Duftfallen: Roman
Date: 2004-08-15T17:31:45+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Trotz Wirtschaftskrise boomt die Metropole Tokio. c tatsächlich auf die Endzeitvisionen einer Sekte zurück? Handelt es sich um uralte Räucherzeremonien oder hypermoderne Manipulationstechniken? Der vierte Krimi in Jaumanns Serie, die alle fünf Sinne schärft, widmet sich dem Riechen, das im Land der Räucherstäbchen, Kirschblüten und elektronischen Nasen besonderen Gefahren ausgesetzt ist. „Was an der Geschichte fasziniert, ist die kenntnisreiche Schilderung des sozialen und psychologischen Milieus. Hier gelingen dem Autor atmosphärische Skizzen von unverblümtem Realismus und zu
Publisher: Aufbau Digital

Bernhard Jaumann

Duftfallen

Roman

Inhaltsübersicht

1. Blütenduft

2. 3-Mercaptoexanol-Acetat

3. Angstschweiß

4. Weihrauch, Zimt, Aloe

5. Der jüngste Geruch

6. Herznoten

7. Kô-do – der Weg des Duftes

8. Blütenduft

Informationen zum Buch

Über Bernhard Jaumann

Impressum

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1

Blütenduft

Die äußersten Spitzen der Zweige berührten sich fast über den Köpfen der Passanten. Ein weißer Baldachin spannte sich so über die Zentralallee des Ueno-Parks. Kirschblütenmeere, die in der Abendbrise sanfte Wellen schlugen. Im Laufe des Tages hatte sich der Dunst verzogen. Von Westen her fiel das Licht nun überirdisch klar herein. Es legte einen magischen Glanz um die Dinge, und nur wenn eine Bö jäh an den Ästen rüttelte und Blütenschnee nach unten taumeln ließ, wußte man wieder, daß nichts von Dauer sein würde.

Nur eine Woche im Jahr war Kirschblütenzeit, und Takamura genoß es dabeizusein. Nicht einmal die Menschenmassen konnten ihn sonderlich stören. Halb Tokio feierte das Kirschblütenfest im Ueno-Park, heute wie vor dreißig Jahren. Takamura hatte noch Erinnerungen an damals, aber ob sie auf seine eigenen Wahrnehmungen zurückgingen, auf spätere Erzählungen seiner Mutter, auf Bilder in Fotoalben, Büchern, Filmen, war schwer zu entscheiden. Wahrscheinlich hatte sich alles untrennbar vermengt, und das selbst Erlebte war in einem Brei von vermittelten und erfundenen Eindrücken untergerührt worden. Sein Gedächtnis war sowieso nie sehr gut gewesen. Außer für Gerüche. Die vergaß er nicht.

Am frühen Nachmittag war ihm alles fremd erschienen, als er das Konferenzzentrum auf einer der künstlichen Inseln in der Bucht von Tokio verlassen hatte. Das Meer hatte nur schwach nach Meer gerochen. So, als habe jemand eine gigantische Plastikplane darüber gezogen. Es hatte unbewegt dagelegen, eine dicke, bleigraue Suppe um die Fundamente der riesigen Betonpfeiler, auf denen die doppelstöckige Auffahrt zur Rainbow Bridge ruhte. Nach Westen zu war die Brücke im weißen Dunst über dem Hafen verschwunden. Den Tokio Tower auf dem Festlandsufer hatte der Nebel verschluckt, genau wie die Einkaufspaläste der Ginza, die fernen Wolkenkratzer Shinjukus und den gesamten Rest von Tokio-Stadt. Die Insel, auf der sich Takamura befunden hatte, hatte zu seiner Zeit noch gar nicht existiert.

Nun jedoch hatte Takamura ein Bild von damals fast greifbar vor Augen: In einem etwas zu großen Matrosenanzug sah er sich in der Wiese sitzen, vor sich einen Pappteller mit einer riesigen Süßkartoffel darauf, deren samtig-rauchiger Duft ihm heute noch in der Nase hing. Es konnte nicht nur die Erinnerung an ein Foto sein.

Es gab tatsächlich einen Süßkartoffelverkäufer. Sein Kleinlastwagen stand an der Abzweigung, die zum Gojôten-jinja hinabführte. Auf der offenen Ladefläche war Feuerholz neben einem großen alten Herd gestapelt. Damit wurden die Steine erhitzt, auf denen die Süßkartoffeln gebacken wurden. Das Abzugsrohr stieß durch die grüne Abdeckplane nach oben. Durch einen Spalt an der Herdklappe schimmerten die Flammen hervor. Auf einem Brett stand eine Plastikwaage, und daneben hatte der Verkäufer die gegarten Knollen sorgfältig aneinandergereiht. Sie rochen so, wie Takamura es in Erinnerung hatte. Sie rochen appetitlich. Schade, daß er schon gegessen hatte.

Die Sonne verglühte hinter den Bäumen, gab ihr Licht an die überall hängenden Lampions ab. Hier und da zuckten Blitzlichter von Fotoapparaten auf, stanzten für einen Augenblick einzelne Szenen aus der Masse heraus, einen Angestellten, der zum rhythmischen Klatschen seiner Kollegen einen sentimentalen Schlager zum besten gab, eine krumme Großmutter, die von ihren Enkeln gestützt wurde, ein Kleinkind, das einen batteriebetriebenen Panda anstaunte, der wackelig im Kreis lief.

Takamura hielt sich in der Mitte der Allee, an deren Rand Pappkartons und Plastikplanen ausgebreitet worden waren. Zur Straße hin standen Schuhe sauber aufgereiht. Die Frauen hockten auf den Unterschenkeln, die Männer waren schon zum Schneidersitz übergewechselt. Sake-Fläschchen machten die Runde. Ganze Belegschaften feierten gemeinsam. Man sang, man lachte. Langsam schob sich Takamura durch die Menge. Er ging in Richtung des großen Brunnens vor dem Eingang zum Nationalmuseum, aber eigentlich hatte er kein Ziel; er genoß es, absichtslos unterwegs zu sein, inmitten von Leuten, die ihn nichts angingen. Und umgekehrt.

Vor Takamuras Augen schraubte sich ein Kirschblütenblatt in einer unregelmäßigen Spirale nach unten. Durch die Drehung konnte es sich auf dem Luftpolster halten und stürzte nicht zur Seite hin ab. Takamura sah zu. Er schnupperte in den Wind.

»Vorsicht an Gleis zwölf. Einfahrt des Zugs nach Shibuya, Shinagawa, Tokio. Bitte bleiben Sie hinter der weißen Linie zurück!« sagte die Tonbandstimme aus dem Lautsprecher. Die Achterreihen vor Higuchi Yasumari standen dicht gedrängt hinter den gelben Pfeilen, an denen sie sich auszurichten hatten. Nicht eine Schuhspitze berührte die weiße Linie, die den Sicherheitsbereich vor der Bahnsteigkante kennzeichnete. Auch der nächste Pulk schien sich ordnungsgemäß aufgestellt zu haben. Dem Himmel sei Dank! Higuchi wüßte wirklich nicht, wie er rechtzeitig durchkommen sollte, wenn irgendein Chaot Unsinn veranstaltete. Higuchis Mund war trocken. Seine Zunge klebte am Gaumen.

Seit ein paar Jahren baute Japan Railways kontinuierlich Stationspersonal ab. Higuchi sah ein, daß die goldenen Zeiten, in denen Geld keine Rolle gespielt hatte, vorbei waren, aber dennoch war es Wahnsinn, die Sicherheitsmaßnahmen gerade hier zu reduzieren. Sechs Eisenbahnlinien und zwei U-Bahnlinien trafen in Shinjuku-Station zusammen, zwei Millionen Pendler mußten hier täglich durchgeschleust werden, es war der betriebsamste Umsteigebahnhof der Welt. Auch wenn Higuchi die Last der Verantwortung manchmal schwer auf seinen Schultern fühlte, war er stolz darauf, hier arbeiten zu dürfen.

Der Wachhabende hinter der Glasscheibe im Station Office am Nordende des Bahnsteigs wiederholte die Warnung. Wortgleich, nur etwas lauter als die vom Band eingespielte. Wie auf Befehl tauchte die Spitze des Zugs aus Richtung Ikebukuro auf. Higuchi streckte seine gerollte rote Fahne dem Zug entgegen. Er hielt den Arm ganz waagerecht, wie es den Vorschriften entsprach, beschrieb dann eine Vierteldrehung nach links und ließ den Arm aus der Schulter heraus in einer runden Bewegung am Körper vorbeistreichen. Die Fahne zeigte nun in Fahrtrichtung des einkommenden Zugs.

Das Ritual hatte seinen Sinn. Man blieb konzentriert bei seiner Aufgabe, bot den Fahrgästen ein Vorbild an Disziplin, vermittelte die Autorität, die in Notfällen Gold wert sein konnte. Und obwohl in den zehn Jahren, die Higuchi Tag für Tag hier verbrachte, immer alles funktioniert hatte, wußte er, daß ein Notfall schnell eintreten konnte.

Jetzt, zur abendlichen Rushhour, und am Morgen, wenn die Pendler in die Stadt einfielen, schlitterte Shinjuku Station am Rande der Katastrophe dahin. Es lag schlicht an der Masse der Fahrgäste. Pro Gleis lief alle neunzig Sekunden ein Zug ein. Die zulässige Verspätungstoleranz betrug zehn Sekunden. Nicht auszudenken, wenn ein Zug mal eine halbe Minute zu spät käme. Die Rolltreppen würden zu den bereits Wartenden ohne Unterlaß weitere Hunderte Fahrgäste heraufschleppen, dicht an dicht würden sich die Körper von Bahnsteigkante zu Bahnsteigkante aneinanderquetschen, an den Austritten der Rolltreppen würden ein paar ältere Fahrgäste im Rückstau stolpern, stürzen, und immer mehr kämen von unten, würden darüber getürmt, und wenn dann endlich der verspätete Zug einfahren würde, wenn die Umsteiger herausdrängten, in die wartende Masse hinein, deren hintere Reihen sowieso schon klammernd und balancierend über der gegenüberliegenden Bahnsteigkante hingen und nun unter dem neuen Ansturm einfach abbröckeln würden wie alter Putz, hinabpurzeln auf die Schienen von Gleis elf, auf denen vielleicht gerade der Chûô-Zug fahrplanmäßig einkam … Dreißig Sekunden Verspätung, und die Katastrophe wäre perfekt!

Als müsse die Schreckensvision vom Massensterben durch irgend etwas ausgelöscht werden, tauchte in Higuchis Kopf das Bild einer Wüstenlandschaft auf, eine menschenleere, grenzenlose Sandwüste, auf die die Sonne unbarmherzig herabbrannte. Nicht die kümmerlichste Palme bot Schatten, ungehindert fegte heißer Wind über die Ebene und blies Higuchi den Geruch gerösteten Wüstensands in die Nase. Der Speichel im Mund war eingetrocknet. Higuchi schluckte. Er brauchte etwas zu trinken. Ein paar Tropfen kühle Flüssigkeit. Verstohlen fuhr er sich über die Lippen. Er würde doch nicht krank werden?

Der Yamanote-Zug auf Gleis zwölf war zum Stehen gekommen. Mit leisem Zischen öffneten sich die Türen genau vor den Lücken, durch die die aussteigenden Fahrgäste abströmen sollten. Higuchi stand mit dem Rücken zum Zug und wachte über seine beiden Bahnsteigabschnitte. Er durfte nicht krank werden. Erst vor einem halben Jahr hatte er sich am Blinddarm operieren lassen müssen. Wenn er sich nun wieder Fehlzeiten erlaubte, konnte er jede Hoffnung auf die Beförderung zum stellvertretenden Stationsmeister begraben. Er müßte sich dann selbst eingestehen, daß er für einen noch verantwortungsvolleren Posten nicht belastbar genug war. Nein, Higuchi war nicht krank, er dachte gar nicht daran, krank zu werden, ihm ging es prächtig. Er hatte nur unglaublichen Durst.

Wie ein einziges vielbeiniges Wesen schoben sich die aussteigenden Passagiere aus dem Waggon, um hinter dem Block der Wartenden nach links abzubiegen. Vor dem Zeitungskiosk in der Mitte des Bahnsteigs teilte sich die Menge, spülte links und rechts daran vorbei, wurde dann von der nächstgelegenen Rolltreppe eingesogen und mit der zulässigen Höchstgeschwindigkeit in das unterirdische Passagensystem befördert.

Es roch nach glühendem Sand. »Let’s kiosk« stand auf dem Schild über dem Kiosk. An seiner Stirnseite war ein Getränkeautomat aufgestellt. Higuchi sah auf die Uhr. Noch zwei Stunden und dreizehn Minuten bis Dienstende. Das würde er nicht durchhalten. Er würde sterben. Seine Kehle würde vor Trockenheit zerbröseln, wenn er sie nicht befeuchtete.

Von der Bahnsteigkante schoben sich die Passagiere in den Waggon. Reihe für Reihe drängte hinein und füllte den Platz zwischen den Sitzbänken längs der Fenster. Jetzt war der Bahnsteig so dünn besetzt, daß Higuchi den Getränkeautomaten gut sehen konnte. Es war ein Softdrinkautomat der Firma Kanpai. Im Sichtfenster waren bunte Dosen aufgereiht. Mineralwasser, kalter grüner Tee, Mixgetränke, Limonaden jeder Geschmacksrichtung. Lebensrettende Flüssigkeiten, die nur fünf, sechs Meter entfernt waren. Drei, vier schnelle Schritte, 120 Yen einwerfen und eine Dose mit herrlich kühler Zitronenlimonade herausziehen – es würde nur ein paar Sekunden dauern. In Null Komma nichts wäre er wieder an seinem Platz. Ein Mädchen in Schuluniform drückte eine der Wahltasten. Higuchi tastete in seiner Jackentasche nach Münzen.

Natürlich durfte er seinen Posten nicht verlassen. Nicht während des Dienstes, vor allem nicht während der Stoßzeit und schon gar nicht, um sich Zitronenlimonade zu kaufen, auch wenn sich deren wunderbarer Duft unwiderstehlich in den unbarmherzigen Wüstenhauch mischte. Nein, das konnte nicht sein, das bildete er sich wohl nur ein. Das Schulmädchen war zu weit weg, es hatte die Dose ja noch gar nicht geöffnet. Es gab nichts, was nach frischer Zitrone und kalter Flüssigkeit hätte riechen können, es gab aber den Stationsmeister, der dort hinter der Glasfront stand, es gab die Überwachungskameras, die jede Bewegung am Bahnsteig aufzeichneten, es gab zwei Türen des Yamanote-Zugs und den dazugehörigen Bahnsteigbereich, für die ein Angestellter namens Higuchi Yasumari persönlich verantwortlich war. Higuchi fuhr sich mit der trockenen Zunge über die rauhe Oberlippe.

»Vorsicht an Gleis zwölf. Türen schließen. Bitte zurückbleiben!« warnte die Lautsprecherstimme. Die Türen waren genau vierzig Sekunden offengestanden, sie würden sich in drei Sekunden schließen, und weitere zwei Sekunden später würde der Zug anfahren. Der Waggon nächst Higuchi war zum Bersten voll. Die Salarymen in der offenen Tür drückten die Aktentaschen gegen die Brust und versuchten, mit der freien Hand an der Oberkante der Waggontür Halt zu finden. Die wartenden Passagiere, für die kein Platz mehr war, blieben anweisungsgemäß hinter der weißen Linie zurück. Zischend schloß sich die Waggontür. Das Kinn eines Büroangestellten quetschte gegen das Glas.

Higuchi hob die rechte Hand mit der roten Fahne. Als der Zug abfuhr, führte Higuchi die vorgeschriebene Vierteldrehung aus und ließ die Fahne in sanftem Bogen nach vorn und wieder zurück gleiten. Er blickte Richtung Norden. In 45 Sekunden würde der nächste Zug einfahren.

Hinter der weißen Linie füllten sich die Reihen. Nirgends war glühender Sand, keine Spur einer Wüste, Higuchi stand auf einem Bahnhof, der alles andere als menschenleer war, und doch roch es nach sonnenverbrannter Weite, in der die Haut Blasen warf, nach Gluthitze, die das Leder der Schuhe versengte. Higuchi glaubte frischen Kameldung zu riechen, eine Karawane mußte eben vorbeigezogen sein, auf dem Weg zu einer nahgelegenen Oase, deren frische Kühle man bereits erschnuppern konnte, genau wie den köstlichen Duft aus den Zitrusbäumen, deren reife Früchte schwer übers Wasser hingen. Wasser, das die Kehle hinabrinnen wollte. Früchte, die nur darauf warteten, ausgepreßt zu werden.

Halb verdurstet in einer Wüste herumzuirren und eine solche Oase nicht aufzusuchen, das war Wahnsinn. Purer Selbstmord. Higuchi hatte Familie. Er hatte eine Mutter, eine Ehefrau, zwei wohlgeratene Söhne, er hatte eine gute Stelle mit Aufstiegsmöglichkeiten, er trug die blaue Uniform von Japan Railways. Higuchi sah überhaupt keinen Grund, Selbstmord zu begehen. Ihm blieben mindestens 35 Sekunden Zeit. Das war mehr als genug.

Er schluckte trockene Luft. Seine Zunge fühlte Fetzen am Gaumen. Higuchi klemmte die rote Fahne unter den linken Oberarm, kramte mit der rechten Hand zwei Münzen hervor und machte sich auf, seinen wüstensonnenverbrannten Körper in einer Oase vor dem Verdursten zu retten. Die Oase ähnelte einem Getränkeautomaten der Firma Kanpai. Grüne Streifen begrenzten das Sichtfenster oben und unten. Auf den Dosen über der sechsten und siebten Drucktaste waren goldgelbe Zitronen abgebildet. Der Automat summte leise. Ob er eine Fata Morgana war, würde sich herausstellen, wenn die alte Dame vor Higuchi endlich ihre Münzen in den Einwurfschlitz gezittert hatte. 30 Sekunden blieben Higuchi wohl noch.

Die letzte Münze fiel. An jeder Drucktaste leuchtete rot der Preis pro Dose auf: 120 Yen. Alle Magazine waren gefüllt, alle Getränke waren erhältlich, die alte Dame mußte nur wählen, mußte nur eine der Tasten drücken, die Plexiglasabdeckung über dem Ausgabeschacht anheben, die Dose entnehmen, und dann wäre Higuchi an der Reihe. 25 Sekunden noch.

Die alte Frau watschelte nach links. Ihre Augen strichen knapp vor dem Sichtfenster entlang. Stilles Wasser, Sprudelwasser, Orangenlimonade, Zitronenlimonade. Alles war klar beschriftet, die Fruchtsaftgetränke waren mit unmißverständlichen Symbolen versehen. Ungeduldig leuchteten die Preisanzeigen. 120 Yen. Einheitspreis. Noch 20 Sekunden. Endlich streckte die Alte den Zeigefinger aus. Einen kurzen, knochigen Zeigefinger.

Der Geruch nach Zitrusplantage wurde intensiver, als ob über der Oase ein erster Abendtau zusätzliche Frische aufdampfen ließe, die zum klaren Wüstensternenhimmel hochstrebte, während weit im Osten ein riesiger Mond bleich am Horizont klebte. Es war ein Duft, der die Welt von der tödlichen Hitze zu erlösen versprach, der Leben neu entfachen, geheimnisvolle Geschichten erzählen würde, luftige Märchen aus Tausendundeiner Nacht, in der Rosenknospen aufsprangen und süße Hoffnungen erweckten. Gute Geister würden blumenbekränzt aus Flaschen hervorsprudeln und jedem, der den Mut dazu hatte, drei Wünsche freistellen.

Higuchi wünschte sich zunächst, daß die alte Hexe neben ihm endlich mit ihrem Finger auf eine der Wahltasten drückte, und schon tippte der knochige Zeigefinger auf die Taste unter der Zitronenlimonadendose. Die Leuchtanzeigen erloschen. Im Automaten ratterte etwas. Mit dumpfem Geräusch fiel eine Dose in den Ausgabeschacht. Higuchi schnaufte aus. Er glaubte nicht an die Wünscherei, doch vorsichtshalber wünschte er sich, noch zehn weitere Wünsche frei zu haben. Er schnaufte ein.

Es roch anders als zuvor. Ein wenig süß und harzig und eher nach Holz vom Zitronenbaum als nach dessen Früchten. Es war ein vielschichtiger, sehr angenehmer Duft, der von unten aufstieg, um den gekrümmten Rücken der bejahrten Dame, die gerade die Abdeckung des Ausgabeschachts anhob, ein magischer Duft, an dem nun nichts mehr an Zitronen erinnerte, in dem sich allerlei Zauberkunststückchen verbargen, aus dem sich noch allerhand überraschende Duftnoten entfalten konnten, die Higuchi schwindeln lassen würden. Er sollte auf seinen Posten zurückkehren. Ihm blieben höchstens noch zehn Sekunden. Der Duft …

»Sie können Ihr Geld schon einwerfen«, sagte eine Männerstimme von irgendwoher.

Etwas geschah mit dem Duft. Er veränderte sich unaufhörlich. Schneller, als die Nase folgen konnte. Higuchi wünschte sich, daß dieses Geruchsspielchen aufhörte.

Die runzlige Hand der alten Dame griff nach der Dose, zog sie hervor. Die dünnen Finger zitterten, spreizten sich, die Dose fiel. Irgend etwas hielt Higuchi davon ab, sich danach zu bücken, obwohl es sich nicht gehörte, einfach zuzusehen, wie eine Dame, die seine Mutter sein könnte, sich in all dem Gedränge auf die Knie sinken ließ. Vielleicht war es der schwere Geruch, der emporquoll und schattige Wolken vor Higuchis Augen vorbeiziehen ließ, diese schwarze Dämonenausdünstung, vor der sich der Rücken der Dame beugte, giftiger Gestank, in dem sich der ausgezehrte Frauenleib zuckend schlafen legte, es waren unheilvolle Schwaden, die zu Higuchi aufstiegen.

Wie durch Watte hörte er die Ansage für den in Kürze einfahrenden Yamanote-Zug, fünf Sekunden noch, er müßte jetzt seine rote Fahne heben, doch er war nicht auf seinem Posten, er stand an einem Getränkeautomaten, er war inmitten von …

»Giftgas«, sagte er leise. Er hielt die Luft an und tauchte doch nach unten ab, zu dem Körper der alten Frau hin, der sich zum Schutz vor den vorwärts drängenden Beinen an den Sockel des Automaten schmiegte. Augen und Mund der Frau waren weit aufgerissen. Higuchi klemmte sich mit den Fingern der linken Hand die Nase zu. Mit seiner Fahne hob er den Unterarm der Frau an, ließ ihn fallen, leblos, tot, Giftgas, und rings um ihn waren Beine, in Anzughosen und Jeans und Nylonstrümpfen, Tausende von Beinen, die zu Menschen gehörten, die am Leben waren, die sich auf diesen Beinen halten konnten. Noch. Hier. In Higuchis Bahnsteigabschnitt.

Higuchi schnellte hoch. Auf die Sekunde genau fuhr der Yamanote-Zug ein. Die Sekunde Null. Higuchi wünschte sich, die Zeit zurückdrehen zu können. Er fuchtelte mit der roten Fahne über seinem Kopf umher, und tatsächlich wich die Menge ein wenig von ihm zurück, auch wenn das noch lange nicht genügen würde. Er mußte schreien, er mußte »Achtung, Giftgas!« herausbrüllen, mit allen Mitteln mußte er den Platz um diesen Todesautomaten räumen. Er krallte die Finger um seine Nasenflügel, preßte die Lippen aufeinander. Viel Luft blieb ihm nicht mehr. Ohne Luft konnte er nicht brüllen. Um zu schreien, mußte er sowieso den Mund öffnen.

Achtung, Giftgas?

Besagte nicht § 16, Abs. 1, b + c der Notfallrichtlinien, daß Panik unter allen Umständen zu vermeiden sei? Und gerade jetzt öffneten sich die Türen des eingefahrenen Zugs. Wenn Higuchi losbrüllte, würden sich Tausende zu Tode trampeln. Irgendwie mußte er Zeit schinden, mußte warten, bis der Bahnsteig halbwegs leer war.

Jemand hustete, ein zweiter. Ein Mädchen begann zu schwanken und tastete in der Menge nach Halt. Das Mädchen war älter als Higuchis Söhne, die sich hoffentlich gerade zu Hause befanden, die vielleicht zusammen vor dem Fernseher saßen, rechts vom Hausschrein und den Fotos der verstorbenen Familienangehörigen, seines Vaters, des Großvaters, den Higuchi nie kennengelernt hatte, weil er sich am Tage von Hirohitos Kapitulationsrede ein Stirnband mit den Kanji-Zeichen »Wind des Sieges« umgebunden und seinen Bauch nach den traditionellen Regeln aufgeschlitzt hatte.

Die Knie des Mädchens knickten, ein ungläubiger Ausdruck stand im Gesicht der Kleinen, als sie nach Luft röchelte und fiel. Die Fahrgäste um sie herum sprangen zur Seite, einige schrien auf. Panik braute sich blitzschnell zusammen, fegte ein paar Quadratmeter um die beiden Körper am Boden frei, quetschte die Fortdrängenden gegen den Strom, der seit ein paar Sekunden aus dem Zug quoll. Höchstens ein Viertel der Aussteigenden befand sich schon auf dem Bahnsteig. Sekunde für Sekunde würden es mehr werden. Higuchi wünschte sich, daß alles anders wäre.

Er preßte seine Hand vor Nase und Mund. Seine Lungen drohten zu platzen. Am Rande des Halbkreises um die beiden Toten sanken weitere Leiber dahin. Higuchi wußte, daß alles seine Schuld war. Nie hätte er seinen Posten verlassen, sich nie von diesem teuflischen Duft verführen lassen dürfen. Er wünschte sich, die letzten 45 Sekunden seines Lebens ungeschehen machen zu können. Nicht alle Wünsche konnten sich erfüllen. Er senkte den Kopf. Neben der Leiche einer alten Frau lag eine Dose Zitronenlimonade. Der Ausgabeschacht des Automaten stand offen.

Higuchi hatte es nicht verdient, die rote Fahne eines Japan-Railways-Stationsangestellten zu tragen. Er ließ sie fallen. Er nahm die Hand von Mund und Nase, schnaufte den Todesduft tief ein und rief laut:

»Sehr geehrte Fahrgäste, keine Panik, bitte! Wir haben ein kleines Problem, für dessen sofortige Behebung ich die persönliche Verantwortung übernehme.«

Ein junges Paar, das sich aneinanderklammerte, brach gemeinsam zusammen. Über ihre Schultern und Köpfe hinweg suchten zwei hustende Schuljungen die Mauer zu überklettern, in die sich die vergeblich nach außen schiebenden Leiber verwandelt hatten. Das Gift roch im Grunde nicht schlecht. Nach Kirschsaft oder Marzipan, mit einem leicht bitteren Unterton, der durchaus zum richtigen Leben paßte.

Higuchi würgte. Er merkte, daß seine Knie weich wurden. Ihm war schwindlig. Er bekam keine Luft. Er wünschte, sich mal kurz setzen zu dürfen. Er setzte sich.

Takamura roch etwas. Vom Rand der Allee wehte der Geruch gegrillten Huhns heran. Eine Großfamilie packte gerade ihre Bentô-Schachteln aus. Anscheinend hatte sie ein paar Dutzend Yakitori-Spießchen zu Großhandelspreisen erstehen können. Dazu gab es saure Pflaumen und eingelegten Ingwer. Deftiger Geruch von Hausmannskost, wohl bekomm’s, doch da war noch etwas anderes. Ein Dufthauch, der nicht dazu paßte. Zart und wohl nur für eine geschulte Nase spürbar, wand er sich durch die Grillfleischausdünstungen. Fett und plump rochen die Hühnerspieße im Vergleich dazu, wie ein Sumô-Großmeister gegenüber einem schlanken, schönen Mädchen nahmen sie sich dagegen aus. Neugierig schlenderte Takamura weiter, seiner Nase nach, dem Duft hinterher, der in seiner Substanz luftig und fragil blieb, obwohl er stärker wurde.

Ein Parfum vielleicht? Die Neuschöpfung eines unbekannten japanischen Jungparfumeurs, eine ohne Rezeptur gemischte Essenz, die der Künstler ausschließlich für seine Freundin kreiert hatte? Für das Mädchen vielleicht, das im traditionellen Seidenkimono bei der Gesellschaft hinter der Yakitori-Familie kniete.

Takamura folgte dem Duft. Die Gruppe hatte sogar Tatami-Matten angeschleppt und unter einem prächtigen Kirschbaum ausgelegt. Entlang des Mäuerchens vor der Baumreihe stand eine Batterie von Kühlboxen. Sicher feierte hier die mittlere Managementebene einer großen Firma, die es sich leisten konnte, schon am frühen Morgen ein paar Lehrlinge abzukommandieren, die einen der besten Plätze im Park zu reservieren und mit Zähnen und Klauen gegen die Konkurrenz zu verteidigen hatten, als handle es sich um Weltmarktanteile. Fast nur Männer saßen in der Runde, wenn man von zwei zu Seniorchefs gehörenden Gattinnen und eben der jungen Frau im Kimono absah, auf die Takamura zuschnupperte.

Von der Seite konnte er nun erkennen, daß ihr Gesicht weiß gepudert war. Leuchtend rot hob sich die Schminke auf den Lippen und um die Augenpartie davon ab. Eine Geisha. Sie lächelte einem Jungmanager zu, der sich mit einer Hand an einer Bierflasche festhielt und mit der anderen eine Visitenkarte hervorkramte, die er der Geisha überreichte. Die Geisha bedankte sich mit einer vollendeten Verbeugung aus den Hüften heraus.

Sie schien nicht zu der Gesellschaft zu gehören, war wohl nur für diesen Abend angeheuert worden, um der beim Hanami-Fest üblichen Sauferei etwas mehr Klasse zu verleihen. Geishas waren nicht billig. Spesen spielten für diese Firma jedenfalls keine große Rolle. Unwillkürlich hörte Takamura hin, als einer der älteren Herren aufstand und einen Toast auf alles Schöne in der Welt ausbrachte. Von allen Seiten streckten sich ihm Bierflaschen entgegen, und aus den Antworten seiner sitzenden Kollegen konnte Takamura schließen, daß sich hier eine Abteilung des Getränkekonzerns Kanpai an den alkoholhaltigen Produkten der eigenen Firma labte.

Der kleine ältere Mann, der für das Schöne in der Welt schwärmte, nippte an seinem Plastikbecher. Die meisten anderen Herren hatten deutlich tiefer in die Flaschen geschaut. Einer von ihnen versuchte ebenfalls aufzustehen, verlor aber das Gleichgewicht und stürzte über zwei andere Herren. Aus seiner Bierflasche zischte Schaum. Alles lachte laut auf, grölte Spottverse. Die Gruppe hätte keine Geisha gebraucht, um ihren Spaß zu haben.

Der bittere Gestank des verschütteten Biers konnte dem Duft, dem Takamura nachgegangen war, nichts anhaben, obwohl er zerbrechlich wirkte wie dünne Glaskugeln, die im Wind aneinanderklangen. Es war ein Duft wie Blütenblätter, die in der Luft miteinander tanzten.

Takamura stand nun unmittelbar neben der Geisha. Wenn er die Hand ausstreckte, konnte er die Seidenblume aus ihren glänzend schwarzen Haaren pflücken. Es war kein Parfum. Der Duft kam nicht von der Haut der Geisha. Er flatterte von oben herbei. Aus den Ästen und Zweigen des Kirschbaums, die sich weit über die Allee streckten. Aus der weißen Pracht Tausender Blütenblätter, die vor Freude, endlich abspringen zu dürfen, zitterten. Beim nächsten Windstoß würden sie sich fallen lassen und in Schönheit abwärts wiegen. Jetzt oder nie, schien der Duft zu sagen. Vielleicht war es der Duft des Lebens selbst.

Er war süß, aber viel schwereloser als der von Rosen, er war frisch wie der Frühlingsanfang, zart, er verströmte die Feuchte des Morgentaus, der in den ersten Sonnenstrahlen glitzert, es war ein Duft, bei dem man Neues beginnen konnte, es mußte der Duft von …

Die Geisha sah auf. Im gedämpften Glanz der Lampions schien ihr weißes Gesicht von innen zu leuchten. Takamura bildete sich ein, daß sie ihm zugezwinkert hatte. Vielleicht auch nicht. Zwei Armlängen über ihm wiegten sich weiße Blütenblätter vor dem Nachthimmel. Takamura wußte nun, wieso er den Duft nicht auf Anhieb erkannt hatte. Es lag nicht daran, daß er zu schwach oder zu fremd gewesen wäre. Nein, es war ein bei aller Vielschichtigkeit eindeutiger Duft, der sich ihm offenbart hatte wie, wie …

Als ob eine lang versperrte Tür plötzlich aufgesprungen wäre, um all die Geheimnisse zu offenbaren, die Takamura von Kindesbeinen an dahinter vermutet hatte. Eine verwitterte Schiebetür aus altem Holz, wie sie vielleicht ein Teehaus am Ende eines Gartens verschloß. In einen der Tragebalken für das überstehende Dach waren seltsame Zeichen eingeschnitzt, und von der Seite wirbelten Blütenblätter heran. Es nützte nichts, das Gesicht gegen das Glasfenster zu pressen. Nicht den kleinsten Spalt ließen die Vorhänge frei. Der Griff für die Schiebetür war merkwürdig hoch angebracht, doch Takamura krallte die Finger trotzdem in die Vertiefung. Es war warm, es roch stickig. Takamura spürte die Kraft aus seinem Körper weichen. Es war der Geruch, der …

Nein, alles war falsch. Takamura fuhr sich mit der Hand über die Stirn, wischte den Schweiß weg. Auch wenn es nicht sein konnte, auch wenn er es nicht wahrhaben wollte, um ihn duftete es wunderbar. Es war nichts anderes als …

»Der Duft der Kirschblüte«, sagte Takamura.

Die Geisha nickte ihm zu.

»Beim Fest der Kirschblüte«, sagte sie, »findet die japanische Seele zu sich selbst. Das ist unsere Tradition, unser aller Anfang aus dem Wunder der Natur, aus der Jahr für Jahr neu ersprießenden Schönheit der wiedergeborenen Welt, die uns freudig und voll Tatendrang dem Alltag begegnen läßt, gerade weil wir uns seiner Nichtigkeit bewußt sind.«

»Der Duft der Kirschblüte versöhnt uns mit dem Schweißgeruch der Welt«, sagte der junge Mann neben der Geisha. Er rülpste, stand auf, streckte die Arme durch und stapfte über die Beine seiner Kollegen zu den Kanpai-Kühlboxen. Die Yakitori-Familie hatte einen Kassettenrecorder eingeschaltet und war zum Karaoke-Wettbewerb übergegangen. Gegenüber wummerte baßlastige Schlagermusik. Von irgendwoher mischte sich dumpfes Getrommel darunter. Die Menge wogte durch die Allee. Es roch nach abgestandenem Bier, Grillfleisch, Süßkartoffeln, Sojasauce, Meerrettich und Reismehlkeksen. Nach dem Schweißgeruch der Welt.

Der Geisha hätte Kirschblütenduft als Parfum gut gestanden. Sie trug einen pfirsichfarbenen Kimono, der mit einem Blumenmuster bestickt war. Ruhig saß sie auf ihren Fersen und hielt ihren Rücken kerzengerade. Ihre Hände hatte sie im Schoß übereinandergelegt. Sie lächelte Takamura an, als habe er sie gefragt, ob sie zusammen »Madame Butterfly« ansehen sollten. Es war ein geheimnisvolles Lächeln, wie es die Geishas in kitschigen westlichen Schmökern von Buchseite zu Buchseite trugen. Takamura hatte keine Ahnung, was es bedeuten sollte. Das hatte es mit dem Kirschblütenduft gemein, der aus dem Geäst des Baums herabschwebte. Eine zweite Schwächewelle lief durch Takamuras Körper. Er schwankte. Nichts war in der Nähe, woran er sich hätte festhalten können.

Takamura sagte: »Ja, die Kirschblüte. Sie ist zweifelsohne prachtvoll anzusehen, und im Hanami-Fest mag sich die japanische Seele tatsächlich selbst finden, doch …«

Er rieb sich die Augen. Die Kanpai-Gesellschaft lachte laut über einen Witz, den jemand erzählt hatte. Takamura hatte ihn nicht verstanden. Der Krach um ihn schwoll beständig an, vervielfachte sich mit jedem Pumpen seines Herzens. Die Kirschblüten stanken zum schwarzen Himmel. Sie zersetzten die Ordnung der Natur. Der junge Mann kam mit zwei geöffneten Bierflaschen zurück. Ein Grinsen stand in seinem Gesicht.

»Doch …?« fragte die Geisha.

»… doch Kirschblüten duften nicht«, sagte Takamura. Er spürte seine Beine nicht mehr unter sich. Alles war verkehrt. Das Dunkel fiel aus dem Himmel herab. Takamura stürzte nicht. Er schnurrte in sich zusammen. Wie ein Ballon, dem die Luft ausging.

Blütenwolken dufteten Takamura entgegen. Die Lampions blinkten wie Signallaternen. Vor das Weiß der Kirschbaumkronen schob sich das Gesicht einer Geisha. Es war ebenfalls weiß. In der Schminke prangten rote Flecken.

Die Geisha schlug ihn sanft auf die Wange und fragte: »Wie heißen Sie?«

»Takeo Takamura«, sagte Takamura automatisch.

»Wann sind Sie geboren?«

»Am fünften Oktober neunzehnhundertfünfundsechzig.«

»Was tun Sie beruflich?«

»Ich arbeite in der Duft- und Aromabranche.«

»Was genau?«

»Produktentwicklung.«

»Welche Produkte?«

»In Ordnung, das reicht«, sagte Takamura. »Ich weiß, wer ich bin. Mein Kopf funktioniert. Ich bin völlig klar.«

Er lag auf dem Rücken. Am rechten Handgelenk spürte er etwas Warmes. Er hob den Kopf. Die Geisha fühlte ihm den Puls. Links tagte die Kanpai-Gesellschaft. Die Herren unterhielten sich und vermieden es, zu Takamura herzusehen. Er legte den Kopf wieder nach hinten.

»War ich lange …?« fragte Takamura.

Die Geisha schüttelte den Kopf. »Ein paar Sekunden vielleicht. Sie fielen gerade eben.«

»Ein plötzliches Schwächegefühl«, sagte Takamura, »ich weiß nicht, woher das kam. Vielleicht ist es eine Folge des Flugs. Die Zeitumstellung. Ich bin erst gestern abend angekommen.«

»Ihr Puls ist in Ordnung, aber natürlich wäre es besser, einen Arzt aufzusuchen«, sagte die Geisha.

»Nein, danke, das ist nicht nötig«, sagte Takamura. Er zog die Arme an und stützte sich auf die Ellbogen. Die Geisha hielt ihn an den Schultern. Ihr Gesicht war zwei Handbreit über ihm. Vor Takamuras Augen verschwand ein schlanker Hals im Dreieck des Kimonokragens. Die Geisha roch nach Meeresbrise. Nach würziger Luft von weither, die mit den Wellen durch die Bai getollt war und sie nun bis zum Felsenstrand begleitete. Es war ein herber Duft, nicht eigentlich salzig, sondern sommermorgenfrisch, die Art von Frische, bei der man die Nase in den Wind dreht, tief einschnauft, sich gesund fühlt wie sonst nie und unwillkürlich »Aaah« sagt.

»Vielen Dank für Ihre Bemühungen«, sagte Takamura. Er setzte sich auf. Die Geisha verneigte sich.

»Ich werde ins Hotel zurückkehren und mich ausruhen«, sagte Takamura. Sein Kopf schmerzte ein wenig, aber das war nicht weiter tragisch. Wenn er gleich einschlafen konnte, würde er morgen bei seinem Vortrag sicher fit sein.

»Ich begleite Sie ein Stück«, sagte die Geisha. »Sicherheitshalber.«

Takamura verstand nur nicht, wieso er plötzlich zusammengebrochen war. Er war kerngesund, hatte ähnliches bisher nicht einmal in Ansätzen erlebt.

»Ich möchte Ihnen keine Umstände bereiten«, sagte Takamura. Er stand auf. Trotz ihrer Holzsandalen war die Geisha einen Kopf kleiner als er. Sie trippelte schweigend neben ihm her. Bis auf die leichten Kopfschmerzen fühlte sich Takamura ausgezeichnet. Keine Spur von schwachen Knien. Er lächelte der Geisha zu.

Sie ließen den Kiyomizu-Kannon-dô-Tempel links liegen. Mit Mühe bahnten sie sich einen Weg durch Gruppen von Jugendlichen, die sich auf dem Platz um das Standbild des Samurai Takamori Saigô drängten. Der Bronzesamurai führte seinen Bronzehund an einer Bronzeleine spazieren. Hund wie Herr blickten starr in die Weite. Trotz des Schwertes an seiner Seite wirkte der Samurai, als sei er von seiner Frau losgeschickt worden, um Backpulver zu kaufen. Immerhin besser, als von seinesgleichen in Stücke gehauen zu werden.

»Sie arbeiten also in der Duftbranche?« fragte die Geisha.

Takamura nickte.

»Sind Sie eine dieser Wundernasen, die mit einmaligem Schnuppern jeden beliebigen Duft fehlerfrei bestimmen können?«

Obwohl ihr Gesicht traditionell geschminkt, ihr Haar kunstvoll gerichtet, ihr Kimono tadellos geschnürt war, nahm man ihr die Geisha weit weniger ab als zuvor. Vielleicht, weil Geishas normalerweise unter der Kunst der Konversation etwas anderes als Aushorchen verstanden.

»Sie haben sicher Verpflichtungen«, sagte Takamura. Er wies mit dem Kopf zum Park zurück.

»Es waren nicht die Kirschblüten, die dufteten?« fragte die Geisha. Ob Geisha oder nicht, sie war Japanerin, und obwohl jung, war sie doch nicht so jung, daß sie nicht schon zwei Dutzend Hanami-Feste miterlebt hatte. Sie mußte wissen, daß Kirschblüten nicht dufteten.

»Nein«, sagte Takamura, »sie duften nicht, sie stinken nicht, sie haben gar keinen Geruch. Keinen, der für Menschen wahrnehmbar wäre. Nicht einmal für die japanische Seele.«

»Doch wenn Kirschblüten duften würden …«

»Es war gut gemacht«, gab Takamura zu.

Er querte nach links zu den Treppen, die zur Ueno-Station von Japan Railways und U-Bahn hinabführten. Die Abgase von der sechsspurigen Chûô-dôri wehten ihm entgegen. Auf den breiten Treppenabsätzen saßen Porträtisten auf Klappstühlen und strichelten gequält blickende Schulkinder ab. Einer hatte eine Baskenmütze über seine zu langen Haare gezogen. Er sah aus wie von Montmartre hierher importiert.

Die Geisha klapperte in ihren Holzsandalen die Stufen herab.

»Warten Sie!« sagte sie. »Ich möchte Ihnen einen anderen Geruch vorführen. Ich bin gespannt, was Sie dazu sagen.«

»Ein andermal.« Er war nicht in der Stimmung für Abenteuer.

»Kommen Sie mit!« sagte die Geisha. Sie hielt ihn am Arm fest und wies mit der anderen Hand nach rechts. Die U-Bahn-Station lag links.

Geishas hielten fremde Männer nicht am Jackenärmel fest.

»Der Geruch wird Sie interessieren«, sagte sie.

»Ah ja?« fragte Takamura. Die Geisha stand direkt vor ihm. Sie duftete nicht nach Kirschblüten. Nicht nach echten, nicht nach falschen. Takamura erschnupperte nur den schwachen Geruch einer salzigen Meeresbrise, kühl, herb, frisch.

»Sie riechen nach totem Fisch«, sagte er grob.

»Na gut«, sagte die Geisha. Sie griff mit der rechten Hand in den linken Ärmel ihres Kimono und fingerte eine Packung Reinigungstücher hervor. Mit energischen Bewegungen wischte sie sich den weißen Puder aus dem Gesicht. Sie zerknüllte die gebrauchten Papiertücher und ließ sie zu Boden fallen. An ihrem linken Mundwinkel war ein kleiner Rest der roten Lippenschminke übriggeblieben.

»Dann halt anders«, sagte die Geisha. Sie steckte die restlichen Tücher weg und brachte eine plastifizierte Karte zum Vorschein. Auf dem Ausweis stand in fettem Schwarz: »Tokio Metropolitan Police Department.«

»Kriminalpolizei«, sagte die Geisha. »Ich bin Inspektorin Nagai Minato. Wenn Sie nun bitte mitkommen würden.«

Sie hatte ein hübsches Gesicht. Takamura sagte: »Und wenn Sie der Polizeichef selbst wären, Sie können mich doch nicht zwingen …«

»Belästigung. Ich werfe mich Ihnen an den Hals und schreie um Hilfe. Tokio ist eine sichere Stadt, und das soll auch so bleiben. Niemand mag es, wenn Frauen auf offener Straße belästigt werden. Am wenigsten wir Polizisten. Sie wissen sicher, daß wir auch ohne Haftbefehl jedermann bis zu zweiundsiebzig Stunden festhalten dürfen. Bei Sittenstrolchen bekomme ich einen Haftbefehl aber sowieso in Null Komma nichts.«

Der kleine rote Fleck am Mundwinkel erinnerte an einen Vampir, der nicht ganz satt geworden war. Die Augen der Polizistin versprühten Wut. Trotz des prächtigen Kimonos und des Obi-Gürtels, in dessen Rückenschlaufe garantiert eine Dienstpistole und Handschellen verwahrt waren, sah sie definitiv nicht mehr nach einer Geisha aus westlichen Schundromanen aus. Wenn Takamura sie so ansah, zweifelte er nicht, daß sie es ernst meinte.

»Sie meinen das doch nicht ernst?« fragte er.

»Also?« fragte sie zurück.

Takamura würde doch nicht sofort schlafen können. Da konnte er genausogut mitgehen. Auf ein paar Minuten kam es wirklich nicht an. Vielleicht war es ja tatsächlich ein interessanter Duft. Man sollte sich seine Neugier bewahren. Offen bleiben für neue Erfahrungen. Und sie war wirklich ausgesprochen hübsch.

»Nach rechts?« fragte er.

»Gut«, sagte sie.

Sie gingen die Chûô-dôri hinab, passierten den Keisei-Eingang und liefen an einer hohen Betonmauer entlang, die von den dunklen Baumkronen des Ueno-Parks überragt wurde. Am Ende der Mauer war eine Fußgängerüberführung. Rechts davon wachte ein Polizeihäuschen über den Südeingang des Parks; ein Kôban, wie sie in allen Vierteln Tokios als Stützpunkte der Nachbarschaftspolizei eingerichtet waren. Davor standen zwei weiße Dienstfahrräder, mit denen die Wachhabenden durch die umliegenden Straßen patrouillierten, um Sittenstrolche zu verhaften. Auf daß Tokio die sicherste Metropole der Welt blieb.

»Was für einen Geruch wollten Sie mir denn vorführen?« fragte Takamura.

»Mein Vater arbeitet auf dem Fischmarkt«, sagte die Polizistin. »Jeden Morgen, seit dreißig Jahren. Seit einiger Zeit leidet er unter Gicht, er sollte aufhören. Die Nässe, die zugige Halle, die schweren Kisten – das ist alles Gift für ihn. Aber er meint, unersetzbar zu sein. Wenn man ihn so hört, würde ohne ihn kein einziger toter Fisch verkauft werden.«

Einer der blau Uniformierten stand vor der Glasscheibe des Kôban und wachte über eine Gruppe, die hinter einer niedrigen Hecke die Flaschen kreisen ließ. Sie feierten nicht die Kirschblüte, sondern soffen wohl jeden Tag, an dem sie sich das leisten konnten. Sie lebten hier am Parkrand, zogen nur bei Regen in die unterirdischen Stationen hinab, alte Männer mit verfilztem Haar, speckigen Jacken und schmutzigen nackten Füßen. Für eine Metropole, die sich den Spaß leistete, das Meer zuzuschütten, gab es eine ganze Menge Obdachlose.

»Ich besuche meinen Vater manchmal auf dem Fischmarkt«, sagte die Polizistin.

»Ziemlich oft, eigentlich«, sagte sie.

»Wegen der schweren Kisten«, erklärte sie.

»Ich schaue jeden Tag vor Dienstbeginn bei ihm vorbei«, sagte sie leise.

Takamura roch die faulig-saure Mischung aus abgestandenem Schweiß, Alkoholdünsten und Hoffnungslosigkeit, die die Obdachlosen verströmten. Es war wirklich nicht nötig, jeden vor den Kopf zu stoßen, der ihm über den Weg lief. Jeden und jede.

»Entschuldigung«, sagte er.

»Man riecht es mir also an«, sagte sie.

»Nein«, sagte Takamura. »Ich habe es nicht so gemeint. Es stimmt auch nicht. Sie riechen nicht schlecht, ganz im Gegenteil …«

»Sie haben ein Faible für den Gestank von totem Fisch?«

Es war alles ganz anders. Sie war bildschön, steckte voller Energie und roch nach frischer Meeresbrise. Er mußte ihr sagen, daß …

»Es tut mir aufrichtig leid«, sagte er.

»Sie haben etwas bei mir gut«, sagte er.

Die Polizistin überquerte die Straße. Takamura folgte ihr. Auf der anderen Seite blinkten die Leuchtreklamen einiger Restaurants, zweier Spielsalons und der Karaoke-Bar »Pasela« um die Wette. Die Polizistin schlängelte sich durch die Fahrräder, die am Gehsteigrand abgestellt waren, auf den Spielsalon »Fantasia« zu. Aus dem Eingang tönten laute Discomusik und die gehetzten Geräusche der Videomaschinen. Neben der offenen Glastür wachte starr ein uniformierter Türsteher, als übe er für eine Karriere im Wachsfigurenkabinett. Links stand ein Getränkeautomat.

»Riechen Sie etwas?« fragte die Polizistin.

»Ich …«, sagte Takamura. Er schnupperte, konnte jedoch nichts Auffälliges ausmachen. Ein wenig duftete es nach frisch gemahlenem Kaffee, aber das war bei der Ballung von Restaurants längs der Straße nichts Außergewöhnliches.

»Nun?« fragte die Polizistin.

Takamura zuckte die Achseln. Plötzlich fühlte er sich doch müde. Auf seinem Futon im Ryôkan wäre er jetzt sicher eingeschlafen. Dort war er aber noch lange nicht. Ein Kaffee wäre nicht schlecht, der würde ihm guttun. Eine Dose eisgekühlter Mokka. Oder ein heißer süßer Cappuccino?

»Kaffee gefällig?« fragte die Polizistin. Sie wies auf den Getränkeautomaten, an dem ein Jugendlicher gerade Geld einwarf.

Takamura näherte sich. Die Dosen der obersten Reihe waren mit einer roten Markierung als Heißgetränke gekennzeichnet. Kaffee gab es aber auch in verschiedenen kalten Versionen. Takamura las: »Café au lait, Ice Coffee Diamond Mountain, Kanpai Superblend, Kanpai Superblend plus One, Kanpai Kilimanjaro Black …«

Der Junge wählte Kanpai Superblend. Heiß. Sein Shirt war zu weit, zu lang und zu bunt. Der Hosenboden hing auf Kniehöhe. Der Junge drehte den Schirm seiner Baseballkappe zur Seite. Er war ein vollamerikanisierter Skater, der eher nach Cola- als nach Kaffeetrinker aussah, doch er bückte sich zum Ausgabeschacht, holte die Dose heraus, öffnete sie, nahm einen Schluck und verschwand in der Tür des Spielsalons.

Kanpai Superblend?

Vor Takamura stand ein Kanpai-Getränkeautomat. Und neben ihm eine Polizistin, die als Geisha verkleidet am Hanami-Fest einer Abteilung der Firma Kanpai teilgenommen hatte. Es roch köstlich nach Kaffee. Nach Kanpai-Kaffee.

»Sie schnüffeln der Firma nach?« fragte Takamura.

Die Polizistin zeigte auf den Spielsalon, in dem gerade der Möchtegern-Skater verschwunden war.

»Da drinnen schenken sie Kaffee aus«, sagte sie. »Man muß nur rufen, und sie bringen ihn an den Apparat, den man gerade mit seinen Münzen füttert.«

»Vielleicht …«, sagte Takamura.

»Nein.« Die Polizistin unterbrach ihn. »Kaffee gehört zum Service. Daran wollen die gar nicht verdienen. Er kostet keinen Yen mehr als der hier am Automaten.«

Es roch nicht nur nach gerade gemahlenen Kaffeebohnen. Es roch auch nach frisch aufgebrühtem Kaffee, der in einer Porzellantasse vor sich hin dampft; und nach den Plantagen auf Java, wo die erntereifen Kaffeebohnen im Halbschatten von Bananenstauden hängen; und nach dem Duft aus den Kupferkesseln, in denen die Bohnen geröstet werden. Es roch nach Kaffee total.

Takamura ging in die Hocke, bewegte den Kopf nach vorn. Der Kaffeeduft kam nicht aus dem Ausgabeschacht des Automaten.

»Was ist das?« fragte die Polizistin. »Was läßt einen Teenie auf den Bringservice verzichten, seine intergalaktische Videomission unterbrechen, hier herausmarschieren und sich eine verdammte Dose Kaffee aus diesem verdammten Kanpai-Automaten ziehen?«

Es war ein komplexer, wohlabgerundeter und intensiver Kaffeeduft. Es roch anregend, einladend, verführerisch, köstlich, doch es war nichts anderes als Kaffeeduft. Nichts daran war geheimnisvoll, außer der Tatsache, daß er aus einem Automaten hervorströmte, aus dem es – wenn überhaupt – nach abgestandenem, über Stunden und Tage warmgehaltenem Gebräu riechen müßte.

Takamura schnupperte weiter nach unten. Eine Handbreit über dem Straßenpflaster war eine Reihe senkrechter Schlitze in das Automatenblech gestanzt. Takamura legte die Finger darauf. Das Blech vibrierte leicht. Es summte sanft.

»Der Kaffeegeruch kommt aus den Lüftungsschlitzen«, sagte Takamura. »Die sind wohl für die Abluft des Wärmeaggregats, mit dem die Brühe heiß gehalten werden soll.«

Der Türsteher des Spielsalons machte einen Schritt nach vorn und schaute interessiert zu.

»Ist was?« fragte die Polizistin. Der Türsteher verbeugte sich und machte einen Schritt zurück. Takamura stützte sich mit beiden Händen an der Unterkante des Automaten ab. Hinter den Schlitzen schien das bunte Licht der Neonreklamen wider.

»Wasser«, sagte Takamura. »Oder Kaffee? Am Boden unter den Schlitzen steht eine Flüssigkeit.«

Er war kein Fachmann für Getränkeautomaten, doch er bezweifelte, daß die Flüssigkeit eine von den Konstrukteuren vorgesehene Funktion erfüllte. Er zwängte den Zeigefinger durch einen der Schlitze und stippte in die Brühe. Sie war lauwarm. Er roch. Zur Sicherheit faßte er mit dem kleinen Finger noch einmal nach. Die Flüssigkeit roch nach Kaffee.

»Darf ich mal?« krächzte eine Männerstimme über Takamura. Er wischte sich die Finger an der Jacke ab und sah hoch. Einer der Penner stand neben ihm. Er stank nach Bier und war offensichtlich über die Straße gewankt, um sich mit einer Dosis Koffein für die nächsten Runden in Form zu bringen.

»Entschuldigung«, sagte Takamura. Er erhob sich und trat zur Seite. Die Leuchtreklamen warfen grelle Farben in die Nacht. Die Polizistin sah ihn fragend an. Ihr Kimono wirkte im abendlichen Gewühl des modernen Tokio fehl am Platz.

»Ich habe keine Ahnung, was hier vorgeht«, sagte Takamura. Irgend etwas stimmte nicht. Es war nur Kaffeeduft, aber …

Es war nicht nur Kaffeeduft. Nicht mehr. Takamura lehnte neben der Geisha an einer Straßenlaterne. Sie waren etwa vier Schritte von dem Automaten entfernt. Der Kaffeeduft war nur noch ein Hauch, der sich immer mehr verlor. Darunter wuchsen neue Düfte auf. Andere. Verschiedene. Unterschiedliche. Als ob eine Knospe plötzlich aufgesprungen wäre und ihren Duft mit einem Stoß in die Nacht entsandt hätte. Als ob jemand ein Fläschchen Rasierwasser zertreten, grünen Tee verdampft, exotische Aromen aus fernen Dschungeln hierher geblasen hätte.

»Das ist …«, sagte die Polizistin.

Passanten blieben stehen, ein loser Kreis von Menschen bildete sich um den Penner, der am Automaten stand, ohne zu wissen, wie ihm geschah. Vielleicht glaubte er, mit seinen geschnorrten Münzen das Duftwunder herbeigezaubert zu haben, doch das kümmerte Takamura wenig. Er stand einfach da und roch. Er war gespannt, wohin das führen würde. Welcher besondere Geruch das große Finale bilden könnte.

Takamura stellte ihn sich als gewaltigen Donnerschlag vor, doch er irrte sich. Wie von selbst verschmolzen die unterschiedlichen Düfte zu einem einzigen, sich ruhig und souverän entwickelnden neuen Aroma. So selbstverständlich paßten sie sich ein, als hätten sie nie einzeln existiert. Das war es, darauf steuerte alles zu, auf diesen betörenden Duft, der fremd und vertraut zugleich wirkte. Rauchig war er, herbe Verletzlichkeit strahlte er aus, er klopfte an längst vergessene Türen, schloß die Vergangenheit auf, ferne Jahrhunderte, in denen gelb gewandete Mönche um das Nichts meditierten.

Unbeweglich saßen sie in düsteren Tempelhallen, eine Reihe kahlgeschorener Köpfe. Ihre Augen suchten nicht nach den Dämonenfratzen, die schwarz und rot aus dem Gebälk grinsten. Ein mannshoher Gong hing am Eingang, blieb stumm vor dem vielfachen, tiefen »Om«, das von überallher zu tönen schien, aus Boden und Wänden, aus dem Bauch des Buddhas selbst; oder es floß aus den Bronzebecken, in deren Sandböden glimmende Bündel von Räucherstäbchen steckten. Von dort waberte es schwer über die dunklen Bretter, räucherte alles Profane aus, tötete das Verlangen ab, Lust und Schmerz, alles Alltägliche.

Om, das heilige Om roch nach Räucherstäbchen und quoll nach oben, würde sich im ganzen Universum ausbreiten, hatte schon die Seele der Mönche erreicht, die ihre Körper nicht mehr spürten, die vielleicht schon eine Handbreit über dem Boden schwebten, Om, eine ferne Trommel trommelte dumpf. Eine Handbreit hoch in der rauchigen Luft schwebten die Mönche, so nahe am Nirwana, wie es ihnen in diesem Leben nie mehr gelingen würde. Om. Das Om roch nach feinstem Räucherwerk. Aus Aloeholz vielleicht. Ja, Aloe war sicher dabei.

»Om«, summte Takamura leise, und als habe gerade er kein Recht dazu, als sei er es, der den Zauber gebrochen habe, zersprang die Harmonie der Welt, stürzte schon der erste Mönch ab, starb, wurde augenblicklich in anderer Gestalt wiedergeboren, als Mann unbestimmbaren Alters, mit fettigen, zotteligen Haaren, einer abgeschabten Windjacke und einer dreckverkrusteten Hose, bei der es keine Rolle spielte, ob man sich auf dem Asphalt wälzte.

Der Gong, das Tempelgebälk, die Buddha-Statuen und Dämonenfratzen waren verschwunden, nur der Rauch des Om wehte in das neue Leben hinein, in dem der Mönch als Penner wiedergeboren worden war. Er krümmte sich vor einem Kanpai-Automaten, Leuchtreklamen blitzten, und der Bettelmönch röchelte und zuckte und starb erneut. So war das. Tod und Wiedergeburt und Tod. Leben verrauchten in der Abendbrise. Alles war ganz normal. Es gab überhaupt keinen Grund für die Passanten zu schreien und zu fliehen. Takamura stand stocksteif am Laternenpfahl.

»Hilfe!« brüllten angstverzerrte Stimmen.

»Gift!« brüllten sie.

»Giftgas!« kreischten sie.

Takamura begriff nicht, was das Wort bedeutete. Giftgas. Langsam wich er zurück. Er wollte nach Hause, doch er wußte nicht, wo das war. Oder war er schon zu Hause und wußte es nur nicht? Das Licht war so seltsam, die Schatten, der Rauch, alles war verkehrt, und dann der Geruch! Einen solchen Geruch gab es bei ihm zu Hause nicht. Nein, er kannte diesen scheußlichen Geruch nicht, er war nicht zu Hause, er war ein kleines Kind, das von seinen Eltern irgendwo vergessen worden war. Am besten schien es ihm, zu warten, bis sie ihn abholten, sich nicht vom Fleck zu rühren und zuzugucken, wie die Leute übereinander stolperten. Er blieb wieder stehen.

Von jenseits der Straße pfiff schrill eine Trillerpfeife. Takamura sah einen Kôban-Polizisten, der an seiner Pistolentasche nestelte, während er herbeilief. Eine nicht ordentlich geschminkte Geisha zerrte an Takamuras Arm, und vor dem Spielsalon zog ein uniformierter Türsteher an den Fußgelenken eines Penners, der wie tot auf dem Asphalt lag. In Takamuras Kopf hämmerte etwas, als gälte es, eine verschlossene Tür aufzubrechen. Ganz schwach roch es nach Aloeholz. Die Geisha sagte irgend etwas.

Neben Takamura schnaufte der Kôban-Polizist. Er hielt sich mit beiden Händen an seiner Pistole fest und zielte auf den Kaffeeautomaten. Der Türsteher würgte. Er ließ die schmutzigen Füße los, richtete sich auf. Er übergab sich.

»Gift!« schrien Stimmen, als wäre das der zeitgemäße Ausdruck für »Om«. Die Geisha pflügte durch abgestellte Fahrräder Richtung Norden. Ihre Geta standen neben Takamura. Ein Paar verlassene Holzsandalen. Sie sahen komisch aus. Der Türsteher tastete nach dem Automaten, um sich daran festzuhalten. Er streckte den rechten Arm von sich. Sein Finger zeigte auf Takamura.

»Der da!« keuchte der Türsteher. Er hakte die Finger der linken Hand in seinen Hemdkragen ein und riß ihn auf.

»Der Kerl hat am Automaten …« Die Fingernägel des Türstehers kratzten am Automatenblech nach unten. Er sank in die Knie, fiel auf den Penner. Die Pistole des Polizisten schwenkte herum und war nun auf Takamuras Brust gerichtet.

»Aber …«, sagte Takamura. Er war doch nur ein kleiner Junge. Hilflos und verlassen. Er verstand nichts von all dem, hatte sich doch nur allein gefühlt. Hoffentlich würde ihn Mutter nicht ausschimpfen. Er konnte doch nichts dafür. Er war auch nicht ungehorsam gewesen, früher vielleicht ab und zu, aber heute nicht. Wirklich nicht. Er sagte die Wahrheit, er könnte schwören. Warum hätte er denn …? Was hätte er denn …?

In den Augen des Polizisten standen Angst und Entsetzen. Die Pistole zitterte in seinen Händen. Es stank nach Exkrementen. Als hätte jemand in die Hose gemacht.

»Nein«, sagte Takamura. Er hatte nicht in die Hose gemacht. Er war schon ein großer kleiner Junge, konnte seine Schuhe selbst binden, vermochte schnell zu laufen, und vielleicht würde er sogar allein den Weg nach Hause finden. Vorsichtig stieg er über ein Paar Holzsandalen.

»Halt!« sagte der Polizist.

Takamura machte einen Schritt von der Bordsteinkante auf die Straße. Er schaute nach rechts, nach links und wieder nach rechts. Den weißen Honda mußte er noch passieren lassen, dann konnte er die Straße überqueren.

»Bleiben Sie stehen!« sagte die Stimme des Polizisten direkt hinter ihm. Takamura spürte eine Hand, die sich in den Ärmel seiner Jacke krallte. Eine fremde Hand, die ihm Angstschauer den Rücken hinabjagte.

Takamura spurtete los, sprang auf die Straße und zog das Gewicht, das an seiner Jacke zerrte, mit sich. Bremsen quietschten, Leinen riß, hinter Takamura schlug etwas dumpf gegen Autoblech, und dann waren seine Arme plötzlich frei. Er schlängelte sich durch die stehenden Autos auf der Gegenfahrbahn. Die Jacke war weg, war beim Teufel, aber besser die Jacke als er selbst. Er rannte am Park entlang, durchquerte die Ueno-Keisei-Station, flankte übers Geländer auf die Chûô-dôri, kam durchs Gehupe, ohne angefahren zu werden, bog um die nächste Ecke und verschwand in dem Passagengewirr um die Ameyoko-Arkade.

Der Fahrer hatte den Shuto-Expressway 4 genommen. Er fuhr von Osten her auf die Shinjuku-Station zu. Die Sirene heulte auf dem Wagendach, und Kriminalkommissar Uozu Masahiko dachte an das Haus seiner Vorväter auf Kamakuras Hügeln, wo nur das Krächzen der Raben Lärm verursachte. Wenn er es bis zur Pensionierung schaffte, wollte er dort hinziehen, sein eigenes Gemüse pflanzen, tief durchschnaufen und allen Göttern dafür danken, daß er der Stadt entronnen war.

Er sah zum Seitenfenster hinaus. Die Stadt bestand hier aus hellerleuchteten Büroetagen, die sich nach oben türmten. Konzernzentralen, Banken, Versicherungen. Uozu fragte sich, wie die neuen Rentenversicherungsgesellschaften solche Klötze auf die teuersten Grundstücke der Erde stellen konnten, wenn nicht mindestens die Hälfte der Bezugsberechtigten vor der Altersrente verstarb. Daß Japaner angeblich die höchste Lebenserwartung in der Welt hatten, glaubte er nicht. Er war lange genug bei der Kriminalpolizei, um zu wissen, wie man Statistiken manipulieren konnte.

Der Fahrer überholte ein Taxi und bog in den Kreis ein, in dem die Straße vor dem Odakyû-Kaufhaus endete. Er stoppte in zweiter Reihe am linken der beiden Brunnen. Uozus junge Kollegin Kaikô Kae sprang aus dem Wagen und öffnete von außen die hintere Tür. Bevor Uozu ausstieg, spannte er die elastischen Bänder des Mundschutzes um die Ohren und rückte den Gazestoff vor Mund und Nase zurecht. Sie würden nur ein paar Meter im Freien zurücklegen müssen, aber in den unterirdischen Passagen war die Luft ja auch nicht ungefährlich. Im Gegenteil, die Lüftungssysteme wirbelten Schmutz, Giftstoffe, Bakterien, Viren und all das andere unsichtbare Teufelszeug, das sich zum Nutzen der Rentenversicherungsgesellschaften in Uozus Lunge einnisten wollte, erst recht auf.

»Sie sollten mal Bangkok erleben. Oder Mexiko«, sagte Kaikô. Uozu ächzte über die Bodenplatten voran. Ihn interessierte Bangkok nicht. Und Mexiko genausowenig. Die jungen Leute sollten ruhig in der Welt umherfahren und sich vergiften, wo sie wollten. Er wäre froh, wenn er irgendwann in Kamakura säße und sich nie mehr wegbewegen müßte.

»Sie wissen, was hier los war?« brummte Uozu durch den weichen Stoff.

»Ja, Uozu-san«, sagte Kaikô. Sie wickelte einen Kaugummi aus mintgrünem Papier und schob ihn sich zwischen die Zähne. Ihre Zähne blitzten zahnpastaweiß. Trotzdem ziemte es sich nicht für eine Frau, sie zu zeigen. In der Öffentlichkeit schon gar nicht.

»Lieber einmal zu oft vorsichtig als einmal zu wenig«, sagte Uozu.

»Natürlich. Verzeihen Sie, Uozu-san!« sagte Kaikô. Sie hielt sich hinter Uozu, als sie die Schranken von Japan Railways erreichten.

Uozu zeigte seinen Ausweis. Der Bedienstete am Nachzahlschalter winkte sie durch. Unaufhörlich informierten Durchsagen über Gleisänderungen. Obwohl der Hauptansturm der Pendler schon vorbei sein mußte, krochen die Menschenströme nur langsam voran. Uozu drängte sich zu der Kette von Japan-Railways-Leuten und Polizisten durch, die den Aufgang zu den Gleisen elf und zwölf absperrten.

Einer der Oberen der staatlichen Eisenbahn hielt Uozu an und machte sich wichtig: »Wir haben die Yamanote-Züge auf den Odakyû-Bahnsteig und die Chûô-Züge auf die Saikyô-Linie gelegt, aber eigentlich geht es nicht. Wir jagen einen Zug nach dem anderen durch, aber es ist völlig unmöglich. Die Fahrpläne sind Makulatur, und wir haben Wartezeiten bis zu fünfzehn Minuten! Sie müssen unbedingt … Wie lange?«

Er drückte sein Handy fester ans Ohr.

»Zwanzig Minuten Wartezeit an der Yamanote-Linie Richtung Süden! Zwanzig Minuten! Das ist seit Menschengedenken … Es ist eine Katastrophe!«

Der Mann war ein Häufchen Elend. Uozus Mitleid hielt sich in Grenzen.

»Wie viele sind gestorben?« fragte er.

»Zwanzig Min… äh, ich weiß nicht«, sagte der Mann. »Ich möchte Sie nur bitten, Herr …«

»Uozu«, sagte Uozu, »sehr angenehm.«

»Ganz meinerseits, Herr Uozu. Ich möchte Sie bitten, so schnell wie möglich den Bahnsteig freizugeben, sonst kommen wir hier wirklich in Teufels Küche.«

»Natürlich«, sagte Uozu.

»Es geht um das Ansehen von Japan Railways«, sagte der Mann. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn.

»Wenn Sie uns vielleicht ein paar Männer mit Schaufel und Besen zur Verfügung stellen könnten«, sagte Kaikô hinter Uozus Rücken hervor. »Dann kehren wir das Zeug da oben zusammen, ab in die Mülltonne, und in fünf Minuten läuft die Sache wieder.«

»Wie bitte?« fragte der Japan-Railways-Mann.

»Kaikô Kae«, sagte Kaikô. Sie spuckte ihren Kaugummi auf die Rolltreppe und zog eine Visitenkarte hervor.

»Yamagiwa Kenzaburo, aber …«, sagte der Eisenbahnmann. Er kramte in seiner Brusttasche.

»Sehr angenehm, Sie kennenzulernen.« Kaikô verneigte sich.

»Oh, das Vergnügen ist ganz meinerseits.« Endlich hatte der Mann seine Visitenkarte gefunden. Er verbeugte sich.

»Es tut uns aufrichtig leid, Ihnen solche Ungelegenheiten zu bereiten«, sagte Kaikô. Sie verneigte sich erneut.

»Schaufel und Besen?« fragte der Mann.

»Das war bildlich gemeint«, sagte Uozu. »Verzeihen Sie die etwas unbeholfene Ausdrucksweise meiner jungen Kollegin.«

»Entschuldigen Sie bitte vielmals«, sagte Kaikô.

»Wir werden den Bahnsteig keine Sekunde länger blockieren als unbedingt nötig«, sagte Uozu. Er verneigte sich.

»Unsere Empfehlung an die verehrte Gemahlin«, sagte Kaikô. Sie verbeugte sich noch einige Male. Dann ließen sie den Eisenbahnangestellten stehen. Er schien sich sowieso lieber mit seinem Handy zu unterhalten.

»Schaufel und Besen?« fragte Uozu, als sie auf der Rolltreppe standen.

»Er ist ein Blödmann«, verteidigte sich Kaikô. Uozu schüttelte den Kopf. Die jungen Leute hatten keinen Respekt mehr. Blödmann! So etwas dachte man sich höchstens.

»Wenn sich einer vor den Zug wirft«, sagte Kaikô, »läßt Japan Railways die Familie des Selbstmörders für Unkosten und entstandene Ungelegenheiten aufkommen.«

»Trotzdem«, brummte Uozu in seinen Atemschutz.

»Ich bin untröstlich, Uozu-san«, sagte Kaikô.

Am oberen Ende der Rolltreppe saßen zwei Männer der Spezialeinheit für Giftdetektion, die nach den Aum-Anschlägen 1995 eingerichtet worden war. Damals hatte man Stunden verloren, weil keiner wußte, wann man ohne Gefahr in die U-Bahn-Station Kasumigaseki vordringen konnte. Ein paar Freiwillige hatten Gasmasken aufgesetzt und Käfige mit Kanarienvögeln vor sich hergetragen, um mögliche Sarinrückstände aufzuspüren, doch ordentlich arbeiten konnte man erst, als Detektoren und ABC-Schutzkleidung von den japanischen Selbstverteidigungskräften ausgeliehen worden waren.

In ihren weißen Overalls sahen die beiden Männer der Spezialeinheit wie Astronauten aus, die während eines harten Marserforschungstags Pause einlegten. Nicht ganz zum Bild paßte, daß sie die Schutzmasken abgelegt hatten und sich mit Zigaretten selbst vergifteten.

»Nichts«, sagte einer der beiden auf Uozus Frage. Er klopfte auf seinen tragbaren Gaschromatographen. »Die Luft ist so rein, wie man es hier erwarten kann. Keine Spur von Giftgas zu entdecken. Bisher können wir nur sagen, daß es ein äußerst flüchtiges Gas sein muß. Dummerweise verflüchtigen sich praktisch alle Giftgase schnell.«

Er wies mit dem Daumen nach hinten. »Nach den Symptomen tippe ich auf Wasserstoffzyanid …«

»Ich auf ein Nervengas wie Sarin. Vielleicht findet man im Automaten flüssige oder feste Rückstände, aus denen man …«, sagte der zweite.

»Aber dafür sind wir nicht zuständig.«

»… oder bei der Obduktion in den Körpern der …«

»Aber dafür sind wir auch nicht zuständig.«

»Nein, natürlich nicht«, sagte Uozu.

»Die Luft ist jedenfalls rein«, sagte der von der Spezialeinheit. Er sog ein letztes Mal an seiner Zigarette und drückte dann die Kippe an der Treppenstufe aus.

Daß die Luft rein war, hätte Uozu sowieso nicht geglaubt. Auf dem Bahnsteig lag ein Dutzend vergifteter menschlicher Körper, wie sollte da die Luft rein sein! Die Spurensicherungsleute wuselten zwischen den Leichen umher und blitzten mit ihren Kameras durcheinander, als müßten sie eine Betriebsfeier dokumentieren. Gut. Solange sie fotografierten, konnten sie auch nichts verändern.

»Sie könnten sich schon mal ein paar Zeugen vornehmen, Kaikô«, sagte Uozu.

»Zeugen?«

»Dort unten.« Uozu zeigte die Rolltreppe hinab.

»Ich halte das aus, Uozu-san«, sagte Kaikô. Sie ging voran, auf den Automaten zu. In einem Halbkreis von circa vier Metern Radius lagen die Leichen am Boden. Ausgestreckt auf dem Rücken, ineinander verkrampft, übereinander gekrümmt. Uozu zählte. Es waren zehn. Plus ein toter Japan-Railways-Mann in blauer Uniform, der nicht am Boden lag. Seine Beine waren in den Knien angewinkelt, sein Hintern quetschte sich in den Ausgabeschacht des Automaten. Auch sein rechter Arm war zu einem Gutteil dort vergraben, als ob er noch im Tod nach etwas suchen würde. Die linke Hand hatte sich um die Geldrückgabeklappe verkrampft. Der Kopf hing auf die Brust herab, weit aufgerissene Augen starrten auf die rote Fahne am Boden.

Wieso gerade er? Wieso mußte gerade Uozu immer an solche Fälle geraten? Was hatte er in seinem vergangenen Leben nur falsch gemacht? Uozu zupfte an seinem Mundschutz. Wahrscheinlich schützte der Gazestoff nicht einmal vor den Mikroben, die zu Millionen in jedem Kubikzentimeter Luft umherschwirrten, geschweige denn vor Giftgaspartikeln. Uozu hustete.

»Ein Verrückter«, sagte Kaikô. Es war nicht klar, ob sie von dem Attentäter oder von dem Japan-Railways-Mann sprach, der verzweifelt versucht hatte, das ausströmende Gas mit seinem Körper zu blockieren, und nun in grotesker Haltung vor ihnen hockte. Die indirekte Beleuchtung des Automatenfensters legte einen schimmrigen Glanz auf sein Haar.

»Irgendein spektakulärer Vorfall im Aum-Prozeß?« fragte Uozu.

Kaikô schüttelte den Kopf. »Die Hauptverhandlung läuft seit zwei Jahren und wird sicher noch doppelt so lang dauern. Verfahrensfragen, Befangenheitsanträge, Anwaltshinundher. Die haben gerade erst mit der Beweiswürdigung begonnen.«

»Vielleicht ist es das heutige Datum. Wir sollten prüfen, ob es für die Sekte eine besondere Bedeutung hat.«

Die gesamte Führungsriege saß in Untersuchungshaft, aber auf den unteren Ebenen hatte sich die Sekte erfolgreich reorganisiert. Ihre Mitgliederzahlen hatten angeblich längst wieder das Niveau von 1995 erreicht.

»Wenn der Anschlag aus dem Gefängnis heraus befohlen und von neu rekrutierten Weltuntergangsschwärmern ausgeführt worden ist, wird es schwierig werden«, sagte Uozu.

»Wenn es ein geistesgestörter Einzeltäter war, auch«, sagte Kaikô. Sie schien den Anblick des Massakers tatsächlich auszuhalten, obwohl es ihr erster Einsatz dieser Art war. Uozu hoffte, daß ein netter Büroangestellter sie bald aus diesem Job wegheiraten würde. Er blickte zum nächsten Bahnsteig hinüber. Menschenmauern standen stumm hinter der weißen Linie. Tausende von Augen schienen nur auf Uozu zu starren.

Bei verrückten Massenmördern half keine Routine. Die folgten ihrer eigenen verqueren Logik, schlugen irgendwo irgendwann gegen irgendwen los, sie standen nicht in Beziehung zu ihren Opfern, hatten kein nachvollziehbares Motiv, zu ihnen führte kein Weg über die Informanten innerhalb der Yakuza-Gangs. Da mußte man anders vorgehen. Man könnte sich von den Kôbans jeden melden lassen, der im letzten halben Jahr durch ungewöhnliches Benehmen aufgefallen war, doch das waren wahrscheinlich Hunderttausende allein in Tokio. Japan funktionierte nicht mehr wie noch vor zehn Jahren. Schulkinder prügelten ihre Lehrer, Hausfrauen vergifteten beim Nachbarschaftsfest halbe Stadtteile, selbst junge Polizistinnen spuckten Kaugummis auf öffentliche Rolltreppen. Jeden Tag drehten ein paar Menschen mehr durch, und so ging alles langsam, aber sicher kaputt.

Von der Treppe her wurden Bahren herbeigetragen. Routiniert packten die Träger die Leichen darauf und deckten sie mit stahlgrauen Planen ab. Nur bei dem Japan-Railways-Angestellten, der im Getränkeautomaten hing, zögerten die Männer. Einen Moment lang war es totenstill, dann plärrten die Lautsprecherstimmen wieder los. Uozu nickte. Er fragte sich, ob er je ruhig vor seinem Haus in Kamakura sitzen würde.

