenn dir etwas an der Zukunft unseres Landes läge.»

«Du hattest von Anfang an geplant, dass ich dich zum Kodex führe?»

«Sicher.» Jonathan kehrte zu Ana und Daggart zurück. «Ich habe damit gerechnet, dass du einen kleinen Motivationsschub brauchst. Aber wieso haben wir deiner Meinung nach deine Ausgrabungsstelle zerstört? Oder dich hierhergelotst?» Er deutete auf Ana Gabriela. «Wir wollten, dass du den Kodex findest. Und es gab keinen besseren Kandidaten als dich, um ehrlich zu sein. Nachdem du uns zu Hector Muchados Haus geführt hast und das Krokodil die Unterlagen in die Finger gekriegt hat, war der Rest ein Kinderspiel.»

Er warf einen Blick auf die Männer in Badehosen, die gerade ihre Taucherausrüstung und Bleigürtel anlegten, ehe er fortfuhr.

«Meiner Meinung nach beweist das nur, wie groß das Vertrauen ist, das ich in dich setze. Spricht doch für mich, oder? So verfährst du doch auch mit deinen heißgeliebten Studenten. Du sorgst dafür, dass sie eigenständig denken, ihre Probleme allein lösen?» Sein Stimme triefte vor Hohn. «Und was Uzair angeht, das mit dem Unfall gestern Abend tut mir wirklich leid. Er hätte sich nicht betrunken ans Steuer setzen sollen. Na ja, so sind sie halt, die Studenten von heute.»

«Das warst du?»

«Nicht persönlich, aber du verstehst schon, was ich meine.»

Die Abenddämmerung kaschierte nur teilweise die Röte, die dem vor Wut schnaubenden Daggart ins Gesicht stieg. Von der Ak-47, mit der das Krokodil auf ihn zielte, ließ er sich nicht mehr beeindrucken. Er trat einen Schritt näher und war kurz davor, Jonathan Yost einen Schlag zu verpassen, als Ana die Hand auf seinen Arm legte und ihn damit aufforderte, keine Dummheit zu machen.

«Ich möchte mich noch bei dir dafür bedanken, dass du den Kodex beschafft hast, den Tingley für uns erstellte», meinte Jonathan. Falls ihm aufgefallen war, dass Ana Daggart davon abgehalten hatte, ihn anzugreifen, ließ er sich das nicht anmerken. «Wir ahnten schon, dass er in Kairo ist, doch wir kamen einfach nicht an ihn ran. Hat uns eine Menge Arbeit erspart, dass du ihn da rausgeholt hast.»

Daggart, der den Anblick von Yosts Visage nicht mehr ertragen konnte, wandte den Blick ab.

«Nach Uzairs Unfall mussten wir in dein Haus einbrechen und uns Gewissheit verschaffen. Und voilà … der Text lag auf dem Küchentisch.»

«Wir haben ihn gelesen. Uzair hat uns eine Kopie gemailt.»

«Dann weißt du ja, was drinsteht.»

«Richtig. Trotzdem ist mir schleierhaft, wieso die Menschen glauben sollten, Boddick wäre der neue Messias.»

«Weil die Leute uns nach dem Anschlag fast alles abkaufen werden.»

«Anschlag? Wer soll denn einen Anschlag verüben?»

Jonathan schmunzelte selbstgerecht. «Wir. Wer sonst? Nur werden die Menschen das nicht wissen.»

83

Daggart kniff die Augen leicht zusammen, als versuche er hinter Jonathan Yosts Fassade zu blicken, um zu begreifen, was in dessen Kopf vorging.

«Hör mal», meinte Jonathan wie ein geduldiger Lehrer. «Was bringt uns Amerikaner richtig in Rage? Ein Angriff auf unser Hoheitsgebiet, richtig? Pearl Harbor. 9/11. Immer dann, wenn unschuldige Amerikaner sterben müssen, bricht sich unser Zorn Bahn.»

«Ihr wollt einen Angriff simulieren?»

«Wer redet denn hier von simulieren? Cruzoob wird mehrere Ziele in Amerika angreifen und ein Chaos anrichten, wie es unser Land noch nicht erlebt hat. Denk an Oklahoma City, nur zwanzigmal heftiger. Danach dauert es nicht lange, bis die Regierung unsere Forderungen akzeptiert und den neuen Messias anerkennt.»

«Dabei vergisst du, dass unsere Regierung nicht mit Terroristen verhandelt.»

«Das mag früher so gewesen sein, aber ein Nuklearschlag im eigenen Land ist ein Novum. Wenn das nicht der Tag des Jüngsten Gerichts ist, was dann?»

Bei dem Gedanken wurde Scott Daggart ganz schwindelig. «Wann werdet ihr zuschlagen?»

«Das würde ich dir ja wirklich liebend gern verraten. Bedauerlicherweise muss ich mir aber fürs Erste Zurückhaltung auferlegen. Das Überraschungsmoment, du weißt schon.» Er warf einen Blick auf seine Uhr, als hätte er es auf einmal eilig, und wandte sich dann an die beiden Taucher. «Wie weit seid ihr?»

«Brauchen noch fünf Minuten», antwortete einer.

«Du willst ein besseres Amerika schaffen und bist bereit, genau die Menschen zu töten, denen du dienen möchtest?», staunte Daggart.

«Hat nicht Jefferson bereits gesagt, während Revolutionen müsse manchmal Blut fließen?»

«Menschen zu töten ist laut Gesetz immer noch Mord.»

Jonathan lachte abfällig. «Netter Versuch, Scott. Mit moralischen Einwänden kannst du mich nicht ködern. Was wir vorhaben, ist auf lange Sicht gut fürs Land. Werden wir dafür Opfer bringen müssen? Gewiss. Und wird es hinterher besser sein? Auf alle Fälle.»

Daggart starrte seinen früheren Freund an und meinte, einen Fremden zu sehen. «Was springt für dich dabei raus?»

«Dreimal darfst du raten.»

«Sag mir nicht, es geht dir um Macht.»

«Aber sicher, Scott.» Als Daggart ihn verständnislos ansah, erläuterte Jonathan seinen Standpunkt. «Jetzt komm schon, was hast du denn gedacht? Dass ich mich damit zufriedengebe, mein restliches Leben als zweitklassiger Bürokrat zu fristen? Vor allem, wenn es endlich möglich ist, in diesem Land das Ruder herumzureißen? Diese Nation voranzubringen? Ich werde einer der mächtigsten Männer in diesem Land sein und nicht nur ein ehemaliger Englischprofessor, der ein bisschen befördert wurde.»

«Wie willst du das Land von deinem Plan überzeugen?»

«Ganz einfach, indem ich mir die Unterstützung der Massen sichere. Nach den Anschlägen und der Veröffentlichung des 5. Kodex wird das kein Problem mehr sein. Wir Amerikaner sind ein abergläubisches Volk. Erinnerst du dich noch an die Zeit, als Nostradamus so in Mode war? Die Leute konnten gar nicht genug von ihm kriegen. Danach war es die Jahrtausendwende. Reden wir doch mal Klartext: Wir sind das mächtigste Land der Erde – und das einfältigste. Im Vergleich zum 5. Kodex wird der ganze frühere Schmu recht blass aussehen. Sobald die Menschen lesen, dass die Maya den Weltuntergang vorhergesagt haben, und von uns den Beweis für die Richtigkeit ihrer Prophezeiung geliefert kriegen, garantiere ich dir, dass Amerika den neuen Messias mit offenen Armen empfangen wird.»

«Das schafft du nicht.»

«Ach nein? Was, wenn ich dir mitteile, dass wir es längst bewiesen haben?»

«Wovon redest du?»

«Erinnerst du dich an den kleinen Börsencrash 2008? Auf allen Finanzmärkten der Welt regierte die Panik. Historische Verluste wurden eingefahren. Meinst du etwa, so etwas ist Zufall?»

Daggarts Magen krampfte sich zusammen. «Jetzt hör mal, du willst doch nicht ernsthaft behaupten, Right America hätte da die Hand im Spiel gehabt.»

Jonathan schüttelte den Kopf und grinste selbstgefällig. «Nein, wir hatten nicht die Hand im Spiel. Wir haben diese Baisse ausgelöst.»

«Du willst mich also glauben machen, deine Organisation wäre für den Bankenkollaps verantwortlich?», fragte Daggart spöttisch.

«Genau. Einige unserer prominentesten Mitglieder saßen im Vorstand von Merrill Lynch, Shearson Lehman und dergleichen. Sie gaben die Empfehlung, in nicht ausreichend gesicherte Hypothekenkredite zu investieren, obwohl sie ganz genau wussten, dass sich das niemals rechnet. Und sie behielten recht. Das war nur eine Masche.»

Daggart wurde ganz blass um die Nase. «Wieso habt ihr das gemacht?»

«Das war so eine Art Probelauf. Ein kleiner Vorgeschmack auf das, was noch kommen wird.»

«Das kaufe ich dir nicht ab.» Daggart schüttelte vehement den Kopf.

«Was du glaubst oder nicht, hat keinen Einfluss auf die Fakten. Weißt du, Scott, Right America ist eine der am schnellsten wachsenden Organisationen in den Vereinigten Staaten. Mit unserem Kapital könnten wir ganz Mittelamerika kaufen. Zu unseren Mitgliedern gehören ebenso Nobelpreisträger wie Leute, die in einem Trailerpark leben. Wir sind das, wovon jede politische Partei träumt. Und das Großartige ist, dass wir die Welt nur besser machen wollen.»

«Das hat Hitler auch gesagt.»

«Und woher willst du wissen, ob ihm das nicht gelungen wäre? Hätten die Alliierten ihm keinen Strich durch die Rechnung gemacht, würden wir womöglich in einer utopischen Welt leben.»

Daggart konnte sich kaum mehr beherrschen. «Ich möchte dich ja nicht deiner Illusionen berauben, aber Hitler hat seine Pläne in die Tat umgesetzt. Die Endlösung. Zwölf Millionen Menschen wurden im Dritten Reich umgebracht.»

«Weißt du, als was ich das bezeichnen würde? Als einen guten Anfang. Gütiger Gott, dieses Land war einmal die mächtigste Nation der Welt. Lange ist es her. Du kannst das auf die Staatsverschuldung schieben, auf die Einwanderung oder die schlechte Führung. Mittlerweile sind wir nur noch zweitklassig. Die Vereinigten Staaten müssen sich verdammt anstrengen, um mit den Chinesen mithalten zu können.» Er schüttelte fassungslos den Kopf. «Wenn zugunsten des Allgemeinwohls ein paar Menschen geopfert werden müssen, dann tun wir das eben.»

«Das kann doch nicht dein Ernst sein.»

Jonathan zuckte mit den Achseln. «Wir sind Patrioten, Scott. Was kann ich dafür, wenn das Land für dich nicht an erster Stelle steht.»

«Jonathan, du weißt doch, dass Patriotismus den Nährboden für Kriege bereitet.»

Jonathan grinste selbstverliebt. «Jetzt geht das wieder los, Scott. Musst du schon wieder die Phrasen alter Denker dreschen, die nicht mal Amerikaner waren und vermutlich auch noch glaubten, man könne Revolutionen machen, ohne Blut zu vergießen?»

Daggart öffnete den Mund, brachte jedoch kein Wort heraus. Weiterzureden war sinnlos, Jonathan war vollkommen verrückt geworden.

Als sich ein zweiter Hubschrauber näherte, spürte Daggart einen kurzen Anflug von Hoffnung. Vielleicht war das Lieutenant Rosales, der wie die Kavallerie in einem zweitklassigen Western zu ihrer Rettung eilte. Dass Jonathan keine Anstalten machte zu verschwinden, sondern seine Augen beschattete und winkte, ließ allerdings nichts Gutes vermuten.

Der Helikopter, ein AH-1 Cobra, schwirrte im Tiefflug über die Baumwipfel, blieb kurz über der Lichtung stehen, drehte ab und verschwand. Diese Hubschrauber waren in den neunziger Jahren des vergangenen Jahrhunderts vorwiegend vom Militär genutzt worden.

«Schauspieler», meinte Jonathan und verdrehte die Augen. «Immer dieses Drama. Tja, ich muss jetzt los, wenn ich es noch rechtzeitig zur Kundgebung schaffen will.» Er warf einen Blick auf seinen Helikopter und winkte dem Piloten zu, der ein Klemmbrett in die Hand nahm und seine Checkliste durchging.

Viel Zeit blieb nicht mehr.

«Ich möchte das nicht tun, Scott, wirklich nicht, aber ich kann nicht anders. Das ist nichts Persönliches. Das verstehst du doch hoffentlich?»

«Dann bringst du uns jetzt also um?»

«Ich? Nein. Das übernimmt mein Freund hier. Ich habe ihm versprochen, dass er mit dir tun kann, was er möchte, und wie du weißt, halte ich mein Wort.»

Das Krokodil griff nach dem Messer, das in einer Gürtelscheide steckte. Die beiden Taucher standen am Rand des cenote, warfen eine Strickleiter ins Wasser, setzten sich auf den Felsrand und zogen ihre Flossen an.

«Ich war gern dein Freund», meinte Jonathan. «Ehrlich. Und ich stehe in deiner Schuld.»

«Und zwei Tote mehr machen den Kohl auch nicht fett, oder?», höhnte Daggart.

Jonathan zuckte mit den Achseln. «Nein, eigentlich nicht. Scott, du kannst nicht erwarten, dass ich dich einfach gehen lasse. Du weißt zu viel. Ich meine, was würdest du denn an meiner Stelle tun?»

Diesen Tonfall kannte Daggart schon. So sprach der Bürokrat, der eine Entscheidung gefällt hat und davon nicht mehr abrückte. Was andere davon hielten, welche Konsequenzen sie nach sich zog, scherte Jonathan nicht.

In dem Wissen, nur noch wenige Minuten zu leben, verspürte Daggart das Verlangen, alle Eindrücke in sich aufzusaugen: die letzten warmen Sonnenstrahlen, den Wind, der durch die Blätter rauschte, das Vogelgezwitscher, den Geruch der feuchten Erde, Anas Hand in der seinen.

Und Anas Hand war es auch, die seinen Lebenshunger neu entfachte, ihm Mut und Kraft schenkte. In diesem Moment erkannte Daggart, wie sehr er am Leben hing und was er jetzt tun musste.

«Na», fragte Jonathan, «hast du mir noch etwas zu sagen?»

«Eine Frage hätte ich noch.»

«Nur zu.»

Daggart starrte seinen ehemaligen Freund an. «Kannst du dich selbst noch ertragen?»

Jonathan öffnete den Mund und wollte etwas erwidern, doch Daggart wartete seine Antwort nicht ab. Er machte einen Satz, legte die Hand um Anas Taille, rannte los und sprang mit ihr in den cenote, ehe das Krokodil abdrücken konnte. Sie purzelten mehrere Meter in die Tiefe, durchbrachen die Wasseroberfläche und tauchten unter.

Einen Moment später waren sie verschwunden.

84

Beim Aufprall wurde die Luft aus Daggarts Lungen gepresst. Es fühlte sich an, als wäre er aus einem hohen Fenster gesprungen und auf einem asphaltierten Gehweg gelandet. Sein Instinkt riet ihm, nach oben zu schwimmen und aufzutauchen, was keine gute Idee war. Stattdessen griff er nach Anas Hand und zog sie in die Tiefe. Weg vom Krokodil, weg von dessen Waffe.

Sie sträubte sich, versuchte, nach oben zu gelangen, aber Daggart hielt sie fest und schüttelte den Kopf, als sie ihn fragend anschaute. Oben lauerte der Tod. Wenn sie überleben wollten, mussten sie weiter runter.

Im trüben Wasser fuhr Daggart mit der freien Hand über die Felswand, strampelte mit den Beinen und zog Ana immer weiter nach unten. In der Hoffnung, dass der cenote in andere Wasserläufe mündete, setzte er alles auf eine Karte. Es musste einen Zugang zu einem anderen Becken geben. Dafür waren cenoten berühmt: Sie waren nicht nur mit Süßwasser gefüllte Kalksteinlöcher, sondern meist Teile eines ganzen unterirdischen Labyrinths.

Je tiefer sie kamen, desto größer wurde der Druck, desto stärker brannten seine Lungen. Er blickte zu Ana hinüber, der langsam die Luft ausging.

Sie mussten sich beeilen. Obwohl er täglich schwamm, merkte er, wie seine Kräfte nachließen. Wie musste es dann erst Ana gehen? Kurz spielte er mit dem Gedanken, noch einmal aufzutauchen. Ein Projektil, das an seinem Gesicht vorbeischoss, ließ ihn von dieser Idee Abstand nehmen. Das Krokodil, das nicht wartete, bis er und Ana auftauchten, schoss einfach blindlings ins Wasser. Daggart musste den anderen Wasserlauf finden, und zwar schnell.

Irgendwo muss er doch sein. Ihnen blieb nicht viel Zeit.

Irgendetwas schlug oben ins Wasser. Dann noch einmal. Daggart schaute hinauf und sah die beiden Taucher. Einer der beiden hielt eine Unterwassertaschenlampe in der Hand, der andere ein langes Messer.

Daggart zog Ana immer weiter nach unten. Ihre Hand fühlte sich schlaff an. Sie leistete keinen Widerstand mehr. Lange würde sie nicht mehr durchhalten.

Da das Licht der Taschenlampe Daggart blendete, konnte er dem Messer nicht ausweichen. Der Taucher erwischte seinen Oberarm. Die klaffende Wunde brannte höllisch und blutete stark.

Daggart schob sich vor Ana, hielt im trüben Wasser Ausschau nach dem Messer und entdeckte es erst in allerletzter Sekunde. Die Klinge stieß durch sein Hemd, schrappte über seinen Bauch. Blut kräuselte sich vor seinen Augen.

Hektisch strampelnd wich er zurück und drückte Ana mit dem Rücken an die Wand. Dann erst wagte er es, ihre Hand loszulassen.

Diesmal sah er das Messer rechtzeitig und konnte entsprechend reagieren. Mit beiden Händen umklammerte er den Arm des Tauchers, und als sein Gegenspieler versuchte, sich loszureißen und das Messer zurückzuziehen, bekam Daggart seine Faust zu fassen. Ehe der Taucher reagieren konnte, drehte Daggart das Messer um und rammte es seinem Widersacher in den Hals. Blut quoll aus der Hauptschlagader. Daggart riss die Klinge heraus und gab dem sterbenden Mann einen Schubs. Bewegungslos trieb er davon.

Daggart griff nach dem Mundstück, aus dem Sauerstoffblasen sprudelten, und schob es Ana in den Mund. Gierig sog sie die Luft ein und signalisierte ihm, dass er nun an der Reihe war. Gerade als er den ersten Atemzug nehmen wollte, fiel ihm auf, dass Licht flackernd über die Felswände wanderte und die Taschenlampe nach unten fiel. Plötzlich spürte Daggart zwei Arme, die sich um seinen Hals legten. Der zweite Taucher hatte sich der Lampe entledigt, um beide Hände einsetzen zu können.

Der Mann drückte Daggart die Knie in den Rücken, presste die Unterarme gegen seine Kehle und zog ihn nach unten. Während Daggart versuchte, sich zu befreien, wurde ihm langsam schwarz vor Augen. Ob das am Sauerstoffmangel lag oder daran, dass sie immer tiefer tauchten, konnte er nicht sagen. Vergeblich probierte er, mit dem Messer auf seinen Widersacher einzustechen.

Auf dem Weg nach unten drehten sie sich mehrmals um die eigene Achse. Daggart, der zunehmend schwächer wurde, packte die Unterarme des Mannes und wollte sie lösen, was ihm aber nicht gelang.

Daggart wurde schwindelig, er sah Sternchen und spürte, wie seine Muskeln schlaff wurden. Er wusste kaum noch, was oben und unten war.

Da blieb ihm nichts anderes übrig, als die Unterarme des Mannes loszulassen und sich auf das Mundstück zu stürzen. Halb besinnungslos führte Daggart das Messer hoch und durchtrennte den Sauerstoffschlauch. Innerhalb von Se-kunden ließ der Taucher von ihm ab und schwamm nach oben.

Daggart packte den Arm des Tauchers, holte aus und stieß ihm das Messer in den Bauch. Vor dem Gesicht des Tauchers bildete sich ein Vorhang aus roten Bläschen, Blut pulsierte aus der tiefen Wunde. Daggart schnappte sich das Mundstück des anderen Tauchers, der neben ihm leblos im Wasser trieb, und holte tief Luft.

Ana war weiter nach unten gesunken. Tastend arbeitete er sich an der Wand entlang und stieß dabei auf eine Felsöffnung. Fieberhaft nahm er Anas Hand, legte sie um seine Fessel und tauchte mit ihr bis zu der Öffnung. Er schwamm in den Tunnel und hangelte sich an den scharfkantigen Felswänden entlang.

