Die Schatten von London - In Memoriam: Band 2
Date: 2015-06-15T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane
Description: Wenn das Grauen in den Straßen von London lauert ... Nachdem Rory den Jack-the-Ripper-Doppelgänger in einem finalen Kampf vernichtet hat, ist sie selbst zu einem menschlichen Terminus geworden. Sie hat nun die zweifelhafte Gabe, Geister durch bloße Berührung eliminieren zu können. Genau das macht sie unendlich wertvoll für die Shades – die Internationale Sondereinheit von Geisterjägern. Denn eine neue Serie von mysterösen Mordfällen versetzt ganz London in Angst und Schrecken. Und diese neuen Fälle sind tatsächlich noch wahnsinniger als die Ripper-Morde. Rory erkennt schnell: Wahnsinnige Zeite
Publisher: cbt
Rights: cbt 2015

Foto: © Heather Weston

DIE AUTORIN

Maureen Johnson kam während eines Schneesturms in Philadelphia zur Welt. Als Einzelkind blieb ihr nichts anderes übrig, als ihre Zeit mit Lesen und Schreiben totzuschlagen, deshalb fasste sie schnell den Entschluss, Schriftstellerin zu werden. Sie studierte Theatrical Dramaturgy und Writing an der Columbia University und schrieb 2004 ihren ersten Roman für Jugendliche. Weitere folgten. Die Autorin lebt in New York, ist oft auf Lesereise in Großbritannien, verbringt aber bewiesenermaßen die meiste Zeit auf Twitter.

Von Maureen Johnson ist bei cbt bisher erschienen:

Die Schatten von London (Band 1)

Maureen Johnson

Die Schatten
von London

In Memoriam

Aus dem Englischen
von Dagmar Schmitz

Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

1. Auflage

Deutsche Erstausgabe Juli 2015

© 2013 by Maureen Johnson

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

»The Madness Underneath«
bei G.P. Putnam’s Sons, a division of Penguin Young Readers Group, New York.

© 2015 für die deutschsprachige Ausgabe by cbt Verlag in der Verlagsgruppe Random House GmbH, München

Alle deutschsprachigen Rechte vorbehalten

Aus dem Englischen von Dagmar Schmitz

Lektorat: Kerstin Kipker

Umschlaggestaltung: init | Kommunikationsdesign, Bad Oeynhausen
unter Verwendung eines Motivs von Thinkstock / iStock (Neil German, Dadzoola, wavipicture, Maisna, Anna Sirotina)

MG ∙ Herstellung: kw

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-16127-9
www.cbt-buecher.de

Für meinen Freund, den echten Alexander Newman,
der sich auch von einer Kleinigkeit wie zwölf Schlaganfällen
nicht unterkriegen lässt. Wenn ich erwachsen bin,
möchte ich so sein wie du.

(Vielleicht ohne die zwölf Schlaganfälle?
Na ja, du weißt schon …)

The Royal Gunpowder Pub
Artillery Lane, East London
11. November
10:15 Uhr

CHARLIE STRONG hatte gern Leute um sich – andernfalls würde er nicht schon seit einundzwanzig Jahren ein Pub betreiben –, aber morgens wollte er seine Ruhe haben. Um diese Zeit gestattete Charlie sich die einzige Zigarette des Tages. Langsam und genussvoll zog er an seiner Silk Cut und lauschte zufrieden dem leisen Knistern von verglühendem Papier und Tabak nach. Wenn kein Gast im Pub war, musste er zum Rauchen auch nicht nach draußen gehen. Eine Tasse Tee, ein Sandwich mit gebratenem Speck und eine Zigarette danach. Was wollte man mehr.

Er machte den Fernseher an. Der wurde im Royal Gunpowder nur aus zwei Gründen eingeschaltet: wenn Liverpool spielte oder wenn Morning with Michael and Alice lief – ein Morgenmagazin von gnadenloser Munterkeit. Charlie liebte es, die Sendung anzuschauen, während er sich auf den Tag vorbereitete – besonders der kulinarische Beitrag, in dem meist etwas Leckeres zubereitet wurde, hatte es ihm angetan. Aus irgendeinem Grund schmeckte ihm sein Schinkenspeck-Sandwich dann noch besser. Während er aufmerksam die Zubereitung eines Schmorhuhns verfolgte, kam sein Barmann Sam mit einem Kasten Wasser aus dem Keller herauf. Er stellte ihn auf der Theke ab und wandte sich wortlos wieder seiner Arbeit zu, hob die Stühle von den Tischen und stellte sie auf den Boden. Sams Anwesenheit störte Charlie morgens nicht. Sein Angestellter redete nicht viel und war froh und dankbar, überhaupt Arbeit zu haben, was er auch deutlich durchblicken ließ.

»Sieht gut aus, das Hühnchen«, sagte Charlie und deutete auf den Fernseher.

Sam hielt kurz inne und blickte hoch.

»Ich mag Hühnchen lieber gebraten«, erwiderte er.

»Das viele gebratene Zeug bringt dich eines Tages noch um.«

»Sagt der Mann mit dem Schinkenspeck-Sandwich.«

Charlie grinste. »An Schinken gibt es doch nun wirklich nichts auszusetzen.«

Sam schüttelte nur gutmütig den Kopf und fuhr fort, die Stühle von den Tischen zu heben. »Meinst du, dass heute Abend wieder so viele Ripper-Freaks kommen werden?«, fragte er.

