Date: 2015-06-15T17:32:12+00:00
Keywords: Mystery & Detective; General; Fiction
Description: Ein Mallorca-Krimi von Roderic Jeffries Sterben ist bitter. Noch bitterer ist es, allein zu sterben. So ergeht es William Heron, den sogar seine geliebte Betty im Stich läßt. Doch als nach ein paar Wochen auch sie tot aufgefunden wird, ist Inspektor Alvarez vorerst am Ende. Da ereignet sich ein dritter Mord. Und Alvarez fügt die Elemente des tödlichen Puzzles zusammen ... (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.)
Publisher: S. Fischer Verlag
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Roderic Jeffries

Und auf Mallorca sterben

Aus dem Englischen von Traudl Weiser

FISCHER E-Books

Inhalt

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1

Am Ende der Teerstraße schaltete Babs Browning in den ersten Gang zurück. Der holprige Sandweg war voller Schlaglöcher. In einem Orangenhain pflügte ein Mann mit seinem Esel und einem altmodischen Pflug. Der friedliche Anblick erfreute sie so wie er jahrhundertelang Reisende vor ihr erfreut hatte.

In einer scharfen Linkskurve führte der Weg an einem niedrigen Gebäude vorbei. Es stank nach Schweinestall. Die abergläubischen Mallorquiner hielten es für äußerst ungesund, die Ställe öfter als einmal im Jahr zu säubern.

Der Weg führte nun an einer Steinmauer entlang, die von üppigen rosa und weißen Hängegeranien überwuchert wurde. Babs hielt an, stieg aus und brach einen Ableger ab. Sie entdeckte einen Strauch wilden Majoran – ein unentbehrliches Gewürz der einheimischen Küche – und pflückte einige Zweige. Dann fuhr sie weiter bis zum Ende des Sandwegs. Die Zufahrt zur Garage war betoniert, ebenso der Zugang zum Patio des Ca’n Ibore.

Die Front des Hauses wurde von einem Steinsims, auf dem einige Blumentöpfe mit Geranien standen, eingerahmt. Sie bemerkte die verwelkten Blätter und den kümmerlichen Wuchs der Pflanzen.

Zwei Türen führten ins Haus. Eine neue und eine alte. Die alte, eine von Wind und Wetter gegerbte Holztür, hing in rostigen Angeln und hatte eine Klapptür für die Katzen. Die neue, in die Mauer versetzte Tür bestand zur Hälfte aus Glas und war zweckmäßig aber häßlich. Sie klopfte energisch an die Glasscheibe, drehte am Türknopf, stieß die Tür auf und betrat das Haus.

»Betty, ich bin’s, Babs.«

Niemand antwortete.

»Hallo, hallo, ist denn keiner zu Hause?« Betty mußte da sein, schließlich stand ihr Wagen in der Garage.

Sie hörte ein Geräusch hinter einer der Türen, die links von der Eingangshalle lagen. »Bist du da drin, Betty? Ich bin hier, in der Halle.«

Sie vernahm wieder ein Geräusch, das sich wie Wispern anhörte. Sie täuschte sich sicherlich, lächerlich, der Gedanke. Etwas später öffnete sich die nächstliegende Tür und Betty Stevenage trat heraus. Sorgfältig verschloß sie die Tür hinter sich. Sie trug ein bunt bedrucktes Leinenkleid, das vorne zugeknöpft wurde. Die zwei obersten Knöpfe waren nicht geschlossen. Babs blickte auf die Knöpfe, in Bettys gerötetes Gesicht, ihr zerzaustes Haar und in ihre Augen. Babs war eine erfahrene Frau und immer stolz darauf gewesen, die Welt so sehen und akzeptieren zu können, wie sie war. Aber jetzt schockierte sie die Gewißheit, daß Babs direkt aus den Armen eines Mannes kam.

»Was willst du hier?« fragte Betty mit belegter Stimme.

Babs half gern anderen Leuten, was sie nicht daran hinderte, stets geradeheraus zu sagen, was sie dachte. Doch diesmal hielt sie ihre Zunge im Zaum. »Ich wollte mich erkundigen, wie es Bill geht, und ob ich etwas für dich tun kann.«

»Ich brauche nichts.«

»Du hast nicht gesagt, wie es Bill geht«, fuhr sie Betty an.

»Der Doktor glaubt nicht, daß er noch lange leben wird.«

»Darauf würde ich nicht viel geben. Ärzte stellen immer negative Prognosen, um ihrem Ruf nicht zu schaden.«

Der tröstende Zuspruch glitt an Bettys Teilnahmslosigkeit ab.

»Da du mich nicht brauchst, kann ich ja wieder gehen«, sagte Babs. Sie ging auf die Eingangstür zu, öffnete sie und blieb stehen. Dann drehte sie sich halb um. »Die Topfpflanzen vorm Haus müssen gedüngt werden. Es wundert mich, daß du es nicht gemerkt hast.«

Sie kehrte in den Sonnenschein zurück; es war warm für die frühe Jahreszeit, und sie war verärgert und beschämt. Ungewollt war sie in eine ekelhafte Situation hineingestolpert. Sie verdrängte das Gefühl und tat es als Hirngespinst ab.

Hocherhobenen Hauptes ging sie zu ihrem Wagen zurück, bemerkte eine tiefrote Geranie, die ihr bei der Ankunft entgangen war, und brach auch davon einen Ableger ab.

Während sie den holprigen Sandweg zurückfuhr, fragte sie sich wütend, was eine Frau dazu bringen konnte, jedes Schamgefühl zu verlieren und den Mann, der im ersten Stock im Sterben lag, zu betrügen.

2

Bei jedem Hochzeitsessen fragte sich Enrique Alvarez nach dem sechsten Glas Wein traurig, wie lange das strahlende Glück der Braut und des Bräutigams wohl anhalten würde.

Lautes Rufen lenkte seine Aufmerksamkeit zum oberen Tischende, wo die Braut, der Bräutigam und deren Eltern saßen. Der Bräutigam hielt ein weißes Leintuch in die Höhe. Wie stolz mußte eine Braut heutzutage sein, die verschämt beim Anblick dieses Leintuchs lächeln konnte.

»Freu dich doch, Enrique«, versuchte Francisca ihn aufzumuntern. Sie saß ihm gegenüber, am unteren Ende des Holztisches. Dolores, seine Cousine, lachte. »Er ist immer schlecht gelaunt bis der Brandy auf den Tisch kommt.« Sie wandte sich nach links. »Juan, wenn du noch mehr von dem Pudding in dich hineinstopfst, wird dir schlecht werden. Es ist bereits deine dritte Portion!«

»Die vierte«, widersprach ihr Sohn prahlerisch. »Der Onkel mochte seinen nicht und hat ihn mir gegeben.« Genüßlich tauchte er seinen Löffel in die Karamelcreme.

»Laß ihn doch«, meinte Francisca. »Schließlich ist es ein Hochzeitsessen …«

Alvarez füllte sein Glas erneut und gab die Flasche Rotwein an Jaime weiter. Dieser leerte sie schnell in sein Glas, ehe Dolores ihn daran hindern konnte. Ein schwitzender Kellner in weißem Hemd und blauer Hose mit einem roten Kummerbund fing an, die schmutzigen Teller wegzuräumen.

Alvarez zündete sich eine Zigarette an. An dieser Feier nahmen bestimmt über dreihundert Leute teil, überlegte er. Dabei waren die Eltern des Brautpaares, die die Rechnung bezahlen mußten, einfache Leute. Wie die Zeiten sich geändert hatten, Gott sei Dank! Als seine Eltern heirateten, arbeiteten sie bis mittags auf dem Feld, gingen während der Mittagszeit nach Hause, zogen ihre besten Kleider an, fuhren mit dem Eselskarren in die Stadt, heirateten, zogen sich wieder um und gingen zurück aufs Feld, um bis zur Dämmerung weiterzuarbeiten.

Der Wohlstand hatte das Leben der Leute erleichtert, aber auch einige Werte zerstört. In Zeiten der Armut hielten die Familien zusammen, ein Nachbar half dem anderen. Heutzutage ließen verheiratete Kinder selbst ihre Eltern nicht mehr bei sich wohnen, und ein Nachbar betrog den anderen. Das war die Kehrseite der Medaille.

Wieder ertönte lautes Rufen. Ein Freund des Bräutigams schnitt seine Krawatte unterhalb des Knotens ab. Blitzlichter flammten auf, als ein weiterer Freund die zwei Hälften in kleine Stücke zerschnitt.

Ein Kellner brachte vier Flaschen an ihren Tisch und Alvarez wählte einen Brandy. Der Kellner, der ihn kannte, füllte sein Wasserglas. Ein zweiter Kellner brachte ein Kistchen mit Zigarren. Alvarez bediente sich und zündete sie an. Er dachte an Juana-Maria. Sie hatte ihre eigene Hochzeit nicht erleben dürfen. Es wäre keine großartige Feier geworden. Die Zeiten der Armut waren zwar vorüber, aber man mußte sein Geld zusammenhalten. Doch das hätte dem Tag nichts von seinem Glanz genommen. Dolores legte ihm die Hand auf den Arm. »Trink aus, Enrique«, flüsterte sie, »und gieß dir noch mal nach.«

Er war dankbar für ihr unausgesprochenes Mitgefühl. Sie konnte sehr launisch und jähzornig sein, war aber eine sehr gefühlvolle Frau. Jaime war zu beneiden. Offensichtlich war er sich dessen bewußt, denn er ertrug die Launen seiner Frau mit einer – für einen Mallorquiner – unendlichen Geduld.

Am nächsten Tisch flirteten die jungen Männer mit den jungen Mädchen und brachten sie zum Kichern und Erröten. Zu seiner Zeit führten sich die jungen Leute anders auf – die Eltern der Mädchen hätten es nicht zugelassen. Ein uneheliches Kind war eine unverzeihliche Sünde. Heute begegnete man sogar auf den Straßen von Llueso den gestrauchelten Frauen, die ihre Fehltritte im Kinderwagen vor sich herschoben. Obwohl sie sich nichts anmerken ließen, bereuten sie zutiefst, Opfer der veränderten Moral geworden zu sein. Niemand hatte sie vor der Versuchung bewahrt.

Francisca beugte sich zu ihm herüber. »Ich muß dir etwas erzählen.« Sie hatte ein kleines, rundes, gutmütiges Gesicht, von tiefen Falten durchzogen, die die Beschwernisse ihres Lebens ausdrückten. Ihr Mann war nach sechs Ehejahren plötzlich gestorben, und sie mußte ihren Sohn allein großziehen. »Du kannst dir nicht vorstellen, was passiert ist.« Wie alle Mallorquiner, klatschte sie gerne.

»Ich weiß«, warf Dolores ein. »Pedro, dieser Narr, will die Zigeunerin, mit der er zusammenlebt, heiraten?«

»Nein, nichts dergleichen. Es betrifft den englischen Senor im Ca’n Ibore, für den ich arbeite. Er ist krank, seit er zusammen mit der englischen Senorita, die bei ihm lebt, auf die Insel kam.«

»Ist es die gutaussehende Blondine, die du mir mal gezeigt hast?«

»Mag schon sein, daß manche Leute sie so beschreiben würden«, wehrte Francisca mißbilligend ab. »Jedenfalls bat sie mich vor einigen Tagen, Tabletten für den Senor zu kaufen. Der Doktor hatte ihm neue verschrieben, die vielleicht helfen würden. Ich sollte sie besorgen und am nächsten Tag mitbringen. Ich kaufte sie und arbeitete nachmittags bei der französischen Senorita, als ich anfing, mir Sorgen zu machen. Wenn der Doktor angeordnet hatte, daß sie dem Senor neue Tabletten geben sollte, warum ist sie nicht sofort ins Dorf gefahren und hat sie besorgt?« Franciscas Stimme drückte ihre ganze Mißbilligung aus. »Na ja, jedenfalls machte ich mir Sorgen um den armen Senor. Ich richtete Miguels Abendessen her und radelte dann zur Finca hoch, um ihm die Tabletten zu bringen. Ich lehnte mein Fahrrad gegen die Garage und ging in den Patio, da hörte ich sie.« Sie verstummte, effektvoll die Spannung erhöhend.

»Wen hast du gehört?« fragte Dolores.

»Die Senorita und den anderen Mann.«

»Das glaube ich nicht, das bildest du dir ein.«

»Gott ist mein Zeuge, ich sage die Wahrheit. Sie waren im unteren Schlafzimmer. Die Klappläden waren geschlossen, aber die Fenster nicht. Es war eine warme Nacht, und ich konnte jedes Wort verstehen. Weißt du, was sie gesagt hat? Daß sie ihn liebt und er gefälligst nicht mit anderen Frauen herumpussieren solle, sonst könne er was erleben. Stell dir das vor! Sie war unten im Schlafzimmer mit einem Mann, während oben ihr Senor lag, sterbenskrank.«

»Ich habe ihr sofort angesehen, daß sie so eine ist«, triumphierte Dolores mit der Selbstgefälligkeit einer tugendhaften Frau.

»Ich war so wütend, daß ich an die Tür hämmerte. Sie kam aus dem Schlafzimmer und sah mich an wie ein Gespenst.«

»Hatte sie was an?« fragte Jaime.

»Das interessiert dich natürlich«, fuhr ihn Dolores an.

Jaime blinzelte Alvarez zu.

»Wie ein Gespenst«, wiederholte Francisca voller Genugtuung.

»Dann nahm sie sich zusammen und schrie mich an. Sie wollte wissen, was ich da zu suchen habe. Ich habe es ihr ins Gesicht gesagt, daß ich mir Sorgen um den Senor gemacht hatte, wenn er ihr schon gleichgültig war. Deswegen wollte ich ihm die Tabletten bringen, anstatt bis zum nächsten Tag zu warten. Das hat gewirkt! Sie ist sofort ruhig geworden und dankte mir sogar für meine Fürsorge.«

»Hast du den Mann gesehen?« fragte Dolores.

»Natürlich nicht. Er hatte viel zuviel Angst, um herauszukommen. Männer sind feige.«

»Wie hat sich die Senorita am nächsten Tag benommen?«

»Sie ging einfach darüber hinweg. Sie hatte die Stirn, mir dafür zu danken, daß ich die Tabletten gebracht hatte, fragte mich, wieviel sie mir schuldig sei und erwähnte den Mann mit keinem Wort! An diesem Morgen mußte ich dem Senor einen Teller Suppe hinaufbringen. Als ich ihn in dem abgedunkelten Zimmer im Bett liegen sah, er kann kein Sonnenlicht vertragen, unrasiert und ungekämmt, weil sich niemand um ihn kümmert, sie ist ja anderweitig beschäftigt … ich hätte weinen können. Es hat nicht viel gefehlt und ich hätte ihm erzählt, wie sich die Senorita aufführt.«

»Du hast es nicht getan?«

Francisca schüttelte den Kopf.

»Er scheint so krank zu sein, daß es ihm egal ist, was um ihn herum vor sich geht«, sagte Jaime.

»So«, fuhr Dolores ihn streitsüchtig an, »du meinst also, wenn ein Mann krank ist, braucht er sich nicht mehr um die Ehre seiner Frau zu kümmern. Gut, wenn du das nächstemal mit einer Erkältung sterbend im Bett liegst, weil du zweimal geniest hast, kann ich mich amüsieren mit wem ich will?«

»Solange ich lebe, brauchst du keinem anderen schöne Augen machen. Ich schlage ihn grün und blau.«

»Männer!« Der verächtliche Ausruf täuschte niemanden. Sie wollte diese und keine andere Antwort hören.

Ein Mann näherte sich ihrem Tisch. Er trug ein Tablett mit den restlichen Stücken der zerschnittenen Krawatte und Geld in Scheinen und Münzen – Spenden für die Flitterwochen. »Na los, wer kauft ein Stück?«

Alvarez nahm seine Brieftasche aus der Innentasche seines Jacketts und entnahm ihr einen 500-Peseta-Schein. Er legte das Geld auf das Tablett und wählte ein Stück Krawatte aus. Die meisten Leute spendierten nur hundert Pesetas. Er war glücklicher darüber, fünfhundert geben zu können und hatte das Gefühl, dem Brautpaar damit ein kleines Stück ehelicher Geborgenheit zu schenken.

3

Harry Waynton schaute auf seine Uhr. Er wartete auf Diana. Auf Mallorca verlor sich der übliche Sinn für Pünktlichkeit, trotzdem wurde er allmählich ungeduldig. Sie kam meistens zu Verabredungen zu spät, und er wußte nicht, ob sie damit ihre Unabhängigkeit betonen wollte oder ob sie einfach kein Zeitgefühl hatte. Ein Kellner nahm am Nebentisch Bestellungen auf und Waynton war versucht, sich noch einen Gin Tonic kommen zu lassen. Er zögerte und beschloß, zunächst Dianas Ankunft abzuwarten.

Er lehnte sich im Stuhl zurück und genoß die warme Sonne. Platanen verbreiteten angenehmen Schatten. Ein Amerikaner in zerschlissenen Jeans und einem grellbedruckten Hemd winkte ihm zu und steuerte seinen Tisch an. Unterwegs traf er Bekannte an einem anderen Tisch und setzte sich dazu. Das Leben auf der Insel glitt zwanglos dahin. Verabredungen wurden getroffen und nicht eingehalten; es war müßig, etwas zu planen, man lebte in den Tag hinein. Ideale Zustände für Menschen, die das Leben genießen und nicht nur ertragen wollten.

Er dachte an Gina, die ihm eines Tages ein Ultimatum gesetzt hatte: »Ich muß wissen, wie es mit uns beiden weitergehen soll. Versteh mich doch. Ich kann diese Ungewißheit nicht ertragen!« Er hatte versucht ihr zu erklären, daß das Morgen für ihn nicht existierte. Er lebte absolut im Heute und weigerte sich, für die Zukunft zu planen. Sie hatte ihm die Pistole auf die Brust gesetzt und konnte nun nicht mehr zurück. Sie verließ ihn. Er war davon überzeugt, daß sie diesen Schritt ebenso wie er bereute.

Es gab Phasen im Leben mancher Männer, in denen sie ziellos dahintrieben, sich vom Wind an fremde, unbekannte Ufer wehen ließen. Sie tauchten in die Fülle des Lebens ein; die Vielfalt der unvorhergesehenen Ereignisse riß sie mit.

Er war in seinem Beruf als Werbefachmann für einen Autohersteller erfolgreich gewesen. Er war ein Mann mit viel Humor und hatte sich einen Spaß daraus gemacht, kaufwillige Engländer von der Zuverlässigkeit und Qualität der heimatlichen Autoproduktion zu überzeugen. Die Aussicht, den Rest seines Lebens Lügen verkaufen zu müssen, hatte ihm einen heilsamen Schrecken verpaßt.

Er erinnerte sich an Rita, die vorzugsweise nackt in seinem Apartment herumlief, weil sie davon überzeugt war, daß es gesund sei für die Haut, sie »atmen« zu lassen. Ohne ersichtlichen Grund schrie sie ihn eines Abends an: »Um nichts in der Welt würde ich dich heiraten.«

»Warum nicht?« hatte er sie interessiert gefragt.

»Du bist so … so …«, verzweifelt suchte sie nach Worten.

»Verantwortungslos.« Danach brach sie in Tränen aus und rannte zu ihm, um sich trösten zu lassen. Er hatte mit dem Gedanken gespielt, ihr einen Heiratsantrag zu machen. Sie war eine schöne Frau, und sie hatten viel Spaß zusammen. Reumütig war er zu dem Entschluß gekommen, daß die Welt ihm noch manches aufregende Erlebnis schuldig war. Er konnte sich noch nicht häuslich niederlassen.

Als er seine Kündigung einreichte, hatte ihn sein Chef entgeistert angestarrt. »Harry, wissen Sie, was Sie tun? Sie werfen die Chance Ihres Lebens weg. In diesem Job hätten Sie Karriere machen können. Denken Sie doch einmal an Ihre Zukunft, an Ihre Pension!«

Es war ihm unverständlich, wie ein lebensfroher, siebenundzwanzigjähriger junger Mann sich Sorgen um seine Pension machen konnte.

Auf seinen Reisen durch Deutschland und Frankreich traf er viele Menschen, die sich ebenfalls vom Wind treiben ließen. Allerdings nahmen sie sich und das Leben viel zu ernst. Sie waren auf der Suche nach dem Sinn des Lebens und verachteten ihn wegen seines zwecklosen In-den-Tag-hinein-Lebens.

An einem heißen, sonnigen Tag kam er in Port Vendres an. Das Mittelmeer war von dieser unglaublich tiefen Bläue, als er sich entschloß, die Fähre nach Mallorca zu nehmen. Er war noch nie auf einer Mittelmeerinsel gewesen, Grund genug für ihn, dort hinzufahren.

Er hatte die zubetonierten Küsten gesehen, die langen Strände, eingesäumt von vielstöckigen Hotels, Apartmentblocks, Restaurants, Souvenirläden, die aufdringlichen Schilder »Tee wie zu Hause« gelesen. Er hatte das Inland durchstreift, die düsteren Berge gesehen, die aus der dürren Mondlandschaft aufragten, wo schwarze Geier und Goldadler in der Thermik schwebten. Und er hatte Llueso entdeckt, an die Hügel geschmiegt, nicht völlig unberührt von den Errungenschaften der modernen Zeit, aber größtenteils in seiner Ursprünglichkeit erhalten.

Es war nicht das Paradies. Auch hier gab es Gleichgültigkeit, Egoismus, Haß und Gewalttätigkeit. Aber die Menschen hier schienen gelernt zu haben, die Freuden des Lebens zu genießen. Sein Sinnieren wurde durch die etwas schrille Stimme einer Frau unterbrochen, die in bestem South Kensington-Dialekt zu ihm sagte: »Hallo, Harry. Hast du etwas dagegen, wenn ich mich zu dir setze?«

Er stand auf und bemerkte nicht zum erstenmal, daß Betty leider einen schlechten Geschmack hatte. Unter dem grellen Make-up und der auffälligen Kleidung verbarg sich eine Schönheit – ihr ovales Gesicht mit hohen Backenknochen war sehr weiblich, sie hatte blaue Augen, eine schmale Nase, deren Spitze leicht nach oben gebogen war, einen großzügigen Mund und krauses, naturblondes Haar, dazu eine schlanke, wohlproportionierte Figur.

»Wie nett, dich zu sehen, Betty«, begrüßte er sie und es gelang ihm, es glaubhaft klingen zu lassen. »Setz dich und sag mir, was du trinken möchtest.«

»Bestellst du mir bitte einen süßen Wermut?«

Waynton bestellte die Getränke – einen weiteren Gin Tonic für sich – beim Kellner. »Wie geht es Bill heute?« fragte er dann.

»Es scheint ihm schlechter zu gehen, aber der Arzt sagt, sein Zustand ist unverändert. Ich rechne mit dem Schlimmsten.«

»Das tut mir leid«, bedauerte er. Er war Bill Heron nie begegnet. Sofort nach seiner Ankunft auf der Insel war Heron krank geworden und Waynton wollte nicht mehr als die übliche Anteilnahme darüber heucheln.

Plötzlich fragte sie: »Wartest du auf jemanden?«

»Ich bin mit Diana verabredet. Doch vielleicht kommt sie gar nicht mehr; sie ist schon seit einer halben Stunde überfällig.«

»Glaubst du, sie hat dich versetzt und ist mit jemand anderem unterwegs?«

Er zuckte die Schultern und lächelte. »Wie soll ich das wissen, sie ist erwachsen. Dann hast du mich zumindest davor bewahrt, mich mit mir allein zu langweilen.«

Der Kellner brachte ihre Drinks.

Ein Pärchen kam eben die Treppen zum Marktplatz hoch und schaute zu ihm herüber. Er kannte und mochte sie und winkte ihnen zu. Sie winkten zurück und gingen auf seinen Tisch zu. Unterwegs änderten sie ihre Meinung und drehten nach rechts ab und setzten sich an einen leeren Tisch. Er war sicher, daß sie wegen Betty nicht zu ihm gekommen waren. Er wußte allerdings nicht, ob die Menschen Betty nicht mochten oder das Tragische in ihrem Leben mieden. In der zeitlosen, irrealen Welt von Llueso war die Konfrontation mit dem Vergänglichen, dem Tod äußerst unwillkommen.

»Glaubst du, daß sie mit Alex ausgegangen ist?« fragte Betty plötzlich.

»Wer?« fragte er überrascht. Er hatte völlig vergessen, über wen sie gesprochen hatten.

»Diana. Vielleicht ist sie mit ihm zum Mittagessen gegangen und hat deshalb die Verabredung mit dir nicht eingehalten.«

Er lachte. »Diese Kombination erscheint mir sehr unwahrscheinlich, zumindest von Dianas Standpunkt aus.«

»Er tut immer so überheblich, obwohl er kein bißchen besser ist als die anderen – er hat nur mehr Geld«, stellte sie unerwartet heftig fest. »Er erzählt allen, er stamme aus einer angesehenen Familie. Dabei kommt er aus dem Nichts, warum führt er sich nur so auf?«

»Wirkt er so auf dich? Ich weiß, er prahlt manchmal, aber ich finde das eher amüsant.« Harry hatte nie Verständnis dafür gehabt, daß die Zugehörigkeit oder angebliche Zugehörigkeit zu einer bestimmten Klasse bei manchen Menschen derartig ablehnende Gefühle hervorrufen konnte.

Verbittert sagte sie: »Du weißt, was los ist, nicht wahr? Die Leute wollen nichts mit mir zu tun haben, weil ich nicht mit Bill verheiratet bin.«

»Das glaubst du doch selbst nicht. Wenn das eine Schande wäre, die Hälfte aller Paare auf der Insel wären gesellschaftlich nicht akzeptabel.«

»Du verstehst das nicht. Für einen Mann ist das etwas anderes, dich amüsiert es nur. Aber Bill wollte mich heiraten und dann wurde er so krank …« Mit drei hastigen Schlucken leerte sie ihr Glas. »Mein Gott, bin ich froh, wenn ich hier wegkomme. Nichts klappt, die Einheimischen sind nur hinter unserem Geld her …«

»Trink noch einen und vergiß alles.«

Sie hatte ihm nicht zugehört. »Vor einigen Wochen fiel der Strom aus, und ich habe mich beim Hausbesitzer beschwert. Er tat so, als ob er mich nicht verstehen würde, also sprach ich mit seiner Frau, die etwas Englisch versteht. Nach fünf Tagen erschien er gnädigst und schaute nach. Fünf Tage!«

»Zeit bedeutet hier nicht viel. Das ist doch eine der angenehmen Seiten dieses Ortes, oder? Ohne Strom allerdings …«

»Angenehm? Mein Gott, mir kommt der Ort ganz anders vor.«

»Das kann ich mir vorstellen … Laß uns noch einen trinken und alle Sorgen vergessen.« Er bestellte eine weitere Runde beim Kellner.

»Bill riet mir, im Falle seines Todes hierzubleiben, hier hätte ich Freunde, die mir beistehen würden. Freunde!«

Er versuchte seine Verärgerung über ihr anklagendes Selbstmitleid zu verbergen.

»Ich würde nicht hierbleiben, nicht einmal für viel Geld. Ich bleibe nur, bis alle Formalitäten erledigt sind, dann bin ich sofort weg. Ich hoffe, es war das letztemal, daß ich mit einem spießigen, hochnäsigen Auswanderer oder einem mürrischen Einheimischen, der nur daran interessiert ist, mich auszunehmen, zu tun habe.« Sie griff nach ihrem Glas, merkte, daß es leer war, und stellte es zurück. Sie schwieg einen Moment und sagte dann: »Vielleicht ist sie bei Gordon?« Es klang wie eine Frage, doch sie erwartete keine Antwort. »Sie führt ein geselliges Leben. Sie kennt jeden. Beneidenswert.«

Wenn sie sich von ihrer Mißgunst befreien könnte, hätte sie alle Voraussetzungen dafür, ein glücklicher Mensch zu werden. Ihre Schönheit würde ihr Tür und Tor zum gesellschaftlichen Leben öffnen, dachte Harry.

Der Kellner brachte ihre Drinks und nahm die leeren Gläser mit. Am Ende des Marktplatzes schlug die Kirchturmuhr die volle Stunde. Erschreckt flogen einige Tauben von den Dächern der umliegenden Häuser auf und entschwebten in Richtung Puig Antonia.

»Ich muß nach Hause«, meinte Betty plötzlich. »Ich lasse Bill nicht gern länger als unbedingt notwendig allein.« Sie trank so hastig, daß sie sicherlich keinen Genuß an dem Wermut hatte. Hektisch stand sie auf, stieß ungeschickt an einen Stuhl des Nebentisches und ging.

Hier auf der Insel war sie wie ein Fisch auf dem Trockenen, dachte er. Manche Menschen konnten oder wollten sich nicht ändern. Sie würden sich niemals in einem Leben wohlfühlen, das sich von dem unterschied, in dem sie aufgewachsen waren. Er war sogar davon überzeugt, daß sie auch in England Gründe zur Unzufriedenheit finden würde. Sie war die geborene Nörglerin.

Fünf Minuten später, Harry hatte sich gerade entschlossen, nicht länger zu warten, sah er Diana aus einer kleinen Gasse neben der Kirche auftauchen. Sie war eine auffallend attraktive Frau. Sie war nicht schön im klassischen Sinn, aber ihr ovales Gesicht, eingerahmt von tiefschwarzem Haar, war sehr ausdrucksvoll und ließ ihre starke, manchmal eigenwillige Persönlichkeit erkennen. Ihr Lächeln konnte sehr warm und offen sein, aber wenn sie sich langweilte, verzog sich ihr Mund geringschätzig. Sie war launisch und manche ihrer Launen waren unerklärlich, außer man verstand, daß sie auf der Suche nach etwas war, von dem sie selbst noch nicht wußte, wie es aussah. Eine Zeitlang war sie zufrieden mit einem ruhigen, gleichmäßigen Leben, im nächsten Moment verlangte sie Abwechslung und Aufregung. Sie konnte eine absolut zuverlässige Freundin sein, war aber fähig, zynisch Kritik zu üben. Sie verachtete Reichtum, scheute sich aber nicht, den Luxus zu genießen, der ihr geboten wurde. Oberflächlich betrachtet, schien ihre Ehe an ihrem launenhaften Charakter zerbrochen zu sein.

Sie überquerte den Marktplatz und war sich ihrer Ausstrahlung bewußt. Sie registrierte die Aufmerksamkeit der Männer mit verächtlicher Sorglosigkeit. Sie trug ein leichtes, durchsichtiges Baumwollhemd und hautenge Jeans. In ihrer Kleiderwahl folgte sie nur ihrem Gefühl und mißachtete alle Konventionen. Auch ein Grund, warum manche Menschen sie nicht ausstehen konnten.

Während sie sich setzte, sagte sie: »Habe ich mich verspätet?« Man konnte hören, daß es ihr egal war.

»Aber nein. Es ist noch nicht einmal halb zwei.«

Sie schaute ihn an. »Du bist so verständnisvoll! Ich habe dich eine Stunde warten lassen. Ich wurde aufgehalten.«

»Von Alex?«

»Diesem Provinzler? Willst du mich beleidigen?«

Er lachte. »Dann warst du bei Gordon?«

»Noch schlimmer. Wofür hältst du mich?«

»Ich kann nichts dafür. Betty hatte sich an meinen Tisch gesetzt und war sehr daran interessiert, mit wem du wohl zusammen sein könntest. Sie vermutete dich bei Alex oder Gordon.«

»Zu schade, daß sie nicht in Southgate oder wie das gottverlassene Kaff heißen mag, geblieben ist. Die Männer dort entsprechen sicherlich mehr ihrem Geschmack.«

»Sei nicht zu streng mit ihr. Sie war ziemlich nervös.«

»Tatsächlich?«

»Hast du nie Verständnis für andere Menschen? Du scheinst heute schlecht gelaunt zu sein.«

Es war ihr anzumerken, daß sie verärgert war und zu einer entsprechenden Antwort ansetzte, als sie sich plötzlich beruhigte. »Weißt du was, Harry? Manchmal tust du mir sehr gut. Ich habe immer das Gefühl, daß du wie ein Steinzeitmensch reagieren würdest, wenn ich dich zu sehr in Rage bringe. Das hindert mich daran, gänzlich abscheulich zu werden.« Sie lehnte sich im Stuhl zurück, hob ihr Gesicht der Sonne entgegen und schloß die Augen. »Ich habe mich verspätet, weil ich Hugh getroffen habe. Er wollte mich zu einem Drink einladen. Ich fühlte mich niedergeschlagen und habe akzeptiert. Darüber vergaß ich die Zeit. Es tut mir leid.«

»Du hast dich soeben entschuldigt.«

»Ich habe meine schwachen Momente.«

Er sagte beiläufig: »Hugh scheint ein netter Bursche zu sein.«

»Ja, wenn er nicht gerade ans Bett denkt.«

»Tut er das?«

Sie öffnete ihre Augen und schaute ihn an. »Das tun doch alle Männer, oder?«

»Darauf weiß ich nur eine subjektive Antwort.«

»Und wie lautet die?«

»Ja.«

Sie lachte.

4

Francisca trat kräftiger in die Pedale. Die Straße stieg langsam an. Auf einem tiefergelegenen Feld neben der Straße entdeckte sie eine Freundin bei der Arbeit. Tief gebückt jätete sie zwischen den Bohnen. Sie rief einen Gruß hinüber. Es erinnerte sie an ihren Mann. Er hatte mit ihrer Hilfe an die tausend Quadratmeter Land bearbeitet. Als Pacht mußten sie die halbe Ernte abgeben. Die Landbesitzerin war eine erbarmungslose Ausbeuterin. Sie verlangte nicht nur die halbe Ernte, sondern erhob auch Anspruch auf die besten Früchte: die größten Erdbeeren, die saftigsten Pfirsiche und Orangen, den zartesten Salat, die wohlschmeckendsten Artischocken. Wenn sie sich mit einem Drittel zufriedengegeben hätte, hätte ihr Mann sich nicht so abrackern müssen, und dann würde er vielleicht noch leben. Vielleicht auch nicht. Es war einem armen Bauern nicht gegeben, den Willen Gottes zu verstehen.

Sie verließ die Teerstraße und bog in den holprigen Sandweg ein. Ihr Sohn Miguel hatte die Eltern seiner Freundin um Erlaubnis gebeten, auch ohne Einladung in ihr Haus kommen zu dürfen. In vier oder fünf Jahren, wenn sie ein Haus gefunden und es möbliert hatten, würden sie heiraten. Wie sollte sie nur das Geld auftreiben, um ihren Anteil zur Hochzeit beisteuern zu können? Am Schweinestall bog sie um die Ecke und sah neben der Garage von Ca’n Ibore ein Auto parken, und einige Meter weiter erkannte sie den Wagen von Dr. Roldán. Armer Senor Heron. Das Leben war oft unbarmherzig.

Sie betrat das Haus und rief: »Guten Morgen, Senorita«, und ging durchs Wohnzimmer in die Küche.

Hier herrschte ein furchtbares Durcheinander. Überall stand schmutziges Geschirr herum. Gut, sie wurde fürs Saubermachen bezahlt, aber die Senorita könnte wenigstens die Teller und Tassen zusammenstellen. Sie schien keinen hausfraulichen Stolz zu haben.

Nach einiger Zeit kam der Doktor in die Küche. »Guten Morgen, Senora.«

»Guten Morgen, Senor«, antwortete sie mit gebührendem Respekt.

»Leider ist der Senor eben gestorben.«

»Barmherzige Mutter Gottes, nimm Dich siner Seele an«, betete sie und bekreuzigte sich.

»Nehmen Sie Ihr Fahrrad und sagen Sie Arturo Gomez, er soll sofort herkommen.«

»Dem alten Gomez? Senor Vazquez ist doch jetzt der Leichenbestatter?«

Dr. Roldán gab keine Antwort.

Sie nahm ihre Schürze ab, faltete sie sorgfältig und legte sie auf einen Stuhl.

»Beeilen Sie sich«, drängte er gereizt.

Sie hatte Dr. Roldáns Eltern gut gekannt. Es waren einfache Leute gewesen. Aber ihr Sohn hatte es geschafft, Arzt zu werden. Das schien ihn verändert zu haben. Obendrein hatte er noch eine Französin geheiratet, eine sehr schöne, aber anspruchsvolle Frau. Er brauchte Geld und so fing er an, mehr und mehr Fremde zu behandeln, weil sie mehr bezahlten. Inzwischen war er selbst ein Fremder geworden in Llueso, so als wäre er nicht hier geboren worden. Na ja, das war eben der Lauf der Dinge.

Francisca radelte den holprigen Weg zurück. Es erstaunte sie, daß sie Arturo Gomez holen sollte. Er hatte während der letzten Jahre kaum noch Aufträge erhalten. Die Leute gingen zu Vazquez, er hatte teure Särge und das größte Auto auf der Insel, um die Särge zu transportieren … Senor Heron schien doch nicht so reich zu sein, wie sie immer gedacht hatte. Ob er der Senorita Geld hinterlassen hatte? Sie war keine Frau, die mit wenig auskommen konnte. Vielleicht hatte sie veranlaßt, daß ihr Liebhaber ein armseliges Begräbnis erhielt, um Geld zu sparen.

Über einhundert Menschen gaben William Heron das letzte Geleit. Der englische Vikar aus Palma las die Totenmesse und vier Männer hoben den einfachen Holzsarg in das Grabmal. Dort würde er sieben Jahre lang bleiben. Danach würde man seine Knochen in einer Ecke des Friedhofs, die für Ketzer reserviert war, begraben. Betty Stevenage hatte alle Trauergäste hinterher zum Tee nach Ca’n Ibore eingeladen. Niemand der wohlhabenden oder zur gesellschaftlichen Elite zählenden Menschen war der Einladung gefolgt. Sie hatten dem Toten den gebührenden Respekt erwiesen, und sie wollten keine Zweifel darüber aufkommen lassen, welche Gefühle sie für die Lebenden hegten.

5

Der Juni war ein heißer, sonniger Monat. Jeden Tag kletterte das Thermometer höher, nie zuvor war es um diese Jahreszeit so heiß gewesen. Die Urlauber schmorten tagsüber in der glühenden Sonne und klagten abends über ihre schmerzenden Sonnenbrände. Ideales Wetter für Ärzte, Apotheker, Limonaden- und Eiskremhersteller.

José Sanchéz wurde auf seine Weise mit der ungewöhnlichen Hitzewelle fertig: Er trank noch mehr. Seine Frau schimpfte ihn einen betrunkenen Tagedieb, der nur dazu taugte, in den Bars herumzuhängen und sein Geld zu verspielen und zu vertrinken. Er kümmerte sich nicht darum, schließlich war es sein Geld und es ging niemanden etwas an, was er damit machte.

Er hatte immer Glück im Leben gehabt. Sein Vater hatte bald in ihm den geborenen Taugenichts erkannt. Vor seinem Tod hatte er dafür gesorgt, daß jeder seiner drei Söhne seinen gerechten Anteil vom Erbe erhalten würde. Seiner Frau hinterließ er das Haus im Dorf, Adolfo und Bernado erbten das Land, denn Land war wertvoller als Gold, und sie waren gute Söhne. Weil das Gesetz vorschrieb, daß jedes Kind ein Erbteil erhalten mußte, vermachte er José ein halbverfallenes Haus, das auf einem der Felder stand. Kaum ein Jahr nach seinem Tod kamen die ersten Fremden auf die Insel und suchten Häuser, die sie kaufen oder mieten konnten. Über Nacht stiegen die Preise für wertlose Ruinen ins Unermeßliche. Es dauerte nicht lange, und José Sanchéz’ Haus war mehr wert als die Felder seiner Brüder, und er lachte jedesmal, wenn er sie bei der mühsamen Arbeit auf dem Feld sah. Er war schlau genug, das Angebot eines Deutschen, das Haus für eine Million Peseten zu verkaufen, auszuschlagen. Er hatte einen Bauunternehmer überredet, ihm das Haus mit dem billigsten Material herzurichten. Natürlich blieb er die Bezahlung der meisten Rechnungen schuldig. Als seine Bekannten erfuhren, welchen Betrag er als Mietpreis verlangen wollte, lachten sie ihn aus. Er fand einen einfältigen Fremden und vermietete das Haus. Nach Ablauf der ersten Mietperiode, hatte er die Miete so drastisch erhöht, daß ihn seine Freunde für komplett verrückt hielten – und er fand wiederum einen leichtgläubigen Fremden, der widerspruchslos die geforderte Summe bezahlte. Damit er nichts für den Unterhalt des Hauses ausgeben mußte, stellte er sich taub, wenn die Mieter über abbröckelnden Verputz, kaputte Fensterläden, defekte Wasserpumpen, nicht funktionierende Heißwasserboiler, verstopfte Rohre und wurmstichige Möbel klagten, die einfach zusammenbrachen. Er tat so, als würde er sie nicht verstehen, und es dauerte meist nicht lange, bis die Mieter in ihrer Verzweiflung die Reparaturen selbst vornehmen ließen und sie auch bezahlten.

Er fuhr in seinem alten klapprigen Auto die Straße zum Ca’n Ibore hinauf. Seine übliche gute Laune war etwas getrübt, als er sich seinem Haus näherte. Er ärgerte sich darüber, daß es einem Fremden gelungen war, ihn zu übervorteilen. Genauer gesagt, er hatte ihn falsch eingeschätzt. Der Mann war gestorben, und die Frau wollte die Insel verlassen. Er hatte freudig damit gerechnet, das Haus innerhalb der vorausbezahlten Mietperiode nochmals an einen anderen Fremden vermieten zu können. Da händigte die Frau in ihrer beklagenswerten Dummheit die Schlüssel zum Haus ihrem Rechtsanwalt aus, mit der Auflage, dem Hausbesitzer den Zutritt bis zum Ablauf der Mietperiode zu untersagen. Er war über diese Gemeinheit und Boshaftigkeit empört.