Einer der Leichenträger griff an das linke Handgelenk des Japan-Railways-Manns und bog die Finger einzeln zurück. Der zweite fischte nach dem rechten Arm. Dann hoben sie die Leiche an den Achseln an und ließen sie mit einer Vierteldrehung auf die querstehende Bahre sinken. Mit ein paar Sekunden Verzögerung schlug die Klappe des Getränkeausgabeschachts zu. Der tote Japan-Railways-Mann lag auf dem Rücken, den Kopf auf der Brust. Die Plane fiel über seine aufgerissenen Augen. Als nächstes würden sie den Gerichtsmediziner sehen.

Vor dem Getränkeautomaten lag eine kleine rote Fahne. Sie faltete sich über irgend etwas. Uozu winkte einen von der Spurensicherung herbei, der die Fahne mit Gummihandschuhen anhob. Eine ungeöffnete Dose Zitronenlimonade kam zum Vorschein.

»Alles einpacken!« sagte Uozu.

Der Mann von der Spurensicherung verstaute die Beweisstücke in Plastiktüten und machte sich daran, den Automaten nach Fingerabdrücken zu untersuchen. Mit einem feinen Pinsel stäubte er Kontrastmittel auf die glatten Flächen. Davon gab es jede Menge. Aus weißlackiertem Blech und aus Plexiglas. Der oberste Teil der Frontfläche, auf dem »Kanpai Soft Drinks« zu lesen stand, schien aus getöntem Glas zu bestehen. Alle Öffnungen des Automaten waren mit Kunststoff umkleidet. Der Automat schnurrte, als genösse er das sanfte Kitzeln durch den Pinsel. Uozu konnte ihn nicht leiden.

»Kaikô!« sagte Uozu nach hinten. Er sah sich um. Kaikô stand am Rand des Bahnsteigs und hielt den Kopf etwas schräg. Vielleicht war ihr schlecht. Es wäre ein Hoffnungsschimmer, wenn so ein junges Ding nicht jedes Gemetzel locker wegstecken könnte.

»Kaikô!« rief Uozu. Sie wandte sich ihm zu, ein winziges Handy am Ohr. Sie telefonierte nur, hörte irgendwem zu, während sie auf Uozu zukam.

»Hai«, sagte sie ins Telefon.

»Wir nehmen den Automaten mit«, sagte Uozu. »Wenn Sie bitte den Abtransport organisieren könnten.«

»Es gab zwei weitere Attentate«, sagte Kaikô. »Zwei weitere Münzautomaten, die Giftgas verströmten. Am Ueno-Park starben drei Menschen, vor einem kleinen Supermarkt in Yukigaya waren es vier, darunter zwei kleine Kinder. Über die Zahl der Verletzten gibt es noch keine Angaben. Es müssen Hunderte sein.«

»Zeitgleich?«

»Innerhalb einer Viertelstunde.« Kaikô nickte. »Ein Einzeltäter hätte das höchstens mit einem Hubschrauber geschafft. Wir haben es mit einer gut organisierten Gruppe zu tun.«

»Noch tiefer hinein,
noch tiefer dringe ich ein –
die grünen Berge«,
zitierte Uozu. Santôka hatte völlig recht, wenn er die Suche nach dem Verständnis des eigenen Selbst als hart und langwierig einschätzte. Doch Santôka war lange tot, und seine Ansichten interessierten außer Uozu niemanden.

Der Lautsprecher befahl den Passagieren an Gleis zehn, hinter der weißen Linie zurückzubleiben. Uozu stand an Gleis elf. Dennoch empfand er die Durchsage als schlechtes Omen. Er hob die Gazebinde für einen Moment von der Nase. Die Luft roch wie immer. Das sagte gar nichts.

Gleich mußte Takamura zu Hause sein. Die Gassen kamen ihm vertraut vor. Da, das Holzhaus mit dem Lattenrost vor der Fensterfront und den abgeschrägten Planken zur Straße hin. Wohnte dort nicht der alte Kôda, der ihm manchmal Honigbonbons zusteckte? Und daneben – die gesamte Straßenfront war mit Bonsai-Bäumchen und Blumenkästen zugestellt – das Haus der drei Yuasu-Jungen, die ohne jede Furcht ihren zähnefletschenden Hund spazieren führten.

»Der beißt nicht«, versicherte Yuasu Osamu immer, aber Takamura glaubte ihm nicht. So schnell ihn die Beine trugen, flüchtete er um die Ecke, am Nachbarschaftsbad vorbei, an den beiden Bänken davor, auf denen die alten Leute sich zum Abendklatsch niederließen. Mit laut klopfendem Herzen stürmte Takamura in die Wäscherei, in der seine Mutter sein mußte.

»Tür zu!« fauchte Tanizaki-chan, die Inhaberin des Betriebs, aber sie meinte es nicht böse. Takamura wußte, daß sie ihn ins Herz geschlossen hatte, und ab und zu traute er sich sogar, ihr ins Gesicht zu sehen und die tiefen Falten darin voll Abscheu und Bewunderung anzustarren.

In der Wäscherei hielt Takamura sich gern auf. Der Fußboden war gekachelt und immer blank geputzt, die Wände hell gestrichen, durch die Oberlichter fiel der warme Schein der Nachmittagssonne, und überall lagen Stöße von weich duftenden Handtüchern, in die Takamura so gern den Finger stippte. Dazwischen stapelten sich gestärkte Servietten für das Kaiseki-Restaurant an der Hauptstraße, und an Holzstangen hing eine lange Reihe von frisch gebügelten Geschäftsanzügen. Aus dem Nebenraum, in dem zwei ewig kichernde Mädchen die Gäste-Yukatas der umliegenden Ryôkans plätteten, dampfte es weiß und heiß. Alles war durchdrungen vom kraftvollen Geruch der Wäschestärke, den auch Takamuras Mutter mit jedem vollen Wäschekorb nach Hause brachte, wo er sich tapfer gegen die Küchendünste behauptete und nur langsam unterging.

Takamura hatte den Hund der Yuasa-Jungen abgehängt, und, Gott sei Dank, da stand auch seine Mutter neben der Kasse. Sie wartete auf die Bügelwäsche und unterhielt sich in ihrem französischen Akzent mit Tanizaki-chan. Sie lächelte, wie nur sie lächeln konnte. Alles würde gut werden.

Keuchend blieb Takamura stehen. Ein Nissan Tsuru fuhr langsam an ihm vorbei. Aus einem Laden roch es nach Wäschestärke. Hinter den dunklen Fenstern vermochte Takamura nichts zu erkennen, aber im Schein der Straßenlaterne konnte er das Schild über der Eingangstür entziffern. Ein Heißmangelbetrieb. Es roch wie damals, wie vor dreißig Jahren, und obwohl Takamura nicht zu Hause war, kam ihm die Gegend bekannt vor. Dort war der Gemüseladen, am Postamt mußte er sich links halten, den Hügel hinauf, noch hundert Meter die Gasse entlang bis zu seinem Ryôkan.

Takamura sah auf die Uhr. Drei Stunden war er umhergeirrt, ohne sich dessen bewußt zu sein. Er hatte keine Ahnung, wo er langgelaufen war, wie er hierher gefunden hatte. Er schwitzte. Der kühle Nachtwind blies ihm ins offene Hemd. Das tat gut. Ein Bad täte ihm auch gut. Und dann wollte er schlafen. Er kreuzte die Straße zur Post hinüber.

Zu dieser Zeit war hier keine Menschenseele unterwegs. In der Ferne schlug ein Hund an. Der Wind fegte die Gasse herab, raschelte in den Blättern der Vorgartenbüsche. Es war nun doch so kühl geworden, daß Takamura eine Jacke hätte brauchen können. Er schritt schneller aus. Seine Jacke war weg und mit ihr der Paß. Morgen früh mußte Takamura sofort zur Botschaft, sonst würde er nicht aus diesem verdammten Land herauskommen. Zur Botschaft, gleich morgen früh!

Hinter der nächsten Querstraße lag das »Daimachi Bekkan«, Takamuras Hotel. An der Gartenmauer hing das Schild, das die Nummern von Viertel und Block angab. 12 – 9, Hongo, 5-Chôme. Ein paar Meter weiter hinten lehnte ein junges Paar an der Mauer. Die beiden knutschten. Takamura bog durch die Pilaster nach rechts ein. Linker Hand stand eine Steinlaterne. Die Tür unter dem weit auskragenden Eingangsgiebel war nicht abgesperrt. Hongo war ein ruhiges Viertel, in dem man Verbrecher nur aus dem Fernsehen kannte.

Im Vorraum war es hell. Das Seidenpapier vor den Glühbirnen verlieh dem Licht matte Wärme. Am Holzpfeiler zwischen der Schiebetür zum Garten und dem Gang, der an den Zimmern entlangführte, stand ein Ikebana-Strauß. Fliederblau, gelb, weiß und im Kaskadenstil gesteckt. Hinter dem Empfangstresen tauchte die Wirtin auf. Am Morgen hatte sie sich als verknitterte Alte gegeben, die spürbar darunter litt, ihr gepflegtes Haus Fremden zur Verfügung stellen zu müssen, noch dazu fast ausschließlich Ausländern. Jetzt aber sagte sie vernehmlich: »Willkommen«, und wünschte dazu einen guten Abend.

»Guten Abend«, sagte Takamura und streifte vor der Doppelstufe seine Schuhe ab. Links neben ihm standen zwei Paar Herrenschuhe, sauber mit der Spitze nach außen ausgerichtet. Takamura bückte sich und stellte seine Schuhe ebenso an die untere Kante der Stufe. Er schlüpfte in die Hauspantoffeln und richtete sich auf.

»Hatten Sie einen angenehmen Tag?« fragte die Alte.

»Wunderbar, danke«, sagte Takamura. Er hatte Menschen sterben sehen. Vergiftet durch Gase aus einem Kaffeeautomaten, an dem er kurz zuvor geschnuppert hatte. Er hätte leicht draufgehen können. Es war nur eine Frage von wenigen Sekunden gewesen.

»Wie schön, daß Ihnen Tokio gefällt«, sagte die Alte stolz, als hätte sie die Stadt eigenhändig Stein für Stein aufgebaut.

Takamura war selbst nur knapp dem Tod entronnen, doch sie hatten ihn des Anschlags beschuldigt. Der Türsteher, der Kôban-Polizist, der ihm seine Jacke mit dem Paß vom Leib gerissen hatte. Wahrscheinlich war Takamura schon zur Fahndung ausgeschrieben, die gesamte Kriminalpolizei mobilisiert.

»In Tokio gibt es soviel zu sehen …«, sagte die Alte.

Takamura, der Giftgasmörder! Es war lächerlich. Er hatte nur geschnuppert, hatte sich einen Moment nach unten gebeugt, um den Duft, der aus den Lüftungsschlitzen kam … Verdammt. Seine Fingerabdrücke! Er hatte an dem Blech herumgetatscht, unten, knapp über dem Asphalt, wo sonst keiner hingriff, es sei denn, man wollte eine duftende, giftige Flüssigkeit durch die Lüftungsschlitze gießen.

»… Tempel, Schreine, Gärten«, sagte die Alte. »Wenn Sie noch ein paar Tage Zeit haben, sollten Sie unbedingt ein paar japanische Gärten besuchen, Hama-Rikyû, Koishikawa Ko-raku-en, Rikugi-en …«

Sie wußten, daß er keinen Paß hatte. Sie würden schon vor der Botschaft auf der Lauer liegen. Takamura konnte höchstens anrufen und um Rat fragen. Oder sollte er sich der Polizei freiwillig stellen? Erklären, wie alles wirklich abgelaufen war? Daß er unter Schock und in Panik vom Tatort geflüchtet war und nicht, weil …

Sie würden ihm nicht glauben. Er war Ausländer. Das war verdächtig. Er war ein Ausländer mit japanischem Namen. Das war noch verdächtiger. Seine Mutter war mit ihm aus Japan nach Europa ausgewandert. Das war ungefähr genausowenig nachvollziehbar wie das Präparieren von Kaffeeautomaten mit Giftgaslösungen.

»Wir würden uns natürlich glücklich schätzen, Sie noch viele Tage zu unseren Gästen zählen zu dürfen«, sagte die Alte. »Wenn es Ihnen keine allzugroßen Umstände bereitet, wäre ich Ihnen aber sehr verbunden, wenn Sie mir mitteilen könnten, wie lange Sie unserem bescheidenen Haus die Ehre geben werden.«

Sie sprach, als wolle sie Takamura schnellstmöglich loswerden. Als habe er irgend etwas Unheimliches an sich. Als schwitze er einen verdächtigen Geruch aus. Es war, als röche sie an ihm den Massenmord, der ihm – dessen war er sich nun sicher – von der Polizei unterstellt werden würde.

Die Alte zeigte auf das Faxgerät neben sich. »Es ist nur wegen der Reservierungsanfrage einer amerikanischen Reisegruppe. Ich müßte heute noch zusagen, aber wenn es Ihnen …«

»Ich werde noch drei Nächte bleiben«, sagte Takamura, um irgend etwas zu antworten. Er betrachtete sich im Spiegel neben der Rezeption. Seine Haare standen wirr nach oben, sein Gesicht war vom Laufen gerötet, das verschwitzte Hemd klebte an der Brust. Er sah nicht gut aus, aber beileibe nicht wie ein Massenmörder. Wenn ihn die Alte verdächtigte, konnte das nur an seinem Körpergeruch liegen. Am Angstschweiß vielleicht, mit dem er irgendwelche Botenstoffe verströmte, die Gefahr signalisierten. Ein Relikt aus der halbtierischen Vorgeschichte der Menschen, in der es nur Jäger und Gejagte gab, eine verschüttete, funktionslose Reaktion, die aber wirklichkeitsmächtig genug war, um instinktive Abwehrimpulse auszulösen.

»Drei Nächte, wunderbar«, sagte die Alte. Sie lächelte, zögerte, schien noch etwas hinzufügen zu wollen. Takamura sog die Luft ein. Er roch die Rückstände von Putzmitteln, das heiße Wasser aus dem Gemeinschaftsbad, den Blumenduft des Ikebana-Straußes.

»Also, gute Nacht«, sagte Takamura. Er verbeugte sich knapp.

»Es ist mir äußerst peinlich, aber könnten Sie die drei Nächte vielleicht im voraus bezahlen?« fragte die Alte. Sie lächelte noch immer.

Takamura roch sogar die Schweißausdünstungen aus den Turnschuhen, die ein paar Meter entfernt an der Schwelle lagen. Sicher gehörten sie einem Touristen.

»Jetzt?« fragte Takamura. Es war nicht üblich, die gesamte Zimmermiete im voraus zu verlangen.

»Verzeihen Sie, wenn ich Ihnen damit Ungelegenheiten bereite.«

Einer der Turnschuhe war auf die Innenristseite gekippt. Daneben lagen Sandalen, Wildlederhalbschuhe, Plateauschuhe, alles wild durcheinander. Nur drei Paar Schuhe waren ordentlich ausgerichtet.

»Na gut«, sagte Takamura.

Nur drei Paar Schuhe standen so, wie Japaner sie abstellen würden.

»Es ist mir äußerst unangenehm«, sagte die Alte.

Takamuras Schuhe und noch zwei Paar.

»Moment«, sagte Takamura. Er tastete nach seiner Brieftasche.

Polierte schwarze Herrenschuhe, die zwei Japanern gehörten und so nebeneinanderstanden, als würden ihre Besitzer sich nur im Gleichschritt bewegen.

Die Brieftasche war nicht in Takamuras Hosentaschen. Nicht links, nicht rechts. Sie war verschwunden. Entweder hatte er sie verloren, als er wirr durch Tokio gelaufen war, oder …

Die Brieftasche hatte auch in der Jackentasche gesteckt! Beim Reisepaß. Kreditkarten, jede Menge Bargeld, die 5000-Yen-Metrokarte, alles war weg. Die Metrokarte, mein Gott! Als ob Takamura keine anderen Probleme hätte!

»Es tut mir leid, ich habe gerade kein Geld …«, sagte er. Im Koffer war noch Geld. Wenn er jetzt keinen Verdacht erregen wollte, mußte er …

Zwei Paar einander zum Verwechseln ähnlich sehende Herrenschuhe. Das stank gewaltig. Hatte Takamura nicht auch die Karte des Ryôkan in seiner Brieftasche verstaut gehabt?

»Oh«, sagte die Alte.

Es roch nicht nur so, wie es in einem Ryôkan zu riechen hatte. Es roch auch nach etwas anderem, nach jemandem, der hier nichts zu suchen hatte, nach Raubtieren auf Beutezug. Ganz deutlich witterte Takamura die Ausdünstung von Fleischfressern, Großkatzen, die auf sanften Pfoten durchs Unterholz schlichen, sich zum Sprung duckten. Es war der Geruch der Gefahr, der seit Urzeiten die gejagten Kreaturen warnte. Die läppischen paar tausend Jahre Kultur hatten nicht genügt, den Geruchssinn ausreichend verkümmern zu lassen. Schon der Hauch eines Hauchs von Gefahr ließ das Kleinhirn wieder und ein für allemal spüren, worum sich alles drehte: jagen, fassen, reißen, töten. Entkommen oder gefressen werden.

»Wenn Sie sich einen Moment gedulden könnten«, sagte Takamura, obwohl er nicht länger zu überlegen brauchte.

Auf der Karte war der Name des Ryôkan, »Daimachi Bekkan«, in Japanisch und Englisch angegeben, darunter stand die Adresse, und auf der Rückseite war für die Analphabeten noch eine Wegskizze von der U-Bahn-Station Kasuga aus aufgezeichnet. Es gab aber keine Analphabeten unter Tokios Kriminalpolizisten. Selbst die beiden Plattfüße, deren Treter so ordentlich abgestellt waren, hatten hierhergefunden. Sie hatten die Wirtin nach Takamuras Zimmer gefragt und warteten nun hinter den Schiebetüren, um ihn zu fassen, zu reißen, zu töten.

Die Alte lächelte, als wäre ihr Gesicht aus Stein gehauen.

»Wenn Sie jetzt schreien, zerquetsche ich Sie«, flüsterte ihr Takamura zu. Sie bedeutete ihm nicht mehr als eine Fliege, die man zum Zeitvertreib ermordete. Ein kleines schwarzes Nichts, das auf einer sonnenbeschienenen Tischplatte lag. Er könnte ihr die Flügel ausreißen. Sie mit einem Schnippen des Zeigefingers über die Tischkante befördern. Er könnte sie in Wachs gießen. Er ergriff die Fliege vorsichtig mit den Fingerspitzen und legte sie auf seine linke Handfläche. Er zögerte, sah sich um. Die Tür nach draußen war geschlossen. Sie war ihm fremd.

Takamura blickte auf seine Handfläche. Da lag keine tote Fliege. Wieso sollte da eine tote Fliege liegen? Takamura hatte auf Raubtiere zu achten, die ihn fressen wollten. Er stützte sich auf den Tresen. Im Grunde mußte er der Alten dankbar sein. Wenn sie nicht noch ein paar Yen aus ihm hätte herausquetschen wollen, bevor er auf ewig in den Polizeikellern verschwand, wäre er mit seinen Hauspantoffeln ins Verderben geschlurft.

»Auf eine alte Hexe mehr oder weniger kommt es nun auch nicht mehr an«, flüsterte Takamura. Die Alte nickte langsam. Takamura setzte sich auf die obere Stufe und zog seine Schuhe an. An der Tür des Ryôkan stoppte er, machte kehrt. Er war sich nicht mehr sicher, ob das junge Paar draußen wirklich mit Inbrunst geschmust hatte. Von der Alten hinter dem Tresen verabschiedete er sich mit der Geste des Halsabschneidens. Töten oder getötet werden. Es war ganz einfach.

Takamura nahm die Schuhe der Polizisten auf. Katzengleich schlich er über die Holzdielen zur Gartentür. Mondlicht lag auf dem Schwarz der japanischen Kiefern, die sich über den Karpfenteich krümmten. Es roch nach Mord oder Gemordetwerden. Takamura bückte sich und ließ die Schuhe der Polizisten in den Teich gleiten. Über einen großen Stein erklomm er die Gartenmauer. Der Wind stand günstig. Er witterte. Nichts. Kein Raubtiergestank.

Takamura sprang an der anderen Seite der Mauer hinab, fiel nach vorn, stützte sich mit den Händen ab. Das Gelände war unübersichtlich. Unterholz und ein Labyrinth haushoher Steinhügel. Gut, um sich zu verstecken. Gut, um jemandem aufzulauern. Irgendwo rauschte ein Wasserfall. Takamura reckte sich und witterte noch einmal in alle Richtungen. Dann zog er in der Schneise zwischen den Steinhaufen hügelabwärts.

Eisblöcke dampften neben Takamura. Er fröstelte noch von der Kühle der Nacht. Sie war ihm bis auf die Knochen durchgeschlagen, als er versucht hatte, auf einer Parkbank etwas Schlaf zu finden. Vergeblich, obwohl er sterbensmüde gewesen war. Seine Knochen waren zu Eiszapfen gefroren, und wenn er sich nicht gezwungen hätte zu laufen, wären sie wahrscheinlich vor Kälte zersprungen. Zumindest hatten sich seine Gedanken geordnet.

Jetzt war er hier, neben ihm dampfte Eis, und nach vorn ging es nicht weiter. Der schmale Gang zwischen den Ständen war durch einen Schwarm gefrorener Thunfische versperrt. Die Schwanzflossen hatte man ihnen schon abgesägt, aber auch so waren sie fast mannsgroß. Die fetten hellen Bäuche waren angetaut, die Eishaut am Rücken schimmerte wäßrig. Darunter verrieten aufgemalte rote Schriftzeichen, mit welchem Gewicht die Fische zu Lebzeiten durch welches Meer gepflügt waren.

»Die Thunfische haben zwei Handicaps«, sagte eine gequetschte Stimme hinter Takamura. »Erstens besitzen sie keine Beine und zweitens sind sie tot.«

Der Mann, der zu der Stimme gehörte, hatte Gummistiefel und eine Plastikschürze an. Auf dem Handtuch, das er um die Stirn gebunden hatte, prangten frische Blutflecken. Vor der Brust trug er ein paar Styroporkisten, deren oberste er mit dem Kinn festklemmte. In der Kiste schwammen frisch getötete Aale in Eiswasser.

»Aber Sie, mein Herr, haben im Gegensatz zu den Thunfischen keinen ausreichenden Grund, den Verkehr aufzuhalten«, knurrte der Mann zwischen den Zähnen hervor.

»Kennen Sie zufällig Nagai-san? Einen älteren, von Gicht geplagten Mann, der hier arbeitet?« fragte Takamura. Er mußte die Polizistin aufspüren, die sich als Nagai Minato vorgestellt hatte. Gott sei Dank vermochte er sich an ihren Namen zu erinnern. Auf sie konnte er hoffen, sie hatte ihn zu dem Automaten geführt, sie konnte bezeugen, daß er nur dem Kaffeegeruch nachgeschnuppert hatte. Und sie war Kriminalpolizistin. Ihr würde man glauben. Sie würde ihn von dem absurden Mordverdacht entlasten. Wenn Takamura Glück hatte, konnte er sogar noch rechtzeitig zu seinem Vortrag … Zum Teufel mit dem Vortrag!

Wenn Takamura Glück hatte, würde er sie finden. Wenn sie vom zentralen Tsukiji-Fischmarkt und nicht von einem der kleineren gesprochen hatte. Und wenn ihre Geschichte der Wahrheit entsprach. Und wenn ihr Vater hier bekannt war. Und wenn er ebenfalls Nagai hieß. Selten hatte sich Takamura so sehr gewünscht, daß eine Frau unverheiratet war.

»Nö«, quetschte der Mann zwischen den Lippen durch. »Von den schwanzlosen Burschen da vor ihnen ist es jedenfalls keiner«.

Ein Arbeiter schlug eine Art Enterhaken in die Kiemenöffnung eines der Burschen und zog ihn über den glitschigen Boden. Ein zweiter. Allmählich tat sich ein Trampelpfad bis zur zentralen Anlieferstraße auf. Dort herrschte nun, um 6.00 Uhr morgens, Rushhour-Verkehr wie sonst nirgends in Tokio. Handkarren mit eisenbeschlagenen Holzrädern rangierten um Elektrokarren, von denen flinke Hände alles abluden, was das Meer an Eßbarem zu bieten hatte: Garnelen jeder Größe, Muscheln jeder Form, glibbrigen Seetang, winzige durchsichtige Weißfische und Kraken mit laternenpfahldicken Fangarmen.

Zwischen die Stände schoben sich die Einkäufer, musterten abschätzig die Filets, die mit riesigen Messern aus Lachsen geschnitten wurden. Wäßriges Blut rann über die Arbeitsflächen, und weiter hinten kreischten offene Kreissägen durch tiefgefrorenen Fisch. Ein Brodeln lag in der Luft, stieg hoch zu den Holzgerüsten, Verschlägen, Plattformen, die eine nun menschenleere Lagerhaltungslandschaft im Obergeschoß schufen, und weiter durch Hunderte von Neonröhren zum Dach der Fischmarkthalle.

Es roch eher nach arktischem Meer als nach totem Fisch. Das lag an den dampfenden Eisblöcken, am Wasser, das in den Wannen schwappte und von den Tischen tropfte. Sicher, da war auch dieses fade Geruchsgemisch von Körperschweiß, Zigarettenrauch und stockendem Blut. Aber das paßte sich ein in den würzigen Duft des Seetangs, in den salzig-scharfen Sardinengeruch. Takamura glaubte die Gischt zu spüren, durch die der Fischdampfer heimwärts stampfte, er glaubte die müden Männer zu sehen, die rauchend an der Reling lehnten und stumm ins kalte Grau hinausstarrten. Er rubbelte an seinen Oberarmen. Der dünne Hemdenstoff schien nur aus Minustemperatur zu bestehen.

»Und Sie sind dann wahrscheinlich einer, der sich im Fischrestaurant über mangelnde Frische der Ware beklagt«, sagte der Mann hinter Takamura.

»Entschuldigung.« Takamura drückte sich zwischen zwei Styroporbehälter, in denen karpfengroße Fische lagen, deren stachelige Rückenflossen hochstanden.

»Nagai-san?« fragte der Kistenträger, als er an Takamura vorbeidrängte. »Versuchen Sie es doch mal am Stand rechts hinter den eingelegten Sardinen. Da vorn. Sehen Sie die blaue Baseballkappe?«

Ein paar Stände weiter war eine blaue Baseballkappe zwischen aufgetürmten Kisten zu erkennen. Aus ihr quoll ein Pferdeschwanz langen schwarzen Haars hervor. Es schimmerte im Neonlicht. Unter einem blauen Overall bewegten sich Schulterblätter. Es waren nicht die Schulterblätter eines gichtkranken alten Mannes. Es war sie, die Geisha, die Polizistin, die dort stand und ein großes Messer an einem Wetzstein schliff. Die Klinge blitzte.

Takamura arbeitete sich durchs Gewühl auf den Stand von Nagai Minato zu. Er hatte gewußt, daß er sie finden würde! Noch war nichts geregelt, nichts war geklärt, doch Takamura hatte das Gefühl, daß der Bann gebrochen war. Seit dem gestrigen Abend waren für ihn viele der Sicherheiten zusammengebrochen, in denen man sich sonst sorglos wiegte. Er wurde gesucht, galt als Mörder. Jeder Polizist war eine Bedrohung für ihn. Er war zum Freiwild für die Welt um ihn geworden, und, was schlimmer war, auch in ihm selbst hatte sich etwas Fremdes eingenistet. Etwas Fremdes, das Gerüche ansog und mit dunklen Halberinnerungen zu einem Gift verschmolz, das seine Knochen zersetzte, ihm die Knie weich werden ließ und wirre Gedanken aus seinem Fleisch löste, die nicht seine eigenen sein konnten. Als ob er sich langsam verflüchtigte, ohne etwas dagegen tun zu können.

Doch das würde Takamura nun nicht mehr mit sich machen lassen. Er hatte sich zu wehren begonnen, er hatte die Polizistin gesucht und auch gefunden. Das war der erste Schritt zurück in die Normalität. Weitere würden folgen.

»Hallo«, sagte er, als er den Stand erreicht hatte. Nagai Minato drehte sich um, starrte ihn mit riesengroßen schwarzen Augen an. Takamura gab sich locker. Er grinste.

»Es war überhaupt nicht schwer, Sie zu finden«, sagte er. »Ich bin einfach dem Kirschblütenduft gefolgt. Vom Ueno-Park durch die halbe Stadt, Akihabara, Kanda, Marunouchi, Ginza, dann hier durch Eis und Schnee und toten Fisch immer diesem unwiderstehlichen Duft nach, bis ich bei Ihnen gelandet bin.«

»Sie haben vielleicht Nerven!« sagte Nagai Minato. Sie legte Wetzstein und Messer zur Seite.

Sie stützte sich auf die Arbeitsfläche. Ihre Finger waren lang und schmal. Glatte Haut spannte sich darüber. Nagai Minato trug keinen Ring. Von ihm aus konnte sie an jedem Finger zwei tragen, wenn es sie nicht beim Schlachten von Fischen behinderte. Oder dabei, fälschlich des Mordes Verdächtige zu entlasten. Alles andere interessierte Takamura jetzt nicht.

Er sagte: »Es wäre nett, wenn Sie bezeugen würden, daß ich mit dem Gift nichts zu tun habe.«

»Sie haben nicht ausgesagt?« fragte Nagai Minato.

In der Kiste vor Takamura lagen nackte rosafarbene Garnelen auf Eis. Er spürte, wie die Bilder von gestern abend in ihm zum Leben erwachten. Der Penner, der mit ungläubigem Blick zu Boden sackte. Ein uniformierter Türsteher, der an schmutzverkrusteten Stiefeln zerrte, bevor auch er einknickte, umfiel und starb. Takamura roch Kaffeeduft, der plötzlich explodierte. Er sah sich selbst, wie er entsetzt vor den Todesschwaden floh, er hörte, wie ein Polizist hinter ihm her brüllte.

»Ich habe keine Ahnung, was da vorgegangen ist«, sagte er. »Ich habe nur geschnuppert. Sie wissen das. Sie sind die einzige Person, die das weiß.«

Sie fischte eine Meerbrasse aus einer Plastikwanne und warf sie auf den Hackstock neben sich. Dann griff sie um, und schon fuhr eine lange Nadel durch den Zentralnerv des verzweifelt zappelnden Fisches. »Sie haben sich nicht der Polizei gestellt?«

»Der Türsteher hat mich beschuldigt. Meine Fingerabdrücke befinden sich an den Lüftungsschlitzen des Automaten. Ich bin vor der Polizei geflohen.«

Überall schwamm totes Meereszeug in Blut und Eiswasser.

»Der Duft …«, sagte Nagai Minato.

»Sie wissen, daß ich nichts damit zu tun hatte. Ich …«, sagte Takamura. War es möglich, daß sie ihm nicht helfen wollte? Und wenn sie behauptete, ihn nie zu einem Kaffeeautomaten geführt zu haben? Sie war Polizistin. Ihr würde man glauben.

Takamura sagte: »Verdammt noch mal! Was ist denn dabei, wenn Sie mich zu Ihren Kollegen von der Kriminalpolizei begleiten und die Wahrheit sagen!«

Das Eis in Takamuras Knochen war weg, war vollständig zu einer lauwarmen Brühe zerlaufen, die abgestanden stank.

»Oder meinen Sie etwa, ich hätte …?«

»Nein«, sagte Nagai Minato, »natürlich nicht.«

»Vielleicht hätte ich etwas tun müssen«, sagte er. »Irgend etwas. Ich kenne mich mit Gerüchen aus. Ich wußte, daß all das nicht mit rechten Dingen zuging. Ich hätte es wissen müssen.«

»Es nützt keinem, wenn Sie sich jetzt Vorwürfe machen«, sagte Nagai Minato.

»Ich?« fragte Takamura. Er verstand nicht, was sie wollte. »Mir machen Ihre Polizeikollegen viel mehr Sorgen.«

»Sie haben doch nichts zu befürchten, wenn Sie nichts verbrochen haben. Sie haben zufällig einen Anschlag beobachtet. Sie, und ich auch. Und? Die Toten sind tot, nichts ist zu ändern. Es war weder das erste noch das letzte Verbrechen in Tokio. Wissen Sie, welches Problem Sie haben? Sie sind vom Tod fasziniert. Typisch für Leute, die mit dem Leben nichts anzufangen wissen. Die Angst davor haben. Und warum? Weil nicht alles so läuft, wie Sie sich das in Ihrem Schädel ausgedacht haben? Aber so ist das nun mal. Es geht nicht alles glatt, verstehen Sie? Das ist auch gut so. Das macht die Sache erst interessant. Man kann sich nicht bei jedem Windhauch wie ein Sack toter Fische zu Boden fallen lassen. Man schüttelt den Kopf, atmet durch und stellt sich wieder.«

Takamura benötigte keine Lebensberatung, er wollte sich nichts und niemandem stellen, er wollte nur ein Mißverständnis klären. Er sagte: »Ich brauche nur Ihre Zeugenaussage.«

»Jeder braucht irgend etwas«, sagte sie. »Ich zum Beispiel bräuchte dringend Geld. Einhundertzwanzigtausend Yen. Eine Rate ist fällig. Heute, jetzt. Haben Sie zufällig einhundertzwanzigtausend Yen für mich übrig?«

»Ich …«, sagte Takamura. Alles Geld war im Hotel.

»Aber ich soll Ihnen helfen?«

»Sie müssen eine Rate zahlen, aber mich sperren sie wegen Massenmord ein«, sagte Takamura.

Nagai Minato warf einen toten Fisch in eine Kiste. Sie sagte: »Sie dramatisieren, Herr Takamura. Es handelt sich doch nur um ein Mißverständnis, das blitzschnell ausgeräumt werden kann.«

»Aber nur, wenn Sie aussagen!« brüllte Takamura. Es hatte keinen Sinn. Sie schien Spaß daran zu finden, ihn zu quälen, und er konnte sie zu nichts zwingen. Er setzte sich auf eine der Kisten, aus denen es eisig dampfte.

»Sie zittern ja«, sagte Nagai Minato.

Takamura zitterte vor Wut. Er sagte: »Das ist nur die Kälte. Ich bin die Nacht durch ohne Jacke unterwegs gewesen.«

»Ich mache Ihnen einen Vorschlag«, sagte Nagai Minato. »Sie helfen mir, und danach helfe ich Ihnen. Das ist ein faires Geschäft, oder?«

Takamura hätte sie am liebsten zum Teufel geschickt, doch er nickte. Was sollte er sonst tun?

Nagai Minato zeigte mit der Spitze der blutigen Nadel auf die Kisten neben sich. »Packen Sie mit an. Wenn ich mich schon um Sie kümmere, dann sollen Sie wenigstens auch nach totem Fisch stinken.«

Um Takamura schwirrten die Fliegen. Sie summten aufgeregt und zogen immer engere Kreise. Er stellte die Plastiktüte ab. In ihr befanden sich zwei halb verweste Thunfischköpfe, faulende Rotbarschbäuche, abgelagerte Eingeweidesäcke von Tintenfischen, glibbrige Seeigel und ein paar Handvoll mit Schwefelwasserstoff veredelten Seetangs. Die Fliegen fanden den Geruch unwiderstehlich und atemberaubend. Für Takamura traf nur letzteres zu.

Nagai Minato verhandelte mit einem jungen Mann in einem der Miniaturbüros, die unter den Lagerböden des Fischmarkts eingerichtet worden waren. Der Typ hatte ein fleischiges, pickeliges Gesicht, das durch eine Sonnenbrille mit gelben Gläsern zusätzlich verunstaltet war. Sein nach hinten gegeltes Haar und die Kunstlederjacke wiesen ihn als Rock ’n’ Roller aus, der den Fünfzigern nachtrauerte. Aus einem CD-Player plärrte irgendwer auf Amerikanisch, ein Faxgerät ratterte dazwischen, und der Elvis-Aufguß sagte:

»Nein, nein, nein und nein. Das kommt überhaupt nicht in Frage, Minato. Letztes Mal hast du mir versprochen, daß es das allerletzte Mal sein würde, und das war vor kaum zwei Wochen.«

»Es ist ein Notfall«, sagte Minato. Sie lächelte ihn an, als wäre er tatsächlich Elvis und sie eine Komparsin aus »Aloha Hawaii«.

»Außerdem wolltest du mit mir ins Motown House nach Roppongi ausgehen«, sagte der Kerl. Minato lächelte. Sie mochte eine zwielichtige Hexe sein, doch das konnte sie gut.

»Morgen abend spielen die Damned Hot Monster Pizzas. Absolut geil! Ich kenne den Bassisten, und wenn du Lust hast, könnten wir …«

»Ich bräuchte ein paar Zehntausender«, sagte Minato.

Elvis hob die Hände gen Himmel. »Zehntausender?«

Minato warf ihm ein Kußhändchen zu.

»Gut, dann fahre ich halt in den Knast ein«, sagte Elvis schicksalsergeben. »Wäre schön, wenn du mich dort mal besuchen würdest.«

Minato zog ihm die Brieftasche aus der hinteren Hosentasche und holte einen 10 000-Yen-Schein heraus. Aus der Schreibtischschublade kramte sie einen gelben Textmarker hervor.

Elvis plapperte weiter: »Die Knäste sollen ja besser geworden sein, mit dem ganzen Resozialisierungsquark. Findest du nicht, daß sich Musik bestens für Resozialisierungszwecke eignet? Sicher kann ich eine Knastband gründen. Die Jailhouse Breakers. Ich am Schlagzeug, dabadabab babaduba tsching babadibum, und vielleicht lassen sie uns sogar auf Tournee durch die japanischen Gefängnisse gehen. Ich werde berühmt und …«

Der Farbkopierer stand hinten links. Minato legte den Zehntausender aufs Glas und markierte mit dem Marker seine genaue Lage. Sie machte zwölf Kopien, legte sie umgekehrt wieder in den Papiereinzug ein, wendete auch den Zehntausender und richtete ihn an der gelben Markierung aus. Jetzt lief zwölfmal die Geldscheinseite durch, auf der zwei rebhuhnähnliche Vögel zu sehen waren. Der linke stand, der rechte brütete in einem Nest.

»… Jailhouse Breakers klingt nicht übel, was? Oder wäre The Lost Ones besser? Oder Justice Sucks? Victims Of Minato?«

»Zuschneiden, bitte!« sagte Minato. Klein-Elvis seufzte, legte das erste der zwölf Blätter in eine Papierschneidemaschine und kappte mit schnellen Bewegungen den weißen Rand der Kopien. Minato reichte Takamura den ersten gefälschten 10 000-Yen-Schein. Er sah nach Farbkopie aus, roch nach Kopiergerät und fühlte sich nach stinknormalem weißen Kopierpapier an.

»Knüllen!« befahl Minato. Takamura knüllte. Er sah seine Hand Geldscheine knüllen, als gehöre sie nicht zu ihm. Es war fast komisch.

Drei Minuten später hatte Klein-Elvis alle Scheine fertig.

»Du bist ein Schatz«, sagte Minato zu ihm.

»Für dich tu ich alles, Minato. Was jucken mich schon Gefängnis, verschärfte Einzelhaft oder das strikte Verbot jeglichen Musikwiedergabegeräts …«

»Wir sollten mal zusammen nach Roppongi ausgehen«, sagte Minato.

Klein-Elvis strahlte. »Morgen spielen die Monster Pizzas, aber ich hätte zufälligerweise auch heute abend Zeit. Ich könnte dich …«

»In den nächsten Tagen«, sagte Minato. »Irgendwann einmal.«

Klein-Elvis verstrahlte.

Minato verabschiedete sich, und Takamura packte die Stinketüte. Er folgte ihr zum nördlichen Ausgang des Fischmarkts und knüllte mit der freien Hand falsche 10 000-Yen-Scheine. Es würde nichts nützen. Die Scheine würden sich nie echt anfühlen.

»Und damit wollen Sie Ihre Schulden zahlen?« fragte Takamura, doch eigentlich fand er es vollkommen natürlich, daß er nicht begriff, was das alles bedeuten sollte. Minato war schließlich Polizistin. Sie würde wohl kaum Falschgeld in Umlauf bringen. Zumindest nicht, wenn es so amateurhaft hergestellt war.

Draußen schien die Sonne. Rechts schob ein Schaufelbagger leere Styroporkisten zu einem Berg zusammen. An den schweren Stahltüren der Kühlkammern entlang stauten sich die Transporter der Einzelhändler. Die Sushi-Lokale in den engen Gassen zur Shin-ôhasi-dôri hin waren voll besetzt. Frühstückszeit. An der Hauptstraße bog Minato nach rechts. Sie stoppte an der nächsten Kreuzung vor einer Filiale der Kyôbashi Shinkin Bank.

Minato nahm Takamura die Blüten aus der Hand, stopfte sie in die Plastiktasche mit faulendem Meeresgetier und schüttelte alles gut durch. Gestank stieg auf. Takamura bemühte sich, den Brechreiz zu unterdrücken.

»Gut«, sagte Minato. »Behalten Sie diesen Gesichtsausdruck bei, wenn wir hineingehen. Es kann nicht schaden, wenn Sie ein wenig durchgedreht aussehen.«

»Hinein?«

Minato wies auf die Bank. »Wir lassen uns die Blüten dort waschen.«

In der Bank? Die Frau war verrückt. Das war die einzig vernünftige Erklärung. Doch nach allem, was geschehen war, sollte sich Takamura mit vernünftigen Erklärungen vielleicht nicht vorschnell zufriedengeben. Er hatte genug Anlaß, allem und jedem zu mißtrauen. Takamura überlegte. Was konnte schlimmer sein, als einer Geistesgestörten in die Hände zu fallen?

Oh doch, es gab durchaus Möglichkeiten. Zum Beispiel könnte ihn die Polizistin ans Messer liefern wollen! Es genügte ihr nicht, daß er als Massenmörder gesucht wurde. Sie wollte ihn zusätzlich wegen Verbreitung von Falschgeld drankriegen. Vielleicht arbeitete sie in dem dafür zuständigen Dezernat. Vielleicht ging es da um irgendwelche polizeiinternen Erfolgsquoten. Was wußte denn Takamura! Er hatte sich bereit erklärt, ihr zu helfen. Wieso sollte sie ihn nicht reinlegen wollen? Nur weil sie Polizistin war, große schwarze Augen und eine hübsche Stupsnase hatte? Sicher war jedenfalls, daß man zwölf selbstkopierte 10 000-Yen-Scheine mit identischer Seriennummer nicht in einer Bank an den Mann brachte.

»Sehr witzig«, sagte Takamura. Wenn er einfach abhaute? Die Tasche wegwarf und rannte? Die Polizistin wäre ihm auf den Fersen, würde lauthals um Verstärkung rufen. Er käme niemals davon. Und er hätte denselben Fehler wie gestern abend begangen. Ein Fluchtversuch war nun einmal ein halbes Schuldeingeständnis. Die falschen Geldscheine in einer Tasche, die seine Fingerabdrücke aufwies, Klein-Elvis, der für seinen Polizistinnenschwarm jede Lüge über die Lippen brächte …

Takamura stellte die Stinketasche ab. Alle Fliegen der näheren Umgebung setzten zum Landeanflug an.

Er hätte sich sofort der Polizei stellen sollen. Irgendwann hätte sich schon herausgestellt, daß er unschuldig war. Dann hätte er halt ein paar Wochen im Gefängnis gesessen. Na und? Immer noch besser, als sich immer tiefer in den Schlamassel hineinziehen zu lassen. Welche Mindeststrafe stand wohl auf Verbreitung von Falschgeld? Zwei Jahre? Drei?

Takamura würde nicht abhauen, würde sich durch nichts provozieren lassen. Er würde hinter Minato hertrotten, nichts tun, kein Wort sagen. Er würde die Falschgeldtüte nicht mehr in die Hand nehmen. Die Bankangestellten würden bezeugen müssen, daß allein Minato aktiv geworden war. Der Polizei gegenüber würde er die Wahrheit sagen: Er war durcheinander gewesen, hatte sich an Minato um Hilfe gewandt und sie auf ihre Aufforderung hin begleitet.

»Also«, sagte Minato. Sie ergriff die Plastiktüte, hakte sich bei Takamura unter und zog ihn vorwärts. Er bemühte sich, abwesend zu wirken. Er versuchte, an seinen Vortrag zu denken. An Vetiveröl und Ylang-Ylang. Der Schalterraum roch so frisch, daß er künstlich beduftet sein mußte. Über einer Tannennadelbasis ließen sich Zitrusduftspitzen identifizieren. Einer der gestrigen Referenten hatte Untersuchungen vorgestellt, nach denen Zitronenduft die Fehlerhäufigkeit in Großraumbüros signifikant verringerte, wenn Raumtemperatur und Luftzirkulation entsprechend abgestimmt waren. In dieser Bankfiliale herrschte eine angenehme, nette, auf statistische Erfolgsquoten berechnete, psycho-olfaktorisch stimmige, fein ausbalancierte künstliche Mikroatmosphäre, in die der Verwesungsgestank aus der Tüte einbrach wie ein Riesenmeteorit, der auf einer Prachtstraße im Ginza-Viertel einschlägt. Bei jedem Schritt Minatos schwappte fürchterlicher Geruch nach totem Meer hoch, breitete sich in ekligen Wellen aus, begrub die Zitrusaromen und ließ die Bankkunden unwillkürlich zur Seite spritzen.

Minato steuerte schnurstracks auf Schalter 3 zu, hinter dem eine Angestellte in hellblauem Uniformkostüm bereitstand.

»Irasshaimase! Womit kann ich Ihnen behilflich sein?« sagte die Bankangestellte. Ihrem freundlichen Lächeln nach konnte sie noch nichts gewittert haben.

Minato wuchtete die Tüte auf den Tresen. Der Kopf der Angestellten wich etwas zurück, ihre Nasenflügel begannen zu zittern, doch sie lächelte tapfer weiter. Takamura blickte nach rechts. Die vor den Kassenschaltern wartenden Kunden sahen betont zur Seite, nur ein anscheinend besonders geruchssensibler Mann täuschte ein dringend notwendiges Telefongespräch vor und rannte mit seinem Handy nach draußen.

»Es ist mir ja wirklich peinlich«, sagte Minato, »aber haben Sie vielleicht zufällig eine Pinzette bei der Hand?«

»Eine Pinzette?« Das Lächeln der Bankangestellten war vielleicht ein wenig verkniffen.

Aus der Tüte stank es gotterbärmlich. Seit sie nicht mehr bewegt wurde, gewann das Aroma der verwesenden Fischköpfe langsam Oberhand über den mit Schwefelwasserstoff versetzten Seetang. Herznote gegen Kopfnote.

Minato deutete auf Takamura. »Mein Bruder. Er ist ein bißchen … Sie haben doch keine Vorurteile gegenüber Mitmenschen, die unter psychischen Problemen leiden, oder? Na ja, er hat gestern unseren Großvater unter seinen Kumpels von der Tagesstätte versteigert …«

»Oh«, sagte die Bankangestellte. Vielleicht war ihr Lächeln gar kein Lächeln, sondern eine seltene Art krankhafter Gesichtslähmung.

»Ohne Mindestgebot natürlich«, sagte Minato, »so daß Opa für läppische hundertzwanzigtausend Yen unter den Hammer gekommen ist. Ein Mann, der den großen Pazifischen Krieg mitgemacht hat, der Ihnen erzählen kann, wie er Südchina praktisch allein erobert hat, die Personifizierung des Wirtschaftswunders in der Nachkriegszeit, der Patriarch einer weitverzweigten und fast durchweg wohlgeratenen Großfamilie, ein … Wie auch immer, Opa wollte nicht recht, die Erbschaftsfrage blieb offen, und es gehört sich ja auch nicht, die eigenen Familienmitglieder zu verscherbeln. Ich habe also meinem Bruder ins Gewissen geredet, das Geschäft rückgängig zu machen. Eine Pinzette haben Sie wohl nicht da? Vielleicht in Ihrem Schminktäschchen? Für die Augenbrauen?«

Die Bankangestellte schüttelte den Kopf. Das Lächeln blieb wie eingemeißelt in ihrem Gesicht stehen. Minato griff mit der Hand in die Tüte und legte einen mit Seetang garnierten Tintenfischsack auf einen Stapel Formulare zur Einzahlung von Sparguthaben. Der Eingeweidesack verlieh dem allgemeinen Gestank ein interessantes Nebenaroma. Mit zwei spitzen Fingern fischte Minato einen der falschen 10 000-Yen-Scheine hervor. Seine Farbe changierte ins Bräunlich-Grüne. Er hatte sich mit den Fischsäften vollgesogen.

»Mein Bruder hat sein Fehlverhalten eingesehen und sich schrecklich geschämt«, sagte Minato. »Vor lauter Scham hat er das für Opa eingenommene Geld in dieser Tüte mit Fischabfällen entsorgt.«

»Das Geld? O, mein Gott!« sagte die Bankangestellte. Ihr Lächeln verging im Entsetzen darüber, wie tief Menschen sinken konnten.

Minato nickte. Sie sagte: »Eine Art Übersprungshandlung, wenn Sie mich fragen. Mein Bruder fühlte sich durch seine eigene Handlungsweise beschmutzt und hat sich mit dem dadurch erzielten Gewinn sozusagen selbst begraben. Das Dumme ist nur, daß wir das Geld wieder zurückgeben müssen, um Opa auszulösen. So, wie es jetzt stinkt, ist das natürlich ganz unmöglich. Vielleicht besitzt eine Ihrer Kolleginnen eine Pinzette? Es ist wegen der Seeigelstacheln, wissen Sie.«

Die Bankangestellte schien nicht unglücklich, sich entfernen zu dürfen. Sie tuschelte mit zwei Kolleginnen, die im rückwärtigen Teil der Bank an Computern arbeiteten. Eine der beiden klammerte sich an ihr Handtäschchen, als wäre es ihr Erstgeborener.

Der Tintenfischsack war schleimig und schillerte graugelb. Der Verwesungsgestank hatte sich so umfassend ausgebreitet, daß ihn Takamura kaum mehr wahrnahm. Nur auf neue Gerüche reagierte die Nase. Sonst machte das seinen Beruf schwerer, aber nun war Takamura für diese Selbstverteidigungsstrategie des Geruchssinns äußerst dankbar. Wenn allerdings ein flüchtender Kunde die Tür öffnete und ein frischer Lufthauch die Schwaden in Bewegung setzte, kam der Brechreiz sofort wieder.

»Ich bedaure sehr«, sagte die Bankangestellte, die sich heroisch zurückgewagt hatte. »Leider können wir Ihre Geldscheine im Moment nicht wechseln. Wir mußten unerwartet hohe Auszahlungen tätigen und haben unseren Bargeldbestand fast erschöpft. Vielleicht in einer anderen Bank? Wenn Sie die Freundlichkeit hätten, Ihre Tüte nach draußen zu befördern. Es ist mir äußerst unangenehm, doch im Interesse unserer anderen Kunden muß ich …«

»Ich möchte einhundertzwanzigtausend Yen auf mein Sparkonto einzahlen«, sagte Minato. Sie wischte den Tintenfischsack mit dem Handrücken zur Seite, griff sich einen Kugelschreiber und begann, das schleimverschmierte Formular auszufüllen.

»Oh«, sagte die Bankangestellte. Sie sah traurig aus. Von der Härte des Lebens gezeichnet. Vielleicht litt sie unter kaputten Familienverhältnissen. Irgend jemand sollte sich um sie kümmern. Sie trösten.

»Wenn keine Pinzette aufzutreiben ist, könnte ich die Tüte natürlich auch hier auf dem Tresen ausleeren«, sagte Minato. Sie hatte das Formular ausgefüllt, holte nun ihren Namensstempel hervor, drückte ihn erst in das rote Stempelkissen und dann auf die dafür vorgesehene Stelle des Papiers. Dann griff Minato nach der Plastiktüte. Takamura las die Kanji-Zeichen von Minatos Namensstempel auf dem Formular: Miura Reiko.

»Nein, bitte nicht!« sagte die Bankangestellte.

Miura Reiko? Entweder hieß Nagai Minato nicht so, wie sie sich vorgestellt hatte, oder sie benutzte einen gefälschten Familienstempel. Takamura wußte, daß der Stempel in Japan heiliger als die Unterschrift war. Nur er besiegelte Verträge, erschien auf jeder Art von Dokumenten, ohne ihn bekam man keinen Telefonanschluß, keine Autozulassung, keinen Nachsendeantrag, keinen Trauschein, nichts, ohne ihn war man nichts, existierte man nicht.

»Warten Sie!« sagte die Bankangestellte mit weinerlicher Stimme. »Vielleicht weiß unser Filialleiter eine Lösung.«

Sie trippelte zu einem Herrn, der sich ganz nach rechts zu Schalter sieben zurückgezogen hatte und mit einer großen Büroklammer auf der Nase experimentierte. Aus der Tüte stank es zum Himmel. Minato war nicht verrückt. Zumindest nicht so, wie Takamura gemeint hatte. Sie wollte ihn auch nicht ans Messer liefern. Das war tröstlich, auch wenn es Takamura nicht weiterhalf. Ganz im Gegenteil. Minato benutzte verschiedene Namen und fremde Familienstempel. Takamura hatte Minato allein am Stand im Fischmarkt angetroffen. Keine Spur von einem gichtkranken Vater. Sie fälschte Geld, verkleidete sich als Geisha und war wie Takamura geflüchtet, als der Kôban-Polizist auf den Giftgasautomaten zugestürmt war. Minato war …

Takamura wußte nicht, was sie war. Er wußte nur, was sie nicht war. Schon längst hätte er es merken müssen, doch nun war es sonnenklar. Wer Familienstempel fälschte, machte auch vor Polizeiausweisen nicht halt.

»Du bist gar keine Polizistin«, flüsterte er. Viel wahrscheinlicher war, daß sie schon längst von der Polizei gesucht wurde. Wegen Geldfälscherei, Amtsanmaßung und Gott weiß was noch. Sie würde ihn nicht zur Kriminalpolizei begleiten, ihn nicht vom Mordverdacht entlasten. Und selbst wenn, ihr würden sie genausowenig glauben wie Takamura selbst.

Die Bankangestellte kehrte zurück. In der linken Hand trug sie einen blütenweißen Umschlag, in der rechten ein Paar Gummihandschuhe und im Gesicht ein freundliches Lächeln.

»Hundertzwanzigtausend Yen?« fragte sie. »Glücklicherweise hat sich noch ein wenig Bargeld gefunden.«

»Da bin ich aber froh«, sagte Minato oder Reiko, oder wie immer sie heißen mochte.

Die Angestellte reichte ihr den Umschlag und sagte: »Es ist der Kyôbashi Shinkin Bank ein Vergnügen, Ihnen zu Diensten zu sein.«

Minato oder Reiko, oder wie immer sie heißen mochte, deutete auf die Fischtüte. »Wollen Sie nicht nachzählen?«

»Wir vertrauen Ihnen völlig«, sagte die Angestellte. »Wenn es Ihnen recht ist, werden wir die ganze Tüte entsorgen. Die Scheine müssen sowieso aus dem Umlauf gezogen werden.«

»Waschen genügt nicht?« fragte Minato oder Reiko, oder wie immer sie heißen mochte.

»Ich fürchte, nein.« Die Bankangestellte streifte die Gummihandschuhe über. Mit spitzen Fingern warf sie Tintenfischsack und falschen Geldschein in die Tüte zurück, verneigte sich zu Takamura hin und zog mit der Tüte in der Hand ab.

In dem weißen Umschlag steckten zwölf 10 000-Yen-Scheine. Sie waren druckfrisch und glatt. Sie zeigten ihr Wasserzeichen im Mittelkreis, sie wiesen kopiersichere Mikrobuchstaben auf, sie besaßen Stellen mit fühlbar dickerem Farbaufdruck und andere mit Leuchttinte, die unter Röntgenstrahlen aufstrahlte. Außerdem hatten sie unterschiedliche Seriennummern. Es sah aus, als wären sie echt.

»Na?« fragte Minato, als sie draußen waren.

»Wer zum Teufel bist du?« fragte Takamura zurück.

2

3-Mercaptoexanol-Acetat

Die Sonderkommission tagte im achten Stock des Tokio Metropolitan Police Departments. Kommissar Uozu setzte sich so an den Konferenztisch, daß er freien Blick über die Parkanlagen des Kaiserlichen Palasts jenseits der Uchibori-dôri hatte. Trotz der dunkel getönten Fensterscheiben konnte er das schwarze Wasser des Palastgrabens und die abweisenden Steinquader der steilen Uferböschung gut erkennen. Weiter hinten spitzelte zwischen den Baumkronen das Dach des Neuen Palasts hervor.

»Wünscht jemand Kaffee?« fragte der Chef.

Ein paar Hände hoben sich. Der Chef drückte auf eine Taste der Gegensprechanlage und gab sechs Tassen in Auftrag. Dann stellte er die Anwesenden vor. Uozu kannte sowieso fast alle.

»Bitte fassen Sie sich kurz und präzise«, sagte der Chef. »Keine Mutmaßungen, keine Emotionen. Genaue Analyse ist alles. Wir sind dem Verbrechen überlegen, weil wir die besseren Ressourcen, die bessere Organisation, die besseren Fachleute haben. Und weil wir kalten Sachverstand walten lassen.«

»Hai, wir sind dem Verbrechen überlegen«, murmelte es in der Runde. Uozu murmelte mit, doch er war sich dessen nicht mehr so sicher. Seit fast vierzig Jahren arbeitete er für die Kriminalpolizei, fast vierzig Jahre lang waren sie dem Verbrechen überlegen gewesen, und doch war es nicht weniger geworden. Ganz im Gegenteil.

»Bitte«, sagte der Chef zu Mitsukoshi, dem Leiter der kriminaltechnischen Abteilung.

Mitsukoshi erhob sich, verbeugte sich knapp und sagte: »Sicher scheint, daß die Attentäter durch die Lüftungsschlitze eine Flüssigkeit in die Automaten kippten, die sich in der Abluft des Kühlaggregats langsam erwärmte. Vielleicht war die Flüssigkeit selbst schon gifthaltig, wahrscheinlicher ist aber, daß sich in ihr Kapseln befunden haben, deren Beschichtungsmaterial sich nach einiger Zeit durch die Erwärmung auflöste. Die Kapseln könnten einen festen oder flüssigen Stoff enthalten haben, der bei Kontakt mit der Flüssigkeit Giftgas freisetzte.«

»Was für ein Gift?« fragte der Chef. Er trug einen stahlgrauen Zweireiher, aus dem eine gelbe Krawatte hervorsah. Auf der Krawatte tummelten sich kleine bunte Roboter.

»Wir konnten keine Giftrückstände feststellen«, sagte Mitsukoshi.

»Warum zum Teufel stelle ich Ihnen eigentlich Hochtechnologie im Wert von zig Millionen Yen in Ihren Keller, wenn Sie damit zu keinen Ergebnissen kommen?« fragte der Chef.

»Es gab keine Giftrückstände«, sagte Mitsukoshi. »Wir konnten allerdings ungewöhnliche Reste von Feststoffen herausfiltern. Es schien sich in erster Linie um Holz zu handeln. Erst als wir das Zeug verbrannten, den Geruch mit elektronischen Nasen absaugten, mit einem Gaschromatographen zerlegten und per Massenspektroskopie darstellten, kamen wir der Sache auf die Spur. Es handelte sich um Bestandteile einer Räuchermischung, wie sie in Tempeln verwendet wird. Das deckt sich mit den Aussagen der vernehmungsfähigen Zeugen, die einen solchen Kô-Geruch kurz vor den Attentaten bemerkt haben wollen.«

Sicher war es umgekehrt gewesen. Erst die Zeugenaussagen hatten Mitsukoshi wohl darauf gebracht, daß die Reste von einer Kô-Mischung stammen könnten. Dann hatte er sein Spielzeug aufgefahren, um herauszufinden, was er sowieso schon wußte. Schließlich mußten die Hightech-Apparate ihre Existenzberechtigung ab und zu nachweisen, auch wenn dabei wertvolles Beweismaterial schlicht verbrannt wurde.

»Und die Flüssigkeit selbst?« fragte der Chef. Er winkte die Sekretärin heran, die mit einem Kaffeetablett in der Tür erschienen war.

»Enthielt nichts, was an Gift erinnerte. Nur 3-Mercaptoexanol-Acetat und ähnliches«, sagte Mitsukoshi.

»Und das heißt?«

»Der Leitstoff von Zitrusaroma. Das Zeug, das sie den Zitronenlimonaden beigeben, damit sie echter riechen.«

»Zitrusaroma?« Der Chef beugte sich nach vorn und hob die Kaffeetasse, aus der es heiß dampfte.

»In zweien der Automaten«, sagte Mitsukoshi. »Im dritten waren es Kaffeearomen.«

Genaue Analyse war alles. Der Chef stellte die Tasse wieder ab. Vielleicht war ihm der Kaffee zu heiß.

Kaikô Kae räusperte sich.

Der Chef schob die Untertasse mit dem Zeigefinger ein wenig in Richtung Tischmitte.

Kaikô räusperte sich noch einmal und sagte: »Entschuldigung …«

Sie sollte jetzt nichts sagen. Sie sollte erst ganz am Ende etwas sagen und auch nur dann, wenn sie um ihre Meinung gebeten würde. Uozu hätte ihr vielleicht genauere Verhaltensmaßregeln geben sollen. Andererseits verstand es sich doch von selbst, daß man bei seiner allerersten Teilnahme an einer SoKo-Konferenz nicht sofort das große Wort führte. Noch dazu als junge Frau.

»Ja?« sagte der Chef.

»Entschuldigen Sie vielmals, wenn ich eine Zwischenfrage stelle«, sagte Kaikô. »Könnte es nicht sein, daß die Flüssigkeit mit den künstlichen Aromen schon von der Getränkefirma in den Automaten gefüllt wurde?«

Uozu war nicht ihr Erziehungsberechtigter, aber er hätte ihr dennoch ein paar Tips geben sollen.

»Ich meine, die Automaten sind alle von derselben Firma. Kanpai«, sagte Kaikô.

Uozu starrte durchs Fenster. Kaiserlicher Palast und Park blieben der Öffentlichkeit verschlossen. Sie bildeten eine unzugängliche Insel, gegen die der Verkehr folgenlos anbrandete.

»Warum sollten Attentäter, die immer dasselbe Gift verwenden, es mit unterschiedlichen Aromen garnieren?« fragte Kaikô.

»Ja, danke«, sagte der Chef. Er wandte sich an Uozu. »Vielleicht könnten Sie der Anregung Ihrer Mitarbeiterin nachgehen. Abgesehen davon wissen wir noch gar nichts über das Gift, aber vielleicht kann uns da Herr Yahara weiterhelfen.«

Er nickte dem Vertreter der Gerichtsmedizin zu. Der stand auf, verbeugte sich und sagte: »Bei der ersten Untersuchung der Opfer haben wir Bittermandelgeruch, blaue Lippen und kirschrote Blutverfärbungen festgestellt. Wir sind deshalb sicher, daß es sich um ein Zyanid handelt. HCN, KCN, CNCl oder so etwas. Zyanide binden die Eisenkomponenten des Oxydasesystems, das die Zellatmung und den Sauerstoffaustausch reguliert. Alle sauerstoffabhängigen Gewebe wie Gehirn, Herz, Leber sind davon betroffen. Bei genügend großer Dosis geht alles ganz schnell: Übelkeit, Herzrasen, Atemnot, Lähmungserscheinungen, Bewußtlosigkeit, Koma, Tod.«

»Der Siedepunkt von HCN liegt bei fünfundzwanzig Komma sechs Grad«, sagte Mitsukoshi. »Die Abwärme des Automaten würde völlig genügen, um das Gift binnen kurzem in Gas zu verwandeln.«

Der Chef starrte düster auf seine Kaffeetasse. Die Brühe darin dampfte nicht mehr.

»Die Analysen der Blutlaktatwerte sind in spätestens zwei Stunden fertig. Ich habe Anweisung gegeben, mich über die Ergebnisse sofort in Kenntnis zu setzen.« Der Gerichtsmediziner klopfte auf das Miniaturhandy vor sich.

Unten zog eine Gruppe Touristen auf das Sakurada-Tor zu, doch im Inneren des Parks war kein Mensch zu sehen. Eine grüne Oase, in der sicher jede Menge Vögel aus vollen Lungen vor sich hin trillerten. Uozu fragte sich, ob der Kaiser manchmal vor seinem Palast saß und dem Gezwitscher zuhörte.

Im Konferenzraum war es totenstill, als warteten alle auf das erlösende Signal des Handys. Dabei war es völlig egal, ob es sich bei dem Gift um Wasserstoffzyanid oder Cyanogenchlorid handelte. Gift war Gift.

Kaikô nippte an ihrem Kaffee. Als sie ihre Tasse wieder abstellte, schien auch der Chef zu Ende gedacht zu haben. Er sagte: »Vorsorge! Prävention! Polizeiarbeit ist dann am besten, wenn sie Verbrechen gar nicht erst geschehen läßt. Achtzehn Tote und ein paar hundert Verletzte sind mehr als genug. Das reicht völlig. Gasdetektoren müssen her. In jeder verdammten japanischen Küche hängt so ein Ding über dem Gasherd und warnt im Gefahrenfall. Optisch und akustisch. So etwas müßte sich doch auch in die Automaten einbauen lassen.«

»Wir könnten elektronische Nasen installieren, in denen die Referenzdaten des Zyanidgeruchs gespeichert sind«, sagte Mitsukoshi. »Bei einer Übereinstimmung innerhalb eines festzulegenden Toleranzbereichs könnte dann …«

»Es gibt eins Komma acht Millionen Automaten in Tokio-Stadt«, sagte Kaikô. Sie war ein wenig bleich um die Nase. Der Chef zupfte an seiner Krawatte. Uozu hörte weder Straßenlärm, noch roch er die Abgase von draußen. Die Fenster mußten ziemlich gut isolieren.

»Es mag insgesamt zwar eins Komma acht Millionen Automaten in Tokio geben, aber deutlich weniger Getränkeautomaten«, sagte der Gerichtsmediziner.

»Und noch deutlich weniger Kanpai-Getränkeautomaten«, sagte Mitsukoshi. »Nur um die sollten wir uns ja Ihrer Meinung nach kümmern.«

»Prävention ist immer mit flächendeckenden Maßnahmen verbunden«, sagte der Gerichtsmediziner.

»Technisch ist es auf jeden Fall machbar«, sagte Mitsukoshi.

Kaikô lächelte freundlich. Das war kein gutes Zeichen. Sie sagte: »Sind Sie eigentlich mit der Kaufhauskette Mitsukoshi verwandt, die …«

Uozu unterbrach: »Der Einsatz technischer Hilfsmittel und jede Art sinnvoller Verbrechensprävention werden natürlich vom Morddezernat insgesamt und allen dort arbeitenden Polizistinnen und Polizisten mitgetragen.«

»Das ist ja sehr erfreulich«, sagte der Chef. Er nahm nun doch einen Schluck Kaffee. Er mußte eiskalt sein. Der Kaffee.

»Die Kriminaltechnik wird uns also möglichst schnell Optionen ausarbeiten. Kosten, Zeitbedarf, Effektivitätsprognosen. Sie kennen das ja«, sagte der Chef.

»Können wir dann zur Täterseite kommen?« fragte er und sah zu Kaikô hin. Sie lächelte noch immer.

»Der Kô-Geruch könnte auf eine religiöse Zeremonie hinweisen. Wir kümmern uns um alle dubiosen Sekten, haben aber noch keine Spur«, sagte Uozu schnell. »Die Aum-Leute scheinen andere Probleme zu haben, und mit dem Rest sind wir noch nicht durch. Es gibt in Japan zweihunderteinunddreißigtausendundachtzehn registrierte Sekten.«

»Wir überprüfen deren Internetseiten auf Schlagwörter wie Automaten, Apokalypse, Gas, Gift, Krieg, Weltende und so weiter«, sagte Kaikô.

Uozu wäre gern anderswo gewesen.

»Mit Suchprogrammen«, sagte Kaikô. »Moderne Informationstechnologie, Sie wissen schon.«

Der Chef räusperte sich. Wie auf Kommando sprang der Vertreter der uniformierten Schutzpolizei auf. »Eine Großfahndung mit allen verfügbaren Kräften ist eingeleitet, doch wir haben den Tatverdächtigen vom Ueno-Park noch nicht verhaften können. Es handelt sich um Takeo Takamura, fünfunddreißig Jahre alt, geboren in Tokio, japanischer Vater, französische Mutter. Im Alter von fünf Jahren siedelte Takamura mit der Mutter nach Europa über.«

Der Chef drückte ein paar Knöpfe auf dem Schaltpult an der Stirnseite des Tisches. An der gegenüberliegenden Wand rollte sich eine Leinwand aus. Jalousien schnurrten vor den Fenstern herab, ein Diaprojektor begann zu summen, das Licht erlosch, und auf der Leinwand erschien das Porträtfoto Takamuras. Es schien aus einem Reisepaß abfotografiert worden zu sein.

Takamura hatte eine hohe Stirn, in die sich drei Querfalten gegraben hatten. Seine Augen lagen tief und wirkten traurig. Die Nase war vielleicht etwas zu groß geraten, die Lippen jedoch schön und regelmäßig geschwungen. Für Uozu sah er nicht verrückter aus als die Leute hier im Konferenzzimmer.

»Nach Mitteilung der französischen Behörden hat er keine Vorstrafen und ist auch nicht als Mitglied einer radikalen Sekte aufgefallen. Dennoch macht ihn einiges verdächtig: Er arbeitet für eine Firma, die Duftstoffe entwickelt und vermarktet, er könnte also das für einen solchen Anschlag nötige Fachwissen durchaus besitzen. Obwohl er gegenüber Zeugen behauptete, zum ersten Mal seit frühester Jugend in Japan zu sein, spricht er sehr gut Japanisch. Er wurde von einer jungen Frau begleitet, von der wir nur wissen, daß sie als Geisha gekleidet war. Angeblich ist Takamura nach Japan gereist, um an einem Aromatherapiekongreß teilzunehmen. Zu seinem für heute vormittag angesetzten Vortrag ist er aber nicht erschienen. Daß er am Automaten manipuliert hat, ist durch Fingerabdrücke, Zeugenaussagen und sein Verhalten nach der Tat so gut wie erwiesen, auch wenn sein Motiv noch im dunkeln liegt.«

»Ich hoffe, Sie kriegen ihn bald«, sagte der Chef. Mit ein paar Knopfdrücken hob er die Verdunkelung wieder auf.

»Flugplätze, Bahnhöfe, Häfen, alles wird überwacht. Inzwischen hat jeder Polizist in Japan sein Foto in der Hand. Sobald er sich irgendwo auf die Straße traut, haben wir ihn. Es kann nicht lange dauern.«

»Gut«, sagte der Chef. Er erhob sich, und mit ihm alle anderen.

»Wir sind dem Verbrechen überlegen«, sagte der Chef.

»Wir sind dem Verbrechen überlegen«, murmelten die Mitglieder der Sonderkommission. Sie verneigten sich vor dem Chef. Uozu warf noch einen Blick über den Kaiserlichen Palast und ging dann Richtung Ausgang, doch er wurde zurückgerufen. Der Chef wartete, bis alle den Konferenzraum verlassen hatten. Er bedeutete Uozu, noch einmal Platz zu nehmen.

»Ihre junge Mitarbeiterin da …«, sagte er. »Wie war gleich ihr Name?«

»Kaikô Kae«, sagte Uozu. »Sie kommt frisch von der Polizeiakademie und weiß noch nicht recht, wie alles zu laufen hat. Es ist ihr erster großer Fall, sie ist vielleicht ein wenig übermotiviert. Ich glaube aber, daß aus ihr einmal eine sehr gute Polizistin wird.«

»Hmh«, sagte der Chef.

»Sie gehört einer anderen Generation an. Die Zeiten ändern sich, leider, aber auch Frau Kaikô wird sich die Hörner ein Stück abstoßen. Sie ist sehr jung. Man muß Geduld mit ihr haben.«

»Der Fluß fließt stetig, doch sein Wasser ist nie dasselbe«, sagte der Chef.

»Ganz Ihrer Meinung«, sagte Uozu. Er hätte dem Chef kein Zitat aus dem poetischen Tagebuch Kamo no Chômeis zugetraut.

»Ich hätte Frau Kaikô gern in meiner Stabsabteilung«, sagte der Chef.

Uozu starrte auf die gelbe Krawatte mit den bunten Robotern. Er sagte: »Sie sollte sich erst im Außendienst bewähren können.«

»Sie kann es ganz nach oben schaffen, wenn sie eine Chance bekommt.« Der Chef klopfte mit dem Fingernagel gegen die Kaffeetasse. »Bei mir bekommt sie eine Chance.«

Uozu sah zum Palastpark hinüber. Die Sonne stand hoch, doch hinter den getönten Scheiben wirkten die Bäume wie in Morgennebel gehüllt.

»Ich denke an nichts.

Ich gehe in einem Wald
verdorrter Bäume«,
sagte der Chef.

Uozu überlegte. Gegen ein modernes Haiku setzte er am besten etwas ganz Altes. Er griff weit zurück ins achte Jahrhundert und zitierte aus den »Zehntausend Blättern«: »Womit soll ich dieses Leben vergleichen? Mit einem Boot, das aus dem morgendlichen Hafen gerudert wurde, und keine Spur bleibt auf der See zurück.«

Aus der Gegensprechanlage meldete sich die Stimme der Sekretärin. Der Chef drückte eine Taste und sagte: »Einen Moment!«

Er drückte eine andere Taste und wandte sich Uozu zu. »Die Zeiten ändern sich, in der Tat, aber ich werde Ihnen Frau Kaikô noch lassen. Ein halbes Jahr. Ist das in Ordnung?«

Uozu sagte:

»Ein schmaler Streifen
von grünem Reis ist der Schmuck,
der mein Haus verschönt.«

Uozu bückte sich und wechselte den Filter im Luftreinigungsapparat neben seinem Schreibtisch aus. Mit tiefer Befriedigung betrachtete er die graue Schicht aus Flusen und Staub auf dem Filterpapier. Gesundheitsgefährdende Partikel, die nicht in seiner Lunge gelandet waren. Und ein erneuter Beweis dafür, daß das Belüftungssystem im Polizeigebäude eine einzige Dreckschleuder war. Nur interessierte das niemanden. Alle diesbezüglichen Vorstöße Uozus waren irgendwo versandet.

Uozu verstaute das gebrauchte Filterpapier in einem Tiefkühlbeutel, der sich hermetisch verschließen ließ. Dann rief er Koyabashi an. Koyabashi war einer, der schon wußte, um wie viele Zehntelpunkte die Börse durch irgendwelche Ereignisse beeinflußt würde, bevor sonst jemand ahnte, daß diese sich überhaupt ereignen könnten. Uozu kannte ihn von der Aquarellgruppe des Osaki-Freizeitclubs her. Er hatte mal zugunsten von Koyabashis Tochter interveniert, als diese so halb in eine Drogengeschichte hineingerutscht war. Es war nichts Schlimmes gewesen, aber Koyabashi stand in seiner Schuld.

Uozu begann mit den üblichen Floskeln, sie plauderten über den geplanten sonntäglichen Ausflug der Aquarellgruppe und fragten sich, ob das Wetter wohl den Besuch des »Parks für Naturstudien« in Meguro erlaube. Nach ein paar Minuten fand es Uozu an der Zeit, zur Sache zu kommen.

»Wie geht es Ihrer Tochter, Koyabashi-san?« fragte er, um deutlich zu machen, daß es nun um Geschäftliches ging. Koyabashi verstand. Er dankte und fragte, ob er Uozu in irgendeiner Weise behilflich sein könne.

»Sehr freundlich, ja«, sagte Uozu. »Es geht um Kanpai.«

»Kanpai?«

»Ja, der Getränkekonzern.«

Koyabashi schwieg. Er schien zu überlegen.

»Kaufen!« sagte er dann. »Kaufen Sie Kanpai-Aktien, was das Zeug hält!«

»Warum? Wird soviel mehr gesoffen werden?« fragte Uozu. Er bevorzugte selbstgebrauten grünen Tee.

»Nein, die Nachfrage ist nur noch schwach entwicklungsfähig, der Markt aufgeteilt. Zusammen mit Shusendo ist Kanpai unbestritten Marktführer der Branche, aber Umsatz- und Gewinnentwicklung stagnieren. Die Firma dümpelt so dahin, und entsprechend ist die Börsennotierung.«

»Trotzdem kaufen?« fragte Uozu.

»Seltsamerweise plant die Geschäftsleitung in Absprache mit der Firmengewerkschaft Sonderschichten und hat neue Stellen ausgeschrieben.«

»Ein vielversprechendes neues Produkt?«

»Schwer vorstellbar«, sagte Koyabashi. »Sie haben ihre Werbespots im Fernsehen gekündigt. Alle. In allen Sendern.«

»Oh«, sagte Uozu. Er verstand nichts von Wirtschaft, aber daß neue Produkte durch Werbekampagnen eingeführt werden mußten, leuchtete ihm ein.

»Entweder sie würden gern Konkurs machen, weil sie alles satt haben, oder sie sind sonstwie verrückt, oder sie haben den Stein der Weisen gefunden. Etwas, das ihr Angebot von selbst laufen läßt, und zwar deutlich erfolgreicher als bisher. Eine brandneue Wunderverkaufsstrategie, deren Erfolg sich schon erwiesen haben muß, daß sie solche Konsequenzen ziehen.«

»Ohne Werbung?« fragte Uozu.

»Tja«, sagte Koyabashi.

»Sie denken an ein Suchtmittel, das jeden abhängig macht, der einmal eine Dose Kanpai-Limonade probiert?« fragte Uozu. »Nein, das läßt sich doch nicht geheimhalten. Da gibt es die staatliche Lebensmittelüberwachung, Verbraucherorganisationen, die Konkurrenz. Binnen einer Woche wären die Kanpai-Leute im Gefängnis!«

»Tja«, sagte Koyabashi.

Es durfte kein Mittel sein, das im Produkt nachweisbar war. Nur der Konsument müßte manipuliert werden. Aber wie konnte man Zitronenlimonade als den Geschmack von Freiheit und Abenteuer verkaufen? Wie hängte man Kanpai-Kaffeedosen den Duft des Erfolgs an? Wie konnte man Lagerbier nach Schönheit und ewiger Jugend riechen lassen?

»Kanpai?« fragte Koyabashi, als höre er den Namen zum ersten Mal.

Die Jugend, die man unbekümmert verschleuderte, als ob sie ewig halten würde. Das war vorbei. Uozu dachte an die Bäume in Kamakura. Auch das Alter konnte schön sein. Hätte schön sein können, wenn nicht …

»Die Giftgasanschläge von gestern abend!« sagte Koyabashi. »Es waren Kanpai-Automaten, aus denen das Gas ausströmte, nicht?«

»Vielen Dank, Koyabashi-san«, sagte Uozu. »Wir sehen uns sonntags, falls das Wetter …«

»Verkaufen, ich muß sofort …«, hörte er Koyabashi sagen, und dann war die Verbindung unterbrochen.

Die Entwicklungsabteilung von Kanpai war einer Bierbrauerei im Süden Tokios angegliedert. Auf dem Weg nach Omori ließ Uozu sechsmal anhalten. Auch der Fahrer mußte aussteigen und schnuppern. Zwei Nasen waren besser als eine. Sie testeten zwei Kanpai-Automaten und zu Vergleichszwecken je einen von Shusendo, Asahi, Suntory und Kirin. Es gab keinen Unterschied. Es gab nicht einmal einen Befund. Keiner der Automaten roch irgendwie bemerkenswert. Nicht nach Schönheit, Erfolg oder ewiger Jugend. Nichts roch nach Manipulation, und selbst als Uozu sich einzureden versuchte, durstig zu sein, kamen ihm die angebotenen Erfrischungsgetränke alles andere als unwiderstehlich vor. Er legte die Gazebinde an.