Mehrmals stieß er gegen die Tunnelwände, was seiner verletzten Schulter überhaupt nicht guttat. Die Schusswunde brach wieder auf und machte das Werk der Maya-Frauen, die ihn verarztet hatten, zunichte, doch der Schmerz war nichts im Vergleich zu dem Brennen in seiner Brust und dem Druck in seinem Kopf. Das Pochen in seinen Schläfen war schier unerträglich. Auch Ana schien am Ende ihrer Kräfte zu sein. Falls sie nicht bald das nächste Becken erreichten, würden sie das Bewusstsein verlieren. Sie würden den Mund öffnen, Wasser würde in ihre Lungen dringen. Und dann wäre es um sie geschehen.

Gab es einen grauenvolleren Tod?

Mit kräftigen Zügen zog Daggart sie durch den Tunnel, dessen Wände so nah zusammenrückten, bis seine Schultern den spärlich bemessenen Raum ausfüllten. Die Schmerzen in seiner Brust strahlten inzwischen in den ganzen Körper aus.

Er streckte die Hand nach dem nächsten Felsvorsprung aus, um sich davon abzustoßen, und griff ins Leere. Sie hatten das Becken erreicht, waren ihrem Ziel ganz nah. Nur noch einen Moment, bis sie Atem schöpfen konnten. Sie mussten nur noch auftauchen.

Wie von Sinnen kämpfte er sich nach oben und merkte, dass Ana seinen Fuß losgelassen hatte. Wo war sie nur? Im trüben Wasser konnte er kaum die eigene Hand vor Augen sehen. Wann hatte er sie verloren? Eben erst oder schon vor einer ganzen Weile?

Daggart schwamm in den Tunnel zurück. Während seine Hände über die spitzen Felsen fuhren, sah er Susan, die tot auf dem Wohnzimmerboden lag.

Nur das nicht. Bitte. Das ertrage ich nicht nochmal.

Nach einer kleinen Ewigkeit fand er die reglos im Wasser treibende Ana. Am Arm zog er sie durch den Tunnel, bis sie durch die Wasseroberfläche stießen und gierig die abgestandene Luft einatmeten. Um nicht unterzugehen, mussten sie kräftig strampeln. Keiner von beiden sagte ein Wort. Sie waren vollauf damit beschäftigt, ihre Lungen mit Luft zu füllen. Hin und wieder schluckten sie Wasser und mussten husten. Und obwohl die Luft abgestanden war und unangenehm roch, schien sie ihnen geradezu köstlich.

Daggart versuchte, sich einen Überblick zu verschaffen, was in diesem dunklen Loch schlichtweg unmöglich war. Aus der Luftqualität und den Echos schloss er, dass sie in einer geschlossenen Höhle gelandet waren. Ob sie groß oder klein war, konnte er nicht abschätzen.

«Wie geht es dir?», fragte Daggart, streckte die Hand aus und schloss sie um Anas Arm, der sich eiskalt anfühlte.

«Ganz okay», antwortete sie, noch immer atemlos. Daggart spürte, wie sie zitterte.

Schweigend bewegten sie die Beine, um nicht unterzugehen, und lauschten ehrfürchtig dem Widerhall ihrer Worte.

«Woher wusstest du, dass es hier eine Höhle gibt?», wollte Ana wissen.

«Ich wusste das nicht.»

«Aber du wusstest von dem Tunnel?»

«Nein.»

«Willst du damit etwa sagen, du hättest mich ins Wasser geworfen und meinen Tod riskiert in der vagen Hoffnung, einen Tunnel zu finden, von dessen Existenz du gar nichts wusstest?»

«So könnte man es formulieren.»

Ana schwieg kurz. «Danke.»

«Nein, das war ziemlich dumm von mir, und es tut mir leid.» Er nahm ihre Hand. «Komm. Lass uns zusehen, dass wir aus dem Wasser kommen. Schließlich haben wir unser Ziel noch nicht erreicht. Wir müssen verhindern, dass Jonathan den falschen Kodex unters Volk bringt.»

Nach ein paar Schwimmzügen stießen sie auf einen Felsvorsprung und zogen sich daran hoch.

Daggart griff in seine Gesäßtasche und fischte eine Schachtel mit wasserresistenten Streichhölzern heraus. In dieser nahezu undurchdringlichen Dunkelheit war er überglücklich, dass er sie vorsichtshalber eingesteckt hatte.

85

Daggart öffnete die kleine Schachtel, nahm eins der zwölf Streichhölzer heraus und riss es an. Sofort stieg ihm der Geruch von Sulfur in die Nase. Die kleine Flamme spendete nur spärlich Licht.

Ana zitterte wie Espenlaub und hatte die Arme um ihren Körper geschlungen. An ihrer nassen Stirn klebte eine Haarsträhne.

«Du bist ein echter Pfadfinder, was?», meinte sie.

«Sind die positiven Aspekte des Archäologenberufes.»

«Na, dann habe ich mich wohl genau von dem richtigen Typen in den cenote werfen lassen.»

«Genau. Und behalte das bitte in Erinnerung.»

Daggart drehte sich einmal um die eigene Achse und verschaffte sich einen Überblick.

«Bleib hier», sagte er. «Ich suche etwas Brennbares.»

«Hier? Wir sind zehn Meter unter der Erde in einer Höhle.»

«Du sagst es.»

Mit dem Streichholz krabbelte er auf einen ziemlich schmalen, von Löchern und Mulden übersäten Felsvorsprung. Vielleicht gab es hier mehr zu entdecken, als man im ersten Moment vermutete. Und vielleicht gab es sogar einen Weg, der nach draußen führte. Selbst wenn er den Tunnel wiederfände, war er nicht erpicht darauf, ihn noch einmal zu passieren, zumal das Krokodil an anderen Ende auf sie wartete.

Meter für Meter arbeitete er sich vor. Links war die Felswand, rechts das Wasser. Da seine Sicht stark eingeschränkt war, stieß er mit dem Kopf gegen einen Stalaktiten. Das erste Streichholz war heruntergebrannt, und er warf den Stummel weg, der zischend im Wasser erlosch. Nun schien die Dunkelheit noch tiefer als zuvor.

«Bist du okay?», rief Ana, die ihn, seit er um einen Vorsprung gekrochen war, aus den Augen verloren hatte.

«Ja. Und wenn es gleich wieder hell wird, geht es mir sogar noch besser.»

Während er die aufgeweichte Streichholzschachtel herauskramte, musste er an das denken, was der Stammesführer ihm über die Unterwelt der Maya erzählt hatte. Xibalbá, der Ort des Schreckens. Nach Sichtweise der Maya lag es am Mundgeruch der Bewohner der Unterwelt, dass die Luft hier so schlecht war.

Daggart zündete das nächste Streichholz an und rutschte weiter. Die Wand zu seiner Linken wich zurück, und das Echo schien von weit her zu kommen. Daraus schloss er, dass die Grotte breiter wurde. Und so war es auch. Das Licht, das die winzige Flamme spendete, reichte nicht bis in die hintersten Nischen.

Daggart wich einem Stalaktiten aus und gelangte zu einem sanft abfallenden Pfad, der zum Wasser hinunterführte. Neben dem Weg lagen Steine. Allem Anschein nach hatte hier jemand versucht, eine Art Treppe zu bauen. Daggarts Herz begann schneller zu schlagen. Er eilte zu den Stufen und beäugte ängstlich das fast abgebrannte Streichholz, das just in dem Moment ausging. Aus Furcht, ins Wasser zu fallen oder gegen einen Stalaktiten zu stoßen, blieb er stehen, kniete vorsichtig nieder und krabbelte auf allen vieren weiter.

«Bist du noch da?», schallte Anas dünne Stimme von den Wänden wider, ehe sie verhallte.

«Ja. Ich muss mit den Streichhölzern haushalten.»

Wie ein Blinder ohne Stock tastete er sich langsam vor. Am unteren Ende der Steinstufen bückte er sich, tauchte die Hände ins Wasser und fuhr mit den Fingern über die glitschigen Felswände, bis er eine Stelle fand, die sich anders anfühlte.

Er hielt inne. Dieser Stein war ganz glatt. In der Dunkelheit fuhr er darüber und fand etwas, das sich wie der Rand einer Schale anfühlte, die mit einer Flüssigkeit gefüllt war. Als er an seinen Fingern roch, zuckte er zusammen.

Eine ölige Substanz.

Er nahm ein Streichholz aus der Schachtel, riss es an und warf es in die Schale. Nichts passierte. Daggart war kurz davor, den Mut zu verlieren, doch plötzlich knisterte es, und die zähe Flüssigkeit entzündete sich.

Erleichtert hob er die Schale hoch und leuchtete damit die Grotte aus, in der er und Ana gestrandet waren.

Der Anblick verschlug ihm die Sprache.

Sie befanden sich in einer mächtigen unterirdischen Felskammer von etwa fünfzig Metern Durchmesser. Die Wände waren feucht. Konische Stalaktiten und knorrige Wurzeln, die sich in kleinen Ritzen festgesetzt hatten, hingen von der acht Meter hohen Decke. Das Wasserbecken war oval und schätzungsweise zehn Meter breit. Ein bogenförmiger Vorsprung aus getrockneter Erde und Kalkstein, auf dem man um das Becken laufen konnte, ragte über das Wasser. Dahinter schlossen sich mehrere kleine Kammern an, vor denen Steine und Stalaktiten wie Wächter aufragten.

Auf Zehenspitzen folgte Ana dem Licht und stellte sich neben Daggart.

«Hattest du eine Ahnung, was uns hier erwartet?», fragte sie und starrte ins Feuer.

«Reine Mutmaßung.»

«Das glaube ich nicht.»

«Wer immer sich hier aufgehalten hat, brauchte auch Feuer. Komm, lass uns nachsehen, was dahinten ist.»

Er hob die Schale hoch und führte Ana durch die Grotte.

Die Stille hatte etwas Beklemmendes, wodurch das leise Tropfen, das Echo ihrer Schritte und das Knistern der Flammen noch lauter wirkten. Schatten tanzten über die benetzten Wände.

Der Boden war glitschig und uneben. Als sie um eine Ecke bogen und in eine der Kammern treten wollten, verlor Ana den Halt und fiel auf den harten Boden.

Daggart kniete sich hin und stellte die Schale ab.

«Hast du dir wehgetan?»

Ana massierte ihren Ellbogen. Aus einer fünf Zentimeter langen Schramme rann Blut.

«Es geht schon.»

«Wir sollten die Wunde auswaschen.»

«Das kann warten.»

«Möchtest du dich kurz ausruhen?»

«Später. Lass uns …»

Ana verstummte, hob den Arm und zeigte auf etwas, das wie eine Mischung aus Zombie und Geist aussah.

Daggart schaute in die Richtung, die sie ihm wies. Neben einem brusthohen Felsen entdeckte er ein Skelett in Stofffetzen. Aus der Art und Weise, wie es dalag, schloss er, dass die Person kriechend den Tod gefunden hatte. Daggart hielt darauf zu. Ana folgte ihm.

«Wer das wohl gewesen sein mag?», überlegte sie.

Daggart bückte sich, inspizierte die Knochen und zog ein Stück Stoff weg, der bei der Berührung zu Staub zerfiel. Mit den Fingern fuhr er über das morsche Gerippe. Die Knochen waren braun und fleckig. «Der Tote liegt schon lange hier.»

«Sehr beruhigend.»

Daggart zeigte auf einen gezackten Riss, der sich über den Schädel zog.

«Sieh mal.»

Ana kam näher, schaute über Daggarts Schulter und warf ihm einen fragenden Blick zu.

«Schädelbruch», erläuterte er. «Ich würde wetten, unser Toter ist nicht auf natürliche Weise gestorben.»

«Was willst du damit sagen?»

«Ein schweres Trauma.»

«Jemand hat ihm von hinten einen Schlag auf den Kopf verpasst?», fragte Ana.

«Mit einem schweren, stumpfen Gegenstand. Der Mann hatte wahrscheinlich eine starke Gehirnblutung. Schreckliche Art zu sterben.»

«Hört sich ganz so an, als wäre dir so etwas schon öfter unter die Augen gekommen», meinte Ana.

«Du hast es erraten. Hängt mit dem Beruf zusammen.»

«Wieso wurde er deiner Meinung nach getötet?»

Daggart zuckte mit den Achseln. «Womöglich aus demselben Grund, weshalb man es auf uns abgesehen hat.»

«Aber wer hat das getan? Wer weiß denn überhaupt von dieser Grotte?»

«Vielleicht die Vorfahren meiner Freunde in dem Maya-Dorf. Ich habe das Gefühl, sie wissen schon lange Bescheid.»

Daggart hob den Saum des Umhangs an, in den das Skelett gehüllt war.

«Interessant», fand er.

«Was denn?»

«Das ist definitiv keine Maya-Tracht.»

«Was, wenn er Archäologe war?»

«Dafür ist er zu schick gekleidet.»

«Ein Konquistador?»

Er schüttelte den Kopf. «Nein. Die haben weder Schals noch Ohrringe getragen. Meines Erachtens ist er ein Pirat.»

Sie musterte ihn ungläubig. «Ein Seeräuber?»

«Sie versteckten ihre Schätze in den Höhlen von Yucatán. Cozumel war bei Piraten sehr beliebt.»

«Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Piraten diese Höhle entdeckt haben. Wir haben doch eben am eigenen Leib erfahren, wie schwierig es ist, hierherzugelangen.»

«Es sei denn, es gibt noch einen Eingang.»

Sie wirbelten herum und hielten im Dunkeln Ausschau nach einer Öffnung, die sie übersehen hatten. Welche dieser Nischen und Spalten führte nach oben?

Daggarts Blick kehrte zu dem Skelett zurück. Der rechte Arm war ausgestreckt, der knochige Finger zeigte auf etwas. Daggart neigte den Kopf, hob die Schale hoch und folgte auf Zehenspitzen der Richtung, in die der Finger zeigte. Ana setzte sich ebenfalls in Bewegung. Vorsichtig wichen sie ein paar Felsen aus. Wie hüpfende Riesen tanzten ihre Schatten über die Grottenwände. Sie zwängten sich in eine kleine Höhle, wo Daggart sich hinkniete.

In einer der Felsnischen stand eine perfekt gestaltete Pyramide. Sie war el Castillo in Chichén Itzá nachempfunden und hatte etwa die Größe eines alten Fernsehapparates. Hätte Daggart es nicht besser gewusst, er hätte sie für ein Architekturmodell gehalten.

Aber er wusste es besser. In solch einem Objekt, so einer detailgetreuen Kopie, wurden nur Dinge aufbewahrt, die von unschätzbarem Wert waren.

Er beugte sich vor und blies den Staub von der obersten Ebene der Pyramide. Auf dem Miniaturtempel kamen eine Reihe von Bildern zum Vorschein. Bei genauerer Betrachtung stellte sich heraus, dass es sich um Hieroglyphen handelte. Daggart wurde regelrecht euphorisch.

Bemüht, sich von seiner Freude nicht beeinflussen zu lassen, stellte er die Schale vor die Pyramide. Mit einer Hand stützte er sich auf dem Boden ab, beugte sich nach unten und inspizierte das Objekt aus der Nähe. Mit den Fingerspitzen der anderen Hand strich er über die Hieroglyphen. Es dauerte nicht lange, bis er wusste, was da geschrieben stand: Ein Datum aus Strichen und Punkten.

21. Dezember 2012.

Der Tag des Jüngsten Gerichts. Der Tag, an dem laut Prophezeiung der Maya die Welt unterging.

Darin muss er sein, schoss es Daggart durch den Kopf. Der 5. Kodex …

86

Als Ana sich neben ihn kniete, spürte Daggart ihren warmen Atem auf seiner Wange. Dass sie in diesem Augenblick bei ihm war, tröstete ihn ungemein.

«Ist er dadrinnen?», fragte sie.

«Davon gehe ich aus», sagte er und fühlte unversehens, was alle großen Entdecker in solch einem Moment empfunden hatten. So musste es Lewis und Clark ergangen sein, als sie den Pazifik erreichten. Kolumbus, als er endlich Land sah. Und Heinrich Schliemann bei der Entdeckung Trojas. Eine Vielzahl unterschiedlicher Gefühle überwältigten ihn – Ehrfurcht, Erleichterung, Genugtuung, unaussprechliche Freude und ein Anflug von Traurigkeit wechselten einander ab. Die Reise ist zu Ende, fuhr es ihm durch den Sinn. Zumindest diese Etappe. Der 5. Kodex war in greifbare Nähe gerückt.

Er legte die Hand auf den obersten Stein, der kaum größer als ein Mauerziegel war und sich kalt anfühlte, doch als er Anstalten machte, ihn abzunehmen und die Pyramide Stein um Stein auseinanderzunehmen, hielt er plötzlich inne. Wie viele Stunden Arbeit hatte die Herstellung dieses Objektes gekostet? Selbst die Zeremonie – die Maya hatten anlässlich der endgültigen Verwahrung des Kodex bestimmt eine Zeremonie veranstaltet – war auf Bildern festgehalten. Und dies musste ein bedeutendes Fest gewesen sein, denn immerhin hatten die Maya ihre Geschichte auf diese Weise der Ewigkeit anvertraut. Er malte sich aus, wie in der Höhle Fackeln entzündet und ein Rehkalb verspeist wurden, wie die Maya ihren Göttern Opfer brachten. Und je länger er darüber nachdachte, desto stärker wurden seine Zweifel. Durfte er den Kodex an sich nehmen? Achthundert Jahre lang hatte er an diesem Ort gelegen. Vielleicht sogar länger. Wer war er denn? Stand es ihm überhaupt zu, diese Handschrift zu bergen?

«Keine Scheu», meinte Ana, die wieder mal seine Gedanken las.

Er blickte sie an. Ihre braunen Augen funkelten im Feuerschein.

«Warum denn nicht?» Auf einmal kam er sich wie ein Betrüger vor. Seine Aufgabe war es nicht, Einfluss auf die Entwicklung von Kulturen zu nehmen, sondern sie zu erforschen, Erkenntnisse zu notieren und den Rest der Menschheit darüber aufzuklären, wie ihre Vorfahren gelebt und überlebt hatten. Wenn er den 5. Kodex aus der Pyramide barg, übertrat er eine Grenze, streifte er die Rolle des Chronisten ab und wurde zum handelnden Subjekt. Dann beschrieb er die Ereignisse nicht mehr, sondern nahm Einfluss auf sie.

«Denk an das, was der Stammesführer dir gesagt hat. Er war der Überzeugung, du würdest den 5. Kodex finden und das Richtige tun. Damit hat er dir seinen Segen gegeben.»

«Vielleicht habe ich zu viel in seine Worte hineingelegt.»

Sein Blick schweifte durch die Höhle, als suche er hier nach einer Antwort.

«Selbst wenn du sie falsch interpretiert hast, was ich nicht glaube, darfst du nicht vergessen, wer sich dort oben herumtreibt», drängte sie ihn sanft. «Sie wissen, dass er hier ist. Sie werden diese Kammer und den 5. Kodex finden. Und du weißt doch besser als jeder andere, was sie mit ihm vorhaben.»

Er nickte. Ana hatte recht. Er tat dies ja nicht für sich. Er tat es für Anas Bruder. Für Lyman Tingley. Für Hector Muchado. Und für die Maya-Dorfbewohner, die an ihn glaubten. Und vor allem für die Millionen von Menschen, die Right America töten wollte.

Mit dem Handrücken wischte Daggart über seine Stirn, streckte die zitternden Hände aus und nahm langsam den obersten Stein ab. Auch wenn er dieses Kunstwerk auf diese Weise zerstörte, war er entschlossen, dies zumindest mit Anstand und Würde zu tun. Vorsichtig legte er den Stein beiseite.

Da die Steine miteinander verzahnt waren, ging die Arbeit nur langsam voran. Er hätte die Pyramide auch mit einer einzigen Armbewegung zerstören können, aber das wagte er nicht. Der Kodex durfte keinen Schaden nehmen. Achthundert Jahre in dieser feuchten Umgebung hatten ihm bestimmt schon genug zugesetzt.

Ana hielt die Feuerschale, damit Daggart sehen konnte, was er da tat. Obgleich der Steinberg inzwischen höher war als die Pyramide, gab sie ihren Inhalt immer noch nicht preis. Mit der Behutsamkeit eines Sprengstoffexperten entfernte Daggart einen Stein nach dem anderen und legte ihn beiseite.

Und schließlich war er am Ziel. Aus der dunklen Öffnung stieg leichter Modergeruch. Der Geruch alter Bücher. Auf einmal meinte er, noch nie einen schöneren Duft gerochen zu haben.

Vor lauter Aufregung klopfte ihm sein Herz bis zum Hals. Es kostete ihn einige Überwindung, das langsame Arbeitstempo beizubehalten. Schweiß tropfte von seiner Stirn.

Endlich hob er den letzten Stein und gab Ana mit einer Handbewegung zu verstehen, dass sie die Feuerschale etwas schräg halten sollte, damit das Licht in die Öffnung fiel.