Er sperrte die Tür auf und trat in die Halle. Mein Gott, was für ein Gestank! So hinterließen die Engländer also ein wunderschönes Haus, das sie gemietet hatten. Es würde Tage dauern, den Geruch zu vertreiben, und inzwischen war Hochsaison, und er konnte leicht achtzigtausend Peseten Monatsmiete verlangen.

Er ging ins Wohnzimmer. Auf dem Eßtisch vor dem Fenster standen die Überreste einer Mahlzeit. Sie hatten nicht einmal ihre Teller abgeräumt. Aber für die Kaution von fünftausend Peseten, die er verlangt hatte, ließ sich einiges an Gestank und Schmutz ertragen.

Er schob die Schwingtür zur Küche auf und prallte fast vor dem unerträglichen Gestank, der ihm entgegenschlug, zurück. Er schaute sich um und links von ihm, vor der alten Anrichte, entdeckte er die Ursache des entsetzlichen Geruchs.

6

Alvarez saß hinter seinem Schreibtisch und schaute träge den Staubteilchen zu, die im Sonnenstrahl herumtanzten. Der Anblick ermüdete ihn.

Das Haustelefon läutete. Er überhörte es und starrte weiter in die tanzende Staubwolke. Irgendwann würde jedes Staubkorn zu Boden sinken, leblos. Fast alles, was ein Mann in seinem Leben tat, würde in Vergessenheit geraten. Alvarez entspannte sich noch mehr, schloß die Augen und seine Gedanken verloren sich in friedlichem Schlummer.

Das Haustelefon läutete abermals und weckte ihn erbarmungslos. Wütend hob er den Hörer ab.

»Warum gehen Sie nicht schneller ans Telefon?«

Der Captain seiner Dienststelle kam aus Madrid. Dort entspannte sich niemand. »Ich war beschäftigt, Senor.«

»Eine Engländerin wurde tot in einer Finca aufgefunden. Die Adresse lautet Ca’n Ibore, das liegt in La Huerta. Fahren Sie sofort hin und stellen Sie fest, ob wir der Sache nachgehen müssen.«

Alvarez legte den Hörer wieder auf die Gabel, stand langsam auf, gähnte und schaute auf seinen Bauch hinunter, der den Hosenbund zu sprengen drohte. Er versuchte Dolores klarzumachen, daß er zuviel aß, aber wie alle guten Köchinnen wurde sie sehr ärgerlich, wenn ihr Essen verschmäht wurde. Außerdem gab es für einen Mann in seinem Alter nur noch wenig Vergnügliches, diese Freuden wurden doppelt kostbar.

Er verließ sein Dienstzimmer und ging hinunter. Sein Auto stand in der übernächsten Straße, und er erreichte es schwitzend und leicht außer Atem. Vielleicht sollte er doch etwas Sport treiben? Morgen wollte er damit anfangen, versprach er sich selbst.

Ca’n Ibore gefiel ihm auf den ersten Blick. So ein Haus würde er kaufen, sollte es das Schicksal einmal gut mit ihm meinen und sein Füllhorn über ihn ausgießen. Gebaut aus Steinen, die von den Feldern aufgelesen worden waren, war es ebenso Teil der Erde wie die Bäume, die es umgaben.

Alvarez parkte neben der Garage, und als er ausstieg, kam ihm schon Sanchéz entgegengelaufen. Sein Gesicht war verzerrt, und er sprach mit heiserer Stimme. »Sie liegt in der Küche. Sie … sie …« Er schüttelte den Kopf.

»Ist sie wirklich tot?«

»Mein Gott, sicher ist sie tot! Ich habe noch nie so etwas Entsetzliches gesehen.«

»Hast du einen Arzt gerufen?«

»Ich habe nur die Guardia Civil verständigt. Warum muß mir das passieren? Warum hat sie …«

»Was glaubst du, wie lange ist sie schon tot?«

»Ich weiß nicht. Wie soll ich das wissen?«

»Du hast dir doch Gedanken gemacht«, erwiderte Alvarez und versuchte ihn zu beruhigen.

Sanchéz blickte ihn wütend an, doch dann nahm er sich zusammen. »Der Senor hat das Haus vor sechs Monaten gemietet. Dann starb er, und die Senorita sagte, sie würde nicht bleiben. Aber sie gab die Schlüssel nicht mir, sondern ihrem Rechtsanwalt und ordnete an, daß ich sie erst nach Ablauf der Mietzeit zurückbekommen sollte. Der Anwalt gab sie mir heute. Ich ging also hin, und da fand ich sie.«

»Wann hat die Senorita die Schlüssel dem Rechtsanwalt gegeben?«

»Vor ungefähr einem Monat.«

Alvarez strich sich nachdenklich über sein rundes, kräftiges Kinn und sagte dann: »Wenn sie dem Rechtsanwalt die Schlüssel gegeben hat, wie kommt es, daß sie im Haus liegt, bei verschlossener Tür?«

»Das kann ich doch nicht wissen, oder? Warum fragst du dauernd mich?«

»Gibt es einen zweiten Hausschlüssel?«

»Ich habe ihnen keinen gegeben.«

»Was ist mit der Hintertür?«

»Abgesperrt und auch die Klappläden davor. Wie bei allen Fenstern.«

»Du hast alle überprüft?«

»Es ist mein Haus. Es ist leer. Warum sollte ich nicht nachschauen?«

»Ist ja gut, ich frage ja nur. Laß uns hineingehen.«

»Ohne mich. Gott ist mein Zeuge, ich kann da nicht mehr hineingehen … Sie liegt in der Küche, nach dem Wohnzimmer. Sie liegt auf dem Boden und …« Er schluckte.

Alvarez sah ihn an, zuckte mit seinen breiten Schultern und öffnete die Tür. Der Geruch war entsetzlich. Er schaute sich die Tür von innen an und entdeckte den Schlüssel, den Sanchéz übersehen hatte. Er hing an einem Stück Schnur außer Reichweite, falls jemand eine Glasscheibe einschlagen würde. Damit war das Rätsel der verschlossenen Tür gelöst, sie hatten sich einen Zweitschlüssel anfertigen lassen.

Am anderen Ende der Halle führten Treppen in einem Halbkreis hinauf und darunter ging man durch einen Bogen in das Wohnzimmer. Links vom Durchgang war die Schwingtür, und er schob sie auf und betrat die Küche. Sie lag auf dem Boden zwischen dem Küchentisch und der Anrichte. Ihre Arme waren ausgestreckt und das rechte Bein lag angewinkelt unter ihr.

Zurück im Patio, stand er in der Sonne und atmete tief ein, frische

Luft für seine Lungen.

Sanchéz trat zu ihm. »Was machen wir jetzt?«

»Du wirst ins Dorf gehen, zum Büro der Guardia Civil, und jemanden bitten, in Palma anzurufen. Der Polizeiarzt soll so schnell wie möglich herkommen.«

Sanchéz drehte sich um und rannte zu seinem Auto.

Alvarez zündete sich eine Zigarette an. Er betrachtete den Weinstock, der im Patio wuchs und die Mauern umrankte, schaute hinaus auf den Orangenhain, die darunter stehenden Mandelbäume, zum Puig Antonia, auf dessen Spitze, dem Himmel möglichst nahe, eine Einsiedelei erbaut worden war. Sein Blick erfaßte die Berge, die Llueso umringten, ein schmales Stück der Bucht, dessen blaues Wasser durch die Bäume hindurchschimmerte. So viel Schönheit, doch verborgen dahinter ekelhafte Verderbnis. Das Leben hatte seine zwei Seiten.

Seit seiner Ankunft beschäftigte ihn der Name des Hauses. Ihm schien, daß er ihn schon einmal gehört hatte. Als er sich nun von dem wunderbaren Ausblick abwandte, fiel es ihm wieder ein. Francisca hatte auf der Hochzeitsfeier von Damián und Teresa davon gesprochen. Demnach handelte es sich um die Senorita, die einen anderen liebte, während der Mann, der sie liebte, sterbend oben im Bett lag. Nun lag ihr verwester Körper in der Küche.

Er ging wieder ins Haus und untersuchte die zwei Schlafzimmer und das Bad, die rechts vom Eingang lagen. Die Betten waren nicht überzogen. Im Bad lagen je eine Seife bei der Wanne und dem Waschbecken, ein Handtuch hing auf dem Halter neben dem Waschbecken und ein Waschlappen zwischen Bidet und Badewanne. Der kleine Schrank war leer bis auf eine Puderdose, ein Fläschchen mit Aspirin, einen Deodorantstift, eine elektrische Zahnbürste und Zahnpasta.

Er stieg die Treppen in den ersten Stock hinauf. Die beiden Schlafzimmer wurden durch ein kleines Badezimmer getrennt. Im hinteren Zimmer stand ein Doppelbett, nicht bezogen, und ein leerer Schrank. Im vorderen Schlafzimmer fand er ein bezogenes Einzelbett, unter dem Kissen ein geblümtes Nachthemd. Auf dem Nachttisch stand ein Wecker, daneben lag ein Taschenbuch und eine Leselampe. Im Schrank hingen nur wenige Kleider, aber auf dem Boden stand ein gepackter Koffer und ein weiterer, halb gepackter Koffer.

Er kehrte ins Wohnzimmer zurück. Ein Teil davon wurde als Eßzimmer benutzt. Der Tisch war für eine Person gedeckt, ein Teller mit leeren Muschelschalen und einer halben Zitrone stand neben einem zweiten Teller mit eingetrockneten Essensresten. Ein steinharter Laib Brot, eine Butterdose, ein verschimmeltes Stück Käse, eine Steingutschüssel mit schleimigen Salatblättern und eine halbe Flasche vergorener Wein rundeten das Bild ab. Er öffnete das Fenster, stieß die Klappläden auf und helles Sonnenlicht fiel herein.

Er ging in die Küche und öffnete schnell das Fenster und die Läden. Im Kühlschrank stand eine halbvolle Flasche Milch; das Tiefgefrierfach war völlig vereist. In der Speisekammer war alles aufgeräumt, in den Schubläden neben dem Spülstein fand er Bestecke und Geschirrtücher. Im rechten Becken der doppelten Spüle war der Kochtopf, in dem die Muscheln gekocht worden waren. Unterhalb der Spüle standen Flaschen mit Spülmittel, Scheuerpulver, Ajax im Schrank, zusammen mit zwei Eimern. In einem Eimer entdeckte er Papier, im anderen leere Muschelschalen und eine halbe ausgepreßte Zitrone.

Er ging auf den Patio hinaus, setzte sich auf einen Stuhl, rauchte und genoß die frische Luft und den Sonnenschein, der durch die Blätter des Weinstocks fiel. Aus der Ferne drang leiser Glockenschlag an sein Ohr. Die Kirchturmuhr schlug die volle Stunde, und Sekunden nach dem letzten Ton wurde die Stille durch Motorenlärm unterbrochen. Ein roter Renault 4 tauchte am Schweinestall auf und rumpelte über die Schlaglöcher.

Sanchéz stieg aus und ging auf Alvarez zu. Es war ihm anzumerken, daß er mit Hilfe einiger Brandys sein inneres Gleichgewicht wiedergefunden hatte. »Ich habe deinen Auftrag erledigt. Jetzt möchte ich wissen, wie es weitergeht.«

»Wir warten.«

»Ich kann es mir nicht leisten, lange zu warten. Das Haus muß geräumt werden. Wir haben Hochsaison, verstehst du. Ich kann niemandem das Haus zeigen, ehe die Leiche weggeschafft und gelüftet worden ist.«

Alvarez sah ihn verächtlich an. Sanchéz merkte es nicht. Ein Mensch war unter tragischen Umständen ums Leben gekommen, aber wenn es um Geld ging, konnte man sich keine Sentimentalitäten erlauben.

7

Francisca Gonzáles lebte westlich von Llueso, in einem kleinen Haus an der ehemaligen Hauptverkehrsstraße nach Palma, bevor die Umgehungsstraße gebaut worden war. Alvarez trat in die Halle, die gleichzeitig als Wohnzimmer diente, und rief nach ihr. Sie kam herbeigerannt, ein freudiges Lächeln im Gesicht.

»Enrique! Was führt dich zu dieser Tageszeit hierher? Hast du Durst?«

»Ein Brandy wäre mir schon angenehm, je größer je besser.«

Sie spürte, daß er nicht gekommen war, um sie zu besuchen, und war ein bißchen enttäuscht. Neugierig schaute sie ihn an.

»Komm und schenk dir selbst ein.«

Das zweite Zimmer diente gleichzeitig als Eß- und Wohnzimmer. Sie deutete auf ein kunstvoll verziertes Büfett. »Links sind die Flaschen und rechts die Gläser.«

Sie setzte sich, und er goß sich einen großen Brandy ein. »Kannst du dich an Teresas Hochzeit erinnern?« fragte er. Dann trank er gierig. Er fühlte die Wärme des Alkohols, die ihn durchströmte, er lebte.

»Natürlich kann ich mich daran erinnern. Ich habe sie erst gestern getroffen; sie sind sehr glücklich miteinander.«

Er ging zu einem Sessel und setzte sich. Er wußte, daß sie und Dolores es gern gesehen hätten, wenn er sie heiraten würde. Aber sosehr er sie auch mochte und respektierte, seine Freiheit bedeutete ihm mehr. Ein Mann, der lange Zeit ungebunden gelebt hat, ändert diesen Zustand nur unter ganz außergewöhnlichen Umständen. »Während des Essens hast du von Senor Heron erzählt, der sehr krank war und von Senorita Stevenage, die mit ihm lebte.«

»Der arme Mann«, sagte sie. »Er mußte soviel leiden, bis er starb.«

»Ich komme gerade vom Ca’n Ibore. Die Mietzeit war abgelaufen, so konnte Sanchéz, der Hausbesitzer, nach dem Rechten schauen. Es war entsetzlich, er hat sie gefunden. Die Senorita lag tot in der Küche.«

»Oh, Mutter Gottes!« rief sie erschrocken. Dann schaute sie ihn zweifelnd an. »Wie ist das möglich? Sie war sehr lebendig, als ich sie zuletzt sah. Wieso konnte sie sterben, ohne daß jemand etwas gemerkt hat?«

»Deswegen bin ich hier, ich werde versuchen, das herauszufinden. Hast du eine halbe Stunde Zeit?«

»Ja, ich habe nichts vor. Ich habe keine neue Arbeit gefunden, seit ich im Ca’n Ibore nicht mehr gebraucht wurde. Die Fremden klagen darüber, daß sie sich keine Hilfe mehr leisten können, sie wären nicht mehr so reich wie früher. Wenn ich zehn Peseten pro Stunde mehr verlange, lehnen sie ab. Dabei steigen die Preise täglich.« Sie haderte nicht, ergeben fand sie sich mit ihrem Schicksal ab.

»Erzähl mir bitte, wann du das erstemal hingegangen bist, und was geschehen ist.«

Carmen hatte ihr im Dezember von den Fremden erzählt, die Ca’n Ibore gemietet hatten. Sie wollten eine Hilfe einstellen, die jeden Morgen kommen sollte. Sie fuhr mit ihrem Fahrrad hin, um sich vorzustellen. Der arme Senor war krank, ein feiner Herr, nett und freundlich, sehr gut angezogen, mit einem gepflegten Bart und angegrautem Haar, obwohl er noch nicht alt war. Sie konnte nicht ahnen, daß sie ihn erst wieder auf dem Krankenlager sehen sollte. Aber die Senorita … Wie kann eine unverheiratete Frau sich so erniedrigen und mit einem Mann zusammenleben. Vor nicht langer Zeit, hätte man sie als Hure beschimpft …«

»Du hast mir erzählt, daß sie eine Affäre mit einem anderen Mann hatte, stimmt das?«

»Ja, das stimmt! Oben lag der arme Senor, sterbenskrank, und unten beteuert sie einem anderen Mann, wie sehr sie ihn liebt. Ich muß es trotzdem sagen, Enrique: Sie war eine schlechte Frau. Sie hat allen vorgeheuchelt, daß sie sich um den Senor sorgt. Wenn ich ihm etwas zum Essen hinaufbringen wollte, hat sie darauf bestanden, es selbst zu bringen, weil er sie sehen wollte, weil er sie brauchte. Aber ich habe sie nie weinen sehen, es hat sie nicht berührt. Aber als ihr kleiner Hund starb – da hat sie geheult und geschluchzt. Es hörte sich an, als hätte es ihr das Herz gebrochen. Ich sage dir, sie hat den Hund mehr geliebt als den Senor. Stell dir das vor!«

»Die Engländer vergöttern ihre Tiere.«

»Der Senor liebte sie. Aber sie … sie war froh über seinen Tod.«

»Nach einer langen Krankheit bedeutet es oft Erlösung für die anderen.«

»Kann sien. Aber warum hat sie nichts für ihn getan? Sie hätte ihn zu einem Spezialisten nach Palma bringen können, oder in ein Krankenhaus, wo man ihm vielleicht hätte helfen können. Wenn es mein Mann gewesen wäre, ich hätte nichts unversucht gelassen.«

»Sicherlich hat der Arzt versucht, ihn dazu zu überreden.«

»Doktor Roldán? Den kümmert nur, daß seine Rechnungen pünktlich bezahlt werden, damit er seiner französischen Frau ein neues Kleid kaufen kann.«

»Erzähl mir noch einmal, was an dem Abend passiert ist, als du die Tabletten aus der Apotheke holen solltest und beschlossen hast, nicht bis zum nächsten Morgen zu warten, sondern sie noch am gleichen Abend hochgebracht hast.«

»Sie hatte gesagt, es wäre nicht eilig, es hätte Zeit bis zum Morgen. Jeder hätte sich Sorgen gemacht, er war doch so krank. Also, stell dir vor, Enrique, nachdem ich den Sandweg verlassen hatte und über den Zementboden zum Haus ging, konnte man meine Schritte natürlich nicht hören. Aber als ich bei den Fenstern angekommen war, konnte ich jedes Wort verstehen, das sie sagte.«

»Kannst du genau wiedergeben, was sie gesagt hat?«

»Nicht jedes Wort, aber verschiedenes werde ich nicht so schnell vergessen. Sie schrie nicht, aber ihre Stimme war laut, als sie sagte: ›Ich liebe dich. Vergiß das niemals.‹ Dann warnte sie ihn, daß sie es nicht länger mit ansehen würde, wenn er weiterhin mit anderen Frauen herumpoussieren würde. Daraufhin sagte er etwas, aber ich konnte es nicht verstehen, weil er so leise sprach. Sie antwortete darauf, daß sie wisse, daß er mit anderen flirten würde. Falls er nicht damit aufhören würde, würde sie ihn in Schwierigkeiten bringen.«

»Konntest du nicht erkennen, wer der Mann war?«

Sie zuckte die Achseln. »Er sprach zu leise. Es hätte jeder Fremde sein können.«

»Was passierte, als du dich bemerkbar machtest?«

»Als sie aus dem Schlafzimmer kam, schrie sie mich an, was ich um diese Zeit beim Haus zu suchen hätte, sie beschuldigte mich zu spionieren … Ich antwortete ganz ruhig. ›Senorita, ich habe die Pillen für den Senor gebracht, falls er sie in der Nacht brauchen würde.‹ Sie riß sie mir aus der Hand. ›Senorita, sie haben 65 Peseten mehr gekostet, als Sie mir gegeben haben.‹ – ›Sie kriegen das Geld morgen – jetzt verschwinden Sie.‹«

»So ein Miststück! Und wie war sie am nächsten Tag?«

»Wie ausgewechselt. ›Vielen Dank, daß Sie die Pillen gestern noch gebracht haben. Es tut mir leid, daß ich Sie angeschrien habe, ich war so aufgeregt.‹ Sie schaute mich mit ihren Katzenaugen an und sagte: ›Ein Freund von mir hat mich gestern besucht und mir sehr schlechte Neuigkeiten erzählt. Deswegen war ich so gereizt.‹ Ein Freund! Sie konnte mir doch nichts vormachen. Außerdem wollte sie herausfinden, wieviel ich gehört hatte. Natürlich habe ich nichts verraten.«

»Was geschah, nachdem der Senor gestorben war?«

»Sie wollte nicht in einem Land bleiben, in dem sie jeder betrügt – wie oft habe ich etwas für sie erledigt, ohne einen Pfennig dafür zu verlangen? Sie wollte umgehend abreisen. Kurz bevor sie abfuhr …« Francisca schaute ängstlich auf Alvarez. »Ich meine bevor sie abreisen wollte, zahlte sie mir einen Extrawochenlohn, danach habe ich nichts mehr von ihr gesehen.«

»Weißt du genau, wann sie abreisen wollte?«

»Sie bezahlte mich an einem Dienstag und sagte, sie wolle am nächsten Morgen nach dem Frühstück abreisen.«

»Um wieviel Uhr hast du sie am Dienstag gesehen?«

»Kurz vor dem Mittagessen. Um diese Zeit ging ich immer.«

»Weißt du, was sie zu Mittag essen wollte?«

»Was hat das damit zu tun?«

»Vielleicht viel. Denk nach, und versuche dich zu erinnern.«

Sie starrte auf die silbern und golden angemalten Tannenzapfen, die als Dekoration im Kamin lagen, und sagte schließlich: »Es muß Lamm gewesen sein, denn ich mußte Minze pflücken. Hast du gewußt, daß sie Lamm immer mit Minzsoße und Essig essen?«

»Sie hat keine Muscheln gegessen?«

»Ich habe keine Muscheln gesehen.«

Er trank seinen Brandy aus und drehte das Glas zwischen den Fingern. »Hast du sie je mit einem anderen Mann außer dem Senor gesehen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Niemals.«

»Hatten sie oft Gäste?«

»Kaum. Sicher hätten viele den Senor besucht, wenn sie nicht gewesen wäre.«

»Kannst du mir Freunde nennen, die ich befragen könnte? Vielleicht jemand, der sie öfter besucht hat.«

Nach einer Weile sagte sie: »Senora Browning kam regelmäßig und fragte, ob sie irgendwie helfen könne. Trotzdem war die Senorita sehr unhöflich zu ihr.«

»Weißt du, wo diese Senora wohnt?«

»Es tut mir leid, Enrique, ich habe keine Ahnung.«

»Macht nichts. Das kann ich herausfinden.« Er stellte das leere Glas ab. »Vielen Dank für deine Hilfe. Ich muß mich auf die Beine machen.«

»Jetzt – kurz vor dem Mittagessen? Bleib und iß mit uns. Es gibt Paella, Miguels Lieblingsgericht, mit extra großen Garnelen.«

Wenn ein Mann erst einmal die Füße unter den Tisch einer Witwe steckt …

»Und anschließend gibt es Innereien, so wie meine Mutter sie immer zubereitet hat.«

Innereien, gut zubereitet, waren eine Götterspeise. Langsam ließ er sich in den Sessel zurückgleiten.

Sie lächelte zufrieden. »Schenk dir noch einmal ein, während ich in der Küche weitermache.«

Er füllte sein Glas noch voller als zuvor.

8

Das Moped wurde langsamer, es schaffte die Steigung nicht. Harry Waynton sprang ab und schob es die letzten hundert Meter zum Hofeingang des Ca Na Ailla. Als er von der Straße abbog, sah er einen weißen Seat 127. Er gehörte Hugh Compton. Harry fluchte.

Er stellte das Moped ab, ging zur Eingangstür und drückte auf die Klingel. Diana öffnete die Tür. »Hallo, Harry. Komm rein und leiste uns Gesellschaft. Hugh ist eben gekommen.«

Das Lächeln auf ihren Lippen war nicht frei von Boshaftigkeit. Sie hatte nichts gegen Hugh. Sie gingen ins Wohnzimmer. Da das Haus am Berghang lag, bot es einen herrlichen Ausblick über das Land bis zur Bucht. Hugh Compton saß auf der Terrasse und schien sich wirklich zu freuen, Waynton zu sehen. »Wie schön, dich zu treffen, Harry. Erst gestern habe ich zu Tom gesagt, daß ich dich längere Zeit nicht gesehen hätte. Das tat mir leid, denn es gibt nicht viele intelligente Männer auf der Insel.«

Wie stelle ich es nur an, daß alle meine Freunde mich lieben, fragte sich Waynton zynisch. Dann mußte er selbst über seine Kleinlichkeit lachen, eigentlich war er nur eifersüchtig. Eifersüchtig darauf, daß Diana Hugh offensichtlich gern mochte und eifersüchtig auf Hughs gutes Aussehen und seinen Reichtum. Er konnte eine Jacht mieten und mit Diana segeln gehen, sie anschließend zum Hummeressen einladen, ohne besorgt an die Rechnung zu denken. Vor allem aber hatte er eine sympathische Art, die ihn leicht Freundschaften schließen ließ. Er kam sogar mit der gefürchteten Herzoginwitwe aus, die von Zeit zu Zeit auf die Insel kam und hier lebte, wenn sie knapp bei Kasse war.

Diana deutete auf den Servierwagen, der im Wohnzimmer stand. »Bedien dich selbst, Harry. Es sollte noch Eis da sein, sonst ist genügend im Gefrierfach.«

Er goß sich einen Gin-Tonic ein, gab Zitronen hinzu und drei Eiswürfel. Er setzte sich.

»Ich war gestern abend auf Rays Party«, sagte Hugh Compton. »Er hat wieder billigen Gin in alte Gordon-Flaschen gefüllt und entsetzlich damit geprahlt.«

»Als ich hier ankam, wurde ich vor zwei Dingen gewarnt«, sagte Diana. »Niemals seinen Gin zu trinken oder Interesse an seinem Haus zu zeigen.«

»Die Wirkung seines Gins kenne ich. Doch was passiert, wenn er dir einen Rundgang durchs Haus vorschlägt?«

»Einer Frau legt er im Wohnzimmer den Arm um die Taille, in der Küche kneift er sie in den Po und im ersten Schlafzimmer kannst du alles haben.«

»Wenn Nora das erfährt, will sie alle anderen Schlafzimmer auch besichtigen.«

Diana lachte. »Du bist gemein.«

»Sie leidet gern. Das ist ihr slawisches Gemüt.« Hugh schaute auf seine goldene Armbanduhr. »Ich muß gehen.«

»Laß dir Zeit. Bleib doch und gieß dir noch einen Drink ein.«

»Ich würde gern noch bleiben, aber es geht leider nicht. Ich bin mit Alice und Brian zum Aperitif verabredet.«

Er stand auf, breitschultrig, schmalhüftig, sportlich gekleidet. Seiner Garderobe sah man an, daß sie teuer war. »Auf bald, Harry. Komm mich doch mal besuchen. Ich verspreche dir, die Flasche Gin für 65 Peseten bleibt verschlossen.«

Als Waynton allein war, starrte er zur Bucht hinaus und überlegte, was Diana und Hugh verband. Sie schienen unbeschwert miteinander umzugehen, dabei hatte ihm Diana erzählt, daß Hugh, genau wie Ray dauernd ans Bett dachte.

Diana durchquerte das Wohnzimmer und kam auf die Terrasse zurück. »Ich hatte keine Lust zum Kochen und wollte essen gehen. Laß uns ins Ca’n Mercer gehen, dort gibts holländische Spezialitäten.«

»Ich würde englische Küche vorziehen.«

»Ich bleibe bei holländisch. Du kannst es dir überlegen.«

»So wie ich dich kenne, wird mir nichts anderes übrig bleiben.«

»Stimmt. Nimm dir noch einen Drink, während ich mich frisch mache. In der Küche ist eine Dose mit gefüllten Oliven. Nimm dir davon, wenn du möchtest.«

Er füllte sein Glas und setzte sich wieder auf die Terrasse. Er mochte selbstbewußte Menschen, aber manchmal wünschte er sich, sie würde ihre Unabhängigkeit nicht so offensichtlich demonstrieren. Sie ließ ihm nicht einmal die Illusion, der Stärkere zu sein.

Die Türglocke läutete.

»Harry, bitte geh und öffne. Ich kann mich so nicht zeigen.«

Er ging zur Eingangstür.

»Hallo«, gluckste Jerry Crutchley. Die Stimme paßte zu seinem Aussehen. Er war einem Truthahn nicht unähnlich. »Sie haben wir nicht erwartet zu sehen, nicht wahr, Vi?« Seine kleinen, dunkelbraunen Augen glitzerten vor Neugier.

Seine Frau, eine verlebte Blondine, gab darauf keine Antwort. Sie sprach selten.

»Wir wollten hören, ob Diana die letzten Neuigkeiten schon kennt«, fuhr Crutchley fort.

Waynton ließ sie eintreten. »Kommen Sie herein und fragen Sie sie. Diana ist gleich fertig.« Es war leichter die Flut aufzuhalten als die Crutchleys abzuwimmeln.

Diana erschien, als sie ihre Gläser fast geleert hatten. Ihre Begrüßung fiel sehr kühl aus, sie machte kein Hehl aus ihren Gefühlen. Die Crutchleys reagierten nicht, sie schienen den Ton gewöhnt zu sein.

»Ich sagte zu Vi, nicht wahr Vi, ich bin neugierig, ob es Diana schon gehört hat.«

Seine Frau starrte in ihr Glas.

»Basil hat es uns erzählt.«

»Dann muß es wahr sein«, sagte Diana.

Der Sarkasmus war an ihm verschwendet. »Betty Stevenage ist in dem Haus, das sie mit Bill gemietet hatte, tot aufgefunden worden. Sie ist schon vor einiger Zeit gestorben, ein scheußlicher Anblick«, fügte er mit wollüstigem Grauen hinzu. Er trank aus und betrachtete mit auffälligem Bedauern sein leeres Glas.

»Um Himmels willen!« entrüstete sich Diana. »Wenn jemand Ihnen erzählt, die Welt sei untergegangen, dann glauben Sie es. Betty ging sofort nach Bills Beerdigung zurück nach England. Das war vor einem Monat.«

»Darum geht’s ja, Diana, sie ist nicht abgereist. Wir haben es angenommen. Statt dessen starb sie plötzlich in der Küche, und dort lag sie bis heute. Wenn ich mir vorstelle – liegt tot in der Küche!«

»Wenn das stimmt«, sagte Waynton, »hätte sie jemand schon längst finden müssen.«

»Das habe ich auch angenommen. Aber Betty übergab die Schlüssel zum Haus ihrem Rechtsanwalt mit der Auflage, sie dem Hausbesitzer erst nach Ablauf der vorausbezahlten Mietperiode auszuhändigen. Sie hatte nur Streit mit ihm gehabt, weil er sich nie um die anfallenden Reparaturen gekümmert hat, so wollte sie ihm eins auswischen. Dann hat sie sich offensichtlich mit einem Ersatzschlüssel für die Nacht eingesperrt, die Fensterläden geschlossen, damit niemand hinein konnte. Der Hausbesitzer war völlig ahnungslos.«

»Sie muß doch Vorkehrungen für ihre Rückkehr nach England getroffen haben. Hat sie denn niemand erwartet und sich Sorgen gemacht, als sie nicht auftauchte?«

»Vielleicht hat sie nur ein Zimmer in einem Hotel reserviert. Als sie nicht erschien, hat man die Reservierung gestrichen. Ein alltäglicher Vorgang. Ich will nichts Böses über sie sagen, aber sie war nun einmal ein Mensch, der nicht viele Freunde hatte. Es ist durchaus denkbar, daß niemand sie in England erwartete.«

»Ja, das ist möglich. Aber woran ist sie gestorben?«

»Basil wußte es nicht.«

»Er läßt nach«, sagte Diana gereizt.

Crutchley lächelte etwas unsicher. »Ich sagte schon zu Vi – nicht wahr, Vi? –, ich bin sprachlos vor Entsetzen. Diese Tragödie! Bill stirbt nach langer Krankheit und dann sie, so kurz darauf. Und keiner hat es gemerkt. Wirklich tragisch.«

»Hören Sie auf, Phrasen zu dreschen«, fuhr Diana ihn an. »Es ist tragisch, daß sie gestorben ist und unerheblich, daß man sie erst nach einem Monat gefunden hat. Und daß sie kurz hintereinander gestorben sind, ist weniger tragisch, als wenn einer allein zurückbleibt und ohne den anderen weiterleben muß.«

Crutchley starrte sie entsetzt an, wollte antworten, gab aber nur einen glucksenden Laut von sich. Fehlende Übereinstimmung mit seinen Gedanken oder Taten konnte er nicht vertragen.

»Ich muß Sie bitten, auszutrinken«, sagte Diana. »Es tut mir leid, daß ich Sie drängen muß, aber wir wollten gerade gehen.«

Erstaunt sah er sie an. Sie bot ihnen keinen zweiten Drink an? Die Hitze des Nachmittags hatte nachgelassen, als Alvarez aufwachte. Er blieb noch eine Weile reglos in seinem Stuhl sitzen, ehe er mürrisch stöhnend die Augen öffnete. Er stand auf und ging zum Fenster, um die Läden aufzustoßen. Grelles Sonnenlicht strömte herein. Er kniff die Augen zu und blinzelte. Er schaute auf die Straße hinunter und entdeckte als einziges Lebewesen eine schlafende Katze. Er gähnte und beneidete sie.

Er verließ die Polizeistation, überquerte den Marktplatz, sah die vielen Touristen, die die Cafés bevölkerten, und bahnte sich einen Weg durch die engen Gassen zum Büro des Rechtsanwalts. Das Mädchen am Empfang vertröstete ihn. Senor Vives war bei einem Klienten, wurde aber jeden Moment zurückerwartet. Alvarez ließ sich in einen Sessel plumpsen, der unter seinem Gewicht ächzte, und dachte an nichts Besonderes.

Vives sah sehr gut in seinem leichten Anzug aus. Er begrüßte Alvarez herzlich, führte ihn in sein Büro und bot ihm einen bequemen Sessel vor seinem Schreibtisch an, der mit Akten, Büchern und Papieren überladen war.

»Was führt dich zu mir, Enrique? Weigert sich jemand, eine der neuen Steuern zu zahlen, die von der Regierung beschlossen wurden?« Er lachte. Die Dummheit der Männer im weit entfernten Madrid, die sich einbildeten, die freien und unabhängigen Insulaner regieren zu können, gab unaufhörlich Anlaß zum Spott.

»Ich untersuche den Tod der englischen Frau, die im Ca’n Ibore gefunden wurde. Warst du ihr Rechtsanwalt?«

Vives Gesicht wurde ernst. »Arme Senorita Stevenage. Ja, ich habe sie und Senor Heron vertreten, bevor er starb.«

»Sie scheint vor einem Monat gestorben zu sein. Warum hat man sie erst jetzt entdeckt?«

»Dafür gibt’s eine einfache Erklärung, Enrique.« Er erzählte ihm von den Schwierigkeiten mit dem Hausbesitzer Sanchéz. »Sie sagte ihm, wo die Schlüssel sind, und am Mittwoch nachmittag, nachdem sie abgereist sein sollte, war er hier und hat mich beschworen, ihm die Schlüssel auszuhändigen. Er beteuerte beim Leben seiner Mutter, Großmutter und Urgroßmutter, daß er nur nach dem Rechten sehen wollte, nicht mehr.« Vives lachte in sich hinein. »Wenn ich ihm die Schlüssel gegeben hätte, wäre das Haus im Handumdrehen weitervermietet worden. Er verlangt viermal soviel Miete wie andere für vergleichbare Objekte.«

»Die Narren sterben nicht aus.«

»Im Gegenteil, auf unserer Insel scheinen sie sich zu vermehren! Heute morgen kommt ein Engländer in mein Büro – völlig aufgelöst und bittet mich, ihm zu helfen. Ein Gelegenheitsarbeiter hat ihm ein wunderbares Haus angeboten, fast geschenkt für zweieinhalb Millionen Peseten. In seinem eigenen Land hätte er sich an einen Anwalt gewandt und Erkundigungen eingezogen. Aber hier – nein! Er hat bezahlt und danach herausgefunden, daß das Grundstück drei Brüdern gehört. Einer lebt in Argentinien und weigert sich zu verkaufen. Das Haus wurde von einem Bauunternehmer gebaut, der sich nie um die Eigentumsrechte des Bodens gekümmert hat. Er verpfändete das Haus an eine Bank, ging bankrott und nun erhebt die Bank ihren Anspruch.«

»Und was geschieht mit dem Engländer?«

»Er sieht höchstwahrscheinlich seine zweieinhalb Millionen nie wieder. Und das alles, weil ihm der blaue Himmel so gut gefiel. Die Welt ist grausam, Enrique.«

»Um auf die Senorita zurückzukommen – weißt du, wie sie vom Ca’n Ibore zum Flughafen kommen wollte?«

Vives schürzte die Lippen. »Ich könnte es nicht beschwören, aber ich glaube, sie wollte ein Taxi bestellen.«

»Dann muß ich den Fahrer ausfindig machen.« Alvarez erhob sich langsam. Als er stand, fragte er: »Noch etwas. Ich möchte mit Senora Browning sprechen. Weißt du zufällig, wo sie wohnt?«

»Ca Na Penona«, antwortete Vives sofort. »Das Haus liegt am Anfang des Festona-Tales … Wenn wir schon von reichen Fremden sprechen, sie ist eine davon. Heirate sie, und du brauchst dir nie mehr Sorgen um dein Auskommen zu machen.«

»Ich ziehe es vor, zu hungern.«

Vives lachte. »Ein Mann mit Grundsätzen: teuren Grundsätzen!«

Alvarez ging zurück zum Marktplatz und sprach mit drei Taxifahrern, deren Wagen dort parkten.

Der letzte Fahrer konnte ihm Auskunft geben. »Ja, ich erinnere mich an sie. Sie hat mich für eine Fahrt zum Flughafen bestellt.«

»Weißt du, daß man sie tot in ihrem Haus gefunden hat?«

»Muttergottes!« rief der Taxifahrer aus und bekreuzigte sich.

»Ich muß mit dir reden, aber dein Auto ist wie ein Backofen. Komm mit in den Klub.«

»Und wenn Kundschaft kommt?«

»Die kann warten. Die Zeit läuft nicht davon.«

Sie gingen in die Bar des Klubs von Llueso und Alvarez bestellte zwei Kaffee und zwei Brandy.

Als sie saßen fragte der Taxifahrer: »Was in Gottes Namen ist der Senorita passiert?«

»Ich weiß kaum mehr als du. Jetzt erzähl deine Geschichte.«

»Es war so. Ich stand auf dem Marktplatz, als sie zu mir kam und mir sagte, daß sie am Mittwoch Morgen zum Flughafen muß. Ich verlange zweitausend Peseten, sie fängt an zu schimpfen und wir einigen uns auf eintausendachthundert.

Am Mittwoch fahre ich hin. Ich wende den Wagen vor dem Haus, öffne den Kofferraum, gehe zum Eingang und klopfe. Nichts. Ich klopfe noch mal. Immer noch nichts. Ich rufe: ›Senorita, wir müssen fahren, sonst verpassen Sie Ihr Flugzeug.‹ Ich klopfe an die Klappläden, versuche alles mögliche, nichts rührt sich.« Er zuckte die Achseln.

Der Kellner brachte die Getränke. Alvarez goß sich den halben Brandy in seinen Kaffee und fügte zwei Löffel Zucker hinzu. Während er umrührte, fragte er: »Was geschah dann?«

»Was hätte ich tun sollen? Ich fuhr wieder weg.«

»Verständlich.«

Der Fahrer schaute Alvarez forschend an und sagte dann: »Da ist noch etwas. Die Senorita hat das Taxi im voraus bezahlt. Sie wollte ihre Peseten aufbrauchen. Ich habe mich zunächst geweigert und sie gebeten, nach der Fahrt zu zahlen. Aber sie bestand darauf … Was soll ich mit dem Geld machen?«

»Vergiß es. Sie ist tot, sie braucht es nicht mehr.«

»Dann lade ich dich ein. Trink aus. Ich bestelle noch eine Runde.«

9

Dr. Rodriguez Roldán war Mitte Dreißig, klein, untersetzt, und hatte ein rundes, fast pausbäckiges Gesicht, und schwarze, widerborstige Haare. Seine Augen waren hellblau, ungewöhnlich für einen Insulaner. Er legte sehr viel Wert auf gute Kleidung, trug maßgeschneiderte Anzüge und Hemden und teure Schuhe. Er hätte eine vornehme Erscheinung abgeben müssen, aber es gelang ihm nicht. Er konnte seine Abstammung nicht verleugnen, es fehlte ihm an gutem Geschmack.

