Date: 2015-06-15T17:32:19+00:00
Keywords: Mystery & Detective; General; Fiction
Description: Ein Mallorca-Krimi von Roderic Jeffries So schlecht sind Mallorcas Straßen nicht, daß ein tödlicher Unfall nach dem anderen passieren muß. Englands Pflaster ist da schon viel gefährlicher ... Das muß Inspektor Alvarez zu seiner Verblüffung feststellen, als er seine idyllische Insel verläßt ... (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.)
Publisher: S. Fischer Verlag
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Roderic Jeffries

Tödliche Umarmung auf Mallorca

Aus dem Englischen von Hella von Spies

FISCHER E-Books

Inhalt

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1

Die Berge waren verschneit. Selbst auf die Hausdächer in den Dörfern und auf die Felder in der Ebene war Schnee gefallen; er lag auf den reifen Früchten der Orangen- und Zitronenbäume, ein optisches Paradox.

Nun endlich hatte der Wind die Wolken verjagt, die Sonne schien und ließ die Schneekristalle funkeln.

»Ist das nicht schön?« rief Amelia von ihrem Rollstuhl aus.

»Für meinen Geschmack ist Schnee nur schön auf Weihnachtspostkarten«, erwiderte Hollingborne, ein zwei Meter großer Hüne von militärisch straffer Gestalt.

»Wie kannst du nur so prosaisch sein?«

»Ich habe es eben gern warm.«

Eve Hollingborne lachte. »Du weißt doch inzwischen, daß Tony die leiblichen Freuden denen des Gemüts vorzieht.«

»Wenn ich Schnee haben wollte, würde ich in die Schweiz übersiedeln«, entgegnete Hollingborne mit seiner scharfen Stimme, die seine Äußerungen so oft wie eine Herausforderung klingen ließ.

»Da droht wenig Gefahr, es sei denn, die Firma verdoppelt deine Pension. Anne hat erst neulich abend wieder gesagt, sie schätzt, daß die Lebenshaltungskosten in Genf doppelt so hoch sind wie hier.«

»Mein Gott, doppelt so hoch!« rief Hart, Amelias Mann.

»Und wir könnten es uns nicht einmal leisten hier zu leben, wenn uns Steve nicht das Haus und den Wagen umsonst zur Verfügung stellte.« Er blickte auf die Uhr. »Wir machen uns jetzt wohl besser auf den Weg, sonst wird es Zeit fürs Abendessen, ehe wir zu Mittag gegessen haben.«

»Und ich habe Hunger.« Amelia lächelte den Hollingbornes zu. »Habt tausend Dank. Es ist immer so nett bei euch.«

Sie sagte das auf eine Weise, die klar erkennen ließ, daß ihre Worte nicht bloße Höflichkeitsfloskeln waren. Die unverfälschte Geradlinigkeit ihres Wesens war für jedermann sofort spürbar. Menschen, die sie zum ersten Mal trafen und die ihr zunächst einfach aus Mitgefühl für ihre körperliche Behinderung freundlich begegneten, entdeckten bald eine ganz andere Basis für ihre Sympathie, denn sie brachte ihnen etwas entgegen, was es verhältnismäßig selten gab – warme, selbstlose Anteilnahme. Für gewöhnlich waren Freundschaften innerhalb der Ausländerkolonie von Llueso eher von der Angewohnheit geprägt, dem anderen hinter dessen Rücken am Zeug zu flicken.

Amelia rollte ihren Stuhl bis unmittelbar vor die drei Treppenstufen.

»Bist du soweit, Pat?«

Hart traf heran und umfaßte die Griffe an der Rückenlehne des Rollstuhls.

»Können wir fahren?«

»Ich halt mich fest … wenn du losläßt, glaubst du, ich sause bis ganz hinunter?«

»Ich schlage vor, wir probieren das lieber nicht aus.« Er kippte den Stuhl nach rückwärts, bis das ganze Gewicht auf den Hinterrädern ruhte, und ließ diese dann vorsichtig eine Stufe hinunterrollen. »Geht’s noch?«

»Wunderbar. Wie ich schon zu Carol sagte, als sie mich fragte, warum ich mir nicht einen von diesen neuen elektrischen Rollstühlen anschaffe, die auf Treppen fahren können und was weiß ich noch alles, ich bin viel besser dran mit dir. Du kriegst keinen Kurzschluß.«

»Der Fehler von Carol ist, sie hat nie gelernt, beim Reden gleichzeitig auch noch zu denken«, bemerkte Eve spitz. Sie ärgerte sich, daß Carol, eine Frau mit einem großen Vermögen, so taktlos gewesen war, eine derartige Frage an die Harts zu richten, denen es finanziell ganz offensichtlich nicht sehr gut ging.

Hart schob den Rollstuhl die zweite Stufe hinunter und dann die dritte. Damit waren sie auf dem ebenerdig angelegten Park- und Wendeplatz angelangt, und er ließ den Rollstuhl los.

»So, jetzt kannst du wieder selbst fahren.«

Amelia drehte den Rollstuhl mit Hilfe eines Rades so herum, daß sie nach Süden schauen konnte.

»Es ist wirklich prachtvoll mit all dem Schnee.«

Das Haus der Hollingbornes lag fast am höchsten Punkt einer an den Berghang hinaufgebauten Urbanización, und man blickte von da sechs Kilometer weit über die Ebene bis zu der bergumsäumten Bucht, deren Wasser im Kontrast zum Schnee noch blauer schien als gewöhnlich.

»Ich hab’s trotzdem lieber warm«, brummte Hollingborne.

Sie lachte. »Du bist eben ein unverbesserlicher Banause.«

»Weshalb, glaubst du, war ich wohl sonst im Ministerium für Kunst?«

Hart öffnete die Tür zum Beifahrersitz des Panda, und Amelia manövrierte ihren Rollstuhl dicht heran, bis er in leicht schrägem Winkel längsseits der Türöffnung stand. Hart zog die Bremsen an und klemmte die Spitze seines rechten Schuhs unter den äußeren Hinterreifen, so daß dieser auf keinen Fall zurückrollen konnte.

Amelia bewegte die Beine zur Seite, bis die Füße neben der Fußstütze lagen, hielt sich mit beiden Händen oben am Türrahmen fest und hievte ihren Körper mit einem Ruck in die Höhe. Hart löste die Bremsen und zog den Rollstuhl unter ihr weg nach hinten. Mit einer leichten Körperdrehung ließ sie sich, ohne ihren Griff am Türrahmen zu lockern, vorsichtig auf den Autositz sinken. Dann hob sie mit den Händen ihre Beine in den Wagen. Es war ein umständliches Manöver, möglicherweise sogar ein gefährliches, aber sie bestand darauf, da sie auf diese Weise fast ohne fremde Hilfe auskam.

Hart klappte den Rollstuhl zusammen und verstaute ihn hinten im Wagen.

»Sehen wir euch am Donnerstag bei den Cranfords?« fragte er die Hollingbornes.

»Das tut ihr nicht«, erwiderte Eve in scharfem Ton. Sie war noch immer eine gutaussehende Frau, doch seit ein paar Jahren begannen die Fältchen um ihren Mund zu verraten, daß sie gelegentlich boshaft sein konnte.

»Na, dann sehen wir uns bestimmt irgendwo anders … Ihr müßt mal auf einen Drink zu uns kommen.«

»Zum Abendessen«, verbesserte Amelia durch das offene Autofenster. »Ihr habt seit Wochen nicht mehr bei uns gegessen, und wir dafür ich weiß nicht wie oft bei euch.«

»Nicht oft genug«, sagte Eve laut. Sie hätte so etwas sonst nie so deutlich ausgesprochen, aber die heitere Tapferkeit, mit der Amelia ihre Behinderung ertrug, lehrte sie statt der negativen wieder eher die positiven Seiten ihres Daseins schätzen.

Hart stieg ins Auto, startete den Motor und wendete. Der Platz vor der Garage war so eng, daß er zweimal vor- und zurückstoßen mußte. Amelia rief ein letztes Lebewohl durchs Fenster, dann fuhren sie durchs Tor und steuerten auf die erste der zahlreichen Haarnadelkurven zu.

»Nach Eves Reaktion auf meine Frage nach den Cranfords zu schließen, stimmt das Gerücht, daß es zwischen ihr und Sue Krach gegeben hat. Ob vielleicht Basil hinter Sue her ist?«

»Das glaube ich ganz bestimmt nicht«, erklärte Amelia. »Du hast bloß eine schmutzige Phantasie.«

»Was erwartest du, nach vier Monaten Aufenthalt hier?«

»Es sind schon eher fünf.«

»Tatsächlich?«

Als sie sich der engen Rechtskurve näherten, bremste Hart und schaltete zurück in den ersten Gang, wobei er gewohnheitsmäßig zweimal auskuppelte.

»Wir sind am zwölften September angekommen, und heute haben wir den vierten Februar.«

»Ich hatte gar nicht realisiert, daß wir schon Februar haben.«

»Ja, die Zeit hier draußen vergeht wie im Fluge, nicht wahr?«

»Vielleicht haben wir bereits Lichtgeschwindigkeit erreicht.« Hart fuhr vorsichtig in die Kurve, wobei er sich trotz der Steinbrocken, die vor der Felswand herabgekollert waren, scharf rechts hielt: es lebten einige Franzosen in der Urbanización, die sich anscheinend nie so recht entscheiden konnten, auf welcher Straßenseite sie fahren wollten. »Dann müssen wir ja bald anfangen, an die Heimreise zu denken.«

»Ja, das heißt … Hab’ ich dir eigentlich erzählt, daß Steve das letzte Mal, als ich ihn sprach, meinte, seine Freunde würden wahrscheinlich nun doch nicht kommen?«

»Du nicht, aber er.«

»Hat er auch durchblicken lassen, daß er uns vielleicht anbieten wird zu bleiben, wenn wir wollen?«

»Nein.«

»Angenommen, er macht uns ein solches Angebot – was meinst du dazu?«

»Entscheidend ist doch wohl, was du dazu meinst?« sagte er, während sie auf die nächste Straßenbiegung, eine scharfe Linkskurve zuhielten.

»Ich weiß nicht so recht. Es ist herrlich, aber …«

»Aber was?«

»Wirst du auch nicht böse, wenn ich es dir sage?«

»Nach drei von Tonys Gins könnte ich gar nicht böse werden, selbst wenn ich wollte.«

»Also, die Sache ist so: Es ist jetzt das dritte Mal, daß er uns eingeladen hat. Er stellt uns sein Haus zur Verfügung, sein Auto, läßt uns nicht einmal das Mädchen oder den Gärtner bezahlen … ständig neue Wohltaten anzunehmen, kann mit der Zeit eine Last werden.«

»Was für ein Quatsch! Das sind keine Wohltaten, damit beruhigt er sein schlechtes Gewissen.«

»Himmel, er kann doch nichts dafür, daß er reich ist.«

Er lächelte. »Wahrscheinlich bin ich ein bißchen unfair ihm gegenüber. Durch den Umstand, daß ich mit dir verheiratet bin, haben wohl ein paar von den Familienvorurteilen auf mich abgefärbt.«

»Falls ja, dann nicht von mir.«

Er schaltete und fuhr in die Kurve.

»Natürlich nicht. Wie schon Basil mal bemerkt hat – in schierer Verzweiflung, nehme ich an –, du bist eben von Natur aus eine Heilige.«

»Dummes Zeug! Ich habe nicht den geringsten Hang zum Märtyrertum, verlaß dich drauf.«

»Es gibt auch Heilige, die keine Märtyrer sind.«

»Sei nicht so albern.«

Gewiß, seit ihrer Krankheit hatte sie im Leben viel härter zu kämpfen, als die meisten anderen Menschen, aber das machte sie zu einer Kämpferin, nicht zu einer Heiligen. Es ärgerte sie, wenn man beides miteinander verwechselte.

»Du würdest es hier genießen, sobald es richtig warm wird. Besonders das Schwimmen.«

Im Wasser konnte sie sich noch verhältnismäßig frei bewegen; es gab ihr die Illusion, daß die Beine ihr noch gehorchten.

Sie kamen mit etwa zwanzig Stundenkilometern aus der Linkskurve heraus. Für einen Mann, der einmal mit Begeisterung Rallyes gefahren hatte, war Hart jetzt ein überaus bedachtsamer Fahrer.

»Wahrscheinlich werde ich auf jeden Fall zurück müssen, um nach unserer Wohnung zu sehen … Du würdest doch für ganz kurze Zeit allein zurechtkommen, nicht wahr?«

»Ja, natürlich. Aber wir könnten auch Maurice fragen, ob er herkommen will.«

»Schon wieder? Er ist doch gerade erst zurückgeflogen.«

»Warum nicht? Mit seiner ganzen Brut kommt er doch normalerweise nie weg. Ich dachte, du magst ihn.«

»Er ist sehr amüsant, wenn er nicht gerade übers Geld redet.«

»Würdest du das etwa nicht tun, wenn du sechs Mäuler zu stopfen hättest?«

»Vielleicht.«

»Dann sei nicht so kritisch.«

»Ich höre und gehorche … Also bleiben wir über den Sommer hier?«

Er beschleunigte leicht und schaltete in den zweiten und dann in den dritten Gang.

»Verteilst du nicht das Bärenfell, ehe der Bär überhaupt geschossen ist?«

»Ich würde sagen, es ist ziemlich sicher, sonst hätte Steve dir gegenüber nicht diese Andeutungen gemacht.« Er bremste vor der nächsten Rechtskurve. Die Bremsen begannen zu greifen, dann versagten sie plötzlich den Dienst. »O Gott!«

»Was ist los?«

»Die Bremsen funktionieren nicht.«

Trotz des dritten Ganges bekamen sie zu viel Fahrt, denn die nächste Rechtskurve war die steilste von den vieren. Hart schaltete in den Leerlauf, gab Zwischengas, ging auf den zweiten Gang, der Wagen wurde langsamer, war aber immer noch zu schnell. Wieder in den Leerlauf, doch als er versuchte, auf den ersten Gang zurückzuschalten, krachte es. Er hatte sich bei der Abstimmung zwischen der Tourenzahl von Motor und Getriebe um einen Bruchteil verschätzt. Auf der Außenseite der Kurve befand sich ein von keinem Geländer gesicherter steiler Abhang, auf der Innenseite eine hohe Felswand. Es blieben Hart nur ein paar Sekunden, um eine Katastrophe abzuwenden, und instinktiv war er versucht, den Gang mit Gewalt hineinzurammen. Die Erfahrung hatte ihn jedoch gelehrt, diesem Instinkt zu widerstehen. Er blieb im Leerlauf, gab Vollgas, wartete, bis die Umdrehungszahl des Motors wieder abzufallen begann, und versuchte dann abermals in den ersten Gang zu schalten. Der Gang rutschte hinein.

Hart zog die Handbremse. Das Tempo verlangsamte sich, war aber bei der Einfahrt in die Kurve immer noch zu hoch. Der Wagen begann zu schleudern. Hart gab Gas. Da der Wagen Frontantrieb besaß, brachte er ihn unter Kontrolle, hatte nun aber beim Verlassen der Kurve wieder ein verhältnismäßig hohes Tempo.

Die Strecke bis zur vierten und letzten Kurve war jedoch nicht mehr so steil und ihre Geschwindigkeit daher nicht gefährlich. Ein kurzes Quietschen der Reifen, und sie hatten es geschafft. Ein paar hundert Meter weiter wurde die Straße flach, und es gelang Hart mit Hilfe der Handbremse, den Wagen zum Stehen zu bringen.

Amelia bewegte sich hinüber und ergriff seine rechte Hand.

»Spannend, aber ich glaube, ich würde das lieber nicht noch einmal ausprobieren.«

2

Alvarez verließ den neuen Platz – neu nur insofern, als er nicht so alt war wie der im Zentrum von Llueso – und schritt die Calle Luis Vives hinunter zur Garage. Im Schaufenster blitzte ein nagelneuer todschicker Seat Honda. Ein himmelweiter Unterschied zu seinem eigenen uralten Seat 600, dessen Anblick von frechen Lausejungen bereits mit spöttischen Bemerkungen quittiert wurde. Alvarez seufzte. Nagelneue Pandas waren für Doktoren und die Fremden, nicht für unverheiratete kleine Kriminalbeamte.

Er betrat die Werkstatt. Neben einem schwer zerbeulten VW mit deutschem Nummernschild standen zwei Mechaniker.

»Wo ist Julio?« fragte er.

Nach einer Weile zuckte der ältere der beiden wortlos die Schultern.

Ein Mann mit einer Brille in dem runden, schwammigen Gesicht und ölverschmierten Händen kam auf Alvarez zu.

»Magdalena hat Dolores gestern vormittag getroffen, und sie sagt, es geht ihr nicht besonders, hoffentlich nichts Ernstes?«

»Bloß eine Erkältung. Aber trotzdem lästig, denn das bedeutet, daß sie sich nicht so um alles kümmert, wie es sich gehört.«

»Das kenn’ ich. Wenn Magda ihr Kopfweh kriegt, gibt’s schlecht zu essen. Und das ist nicht komisch, wenn man den ganzen Tag lang gearbeitet hat.«

Jeder dachte eine Weile schweigend an das Kreuz, das er zu tragen hatte. Schließlich sagte Alvarez: »Ich bin auf der Suche nach Julio.«

»Wieviel Uhr ist es?«

»Beinahe Viertel vor zehn.«

»Dann wird er zum Frühstück gegangen sein.«

Alvarez’ Miene hellte sich auf.

»Ich geh’ ihn suchen.«

Er verließ die Werkstatt und begab sich über die Straße zur Bar Alhambra. Drinnen drängten sich ein halbes Dutzend Männer um die Theke; Roselló war einer davon.

Er war ungefähr im gleichen Alter wie Alvarez, hatte aber weniger Falten im Gesicht und sah jünger aus.

»Du hast wohl Durst?« brummte er.

»Zu einem Kognak würde ich nicht nein sagen.«

»Das täte mich auch gewaltig wundern.«

»Einen doppelten.«

»He, glaubst du, ich schwimme im Geld?«

Der Mann neben Roselló rief: »Mußt du aber eigentlich, wenn ich dran denke, was du mir für die Arbeit an meinem Wagen berechnet hast.«

»Versuch du mal, mit einem halben Dutzend von nichtsnutzigen Angestellten zu arbeiten, dann wirst du schon sehen, wie reich du dabei wirst. Wenn du von denen verlangst, daß sie einen Tag lang ordentlich arbeiten, lachen sie dir ins Gesicht, und rausschmeißen kannst du sie auch nicht, das kostet dich ein Vermögen.«

»Es ist eben alles nicht mehr so wie früher«, bemerkte der Barkellner, während er Alvarez das Glas hinschob.

Alvarez trank einen Schluck von seinem Kognak. Ja, die Dinge hatten sich gewaltig verändert seit dem Tag, an dem der Caudillo gestorben war und die Demokratie in Spanien Einzug gehalten hatte. Mit der Demokratie waren pornographische Filme und Videos gekommen, ständig steigende Rauschgift- und Straßenkriminalität und eine Jugend, die sich weigerte, die älteste aller Wahrheiten zu lernen, nämlich daß man auf dieser Welt niemals etwas umsonst bekam.

Roselló trank sein Glas leer. Ein Blick auf Alvarez überzeugte ihn zu seinem Bedauern, daß von der Seite keine Einladung zu einem weiteren Glas zu erwarten war.

»Na, dann geh’ ich mal wieder rüber. Wenn ich nicht da bin, stehen die faulen Säcke herum und tun gar nichts.«

Roselló war in weit besserer Kondition, als seine korpulente Figur erwarten ließ, und schritt so schnell aus, daß Alvarez, als sie bei der Werkstatt anlangten, ziemlich außer Atem war. Sie gingen zu einem hellblauen Panda hinüber.

»Der gehört einem Engländer aus Santa Victoria«, erklärte Roselló. »Er hat ihn einer Cousine geliehen, die auf dieser Seite der Insel wohnt. Sie sitzt im Rollstuhl, aber ist immer gut gelaunt und nicht so hochnäsig wie die meisten anderen von diesen Ziegen, die bloß immer lauter plärren, wenn ich ihr dummes ausländisches Gequatsche nicht verstehe …«

Alvarez lauschte ohne Ungeduld den langatmigen Klagen. So ließ sich auf gemächliche Weise die Zeit bis zum Mittagessen überbrücken, gefülltem Tintenfisch, gedünstet mit Zwiebeln, Tomaten, trockenem Sherry und Zimt – immer vorausgesetzt, daß Dolores sich trotz ihres Schnupfens entsprechend zusammennahm …

Schließlich kam Roselló wieder zum Thema.

»Also, vor zwei Tagen mußten wir den Wagen da abschleppen. Die Cousine und ihr Mann waren zu Besuch in einem von den Häusern ganz oben in El Cielo gewesen, und als sie runterfuhren, haben die Bremsen versagt.«

»Genau der richtige Platz dafür!«

Alvarez betrachtete den Wagen genauer. »Sie müssen schon fast unten gewesen sein, sonst hätten sie sich erschlagen.«

»Es war in der dritten Kurve.«

»Das ist doch die schimmste von allen, was?«

»Die Frau sagt, ihr Mann ist früher Rallyes gefahren. Er hat mit den Gängen und mit der Handbremse das Tempo so weit gedrosselt, daß er heil um die Kurve kam.«

»Gut, daß das nicht mir passiert ist.«

»Oder mir.«

Alvarez schüttelte den Kopf. »Und was hab ich mit der Sache zu tun?«

»Ich hab den Wagen ordentlich abgeschleppt und bis gestern abend stehengelassen, weil wir soviel zu tun hatten. Dann habe ich die Unterseite inspiziert um zu sehen, was überhaupt zu machen ist …« Roselló schwieg einen Augenblick. »Einer von den Bremsschläuchen war kaputt und die ganze Bremsflüssigkeit ausgelaufen.« Er blickte auf. »So wie es aussieht, könnte der Bremsschlauch absichtlich beschädigt worden sein.«

»Bist du sicher?«

»Nein. Deshalb sag’ ich ja ›könnte‹. Die beiden wohnen an einer ungeteerten Straße, und du weißt so gut wie ich, daß da gelegentlich Steine fliegen und man nie weiß, wo diese Steine hingehen … Aber wenn du mich geradeaus nach meiner Meinung fragst, also, dann würde ich sagen, es war kein Stein, es war so etwas wie ein Messer.«

»Wenn es Absicht war, wo wäre das gemacht worden? Vor dem Haus, wo die beiden zu Besuch waren?«

»Nicht unbedingt. Wenn man sich mit derartigen Dingen auskennt, kann man einen Bremsschlauch so weit ansägen, daß er hält, bis man wirklich scharf bremst. Dann platzt er.«

»War’s deiner Ansicht nach also ein Mordversuch?«

»Ich sage, es könnte einer gewesen sein. Schau selber nach, dann verstehst du, was ich meine, wenn ich sage, ich weiß es nicht genau.«

Alvarez schüttelte den Kopf. »Von so was habe ich keine Ahnung.« Er rieb sich das stoppelige Kinn; an diesem Morgen hatte er irgendwie vergessen, sich zu rasieren. »Was hast du zu ihnen gesagt – zu den Leuten im Auto, meine ich?«

»Gar nichts. Ich dachte mir, ich frage erst mal dich, was ich tun soll.«

»Es wäre viel einfacher, wenn du es genau wüßtest.«

»Das tu ich aber nicht.«

Alvarez seufzte. »Dann sage ich den Leuten wohl besser Bescheid. Nach dem, was du mir hier mitgeteilt hast, kann ich mich nicht einfach hinsetzen und gar nichts tun.«

»Es wäre nicht das erste Mal«, bemerkte Roselló, zufrieden, daß die Verantwortung nun nicht mehr auf ihm ruhte.

Ca’n Oñar lag jenseits eines welligen Bergkamms südöstlich von der Straße nach Palma. Auf den Feldern ringsum wuchsen Orangen- und Zitronenbäume, die Zweige schwer von reifen Früchten, Mandelbäume, in weiße oder zuweilen auch rosafarbene Blütenschleier gehüllt, und Feigenbäume, deren blattlose, in zahlreichen Verästelungen nach oben strebende Zweige aussahen wie Totenfinger. Manche Felder waren frisch gepflügt oder gesät, auf anderen wuchsen Bohnen oder Gras.

Als er aus dem Wagen stieg, bemerkte Alvarez ein kleines, aus Steinen errichtetes Gebäude dreihundert Meter rechts vom Haus. Wahrscheinlich befand sich darin ein Brunnen, der einen unterirdischen Fluß oder See anzapfte und auch in den heißesten und trockensten Sommern niemals versiegen würde. Ehe die Fremden die Preise in astronomische Höhen getrieben hatten, war ein solcher Brunnen beinahe so viel wert gewesen wie ein Haus … Das Haus war alt, etwa zweihundert Jahre, und einfach, von Menschen erbaut, denen nur darum zu tun gewesen war, ein Dach über dem Kopf zu haben. Für Alvarez jedoch war es viel attraktiver als jedes der modernen Luxushäuser, die die Fremden gebaut hatten.

Die Haustür, in die eine Fensterscheibe eingelassen war, ging auf, und eine Frau in einem Rollstuhl schob sich heraus bis zur Mitte des Patios. Unter den kahlen beschnittenen Ranken von zwei alten Weinstöcken, die drei Meter über dem Boden an gespannten Drähten entlangwuchsen, machte sie halt.

»Guten Morgen«, sagte sie auf spanisch, als Alvarez auf sie zuging.

Er antwortete ihr auf englisch und stellte sich vor.

»Sie sind Kriminalbeamter? Wie interessant!«

Er reagierte spontan auf ihre Freundlichkeit und lächelte.

»Das freut mich, Señora. Wenn Sie nämlich gesagt hätten, wie unangenehm, dann hätte ich mir vielleicht überlegt, warum.«

»›So macht Gewissen Feige aus uns allen‹ … Aber kommen Sie doch herein. Der Wind ist ziemlich kalt.«

Er überlegte im stillen, ob er ihr helfen sollte, den Rollstuhl ins Haus zu fahren, und gelangte zu dem Schluß, daß sie das vermutlich lieber selbständig bewerkstelligen wollte.

»Sie haben ganz recht«, sagte sie.

Er zuckte zusammen.

»Immer wenn ich Leuten zum ersten Mal begegne und Pat nicht da ist, dann überlegen sie, ob sie mir helfen sollen. Das ist sehr lieb von ihnen, aber mir ist es unendlich viel lieber, alles selbst zu machen.«

Nachdem sie den Rollstuhl gewendet hatte, ging Alvarez hinter ihr her ins Haus.

»Möchten Sie Kaffee oder lieber einen Drink?«

»Gern einen Kognak, wenn ich darf, Señora.«

»Und ich trinke Tee. Ich muß auf mein Gewicht achtgeben, deshalb beschränke ich mich auf einen Drink pro Tag und ein Glas Wein zu jeder Mahlzeit. Zu dumm, in einem Land zu leben, wo der Alkohol so preiswert ist, und nicht mal einen ordentlichen Schluck trinken zu können … Kommen Sie mit nach nebenan.«

Hinter der Diele befand sich das Wohnzimmer, ein länglicher Raum mit einer einfachen Balkendecke. Die spanischen Möbel waren mehr praktisch als elegant, auf dem Fliesenboden lag ein buntgemusterter Teppich, und an den Wänden hingen vier sehr farbenprächtige Gemälde mit landestypischen Motiven. In einer Ecke stand ein Holzofen, seitlich davon war ein Stoß Scheite gestapelt.

»Setzen Sie sich doch. Ich bin gleich wieder da.«

Sie bewegte ihren Rollstuhl auf die Klapptür am anderen Ende des Zimmers zu, stieß die Tür mit dem Stuhl auf und ließ sie hinter sich zufallen.

Alvarez wunderte sich nicht, daß Roselló, der den Fremden gegenüber für gewöhnlich so skeptisch war, über diese Frau in derart bewunderndem Ton gesprochen hatte. Er selbst war bereits jetzt beeindruckt von ihrer sprühenden Vitalität und dem sicheren Gefühl, daß sie bei den Menschen, denen sie begegnete, nach den guten Eigenschaften suchte statt nach den schlechten.

Als sie zurückkehrte, ruhte quer auf den Armlehnen ihres Rollstuhls ein Tablett.

»Ich hoffe, Sie mögen die Marke.«

»Señora, ich mag jeden Kognak.«

Sie lachte. »Sie klingen wie mein Mann. So etwas wie einen schlechten Kognak gibt es nicht, bloß welche, die besser sind als andere.«

Sie rollte mit ihrem Stuhl zu ihm hin und reichte ihm das Glas.

»Auf Ihr Wohl, Señora.«

»Und auf das Ihre – falls es Sie nicht stört, wenn man Ihnen mit Tee zutrinkt. Bei uns zu Hause gilt es als Beleidigung, jemand mit Wasser zuzutrinken.«

»So etwas kennen wir hier nicht.«

»Kein Wunder, wenn es die Notwendigkeit so wenig erfordert, Wasser zu trinken.«

Sie rollte mit ihrem Stuhl ein Stück zurück und nahm den Löffel, um die Zitronenscheibe im Tee zu zerdrücken.

»Señora, ist Ihr Mann zu Hause?«

»Nein, leider nicht. Wir hatten eine Panne mit unserem Auto und sind deshalb momentan ohne Fahrgelegenheit. Pat hat heute morgen mit der Werkstatt telefoniert, aber da hieß es, der Wagen sei noch nicht repariert. Eigentlich wollte er daraufhin einen Leihwagen nehmen, doch dann hat er Steve angerufen – das ist mein Vetter, der uns den Panda geliehen hatte –, um ihm die Situation zu schildern, und Steve meinte, wir könnten uns einen anderen Wagen von ihm ausborgen, bis der Panda repariert ist. Also ist Pat mit dem Bus nach Santa Victoria gefahren, und ich kann Ihnen leider nicht sagen, wann er wieder zurück sein wird. Vermutlich wollten Sie mit ihm sprechen?«

»Ja.«

»Was hat er denn angestellt?«

Alvarez lächelte. »Nichts Schlimmes, Señora! Es handelt sich um Ihren Wagen. Der Inhaber der Werkstatt hat mich heute morgen angerufen. Er habe sich den Wagen angesehen, meinte er, und da gebe es ein kleines Problem.«

»Inwiefern ein Problem?«

»Die Bremsen haben versagt, weil einer der Bremsschläuche beschädigt war. Wie der Werkstattbesitzer meint, besteht die Möglichkeit, daß diese Beschädigung absichtlich herbeigeführt worden ist.«

Sie runzelte die Stirn.

»Wollen Sie damit andeuten, daß jemand uns absichtlich verunglücken lassen wollte? Ausgeschlossen!«

»Es fällt Ihnen niemand ein, dem so etwas womöglich zuzutrauen wäre?«

»Guter Gott, nein!«

»Sie haben nicht vielleicht in letzter Zeit eine ernsthafte Auseinandersetzung mit jemand gehabt?«

»Ich nicht und Pat auch nicht, das weiß ich genau. Und überhaupt, können Sie sich vorstellen, daß ein ehemaliger Kolonialoffizier aus Funafuti oder ein pensionierter Bankdirektor aus Budleigh Salterton so etwas macht?«

»Hatten Sie Probleme mit dem Personal?«

»Unser Personal besteht aus Lucia, die normalerweise fünfmal die Woche kommt, um die Hausarbeit zu erledigen, aber für gewöhnlich einmal in der Woche krank ist, nämlich immer dann, wenn ihr Mann, der im Parelona-Hotel arbeitet, seinen freien Tag hat.«

»Steht der Wagen gewöhnlich hier?«

»In der Garage.«

»Und ist die nachts verschlossen?«

»Anfangs haben wir das nicht für nötig gehalten, weil alles hier so wunderbar still und friedlich war, aber dann haben uns Freunde gesagt, daß es heutzutage viele Diebstähle gibt und es ratsam ist, alles abzuschließen.«

»Das ist leider wahr, Señora. Vor zehn Jahren hätte man das Haus einen Monat lang unversperrt lassen können und es wäre nichts angerührt worden. Heutzutage …«

»Die Touristen haben Ihnen Wohlstand gebracht, aber Sie haben teuer dafür bezahlen müssen.«

Ihm wurde warm ums Herz bei soviel Verständnis.

»Das haben wir allerdings.«

»Und Sie können die Uhr nicht zurückdrehen.«

Zehn Minuten später verabschiedete er sich. Sie begleitete ihn bis zur Eingangstür.

»Vielleicht«, sagte er, unmittelbar bevor er hinausging, »könnten Sie Ihrem Mann ausrichten, er möchte mich in der Polizeistation anrufen – ich schreib’ Ihnen hier die Nummer auf – und mir sagen, ob er eine Idee hat, wer den Wagen beschädigt haben könnte.«

»Das werde ich natürlich tun. Aber die Antwort kann ich Ihnen schon sagen – es gibt niemand.«

Das Klingeln des Telefons schreckte Alvarez aus dem Schlaf. Er machte mühsam die Augen auf und schaute auf die Uhr. Halb vier! Welcher Idiot rief da mitten in der Siestazeit an?

»Hier spricht Patrick Hart. Meine Frau sagt, Sie wollten mich sprechen. Wie sie Ihnen schon selber erklärte, ist es völlig ausgeschlossen, daß sich jemand an unserem Wagen zu schaffen gemacht hat.«

»Und Sie hatten in letzter Zeit keine Auseinandersetzung mit irgend jemand, sei es mit einem Ausländer oder mit einem Mallorquiner?«

»Jedenfalls nicht von der Art, die in einem Mordversuch enden würde – denn das wollen Sie doch andeuten, nicht wahr?«

»Ja, Señor.«

»Nein, das Versagen der Bremsen war einfach eine technische Panne, wie sie bei einem Auto leider nun einmal passieren kann.«

»Dann ist die Sache für mich erledigt. Danke für Ihren Anruf, Señor.«

Alvarez legte den Hörer auf. Trotz Rosellós Bedenken war der Schaden an den Bremsschläuchen also doch von einem Stein verursacht worden. Er machte es sich wieder in seinem Bürosessel bequem. Dolores war ihrer gesundheitlichen Schwäche Herr geworden, und das Mittagessen hatte voll und ganz seinen Erwartungen entsprochen. Voller Zufriedenheit schloß er die Augen.

3

An der von einem meterhohen Maschendrahtzaun gekrönten Steinmauer, die die Grenze von Ca’n Culloms Land markierte, machte Alan Cullom halt. Er stellte seine Reisetasche ab und ließ sich zum Ausruhen mit dem Rücken zum Drahtzaun auf der Mauerkante nieder, obwohl es von da nur noch zweihundert Meter bis zum Tor waren. Er zog ein Taschentuch aus seiner Jeans und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Ende Mai und bereits eine solche Hitze. Der Bus war überfüllt gewesen, jemand in seiner Nähe hatte offenbar seit Tagen kein Bad mehr genommen, und die Temperatur war trotz der geöffneten Fenster einfach unerträglich gewesen. Und dann der lange Fußmarsch von der Hauptstraße nach Santa Victoria, das am und um einen Hügel gebaut war, und der noch längere Marsch von dort nach Ca’n Cullom.

Alan hob seine Tasche auf und setzte seinen Weg fort bis zu dem hohen kunstvoll geschmiedeten Eisentor. Es war geschlossen; auf jedem Torflügel prangte ein Schild mit einem zähnefletschenden Hundekopf und darunter einer Warnung in Englisch und Spanisch, derzufolge Haus und Grund nachts von einem scharfen Hund bewacht wurden. Das war Karl Marx. Na ja …

Alan öffnete den rechten Torflügel und ging hinein; das Tor fiel krachend hinter ihm zu. Er schritt die steinige Auffahrt entlang, auf die Oleanderbüsche zu, die die Kuppe der Anhöhe säumten. Von droben drang eine Frauenstimme an sein Ohr.

»Komm her, Karl. Platz! Wirst du wohl herkommen …« Die Frau pfiff. Alan blieb stehen und wartete. Ein großer langhaariger schwarzer Hund tauchte aus dem Gebüsch auf und kam in langen Sätzen über das Gras. Als er in Alans Nähe gelangte, verlangsamte er das Tempo und begann zu knurren, wobei er die Lefzen hochzog und ein angsteinflößendes Gebiß zeigte.

»Sie da unten, bleiben Sie ruhig stehen«, rief die Frau. »Dann tut er Ihnen nichts.«

»Hast du das gehört, du dämlicher schwarzer Köter?« sagte Alan.

Der Hund blieb stehen. Seine Augen waren von Haarzotteln praktisch verdeckt, dennoch schien es Alan, als gewahrte er einen Ausdruck von Unentschlossenheit auf dem breiten Hundegesicht. Das Knurren verstummte.

»Bist du so dämlich, daß du mich ganz vergessen hast?«

Der Hund wedelte mit dem Stummelschwanz, rührte sich aber nicht von der Stelle.

»Karl, Karl!« rief die Frau verzweifelt.

»Und Steven behauptet, du gehorchst aufs Wort«, spottete Alan. »Na, komm her und sag guten Tag.« Er klopfte sich auf den Schenkel. Der Hund tat zwei Schritte vorwärts und blieb abermals stehen.

»Du armer alter Knabe – weißt nicht, ob du mich begrüßen oder mich fressen sollst, was?«

Wieder wedelte der Hund mit dem Schwanz.

»Dummkopf!« murmelte Alan, womit er diesmal seinen Bruder meinte. Bei seinem ersten Besuch, nachdem Karl Marx aus England importiert worden war, hatte ihm Steven von dem erstklassig ausgebildeten, unerhört scharfen Wachhund vorgeschwärmt, den er gerade gekauft hatte: auf ein einziges Kommandowort würde dieser jeden Eindringling stellen, und er würde jeden Fremden so lange als Eindringling behandeln, bis man ihm den gegenteiligen Befehl gab … Dann waren sie zum Zwinger gegangen, um den Wunderhund zu besichtigen, aber nicht ehe Steven ihn ausdrücklich davor gewarnt hatte, dem angeketteten Tier zu nahe zu kommen, wenn er nicht angefallen werden wollte … Alan war schon immer ein Hundefreund gewesen, deshalb war es ihm als das Natürlichste von der Welt erschienen, trotz Stevens hysterischem Warnschrei geradewegs auf den Hund zuzugehen, sich von ihm beschnüffeln zu lassen und nach erfolgtem Kennenlernen sich mit ihm zu befreunden. Und Steven, dem seit jeher jeglicher Sinn für Humor fehlte, sobald er glaubte, man habe ihn lächerlich gemacht, war natürlich wütend gewesen … Von da an hatte er versucht, Karl gegen ihn aufzuhetzen, und jetzt wußte der Hund in seiner Verwirrung nicht, ob er seinem Instinkt oder seinem Training gehorchen sollte.

Die Frau kam auf Alan zugelaufen.

»Tut mir schrecklich leid. Sind Sie unverletzt?«

»Vollkommen heil.«

Schweratmend und schweißgebadet blieb sie vor ihm stehen. Sie starrte erst ihn an, dann Karl, und ihre Miene wechselte von Sorge zu Verblüffung.

»Er hat Sie überhaupt nicht angegriffen?«

»Nein.«

»Als ich das Gartentor hörte und er davonraste, bin ich so schnell ich konnte hinter ihm hergerannt, und dabei habe ich ununterbrochen gerufen, er soll zurückkommen.«

»Das habe ich gehört.«

»Ich hatte eine Todesangst, er würde Sie anfallen.«

»Karl hat sich eben eine heimliche Sympathie für das Lumpenproletariat bewahrt.«

»Woher kennen Sie seinen Namen? Wer sind Sie?«

»Mir scheint, die gleiche Frage könnte ich Ihnen stellen.«

Sie strich sich mit der Hand eine Haarsträhne aus der Stirn.

»Würden Sie mir bitte sagen, wer Sie sind?«

Sie sah ganz anders aus, dachte er, als die Frau, die vor sechs Monaten hier gewohnt hatte. Die Frau war eine aufgetakelte Person gewesen, so felsenfest davon überzeugt, bald Herrin des Hauses zu werden, daß sie bereits vorsorglich begonnen hatte, die Rolle zu üben. Steven hatte sich ihrer energisch und ohne viel Aufhebens entledigt. Diese Frau dagegen schien ihre Absichten sehr viel geschickter zu tarnen. Weder saßen ihre Jeans so hauteng, daß sie der Phantasie nichts mehr zu raten übrigließen, noch hatte sie, was bei ihrem Lauf deutlich zu erkennen gewesen war, auf das Tragen eines Büstenhalters unter der Baumwollbluse verzichtet. Sie war etwas älter als Stevens sonstige Favoritinnen, hatte ein offenes Gesicht mit einer Stupsnase, lustig hochgezogenen Augenbrauen und weizenblondes, jetzt etwas zerzaustes Haar.

»Ich heiße Alan«, sagte er. »Ich würde gern hier übernachten.«

»Werden Sie erwartet?«

»Nein.«

»Dann …« Sie verstummte verwirrt. »Sie sind doch nicht etwa Stevens Bruder?«

»Sehen Sie keine Familienähnlichkeit?«

»Aber Sie sind so viel jünger.«

»Die zweite Ehe meines Vaters war spät, aber herzlich.«

»Sie hätten mir wirklich gleich zu Anfang sagen können, wer Sie sind, das hätte mir erspart, mich lächerlich zu machen.«

»Ich bitte demütig um Entschuldigung.«

Sie schaute ihn unsicher und bekümmert an.

»Haben Sie etwas dagegen, wenn wir uns zum Haus hinauf begeben? Seit einer viertel Stunde träume ich nämlich von einem riesengroßen, eisgekühlten Gin-Tonic, und ich glaube, bei allen guten Manieren, lange kann ich derartige Entbehrungen nicht mehr aushalten.«

»Es besteht wirklich kein Grund … Ich wollte doch nur verhindern, daß Ihnen etwas geschieht.«

»Dafür bin ich Ihnen dankbar.«

Er setzte sich in Bewegung. Karl beobachtete ihn ein paar Sekunden lang, dann folgte er ihm, blieb dabei aber auf der Wiese, als wisse er immer noch nicht, ob er sich freundlich verhalten sollte oder nicht.

Als sie die Oleanderhecke erreichten, kam das Haus in Sicht. Es war auf einem kleinen Plateau erbaut, das nach allen Seiten sanft zum Tal abfiel. Von hier ging der Blick ungehindert über die weite zentrale Ebene der Insel bis zur Bucht von Playa Nueva und weiter bis zu den Bergen und dem offenen Meer. Das Land, um diese Jahreszeit noch nicht ausgetrocknet, lag dahingebreitet in unzähligen Schattierungen von Grün, das gegen das Blau des Meeres und des Himmels leuchtend abstach. In der Ferne drehten sich die farbigen Holzflügel von zwei Windmühlen träge in der schwachen Brise, während sie das Wasser aus dem Boden pumpten. Ein phantasiebegabter Betrachter mochte hier Don Quijote kampfbegierig heranreiten sehen … Steven besaß wenig Phantasie. Er hatte das Haus nicht wegen seiner Lage gekauft, sondern wegen seiner Größe und Ausstattung, die auf den ersten Blick erkennen ließen, daß nur ein reicher Mann es sich hatte leisten können.

»Ist Ihnen eigentlich klar, daß Sie mir noch immer nicht gesagt haben, wie Sie heißen?«

Die junge Frau antwortete nicht sofort. Alan dachte schon, sie würde seine Frage ignorieren, da sagte sie plötzlich: »Susan. Susan Pride.«

»Und wo ist Steven? Liegt er am Swimmingpool und pflegt seine schicke Jet-set-Bräune?«

»Er ist in Palma.«

»Was macht er da?«

»Keine Ahnung.«

Sie waren vor dem Haus angelangt. Alan öffnete die holzverkleidete Haustür mit dem vergitterten Guckloch in der Mitte und ließ die junge Frau zuerst eintreten. Dann sagte er zu Karl: »Na, was ist mit dir?«

»Steven möchte ihn nicht im Haus haben«, erklärte Susan.

»Ich weiß.« Alan ließ seine Reisetasche fallen und schloß, als klar war, daß Karl nicht hereinkommen würde, endlich die Tür. »Man behauptet ja, daß Hunde alle möglichen gräßlichen Krankheiten übertragen können, und Steven braucht bloß von einer Krankheit zu lesen, dann hat er sie schon.«

»Machen Sie …« Sie hielt inne.

»Mache ich was?«

Sie hob den Kopf ein wenig, wobei erkennbar wurde, daß sie ein ausgesprochen energisches Kinn besaß.

»Sprechen Sie immer so ungehalten von Menschen, die Ihnen helfen wollen?«

»Geholfenkriegen macht aggressiv. Und im übrigen sind Stevens Motive nicht gar so altruistisch; es gibt ihm ein höchst befriedigendes Gefühl der Rechtschaffenheit, wenn er seinem mißratenen Bruder ein Stück Brot zukommen läßt.«

»Das ist eine ziemlich billige Bemerkung.«

»Ich bin von Natur aus ein Niedrigpreis-Modell. So, und jetzt bräuchte ich einen Gin-Tonic als Lebensretter, einen als Stärkungsmittel und einen zum Vergnügen. Trinken Sie auch einen?«

»Sie reden schlecht über ihn, aber trotzdem trinken Sie seinen Gin?«

»In meinem ausgedörrten Zustand würde ich jedermanns Gin trinken.«

Sie ging quer durch die Diele zur Treppe, stieg die Stufen hinauf und verschwand oben um die Ecke. Alan betrat den Salon, einen riesigen Raum mit einer breiten Fensterfront nach Süden zum Meer. Es hätte ein hübscher Raum sein können, doch Steven hatte ihn zu sehr mit protzigen Möbeln und Dekorationsgegenständen vollgestopft; er sah aus wie ein schlecht arrangierter, geschmackloser Ausstellungssaal.

Der fahrbare Barwagen stand an der gegenüberliegenden Wand. Ein rascher Blick zeigte Alan, daß der Eiseimer leer war. Er trug ihn in die Küche, wo eine kleine rundliche Frau mit einer auffälligen Narbe auf der rechten Wange gerade damit beschäftigt war, Kartoffeln zu schälen. Als sie seiner ansichtig wurde, stieß sie einen Freudenschrei aus, ließ Kartoffel und Schälmesser fallen und eilte auf ihn zu, um ihn zu umarmen. Er schmunzelte. Schade, daß Steven das nicht sehen konnte. Steven mißbilligte Vertraulichkeiten zwischen Arbeitgeber und Personal. Das war einer der Gründe, warum viele Mallorquiner über ihn lächelten.

Maria wollte wissen, wie es Alan gehe, wo er gesteckt und was er gemacht habe und wie lange er bleiben wolle. Und außerdem sei es ja mal wieder typisch, fuhr sie fast im gleichen Atemzug fort, daß er ausgerechnet jetzt auftauchte, wo sie gerade ein wahrhaft köstliches Mittagessen für die Señorita kochte. Hatte er es nicht schon gerochen? Alan versicherte ihr in seinem flüssigen, wenn auch häufig ungrammatikalischen Spanisch, daß er schon seit Wochen von ihrer Kochkunst träume. Dann füllte er seinen Eiseimer aus der Eiswürfelmaschine und kehrte in den Salon zurück.