Im dunklen Innern der Miniaturpyramide lag der Kodex, kaum größer als ein Taschenbuch, auf einem Bett aus Jadesteinen. Daggart erkannte auf den ersten Blick, dass er aus im Zickzack gefalteter Tierhaut bestand und die Hieroglyphen mit einem Pinsel aus Schweineborsten geschrieben worden waren. Dies hier war der echte Kodex. So etwas konnte man nicht fingieren. Er musste an Tingleys Fälschung denken und lachen. Sein alter Mentor hatte zwar Originalmaterialien verwendet, doch im Vergleich hierzu wirkten seine Bildzeichen so unbeholfen wie Kindergekritzel.

Er überflog kurz die oberste Seite. Was hätte er jetzt dafür gegeben, Uzair dabeizuhaben – und die nötige Zeit, um den Text zu entschlüsseln.

Daggart, der den Blick nicht von der Handschrift abwenden konnte, prägte sich jedes Detail – die Hieroglyphen, die Machart, die Bindung – genau ein.

Die Farben faszinierten ihn ganz besonders. Die Umrisse der Bildzeichen waren schwarz. Innerhalb der Konturlinien waren sie saphirblau, kirschrot und eidottergelb ausgemalt. Weder das Alter noch die Feuchtigkeit konnten die Erhabenheit der Handschrift schmälern. In all den Jahren, in denen er sich mit der Maya-Kultur beschäftigt hatte, war ihm nie ein Objekt von solcher Farbenpracht unter die Augen gekommen.

Dieser Kodex war schlichtweg der schönste Gegenstand, den er je gesehen hatte.

«Willst du ihn nicht herausnehmen?», fragte Ana. Daggart wandte den Blick von dem Kodex ab und schaute ihr in die Augen.

«Das bringe ich nicht übers Herz.»

Sie konnte nicht glauben, was er da sagte.

«Ich würde ihn ruinieren», erklärte er. «Selbst wenn ich Latexhandschuhe hätte, würde er bei der ersten Berührung wahrscheinlich zerbröseln. Sieh doch selbst.» Er deutete auf die Pyramide, und Ana, die immer noch die Feuerschale hielt, spähte hinein. «An drei von vier Ecken sind deutliche Schäden zu erkennen. Und am unteren Rand gibt es Schimmelspuren. Dafür, dass der Kodex achthundert Jahre in dieser feuchten Höhle gelegen hat, sieht er erstaunlich gut aus. Dennoch … ich würde ihn vermutlich beschädigen, wenn ich ihn anhebe.»

«Und was machen wir jetzt?», wollte sie wissen.

«Wir kommen wieder.»

«Und was ist mit deinem Freund? Er weiß jetzt, wo der Kodex ist, und wird bestimmt zurückkehren, um ihn zu holen.»

«Nicht, wenn wir ihm entwischen. Dann wird er denken, wir hätten den Kodex, und keine weiteren Taucher nach unten schicken. Das gibt uns etwas Spielraum.»

«Ist er hier sicher?»

«Nein. Aber ich sehe keine andere Möglichkeit. Wir müssen ihn hierlassen.»

Sie nickte. Daggart warf einen Blick auf seine Uhr und ging in die Hocke.

«Es wird Zeit», sagte er.

«Wie sollen wir hier rauskommen?», fragte sie ängstlich, was Daggart ihr nicht verdenken konnte. Er nahm ihre kühle, feuchte Hand und streichelte sie.

«Keine Sorge. Wir finden schon einen Weg», meinte er und versuchte, selbstsicher zu klingen.

In Wahrheit hatte er keinen Schimmer, wie sie aus der Grotte gelangen sollten. Darüber hatte er sich noch keine Gedanken gemacht. Die Freude darüber, dass sie dem Krokodil entwischt waren und den Kodex gefunden hatten, hatte alles andere in den Hintergrund treten lassen.

Daggart ließ Anas Hand los, erhob sich und streifte die Erde von seinen feuchten Hosenbeinen. «Ich werde mich mal umsehen», verkündete er und nahm die Feuerschale, die längst nicht mehr so viel Licht spendete. Ein Großteil der Brennflüssigkeit war verbraucht. «Du fürchtest dich doch nicht im Dunkeln, oder?»

«Neuerdings schon.»

Sie lächelten einander zu. Daggart verließ die Kammer, kehrte in die Grotte mit den Stalaktiten zurück und durchforstete jeden Winkel nach einem Ausgang. Zweimal lief er um das Wasserbecken und spähte in die kleinen Tunnel, die davon abzweigten – ohne Erfolg.

Es musste einen anderen Zugang geben. Davon war er überzeugt. Wie sonst war es dem Piraten gelungen, in diese Kammer zu gelangen?

Gerade als er ein weiteres Mal um das Becken gehen wollte, hörte er Anas Schrei, der gellend laut von den Felswänden widerhallte.

Und dann fiel irgendetwas ins Wasser.

«Ana!», rief er.

Mit dem schwächer werdenden Licht stürmte er in die Kammer zurück, rutschte ein paarmal auf dem nassen Boden aus und blieb vor der zerlegten Pyramide stehen, wo der 5. Kodex noch lag. Nur Ana war verschwunden.

«Ana!», brüllte er wieder und hörte nur sein eigenes Echo. Er stolperte zum Wasser und hielt die Schale hoch. Das fahle Licht fiel auf das schwarze Wasser des unterirdischen Baches, der kleine Wellen schlug.

87

Daggart spähte in das dunkle Wasser und suchte in den Wellen nach Ana. Kopfschüttelnd stellte er die Feuerschale ab und beschloss, in das Becken zu springen. Seine Gedanken überschlugen sich. Aus welchem Grund hätte sie ins Wasser gehen sollen? Warum hatte sie geschrien? Hatte sie el alacrán, Yucatáns berühmten Skorpion, gesehen? War sie ausgerutscht und gefallen? Und falls ja, aus welchem Grund hatte sie sich von der Stelle bewegt?

Plötzlich tauchten zwei Köpfe auf und beantworteten Daggarts Fragen. Einer gehörte Ana Gabriela, der andere el Cocodrilo, der ihr eine Klinge an die Kehle hielt.

«Buenas tardes», grüßte das Krokodil fröhlich, während er mit Ana zum Beckenrand schwamm. «Da unser Abschied für meinen Geschmack etwas abrupt war, hielt ich es für eine gute Idee, Ihnen zu folgen.»

«Lassen Sie sie los», forderte Daggart.

Das Krokodil tat genau das Gegenteil und drückte die Klinge noch fester an Anas Hals. «Ich finde nicht, dass Sie in der Position sind, mir Anweisungen zu geben, was ich tun soll. Treten Sie jetzt ein paar Schritte zurück und stellen sich an die Wand, ja?»

Daggart, der keine Alternative sah, tat, was das Krokodil von ihm verlangte, und bewegte sich so vorsichtig, als hätte er es mit einem in die Ecke getriebenen Tier zu tun.

«Was wollen Sie?», fragte Daggart.

«Ist das nicht offensichtlich?» Das Krokodil, das mit Ana am Beckenrand lauerte, machte keine Anstalten, aus dem Wasser zu steigen.

«Falls Sie auf den 5. Kodex anspielen … den werden Sie niemals kriegen.»

«Mir geht es nicht nur um den 5. Kodex, nur damit Sie es wissen. Mir geht es auch um Rache. Ich kann es gar nicht leiden, wenn man mich zum Narren hält.»

«Das geht auf Ihre Kappe. Besorgen Sie sich nächstes Mal kompetentere Handlanger.»

«Nein, Sie verstehen nicht. Es wird kein nächstes Mal geben. Weder für Sie noch für das Mädchen.» Er lächelte und erhöhte den Druck auf das Messer.

Trotz der schwachen Beleuchtung sah Daggart, wie Anas Augen angstvoll funkelten. Am liebsten hätte er sich auf das Krokodil gestürzt, ihm das Messer aus der Hand gerissen und es in sein Herz gestoßen, doch das durfte er nicht riskieren. So blieb ihm nichts anderes übrig, als auf den richtigen Zeitpunkt zu warten.

Falls dieser Moment jemals kam.

«Lassen Sie uns aus dem Spiel», meinte Daggart etwas freundlicher. «Wir sollten lieber über den Kodex sprechen. Warum wollen Sie ein solch kostbares Artefakt zerstören? Wieso behalten Sie es nicht für sich und verkaufen es auf dem Schwarzmarkt?»

«Sie raten mir also, meinen Auftraggeber übers Ohr zu hauen?»

«Ja.»

«Dann verstehen Sie etwas nicht. Ich bin ein Mann, der zu seinem Wort steht. Ich habe el Jefe versprochen, die Handschrift zu vernichten und Sie umzubringen. Und genau das werde ich tun.»

«Es wird Ihnen nicht gelingen, ihn hier heil rauszuschaffen.»

«Falsch», entgegnete das Krokodil und grinste süffisant. «Sie werden hier nicht mit heiler Haut rauskommen. Dazu wissen Sie viel zu viel.»

«Was, wenn wir Stillschweigen über den Kodex bewahren?», meldete Ana sich zum ersten Mal zu Wort.

«Ihnen traue ich das ja noch zu, señorita. Dass Ihr Freund das schafft, glaube ich nicht. Er macht auf mich nicht den Eindruck eines verschwiegenen Mannes. Was denken Sie, señor?»

Daggart sah von einer Erwiderung ab.

«Sehen Sie?», wandte das Krokodil sich an Ana. «Er macht sich nicht mal die Mühe, mich vom Gegenteil zu überzeugen, was mich, wie ich zugeben muss, beeindruckt.» Dann konzentrierte er sich wieder auf Daggart. «Sie sind ganz anders als Ihr Freund Tingley. Am Ende hat er nur noch gefeilscht. Versprochen, den Mund zu halten. Sogar das Geld zurückzugeben. Alles umsonst.»

«Sie können jetzt aus dem Wasser steigen», sagte er zu Ana und ließ sie los. Zähneklappernd rutschte sie aus dem Becken. Daggart machte einen Schritt auf sie zu, um ihr zu helfen, doch da zückte das Krokodil das Messer. «Sie braucht Ihre Hilfe nicht.»

Daggart wich zurück und beobachtete, wie Ana das Wasser aus ihren Haaren drückte, sich zu ihren Füßen kleine Lachen bildeten.

«Bleiben Sie, wo Sie sind», befahl das Krokodil, steckte das Messer zwischen die Zähne und zog – immer noch im Wasser – eine Spritze aus der Hosentasche. Mit der Fingerfertigkeit eines Profis entfernte er die Plastikverpackung, drückte den Kolben so weit hinunter, bis ein paar Tropfen aus der Kanüle spritzten, und stieß sie blitzschnell in Anas Schenkel.

Entgeistert stieß sie einen Schrei aus.

«Hat doch gar nicht so wehgetan, oder?», meinte das Krokodil. «Ich mag Novocain. Das perfekte Anästhetikum. Wirkt schnell. Hält lange. Und hat kaum unangenehme Nachwirkungen. Aber die werden Sie ja gar nicht spüren.» Er musste über seinen eigenen Witz lachen, nahm das Messer aus dem Mund und hielt es in der ausgestreckten Hand. «Keine Sorge, das Novocain wird sie nicht umbringen. Da lege ich schon selbst Hand an. Das Mittel betäubt ihre Beine. So kann sie nicht abhauen. Ich renne nicht gern meinen Opfern hinterher. So was finde ich ziemlich lästig. Das Anästhetikum sorgt dafür, dass sie bei vollen Bewusstsein ist, wenn ich ihr das Herz aus der Brust reiße.»

Aus Anas Gesicht sprach Panik. Da sie offenbar schon das Gefühl in den Beinen verlor, schlug sie mit den Händen auf ihre Schenkel, als könnte sie so die Taubheit vertreiben.

Das Krokodil kam aus dem Wasser und schwang sich auf den Felsvorsprung. Dort richtete er sich zu voller Größe auf und fuhr mit der Hand durch seine Haare.

«Wo ist denn jetzt die Handschrift, auf die wir alle so scharf sind?», fragte er.

«Suchen Sie sie doch selbst», entgegnete Daggart.

«Ach je. Und ich dachte, wir wären Partner. Immerhin haben Sie uns hierhergeführt. Jetzt können Sie mir doch auch noch verraten, wo das Ding ist. Spart uns allen eine Menge Zeit.»

«Nein, nur Ihnen. Was Sie mit uns vorhaben, ist inzwischen ja sonnenklar.»

«Bin ich so leicht zu durchschauen, señor?»

Daggart antwortete ihm nicht.

«Gut, dann suche ich den Kodex eben», sagte das Krokodil. «Wird ja nicht schwierig sein, ihn zu finden. Wer von Ihnen möchte als Erster drankommen?», fragte er gut gelaunt.

«Ich», meldete Daggart sich freiwillig.

«Nein, Scott» protestierte Ana, die von ihren betäubten Beinen aufschaute und vergeblich versuchte, nach Daggarts Hand zu greifen.

«Ist schon gut, Ana.» Mit einem kurzen Kopfnicken gab er ihr zu verstehen, dass sie sich keine Sorgen machen brauchte.

«Gebt mir Bescheid, wenn ihr euch entschieden habt, ihr Turteltäubchen», höhnte das Krokodil.

«Eine Frage hätte ich noch», sagte Daggart. «Mich werden Sie zuerst töten, oder?»

Er musterte Daggart misstrauisch und nahm langsam das Messer hoch. «Ja, so hatte ich es geplant.»

«Und was hält mich dann davon ab, einfach wegzulaufen? Meine Beine funktionieren schließlich noch.»

«Stimmt», räumte das Krokodil ein.

«Dann erklären Sie mir doch mal, wie das gehen soll.»

Das Krokodil schüttelte bedächtig den Kopf. «Ihr Professoren. Manchmal versteht ihr auch gar nichts.» Er schob seine Hand in den Hosenbund und zog eine Plastiktüte mit einer kleinen Waffe heraus, eine Sig Sauer, die Lieblingswaffe der Navy Seals. Das Krokodil betrachtete sie, als hielte er ein wertvolles Kunstobjekt in Händen.

Und dann zielte er unvermittelt auf Daggarts Kopf und drückte ab. Die Kugel rauschte an Daggarts Ohren vorbei und prallte an der harten Wand ab. Daggart zuckte mit keiner Wimper.

«Und? Wollen Sie jetzt immer noch wissen, wie ich Sie von der Flucht abhalte?»

Daggart warf Ana einen Blick zu. Das Betäubungsmittel zeigte inzwischen volle Wirkung.

«Señor, Sie möchten also zuerst abtreten?»

Als Scott Daggart nickte, brach Ana in Tränen aus.

«Na, na», sagte das Krokodil. «Wer wird denn weinen? Das hier ist nichts Persönliches, sondern rein geschäftlich.»

«Ich habe Ihnen einen Vorschlag zu machen», sagte Daggart, «da ich davon ausgehe, dass Sie auf mein Herz aus sind.»

Schon die Erwähnung des Organs löste bei dem Krokodil einen wohligen Schauer aus. «Wie haben Sie das denn erraten?»

«Dann will ich Ihnen die Sache erleichtern.» Daggart ging in die Knie und legte sich dann ganz flach auf den Boden. «Macht ja keinen Sinn, das hier in die Länge zu ziehen. Ich verspreche Ihnen, keinen Widerstand zu leisten.»

«Damit hatte ich auch nicht gerechnet. Schließlich bin ich derjenige, der bewaffnet ist.»

«Genau. Und je schneller wir das hier hinter uns bringen, desto besser für alle.»

«Na, jetzt werden Sie endlich vernünftig. Ich muss Sie allerdings warnen: Bei der kleinsten Bewegung jage ich Ihnen eine Kugel in den Kopf – und dann ist Schluss.»

«Ich hab’s kapiert.»

«Bei der allerkleinsten Bewegung.»

«Schon gut», sagte Daggart leicht resigniert und breitete die Arme wie bei einer Kreuzigung aus.

El Cocodrilo näherte sich ihm vorsichtig, zielte mit dem Messer auf sein Herz und mit der Waffe auf seinen Kopf. Alle drei Personen in der Höhle waren der felsenfesten Überzeugung, dass Scott Daggart nur noch wenige Sekunden zu leben hatte.

88

Das Krokodil baute sich einen halben Meter vor Scott Daggart auf, klemmte das Messer zwischen die Zähne und kramte eine zweite Spritze heraus.

«Sie müssen es mir nachsehen», meinte er, «dass ich Ihnen nicht ganz über den Weg traue.»

Daggarts Gedanken rasten. Trotz der Waffe, die auf ihn gerichtet war, und der Tatsache, dass das Krokodil ihm eine Spritze verpassen wollte, hatte sein Widersacher eine Schwachstelle. Davon war Daggart überzeugt. Nun musste er sie nur noch finden.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Das Krokodil schnippte mit dem Finger gegen die Spritze und presste wieder ein paar Tropfen aus der Kanüle. Gleichzeitig zielte er mit der Sig Sauer auf die Stelle zwischen Daggarts Augen. Falls es eine Möglichkeit gab, die Situation zu seinen Gunsten zu wenden, sah Daggart sie nicht.

Und dennoch nagte irgendetwas an ihm. Es musste einen Ausweg geben, irgendetwas, wo er einhaken konnte. Einen Fehler, der dem Krokodil unterlaufen war. Es lag ihm auf der Zunge, was ihn wahnsinnig machte. Auf einmal meinte er, den Finger darauflegen zu können, doch ehe er sichs versah, war die zum Greifen nahe Eingebung wieder weg. Unwiderruflich weg.

Was denn nun? Was hat er falsch gemacht?

Vor seinem geistigen Auge sah er, wie das Krokodil Ana die Spritze gegeben hatte. Ziemlich professionell – wie jemand, der am laufenden Band Spritzen verabreichte. Zuerst entfernte er die Verpackung, dann tippte er mit dem Finger gegen den Kolben, und schließlich drückte er die Luftbläschen heraus.

Und plötzlich fiel es Daggart wie Schuppen von den Augen.

Als das Krokodil den Finger vom Abzug nahm und damit gegen die Spritze klopfte, veränderte er die Position und zielte nicht mehr auf Daggarts Kopf.

Genau auf diesen Moment hatte Daggart gewartet.

Mit Nachdruck riss er das rechte Bein hoch und verpasste der Waffe einen Tritt. Just als Daggarts Schuh die Sig Sauer berührte, legte das Krokodil den Finger auf den Abzug. Ein Schuss löste sich, die Waffe flog in hohem Bogen durch die Luft und fiel in das Wasserbecken.

Damit hatte sich die Situation zu Daggarts Gunsten verändert. Ein Mann mit einem Messer war leichter zu bezwingen.

Daggart sprang auf und warf sich auf den kleineren, stärkeren Mexikaner. Die beiden Männer gingen zu Boden. Daggart griff nach dem Arm des Krokodils, der ihm zuvorkam, das Messer aus dem Mund nahm, um zuzustechen.

Aus dem Augenwinkel verfolgte Daggart, wie Ana versuchte wegzurobben. Wo wollte sie sich verstecken?

Je länger der Kampf dauerte, desto deutlicher zeigte sich die technische Überlegenheit des Krokodils. Daggarts Hände glitten an den glitschigen Armen seines Gegner ab, der dadurch mehr Spielraum kriegte. El Cocodrilo, der sich gegen Daggart stemmte, gelang es, das Messer so nah an sein Gesicht heranzuführen, dass die Spitze der Klinge die Wimpern von Daggarts rechtem Auge streifte. Daggart riss den Kopf so weit wie möglich zurück, doch die Klinge folgte seiner Bewegung unerbittlich.

Dadurch, dass er sich weit nach hinten lehnte, verlagerten er und das Krokodil das Gewicht, was sich als vorteilhaft für ihn erwies. Er krallte sich an seinem Widersacher fest, beugte sich noch weiter nach hinten und fiel auf den Rücken. Geistesgegenwärtig nutzte Daggart die Dynamik, machte eine Rolle rückwärts und warf seinen Gegner ab, der bei dem Manöver das Messer verlor. Beide Männer sprangen auf, ohne das Messer aus den Augen zu lassen.

Daggart stand nun zwischen dem Krokodil und Ana, die trotz nachlassender Kraft zu entkommen versuchte. Falls er das Krokodil nicht bald überwältigte, schwanden ihre Chancen.

Daggart blieb keine andere Wahl. Er musste das Messer um jeden Preis kriegen. Und er machte sich nichts vor: Die Sache würde ihn teuer zu stehen kommen. Ungeachtet der Folgen war er bereit, den Versuch zu wagen.

Daggart setzte zum Sprung an, doch das Krokodil verpasste ihm einen harten Tritt gegen den Brustkorb. Mehrere Rippen brachen – ein furchtbarer, reißender Schmerz. Er bekam keine Luft, konnte sich nicht mehr rühren.