Sie erreichten die Kanpai-Brauerei von der Rückseite her. Riesige Stahltanks ragten über das Flachdach einer Lagerhalle empor. Ein mit Bierkästen beladener Lastwagen rollte aus der Einfahrt. Der uniformierte Wächter grüßte. Weiter hinten stand ein achtstöckiger, weiß gestrichener Klotz, auf den ein für Stufenpyramiden schwärmender Architekt noch zwei kleinere Kästen gesetzt hatte. Im Erdgeschoß befand sich ein Bierrestaurant.

Uozu nahm den Atemschutz ab. Schon an der Pforte der Brauerei roch es unverkennbar nach Malz. Obwohl Uozu kein Biertrinker war, empfand er den Geruch nicht als unangenehm. Er war herb und würzig und ließ an Männer denken, die wußten, was sie wollten. Daß Uozu erwartet wurde, wunderte ihn nicht. Eine lächelnde junge Dame führte ihn in ein Bürozimmer des siebten Stocks. Dort begrüßte ihn Herr Yokomitsu. Er hatte sich am Telefon als Werksleiter und Mitglied der Geschäftsführung vorgestellt. Außer ihm waren der Chef der Entwicklungsabteilung, der Leiter des internen Sicherheitsdiensts, die Pressesprecherin und ein Anwalt des Kanpai-Konzerns anwesend. Der Anwalt schaltete sein Aufnahmegerät ein.

»Sie werden sicher Verständnis dafür haben, daß wir uns gegen jede Art von Mißverständnis absichern müssen«, sagte er. Uozu verneigte sich. Er hätte vorher nicht anrufen sollen.

»Achtzehn Tote sind keine Kleinigkeit«, sagte er. Die rechte Wand des Raums war durchgehend verglast. Dahinter lag das Labor der Entwicklungsabteilung. Ein paar Beschäftigte in weißen Kitteln saßen vor Computern oder beobachteten die Anzeigen von Geräten, deren Zweck Uozu schleierhaft blieb. Es roch nicht mehr nach Malz. Entweder war die Abteilung hervorragend isoliert und belüftet, oder Uozu hatte sich schon an den Geruch gewöhnt.

»Wenn ich Sie recht verstanden habe, sind Sie nicht der Meinung, daß ein Verrückter oder eine fanatische Sekte wie damals Aum Shinrikyo die Anschläge verübt haben?« fragte Yokomitsu. Er rückte seine Brille zurecht. Sie hatte einen Goldrand und sah irgendwie sportlich aus. Wenn überhaupt etwas, dann spielte Yokomitsu Golf.

»Wir überprüfen natürlich jede Möglichkeit«, sagte Uozu.

»Sie unterstellen, daß die Produkte aus unseren Automaten Passanten vergiftet haben?«

»Um Gottes willen! Entschuldigen Sie vielmals, wenn dieser Eindruck entstand«, sagte Uozu. »Man munkelt nur, Sie hätten das Begehren gezähmt und könnten es nach Ihrer Pfeife tanzen lassen. Sie hätten ein Mittel gefunden, um Wünsche zu wecken. Genau bestimmbare Wünsche. Zum Beispiel den Wunsch, jetzt sofort eine Kanpai-Zitronenlimonade zu trinken. Mich interessiert, ob daran etwas Wahres ist.«

Yokomitsu nahm die Brille ab. Bevor er sie ablegte, klappte er sorgfältig die Bügel ein. Auf seiner Nase waren leicht gerötete Druckstellen zu sehen. Yokomitsu hatte warme braune Augen, die nicht verrieten, was in ihm vorging.

»Es gibt keine Wunderdroge, mit der man Wünsche steuern kann«, sagte die Pressesprecherin in diesem Ich-reagiere-selbst-auf-Unsinn-sachlich-Tonfall, den alle besseren Pressesprecher aus dem Effeff beherrschen. »Was unsere Entwicklungsabteilung tut, ist genau das, was die Entwicklungsabteilungen aller Lebensmittelkonzerne tun: Wir suchen nach Möglichkeiten, das Aroma unserer Produkte zu vervollkommnen und Verluste auszugleichen, die durch die manchmal sicher beklagenswerten Erfordernisse des modernen Warenverkehrs bedingt sind.«

Uozu sah aus dem Fenster. Gegenüber ragte das »Bell Port« auf. Es war eines der Büro- und Einkaufszentren, die man vor der Krise in jeden Vorort gestellt hatte, weil man wie selbstverständlich davon ausging, daß alles immer weiter wachsen würde, Produktion, Gewinne, Wohlstand, Konsum. So konnte man sich täuschen. Jetzt stand da ein Gebirge aus Glas und Stahl, in dem ein paar Boutiquen verkümmerten und das sonst nur den Skatern der Nachbarschaft als Kulisse diente.

Uozu fragte: »Wie steht es zum Beispiel mit Zitronenlimonade?«

»Zitronenlimonade?« Die Pressesprecherin zögerte nur kurz. »Ein gutes Beispiel. Ich nehme an, daß wir nur eine geringe Menge Zitronensaftkonzentrat zusetzen können, um den Geschmack nicht zu sehr zu versäuern. Der Kunde hätte aber höchstens den halben Genuß, wenn ihm beim Öffnen der Dose nicht dieser frische und belebende Zitrusduft in die Nase steigen würde. Wie Sie sicher wissen, läßt sich der Vorgang des Schmeckens in vier Phasen teilen, von denen zwei einzig auf dem Geruchserlebnis …«

»Nun präparieren Sie ja offensichtlich nicht nur die Dosen, sondern auch die Verkaufsautomaten«, sagte Uozu.

»Ja, das ist richtig, also …«, sagte die Pressesprecherin.

»Ein nicht unwichtiges Ziel einer Firma, die Erfrischungsgetränke herstellt, besteht darin, diese auch zu verkaufen«, sagte Yokomitsu.

»In der Tat laufen seit ein paar Wochen Versuchsreihen, in denen die Wirkung verschiedener Außenaromatisierungen getestet wird«, sagte der Chef der Entwicklungsabteilung.

»Im Grunde ist es ein Gebot der Fairneß, den Kunden nicht die Katze im Sack kaufen zu lassen. Er darf ja durchaus wissen, welch prickelndes, jugendliches Aroma ihn erwartet, wenn …«, sagte die Pressesprecherin.

»Firmeninterne Vermarktungsstrategien können in keiner Weise Gegenstand dieser polizeilichen Befragung sein«, sagte der Anwalt. »Es geht doch um eine angebliche Gesundheitsgefährdung durch von uns eingesetzte Aromen.«

»Wir verwenden ausschließlich naturidentische, völlig harmlose Stoffe«, sagte Yokomitsu.

»Wir haben alles unter Kontrolle«, sagte der Sicherheitschef.

»Natürlich«, sagte Uozu. Die Damen und Herren hatten ziemlich gestrampelt, um in ruhigeres Fahrwasser zu gelangen, doch Uozu hatte nicht vor, sie damit davonkommen zu lassen. Der Chef der Entwicklungsabteilung schien noch am ehesten bereit, ernsthaft Auskunft zu geben. Er hieß Tsuchida, war ein gepflegter Herr in Uozus Alter, an dem der Chemikerkittel fast elegant wirkte. An ihm sah wahrscheinlich alles elegant aus.

Uozu wandte sich an ihn: »Was macht Ihre Wunder…, ich meine, Ihre Düfte denn so erfolgreich? Naturidentisches Zitrusaroma wird Ihre Konkurrenz doch auch zustande bringen.«

»Sie können uns nicht verpflichten, Produktionsgeheimnisse offenzulegen«, sagte der Anwalt. Uozu wußte wieder, warum er Anwälte nicht leiden mochte.

Tsuchida sagte: »Man legt eine Frucht unter den Chromatographen, bestimmt die Duftmoleküle und baut sie nach. Es hört sich simpel an, doch ganz so einfach ist es nicht. Erstens ist Frucht nicht gleich Frucht. Es kommt auf die Sorte an, die Herkunft, auf den Boden, in dem der Zitronenbaum wuchs, auf das Maß an Sonneneinstrahlung. Außerdem verströmt eine Frucht nicht nur ein Aroma. Zitronenschale und Fruchtfleisch riechen zum Beispiel ganz unterschiedlich. Zum dritten ist eine Frucht kein toter Gegenstand. Eine Zitrone wächst, reift, verfault. An jedem Tag, in jeder Stunde riecht sie anders. Viertens entwickeln sich nicht alle Duftbestandteile gleich schnell. Sie kennen das von Parfums: Kopfnote, Herznote, Endnote. Bei Früchten ist das ebenso. Fünftens können Sie auch einen gegebenen Originalduft nicht detailgetreu nachbauen, da dieser oft aus Hunderten von Einzelkomponenten besteht. Das wäre technisch zu aufwendig und vor allem zu teuer. Man beschränkt sich deshalb auf zehn, fünfzehn Leitaromen, die auszuwählen und zu gewichten subjektive Entscheidungen erfordert. Dazu kommen sechstens die Erwartungshaltungen des Publikums. Jedes Aroma wird an einer Idealvorstellung von Zitronenduft gemessen, die von Mensch zu Mensch durchaus verschieden sein kann. Man braucht viel Erfahrung, Geduld und Fingerspitzengefühl, um aus all den möglichen Varianten einen, nein, den einen, unmittelbar überzeugenden Zitronenduft zu kreieren.«

Er hatte Publikum gesagt, wo alle anderen hier Anwesenden von Kunden gesprochen hätten.

»Sie sind ein Künstler, Tsuchida-san«, sagte Uozu. Er selbst malte nur ein wenig. Aquarelle. Landschaften und Stilleben. Doch im Grunde war es vergleichbar. Für alle stand derselbe Blumenstrauß auf dem Tisch, und das Abbild sah dennoch bei allen Mitgliedern der Aquarellgruppe verschieden aus.

»Das Geheimnis besteht darin, Duft nicht als etwas Statisches aufzufassen. Duft ist ein Prozeß, ist Leben, Kommunikation«, sagte Tsuchida.

»Ich bin in den Hügeln über Kamakura aufgewachsen«, sagte Uozu. Er stockte. Das gehörte nicht hierher. Er wußte nicht, wieso er es gesagt hatte.

»Eine schöne Gegend dort«, sagte Tsuchida. »Ruhig. Und voller duftender Wälder.«

»Ja.«

»Düfte wirken unmittelbar auf das Wohlbefinden der Menschen. Sie sind wie das Glück. Flüchtig. Sie entstehen und vergehen. Wie wir Menschen auch.«

Achtzehn Tote waren vor den Kanpai-Automaten liegengeblieben. Uozu hatte das Gefühl, daß Tsuchida nicht zufällig aufs Sterben zu sprechen gekommen war. Vielleicht wollte er Uozu etwas mitteilen, was in dieser Runde nicht offen zur Sprache kommen durfte. War trotz allen Künstlertums etwas schiefgegangen? Waren die neu entwickelten Kanpai-Aromen zu Giftgas mutiert? Aber dafür wäre in erster Linie Tsuchida selbst verantwortlich. Eine solche Schuld müßte er entweder zu verheimlichen suchen oder sich ihr offen stellen. Was hatte er davon, in halb verständlichen Andeutungen zu sprechen?

»Sie erwähnten Versuchsreihen mit den neu entwickelten Außenaromatisierungen«, sagte Uozu. »Können Sie mir dazu Näheres verraten?«

Die Pressesprecherin sah fragend zu Yokomitsu.

»Nur bezüglich der äußeren Umstände«, sagte Uozu.

Yokomitsu nickte. Die Pressesprecherin sagte: »Es handelte sich um zweimal zehn Automaten. Die ersten zehn wurden mit dem neuen Kaffeearoma, die zweite Serie mit dem Zitrusaroma versehen.«

»Mit welchem Ergebnis?«

»Die Tests sind noch nicht abgeschlossen.«

»Sie wollen mir doch nicht erzählen, daß Sie noch keine Zahlen haben? Zwischenergebnisse?«

Die Pressesprecherin blickte zum Anwalt. Der Anwalt sagte: »Ich glaube nicht …«

»Zwanzig Testautomaten«, sagte Uozu. »Zwanzig von Zigtausenden in Tokio. Gehe ich recht in der Annahme, daß nicht irgendwelche Automaten plötzlich begonnen haben, Menschen zu vergiften? Es waren drei von diesen zwanzig, nicht?«

Die Pressesprecherin lächelte gequält. Wahrscheinlich war sie der Meinung, man solle doch auch die positiven Seiten des Lebens sehen.

Der Anwalt sagte: »Wenn Sie versuchen, hier einen Kausalzusammenhang zu konstruieren, muß ich entschieden protestieren.«

Der Sicherheitsmann sagte: »Wir haben alles unter Kontrolle.«

»Sie verbuchten deutliche Umsatzsteigerungen?« fragte Uozu.

»Gigantisch«, sagte die Pressesprecherin. »Einfach umwerfend.«

»Umwerfend«, wiederholte Uozu. Das war angesichts der Toten schön gesagt. Uozu hätte gern den Atemschutz angelegt, doch natürlich mußte er in dieser Situation darauf verzichten. Er verzichtete auch darauf, das Labor zu besichtigen. Wenn es dort etwas zu verbergen gab, dann war das schon längst verborgen worden.

Uozu wandte sich zu Tsuchida. »Ab und zu fahre ich nach Kamakura, um spazierenzugehen. Hätten Sie nicht Lust, mich mal zu begleiten?«

»Es wäre mir eine Ehre«, sagte Tsuchida. Er verbeugte sich.

»Weltuntergang!« brüllte Kaikô Kae über den Fabrikhof. Die Fenster der Hallen waren zum Großteil eingeschlagen, aber dennoch brandete das Echo zurück, wogte über Schutt und verrostete Maschinenteile, zerbrach an den verblaßten Graffitis der gegenüberliegenden Mauern.

In der nordöstlichen Ecke des Hofs stand eine roh zusammengenagelte Bretterbude. Von dort stank es nach Exkrementen.

»Der große Krieg! Das Ende der Nicht-Erwählten!« schrie Kaikô. Sie stand auf einem Holzpodest vor der Tribüne, auf der der Meister über zwei Vertrauten thronte. Die »Jünger des letzten Lichts« knieten unten auf dem rissigen Asphalt, durch den sich Unkraut drängte. Es waren etwa zwanzig, Männer, Frauen und Kinder.

»Auch ich lebte so dahin«, flüsterte Kaikô, »ohne Glauben und ohne Wissen. Ich ging zur Schule, lernte unnützes Zeug, ging zur Arbeit und vertat Stunden und Tage und Monate mit unnützem, überflüssigem, sinnlosem Getue. Jahre wartete ich, ohne zu wissen, worauf ich wartete.«

»So ist es, Schwester!« rief ein Zuhörer. Er sprang auf, reckte die Arme nach oben. Es war ein dicker Junge mit langen schmuddeligen Haaren.

»Alltag«, flüsterte Kaikô. Sie schüttelte sich vor Ekel. »Freizeit … Spaß … Vergnügen …«

Sie hob die Stimme, zog die Vokale in die Länge, ließ zwischen den Worten abschätzige Pausen stehen, in denen das Echo zurückrollen konnte. Von fern hörte sie irgendwo eine Maschine stampfen, und ihr Blick fiel über den Abfallberg, der in der Mitte des Hofs drei Mann hoch aufgeschüttet war. Ausrangierte Computer, fleckige Schaumstoffmatten, zerschlissene Kunstledersitze, Asbestfolien, Autobatterien.

»Japan ist verflucht. Die ganze Welt ist verdammt«, sagte Kaikô dumpf. Sie stand still, hörte die Raben von den Fabrikdächern krächzen und sah zu, wie die beiden Vertrauten des Meisters sich synchron erhoben und von der Bühne kletterten. Der eine entriegelte einen Verschlag unter der Tribüne, der andere entrollte einen Feuerwehrschlauch.

»Ja, Schwester!«

»Sprich weiter, Schwester!«

Fast die Hälfte der Sektenmitglieder war nun auf den Beinen. Dickbäuchige Alte, pummelige Kinder in abgerissener, verdreckter Kleidung.

»Und dann kam die Erleuchtung«, sagte Kaikô feierlich. »Erst vor kurzem erschien mir das Licht. Es war kein besonderer Moment, es war Abend, ich stand in Shinjuku-Station, wartete, starrte auf Tausende von Menschen am Bahnsteig gegenüber, und plötzlich wußte ich so sicher, wie ich noch nie etwas gewußt habe, daß all das nicht mehr lange dauern könne. Ich wußte, die Welt würde untergehen.«

»Das Weltende!« kreischte eine schwarz verhüllte Frau.

Die Gehilfen des Meisters standen am Fuß des Gerüsts und blickten nach oben. Der Meister rührte sich nicht. Er hatte die Augen geschlossen, thronte entrückt wie ein Buddha über der zum Untergang verdammten Welt.

»Seitdem habe ich unentwegt gesucht«, predigte Kaikô. »Nach Hilfe, nach Rettung, nach Wissen. Tag und Nacht habe ich den Meister gesucht und endlich, hier, habe ich ihn gefunden.«

»Heil dem Meister!« murmelte die Gruppe unter Kaikô. Eine Windbö fegte über die Dächer und wirbelte Staub und Asche durch den Hof. Es roch nach erkaltetem Feuer.

»Heil dem Meister!« sagte Kaikô. Sie verbeugte sich tief und stieg die Stufen des Podests hinab. Sie wollte sich zu den anderen gesellen, doch der Meister winkte sie zu sich. Kaikô erkletterte das Gerüst. Der Meister ließ sie schräg hinter sich niederknien. Dann nickte er seinen Gehilfen zu. Der eine richtete den Schlauch auf den Abfallberg, der andere drehte einen Hahn im Verschlag auf. Eine rötliche Flüssigkeit spritzte in dickem Strahl hervor, ergoß sich über den Müll, tropfte über Chrom und Aluminium, rann in Bächen nach unten, tränkte Schaumstoffteile, füllte Hohlräume, bildete Pfützen in den Sitzkuhlen von Plastikstühlen. Es stank nach Benzin. Aus dem Feuerwehrschlauch spritzte Benzin.

»Feuer und Schwefel werden diese Welt vernichten«, sagte der Meister. Er hatte eine hohe, dünne Stimme, die nicht recht zu seinem massigen Körper passen wollte. »Giftige Dämpfe werden aufsteigen, in jedes Versteck dringen, werden erbarmungslos ersticken, was sich schon in Sicherheit glaubte, und nur, allein, ausschließlich die Erwählten werden errettet werden. Ihr …« Der Meister ließ seine rechte Hand waagrecht durch die Luft schneiden. »… nur ihr werdet gerettet werden. Ihr werdet die neue Welt bauen!«

»Heil dem Meister!« stöhnten die »Jünger des letzten Lichts«.

Der üble Gestank war stärker geworden, obwohl die beiden Gehilfen des Meisters den Benzinhahn geschlossen hatten. Der eine rollte den Schlauch auf, der andere holte aus dem Verschlag Gasmasken hervor, die er an die zwanzig Erwählten ausgab.

»Wie hast du von uns erfahren, Tochter?« fragte der Meister leise zur Seite hin.

»Internet«, sagte Kaikô. Der Meister nickte.

»Was willst du hier?« fragte er.

Mit den Gasmasken sahen die Sektenmitglieder wie außerirdische Rüsseltiere aus, die sich beim Landeanflug im Universum vertan hatten.

»Antworten auf meine Fragen«, sagte Kaikô.

Einer der Gehilfen steckte eine Fackel an.

»Lösungen«, sagte Kaikô, »die Erlösung.«

Der Meister nickte erneut. Von irgendwoher holte auch er zwei Gasmasken hervor. Eine davon gab er an Kaikô weiter. Es war eine alte Gasmaske, wie sie schon im Großen Pazifischen Krieg benutzt worden war.

»Feuer und Schwefel!« rief der Meister über den Fabrikhof, bevor er seine Maske überstülpte. Kaikô tat es ihm gleich, zog die Halterung fest. Sie hörte ihren Atem erschreckend laut, roch Gummi und abgestandene Luft. Ihr wurde übel. Sie fragte sich, wie es war, wenn man sich unter einer Gasmaske übergab. Sie wollte an etwas Schönes denken, doch ihr fiel nichts ein.

Die Fackel flog durch die Luft, überschlug sich, entzündete das Benzin, bevor sie auf dem Müllhaufen auftraf. Meterhohe Stichflammen zischten auf. Unwillkürlich wichen die Gläubigen zurück. Sie raunten dumpf, oder war es nur das Blut, das in Kaikôs Ohren pochte? Vor ihr zuckten die Schultern des Meisters. Sein fetter Rücken vibrierte. Es dauerte eine Weile, bis Kaikô klarwurde, daß der Meister lachte. Unhörbar, doch tief aus dem Bauch heraus. Es schüttelte ihn vor Lachen.

Die Flammen schlugen nun weniger hoch, schienen sich nach unten fressen zu wollen, in den Abfallberg hinein, der schwarze Wolken hervorstieß. Lack schmolz, Plastikteile krümmten sich klebrig tropfend in blauen Flammen, und dampfend fraß sich die Glut durch Isolationsmaterial hindurch. Da und dort platzte glühendes Metall, sprengte Funken durch die dicke Luft, Glas zerknackte, grünlich loderte es aus Computergehäusen, und immer dichter quoll schwerer Rauch aus schwelendem Schaumstoff, stieg, fiel seitlich des Feuers ab, breitete sich im Hof aus, wogte hin und her, kletterte gemächlich über die Flachdächer der Fabrikhallen empor und wurde erst dann vom Ostwind gepackt.

Kaikô überprüfte den Sitz ihrer Gasmaske. Vor ihr prasselte kein lustiges Lagerfeuer. Es war ein brodelndes, zischendes, schmelzendes, dampfendes Inferno. Sicher stank es auch höllisch. Ohne Gasmaske würde Kaikô es riechen. Ein paar Sekunden wenigstens, bis die giftigen Dämpfe sie erstickt hätten. Kohlenmonoxyd, Anilin, Benzol, Phenol, Formaldehyd, Wasserstoffzyanid, und was sich in solch einem Feuer sonst noch an Gasen bilden mochte.

Dann wäre es mit Kaikô vorbei. Schluß, aus, Weltuntergang.

Der Raum im ersten Stock hatte dieselben fünf Quadratmeter Grundfläche wie Hanas Kneipe darunter, nur gab es keine über Eck führende Theke mit fünf Barhockern davor. Die Kneipe machte erst abends auf, doch Minato hatte die Besitzerin angerufen. Als sie in der Drunkard Alley ankamen, hatte die zahnlose Alte schon gewartet und sie eingelassen. Sie schien Minato gut zu kennen.

Takamura spähte durch die Holzlatten vor dem Fenster. In der Gasse unter ihm reihte sich Kneipe an Kneipe. Alle waren geschlossen. Verrammelt. Kein Mensch war zu sehen, obwohl der Bahnhof Shibuya nicht einmal hundert Meter entfernt war. Erst nach Büroschluß würden die Säufer hier einfallen. Bis dahin sei das der sicherste Ort in ganz Tokio, hatte Minato behauptet. Takamura hatte keine Ursache, ihr zu trauen.

Er sah aus dem Fenster. Auf seiner Höhe hingen Lampions und die von verschiedenen Brauereien gesponserten Kneipenschilder. Kanpai war gut vertreten. In der Gasse rührte sich nichts. Takamura setzte sich. Er lehnte den Rücken an die Mauer neben dem Fenster. Minato hatte sich auf den Tatami-Matten ausgestreckt.

»Du bist also Journalistin?« fragte Takamura.

Sie gähnte, sagte: »Freischaffend. Im Fischmarkt arbeite ich nebenher. Jeden Morgen von fünf Uhr dreißig bis acht Uhr. Man muß ja irgendwie überleben.«

»Und wenn das nicht reicht, kopierst du dir ein wenig Bargeld, wie es alle freischaffenden japanischen Journalistinnen tun«, sagte Takamura.

Minato richtete sich auf und zog ein Etui mit Plastikkarten hervor. Sie sagte: »Ich kann dir meinen Presseausweis zeigen, hier, oh, Entschuldigung, das ist die Kennkarte vom Statistischen Amt, aber warte mal, da ist er, na?«

Sie grinste. Der Presseausweis war auf den Namen Nagai Minato ausgestellt. Über ihrem Bild prangte ein Stempel. Der Ausweis wirkte genauso echt wie ihre Polizeikennkarte, der andere Namensstempel, ihre Geishaverkleidung und die Art, wie sie Fische filetierte.

»Ich muß wissen, mit wem ich es zu tun habe«, sagte Takamura.

»Mit mir«, sagte Minato.

Sie hatte ihn in die ganze Geschichte hineingezogen. Anfangs vielleicht unabsichtlich, doch dann … Statt ihm wieder herauszuhelfen, hatte sie ihn zu ihrem Komplizen bei einem Banküberfall gemacht. Bewaffnet mit einer Tüte stinkender Fischabfälle. Wider Willen mußte Takamura grinsen. Er hatte nicht die geringste Ursache, ihr zu trauen, er hätte ihr nur gern getraut.

Minato lag auf der Seite, den Kopf auf ihren Oberarm gebettet. Takamura würden ein paar Stunden Schlaf gut tun, doch gerade jetzt schien seine Müdigkeit völlig verflogen. Auch Minato hatte die Augen offen.

»Ich bin mir auf jeden Fall sicher, daß ich dich kenne«, sagte sie. »Vielleicht aus einem früheren Leben. Irgend etwas in mir erinnert sich an dich.«

»So?« sagte Takamura. Er glaubte nicht an Reinkarnationen.

»Vielleicht waren wir vor ein paar hundert Jahren mal verheiratet«, sagte Minato.

»Gott bewahre!« sagte Takamura.

»Vielleicht warst du auch ein fetter Thunfisch, den ich in die Pfanne gehauen habe.« Minato lachte. Sie sah nett aus, wenn sie lachte.

»Dann hat sich ja nicht viel verändert«, sagte Takamura.

»Auf jeden Fall kenne ich dich.« Minato war plötzlich wieder todernst. Ein Gesicht wie aus poliertem Stein, hinter dem sich alle möglichen Geheimnisse verbergen konnten. Ein paar davon hätten Takamura brennend interessiert.

»Wir sollten vielleicht …«, sagte Takamura. Er brach ab. Es war seltsam, »wir« zu sagen. Es klang wie ein neu erfundenes Wort.

»Ja?« fragte Minato. Sie war schön.

»Ich meine, wir könnten …« Sie könnten in den Ueno-Park zurückkehren. Hoffen, daß die Kirschblüten noch dufteten. Sich ins Blütenschneegestöber unter die ausladenden Äste legen und einschlafen.

»Un-be-dingt«, sagte Minato. Ihre Finger klopften den Takt eines unhörbaren Lieds mit. Lange Finger, eine schmale Hand, glatte Haut.

Im Ueno-Park unter falschem Kirschblütenduft. Es war wohl nicht die richtige Zeit, um neue Worte zu erfinden. Nicht für jemanden, der als Massenmörder gesucht wurde.

»Du schnüffelst also Kanpai nach?« fragte Takamura.

»Die manipulieren an ihren Automaten herum. Das könnte eine Story werden. Und daß damit Giftgasanschläge verbunden sind, das ist DIE Story überhaupt. Pulitzerpreisverdächtig.«

Takamura würde ihr den Erfolg gönnen. Durchaus. Er hatte nur andere Probleme.

»Für mich ist es mehr als eine Story«, sagte Takamura. »Ich stehe nicht nur unter Mordverdacht, sondern werde seltsamerweise auch mit meiner Kindheit konfrontiert, und zwar …«

»Kindheit?«

»Ich bin in Tokio geboren, habe die ersten fünf Jahre meines Lebens hier verbracht. Meine Mutter und ich sind erst nach Frankreich gegangen, als mein Vater plötzlich starb.«

»Das tut mir leid«, sagte Minato. Sie sah Takamura an.

»Herzschlag. Aus heiterem Himmel. Dabei war er noch jung und voller Kraft. Für mich war er der stärkste Mann der Welt. Wer sonst hätte mich so durch die Luft werfen und wieder sicher auffangen können? Meine Mutter hat seinen Tod nie verwunden. Damals wollte sie nur weg, konnte unser Haus nicht mehr sehen, den Garten, das Viertel, in dem wir wohnten. Ganz Tokio roch ihr nach Tod, ganz Japan. Nach der Beerdigung haben wir die erste Maschine nach Paris genommen.«

Minato drehte sich auf den Bauch. Sie stützte den Kopf auf die Hände.

»Und jetzt, hier«, sagte Takamura. »Vieles habe ich vergessen, doch manchmal lösen sich Erinnerungsfetzen, Augenblicke, die mir so detailliert vor den Augen erstehen wie eine Filmsequenz in Einzelbildern. Und seltsamerweise werden diese Szenen von den Gerüchen herbeigeweht. Von falschen Kirschblüten, vom Giftgas, vor allem aber von dem Räucherwerkduft, der dem Gift voranging.«

»Die Kô-Mischung«, sagte Minato.

Kô. Takamura erinnerte sich. War das nicht der Name der uralten Räucherzeremonien? Kô-do, der Weg des Dufts.

»Gute Kô-Mischungen sind individuell zusammengestellt«, sagte Minato. »Man könnte sie mit einer Handschrift vergleichen oder sogar mit einem Fingerabdruck, der einzigartig und unverwechselbar ist. Man müßte nur die zugehörige Person finden.«

»Ja«, sagte Takamura. »Bei mir löst der Kô-Duft Erinnerungen aus. Ein paar, unvollständig. Ich weiß aber, daß da mehr ist, viel mehr. Es ist, als hielte mich eine dunkle, ferne Vergangenheit fest, eine Vergangenheit wie dumpfer Hall, wie verstopfte Schlupflöcher. Blitze zischen durch mein Hirn, setzen fremde Landschaften für Sekundenbruchteile in zuckendes Licht, schlagen irgendwo sengend ein und lassen bizarre Figuren in sich zusammenschnurren, noch bevor ich sie identifizieren kann.«

Takamura schnupperte. Der Raum roch ein wenig muffig. Ganz schwach hing Küchendunst in der Luft. In der winzigen Kneipe unten hatte er einen zweiflammigen Gaskocher gesehen. Raffinierte Menüs konnte man damit nicht zubereiten. Wahrscheinlich diente der Kocher nur dazu, Vorbereitetes aufzuwärmen. Zum Beispiel Râmen-Nudelsuppe. Der Geruch könnte stimmen. Dieses Gemisch aus Glutamat, gekochtem Gemüse und stärkegesättigtem Suppenwasserdampf.

Takamuras Vater hatte gern Râmen gegessen. Die Küche war auch nicht viel größer gewesen als diese Kammer. Ein wenig größer schon. Ein Tisch mit drei Stühlen hatte immerhin Platz gefunden. Unter dem Fenster hatte er gestanden, und wenn die Nachmittagssonne hereinfiel, konnte Takamura mit seinen Spielsachen Schattengemälde auf die Tischplatte malen. Oder – besser noch – mit Gläsern, in denen sich das Licht brach.

»Einmal«, sagte Takamura, »an einem sonnigen Nachmittag hatte ich eine Fliege unter einem gestürzten Glas gefangen. Aufgeregt summte sie in ihrem Gefängnis herum, prallte überall gegen durchsichtige Mauern, stürzte ab, krabbelte auf der Tischplatte im Kreis, faßte neuen Mut und startete einen neuen, vergeblichen Fluchtversuch. Ich überlegte, was ich mit ihr anfangen sollte. Ich holte einen der Räucherkegel, die Vater im Schrank aufbewahrte. Ich erinnere mich genau, wie ich den Stuhl an den Schrank schob. Ganz oben, neben den Kerzen, stand die Schachtel. Ich durfte nicht mit Feuer spielen, aber ich zündete den Kegel dennoch an, kippte dann das Glas und schob das glimmende Ding darunter. Mir schien es nach Feiertag zu riechen, nach Tempelbesuch. Gebannt sah ich zu, wie eine graue Rauchfahne von der Spitze des Kegels aufstieg, sich am Boden des Glases brach, zurückwallte und sich in Drachenwindungen ballte. Die Fliege suchte wie verrückt nach einem Ausweg, vergeblich, sie war in der Duftfalle gefangen, und ich sah zu, bis sie im dichten Rauch nicht mehr erkennbar war. Dann ging der Kô-Kegel aus. Ich wartete noch ein wenig, die ganze Küche roch nach heiligen Zeremonien, und als ich das Glas anhob und der Rauch wie weißer Herbstnebel stieg, lag die Fliege tot auf der Tischplatte. Ein kleines schwarzes Nichts.«

Takamura reckte den Oberkörper hoch und sah auf die Drunkard Alley hinab. Die Gasse war menschenleer. Am entfernten Ende waren zwei Fahrräder abgestellt. Über den verrammelten Türen hingen Stromverteilungskästen. Die elektrischen Leitungen lagen offen. Die Abluftrohre der Miniaturküchen ragten aus den Ziegelmauern.

»Ich muß unbedingt noch einmal den Kô-Duft riechen«, sagte Takamura. Riechen, analysieren, identifizieren, verstehen!

»Ich kenne einen weiteren manipulierten Automaten«, sagte Minato.

»Ich weiß wirklich nicht, wieso ich dir trauen sollte«, sagte Takamura.

Minato robbte auf ihn zu. Wie ein williges Vampiropfer reckte sie ihm ihren Hals entgegen.

»Riech mal, ob ich noch nach totem Fisch stinke!« sagte sie.

Takamura schnupperte, berührte mit seiner Nase wie zufällig ihre Haut. Sie roch nach ph-neutraler Seife und darunter nach sanft plätschernden Meereswellen. Ziemlich schwach nur. Aber eindeutig.

»Nein«, sagte Takamura. »Du riechst nach Kirschblütenessenz. Paradiesisch!«

»Kirschblüten?« fragte Minato. Sie stippte Takamura mit dem Zeigefinger ans Kinn. »Die Kirschblütensorte mit Schuppen und Gräten?«

»Ich will Sie nicht lange stören, Koyabashi-san«, sagte Uozu in die Sprechmuschel. »Sie haben sicher genug zu tun, um die Kanpai-Anteile loszuwerden?«

»Sie verstehen, daß es streng vertraulich bleiben muß, welche Ratschläge ich meinen Kunden gebe.« Koyabashis Stimme klang sehr reserviert.

»Diskretion ist eine Tugend, die heutzutage leider selten geworden ist«, sagte Uozu. Der Kanpai-Automat im Zimmereck summte. Es war Automat Nummer sieben der zweiten Testserie. Uozu hatte ihn vor dem Haupteingang der Aoyama Gakuin Universität beschlagnahmen und ins Polizeipräsidium bringen lassen. An der Aoyama Gakuin Universität studierte seine Nichte Ai.

»Kein Wort mehr über Kanpai«, sagte Uozu. »Wie sieht es denn mit den Hauptkonkurrenten aus? Würden Sie an meiner Stelle Shusendo-Aktien kaufen?«

»Wenn ich irgend etwas Konkretes wüßte, Uozu-san«, sagte Koyabashi am anderen Ende, »würde ich natürlich keine Sekunde zögern, Ihnen bei Ihrer wichtigen Aufgabe weiterzuhelfen.«

»Natürlich«, sagte Uozu. Nicht umsonst hatte Koyabashi von etwas Konkretem gesprochen. Da war noch einiges zu erwarten. Man durfte nur nicht zu sehr drängen.

»Kaufen, verkaufen«, sagte Uozu. »Ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen, Koyabashi-san, glaube ich, daß im Leben doch andere Dinge zählen.«

»Ich bin völlig Ihrer Meinung, Uozu-san.«

Der Kanpai-Automat roch intensiv nach Zitronenlimonade. Frisch und fruchtig. Ai trank gern Zitronenlimonade. Uozu nicht. Aber vielleicht sollte er doch mal eine probieren. Aus irgendeinem Grund dachte er an heiße Sandwüsten.

»Schneeflocken fallen.

Eine mehr läßt sich nieder.

Der Zedernast bricht«,
murmelte Uozu ins Telefon.

»Oh«, sagte Koyabashi. »Ja, die Natur folgt ihren Gesetzen.«

»Niemand ist schuld daran«, sagte Uozu. Der Zitrusduft schien sein Bürozimmer völlig auszufüllen. Uozu starrte den Automaten an. Die Preisangaben unter den Wahltasten schimmerten sanft.

»Mitgefühl und Rücksichtnahme sind kulturelle Errungenschaften«, sagte Koyabashi. »Genau wie das Vertrauen in die Anständigkeit des Menschen. Deswegen glaubt in der Branche auch niemand, was über Shusendo gemunkelt wird.«

Kanpai war schon angeschlagen. Wenn sich nun Shusendo als der Schläger herausstellen sollte, würden beide Großen der Branche wanken. Oder sogar fallen. Ein jahrzehntelang aufgeteilter Markt käme in Bewegung, die Karten würden völlig neu gemischt. Für einen Spekulanten und Anlageberater wie Koyabashi war solch eine Information mehr wert als jede Goldmine.

»Gerüchte sind wie ein Taifun, der sekundenschnell über die Stadt hinwegfegt. Nur die Ruinen bleiben für Jahre«, sagte Uozu. Er hatte Glück. Aus irgendwelchen Gründen schien es in Koyabashis Strategie zu passen, auch Shusendo einen Stoß zu versetzen.

»Sehr richtig«, sagte Koyabashi. »Deswegen muß unhaltbaren Verdächtigungen Einhalt geboten werden.«

»Man muß ihnen offensiv begegnen«, stimmte Uozu zu.

»Entschieden, klar und offen«, sagte Koyabashi.

Na also. Es ging doch voran. Zur Feier des Tages würde sich Uozu eine Zitronenlimonade genehmigen. Er fragte: »Welchen unhaltbaren Verdächtigungen sollten wir entschieden entgegentreten?«

»Man munkelt, daß Shusendo sich so sehr für interne Vorgänge bei Kanpai interessiert, daß sie einen Privatdetektiv zwecks …«, Koyabashi zögerte einen kurzen Moment, »… Spionage angeheuert haben.«

»Unglaublich«, sagte Uozu. Er fragte nicht, woher Koyabashi das wußte.

»Ganz meine Worte«, sagte Koyabashi. Sicher lächelte er und verbeugte sich ein paarmal vor seinem Telefon.

3

Angstschweiß

Adolf saß am Rand des Hubschrauberlandeplatzes im Schatten. Der Polizeihubschrauber stand in der Mitte des weißen Kreises. Es handelte sich um einen amerikanischen Bell 427, der aufgetankt und startbereit war. Der Chef pennte auf einem Passagiersitz, während der Pilot auf einer der Landeschienen hockte und in der »Asahi shimbun« las. Wenn der Einsatzbefehl kam, konnten sie in weniger als einer Minute unterwegs sein.

Adolf flog gern. Ihm gefiel es, auf winzige Menschen hinabzusehen. Ganz im Gegensatz zu Gretchen und Freya, die ein mulmiges Gefühl anscheinend nie ganz unterdrücken konnten. Keine der beiden hätte das je zugegeben, und so stellten sie in den diesbezüglichen Diskussionen die Überlegenheit traditioneller Qualifikationen wie Rassezugehörigkeit, Instinkt und altbewährte Verfolgungstechniken heraus, während Adolf die Vorzüge moderner Technik verteidigte.

Gretchen und Freya machten sich wahrscheinlich gerade über den Kantinenfraß her. Adolf war im Dienst. In Bereitschaft. Er hielt die Nase in den Wind. Er war ein Profi, zäh, schnell, begabt, exzellent ausgebildet, entschlossen. Er sei hart wie Kruppstahl, sagte sein Chef. Adolf wußte nicht, was Kruppstahl war. Ein ziemlich harter Stahl, vermutete er. Gut, Adolf hatte auch kleine Schwächen. Vorlieben, die man für skurril halten konnte. Zum Beispiel sah er gern aus knatternden Hubschraubern auf das Gewusel hinab. Doch das beeinträchtigte seine Effizienz keineswegs. Es war nur, na ja, irgendwie menschlich.

Im Hubschrauber begann der Funk zu quaken. Der Chef schoß hoch, der Pilot knüllte die Zeitung zusammen. Jetzt ging es los. Adolf roch es förmlich.

»Adolf!« rief der Chef. Er hätte nicht zu rufen brauchen. Adolf war allzeit bereit.

»Es ist eine Sackgasse, Uozu-san«, sagte Kaikô. »Verlorene Zeit. Die ›Jünger des letzten Lichts‹ haben mit den Anschlägen nichts zu tun. Es sind Spinner, aber harmlose Spinner.«

Uozu saß am Schreibtisch. Er stützte die Ellbogen auf und legte das Kinn auf die leicht gebogene Fläche seiner verschränkten Finger. In seinem Magen prickelte und rumorte es. Die Zitronenlimonade.

»Harmlose Spinner?« fragte Uozu. Er hatte schon vier Dosen geleert. »Es gibt eigenwillige Menschen, die auf oberflächliche Beobachter wie Spinner wirken mögen. Sie sind harmlos. Wirkliche Spinner stellen die Ordnung der Welt in Frage. Sie sind nie harmlos, auch wenn sie manchmal so scheinen. Um welchen Typ handelt es sich bei Ihrer Sekte?«

»Es ist nicht meine Sekte, und es handelt sich um harmlose Spinner«, sagte Kaikô. »Lassen Sie mich an Kanpai ran, Uozusan! Ich bin mir sicher, daß dort die Lösung zu finden ist.«

Sie wies mit dem Daumen auf den Automaten in der Ecke. Der Kasten summte leise und verströmte unwiderstehlichen Zitrusduft. Nichts anderes. Keinen giftigen Zyanidgeruch, keinen geheimnisvollen Kô-Duft. Und doch waren alle drei gemeinsam aufgetaucht, gehörten in verwirrender Weise zusammen. Aber wie? Nein, die Frage nach dem Zusammenhang war sekundär. Zuerst war zu klären, wofür jeder Einzelduft stand. Was er zu bedeuten hatte. Eins nach dem anderen!

Uozu fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, und schon lichteten sich die Nebel in seinem Kopf ein ganzes Stück, ließen zwei der drei Gerüche ziemlich nackt dastehen, schal, stumpf. Man konnte die Nase darüber rümpfen, man konnte sie verabscheuen, aber es ging beim besten Willen kein faszinierendes Geheimnis mehr davon aus.

Was war Geruch Nummer eins? Ein künstliches Aroma, mit dem die Firma Kanpai ihre Automaten präparierte, um große Geschäfte zu machen. Und der Zyanidgeruch? Er hatte keine Bedeutung. So roch eben das Gift, mit dem ein skrupelloser Mörder wahllos Menschen vergiftete. Doch was besagte das Kô? Wozu diente es? Warum wurde es verwendet? Und von wem? Das war das zentrale Problem.

»Uozu-san?« fragte Kaikô.

Uozu sagte: »Ja, die Sekte. Vielleicht tun Sie sich leichter, wenn Sie sich auf vier Fragen konzentrieren, Kaikô. Erstens: Was gibt die Sekte zu tun vor? Zweitens: Was tut sie tatsächlich? Drittens: Aus welchem Grund und zu welchem Zweck tut sie das? Viertens: Besteht polizeilicher Handlungsbedarf, und wenn ja, welcher Art?«

Die leeren Dosen standen sorgfältig aufgereiht neben dem Automaten. Es waren genau vier Zitronenlimonadendosen.

»Natürlich, Uozu-san«, sagte Kaikô.

»Gut.«

»Darf ich fragen, wer sich um Kanpai kümmert?« fragte Kaikô.

»Ich«, sagte Uozu.

Kaikô rührte sich nicht. Sie stand vor der Schreibtischkante und starrte auf das Telefon hinab. Es war ein gewöhnliches, schon etwas älteres Modell. Schwarz. Oberhalb der Wähltasten klebte die Zweigstellennummer Uozus.

»Ich will nur eine Chance bekommen«, sagte Kaikô. »Nicht mehr als eine Chance.«

Uozu nickte. Für eine Frau war es nicht leicht, bei der Polizei Karriere zu machen. Sie mußte nicht nur gut sein, sondern besser als ein Mann. Härter gegen sich und andere. Sie mußte jede Menge Frustrationen wegstecken können. Und sie mußte auf vieles verzichten lernen, was ein erfülltes Frauenleben Uozus bescheidener Meinung nach eigentlich ausmachte. Uozu kannte Kaikô erst seit ein paar Monaten, doch sie war ihm schon fast zu einer Art Tochter geworden. Er war sich nicht sicher, ob er ihr all das wünschen sollte.

»Ich will Ergebnisse«, sagte Uozu. »Vier Antworten auf vier Fragen! Wenn Sie mit der Sekte fertig sind, melden Sie sich wieder bei mir.«

Kaikô lächelte knapp. Sie sagte: »Ich nehme an, es ist zu meinem Besten?«

Es wurde Zeit, daß Uozu in Rente ging. Er hatte genug geleistet. Jahrzehntelang. Man sollte nicht glauben, unersetzlich zu sein. Oder auch nur wichtig. Wie hatte Ryôkan geschrieben? Uozu zitierte aus dem Gedächtnis, murmelte:

»In meiner Bettelschale

Veilchen und Löwenzahn
durcheinandergeworfen –

Ich bringe sie
dem Buddha der drei Welten dar.«

»Uozu-san?« fragte Kaikô.

Veilchen und Löwenzahn. Wahrscheinlich würde Kaikô eine ganz gute Tochter abgeben. Besser zumindest, als Uozu den Vater hinbrächte.

»Sie könnten mir noch eine Zitronenlimonade aus dem Automaten ziehen, bevor Sie sich an Ihre Arbeit machen«, sagte er.

Der Kaffeeautomat stand in einer Nebenstraße der Umamichidôri, kaum zehn Meter vom Seitentor des Tempelbezirks entfernt. Der Sensô-ji-Tempel in Asakusa besaß weder die kühle Eleganz des Meiji-Schreins noch die politische Bedeutung der Yasukuni-Gedenkstätte, aber er war der volkstümlichste aller Tempel Tokios. Das war so gewesen, lange bevor sich das Edo der Shôgune in das moderne Tokio verwandelt hatte, und es war immer noch so. Das Verdienst daran gebührte wohl weniger dem hier aufbewahrten Goldbild der Göttin Kannon als der Umgebung. In den schmalen Gassen schien noch das Leben der alten Unterstadt Shitamachi zu brodeln, war die anrüchige Atmosphäre der ersten japanischen Kinos, Musikhallen und Schaumbadnacktshows noch nicht völlig verweht. Bis heute geblieben waren Wettbüros, ein zweitklassiger Vergnügungspark und Hunderte von Straßenkneipen, Buden, Verkaufs- und Imbißständen, zwischen denen sich das Volk drängte wie eh und je.

Asakusa war ein beliebtes Viertel, aber das erklärte nicht, wieso ein Dutzend Menschen an einem Kanpai-Automaten um Kaffee anstand. Takamura drängte sich nach vorn. Mit ihrem nettesten Lächeln würgte Minato eventuelle Proteste von vornherein ab. Takamura wollte ja auch keinen Kaffee, er wollte nur seine Erinnerung an eine spezielle Kô-Mischung auffrischen. Er bückte sich zum Lüftungsschlitz des Automaten, aus dem es intensiv nach Kaffee roch. Nach nichts anderem. Takamura schien am falschen Platz zu sein. Oder zur falschen Zeit am richtigen Platz.

Minato ging neben Takamura in die Hocke. Sie entstöpselte ein leeres Glasröhrchen, drückte es Takamura in die Hand und beugte sich weiter nach unten. Mit einem Strohhalm saugte Minato die braune Flüssigkeit vorsichtig an, bis er zu etwa zwei Dritteln gefüllt war. Auch wenn kein Kô zu riechen war, konnte es nicht schaden, eine Probe zu nehmen. Takamura hielt das Glasröhrchen bereit. Seine Hand zitterte ein wenig. Mit dem Daumen verschloß Minato die obere Öffnung des Halms und führte das untere Ende in das Glasröhrchen ein.

Takamura lehnte den Rücken gegen den Automaten, spürte etwas Kantiges am Schulterblatt, fuhr nach vorn, als habe er sich verbrannt, stieß an den Strohhalm, kippte das Röhrchen, und schon spürte er die Wärme der Automatenflüssigkeit durch seine Hose dringen. Die Gesichter der wartenden Kaffeekunden blieben starr. Wie tot.

»Verdammt«, sagte Minato. Takamura wandte den Kopf nach hinten. Am Automaten war ein kleiner grauer Kasten befestigt, dessen Unterseite aus einer Art Filter bestand. Dünne Kabel führten nach oben. Der Rest der Apparatur war auf dem oberen Deckblech des Automaten versteckt. Takamura hätte wetten können, daß die Kabel in eine Elektronikkarte mündeten, die wiederum mit einer Datenmeßvorrichtung und einer Sirene verbunden war. Bei jeder Veränderung des Geruchs würde sie Alarm geben.

Takamuras Hose zeigte einen großen dunklen Fleck und roch nach Kaffeerösterei. Die Sirene heulte nicht, doch das änderte nichts daran, daß irgendwer eine elektronische Nase plus Warnvorrichtung installiert hatte. Die Polizei! Sie überwachte mit diesem Gerät den Automaten.

Takamura fragte sich, wieso sie ihn nicht einfach entfernt hatten. Die Passanten wußten doch nicht, wie sie zu reagieren hatten. Würden sie im Falle eines Falles sofort fliehen? Und könnte ein Giftgasmörder nicht auf die Idee kommen, einfach ein Kabel zu kappen? Die Polizisten riskierten einiges. Sie spielten mit dem Leben Unschuldiger, es sei denn, sie … Es sei denn, sie waren selbst da! Sie überwachten ihre Überwachungsapparatur! Irgendwo hier lagen zivil gekleidete Kriminalpolizisten auf der Lauer, Nahkampfexperten standen in der Warteschlange, Scharfschützen hockten auf nahen Dächern, Takamura und Minato waren umzingelt, sie saßen in der Falle.

»Nichts wie weg hier!« zischte Takamura. Er sah sich um, sah Passanten und Verkäufer, Familien und Freundesgruppen. Alles wirkte normal. Harmlos. Das Glasröhrchen war noch etwa zur Hälfte mit der Flüssigkeit gefüllt. Takamura verstöpselte es und steckte es ein. Er spurtete los.

»Bitte, bitte, bitte!« murmelte der Andenkenverkäufer zu seinen Andenken hin. Inständig flehte er billige Fächer und kitschige T-Shirts an. Er murmelte in einen Haufen Samurai-Schwerter aus Plastik hinein. Er versuchte, unauffällig zu lächeln und die Lippen beim Murmeln nicht zu bewegen. Nach bestem Wissen und Gewissen hatte er seine Pflicht getan. Er war wachsam gewesen, hatte Verstärkung angefordert, hatte per Fernauslöser die Videokamera eingeschaltet, als die Massenmörder sich am Automaten zu schaffen machten. Was sollte er denn noch tun? Leise seufzte er: »Iilffää!«

Der Massenmörder und seine Begleiterin hasteten in Griffweite an ihm vorbei. Der Andenkenverkäufer hätte die Arme ausstrecken und den Massenmörder festhalten können. Und festnehmen. Theoretisch. Praktisch war es so, daß er ein Andenkenverkäufer war und der Massenmörder ein zu allem entschlossener, brutaler, mordlüsterner, massenmörderischer Massenmörder.

Der Andenkenverkäufer schob ein paar der Plastikschwerter zur Seite, so daß er das Funkgerät sehen konnte. Es war eingeschaltet, stand auf »Senden«. Sie mußten ihn gehört haben. Daran konnte es nicht liegen. Der Massenmörder verschwand im Niten-mon-Tor des Tempelbezirks.

»Warum kommt keine Verstärkung?« flüsterte der Andenkenverkäufer. »Hier spricht Posten As-F1. Ich fordere zum dritten Mal und mit allerhöchster Dringlichkeit Spezialeinheiten an. Scharfschützen, Nahkampfspezialisten, Hundestaffeln und Infanteriedivisionen unserer Selbstverteidigungskräfte. Er ist es. Er ist es hundertprozentig.«

Der Andenkenverkäufer wischte sich den Schweiß von der Stirn. Der Massenmörder und die Massenmörderin waren verschwunden. Vor dem Kanpai-Automaten stand eine Menschenschlange. Es roch nach frischem Kaffee.

»Und Sanitätseinheiten!« sagte der Andenkenverkäufer. »Schickt um Himmels willen viele Sanitätseinheiten!«

Der Hubschrauber umkurvte die Spitze der fünfstöckigen Pagode, strich knapp über dem auskragenden Dach des gewaltigen Hôzô-mon-Tores hinweg und knatterte über der Menschenmenge, die zwischen den Buden der Nakamise-dôri auf den Tempel zustrebte. Die Passanten duckten sich und zogen die Köpfe ein, als ob das gegen den Wind der Rotorblätter helfen könnte. Der Chef plapperte aufgeregt in den Sprechfunk. Adolf war ganz Gelassenheit. Schließlich hatte er sich bisher immer bewährt, hatte jeden Verbrecher zur Strecke gebracht, auf den er angesetzt worden war. Er war nicht überheblich. Er wußte nur, was er wert war.

Der Bell 427 landete auf dem Vorplatz des Sensô-ji-Kindergartens. Noch bevor der Pilot die beiden Pratt&Whitney-Turbinen abgeschaltet hatte, sprang der Chef aus der Seitentür. Mit geducktem Kopf lief er auf den Durchgang zur Nakamisedôri zu. Vor die Brust preßte er eine Plastiktüte. Adolf folgte. Hintereinander schlängelten sie sich durch die Menge, ließen das Hôzô-mon-Tor links liegen, hetzten am Gerüst vor dem Orakel vorbei, wo die verschmähten, weil Unglück verheißenden Orakelzettel im Wind flatterten. Vor dem Tempel bogen sie nach rechts ab, plötzlich wogte ihnen die Menge aggressiver entgegen, und da sah Adolf schon die ersten Scharfschützen in Panzerwesten. Sie waren am Niten-mon-Tor in Stellung gegangen.

Alles roch nach Gefahr, nach Aktion, nach wilder Jagd. Nach dem Angstschweiß vergeblich flüchtender Opfer. Adolf fühlte sich gut. Gleich ging es richtig los. Er würde den Übeltäter aufspüren, hetzen, stellen und ihm dann an die Gurgel gehen. Adolf war in seinem Element.

Hinter dem Tor wimmelte es von Uniformierten. Die Einsatzleiter hatten sich neben einem stark riechenden Kaffeeautomaten versammelt.

»Vor höchstens fünf Minuten«, stammelte ein Andenkenverkäufer. Er zeigte auf das Tor.

»Großräumig absperren!« befahl einer der Oberen. »Aber wahrscheinlich ist er längst in der Menge untergetaucht.«

Das war gut möglich. Aber dafür war ja Adolf da. Er würde das erledigen. Das war sein Job. Er erwartete keinen besonderen Dank.

Adolfs Chef öffnete die Plastiktüte und zog eine Herrenjacke heraus. Adolf schnupperte. Sie roch ebenfalls nach Kaffee, wenn auch nicht so intensiv wie der Automat. Der Chef rieb die Jacke der Zielperson unter Adolfs Nase. Ja, ja, Adolf hatte schon verstanden!

»Such, Adolf!« sagte der Chef. Er wies in Richtung des Niten-mon-Tores.

»Such und faß, Adolf!« befahl der Chef.

Nur keine Panik, Chef! dachte Adolf, ohne zu antworten.

Adolf hatte seine Qualitäten, aber er sprach nur gebrochen Japanisch. Er war ein deutscher Schäferhund.

Die Shusendo-Zentrale stand an der Akasaka-Mitsuke-Kreuzung. Über dem zu ebener Erde auf sechs Spuren kriechenden Verkehr spannten sich Hochstraßen auf dicken Säulen. Sich kreuzende und teilende und wieder vereinigende Betonbänder, zwischen denen kurvige Auf- und Abfahrten verwirrende Linien beschrieben. Es war ein perfide ausgedachtes Vergiftungssystem.

Uozu hustete gegen die Abgase an und ging auf die Vorderfront des Shusendo-Hochhauses zu. Sie war ganz aus Glas, in dem sich die Wolkenkratzer jenseits der Benkeibashi-Brücke spiegelten. Das Bierrestaurant im Erdgeschoß gab sich mit Buchsbaumtöpfen und gerafften Spitzenvorhängen eleganter als das von Kanpai. Links daneben lag der Eingang zum Büroturm. Uozu wurde von einem hübschen jungen Ding in Empfang genommen, das ihn im Aufzug in den vierten Stock begleitete und im Vorzimmer des Direktors ablieferte.

»Im Moment paßt es ganz schlecht«, sagte die Sekretärin. Sie blätterte in einem riesigen Terminkalender vor und zurück, als könnte sich ihr Chef irgendwo zwischen den Seiten versteckt haben. »Herr Kamiya ist so gut wie außer Haus. Er muß an einer Beerdigung im Yanaka-Friedhof teilnehmen.«

»Oh«, sagte Uozu. »Ein Trauerfall in der Familie?«

»Ein Mitarbeiter«, sagte die Sekretärin. »Mit dem Auto. Auf dem Weg zur Arbeit.«

»Oh«, sagte Uozu.

Die Sekretärin nickte. »Fährt gegen eine Mauer, der Tank explodiert, bumm, aus! Das Leben kann grausam sein.«

»Ja«, sagte Uozu. Er hätte aus den Tatsachen eher gefolgert, daß der Tod schnell kommen könne, aber er hatte gelernt, die Leute reden zu lassen. Besonders, wenn sie gern redeten.

»Ich wollte nur eine Auskunft, die Sie mir vielleicht auch geben können. Als Chefsekretärin wissen Sie das wahrscheinlich sowieso besser.« Uozu verneigte sich. Die Sekretärin lächelte geschmeichelt. »Ich bräuchte die Telefonnummer des Privatdetektivs, der für Shusendo arbeitet. Dummerweise habe ich sie verlegt und …«

»Privatdetektiv?« Die Sekretärin machte große Augen. Entweder hatte Uozu sie unterschätzt, oder sie wußte wirklich nichts.

Er sagte: »Vielleicht hat Herr Kamiya …«

Die Tür an der rechten Wand öffnete sich, und wie auf Kommando erschien Kamiya. Er trug einen schwarzen Anzug mit dunkelgrauer Krawatte, zu der sein silbergraues Haar gut paßte. Um seine Mundwinkel hatten sich harte Falten eingegraben. Er wirkte nicht wie ein Mann, der gern vor sich hin plapperte. Nach dem Detektiv brauchte Uozu ihn gar nicht erst zu fragen. Er stellte sich vor und entschuldigte sich, so ungelegen zu kommen.

»Wenn Sie es kurz machen können«, sagte Kamiya. Er bat Uozu in sein Büro und bot ihm einen Stuhl an.

Es kurz machen! Uozu setzte sich. Er hätte gern ein wenig über Gott und die Welt geplaudert, einen Eindruck von seinem Gegenüber gewonnen, nachgestochert, wo nachzustochern war. Er fragte: »Glauben Sie, Herr Kamiya, daß es möglich ist, einen Duft zu entwickeln, mit dem die Wünsche von Kunden beliebig manipuliert werden können?«

Kamiya machte eine wegwerfende Handbewegung. Er ging zum Fenster und sah hinaus. Er sagte: »Machen wir uns nichts vor, Herr Kommissar. Sie wollen wissen, ob ich erfahren habe, was über die neuen Kanpai-Aromen gemunkelt wird. Und Sie wollen wissen, ob wir von Shusendo die Kanpai-Automaten vergiftet haben. Die Antwort auf die erste Frage ist: Ja, natürlich. Ich säße auf der falschen Position, wenn ich nicht wüßte, was über die Konkurrenz geredet wird. Die Antwort auf die zweite Frage ist: Nein, natürlich nicht. Ich säße ebenfalls auf der falschen Position, wenn ich einen Massenmord als Mittel der Geschäftspolitik auch nur in Betracht ziehen würde.«

»Vielen Dank!« sagte Uozu. »Eigentlich wollte ich wissen, ob Sie an die theoretische Möglichkeit glauben, das Begehren mit einem Duft zu steuern.«

Kamiya lachte. Er marschierte zu seinem Schreibtisch zurück und setzte sich. Aus der obersten Schublade holte er einen Handspiegel. Er zupfte seine Krawatte zurecht. Sie saß tadellos.

»Nein«, sagte Kamiya, »das ist nicht möglich. Ich habe mit meinen Fachleuten darüber gesprochen, als die Gerüchte über das Kanpai-Aroma aufkamen. Es gibt zwar Instinktreaktionen, die durch Gerüche beeinflußt werden – so löst zum Beispiel Verwesungsgestank einen Fluchtimpuls aus, auch wenn man weiß, daß keine Gefahr droht –, aber diese unmittelbaren Reaktionen sind durchweg einfache Vermeidungshandlungen. Jemanden zum Kauf einer Getränkedose zu bewegen ist dagegen ungeheuer kompliziert. Kein Mensch kauft wegen eines angenehmen Dufts, wenn dieser nicht mit ganz persönlichen Erfahrungen, Bedürfnissen und Vorlieben sowie mit der augenblicklichen Verfassung des Kunden zusammenklingt. Mal ganz abgesehen davon, daß Düfte nur sehr kurz wirken. Die Nase nimmt sie schon nicht mehr wahr, bevor man den Geldbeutel gezückt hat. Man kann Aromen graduell verbessern und damit eine Kaufentscheidung ein wenig wahrscheinlicher machen, aber es gibt kein Wundermittel, das Sie zum Herrn über die Wünsche macht.«

Das klang vernünftig. Uozu fragte sich dennoch, was die Kanpai-Forscher wohl ausgetüftelt hatten.

»Wenn Sie mich nun entschuldigen würden.« Kamiya stand auf.

»Natürlich«, sagte Uozu. Er stand ebenfalls auf. »Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich jemandem aus Ihrer Entwicklungsabteilung noch ein paar technische Fragen zu dem Problem stellen würde?«

»Ein andermal. Heute geht das leider nicht«, sagte Kamiya. Er begleitete Uozu ins Vorzimmer.

»Gut. Ich lasse mir diesmal auch einen Termin geben.« Uozu lächelte der Sekretärin zu. Kamiya verabschiedete sich eilig und verschwand. Die Sekretärin blätterte im Terminkalender.

»Arbeitet die Entwicklungsabteilung heute nicht?« fragte Uozu.

»Nein.« Die Sekretärin sah auf.

»Das Unfallopfer ist der Chefchemiker der Entwicklungsabteilung«, sagte sie. »Ich meine, er war Chemiker.«

»Oh«, sagte Uozu. Die Sekretärin sah unscheinbar aus. Graue Augen, ein schmaler Mund. An ihrem linken Ohrläppchen hing ein kleiner silberner Halbmond.

Uozu fragte: »Glauben Sie, daß es einen Duft gibt, mit dem man das Begehren beherrschen kann?«

»Das Begehren?«

»Die Wünsche, das Verlangen!«

Die Sekretärin klappte den Terminkalender zu. Sie sagte: »Natürlich. Der Duft, den man aus wunderschönen Jungfrauen gewinnen kann, wenn man sie auf ganz bestimmte Weise abschlachtet. Ich habe mal ein Buch darüber gelesen.«

Schnell weg von hier, nur schnell weg! Takamura boxte sich durch die Menschenmasse, querte nach links, nach Osten. Wenn sie bis zur U-Bahn-Station durchkamen, hatten sie eine kleine Chance. Takamura japste zwischen den Ständen durch. Irgendwo über ihm knatterte ein Polizeihubschrauber. Unwillkürlich dachte Takamura an Großwildjagd in baumloser Steppe. Er war das Großwild. Es wäre zum Lachen gewesen, wenn nicht …

In der Seitenstraße zum Benten-dô-Tempel hin wurde es ruhiger. Takamura hörte Minato hinter sich keuchen. Er wich einem Träger aus, der ein Sake-Fäßchen geschultert hatte. Es roch nach Kaffee. Nein, er selbst roch nach dem verdammten Kanpai-Kaffee. Seine Hose. Takamura hastete die Gasse entlang. Hinter der Biegung hörte er den Autolärm auf der Umamichi-dôri. Wenn sie die Straße erst überquert hätten, wenn der U-Bahn-Eingang noch frei wäre …

Wenn, wenn, wenn. Es war zu spät. Die Uniformierten standen schon an der Umamichi-dôri. Im Zwei-Meter-Abstand. Takamura bremste ab, stoppte, atmete schwer. Er drehte sich um, suchte Hilfe, sah Minato. Er legte den Arm um sie, zog sie an sich. Sie küßte ihn auf die Wange.

»Keine falschen Hoffnungen!« sagte Minato. »Nur, bis wir hier herauskommen.«

Eng umschlungen, langsam, unauffällig bogen sie rechts ab, wieder rechts, sie schlenderten in die Richtung zurück, aus der sie gekommen waren. Was nun? Das Südende der Nakamise-dôri versperrte der dort gelegene Kôban, und im Norden dürfte sich gerade die halbe Tokioter Polizei um den Automaten formieren. Vielleicht gab es im Westen noch ein Schlupfloch, durch das sie ins Gassengewirr, in die Passagen zur Orange-dôri hin entkommen konnten. Auf jeden Fall durften sie nicht mehr schnell laufen. Sie konnten sich nur in der Menge mittreiben lassen und beten, daß sie nicht auffielen. Takamura umklammerte Minatos Schulter.

Neben ihm roch es leicht angebrannt. Ein Waffelbäcker klopfte Gebäck aus einer Reihe von Waffeleisen in Tierform. Es gab Waffelvögel, Waffelbären und Waffelhunde. So weit man riechen konnte, waren Takamura und Minato von nichts als Essensständen umgeben. Genug, um ein Heer von Pilgern und Ausflüglern versorgen zu können. Überall dampfte und brodelte es. Gaskocher zischten, heißes Fett brutzelte, und Popcorn knallte dumpf. Trillerpfeifen pfiffen vom Niten-mon-Tor her. Ein Dutzend Polizisten hatte sich in Bewegung gesetzt. Auf den Benten-dô-Tempel zu, die Gasse entlang, die Richtung U-Bahn führte. Sie folgten einem Schäferhund, der so wütend nach vorne zerrte, daß er sich fast an seiner Leine erdrosselte.

»Ein Spürhund«, flüsterte Minato.

Ein Spürhund, der ihre Fährte aufgenommen hatte.

»Nichts wie weg!« sagte Takamura.

Die Spur ähnelte einer Reichsautobahn. Unüberriechbar hatte sie sich in die Landschaft geschnitten, ein breites Band, auf dem man wie der Wind vorankam. Auf dem Adolf wie der Wind vorankommen würde, hätte er nicht seinen kurzatmigen Chef mitzuschleppen und auf die uniformierten Zweibeinigen Rücksicht zu nehmen. Solch eine schöne Fährte! Solch ein klarer Geruch! Er hing über dem Straßenpflaster dick in der Luft, schien fast zum Beißen fest. Adolf zerrte voran. Er spürte den Lederriemen in seinen Hals schneiden. Er bleckte probeweise die Zähne.

»Die haben uns noch lange nicht«, sagte Minato. Takamura krallte sich an ihre Schulter. Er witterte. Von allen Seiten prügelten Gerüche auf ihn ein: süßliches Popcorn, geschmolzene Vollmilchschokolade, klebriger Honig, frittierte Tempura, heißes Öl, geronnenes Ei. Scharfer Senf überdeckte fade Hotdog-Dünste. Der Geruch warmer Reiskekse biß in Takamuras Nase, und Schwaden von Sojadämpfen wallten von den heißen Platten hoch, auf denen Bratnudeln mit schnellen Bewegungen gewendet wurden. Takamuras Hose steuerte lieblichen Kaffeeduft bei.

Die Luft dampfte vor Gerüchen. Sie waren verschieden stark, überdeckten und verstärkten einander, sie mischten sich, flossen in einer penetranten Asakusa-Nachmittags-Kuchenbäckermischung zusammen, die viel intensiver roch als die Ausdünstungen der Menschen dazwischen. Viel intensiver auf jeden Fall als der Körpergeruch eines bestimmten Menschen. Es war unmöglich, daß der Spürhund Takamuras Fährte folgen konnte.

Minato steuerte Takamura zwischen Tischen mit gemüsegefüllten Omelettes und offenen Grillgasflammen hindurch. Über einen Rasenstreifen hasteten sie zur Rückfront der Andenkenläden längs der Nakamise-dôri. Sie hielten sich in Richtung Tempel, fanden am Fuß der Steinlaterne einen Durchgang zur Hauptpromenade. Menschenmassen strömten auf den Tempel zu und stauten sich ein paar Meter weiter. Dort stand das Bronzebecken, in dem Bündel von Räucherstäbchen glimmten.

Ho, ho, dachte Adolf. Er war genial. Er war die Wunderwaffe der Tokioter Kriminalpolizei. Ohne ihn ging nichts, mit ihm war alles ganz leicht. Wenn er ehrlich war, hätten sogar Freya und Gretchen diese Fährte nicht verlieren können. Man mußte ihr nicht einmal im Zickzack nachspüren. Es genügte, die Nase nach vorn zu halten. Sonst brauchte man nichts zu tun. Die Pfoten folgten von selbst, als seien sie direkt an die Riechzellen gekoppelt.

Die Zielperson war durch die Essensstände mäandert, hoffte wohl, Adolf durch Grillfleischdünste ablenken zu können. Das fand Adolf sehr spaßig. Die Zielperson war ein unwissender Mensch, der von den Fähigkeiten eines deutschen Schäferhundes keine Ahnung hatte. Und von Adolfs besonderen Fähigkeiten schon gleich gar nicht.

Adolf verabscheute Grillfleisch sowieso. Er fraß weitgehend vegetarisch, bevorzugte gedünstetes Wurzelgemüse. Wenn es schon mal Fleisch sein sollte, dann bitte kein Huhn oder Schwein. Und nicht tot. Und vor allem nicht gegrillt oder sonstwie vom Menschen zubereitet. Fleisch mußte zucken, wenn man die Reißzähne hineingrub. Muskelstränge mußten zerreißen, der rote Saft sollte hervorspritzen.

Vegetariertum hin oder her, der Duft des Blutes konnte einen durchaus berauschen. Nur er erinnerte Adolf an das goldene Zeitalter, als seinesgleichen in Rudeln durch die Steppen hetzte, jagte, tötete. Das war das wahre Leben gewesen! Zum Teufel mit der verdammten Zivilisation!

Adolf hechelte unter dem engen Halsband voran. Er senkte die Schnauze, schnupperte durch die Ausdünstungen des Gegrillten, Gesottenen, Gebratenen, Gekochten hindurch. Einem roten Teppich gleich lag die Fährte der Zielperson vor ihm. Die Zielperson war ein Mensch. Jeder Mensch roch anders. Dieser hier roch nach Kaffeearoma. Adolf hoffte, daß der Duft frischen Blutes sich dagegen durchsetzen würde.

Die Räucherstäbchen des Sensô-ji-Tempels sollten angeblich reinigen und heilen. Man mußte sich den Rauch zufächeln und ihn am Körper zerreiben. Takamura drängte sich durch die Menge an den Rand des Bronzebeckens vor. Im Sand steckten Dutzende Bündel von Räucherstäbchen. Sie glommen schwach und qualmten stark. Die Rauchsäulen stiegen fast senkrecht nach oben. Erst unter dem gewölbten Dach des Beckens ballten sie sich in schweren Wolken. Dicke Rauchschwaden quollen seitlich hervor, umgewirbelt von den Händen, die hindurch fuhren.

Es roch nach Aloe-Holz mit Untertönen von Kampfer, Nelken und Amber. Es war eine übliche Mischung. Stumpfe Massenproduktion, nichts Besonderes. Wenn Takamura in Japan gelebt hätte, wäre sie ihm wohl alle naslang untergekommen. Als Stäbchen, als Kugeln oder als Kegel geformt. In Tempeln, bei Festen, in Haushalten.

Takamura hatte sich bis zum Bronzebecken vorgearbeitet. Er hoffte nicht auf eine wundersame Heilung chronischer Krankheiten – ihm war ein Bluthund auf den Fersen, vor dem er sich retten mußte. Jetzt und sofort. Er brauchte eine starke Dosis. Takamura pflückte zwei dick qualmende Bündel aus dem Sand des Bronzebeckens.

Er begann unten, nebelte seine Schuhsohlen ein, ließ Räucherduftschwaden in die Hosenbeine klettern, zerrieb den Rauch mit der Handfläche über dem Kaffeefleck, über Bauch, Brust, Händen, Armen.

Während Minato seinen Rücken ausräucherte, rubbelte sich Takamura den Dampf in die Haare. Er versenkte seinen Kopf in der Duftwolke, tauchte ein in das Kô-Aroma und in die Vergangenheit, bis er von sich selbst nichts mehr roch, bis nur noch ein fünfjähriger Junge in einer Welt stand, die zu groß für ihn war. Mit Mühe öffnete er die Tür zum Garten. Er konnte nur eine Hand dafür verwenden, da er in der anderen eine tote Fliege trug, die er nicht zerquetschen durfte. Er wollte sie Vater zeigen, brauchte ja nicht zu sagen, daß er sie vergiftet hatte. Aloe und Kampfer und Nelken und Amber. Der Duft quoll ihm aus der Küche in den Garten hinterher. Die Sonne schien, der Kirschbaum stand in voller Blüte, und Takamura trippelte den gepflasterten Weg zum Teehaus entlang. Er wußte, daß er Vater nicht stören durfte, es war nur …

Er fühlte sich allein, hatte vielleicht ein wenig Angst, ein unbestimmt mulmiges Gefühl, für das es überhaupt keinen Grund gab. Es war hellichter Tag, keine Gespenster versteckten sich in dunklen Ecken, und der Hund der Yuasu-Jungen kläffte irgendwo weit entfernt. Takamura wollte Vater nicht stören. Er wollte ihm nur die tote Fliege auf seiner Handfläche zeigen. Vater würde ihn auch nicht ausschimpfen, nur Mutter, sobald sie aus der Wäscherei zurückkehrte. Aber dann wäre sie ja da, und Takamura bräuchte kein mulmiges Gefühl mehr zu haben.

Er stand vor der Holztür des Teehauses. Die Fenster waren von innen verhängt. Takamura konnte nicht hineinsehen. Er hörte nichts. Er rief: »Papi!«

Er roch Aloe-Holz und Kampfer, Nelken und Amber und etwas anderes. Vielleicht war da noch etwas anderes. Die Fliege auf seiner Handfläche rührte sich nicht, war tot, etwas Schreckliches mußte geschehen sein, und Takamura hämmerte mit der Faust gegen das verwitterte Holz, er krallte seine Finger in den Handgriff der Schiebetür. Sie war nicht abgeschlossen, glitt zur Seite, öffnete den Blick in verrauchte, duftende Dunkelheit …

»Verdammt«, flüsterte Minato. Mit einer knappen Kopfbewegung wies sie nach links. Auf der Grünfläche vor dem Asakusa-Museum standen Polizeiautos Stoßstange an Stoßstange. Der Weg nach Westen war verbarrikadiert. Jeder Fluchtweg war versperrt. Von irgendwoher waren Flötentöne und Trommelschläge zu hören. Ein Hund bellte kurz und scharf hinter den Andenkenläden.

»Nein«, sagte Takamura. Es war nicht wahr! Sie hatten ihn angelogen. Dreißig Jahre lang hatte er eine falsche Geschichte geglaubt, eine gigantische Lüge mit sich herumgeschleppt. Ein Herzanfall? Sein Vater war jünger gewesen als er jetzt. Gesund, stark, er hatte Takamura mit Leichtigkeit in die Luft geworfen und sicher aufgefangen.

»Der verdammte Hund!« sagte Minato. »Die Chinesen wissen schon, warum sie Hunde essen. Das hätten wir statt Buddhismus und Schriftzeichen übernehmen sollen!«

Takamura schüttelte den Kopf. »Mein Vater hatte keinen Herzinfarkt. Niemals. So ist er nicht gestorben. Etwas Grauenvolles ist geschehen. Ich weiß es genau. Ich habe es gesehen. Ich kann mich nur nicht erinnern, was es war. Noch nicht.«

Minato nahm ihm die Räucherstäbchenbündel aus der Hand und steckte sie in den Sand zurück.

»Ein unnatürlicher Tod? Ein Mord?« fragte Takamura. Alles war möglich. Er wußte, daß er wußte, was geschehen war. Irgendwo in ihm steckte dieses Wissen fest. Daß er es so lange unterdrückt hatte, war der beste Beweis dafür, daß er Schreckliches erfahren hatte. Etwas, mit dem er damals nicht zurechtkommen konnte. Also hatte er es verdrängt, hatte sich dazu gezwungen, demselben Irrglauben anzuhängen wie seine Mutter, seine Verwandten, wie alle damals. Nie und nimmer war es ein Herzinfarkt gewesen.

Ein Hund bellte mordlüstern. Takamura ließ sich unter dem Bronzebecken zu Boden sinken. Vielleicht hätte er nie nach Japan zurückkehren sollen. Minato zog ihn am Arm.

»Los!« sagte sie. »Zum Niten-mon-Tor zurück!«

Wenn deutsche Schäferhunde so etwas wie Mitleid empfinden könnten, wäre Adolf vor Mitleid zerflossen, als er merkte, daß die Zielperson versucht hatte, ihren Geruch durch Räucherstäbchen zu überdecken. Doch Adolf war ob der Hilflosigkeit dieses Versuchs nicht gerührt. Er empfand keine Spur von Mitleid. Er war ein deutscher Schäferhund. Die Nummer eins aller deutschen Schäferhunde.

Adolf zerrte an der verdammten Leine.

Flucht. Abhauen, entkommen. Das war das einzige, woran Takamura zu denken vermochte. Er konnte sich an nichts erinnern. Vielleicht war nie etwas geschehen. Vielleicht hatte er nie gelebt, war gerade erst geboren worden, und nur zu einem Zweck: zu fliehen. Takamura sah einen Weg. Er wog die Chancen ab.

Es war riskant, aber sie mußten es versuchen. Kaum zwanzig Schritt vor den Scharfschützen am Tor dirigierte er Minato nach rechts. Sie schwenkten in den Weg ein, den sie vor ein paar Minuten genommen hatten, und begaben sich auf ihre alte Geruchsfährte. Vielleicht konnten sie sich irgendwo davon absetzen, während der Hund hoffentlich der alten Spur folgte und im Kreis lief wie eine Spielzeugeisenbahn. Bis seine Batterie schlappmachte. Oder bis ihn der Hundeführer aus Verzweiflung schlachtete.

»Gut!« sagte Minato.

Sie gingen so schnell, wie sie gehen konnten, ohne die Blicke der Polizisten auf sich zu ziehen. Die Passanten achteten sowieso nicht auf sie, sondern auf die Mikoshi-Parade, die hinter der Gassenbiegung auftauchte. Vor dem tragbaren Schrein wurde ein überdachter Karren gezogen, auf dem eine große Trommel festgezurrt war. Dicht dahinter folgten die Musiker. Sie spielten auf Querflöten, klöppelten auf Metallgongs herum und hieben auf große und kleine Trommeln ein. Im Rhythmus der Schläge tönten die »Washoi-washoi«-Rufe der Schreinträger.