Seinen ersten Gin-Tonic trank er fast auf einen Zug leer. Danach beschloß er, mit dem nächsten Glas zu warten, bis er sich gewaschen hatte. Er holte seine Tasche aus der Diele und ging die Treppe hinauf.

Oben gab es einen langgestreckten Korridor, der zu den fünf Schlafzimmern mit den dazugehörigen Bädern führte. Das Schlafzimmer des Hausherrn, ein sehr großer Raum mit zwei Ankleidezimmern nebenan, lag direkt gegenüber der Treppe. Links davon befand sich das Hauptgästezimmer; die übrigen drei Schlafzimmer gingen nach Norden und lagen auf der anderen Seite des Treppenaufgangs. Alan schritt geradewegs auf das Hauptgästezimmer zu, machte die Tür auf und trat ein.

Susan hatte Jeans und Bluse ausgezogen und lag, nur mit einem schwarz-roten Büstenhalter und Höschen bekleidet, auf dem Bett an der Fensterseite. Einen Augenblick war sie zu überrascht, um zu reagieren, dann setzte sie sich auf.

»Würden Sie bitte sofort mein Zimmer verlassen!«

»Aber sind Sie nicht …« Er verstummte. »Es tut mir leid. Aber wenn sonst niemand hier zu Gast ist, wohne normalerweise ich in diesem Zimmer.«

»Und daß ich hier zu Gast bin, das haben Sie bereits geflissentlich vergessen?«

»Ich dachte eben bloß …« wieder verstummte er.

»Bitte, machen Sie, daß Sie rauskommen!« Aus ihrer Stimme sprach jetzt mehr als purer Zorn.

Alan ging hinaus. Diese Frau besaß einen merkwürdig widersprüchlichen Charakter, dachte er. Das hatte ja eben fast geklungen, als empfinde sie seine logische Vermutung, sie teile Stevens Bett, als peinlich.

Durch die Südostlage wurde es im Sommer früh Abend in Ca’n Cullom. Sobald die Sonne im Westen versank, wechselte schlagartig die Beleuchtung; eine sanfte Dämmerung breitete sich aus und wurde langsam tiefer – für Menschen, die Stille und Frieden liebten, war dies die schönste Stunde des Tages. Gerade als der letzte Dämmerschein verlosch und die Nacht hereinbrach, kehrte Steven Cullom nach Hause zurück.

Charakteristischerweise fuhr er einen teuren, blutroten Ferrari, obgleich es kaum einen ungeeigneteren Wagen für die engen Straßen auf der Insel geben konnte. Er stellte ihn in der Garage ab und ging durch den Geräteraum in die Küche, wo er seinen Bruder antraf.

»Du bist hier! Wann bist du gekommen?«

»Zur rechten Zeit für eines von Marias kulinarischen Meisterwerken.«

Alan und Steven waren Halbbrüder, hatten aber sowohl charakterlich wie in ihrem Äußeren wenig gemeinsam. Steven legte Wert auf Reichtum, Position und die Meinung der Leute. Alan schien Reichtum und Position abzulehnen und durch seine offene Mißachtung der Meinung anderer deren Mißbilligung absichtlich herauszufordern. Steven, im achtundvierzigsten Lebensjahr stehend, war ein großer, kräftiger Mann mit klobigen Gesichtszügen, der anfing, Fett anzusetzen; Alan, achtundzwanzig Jahre alt, war noch einen Kopf größer, sehnig und mager und von leicht ramponiertem Aussehen. Ein flüchtiger Beobachter hätte Steven wohl als verläßlich und solide, Alan dagegen als verantwortungslos beschrieben; einer, der die beiden besser kannte, hätte darüber hinaus vermutlich von einer gewissen latenten Charakterschwäche bei Steven und einem Zug von Härte in Alans Charakter gesprochen. In einer schwierigen Situation würde sich Steven stets herausmogeln, Alan sich herauszukämpfen suchen. Beide Brüder wußten dies instinktiv, doch während Alan sich darüber amüsierte, war es für Steven ein Quell des Verdrusses.

Steven strich sich mit der flachen Hand über das schütter werdende Haar.

»Ich hätte gern rechtzeitig Bescheid gewußt. Warum hast du mich nicht benachrichtigt?«

»Weil ich selbst nicht gewußt habe, daß ich komme.«

Steven schluckte seinen Ärger hinunter. Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, daß er sich der spöttischen Respektlosigkeit seines Bruders gegenüber mit Vorwürfen nur selbst zum Narren machte. Er ging zum Kühlschrank und holte eine Flasche Cordoniu Extra heraus.

»Kein Mensch hat geahnt, daß etwas faul war«, fuhr Alan fort, »bis der Eigner entdeckte, daß ihn der letzte Charterkunde betrogen hatte. Inzwischen platzten bereits links und rechts die Schecks, und ehe er sich’s versah, wurde die Yacht per Gerichtsbeschluß versiegelt, und wir konnten nicht mehr auslaufen. Glücklicherweise hab’ ich mir eine Freipassage auf einer Yacht ergattern können, die von Cannes nach hier fuhr, glücklicherweise für dich, denn sonst hätte ich dir um Geld telegrafieren müssen.«

»Ich hab dir von Anfang an gesagt, der Job taugt nichts.«

»Stimmt. Aber leider hast du mir keine bessere Alternative genannt, und ehrlich gestanden hatte ich zu dem fraglichen Zeitpunkt allmählich das Gefühl, daß deine Gastfreundschaft mir gegenüber Grenzen haben könnte.«

Steven widersprach ihm nicht. Wie so viele reiche Leute hatte er sehr schnell den Eindruck, es könnte sich jemand auf seine Kosten einen schönen Tag machen, insbesondere wenn es sich bei diesem Jemand um einen Verwandten handelte. Er schwenkte die Flasche.

»Bist du Susan schon begegnet?«

»Natürlich.«

»Weißt du, wo sie steckt?«

»Vorhin hab ich sie draußen im Patio gesehen, wo sie wacker den Mücken trotzte.«

Steven ging an Alan vorbei.

»Würdest du bitte drei Gläser mitbringen? Kelchgläser.«

»Ach, du benutzt keine Whiskygläser mehr?«

Es war eine kindische Bemerkung, aber es gab Zeiten, da brachte Steven es fertig, ihn zu irritieren. Merkwürdigerweise geschah das fast immer unabsichtlich.

Alan hörte das Geräusch nur, weil er versehentlich die Tür zu seinem Schlafzimmer nicht richtig zugemacht und ein leichter Windstoß sie spaltbreit geöffnet hatte. Er legte sein Buch aufs Bett und hob den Kopf. Das Geräusch wiederholte sich noch zweimal.

Er stieg aus dem Bett, ging zur Tür und stieß sie ganz auf. Steven stand vor Susans Schlafzimmer, die eine Hand auf der Türklinke, die andere zum Anklopfen erhoben. Plötzlich bemerkte er, daß er beobachtet wurde. Er ließ die Hand sinken.

»Pas ce soir, Josephine?« sagte Alan leise.

Stevens Gesicht lief rot an. Er drehte sich um und verschwand in seinem eigenen Schlafzimmer. Alan machte die Tür wieder zu, wobei er sich vergewisserte, daß das Schloß diesmal richtig einschnappte, und kehrte in sein Bett zurück. Die Tatsache, daß Steven angeklopft hatte, legte den Schluß nahe, daß Susans Tür abgesperrt gewesen war, was wiederum darauf schließen ließ, daß sie Steven bisher noch nicht ihre Gunst gewährt hatte. Warum nicht?

Alan lachte laut auf. Steven – der schon immer die Instinkte eines geilen Ziegenbocks gehabt hatte – verfügte neuerdings über die finanziellen Mittel, seine diesbezüglichen Wünsche zu befriedigen, und hatte sich die schönsten Frauen in sein Bett geholt. Es war geradezu eine Ironie des Schicksals, daß er sich jetzt von einer zurückgewiesen sah, die, wenngleich auf eine pikante Weise attraktiv, ganz gewiß keine Schönheit war. Höchst enttäuschend für den armen Steven!

4

Alvarez parkte seinen Wagen, überquerte den Bürgersteig und ging durch die enge, überdachte Gasse bis zu dem kleinen Patio vor der Küche. Als er an einem der drei Orangenbäumchen vorbeikam, die dort wuchsen, fingen die Kanarienvögel von Juan und Isabel an zu singen. Er blickte zu dem Käfig hinauf, der zum Schutz vor streunenden Katzen freischwebend an einem Haken hing, und lächelte. Ein Kanarienvogel, der anfing zu singen, wenn er einen erblickte, bedeutete Glück.

Alvarez bahnte sich einen Weg durch den Perlenvorhang in die Küche. Dolores stand am Herd. Sie trug eine Schürze über dem buntgemusterten Baumwollkittel und rührte in einem großen Topf.

»Das riecht ja köstlich. Was ist das?«

Sie legte den hölzernen Kochlöffel weg, stemmte die Hände in die Hüften und musterte ihn streng.

»Immer die erste Frage: Was gibt’s zu essen! Nie, wie es mir geht, ob meine Kopfschmerzen immer noch so arg sind oder so!«

Verflixt, was man sagte, war verkehrt. Für gewöhnlich freute sie sich, wenn man sie fragte, was sie kochte.

»Tut mir leid. Ich habe nicht gewußt, daß du Kopfweh hast …«

»Hab ich ja gar nicht.«

»Aber du hast doch eben gesagt …«

»… daß du dich, wenn ich Kopfweh gehabt hätte, auch bloß fürs Essen interessieren würdest!« Ihre tiefe, melodische Stimme troff vor Verachtung.

»Tut mir leid«, murmelte er, ohne recht zu wissen, wofür er sich entschuldigte, und begab sich eilig ins Eßzimmer. Jaime saß am Tisch, vor sich eine Flasche Kognak und zwei Gläser, und machte ein düsteres Gesicht. Alvarez setzte sich ihm gegenüber, langte nach einem Glas und schenkte sich sehr großzügig ein.

»Ist Eis da?«

»Im Kühlschrank.«

Alvarez drehte sich um und betrachtete sinnend die Tür. Um zum Kühlschrank zu gelangen, wäre es erforderlich gewesen, die Küche zu betreten. Er trank einen Schluck.

»Was ist los mit ihr?« fragte er dann

»Woher soll ich das wissen? Heut morgen, als ich ging, war alles prima … Aber als ich vor fünf Minuten heimkam und fragte, was es zu essen gibt, da ist sie hochgegangen wie eine Rakete.«

»Auf mich ist sie los, weil ich nicht gefragt habe, wie’s ihrem Kopfweh geht. Und als ich dann gefragt habe, da sagt sie, sie hätte keins.« Alvarez trank seinen Kognak aus. »Glaubst du, sie fängt womöglich an zu spinnen, wie das bei manchen Frauen passiert?«

»Weiß der Himmel!«

»Wenn ja, dann solltest du was dagegen unternehmen.«

»Was?«

Eine gute Frage. Spanische Frauen wußten für gewöhnlich noch, was sich gehörte, und akzeptierten, wie es recht und billig war, widerspruchslos jede Kritik, die ihre Ehemänner an ihnen zu üben beliebten. Dolores aber war anders. Am besten, man brachte sie nicht in Rage.

Die Haustür ging auf und fiel dann krachend ins Schloß. Zwei Kinder kamen ins Zimmer gestürzt.

»Ich sterbe vor Hunger«, verkündete Juan laut. »Was gibt’s zu Mittag?«

»Wer weiß«, erwiderte Jaime.

»Ich geh und frag Mama …«

»Du bleibst hier.«

»Warum?«

»Es ist sicherer, darum. Sie ist in einer von ihren …«

Er verstummte hastig, als Dolores in der Küchentür erschien.

»Ich bin was?« fragte sie beiläufig, als sei sie an der Antwort nicht sonderlich interessiert.

Jaime murmelte etwas. Sie wandte sich den Kindern zu.

»Juan, hast du dir die Hände gewaschen?«

»Die sind nicht schmutzig.«

»Widersprich nicht. Geh rauf und wasch sie. Isabel, deck den Tisch – vorausgesetzt, du kannst deinen Vater und deinen Onkel überreden, daß sie lang genug ihre Kognakflasche im Stich lassen. Und macht rasch, ihr beiden, denn ihr habt euch verspätet und das Essen ist wahrscheinlich bereits verdorben.«

Trotz des Umstandes, daß der Bacalao a la vizcaina vorzüglich geraten war, verlief die Mahlzeit schweigsam. Sobald sie mit dem Nachtisch, bestehend aus Bananen und gerösteten Mandeln, fertig waren, befahl Dolores den Kindern, nach draußen zum Spielen zu gehen.

Normalerweise hätte der elfjährige Juan Einwände erhoben, aber er hatte gelernt, wann es die Situation erforderte, daß man widerspruchslos gehorchte. Gefolgt von seiner Schwester ging er hinaus.

»Ich mach mich besser auch auf den Weg«, sagte Alvarez schnell. »Ich hab eine Masse Arbeit …«

»Setz dich«, befahl Dolores.

Er setzte sich und goß sich noch einen Kognak ein.

»Sofia hat mich heute morgen angerufen«, begann sie. »Sie hat mir erzählt, was bei Cousine Inés passiert ist.« Ihre Miene verdüsterte sich; sie war offenbar tief verstört.

»Ihr erinnert euch doch an Cousine Inés?«

Alvarez versuchte vergeblich sich zu erinnern. Auf der Insel waren die Familienbande fest und weit verzweigt, und es gab so viele »Cousinen«, daß ein Mann sie unmöglich alle im Kopf behalten konnte.

»Sie wohnt bei Palma Nova und hat zwei Söhne und eine Tochter. Sie sind vor zwei Jahren bei der Hochzeit von Fernandez gewesen, und du und Jaime, ihr habt die Augen nicht abwenden können von Beatriz, der Tochter.«

»Meinst du das Mädchen mit den schönen schwarzen Haaren, das aussah wie …« Alvarez verstummte. Es war schwer für einen Mann in mittleren Jahren, eine junge Wassernymphe zu beschreiben, ohne lüstern oder lächerlich zu klingen.

»Sie …« Dolores brach in Tränen aus.

Jaime starrte sie bestürzt an, dann beugte er sich über den Tisch zu ihr hinüber. Sie drückte fest seine Hand. Dolores war eine Frau von heftigen Gemütsbewegungen: war sie glücklich, so ging sie auf Wolken, war sie traurig, so war die ganze Welt für sie ein Jammertal.

»Was ist mit Beatriz?« fragte Alvarez.

»Sie … sie hat versucht, sich umzubringen!«

Sie waren erschüttert. Alle drei entstammten sie einer Generation, für die Selbstmord eine tödliche Sünde darstellte. Daß jemand aus ihrer Verwandtschaft so etwas versucht hatte, hinterließ bei ihnen ein Gefühl, als seien sie selbst daran mitschuldig.

»Warum?« fragte Alvarez.

»Sie will’s nicht sagen. Sie hat sich mit einem Messer die Pulsadern aufgeschnitten, aber die Arterien verfehlt. Sie will weder ihrer Mutter noch sonst jemand erzählen, warum sie’s getan hat, und Inés ist halb närrisch vor Sorge. Enrique, du weißt doch, wie man Leute zum Reden bringt. Geh zu Beatriz und stell fest, was passiert ist.«

Die Bucht von Palma war einmal schön gewesen, aber Schönheit machte kein Bankkonto fett. Man hatte die Küste »erschlossen« und die Schönheit unter einem Dschungel von Zement begraben. Und doch, abseits der überfüllten Strände, der Apartmentblocks, Hotels, Andenkenläden, Restaurants, Discos, Nachtclubs und Cafés konnte man immer noch Spuren dessen finden, was einmal gewesen war. Ca N’Atona stand auf einer Anhöhe, und von seinem Patio blickte man über den bebauten Küstenstreifen hinweg auf das azurblaue Meer und den wolkenlosen Himmel.

Inés hatte ihren Mann verloren, als Beatriz, das jüngste ihrer drei Kinder, gerade zehn Jahre alt gewesen war, und die finanziellen Anstrengungen, die drei großzuziehen, spiegelten sich in ihrem runzligen, verwitterten Gesicht. Nervös mit den Fingern spielend saß sie an dem grobgezimmerten Holztisch im Patio Alvarez gegenüber.

»Ich hab gebeten und gebettelt, daß sie’s mir sagt. Aber sie will nicht … Meine Beatriz, die mir immer alles erzählt hat.«

Tränen rollten über ihre Wangen. Amadeo, der ältere Sohn, der hinter ihrem Stuhl stand, legte ihr die Hand auf die Schulter. Felix, der jüngere, der am Tisch saß, hob den Kopf. »Es war ein Mann«, stieß er heftig hervor.

»Das ist unmöglich.«

»Ich sage dir, es war ein Mann.«

»So etwas hätte sie nie getan.« Sie wandte sich zu Alvarez. »Ich hab sie erzogen, wie es sich für ein Mädchen gehört. Wie hätte sie also so etwas tun können?«

»Heute ist vieles anders«, erwiderte er traurig.

»Wir werden schon herauskriegen, wer es war«, sagte Felix.

»Und dann bringen wir den Kerl um.«

Er schlug mit der geballten Faust auf den Tisch. Sein Vater war in Jerez de la Frontera geboren, und in seinen Adern floß das feurige, romantische und tollkühne Blut des Andalusiers.

»So etwas würde ich lieber nicht sagen«, mahnte Alvarez.

»Ich sage, was ich will.«

Seine Haut war dunkel, sein Haar schwarz, seine Augen tiefbraun – Zigeunerblut, sagten die Mallorquiner.

»Wir wissen nicht …« begann Amadeo.

»Verdammt, ich weiß es genau!«

»Felix«, sagte Alvarez, »du weißt es nicht, du nimmst es nur an. Das heißt, daß du ohne jeden handfesten Beweis bereit bist, die Ehre deiner Schwester zu besudeln.«

»Du redest dummes Zeug!«

»Felix!« rief seine Mutter, entsetzt über so viel Unhöflichkeit.

Er sprang auf, rannte ins Haus und knallte die Tür hinter sich zu.

»Er hat Beatriz immer so gern gehabt«, sagte Inés mit leiser Stimme. Sie richtete einen flehenden Blick auf Alvarez. »Es stimmt doch sicher nicht, was er sagt?«

»Das hoffe ich zu Gott.«

»Würdest du zu ihr in die Klinik gehen?«

»Natürlich.«

»Wenn …« Sie hielt inne, schluckte schwer und fuhr dann im Flüsterton fort: »Wenn sie dir einen Namen nennt, dann fleh’ ich dich an, Enrique, laß Felix diesen Namen nicht erfahren.«

Die Klinik befand sich an der nördlichen Stadtgrenze von Palma. Alvarez parkte seinen Wagen und ging um das Gebäude herum zum Haupteingang. Er erklärte dem stellvertretenden Leiter der Klinik sein Anliegen und erkundigte sich, ob man wisse, was Beatriz Bennassar zu ihrem Selbstmordversuch veranlaßt haben könnte. Sie habe festgestellt, daß sie schwanger sei, erklärte der Arzt nach kurzem Zögern, habe aber die Klinikleitung angefleht, ihrer Familie nichts davon zu sagen, und da sie mündig war, habe man sich streng an dieses Verbot gehalten.

Die seelische Belastung und die körperlichen Schmerzen hatten dem Gesicht von Beatriz etwas Durchscheinendes gegeben. Als Alvarez sie so in den Kissen liegen sah, fühlte er sich unwillkürlich an gewisse Madonnenbilder erinnert. Er gab ihr die Blumen, die er an einem Stand auf La Rambla in Palma gekauft hatte, und setzte sich auf das zweite unbenützte Krankenbett im Zimmer.

Beide Pulsadern der jungen Frau waren mit Mullbinden umwickelt, und sie zupfte mit den Fingern der rechten Hand unablässig daran herum. Ihr schön besticktes Bettjäckchen, dachte Alvarez, war natürlich ein Geschenk ihrer Mutter.

»Ich bin gerade bei deiner Familie gewesen.«

Sie wandte das Gesicht ab.

»Deine Mutter ist außer sich vor Sorge. Sie hat mich darum gebeten, herauszufinden, was geschehen ist. Sie ist verzweifelt, weil du ihr nichts sagen willst und sie infolgedessen nicht weiß, wie sie dir helfen kann.«

Beatriz schwieg.

»Wäre es nicht besser, ihr alles zu sagen? Schließlich wird sie es ja doch in nicht allzu langer Zeit bemerken, nicht wahr?«

»Man hat es dir erzählt?« stieß sie hervor.

»Ja, aber ich verspreche dir, daß keiner von deiner Familie durch mich davon erfahren wird.«

Sie fing an zu weinen.

Er setzte sich zu ihr aufs Bett und streichelte sie, wie er es mit seiner eigenen Tochter getan haben würde. Nach einer Weile beruhigte sie sich und hörte auf zu weinen.

»Heutzutage stürzt bei so etwas doch nicht mehr gleich die Welt ein«, murmelte er, sich um einen überzeugenden Ton bemühend.

»Ich … ich war so sicher, daß er mich heiraten würde, als ich es ihm sagte. Aber er hat bloß erklärt, da müßte ich eben eine Abtreibung machen lassen. Ich hab ihm gesagt, das geht nicht, das erlaubt die Kirche nicht. Er … er …« wieder begann sie zu schluchzen.

Alvarez konnte sich denken, was der Mann gesagt hatte. Wenn sie so fromm war, warum hatte sie sich dann von ihm verführen lassen? Ein solcher Mann war unfähig zu begreifen, daß die Liebe einer Frau selbst ihren Glauben vergessen lassen konnte, daß sie ihn aber nur vorübergehend vergaß, nicht aber ihn leugnete.

»Was geschah, als du dich weigertest, eine Abtreibung vornehmen zu lassen?«

»Er sagte, das wäre sehr dumm von mir, es müßte einfach sein. Er bot mir hunderttausend Peseten. Als ich das Geld nicht nehmen wollte, wurde er wütend.«

»Wer ist der Mann?«

Sie antwortete nicht.

»Sag mir den Namen. Ich bringe ihn dazu, daß er dir hilft.«

»Nein.«

»Warum nicht? Ist er schon verheiratet?«

Sie schüttelte den Kopf.

Sie liebt ihn immer noch, dachte er, und hofft tief in ihrem Herzen, daß er zu ihr zurückkehren wird.

»Verstehst du, wenn ich mit ihm rede …«

»Ich sag’s nicht«, rief sie heftig und schüttelte mit einem Ruck seine Hand ab.

Er erhob sich, trat ans Fenster und starrte zu den fernen Bergen hinaus.

»Was … was sagt Felix dazu?«

Er drehte sich um. »Kannst du dir das nicht denken?«

»Er darf es nie erfahren, sonst würde er etwas Schreckliches tun …«

»Nur du weißt, wer der Vater ist, daher kann er gar nichts machen, wenn du es ihm nicht sagst.«

»Das werde ich niemals tun!«

5

Freitag nacht war es still und heiß; es hätte eine Nacht im Juli sein können statt im Mai. Alan konnte nicht einschlafen. Er ging hinunter und trat aus dem Haus ins Freie. Der Vollmond schien vom wolkenlosen Nachthimmel, und vom Patio am Swimmingpool konnte man in der Ferne das Meer schimmern sehen. Zikaden schrillten, eine Eule ließ ihren Schrei ertönen und von irgendwo klang das Geläut von Schafsglocken herüber.

Alan stieg die Stufen neben dem Patio hinunter und ging über den abschüssigen Rasen bis zu der ersten Terrassenmauer. Er ließ sich darauf nieder und sann darüber nach, wie lange es wohl ursprünglich gedauert haben mochte, diese Terrassen anzulegen, und wie arm die Wirtschaft gewesen sein mußte, daß es sich lohnte, so viel Zeit und Mühe aufzuwenden, um so wenig Land unter so schwierigen Bedingungen zu kultivieren. Neben ihm wuchs ein uralter Olivenbaum. Sein verkrümmter hohler Stamm sah im Mondlicht aus, als winde sich der Baum in Schmerzen. Er war einer der wenigen, die man übriggelassen hatte. Nach dem Kauf des Grundstücks hatte Steven einen Landschaftsarchitekten hinzugezogen, dessen Auftrag es gewesen war, einen Garten zu schaffen, der alle anderen auf der Insel in den Schatten stellen sollte. Der Mann, der beträchtliche Fachkenntnisse besaß, aber keinen Instinkt für gewachsene natürliche Schönheit, hatte die Terrassen mit einer Fülle von seltenen Blumen, Sträuchern und Bäumen bepflanzt und dafür fast alle Oliven- und Mandelbäume herausreißen lassen. Die Terrassen leuchteten nun in exotischer Pracht, aber sie paßten nicht mehr zur Landschaft.

Von irgendwo hinter ihm ertönte ein Geräusch. Alan drehte sich um. Im Mondlicht erkannte er Susan, wie sie die Treppe neben dem Swimmingpool hinunterstieg. Er war nicht glücklich über ihr Kommen. In der Erkenntnis, daß er leicht mehr als nur Sympathie für sie empfinden könnte, hatte er sich in den vergangenen Tagen bemüht, möglichst wenig mit ihr allein zu sein. Gleichgültig welcher Art die Beziehungen zwischen ihr und Steven in Wirklichkeit sein mochten, einer Beziehung zwischen sich selbst und Susan gab Alan keine Chance.

»Alan! Wo sind Sie?«

Da sie ihn offenbar beobachtet hatte, wie er über den Rasen ging, war es zwecklos, nicht zu antworten. Er rief ihr zu. Sie machte kehrt, kam direkt auf ihn zu und setzte sich neben ihn.

»Ist es hier nicht wie im Paradies in einer solchen Nacht?«

»Das hängt von den Menschen ab.«

»Wie meinen Sie das?«

»Es liegt an den Menschen, ob es irgendwo wie im Paradies ist oder wie in der Hölle. Es gibt eine Menge dumme, egoistische, aufgeblasene Leute auf dieser Insel, aber es gibt auch ein paar nette. Infolgedessen ist es eben teils Paradies, teils Hölle – je nachdem.«

»Es klingt komisch, wenn Sie so …«

»Es klingt komisch, wenn ich so rede? Wieso?«

»Es ist Ihnen bestimmt ernst, und bisher haben Sie sich schreckliche Mühe gegeben, nichts ernst zu nehmen.« Sie schwieg einen Moment, dann fuhr sie fort: »Als ich Sie hier hinuntergehen sah, bin ich Ihnen absichtlich gefolgt. Ich möchte Ihnen nämlich seit Tagen schon etwas sagen, aber Sie scheinen alles nur Erdenkliche zu tun, daß ich keine Gelegenheit dazu finde.«

»Ich habe gar nichts getan.«

»Wenn Sie wollen, daß ich Ihnen das glaube, hätten Sie es ein bißchen weniger auffällig machen müssen … Was ist los? Bin ich aussätzig?«

»Soviel ich weiß nicht.«

»Das ist ja ein Trost. Aber trotzdem halten Sie lieber eine Armlänge Abstand von mir?«

»Bieten Sie mir eine Alternative?«

»Ich habe bildlich gesprochen, und das wissen Sie ganz genau … Alan, ich wollte mich entschuldigen.«

Er wandte den Kopf und sah sie an. Das Mondlicht ließ ihre Gesichtszüge weicher und ein wenig verletzlich erscheinen. Man konnte ihr sicher leicht weh tun, dachte er.

Sie hob einen Kieselstein vom Boden auf und warf ihn ins Gebüsch.

»Ich möchte mich entschuldigen, daß ich so dumm reagiert habe, als Sie vermuteten, ich hätte was mit Steven.«

»Eigentlich müßte doch eher ich mich entschuldigen, daß ich eine solche Vermutung überhaupt angestellt habe.«

»Es blieb Ihnen wohl kaum etwas anderes übrig. Ich meine, es ist ja nicht das erste Mal, daß Sie bei Ihrem Besuch hier eine Frau vorgefunden haben, wie?«

»Nein. Aber ich hätte von Anfang an merken müssen, daß Sie aus anderem Holz geschnitzt sind.«

»Das … das ist das erste nette Wort, das Sie zu mir gesagt haben … Als ich vor Jahren meinen ersten Schritt in die große weite Welt tat, hab ich mir geschworen, daß ich immer ehrlich zu mir sein würde, egal was passiert. Und mein Ärger auf Sie galt eher mir selber, denn Sie haben mich gezwungen, mir einzugestehen, daß ich diese Ehrlichkeit mir selber gegenüber aufgegeben habe. Können Sie das verstehen?«

»Ich glaube ja. Aber Sie sind mir keine Erklärung …«

Sie fiel ihm ins Wort: »Ich hatte eine scheußliche Pechsträhne vor eineinhalb Jahren.« Sie schlang die Hände um die hochgezogenen Knie. »Mein Verlobter fand die Früchte in Nachbars Garten plötzlich schmackhafter, und kurz darauf erlitt meine Mutter einen Schlaganfall und mußte in eine Pflegeanstalt – mein Vater ist schon vor einigen Jahren gestorben. Sie hat noch ein halbes Jahr gelebt und jeden Tag davon gehaßt. Meine Eltern hatten ihr ganzes Leben zur Miete gewohnt – sie hätten die Wohnung kaufen können, aber mein Vater wollte nicht; er lebte in den Tag hinein und kümmerte sich nicht um morgen. Meine Mutter konnte mir also nur sehr wenig hinterlassen. Ich beklage mich nicht, ich versuche bloß die Situation zu schildern. Als alles vorbei war, fühlte ich mich wie ausgehöhlt. Ich ließ meinen Job sausen und ging nach Menorca. Ich wollte versuchen zu leben wie mein Vater, einfach so in den Tag hinein, ohne einen Gedanken an morgen. Es war Frühling. Die Sonne, das Meer, die unbeschwerten Menschen – all das trug dazu bei, daß ich allmählich aus meiner Erstarrung aufwachte. Gegen Mitte des Sommers ging mir langsam das Geld aus. Ich hätte heimfahren müssen, aber das wollte ich um keinen Preis. Da hörte ich zufällig, daß überraschend ein Job für eine Reiseleiterin freigeworden war. Die Vorgängerin war schwer erkrankt und hatte sich zur Behandlung nach England begeben müssen, und man rechnete nicht mit ihrer Rückkehr. Ich hatte in der Schule Spanisch gelernt, also hab ich mich um den Job beworben und ihn auch bekommen. Im Herbst war Schluß damit, aber bis dahin hatte ich mir genug Geld zusammengespart, um über den Winter zu kommen. Im April wollte ich gerade wieder mit der Arbeit anfangen, als ganz überraschend meine Vorgängerin auftauchte. Sie war wieder gesund und wollte ihren Job zurück. Die Reiseagentur zögerte ein bißchen, mich zu entlassen, aber schließlich hatte ich von Anfang an gewußt, daß ich den Job nur in Vertretung hatte, also bin ich freiwillig gegangen …

Es ist relativ leicht, eine ethisch richtige Entscheidung zu treffen, aber die Konsequenzen davon können einem hinterher das Leben höllisch schwermachen. Ich saß finanziell in der Klemme. Wo immer ich mich um eine freie Stelle bewarb, verlangte man eine Arbeitsgenehmigung von mir, denn die Vorschriften waren wegen der Arbeitslosigkeit in Spanien inzwischen ziemlich streng geworden, und die Behörden stellten kaum noch Arbeitsgenehmigungen für Ausländer aus. Also zurück zum grauen Himmel und zu einem langweiligen Job in einem englischen Büro, dachte ich mir. Da lernte ich, zwei Tage bevor ich meinen Rückflug buchen wollte, in einem Café in Mahón Steve kennen. Wir kamen ins Gespräch, und er fragte, ob ich nicht mit ihm essen wollte. Am Abend gingen wir ins El Molino zum Tanzen – ich war noch nie dortgewesen, weil es so teuer ist. Und nachher brachte er mich ohne den leisesten Annäherungsversuch nach Hause.

Am nächsten Tag trafen wir uns wieder zum Lunch, er hörte sich meine Lebensgeschichte an und war so nett und verständnisvoll, daß mir plötzlich alles nicht mehr so schlimm vorkam. Und dann schlug er mir vor, für eine Weile hier bei ihm zu wohnen und zu sehen, ob ich nicht doch einen Job in Mallorca kriegen könnte, irgendwo würde ich bestimmt etwas finden … Und ehe ich ablehnen konnte, erklärte er mir ausdrücklich, er mache mir das Angebot nur, weil er selbst früher schwere Zeiten erlebt habe und deshalb jetzt, wo es ihm gutginge, gern anderen Menschen helfen wolle …

Natürlich, wäre ich mir gegenüber so ehrlich gewesen, wie ich es mir vorgenommen hatte, so hätte ich den Vorschlag als das erkannt, was er war. Wenn ein Mann Ende Vierzig einer Frau Mitte Zwanzig erzählt, er lade sie aus schierer Herzensgüte ein, dann muß sie schon total dämlich sein, um ihm zu glauben. Ich war so dämlich, weil ich absolut keine Lust hatte, nach England zurückzugehen. Also redete ich mir ein, Steven sei eine Ausnahme von der Regel …«

»Und wie soll es also nun weitergehen?«

»Ich weiß nicht, wie’s weitergehen soll.«

»Immer noch Selbstbetrug?«

»Das … das war nicht sehr nett.«

»Warum nicht?«

»Das verstehen Sie nicht? Mein Gott, ihr Männer versteht nie etwas, weil für euch alles immer so viel einfacher ist.«

»Was wollen Sie eigentlich – Mitleid?«

Sie stand auf.

»In mancher Beziehung ist Ihr Bruder ein netterer Mensch«, sagte sie und ging.

Alan starrte auf das mondbeschienene Land. Hätte er ihr auch nur eine Spur Sympathie gezeigt, so wäre ein Band zwischen ihnen entstanden, und das führte zu nichts. Es würde ihr nur neues Herzweh bringen.

6

Margaret nahm ihren Terminkalender vom Nachttisch.

»Wir sind mittags zu Drinks bei den Piersons und zum Abendessen bei den Roscoes.«

»Ich weiß«, erwiderte Palmer in gelangweiltem Ton eines Mannes, der niemals Verabredungen vergaß. Er erhob sich von der Bettkante, trat ans Fenster, zog die Vorhänge zurück und stieß die Läden auf. Die Luft war klar und frisch und duftete nach Pinien und Wildkräutern, aber Palmer nahm keine Notiz davon. Ihm ging es darum festzustellen, ob der Gärtner bei der Arbeit war.

Der Gärtner war nirgends zu erblicken. Wahrscheinlich murkste er wieder einmal an seinen Gemüsebeeten herum. Wie alle Einheimischen war der Kerl reichlich beschränkt und versteifte sich darauf, Gemüse anzubauen – angeblich weil man Gemüse essen konnte und Blumen nicht.

»Und Amelia hat angerufen und gefragt, ob wir am Freitag in einer Woche zum Mittagessen kommen können, wenn ihr Mann wieder da ist. Ich habe zugesagt. Das ist dir doch recht, oder?«

Er drehte sich um. Sie war aufregend hübsch, selbst jetzt kurz nach dem Aufwachen, mit ihren zerzausten Haaren und dem durchsichtigen Nachthemd, durch das die festen Brüste hindurchschimmerten. Ein solcher Anblick gab einem das Gefühl, daß man jünger war, als es im Paß stand.

Sie legte den Terminkalender auf den Nachttisch zurück.

»Du magst Amelia doch, nicht wahr?«

»Sie ist sehr nett.«

»Sie muß soviel durchmachen, und trotzdem ist sie immer guter Laune. Und sie meckert nicht dauernd an allen Leuten herum, wie’s diese anderen vertrockneten alten Ziegen tun.«

Er runzelte die Stirn.

»Ich habe dich schon mehrfach gebeten, über Leute, die wir kennen, nicht in solchen Ausdrücken zu sprechen.«

»Wie soll ich sie denn sonst bezeichnen?«

»Das war eine nicht sehr intelligente Bemerkung.«

Na schön, dann war sie eben nicht sehr intelligent. Aber eine vertrocknete alte Ziege, die erkannte sie auf den ersten Blick.

Er verließ seinen Platz am Fenster und trat vor den mannshohen Wandspiegel. Einundsechzig und ein Bauch, der flach war wie ein Brett. Oder doch beinahe …

»Bist du überzeugt, daß man dich zum Mister Universum wählen wird?«

Wenn er nicht genau gewußt hätte, daß sie manchmal in ihren Ausdrücken nicht wählerisch war und nicht ernst meinte, was sie sagte, dann hätte er sich jetzt tatsächlich gekränkt fühlen können. Befriedigt tätschelte er seinen Bauch und ging wieder ins Bett.

»Es geht ihm finanziell gar nicht gut, wie?«

»Wem?«

Er betrachtete ihre Brüste und begann ein nettes kleines »Bim-Bam« in Erwägung zu ziehen, aber als vorsichtiger Mensch erinnerte er sich noch rechtzeitig, daß ihre letzte Betätigung in dieser Richtung erst zwei Nächte zurücklag, und in seinem Alter – was beileibe nicht hieß, daß er ein alter Mann war – bedeutete zuviel »Bim« leider häufig nicht genug »Bam«.

»Pat, natürlich. Pat Hart.«

»Was ist mit ihm?«

»Ich sagte, es geht ihm finanziell nicht gut. Ich möchte wissen wieso. Er ist doch eigentlich klug.«

»Klug?« Er überlegte. »Nein, das ist er bestimmt nicht.«

»Aber neulich, als er über so was wie Astrologie gesprochen hat, da hab ich kein Wort verstanden.«

»Astronomie«, verbesserte er ärgerlich, vermied es aber, darauf hinzuweisen, daß die Frage, ob sie einen Menschen verstand oder nicht, kein ausreichendes Kriterium zur Beurteilung der Intelligenz jener Person darstellte.

»Warum sagst du, er ist nicht klug?«

»Er hat sich seine Karriere vermasselt.«

»Das hab ich noch nie gehört. Wie ist das passiert?«

»Er war bei einer großen Firma und hat sich so bewährt, daß man ihm eine Beförderung anbot, aber die hat er dummerweise abgelehnt. Damit war er abgestempelt als ein Mensch ohne Ehrgeiz, der für einen größeren Verantwortungsbereich nicht taugte, und als die Firma auf Grund der Rezession einen Teil ihrer Mitarbeiter abbauen mußte, wurde ihm gekündigt.«

»Ich würde sagen, er ist sogar sehr ehrgeizig und überhaupt nicht verantwortungsscheu. Bist du sicher, daß das stimmt?«

»Er hat mir selbst erklärt, jene Beförderung hätte bedeutet, daß er häufig hätte verreisen müssen, und er habe Amelia nicht so viel allein lassen wollen.«

»Das war der Grund? Dann war es doch fabelhaft von ihm, den Job abzulehnen.«

»Wenn er damit seine Karriere ruinierte?«

»Er hat es schließlich für sie getan.«

»Er hätte es sich besser überlegen sollen.«

»Willst du damit sagen …« Sie verstummte. Er würde es ja doch nicht verstehen. In angestrengt beiläufigem Ton fuhr sie fort: »Glaubst du, sein Vetter wird am Donnerstag bei dem Cocktail sein?«

»Hoffentlich nicht.«

»Warum sagst du das? Ich finde, Steven ist längst nicht so schlimm, wie die Leute behaupten.«

»Dann bist du ziemlich allein mit diesem Urteil.«

»Na schön, er wirft ein bißchen mit dem Geld herum, aber wer täte das nicht?«

»Jeder, der nicht so unverkennbar nouveau riche ist.«

»Aber es ist ihm vorher so schlechtgegangen.«

»Es ist einfach eine Frage der Erziehung.«

»Er ist sehr nett zu Amelia und Pat.«

»Wirklich?«

»Ja, wirklich. Er gibt ihnen monatelang diese Finca und ein Auto.«

»Weil er glaubt, damit kann er bei anderen Leuten Eindruck schinden.«

»Mein Gott, du bist wirklich ein ekelhaft mißtrauischer Mensch!«

Sofort bereute sie ihre Worte. Aber sie hätte sich nicht zu sorgen brauchen.

»In der City gibt es einen Spruch: Rechtschaffenheit bringt Respekt, Mißtrauen bringt Geld«, bemerkte er selbstzufrieden.

»Kannst du dir wirklich nicht vorstellen, daß er den beiden einfach nur helfen will? Bloß weil er sein Vermögen geerbt hat? Hätte er es in deiner fabelhaften City anderen Leuten abgeschwindelt, dann wäre er ein toller Kerl, was?«

»Bitte, zeige nicht so deutlich, wie wenig du von solchen Dingen verstehst … Wieso interessierst du dich überhaupt so für ihn?«

Sie merkte, daß sie unvorsichtig gewesen war. Mit Gewalt zwang sie sich zur Ruhe und zuckte die Schultern.

»Aus gar keinem Grund. Ich finde es bloß gemein, wie manche Leute immer über ihn herziehen.«

»Manieren machen den Mann.« Er blickte auf den Nachttischwecker. »Es ist längst Zeit fürs Frühstück, und ich habe noch nichts von Ana gehört.«

»Wahrscheinlich ist wieder mal eins von ihren Kindern krank.«

»Wir bezahlen sie, damit sie um neun Uhr anfängt.«

»Aber du weißt doch, wie die Mallorquiner sind. Sie haben einfach keinen Zeitbegriff. Bill sagt, das liegt daran, daß sie eines der wenigen Völker auf der Welt sind, die gelernt haben, daß das Leben zum Genießen und nicht zum Erdulden da ist.«

»Das ist eine von seinen typischen albernen Bemerkungen. Und übrigens, da du schon seinen Namen erwähnst, es wäre mir lieb, du würdest nicht ganz so freundlich zu ihm sein. Er ist homosexuell.«

»Bill ist schwul? Du lieber Himmel!«

»Er ist nicht verheiratet.«

»Vielleicht ist er zu vernünftig … Bill ist genausowenig schwul wie du.«

»Wieso bist du dessen so sicher?«

»Weil eine Frau das viel besser beurteilen kann als ein Mann. Und nicht weil er mich in die Besenkammer verfolgt hat.«

»Bist du ganz sicher?« fragte er laut.

Sie verfiel in ihre Kleinmädchenstimme: »Du glaubst doch nicht im Ernst, ich würde mich mit Bill einlassen, wo ich doch meinen allerwunderbarsten Ray habe?«

Er nickte. Es war ein absurder Gedanke gewesen, das gab er selber zu. Abgesehen von allem anderen, stand sie tief in seiner Schuld. Damals, als er sie kennenlernte, war sie nichts als eine aufgedonnerte kleine Empfangsdame gewesen. »Dieses Flittchen am Empfangspult«, hatte Phyllis sie einmal tituliert, ohne zu ahnen, welch merkwürdige Schicksalswendungen die Zukunft bereithielt. Dann war Phyllis plötzlich gestorben, und nach einer angemessenen Trauerzeit hatte er Margaret geheiratet. Er hatte ihr beigebracht, sich dezenter zu kleiden und zu benehmen, und sie aus einem aufgetakelten Flittchen zu einer Beauté gemacht. Es erfüllte ihn stets mit einem Gefühl der Genugtuung, wenn er die begehrlichen Blicke sah, mit denen andere Männer sie betrachteten.

Unten fiel eine Tür ins Schloß.

»Da ist Ana«, stellte Margaret fest.

Er sah auf die Uhr. »Wenn du sie am Wochenende bezahlst, zieh ihr dreiundzwanzig Sechzigstel von zweihundertfünfzig Peseten vom Lohn ab. Weißt du, wieviel das ist?«

»Viertausendsechzig?«

»Ungefähr sechsundneunzig«, sagte er streng.

Sie würde gar nichts abziehen. Ana hatte einen kranken Mann und fünf Kinder, und das Leben war für sie ein ununterbrochener Kampf ums Dasein. Margaret konnte sich noch sehr gut an eine Zeit erinnern, als es ihr ebenso ergangen war.

Seine Gedanken hatten sich unterdessen einem anderen Thema zugewandt.

»Sieh zu, daß du dich für die Roscoes heute abend recht hübsch machst.«

»Ist gut.«

Die Roscoes waren ein ältliches und boshaftes Ehepaar, dessen Existenz Margaret zuweilen an der Daseinsberechtigung der menschlichen Rasse zweifeln ließ.

»Und zieh nicht wieder das blaue Kleid an, das mit dem tiefen Ausschnitt!«

Sie liebte das Kleid, und nach modernen Maßstäben war es keineswegs zu tief dekolletiert. Aber, um es mit seinen Worten auszudrücken, wofür er bezahlt hatte, sollte kein anderer kostenlos in Augenschein nehmen. Na ja, schließlich besaß sie Dutzende von anderen Kleidern zur Auswahl. Eines mußte man ihm lassen, knauserig war er nicht. Ihre Garderobe füllte drei riesige Schränke. Manchmal fragte sie sich, was das wohl alles gekostet haben mochte, und dann dachte sie an Jean, wie bitterlich sie geweint hatte, als ihr einziges halbwegs schickes Kleid einen Riß bekam und sie sich das Kunststopfen nicht leisten konnte …

Er war inzwischen wieder ans Fenster getreten und starrte nachdenklich auf die ferne Bucht von Llueso.

»Ich glaube, wir müßten mal wieder eine Party geben.«

»Aber wir hatten doch gerade letzte Woche eine.«

»Das war ein Cocktail.«

Es klopfte an die Tür.

Er nahm seinen Schlafrock vom Stuhl, schlüpfte hinein und band sorgfältig den Gürtel zu.

»Herein«, sagte er auf englisch. Er hatte niemals die leiseste Anstrengung unternommen, um Spanisch zu lernen. Spanisch war keine Sprache für einen Gentleman.

Ana, die müde und abgehetzt aussah, kam mit einem Tablett herein und wünschte ihnen einen guten Morgen. Nur Margaret antwortete ihr. Sie stellte das Tablett auf einen kleinen Tisch zwischen den beiden Betten.

»Sie sind dreiundzwanzig Minuten zu spät gekommen«, sagte er. »Warum waren Sie nicht pünktlich um neun Uhr hier?«

Sie richtete einen fragenden Blick auf Margaret. Ihre Englischkenntnisse waren dürftig, und wenn der Señor sie anredete, sprach er immer so schnell und so laut, daß sie überhaupt nichts mehr verstand.

Margaret, der die Grammatik egal war und die es nicht kümmerte, ob sich irgendwer über ihre Fehler lustig machte, fragte in ihrem holprigen Spanisch, ob jemand von Anas Familie krank sei.

Ihr Mann habe während der Nacht wieder einen von seinen Anfällen gehabt, erwiderte Ana, und das Jüngste habe so einen argen Husten. Und ob es deshalb möglich sei, daß sie heute früher heimginge, um ihrer Mutter bei der Versorgung der Kranken zu helfen?