Das Krokodil rannte zu dem Messer, hob es auf und wollte sich auf den Professor stürzen. Der nach Luft ringende Daggart hob den Blick, schaute seinem Gegner in die Augen und sah das personifizierte Böse, den Teufel, der auf seine Seele aus war und dabei lächelte.

Daggart schüttelte den Kopf, sammelte seine Kräfte und versuchte, seine Lungen mit Luft zu füllen, während el Cocodrilo sich ihm mit dem Messer näherte. Es gelang ihm, sich hinzuknien, doch die kaputten Rippen raubten ihm den Atem. Er fühlte sich wie ein Boxer, der gerade die neunte Runde hinter sich gebracht hatte und nicht einschätzen konnte, ob er die zehnte auch noch überstand.

Das Krokodil startete einen neuen Versuch und traf mit dem Messer Daggarts Oberarm – wieder ein höllischer Schmerz.

Die beiden Männer umkreisten sich. Daggart versuchte, Distanz zu halten. Viel Spielraum blieb ihm nicht. Seine Beine fühlten sich wie Pudding an. Seine Schulter pochte. Ihm blieb nichts anderes übrig, als auf Zeit zu spielen.

Daggart warf einen Blick über die Schulter des Krokodils. Ana hangelte sich an einer der Ranken hoch, die von der Decke hingen. Wieso tat sie das? Hatte sie irgendwo einen Ausgang entdeckt, ein Loch, durch das sie ins Freie kriechen konnte? Falls ja, musste er diesen Totentanz noch etwas weitertreiben. Je länger er das Krokodil ablenkte, desto größer war die Chance, dass Ana die Flucht gelang.

Wenn das kein Grund war zu kämpfen, was dann?

Er umkreiste seinen Gegner, wich ihm aus, täuschte ihn. Dabei gelang es dem Krokodil immer wieder, ihn zu treffen. Bald überzogen Daggarts Körper so viele Schrammen wie nach einer Auspeitschung. Und allem Anschein nach fand el Cocodrilo Gefallen an diesem Katz-und-Maus-Spiel. Immer wieder machte er einen Satz, holte aus, täuschte eine Richtung an und stach ganz woanders zu.

Auf einmal stand Daggart mit dem Rücken zum Wasser am äußersten Rand des Felsvorsprungs und konnte nicht mehr ausweichen. Er saß in der Falle.

Das Krokodil grinste bis über beide Ohren.

Wutentbrannt stürzte Daggart sich mit ausgestreckten Armen auf seinen Gegner und wollte ihm das Messer entreißen, das sein Gegner schnell nach unten führte und in Daggarts Bauch stieß. Die beiden Männer gingen zu Boden und rollten über den harten Stein. Trotz der Klinge, die in seinem Fleisch steckte, gelang es Daggart, die Hände um den Hals des Krokodils zu legen. Je länger sich der Zweikampf hinzog, desto schwächer wurde Daggart. Es war nur noch eine Frage von Sekunden, bis das Krokodil ihn überwältigte, ihm das Messer noch tiefer in den Bauch rammte und so lange herumdrehte, bis die Öffnung groß genug war, um Daggarts Gedärme herauszureißen.

So will ich nicht sterben, dachte Daggart, aber seine Kraft reichte nicht mehr aus, um el Cocodrilo Widerstand zu leisten. Das Krokodil gab ihm einen Stoß, und Daggart fiel zu Boden. Das Letzte, was er sah, war, wie sich sein Schlächter mit der Klinge über ihn beugte – und dann, wie im Traum, Ana als schwebender Engel über ihm …

89

Ana beobachtete den Kampf aus einiger Entfernung.

In dem Moment, wo sich das Blatt zugunsten des Krokodils wendete, wusste sie, dass sie handeln musste. Sie schaute sich um und entdeckte die Ranke. Ihr blieb ja gar keine andere Wahl. Wenn es Daggart nicht gelang, das Krokodil zu überwältigen, war sie als Nächste dran. Sie musste sich an der Ranke hochziehen. Von oben sah manchmal alles ganz anders aus. Vielleicht bot sich dort eine ungeahnte Chance. Schaden konnte es jedenfalls nicht. Sie kroch zu der Ranke und hangelte sich daran hoch, was mit den tauben Beinen einem wahren Kraftakt gleichkam. Allein ihre Willensstärke verlieh Ana die nötige Zähigkeit: Sie musste ihre und Daggarts Haut retten.

Auch die Erinnerung an Javier feuerte sie an. Ihr Bruder war durch die Hand dieses Monsters gestorben. Sie durfte nicht zulassen, dass er ein weiteres Leben forderte.

Zumindest würde sie sich nicht kampflos ergeben.

Unerschrocken arbeitete sie sich Zentimeter um Zentimeter nach oben. Immer wieder drohten ihre Muskeln sie im Stich zu lassen. Sie zitterte am ganzen Leib und bekam Krämpfe in den Armen. Es gab Momente, wo sie kurz davor war, einfach aufzugeben und sich in die Tiefe fallen zu lassen.

Allein das Andenken an ihren Bruder und Scotts wütende Miene, der um sein Leben, um ihr Leben kämpfte, spendete ihr neue Energie.

Halte durch, ermahnte sie sich. Für Javier. Für Scott.

Als Daggart sich ein letztes Mal auf das Krokodil warf, sah sie, wie das Messer in seinen Bauch drang. Ana stockte der Atem. Nach einer kurzen Verschnaufpause setzte sie Hand über Hand und hangelte sich weiter nach oben.

Sie überlegte und hatte plötzlich eine Idee.

Wie ein Kind auf einem Spielplatz oder wie Tarzan im Film begann sie vor- und zurückzuschwingen. Vor und zurück. Vor und zurück.

***

Das Krokodil ging kein Risiko ein.

Auch wenn Scott Daggart sich nicht rührte und ganz flach atmete, wich das Krokodil ihm keinen Moment von der Seite. Tiere sind dann am gefährlichsten, wenn sie verletzt sind, erinnerte er sich. Daggart würde keine weitere Chance bekommen.

Mit beiden Händen umklammerte das Krokodil das Messer und zog es aus dem Bauch. Daggart schlug kurz die Augen auf und kehrte für einen Moment ins Reich der Lebenden zurück.

Das Krokodil musste schmunzeln. «Gut», meinte er. «Ist mir lieber, wenn meine Opfer wach sind. Dann macht es umso mehr Spaß.»

«Wem?», gelang es Daggart zu fragen.

«Uns beiden, señor.» Das Krokodil lachte und veränderte seine Position. Fast im Zeitlupentempo löste er mit dem Messer Daggarts Hemdknöpfe. Dabei waren seine Bewegungen so routiniert wie die einer OP-Schwester.

El Cocodrilo fühlte sich sicher. Ana Gabriela lag irgendwo. Sie hatte keine Waffe und konnte die Beine nicht bewegen. Ihretwegen brauchte er sich keine Sorgen zu machen. Sie würde er sich als Nächste vorknöpfen, die Hände in ihren Brustkorb tauchen und endlich zur Tat schreiten.

In vielerlei Hinsicht, dachte das Krokodil, ist es besser gelaufen als erwartet. Er konnte seinen Opfern bei lebendigem Leib das Herz herausreißen. Besser ging es nicht. Anschließend würde er sich den 5. Kodex – das Objekt ihrer aller Begierde – holen und es ihnen vor die blassen Näschen halten. Und während sie langsam ins Reich der Toten hinüberwechselten, war das Letzte, was sie sahen, das Krokodil, das den Kodex in den Händen hielt.

Salz auf die Wunden.

Daggart, der spürte, dass das Ende nahte, hob die Hände und wollte seinen Gegner abwehren. Das Krokodil schob sie weg, drückte einen von Daggarts Armen mit dem Knie auf den Boden und hielt den anderen mit der Hand fest. Ungeduldig holte er Luft und stimmte sich darauf ein, dem Amerikaner das Messer in die Brust zu stoßen, den Brustkorb weit zu öffnen und das Herz zu entnehmen.

Er beugte den Oberkörper nach hinten, führte die Hand mit dem Messer nach oben und wollte gerade zustechen, als ihm etwas Merkwürdiges auffiel. Daggart hatte die Augen weit aufgerissen, aber nicht vor Furcht oder Schmerz. Was war das denn? Sein Gesichtsausdruck gab dem Krokodil Rätsel auf. Spiegelten sich in seiner Miene Überraschung und Entzücken? Sehr eigenartig. Andererseits wusste das Krokodil aus Erfahrung, dass jeder Mensch dem Tod anders gegenübertrat. Falls Scott Daggart ihn herbeisehnte, umso besser.

***

Ana pendelte hin und her und schaffte es allmählich, immer mehr Schwung zu bekommen. Ihre nahezu tauben Füße näherten sich bedrohlich der Felswand und einem mittelgroßen, etwa drei Meter langen Stalaktiten. Und obwohl sie fast kein Gefühl mehr in den Beinen hatte, spürte sie ganz genau, wann ihre Füße den Stalaktiten berührten.

Verzweifelt bemühte sie sich, den Schwung beizubehalten, doch ihre blutenden Hände konnten die Belastung kaum mehr aushalten.

Verzagt warf sie einen letzten Blick nach unten und beobachtete, wie das Krokodil das Messer hochnahm und zustechen wollte. In Daggarts Miene spiegelte sich eine Mischung aus Trotz und Resignation. Genauso musste sich auch ihr Bruder kurz vor seinem Tod gefühlt haben. Dieser Gedanke verlieh ihr neuen Elan.

Noch einmal holte sie Schwung und stieß mit so großer Wucht gegen den Stalaktiten, dass er sich löste und mit atemberaubender Geschwindigkeit nach unten sauste.

Das Krokodil, der dieses messerscharfe Geschoss nicht kommen sah, wunderte sich über Daggarts sonderbaren Gesichtsausdruck und den dunklen Schatten, den er aus dem Augenwinkel heraus wahrnahm. Erst die Spiegelung in Daggarts Augen verriet ihm, dass irgendetwas durch den dunklen Raum flog. Worum es sich dabei handelte, würde er nie erfahren.

Wie ein überdimensionierter Dolch bohrte sich der Stalaktit durch el Cocodrilos stämmigen Körper.

Das Krokodil war sofort tot, und es entbehrte nicht einer gewissen Ironie, dass sich sein verwirrter und entgeisterter Gesichtsausdruck keinen Deut von dem seiner früheren Opfer unterschied.

90

Ana glitt an der Ranke herunter und kroch zu Daggart hinüber, der mit geschlossenen Augen ganz flach atmete.

«Scott, kannst du mich hören?» Sie beugte sich über ihn, rüttelte an seiner Schulter und schlug ihm sanft ins Gesicht, in der Hoffnung, ihn auf diese Weise wieder zu Bewusstsein zu bringen. «Bitte, Scott, jetzt komm endlich zu dir.»

Daggarts, dessen Lider wie frischgeschlüpfte Schmetterlinge flatterten, schlug langsam die Augen auf und murmelte in schleppendem Tonfall: «Hay que sufrir para merecer.»

«Wenn du mich fragst, haben wir genug gelitten», erwiderte Ana, die vor Rührung kaum sprechen konnte.

Wie sie sich so über ihn beugte, erinnerte sie ihn an einen lächelnden Engel. Nur die Flügel fehlten. «Nochmals gracias, señorita Ana.»

Sie strich über seine Haare und wischte ihm den Schweiß von der Stirn. Bei einem Blick auf seinen Bauch verging ihr das Lächeln. «Wir müssen dich sofort zu einem Arzt schaffen.»

Daggart griff nach ihrer Hand. «Du musst hier raus, dich unbedingt mit Detective Rosales in Verbindung setzen und die Kundgebung verhindern.»

Als sie protestieren wollte, kam Daggart ihr zuvor. «Ich werde die Blutung stoppen, indem ich Druck auf die Stichverletzung ausübe. Wenn ich mich nicht rühre, wird schon nichts passieren. Du kannst mich dann morgen früh abholen.»

Er legte die Hände vorsichtig auf die Bauchwunde und schaute Ana dabei in die Augen. «Mach dir keine Sorgen. Unser Freund hat sich nicht sonderlich geschickt angestellt. Lebenswichtige Organe sind nicht zu Schaden gekommen.»

«Wenn das so ist, brauche ich dich morgen nicht zu holen. Dann reicht es ja, wenn ich irgendwann nächste Woche wieder hier auftauche.»

Daggart schmunzelte. «Das ist genau die richtige Einstellung.»

Er setzte sich auf, was ihn viel Kraft kostete, und gab ihr einen Kuss auf die Stirn. «Nimm es nicht allein mit Jonathan auf. Er ist sehr gefährlich. Ruf Alberto an und hol Rosales. Die Polizei soll sich darum kümmern. Hast du verstanden?»

Ana nickte.

«Gibst du mir dein Wort?»

«Ich verspreche es dir.» Sie streichelte seine Wange. «Und wie soll ich deiner Meinung nach hier rauskommen?»

Daggart legte sich wieder hin und betrachtete die Decke. Ana folgte seinem Blick.

«Banyanwurzeln», murmelte Daggart. «Da oben muss ein Baum sein.»

«Meinst du, ich schaffe es auf die andere Seite?», fragte sie.

«Die Wurzeln reichen bis hier herunter. Daraus schließe ich, dass die Erdschicht dünn ist. Vielleicht gibt es irgendwo ein kleines Loch, das man verbreitern kann. Meinst du, deine Kraft reicht für eine weitere Kletterpartie?»

Schweigend starrte Ana die rankenförmige Wurzel an.

«Oder», schlug Daggart vor und rang sich ein Lächeln ab, «du nimmst den Weg, den wir gekommen sind.»

«In dem Fall klettere ich lieber», antwortete sie, ohne zu zögern.

«War nur so ein Gedanke.»

Ana zog an ihrer Manschette, riss mit einem Ruck den Ärmel ihrer Bluse ab und verfuhr mit dem zweiten genauso. Anschließend krabbelte Ana zum Beckenrand, tauchte die beiden Ärmel ins Wasser und wrang sie aus. Einen Ärmel faltete sie und legte ihn auf Daggarts Stirn. Mit dem anderen deckte sie die Wunde ab, platzierte Daggarts Hand auf dem Stoff und gab ihm mit einem Nicken zu verstehen, dass er leichten Druck auf die Stichwunde ausüben sollte. «Das müsste helfen. Und dass du mir auch hier bist, wenn ich zurückkomme.»

«Selbstverständlich, Ma’am.»

Sie beugte sich hinab und gab Daggart einen langen, leidenschaftlichen Kuss, ehe sie sich aufsetzte und wegkroch.

«Warte», bat Daggart.

Sie drehte sich um. Daggart hielt el Cocodrilos Messer hoch. «Vielleicht hast du dafür Verwendung.»

Ana steckte das Messer in ihren Gürtel und krabbelte zur Wurzelranke hinüber.

«He!», rief er ihr hinterher. «Solltest du es tatsächlich bis zum Wagen schaffen, wie soll das mit dem Fahren funktionieren? Mit deinen Beinen?»

«Darüber zerbreche ich mir den Kopf, wenn es so weit ist», meinte sie. «Zuerst muss ich es mal nach oben schaffen.»

Sie schloss die Hände um die Ranke und hangelte sich nach oben.

***

Beim zweiten Mal ging es nicht leichter. Im Gegenteil – die Strapaze war noch größer. Auf halbem Weg zitterte ihr ganzer Körper. Gelegentlich rutschte sie ein paar Zentimeter nach unten und war immer wieder davor aufzugeben, doch ein Blick auf Daggart verlieh ihr neue Kraft. Sie gab sich einen Ruck und kletterte weiter. Die Höhlendecke rückte in greifbare Nähe.

Zwanzig Minuten später hatte sie ihr Ziel erreicht und zog mit zittrigen Fingern das Messer aus der Tasche und begann, auf die Decke einzuhacken, bis sich kleine Kalksteinstückchen lösten. Mit der anderen Hand hielt sie verzweifelt an der Ranke fest. Immer wieder musste sie Pausen einlegen, da ihre Arme nicht mehr mitspielten. Der Schweiß strömte ihr aus allen Poren, während sie unbeirrbar wie ein Bildhauer den Stein bearbeitete.

Nach einer kleinen Ewigkeit stieß sie endlich auf Erde. Und dann war sie durch, spähte durch das Loch und sah einen Stern, der am Himmel funkelte. Endlich konnte sie wieder frische Luft atmen. Vor lauter Freude stieß sie einen Schrei aus.

«Ich kann nach draußen sehen», rief sie aufgeregt.

«Schön», erwiderte Daggart so leise, dass sie ihn kaum hörte. «Meinst du, du kriegst das Loch so groß, dass du dich da durchzwängen kannst?»

«Gedulde dich noch ein bisschen.»

Von neuer Kraft erfüllt, machte sie sich erneut an die Arbeit und verbreiterte die Öffnung, bis Mondlicht in die Höhle fiel und sich in dem ovalen Wasserbecken spiegelte. Sie verstaute das Messer in der Tasche, hangelte sich hoch und krabbelte durch das Loch. Ein Stück weiter drüben entdeckte sie eine Wurzel. Sie klammerte sich daran fest und zog sich aus der Öffnung. Völlig erschöpft brach sie zusammen und betrachtete den riesigen Banyanbaum, der ihr das Leben gerettet hatte.

Der Anblick des Baumes und der Sterne, das Summen der Insekten, die leichte Brise, die über ihre Arme strich, taten Ana in der Seele gut. Sie hatte es geschafft.

Nun musste sie nur noch dafür sorgen, dass Scott geborgen wurde, aber zuerst musste sie einmal in Erfahrung bringen, wo sie eigentlich war.

Sie drehte den Kopf, um sich einen Überblick über ihre nähere Umgebung zu verschaffen. Die Bäume standen so dicht, dass sie keine drei Meter weit sehen konnte. Es wird Stunden dauern, bis ich Albertos weißen Pick-up finde, dachte sie verbittert. Wegen der immer noch gefühllosen Beine blieb ihr nichts anderes übrig, als auf allen vieren durch den Dschungel zu robben.

Sie steckte den Kopf in das Loch und rief: «Ich beeile mich.»

Daggart antwortete ihr nicht.

Sie hob den Blick. Am Himmel standen der Große Wagen und gleich daneben der Kleine Wagen. Sie kniff die Augen zusammen und erkannte Orion und schließlich Kassiopeia, jenes Sternenbild, das sie zu diesem Höllentrip veranlasst hatte. Anhand der Sterne versuchte Ana sich zu orientieren und herauszufinden, wo welche Himmelsrichtung war. Als Nächstes kroch sie in die Richtung, wo hoffentlich Albertos Wagen stand.

Weit kam sie nicht.

Das Licht einer Taschenlampe blendete sie. Ehe sie sichs versah, legte ihr jemand eine Hand auf den Mund und erstickte ihren Schrei. Die beiden Männer – einer hielt die Taschenlampe, dem anderen gehörte die verschwitzte Hand – richteten sie auf.

«Lassen Sie mich los», zischte sie unter der Hand, die nach Erde und Zigaretten roch.

«Würden wir ja», meinte einer der beiden, «aber wir sind Freunde vom Krokodil und auf der Suche nach Ihnen und Ihrem Kumpel.»

«Was für ein Kumpel? Ich weiß nicht, wovon Sie reden», stellte Ana sich dumm.

«Und mit wem haben Sie gerade eben gesprochen?»

«Wie kommen Sie denn auf die Idee, ich hätte mit jemandem gesprochen?», fragte Ana, die sich kaum auf den Beinen halten konnte.

Der Mann mit der Taschenlampe beugte sich vor. Sein Atem stank noch nach Schnaps, Knoblauch und Zwiebeln. «Sie wollen uns wohl verarschen, was? Uns hat man gesagt, Sie wären in den cenote gesprungen.»

«Und warum springen Sie dann nicht auch rein und sehen nach, was dort unten ist?»

Der Mann ging nicht auf ihren Vorschlag ein. «Wie sind Sie aus dem Drecksloch rausgekommen?»

«Wer sagt denn, dass ich dadrinnen war?»

Da schlug er ihr mit der flachen Hand ins Gesicht. Ihre Wange begann zu pochen.

«Ich soll Ihnen Folgendes bestellen: Wir wissen, was mit Ihrem Bruder passiert ist», meinte der Mann mit der Taschenlampe. «Und wenn Sie sich nicht zusammenreißen, ergeht es Ihnen genauso.»

Sein Kollege zeigte auf das Loch, durch das Ana gekrochen war. Der Mann mit der Taschenlampe kniete sich hin und steckte den Kopf in die Öffnung, konnte allerdings im Halbdunkel nur das Wasserbecken, den Felsvorsprung und ein paar Stalaktiten erkennen. Daggart lag außer Sichtweite. Er zog an der Ranke und prüfte, ob jemand am unteren Ende baumelte.