Er schaute Alvarez an und sagte: »Ihrer Schilderung nach starb sie an einer akuten Lebensmittelvergiftung.«

»Alles deutet darauf hin. Es muß sehr schnell gewirkt haben, sie konnte nicht einmal um Hilfe rufen.«

»Sie war allein, es gibt kein Telefon im Haus und es ist weit bis zum nächsten Nachbarn. Vielleicht hat sie die ersten Anzeichen ignoriert und als sie merkte, daß es ernst war, ging es ihr bereits so schlecht, daß sie keine Hilfe mehr herbeirufen konnte.«

»Schlimm so zu sterben.« Alvarez seufzte. »Nach der Obduktion wissen wir hoffentlich mehr.« Dr. Roldáns Verhalten überraschte ihn. Er war zunächst schockiert über die Nachricht gewesen, hatte aber dann keinerlei Mitgefühl gezeigt. Wie konnte ein Arzt seinen Patienten so wenig Anteilnahme entgegenbringen? »Ich möchte herausfinden, was für ein Mensch Senor Heron war – Sie können mir doch etwas über ihn erzählen, nicht wahr?«

Roldán rückte die lederne Schreibunterlage auf dem kostbar verzierten Schreibtisch zurecht. »Warum fragen Sie mich? Ich war sein Arzt, nicht sein persönlicher Freund.«

»Sie haben sich sicher eine Meinung gebildet.«

»Nur über seinen Gesundheitszustand. Und über seine unbegreifliche Dickköpfigkeit.« Der Arzt betrachtete seine Fingernägel, griff in die linke oberste Schublade seines Schreibtisches, nahm ein Tuch heraus und polierte damit die Nägel seiner rechten Hand. »Er war ein sehr kranker Mann. Er hätte niemals auf die Insel kommen dürfen.«

»Was hatte er für eine Krankheit?«

»Eine schwere Herzinsuffizienz, hervorgerufen durch ein rheumatisches Fieber im Kindesalter. Hinzu kam eine bakterielle Herzinnenhautentzündung, deswegen wurde ich gerufen. Den Herzfehler hätte man operieren können, aber er weigerte sich. Er hatte davon Angst. Außerdem ließ die Entzündung eine Operation nicht zu. Ich habe ihm sofort und mit Nachdruck empfohlen, einen Spezialisten in, Palma aufzusuchen. Er lehnte ab. Ich behandelte ihn mit verschiedenen Antibiotika, er sprach nicht darauf an. Ich drängte ihn dazu, ins Krankenhaus zu gehen, er weigerte sich.« Roldán legte das Tuch in die Schublade zurück und schloß sie. »Inspektor, es gibt Patienten, denen man aufgrund ihres Charakters nicht helfen kann.«

»Haben Sie mit der Senorita gesprochen? Hätte sie ihn beeinflussen können, in die Klinik zu gehen?«

»Ich verstehe nicht, was das alles mit dem Tod der Senorita zu tun hat!«

»Bitte haben Sie noch etwas Geduld.«

»Also gut. Ich habe ihr den kritischen Gesundheitszustand des Senors geschildert und auf die Dringlichkeit einer Behandlung im Krankenhaus hingewiesen. Sie wollte es versuchen, ihn zu überreden, hatte aber nicht mehr Erfolg als ich.«

»Wie hat sie reagiert – war sie bereit zu helfen?«

»Natürlich. Warum sollte sie nicht?«

»Es gibt Gerüchte, daß ein anderer Mann im Spiel war. Haben Sie jemals etwas gemerkt?«

»Nein. Außerdem gebe ich nichts auf böses Geschwätz.«

»Dann wurde also geredet?«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Glauben Sie, daß sie sich genügend um den Senor gekümmert hat?«

»Ich glaube, daß Ihre Fragen allmählich nicht nur überflüssig, sondern beleidigend werden.«

»Entschuldigen Sie, Doktor. Woran ist der Senor gestorben?«

»Es ist nicht richtig zu fragen ›woran‹ er gestorben ist, es sei denn, er hat das letzte Antibiotikum nicht vertragen, das ich ihm verschrieben habe. Ohne Operation mußte der Krankheitsverlauf unweigerlich zum Tod führen. Vielleicht hat ihm die Aufregung geschadet.«

»Worüber hat er sich denn aufgeregt?«

»Die Senorita hat ihm von einem Streit berichtet, den sie mit der Mietwagenfirma gehabt hatte.«

»Welche Firma war das?«

»Ich habe keine Ahnung … Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen wollen; ich muß verschiedene Hausbesuche machen.«

Dr. Roldán wohnte auch in dem Haus, in dem sich seine Praxis befand, und als Alvarez in den Vorraum trat, kam eine Frau durch die Eingangstür herein. Sie war Anfang Zwanzig, hatte ein ovales, ungewöhnlich schönes Gesicht, indem beides – Mädchenhaftigkeit und weibliche Leidenschaft – zum Ausdruck kamen. Sie hatte gefühlvolle, kobaltblaue Augen, die herausfordernd blitzen konnten. Ihre vollen Lippen versprachen Sinnlichkeit. Bei Gott, was für eine Frau. Um sie zu erobern, würde jeder Mann durchs Feuer gehen.

Sie betrachtete ihn, bemerkte amüsiert seine offenkundige Bewunderung und ging an ihm vorbei. Er versuchte sich einzureden, daß er dem Alter längst entwachsen war, in dem man junge Frauen wie sie begehrte. Er konnte aber nicht widerstehen, ihr nachzusehen und den verführerischen Schwung ihrer Hüften zu bewundern. Die Tür schloß sich hinter ihr. Kein Wunder, daß Francisca sie nicht ausstehen konnte, sie zog den Neid jeder Frau auf sich. Er fühlte sich plötzlich sehr alt, drehte sich um und ging zur Tür.

10

Der Manager der Mietwagenfirma saß in seinem kleinen Büro. Sein breites Gesicht zeigte Entrüstung und Überraschung:

»Sicher, Senor Heron hat mich angerufen. Na und?«

»Wie war er?« fragte Alvarez. »Ruhig und gefaßt?«

»Soll das ein Witz sein? Er war außer sich vor Wut.«

»Worüber hat er sich so aufgeregt?«

»Du weißt ja, wie das ist mit den Fremden! Jede Kleinigkeit regt sie auf. Ich hatte der Senorita ein Auto vermietet. Monatelang fährt es einwandfrei, und dann ist es plötzlich kaputt. Jedes Auto kann kaputtgehen: deins genauso wie meins. Ich bring ihr ein anderes Auto, das unglücklicherweise auch kaputtgeht.« Er hebt seine großen, kräftigen Hände. »Jedes Auto kann mal kaputtgehen …«

»Ich verstehe schon, was du meinst, du mußt es nicht dauernd wiederholen. Er hat dich wegen deiner schlechten Autos beschimpft, stimmt’s?«

Der Manager stocherte mit einem Zahnstocher in seinen Zähnen herum. Nach einer Weile spuckte er auf den Boden und sagte: »Es lag am Benzin.«

»Was lag am Benzin?«

Der Manager seufzte. »Wenn ich ein Auto vermiete, ist der Tank voll. Wenn der Kunde das Auto zurückbringt, berechne ich die fehlende Menge Benzin, wenn der Tank nicht wieder aufgefüllt wurde. Die Senorita hatte dem Senor gesagt, daß der Tank drei Viertel voll war, als das Auto kaputtging.«

»Und du hast ihm den halben Tank berechnet?«

»Wieso weißt du das?«

»Ich habe so meine Erfahrungen.«

»Zuviele für meinen Geschmack.«

»Er hat dich vermutlich einen Betrüger geschimpft.«

»Fremde haben keinen Anstand. Es lohnt sich doch nicht, sich über die paar Peseten aufzuregen.«

»Weißt du, daß der Senor kurz nach dem Streit mit dir gestorben ist?«

»Nein.«

»Der Doktor nimmt an, daß ihm die Aufregung geschadet hat.«

»Das geht mich nichts an: er hat gestritten, nicht ich.«

Alvarez stand plötzlich auf. »An deiner Stelle würde ich neue Benzinuhren in die Autos einbauen, dann könntest du diese peinlichen Situationen vermeiden.«

»Mir ist das nicht peinlich.«

Alvarez ging und fuhr zum Hafen hinunter. Er parkte sein Auto am westlichen Kai und ging langsam an den im Wasser ankernden Jachten und Motorbooten vorbei. Für ihn wie für die meisten Menschen bedeutete der Besitz einer Jacht mehr als Reichtum. Es gab einem Mann Macht, Unabhängigkeit, die Möglichkeit, allem zu entfliehen. Er seufzte. Eher würde es in der Sahara schneien, als daß er es zu einem Ruderboot bringen würde. Außerdem mußte man Prioritäten setzen. Für den Preis, den eine der größeren Jachten kosten würde, könnte man über siebzigtausend Quadratmeter ausgezeichnetes Ackerland kaufen. Land oder Jacht? Nur ein Narr würde zögern.

Er fuhr nach Llueso zurück und bog in die Straße ein, die ins Festona-Tal führte. Er folgte der engen, kurvigen Straße, vorbei an kleinen, intensiv bearbeiteten Feldern, vorbei an Fincas, die jetzt größtenteils von Fremden bewohnt wurden. Weiter oben lief ein Wassergraben parallel zur Straße. Quellwasser aus den Bergen floß darin zu den tiefergelegenen Bauernhöfen. Angeblich hatten die Römer diese Wasserleitung angelegt, um ihre Garnison in Playa Nueva mit Wasser zu versorgen.

Er bog nach links auf einen sehr holprigen Fahrweg ein. Sein alter Seat klapperte und quietschte erbärmlich. Der Weg endete vor einem schmiedeeisernen Tor. Er kletterte aus dem Auto. Die Luft roch berauschend nach wilden Kräutern.

Rechts führte ein breiter Pfad am Hügel entlang. Mit viel Phantasie und Arbeit war ein Steingarten angelegt worden. Kunstvoll angeordnet wuchsen Kakteen neben blühenden Büschen, Mimosen, Orangen- und Zitronenbäumen. Der Pfad mündete in ein Grundstück, auf dem ein großer Bungalow stand. Unterhalb des Patios erstreckte sich die Terrasse mit dem Swimmingpool. Der Blick reichte weit übers Land bis hin zur Bucht. Er stand reglos und genoß den wunderschönen Ausblick. Er konnte es nicht fassen, daß er all die Jahre in Llueso gelebt hatte, ohne zu ahnen, daß es diesen Ort gab.

»Ich sitze oft hier«, sagte eine Frau. »Ich habe nie etwas Schöneres gesehen.«

Überrascht drehte er sich um. Er hatte sie nicht kommen hören. »Vor zwanzig Jahren hat mein Mann dieses Land gekauft. Wir haben hier zehn wunderbare Jahre verlebt, ehe er starb. Er wollte oben auf dem Hügel begraben werden, aber obwohl ich alles versucht habe, gelang es mir nicht, die Genehmigung zu erhalten. Jetzt stelle ich mir vor, daß an schönen Tagen sein Geist neben mir ist und wir genießen die Aussicht zusammen.«

Er fand die zierliche, ältere Frau sofort sympathisch. Sie trug eine ausgebleichte Bluse und geflickte, braunrote, viel zu weite Jeans. »Ich würde jeden Tag hier verbringen, Senora. Regentage haben ihren eigenen Reiz.«

»Wie recht Sie haben! Viele Leute beklagen sich, wenn es regnet, die Insel sei dann so trostlos. Ich antworte ihnen darauf immer, daß sie selbst trostlos sind und nicht das Land … Da wir zumindest darüber einer Meinung sind, sagen Sie mir doch, wer Sie sind und was Sie hierher geführt hat. Kommen Sie, wir setzen uns dort drüben hin.«

Sie führte ihn an den Rand des Patios. Ein kleiner Junge in einer Badehose kam angerannt und sprang in den Swimmingpool. Vergnügt plätscherte er darin herum.

»Das ist der Sohn des Gärtners«, erklärte sie von sich aus. »Ein Teufelskerl. Ich kann wohlerzogene kleine Jungen nicht ausstehen: es ist unnatürlich.« Sie wandte sich um und betrachtete Alvarez. »Ich habe Sie schon öfter in der Stadt gesehen.«

Er stellte sich vor.

»Ein Polizeibeamter! Sind Sie wegen Betty Stevenage hier?«

»Ja, Senora.«

»Dann stimmt es also – sie ist nicht eines natürlichen Todes gestorben?«

»Das ist noch ungewiß. Ich untersuche nur die Umstände, die zu diesem traurigen, einsamen Ende geführt haben. Ich habe erfahren, daß Sie die Senorita gut gekannt haben. Stimmt das?«

»Das ist übertrieben.« Sie rieb sich die Wange. »Ich bin eine neugierige Person und mische mich gern in die Angelegenheiten anderer Menschen. Wenn ich jemandem helfen kann, tue ich es. Ich habe mir eingebildet, ich könnte Betty helfen.«

»Wieso glauben Sie, daß Sie es sich eingebildet haben?«

»Ich hielt Sie für eine unglückliche Frau und habe es ihr auch gesagt. Sie schrie mich an, ich solle mich um meinen eigenen Kram kümmern.« Sie lachte. »Das höre ich öfter.«

»Warum hielten Sie sie für unglücklich?«

»Zunächst wegen Bills Krankheit. Ich habe ihr geraten, ihn zu überreden, ins Krankenhaus zu gehen. Die Ärzte hier sind genausogut wie in England.«

»Anscheinend hat er sich geweigert?«

»Männer können so unvernünftig sein, man muß sie zu nehmen wissen. Sie war eine Frau ohne Finesse.«

»Das dachten Sie zuerst. Warum haben Sie Ihre Meinung geändert?«

Sie hörte auf, ihre Wange zu reiben und sah ihn forschend an. »Ist das jetzt noch wichtig?«

»Ja, es kann sehr wichtig sein.«

»Na dann … Ich bin sicher, sie war so verstört, weil sie sich mit einem anderen Mann eingelassen hatte.«

»Wie kamen Sie darauf?«

»An einem Nachmittag fuhr ich nach Ca’n Ibore um zu fragen, ob ich etwas für sie tun könnte. Sie hatte natürlich keine Ahnung, daß ich kommen würde, und hat offensichtlich auch sonst niemanden erwartet …« Sie verstummte.

»Bitte, sprechen Sie weiter, Senora.«

»Ich ging ins Haus und rief nach ihr. Es kam keine Antwort, also rief ich noch einmal. Ich hörte Stimmen und dann kam sie aus einem der ebenerdigen Schlafzimmer. Ihr Kleid war in Unordnung.«

»Vielleicht hatte sie sich hingelegt?«

»Und die Stimmen? Außerdem haben ihre Augen sie verraten. Eine Frau, die aus dem Schlaf aufwacht, hat verschlafene Augen, eine Frau, die eben geliebt worden ist, sieht weich und befriedigt aus.«

»Und ihre Augen sahen befriedigt aus?«

»Ja. Es war schamlos, denn Bill war zu krank, um der Mann zu sein, mit dem sie zusammen war. Ehrlich gesagt: Ich war entsetzt.« Sie brach ab und sagte dann scharf: »Das scheint Sie nicht zu überraschen?«

»Jemand anderer hatte den gleichen Verdacht … Wissen Sie, wer der Mann war?«

»Keine Ahnung. Ich habe niemand gesehen und nur die Stimmen gehört.«

»Vielleicht hat jemand einen Namen erwähnt?«

»Soviel ich weiß, hat niemand etwas davon gewußt. Ich bin zwar redselig, aber keine gehässige Schwätzerin.«

»Können Sie mir Männer nennen, mit denen sie befreundet war?«

Sie antwortete nicht.

»Senora, bitte …«

»Ich tue es nicht gern.«

»Ich auch nicht, aber es gehört zu meiner Arbeit. Ich verspreche Ihnen, ganz diskret vorzugehen.«

Sie sagte: »Davon bin ich überzeugt. Ich habe sie oft zusammen mit Harry Waynton gesehen. Diese Verbindung schien mir sehr unpassend zu sein, ihre Charaktere waren zu verschieden. Aber Gott sei Dank unterliegen menschliche Gefühle nicht der Logik.«

»Gab es noch andere?«

»Nein. Betty war ein Mensch, der selbst in der Menge einsam war.«

»Senora, ich danke Ihnen. Sie haben mir sehr geholfen.«

»Ihnen ja …«

Während der Saison waren die Strände überfüllt. Nur wenige kannten die verborgenen, kleinen Buchten mit ihrer ursprünglichen Schönheit.

Cala Tellai lag am Ende eines gewundenen, vier Kilometer langen holprigen Fahrweges. Karges Gebüsch und einige Pinien wuchsen auf den Hügeln, die steil ins Meer abfielen und eine kleine Bucht umschlossen, in der das Wasser von tiefem Blau zu sattem Grün wechselte. Der Kiesstrand war sauber bis auf vereinzelte Plastikflaschen, die angeschwemmt wurden, und die Teerklumpen. Im Wasser tummelten sich Tintenfische und Kraken. Regungslos klebten Seeigel an den Felsen und in luftigen Höhen schwebten Raben und Bussarde.

Sie saßen zweihundert Meter oberhalb der Bucht und schauten auf die samtige Wasserfläche hinunter. Sie saßen im Schatten einer Pinie, um sie herum glastender Sonnenschein. Die Luft war erfüllt vom Zirpen unzähliger Zikaden.

»Wie Neapel«, sagte Diana. Sie trug einen winzigen Bikini. »Hier ist es so schön, daß man sagen kann: ›Cala Tellai sehen und sterben.‹«

Harry Waynton grinste. »Ich halt’s mit dem Heiligen, der Keuschheit und Enthaltsamkeit anstrebte – es muß nicht gleich sein.«

Sie lachte. »Du hast keinen Sinn für Romantik.«

»Das habe ich nie behauptet. Ich würde sagen, ich stehe mit beiden Beinen auf der Erde.«

»Aber du mußt eine romantische Ader haben, sonst wärst du nicht hier, auf dieser Insel.«

»Frag meinen letzten Chef, er nennt es Wahnsinn, nicht Romantik.«

»Einverstanden. Gegen diese Art von Wahnsinn habe ich nichts.«

Sie streckte sich auf dem Badetuch aus. »Es ist entsetzlich langweilig, wenn man genau weiß, was der nächste Tag bringt. Ich liebe die Ungewißheit.«

»Dann ist das Leben hier genau das Richtige für dich. Die einzige Gewißheit, die es gibt, ist, daß man nicht weiß, was im nächsten Moment passieren wird.«

»Im Gegenteil. Das Leben der meisten Menschen hier verläuft in denselben festgelegten Bahnen wie zu Hause in Wimbledon. Jeder Schritt ist vorhersehbar. Der alte Wally wird immer seine schmutzigen, dummen Jungenwitze erzählen, Max wird nie seine Hände bei sich behalten können, und Piers ist eine wandelnde Börse, er kennt nur Aktienkurse.«

»Das meine ich nicht. Die Menschen, die hierher kommen, wollten doch ihre Träume vom Leben im Paradies verwirklichen und reagieren nun unterschiedlich auf die Realität.«

»Von wem sprichst du?« Sie drehte sich auf den Bauch, um ihn besser durch ihre Sonnenbrille betrachten zu können. »Wie hast du reagiert?«

»Wie die meisten Engländer habe ich mir ein Leben auf einer Mittelmeerinsel in der heißen Sonne als das höchste Glück vorgestellt, das ein Mensch anstreben kann. Nichtstun, trinken, in den Tag hinein leben – ein Leben wie im Paradies.«

»Du bist doch ein Träumer.«

»Der mit beiden Beinen auf der Erde steht. Ein Träumer wäre in England geblieben und wäre nicht das Risiko eingegangen, seine Träume wie Seifenblasen zerplatzen zu sehen. Ich wollte sehen, ob sich meine Träume mit der Wirklichkeit vereinbaren lassen.«

»Du siehst das verkehrt. Ein Träumer sucht seine Illusionen: Der Realist sucht sie nicht, denn er weiß, daß sie falsch sind.« Sie ließ sich aufs Badetuch sinken, räkelte sich genüßlich, schloß die Augen und legte den Kopf auf die Arme. »Und zu welchem Resultat ist der Träumer – beziehungsweise der Realist – gekommen?«

»Er hat entdeckt, daß Perfektion wider alle Natur ist. Manches sieht perfekt aus, birgt aber die Wurzeln der Unvollkommenheit in sich. Manches auf dieser Insel scheint paradiesisch zu sein, aber es ist gefährlich, daran zu glauben.«

»Ist das deine Tiefgründigkeit?«

»Das liegt am Wein.«

Sie drehte sich auf die Seite. »Was willst du eigentlich ausdrücken? Hast du Angst, du könntest der scheinbaren Vollkommenheit der Insel verfallen?«

»Ja.«

»Dann liegt der Fehler in dir – es fehlt dir an Selbstbeherrschung.«

»Ich bin lieber ein Feigling als ein eingebildeter Besserwisser.« Er füllte ihre Gläser mit kühlem Weißwein aus der Kühltasche. »Ich habe mich dazu entschlossen, über meine Rückkehr nach England nachzudenken.«

»Dort gehörst du auch hin, Harry. Was immer ich gesagt habe, dieser Ort hier ist Gift für jeden, der ein ausgefülltes Leben führen möchte.«

Er trank sein Glas leer. »Lebst du gern hier?«

»Sonst wäre ich nicht hier.«

»Hast du keine Angst, dich zu verlieren?«

»Nein, eigentlich nicht. Frauen sind anders. Unser Leben ist ausgefüllt, wir tragen es in uns – Männer müssen ihre Erfüllung suchen. Und wenn ich die Nase davon voll habe, immer dieselben Leute auf denselben Cocktailparties zu sehen, fliege ich nach England und stürze mich genüßlich ins kulturelle Leben – Konzerte, Opern, Kino, Museen, Kunstgalerien und sogar Fernsehen ist wieder reizvoll, wenn man lange auf hiesige Programme angewiesen war.«

»Du hast das Glück, frei und unabhängig zu sein.«

»Evan war immer großzügig.«

»Dein Mann?«

»Mein ehemaliger Mann. Wir wurden vor einem Jahr geschieden.«

»Was für ein Mensch ist er?«

»Liebenswürdig, rücksichtsvoll, reich und großzügig.«

»Wieso ist es dann schiefgegangen?«

»Das ist eine blöde Frage! Du glaubst doch nicht wirklich, daß es genügt, wenn ein Mann seiner Frau Freundlichkeit und ein unbegrenztes Kleiderbudget bietet? … Die Heirat war ein Fehler, von beiden Seiten. Ich kann nicht mit einer Lüge leben, also habe ich ihm gesagt, wie ich fühle. Er hat meine Entscheidung akzeptiert und seinen Rechtsanwalt beauftragt, mir eine unwiderrufliche Abfindung anstelle laufender Unterhaltszahlungen zu geben.«

»Also bist du jetzt reich?«

»Ich habe mehr als ich brauche.« Sie setzte sich plötzlich auf und sah ihn an. »Ich bin nur reich, solange ich allein bleibe. Sollte ich je wieder heiraten, würde ich das Geld zurückgeben, sonst würde ich ja wieder lügen.«

»Dann kann ich dir sagen, was du schon lange weißt: Ich liebe dich. Diana, willst du mich heiraten? Dein Lebensstandard würde beträchtlich sinken …«

»Du wirst sentimental«, unterbrach sie ihn barsch. Dann sah sie den Ausdruck auf seinem Gesicht und lächelte. »Weißt du immer noch nicht, daß ich ein gemeines Luder bin? Schau, ich will dir nur begreiflich machen, daß ich nie mehr arm sein möchte, weil es angenehmer ist, im Wohlstand zu leben. Von der Liebe in der kleinen, ärmlichen Hütte halte ich nichts. Das heißt aber nicht, daß ich die Schränke voller Kleider und ein Landhaus haben muß, um glücklich zu sein. Ich möchte mit jemandem zusammenleben, den ich achten und lieben kann und der für mich ebenso empfindet.«

»Das tue ich, was ist mit dir?«

»Es tut mir leid, Harry, aber ich bin mir nicht sicher.«

»Ein Konkurrent?«

»Nein. Ich würde mich sofort für dich entscheiden, wenn ich mir meiner selbst sicher wäre.« Sie beugte sich vor und küßte ihn zärtlich. »Ich möchte nicht noch einmal einen Fehler machen. Es würde uns beiden sehr weh tun.« Ihre Augen waren traurig, als sie sagte: »Laß dich von den Sirenen einfangen, laß dich treiben. Es gibt kein Gestern, kein Morgen, nur das Heute zählt. Wir wollen es genießen, ohne an Konsequenzen zu denken.«

11

Oberinspektor Salas hatte keine Geduld mit Menschen, deren Gedanken scheinbar langsamer arbeiteten als seine. »Haben Sie mich nicht verstanden? Ich möchte wissen, ob die Senorita eines natürlichen Todes gestorben ist oder nicht.«

Alvarez seufzte und hielt den Hörer nicht ganz ans Ohr. »Senor, ehe das Ergebnis der Obduktion …«

»Siehaben doch sicherlich Ermittlungen über die Umstände angestellt, die zu ihrem Tod führten?«

»Natürlich, ich habe …«

»Dann sagen Sie mir, was Sie herausgefunden haben.«

»Um genau zu sein, Senor, ich kann noch nichts sagen.«

»Warum nicht?«

»Es ist nicht leicht …«

»Für Sie scheint alles schwierig zu sein.«

In vielen Dingen war es tatsächlich so.

»Morgen früh möchte ich einen ausführlichen Bericht auf meinem Schreibtisch haben. Ist das klar?«

»Selbstverständlich, Senor.«

Grußlos unterbrach Salas die Verbindung. Alvarez legte den Hörer auf, seufzte und fuhr sich mit der Hand über die Stirn. Er fühlte besorgt die kahlen Stellen am Haaransatz und seufzte noch mal. Er griff in die unterste Schublade seines Schreibtisches und holte ein Glas und eine halbvolle Flasche Brandy heraus.

Er goß ein und zündete sich eine Zigarette an. Plötzliche und unerwartete Todesfälle waren immer fragwürdig, aber meistens konnten die Ursachen rasch geklärt werden. Aber diese verdrehten Engländer komplizierten die Dinge sogar über den Tod hinaus. Die Senorita schien an einer Lebensmittelvergiftung gestorben zu sein. Warum hatte sie die Anzeichen nicht erkannt und versucht, Hilfe zu holen, anstatt in der Küche zu bleiben? Ca’n Ibore lag zwar abseits und hatte kein Telefon, aber er konnte nicht glauben, daß sie sich nicht bis zum nächsten Haus hätte schleppen können … Wenn sie vergiftet wurde, hing das sicherlich mit ihrem Liebhaber zusammen. Francisca hatte gehört, wie sie ihm gedroht hatte. Senora Browning hatte sie in einer eindeutigen Situation überrascht. Vielleicht hatte sie damit gerechnet, daß ihr Liebhaber sich nach dem Tode Senor Herons offen zu ihr bekennen würde und sie sogar heiraten würde? Hatte er den einzigen Auswerg darin gesehen, sie zu ermorden, weil er sie nicht liebte, oder weil er verheiratet war und sich nicht scheiden lassen konnte oder wollte …?

Alvarez betrat das Apartmenthaus und ging die Treppe hinauf. Als er den dritten Stock erreicht hatte, war er völlig außer Atem und schwitzte heftig. Er aß, rauchte und trank viel zuviel: er nahm sich vor, bald eine Abmagerungskur anzufangen, mit dem Rauchen aufzuhören und nur noch einen Brandy am Tag zu trinken. Waynton öffnete die Tür des Apartments Nummer 10. Alvarez blickte in ein Gesicht, in dem der Lebenskampf seine Spuren eingegraben hatte. Dieser Mann hatte Schläge eingesteckt und auch ausgeteilt. Er begegnete Problemen mit trockenem, etwas sarkastischem Humor.

Sie gingen ins Wohnzimmer und setzten sich.

»Senor«, begann Alvarez mit seiner langsamen, müde klingenden Stimme, »Sie werden wissen, daß Senorita Stevenage gestorben ist und ihr Tod leider erst gestern morgen entdeckt wurde. Ich muß die Hintergründe aufdecken. Ich habe gehört, Sie kannten die Senorita recht gut?«

»Es kommt darauf an, was Sie unter ›recht gut‹ verstehen. Ich bin ihr oft begegnet, aber es blieb immer bei einem Drink, den wir zusammen einnahmen, und einem oberflächlichen Gespräch.«

»Würden Sie mir sagen, ob Sie sie mochten?«

Waynton sah ihn neugierig an. »Darüber habe ich nie nachgedacht. Ich kannte Sie eben, so wie man viele kennt.«

»Dann überrascht es mich, daß sie sich so oft getroffen haben.«

»Das hat doch jetzt nichts mehr zu bedeuten.«

»Es kann sehr bedeutsam sein, Senor.«

»Warum? Hat es etwas mit ihrem Tod zu tun?«

»Darauf kann ich Ihnen keine Antwort geben, weil ich noch keine weiß.«

»Aber Sie vermuten etwas, sonst würden Sie nicht diese Fragen stellen.«

Alvarez schwieg.

»Sie haben mich gefragt, warum ich Betty so oft getroffen habe – Sie hat jede Gelegenheit benützt, um mit mir zu reden. Sie sah mich aus der Ferne und dann gab es kein Entrinnen für mich.«

»Kein Entrinnen?«

Waynton machte seinem Ärger Luft. »Ich wurde ihr auf einer Party vorgestellt und habe Konversation gemacht mit ihr. Ich habe sofort gemerkt, daß wir uns nicht viel zu sagen hatten. Meistens beruht dies auf Gegenseitigkeit und man geht sich höflich aus dem Weg. Aber Sie ging schnurgerade auf mich los, wo immer sie mich entdeckte. Es kam so weit, daß ich mich nicht mehr auf den Marktplatz traute, um dort etwas zu trinken.«

»War sie in Sie verliebt?«

»Nein, das weiß ich. Um es genau zu sagen, ich war überzeugt davon.«

»Warum hat sie dann bei jeder Gelegenheit Ihre Gesellschaft gesucht?«

»Weiß der Himmel! Ich war schließlich davon überzeugt, daß sie nur mit jemandem reden wollte. Sie hat sich mit niemandem gut verstanden und fand in mir einen geduldigen Zuhörer. Ich hatte oft ein schlechtes Gewissen, weil ich anfing, ihr aus dem Weg zu gehen.«

»Worüber hat sie gesprochen?«

Waynton zuckte die Achseln. »Nichts von Bedeutung – ich fragte sie nach Bill, was der Arzt sagt … Meist ging sie nicht darauf ein und verfiel in bedeutungsloses Schweigen.«

»Hat sie über andere Engländer gesprochen, die hier leben?«

»Kann schon sein.«

»Können Sie sich an Namen erinnern, die dabei fielen?«

Waynton sträubte sich, die Erinnerung an eine Frau, die unter so elenden Umständen gestorben war, wachzurufen. Schließlich sagte er: »Ich kann mich nur an unser letztes Gespräch erinnern. Ich saß auf dem Marktplatz und habe auf Diana gewartet. Sie hatte sich verspätet, und Betty setzte sich an meinen Tisch. Sie fragte mich aus, mit wem Diana ausging. Sie erwähnte zwei Namen. Sie mit Diana in Verbindung zu bringen war völlig absurd, weil sie beide nicht ausstehen konnte.«

»Würden Sie mir bitte die Namen nennen.«

»Aber Diana mochte sie beide nicht …«

»Bitte Senor, die Namen?«

»Alex Dunton und Gordon Elliott.«

»Und wissen Sie, wo sie wohnen?«

Waynton gab ihm die Adressen.

Alvarez schrieb sie auf die Rückseite eines zerknitterten Briefumschlags. Dann sah er auf. »Noch eine Frage, Senor. Können Sie sich vorstellen, daß Senorita Stevenage eine Frau war, die ihre Zuneigung einem anderen Mann außer Senor Heron schenken würde?«

»Ich habe sie nicht gut genug gekannt, um das beantworten zu können.«

Alvarez nickte und stand auf. »Ich danke Ihnen für Ihre Hilfe«, sagte er höflich.

12

Alvarez parkte sein Auto vor dem viereckigen Bungalow. Das Gebäude war von geschmackloser Häßlichkeit, und der überdachte Ziehbrunnen vor dem Patio rundete das Bild ab.

Alex Dunton war groß und dürr. Sein eingefallenes, zerfurchtes Gesicht hatte etwas Ordinäres, das durch den Schnurrbart noch unterstrichen wurde. Das dröhnende Lachen paßte zu seiner Aufmachung, er kleidete sich mit größter Sorgfalt und schlechtem Geschmack. Meist trug er karierte Anzüge, und Dianas Spitzname ›Provinzler‹ traf genau auf ihn zu.

»Senor«, sagte Alvarez und setzte sich auf einen unbequemen Stuhl im Patio, »ich muß im Zusammenhang mit Senorita Stevenages Tod einige Fragen an Sie richten.«

»Also stimmt es, daß sie keines natürlichen Todes gestorben ist? Es bringt nicht viel Gutes, hier zu leben. Ich habe die Frau kaum gekannt.«

»Man hat mir gesagt, Sie seien befreundet gewesen.«

Dunton lachte verächtlich. »Man soll zwar nichts Schlechtes über die Toten sagen, aber etwas mehr Geschmack können Sie mir schon zugestehen.«

»War Sie nicht ziemlich hübsch?«

»Das kommt darauf an, was man als hübsch bezeichnet, nicht wahr?«

»Und was finden Sie hübsch, Senor?«

»Das ist eine gute Frage. Zunächst müßte sie das gewisse Etwas haben, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Haben Sie sie oft gesehen?«

»Sie verstehen mich nicht. Ich habe sie nur getroffen, wenn ich ihr nicht mehr ausweichen konnte.«

»Wenn Sie sie getroffen haben, wo war das?«

»Wo? Komische Frage. Was glauben Sie denn? Auf der Straße, beim Postabholen in der Post – wenn sie zufällig mal geöffnet hatten …« Er zuckte die Achseln.

»Sagen Sie, haben Sie die Senorita jemals im Ca’n Ibore besucht?«

»Das soll wohl ein Witz sein! Verstehen Sie doch endlich, ich konnte die Senorita nicht ausstehen. Hören Sie, dies ist alles völlig absurd. Ich habe keine Lust mehr, darüber zu reden.«

»Da es sich um eine polizeiliche Ermittlung handelt, muß ich leider darauf bestehen, daß Sie weiterhin meine Fragen beantworten.«

Wütend schaute Dunton Alvarez an. Er hätte ihm zu gern seine Meinung über die aufdringliche Dummheit der Ausländer gesagt, aber er hatte es nie geschafft, sich gegen irgendeine Form der Autorität aufzulehnen.

»Ich bin mir nicht sicher«, fuhr Alvarez mit leiser Stimme fort, so als ob er mehr zu sich selbst sprechen würde, »ob Sie die Senorita nicht besser kannten, als Sie zugeben wollen.«

»Um Himmels willen! Ich kannte sie kaum, ich mochte sie nicht, es tut mir leid, daß sie sterben mußte, aber ich würde deswegen keine Trauerkleidung anziehen.«

»Wenn das alles stimmt, warum hat sie sich dann so dafür interessiert, was Sie tun?«

»Das wird ja immer dämlicher. Es wäre ihr egal gewesen, ob ich mit einer Meerjungfrau geschlafen hätte.«

»Sie scheint sich aber für Sie interessiert zu haben, Senor. Sie hat zum Beispiel einmal danach gefragt, ob Sie sich mit Senora Carrington treffen.«

»Blödsinn!«

»Ich versichere Ihnen, es war so. Sie war darüber ganz aufgeregt.«

»Wer hat Ihnen das erzählt? Es gibt Menschen hier mit einem krankhaften Sinn für Humor.«

»Hierbei handelt es sich um eine zuverlässige Person. Kennen Sie Senora Carrington?«

»Und wenn ich sie kenne?«

»Vielleicht sind Sie mit ihr befreundet?«

»Worauf wollen Sie jetzt hinaus?«

»Ich möchte nur die Wahrheit wissen.«

»Ich kann Ihnen die Wahrheit über sie sagen. Sie ist eine eingebildete, hochnäsige Person. Sie hält sich für was Besseres, aber sie ist nur eine kratzbürstige, freche Göre.«

»Senor, sind Sie verheiratet?«

»Was hat das damit zu tun?«

»Und Ihre Frau lebt hier, bei Ihnen?«

»Wo zum Teufel, glauben Sie denn soll meine Frau sein?«

Er stand auf. »Senor, da Sie Engländer sind, ist es mir nicht möglich, diese Frage zu beantworten.«

Gordon Elliott wohnte im Norden von Llueso in einer umgebauten Finca. Vom Garten aus konnte man Llueso und die Buchten von Playa Nueva sehen. Gordon Elliott war groß und dünn wie eine Bohnenstange. Man hätte ihn gutaussehend nennen können, wäre nicht dieser weiche Zug in seinem Gesicht gewesen. Er schien sich dauernd für etwas entschuldigen zu wollen. Seine Frau dagegen, ebenfalls groß, aber kräftig gebaut, hatte sich bestimmt noch nie im Leben für etwas entschuldigt.

Alvarez stand in der Eingangshalle, die gleichzeitig als Wohnzimmer diente, und erklärte den Grund seines Besuchs.

»Eine gräßliche Sache«, sagte Avis mit ihrer tiefen, männlichen Stimme. »Wir können verstehen, daß Sie Ermittlungen anstellen müssen. Fragen Sie ruhig. Und bitte, setzen Sie sich – es kostet nichts.«

Er setzte sich. »Senora, bitte verstehen Sie, ich muß Ihrem Mann Fragen stellen.«

»Das habe ich mir gedacht.«

»Dann wäre es wohl besser, ich würde mit ihm allein sprechen.«

Alle Freundlichkeit fiel von ihr ab.

»Avis, es wäre vielleicht besser, wenn du gehen würdest«, drängte Elliott sie nervös.

»Du hast nichts zu verbergen«, fuhr sie ihn an, »was du zu sagen hast, ist auch für meine Ohren bestimmt.« Sie stand mitten im Raum und hatte die Arme in die Hüften gestemmt. »Wie ihr wollt! In diesem Land kann man nichts anderes erwarten. Ich fahre ins Dorf einkaufen.« Wütend verließ sie das Haus.

Elliott wartete, bis er die Autotür zuschlagen hörte, und sagte dann: »Meine Frau ist manchmal etwas ungeduldig.«

»Ein Privileg der Frauen … Können wir jetzt von Senorita Stevenage sprechen? Sie waren mit ihr befreundet?«

»O nein, nicht befreundet. Das heißt, wenn Sie damit meinen, daß wir sie gut gekannt haben und gern mit ihr zusammen waren.«

»Also kannten Sie sie?«

Sie hörten das Auto davonfahren. Elliott nahm ein buntes Taschentuch aus seiner Jacke und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Wir kannten sie oberflächlich, wie so viele. Aber das war alles. Sie ist nicht oft ausgegangen und außerdem … Meine Frau mochte sie nicht. Sie wissen ja, wie es ist, wenn Frauen jemanden nicht ausstehen können. Sie können sie nicht einmal dazu bringen, Nachsicht zu üben.«

»Bestand denn Grund dafür, nachsichtig zu sein?«

»Ich sage es nicht gern. Aber Betty war … ich nenne es linkisch. Sie schien sich über alles zu ärgern und war taktlos und unverschämt.«

»Haben Sie sie jemals im Ca’n Ibore besucht?«

»Nein, wir waren nie dort.«

»Ich meine Sie allein, Senor.«

Elliott starrte ihn verständnislos an. »Mein Gott, nein!«

»Sind Sie sicher?«

»Natürlich!«

»Und dennoch war Senorita Stevenage beunruhigt darüber, daß Sie sich mit Senora Carrington getroffen haben könnten.«

»Das ist … das ist nicht möglich!«

»Vielleicht doch. Können Sie mir sagen, wieso sich Senorita Stevenage dafür interessiert hat, wenn Sie nicht eng mit ihr befreundet waren?«

»Ich bin entsetzt! Was unterstellen Sie mir? Ich habe sie kaum gekannt und Sie wollen andeuten …« Er schluckte krampfhaft.

»Kennen Sie Senora Carrington?«

»Natürlich kenne ich sie.«

»Wie gut kennen Sie sie?«

»Wollen Sie mir wieder etwas unterstellen – um Himmels willen!« Er starrte auf die Eingangstür. »Wir kannten Sie auch nur oberflächlich. Avis wollte sie nicht näher kennenlernen, Diana ist ihr zu leichtlebig. Sie ist schließlich geschieden, und man sieht sie mit verschiedenen Männern ausgehen.« Unbewußt hatte seine Stimme einen lüsternen Beiklang bekommen.

Alvarez schwieg einige Sekunden und sagte dann: »Vielen Dank für Ihre Hilfe, Senor.«

Elliott fügte noch eindringlich hinzu: »Sie müssen mir glauben, ich war mit keiner der beiden Frauen aus. Tatsächlich … Ich war nach meiner Heirat mit Avis nie mehr mit einer anderen Frau aus.«

Während Alvarez langsam die enge Gasse hinunterfuhr, die sich um den Hügel wand, dachte er über die beiden Männer nach. Dunton war der unverbesserliche Schürzenjäger. Sicher gab es viele Frauen, die seine direkte, primitive Art mochten. Er würde es sich nicht zweimal überlegen und bedenkenlos seine Frau betrügen. Elliott fürchtete sich zu sehr vor seiner Frau, er würde einer Versuchung aus dem Weg gehen. Er wagte es nicht einmal, eine andere Frau begehrlich anzusehen. Aber seine Feigheit könnte vielleicht eine Frau reizen und wenn die Versuchung stark genug war, würde Elliott der Verlockung widerstehen?

13

Unten am Hafen fuhr Diana am Kai entlang und suchte einen Parkplatz. Sie schlenderte dann die Promenade hinunter, bis sie die Anlegestelle für die Wasserskiboote erreichte. Sie sah Waynton im Wasser stehen. Er gab einem jungen Mann Anweisungen. Sie setzte sich auf einen Poller. Ein Eisverkäufer näherte sich auf seinem Dreirad, und sie kaufte eine Tüte mit Erdbeereis.

Der Motor des Bootes wurde angelassen, und Waynton gab dem Steuermann ein Zeichen. Die Zugleine straffte sich und die beiden Wasserskifahrer hoben sich aus dem Wasser. Eine kurze Weile glitten sie parallel nebeneinander dahin. Dann verlor der Anfänger das Gleichgewicht und stürzte. Waynton ließ die Zugleine los und versank langsam im Wasser. Das Motorboot drosselte die Geschwindigkeit und drehte um.