Plötzlich roch Adolf einen wundervoll männlichen Duft, der nur von einem stolzen deutschen Schäferhund stammen konnte. Es war sein eigener Duft. Adolf stutzte einen Moment. Hier war er schon mal gewesen. Die Zielperson mußte vor Panik im Kreis gelaufen sein.

Adolf schnüffelte mißtrauisch. Die Fährte war noch immer klar und deutlich. Kein bißchen weniger klar, aber auch nicht doppelt so deutlich. Darin bestand der Nachteil einer Spur, die sich ebenso wenig verflüchtigte wie eine auf tausend Jahre ausgelegte Reichsautobahn. Man konnte nicht entscheiden, wie frisch sie war und ob die Zielperson schon zum hundertsten Mal hier vorbeigezogen war.

Adolf hechelte. Versuchte die Zielperson zu tricksen? Adolf roch Seetang, Schokoäpfel und Räucherstäbchen. Er roch das Parfum seines Chefs und den nach Frühlingsblüten duftenden Weichspüler der Bereitschaftspolizeiwäscherei. Er roch eine Kaffeeduftfährte. Adolf trottete los. So blöd war er nun wirklich nicht! Er vermochte sich genau zu erinnern, welchen Weg er vorhin genommen hatte. Die Strecke könnte er bei verbundener Schnauze im Schlaf gehen. Also mußte er nur, falls sich die Kaffeeduftspur teilte, der neu abzweigenden Fährte folgen.

Adolf schnüffelte nach links und nach rechts. Die Kaffeespur teilte sich nicht. Sie ging geradeaus, führte auf eine Schar hopsender und grundlos brüllender Menschen zu, die mit Hilfe eines Traggerüsts einen Schrein vorwärts schleppten. Als ob es sonst nichts zu tun gäbe. Die Träger stanken nach Schweiß. Adolf fragte sich, ob die Menschenrasse es wert war, daß einer wie er sich für sie abarbeitete.

Der Schrein war ganz mit Gold überzogen und nicht viel kleiner als einer der altehrwürdigen Shitamachi-Tempel. Auf dem verschnörkelten Dach stand die Statue der Nachbarschaftsgottheit. Sie hüpfte im Rhythmus der Washoi-Rufe auf und ab. Das lag an den Trägern, die im Gleichschritt vorantanzten. Ein halbes Hundert von ihnen stemmte die schwarz lackierten Tragebalken mit Schultern und Händen.

Wa-shoi, wa-shoi. Dicht an dicht tänzelten die Träger weiter, Rücken an Brust, Knie an Kniekehle. Kein Blatt Papier würde dazwischenpassen, eine lebende Mauer wälzte sich voran, aus der ab und zu ein Stück herausbrach, um sich mit einem Schluck Sake zu stärken, das Hachimaki-Stirnband zu richten oder nur den Schweiß aus den Augen zu wischen. Sofort zwängte sich einer der Ersatzschreinträger in die Lücke, wa-shoi, wa-shoi, tastete sich in die rhythmische Bewegung, stampfte mit, tänzelte mit, preßte sich gegen den schweißnassen Kittel des Vordermanns. Dumpf tönte die schwere Trommel.

Die Shintô-Schreinprozession blockierte den Weg vor Minato und Takamura. Ab und zu mußte dem lokalen Gott sein Viertel gezeigt werden. Das gehörte sich so. Das gefiel dem Gott. Verständlich, niemandem behagte es, das ganze Jahr in einem düsteren Tempel eingesperrt zu sein. Im Tempel? Sensô-ji war ein buddhistischer Tempel, in dem sich eine Shintô-Gottheit nicht unbedingt wohl fühlen würde. Asakusa-jinja, der nächste Shintô-Schrein, lag allerdings nur fünfzig Meter entfernt. Richtung Norden. Hinter dem Niten-mon-Tor! Jenseits der Polizeikette!

»Wa-shoi, wa-shoi«, murmelte Takamura. Minato nickte ihm zu. Sie drängten zur Kette der Träger durch.

»Wa-shoi, wa-shoi«, brüllte Minato im Takt. Sie suchte sich einen Träger aus, der nach unmittelbar bevorstehendem Herzinfarkt aussah, und zog ihn unter dem Tragebalken hervor. Sie schlüpfte durch die schmale Lücke, und Takamura hechtete hinterher. Hinter ihm schloß sich das Loch sofort. Das Traggerüst über ihnen bestand aus Holzbrettern, die mit Querlatten verstärkt waren. Dennoch bogen sie sich unter dem Gewicht des Schreins. Hoffentlich war der dazugehörige Gott ebenso mächtig wie schwer. Und hoffentlich war er eher für die Sorgen der zu Unrecht Verfolgten als für die Belange von Spürhunden zuständig.

»Wa-shoi, wa-shoi«, hallte es dumpf unter dem Holz wider. Es roch muffig wie im verrottenden Allerheiligsten eines nie gelüfteten Tempels. Es war dunkel wie im Grab. Wie in einem Teehaus mit verhängten Fenstern. Takamura fühlte Schatten in seinem Inneren wachsen. Pochend und klopfend blähten sie sich auf. Warum eigentlich fliehen? Er würde doch nicht entkommen. Weder den Polizisten noch den Schreckenserinnerungen, die ihn umstellten.

Gebückt watschelte Takamura unter dem wippenden Schrein mit. Wieder zurück. Auf das Niten-mon-Tor zu.

»Wa-shoi, wa-shoi.«

Die stinkende Schreinparade trampelte auf der Fährte entlang. Adolf mußte zur Seite hin ausweichen. Er würde die ganze Gesellschaft umrunden müssen, um sicherzustellen, daß die Zielperson nicht gerade hier abgebogen war. Er würde Zeit verlieren. Er würde in den Augen des Chefs unentschlossen wirken. Adolf hatte nichts gegen Religion, solange sie ihn nicht bei seiner Mission behinderte. Leider tat sie das hier. Irgendwann würde Adolf es ihr heimzahlen.

Er passierte den Prozessionszug auf der linken Seite und schnupperte dabei nach außen. Ohne Befund. Hinter den letzten Standartenträgern querte Adolf wieder zur Mitte der Gasse. Es roch klar nach kaffeegetränkter Zielperson. Die Fährte lag vor ihm, lockte zur Biegung hin, doch Adolf zögerte. Irgend etwas stimmte nicht. Er kehrte um, hechelte der Prozession auf der gegenüberliegenden Seite nach.

»Adolf?« rief der Chef.

Ja, ja, Adolf wußte schon, was er tat. Er schnüffelte. Auch hier bog seitwärts keine Geruchsfährte ab. Adolf zerrte seinen Chef hinter sich her. Die Musiker an der Spitze des Zuges erreichten gerade das Niten-mon-Tor. Da waren die Scharfschützen postiert. In Panzerwesten. Mit Präzisionsgewehren. Mit allem nicht zu verachtenden technischen Schnickschnack. Aber auch mit Nasen, die diese Bezeichnung nicht verdienten. Mit einem völlig verkümmerten Riechvermögen, das die Ebenbürtigkeit ihrer Rasse sehr in Frage stellte. Keiner von ihnen roch nur annähernd, was Adolf roch.

Und Adolf roch mehr als nur eine Fährte. Da war …

Er hob die Schnauze, bleckte unwillkürlich die Zähne. Da zog sich nicht nur eine Geruchsspur über den Straßenasphalt. Adolf roch die Zielperson selbst, den Verbrecher, den Täter, sein Opfer. Der Geruch kam mit dem flauen Wind aus Richtung des Schreins, drang glasklar durch die Ausdünstungen der langsam vorwärts tanzenden Träger. Irgendwo hinter ihnen, hinter dem wippenden Götterbild, befand sich die Zielperson. Kein Zweifel war möglich. Adolf witterte sie, er hatte sie aufgespürt. Der Hauptteil seiner Arbeit war getan. Der Rest war Formsache, wenn auch eine, die Spaß machte. Die letzten paar Sätze auf die Zielperson zu, duckendes Innehalten, um sich an den schreckgeweiteten Augen des Opfers zu ergötzen, das leise, grausame Knurren vor dem Sprung.

»Aus!« würde der Chef rufen, und Adolf würde so tun, als habe er nicht gehört, denn das gehörte zum Ritual. Er würde die Zähne fletschen und sich noch näher an das Opfer heranrobben, bis der Chef sich zu ihm herabbeugte, bis die Leine genug Spiel hatte, um Adolf den Killersprung zu erlauben, und wenn ihm der Chef einen mahnenden Klaps versetzte, würde Adolf hochschnellen, abspringen, das Opfer anfallen, die Krallen in seine Brust ritzen, die Schnauze lässig schieflegen und um die Gurgel ein wenig zuschnappen, nicht tödlich, die Fangzähne gerade mal so fest zudrücken, daß sie Adolfs Gewicht trugen, daß sie den Blutgeruch der alten Zeiten befreiten, in denen Adolfs Vorfahren ihre Beute in den Steppen zu Tode hetzten.

Der Geruch des Opfers kam aus Nordnordost. Adolf bellte kurz. Gleich war es soweit.

»Halt!« brüllte der Chef, und Adolf beglückwünschte sich, daß er kein Japanisch verstand. Er schnellte hoch, zischte los, achtete nicht auf das würgende Band um seinen Hals, spürte den Ruck, als er die Gegenwehr des Chefs brach und ihn an der Leine hinterherzerrte, taumelnd, stolpernd, doch das war nicht Adolfs Problem. Er hetzte auf den Mikoshi-Schrein zu, biß einen Fahnenträger zur Seite, wühlte sich durch den Schweißgeruch der Ersatzträger, knurrte einer Mauer aus stampfenden Beinen ein deutliches »Weg da!« zu, knurrte, und die Mauer leistete Widerstand gegen die Staatsgewalt, behinderte Amtshandlungen der Exekutive. Adolf sprang sie in Oberschenkelhöhe an, biß ins Geschrei hinein, das plötzlich aus dem Takt fiel, kein »Wa-shoi« war mehr zu hören, nur noch blödes Gekreische, und Adolf schnappte nach links und rechts, in nackte Schenkel und weiße Stoffschuhe.

Er roch die Zielperson überdeutlich, viel deutlicher als zuvor, fast doppelt so deutlich. Er hinge ihr schon an der Kehle, wenn er nicht seinen Chef als brüllenden Klotz am Bein hätte, wenn er ihn nicht über das Gewirr von Gliedern zerren müßte. Die purzelnden Schreinträger kreischten. Verzweifelt gestützt von den wenigen, die auf den Beinen geblieben waren, senkte sich der linke Tragebalken langsam. Adolf machte einen Satz zurück. Der Goldschrein neigte sich, die Götterstatue nickte, verbeugte sich zu Adolf hin. Wollte sie ihm bestätigen, daß er von der Vorsehung auserkoren war, die Überlegenheit deutscher Schäferhunde unter Beweis zu stellen?

Die letzte Garde der Atlanten unter dem Tragebalken gab auf, zog den Zorn der Gottheit dem eigenen Verderben vor und spritzte zur Seite, bevor das Schreingerüst sie unter sich begraben konnte. Der Balken sackte weg, die Gottheit tauchte zur Seite ab, nach unten – eine Erdgöttin vielleicht? Splitternd schlug das Traggestell auf den Asphalt, der Schrein riß sich aus seiner Verankerung, hopste hoch und rutschte dann gemächlich die schiefe Ebene zum Straßenniveau hinab. Als er auftraf, knickten ein paar der alten Drachenkopfschnörkel ab. Simples Holz verbarg sich unter dem dünnen Blattgoldüberzug. Nichts war, wie es schien. Wer sich nicht auf seine Nase verlassen konnte, war verlassen.

Die Götterstatue war nicht abgesprengt worden. In einem Fünfundvierzig-Grad-Winkel neigte sie sich dem Boden zu. Es sah irgendwie falsch aus. Adolf knurrte.

Das fallende Holzgebälk streifte Takamura an der Schulter. Er warf sich nach rechts, wollte hier nicht begraben werden. Minato hatte schneller reagiert. Sie wühlte sich schon durch die Beine auf der anderen Seite. Hier stemmten die Schreinträger ihren Balken hoch, als könnten sie mit doppelter Entschlossenheit den Zusammenbruch gegenüber ungeschehen machen. Takamura zwängte sich ins Freie. Sein Hemd war zerrissen, die Haut über dem Schulterknochen aufgeschürft.

Takamura stand auf. Mit Hilfe des Schreins würden sie nicht mehr fliehen können, aber vielleicht genügte das Chaos um sie ja auch. Geborstenes Holz, beschädigte Heiligtümer, zwei Dutzend panisch durcheinanderkrabbelnde Schreinträger, Musiker und Standartenträger, die ihr Zeug im Stich ließen und zu Hilfe eilten, trillerpfeifende Polizisten, ein wütend an der Leine zerrender Spürhund, zögernd nahende Schaulustige, in deren Kreis sich Minato hineinschob. Takamura folgte. Mit dem Rücken voran. Er versuchte, genauso ungläubig und entsetzt und fasziniert auf den verunglückten Mikoshi-Schrein zu starren wie alle anderen. Das fiel ihm nicht weiter schwer. Er war ungläubig und entsetzt und fasziniert. Er fragte sich, wie er aus all dem herausfinden sollte.

Der Hund zerrte den Hundeführer um das südliche Ende der Unfallstelle. Er hielt die Schnauze hoch. Mordlust stand in seinen Augen. Takamura drückte sich in die zweite Reihe der Schaulustigen zurück, doch es war zu spät. Der Hundeführer hatte ihn entdeckt! Wie auf Knopfdruck leuchtete das Erkennen in seinem Gesicht auf. Ein Blitz des Erkennens, ein stiller Aufschrei in seiner Miene, während die Beine noch unbeirrt hinter dem Mordvieh herstolperten.

»Verdammt!« sagte Takamura.

Er tastete nach Minatos Hand und dann hörte er das Gebrüll des Hundeführers auf sich zuschießen: »Da! Da ist er! Der Mörder!«

Der Chef schrie irgend etwas, und Adolf zerrte wie ein Ochse. Es gab Situationen im Leben eines Spürhunds, in denen man sich entscheiden mußte. Zum Beispiel, wenn sich eine Zielperson verdoppelte. Oder teilte. Adolf wog ab, entschied nicht willkürlich. Er folgte dem größeren Teil der Zielperson. Dem Teil, der intensiver roch, der das originale Duftschema reiner verströmte.

Der Chef stemmte die Beine in den Boden, doch Adolf brach seinen passiven Widerstand. Er kümmerte sich nicht um das unverständliche Gebrüll. Natürlich mußte es den Chef verwirren, wenn sich eine Zielperson zweiteilte. Selbst Adolf war einen Moment verunsichert gewesen, und sein Riechvermögen übertraf das eines Menschen ja bei weitem. Er verfügte über 140 Quadratzentimeter riechfähige Körperoberfläche, sein Chef über läppische fünf Quadratzentimeter. Ob Trüffeln, Drogen, Sprengstoff oder flüchtende Verbrecher, was die Geruchsempfindlichkeit anlangte, war der Mensch eine evolutionäre Sackgasse.

Schon deshalb war es Adolfs Pflicht, seine naturgegebenen Fähigkeiten auszuspielen und seine Mission bis zum Ende zu erfüllen. Er konnte keine Rücksicht darauf nehmen, daß ihn der Chef aus einer defizitären Lagebeurteilung heraus davon abbringen wollte. Letztlich würde ihm der Chef dankbar sein, auch wenn er nun fluchend hinterherstolperte. Rechts am Niten-mon-Tor vorbei. Durch grimmig blickende Scharfschützen und trillerpfeifende Bereitschaftspolizisten, die ihnen entgegenhasteten. Sie liefen alle in die falsche Richtung. Sie hatten einfach keine Nase für gewiefte Verbrecher. Menschen, pfh!, dachte Adolf.

Das Band um den Hals drückte ihm fast die Luft ab, doch jetzt hieß es durchhalten. Der Endsieg war greifbar nahe. Adolf roch die Zielperson überdeutlich. Sie rührte sich nicht, stand starr vor Schreck hinter ein paar nichtsahnenden Polizisten, kaum fünf Meter entfernt, zwei große Jagdsprünge, in einer halben Sekunde wäre alles erledigt, wenn der Chef nicht mitzuschleppen wäre.

Mit letzter Kraft, mit eisernem Willen, mit fanatischer Entschlossenheit zog Adolf an, spürte an der plötzlichen Entlastung der Leine, wie der Chef vornüber segelte, aufschlug und bäuchlings über den Asphalt schrammte. Oh, das würde ihm nicht gefallen! Doch Opfer mußten zum Wohle des Ganzen gebracht werden. Immerhin hatte Adolf plötzlich wieder Luft, trabte leichtfüßig drei, vier Schritte auf die Zielperson zu, sträubte die Nackenhaare, entblößte die Reißzähne, dachte an den Duft frischen Blutes, an die alten Zeiten. Schon glaubte er die warme Kehle des Opfers in seinem Maul pulsieren zu spüren. Er duckte sich zum finalen Sprung. Die Zielperson stand direkt vor ihm. Sie roch hundertprozentig nach Zielperson. Sie war ein Riesenkerl. Sie summte leise.

Adolf entspannte die Muskeln, richtete sich auf. Er legte den Kopf schief. Die Zielperson war ein wahrer Schrank. Ein gewaltiger Kasten. Zwei Meter hoch und einen Meter zwanzig breit. Ganz in Plastik, Blech und Glas gekleidet. Nicht daß Adolf Angst bekommen hätte, nein, es war nur …

Die Zielperson besaß leider keine Kehle, in die er die Zähne schlagen konnte. Statt dessen hatte sie ein indirekt beleuchtetes Sichtfenster, in dem Kaffeedosen ausgestellt waren. Und einen Geldeinwurfschlitz. Und einen Warenausgabeschacht in Menschenkniehöhe.

Adolf hatte einen Kanpai-Kaffeeautomaten gestellt. Er fragte sich, ob es auf einer Welt, in der einem die Vorsehung solche Streiche spielte, einen Platz für ihn gab.

Irgendwie hatten sie den Hund abgehängt, doch das nützte nichts. Die Polizisten hatten sie entdeckt, folgten ihnen, schwärmten aus, um ihnen jede Fluchtmöglichkeit abzuschneiden. Es gab sowieso keine Fluchtmöglichkeit. Es war völlig aussichtslos, davonrennen zu wollen. Takamura hetzte hinter Minato her. Er lief nur, weil er einmal damit begonnen hatte.

»Halt!« schrie es hinter Takamura. Trillerpfeifen pfiffen. Minato hastete an der Front des Sensô-ji-Tempels entlang. Über ihr war eine Balustrade, die einen überdachten Umgang begrenzte. Weiter hinten strebte die Außenwand des Tempels hoch. Alles war rot gestrichen. Stierblutrot.

Schon Yasumaros Großvater war Sumô-Ringer gewesen. Yasumaros Vater hatte es im Sandring bis zum Maegashira gebracht und wäre sogar Yokozuna geworden, wenn er sich – in aussichtsreicher Position liegend – beim Sommerturnier 1981 in Nagoya nicht verletzt hätte. So war immer schon klar gewesen, daß für Yasumaro nur eine Karriere als Sumôtori in Frage kam.

Im zarten Alter von fünf Jahren begann er mit Muskeltraining, mit elf Jahren trat er als jüngster Lehrling in den renommierten Musashigawa-Stall ein, stand täglich bei Morgengrauen auf, diente den höheren Graden, putzte, fegte, trainierte, lernte die alten Zeremonien und wurde mit chanko-nabe gemästet, dem fetten Eintopfgericht, das sich anscheinend direkt in Körpergewicht umsetzte.

Nie hatte sich Yasumaro beklagt. Warum auch? Manchen Menschen war der Lebensweg eben vorgezeichnet. Davon abzuweichen hieße, sich selbst aufzugeben, ein völlig anderer zu sein. Und das bedeutete in Yasumaros Augen, ein Nichts zu werden.

Es gab keine Alternative. Yasumaros Aufgabe bestand darin, hart zu arbeiten, groß zu werden, um die gewaltigen Schritte zu schaffen, die die vor ihm liegenden Fußspuren erforderten. Er hatte hart gearbeitet, war groß geworden, eine Kampfmaschine aus Fleisch und Muskeln, er hatte in der Jugendklasse alles gewonnen, was es zu gewinnen gab. Auch bei den Senioren stieg er schnell und mühelos auf, schon munkelte man vom kommenden Großmeister. Davon, daß er auf den Schultern seines Vaters stehen würde.

Doch es ging nicht nur um Familientradition und Berufserfolg. Für Yasumaro hatte der Sumô-Ring noch die religiöse Bedeutung, die ihm in früheren Jahrhunderten zugekommen war. Er glaubte an die Zeremonien, warf das reinigende Salz andächtig in den Ring, stampfte wie Blitz und Donner für die Geister. Alles war, wie es sein mußte. Yasumaro war auf dem besten Weg, er selbst zu werden.

Bis zu jenem Samstag, dem ersten Wettkampftag des Frühjahrsturniers im Tokioter Kokugikan. Um 12.30 Uhr war sein Kampf angesetzt, anderthalb Stunden vor der Sekitori-Klasse, so daß die riesige Halle erst spärlich gefüllt war. Später hatte Yasumaro oft zu ergründen versucht, was eigentlich passiert war, doch es blieb ihm ein Rätsel.

Ruhig hatte er den vorhergehenden Kampf von seinem Platz neben dem Kampfrichter beobachtet, war dann beim Angesang des Ringrichters über die Stufe hochgestiegen, hatte sich verbeugt, seinen Gegner abgeschätzt, einen Niemand, eine halbe Portion. Yasumaro hatte sich in seiner Ecke konzentriert, dann kam das Begrüßungsritual, das Abhocken, Händeklatschen, die Beinhebungen, das Stampfen. Nichts war anders als sonst gewesen, bis kurz vor dem Kampf, als Yasumaro tief an der Startlinie kauerte und die Muskeln anspannte, um seinen Gegner im ersten Ansturm aus dem Ring zu fegen.

Der Ringrichter streckte sein Holzpaddel nach vorn, Yasumaro fixierte die Augen seines Gegners, in denen sich eine mögliche Finte Sekundenbruchteile vor ihrer Ausführung abzeichnen würde. Und dann roch er die Angst. Sein Gegner stank vor Schiß. Es war nicht der Körpergeruch, der Schweiß auf den Muskelpaketen, Yasumaro roch nicht das zertretene Salz zu seinen Füßen, nicht den Sand, der von den Scheinwerfern angewärmt worden war. Die Düfte aus den Bentô-Picknickschachteln der Fanatiker, die schon seit dem frühen Morgen in den ringnahen Boxen hockten, zogen an ihm vorbei, doch Yasumaro roch nur den Geruch nackter Angst.

Sein Gegner hatte nicht Angst, aus dem Ring geschleudert zu werden. Auch nicht, im Kampf verletzt zu werden. Yasumaro roch ein namenloses Entsetzen, das aus der Gewißheit geboren war, innerhalb der nächsten Sekunden zu sterben, ausgelöscht zu werden von ihm, Yasumaro.

Später erinnerte er sich, fürchterlich erschrocken zu sein, und dann hatte der Ringrichter das Holzpaddel nach unten geklappt und den Kampf freigegeben. Aus antrainiertem Reflex heraus war Yasumaro hochgeschossen, um seine 148 Kilo gegen den Gegner zu wuchten, aber das gewohnte Aufklatschen blieb aus, sein Gegner war zur Seite gewichen, und Yasumaro stolperte ins Leere, wurde von seiner eigenen Masse überholt, strauchelte, ruderte, fiel, stützte sich mit der Hand ab, aus, er hatte verloren.

Seitdem hatte Yasumaro keinen einzigen Kampf mehr gewonnen. Psychologische Behandlungen, Hypnosen, Gesprächstherapien und Geisterbeschwörungen nutzten nichts. Aus purer Verzweiflung kämpfte er weiter, wurde besiegt und besiegt, stieg ab in eine niedrigere Klasse, verlor auch dort jeden Kampf, gegen Anfänger und Leichtgewichte, gegen wen auch immer. Das Triumphgefühl seiner Gegner wandelte sich in Mitleid, aber erst, als ihm offener Spott entgegenschlug, gab er auf.

Er akzeptierte, daß er nichts und niemand war. Ein fetter Körper, der dauernd gefüttert werden wollte und zuviel Luft verdrängte. Er begann, als Möbelpacker zu arbeiten, bis ihm sein ehemaliger Sumô-Stall eine Stelle bei der Polizei verschaffte. Eigentlich hätte Yasumaro es vorgezogen, Klaviere zu schleppen, doch er brachte es nicht übers Herz abzulehnen. Zu viele Empfehlungen hatte man für ihn gesammelt, zu viele Beziehungen waren aktiviert worden, Ausnahmeregelungen bezüglich seiner fehlenden Ausbildung und seines weit über der zulässigen Grenze liegenden Körpergewichts durchgesetzt worden. Seit zwei Jahren und einundfünfzig Tagen war er nun Mitglied der Bereitschaftspolizei, ein drei Zentner schweres Nichts, ein Niemand, der tat, was man ihm auftrug, und der sich dorthin stellte, wo man es ihm befahl.

Man hatte ihm befohlen, sich am Eingang des Sensô-ji-Tempels aufzubauen. Auf der Plattform des zweiten Treppenabsatzes. Schräg unter der übergroßen Papierlaterne, die aus dem Gebälk hing. Dort stand Yasumaro nun. Neben dem Opfertrog, durch dessen Querhölzer die Münzen nach unten klackten. Der Trog war mehrere Meter breit und versperrte den Zugang zum Tempel. Die Gläubigen standen in dichten Reihen davor.

Man hatte Yasumaro aufgetragen, seine Pistole bereitzuhalten. Er hielt seine Pistole bereit. Er blickte über den Vorplatz des Tempels zum Hôzô-mon-Tor hin.

Takamura keuchte. Er dachte nichts, rannte durch die Rauchschwaden, die über dem Vorplatz des Tempels lagen. Es roch nach Sandelholz. Leichtfüßig nahm Minato die ersten beiden Stufen zum Tempel hinauf. Der Sensô-ji-Tempel war der Göttin der Gnade geweiht. Gnade, Barmherzigkeit, Verzeihung, Vergebung – das waren wunderbare Ideen, mit denen das gesellschaftliche Zusammenleben auf eine wahrhaft menschliche Ebene gehoben werden konnte. Was hatte Takamura verbrochen, daß ihm nichts davon zugute kam?

Yasumaro hielt die Pistole in der rechten Hand. Sie kamen auf ihn zu. Sie waren zu zweit. Vorneweg eine junge Frau und dahinter, das war er, der Gesuchte, Takamura, der Giftmörder. Der eines Giftmords Verdächtige. Er sah nicht nach Massenmörder aus, wirkte eher wie gehetztes Wild. Er stolperte die Stufen herauf.

Yasumaro entsicherte seine Pistole. Sie hatten ihn noch nicht bemerkt. Die junge Frau wand sich durch die Tempelbesucher, und Takamura tappte hinterher, als sei sein eigener Wille schon längst abgestorben. Wie gehetztes Wild in Todesangst, das laufen würde, bis es zusammenbrach. Blutspuren liefen von seiner Schulter den Oberarm hinab. Seine Augen waren riesig, die Haare hingen in die Stirn, hinter der sich kein Plan, kein vernünftiger Gedanke mehr bilden würde.

Der Tod trat in verschiedener Gestalt auf. Ihm machte es Spaß, sich zu verkleiden. Als Henker in schwarzer Kapuze, als kleiner Junge, der sein Geschwisterchen mit einem Kissen erstickt, als besoffener Besitzer eines tiefergelegten Toyota Crown, der eine halbe Schulklasse vom Zebrastreifen wischt, als Kaffeeautomat. Für Takamura würde der Tod einen Meter neunzig groß sein, 150 Kilogramm Lebendgewicht haben, eine maßgeschneiderte Uniform der Bereitschaftspolizei tragen und mit einer Pistole auf ihn zielen. Dafür konnte Yasumaro nichts.

Den Tod hatte er nicht im Griff. Auch sonst hatte er nicht viel im Griff. Er sicherte seine Pistole wieder. Er fühlte kein Mitleid, fürchtete nur, daß ihm Takamura gleich gegenüberstehen würde, keuchend, mit zitternden Flanken, mit riesigen Augen, die auf das schwarze Loch der Pistolenmündung starrten. Yasumaro ahnte, daß der Geruch wiederkommen würde. Dieser fürchterliche, schäbige, schmutzige, nackte Geruch nach Todesangst, den er nicht aushalten würde. Nicht noch einmal.

Er entsicherte die Pistole erneut. Er würde schießen müssen, würde sein Magazin leerballern, Feuer und Blei dem Gestank entgegenschleudern, ihn aus diesem Körper herausschießen oder …

Sie waren auf den Steinplatten des ersten Treppenabsatzes angelangt. Die junge Frau wandte sich um, streckte die Hand nach Takamura aus.

… oder Yasumaro müßte sich selbst …

Todsicher war nur, daß er nie, nie, niemals mehr diesen Geruch ertragen würde. Er blickte an sich hinab. Immer noch war er in exzellenter körperlicher Verfassung. Masse, Muskeln, stahlharte Sehnen. Anderen erschien er wohl wie ein Sumô-Ringer, der auf die persönliche Karriere verzichtet und zum Wohl der Allgemeinheit die Bereitschaftspolizei verstärkt hatte. Der vor nichts Angst hatte und Mörder schwuppdiwupp einbuchtete.

Yasumaro sicherte die Pistole wieder. Mit der gleichen lockeren Handbewegung, mit der er früher Salz in den Ring gesät hatte, warf er die Waffe über den Opferstock hinweg zum Tempeleingang hin. Schwuppdiwupp. Er drehte sich zur Seite, wußte, daß sich die junge Frau und Takamura kaum zwei Meter hinter seinem Rücken durch die Menge schoben. Er hielt den Atem an, solange es nur ging. Dann stieg er die Tempelstufen langsam hinab. Er wandte sich nach links, wo sich die Einsatzleitung befinden mußte. Yasumaro hatte unbändige Lust, Klaviere zu schleppen. Er würde die Polizeiarbeit hinwerfen. Seine Stelle kündigen. Jetzt sofort. Schwuppdiwupp.

4

Weihrauch, Zimt, Aloe

Die Reihen vor dem Tempeleingang waren so dicht, daß die hinten Stehenden ihre Münzspenden über die Köpfe der Vorderen hinweg nach vorn warfen. Minato drängte sich durch, stammelte halbe Entschuldigungen nach links und rechts. Takamura trottete ihr hinterher. Wo blieben nur die Polizisten, um ihn endlich einzubuchten?

Mit beiden Händen stützte sich Minato auf das polierte Holz und flankte über den Opfertrog. Takamura krabbelte ihr über die Querhölzer nach. Unter ihm blinkten Münzen. Etwas zurückgesetzt ragte das schwere Holztor der Tempelhalle auf. Es war geschlossen. Durchbrochene Goldverzierungen schmückten die braunen Balken. Sobald man aus dem Sichtschatten der vorderen Säulenfront trat, konnte man seitwärts zwei kleinere Türen erkennen. Minato wandte sich nach links, stemmte sich gegen die Tür. Sie war nur angelehnt. Minato zog Takamura ins Innere des Tempels.

Es war dunkel. Schwarz. Der fahle Widerschein eines Kohlebeckens ließ hier und da einen Umriß schwach erahnen. Einen hohen, massigen Kasten. Ein Altar vielleicht, ein Schrein? Schattenhafte Säulen und Balken wuchsen düster in der Halle auf. Durch einen Spalt zwischen zwei Brettern des großen Tors zwängte sich ein einsamer Strahl von Tageslicht. Er stürzte auf gekrümmtes Blattgold. In ihm flimmerten Rauchschlieren, die aus dem Nichts zu kommen schienen und gleich wieder im Nichts versanken.

Der Duft einer Räuchermischung wogte durch die Nacht. Aloe, chinesischer Zimt, Sternanis und irgendeine Minzsorte, analysierte Takamura automatisch. Es war keine der kommerziellen Räucherstäbchensorten, wie sie draußen verkauft wurden.

Langsam gewöhnten sich Takamuras Augen an das Dunkel, hielten sich an verlorenen Resten von Zwielicht fest. Drachenköpfe fauchten aus düsteren Ecken. Oder waren es Löwen? Zähnefletschende Hunde? Lackierte Flächen schimmerten schwach. Wie halb vergessene Träume. Schummrig schwebten Laternen, Vorhänge und geschnitzte Geländer im Raum, Schreine, Statuen wie der massige Buddha, der schräg vor Takamura das Nirvana herbeimeditierte, die Erlösung vom Gestrampel der Welt.

Takamura würde sich dazusetzen, die Augen schließen, den Geist wunschlos fliegen lassen, das Leiden und den Schmerz besiegen. Vielleicht sogar die Erinnerung. Nur deswegen konnte ihn Minato in diese Mausefalle von Tempel verschleppt haben. Längst schon mußten sie von den Polizisten umringt sein. Eingeschlossen.

Auf dem Podium vor dem Schrein waren andere Statuen im Kreis aufgestellt worden. Takamura zählte. Es waren elf. Elf dunkle sitzende Gestalten, die zu hager waren, um Buddha zu verkörpern. Bodhisattvas vielleicht oder irgendwelche heiligen Priester.

Takamura vermochte keinerlei Attribute zu erkennen, an denen man sie identifizieren konnte. Nur glatte Schädel und einfache, fast faltenlos gestaltete Umhänge.

»Wir werden von der Polizei verfolgt«, sagte Minato. »Wir bitten um Hilfe. Um Asyl.«

Die Düsternis verschluckte ihre Worte und spie sie als leises Echo wieder aus.

»Wir sind unschuldig«, sagte Minato.

»Unschuldig?« Eine der sitzenden Statuen wandte den Kopf. Die anderen lachten leise. Tief von innen heraus. Wie durch geschliffenen Stein. Plötzlich fühlte Takamura, wie dick die Luft in der Tempelhalle stand. Seine Beine wurden schwach.

»Warum trägst du eine Pistole bei dir, Tochter?« fragte eine der sitzenden Statuen. Eine Pistole? Takamura begriff nicht. Minato stand links neben ihm, ein schlanker, zäher Schatten, der etwas Dunkles in der rechten Hand hielt. Eine Pistole? War Minato völlig verrückt geworden? Sollten sie etwa aus dem Seiteneingang des Tempels ballern, um den Scharfschützen einen Vorwand zu liefern, sie mit Kugeln zu durchsieben? Kurzer Schmerz, kurzes Leid, und dann würde der Geist wunschlos davonfliegen?

Minato beugte sich nach unten, ließ das schwarze Ding über die Holzdielen schlittern. Mit einem dumpfen Ton schlug es an das Podium, auf dem die sprechenden Statuen saßen.

»Die Pistole gehört mir nicht. Sie lag vor dem Tempeleingang«, sagte Minato. Sie hockte sich auf ihre Fersen, hielt den Kopf gesenkt, wie es die Mädchen früher zu tun pflegten. Takamura setzte sich neben sie. Er verstand sie nicht. Er verstand gar nichts mehr, doch am allerwenigsten, welche Rolle Minato spielte. Wer sie war. Was sie wollte. Wie und warum sie ihn in eine solche Lage gebracht hatte.

Eine der Statuen erhob sich, schritt langsam zum Kohlebecken und entzündete darin einen Holzspan. Es war ein Mönch mit verwittertem Gesicht. Sein Schatten stand riesengroß auf der Tempelwand und huschte über die Säulen hinweg, als der Mönch die Ecken des Podiums abschritt, um dort Kerzen anzuzünden. Dann ließ er sich wieder auf seinem Platz nieder. Elf Mönche saßen im Kreis. Daß das Bild völlig unwirklich wirkte, lag nicht nur am unruhigen Licht der zuckenden Kerzenflammen, um die sich Rauchschwaden ballten. Zimtund Minzdüfte drangen in Takamuras Nase, und von draußen hörte man den Asakusa-Trubel leise brodeln. Takamura wäre jetzt gern aufgewacht.

»Es ist gut, den Bedrängten zur Seite zu stehen«, sagte einer der Mönche.

»Sie werden von der Polizei gesucht«, sagte ein zweiter.

»Wir haben unsere eigene Aufgabe zu erfüllen«, sagte ein dritter.

»Alles ist eins«, sagte der zweite.

»Nur das Ganze enthält alle Teile«, sagte der erste.

»Gut ist schlecht, und schlecht ist gut«, sagte ein vierter.

»Ja«, sagte ein anderer.

»So sei es!« murmelten alle, als hätten sie soeben einen Beschluß gefaßt. Nur welchen? Takamura hatte keine Ahnung.

»Nicht jeder geht denselben steinigen Weg«, sagte Nummer fünf.

»Die Polizei wird unseren Weg nicht als Weg erkennen. Sie wird denken, wir hätten uns verirrt«, sagte irgendeiner.

»Die Pistole!« sagte Nummer zwei. Er bückte sich über den Rand des Podiums und hob die Pistole auf. Die anderen Mönche lachten leise und zustimmend. Es klang nicht so, als ob sie über einen Witz lachten. Es klang nach dem heiteren Bewußtsein, mit allen denkbaren Welten in Harmonie zu leben.

»Machen Sie es sich doch bequem«, sagte Nummer eins zu Takamura und Minato hin. Er stand auf und ging an ihnen vorbei. Auf den Seiteneingang zu. Nummer zwei entsicherte die Pistole. Er zielte auf einen großen Gong im hinteren rechten Eck des Tempels. Er drückte ab. Der Schuß knallte. Krachte überlaut. Der Gong stöhnte blechern auf.

»Getroffen!« sagte Nummer fünf erstaunt. Nummer zwei verneigte sich. Die anderen lachten vergnügt. Sie glucksten vor Lachen.

Es war schon dunkel, als Uozu die Haltestelle Yukigaya-Otsuka der Tokyû-Ikegami-Linie verließ. Vor den Schranken des Bahnübergangs hielt er sich schräg links. Er ging eine Vorstadteinkaufsstraße entlang, die für den Autoverkehr gesperrt war. Die meisten Läden hatten schon geschlossen, und so begegneten ihm nur wenige Passanten. In einer Zickzacklinie spannten sich Girlanden von Plastikblumen über die Straße. Die Farben der Blumen konnte Uozu nur in unmittelbarer Nähe der Straßenlaternen erkennen. Rosa, gelb, grün und rot.

Minami Yukigaya 4 – 7– 11, die zweite Querstraße links und dann das dritte Haus auf der rechten Seite. Er könne den Weg nicht verfehlen, hatte Tsuchida am Telefon gesagt. Obwohl der Leiter der Kanpai-Entwicklungsabteilung Uozu erst einmal gesehen hatte, hatte er ihn zu sich nach Hause eingeladen. Das war äußerst ungewöhnlich. Uozu glaubte nicht, daß seine Ausstrahlung dafür verantwortlich war. Nein, Tsuchida hatte ihm etwas mitzuteilen, was niemand bei Kanpai hören sollte. Uozu war gespannt.

An der Straßenkreuzung standen zwei Kanpai-Automaten nebeneinander. Einer mit verschiedenen Biersorten, der andere mit Erfrischungsgetränken. Uozu stoppte. Er nahm die Atemschutzbinde ab und schnupperte. Nichts. Oder doch? Uozu roch Blütenduft. Wie an dem Hügelanstieg hinter seinem Vaterhaus, wenn die Wildblumen blühten. Doch das war Ende Mai, nicht Mitte April. Außerdem befand er sich nicht in Kamakura. In alle Richtungen erstreckten sich kilometerweit Vorstadtviertel, Wohnblocks, kleine Häuser, die höchstens Miniaturgärtchen aufzuweisen hatten.

Uozu blickte um sich. Er stand an einer Kreuzung in einer Fußgängerzone. Nirgends war ein Garten zu sehen. Nicht einmal Blumenkästen. Nur eine vierfache Girlande von Plastikblumen, die gut drei Meter über Uozus Kopf hing. Mit Mühe erstieg Uozu den Abfallbehälter für die leeren Getränkedosen. Von dort aus kletterte er auf den Kanpai-Bierautomaten. Vorsichtig richtete er sich auf, griff nach der Girlande. Die Plastikblumen waren tatsächlich aus Plastik. Sie rochen nach unberührter Natur. Nach üppigen Wildblumenwiesen in sanfter Abendbrise. Nach Mohn und Kosmeen und Schlüsselblumen. Nach sternklaren Nächten in den Hügeln über Kamakura. Sie rochen gut.

Uozu kletterte nach unten. Er zog den Mundschutz gar nicht mehr über. Tsuchidas Haus lag in der Seitenstraße, kaum fünfzig Meter weiter. Es war etwas größer als die Nachbargebäude, unterschied sich aber sonst kaum von ihnen. Die gleichen Sechziger-Jahre-Platten als Fassadenverkleidung, die gleichen schmucklosen Milchglasfenster, das leicht angeschrägte Flachdach und ein Miniaturgarten, der fast völlig von der Zufahrt zum zurückgesetzten Autostellplatz eingenommen wurde. Nur ein kunstvoll zugeschnittener Baum ragte neben der Einfahrt aus einem Bett von Farnen und Steinen auf.

Uozu holte sein Gastgeschenk aus der Jackentasche. Eine nett eingewickelte Packung Süßkram, die er beim Umsteigen im Bahnhof Gotanda gekauft hatte. Uozu klingelte. Tsuchida öffnete selbst.

Es dauerte eine Viertelstunde, bis alle Begrüßungsformalitäten abgeleistet waren und Uozu auf den Wohnzimmermatten kniete. Tsuchida servierte grünen Tee. Uozu wurde nicht ungeduldig. Er schätzte die alten Umgangsformen. Was sonst hielt die Menschen davon ab, einander die Schädel einzuschlagen? Was bändigte denn das Tierische im Menschen, wenn nicht Konvention und kulturelle Tradition?

Tsuchida schien das ähnlich zu sehen. Zumindest war das Wohnzimmer traditionell gestaltet. Ein Sechs-Matten-Raum, in dem sich außer einer Kommode und einem Lacktischchen keine Möbel befanden. Kein Fernseher, kein Computer, nicht einmal ein Telefon. Auf dem Tisch standen Goldlackdosen, Schächtelchen und eine Holzschale. Daneben waren Bastkörbe mit Rinden- und Wurzelstücken, Muscheln und harzigen Klumpen aufgereiht. An der Wand hingen zwei Holzschnitte. Sie zeigten Porträts von Kabuki-Schauspielern. Dem Stil nach stammten sie aus der mittleren Edo-Zeit. Wenn es tatsächlich Originale von Tôshûshai Sharaku waren, hatte Tsuchida ein paar Jahre seines Lebens nur für den Erwerb dieser Bilder gearbeitet. Uozu würde ihm deswegen keine Vorhaltungen machen.

»Wundervoll«, sagte er. »Die Eleganz, der Ausdruck, die Beschränkung auf das Wesentliche. Sie sind einfach perfekt!«

»Es ist Aufgabe der Kunst, die Schönheit in der Welt zu mehren«, sagte Tsuchida. Er verneigte sich leicht. Was auf dem Tisch unter ihm lag, waren Ingredienzien und Instrumente für Kô-do, den Weg des Duftes.

Uozu wies mit der Hand auf einen der Holzschnitte an der Wand. Mit seinem strichförmigen Mund sah der Kabuki-Schauspieler grimmig aus. Als habe er soeben einen Entschluß gefaßt, der sein Leben radikal verändern würde.

»Eine Geste, ein Gesicht, ein Augenblick in einem Leben, festgehalten für die Ewigkeit.«

»Für Jahrhunderte zumindest«, sagte Tsuchida. Er rieb sich das Kinn, fragte: »Halten Sie es für verwerflich, die Vergänglichkeit mit der Kunst außer Kraft setzen zu wollen?«

»Ich sehe es eher umgekehrt. Das Porträt stellt einen Moment dar, als ob er gegenwärtig wäre, aber jeder weiß, daß er das nicht ist. Er ist vorbei, vergangen, und gerade die Tatsache, daß wir durch das Bild an ihn erinnert werden, stößt uns auf seine Vergänglichkeit.«

»Kunst hindert uns daran, die Vergänglichkeit des Schönen zu vergessen?«

»Ich bin nur ein unwissender Kriminalpolizist«, sagte Uozu.

»Und ich nur ein unwissender Aromatiseur«, sagte Tsuchida. »Immerhin haben wir eines gemeinsam: Wir interessieren uns für Flüchtiges. Sie für flüchtige Verbrecher, ich für Düfte.«

Uozu lächelte. »Wir interessieren uns auch für die Schönheit. In dieser Hinsicht sind Sie im Vorteil.«

»Durchaus«, sagte Tsuchida.

Flüchtigkeit und Schönheit. Uozu fiel ein Haiku von Buson Yosa ein. Er zitierte:

»Frühlingsabendrot.

Dem sterbenden Weihrauchduft
mische ich es bei.«

»Sehr schön«, sagte Tsuchida. Er legte ein Stück Aloe-Holz in die Schale vor sich.

»Ein unvergängliches Gedicht, solange es Menschen gibt, die seine Schönheit schätzen«, sagte Uozu. Er sah zu, wie Tsuchida das wertvolle Holzstück mit einem Wiegemesser kleinhackte. Tsuchida arbeitete mit ruhigen, konzentrierten Bewegungen. Uozu trank einen Schluck Tee. Er wartete ab, sah zu, wie Tsuchida Haisokô- und Kara-Mokkô-Wurzeln schnitt, Muschelschalen und Borneo-Kampfer zermörserte, getrocknete Blätter und Blüten zerkleinerte, Rindenstücke aufbröselte. Tsuchida verwendete ungefähr zwanzig verschiedene Stoffe.

»Ich kann Ihnen wirklich nicht verraten, worin das Geheimnis unseres Kanpai-Dufts besteht«, sagte Tsuchida. »Es wäre der Firma gegenüber nicht loyal.«

»Natürlich, ich verstehe das«, sagte Uozu. Er wartete.

»In vielen Familien gibt es einzelne schwarze Schafe, derentwegen man nicht die ganze Herde schlachten sollte. Und für mich hat Kanpai immer vorbildlich gesorgt.«

Uozu wartete ab. Ohne eine Waage zu Hilfe zu nehmen, mischte Tsuchida unterschiedliche Mengen der Kô-Grundstoffe in einer hölzernen Schale. Wenn sie zerpulvert waren, würde etwas Bienenhonig zugesetzt und das Ganze zu einer weichen Masse geknetet werden, die dann ausgewalzt, zerteilt und zu Kügelchen oder Kegeln geformt werden konnte.

»Ihr persönliches Nerikô-Rezept?« fragte Uozu.

Tsuchida nickte. »Ja, aber der Duft wird doch immer anders. Jede gute Mischung hat eine eigene Persönlichkeit, so daß es üblich ist, ihr einen Namen zu geben. ›Genjis Traum‹, ›Mond hinter Bäumen‹, ›Schlafende Schlange‹, je nachdem, woran der Duft erinnert. Die Unterschiede gehen auf den Charakter der Ausgangsstoffe zurück, auf leicht veränderte Mischungsverhältnisse, sogar auf die Jahreszeit, in der man das Nerikô zubereitet. Die Mischung wird in einem Keramiktopf versiegelt und ein paar Jahre lang gelagert. Mindestens drei Jahre, besser fünf, noch besser zehn. Früher vergrub man den Topf im Garten oder in einem Blumentopf, doch ich verwende eine Kammer im Labor, in der Temperatur und Feuchtigkeit konstant gehalten werden können.«

»Und im Jahr 2010 werden Sie den gereiften Duft zum ersten Mal genießen und dabei vielleicht an den heutigen Abend zurückdenken.«

»Hoffentlich«, sagte Tsuchida. Mit einem Lappen säuberte er den Rand der Schale von unsichtbaren Krümeln. »Wenn nichts Unvorhergesehenes passiert. Meine Lieblingsmischung ›Schlafende Schlange‹ wurde kürzlich gestohlen. Aus dem Labor. Das Schloß wurde aufgebrochen. Ich habe den Diebstahl angezeigt, doch weder unser Sicherheitsdienst noch die Polizei hat etwas herausgefunden.«

Tsuchida sprach ganz ruhig. Fast heiter. Seine Hände lagen entspannt auf seinen Oberschenkeln.

»Ein sehr bedauerlicher Verlust«, sagte er, »mit dem ich Sie allerdings nicht behelligen würde, wenn nicht …«

»Ja?«

»Ich hatte mich gegen den Freilandversuch mit dem neuen Duftstoff ausgesprochen. Ich hielt das für verfrüht, hätte interne Überprüfungen seiner Langzeitwirkung vorgezogen. Jeder, der mit der Angelegenheit befaßt war, wußte darüber Bescheid. Daß mir kurz darauf das Kô gestohlen wurde, hielt ich für ein zufälliges Zusammentreffen, bis ich hörte, daß die Todesautomaten nicht nur Giftgas, sondern auch einen Kô-Duft freisetzten.«

»Sie meinen, dafür könnte Ihr Kô verwendet worden sein?« fragte Uozu.

»Ich weiß es nicht«, sagte Tsuchida. »Ich kann mir keinen vernünftigen Grund dafür vorstellen.«

In Uozus Hirn ballten sich die Gedanken. Jemand bei Kanpai haßte die eigene Firma so, daß er sie mit Sabotage und Gewalt ruinieren wollte. Für sein Giftgasverbrechen brauchte er einen Sündenbock. Durch seine Kritik hatte sich Tsuchida selbst dafür angeboten. Wenn man noch etwas nachhalf, das Giftgas mit Tsuchidas unverwechselbarer persönlicher Kô-Duftnote ausstattete, wenn man bedachte, daß Tsuchida das nötige fachliche Wissen besaß und durch seine Stellung beste Gelegenheiten hatte, die Duftsubstanz zu manipulieren, dann hatte man sich einen wunderbaren Hauptverdächtigen konstruiert.

»Ich wollte Sie nur auf diese Möglichkeit hinweisen, bevor Sie selbst herausfinden, was ich nicht verheimlichen möchte«, sagte Tsuchida. Er schob Uozu ein Lackdöschen über den Tisch zu. »Einen Teil meiner ›Schlafenden Schlange‹ trage ich aber immer bei mir. Ich gebe das Rezept ungern preis, aber in Anbetracht der Umstände wäre es vielleicht doch angebracht, wenn Ihr Labor die Probe analysieren und mit den Rückständen aus den Giftautomaten vergleichen würde.«

Tsuchida war ein sympathischer Herr, der zu wissen schien, was im Leben zählte. Uozu mochte ihn, doch das würde ihn nicht daran hindern, alle Möglichkeiten zu bedenken. Immerhin war Tsuchida augenscheinlich der einzige, der der offiziellen Kanpai-Politik widersprochen hatte. Es war möglich, daß er in die Offensive ging, um den Verdacht gegen sich von vornherein zu entkräften. Er konnte den Kô-Diebstahl vorgetäuscht und die Tat selbst begangen haben.

Andererseits, wieso sollte er seinen Kô-Duft überhaupt in das Giftgasgemisch einbauen, nur um dann die selbstgelegte Spur mühsam wieder verwischen zu wollen? Das ergab keinen Sinn. Nein, viel wahrscheinlicher war, daß Tsuchida von irgend jemandem als Täter präpariert werden sollte. Nur von wem? Welches Interesse konnte ein Kanpai-Mitarbeiter haben, eine Erfindung der eigenen Firma zu einer Mordwaffe mutieren zu lassen? Ein Interesse, das stark genug war, um dafür achtzehn Tote und Hunderte von Verletzten in Kauf zu nehmen.

Oder steckte doch die Konkurrenz dahinter? Eine verrückte Sekte? Der flüchtige Halbjapaner? Aber wie konnte ein externer Täter auf die Idee kommen, Tsuchida zu belasten? Wieso wußte er über dessen Kô-Vorrat Bescheid? Und über Tsuchidas Einstellung zum neuen Kanpai-Duft? Auch das ergab keinen Sinn.

»Danke.« Uozu steckte das Lackdöschen ein, doch er würde die ›Schlafende Schlange‹ nicht von den Kriminaltechnikern verheizen lassen. Zumindest nicht, ohne eine Probe in der Hand zu haben, die er damit vergleichen konnte.

Tsuchida nickte. Uozu verabschiedete sich. Als er draußen war und bei den beiden Kanpai-Automaten nach rechts abbog, fiel ihm ein, was er Tsuchida zu fragen vergessen hatte. Er sah zu den Plastikblumen auf, über denen der Nachthimmel die schwefligen Lichter der Stadt fraß.

Still steht ein Drachen
an der gleichen Stelle des

Himmels wie gestern.

Es war Nacht. Kein Drachen stand irgendwo am Himmel. Kein Vogel flatterte über die Girlanden. Uozu roch Wildblumendüfte. Er überlegte, ob er umkehren sollte, entschied sich aber, eine der Telefonzellen an der Bahnstation zu benutzen.

»Die Plastikblumen an der Kreuzung duften«, sagte Uozu.

»Ein vergänglicher Hauch von Schönheit«, sagte Tsuchida. Er schien von Uozus Anruf nicht überrascht zu sein.

»Das dachte ich mir«, sagte Uozu. Tsuchida hatte die Girlanden parfümiert.

»Die Passanten empfinden einen Anflug von Glück«, sagte Tsuchida. »Manche wenigstens. Eine flüchtige Ahnung, was das Leben sein könnte.«

»Gut«, sagte Uozu. »Sehr schön. Vielen Dank, Tsuchidasan.«

Was könnte das Leben sein, wenn es nicht wäre, was es war. Uozu stülpte die Atemschutzbinde über. Langsam stieg er die Treppen zu den Fahrkartenautomaten hoch.

Die Mönche saßen im Lotussitz auf dem Podium. Ihre Füße waren nackt, die gelben Umhänge abgewetzt, und von ihren Schädeln schimmerte das Kerzenlicht wie von Marmor wider. Selbst ihre Augen schienen starr, die Pupillen tief im Augapfel festgefroren. Nur manchmal neigte einer den Kopf, sagte »hai«, wenn Minato ihre Erzählung kurz unterbrach. Sie erzählte eine haarsträubende Geschichte von Giftgas verströmenden Kaffeeautomaten, die Takamura nie geglaubt hätte, wenn er nicht selbst dabeigewesen wäre. Die Mönche nickten, als erlebten sie täglich ähnliches. Sie sagten: »Hai, hai.«

Takamura streckte die Beine aus, lehnte den Rücken an die Kante des Podiums. Im Tempel roch es nach einer Kô-Mischung, und Takamura wünschte, er wäre bei all dem tatsächlich nicht dabeigewesen. Rauchschlieren standen in der Luft, hingen im Nichts wie Fetzen böser Erinnerungen. Der Minzgeruch war verflogen, Aloe und Sternanis traten hervor, und war da nicht auch anderes, Neues, ein Hauch von Myrrhe? Und von Boswellia sacra, dem Weihrauchharz, das die Alten außer für Räuchermischungen auch zum Einbalsamieren verwendet hatten?

Wenn Takamura endlich im Gefängnis saß, würde er versuchen, sich zu erinnern. Langsam, Schritt für Schritt. Nichts sonst würde ihm helfen. Er mußte da durch, sei das auch noch so schmerzlich. Wenigstens würde er Zeit genug haben, um damit klarzukommen. Jahre, schätzte er.

Mönch Nummer eins schlurfte vom Tempeleingang zurück. Er setzte sich, kreuzte die Beine, streckte den Rücken durch und sagte: »Vorläufig sind Sie in Sicherheit. Die Polizisten werden nichts unternehmen.«

»Nein?« fragte Minato.

»Ich habe ihnen klargemacht, daß Sie beide bewaffnet und zu allem entschlossen sind. Das Leben von elf unschuldigen Mönchen steht auf dem Spiel. Die Polizei ist sich bewußt, daß die Geiselnahme friedlich gelöst werden muß.«

»Gewaltlosigkeit ist der einzige Weg«, sagte Mönch Nummer vier.

»Hai«, murmelten die anderen.

»Die Geiselnahme?« Takamura traute seinen Ohren nicht. Hatte der Mönch von Geiselnahme gesprochen?

»Sie haben den Polizisten gesagt, daß wir …?« Takamura brach ab. Das konnte nicht wahr sein. Was zuviel war, war zuviel!

»Sie baten uns um Hilfe«, sagte Mönch Nummer drei. »Wir mußten Zeit gewinnen.«

»Ihre unmittelbare Verhaftung ist erst einmal abgewendet«, sagte Mönch Nummer sechs.

»Die Polizei scheint Ihnen im übrigen eine Geiselnahme durchaus zuzutrauen«, sagte Nummer eins.

»Dank dem Kuß!« sagte Nummer vier. Er nickte Nummer zwei zu. Nummer zwei verneigte sich.

»Hai«, sagten die anderen. Sie kicherten.

Sie waren irre. Ein Haufen kahlgeschorener Verrückter. Takamura mußte hier heraus. Sofort. Weg von den Wahnsinnigen, weg aus dieser düsteren Tempelhalle, dem flackernden Kerzenlicht, dem schweren Weihrauchgestank. Er mußte aufstehen, sich zum Eingang begeben, die Hände über den Kopf legen und langsam, langsam, langsam ins Freie treten. Er mußte laut rufen, daß er aufgab, daß alles nur ein Irrtum war. Sie würden ihn trotzdem verhaften. Gut, endlich, Gott sei Dank! Alles war besser, als Fehler auf Fehler zu häufen und immer tiefer in eine Sache hineinzugeraten, die Takamura schon längst über den Kopf gewachsen war.

Er mußte jetzt aufstehen. Sich stellen.

Gleich würde er aufstehen. Nur noch einen Moment!

Nur noch eine Sekunde ausruhen. Takamura legte den Kopf nach hinten. Auf die Kante. Dicke Balken liefen unter der Decke des Tempels entlang. Die Halle war riesig, schien sich nach hinten unendlich in die Dunkelheit zu erstrecken. Takamura fühlte sich, als sei die Welt für ihn zu groß geraten.

Wieder war ihm wie damals zumute, als er fünf Jahre alt war und vor der aufgebahrten Leiche seines Vaters stand. Seine Mutter war zusammengebrochen, saß in irgendeinem Eck. Um Takamura kümmerten sich Nachbarn und Verwandte, alle doppelt so groß wie er. Sie redeten ihm zu, tatschten in sein Haar, und Takamura wollte nur weg, hinaus, wollte spielen, doch er vermochte sich nicht zu rühren, stand wie angewurzelt da und wandte den Blick so lange nicht von der wächsernen Haut des Toten, bis er sicher war, daß das nicht sein Vater war. Irgendein Fremder lag dort, eine tote, fremde Haut, sein Vater lebte, war vielleicht im Büro oder auf Geschäftsreise. Bald würde er nach Hause kommen, würde das tote Etwas hinauswerfen, bevor es zu stinken begann. Es roch nach Myrrhe und Weihrauch.

»Alles in Ordnung?« fragte Minato. Sie strich Takamura übers Haar.

Nichts war in Ordnung, alles versank im Chaos, doch es tat gut, daß ihm jemand übers Haar strich. Minato lächelte.

»Ich möchte nicht aufdringlich erscheinen«, sagte Mönch Nummer drei. »Natürlich können Sie Ihre Geiselnahme gestalten, wie Sie es für richtig halten, aber wäre es nicht angebracht, Forderungen zu stellen?«

»Das ist unseres Wissens nach üblich«, sagte Mönch Nummer sieben.

»Es beschäftigt auch die Polizisten«, sagte Mönch Nummer fünf.

»Es läßt sie nicht so schnell auf dumme Gedanken kommen«, sagte Nummer elf.

»Wie wäre es, wenn Sie für den Anfang ein Fernsehgerät forderten?« fragte Nummer drei. »Gerade in Ihrer Situation ist es nicht unwichtig, über die Berichterstattung der Medien informiert zu bleiben.«

»Hai«, murmelten die anderen.

»Und vielleicht einen tragbaren Computer«, sagte Mönch Nummer sieben. Er wirkte etwas jünger als die anderen. Vielleicht täuschte das auch. Die kahlen Schädel und die von jahrelanger Askese ausgezehrten Gesichter machten es schwer, das Alter der Mönche zu schätzen.

»Mit Ersatzakkus«, ergänzte Mönch Nummer sieben.

Takamuras Vater krabbelte auf dem Küchentisch im Kreis. Die Sonnenstrahlen brachen sich in der dicken Rundung des Glases. Takamura legte die Hand darüber. Der Schatten fiel nach unten.

Takamuras Vater spannte die Flügel und summte auf. Er prallte gegen das Glas, stürzte ab, startete erneut. Wieder und wieder versuchte er zu entkommen. Dummes Ding! dachte Takamura. Er schüttelte den Kopf.

»Nein«, sagte er leise. Ein intelligentes Wesen mußte doch kapieren, daß das so nicht funktionieren konnte. Nicht mit roher Gewalt.

Takamuras Vater hob ab und rammte seinen Kopf gegen den Boden des Glases. Takamura verstand das nicht. Allmählich wurde er wütend. Er schob das Glas auf der Tischplatte hin und her, stieß mit den Händen gegen die Tischkante. Erdbeben! dachte er.

Achtung, Erdbeben! Großalarm für ganz Tokio! dachte er.

Sein Vater stürzte sich gegen die durchsichtige Mauer.

Takamura war allein zu Hause. Seine Mutter war ausgegangen, niemand war da. Kein Mensch. Nur sein Vater, aber mit ihm konnte man nicht reden, weil er unter einem gestürzten Wasserglas gefangen war und blöde an dessen Rand entlanglief. Er würde Takamura auch nicht helfen können, wenn die Erde wirklich zu beben begänne. Oder wenn ein Vulkan ausbräche und Lava und giftige Dämpfe auf Takamura herabspie.

»Warte hier und rühre dich nicht vom Fleck!« sagte Takamura zu seinem Vater, der unter dem Glas brummte.

»Sei brav!« sagte Takamura. »Ich bin gleich zurück.«

Sein Vater würde schon nicht sterben, wenn er ihn mal einen Moment allein ließ. Takamura schob einen Küchenstuhl an den Schrank. Ganz oben lagerten die Räucherkegel. Takamura suchte einen dunkelroten aus, der an einen kleinen Vulkan erinnerte.

»Hast du Angst?« fragte Takamura zum Tisch hin. »Du brauchst keine Angst zu haben. Gleich bin ich zurück, und dann wird alles gut.«

Die E-Mail war in der Nacht eingetroffen. Genau um 3.21 Uhr, das war angeblich am Computer abzulesen. Wie alle anderen Mitglieder der Sonderkommission hatte Uozu nur einen Ausdruck vor sich liegen. Obwohl niemand unterzeichnet hatte, konnte man keineswegs von einer anonymen Nachricht sprechen. In der Kopfzeile stand klar und deutlich die Absenderadresse: info@juengerdesletztenlichts.jp Auch der Text war eindeutig genug. Der erste Teil entsprach bis aufs letzte Schriftzeichen der Prophezeiung über den bevorstehenden Weltuntergang, die auch auf der Homepage der Sekte verkündet wurde. Ein wirres Gefasel über den Todesgestank einer verrottenden Welt, die man den reinigenden Flammen Überantworten müsse. Unschuldige gebe es nicht, und Rettung vor dem sicheren Verderben finde nur, wer jetzt mit der Buße beginne.

Der zweite Teil bestand aus drei Sätzen. Uozu las sie zum x-ten Mal: »Unser Meister wird die Bußfertigen retten, wenn er die Möglichkeit erhält, der Öffentlichkeit die heilige Wahrheit zu verkünden. Dafür werden ihm am kommenden Samstag von 20.00 Uhr bis 20.30 Uhr sämtliche japanischen Fernsehsender zur Verfügung stehen. Falls Sie unserer Forderung nicht nachkommen, zwingen Sie uns zu weiteren Giftgasangriffen, für deren Opfer Sie die alleinige Verantwortung tragen.«

Der Chef patschte mit der flachen Hand auf die Kopie, die vor ihm lag. Das bedeutete, daß genug diskutiert worden war.

»Also die ganze Bande festnehmen, meine Herren?« fragte er. In Kaikôs Gesicht rührte sich nichts. Uozu hatte ihr eingeschärft, von sich aus keinen Ton zu sagen. Wenn sie mußte, weil sie dazu aufgefordert wurde, sollte sie unter keinen Umständen auf ihrer Meinung bestehen, mochten die Einwände noch so hanebüchen sein.

Ein Vertreter der Schutzpolizei neigte den Kopf. Er sagte: »Ja, festnehmen und Dauerverhöre. So bekommen wir am schnellsten heraus, ob die Sekte die Anschläge verübt hat. Und wenn nicht, Trittbrettfahrer sind schlimm genug.«

»Wir können nichts riskieren«, sagte sein uniformierter Kollege. »Denken Sie nur an die Aum-Shinrikyo-Geschichte!«

Uozu war nicht wohl bei der Sache. Alle anderen Verdachtsmomente schienen sich völlig verflüchtigt zu haben. Keiner hatte mehr den Halbjapaner auf der Rechnung, obwohl er seit nunmehr zwölf Stunden eine größere Zahl Geiseln gefangenhielt. Niemand fragte sich, wieso gerade Kanpai-Automaten manipuliert worden waren und wozu Shusendo einen Privatdetektiv engagiert hatte. Niemanden interessierte, ob wirklich eine Sekte, die der Welt am liebsten in Gasmasken entgegentrat, das Giftgas mit geheimnisvollem Kô-Duft versetzt haben konnte.

»Also verhaften!« sagte der Chef. Er nickte. Er zögerte. Das war gut. Uozu brauchte wohl nicht einzugreifen.

»Sie haben sich mit der Sekte beschäftigt, Frau Kaikô«, sagte der Chef. »Was meinen Sie?«

»Verhaften ist sicherlich die naheliegendste Lösung«, sagte Kaikô. Sie sprach ruhig und ließ den Satz so ausklingen, daß das »Aber« dahinter nicht zu überhören war.

»Aber?« fragte der Chef.

Kaikô sagte: »Wenn eine Verhaftung die naheliegendste Lösung ist, frage ich mich, wieso sie von den Verfassern der E-Mail nicht in Betracht gezogen wurde. Warum drohen sie nicht auch mit Anschlägen für den Fall polizeilicher Fahndungsmaßnahmen?«

»Ungewöhnlich, in der Tat.« Der Chef nickte sorgenvoll. »Als ob sie sicher wären, nicht verhaftet zu werden.«

»Oder als ob sie uns geradezu zur Verhaftung auffordern wollten«, sagte Kaikô.

Oder beides, dachte Uozu. Nicht immer standen sich Gegensätze unversöhnlich gegenüber. Manchmal verknoteten sie sich oder vermischten sich leicht und luftig wie Düfte, verflossen unmerklich ineinander oder waren gar immer nur eins gewesen. Heute und gestern, tot und lebendig.

»Das Ultimatum läßt uns bis Samstag abend Zeit«, sagte Kaikô. »Noch zweieinhalb Tage. Vielleicht sollten wir mit der Verhaftung ein wenig warten.«

»Aber …«, sagte einer der Schutzpolizisten.

»Ohne natürlich die Sicherheit der Öffentlichkeit damit zu gefährden.« Kaikô verneigte sich. Sie lächelte.

»Ich schlage eine lückenlose Observation vor«, sagte Uozu, »eine Überwachung des Geländes und die Abstellung von Teams, die jedem Sektenmitglied auf Schritt und Tritt folgen. Nicht verdeckt. Die sollen ruhig merken, daß wir achtsam sind.«

Eine offene Beschattung hatte beträchtliche Vorteile. Da sie von Uniformierten durchgeführt werden mußte, würden die Vertreter der Schutzpolizei zufrieden sein. Operativ wurde eine Zielperson nicht so leicht aus den Augen verloren, wenn man sich nicht vor ihr zu verstecken brauchte. Und die psychologische Wirkung einer solchen Überwachung konnte beim gegenwärtigen Stand des Falls nur von Vorteil sein. Man mußte die Dinge ein wenig anstoßen.

»Gut«, sagte der Chef.

»Die Schutzpolizei organisiert das«, sagte er.

»Hai«, sagte der Vertreter der Schutzpolizei.

»Noch etwas?« fragte der Chef.

Uozu meldete sich. »Wir haben doch Videobilder von der Geiselnehmerin, die sich mit Takamura im Sensô-ji-Tempel verschanzt hat. Ist es schon gelungen, sie zu identifizieren?«

»Nein. Sie ist nicht unter den erfaßten Vorbestraften«, sagte der vom Archiv.

»Könnte man nicht ein Standbild vervielfältigen und an alle Kôban-Stationen ausgeben? In irgendeiner Nachbarschaft wird sie wohl bekannt sein.«

»Sie sitzt doch sowieso in der Falle«, sagte einer der Schutzpolizisten.

»Ich würde dennoch gern darum bitten«, sagte Uozu. Bei eventuellen Verhandlungen hätte er die Dame gern mit Namen angesprochen. Das verlangte die Höflichkeit. Und er hatte nicht vor, Sondereinheiten stürmen zu lassen, nur um die Geiselnehmerin nach ihrem Namen zu fragen.

Der Chef nickte. Dann sagte er: »Wir sind dem Verbrechen überlegen.«

»Wir sind dem Verbrechen überlegen«, murmelten alle, bevor sie aufstanden.

Uozu wartete am Ausgang auf Kaikô. Sie hatte sich gut geschlagen. Er überlegte, ob er sie loben sollte. Zurückhaltend natürlich, damit ihr das nicht zu Kopf stieg. Kaikô lächelte, als sie im Aufzug hinabfuhren.

Uozu sagte: »Ich will mir kurz die Beine vertreten, bevor ich wieder nach Asakusa fahre. Wenn Sie Lust haben, können Sie mich ein Stück begleiten.«

Am liebsten würde er jetzt in frischer Luft durch grüne Hügel streifen, aber sie waren nun einmal mitten in Tokio. Bis nach Kamakura brauchte man alles in allem zwei Stunden.

»Natürlich, Uozu-san«, sagte Kaikô.

Sie verließen das Polizeipräsidium durch den Vordereingang und überquerten die Uchibori-dôri an der Ampel. Links zog sich der Sakurada-Graben in einer sanften Windung nach Norden. Still lag dunkelgrünes Wasser zwischen den mächtigen Uferbefestigungen. Es wirkte wie ein im Käfig gealtertes Raubtier, das schon lange nicht mehr über die wilde Freiheit meditierte, in die es geboren worden war. Seit Jahrhunderten war dieses Wasser von den riesigen Steinquadern gezähmt, gegen die es nicht einmal mehr anplätscherte. Nur aus Gewohnheit nährte es das Moos, das die Quader bedeckte und unendlich langsam Kalk aus ihnen löste, die Ritzen geduldig erweiterte, so daß die Erosion zupacken konnte, bis irgendwann, in Jahrtausenden, auch diese augenscheinlich von Riesen gehauenen Steinklötze zerfressen sein würden. Aufstieg, Blüte, Zerfall, alles war im Wandel, nichts war endgültig, und man konnte nur hoffen, daß sich aus dem, was verging, neues Leben erschuf.

Uozu schlug den Weg über den Damm ein, der den schmaleren Gaisen-Graben vom Hauptgraben trennte. Das Wasser stand, aber es roch nicht faulig. Es roch auch nicht nach transzendentaler Abgeklärtheit. Am ehesten roch es nach der dumpfen Angst, daß nie wirklich etwas geschehen würde.

»Die Sekte wirkte auf mich wie eine Bande verlorener Schmuddelkinder«, sagte Kaikô. »Vernachlässigt, verrückt, ein wenig vereinsamt. Samt ihrem Meister haben sie sich in ihrer selbstgewählten Isolation ganz gut eingerichtet. Wenn sie sich tatsächlich an die Attentatsgeschichte angehängt haben, dann mußten sie dafür schon all ihre Energie aufwenden. Die Drohungen nehme ich ihnen nicht ab. Und daß sie selbst für die drei verübten Anschläge verantwortlich sind, halte ich für ausgeschlossen.«

Am Ende des Damms führte der asphaltierte Weg nach rechts durch das Sakurada-mon. Das Holztor selbst war ebenfalls in eine Struktur aus mächtigen Steinquadern eingezwängt. Die Seitentüren waren geschlossen. Über die Querbretter liefen Metallbänder, aus denen Buckel wie Pestbeulen sprossen. Das Sonnenlicht fiel in spitzem Winkel von rechts ein und zeichnete einen scharfen Schatten durchs weit geöffnete Haupttor. Die Schattengrenze ließ an eine zweite Tür denken, die nur einen Spaltbreit offenstand.

»Zu achtundneunzig Prozent haben Sie recht«, sagte Uozu. Er trat durchs Tor. Dahinter lag der Kôkyo-Gaien in gleißendem Sonnenlicht. Mit seinen weiten Flächen und der lichten Baumbepflanzung wirkte der Palastvorplatz wie eine Steppe.

»Kopfzerbrechen machen mir nur die zwei Prozent Restrisiko«, sagte Uozu. »Sind Sie übrigens mit meinen vier Fragen vorangekommen?«

»Ich …«, sagte Kaikô. Sie zögerte. »Ihrer Meinung nach besteht ein Restrisiko, weil wir nicht genau wissen, wie wir diese verdammte Sekte einordnen sollen?«

Der Platz war viel zu groß für die paar Mittagspausenjogger, die sich aus den Büros in Marunouchi hierhergeflüchtet hatten. Eine funktionslose Aufmarschfläche vor dem Graben, hinter dem dichtes Laub den Blick auf die Anlagen des Kaiserpalasts versperrte. An zwei Tagen im Jahr wurde die Öffentlichkeit eingelassen, doch Uozu hatte die Gelegenheit nie wahrgenommen. Das ging nicht auf übertriebenen Respekt vor dem Kaiserhaus zurück. Ihm gefiel nur die Idee eines verbotenen Bezirks im Mittelpunkt der Weltstadt. Man mußte nicht alles wissen und kennen. Lag nicht auch in jedem Menschen ein unergründliches Geheimnis verborgen? Vielleicht entsprach das der wunschlosen Leere, die die Zen-Meister suchten. Vielleicht lag die Bedeutung, die der Kaiserpalast für Uozu hatte, in der Möglichkeit, daß er gar nicht existierte, daß nichts sich hinter diesen Bäumen versteckte.

»Nein«, sagte Kaikô. »Ich habe Ihre vier Fragen nicht beantwortet. Mit allem Respekt, ich sehe auch keine Notwendigkeit dafür. Ich glaube aber, daß ich ein Gespür für den Fall habe. Gerade für diesen Fall.«

Sie folgten dem Palastgraben nach links. Kaikô hielt sich auf Uozus Höhe. Vor gar nicht allzu langer Zeit wäre sie zwei Schritte hinter ihm her getrippelt, doch die Zeiten hatten sich geändert. Uozu sah seine Begleiterin von der Seite an. Sie war ein wenig größer als er. Und viel jünger. Und viel hübscher. Gut, sie war etwas zu ungestüm, und manchmal spuckte sie Kaugummis auf den Boden, doch das war kein Grund, warum sie nicht neben ihm gehen sollte.

»Um mich aus dem eigentlichen Fall herauszuhalten, haben Sie mich auf die Sekte angesetzt, Uozu-san«, sagte Kaikô. »Und jetzt kommt diese Mail, die mich schnurstracks wieder ins Zentrum zurückbefördert. Als ob mich der Fall suchen würde. Ich bin so oder so an der Sache dran. Es wäre mir aber lieber, wenn Sie hinter mir stünden.«

Sie näherten sich dem Polizeihäuschen am Eck des Grabens, von dem aus die Touristen die Brücken zum verbotenen Palastbereich abzufotografieren pflegten. Im Vordergrund spannten sich zwei weite Steinbögen zum Kôkyo-sei-mon-Tor, und dahinter führte die Nijû-bashi-Brücke über den inneren Graben. Vier prunkvolle Leuchter wachten an ihren Auflagepunkten, doch die Brücke selbst war schmucklos wie ein Steg über einen Gebirgsbach. Sie lag hoch über ihrem Schatten, in dem die Spiegelbilder des frischen Baumgrüns zitterten.

Uozu sagte:

»Die Tiefe des Tals.

Wie hoch tanzt der Schmetterling
darüber hinweg.«

Im Polizeihäuschen stand ein einzelner Uniformierter Wache. Uozu blieb stehen. Zweifelsohne verfügte Kaikô über die nötigen Fähigkeiten. Es war auch nichts dagegen einzuwenden, daß sie einen starken Willen besaß. Uozu war sich nur nicht sicher, ob sie wirklich wußte, was sie wollte. Er fragte: »Glauben Sie, Kaikô, daß sich im Innersten jedes Menschen ein Kern wunschloser Leere verbirgt? Nichts Großes und Bedeutendes, nur ein kleines, halb vergessenes Loch, ein nußgroßer, gut versteckter Kern des Nichts?«

Kaikô strich sich das Haar aus der Stirn.

»Nein«, sagte sie.

Uozu nickte. Sie war vielleicht doch ein wenig zu jung.

»Nicht in jedem Menschen, Uozu-san«, sagte Kaikô.

»Natürlich haben Sie völlig freie Hand«, sagte Uozu.

»Diese Frage nach der Leere, das war ein Test, nicht?«

Uozu lächelte dem einsamen Polizisten im Häuschen zu. Der lächelte zurück und verbeugte sich.

»Sie sollten mir wenigstens sagen, warum ich ihn nicht bestanden habe«, sagte Kaikô.

»Es war nur eine unwichtige Frage«, sagte Uozu.

Die Uferböschung auf der verbotenen Seite des Nijû-bashi-Grabens war sanft geneigt. Einzelne Krüppelkiefern standen dort, und Gras wuchs, aus dem kleine weiße Blüten blinkten, wie Uozu sie von Kamakuras Hügeln kannte.

»Machen Sie sich etwa Sorgen um mich?« fragte Kaikô.

Sorgen? Nein, darum ging es nicht. Er war nicht ihr Vater, sie war nicht seine Tochter. Sie war kein Kind mehr. Ab einem gewissen Alter war jeder für sein Leben selbst verantwortlich.

»Jeder ist für sein Leben selbst verantwortlich«, sagte Uozu.

Kaikô setzte sich ins Gras. Sie schlug die Beine übereinander und wies aufs Wasser vor sich. Sie sagte:

»Die Schwalbe segelt
im Spiegel des grünen Sees.

Karpfen schnappen zu.«

»Schön«, sagte Uozu. »Von wem ist das Haiku?«

»Von mir«, sagte Kaikô.

Uozu setzte sich neben sie. Das Gras roch würzig.

»In Ordnung, ich finde es heraus«, sagte Kaikô. »Was gibt die Sekte zu tun vor? Was tut sie tatsächlich? Aus welchem Grund und zu welchem Zweck tut sie das? Besteht polizeilicher Handlungsbedarf, und wenn ja, welcherart? Das waren die vier Fragen, nicht?«

Uozu nickte. Es war ihre Entscheidung. Es war eine gute Entscheidung.

Als sie zurückkamen, wartete Tsuchida in Uozus Büro. Um den Hals trug er eine Kunststoffmanschette.

»Was ist denn mit Ihnen passiert?« fragte Uozu.

»Es ist halb so schlimm. Der Arzt meinte, ich solle Kopf und Nacken sicherheitshalber ein paar Tage ruhigstellen«, sagte Tsuchida zwischen den Zähnen durch. Sein Kinn war in der Rundung der Halskrause fest eingespannt.

»Ein Unfall?« fragte Kaikô.