Danach richtete er sich wieder auf und wandte sich Ana zu.

«Wo steckt Ihr Freund?»

«Ich habe keine Ahnung, wen Sie meinen.»

«Ach nein?»

Sie schüttelte den Kopf.

Der Mann nickte, steckte abermals den Kopf in das Loch und zog ein Messer aus der Scheide, auf der sich das Mondlicht spiegelte. «Wenn da unten keiner ist, brauchen wir die hier ja nicht mehr.»

Er packte die Wurzelranke, an der Ana nach oben geklettert war, und schnitt sie durch. Ana, die mit den Tränen kämpfte, wandte das Gesicht ab.

Er hielt die Wurzel hoch und meinte: «Jetzt können Sie das Blatt noch wenden.»

Sie vermied es, ihn anzusehen.

«Gut», sagte er und ließ die Ranke in das Loch fallen.

Mit süffisantem Grinsen steckte der Mann das Messer in die Scheide zurück. «Schaff sie von hier weg», befahl er seinem Kumpel.

Als der Mann sie packen wollte, leistete Ana Widerstand und versuchte vergeblich, ihm den Ellbogen in den Bauch zu rammen. Der Kerl schleifte sie zu einem Pick-up, der nur ein Stück weiter drüben stand. Ihre tauben Füße hinterließen tiefe Furchen in der feuchten Erde. Die beiden Männer fesselten sie, versiegelten ihren Mund mit einem Stück Klebeband und warfen sie auf die Rückbank. Dann starteten sie den Wagen, machten kehrt und fuhren einen schmalen Weg hinunter, der sich durch den Urwald schlängelte.

Nur ein paar Minuten später rollten sie auf die kaum befahrene Bundesstraße und fuhren nach Süden. Auf der Rückbank fragte sich die gefesselte und geknebelte Ana, ob sie Scott jemals wiedersehen würde.

91

Scott Daggart hörte Stimmen, spitzte die Ohren und versuchte zu ergründen, ob er sie kannte. War das etwa Rosales? Er war sich nicht sicher. Die Stimmen kamen von weit her und wurden durch Echos leicht verzerrt. Falls diese Menschen ihm wohlgesinnt waren, konnte er sich glücklich schätzen. Anderenfalls musste er sich schnell etwas einfallen lassen.

Er drehte sich auf die Seite und hielt die Luft an. Die Bewegung verstärkte die Schmerzen in der Bauchregion. Jeder Atemzug kam einer Tortur gleich, und noch die kleinste Regung tat höllisch weh.

Schmerzen sind ein Warnsignal des Körpers und somit heilsam, hatte sein Ausbilder bei der Army immer behauptet. Selbst wenn das stimmte, hätte Daggart auf diese Erfahrung lieber verzichtet.

Mit zusammengebissenen Zähnen stützte er sich auf Arme und Beine, kroch wie ein verletzter Hund zum flackernden Feuer und versuchte vergeblich, die Flamme auszublasen. Die Stimmen oben wurden lauter. Er holte ganz tief Luft und blies mit aller Macht. Diesmal ging die Flamme aus. Er kroch hinter einen Stalaktiten und zog die Beine an.

Kurz darauf fiel ein Lichtstrahl in die dunkle Felskammer, und als das Licht über die Stalaktiten wanderte, hielt Daggart den Atem an.

Er musste geduldig warten, bis derjenige, der die Höhle ausleuchtete, das Interesse verlor und sich aus dem Staub machte. Die Minuten zogen sich endlos hin. Dass der 5. Kodex in einer Nische lag, die man von oben nicht sehen konnte, beruhigte Daggart ein wenig.

In der Grotte wurde es wieder dunkel. Daggart, der sich nicht von der Stelle rührte, lauschte und hörte ein Scharren, das er anfangs nicht einordnen konnte, und dann, wie etwas mit leisem Knall auf den Boden fiel. Jemand hat die Ranke durchgeschnitten und mich damit meiner einzigen Fluchtmöglichkeit beraubt, schoss es ihm durch den Kopf.

Daggart schaltete die Beleuchtung seiner Armbanduhr ein und sah, dass es schon ziemlich spät war. Was, wenn Ana Rosales nicht rechtzeitig fand? Was, wenn sie gar keine Möglichkeit hatte, zu ihm zu zurückzukehren?

Er musste etwas unternehmen, auch wenn dies bedeutete, dass er sich nicht an sein Versprechen hielt. Die Zeit drängte. Er konnte es sich einfach nicht leisten, hier untätig herumzuliegen, bis der Doktor kam. Falls es ihm gelang, irgendwie aus diesem Verlies herauszukommen, würde er den 5. Kodex jedoch ungeschützt in der Grotte zurücklassen müssen. Der Gedanke behagte ihm gar nicht, aber er durfte sich auch nichts vormachen. Seine eigene Sicherheit hatte Vorrang vor allem anderen. Den Kodex konnte er später noch bergen.

Ohne die Ranke blieb ihm nur der Weg, den sie gekommen waren. Vorsichtig berührte er die Stichwunde, und als er die Finger wegnahm, klebte Blut an ihnen. Irgendwie musste es ihm gelingen, die Blutung zu stillen, denn wenn er erst mal im Wasser war und beide Hände zum Schwimmen brauchte, konnte er sich darum nicht mehr kümmern. Er zog den Gürtel aus den Hosenschlaufen, knüllte die beiden Blusenärmel zusammen und legte die improvisierte Kompresse auf seinen Bauch. Mit einer Hand fixierte er den Stoff, mit der anderen schlang er den Gürtel um seine Taille und zog ihn zu. Nun konnte der Verband nicht mehr verrutschten.

Zufrieden mit dem Ergebnis, richtete er sich auf, konnte sich jedoch vor Schmerzen nicht auf den Beinen halten. Notgedrungen ließ er sich wieder auf dem Boden nieder und atmete mehrmals hintereinander tief durch. Ihm wurde kalt und schwindelig.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Es dauerte ein paar Minuten, bis es ihm wieder besserging und er auf dem Hosenboden zum Wasser rutschen konnte. Vorsichtig glitt er in das Becken, hielt sich am Felsvorsprung fest und bewegte die Beine, um zu prüfen, ob seine Kraft zum Schwimmen reichte. Schließlich fasste er Mut und kraulte los. Er hatte nicht damit gerechnet, dass die Bauchmuskeln beim Schwimmen so stark beansprucht wurden. Es tat höllisch weh, und er war kurz davor, wieder das Bewusstsein zu verlieren. Glücklicherweise war das Wasser ziemlich kalt. Wie sich herausstellte, wirkte es sogar ein wenig belebend.

Während er durch das Becken schwamm, wurde ihm klar, wie dumm und gefährlich sein Vorhaben war. Wenn ihn schon die kleinste Anstrengung an Land außer Atem brachte, wie sollte er es dann durch die engen Unterwassertunnel schaffen?

Reiß dich zusammen, beschwor er sich und tauchte unter. Auf der Suche nach dem Tunnel, der aus dem Becken führte, fuhr er mit der Hand über die scharfen Felskanten.

Innerhalb kürzester Zeit ging ihm die Luft aus. Er tauchte auf, schöpfte Atem und presste die Hand auf seinen Bauch. Es fiel ihm schwer, sich in der stockfinsteren Grotte zu orientieren. Plötzlich fühlte er sich wie ein einsamer Astronaut, der schwerelos durch das dunkle All schwebte.

Er tauchte ein weiteres Mal unter, suchte den unterirdischen Wasserarm, der in den anderen cenote führte, und musste nach ein paar Minuten kapitulieren.

Daggart spürte, wie die gebrochenen Rippen gegen die Lungen drückten, und versuchte, sich auf seinen Atem zu konzentrieren, bis der Schmerz nachließ. Nach ein paar Minuten fühlte er sich besser, zählte langsam bis drei und hörte dann auf, die Beine zu bewegen. Er sank nach unten, fand zu guter Letzt die Öffnung und schwamm durch den Tunnel.

Seine Schläfen pochten. Er war nicht mehr in der Lage, irgendetwas zu erkennen. Am Ende des unterirdischen Wasserarmes glaubte er schon, das Schlimmste hinter sich zu haben – aber weit gefehlt. Der Wasserarm verzweigte sich und führte in weitere Tunnel. Er entschied sich spontan für einen, schwamm ein paar Meter und steckte plötzlich fest. Entkräftet versuchte er, sich zwischen den beiden Felsen durchzuzwängen, doch je mehr er sich wand, desto aussichtsloser schien ihm sein Tun.

Seine Lungen drohten zu bersten. Panik stieg in ihm auf. Er strampelte wie von Sinnen, schlug gegen die Felsen. Sein logisches Denken verabschiedete sich langsam, und an seine Stelle traten Gespenster und Erinnerungsbilder. In Gedanken kehrte er zu Susan zurück und erinnerte sich an längst vergessene Begebenheiten. Entgegen landläufiger Meinung sah er die Stationen seines Lebens nicht im Zeitraffer vor seinem geistigen Auge – es waren einzelne, schöne Augenblicke, an die er sich plötzlich erinnerte. Er musste an jene Nacht denken, wo sie sich in Maine am Strand geliebt hatten. Er hörte ihre Stimme, roch den Duft ihres Parfüms, spürte ihre Lippen, wie sie sich kurz vor dem Einschlafen an ihn schmiegte.

Irgendwann gab es nur noch die Dunkelheit und das verführerische Versprechen, dass sein Leiden bald ein Ende hatte. In dem Moment erinnerte er sich an die Frau aus dem Maya-Dorf. «Schließen Sie jetzt die Augen und atmen Sie ganz ruhig», hatte sie ihm geraten, nachdem sie seine Schusswunde verarztet hatte.

Und Maceo Abbotts Worte kamen ihm in den Sinn. Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Ich kann nicht atmen, dachte er, als unterhielte er sich mit der Maya-Frau und Maceo Abbott.

Unvermittelt sah er Susan, und zwar so klar und deutlich, als wäre sie bei ihm, als müsste er nur die Hand ausstrecken, um sie tatsächlich berühren zu können.

Und dann sprach sie zu ihm, was ihn noch mehr verblüffte. «Schließ jetzt die Augen und atme», sagte sie.

Ich kann nicht atmen. Wie soll ich denn unter Wasser Luft holen?

«Du kannst atmen, du musst es nur wollen.»

Ja, und wenn ich meine Augen schließe, sehe ich dich nicht mehr.

Ein Lächeln umspielte ihre Lippen.

«Jetzt schließ die Augen und atme, Scott», drängte sie ihn. «Du musst Ana retten. Sie braucht deine Hilfe.»

Er kam aus dem Staunen nicht mehr heraus. Du weißt von ihr?

Sie nickte. «Entspann dich, schließ die Augen und atme.»

Daggart spürte, wie Susan ihre Fingerspitzen auf seine Augen legte und sie schloss. Da brachen bei ihm alle Dämme, und er atmete oder bildete sich zumindest ein, dass er das tat. Trotz der Schmerzen und des Schwindels, der ihn befallen hatte, glaubte er, Luft holen zu können. Als er die Augen wieder öffnete, war Susan verschwunden.

Und er steckte nicht länger zwischen den beiden Felsen fest. Er war frei, auch wenn er nicht sagen konnte, wie er das geschafft hatte.

Erleichtert schwamm er durch den Tunnel, fand das Hauptbassin und tauchte auf. Niemals war die kristallklare Luft, mit der er seine Lungen füllte, köstlicher gewesen als in diesem Moment.

92

Auf einem überfüllten Parkplatz in Tulúm stiegen Anas Entführer aus, um nach dem Weg zu fragen. Es dauerte nicht lange, bis sie zurückkehrten und sie aus dem Wagen zerrten. Da ihre Beine immer noch nicht richtig funktionierten, mussten die Männer sie stützen.

Sie kamen am Haupteingang vorbei und hielten schnurstracks auf das Meer zu. Fünf Meter hohe Wellen schlugen an den weißen Strand. Der hohe Seegang war der Vorbote des nahenden Hurrikans. Die Männer, die offenbar zu el Castillo, dem höchsten Bauwerk, wollten, hatten Mühe, sie die Klippe hochzuschaffen.

Oben angekommen, glaubte Ana, ihren Augen nicht trauen zu können. Auf der obersten Pyramidenstufe stand im kalten Scheinwerferlicht kein anderer als Frank Boddick und an seiner Seite Jonathan Yost, der gerade eine Rede hielt. Am Fuß der Pyramide hatte sich eine riesige Menschenmenge versammelt. Zigtausende Anhänger, hauptsächlich Männer, füllten den Platz vor dem Bauwerk, saßen auf Ruinen, harrten auf baufälligen Mauern aus.

Flammen in den großen, kreisförmig aufgestellten Feuerschalen flackerten im harschen Wind. Riesige rotschwarze RA-Banner mit dem eingängigen Motto America First schmückten die alten Mauern.

«Die Zeit ist gekommen, Taten sprechen zu lassen!», brüllte Yost auf dem Podest in die Mikrophone. «Jetzt braucht es eine Revolution. Jeder, der unsere Motive in Frage stellt, hat das Recht verwirkt, sich als Patriot oder Freund zu bezeichnen.» Seine Stimme schallte durch die Nacht, wurde vom Wind, der nach Regen roch, weggetragen. In der Ferne blitzte und donnerte es. Hurrikan Kevin rückte näher.

Yost redete weiter, schwadronierte über den Tag des Jüngsten Gerichts, der in greifbare Nähe gerückt sei, und die notwendigen Opfer. Ana, deren Interesse schnell schwand, hörte ihm nicht mehr zu.

Die Männer brachten sie in einen der beiden Tempelräume, warfen sie auf eine Holzbank und fesselten sie. In dem Gewölbe brannte eine einsame Kerze. Sie setzte sich auf und betrachtete die leicht verblassten Bilder an der gegenüberliegenden Wand. Der Künstler hatte Maiskolben, Früchte, Blumen und den Herabsteigenden Gott mit großer Detailtreue dargestellt.

Ana hatte keine Ahnung, was der Künstler mit dem Bildnis ausdrückten wollte, und dachte darüber auch nicht weiter nach, denn im Moment gab es Wichtigeres. Sie musste von hier fliehen. Die Frage war nur: Wie?

***

Daggart entdeckte eine Strickleiter und stieg nach oben, was ein qualvolles Unterfangen war. Nach ein paar Sprossen war er schweißüberströmt, und seine Arme zitterten unkontrolliert. Oben angekommen, fühlten sich seine Arme und Beine wie Pudding an. Sein improvisierter Verband war blutgetränkt. Im Zeitlupentempo richtete er sich auf und stellte fest, dass er just da gelandet war, wo er und Ana in den cenote gesprungen waren. Im fahlen Mondlicht versuchte er, sich zu orientieren.

Weit und breit war keine Menschenseele zu sehen. Und auch kein Hubschrauber.

Er fuhr mit der Hand über den mit Fußabdrücken übersäten Boden, bis er Schleifspuren entdeckte. Hier war jemand gegen seinen Willen weggeschleppt worden. Die Spuren führten zur Straße.

Daggart folgte der Schneise, die er mit der Machete geschaffen hatte, bis zu Albertos Pick-up. Wieso war Ana nicht wie verabredet damit weggefahren? Anscheinend war etwas Unvorhergesehenes passiert.

Er riss die Tür auf, setzte sich hinter das Steuer und griff in seine Hosentasche. Erst in dem Moment fiel ihm ein, dass Ana, die gefahren war, auch den Autoschlüssel hatte.

Verdammt!

Er beugte sich hinüber und öffnete das Handschuhfach, in dem Straßenkarten, Handbücher, Stifte und anderer Krimskrams verstaut waren.

«Komm schon, Alberto», sagte er laut. «Du hast hier doch sicher den Ersatzschlüssel deponiert.»

Und so war es auch. Daggart steckte den Schlüssel ins Zündschloss und ließ den Motor an. Stumm bedankte er sich bei seinem Freund für dessen Weitblick.

Daggart fuhr rückwärts durch die Schneise, die durch den Urwald führte. Bei der nächsten Möglichkeit wendete er und gab Vollgas.

Halte durch, Ana. Bitte, halte durch.

93

Jonathan Yosts Stimme drang zu Ana Gabriela in das Gewölbe. Je länger sie ihm zuhörte, desto absurder fand sie sein Geschwätz.

«Viel zu lange», rief er im tosenden Wind der Menschenmenge zu, «haben wir zugesehen, wie unser Land in die Mittelmäßigkeit abgleitet. Wie es von inkompetenten Politikern geführt wird, denen Regeln wichtiger sind als Ergebnisse, die den Einsatz von Atomwaffen scheuen, sich den willkürlichen Urteilen des Obersten Bundesgerichts beugen. Und die nicht begreifen, dass man die Schwachen aus dem Baum des Lebens schneiden muss, damit alle anderen gedeihen können.»

Unter normalen Umständen hätte Ana diese haltlosen Behauptungen einfach als die verzerrte Weltsicht eines Irren abgetan, doch nun musste sie mit Entsetzen feststellen, dass Yosts Anhänger ihm quasi aus der Hand fraßen. Über eine Terroristengruppe in der Zeitung zu lesen war etwas gänzlich anderes, als hier mit eigenen Ohren zu hören, was dieser Yost absonderte.

Und er redete unablässig, beteuerte die Echtheit des 5. Kodex und die darin enthaltene Kunde vom neuen Messias. Ein Weißer mit den Initialen FB würde ihnen beistehen und helfen, den Tag des Jüngsten Gerichts zu überleben. An dieser Stelle jubelte die Meute so laut, dass ihr Geschrei den näher kommenden Sturm übertönte. Ana hätte sich am liebsten die Ohren zugehalten.

Langsam kehrte das Gefühl in ihre Beine zurück, aber wegen der Fesseln konnte sie sich immer noch nicht rühren. Das Seil schnitt tief in ihr Fleisch. Aus Verzweiflung hob sie die Beine an und versuchte, mit dem Seil über den Rand der Bank zu schaben. Es war hoffnungslos.

Also konzentrierte sie sich auf das Seil, mit dem man ihre Hände gefesselt hatte, fuhr mit der Hand über die Kalksteinwand hinter sich und suchte dort vergeblich nach einer scharfen Kante. Entmutigt legte sie sich flach auf die Bank und rutschte so weit nach hinten, bis sie darunterfassen konnte.

Die Aktion zahlte sich aus. Unter der Bank entdeckte sie einen Nagel, der ein paar Millimeter herausragte.

Mit der Präzision eines Chirurgen führte sie die gefesselten Hände nach unten, drehte sie so, dass das Seil den Nagelkopf berührte, und fing an, die Hände vor- und zurückzubewegen. Vor und zurück. Wie lange würde es wohl dauern, bis sie das Seil durchgescheuert hatte? Minuten, Stunden oder gar Tage?

Sie schüttelte den Kopf. Selbst wenn das funktionierte und sie ihre Hände freibekam, standen immer noch zwei Wachen vor ihrer Tür. Und ein Stück weiter wartete ein aufgepeitschter Mob.

Daran durfte sie jetzt nicht denken. Eins nach dem anderen, bläute sie sich ein. Poco a poco.

***

Scott Daggart fuhr auf den Parkplatz in Tulúm und machte große Augen. Mitten in der Nacht drängten sich auf dem Gelände Hunderte von Fahrzeugen dicht an dicht und Tausende von Männern, die allesamt bewaffnet waren. Hier konnte er auf keinen Fall aussteigen.

Er legte den Rückwärtsgang ein und wollte gerade Gas geben, als jemand an sein Fenster klopfte und die Nase gegen die Scheibe presste. Daggart kurbelte das Fenster herunter und hörte Jonathan Yosts Stimme über Lautsprecher dröhnen.

«Was haben Sie hier zu suchen?», raunzte ihn ein dickleibiger, blasser Mittzwanziger mit Glatze und Wulstlippen an.

«Ist das hier das El Dorado?», fragte Daggart mit leichtem Südstaatenakzent.

«Was?»

«Ich suche das El Dorado Resort. Müsste hier irgendwo sein. Bin dort mit meiner Schwester und ihren drei Kindern abgestiegen und musste mal weg. Das können Sie sicher verstehen. Ich meine, natürlich liebe ich meine Familie, aber bitte. Wie auch immer, ich bin nach Playa del Carmen gefahren und habe wohl einen zu viel über den Durst getrunken. Ich muss nur an eine Margarita denken, und schon wird mir speiübel. Wo war ich? Also, meine Schwester arbeitet als Zahnarzthelferin in Atlanta, und ihre Kinder …»

Der Typ ließ ihn nicht ausreden. «Verschwinden Sie von hier. Das hier ist eine Privatveranstaltung.»

«Gibt’s Freigetränke?»

«Hauen Sie ab!», brüllte der Typ und schlug mit der Hand auf das Autodach. Sein Ausbruch verriet Daggart alles, was er wissen wollte.