Sie versuchten es noch einmal. Waynton glitt elegant dahin, aber der andere Mann hielt sich krampfhaft an der Leine fest, schaffte es jedoch, auf den Skiern zu bleiben. Sie rasten durch die Bucht und verschwanden am flimmernden Horizont.

Mit der Zunge drückte sie die restliche Eiscreme in die Tüte, eine Gewohnheit aus der Kindheit, und steckte den letzten Bissen in den Mund. Sie nahm eine Zigarette und zündete sie an. Sie dachte an ihren gemeinsamen Tag an der Cala Tellai. Warum hatte sie nicht »ja« gesagt? Warum hatte sie gezögert, es gab keinen Zweifel an ihren Gefühlen füreinander. Zutiefst wußte sie die Antwort. Die Erinnerung an Evan und den traurigen Verlauf ihrer Ehe, die wie alle Ehen in einem Taumel der Freude begonnen hatte und im Unglück endete. Sie hatte erst nach der Heirat gemerkt, daß Evan beherrscht werden wollte, nicht physisch, aber psychisch. Die offensichtliche Erklärung dafür lag in der überstrengen Erziehung, die er durch die Mutter nach dem frühen Tod seines Vaters erfahren hatte. Aber Diana war darüber hinaus davon überzeugt, daß seine Unterwürfigkeit angeboren war.

Während der Flitterwochen hatte es sie amüsiert, daß er alles tat, was sie sich wünschte und keinerlei eigene Ansprüche stellte. Sie hielt es für einen Ausdruck seiner Liebe. Im Lauf der Zeit merkte sie, daß es nicht Liebe war, sondern Masochismus. Ihre Gefühle für ihn änderten sich; sie begann ihn zu verachten. Ohne Achtung konnte sie ihm nicht helfen, und ohne Liebe konnte sie nicht mit ihm leben. Er hatte sie angefleht zu bleiben. Sie vermutete, daß ihn das Wissen um ihre Abscheu zutiefst befriedigte. Endlich hatte er eingesehen, daß ihr Entschluß ihn zu verlassen, unumstößlich war. Er hatte darauf bestanden, ihr das Geld zu geben. War es die edle Geste eines ehrenhaften, wenn auch schwachen Mannes oder hatte er seine masochistischen Gefühle befriedigt? Harry war nicht wie Evan. Aber Evan war vor der Heirat auch anders gewesen. Sie saß in der Klemme. Heirate nie einen Mann, ehe du ihn kennst; du lernst einen Mann erst kennen, wenn du mit ihm verheiratet bist.

Sie schob ihre Gedanken beiseite und kehrte in die Wirklichkeit zurück. Das Motorboot kam über die Bucht zurückgerast. Es zog nur noch einen Wasserskiläufer – Harry – hinter sich her. Der andere Mann saß im Boot. Harry glitt in eleganten Kurven übers Wasser, sprang leicht über die Wellen, es sah aus wie ein Tanz auf dem Meer.

Er half dem Bootsbesitzer beim Vertäuen, und es verstrichen zwanzig Minuten, bis er heraufkam und sie sitzen sah. »Hallo! Hätte ich doch früher gewußt, daß du hier bist – ich hätte dich gefragt, ob er dich mitnimmt.«

»Es ist besser so. Wir haben beide festgestellt, daß wir uns nicht ausstehen können.«

»Warum?«

»Er ist ein Idiot.«

Er lachte. »Was ist dir denn über die Leber gelaufen?«

»Ich habe Kopfweh.«

»Dann würde ich mich nicht in die glühende Sonne setzen.«

Sie rutschte vom Poller herunter und hakte ihn unter. »Dein Mitgefühl tut mir richtig gut, Harry. Komm, wir gehen Kaffee trinken.«

Sie gingen an Häusern vorbei, die von schattenspendenden Palmen umgeben waren. Leuchtende Bougainvillea zierten hohe Mauern. Dann kamen sie zu einem Café an der Strandpromenade. Sie setzten sich, und er gab die Bestellung auf. Er fragte: »Ist was passiert?«

Sie antwortete nicht gleich, sondern öffnete ihre Handtasche und entnahm ihr ein flaches goldenes Zigarettenetui und hielt es ihm hin.

»Ich hoffe, es ist nichts Ernstes.« Er gab ihr Feuer.

»Ja, es ist etwas passiert. Aber es hat nichts mit mir, sondern etwas mit dir zu tun.«

»Ich wüßte nicht, was ich angestellt haben sollte.«

»Kennst du Avis Elliott?«

»Vom Sehen – das reicht mir.«

»Sie erzählt überall herum, daß Betty ermordet wurde und du vermutlich der Mörder bist.«

Er starrte sie ungläubig an und fing an zu lachen.

»Hör auf, so blöd zu lachen«, fuhr sie ihn an.

»Wenn jemand blöd ist, dann die liebe Avis!«

»Warum kannst du nicht einmal ernst sein.«

»Weil es sich meistens nicht lohnt. Diese Frau setzt mehr Klatsch in Umlauf als ein Dutzend Waschweiber zusammengenommen. Aber es ist verständlich. Wenn man mit einem Mann wie Gordon verheiratet ist, braucht man ein Ventil, das einen davor bewahrt, durchzudrehen.«

»Kapierst du nicht, daß es viele Leute gibt, die ihr glauben?«

»Ja, gut. Es wird einige sensationslüsterne darunter geben, die ihr glauben. Laß sie doch.«

Diana schüttelte verärgert den Kopf. Der Kellner brachte die zwei Tassen Kaffee und hinderte sie daran, etwas zu sagen.

Sie riß das Päckchen Zucker auf und goß die Hälfte davon in ihre Tasse. Sie rührte langsam um, schaute ihn an und sagte: »Nimm an, Bettys Tod war kein Unfall.«

»Warum soll ich das annehmen? Wenn Avis sagt, es war kein Unfall, dann steht’s zehn zu eins, daß es einer war.«

»Aber sie ist noch nicht beerdigt worden. Sie haben eine Obduktion vorgenommen.«

»Die gesetzlichen Vorschriften sind hier wohl dieselben wie bei uns – bei plötzlichen und unerwarteten Todesfällen wird automatisch eine Obduktion angeordnet.«

»Aber es heißt, ein Polizeibeamter stellt Ermittlungen an und befragt die Leute.«

»Stimmt. Er war auch bei mir und hat mir Fragen gestellt, die ich beantwortet habe. Das hat nichts zu bedeuten.«

»Natürlich bedeutet das etwas. Polizeibeamte gehen nicht grundlos herum und fragen Leute aus. Wollte er wissen, ob du mit Betty befreundet warst und sie besucht hast?«

»Ja.«

»Harry, warum glaubst du, stellt der Polizeibeamte diese gezielten Fragen?«

»Ich kann mir nur vorstellen, daß sie nicht ganz sicher sind, daß es ein Unfall war und die Ursache nur darin liegen kann, daß es einen anderen Mann gab, während Bill krank ans Bett gefesselt war.«

»Es gibt nur einen Menschen, mit dem sie gesehen wurde. Der bist du.«

»Womit wir auf Umwegen wieder beim Witz des Tages angelangt wären. Hat Avis es so dargestellt? Wenn ja, sollte man ihr Hirn ausräuchern. Mir hat Betty leid getan, aber daraus zu schließen, daß ich mit ihr geschlafen hätte, während oben Bill …«

»Für die Klatschmäuler ist es ein gefundenes Fressen.«

»Ich kann sie nur beglückwünschen.«

Die Sonne fiel jetzt direkt auf Dianas Gesicht. Sie öffnete ihre Handtasche und nahm eine Sonnenbrille heraus. »Nimm es nicht auf die leichte Schulter, Harry. Du kannst in Schwierigkeiten kommen.«

»Schwierigkeiten bekommt der, der mich beschuldigen würde.«

»Niemand wird dich direkt beschuldigen. Man wird es hinter deinem Rücken flüstern. Es ist eine verschworene Gemeinschaft hier, wenn sie sich gegen dich wenden, können sie dir das Leben zur Hölle machen.« Sie drehte nervös die Zigarette zwischen ihren Fingern und drückte sie plötzlich aus. Ohne aufzusehen sagte sie: »Du hattest davon gesprochen, daß du irgendwann nach England zurückgehen wolltest. Warum wartest du damit, geh doch gleich. Damit würdest du ihnen den Teppich unter den Füßen wegziehen.«

Er zeigte sein Erstaunen. »Du rätst mir, mich mit eingezogenem Schwanz davonzumachen, nur weil eine alte Klatschbase mich für einen Mörder hält? Es ist noch nicht einmal erwiesen, daß es Mord war.«

»Du rennst nicht davon, weil du nichts getan hast, vor dem du davonrennen müßtest. Du würdest nur einer unangenehmen Situation aus dem Weg gehen, die du nicht verschuldet hast. Hast du schon einmal was von gesundem Menschenverstand gehört?« Er lachte. »Du bekommst die Note eins für deine geniale Ansprache. Aber Note sechs für logisches Denken.«

»Ach verdammt, ich versuche nur, dir zu helfen«, fuhr sie ihn an.

Er gab vor, furchtbar verschreckt zu sein und sagte: »Es tut mir schrecklich leid, kannst du mir noch einmal verzeihen?«

»Lügner.«

Er lehnte sich über den Tisch und legte seine Hand auf ihre Finger. »Spaß beiseite, ich meine es ernst. Ich danke dir für deine Ratschläge … Mein Problem ist, daß ich dickköpfig geboren wurde und daran kann ich nichts ändern.«

»Anstatt klugerweise nachzugeben, willst du also hierbleiben und dir Prügel einhandeln?« Sie lehnte sich wütend und aufgebracht zurück … Und freute sich.

»Alvarez saß im Schatten eines alten Olivenbaumes, dessen knorriger, verdrehter Stamm von längst vergessenem Leid zu erzählen schien, und blickte über die Felder. Tomaten, Paprika, Auberginen, Salate, Bohnen, Tomaten, Erdnüsse, Pflaumen, Aprikosen, Mandeln, Walnüsse, Granatäpfel, Feigen, Orangen, Zitronen … Das Unglück der Menschen bestand darin, daß sie nicht mehr in und mit der Natur lebten.

Er seufzte, streckte seine Hand aus und nahm das letzte Stück von dem in Olivenöl getränkten und mit Salz bestreuten Brot. Die Sonne näherte sich den Berggipfeln und ließ sie im Licht erglühen. Es war Zeit, ins Büro zurückzugehen. Schlechtgelaunt dachte er daran, daß Oberinspektor Salas anrufen und ungeduldig nach dem Stand der Ermittlungen im Todesfall der Engländerin fragen würde. Was hatte er zu berichten? Sie war auf tragische Weise gestorben: warum? Sie hatte möglicherweise einen Liebhaber gehabt: wen?

Er aß das Brot auf und zündete sich eine Zigarette an. Die Senorita hatte an diesem letzten Tag mittags keine Muscheln gegessen, warum lagen dann Muscheln und eine halbe Zitrone im Abfalleimer unter dem Spülstein? Hatte sie Muscheln gegessen, ehe sie sich an den Tisch setzte, wo sie dann weiteraß? Warum sollte sie einen Teil in der Küche und den Rest am Tisch gegessen haben? Hatten zwei Menschen Muscheln gegessen und war einem schlecht geworden, und der andere wollte keine Spuren hinterlassen, hatte aber in der Aufregung automatisch seinen Teller in den Abfalleimer geleert, ehe er den Teller und das Besteck spülte?

Zwischen Llueso und dem Hafen lag ein Restaurant. Dort stand ein kleiner dicker Mann an der Bar, legte seinen Finger an die Nase und sagte: »Denkt an meine Worte, an Bettys Tod ist irgendwas komisch.«

Der andere Mann schaute kurz von seinem sechsten Gin Tonic auf und gluckste: »Komisch oder eigenartig, das ist ein Unterschied, verstehst du?«

»Komisch und sehr eigenartig. Ein Polizeibeamter schnüffelt herum.«

Er trank aus. »Bert«, brüllte er. »Beeil dich, mein Hals fühlt sich an wie Sandpapier.«

»Alex hat erzählt, der Polizeibeamte wollte wissen, wie gut er Betty gekannt hat, und ob er sie besucht hat.«

»Hatte er?«

»Anscheinend nicht.«

»Pech.«

Der Barmann tauchte hinter der Theke auf.

»Kennst du die letzten Neuigkeiten, Bert? Mr. Cochrane hat mir eben erzählt, daß die junge Frau ermordet wurde.«

»Was sagen Sie dazu, Sir?«

»Das habe ich nicht gesagt«, wehrte der Dicke ab. »Aber es sieht so aus, als wäre ihr Tod kein Unfall gewesen.«

»Ich sehe darin keinen Unterschied: zu spitzfindig. Daran krankt die heutige Welt … alles ist spitzfindig geworden … Kann ich jetzt endlich was zu trinken haben?«

14

An diesem Freitagmorgen war der Himmel zum erstenmal seit zwei Wochen bewölkt. Gegen Mittag hatte der Westwind den Himmel wieder blankgefegt, nur vereinzelte Wolken warfen ihre Schatten auf das Land.

Das Restaurant hatte eine spektakuläre Lage: die Terrasse ragte einhundertfünfzig Meter oberhalb der felsigen Meeresbucht über die steil abfallenden Klippen hinaus. Am Abend bot sich den Gästen ein prachtvolles Farbenspiel, das die untergehende Sonne auf das reflektierende Wasser in strahlenden Rot- und Orangetönen zauberte.

Compton bestellte Wein. Nachdem der Kellner sich entfernt hatte, sagte er: »Ich muß immer wieder feststellen, dies ist das einzige Restaurant auf der Insel, in dem man gut bedient wird.«

»Du übertreibst. Nur weil sie dich hier mit ›Sir‹ anreden?« fragte Diana.

Er lächelte. »Hellhörig und scharfzüngig wie immer! Ich mag schön gedeckte Tische mit silbernem Besteck, die Kellner servieren von der richtigen Seite und richten das Essen appetitlich an und klatschen es einem nicht lieblos auf den Teller.«

»Wenn das Essen gut ist, ist es doch gleichgültig, ob es von links oder von rechts serviert wird.«

»Manchmal trägt dieser feine Unterschied zum Genuß bei.«

»Man kann’s auch übertreiben.«

»Du kannst mir nicht weismachen, daß ausgerechnet du nicht von Zeit zu Zeit ein Essen in kultivierter Umgebung genießt.«

»Katzbuckelnde Unterwürfigkeit ist den Menschen auf dieser Insel Gott sei Dank fremd. Wenn du das suchst, bist du hier fehl am Platz.«

Der Kellner brachte ihre Getränke. Sie bekam einen Campari mit süßem Wermut, und er trank einen Gin Tonic.

»Prost«, er lächelte sie an. »Obwohl es inzwischen verpönt ist, ›prost‹ zu sagen.«

»Um Himmels willen! Verschone mich mit diesen gesellschaftlichen Zwängen! ›Wo wohnen Sie, welche Schule haben Sie besucht, stimmt es, daß der Neffe der Cousine Ihrer Tante geadelt wurde?‹ Warum können wir Engländer nicht miteinander umgehen, ohne mit einem Auge auf den sozialen Hintergrund zu schielen?«

»Und wie würdest du mit mir reden?«

»Mich würdest du wahrscheinlich gern ein Luder nennen, und dich siehst du als geduldiges Opferlamm.«

»Ich würde es hoffentlich etwas subtiler ausdrücken.«

»Davon bin ich überzeugt. Diese Ausdrucksweise ist zu direkt für Hugh Compton, den demokratisch angehauchten bon vivant.«

Er lachte. »Ich gebe mich geschlagen, du hast mich durchschaut … Da fällt mir ein, ich habe kürzlich von einem Freund, der in der Nähe von Cannes lebt, einen Brief erhalten. Er hat dort ein sehr schönes Haus in den Bergen.«

»Deine Freunde leben bestimmt nicht in Elendshütten.«

»Wollte man ihren Klagen glauben, könnte es auf manche zutreffen … Es ist ein altes Haus, das renoviert wurde. Früher einmal hat Renoir es gemalt. Jocelyn wollte das Bild kaufen – aber als es auf den Markt kam, kostete es die Anzahl an Tausendern, die er in Hundertern hätte zahlen können.«

»Und was ist die Moral der Geschichte?«

»Es gibt keine Moral. Ich dachte, es würde dich interessieren.«

Sie lächelte, das erstemal an diesem Abend. »Damit hast du mir auf deine charmante Art zu verstehen gegeben, daß ich heute nicht sehr unterhaltsam bin.«

Er betrachtete sie. »Offensichtlich bedrückt dich etwas.«

Sie nickte.

»Da gibt es ein Sprichwort: ›Geteiltes Leid ist halbes Leid‹. Aber davon willst du wohl nichts wissen.«

»Hier heißt es geteiltes Leid ist öffentliches Leid … Nichts bleibt geheim. Ich mache mir Sorgen um Harry. Du hast sicher gehört, was die Leute über ihn sagen?«

Er nahm einen Schluck aus seinem Glas, stellte es auf den Tisch zurück und zeichnete mit seinem Finger ein Muster in die matte Oberfläche. »Du meinst das mit Betty? Es ist mir verschiedenes zu Ohren gekommen, aber ich habe diesen Unsinn nicht weiter ernst genommen. Niemand wird ernstlich daran glauben.«

»Manche schon. Sie müssen doch sehen …« Sie brach ab.

»Was sehen?«

»Daß er ein Mensch ist, der niemals einer Frau weh tun könnte, geschweige denn sie auf diese ekelhafte Weise vergiften würde …«

»Dann steht also fest, daß sie vergiftet wurde?«

»Hier steht nie etwas fest.«

Compton zeichnete weiter Muster auf sein Glas. Er sagte, etwas zögernd: »Weißt du genau, wie gut er sie gekannt hat?«

»Sie hat ihm leid getan, weil sich niemand um sie kümmerte. Er hat ihr wenigstens zugehört, und so hat sie seine Gesellschaft gesucht. Mehr war da nicht … Jetzt legen die Leute es ganz anders aus.«

»Vielleicht hat sie mehr darin gesehen als er?«

»Natürlich nicht.«

»Frauen versteifen sich manchmal auf einen bestimmten Mann.«

»Das passiert seltener, als Männer es sich erträumen. Er hat sie nie in ihrem Haus besucht.«

»Es heißt aber, daß sie Besuch hatte. Man hat sie mit einem Mann belauscht, und sie haben sich nicht nur freundschaftlich unterhalten.«

»Diese verdammten Gerüchte!«

»Es kann was Wahres dran sein. Die Zugehfrau, die für Betty und Bill arbeitete, hat es gehört. Sie hat doch keinen Grund, derartigen Klatsch in die Welt zu setzen, oder?«

»Es können Hirngespinste sein, vielleicht hat sie sich alles nur eingebildet. Und außerdem, was ist daran so schlimm, wenn Betty sich mit einem anderen Mann vergnügt hat?«

Er schaute sie erstaunt an.

»Warum sagst du nichts?«

»Nehmen wir einmal an, daß Betty vergiftet wurde – wer hat sie vergiftet? Der Mörder muß einen zwingenden Grund gehabt haben und das heißt doch, daß er sie gut gekannt hat. Der Mann im Haus, wenn es ihn gegeben hat, hat sie gut gekannt.«

»Und nur weil man Harry manchmal mit ihr zusammen in der Stadt gesehen hat, ist er dieser Mann?«

»So entsteht dieses Gerede.«

»Mein Gott, das ist doch blödsinnig. Nur weil Harry nett zu ihr war … Andere Männer müssen sie näher gekannt haben als Harry … Erstaunlich, daß in dieser kleinen Gruppe, die sich alle untereinander kennen, kein anderer Name auftaucht.«

Der Kellner brachte die Vorspeise, und sie begannen zu essen. Taktvoll wechselte Compton das Thema und brachte sie schließlich mit einigen Anekdoten zum Lachen.

Sie fuhren die Bergstraße nach Llueso zurück. Der Ausblick, der sich ihnen bot, war von überwältigender Schönheit. Unter ihnen lag das Kloster von Laraix, als er sagte: »Erinnerst du dich, ich habe dir von Jocelyns Haus bei Cannes erzählt? Ich habe vor, ihn zu besuchen und einige Zeit dort zu verbringen, vielleicht im Herbst. Ich hatte immer eine Schwäche für Südfrankreich. Möchtest du uns nicht besuchen kommen?«

»Ich weiß nicht.«

»Ich würde mich sehr freuen, und dir würde eine Abwechslung guttun.«

Sie antwortete nicht. Harry würde nie so eine scheußliche Tat begehen, versicherte sie sich immer wieder. Aber gleichzeitig konnte sie sich nicht von dem Gedanken freimachen, daß Betty einen Liebhaber gehabt hatte und er war der einzige Mann, mit dem sie je gesehen worden war.

15

Am Samstag vormittag, um zwanzig nach elf, läutete das Telefon. Allein die Anstrengung, den Arm ausstrecken zu müssen und den Hörer abzunehmen, ließ Alvarez stöhnen.

»Erinnern Sie sich an den Fall ›Cifret‹?« tönte die Stimme von Oberinspektor Salas aus der Muschel. Es hörte sich eher wie ein Befehl als wie eine Frage an. »Er ist in England – die Polizei dort hat uns durch Interpol verständigt. Wir haben keine Fingerabdrücke von ihm, können ihn also nicht einwandfrei identifizieren. Sie wissen wie er aussieht und werden deshalb hinfliegen und, wenn nötig, seine Auslieferung arrangieren.«

»Was soll ich tun, Senor?« Alvarez traute seinen Ohren nicht.

»Für Sie wurde in der Nachmittagsmaschine ein Platz gebucht. Sie werden um vierzehn Uhr am Flughafen erwartet, und Sie bekommen Ihren Flugschein, die Akte und unseren offiziellen Auslieferungsantrag. Inspektor Fletcher läßt Sie vom Flughafen abholen und nach Bearstone bringen.«

»Senor, bestimmt kann ein anderer …«

»Weil ich Sie gerade an der Leitung habe: die Obduktion der Senorita Stevenage ist abgeschlossen. Es wurde keine Spur eines organischen, anorganischen oder pflanzlichen Giftes in ihrem Körper gefunden. Sie ist also an einer gewöhnlichen Lebensmittelvergiftung gestorben. Anhand des Mageninhalts und aufgrund unserer Ermittlungen handelt es sich um eine Muschelvergiftung. Man hat mir versichert, daß es wegen der fortgeschrittenen Verwesung nicht möglich ist, spezifische Angaben zu machen. Natürlich wird man nachforschen, woher die Muscheln kamen, aber das betrifft uns nicht mehr direkt. Haben Sie alles verstanden? Auf Wiedersehen.«

Langsam legte Alvarez den Hörer auf die Gabel zurück. Mutter Gottes – England! Nebel, Regen, Schnee, Eis: Menschen mit eingefrorenen Gefühlen … Er goß sich einen sehr großen Brandy ein.

Es dauerte eine ganze Weile, bis er sich so weit an den Gedanken gewöhnt hatte, daß er sich mit den anderen Neuigkeiten beschäftigen konnte. Senorita Stevenage war nicht vergiftet worden, sie war eines natürlichen Todes, an einer Lebensmittelvergiftung gestorben: Sie hatte die Symptome nicht früh genug erkannt und dann war es zu spät gewesen, um Hilfe zu holen. Die Tatsache, daß sie einen Geliebten hatte, während ihr ehemaliger Liebhaber sterbend im Haus lag, war nur noch für den höchsten Richter von Bedeutung, der über ihr ewiges Seelenheil zu entscheiden hatte. Und da sie Engländerin war, hatte sie sich sicherlich nicht darum gekümmert.

London hatte Alvarez zutiefst erschreckt; nicht die Größe der Stadt, sondern die abweisende Unmenschlichkeit der endlos langen grauen Häuserreihen. In diese Umgebung hineingeboren, konnte man leben und schließlich sterben, ohne je gesehen zu haben, wie farbenprächtig die Welt sein konnte.

Auf der Fahrt nach Süden kamen sie durch grünes Land. Ungläubig hatte er die Felder betrachtet. Selbst nach wochenlangen Regenfällen waren die Wiesen und Felder Mallorcas niemals von diesem üppigen Grün. Und diese Bäume! Riesige Kastanien, Eschen, Eichen und Buchen, die majestätisch ihre Äste in die Höhe und Breite reckten. Und die fetten, glänzenden Rinder in so großer Anzahl, daß er es kaum glauben konnte, daß sie zu einem einzigen Bauernhof gehörten.

Während der ganzen Fahrt hatte der Fahrer, ein Sergeant, von Mallorca erzählt. Vor drei Jahren war er mit seiner Familie vierzehn Tage dort gewesen. Er wußte nicht mehr wo, aber es hatte ihm großartig gefallen. Gutes Hotel, billiger Wein, nette Leute, mit denen man trinken und tanzen konnte und Sonne von morgens bis abends, genauso wie es auf den Werbeplakaten der Reisebüros versprochen wurde. Voll Stolz hatte Alvarez versucht zu erklären, daß die zugebaute Küste nichts mit dem wirklichen Mallorca gemein hatte. Dort, wo der Mensch sein Erbe nicht dem Geld geopfert hatte, war die ursprüngliche Schönheit der Insel erhalten geblieben. Enttäuscht mußte er feststellen, daß dem Sergeanten die natürlichen Reize nichts bedeuteten: im Urlaub wollte er Sand, Sonne und billigen Wein.

Bearstone war eine Kleinstadt, deren Charakter der modernen Entwicklung zum Opfer gefallen war. Als sie durch die Straßen gleich aussehender Reihenhäuser fuhren, überlief es Alvarez kalt. Vielleicht bestand die Hölle nicht aus Feuer und Schwefel, sondern aus grauen Häusern, eins wie das andere, die alle unter einem bleiernen Himmel standen.

Die Polizei war in einem pseudo-georgianischen Gebäude untergebracht. Durch eine bombastische Eingangshalle ging man über eine weitläufige Treppe zum ersten Stock hinauf. In den darüberliegenden Stockwerken war nichts mehr von dem grandiosen Aufwand zu sehen. Einfache Holztreppen und Korridore ohne Teppiche führten zu einem Zimmer im dritten Stock. Obwohl das Zimmer klein war, standen zwei Schreibtische darin, neben einem Bücherschrank mit Glasfront, einem wackeligen Kleiderständer und zwei hohen Aktenschränken.

»Ich bin Inspektor Fletcher, Tom Fletcher«, wurde Alvarez begrüßt. Er kam hinter seinem Schreibtisch hervor und gab ihm die Hand.

Alvarez sah einen großen, breitschultrigen, schmalhüftigen Mann in einem makellos sitzenden Anzug vor sich stehen. Fletcher sah sehr männlich aus, mit gleichmäßigen, fast schönen Gesichtszügen. Ein Typ, wie ihn die Importeure guter Havannazigarren für ihre Fernsehreklame bevorzugten.

»Ich freue mich, Sie kennenzulernen. Setzen Sie sich doch. Sie möchten sicher eine Tasse Kaffee.« Er drehte sich um und gab dem Sergeanten in etwas schärferem Ton den Auftrag: »Besorgen Sie zwei Tassen Kaffee, Breeden. Und holen Sie sie aus der Kantine, der aus dem Automaten ist ungenießbar.«

Alvarez setzte sich und wunderte sich darüber, daß man einfach annahm, daß er Kaffee wollte, ohne ihn zu fragen. Männer vom Schlag dieses Inspektors waren mit Mutmaßungen rasch bei der Hand.

Fletcher bewegte sich geschmeidig und nahm wieder hinter seinem Schreibtisch Platz. »Hatten Sie eine angenehme Reise?«

»Ja, danke, Senor.« Er wollte gerade von seiner Reise erzählen, doch der Inspektor sprach schon weiter.

»Schön … Da Sie sicherlich keine Zeit vergeuden wollen, besprechen wir gleich das Dienstliche. Morgen früh werden Sie zum Gefängnis gebracht, wo Sie den Gefangenen befragen können. Er hat sich nur wegen eines Vergehens zu verantworten, aber sollte es Cifret sein, werden Sie wohl seine Auslieferung beantragen. Ich nehme an, Sie haben das T 316-Formular mitgebracht?«

Alvarez versuchte seine Gedanken zu ordnen. »Welches Formular, Senor?«

Fletchers Augenbrauen zuckten kaum merklich. Man merkte ihm sein Erstaunen nicht an. »Haben Sie nicht«, er suchte nach den passenden Worten, »die Papiere durchgesehen, ehe Sie abflogen?«

»Ich hatte keine Zeit. Ich habe die Unterlagen erst am Flughafen erhalten.«

Fletcher nickte, aber für ihn war es unvorstellbar, ins Flugzeug zu steigen, ohne die Unterlagen einer genauen Prüfung zu unterziehen. »Das müssen wir als erstes klären. Die Gerichte achten genau auf die Einhaltung der verfahrensrechtlichen Bestimmungen.« Er nahm ein Blatt Papier vom Schreibtisch und blickte kurz darauf.

»Hier ist Ihr Zeitplan – wollen Sie ihn durchsehen?«

Alvarez wollte aufstehen und das Blatt Papier nehmen. Aber ehe er überhaupt aufstehen konnte, stand Fletcher schon vor ihm und reichte ihm den Zeitplan. Alvarez las ihn durch. Voraussichtliche Ankunftszeit in der Polizeidirektion – er freute sich, daß sie sich einige Minuten verspätet hatten – voraussichtliche Abfahrt ins Round Tower Hotel, wo er in Zimmer Nr. 61 übernachten würde, Abendessen zwischen sieben und neun Uhr. Sonntag, 25. Juni, Abholung durch Polizeiauto um neun Uhr morgens, Fahrt ins Zentralgefängnis von Bearstone zur Befragung des Gefangenen Rodolfo Zamora (wie er sich nannte). Montag, 26. Juni, Treffen mit den zuständigen Beamten, um die Auslieferungsbedingungen zu klären … Mutter Gottes, war jede Sekunde des Lebens verplant und datiert?

Fletcher schaute auf seine Uhr. »Leider muß ich in fünf Minuten gehen, aber Sergeant Wraight wird Sie zum Hotel fahren. Übrigens wird er dafür sorgen, daß Ihr Programm für den Abend klappt.«

»Programm für den Abend, Senor?«

»Es läuft zur Zeit ein bekannter Film, den Sie sich sicher nicht entgehen lassen wollen. Wenn Sie sich mit dem Dinner beeilen, reicht es für die Spätvorstellung.«

Alvarez hätte ihm gern erklärt, daß er müde und erschöpft war, und daß er gern lange und geruhsam zu Abend essen und eigentlich nirgends mehr hingehen wollte, aber er war zu feige, dem Inspektor zu sagen, daß er den sorgfältig ausgearbeiteten Zeitplan nicht befolgen wollte.

16

Die McKays, reiche Amerikaner, hielten sich auch bei der Auswahl ihrer Gäste an die demokratischen Grundregeln ihres Landes. Auf ihren Partys trafen sich Menschen aus allen Gesellschaftsschichten, und man konnte nie wissen, wem man begegnen würde.

Waynton kam erst nach neun Uhr im Ca Na Chunga an. Er stellte sein Moped ab und ging um das Haus herum in den überdachten Patio. Dort sah er Diana am anderen Ende des Swimmingpools. Sie unterhielt sich mit Jessica Appleton.

»Ich habe es nicht früher geschafft«, erklärte er Diana, als er neben ihr stand. »Das Moped ist nicht angesprungen. Ich habe alles versucht: die Zündkerzen und den Vergaser gereinigt – ohne Erfolg. Dann habe ich ihm in meiner Wut einen Fußtritt verpaßt und siehe da, es ist angesprungen.« Er wandte sich Jessica zu.

»Wie geht es dir, Jessica?«

Jessica wurde oft mit einem Wiedehopf verglichen. Sie hatte ein langes Gesicht und eine schnabelartige Nase. Ihre Kleider waren meist auffallend bunt und auf dem Kopf, der unaufhörlich hin und her wackelte, trug sie gern Rüschenhüte. Ungeniert starrte sie Waynton neugierig an. »Ich bin überrascht, dich hier zu treffen …«

Diana unterbrach sie. »Harry, hast du bitte eine Zigarette für mich? Ich wollte unterwegs in der Bar welche kaufen und habe es dann vergessen.«

Er hielt ihr seine Packung hin.

»Du solltest nicht rauchen«, tadelte Jessica sie. »Mein Daddy hat nie geraucht, und er ist zweiundachtzig geworden.«

»Und mein Großvater hat jeden Tag unzählige Zigarren geraucht und wurde neunzig«, erwiderte Diana. Sie zündete sich ihre Zigarette an.

»Zigarrenrauchen ist etwas anderes. Das ist vornehm … Ich habe wirklich nicht erwartet, dich hier zu sehen, Harry.« Sie legte ihren Kopf zur Seite und schaute ihn schief an.

Diana sagte: »Simone hat mir erzählt, daß die Youngers zurückgekommen sind. Stimmt das?«

»Sie sind letzte Woche angekommen und haben für siebzehntausend Peseten eine Bruchbude gemietet. Ich habe ihnen gesagt, der Preis ist unverschämt hoch und jeder, der diese absurden Summen bezahlt, ermutigt die Mallorquiner, von Mal zu Mal frecher zu werden. Harry, hast du …«

»Ich habe gehört, es sind neue Leute in das Haus der Hannas eingezogen«, unterbrach Diana. »Sie scheinen sehr nett zu sein, sie malt.«

»Vielleicht malt sie Bildchen für Schokoladenverpackungen … Harry, stimmt es, daß die Polizei deinen Paß beschlagnahmt hat?« Ein Dienstmädchen näherte sich mit einer Flasche Champagner und füllte Dianas und Jessicas Glas und gab Waynton ein frisch gefülltes Glas.

»Während ich vergeblich versucht habe, das Moped in Gang zu bringen, hat mich der Gedanke an eisgekühlten Champagner fast verrückt gemacht«, meinte Waynton.

»Daddy hat immer gesagt, Champagner ist ein Getränk für Frauen.« Jessica wandte sich um. »Harry, was ist mit deinem Paß?«

»Ich muß dich leider enttäuschen, aber ich habe ihn noch.«

»Der Polizist hat ihn dir nicht abgenommen?«

»Stimmt. Er kam in meine Wohnung, hat mir einige Fragen gestellt und ging wieder – ohne etwas mitzunehmen.«

»Aber er hat dir eine Menge Fragen gestellt?«

»Das habe ich doch eben gesagt.«

»Warum hat er die Fragen gestellt?«

»Weil jemand gesagt hat, daß ich mit Betty befreundet war. Als ich ihm erklärte, daß die Freundschaft sehr oberflächlich war, ist er wieder gegangen.«

Enttäuscht sah Jessica ihn an. Dann fiel ihr Blick auf jemanden, der hinter ihnen stand. »Dort ist Pauline. Mary hat erzählt, daß sie sich fürchterlich mit den Maddons gestritten hat. Sie ist so hitzköpfig, vor allem wenn sie ein oder zwei Gläschen zu viel getrunken hat.« Sie entfernte sich plötzlich und bahnte sich einen Weg durch die Menge.

Waynton trank sein Glas leer und sagte zu Diana: »Ich habe mich gewundert, warum du sie immer unterbrochen hast. Dann habe ich gemerkt, daß du sie davon abhalten wolltest, mich zu fragen, warum ich noch frei herumlaufe.«

»Sie kann ihre Klappe nicht halten.«

»Doch jetzt habe ich sie hoffentlich vom Gegenteil überzeugt.«

»Bist du wirklich so naiv? Spätestens morgen ist sie und mit ihr die meisten anderen Ausländer, der Meinung, daß du eben ein Geständnis abgelegt hast.«

Ein Ehepaar mittleren Alters näherte sich ihnen. Er war salopp gekleidet, sie trug eine reich bestickte Bluse und einen langen Seidenrock. Der Mann lächelte, als er Diana und Waynton entdeckte. Die Frau hielt ihn zurück und flüsterte ihm etwas zu. Aber es war bereits zu spät zum Umkehren, ohne eine peinliche Situation heraufzubeschwören.

»Hallo, Diana«, grüßte der Mann. »Wie geht’s?«

»Es geht.«

Die Frau lächelte verkrampft.

Der Mann fragte Waynton. »Haben Sie den Lamborghini gesehen, der seit kurzem hier herumfährt? Das ist ein Auto!«

»Mir ist er nicht robust genug. Wenn ich im Lotto gewinnen würde, würde ich mir den neuen Aston Martin kaufen.«

»Typisch Mann. Schnell und laut, damit er zeigen kann, wie mutig er ist!« bemerkte Diana. »Ihr zwei in diesen Autos und es würde keine halbe Stunde vergehen, bis es kracht.«

Der Mann lachte. »Ich danke dir für die netten Worte.«

»Ich habe etwas mit Agnes zu besprechen«, sagte die Frau etwas zu laut. »Will, komm mit.«

Verlegen bemerkte der Mann: »Mein Boss befiehlt. Wir sehen uns später.« Er folgte seiner Frau.

Ein Dienstmädchen füllte ihre Gläser nach. Als sie sich entfernt hatte, meinte Waynton: »Sogar ich merke jetzt, daß man mich schneidet.«

»Sie sind nur …« Diana brach ab. Es war nicht zu leugnen, daß die Frau versucht hatte, einer Begegnung mit ihnen auszuweichen.

»Du hast mich gewarnt.«

»Und du hast die Warnung ignoriert. Harry, ich langweile mich hier. Ich habe Partys nie gemocht, und wenn ich dann noch lauter Leute treffe, die ich sowieso nicht ausstehen kann, ist es noch schlimmer. Komm, wir wollen zu mir fahren, und ich mache uns etwas zu essen.«

»Das bedeutet also: Flucht?«

»Verstehst du denn nicht …?«

»Daß es manchmal besser ist, wegzulaufen? Soll ich heute weglaufen, um morgen zu kämpfen? Ich würde lieber …«

»Es ist nicht schwer zu erraten, was du lieber tun würdest. Mit deinem Dickschädel gegen die nächste Wand rennen. Komm, laß uns gehen.«

»Wäre es nicht besser, ich würde mich allein verdrücken?«

»Manchmal möchte ich dir den Schädel einschlagen.« Sie nahm ihm sein Glas ab und stellte es zusammen mit ihrem auf ein Tablett. Dann hakte sie ihn unter.

Sie spürten die Blicke, die ihnen folgten, als sie Mrs. McKay suchten, um sich zu verabschieden. »Wir müssen leider gehen«, sagte Diana.

»Müssen Sie wirklich?« fragte sie. Hinter ihrem runden, freundlichen Gesicht verbarg sich ein scharfer Verstand. »Bleiben Sie doch noch – es ist Zeit zum Abendessen.«

»Vielen Dank, aber wir müssen gehen.«

Waynton brachte Diana zu ihrem Auto und holte dann sein Moped.

Es war nicht weit bis zu ihrem Haus, aber er brauchte länger, da es meist bergauf ging. Als er das Moped das letzte Stück Straße hinaufschob, hatte Diana den Wagen bereits in die Garage gefahren und war hineingegangen.

Sie öffnete ihm die Tür mit einem Glas in der Hand, das sie ihm gab. »Trink das, dann sieht die Welt ganz anders aus.«

»Ich habe bei den McKays schon zwei Gläser getrunken …«

»Das dritte bringt Glück.«

Er trat ein. »Soll ich dir etwas sagen? Obwohl du mich gewarnt hattest, habe ich doch erwartet, daß man mir bis auf einige unverbesserliche Narren, besonders freundlich begegnen würde, um mir zu zeigen, daß niemand diesen Klatsch glaubt.«

Sie gingen ins Wohnzimmer und sie antwortete: »Du hast noch nie in so einer kleinen Gemeinschaft gelebt, nicht wahr? Ich habe versucht dir klarzumachen, daß hier jedes Ereignis aufgebauscht wird und Gerüchte werden zu Tatsachen, die völlig verzerrt weitergegeben werden.«

»Ich bin immer noch der Meinung, daß es besser gewesen wäre, zu bleiben.«

Sie setzte sich aufs Sofa. »Männer müssen immer die direkte Konfrontation suchen, nicht wahr? Ich bin größer und stärker als du. Warum ist man feige, wenn man einer unangenehmen Sache aus dem Weg geht? Du mußt dir einmal vorstellen, was jetzt über dich und Betty geredet wird. Menschen, die den ganzen Tag nichts zu tun haben, erfinden die gräßlichsten Geschichten, um sich die Langeweile zu vertreiben. Solange sie dich sehen, gibst du ihnen neuen Stoff zum Klatschen. Wenn du abwartest, bis Gras über die Geschichte gewachsen ist, verlieren sie das Interesse an dir und wenden sich neuen Gerüchten zu.«

Unruhig ging er auf und ab. »Ich kann nicht verstehen, daß sie wirklich glauben, ich hätte mit Betty ein Verhältnis gehabt.«

»Sie war sehr attraktiv.«

»Und das reicht zur Begründung?«

»Im allgemeinen, ja.«

»Und sie halten mich für einen Mann, der mit ihr ins Bett geht, während Bill oben …« Er blieb stehen und drehte sich um.

»Glaubst du das auch?«

»Mußt du mich das fragen?«

»Nein«, antwortete er mit ruhiger Stimme. »Natürlich nicht.«

Sie verspürte erneut Angst. Wenn er sich seiner Sache doch nicht so sicher wäre. Wenn er doch nicht der einzige wäre, mit dem man Betty gesehen hatte …

17

Am Sonntag hatte Alvarez Cifret identifiziert und am Montag, gegen Mittag, waren die rechtlichen Fragen des Auslieferungsantrags geklärt. Jetzt würde es nicht mehr lange dauern, und er konnte in die Sonne zurückkehren, zu den Farben und zum Leben.