Überzeugt, daß ihr Mann kein Wort von ihrer Antwort verstand, gab Margaret ihre Einwilligung. Ana ging hinaus.

Er nahm eine Scheibe Toast und pikte mit dem Messer hinein.

»Dieses verflixte Weib hat einfach keine Ahnung, wie man Toast macht.«

»Die machen den Toast hier eben nicht so wie wir.«

»Die machen überhaupt nichts so wie wir. Viel zu primitiv.«

»Wer ist primitiv – wir oder sie?«

»Was für eine ungeheuerliche Frage!«

»Es war nur ein Scherz.«

»Ich wünschte wirklich, du würdest endlich begreifen, daß es gewisse Dinge gibt, über die man einfach keine Scherze macht. Und dabei fällt mir ein, wenn wir bei den Roscoes sind, bring die Rede bitte nicht auf das Thema Geburtenkontrolle, wie du es bei den Traynors gemacht hast. Den Roscoes wird eine derartige Diskussion bestimmt nicht gefallen.«

»So wie die aussehen, würden sie gar nicht verstehen, um was es geht.«

»Ich … also, ich verstehe wirklich nicht, was du heute morgen hast.«

»Entschuldige. Ein bißchen Kopfweh.« Sie verfiel wieder in ihre Kleinmädchenstimme. »Du bist doch nicht böse auf mich, oder? Margaret kann es nicht aushalten, wenn Ray böse ist auf sie.«

»Dann merk dir das auch.«

»Sei lieb zu Margaret, denn sie ist so unglücklich, wenn Ray eklig ist zu ihr.«

Er strich Butter auf seinen Toast und tat einen Klecks Marmelade obendrauf.

»Hat Ray seine kleine Margaret lieb?«

Er nickte.

»Ganz riesig lieb?«

Er hielt es nicht für klug, ihr so weit entgegenzukommen, und biß in seinen Toast.

Sie nahm wieder ihren normalen Tonfall an.

»Würdest du ein richtiger Schatz sein und jemandem einen Gefallen tun?«

»Wem?«

»Ich habe mir überlegt … Steven kennt doch so wenig Leute, und er ist so einsam, und es wäre wirklich lieb von dir, wenn du ihn zu unserer Party einladen würdest.«

»Steven?«

»Steve Cullom.«

Er starrte sie über die angebissene Scheibe Toast hinweg entgeistert an; ein Klecks Marmelade rutschte über den Brotrand und fiel auf seinen Schlafrock.

»Er ist so einsam …«

»Habe ich nicht klar und deutlich erklärt, daß ich nicht beabsichtige, einen so vulgären Menschen einzuladen?«

»Aber …«

»Das genügt!«

»Du bist so spießig. Daß er ein bißchen mit dem Geld herumwirft – na, wennschon? Weißt du, warum die Leute ihn nicht mögen? Sie sind neidisch, weil er so reich ist; mit seinen Manieren hat das überhaupt nichts zu tun.«

»Lassen wir das Thema«, sagte er kalt und fügte, sich selbst widersprechend, gleich darauf hinzu: »Warum redest du eigentlich dauernd über ihn? Was geht es dich eigentlich an, ob er einsam ist oder nicht?«

Sie sah den bösen Zug um seinen Mund. Gleich würde er unangenehm werden.

»Du lieber Himmel, mir scheint, du bist eifersüchtig!« Sie kicherte.

»Sei nicht albern.«

»Du glaubst, Steven und ich haben uns zusammen verlustiert. Also gut, ich gestehe. Er ist ein toller Liebhaber, und ich schmelze vor ihm dahin. Ein durchbohrender Blick aus seinen Augen, und ich biete meinen bebenden Leib willig seinen leidenschaftlichen Händen …«

»Du redest sehr dummes Zeug!« Aber der verkniffene Zug um seinen Mund verschwand, und er nahm endlich einen Bissen Toast. Er kaute ein paarmal, dann sagte er mit vollem Mund: »Dieser Toast schmeckt wie Zement.«

7

Alan Cullom trat aus dem Haus und ging quer über den Patio am Swimmingpool zu dem Bambustisch, auf dessen Glasplatte das Frühstück gedeckt war. Er setzte sich nieder, streckte die Beine von sich und genoß die wärmende Sonne.

Maria erschien mit einem Tablett.

»Mein Bäcker ist seit gestern aus den Ferien zurück, deshalb konnte ich ordentliche Ensaimadas für Sie bekommen.«

»Die besten auf der ganzen Insel. Weich und süß wie der Kuß einer Jungfrau.«

Sie kicherte. »Na, was wissen Sie schon von denen?«

Wie die meisten Mallorquiner besaß sie einen derben Humor. Sie nahm nacheinander die Platte mit den Ensaimadas, Butter, Aprikosenkonfitüre, Kaffeekanne, Zucker und Milch vom Tablett und stellte alles auf den Tisch. Dann blieb sie erwartungsvoll stehen.

Er nahm ein Stück Ensaimada, bestrich es mit Butter und Marmelade und biß hinein.

»Einfach hervorragend.«

Sie strahlte, als hätte sie selbst die federleichte Köstlichkeit gebacken.

»Und wissen Sie, was ich zum Lunch machen werde?«

»Sagen Sie’s.«

»Pollo ajillo.«

»Ich kann’s kaum erwarten.«

»Und für Sie tu ich noch eine Extraportion Knoblauch dran.«

»Erzählen Sie das bloß nicht Steven.«

»Er mag eigentlich Knoblauch, er weiß es bloß nicht.«

Als sie wieder ins Haus gegangen war, setzte er seine Mahlzeit fort. Susan hatte eine Mondscheinnacht mit dem Paradies verglichen. Für ihn war es das Paradies, an einem sonnigen Morgen neben einem Swimmingpool zu sitzen und Ensaimadas zu essen.

Steven Cullom trat in den Patio und kam auf ihn zu.

»Du machst es dir ja sehr gemütlich.«

Alan Cullom bemerkte den unterdrückten Ärger in seiner Stimme und wußte, daß es Streit geben würde; vorläufig hatte er freilich keine Ahnung warum.

»Ich habe mich in deinem Haus hier immer zu Hause gefühlt – ob zu Recht oder zu Unrecht.«

»Zu Unrecht, wenn du anfängst, meine Gastfreundschaft zu mißbrauchen.«

»Also gut, was ist los?«

»Was hast du gestern abend gemacht, nachdem du erklärt hattest, du gingest zu Bett?«

Jetzt endlich erkannte Alan den Grund für den Zorn seines Bruders.

»Ich merkte, daß ich doch nicht schlafen konnte, und kam herunter. Ich steckte Karl in seinen Zwinger und machte einen Spaziergang durch den Garten. Susan konnte auch nicht schlafen, wir begegneten uns und redeten ein bißchen miteinander. Vermutlich hast du uns gesehen?«

»Sehr richtig, ich habe gesehen, wie du versucht hast, dich an meine Freundin heranzumachen.«

»Steve, zügle deine Phantasie. Wir haben noch nicht einmal Händchen gehalten.«

»Du bist ein gottverdammter Lügner!«

»Und du bist fuchsteufelswild, weil du an eine geraten bist, die sich nicht gleich flachlegt, bloß weil sie was von deinem Geld abhaben will.«

»Wenn du …« begann Steve halb erstickt vor Zorn und verstummte dann abrupt.

»Inzwischen hast du wohl begriffen, was für eine Art Frau das ist?«

»In meinem eigenen Haus kann ich mich benehmen, wie ich will, verdammt noch mal!«

»Mein Gott … Verstehst du denn nicht, daß sie niemals jemand hintergehen würde, und daß für sie ein Herumflirten mit mir gleichbedeutend wäre mit einem Dich-Hintergehen.«

»Und wodurch bist du dessen so sicher?«

»Dadurch, daß ich sie kenne.«

»Und das alles infolge eines einzigen Gesprächs im Dunkeln?«

»Infolge eines immerhin mehrtägigen Kennenlernens. Und weil ich so viel Verstand habe, daß ich einen besonderen Menschen erkenne, wenn ich ihm begegne.«

»Du bist ein elender Lügner. Und du läßt die Finger von ihr, hast du verstanden?«

»Du hast dich klar genug ausgedrückt.«

»Und falls du glaubst, du könntest irgend etwas aus mir herausholen, dann hast du dich getäuscht!«

Steven erhob sich abrupt, stieß seinen Stuhl mit dem Fuß beiseite und schritt quer durch den Patio auf die Salontür zu.

Maria, die kurz zuvor herausgekommen war, wünschte ihm einen guten Morgen und setzte zu der Frage an, was er zum Frühstück haben wolle. Er ignorierte sie, verschwand im Haus und knallte die Terrassentür hinter sich zu, daß die Scheiben klirrten, als wollten sie in tausend Stücke zerspringen.

Mit verstörter Miene kam Maria auf Alan Cullom zu.

»Was hat denn der Señor?«

»Er leidet sozusagen am Frust.«

»Ich verstehe nicht.«

Sie wartete, und als er nichts hinzufügte, meinte sie kopfschüttelnd: »Es ist sehr traurig, wenn es Streit gibt in einer Familie.«

»Ich würde mir keine Sorgen machen. Er wird schon hinwegkommen über seine augenblicklichen Probleme, so oder so.«

Sie ging zurück ins Haus.

Alan aß die letzte Ensaimada auf und schenkte sich noch eine Tasse Kaffee ein. Seit er sich erinnern konnte, hatte Steven stets Angst gehabt, sich lächerlich zu machen. Sonderbarerweise schien ihm jetzt, da er ein reicher Mann war, diese Angst geblieben. Für gewöhnlich wappnete Reichtum einen Menschen gegen alles außer gegen den Neid der anderen. Aber vielleicht konnte er doch nicht ganz die Peinlichkeit vergessen machen, daß man überrascht worden war, als man vergeblich vor der Schlafzimmertür einer Frau um Einlaß bat … Wie hatte Steve derartig borniert sein können, Susans Charakter so völlig falsch einzuschätzen? Freilich, er selbst hatte anfangs das gleiche getan, aber er hatte seinen Irrtum sehr schnell erkannt … Das Leben war gräßlich kompliziert, außer wenn man gar nichts besaß. Dann reduzierten sich die Probleme auf die eine Sorge, wo man sein Haupt niederlegen sollte, wenn man aus dem Haus geworfen worden war.

Die Piersons hatten ein großes Haus in einer neuen Urbanización nahe dem Hafen. Als sie es vom Bauherrn kauften, hatte man ihnen versichert, daß das Haus Blick aufs Meer habe. Dies stimmte, vorausgesetzt man stand auf dem Dach.

Amelia Hart machte in ihrem Rollstuhl die Runde durch den offenen Patio, und wohin sie kam, erhob sich alsbald Gelächter. Sie besaß einen scharfen Verstand und viel Witz und machte sich oft den Umstand zunutze, daß sie auf Grund ihres Gebrechens Dinge sagen konnte, die aus dem Mund von anderen vielleicht Anstoß erregt haben würden. Dabei war sie jedoch nie boshaft und machte ihre Scherze nie auf Kosten anderer.

Sie kam auf Palmer zu und sagte: »Ray, ich glaube, du kennst Maurice noch nicht.«

Palmer warf einen kurzen Blick auf ihren hochgewachsenen, hageren Begleiter.

»Nein, wir sind uns noch nicht begegnet.«

»Maurice ist mein Vetter.«

»Schon wieder einer?«

»Ich weiß, es wird ein bißchen viel. Und wenn der arme Basil nicht letztes Jahr bei einem Autounfall ums Leben gekommen wäre, dann würde es direkt erdrückend«, sagte Maurice Ackroyd. »Aber da im Grunde unsere Großeltern die Schuld daran trifft, bekenne ich mich nur eingeschränkt verantwortlich.«

»Hm«, brummte Palmer.

Er war sich nicht klar, ob Ackroyd versuchte witzig zu sein oder ob er bloß eine noch dümmlichere Konversation machte, als auf Cocktailparties sonst üblich.

»Pat mußte nach Hause, deshalb hat er mich noch mal hierher eingeladen, um Amelia Gesellschaft zu leisten. Als altruistischer Mensch bin ich natürlich gekommen.«

Amelia lachte. »Von wegen altruistisch! Was dich wieder hergelockt hat, war der spanische Wein. Ich war nur der Vorwand, nicht der Anlaß … Ach, da ist ja Maureen! Ich muß unbedingt mit ihr reden. Sie hat versprochen, mir ein einfaches Rezept für Turron zu geben, und da der Gärtner mir eben einen halben Sack voll Mandeln gebracht hat, möchte ich das jetzt mal ausprobieren.«

Die beiden Männer sahen ihr nach, wie sie sich zu einer fülligen, gutgekleideten Matrone hinüberrollte, die neben dem mit Eimer, Kette und Winde kunstvoll dekorierten Brunnen stand. Dies war allerdings pure Staffage, denn darunter befand sich eine Zisterne, und das Wasser wurde mittels einer elektrischen Pumpe heraufgeholt.

Palmer fühlte sich verpflichtet, die Konversation fortzusetzen.

»Seit wann sind Sie hier?«

»Seit Montag. Leider sind wir im Büro zur Zeit unterbesetzt, deshalb konnte ich nur eine Woche Urlaub kriegen.«

»Was für eine Tätigkeit üben Sie aus?«

»Kommunalverwaltung – Bauwirtschaft.«

Palmer interessierte sich nicht für Kommunalverwaltung.

»Und Sie leben ganz hier?« fragte Ackroyd.

»Ja.«

»Da haben Sie aber Glück.«

Es war nicht Glück, sondern guter Geschäftssinn und Tüchtigkeit, was ihn hierhergebracht hatte. Aber ein Kommunalbeamter konnte das vermutlich nicht verstehen. Palmer sah auf seine Piagetuhr.

»Ich denke, ich werde jetzt gehen, sobald ich meine Frau gefunden habe.«

»Haben Sie sie verloren?«

»Man verliert seine Frau nicht auf diese Weise«, erwiderte Palmer steif.

»Na, ich weiß nicht«, witzelte Ackroyd. »Vielen Männern passiert das heutzutage anscheinend doch. Die Frauenemanzipation fordert ihren Tribut.«

Palmers Miene wurde eisig.

»Sagen Sie mir, was sie anhat, dann halte ich gern Ausschau, ob ich sie sehen kann«, fuhr Ackroyd, der gut zehn Zentimeter größer war als Palmer, ungerührt fort.

»Danke, aber ich bin durchaus imstande, meine Frau allein zu finden.«

Palmer nickte knapp und entfernte sich. Er war gerade beim Brunnen angelangt, als sein Gastgeber mit einer Flasche Champagner in der Hand auf ihn zutrat.

»Wo ist dein Glas, Ray?«

»Ich möchte nichts mehr, danke. Außerdem müssen wir gehen. Hast du Margaret gesehen?«

»Ja. Sie war mit …« Pierson verstummte.

»Mit wem?«

»Mit Bill und Carol, glaube ich«, murmelte der andere plötzlich unbestimmt. »Komm, trink noch ein Glas. Hier auf dem Tablett sind frische.«

Palmer zögerte, dann ergriff er ein Glas und ließ sich einschenken. Als Pierson weiterging, kamen Lionel und Sylvia Bovis auf ihn zu. Sylvia, eine auffallend hübsche, gutgebaute Frau, die sich gern extravagant kleidete und schminkte, umarmte ihn.

»Ich hab schon überall nach dir gesucht, mon grand amour. Wo hast du den ganzen Abend gesteckt?«

Palmer wußte nie recht, wie er auf sie reagieren sollte.

»Ich habe mich nirgendwo versteckt«, entgegnete er gereizt.

»Ich glaube, du hast mich mit einer anderen betrogen!«

»Red keinen Unsinn!«

Sie versetzte ihm einen leichten Klaps auf die Brust.

»Da siehst du – du gibst es praktisch zu.«

»Ich geb gar nichts zu.«

»Sehr schlau«, lobte Lionel Bovis mit schwerer Zunge. »Der halbe Ärger in der Welt kommt vom Zugeben.«

Sylvia drehte sich um.

»Und die andere Hälfte davon, daß man jedes Glas austrinkt, das in Reichweite steht.« Sie wandte sich wieder zu Ray Palmer. »Ray, mein Lieber, ich möchte euch beide zum Abendessen einladen. Seid ihr am Samstag in einer Woche frei?«

»Ich denke ja.«

»Gut. Und ich werde die Tippets dazu bitten. Ihr seid momentan auf Gesprächsfuß mit ihnen, nicht wahr?«

»Selbstverständlich.«

»Na, man weiß ja nie. Sie kann manchmal eine rechte Beißzange sein.«

»Ich finde sie reizend«, bemerkte Lionel Bovis.

»Das brauchst du uns nicht erst zu sagen. Du kannst ja nicht die Augen von ihr lassen.«

»Um meine Augen brauchst du dir keine Sorgen zu machen.«

»Mach ich auch nicht. Übrigens ist es zwecklos, sich diesbezüglich Flausen in den Kopf zu setzen. Diana liebt Naturburschen. Da spricht die Steinzeitfrau aus ihr … Sag mal, Ray, wo steckt Maggie? Ich möchte etwas mit ihr besprechen.«

»Ich weiß nicht genau, wo Margaret momentan ist.«

Bovis streckte den Kopf vor und sagte in gedämpftem, vertraulichem Ton: »Du solltest besser auf sie aufpassen.«

»Halt den Mund!« fauchte Sylvia.

»Denk dran.« Bovis hatte Mühe, das Gleichgewicht zu halten.

»Konfuzius sagen: Alter Mann mit junger Frau brauchen vier Augen …«

»Lionel ist wieder mal betrunken«, stellte Sylvia überflüssigerweise fest.

»So? In vino veritas!« Er richtete seinen Blick auf einen Punkt hinter Palmers Rücken.

Palmer drehte sich um. Er sah Margaret aus dem Haus kommen, dicht gefolgt von Steven Cullom. Ihr Gesicht war gerötet, aus ihrer Miene sprach Ärger.

»Sehr viel veritas!«

»Mein Gott, du bist wirklich ein hirnverbrannter Idiot!« zischte Sylvia.

»Möglich. Aber kein blinder.«

8

Alvarez bog von der Landstraße ab, fuhr durch das offenstehende Tor zur Kuppe des Hügels hinauf und wieder ein Stück bergab bis zur Villa Ca’n Cullom. Vor der Eingangstür parkte er und stieg aus. Ein Mann in Arbeitskleidung kam von der Garage her auf ihn zu. Alvarez stellte sich vor.

»Sie sind nicht vom Ort?«

»Ich bin von Llueso. Man hat mich hergeschickt, weil es sich um einen Ausländer handelt.« Alvarez’ Stimme klang resigniert. Jeder Fall, in den ein Ausländer verwickelt war, wurde ihm aufgehalst, obschon sein Chef Salas mit schöner Regelmäßigkeit seine Untersuchungsmethoden und -ergebnisse zu kritisieren pflegte. »Wer sind Sie?«

»Reinaldo Artich, der Gärtner.«

»Dann sind Sie also derjenige, der ihn gefunden hat. Wo ist er?«

»Im Garten natürlich. Wenn ich der Gärtner bin, glauben Sie da etwa, ich hätt’ ihn in seinem Bett gefunden?«

Alvarez musterte das dürre Männlein mit dem von der grellen Sonne unzähliger Sommer gegerbten Gesicht. »Na schön, dann zeigen Sie mir mal, wo er liegt. Sind Sie ganz sicher, daß er tot ist?«

»Haben Sie je ’nen Kerl mit eingeschlagenem Schädel gesehen, der wieder aufsteht und redet?«

Sie gingen an der Garage vorbei, um das Haus herum und dann den Gartenweg entlang, der über den Rasen zu den Hangterrassen führte.

»Mein Gott, das macht aber eine Masse Arbeit!« Alvarez starrte entgeistert auf die üppige Farbenpracht der Bäume, Sträucher und Pflanzen, von denen er viele noch nie zuvor gesehen hatte.

»Und nichts davon kann man essen«, sagte Artich verächtlich. »Diese Fremden sind verrückt, haben keine Ahnung vom Geld. Sehen Sie die Palmen da unten?«

»Ja.«

»Die haben sie mit ’nem Kran da hintransportiert. Jede davon hat hunderttausend gekostet. Hunderttausend Peseten, jede einzelne davon! Wie viele Melonen und Tomaten könnte man anpflanzen für hunderttausend Peseten?«

Ein Mensch, der für jede einzelne dieser sechs Meter hohen Palmen ein solches Vermögen ausgab, dachte Alvarez, hatte jeglichen Sinn für die Wirklichkeit verloren. Diese Fremden waren Narren. Aber ihre Narrheit war gefährlich. Die jungen Mallorquiner ließen sich von solchen Torheiten anstecken. Sie verlangten Autos, immer neuere und größere, statt sich mit Mopeds zu begnügen – und sie vergaßen, daß sie sich vor zwanzig Jahren nicht einmal diese hätten leisten können.

»Haben Sie welche in Llueso?«

»Haben wir was?«

»Fremde natürlich.«

»Viel mehr als ihr hier in diesem Teil der Insel.«

Artich räusperte sich kopfschüttelnd und spuckte aus.

»Wo ist die Leiche?«

»Dort unten rechts. Um hinzukommen, klettert man am besten hier hinunter. Wenn Sie über die Terrasse wollen, müssen Sie durchs Gebüsch kriechen, und da gibt’s Dornen, die reißen Ihnen die Haut in Fetzen vom Leib.«

Sie waren etwa zehn Meter an der Rasenkante und der obersten Feldsteinmauer entlanggeschritten, als Artich stehenblieb und nach unten wies. Zwischen einem Gummibaum und einem orangeblühenden Stechapfelbaum lag mit ausgebreiteten Gliedern der Körper eines Mannes.

»Ausgerutscht und runtergefallen«, erklärte Artich. »Zu viel gesoffen.«

Der Kopf war vermutlich gegen die nächste steinerne Einfassungsmauer geprallt. Der Mann war in einem überraschend weiten Bogen hinabgestürzt.

»Schaffen Sie’s, da runterzuklettern?« Artich betrachtete zweifelnd Alvarez’ dickliche, unsportliche Figur.

Von Kindesbeinen an hatte Alvarez unter Höhenangst gelitten, und schon diese drei Meter hier genügten, daß ihm der Mund trocken wurde. Aber er würde sich hüten, diese Schwäche einem Mann gegenüber einzugestehen, der sich hinterher in den Bars von Santa Victoria darüber lustig machen würde. Schweigend kniete er nieder, hielt sich an dem dicksten Feldstein fest und begann, sich vorsichtig über die Mauerkante hinunterzulassen. Auf der Stelle hatte er das sichere Gefühl gleich abzustürzen und strampelte verzweifelt mit den Füßen nach einem Halt.

»Soll ich Ihnen nicht doch runterhelfen?« fragte Artich höchlich amüsiert.

Endlich fand Alvarez einen Halt für seine Schuhspitzen. Mit einem Mut, den nur er allein richtig zu würdigen wußte, lockerte er den Griff seiner rechten Hand und krallte sich einen Meter tiefer an einer Spalte zwischen zwei Steinbrocken fest.

Als er unten ankam, war er außer Atem, sein Körper war schweißüberströmt, und er zitterte heftig an Armen und Beinen. Mit scheelem Blick beobachtete er Artich, der mühelos und offenbar ohne Anstrengung heruntergeklettert kam.

Alvarez ging um den Stechapfelbaum herum und betrachtete den Toten. Aus seinen Zügen schien eher Verwunderung als Angst oder Todesqual zu sprechen. Seine Augen waren halb geöffnet und spiegelten das grelle Sonnenlicht. Die Schädelverletzung war nicht so umfangreich, wie Artich angedeutet hatte, doch dürfte man wohl mit Sicherheit annehmen, daß der Mann nahezu auf der Stelle tot gewesen sein mußte. Die Wunde hatte stark geblutet; der Boden rings um den Kopf war von getrocknetem Blut bedeckt, und an zwei von den obersten Steinen der nächsten Einfassungsmauer befanden sich Blutflecken, an einem davon obendrein auch Spuren von eingetrockneter Gehirnsubstanz.

Der Boden war trocken und hart, ausgenommen dort, wo Blut in die Erde gesickert war; hier konnte man an einer Stelle einen Abdruck erkennen, der zwar nicht genau zu identifizieren war, bei dem es sich aber vermutlich um den Abdruck eines Schuhs handelte. Sonst war im näheren Umkreis der Leiche nichts Auffälliges zu entdecken.

Alvarez drehte sich um und betrachtete die Mauer, die er heruntergeklettert war. Wenn jemand von dort oben hinabstürzte, mußte er eigentlich ein gutes Stück weniger weit als der tatsächliche Fundort der Leiche vom Fuß der Mauer entfernt aufprallen. So weit, daß er sich den Kopf an der nächsten Mauerkante zerschmetterte, konnte er nur gelangen, wenn er sich aus vollem Lauf gleichsam mit einem Hechtsprung ins Leere stürzte. Wer aber, der den Garten kannte, wäre hier gelaufen?

»Wir brauchen einen Arzt am Fundort der Leiche, dazu einen Fotografen und zwei oder drei Leute zum Abtransport. Es wäre also am besten, eine Leiter aufzustellen. Haben Sie eine?«

»Droben im Schuppen.« Artich grinste. »Wollen Sie raufklettern und sie holen?«

Alvarez hüllte sich in würdevolles Schweigen.

Zehn Minuten später – Artich hatte unterdessen eine hohe Trittleiter über die Mauer herabgelassen – kletterte Alvarez zu ihm hinauf. Sie begaben sich in den Schatten eines Feigenbaums, und Alvarez holte ein Päckchen Zigaretten heraus. Die Luft war so still, daß der Rauch kerzengerade emporstieg und erst ganz allmählich zu zerflattern begann.

»Am Telefon hat man mir gesagt, dem Mann habe das Ganze hier gehört«, begann Alvarez. »Demnach muß er viel Geld gehabt haben.«

»Mehr Geld als Verstand.«

»War er verheiratet?«

»Das hat so einer ja wohl nicht nötig.«

»Was soll das heißen?«

»Könnte die Weiber nicht alle aufzählen, selbst wenn ich wollte. Auch jetzt ist gerade wieder eine droben.« Er deutete mit einer knappen Kopfbewegung zum Haus hinauf. »Obwohl, eins muß ich sagen: die jetzt ist nicht so ein Miststück wie viele von den früheren.«

»Wohnt sonst noch jemand im Haus?«

»Sein Bruder.«

»Wie ist der?«

»Viel jünger. Der kommt und geht und bleibt nie lang.«

»Wie kamen die beiden miteinander aus?«

»Nicht schlecht, wenn man bedenkt, daß der eine Geld hatte und der andere keins.«

»Hat es Streit ums Geld gegeben?«

»Er hat immerzu davon geredet, hat sich eingebildet, alle wollten ihn bescheißen. Mich ist er auch deswegen angegangen, und nicht nur einmal.«

»Vielleicht hat er Grund dazu gehabt.«

»Jedenfalls hat er mir nichts nachweisen können.«

»Natürlich nicht. Haben Sie die beiden zufällig mal um Geld streiten hören?«

»Ich hab sie ein paarmal streiten hören, aber worüber, da hab ich keine Ahnung. Aber Maria hat mir erzählt, daß sie sich um Geld gestritten haben.«

»Maria ist wohl hier angestellt?«

»Stimmt.« Artich kratzte sich im Genick.

»Wissen Sie, wer den Besitz erbt?«

»Nicht ich jedenfalls.«

»Was würde das Ihnen auch nützen – Sie würden doch gar nicht wissen, was Sie damit anfangen sollen.«

»So? Ich werd Ihnen sagen, was ich damit anfangen würde. Als erstes würde ich die Hunderttausend-Peseta-Palmen rausreißen und alle diese dämlichen Pflanzen und Sträucher dazu. Und ich würde die Wiese hier umpflügen und alles mögliche anbauen, jawohl!«

Alvarez drückte die Zigarette an seiner Schuhsohle aus und vergewisserte sich automatisch, daß kein Fünkchen übrigblieb, welches vielleicht einen Brand auslösen konnte.

»Ich gehe jetzt wohl besser ins Haus und rede mit den Leuten. Sie sind ja noch da, wenn der Doktor kommt, nicht wahr, falls er Hilfe braucht?«

»Ich geh schon nicht weg.«

Alvarez wandte sich zum Gehen, als Artich plötzlich bemerkte: »Das mit dem Hund macht nichts, oder?«

»Was ist mit dem Hund?«

»Er ist weg. Als ich kam, war er nicht da, und Maria sagt, er ist nicht im Zwinger und sie hat ihn auch sonst nirgends gesehen. Ich hab mir bloß gedacht, vielleicht ist er weggelaufen und stellt was an. Es gibt ’ne Menge Schafe hier in der Gegend.«

Alvarez erkundigte sich näher nach dem Hund. Es habe einen Einbruch gegeben, erklärte der Gärtner, und dabei sei eine ganze Menge gestohlen worden, und der Señor habe daraufhin das ganze Grundstück mit Maschendraht einzäunen lassen und sich einen Wachhund aus England gekauft … Zweihunderttausend Peseten! Wo jeder vernünftige Mensch sich für fünfhundert Peseten einen Hund auf dem Markt kaufen konnte. Jeden Abend wurde der Hund freigelassen, um das Grundstück zu bewachen. Am Morgen sperrten ihn Artich oder Maria wieder in den Zwinger. Menschen, die er kannte, tat der Hund nichts. Aber bei anderen, da konnte er richtig wild werden.

»Haben Sie sich bei den Bauern in der Gegend erkundigt, ob sie den Hund gesehen haben?«

»Das ist nicht meine Aufgabe.«

»Von jetzt ab schon.«

Murrend folgte der Gärtner Alvarez zum Haus hinauf. Gerade als sie dort anlangten, kam ein Renault 11 vorgefahren, dem der Polizeiarzt entstieg.

9

»Es … es ist ein entsetzlicher Schock«, stammelte Susan.

Alan Cullom beobachtete durch das Salonfenster zwei Männer, die über den Rasen gingen und nacheinander hinter der ersten Einfassungsmauer in der Tiefe verschwanden.

»Erst gestern abend …« Sie stockte.

»Hat er schon wieder versucht, Ihr Schlafzimmer zu betreten.«

»Ich … Vielleicht hätte ich …«

»Ihn hereinlassen sollen?« Er fuhr herum. »Das ist doch einfach lächerlich!«

»Aber nachher muß er weitergetrunken haben. Hätte er das nicht getan, dann wäre er wahrscheinlich nicht mitten in der Nacht aus dem Haus gelaufen und über die Mauer gestürzt.«

»Sie geben also jetzt sich die Schuld an seinem Suff?«

»Wie können Sie so sprechen? Er war Ihr Bruder.«

Alan ging zu einem Armsessel und ließ sich schwer hineinfallen.

»In anderen Worten, ich benehme mich unmöglich. Aber ich finde nun einmal nicht, daß der Tod an bestimmten Tatsachen etwas ändert, und es ist schlichtweg verlogen, wenn man so tut, als wäre es anders. Wir waren Halbbrüder, aber darüber hinaus hatten wir wenig Gemeinsames. Es ging noch einigermaßen, ehe seine Frau starb und er das ganze Geld erbte. Das hat ihn wirklich verändert. Die Menschen verändern sich immer, wenn sie reich werden. Sie können sich kaufen, was sie wollen, und das bringt sie zu der Überzeugung, daß sie plötzlich ganz große Leute sind. Und große Leute, ebenso wie Politiker, vertragen es nicht, wenn man sich über sie lustig macht.« Er sprang unvermittelt auf und ging zum Barschrank.

»Was wollen Sie trinken?«

»Gar nichts, danke.«

»Es hilft, sich zu entspannen.«

»Trotzdem möchte ich lieber nichts.«

»Tun Sie doch einfach so, als wäre es schon Mittag, dann ist Trinken in den Augen des reinblütigen Briten eine zulässige und sogar löbliche Betätigung.«

»Müssen Sie eigentlich über alles spotten?«

»Haben Sie noch nicht begriffen, daß ich im Grunde meist über mich selber spotte? Ein Herumtreiber, der in den Tag hineinlebt und nicht sehen will, daß er einmal dafür zahlen muß.« Er öffnete den Barschrank. »Ich bin mir begegnet, so wie ich in dreißig Jahren sein werde, in Bars und billigen Logiehäusern überall auf der Welt.«

»Und warum fangen Sie dann nicht etwas Vernünftiges an?«

Er schenkte sich einen Gin-Tonic ein.

»Jedesmal wenn ich mir selbst diese Frage stelle, rede ich mir ein, ich sei die Ausnahme von der Regel, ich würde zur rechten Zeit die Kraft und den Willen aufbringen, aus dem Gammelleben auszusteigen. Mich würde Circe nicht fangen, um mir einen Schweinskopf aufzusetzen.« Er trank. »Natürlich habe ich immer gewußt, daß ich mir etwas vormache, aber ich habe nicht zugeben wollen, daß ich es wußte.«

»Warum hören Sie dann nicht auf, sich etwas vorzumachen, und steigen aus?«

Er blickte sie über den Rand seines Glases hinweg an.

»Ist das ein passender Moment für Geständnisse?«

Sie gab keine Antwort.

»Die Wahrheit, ohne Rücksicht auf Verluste? Als ich dieses Leben anfing, geschah es eigentlich aus Romantik. Ich wollte nicht angebunden sein und war überzeugt, daß das wahre Leben nicht in einem Büro von acht bis fünf zu finden ist. Steven sagte zu mir, ich sei ein Narr; das Wichtigste im Leben, das sei ein sicherer Job, ein nettes Häuschen im Grünen und ein guter Ruf. Dann erbte seine Frau unerwartet ein großes Vermögen und starb bald darauf, und er war plötzlich reich. Er hätte sich jetzt das Leben nach seinen eigenen Vorstellungen einrichten können; statt dessen setzte er es sich zum Ziel, mit Hilfe seines Geldes Eintritt in die sogenannte feine Gesellschaft zu finden, und biederte sich zu diesem Zweck bei den ekelhaftesten Typen an. Ich fand’s direkt zum Lachen, wenn ich daran dachte, was er mir immer vorgepredigt hatte. Und die simpelste Weise, ihm das zu zeigen, war für mich, mein Herumtreiberdasein fortzusetzen. Ich wußte genau, wie peinlich es ihm jedesmal war, wenn er zugeben mußte, daß er einen Bruder hatte, der manchmal nicht wußte, wo er die nächste Nacht schlafen sollte … Sie sehen also, es handelte sich bei mir weniger um ein Streben nach Unabhängigkeit, als um eine pubertäre Trotzreaktion.«

»Ich glaube, Sie reden Unsinn, weil Sie viel stärker erschüttert sind, als Sie zugeben mögen.«

Er leerte sein Glas und schenkte sich ein neues ein.

»Betrachten Sie die Welt eigentlich immer durch eine rosa Brille?«

»Und wenn?«

»Es tut ziemlich weh, wenn man sie abnehmen muß.«

»Das muß man nicht, wenn man nicht will.«

»Auch nicht, als Steve an Ihre Schlafzimmertür klopfte?«

»Da habe ich bloß eingesehen, daß ich mir etwas vorgelogen hatte.«

»Es gibt also eine Gelegenheit, wo Sie die rosarote Brille absetzen – nämlich wenn Sie sich selbst anschauen?«

»Entschuldigen Sie«, sagte sie leise, »aber ich mag diese Art zu reden nicht.«

Er ließ sich wieder in seinen Sessel fallen und streckte die Beine von sich.

Nach kurzem Schweigen erklärte sie: »Alan, ich ziehe hier aus, sobald ich kann.«

»Was soll das bedeuten?«

»Ich kann hier nicht länger wohnen bleiben.«

»Warum nicht?«

»Das müssen Sie doch verstehen.«

»Ich versteh nur eines: Es wird höchste Zeit, daß Sie lernen, mehr an sich selbst und weniger an andere Leute zu denken.«

Er wünschte, er könnte ihr beibringen, egoistischer zu sein. Dann wäre sie eher imstande, in einer Welt zu überleben, die den Großmütigen selten wohlgesonnen war.

Der Arzt war ein kleiner Mann mit rundem Gesicht und einem sauber gestutzten Schnurrbart. Er trug einen Leinenanzug.

»Sie lassen den Toten gleich ins Leichenschauhaus bringen?«

»Ist bereits arrangiert, Señor«, versicherte Alvarez.

Der Arzt schien in Eile. Er stieg in seinen Wagen, legte den Sitzgurt an, startete den Motor und brauste mit Vollgas die Zufahrt hinauf.

Alvarez schritt langsam auf die Tür des Wirtschaftsraumes zu. Nach dem Absinken der Körpertemperatur zu schließen, sei der Tod vor weniger als sieben Stunden eingetreten, hatte der Arzt erklärt, doch müsse man in Betracht ziehen, daß die Nacht sehr warm gewesen und nach Sonnenaufgang die Lufttemperatur sofort steil angestiegen sei. Die Leichenstarre habe im Gesicht und der Halsmuskulatur eingesetzt, sich jedoch nicht auf die Gliedmaßen ausgedehnt. In Anbetracht all dieser Umstände liege nach seiner Schätzung die Todeszeit zwischen zwei und vier Uhr morgens.

Die Schädelverletzung hätte nach Art und Umfang den sofortigen Tod herbeiführen können, doch einen endgültigen Befund würde erst die Obduktion ergeben. Innerhalb der Wunde ließen sich Spuren einer fetthaltigen Substanz feststellen. Die beiden Steine, welche Blutflecken aufwiesen, seien rund geformt; dies treffe insbesondere auf den Stein zu, an welchem zusätzlich Spuren von Gehirnsubstanz gefunden worden waren. Andererseits sehe die Wunde aus, als sei sie durch einen eher spitzen Gegenstand hervorgerufen worden. Ein weiterer Punkt also, der bei der Obduktion in Betracht gezogen werden müsse …

Alvarez war unterdessen vor der Tür angelangt. An keinem der beiden Mauersteine hatten sich Fettspuren gefunden. Man würde sie sorgfältig fotografieren und danach ebenso sorgfältig verpacken und an das gerichtsmedizinische Labor schicken müssen. Sollten die Begleitumstände dieses Todes im Verlauf der Untersuchung noch weiteren Anlaß zu dem Verdacht liefern, daß es sich dabei nicht, wie zunächst vermutet, um einen Unglücksfall handelte, so müßte man mit Hilfe eines Experiments festzustellen suchen, wo ein Körper bei einem normalen Sturz von der Terrasse aufprallen würde … Alvarez öffnete die Tür und trat ein.

Der große gekachelte Wirtschaftsraum enthielt eine Waschmaschine, einen Wäschetrockner, zwei Tiefkühltruhen, sowie eine große Air-Condition-Anlage, die vermutlich das ganze Haus versorgte. Wenn man viel Geld hatte, konnte man sogar der Natur und der sommerlichen Hitze ein Schnippchen schlagen.

Maria stand mit rotgeweinten Augen in der Küche. Nicht daß sie ihren Arbeitgeber sonderlich gern gehabt hatte, erklärte sie, aber wenn ein Mensch starb, vor allem so unerwartet, dann tat es nichts zur Sache, ob man ihn gemocht hatte oder nicht, dann weinte man eben.

»Er war also kein sehr netter Mann?« erkundigte sich Alvarez, während er auf einem Küchenstuhl Platz nahm.

»Gott hab’ ihn selig, aber er hat unsere Sprache nicht gesprochen, und manchmal hat er wirklich furchtbar ekelhaft sein können.«

»Reinaldo sagt, daß sein Bruder zur Zeit hier wohnt.«

»Señor Alan? Ja, der ist vor ein paar Tagen gekommen. Hat mir extra einen Stoff aus Cypern mitgebracht. Ich will mir ein Kleid draus machen lassen.«

»An dem gibt’s also nichts auszusetzen?«

»Er ist … Ach, der könnte direkt ein Mallorquiner sein.«

Sie schaltete die elektrische Kaffeemaschine ein.

»Haben sich die beiden Brüder miteinander vertragen?«

»Das weiß ich nicht«, erwiderte sie, sich vergeblich um einen überzeugenden Ton bemühend.

»Anscheinend hat Steven Cullom die Frauen geliebt. Haben die Frauen ihn auch geliebt?«

»Sein Geld haben sie geliebt.«

»Ach, so war das also.«

»Ist es nicht meistens so? Ich hab sie hier in der Küche beobachtet, wie sie sich umgeschaut haben und überlegt, was sie alles ändern werden, sobald sie die Señora geworden sind.«

»Aber geheiratet hat er schließlich keine?«

»Warum sich ’ne Kuh kaufen, wenn man die Milch literweise kriegen kann?«

»Allerdings! Eine von seinen Damen wohnt zur Zeit hier im Haus, nicht wahr?«

»Nein.«

»Nein? Aber Reinaldo hat mir doch erzählt, daß eine Frau hier wohnt.«

»Reinaldo Artich ist genauso ein Dummkopf, wie sein Vater einer gewesen ist. Keiner von denen hat genug Grips im Kopf, daß er eine gute Frau von einer schlechten unterscheiden kann.«

»Wie macht man das?«

»Was hilft’s, wenn ich Ihnen das lang und breit erkläre?« antwortete sie verächtlich. »Für euch Männer gibt’s ja doch nur eine Art, die Frauen zu beurteilen.«

Sie holte eine Flasche Milch aus dem zweitürigen Kühlschrank.

»Wollen Sie damit behaupten, daß die Frau, die derzeit hier wohnt, nicht hinter seinem Geld her war?«

»Natürlich, so was täte die Señorita nicht.«

»Und trotzdem wohnt sie hier im Haus?«

»In ihrem Zimmer, nicht in seinem.«

»Woher wissen Sie so genau, daß sie da geblieben ist?«

»Habe ich nicht mit eigenen Ohren gehört, wie sich Señor Alan und er deswegen gestritten haben …« Sie stockte.

»Gestritten wegen der Señorita?«

»Vielleicht. Ist doch jetzt auch egal.«

»Ich möchte mir lediglich ein Bild machen von den Leuten hier im Haus.«

»Lassen Sie die Toten ihr Bild behalten.« Sie ging zu einem Wandschrank. »Ich hab ihnen Ensaimadas zum Frühstück gekauft, aber wegen all dieser schrecklichen Geschichten hat keiner welche gegessen. Wollen Sie vielleicht welche zum Kaffee?«

»Danke, gern.«

»Und einen Kognak?«

»Wie haben Sie das erraten?«

»Ich bin schließlich verheiratet.«

Alvarez machte sich mit Alan Cullom bekannt und wurde seinerseits Susan vorgestellt. Ihre Augen, dachte er, waren tiefblau wie das Meer an einem wolkenlosen Tag und strahlten Wärme aus wie ein reifes Kornfeld. Er drückte seine Anteilnahme am Tod von Steven Cullom aus, entschuldigte sich, daß ihm die Pflicht gebiete, ein paar Fragen zu stellen, und versprach, sich so kurz wie möglich zu fassen. Alan Cullom ging ins Haus. Alvarez und Susan nahmen unter einem Sonnenschirm Platz.

Er betrachtete die Aussicht.

»Es ist sehr schön hier.«

»Ja.«

»Aber vielleicht ist das für Sie beide im Augenblick eine Belastung. Kummer ist dadurch manchmal noch schwerer zu ertragen.«

Sie war offensichtlich überrascht, ja sogar bestürzt über seine Worte, doch gerade deshalb dachte sie darüber nach und stellte fest, daß viel Wahrheit drin lag.

Maria hatte recht, dachte er unterdessen. Die Señorita war anders als andere Frauen. Sie würde niemals mit einem Mann ins Bett gehen, wenn sie ihn nicht wirklich liebte.

»Señorita, vielleicht fangen wir gleich an, dann sind wir bald fertig. Wann haben Sie Señor Steven Cullom das letzte Mal gesehen?«

»Als ich ihm gute Nacht sagte – ehe ich zu Bett ging.«

»Können Sie ungefähr angeben, um wieviel Uhr das war?«

»Nicht genau …« Sie hörte eine Tür gehen und drehte sich um. Alan Cullom kam aus dem Haus auf sie zu. »Alan, haben Sie eine Ahnung, wie spät es war, als ich gestern abend zu Bett ging?«

Alan setzte sich an den Tisch.

»Ungefähr halb elf.«

»Und hatte der Señor getrunken?«

Sie zögerte.

»Er hatte schwer getrunken«, sagte Alan Cullom schroff.

»Er hatte sich über irgend etwas geärgert«, ergänzte sie.

»Wissen Sie über was?«

»Nein, aber er ging vor dem Lunch zu einer Cocktailparty und war offensichtlich sehr erregt, als er zurückkam. Das stimmt doch, nicht wahr, Alan?«

Alan Cullom nickte.

»Und war es deshalb, daß er so stark trank?«

»Wir wollen damit bloß sagen, daß er in schlechter Laune zurückkam und den Rest des Tages mit der Flasche verbrachte«, fiel Alan Cullom ein. »Mehr wissen wir nicht.«

»Sind Sie zur gleichen Zeit zu Bett gegangen wie die Señorita?«

»Nein.«

»Nachdem die Señorita gegangen war, wie benahm er sich da?«

»Er wurde immer streitsüchtiger, und daher ging ich schließlich ebenfalls.«

»Streitsüchtiger wegen was?«

»Wegen allem.«

»Könnten Sie das nicht etwas genauer erklären?«

»Nein. Ich hatte selber auch anständig einen gehoben und besinne mich nicht mehr so ganz genau auf die Einzelheiten.«

Susan machte ein besorgtes und zugleich verlegenes Gesicht.

Alvarez erinnerte sich an Marias widerstrebendes Eingeständnis, daß sich die beiden Brüder ihretwegen gestritten hätten.

»Haben Sie gehört, wie Ihr Bruder das Haus verließ, nachdem Sie hinaufgegangen waren?«

»Ich ging ins Bett, schaute zu, wie sich das Zimmer ein paarmal um mich im Kreis drehte, und schlief ein. Wenn eine Bombe hochgegangen wäre, hätte ich vermutlich auch nichts gehört.«

Alvarez wandte sich halb zur Seite. »Señorita, haben Sie etwas gehört?«

Sie zögerte. »Ich weiß nicht … Das klingt wahrscheinlich albern, aber ich habe nicht so gut geschlafen wie sonst und wurde plötzlich wach, weil ich sicher war, daß ich ein Telefon klingeln hörte. Aber als ich dann horchte, war nichts. Wahrscheinlich habe ich es mir bloß eingebildet. Wenn man so plötzlich aus dem Schlaf aufschreckt, ist es oft schwierig, zwischen Traum und Wirklichkeit zu unterscheiden, nicht wahr?«

»Wo steht das Telefon?«

»Eins steht in der Diele«, entgegnete Alan Cullom, »und eins in Steves Schlafzimmer.«

»Könnte die Señorita von ihrem Zimmer aus das Telefon im Schlafzimmer des Señors gehört haben?«

»Ja, sogar viel deutlicher als das in der Diele. Die Wände in diesem Haus sind keineswegs schalldicht.«

»Haben Sie jemand sprechen gehört, Señorita?«

»Nein.«

»Wissen Sie, um wieviel Uhr das ungefähr gewesen ist?«

»Keine Ahnung … Es ist überhaupt ziemlich dumm von mir, daß ich es erwähnt habe.«

»Keineswegs … Señor, Ihr Bruder war Eigentümer dieses Hauses?«

»Ja.«

»Und Sie selbst wohnen häufig hier?«

»Immer wenn ich gerade mal wieder hier gestrandet bin.«

»Ich bitte Sie, Alan!«

»Sehen Sie mal, Sue, ich bin, was ich bin, und der Inspektor wird das früh genug herausbekommen.«

»Und was sind Sie, Señor?«

»Ein Herumtreiber. Ein vagabundierender Seemann. Nennen Sie es, wie Sie wollen.«

»Manchmal machen Sie mich absolut rasend!« Sie wandte sich zu Alvarez. »Alan hat diese grauenhafte englische Angewohnheit, sich selbst schlechtzumachen, eigentlich eine Art umgekehrter Angeberei.«

»Das ist eine ganz neuartige Interpretation«, warf Alan Cullom ein.