Daggart kurbelte das Fenster hoch, fuhr weg und sah, wie der Typ von eben sich mit ein paar Kameraden unterhielt und in seine Richtung zeigte. Erst als Daggart auf der Bundesstraße 307 war, hörte sein Herz auf zu rasen. Er hatte in ein Wespennest gestochen und war gerade noch mit heiler Haut davongekommen.

Hurrikan Kevins Vorboten hatten sich vor den Mond und die Sterne geschoben. Auf der Straße war es stockfinster. Der Wind peitschte gegen seinen Wagen und schaukelte ihn durch. Das Steuer mit einer Hand umklammernd, griff er nach der Karte von Yucatán auf dem Beifahrersitz und suchte nach einer anderen Route. Ein Stück weiter südlich lag die kleine Hafenstadt Boca Paila. Vielleicht ist das eine Möglichkeit, dachte Daggart.

***

Schweiß tropfte von Anas Stirn. Hektisch befingerte sie das Seil und konnte keinen Fortschritt ausmachen. Sie fragte sich, ob die Mühe sich überhaupt lohnte.

Die Menge draußen kochte. Jonathan Yosts Rede zeigte die gewünschte Wirkung.

«Was ist jetzt das Gebot der Stunde?», brüllte er ins Mikrophon.

«Eine Revolution?», rief die Menge zurück.

«Was ist das Gebot der Stunde?», fragte er wieder.

«Eine Revolution!»

«Ich kann euch nicht hören!»

«EINE REVOLUTION!», grölte die Menge immer wieder wie ein blutrünstiger Lynchmob.

Ana musste hier schnellstens raus. Sie begann, wieder mit dem Seil über den Nagel zu reiben und sah vor ihrem geistigen Auge, wie Scott Daggart in der Höhle auf dem Boden lag, was sie noch mehr anspornte.

Poco a poco, sagte sie sich. Poco a poco.

***

Den Hafen von Boca Paila erreichte Daggart in Rekordzeit. In dem kleinen verschlafenen Örtchen war bei diesem Wetter keine Menschenseele mehr unterwegs. Zum Schutz vor dem Sturm hatten die Einwohner Fenster und Türen mit Holz- und Metallplatten verrammelt. Während Daggart durch die Straßen kurvte, wanderten die Scheinwerfer seines Pick-ups über die weißverputzten Wände. Unweit des Strandes schaltete er zuerst das Licht und dann den Motor aus. Humpelnd hielt er auf die Küste zu. Der Wind pfiff durch seine Kleider. Riesige, schaumgekrönte Wellen brachen sich am Ufer.

Ein Stück weiter unten machte er eine Holzpier aus, deren morsche Pfeiler der starken Brandung trotzten. An den Stützen waren kleine Boote vertäut, die auf dem aufgepeitschten Wasser auf und ab hüpften.

Ohne zu zögern, lief er über die Holzplanken. Auf der einen Seite des Piers entdeckte er mehrere Dinghis. In diesen kleinen Nussschalen schaffte er es bei diesem Wetter und dem Wellengang niemals nach Tulúm. Auf der anderen Seite des Piers lag zu seiner Freude ein Armeeschlauchboot, mit dessen Handhabung Daggart vertraut war. Während seines Militärdienstes in Somalia hatte er seine freien Tage öfter auf so einem Ding verbracht. Seiner Erfahrung nach waren die Zodiacs robuste, schnelle Boote, die auch hohen Wellen standhielten. Ob dies auch für einen Hurrikan der Stärke 5 zutraf, konnte Daggart nun selbst herausfinden.

Er stieg die Holzleiter hinunter und machte das Boot los. Dann stieß er sich ab und ließ den 40-PS-Motor an. Sekunden später raste er durch die hohen Brecher nach Norden und krachte jedes Mal, wenn er den Wellenkamm überwunden hatte, in die Tiefe. Er warf einen Blick über die Schulter und meinte, zwei Männer zu erkennen, die über den Pier rannten. Falls sie Mitglieder von Right America waren, saß er in der Patsche. Wie sollte er in Tulúm unbemerkt an Land gehen, wenn sie ihre Kollegen verständigten?

Sei’s drum, sagte er sich, das lässt sich jetzt nicht mehr ändern. So wie die Dinge standen, blieb ihm gar nichts anderes übrig, als zu hoffen, dass er Tulúm ereichte, ehe Ana zu Schaden kam. Alles andere lag nicht mehr in seiner Hand.

94

Als das Seil riss, hätte Ana am liebsten losgejubelt, aber sie riss sich zusammen und massierte still ihre Hände, bis die Taubheit verschwand. Draußen grölte die Menge enthusiastisch. Sie zupfte den Klebestreifen von den Lippen, beugte sich nach unten und löste die Fußfesseln.

Was sollte sie jetzt tun?

Das Gewölbe, in das man sie geworfen hatte, besaß nur eine Tür, vor der zwei Wachen postiert waren und die Anhänger von Right America an den Lippen ihrer phrasendreschenden Anführer hingen. Selbst für den Fall, dass es ihr gelänge, an den Wachen vorbeizukommen, würde die hysterische Meute sich sofort auf sie stürzen und ihren Fluchtversuch vereiteln.

In Gedanken versunken hörte sie, wie Frank Boddick seinen begeisterten Anhängern immer weiter einheizte. In dem Augenblick begriff sie, welches Schicksal sie erwartete. Der Plan sah nicht vor, dass Frank Boddick sie nach der Kundgebung unter vier Augen traf. Nein, sie war die Hauptattraktion. Sie war das Opfer, das Right America den Göttern bringen würde.

Da bückte sie sich, schnappte sich den Klebestreifen und versiegelte ihren Mund. Anschließend wickelte sie die beiden Seilstücke wieder um Knöchel und Handgelenke.

***

Schon aus der Ferne sah Daggart das Leuchten. Die Fackeln und Scheinwerfer hinter der alten Stadtmauer tauchten Tulúm in ein gespenstisches Licht. Vom Meer aus konnte man nur die verschwommenen Umrisse der Tempel und Pyramiden erkennen. So verwunderte es nicht, dass die Spanier den Ort wesentlich größer eingeschätzt hatten.

Trotz des ohrenbetäubend lauten Windes reduzierte Daggart das Tempo und somit die Motorengeräusche. Das Gebrüll der Menschenmenge erinnerte ihn an die Sportveranstaltungen, die samstags auf dem Universitätscampus stattfanden.

Sich aus südlicher Richtung nähernd, erreichte er zunächst den Tempel des Meeres, ein kleines, nur aus einem Raum bestehendes Gebäude auf der Klippe. Hier war ihm vor einer Woche Detective Careche über den Weg gelaufen. Eigentlich hatte Daggart vorgehabt, an dieser Stelle an Land zu gehen, aber ein Blick auf den Parkplatz legte die Vermutung nahe, dass dort und auf allen Wachtürmen mit Maschinengewehren bewaffnete Wachen postiert waren.

Vorsichtig fuhr er weiter. Über ihm erhob sich el Castillo, der Maya-Schlossbau, auf seinem Felsen. Dahinter gelangte er schließlich in das natürliche Hafenbecken, wo die Spanier vor vielen Jahrhunderten mit ihren Schiffen vor Anker gegangen waren, mexikanischen Boden betreten und später Jade, Salz, Obsidian und Mais verladen hatten. Im Grunde genommen war dies der perfekte Ort, mit dem Schlauchboot festzumachen, doch auch der gefährlichste. Gleich eine ganze Schar bewaffneter Männer schob dort Wache.

Er steuerte weiter nach Norden bis zu dem auf einem Felsen gelegenen Tempel des Windgottes, vor dem ein Mann mit Gewehr stand. Nun erwies es sich als vorteilhaft, dass das Neopren des Zodiacs dunkel war und nicht reflektierte, sodass man das kleine Boot auf dem Meer kaum ausmachen konnte. Hoffentlich ging der Wächter nicht davon aus, dass jemand in so einer Nacht im Meer herumschipperte, und richtete den Blick eher auf das Land.

Langsam fuhr er am scharfkantigen Korallenriff vorbei und spürte, wie die Unterseite des Bootes über die Kanten schrappte. Glücklicherweise war das Material des Schlauchbootes beeindruckend widerstandsfähig.

In seichterem Wasser schaltete Daggart den Motor aus, ließ sich von den hohen Wellen ans Ufer treiben und sprang aus dem Boot. Sich gegen die Brandung stemmend, vertäute er das Zodiac.

Er kletterte geduckt den Felsen zu el Castillo hoch, spähte durch eine Felsspalte und sah eine Gruppe Männer mit Sturmgewehren auf dem Rücken. Sie standen am Wasser, rauchten Zigaretten und versperrten ihm den Weg zum Schloss.

Verdammt!

Er presste sich an den Felsen, an dem sich die meterhohen Wellen unter ohrenbetäubendem Lärm brachen. Jedes Mal, wenn das Wasser zurückwich, flaute das Meeresrauschen ab, und das Johlen der Menschenmenge drang in den Vordergrund. Kurz darauf verfielen die Teilnehmer der Kundgebung in Schweigen. Offenbar steuerte die ganze Veranstaltung auf einen Höhepunkt zu.

Er bewegte sich langsam zurück nach unten, wartete, bis die nächste Welle sich brach, und stieg dann ins Meer. Das Salzwasser brannte so sehr in seinen Wunden. Er ließ sich aufs Meer hinaustragen und betete stumm, dass die Wachen keine Notiz von ihm nahmen.

Fünfzehn Meter weiter draußen begann er, Arme und Beine zu bewegen und nach Süden zu schwimmen. Jede einzelne Bewegung tat weh. Du schaffst das, machte er sich selbst Mut, du schwimmst Tag für Tag. Die Wellen wirbelten um ihn herum, drückten ihn nach unten, drängten ihn Richtung Land. Mehrmals schluckte er Salzwasser und musste heftig husten.

Unweit der Bucht stellte er die Schwimmzüge ein, ließ sich einfach treiben und wurde an einen Felsen geschwemmt. Der Sog der Wellen war mächtig, und erst beim dritten Versuch gelang es ihm, sich aus dem Wasser zu stemmen.

Auf dem Felsen atmete er tief durch und verschaffte sich einen Überblick. Über dem Ozean hing ein Band schwarzer Wolken. Im Osten blitzte es immer wieder. Donner schallte über das Wasser. Der Hurrikan rückte bedrohlich näher.

Beim nächsten Blitzschlag blickte Daggart zum Schloss hoch, das sich über ihm auftürmte. Sind bestimmt zwölf Meter, fuhr es ihm durch den Sinn. Auf dem Weg nach oben fiel ihm auf, dass auf dem Schloss ein Hubschrauber stand, dessen Heck über die Klippe ragte.

***

Inzwischen brüllte die Menschenmenge wie mit einer Stimme. Ana lauschte, bis sie verstand, was da gerufen wurde.

«Opfer!», intonierten sie zunehmend lauter. «Opfer! Opfer!» Zehntausende Anhänger riefen dieses eine Worte immer wieder aus voller Kehle.

Die zwei Wachen kamen in das Gewölbe, nahmen Ana am Arm und hoben sie hoch. Ohne Widerstand zu leisten, ließ sie sich von den beiden auf die Pyramide bringen. Unter ihr wartete eine fanatische, nicht zu bändigende Meute, die euphorisch brüllte und die geballten Fäuste hochriss, als sie das Opfer entdeckte.

Frank Boddick trat vor. Sein Lächeln wirkte wie in Stein gemeißelt, und seine Haare saßen angesichts der Windstärke viel zu perfekt. In einer Hand hielt er ein Fleischermesser, in der anderen den gefälschten Kodex. Mit gespielter Konzilianz bat er um die Erlaubnis, diese Frau zu töten, woraufhin seine Anhänger laut grölten. Boddick drehte sich um und nickte den beiden Wachen zu, die sich Ana griffen. Jetzt ist es aus, dachte sie. Gleich legte man sie auf den Altar, und einer von ihnen – wahrscheinlich Boddick – würde ihr ein Loch in die Brust schneiden und das noch schlagende Herz herausreißen.

So hatten sie es auch bei Javier gemacht.

Panisch schüttelte sie die Seile ab, riss sich von den Wachmännern los und lief zum Schloss hoch. Mit etwas Glück schaffte sie es bis zur Klippe und konnte ins Wasser springen. Mehr verlangte sie ja gar nicht. Dass die Wellen meterhoch und der Ozean extrem aufgewühlt war, schreckte sie nicht. Die Menge, die offenbar glaubte, ihre Flucht wäre Teil der Inszenierung, jubelte. Ana rutschte auf den glitschigen Felsen aus, richtete sich wieder auf und kraxelte weiter.

Fast geschafft. Ich habe es fast geschafft!

Eine Sekunde später legte sich eine Hand um ihre Fessel, die sie vergeblich abzuschütteln versuchte. Die beiden Wachen hatten sie eingeholt und schafften sie zurück. Kreischend schlug Ana um sich. Die Menschenmenge johlte enthusiastisch. Genau auf solch ein Spektakel hatten die Anhänger von Right America gewartet. Dass jemand geopfert wurde, reichte nicht. Sie verlangten auch noch ein packendes Schauspiel. Und als es dann auch noch blitzte und donnerte, gefiel ihnen diese Inszenierung besser als alles, was Hollywood zu bieten hatte.

Zwei weitere Wachen packten Ana. Zu viert trugen die Männer sie auf den Steinaltar. Frank Boddick baute sich neben ihr auf und führte die Hand mit dem Fleischermesser langsam nach oben, was die Menge erst richtig in Raserei versetzte.

Anas Herz klopfte immer schneller. Hektisch drehte sie den Kopf hin und her und suchte nach einer Fluchtmöglichkeit, doch sie sah nur ein Meer von Menschen, die ihren Tod wollten und sie bestimmt nicht ungehindert ziehen lassen würden. Hier oben auf der Pyramide gab es kein Entrinnen. Was konnte sie gegen die vier Wachen, Frank Boddick und Jonathan Yost ausrichten? Die Chance, ihrem Schicksal zu entrinnen, war gleich null.

95

Scott Daggart sprang vom Schlossdach, schlug Frank Boddick das Messer aus der Hand, nahm den Schauspieler in den Schwitzkasten und drückte ihm die Waffe an die Schläfe. Prompt kamen die vier Wachen herbeigelaufen, die zurückwichen, als sie das Schießeisen sahen. Die Menschenmenge – sie glaubte immer noch, dies sei Teil der Inszenierung – jubelte, bis sie merkte, dass ihr Anführer, ihr Messias, keinen Muckser von sich gab. Seine Miene verriet Panik, was sie von dem Star von Dead Hunt II und Murder Train natürlich nicht gewohnt waren. Als die ersten dicken Regentropfen fielen, der Wind merklich auffrischte und es mehrmals hintereinander blitzte, verstummten die Menschen am Fuß der Pyramide.

«Mach keinen Fehler, Scott», warnte Jonathan ihn unbeeindruckt und riskierte einen schnellen Blick auf den Hubschrauber.

«Solltest du nach deinem Piloten Ausschau halten, vergiss es», meinte Daggart. «Er ist vorübergehend nicht einsatzfähig. Und was deinen Kumpel hier angeht …», er drückte den Lauf der Waffe noch fester an Boddicks Schläfe, «… ich lasse ihn unter der Vorrausetzung gehen, dass du mir Ana gibst und uns ziehen lässt.»

«Kein Problem. Frank, er kann sie doch mitnehmen, oder?»

Frank Boddick verzog die Mundwinkel, als stiege ihm ein unangenehmer Geruch in die Nase. Der Schauspieler musste sich erst noch an Misserfolge und Kompromisse gewöhnen.

«Er kann sie haben», wiederholte Jonathan. «Oder, Frank?»

Frank Boddick nickte. Die vier Wachen zogen sich zurück. Ana rutschte vom Altar herunter und stellte sich neben Daggart.

«Glauben Sie tatsächlich, Sie könnten sich einfach so aus dem Staub machen?», fragte Boddick. «Ich will Ihnen einen kleinen Tipp geben. Ist Ihnen denn noch nicht aufgefallen, dass wir zahlenmäßig ein wenig überlegen sind und Sie bestimmt nicht ziehen lassen werden?»

Boddicks Anhänger hörten nicht, was er sprach, doch inzwischen hatten sie begriffen, dass ihr Messias in Bedrängnis war, und rückten bedrohlich näher. Mittlerweile regnete es in Strömen, und ein Blitz folgte auf den anderen.

«Vielleicht schnappen wir uns ja den Hubschrauber», rief Daggart. «Das würde die Sache vereinfachen.»

«Und wer soll das Ding fliegen? Zu dumm, dass Sie den Piloten schachmatt gesetzt haben. Allzu weit werden Sie nicht kommen», meinte Boddick und lachte schallend.

«Er war bei der Army und braucht dafür niemanden», verkündete Jonathan resigniert.

Boddick verzog keine Miene. «Bei dem Wetter wollen Sie fliegen?», fragte er mit einem Blick auf den nachtschwarzen Himmel, die Regenwände und die dicken Gewitterwolken. «Na, dann viel Glück.»

«Ich schaffe das schon.»

«Schön, dass Sie sich von einem kleinen Hurrikan nicht beeindrucken lassen. Und was halten Sie von Panzerfäusten?»

«Ist das als Drohung gemeint?», wollte Daggart wissen.

«Sie werden draufgehen.»

«Sie auch, denn Sie kommen mit uns.»

Auf einmal wurde Frank Boddick ganz blass.

«Lass ihn doch hier und nimm mich stattdessen», schlug Jonathan vor.

«Sehr ehrenwert, Jonathan», fand Daggart. «Leider muss ich dein großzügiges Angebot ausschlagen. Ich bezweifle stark, dass die Menge dir ebenso loyal ergeben ist wie deinem Freund, dem Messias. Uns beide würden sie opfern, ohne mit der Wimper zu zucken.»

Daggart zerrte Boddick zur Schlosstür hinüber und richtete das Wort an die Wachen auf dem Podest. «Ihr geht jetzt am besten die Treppe hinunter und mischt euch unter die jubelnde Menge.»

Weder Jonathan noch die vier Wachen bewegten sich von der Stelle. Um ein Exempel zu statuieren, schoss Daggart einem der Wachmänner ins Bein. Der Mann ging zu Boden, krümmte sich vor Schmerzen und presste die Hand auf die Schusswunde.

«Jetzt macht schon!», meinte Daggart. «Sonst jage ich eurem Star eine Kugel in den Kopf.»

Seine Drohung zeigte Wirkung, und Jonathan und die drei Wachen begannen abzurücken.

«Los», sagte Daggart und bedeutete Boddick, die Leiter hochzuklettern, die auf das Dach und zum Hubschrauber führte. Ana erklomm nach ihm die Sprossen, und hinter ihr folgte Daggart, der den Schauspieler keine Sekunde aus den Augen ließ. Auf dem Dach lag der Hubschrauberpilot bewusstlos in einer Wasserlache.

Daggart gab Ana und Boddick mit einer Handbewegung zu verstehen, dass sie in den Helikopter steigen sollten. Die beiden setzten sich nach hinten. Der Schauspieler umklammerte beharrlich den gefälschten Kodex. Daggart drückte Ana die Waffe in die Hand. «Sollte er sich rühren, knallst du ihn ab», ordnete er an.

«Wird mir eine Freude sein», meinte Ana.

Daggart setzte sich auf den Pilotensitz und machte sich mit den Bedienelementen vertraut. Da es sich bei diesem Hubschrauber um ein ganz neues Modell von Bell handelte, gab es viel mehr Schalter und Knöpfe als in dem Blackhawk, den er damals in Mogadischu geflogen hatte. Hubschrauber ist Hubschrauber, sagte Daggart sich. Für Flugstunden bleibt jetzt keine Zeit. Er warf einen Blick aus dem Fenster. Boddicks Anhänger rückten näher. Sie mussten schnell starten, sonst wäre es zu spät.

«Scott», warnte Ana, die ängstlich verfolgte, wie der wütende Mob die Schlosstreppe emporstieg.

«Ich weiß.»

Daggart brauchte nur drei Schalter umzulegen, und schon sprangen die beiden Motoren an, und der Rotorkopf begann sich zu drehen. Dabei wurde so viel Luft aufgewirbelt, dass Boddicks Jünger zurückwichen.

Das laute Dröhnen der Turbinen und der sich drehenden Rotoren verhinderte jegliche Kommunikation im Helikopter. Daggart setzte die Kopfhörer auf und gab Ana mit einer Handbewegung zu verstehen, sie solle es ihm gleichtun. Boddick stülpte sich ungefragt sein Headset über.

«Bin gleich so weit», verkündete Daggart. «Ist schon eine Weile her, dass ich geflogen bin.» Kühlen Kopfes legte er die Hand auf den Steuerknüppel, trat auf die Pedale und hob langsam ab. Bei den starken Seitenwinden dauerte es etwas, bis er gegensteuern konnte und den heftig schlingernden Hubschrauber in den Griff kriegte.