Aus Pflichtgefühl hatte er Fletcher zu sich ins Hotel zum Mittagessen eingeladen. Er bemühte sich sehr, den Mann sympathisch zu finden, es gelang ihm nicht. Der Inspektor strahlte eine gewisse Kälte aus, die es unmöglich machte, ihm näherzukommen. Für Alvarez verkörperte er den britischen Kriegshelden schlechthin, den er aus Fernsehfilmen kannte, die manchmal am Samstagabend gezeigt wurden. Selbst in den aussichtslosesten Situationen behielt er einen kühlen Kopf und verlor nicht die Selbstbeherrschung.

»Ich habe die Genehmigung bekommen, Ihnen heute nachmittag die Polizeidirektion zu zeigen«, kündigte Fletcher an. Seine Stimme klang leicht gönnerhaft, als er hinzufügte: »Ich dachte, Sie würden vielleicht gern einmal sehen, wie ein moderner Polizeiapparat funktioniert.«

»Das wäre sehr interessant«, entgegnete Alvarez höflich.

»Sie hatten sicher noch nicht die Gelegenheit, die neuesten computertechnischen Ermittlungsverfahren kennenzulernen.«

»Wir haben in Palma …«

»Es war immer sehr schwierig und langwierig, die Einzelheiten verschiedener Fälle miteinander zu vergleichen, um eventuelle Querverbindungen festzustellen. Jetzt werden alle Informationen im Computer gespeichert und wir rufen die Auskünfte ab, die wir benötigen.«

Alvarez sah ein, daß es eine zeitsparende Methode war.

»Ich schlage vor, wir fahren um drei, damit Sie genügend Zeit haben, sich umzusehen.«

»Heute nachmittag um drei Uhr, Senor?«

»Ja. Warum?«

»Halten Sie denn keine Siesta?«

Fletcher schaute ihn erstaunt an.

Sie standen in einem großen, rechteckigen Raum, der bis unter die Decke mit Ordnern in hohen Regalen angefüllt war. Fletcher sprach mit dem Enthusiasmus des überzeugten Statistikers. »Hier werden über 23500 Akten aufbewahrt. Schwebende Verfahren, abgeschlossene Fälle und ungeklärte Vorgänge der letzten zehn Jahre. Alle Ermittlungen, die während der letzten fünf Jahre gemacht wurden und die Einzelheiten der Kapitalverbrechen, die in den letzten zwei Jahren begangen wurden, sind registriert worden. Davon wurde eine kurze Zusammenfassung jedes einzelnen Vorgangs in den Computer eingegeben, und somit ist es uns möglich, auf Knopfdruck Informationen über gleichgelagerte Verbrechen abzurufen.

Wollen Sie sehen, wie es funktioniert? Hat es in letzter Zeit auf Ihrer Insel einen plötzlichen, unerklärlichen Todesfall gegeben? Wenn ja, wodurch wurde er hervorgerufen?«

Alvarez schreckte aus seinen Träumen auf – er hatte sehnsüchtig an sein Bett im Hotel gedacht – und antwortete rasch: »Erst kürzlich ist eine Frau an einer Vergiftung gestorben. Die Umstände deuteten zunächst auf Mord. Aber die Obduktion zeigte, daß sie an einer Muschelvergiftung starb.«

»Das eignet sich sehr gut als Beispiel. Es gibt sicherlich nicht viele Todesfälle durch Muschelvergiftung. Hier einen Hinweis auf einen früheren Fall zu finden, wäre fast aussichtslos. Ich werde die Zeit stoppen, die der Computer dazu braucht, einverstanden?«

»Wie Sie meinen«, stimmte Alvarez höflich zu.

»Es ist jetzt fünfzehn Uhr fünfundvierzig und dreißig Sekunden. Los!« Er eilte zum Kontrollraum. »Zuerst gebe ich das Stichwort ein. G für Gift und die Bezeichnung für Muscheln.« Er suchte die Nummern aus einem umfangreichen Buch, das zusammen mit sechs anderen Verzeichnissen auf einem kleinen Tisch lag. »3–6–4–1–5.« Diese Ziffer tippte er, in das Eingabegerät. Nach wenigen Sekunden kam die Antwort, ein Code mit Buchstaben und Ziffern »ATX/1–4–6/G/6–3–2–7–1«, las er laut vor.

Eilig verließ er den Kontrollraum, ging zum entsprechenden Regal: »ATX bezeichnet die Vorgänge, bei denen die Ermittlungen eingestellt wurden, da sich kein Verbrechen nachweisen ließ … Hier ist die Akte.« Er zog einen Ordner heraus. »Jetzt ist es fünfzehn Uhr siebenundvierzig und einundvierzig Sekunden. Das heißt, wir haben es innerhalb von zwei Minuten und elf Sekunden geschafft.«

»Wunderbar!« staunte Alvarez. Er unterdrückte mühsam ein Gähnen.

»Jetzt wollen wir einmal sehen, was wir da herausgeholt haben.« Fletcher öffnete die Akte und überflog die Zusammenfassung auf der ersten Seite. »Ein typisches Beispiel für die vielen Fälle, in denen die Ermittlungen abgebrochen werden, weil sich herausstellt, daß kein Verbrechen vorliegt. Eine reiche Frau und ein Ehemann, der alles erbt. Die Frau stirbt plötzlich. Der Arzt meldet den Todesfall dem Untersuchungsrichter: eine Obduktion wird vorgenommen. Todesursache: Muschelvergiftung. Fall abgeschlossen.« Er reichte Alvarez die Akte.

Alvarez las den Namen: Mrs. Monica Heron.

18

Sie waren wieder in Fletchers Büro. Hinter dem zweiten Schreibtisch saß jetzt Oberinspektor Udell. Alvarez saß auf einem Stuhl zwischen beiden Schreibtischen und kam sich ziemlich überflüssig vor.

»Es kann Zufall sein«, meinte Udell, ein ernster, fast schwerfälliger Mann.

»Zugegeben, Senor. Aber …«

»Täglich passiert etwas zufällig«, erklärte Fletcher geduldig.

»Natürlich, aber in diesem Fall hatte ich von Anfang an ein ungutes Gefühl.«

»Man sollte sich nicht zu sehr von Gefühlen leiten lassen«, widersprach Fletcher.

»Wie soll ich es nur erklären? Die Tatsachen liegen klar auf der Hand, aber ein kleiner Teil meines Hirns denkt anders darüber.«

»Und was sagt dieser … dieser kleine Teil Ihres Hirns?«

Alvarez zuckte die Schultern. »Ich weiß es nicht«, entgegnete er verzweifelt. »Senor Herons Frau starb an einer Muschelvergiftung. Er kam in Begleitung einer attraktiven Frau nach Mallorca. Dann wird er krank und stirbt nach langer Bettlägrigkeit. Und seine Freundin, Senorita Stevenage, stirbt ebenfalls an einer Muschelvergiftung. Erscheint Ihnen das nicht seltsam?«

»Es verdirbt mir nur den Appetit auf Muscheln«, antwortete Fletcher.

»Senor, wir müssen das untersuchen. Sie sagten, Senora Heron war eine reiche Frau?«

»Sie hinterließ 253416 Pfund und 53 Pence.«

Alvarez rechnete die Summe mühsam in Peseten um. »Das sind ungefähr 36 Millionen Peseten. Ein Vermögen. Und Senor Heron war der alleinige Erbe?«

»Bis auf zwei kleinere Legate hat er alles geerbt. Sie hatten keine Kinder.«

Alvarez sprach langsam und vermied sorgfältig jegliche Kritik an ihren polizeilichen Ermittlungen. »Senores, Sie haben doch sicherlich Verdacht geschöpft und die Hintergründe untersucht?«

»Natürlich. Deswegen existiert ja die Akte.«

»Und Ihre Ermittlungen haben ergeben, daß die Frau eines natürlichen Todes gestorben ist. Aber jetzt habe ich Ihnen vom Tod der Senorita Stevenage erzählt. Kommen Ihnen da nicht Zweifel am Ergebnis der damaligen Untersuchung?«

Fletcher antwortete barsch: »Wir haben nichts übersehen. Mrs. Monica Heron starb an einer Muschelvergiftung. Der Fall ist eindeutig. Beide, die Frau und ihr Mann, wurden krank, ihr ging es schlechter als ihm. Er konnte noch den Arzt anrufen, der beide ins Krankenhaus einlieferte. Sie starb, er überlebte. Die Obduktion ergab eindeutig Muschelvergiftung als Todesursache. Es gab keinen Grund für uns, weiterzuermitteln.«

»Wurde Senor Heron von der Polizei verhört?«

»Natürlich. Noch ehe das Ergebnis der Obduktion bekannt war. Er konnte uns nur sagen, daß er Muscheln gekauft hatte, um sie für sich und seine Frau zu kochen. Es war ihr Lieblingsgericht. Kurz nach dem Essen wurde ihnen beiden schlecht, und sie mußten sich übergeben. Zuerst dachte er, daß ihnen danach besser werden würde, aber das Gegenteil trat ein, und er rief den Arzt.« Fletcher lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Zu Ihrer Information – die Muscheln waren aus Spanien importiert.«

Alvarez wußte, daß ein Spanier an Fletchers Stelle niemals diese Taktlosigkeit begangen hätte. »Was für ein Mensch war Senora Heron?«

»Darüber steht nichts in der Akte. Hier ist nur ihre Körpergröße und ihr Gewicht vermerkt. Sie war fünf Fuß und sieben Inches groß und wog siebzehn Stone.«

»Können Sie mir das Gewicht in Kilo angeben?«

»Das muß hier irgendwo stehen – wir sollen ja das metrische System übernehmen.« Fletcher war offensichtlich kein Befürworter der Umstellung. Er öffnete die Akte und blätterte darin. Er fand die Angaben. »Sie wog fast 108 Kilo.«

»Das ist viel für eine Frau! Haben sie eine glückliche Ehe geführt? Hatte er zu ihrer Lebzeit Damenbekanntschaften? Hat er gearbeitet, oder hat er von ihrem Geld gelebt?«

»Es tut mir leid, ich habe Ihnen schon gesagt, daß darüber nichts in der Akte steht, da es unerheblich für die Ermittlungen war.«

»Senor, ich bitte Sie um einen großen Gefallen. Kann ich mit jemandem sprechen, der damals an den Ermittlungen beteiligt war?«

»Ich sehe darin keinen Sinn …«

»Tom, das kannst du sicherlich für Mr. Alvarez arrangieren«, meinte Udell.

Fletcher preßte die Lippen zusammen.

Alvarez saß in der Hotelbar und dachte bedrückt über den Preis nach, den er eben für einen kleinen Brandy bezahlt hatte. Ein Mann kam auf ihn zu und fragte: »Sind Sie Mr. Alvarez? Ich bin Sergeant Inchcape aus Menton Cross.«

Alvarez reichte ihm die Hand. »Darf ich Sie zu einem Drink einladen, Senor?«

»Ein Bier würde mir guttun«, nahm der Sergeant die Einladung an und gab die Bestellung an den Barmann weiter. »Man hat mich zu Ihnen geschickt, um Ihnen die Einzelheiten des Heron-Falls zu erzählen. Glauben Sie, daß etwas daran nicht stimmt?«

Alvarez betrachtete den Sergeanten und hielt ihn für einen Mann mit so viel Humor und Selbstbewußtsein, der einen Fehler zugeben würde, falls einer gemacht worden war. »Ich sage Ihnen wie es ist. Ich weiß es nicht. Ich habe nur so ein Gefühl …« Er zuckte mit den Schultern.

»Ich verstehe. Irgendwas stinkt, aber Sie wissen nicht was.«

Alvarez hätte gerade in diesem Fall einen anderen Ausdruck gewählt, doch er widersprach nicht. Der Barmann schob ein Glas Bier über die Theke, und Alvarez bezahlte. Er schlug vor, sich an einen der Tische zu setzen.

Sobald sie saßen, hob Inchcape sein Glas. »Auf Ihr Wohl.« Er trank. »So ist es besser! … Also, was kann ich für Sie tun?«

»Bitte erzählen Sie mir alles, was Sie über diesen Fall wissen.«

»Gut. Ich gehe der Reihe nach vor, so wie ich die Geschichte kenne und nicht, wie ich sie gehört habe. Sie war fast zehn Jahre älter als er und hatte von ihrem Vater ein Vermögen geerbt. Er war Versicherungsangestellter. Sie lernten sich auf einer Party kennen, und offensichtlich hatte er beschlossen, sich diesen Goldfisch zu angeln. Sie war eine langweilige Person, unansehnlich, die ihr Leben der Pflege ihres Vaters geopfert hatte. Heron war Junggeselle und als Schürzenjäger bekannt. Drei Monate nach der Party verlobten sie sich, und drei Monate später waren sie verheiratet. Die meisten Leute hielten es für eine Dummheit, aber sie war alt genug zu wissen, was sie tat.

Wie es schien, führten sie eine recht glückliche Ehe – drei oder vier Jahre lang. Dann geschah etwas. Niemand weiß Näheres, aber ich wette, sie entdeckte, daß er sie betrog. Es gab Streit, Versöhnungen und wieder Streit. Sie drohte ihm, ihn aus dem Haus zu jagen, brachte es dann doch nicht übers Herz – wahrscheinlich liebte sie ihn immer noch. Sie fing an, unmäßig zu essen. Ihr Arzt schickte sie zu einem Psychiater. Das Essen war eine Ersatzbefriedigung. Das heißt für mich, daß sie über die Seitensprünge ihres Mannes todunglücklich war und zum Ausgleich dafür unmäßig aß. Eine seltsame Reaktion, aber das scheint es oft zu geben. Es dauerte nicht lange, und sie ähnelte einem Faß und verlor das bißchen gute Aussehen, das sie hatte – und weil sie sich zu einem Faß entwickelt hatte, verlor er das bißchen Interesse, das er noch für sie hatte.

Bis dahin war er sehr diskret mit seinen Affären gewesen, aber dann schien es ihm egal zu sein, ob sie etwas merkte. Er wurde immer wieder mit einer bestimmten Frau gesehen. Der Klatsch blühte. Es gab einen Riesenkrach mit seiner Frau, sie wollte sich nicht länger damit abfinden. Die Drohung schien zu wirken. Er kümmerte sich wieder liebevoll um sie, kochte ihr alle Mahlzeiten, die sie gern aß – ich vermute, der Weg an ihr Geld führte nun durch den Magen. Und so kam es, daß er die Muscheln mit einer Soße aus Knoblauch und Tomaten zubereitete. Sie saßen noch nicht lange beim Essen, als beiden schlecht wurde. Er dachte, daß vielleicht Magentabletten helfen würden. Er gab ihr welche – sie waren harmlos, wir haben das geprüft –, aber ihr wurde nicht besser, im Gegenteil, ihr Zustand verschlimmerte sich. Inzwischen fühlte er sich auch so elend, daß er gerade noch den Arzt anrufen konnte, ehe er zusammenbrach. Sie wurden ins Krankenhaus gebracht. Sie starb, und er überlebte.

Ihr Testament machte ihn bis auf zwei kleine Legate zum Alleinerben. Einen Monat nach der Beerdigung bot er das Haus zum Verkauf an und erzielte einen ansehnlichen Preis dafür. Er verschwand aus der Gegend und wurde nie mehr gesehen.

Niemand wußte, wo er hingegangen war.«

Alvarez sagte aufgeregt: »Senor, es gibt kein besseres Motiv für Mord als eine reiche Frau, die dem Mann nicht mehr gefällt, und der es nicht lassen kann, anderen Frauen nachzustellen.«

»Genau! Das hat mich sehr mißtrauisch und neugierig gemacht, das können Sie mir glauben. Aber in unserem Land wird bei einem zweifelhaften Todesfall eine Obduktion angeordnet. Mrs. Herons Obduktion ergab, daß sie an Muschelvergiftung gestorben war.«

»Wissen Sie, wie die Frau hieß, mit der Senor Heron kurz vor dem Tod der Senora gesehen wurde?«

»Elisabeth Stevenage.«

»Aber … aber Betty Stevenage kam zusammen mit Senor Heron nach Mallorca und nachdem er an einer Herzkrankheit gestorben war, beschloß sie, die Insel zu verlassen, und dann starb sie – an einer Muschelvergiftung.«

Inchcape sagte: »Was für ein Zufall!« Er setzte das Glas an den Mund und trank es leer.

»Das kann kein Zufall sein! Darauf schwöre ich. Beide Frauen müssen ermordet worden sein.«

»Gab es bei Betty Stevenage keine Obduktion?«

»Ja, aber ihre Leiche ist erst nach einem Monat gefunden worden und in dem fortgeschrittenen Stadium der Verwesung war es nicht möglich, genauere Angaben über die Todesursache zu machen. Doch was ich hier erfahren habe …« Alvarez brach ab und fügte dann hinzu: »Jetzt bin ich sicher, daß sie ermordet wurde.«

»Vielleicht täuschen Sie sich. Schließlich ist Mrs. Heron nicht ermordet worden, sie starb an einer Muschelvergiftung. Es war ein Unfall.«

»Das Obduktionsergebnis kann nicht stimmen. Ich muß den Pathologen sprechen und ihn fragen, ob er nicht etwas übersehen hat. Jeder Mensch kann sich einmal irren – sogar Inspektor Fletcher.«

»Das ist ausgeschlossen.« Inchcape lächelte. Er stand auf. »Jetzt darf ich Sie zu einem Drink einladen. Was trinken Sie?«

19

Menton Cross war ein kleines Provinzstädtchen, das im Gegensatz zu Bearstone seinen ursprünglichen Charakter bewahrt hatte. Die Leichenhalle, ein modernes, zweistöckiges Gebäude, stand in der Nähe des Polizeireviers. Rechts neben der Halle lag der Obduktionsraum und daran anschließend das Büro von Professor Keen.

Der Professor war ein freundlicher Mann; ein Gefühl ruhiger Sicherheit ging von ihm aus. Er reichte Alvarez und Sergeant Inchcape die Hand und bat sie, Platz zu nehmen. Er setzte sich auf die Kante seines Schreibtischs, nahm seine Brille ab und rieb sich den Nasenrücken, wo der Bügel zwei rote Druckstellen hinterlassen hatte.

Inchcape erklärte: »Mr. Alvarez möchte Sie zu dem Heron-Fall etwas fragen, Sir. Er vermutet, daß eine Beziehung zu einem Fall besteht, den er auf Mallorca bearbeitet.«

»Ja, das haben Sie mir schon am Telefon gesagt.« Der Professor griff nach einem Aktendeckel, der auf dem Schreibtisch lag, entnahm ihm ein Blatt Papier, das er kurz überflog. »Gut. Fragen Sie.«

»Senor, auf Mallorca ist eine Frau namens Betty Stevenage an einer Muschelvergiftung gestorben. Sie ist zusammen mit Senor Heron auf die Insel gekommen, der einen Monat vor ihrem Tod an einem Herzleiden starb.«

»Ich verstehe.« Der Professor setzte die Brille wieder auf.

»Ich kann nicht glauben, daß es ein Zufall ist.«

»Sie könnten recht haben.«

»Das möchte ich herausfinden … Ist es ein Zufall?«

Professor Keen glitt von der Tischkante herunter und setzte sich in seinen Stuhl hinter den Schreibtisch. Er zog den Aktendeckel zu sich heran, blätterte darin und fragte schließlich Alvarez: »Eigentlich wollen Sie herausfinden, ob ich bei der Obduktion etwas übersehen habe, nicht wahr?«

»Ja, Senor, bitte verstehen Sie mich.«

»Gewiß. Aber es besteht kein Zweifel daran, daß Monica Heron an einer Muschelvergiftung gestorben ist.«

»Sind Sie absolut sicher?«

»Um Sie zu überzeugen, werde ich Ihnen den Fall in all seinen Einzelheiten schildern. Vor jeder Obduktion lasse ich mir die Hintergründe berichten. Hierbei handelte es sich um zwei Menschen, die Muscheln gegessen hatten. Bald danach traten die ersten Krankheitssymptome auf: ein Kribbeln in den Fingern, im Hals und im Mund, das sich auf den ganzen Körper ausdehnt. Heron hat es beschrieben – seine Hände fühlten sich an, als seien sie plötzlich mit Fell überwachsen. Dies ist ein unverwechselbares Zeichen, das sogenannte ›Handschuh-Gefühl‹, für diese Form der Vergiftung. Kalter Schweiß brach aus, und sie fingen an, zu zittern – ihre Körper wurden eiskalt, als ob das Blut in den Adern gefroren wäre. Sie verspürten schreckliche Schmerzen im ganzen Körper, vor allem in der Herzgegend. Bei Mrs. Heron führte die Vergiftung zur Lähmung des Kreislaufs und zu Herzversagen.

Diese Symptome treten bei Vergiftungen durch zwei ganz verschiedene Gifte auf. Das erste Gift ist in Muscheln enthalten, das sie im Sommer, während der Fortpflanzungsperiode, produzieren. An manchen Stellen sind die Muscheln stärker vergiftet als an anderen Brutstätten, es ist wissenschaftlich nicht erwiesen, woran das liegt. Es gibt einen Küstenabschnitt im Osten – South Darkpoint – wo es verboten wurde, Muscheln von April bis Oktober zu fangen. Es gibt immer wieder Menschen, die sich nicht daran halten und trotzdem Muscheln essen. Vielen schadet es nicht, manche spüren leichte Vergiftungserscheinungen, manche werden sehr krank, und einzelne sterben daran. Natürlich ist die Vergiftungsgefahr wesentlich höher, wenn die Muschel bereits tot ist, ehe sie zubereitet wird.

Das zweite Gift ist das Alkaloid Aconitin, das in der Wurzel des Eisenhuts enthalten ist. Die Wurzeln dieser Pflanze werden manchmal tragischerweise mit Meerrettichwurzeln verwechselt. Ein tödliches Gift, das aber, in kleinen Dosen verabreicht, eine heilende Wirkung hat, zum Beispiel bei Neuralgien. Viele Gifte haben diese Doppelwirkung – eine faszinierende Tatsache.

Ich habe Ihnen dies so ausführlich geschildert, damit Sie verstehen können, warum ich bei Beginn der Obduktion davon ausgehen konnte, daß es sich entweder um Muschelvergiftung oder eine Vergiftung durch das Alkaloid Aconitin handelte. Die Obduktion hat ergeben, daß Mrs. Heron an Muschelvergiftung gestorben ist, es war keine Spur des Alkaloids Aconitin in ihrem Körper.

Ich habe Mr. Heron, der sich rasch erholt hatte, gefragt, wo er die Muscheln gekauft hatte. Er nannte mir ein Geschäft in Soho, das lebende Muscheln aus Spanien importiert. Seine Frau hatte einen ungewöhnlich guten Appetit, und er kaufte eine große Portion, die er kochte und die sie zusammen aßen. Den größten Teil – etwa vier Fünftel davon – verzehrte sie, und es ist nicht verwunderlich, daß sie es nicht überlebt hat, da anzunehmen ist, daß die meisten Muscheln giftig waren.

Die zuständigen Behörden wurden informiert und eine Untersuchung in die Wege geleitet. Soviel ich weiß, hat die spanische Firma jeden Verdacht von sich gewiesen. Jedenfalls ist Mrs. Heron an einer Muschelvergiftung gestorben. Wir müssen die Tatsache akzeptieren, daß sie Opfer eines tödlichen Irrtums wurde.«

Alvarez saß mit hochgezogenen Schultern auf seinem Stuhl und starrte auf seine Schuhe. »Es ist sehr merkwürdig«, sagte er nach einer Weile. »Wenn ein Mann eine Frau wegen ihres Geldes heiratet und sein Vergnügen woanders sucht, worauf sie ihm droht ihn hinauszuwerfen, sollte er sich nicht ändern, und sie einen gewaltsamen Tod stirbt, ist es sehr merkwürdig zu hören, daß sie eines natürlichen Todes gestorben ist.«

Der Pathologe lächelte kurz. »Das hört sich zynisch an.«

Zynisch? Alvarez sah sich nicht als Zyniker. Ein Zyniker verachtet die Menschen – er glaubte an sie. Aber als Polizeibeamter …

Inspektor Fletcher, tadellos gekleidet wie immer, traf Alvarez vor dem Haupteingang der Polizeidirektion. »Ich habe gehört, Sie haben Ihre Zeit verschwendet«, meinte er leicht schadenfroh.

Alvarez, der sich neben Fletcher immer etwas schäbig vorkam, antwortete: »Ich danke Ihnen, daß Sie das Treffen arrangiert haben.«

»Ich nehme an, daß der Obduktionsbericht vollständig war?«

»Ja, Senor.«

»Ein Vorteil, den das Leben in diesem Land bietet. Man kann sich auf die Behörden verlassen.«

»Ich mußte mir Gewißheit über den Tod von Senora Heron verschaffen.«

Fletcher nickte. Fremden gegenüber, denen es gezwungenermaßen an Erfahrung fehlte, sollte man tolerant sein.

Das Flugzeug setzte in einer langgezogenen Linksschleife zur Landung an. Alvarez sah die zerklüfteten Felsen der Nordküste unter sich. Sie überflogen das karge Hochland, und der Schatten des Flugzeugs glitt über die Windmühlen auf den bunten Feldern. Er konnte Tiere erkennen, Häuser, die in der Sonne zu dösen schienen, und leere Straßen. Eine friedliche, stille Insel. Was für ein Unterschied zu der grauen, überbevölkerten, hektischen Insel, die er vor zwei Stunden verlassen hatte.

Alvarez hörte, wie die Räder ausgefahren wurden, und er schloß die Augen. Die meisten Abstürze ereigneten sich bei der Landung oder beim Start. Manchmal gab es einige Überlebende, deswegen hatte er einen Platz am Notausgang gewählt.

Er spürte einen leichten Stoß, das Geräusch der Motoren änderte sich – sie waren gelandet und in Sicherheit. Er öffnete die Augen und sah das Flughafengebäude, die Blumen im Sonnenschein. Er war zu Hause.

Es überraschte ihn nicht, daß er nicht abgeholt wurde. Seine Ankunft war zwar per Telex bekanntgegeben worden, aber wahrscheinlich hatte man vergessen, ihm ein Auto zu schicken … Das konnte passieren.

Er verließ das Hauptgebäude und trat in die Sonne. Er konnte förmlich fühlen, wie sie die Feuchtigkeit aus seinem Körper vertrieb. Er ging zur Bushaltestelle und stieg in den Bus nach Puerto Llueso. Der Fahrer lag schlafend auf einer Sitzbank, und Alvarez machte es sich auf einem Fensterplatz bequem. Er schloß die Augen und entfloh dankbar ins Traumland.

Zu Hause angekommen, begrüßte ihn Dolores. »Da bist du ja endlich.« Sie umarmte ihn, trat dann zurück und betrachtete ihn. »Wie blaß du bist und ganz abgemagert! Sie haben dich hungern lassen! Gott sei Dank habe ich ein kräftiges Abendessen zubereitet. Es gibt Bohnen mit Speck und dann Huhn mit Reis, Paprika und Knoblauch …«

»Sprich nicht weiter. Wenn ich ins Bett gehe, habe ich die Pfunde wieder zugenommen.«

Juan und Isabel kamen ins Haus und begrüßten ihn stürmisch. Ihre Erwartungen wurden nicht enttäuscht. Er schenkte Isabel ein Paar goldene Ohrringe in Hufeisenform und Juan einen Panzer zum Aufziehen. Jaime kam eine halbe Stunde später, schüttelte ihm die Hand und freute sich, ihn wiederzusehen. Dann eilte er ins Eßzimmer und brachte zwei Gläser, randvoll mit Brandy.

»Wollt ihr das vor dem Essen trinken?« fragte Dolores mißbilligend.

»Wenn ein Mann von einer Reise nach Hause kommt«, erklärte Jaime, »muß er den Staub hinunterspülen.«

»Sicher, aber er muß sich nicht ertränken.« Sie lächelte schon wieder.

In seinem Schlafzimmer öffnete Alvarez die Klappläden, die tagsüber die Sonne aussperrten, und schaute über die Dächer hinweg zum Puig Antonia. Im Dämmerlicht waren die Umrisse des Klosters zu entdecken, in dem die Gebeine der Santa Antonia aufbewahrt wurden. Santa Antonia, murmelte er leise, wenn ich nicht so alt und kurzatmig wäre, würde ich morgen zu dir hinaufsteigen und eine Kerze anzünden, um mich zu bedanken, daß du mich wohlbehalten hierher zurückgebracht hast zu den Menschen, die ich liebe und die mich lieben.

Alvarez wählte die Nummer des Gerichtsmedizinischen Instituts, lehnte sich im Stuhl zurück und legte seine Beine auf den Schreibtisch. Eine kleine Eidechse steckte ihren Kopf neugierig über die Fensterbank, sah ihn und verschwand wieder blitzschnell.

Die Verbindung war hergestellt und er verlangte Professor Fortunato.

»Was wollen Sie?« fragte eine Stimme barsch und ungeduldig.

»Senor, hier spricht Inspektor Alvarez aus Llueso. Bitte, entschuldigen Sie, daß ich Sie störe, aber ich muß Sie etwas im Zusammenhang mit der Obduktion der Senorita Stevenage fragen. Es hat sich ein neuer Gesichtspunkt ergeben.«

»Und – was wollen Sie wissen?«

»Senor, besteht die Möglichkeit, daß die Senorita an einer Aconitinvergiftung anstatt einer Muschelvergiftung gestorben ist? Ich habe etwas erfahren, das diesen Verdacht in mir geweckt hat.«

»Warten Sie bitte. Ich hole die Akte.«

Alvarez zündete sich eine Zigarette an. Hoffentlich hatten sich die hiesigen Ärzte nicht bei der Obduktion geirrt.

»Haben Sie den Bericht gelesen?«

»Natürlich, Senor.«

»Ich habe dem nichts hinzuzufügen.«

»Senor, ich bin eben aus England zurückgekommen und habe dort zufällig erfahren, daß der verstorbene Senor Heron, mit dem die Senorita hierherkam und hier lebte, dort mit einer reichen Frau verheiratet war, die letztes Jahr an einer Muschelvergiftung gestorben ist. Ich kann nicht an einen Zufall glauben. Und in England habe ich außerdem erfahren, daß beide Gifte die selben Symptome hervorrufen.«

»Hat man Ihnen dort auch gesagt, daß der Nachweis für eine Aconitinvergiftung durch die biologische Analyse einer dem Körper entnommenen Probe erbracht werden kann? Dazu muß das Aconitin isoliert werden – wenn es nicht durch die Verwesung zerstört worden ist.«

»Nein, Senor.«

»Ehe Sie das nächstemal die Arbeit eines Experten anzweifeln, vergewissern Sie sich, daß Sie Ihre Lektion gelernt haben.«

Alvarez legte langsam den Hörer auf. Narr, sagte er zu sich selbst. Der offizielle Befund ließ auf eine natürliche Todesursache schließen. Warum konnte er es nicht dabei lassen und wirbelte unnötig Staub auf? Schwer sank sein Kopf auf die Brust. Von welchem seltsamen Drang war er besessen? Dem Glauben an Gerechtigkeit? Es gab keine allgemein gültige Gerechtigkeit, sie unterlag immer der Subjektivität. War er der Wahrheitsliebe verfallen? Es gab Zeiten, da war die Wahrheit viel schmerzvoller als eine Lüge. Also warum …?

20

Alvarez betrat Franciscas Haus und rief nach ihr. Sie kam und begrüßte ihn. »Ich wußte nicht, daß du wieder zurück bist. Komm ins Wohnzimmer und gieß dir was zu trinken ein. Du mußt mir alles über England erzählen. Ist es da wirklich so, wie sie es im Fernsehen zeigen? Hast du den Buckingham-Palast mit den Wachen davor gesehen …?«

Er trank einen Brandy und dann noch einen, die Zeit verging, und es wurde Mittag. Es stellte sich heraus, daß sie für Miguel ein Gericht gekocht hatte, das zufälligerweise seine Lieblingsspeise war. Er genoß das Essen und ließ sich gern dazu überreden, sein Verdauungsschläfchen im bequemsten Sessel des Wohnzimmers abzuhalten.

Kurz nach fünf wachte er auf. Francisca saß ihm gegenüber und bestickte ein Tuch. Hastig stand er auf. »Ich muß mich beeilen.«

»Warum?« fragte sie ruhig. »Gibt es etwas, das nicht warten kann, bis du deinen Kaffee getrunken hast? Du bekommst einen klaren Kopf und vielleicht magst du ein Stück Biskuitkuchen mit selbstgemachter Orangenkonfitüre dazu?«

»Orangenkonfitüre?«

»Ja.« Sie schaute ihn arglos an. »Dolores hat mir einmal erzählt, daß du ein Leckermaul bist.«

Er ließ sich in den Sessel zurücksinken. Die meisten Dinge erledigen sich von selbst, man muß ihnen nur Gelegenheit dazu geben.

Er aß gerade das dritte Stück Kuchen, als er sagte: »Francisca, kannst du dich an Senorita Stevenage erinnern?«

»Was für eine seltsame Frage. Natürlich kann ich mich an sie erinnern.«

»Hast du mir nicht einmal erzählt, daß sie einen Hund hatte?«

»Das stimmt. Ein lustiger Kerl, aber sein Fell war so lang, daß es sich immer verfilzte. Es war mühsam, ihn zu pflegen.«

»Hatte sie den Hund gern?«

»Er war ihr ein und alles. Ein Hund ist schließlich nur ein Tier und kein Mensch. Sie hat mit ihm gesprochen wie mit einem Kind, hat ihn gehätschelt … Wir Menschen sind ziemlich verschieden, was sicher gut ist, aber an ihrer Stelle hätte ich mich mehr um den Mann gekümmert, mit dem sie zusammenlebte, als um den Hund.«

»Hattest du erzählt, daß der Hund ganz plötzlich gestorben ist?«

»Eines Morgens kam ich zur Finca und fand die Senorita in Tränen aufgelöst. Ich dachte zuerst, der Senor hätte endlich seinen Frieden gefunden. Da hörte ich ihn plötzlich rufen. Ich bin vielleicht erschrocken. Es klang wie eine Stimme aus dem Grab. Deswegen fragte ich sie: ›Senorita, was ist passiert? Ist Ihr Vater gestorben?‹ Es war der Hund. So viele Tränen für diesen kleinen Hund!«

»Wußte sie, woran er gestorben ist?«

»Sie hatte keine Ahnung. Von einer Minute zur anderen war er krank geworden, konnte nicht mehr stehen und starb.«

»Weißt du, was mit dem Kadaver geschehen ist?«

»Sie bat den Gärtner, ihn zu beerdigen. Wenn ich mich nicht täusche, hat sie sogar einen Grabstein aufstellen lassen.«

»Wer war ihr Gärtner?«

»Der alte Rafael Yarza kam einmal in der Woche. Weißt du, was er dafür verlangt hat? Hundertzehn Peseten die Stunde! Und dafür lehnte er auf seiner Hacke und starrte ins Leere. Aber es schien sie nicht zu kümmern, daß er für ihr Geld nur in der Gegend herumstand und nichts tat.«

»Wo wohnt er?«

»In der Calle Mostet.«

»Jetzt muß ich aber gehen.« Er stand auf. »Ich danke dir. Ich habe viel zu viel gegessen und getrunken.«

»Und hast ein wenig geschlafen. Das hast du gebraucht.«

Er ging und fuhr kurz darauf die Calle Mostet, eine Gasse ohne Bürgersteig, hinauf. Kinder spielten vor den Häusern, und er fragte ein Mädchen nach Yarzas Haus.

Yarza lebte bei seiner Tochter und deren Familie. Er fragte sie nach ihrem Vater: »Er ist hinten im Garten. Sie können hier durchgehen. Und sagen Sie ihm, er soll seine Sachen aus dem Vorderzimmer wegräumen.« Sie schien wütend auf ihn zu sein. Er durchquerte die Küche und trat in den Garten. Das Stück Land war klein, aber gut genützt. Die Beete leuchteten in allen Farben, und in der Mitte standen zwei Orangenbäume mit dunkelgrünen Blättern und vielen Früchten an den Zweigen.

Für einen Mallorquiner war Yarza groß: das Alter hatte seine Gestalt nur wenig gebeugt. Er war unrasiert, und seine Kleider waren zwar geflickt, aber sauber, und seine Schuhe glänzten. Er betrachtete Alvarez, sagte aber nichts.

Alvarez schaute sich die Orangenbäume näher an. »Was tust du in den Boden, daß die Bäume so kräftig werden?«

»Ich pflanze sie über einer toten Katze und gebe ihnen viel Mist. Kein künstliches Zeug.« Yarza räusperte sich und spuckte aus. Er hielt nichts von chemischen Düngemitteln.

»Ich bin von der Polizei …«

»Verdammt, glaubst du, ich weiß nicht, wer du bist?«

»Dann weißt du vielleicht auch, warum ich hier bin?«

Yarza zuckte mit den Schultern.

»Mich interessiert der Hund, der Senorita Stevenage gehörte.«

»Der? Das war eher ein dreckiges Knäuel Wolle als ein Hund. Ein unnützes Tier.«

»Francisca hat mir erzählt, daß er ganz plötzlich starb. Weißt du, woran er gestorben ist?«

»Er war krank, also starb er. So geht’s allen. Was gibt’s da groß zu fragen?«

»Aber er starb so schnell, völlig unerwartet.«

»Manche Tiere sterben eben schnell, andere langsam. Da kann man nichts machen.«

»Könnte er vergiftet worden sein?«

Yarza rieb sich mit dem Daumen und dem Zeigefinger das Ohrläppchen. Seine Hände sahen wie knorrige Wurzeln aus.

»Wie soll ich das wissen? Glaubst du, ich knie mich neben das tote Tier und frage, warum es gestorben ist?«

»Wo hast du es vergraben?«

Er zögerte und sagte dann: »Hinterm Haus.«

»Wo genau?«

»Hinter dem Schweinestall. Ich weiß nicht mehr genau, wo.«

»Du kannst dich nicht erinnern?« Zweifelnd sah Alvarez ihn an. Yarza beschäftigte sich eingehend mit dem Orangenbaum.

»Komm, wir fahren zum Ca’n Ibore, vielleicht fällt es dir dort wieder ein. Nimm eine Hacke mit.«

»Ich kann mich kaum bewegen, mir tun alle Knochen weh. Der Doktor hat mir Ruhe verordnet.«

»Du kannst dich ausruhen solange du willst, nachdem wir das Grab gefunden haben.«

Yarza warf Alvarez einen wütenden Blick zu und schlurfte dann ins Haus.

Sie fuhren in östlicher Richtung aus der Stadt hinaus. Das Land hinter dem Ca’n Ibore war völlig verwildert. Dürres Gestrüpp überwucherte die Felsbrocken. Sie scheuchten eine Ziege auf, die unbeholfen davonsprang, da ihre Vorderbeine gefesselt waren.

»Wo sollen wir zu suchen anfangen?« fragte Alvarez Yarza.

»Ich hab’ dir doch gesagt, ich habe es vergessen.«

»Jetzt hör mir einmal zu! Ich bin nicht so dumm wie ich vielleicht aussehe. Wenn du ein halbes Dutzend Melonenkerne im Wald setzen würdest, wüßtest du genau, wo du sie gepflanzt hast. Also sag mir endlich, wo du den Hund vergraben hast.«

»Ich weiß es nicht mehr.«

Alvarez war selbst Bauer. Aber die Dickköpfigkeit dieser Menschen brachte ihn zur Verzweiflung. Er folgte einem schmalen Pfad, der vor langer Zeit in den Fels gesprengt worden war. Yarza hatte sich sicherlich nicht viel Arbeit gemacht, zumal es ihm unsinnig erschien, ein Tier zu begraben. Wahrscheinlich hatte er sich nach einer Felsspalte umgesehen, die tief genug war … Hinter einer Eiche entdeckte Alvarez einen Felsbrocken, vor dem ein Erdhügel aufgehäuft war, mit einem Kreuz darauf. Auf dem Kreuz stand ein Name eingeritzt: »Sandy«. Er drehte sich um.

»Hieß der Hund Sandy?«

»Und wenn er so hieß?«

»Dann haben wir sein Grab gefunden. Du kannst den Kadaver ausgraben.«

Yarza räumte mit der Hacke die Erde zur Seite und kratzte auch noch eine Vertiefung heraus. Doch sie fanden keinen Hundekadaver.

Alvarez nahm eine Schachtel Zigaretten aus seiner Tasche und hielt sie ihm hin. Während beide rauchten, sagte er: »Gut, jetzt weiß ich, warum du mir nicht sagen wolltest, wo der Hund liegt. Jetzt kannst du mir wenigstens gestehen, was du damit gemacht hast.«

Yarza stützte sich auf seine Hacke und rauchte. Nach einer Weile räusperte er sich und erzählte: »Sie wollte, daß ich ihn hier draußen, wo er so gern herumlief, begrabe. Ich habe versucht ihr klarzumachen, daß der Boden zu felsig ist, doch sie hat nicht darauf gehört. Hätte ich eine Grube in steinigen Boden schlagen sollen? Ich habe einfach gesagt, ich hätte ihn hier begraben. Ich wußte, daß sie nicht nachsehen würde. Sie ließ im Dorf das Kreuz anfertigen, ich habe es aufgestellt, und sie war zufrieden.«

»Und was hast du mit dem Kadaver gemacht?«

»In ein Felsloch geworfen.«

»Zeig mir das Loch.«

Die Berge und die Ausläufer der Hügel bestanden aus Kalkstein, der von unzähligen Rissen und Löchern unterbrochen wurde. Zehn Meter weiter oben kamen sie an einen länglichen Spalt, der ungefähr fünfundsiebzig Zentimeter breit war.