»So? Was ist denn der Unterschied zwischen Ihnen und einem Millionär, der stolz auf seinen echten Degas zeigt und sagt, das sei doch wirklich kein schlechtes Bildchen, nicht wahr? … Alan tut etwas, Inspektor, was die meisten Menschen irgendwann gern einmal getan hätten, wozu sie aber nicht den Mut aufgebracht haben. Er hat die Welt gesehen, wie sie wirklich ist, nicht, wie sie im Fernsehen erscheint.«

»Diese Entschuldigung muß ich mir merken«, murmelte Alan Cullom ironisch.

»Und jetzt ist es Ihnen peinlich, die Wahrheit zu hören«, gab sie zurück.

Unter der äußerlichen Gelassenheit verbarg sich eine richtige Kämpfernatur, dachte Alvarez bewundernd.

»Señor, wissen Sie, ob Ihr Bruder ein Testament gemacht hat?«

»Ich vermute ja. Er war in solchen Dingen immer sehr genau.«

»Können Sie mir sagen, welchen Anwalt er beim Kauf dieses Hauses eingeschaltet hatte?«

»Leider nein. Ich war zu der Zeit tausend Meilen von hier entfernt.«

Alvarez überlegte einen Moment.

»Ich danke Ihnen sehr für Ihre Hilfe. Tut mir leid, daß ich Sie mit meinen Fragen behelligen mußte.«

Er erhob sich. Alan Cullom begleitete ihn ins Haus. Als sie die Diele betraten, fragte er: »Was soll nun weiter geschehen? Mit dem Abtransport des Toten und der Beerdigung, meine ich.«

»Man wird dafür sorgen, daß die Leiche Ihres Bruders sobald wie möglich zum Leichenschauhaus gebracht wird. Es wird eine Obduktion vorgenommen werden müssen. Wegen der Beisetzung sollten Sie sich danach mit einem Bestattungsunternehmen in Santa Victoria in Verbindung setzen.«

Alvarez wartete einen Augenblick, erhielt aber keine Antwort. Er öffnete die Haustür und ging hinaus.

Als er eben durch das Gartentor fuhr, sah er Artich, der mit dem schweren, ausdauernden Schritt des echten Bauern die Landstraße herangestapft kam. Er schaltete den Motor aus und wartete.

»Irgendeine Spur von dem Hund?«

»Kein Mensch hat ihn gesehen. Und es ist auch nirgends ein Schaf gerissen worden.«

»Wie ist er rausgekommen?«

Artich zuckte die Achseln.

»Ist er schon früher einmal weggelaufen?«

»Nie. Konnte er auch gar nicht, mit dem Zaun ums Grundstück.«

»Hat ihn der Señor jemals am Vormittag in den Zwinger gesperrt?«

»Am Sonntag mußte er wohl, denn da haben Maria und ich frei. An den anderen Tagen war er viel zu beschäftigt, um sich um einen Hund zu kümmern. Da haben ihn bloß die Weiber interessiert.«

»Jemand müßte dem Guardia rural Bescheid sagen. Sonst gibt’s womöglich noch Ärger.«

»Gefressen hat er noch keinen. Außer vielleicht die beiden Fremden.«

»Welche beiden Fremden?«

»Der alte Jorge hat gestern zwei gesehen.«

»Wann?«

»Wie soll ich das wissen?«

Alvarez startete den Motor und fuhr davon.

10

Dolores blickte über den Eßtisch.

»Stimmt was nicht, Enrique?« Offensichtlich hörte er sie nicht. »Enrique, stimmt was nicht?«

Alvarez zwang seine Gedanken in die Gegenwart zurück.

»Wie kommst du darauf?«

»Ich meine bloß, weil du kein einziges Wort gesagt hast.«

»Ich habe nachgedacht.«

»Über Frauen?« spöttelte Jaime.

»Dein Gemüt gehört in die Wäsche«, schimpfte Dolores.

Dabei war ihr freilich nicht entgangen, daß sich Alvarez sekundenlang verwirrt gezeigt hatte.

»Wie kann man Papas Gemüt waschen?« erkundigte sich Isabel neugierig.

»Das kann man nicht, weil’s keine genügend starke Seife dafür gibt.«

»Warum braucht man starke Seife dafür?«

»Sei ruhig.«

Normalerweise pflegten Isabel und Juan als echte verwöhnte und oft vorlaute Mallorquiner Kinder derartige Befehle zu überhören, doch sie wußten aus Erfahrung, wenn ihre Mutter einen solchen Ton anschlug, tat man gut daran, ihr aufs Wort zu gehorchen. Isabel stellte also keine weiteren Fragen mehr, überlegte bloß halblaut, ob man vielleicht einen Fleckentferner benützen sollte.

»Ich nehme an, du bist den Vormittag über am Strand gewesen«, sagte Jaime, wobei vor seinem geistigen Auge eine Armee barbusiger Mädchen vorbeidefilierte.

»Ich bin in Santa Victoria gewesen«, entgegnete Alvarez.

Jaime trank sein Glas aus. Er wollte sich nachschenken, merkte aber, daß Dolores ihn scharf beobachtete. Alvarez aß die letzte Gabel von seinem Frito Mallorquin und erklärte, das schmecke so köstlich, ob er vielleicht noch etwas davon haben könnte. Dolores gab ihm und tat zerstreut auch einen Löffel voll auf ihren eigenen Teller, wobei sie vollständig vergaß, daß sie sich eine Abmagerungskur vorgenommen hatte. Während sie aß, fragte sie sich in Gedanken, ob Enrique womöglich wieder einmal so töricht gewesen war, sich mit einem gänzlich unpassenden Frauenzimmer einzulassen. Warum hatte er bloß nicht genug Verstand, sich eine nette, ordentliche Witwe zu suchen, mit einem Häuschen und einem Stück Land?

Nach seiner Siesta fuhr Alvarez zum Revierposten. In seinem Büro setzte er sich an den Schreibtisch und betrachtete mißmutig die Stöße von Papieren, die sich darauf häuften. Er wollte gerade wieder ein wenig einnicken, als ihn das Schrillen des Telefons emporschrecken ließ.

»Inspektor Alvarez?« sagte die Frauenstimme honigsüß.

»Der Chefinspektor möchte Sie sprechen.«

Er wartete.

»Alvarez, wo ist Ihr Bericht?«

»Welcher, Señor?«

»Der über den Tod des Engländers in Santa Victoria.«

»Den hab ich noch nicht gemacht.«

»Warum nicht?«

»Die einleitenden Ermittlungen sind noch nicht abgeschlossen.«

»Alvarez, ich hoffe doch stark, daß Sie nicht schon wieder dabei sind, mit Ihrem unnachahmlichen Talent einen simplen Todesfall in ein kompliziertes Durcheinander von widersprüchlichen Indizien zu verwandeln?«

Alvarez fühlte sich gekränkt. Wieso gab man ihm die Schuld an Dingen, für die er nichts konnte?

»Sind Sie noch da?«

»Ja, Señor.«

»Würden Sie dann bitte so liebenswürdig sein, mir zu antworten?«

Eigentlich hatte Alvarez die Worte des Chefs weniger als eine Frage, denn als einen Ausbruch der Verzweiflung verstanden.

»Im Augenblick, Señor, sind da noch ein oder zwei Punkte im Zusammenhang mit dem Tod von Señor Steven Cullom, die nach meiner Meinung einer genauen Untersuchung bedürfen.«

»Vielleicht wäre es ratsam, gleich eingangs zwei Dinge festzustellen, die in der Vergangenheit zu endlosen Scherereien geführt haben. Erstens: Sind Sie sicher, daß er tot ist?«

»Daran gibt es keinen Zweifel.«

»Wenn Sie einen Fall in den Händen haben, gibt es immer Zweifel. Zweitens: Handelt es sich bei dem Toten um Steven Cullom?«

»Definitiv!«

»Ich staune über Ihre Fortschritte! So, und was sind nun also die Punkte, die noch einer Klärung bedürfen?«

»Dem Anschein nach handelt es sich um einen tödlichen Unfall, Sturz von einer Terrasse. aber der Körper schlug weiter entfernt auf, als logisch erscheint. Und der Polizeiarzt sagt, in der Kopfwunde sind Spuren von einer Substanz festzustellen, die aussieht wie Fett, und außerdem stimmt die Form der Wunde nicht mit der Form der Steinbrocken überein, welche sie dem Augenschein nach verursacht haben. Und obendrein ist der Hund verschwunden.«

»Der Hund ist verschwunden … Ich muß gestehen, ich sehe da keinen Zusammenhang.«

»Jede Nacht wurde das Gartentor geschlossen und zum Schutz des Hauses ein Wachhund aus dem Zwinger gelassen, der frei auf dem Grundstück herumlief, anscheinend aber nirgends rauskonnte. Dennoch war heute morgen, als das Hausmädchen und der Gärtner kamen, der Hund verschwunden.«

»Hat einer von den Nachbarn ihn gesehen?«

»Nein. Aber bei meinen diesbezüglichen Erkundigungen habe ich festgestellt, daß gestern dort in der Gegend zwei Fremde gesehen worden sind.«

»Ausländer?«

»Das kann ich nicht sagen.«

»Ist Ihnen schon der Gedanke gekommen, daß es wichtig sein könnte, das zu wissen?«

»Doch, Señor, aber bisher war noch keine Zeit, der Sache nachzugehen.«

»War der Tote wohlhabend?«

»Dem Anschein nach sehr.«

»Wer erbt das Ganze?«

»Das habe ich noch nicht feststellen können.«

»Sind irgendwelche Frauen in den Fall verwickelt?«

»Er hat offenbar häufig wechselnde Frauenbekanntschaften gehabt, die oft auch im Hause wohnten.«

»Hat letzte Nacht eine dort gewohnt?«

»Ja. Aber die ist anders.«

»Inwiefern?«

Wie erklärte man einem aufgeblasenen Vorgesetzten, der obendrein aus Madrid stammte, daß es auf der Welt nur wenige Frauen gab mit warmen Augen und liebevollem Herzen?

»Nun?«

»Aus einem Gespräch, das das Hausmädchen zufällig mit angehört hat, schien hervorzugehen, daß die Señorita sich weigerte, mit ihm zu schlafen.«

»Wozu hatte er sie dann im Haus?«

»Das kann ich nicht beantworten.«

»Es würde Ihren Ermittlungen vielleicht förderlich sein, Inspektor, wenn Sie sich eine etwas weniger naive Betrachtungsweise der Dinge angewöhnen könnten. Erstatten Sie mir Bericht, sobald Sie sicher sind, ob es sich um einen Unglücksfall handelt oder nicht.«

Das Gespräch wurde grußlos beendet. Alvarez ließ sich müde in seinen Stuhl zurücksinken. Warum verlangte man bloß immer von ihm, daß er die Antwort wußte, noch ehe überhaupt die Fragen richtig gestellt waren? Vor allem, wenn es so viele Fragen gab wie Flöhe auf einem Igel. Welcher Art war Susans Beziehung zu Alan Cullom? Wie ernst war der Streit zwischen den beiden Brüdern gewesen, den Maria mit angehört hatte? Hatte es noch eine weitere, noch heftigere Auseinandersetzung gegeben, nachdem Susan zu Bett gegangen war? Wie groß war das Nachlaßvermögen, und wer erbte es? War Alan Cullom der Mann, für den Susan ihn offensichtlich hielt, oder hatte er ihre Gutgläubigkeit ausgenützt und ihr erfolgreich etwas vorgespielt?

Erschöpft vom Nachdenken schloß Alvarez die Augen.

Alvarez hatte sich gerade überlegt, daß es Zeit war, nach Hause zu gehen, als das Telefon klingelte.

»Hier spricht Doktor Verdura. Ich habe eben mit Professor Fortunato vom Gerichtsmedizinischen Institut in Palma gesprochen. Er hofft, die Obduktion am kommenden Montag durchführen zu können. In der Zwischenzeit habe ich selbst eine weitere, allerdings notgedrungen oberflächliche Untersuchung der Leiche vorgenommen. Abgesehen von der Kopfverletzung weist sie auf der linken Seite etliche Schürfwunden auf, deren Beschaffenheit darauf hinzudeuten scheint, daß sie erst nach dem Tod verursacht worden sind. Festzustehen scheint mir, wie gesagt, daß die Form der Kopfwunde nicht mit der Form der blutbefleckten Steinbrocken übereinstimmt. Und bei der Fremdsubstanz in der Wunde handelt es sich mit fast absoluter Sicherheit um irgendeine Art von Fett.«

»Wollen Sie damit sagen, daß er auf keinen Fall durch den Aufprall des Schädels auf die Steine getötet worden ist?«

»Ich stelle damit nur gewisse Beobachtungen fest, die sich aus einer oberflächlichen Untersuchung ableiten und die durch den gerichtsmedizinischen Befund bestätigt oder aber widerlegt werden können.«

»Aber von den Steinbrocken kann kein Fett in die Wunde gelangt sein.«

»Sind Sie dessen ganz sicher?«

»Na ja, so genau habe ich sie wirklich nicht untersucht …«

»Dann schlage ich vor, mit einem abschließenden Urteil zurückzuhalten.«

»Sie wären nicht bereit, eine …«

»Ich möchte mich vorläufig nicht weiter zu der Sache äußern.«

Alvarez dankte dem Arzt für seinen Anruf. Als er den Hörer auflegte, seufzte er. Alles deutete mehr und mehr auf einen Mord hin. Und ein Mord brachte so viel Extraarbeit mit sich.

11

Der Sargento, ein breitschultriger Mann mit einem Spitzbauch und ständig schlechter Laune, da er an chronischen Verdauungsbeschwerden litt, blickte von seinem Schreibtisch auf.

»Na?«

»Inspektor Alvarez. Cuerpo General de Policia, aus Llueso.«

»Dann sind Sie also der Kerl, der meine Leute in der ganzen Gegend herumgejagt hat? Pure Zeitverschwendung!«

Alvarez machte eine entschuldigende Gebärde.

»Tut mir leid, aber ich muß herausfinden, wo der Hund hingeraten ist.«

»Und deshalb müssen meine Männer, die wahrhaftig Wichtigeres zu tun hätten, den ganzen Vormittag damit vergeuden, daß sie jeden Bauerntölpel danach fragen, ob er vielleicht einen ..«, er unterbrach sich und blätterte in irgendwelchen Papieren, »… einen streunenden Riesenschnauzer gesehen hat, der gerade dabei ist, irgendwelche Menschen oder Schafe aufzufressen.«

»Hat ihn irgendwer gesehen?«

»Im Umkreis von drei Kilometern um Ca’n Cullom hat kein Mensch eine Spur von dem Vieh zu Gesicht gekriegt.«

Alvarez kratzte sich am Kinn.

»Hätte ihn nicht eigentlich irgendwer sehen müssen?«

»Bei den zahllosen Kötern, die überall rumlaufen?«

»Aber in diesem Fall … Na schön, danke für Ihre Hilfe.«

»Tun Sie mir einen Gefallen, ja? Das nächste Mal wendet euch an die Stadtpolizei. Die haben sowieso nichts Besseres zu tun.«

Alvarez schritt durch den gewölbten Korridor zum Ausgang der Polizeistation, wo er seinen Wagen geparkt hatte. Er setzte sich hinein und trommelte mit den Fingern auf dem Lenkrad … Die Leute auf dem Land waren von früh bis spät auf ihren Feldern, beim Pflügen oder bei der Ernte – sie sahen und bemerkten alles, was um sie geschah. Ein großer schwarzgelockter Hund mit gestutztem Schwanz wäre ihnen mit Sicherheit aufgefallen. Der Umstand, daß sie ihn nicht gesehen hatten, legte den Schluß nahe, daß er nicht dagewesen war. Und doch war er verschwunden … Und wenn man das Problem von einem anderen Blickwinkel aus betrachtete? Jemand wollte auf das Grundstück, aber da war der Wachhund. Also mußte man diesen irgendwie aus dem Weg schaffen, wenn man mit heiler Haut hineinwollte.

Alvarez verließ Santa Victoria und fuhr über die kurvenreichen Landstraßen, vorbei an Mandelbäumen mit ihren halbreifen Früchten und, wo es künstliche Bewässerung gab, an Feldern mit Tomaten, Paprika, Auberginen, Bohnen, Kartoffeln, Artischocken und Erdbeeren, bis nach Ca’n Cullom.

Artich befand sich in dem kleinen Gartenschuppen hinter der Garage. Er hatte Alvarez nicht kommen hören und ließ vor Schreck seine Zigarette fallen.

»Was schleichen Sie denn da herum?« fragte er ärgerlich.

»Keine Aufregung. Ich zahl’ ja nicht Ihr Gehalt.«

Artich bückte sich und hob die Zigarette auf.

»Kann sein, aber wer sonst?«

»Keine Ahnung.«

»Ich arbeite nicht umsonst.«

»Mir scheint, im Augenblick arbeiten Sie gar nicht.«

»Saukomisch!«

Alvarez setzte sich auf einen wackligen Holzstuhl.

»Würden Sie mir einen Gefallen tun?«

»Nein.«

»Ich möchte, daß Sie mir nach einem Grab suchen helfen.«

In Artichs Miene spiegelte sich wachsendes Unbehagen.

»Wer ist denn jetzt noch gestorben?«

»Vielleicht der Hund.«

Artich zog an seiner Zigarette.

»Dann war der Tod vom Señor also kein Unglücksfall?«

»Das eben möchte ich feststellen.«

Der Gärtner trat die Zigarette auf dem Zementboden aus.

»Wir fangen am Gartentor an«, schlug Alvarez vor. »Wir suchen, ob wir irgendwo frisch umgegrabene Erde entdecken. Möglicherweise hat die Sonne einige Zeit draufgeschienen, es ist daher vielleicht ein bißchen schwierig zu finden.«

»Nicht wenn man die Augen offenhält.«

Sie schritten die Auffahrt hinauf bis zu der Oleanderhecke und weiter bis zum Tor. Der eigentliche Garten fing erst jenseits der Oleanderbüsche an, hier wurde lediglich das Gras geschnitten. Die Wiese war mit Bäumen bestanden – Alvarez erkannte Akazien, Mimosen, Jacarandas und Judasbäume –, und drüben in der Ecke, hinter einem Ziehbrunnen, wuchsen hohe Bambusstauden.

Sie begannen mit ihrer Suche. Bald schwitzte Alvarez so, daß er sich fortwährend die Stirn abtupfen mußte. Endlich erreichte er das Bambusdickicht. Am Boden, wo die Sonne hinkam, wucherte Unkraut. Er ging ein Stück außen entlang. An einer Stelle, wo der Bambus weniger dicht stand, konnte er knapp bis zur Mitte des Gestrüpps hineinsehen. Etwas Gelbes erregte seine Aufmerksamkeit. Er zögerte kurz, dann bahnte er sich einen Weg durch die hohen Bambusstauden. Seine rechte Hand blieb an einer Dornenranke hängen, und er zuckte zusammen, als ein abgeknickter Bambusschößling ihn schmerzhaft in die Schulter stach.

Zerkratzt, keuchend und schweißüberströmt erreichte er schließlich die gelbe Plastiktüte am Boden. Darinnen befand sich ein kleinerer, farbloser Plastikbeutel; Alvarez entdeckte darin ein paar rotbraune Flecken und eine Kassenquittung über einen Einkauf im Wert von fünfundneunzig Peseten. Unter dem Endbetrag standen die Worte: Danke für Ihren Besuch. Toni, Calle Pescador. Alvarez tippte bei den Flecken in der Tüte auf Sobrasada.

Etwas weiter vorn lichtete sich der Bambusdschungel, und es ließ sich unschwer erkennen, daß dort das Geflecht von Dornenranken, Unkraut und Gras vor kurzem aufgewühlt worden war. Alvarez hängte die gelbe Tüte an einen Bambusschößling und ging auf die Stelle zu. Das Spiel von Licht und Schatten auf dem Boden bewirkte, daß er den Hund erst sah, als er unmittelbar vor ihm stand. Das Tier lag, als habe man es einfach fallen gelassen, auf der Seite.

Eine kurze Untersuchung der Umgebung blieb ergebnislos. Alvarez kehrte zu der gelben Tüte zurück und bahnte sich von dort einen Weg hinaus ins Freie. Er legte die gewölbten Hände an den Mund und rief. Artich kam schwerfällig herangeschlendert.

»Ich habe den Hund gefunden – dort drinnen.«

Artich blickte stumm auf das Bambusdickicht.

»Es wird verdammt schwierig sein, ihn da rauszuholen«, fuhr Alvarez fort. »Ich weiß nicht, ob wir zusammen das schaffen können.«

»Wenn Sie mithelfen, mal sicher nicht! Wo ist er?«

Als Artich wieder aus dem Gestrüpp auftauchte, schleppte er den schweren Körper des Hundes an den vier Beinen. Er ließ ihn auf den Boden fallen und brummte: »Kehle durchgeschnitten.«

»Was sagen Sie da?«

»Ich sage, sie haben ihm die Kehle durchgeschnitten.« Als Alvarez den Kopf des Tieres hochhob, sah er die Wunde.

»Wieso denn das, zum Teufel? Oder hat man … Man wird eine Obduktion vornehmen lassen, um festzustellen, woran der Hund gestorben ist.«

Artich starrte ihn an. »Ich hab ja schon manche hirnrissigen Schafsköpfe erlebt, aber wenn Sie nicht mal wissen, daß ein Hund stirbt, wenn man ihm die Kehle durchschneidet, dann …« Er räusperte sich und spuckte aus.

»Können Sie mir einen großen Sack besorgen, in den ich den Hund hineinpacken kann?«

Mit einem letzten Blick der Verachtung machte sich Artich davon. Fünf Minuten später kam er mit einem Zentnersack aus Plastik zurück, der Kunstdünger enthalten hatte. Sie stopften den Hund hinein.

»Wissen Sie, ob Señor Alan Cullom im Haus ist?« fragte Alvarez.

»Ist er nicht. Ist vorhin mit der Señorita weggegangen.« Artich lachte anzüglich. »Den einen ist sie los, aber dafür macht sie sich jetzt an den anderen ran.«

»Hüten Sie gefälligst Ihre schmutzige Zunge!«

»Ein Inspektor aus Llueso wollen Sie sein? Und wissen nicht mal, woran ein Hund krepiert und was den Weibern Spaß macht?«

Auf Alvarez’ Klingeln öffnete Maria die Tür. Er trat ins Haus.

»Ich habe den Hund gefunden. Leider ist er tot.«

»Das wundert mich nicht; der war ja nicht an den Verkehr gewöhnt.«

»Er wurde nicht überfahren. Er lag zwischen den Bambusstauden, droben hinter dem alten Brunnen.«

»Was hat er denn da gesucht?«

»Jemand hat ihn umgebracht und ihn dann dort versteckt.«

Sie sah in bestürzt an.

»Könnten wir uns kurz unterhalten?«

»Am besten kommen Sie mit in die Küche. Und wahrscheinlich hätten Sie gern einen Kognak?«

»Da sag ich nicht nein.«

Sie gingen in die Küche, und Maria holte eine Flasche aus dem Schrank. Sie schenkte ein Glas zur Hälfte voll, stellte die Flasche wieder zurück und tat drei große Eiswürfel in das Glas, ehe sie es Alvarez reichte.

Er trank und stellte das Glas auf den Tisch.

»Erinnern Sie sich an unser letztes Gespräch? Da haben Sie mir erzählt, daß die beiden Señores Streit miteinander hatten.«

Sie setzte eine eigensinnige Miene auf und antwortete nicht.

»Erzählen Sie mir noch ein bißchen mehr von diesem Streit.«

»Was geht das Sie an?«

»Der Hund wurde umgebracht. Das bedeutet, daß der Señor wahrscheinlich auch umgebracht worden ist.«

Sie starrte ihn mit wachsendem Entsetzen an.

»Heilige Maria!«

»Konnten Sie etwas von dem Streit verstehen?«

»Wenn die Leute so schnell Englisch reden, versteh’ ich meistens nicht so genau, was sie sagen.«

»Aber wahrscheinlich kriegen Sie doch ungefähr mit, worum es geht, selbst wenn Sie nicht jedes Wort verstehen?«

Sie widersprach ihm nicht.

»Also, worum ging es bei dem Streit Ihrer Meinung nach?«

Sie nahm ein Küchentuch und polierte an einem sauberen Topf herum.

»Der Señor hat immer Frauen hier gehabt. Schamlose Frauenzimmer, denen es ganz egal war, wenn ich droben nur ein Bett zu machen hatte. Dann kam die Señorita Susan, und bei der hatte ich zwei Betten zu machen. Der Señor war wütend, weil er eine Frau nicht verstehen konnte, die Stolz und Selbstachtung hat und sich nicht verkaufen will. Er war wie ein Kind, das unbedingt ein neues Spielzeug haben möchte und einen Wutanfall kriegt, wenn es das nicht bekommt. Señor Alan dagegen, der hat sehr bald gemerkt, was für eine Frau die Señorita ist. Und er hat dem Señor gesagt, er soll sie in Ruhe lassen und nicht mit Gewalt in ihr Schlafzimmer eindringen wollen. Und der Señor war wütend.«

»Haben sie sich geschlagen?«

»›Geschlagen?« Ihr Ton wurde sarkastisch. »Seit wann schlägt sich ein Mann wie der Señor, wenn er weiß, daß er den kürzeren zieht.«

Alvarez trank seinen Kognak aus.

»Am Donnerstag ging Señor Steven Cullom vormittags auf eine Party. Wie war es, als er von dort zurückkehrte?«

»Na, wie wohl?« Sie sah ihn neugierig an. »Wie immer natürlich, was denken Sie denn?«

»Ich meinte eigentlich, in welcher Laune war er?«

»In fürchterlicher.«

»Hatte das etwas mit der Señorita zu tun?«

»Wie soll ich das wissen?«

»War sie auch auf die Party gegangen?«

»Nein.«

»Wissen Sie, wo die stattfand?«

»In Llueso oder in Puerto Llueso.«

»In wessen Haus?«

»Das weiß ich nicht. Aber vielleicht steht es aufgeschrieben.«

Sie gingen in die Diele, und Maria zeigte ihm den Terminkalender auf dem Telefontischchen. Für Donnerstag stand da: 12.30. Uhr: Piersons.

Alvarez zog die Tischschublade auf und nahm das Telefonbuch heraus. Unter Llueso waren keine Piersons verzeichnet. Er schaute unter Puerto Llueso nach. Da: Pierson, Ca’n Blanch, Calle Juan Villemont.

Er sah auf die Uhr. Wenn er jetzt losfuhr, wäre er zur Mittagessenszeit in Llueso. Der Besuch bei den Piersons würde warten müssen.

12

Die Piersons waren im diplomatischen Dienst gewesen, und obwohl das Leben im Ruhestand sie in mancher Beziehung auf den Boden der Tatsachen heruntergeholt hatte, hatte es sie noch nicht gelehrt, anders als in einem Ton selbstzufriedener Herablassung mit ihren Mitmenschen, insbesondere natürlich mit den Eingeborenen zu verkehren.

»Bedaure, aber wir haben keine Ahnung«, sagte Pierson, ein hochgewachsener, hagerer Mann mit sauber gestutztem Schnurrbart, abgehackter Sprechweise und feststehenden Meinungen, vor allem über solche Dinge, von denen er wenig oder gar nichts verstand.

Alvarez, dem kein Platz angeboten worden war, fuhr fort: »Sie haben also weder etwas gehört noch beobachtet, was Señor Steven Culloms Verärgerung erklären würde?«

»Ich glaube, ich habe diese Frage bereits verneint.«

»Mit wem hat er gesprochen?«

»Ich sehe mich wirklich außerstande, Ihnen darüber Auskunft zu geben. Als Gastgeber hatte ich begreiflicherweise alle Hände voll zu tun.«

»Aber Señor, Sie haben ihn doch bestimmt mit irgend jemand sprechen sehen.«

»Sie sollten eines wissen«, mischte sich Clara Pierson ein, die sich etwas darauf zugute hielt, stets unumwunden ihre Meinung zu sagen. »Es tut uns leid zu hören, daß Steven Cullom tödlich verunglückt ist, aber das ändert nichts an der Tatsache, daß er nicht zu unseren Freunden zählte.«

»Allerdings nicht«, bekräftigte ihr Mann, indem er mit gekrümmtem Zeigefinger seinen Schnurrbart streichelte.

»Und trotzdem haben Sie ihn zu Ihrer Party eingeladen?«

Pierson war sichtlich amüsiert über die naive Annahme, daß man nur seine Freunde zu einer Cocktailparty einlud. Seine Frau erklärte kühl: »Seine Cousine wünschte, daß wir ihn einluden, da er so wenig Leute auf der Insel kannte.«

»Man konnte ihr gegenüber schwerlich erwähnen«, murmelte Pierson, »daß wenig Leute Wert darauf legten, ihn zu kennen.«

»Und wieso das?«

»Der Mann war – wie kann ich das einem Ausländer erklären? – er war unfähig zu begreifen, daß ein Überfluß an Geld niemals eine Herkunft aus kleinen Verhältnissen wettmachen kann.«

»War seine Cousine auf der Party?«

»Ja.«

»Können Sie mir sagen, wo sie wohnt?«

»Nicht auswendig, nein.«

»Würden Sie dann so liebenswürdig sein, mir die Adresse herauszusuchen?«

Clara Pierson erhob sich leicht pikiert und verließ den Raum, ohne sich der Tatsache bewußt zu sein, daß knappsitzende Hosen einer Figur wie der ihren nicht gerade schmeichelten. Als sie wiederkam, sagte sie knapp: »Ca’n Oñar«, und nahm wieder Platz.

»Der Name kommt mir bekannt vor. Wer ist die Señora?«

»Wenn Sie damit fragen wollen, wie sie heißt – sie heißt Mrs. Hart.«

Alvarez dankte den beiden für ihre Hilfe und ging. Als er außer Hörweite war, bemerkte Pierson zu seiner Frau, man dürfe sich wirklich nicht wundern, daß die Verbrechensrate in Spanien derartig ansteige, wenn die Polizei nicht einmal Krawatte trage.

Als Alvarez bei Ca’n Oñar ankam, war Amelia gerade dabei, mittels einer Handschaufel Dünger in mehrere große Tontöpfe zu verteilen. Er wollte sich vorstellen, doch sie fiel ihm ins Wort und erklärte, daß sie ihn von seinem letzten Besuch im Februar her kenne. Er sprach ihr sein Beileid zum Tod ihres Vetters aus.

Sie blickte nachdenklich über den Garten hinweg zu einer Plantage von Orangenbäumen.

»Es war schrecklich nett von ihm, daß er uns hier hat wohnen lassen, uns den Wagen geliehen hat und … Aber es wäre Heuchelei zu behaupten, ich wäre wirklich erschüttert. Wir waren Vetter und Cousine, aber sonst verband uns eigentlich nicht viel, und obwohl ich immer versucht habe, freundlich zu ihm zu sein, da er im Grunde ein sehr einsamer Mensch war, hätte ich ihm manchmal am liebsten energisch die Meinung gesagt. Und dann gab es natürlich so allerhand Familienzwistigkeiten.«

»Wie bitte?«

»Ach, Sie möchten doch bestimmt nicht, daß ich Sie mit unserer Familiengeschichte langweile.«

»Im Gegenteil, Señora, ich würde sie gerne hören.«

Sie runzelte die Stirn. »Warum?«

»Weil ich glaube, daß der Tod von Señor Cullom genauer untersucht werden muß, und da wäre es mir eine Hilfe, soviel wie möglich über ihn zu erfahren.«

»Ach! … Wollen Sie damit etwa sagen, es habe sich nicht um einen gewöhnlichen Unglücksfall gehandelt?«

»Ich fürchte, so ist es.«

»Das ist allerdings ein ziemlicher Schock.« Sie legte die Schaufel weg. »Ich hatte mir vorhin eigentlich eine Tasse Tee machen wollen, aber da Maurice unten im Hafen ist, hab’ ich’s dann gelassen. Würden Sie mir vielleicht Gesellschaft leisten?«

»Sehr gern, Sefiora.«

»Gut. Wo möchten Sie gern sitzen? Hier draußen oder drinnen im Haus?«

»Draußen, wenn es Ihnen nicht zu heiß ist.«

»Mir ist es nie zu heiß, schon gar nicht, wenn ich dran denke, daß wir bald wieder in unser trübseliges englisches Klima zurückmüssen … Nehmen Sie doch einstweilen Platz.«

Alvarez setzte sich und träumte davon, wie es sein würde, wenn er der Besitzer dieser Finca wäre, welches Glück es bedeutete, diese reiche, fruchtbare Erde zwischen den Fingern zu spüren …

Amelia Hart kam, ein Teetablett auf den Armlehnen ihres Rollstuhls balancierend, zurück.

»Würden Sie einschenken?«

Er nahm das Tablett und stellte es auf den Tisch.

»Für mich keine Milch, danke. Nur eine Scheibe Zitrone. Am liebsten hätte ich den Tee ja mit Milch und Zucker, aber das ist so schlecht für die Figur.«

Er reichte ihr die Tasse.

»Sie möchten also Näheres über die Familie Cullom hören? Es ist eine merkwürdige Familie, aber vielleicht auch nicht merkwürdiger als andere. Großvater Cullom hatte vier Kinder, und aus irgendeinem mir unerfindlichen Grund konnten die sich untereinander nicht leiden. Das ging so weit, daß jedesmal ein Mordstheater anhob, wenn eins von ihnen irgendwie Erfolg hatte. Die gegenseitige Abneigung vererbte sich leider auch auf die Nachkommen … Menschen können unglaublich töricht sein.

Wie auch immer, Mark Cullom heiratete zweimal; Steven stammt aus der ersten Ehe, Alan aus der viel später geschlossenen zweiten. Steven war nicht gut in der Schule, bekam nur einen schlechtbezahlten Job und heiratete Agnes, eine sicherlich brave, aber ausnehmend langweilige Person. Nach der Heirat gab es allerhand Affären mit anderen Frauen; eine wäre beinahe zu einem richtigen Skandal geworden. Meine Mutter und Tante Prudence, die einzigen, die von der älteren Generation noch übrig waren, registrierten das voller Schadenfreude, und als Alan sich dann auch noch zu einem Bummelanten entwickelte, der nirgendwo Fuß fassen konnte oder wollte, da platzten sie beinahe vor Genugtuung.« Sie lachte leise. »Leider hatten sie sich zu früh gefreut.

Als Agnes’ Mutter starb, hatte sie ihr ein bißchen Geld hinterlassen, und dazu einige Aktien, die als nahezu wertlos galten. Aus heiterem Himmel wurden diese Aktien plötzlich ein Vermögen wert. Der plötzliche Reichtum veränderte Agnes vollkommen. Statt sich wie bisher geduldig mit allem abzufinden, wurde sie aggressiv. Sie sagte zu Steven, wenn er mit seinen Weibergeschichten nicht aufhörte, würde sie dafür sorgen, daß er keinen Penny von ihrem Geld bekäme. Das machte ihn kirre. Dann erkrankte Agnes ganz unerwartet schwer und starb einen Monat später. In ihrem Testament hinterließ sie alles Steven. Meine Mutter und Tante Pru starben noch im gleichen Jahr. Ich meine immer, sie haben sich ins Grab geärgert!

Was mein eigenes Verhältnis zu Steve betrifft – nun, ich muß ehrlicherweise zugeben, daß ich ihn beneidet habe, wie man eben normalerweise Leute beneidet, denen es so viel besser geht als einem selbst.« Sie verstummte für einen Augenblick, und es war nicht schwer zu erraten, daß sie an alle jene dachte, denen es nicht finanziell, sondern physisch besserging als ihr. »Aber die traditionelle Familienaversion hatte ich gottlob nicht geerbt, und ich war auch nicht verbittert, daß ausgerechnet Steven, das schwarze Schaf, vom Schicksal so begünstigt worden war. Sie sehen also, ich bin traurig über seinen Tod, aber nicht erschüttert, wie man sein würde, wenn einem ein nahestehender und geliebter Mensch stirbt. Ich weiß nicht, ob Sie verstehen, was ich damit sagen will?«

»O doch, Señora.«

Sie sah ihn an. »Ich habe immer gedacht, Polizeibeamte müssen hart werden, um sich gegen die vielen Scheußlichkeiten zu wappnen, mit denen sie es zu tun haben. Aber Sie sind nicht so geworden, nicht wahr? Sie sind verletzlich geblieben?«

Er gab keine Antwort.

»Doch, das sind Sie. Und ich hätte keine so zudringliche Frage stellen dürfen!« Sie trank ihren Tee aus. »Haben meine Auskünfte Ihnen irgendwie weitergeholfen?«

»Ich glaube, ich kann mir jetzt ein etwas genaueres Bild von dem Señor machen.«

»Vorhin haben Sie angedeutet, Steves Tod sei möglicherweise kein gewöhnlicher Unglücksfall gewesen. Soll das bedeuten, daß Sie glauben, es könnte ihn jemand umgebracht haben?«

»Ja.«

»Warum denn bloß?«

»Das weiß ich noch nicht.«

»Dann sind Sie hergekommen, um nach einem Motiv zu forschen?«

»Señora, Sie können mir diese Frage bestimmt nicht direkt beantworten, aber alles, was Sie mir sagen, hilft mir vielleicht indirekt weiter.«

»Was für eine schlimme Welt das doch sein kann!«

Nach kurzem Schweigen fragte er: »Haben Sie ihn häufig gesehen?«

»In England nicht; abgesehen von allem anderen haben wir dort über hundert Meilen voneinander entfernt gewohnt. Aber seit er uns das Haus hier zur Verfügung stellte, haben wir ihn natürlich ziemlich oft gesehen. Wie ich vorhin schon sagte, im Grunde war er ein sehr einsamer Mensch. Dabei wäre das gar nicht nötig gewesen. Die meisten Leute hier sind recht gesellig und kümmern sich weniger um gesellschaftliche Schranken als in England. Aber Steven witterte solche Schranken überall und versuchte sie zu überwinden, indem er mit seinem Reichtum protzte. Damit erreichte er natürlich genau das Gegenteil.« Sie fuhr ein paarmal mit ihrem Rollstuhl auf und ab, als wollte sie eine Erholungspause einlegen. »Wenn er herkam, war es, glaub’ ich, meinetwegen. Pat war natürlich immer sehr freundlich, aber er fand, wer sich mit soviel Geld so töricht benahm wie Steve, war ein Idiot und eine solche Einstellung merkt man einem natürlich irgendwie an. Ich persönlich habe das anders gesehen. Ich glaube, daß die Verhaltensweise eines Menschen von seinem früheren Leben geprägt wird. Wenn Pat sagte, Steve sei ein Idiot, daß er sich Freundschaft erkaufen wollte, dann hatte er objektiv recht. Aber ich bin überzeugt, daß Steve gar nicht anders handeln konnte. Und vielleicht hat er mir mein Mitgefühl angemerkt. Außerdem glaube ich, daß er den Kontakt zu einer Frau suchte, die zur Abwechslung …« Sie stockte.

»Ja, Señora?«

»Sie haben von seinen Gästen gehört?«

»Den Damen, meinen Sie?«

»Unter den gegebenen Umständen scheint mir ›Damen‹ nicht ganz das richtige Wort.« Sie lächelte resigniert. »Sehen Sie, schon übe auch ich mich in der Kunst der üblen Nachrede.«

»Hat er Ihnen davon erzählt?«

»So ausführlich, daß ich manchmal das Ganze für Aufschneiderei hielt, was ich ihm übrigens auch sagte. Aber das störte ihn alles nicht, bis … Einmal erzählte er mir von einer Frau – vielmehr einem jungen Mädchen, würde ich sagen. Er redete die ganze Zeit von ihr, wie süß und unschuldig sie sei, und daß er ihr Verhältnis schon allein deshalb als gerechtfertigt ansehe, weil bei ihr seine besten Eigenschaften zutage kämen. Ich sagte zu ihm, wenn das Mädchen so süß und unschuldig sei, dann sei es eine Schweinerei von ihm, sie zu verführen, und eine doppelte Schweinerei, sich auf eine derart verlogene und heuchlerische Weise zu rechtfertigen. Er war tief beleidigt und fuhr wütend davon. Er kam zwar wieder, aber es war nicht mehr so wie vorher. Ich glaube, am meisten trug er mir nach, daß ich ihn einen verlogenen Heuchler genannt hatte.« Ihre Stimme hob sich zornig. »Aber ich nahm keins meiner Worte zurück. Er hatte sich benommen wie ein niederträchtiger Lump. Das Mädchen war keine von diesen mit allen Wassern gewaschenen Ausländerinnen, sondern ein junges, wirklich unschuldiges Ding hier von der Insel. Er hat damit Schande über alle Ausländer gebracht, die hier leben.«

»Wissen Sie den Namen des Mädchens?«

»Er hat ihn bestimmt erwähnt, aber ich kann mich momentan nicht erinnern. Er hat mir immer nur ihre Vornamen genannt – meistens ziemlich ausgefallene übrigens, Samantha, Gwendoline, Henrietta, niemals eine Jane oder Mary. Zieht es vielleicht nur die Samanthas in die Fremde, während die Janes brav zu Hause bleiben und heiraten? Oder ist das purer Zufall? Pat behauptet, ich denke wie ein Politiker – immer im Kreis herum. Und dabei fällt mir nun auch der Name des Mädchens wieder ein. Sie hieß Beatriz.«

»Beatriz! Und der Nachname?«

»Nachnamen hat er nie erwähnt.«

»Wo wohnt sie?«

»Das hat er auch nicht gesagt … Kennen Sie sie?«

»Möglicherweise ja«, erwiderte er bitter.

»Mein Gott!« Sie rollte mit ihrem Stuhl zu ihm hin und legte die Hand auf seinen Arm. »Bitte – wenn Sie sie wirklich kennen und sie schrecklich betroffen war über die ganze Sache … Bitte, gebt uns nicht allen die Schuld für das, was ein einzelner getan hat.«

»Natürlich nicht.«

Aber in seinem Herzen regte sich neuer bitterer Groll über alles, was seinem Land und seinem Volk von den Fremden angetan worden war.

Sie ließ seinen Arm los und rollte sich zurück an ihren Platz.

»Kann ich irgend etwas tun, um zu helfen, egal was es sei?«

»Nein.«

Beide verstummten, jeder in seine Gedanken versunken. Alvarez brach als erster das Schweigen: »Señor Steven Cullom war am Donnerstag auf einer Party, bei der auch Sie anwesend waren?«

»Ja.«

»Ist dort etwas geschehen, was ihn geärgert hat?«

»Ich … ich weiß nicht.«

Zum ersten Mal schien sie nicht ganz aufrichtig.

»Señora, das ist sehr wichtig.«

»Ich soll also wirklich wiederholen, was böse Zungen mir zugetragen haben?« Sie seufzte. »Vielleicht ist es dumm von mir, aber ich muß ständig an diese arme Beatriz denken. Ist sie …« Sie sah den Ausdruck auf seinem Gesicht und begriff augenblicklich, daß er ihr nichts weiter sagen würde, denn die Schande hatte ein Mädchen seiner Insel betroffen. »Verzeihen Sie. Nun, Steven war bei seinen Frauengeschichten manchmal unglaublich töricht. So scheint er eine Affäre mit der Frau eines der hiesigen Honoratioren unterhalten zu haben.«

»Und diese Frau war am Donnerstag da?«

»Ja, mit ihrem Mann.«

»Weiß dieser Bescheid?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Und ich wünschte zu Gott, ich hätte es Ihnen gar nicht erzählt, denn wahrscheinlich ist kein Fünkchen Wahrheit an dem ganzen gemeinen Geschwätz.«

»Wie lautet ihr Name?«

»Das werde ich Ihnen nicht sagen.«

Er rieb sich das Kinn. »Muß ich wirklich noch einmal zu Señor Pierson und ihn fragen?«

»Damit diese Frau von ihm ihre böse Zunge wetzt und die Geschichte überall herumtratscht? … Sie sind also doch viel hartgesottener, als Sie erscheinen. Sie wären sogar bereit, eine Art Erpressung anzuwenden, um mich zur Nennung des Namens zu zwingen.«

»Falls es ein Mord war, muß ich den Mörder finden.«

»Und zu diesem Zweck würden Sie sogar riskieren, das Leben anderer Menschen zu ruinieren?«

»Betrüblicherweise haben Unschuldige oft zu leiden.«

Sie blickte einer großen glänzenden Libelle nach.

»Ja, das stimmt.« Wieder bewegte sie sich mit dem Rollstuhl auf ihn zu und faßte nach seinem Arm. »Irgendwann in Ihrem Leben haben auch Sie unschuldig gelitten, nicht wahr?«

Er zögerte, dann nickte er stumm.

»Sonderbar, aber Leiden bringt in einem Menschen oft eher Mitgefühl als Groll hervor.« Sie zog ihre Hand zurück. »Werden Sie Mitgefühl haben?«

»Ich werde tun, was ich kann.«

»Eins müssen Sie mir versprechen. Ich habe die Geschichte nur von Sylvia Bovis gehört, und die dramatisiert immer gleich alles. Vielleicht hat das, was sie beobachtet haben will, nicht viel zu bedeuten. Sprechen Sie zuerst mit ihr. Wenn Sie feststellen, daß es sich so verhält, dann wird es doch nicht mehr nötig sein, weiter in der Sache herumzustochern, oder?«

»Absolut nicht, Señora.«

»Danke«, sagte sie leise.

13

Lionel Bovis sprach mit leicht schleppender Zunge. Seine Bewegungen wirkten gezwungen, und sein Blick wurde zuweilen verschwommen. Sylvia trug einen schwarzen, üppig mit Gold bestickten Hosenanzug.

»Was zu trinken?« erkundigte sich Bovis.

»Bei meinem Mann immer die erste Frage«, sagte Sylvia, und ein geübtes Ohr konnte aus ihrer Stimme sowohl Verachtung wie Resignation heraushören.