In einer Höhe von zehn Fuß schwebten sie kurz in der Luft und sackten wieder ab.

«Jesus», entfuhr es Frank Boddick.

«Ich habe doch gerade gesagt, es ist schon ein Weilchen her.»

Jahre, dachte Daggart. Eigentlich vertraute er auf seine Erfahrung, musste allerdings einsehen, dass Fliegen doch etwas schwieriger als Fahrradfahren war.

«Das schaffen Sie nie», prophezeite Boddick.

«Wir werden sehen.»

Der Hubschrauber stieg wieder auf, schwebte über el Castillo und schwankte wie ein Schiff auf unruhiger See. Daggart erhöhte das Drehmoment und die Motorleistung. Da der Sturm sich in rasantem Tempo näherte, kostete es Daggart einige Anstrengung, den Hubschrauber gerade zu halten.

Er spähte durch die regennasse Windschutzscheibe und entspannte sich ein bisschen, als sie an der Küste entlang nach Norden flogen. Unter ihnen leuchteten die Schaumkronen in der Dunkelheit. Es frustrierte Daggart, wie wenig er Herr über die Lage war. Als Soldat hatte er gewusst, wie man einen Blackhawk beherrschte, hatte dessen Eigenheiten und Macken gekannt, alle Tricks gekannt und über das entsprechende Fingerspitzengefühl verfügt. Damals war er in der Lage gewesen, durch enge Straßenschluchten zu fliegen und bei der Landung samtweich aufzusetzen. Glücklicherweise war es nicht weit bis zum Flughafen von Cancún. Dort würde er Boddick der Polizei übergeben, sich mit der INAH in Verbindung setzen und dessen Mitarbeiter zum 5. Kodex führen. Und dann war diese unendliche Geschichte endlich vorbei.

«Na, wenn das kein schöner Anblick ist», frohlockte Frank Boddick.

Daggart warf einen Blick über seine Schulter. Das erleuchtete Tulúm verblasste langsam. Im dichten Regen entdeckte Daggart ein Reihe blinkender Lichter. Ein Hubschrauber folgte ihnen und rückte von Sekunde zu Sekunde näher.

In Windeseile verringerte sich die Distanz zwischen ihm und seinem Verfolger. Wenn Daggart nicht schnell reagierte, würden sie zusammenstoßen. Offenbar wollte der Pilot in dem anderen Hubschrauber testen, wer als Erster die Nerven verlor.

Ohne zu zögern, drehte Daggart ab und flog aufs Meer hinaus.

96

Sie rasten im Steilflug nach unten und hielten schnurgerade aufs Wasser zu. Ihr Verfolger reagierte nicht schnell genug und flog über sie hinweg. Den Steuerknüppel umklammernd, gelang es Daggart, den Hubschrauber ein paar Meter über dem Meeresspiegel wieder in die Horizontale zu bringen. Daggart versuchte, die Stellung der Rotorblätter zu verändern und den Helikopter hochzuziehen. Der andere Hubschrauber schnellte an ihm vorbei und drehte eine Schleife. Sein Verfolger flog den AH-1 Cobra, den Daggart schon mal beim cenote gesehen hatte.

«Ich dachte, das Ding gehört Ihnen», brüllte Daggart ins Mikro.

«So ist es auch», entgegnete Boddick. «Und wie es aussieht, hat sich Ihr Kumpel meine Maschine unter den Nagel gerissen. Im Austausch dafür, dass Sie seine genommen haben.»

Daggart ging in Schräglage und hielt auf das Festland zu. Wenn der Cobra ihn schon herausfordern wollte, dann nicht auf dem Wasser, sondern über Land. Vielleicht gab es im Dschungel eine Stelle, die eine Landung erlaubte.

Fieberhaft steuerte er den Hubschrauber ganz dicht über die Baumwipfel und merkte, dass die Anspannung ihm merkwürdigerweise half, ruhiger zu werden.

Rot- und grünblinkende Lichter, die er aus dem Augenwinkel heraus wahrnahm, erregten seine Aufmerksamkeit. Da war er wieder, der Cobra. Wie ein teuflischer Raubvogel stürzte er aus den dunklen Wolken mit der Absicht, sie zu rammen. In der allerletzten Sekunde zog Daggart am Steuerknüppel und stieg steil nach oben. Die Beschleunigung drückte sie tief in die Sitze und sorgte für ein flaues Gefühl im Magen. Der Cobra flog an ihnen vorbei, und Daggart ging so weit hinunter, dass er fast die Baumwipfel streifte.

«Wie schnell fliegt das Ding hier?», wollte Daggart wissen.

«Nicht so schnell wie mein Cobra. So viel ist mal sicher. 300 Meilen pro Stunde schafft der mühelos.»

Das hatte Daggart sich schon gedacht. Mit den Modellen, die das Militär einsetzte, konnte er nicht mithalten. Seiner Einschätzung nach schaffte er 250 Meilen pro Stunde. Bei Rückenwind vielleicht sogar 275. Wollte er seinen Verfolger abhängen, musste er sich eine andere Strategie einfallen lassen.

«Wir fliegen von jetzt an blind», rief er.

«Das kann doch nicht Ihr Ernst sein», meinte Boddick mit angsterfüllter Stimme.

«Na, dann warten Sie’s mal ab», sagte Daggart und schaltete alle Außenlichter aus.

Er brachte die Maschine so weit hinunter, dass die Kufen die Baumwipfel streiften. Um den Cobra abzuschütteln, musste er unsichtbar werden und im dunklen, verregneten Urwald untertauchen. Das war ziemlich riskant. Im schlimmsten Fall krachten sie gegen einen Baum oder eine Maya-Ruine.

Entspann dich. Konzentrier dich auf deinen Atem.

Sie heizten über den Urwald. Die Bäume wiegten sich im Wind. Der Regen prasselte gegen den Rumpf. Keinem von ihnen kam ein Wort über die Lippen. Ohne Licht zu fliegen grenzte an Selbstmord. Vor allem in so geringer Höhe. Der Wind musste nur noch ein bisschen auffrischen, und sie waren so gut wie tot. Der Hurrikan schaukelte sie ordentlich durch. Daggart klammerte sich am Steuerknüppel fest. Jetzt ging es tatsächlich um Leben und Tod.

Würgegeräusche veranlassten ihn, einen Blick nach hinten zu werfen. Frank Boddick hatte sich übergeben. Sein blasses, schweißnasses Gesicht leuchtete wie ein Mond in der dunklen Kanzel und wirkte genauso leblos. Ana presste mit geschlossenen Augen die Hände zusammen und betete stumm.

Daggart spähte in die sich auftürmenden, dunklen Wolken, in denen es blitzte. Der hartnäckige Regen schränkte die Sicht beträchtlich ein. Von dem Cobra gab es keine Spur, was wenigstens ein kleiner Hoffnungsschimmer war. Wie weit ist es wohl bis zum nächsten Flughafen?, überlegte Daggart. Während eines Hurrikans der Stärke 5 flogen sie in stockfinsterer Nacht über einen endlosen schwarzen Urwald. Hoffentlich erreichten sie Merida, bevor Jonathan zum nächsten Angriff blies.

Ein Blick aus dem Fenster verriet ihm, dass dieser Wunsch nicht in Erfüllung ging.

Der Cobra war wieder an ihnen dran und nahm sie unter Beschuss. Eine Salve Kugeln schwirrte über den Helikopterrumpf hinweg. Der Hubschrauber erzitterte, neigte sich auf die eine, gleich darauf auf die andere Seite. Daggart versuchte, die Flughöhe zu halten. Mehrere Warnleuchten begannen zu blinken.

Jonathan Yost würde alles tun, um Daggart fertigzumachen. Dass dabei eventuell auch Frank Boddick draufging, nahm sein ehemaliger Freund offenbar in Kauf.

Der Schauspieler wurde noch blasser.

«Was ist denn los, Frank?», fragte Daggart. «Sie wollten doch der Messias sein. Nun kriegen Sie Ihre Chance und können der ganzen Welt zeigen, wie Sie von den Toten auferstehen.»

Boddick reagierte nicht.

Wie ein betrunkener Matrose schwankte der Helikopter von einer Seite auf die andere. In der dunklen Regenwand konnte Daggart überhaupt nichts mehr erkennen. Ana und Frank krallten sich an den Haltegriffen fest und pressten sich an die Kabinenwände. Daggart versuchte währenddessen mit aller Macht, die Maschine auszubalancieren, was ihn so viel Kraft kostete, dass die Bauchwunde wieder aufbrach. Er musste sich konzentrieren, dass er nicht ohnmächtig wurde.

Er hielt Ausschau nach einer Stelle, die groß genug für eine Landung war. Zu seinem Leidwesen gab es in Yucatán kaum freie Flächen.

Daggart spielte im Geist alle Möglichkeiten durch und erinnerte sich an einen Ort, der in Frage kam. Er beugte sich vor und spähte durch die regennasse Scheibe. Ein gutes Stück weiter vorn machte er eine Straße aus, die nach Norden führte. Das musste die Bundesstraße 295 sein, die irgendwann die 180 kreuzte, wo Chichén Itzá lag. In dieser Ruinenstätte fanden sich nicht nur die berühmtesten Maya-Ruinen. Dort gab es auch den Juego de Pelota, einen Ballspielplatz, wo Daggart den Hubschrauber herunterbringen konnte.

Immer unter der Voraussetzung, dass sie es bis dorthin schafften.

Der Cobra tauchte wieder auf, kam ihnen so nahe, dass das Licht seiner Scheinwerfer ihre Kabine ausleuchtete, und nahm sie unter Dauerbeschuss. Obwohl der Hubschrauber recht solide wirkte, bot er nicht mehr Schutz als eine überdimensionierte Konservenbüchse.

«Seid ihr okay?», fragte Daggart.

«Ja», rief Ana von hinten. Frank Boddick, dem der Schreck in die Glieder gefahren war, konnte nicht antworten.

Warnleuchten blinkten, Messgeräte gaben akustische Warnmeldungen ab. Wie ein Komet schlingerte der Hubschrauber durch die Luft. Die harschen Winde drückten ihn immer weiter nach unten. Daggart rang mit dem Steuerknüppel, um die Maschine halbwegs gerade zu halten, verlor jedoch zunehmend die Kontrolle. Ihm blieb nichts anderes übrig, als das Letzte aus dem Hubschrauber herauszuholen. Sollte sie eine weitere Salve erwischen, wäre das Spiel gelaufen.

Sie rasten in niedriger Höhe über die Bundesstraße 295. Nun war es nur noch eine Frage der Zeit. Sofern er die Bundesstraße 180 fand, hatten sie eine Chance. Anderenfalls …

Daggart hörte, wie sie wieder unter Beschuss genommen wurden. Er machte sich nichts vor – sie waren ziemlich angeschlagen. Das Einzige, was ihnen zugutekam, war das unberechenbare Verhalten ihrer Maschine. Bei diesem Zickzackkurs stellte es selbst für einen geübten Piloten eine Herausforderung dar.

«Runter!», rief Daggart, drehte kurzerhand ab und änderte sofort wieder die Richtung. Kugeln schlugen durch die Heckfenster.

Los jetzt! Wo ist sie nur? Sie muss doch irgendwo da unten sein.

Endlich sichtete er eine dünne Linie, die sich durch die Bäume schlängelte.

Die Bundesstraße 180. Da war sie endlich. Mehr schlecht als recht konnte er die Straßenlaternen und mehrere kleine Maya-Dörfer ausmachen. Nicht mehr lange, und wir erreichen Chichén Itzá.

Plötzlich stieß der Cobra wieder aus den Wolken, doch dieses Mal feuerten sie gleich eine Rakete ab, die ihr Ziel traf. Im Hubschrauber breitete sich in Windeseile ein orangeroter Feuerball aus. Daggart zog den Kopf ein. Die Flammen rollten über ihn hinweg und versengten seine Haare. Er warf einen Blick über die Schulter und sah mit Entsetzen die dicken Rauchschwaden, die durch die Kabine waberten.

«Feuerlöscher. Hinter dir!», rief er Ana zu. Ana löste den Sicherheitsgurt, nahm den roten Behälter und versprühte das weiße Löschmittel. Vor lauter Panik war ihr alle Farbe aus dem Gesicht gewichen. Frank Boddick, der neben ihr saß und sich vor Angst nicht mehr rühren konnte, hatte die Kontrolle über seine Blase verloren.

Der Hubschrauber sackte immer weiter ab.

«Ich habe ihn nicht mehr unter Kontrolle», verkündete Daggart ganz sachlich, als wäre er plötzlich wieder in die Rolle des Soldaten geschlüpft, der ein Problem nüchtern und völlig ungerührt beschrieb. Er riss hart am Steuerknüppel und versuchte, den Helikopter in der Luft zu halten, konnte jedoch gegen die Schwerkraft und das Eigengewicht des Hubschraubers nichts ausrichten und fügte sich in sein Schicksal. Diesen Kampf würde er nicht gewinnen.

«Chichén Itzá», sagte Ana wie in Trance und zeigte mit dem Finger auf die berühmte neunstufige Pyramide in der Ferne.

Daggart machte das Spielfeld aus und setzte alles daran, die Maschine irgendwie dorthin zu dirigieren.

«Haltet euch fest!», rief er. Ihre Lage war aussichtslos. Sie würden ihr Ziel nie und nimmer erreichen. Es musste ihm gelingen, den Hubschrauber wenigstens so lange in der Luft zu halten, bis sie über den Wald geflogen waren. Über die Landung konnte er sich später Gedanken machen.

Die Kufen streiften ein paar Baumwipfel am Rande des Urwaldes. Der Helikopter drehte sich um die eigene Achse, geriet in Schieflage und kam ins Trudeln. Die Zentrifugalkraft schleuderte Daggart aus seinem Sitz, während seine Hände wie durch ein Wunder immer noch den Steuerknüppel umklammerten. Die Kufen berührten den Boden, die Maschine machte einen Satz, drehte sich um 180 Grad, setzte wieder auf und rutschte über das aufgeweichte Erdreich.

Sie schlitterten ein paar Meter weiter und krachten schließlich gegen den Fuß der Pyramide. Der Helikopter fing sofort Feuer.

97

Die Hitze des Feuers ließ Daggart aus der Ohnmacht erwachen. Er schüttelte den Kopf, bis er wieder einigermaßen klar denken konnte, und kroch nach hinten zu Ana, die sich an der Stirn verletzt hatte und blutete. Im hinteren Teil der Kabine schlugen die Flammen bis zum Dach hoch. Neben Ana lag Frank Boddick oder das, was von dem Schauspieler noch übrig war. Ein Rotorblatt hatte seinen Körper durchtrennt. Die Hälfte seines Gesichtes war weggerissen, und das gewinnende Lächeln, das ihn berühmt gemacht hatte, war erloschen. Eine Hand fehlte, die andere hielt immer noch den gefälschten Kodex fest.

Daggart nahm die angekokelte Handschrift an sich und suchte nach einem Fluchtweg. Eine Tür war unter ihnen, die andere über ihnen. Er stieg auf die Armlehne eines Sitzes und stieß die Tür auf. Der Rauch entwich, und frische Luft drang ein, was den Flammen neue Nahrung gab. Sie mussten sich beeilen.

Er ignorierte den rasenden Schmerz im Bauch, schleppte Ana zur offenen Tür und hievte sie nach oben, ehe er selbst hinauskletterte. Oben auf dem Rumpf hob er Ana hoch und sprang mit ihr in den Kies.

Entkräftet trug er sie von der brennenden Maschine weg, legte sie auf den Boden und schloss sie in die Arme. «Ana, kannst du mich hören?», fragte er und tätschelte ihre Wange.

Sie öffnete die Augen und musterte Daggart mit fragendem Blick.

«Leben wir?», fragte sie.

«Na, gerade noch so.»

«Das haben wir uns aber auch verdient.»

«Ja, wir haben viel aushalten müssen.»

Sie rang sich ein Lächeln ab. «Wo ist señor Boddick?»

«Tot.»

«Und dein Freund?»

Ehe er ihr antworten konnte, landete fünfzig Meter weiter hinten der Cobra und wirbelte Erde und kleine Kieselsteine auf.

Als sich die Drehung der Rotorblätter verlangsamte, tauschten Ana und Daggart einen Blick aus.

«Die Waffe», sagte sie und betrachtete ihre leeren Hände.

«Dadrinnen?», fragte Daggart und deutete mit dem Kopf auf den brennenden Helikopter. Sie nickte. Bestürzt blickten beide zum Cobra hinüber.

«Und jetzt?»

«Wir hauen ab.» Daggart schaute sich in den Ruinen um.

«Und wo soll’s hingehen?»

«Nach oben. Das ist unsere einzige Chance.»

Der obere Teil der Pyramide war im Sturm kaum zu sehen. Er nahm Anas Hand und half ihr auf die Beine. Gemeinsam stiegen sie die Stufen des tausend Jahre alten Bauwerkes hoch. Daggart warf noch schnell einen Blick nach hinten. Eine Tür des Cobra flog auf, und Jonathan Yost stieg aus.

***

Das Castillo war der Publikumsmagnet von Chichén Itzá. Soweit Daggart sich erinnerte, mussten sie 91 Stufen erklimmen. Und diese Zahl kam nicht von ungefähr. Wenn man die Stufen der vier Treppen und die Plattform addierte, erhielt man in Summe 365, die Anzahl der Tage eines Jahres.

Schon nach ein paar Stufen brannten Daggarts Lungen, und er keuchte schwer. Ana erging es auch nicht besser. Sie atmete flach und schaute sich benommen um.

Der Regen schlug ihnen ins Gesicht, der Gegenwind erschwerte ihren Aufstieg.

Daggart nahm sie an die Hand.

«Wir schaffen das», versicherte er und half ihr die hohen, glitschigen Stufen hoch. Auf halber Strecke riskierte er einen Blick in die Tiefe. Selbstbewusst schlenderte Jonathan Yost am Jaguartempel vorbei, ohne sich vom Sturm beirren zu lassen. Wie ein wiederauferstandener Gott ging er an ihrem rauchenden und brennenden Hubschrauber vorbei und hielt auf den Fuß der Pyramide zu.

Daggart und Ana richteten den Blick nach vorn. Jede Stufe kostete sie mehr Überwindung. In der einen Hand hielt Daggart den gefälschten Kodex, mit der anderen zog er Ana nach oben. Irgendwann konnten sie ihren Weg nur noch auf allen vieren fortsetzen.

Jonathan, der in der rechten Hand ein langes Messer hielt, folgte ihnen beharrlich. Der Abstand zu ihnen betrug nur noch dreißig Stufen. Sein Freund nahm jede mit der Selbstsicherheit eines Mannes, dem Zweifel an der eigenen Überlegenheit fremd waren.

«Bald haben wir es geschafft», schrie Daggart.

Ana brachte gerade noch ein Nicken zustande, sie waren beide am Ende ihrer Kräfte.

Die letzten Stufen waren die schwersten. Oben auf der Plattform brachen sie zusammen und schnappten nach Luft. Daggart legte den gefälschten Kodex weg.

«Was nun?», fragte Ana.

Daggart reckte den Kopf. Jonathan, der beharrlich die Stufen erklomm, wirkte kein bisschen angestrengt.

«Da rein», schlug Daggart vor und zeigte auf den nächsten Eingang.

Ana richtete sich auf, erhob sich und sah, wie Daggarts Hemd sich blutrot färbte. «Scott», sagte sie und bückte sich.

«Mir geht es gut», behauptete er. «Geh jetzt.»

«Aber ich kann dich doch nicht …»

«Los», drängte er sie.

Kaum war Ana im Tempel verschwunden, griff Daggart nach dem Kodex, richtete sich auf und legte die Hand auf den Bauch. Regen und Wind beeinträchtigten sein Sehvermögen, und der Schwindel tat ein Übriges.

Plötzlich spürte er einen stechenden Schmerz, als hätte ein Blitz seine Wade getroffen, und ging zu Boden. Er ließ den Kodex fallen und umfasste sein Bein. Seine Hose hatte einen Riss, aus dem Blut quoll. Benommen überlegte er, was das zu bedeuten hatte, und als er aufblickte, sah er seinen Freund Jonathan Jost, der das Fleischermesser schwang.

Jonathan lächelte, legte den Finger auf die Lippen, als wollte er Daggart ermahnen, nicht zu reden, und ging dann in den Tempel.

«Ana!», rief Daggart und wollte aufstehen, aber sein rechtes Bein versagte ihm den Dienst. Er ruhte sich kurz aus und startete einen neuen Versuch. Diesmal gelang es ihm, sich zu erheben. In dem Moment kam Ana mit erhobenen Armen aus der Pyramide, gefolgt von Jonathan, der sie mit dem Messer bedrohte.