Um ihr den Blick zuzuwenden, mußte Tsuchida den ganzen Oberkörper drehen. »Die Bremsen meines Wagens haben versagt. Heute morgen. Ich hatte Glück, daß das Auto nur durch einen Bretterzaun brach und in einem Baugelände zum Stehen kam.«

»Der Wagen wurde schon untersucht?« fragte Uozu. Wenn der Unfall auf einen technischen Defekt zurückginge, säße Tsuchida jetzt nicht vor ihm.

»Die Bremsleitungen waren manipuliert«, sagte Tsuchida.

Der Chefchemiker von Shusendo war bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Und kurz darauf verunglückte sein Pendant von Kanpai auf ähnliche Weise. Uozu mißtraute der Sicherheit moderner Verkehrsmittel durchaus, fast noch mehr jedoch der Neigung, den Zufall als Erklärungshilfe überzustrapazieren. Wenn Tsuchida mehr wußte, als er gestern abend sagen wollte, wäre es jetzt an der Zeit, damit herauszurücken.

Tsuchidas Kopf saß unbeweglich über der grotesk langen Manschette. Als sei er aufgesetzt und gehöre nicht zu dem schmächtigen Körper darunter.

»Nein«, sagte Tsuchida. »Ich habe keinen Verdacht. Ich kann mir nicht vorstellen, warum mir jemand nach dem Leben trachten sollte.«

Kaikô wies auf den Kanpai-Automaten. Die sanfte Beleuchtung der Wahltasten sah heimelig aus. Es roch frisch und fruchtig.

Tsuchida sagte: »Ich bin Aromaforscher, Kanpai ist ein Getränkekonzern. Wir entwickeln Produkte, stellen sie her und verkaufen sie. Wir sind keine verkappte Yakuza-Bande und stecken auch nicht mit internationalen Terroristen unter einer Decke.«

»Ich gebe Ihnen zwei Mann Personenschutz mit«, sagte Uozu. Er griff zum Telefon und veranlaßte das Nötige.

»Nach solch einem Unfall sollten Sie sich etwas Ruhe gönnen«, sagte Kaikô. »Ich würde Ihnen dringend raten, in den nächsten Tagen nicht zur Arbeit zu gehen.«

»Vielleicht wissen Sie einen Ort, an den Sie sich zurückziehen können?« fragte Uozu.

»Einen, an dem Sie niemand vermutet, vor allem nicht Ihre Arbeitskollegen«, sagte Kaikô.

»Sie meinen wirklich, daß …« Tsuchida überlegte.

»Bis wir etwas klarersehen«, sagte Uozu.

»Beim Teien-Kunstmuseum gibt es ein Teehaus, das tageweise zu mieten ist. Ich veranstalte dort gelegentlich Kô-Zeremonien.«

»Gut«, sagte Uozu.

»Kann ich Ihnen eine Zitronenlimonade anbieten, Herr Tsuchida?« fragte Kaikô.

Neun kahlgeschorene Mönche sahen MTV. Sie saßen im Lotussitz vor dem Fernseher, den sie auf dem Podest eines Nebenschreins aufgestellt hatten. Mit voller Lautstärke dröhnte der Krach einer amerikanischen Death-Metal-Gruppe durch den Sensô-ji-Tempel. Auf dem Bildschirm wechselten die Szenen mit irrer Geschwindigkeit und harten Schnitten. Immer wieder tauchte eine als Vampir geschminkte Frau auf, die mit letzter Kraft durch eine Fabrikhalle kroch, in der Hunderte von Särgen gestapelt waren. Das einfallende Sonnenlicht tappte hinter ihr her. Regungslos schauten die neun Mönche zu.

Die beiden anderen machten sich am Laptop zu schaffen. Es waren Mönch Nummer sieben und Mönch Nummer acht. Minato kam von ihnen zu Takamura herüber. Sie zuckte die Achseln und sagte:

»Ich mußte für sie die Telefonleitung des Tempelbüros anzapfen. Dann haben sie sich mit meiner Kreditkarte bei irgendeinem Provider angemeldet, und nun surfen sie durchs Internet. Sie hopsen von einer der großen Kaufhausketten zur nächsten. Im Moment sind sie bei Matsuzakaya.«

Takamura legte den Kopf zurück. Er lag auf einer Tatami-Matte zu Füßen des goldenen Buddhas und blickte ins Gebälk des Tempels, durch das der Widerschein der Fernsehbilder geisterte. Ihn interessierte das alles kaum. Nicht einmal der Lärm der Metal-Gruppe störte ihn sonderlich. Er schloß die Augen und konzentrierte sich auf den Duft der Räuchermischung. Zimt, Sternanis, Minze, Aloe, Myrrhe, Weihrauch, vielleicht auch eine Spur von Haisokô-Wurzeln vermochte er zu unterscheiden. Doch das nützte nichts.

Takamura war nicht im Labor, wollte nicht analysieren, nicht synthetisieren, weder destillieren noch mazerieren oder absorbieren. Nun half ihm nicht, daß er das Handwerk von der altehrwürdigen Enfleurage bis zu modernen Molekulartechniken beherrschte. Nein, er mußte all das vergessen, mußte loslassen, sich entspannen, einen Weg in sein Inneres öffnen, so daß die Duftmoleküle ungehindert einströmen und den Panzer um seine Erinnerungen zersetzen konnten. Dann mußte sich der Duft in Bilder verwandeln, die Bilder in Erinnerungen, die Erinnerungen in Wahrheit. In die Wahrheit. Was war an jenem 5. April 1970 wirklich geschehen?

Takamura sog den Duft langsam und tief ein. Er versuchte, die einzelnen Aromen nicht zur Kenntnis zu nehmen. Einzig auf die Oberfläche des Dufts wollte er sich konzentrieren, auf das Unmittelbare, Unwillkürliche, auf die ersten Assoziationen, die sich einstellen würden. Takamura atmete durch die Nase aus. Atmete ein, atmete aus. Der verdammte Weihrauch! Es war unmöglich, ihn nicht herauszuriechen. Takamura hielt sich die Nase zu, atmete durch den Mund, zählte bis sechzig.

Er stellte sich die Tür des Teehauses vor, an deren Griff ein kleiner Junge zog, der eine tote Fliege in der Hand hielt. Die Tür glitt zur Seite, der kleine Junge rührte sich nicht von der Schwelle und starrte ins Dunkel hinein. Sein Herz klopfte laut.

Takamura nahm die Hand von der Nase und schnupperte wieder. Weihrauch, Zimt, Aloe … Es blieb dunkel, ein undurchdringliches Schwarz, ein Loch in der Zeit, aus dem es für einen kleinen Jungen kein Zurück gab. In das es auch kein Hinein gab. Takamura roch Weihrauch und Myrrhe. Überdeutlich hörte er die Verwandten murmeln, spürte eine Hand auf seinen Haaren, sah den aufgebahrten Leichnam seines Vaters vor sich liegen.

Nein. All das hatte sich später ereignet, am Abend, vielleicht erst am nächsten Tag. Takamura versuchte den Film rückwärts laufen zu lassen. Es funktionierte nicht. Die Zeit zwischen dem Öffnen der Tür und dem Leichenbegängnis fehlte ihm. Jede Erinnerung daran war fortgewischt durch eine Kraft, gegen die er nicht anzukommen schien.

Der Death-Metal-Krach hörte plötzlich auf. Die Mönche hatten umgeschaltet. Sie zappten durch Zeichentrickfilme, Kung-Fu-Streifen und Rateshows, bis sie bei einer Nachrichtensendung von NHK landeten. Die Sprecherin berichtete irgend etwas vom 157. Verhandlungstag im Aum-Shinrikyo-Prozeß.

»Vielleicht solltest du die Vergangenheit vergangen sein lassen«, sagte Minato. »Die Toten könnten in Frieden ruhen. Und du könntest leben, wo du bist. In der Gegenwart.«

Takamura fragte sich, warum seine Erinnerung blockiert blieb. Sicher gab es einen Grund, daß sie so selektiv arbeitete. Warum blendete sie sich unweigerlich für die Momente aus, die Takamura am wichtigsten waren? Konnten irgendwelche Beobachtungen – wie schrecklich er sie auch empfunden haben mochte – wirklich einen solch tiefsitzenden Schock auslösen? Steckte etwa mehr dahinter? Noch Schrecklicheres? War er am Ende nicht nur Beobachter gewesen? Hatte er etwas getan, was er nicht hätte tun dürfen? Etwas verbrochen? Eine Schuld auf sich geladen, mit der ein kleiner Junge nicht fertig werden konnte? Hatte Takamura …?

»Du bist im Hier, Takeo Takamura. Im Jetzt!« sagte Minato. Sie strich über seine Wange, als wolle sie ihn vorsichtig aus einem bösen Traum wecken.

Hatte Takamura seinen eigenen Vater umgebracht?

Er, ein fünfjähriger Junge? Nein, das war ausgeschlossen, das war …

Unabsichtlich vielleicht? Aus Hilflosigkeit. Ein Unfall konnte geschehen sein, ein Notfall war eingetreten, der kleine Takeo Takamura war allein, er wollte helfen und hatte falsch reagiert. Irgend etwas Verkehrtes hatte er getan und damit die Katastrophe besiegelt. Seinen Vater getötet.

Vielleicht war es kein Zufall, daß er jetzt als Mörder verfolgt wurde. Vielleicht war es ausgleichende Gerechtigkeit. Die späte Rache dafür, daß er damals eine wirklich verübte Tat vor sich und der Welt verleugnet hatte. Gründeten die falschen Beschuldigungen der Gegenwart in den Schatten der Vergangenheit?

»Schluß mit dem Quatsch!« befahl Minato. Sie beugte sich zu Takamura herab und küßte ihn. Er wollte …

Sie küßte ihn noch einmal. Weiche Lippen. Takamura nickte. Er glaubte zu verstehen. Sie wollte ihm sagen, daß es auch eine Zukunft gab. Es war zumindest schön gesagt. Takamura schmiegte sich an Minato, spürte der Wärme ihres Körpers nach.

»Wenn das alles vorbei ist«, sagte sie, »werde ich dich meiner Familie vorstellen. Sie wissen gern, mit wem ich zusammen bin. Früher konnte ich das ums Verrecken nicht ausstehen, aber …«

»Mit wem du zusammen bist?« fragte Takamura.

»Natürlich«, sagte Minato. »Oder hältst du mich für eine, die wildfremde Männer küßt?«

Takamura versuchte zu lächeln. Minato plapperte weiter:

»Ich gebe dir dann noch genaue Verhaltensmaßregeln. Meine Familie ist äußerst kritisch, was meine Freunde angeht, vor allem den älteren Brüdern meiner Mutter ist keiner recht, schon gar nicht, wenn es sich dabei um einen halben Ausländer handelt. Am sichersten ist, du redest überhaupt nicht, verbeugst dich bei jeder unpassenden Gelegenheit und lächelst nett.«

Takamura versuchte, nett zu lächeln.

»Nett!« sagte Minato. Sie schüttelte den Kopf, aber sie küßte ihn noch einmal. Kürzer. Es war nur ein Hauch von einem Kuß. Sie legte ihren Zeigefinger quer über Takamuras Mund. Sie zwinkerte mit den Augen. Offensichtlich machte es ihr nichts aus, als Geiselnehmerin dazustehen. Sie schien sich in jeder noch so mißlichen Lage wohl zu fühlen.

»In Ordnung«, sagte Minato. »Und jetzt machen wir uns an die Arbeit. Beginnen wir mit der Probe aus dem Automaten! Hast du das Glasröhrchen noch?«

Takamura nickte. Sich an die Arbeit machen. Warum nicht? Was immer Minato vorgeschlagen hätte, wäre ihm jetzt als gute Idee erschienen. Er zog das Glasröhrchen aus der Tasche. Trotz der wilden Flucht war es unversehrt.

»Ein fünfundfünfzigjähriger Mann ist heute im Tokioter Okubo-Krankenhaus den Vergiftungen erlegen, die er beim Giftgasanschlag im Shinjuku-Bahnhof erlitten hat«, sagte die Nachrichtensprecherin im Fernsehen. »Damit steigt die Gesamtzahl der Opfer auf neunzehn. Die weiteren Schwerverletzten sind außer Lebensgefahr. Ob Spätfolgen auftreten werden, ist nach Auskunft der behandelnden Ärzte noch nicht abzusehen.«

Takamura entstöpselte das Glasröhrchen und goß ein wenig Flüssigkeit auf dem Sockel des Buddhas aus. Intensiver Kaffeegeruch stieg auf und verdrängte den Kô-Duft mühelos.

Die Nachrichtensprecherin sagte: »Seit nunmehr sechsundzwanzig Stunden haben sich die mutmaßlichen Attentäter im Asakusa-Tempel verschanzt. Eine Lösung des Geiseldramas ist nicht in Sicht. Die Situation bleibt weiterhin äußerst angespannt. Nach einer kurzen Werbepause ist NHK live für Sie dabei. Bleiben Sie dran!«

Takamura verstöpselte das Glasröhrchen wieder und legte es vorsichtig ab. Minato zog ihn näher zum Fernsehgerät. Sie standen hinter den Mönchen, die am Boden festgefroren schienen und hochkonzentriert einem Werbespot von Sony folgten. Minato lehnte sich an Takamura, hakte ihren Arm bei ihm ein.

»… gebe ich ab zu Masaoka Hara, der die Ereignisse in Asakusa vor Ort verfolgt«, sagte die Nachrichtensprecherin. »Wie steht’s, Masaoka?«

Auf dem Bildschirm erschien ein Reporter in der Totalen. Rechts hinter ihm strahlte der Sensô-ji-Tempel im Licht Hunderter Polizeischeinwerfer. Auf den Stufen, beim Räucherbecken, am Reinigungsbrunnen, vor den Verkaufsständen, nirgends war eine Menschenseele zu sehen. Der Tempelvorplatz schien ausgestorben.

Der Reporter mußte direkt an der Polizeisperre stehen, ungefähr auf Höhe des Hôzô-mon-Tores. Etwas nördlich davon. Er ratterte den Ablauf der angeblichen Geiselnahme herunter, beschwor in einem lyrisch angehauchten Intermezzo die geisterhafte Stimmung in diesem sonst vor Leben brodelnden Stadtteil der Metropole, bevor er sich um das Wohlergehen der Geiseln zu sorgen begann. Zuschauer mit Interesse an menschlichen Schicksalen kamen voll auf ihre Kosten. Regungslos hörten sich die Mönche an, wie sie von ihrem Kloster in den Bergen Nord-Honshûs in tagelangen Fußmärschen durch Schneereste und Krüppelkiefern zu diesem Heiligtum aller Japaner gepilgert waren.

»Zu Fuß?« flüsterte Minato Mönch Nummer eins zu.

Der nickte. »Die ersten fünfzehn Minuten. Bis zur Busstation. Mit dem Bus fuhren wir dann nach Niigata und nahmen den Shinkansen nach Tokio.«

»Ein wundervoller Zug«, sagte Mönch Nummer drei.

»Schnell und bequem«, sagte Mönch Nummer fünf.

»Wenn auch etwas teuer«, sagte Mönch Nummer neun.

»Aber wir möchten die Erfahrung nicht missen«, sagte Mönch Nummer zehn.

»Natürlich«, sagte Takamura. Er nickte. Die Mönche waren verrückt. Kein Wunder, wenn man sich freiwillig in einem Bergkloster isolierte und jahrelang eingesperrt war.

»Hätte vielleicht jemand ein Täßchen Kaffee für mich?« fragte Mönch Nummer elf. Takamura zog Minato enger an sich.

Die Kamera zoomte und schwenkte etwas nach links. Ins Bild kam ein kleiner älterer Herr im grauen Anzug. Der Reporter wandte sich ihm zu.

»Kommissar Uozu, Sie sind leitendes Mitglied der Sonderkommission. Vielen Dank, daß Sie uns für einige Fragen zur Verfügung stehen.«

Der Kommissar verneigte sich. »Ich bin mir bewußt, daß die Medien eine wichtige Aufgabe zu erfüllen haben.«

»Können Sie uns nähere Angaben über die Identität der Geiselnehmer machen?«

»Leider ist es mir beim gegenwärtigen Stand der Ermittlungen nicht möglich …«

»Wie wir aus Polizeikreisen erfahren haben, soll ein Halbjapaner namens Takamura Takeo die Anschläge verübt haben. Konnten Sie Verbindungen zwischen ihm und der Aum-Sekte feststellen?«

»Nicht alles, was hüpft, ist ein Frosch«, sagte der Kommissar.

»Entschuldigen Sie?« fragte der Reporter.

»Man sollte sich hüten, voreilige Schlüsse zu ziehen«, sagte der Kommissar.

Das klang gut. Es klang, als glaube der Kommissar nicht unbedingt an Takamuras Täterschaft. Er schien deutlich mehr zu wissen, als er in der Öffentlichkeit sagen wollte.

»Die sechsundzwanzigjährige Nagai Minato aus Tokio, Chûô-ku, soll unseren Informationen nach Takamuras Komplizin sein. Ist das nur der Gipfel des Eisbergs? Sieht sich Japan den Machenschaften einer kriminellen Vereinigung ausgeliefert?«

Der Kommissar überlegte kurz und sagte dann: »Japan ist ein Land, in dem sich kulturelle Tradition mit Forschungsdrang und Erfindergeist aufs glücklichste paart. Wir können auf unser demokratisches System, auf die rechtsstaatliche Ordnung und eine funktionierende Marktwirtschaft zählen. Ich bin sicher, daß wir die anstehenden Probleme lösen werden.«

Was die Einstellung zu einer nachvollziehbaren Argumentation anging, hätte sich der Kommissar mit den Mönchen sicher gut verstanden. Oder verfolgte er eine Absicht, die Takamura nicht durchschaute? Es klang fast, als spreche der Kommissar weder zu den Fernsehzuschauern noch zum Reporter. Auch nicht zu Takamura. Als wolle der Kommissar irgendeiner Person, die genau wußte, was ablief, mitteilen, daß auch er nicht ganz ahnungslos war. Es klang fast wie eine gut getarnte Warnung.

»Nagai Minato arbeitet als Privatdetektivin. Ihre Lizenz wurde erst am …« Der Reporter sah auf den Zettel in seiner Hand hinab. »… am 5. Januar dieses Jahres verlängert. Teilen Sie die Befürchtungen der Bevölkerung, daß eine solche Zulassungspraxis die allgemeine Sicherheit schwer beeinträchtigt? Ist so etwas – Sie entschuldigen den Ausdruck – nicht einfach skandalös?«

Privatdetektivin? Minato war eine Privatdetektivin? Takamura nahm den Arm von ihrer Schulter. Wie durch Watte hörte er den Kommissar antworten:

»Ein Kirschblütenblatt
fing ich. Beim Öffnen der Faust
find ich nichts in ihr.«

Minato jagte nicht als Journalistin einer Erfolgsstory nach. Genausowenig, wie sie Geisha, Polizistin oder Fischhändlerin war. Eigentlich spielte es keine Rolle, doch aus irgendeinem Grund fühlte sich Takamura mehr als nur getäuscht. Betrogen, verraten. Gerade jetzt hätte er sich gewünscht, daß Minato ihm ab und zu die Wahrheit sagte.

»Es ist …«, sagte Minato. Sie war bleich geworden, sah erschrocken aus. Verflogen war die Selbstsicherheit, mit der sie Bankangestellte narrte und vor Polizeihundertschaften floh.

»Wie bitte?« fragte der Reporter auf dem Bildschirm.

»Das ist ein Haiku von ihrem Namensvetter Masaoka Shiki.«

Minato roch nicht nach Meeresbrise und Blütenduft. Sie roch nach Berechnung, nach Lüge.

»Äh, ja«, sagte der Reporter. »Werden Sie den Sensô-ji-Tempel heute nacht stürmen lassen?«

Privatdetektive übernahmen Aufträge. Es war mehr als wahrscheinlich, daß Minato dem Kanpai-Duft nicht aus eigenem Interesse nachspürte. Jemand bezahlte sie dafür. Das konnte nur eine der Konkurrenzfirmen von Kanpai sein. Minato betrieb so etwas wie Industriespionage. Sie sollte die Duftformel beschaffen, bevor Kanpai den Rest der Branche aus den Angeln hob.

Der Kommissar im Fernsehen lächelte. Er sagte:

»Der Frühling vergeht.

Vögel schreien. Voll Tränen
das Auge des Fischs.«

Der Mönch mit der Fernbedienung schaltete ab. Von der Buddha-Statue her roch es wunderbar nach frischem Kaffee. Der Reporter hatte Minato als Takamuras Komplizin bezeichnet. Daß Takamura verdächtigt wurde, war klar. Sie hatten ihn am Tatort zur Tatzeit beobachtet, sie hatten seinen Paß, seine Jacke mit Spuren der verdammten Flüssigkeit, seine Fingerabdrücke am Automaten. Er verfügte über die nötigen Kenntnisse. Aber Minato? Nichts von alledem traf auf sie zu. War sie schon Komplizin, weil sie mit ihm hier war? Wie hatten Polizei und Medien sie überhaupt identifiziert?

»Ich kann mir vorstellen, was du dir denkst«, sagte Minato, »aber du täuscht dich.«

Mönch Nummer eins und Mönch Nummer zwei kamen auf Takamura zu.

»Vertrau mir!« sagte Minato. Sie griff nach Takamuras Hand, doch er wehrte ab. Er hatte begriffen, was Minato zu einer idealen Komplizin machte. Sie besaß, was ihm zum verurteilungsreifen Attentäter noch abging: ein Motiv! Es war das simpelste Motiv der Welt. Viel Geld! Soviel Geld, wie ein bedrohter Getränkekonzern fürs Überleben zu zahlen bereit war. Ihr Auftrag hieß: Privatdetektivin Minato, verhindern Sie, daß uns Kanpai mit seiner Neuentwicklung ruiniert!

Mönch Nummer eins faltete einen Zettel auf.

Mönch Nummer zwei verbeugte sich und sagte: »Wenn Sie gestatten, das wären die neuen Forderungen.«

Nein, Takamura verbot sich den Gedanken. Jeder Grundschüler konnte ein paar Giftampullen in Kanpai-Automaten werfen. Damit wäre Kanpai erledigt, die Mission erfüllt. Schmutzig, blutig, aber erfüllt. Wieso gerade Minato? Jeder konnte es getan haben. Nur sah alles so aus, als ob die Aufgabe Minato gestellt worden wäre. Einer Privatdetektivin mit beachtlicher krimineller Energie.

Mönch Nummer eins begann vorzulesen: »Erstens: eine Sony Play-Station, zweitens: zwei Kawasaki Indoor-Motorräder, drittens: eine Mikrowelle egal welcher Marke, viertens: mikrowellengeeignetes Popcorn, fünftens: eine Cappuccinomaschine mit Schäumvorrichtung, Milch und drei Packungen echt italienischen Espresso, sechstens: ein Fäßchen Sake, siebtens: zwei auslegbare Fußbodenheizplatten von National, Artikelnummer DC-25B1-M, holzfurniert, achtens: ein Funkyscratch-Gerät, neuntens: drei CD-Player, ebenfalls von Sony, zehntens: alle CDs, die in den aktuellen Top 100 der Hitliste vertreten sind …«

War Minato eine Massenmörderin? Sie war rot geworden, sah aus wie ein Schulmädchen, dem die eigenen Gedanken peinlich sind. Takamura machte einen Schritt zurück. Er hatte jemanden gesucht, der ihn entlastete. Und unter den zigmillionen Einwohnern Tokios hatte er sich die eine Person ausgesucht, die ihm garantiert nicht helfen würde. Die Mörderin. Die Massenmörderin. Takamura war ein Idiot. Er setzte sich auf den Boden. Mönch Nummer eins und Mönch Nummer zwei sahen sich an.

»Ein paar Dinge fehlen noch«, sagte Mönch Nummer zwei.

»Auf der Liste stehen fünfundzwanzig Einzelposten«, sagte Mönch Nummer eins.

»Aber Sie beide können gern noch etwas hinzusetzen«, sagte Mönch Nummer zwei.

»Kein Problem«, sagte Mönch Nummer eins.

»Es ist ja Ihre Geiselnahme«, sagte Mönch Nummer zwei.

5

Der jüngste Geruch

Die Fabrik lag in einem Gewerbegebiet im Norden von Itabashi-ku. Jenseits der schwarzen Brühe des Shingashi-Flusses tauchten Scheinwerfer die Produktionshallen von Nippon Stahl in weißes Licht. Weiter westlich leuchteten ein paar Signallampen am Schlot der Müllverbrennungsanlage Itabashi. Sonst war die Gegend so düster, wie es sich für ein Industriegebiet nachts um ein Uhr gehörte. Kaikô arbeitete sich zwischen ein paar schwarz lackierten Bussen der Uyoku voran, die auf dem Grundstück gegenüber der Fabrik parkten. Die Lautsprecher, die tagsüber Tokios Straßen mit nationalistischen Parolen volldröhnten, zeichneten sich finster gegen den Nachthimmel ab.

Alles war schwarz. Schwarz war die Farbe der Nacht. Schwarz war die Zukunft der Welt, wenn man den Jüngern des letzten Lichts glauben durfte, die dort drüben ihr Hauptquartier hatten. Auch Kaikô trug Schwarz. Einen schwarzen Jogginganzug und schwarze Handschuhe. Sie blieb stehen, horchte, schaute. Nichts rührte sich, doch Kaikô ließ sich nicht täuschen. Sie konnte die Umrisse von fünf Polizeiwagen erahnen, und das waren sicher längst nicht alle. Zu jedem gehörten zwei Uniformierte, die durch die Windschutzscheibe in die Dunkelheit starrten, wenn sie nicht um die Mauern der Fabrik patrouillierten.

Der Lichtstrahl einer Taschenlampe schnitt durch die Nacht und zeichnete einen hellen Kreis aufs verschlossene Fabriktor. Kaikô hielt sich hinter dem Heck eines der Uyoku-Busse. Sie nahm den Rucksack von den Schultern und klickte die Verschlüsse auf. In ihm befanden sich eine Gasmaske, eine Kleinbildkamera, schwarze Theaterschminke, Handschellen, der Polizeiausweis, ein Satz Dietriche, Verbandszeug, eine Packung Kaugummi, Zigaretten und ein Feuerzeug. Bis vor drei Wochen hatte Kaikô wie ein Schlot geraucht. Dann hatte sie aufgehört. Völlig problemlos. Es war reine Willenssache gewesen. Um das nicht zu vergessen, führte sie stets Zigaretten mit sich. Nur wenn sie die Möglichkeit hatte zu rauchen, war es ein Verdienst, es nicht zu tun.

Kaikô griff nach der Schminke und schwärzte ihr Gesicht. Parallel zur Stichstraße schlich sie zum Shingashi-Fluß vor. An der Uferböschung ließ sie sich zu Boden und kroch flußaufwärts. Das Wasser war schwarz wie alles andere und stank nach verrottender Welt. Der nächste Polizeiwagen parkte etwa zehn Schritte vom Ufer entfernt. Kaikô konnte nicht erkennen, ob jemand darin saß. Sie wollte es auch nicht wissen. Sie wollte nur vier einfache Fragen beantwortet haben. Ein für allemal. Koste es, was es wolle.

Kaikô erreichte das Eck des Fabrikgebäudes. Zwischen Außenmauer und Fluß wucherte Unkraut. Nicht einmal ein Trampelpfad führte hier entlang. Kaikô zögerte, als es im Pflanzendickicht raschelte. Wahrscheinlich Ratten. Kaikô kroch weiter, bis sie sicher war, von der Straße aus nicht mehr entdeckt werden zu können. Dann stützte sie sich an der Mauer ab, richtete sich auf. Der Putz über den Ziegeln war weitgehend abgeblättert, stand nur noch in isolierten Inseln da, an deren Küstenlinien jeder neue Tag nagte. Seltsam gekrümmte, zerfressene Linien, die nicht nur wegen der Dunkelheit grau wirkten. Daß fast alle Scheiben der breiten Fensterfronten zerstört waren, schien Kaikô aus irgendeinem Grund völlig natürlich. Vielleicht, weil es so sinnlos war, sie einzuschlagen. Die soliden Eisengitter vor den Fensterlöchern hatten die Fabrikarbeiter damals nicht entkommen lassen und boten heute nicht einmal abenteuerlustigen Kindern Zugang. Geschweige denn Kaikô.

Aber sie boten Halt. Kaikô griff zu, hangelte sich bis zur ersten Querstrebe hoch, kletterte weiter, höher. Sie stemmte sich über den oberen Rand des Gitters, setzte sich darauf und lehnte den Rücken an die Mauer. Stumm zählte sie bis dreißig. Das modrige Wasser stank bis hier herauf. Kaikô sah nach oben, nach unten, nach links, nach rechts. Alles war schwarz, alles war ruhig, nur die Kante des Fabrikdachs lag höher, als es von unten den Anschein hatte. Sie lag außerhalb von Kaikôs Reichweite.

Langsam richtete sich Kaikô auf, balancierte auf der schmalen Eisenstrebe ein paar tastende Schritte entlang. Kein Haken, keine Regenrinne, kein Mauervorsprung, der ausreichend Halt geboten hätte. Kaikô streckte die Hand nach oben. Viel fehlte nicht. Dreißig, vierzig Zentimeter vielleicht.

»Viertens: Besteht polizeilicher Handlungsbedarf, und wenn ja, welcherart?« fragte sich Kaikô leise. Sie streifte die Träger ihres Rucksacks von den Schultern. Sie drückte den Rücken an die Mauer und schleuderte den Rucksack mit der rechten Hand nach oben. Mit einem dumpfen Plumps fiel er auf dem Dach nieder. Kaikô drehte sich vorsichtig mit dem Gesicht zur Mauer. Sie überprüfte, ob ihre Füße exakt auf der Mitte der Metallstrebe standen.

Kaikô ging in die Knie, spannte die Muskeln. Sie schloß die Augen. Sie konzentrierte sich. Wirkliche Spinner stellen die Ordnung der Welt in Frage, dachte sie. Dann stieß sie sich ab, schnellte hoch, warf die Arme, den Körper nach oben, dem schwarzen, unendlichen Himmel entgegen, in dem das Licht und die Farben und das Leben versunken waren, diesem bodenlosen Nichts entgegen, das noch lange nicht gesättigt war, das alles in sich hineinfressen würde, Gerüche, Gedanken und blitzschnell vorbeiwischende Erinnerungen, das Früher, das Jetzt, jede Hoffnung und sogar die nachtschwarze Todesangst selbst.

Kaikô hing an der Kante. Wie Stahlklammern krallten sich ihre Finger in die Ziegel, die Armmuskeln zogen an, stärker, höher. Erstens: Was gibt die Sekte zu tun vor? dachte Kaikô, und da sah sie das Flachdach vor ihren Augen liegen, eine Taube flatterte auf, und Kaikô warf den rechten Ellenbogen nach vorn, stützte sich ab, spreizte das rechte Bein hoch, tastete nach der Kante, ja, da, endlich, sie fand Halt, zog ihren Körper nach. Die Sekte gibt vor, ihre Anhänger auf den Weltuntergang vorzubereiten, beziehungsweise sie davor zu retten, dachte Kaikô. Dann war sie oben. Sie rollte sich auf den Rücken, atmete durch, blickte in die Dunkelheit hinauf. Jetzt erst fiel ihr auf, daß kein Mond am Himmel stand. Es war eine ganz normale Neumondnacht.

Der Rucksack lag neben Kaikô. Sie schnallte ihn um und krabbelte auf allen vieren quer übers Dach. Der Taubendreck unter ihr roch schwach nach Ammoniak. Aus dem Fabrikhof stank es nach kaltem Rauch und verschüttetem Benzin. Nach einer Kombination aus nie gelüfteter Kneipe und Tankstelle im Vierundzwanzig-Stunden-Betrieb. Kaikô schob den Kopf über die Kante und blickte in den Hof hinab. Schuttberge, Gerüst und Tribüne verschmolzen zu einer bizarren Hügellandschaft. Grau in grau. Und lange dunkle Schatten. Der Lichtschein, der dafür verantwortlich war, kam aus dem Hauptflügel links unter Kaikô. Trotz der späten Stunde mußten noch irgendwelche Jünger des letzten Lichts dem Weltuntergang entgegenarbeiten. Zweitens: Was tut die Sekte tatsächlich?

Kaikô sah nach rechts, nach links. Am Eck des Hauptgebäudes zum südlichen Seitenflügel hin befand sich eine mit Metallringen gesicherte Feuerleiter. Sehr bequem, nur erreichte sie den Boden des Hofs kaum zwei Meter neben dem erleuchteten Fenster. Kaikô zögerte kurz. Vielleicht hätte sie eine Pistole mitnehmen sollen. Sie kroch zum Einstieg der Leiter. Als sie nach der obersten Sprosse griff, öffnete sich unten die Tür des erleuchteten Raums. Kaikô zog die Hand zurück und starrte in den Hof hinab. Zwei Männer traten in den Lichtschein. Der eine sagte etwas. Dann überquerte er den Innenhof, während der andere nach rechts zum Fabriktor abbog. Aus dem Schatten der Durchfahrt löste sich eine dritte Gestalt, und von der gegenüberliegenden Seite schlurfte Nummer vier heran. Das roch nach Wachablösung.

Um die Fabrik patrouillierte die halbe Tokioter Schutzpolizei, und drinnen standen ihr mindestens vier Sektenmitglieder gegenüber. Einen Rentner als Nachtwächter hätte sich Kaikô eingehen lassen, aber vier Wachmänner? Das sah fast nach Stellungskrieg aus, nach einem Kalten Krieg, in dem sich die Gegner mißtrauisch belagerten. Was tut die Sekte tatsächlich?

Kaikô wartete, bis die abgelösten Wächter in dem erleuchteten Raum verschwunden waren. Dann schob sie sich über die Dachkante und glitt lautlos die Leitersprossen hinab. Der Gestank wurde stärker. Noch immer empfand ihn Kaikô als verquere Mischung, nur kam ihr jetzt eher ein halbprofessionelles Chemielabor und eine Müllhalde in den Sinn.

Der Hof war größer, als Kaikô ihn von ihrem ersten Besuch in Erinnerung hatte. Vor ihr lag ein Haufen Kabel, hoch genug, um im Notfall hinter ihm abzutauchen. Kaikô horchte, hörte keine Schritte, kein verhaltenes Atmen. Die Wächter schienen sich nicht von ihren Plätzen wegbewegt zu haben. Kaikô schob sich dicht an der Mauer entlang. Sie stoppte knapp vor dem Lichtschein, der durch dunkle Linien unterbrochen wurde. Starke Gitterstäbe sicherten das Fenster. Kaikô spähte um den Rahmen. Der Raum dahinter war ungefähr fünf auf sechs Meter groß. An der Rückwand zogen sich Regale hoch, in denen sich Werkzeug, Broschüren und Aktenordner stapelten. Auf einem Rolltisch stand eine Kaffeemaschine. An ihr werkelte ein mittelaltes Schwergewicht, das selbst ohne Militärhemd wie ein hauptberuflicher Rausschmeißer ausgesehen hätte. Vor der Wand links stand eine Sitzgruppe um einen Glastisch.

Gegenüber schien der Bürobereich zu sein. Er bestand aus einem Schreibtisch, an den sich im rechten Winkel ein kleinerer Computertisch anschloß. Im Kunstledersessel fläzte sich der zweite Typ, der sich ebenfalls durch beträchtliche Körperfülle auszeichnete. Auf der Schreibtischfläche vor ihm lagen sauber aufgereiht: eine Gasmaske, ein olivgrünes Käppi, eine Kaffeetasse, ein Gameboy, eine große Stabtaschenlampe und ein Baseballschläger.

Kaikô duckte sich nach unten weg. Also hatte sie es insgesamt mit vier Wächtern zu tun. Zwei lagen draußen auf der Lauer, und zwei machten Kaffeepause. Drittens: Aus welchem Grund und zu welchem Zweck tun sie das? Ob sie sich mit Kanpai Superblend volldröhnten? Hatte sich Kaikô getäuscht? War die Sekte doch in die Giftgasattentate verwickelt? Irgendwie? Kaikô schlich zurück. Vorsichtig stieg sie über Blechgitter und verbogene Alustangen. Sie umrundete den Kabelberg und strich am Südflügel des Gebäudes entlang. Die erste Tür war breit genug, um einen kleineren Lastwagen durchzulassen. Der rechte Türflügel hing schief in den Angeln, der linke fehlte ganz. Kaikô witterte zu den unsichtbaren Wächtern hin und tastete sich hinein. Es war stockfinster, doch sie mußte auf die Taschenlampe verzichten. Große Fenster führten zum Innenhof.

Kaikô schnupperte in das Schwarz hinein. Es roch nach verrottenden Tatami-Matten und faulendem Holz. Es roch nach Altkleidern und Tischtüchern, die ausgemustert worden waren, weil sich Schweißrückstände, Soßenflecken, Mottenpulver und Waschmittelduft in ihnen zu einer ekligen Formel addiert hatten. Es roch nach Rattenkot. Und nach erdverkrusteten Blumentöpfen. Und nach verfilzten, mit Schokolade verschmierten Stofftierleichen. Und nach Abfallkübeln, die sich nie mehr porentief reinigen lassen würden. Es roch nach durchgebrannten Fernsehgeräten, in denen die Depressionen langer Jahre hingen. Der dunkle Raum roch nach verbrauchtem Leben.

Ganze Haushalte waren hier von naserümpfenden Erben nach dem Tod der Großmutter entsorgt worden. Es roch nach Großumzügen, bei denen anfangs noch Stück für Stück sorgfältig geprüft wurde, bis alles in einer grandiosen Wegwerforgie endete. Kaikô benötigte ihre Taschenlampe nicht, um zu wissen, daß sie an der Endstation einiger Sperrmüllsammlungen gelandet war. Langsam tastete sie sich zwischen den Müllgebirgen durch.

Der folgende Raum schien größer zu sein. Kaikô sah nicht, wo er endete. Er roch nur größer. Weiter und länger. Nicht nach vollgestopftem Dachspeicherabteil, sondern nach Industriehalle. Kein noch so mieser Alltagsgeruch eines noch so verpfuschten Alltagslebens ließ sich erschnuppern. Hier roch es nach Investitionsentscheidungen, nach Schichtbetrieb, Lagerbewegungen, Just-in-time-Philosophie und Arbeitsschutzbestimmungen. Arbeit statt Freizeit, Schweißnähte statt Körperschweiß.

Was tut die Sekte tatsächlich? Kaikô machte einen Schritt nach vorn, einen zweiten. Sie schnupperte, erschnupperte den Geruch von Hydraulikflüssigkeiten und Kopierpapier, von Dachpappe, überbeanspruchten Transformatorenwicklungen und durchgeschmorten Sicherungen. Obwohl all die Geräte, die sich hier in dunklen Massen türmten, sicher längst außer Betrieb waren, roch es nach Elektrosmog. Kaikô tastete sich voran.

Durch die zerschlagenen Fenster schwirrten gelegentlich schwarze Schatten ein und aus. Fledermäuse auf der Jagd. Der Raum war tatsächlich viel länger als der vorhergehende. Wo er endete, mußte rechts schon der Westflügel anschließen. Kaikô tastete an der Wand nach einer Innentür, um nicht das Tor zum Hof benutzen zu müssen. Irgendwo da draußen lauerte ein Sicherheitsmann.

Endlich fand Kaikô eine Tür. Dahinter war es ebenso dunkel wie sonst überall, und doch war etwas anders. Es roch nach Gefahr. Kaikô tastete sich zum Fenster hin. Von draußen hörte sie müde Klopfgeräusche. Schräg links saß ein menschlich anmutender Schatten auf etwas, das ein ausgebauter Autositz sein konnte. Das Geräusch klang nach einem Schlagstock, der in unregelmäßigen Abständen auf Plastik herabstößt. In der Mitte des Innenhofs ragte die Tribüne wie eine Tempelruine auf. Schwärzer als die Nacht. Auf der gegenüberliegenden Seite fiel ein scharf abgeschnittener Lichtschein aus dem Büro. Kaikô kramte die Packung Kaugummi aus dem Rucksack. Sie wickelte einen aus. Pfefferminz. Sie steckte den Kaugummi in den Mund und wandte sich wieder dem Raum zu.

Er roch nach tödlicher Gefahr. Nach atemlähmendem Gift. Nach geplanten Gasanschlägen, nach chemischer Kriegsführung. Nach zuckenden Gliedern und verkrampften Muskeln. Nach hilflos aufgerissenen Mündern und brechenden Augen. Der Geruch ließ an erstickende Großstädte denken, an vergiftete Brunnen und für Jahrhunderte verseuchte Böden, über denen Schwefeldünste waberten. Lagerte in diesem Raum die Antwort auf Kaikôs Fragen? Sammelte die Sekte jede Art von Gift, um alles Leben auf der Welt auszulöschen? Wurde hier ein Verbrechen vorbereitet, gegen das sich die Automatengeschichte als harmloser Jungenstreich ausnahm? Die Umrisse, die im Schwarz zu ahnen waren, mochten Fässer sein. Giftgasbehälter, von denen garantiert einer leckte. Kaikô stellte sich vor, wie die Schwaden am Boden entlangwaberten, ihre Knie umspülten, unerbittlich nach oben drückten, auf Hüfthöhe, über den Magen nach oben wanderten …

Kaikô spuckte den Kaugummi aus. Vom Pfefferminzaroma war sowieso nichts mehr zu spüren. Sie tat zwei Schritte, ließ ihre Hand über das schwarze Ding vor sich gleiten. Metall, eine Rundung. Ohne Zweifel stand da ein Faß. Der Deckel ließ sich bewegen. Er war nur lose aufgelegt. Kaikô dachte an Pfefferminzkaugummi und hob den Deckel an. Aus dem Faß stank es nach Wandfarbe. Und nach Lack. Und nach Holzimprägnierungsmitteln, die nur im Freien verwendet werden dürfen. Es roch nach einer zähen grauen Masse, die aus den unbrauchbaren Resten eines Malerbetriebs zusammengemixt worden war. Kaikô klappte den Deckel zu.

Das nächste Faß roch nach Apotheke. Vielleicht Altmedikamente. Als ob aus zerbrochenen Fläschchen Jodtinktur ausgelaufen wäre und irgendwelche Tabletten in ihren aufgeweichten Packungen aufgelöst hätte. In anderen Fässern lagerten Destillationsrückstände, die wahrscheinlich aus der Seifen- oder Waschmittelproduktion stammten, gebrauchter Strahlsand für Oberflächenbehandlungen, Schlämme aus Gasreinigung und Metallfällung, Krätzen aus der Alumetallurgie, Dämmstoffe, Pestizide und allerlei undefinierbare Chemikalien.

Ja, es roch nach Tod, aber nicht nach der Art von Tod, die ein verrückter Attentäter in seiner Giftküche mischte. Ja, es ging um den Untergang einer verrotteten Welt, aber ganz anders, als Kaikô das bisher verstanden hatte. Dieser Tod hier war nicht dazu bestimmt, eine sensationelle Rolle zu spielen. Er war hierhergeschafft worden, damit er vergessen werden konnte, abgelegt, anonym verscharrt oder verbrannt, das war egal, solange die Hinterbliebenen sich bei der Beisetzung nicht sehen lassen mußten. Es war der Tod, der schon einmal gestorben war, der aus einem vergessenen Massengrab heraus die Erde vergiftete. Es war die Art von Tod, die in einer Giftmülldeponie aufs Ende der Welt und die Auferstehung wartete.

Es war so einfach! Kaikô wußte die Antwort auf Frage zwei. Was tut die Sekte tatsächlich? Sie tat nichts Besonderes. Sie spritzte nur Benzin über Müll und verbrannte ihn. Haushaltsmüll, Sondermüll, Giftmüll. Das war alles. Kaikô hatte genug gerochen. Die Sekte hatte nichts mit manipulierten Kaffeeautomaten zu schaffen. Sie legte es nicht darauf an, Menschen zu töten. Die gesamte Organisation, die großen Worte des angeblichen Meisters, der gesamte Schnickschnack an Ritualen und Zeremonien, all das hatte nur einen Grund und diente nur einem Zweck: Zu verschleiern, daß die Sekte illegal Müll verbrannte. Das warf Geld ab, auch wenn es zum Himmel stank. Damit konnte man sich eine goldene Nase verdienen.

Der Trick war nicht übel. Freie Religionsausübung galt als hochrangiges Gut, das ohne Ansehen der Glaubensinhalte geschützt werden mußte. Unter den mehr als zweihunderttausend japanischen Sekten gab es sicher einige, die verrücktere Zeremonien als das Verbrennen von Müll veranstalteten. Jeder Untersuchungsrichter würde sich mehr als zweimal überlegen, ob er einen Haftbefehl ausstellte oder nur einem Durchsuchungsantrag stattgab. Vor allem, wenn keinerlei taugliches Beweismaterial vorlag. Auf jeden Fall würde es nicht ohne Hin und Her, Stellungnahmen, Gutachten und Gegengutachten abgehen. Wenn Kaikô alles bedachte, war der Weltuntergang wahrscheinlicher als die Chance, daß die Sekte belastendes Material nicht rechtzeitig vernichtete.

Doch das war nicht Kaikôs Problem. Nicht jetzt. Sie hatte Uozus Fragen beantwortet. Sie konnte alles erklären, konnte zufrieden mit sich sein. Warum blieb nur dieser schale Geruch, dieser fade Nachgeschmack? Als ob eine Frage nichts mehr zählte, sobald sie geklärt war. Oder war noch nicht alles geklärt? Doch, alles. Bis auf die Frage, wieso die Sekte diese ominöse Mail an die Polizei geschickt haben sollte, obwohl sie allen Anlaß hätte, keine Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. Und bis auf die Frage, wieso das Gelände gleich von vier Wächtern gesichert wurde, als läge hier nicht Müll herum, sondern die Goldreserven der Bank von Japan.

Kaikô vergewisserte sich, daß der Wächter sich nicht von seinem Platz gerührt hatte. Dann schlich sie den Weg zurück, den sie gekommen war. Die beiden fetten Nachtwächter befanden sich noch immer im erleuchteten Büro. Einer schlief auf der Couch der Sitzgruppe. Der Kaffee hatte wohl nicht viel genützt. Der andere Kerl hatte die Füße auf die Schreibtischplatte gelegt und spielte mit dem Gameboy. Neben ihm stand der Computer, in dem sich alles finden würde, was Kaikô interessierte.

Kaikô sah auf ihre Armbanduhr. 2.10 Uhr. Sie machte es sich hinter dem Kabelhaufen bequem, wickelte einen Kaugummi aus dem Silberpapier und steckte ihn in den Mund. Sie kaute bis 2.45 Uhr, dann spuckte sie ihn aus. Der nächste Kaugummi reichte von 2.55 Uhr bis 3.20 Uhr. Um Punkt 3.30 Uhr war Schichtwechsel. Kaikô drückte sich zwischen die Kabel, als die beiden Dicken herauskamen, um die anderen abzulösen. Das Büro stand nicht einmal eine Minute leer. Es sah nicht so aus, als bekäme Kaikô eine Chance, sich darin umzusehen. Um 3.34 Uhr steckte sie einen Kaugummi mit Pfefferminzgeschmack in den Mund. Sie kaute nicht, wartete nur, bis der Speichel die Aromastoffe ausgelöst hatte. Damit kam Kaikô bis 3.45 Uhr durch. Sie fischte den Kaugummi aus dem Mund, zog ihn in die Länge und klebte ihn um ein armdickes Kabel. Die Uhr zeigte 3.46 Uhr. In der Packung waren noch zwei Kaugummis.

Aus dem Bürofenster fiel warmes Licht. Kaikô fror. Sie sollte sich ein wenig bewegen. Um 3.49 Uhr kroch sie hinter den Kabeln hervor. Der Asphalt im Hof war gefegt worden, so gut es die rissig-verkohlte Oberfläche zuließ, doch der penetrante Geruch nach giftiger Asche ließ nicht vergessen, daß hier die Müllverbrennungszeremonien abgehalten wurden. Nichts verbrannte vollständig, schon gar nicht, wenn man sich ohne Hochtemperaturanlagen an Metalle und Asbestdämmungen wagte. Kaikô fragte sich, wo die Rückstände landeten. Im Shingashi-Fluß? Sie schob sich an der Tribüne vorbei, auf der sie mit dem Meister gesessen hatte. An der Längswand des Bretterverschlags machte sie halt. Der Asphalt stank nach verschüttetem Benzin.

Kaikô krabbelte zur Ecke des Verschlags vor. Der Wächter an der Westseite ging längs der Mauer auf und ab. Seinen Baseballschläger ließ er über die Fenstergitter rattern. Kaikô zählte die Sekunden, in denen er ihr den Rücken zuwandte. Fünfzehn. Und fünfzehn Sekunden für die Gegenrichtung. Als der Wächter in der Südwestecke kehrtmachte, begann Kaikô stumm zu zählen. Eins, zwei, wer wagt, gewinnt. Drei, vier, Kaikô sprang auf, öffnete die Tür des Bretterverschlags, huschte durch, fünf, und zog sie hinter sich zu. Sechs, sieben, Kaikô horchte, acht, neun, zehn, nichts, elf, der Wächter hatte nichts bemerkt. Zwölf. Links mußten die Gasmasken lagern, und rechts, dreizehn, irgendwo hier, vierzehn, hing ein Schlauch an einem Benzinhahn. Fünfzehn, jetzt mußte der Wächter kehrtmachen, würde die Türseite des Bretterverschlags im Blick haben, und wieder eins, nur eine dunkle Wand in schwarzer Nacht, an der nichts Auffälliges zu bemerken war, zwei, drei, und da ertastete Kaikô endlich den Hahn. Vier wie viertens: Besteht polizeilicher Handlungsbedarf, und wenn ja, welcherart? Antwort: Er bestand. Fünf. Und zwar der Art, daß Klarheit gewonnen und Beweismaterial beschafft werden mußte. Sechs. Frage vier, Punkt eins: Lohnt es, dieses Beweismaterial unter größtem persönlichem Risiko und bei einer möglichen Gefährdung der Allgemeinheit auch dann zu beschaffen, wenn die illegale Art seiner Beschaffung den Zweck derselben, nämlich die Gerichtsverwertbarkeit des fraglichen Materials, nahezu sicher ausschließt? Sieben. Antwort: Nein. Unterfrage vier, Punkt eins, Punkt eins: Oder etwa doch? Acht, neun. Antwort: Vielleicht.

Zehn.

Kaikô drehte den Hahn auf. In den Windungen des Schlauchs begann es zu glucksen, elf, zu murmeln, und Flüssiges plätscherte auf den Boden. Benzindünste stiegen auf. Sie rochen frisch wie eine zündende Idee, von der man sogleich wußte, daß sie gut war. Zwölf. Kaikô klickte den Rucksack auf, tastete nach Feuerzeug und Zigaretten, dreizehn, riß die Packung auf und steckte sich eine Lucky Strike zwischen die Lippen. Vierzehn. Ihr Daumen lag auf dem Rädchen des Feuerzeugs. Fünfzehn. Bei fünfzehn hatten alle Wachmänner kehrtzumachen. So waren die Regeln des Spiels.

Eins. Kaikô würde sicherheitshalber noch ein wenig warten, auch wenn sich Benzindämpfe in ihre Nasenwände ätzten. Zwei, drei, jetzt. Sie drückte die Klinke vorsichtig nach unten, öffnete die Tür einen Spalt …

Einen kleinen Spalt zur dunklen Nacht hinaus, die gar nicht mehr dunkel war, durch die helles Licht wischte, ein zielgenauer, greller Blitz, der sich durch den Spalt in Kaikôs Augen bohrte, der …

Der Strahl einer Taschenlampe! Blitzschnell zog Kaikô die Tür zu, doch das nützte nichts gegen die Stimme, die da draußen losbellte. Es war eine Baßstimme, die nach schweißtreibendem Hanteltraining und Adrenalinstößen und vor Erwartung zitternden Schlagstöcken klang. Die Stimme brüllte: »Raus! Die Hände über den Kopf und rauskommen!«

Verdammt! Sie hatten Kaikô erwischt. Sie würden sie mit einem Baseballschläger außer Gefecht setzen, am Morgen dem Meister präsentieren und zum Wohle des einzig wahren Glaubens mit der nächsten Ladung Giftmüll verfeuern. Nein, noch hatten sie sie nicht, noch konnte sie handeln, nur wie? Wie kam sie hier heraus? Kaikô mußte eiskalt bleiben, sie mußte überlegen, doch es schoß ihr heiß durch die Adern, um ihre Schuhe plätscherte etwas, und Benzingestank fraß sich durch ihr Gehirn. Sie hatten sie erwischt! Kaikô vermochte nicht kalt nachzudenken.

»Sofort rauskommen!« befahl die Baßstimme des Wächters, der nicht mitgespielt hatte, der nicht bis fünfzehn zählen konnte, und nun steckte Kaikô im Schlamassel, wenn ihr nicht sofort etwas einfiel, und da krümmte sich ihr Daumen wie von selbst. Eine kleine Flamme sprang aus dem Feuerzeug hervor. Kaikô streckte den Kopf vor, suchte mit der Zigarette, die zwischen ihren Lippen steckte, das Flämmchen. Die Zigarette roch würzig und schmeckte gut. Sie schmeckt scheußlich, dachte Kaikô. Sie sog den Rauch tief ein. Die Zigarette schmeckte scheußlich. Kaikô zog ein drittes Mal.

»Zum letzten Mal: raus da!« drohte die Stimme des Wächters.

Gut, in Ordnung, sofort. Kaikô stieß die Brettertür weit auf. Dann legte sie die Hände hinter den Kopf. Zwischen Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand steckte die brennende Zigarette. Der Rauch stank gewaltig.

»Ganz langsam!« sagte die Stimme. »Keine schnelle Bewegung!«

Kaikô watete ganz langsam voran. Dem blendenden Strahl der Taschenlampe entgegen, hinter dem nichts zu erkennen war. Kein Sicherheitsmann, nicht der erhobene Schlagstock. Wenn er sie nur nicht im Gesicht traf! Oder war gar eine Pistole auf sie gerichtet? Kaikô kniff die Augen halb zusammen und steuerte auf einen Punkt zwei Schritte neben der Lichtquelle zu. Der Wächter mochte etwa drei Meter von ihr entfernt sein. Kaikô ging langsam weiter.

»Halt!« sagte die Baßstimme.

Kaikô machte noch einen Schritt und blieb stehen.

»Umdrehen!« befahl der Wächter. Jetzt würde er auf sie zukommen. Vielleicht würde er sie niederschlagen, vielleicht nur durchsuchen. Kaikô nahm die Hände auseinander und achtete beim Umdrehen darauf, daß ihr Kopf die Zigarette abschirmte. Aus dem Augenwinkel sah sie die rote Glut der Lucky Strike. Sollte sie noch einmal …?

Nein, es war pure Willenssache. Es ging ganz leicht, obwohl die Zigarette nach Freiheit und Abenteuer duftete. Vor allem nach Abenteuer. Kaikô spürte Schritte hinter sich, und als der Schweißgeruch des Wächters ganz nah war, drehte sie die Zigarette zwischen den Fingern und schnippte sie nach hinten. In Richtung des Bretterverschlags.

»Das …«, sagte der Wächter verblüfft, und Kaikô warf sich nach links vorn, sah noch den roten Lichtpunkt durch die Nacht torkeln, ein winziges Pünktchen, das in die Tür des Bretterverschlags segelte und sich augenblicklich zu einer Supernova aufblähte, die mit fahlgrünen Stichflammen nach dem Universum griff, von dem sie nichts als eine schlecht gezimmerte Holzhütte trennte. Mit einem gewaltigen Knall explodierten die gefangenen Gase, und dann warf das aufzischende Flammenmeer splitternde Bretter vor sich her, auf den Wachmann zu, dessen Körper sich als Schattenriß vor der Feuerhölle abzeichnete, ein fetter Leib, der von der Druckwelle auf Kaikô zugeblasen wurde. Kaikô drückte Gesicht und Körper in den Boden, spürte die Stiefel des Wachmanns in der Seite, als er über sie hinwegschoß und hinter ihr in einen Haufen Altmetall krachte.

Nichts wie weg hier! Kaikô rappelte sich auf, roch versengtes Haar, verbrannten Stoff. Sie schlug mit der bloßen Hand auf die glimmenden Stellen ihrer Jogginghose ein, während sie zur südlichen Hofmauer stolperte. Den Rücken gegen die Wand gepreßt, atmete sie ein, aus. Sie schnüffelte, kontrollierte ihre Kleidung. Nein, sie brannte nicht. Bei ihr war alles in Ordnung, nur in der Mitte des Hofs prasselten meterhohe Flammen. Dort, wo ein offener Hahn unablässig Benzin hervorsprudeln ließ, das mit jeder puffenden Explosion Funkenregen in den Nachthimmel warf. Schon griff das Feuer auf die Tribüne über, vor der ein Mann zurückwich, der zweite Wächter. Der vom Eingangstor.

Jetzt war ein Fluchtweg frei, jetzt war es an der Zeit abzuhauen, bevor das Feuer die Giftmüllabteilung erreichte, in der PCB und Dioxine und Furane und weiß der Himmel was nur darauf warteten, auf atmende Wesen losgelassen zu werden. Kaikô huschte an der Front der zerschlagenen Fenster entlang. Sie hatte gerade den Kabelberg erreicht, als die Tür des Büros aufgerissen wurde. Kaikô duckte sich. Jeder der beiden Wächter, die herausstolperten, schleppte zwei Handfeuerlöscher mit sich. Die würden wohl kaum ausreichen. Kaikô lief nach links, am erleuchteten Bürofenster vorbei, an der offenen Tür, sie bog in die Durchfahrt zum Eingangstor ein, hinter dem ein Haufen Uniformierter wartete, sie stoppte abrupt.

Die Uniformierten! Sie riefen sicher die Feuerwehr, sie würden längst das Tor aufgebrochen haben, bevor die Wachmänner an etwas anderes als an ihre Löschversuche denken konnten. Kaikô riskierte nicht viel, und die Tür zum verlassenen Büro stand sperrangelweit offen. Eine solche Chance würde nie wiederkommen. Kaikô kehrte um. Sie schlüpfte ins Büro, zog die Tür hinter sich zu, drehte den Schlüssel zweimal im Schloß. Sie setzte sich hinter den Schreibtisch und schaltete den Computer ein. Das Ding brauchte eine Ewigkeit.

»Komm schon!« sagte Kaikô. Im Hof schlugen die Flammen meterhoch. Die Schattengestalten, die mit ihren Feuerlöschgeräten darauf einspritzten, wirkten wie Gnome.

Endlich war die Arbeitsoberfläche auf dem Bildschirm. Kaikô klickte »Outlook Express« an. Sie wartete. Als die Befehlsfelder erschienen, ging sie auf »gesendete Mail«. Mit dem Cursor fuhr sie die aufgelisteten Adressen entlang, fand sofort die E-Mail-Adresse des Polizeipräsidiums. Kaikô öffnete die Datei, begann zu lesen. Es war tatsächlich die Drohnachricht. Die Mail war nicht nur von hier losgeschickt, sondern auch routinemäßig gespeichert worden, als handle es sich um einen belanglosen Geschäftsbrief.

Kaikô konnte es nicht glauben. Was sollte das bedeuten? Sie verstand, daß Leute die Idee attraktiv fanden, mit illegaler Müllbeseitigung reich zu werden. Sie wußte, daß Sekten sich in apokalyptische Visionen verrennen konnten. Sie konnte sogar nachvollziehen, daß sich jemand keinen Deut darum scherte, ins Gefängnis zu kommen, wenn er nur zynisch genug war. Aber alles gleichzeitig? Nichts paßte zusammen. Kaikô überflog den Text der Mail noch einmal: »… verrottende Welt … den Flammen überantworten … wird die Bußfertigen retten … zwingen sie uns zu weiteren Giftgasangriffen … Opfer …«

Kaikô hatte die Worte zigmal gelesen, jede Wendung war ihr bekannt, doch als draußen die brennende Tribüne krachend einstürzte und in Funken explodierte, die auf Kaikô zuschossen und an den Fensterscheiben des Büros verendeten, da erschien ihr die Botschaft völlig fremd und gleichzeitig erschreckend vertraut. Vielleicht war es doch besser abzuhauen! Sie umrundete den Schreibtisch, lief auf die Tür zu, unter der sich der Gestank verbrannten Gummis als dünner weißer Rauch durchfädelte. Kaikô hastete voran, griff schon nach dem Schlüssel im Türschloß, als sich die Klinke nach unten bewegte. Jemand rüttelte mit Gewalt daran, es stank nach verschmorten Kabeln, und dann preßte sich das Gesicht des Wächters, der Kaikô im Verschlag überrascht hatte, gegen die Fensterscheibe. Eine wutverzerrte Fratze, deren linke Hälfte durch frische Brandblasen zusätzlich entstellt war. Quer über die Stirn zog sich eine blutige Schramme. Kaikô wich zwei Schritte zurück.

Das Gesicht hinter der Scheibe verschwand, und gleich darauf erzitterte die Tür unter dem Anprall einer schweren Masse. Wo blieben nur die verdammten Schutzpolizisten? Sie mußten doch merken, was hier los war.

Wieder warfen sich zwei Zentner wildgewordenen, mordlüsternen Wachmannfleisches gegen die Tür. Zum Teufel mit ihm, mit allem! Kaikô hatte nur ihren Job erledigen wollen. Sie hatte getan, was zu tun war. Sie war nur noch nicht ganz fertig.

Die Tür knirschte unter dem dritten Ansturm des Wächters, aber sie hielt. Noch. Kaikô lief zum Computer zurück und wählte das Internet an. Es dauerte. Sie wartete. Besetzt. Sie wählte noch einmal. Es dauerte viel zu lange. Endlich!

Neben der Tür zerkrachte die Fensterscheibe unter einem gewaltigen Schlag. Ein Baseballschläger war zwischen den Gitterstäben durchgebrochen. Glassplitter regneten in den Raum, und Kaikô tippte die E-Mail-Adresse des Polizeipräsidiums ein. Von fern hörte sie Feuerwehrsirenen.

Eine fette, an den Knöcheln aufgeschürfte Hand griff durch die Gitterstäbe und tastete nach links zur Türklinke hin. Durch das zerstörte Fenster trugen schwarze Wolken Benzindämpfe und den Kamingeruch brennenden Holzes heran, doch alles wurde überlagert vom Giftgestank verschmorter Kabel und Kunststoffteile. Kaikô begann, alle Textdateien des Computers zu markieren.

Die Finger des Wächters waren mit Asche und Öl verschmiert. Dicke, schmutzige Finger, die den Schlüssel erstaunlich schnell drehten.

Kaikô dachte an Pfefferminzkaugummi. Sie markierte auch alles in der Rubrik »gesendete Mail«.

Die fette Hand zog sich zurück. Die Tür wurde wild aufgestoßen. Sie rumste gegen die Wand. Die Feuerwehrsirenen heulten so laut, als stünden sie im Nebenzimmer.

Kaikô klickte auf »alles an Brief anhängen«. Sie hatte nur noch keinen Brief geschrieben.

»Du dreckiges kleines Miststück«, schrie der Zweizentnermann, als er durch die Tür stürmte.

Kaikô würgte. Das lag an den giftigen Gasen. Oder an der Angst, die ihr die Kehle zuschnürte. Kaikô tippte: »H – i – l – f – e – K – a – i – k …«

Der Wächter fegte den Schreibtisch zur Seite. Kaikô klickte auf »senden«, und dann war der Fettwanst über ihr. Wie Eisenklammern legten sich seine Pranken um ihren Hals, drückten zu. Kaikô schlug mit den Fäusten um sich und riß die Augen weit auf, obwohl das nicht nötig gewesen wäre. Ganz nah war das verzerrte Gesicht mit den weißen Brandblasen und den Schrammen und den versengten Haaren, hinter denen giftige Wolken wallten wie der Nebel in älteren englischen Kriminalfilmen, immer dichter, je verzweifelter Kaikô auf das fette Fleisch vor ihr einprügelte, so dicht, daß sie nicht sicher war, ob die schemenhaften Gestalten, die im Rücken des keuchenden Wächters auftauchten, leibhaftige japanische Schutzpolizisten waren oder nur Filmerinnerungen entsprangen.

Das Feuer draußen prasselte irrwitzig laut, Kaikôs Arme wurden schwach, ihr Kopf sank nach vorn, und durch all den Gift- und Brand- und Gummigestank roch sie plötzlich so klar und deutlich, als sei es das einzige, was wirklich zählte, zarten Parfumduft. Veilchenduft, der aus den Speckfalten am Hals ihres Mörders aufwehte. Fast war Kaikô gerührt. Veilchenduft. Er hatte etwas Unschuldiges an sich. Etwas Kindliches.

Die Welt verschwamm vor Kaikôs Augen, schwarze Nacht fiel herab, wie am Beginn der Zeit, und Kaikô bedauerte, daß sie sich nicht mehr gegönnt hatte. Zu spät. Es tröstete sie kaum, daß Veilchenduft das letzte war, was sie in diesem Leben riechen würde.

Mönch Nummer sieben trug Kletterschuhe. Seine gelbe Kutte hatte er zugunsten reißfester, superleichter, atmungsaktiver und signalfarbener Free-Climber-Klamotten aufgegeben. Er hing in der Wand und klopfte einen Sicherungshaken ein. Die Wand hatte mindestens Schwierigkeitsgrad sechs, doch Mönch Nummer sieben hatte es fast geschafft. Er war nur noch einen Meter vom Deckenbalken entfernt. Sicher handelte es sich um die Erstbesteigung der Nordmauer des Sensô-ji-Tempels. Zumindest auf der Innenroute.

Fünf Mönche saßen um das Sake-Fäßchen und die blubbernde Kaffeemaschine. Sie schütteten das Zeug abwechselnd hinunter. Ein Täßchen Kaffee, einen Becher Sake. Die Mönche waren bester Stimmung. Einer bediente den CD-Player. Ein ums andere Mal ließ er die gleiche Schnulze laufen. Die anderen Mönche sangen mit. Sie schunkelten. Ein paar Meter weiter lief der Fernseher noch immer, obwohl niemand zusah. Der Ton ging im Krach der beiden Motorräder unter, deren Fahrer einen Parallelslalom durch die Säulenreihen rechts und links der Haupttempelhalle veranstalteten.

Durchs Fernsehbild wischte in regelmäßigen Abständen der kahle Schädel von Mönch Nummer zwei, der auf dem Multifunktions-Hometrainer ruderte. Frisches Popcorn duftete vom Fuß des Räucherbeckens her. Es verlieh dem alles beherrschenden Kaffeegeruch eine interessante Beinote. Der vergoldete Buddha lächelte entrückt.

Zwei Mönche fehlten. Wahrscheinlich hatten sie sich in ein einigermaßen stilles Eck verzogen, um dort in Ruhe virtuelle Invasionen aus dem All abwehren zu können. Oder sie übten am Golfsimulator Abschläge mit Eisen eins. Oder sie beschäftigten sich mit irgendeinem anderen kindischen Blödsinn. Takamura war das ziemlich egal. Er saß auf einer Fußbodenheizplatte der Firma National, Artikelnummer DC-25B1-M, und fragte sich, warum er einer Massenmörderin glauben sollte, daß sie keine Massenmörderin war.

»Weil ich dir schwöre, daß ich nichts mit den Anschlägen zu tun habe«, sagte Minato. »Es stimmt, neben meinem Job im Fischmarkt arbeite ich als Privatdetektivin. Ich sollte für Shusendo die Formel für den Kanpai-Duftzusatz besorgen. Alles wurde mündlich abgemacht, ein erfolgsabhängiges Honorar von einer Million Yen vereinbart. Keine Spesen, kein Vorschuß. Absolut üble Geschäftspraktiken, auf die ich nur eingegangen bin, weil ich sowieso vorhatte, die Formel meistbietend zu versteigern. Ich fühlte deswegen schon mal bei Asahi und Kirin vor. Als ich im Ueno-Park gerade dabei war, mich mit einem der Typen aus der Kanpai-Entwicklungsabteilung bekanntzumachen, kamst du mit deinem sensiblen Näschen dazwischen und fielst mir ohnmächtig zu Füßen. Da dachte ich mir, vielleicht genügt es ja, mit deiner Hilfe den Geruch aus den Automaten zu analysieren. Der Kerl von Kanpai war sowieso recht eklig. Er hätte meiner Familie garantiert nicht zugesagt.«

Mönch Nummer sieben hatte die senkrechte Wand bezwungen. Er rief etwas von »Gipfelglück« und begann, den Überhang nach Griffen abzutasten. Der Überhang wies einen Überhangswinkel von genau 90 Grad auf und war glatt wie eine sauber verputzte Tempelhallendecke. Ohne die schweren, rissigen Holzbalken darin wäre das Unterfangen hoffnungslos gewesen, aber auch so stand zu befürchten, daß sich Mönch Nummer sieben etwas überschätzte.

»Als der Automat verrückt spielte, bin ich genauso entsetzt geflohen wie du«, sagte Minato. »Erst allmählich wurde mir bewußt, was es für mich bedeutete, daß der Kanpai-Duft in eine Mordwaffe verwandelt worden war. Ich konnte nur hoffen, daß mich niemand identifiziert hatte und daß die Polizei nicht herausbekam, welchen Auftrag ich hatte. Unweigerlich würde sie den gleichen Schluß ziehen wie du jetzt. Ich beschloß, mich vorerst ruhig zu verhalten und im Fischmarkt Alltag zu spielen. Doch dann dachte ich weiter. Schon ein paar Tage zuvor hatte ich mich an die Auslieferungsabteilung von Kanpai herangemacht, um herauszufinden, welche Automaten für die Testserie ausgesucht worden waren. Alle zwanzig hatte ich abgeklappert und einige intensiv überprüft. Sicher war ich dabei gesehen worden. Vielleicht würde auch mein Kontaktmann von Kanpai plaudern. Und natürlich würde die Polizei bei den Konkurrenten der Firma nachforschen, bei denen ich dummerweise wegen eines Angebots für die Formel angeklingelt hatte. Die würden reden, und Shusendo würde mich fallenlassen wie eine heiße Kartoffel. Dort brauchte ich mich gar nicht zu melden, um zu wissen, daß sie mich nie gesprochen, geschweige denn mit irgend etwas beauftragt hatten. Wenn die Polizei zwei und zwei zusammenzählen konnte, war das so gut wie mein Geständnis. Shusendo hatte mir das Kanpai-Problem anvertraut, und ich hatte meinen Auftrag blutig ernst genommen.«

Der Mönch auf der rechten Slalompiste hatte im vorletzten Tor seine Kawasaki anscheinend zu schnell beschleunigt. Das Motorrad brach aus, fetzte durch einen stoffbespannten Wandschirm, schepperte gegen den Gong, ratterte drei Stufen hinab, bis es endgültig bockte, den Fahrer in hohem Bogen aus dem Sattel schleuderte und sich um den Sockel des Schreins von Bodhisattva Jizô wickelte. Darüber splitterte Glas. Der Fahrer landete neben der Statue des Bodhisattva. Er schüttelte die Scherben aus der Schutzkleidung und nahm den Helm ab. Es war Mönch Nummer acht. Er kicherte. Der Gong dröhnte dumpf nach. Mönch Nummer acht sagte: »Hätte jemand die Freundlichkeit, eine Indoor-Kawasaki auf die neue Bestelliste zu setzen?«

Minato sagte: »Die Million Yen hatte ich abgeschrieben. Jetzt ging es um meine Haut. Ich sah meine einzige Chance darin, die Wahrheit selbst herauszubekommen. Der Weg dahin führt über den Kanpai-Duft, und der Weg zum Kanpai-Duft führt über dich und dein Näschen. Also reiß dich zusammen und fang endlich an, die Probe aus dem Automaten zu analysieren!«

Mönch Nummer sieben hing wie ein buntes Riesenfaultier am Mittelbalken der Tempeldecke. Fünf andere Mönche hoben ihre Sake-Becher und prosteten ihm zu.

Takamuras Meinung nach hatte Minato ein paar Kleinigkeiten ausgelassen. Sie waren ihr wohl nicht wichtig gewesen, doch für ihn stellte sich das ein wenig anders dar. Er sagte: »Solange ich als Täter gesucht wurde, konntest du hoffen, daß sie dich nicht verdächtigten. Deshalb hast du mir geholfen, nicht? Deshalb hast du mich auch in die Bank mitgeschleppt. Du wolltest mich unter Kontrolle behalten. Damit ich ja nicht auf die Idee kam, mich der Polizei zu stellen und auszusagen, wer mich zu dem Kanpai-Automaten geführt hat.«

»Takeo Takamura«, sagte Minato, »du hast jemanden gebraucht, der sich um dich kümmert …«

»Lebenslänglich«, sagte Takamura, »das ist es, was dir blüht. Achtzehn, nein, neunzehn Tote …«

»… für die ich nichts kann«, sagte Minato, »und um das zu beweisen, brauche ich deine Hilfe.«

Vielleicht war sie eine Massenmörderin, vielleicht auch nicht. Das war schwer zu beurteilen, wenn man als angeblicher Geiselnehmer in einem Tempel saß, in dem Mönche von der Decke hingen oder besoffen Kosakentänze vollführten oder mit schweren Motorrädern die Einrichtung demolierten. Alles war möglich, sogar, daß Minato ausnahmsweise die Wahrheit sagte. Und wenn? Immerhin hatte sie Takamura tagelang belogen, benützt, an der Nase herumgeführt.

»Ich bitte dich, mir zu helfen«, sagte sie.

Bitte, bitte, und Takamura sollte alles andere vergessen? Mordverdacht, Bankraub, Flucht und Belagerungszustand – das hatte sie ihm beschert. Und nun, bitte, bitte, hilf mir? Was bildete Minato sich eigentlich ein? Was ging sie ihn denn an? Nur weil sie ihn mit großen schwarzen Augen anblinkte, sollte er sich von ihr zum Verbrecher und zum Narren machen lassen?

Rauchschwaden wogten durch den Tempel. Sie dufteten nach Kaffee, doch Takamura wußte, daß sich Weihrauch- und Myrrhearomen dahinter verbargen. Plötzlich war er sich sicher, daß Minato eine Mörderin war. Es schien ihm logisch und so nachvollziehbar, wie man einen Massenmord nur nachvollziehen konnte. So natürlich erschien ihm das, daß es sinnlos war, sich darüber zu erregen. Minato war eine Mörderin. Gut. Sie war nicht die erste und würde nicht die letzte sein. Jeder konnte zum Mörder werden, auch wenn die Gründe unterschiedlich sein mochten. Einer tötete für Geld, ein anderer aus Wut oder gekränkter Ehre, ein Dritter vielleicht nur aus Versehen, doch sein Opfer lag ebenso leblos im Dreck wie das der anderen. Der Atem stand still, das Blut stockte in den Adern, und wenn man ein paar Tage wartete, würde das tote Fleisch nach Verwesung zu stinken beginnen.

»Wie ist das, wenn man einen Menschen tötet?« fragte Takamura. Er wollte Minato nicht provozieren, er wollte es wirklich wissen. Was fühlte man bei der Tat? Und danach? Gab es eine Art Schockmoment, in dem man sich des Geschehenen erst richtig bewußt wurde? Wachte man des Nachts schweißgebadet auf? Noch Wochen und Monate und Jahre später?

»Du glaubst mir nicht«, sagte Minato. Ihre Lippen zitterten ein wenig. Sehr attraktiv, doch Takamura hatte anderes im Kopf.

»Wie kann man damit umgehen? Wie schafft man es weiterzuleben? Wie, zum Teufel, verdrängt ein einfacher Mensch wie du oder ich, daß er ein Leben ausgelöscht hat?«

»Du bist es, der sich in halbvergessenen Kindheitserinnerungen suhlt, die wahrscheinlich …« Sie schüttelte den Kopf und wischte mit der Hand quer durch die Luft, als wolle sie den Satz, der dort ausgefranst hing, nachträglich sauber abschneiden. Dann schnellte sie hoch und flüchtete zur Gruppe der besoffenen Mönche, die ihre Tanzerei aufgegeben hatten. Sie lagerten kreuz und quer auf der zweiten Heizplatte und hörten sich Volkslieder aus dem CD-Player an. Einer der Motorradfahrer hatte sich zu ihnen gesellt. Seine Kawasaki parkte neben dem Räucherbecken. Zwischen den Reifen lagen drei leere Lavazza-Espressotüten. Mönch Nummer acht hatte den rechten Arm um die Bodhisattva-Statue gelegt. Er schlief mit seligem Grinsen. Der Klettermönch hatte sich bis zur Aufhängung eines Leuchters vorgehangelt. Er klammerte sich ans Stahlseil und rastete. Alle schienen erschöpft, nur Mönch Nummer zwei ruderte mit langsamen, gleichmäßigen Bewegungen auf dem Hometrainer.

Neunzehn Tote oder ein Toter, wo lag da für den Mörder der Unterschied? Ob der Ermordete alt oder jung war, Vater oder Fremder, ob er vorgestern noch geatmet hatte oder schon seit langem zu Staub zerfallen war, es kam nur auf die Tat an. Auf das, was geschehen war. Takamura mußte sich einfach an damals erinnern! Wieder und wieder mußte er zu diesem schwarzen Loch vorstoßen, es Stück für Stück auffüllen, bis er die Wahrheit wußte. Bis er wußte, ob auch er ein Mörder war.

Er stand auf, knickte mit seinem eingeschlafenen rechten Bein ein. Langsam humpelte er unter dem Leuchter durch, an dem Mönch Nummer sieben hin und her schaukelte. Takamura steuerte auf das Räucherbecken zu. Die Kô-Mischung war nicht die richtige, sie taugte nicht dazu, die Nebelwand vor der Vergangenheit zu zerstreuen, aber sie war das einzige, woran er sich halten konnte. Es hatte keinen Sinn, über ihre Zusammensetzung zu klagen, und noch weniger, sie gedanklich berichtigen zu wollen, selbst wenn er gewußt hätte, nach welchem spezifischen Geruch er hätte suchen sollen. Die Erinnerung kam mit den Düften, ja, aber man konnte sie nicht herbeizwingen, indem man sich einen Duft nur vorstellte.

Takamura wollte nun versuchen, sich auf Einzelnoten der Mischung im Räucherbecken zu konzentrieren. Für ihn war der Tod seines Vaters mit Kô-Duft verknüpft, und so viele unterschiedliche Grundstoffe gab es dafür nicht. Jedem einzelnen mußte er Raum bieten, um vielleicht Gedankensplitter und Erinnerungsfetzen aufleuchten zu lassen. Mochten diese ihn auch weit fortführen von seinem Ziel, er mußte Geduld zeigen, mußte alles zulassen, mußte Fäden spinnen, Netze knüpfen, und irgendwann …

Tief zog Takamura die Luft ein. Kaffeegeruch schien den ganzen Tempel zu füllen, obwohl die Espressomaschine längst ausgeschaltet war. Nichts anderes drang durch. Zwar konnte sich der Abgasgestank der Motorräder bereits verzogen haben, doch aus dem Räucherbecken qualmte es nach wie vor, ohne auch nur ein wenig nach Weihrauch, Sternanis oder einer der anderen Kô-Zutaten zu riechen, die Takamura anfangs so penetrant erschienen waren. Auch das in Schalen aufgehäufte Popcorn hatte jeglichen Duft verloren. Was war mit den Sake-Resten in Bechern und Fäßchen? Mönch Nummer zwei ruderte seit Stunden. Warum nahm Takamura seine Schweißausdünstungen nicht wahr? Und warum nicht den sanften Wachsgeruch der Kerzen? Warum erschnupperte er den dunklen Duft der alten Holzbalken nicht? Nicht die Dämpfe, die sich sicher aus dem Furnier der fabrikneuen Heizplatten lösten?