Alvarez setzte sich. Der Raum war groß und kostspielig möbliert, wirkte aber trotz der Mischung aus spanischem und englischem Mobiliar weder elegant noch gemütlich.

»Na, was soll’s sein?«

Bovis stand leicht schwankend in der Mitte des chinesischen Teppichs.

»Einen kleinen Kognak bitte, Señor.«

»Kleine Drinks kennt er nicht«, sagte Sylvia spitz. »Er denkt, so was gibt man den Vögeln.«

Vor sich hinkichernd marschierte Bovis auf einen mit kunstvollen Intarsien geschmückten Barschrank zu. Sylvia drehte ihm den Rücken und wandte sich an Alvarez.

»Also, was können wir für Sie tun?«

»Haben Sie vom Tod des Señor Steven Cullom gehört, Señora?«

»Ich höre von nichts anderem,«

»Ich leite die Ermittlungen.«

»Wieso?«

In ihren großen hellen Augen war ein kaltes Glitzern; Alvarez fühlte sich an eine Schlange erinnert, die jeden Moment zustoßen konnte.

»Weil sein Tod unglücklicherweise kein Unfall war.«

Die Stimme von Bovis ließ sich aus der anderen Zimmerecke vernehmen: »Was wollen Sie … was wollen Sie …?«

»Ah, sind wir schon im Stadium ›hängengebliebene Grammophonnadel‹?« sagte Sylvia kühl. »Sie behaupten also, Steve sei möglicherweise ermordet worden?«

»Ja, Señora.«

»So, so. Es passiert doch allerhand auf unserem stillen Eiland.«

»Warum … Warum sollte irgendwer … irgendwer Steve umbringen wollen?« stotterte Bovis. »Ich meine … ich meine, er ist schließlich verheiratet.«

»Warum kommen Sie zu uns?« wandte sich Sylvia an Alvarez.

»Um zu sehen, ob Sie mir bei meinen Ermittlungen behilflich sein können.«

»Wir kannten ihn kaum.«

»Soviel ich weiß, waren Sie am Donnerstag auch auf der Party bei den Piersons?«

»Stimmt«, antwortete Bovis laut, während er, einen Kognakschwenker in der Hand balancierend, auf Alvarez zusteuerte.

»Und w … wissen Sie was? Nichts als Champagner hat’s gegeben. Wozu … bloß Blubber im Bauch.«

»Warum beklagst du dich?« sagte Sylvia. »Immerhin war es Alkohol.«

Bovis streckte Alvarez das Glas hin, und dieser griff hastig danach.

»Was wollen Sie über diese Party wissen?« fragte sie.

»Ist Steve Cullom dort mit einer Dame zusammengetroffen?«

»Wenn ja, dann hat er verflucht viel Glück gehabt«, warf Bovis ein. »Ich hab’ … ich hab’ keine gesehen.«

»Du warst nicht in der Verfassung dazu«, bemerkte seine Frau.

»Wer war die Dame?«

Sie schüttelte den Kopf. »Vergessen Sie’s. Ich weiß, was manche Leute behauptet haben, aber die sollen ihre Nase gefälligst nicht in anderer Leute Angelegenheiten stecken.«

»Leider ist es nun auch meine Angelegenheit, Señora.«

»Dann wünsche ich Ihnen viel Glück, aber diese Art von Tratsch gebe ich nicht weiter.«

Alvarez dachte an das, was Amelia Hart gesagt hatte. Vermutlich fand es diese Frau durchaus in Ordnung, vor ihren Landsleuten zu tratschen, nicht aber vor einem Mitglied der spanischen Polizei.

»Ist … ist nicht nur Tratsch«, brummte Bovis. »Unsere Maggie hat heiße Höschen.«

Ihre Miene erstarrte. »Halt den Mund, Lionel.«

»So was merkt man immer. Und dieser aufgeblasene … aufgeblasene alte Trottel …«

»Zum Donnerwetter, halt den Mund!«

»Viel bringt der bestimmt nicht … nicht zuwege, um sie abzukühlen, was?«

»Wer?«

Bovis sah überrascht drein. »Ray natürlich.«

»Ray was?«

»Ray Palmer, ihr Mann. Wissen Sie … wissen Sie denn überhaupt nichts?«

»Du verdammter Idiot«, sagte Sylvia bitter.

Er starrte sie an. »Was hab’ ich … hab ich denn jetzt schon wieder getan?«

»Steven besaß einen schlechten Ruf«, sagte sie erklärend zu Alvarez. »Und deshalb fingen die Leute jedesmal schon an zu quatschen, wenn er mit einer Frau auch nur redete. Aber das hatte überhaupt nichts zu bedeuten.«

»Willst du … willst du damit etwa behaupten«, platzte Bovis heraus, »unsere Maggie wäre nicht hinter Steve her gewesen? Warum waren sie … waren sie dann zusammen in dem Hotel in Palma?«

»Davon hast du mir noch nie etwas erzählt. Du lügst!«

Er versuchte den Finger an die Lippen zu legen, verfehlte aber sein Ziel und traf statt dessen das Kinn.

»Sag’s … sag’s nicht weiter. Es ist ein Geheimnis, und ich hab’ versprochen, niemand was davon zu erzählen.«

Die Sonne stand tief am Himmel und würde bald hinter den Bergen versinken. Die Schatten wurden länger, der Wind hatte sich gelegt, kaum ein Hauch bewegte die Luft. Die Fähre, die die letzten Tagesausflügler vom Strand vom Parelona zurückbrachte, zerteilte die blauen Wasser der Bucht in weißschäumende Gischtschwaden.

Susan, in einem knappsitzenden Bikini, drehte sich auf die Seite und betrachtete Alan Cullom, der neben ihr auf dem Bauch lag.

»Wissen Sie eigentlich, daß Sie seit zehn Minuten kein Wort gesprochen haben?«

»Wenn es so ist wie jetzt, wer will da sprechen?«

»Ich.« Sie klopfte sich den Sand ab. »Ich muß wissen, warum Sie noch immer auf solche Distanz zu mir gehen.«

»Tu ich das?«

»Als ich diesen Ausflug vorschlug, waren Sie nicht gerade begeistert.«

Er gab keinen Kommentar.

»Und seit wir hier sind, benehmen Sie sich, als hätte ich eine ansteckende Krankheit.«

»Was würde es Ihnen oder mir einbringen, wenn ich mich anders benähme?«

»Himmelherrgott, woher wollen Sie wissen, was irgendwas irgendwem einbringt, ehe es geschieht?« Sie drehte sich wieder auf den Bauch und stützte den Kopf auf den rechten Arm.

»Hat Sie Steves Tod mehr erschüttert, als Sie zugeben wollen?«

»Leiden ohne zu klagen, meinen Sie?«

»Verflixt, am liebsten würde ich Ihnen jetzt eine kleben.«

»Solange ich auf dem Bauch liege, geht das schlecht.«

»Immer eine ausweichende Antwort … Stimmt sonst irgend etwas nicht?«

»Warum diese ewige Fragerei?«

»Weil ich richtige Antworten will.« Sie setzte sich auf und schlang die Arme um die angezogenen Beine. »Soll ich Ihnen was sagen?«

»Wenn Sie wollen.«

»Als ich hierher auf die Insel kam und zu Steve zog, da war das unglaublich naiv von mir. Aber es steckte noch etwas mehr dahinter … Haben Sie jemals das Gefühl gehabt, wenn Sie dieses oder jenes tun, würde Ihr ganzes Leben sich ändern?«

»Seit ich den Reißnagel auf den Stuhl unseres Klassenlehrers legte, nicht mehr.«

»Wieder nichts als ausweichen und im Kreis herumrudern. Fürchten Sie sich so sehr, eine Schwäche einzugestehen? … Genau dieses Gefühl hatte ich in Menorca. Als ich dann nach Ca’n Cullom kam und entdeckte, daß Steves einziges Bestreben es war, mich in sein Bett zu kriegen, da wurde mir klar, daß sich die Welt nicht geändert hatte, und ich fühlte mich irgendwie betrogen. Und dann, eines Tages, da lief ich hinter dem Hund Karl her und bog um die Oleanderhecke und … und da schien es mir plötzlich so, als hätte mich mein Gefühl doch nicht getrogen.« Sie drehte sich zu ihm um; er hatte die Augen geschlossen. »Haben Sie mir überhaupt zugehört.«

»Natürlich«, murmelte er nichtssagend, wie um zu dokumentieren, daß ihn die überschwenglichen Gefühlsergüsse einer Frau nicht sonderlich interessierten.

Susan nagte an der Oberlippe. Sie wollte Liebe geben, denn sie sehnte sich, Liebe zu empfangen. Aber er verschloß sich beidem. Wenn sie damals bloß nicht Steve begegnet wäre …

Dolores brachte es fertig, mit keinem Wort auf die Ereignisse anzuspielen, bis die Kinder zum Spielen nach draußen gegangen waren und Jaime und Alvarez ihren ersten »Verdauungskognak« zu sich nahmen. Dann setzte sie sich wieder auf ihren Platz, statt wie üblich zum Abwaschen in der Küche zu verschwinden.

»Enrique, etwas stimmt doch nicht mit dir, nicht wahr?«

»Vielleicht fand er die Caldereta versalzen«, meinte Jaime.

»Wenn du nichts Gescheites zu sagen hast, dann halt den Mund«, fauchte sie ihn an. »Ich habe in meinem ganzen Leben noch nie zuviel Salz ins Essen getan.«

»Nein, natürlich nicht«, versicherte er hastig.

Sie musterte Alvarez; auf ihrem stolzen, gutgeschnittenen Gesicht malte sich echte Besorgnis.

»Was macht dir Kummer?«

»Nichts.«

»Kann ich dir irgendwie helfen?«

»Nein.«

»Aber es gibt Probleme?«

»Es ist nichts; ich habe bloß nachgedacht.«

»Über diese Frau?«

»Nein.« Er schüttelte den Kopf. »Über eine andere.«

»Noch eine! Heilige Maria«, flüsterte sie entsetzt.

Jaime pfiff vor sich hin.

»Also, eins sag ich dir, wenn ich deine Probleme hätte, dann würde ich ein erheblich fröhlicheres Gesicht machen als du.«

»Wir wissen alle«, sagte Dolores, froh über die Gelegenheit, ihre aufgebrachte Sorge an ihm auszulassen, »daß es für dich nichts Schöneres gäbe, als hinter anderen Weibern herzulaufen!«

»Das hab’ ich doch nicht so gemeint. Ich hab’ bloß gesagt, an Enriques Stelle …«

»… würdest du dich noch mehr zum Narren machen.«

Jaime leerte sein Glas.

Sie beugte sich vor und sagte eindringlich: »Enrique, hör auf mich. Du darfst nie vergessen, mit einer Ausländerin kriegt man nur Scherereien. Und gleich zwei zur gleichen Zeit …« Ihr fehlten die Worte angesichts einer solchen Katastrophe.

»Wovon redest du eigentlich, zum Teufel?«

»Von diesen Frauen. Diese zweite …«

»Sie ist verheiratet.«

»Na, du bist mir ja einer!« rief Jaime bewundernd.

»Verheiratet?« stieß Dolores entsetzt hervor.

»Hör mal, du glaubst doch nicht etwa …«

»Aber was sollen wir sonst glauben?«

»Dann tut’s mir leid für euch. Señora Hart, die übrigens im Rollstuhl sitzt, ist glücklich verheiratet. Sie ist eine der warmherzigsten Frauen, die mir je begegnet sind, und würde sich niemals in tausend Jahren mit einem anderen Mann einlassen. Und ihr …« Alvarez schüttelte den Kopf.

Dolores gab nicht gern zu, sich geirrt zu haben.

»Na meinetwegen. Und was ist mit dieser anderen Ausländerin?«

»Die ist zufällig halb so alt wie ich.«

»Seit wann macht dir das etwas aus?«

»Und sie hat einen gleichaltrigen Freund.«

»So! … Na, wenn das stimmt, warum bist du dann so still?«

»Weil die Caldereta versalzen war.«

Dolores erhob sich wortlos, ergriff die Kognakflasche und die schmutzigen Teller und marschierte wütend, aber würdevoll wie immer, in die Küche.

Am Montag morgen rief der Diensthabende vom Polizeiposten in Palma Nova bei Alvarez an. Es gebe einen Metzger namens Toni in der Calle Pescador in einem Außenbezirk der Stadt. Alverez dankte ihm, legte den Hörer auf und ließ sich in seinen Stuhl zurücksinken. Steven Cullom hatte Unglück gesät; nun, da er tot war, trug dieses Unglück Früchte.

14

Beatriz war zu ihrer Arbeitsstelle in einem Schuhladen von Palma Nova zurückgekehrt und kramte gerade zwischen einem Stapel von Schuhkartons, als sie Alvarez hereinkommen sah. Ihr Gesicht wurde dunkelrot.

Er ging auf sie zu, küßte sie auf beide Wangen und erkundigte sich nach ihrer Familie, sehr zum Verdruß der blaugetönten, dick geschminkten ältlichen Engländerin, die ohne Verzug bedient zu werden erwartete.

»Und wie geht es dir?« fragte er Beatriz.

Instinktiv blickte sie zuerst auf ihre Handgelenke, wo die Narben noch zu sehen waren, und dann auf ihren Leib.

Eine Frau kam aus dem Hinterzimmer. Ordentlich, genau, mit der verkniffenen Miene eines Buchhalters, der auf die letzte Pesete exakt angeben konnte, wieviel in der Kasse war, musterte sie Alvarez, das zerknitterte Safarihemd, die ungebügelte Baumwollhose, die abgewetzten Schuhe.

»Was wünschen Sie?«

»Nur ein paar Worte mit Beatriz.«

»Sie sollten doch wissen, daß Sie nicht während der Arbeitszeit hierherkommen können.«

»Cuerpo General de Policia.«

Sie sah ihn erst erschrocken, dann abwehrend an.

»Ich habe keine Anzeige erstattet.«

»Stimmt. Aber wie gesagt, ich würde mich gern kurz mit Beatriz unterhalten, deshalb müssen Sie für ein Weilchen allein mit dem Laden zurechtkommen.«

»Bedient mich hier vielleicht irgend jemand?« fragte die Engländerin laut.

Wie die meisten Mallorquiner setzte die Ladeninhaberin Profit vor Stolz. Sie eilte zu der Kundin hinüber und entschuldigte sich in gebrochenem Englisch wortreich für die Verzögerung.

Alvarez verließ mit Beatriz den Laden.

»Möchtest du etwas trinken?«

Beatriz schüttelte den Kopf.

»Dann laß uns machen, daß wir hier wegkommen.«

Sie verließen das bebaute Gelände und fuhren landeinwärts, bis sie zu einer Parkbucht auf einer kleinen Anhöhe kamen, hinter der sich mit Buschwerk und Felsbrocken bedecktes Ödland erstreckte. Alvarez schaltete den Motor aus und blickte angestrengt durch die Windschutzscheibe.

»Beatriz«, sagte er schließlich und sah sie an, »war sein Name Steven Cullom?«

Ihr Gesicht schien zu erstarren.

»Es tut mir unendlich leid, daß ich dir das sagen muß, aber er ist tot.«

Eine kurze Zeit war sie wie gelähmt durch den Schock, dann fing sie an zu weinen. In einem unbeholfenen Versuch, sie zu trösten, legte Alvarez den Arm um sie und kam sich dabei schrecklich nutzlos vor.

»Möchtest du nach Hause?«

»Sie wissen nichts davon«, stammelte sie. »Sie dürfen es nicht erfahren.«

Vierzig Jahre zuvor wäre ein einheimisches Mädchen mit einem unehelichen Kind von allen gemieden worden, was nicht bedeuten soll, daß damals unverheiratete Frauen niemals schwanger wurden. Wenn dieser Fall eintrat, handelte es sich bei dem Kindsvater fast immer um den Novio, den Bräutigam der Frau, und es wurde dann eben sofort geheiratet. Als später die Fluten des permissiven Zeitalters über die Insel hinwegspülten, um in tragischer Weise alle Sitten- und Verhaltensnormen zu verändern, da stieg die Zahl der unehelichen Schwangerschaften, und der Kindsvater war nicht immer ein heiratswilliger Bräutigam. In dem Maße, wie sich der Sittenkodex verändert hatte, war freilich auch die Verständnisbereitschaft gestiegen, so daß für gewöhnlich solche Frauen mitsamt ihren unehelichen Kindern nicht aus dem Haus gejagt wurden. Eine Barriere war jedoch geblieben, zumindest unter den einheimischen Familien, die noch soweit wie möglich an den Sitten der Vergangenheit festhielten, eine Barriere, die keine Frau überschreiten durfte, ohne von der Familie verstoßen zu werden. Sie durfte nicht den Bastard eines Ausländers zur Welt bringen. In der gesamten Menschheitsgeschichte hatte jeder besiegte Volksstamm den unversöhnlichsten Haß gegen jene Stammesgenossen gerichtet, welche gegen das Gebot verstießen: Liebe deine Feinde nicht.

Wie tief auch immer der Schmerz, die Welt ging davon nicht unter. Beatriz hatte diese Lektion schon einmal gelernt; sie würde sie ein weiteres Mal lernen müssen. Aber die Liebe einer Mutter würde ihr diese Lektion ein bißchen weniger schmerzlich machen … Bald würde er sie nach Hause bringen, dachte Alvarez. Von ihrer Mutter würde er erfahren, wo Amadeo arbeitete.

Amadeo und Felix betraten als erste das kleine Café in einer Seitenstraße von Portals Nous.

»Was zum Teufel sollen wir hier?« erkundigte sich Felix, während sie auf die Bartheke zusteuerten.

»Felix …«

Felix fiel seinem Bruder ins Wort. »Der Oberkellner hat mir die Hölle heiß gemacht, weil ich gegangen bin, gerade als die Tische frisch gedeckt werden sollten. Was willst du?«

Die Erfahrung hatte Alvarez gelehrt, ein schlechtes Gewissen zu erkennen. Er seufzte.

»Sagt mir, was ihr trinken wollt.«

»Eine Antwort will ich, verdammt, sonst gar nichts!« stieß Felix hervor.

Besorgt über den Eindruck, den die Unhöflichkeit seines Bruders bei Alvarez hervorrufen könnte, versuchte Amadeo ihn zu beruhigen. Die beiden erklärten schließlich, sie hätten gern einen Kognak.

Alvarez bestellte bei dem kleinen narbengesichtigen Mann hinter der Theke drei Glas Kognak.

»Setzen wir uns.«

»Du hast mir noch immer nicht geantwortet«, sagte Felix grob.

Alvarez ergriff sein Glas und ging zu einem Ecktisch am Fenster. Nach kurzem Zögern folgten die beiden seinem Beispiel.

»Also?« fragte Felix, sobald er saß.

»Ich möchte wissen, wo ihr beide am vergangenen Donnerstag gewesen seid.«

Amadeo war der Schreck sofort vom Gesicht abzulesen. Felix versuchte sein eigenes Erschrecken zu tarnen, indem er aufgebracht hervorstieß: »Was hat das mit uns zu tun? Wir haben ein Recht …«

»Ihr könnt es mir jetzt sagen. Oder ihr könnt damit warten, bis wir auf der nächsten Polizeistation sind.«

Die beiden Brüder stürzten ihren Kognak hinunter.

»Also, wo wart ihr?«

»Wo sollen wir denn gewesen sein?« brummte Felix.

»Ich weiß es nicht. Deshalb frage ich.«

»Im Hotel war ich natürlich.«

»Den ganzen Tag?«

»Die Fremden wollen schließlich essen.«

»Und du?« Alvarez wandte sich zu Amadeo.

»Ich war im Büro.«

»Wenn ich eure Chefs frage, werden die das bestätigen?«

Die beiden wechselten einen Blick und schauten hastig zur Seite, als sie merkten, wie scharf sie beobachtet wurden.

»Donnerstag nacht ist ein Engländer ums Leben gekommen«, fuhr Alvarez fort. »Er wohnte ein paar Kilometer außerhalb von Santa Victoria. Habt ihr im ›Diario de Mallorca‹ davon gelesen?«

»Nein«, erwiderte Amadeo heiser.

»Es hieß ursprünglich, es sei ein Unfall gewesen. Inzwischen steht allerdings ziemlich fest, daß der Mann ermordet worden ist.«

Amadeo hob sein Glas und sah, daß es leer war. Alvarez drehte sich um, fing den Blick des Barkellners auf und hielt drei Finger in die Höhe.

»Ihr wart beide am Donnerstag in der Nähe des Hauses von diesem Engländer.«

»Nein!« rief Felix heftig.

»Ihr wart dort, um den Mann zu finden, der eure Schwester verführt hat.«

»Wir wissen nicht, wer das war; sie will uns den Namen nicht sagen.«

»Irgendwer hat euch gesagt, daß es Steven Cullom war.«

»Ich schwöre, wir waren den ganzen Tag bei der Arbeit«, protestierte Amadeo.

»Na schön. Dann wollen wir nachher gemeinsam zu euren Chefs gehen.«

Felix schien einzusehen, daß in dieser Situation nicht Angriffslust, sondern Schläue angebracht war, und blieb stumm. Es war Amadeo, der herausplatzte: »In Wirklichkeit … Schau mal, wir kennen da zwei Frauen, und die hatten ihren freien Tag, und da haben wir unseren Chefs gesagt, wir wären krank. Wir waren den ganzen Tag mit den beiden zusammen.«

»Ihre Namen und Adressen?«

»Wir … das können wir dir nicht sagen. Die beiden sind verheiratet.«

»Erinnerst du dich?« sagte Alvarez zu Felix. »Das letzte Mal, als wir uns sahen, hast du geschworen, du würdest den Mann umbringen, der deine Schwester verführt hat.«

Felix bemühte sich krampfhaft, seine Panik zu unterdrücken.

»Ich hab’ bloß unbeherrscht dahergeredet.«

»Und am Donnerstag hast du unbeherrscht gehandelt?«

Der Barkellner brachte drei volle Gläser, nahm die leeren Gläser und ging.

»Was ist in Ca’n Cullom passiert?«

»Wir sind nie dortgewesen«, versicherte Amadeo.

»Zwei Fremde sind dort in der Umgebung gesehen worden.«

»Meinetwegen, aber wir waren’s nicht.«

»Kennt ihr die Calle Pescador in Palma Nova?«

Der plötzliche Themawechsel verwirrte die beiden und erregte zugleich ihre Besorgnis. Etliche Sekunden vergingen, ehe Amadeo antwortete: »Na klar kennen wir die. Wieso?«

»Kauft ihr jemals Fleisch bei Toni, dem Metzger?«

Sie blickten einander fragend an.

»Nein«, sagte Felix, trotz aller Beunruhigung in verächtlichem Ton – Einkaufen war Frauensache!

»Dann habt ihr also in letzter Zeit kein Sobrasada in Tonis Laden gekauft?«

»Das haben wir dir doch eben gesagt.«

Alvarez trank aus. »Ich möchte eure Ausweise haben.«

»Wozu?«

»Ich werde die Fotos ablichten lassen und die Fotokopien dem Mann zeigen, der am Donnerstag zwei Fremde in der Umgebung von Ca’n Cullom beobachtet hat.«

»Wir waren’s nicht«, wiederholte Amadeo.

»Dann kann ich eine Frage abhaken … Also, her damit.«

Sehr widerstrebend holten die beiden ihre Ausweise hervor und gaben sie Alvarez.

»Eines noch, bevor wir zur Fotokopieranstalt gehen. Weder eure Schwester noch eure Mutter weiß, daß ihr wißt, wer Steven Cullom war. Bleibt dabei.«

Aber wie lange würde er die Familie noch vor weiterem Kummer bewahren können?

15

Der Großvater von Léroux war ein Franzose gewesen, der nach Mallorca gekommen war, weil es zu jener Zeit kein Auslieferungsabkommen zwischen den beiden Ländern gegeben hatte. Drei Jahre später hatte er eine einheimische Witwe geheiratet, nicht sehr schön, aber mit hübschen Ländereien ausgestattet. Der Vater von Léroux war ein stiller, fast unterwürfiger Mann gewesen, der unmittelbar vor Ausbruch des Bürgerkriegs einer Anklage wegen Veruntreuung entgegengesehen hatte. Zum Glück – und die Familie Léroux war überhaupt mit ebensoviel Glück wie Geschäftstalent gesegnet – hatte sein Ankläger sozialistische Neigungen besessen. Infolgedessen war er, als der Krieg ausbrach und Mallorca sich für die Rechte erklärte, denunziert worden – der Denunziant blieb unbekannt – und bald darauf verschwunden. Mit solchen ererbten Talenten ausgestattet, war es kaum verwunderlich, daß sich Léroux für die Laufbahn eines Rechtsanwalts entschieden hatte.

Er war ein kleiner, kugelrunder Mann mit vergnügtem Gesicht, stets zum Lächeln aufgelegt, und einem Scherz für jede Gelegenheit. Er legte Wert auf gepflegte Kleidung und trug selbst im Hochsommer einen Leinenanzug. Sein umfangreicher Grundbesitz war unter verschiedenen Namen eingetragen, um die Steuerbehörde nicht zu verwirren, und er pflegte stets sehr ärgerlich zu reagieren, wenn jemand behauptete, die wertvollsten seiner Grundstücke, die zuvor im Besitz von Ausländern gewesen waren, seien auf nicht völlig legalem Weg in seine Hände gelangt. »In meinem Beruf«, sagte er oft, »geht es nicht ohne Vertrauen, Achtung und Ehrlichkeit.« Er meinte natürlich auf seiten seiner Klienten.

Er winkte Alvarez, Platz zu nehmen.

»Wir hatten noch nie das Vergnügen … Mit was kann ich Ihnen dienen, Inspektor?«

»Ich führe die Ermittlungen über den Tod von Steven Cullom.«

»Ein sehr trauriger Fall; so ein reizender Mann.« Léroux strich sich mit der Handfläche über das pechschwarze Haar.

»Sie sagten ›Ermittlungen‹ – dann war es also kein Unfall?«

»Fast mit Bestimmtheit nicht. Sie waren sein Anwalt, nicht wahr?«

»Ich habe ihn in der Tat gelegentlich anwaltschaftlich vertreten.«

»Hat er ein spanisches Testament gemacht?«

»Allerdings. Ich hatte ihn auf die Problematik einer nicht vorhandenen letztwilligen Verfügung in Spanien hingewiesen.«

»Ich würde gern eine Kopie davon sehen.«

Léroux gab über die Sprechanlage die nötigen Anweisungen an seine Sekretärin. Dann stützte er die Ellbogen auf den Schreibtisch und legte die Fingerspitzen gegeneinander.

»Wahrscheinlich vermuten Sie, der Inhalt des Testaments könnte Ihnen irgendwelche Anhaltspunkte geben.«

»Die Möglichkeit besteht.«

»Und haben Sie eine Vorstellung, wer ihn getötet haben könnte?«

»Nein.«

Eine junge, adrett gekleidete Frau mit einem Verlobungsring am Finger betrat den Raum. Sie lächelte Alvarez förmlich zu, legte einen blauen Aktenordner vor Léroux auf den Schreibtisch und ging.

Léroux klappte den Ordner auf und entnahm ihm zwei Dokumente.

»Ich habe hier Kopien seines spanischen Testaments, welches sich auf seinen hiesigen Besitz bezieht, und eines englischen Testaments, das Verfügungen über seinen dortigen Besitz enthält.«

Alvarez las zuerst das spanische Testament. Steven Cullom hatte das Haus mit Grundstück und Hausrat seinem Bruder vermacht. Das englische Testament war etwas komplizierter, und Alvarez hatte zunächst einige Schwierigkeiten, die juristischen Fachausdrücke zu verstehen, doch wurde ihm der Sinn sehr bald klar: Nach Abzug von sechs Legaten über je fünftausend Pfund an soziale Einrichtungen fiel das gesamte Restvermögen an Culloms Bruder.

»Haben Sie eine Ahnung, wieviel Geld er in England besaß?«

»Umgerechnet etwa hundert Millionen Peseten.«

»Wieviel?«

»Hundert Millionen«, wiederholte Léroux mit träumerischem Augenausdruck.

Hundert Millionen, dachte Alvarez. Wie viele Hektar Land, bewässertes, fruchtbares Land, ein Mann davon kaufen konnte … Er holte seine Gedanken in die Wirklichkeit zurück.

»Was ist sein Haus wert?«

»Er hat zweiundzwanzig Millionen dafür bezahlt, und die Preise sind inzwischen steil angestiegen – sagen wir, fünfzig Millionen. Und dann ist da ja noch das andere Haus. Mit dessen Kauf hatte ich nichts zu tun, doch der Beschreibung nach dürfte es noch einmal mindestens fünfzehn Millionen wert sein.«

»Und das Ganze fällt praktisch an seinen Bruder?«

»Wenn er nicht tatsächlich noch ein neues Testament gemacht hat, ja.«

»Demnach hatte er das beabsichtigt?« Léroux nahm ein Blatt Papier mit einigen Notizen aus dem Ordner.

»Er kam vor kurzem zu mir, um mich im Hinblick auf seine bevorstehende Heirat über die Abfassung eines neuen Testaments zu konsultieren.«

»Seine Heirat?«

»Haben Sie davon nichts gewußt?«

»Niemand hat es mir gegenüber erwähnt. Wer war die Frau?«

»Er hat ihren Namen nicht genannt.«

»Warum nicht?«

»Wie soll ich das wissen?«

»War das nicht sonderbar?«

»Nun ja, er war Ausländer.«

»Sagte er Ihnen, wie das neue Testament aussehen sollte?«

Léroux warf einen Blick auf seine Notizen. »Sein gesamter Besitz auf der Insel sollte an seine Ehefrau gehen. Außerdem erwähnte er, daß er auch sein ganzes Vermögen in England seiner Frau vermachen wollte, mit Ausnahme von einigen Legaten an soziale Einrichtungen und einer gewissen Summe für seinen Bruder.«

»Nannte er die Summe?«

»Nein.«

»Aber er hat weder hier noch dort ein gültiges zweites Testament gemacht.«

»Ich habe ihm einen Entwurf für das spanische Testament gegeben, aber er hat ihn mir nie zurückgebracht.«

»Er könnte damit zu einem anderen Anwalt gegangen sein.«

»Warum hätte er das tun sollen?« fragte Léroux gekränkt.

»Mit einer Rückfrage in Madrid ließe sich das schnell feststellen.«

»Gewiß.«

Alvarez versank in nachdenkliches Schweigen.

»Es gibt Menschen«, sagte Léroux leise, »die für hundertfünfundsechzig Millionen einen Mord begehen würden.«

Alvarez hob den Kopf und dachte bei sich, daß er wahrscheinlich einen solchen vor sich hatte.

Alvarez fuhr von Santa Victoria nach Ca’n Cullom. Maria öffnete ihm die Tür und erklärte, Susan Pride und Alan Cullom seien vor etwa einer Stunde weggefahren, und sie wisse nicht, wie lang die beiden ausbleiben wollten.

»Na schön. Ich muß mich kurz im Haus umschauen.«

Sie zögerte. »Sollten Sie nicht lieber warten, bis die beiden zurück sind?«

»Ich hab’ nicht soviel Zeit.«

»Wenn’s sein muß, dann muß es eben sein.«

»Wo hat der Señor seine Papiere aufbewahrt?«

»Im Arbeitszimmer höchstwahrscheinlich.«

Das Arbeitszimmer lag hinter dem Salon. Es war klein und sparsam eingerichtet, offenbar ohne die Absicht zu imponieren, und strahlte gerade dadurch zwanglose Gemütlichkeit aus. In einer Ecke stand ein Schreibtisch, dessen zwei unterste Schubladen, links und rechts, verschlossen waren. Alvarez öffnete sie mühelos mit einem Sperrhaken, den er einst einem betagten Einbrecher abgenommen hatte. Beide Schubladen enthielten lose Papiere und Akten.

Er entdeckte eine beglaubigte Fotokopie des spanischen Testaments, sowie eine Kopie des englischen – und, mit einer Heftklammer daran befestigt, ein Schreiben einer englischen Anwaltsfirma mit dem Hinweis, daß sich das Originaltestament in ihrem Safe befinde. Er fand weder den Entwurf für ein neues spanisches, noch den für ein neues englisches Testament. Ebensowenig entdeckte er irgendeinen Hinweis auf die Person der zukünftigen Ehefrau.

Er notierte sich Namen und Adresse der englischen Anwälte, ehe er sämtliche Papiere und Akten wieder in die Schubladen legte, und kehrte in die Küche zurück.

»Hat sich Señor Steven Cullom oft mit Ihnen unterhalten?«

Maria schüttelte den Kopf.

»Das war nicht so einfach, weil ich nicht gut Englisch spreche … Und überhaupt hat er nicht zu der Sorte gehört, die sich gern mit unsereinem unterhält.«

»Er hat Ihnen gegenüber also nie erwähnt, daß er heiraten wollte?«

»Der und heiraten? Wo’s mehr als genug Schlampen gibt, die sich auch so für ihn hinlegen.«

Steven Cullom, dachte Alvarez, hatte offenbar beabsichtigt, seine Ehefrau zur Haupterbin zu machen. Zu diesem Zweck hatte er ein Testament aufsetzen lassen. Aber anscheinend hatte er dieses nie unterzeichnet, noch den Namen der zukünftigen Frau genannt. Warum nicht? Noch mehr ungelöste Fragen …

»Ich werde mal mit Reinaldo sprechen.«

Artich stand vor einem Limonenbaum, an dem sich die ersten Fruchtknoten gebildet hatten.

»Zigarette?« fragte Alvarez.

Sie rauchten schweigend und blickten aufs Land hinaus. Jenseits der Gartenterrassen hatte man eine Schafherde auf ein abgeerntetes Weizenfeld getrieben.

»Wissen Sie noch, daß Sie mir erzählt haben, man hätte am Donnerstag zwei Fremde hier in der Gegend beobachtet?«
fragte Alvarez schließlich. »Wer hat Ihnen das erzählt?«

»Der alte Jorge.«

»Und wer ist das?«

»Das weiß doch jeder. Der alte Jorge Buades. Wohnt gleich rechts unten am Hang.«

Wieder schwiegen sie. Eine rote Gabelweihe flog über sie hinweg. Bienen tummelten sich in einem spätblühenden Jacarandabaum. In der Ferne sang ein Mann ein Lied unverkennbar maurischen Ursprungs.

»Dann mach’ ich mich mal wieder auf den Weg«, meinte Alvarez endlich, während er seinen Zigarettenstummel sorgfältig auf dem Boden austrat.

»So was von Unruhe hab’ ich noch nie erlebt!«

Alvarez stieg die grasbewachsene Anhöhe hinauf. Unruhe? Dabei entsprach das überhaupt nicht seiner Natur. Er hätte auf dem Land bleiben sollen wie seine Vorväter.

Im Wagen wischte er sich den Schweiß von Gesicht und Hals, ehe er startete. Nach dem Eingangstor bog er nach links und fuhr die Anhöhe hinunter. Neben dem ersten Gehöft traf er Buades, einen älteren Mann mit krummen Schultern, dabei an, wie er seine Tomatenstauden wässerte, indem er Wasser in die schmalen Gräben laufen ließ und diese hinterher mit einem Erdklumpen verschloß. Alvarez wartete geduldig. Er wußte, das war eine Arbeit, die man nicht unterbrechen durfte. Es dauerte eine Viertelstunde, bis Buades den Sperrhahn an der Zisterne zudrehte.

Nachdem Alvarez sich vorgestellt hatte, rieb Buades die Hände gegeneinander, um den größten Schmutz zu entfernen, und erkundigte sich dann: »Wie wär’s mit ’nem kleinen Schluck?«

Sie saßen im schattigen Patio und tranken einen herben roten Wein, den Buades in der vergangenen Saison gekeltert hatte. Alvarez zog zwei Fotos aus der Hemdtasche.

»Reinaldo droben in Ca’n Cullom erzählt mir, Sie hätten letzten Donnerstag zwei Fremde hier in der Gegend gesehen.«

»Stimmt.«

»Würden Sie sie wiedererkennen?«

»Den einen hab’ ich nicht so genau gesehen, aber den anderen schon.«

Alvarez reichte die Fotos hinüber. Buades betrachtete sie lange Zeit mit zusammengekniffenen Augen, dann legte er sie hin und trank einen Schluck Wein.

»Na?«

Buades tippte auf eins der Fotos.

Das Foto war von Felix.

»Danke«, sagte Alvarez bedrückt und suchte vergeblich, seine bittere Trauer zu verbergen.

Er kehrte nach Ca’n Cullom zurück, parkte vor der Garage und ging ums Haus herum. Artich hatte sich inzwischen fortbewegt, freilich nicht sehr weit; er stand nun im Schatten eines Feigenbaumes, dessen scharf gezeichnetes Blattwerk hellgrün leuchtete und der erbsensgroße Früchte angesetzt hatte.

»Können Sie mir einen Sack besorgen, ungefähr einen Meter achtzig lang?«

Artich dachte nach. »Könnte sein.«

»Wir müssen ihn mit Erde füllen, deshalb überlegen Sie sich bitte, wo wir die am besten herkriegen. Und bringen Sie ein geeignetes Werkzeug mit.«

Artich verschwand und kehrte wenige Minuten später mit einem Plastiksack und einer Hacke zurück. Dann führte er Alvarez über den Rasen zu einem breiten Beet, das umgestochen, aber noch nicht bepflanzt war.

»Sie können was von da nehmen.«

»Ich halte den Sack, Sie machen ihn voll.«

»Verdammter Mist!« knurrte Artich verdrossen.

Gemeinsam füllten sie den Sack, ein mühseliges Unterfangen mit einer Hacke, aber eine Hacke war das traditionelle Gartengerät, und Artich hätte niemals gegen die Tradition verstoßen, indem er einen Spaten benutzte.

»Und jetzt?« brummte Artich, dem trotz seiner guten körperlichen Verfassung der Schweiß herunterlief.

»Jetzt tragen wir ihn zu der Stelle, wo der Señor abgestürzt ist.«

Sie stellten den Sack auf die Mauerkante. Artich hielt ihn in der Balance, während Alvarez einen Schritt zurücktrat und überlegte. Steven Cullom hatte stark getrunken. Ohne es zu bemerken, war er an den Rand der Terrasse gelangt und ins Leere getreten, oder er war gestolpert und die Mauer hinuntergestürzt, oder er war gesprungen. Letzteres war ziemlich unwahrscheinlich – ein Betrunkener käme wohl kaum auf die Idee, von der Mauer zu springen. Also mußten sich, ob er nun ins Leere getreten oder gestolpert war, seine Füße dicht an der Mauerkante befunden haben, als er abstürzte.

»Also gut. Loslassen!«

Im gleichen Moment, als Artich seinen Griff löste, versetzte Alvarez dem oberen Teil des Sackes mit voller Wucht einen Stoß.

Der Sack fiel in einem Bogen hinab und landete ein gutes Stück vom Fuß der Mauer entfernt, verfehlte beim Stürzen jedoch die Oberkante der nächsten Mauer um mindestens zwei Meter. Der Versuch, wenn auch bloß grob improvisiert, bestätigte, was Alvarez von Anfang an vermutet hatte.

»Das wär’s«, erklärte er. »Sie können das Zeug wegräumen.«

»Allein?«

»Genau.«

»Sie lassen also andere Leute die schmutzige Arbeit für sich machen, was?«

»Ich finde, das erleichtert einem das Leben ganz ungemein«, gab Alvarez trocken zurück.

16

Alvarez saß am Schreibtisch in seinem Büro und starrte durch das offene Fenster auf die Hauswand gegenüber. Bevor der gerichtsmedizinische Befund nicht eingetroffen war, konnte er offiziell den Tod von Steven Cullom nicht als Mord bezeichnen, doch seit dem Augenblick, als er den Hund mit durchschnittener Kehle gefunden hatte, bestand für ihn daran kein Zweifel mehr.

Ein Mord geschah oft in der Hitze des Augenblicks, manchmal nach sorgfältiger Vorbereitung. Dieser Mord fiel in die zweite Kategorie. Es mußte also ein erkennbares Motiv geben. Jemand hatte einmal gesagt, es gebe tausendundeine Methode, einen Menschen zu töten, aber nur zwei Gründe dafür: Geld und Sex. In dem Ausspruch lag mehr Wahrheit als in den meisten Verallgemeinerungen. Beide Elemente waren in diesem Fall vorhanden. Steven Cullom hatte die Frauen behandelt wie Wegwerfartikel – und er hatte ein Vermögen von hundertfünfundsechzig Millionen Peseten besessen.

Alvarez kramte in seinen Schreibtischschubladen nach seinem Telefonbuch und entdeckte es schließlich in der untersten rechten Schublade, neben einer halbvollen Flasche Kognak der Marke Soberano und einem Glas. Er schenkte sich einen kräftigen Schluck ein. Als er ausgetrunken hatte, genehmigte er sich noch einen. Danach schaute er im Telefonbuch nach, wie man eine internationale Verbindung wählte.

Bei der Kanzlei Halscombe, Peeble und Wraight in Stentonbridge meldete sich eine fröhliche junge Frauenstimme und fragte, mit wem er zu sprechen wünsche. Er begann zu erklären, daß es sich um eine Angelegenheit betreffend den Señor Steven Cullom handelte.

»Wie bitte?« fragte die Stimme. »Es tut mir leid, aber ich kann Sie nicht verstehen.«

Er wiederholte sein Anliegen in einfacheren Worten.

»Einen Augenblick bitte.«

Er konnte hören, wie sie im Hintergrund zu irgendeiner Person sagte, da sei ein sonderbarer alter Mann mit einem urkomischen Akzent am Telefon, der mit einem der Herren über einen gewissen Steven Cullom sprechen wollte. Alt? Es hieß immer, man sei so alt, wie man sich fühlte. Im Augenblick fühlte er sich wie hundertzwanzig …

Ein Mann, der sich als Byfield vorstellte, erkundigte sich, wie er ihm helfen könne.

»Señor, mein Name ist Inspektor Enrique Alvarez vom Cuerpo General de Policia in Llueso auf Mallorca. Ich führe die Ermittlungen bezüglich des Todes von Señor Steven Cullom. Ist Ihnen der Name bekannt?«

»Allerdings.«

»Wußten Sie auch, daß er tot ist?«

»Ich hatte keine Ahnung davon, nein.«

»Er ist mit großer Wahrscheinlichkeit ermordet worden.«

»Tatsächlich?« bemerkte Byfield in vorsichtigem Ton.

»Bei Durchsuchung seiner Papiere stieß ich auf die Abschrift eines Testaments, das von Ihrer Kanzlei aufgesetzt worden ist. Wie mir sein spanischer Anwalt mitteilt, könnte sich sein Vermögen in England auf, grob geschätzt, hundert Millionen Peseten beziehungsweise fünfhunderttausend Pfund belaufen. Ist das richtig?«

»Soviel mir erinnerlich ist ja.«

»Ich höre auch, daß Señor Cullom die Absicht hatte, sich wieder zu verheiraten und ein zweites Testament in England zu machen. Würde durch dieses zweite Testament das erste ungültig?«

»Das ist bisweilen ein bißchen kompliziert. Ein zweites Testament widerruft ein vorhergehendes nur dann, wenn dies ausdrücklich so bestimmt wird, wenn das vorhergehende vernichtet wurde, oder wenn eine Ungültigkeitserklärung zweifelsfrei beabsichtigt war. Wird ein früheres Testament nicht ausdrücklich für ungültig erklärt, werden durch ein neues Testament nur jene Bestimmungen widerrufen, die dem neuen widersprechen. Durch eine Heirat wird ein Testament automatisch ungültig, es sei denn, es wird darin ausdrücklich erklärt, daß es im Hinblick auf eine bestimmte Heirat abgefaßt worden ist.«

»Haben Sie ein zweites Testament aufgesetzt?«

»Ich glaube ja.«

»Und wird darin auf eine bevorstehende Heirat Bezug genommen?«

»Das kann ich nicht genau beantworten, da müßte ich erst nachsehen.«

»Würden Sie das freundlicherweise für mich tun?«

»Gewiß, aber es wird einige Zeit in Anspruch nehmen. Wahrscheinlich wäre es am besten, wenn Sie uns zurückrufen.«

»Gewiß, Señor. Und vielleicht könnten Sie mir dann ein paar Einzelheiten des neuen Testaments nennen. Und auch, ob seine zukünftige Ehefrau darin namentlich genannt wird.«

»Ach, Sie kennen den Namen nicht?«

»Nein.«

»Sonderbar. Je nun, ich glaube, ich bin nicht über Gebühr kritisch, wenn ich sage, er war in mancher Beziehung überhaupt ein sonderbarer Mensch … Wie wäre es, wenn Sie mich in einer Stunde zurückrufen?«

Alvarez sah auf die Uhr. »Dann bin ich beim Mittagessen.«

»Sie brauchen sich nicht mit einem Sandwich am Büroschreibtisch zu begnügen? Sie Glücklicher! … Also, dann in zwei Stunden.«

Das war Siestazeit!

»Leider habe ich da einen sehr wichtigen Termin, Señor. Aber wenn ich Sie um halb sechs unserer Zeit anrufen könnte?«

Alvarez kam verspätet ins Büro, daher war es kurz nach sechs, als er wieder in England anrief.

»Die Bestimmungen des zweiten Testamentsentwurfs sind völlig klar«, sagte Byfield. »Alle vorhergehenden Verfügungen werden darin ausdrücklich widerrufen, und es wird erklärt, daß das neue Testament im Hinblick auf die bevorstehende Eheschließung gemacht wird. Es besagt, daß das gesamte Nachlaßvermögen an die Ehefrau gehen soll, abzüglich von fünf Legaten; davon fallen vier von jeweils tausend Pfund an bestimmte Wohltätigkeitsorganisationen und eines von fünfzigtausend Pfund an den Bruder.«

»Wie lautet der Name der Ehefrau?«

»Soweit ich feststellen kann, hat er uns diesen nie genannt. Ich bin die gesamte Korrespondenz durchgegangen, und wir haben ihm erst kürzlich dahingehend geschrieben, daß in der Vergangenheit der Ausdruck ›Ehefrau‹ schon zu gewissen legalen Problemen geführt hat und es daher unbedingt erforderlich sei, den Namen der Dame zu nennen. Wir haben nie eine Antwort auf unseren Brief erhalten. Ich schließe aus Ihren Fragen, daß Sie keine Spur von dem neuen Testamentsentwurf gefunden haben?«

»Nichts. Wenn der Señor das zweite Testament nicht unterzeichnet hat, ist dann das erste noch gültig?«

»Wenn das zweite Testament nicht unterzeichnet und vorschriftsmäßig von Zeugen beglaubigt worden ist, dann gilt nach wie vor das erste Testament.«

Alvarez dankte für die Auskunft, verabschiedete sich und legte auf. Nach dem einen englischen Testament erbte Alan Cullom ein Vermögen, nach dem anderen fünfzigtausend Pfund. Fünfzigtausend Pfund waren, für sich genommen, eine Menge Geld, aber nicht im Vergleich mit einem Vermögen, das ein Vielfaches davon betrug.