«Es ist vorbei», brüllte Jonathan gegen den Sturm an und scheuchte Ana zu Daggart hinüber, der am Rand des Abgrundes stand. Jonathan wich ein paar Schritte zurück, hob den durchweichten Kodex auf und warf ihn in den Tempel. Dann zog er seinen Gürtel aus den Schlaufen und warf ihn Daggart zu.

«Was soll ich damit?»

«Jetzt stell dich doch nicht dumm», echauffierte Jonathan sich. «Immerhin hast du mir davon erzählt.»

Daggart warf ihm einen fragenden Blick zu.

«Du enttäuschst mich, Scott. Ich habe dich immer für einen erstklassigen Wissenschaftler gehalten. Erinnerst du dich nicht an die Ballspiele, die hier veranstaltet wurden, und an die Opfer, die man hinterher den Göttern darbrachte? Das weiß ich von dir. Ich hatte darüber nichts gelesen. Die Mitglieder der Verlierermannschaft wurden zusammengeschnürt und diese Stufen hinuntergeworfen. Wenn sie unten ankamen, waren sie tot. Dreimal darfst du raten, was nun auf dem Programm steht.» Jonathan grinste bis über beide Ohren. «Ich gebe dir einen kleinen Tipp: Ihr beide seid die Verlierer.»

Mit einer Handbewegung bedeutete Jonathan Daggart, den Gürtel aufzuheben. «Schade, dass ihr nur zu zweit seid. Auf der anderen Seite tut es dann mehr weh, wogegen ich auch nichts einzuwenden habe.» Daggart schaffte es nicht, den Gürtel aufzulesen. Kopfschüttelnd trat Jonathan einen Schritt vor und hielt Ana die Klinge an die Kehle. «Wenn du den Gürtel nicht sofort um eure Hände wickelst», warnte er ungeduldig, «enthaupte ich sie vor deinen Augen.»

Daggart tat, was von ihm erwartet wurde, und wickelte ihn um Anas Handgelenke.

«Zieh ihn schön fest», wies Jonathan ihn an. «Ich will nicht, dass er sich wieder löst.»

Daggart warf einen Blick auf die steile Treppe. «Und was passiert, wenn wir den Sturz überleben?»

«Dann wiederholen wir das Ganze nochmal.»

«Und wer soll uns davon abhalten wegzulaufen?»

Jonathan warf den Kopf in den Nacken und lachte schallend. «Na, das soll wohl ein Witz sein, oder? Solltet ihr tatsächlich in der Lage sein, euch noch zu rühren, wenn ihr da unten ankommt, was ich sehr bezweifle, kümmert sich mein Pilot um euch. Ich habe dem Burschen klare Anweisungen gegeben.»

Da der Pilot nicht zu sehen war, saß er vermutlich noch in der Maschine.

«Ach ja, noch was», meinte Jonathan und schwenkte das Messer. «Um die Spannung zu erhöhen, könnte ich ja ein paar von deinen Beinsehnen durchtrennen. Dann bist du elastischer und rollst besser.»

«Glaubst du wirklich, du kommst damit durch?»

Jonathan breitete die Arme aus und schaute sich um. «Wer soll mich daran hindern?», rief er. «Ich sehe hier niemanden, der mich aufhalten könnte.»

«Ich spreche doch nicht von uns. Du kannst uns umbringen – aber wie steht es mit deinen Plänen, die Anhänger von Right America vom Ende aller Tage zu überzeugen? Wissenschaftler werden deine Aussagen überprüfen, und dann verlierst du deinen Job und deine Glaubwürdigkeit.»

«Das glaube ich nicht», entgegnete Jonathan zuversichtlich. «Lyman Tingley hat den Kodex abgesegnet. Somit wird niemand an seiner Echtheit zweifeln. Das Papier ist ebenfalls echt, wie du ja selbst gesehen hast. Egal, wie viele Radiokarbondatierungen sie machen, am Ergebnis wird sich nichts ändern. Und ich bezweifle ganz stark, dass sich jemand die Mühe machen wird, die Tinte zu untersuchen. Was die Anhänger von Right America betrifft – die tun, was ich ihnen sage. Jetzt, wo Frank tot ist, sehnen sie sich mehr denn je nach einem Führer. Sein Tod erleichtert mir meine Arbeit ungemein. Ich werde die Geschichte folgendermaßen verkaufen: Er hat versucht, sich den bösen Mächten entgegenzustellen, den liberalen und akademischen Freigeistern, die verhindern wollten, dass der Inhalt des Kodex ans Licht kommt, weil sie Zweifel an seiner Echtheit hatten. Und auch wenn es jammerschade ist, dass er nicht mehr unter uns weilt, war sein Tod nicht umsonst. Right America macht weiter. Frank Boddick ist der Märtyrer, der für unsere Sache gestorben ist. Der Messias wurde von jenen gemeuchelt, die sich vor seiner Botschaft fürchteten. Von daher müsste ich mich eigentlich bei dir bedanken.»

Jonathan forderte Daggart auf, zurückzutreten, damit er Anas Fesseln überprüfen konnte. «Jetzt bist du dran», meinte Jonathan. «Wir sollten die Sache endlich zu Ende bringen.»

Daggart legte seinen Gürtel ab und schlang ihn um seine Hände. Jonathan zog ihn fest und verknotete ihn. Das Leder schnitt in Daggarts Handgelenke.

Jonathan betrachtete sein funkelndes Messer und fuhr mit dem Daumen über die scharfe Klinge. «Zu gerne würde ich wissen, was Susan davon gehalten hätte, dass du es mit einer mexikanischen señorita treibst.» Er schüttelte missbilligend den Kopf.

«Lass Susan da raus», meinte Daggart mit glühenden Augen.

«Sei doch nicht so empfindlich. Würde mich eben interessieren, was ihr durch den Kopf gegangen wäre, das ist alles.»

Daggart kochte vor Zorn. «Es steht dir nicht zu …»

«Was denn? Darf ich nicht über Susan sprechen? Oder über diese mexikanische Hure?» Jonathan schaute Daggart in die Augen. «Weißt du, Susan hat dich wirklich geliebt. Wenn ich mich recht entsinne, war das letzte Wort, das ihr über die Lippen kam, dein Name.»

Daggart blieb die Luft weg. «Was redest du da?», fragte er ganz leise.

«Ach, ich habe eh nicht erwartet, dass du mir auf die Schliche kommst.»

98

«Es war keine Absicht», brüllte Jonathan gegen das Donnergrollen an. «Weiß Gott nicht. Um ehrlich zu sein, ich mochte Susan sehr. Jedenfalls mehr als dich, auch wenn dich das jetzt schockieren mag. Wieso haben wir deiner Meinung nach immer alles zu viert gemacht? Ich war gern mit deiner Frau zusammen. Sie war voller Energie, schön und lebenslustig. Betrat sie einen Raum, kam es einem vor, als ginge die Sonne auf. Bedauerlicherweise ist sie mir in die Quere gekommen, als ich dein Arbeitszimmer durchsuchte. In dem Moment fiel mir keine passende Ausrede ein. Darum …» Jonathan grinste. «Und falls mich meine Erinnerung nicht trügt, murmelte sie deinen Namen, als sie aus den Latschen kippte. Zumindest denke ich das, denn bei dem ganzen Blut, das ihr aus dem Mund quoll, konnte ich sie nicht sonderlich gut verstehen. Und außerdem war ich nicht in der Stimmung, mir etwas zu merken, um es dir auszurichten.»

«Du?», fragte Daggart fassungslos.

Jonathan nickte. «Nicht, dass ich stolz darauf wäre, aber ich kannte Susan gut genug und wusste, sie würde dir brühwarm erzählen, dass ich bei dir herumgeschnüffelt hatte. Mit Sicherheit hättest du mich darauf angesprochen, und mir wäre keine schlaue Ausrede eingefallen. Susan hat ihr Schicksal angenommen, ehrlich. Natürlich wollte sie nicht sterben. Ganz im Gegenteil, sie hat bis zum bitteren Ende gekämpft. Ich dachte noch, wie muss die Gute erst im Bett sein, diese Frau gibt echt nicht klein bei, doch als ich ihr die Kehle durchgeschnitten hatte, fügte sie sich in ihr Schicksal.»

«Was hast du in meinem Arbeitszimmer gesucht?», schrie Daggart.

«Das ist ja das Komische. Erinnerst du dich an den Tag, wo wir Raquetball gespielt und hinterher im Panera zu Mittag gegessen haben? Wie üblich habe ich dich nach deiner Arbeit gefragt, nicht weil es mich interessiert hätte, Gott bewahre. Mich interessierte, ob du den Kodex gefunden hast. Und da hast du mir erzählt, du wüsstest endlich, wo er ist. Den Moment werde ich nie vergessen. Sieh an, jetzt ist es so weit, dachte ich. Weißt du, ich hatte schon länger vor, den 5. Kodex in den Dienst unserer Sache zu stellen, und musste mich nur in Geduld üben, bis einer von euch – du oder Tingley – die Handschrift findet.»

«Ich hatte doch nur ganz allgemein gesprochen und gesagt, ich könnte mir denken, wo er ist. Genaues wusste ich nicht. Jedenfalls damals nicht.»

«Das habe ich später auch begriffen. Kleines Missverständnis unter Freunden.» Jonathan redete so beiläufig, als spiele er gerade Basketball und hätte einen Ball vermasselt. «Damals dachte ich allerdings, ich könnte einen Hinweis in deinem Arbeitszimmer finden, den du mir verschweigst. Du weißt ja selbst, wie zugeknöpft Anthropologen sein können.»

«Und wieso hast du dich nicht in meinem Büro an der Uni umgeschaut?»

«Habe ich ja. Fehlanzeige. Ich habe sogar deine Festplatte kopiert und deinen Computer durchstöbert, was nichts gebracht hat. Irgendwann bin ich auf die Idee gekommen, mich bei dir daheim umzuschauen.» Er legte eine kurze Pause ein. «Ich wollte Susan nicht töten, glaub mir. Ich hatte keine andere Wahl. Das kannst du sicher verstehen.»

Daggart konnte nicht mehr klar denken. Seine Welt stand auf einmal kopf.

Gegen seinen Willen trat er eine Reise in die Vergangenheit an: Vor seinem geistigen Auge sah er Susan in der Blutlache liegen, erinnerte sich, wie Jonathan sich nach der Beerdigung um ihn kümmerte, wie ein nervöser Lyman Tingley ihm im Restaurant vom Sprechenden Kreuz erzählte, dachte an sein erstes Zusammentreffen mit Ana, an Hector Muchados blutüberströmten Leichnam auf dem weißen Linoleum in der Küche. Die Bilder lösten einander so schnell ab, dass ihm schwindelig wurde und Ana ihn stützen musste, damit er nicht zusammenbrach.

«Scott», flüsterte sie und drückte seine Hand. «Alles ist gut.»

Er nickte, ohne es zu merken.

«Was willst du denn noch von mir?», fragte er Jonathan mit tonloser Stimme.

«Ich habe alles, was ich will. Dank dir.» Er deutete auf den Tempel, in den er den Kodex geworfen hatte. «Morgen werden wir den echten Kodex suchen und vernichten.»

«Und das war’s dann? Nach all den Jahren, wo wir befreundet waren, willst du mich einfach kaltblütig umbringen?»

«Jetzt lass uns bitte nicht sentimental werden. Du weißt, dass ich nicht anders kann.» Er fuhr mit der Hand über sein regennasses Gesicht. «Nun, ich weiß nicht, wie sie es damals gemacht haben, aber wir können ja unsere eigenen Regeln aufstellen. Möchtet ihr euch selbst hinunterstürzen, oder soll ich euch einen kleinen Schubs geben? Ich kann mich gern nach euch richten.»

«Wenn du uns aus dem Weg räumen willst, musst du schon selbst Hand anlegen, Jonathan. Und vergiss die Sehnen nicht.»

«Recht hast du. Wäre mir beinah entfallen.» Er hob das Messer hoch.

Daggart umklammerte Anas Handgelenke und drückte seine Stirn auf ihre.

Mit erhobenem Messer rückte Jonathan näher und blieb einen Schritt vor ihnen stehen. «Auf Wiedersehen, Scott. Tut mir leid, dass es so enden muss», sagte er und klang alles andere als enttäuscht.

«Mir auch.» Daggart hob seinen Ellbogen an und stürzte sich auf Jonathan. Die Hand mit dem Messer rutschte unter Daggarts Achsel, der sofort den Arm an den Körper presste. Als Jonathan versuchte, seine Hand herauszuziehen und sich zu befreien, schnitt das Messer tief in Daggarts Fleisch, doch er weigerte sich, Jonathan freizugeben.

«Was hast du vor?», wollte Jonathan wissen.

Daggart antwortete ihm nicht. Stattdessen drehte er den Kopf in Anas Richtung, die anscheinend genau wusste, was er im Schilde führte. Sie wirbelten herum, rissen ihren Gefangenen mit und vollführten eine halbe Drehung, bis Jonathan mit dem Rücken zum Abgrund stand. Als Yost begriff, was sie vorhatten, riss er die Augen auf. Zu spät. Daggart und Ana beugten sich so weit nach vorn, bis sie fielen.

Jonathan landete unten, sie obenauf. Wie auf einem Schlitten polterten Ana und Daggart die harten Steinstufen hinunter und klammerten sich an Jonathan fest, der die Stöße abfing. Im unteren Drittel der Pyramide schlug Jonathan mit dem Kopf so hart auf eine Steinkante, dass sein Genick brach.

Am Fuß der Pyramide rollten sie über den vom Regen aufgeweichten Boden und blieben ein paar Meter vor ihrem brennenden Hubschrauber liegen. Jonathan Yost rührte sich nicht mehr.

Daggart suchte Anas Blick.

«Bist du in Ordnung?», presste er heraus.

Sie nickte benommen.

Eigentlich rechneten sie damit, dass der Pilot aus dem Cobra stieg und die Waffe auf sie richtete, doch es kam anders. Die Rotoren begannen sich zu drehen, und kurz darauf hob der Militärhubschrauber ab und flog davon.

Als Daggart die blauen Lichter zwischen den Bäumen ausmachte und die Sirenen hörte, wunderte er sich nicht mehr über das Verhalten des Piloten. Ein kleiner Konvoi aus Streifenwagen mit eingeschalteten Blaulichtern tauchte aus dem Nichts auf und kam vor el Castillo zum Stehen.

Daggart und Ana sahen noch, wie Detective Rosales und Alberto Dijero ausstiegen, bevor sie das Bewusstsein verloren.

EPILOG

Beim Start lehnte Scott Daggart den Kopf an das Fenster und schaute nach draußen. Die Maschine gewann an Höhe und flog auf das türkisfarbene Meer hinaus. Zuerst leuchteten noch die Korallenriffs in der Sonne, doch je weiter sie sich vom Festland entfernten, desto dunkler färbte sich das Wasser. Unwillkürlich legte Daggart die Hand auf den Bauch. Selbst nach einem Monat war er immer noch nicht ganz genesen, was ihn nicht verwunderte. Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass es lange dauerte, bis Wunden heilten.

Er lehnte sich zurück und ging in Gedanken die Ereignisse der letzten Wochen durch. Nachdem er am Fuß der Pyramide das Bewusstsein verloren hatte, war er in ein Krankenhaus gebracht worden. Die erste Person, die er erblickt hatte, als er wieder zu sich kam, war Detective Rosales gewesen. In den folgenden Tagen war er von ihm und ein paar FBI-Agenten eingehend verhört und zu Jonathan Yost, Frank Boddick, Right America und Cruzoob befragt worden. Daggart hatte ihnen alles erzählt, was er wusste, und diesmal nichts zurückgehalten. Rosales, den er inzwischen auf seiner Seite wusste, hatte er jedes Detail seiner zehntägigen Odyssee geschildert, angefangen von der Unterhaltung mit Lyman Tingley bis hin zu den tragischen Ereignissen in Chichén Itzá. Rosales hatte alles akribisch in seinem Notizbuch festgehalten, aber seine Neugier kannte Grenzen. Die Gespräche mit den FBI-Agenten hingegen waren von einem ganz anderen Kaliber gewesen. Diese Jungs wollten alles, aber auch wirklich alles wissen. Aber Daggart hatte dankbar die Chance ergriffen, Right America das Handwerk zu legen. Die Anhänger, die an der Kundgebung teilgenommen hatten, waren abgetaucht. Sie konnte das FBI nicht zur Verantwortung ziehen. Wer oder wo sie waren, würde für immer ein Geheimnis bleiben.

Nach seiner Entlassung aus dem Krankenhaus hatte Scott Daggart sich in die Obhut von Ana Gabriela begeben, die ihn aufopfernd pflegte. Gemeinsam hatten sie lange Strandspaziergänge unternommen, Muscheln gesammelt, sich im Ozean treiben lassen, nebeneinander im Sand gelegen und der Brandung gelauscht.

Sosehr sie die Gesellschaft des anderen auch genossen hatten, so schwer war es ihnen gefallen, irgendwelche Versprechungen zu machen.

Schließlich war der Tag seiner Abreise gekommen. Ana hatte ihn zum Flughafen gebracht und gefragt: «Schneit es in Chicago?»

Daggart hatte schmunzeln müssen. «Kann schon vorkommen.»

«Und die Gewässer frieren zu?»

«Nur im Winter.»

Zum Abschied hatten sie sich lange und leidenschaftlich geküsst, und dann war Ana davongefahren. Auf dem Weg zum Check-in hatte Daggart mit den Tränen gekämpft.

Jetzt, wo die Maschine ihre Flughöhe erreicht hatte, stellte Daggart die Rückenlehne nach hinten. Allmählich setzte sich die Erkenntnis, was sie erreicht hatten. Ihnen war es gelungen, Jonathan Yost und Frank Boddick zur Strecke zu bringen. Sie hatten Right Americas wahre Ziele entlarvt. Und sie hatten den Beweis erbracht, dass Lyman Tingleys 5. Kodex eine Fälschung war.

Über den echten 5. Kodex schwieg Daggart sich aus. Weder kehrte er zu dem cenote zurück, um ihn zu bergen, noch verriet er irgendeiner Menschenseele, wo die Maya-Handschrift ihrer Entdeckung harrte. Selbstverständlich hätte er nur zu gern erfahren, was darin geschrieben stand, doch er beherzigte die Worte eines bestimmten Stammesführers und gelangte zu der Überzeugung, dass man von manchen Dingen besser die Finger ließ. Und da er und Ana die Einzigen waren, die von ihrem Verbleib wussten, brauchte er nicht zu fürchten, dass die Handschrift bald entdeckt wurde.

Unglaublich, was sich in den vergangenen Wochen alles ereignet hatte.

Und während seines zehntägigen Kampfes gegen Cruzoob und Right America war noch etwas ganz anderes passiert. Scott Daggart hatte Abschied genommen. Sicher – Jonathan hatte ihn aus purem Eigennutz nach Yucatán geschickt. Auf der anderen Seite hatte er aber auch ein Versprechen gehalten, dass er Daggart vor vielen Monaten im kalten Chicago gegeben hatte: Ich werde dir helfen, Susan Lebewohl zu sagen.

Und genau so war es gekommen.

Als die Maschine die Flugrichtung änderte und abdrehte, verlor Daggart den Ozean aus dem Blick und sah nur noch den blauen Himmel.

Guter Dinge schloss er die Augen und freute sich schon darauf, Ana wiederzusehen.

Informationen zum Buch

Das Ritual des Totengotts

Eine Serie von grauenhaften Morden erschüttert Mexiko: Den Opfern wird bei lebendigem Leib das Herz herausgerissen und auf die Brust gelegt, neben dem Leichnam befindet sich stets ein handgefertigtes Kreuz. Experten sehen darin die Wiederkehr eines alten Maya-Kultes. Schleierhaft nur, wer dahinterstecken könnte. Allein der angesehene Archäologe Lyman Tingley scheint mehr zu wissen. Doch ehe er sich seinem ehemaligen Schüler Scott Daggart anvertrauen kann, ist Tingley tot. Sein Herz wurde herausgerissen, neben dem Leichnam ein handgefertigtes Kreuz …

Informationen zum Autor

Tom Isbell studierte an der Yale School of Drama und ist heute Professor für Dramaturgie an der University of Minnesota Duluth. In seiner Heimat hat er bereits zahlreiche Bücher veröffentlicht.

Impressum

Rowohlt Digitalbuch, veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, April 2010

Copyright © 2010 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

«The Fifth Codex» Copyright © 2009 by Tom Isbell

Redaktion: Jan Valk

Umschlaggestaltung: HAUPTMANN & KOMPANIE Werbeagentur, München – Zürich, Hanna Hörl

Foto: Copyright © Shutterstock/Vladislav Gurfinkel; Shutterstock/Olga Gabay

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved. Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

Konvertierung Zentrale Medien, Bochum

ISBN Buchausgabe 978 - 3 - 499 - 25311 - 9 (1. Auflage 2010)

ISBN Digitalbuch 978 - 3 - 644 - 42411 - 1
www.rowohlt-digitalbuch.de

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