»Da haben sie ihre Blechdosen hineingeworfen«, kam die erste freiwillige Information von Yarza.

»Hören Sie«, sagte der junge Polizeibeamte, während er mißmutig in das Loch starrte, »ich bin nicht zur Polizei gegangen, um in dieser Grube zu sterben.«

»Mach dir keine Sorgen«, beruhigte ihn Alvarez und knüpfte ein Seil um seinen Körper, »ich werde mich darum kümmern, daß deine Mutter den Orden ausgehändigt bekommt.«

»Warum kriechen Sie nicht selbst hinunter, wenn Ihnen so viel an dem verdammten Hund liegt?«

»Ich bin zu dick.«

»Dann trinken Sie nicht so viel.«

»Na, mach schon, du hast dich schließlich freiwillig gemeldet.«

Der zweite Polizeibeamte lachte, und sein Kollege fluchte noch mehr. Sie ließen ihn langsam in das Loch gleiten, bis er auf einem Haufen leerer Blechbüchsen landete.

Alvarez ging in die Hocke. »Kannst du den Hund sehen?«

»Verdammt, ich muß erst einen Platz zum Stehen finden. Warten Sie gefälligst, das ist die reinste Rutschbahn hier unten.« Lautes Geklapper folgte diesen Worten. Es gelang ihm schließlich, einen sicheren Stehplatz zu finden, und er schaltete die Taschenlampe ein. »Da ist er.«

»Ist noch was davon übrig?«

»Scheint noch alles dran zu sein. He, was war denn das für ein Hund – ein Mop?«

»Paß auf. Ich werfe die Schaufel und den Korb hinunter. Sei vorsichtig – ich brauche den Kadaver so unversehrt wie möglich.«

Sie zogen den Plastikkorb hinauf. Alvarez schaute hinein. Der Hund zeigte kaum Verwesungserscheinungen, was er gehofft hatte. Er hatte deutlich Gestalt und Aussehen eines Yorkshire Terriers.

Der Pathologe rief Alvarez Freitag nachmittag an. »Wir nennen es Mumifizierung. Trockene Hitze und der Luftzug haben den Zerfall und damit die Verwesung verhindert. Der Hund muß genau im Luftzug gelegen haben. Er ist nur etwas vermodert.

Die inneren Organe waren gut erhalten, und es gelang mir, eine winzige Menge Aconitin zu isolieren.«

Alvarez pfiff leise durch die Zähne.

»Ich kann nicht die exakte Menge Gift feststellen, die verabreicht wurde – aber es hätte ausgereicht, um einen erwachsenen Menschen zu töten.«

»Haben Sie das Professor Fortunato berichtet?«

»Ja. Er bleibt bei seiner Aussage, es ändert nichts am Obduktionsergebnis von Senorita Stevenage. Als ihr Körper gefunden wurde, war die Verwesung bereits so weit fortgeschritten, daß es nicht mehr möglich war, auch nur eine Spur Aconitin nachzuweisen, selbst wenn es jetzt so aussieht, als sei sie damit vergiftet worden.«

Alvarez bedankte sich und legte auf.

Jemand – ein Mann – hatte mit ihr zu Abend gegessen. Um jede Spur seiner Anwesenheit zu vernichten, hatte er die Sachen, die er benützt hatte, abgewaschen. In der Aufregung beging er einen Fehler: Automatisch hatte er den Teller mit seinen Muschelresten und dem Stück Zitrone in den Abfalleimer geleert. Damit hatte er seine Anwesenheit verraten.

Es war medizinisch nicht mehr nachweisbar, daß Senorita Stevenage vergiftet wurde und nicht an ungenießbaren Muscheln gestorben war. Die Tatsache, daß der Hund mit Aconitin vergiftet wurde, war irrelevant. War dies der perfekte Mord?

21

Alvarez parkte sein Auto vor einem Geschäft, in dem elektrische Geräte und landwirtschaftliche Maschinen verkauft wurden. Er überquerte die Straße und ging in das Haus des Arztes. Er rief nach ihm. Senora Roldán kam aus einem Zimmer zu seiner Rechten. Sie sah noch besser aus, als er sie in Erinnerung hatte. Die Farben ihres Kleides flossen wie bei einem Gemälde Turners ineinander. Ihr Haar war wundervoll frisiert, und ihr Make-up unauffällig aber wirkungsvoll. Noch nie zuvor war er einer Frau mit dieser Ausstrahlung begegnet, und er erkannte das Wesentliche ihrer Schönheit: Sie war eine leidenschaftliche Frau, doch ohne Liebe konnte sie keine Leidenschaft geben.

»Senora, ist der Doktor da? Wenn ja, würde ich ihn gern kurz sprechen.«

»Ich werde nachsehen. Nehmen Sie inzwischen Platz.« Sie sprach mit einem bezaubernden Akzent in der Stimme.

Dr. Roldán, ebenso elegant, wenn auch eine Spur konservativer gekleidet als seine Frau, kam aus einem Zimmer zu seiner Linken.

»Meine Frau hat mir gesagt, daß Sie mich sprechen wollen?« Er schob den Ärmel seiner Jacke zurück, um auf die Uhr zu sehen.

»Ich werde Sie nicht lange aufhalten, Senor.«

»Gut«, gab der Arzt kurz angebunden zurück. Er zeigte deutlich, daß er keine Zeit zu verlieren hatte.

Sie gingen ins Sprechzimmer und Dr. Roldán setzte sich hinter seinen Schreibtisch.

»Senor, als behandelnder Arzt Senor Herons kamen Sie sicher auch mit Senorita Stevenage ins Gespräch?«

»Natürlich, das habe ich Ihnen doch schon letztesmal erklärt …«

»Bitte, hören Sie zu. Hat sie Ihnen Dinge erzählt, die nichts mit dem Senor zu tun hatten? Um sich von ihren Sorgen abzulenken, sprechen die Menschen manchmal über ihre Alltagsprobleme. Vielleicht hat sie von ihrem Leben in England gesprochen?«

»Wir hatten keine Zeit für Konversation, meine Besuche dauerten nie länger als unbedingt nötig. Nein, ich kann mich nicht erinnern, daß sie England jemals erwähnt hat.«

»Hat sie nie erzählt, daß Senora Heron tragischerweise durch eine Muschelvergiftung ums Leben kam?«

»Was heißt das?« fragte Dr. Roldán scharf.

»Senora Heron starb sehr plötzlich, und bei der Obduktion wurde Muschelvergiftung nachgewiesen. Die Senorita hat Ihnen nie davon erzählt?«

Roldán schüttelte den Kopf. Er sah bestürzt aus. »Das … das ist wirklich ein Zufall.«

»Ich glaube nicht, daß es ein Zufall ist. Sehen Sie, eine Untersuchung hat eben ergeben, daß Senorita Stevenages Hund, der kurz vorher starb, mit Aconitin vergiftet wurde.«

»Mutter Gottes!«

»Man hat mir gesagt, daß es unerheblich sei, woran der Hund gestorben sei, man kann daraus keine Rückschlüsse auf den Tod der Senorita ziehen. Das Stadium der Verwesung, in dem sich ihr Körper bereits befand, läßt keinen anderen Nachweis zu. Aber für mich steht fest: während ihr erster Liebhaber oben im Sterben lag, traf sie sich mit einem zweiten Liebhaber, der ihr Grund zur Eifersucht gab. Daher drohte sie ihm, und er mußte sie loswerden. Vielleicht war er verheiratet und wollte einen Skandal vermeiden. Vielleicht war er nur ihrer überdrüssig. Jetzt werden Sie verstehen, warum ich wissen muß, ob sie jemals mit Ihnen gesprochen hat.«

Dr. Roldán schüttelte den Kopf.

»Ist nie ein Name gefallen?«

»Ich sage Ihnen doch – nein. Ich hatte keine Zeit zum Plaudern.«

Dr. Roldán begann, ungeduldig mit den Fingern auf die Schreibtischplatte zu trommeln. »Da es unmöglich ist, nachzuweisen, ob sie mit Aconitin vergiftet wurde, wird es in diesem Fall nie eine Gewißheit geben.«

»Doch, Dr. Roldán, es gibt eine Gewißheit, auch ohne Beweise.«

Als Alvarez den holprigen Weg entlangfuhr, flatterte ein Kreuzschnabel von einer Pinie zur anderen. Kurz darauf hörte er einen Ziegenmelker rufen. Er hielt an und stieg aus. Die Sonne brannte heiß. In der Ferne ertönte das Läuten unzähliger Glocken – eine Herde Schafe oder Ziegen –, und rundum zirpten Zikaden. Die Insel des Friedens und der Stille. Ein trügerisches Bild – ein Mann hatte brutal eine Frau umgebracht.

Dunton, gefolgt von seiner Frau, kam aus dem Bungalow. »Sherlock Holmes persönlich«, äußerte er dröhnend. Er trug Segelkleidung, doch Alvarez konnte sich nicht vorstellen, daß seine Segelkünste der kleinsten Brise standhalten würden.

»Es tut mir leid, daß ich Sie noch einmal bemühen muß, Senor.«

»Das macht doch nichts«, antwortete seine Frau. Offensichtlich gefiel ihr das Auftreten ihres Mannes nicht. Obwohl sie sich viel Mühe gab, erinnerte sie doch stark an eine Barfrau.

Alvarez stieg zum höher gelegenen Patio hinauf.

»Dem Stand der Sonne nach zu urteilen, ist es Zeit für einen Drink«, sagte Dunton. »Und da jeder Mallorquiner trinkt wie drei Fische – was darf ich Ihnen anbieten?«

»Einen Brandy bitte.«

»Jo, bitte bring ihm einen großen Brandy und mir auch. Vergiß diesmal das Eis nicht, ja?«

Alvarez war kein Anhänger der Emanzipation, aber er hätte sich gefreut, wenn sie ihrem Mann eine Abfuhr erteilt hätte.

»Also, was gibt’s diesmal? Haben Sie dunkle Schatten in Ihrer Kristallkugel gesehen?« Dunton lachte dröhnend über seinen Witz.

»Bitte sagen Sie mir, Senor, wo haben Sie in England gelebt?«

»Wo ich was habe? … Hier scheint man sich wirklich nur für Dinge zu interessieren, die absolut bedeutungslos sind. Stellt man einen Antrag für eine Aufenthaltsgenehmigung, fragen sie nach den Namen deiner Urgroßeltern. Wir haben in Kent gelebt, dem Garten Englands. Bißchen zuviel Unkraut drin für meinen Geschmack.«

»Haben Sie in der Nähe von Menton Cross gewohnt?«

»Dieses trostlose Nest? Dort ist es so langweilig, daß sie die Rente schon mit Fünfundfünfzig auszahlen. Wir lebten an der Küste.«

Mrs. Dunton erschien mit drei hohen, geeisten Gläsern auf einem silbernen, kleeblattförmigen Tablett. Sie reichte jedem ein Glas.

»Vermutlich haben Sie Senora Heron gekannt, sie lebte in der Nähe von Menton Cross?«

»Sie ist mir nie begegnet. Lieber Mann, Sie dürfen nicht die Maßstäbe anlegen, die für diese Insel gelten. Hier ist alles so winzig, daß drei Autos ein Verkehrschaos hervorrufen. Es leben fünfzig Millionen Menschen auf den Britischen Inseln.«

»Aber die leben doch nicht alle in Kent?«

»Eineinhalb Millionen, ohne uns zwei. Sie können glücklich sein, wenn sie ihren nächsten Nachbarn kennen – oder unglücklich.«

Er lachte laut.

Alvarez konnte sich gut vorstellen, daß diese grauen Häuser unter dem grauen Himmel das Gemüt der Menschen so verstümmeln konnten, daß sie sich nicht einmal um ihre nächsten Nachbarn kümmerten. Während er Josephine Dunton anschaute, sagte er: »Senor, als ich das letztemal hier war, habe ich Sie gefragt, ob Sie mit Senorita Stevenage befreundet waren. Sie verneinten. Aber ich habe erfahren, daß Sie tatsächlich mit ihr befreundet waren.«

»Wer hat Ihnen diesen Blödsinn erzählt?« wollte Dunton wütend wissen.

Mrs. Dunton antwortete ernst. »Wir haben sie wirklich kaum gekannt. Sie war so … so schwierig.«

»Ganz anders als Ihre lebenslustigen Mädchen«, ergänzte Dunton, der seinen Humor wiedergefunden hatte.

»Dann hat man mich also falsch informiert?«

»Auf dieser Insel kursieren nur falsche Gerüchte. Das sollten Sie doch wissen, lieber Freund.«

»Dann sagen Sie mir doch bitte, ob Sie mit Senora Carrington befreundet sind?«

»Mit ihr? Sie hält sich für was Besseres, das können Sie ruhig weitersagen. Für mich ist ein Mensch so viel wert wie der andere, und es ist lächerlich, sich so aufzuspielen.«

»Es freut mich, dies von einem Engländer zu hören, Senor.«

Argwöhnisch starrte Dunton Alvarez an. Aber dessen höflicher Gesichtsausdruck beruhigte ihn. »Ich sage immer das, was ich denke.«

Alvarez hatte gemerkt, daß die Erwähnung Senora Carringtons keinerlei Reaktionen bei Senora Dunton hervorgerufen hatte.

Als Alvarez darauf bestand, Gordon Elliott noch mal zu befragen, zeigte Avis Elliott ganz deutlich, daß sie sich diesmal nicht vertreiben lassen würde. Sie setzte sich in einen Lehnstuhl und sagte in ihrer herrischen Art: »Gordon kann Ihnen nicht weiterhelfen, also besteht kein Grund, ihn noch weiter zu belästigen.«

Alvarez fragte Gordon Elliott, wo sie in England gelebt hatten.

»Wir hatten ein Haus bei Oxford«, antwortete sie.

»Waren Sie je in Kent, Senor?«

»Wir hatten eine Cousine in Kent, die wir häufig besuchten«, antwortete sie.

»Haben Sie Senora Heron gekannt?«

»Er hat sie nicht gekannt.«

»Senor, Sie werden sich daran erinnern, daß Sie mir sagten, sie hätten Senorita Stevenage kaum gekannt.«

»Er hat sie auch nicht gekannt«, fuhr sie ihn an.

»Aber ich habe erfahren, daß Sie sie recht gut gekannt haben.«

»Blödsinniger Quatsch!« Ihre Stimme wurde lauter.

»Warum sollte sich die Senorita dafür interessiert haben, mit wem Sie verkehrten, Senor?«

»Sie war nicht daran interessiert.«

Seufzend wandte sich Alvarez um. »Senora, ich versichere Ihnen …«

»Guter Mann, diese Frau war bestimmt nicht daran interessiert. Gordon ist nie mit ihr ausgegangen. Er ist nie mit einer anderen Frau ausgegangen, nur mit mir.«

»Auch nicht mit Senora Carrington?«

»Ganz bestimmt nicht.«

Kein Wunder, dachte Alvarez, daß England jahrhundertelang nicht erobert werden konnte.

Waynton stand am Fenster seines Apartments und schaute hinaus. Langsam drehte er sich um. »Ich habe gehört, die Obduktion hat ergeben, daß Betty eines natürlichen Todes gestorben ist.« Mit bitterer Ironie in der Stimme fuhr er fort: »Ich hatte erwartet, damit gesellschaftlich wieder rehabilitiert zu sein.«

Alvarez saß in einem Lehnstuhl, den anscheinend mehrere Generationen Urlauber mißhandelt hatten, und entgegnete: »Die Obduktion hat nur ergeben, daß es keinen Beweis dafür gibt, daß die Senorita vorsätzlich vergiftet wurde.«

»Das bedeutet doch dasselbe.«

»Keineswegs, zumal neue Verdachtsmomente aufgetaucht sind. Deswegen muß ich Ihnen noch einige Fragen stellen.«

»Gehen Sie wieder davon aus, daß sie ermordet wurde?«

»Ich befürchte, diese Wahrscheinlichkeit besteht.«

Waynton setzte sich.

»Senor, falls sie ermordet wurde, muß der Mörder sie gut gekannt haben. Also frage ich mich wieder, mit wem sie gut befreundet war, und es taucht nie ein anderer Name auf – nur Ihrer.«

»Wie oft habe ich erklärt, daß ich nur nett zu ihr war, weil sie mir leid getan hat. Sie schien meine Gesellschaft zu suchen. Aber ich hatte keine Affäre mit ihr, und ich habe sie nicht getötet.«

»Dann muß sie einen anderen Freund gehabt haben. Und wie heißt er?«

»Glauben Sie nicht, daß ich Ihnen den Namen schon lange genannt hätte, wenn ich ihn wüßte? Niemand mochte sie, hauptsächlich wegen ihrer Lebenseinstellung: Sie war immer zurückhaltend und oft feindselig. Aber wenn sie mich entdeckte, kam sie auf mich zu, redete und trank etwas mit mir. Aber auch mir gegenüber blieb sie verschlossen. Sie hat mit keiner Silbe erwähnt, daß es außer Bill noch einen Mann gab.«

»Erst heute hat man mich darauf hingewiesen, daß wir auf einer kleinen Insel leben, und die englische Kolonie hier ist noch kleiner. Es gibt darunter bestimmt Leute mit bösen Zungen, die gierig jedes Gerücht aufgreifen und es verbreiten. Wenn die Senorita so eng mit einem Mann befreundet war, daß sie eine Affäre mit ihm hatte, wäre das sicherlich jemandem zu Ohren gekommen. Es wäre doch darüber geredet worden oder? … Aber es fällt immer nur Ihr Name.«

Waynton erwiderte ärgerlich: »Vielleicht hat sie alle getäuscht.«

»Daran habe ich auch gedacht. Aber ich habe auch bedacht, daß eine Frau ihre Liebe nicht verleugnen kann, wie das ein Mann kann. Ihr Herz ist genauso daran beteiligt, wie ihr Körper, deswegen könnte sie es nicht verheimlichen. Wenn Senorita Stevenage einen anderen Mann geliebt hätte, hätte sie seine Nähe gesucht, sein Lächeln, einen Beweis seiner Liebe und hätte ihm ihre Liebe gezeigt, ihn berührt, um von ihm berührt zu werden.«

»Wenn wir zusammen waren, haben wir über das Wetter oder die Wechselkurse gesprochen – nichts Persönliches. Lächeln? Sie lächelte kaum: sie war zu verbittert und unglücklich. Berühren? Unsere Hände haben sich nie berührt.«

Alvarez sank in seinen Stuhl zurück und stöhnte. »Senor, überlegen Sie gut. Wenn Sie es nicht waren, muß es einen anderen Mann gegeben haben.«

»Ich kann mir den Kopf zerbrechen soviel ich will, es fällt mir kein Name ein. Betrachten Sie die Sache doch einmal andersherum. Warum, zum Teufel, sollte ich sie umbringen? Was für ein Motiv hätte ich dafür?«

»Sie hat sich sehr darüber aufgeregt, daß der Mann, den sie liebte, Interesse an anderen Frauen zeigte. Sie, Senor, sind mit Senora Carrington befreundet, nicht wahr?«

»Ziehen Sie ihren Namen nicht mit in diese schmutzige Geschichte hinein.«

»Manchmal bin ich gezwungen Dinge zu tun, die mir gar nicht gefallen … Glauben Sie, daß Senor Dunton oder Senor Elliott mit Senora Carrington befreundet sind?«

»Ich habe Ihnen bereits gesagt, daß sie keinen von beiden ausstehen kann.«

»Und doch hat Senorita Stevenage wissen wollen, ob sie mit einem der Männer zusammen sei. Warum sollte sie fragen, wenn es ausgeschlossen ist?«

»Das weiß ich heute noch weniger als das letztemal, als Sie mich danach fragten.«

»Es ist sehr schade, daß Sie mir nicht helfen können, Senor.«

Waynton starrte Alvarez an, dessen Gesicht manchmal sehr an die verbissene Sturheit der einheimischen Bauern erinnerte. Wie sollte er diesen Mann davon überzeugen, daß er auf dem falschen Weg war? Wie konnte man ihm klarmachen, daß es in der menschlichen Natur Ausnahmen gab? Anscheinend war es Betty doch gelungen, ihre Liebe zu verheimlichen, getrennt von ihrem Liebhaber zu leben, ihn anzuschauen, ohne ihr Geheimnis preiszugeben. Sie hatte den Klatsch herausgefordert und ihn besiegt …

Wie lange war es her, seit er und Diana fröhlich und ausgelassen in diesem Zimmer gesessen hatten, ehe dieser schwere Verdacht auf ihn gefallen war? Monate? Waren wirklich erst wenige Tage vergangen?

22

Der U-förmig gebaute Bungalow umschloß mit seinen beiden Armen einen Swimmingpool. Am tiefen Ende des Pools kletterte Vives aus dem Wasser. Er hatte einen sehnigen, gebräunten Körper. Das Wasser tropfte von seinen Beinen auf die Fliesen, aber die Sonne trocknete sie sofort wieder.

Er rieb sich mit einem Handtuch ab. »Enrique, du solltest schwimmen. Das würde deinem Körper guttun, du wirst zu dick.«

»Ja, ich esse zu gern«, antwortete Alvarez. Er stand im Schatten eines bunten Sonnenschirmes.

Ein kleines Mädchen kam über den Patio. Scheu schaute es Alvarez an und drückte sich an die Beine ihres Vaters. Leise flüsterte sie ihm etwas ins Ohr. Vives richtete sich auf und sagte: »Matilde fragt, ob du Kaffee haben möchtest?«

»Sehr gerne.«

Die Kleine rannte schnell wieder ins Haus. Die beiden Männer setzten sich in Gartenstühle. Alvarez ließ seinen Blick über den Pool hinweg zu den Orangen- und Zitronenbäumen und die dahinterliegenden Weingärten schweifen. Vives stammte von Bauern ab und hatte das niemals vergessen. Er war ein reicher Mann geworden, kannte aber nach wie vor die wahren Werte. Das Land um sein Haus herum war fruchtbarer Boden, und er hatte keine nutzlosen Blumenbeete angelegt, sondern hatte Obst und Gemüse angepflanzt.

Die beiden Männer schwiegen und genossen das friedliche Beisammensein. Nach einer Weile sagte Alvarez: »Der Hund der Senorita Stevenage ist vergiftet worden.«

»Ich habe davon gehört.«

»Er wurde mit Aconitin vergiftet. Die Symptome einer Aconitinvergiftung unterscheiden sich kaum von den Symptomen einer Muschelvergiftung. Wenn der Körper zu verwesen beginnt, verschwindet das Aconitin und kann nicht mehr nachgewiesen werden. Aber ich bin überzeugt, daß sie damit vergiftet wurde. Ich frage mich nur, warum hat man sie getötet? Aus Liebe? Sie hatte einen Liebhaber. Und der einzige Mann, mit dem sie je gesehen wurde, scheint nicht der Typ eines Giftmörders zu sein … Obwohl das täuschen kann. Was gibt es sonst für Motive, jemanden umzubringen? Des Geldes wegen? Senor Herons Frau, die in England gestorben ist, war sehr reich. Hatte er viel Geld auf seinem Konto hier?«

»Nein. Es dürften nicht mehr als 30000 Peseten sein.«

»Wo hat er es dann?«

»Vielleicht zu Hause in England, oder in der Schweiz, oder gewinnbringend in den Staaten angelegt. Was macht ein Mann heutzutage mit seinem Geld, um es vor Inflation und Kursverlust zu bewahren?«

»Gibt es kein Testament, aus dem hervorgeht, wo er es versteckt hat?«

»Hier in Spanien existiert kein Testament, es gibt hier kein Vermögen, das er vererben könnte. Das möblierte Haus war gemietet, das Auto war gemietet. Das Bankkonto wurde in beider Namen eröffnet, und als er starb, folgte die Senorita meinem Rat und hat alles abgehoben und auf ein eigenes Konto transferiert.«

»Und hat sie ein Testament hinterlassen?«

»Nicht bei mir.«

»Also kannst du mir nicht sagen, wo das Geld geblieben ist?«

»Leider nein.«

»Dann muß ich mich bei seiner Bank erkundigen. Weißt du, welche es ist?«

»Nein. Aber ich kann es in Erfahrung bringen. Ich sage dir am Montag Bescheid.«

Damit endete ihre Unterhaltung. Die Sonne brannte vom Himmel. In der flirrenden Hitze schwiegen sogar die Zikaden.

Als Vives’ Frau den Kaffee brachte, schliefen beide in ihren Liegestühlen.

Am Sonntag waren die leicht zugänglichen Buchten übervölkert. Die Parelona-Bucht hatte sich trotzdem ihre Schönheit bewahrt. Das Hotel stand in einem blumenübersäten Garten; die wenigen Villen gehörten reichen Leuten, die sich und ihre Habe hinter hohen Mauern und Hecken versteckten; der Pier für die Fähre und das Café lagen am westlichen Ende und störten die Idylle nicht.

Diana und Waynton saßen am Strand unter einem der strohgedeckten Tahiti-Strandschirme. Zwischen ihnen ausgebreitet lag ein Handtuch und darauf alles, was zu einem Picknick gehörte.

»Er hat sich sehr korrekt verhalten, war sehr höflich«, erzählte Waynton, »aber das macht die Sache nicht leichter. Es steht zehn zu eins, daß Betty ermordet wurde, und zwar von einem Mann, mit dem sie eine Affäre hatte. Und selbst heute, in unserer freizügigen Gesellschaft, läßt sich eine Frau nicht mit einem Mann ein, den sie nicht mag. Und mit wem hat sie sich von Zeit zu Zeit getroffen? An diesem Punkt komme ich immer wieder ins Spiel.«

Sie nahm sich ein Schinkenröllchen.

»Kannst du nicht einen anderen Kandidaten vorschlagen?«

»Es muß einen Fehler in seinen Überlegungen geben«, sagte sie.

»Sicher. Aber wo liegt der Fehler?«

»Wie soll ich das wissen, Harry?«

»Zweifelst du nicht manchmal an meiner Unschuld?«

»Sei kein Narr.« Aber er hatte recht. Ein winziger Zweifel hatte sich wie ein böser Wurm in ihrem Hirn eingenistet. Plötzlich schien die Bucht ihre Farbenpracht verloren zu haben.

Alvarez betrat die Bank und studierte die Plakate, auf denen fleißigen Sparern ein Los für eine Lotterie versprochen wurde. Der Hauptgewinn war ein Haus. Wenn er zu den glücklichen Menschen zählen würde, denen das Glück förmlich in den Schoß zu fallen schien, hätte er sich daran beteiligt, um seinen Traum vom eigenen Haus endlich zu verwirklichen.

Er fragte einen Angestellten, der vor einem Computereingabegerät saß, und wurde ins Büro des Direktors geschickt. Der Bankdirektor hatte ein rundes Gesicht, einen strengen Mund, eine Hornbrille auf der Nase und dünnes Haar auf dem Kopf. Er kam hinter dem Schreibtisch hervor, schüttelte Alvarez die Hand, rückte ihm einen Sessel zurecht und setzte sich wieder.

»Ich möchte alles über Senor Herons und Senorita Stevenages Konto wissen: wieviel Geld darauf war, wieviel abgehoben wurde, und wie es eingezahlt wurde.«

»Stimmt es, was ich gehört habe – ist sie doch ermordet worden?«

»So sieht es im Moment aus, ja.«

Der Direktor schürzte die Lippen und schüttelte den Kopf. Er stand auf, ging aus dem Zimmer und kam bald darauf mit einer Mappe in der Hand zurück. Er setzte sich, öffnete den Aktendeckel, las in den Papieren und schaute dann auf: »Senor Heron hatte ein gemeinsames Konto mit Senorita Stevenage. Einmal im Monat zahlten sie 30000 Peseten darauf ein. Als Senor Heron starb, hob die Senorita 17000 Peseten ab, bleibt ein Saldo von knapp 1000 Peseten. Sie zahlte es auf ein Konto unter ihrem Namen ein. Als sie starb, waren noch 3253 Peseten darauf.«

»Diese 30000 Peseten, die jeden Monat verbucht wurden – wie wurden sie einbezahlt?«

»In bar.«

»Sie meinen – in englischen Noten?«

»In Peseten.«

Alvarez dachte darüber nach. »Ist es nicht ungewöhnlich, daß sie die Summe in Peseten einbezahlt haben, sie haben doch beide nicht in Spanien gearbeitet?«

»Bei all den Währungsgesetzen, die es gibt auf der Welt, und den Versuchen, sie zu umgehen, ist das ein normaler Vorgang.«

»Aber die meisten Ausländer zahlen doch mit ausländischen Schecks oder Bankanweisungen?«

»Ja, das stimmt.«

»Gibt es sonst noch einen Ausländer, der regelmäßig einen Betrag in Peseten auf sein Konto einzahlt?«

»Einige Kunden haben ihr Hauptkonto bei einer anderen Bank und benützen unsere Bank nur für den täglichen Geldverkehr. Sie geben uns Schecks, in Peseten ausgestellt, um damit ihre laufenden Ausgaben zu decken. Obwohl ich niemanden nennen könnte, der die Einzahlungen auch in bar vornimmt, ist es eine im Bankgeschäft übliche Methode.«

Alvarez seufzte. »Es bleibt mir wohl nichts übrig, als alle Banken zu überprüfen, um herauszufinden, ob sie ihr Hauptkonto woanders hatten. Es erscheint mir aber trotzdem seltsam, das Geld in bar und nicht mit einem Scheck einzubezahlen. 30000 Peseten sind verdammt viel Geld. Es könnte verlorengehen oder gestohlen werden.«

»Für einige Ausländer bedeutet der Verlust einer solchen Summe nicht mehr, als wenn wir eine Handvoll Münzen verlieren würden.«

Das traf genau Alvarez’ Vorstellungen von Reichtum: man konnte ein Vermögen verlieren und dachte keine Sekunde an Selbstmord.

Der letzte Anruf von einer der zahlreichen Banken auf der Insel erreichte ihn am Dienstag abend um sieben Uhr vierunddreißig. Alvarez saß in seinem Büro und erledigte widerwillig Schreibarbeiten, die bereits einen Monat überfällig waren.

»Wir haben weder unter dem Namen William Heron noch Elizabeth oder Betty Stevenage ein Konto geführt«, klang eine angenehme Frauenstimme aus dem Hörer. »Das trifft auf alle unsere Zweigstellen zu.«

»Gut. Ich danke Ihnen.«

»Nichts zu danken. Hoffentlich hilft es Ihnen weiter.«

Weiterhelfen? Er hätte nicht sagen können, daß er jetzt mehr wußte. Er hatte sich nur vergewissert, daß das Geld von keiner anderen Bank kam. Aber er wußte immer noch nicht, woher es kam.

23

Denise hatte kurz vor ihrer Heirat mit Rodriguez Roldán von ihrer Mutter erfahren, daß sie väterlicherseits arabisches Blut geerbt hatte. Sie wußte nicht ob es stimmte, ihr Vater war gestorben, als sie zwölf Jahre alt war, und er hatte nie von seiner Familie erzählt. Es gab Zeiten, wo sie fest daran glaubte und darin die Gründe für die Intensität ihrer Gefühle suchte. Als sie zum erstenmal zum Tanz aufgefordert wurde, war sie so aufgeregt, daß sie sich übergeben mußte; ihren ersten leidenschaftlichen Kuß begleiteten Engelschöre; sie hätte den Mann unbringen können, der ihr eingestand, daß seine Liebesworte nur dafür bestimmt waren, sie gefügig zu machen. Sie wußte, daß andere Frauen auch Leid und Freude empfanden, aber längst nicht so intensiv wie sie … Sie hatten kein arabisches Blut in den Adern.

Ein Jahr lang hatte sie heimlich gespart, um dann zusammen mit Jacqueline eine Reise nach Mallorca zu unternehmen. Zufällig hatten sie ein Hotel in Puerto Llueso ausgewählt. Die Schönheit des Ortes hatte sie sofort gefangengenommen.

Am zweiten Abend hatte Jacqueline einen Mann kennengelernt, der wie ein Kellner aussah und sich auch so benahm, sich aber als wohlhabender Landbesitzer ausgab. Sie glaubte ihm nicht, doch er war unterhaltsam, und so gingen sie zusammen aus. Am vierten Abend hatte Denise Roldán kennengelernt und sich in ihn verliebt.

Sie war keine Närrin, und sie konnte – dank ihres arabischen Blutes –, in ihm ihren edlen Ritter in funkelnder Rüstung sehen und trotzdem – dank ihres französischen Blutes –, seine Fehler erkennen. Er war sehr eitel und mehr den materiellen Gütern zugeneigt und hatte wenig Zeit und Sinn für geistige Dinge: er beurteilte andere Menschen mehr anhand ihres Vermögens als anhand ihres Charakters. Er war Arzt und hätte eigentlich den Kranken ohne Rücksicht auf ihre gesellschaftliche Stellung helfen müssen. Aber wenn gleichzeitig zwei Patienten nach ihm riefen, behandelte er immer zuerst den wohlhabenden.

Sie heirateten ein Jahr, nachdem sie sich kennengelernt hatten, und verbrachten die Flitterwochen in Portugal. Während dieser zwei Wochen hatte Roldán endlich erkannt, was er für eine wunderbare Frau geheiratet hatte. Und man mußte es ihm hoch anrechnen, daß er von da an die Ehe mehr als Partnerschaft betrachtete – eine ungewöhnliche Einstellung für einen Mallorquiner.

Da Denises gefühlvolle Träume mit einem praktischen Sinn fürs Alltägliche gepaart waren, war ihre Ehe zu dem geworden, was sie sich ersehnt hatte: eine dauerhafte Bindung in tiefer, ausschließlicher Liebe. Es gab Streit, denn sie hatten beide ein leicht aufbrausendes Temperament, aber es dauerte nie lange, denn beide sehnten sich nach der Süße der Versöhnung.

Sie hatte schon immer einen guten Geschmack gehabt mit einem Hang zum Exklusiven. Nachdem ihr Mann sehr gut verdiente, hatte sie sich elegante Kleider gekauft und ihr Haus extravagant eingerichtet. Diese Extravaganz steigerte sich mit ihrer zunehmenden Vorliebe für Antiquitäten. Die Mallorquiner hatten nie viel Geld ausgegeben – weder für sich noch für ihre Häuser –, weil sie entweder kein Geld hatten oder es nicht »verschwenden« wollten. So hatten sie mit Verachtung und Neid zugesehen, wie verschwenderisch Dr. Roldán und seine ausländische Frau mit dem Geld umgingen. Zu ihrer eigenen Überraschung mußte Denise feststellen, daß ihr Kontakt zu den Inselbewohnern weniger wurde, je länger sie dort lebte. Der Gedanke daran machte sie traurig, aber sie dachte nicht oft darüber nach. Sie hatte einen Mann, den sie über alles liebte und der ihr dieselben Gefühle entgegenbrachte. Daher zählten andere Dinge nicht wirklich. Sie dankte ihren arabischen Vorfahren für diese Eigenschaft.

Die Standuhr, in Frankreich hergestellt und in Palma gekauft, schlug elf Uhr. Denise gähnte. »Ich geh ins Bett. Was ist mit dir?«

Dr. Roldán, in ein Seidenhemd und graue Flanellhosen gekleidet, las weiter in einer medizinischen Zeitschrift.

Sie stand auf. »Habe ich dir gesagt, daß uns Emilio und Rosa für Samstag zum Abendessen eingeladen haben?«

»Morgen?« fragte er kurz angebunden.

»Ist morgen Samstag? Nein, das kann nicht sein, dann ist es Samstag in einer Woche.«

»Mußt du immer alles durcheinanderbringen?«

Sie schaute ihn an und fragte sich, ob er Sorgen hatte. Seit einigen Tagen war er nervös und gereizt. Wenn sie ihn darauf ansprach, weigerte er sich, darüber zu reden.

Sie tat so, als sei nichts gewesen und sagte zu ihm: »Ricky, als ich heute nachmittag in Palma war, habe ich einen wunderschönen Fächer aus Elfenbein entdeckt. Er ist handbemalt und die Rückseite besteht aus ziseliertem Silber.«

Endlich schaute er auf. »Was kostet er?«

»Nur 30000 Peseten und ich bin sicher, ich kann noch 5000 herunterhandeln.«

Er wollte ihr sagen, daß sie sich diese Ausgabe nicht leisten konnten, weil sie über ihre Verhältnisse gelebt hatten, als er den Ausdruck auf ihrem Gesicht sah. Er nickte. Sie rannte zu ihm und küßte ihn.

»Du bist wunderbar! Ich lege den Fächer in das Regal zu dem anderen Schnick-Schnak. Ausgebreitet sieht er herrlich aus … Oder vielleicht stelle ich erst einmal um.«

»Schon wieder?«

Sie lachte. »Das ist der Spaß an meiner Sammlung, die Dinge immer wieder anders zu plazieren. Das gibt ihnen Leben. Komm mit ins andere Zimmer und hilf mir umzudekorieren. Du hast manchmal so wundervolle Einfälle.«

»Warst du nicht müde und wolltest ins Bett gehen?«

»Jetzt bin ich hellwach.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich muß diesen Artikel zu Ende lesen.«

»Die Arbeit frißt dich auf, Ricky. Es wird Zeit, daß du mich wieder einmal zum Tanzen ausführst. Wollen wir morgen ausgehen?«

»Falls wir nicht doch eingeladen sind.«

»Sei nicht so überheblich. Wenn deine Eiserne Jungfrau nicht für Ordnung sorgen würde, gingst du in einem heillosen Durcheinander unter. Glaubst du, daß sie so keusch ist, wie sie aussieht?«

»Das hast du mich schon oft gefragt, und ich kann nur antworten: Ich weiß es nicht.«

Das Telefon läutete.

»So ein Mist!« sagte sie. »Schau auf die Uhr. Wenn das ein Patient ist, werde ich ihm sagen, er soll bis morgen mit dem Kranksein warten.«

»Ist ja gut, ich gehe und nehme das Gespräch an.« Er ließ die Zeitschrift auf den Boden fallen.

»Bleib wo du bist. Ich kenne dich. Du rennst zu deinen Patienten und wenn es nur eine alte Jungfer ist, die Kopfschmerzen hat.«

Er schaute ihr nach, als sie das Zimmer verließ. Seit er mit ihr verheiratet war, hatte er mit keiner anderen Frau geschlafen. Daran konnte er erkennen, wie sehr er sie liebte.

Das nächste Telefon stand in dem Zimmer, das die Sprechstundenhilfe – die Eiserne Jungfrau – als Büro benützte. Denise trat ein und ging zu dem kleinen Schreibtisch. Sie nahm den Hörer ab.

»Praxis Dr. Roldán.«

Die aufgeregte heisere Stimme eines Mannes sagte auf Englisch:

»Es ist ein fürchterliches Unglück geschehen. Meine Frau verblutet. Der Doktor muß sofort kommen. Ca’n Asped in einem Vorort von Llueso.«

Denise hatte, um ihrem Mann helfen zu können, Englisch gelernt.

»Bitte, was ist geschehen …« Die Verbindung war unterbrochen.

Sie ging ins Wohnzimmer zurück. »Es war für dich, Liebling, und es ist kein Kopfweh. Ein Mann, der im Ca’n Asped in einem Vorort von Llueso wohnt, hat angerufen. Seine Frau ist verunglückt und blutet stark.«

»Wie heißt er?«

»Er hat seinen Namen nicht genannt. Ich wollte Näheres wissen, aber er hat einfach aufgelegt.«

Dr. Roldán lief in die Halle, griff nach seiner Schweinsledertasche und rief ihr zu: »Falls sie eine Spritze braucht – Schwester Teresa hat heute Nachtdienst.« Als Arzt gab er keine Spritzen. »Falls ich operieren muß, rufe ich dich an, damit du alles vorbereiten kannst.«

Er verließ das Haus, fuhr das Auto rückwärts aus der Garage und folgte den schmalen Straßen zur Hauptverkehrsstraße Palma – Puerto. Er fuhr geradeaus, den Hügel hinauf, am Fußballplatz vorbei.

An der ersten Kreuzung zum Vorort stand ein Wegweiser mit Schildern, die zu den einzelnen Häusern deuteten. Er bremste ab, und im Scheinwerferlicht erkannte er, daß Ca’n Asped links lag. Die Straße stieg steil an und an einer Straßeneinmündung, wo er nach rechts abbiegen mußte, schaltete er in den ersten Gang zurück. Er gab Vollgas und fuhr die Straße hoch, die sich den Berg hinaufwand. Der Ausblick von hier oben war überwältigend und die Baukosten hoch – nur Reiche lebten in dieser Gegend, überlegte er zufrieden.

Die Straße ging in eine Haarnadelkurve über, er schaffte es kaum in einem Anlauf, und wurde noch steiler. Ferienhäuser – die Zufahrt war zu schwierig für einen Einheimischen. Es konnte passieren, daß die Frau verblutete, nur weil sie oder ihr Mann einen grandiosen Ausblick haben wollten.

Links von ihm, unterhalb der Straße, sah er ein großes Haus.

Selbst bei Nacht konnte man erkennen, daß der Baugrund unter schwierigsten Bedingungen aus dem Fels gesprengt worden war. Das Wasser des Swimmingpools glänzte im Mondlicht. Geld spielte hier offensichtlich keine Rolle.

Die Zufahrt führte von der Straße ab, aber als er einbog, sah er die Kette, die den Weg versperrte. Er fluchte. Warum hatte der Mann nicht daran gedacht, die Kette zu entfernen? Und warum hatte er die Außenbeleuchtung nicht eingeschaltet, damit er sehen konnte? Er nahm eine Taschenlampe und seine Tasche und stieg aus. Er ging die steile Zufahrt hinunter.