Verschwunden war auch der Seebrisenduft Minatos, obwohl sie nicht weit entfernt war. Sie kam auf Takamura zu, stellte sich ihm ein paar Schritte vor dem Räucherbecken in den Weg. Minato hob beide Hände und richtete sie gegen Takamura. Zwischen den Händen steckte eine Pistole.

»Ich habe es jetzt satt!« sagte Minato. Vom Lauf der Pistole flackerte der Schein des Kerzenlichts wider. Die Mündung war ein schwarzes Loch. Mit dieser Pistole hatte Mönch Nummer zwei auf den Gong geschossen. Das bewies, daß sie funktionierte. Und es ließ vermuten, daß noch fünf Patronen in ihr steckten. Takamura blieb stehen.

»Einer mehr?« fragte er. Er schüttelte den Kopf. Unter Mördern sollte man sich doch gegenseitig respektieren. Takamura machte einen Schritt nach vorn.

»Das Kanpai-Aroma, da drüben!« Minato nickte mit dem Kopf zur Buddha-Statue hinüber. »Du gehst jetzt langsam dorthin, hältst dein Näschen darüber und sagst mir, was drin ist. Molekül für Molekül.«

»Sonst?« fragte Takamura.

Der Kaffeeduft war überall. Auf einmal schien er gefährlich zu riechen, unmenschlich, nein, mehr, widernatürlich. Als ob er die Ordnung der Welt verändert, den Himmel gestürmt, die Grenze zwischen Leben und Tod zertreten hätte. Takamura hatte keine Angst um sich selbst. Vielleicht würde Minato ihn erschießen, doch das war ihm seltsam egal. Es war sowieso alles verkehrt. Welche Ordnung der Welt? Welcher Himmel? All das war nicht wahr, war nie wahr gewesen. Das einzige, was je existiert hatte, war ein Loch in Takamuras Erinnerung, ein paar Stunden, die ihm fehlten, die nachtschwarz blieben und mit einem wundervollen, fremden, tödlichen Geruch behaftet waren.

»Schießen Sie lieber nicht, junge Dame!« sagte Mönch Nummer eins. »Es ist nicht gut, ein Leben vor der Zeit zu beenden.«

»Gewaltlosigkeit ist der einzige Weg«, sagte Mönch Nummer vier.

»Auch wenn es manchmal sehr schwer fällt, die Affekte und Begierden im Zaum zu halten«, sagte Mönch Nummer eins.

»Hai«, murmelten die anderen.

Takamura sah weiße Schlieren aus dem Räucherbecken aufsteigen.

»Du glaubst, ich meine es nicht ernst«, sagte Minato. »Du bildest dir ein, ich würde nicht auf dich schießen. Da ist was dran. Nicht, weil ich dich geküßt habe, nein, ich brauche dich noch für die Duftanalyse.«

Die Pistole schwenkte zur Seite. Mit zwei schnellen Schritten war Minato hinter Mönch Nummer eins und drückte ihm die Pistole an den kahlen Schädel.

»Dich brauche ich noch«, sagte Minato, »aber unsere elf Freunde hier? Und jetzt fang mit der Arbeit an!«

Mönch Nummer eins rührte sich nicht, zuckte mit keiner Wimper. Mit geradem Rücken und untergeschlagenen Beinen saß er auf der Heizplatte, wie zu Stein erstarrt. Auch die anderen Mönche reagierten nicht. Sie hingen und saßen und lagen unverändert auf ihren Plätzen. Keinen Sekundenbruchteil hatte Mönch Nummer zwei seinen Ruderrhythmus verzögert, immer noch schaukelte Mönch Nummer sieben am Leuchter. Und doch wirkte alles ganz anders. Kälter, unwirklicher. Als ob die Mönche dasäßen und doch nicht dasäßen. Ein wenig wie in einem Traum, in dem man durch eine fremde Stadt läuft und sich gleichzeitig selbst von außen beobachtet.

Takamura stand zwei Schritte vom Räucherbecken entfernt. Er schnupperte. Alles war schon passiert, nichts konnte wirklich geschehen, es bestand keine Gefahr. Nicht einmal der Kaffeeduft roch ihm nun bedrohlich. Es war ein volles, würziges Aroma.

Bilder von Kaffeehäusern stiegen in Takamura auf. Schlaglichter fielen auf runde Marmortische, Stühle mit geflochtener Rückenlehne, dunkle Holzvertäfelungen mit Haken, an denen Zeitungen hingen. Ein Ober im Frack. Anschlagtafeln, an denen über Kabarettveranstaltungen informiert und zur Jahreshauptversammlung des Schachvereins eingeladen wurde. Ein Glas Cappuccino tauchte auf und verschwand, eine Tasse Espresso und große Becher Eiskaffee, über denen bunte Sonnenschirmchen lachten. Hier türmte sich Sahne auf eine Portion Apfelkuchen, dort nippte eine Dame an einem Milchkaffee, während ihr Wollknäuelhund aus einem Napf Wasser schlappte.

Eine ganze Welt entsprang aus der kleinen Lache, die Takamura vor Stunden ausgeschüttet hatte. Eine Kaffeehauswelt. Wie konnten ein paar Tropfen die Kraft besitzen, jeden anderen Geruch auszuschalten, ja, ferne Kontinente und vergangene Zeiten erstehen zu lassen? Das Kanpai-Aroma besaß eine ungeheure Macht, mehr, als Takamura je bei einem Duft verspürt hatte, und doch, es war nur künstlicher Kaffeeduft. Meisterlich komponiert, aber nichts anderes.

Takamura schnaufte tief ein. Er roch kein verstecktes Geheimnis. Takamura roch keinen fremden Hauch, nicht die Spur eines exotischen Wunderaromas, eines olfaktorischen Steins der Weisen, der sich eignen könnte, Welten zu erschaffen und Begierden zu wecken. Er roch nichts als leckeren Kaffee, doch er wußte, daß da ein Geheimnis war.

»Setzen Sie sich doch zu uns, werte Dame«, sagte Mönch Nummer drei. »Entspannen Sie sich! Lassen Sie Ihren Willen davonfliegen!«

»Lassen Sie das wahre Nichts in sich einfließen!« sagte Mönch Nummer vier.

Konnte der Duft des Begehrens völlig geruchlos sein? Eine Substanz, die man nicht wahrnahm, die ungemischt überhaupt nicht roch und ihre Wirkung nur entfaltete, wenn man sie einem anderen Stoff beimischte? Hatte die Substanz so wenig Eigenleben wie das Begehren selbst, das auch nicht ohne ein Objekt existierte? Es benötigte ein Ziel, auf das es sich richten konnte, Konsumgüter, Geld, Unsterblichkeit, eine Frau. Bedeutete das, daß die Kanpai-Erfindung nicht nur das Verführerische an Kaffeeduft herauskitzelte, sondern auf alles und jedes anwendbar war? Konnte man damit auch stinkende Fischabfälle unwiderstehlich erscheinen lassen? Oder Politiker? Oder halb verdrängte Erinnerungen, die mit Düften verknüpft waren?

Takamura umging das Wrack der Kawasaki, stieg eine Stufe hoch und beugte sich über den Rand des Räucherbeckens. Abgefallene Asche lag auf dem Sand. Die beiden Bündel von Räucherstäbchen waren zu zwei Dritteln abgebrannt. Takamura fächelte sich den Rauch zu. Weihrauch, Myrrhe, Aloe, Minze, Sternanis, Zimt und eine Spur von Haisokô-Wurzeln – keiner der Duftbestandteile fehlte.

Es war dieselbe Kô-Mischung, die er beim Betreten des Tempels gerochen hatte. Ihr Duft war wieder da, war so verkehrt wie vorher und öffnete sich doch wie die verwitterte Tür eines Teehauses, um den Weg freizugeben in undurchschaubares Dunkel, rauchige Düsternis, in der seltsame Schatten aufwuchsen. Unförmige Gespenster schwebten dort, obwohl draußen heller Tag war und die Vögel zwitscherten und der Kirschbaum blühte. Gespenster existierten nicht, höchstens in Märchenbüchern. Soviel wußte auch schon ein fünfjähriger Junge. Was auf seiner Handfläche kitzelte, war nur eine kleine tote Fliege, denn Gespenster gab es nicht!

Und tatsächlich, schon lösten sich die Schattengestalten auf, zerrissen, verrauchten, und auch das Teehaus begann zu verflimmern. Der Griff der Holztür, in den sich Takamuras Hand gerade noch geklammert hatte, löste sich auf, die Latten der Tür verflüchtigten sich, und nur noch ein leiser Nachklang von Weihrauch lag in der Luft. Dann war auch er verschwunden.

Ein kahl geschorener Mönch redete. Es roch nach frischem Kaffee. Takamura war nicht mehr fünf Jahre alt. Er befand sich im Sensô-ji-Tempel in Asakusa. Vor ihm qualmten Bündel von Räucherstäbchen. Er fächelte sich den Rauch zu. Nichts. Kein düsteres Schwarz in alten Teehäusern, kein Kô-Geruch. Nur Kaffeeduft. Die Räucherstäbchen rochen jetzt nach Kaffee. Alles roch nach Kaffee und hörte nicht auf, danach zu riechen. Ohne ernsthaft daran zu glauben, fragte sich Takamura, ob mit seiner Nase etwas nicht in Ordnung war.

Er drehte sich um. Er lehnte den Rücken an die Wölbung des Bronzebeckens.

»Minato!« rief er. Minato stand hinter einer Statue von Mönch. Die Pistole in ihrer Hand wirkte fehl am Platz.

»Ich habe es, Minato!« rief Takamura. Er hatte nach einem anderen Duft und einer anderen Einsicht gesucht, doch nun hatte er das Geheimnis des Kanpai-Aromas gefunden.

Gelüftet, dachte er.

Am Anfang war Chlor. Der ätzende Geruch der endlosen Schwärze. Mit ihm begann die Zeit, nichts existierte außer ihm. Kein Leben, keine Welt, kein Weltuntergang, keine Kaikô. Chlor war überall, war alles. Also hatte es keinen Sinn, den Kopf zur Seite zu drehen.

Kaikô drehte den Kopf zur Seite. Prompt verlor das Chlor sein Interesse an ihr und begann, die Welt zu schaffen. Töne, Stimmen, Worte. Kaikô öffnete die Augen. Über sie beugte sich das Gesicht eines uniformierten Mannes. Ein Schutzpolizist. Die Plastikflasche in seiner Hand suchte wieder Kaikôs Nase.

Kaikô schüttelte den Kopf.

»Ich bin in Ordnung«, sagte sie. Sie lag auf einer Couch. Über ihr rotierte eine Zimmerdecke im Chlorrausch.

»Sicher?« fragte der Schutzpolizist.

Kaikô richtete sich vorsichtig auf. Alles drehte sich. Nur die Plastikflasche in der Hand des Polizisten stand still. Es war eine Flasche »Abflußfrei«.

»Entschuldigung«, sagte der Polizist, »ich hatte kein Riechsalz zur Hand.«

Die Welt roch nicht nur nach Chlorreiniger, sondern auch nach verschmortem Gummi und erkaltender Asche und dicken Löschschaumteppichen.

»Das Feuer!« sagte Kaikô. Sie konnte sich wieder erinnern.

»Alles in Ordnung«, sagte der Schutzpolizist.

»Sicher?« fragte Kaikô.

»Es ist gelöscht, Kaikô-san«, sagte der Uniformierte.

Kaikô kannte ihn nicht. Er mußte ihren Rucksack durchsucht und den Polizeiausweis gefunden haben.

Die Tür zum Hof stand offen. Draußen graute der Morgen über einer Hügellandschaft, die dick mit schmutzigem Schnee bedeckt schien. Durch sie stapften Feuerwehrleute und Schutzpolizisten. Ab und zu blieb einer stehen, bückte sich und zog etwas aus der Schaumdecke hervor. Auch im Büro kramten ein paar Uniformierte herum. Sie wirkten wie Leichenfledderer auf einem Schlachtfeld, über dem sich der Pulverdampf nicht recht zerstreuen wollte.

Vor Kaikôs Füßen lagen die Reste der Kaffeemaschine in den Scherben des Glastisches. Etwa die Hälfte der Regalbretter war abgestürzt und hatte Aktenordner und anderen Bürokram über den Boden verstreut. Unter dem Schreibtisch starrte die leere Höhlung des Computerbildschirms hervor. Der Prozessor lag daneben. Er sah aus, als sei der Shinkansen ein paar Mal darübergefahren. Die Lehne des Schreibtischstuhls hatte sich zwischen den Gitterstäben des Fensters verklemmt. Darunter lag der fette Nachtwächter. Er reckte den rechten Arm nach oben. Sein Handgelenk war mit Handschellen am Fenstergitter festgekettet.

»Zu fünft haben wir ihn schließlich unter Kontrolle gebracht«, sagte der Schutzpolizist.

»Danke«, sagte Kaikô. Es hätte schlimmer ausgehen können. Sie hatte Glück gehabt. Unverschämtes Glück.

»Sie sollten sich das Gesicht waschen«, sagte der Schutzpolizist. »Sie sehen ja wie eine Einbrecherin aus.«

Es war aber nicht schlimmer ausgegangen. Kaikô stand auf. Immerhin hatte sie gewußt, daß die Polizisten erscheinen würden. Sie hatten sich sowieso verdammt viel Zeit gelassen. Es wäre gewaltiges Pech gewesen, wenn sie zu spät gekommen wären. Manchmal mußte man eben etwas riskieren.

»Haben Sie ihn schon vernommen?« Kaikô zeigte auf den angeketteten Wächter. Der Schutzpolizist verneinte. Kaikô fühlte sich noch unsicher auf den Beinen. Sie stakste die paar Schritte zum Fenster, ließ sich neben dem Wachmann nieder, lehnte den Kopf gegen die Wand und schloß die Augen.

»Widerstand gegen die Staatsgewalt und Mordversuch an einer Kriminalpolizistin«, sagte sie. »Das sieht nicht gut aus.«

»Sie sind eingebrochen und haben den Brand gelegt. Es war Notwehr«, sagte der Dicke.

Kaikô nickte. Sie sagte: »Wir machen das so: Sie beantworten ein paar Fragen, um mir Ihren guten Willen zu beweisen. Dann versuchen wir, zu einem Geschäft zu kommen, das uns beiden nützt.«

Der Dicke schnaufte.

»Also: Warum leistet sich die Sekte vier Nachtwächter? Wer war gestern nacht um 3.20 Uhr hier zur Wache eingeteilt? Und wer hat die E-Mail geschrieben?«

Der Dicke sagte nichts. Kaikô wandte ihm den Kopf zu. Die Speckfalten quollen über den Kragen des Militärhemds.

»Gut«, sagte Kaikô, »dann eine andere Frage: Warum gerade Veilchenduft?«

»Veilchenduft?« Der Wächter blickte kurz zu Kaikô herüber. Sein Gesicht sah übel aus. Blauschwarze Blutergüsse zeugten von der Schlägerei mit den Polizisten. Ein paar Brandblasen waren aufgesprungen und ließen große Flecken rohen Fleisches hervorschimmern.

»Sie benutzen ein Veilchenparfum.«

»Nein, tu ich nicht.«

»Der Lieblingsduft einer kleinen Freundin?«

»Ich nehme kein Parfum.«

»Ich habe es doch gerochen.«

»Nein!« Der Wächter schüttelte energisch den Kopf.

»Eine kleine Freundin, ein kleiner Freund, das ist mir egal. Ich will es gar nicht wissen. Ich habe das Parfum nur erwähnt, weil es zeigt, daß Sie meine Vorschläge annehmen werden. Sie sind nicht das stupide Muskelpaket, das nur für den Kraftraum und für die Vorstellung lebt, sich irgendeinem Herrn und Meister zuliebe in Stücke hauen zu lassen. Auch wenn Sie es ganz gut verstecken, Sie wollen mehr vom Leben. Sie haben Wünsche, Träume, Veilchenträume. Überlegen Sie mal einen Moment! Na? Ihnen ist doch klar, daß es sich schnell ausgeduftet haben könnte.«

»In meinem ganzen Leben habe ich noch kein Veilchenparfum …«, sagte der Fette.

»Ich mag Veilchenduft«, sagte Kaikô. »Manchen kommt er zu zart und süßlich vor, er erinnert sie an früher, an zierliche junge Mädchen im Kimono, die in Ohnmacht fallen, wenn der Nachbarssohn ihren verstohlenen Blick frech erwidert. Riecht man genauer hin, spürt man aber seinen Eigensinn. Ganz ungeniert verströmt der Duft seine betörende Süße. Unbekümmert über fremdes Urteil. Man möchte fast sagen, mit einer gewissen Herbheit, die seine Herkunft aufleben läßt, den kühlen und schattigen Grund, auf dem die Blume gedeiht.«

Der Wächter schnaufte. Kaikô ließ ihm Zeit. Sie hätte gern einen Pfefferminzkaugummi gekaut, aber das paßte jetzt nicht. Kaikô glaubte zarten Veilchenduft zu riechen. Er schien das ganze Büro zu durchfluten, den Gummigestank und die Chemiedämpfe des Löschschaums zu verdrängen. Als säße Kaikô in einer Waldlichtung, die voller blauer Blüten stand.

»Was für eine E-Mail?« fragte der Wächter.

»Ach ja, das hätte ich fast vergessen«, sagte Kaikô. »Den Mordversuch von heute nacht müssen wir noch durch die Mitgliedschaft in einer kriminellen Vereinigung sowie Beteiligung am oder Beihilfe zum Massenmord ergänzen.«

Sie deutete auf das Wrack des Computers und malte dem Wachmann aus, wie sich der Ermittlungsstand bezüglich der Giftgasanschläge darstellte.

Der Wachmann schüttelte den Kopf, sagte: »Davon habe ich nicht die geringste Ahnung.«

»Tja«, sagte Kaikô.

Der Wächter saß eine Weile stumm. Dann fragte er: »Sie mögen tatsächlich Veilchenduft?«

»Ich liebe ihn.«

In dem zerstörten Gesicht des Wächters arbeitete es. Dann sagte er: »Normalerweise gibt es hier gar keinen Nachtwächter. Wozu auch? Hier lagert Müll. Den klaut niemand. Ganz im Gegenteil, man ist froh, wenn man ihn los hat. Aber gestern nacht wurde hier eingebrochen. Das Eingangstor und die Tür zum Büro wurden gewaltsam geöffnet. Daß nichts fehlte, schien den Meister mehr zu beunruhigen als der Einbruch selbst. Mittags zogen dann Polizisten vor der Fabrik auf, ohne daß wir wußten, warum. Es war nur klar, daß irgend etwas im Gange war. Der Meister sagte die Nachmittagszeremonie ab und befahl, die Fabrik rund um die Uhr zu bewachen. Deshalb sind wir …«

»Hat der Meister den Einbruch angezeigt?« fragte Kaikô.

»Ich glaube nicht.«

»Gibt es Beweise dafür? Spuren am Türschloß?«

»Äh, ich glaube nicht. Der Einbrecher muß ein Profi …«

»Sonst etwas?«

Der Wächter schüttelte den Kopf. Veilchenduft hin oder her, er war noch nicht soweit.

»Jemand soll eingebrochen haben, nur um von Ihrem Computer aus eine Mail zu schicken? Das ist zu schwach. Das glaubt Ihnen keiner.«

Das war nicht glaubhaft, und es würde auch nicht weiterhelfen, wenn es wahr wäre. So ähnlich wie Uozus Sprüche. Kaikô fühlte sich plötzlich müde. Sie hatte die Nase voll davon, Fragen zu stellen, deren Antworten immer nur neue Fragen aufwarfen.

»Ich hatte eine schwere Jugend«, sagte der Wächter. »Der Meister war die erste Person, die mich ernst genommen hat. Ich war ihm dankbar und bin ihm gefolgt, ohne mich zu fragen, ob … Ich bin nur ein Mitläufer, ich wußte von nichts, glaubte alles, ich …«

»Was die illegale Giftmüllbeseitigung angeht, kann ich Ihnen nicht helfen. Wenn Sie Glück haben, kommen Sie vielleicht mit der Sektengeschichte durch. Die Attentatsdrohung aber …«

»Ich bin in die Irre geleitet worden, ein Verführter, ein Opfer, das …«

»Wer hat die Mail geschrieben? Wenn Sie sich auf eine glaubwürdigere Version besännen, würde das unterstreichen, daß Sie alles in Ihrer Macht Stehende beitragen wollen, um diese schrecklichen Mordtaten aufzuklären.«

»Aber …«

»Niemand behauptet, daß Sie selbst am Computer saßen. Vielleicht nicht einmal ein anderes Sektenmitglied. Vielleicht klopfte es mitten in der Nacht am Eingangstor, und da stand einer, der behauptete, im Büro etwas dringend erledigen zu müssen. Das kam Ihnen seltsam vor, aber da Sie ein vertrauensseliger Mensch sind …«

»O ja«, sagte der Wächter, »viel zu vertrauensselig.«

»… und da das Autorisierungsschreiben des Meisters authentisch schien, haben Sie den Mann eingelassen. Etwas unbehaglich war Ihnen schon bei der Sache, und deswegen haben Sie dem Mann auch ein wenig nachspioniert, als er die Fabrik um 3.25 Uhr verließ. Bis zur Hauptstraße ging er zu Fuß, und dort stieg er in einen Wagen der Firma Kanpai.«

»Kanpai?«

»Ja, Kanpai, da sind Sie sich ganz sicher.«

Der Wächter zögerte. Er verzog das Gesicht, als stiege ihm Verwesungsgeruch in die Nase. Er sagte: »Woher wissen Sie das? Haben Sie uns gestern schon überwacht?«

»Sie waren es, der vergangene Nacht hier Wache gehalten hat?«

»Sie wissen es schon, nicht?« sagte der Wächter.

»Ja, ich habe Wache gehalten. Ich allein«, sagte er. Kaikô wußte, daß sie soeben das erste wahre Wort von ihm gehört hatte. Jetzt war der Damm gebrochen. Und schon sprudelte der Wächter los:

»Der Mann war etwa eine Viertelstunde im Büro. Ich ging eine Runde, ich weiß wirklich nicht, was er dort machte. Es war ein junger Mann, vielleicht siebenundzwanzig Jahre alt, schätze ich. Er trug einen dunklen Geschäftsanzug, aber man sah, daß er den nicht gewohnt war. Mir kam es jedenfalls so vor. Er machte auf Kumpel, jammerte über Vorgesetzte, die einen die ganze Nacht über auf Trab hielten …«

»Vorgesetzte?« fragte Kaikô.

»Er nannte einen Namen. Tsuchida. Der sei ein alter Freund des Meisters, aber das war wohl gelogen. Jedenfalls konnte der Meister mit diesem Namen nichts anfangen, als ich ihm am Morgen den Vorfall berichtete.«

Tsuchida! Der Leiter der Kanpai-Forschungsabteilung. War er der Sekte irgendwie verbunden? Wollte er sie durch die Mail belasten? Oder versuchte jemand, Tsuchida zu belasten, indem er seinen Namen verwendete? Oder wollte jemand gar vortäuschen, daß ein Dritter Tsuchida belastete, um den Verdacht auf diesen Dritten zu lenken? Egal. Kaikô hatte, was sie wollte. Sie hatte Grund genug, um die Kanpai-Forschungsabteilung bis aufs letzte Duftmolekül auseinanderzunehmen.

»Sie sprachen davon, guten Willen zu beweisen«, sagte der Wächter. »Also, der Meister sagte, er kenne diesen Herrn Tsuchida zwar nicht, aber er würde sich gern mal mit ihm unterhalten.«

»Ah, ja?«

»Ja. Ein Gespräch unter Männern, sagte der Meister. Er schickte ein paar Leute los, die Tsuchida aufspüren sollen.«

Kaikô blickte ins zermanschte Gesicht des Wächters. Sie wäre auf solch ein Gespräch unter Männern nicht scharf. Welche Rolle Tsuchida auch spielen mochte, er schwebte in größter Gefahr, wenn er den Schlägern des Meisters in die Hände fiel. Ein Grund mehr, in der Kanpai-Forschungsabteilung schnellstmöglich nach dem Rechten zu sehen.

»Gut. Jetzt müßten wir nur noch Ihre Aussage aufnehmen«, sagte Kaikô. Sie winkte den Uniformierten her, um die Handschellen des Wächters lösen zu lassen.

»Und unser, ähm, kleiner Zusammenstoß?« fragte der Wächter.

»Eine Panikreaktion, die ich nicht überbewerten will«, sagte Kaikô. »Das Feuer, der Schreck. Sie konnten ja nicht wissen, daß ich nur zu Hilfe kommen wollte. Sie sahen mich am Fabriktor und dachten, ich hätte den Brand gelegt. Deshalb wollten Sie mich überwältigen.«

Brand- und Löschschaumgeruch hatten sich zu einem kalten, abgestandenen, faden Gestank vereinigt. Es roch, als wäre alles vorbei.

Einer der Schutzpolizisten, die das verwüstete Büro durchsuchten, stapfte vorsichtig zu Kaikô her.

»Sehen Sie mal, was ich auf dem obersten Regalbrett gefunden habe«, sagte er. Zwischen Daumen und Zeigefinger der rechten Hand hielt er ein feuerzeuggroßes Ding, das aus dunkler Knetmasse zu bestehen schien.

»Riechen Sie mal!« sagte er.

Kaikô schnupperte. Die Masse roch nur wenig. Fein, elegant. Gerade stark genug, um sie als Räuchermischung identifizierbar zu machen. Unzweifelhaft ein Stück Nerikô! Wenn man es erhitzte, würde es intensiv duften. So ähnlich, wie der Giftzusatz aus den Automaten geduftet hatte. Oder etwa genauso? Oder wie die Mischung, die Tsuchida gestohlen worden war? Bedeutete das vielleicht, daß die Sekte doch viel mehr mit dem Massenmord zu tun hatte, als Kaikô vermutet hatte? Ausgerechnet hier, im Büro einer illegalen Müllverbrennungsanlage, fand sich eine raffinierte Kô-Mischung? Konnte das wirklich Zufall sein?

»Auf dem obersten Regalbrett?« fragte Kaikô. Sie sah den Wächter an, dem das Kô-Stück völlig gleichgültig zu sein schien. Er rieb sich die Druckstellen am fetten Handgelenk.

»Wissen Sie«, sagte er, »was meine Großmutter manchmal sagte? Veilchenduft, sagte sie, Veilchenduft erweckt alte Märchen zum Leben.«

Die Nakamise-dôri war noch immer auf Höhe des Hôzô-mon-Tores gesperrt, doch der Kommandeur der Spezialeinheiten hatte die Frontlinie nach vorn verlegt. Seine Männer hatten die vordersten Läden besetzt, sie kauerten hinter dem Reinigungsbrunnen, dem Räucherbecken, hinter allem, was ein wenig Deckung bot. Scharfschützen richteten ihre Zielfernrohre von den oberen Stockwerken der Pagode auf den Tempeleingang aus, und sogar in dem allein stehenden Baum vor dem Südosteck des Tempels bogen sich die Äste, als hätte sich dort ein Schwarm Vögel niedergelassen. Mannsgroß und panzerwestenbewehrt.

Der Kommandeur der Spezialeinheiten sagte: »Wir haben schon entführte Flugzeuge gestürmt, wir haben die Privatinsel eines Yakuza-Bosses gegen Maschinengewehrfeuer erobert, wir sind durch Abwasserrohre gekrochen und haben uns an Hochhausfassaden abgeseilt. Wir lassen uns doch nicht von zwei lächerlichen Geiselnehmern verarschen!«

Uozu nickte mitfühlend. Er war gerade rechtzeitig eingetroffen. Hinter dem Kommandeur stand der Sturmtrupp in Reih und Glied. Sicher bestand er aus lauter Freiwilligen, die bei den bisherigen Kommandoaktionen nicht zum Zug gekommen waren. Was unter der Kriegsbemalung an Gesichtsausdruck zu erkennen war, deutete auf die wilde Entschlossenheit der Männer hin, im ersten Ansturm mindestens bis zur Mandschurei vorzustoßen.

»Nicht, daß wir bisher nichts zu tun hatten«, sagte der Kommandeur. »Ein Drittel meiner Männer war ständig auf Achse. Einkaufen. Aber vorher mußten sie die Kostenübernahme vom Referat Sowieso der Polizeihauptverwaltung und von der Haushaltsstelle der Stadtregierung absegnen lassen. Wußten Sie, daß ein beliebiger Artikel nur dann angeschafft werden darf, wenn ein Preisvergleich unter mindestens drei verschiedenen Angeboten durchgeführt wurde? Dabei ist es nach Auskunft der Rechtsabteilung unerheblich, ob diese Artikel für den Eigengebrauch bestimmt sind oder zwei Verrückte davon abhalten sollen, ein ganzes Kloster zu massakrieren.«

»Ja, die Bürokratie!« sagte Uozu. Der Himmel war eine einzige Wolkensuppe, aus der das Grau über die geschwungene Schräge des Tempeldachs herabzutropfen schien. Auf dem Dachfirst saß eine Reihe von Tauben. Sonst war dort kein lebendes Wesen auszumachen. Das Hauptportal lag im Schatten des Vordachs, doch Uozu konnte erkennen, daß es geschlossen war.

»Lassen Sie meine Männer ran!« sagte der Kommandeur. »Wir bohren uns durchs Dach, schießen Blendgranaten und Reizgaspatronen hinein und stürmen gleichzeitig frontal.«

»Hai«, sagten die Sturmtruppleute im Chor. Sie schienen das für einen guten Plan zu halten.

Uozu fragte sich, was im Tempel eigentlich vorging. Er hatte schon einige verrückte Geiselnehmer miterlebt, aber noch nie jemanden, der nur daran interessiert schien, ein volkstümliches Heiligtum in einen Konsumtempel umzufunktionieren.

»Und wenn es schiefgeht«, sagte der Kommandeur, »übernehme ich die volle Verantwortung. Lieber ein Ende mit Schrecken als eine Farce ohne Ende.«

Uozu verstand eine Geiselnahme dieses Typs als ein kurzes Innehalten, wie um einem flüchtigen Duft nachzuschnuppern. Sie war eine Übergangsphase, die eine vorläufig gescheiterte Flucht nach dem Willen der Übeltäter in eine doch noch geglückte Flucht verwandeln sollte. Kein Geiselnehmer wollte den Rest seines Lebens dasitzen, um einer Person, die ihn nichts anging, eine Pistole an die Schläfe zu halten. Ein Geiselnehmer wollte davonkommen. Deshalb forderte er gemeinhin ein Fluchtfahrzeug, die Öffnung eines Fluchtwegs, Garantien und was ihm sonst noch nützlich schien, um in Sicherheit zu gelangen. Wer aber Fernseher, Heizplatten und Hometrainer erpreßte, schien nicht flüchten, sondern sich für längere Zeit häuslich einrichten zu wollen. Doch welchen Sinn sollte das haben?

»Grünes Licht von Ihnen, Uozu-san, und wir schlagen los!« sagte der Kommandeur. Zwei Tauben flatterten vom Tempeldach hoch. Was konnte Takamura gewinnen, wenn er gar nicht versuchte, davonzukommen?

Zeit! Er würde Zeit gewinnen! Doch Zeitgewinn war nur wertvoll, wenn Takamura hoffen konnte, daß sich etwas zu seinen Gunsten veränderte, und das vermochte sich Uozu beim besten Willen nicht vorzustellen. Wenn Takamura an den Giftgasmorden beteiligt war, stand nur noch zur Debatte, in welchem Gefängnis er den Rest seines Lebens verbringen würde. Und wenn er unschuldig war, hätte er weder zu fliehen noch Geiseln zu nehmen brauchen.

Schon jetzt saß er in der Falle, umgeben von Eliteeinheiten, die ihn abknallen würden, sobald er nur die Nase herausstreckte. Er war bereits gefangen, so daß es keine Rolle spielen dürfte, ob er zwei Tage früher oder später offiziell hinter Gittern landete. War es eine besondere Ausprägung des Selbsterhaltungstriebs, die ihn weiter zappeln ließ, klammerte sich Takamura an ein Trugbild noch nicht gänzlich verlorener Freiheit, oder erwartete er gar eine wundersame Rettung von außen?

Uozu war weit davon entfernt, hinter jedem Tun und Trachten nachvollziehbare Beweggründe zu vermuten. Ein sensibler Mensch, der in einer Extremsituation gefangen war, konnte sich durchaus irrational verhalten, aber in diesem Fall war es anders. Uozu roch es geradezu. Schon weil die Forderungen so unsinnig erschienen, war Uozu sicher, daß alles kalkuliert war. Und daß Takamura auf diese Weise seine Belagerer auf Trab hielt, sprach wiederum dafür, daß er eine zusätzliche Frist erwirken wollte.

Uozu spürte die Jahrzehnte in seinen Knochen, er war alt und fühlte sich noch älter, als er tatsächlich war. Mit jedem neuen Tag schippte er ein wenig von dem Häufchen Zukunftserwartungen auf den Berg von Erinnerungen hinüber. Das ermüdete. Und es ließ einen wissen, daß man Zeit nicht gewinnen konnte. Vielleicht verlieren, aber auch das war zweifelhaft.

»Ja oder nein, Uozu-san?« fragte der Kommandeur.

Zeit gewinnen zu wollen war unnötig, wenn Takamura unschuldig war, und nutzlos, wenn er schuldig war.

»Ja oder nein?« fragte Uozu zurück. Und wenn diese Alternative in die Irre führte? Wenn Takamura ein wenig schuldig und ein wenig unschuldig wäre? Oder wenn er meinte, schuldig gesprochen zu werden, obwohl er unschuldig war? Vielleicht hoffte er gerade auf die Polizei, die ihn belagerte. Vielleicht wollte er ihr Zeit geben, die wahren Schuldigen zu finden. Vielleicht sollte Uozu ihn retten!

»Nein«, sagte Uozu. Er war alt, hatte den Großteil seines jetzigen Lebens hinter sich. »Wir stürmen nicht. Lassen Sie die Männer abtreten. Ich werde allein hineingehen.«

»Aber, Uozu-san …«, sagte der Kommandeur.

»Des Winters Wogen
nehmen jeden mit sich fort,
des Winters Wogen«,
sagte Uozu.

»Ist das ein Befehl?« fragte der Kommandeur.

Die Wolken zogen schwarz über das Tempeldach hin. Sie kamen von Osten her, vom Meer, hatten sich wohl kurz im Sumida-Fluß betrachtet und den Kopf über sich selbst geschüttelt, so daß ein paar Tropfen gefallen waren, doch dann zogen sie weiter auf die Berge zu. Wahrscheinlich würde der Regen an Tokio vorbeigehen. Wenn Uozu sich seinen Tod aussuchen könnte, würde er ihn gern auf einem Waldspaziergang nach einem Gewitterregen erleben. Ein paar einzelne Tropfen würden von Blatt zu Blatt herabhüpfen, und die Erde, der er entgegensänke, würde frisch aufdampfen und ihn an seine Jugend denken lassen.

»Wenn Sie in fünf Minuten nicht wieder herausgekommen sind …«, sagte der Kommandeur.

Uozu lächelte. Er sagte: »Sie sind jung, Sie haben Ihr Leben noch vor sich, Sie haben Zeit. Geben Sie mir eine Stunde, und tun Sie dann, was Sie für richtig halten.«

Der Kommandeur verneigte sich. Auch Uozu verneigte sich. Er zog die Atemschutzbinde über Mund und Nase. Dann marschierte er los. Er durchquerte das Hôzô-mon-Tor durch die mittlere Toröffnung, schritt auf den Steinquadern zwischen den Buden dahin. Über die Theken ragten die Gewehrläufe der Scharfschützen. Die Dachschrägen der Buden und des quer dazu stehenden Tempels zeigten alle auf Uozu. Das schien ihm aus irgendeinem Grund bedeutsam. Der Wind hatte zugenommen. Er pfiff von Osten heran, fuhr durch die Lücken zwischen den Verkaufsständen und ließ die verworfenen Orakelzettel an ihrem Metallgerüst knattern. Es roch nach bevorstehendem Regen.

Uozu wandte sich nach rechts. Er warf eine 100-Yen-Münze in den Spendenschlitz, nahm die Orakeltrommel in beide Hände und schüttelte sie, bis ein Stäbchen durch die Öffnung herausfuhr. Er las die Nummer auf dem Holz. 56. Aus dem zugehörigen Kästchen holte er den Orakelzettel hervor.

»LETZTLICHES KLEINES GLÜCK. Freude und Ärger kommen abwechselnd, Glück und Schaden besuchen dich nacheinander. Dein Haar wird trotz deiner Jugend grau. Das liegt an deiner harten Arbeit, an zuviel Eifer und der damit verbundenen Enttäuschung. Spirituelle Zweifel werden dich oft heimsuchen, hundert und tausend Mal. Aber dein oberster Herr wird sie beenden, um deinen Weg in die Zukunft offenzuhalten. Dein Wunsch wird spät und bescheiden erfüllt werden.«

Uozu steckte den Zettel ein. Er beachtete die lauernden Scharfschützen nicht, ging ruhig zwischen Reinigungsbrunnen und Räucherbecken hindurch. Das Wasser plätscherte, doch die Räucherstäbchenbündel waren längst ausgeglüht. Sogar die Asche hatte der Wind schon verblasen. Menschenleer und ohne den Duft des Weihrauchs kam Uozu der Tempelvorplatz fremd vor. Er dachte an das Kô, das dem Automatengift beigemischt war.

Zum ersten Mal kam ihm der Gedanke, daß damit der Duft des Lebens dem Todesgestank zur Seite gestellt worden war. Vielleicht nur als besonders perfides Mittel, eine rechtzeitige Flucht dadurch zu verhindern, daß den Opfern ein vertrauter, Heil verheißender Geruch vorgeführt wurde. Oder bat der Mörder damit die Götter um Nachsicht für die schreckliche Tat? War er gar nicht so unbarmherzig, wie es den Anschein hatte? Hatte er schon vorher Gewissensbisse? Bedeutete das etwa, daß er keinen anderen Ausweg gesehen hatte? Doch welche Zwangslage konnte einen Massenmord als kleineres Übel erscheinen lassen?

Als Uozu die Stufen zum Tempel erstieg, flatterten drei weitere Tauben zwischen dem Lampion und dem Tempelvordach hervor. Sie kämpften sich gegen den Wind zu den verlassenen Imbißständen vor. Wann hatten sie wohl zum letzten Mal so ungestört picken können? Uozu schob sich am Opfertrog vorbei, bog nach links zum Seiteneingang. Das Holz der Tür war dunkelbraun, fast schwarz. Sprünge zogen sich hindurch. Sie sahen wie Falten in alten Männerhänden aus. Uozu klopfte. Von drinnen hörte er nichts.

Er klopfte noch einmal, drückte dann sacht gegen die Tür. Sie schwang auf, ließ einen Schwall Kaffeearomas entweichen, den Uozu trotz seines Atemschutzes überdeutlich roch. Er trat ein, blieb stehen. Er hatte keinen Plan. Er wollte erst einmal sehen. Je mehr sich seine Augen an das düstere Kerzenlicht gewöhnten, desto unwirklicher erschien ihm die Szenerie. Ein bunt gekleideter Kahlkopf schaukelte unter der Decke, ein anderer ruderte auf dem Trockenen, wieder andere saßen im Kreis und starrten auf einen der ihren, dem ein Mädchen eine Pistole an die Glatze hielt. Zwischen den Buddha- und Kannon-dô-Statuen lag ein halbes Warenhaus verstreut, und über den Trümmern eines Motorrads stand der gesuchte Takamura inmitten von Schwaden aus einem Räucherbecken. Er reckte einen Arm in die Höhe und rief: »Ich habe es, Minato!«

Der intensive Kaffeegeruch mußte sie alle verwirrt haben. Immerhin schien niemand Uozus Kommen bemerkt zu haben. Er drückte sich an eine Holzsäule und hörte Takamura zu:

»Daß Düfte Wünsche hervorrufen, ist nichts Neues. Das kommt daher, daß das Riechhirn die erhaltenen Informationen ins limbische System weiterleitet, wo Triebe, Wünsche, Gefühle entstehen und …« Er hielt einen Moment inne. »… und Erinnerungen gespeichert werden. Für jemanden, der das Begehren mit Duftstoffen manipulieren will, liegt das Problem anderswo. Weit vorher, in der sogenannten Adaptation. Betritt man einen Raum, in dem es furchtbar stinkt, glaubt man, den Gestank kaum zu überleben. Hält man sich aber ein paar Minuten dort auf, nimmt man ihn überhaupt nicht mehr wahr. Beides, das Riechen und das Nicht-mehr-Riechen, beruht auf demselben molekularen Vorgang. Wenn ein Duftmolekül an seinem Rezeptor festmacht, wird durch ein Enzym cyclisches Adenosinmonophosphat in großen Mengen hergestellt. Diese cAMP-Moleküle wieder öffnen Ionenkanäle in der Zilienmembran, durch die positive Ladungen in die Zellen einströmen, vor allem Natrium- und Calcium-Ionen. Nicht das Duftmolekül selbst, nur dieser elektrische Strom kann ins Hirn weitergeleitet werden und dort melden, daß etwas riecht.«

Wenn ein Tempel nach Fitneß-Center aussah, wenn Weihrauch nach Kanpai-Kaffee roch, warum sollte sich dann nicht auch eine Geiselnahme als Chemievorlesung präsentieren? Galt nicht für das ganze Leben, daß nichts war, wie es schien?

Takamura sagte triumphierend: »Nun sind die geöffneten Riechkanäle aber calciumempfindlich! Die Calcium-Ionen, die das Riechen erst ermöglichen, verstopfen mit der Zeit den Kanal, in den sie einströmen, und wenn er ganz blockiert ist, riecht man nichts mehr. Das ist für jede Art von Geruch gleich, ob stark oder schwach, ob Rosenessenz oder Buttersäure. Ein paar Minuten höchstens, und es ist vorbei, aus. Man müßte erst den Raum verlassen, andere Gerüche einatmen, über andere Rezeptoren andere Riechkanäle öffnen …«

Rosenessenz und Calcium-Ionen. Für Uozu klang das wie Kô-Duft und Giftgas. Wie vergängliche Schönheit und grausame Wahrheit. Er war sich nicht sicher, ob er genau verstanden hatte, wovon Takamura sprach.

»Kanpais Kaffeearoma ist nur ein künstliches Kaffeearoma«, sagte Takamura. »Nichts, was die Konkurrenz nicht auch zusammenrühren könnte. Kanpai gibt bloß eine Substanz hinzu, die die Calcium-Ionen einfängt und zum Beispiel nur Natrium-Ionen freisetzt. Die Riechkanäle verstopfen nicht, leiten die Duftinformationen unentwegt ans Riechhirn weiter und von dort in den Hypothalamus, in die Zentrale der unbewußten Wünsche, und zwar nicht nur als kurzes Aufflackern, sondern minuten-, stunden-, ja wochenlang. Der Adaptationsprozeß wird einfach ausgeschaltet, und welchen Duft du auch immer mit dem Calciumfänger kombinierst, er wird pausenlos auf dich wirken, auf dich einhämmern, solange du nicht fliehst. Deshalb muß Kanpai nur Automaten präparieren, in deren Nähe sich Menschen eine gewisse Zeit aufhalten, an Bushaltestellen, auf Bahnhöfen, in Spielhallen. Du wartest ein wenig, und der Wunsch nach einem Kaffee wächst, wird unwiderstehlich, bis …«

»Eine Substanz, die Calcium-Ionen fängt?« fragte die junge Frau mit der Pistole. »Das ist alles?«

Die Frau war zu jung. Sie kapierte nichts. Sie sollte nicht mit einer Pistole auf den Kopf eines anderen Menschen zielen, wenn sie nicht begriff, was Vergänglichkeit bedeutete. Daß Flüchtigkeit und Beständigkeit die Zeit selbst schufen. Daß sie das gesamte Leben bestimmten. Das Leben, den Tod und das, was vielleicht über den Tod hinaus fortbestand. Alles.

»Verstehst du denn nicht, Minato?« fragte Takamura.

»Gefühle, Wünsche, Begierden, Erregungen, alles Hormongesteuerte wird manipulierbar, kann nur mit einem Duft in eine bestimmte Richtung gelenkt werden, auf ein bestimmtes Produkt hin. Das ist eine Revolution. Ein Milliardengeschäft! Dafür würde so mancher zum Massenmörder werden.«

Leben, Tod und Ewigkeit – alles roch nun nach Kaffee. Oder nach Zitronenlimonade. Auf jeden Fall aber nach abgegriffenen Yen-Münzen, die in Automatenschächte fielen. Was zählte dagegen der Duft der Erde nach einem Gewitterregen? Der Schneegeruch an Winterabenden? Kamakuras waldige Hügel? Die strenge Schönheit eines Haiku von Buson Yosa? Was konnte dagegen ein Kommissar ausrichten, dem die Knochen schmerzten, der panische Angst vor Smog hatte und so tat, als könne er seine Einsamkeit in Altersweisheit ertränken?

»Wie geht das?« fragte Minato, die Frau mit der Pistole. »Wie fängt man Calcium-Ionen?«

»Ich weiß, wie das Riechen funktioniert«, sagte Takamura. »Ich bin kein Chemiker.«

Uozu nahm die Atemschutzmaske ab und ließ sie zu Boden fallen. Gegen Kaffeeduft, der flüchtige Schönheit und ewige Werte vernebelte, würde ein Stück Gaze nicht helfen. Von Anfang an hatte Uozu falschgelegen. Er hatte sich für abgeklärt gehalten, hatte sich eingebildet, den Fall ruhig und bedächtig angegangen zu haben, und doch war er vom ersten Moment an in die Irre getappt. Man konnte ein Verbrechen nicht aufklären, wenn man gar nicht begriffen hatte, worin es bestand. Ein Anfängerfehler. Kaikô hatte es gewußt. Oder zumindest geahnt. Vielleicht ging sie zu ungestüm vor, aber sie besaß den richtigen Riecher. Instinkt. Und genug Leidenschaft, um ihm zu folgen.

Uozu fragte sich, was Kaikô jetzt tun würde. Er hatte keine Ahnung. Er dachte:

Das Sommergras, ach,
von den Träumen der Krieger
verbliebener Rest.

Uozu trat aus dem Schatten der Säule, tauchte in graue, von Kaffeeduft geschwängerte Rauchschwaden, durch die das Kerzenlicht mühsam tappte. Er stieg über eine Mikrowelle. In schwarzem Gold thronte der Buddha, und Uozu sagte: »Von Anfang an ging es um drei Gerüche, die …«

»Halt!« rief Minato. Uozu blieb stehen.

»Der Polizist aus dem Fernsehen!« sagte Takamura.

»Noch ein Schritt und …«, warnte Minato. Sie ließ die Pistolenmündung am Hinterkopf des Mönchs kreisen. Der Mönch lächelte. Ein anderer Mönch ruderte. Uozu hob die Arme, zeigte seine leeren Handflächen.

Er versuchte, seine Stimme ruhig klingen zu lassen: »Wenn dieser Fall nur aus drei Gerüchen bestünde, wäre der Kô-Duft das Rätsel dabei. Das Giftgas entspräche dem Mörder, der auf das Kanpai-Aroma als Opfer zielte. So wenigstens sah ich das. Doch es war verkehrt. Es gab kein unschuldiges Opfer. Der Kanpai-Duft steht dem Giftgas in nichts nach. Vielleicht ist er schlimmer, gefährlicher, weil er sich so unscheinbar gibt. Als geruchloses Nichts. Weil er nicht einzelne Menschen tötet, sondern das Wesen des Menschen verrät. Das Leben selbst. Weil er Flüchtiges künstlich verewigt und es damit viel gründlicher vernichtet, als es der Tod je könnte. Weil er die Schönheit erdrosselt, die heimlichen Träume vergewaltigt …«

»Die Erinnerungen entstellt«, sagte Takamura.

»… das Vergessen vernichtet.« Uozu ließ die Arme langsam sinken. Leise knarrte der Kronleuchter in seiner Verankerung. Die Kerzen um das Podest flackerten.

»Herr Takamura«, sagte Uozu und verbeugte sich, »Sie haben mir sehr geholfen. Ich möchte mich in aller Form entschuldigen, daß wir Sie verdächtigt haben. Es war einzig und allein mein Fehler, den ich zutiefst bedaure.«

»Ah ja?« fragte Minato. »Ein paar eingefangene Calcium-Ionen, und wir können gehen, wohin wir wollen? Wir sagen einfach auf Wiedersehen, und die Armee da draußen schießt uns zum Abschied Salut? Die Menschenjagd auf uns, diese verdammte Tempelgeschichte hier, Takamuras Fingerabdrücke am Automatenschlitz, mein Auftrag – alles vergeben und vergessen? Oder gilt der Generalpardon nur für ihn? Wollen Sie mir allein alles anhängen?«

Minato mußte ungefähr Kaikôs Alter haben und erinnerte auch sonst ein wenig an sie. Vielleicht waren diese jungen Frauen einfach so. Ganz anders als früher. Als ob eine wilde Kraft, die sich jahrhundertelang aufgestaut hatte, gerade aus dieser Generation funkensprühend hervorbräche. Man sollte ihnen keine Waffen in die Hand geben.

»Nun«, sagte Uozu, »natürlich werden Sie uns ein paar Fragen beantworten müssen, aber des Massenmords verdächtige ich Sie nicht. Es ist zuviel geschehen, seit Sie hier im Tempel isoliert sind. Zu viele Manöver wurden durchgeführt, an denen Sie unmöglich beteiligt sein können. Insofern hat Ihnen dieses Abenteuer hier tatsächlich genützt. Aber für die Geiselnahme werden Sie beide sich natürlich zu verantworten haben.«

»So?« sagte Minato. »Und das heißt? Fünfzehn Jahre, zwanzig Jahre?«

Uozu streckte ihr die rechte Hand entgegen. »Um so weniger, je schneller Sie mir die Pistole geben. Vielleicht finden wir ja auch mildernde Umstände, die …«

»Wunderbar«, sagte Minato. Sie spannte den Hahn der Pistole. »Das paßt ausgezeichnet. Ich wollte es die nächsten Jahrzehnte sowieso ein wenig ruhiger angehen lassen …«,

»Mach keinen Unsinn, Minato!« sagte Takamura.

»… nur hätte ich mir den Ort dafür gern selbst ausgesucht. Sie werden es mir nicht glauben, aber ich mag diesen Mönch hier. Und seine verrückten Kumpel. Wie wäre es, wenn Sie mir hier heraushelfen würden, Herr Kommissar? Dann geschieht niemandem etwas, und alle wären glücklich und zufrieden.«

»Zu wirklichem Glück führt nur beharrliches Streben«, sagte der Mönch, dem Minato die Pistole an den Hinterkopf drückte. Er sah glücklich und zufrieden aus. Lachfältchen durchzogen sein Gesicht. Er wirkte wie ein alt gewordenes Baby.

Mönch Nummer zwei keuchte von der Ruderbank her: »Voll Freude ersteigt der Wanderer in der Tiefe der Nacht den Berg, um die Strahlen der Morgensonne zu begrüßen.«

»Doch selbst die Besten irren manchmal im Weg«, unkte der Klettermönch aus dem Kronleuchter.

»Denn ist schlecht nicht oft gut und weiß nicht oft schwarz?« fragte der Mönch, der in Motorradfahrerkluft auf dem Schoß der Bodhisattva-Statue saß.

»Hai«, murmelten die anderen.

Mönch Nummer fünf sagte: »Die werte Dame Minato und der werte Herr Takamura sind keine Geiselnehmer. Sie flüchteten in den Tempel und baten uns um Hilfe. Wir haben sie benutzt, wir haben im eigenen Interesse mit der Polizei verhandelt, haben Drohungen formuliert und unsere eigenen Forderungen erfüllen lassen. Ja, wir haben sogar auf den heiligen Gong Buddhas geschossen.«

Der Rudermönch nickte Uozu betrübt zu.

»Die werte Dame und der werte Herr sind in gewisser Weise unsere Opfer. Wir haben die Geiselnahme nur vorgetäuscht«, sagte Mönch Nummer eins. Rechts und links neben ihm standen Kerzen, so daß die Pistole gut zu erkennen war. Die Mündung lag so auf seinem Hinterkopf, daß die Kugel das Gehirn zerfetzen, Rachenraum und Unterkiefer durchschlagen und wahrscheinlich am Halsansatz wieder austreten würde.

»Vielen Dank!« sagte Minato.

»Sie verzeihen, werter Meister«, sagte Uozu, »aber es sieht nicht ganz so aus.«

»Der Schein …«, sagte Mönch Nummer eins, und da schoß sein linker Arm nach oben, oder war er schon oben gewesen und schoß nach unten? Zu schnell war die Bewegung für Uozus Augen, wie ein Blitz stand sie in den Rauchschwaden, war unmenschlich schnell, pure Energie, Elektrizität, und schloß einen pritzelnden Hochspannungsbogen zwischen der Heizplatte am Boden und Minatos Hand, die sich um den Pistolengriff krümmte, deren Zeigefinger am Abzug zitterte, an Metall, in das sich der Blitzschlag entlud, also doch nach oben, denn die Pistole entflog Minatos Hand so leicht, als habe sie nie darin gelegen, war einfach weg, materialisierte sich im selben Augenblick ein paar Meter höher, in einer anderen Hand, die aus dem neongrünen Ärmel eines Free-Climber-Anzugs ragte, und jetzt erst bellte ein Schuß auf, juchzte ein schaukelnder Klettermönch über den dumpfen Ton, den der schwere Gong im Hintergrund unter dem Aufprall der Kugel hervorstöhnte, während Mönch Nummer eins mit untergeschlagenen Beinen auf einer Heizplatte saß, den Rücken brettgerade und die Hände auf den Knien, ein versteinertes Monument seiner selbst, das sich nie bewegt haben konnte, nicht in den letzten paar hundert Jahren, nicht mehr als die Buddha-Statue, die goldlächelnd auf einen leeren Hometrainersitz starrte oder doch eher auf das rechte Bein von Mönch Nummer zwei, das in elegantem Halbkreisschwung zwischen den Kerzen durch und über die Dielen hinwegrasierte, in Minatos Sehnen sichelte und ihr die Füße vom Boden hob, so daß sie hochgewirbelt wurde, sich krümmte, verzweifelt nach Halt griff, in kaffeeduftendem Rauch rührte, in trügerischer Leere, und dann stürzte, fiel, in die Arme der Mönche Nummer drei, fünf, zehn und elf fiel, in sehnige, dürre, fleischige, abgearbeitete Hände, die präzise wie Handschellen um Minatos Arm- und Fußgelenke zuschnappten und den schmalen Frauenkörper in einer Wolke von gelben Mönchskutten sanft auf die Heizplatte niedersinken ließen.

»… trügt«, sagte Mönch Nummer eins mit feinem Lächeln.

Von oben fielen nacheinander vier Pistolenkugeln herab, klackten auf das Gehäuse eines ausgeschalteten Fernsehgeräts. Der Klettermönch warf die entladene Pistole hinterher.

»Wir haben eine Geiselnahme vorgetäuscht«, sagte Mönch Nummer eins. »Und natürlich werden wir die Verantwortung dafür übernehmen.«

Zumindest hatten die Mönche bewiesen, daß sie sich jederzeit aus der Gewalt von Geiselnehmern befreien konnten. Sicher gab es einen Grund, warum sie das achtundvierzig Stunden lang unterlassen hatten. Uozu hätte ihn gern erfahren. Er sagte: »Selbst auf die Gefahr hin, das nächste Opfer Ihrer sportlichen Übungen zu werden, wäre mir sehr an einer Erklärung Ihres Verhaltens gelegen. An einer guten, einfachen, für einen alten Polizisten verständlichen Erklärung.«

Mönch Nummer zwei setzte sich wieder auf den Hometrainer, ließ aber die Arme locker auf den Rudergriffen ruhen. Er sagte: »Es ist nicht leicht, die Affekte im Zaum zu halten.«

Uozu nickte. Das hatte er soeben beobachten können. Minato setzte sich auf. Sie schien langsam zu begreifen, wie ihr geschehen war. Die vier Mönche um sie murmelten »Entschuldigung« und verbeugten sich. Minato begann zu kichern. Sie zuckte die Schultern und sagte: »Gewaltlosigkeit ist der einzige Weg.«

Mönch Nummer eins sagte: »Begierden, Wünsche, Leidenschaften zu überwinden, um zur Wahrheit vorzudringen – nur darauf kommt es doch an. Auch für uns ist der Weg nicht immer klar. Seit Jahrzehnten leben wir isoliert in den Bergen, halten nur den nötigsten Kontakt zur Außenwelt. Tag für Tag meditieren wir, suchen nach der Wahrheit in uns und der Welt, nach dem Nichts, das alles in sich birgt.«

»Tag für Tag, Nacht für Nacht«, sagte Mönch Nummer drei.

»Die Suche nach dem Nichts kann selbst eine Sucht werden«, sagte Mönch Nummer vier.

»Eine Begierde, die wie all ihre Verwandten nur Leiden hervorbringt«, sagte Mönch Nummer fünf.

»Und damit Unglück schafft«, sagte Mönch Nummer sechs.

Mönch Nummer zwei zog die Ruder einmal durch. Langsam. Wie in Zeitlupe. Dann ließ er die Griffe los.

Mönch Nummer eins sagte: »Also war es nötig, sich vom Glück der einsamen Meditation nicht für immer verführen zu lassen.«

»So schwer uns das fiel«, sagte Mönch Nummer drei.

»Wir zwangen uns, nach Tokio aufzubrechen und uns der Welt des Konsums auszusetzen. Den überflüssigen Erfindungen, den sinnlosen Spielereien, dem Elektronikschnickschnack, dem Wahn der körperlichen Fitneß wie des sogenannten angenehmen Lebens. All den modernen Sensationen, den künstlichen Befriedigungen künstlich produzierter Bedürfnisse«, sagte Mönch Nummer eins.

»So schwer uns das fiel«, sagte Mönch Nummer drei.

»Es wirkte nicht so, als ob Sie während Ihres Konsumrauschs über Gebühr gelitten hätten«, sagte Minato.

»Was immer du tust, tu es mit ganzer Kraft!« sagte Mönch Nummer eins.

»Man muß in die Haut des Feindes schlüpfen, wenn man ihn wirklich verstehen will«, sagte Mönch Nummer zwei. Er saß bewegungslos auf dem Sitz des Hometrainers. Die Ruderimitate, Tretkurbeln, Ketten, Gewichte, Federn und Gegengewichte erinnerten an eine Folterkammer.

»Je höher man steigt, desto heißer brennt die Sonne«, verkündete Mönch Nummer sieben vom Deckenleuchter herab.

»So eine Kawasaki ist ein absolut geiler Ofen«, sagte Mönch Nummer acht. Er kletterte vom Schoß der Bodhisattva-Statue herab, umkreiste andächtig das Wrack des Motorrads und zog dann eine gelbe Kutte über seinen Motorradanzug.

»Aber am wichtigsten war ein Hauch von Zweifel, der uns anwehte. Spielten etwa die Verirrungen der modernen Welt eine zentrale Rolle in der Ordnung des Kosmos?« sagte Mönch Nummer eins.

»Wir konnten nicht ausschließen, daß das wahre Nichts dort zu finden sei«, sagte Mönch Nummer sieben von oben. Das Deckengebälk knarzte, als wolle es die Tragweite dieses Gedankens untermalen.

»Es gab nur einen Weg, das herauszufinden«, sagte Mönch Nummer eins.

»Mit dem Shinkansen nach Tokio«, sagte Mönch Nummer drei.

»Wir kamen im Bahnhof Tokio an«, sagte Mönch Nummer eins. »Wir liefen durch die Straßenschluchten und bestaunten, was uns begegnete. Doch mehr als staunen konnten wir nicht, denn alles kostet Geld, und das besaßen wir nicht. Also beschlossen wir, den Buddha im Asakusa-Tempel um Rat zu fragen.«

»Das war eine gute Idee«, sagte Mönch Nummer sechs.

»Hai«, sagten die anderen. Sie verneigten sich zur Buddha-Statue hin.

»Kaum waren wir hier angekommen, wurden uns die verehrte Dame und der verehrte Herr geschickt.« Mönch Nummer eins verbeugte sich zu Minato und Takamura hin.

»Die Wege Buddhas sind unergründlich«, orakelte Mönch Nummer sieben von oben herab.

»Und Sie beide ermöglichten uns, die Errungenschaften der modernen Welt auch ohne Geld auszuprobieren.«

»War uns ein Vergnügen«, sagte Minato. Takamura schien sich für die Erklärungen der Mönche nicht zu interessieren. Er beugte sich über den Rand des Räucherbeckens und fächelte sich den Dampf zu. Uozu roch Kaffeearoma.

»Vielen Dank!« Mönch Nummer eins verbeugte sich noch einmal. »Doch ich glaube, auch im Namen meiner Brüder sagen zu können, daß der Versuch fehlgeschlagen ist.«

»Nichts ist nicht gleich Nichts.«

»Ist nicht nichts gleich dem Nichts?«

»Dem wahren Nichts, das nie nichts ist.«

»Hai«, murmelten alle.

Uozu nickte. Das verstand er gut. Sehr gut sogar. Wenn ihm das Haus in Kamakura zu groß und zu einsam werden sollte, könnte er ja vielleicht zu den Mönchen ins Gebirge ziehen. Er überlegte, ob er schon jetzt um Erlaubnis nachsuchen sollte, doch noch schien es ihm ein wenig früh. Noch fühlte er sich nicht reif für den unbedingten Wunsch nach Wunschlosigkeit. Er sagte:

»In Frost und Mondschein
die kleinen Kiesel spüren
unter den Sohlen.«

»Hai«, murmelten die Mönche.

»Wir wissen, daß es sich in unserer Lage nicht ziemt, Forderungen zu stellen«, sagte Mönch Nummer zwei, »aber wir wären Ihnen sehr verbunden, wenn wir ein paar Wünsche äußern dürften.«

»Bitte«, sagte Uozu. Vielleicht hatte sich tatsächlich alles so abgespielt, wie es die Mönche dargestellt hatten. Und wenn nicht, Staatsanwalt wie Richter würden sich auf jeden Fall elf völlig übereinstimmenden Selbstbezichtigungen gegenübersehen. Wegen einer Geiselnahme wären Minato und Takamura selbst dann nicht hinter Gitter zu bringen, wenn sie sich im Gerichtssaal offen mit der Tat brüsteten.

»Könnten Sie für uns eventuell Haftverschärfung erwirken?« fragte Mönch Nummer eins.

»Wir dachten zum Beispiel an Einzelhaft«, sagte Mönch Nummer drei.

»Eine Verringerung der Essensrationen auf eine Schale Reis täglich«, schlug Mönch Nummer vier vor.

»Ausschluß vom Hofgang, von Sport- und Fernsehstunden …«, sagte Mönch Nummer sieben. Er hangelte sich am Kronleuchter abwärts, baumelte kurz in der Luft und ließ sich dann fallen. Der Leuchter schwang nach, die Tempeldecke knarrte.

»… sowie die Streichung jeglicher Besuchserlaubnis.« Das kam von Mönch Nummer zehn.

»Oh«, sagte Minato. »Ich würde euch gern mal besuchen, Kumpels.«

»Ich werde mein möglichstes tun«, sagte Uozu. Er verneigte sich.

»Ja dann«, sagte Minato. »Es war wirklich nett, euch alle kennengelernt zu haben.«

Der Leuchter schwang vor und zurück, war ein wenig aus der Geraden abgewichen, so daß seine Bewegung nun ein gequetschtes Oval nachzeichnete. Die dunklen Balken knarzten, und darüber ächzten leise die Dämmschichten des Dachs. Oder trommelte der Regen auf den Schindeln?

»Moment!« sagte Uozu. Die Wolken waren vorbeigezogen. Er sah auf seine Uhr. Vor einer halben Stunde hatte er den grauen Himmel beobachtet, vor fünfunddreißig Minuten, es war noch keine Stunde vergangen, und doch rieselte Staub zwischen den Deckenbalken herab, bröckelte Putz, hier und dort, an vier Stellen, an fünf, als würde …

Der Schuß! Bei der Entwaffnung Minatos hatte ein Mönch auf den Gong geschossen, und natürlich waren die Spezialeinheiten nervös geworden. Ein Schuß nach achtundvierzigstündiger Warterei, da hielt sie nichts mehr, da schlugen sie los!

»Raus hier!« brüllte Uozu, als die Decke durchbrach. An fünf Stellen zuckten gleichzeitig weiße Blitze herein und fraßen sich gierig in Uozus Augen, knipsten sie aus, Blendgranaten, die böse zischten, nein, das mußten die Reizgaspatronen sein, alles gleichzeitig, Präzisionsarbeit, würde der Kommandeur der Spezialeinheiten mit verlegenem Stolz sagen, wenn er Uozu später im Krankenhaus besuchte, einen Uozu, der sich die Lunge aus dem Leib gehustet haben würde, er hustete ja jetzt schon in Erwartung des verfluchten CS-Gases, das sich nicht lange mit dem Kanpai-Aroma aufhalten, das es ganz nebenbei überrollen und dabei keinen Moment von seinem Weg abweichen würde, der direkt in Uozus Nase führte.

Uozu dachte an seine Mundbinde, die irgendwo am Fuß einer Säule lag, und dann war es da, das Gas. Wie druckluftbetriebener Meerrettichsenf zischte es Uozus Nase hinauf, knallte durch sämtliche Riechrezeptoren, zerbröselte harmlose cAMP-Moleküle, jagte verzweifelte Calcium-Ionen vor sich her, ließ im Riechhirn sämtliche Sicherungen durchbrennen und schlug krachend im Hypothalamus ein. Im Zentrum der Affekte. Dort, wo Erinnerungen geweckt, Gefühle erregt und Wünsche gebildet werden.

Uozu wünschte sich, nicht mehr husten zu müssen. Er würgte. Er riß die Augen weit auf, sah gleißendes Licht, sah nichts, würgte, hustete, tappte irgendwohin, stolperte über irgend etwas, seine Lunge stand in Flammen, verschmorte zu schmerzenden Klumpen, und Uozu riß die Augen auf, sah rötlichen Qualm, sah nichts, sah doch etwas, hustete den Fetzen von Tageslicht entgegen, die durch das Haupttor des Tempels auf ihn zu splitterten. Wie Streichhölzer zerknackten die Balken vor wild aufheulendem Metall, und dann war das Panzerfahrzeug durch, schrammte an einer Säule vorbei, wischte das Räucherbecken zur Seite, walzte eine Kannon-dô-Statue zu ein paar Quadratmetern Blattgold aus und kam knapp neben Uozu zum Stehen.

Uozu hustete. Zwischen den Resten des Tempeltors stürmte der Sturmtrupp herein. Mindestens eine halbe Hundertschaft gasmaskenbewehrter Männer, die sich auf alles stürzten, was hustete. Auf gelbe Kutten, auf halbjapanische Geruchsexperten und etwas zu junge Privatdetektivinnen.

Ein Hauch wunderbar frischer Tokioter Smogluft umwehte Uozu. Er hustete.

6

Herznoten

»Wollen Sie vielleicht einen Kaffee, Uozu-san?« fragte der Kommandeur der Sturmabteilung.

Uozu saß auf einem Stuhl. Vor ihm stand ein Tisch. Um den Tisch saßen ein paar Mönche. Am Himmel stand eine durchgehende graue Wolkendecke. Der Kommandeur beugte sich zu Uozu herab. Er saß nicht, er stand.

»Einen Kaffee?« fragte Uozu. Er winkte ab. Ihm war nichts geschehen, nur die Rippen schmerzten vom Anprall des Sturmtruppmanns. Und der rechte Arm war aufgeschürft. Der leichte Hustenreiz kam vielleicht vom Geruch nach überbackenen Tintenfischbällchen, der schwach in der Luft hing. Um Uozu befanden sich verlassene Garküchen und Imbißstände. Spärliches Grün sah zwischen den Wegen hervor. Rechts war das Niten-mon-Tor, links der Sensô-ji-Tempel. Über die Stufen führte eine Art Pionierbrücke zum Haupttor hinauf. Das Tor stand offen. Sehr weit offen.

»Der Tempel steht ja noch weitgehend«, sagte Uozu.

»Äh, ja«, meinte der Kommandeur. »Die beiden Geiselnehmer haben wir jedenfalls überwältigt.«

Er wies mit dem Kopf nach schräg hinten. Uozu wandte sich um. Vor einem Karren mit glasierten Früchten lagen Minato und Takamura auf dem Bauch. Sie hatten die Hände im Nacken verschränkt. Von den Sturmtrupplern, die mit Maschinenpistolen auf sie zielten, konnten sie höchstens die Stiefel sehen.

»Sagen Sie es ihm, Herr Kommissar!« rief Minato zur Seite hinaus.

»Lassen Sie die beiden aufstehen«, sagte Uozu.

Der Kommandeur zögerte kurz, nickte stumm. Er schien begriffen zu haben, daß an der Sache etwas faul war, doch Uozu ersparte ihm nichts. Während Minato und Takamura sich den Straßenstaub aus den Kleidern klopften, klärte Uozu den Kommandeur in gebotener Schärfe über die Ereignisse im Tempel auf.

»Keine Geiselnahme?« Der Kommandeur sank auf einen freien Stuhl nieder.

»Lassen Sie einen Bus kommen! Fräulein Minato, Herr Takamura und die Mönche werden mich ins Präsidium begleiten«, sagte Uozu. Er stand auf. »Und bitte, einen ganz gewöhnlichen Bus, nicht gepanzert, ohne Artilleriebestückung und ohne Amphibienausrüstung.«

»Der Schuß«, sagte der Kommandeur. Er legte Minatos Pistole auf den Tisch. »Ich dachte …«

Uozu fragte: »Lesen Sie eigentlich gern Gedichte? Sie sollten es einmal versuchen. Es kann einem soviel Trost schenken. Echten Seelenfrieden, gerade wenn alles Äußere zusammenbricht.«

»Nun«, sagte der Kommandeur mit einer unvermuteten Aufwallung von Trotz, »der Tempel steht jedenfalls noch.«

»Weitgehend«, sagte Uozu. »Das ist wohl das einzige, was Ihnen nicht anzulasten ist.«

Er schüttelte den Kopf. Der Kommandeur verneigte sich und zog ab, um seine Männer einzusammeln. Es begann nun doch zu regnen. Uozu suchte Schutz unter dem Niten-mon-Tor. Aus grauem Himmel fiel grauer Regen, so dünn, daß man keine Tropfen sah. Dünn, aber gleichmäßig und unerschütterlich. Schon nach wenigen Minuten hatte man das Gefühl, daß es seit Ewigkeiten vor sich hin regnete und unabänderlich weiterregnen würde. Uozu fiel ein, daß er die Pistole auf dem Tisch liegen lassen hatte. Er ging zurück, fand sie aber nicht. Sicher hatte sie einer der Sturmtruppleute mitgenommen.

Der Bus kam von der Umamichi-dôri her. Als erstes stieg Takamura ein. Sein Haar war naß und wirr. Er sah erschöpft aus. Die Mönche schienen bestens aufgelegt. Im Gänsemarsch trippelten sie zur Einstiegstür des Busses und winkten den Schaulustigen zu, die trotz des Regens hinter der Polizeiabsperrung ausgeharrt hatten. Uozu zog sich die Jacke über den Kopf und folgte.

Auf dem Trittbrett des Busses merkte er, daß Minato fehlte. Uozu sah über den Platz zurück. Durch den Vorhang aus grauen Regenfäden wirkten die leeren Buden noch trostloser. Erste Pfützen bildeten sich auf den asphaltierten Wegen. Hinter den Dächern ragte in nebelverhangenem Grau die große Pagode auf. Uozu wurde am Ärmel gezupft.

Mönch Nummer sieben lächelte ihm von der vordersten Sitzbank des Busses entgegen. »Wenn Sie nach der werten Dame Ausschau halten, sie hat sich vorhin verabschiedet. Ich soll Ihnen ausrichten, daß es ihr keinen Spaß mache, im Regen zu stehen, und daß sie sowieso Wichtigeres zu tun hätte.«

Mönch Nummer sieben wandte sich nach hinten. Er rief: »Ach ja, und ganz liebe Grüße an Herrn Takamura.«

Die anderen Mönche kicherten.

»Alle?«

»Alle.«

»Forschung, Verwaltung, Produktion, Lager und Transport?«

»Und Werkschutz und Reinigungspersonal. Alle. Zumindest alle Männer«, sagte Kaikô. Sie wandte sich vom Fenster ab. Draußen regnete es. Sonst hätte man vom siebten Stock aus sicher weit über die Vorstadtsiedlungen von Omori und Magome sehen können.

»Sie wissen, was uns das kostet?« fragte Herr Yokomitsu.

»Ich kann die Leute auch ins Präsidium bestellen. Alle.«

»Es sind sowieso nicht alle da. Wir arbeiten in zwei Schichten. Außerdem sind einige Mitarbeiter im Urlaub, der Krankenstand beträgt durchschnittlich drei Komma fünfundzwanzig Prozent und …«

»Alle, die da sind«, sagte Kaikô. Sie hatte das Brauereigelände abriegeln lassen. Jeder Beschäftigte konnte herein, keiner durfte hinaus.

Kaikô schritt die gerahmten Fotos an der Wand des Chefzimmers ab. Viele strahlende Yokomitsus. Neben Ex-Ministerpräsident Hashimoto. Als Mitglied einer strahlenden Handelsdelegation vor dem New Yorker World Trade Center. In Siegerpose am Rednerpult. Im Korakuen-Park beim symbolischen Reispflanzen gleich in der ersten Reihe hinter den Vertretern des Kaiserhauses. Jetzt saß Yokomitsu hinter dem Schreibtisch und strahlte kein bißchen. Er war bleich und fingerte an der Brille herum, die vor ihm lag.

»Betrachten Sie das Ganze als zusätzlichen Morgenchôrei«, schlug Kaikô vor. »Von mir aus können Sie gern eine Ansprache halten oder die Firmenhymne singen lassen.«

Neben der Tür standen die Pressesprecherin und der Chef des Werkschutzes. Vielleicht aus Solidarität mit Yokomitsu waren sie ebenfalls bleich. Durch die verglaste Trennwand konnte Kaikô den Polizeikollegen zusehen, die in den Computern und Unterlagen der Forschungsabteilung herumstöberten. Kaikô würde die Durchsuchung verantworten müssen, hatte Yokomitsu gedroht. Das würde sie. Sie studierte ein Foto, das die Baseballmannschaft von Kanpai zeigte.

»Also gut«, sagte Yokomitsu. Er griff zum Telefon. »Ich lasse alle antreten.«

Kaikô nickte. Sie haßte Baseball. Der Nachtwächter der »Jünger des letzten Lichts« versank fast in der Besuchercouch. Auf weißem Leder schien er sich weniger wohl zu fühlen als zwischen Altmetall und Giftmüll. Kaikô blickte wieder auf das Foto. Über dem Grün zu Füßen der Baseballmannschaft spiegelte sich ihr Gesicht im Glas. Die schwarze Schminke hatte sie vollständig entfernt. Ihre Haut war glatt, nur um die Augen hatte sie Ringe. Kein Wunder! Sie starrte sich an, wartete.

»Kaikô-san?« sagte eine Stimme hinter ihr. Kaikô wandte sich um. Vielleicht war sie im Stehen eingeschlafen. Sie hatte nicht bemerkt, daß die fünf Kollegen ihre Durchsuchung des Labors beendet hatten.

»Und?« fragte Kaikô.

»Nichts. Sie haben sauber aufgeräumt. Wir haben zwar Unterlagen zu verschiedenen Aromen gefunden, aber nichts davon ist irgendwie bemerkenswert.«

»Na bitte«, sagte Yokomitsu.

»Inwiefern aufgeräumt?« fragte Kaikô.

»Die neue Testserie ist dokumentiert. Sie haben vor drei Wochen damit begonnen und in den betreffenden Automaten Umsatzsteigerungen von einhundertfünfundzwanzig Prozent verbucht. Seltsam ist nur, daß die dafür angeblich verwendeten Aromen auf genau den Formeln beruhen sollen, die schon vor zwei Jahren ohne jeden Erfolg getestet wurden.«

»Wie das?« fragte Kaikô zu Yokomitsu hin.

Der zuckte die Achseln. »Eine Veränderung des Publikumsgeschmacks, die …«

»Sie haben die neue Formel einfach durch eine alte ersetzt«, sagte der Polizeikollege. Yokomitsu schwieg. Eine Sekretärin trat ein, verneigte sich, nickte. Die Belegschaft war angetreten.

»Ist eigentlich Ihr Forschungsleiter nicht anwesend?« fragte Kaikô.

Yokomitsu setzte seine Brille auf.

»Herr Tsuchida?« fragte Kaikô.

»Er ist seit ein paar Tagen nicht zur Arbeit erschienen«, sagte der vom Werkschutz. »Wir befürchten fast, daß …«

»Daß …?«

»Nein, nichts.«

»Zur Zeit ist es nicht leicht, in verantwortlicher Stellung bei Kanpai zu arbeiten«, sagte die Pressesprecherin. »Wir werden von allen Seiten verfolgt. Terrorakte, die unser Image schädigen, haltlose Verdächtigungen, Polizeiwillkür.«

»Haben Sie irgendwelche Anhaltspunkte, daß Herrn Tsuchida etwas zugestoßen sein könnte?«

Der Werkschutzchef schüttelte den Kopf. »Wahrscheinlich fühlt er sich nur nicht wohl.«

Niemand schien sich so richtig wohl zu fühlen, Kaikô eingeschlossen. Sie stellte ein Dutzend Polizisten ab, um das Gebäude Raum für Raum zu durchkämmen, falls jemand auf die Idee kommen sollte, sich zu verstecken.

»Also los!« sagte Kaikô. Der Nachtwächter stand auf.

Er hielt sich neben ihr. Die Kanpai-Riege ging voran. Auf dem Weg zum Aufzug sah man links in eine Halle mit großen Lagerungs- oder Fermentierungsbehältern. Kreisrunde Becken, über denen sich ein Rohrsystem erstreckte, von dem ab und zu ein Schlauch nach unten hing. Die Öffnungen der Behälter waren mit Plastikfolie überspannt. Trotz der Klimaanlage roch es streng nach Malz, Hopfen und aufgekochter Maische. Hier könnte eine Leiche wochenlang vor sich hin verwesen, ohne daß es jemand bemerkte. Wenn die Gegenüberstellung ohne Ergebnis bliebe, würde Kaikô die diversen Behälter durchfischen lassen, bevor sie sich endgültig geschlagen gab.

Im dritten Stock verließ die Gruppe den Aufzug. Bierkrüge standen im Geschenkeshop in Reih und Glied. Auch der Videoraum war menschenleer. Um die Holztische in der Kantine saßen die weiblichen Beschäftigten Kanpais. Jede hatte ein kleines Glas Bier vor sich stehen. Es war totenstill.

Kaikô folgte Yokomitsu. Der Gang endete an einem Sichtfenster über einer riesigen Halle. Drei Abfüllinien wanden sich durch den Raum. Laufbänder führten von kreisförmigen Füllautomaten an Leuchtschirmen und Gewichtskontrollstationen vorbei zu Etikettierungs-, Sortier- und Verpackungsmaschinen. Das Ganze wirkte wie eine überdimensionierte Modelleisenbahn, der jemand den Stecker herausgezogen hatte.

Auf den grün gekennzeichneten Gehstreifen längs der Bänder standen die Kanpai-Mitarbeiter in Doppelreihen. Schulter an Schulter. Etwa fünfhundert Mann, schätzte Kaikô. Alle, die da waren. Einer von ihnen, hoffte sie, hatte vorletzte Nacht eine Sekte besucht und von deren Computer aus ein paar Zeilen ans Polizeipräsidium geschrieben.