Er rief das Gerichtsmedizinische Institut an und fragte, ob Professor Fortunato die Obduktion von Steven Cullom sowie die Untersuchung des Hundes abgeschlossen habe. Ein Assistent teilte ihm mit, die Befunde seien noch nicht vollständig, es stehe jedoch bereits fest, daß die Schädelverletzung nicht durch die blutbefleckten Feldsteine herbeigeführt worden sein konnte. Auch habe man in der Wunde Fettspuren festgestellt, dagegen keine solchen an den Steinen. Dem Hund sei kurz vor seinem Tod ein fleischhaltiges Futter verabreicht worden, dem eine tödliche Dosis eines Chloralhydratderivats beigemischt gewesen war.

»Eine tödliche Dosis, sagten Sie?«

»Ganz richtig. Die betreffende Substanz ist erst in den letzten Jahren entwickelt worden und wesentlich stärker als das Originalpräparat. Der Hund hat ein Mehrfaches der Menge zu sich genommen, die erforderlich gewesen wäre, um ihn nur zu betäuben.

»Wie lang hätte es gebraucht, um zu wirken?«

»Das ist schwer genau zu sagen, aber sicherlich nicht länger als zehn Minuten; eher weniger als fünf.«

Nachdem Alvarez den Hörer aufgelegt hatte, begann er mit den Fingern auf dem Schreibtisch zu trommeln. Bisher hatte er angenommen, man habe dem Hund ein Betäubungsmittel beigebracht, um ihn gefahrlos umbringen zu können. Aber der Hund war vergiftet worden, und der Mörder würde gewiß gewartet haben, bis das Gift wirkte. Er mußte doch deutlich gesehen haben, daß der Hund tot war. Warum hatte er ihm dann noch extra die Kehle durchgeschnitten? Es sei denn, es wäre ein persönlicher Racheakt gewesen?

Das Haus des Ehepaars Bovis lag in den Hang hineingebaut, mehrere Meter oberhalb der Straße. Von dort führten dreiunddreißig Stufen bis zur Eingangstür, und als Alvarez die letzte davon erklommen hatte, fühlte er sich, als hätte er den Puig Mayor bestiegen. Während er nach Atem rang, bis sein Herzklopfen nachließ, und sich den Schweiß abwischte, der ihm in Strömen herunterrann, betrachtete er die Aussicht, die bis hinüber zur bergumsäumten Bucht von Llueso reichte. Und doch, nicht einmal die großartigste Aussicht war eine solche Strapaze wert.

Die Haustür wurde von Ana geöffnet. Da sie eine, wenn auch sehr entfernte Cousine war, erörterte Alvarez ausführlich einige Familienangelegenheiten mit ihr, ehe sie ihn durch den Salon – einen der größten, den er je gesehen hatte – nach draußen in den mit einem Swimmingpool ausgestatteten Patio führte.

Palmer lag dösend in einem Liegestuhl; mit seinem Spitzbauch machte er in der Badehose keine sonderlich gute Figur. Alvarez glaubte am Anfang, er leide an einer unglücklichen Gesichtsentstellung, merkte dann aber, daß es sich bei der ›Entstellung‹ um einen Nasenschutz handelte. Margaret hatte bäuchlings auf einem Badetuch gelegen.

Als sie Schritte hörte, stemmte sie sich mit den Ellbogen hoch, um nachzusehen, wer kam. Sie trug kein Bikinioberteil.

»Das ist Inspektor Alvarez«, meldete Ana auf spanisch.

Palmer fuhr aus dem Schlaf empor. Im ersten Augenblick war er zu verwirrt, um irgend etwas zu tun, dann riß er sich den Nasenschutz herunter.

»Margaret, dein Oberteil«, schimpfte er. »Ich habe Ihnen ein dutzendmal gesagt«, fuhr er Ana an, »Sie sollen niemals jemand unangemeldet hereinführen.«

»Señor?«

»Verstehen Sie nicht mal das simpelste Englisch?«

»Bitte, langsamer …«

»Hoffnungslos!« Mit einem Wink schickte er sie fort und wartete ungeduldig, bis Margaret ihr Bikinioberteil festgemacht hatte. »Nun«, wandte er sich dann an Alvarez, »wer sind Sie und was wollen Sie?«

Alvarez erklärte. Er hörte, wie Margaret tief Luft holte. Als er geendet hatte, bemerkte Palmer in seinem hochmütigsten Ton bloß: »Warum belästigen Sie uns in dieser Angelegenheit?«

»Weil ich gehört habe, Sie seien mit ihm befreundet gewesen und würden mir vielleicht helfen können.«

»Das trifft absolut nicht zu. Wir haben den Mann kaum gekannt.«

»Aber man hat mir gesagt …« Alvarez verstummte plötzlich. Er hatte Margaret beobachtet und die Angst in ihren Augen gesehen. Zweifellos wäre dies der richtige Zeitpunkt, sie wegen ihrer Freundschaft mit Steven Cullom in die Zange zu nehmen, aber ebenso zweifellos würde sie dadurch ihrem Mann gegenüber in eine höchst unerfreuliche Situation geraten. Und dieser Fall hatte schon so viel Leid und Unglück verursacht …

»Na?« fragte Palmer scharf.

»Man hat mir gesagt, Sie seien mit ihm befreundet gewesen, Senor.«

»Dann hat man Sie falsch unterrichtet.«

»Liebling, meinst du nicht ..«, begann Margaret mit gepreßter Stimme.

In der Überzeugung, sie würde ihn bitten, einen höflicheren Ton anzuschlagen, fiel er ihr ins Wort.

»Ich hoffe, ich habe mich klar genug ausgedrückt? Wir kannten den Mann höchst oberflächlich und auch das nur ungern.«

Margaret erhob sich, ergriff das Badetuch, auf dem sie gelegen hatte, und eilte ins Haus.

»Danke für Ihre Hilfe, Señor.«

Palmer nickte.

Alvarez kehrte ins Haus zurück. In der Diele rief er laut: ›Ana!‹

Eine Tür zur Linken öffnete sich, und Ana erschien aus der Küche.

»Ana, ich möchte, daß du der Señora etwas ausrichtest, aber es wäre mir lieb, wenn der Señor nichts davon erfährt. Könntest du sie irgendwie allein sprechen?«

»Das ist ganz leicht. Aber wenn ich Spanisch spreche, dann versteht der Señor sowieso nichts, selbst wenn er dabei ist.«

»Gut, dann sag’ ihr, sie möchte mich in einer Dreiviertelstunde auf der Polizeistation anrufen; das wäre um halb sieben.«

Sie sah ihn neugierig an, und er fragte sich, ob sie etwa glaubte, er wolle sich um ein Stelldichein bemühen.

Das Telefon auf Alvarez’ Schreibtisch klingelte.

»Was wollen Sie?« fragte Margaret mit schriller Stimme.

»Señora, ich würde gern mit Ihnen sprechen«, erwiderte er formell. »Ich halte es für besser, wenn Ihr Mann nicht hört, was ich Ihnen zu sagen habe. Könnten wir daher irgendeinen geeigneten Treffpunkt vereinbaren?«

»Ich … ich kann Ihnen nicht helfen.«

»Doch, ich bin überzeugt davon.«

»Oh, mein Gott!«

»Können Sie nach Playa Nueva fahren?«

»Ja, aber …«

»Am Hafen gibt es vorne eine kleine Bar namens Bardino. Ich werde Sie in einer halben Stunde dort erwarten.«

»Aber was soll ich Ray sagen, um ihm zu erklären, warum ich wegfahre?«

»Vielleicht können Sie die gleiche Ausrede benutzen wie früher, als Sie sich mit Señor Steven Cullom getroffen haben.«

Er vernahm ihren erstickten Aufschrei; er gemahnte ihn an ein Kind, das plötzlich entdeckt, daß auch die schönsten Rosen Dornen besitzen.

Playa Nueva bestand aus drei, deutlich voneinander abgegrenzten Einheiten. Da war die ehemals von einer befestigten Mauer umringte Altstadt, deren Geschichte bis in die Zeit der Römer zurückreichte; dann der Hafen, der seinerseits aus zwei Teilen bestand: dem Handelshafen für die großen Überseedampfer, und dem Bootshafen für die ständig wachsende Anzahl privater Yachten; und endlich die moderne Feriensiedlung für Touristen, die sich immer weiter ausdehnte und zerstörte, was einst einer der schönsten Strände der Insel gewesen war.

Die Bar Bardino lag am Yachthafen und war ein beliebter Treffpunkt der Bootsbesitzer, da die Preise hier nur doppelt so hoch waren wie in den Seitenstraßencafés. Alvarez setzte sich an einen Tisch im Freien, unter einer Sonnenmarkise, und bestellte einen Kognak. Dieser war ihm gerade gebracht worden, als er Margaret die Straße entlangkommen sah.

Er zog einen Stuhl für sie heran. Sie setzte sich und starrte ihn an, offenbar bemüht, sich unbekümmert zu geben, was ihr freilich gründlich mißlang. Auf die Frage, was sie trinken wolle, bestellte sie einen Kaffee.

»Rauchen Sie?«

Sie nahm die angebotene Zigarette und rauchte in nervösen, hastigen Zügen.

»Señora, Sie haben Señor Steven Cullom gut gekannt, nicht wahr?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Doch, ich bin davon überzeugt.«

»Ich … ich schwöre, das stimmt nicht.«

Sie betrachteten den vorbeiflutenden Verkehr, die herabstoßenden Möwen, die in einer leichten Brise dahinsegelnden Yachten, die Fähre, die auf dem Weg nach Menorca aus dem Hafen lief. Der Kellner brachte den Kaffee.

Alvarez sagte ruhig: »Ich habe mit jemand gesprochen, der mir mehr erzählte, als er eigentlich wollte. Er sagte mir, daß er Sie einmal zusammen mit Señor Steven Cullom in einem Hotel in Palma gesehen habe.«

Sie ballte die rechte Hand, bis die Knöchel weiß hervortraten.

»Ihr Mann weiß nichts von dem Señor und dem Hotel?«

Sie sah ihm voll ins Gesicht; in ihrer Miene spiegelte sich unverhohlene Verzweiflung.

»Glauben Sie etwa, ich würde noch in seinem Haus leben, wenn er es wüßte? Er würde mich so schnell vor die Tür setzen, daß ich nicht mal Zeit hätte, einen Koffer zu packen. Verstehen Sie, er würde schier wahnsinnig, wenn er annehmen müßte, daß ein anderer sich an etwas erfreute, wofür er bezahlt hat.«

Sie hatte mit einer Verbitterung gesprochen, wie er sie selten gehört hatte. Üblicherweise galt eine Frau, die ihren Mann betrog, als ein liederliches Flittchen. Aber gab es nicht gelegentlich Frauen, die geradezu Heilige hätten sein müssen, um ihre Ehemänner nicht zu betrügen?

»Señora, würden Sie mich auf eine kurze Autofahrt begleiten?«

»Warum?«

»Weil mir gerade klargeworden ist, daß es eine idiotische Idee von mir war, mich hier mit Ihnen zu verabreden.«

Zwischen Playa Nueva und Cala Bastón erstreckte sich, ein Stück landeinwärts, ein Marschgebiet, das wegen der großen Vielfalt an Vögeln, die dort lebten, allen Ornitologen wohlbekannt war. Natürlich hatte es großartige Pläne gegeben, das Gebiet trockenzulegen und zu bebauen, aber durch ein Wunder an Selbstbeherrschung seitens der Behörden war das bisher noch nicht geschehen. Es gab ein paar befestigte Wege, vor allem dort, wo sich früher Salinen befunden hatten, und wenn man sich auskannte, konnte man bis fast zur Mitte des Marschlandes vordringen, wo man einen Frieden und eine Stille fand, die auf der Insel selten geworden waren.

Sie saßen im trockenen Gras. Aus einem Schilfgürtel erhob sich ein krächzender Vogelschrei. Ein Seeadler flog vorbei.

Margaret legte sich zurück und schloß die Augen. Die Sonne, die durch das Schilfrohr schien, malte Licht- und Schattenkringel auf ihr Gesicht. Sie sah jünger aus, unerfahrener, verletzlicher.

»Ich bin ihm vor ein paar Monaten auf einer Cocktailparty begegnet. Ich wußte, was für ein Mensch er in Wirklichkeit war. Schließlich hatte ich genügend solche Typen gekannt, bevor ich Ray heiratete.

Komisch, wie’s im Leben so geht. Man schwört, daß man etwas tun wird und nichts etwas daran ändern soll, und dann trifft man jemanden, und man vergißt alle wunderschönen Vorsätze … Ich hatte mir geschworen, Ray niemals zu enttäuschen. Das war ich ihm schuldig, auch wenn er so ist, wie er nun mal ist. Er hatte mir die Chance gegeben, aus der Misere rauszukommen, in der ich lebte, und das war das mindeste, was ich tun konnte, um es ihm zu lohnen … Das Schlimme war bloß, es war alles so verdammt öde. Ich fing allmählich an, mich eingesperrt zu fühlen und uralt. Ich wollte es ihm erklären, aber er hat mich nicht verstehen wollen. Und dann das andere … Ich bin schließlich noch jung – Sie verstehen, was ich meine?«

Er nickte.

»Er hat sich bemüht, aber manchmal, da ging’s nicht, und dann wurde er wütend und gab mir die Schuld. Und das nächste Mal, da war er so aufgeregt, daß es wieder nicht ging, und er machte mir noch ärgere Vorwürfe. Dann traf ich Steve, und der hatte solche Schwierigkeiten nicht. Ich bin mit offenen Augen hineingeschlittert, das stimmt, aber ich hab’ nicht mit meinen Gefühlen gerechnet. Ein Mann wie Steve will eine Frau fürs Bett, und kein Risiko. Als er merkte, daß ich anfing ihn gern zu haben, da hat er den Rückzug angetreten. Ich hab’ mich nur um so mehr an ihn geklammert, und da hat er sich schleunigst ganz aus dem Staube gemacht.«

»Was geschah auf jener Cocktailparty?«

»Ich hatte ihn ewig nicht mehr gesehen und war verzweifelt. Ich bettelte um eine Verabredung, und er sagte mir, es wäre alles aus zwischen uns, Schnee von gestern. Er war so verdammt kaltschnäuzig, hat nicht mal versucht, das Ganze ein bißchen freundlicher zu verpacken und mir wenigstens eine schöne Erinnerung zu lassen … Herrgott, wie ich ihn in dem Moment gehaßt habe! Und doch … Und doch, als ich hörte, er ist tot …« Tränen quollen unter ihren geschlossenen Augenlidern hervor und rollten ihr über die Wangen.

»Hat Ihr Mann bemerkt, daß Sie auf der Party mit ihm sprachen?«

»Er sah uns bloß zusammen aus dem Haus kommen.«

»Hat er sich darüber geärgert?«

»Er hat darüber nachgedacht und beschlossen, sich nicht zu ärgern«, antwortete sie mit plötzlicher tiefer Verachtung. »Wir hätten uns ja zufällig begegnet sein können. Wenn er sich nämlich ärgerte, zeigte er damit, daß er dachte, da sei etwas im Gange, und wenn er das dachte, gab er ja indirekt zu, daß ich ihn betrügen könnte, weil er vielleicht doch nicht so ein toller Ehemann ist, wie er sich einbildet.«

»Angenommen, er wäre zu dem Schluß gekommen, Sie und der Señor seien sich nicht nur zufällig begegnet – wäre er sehr ärgerlich gewesen?«

»Fragen Sie das im Ernst? Er wäre wild geworden vor Eifersucht und gekränktem Stolz.«

»Wild genug, um etwas zu unternehmen?«

»Er hätte sich an mir gerächt, falls Sie das meinen.«

»Nicht an Señor Steven Cullom?«

»Dafür hätte ihm die Courage gefehlt.«

»Hätte er nicht den Wunsch verspürt, Señor Steven Cullom zu schaden, als Warnung oder um sich zu rächen?«

»Sie glauben doch nicht …« Margaret fuhr in die Höhe. »Sie glauben doch nicht, Ray könnte irgendwas mit Steves Tod zu tun haben?«

»Jemand hat ihn umgebracht.«

»Ray hätte nie den Mut, auch nur über so was nachzudenken.«

»Man braucht vielleicht nicht allzuviel Mut, einen anderen damit zu beauftragen.«

»Und sich dem Risiko auszusetzen, daß der Kerl gefunden wird und quatscht? Nie und nimmer!«

Alvarez ließ einen Grashalm zwischen Daumen und Zeigefinger hin und her gleiten. »War das wirklich so ein Risiko? Immerhin sollte der Mord als Unfall getarnt werden, damit die Polizei gar nicht nach einem Mörder suchte.«

»So etwas hätte er niemals getan«, rief sie verzweifelt.

Das wäre der schlimmste Schlag für sie, dachte Alvarez. Zu entdecken, daß der Mann, den sie geliebt hatte, von dem Ehemann, den sie verachtete, ermordet worden war!

»Wußten Sie, daß Señor Steven Cullom beabsichtigte zu heiraten?«

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich. »Sie können es von mir aus Heirat nennen, wenn Sie wollen. Ich würde es als etwas anderes bezeichnen.«

»Wann haben Sie das erste Mal davon erfahren?«

»Er selbst hat’s mir gesagt, damit ich auch wirklich kapiere, daß es aus ist zwischen uns. Ich hab’ ihm ins Gesicht gelacht. Es war das einzige Mal, daß ich es geschafft habe, ihn richtig zu treffen.«

»Wie heißt die Dame?«

»Lady Molton. Und wissen Sie, warum er sie heiraten wollte? Nicht etwa aus schwärmerischer Liebe, o nein, sondern weil er kalkulierte, daß die Leute ihn dann akzeptieren müßten. Er hat nicht kapiert, daß sie das trotzdem nicht tun würden, in tausend Jahren nicht.«

Liebe und Haß, zwei Seiten der gleichen Medaille.

»Sind Sie ihr begegnet?«

»Etliche Male. Sie ist eine dicke Freundin von den Bigsetts, und die sitzen für manche direkt zur Rechten Gottes.«

»Was für eine Art Frau ist sie?«

»Sie lebt für Pferde, und wenn man Fußgelenk statt Fessel sagt, dann ist man für sie ein total ignoranter Mensch, mit dem es sich nicht zu reden lohnt.«

»Aber sie ist sehr attraktiv?«

Margaret lachte hysterisch. »Attraktiv? Wenn ihre Nase noch ein kleines bißchen länger wäre, würde man sie mit einem Gaul verwechseln.«

»Lebt sie hier auf der Insel?«

»Nein, auf Menorca.«

»Und hatte sie ihrerseits die Absicht, ihn zu heiraten?«

»Wie zum Teufel soll ich wissen, was für Absichten irgendwelche anderen Leute haben?«

Sie brach erneut in Tränen aus.

17

Alvarez erläuterte Oberinspektor Salas telefonisch den bisherigen Verlauf der Ermittlungen. Am Schluß sagte Salas: »Eigentlich sollte es mich nicht überraschen, daß Sie es geschafft haben, die Angelegenheit derartig zu komplizieren. Aber ich muß gestehen, es überrascht mich doch.«

»Señor, es war nicht leicht. Wenn man die Dinge betrachtet …«

»Wenn ich Dinge betrachte, tue ich das logisch. Wurde Steven Cullom ermordet, oder starb er durch einen Unglücksfall?«

»Es ist praktisch sicher, daß er ermordet wurde.«

»War er reich?«

»Sehr reich.«

»Wer erbt sein Geld?«

»Das hängt davon ab, ob seine beiden zweiten Testamente gültig sind oder nicht. Nach meiner Meinung sind sie das nicht. In dem Fall erbt mit Ausnahme von ein paar kleinen Legaten sein Bruder alles.«

»Dann ist klar – für jeden nicht derartig phantasiebegabten Menschen jedenfalls –, daß der Bruder der Hauptverdächtige sein muß.«

»Ja, aber …«

»Demzufolge müssen alle Fakten im Hinblick auf diese Prämisse hin geprüft werden. Je besser sie dazu passen, desto höher ist die Wahrscheinlichkeit, daß diese Lösung die richtige ist.«

»Die Brüder Bennassar hatten aber ebenfalls sowohl ein Motiv, wie eine Gelegenheit zur Tat.«

»Ihr Motiv entstand erst, als sie erfuhren, wer ihre Schwester verführt hatte. Wie haben sie das erfahren?«

»Ich weiß es nicht.«

»Warum nicht?«

»Die beiden haben ja noch nicht einmal zugegeben, daß sie an dem Donnerstag überhaupt in der Nähe von Ca’n Cullom waren.«

»Haben Sie dem jüngeren Bruder nicht vorgehalten, daß dieser Bauer ihn anhand der Fotografie identifiziert hat?«

»Ich hatte noch keine Zeit …«

»Ein tüchtiger Beamter nimmt sich die Zeit. Ich hege nicht den leisesten Zweifel, daß die beiden Ihnen sagen werden, sie hätten einen anonymen Telefonanruf bekommen, in welchem ihnen Culloms Name genannt wurde, womit selbstverständlich bezweckt wurde, sie in die betreffende Gegend zu locken, damit sie dort gesehen wurden. Sollte der Versuch, den Mord als Unfall zu tarnen, fehlschlagen, so würde auf diese Weise der Verdacht auf die beiden fallen.«

»Aber, Señor, genau das habe ich vorhin gesagt, und daraufhin haben Sie gesagt, ich würde alles nur komplizieren.«

»Bitte, unterbrechen Sie mich nicht. Und ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie lernen würden, den Unterschied zwischen der mutwilligen Komplizierung eines Sachverhalts und der logischen Aufhellung desselben zu erkennen.«

»Señor, wie erklären Sie logisch, warum man dem Hund die Kehle durchgeschnitten hat?«

»Wie bitte?«

Alvarez wiederholte die Frage.

»Worauf zum Teufel wollen Sie denn nun schon wieder hinaus?«

»Wenn man ihn bloß betäubt hätte und er nachher wieder aufgewacht wäre, dann hätte kein Mensch etwas davon gemerkt. Damit wäre die Chance, daß man Steven Culloms Tod als Unfall ansehen würde, doch sehr viel größer gewesen.«

»Nun – was ist Ihre Erklärung?«

»Mir fällt eigentlich nur eine ein … Vielleicht werden Sie dem, was ich ausdrücken will, nicht ganz folgen können. Steven Cullom war sehr stolz auf seinen scharfen Hund. Als sich Alan Cullom zu Anfang mit dem Tier anfreunden wollte, wurde Steven Cullom böse und hetzte den Hund nachher absichtlich gegen seinen Bruder auf.

Nun nehmen wir einmal an, Alan Cullom hat davon nichts gewußt. Er war weiterhin nett zu dem Hund, und der Hund reagierte unfreundlich. In einem solchen Fall fassen manche engstirnigen Leute eine Abneigung gegen ein solches Tier. Wenn Alan Cullom seinen Bruder wegen des Geldes umgebracht hat, dann muß er einen schlechten Charakter haben. Mit einem solchen Charakter hätte er sich vielleicht lieber an dem Hund gerächt, indem er ihm die Kehle durchschnitt, als zu bedenken, daß es seinem Plan viel dienlicher wäre, das Tier bloß zu betäuben?«

Eine Weile war Stille. Dann sagte Salas: »Sie haben ganz recht. Ich kann Ihnen wirklich nicht ganz folgen.«

»Tut mir leid, Señor. Die Sache ist mir vielleicht selbst noch nicht ganz klar.«

»Höchstwahrscheinlich. Soweit ich verstanden habe, erhöht jedenfalls die Tatsache, daß dem Hund die Kehle durchschnitten wurde, die Wahrscheinlichkeit, daß Alan Cullom seinen Bruder umgebracht hat.«

»Nur wenn er einen schlechten Charakter hat.«

»Hat er?«

»Das kann ich noch nicht beurteilen.«

»Warum in Dreiteufelsnamen versuchen Sie’s nicht?«

»Es gibt noch einige andere Möglichkeiten.«

»Dann untersuchen Sie diese!«

Alvarez seufzte. »Señor, da wäre auch noch die Frage, ob Palmer von der Affäre seiner Frau wußte, und wenn ja, ob er eifersüchtig genug war, um den Liebhaber umbringen zu lassen.«

»Na, und war er’s? Oder ist das wieder eine Frage, die erst noch näher untersucht werden muß?«

»Ich kann’s nicht genau sagen. Aber nach allem, was mir seine Frau erzählte, halte ich ihn für einen Mann, der absichtlich die Augen vor Dingen verschließt, die seine Selbstliebe verletzen könnten, der aber, sobald dies nicht länger möglich ist, um so heftiger reagiert.«

»Alvarez, macht es Ihnen eigentlich Spaß, noch den simpelsten Sachverhalt zu komplizieren?«

»Nein, Señor, aber …«

»Erinnern Sie sich vielleicht, daß man Ihnen während Ihrer Ausbildung hundertmal eingeschärft hat, daß eine einfache Erklärung mit größerer Wahrscheinlichkeit richtig ist, als eine komplizierte?«

»Gewiß, aber im Fall von Señor Palmer …«

»… ist die einleuchtendste und einfachste Erklärung, daß er von der Affäre seiner Frau keine Ahnung hatte und damit natürlich auch kein Motiv für den Mord.«

»Aber die Möglichkeit, daß er ein Motiv gehabt haben könnte, darf man doch keinesfalls außer acht lassen.«

»Sie werden das sicher nicht tun, so wie ich sie kenne.«

»Señor, ich meine, ich sollte mit Lady Molton sprechen, vielleicht kann sie uns weiterhelfen.«

»Gut. Sie können morgen früh nach Menorca fliegen.«

»Eigentlich wollte ich die Fähre nehmen.«

»Warum so viel Zeit vergeuden?«

»Ich fliege nicht gern.«

»Das dachte ich mir«, gab Salas sarkastisch zurück, ehe er den Hörer auflegte.

Die Balearen werden oft als eine einheitliche Inselgruppe beschrieben. Das stimmte und stimmte auch wieder nicht. Für einige der Unterschiede zwischen Mallorca und Menorca war die Geographie verantwortlich, für andere die Geschichte. Obwohl Menorca nur wenig weiter östlich lag, geriet es dadurch häufiger in den Einflußbereich der Kaltluftströmung von den Pyrenäen. Da es keinen schützenden west-östlichen Gebirgszug gab, fegten die kalten Winde ungehindert über die ganze Insel hinweg, und oft blieb Touristen als eindrucksvollste Erinnerung an ihren Ferienaufenthalt der Anblick von klappernden Fensterläden, davonfliegenden Dachziegeln und sturmzerzausten Bäumen im Gedächtnis. Nelsons Flotte hatte die Häfen benützt, und zur Hinterlassenschaft der Briten zählten guter Gin, Schiebefenster, Teegebäck, blaue Augen und blonde Haare. Im Bürgerkrieg hatten sich die Soldaten erhoben, ehe die Offiziere etwas tun konnten, und so hatte sich Menorca im Gegensatz zu Mallorca für die Linke erklärt, und es waren anstatt einfacher Landarbeiter viele Grundbesitzer und Geschäftsleute verschwunden. Nach dem Bürgerkrieg gab es das Ressentiment der Besiegten und ein viel stärkeres Unabhängigkeitsstreben als in Mallorca. Lange vor Francos Tod, als der Gebrauch der menorquinischen Sprache in der Presse und in den Schulen legalisiert wurde, pflegten die Leute auf der Insel häufig nur in ihrer eigenen Sprache mit den Touristen zu sprechen und weigerten sich oft sogar, das Kastilische zu verstehen. Und eben wegen dieses aufbegehrenden, trotzigen Unabhängigkeitsgefühls war Menorca der Touristeninvasion nicht in gleichem Maß erlegen wie Mallorca, und seine Küsten und Strände waren noch relativ unverbaut und schön.

»Verdammt weit«, brummte der Sergeant, der den alten klapprigen Seat 124 steuerte.

»Eigentlich nicht …« begann Alvarez.

»Eben doch, wenn man zeitig Feierabend gehabt hätte.«

»Tut mir leid, wenn ich Ihnen den verdorben habe.«

»Na ja, Sie können ja wohl nichts dafür«, räumte der Sergeant widerstrebend ein.

Alvarez starrte durch das Autofenster auf die Felder, wo das Korn merklich dünner stand als zu Hause. Sie erklommen eine sanfte Anhöhe, und der Sergeant verlangsamte das Tempo.

»Soviel man mir gesagt hat, muß das Haus hier irgendwo in der Nähe sein. Fragen wir mal den Kerl dort.«

Vor ihnen zockelte ein Maultierkarren dahin. Der Sergeant fuhr seitlich heran und schrie dem Kutscher die Frage zu, wo Ca’n Jennet sei. Der Mann schreckte aus seinem Halbschlaf empor und deutete geradeaus auf einen Feldweg, der zweihundert Meter weiter nach rechts von der Straße abzweigte, dann sank er wieder in sein behagliches Dösen zurück.

Nach etwa einem halben Kilometer kam eine kleine Finca in Sicht; dahinter gruppierten sich zwei Reihen von Pferdeboxen um einen Hof und ein halbes Dutzend eingezäunte Koppeln. In drei der Koppeln standen Pferde.

Der Sergeant hielt an.

»Pferde! Kann die Biester nicht ausstehen.«

»Vorn und hinten gefährlich«, meinte Alvarez zustimmend.

»Kommen Sie mit rein?«

»Nein.« Der Fahrer rutschte tiefer in den Sitz und schloß die Augen.

Alvarez schritt über den mit Unkraut überwachsenen Vorplatz zur Eingangstür; das Holz war grau und gesprungen aus Mangel an Pflege. Der ungeputzte Messingklopfer hatte die Form eines Pferdes. Alvarez benützte ihn zweimal. Es verging über eine Minute, ehe die Tür geöffnet wurde.

Die Frau war größer als er und viel schlanker. Die Backenknochen ließen ihr langes Gesicht eckig erscheinen. Ihr Haar, von undefinierbarer Farbe, war unmodisch kurz geschnitten. Ihre großen, kräftigen Hände waren rauh. Alvarez stellte sich vor. Sie musterte ihn eine ganze Weile, ehe sie mit einer abrupten Kopfbewegung in Richtung des Hausinneren deutete.

»Kommen Sie rein«, sagte sie barsch, mit tiefer Stimme.

Sie traten in einen spärlich möblierten Raum. Auf dem Kaminsims befanden sich eine Anzahl von Pokalen und Medaillien, alle auf Hochglanz poliert, und an den Wänden hingen mehr als ein Dutzend gerahmter Pferdefotos. In einer Ecke stand ein Schreibtisch; auf der Arbeitsfläche häuften sich Papiere und Bücher in wildem Durcheinander.

»Setzen Sie sich dorthin.«

Alvarez setzte sich auf die Ecke des Sofas, die nicht von Zeitungen und Illustrierten übersät war.

»Wahrscheinlich wollen Sie etwas trinken?«

»Das ist nicht nötig, danke schön.«

»Ich möchte was.«

Sie ging hinaus und kam mit einer Literflasche und zwei Gläsern zurück. Sie schenkte ein Glas voll und reichte es ihm. Es war saurer Wein von der billigsten Sorte, vom Festland in Tankbehältern importiert, oder auch, wie manche Einheimischen behaupteten, aus Chemikalien hergestellt.

Die Frau stieß mit dem Fuß einen leeren Pappkarton von einem Hocker und setzte sich. Ihre Bewegungen waren ohne Anmut, verrieten aber einen durchtrainierten Körper.

»Es tut mir sehr leid, das mit Señor Steven Cullom«, begann Alvarez. »Sie werden eine traurige Zeit durchmachen.«

Sie ging auf seine anteilnehmenden Worte nicht ein.

»Ihre Anwesenheit hier bedeutet wohl, daß Sie nicht an einen Unglücksfall glauben?«

»Leider sind wir praktisch sicher, daß er ermordet wurde.«

»Tatsächlich?«

Alvarez hatte eine Frau in Trauer vorzufinden erwartet. Ihrem augenblicklichen Verhalten nach zu urteilen, schien sie Steven Culloms Tod jedoch völlig gleichgültig zu lassen.

»Wer hat ihn umgebracht?« fragte sie abrupt.

»Ich weiß es noch nicht.«

»Von mir dürfen Sie sich keine Hilfe erhoffen. Ich habe ihn kaum gekannt.«

»Aber … man hat mir gesagt, Sie hätten im Begriff gestanden, ihn zu heiraten.«

»Dann hat man Ihnen mehr gesagt, als ich selbst wußte.« Sie leerte ihr Glas, griff nach der Weinflasche und schenkte sich neu ein. »Ich kann mich noch genau an den Tag erinnern, als ich das erste Mal auf einem Pferderücken saß. Ich war damals drei Jahre alt.« Sie blickte zu den Fotos an der Wand hinüber. »Als ich ein bißchen älter war, schwor ich mir, niemals einen Mann zu heiraten, der Pferde nicht genauso liebte wie ich.

Alfred liebte Pferde, aber er liebte auch Barmädchen, vor allem auch solche, die mit der Peitsche umzugehen wußten. Ich war damals so jung, daß ich derartige Dinge ekelhaft statt lächerlich fand, also ließ ich mich scheiden. Mein Anwalt handelte eine sehr hübsche Abfindung aus – wahrscheinlich hatte Alfred Angst, ich könnte die Geschichte an eine dieser Sonntagszeitungen verkaufen, die sich an den Absonderlichkeiten der Aristokratie ergötzen.

Ich habe schon immer Araber mehr geliebt als alle anderen Pferderassen, und mein größter Ehrgeiz ist es, eine wirklich erstklassige Araberzucht zu gründen. In Spanien gibt es wundervolles Blut, und die Lebenshaltungskosten waren hier damals sehr niedrig, deshalb habe ich mich hier niedergelassen. Dann gingen die Preise steil nach oben, und obendrein entdeckte ich die Wahrheit eines alten Sprichworts in der Pferdezucht, daß man sich nämlich niemals fragt, ob man sich ein Pferd, das man haben will, auch leisten kann, ehe man es gekauft hat.

Kurzum, mir wurde allmählich klar, daß ich so nicht weitermachen konnte. Dabei hatte ich das Gefühl, daß meine Zuchtstrategie unmittelbar vor dem ganz großen Erfolg stand, und ich mußte einfach weitermachen.« Sie schwieg, in trübe Gedanken versunken.

Nach einer Weile fragte Alvarez: »Und was geschah dann?«

»Ich bekam eine Einladung zu Freunden in Llueso. Damals hatte ich noch einen sehr ordentlichen, zuverlässigen Mann hier auf dem Gestüt und konnte die Pferde unbesorgt ein paar Tage allein lassen. Ich dachte, vielleicht käme mir unterwegs vielleicht eine Erleuchtung, wie ich mein Gestüt retten könnte. Statt dessen lernte ich auf einer Cocktailparty Steven Cullom kennen.

Ich wußte sofort, was für eine Art Mensch er war. Aber ich glaube nicht, daß er mich je verstanden hat. Er konnte nicht begreifen, daß ich Pferde nicht züchtete, um ein Vermögen zu machen, sondern um das höchste Maß an Vollendung zu erreichen.

Nach zwei Tagen kam ich zurück und zermarterte mir weiter das Hirn nach einem Ausweg aus meinen finanziellen Schwierigkeiten, obwohl es offensichtlich keinen gab. Und dann tauchte plötzlich Steven hier auf, angeblich um sich meine Pferde anzuschauen; er liebte Pferde, sagte er.« Sie lachte ironisch. »Man brauchte bloß zu sehen, wie er vorsichtig um einen Haufen Pferdemist herumtrippelte, um zu wissen, daß das gelogen war.

Er kam immer wieder. Nach einer Weile bot er an, mir Geld zu leihen, zinslos, um mir über die Runden zu helfen. Ich fragte ihn, was zum Teufel, er eigentlich im Schilde führte. Er gab mir irgendeine alberne Antwort und ging. Als er wiederkam, hatte mir gerade der Futtermittelhändler eröffnet, daß er mir keinen Kredit mehr geben wollte. Sie können sich meinen Gemütszustand vorstellen. Steven fuhr weg, und als er wiederkam, gab er mir eine Quittung über die gesamte Summe, die ich dem Händler schuldig gewesen war. Und dann sagte er, daß er mich heiraten wollte.«

Sie erhob sich, trat ans Fenster und starrte auf die nächste Koppel, wo die Pferde schläfrig im Schatten der Bäume standen.

»Ich bin alt genug um zu wissen, daß die Männer öffentlich die Tugenden der Penelope preisen, insgeheim aber die Helenas vorziehen. Und jeder Spiegel sagt mir, daß ich keine Helena bin. Warum also? Vielleicht sucht jeder nach dem, was er nicht hat. Ich suche den vollkommenen Araber. Steven suchte Anerkennung. Gott weiß warum. Bei seinem Geld, was machte es da schon aus, ob es ein paar Leute gab, die ihn nun mal nicht kennen wollten. Aber man kann die Sehnsüchte anderer Menschen nicht verstehen, wenn man sie nicht teilt.

Zu Anfang nahm ich seinen Antrag als schlechten Scherz. Aber allmählich fing ich an, darüber nachzudenken, daß ich mit seinem Geld mein Gestüt erweitern könnte. Vernunftehen scheinen nicht schlechter zu funktionieren als die sogenannten Liebesheiraten. Was machte es schon aus, wenn er hinter jedem Flittchen herlief? Das würde ihn beschäftigt halten und mir Zeit lassen für meine Pferde.

Er wußte, daß ich ernsthaft über seinen Antrag nachzudenken begann. Natürlich war ihm klar, warum ich einwilligen würde, falls ich es tat, aber das störte ihn nicht. Er würde kriegen, was er wollte. Er wurde ungeduldig und drängte auf eine Entscheidung. Aber ich konnte nicht vergessen, daß ich unfähig gewesen war, mit Alfred zusammenzuleben, weil ich ihn verabscheute. Wie lange würde es dauern, bis ich anfing, auch Steven zu verabscheuen? Zum ersten Mal in meinem Leben überlegte ich mir ernsthaft, ob es nicht eine Grenze gab für die Opfer, die ein Mensch für ein Ziel zu erbringen bereit war. Jetzt, da die Wahl nicht mehr besteht, weiß ich immer noch nicht, welche Antwort ich ihm am Ende gegeben hätte … Es ist eigentlich eine schmutzige Geschichte.«

Sie setzte sich wieder auf den Hocker.

»Sind Sie je Alan Cullom begegnet?«

»Einmal. Ein völlig anderer Charakter. Wahrscheinlich mit Absicht das genaue Gegenteil.«

»Wußte er, daß sein Bruder Sie heiraten wollte?«

»Ich denke schon … Das heißt, er wußte es sogar bestimmt.«

»Wieso sind Sie sich dessen so sicher?«

»Unlängst rief ich bei Steven an, aber Alan kam ans Telefon. Ich hatte keine Ahnung, daß er wieder mal da war. Er fragte mich, ob er mich schon als neues Familienmitglied begrüßen dürfte, und das sehr ironisch.«

»Wie kamen nach Ihrer Meinung die beiden Brüder miteinander aus?«

»Wie die meisten Geschwister. Es gab Reibereien, aber darunter bestand eben doch ein sehr enges Zusammengehörigkeitsgefühl. Einer der Reibungspunkte war sicherlich, daß Steven versuchte, das Familienoberhaupt zu spielen, was Alan begreiflicherweise ärgerte und ihn veranlaßte, sich gerade mit Fleiß schlecht zu benehmen.«

»Hat es während Alan Culloms jetzigem Besuch irgendwelche Streitigkeiten zwischen den beiden gegeben?«

»Tja, irgendwie herrschte da etwas dicke Luft. Eine Frau, denke ich.«

»Woher wissen Sie das?«

»Steven erzählte mir eines Abends am Telefon geschlagene fünf Minuten lang, wie er Alan enterben würde.«

»Was verstand er darunter?«

»Ihn aus seinem Testament streichen, denke ich. Sehr viktorianisch. Ich hab’ ihm gesagt, er soll keinen solchen Blödsinn machen.«

Alvarez stand auf. »Haben Sie vielen Dank für Ihre Hilfe.«

Auch sie erhob sich, das Weinglas in der rechten Hand.

»Wissen Sie, was nun mit seinem Geld geschieht?«

»Wenn wir kein neues Testament finden, erbt sein Bruder nahezu alles.«

»Das ist richtig so. Geld sollte in der Familie bleiben.«

18

Alvarez parkte seinen Wagen und ging zu Fuß zu dem Café in Portals Nous, wo er sich schon einmal mit Amadeo und Felix getroffen hatte. Er setzte sich an einen Tisch im Freien und bestellte Kaffee und Kognak. Dann sah er den vorbeiflanierenden Touristen zu, von denen viele auf eine Weise gekleidet waren, die ihnen zehn Jahre früher eine polizeiliche Verwarnung eingebracht hätte. Er fand ihren Mangel an Würde verächtlich.

Er erblickte Amadeo und war froh, daß dieser allein kam. Die Angelegenheit verlangte Zartgefühl und Besonnenheit, und Felix war oft so zartfühlend wie eine Dampfwalze.

Er gab Amadeo die Hand, bestellte etwas zu trinken und plauderte über alltägliche Dinge, scheinbar ohne die wachsende Spannung des Jungen zu bemerken. Als der Kellner wieder verschwunden war, fragte Amadeo heiser: »Was willst du?«

»Ich habe eure Fotos einem Bauern gezeigt, der unterhalb von Ca’n Cullom wohnt. Er hat Felix identifiziert.«

»Das … das ist unmöglich.«

»So?«

»Er war den ganzen Tag im Hotel und ich im Büro.«

»Das letzte Mal habt ihr beide behauptet, ihr hättet an dem Tag blaugemacht und euch mit zwei verheirateten Frauen amüsiert.«

»Ich … das hab’ ich vergessen. Genauso war’s.«

»Hör zu, Amadeo, mach dir nichts vor. Der Bauer hat Felix zweifelsfrei identifiziert. Und wenn er genauer überlegt, was oft passiert, dann wird er auch dich identifizieren.«

»Ich schwöre …«

»Bevor du irgend etwas schwörst, bedenke folgendes: Wir sind entfernt verwandt. Das würde mich nicht daran hindern, euch einzubuchten, wenn ich euch für die Mörder hielte, doch es würde mich veranlassen, mich mit allen Kräften für euch einzusetzen, wenn ich zu der Überzeugung käme, daß ihr zwar dort in der Gegend wart, aber den Engländer nicht umgebracht habt. Ehe ich aber zu dieser Überzeugung kommen kann, muß ich genau wissen, was sich abgespielt hat.«

Amadeo trank seinen Kognak aus. Er leckte sich die Oberlippe. Alvarez wartete geduldig.

»Wir … wir waren dort. Aber ich schwöre, wir haben ihn nicht umgebracht.«

»Wie habt ihr seinen Namen erfahren?«

Amadeos Miene verhärtete sich, als seine Angst vorübergehend vom Haß verdrängt wurde.

»Ich bekam einen Anruf im Büro.«

»Von einem Mann oder einer Frau?«

»Von einem Mann. Einem Ausländer.«

»Was hat er gesagt?«

»Einfach nur ›Steven Cullom, Ca’n Cullom, Santa Victoria‹. Ich dachte erst, der ist verrückt oder betrunken. Aber dann hat er Beatriz erwähnt.«

»Bloß ihren Namen?«

»Mit noch etwas dazu, aber ich verstehe kein Englisch.«

»Bist du sicher, daß es Englisch war?«

»Ich weiß, wie Englisch klingt, auch wenn ich’s nicht verstehe.«

»Was hast du dann getan?«

»Ich habe auf spanisch langsam und deutlich gesagt, daß ich nichts verstehe. Nach einer Weile sagte er ›Kind‹, und plötzlich hab’ ich kapiert, was er meinte.«

»Das hat er auf englisch gesagt?«

»Nein, auf spanisch – ›Nino‹. Bloß hat er erst vergessen, daß auf dem zweiten ›N‹ eine Tilde ist, und ich hab’ immer noch nichts kapiert. Aber dann ist es ihm eingefallen, und er hat’s richtig ausgesprochen.«

»Und dann?«

»Dann hat er eingehängt.«

»So wußtest du nun also Namen und Wohnort des Mannes. Was hast du dann getan?«

»Ich hab’s Felix gesagt.«

»Wie hat er reagiert?«

»Er sagte, wir …« Er verstummte plötzlich.

»Ihr müßtet den Mann umbringen?«

»Du weißt doch, wie er sich immer gleich aufregt. Aber das heißt nichts. Ich hab’ ihn beruhigt und gesagt, was wir tun sollten, wäre, zu dem Engländer hinzugehen und ihm klarzumachen, daß er Beatriz heiraten muß.«

»Wie nahm Felix deinen Vorschlag auf?«

»Er gefiel ihm nicht, aber am Ende war er einverstanden. Also haben wir uns gegenseitig krank gemeldet und sind nach Santa Victoria gefahren.«

»Zu welchem Zweck?«

»Ich hab’s doch eben gesagt, um dem Engländer die Sache klarzumachen.«

»Und wurde sie ihm klar?«

»Wir haben ihn überhaupt nicht zu Gesicht bekommen … Ich schwöre, das ist die Wahrheit. Das heißt, gesehen haben wir ihn, aber nicht mit ihm gesprochen. Wir gingen die Straße entlang, da kam so ein teures Auto aus dem Tor. Das muß er sein, dachten wir; wenn er nicht da war, hatte es keinen Zweck, zum Haus raufzugehen.«

»Aber ihr habt es bestimmt noch mal versucht.«

Amadeo schluckte und sah zu Boden.

»Ich muß alles wissen, wenn ich euch helfen soll.«

»Als … als es dunkel war, gingen wir wieder hin. Aber hinter dem Tor war ein Hund, und so wie der sich aufführte, war’s ganz unmöglich, irgendwie hineinzukommen.«

»Ihr hattet also über den Zaun steigen wollen?«

»Felix hat … na ja, er fing wieder an verrückt zu spielen. Aber als er den Hund sah … Weißt du, als kleiner Bub ist er einmal arg gebissen worden, und seitdem hat er Angst vor Hunden. Wir haben also eingesehen, daß nichts zu machen war, und sind wieder heimgefahren.«

»Wann seid ihr nach Hause gekommen?«

»Ich weiß nicht … Kurz vor Mitternacht, schätze ich.«

»Und keiner von euch ist noch einmal dortgewesen?«

»Nein. Wozu auch, wir haben schließlich in der Zeitung gelesen, daß er tot ist.«

»Was habt ihr gedacht, als ihr das erfuhrt?«

»Daß es die Hand Gottes war.«

Aus dem Mund eines modernen Menschen hätte dies naiv geklungen. Obwohl in eine sich rasch wandelnde Zeit hineingeboren, waren jedoch weder Amadeo noch Felix im Grunde ihres Wesens moderne Menschen. Sie glaubten noch immer, daß früher oder später das Gute belohnt und das Böse bestraft würde. Aus diesem Grund war Alvarez nach Amadeos Worten überzeugt, daß weder er noch sein Bruder etwas mit dem Mord zu tun hatten, obgleich er noch nicht den kleinsten Beweis dafür besaß.