Er klopfte an die getäfelte Eingangstür. Sekunden verstrichen, und nichts rührte sich. Er drehte am Türknopf, die Tür war verschlossen. War er am falschen Haus? In dem Moment entdeckte er im Strahl der Taschenlampe rechts neben der Tür ein Schild, auf dem Ca’n Asped stand. Konnte es sein, daß es zwei Ca’n Asped im Vorort gab? Er klopfte noch einmal mit aller Kraft gegen die Tür. Es blieb alles ruhig und dunkel. Er lief an der Hausmauer entlang, an der Garage vorbei, bis er eine kleine Mauer erreichte. Er schaute um die Ecke und sah kein Licht in den Fenstern des Hauses.

Falls sich jemand geirrt hatte – entweder der Anrufer oder Denise – dann konnte das den Tod der Frau bedeuten. Es konnte aber auch sein, daß sich jemand einen bösen Scherz erlaubt hatte. Manche Leute unter den Einheimischen waren dumm und neidisch genug … Aber hätte Denise nicht am Akzent des Mannes erkannt, daß er kein Engländer war …?

Er konnte nicht glauben, daß das Haus bewohnt war, geschweige denn, daß hier ein Unglück geschehen war. Vorsichtshalber hämmerte er aber ein drittes Mal an die Eingangstür. Vielleicht hatte der Mann die Nerven verloren. Als sich immer noch nichts rührte, ging er zu seinem Auto zurück. Wie konnte er feststellen, ob es noch ein Ca’n Asped im Vorort gab? Oder wie konnte er den verdammten Narren ausfindig machen, der sich diesen üblen Scherz erlaubt hatte?

Er ließ den Motor an, fuhr rückwärts auf die Straße und trat hart auf das Gaspedal. Die Wut und das Ohnmachtsgefühl ließen ihn schneller als üblich fahren. Er erinnerte sich, an einem hellerleuchteten Haus vorbeigekommen zu sein, vor dem etwa ein halbes Dutzend Autos geparkt waren. Dort wollte er fragen, ob es ein zweites Ca’n Asped gab.

Vor der Haarnadelkurve trat er auf die Bremse und sein Fuß drückte das Pedal durch – es gab keinen Widerstand. Ehe er begriff, was geschehen war, heulte der Motor mit zunehmender Geschwindigkeit auf. Er trat wieder auf das Pedal – die Bremse funktionierte nicht. Er versuchte in den ersten Gang zurückzuschalten, um ihn als Bremse zu benützen, aber die Geschwindigkeit war zu hoch. Er zerrte am Lenkrad, um das Auto gegen die Felsen zu steuern – doch er hatte zu lange gewartet. Das Auto drehte sich, er versuchte gegenzulenken und geriet damit an den äußersten Kurvenrand.

Als das Auto den Abgrund hinunterstürzte, dachte er an Denise. Er hatte die Sicherheitsgurte nicht angelegt und wurde zur Seite geschleudert. Er spürte einen stechenden Schmerz, dann stellte sich das Auto hochkant auf, er wurde gegen die Windschutzscheibe geschleudert und verlor das Bewußtsein.

24

Alvarez saß in seinem Büro und las das Telex, das ihm eben gebracht worden war: »Absender Inspektor Fletcher. 8. Juli, 11 Uhr. Testamentseröffnung Monica Heron 16. Oktober, bestätigte 253416 Pfund und 53 Pence. Alle Bankkonten von Heron am 20. Oktober aufgelöst. Keine weiteren Informationen.«

253000 Pfund (im Gegensatz zu Fletcher fand er es einfacher, mit runden Summen zu arbeiten), die praktisch verschwunden waren.

Alvarez stand mühsam auf und ging zu dem alten, verbeulten Aktenschrank. In einer der Schubladen sollte ein Bündel Papiere sein, das nach dem Tod der Senorita Stevenage im Ca’n Ibore gefunden worden war. Er durchwühlte den Stoß und fand schließlich, wonach er suchte. Damit ging er an seinen Schreibtisch zurück.

Rechnungen, Rezepte, ein Scheckheft und verschiedene leere Scheckhefte, die nur noch die Abschnitte enthielten, Kontoauszüge … Aber keine Briefe, Adreßbücher, Taschenkalender oder persönliche Papiere.

Er ging die Bankauszüge und Scheckabschnitte durch. Es war so, wie der Bankdirektor es aufgezeigt hatte: 30000 Peseten wurden eingezahlt und im Lauf des Monats wieder abgehoben. Wo waren die 253000 Pfund und die Zinsen, die man dafür bekam? Auf einer Bank im Ausland? Er hatte erwartet, einen Hinweis darauf in den Papieren zu finden, die Heron hinterlassen hatte, er suchte vergeblich. Und doch hatte Betty Stevenage nach dem Tode Herons auf ihr eigenes, in ihrem Namen eröffnetes Konto wiederum 30000 Peseten einbezahlt. Also mußte sie eine Quelle kennen, die sie anzapfen konnte. Woher kamen diese 30000 Peseten, nachdem sie nicht auf die allgemein übliche Art transferiert wurden? Weder Heron noch die Senorita hatten nach ihrer Ankunft auf Mallorca die Insel auch nur für einen Tag verlassen …

Er seufzte, schaute auf die Uhr und stellte erleichtert fest, daß es Zeit fürs Mittagessen war.

Als er zu Hause ankam, deckte Dolores gerade den Tisch. »Du bist pünktlich wie eine Kirchenuhr, Enrique.« Sie legte einen Laib Brot auf den Tisch.

»Mein Onkel sagte immer, iß regelmäßig und du wirst uralt.«

»War das Onkel Miguel? Er hat doch mehr vom regelmäßigen Trinken gehalten.«

»Kann sein. Aber er wurde einundneunzig. Obwohl er vielleicht am Ende keinen Sinn mehr darin sah.«

Sie drehte sich um und starrte ihn besorgt an. »Was ist denn heute mit dir los?«

»Ich hab’s satt: meine Gedanken drehen sich im Kreis. Ich wünsche mir manchmal, ich wäre nie zu Damians und Teresas Hochzeit gegangen.«

Sie stemmte eine Hand in die Hüfte. »Wovon sprichst du überhaupt? Hast du getrunken?«

»Keinen einzigen Tropfen. Hand aufs Herz, ich will tot umfallen, wenn ich lüge.«

»Mal den Teufel nicht an die Wand.«

Er ließ sich in einen Sessel fallen. »Wenn ich nicht zu der Hochzeit gegangen wäre, hätte ich nicht gehört, was Francisca erzählt hat, und mein Leben wäre viel einfacher. Francisca redet zuviel.«

»Nur weil du schlecht gelaunt bist … Sie ist eine wunderbare Köchin und tadellose Hausfrau …«

Sie zählte alle Vorzüge auf, die Francisca hatte, stieß jedoch auf taube Ohren: Wenn eine Frau zuviel redete, konnte dieser Fehler durch nichts aufgewogen werden.

Jaime, Juan und Isabel kamen zusammen ins Haus. Die beiden Kinder stritten sich lautstark. Alvarez liebte seine Familie, sie gab ihm ein Gefühl der Identität.

Sie begannen zu essen – es gab zuerst Fischsuppe –, als Dolores sagte: »Du hast sicher von dem schrecklichen Unfall gehört, der letzte Nacht passiert ist?«

»Was für ein Unfall?« fragte Alvarez.

»Hat dir niemand davon erzählt? Dr. Roldán kam bei einem Autounfall ums Leben.«

»Heilige Mutter Gottes!« entfuhr es Jaime.

»Rodriguez Roldán?« fragte Alvarez ungläubig.

»Er ist immer wie ein Verrückter gefahren«, bemerkte Jaime, »das mußte ja einmal schiefgehen. Wie ist es denn passiert?«

»Margarita sagte, er war oben im Vorort bei einem Patienten und ist in den Abgrund gefahren. Das Auto überschlug sich, stürzte den Hang hinunter und dabei wurde er getötet.«

Wie lange war es her, dachte Alvarez, daß er in Dr. Roldáns Haus war und ihn beneidet hatte? Jetzt war er tot und seine Frau Witwe … Ein Mann verließ sein Haus tausendmal und kehrte tausendmal zurück, und eines Tages geht er hinaus und kommt nicht mehr zurück …

Alvarez konnte nicht schlafen: jedesmal wenn er einnickte, schreckte er wieder hoch, seine Gedanken kamen nicht zur Ruhe. Schließlich gab er den Kampf auf, setzte sich auf, rieb sich die Augen und stand auf, um die Klappläden zu öffnen. Die Kirchturmuhr schlug viermal. Mürrisch starrte er auf die leere Straße hinunter. Die Luft flimmerte in der Hitze.

Er mußte immer daran denken, wie Dr. Roldáns Frau ihren Mann angesehen hatte. An jenem Abend, der erst eine Woche zurücklag. Damals waren sie zwei glückliche Menschen. Und jetzt … Er fühlte sich alt und traurig, ging zum Schreibtisch zurück und rief übers Haustelefon die Verkehrspolizei an.

»Ja, den Doktor hat’s letzte Nacht erwischt«, sagte der Mann am anderen Ende. »Er hat die Kurve nicht geschafft und raste direkt in den Abgrund. Als er unten ankam, war er platt wie ein Pfannkuchen.«

»War er betrunken?«

»Seine Frau sagte, er hatte nur einen Drink vor dem Essen und ein Glas Wein zum Essen. Er hat nie viel getrunken. Nach der Untersuchung wissen wir genaueres, aber im Moment steht es zehn zu eins, daß er nüchtern war.«

»Warum ist er dann in den Abgrund gefahren?«

»Es kam ein Anruf, er sollte dringend nach Ca’n Asped fahren, eine Frau sei verunglückt, und ihr Mann sagte, sie würde stark bluten. Roldán fuhr sofort hin. Das Haus liegt oben im Vorort, da wo die Straßen direkt in den Himmel zu führen scheinen. Auf dem Rückweg muß er sehr schnell gefahren sein, und es sieht so aus, als hätten die Bremsen versagt, weil keine Bremsspuren zu sehen sind. Erst kurz vor der Kurve sind Schleuderspuren auf der Straße. Er hat wohl versucht, das Auto noch gegen den Felsen zu lenken.«

»War es ein altes Auto?«

»Fast neu. Ein Seat 131.«

»Hat das nicht ein Zweikreisbremssystem?«

»Das weiß ich nicht.«

»Was ist mit den Leuten, die ihn gerufen haben – wissen sie etwas?«

»Es war niemand im Haus. Es ist seit neun Monaten unbewohnt. Die Besitzer leben in England und kommen nur im Juli und August und manchmal über Weihnachten. Entweder hat Dr. Roldáns Frau sich verhört oder jemand hat sich einen Spaß erlaubt.«

»Einen Spaß?«

»Ja. Das erscheint mir auch unwahrscheinlich.«

»Wenn die Senora Roldán den Namen des Hauses verkehrt verstanden hat, hätte er es doch gemerkt. Er weiß doch, wo seine Patienten wohnen.«

»Der Anrufer hat seinen Namen nicht genannt, nur die Adresse. Und wenn es neue Patienten gewesen wären, hätte er auch nicht gewußt, wo sie wohnen. Jedenfalls ist seine Frau im Moment kaum vernehmungsfähig. Es ist schwierig, von ihr eine klare Auskunft zu bekommen.«

»Hat man das Auto untersucht?«

»Natürlich. Wieso bist du daran interessiert, Enrique?«

»Ich weiß selbst nicht. Vielleicht weil ich mit dem Mann erst vor einer Woche gesprochen habe.«

»Heute hier, morgen tot. So ist der Welten Lauf. Genieße das Leben, solange du kannst.«

Nachdem das Gespräch beendet war, starrte Alvarez blicklos auf die gegenüberliegende Wand. Dr. Roldán war Herons Hausarzt gewesen, so wie er hundert andere Patienten betreut hatte. Herons Frau war an einer Vergiftung gestorben. Betty Stevenages Hund war mit Aconitin vergiftet worden, und vermutlich war auch sie mit Axonitin vergiftet worden. Es war sicherlich nur ein Zufall, daß Dr. Roldáns Name in diesem Zusammenhang auftauchte …

25

Der Montag versprach ein heißer Tag zu werden. Alvarez war auf dem Weg zur Seat-Garage. Er ging zu Fuß. Das Autowrack stand auf einem Anhänger in einer Ecke. Es war so zertrümmert und verbogen, daß man genau hinsehen mußte, um es als einen Seat 131 zu erkennen.

Er ging hinüber zu Largo, dem Besitzer der Garage. Der reparierte den Propeller eines sechs Meter langen Motorbootes. »Hast du das Unfallauto schon untersucht?«

Largo, ein kleiner, untersetzter Mann mit unzähligen Lachfalten um die Augen, richtete sich auf und preßte eine Faust gegen sein Rückgrat. »Noch nicht. Es wurde gestern gebracht, und ich mußte deswegen extra die Garage öffnen. Heute morgen muß ich dieses Boot reparieren. Der Besitzer wartet schon einige Tage darauf.«

»Wann wirst du Zeit haben, das Auto zu untersuchen?«

»Sobald ich dazu komme.«

»Es ist wichtig.«

»Wichtig sind auch die zahlenden Kunden.«

Alvarez lehnte sich gegen das Motorboot. »Alberto, du hast schon viele Unfallautos gesehen. Glaubst du, du kannst herausfinden, woran es gelegen hat?«

»Bei einem Auto in diesem Zustand? Als sie es gebracht haben, sagte ich, daß es Zeitverschwendung sei – ihre und meine. Aber sie haben darauf bestanden – untersuche es, und sage uns, warum er damit in den Abgrund fuhr.«

»Die Verkehrspolizei nimmt an, daß die Bremsen versagt haben.«

»Meinetwegen. Du kannst ja die Bremsleitungen nachschauen und mir sagen, ob sie vor oder nach dem Unfall beschädigt waren. Du kannst mir auch sagen, ob der Behälter für die Bremsflüssigkeit vorher oder nachher leer war.«

»Gut, gut. Ich verstehe dich schon.«

»Da, nimm eine Zigarette«, bot Largo an und zog eine Packung aus seinem ölverschmierten Overall, »und denk nicht mehr daran. Ärger verursacht Magengeschwüre.«

»Ich befürchte, in mir wächst bereits ein Prachtexemplar«, antwortete Alvarez finster.

Alvarez stand an der Abzweigung zum Ca’n Asped und schaute hinauf. Fünfzig Meter wand sich die Straße in der Haarnadelkurve am Berg empor. Er blickte die Straße hinunter. Dr. Roldán war sicher wütend gewesen und mit Vollgas den Berg hinuntergefahren …

Er ging die Straße hinunter. Es gab keine Randbefestigung, aber die Gefährlichkeit mußte doch jeden zur Vorsicht zwingen. Gerade bei Nacht würde jeder Autofahrer, sofern er nicht betrunken oder verrückt war, in der Mitte der Straße fahren. An welchem Punkt würde man normalerweise abbremsen? Wahrscheinlich hier, an der Stelle war der Fels zum Bau der Straße aus dem Berg gesprengt worden. Bis der Fahrer erkannte, daß die Bremsen nicht funktionierten, und er eine Möglichkeit suchte, den Wagen anderweitig abzufangen, vergingen wieder kostbare Sekunden, in denen sich die Geschwindigkeit noch erhöhte. Dann der Versuch, in einen niedrigen Gang zu schalten und der verzweifelte Versuch, das Auto gegen die Felsen zu steuern …

Schwarze Spuren auf der Straße zeigten an, wo das Auto ins Schleudern geraten war … Er trat an den Straßenrand und schaute hinunter. Ihm wurde sofort schwindlig, und er mußte sich dazu zwingen, stehenzubleiben und den Hang hinunterzusehen. Das Auto hatte auf seinem Weg in den Abgrund deutliche Spuren hinterlassen: verrutschtes Gestein, entwurzelte Büsche und zerquetschte Sträucher, Glassplitter, die in der Sonne reflektierten, und verbogene Metallteile.

Für ihn gab es nur eine Erklärung: Die Bremsen hatten versagt. Aber das Auto hatte ein Zweikreisbremssystem und daß beide Systeme gleichzeitig ausfielen, war doch höchst unwahrscheinlich.

Langsam stieg er die Straße hinauf und war bald in Schweiß gebadet. Er atmete keuchend durch den geöffneten Mund.

Alvarez konnte dem Leid anderer nie teilnahmslos gegenüberstehen, er war zu empfindsam. So wurde Denise Roldáns Tragödie zu einem gewissen Grad seine eigene Tragödie.

»Senora, ich bin untröstlich, daß ich Sie in dieser traurigen Stunde belästigen muß.«

Sie schwieg. Sie war schwarz gekleidet, und die Ironie des Schicksals wollte es, daß sie nie eleganter ausgesehen hatte. Nur in ihren Augen stand unermeßliches Leid.

»Ich muß Ihnen einige Fragen wegen des Telefonanrufs am Freitag abend stellen.«

Ihre Hände lagen im Schoß und die Finger zupften nervös an einem Spitzentaschentuch.

»Sie haben den Anruf entgegengenommen?«

Sie nickte.

»Schildern Sie mir den genauen Wortlaut.«

Sie starrte vor sich hin und sprach monoton: »Ein Mann sagte, seine Frau wäre verunglückt und würde sehr stark bluten. Der Doktor sollte sofort ins Ca’n Asped in dem Vorort von Llueso kommen.«

»Welche Sprache hat er gesprochen?«

»Englisch.«

»Glauben Sie, daß er Engländer war?«

»Ja.«

»Verstehen Sie die Sprache gut?«

»Ich habe sie gelernt, damit ich Ricky helfen kann. Er braucht …« Sie brach ab, als sie merkte, daß die Gegenwart nicht mehr anwendbar war.

»Glauben Sie, daß Sie Englisch so gut verstehen, daß Sie es fehlerfrei übermitteln können?«

Tränen liefen ihr über die Wangen. Sie wischte sie mit der Hand weg. »Ja.«

»Hat der Mann seinen Namen genannt?«

»Nein. Ich habe ihn danach gefragt, aber er hat aufgelegt.«

»Senora, bitte verzeihen Sie, aber besteht die Möglichkeit, daß sie den Namen des Hauses verkehrt verstanden haben?«

Sie wandte sich ihm zu und richtete die Augen auf ihn, ohne ihn wirklich zu sehen. »Glauben Sie nicht, daß ich mich immer wieder gefragt habe, ob ich einen Fehler gemacht habe? Wenn Ricky zu einem anderen Haus gefahren wäre, würde er jetzt noch leben. Falls ich es verkehrt verstanden habe, bin ich an seinem Tod schuld. Aber der Mann sagte Ca’n Asped. Ich schwöre es.«

»Haben Sie seine Stimme erkannt, Senora?«

»Nein.«

»Kennen Sie viele Engländer hier?«

Sie schüttelte den Kopf.

Er stand auf und bedankte sich. Sie schien es nicht zu merken. Alvarez betrat das Rathaus und folgte einem engen, schlechtbeleuchteten Gang. Er öffnete die Tür zu einem mit Aktenschränken vollgestopften Raum.

Ein kleiner, sehr dunkelhäutiger Mann wühlte in einem Stoß von Papieren und nieste in regelmäßigen Abständen.

»Ich brauche Ihre Hilfe«, sagte Alvarez.

»Ich bin sehr beschäftigt …«

»Es wird Sie nicht lange aufhalten. Ich brauche eine Aufstellung der Häuser, die Ca’n Asped heißen oder einen ähnlich klingenden Namen haben und in irgendeiner Vorstadt stehen.«

»Aber dafür brauche ich mehrere Stunden«, klagte der Beamte. Weiteres Wehklagen wurde durch heftiges Niesen verhindert.

Alvarez nahm seine Brille ab, die er eigentlich immer tragen sollte, und rieb sich den Nasenrücken. Es gab nur ein Haus mit dem Namen Ca’n Asped und keines hieß nur annähernd ähnlich, als daß Senora Roldán es verwechselt haben könnte. Er rief sich den Inhalt des Telefonats ins Gedächtnis zurück. Eine schwerverletzte Frau, die stark blutete. Wenn der Anruf echt war, dann mußte es einen Ehemann gegeben haben, der verzweifelt auf Dr. Roldáns Ankunft gewartet hatte, und als er nicht kam, hätte er sicherlich einen anderen Arzt angerufen … Alvarez erkundigte sich bei allen Ärzten, die in Llueso und Puerto Llueso praktizierten. Keiner hatte eine schwerverletzte Frau Freitag nacht behandelt.

War der Anruf ein böser Scherz gewesen? Er konnte nicht glauben, daß jemand aus der englischen Kolonie den Roldáns, die anscheinend keine näheren Bekannten unter den Engländern hatten, derartig übel mitspielen wollte. Einem haßerfüllten Mallorquiner wäre es zuzutrauen, aber Denise Roldán beteuerte, daß der Anrufer ein Engländer gewesen sei – und am Telefon wäre ein Akzent verstärkt erkennbar gewesen. Dann sollte der Anruf bezwecken, daß Dr. Roldán in seinem Auto an eine gefährliche Stelle gelockt wurde, jemand machte sich an dem Wagen zu schaffen, und er verunglückte damit tödlich. Warum? Weil er vermutete oder wußte, wer Senorita Stevenage ermordet hatte? Alvarez stand auf und stellte sich ans Fenster. Wenn er nichts unternahm und den tödlichen, vorgetäuschten Unfall als Unfall akzeptierte, ließ er einen brutalen Mörder frei herumlaufen. Vielleicht würde er noch einmal morden! Aber wenn er dem Verdacht folgte, um die Wahrheit aufzudecken, mußte er Denise Roldán noch mehr Leid zufügen. Es würde einen Schatten auf den Charakter ihres Mannes werfen. Er seufzte.

Er verließ sein Büro, stieg in sein Auto und fuhr die kurze Strecke zu Dr. Roldáns Haus.

Dr. Roldáns Mutter, eine zarte, alte Frau von achtzig Jahren, öffnete ihm die Tür. Er murmelte Worte des Beileids, und sie weinte und klagte laut. Sie zeigte ihre Trauer. Für Denise gab es diese Erleichterung nicht. Leid war Privatsache, und als sie Alvarez im Wohnzimmer empfing, versteckte sie es hinter einer kühlen, abweisenden Fassade.

»Senora, bitte verzeihen Sie, ich muß Ihnen noch einige Fragen stellen. Sie betreffen Ihren Mann.« Er zögerte und fuhr dann rasch fort: »Sehen Sie, ich bin mir nicht sicher, ob es ein Unfall war.«

»Was soll das heißen?«

»Es kann sein, daß der Unfall vorsätzlich herbeigeführt wurde.«

»Mutter Gottes!« flüsterte sie. »Er wurde ermordet?«

»Es gibt kein zweites Haus, das Ca’n Asped heißt oder damit hätte verwechselt werden können. Ich habe nachgeforscht und erfahren, daß kein anderer Arzt zu einer schwerverletzten Frau gerufen worden ist. Wenn es eine stark blutende Frau gegeben hätte, hätte der Ehemann doch sicherlich einen anderen Arzt angerufen, als Dr. Roldán nicht erschien.«

»Wer hat das getan? Wer hat ihn getötet?« Ihre Stimme war ein heiseres Flüstern.

»Senora, es ist möglich …« Er brach ab und sprach dann hartnäckig weiter. »Es kann sein, daß Ihr Mann wußte, wer Senorita Stevenage ermordet hat. Und weil er es wußte, wurde er ermordet, um die Identität des Mörders zu wahren.«

Er verstand nicht, was sie leise murmelte.

»Ich muß nachprüfen, welche Drogen er verabreichte und die Sprechstundenhilfe befragen. Eventuell muß ich seine Buchhaltung durchsehen.«

»Warum?«

»Weil er vielleicht jemandem Gift verkauft hat.«

Sie begriff nicht sofort die volle Bedeutung dieser Worte, aber dann schrie sie ihn an und beschimpfte ihn. Obwohl sie französisch sprach, wußte er, daß sie ihn wegen dieser gemeinen Verdächtigung verfluchte. Ihre Schwiegermutter kam ins Zimmer gelaufen und obgleich sie nicht wußte, was vorgefallen war, fing auch sie an, zu weinen und zu schreien. Sie nahm Denise in die Arme, um sie zu beruhigen.

Alvarez ging; er haßte sich, seine Arbeit und die Welt, die es zuließ, daß ein Mensch so furchtbar leiden mußte.

Carolina Belderrain – die Eiserne Jungfrau, wie Denise sie nannte – war eine Frau Anfang Vierzig. Unglücklicherweise hatte sie ein Gesicht, das völlig unproportioniert wirkte, von welcher Seite man sie auch ansah. Sogar ihre wunderschönen, dunkelbraunen Augen waren im Verhältnis zu ihrer Stirn zu groß.

Sie hatte eine abweisende, fast feindliche Art: Dr. Roldáns Ablehnung durch viele Mallorquiner ging teilweise auf ihr Konto. »Nein«, antwortete sie barsch. »Das ist unmöglich.«

Alvarez betrachtete das Wohnzimmer ihres Hauses. Es war vollgestopft mit Möbeln, überall standen Porzellanfiguren herum, und an den Wänden hingen vier grellfarbene Bilder.

»Senorita, nichts ist unmöglich.«

»Sie wissen nicht, wovon Sie sprechen: zu vermuten, der Doktor würde Gift verkaufen! Das ist abscheulich.«

»Ich habe Grund zur Annahme …«

»Was wissen Sie denn? Ärzte versuchen Leben zu erhalten und nicht, es auszulöschen.«

»Leider vergessen manche Ärzte diesen Grundsatz.«

»Kann sein. Dr. Roldán hat ihn nicht vergessen. Ich weiß genau, wie gemein und gehässig die Leute über ihn geredet haben!« Sie wurde noch zorniger. »Nur weil er sich gern modisch kleidete und eine schöne Frau hatte und sich weigerte, wie die anderen im Dreck zu leben. Aber er war anders als sie.«

Alvarez fragte sich, ob sie sich auch für besser hielt.

»Sie mißgönnten ihm seinen Erfolg. Sie haben nicht verstanden, warum er sein Geld nicht unterm Dielenbrett versteckte, sondern alles ausgab und sich ein schönes Leben machte. Sie haben es ihm verübelt, daß er neuen Ideen zugänglich war. Einmal hat er zu mir gesagt …« Sie brach ab.

»Ja, Senorita?«

Sie schüttelte den Kopf, als wundere sie sich über etwas. »Er hat zu mir gesagt: ›Als ich anfing zu praktizieren, sah ich mich als Kreuzfahrer. Inzwischen weiß ich, daß es nur ein schmutziger Kampf ist.‹«

»Haben Sie verstanden, was er damit sagen wollte?«

»Selbstverständlich. Er war Arzt geworden, um seinen Leuten helfen zu können. Aber sie sind zu konservativ und dickköpfig und lehnten ihn ab. Wenn er mehr als einen Besuch ansetzte oder mehr als Aspirin verschreiben wollte, haben sie ihn sofort beschuldigt, er wolle sich an ihnen bereichern.«

»Dann war er einmal ein Idealist?«

»Er war immer ein Idealist – deswegen ist es so abscheulich, anzunehmen, er hätte Gift verkauft.«

»Er war ein Idealist, der die guten Seiten des Lebens liebte?«

»Wer verlangt, daß ein Idealist in einer Dachkammer ein kärgliches Dasein fristen muß?«

»Ich nehme an, wenn die armen Bauern ihm mißtraut haben, mußte er seine Patienten unter den reichen Fremden suchen?«

Sie wurde unsicher. Das schien ein Punkt zu sein, der ihr Sorgen gemacht hatte. »Die Einheimischen wollten es nicht anders, warum sollte er sich nicht um die Fremden kümmern? Und warum sollten sie ihn nicht entsprechend bezahlen, er war ein guter Arzt. Aber vergessen Sie eines nicht: Wenn jemand zu arm war oder nicht versichert, behandelte er ihn kostenlos und wenn das Medikament zu teuer war, zahlte er es aus seiner eigenen Tasche. Das war sein wahrer Charakter.«

Sie verteidigte ihn vehement, doch Alvarez glaubte ihr nicht alles. Der Widerspruch – hier Idealist, da williger Arzt reicher Fremder – war zu groß. Er neigte dazu, einzusehen, daß Dr. Roldán nicht der Mann war, der Gift verkaufen würde, das nicht für einen bestimmten Zweck bestimmt sein konnte. Wenn das Gift also nicht von ihm stammte, warum war er ermordet worden? Und wenn er nicht ermordet wurde, wo war diese schwerverletzte Engländerin geblieben …?

»Hat der Doktor Aconitin unter seinen medizinischen Präparaten?«

»Nein«, antwortete sie umgehend.

»Wieso sind Sie da so sicher?«

»Der Doktor würde nie Gift in seinem Haus aufbewahren!«

»In winzigen Dosen verabreicht, hat es heilende Wirkung.«

»Er weigerte sich, Gift in jedweder Form aufzubewahren. Er sagte, das sei Aufgabe des Apothekers.«

»Da haben Sie sicher recht, aber bitte kommen Sie mit, wir wollen uns in der Praxis umsehen.«

»Ich lüge nicht«, wies sie ihn wütend zurück.

Sie fuhren in seinem Auto zu Dr. Roldáns Haus. Die Zugehfrau öffnete ihnen die Tür und versuchte eine Unterhaltung anzufangen. Carolina unterbrach sie abrupt: die beiden Frauen konnten sich offenbar nicht ausstehen.

Carolina ging voran und führte ihn in ihr Büro. Sie deutete auf einen großen Schrank. »Alle medizinischen Präparate werden da drin aufbewahrt, bis auf die Präparate, die ihm Kühlschrank gelagert werden müssen.« Sie öffnete ihre Handtasche und nahm einen Schlüssel heraus. »Da, nehmen Sie.« Es hätte nicht viel gefehlt und sie hätte ihm den Schlüssel vor die Füße geworfen. Der Schrank war schnell durchsucht, er war nur halbvoll. Alvarez entdeckte kein Aconitin.

»Führen Sie Buch über die Anzahl der Präparate – wieviele eingehen und wieviele ausgegeben werden?«

»Natürlich«, gab sie kurz angebunden zurück. Sie machte keine Anstalten das Buch zu holen. Er mußte sie darum bitten.

Er prüfte alle Eintragungen des vergangenen Jahres. Aconitin erschien nicht auf der Liste der eingegangenen Präparate.

Alvarez betrat die Apotheke in der Calle Aragon und sprach mit der jungen Frau hinter dem Verkaufstisch. Er bat sie, die Senora zu rufen, er wolle sie etwas fragen. Sie verschwand zwischen den Regalen und ging zum Treppenaufgang am anderen Ende des Raums. Sie rief: »Rosalia.«

Eine Frau mit einem Baby auf dem Arm kam die Treppe herunter.

Als sie Alvarez sah, lächelte sie ihm herzlich zu. Er erkundigte sich, wie es dem Baby ging, und es dauerte fast fünf Minuten, ehe er fragen konnte: »Du bist schon einmal über den Verkauf von Aconitin befragt worden, nicht wahr?«

»Ja, ich erinnere mich. Erst vor kurzem.«

»Ja. Inzwischen haben wir alle Arzneimittelvertreter der Insel befragt und immer dieselbe Antwort erhalten – kein Aconitinverkauf. Bei meinen Ermittlungen bin ich aber auf etwas gestoßen, das diese Frage wieder aufwirft. Sage mir bitte – es ist nicht für die Akten bestimmt –, ob es völlig ausgeschlossen ist, daß du einem Arzt, den du persönlich kennst, nicht doch ausnahmsweise einmal Gift aushändigen würdest, ohne es in die Bücher einzutragen? Ein Arzt ist schließlich berechtigt, jede Menge Gift zu kaufen, manche werden in geringen Dosen als Medikament verwendet.«

»Das ist völlig ausgeschlossen. Allein für unsere eigene Sicherheit würden wir niemals ein Milligramm aus der Hand geben, ohne es zu registrieren. Da könnte kommen wer wollte, das wäre zu riskant.«

Alvarez rieb sich das Kinn. »Wenn Dr. Roldán hereingekommen wäre und etwas Aconitin gekauft hätte, wäre es vermerkt worden?«

»Selbstverständlich.«

»Hat er jemals Aconitin verlangt?«

Die Frau betrachtete ihn neugierig. »Nein. Er hat nie danach gefragt.«

Alvarez bedankte sich und verließ die Apotheke. Zurück in seinem Auto, zündete er sich eine Zigarette an. Es war anzunehmen, daß er in allen anderen ortsansässigen Apotheken dieselbe Antwort wie eben von Rosalia erhalten würde. Die außerhalb gelegenen Apotheken hätten Dr. Roldán wahrscheinlich nicht persönlich gekannt und noch strikter auf die Einhaltung der Vorschriften geachtet. Er hatte die Insel im vergangenen Jahr nicht verlassen, wie hätte er in den Besitz des Gifts kommen sollen? Es selbst aus Eisenhut gewinnen? Eine ziemlich aufwendige und schwierige Prozedur, die er sicher nicht hätte geheimhalten können. Vielleicht doch? Er dachte an Carolinas verächtliche Abwehr; in ihren Augen war es nahezu lächerlich, Dr. Roldán mit einem Giftmord in Verbindung zu bringen.

26

Alvarez betrachtete durch das Schaufenster den ausgestellten weißen Seat 132.

»Du kannst ihn ein Drittel billiger haben, den Rest auf Raten«, sagte eine Stimme neben ihm.

Largo stand neben ihm, diesmal nicht in einem ölverschmierten Overall, sondern in ein sportliches Hemd und eine Hose mit Bügelfalte gekleidet. »Der Narr muß noch geboren werden, der einem einfachen Polizeibeamten Kredit einräumt.«

Largo kicherte. »Du magst recht haben. Es ist wohl besser für uns beide, wenn wir auf dieses Geschäft verzichten.«

»Hast du dir den Unglückswagen inzwischen angesehen?«

»Wir haben unser Bestes getan, Enrique, aber es ist so, wie ich dir bereits gesagt habe. Wenn ein Auto so total zerstört ist, kommt selten etwas zutage.«

»Du sprichst, als hättest du doch etwas entdeckt?«

»An einer Stelle war die Bremsleitung beschädigt, das muß vor dem Unfall passiert sein.«

»So hat zumindest ein Bremssystem versagt?«

»Das läßt sich nicht feststellen. Es hängt davon ab, wie groß die undichte Stelle war, wenn es überhaupt eine gegeben hat – vor dem Unfall.«

»Nichts als wenn’s und aber’s.«

Largo zuckte die Schultern.

»Wenn die Bremsleitung undicht war und die Flüssigkeit ausgelaufen ist, hätte das doch nur ein Bremssystem funktionsunfähig gemacht, oder?«

»Das stimmt.«

»Dann müßten doch Bremsspuren auf der Straße sein?«

»Sehr wahrscheinlich.«

»Wie lange würdest du dazu brauchen, beide Bremssysteme funktionsunfähig zu machen?«

»Ungefähr eine halbe Minute, im Notfall zehn Sekunden.«

Alvarez sah die Szene vor sich, die sich in jener Nacht auf dem Berg abgespielt haben mochte. Er »sah« den Doktor aus dem Auto steigen und die Zufahrt zum Haus hinuntergehen – fluchend, weil die Kette nicht abgenommen worden war. Ein Schatten tauchte in der Kurve unmittelbar oberhalb der Abzweigung auf.

Während der Doktor an die Tür hämmerte und sich wunderte, daß niemand ihn einließ, sabotierte der Schatten beide Bremssysteme und huschte in sein Versteck zurück. Der Doktor, außer sich vor Wut, raste wie ein Irrer davon …»Danke für deine Hilfe«, sagte er.

»Leider kann ich nicht mehr für dich tun.«

Das Leid und die Enttäuschung hatten Denise Roldáns Gesicht gezeichnet. Sie saß in einem mit rotem Samt überzogenen Sessel im Wohnzimmer, von dem ihr schwarzes Kleid sich malerisch abhob. Alvarez ahnte, was in ihr vorging. Welches unheilvolle Schicksal hatte nur ihn dafür ausgewählt. Er dachte an die entsetzlichen Qualen zurück, die er durchlitten hatte, als Juana-Maria starb. »Senora, es tut mir von Herzen leid, Sie noch einmal belästigen zu müssen. Aber ich muß die Aufzeichnungen und Bankauszüge Ihres Mannes prüfen. Ich versichere Ihnen, wenn es nicht absolut unumgänglich wäre …«

»Er war nicht der Mann, der Gift verkauft hätte. Es ist eine Gemeinheit, das anzunehmen.« Ihre Stimme wurde lauter. »Er liebte seine Arbeit. Er hat sich gefreut, wenn es ihm gelungen war, jemanden zu heilen, Schmerzen zu lindern oder durch Impfungen Kinder vor Krankheiten zu schützen – es gab ihm das Gefühl, Gott zu helfen. Er war ein religiöser Mann. Können Sie nicht verstehen, was das bedeutet? Den Kranken zu helfen war Teil seines Glaubens. Wie können Sie da annehmen, er hätte Gift verkauft, mit dem getötet werden sollte?«

Es gab Männer, die beiden – Gott und dem Mammon – dienten, wenn es auch nicht danach aussah. Vielleicht hatte Dr. Roldán das Heilen Gott geweiht, die Belohnung dafür aber zu gern in irdischen Gütern gesucht? Dann hatte sie recht, dann wäre es ihm unmöglich gewesen, Gift herzugeben oder zu verkaufen.

»Senora, ich schäme mich, aber meine Arbeit zwingt mich dazu, und ich muß Sie bitten, mir seine Unterlagen zur Prüfung zu überlassen.«

Er sah die grausame Verachtung auf ihrem Gesicht.

»Wo hat er seine Unterlagen aufbewahrt?«

»In seinem Büro.«

»Und wo ist sein Büro?«

»Neben dem Sprechzimmer.«

»Wurde etwas aus dem Büro entfernt?«

»Niemand hat es seit der Nacht betreten, in der er … er … mein Gott, ich hoffe, daß Ihnen eines Tages das gleiche passiert«, brach es aus ihr heraus.

»Senora«, antwortete er bedrückt, »vor vielen Jahren ist mir geschehen, was Sie heute erleiden müssen.«

Sie preßte ihre Fäuste vor den Mund und begann zu weinen. Sie schluchzte und flüsterte: »Liebe Mutter Gottes, verzeihen Sie mir, es tut mir leid.«

Er ging auf sie zu und legte den Arm auf ihre Schulter. »Senora, wenn Worte helfen könnten, würde ich Tausende sagen. Aber die Zeit hilft, den Schmerz zu lindern.«

»Ich habe ihn so geliebt. Vielleicht ist es deswegen geschehen. Wir haben uns zu sehr geliebt.«

Als sie sich etwas beruhigt hatte, ließ er sie allein. Sie hatte recht. Die Welt war angefüllt mit Neid, Haß und Gewalt – es gab keinen Platz für die Liebe. Gott schien ein eifersüchtiger Gott zu sein. Das Büro war ein länglicher Raum, mit einem Bücherschrank, einem häßlichen metallenen Aktenschrank neben einem wunderschönen Sekretär, einem Schreibtisch mit Lederplatte und einem Ledersessel ausgestattet. Den Boden bedeckte ein Perserteppich in harmonischen Farben, und an der Wand hingen zwei Gemälde.

Dr. Roldáns geschäftliche Aufzeichnungen waren genau und akkurat geführt. Ein Buch beinhaltete die Einnahmen und Ausgaben der Praxis, in einem zweiten waren die privaten Transaktionen vermerkt. Die Scheckabschnitte und Bankauszüge der vergangenen fünf Jahre waren vollständig vorhanden.

Nach einer Weile zeichnete sich ein festes Muster ab. Während der letzten Jahre hatte Dr. Roldán erhebliche Summen eingenommen und den gleichen Betrag als Ausgaben aufgeführt. Aber plötzlich, im März desselben Jahres, hatte er Einkäufe getätigt, ohne dafür einen Scheck auszustellen oder Bargeld abzuheben. Alvarez addierte diese Summen, und er erhielt einen Betrag von über 200000 Peseten.

Er lehnte sich im Sessel zurück. Für 200000 Peseten gab es keine Belege. Francisca hatte auf Damiáns und Teresas Hochzeit erzählt, daß Dr. Roldán und seine Frau plötzlich begonnen hatten, ungewöhnlich verschwenderisch mit Geld umzugehen.

Er bündelte die einschlägigen Aufzeichnungen und steckte sie in sechs große Umschläge. Er verließ das Büro. Denise saß noch immer im Wohnzimmer, im gleichen Sessel. Er setzte sich ihr gegenüber. »In diesen Umschlägen sind Papiere, Bankauszüge, Scheckabschnitte, die ich mitnehmen muß. Ich werde Ihnen natürlich eine Quittung dafür ausstellen.«

Sie zeigte keine Reaktion.

»Senora, haben Sie gemeinsam mit Ihrem Mann die finanziellen Angelegenheiten geregelt?«

»Darum hat nur er sich gekümmert«, entgegnete sie dumpf.

»Haben Sie jede Woche eine bestimmte Summe Haushaltsgeld bekommen?«

»Er gab mir, was ich brauchte.«

»In bar?«

»Ja.«

»Und wenn Sie Möbel gekauft haben, wie diesen herrlichen Sekretär in seinem Büro, wie haben Sie bezahlt?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Ich weiß, daß Ihr Mann ein Konto bei der Llueso-Zweigstelle der Caja de Ahorros y Monte de Piedad de las Baleares unterhielt. Hatte er noch ein Konto bei einer anderen Bank?«

»Nein.«

»Gibt es in diesem Haus einen Safe?«

Sie schüttelte den Kopf.