»Sie sind dran!« sagte Kaikô zum Nachtwächter. »Achten Sie nicht auf die Kleidung! Blicken Sie jedem ins Gesicht, als ob sie zum ersten Mal einen Menschen sähen! Verlieren Sie sich nicht in einzelnen Zügen, der Mundpartie, einer zu großen Nase! Der erste Eindruck wird Ihnen sagen, wenn einer unser Mann ist. Wenn es einer von denen ist.«

Die Gesichter links und rechts waren starr. Soldatisch. Wie von Mitgliedern eines Erschießungskommandos, denen ihr Job Routine geworden war. Oder von Hinzurichtenden, die sich ihrem Schicksal ergeben hatten.

»In Ordnung«, sagte der Nachtwächter. Die Brandblasen und Schwellungen verliehen seinem Gesicht etwas Zombiehaftes.

Kaikô ging voran, etwa drei Meter vor dem Nachtwächter, der anfangs zögerte, aber bald seinen Rhythmus fand. Er hielt sich in immer gleicher Entfernung, knapp außer Reichweite der Männer, senkte den Kopf, wenn er einen Schritt nach vorn machte, drehte sich dem neuen Opfer zu, hob die Augen an und starrte seinem Gegenüber nur ein wenig länger ins Gesicht, als es höflich gewesen wäre. Dann schüttelte er kurz den Kopf – die dicken Backen flatterten – und senkte ihn wieder, wandte sich um neunzig Grad, tat den nächsten Schritt.

Er kam erstaunlich zügig voran, beobachtete mit einer routinierten Konzentration, die von Halbschlaf kaum zu unterscheiden war. Als ob jeder andere Gedanke weggedämmert, die gesamte Wahrnehmung nur auf einen einzigen kritischen Punkt geeicht wäre, auf die Übereinstimmung eines zu beobachtenden äußeren mit einem vorgegebenen inneren Bild, auf ein bestimmtes Gesicht, bei dem es automatisch »klick« machen würde. So ähnlich stellte sich Kaikô die Arbeit an den Kontrollstationen vor, an den Leuchtschirmen, vor denen das Band unaufhörlich Flaschen vorbeischickte, Hunderte, Tausende, bis mal eine nicht korrekt gefüllt war, die der Kontrolleur dann mit mechanisch anmutender Bewegung vom Band nahm. Alles vollautomatisch, Band, Blick, Bewegung und vielleicht ein dumpfes Hoffen, daß unter Zehntausenden, Hunderttausenden einmal eine Flasche Kanpai Super Hop’s vorbeizuckelte, in der die frisch gewartete Füllmaschine eine tote Maus beerdigt hatte.

Kaikô merkte, daß sie selbst diesen halbtoten Blick übernahm, abwechselnd auf die roboterhaften Bewegungen des Nachtwächters und die verkniffenen Gesichter starrte, die eins nach dem anderen nicht länger Aufmerksamkeit fanden als der korrekte Füllpegel einer Flasche Bier. Gerade mal ein Zehntel der Reihe hatten sie abgeschritten, fünfzig Männer abgehakt, und schon fühlte Kaikô ihre Augen schwer werden, schläfrig in der unwirklichen Stille, die über der Halle lag. Sie hatte Schwierigkeiten, scharf zu sehen, die fremden Gesichter nahm sie bloß als verschwommene Masken wahr. Sie hätte nicht einmal mehr Kommissar Uozu identifizieren können.

Kaikô versuchte sich zu entspannen, gönnte ihren Augen ab und zu eine kurze Pause. Ins erfrischende Dunkel drängten sich Gerüche. Zuerst bemerkte sie scharfen Malzgeruch, der zwei Arbeitern rechts von ihr in der Kleidung hing. Dann roch sie Maschinenöl und Miso-Paste. Mit jedem Schritt drang neuer Duft, neuer Gestank auf sie ein, sie mußte nichts dazu tun, ihre Nase roch von selbst. Ohne Zwang, ohne Anstrengung nahm sie wahr, was die Kanpai-Welt zu bieten hatte. Kaikô schloß die Augen. Sehen war Arbeit, Riechen war … nein, nicht Vergnügen, es war selbstverständlich, natürlich, es war einfach da.

Kaikô roch Textmarkerspuren, Stempelfarbe und Tintenkiller an den Händen der Büroangestellten. Sie roch das verschwitzte Leder der Arbeitshandschuhe eines Lagerarbeiters, sie roch Desinfektionsmittel, Baumwollsäcke und Hefekulturen, Kistenholz und purifiziertes Wasser. Ohne weiteres hätte sie angeben können, in welcher Abteilung jeder einzelne der Männer arbeitete. Kaikô öffnete die Augen nur noch kurz, korrigierte die Richtung ihrer Schritte und ließ die Lider wieder herabfallen.

Erneut gab sie sich den Gerüchen hin, die nun vielschichtiger wurden, tiefere Strukturen erkennen und länger Vergangenes aufscheinen ließen. Duftspuren von Deorollern, Rasierwassern und Wiesenkräutershampoo meldeten schüchtern, daß hier keine Roboter Spalier standen, nicht nur Arbeitssklaven. Es roch nach Privatleben, nach Küchendünsten und Babypuder, nach Zeichentusche und Sake-Fläschchen.

Plötzlich spielten Kaikôs Augen ebenfalls mit. Sie brauchte sie nicht zu öffnen, um die Shampooflasche neben dem Rasierschaum in einem kleinen, weiß gekachelten Bad zu erkennen. Zwei Katzen schnurrten im Schoß eines Ingenieurs, der vor dem Fernseher schlief. Die jüngste Tochter eines Portiers sah dem aufsteigenden Rauch des Gartengrills nach. Und dort führte ein junger Bursche sein Mädchen aus.

Die beiden schlenderten die Omote-sandô entlang, unter dem frischen Grün der Ulmen, und er wußte nicht recht, was er sagen sollte, alles schien ihm zu unbedeutend, denn sie war schön, viel zu schön für ihn, einen einfachen Lagerarbeiter ohne Aufstiegschancen. Vielleicht war das der Grund, daß er sie in das Café de Rope einlud, das zu fein und zu teuer für ihn war, aber für sie schien es ihm gerade recht. Er hielt ihr die Tür auf, Palmen und Plüsch, sie setzten sich ans Fenster und bestellten Kaffee, brasilianischen Santos Nummer 2. Das Mädchen roch nach Südsee und Granatäpfeln und Liebe, sie lächelte und hatte wunderschöne Augen, so daß er nicht wegsehen konnte, obwohl er wußte, daß er sie nicht so anstarren sollte. Er zitterte den Zucker in seinen Kaffee, nahm das Silberlöffelchen zwischen Daumen und Zeigefinger, was hätte er nicht dafür gegeben, einmal über die Haut ihrer Hand zu streichen! Er rührte um, und irgendwie kippte die Porzellantasse, er hätte sterben wollen, augenblicklich, als sich der Kaffee über das Tischtuch ergoß, auf sein Hemd tropfte, seinen Gürtel, die Hose …

Kaffeeduft! Kaikô öffnete die Augen. Der Lagerarbeiter war ein junger Mann, nicht schön, nicht häßlich, nichts Besonderes, einer von vielen. Sie wartete, beobachtete, wie der Nachtwächter den jungen Mann inspizierte. Ohne Ergebnis. Kaikô schüttelte den Kopf. Der Lagerarbeiter hatte auch nicht nach Kanpai-Kaffee, sondern nach einer exquisiteren Sorte gerochen. Doch nicht dieser Duft hatte Kaikô aufmerksam werden lassen. Es war die Mischung aus Schreck und Scham gewesen, die dem jungen Mann in den Knochen saß und immer noch aus seinen Poren hervordampfte.

Stimmungen, Gefühle, Freude, Angst und Panik – Kaikô konnte all das riechen, wenn sie nur losließ, die Augen schloß, ihr Bewußtsein einschläferte und absichtslos zwischen diesen Männern durchschlenderte, die stumm in einer riesigen Halle aufgereiht standen, um das Ziel eines schnellen Nachtwächterblicks zu werden. In jedem von ihnen arbeiteten Enttäuschungen und Hoffnungen, Wünsche und Erlebnisse, die sich nicht aus den verschlossenen Mienen ablesen, aber erschnuppern ließen. Kaikô tat zwei Schritte, schloß die Augen.

Sie hörte den Geschichten zu, die der Körpergeruch der Männer erzählte. Feist und selbstzufrieden dünstete von rechts die Genugtuung heran, recht behalten zu haben gegenüber einem ungeliebten Kollegen, der sonst immer alles besser wußte und doch nicht einmal zwanzig Einzelposten fehlerfrei zusammenrechnen konnte.

Es muß nicht Krebs sein, sagte der Geruch von links, es kann genauso gutartig sein, fünfzig zu fünfzig stehen die Chancen. Bevor die Ergebnisse nicht da sind, hat es keinen Sinn, sich Gedanken zu machen. Was sollte nur aus den Kindern werden? Schon wegen ihnen mußte er gegen die Krankheit kämpfen. Wenigstens, solange die Schmerzen erträglich blieben. Vor den Schmerzen fürchtete er sich, sterben mußten schließlich alle früher oder später, fünfzig zu fünfzig, hatte der Arzt gesagt, aber wer wußte schon, ob die Ärzte einem nicht nur Mut machen wollten. Vielleicht stand es dreißig zu siebzig, er mußte unbedingt einen zweiten Arzt …

… Hawaii. Oder Queensland, Australien. Auf jeden Fall in ein Land, in dem es warm war. Wenn sie ihm den Urlaub schon auf November verschoben hatten. Dabei war er länger in der Firma als Marui …

… Der soll ruhig klagen, ich bleibe dabei, daß ich Grün hatte. Ich bin fast sicher, daß ich Grün hatte. Vielleicht war die Ampel defekt, und wir beide hatten Grün, aber das ist nicht mein Problem. Grün. Ich muß nur dabei bleiben, dann steht Aussage gegen Aussage …

… Sie kommen doch dahinter. Ich hätte gleich zur Polizei gehen sollen. Mich freiwillig stellen. Was wußte ich denn schon? Ich habe nur meine Arbeit getan, Anweisungen ausgeführt. Nein, nein, nein, ich habe es getan, ich bin schuld, und nun haben sie mich! Warum bin ich nicht sofort …

Kaikô blieb stehen. Sie hörte nichts. Sie konnte nicht Gedanken lesen. Sie roch nur einen Mann. So intensiv, wie sie noch kaum etwas in ihrem Leben gerochen hatte. Seine fettigen Haare, den schwachen Benzingeruch in seiner Kleidung, das Deo mit der sportlich-herben Duftnote, das auf dem Achselschweiß schwamm, die Mischung aus Panik und Selbstmitleid, die die Poren verströmten, das Adrenalin, das durch seinen Körper jagte, und darunter die Angst, daß alles, alles schiefgehen würde, und noch tiefer das Entsetzen darüber, daß ihm nicht nur der Einbruch bei der Sekte zur Last gelegt werden würde, sondern alles andere auch, Giftanschläge, Massenmorde, weil er immer an allem schuld war, weil er alles falsch machte, was immer er anpackte, und deswegen würde er zu Recht in Schande untergehen, mochte er noch so hart dagegen ankämpfen, noch so sehr bereuen und hoffen, daß die Rache vor ihm blind sein würde. Die Rache, der Nachtwächter.

Kaikô öffnete die Augen. Der Mann trug einen Overall und eine Schirmmütze mit dem Kanpai-Logo darauf. Einer, der seine Zugehörigkeit zur Firma kundtun sollte, der also auch außerhalb der Fabrik zu tun hatte. Ein Fahrer vielleicht. Er war um die vierzig Jahre alt. Schweiß stand auf seiner Stirn. Er zitterte.

Der Nachtwächter war noch einen Meter entfernt. Zwei Mann. Prüfend sah er ins Gesicht eines alten Weißbarts, schüttelte den Kopf, senkte den Blick, wandte sich dem nächsten zu.

»Wie heißen Sie?« fragte Kaikô den Mann mit der Schirmmütze.

»Oda Tôson«, krächzte der Mann hervor. Seine Hände krallten sich in die Nähte des Overalls.

»Oda Tôson.« Kaikô nickte.

Der Nachtwächter trat heran, hob die Augen, starrte in Oda Tôsons Gesicht. Die Nase war klein und platt, der linke Mundwinkel zuckte, und die Schweißperlen auf der Nase glänzten im Licht der Neonschienen. Die Stille in der Halle schien elektrisch aufgeladen.

»Bitte …«, sagte Oda.

Der Nachtwächter senkte die Augen, wandte sich von Oda ab, tat schon seinen Schritt zum nächsten, zu irgendeinem harmlosen Kanpai-Arbeiter, der an Karaoke-Abende oder Wochenendausflüge oder vorlaute Kinder oder sonst etwas Harmloses dachte. Kaikô hielt den Nachtwächter am Arm zurück. Mit dem Kopf wies sie auf Oda. »Nicht der da?«

»Ich …« Oda schwankte. Er griff mit der Hand nach hinten, hielt sich an der Führungsschiene des Laufbands fest.

»Nein, der nicht«, sagte der Nachtwächter, doch Kaikô war sicher, an den richtigen Mann geraten zu sein.

»Ich wollte mich ja stellen«, sagte Oda. Er schluckte. »Ich weiß nicht, warum ich es nicht getan habe. Aus Feigheit wahrscheinlich. Oder wegen der Firma, aus Loyalität.«

»Der Kerl, der in der Nacht zu uns kam, war deutlich jünger«, sagte der Nachtwächter. »Er sah auch ganz anders aus. Höhere Backenknochen, dünnere Augenbrauen. Das ganze Gesicht wirkte schmaler.«

»Schließlich kam der Befehl von ganz oben, und da konnte ich doch nicht …« Oda verneigte sich zu den Vertretern der Kanpai-Führung hin. »Es tut mir leid, Herr Yokomitsu, ich …«

»Wie bitte?« fragte Yokomitsu.

»Herr Yokomitsu hat Ihnen den Auftrag gegeben?« fragte Kaikô.

Oda nickte stumm. Seine Hände krampften sich um die Laufbandschiene.

»Der war es nicht«, sagte der Nachtwächter.

»Ich habe …?« fragte Yokomitsu ungläubig.

»Herr Yokomitsu hat Ihnen den Auftrag gegeben, sich Zugang zum Gelände einer Sekte zu verschaffen und von dort einen Drohbrief abzuschicken?« fragte Kaikô zur Sicherheit nach.

Die Arbeiter waren zur Seite gewichen, drängten gegen ihre Nachbarn, schufen immer mehr freien Raum um Oda, der den Rücken an das Laufband preßte. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er Kaikô an. Voller Entsetzen. Als drohe ihn ihre Frage zu ersticken. Als sei Kaikô die Personifikation eines qualvollen Todes, der gleich über ihn herfallen würde.

»Kinder und Mütter und Alte«, sagte Oda dumpf. »Ich habe sie getötet. Ich habe das Gift in die Automaten gefüllt, ich bin schuld, ich …«

Seine Augen spien das Entsetzen aus, und als sei das das einzige, was ihn auf den Beinen gehalten hatte, brach Oda nun zusammen. Ihm versagten die Knie, er sank zu Boden, krümmte sich auf den roten Kacheln unter dem Laufband und verkrampfte den Körper in lautlosem Schluchzen. Die Stille war zum Schneiden dick.

Unwillkürlich suchte Kaikô Yokomitsus Augen. In ihnen hatte sich nun das Entsetzen niedergelassen, dort war es eingedrungen und lachte nur darüber, daß Yokomitsu unaufhörlich den Kopf schüttelte.

»Nein«, sagte er, »nein, nein, der Mann lügt!«

Kaikô winkte ein paar Polizisten heran. Sie ließ Yokomitsu von vier Uniformierten in sein Büro eskortieren und begleitete die anderen, die Oda ins Krankenzimmer brachten. Es dauerte ein paar Minuten, bis er sich erholte, doch dann berichtete er teilnahmslos, was er zu berichten hatte:

Am fraglichen Tag sei er auf seiner Tour unterwegs gewesen, als ihn Yokomitsu telefonisch an die Pforte beordert habe. Seine Mithilfe werde bei einem Experiment der Forschungsabteilung benötigt, das für die Zukunft der ganzen Firma von größter Bedeutung sei. Absolute Geheimhaltung müsse gewahrt werden. Er habe sich nicht sehr gewundert, da er schon in den Wochen zuvor in ähnlich geheimnisvoller Weise damit beauftragt worden war, ausgewählte Automaten mit Flüssigaroma zu versehen. An der Pforte habe er Yokomitsu nicht gesehen, aber beim Portier sei ein Umschlag für ihn bereitgelegen, in dem sich drei numerierte Plastiktütchen befunden hätten. In diesen wiederum hätte je eine Kugel von etwa zwei Zentimetern Durchmesser gesteckt, geformt aus einer für ihn nicht identifizierbaren dunklen Masse. Der beiliegende, von Yokomitsu gesiegelte Brief habe den Auftrag enthalten, diese Kugeln in drei genau bezeichneten Kanpai-Automaten zu plazieren. Um 15.30 Uhr vor dem Spielsalon Fantasia am Ueno-Park, um 16.00 Uhr auf Gleis zwölf des Bahnhofs Shinjuku und um 16.30 Uhr in Yukigaya. Er sollte die Automaten öffnen und die Kugeln im Abwärmestrom über der Aromaflüssigkeit anbringen. Genau das habe Oda getan.

In den Abendnachrichten habe er dann von der Katastrophe erfahren. Er sei wie betäubt gewesen und habe sich einzureden versucht, daß er ja nichts dafür könne, wenn ein neuer Aromastoff sich als Giftgas erwies. Doch in den folgenden Tagen sei sein Schuldbewußtsein immer stärker geworden. Er habe nicht mehr schlafen können und …

»Ja«, sagte Kaikô. So mochte es abgelaufen sein. Das flüssige HCN war wahrscheinlich in dünnen Plastikkapseln verschlossen worden, die von einem unterschiedlich dicken Mantel aus Nerikô-Paste umhüllt waren. Der Mantel diente als Zeitzünder. Erst nachdem die Räuchermischung genügend angewärmt war, begann sie zu duften, zu glimmen und dann die Plastikhülle um das Gift durchzusengen. Das HCN war durch die Hitze längst zu Gas geworden, das unter Druck herausschoß. Die noch nicht verbrannten Nerikô-Teile waren in die Automatenflüssigkeit geschleudert und später von den Kriminaltechnikern herausgefiltert worden. Aber der Hergang der Attentate war im Moment unwichtig. Ein paar andere Fragen beschäftigten Kaikô viel mehr.

Nein, sagte Oda, ein besonderer Geruch sei ihm an den Kugeln nicht aufgefallen, aber er habe die Tütchen auch erst an den Automaten geöffnet, und da habe es intensiv nach Kaffee oder Limonade gerochen.

Nein, die schriftliche Anweisung Yokomitsus habe er vernichtet, das sei ihm wegen der Geheimhaltung nötig erschienen.

Ja, er könne ausschließen, daß sich nur jemand am Telefon für Yokomitsu ausgegeben habe. Schließlich habe er Yokomitsu des öfteren bei Personalversammlungen und Firmenfeiern reden hören. Er habe die Stimme erkannt und sei sicher, daß Yokomitsu persönlich angerufen habe.

Möglicherweise, die Plastiktütchen lägen vielleicht noch in seinem Lieferwagen. Er habe sie wegen des praktischen Zipverschlusses aufbewahrt, aber dann bei Feierabend nicht mehr daran gedacht.

Kaikô ließ sich die Autonummer geben und schickte sofort ein paar Leute los. Dann ließ sie Yokomitsu holen und konfrontierte ihn mit Odas Aussagen. Yokomitsu setzte sich auf eine Krankenliege. Er hatte sich wieder gefangen, antwortete mit ruhiger, mit zu ruhiger Stimme. Er sagte nicht viel, leugnete alles, wollte weder von einem Telefongespräch noch von einem unterzeichneten Auftrag noch von bereitgelegten Umschlägen etwas wissen. Er verlangte seinen Anwalt.

Kaikô sagte, daß sie gegen einen Anwalt nichts einzuwenden hätte, nur könne sie nicht erlauben, daß Yokomitsu telefoniere oder sonstwie mit irgend jemandem in Kontakt trete. Verdunkelungsgefahr. Es klang zynischer, als es gemeint war. Kaikô brauchte nur ein wenig Zeit, um herauszufinden, was hier nicht stimmte. Sie war noch nicht ganz fertig, als ein Polizist hereinstürmte, ohne auch nur anzuklopfen. In der Hand schwenkte er drei Plastiktütchen. Wenigstens hatte er Gummihandschuhe übergezogen.

»Volltreffer, Kaikô-san!« rief der Polizist. Er legte die Tütchen auf die Krankenliege. Kaikô beugte sich über eins davon. Der Zipverschluß war gelb abgesetzt. Im Seitenfalz des Tütchens schien sich Schmutz verfangen zu haben. Krümel oder gewalkte Staubfäden oder nur Tintenspritzer? Kaikô ließ den Mann mit den Gummihandschuhen das Tütchen öffnen. Sie schnupperte. Es roch fast unmerklich nach Räucherstäbchen.

»In den anderen sind ebenfalls Krümel«, sagte der Polizist triumphierend.

»Das sind die Tütchen, von denen Sie gesprochen haben?« fragte Kaikô.

Oda nickte. Wenn er nicht log, hatte sie Reste der Tatwaffe gefunden. Und wieso sollte er nicht die Wahrheit sagen? In seinem Zustand würde er sich eher umbringen, als wilde Geschichten zu erfinden. Und doch, Kaikô war sich nicht sicher.

Sie rief im Präsidium an. Uozu war nicht da. Sie erfuhr, daß er einen Haufen Mönche abgeliefert hatte und bald wieder aufgebrochen war. Vor ein paar Minuten, gleich nachdem ein Team der Schutzpolizei angerufen hatte, um Anweisungen zu erbitten.

»Schutzpolizei?« fragte Kaikô.

»Das Team, das den Meister der ›Jünger des letzten Lichts‹ überwacht.«

Kaikô schwante Übles. »Die wollten Anweisungen?«

»Sie wollten wissen, ob sie den Meister daran hindern sollten, in Tsuchidas Versteck einzubrechen.«

»Ist er erreichbar?« fragte Kaikô.

»Wer?«

Uozu hatte nie ein Handy bei sich. Wahrscheinlich war er der einzige Japaner zwischen drei und hundertdrei Jahren, der Handys grundsätzlich ablehnte.

»Vergessen Sie es!« sagte Kaikô. »Ich fahre selbst zu Tsuchidas Teehaus.«

Sie war für die Sekte zuständig gewesen. Es sah so aus, als habe sie die Prioritäten falsch gesetzt. Sie hätte sich zuerst um den Meister kümmern müssen.

Kaikô sah Yokomitsu an. Er saß kerzengerade, nahm die Brille ab und sagte: »Unsere Automaten als Tatort, unsere Angestellten als Handlanger, unser Wunderaroma kompromittiert, meine Firma am Rand des Abgrunds! Selbst wenn ich ein fanatischer Massenmörder wäre, hätte ich das nicht anders angestellt?«

Genau das hatte sich Kaikô auch gedacht. Sie sagte: »Wollten Sie nicht immer schon mal im Polizeiwagen mitfahren?«

Vor Ishii Emiko lag das neueste Heft von »Für Dich«. Über die Episode von »Papa sagte mir« blätterte sie hinweg. Zu kindisch und außerdem zu schlecht gezeichnet. Besser war schon »Sweet«, auch wenn die Geschichten immer gleich verliefen: Unglückliche Romanzen, in denen intrigierende Nebenbuhlerinnen hübsche junge Männer verwirrten, die zu dumm waren, sich für die Richtige zu entscheiden. Aber das war in anderen Manga-Comics genauso. Und im wirklichen Leben vielleicht auch.

Es klopfte. Emiko schob das dicke Heft in die Schreibtischschublade.

»Bitte!« rief sie. Sie beugte sich über die Akten.

»Zu Herrn Kamiya, bitte«, sagte eine Frauenstimme.

»In welcher Angelegenheit, bitte?« Jetzt erst sah Emiko auf. Vor ihr stand eine Geisha im pfirsichfarbenen Kimono.

»In einer privaten Angelegenheit.« Die Geisha senkte den Blick. Sie hatte die Haare hochgesteckt, doch fürs Schminken hatte sie sich keine Zeit genommen.

»Wen darf ich melden?« fragte Emiko. Sie zog den Terminplaner heran, doch natürlich wußte sie, daß Kamiya in der nächsten Stunde keinen Besuch erwartete.

»Ich weiß nicht, ob sich Herr Kamiya an meinen Namen erinnert«, sagte die Geisha. Sie zog ihren Fächer hervor. »An meine Person erinnert er sich sicher.« Sie klappte den Fächer auf. Schwalben auf weißem Hintergrund.

»Meine Morgenröte, so hat er mich genannt. Ich würde ihm unvergeßlich bleiben, hat er gesagt.«

»Oh«, sagte Emiko. Ein Techtelmechtel des Chefs hatte sie noch nie mitbekommen. Es überraschte sie allerdings nicht. Kamiya war ja nicht nur Chef von Shusendo, er war auch ein Mann. Und Männer waren alle gleich.

»Es ist eine sehr private Angelegenheit«, sagte die Geisha. Mit schnellen Handbewegungen fächerte sie sich Luft zu. Sie kicherte so, wie Emiko es von ihren Lieblingsfeindinnen aus Schulzeiten in Erinnerung hatte.

»Ach so«, sagte Emiko. Sie griff zum Telefon, überlegte es sich anders, stand auf und ging selbst ins Chefzimmer.

»Eine … Geisha wünscht Sie zu sprechen, Kamiya-san«, sagte sie.

»Wie bitte?« Kamiya blickte auf. Er sah heute noch verkniffener aus als sonst.

Emiko vermochte sich nicht im Zaum zu halten. Sie sagte: »In einer sehr privaten Angelegenheit.«

»Wer ist sie?«

»Sie würden sich bestimmt an die Morgenröte erinnern, sagte sie.« Emiko hätte nicht gedacht, daß Kamiya so romantisch sein konnte. Und dann noch zu einer Prostituierten! Emiko gegenüber kehrte er immer nur den Chef heraus.

Kamiya schüttelte den Kopf, aber so leicht würde ihn Emiko nicht davonkommen lassen.

Sie zog die Tür hinter sich auf, verbeugte sich ins Vorzimmer hinaus und sagte: »Herr Kamiya läßt bitten.«

Sie lächelte freundlich, als ihr die Geisha beim Vorbeitrippeln zuflüsterte: »Bitte nicht stören!«

Kamiya stand auf. Emiko brauchte so lange wie irgend möglich, um das Chefzimmer zu verlassen. Sie vertrödelte gerade genug Zeit, um Kamiyas Begrüßung zu hören: »Fräulein Minato, Sie …«

Er kannte sie! Er kannte die Prostituierte tatsächlich. Vielleicht würden sie sogar hier im Büro …! Das mußte Emiko sofort weitergeben. Sie lief an ihren Schreibtisch, nahm den Telefonhörer ab. Zuerst Yoko oder die Kolleginnen in der Buchhaltung?

Emiko legte den Hörer wieder auf. Sie horchte, hörte kein verdächtiges Geräusch. Sie hörte keinen Laut aus Kamiyas Zimmer. Nichts. War es nicht äußerst verdächtig, wenn gar nichts zu hören war? Wenn die beiden wirklich …!

Emiko schlich über den Teppich auf die Tür zu, horchte angestrengt. Nein, die beiden waren am Reden. Noch. Sogar ihre Worte konnte man fast verstehen. Emiko preßte ihr Ohr gegen die Tür.

Kamiya sagte: »Sie haben vielleicht Nerven! Ich möchte gar nicht wissen, wie tief Sie selbst drinstecken, aber Sie wissen doch, wie sich die Dinge entwickelt haben. Das Giftgas, soundso viele Tote. Unsere Firma kann es sich nicht leisten, damit irgendwie in Verbindung gebracht zu werden.«

»Ich weiß, wie die Kanpai-Leute es anstellen. Es ist genial«, sagte die Geisha, die er Minato genannt hatte.

»Sie verzeihen, wenn ich mich klar ausdrücke«, sagte Kamiya. »Wir sind an der Formel nicht mehr interessiert. Und an Ihren Besuchen schon gleich gar nicht.«

Emiko hatte gleich gewußt, daß es mit Kamiyas Romantik nicht weit her war. Von wegen »meine Morgenröte«! Es ging nur um schmutzige Geschäfte.

Emiko ließ sich auf die Knie und blickte durchs Schlüsselloch. Sie konnte die Geisha nicht sehen. Kamiya saß hinter seinem Schreibtisch. Er griff in die Brusttasche seines Anzugs und zog seine Brieftasche heraus. »Sie haben wohl Auslagen gehabt. Wären mit 30 000 Yen Ihre Bemühungen abgegolten?«

Auslagen? 30 000 Yen? Ihre Bemühungen? Emiko hatte keinen Schimmer, welche Perversitäten sich ein Lüstling wie Kamiya für 30 000! Yen kaufte. Woher sollte sie das auch wissen? Sie war eine ehrbare Sekretärin. Sie hätte zu gern gewußt, was die Geisha gerade anstellte.

Kamiya zuckte die Achseln. Er beugte sich vor und schob drei Geldscheine zur Schreibtischkante. Dann drückte er eine Taste der Gegensprechanlage. Emiko fuhr hoch, flog zu ihrem Schreibtisch zurück, hauchte ihre erotische »Bitte?«-Version in das Mikrophon der Sprechanlage.

»Würden Sie das Fräulein bitte hinausbegleiten!« sagte Kamiya. Es klang so unromantisch wie immer. Emiko schnaufte kurz durch und betrat das Chefzimmer. Das Fräulein Minato stand am Fenster. Ihr Kimono war ordentlich gesteckt, der Gürtel schien fest gebunden. Auf dem Schreibtisch lagen drei Geldscheine. Kamiya hatte seinen Patriarchenblick aufgesetzt. Mit ihm pflegte er anzudeuten, daß die Tatsache, ein Vermögen gemacht zu haben, einzig und allein auf allmorgendliches kaltes Duschen zurückzuführen sei. Jetzt fehlte nur noch, daß er sich über seine Akten beugte und mit einem kurzen Augenaufschlag sagte, das Fräulein müsse ihn entschuldigen, aber er habe zu tun.

Kamiya beugte sich über seine Akten und sagte mit einem kurzen Augenaufschlag: »Sie müssen mich entschuldigen, aber ich habe zu tun.«

»Sie sind nicht der Typ, der sich ein Milliardengeschäft entgehen läßt«, sagte Fräulein Minato.

»Wenn Sie mir bitte folgen würden«, sagte Emiko. Sie mochte das Luder nicht, spürte aber dennoch so etwas wie weibliche Solidarität. Die Männer waren alle gleich. Wenn sie bekommen hatten, was sie wollten, kannten sie dich nicht mehr.

»Ich kann mir nur einen Grund vorstellen, warum Sie die Formel nicht kaufen wollen«, sagte Fräulein Minato. »Sie haben sie schon, Kamiya! Jemand anderes hat sie Ihnen beschafft, ist längst mit meiner Million auf und davon, während ich mich mit Schäferhunden, Karatemönchen und Sturmtruppen herumschlagen durfte. Sie wissen Bescheid, Kamiya, haben vielleicht schon die Produktion angeworfen, scheffeln demnächst riesige Gewinne, und ich soll in die Röhre schauen!«

»Bitte, mein Fräulein!« sagte Emiko.

»Aber Vertrag ist Vertrag! Ich habe meinen Teil erfüllt, und nun rücken Sie gefälligst die verdammte Million heraus!« zischte Fräulein Minato.

»Zwingen Sie mich nicht, die Polizei zu rufen«, sagte Kamiya. Er stand auf.

»Die Polizei?« Fräulein Minato lachte. Ihre rechte Hand fuhr in die Rückenschlaufe des Obi-Gürtels. Sie kam mit einer Pistole wieder hervor, zielte auf Kamiyas Kopf, neben dem fix die Hände hochfuhren.

»Um Himmels willen!« sagte Emiko. Sie wagte nicht zu atmen. Dahinter mußte mehr stecken als ein nicht bezahlter Liebesdienst. Mehr als ein schnelles Abenteuer. Abgründe an verletzten Gefühlen taten sich auf. Tiefste Emotionen, ein Racheausbruch entsetzlich erniedrigter Weiblichkeit. Emiko seufzte.

»Wo ist der Tresor?« fragte Fräulein Minato. Die Geisha. Die Rachegöttin.

Emiko deutete auf den Wandschrank. Ohne Kamiya aus den Augen zu lassen, ging die Geisha zur Wand und öffnete die Schranktüren. Der Tresor war im oberen Drittel eingemauert.

»Na also«, sagte sie. Der Tresor war mit einer Nummernkombination und einem Schloß gesichert.

»Da ist kein Geld«, sagte Kamiya.

»Gut, daß Sie mir das sagen. Beinahe hätten wir umsonst nachgesehen«, höhnte Minato. Emiko war jetzt ganz auf ihrer Seite. Man mußte den Männern mal zeigen, daß man nicht alles mit sich machen ließ. Minato streckte den Arm mit der Pistole durch und kniff das linke Auge zu. Der Feigling Kamiya setzte sich in Bewegung. Eine halbe Minute später stand der Tresor offen.

»Zum Fenster!« befahl Minato. Kamiya ging langsam rückwärts. Minato kippte Urkunden, Verträge und Strategiepapiere auf den Boden. Sie würde keine gebündelten Geldscheine finden. Sollte Emiko ihr sagen, daß sie im Tresor der Buchhaltung, drei Zimmer weiter, mehr Glück hätte? Vielleicht drehte sie durch, wenn sie kein Geld fand. Vielleicht würde sie Kamiya langsam und genüßlich umbringen. Emiko würde einen Schock erleiden und mit einem zarten Seufzer zu Boden sinken. Sie würde das Bewußtsein verlieren. Sie bezweifelte, daß sie sich nachher an Namen und Aussehen der Täterin erinnern könnte.

Minato setzte sich an den Schreibtisch, arbeitete sich von oben nach unten durch die Schubladen. Sie fand nicht einmal einen müden 1000-Yen-Schein. Nichts. Vielversprechend sah allenfalls eine kleine, perlmuttbesetzte Schatulle aus, die Minato auf den Schreibtisch stellte. Emiko hatte sie noch nie gesehen. Schmuck? Kokain? Adressenlisten der von Kamiya gequälten Mädchen?

Gespannt sah Emiko hin, als sich der Deckel öffnete. Penibel geordnet lagen dort ein Federpinsel, metallene Stäbchen, eine Pinzette, ein paar Mica-Plättchen und was sonst noch für eine Kô-Zeremonie benötigt wurde. Minato griff nach einer mit durchsichtiger Folie überspannten dunklen Masse und hielt sie hoch.

»Und was haben wir da?« fragte sie.

»Nerikô«, sagte Kamiya. »Es ist nur meine Räuchermischung.«

»Ach ja?« sagte Minato. »Die duftet sicher wunderbar, wenn man sie mit Gift versetzt in einem Automaten entzündet.«

»Ich weiß nicht, was Sie wollen«, sagte Kamiya. Emiko wußte es auch nicht. Sie fand, daß Minato ihr eigentliches Ziel nicht ganz aus den Augen verlieren sollte.

»Die versprochene Million«, sagte Minato. »Selbst wenn Sie die Formel nicht mehr benötigen, sollte es Ihnen doch einiges wert sein, dieses Nerikô-Stückchen nicht in die Hände der Polizei fallen zu lassen.«

»Es ist eine Räuchermischung wie viele andere«, sagte Kamiya.

»Sie wollen nicht zahlen?« fragte Minato ungläubig.

Er wollte nicht zahlen. Jetzt oder nie. Wenn sie Kamiya jetzt nicht erschoß, würde er nie lernen, wie man sich einer Dame gegenüber benahm.

»Wie Sie wollen«, sagte Minato. Sie wandte sich an Emiko. »Rufen Sie im Polizeipräsidium an! Verlangen Sie Kommissar Uozu, und lassen Sie sich keinesfalls abwimmeln!«

Emiko nickte. Sie griff zum Telefon auf Kamiyas Schreibtisch. Sie bettelte sich über Auskunft, zwei Nebenstellen des Polizeipräsidiums und das Funkgerät eines Schutzpolizisten zu Kommissar Uozu durch. Es ginge um Leben und Tod, behauptete sie, doch darauf wagte sie kaum mehr zu hoffen. Vielleicht würde Kamiya wenigstens lebenslang eingesperrt werden. Das wäre die zweitbeste Lösung.

»Uozu«, meldete sich eine Männerstimme. Emiko reichte den Hörer an Minato weiter.

»Ist eigentlich eine Belohnung auf den Giftgasmörder ausgesetzt?« fragte Minato. »Ich habe ihn nämlich. Herrn Kamiya von Shusendo! Irgend jemand hat für ihn die Kanpai-Formel gestohlen. Er fand es sehr erfreulich, seine eigenen Kaffee- und Limonadenmarken auch aufpeppen zu können, dachte aber, daß es noch erfreulicher wäre, als einziger eine unwiderstehliche Brühe im Angebot zu haben. Er hat die Automaten der Konkurrenz vergiften lassen, um deren Aroma ein für allemal …«

Sie brach ab, hörte kurz zu.

»Beweise? Ihn interessierte die Formel nicht mehr, für deren Beschaffung er mir eine Million geboten hatte. Seltsam, nicht? Und gerade eben habe ich das Nerikô in seinem Schreibtisch gefunden. Könnten Sie mir die Belohnung gleich …? Nein?«

Sie nickte, nahm den Hörer vom Ohr und wandte sich an Kamiya: »Kommissar Uozu bedauert, im Moment nicht abkömmlich zu sein. Er läßt aber fragen, ob Sie wohl die Freundlichkeit besäßen, mich zu ihm zu begleiten.«

Die Pistole lag fest in ihrer Hand. Die Mündung zeigte nun auf Kamiyas Bauch.

»Aber natürlich«, sagte Kamiya.

»Mit größtem Vergnügen«, sagte er. Er lächelte, als habe er soeben eine Million Yen geschenkt bekommen.

Minato dirigierte ihn zur Tür. Sie drückte die Pistole in seinen Rücken. Emiko verbeugte sich, als die beiden vorbeigingen.

»Sie sollten sich nach einem neuen Chef umsehen«, sagte Minato.

Emiko würde Kamiya keine Träne nachweinen, aber sie bezweifelte, daß sich für sie viel ändern würde. Chefs waren Männer, und ein Mann war wie der andere.

Sobald sich die Tür geschlossen hatte, griff Emiko zum Telefon. Sie würde auf der Stelle tot umfallen, wenn sie nicht sofort Yoko anrief.

7

Kô-do – der Weg des Duftes

Die Kô-Mischung schien ein erstarrtes Lavafeld zu sein. Eine Platte, deren Oberfläche gewellt war, ineinanderfließende und sich überlagernde Rundungen, als hätten glühende Ströme ihre erkalteten Vorgänger überrollt und wären dann selbst zu schwarzer Erinnerung erstarrt. Eine Wüstenlandschaft, die von der Sommersonne gnadenlos verbrannt wurde und im Winterfrost klirrte. Kein Strauch, kein Halm gedieh hier, und selbst die Knochen verendeter Tiere wurden von Sturm und Hitze im Nu zerfressen. Kein Laut war zu hören. Nur der Wind schliff Tag und Nacht über das Gestein und heulte dabei vor Schmerz auf. Ja, wie schwarzer Stein sah das Nerikô aus, geschaffen und umgeformt von den Erdkräften, von Vulkanismus und Erosion, von der Gravitation selbst, die es verdichtet hatte und weiter zusammenpressen würde zu einem schwarzen Loch, das das Licht und die Zeit und die Ewigkeit in sich hineinfressen würde.

Und doch war es nur eine kleine, mattschwarze, unregelmäßig geglättete Platte, es war die Kô-Mischung, die Kaikô aus dem Büro der Sekte mitgebracht hatte. Sie hatten sie »Nordwind« getauft. Auf demselben silbernen Tablett lagen im Abstand von jeweils einer Daumenlänge zwei weitere Nerikô-Stückchen: »Schmelzender Schnee« vom Shusendo-Chef Kamiya und »Schlafende Schlange« aus dem Besitz Tsuchidas. Sie waren ebenfalls schwarz, doch anders geformt, das eine ein überpinselter Goldbarren mit scharf geschnittenen Kanten, das andere ein kugeliger Mond, in den Meteoriten Krater geschlagen hatten. Alle drei bestanden zum größten Teil aus Kyara, dem hochwertigsten Aloeholz, das ein paar Jahre in der Erde altern mußte, um zur Reife zu gelangen. Dazu waren andere Duftstoffe gemischt worden, in unterschiedlichen Mischungsverhältnissen, nach geheimen Rezepten, so daß jedes Nerikô seinen eigenen, unverwechselbaren Duft ausgebildet hatte.

Die Kô-Reste, die vom Automatengift stammten, hatten keinen Namen. Sie würden vielleicht einen annehmen, wenn alles vorbei war, würden sich als Stoff vom Stoff der »Schlafenden Schlange«, des »Nordwinds« oder des »Schmelzenden Schnees« zu erkennen geben. Und endlich könnte ihr Duft zu einem weiteren Namen führen, dem Namen des Mörders, der neunzehn Menschen auf dem Gewissen hatte, von denen nichts geblieben war als Asche und der in Holz geschnittene Name über einem frischen Grab.

Das namenlose Kô lag auf einem zweiten Tablett. Es waren sandkorngroße Krümel, die eine Kugel vom Volumen einer halben Kirschblütenknospe ergeben würden, wenn man sie verknetete. Vielleicht auch weniger. Genug jedenfalls, um eine Duftprobe zu ermöglichen.

Tsuchidas Fingerspitzen schoben die Krümel zusammen, preßten, kneteten vorsichtig. Tsuchida hatte lange Finger und feingliedrige Hände, die an einen Kalligraphen denken ließen. Die Adern traten am Handrücken hervor, wenige Härchen schmiegten sich an die Haut, auf der sich ein paar Altersflecken abzeichneten. Oder waren es vernarbte Spuren ätzender Chemikalien? Tsuchidas Hals war etwas gerötet, doch die Manschette hatte er abgelegt. Der Unfall schien keine größeren Folgen hinterlassen zu haben. Auf seinem langärmligen Hemd prangten altertümliche Manschettenknöpfe. Die Hose spannte über seinen Oberschenkeln. Tsuchida kniete vor dem Tablett und hielt den Kopf gesenkt, so daß Uozu die lichten Stellen in seinen grauen Haaren erkennen konnte.

Halb verdeckt saß neben ihm der Meister der »Jünger des letzten Lichts«. Uozu konnte seine Augen nicht sehen, aber der zottelige Bart und das wallende Gewand wirkten falsch genug. Wie die Verkleidung über einer Verkleidung. Selbst in einem dubiosen Tempel hätte der Meister fehl am Platz gewirkt, und um so mehr hier, in der Nachbarschaft der beiden Firmenbosse, die an der Längsseite des Raums folgten. Yokomitsu und Kamiya zeigten die gleiche unbewegte Miene, sie trugen den gleichen Seitenscheitel, den gleichen dunkelgrauen Zweireiher, dazu eine rote Krawatte unter dem glattrasierten Kinn.

Yokomitsus Goldbrille und die kantigeren Gesichtszüge Kamiyas genügten nicht, um die Ähnlichkeit zwischen beiden vergessen zu machen. Im Gegenteil, sie unterstrichen nur den Eindruck einer Wahlverwandtschaft, als hätten die beiden sich gegenseitig zum Vorbild genommen und würden ihre Physiognomie den natürlichen Unterschieden zum Trotz in Übereinstimmung entwickeln.

Auf der Tatami-Matte, die im rechten Winkel anschloß, hatte sich Minato niedergesetzt. Keinen Moment hatte sie Kamiya aus den Augen gelassen, sich nie mehr als einen Meter von ihm entfernt. In ihrem Kimono wirkte sie auf den ersten Blick wie eine Geisha aus alten Zeiten, die Hände ruhig auf den Knien, den Kopf leicht schräg gelegt, den Blick gesenkt. Doch unter den Lidern blitzte Wildheit hervor, und in ihrem Körper glaubte Uozu zitternde Spannung zu spüren, das ungeduldige Warten auf eine Unachtsamkeit, die sie nutzen konnte, um ihre Krallen in das Fleisch ihres Opfers zu schlagen. Eine Raubkatze war sie, die ruhig lauerte, bevor sie sich auf den nächsten Streifzug durch ihr Revier machte, durch dichten Dschungel, in dem nur überlebte, wer sich seinen Gesetzen unterwarf, wer nahm, was kam, und als Beute schlug, was sich schlagen ließ.

Kaikô kniete an Uozus rechter Seite. Sie blickte auf die Hände Tsuchidas, die nun mit einem Wiegemesser ein kleines Stück des »Nordwinds« abtrennten, um es dann zu einem Kügelchen zu formen, das vom ersten nicht zu unterscheiden wäre. Der Platz zwischen Minato und Kaikô war noch frei. Es war der einzige in der Runde. Takamura würde die Lücke schließen, und dann wären alle versammelt, hätten einander im Blick, könnten einander abschätzen, provozieren, an die Gurgel gehen, zu vernichten suchen. Dann wären sie bereit zur Schlußabrechnung, zum letzten Duell, zur alles entscheidenden Schießerei.

Doch die würde nicht stattfinden. Nichts davon. Gar nichts würde geschehen, nichts wäre zu sehen außer ein paar sparsamen Bewegungen, die bis ins Detail vorgeschrieben waren. Die Krümmung der Finger, der Winkel zwischen Oberarm und Körper, die Drehung des Kopfes beim Ausatmen, die Stelle, an der die Schale abgestellt würde – alles war vorhersagbar, würde so selbstverständlich ablaufen wie die Zeit selbst, ohne Bruch, ohne Überraschung, nach Regeln, die seit Jahrhunderten feststanden. Nach dem Zeremoniell des Kô-do.

Der Raum war klein und, wie es sich für den Zentralraum eines Teehauses ziemte, nicht möbliert, sondern nur mit Tatami-Matten ausgelegt. An den beiden Außenwänden befanden sich Schiebetüren, die über drei Viertel ihrer Höhe durch Holzleisten unterteilt und mit transparentem Papier bespannt waren. Sie waren genauso geschlossen wie die Regentüren, die man dahinter erahnen konnte. Von der Decke hing eine Lampe, deren quaderförmiger Schirm die Abmessungen des Raumes im Verhältnis von Länge, Breite und Höhe aufnahm. Auch er bestand aus holzgefaßtem Transparentpapier. An der weiß gestrichenen Wand zum Anbau hing als einziger Schmuck ein großes Schriftbild, das im Sôsho-Stil geschrieben war. Uozu brauchte ein wenig, bis er die aneinandergebundenen Schriftzeichen entziffert hatte. Es war ein Haiku von Issa:

Die Pflaumenblüte,
da, nimm und stiehl sie dir,
meinte das Mondlicht.

Die Schiebetür in der rechts gelegenen Wand nahm das mittlere Drittel der Fläche ein. Sie stand offen und ließ den Blick auf die Schwelle frei, die den Vorraum abgrenzte. Durch ihn ging es in den Garten hinaus. Zum Teich mit Karpfen und Enten. Zu Takamura, der dort noch etwas Luft schnappen wollte. Zu den Polizisten, die das Gelände sicherten, zum Gästehaus der Stadt Tokio gleich nebenan, dann kam das Teien-Kunstmuseum, und daran schloß sich der Nationalpark für Naturstudien, ein paar Hektar naturbelassenes Grün, eingezwängt zwischen den Geschäftsstraßen, die von Meguro und Ebisu weiter hineinführten in das Großstadtlabyrinth Tokios, in Beton und Stahl und Glas, über dem gelber Smog stand, unter dem die Getränkeautomaten in den Straßenschluchten summten. Kaffeeautomaten und Limonadenautomaten, deren Aggregate Abwärme abstrahlten, mit der man aus ein paar Tropfen künstlichen Aromas den Duft lösen konnte, der Calcium-Ionen band und flüchtige Wünsche in nachhaltige verwandelte.

Uozu dachte an die fette Erde Kamakuras.

Es war eines von Tausenden Teehäusern, die es in Tokio gab. Es sah adrett aus, wie nachgemacht, stand wahrscheinlich noch keine zehn Jahre da. Die Dachziegel glänzten neu, das Holz des Außenumgangs, der Stützpfosten und der Regentüren war kaum angewittert. Ein Teehaus. Takamura mußte jetzt hineingehen. Er hatte Uozu versprochen, sofort nachzukommen.

Er wandte sich nach links, folgte dem Pfad, der sich zum Teich hinabschlängelte. An den Zweigen der Kiefern hingen unwirklich große Tropfen. Das Ufer des Teichs verschwand unter dichten, rund geschnittenen Büschen. Auf der Bogenbrücke, die den als Gebirgsbach gestalteten Zulauf überquerte, blieb Takamura stehen. Knorrige Äste ragten über den Teich. Höhnisch krächzte ein Rabe. Als Felsblöcke getarnt lagen Ungeheuer im Wasser, zeigten nur die Wölbung ihrer versteinerten Rückenpanzer und verbargen die gefräßigen Mäuler und klauenbewehrten Gliedmaßen in der braunen Tiefe. Vielleicht döste auch nur ein einziges Untier am Grund des Weihers, ein riesiger Saurier, dessen buckliger Leib an mehreren Stellen in die Oberwelt ragte, vielleicht gehörte alles zusammen, waren die buntscheckigen Karpfen, die scheinbar ruhig ihre Bahn zogen, nur eine List des Ungeheuers, nicht mehr als ein paar Köder, die es dahintreiben ließ, um Takamura in Sicherheit zu wiegen. Und was war mit den Kirschblüten, die der Regen herabgepeitscht hatte? Sie schaukelten auf der Wasseroberfläche, suchten sich, umringten einander, bildeten kleine trügerische Inseln. Der Rabe flatterte davon.

Takamura mußte jetzt wirklich zu den anderen hineingehen. Nur der Seitengiebel des Teehauses schimmerte zwischen den Bäumen hindurch. Kirschen, Ahorn und Hitotsumatsu-Kiefern. Takamura umrundete die südliche Seite des Teichs. Dort stieg das Gelände sanft an. Aus den Baumkronen fielen Tropfen auf die moosbedeckte Erde. Ein Gatter aus rohen Holzlatten stand halb offen. Der Weg führte zum Anbau an der Rückseite des Teehauses. Die Fenster waren mit Vorhängen verhängt. Innen mußte es dunkel sein. Schon hier, unter dem grauen Himmel, dem Blätterdach, war es düster genug. Man mußte seine Nase nicht in alles stecken. Man mußte nicht überall hinein.

Zwischen Baumwurzeln war ein Wasserspeier eingelassen. Er bestand aus einem senkrechten Bambusrohr, einem würfelförmigen Verbindungsstück und einem waagrechten Rohr, das am Ende schräg abgeschnitten war. Aus der Öffnung floß kein Wasser, doch der Steintrog darunter war bis zum Rand gefüllt. Abgefallene Blätter bildeten eine braune, schleimige Schicht. Das Wasser stank faulig.

Takamura ging den Anbau entlang, hangaufwärts, durch grüne Büsche und dann an der Hecke entlang, die das Gelände zum Teien-Gästehaus abgrenzte. Am Eingangstor blieb er stehen. Unter den Torii-Balken, die dort aufgestellt waren. Ein Weg aus unregelmäßigen Steinplatten führte nach rechts zur Eingangstür des Teehauses. Und auf der anderen Seite durch das Tor hinaus. Der Tag war alles andere als sonnig. Keine Fliege umschwirrte Takamura. Er war ein erwachsener Mann. Links oder rechts? Hinein oder hinaus?

Im Vorraum stand ein Tisch. Auf ihm faltete Uozu ein Blatt Papier. Er schlug das rechte Drittel der Papierlängsseite über ein Kügelchen Nerikô, das er auf das Blatt gelegt hatte. Dann knickte er das linke Drittel kantengenau nach rechts, zog den Daumen über den Falz. Ebenso verfuhr er mit den Querseiten. Erst das obere Drittel nach unten, dann das untere nach oben. Uozu tauchte den Pinsel in die Vertiefung des Tuschesteins und schrieb eine »4« aufs linke untere Eck des Papiers.

Die anderen Kô-Proben waren schon verpackt. Drei kleine weiße Pakete, die sich nur durch die Nummern unterschieden, mit denen Uozu sie beschriftet hatte. Sorgfältig stapelte er die Päckchen aufeinander und trug sie zurück in den Zeremonienraum. Er legte sie vor Tsuchida aus. In numerischer Reihenfolge. Tsuchida hatte die Holzkohle bereits entzündet. Es würde aber noch ein wenig dauern, bis die Stücke genügend durchgeglüht waren. Uozu setzte sich auf seinen Platz.

»Ich bin Geschäftsmann«, sagte der Sektenmeister. »Als solcher muß man heutzutage auf seine Sicherheit bedacht sein. Nur deshalb haben mich meine beiden Leibwächter begleitet. Es war völlig überflüssig, sie verhaften zu lassen. Sie glauben doch nicht im Ernst, ich hätte Herrn Tsuchida etwas antun wollen? Und jetzt das hier, ich …«

»Eine gigantische Verschwörung gegen mich und meine Firma ist im Gange«, sagte Yokomitsu. »Eine Verschwörung voller Lügen und Fälschungen, Bestechung und Erpressung, genährt von totalem Vernichtungswillen und verbrecherischer Logik. Und Sie wollen Düfte vergleichen, Herr Uozu?«

»Was immer auch herauskommen wird, was soll das schon beweisen?« fragte Kamiya.

»Daß Sie ein Massenmörder sind!« zischte Minato.

Tsuchida schüttelte den Kopf. »Der Geruchssinn wird nicht ernst genommen. Stellen Sie sich zwei Zeugen eines Verbrechens vor. Der eine behauptet, einen Verdächtigen gesehen und eindeutig erkannt zu haben. Der andere hat nichts gesehen, ist aber sicher, daß der Verdächtige anders rieche als die Person am Tatort. Wem, denken Sie, wird der Richter glauben?«

»Sollten wir die Proben nicht lieber ins Labor geben?« fragte Kaikô leise.

In der Mitte der Runde lagen vier blütenweiße Papierpaketchen. In ihnen befanden sich Kügelchen aus Nerikô-Stücken, deren Besitzer so stolz auf sie waren, daß sie ihnen Namen gegeben hatten: Nordwind, Schmelzender Schnee, Schlafende Schlange. Doch nun waren sie auswechselbar, waren nur eine Nummer. Zwischen eins und vier. Und eine davon stand für die namenlose Probe. Nur Uozu wußte, welche.

»Betrachten Sie das Ganze als Gesellschaftsspiel«, sagte Uozu, »als erholsame Pause im Ernst des Alltags. Eine kurze Unterbrechung, wie sie sich früher auch die Shôgune und ihr Hofstaat geleistet haben, bevor sie sich wieder an ihre Geschäfte machten, ans Regieren, Repräsentieren, Kriegführen, Plündern und Morden. Denken Sie einmal nicht an Marktanteile und Kundenfang, an überraschende Strategien und spektakuläre Aktionen. Verzichten Sie für ein Stündchen darauf zu handeln, tun Sie nichts, seien Sie passiv und überlassen Sie sich im Duft dem Augenblick, der flüchtigen Schönheit, der Konzentration auf das Jetzt.«

»Ich dachte, Sie wollten einen Massenmörder identifizieren«, sagte Minato.

Ja, das wollte Uozu auch. Doch es konnte nicht schaden, die Versammelten merken zu lassen, daß es Wichtigeres gab, als nur eine Aufgabe zu erfüllen, und sei es die, einen Mörder zu überführen. Uozu wollte sich nicht als bloße Funktion eines Rätsels sehen, mit dessen Lösung er seinen Daseinszweck erschöpfte und verschwinden würde. Für ihn zählte anderes. Die Kunst, das Innehalten, der Duft seltener Räuchermischungen zum Beispiel. Das Leben. Und gerade dadurch würde er letztlich zum Ziel kommen. Indem er seine Stärken ausspielte.

»Jedes Spiel hat ein Ziel«, sagte Uozu. Er lächelte. Jedes Spiel hatte auch eine begrenzte Zahl möglicher Spielzüge, einen mehr oder weniger festgelegten Spielverlauf, hatte vor allem Regeln. Und die setzte Uozu nun. Er war ein alter Mann, Schnelligkeit war keine seiner Stärken. Er konnte nicht mehr wie ein junger Jagdhund hakenschlagenden Hasen nachsetzen. Zumindest nicht in freiem Gelände. Eher schon, wenn das Jagdrevier gut umzäunt war. Und klein. Je kleiner, desto besser. Am besten wäre ein Käfig, in dem man sich kaum umdrehen konnte, in dem die Gitterstäbe jede unvorhergesehene Bewegung unmöglich machten. Dafür waren auch unsichtbare Gitterstäbe geeignet, zum Beispiel solche, die durch Geist und Regeln einer Kô-Zeremonie gebildet wurden.

Tsuchida füllte eine dreifüßige Shino-Schale zu zwei Dritteln mit Sand. Er griff mit Hilfe von Metallstäbchen ein Stück grauer Holzkohle, klopfte die Asche von der Glut, drückte die Kohle in der Mitte der Schale nach unten und strich den Sand von den Seiten zu einem Vulkankegel auf, der das glühende Holz gänzlich überdeckte. Für die Luftzufuhr bohrte er an der Spitze des Kegels ein senkrechtes Loch. Mit einem Federpinsel säuberte er den Rand der Schale. Zuletzt ergriff er mit einer Pinzette ein Mica-Plättchen und drückte es über der Öffnung des Luftkanals fest. Das Metall würde sich schnell erwärmen. Uozu entfaltete das Papier mit der Nummer eins.

»Also los!« sagte er.

Tsuchida nahm das Kügelchen Nummer eins vorsichtig mit einer Pinzette und legte es auf das Gitterplättchen. Alle saßen still, als ob sie vergiftet umsinken würden, falls sie nur mit der Wimper zuckten. Niemand protestierte noch. Die Münder blieben verschlossen, verkniffen die Lippen. Die Augen waren starr vor Anspannung, Furcht, Schreck, vielleicht auch nur wegen der unheimlichen Stille. Mund und Augen würden sowieso nicht gebraucht werden. Jetzt kam es nur auf die Nase an. Auf den Duft und die Reaktionen, die er im Hypothalamus, im limbischen System oder sonstwo auslöste. Auf Erinnerungen, auf das Wiedererkennen, auf Emotionen, die nicht mehr unter Kontrolle gehalten werden konnten.

Uozu bedauerte ein wenig, die Zeremonie mit einem prosaischen »Also los!« eröffnet zu haben. Er sagte:

»Die Leute gehen
nach Ende des Feuerwerks:

Oh, welch ein Dunkel!«

Takamura stand vor der Tür des Teehauses. Es war eine Schiebetür. Sie war geschlossen. Sie war aus Holz.

Und doch war alles ganz anders. Die Tür bestand aus Brettern, deren Lasur gerade mal ein wenig ausgebleicht war. Kaum ein Kratzer zog sich hindurch, kein Holzwurm hatte sich eingefressen, keine Spur der Landschaft aus Astlöchern und Maserungen, die Takamura noch so gut in Erinnerung hatte, konnte er wiederentdecken. Nur der Griff der Tür war ähnlich, aber damals hatte er höher gelegen. Viel höher.

Takamura legte die Finger der rechten Hand in die Vertiefung. In seiner linken Hand befand sich nichts. Er öffnete sie, schloß sie, öffnete sie. Er würde nun die Tür aufziehen, würde hineingehen, es wäre nicht dunkel, nicht dunkler, als es in einem Teehaus an einem bedeckten Tag eben war, nichts Schreckliches würde geschehen, und der Geruch, den er riechen würde, käme auch nicht aus ferner Vergangenheit, sondern würde sich aus einem jetzt verglühenden Kô-Stückchen lösen.

Takamura krampfte die Finger um den Türgriff. Sein Vater war seit langem tot, Herzversagen, nichts würde ihn wieder zum Leben erwecken. Gar nichts nützte es, sich zu erinnern. Dem Toten nicht, und Takamura auch nicht. Dreißig Jahre lang hatte er sich nicht erinnert, und trotzdem hatte er gelebt, mal besser, mal schlechter. Er wollte sich nicht erinnern, nicht jetzt, nicht an damals. Er würde sich einfach verweigern. Das ging nicht? O doch, dreißig Jahre hatte er alles erfolgreich verdrängt, er war ein Meister der Verdrängung, er würde das schaffen.

Takamura würde sich in gehörigem Abstand zum Strudel der Bilder, Gedanken und Erinnerungen halten. Er würde nur durch diese Tür gehen. Nicht weiter. Er würde sich neben Kommissar Uozu setzen, würde zwei übereinstimmende Kô-Düfte identifizieren, einen Mörder ausfindig machen, ein schreckliches Verbrechen aufklären, sich von der Polizei seinen Paß zurückgeben lassen, im nächsten Taxi zum Flughafen fahren und Schluß, aus!

Er zog die Schiebetür auf.

Kamiya nahm die Schale mit der rechten Hand auf und stellte sie auf die Handfläche seiner linken. Der linke Daumen legte sich über die Oberkante der Schale, den anderen vier Fingern genau gegenüber. Kamiya drückte den Ellbogen nach außen, so daß der Unterarm waagrecht vor der Brust lag. Die rechte Hand legte er über die Öffnung der Schale. Er krümmte die Finger, neigte den Kopf leicht nach vorn und sog den Duft durch die o-förmige Höhlung zwischen Daumen und Zeigefinger ein. Er verharrte einen Moment mit angehaltener Luft, drehte den Kopf nach links, ohne dabei Schultern und Oberkörper zu bewegen, und atmete unter der linken Achsel hindurch aus.

Kamiyas Bewegungen waren flüssig und kontrolliert zugleich. Weder begannen sie beliebig, noch führten sie ins Unbestimmte. Jederzeit ließen sie erkennen, daß sie in allen Aspekten mit der Idee der Bewegung in Kamiyas Kopf übereinstimmten. In Richtung, Länge, Geschwindigkeit und dem sensiblen Eingehen auf die Gegenstände und Gegebenheiten der Außenwelt. Uozu wunderte sich nicht, daß Kamiya wertvolles Kô sein Eigen nannte. Offensichtlich war er Experte, nahm oft und gern an Kô-Zeremonien teil. Beim Sektenmeister und bei Yokomitsu hatten die gleichen Bewegungen unbeholfener gewirkt. Viel gezwungener, als störe eine negative innere Energie ihren Fluß.

Ein zweites Mal schnupperte Kamiya, die Augen geschlossen, das Gesicht nun ganz entspannt, als lausche er einer klassischen Symphonie. Er atmete aus, öffnete die Augen. Wie von selbst drehte sich die Schale in seiner Handfläche, so daß der auf der Rundung abgebildete Kranich nach vorne sah. Mit der rechten Hand umgriff Kamiya den Rand der Schale und ließ die linke mit dem Schwung der Bewegung absinken, als habe die Schale den Impuls von oben nach unten weitergereicht. Dann stellte Kamiya die Schale vor Minato ab. Der Rauch des Kô war fast nicht zu sehen.

Minato griff mit beiden Händen zu. Takamura trat ein und setzte sich auf den freien Platz neben sie. Er war blaß. Es sah nicht so aus, als habe ihn der Spaziergang erfrischt. Uozu grüßte mit einem Nicken. Daß auch Takamura nichts sagte, schien völlig selbstverständlich. Die Stille hatte ihre unheimliche Tiefe verloren, war konzentrierter geworden. Sie erinnerte an eine Bibliothek, in der Wissenschaftler alte Handschriften studierten. Uozu fühlte sich wohl. Er genoß die beruhigende Schönheit der uralten Konvention. Wie alles wirklich Bedeutsame war sie nur um ihrer selbst willen wichtig.

Uozu versuchte, die Eleganz der erforderlichen Bewegungen in seinen Muskeln und Sehnen vorzudenken. Minato, Takamura, Kaikô, und dann war Uozu an der Reihe. Er würde die Schale aufnehmen, würde den Duft riechen. Wie die anderen auch. Sonst würde nichts geschehen.

Takamura griff nach der Schale. Er dachte an die »Moldau«. Smetana hatte Landschaften in Stimmungen und Stimmungen in Melodie und Rhythmus umgeformt. Parfumeure arbeiteten ähnlich. Sie konnten einen Duft mit romantischem Stimmungsprofil komponieren, der einen Sonnenuntergang heraufbeschwor. Von den letzten wärmenden Strahlen über den roten Feuerball, der im Meer verglühte, bis zu dem violetten Schimmer, der in den Nachtwolken verblaßte.

Statt einen Duft zu schaffen, mußte sich Takamura gegen einen wehren, doch das Verfahren schien ihm brauchbar. Er würde sich dem Duft nicht ausliefern, ihn nicht in sich hineinlassen, zu vorhandenen und verdrängten und eventuell möglichen Erinnerungen. Er würde die Gefühle, die der Duft auslöste, nach außen drängen. Landschaften würde er sehen, Bilder von fremden, stimmungsvollen Landschaften. Takamura führte die Schale unter seine Nase.

Nur Landschaften! Takamura roch eine Landschaft. Bäume. Wald, nein, einen Waldrand, dichtes Unterholz und dann eine Wiese, keine Blumen, doch duftende Kräuter und Heu. Klare Luft. Vielleicht ist es bergig, zumindest nicht ganz flach. Steine liegen im Gras, Felsblöcke, zwischen denen ein Bach dahinmurmelt. Es ist nicht heiß, ein schöner Herbsttag, Nachmittagslicht, die Sonne wärmt noch, zumindest an den vor der aufkommenden Brise geschützten Stellen. Die Gräser wogen auf Höhe der Knie, neigen sich im Wind, ein Murmeltier taucht in seinen Bau, es muß in den Bergen sein. Ein bleicher Mond steht der Sonne gegenüber. Jetzt solltest du Holz für das Lagerfeuer sammeln.

Zwischen den Felsen liegen schon trockene Äste, ein Arm voll, ein Haufen, daneben ein Baumstumpf, vertrocknete Pilze. Und ist da nicht auch eine verlassene Feuerstelle? Erkaltete Asche? Doch kein Mensch ist in der Nähe, weit und breit niemand als du. Der Bach murmelt lauter, du drückst den Rücken an einen Felsen. Er strahlt Wärme ab, du gleitest an ihm nach unten, setzt dich auf körnige Erde. Um die Feuerstelle sind Steine geschichtet. Sie werfen lange Schatten. Schwarz und grau, wie von Gift durchtränkt.

Einer der Steine ist gemasert. Ein graues Zackenband, das sich spiralförmig aufgewickelt hat. Du stehst langsam auf. Im Innern der Spirale siehst du den Kopf. Er ist dreieckig, bewegt sich nicht. Das schräg einfallende Sonnenlicht glänzt auf den Schuppen. Es ist eine Schlange. Solange sie schläft, wird dir nichts geschehen.

»Nummer zwei«, sagte Uozu. Er reichte Tsuchida das eingewickelte Kô. »Neben sich finden Sie ein Blatt Papier. Schreiben Sie bitte Ihren Namen darauf und ziehen Sie für jeden Duft einen senkrechten Strich. Von links beginnend. Wenn Sie der Meinung sind, daß zwei Düfte identisch sind, verbinden Sie bitte die beiden entsprechenden Striche mit einem waagrechten Balken.«

Alles ist weiß. Die Dächer, die Gärten. Frost klirrt in den kahlen Bäumen. Du trägst die gefütterte Mütze mit den Ohrenklappen, doch deine Nasenspitze spürst du nicht mehr. Du atmest aus. Weiße Wolken erfrieren vor deinem Mund. Spuren im Schnee. Von Stiefeln mit grobem Profil. Sie führen quer über die weiße Fläche. Du ziehst die Handschuhe aus, bückst dich. Der Schnee ist weich, locker. Wahrscheinlich wäre es warm, wenn man darunterläge. Du formst einen Schneeball.

Es ist lustig, wenn man zusieht, wie er auf der Ofenplatte zischend zerschmilzt, die hüpfenden Wassertröpfchen, der aufsteigende Dampf. Du vergißt die Handschuhe, schlurfst Richtung Haus, während du den Schneeball von einer Hand in die andere fallen läßt, links, rechts, links, rechts, eins, zwei. Die Luft schneidet messergleich in deine Nasenlöcher, und der Schneeball ist kalt und heiß zugleich. Du hältst ihn nun in der linken Hand, die Haustür öffnet sich von selbst, es ist eine schwere Tür aus altem Holz, in das der Frost Sprünge und Risse gezeichnet hat. Aloe-Holz vielleicht, es riecht nach gefrorenem Aloe-Holz, doch nur kurz, schon bist du im Warmen.

»Nein!« sagt dein Vater, und du bleibst stehen, es sind noch mehr Leute da, andere, es riecht nach Besuchern, die drinnen auf den Matten sitzen. Der Schnee schmilzt schnell in deiner Hand, Wasser tropft von deinen roten Fingern, bald wird nichts mehr übrig sein, nur eine kleine Pfütze zu deinen Füßen. Es duftet nach Räucherstäbchen, du preßt das letzte bißchen Schnee zu Wasser, jetzt ist es weg, du öffnest die prickelnde Hand. Doch nicht alles ist weg, da ist noch etwas Kleines, Schwarzes. Auf deiner Handfläche liegt eine tote Fliege.

»Nein!« sagt dein Vater noch einmal, und eine andere Männerstimme sagt …

»Duft Nummer drei«, sagte Uozu.

… »Ich lasse mich nicht zum Sündenbock machen«, sagt dein Vater.

Es ist gar nicht dunkel. Du siehst ihn zwischen zwei jungen Frauen sitzen. Sonst sind nur Männer da. In der Mitte steht eine Schale, aus der Rauch aufsteigt. Es duftet nach Räucherstäbchen. So ähnlich wie vorhin. Auf deiner Hand liegt eine tote Fliege. Jetzt erst wird dir bewußt, daß du dich nicht im Wohnhaus befindest. Du hast die Tür zum Teehaus geöffnet, bist hineingegangen, obwohl du nicht stören solltest. Dein Vater sieht zu dir her.

»Geh, Takeo!« sagt er.

»Ich …«, sagst du. Du drehst dich um.

»Nein, komm her!« ruft einer der Besucher. Er steht auf, kommt zu dir, er ist ein großer alter Mann. Er nimmt dich an der rechten Hand und führt dich zu den anderen.

Er sagt: »Setz dich, Takeo Takamura!«

Du setzt dich neben ihn. In der Schale glimmt ein Räucherkegel. Es riecht, wie wenn der Nordwind über den Tempelvorplatz bläst.

»Ich habe seit Jahren einen Berstschutz gefordert«, sagt dein Vater. »Die Geschäftsleitung hat die Gelder dafür immer verweigert.«

Dein Vater ist bleich. Du hörst jedes Wort, aber du weißt nicht, wovon er spricht. Du siehst den Rauch aus der Schale aufsteigen.

Der alte Mann sagt: »Sie verstehen nicht, Takamura-san. Der Unfall hat Menschenleben gekostet. Jemand muß die Verantwortung übernehmen. Und die technische Sicherheit gehört zu Ihrem Aufgabenbereich.«

»Was ich zu verantworten habe, werde ich verantworten«, sagt dein Vater.

»Es hilft nichts, wenn Sie die ganze Firma mit in den Abgrund ziehen«, sagt der alte Mann.

»Es ist nicht gut, wenn zu viele Fragen aufgeworfen werden«, sagt ein anderer.

»Wir haben Ihre Erklärung schon vorbereitet. Sie sollten sie aber eigenhändig abschreiben«, sagt ein Dritter. Er reicht deinem Vater ein Blatt Papier.

»Die Öffentlichkeit will Blut sehen«, sagt er noch. Er hat große Ohren und komisch gekämmte Haare. Du magst ihn nicht.

»Wir werden für Ihre Familie sorgen«, sagt der alte Mann. Er streicht dir übers Haar. Er lächelt dich an. Du lächelst zurück.

»Nein«, sagt dein Vater. Er schüttelt den Kopf.

»Wenn es einen anderen Weg gäbe, würden wir nicht zögern, ihn einzuschlagen«, sagt der alte Mann. Er nickt dem Mann gegenüber zu. Der öffnet eine Aktentasche. Er holt ein braunes Fläschchen heraus, dreht den Verschluß auf.

»Denken Sie an Ihre Familie!« sagt der alte Mann. Er nimmt das Fläschchen. Auf dem roten Etikett stehen Schriftzeichen, die du nicht lesen kannst.

»Hast du Durst, Takeo?« fragt er dich. Er hält dir das Fläschchen unter die Nase. Die Flüssigkeit riecht wie Medizin. Bitter.

»Nein!« ruft dein Vater.

Du schüttelst den Kopf. Du hast keinen Durst. Du willst das nicht trinken, du bist nicht krank, du brauchst keine Medizin.

»Darf ich jetzt gehen?« fragst du.

»Ja, du darfst gehen«, sagt der alte Mann. »Wir begleiten dich. Dein Vater braucht ein wenig Zeit für sich. Wir lassen ihn zehn Minuten allein. So lange passen wir auf, daß dir auch nichts zustößt.«

Dein Vater preßt die Hände gegen die Schläfen. Vielleicht ist er krank, hat Kopfschmerzen. Vielleicht ist er böse auf dich.

»Zehn Minuten«, sagt ein anderer.

»Keine Minute länger«, sagt der alte Mann. Er stellt das Fläschchen vor deinem Vater ab. Dann steht er auf, zieht dich hoch. Ihr geht zur Tür, und die anderen folgen. Du wirst ihnen den Kirschbaum im Garten zeigen. Und daß du schon einen Purzelbaum schlagen kannst. Der alte Mann hält deine rechte Hand. In der linken balancierst du eine tote Fliege. Die könntest du dem alten Mann auch zeigen. An der Tür siehst du dich nach deinem Vater um. Er greift nach dem Blatt Papier.

Uozu reichte Tsuchida das gefaltete Papier.

»Nummer vier«, sagte er.

Du hast den alten Mann zum Kirschbaum geführt. Er hat eine Blüte gepflückt und dreht sie zwischen den Fingern. Du setzt dich ins Gras unter den Baum. Einen Purzelbaum kannst du nicht schlagen, weil du die Fliege in der Hand hältst. Du weißt nicht genau, ob du sie dem alten Mann zeigen sollst.

Der Mann, den du nicht magst, kommt von der Tür des Teehauses zurück. Er nickt dem alten Mann zu. Er sagt: »Wir können gehen.«

Der alte Mann streicht dir übers Haar.

»Schau mal, was ich hier habe«, sagst du und streckst ihm die offene Handfläche hin. Die Fliege liegt auf dem Rücken. Auf den Flügeln.

»Der Kleine hat alles mitgehört«, sagt der Mann, den du nicht magst. »Er hat uns gesehen.«

Der alte Mann beugt sich zu dir herab. »Eine tote Fliege?«

»Ich habe sie unter einem Glas gefangen und einen Räucherkegel dazugestellt. Da ist sie umgefallen«, sagst du.

»Du hast sie vergiftet?«

»Es ist doch nur eine Fliege«, sagst du. Du hättest sie dem alten Mann nicht zeigen sollen.

Der alte Mann sieht den anderen Mann an, und dann geht er in die Knie und schaut dir in die Augen und fragt: »Weißt du nicht, daß ein Mensch sterben wird, wenn man eine Fliege tötet?«

Du lachst, doch der alte Mann hat so kalte graue Augen, daß du dir nicht sicher bist, ob er wirklich Spaß machen will.

»Und zwar wird ein Mensch sterben, den der Fliegenmörder liebhat«, sagt der alte Mann.

»Das glaube ich nicht«, sagst du. Du wußtest ja nicht einmal, daß die Fliege sterben würde. Du hast doch nur gespielt.

»Du glaubst mir nicht?« fragt der Mann. »Es ist aber so. So sicher, wie … wie eine Kirschblüte nicht duftet.«

Er hält dir die Blüte vor die Nase. Sie riecht nicht, aber du willst ihm trotzdem nicht glauben. Du schüttelst den Kopf. Du läßt die tote Fliege ins Gras fallen. Der alte Mann bückt sich und hebt sie vorsichtig auf.

»Komm!« sagt er. Er legt dir die Fliege in die linke Hand und greift nach deiner rechten. »Wir fragen deinen Vater. Der wird es dir bestätigen. Deinem Vater glaubst du doch wohl?«

Du nickst. Natürlich glaubst du deinem Vater. Er sagt immer die Wahrheit. Bei ihm weißt du auch sofort, ob er nur Spaß machen will.

Der alte Mann bringt dich zur Tür des Teehauses. Er schaut auf seine Uhr und sagt: »Wir sind in Eile und müssen aufbrechen, Takeo. Aber geh nur du hinein und frage deinen Vater, ob es stimmt, daß eine ganz liebe Person sterben wird, wenn …«

Er beugt sich herab, deutet auf die tote Fliege, flüstert in dein Ohr: »Auf uns kannst du dich verlassen, wir werden niemandem etwas verraten.«

Du nickst, willst dich bedanken, doch der alte Mann hat sich schon abgewandt. Du ziehst die Schiebetür auf. Du machst einen Schritt hinein.

»Papa?« fragst du. Er antwortet nicht. Du ziehst die Tür hinter dir zu. Es ist nun doch ziemlich dunkel. Nur eine Kerze brennt noch.

»Papa?« fragst du, doch dein Vater schläft. Sein Oberkörper ist nach vorn auf die übergeschlagenen Beine gesunken. Du sollst nicht stören. Du setzt dich, legst die Fliege auf das Blatt Papier vor deinem Vater. Du drehst sie um, so daß sie auf den Beinen steht. Die Fliege ist tot. Das braune Fläschchen ist leer. Der Rauch aus der Schale riecht ein wenig bitter.

»Es ist doch nur eine Fliege«, sagst du leise, um deinen Vater nicht zu wecken, aber eigentlich hättest du gern, daß er aufwacht.

Der Rauch steigt in einer dünnen weißen Fahne hoch. Sie krümmt sich, beugt sich zu dir, zu deiner Nase, zerreißt, als sei eine Windbö in sie gefahren. Du riechst das Harz verwundeter Bäume. Im Sturm gebrochene, entwurzelte Bäume, die im Niederstürzen andere Bäume mitrissen, durchs Buschwerk Schneisen schlugen, beim Aufprall krachend zersplitterten und dabei Pilze zerquetschten, Mäuse und Hasen, Fliegen und Menschen töteten, sogar die schlauen Füchse in ihren Bauten verschütteten. Nichts schlief, alles war tot, alles verwüstet, zerstört. Es war der Duft, der tötete, dieser verdammte Duft, den Takamura nie hätte riechen wollen. Es war zu spät.

Es war nie zu spät. Takamura mußte einen Schlußstrich ziehen. Vor ihm lag ein Blatt Papier. Die Fliege darauf verwandelte sich in vier senkrechte Striche. Alles verschränkte sich, Gegenwart und Vergangenheit, Gift und Kô-Duft, ein schlafender Vater, ein toter Penner. Takamura hatte plötzlich einen Tuschepinsel in der Hand. Vielleicht würde ein Schlußstrich nicht genügen. Er zog zwei. Zwei waagrechte Balken.