19

Während Alvarez über die kurvenreiche Landstraße nach Ca’n Cullom fuhr, dachte er angestrengt nach.

Der anonyme Anrufer hatte von Steven Culloms Affäre mit Beatriz gewußt, obwohl nicht einmal ihre eigene Familie eine Ahnung davon hatte.

Hätte Ray Palmer davon erfahren haben können? Schwerlich. Größer war die Wahrscheinlichkeit bei Alan Cullom. Gewiß, die beiden Brüder hatten sich gestritten, doch bis vor kurzem hatte Steven seinem Bruder immerhin soviel Gefühl entgegengebracht, daß er ihm sein gesamtes Vermögen vermachen wollte. Dies legte den Schluß nahe, daß er Alan gegenüber mit seinen Eroberungen geprahlt und dabei auch den Namen von Beatriz erwähnt hatte … Dann hatte Steven beschlossen zu heiraten und ein neues Testament zugunsten seiner zukünftigen Frau aufgesetzt, demzufolge Alan nur noch ein Legat von fünfzigtausend Pfund bekommen sollte. Und danach hatten sich die beiden wegen Susan in die Haare gekriegt, und Steven war infolgedessen entschlossen gewesen, seinen Bruder völlig zu enterben …

Es war oft schwierig nachzuweisen, ob ein Unglücksfall oder ein Mord vorlag. Daher wurden Morde häufig als tödliche Unfälle getarnt. Aber ein kluger, weitsichtiger Mörder würde damit rechnen, daß eine solche Täuschung nicht immer gelang, und dafür sorgen, daß gegebenenfalls der Verdacht auf einen anderen fiel …

Susan öffnete Alvarez die Tür. Sie trug einen Bademantel und geleitete den Inspektor zur Terrasse am Swimmingpool, wo Alan Cullom in der Sonne lag. Er erhob sich und blickte Alvarez mit feindseliger Miene entgegen.

Alvarez setzte sich unter einen Sonnenschirm und bat um einen Kognak, als Susan ihn fragte, was er trinken wolle. Sie ließ die beiden allein und verschwand im Haus.

»Glauben Sie immer noch, daß Steven ermordet wurde und nicht tödlich verunglückt ist?«

»Der endgültige gerichtsmedizinische Befund steht noch aus, doch besteht kein Zweifel daran, daß Ihr Bruder ermordet wurde.«

»Und aus welchem Grund?«

»Er war sehr reich … Das haben Sie natürlich gewußt.«

»Natürlich«, erwiderte Alan sarkastisch.

»Sein Vermögen beläuft sich vermutlich auf achthundertfünfundzwanzigtausend Pfund … Das überrascht Sie nicht?«

»Nein. Mein Bruder gehörte zu den Menschen, die einen so etwas wissen lassen … Aber was spielt das noch für eine Rolle. Jetzt wo er tot ist, lassen wir doch den Armen in Frieden ruhen.«

Susan kam zurück. Sie reichte Alvarez ein Glas und stellte zwei Keramikschälchen mit geräucherten Mandeln und Kartoffelchips auf den Tisch.

»Was ist denn jetzt wieder los, Inspektor?«

»Sie sind überzeugt, daß Steve ermordet worden ist«, erklärte Alan Cullom. »Und ich schätze, sie fragen sich, ob ich ihn umgebracht habe, stimmt’s?«

»Eine solche Möglichkeit muß ich natürlich in Betracht ziehen.«

»Aber das ist doch absolut lächerlich«, protestierte sie hitzig.

»Begreifen Sie denn nicht, die beiden waren Brüder.«

»Der Inspektor wird darauf erwidern«, meinte Alan, »daß Brudermord eine alte Tradition hat, man denke nur an Kain.«

»Herrgott noch mal, hören Sie auf, so zu reden. Es ist idiotisch. Für jeden, der nicht weiß, wie betroffen Sie in Wirklichkeit sind, klingt das einfach scheußlich. Inspektor, Sie dürfen nicht glauben, daß er Steve nicht mochte. Sie waren Brüder!«

Wieder dieser Satz, dachte Alvarez. Sie waren Brüder. Aber, wie Alan Cullom selbst eben gesagt hatte, auch Brüder brachten einander zuweilen um.

»Kannten Sie den Inhalt der beiden Testamente Ihres Bruders?«

»Er sagte mal, er hätte mich zum Haupterben gemacht.«

»Sie haben weder sein spanisches noch sein englisches Testament gelesen?«

»Nein.«

»Obwohl diese sich unter den Papieren in seinem Schreibtisch befanden?«

»Hören Sie, man kann mir allerlei nachsagen, aber nicht, daß ich in den Papieren anderer Leute herumschnüffele.«

»Sie wußten, daß Ihr Bruder vorhatte zu heiraten?«

»Ich wußte von dieser verrückten Idee, jawohl.«

»Warum nennen Sie das verrückt?«

»Weil er kaum eine schlechter zu ihm passende Frau hätte finden können.«

»Inwiefern?«

»Lady Molton entstammt einer völlig anderen Gesellschaftsschicht, und Steve war auf diesem Gebiet krankhaft empfindlich. Obendrein interessiert sie sich nur für eins im Leben: Pferde. Nach einem Monat hätten Steve und sie kein Wort mehr miteinander gesprochen.«

»War Ihnen klar, daß er im Fall einer Eheschließung sein Testament ändern würde?«

»Allerdings, das war mir verdammt klar. Leute, die heiraten, tun das normalerweise.«

»Alan«, murmelte Susan beschwörend.

»Schon gut, ich werde mich beherrschen. Aber wenn man eine Menge nicht zur Sache gehörenden Quatsch gefragt wird …«

»Señor, vielleicht wird Ihnen die Relevanz meiner Fragen bald klarer … Nach den neuen Testamentsentwürfen beabsichtigte Ihr Bruder, Ihnen lediglich fünfzigtausend Pfund zu hinterlassen.«

»Na und?«

»Das wußten Sie?«

»Er hatte mir irgendwann mal gesagt, auch wenn er heiratete, würde er dafür sorgen, daß ich wenigstens etwas bekäme.«

»Hat Ihr Bruder in letzter Zeit gedroht, Sie völlig zu enterben?«

»Nein.«

»Maria sagt, sie hätte so etwas gehört.«

»Sie hat uns streiten gehört. Um Einzelheiten zu verstehen, ist ihr Englisch nicht gut genug.«

»Aber daß es Streit gegeben hat, das geben Sie zu?«

»Steve war sehr aufbrausend.«

»Weshalb brauste er bei der fraglichen Gelegenheit auf?«

»Ich weiß nicht mehr; er ist oft bei der kleinsten Kleinigkeit in die Luft gegangen.«

»War es wegen der Señorita?«

»Lassen Sie gefälligst solche Anspielungen …«

»Inspektor, Alan konnte nichts dafür«, unterbrach Susan ihn.

»Steve dachte …«

»Was Steve dachte, geht ihn nichts an!«

»Doch, das tut es, solange er nicht begreift, daß du niemals fähig gewesen wärest, deinen eigenen Bruder umzubringen. Mein Gott, wie kannst du nur so blind sein?«

»Ich mag es nicht, wenn man in aller Öffentlichkeit die schmutzige Familienwäsche wäscht.«

»Ist es nicht besser, sie jetzt, gewissermaßen unter vier Augen, zu waschen?« Sie blickte Alvarez unerschrocken ins Gesicht. »Steve hat mich hierher eingeladen, weil er dachte, ich würde mit ihm ins Bett gehen. Ich bin gekommen, weil’s mir schlechtging und ich naiv genug war, zu glauben, sein Motiv sei reine Menschenfreundlichkeit gewesen. Als ich nicht mitspielte, wurde er ärgerlich. Dann kam Alan und warf ihm unklugerweise vor, er benehme sich idiotisch. Das machte ihn fuchsteufelswild.«

»Danke, Señorita … Das ist also der Grund, Señor, warum er beabsichtigte, Sie zu enterben.«

»Ich glaube nicht, daß er das vorhatte.«

»Kurz vor seinem Tod hat er es am Telefon zu Lady Molton gesagt.«

»Das heißt nicht, daß es ihm ernst damit war«, warf Susan hastig ein. »Wie Alan schon sagte, er war sehr jähzornig. Aber er beruhigte sich auch immer rasch wieder.«

Sie gab nicht auf, dachte Alvarez, auch wenn der Kampf immer aussichtsloser wurde.

»Wußten Sie, Señor«, sagte er laut, »daß Ihr Bruder ein Verhältnis mit einem einheimischen jungen Mädchen hatte?«

»Was war das?«

Alvarez wiederholte seine Frage.

»Er hat mal so was erwähnt.«

»Hat er den Namen genannt?«

»Ich weiß nicht mehr; ich erinnere mich nur, daß er sagte, sie sei so wunderbar einfach.«

Susan, die Alvarez beobachtet hatte, fragte rasch: »Kennen Sie das Mädchen?«

»Sie ist eine Cousine von mir.«

»Oh, mein Gott!«

»Das tut mir leid«, sagte Alan. »Aber Sie können die Schuld daran nicht mir anlasten.«

»Es ist für mich wichtig zu wissen, ob Ihnen diese Beziehung bekannt war.«

»Warum?«

Alvarez gab keine Antwort.

»Hat sie … hat sie sehr darunter gelitten?« fragte Susan.

»Sie ist jung.« Mehr wollte Alvarez nicht sagen. »Señor, gestatten Sie, daß ich Ihr Schlafzimmer durchsuche?«

»Ich denke gar nicht daran!«

»Alan«, sagte Susan beschwörend, »keiner von uns hat etwas zu verbergen. Wäre es nicht unendlich viel besser, wenn der Inspektor unsere Zimmer durchsuchte und sich selbst davon überzeugte?«

Alan zögerte. »Meinetwegen«, sagte er schließlich.

Sie verließen den Patio und gingen nach oben.

»Mein Zimmer ist dort«, Susan deutete mit dem Finger in die Richtung.

»Ich habe keine Veranlassung, Ihr Zimmer zu durchsuchen, Señorita.«

»Es wäre mir aber viel lieber, Sie täten es.«

»Macht es Ihnen Spaß, in der Unterwäsche von Damen herumzuwühlen?« fragte Alan grob, als Alvarez die unterste Kommodenschublade durchsuchte.

Susan packte ihn beim Arm.

»Alan, bitte!« stieß sie mit einem Unterton von Verzweiflung hervor.

Schweigend begaben sie sich zu seinem Schlafzimmer.

»Wonach suchen Sie eigentlich?« fragte Susan nach einer Weile.

»Unter anderem nach dem Entwurf des englischen Testaments.«

»Und Sie glauben, ich hätte ihn geklaut und hier versteckt?« bemerkte Alan höhnisch.

»Vielleicht.«

»Na, dann viel Spaß beim Suchen.«

Alvarez durchsuchte die wenigen Kleidungsstücke im Einbauschrank, den Inhalt der Kommode und den abgewetzten leeren Rucksack.

»Na, endlich zufrieden?«

»Befinden sich sonstwo im Haus noch andere, Ihnen gehörende Gegenstände, Señor?«

»Nein.«

»Doch«, widersprach Susan in dem Bestreben, alles offen darzulegen. »Deine Schuhe, die ich schon ständig flicken wollte.«

»Die hatte ich vergessen. Sehr, sehr wichtig!«

»Ich würde sie gern sehen, Señor.«

»Das hab’ ich mir gedacht. Vielleicht steckt das fehlende Testament in der Schuhspitze.«

Sie gingen hinunter und begaben sich durch die Küche in den dahinterliegenden Wirtschaftsraum. Auf einem Regal an der Wand stand neben einem Werkzeugkasten ein Paar ausgetretene Segelschuhe, deren Sohlen sich vorne abzulösen begannen.

»Schauen Sie nur genau hinein«, höhnte Alan Cullom.

Alvarez drehte die Schuhe um. Die Sohlen bestanden aus zahllosen kleinen Gummiringen, die auf nassen Decksplanken Halt geben sollten; dazwischen hatte sich an einer Stelle etwas dunkelfleckige Erde festgesetzt. Alvarez dachte an den schwachen Abdruck in der blutgetränkten Erde neben dem Kopf des Toten.

Er fuhr langsam nach Santa Victoria zurück. Die Schuhe mußten ins Gerichtsmedizinische Institut geschickt werden, ebenso die Bodenprobe, die er eben genommen hatte. Er hegte keinen Zweifel daran, daß die Untersuchung eine Übereinstimmung der beiden Erdproben ergeben und die dunklen Flecken sich als menschliches Blut von der gleichen Blutgruppe wie der des Toten erweisen würden. Was aber mochte aus dem Testamentsentwurf geworden sein? Hatte Alan Cullom ihn vernichtet? Doch sprach nicht die Wahrscheinlichkeit dagegen? Gewiß, er hatte den Mord als Unfall getarnt und obendrein Amadeo und Felix in die Nähe des Tatorts gelockt, um gegebenenfalls der Polizei zwei Verdächtige mit einem erstklassigen Mordmotiv zu liefern. Dabei war ihm klar gewesen, daß er selbst ein gleich starkes Motiv besaß. Der Testamentsentwurf bewies, daß er immerhin noch fünfzigtausend Pfund erben sollte – eine Summe, die hoch genug war, um ein solches Motiv zu negieren. Er konnte schließlich nicht wissen, daß sein Bruder Lady Molton erzählen würde, er wolle ihn vollständig enterben.

Wenn der Testamentsentwurf irgendwo im Haus versteckt war, bestand stets die Möglichkeit, daß jemand ihn zufällig entdeckte; in dem Fall würde er sofort der Polizei übergeben und konnte nicht im psychologisch richtigen Moment, wenn alles andere fehlgeschlagen war, präsentiert werden. Wo hätte Alan Cullom den Entwurf so verstecken können, daß er sicher und dennoch sofort verfügbar war?

Das Postamt lag versteckt in einer engen Seitenstraße. Drinnen gab es einen kleinen Kundenraum mit stark ausgetretenen Bodenfliesen und im Hintergrund zwei Bankschalter, von denen einer ständig geschlossen war, weil sich die Angestellten nicht gerne hetzen ließen.

Alvarez wies sich aus. Der Postbeamte am Schalter betrachtete ihn mit feindseligem Mißtrauen.

»Ich suche nach einem Brief. Ich weiß weder, wie groß er ist, noch an wen er adressiert ist, noch wann er aufgegeben worden ist.«

»Gibt’s noch was, das Sie nicht wissen?«

»Wenn Sie möchten, kann ich mal überlegen … Würden Sie bitte die postlagernden Briefe durchsehen?«

»Sehen Sie lieber selber nach. Ich hab’ zu tun.«

Alvarez trat durch eine Tür neben dem Schalter. Dahinter an der Wand befanden sich Reihen von Postfächern, die mit den Buchstaben des Alphabets gekennzeichnet waren.

Nach zehn Minuten, er war inzwischen beim Buchstaben E angelangt, fand er einen länglichen weißen Umschlag, in den ein Dokument von der Größe des englischen Testaments hineinpassen würde. Name und Anschrift waren mit der Maschine geschrieben und lauteten: Alan Ernest, Lista de Correos, Santa Victoria.

»Was gibt’s denn nun schon wieder?« fragte Alan Cullom unwillig.

»Zunächst«, entgegnete Alvarez, »muß ich wissen, ob Sie noch einen weiteren Vornamen haben.«

»Und wenn?« Alan vergrub die Hände in den Taschen seiner Shorts und starrte Alvarez verdrossen ins Gesicht. »Wir wollten gerade zum Essen fahren.«

»Ich werde Sie nicht lange aufhalten.«

»Meinetwegen … Mein zweiter Vorname lautet Ernest.«

»Wenn ich mich recht erinnere, gibt es eine Schreibmaschine im Arbeitszimmer. Ich möchte sie gern benützen.«

»Warum?«

»Ich brauche eine Schriftprobe davon.«

»Auf die Gefahr hin mich zu wiederholen: Warum?«

»Ich habe soeben auf dem Postamt von Santa Victoria einen Brief gefunden. Er ist an einen gewissen Alan Ernest adressiert und enthält den englischen Testamentsentwurf Ihres Bruders.«

Alan starrte ihn entsetzt an; in Susans Miene malte sich Verzweiflung.

Alvarez begab sich ins Arbeitszimmer. Er nahm den Deckel von der Schreibmaschine, spannte einen einfachen Bogen Papier ein und tippte. Dann zog er den Papierbogen heraus und verglich die Schrift mit der auf dem Briefumschlag. Oberflächlich betrachtet waren sie ähnlich. Alvarez zweifelte nicht, daß eine genaue Untersuchung eine völlige Übereinstimmung der Schriftproben ergeben würde. Er deckte die Maschine wieder zu.

In den Salon zurückgekehrt, erblickte er Susan, die mit gerötetem Gesicht neben Alan Culloms Stuhl stand.

»Würden Sie mir bitte Ihren Paß geben«, sagte Alvarez. »Und nehmen Sie zur Kenntnis, daß Sie die Insel nicht ohne ausdrückliche Genehmigung verlassen dürfen.«

»Ich habe Steve nicht umgebracht«, beteuerte Alan heiser.

»Ihren Paß, bitte!«

»Sie vernagelter Idiot, Sie haben ja keine Ahnung!« brüllte Alan und sprang so plötzlich auf, daß er Susans Hand abschüttelte, ehe sie diese von seiner Schulter nehmen konnte. Er rannte aus dem Zimmer. Susan starrte Alvarez an und schien etwas sagen zu wollen, dann eilte sie hinter Alan her.

Nach einiger Zeit kehrte Alan zurück und übergab dem Inspektor seinen Paß.

»Ich habe ihn nicht umgebracht!« wiederholte er mit Heftigkeit.

Als Alvarez ins Auto steigen wollte, hörte er seinen Namen rufen. Er drehte sich um und erblickte Susan. Sie kam auf ihn zugelaufen.

»Sie müssen mich anhören«, stieß sie beschwörend hervor.

»Señorita, ich kann nichts für Sie tun, denn ich kann nichts an den Fakten ändern.«

»Ganz egal, was geschehen wäre, er hätte Steve niemals weh tun können.«

Alvarez wünschte sich, der Anblick ihrer Verzweiflung möge ihm nicht so sehr ans Herz greifen.

»Jemand hat seinen Bruder ermordet.«

»Aber nicht Alan. Bitte, bitte glauben Sie mir doch.«

»Señorita, die Indizien sind zu eindeutig.«

Tränen liefen ihr über die Wangen. Sie drehte sich um und rannte ins Haus.

20

Der Anruf aus dem Gerichtsmedizinischen Institut kam am Freitag morgen. Ein Assistent teilte mit, die beiden Erdproben stimmten in jeder Hinsicht überein, die jeweils darin enthaltenen Blutspuren ebenfalls; letztere seien mit dem Blut des Toten identisch.

Alvarez legte den Hörer auf. Er starrte auf den Sonnenstrahl der durch das geöffnete Fenster kam und in dem Millionen von Staubpartikelchen flimmerten. Damit wäre die Beweiskette nahezu geschlossen. Der letzte entscheidende Beweis lag in seiner obersten linken Schreibtischschublade. Alvarez öffnete die Schublade und betrachtete den Briefumschlag, welcher den englischen Testamentsentwurf enthielt. Dann stieß er die Schublade krachend zu und holte aus dem Fach rechts unten Kognakflasche und Glas hervor.

Küchenarbeit war Frauensache, und obwohl Dolores oft klagte, sie müsse sich von morgens bis abends abrackern, erschien es ihr doch als etwas vollkommen Natürliches, wenn die Männer, während sie den Abwasch machte, keiner anstrengenderen Tätigkeit nachgingen als dem Trinken von Kognak. Ln Gegenteil, hätten sie versucht ihr zu helfen, so wäre sie hochentrüstet gewesen, da sie dies als versteckte Kritik an ihren hausfraulichen Qualitäten angesehen hätte – und als unmännlich obendrein. Deshalb rief sie, als sie nach dem Mittagessen am Spültisch stand und jemand in die Küche treten hörte, ziemlich ungnädig: »Was willst du?«

Alvarez trat näher.

»Bist du krank?«

»Aber nein.«

»Dann sag, was du zu sagen hast, und stör mich nicht bei der Arbeit.«

Er trat an den Küchentisch und fing an, mit einem Messer zu spielen, das er auf einem Teller kreiseln ließ.

»Mußt du unbedingt so einen Radau machen?«

»Dolores …«

Der Ton seiner Stimme ließ sie endlich aufmerken. Sie drehte sich zu ihm um.

»Enrique, was ist los?«

»Ich bin in einer schrecklichen Situation. Ich weiß, was ich tun müßte, aber ich bring’s nicht übers Herz.«

»Hat es mit einer von diesen Frauen zu tun?«

»In gewissem Sinn, ja. Aber du mußt verstehen, es ist nicht so, wie du denkst.«

»Bist du sicher, daß sie dir nicht den Kopf verdreht hat?«

»Warum willst du nicht begreifen, daß ein Mann eine Frau einfach nur bewundern kann?«

»Weil ich noch nie einen gesehen habe, der’s dabei belassen hätte.« Sofort bereute sie ihre Worte und fügte eilig hinzu: »Enrique, sag mir, was dich bedrückt.«

»Ich hatte heute morgen einen Anruf aus Palma.« Wieder begann er mit dem Messer zu spielen. »Er liefert praktisch den Beweis, daß der Mann, den diese Frau liebt, seinen Bruder umgebracht hat. Ein weiteres und entscheidendes Beweisstück habe ich bisher für mich behalten.«

»Aber … aber das hättest du nicht tun dürfen, nicht wahr?«

»Natürlich nicht. Aber wenn ich es weitergebe, wird der Mann verhaftet. Und das bricht der Frau das Herz.«

Lieber Himmel, dachte Dolores bei sich, warum hatte er bloß einen Beruf gewählt, der seine Gefühle immer so strapazierte?

»Was wird passieren, wenn du deinem Chef weiterhin nichts von diesem Beweisstück sagst? Ich meine, was dich betrifft?«

»Dann wird es vermutlich zu keiner Festnahme kommen. Und mein Chef wird das mal wieder für einen Beweis meiner Unfähigkeit halten.«

»Und wenn er irgendwie herauskriegt, daß du ihm das betreffende Ding vorenthalten hast?«

»Dann fliege ich raus.«

»Enrique, so viel kannst du nicht für diese Frau riskieren.«

Vom logischen wie vom ethischen Standpunkt aus gesehen hatte sie recht. Aber sie hatte eben noch nie in diese dunkelblauen Augen geschaut und erkannt, welch verletzliches Wesen sich dahinter verbarg.

Alvarez lag im Bett, aber ausnahmsweise konnte er nicht schlafen.

Hatte er vielleicht irgend etwas übersehen? War trotz des Vermögens, das auf dem Spiel stand, das Motiv in Wirklichkeit doch Eifersucht oder Rache gewesen? Eine andere Frau, die Steven Cullom verführt und dann verlassen hatte? Unter seinen Papieren hatte sich kein Tagebuch gefunden, in dem er seine Eroberungen festgehalten hätte … Amelia Hart, dachte Alvarez plötzlich. Oft war ein Mann nicht fähig, seine Übeltaten für sich zu behalten, und spürte das Bedürfnis, sie irgendwem zu beichten – vielleicht um sich dadurch von Schuldgefühlen freizumachen. Möglicherweise wußte Amelia Hart von einer anderen Geliebten, deren Ehemann mehr Charakterstärke besaß als Palmer …

Amelia und ihr Mann saßen in der schattigen Weinlaube im Patio.

»Sie kommen gerade zur rechten Zeit!« rief Hart. »Ich wollte eben hineingehen und die Drinks machen. Kommen Sie her und setzen Sie sich.«

»Na, wie ist es Ihnen inzwischen ergangen?« fragte Amelia von ihrem Rollstuhl aus.

»Mittelmäßig, Señora.«

»Ich muß sagen, Sie sehen aus, als hätten Sie sich alle Kümmernisse der Welt auf Ihre Schulter geladen. Machen Sie sich’s bequem und denken Sie nicht mehr daran. Als ich klein war, hatte ich ein Kinderfräulein, das mir immer sagte, ich sollte mir keine Sorgen machen, denn nichts sei jemals ganz so schlimm, wie man es sich in der Phantasie vorher ausgemalt hat.«

»Das stimmt bloß bei Leuten mit sehr beschränkter Phantasie«, wandte Hart ein.

»Würdest du bitte nicht so zynisch sein und statt dessen lieber unseren Gast fragen, was er zu trinken haben möchte?«

»Einen Kognak bitte, Señora.«

»Mit Eis, aber ohne Soda, stimmt’s?«

»Ganz genau.«

»Da siehst du, Pat!« rief sie aus. »Und du behauptest immer, ich hätte ein schlechtes Gedächtnis.«

Hart lächelte und ging ins Haus.

»Männer!« Amelia blickte den Inspektor forschend an und fragte mit ihrer üblichen Direktheit: »Sie sind wieder wegen Steven gekommen, nehme ich an?«

»Ich fürchte ja.«

»Die Klatschbasen ringsherum sind voll im Einsatz und behaupten, Alan hätte ihn umgebracht. Mit einer davon hatte ich gestern einen Höllenkrach deswegen; ich habe ihr ein paar Schimpfworte an den Kopf geworfen, die eine Dame nicht mal kennen sollte … Ihnen ist doch klar, daß Alan es unmöglich gewesen sein kann, nicht wahr? Er kann sehr schwierig sein, vor allem wenn er seine Launen kriegt, und es hat viel Streit zwischen den beiden gegeben, hauptsächlich, weil Steven soviel Wert auf die Meinung anderer Leute legte, aber das ist bei Brüdern ja oft so. Und wenn man bedenkt, daß sie nur Halbbrüder waren, kamen sie überhaupt sehr gut miteinander aus.«

Hart kam mit einem Tablett zurück, auf dem drei Gläser standen. Er reichte sie herum und setzte sich.

»Der Inspektor möchte sich mit uns noch einmal über Steven unterhalten«, begann Amelia.

»Offen gestanden, ich hatte auch nicht an einen reinen Höflichkeitsbesuch geglaubt … Also, Inspektor, wie verläuft die Untersuchung?«

»Sie ist ziemlich schwierig, Señor.«

»Das kann ich mir vorstellen. Freilich, wenn man den bösen Zungen glauben wollte …«

»Ich hab’ ihm bereits erzählt, daß die Klatschtanten ihren großen Tag haben«, unterbrach ihn Amelia. »Spatzenhirne! Kein Mensch mit einem Funken von Verstand käme auf die blödsinnige Idee, daß Alan seinen eigenen Bruder ermordet haben könnte.«

Alvarez fühlte einen Anflug von Genugtuung.

»Ich muß Ihnen noch ein paar Fragen stellen, Señora. Wenn Sie diese als zudringlich oder gar kränkend empfinden sollten, täte mir das sehr leid, aber Sie selbst haben mir erzählt, daß Señor Steven Cullom Sie oft ins Vertrauen zu ziehen pflegte.«

»Das ist richtig.«

»Auch hinsichtlich seiner Affären?«

»Bei einigen zumindest.« Sie seufzte. »Irgendwie tat er einem fast leid. Da erzählte er mir lang und breit, was für ein Don Juan er doch war, und dabei hat er bestimmt niemals begriffen, daß Don Juan eigentlich eine tragische Figur ist. Wahrscheinlich wollte er mit diesem prahlerischen Gerede irgendeine Schwäche verdecken.«

»Ich glaube nicht, daß das alles nur Aufschneiderei war«, wandte Hart ein, »Und ich halte auch nichts von diesem psychologischen Kram. Wahrscheinlich war er schlicht und einfach scharf auf Weiber. Und bei seinem Geld ist es durchaus möglich, daß er eine ganze Reihe davon vernascht hat.«

»Señora, hat er die Frauen, mit denen er zusammen war, Ihnen gegenüber namentlich erwähnt?«

»Nur beim Vornamen, und manchmal nicht einmal das.«

»Hat er je von einer verheirateten Frau zu Ihnen gesprochen, abgesehen von Señora Palmer?«

»Ich glaube nicht. Eine verheiratete Frau bedeutete ein Risiko, und Risiken mochte er nicht.«

»Hat er wegen seiner Affären je irgendwelche Drohungen erhalten?«

»Erwähnt hat er jedenfalls nie etwas davon.«

»Aber es wäre möglich, daß er eine Affäre mit einer verheirateten Frau hatte, und daß Sie nichts davon wußten?«

»Natürlich.«

Trotz dieser letzten Antwort, dachte Alvarez düster, mußte er sich wohl oder übel zu der Einsicht bequemen, daß es keinen zornigen Ehemann gegeben hatte, der die Treulosigkeit seiner Gattin mit einem Mord gerächt hatte.

»Ich habe Ihnen nicht weiterhelfen können, nicht wahr?«

»Nein, Señora, leider nicht.«

»Können Sie uns eine Frage beantworten«, sagte Hart. »Ist an der Behauptung, daß Alan unter Mordverdacht steht, etwas Wahres dran?«

»Ich kann Ihnen darauf, denke ich, nur eine Antwort geben, Señor: Solange ich nicht mehr weiß als bisher, richtet sich der Verdacht gegen jeden, der in irgendeiner direkten Beziehung zu dem Toten stand.«

»Ja, das scheint mir logisch. Aber Alan …« Hart schüttelte den Kopf.

»Du weißt doch, was es ist, nicht wahr?« rief Amelia mit plötzlicher Bitterkeit. »Es ist der Fluch, der auf unserer Familie ruht.«

»Um Himmels willen!«

»Du kannst das nicht einfach so vom Tisch wischen.«

»Da ist nichts vom Tisch zu wischen.« Hart wandte sich zu Alvarez. »Amelia ist für gewöhnlich ein realistisch denkender Mensch, aber diese ganze Geschichte hat sie sehr aufgeregt, und zum ersten Mal, seit wir verheiratet sind, ist sie abergläubisch geworden.«

»Du mußt zugeben …«

»Ich gebe zu, daß in den letzten eineinhalb Jahren eine Reihe von unglücklichen Dingen in der Familie passiert sind. Aber das ist Zufall.«

»Wie kannst du das wissen? Wie kannst du so kategorisch behaupten, daß diese Dinge in keinem Zusammenhang miteinander stehen?«

»Weil ich nicht an ein vorherbestimmtes Schicksal glaube. Bisher hast du das Leben immer realistisch betrachtet. Glaubst du aber einmal, daß auf den Culloms ein Fluch lastet, dann glaubst du an ein vorherbestimmtes Schicksal, und im Unterbewußtsein ergibst du dich …«

»Unsinn. Wenn man entschlossen ist, sich nicht zu ergeben, dann kämpft man weiter. Daß man gewisse Tatsachen akzeptiert, ändert nichts daran.«

»Hier gibt es keine Tatsachen zu akzeptieren.«

»O doch, das weißt du ganz genau. Basil kam letztes Jahr bei einem Autounfall ums Leben. Im Februar wären wir beide beinahe tödlich verunglückt, als die Bremsen in unserem Auto versagten. Steven wurde ermordet. Alan steht unter Mordverdacht. Es waren vier Geschwister, und den Nachkommen von dreien daraus ist Unheil widerfahren. Kannst du wirklich behaupten, das sei ein Zufall?«

»Ich weigere mich zu glauben, daß irgendeine dunkle Macht die Culloms mit einem Fluch belegt hat. Das widerspricht jeglicher Logik und Vernunft.«

Sie starrte ihn bekümmert an.

»Ich wünschte zu Gott, ich besäße deine Gewißheit, daß die Welt von Logik und Vernunft regiert wird. Aber die Tatsache, daß ich in einem Rollstuhl sitze, während alle um mich herum gesunde Beine haben, läßt mich glauben, daß die Welt unlogisch und heillos unfair ist. Und deshalb vermag ich auch sehr wohl an eine dunkle Macht und einen Fluch auf der Familie zu glauben … Verzeihen Sie«, wandte sie sich zu Alvarez. »Scheußlich, sich das alles anhören zu müssen, wie? Manchmal habe ich einen schlechten Tag, und dann kommen die schwarzen Gedanken aus ihrem Versteck gekrochen. Aber Sie können das verstehen, nicht wahr?«

»Ich kann es verstehen«, antwortete Alvarez.

21

Als Alvarez an seinem Schreibtisch saß, gingen ihm die Worte von Amelia Hart noch immer im Kopf herum. Der Fluch der Culloms! Fünf Vettern und Cousinen, von denen vier ein Unglück betroffen hatte. Zufall, wie Pat Hart meinte? Oder ein Fluch, wie Amelia befürchtete? Konnte im letzten Viertel des zwanzigsten Jahrhunderts wirklich noch jemand ernsthaft an die Macht eines Fluches glauben?

Alvarez legte die Füße auf den Schreibtisch, mitten auf die ungeöffnete Post, die an diesem Morgen eingegangen war. Er glaubte an Gott, also mußte er auch an den Teufel glauben. Er glaubte an das Gute, also mußte er auch an das Böse glauben. Er glaubte, daß manche Familien ungewöhnliches Glück hatten, also mußte er auch glauben, daß manche Familien ungewöhnliches Pech hatten. Aber eines konnte er nicht glauben, daß nämlich fünf Geschwisterkinder mit einem geheimnisvollen Fluch belegt worden waren. Vielleicht war sein Glaube dafür einfach nicht stark genug.

Wenn es aber keinen Fluch gab und man auch nicht an eine Häufung von Zufällen glauben mochte, was blieb dann noch übrig? Vor allem, wenn man bedachte, daß achthundertfünfundzwanzigtausend Pfund auf dem Spiel standen?

Unterstellte man einmal für einen Augenblick, daß der Mörder nicht Alan Cullom war, dann mußte man sich einen Täter vorstellen, der kaltblütig vorausberechnet hatte, daß die Tat zunächst als Unfall erscheinen, dann aber schnell als Mord entlarvt werden würde, wobei der Verdacht zunächst auf die beiden Brüder Bennassar fiele. Bestimmte, sorgfältig arrangierte Indizien sollten die Polizei dann schrittweise zu der Überzeugung führen, daß die jungen Männer absichtlich in die Nähe des Tatorts gelockt worden waren, um darüber hinwegzutäuschen, daß der wirkliche Mörder Alan Cullom hieß.

Der Anruf, den Susan in der Nacht, als Steven Cullom starb, gehört zu haben glaubte – hatte er das Opfer aus dem Haus locken sollen? Vielleicht mit dem Vorwand, der Anrufer habe erfahren, daß sich die beiden Brüder Bennassar in der Nähe herumtrieben, um sich an dem Verführer ihrer Schwester zu rächen? Alan hätte einen solchen Anruf nicht tätigen können, denn es gab im Haus nur einen Hauptapparat und einen Nebenanschluß, und von dem einen den anderen anzurufen, war unmöglich.

Nur zwei Motive kamen in Frage: Eifersucht und Geld. Warum sollte sich ein empörter Ehemann auf eine so umständliche Weise rächen? War der Verdacht aber absichtlich auf Alan gelenkt worden, warum, wenn doch nur er allein aus dem Tod seines Bruders finanziellen Gewinn ziehen würde?

Das Schrillen des Telefons störte Alvarez in seinen Grübeleien.

»Ich habe noch keinen Bericht von Ihnen bekommen«, sagte Salas. »Was ist los, zum Teufel?«

»Ich hatte einige Nachforschungen anzustellen.«

»Und haben Sie sie angestellt?«

»Jawohl, Señor.«

»Mit welchem Resultat?«

»Um die Wahrheit zu sagen, der Fall scheint dadurch noch komplizierter zu werden.«

»Ist das überhaupt noch möglich? Wie ich höre, haben Sie den gerichtsmedizinischen Befund bekommen.«

»Ja, Senor.«

»Ich weiß nicht, ob Sie das in irgendeiner Weise beeindruckt, aber ich habe diese Tatsache rein zufällig im Verlauf eines Gesprächs mit einem Angehörigen des Instituts erfahren.«

»Ich wollte Sie gerade anrufen, um Sie darüber zu informieren.«

»Da bin ich Ihnen aber durchaus dankbar. Haben Sie Alan Cullom verhaftet?«

»Nein, Señor.«

»Warum nicht?«

»Es gibt noch weiteres Beweismaterial, das ich untersuchen muß.«

»Demnach halten Sie die Untersuchungsergebnisse des Gerichtsmedizinischen Instituts nicht für ausreichend beweiskräftig?«

»Eigentlich nicht, nein.«

»Worin besteht das neue Beweismaterial?«

»In der Tatsache, daß es bei den Cullom fünf Geschwisterkinder gab, von denen zwei tot sind, eins beinahe gestorben wäre und einem vierten großes Unheil droht. Ich mache mir Gedanken über den Fluch der Culloms.«

»Über was bitte?«

»Über den Fluch der Culloms, Señor.«

»Sind Sie womöglich betrunken?«

»Bestimmt nicht. Ich wollte eben noch hinzufügen, daß ich nicht an einen Fluch glaube. Aber auch nicht an eine derartige Häufung von Zufällen. Deshalb bitte ich Sie um die Erlaubnis, nach England zu reisen.«

»Sie möchten gern nach England reisen, so so. Sind Sie nicht gerade auf Menorca gewesen?«

»Ja, aber …«

»Verwechseln Sie unsere Behörde vielleicht zufällig mit einem Reisebüro?«

»Señor, die Wahrheit liegt irgendwo verborgen, und ich glaube, nur in England kann ich herausfinden wo. Vielleicht könnte ich mich telefonisch erkundigen, aber die Frage ist – also, die ist schwierig exakt zu formulieren. Möglicherweise würde man nicht verstehen, worum es mir eigentlich geht.«

»Da stimme ich Ihnen zu.«

»In einem persönlichen Gespräch dagegen kann ich meinem Gesprächspartner den Hintergrund des Falles genauer schildern. Dann wird er verstehen, warum ich wissen muß, wer außer Alan Cullom möglicherweise von der Ermordung der beiden Culloms profitieren könnte.«

»Sagten Sie, der Ermordung der beiden Culloms?«

»Basil Cullom ist letztes Jahr gestorben.«

»Und er ist nachweislich ermordet worden?«

»Nicht nachweislich, nein. Schließlich kenn ich noch nicht die genauen Einzelheiten seines Todes. Aber er muß ermordet worden sein, weil alles darauf hindeutet.«

»Ist Ihnen eigentlich klar, daß Sie gewisse Ereignisse in Verbindung miteinander bringen, ungeachtet der Tatsache, daß es nicht den kleinsten Beweis für einen solchen Zusammenhang gibt, und daß Sie aus dieser willkürlichen Verbindung hochspekulative Schlüsse ziehen? Ich kann solches Vorgehen nur als reine Phantasterei bezeichnen.«

Phantasterei? Alvarez wischte sich den Schweiß von der Stirn. Jagte er wirklich Hirngespinsten nach?

»Wollen Sie sich das Ganze noch einmal überlegen?«

»Eigentlich nicht, Señor. Sehen Sie, ich glaube nämlich, ich habe recht.«

»Und zweifellos gilt Ihnen diese Überzeugung als Beweis.«

»Señor, die Antwort liegt in England, davon bin ich überzeugt. Deshalb bitte ich um die Erlaubnis, dort hinzufahren.«

»Da Sie die Ermittlungen leiten, bin ich leider gezwungen, Ihnen innerhalb vernünftiger Grenzen jede Unterstützung zu gewähren. Der Umstand, daß zwischen unseren Auffassungen von ›vernünftig‹ ein himmelweiter Unterschied besteht, darf dabei leider nicht gebührend berücksichtigt werden. Zu meinem Bedauern muß ich Ihnen daher die Erlaubnis erteilen.«

Den Flug am Montag sollte Alvarez nie vergessen. Auf halbem Wege, man sammelte gerade Lunchtabletts ein, wurden die Passagiere über den Bordlautsprecher aufgefordert, die Sitzgurte anzulegen, da mit Turbulenzen gerechnet werden müsse. Zehn Minuten lang passierte gar nichts. Dann sackte die Maschine aus heiterem Himmel plötzlich durch und vollführte anschließend einige atemberaubende Schlingerbewegungen, die Alvarez an die Himmelsakrobatik einer Kunstfliegerstaffel gemahnten. Als alles vorbei war, bestellte er mit zitternder Stimme einen doppelten Kognak. Die Stewardess, die ihm das Gewünschte brachte, bemerkte mit ihrer geschulten Beruhigungsstimme, das sei doch eben recht lustig gewesen, nicht wahr? Zum ersten Mal in seinem Leben fühlte sich Alvarez versucht, eine Frau zu ohrfeigen.

Schließlich erreichten sie Heathrow, und derart waren die Schrecken gewesen, die Alvarez durchlitten hatte, daß die eigentliche Landung ihm gar nichts mehr ausmachte.

Sergeant Jennings erschien pünktlich um Viertel vor fünf in dem kleinen Hotel in South Kensington, wo Alvarez abgestiegen war, und die beiden begaben sich in den kleinen Leseraum, wo sie ungestört waren. Jennings war ein langer, schlaksiger Mann mit einem runden, von Humorfältchen durchzogenen Gesicht. Er bot Alvarez eine Zigarette an und gab ihm Feuer.

»Ich hoffe, wir können Ihnen helfen«, begann er. »Aber offen gestanden weiß ich nicht recht, worauf Sie eigentlich hinauswollen.«

»Ich muß gestehen, Señor, das weiß ich selbst nicht genau.«

»Dann haben wir ja eine gemeinsame Ausgangsbasis!« Jennings’ Lächeln nahm den Worten alle Schärfe.

Ein Kellner erschien, und Alvarez bestellte Kaffee. Als sie wieder allein waren, gab er Jennings eine kurze Zusammenfassung der bisherigen Ermittlungen im Fall Cullom. Nachdem er geendet hatte, kehrte der Kellner mit dem Kaffee und ein paar kränklich aussehenden Kuchenstücken zurück.

Jennings schenkte ein. »Mir scheint, das sind lauter Wenn und Aber, nicht wahr?«

»Ich fürchte, ja.«

»Aber wie Sie ganz richtig sagen, ansetzen müssen wir bei dem Unfall von Basil Cullom im vergangenen Jahr. Wissen Sie seine Adresse, ob er verheiratet war und wann der Unfall passierte?«

»Er war verheiratet, hatte aber keine Kinder.« Alvarez zog sein Notizbuch heraus.

»Seine Adresse war Brecton Cottage, Astonwater bei Keswick. Ich habe mit Amelia Hart gesprochen, und sie sagt, seine Witwe wohnt noch immer dort.«

»Und das genaue Datum des Unfalls?«

»Das weiß ich nicht genau, nur daß es Anfang März letzten Jahres war.«

»Das dürfte genügen.« Jennings machte sich ein paar Notizen. »Und Sie glauben, es war kein normaler Autounfall?«

»Ich weiß natürlich nichts Genaues. Wie Amelia Hart sagt, wohnte er an einem ziemlich steilen Hang, und als er bergab fuhr, ging irgend etwas an seinem Wagen kaputt. Sie und ihr Mann wären im Februar dieses Jahres beinahe tödlich verunglückt, als bergabwärts die Bremsen ihres Wagens versagten. Der Inhaber der Autoreparaturwerkstatt benachrichtigte mich, weil er der Meinung war, daß der Bremsschlauch vorsätzlich beschädigt worden sei. Die Harts erklärten damals, das sei unmöglich. Aber …«

»Aber Ihnen kommt diese Häufung von Zufällen verdächtig vor!«

Am nächsten Morgen rief Jennings um neun Uhr im Hotel an und schien erleichtert, daß er Alvarez antraf, ehe dieser das Haus verließ. Alvarez unterließ es zu erwähnen, daß er noch im Bett lag.

Eine halbe Stunde später kam Jennings ins Hotel. Sie begaben sich wieder ins Lesezimmer.

»Ich habe einen Amtskollegen gebeten, ein paar diskrete Nachforschungen anzustellen«, berichtete Jennings. »Heute früh rief er mich an. Basil Cullom hatte einen alten Ford, und nach Auskunft seiner Werkstatt hatten sie ziemliche Probleme, den Wagen durch den letzten Sicherheitstest zu kriegen. Sie rieten Cullom sogar, sich einen neuen zu kaufen, aber er sagte, das könnte er sich nicht leisten.

Sein Haus liegt auf einer Anhöhe. Die Zufahrt ist steil und macht eine scharfe Rechtskurve. Er verließ das Haus, um zur Arbeit zu fahren, und wurde aus der Kurve getragen. Es ist eine kleine Nebenstraße und die Kurve nur unzureichend mit einem Geländer gesichert. Dahinter geht es steil bergab. Cullom war nicht angeschnallt. Der Wagen überschlug sich und prallte unten gegen einen Felsblock. Cullom war sofort tot.

Die Versicherungsgesellschaft verlangte eine technische Untersuchung des Autowracks. Wenn Sie mich fragen, haben die gehofft, daß bei der letzten Untersuchung gemogelt wurde und der Wagen nicht fahrtüchtig war, womit sie aus der Haftung entlassen worden wären. Na jedenfalls, der Wagen wurde untersucht, und man stellte fest, daß die Bremsen versagt hatten. Aber nicht auf Grund von Verschleiß, der Bremsschlauch war geplatzt. Die Polizei wurde hinzugezogen. Ihre Ermittlungen ergaben jedoch, daß niemand ein ersichtliches Motiv gehabt hatte, den Wagen vorsätzlich zu beschädigen, und da diese Beschädigung auch durch einen scharfen Stein hätte hervorgerufen worden sein können, wurde das Versagen der Bremsen als unglücklicher Zufall bezeichnet. Das war’s. Die Versicherung mußte bezahlen.«

»Genau die gleichen Begleitumstände!« rief Alvarez erregt. »Das sind nun wirklich zu viele gleichartige Zufälle, selbst für meinen Chef!« Er runzelte die Stirn. »Aber warum? Was wollte der Mörder mit Basil Culloms Tod erreichen?«

»Könnte es einfach blinder Haß gewesen sein?«

»Nein, davon bin ich überzeugt. Sie konnten einander nicht leiden, aber so idiotisch war bestimmt keiner von ihnen. Nein!« Alvarez schlug mit der Faust auf den Tisch. »Das Motiv ist Geld.«

»Sind Sie denn so sicher, daß nicht doch Alan Cullom seinen Bruder ermordet hat?«

»Ja.«

Aber war er das wirklich? Wie weit hatte hier das Gefühl über die Logik triumphiert? Er wußte es nicht und wollte es auch nicht wissen.

»Ich habe mir ein paar Dinge durch den Kopf gehen lassen«, meinte Jennings plötzlich. »Mir ist da nämlich eine Idee gekommen.«

»Was für eine Idee?«

»Das möchte ich noch nicht sagen, denn möglicherweise liege ich total falsch. Ich schlage deshalb vor, wir gehen jetzt in mein Büro und sprechen dort mit einem Kollegen von mir, der in juristischen Dingen ein ziemliches As ist. Vielleicht kann der uns sagen, ob an meiner Idee etwas dran ist.«

Sie fuhren mit einem Taxi zu dem modernen Häuserklotz aus Beton und Glas, welcher jetzt Scotland Yard beherbergte. Ein Lift brachte sie in den neunten Stock, und nach einem kurzen Fußmarsch gelangten sie in ein Büro, in dem drei Schreibtische, ein paar Aktenschränke und ein großes Bücherregal voll Fachliteratur standen. Jennings machte seinen Kollegen Inspektor Wheeldon mit Alvarez bekannt.