Er stand auf. »Ich danke Ihnen für Ihre Geduld.«

Sie schaute auf. »Verstehen Sie endlich? Er hätte niemandem Gift verkaufen können.«

Alvarez unterhielt sich mit dem Bankdirektor in dessen Büro.

»Bitte sag mir, ob Dr. Roldán ein Bankschließfach bei dir hatte.«

»Ich werde mich erkundigen.«

Nach einer Minute kam er zurück. Er legte eine Akte vor sich auf den Schreibtisch. »Ja. Er hat eine Aktentasche darin deponiert – am 16. März. Seitdem hat er ein paarmal danach verlangt und sie wieder einschließen lassen.«

»Weißt du, was in der Aktentasche ist?«

»Keine Ahnung. Wir fragen nie, was ein Kunde bei uns deponiert. Wir sagen ihm nur, daß er es auf eigenes Risiko bei uns hinterlegt.«

»Ich würde gern die Aktentasche sehen.«

Der Direktor schaute ihn unsicher an. »Sie ist Teil seiner Hinterlassenschaft. Ich müßte die Einwilligung der Familie oder des Notars haben …«

»Ich möchte nur wissen, was darin ist. Wenn du die Dinge unnötig komplizierst, muß ich eine offizielle Genehmigung einholen – das halte ich für Zeitverschwendung.«

Der Direktor seufzte. »Ich weiß sowieso nicht, wo mir der Kopf steht vor Arbeit … Also gut, ich hole sie.«

Die schweinslederne Aktentasche war groß und konnte bei Bedarf zusätzlich erweitert werden. Sie war verschlossen.

»Bitte gib mir eine Büroklammer«, sagte Alvarez.

»Du willst doch nicht das Schloß aufbrechen?«

»Es bleibt mir nichts anderes übrig – ich habe den Schlüssel dazu nicht.«

»Das kann ich nicht widerspruchslos mit ansehen, Enrique.«

»Dann geh weg und komm erst wieder, wenn ich dich rufe.«

Der Direktor blieb und schaute fasziniert zu, wie Alvarez die Büroklammer geradebog, ein Ende zurechtbog, damit in dem Schloß herumstocherte und es innerhalb von drei Minuten geöffnet hatte.

Alvarez klappte die Tasche auf und schaute hinein. Er entdeckte darin verschiedene Bündel Tausendpesetenscheine.

27

Alvarez saß Denise gegenüber. »Senora, ich habe herausgefunden, daß Ihr Mann bei seiner Bank eine Aktentasche deponiert hatte. Darin befindet sich Geld: 765000 Peseten.«

Es berührte sie nicht.

»Wußten Sie von dem Geld?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Schätzungsweise war es einmal eine Million Peseten. Senora, das Geld, das Ihr Mann verdient hat, wurde auf sein Bankkonto eingezahlt. Woher kommt diese Million?«

»Ich weiß es nicht.« Sie spielte mit einem Knopf ihres Kleides.

»Sehen Sie denn nicht, wenn es mir nicht gelingt, die Herkunft dieses Geldes herauszufinden, bleibt der Verdacht, daß er dafür Gift verkauft hat.«

Haß flackerte erneut in ihren Augen auf. »Wie können Sie immer noch glauben, daß er Gift verkauft hat, mit dem jemand ermordet werden sollte? Haben Sie denn gar keine Menschenkenntnis?«

»Er hat …«

»Wenn man ihm zehn Millionen Peseten geboten hätte, er hätte es abgelehnt. Und Sie hören nicht auf, ihn zu verdächtigen, Sie verstehen überhaupt nichts. Mein Gott, wie soll ich Ihnen beweisen, daß er ein Mann war, der unfähig war, so etwas zu tun? Hat der Tod ihm alles genommen?«

Er seufzte. »Das Geld bleibt auf der Bank, bis wir wissen, woher es kommt. Wenn er es rechtmäßig erworben hat, kommt es in die Erbmasse.« Er stand auf.

»Wer hat meinen Mann ermordet?« fragte sie.

Er schüttelte den Kopf. »Es gibt keinen Beweis dafür, daß er ermordet wurde. Wenn das Geld in der Aktentasche … wenn ich für dessen Herkunft eine plausible Erklärung finde, dann war es vielleicht ein furchtbarer Unfall. Aber wenn Ihr Mann das Geld versteckt hat, weil er es unrechtmäßig erworben hat, dann können wir davon ausgehen, daß jemand ihn vorsätzlich getötet hat.«

»Woher kommt dieses Geld?«

»Aber das frage ich doch Sie die ganze Zeit. Jemand hat Ihrem Mann eine Million Peseten gegeben, die er in der Bank aufbewahrt hat. Woher oder von wem hat er im März dieses Jahres Geld bekommen?«

Sie starrte durch ihn hindurch.

Kurz darauf ging er.

Die Menschen waren meistens nicht an der Wahrheit interessiert. Sie sahen nur das, was sie sehen wollten.

Wie weit konnte Alvarez der Beurteilung Dr. Roldáns durch seine Frau (und seine Sprechstundenhilfe) Glauben schenken? Ein Zyniker würde behaupten, Liebe macht blind. Aber er konnte nicht glauben, daß Denise sich derartig im Charakter ihres Mannes täuschen konnte. Doch wenn er die Million Peseten nicht für Gift bekommen hatte, mit dem zuerst der Hund und dann Betty Stevenage vergiftet wurde – woher hatte er das Geld? Und wofür?

Es überstieg seinen Verstand.

28

Das sommerliche Wetter hielt bis Ende September an. Die Tage waren heiß und sonnig. Die Touristen strömten weiterhin in die Bars, Restaurants und Geschäfte am Hafen, und die Besitzer freuten sich über den guten Umsatz und erhöhten die Preise.

Rosalind Jepsons Partys waren ein gesellschaftliches Ereignis. Immerhin hatte sie adlige Verwandte und war mit einem reichen Mann verheiratet gewesen, der entgegenkommenderweise frühzeitig gestorben war. Damit ging eine Ehe zu Ende, die sie als harmonisch und er, falls ihn jemand gefragt hätte, als frostig bezeichnet hätte. Sie war eine gesetzte, stattliche Frau, die langweilige, anständige Partys gab. Es war Ausdruck des Respekts und der Abneigung, die man für sie empfand, daß niemand es je gewagt hatte, sich auf einer dieser Partys zu betrinken.

Jessica Appleton hatte sich sehr sorgfältig gekleidet. Sie trug ein langes, fließendes Seidenkleid im Stil der dreißiger Jahre. Umgeben von einer Wolke billigen Parfüms, schwebte sie auf den Patio hinaus. Sie wurde von einem erfolglosen Maler begrüßt, der unermüdlich darüber klagte, daß Picasso vor ihm geboren worden war. »Hallo, Jessica.«

»Hallo, Tom.« Sie betrachtete die anderen drei, die zur Gruppe gehörten. »Wie nett, euch hier zu sehen.«

»Wir wären nicht hier«, sagte eine schmollende Blondine, »wenn es irgendwo eine bessere Party gäbe.«

Ein Dienstmädchen näherte sich mit einem Tablett, auf dem eine Schüssel mit einer Knoblauch-Käse-Soße stand. Daneben lag aufgeschnittenes Brot. Sie griffen herzhaft zu.

»Jessica, Liebling«, fragte ein Mann mit kantigem Profil, »sag, was gibt’s Neues in Llueso. Du kennst immer den letzten Klatsch.«

Jessica zierte sich. »Ich habe zufällig heute morgen eine interessante Neuigkeit erfahren.«

»Ja, und worum geht es?«

»Hugh hat seine Wohnung gekündigt und die Insel verlassen.«

»Das ist nichts Neues«, sagte die Blondine und gähnte. »Er hat schon immer gesagt, daß er nicht auf dieser Insel versauern würde.«

»Aber wer mit ihm gegangen ist, das wißt ihr nicht«, rief Jessica triumphierend. »Denise.«

»Wer?« fragte die Brünette.

»Denise Roldán. Die Frau des Arztes, der kürzlich bei einem Autounfall ums Leben kam. Wie geschmacklos, so kurz nach dem Tod ihres Mannes!«

»Liebling«, meinte der Mann mit Profil, »das hört sich aber sehr spießig an.«

Waynton saß in Dianas Wohnung und genoß den herrlichen Ausblick auf die ferne, von Bergen umringte Bucht. Wie sehr würde er diese Schönheit, die sonnendurchtränkten Farben, das friedliche Nichtstun vermissen?

Diana kam ins Zimmer. »Entschuldige, daß ich dich so lange allein gelassen habe. Ich mußte die Waschmaschine in Gang setzen, sonst habe ich morgen nichts anzuziehen.«

Er wartete, bis sie sich gesetzt hatte. »Ich habe etwas erfahren, was dich interessieren wird.«

»Neuigkeiten – oder bösartiger Klatsch?«

»Ich habe es nachgeprüft. Hugh hat die Insel verlassen, und es sieht so aus, als wolle er nicht zurückkommen.« Er suchte Anzeichen des Bedauerns in ihrem Gesicht.

»Er hat immer gesagt, daß er eines Tages weggehen würde.« Die Nachricht schien sie nicht sehr zu berühren.

»Er ist nicht allein gegangen. Denise Roldán, die Frau des Arztes, der bei einem Autounfall ums Leben kam, ist mit ihm gegangen.«

»Mein Gott! … Aber eigentlich war das zu erwarten. Ich habe sie öfter zusammen in der Stadt gesehen. Sie sah sympathisch aus.«

»Ist das alles?«

»Mehr gibt’s dazu nicht zu sagen. Was hast du denn erwartet?«

»Ich habe nichts erwartet. Es ist nur … ich war mir nie darüber im klaren, wie sehr du ihn magst.«

»Er war sehr unterhaltsam, und das Leben war abwechslungsreich, wenn ich mit ihm zusammen war. Aber darüber hinaus hat er mir nichts bedeutet.«

»Ich dachte … Ich werde bald nach England zurückgehen. Ich nehme an, daß mein Ruf hier wiederhergestellt ist: die Leute reden wieder mit mir.«

»Das stimmt. Inzwischen wird wohl auch der Dümmste gemerkt haben, daß du nicht mehr frei herumlaufen würdest, wenn du Betty ermordet hättest.«

»Ich habe sie schwer enttäuscht.«

»Die Trauer darüber wird nicht lange anhalten. Der Gin und der Brandy lassen nicht viel Platz für dauerhafte Gefühle.«

Er stand plötzlich auf und stellte sich ans Fenster. »Ich habe darüber nachgedacht, wie sehr ich dies alles wohl vermissen werde.«

»Bist du noch unschlüssig?«

»Nein. Ich habe es genossen, mich treiben zu lassen, aber ich muß mein Leben wieder in die Hand nehmen. Ich hoffe nur, der Schritt wird nicht zu schmerzlich.«

»Für dich nicht, Harry – du warst hier immer ein Außenseiter. Diese Insel ist eine Heimat für Menschen, die sich zur Ruhe gesetzt haben, für Menschen, die kein Rückgrat haben. Du warst immer ein Kämpfer.«

Er drehte sich zu ihr um und sah sie an. »Ich habe keine Arbeit.«

»Du wirst bald eine Stelle finden.«

»Ich habe kein Geld auf der Bank.«

»Jeder überzieht einmal sein Konto.«

»Ich habe dir die mißlichen Umstände meines Lebens dargelegt – willst du mich heiraten?«

Sie begann mit ihrem Ehering zu spielen, drehte ihn an ihrem Finger hin und her. »Da wir schon einmal beim Beichten sind, muß ich dir auch einiges gestehen. Als ich dir sagte, daß ich im Fall einer Wiederverheiratung auf das Geld verzichten würde, das mir mein Mann überschrieben hat, so stimmt das. Also werde ich kein Haus besitzen, keine privaten Einkünfte haben und nicht mehr als einige hundert Pfund auf der Bank haben, die eine alte Tante mir hinterlassen hat. Aber als frischgebackene arme Frau frage ich dich, warum, zum Teufel, hat es so lange gedauert, bis du mich ein zweites Mal gefragt hast?«

Frauen. Wurden sie falsch geboren oder lernten sie die Falschheit durch die Mutter? Wie konnte Denise Roldán ihre Liebe zu ihrem verstorbenen Mann so bald verraten? Alvarez war bitter enttäuscht. Er hatte sie auf ein Podest erhoben, sie hatte es umgestoßen und war mit geschürzten Röcken davongerannt.

Er konnte sich deutlich an den Ausdruck ihrer Augen erinnern, als sie ihren Mann ansah. Lüge? War sie eine meisterhafte Schauspielerin, die willkürlich jedes Gefühl vortäuschen konnte? Hatte sie gewußt, daß ihr Mann sterben würde? Gab es tief in ihr verborgen böse Ströme, die ihr niemand zutraute? Hatte sie sich in den englischen Senor verliebt, und hatten sie gemeinsam ein Komplott ausgeheckt, wie sie den Mann, der ihnen im Weg war, beseitigen konnten?

Er schmetterte seine Faust auf den Schreibtisch. Idiot! Wie konnte er nur glauben, daß es der begabtesten Schauspielerin gelingen könne, die Liebe zu simulieren, die Denise für ihren Mann empfunden hatte … Und doch, wie war es möglich, daß diese tiefe Liebe innerhalb von zwei Monaten zerstört und einem anderen Mann gegeben wurde?

Und plötzlich erkannte er mit erschreckender Gewißheit die Wahrheit: die Liebe hatte eine dunkle, gegensätzliche Seite – den Haß. Und wenn jemand leidenschaftlich geliebt hatte, würde er leidenschaftlich hassen – mit einer Intensität, die der Rache jedes Opfer bringen würde.

29

Alvarez stieg den ausgewaschenen Weg hinauf, vorbei an Mandel- und Feigenbäumen, unter denen Kartoffeln, Paprika und Bohnen angepflanzt waren. Er entdeckte einen Ziehbrunnen, aus dem noch von Hand das Wasser mit einem Eimer an einer Kette hochgekurbelt wurde. Bis hierher war die Elektrizität noch nicht vorgedrungen. Er näherte sich dem ärmlichen kleinen Haus, dessen Mauern aus Sandstein in der Witterung eine graugefleckte Farbe angenommen hatten. Die Fenster waren nicht verglast, es gab nur Fensterläden aus massivem Holz, die zugeklappt waren, als sollte sich kein Sonnenstrahl ins Innere des Hauses verirren.

Neben dem Haus sah er einen Stall, vor dem eine Schar Hühner im Staub scharrten und eine Ziege an einem Bündel Halmen herumknabberte. Hier schien die Zeit stehengeblieben zu sein. So hatten die Familien gelebt, als der Mann fünf Peseten am Tag verdient hatte und froh war, wenn er an vier Tagen der Woche Arbeit fand.

Eine alte Frau, ihr von Wind und Wetter gegerbtes Gesicht halb verborgen unter einem breitrandigen Strohhut, hackte mühsam Bewässerungskanäle in den Boden. Als er sie ansprach, richtete sie sich langsam auf und schaute ihn mit müden, aber ungebrochen wachsamen Augen an. Als er sie fragte, wo er ihren Mann finden könnte, deutete sie wortlos mit dem Kopf auf das Haus. Das Innere des Hauses war so einfach wie sein Äußeres. Es gab einen Hauptraum mit dem offenen Kamin in einer Ecke, eine Küche und ein Schlafzimmer, die wesentlich kleiner waren. Der Boden und die Wände, aus Steinen gemauert, waren makellos sauber.

Gomez saß aufrecht im Bett, gestützt durch ein Kissen im Rücken. Es war dunkel im Zimmer, das Gaslicht war nicht angezündet, und das Tageslicht war ausgesperrt. Er hätte nicht einmal lesen können, falls er es je gelernt hatte.

Alvarez setzte sich auf einen Holzstuhl, dessen Sitzfläche aus Weiden geflochten war. Er erkundigte sich nach Gomez’ Gesundheitszustand. Es läge in der Hand Gottes, antwortete Gomez, ob er gesund werden würde, oder sterben müsse.

»Vor einiger Zeit«, sagte Alvarez, »war ich auf Damiáns und Teresas Hochzeit.« Gomez hörte mit unbewegtem Gesicht zu.

»Francisca war auch dort. Kennst du Francisca Gonzáles? Ihr Mann starb vor langer Zeit.«

»Er starb sehr jung«, antwortete Gomez mit tiefer, krächzender Stimme.

»Sie erzählte von dem englischen Senor und der Senorita, für die sie im Ca’n Ibore arbeitete. Ein feines Pärchen – nicht miteinander verheiratet, er lag oben todkrank im Bett, während sie sich unten mit einem anderen Mann vergnügte.«

Neben dem Bett stand ein Steingutteller mit einem Stück Brot darauf. Gomez tunkte es in Olivenöl und biß davon ab.

»Der Senor starb im März. Du wirst dich daran erinnern, denn du warst der Leichenbestatter.«

Gomez biß ein weiteres Stück Brot ab.

»Das hat mich überrascht. Ich dachte, du hättest dich längst zur Ruhe gesetzt.«

»Zur Ruhe setzen? Wer – ich?«

»Stimmt es nicht?«

Gomez legte das Brot auf den Teller zurück. Sorgfältig leckte er seinen Zeigefinger ab, um keinen Tropfen Öl zu vergeuden. »Ich war Leichenbestatter seit dem Tod meines Vaters, und er war es siebenundzwanzig Jahre lang. Ich hab’s wie er gemacht – ordentlich und billig. Dann kam Pablo ins Dorf und pries seine Luxussärge an, gut für einen König, dazu Blumen, die in Gewächshäusern gezüchtet wurden und ein Vermögen gekostet haben. ›Du bist ein dummer Kerl‹, sagte ich zu ihm. ›Die Leute geben doch kein Vermögen aus, um unter die Erde zu kommen. Wenn sie Geld haben, geben sie es fürs Essen und Trinken aus.‹« Er hustete. »Ich war der Idiot. Die Leute kamen zu Geld, und was für ihre Eltern gut genug war, reichte ihnen nicht mehr. Kostbare Särge wurden angeschafft, Blumen aus dem Gewächshaus bestellt. Sie wollten pompös aus dem Leben scheiden.« Er räusperte sich, beugte sich vor und spuckte auf den Boden. »Aber wart’s ab, wenn das Geld wieder knapp wird, dann ist das Billigste gerade gut genug für ihre Beerdigung.« Ein Hustenanfall schüttelte seinen Körper. »Zu meiner Beerdigung wünsche ich mir Blumen aus den Bergen, wie ich sie aus den Tagen kenne, als ich die Schafe gehütet habe.« Er schloß die Augen.

»Pablo lebt schon lange hier.«

»Ja, so ist es.«

»Du warst jahrelang ohne regelmäßige Arbeit.«

»Einige der alten Generation hatten nicht vergessen, was sich gehört und wie ein Mensch beerdigt werden soll, aber nachdem sie gestorben waren … alles schrie nach Pomp.«

»Wieso hast du dann den Auftrag bekommen, im Frühjahr den englischen Senor zu bestatten? Warum haben sie nicht, wie alle anderen vor ihnen, Pablo damit beauftragt?«

Ohne die Augen zu öffnen, tastete Gomez nach dem Brot und biß hinein.

»Dr. Roldán kam zu dir und hat dich gebeten, ihn zu beerdigen, nicht wahr?«

»Und wenn es so war?«

»Wieviel hat er dir dafür geboten?«

»5000 Peseten.«

»Komm, komm, lüg mich nicht an. Es war beträchtlich mehr. Wie viele Hunderttausender hat er dir gegeben?«

Gomez drehte das restliche Stück Brot zwischen den Fingern, aß es aber nicht.

»Was hast du mit dem Geld gemacht?«

»Ausgegeben.«

Alvarez schaute sich in dem ärmlich ausgestatteten Zimmer um.

»Wofür? … Du würdest es nicht auf die Bank bringen, oder?«

»Auf eine Bank?« Seine Stimme wurde lauter. »Während des Krieges …« Er brach ab.

»Während des Krieges«, ergänzte Alvarez ruhig, »wurden die Banken ausgeplündert und die Peseten, jahrelang im Schweiße des Angesichts erarbeitet, verschwanden. Die Menschen machten die bittere Erfahrung, daß Banken nicht so sicher wie das eigene Haus sind. Wer einen Krieg mit durchgemacht hat, vertraut sein Geld keiner Bank mehr an, auch wenn ihn die jungen Leute deswegen auslachen … Und du, alter Mann, wo hast du dein Geld versteckt? Nahe bei dir, damit du es immer spürst? Unter deiner Matratze?«

Gomez umklammerte die rauhe Decke und den Rand der Matratze darunter.

»Ich will nur wissen, wieviel er gezahlt hat. Beruhige dich, ich will dein Geld nicht rauben, um dich Hungers sterben zu lassen. Kannte mein Vater nicht deinen Vater? Hast du nicht meinen Onkel, Guillermo, begraben? Er ist an gebrochenem Herzen gestorben, nachdem Angela auf dem Festland verunglückt war.«

Verstört starrte Gomez Alvarez an, aus den Mundwinkeln lief ihm der Speichel.

»Wieviel?«

»500000 Peseten«, flüsterte er.

Alvarez schaute sich wieder in dem Raum um. 500000 Peseten hätten Licht, Farbe und Bequemlichkeit in dieses ärmliche Haus bringen können. Er hätte einen Gasofen und Essen dafür kaufen können, und seine Frau müßte sich nicht abplagen, dem Boden die nötigste Nahrung abzuringen … Aber das Geld würde unter der Matratze bleiben, während die beiden Alten ihr karges Dasein weiterfristeten. Vielleicht würde es eines Tages dazu verwendet werden, um sie mit dem Pomp und Aufwand, den beide so verabscheuten, zu beerdigen.

30

Alvarez saß in seinem Büro. Er starrte auf die Lichtstreifen, die durch die Spalten der Klappläden zu sehen waren. Identität. Warum hatte er erst durch den abgrundtiefen Haß einer Frau erkannt, daß es in diesem Fall nur um die Identität ging.

Was war Identität?

Ein Mensch erhielt bei seiner Geburt eine Identität. Aber was so sicher und unveränderlich erschien, war trügerisch. Eine Mutter gebar einen Sohn, aber im Krankenhaus wurde das Kind verwechselt und es wuchs mit einer falschen Identität auf. Doch niemand – falls der Irrtum nicht aufgedeckt wurde – würde dies vermuten. Und mit der Zeit würde daraus eine echte Identität entstehen. Würde die Mutter ihren leiblichen Sohn nach zwanzig Jahren wiedererkennen? Würde sie ihm die gleiche Liebe entgegenbringen, die sie für den Jungen empfindet, den sie großgezogen hat, im Glauben, es sei ihr eigenes Kind? Also wurde die Identität nicht angeboren, sondern entstand im Lauf der Jahre durch äußere Einflüsse.

Identität bedeutete Vergangenheit und Gegenwart, Heimat, Freunde, Arbeit, Gewohnheiten … Ein Junge kam zur Schule, fing an zu arbeiten, eröffnete ein Bankkonto, heiratete, kaufte ein Haus, spielte am Sonntag Golf, und die Leute wußten, wer er war, weil sie ihn dabei gesehen hatten. Er besaß Papiere, um sich auszuweisen, Geburtsurkunde, Taufurkunde, Führerschein, Ausweis, Heiratsurkunde … Unzählige Male hatte er durch seine Unterschrift seine Identität bewiesen.

Aber wie verhielt es sich mit dieser Identität, wenn ein Mensch seine Heimat verließ und in ein fremdes Land ging? Dann zeugte nicht mehr die Vergangenheit, sondern nur noch die Gegenwart und die Papiere, die er vorzeigte, von seiner Identität. Er konnte sich Smith, Jones oder wie auch immer nennen, vorausgesetzt, die Papiere waren auf diesen Namen ausgestellt. Er bekam unter diesem Namen Geld, und er traf niemanden, der ihn vorher gekannt hatte. Ein kluger Mann konnte es fertigbringen, die Vergangenheit, die Gegenwart und die Zukunft dazu zu verwenden, sich zwei Identitäten zu verschaffen, vorausgesetzt, es unterlief ihm kein Fehler …

Monica Heron hatte ihren Mann weitaus mehr geliebt als er in seiner oberflächlichen Art wahrhaben konnte. Als sie nicht länger die Augen vor seinen offensichtlichen Betrügereien verschließen konnte, hatte sie ihre Enttäuschung durch übermäßiges Essen kompensiert. Wie die Ironie des Lebens es wollte, wurde sie dicker und dicker, und er verlor das letzte bißchen Interesse an ihr.

Schließlich hatte sie erkannt, daß diese Situation untragbar wurde, und sie hatte ihm ein Ultimatum gesetzt: entweder gab er seine Affären, insbesondere das Verhältnis zu der Frau, mit der er sich öffentlich zeigte, auf, oder sie würde ihn aus ihrem Haus, ihrem Leben, ihrem Bankkonto hinauswerfen.

Er hatte kein Geld und war durch das Leben auf ihre Kosten zu verwöhnt, um sich damit abzufinden. Andererseits war er nicht bereit, sein Leben an der Seite einer häßlichen, dicken Frau zu verbringen … Das klassische Motiv für Mord.

Wenn sich eine Muschel auf die Fortpflanzung vorbereitet, wird ihr Fleisch ungenießbar. Muscheln von verschiedenen Orten zeigen unterschiedlich starke Giftpotentiale. Darin hatte Heron einen Weg gesehen, um den gordischen Knoten zu durchschneiden. Er hatte Betty Stevenage dazu überredet, Muscheln von der gefährdetsten Küste Englands – wahrscheinlich South Darkpoint – zu beschaffen. Dann hatte er seiner Frau Riesenportionen davon gekocht – sie hatte einen Appetit wie ein Pferd. Wahrscheinlich mußte Betty wiederholt Muscheln aus dieser Gegend besorgen, bis es zu der Mahlzeit mit tödlichem Ausgang kam.

Reiche Frau, treuloser Ehemann, die Frau stirbt plötzlich … eine Untersuchung ist unvermeidlich, aber die Obduktion zeigt, daß sie an einer Muschelvergiftung gestorben ist. Sehr bedauerlich, aber kein Mord.

Jetzt war er im Besitz des Geldes und wollte ein sorgloses Leben beginnen. Aber die meisten Mörder erkennen, daß ein Mord nicht die erwartete Freiheit bringt. Betty verlangte ihren Preis für die Unterstützung – Treue – und es stellte sich heraus, daß sie noch besitzergreifender und eifersüchtiger als Monica war. Dies steigerte sich mit zunehmender Gewißheit, daß er unfähig war, einer Frau treu zu sein.

Mord erzeugt Mord. Heron begann darüber nachzudenken, wie er sich von dieser Frau befreien konnte. Diesmal würde er keinen Mitwisser haben, um endlich frei zu sein. So kam er zu dem Schluß, daß er seine Identität ändern mußte, um sie risikolos umbringen zu können.

Er erklärte Betty, daß sie nie vor Entdeckung sicher wären, denn es gibt für Mord keine Verjährungsfrist. Ein Fall konnte noch nach zwanzig Jahren wiederaufgerollt werden, wenn Verdachtsmomente auftauchten. Deswegen mußten sie sich eine neue Identität zulegen, zuerst er, dann wären sie vor einem Zugriff sicher.

Als sie auf Mallorca ankamen, waren sie Betty Stevenage und Bill Heron – so stellten sie sich vor und so lauteten die Papiere. Aber er trug einen Vollbart, langes Haar, bewegte sich wie ein kranker Mann, und dafür wurde er auch gehalten. Deswegen gab es nur wenige Menschen, mit denen er in Berührung gekommen war. Außerdem hatte er Betty als lebenden Beweis seiner Identität.

Vorsorglich hatte er das geerbte Geld unter dem Namen Hugh Compton in die Schweiz transferiert. Um dort ein Konto zu eröffnen hatte er nur einen Paß, ausgestellt auf den Namen Compton, vorlegen (die Beschaffung war nur eine Preisfrage) und eine Unterschriftenprobe hinterlassen müssen. Danach konnte Hugh Compton überall auf der Welt Geld von seinem Konto abheben. Aufgrund dieser Vorkehrungen hatte Heron nach seinem Tod nichts hinterlassen, worauf der spanische Staat Steuern erheben könnte. Aber darüber war er schließlich gestolpert. Wenn er unter seinem alten Namen ein Konto hätte bestehen lassen mit einem plausiblen Betrag darauf, den man als Rest eines verpraßten Erbes hätte akzeptieren können, hätte er alle Nachforschungen nach dem Verbleib des Geldes vermieden und die Herkunft der regelmäßig einbezahlten 30000 Peseten wäre geklärt gewesen.

Der Bart wurde abrasiert, das Haar kurz geschnitten, aufrechte Gangart, die ausgestopften Wangen entfernt, gesundes Aussehen, viel Geld, ein Paß auf den Namen Hugh Compton – eine neue Identität. Er hatte ein Haus gemietet und genoß die Freuden des Lebens, während seine zweite Identität sterbend im Ca’n Ibore lag. Nicht zum erstenmal in seinem Leben wurde ihm seine unersättliche Lebensgier zum Verhängnis: eine Identität ließ sich verändern, ein Charakter nicht. Unweigerlich war Betty eifersüchtig geworden und hatte ihm vorgeworfen, daß er sie betrog, während sie im Ca’n Ibore festsaß und als Aushängeschild seiner alten Identität diente. Er hatte ihr immer wieder versichert, daß sein abwechslungsreiches Leben nur der Kreation der neuen Identität diene, diese durfte in nichts Bill Heron ähneln. Innerlich aber blieb er unverändert.

Alvarez bückte sich und öffnete die unterste Schublade seines Schreibtisches. Er nahm eine Flasche Brandy und ein Glas heraus, schenkte sich ein und trank einen großen Schluck.

Betty war eine Frau, die glaubte, Compton durch ihre körperlichen Vorzüge an sich binden zu können. Sie hatte nicht erkannt, daß Compton genau zwischen Liebe und körperlicher Lust unterschied, und daß seine Lust nur durch wechselnde Beziehungen befriedigt werden konnte. Sie hatte verlangt, daß er sie regelmäßig im Ca’n Ibore besuchte, um mit ihm zu schlafen. Er mußte versucht haben, dies zu vermeiden, er war sich der Gefahr bewußt, die diese Besuche bargen – aber sie hatte ihn erpreßt. Er kam nachts und blieb manchmal bis zum nächsten Abend, um sich Francisca als Bill Heron zu präsentieren. Sie konnte ihn sehen und hören, er brauchte sie als Zeugin für seinen allmählichen Verfall. Er lag stets im verdunkelten Zimmer, bis zum Kinn zugedeckt und sie konnte nur einen falschen Bart und einen Haarschopf erkennen. Als Francisca sie an jenem Abend im unteren Schlafzimmer hörte, als Betty ihm ihre Liebe und Leidenschaft beteuerte, war sicherlich der Entschluß gefallen, das riskante Spiel zu beenden und sie so schnell wie möglich zu töten. Das Aconitin war zu der Zeit schon sechzehn Monate in seinem Besitz und er mußte sich vergewissern, daß es noch immer wirkte. Er ging mit gewohnter Kaltblütigkeit vor und vergiftete ihren Hund. Francisca war entsetzt über Bettys hysterische Reaktion gewesen, die dem toten Hund galt und nicht dem sterbenden Heron. Ein kluger Kopf hätte die wahre Bedeutung verstanden.

Ehe Heron sterben konnte, mußte ein Arzt gefunden werden, der die Sterbeurkunde ausstellte und der Körper mußte beerdigt werden. Welcher Arzt würde sich auf diesen Schwindel einlassen? Herons Menschenkenntnisse bezogen sich auf die offensichtlichsten Charaktermerkmale eines Menschen, aber die wesentlichen Eigenschaften blieben ihm verborgen. Dr. Roldán liebte den Luxus und war enttäuscht über den Verlauf seiner ärztlichen Berufung und sah darin nur noch eine Möglichkeit, seinen Lebensunterhalt zu verdienen. Er konnte das Angebot, eine Million Peseten für eine gefälschte Sterbeurkunde, nicht ausschlagen. Dabei war Heron ein schwerwiegender Fehler unterlaufen: Er hatte übersehen, daß Roldán als Arzt zwar lügen, aber niemals seine Arbeit verraten würde.

Es war einfacher, Gomez zu überreden. Der hatte jahrelang in bitterster Armut gelebt und hatte eine doppelte Befriedigung darin gefunden, daß er die Summe für ein vorgetäuschtes Begräbnis erhielt, während der neue Leichenbestatter, der ihm seine Arbeit genommen hatte, niemals so viel für eine einzige Beerdigung kassieren würde.

Heron war »gestorben«. Jetzt mußten sich die beiden mit ihren Problemen auseinandersetzen.

Sein Problem: Er mußte Vorbereitungen für Bettys Ermordung treffen. Eine fortgeschrittene Verwesung des Körpers zerstörte jegliche Spur von Aconitin: er mußte dafür sorgen, daß die Leiche einige Zeit nicht entdeckt wurde. Der Besitzer des Ca’n Ibore hatte sich in seiner Geldgier geweigert, selbst die dringlichsten Reparaturen auszuführen. Es gab keinen besseren Weg, sich dafür zu rächen, als die Herausgabe des Schlüssels bis zum Ablauf der vorausbezahlten Mietdauer zu verweigern. Die Hitze würde die Verwesung beschleunigen. Darüber hinaus würde Betty diese Vorkehrungen treffen, und er brauchte nicht in Erscheinung zu treten.

Ihr Problem: Sie mußte herausfinden, mit welcher Frau er sie betrog und ihn dazu zwingen, sie zu verlassen. Betty wußte, daß er öfter mit Diana gesehen wurde. Aber in Dianas Leben gab es noch einen anderen Mann: Harry Waynton. Sie war sich nur nicht sicher, was die beiden verband. Deswegen scheute sie keine Anstrengung, um mit ihm ins Gespräch zu kommen und suchte seine Gesellschaft, wo immer sie ihn entdeckte. Sie hoffte von ihm zu erfahren, was er für Diana empfand, und horchte ihn gleichzeitig darüber aus, mit wem Diana sonst noch verkehrte. Dadurch fragte sie ihn indirekt über Hugh Compton aus. Bettys Interesse an ihm durfte nicht bekannt werden. Deswegen hatte sie damals, als sie Waynton auf dem Marktplatz traf, gefragt, ob Diana sich mit Alex Dunton oder Gordon Elliott verabredet hatte. Als entdeckt wurde, daß Betty einen Liebhaber gehabt hatte, nahm man natürlich an, daß sie eifersüchtig war, mit wem sich diese beiden Männer sonst noch trafen. Tatsächlich hatte sie diese Namen aber nur erwähnt, weil sie wußte, daß Diana keinen von beiden ausstehen konnte, und sie hatte gehofft, daß Waynton ihr sagen würde, wen sie wirklich traf. Ein kluger Mann hätte dies sicherlich sofort durchschaut, nachdem sich herausgestellt hatte, daß Diana beide verabscheute.

Als der Verdacht sich verstärkte, daß Betty keinem Unfall zum Opfer gefallen war, sondern ermordet wurde, entdeckte Compton, daß er einen entscheidenden Fehler begangen hatte. Dr. Roldán hatte mitgespielt, als es darum ging, ein falsches Todeszertifikat auszustellen, damit schadete er niemandem. Nun mußte er entsetzt feststellen, daß er unwissentlich in einen Mordfall verwickelt worden war. Er war Arzt und kein Mörder. Er hatte Compton gedroht, ihn anzuzeigen, und deswegen wurde er getötet. Gomez hatte von Dr. Roldán eine halbe Million Peseten für das vorgetäuschte Begräbnis erhalten, mehr wußte er nicht darüber. Er durfte weiterleben.

Denise Roldán wußte, daß ihr Mann Kontakt zu einem reichen Engländer namens Compton hatte und daß diese Beziehung ihm plötzlich Sorgen bereitete. Als sie nach dem Tod ihres Mannes erfuhr, daß er im Besitz einer Million Peseten war, deren Herkunft unbekannt war, schloß sie daraus, daß er vermutlich ermordet worden war und daß dieser Mord in direkter Beziehung zu dem Geld stand …

Sie war eine sehr leidenschaftliche Frau, und sie hatte Rodriguez Roldán mit einer Intensität geliebt, die die meisten Menschen kaum ahnen konnten. Haß war das Gegenteil von Liebe, und nun haßte sie den Mörder mit grausamer Intensität. Sie hätte Compton anzeigen können, aber die gesetzliche Strafe, die ihn erwartet hätte, war ihr nicht genug. Ihr Inneres schrie nach Rache. Sie hatte ihr unermeßliches Leid versteckt, begann wieder am Leben teilzunehmen, wie jede andere Witwe, die nicht zu sehr um ihren verstorbenen Mann trauerte und begann, Compton in ihr Netz zu ziehen. Sie war eine Schönheit, und er konnte keiner schönen Frau widerstehen. Er war sofort auf ihren Vorschlag eingegangen, mit ihr zusammen die Insel zu verlassen …

Irgendwo täuschte Denise nun Compton leidenschaftliche Liebe vor, während sie den geeigneten Zeitpunkt für die Ausführung ihrer fürchterlichen Rache abwartete … Alvarez fröstelte. Diese Frau würde bis zum Äußersten gehen.

Nach einer Weile griff er nach dem Telefonbuch und studierte die Anweisungen, wie ein Gespräch ins Ausland durchgeführt wurde. Dann vergewisserte er sich, daß er die Nummer der Polizeidirektion in Bearstone verfügbar hatte und begann, zu wählen.

Eine Frau meldete sich, und er verlangte Inspektor Fletcher, wobei er darauf hinwies, daß er aus dem Ausland anrief.

Während er wartete, stellte er sich den Inspektor vor – tadellos gekleidet, die personifizierte Tüchtigkeit. Sein Gesichtsausdruck war von einer Überheblichkeit und Herablassung, die jeden Fremden, dem nicht das Glück zuteil wurde, als Engländer geboren worden zu sein, zur Weißglut brachte.

»Hier spricht Fletcher.«

»Guten Morgen, Senor. Hier ist Enrique Alvarez.«

»Hallo, wie geht es Ihnen? Wie ist das Wetter bei Ihnen?«

»Für diese Jahreszeit noch sehr heiß und sonnig.«

»Tatsächlich? Hier regnet es.« Es gelang ihm, durchklingen zu lassen, daß er allemal englischen Regen vorzog.

»Senor, können Sie sich an den Fall Heron erinnern? Wir haben darüber gesprochen, als ich in England war. Sie war die Frau des …«

»Sie starb an einer Muschelvergiftung, nachdem sie eine große Portion ungenießbarer Muscheln gegessen hatte. Spanische Muscheln.«

Alvarez bewunderte das hervorragende Gedächtnis des Inspektors. »Senor, ich muß Ihnen mitteilen, daß ihr Tod wahrscheinlich nicht einem Unglück zuzuschreiben ist, sondern dem Gift Aconitin.«

Sarkastisches Lachen unterbrach ihn. »Meine Hochachtung für Ihre Beharrlichkeit, lieber Mann, aber Sie sollten bei den Tatsachen bleiben. Sie scheinen die Obduktion, durchgeführt von Professor Keen, vergessen zu haben. Ich weiß natürlich nicht, wie es in anderen Ländern ist, aber hier bei uns können wir uns auf die Untersuchungsergebnisse der Pathologen verlassen. Es gibt keinen Zweifel daran, daß Mrs. Heron an einer Muschelvergiftung gestorben ist.«

»Das stimmt, und es liegt mir fern, das Können eines Ihrer hervorragendsten Wissenschaftler anzuzweifeln. Ich wollte von Senor Herons Krankheit sprechen. Sie werden verstehen, daß es mich sehr viel Überwindung kostet, Sie zu fragen, ob jemals untersucht wurde, welches Gift Senor Herons Erkrankung hervorgerufen hat?«

»Wieso?«

»Es ist mir nur in den Sinn gekommen, daß er vielleicht gar keine Muscheln gegessen hat. Wenn er sie sich aus South Darkpoint besorgt hatte, wußte er, daß sie im höchsten Grade giftig waren, und er konnte nicht ahnen, wie viele er unbeschadet zu sich nehmen konnte. Könnte er sich nicht erkundigt haben, welche Dosis Aconitin für den menschlichen Körper ungefährlich ist, und dann hat er dieses Gift geschluckt, da es dieselben Symptome herbeiführt? … Aber da ich weiß, wie ausgezeichnet Sie den Fall untersucht haben, konnte ich damit rechnen, daß Sie diesen Test natürlich durchführen ließen, und diese Möglichkeit in Betracht gezogen haben.«

Langsam, fast liebevoll legte Alvarez den Hörer auf und goß Brandy in sein leeres Glas. Er blinzelte der Eidechse zu, die frech ihren Kopf über die Fensterbrüstung reckte.

Über Roderic Jeffries

Roderic Jeffries wurde 1926 in London geboren und ist der Sohn des berühmten Krimi-Autors Graham Montague Jeffries (Blackshirt-Reihe). Jeffries begann sein Jurastudium, nachdem er von 1943–1949 zur See gefahren war. Seine Karriere als Anwalt sollte allerdings nur ein Jahr dauern, so dass er sich ganz der Schriftstellerei widmen konnte. Mittlerweile sind rund 150 Werke von ihm erschienen, die in zahlreiche Sprachen übersetzt wurden. Er arbeitete unter einigen Pseudonymen (z.B. Jeffrey Ashford) und führte unter dem Namen Roderic Graeme die Blackshirt-Reihe seines Vaters fort.

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Covergestaltung: buxdesign, München

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei Fischer Digital

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

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ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-560329-1