Uozu überflog die Tuschezeichen auf den Antwortblättern. Die Ergebnisse der Duftprobe. Die Schale stand in der Mitte der Runde. Das vierte Kô-Stück glühte langsam aus. Aus Düften waren nun senkrechte Tuschestriche geworden, aus vermutetem Wiedererkennen waagerechte Balken. Striche und Balken dünsteten Mordverdächtigungen aus. Entlastungsversuche und Beschuldigungen wogten auf und durcheinander, unvereinbar wie Kaffee- und Kuhstallgerüche, wie Jasmin und Zyankali. Sie verschwammen zu gewagten Hypothesen, in denen immer zwei, drei Nebenaromen nicht passen wollten und die Harmonie des Ganzen zerstörten. Und doch mußte alles zu einer einzigen Theorie verdichtet, zu einem Duft der Wahrheit destilliert werden, in dem Kopfnote, Körper und Fond einander ergänzten, als könne es gar nicht anders sein.

Uozu legte die Zettel mit den Tuschezeichen vor sich aus. Er brauchte nicht aufzusehen, um zu wissen, daß sich jeder Oberkörper nach vorne neigte, daß alle Augen auf die Querbalken starrten.

Der Meister:

Kamiya:

Yokomitsu:

Tsuchida:

Minato:

Takamura:

»Nicht mal zwei Lösungen, die übereinstimmen!« sagte Minato.

»Es war eine Schnapsidee«, sagte Yokomitsu.

»Welches war denn nun welcher Stoff?« fragte der Sektenmeister.

Der Duft der Wahrheit. Natürlich konnte man die Wahrheit erkennen, denn die Welt war sinnvoll geordnet, auch wenn die Zusammenhänge nicht immer leicht zu durchschauen waren. Jeder Irrtum hatte seinen Platz im Wissen, das Falsche bildete einen Teil des Richtigen, und eine Lüge zeichnete die Wahrheit so klar ab wie der Schatten einen sonnenbeschienenen Körper. Man mußte nur hinsehen, hinhören, hinschnuppern. Man mußte die Wahrheit wissen wollen.

Uozu tippte auf Tsuchidas Lösungsblatt und fragte: »Vier Übereinstimmungen, Herr Tsuchida? Immer derselbe Duft? Sie als Experte sollten eigentlich mehr Sinn für die feinen Unterschiede besitzen.«

»Den besitze ich durchaus«, sagte Tsuchida. »Ich habe den Düften auch aufmerksam zugehört, aber ich bin nun mal ein Sammler, kein Jäger, vor allem kein Menschenjäger. Ich spiele nicht gern Richter. Ich will schon deshalb niemanden schuldig sprechen, weil ich glaube, daß jeder Mensch schuldig ist.«

»Auch Sie selbst?«

»Auch ich selbst.« Tsuchida nickte.

»Das soll doch nicht etwa ein Geständnis sein?« fragte Kaikô.

Tsuchida lächelte.

Uozu wandte sich an den Sektenmeister. »Bei Ihnen sieht es umgekehrt aus. Vier Striche, kein Balken. Sie wollen vier unterschiedliche Düfte gerochen haben …«

»Schnupfen?« vermutete Kaikô. »Oder zerstörte Nasenschleimhäute? Ihr Giftmüll mag ja ganz einträglich sein, aber …«

»Oder einfach Angst!« sagte Uozu. »Sie wagten keine Aussage, weil Sie befürchteten, das in Ihrem Büro aufgefundene Kô könne mit dem der Mordwaffe identisch sein. Sicherheitshalber leugneten Sie jede Übereinstimmung.«

Vier Striche, kein Balken. Das Zeichen sprach dadurch, daß es nicht reden wollte. Uozu sagte:

»Im Herbst am Abend
sogar die Krähen schweigend
vorüberflogen.«

Der Sektenmeister schwieg nicht. Er zuckte die Achseln, sagte:

»Na gut, ich wollte nichts riskieren. Ich habe eh die Nase voll. Täglich giftige Dämpfe, Gestank von verbranntem Gummi und diese ekligen Gasmasken. Sie können sich gar nicht vorstellen, wie mir das aufs Gemüt schlägt! Diese ewigen Zeremonien, steifen Posen, wirren Reden und kreischenden Dummköpfe. Wenn das alles hier vorbei ist, gehe ich zurück in den Schrotthandel, wie früher. Ich werde ein Gelände mit übereinandergetürmten Autoleichen mein eigen nennen, ich werde in einer schlecht geheizten Baracke sitzen, mit Blick auf eine romantische Ausfallstraße, an der sich Schrottplatz an Schrottplatz reiht, ich werde nicht reich werden, werde keine hysterischen Jünger um mich haben, sondern ein paar maulfaule, schlecht gelaunte und arbeitsscheue Angestellte, doch zumindest muß ich keine Gerüche raten, und niemand wird etwas anderes von mir wollen als den linken hinteren Kotflügel eines 1994er Mitsubishi Colt.«

»In Ordnung«, sagte Uozu, »Sie sind aus dem Schneider.«

»Wieso?« fragte Yokomitsu. »Daß er versucht, sich nicht selbst zu belasten, beweist doch nicht …«

»Würden Sie jede Aussage verweigern, wenn Sie sich ganz leicht entlasten könnten? Der Meister hätte nur irgendwelche Düfte als übereinstimmend markieren müssen, die nicht seinem eigenen Nerikô entsprachen. Ich bin sicher, daß er das auch getan hätte, wenn es ihm möglich gewesen wäre. Aber das konnte er nicht. Und warum nicht?«

»Er kannte keinen der Düfte, nicht mal den aus seinem eigenen Büro«, sagte Kaikô. »Er hatte sein Kô noch nie gerochen, weil es gar nicht sein Kô ist. Jemand hat es ihm untergeschoben. Genau wie den Drohbrief.«

»Reine Vermutungen«, sagte Yokomitsu abschätzig.

»Sehen Sie, Herr Kamiya hat uns die Methode mustergültig vorgeführt.« Uozu tippte auf Kamiyas Lösungsblatt.

»Einer der Düfte soll mit den anderen auf keinen Fall übereinstimmen, vor allem nicht mit dem Mordaroma, welches auch immer das sei. Natürlich kannte Herr Kamiya den Duft seines ›Schmelzenden Schnees‹, und ebenso natürlich wollte er ihn aus dem Spiel bringen.«

»Sie ziehen nicht in Betracht, daß ich das wirklich so gerochen haben könnte?« fragte Kamiya.

»Nein«, sagte Uozu, »Sie nicht und die anderen auch nicht. Nicht, wenn bei sechs Verdächtigen sechs unterschiedliche Lösungen herauskommen. Sie alle haben nicht wirklich gerochen, haben sich nicht den Düften geöffnet. Sie haben Pläne geschmiedet, Finten geschlagen und falsche Spuren gelegt.«

»Ich bin enttäuscht, Herr Uozu«, sagte Tsuchida. »Von Anfang an ging es Ihnen nur um ein Psychospiel. Sie selbst nehmen die Düfte nicht ernst. Und ich hätte Ihnen beinahe geglaubt, als Sie vorhin über die flüchtige Schönheit predigten.«

Uozu klopfte mit dem Fingernagel gegen die Schale. Feine Ascheflocken hingen im Metallgitter des Mica-Plättchens. Uozu sagte: »Alles hat seinen Moment. Das ist das Wesen des Flüchtigen. Und nun sind die Düfte längst verweht.«

Geblieben waren Striche und Balken. Zeichen aus wenigen Elementen, die ein Bild schufen, eine ganze Welt. Oder zumindest eine Sicht auf die Welt. Ganz ähnlich wie die drei Zeilen und siebzehn Silben eines Haiku.

Die Form gewann Fleisch, wurde Wort. Uozu sagte:

»Zeigt nicht die Winde
des tiefen Abgrunds Farbe
in einer Blüte?«

Kaikô sagte: »Nehmen wir doch für einen flüchtigen Moment an, Herrn Kamiyas Lösung wäre die richtige. Dann entsprächen sich der Mordduft, der ›Nordwind‹ aus dem Sektenbüro und Herrn Tsuchidas ›Schlafende Schlange‹. Alle drei wären eins, Teile derselben Mischung, die von irgend jemandem mit denselben Zutaten im selben Verhältnis hergestellt worden ist.«

»Nicht von irgend jemandem. Wenn die anderen Düfte der ›Schlafenden Schlange‹ entsprechen, sind sie meine Schöpfung«, sagte Tsuchida. »Nur wurde mir …«

»Ein Teil des Kô gestohlen.« Kaikô nickte. »Aus Ihrem Labor in der Firma. Zumindest behaupten Sie das. Möglich wäre natürlich auch, daß Sie den Diebstahl vorgetäuscht haben. Dann wären Sie derjenige, der das Gift mit dem Kô zusammengerührt hat. Sie haben zugegeben, wegen der Anwendung des neuen Aromazusatzes mit Herrn Yokomitsu uneins gewesen zu sein. Das könnten Sie untertrieben haben. Vielleicht sind tödliche Beleidigungen gefallen, doch eher ging es wohl um Geld. Sie verlangten, als Erfinder der Formel an den zu erwartenden Geschäftsgewinnen prozentual beteiligt zu werden, was Yokomitsu Ihnen als Angestelltem nicht zugestehen wollte. Also haben Sie ein drastisches Zeichen gesetzt, um zu zeigen, daß Sie das Schicksal der gesamten Firma in Ihren Händen halten. Das erklärt auch, warum Sie das Gift mit Kô-Duft kombiniert haben. Ein Zeichen muß verständlich sein. Yokomitsu kannte Sie, er wußte von Ihrer Kô-Leidenschaft. Ihm wollten Sie signalisieren, daß er besser daran täte, mit Ihnen zu verhandeln. Gleichzeitig mußten Sie sich absichern. Ein Massenmord ist schließlich kein Pappenstiel. Also erfanden Sie die Geschichte vom Kô-Diebstahl und organisierten den Anschlag so, daß Yokomitsu selbst als Auftraggeber belastet würde.«

»Das klingt wahrlich interessant«, sagte Tsuchida. »Wenn Sie mir nun noch meine Beziehung zu der Sekte erläutern könnten? Ich wollte doch Herrn Yokomitsu das Verbrechen in die Schuhe schieben. Warum habe ich dann einen Teil des Kô bei der Sekte versteckt, einen Drohbrief in ihrem Namen verfaßt und mich dabei noch so dumm angestellt, daß der verehrte Meister mir zwei Leibwächter mit Mordgedanken hinterherschickt?«

»Das war ein bedauerliches Mißverständnis«, sagte der Meister.

»Als Absicherung? Falls Plan A nicht funktioniert?« vermutete Kaikô, doch sie schien selbst nicht sehr überzeugt.

»Niemand ist perfekt«, fügte Kaikô hinzu.

»Nein«, sagte Tsuchida, »aber Sie sollten mich auch nicht unterschätzen.«

Es klang wie eine Drohung. Uozu blickte auf den Zettel vor sich. Des Abgrunds Farbe in einer Blüte?

»Versuchen wir es anders«, sagte Kaikô. »Ihnen ist tatsächlich das Kô gestohlen worden. Ein Teil wurde für die Giftzubereitung verwendet, ein anderer bei der Sekte versteckt. Die Drohnachricht sollte uns dazu bringen, das Büro der Sekte zu durchsuchen, dort das Kô zu finden und als Beweis für die Täterschaft der Sekte zu werten. Gut. Es stellen sich zwei Fragen. Erstens: Wer hat ein Interesse daran, der Sekte die Anschläge zuzuschieben …?«

Uozu sagte: »Der Täter. Und darüber hinaus die Firma Kanpai, die den Einsatz ihres Wunderaromas nur retten kann, wenn es mit der Mordserie in keiner Weise in Verbindung steht. Wenn die Anschläge zum Beispiel auf die apokalyptischen Visionen einer verrückten Sekte zurückgehen.«

»… und zweitens: Wer hat Herrn Tsuchidas Kô gestohlen?« fragte Kaikô.

»Vielleicht der Täter«, sagte Uozu. »Am ehesten käme allerdings jemand aus der Firma Kanpai in Frage. Wer wußte sonst, daß Herrn Tsuchidas Kô im Werk lagerte? Und wer wäre schon in eine bewachte Fabrik eingebrochen, wenn es auch genügt hätte, sich ein paar Rohstoffe bei Shiseido zu kaufen und selbst eine unverwechselbare Mischung zusammenzurühren?«

»Jemand von Kanpai?« fragte Kaikô.

»Herr Yokomitsu?« fragte sie. Uozu arbeitete nicht nur gern, sondern auch gut mit ihr zusammen. Sie beide schienen zu riechen, worauf der andere hinaus wollte, bevor man noch zu sprechen begonnen hatte. Wie ein altes Ehepaar, dachte Uozu. Er sah jetzt klarer.

»Und mein Motiv?« fragte Yokomitsu. »Es ist nachvollziehbar, daß ich meine Firma schützen will, aber warum, um Himmels willen, hätte ich denn einen Massenmord in Auftrag geben sollen?«

Uozu nickte. Das war eine berechtigte Frage. Sie kam jedoch ein wenig zu früh. Eins nach dem anderen. Alles zu seiner Zeit. Uozu blickte auf Yokomitsus Lösungszettel. Wenn Yokomitsu Tsuchidas Kô hatte stehlen lassen, dann zu dem Zweck, es der Sekte unterzuschieben. Deshalb hatte er den Duft wohl kaum selbst getestet. Es war unwahrscheinlich, daß er irgendeine der Proben sicher identifizieren konnte. Wieso hatte er sich dann in seiner Lösung auf eine Übereinstimmung festgelegt? So formuliert, klang Yokomitsus Frage gleich viel besser. Uozu verglich die Lösungszettel von Kamiya und Yokomitsu.

, .

»Bleiben wir bei der Annahme, Herrn Kamiyas Lösung wäre richtig«, sagte Kaikô. »Der Mordduft, Tsuchidas ›Schlafende Schlange‹ und der ›Nordwind‹ aus dem Sektenbüro stimmten überein. Das müßte niemand besser wissen als Herr Yokomitsu, wenn er den Diebstahl von Tsuchidas Kô organisiert hatte …«

»Ich protestiere«, sagte Yokomitsu.

»Es ist nur ein Gedankenspiel«, sagte Kaikô, »das allerdings gut aufgeht: Bei drei identischen Düften wäre klar, daß Sie und Ihre Firma nicht gerade eine weiße Weste haben. Das wollten Sie unter allen Umständen verhindern. Wenn die Sekte die Attentate aber in eigener Regie verübt hat, kann es nur eine Übereinstimmung geben. Also haben Sie aus drei gleichen Düften zwei gemacht, selbst wenn Sie bei der Zuordnung nicht sicher sein konnten.«

Uozu sagte: »Fassen wir zusammen: Herr Tsuchida hat ein Motiv, aber keinen Grund, das Verbrechen so auszuführen, wie es ausgeführt worden ist.«

»Und Herr Yokomitsu hat kein Motiv, aber jeden Grund, die Umstände so zu gestalten, wie sie gestaltet worden sind«, sagte Kaikô.

Des Abgrunds Farbe lag nicht in einer Blüte. Eher schon in zwei Blüten.

»Im dichten Nebel.

Was wurde dort gerufen
zwischen Boot und Berg?«
fragte Uozu.

»Wer sagt denn, daß nur einer von beiden beteiligt war?« fragte Kaikô. »Sie haben auf einander reagiert. Yokomitsu wollte mit der Formel allein Milliardär werden, Tsuchida antwortete mit den Giftanschlägen. Yokomitsu verstand die Botschaft und handelte. Allerdings nicht so, wie Tsuchida wohl erwartet hatte. Yokomitsu bevorzugte eine radikalere Lösung als Verhandlungen, vielleicht angeregt durch das Beispiel, das ihm Tsuchida mit dem Massenmord gegeben hatte. Er wollte Tsuchida also ein für allemal beseitigen, konnte ihn aber nicht einfach in der Biermaische seiner Fabrik ertränken, da er an den Ruf seiner Firma zu denken hatte. Daß das Gift aus Kanpai-Automaten geströmt war, in denen das Wunderaroma getestet wurde, war katastrophal genug, und wenn nun auch noch der Erfinder dieses Aromas unter mysteriösen Umständen umkam, konnte Yokomitsu sein Milliardengeschäft und den gesamten Konzern für immer vergessen. Es sei denn, ein Mord an Tsuchida wäre gar nicht mysteriös. Es sei denn, er würde sich genauso gut erklären lassen wie die Giftattentate. Yokomitsu kam auf die Idee, zwei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen. Mit Hilfe des gestohlenen Kô und der E-Mail schob er den »Jüngern des letzten Lichts« die Attentate unter und stieß sie dabei mit der Nase auf Tsuchidas Namen. Es war leicht vorherzusehen, daß die Sekte spätestens dann reagieren würde, wenn sie merkte, daß ihr jemand die Polizei auf den Hals gehetzt hatte. Ob der Meister Tsuchida tatsächlich zu Tode prügeln oder ihn nur ausquetschen lassen wollte, spielte für Yokomitsu keine große Rolle mehr. Wichtig war, daß die Schläger der Sekte hinter Tsuchida her waren. Mit kleinen Hilfestellungen würden sogar wir von der Polizei das herausbekommen. Wenn dann Tsuchida ums Leben käme, zum Beispiel bei einem Unfall, der auf offensichtlich manipulierte Bremsen zurückzuführen war, läge auf der Hand, daß die Täter unter den Sektenjüngern zu suchen wären.«

»Schweinerei«, sagte der Sektenmeister.

»Herr Yokomitsu?« fragte Uozu.

Yokomitsu schwieg. Er überlegte. Er sagte: »Mir ging es nur um den Ruf der Firma. Mit Mord und Massenmord habe ich nichts zu tun.«

»Herr Tsuchida?« fragte Uozu.

»Nein«, sagte Tsuchida. »Sie haben unrecht. Können Sie sich wirklich vorstellen, daß ich des Geldes wegen neunzehn Menschen umbringen würde?«

»Nicht einfach des Geldes wegen«, sagte Kaikô. »Sehr viel Geldes wegen!«

»Natürlich ging es ihm ums Geld«, zischte Yokomitsu. »Er tat immer so, als sei er gegen die kommerzielle Nutzung des Aromazusatzes, dabei hat er selbst die Formel an Shusendo verkauft. Sogar Proben hat er ihnen geschickt. Ja, wir wissen das, Tsuchida, wir haben dich überwacht! Wieviel haben sie dir denn bezahlt, hä?«

»Geld!« Tsuchida spuckte das Wort hervor. Voller Haß und Verachtung. Verschwunden war sein lächelnder Gleichmut. Wie alle anderen hatte auch Tsuchida seinen schwachen Punkt.

»Geld stinkt«, giftete er hervor. »Es verpestet die Welt, es dringt durch die Poren ein und läßt jeden vermodern, durch dessen Hände es geht.«

Uozu hätte sich vorsichtiger ausgedrückt, teilte aber Tsuchidas Meinung durchaus. Ihn erschreckte nur der kompromißlose Ton, in dem die Anklage vorgetragen wurde. Grenzenloser Haß sprach daraus, eine böse Energie brach aus ihr hervor, die Luft schien zu flimmern, ein Hochspannungsfeld legte sich um die Anwesenden, die unbeweglich auf den Matten saßen wie zuvor und doch ganz anders wirkten. Als sei ihnen auf einmal unwohl, als würde ihnen plötzlich bewußt, daß ihre Glieder seit langem eingeschlafen waren. Nur bei Takamura hatte sich nichts verändert.

Unbeteiligt saß er zwischen Kaikô und Minato, die Augen weit aufgerissen, den Blick leergefegt von jeder Gegenwart, verirrt in irgendwelchen inneren Labyrinthen, in die ihn die Duftproben gelockt hatten. Von Takamuras olfaktorischen Fähigkeiten hatte sich Uozu eigentlich Hilfe versprochen. Er hatte eine klare Identifizierung der einzelnen Kô-Proben erhofft, eine eindeutige Aussage, die vielleicht nicht gerichtsverwertbar, aber wegen der Autorität des Duftexperten zumindest als Indiz brauchbar wäre. Doch mit jedem Mal, mit dem Takamura die Schale unter die Nase geführt hatte, war er weiter abgedriftet aus der Welt, in der Täter und Opfer eindeutig unterschieden und Verbrechen aufgeklärt, bestraft und gesühnt werden konnten. Takamura saß da, als ob er nicht da säße, sah nichts, hörte nichts, roch höchstens Gestank und Düfte, die seit Jahrzehnten verflogen waren.

»Nein, nein«, sagte Minato in die Stille hinein, »Tsuchida ist nicht der Täter. Es ist alles falsch. Shusendo steckt dahinter, und Kamiya ist der Auftraggeber!«

»Wollen Sie wissen, wie Geld stinkt?« fragte Tsuchida. »Warten Sie, ich führe Ihnen den Teufelsgestank vor.«

Er stand auf, stürmte in den Vorraum hinaus.

»Soll ich …?« fragte Kaikô leise.

»Nein.« Uozu schüttelte den Kopf. Tsuchida würde nicht zu fliehen versuchen. Er würde gleich wiederkommen. Nichts würde geschehen. Uozu wußte es.

»Ich war dabei, als der Automat am Ueno-Park den Kô-Duft verströmte«, sagte Minato. »Kurz vor dem Gift. Es war wie ein Signal aus einer anderen Welt. So etwas prägt sich ein. Solch einen Duft in so einer Situation vergißt man nicht. Man verwechselt ihn auch nicht. Noch am Ende meines Lebens werde ich ihn wiedererkennen, wenn er mir unterkommen sollte. Und in der Probe vorher ist er mir untergekommen. Zweimal. Es ist völlig ausgeschlossen, daß ich mich täusche. Ich habe ihn gerochen.«

»Natürlich«, sagte Kaikô, »er war ja auch …«

»Zweimal«, sagte Minato, »nicht dreimal, wie es Ihrer Theorie nach der Fall sein müßte. Und vor allem, ich habe ihn zum ersten Mal beim zweiten Durchgang gerochen.«

Uozu sah auf Minatos Antwortzettel.

Tsuchida kam zurück. Er brachte ein Fläschchen mit klarer Flüssigkeit, eine Keramikschale und ein paar Yen-Münzen mit. Er setzte sich.

»Beim zweiten Duft«, sagte Minato, »bei dem Duft, den Kamiya unbedingt freisprechen wollte. Bei seinem eigenen Kô.«

Kamiya:

Minato:

Ein Strich gefangen, einer frei. Uozu dachte:

Ein Rebhuhn flog auf,
und der Mann fuhr zusammen
auf dürrer Heide.

»Und noch einmal beim vierten Kô«, sagte Minato. »Das war derselbe Duft. Wenn Nummer zwei Kamiyas ›Schmelzender Schnee‹ ist, dann ist Nummer vier der Mordduft aus den Getränkeautomaten. Das stimmt so, nicht?«

»Unsinn«, sagte Kamiya. »Ich weiß nicht, was Sie gegen mich haben, verehrtes Fräulein, aber …«

»Stimmt das, Herr Uozu?« fragte Minato.

Tsuchida warf drei Münzen in die Keramikschale. Eine 100-Yen- und zwei 10-Yen-Münzen. 120 Yen. Den Betrag, den man für eine Automatendose benötigte. Tsuchida goß soviel Flüssigkeit auf, daß die Münzen bedeckt waren.

»Herr Uozu?« fragte Minato.

Uozu schnupperte. Aus der Schale roch gar nichts. Zumindest roch er nichts. Takamura senkte die Augenlider, atmete hörbar ein. Vielleicht roch er etwas, vielleicht fand er aus seinen Traumwelten zurück in diesen Teeraum, in dem ein Mörder saß.

»Nein, Fräulein Minato«, sagte Uozu, »Ihre Vermutung trifft nicht ganz zu.«

»Sehen Sie!« sagte Kamiya.

Uozu sagte: »Es ist umgekehrt. An zweiter Stelle kam der Mordduft, und Nummer vier war Kamiyas Kô.«

»Ganz langsam«, sagte Minato. Sie fuhr sich mit dem Handrücken über die Stirn. »Dann hat Kamiya nicht seinen ›Schmelzenden Schnee‹ entlastet, sondern den Mordduft!«

»Beide riechen identisch, sie sind identisch«, sagte Uozu. »Die Chancen standen fünfzig zu fünfzig. Kamiya hat es riskiert, er hat geraten und er hat falsch geraten.«

»Also waren die Giftkapseln in den Getränkeautomaten mit Kamiyas Kô ummantelt!« sagte Minato. Ihr Körper spannte sich.

»Wie kommt das, Herr Kamiya?« fragte Kaikô.

Kamiyas Gesichtszüge wurden noch härter. Selbst sein Mund bewegte sich kaum, als er zwischen den Lippen hindurchpreßte: »Ich protestiere dagegen, daß auf der äußerst subjektiven Wahrnehmung flüchtiger Düfte durch Personen, die eigene Interessen verfolgen, windelweiche Theorien aufgebaut werden. Ansonsten werde ich mich ohne meinen Anwalt nicht mehr äußern.«

»Na also«, sagte Minato. »Ich habe es gewußt. Wie steht es nun mit der Belohnung?«

»Sie haben es schon gewußt, bevor Sie den ersten Duft gerochen haben«, sagte Uozu. »Seit Sie hier sind, wiederholen Sie ja nichts anderes. Sie haben es gewußt, weil Sie von vornherein mehr wußten, als Sie sagten. Weil Sie für Kamiya gearbeitet haben. Er hat Ihnen Aufträge gegeben, hat Sie bezahlt.«

Das Geld in der Lösung roch nun ein wenig. Nicht so sehr nach Metall, eher nach den Schweißrückständen tausender Hände, die von einer geheimnisvollen Flüssigkeit aus abgegriffenen Münzen gelöst wurden. Nach den dezenten Ausdünstungen adretter Bankangestellter, die heftig schwitzende Einzelhändler mit Wechselgeld ausstatteten. Nach den klebrigen Fingern eines Jungen, der an einem Eis leckte, bevor er mit der U-Bahn nach Hause fuhr. Nach den Händen, die den Fahrkartenautomaten leerten, nach Verwaltungspersonal der Toei-Linie und wieder nach Bankangestellten, Kunden, Verkäufern, Hausfrauen, Bettlern, Schankwirten, Taschendieben, Tempelmönchen, Fabrikarbeitern und Privatdetektivinnen, nach zarter Haut und schwieligen Pranken, nach …

»Fräulein Minato, die Belohnung geht nur an eine Person, die entscheidend zur Klärung des Mordfalls beiträgt«, sagte Uozu. »Ich muß erfahren, was Sie wissen.«

»Ich …«, sagte Minato. Sie nickte. »Ich habe nur den Umschlag abgegeben. Kamiya behauptete, daß darin unwirksame Imitate des Kanpai-Aromas wären, mit denen die Ergebnisse der Testserie verfälscht werden sollten. So würde ich Zeit gewinnen, die Formel zu finden. Es läge in meinem Interesse, den Auftrag auszuführen. Ich brach also zur Kanpai-Brauerei auf, lenkte den Portier am Eingang ab und hinterlegte dort den Umschlag, den mir Kamiya gegeben hatte. Alles ging glatt, und ich machte mich auf in den Ueno-Park, um endlich die verdammte Million zu verdienen.«

Aus der Keramikschale roch es nun nach abgegriffenen Brieftaschen, muffigen Plastikspardosen und Parkscheinautomaten, die in der Winterkälte erfroren. Es roch nach Schneematsch und Blütenpollen, nach Staub und Krankheitserregern, die von Hand zu Hand, von Mensch zu Mensch wanderten.

»Durch Sie hat Kamiya das Gift bereitlegen lassen«, sagte Kaikô zu Minato, »und der Kanpai-Fahrer erledigte den Rest.«

»Das war am Tag der Anschläge, Fräulein Minato«, sagte Uozu. »Sie hätten es durchschauen müssen. Zumindest nach der Tat. Das Motiv war sonnenklar. Sie haben es gewußt, Sie wollten nur nichts davon wissen.«

»Verstehen Sie denn nicht?« fragte Minato. »Kamiya hat sich etwas dabei gedacht, mich mit dem Job zu beauftragen. Seine Leute blieben aus dem Spiel, für die Geschäftsbeziehung zwischen Shusendo und mir gibt es keinen Beweis außer meiner Aussage, und ich steckte nach den Anschlägen bis zum Hals drin.«

»Heute haben Sie mir Kamiya trotzdem als Täter angeschleppt«, sagte Uozu.

»Nachdem Sie mir im Tempel versicherten, daß ich nicht mehr verdächtigt werde.«

»Und nachdem Sie vergeblich versucht hatten, doch noch eine Million Yen aus Kamiya herauszuholen.«

»Ich an Ihrer Stelle hätte gezahlt«, sagte Yokomitsu. Es klang mehr als höhnisch. Eher nach dem gespielten Mitleid, das man über einem Kontrahenten ausschüttet, der geschlagen am Boden liegt.

Kamiya schwieg eisern.

Kaikô sagte: »Kamiya konnte das nicht allein erledigen. Jemand mußte den richtigen Kanpai-Fahrer aussuchen, auf dem Umschlag mußte dessen Name stehen, man mußte glaubhaft machen, daß die Anweisungen von der Kanpai-Führung kamen, man benötigte Yokomitsus Namensstempel. Kamiya brauchte einen Helfer bei Kanpai.«

»Das verfluchte Geld!« sagte Tsuchida.

»Ja, Herr Tsuchida«, sagte Kaikô, »das verfluchte Geld. Sie waren der einzige, dem es nicht darum zu tun war. Ganz im Gegenteil. Sie wollten nicht, daß Ihr Wundermittel durch Geschäftemacherei entweiht wird. Bei Kanpai konnten Sie sich nicht durchsetzen, die lachten nur über Ihre Bedenken. Also wandten Sie sich an die Konkurrenz, die ebenso wie Sie nicht an der Anwendung des Mittels durch Kanpai interessiert sein konnten, wenn auch aus anderen Gründen. Kamiya versprach, das Projekt zu torpedieren, wenn Sie dabei mithelfen würden. Sie suchten den Fahrer aus und teilten ihm mit, wann er die Präparate abholen sollte, für deren Plazierung sich Kamiya verantwortlich erklärt hatte.«

»Er hat den Fahrer bestochen!« rief Yokomitsu. »Deshalb behauptet der Kerl, meine Stimme erkannt zu haben.«

Kaikô schüttelte den Kopf. »Nein, es war Ihre Stimme. Ich hätte gleich dahinterkommen können, doch ich dachte, der Text wäre deshalb so allgemein gehalten, weil man am Telefon nicht gern über Massenmord spricht. Der Fahrer konnte sich einigermaßen an die Formulierungen erinnern: ›Es handelt sich um ein Experiment der Forschungsabteilung, das für die Zukunft der ganzen Firma von größter Bedeutung ist. Absolute Geheimhaltung ist zu bewahren.‹ Könnten Sie das nicht wirklich gesagt haben, Herr Yokomitsu?«

»Absolute Geheimhaltung ist …? Bei den Besprechungen zum Aroma-Projekt! In Vorstandssitzungen. Vor der Arbeitsgruppe, die mit der Entwicklung …! Tsuchida hat …«

»Er hat ein paar Floskeln von Ihnen mit einem Kassettenrecorder aufgezeichnet und zusammenmontiert.«

»Ich ahnte, daß ich ihm nicht trauen konnte«, sagte Yokomitsu, »doch ich dachte, er wolle nur die Formel an Shusendo verkaufen.«

»Vielleicht wußten Sie nicht, daß Kamiya einen tödlichen Giftanschlag plante, Herr Tsuchida«, sagte Kaikô. »Vielleicht hat er Ihnen wie Fräulein Minato von einem harmlosen Mittel erzählt, das nur die Wirkung der Aromastoffe neutralisiert.«

»Herr Tsuchida?« fragte Kaikô.

Tsuchida hustete leise. Ein Husten, wie wenn man auf hohles Holz klopft. Der Zeremonienraum des Teehauses war kahl. Nur ein Schriftbild hing an der Wand. Die Zeichen verschwammen vor Uozus Augen. Die Münzen in der Schale rochen nach Betrug, Erpressung und Bestechung. Nach kleinen Gaunereien und Motiven für Massenmorde. Nach Prostitution. Nach feindlichen Konzernübernahmen. Alles war käuflich. Erfolg, Anerkennung, Liebe. Alle Gefühle, Wünsche, das Begehren. Uozu begriff. Nicht die Münzen stanken nach Käuflichkeit, sondern die Flüssigkeit, in der sie sich befanden. Das mußte das geheimnisvolle Kanpai-Aroma sein, der angeblich geruchlose Zusatzstoff, den Tsuchida entwickelt hatte und mit dessen Hilfe man ein Vermögen an stinkenden kleinen Yen-Münzen scheffeln konnte, die aus schwitzenden, schmutzverkrusteten, schorfigen, hautkrebsbefallenen Händen in Automatenschächte klackerten, unentwegt, Tag und Nacht, und sich zu Bergen häuften, deren Gestank jedem lebenden Wesen die Atemluft auf immer verpestete.

»Herr Kamiya?« fragte Kaikô.

Es roch nach Tod. So roch ein Tod, der schlimmer war als der physische Tod. Takamura stöhnte auf.

»Warum haben Sie das Gift mit Kô ummantelt, Herr Kamiya?« fragte Kaikô.

Kamiya war verwitterter grauer Stein.

Die Kerzenflamme flackerte kurz. Der Rauch zerbrach am Rand der Schale und wirbelte in Fetzen nach oben. Sie kugelten sich, wälzten sich übereinander, wanden sich ineinander, ballten sich zu Medusenköpfen, die in duftigen Strähnen zerliefen, bevor Takamura ihre furchterregenden Grimassen wirklich wahrgenommen hatte. Der Rauch lebte. Er tanzte vor Lebenslust. Er erforschte das Teehaus bis in die dunkelsten Ecken. Er bewegte sich. Sonst rührte sich nichts. Nicht die Fliege auf dem Blatt Papier, nicht das leere Fläschchen, nicht die Sitzmatten, die Balken, Türen, die Vorhänge vor den Fenstern. Nicht der nach vorn gesunkene Körper neben Takamura. Auch er selbst vermochte sich nicht zu bewegen.

Was war, wenn niemand kam? Wenn ihn niemand holte? Vielleicht hatten ihn alle vergessen, vielleicht waren alle tot, war die Welt untergegangen, nur er saß noch in einem dunklen Teehaus, wie gelähmt von dem süßen Duft, der ihn umspielte, die Hände starr auf den Knien. Sie waren kalt und fühlten sich an, als gehörten sie nicht zu ihm. Takamura wünschte, daß er erwachsen wäre und etwas tun könnte. Wenn er groß und stark wäre, könnte er etwas ändern, er könnte die Hand heben und den Duft verscheuchen, der am Körper neben ihm zerrte wie eine Meute hungriger Schakale. Er könnte den Gestank verjagen, der seinen Kopf vergiftete. Er könnte vergessen, er könnte sich erinnern. Gerade, wie er wollte. Takamura wünschte sich ganz fest, erwachsen zu sein.

Der Geruch war süß und bitter zugleich. Alt und neu. Holz und Metall. Der Geruch roch nach schrecklichem Tod und miefigem Alltag. Er sprach in verschiedenen Stimmen, erhellte langsam den Raum. Die Wände wurden weiß, die Vorhänge verwandelten sich in Transparentpapier, durch das der Tag hereinschimmerte. Die Hände in Takamuras Schoß wuchsen, waren schon größer als die seines Vaters, sie konnten unmöglich noch zu seinem Kleinjungenkörper passen!

Neben Takamura kniete eine Geisha im Kimono, eine andere Frau redete, Männer saßen stumm im Kreis. In der Schale brannte gar kein Räucherwerk. Da lagen Münzen in einer klaren Flüssigkeit, kein Rauch stieg auf, keine hellgrauen Schlieren wälzten sich durch Kerzenlicht, und es roch auch ganz anders. Nach Reichtum und Wünschen und Karriereplänen. Ein fetter, sorgloser Geruch, der Takamura denken ließ, er könne es nun wagen. Er versuchte, sich zu bewegen. Er versuchte, eine Hand zu heben, doch es funktionierte nicht. Vielleicht, weil es nicht seine Hand war? Er versuchte, den Kopf zu schütteln, das Bein auszustrecken. Vergeblich. Er vermochte sich nicht zu rühren. Er konnte seinen Körper nicht bewegen. Als besäße er gar keinen, als wäre er nicht wirklich hier.

Takamura schnupperte dem prallen Geruch der Flüssigkeit nach und merkte, daß der andere Duft nicht verschwunden war. Der Kô-Duft. Er hatte sich in den Wänden verkrochen, saß unter den Matten, doch er war unzweifelhaft da. Seit dreißig Jahren duftete er aus seinen Verstecken hervor. Takamura war kein Erwachsener, er war auch kein fünfjähriger Junge. Irgendwo dazwischen war er unterwegs, hatte sich im Hin und Her aufgelöst. Zwischen den Zeiten, zwischen den Düften.

Es mußte ihm gelingen, sie auseinanderzuhalten!

»Zwei Düfte, zwei Zeiten!« sagte er.

»Zwei Düfte, zwei Zeiten?« fragte Uozu. Er sah auf Takamuras Lösungszettel hinab. Zwei torähnliche Gebilde, die sich durchdrangen. Zwei Konstruktionen, die sich durchstießen. Es war eine gute Lösung. Es war die richtige Lösung. Uozu hatte gewußt, daß er auf Takamura zählen konnte, wenn es darum ging, Düfte zu erkennen und zuzuordnen. Auch wenn Takamura sich in Erinnerungsgespinsten verstrickt hatte. Vielleicht gerade dann. Vielleicht nahm er Gerüche nur deshalb so traumwandlerisch sicher wahr, weil für ihn der Alltag nur eine Realität unter vielen war, nicht wirklicher als Erinnerungen, Phantasien und die quälenden Geschichten, die einem die Nacht ins Hirn schrieb. Kaum kratzte man ein wenig an der Oberfläche, wurde alles gleichermaßen gültig, das Werden glich dem Vergehen, und das Leben war nichts anderes als der Tod.

Uozu starrte auf Takamuras Lösungszettel und flüsterte:

»Gebrochen wurde
und abermals gebrochen
der Mond im Wasser.«

»Warum das Kô, Herr Kamiya? Warum haben Sie nicht reines Gift verwendet, wenn Sie vortäuschen wollten, daß das Kanpai-Aroma tödlich sei?« fragte Kaikô.

Die doppelt gebrochene Spiegelung, zwei Gebilde, die sich durchstießen. Fragen, Worte, Düfte, der Tod im schwarzen Anzug.

»Und warum, um Himmels willen, haben Sie Ihr eigenes Kô für die Herstellung des Gifts verwendet?«

Eine Beerdigung.

Uozu sagte: »Kamiya war auf dem Weg zu einer Beerdigung, als ich ihn aufsuchte. Angeblich sei ein enger Mitarbeiter bei einem Autounfall gestorben. An den Unfall glaube ich, an das Auto weniger. Ich möchte wetten, jemand aus der Shusendo-Forschung ist umgekommen, als er den Inhalt eines Päckchens analysierte, das mit der Post gekommen war. Herr Yokomitsu, Sie haben uns mehrfach mitgeteilt, daß Sie Tsuchidas Kontakte zur Konkurrenz bemerkt hatten und ihn des Verrats von Geschäftsgeheimnissen verdächtigten. Sie schwiegen sich aber darüber aus, wie Sie das unterbinden wollten. Sie konnten doch nicht tatenlos zusehen, wie Tsuchida Ihren Konzern zugrunde richtete. Sie haben auch nicht zugesehen. Sie wollten den Verräter in den eigenen Reihen und die Konkurrenz gleichzeitig stoppen. Sie haben Tsuchidas Kô gestohlen und mit Gift zu drei tödlichen Kügelchen präpariert. Es waren drei, nicht? Dann haben Sie in Tsuchidas Namen dazugeschrieben, daß es sich hierbei um Proben des Kanpai-Aromas handle, und das Ganze mit Tsuchidas Absender an Herrn Kamiya geschickt. Natürlich haben die Shusendo-Chemiker das Zeug gleich ausprobiert. Sicher unter Vorsichtsmaßnahmen. Deswegen wirkte sich das Gift nicht so katastrophal aus, wie Sie es sich wohl gewünscht hatten, aber dennoch starb einer der Chemiker. Ein Mordanschlag mit Tsuchidas Kô und Tsuchidas Unterschrift! Sie konnten hoffen, Herr Yokomitsu, daß das Vertrauensverhältnis zwischen Shusendo und Tsuchida damit nachhaltig gestört sein würde. Weitere Verratsversuche Ihres schwarzen Schafs würden mit größtem Mißtrauen aufgenommen werden.«

Yokomitsu beherrschte sich mühsam. Er sagte: »Wenn ich Sie daran erinnern darf: Die Duftprobe hat ergeben, daß Kamiyas Kô für die Attentate verwendet wurde.«

»Kamiya hätte natürlich die Polizei einschalten können, doch damit wäre sein dubioses Interesse an der Kanpai-Formel öffentlich geworden. Er hat auch den Kontakt mit Tsuchida nicht abgebrochen. Tsuchida muß ihm glaubhaft versichert haben, daß er von Ihnen überwacht wird und das Paket nicht geschickt hat. Den Rest konnte sich Kamiya leicht zusammenreimen. Er gefiel sich nicht in der Rolle des Opfers und beschloß, den Spieß umzudrehen. Als erstes versuchte er, den ganzen Vorfall unter den Teppich zu kehren. Eine neue Todesursache für den gestorbenen Chemiker wurde organisiert und das Paket angeblich ungeöffnet zurückgeschickt. Annahme verweigert. Das ging natürlich nur, wenn die bereits analysierte Giftprobe ersetzt wurde. Das Gift konnte Kamiya in seinem Labor schnell nachbauen lassen, für den Mantel ließ er das Kô verwenden, das er zur Hand hatte, sein eigenes. Es galt ja nur, eine Pille zu bauen, die den anderen zum Verwechseln ähnlich sah. So weit der defensive Teil von Kamiyas Reaktion.«

Uozu spürte einen Würgreiz im Rachenraum. Sein Körper reagierte auf den Gestank, der sich aus der Schale mit den Münzen verbreitete. Takamura war bleich, seine Augen glänzten fiebrig. Sonst sah Uozu niemandem eine körperliche Reaktion an. Vielleicht bildete er sich den Gestank nur ein, weil er wußte, was für ein Höllenstoff der Aromazusatz war. Uozu schluckte. Er sagte: »Bitte, Kaikô!«

Kaikô nickte. »Der offensive Teil begann damit, daß Kamiya gleich ein paar Kügelchen mehr bauen ließ, wenn er schon mal am Pillendrehen war. Er dankte der Konkurrenz für den Giftgaseinfall, war aber der Meinung, daß Kanpai das Zeug doch besser in den eigenen Automaten statt im Shusendo-Labor testen sollte. Also bereitete er einen Umschlag mit ebenfalls drei Giftkapseln vor, verabredete mit Tsuchida das angebliche Yokomitsu-Telefonat an die Fahrer und schickte, als alles eingefädelt war, Minato aus, um den Umschlag beim Kanpai-Portier zu hinterlegen. Für den besonders perfiden Dreh sorgte die japanische Post, die das ursprüngliche Paket zuverlässig zu Kanpai zurückbeförderte. Zum Absender, also in Tsuchidas Abteilung, die von Yokomitsus Leuten rund um die Uhr überwacht wurde. Yokomitsu sah sein Paket ungeöffnet zurückkommen und mußte denken, daß sein Plan mißlungen war. Dann geschahen die Attentate. Drei Aromaproben, drei Automaten, dasselbe Gift, das Yokomitsu verwendet hatte, der Kô-Geruch. Yokomitsu hatte Kamiyas Intrige nicht durchschaut. Er konnte nicht wissen, daß die Shusendo-Leute eine zweite Ladung Gift eingesetzt hatten. Für ihn war klar, daß seine eigenen Giftpräparate in den Kanpai-Automaten deponiert worden waren, und das konnte nur der getan haben, der in den Besitz der Präparate gelangt war. Also Tsuchida. Was haben Sie wirklich mit der Giftpost angestellt, Herr Tsuchida?«

»Vernichtet«, sagte Tsuchida dumpf. Als käme er gerade aus einem langjährigen Krieg zurück.

»Für Yokomitsu war Tsuchida zweifelsfrei der Massenmörder, und nun stellte sich das Problem, von dem wir ausgegangen waren. Yokomitsu wollte Tsuchida ausschalten, ohne noch mehr Schaden für die Firma heraufzubeschwören. Er suchte mögliche Täter, die nichts mit dem Wunderaroma zu tun hatten, fand die ›Jünger des letzten Lichts‹ und begann, die Sekte mit Indizien zu belasten, indem er das restliche Kô dort verstecken und die E-Mail senden ließ. Damit hetzte er gleichzeitig die Sekte auf Tsuchida und uns Polizisten auf die Sekte.«

»Unglaublich, wie sich Menschen verirren können«, sagte der Sektenmeister. Sein Kopf wackelte, sein Bart wallte. »Ich habe ja einige Verrückte in meiner Laufbahn erlebt, nicht auf dem Schrottplatz, sondern nachher, während meiner Zweitkarriere im Religionsgeschäft, aber so etwas ist mir noch nie widerfahren.«

Uozu hustete. Der Brechreiz war nicht vergangen, doch Uozu vermochte ihn zu kontrollieren. Er bildete sich den übelkeitserregenden Geruch sicher nur ein. Yen-Münzen bestanden aus harmlosen Metallegierungen. Sie stanken nicht so, auch wenn sie durch viele Hände gegangen waren. Die Kanpai-Flüssigkeit war geruchlos, ein charakterloser Verstärker bereits vorgefundener Dufteigenschaften. Nur so konnte sie jedem beliebigen Aroma zur vollen Wirkung verhelfen. Sie verhinderte nur die Adaptation. Sie ließ einen unbarmherzig wahrnehmen, woran man sich sonst längst gewöhnt hätte.

Uozu sagte: »Verehrter Meister, vielleicht habe ich Sie anfangs etwas voreilig aus der Verantwortung entlassen.«

»Sie spielen auf die Müllverbrennungen an? Eine Ordnungswidrigkeit, das gebe ich gerne zu, aber hier geht es doch nicht ums Abfallbeseitigungsgesetz, sondern um …«

»Giftmüll«, sagte Kaikô. »Bei Ihnen lagern Dioxine, Furane, Säuren, Laugen, Phosphate, HCN und jede andere Art von Zyanid, alles, was man benötigt, um schnell mal eine tödliche Mixtur zu basteln.«

»Yokomitsu brauchte einen Sündenbock«, sagte Uozu. »Es könnte natürlich Zufall sein, daß er gerade auf Ihre Sekte verfallen ist. Vielleicht boten Sie sich aber geradezu an.«

»Die Shusendo-Leute konnten ihre Giftpillen in ihrem eigenen Labor herstellen, aber Herr Yokomitsu? Im Kanpai-Labor herrschte Tsuchida. An ihm kam man schlecht vorbei und mit ihm konnte man natürlich nicht rechnen, wenn man Giftkapseln herstellen wollte, die in seinem Namen die Forschungsabteilung von Shusendo massakrieren sollten.«

»Also mußte Yokomitsu sein Gift anderswoher beziehen, am besten von einem Ort, an dem weder Fragen gestellt wurden noch Verwendungsnachweise üblich waren«, sagte Uozu.

»Aus den unerschöpflichen, nicht registrierten Beständen Ihrer Sekte zum Beispiel.«

»Yokomitsu kannte Sie schon vor den Anschlägen, er stand mit Ihnen in Geschäftsbeziehung. Deshalb brauchte er nicht lange zu suchen, um den gewünschten Sündenbock zu finden.«

»Sie eigneten sich bestens, da Sie nicht nur eine angemessen apokalyptische Botschaft verkündeten, sondern auch das Gift geliefert hatten. Das hatte für Yokomitsu ein paar angenehme Nebeneffekte: Er konnte auf Ihr Eigeninteresse zählen, Sie würden nicht gleich bei der Polizei auspacken und würden die Ihnen zugedachte Aufgabe, Tsuchida nachzustellen, mit vermehrter Hingabe angehen.«

Das Transparentpapier der Außentür schimmerte hell. Draußen mußte es lichter geworden sein. Vielleicht war die Sonne durch die Wolken gestoßen und ließ die nasse Erde dampfen. Duften. Für Uozu bliebe dieser Duft zeitlebens mit Kamakura verbunden, mit einem Spaziergang hangaufwärts, den Trampelpfad entlang, der hinter dem Haus mit dem dichten Efeubewuchs links abzweigte, und weiter hinauf zu dem Felsen, über den die Glyzinienblüten herabhingen.

»Ich wußte doch nicht, wofür das Gift verwendet …«, begann der Meister zu stammeln.

Uozu schüttelte den Kopf.

Kaikô sagte: »Sie dachten wahrscheinlich, Yokomitsu sammle Gifte wie andere Leute Räuchermischungen.«

Es roch nicht nach Nerikô, nicht nach nasser Erde. Es roch nach alles vergiftender Geschäftemacherei. Und es waren die hier Sitzenden, die diesen Gestank verströmten. Yokomitsu und Kamiya, Minato und der Meister. Das Kanpai-Mittel brachte ihre Duftnote zum Vorschein, verstärkte sie nur, bis sie den Raum anfüllte, bis sie die ganze Welt zum Kotzen brachte. Diese vorgeblich menschlichen Körper dünsteten nichts als Geldgier und Rücksichtslosigkeit aus. Das hatte sie angetrieben. Es waren niedere Beweggründe.

Uozu sagte: »Ich glaube, das genügt. Ich erkläre das Kô-Spiel für beendet. Wie es Brauch ist, möchte ich die Ergebnisse der Mitspieler abschließend würdigen. Es kommt dabei weniger auf die richtige Lösung an als auf das Bild, das Ihre Antworten ergeben haben.«

Uozu hielt den Zettel des Meisters hoch. Er sagte: »Vergehen gegen Gefahrstoff- und Abfallverordnungen, Bildung einer kriminellen Vereinigung, Beihilfe zum Giftmord, versuchter Mord an Herrn Tsuchida. Motiv: niedere Beweggründe. Zu erwartendes Strafmaß: Zwanzig Jahre Gefängnis.«

»Herr Yokomitsu: Einbruch, Diebstahl, Vortäuschung von Straftaten, Herstellung von Giftgaswaffen, Anstiftung zum Mord an Herrn Tsuchida, vollendeter Mord an einem Shusendo-Chemiker. Niedere Beweggründe. Lebenslänglich oder Todesstrafe.«

»Herr Kamiya: Ich verzichte auf die Kleinigkeiten. Vollendeter Mord in neunzehn Fällen. Niedere Beweggründe. Lebenslänglich oder Todesstrafe.«

»Fräulein Minato: Unbefugtes Eindringen bei Kanpai. Mitwisserschaft am und Beihilfe zum Massenmord. Niedere Beweggründe. Zehn Jahre.«

»Herr Tsuchida: Beihilfe zur Wirtschaftsspionage, Vortäuschung von Straftaten, Beihilfe zum Massenmord und …« Uozu starrte auf den Zettel. »Sie hatten recht, Herr Tsuchida, alle sind schuldig …«

»… und vollendeter Mord an der Schönheit der Welt«, sagte Tsuchida, »in Tateinheit mit der Vergewaltigung der Unschuld von Düften, der Verstümmelung von Gefühlen, der Versklavung der Wünsche. Ich habe eine Substanz entwickelt, die so verbrecherisch ist, daß es in den beschränkten Kategorien der Strafrechtler keinen Platz dafür gibt, nicht einmal einen Namen. Gefährlicher als jedes denkbare Gift. Beweggrund: das niedrigste aller niederen Motive, niedriger als Geldgier: die Anmaßung, die Zeit anzuhalten, flüchtige Momente zu verlängern, die Schönheit eines Dufts zu verewigen, kurz, die Schöpfung zu verbessern. Strafmaß …?«

Tsuchida hatte recht. Die Formel machte die Menschen nicht nur zu geldgierigen Teufeln. Sie machte sie auch zu Göttern. Das ziemte sich nicht. Es war nicht gut. Ohne es zu wollen, hatte Tsuchida einen ungeheuren Fehler begangen. Uozu verstand ihn. Er hatte ihn von Anfang an gut verstanden. Sie hätten Brüder sein können, waren erzogen im gleichen Geist, hatten die gleiche Landkarte verinnerlicht, mit dick eingezeichneten Grenzen, die im Leben zu respektieren waren und über die man nicht ungestraft hinwegging.

»Strafmaß?« fragte Tsuchida. Seine rechte Hand zog die Schale mit der Kô-Asche heran. Er nahm das Mica-Plättchen mit der Pinzette auf, blies die letzten Flocken aus dem Metallgitter und legte es an seinen Platz im Lackkästchen. Dann grub er die ausgeglühten Reste des Holzkohlenstücks aus. Er säuberte den Rand der Schale und strich den Sand glatt.

Tsuchida lächelte. Er sagte: »Lassen Sie uns in die Realität zurückkehren! Alles war nur ein Spiel. Wir haben an Düften geschnuppert, aus flüchtigen Aromen flüchtige Theorien gebastelt, die sich verwirrten und entwirrten und sich letztlich zu einer vielschichtigen Duftwolke zusammenballten, die jedermanns Sinn vernebelt und dabei vorgibt, wahr zu sein. Eine harte Tatsache. Staatsanwaltstauglich. Gerichtsfest. Und doch wird sie nur aus trügerischen Düften gespeist, die so vergänglich sind wie die Zeit, flüchtigen Vermutungen, die verwehen, kaum daß sie geboren wurden. Das ist das Wesen der Düfte. Nur ein Duft ist anders. Mein geruchloser Duft. Er vergeht nicht von selbst, ihn kann man nur mit Gewalt zerstören.«

Er nahm die Schale mit der Flüssigkeit in beide Hände und umspannte sie so fest, daß seine Fingernägel weiß wurden.

Er sagte: »Ich könnte gestehen, daß ich einen furchtbaren Fehler begangen habe. Daß mein Aroma sich im Zersetzungsprozeß von selbst und unwiderruflich in Gift umwandelt. Dann hätte niemand die Automaten mit Gift präpariert. Die Aromaflüssigkeit selbst hätte neunzehn unschuldige Menschen getötet, und Schuld trüge einzig ihr Erfinder.«

»Was soll das?« fragte Kaikô.

»Ich habe die Formel entwickelt, habe sie nicht ausreichend testen lassen, bin zu früh in den Feldversuch gegangen, ich könnte alles zugeben und müßte natürlich für die Todesfälle die Verantwortung übernehmen. Unter einer Bedingung könnte ich bereit sein, lebenslang ins Gefängnis zu gehen. Ich müßte nur wissen, daß das auch das Ende der Formel bedeutete.«

Kamiya und Yokomitsu sahen sich an.

»Keine kommerzielle Nutzung, kein Wiederauflegen unter neuem Etikett, keine kosmetischen Veränderungen, nichts. Das endgültige Aus für die Formel!«

»Nun«, sagte Yokomitsu, »wenn sich das Aroma als hochgefährlicher Giftstoff erwiesen hat, käme eine Nutzung ja wohl kaum in Frage.«

»Sie wäre für verantwortungsbewußte Firmen undenkbar!« bekräftigte Kamiya.

»Sind Sie verrückt geworden?« fragte Kaikô. »Jeder von uns weiß, wie der Aromazusatz wirkt. Da ist keine Spur von Gift drin. Ich verstehe nicht, was …«

»Man bräuchte natürlich Expertisen von Fachleuten, die die Gefährlichkeit der Substanz bestätigen«, sagte Tsuchida.

»Das wird sich machen lassen«, sagte Yokomitsu.

»Von unabhängigen Fachleuten«, sagte Tsuchida.

»Das wird sich ebenfalls machen lassen«, sagte Kamiya.

»Hilfreich wäre eine öffentliche Erklärung nicht nur der hier anwesenden Konzernvertreter, sondern auch der Dachverbände von Duftstoff- und Lebensmittelindustrien, auf ähnliche Forschungsvorhaben für alle Zukunft zu verzichten.«

»Ich war immer der Meinung, daß absolute Aufrichtigkeit und das Vertrauen in das unabhängige Urteil des Kunden langfristig die beste Strategie darstellen«, sagte Kamiya.

»Herr Yokomitsu?« fragte Tsuchida. Er stellte die Schale vor sich ab. »Ich werde im Gefängnis sitzen und die Entwicklung verfolgen. Es könnte schließlich auch eine andere Version über die Ereignisse der letzten Tage an die Öffentlichkeit kommen. Selbst und gerade dann, wenn mir etwas zustoßen sollte. Dafür werde ich sorgen.«

Yokomitsu sagte: »Es war immer mein Anliegen, einen Verhaltenskodex für Unternehmen durchzusetzen, der Manipulationsversuche jeder Art ächtet. Kanpai wird – nicht nur auf Grund dieses schrecklichen Unglücks – dabei in Zukunft eine Vorreiterrolle einnehmen. Wir werden unilateral …«

»Damit kommen Sie nicht durch!« sagte Kaikô.

Sie wollten alles ungeschehen machen. Morde und Mordversuche, Giftgasattentate, Verschwörungen, Verrat, Einbrüche, falsche Anschuldigungen – nichts davon sollte geschehen sein, bei all dem sollte es sich nur um luftige Hirngespinste handeln, während sich in Wirklichkeit nur ein äußerst bedauernswerter Unfall ereignet hatte, ausgelöst durch das eigenmächtige, unverantwortliche Handeln des Chefchemikers Tsuchida, der voll geständig und reuig war und nur um die Gelegenheit bat, seine Schuld büßen zu dürfen.

»Sie können gestehen, was Sie wollen, Tsuchida«, sagte Kaikô. »Wir haben genügend Beweise, um diesen ganzen Sauhaufen abzuservieren. Angefangen von der E-Mail …«

»Wir haben nur die Gelegenheit wahrgenommen, die Öffentlichkeit auf das bevorstehende Weltende aufmerksam zu machen. Zum Wohle der Menschheit«, sagte der Sektenmeister. Er hob beide Hände gen Himmel und fuhr mit der Predigt fort: »Denn wahrlich, ich sage euch, der Untergang ist nahe, wenn der Mensch den Menschen manipuliert. In Höllengestank wird das Licht der Welt verpuffen, und gerettet wird nur, wer …«

»Wir werden die Leiche des Shusendo-Chemikers exhumieren und Giftrückstände …«, sagte Kaikô.

»Die Leiche ist verbrannt worden«, sagte Kamiya. »Nach dem Willen der Angehörigen.«

»Wir haben die Aussage des Fahrers, der an die Pforte der Kanpai-Brauerei bestellt worden ist, dort einen Umschlag abgeholt hat und drei Giftkügelchen in drei genau bezeichneten Automaten …«, sagte Kaikô.

»Was für ein Gift?« fragte Yokomitsu. Er sah Kamiya an.

Kamiya sagte: »Es war nicht meine Idee. Der Kanpai-Fahrer besuchte mich unaufgefordert und bot an, der Polizei im geeigneten Moment eine Geschichte zu erzählen, die Herrn Yokomitsu das Genick brechen würde. Ich wußte gar nicht, wovon er sprach, gab ihm aber die fünfzigtausend Yen, die er forderte, weil es nie schaden kann, jemanden bei der Konkurrenz zu haben, der einem verpflichtet ist.«

»Unglaublich!« sagte Yokomitsu empört.

»Sie verzeihen!« sagte Kamiya.

»Oh, nein, Ihnen werfe ich doch nichts vor. Ich hätte nicht anders gehandelt«, sagte Yokomitsu. »Es ist nur traurig, daß man sich auf die eigene Firmenfamilie nicht mehr verlassen kann.«

»Fräulein Minato hat im Beisein aller zugegeben, die Umschläge im Auftrag von Kamiya hinterlegt zu haben«, sagte Kaikô.

»Ja, Fräulein Minato ist eine versierte Detektivin«, sagte Kamiya. Er sah Yokomitsu an.

Yokomitsu sagte: »Verstehen Sie sich auch auf Personenschutz, Fräulein Minato? Meine Frau plant einen Urlaub in Hawaii. Mich halten die Geschäfte hier, und Hawaii ist ja auch nicht sehr gefährlich, aber ich würde mich dennoch entschieden besser fühlen, wenn ich meine Frau in guten Händen wüßte. Wären eine Million Yen eine angemessene Aufwandsentschädigung?«

»Plus Spesen, nehme ich an?« sagte Kamiya.

»Plus Spesen.«

Minato sagte: »Wenn ich es mir recht überlege, habe ich an jenem Tag drei Umschläge zur Post gebracht. Nicht in die Kanpai-Brauerei. Sie stammten auch nicht von Herrn Kamiya, sondern enthielten meine Lösung des großen Frühjahrspreisrätsels von Toyota. Ich habe dreimal geantwortet, um meine Gewinnchancen zu erhöhen.«

»Sehr vernünftig!« Kamiya nickte.

Vielleicht würden sie damit durchkommen, vielleicht auch nicht. Vielleicht hatte sich alles sogar so ereignet, wie Tsuchida behauptete. Der Fall löste sich auf. Die Lösung verflüchtigte sich wie der Duft einer jungen Frau, die vorüberging und von der Menge verschluckt wurde. Vergeblich roch man ihr nach, sie war verschwunden, und wenn auch ihr Duft noch in der Luft hing, so wurde er doch immer schwächer, immer unwirklicher, wich dem Zweifel, ob es ihn je gegeben hatte. Ihn und das Mädchen, das ihn aufgetragen hatte, und einen selbst, der vermeinte, ihn gerochen zu haben.

Uozu hätte gern den Duft einer jungen Frau gerochen, am liebsten von einer, die nicht in der Menge verschwand, sondern neben ihm unter Kamakuras Bäumen dahinspazierte, doch um ihn war nur der Gestank, den das Kanpai-Mittel freigesetzt hatte. Die abgestandenen Ausdünstungen von Geldgier, Machtrausch und Verbrechen, von schlauen Plänen, spitzfindigen Schlußfolgerungen und schaler Gerechtigkeit. Uozu hustete. Er las das Haiku von Issa an der Wand:

Die Pflaumenblüte,
da, nimm und stiehl sie dir,
meinte das Mondlicht.

»Schluß mit dem Quatsch!« sagte Kaikô. »Sie alle kommen mit ins Präsidium. Dort werde ich Sie einzeln ausquetschen.«

Und wenn ein Mensch, wenn die Geschichte eines Lebens selbst nur ein Duft wäre, der aus den Seiten eines alten Buchs aufweht? Der so lange aus den Schriftzeichen hochsteigt, bis der Wind weiterblättert?

»Neunzehn Tote!« sagte Kaikô. »Nein, zwanzig, mit dem Chemiker. Wir werden ja sehen, ob Sie damit durchkommen!«

8

Blütenduft

»Komm, Takamura!« sagte eine Stimme. »Wir gehen.«

Längst war der Kô-Geruch verflogen, waren tote Körper verwest. Jahrzehnte mußte Takamura still gesessen haben, unfähig, irgend etwas anderes zu tun, als zu warten, bis ihn jemand hinausführte. Aus dem Dunkel, aus dem Schrecken. Eine Frauenhand zog ihn hoch.

Takamura tappte zur Tür des Teeraums, zog sich an der Schwelle die Schuhe an. Wie alle anderen. Man schwieg. Jemand zog die Schiebetür auf. Draußen schien die Sonne. Ein Rabe zupfte sich das Gefieder. Er saß auf dem untersten Ast des Kirschbaums. Die Zweige hingen noch voller Blüten. Nur hin und wieder schien jemand eine abgepflückt zu haben.

Die Büsche glänzten im Sonnenlicht, und die Blüteninseln im Teich schimmerten weiß. Die Luft roch so frisch, wie sie in Tokio nur riechen konnte. Es war, als sei alles neu geboren. Nur Uozu nicht. Er war alt, müde, er wußte, daß die Zeit unerbittlich zerrann. Von einem Ast flog ein Rabe auf.

»Ich bitte um ein paar Minuten«, sagte Tsuchida. Er blinzelte gegen die Sonne.

Kaikô sah Uozu fragend an.

»Wahrscheinlich ist es das letzte Mal in meinem Leben, daß ich …« Tsuchida brach ab. Er war ein wenig bleich, schien aber völlig ruhig zu sein. Mit sich selbst im reinen. Ein Gespenst, das sich längst damit abgefunden hat, nicht aus Fleisch und Blut zu bestehen.

»Ein paar Minuten.« Uozu nickte. Er trug Kaikô auf, inzwischen die Fahrgelegenheiten zu organisieren.

Kaikô zögerte einen Moment und machte sich dann auf den Weg. Uozu sah ihr nach. Sie ging quer über den Rasen, bog dann auf den Kiesweg ein, der den Brunnen umrundete, über eine Kuppe führte und neben dem Rosengarten des Teien-Kunstmuseums in den Parkplatz mündete. Vielleicht waren die Stöcke schon grün, aber sie trugen sicher keine Blüten. Noch war nicht die Zeit für Rosen. Kaikô verschwand hinter dichten Büschen. Uozu wandte sich um.

Tsuchida stand unter einem Baum am Rand der Wiese und winkte.

»Kommen Sie!« rief er. Er lachte wie ein kleiner Junge, der einen bunten Schmetterling gefangen hatte. Vom Zulauf des Teichs her plätscherte sacht das Wasser. Die Luft war unwirklich klar.

Der Sektenmeister ging voran. Zögernd tat er den ersten Schritt, suchte vergeblich nach dem würdevollen Gang, der zu seinem wallenden Gewand paßte, wurde schneller, watschelte schließlich als übertrieben fett gezeichnete Karikatur auf den Baum zu. Ihm folgten Yokomitsu und Kamiya, Junior- und Seniorpartner, ein zweifaches körperloses Nichts in tadellosen Anzügen, deren abgezirkelte Schritte behaupteten, die Wirtschaft am Laufen zu halten. Takamura wurde von Minato gestützt. Sie war ein verirrtes Raubkätzchen, das sich in einem Kimono verheddert hatte und so lange fauchend um sich krallen würde, bis ihr endlich jemand den Nacken kraulte. Sie reichte Takamura gerade bis an die Schulter, oder lag das daran, daß er über dem Boden schwebte, selbst nur ein Duft, den das lindeste Lüftchen zerblasen würde?

»Herr Uozu!« Tsuchida winkte und kam ihm ein Stück entgegen. Sie trafen sich an einer Steinlaterne neben dem Weg. Tsuchida sog Luft durch die Nase ein. Uozu blickte auf den Teich hinab. Zwei Enten gründelten zwischen den Felsbrocken. Im Schatten der Büsche war das Wasser dunkelgrün.

»Riechen Sie es?« fragte Tsuchida.

Uozu schnupperte. Er roch Blütenduft. Frischen, zarten, süßen Frühlingsblütenduft, der die Nase umschmeichelte und bei den Gliedern schüchtern nachfragte, ob es nicht schön wäre, sich einfach ins Gras zu setzen. Nichts zu tun, einfach nur zu warten, bis die Sonne rot hinter den Bäumen verschwand. Der Duft flüsterte dem Gehirn ein abzuschalten, die unseligen Gedanken verpuffen und ferne Träume gleich einem riesigen gelben Mond aufsteigen zu lassen.

Noch einmal raffte sich Uozu auf, hielt dagegen, ohne zu wissen, warum. Er sagte:

»Sie hielten die Fäden immer in der Hand, Tsuchida-san. Von Anfang bis Ende. Sobald Sie begriffen hatten, daß Ihre Erfindung nicht rückgängig zu machen war, daß der Einsatz des Mittels nicht mehr kontrolliert, geschweige denn unterbunden werden konnte. Sie dachten daran, Yokomitsu zu ermorden, doch der nächste Boß würde nicht anders denken und der übernächste auch nicht. Dafür versprach das Mittel zuviel Gewinn. Nur eine einzige Argumentation konnte die Konzernchefs vielleicht überzeugen. Die betriebswirtschaftliche. Die Verwendung der Formel mußte in eine Kosten-Nutzen-Rechnung gestellt werden, in der die sicheren Verluste die möglichen Milliardengewinne übertrafen. Sie selbst verrieten die Formel an Shusendo, verrieten ihren Verrat an Kanpai, Sie hetzten die Konzerne aufeinander, spielten sie gegeneinander aus, steuerten sie zu Mord und Massenmord, verteilten die Schuld so, daß keiner ungeschoren davonkommen würde, wenn Sie nicht den Kopf für alle hinhielten. Und das würden Sie nur tun, wenn sich die Bosse darauf einigten, die Formel zu ächten. Auf dieses Geschäft haben Sie zielstrebig hingearbeitet. Dafür liefern Sie sich sogar selbst ins Gefängnis ein. Sie sagten, Sie spielten nicht gern Richter? Aber nur, weil Ihnen die Rolle zu klein ist. In diesem Fall spielten Sie den Angeklagten und den Richter, den Staatsanwalt, den Kronzeugen und den Sachverständigen. Sie meinten sich zum Gott erheben zu dürfen, um die Sünde rückgängig zu machen, die Sie selbst in die Welt gebracht hatten.«

Uozu wollte das nur ausgesprochen haben. Er wußte nicht, ob es zutraf. Er wußte nicht, ob er selbst daran glaubte. Es interessierte ihn kaum. Das alles widerte ihn an.

»Sie riechen den Blütenduft nicht?« fragte Tsuchida enttäuscht. Er schob den Kopf nach vorn, blähte die Nasenflügel. Er schien mit sich zufrieden zu sein. Ein Mann, der sein Tagwerk erledigt hatte und nun verdientermaßen ausspannen durfte. Der Blütenduft roch rein und klar. Wie der Frühling selbst.

Tsuchida sagte:

»Vom Wintersturme
blieb am Ende dann doch nur
das Meeresrauschen.«

Uozu nickte. Ja, es war an der Zeit, sich auf das Wichtige zu besinnen.

»Die Autos stehen bereit«, sagte Kaikô. Uozu hatte sie nicht kommen hören. Sie lehnte sich gegen die Steinlaterne und verschränkte die Arme vor der Brust. Ihr Haar glänzte im Sonnenlicht. Der Frühlingsduft war wie für sie gemacht.

»Kaikô-san«, sagte Uozu. »Sie wissen, daß ich bald in Pension gehen werde. Ich glaube nicht, daß ich diesen Fall noch zu Ende führen kann. Wenn Sie es wünschen, werde ich mich dafür einsetzen, daß Sie die Leitung übertragen bekommen. Sie haben sehr gute Arbeit geleistet.«

Kaikô sagte: »Danke, Uozu-san.«

»Ich weiß, daß ich zu alt und manchmal nicht leicht zu ertragen bin, doch für mich war es immer ein Vergnügen, mit Ihnen zusammenzuarbeiten.« Uozu zögerte, sagte: »Zusammenzusein.«

Er sagte: »Ich würde mich freuen, wenn Sie die Zeit fänden, mich in Kamakura zu besuchen.«

»Sehr gern, Uozu-san«, sagte Kaikô.

»Möglichst bald«, sagte Uozu, »so oft Sie wollen. Solange Sie wollen. Ich würde mich wirklich sehr freuen.«

Kaikô sah ihm in die Augen. Er spürte, wie das Blut unter seinen Wangen brannte, doch Kaikô lachte nicht. Sie lachte ihn nicht aus.

Uozu sagte: »Ich werde auf Sie warten, Kaikô-san.«

Die Welt war aus zartem Blütenduft gewoben. Uozu starrte auf Kaikôs Stirn, und es schien ihm, als tanzten dahinter flüchtige Bilder auf. Ein alter Mann und eine junge Frau, die unter einem von Glyzinien überwucherten Felsen saßen. Die den Trampelpfad atemlos bergabwärts liefen. Die nach einem Sommergewitter die Türen öffneten, um den satten Geruch dampfender Erde einzuatmen. Und mit ihm die Erinnerung an vergangene Sommergewitter, nach denen sie ebenfalls alle Türen geöffnet hatten.

Kaikô schüttelte langsam den Kopf.

Nein, natürlich war das nicht möglich. Uozu war ihr dankbar, daß sie einen Moment überlegt hatte. Sie hatte seinen Antrag erwogen. Einen ernsten Moment lang, der die fünfunddreißig Jahre, die zwischen ihnen lagen, fast wettmachte.

»Zwanzig Tote!« sagte Kaikô. Sie hatte ihr Leben vor sich. Es gab Wichtigeres für sie als den Duft feuchter Erde. Uozu verstand das vollkommen. Er atmete durch. Tsuchidas Blütenduft roch so frisch, wie ein künstlicher Duft nur riechen konnte. Uozu suchte nach seinem Atemschutz.

»Dennoch«, sagte Kaikô, »es ist schön, daß Sie das gesagt haben. Danke!«

»Ich habe zu danken«, sagte Uozu.

»Nein, im Ernst«, sagte Kaikô. »Vielen Dank!«

»Keine Ursache!« Uozu lächelte, bevor er den Gazestoff vor den Mund spannte.

»Ich werde Sie sicher einmal besuchen«, sagte Kaikô.

»Danke«, sagte Uozu.

»Es wird mir eine Freude sein, Uozu-san.«

Blütenwolken dufteten Takamura entgegen. Sonnenstrahlen zischten von allen Seiten auf ihn zu. Vor das Weiß der Kirschbaumkronen schob sich das Gesicht einer Geisha. Dunkle Augen blickten auf Takamura herab.

Die Geisha schlug ihn sanft auf die Wange und fragte: »Wie heißen Sie?«

»Takeo Takamura«, sagte Takamura automatisch.

»Wann sind Sie geboren?«

»Am fünften Oktober neunzehnhundertfünfundsechzig.«

»Was tun Sie beruflich?«

»Ich arbeite in der Duft- und Aromabranche.«

»Was genau?«

»In Ordnung, das reicht«, sagte Takamura. »Ich weiß, wer ich bin. Mein Kopf funktioniert. Ich bin völlig klar.« Er lag auf dem Rücken. Am rechten Handgelenk spürte er etwas Warmes. Er hob den Kopf. Die Geisha fühlte ihm den Puls. Hinter ihr standen ein paar Herren. Sie achteten nicht auf Takamura. Er legte den Kopf wieder nach hinten.

»War ich lange …?« fragte er.

Die Geisha schüttelte den Kopf. Sie lächelte.

»Ein plötzliches Schwächegefühl«, sagte Takamura. »Vielleicht ist es eine Folge des Flugs. Die Zeitumstellung. Ich bin erst gestern abend angekommen.«

»Ihr Puls ist in Ordnung, aber natürlich wäre es besser, einen Arzt aufzusuchen«, sagte die Geisha.

»Nein, danke, das ist nicht nötig«, sagte Takamura. Er zog die Arme an und stützte sich auf die Ellbogen. Die Geisha hielt ihn an den Schultern. Ihr Gesicht war zwei Handbreit über ihm. Vor Takamuras Augen verschwand ein schlanker Hals im Dreieck des Kimonokragens. Die Geisha roch nach zarten Blütenblättern, die miteinander tanzten. Der Duft war süß, aber viel schwereloser als der von Rosen, er war frisch wie der Frühlingsanfang, verströmte die Feuchte des Morgentaus, der in den ersten Sonnenstrahlen glitzert, es war ein Duft, bei dem man Neues beginnen konnte, es mußte der Duft von …

Die Geisha trug einen pfirsichfarbenen Kimono, der mit einem Blumenmuster bestickt war. Ruhig saß sie auf ihren Fersen und hielt ihren Rücken kerzengerade.

»Vielen Dank für Ihre Bemühungen«, sagte Takamura. Er setzte sich auf. »Ich werde ins Hotel zurückkehren und mich ausruhen.«

Sein Kopf schmerzte ein wenig, aber das war nicht weiter tragisch. Wenn er gleich einschlafen konnte, würde er morgen bei seinem Vortrag sicher fit sein. Er verstand nur nicht, wieso er zusammengebrochen war. Er war kerngesund, hatte ähnliches bisher nicht einmal in Ansätzen erlebt. Er war nur in den Ueno-Park spaziert, um das berühmte Kirschblütenfest mitzuerleben. Er war …

»Nein«, sagte Takamura. Der Duft! Takamura sah die Baumkrone über sich, schnupperte nach oben. Er fühlte sich wie ein verlassenes Hündchen. Er blickte in die Augen der Geisha.

»Kennen wir uns von irgendwoher?« fragte er.

Die Geisha sagte: »Vielleicht aus einem früheren Leben.«

Takamura nickte. Es gab seltsame Dinge auf der Welt.

»Stimmt etwas nicht?« fragte die Geisha.

»Nein, alles in Ordnung«, sagte Takamura. »Es ist nur … Ich dachte, daß Kirschblüten nicht duften.«

Informationen zum Buch

»Poetische Gerüche und viel Spannung« Augsburger Allgemeine

Trotz Wirtschaftskrise boomt die Metropole Tokio. Der Aromaexperte Takeo Takamura hat jedoch von Konsumrausch und künstlichen Düften die Nase voll, als er als Hauptverdächtiger eines Massenmordes untertauchen muß. Gehen die mysteriösen Giftgasanschläge tatsächlich auf die Endzeitvisionen einer Sekte zurück? Handelt es sich um uralte Räucherzeremonien oder hypermoderne Manipulationstechniken?

Vom Gewinner des renommierten Friedrich-Glauser-Preises: »Ein sinnlicher Krimi, gut recherchiert, sprachlich ausgefeilt und spannend.« Südwest Presse

Über Bernhard Jaumann

Bernhard Jaumann wurde 1957 in Augsburg geboren. Studium in München. Er war zehn Jahre Lehrer für Deutsch, Geschichte, Sozialkunde und Italienisch in Bad Aibling, unterbrochen von einjährigen Auslandsaufenthalten in Italien und Sydney/Australien. Seit 1997 lebt er in Mexiko-Stadt.

Sein erster Kriminalroman, »Hörsturz«, erschien 1998; zweiter und dritter Band seiner Krimireihe um die fünf Sinne erschienen 1999 (»Sehschlachten«, »Handstreich«).

Impressum

ISBN 978-3-8412-0862-0

Aufbau Digital,
veröffentlicht im Aufbau Verlag, Berlin, September 2014

© Aufbau Verlag GmbH & Co. KG, Berlin

Die Originalausgabe erschien 2001 bei Aufbau Taschenbuch, einer Marke der Aufbau Verlag GmbH & Co. KG

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jegliche Vervielfältigung und Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlages zulässig. Das gilt insbesondere für Übersetzungen, die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen sowie für das öffentliche Zugänglichmachen z.B. über das Internet

Umschlaggestaltung Simone Leitenberger, Hamburg
unter Verwendung eines Fotos von IPS/Mauritius

E-Book Konvertierung: le-tex publishing services GmbH, www.le-tex.de
www.aufbau-verlag.de

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Sehschlachten

Bernhard Jaumann schreibt einmalige Kriminalromane, die nicht nur packend erzählt sind - sie zeigen die Abgründe der menschlichen Seele: In Sydney fliegt ein ganzes Haus in die Luft, ein Mann kommt zu Tode, ein anderer verliert sein Augenlicht. Auf den Spuren von Gewalt und Voyeurismus begegnet Detective Sam Cicchetta Blicken, die töten können.

»Es gibt Bücher, in denen man sich von der ersten Seite an zu Hause fühlt. Jaumann bezaubert immer wieder durch kluge, feinsinnige Erzählweise und beobachtungsgenaue Sprache.« ZEIT