»Inspektor Alvarez ist mit einem Sack voller Beweismaterial zu uns gekommen, das in eine bestimmte Richtung zu deuten scheint, aber keiner von uns kriegt heraus, in welche. Ich dachte, Sie könnten uns vielleicht helfen, Sir.«

»Das möchte ich stark bezweifeln«, meinte Wheeldon vergnügt. »Aber wir können ja mal sehen.«

Alvarez gab ihm einen detaillierten Bericht. Als er geendet hatte, verschränkte Wheeldon die Finger ineinander und ließ die Daumen rotieren.

»Haben Sie vielleicht noch ein paar Komplikationen mehr?« fragte er lächelnd.

»Entschuldigen Sie, Señor …«

»Nicht nötig. Mir sind solche Fälle im Grunde lieber als der übliche Kram, wo das Beweismaterial hieb- und stichfest und die Gesetzeslage klar ist. Nur noch eines: Sind Sie sicher, daß dieser Alan Cullom nicht schuldig ist?«

»Absolut sicher. Aber wie gesagt, sämtliche Indizien scheinen seine Schuld zu beweisen.«

Wheeldon fuhr abrupt mit seinem Drehstuhl herum und zog ein Buch aus dem Regal. Er legte es auf den Tisch, sah kurz im Inhaltsverzeichnis nach und schlug die gewünschte Seite auf. Während er las, summte er leise vor sich hin. Nach einer Weile hörte er auf zu summen und lehnte sich zurück.

»Ich kann Ihnen eine mögliche Erklärung anbieten. Ob sie zutrifft, hängt von einigen Punkten ab, die vorher geklärt werden müssen … In unserem Land haben wir ein Gesetz, das es, soviel ich weiß, in vielen Ländern gibt, demzufolge eine Person, die eines Verbrechens für schuldig befunden worden ist, nicht in den Genuß der Früchte besagten Verbrechens gelangen darf. Demzufolge könnte Alan Cullom, würde er des Mordes an seinem Bruder für schuldig befunden, die gemäß dem Testament des Bruders ihm zufallende Erbschaft nicht antreten. Bei der Regelung der Hinterlassenschaft würde dann so verfahren, als sei der Erblasser ohne Hinterlassung eines gültigen Testaments verstorben, wobei allerdings die sonstigen Legate ihre Gültigkeit behielten. Damit würde die gesetzliche Erbfolge in Kraft treten. Dafür gibt es ganz klare Regeln. Hat der Verstorbene Kinder, Eltern, andere Geschwister außer Alan, Großeltern oder Tanten und Onkel hinterlassen?«

»Er hat keine Kinder, und seine Eltern starben vor seiner Frau. Alan war sein einziger Bruder. Seine einzigen noch lebenden Verwandten sind sein Vetter und seine Cousine.«

»Dann ist die Sachlage ganz klar. Nach der gesetzlichen Erbfolge fällt Steven Culloms Vermögen, sollte Alan für schuldig befunden werden, zu gleichen Teilen an seinen Vetter und seine Cousine.«

Nun wußte Alvarez, daß sein Gefühl ihn nicht getrogen hatte.

22

Das Haus war eines von mehreren Reihenhäusern, die jeweils einen winzigen Vorgarten und einen etwas größeren Garten auf der Rückseite besaßen. Nummer 14 unterschied sich von seinen Nachbarn nur insofern, als es über eine Garage verfügte, die zu einem weiteren Kinderzimmer umgebaut worden war.

Edith Ackroyd hatte ein langes, mageres, eckiges Gesicht und eine lange, magere Gestalt. Es schien schwer vorstellbar, daß sie, selbst in der Blüte ihrer Jugend, je hübsch gewesen war, doch strahlte sie eine menschliche Wärme aus, die jeder sofort spürte.

»Maurice? Er ist noch im Büro, aber er müßte bald zum Mittagessen kommen.« Sie sah die beiden Männer neugierig an.

»Möchten Sie warten?«

»Wenn wir dürfen, Mrs. Ackroyd«, erwiderte Constable Mather von der örtlichen Polizeistation, der Alvarez von Oxford herübergefahren hatte.

»Dann kommen Sie doch ins Wohnzimmer. Tut mir leid, aber Sie müssen die Unordnung entschuldigen. Ich bin noch nicht zum Aufräumen gekommen. Wir haben vier Schulkinder. Bis die morgens aus dem Haus sind und ich zum Einkaufen war, ist schon wieder Zeit fürs Kochen, denn mein Mann kommt jeden Tag zum Mittagessen nach Hause. Fürs Aufräumen habe ich da oft erst nachmittags Zeit.« Aus ihrem Tonfall war zu entnehmen, daß sie ihr Los keineswegs beklagte.

Das Wohnzimmer war sauber, aber in der Tat recht unordentlich. Auf dem Sofa lagen Zeitungen und Illustrierte verstreut, ein aufgeschlagenes Fernsehprogramm zierte den Fernsehapparat, auf dem Kaminsims stand eine leere Bierdose, und auf einem Beistelltisch türmten sich Taschenbücher und Tonbandkassetten.

»Ich weiß auch nicht«, seufzte sie, »meine Familie schafft es immer in Null Komma nichts, ein Zimmer in eine Müllhalde zu verwandeln.« Sie fing an, die Zeitungen einzusammeln.

»Oh, meine Kinder können das noch besser«, erwiderte der Constable mitfühlend. »Gestern abend hab’ ich mich doch glatt auf ein halbaufgegessenes Karamelbonbon gesetzt, das unser Jüngster ausgerechnet in meinem Sessel deponiert hatte!«

»Aus diesem Stadium sind die unseren gottlob heraus. Aber eine Freundin von mir behauptet immer, je älter sie werden, desto mehr Probleme machen sie einem.«

»Gut, daß meine Frau das nicht hören kann. Im Augenblick hält sie nur der Gedanke aufrecht, daß unsere Älteste demnächst in die Schule kommt.«

Edith hatte inzwischen das Sofa freigeräumt.

»Setzen Sie sich doch bitte, jetzt ist wenigstens ein bißchen Platz.« Sie entfernte die Bierdose vom Kaminsims. »Wie oft predige ich ihnen, leere Bierdosen gehören in den Abfalleimer; nichts sieht so trostlos aus am nächsten Morgen wie so ein Ding.«

Sie hörten das Gartentor zuschlagen.

»Ah, da kommt Maurice!« Sie eilte hinaus und machte die Tür hinter sich zu.

Ein paar Minuten später trat Maurice Ackroyd ins Wohnzimmer.

»Ich höre, Sie sind von der Polizei und wollen mich sprechen«, sagte er freundlich.

»Ganz recht. Ich bin Constable Mather, und das ist Inspektor Alvarez von Mallorca.«

»Von Mallorca? Da sind Sie aber von weit her gekommen. Geht es um Steve?«

»Ja, Señor.«

»Amelia hat mich angerufen und gesagt, es gebe Komplikationen.« Ackroyd machte eine kleine Pause.

»Was genau hat Sie hergeführt?«

»Es war kein Unfall.«

»Dann ist er also tatsächlich ermordet worden?«

»Ja, Señor.«

»Guter Gott! … Wer zum Teufel könnte so etwas getan haben?«

»Ich hoffe, Sie werden mir bei der Beantwortung dieser Frage behilflich sein. Haben Sie ihn gut gekannt?«

»Nein.«

»Obwohl Sie Vettern waren?«

»Bei uns zu Lande sind die verwandtschaftlichen Bindungen nicht so eng wie bei Ihnen. Und außerdem … Tatsache ist, daß die Vettern Cullom sich allesamt nicht gut vertragen haben. Die einzige Ausnahme ist Amelia. Sie haben Sie vermutlich getroffen.«

»Ja, mehrere Male.«

»Sie ist eine erstaunliche Frau, wie Sie bestimmt bemerkt haben werden. Jedesmal, wenn ich mit ihr zusammen bin, wird mir klar, daß alle Dinge, die mir normalerweise Sorgen bereiten – Steuern, Zinsen, Hypotheken –, eigentlich überhaupt keine Bedeutung haben.« Ackroyd lächelte ironisch. »Diese Selbstverleugnung hält natürlich nicht lange vor, und sobald ich Amelia Adieu gesagt habe, sitze ich wieder mittendrin in meinen Steuern und Hypotheken … Na ja, das nur beiseite. Jedenfalls hat sie es geschafft, mit uns anderen auf freundschaftlichem Fuß zu stehen, was eine reife Leistung ist, das versichere ich Ihnen.«

»Sie sind Steven Cullom also nicht oft begegnet?«

»Vielleicht dreimal in den letzten zehn Jahren. Er kam nicht mal zu unserer Hochzeit. Und als er so reich wurde, ist er natürlich sowieso in eine höhere Sphäre aufgerückt und hat gar nicht gewußt, daß wir überhaupt existieren.«

Ackroyd bemühte sich, einen heiter-spöttischen Ton anzuschlagen, aber seine Bitterkeit war nicht zu überhören.

»Sie sind vor kurzem in Mallorca gewesen?«

»Ganz richtig. Amelia, die Gute, hatte mich wieder einmal eingeladen, und Edith, Gott segne sie, meinte, sie würde eine Woche allein mit der Familie fertig.«

»Sind Sie in Señor Culloms Haus in Santa Victoria gewesen?«

»Amelia wollte unbedingt, daß wir uns treffen, und rief an, um einen Termin auszumachen. Gottlob sagte er unter irgendeinem lächerlichen Vorwand ab. Einmal haben wir uns dann doch auf einer Cocktailparty gesehen, sind uns aber sorgfältig aus dem Wege gegangen.«

»Wann fand Ihr vorhergehender Besuch auf Mallorca statt?«

»Im Januar. Steve hatte Amelia das Haus überlassen – wahrscheinlich um darzutun, daß er zwei Häuser hatte –, und sie lud mich für eine Woche zu sich ein. Ich fuhr natürlich allein. Wir haben vier Kinder großzuziehen, da ist es für uns unmöglich, gemeinsam Ferien zu machen, außer wir gehen zum Camping … Sagen Sie mal, warum diese Fragerei, was ich gemacht habe?«

»Das erkläre ich Ihnen gleich. Sind Sie ein besonders guter Autofahrer?«

»Ein was? Na, nicht schlechter als die meisten, würde ich sagen.«

»Wußten Sie, wie vermögend Steven Cullom war?«

»Natürlich. Stevens Hauptvergnügen war es ja gerade, seine armen Verwandten darüber zu informieren.«

»Er hinterläßt ein Vermögen von annähernd achthundertfünfundzwanzigtausend Pfund.«

»Du lieber Gott! Von dieser Größenordnung hatte ich allerdings keine Ahnung. Mehr als eine Dreiviertel Million! Bei soviel Geld braucht man sich freilich nicht den Kopf über Zinsen und Hypotheken zu zerbrechen, was? Aber vielleicht sorgt man sich dann halb zu Tode, wie man sein Geld behält. Hoffentlich. Ich möchte zu gern glauben, daß die Reichen nicht ganz ungeschoren davonkommen.«

»Ist er auch nicht«, bemerkte der Constable.

»Nein, natürlich nicht … Edith sagt mir immer, ich rede zu unüberlegt daher.«

»Wissen Sie, Señor, wer das Vermögen erbt?« fragte Alvarez.

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung – jedenfalls nicht ich.«

»In seinem Testament hat er fast alles seinem Bruder vermacht.«

»Das finde ich nur richtig so. Amelia hat ja immer gesagt, daß sich die beiden im Grunde ihres Herzens gut leiden können.«

»Nach einem neuen Testament jedoch, das allerdings nur in einem Entwurf vorliegt, sollte sein Vermögen an seine zukünftige Ehefrau fallen.«

»Das ist doch selbstverständlich.«

»Sie wußten, daß er wieder heiraten wollte?«

»Amelia hat mir davon erzählt. Irgendso eine Dame der Gesellschaft, die sich ausschließlich für Pferde interessiert. Ihr Charme für Steven bestand wohl in ihrem Titel und in der Tatsache, daß sie in den feinsten Kreisen verkehrte. Und das finde ich schon nicht mehr widerwärtig, das finde ich schlicht mitleiderregend.«

»Sie hielten ihn also für einen widerwärtigen Menschen?«

»Ich weiß, de mortuis nil nisi bene, aber ich bin noch nie der Meinung gewesen, daß der Tod einen Menschen plötzlich zum Heiligen macht. Steve hat sich Agnes gegenüber benommen wie ein Schwein –, ich bin ihr ein paarmal begegnet und fand sie eigentlich sehr sympathisch. Dann starb sie, und soviel ich höre, hat er nie auch nur ein Wort des Bedauerns über ihren Tod geäußert. Alles, was ihn interessierte, war ihr Geld. Wissen Sie, wenn man sieht, daß einer wie er so viel bekommt, dann zweifelt man ein bißchen an der göttlichen Gerechtigkeit.«

»Steven Cullom ist mit nahezu absoluter Sicherheit um seines Geldes willen ermordet worden.«

»Das bedeutet also … Wollen Sie damit wirklich behaupten, daß Alan der Täter ist?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Na, das ist doch klar. Erst sagen Sie, daß Alan alles erbt, und dann, daß Steve um seines Geldes willen ermordet worden ist.«

»Das eine folgt nicht unbedingt aus dem anderen. Nach den Gesetzen dieses Landes – und in meinem ist es ebenso – darf ein Verbrecher aus seiner Tat keinen finanziellen Nutzen ziehen. Wird Alan Cullom des Mordes an seinem Bruder überführt, so kann er demzufolge das Geld nicht erben. Wissen Sie, wer es dann bekommt?«

»Nein.«

»Sein Vetter und seine Cousine.«

Ackroyd starrte den Inspektor an.

»Soll das heißen … Meinen Sie damit Amelia und mich?«

»Wenn er verurteilt wird, ja. Aber das ist natürlich keineswegs gleichbedeutend damit, daß er ihn ermordet hat.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Ursprünglich gab es zwei Vettern und eine Cousine, die erbberechtigt gewesen wären – Sie, Basil Cullom und Amelia Hart. Letztes Jahr starb Basil Cullom bei einem Autounfall. In diesem Jahr wäre Amelia Hart beinahe dasselbe passiert. Dann wären nur noch Sie übriggeblieben.«

Für einen Augenblick ermaß Ackroyd nicht die volle Bedeutung dessen, was Alvarez eben gesagt hatte. Dann wurde er dunkelrot im Gesicht und stieß wütend hervor. »Sie wollen doch nicht etwa behaupten, ich hätte etwas mit dem Mord an Steven zu tun? Das ist eine unverschämte Unterstellung!«

»Wo waren Sie in der Nacht des zweiten Juni?«

Ackroyd versuchte seiner Empörung Herr zu werden und sich zu konzentrieren. Schließlich sagte er: »Ich war zu Besuch bei Amelia.«

»Um wieviel Uhr gingen Sie zu Bett?«

»Wie soll ich das beantworten können?«

»Vielleicht versuchen Sie’s.«

»Ich weiß es einfach nicht mehr. Ich weiß nicht, der wievielte Tag meines Aufenthalts dort das war. Auf jeden Fall war ich jeden Abend zu Hause; Amelia hatte keine Lust auszugehen.«

»Und Sie?«

»Ich bin natürlich geblieben, um ihr Gesellschaft zu leisten. Das war ja teilweise der Grund, warum man mich eingeladen hatte.«

»Haben Sie während Ihres Aufenthalts je das Haus verlassen, nachdem die Señora zu Bett gegangen war?«

»Nein.«

»Können Sie das beweisen?«

»Hat Ihnen schon einmal jemand klargemacht, daß es schier unmöglich ist, etwas nicht Geschehenes zu beweisen?«

»Vielleicht ist die Señora zu Ihnen ins Zimmer gekommen oder umgekehrt.«

»Wollen Sie damit andeuten …«

»Ich will damit fragen, ob die Señora in der Lage wäre zu bezeugen, daß Sie das Haus abends, nachdem sie zu Bett gegangen war, nicht verlassen haben.«

»Das könnte sie bestimmt nicht.«

»Wo waren Sie Anfang März letzten Jahres?«

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Basil Culloms Unfall war am dritten März. Sind Sie nach Cumberland gefahren und haben an seinem Wagen manipuliert, so daß die Bremsen versagten und er tödlich verunglückte?«

»Das habe ich nicht, verflucht noch mal!«

»Wo waren Sie am ersten, zweiten und dritten März letzten Jahres?«

»Hier. Zu Hause.«

»Können Sie das beweisen?«

Ackroyd starrte Alvarez an, dann stürzte er unvermittelt aus dem Zimmer. Als er zurückkam, war seine Frau bei ihm. Mit zorniger Miene fuhr sie den Inspektor an: »Ich verstehe nicht, wie Sie derartig üble Beschuldigungen gegen meinen Mann erheben können. Wenn Sie nicht begreifen, daß Maurice keiner Fliege etwas zuleide tun würde, dann tun Sie mir sehr leid!«

Sie verstummte. Das Schweigen wurde drückend. »Sagen Sie doch ein Wort!«

»Señora, es tut mir aufrichtig leid, aber ich muß allen Spuren nachgehen.«

»Und das bedeutet, Unschuldige zu Mördern zu stempeln? In Ihrem Land mag das vielleicht erlaubt sein, aber nicht bei uns. Wenn Sie in diesem Stil fortfahren, setze ich mich mit unserem Anwalt in Verbindung.«

»Bitte, ich weiß, wie schrecklich das für Sie sein muß, und es ist mir höchst unangenehm, Ihnen soviel Kummer zu bereiten. Aber ich muß herausfinden, wer Steven Cullom ermordet hat.«

Sein offenkundiges und unverfälschtes Mitgefühl entwaffnete sie. Ihre Aggressivität verwandelte sich in Ratlosigkeit.

»Aber Sie können doch nicht glauben, daß Maurice so etwas Schreckliches tun würde.«

»Können Sie uns sagen, wo Ihr Mann an den ersten drei Märztagen des vergangenen Jahres gewesen ist?«

Sie richtete sich auf.

»Am ersten waren wir hier, am zweiten gingen wir abends zum Essen, denn das war mein Geburtstag, und am dritten waren wir wieder hier.«

»Señora, haben Sie einen Reisepaß?«

»Ja.«

»Darf ich ihn sehen, bitte?«

»Warum?« fragte Ackroyd scharf.

»Er enthält das Geburtsdatum der Señora.«

Ackroyd warf seiner Frau einen Blick zu, den sie angstvoll erwiderte.

»Mein Geburtstag ist nicht im März«, flüsterte sie. »Aber Maurice war die ganze Zeit hier, ganz bestimmt. Wir können es uns nicht leisten auszugehen. Er war nur fort von zu Hause, wenn Amelia ihn eingeladen hat, oder wenn wir alle zusammen zum Camping gingen.«

Alvarez stand auf. »Danke für Ihre Hilfe, Señora.«

»Sie glauben mir nicht!« Ihre Stimme wurde schrill. »Sie verstehen nicht, daß er …« Sie verstummte, denn sie begriff, daß eine Wiederholung ihrer Beteuerungen nichts auszurichten vermochte.

»Wenn ich noch weitere Fragen an Sie habe, komme ich wieder«, sagte Alvarez auf spanisch.

Ackroyd erwiderte auf englisch: »Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß.«

Als die beiden Kriminalbeamten wieder im Auto saßen, erkundigte sich Mather, während er den Motor anließ: »Wie soll’s jetzt weitergehen? Vermutlich werden Sie ein Auslieferungsverfahren einleiten, wie? Ich glaube kaum, daß wir mit der Autosabotage in Cumberland noch irgendwie weiterkommen, es sei denn natürlich, er legt ein Geständnis ab.«

»Zuvor«, entgegnete Alvarez, »muß ich nach Mallorca zurück und, um absolut sicherzugehen, auch Señora Amelia Hart noch ein paar Fragen vorlegen.«

Mather fuhr los.

»Macht keinen Spaß, was? So in ein Haus reinzuplatzen, Frau, Kinder, alles soweit recht glücklich und zufrieden, und zu wissen, daß man denen gleich alles in Stücke schlagen wird. Unser Job kann schon ein verfluchter Mist sein.«

Alvarez nickte.

23

Am Donnerstag abend ereignete sich in Peru ein Flugzeugabsturz, bei dem sämtliche Passagiere und Besatzungsmitglieder ums Leben kamen. Als Folge davon geleitete Dolores am Freitag morgen ihren Schwager Alvarez in Gedanken bereits tränenüberströmt zu Grabe, noch ehe sein Flugzeug überhaupt von Heathrow gestartet war. Als er zur Mittagessenszeit heil und gesund ins Haus trat, wurde ihm daher ein Empfang zuteil, als sei er von den Toten auferstanden. Es dauerte eine geraume Weile, ehe Dolores ihre gewohnte Fassung wiederfand.

»Ich habe dir etwas Besonderes gekocht«, verkündete sie, ohne sich an der Überlegung zu stören, daß er im Falle seines Ablebens nichts mehr davon gehabt hätte.

Er zog geräuschvoll die Luft ein.

»Doch nicht etwa …?

»Lechona.«

»Wenn ich hätte wählen dürfen, genau das hätte ich gewählt.«

»Gut«, antwortete sie befriedigt. »Und ihr habt noch Zeit für einen zweiten Kognak, ehe ich das Essen auftrage.«

Jaime griff eilfertig nach der Flasche und schenkte sich ein. Es war lange her, seit Dolores einen solchen Vorschlag gemacht hatte.

Ca’n Oñar kam in Sicht. Wie schön, dachte Alvarez. Er parkte, ging, zur Haustür und klopfte. Nach einer Minute öffnete Hart die Tür.

»Na, diesmal haben Sie uns erwischt! Wir haben heute ausnahmsweise im Bett gefrühstückt und sind gerade erst aufgestanden.«

»Tut mir leid, daß ich so früh komme.«

»Es ist nach zehn, und Sie sprechen allen Ernstes von früh! Das ist eins von den Dingen, die mir hier auf der Insel so gefallen … Wie wär’s mit einer Tasse Kaffee?«

»Sie brauchen sich nicht …«

»Wir machen sowieso noch welchen. Nehmen Sie einstweilen Platz. Amelia kommt gleich.«

Alvarez setzte sich. Eine Zikade begann zu schrillen, verstummte und begann von neuem. Eine Bewegung im Weinlaub erregte seine Aufmerksamkeit, und er sah einen Gecko über den Balken davonhuschen.

Amelia kam in ihrem Rollstuhl heraus auf den Patio.

»Bitte, nehmen Sie doch Platz.« Sie parkte ihr Gefährt ihm gegenüber am Tisch. »Nun, was führt Sie diesmal zu uns? Etwas Neues?«

Ehe Alvarez antworten konnte, erschien Hart mit einem Tablett. Während er den Kaffee herumreichte, fuhr Amelia fort: »Sind Sie vielleicht gekommen, um uns mitzuteilen, daß Steve nun doch einfach tödlich verunglückt ist?«

»Nein, Señora. Er wurde ermordet.«

»Oh, ich hatte schon gehofft … Es ist alles so furchtbar.«

»Ja«, stimmte Hart zu. »Obwohl er so ein Mensch war.«

»Was macht das für einen Unterschied?«

»Der Mord an einem Sünder ist weniger furchtbar, als der an einem Heiligen.«

»Das stimmt nicht. Die Tat selbst ist das Schreckliche, und das hängt überhaupt nicht vom Opfer ab.«

»Der Mord an einem sadistischen Folterknecht ist demnach eine nicht weniger schändliche Tat als der an einem Menschen, der immer nur Gutes getan hat?«

»Die Tat bleibt die gleiche. Die Folgen sind unterschiedlich. Und überhaupt ist es unfair, solche Extremfälle zu wählen.«

»Im Gegenteil, man kann die Logik eines Arguments am besten an solchen extremen Beispielen messen.«

Amelia lächelte. »Armer Inspektor. Sie müssen glauben, wir tun den ganzen Tag nichts anderes als streiten.«

»Ich bin sicher, der Inspektor weiß zwischen einer intelligenten Diskussion und einem Streit zu unterscheiden«, wandte Hart ein. »Im übrigen wirst du feststellen, daß er als Polizeibeamter mir recht gibt.«

Sie blickte zu Alvarez. »Nun – stimmt das?«

»Nein, Señora, ich gebe Ihnen recht. Mord ist immer schrecklich, denn er trifft so viele – den Mörder, das Opfer und die Unschuldigen.«

»Das habe ich zwar nicht direkt gemeint, aber es ist wahr.«

Sie tat einen Löffel Zucker in ihren Kaffee. »Das sollte ich eigentlich nicht. Warum zählen bloß so viele unserer kleinen Freuden zu den verbotenen Früchten.«

»Ist doch klar«, lachte Hart. »Damit sie einem noch mehr Freude machen.«

»Dazu ließe sich manches sagen, aber mit Rücksicht auf unseren Gast will ich davon Abstand nehmen …« Wieder richtete sie ihren Blick auf Alvarez. »Sie hatten noch gar keine Möglichkeit, uns zu berichten, was es Neues gibt.«

»Ich weiß endlich mit Bestimmtheit, was das Motiv für den Mord war.«

»Und was war es?«

»Señor Steven Culloms Vermögen.«

»Und das geht an Alan … Sie sagen also, er hat Steven ermordet?« fragte Hart.

»Nein, Señor. Nach britischem Gesetz kann er nicht erben, wenn er den Mord begangen hat. In einem solchen Fall tritt die gesetzliche Erbfolge in Kraft. Da alle sonstigen näheren Verwandten tot sind, würden sein Vetter und seine Cousine erben.«

»Heißt das, daß … daß Maurice und Amelia …«

»Ich sagte, das wäre der Fall, wenn er wegen Mordes an seinem Bruder verurteilt würde.«

»Guter Gott! … Und wird er verurteilt?«

»Nein, das glaube ich nicht. Denn sehen Sie, er hat seinen Bruder nicht ermordet. Jemand anders hat den Mord begangen und die Spuren so gelegt, daß der Verdacht auf Alan fallen mußte. Auf diese Weise würde Alan das Vermächtnis seines Bruders nicht antreten können.«

»Wer ist dieser Jemand?«

»Ist das nicht sonnenklar? Derjenige, der statt Alan erben würde.«

»Aber das heißt doch, daß entweder Maurice der Mörder ist oder meine Frau.«

Amelia brauste empört auf.

»Wie können Sie es wagen hierherzukommen und derart lächerliche und widerwärtige Beschuldigungen zu erheben?«

»Señora, ich fürchte, es ist etwas Wahres daran.«

»Meinen Sie etwa, daß Maurice …«

»Ich bin in England gewesen, um Señor Ackroyd zu vernehmen. Er war in der Mordnacht hier bei Ihnen zu Besuch. Sein Vetter wurde vermutlich zwischen zwei und vier Uhr morgens ermordet. Können Sie mir sagen, ob Señor Ackroyd zu dieser Zeit im Haus war?«

»Aber … aber wie soll ich das wissen? Ich gehe meistens früh zu Bett. Oft nehme ich eine Schlaftablette, daher schlafe ich ziemlich tief. Und selbst wenn ich in der fraglichen Nacht keine genommen habe, so wäre mir doch nicht im Traum eingefallen, in sein Schlafzimmer zu gehen. Das hätte ich auch gar nicht tun können, denn er schlief oben und ich schlafe im Parterre. Und er wäre natürlich ebensowenig in mein Zimmer gekommen, außer in einem Notfall.«

»Wenn er den Wagen genommen hätte und damit weggefahren wäre, wären Sie davon aufgewacht?«

»Ich … Ja, das wäre ich bestimmt.«

»Sind Sie ganz sicher, Señora?«

Sie zögerte, schüttelte dann den Kopf.

»Ich muß wohl aufrichtig sein. Nein, ich habe einen zu festen Schlaf, ich wäre sicher nicht aufgewacht … Aber es kann nicht Maurice gewesen sein!«

Alvarez wandte sich zu Hart.

»Sie waren in England?«

»Ganz recht.«

»Können Sie beweisen, daß Sie Donnerstag dort gewesen sind?«

»Warum sollte ich?«

»Ich muß alle Begleitumstände dieses traurigen Falles aufhellen.«

»Ich sehe trotzdem nicht ein, welche Rolle es spielt, wo ich war.«

»Sie sind der Ehemann der einzigen Cousine. Es wäre von Vorteil, wenn ich mit absoluter Bestimmtheit sagen könnte, wo Sie gewesen sind, weil damit eine Möglichkeit entfällt.«

»Welche Möglichkeit?«

»Daß behauptet wird, Sie hätten den Mord begangen, nachdem Sie für ein paar Stunden von England nach Mallorca geflogen sind.«

»Wer, zum Kuckuck, hat denn so etwas Abstruses behauptet?«

»Vielleicht sagen Sie mir einfach, ob Sie beweisen können, daß Sie in der fraglichen Nacht nicht hierhergeflogen sind. Ich bedaure unendlich, daß ich Sie das fragen muß, aber es ist meine Pflicht.«

»Ihre Pflicht kann mir …«

»Pat«, unterbrach ihn Amelia, »der Inspektor kann doch nichts dafür.«

»Na schön. Aber ich bezweifle, daß ich das beweisen kann. Am Ersten dieses Monats habe ich bei den Spencers gewohnt. Sie haben mir ihren Wagen geliehen, denn ich wollte von dort weiter zu den Yeats bei Newcastle … Richtig, an dem fraglichen Abend bin ich in einem Motel bei Nottingham abgestiegen.«

»Dann hat Sie jemand vom Personal abends dort gesehen?«

»Da bin ich nicht so sicher. Ich kam früher dort an, als ich gedacht hatte, schon am Nachmittag, trug mich ins Register ein und zahlte wie üblich im voraus. Von da an hab’ ich, glaube ich, keinen vom Personal mehr gesehen. Wie bei vielen Motels heutzutage, geht dort alles auf Selbstbedienung – man kocht sich selbst den Frühstückstee, putzt sich selbst die Schuhe und fährt weiter, wann’s einem paßt.«

»Aber war das nicht der Abend, an dem du ins Theater gingst?« warf Amelia ein.

»Wie? Ach ja, natürlich, du hast ganz recht.«

»Du hast mir doch noch das Programm und die Theaterkarte mitgebracht …« Sie wandte sich an Alvarez. »Wollen Sie sie sehen, als Beweis, daß ich die Wahrheit sage?«

Sie bemühte sich um einen unbefangenen Ton, aber es gelang ihr nicht; man hatte ihren Ehemann angegriffen, da wurde sie zur Wölfin, die ihr Junges verteidigt.

Alvarez schüttelte den Kopf.

»Señora, ich würde niemals an Ihren Worten zweifeln.« Er machte eine Pause. »Noch eine letzte Frage: Wissen Sie, wie der Hund von Steven Cullom sich gegenüber Alan Cullom verhielt?«

»Dazu kann ich Ihnen nur sagen, daß Steve mir mal erzählt hat, der Hund könne Alan nicht ausstehen.«

Alvarez stand auf. »Señor, darf ich Ihnen noch eine weitere kleine Unbequemlichkeit zumuten? Würden Sie nach Llueso auf die Polizeistation kommen und dort das Protokoll Ihrer eben gemachten Aussage unterschreiben?«

»Selbstverständlich.« Hart erhob sich. »Dann war es also Maurice?«

»Es kann keiner von beiden gewesen sein«, erklärte Amelia zornig.

Hart legte ihr die Hand auf die Schulter.

»Du hast natürlich recht … Ich bin bald wieder zurück, ich will nachher nur noch rasch zum Hafen hinunterfahren und eine Zeitung besorgen.«

Alvarez und Hart fuhren in zwei Wagen. Sie parkten hinter der Bushaltestelle und gingen von dort zu Fuß zur Polizeistation.

In seinem Büro zog Alvarez die Läden hoch und ließ die Sonne herein. Er rückte seinem Besucher einen Stuhl zurecht und nahm selbst hinter dem Schreibtisch Platz.

»Könnten Sie das Protokoll rasch fertigmachen lassen, damit ich unterschreiben kann?« sagte Hart. »Wir wollten nachher zu einem kleinen Picknick fahren. Es tut Amelia gut, wenn sie aus dem Haus kommt.«

»In welchen Teil der Insel wollen Sie für Ihr Picknick fahren?« erkundigte sich Alvarez auf spanisch.

»Tut mir leid«, erwiderte Hart auf englisch, »aber ich verstehe kein Wort. Mein Spanisch beschränkt sich auf ›Rotwein, bitte‹, und auch dabei hoffe ich immer, daß mir der Kellner nicht das Tomatenketchup bringt!«

»Dann wissen Sie also nicht, wie das spanische Wort für ›Kind‹ geschrieben wird?«

»Nicht genau, nein. Aber das ist doch sicherlich nicht so wichtig, und wenn ich noch die Zeitung besorgen soll, bin ich wirklich ein bißchen in Eile …«

»Im Gegenteil, es ist sogar sehr wichtig, daß Sie nicht wissen, daß man das Wort ›niño‹ mit einer Tilde schreibt. Wie es auch überaus wichtig ist, daß Sie für den Abend des Zweiten dieses Monats ein Alibi besitzen, und Maurice Ackroyd nicht. Damit steht fest, daß Sie es waren, der Steven Cullom ermordet hat.«

»Was? Um Himmels willen, wenn ich ein Alibi habe, bedeutet das doch, daß ich es nicht getan haben kann!«

»Ließe sich das Alibi in allen Einzelheiten nachprüfen, gewiß. Aber wie Sie selbst zugeben, ist das nicht möglich. Sie hätten sehr wohl eine Theaterkarte und ein Programm kaufen können, ohne die Aufführung zu besuchen. Ferner geben Sie selbst zu, daß niemand im Motel Ihre Anwesenheit während der Nacht dort bezeugen kann. Nur der Mörder wußte, daß er für die fragliche Nacht ein Alibi brauchen würde, und war, so gut er konnte, bemüht, sich eines zu beschaffen.«

»Das ist verdammter Quatsch.«

»Leider ist es die Wahrheit.«

»Ich brauche wirklich nicht dazusitzen und mir anzuhören …«

»Doch!« Alvarez’ Stimme war nun voller Verachtung. »Eine Weile konnte ich nicht begreifen, warum man dem Hund die Kehle durchschnitten hatte. Steven Cullom hatte das Tier gegen seinen Bruder aufgehetzt. Alan Cullom hätte also Grund gehabt, es zu hassen, aber das tat er nicht. Er versuchte weiter, sich mit ihm anzufreunden. Dennoch hätte jemand, der nur durch Dritte von dem Verhältnis zwischen Alan und dem Hund gehört hatte, sehr wohl glauben können, daß Alan auf das Lieblingstier seines Bruders wütend war, und nicht zögern würde, seine Wut an ihm auszulassen.

Sie, Señor Hart, haben durch Ihre Frau von der Hundegeschichte erfahren. Genauso wie Sie durch Ihre Frau von Beatriz erfuhren. Señor Ackroyd hätte von der Sache mit Beatriz ebenfalls nur durch Ihre Frau hören können, aber Señora Hart gehört nicht zu den Menschen, die Skandale weitererzählen, außer natürlich ihrem Ehemann.«

»Sind Sie übergeschnappt? Haben Sie vergessen, daß wir im Februar beinahe tödlich verunglückt sind und Sie höchstpersönlich der Meinung waren, irgendwer hätte sich absichtlich an den Bremsen zu schaffen gemacht? Wenn man versucht hat …«

»Sie selbst haben an den Bremsen manipuliert und auf Ihre Geschicklichkeit als Fahrer gebaut, um später, wenn die Bremsen versagten, einen Unfall zu vermeiden.«

»Ich hätte verrückt sein müssen, ein solches Risiko einzugehen.«

»Oder sehr, sehr clever. Es gab fünf Geschwisterkinder in vier Familien. Die Eltern haben einander gehaßt, und nur in einem Fall, nämlich bei Ihrer Frau, hat sich dieser Haß nicht weitervererbt. Wie auch immer Ihre eigenen Gefühle zu Anfang gewesen sein mögen, als Sie von der Firma, für die Sie jahrelang gearbeitet hatten, entlassen wurden, als Sie mit ansehen mußten, wie dagegen Steven Cullom, auf den Sie stets herabgesehen hatten, plötzlich ein riesiges Vermögen erbte, da wuchsen bei Ihnen Neid und Verbitterung zu tödlichem Haß.

Dann lud Sie Steven Cullom vor zwei Jahren zum ersten Mal hierher ein, stellte Ihnen Haus und Auto zur Verfügung, zahlte Ihnen ein Tagesmädchen. Doch seine Großzügigkeit verschlimmerte Ihre Haßgefühle nur noch mehr, bis der Vorsatz in Ihnen Gestalt annahm, ihn zu ermorden und sich sein Vermögen anzueignen. Als intelligenter Mensch beschlossen Sie jedoch abzuwarten, bis ein günstiger Zeitpunkt gekommen war.

Da Steven Cullom Ihre Frau schätzte, schüttete er ihr zuweilen sein Herz aus. Auf diese Weise erfuhr sie viele Dinge aus seinem Leben, die sie Ihnen weitererzählte. Sie ahnte nicht, daß Sie sich jede Einzelheit merkten, um diese später für Ihren Mordplan, der Sie durch Ihre Frau zum Erben seines Vermögens machen sollte, verwenden zu können. Den Mord selbst verübten Sie auf eine Weise, die den Anschein erwecken sollte, als habe man ihn in plumper Form als Unfall tarnen wollen. Sie sorgten dafür, daß der erste Verdacht sich sodann gegen die Brüder Bennassar richten mußte, daß weitere Indizien jedoch alsbald auf einen Mord aus Geldgier deuten würden. Und wer käme hier als Täter in Frage? Natürlich der Bruder, der in einem gültigen Testament zum Haupterben erklärt worden war. Würde er für schuldig befunden, so fiele das Erbe an seinen Vetter und seine Cousine.

Warum haben Sie außer Basil nicht auch Maurice umgebracht? Weil Sie klug genug waren, um zu erkennen, daß Ihr so schlau eingefädelter Plan vielleicht doch schiefgehen und sich herausstellen könnte, daß Alan nicht der Mörder war. Also ersannen Sie ein weiteres Täuschungsmanöver. Sollte sich der Verdacht jemals statt gegen Alan gegen einen der übrigen Verwandten richten, so mußte dies Ackroyd sein. Deshalb wurde er während Ihrer Englandreise hierher eingeladen.«

»Alles totaler Unsinn!«

»Das sind die Tatsachen.«

»Wenn Steve um seines Geldes willen ermordet wurde, so hat Alan es getan, weil er nicht damit rechnete, schuldig gesprochen zu werden und damit seine Erbschaft zu verlieren.«

»Dafür gibt es keinen Beweis.«

»Den gibt es sehr wohl – in Ihrer Stümperhaftigkeit haben Sie ihn bloß nicht gefunden.«

»Dann helfen Sie mir in meiner Stümperhaftigkeit und sagen Sie mir, was das für ein Beweis ist.«

Hart setzte erregt zu einer Antwort an und biß sich dann auf die Zunge. Gerade noch rechtzeitig fiel ihm ein, daß, sollte Alvarez tatsächlich nichts von dem Brief mit dem verschwundenen Testamentsentwurf im Postamt von Santa Victoria wissen, er selbst ihm diese Tatsache unmöglich zur Kenntnis bringen konnte, ohne sich als Mörder zu entlarven. Ebenso unmöglich war es, die Segeltuchschuhe zu erwähnen, die so sorgfältig mit Erde vom Tatort präpariert worden waren.

Alvarez erhob sich und trat ans Fenster. Er starrte auf die sonnenüberflutete Straße hinaus.

»Das Leben ist oft traurig und grausam. Traurig, weil man, was geschehen ist, nicht ungeschehen machen kann, und grausam, weil man den Schuldigen selten bestrafen kann, ohne daß auch Unschuldige darunter leiden. Deshalb kann eine Strafe selten gerecht sein.

Basil Cullom ist tot; nichts kann ihn ins Leben zurückrufen; Ihre Verurteilung wegen des Mordes an ihm, wird seiner Witwe nicht ihre vergossenen Tränen zurückgeben. Steven Cullom ist tot; er hat verdient zu sterben, aber nicht, ermordet zu werden, denn ein Mord geschieht nicht, ohne daß andere Menschen mitbetroffen sind.«

Alvarez drehte sich um.

»Wenn man Sie wegen dieses Mordes anklagt, werden Sie schuldig gesprochen, denn ich könnte an Hand der Passagierlisten beweisen, daß Sie in der Mordnacht auf die Insel geflogen sind. Sie werden ins Gefängnis kommen. Aber auch Ihre Frau wird darunter leiden – und hat sie nicht schon mehr als genug zu leiden gehabt? Und dabei ist ihre einzige Schuld, daß sie zuviel Liebe und Vertrauensseligkeit besitzt. Zwei Leben zerstört, wo nur eines verwirkt sein sollte.

Und doch, sperrt man Sie nicht ins Gefängnis, bleiben so zwei Morde ungesühnt?« Alvarez schüttelte langsam den Kopf. »Wir alle können die Hölle in uns tragen. Sie werden sich Ihre eigene Hölle bereiten, wenn Sie mit ansehen müssen, wie Alan wegen Ihrer Tat ein reicher Mann ist, während Sie selbst in Armut leben.«

»Wie war das?« fragte Salas mit scharfer Stimme durchs Telefon.

»Ich bin zu der Überzeugung gelangt, Señor«, wiederholte Alvarez, »daß es, falls nicht neue Indizien ans Licht kommen sollten, unmöglich sein dürfte, mit letzter Sicherheit festzustellen, wer Steven Cullom ermordet hat.«

»Und was ist mit diesen Segelschuhen?«

»Sie gehören zwar Alan Cullom, doch gibt es keinen Beweis, daß er selbst sie trug, als der Abdruck im Boden verursacht wurde.«

»Und was haben Sie auf Ihrer Reise nach England erfahren?«

»Nur das eine, daß es, wie ich schon sagte, in Ermangelung von schlüssigem Beweismaterial unmöglich ist, den Mörder zu benennen.«

»Damit gestehen Sie also, daß Sie diesen Fall ebenso vermurkst haben wie all die anderen?«

»Jawohl, Señor.«

»Na, wenigstens bleiben Sie sich treu, nicht wahr?«

»Jawohl, Señor.«

Alvarez parkte seinen Wagen direkt vor dem Haus und klingelte. Maria öffnete ihm die Tür und führte ihn in den Patio am Swimmingpool, wo Susan und Alan Cullom in der Sonne lagen.

»Ich wollte Sie mit dem Ergebnis meiner Ermittlungen bekannt machen.«

»Nun?« Alans Gesicht verriet die nervliche Belastung, unter der er stand.

»Das Ergebnis lautet auf Mord durch Unbekannt.«

»Aber … Soll das heißen … Sie sagten mir doch, dieser Brief auf der Post sei praktisch ein Beweis meiner Schuld«, stotterte Alan.

»Ich glaube, ich sagte lediglich, er scheine ein Beweis zu sein.«

»Aber Sie haben sich geirrt?«

»Nicht direkt. Ich habe bloß vergessen, ihn meinem Vorgesetzten gegenüber zu erwähnen. Er weiß gar nichts davon.«

Alan Cullom starrte ihn verständnislos an.

»Warum haben Sie ihm nichts gesagt?« rief Susan.

Am liebsten hätte er ihr geantwortet, daß dies anfangs nur wegen zwei dunkelblauen Augen gewesen war, in denen ein Mann, ehe er die Gefahr bemerkte, unversehens ertrinken konnte. Statt dessen sagte er: »Señorita, ich bin nicht sehr klug, und deshalb gibt es viele Dinge, die ich nicht verstehe. Warum sollen mit den Schuldigen auch die Unschuldigen leiden, warum sollen Menschen, die schon viel verloren haben, auch ihr Glück verlieren?«

»Soll das bedeuten, daß Sie niemals irgendwem von dem Brief erzählen werden?«

»Genau das. Und als Gegenleistung möchte ich um zwei kleine Gefälligkeiten bitten.«

»Zwei kleine Gefälligkeiten?« wiederholte Alan langsam. Dann wurde seine Stimme scharf. »Du begreifst, was das ist, Susan, nicht wahr? Eine Erpressung.«

»Wie kannst du so gottserbärmlich blind sein?« rief sie erregt. »Wirst du denn niemals Menschenkenntnis lernen? Wenn der Inspektor dich für schuldig hielte, dann könntest du ihm ein Vermögen bieten, er würde es nicht nehmen.«

»Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Also, was sind das für zwei kleine Gefälligkeiten?«

»Wenn Sie nicht des Mordes an Ihrem Bruder für schuldig befunden werden, dann sind Sie bald ein reicher Mann.«

»Na, da wären wir denn doch beim Geld angelangt!«

»Señor, Ihr Bruder hat vielen Menschen Schaden zugefügt, aber ich kenne nur zwei, bei denen man etwas wiedergutmachen kann. Beatriz wird ein Kind von ihm bekommen. Sie arbeitet noch, wird ihre Arbeitsstelle aber bald aufgeben müssen. Ihre Familie ist finanziell nicht gut gestellt. Es wäre schön, wenn sie sich wenigstens wegen der Extrakosten keine Sorgen zu machen brauchte … Lady Molton hatte einen Traum. Als Ihr Bruder starb, ist mit ihm auch dieser Traum gestorben. Sie könnte ihn wiederauferstehen lassen. Leihen Sie ihr genug Geld, daß sie ihre Pferdezucht fortsetzen kann.«

Susan ging auf Alvarez zu und nahm seine rechte Hand zwischen ihre beiden Hände.

»Ich wünschte … oh, ich wünschte so sehr, daß auch Sie einen Traum hätten, bei dessen Verwirklichung wir Ihnen helfen könnten.«

Alvarez schwieg und starrte ins Land hinaus. Er staunte über die gedankenlose Grausamkeit der Jugend.

Über Roderic Jeffries

Roderic Jeffries wurde 1926 in London geboren und ist der Sohn des berühmten Krimi-Autors Graham Montague Jeffries (Blackshirt-Reihe). Jeffries begann sein Jurastudium, nachdem er von 1943–1949 zur See gefahren war. Seine Karriere als Anwalt sollte allerdings nur ein Jahr dauern, so dass er sich ganz der Schriftstellerei widmen konnte. Mittlerweile sind rund 150 Werke von ihm erschienen, die in zahlreiche Sprachen übersetzt wurden. Er arbeitete unter einigen Pseudonymen (z.B. Jeffrey Ashford) und führte unter dem Namen Roderic Graeme die Blackshirt-Reihe seines Vaters fort.

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Impressum

Covergestaltung: buxdesign, München

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei Fischer Digital

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

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ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-560334-5