»Ich will’s hoffen. Gestern haben wir fast dreitausend Pfund eingenommen. Übrigens sind fast alle Chips weggegangen. Holst du aus dem Keller Nachschub hoch? Von den Gesalzenen und …« – er bückte sich unter die Theke und überprüfte die Vorräte – »›Cheese and Onion‹. Und wenn du schon mal unten bist, dann bring auch gleich noch Erdnüsse und Flips mit. Die mögen sie auch. Flips für die Ausgeflippten.«

Wortlos unterbrach Sam seine Tätigkeit und ging erneut in den Keller hinunter. Charlie richtete den Blick wieder auf den Fernseher, wo das Hühnchen soeben die kritische letzte Phase des richtigen Schmorens durchlief, um schließlich goldbraun aus dem Ofen hervorgezogen zu werden. Es folgte ein Bericht über ein Musikfestival, das am Wochenende in London stattfand. Obwohl Charlie diesen Beitrag bei Weitem nicht so interessant fand wie die Zubereitung des Schmorhuhns, wandte er den Blick nicht vom Fernseher; er wollte seine Zigarette in Ruhe zu Ende genießen. Erst als er sie bis zum Filter aufgeraucht hatte, drückte er sie aus und machte sich an die Arbeit.

Er hatte gerade begonnen, die Tafel auszuwischen, um das neue Tagesmenü daraufzuschreiben, als er von unten das Geräusch von zersplitterndem Glas hörte. Er öffnete die Kellertür.

»Verdammt, Sam, was …«

»Charlie! Komm doch mal runter!«

»Was ist denn los?«, rief Charlie zurück.

Sam gab keine Antwort.

Hustend und leise vor sich hin fluchend stieg Charlie die Kellertreppe hinab. Die Stufen waren eng und steil und der Keller vollgestopft mit Dingen, mit denen er eigentlich lieber nichts zu tun haben wollte: kaputte Stühle und Tische, schwere Getränkekästen, Kartons mit Gläsern – Ersatz für die, die täglich zu Bruch gingen oder von den Gästen heimlich eingesteckt wurden.

»Sam?«

»Hier drin!«

Sams Stimme drang durch den kleinen Vorraum, der zum eigentlichen Keller führte. Charlie zog beim Eintreten automatisch den Kopf ein. Die Decke war so niedrig, dass er sich daran schon mehr als einmal heftig gestoßen hatte.

Sam kauerte zwischen zwei Regalen an der Wand und starrte auf die Scherben von zwei zerbrochenen Pint-Gläsern und auf ein grob mit Kreide auf den Boden gezeichnetes X.

»Was treibst du denn da, Sam?«

»Ich war das nicht«, antwortete Sam. »Vorhin lagen da keine Scherben und da war auch kein X zu sehen.«

»Alles in Ordnung mit dir?«

»Vor ein paar Minuten war beides noch nicht da, ehrlich.«

Das verhieß nichts Gutes. Die Gläser konnten schließlich nicht von allein aus dem Regal gefallen sein – sie lagen mitten im Raum. Und das X sah ziemlich zittrig aus, so als ob der Schreiber die Kreide kaum habe halten können. Im fahlgrünen Neonlicht der Kellerbeleuchtung wirkte zwar jeder krank, aber Sam sah im Moment besonders schlecht aus. Alle Farbe war aus seinem Gesicht gewichen, er zitterte am ganzen Körper und schwitzte gleichzeitig aus allen Poren.

Vielleicht hatte es ja unausweichlich so kommen müssen. Charlie hatte das Risiko immer gekannt, es war sozusagen Bestandteil ihres Arbeitsvertrages gewesen. Ihm selbst war es gelungen, von seiner Sucht loszukommen, und deswegen war er davon überzeugt, dass andere es ebenfalls schaffen konnten. Und genau dieses Vertrauen galt es nun auszustrahlen.

»Sam, wenn du wieder Drogen genommen hast …«, begann Charlie vorsichtig.

»Hab ich nicht!«

»Aber falls doch, kannst du es mir ruhig sagen.«

»Ich schwöre dir, ich hab nichts genommen«, beteuerte Sam.

»Kein Grund, sich zu schämen, Sam. Ich weiß, es ist nicht leicht, clean zu bleiben.«

»Ich hab nichts genommen, verdammt, und das da ist nicht mein Werk!«

Der wütende Nachdruck, mit dem Sam die Worte hervorstieß, machte Charlie ein wenig Angst. Dabei war er eigentlich kein Mann, der sich so schnell einschüchtern ließ. Er hatte in seinem Leben schon so manchen Kampf ausgefochten, viele Rückschläge eingesteckt und eine Scheidung durchgestanden. Und er widerstand täglich aufs Neue seinem ärgsten Feind, dem Alkohol. Doch irgendetwas in diesem Raum, irgendetwas am Anblick des zitternd vor der Wand kauernden Sam und des primitiven Kreide-X und der auf dem Kellerboden verstreuten Scherben – irgendetwas daran machte ihm Angst.

Es hatte wenig Sinn nachzuschauen, ob außer ihnen noch jemand im Keller war. Seit dem Auftauchen des Rippers war jeder Laden in der Gegend verbarrikadiert wie eine Festung. Auch das Royal Gunpowder.

Charlie beugte sich vor und tastete mit den Händen den kalten Steinboden ab.

»Lass uns hier erst mal sauber machen«, schlug er vor, während er versuchte, das Kreide-X mit bloßen Händen wegzuwischen. In Fällen wie diesen behielt man am besten die Nerven, benahm sich so normal wie möglich und besprach die Sache in aller Ruhe. »Und dann gehen wir nach oben und bereden alles bei einer Tasse Tee.«

Sam entfernte sich mit ein paar zögernden Schritten von der Wand.

»Gut so. Wir machen hier schnell Ordnung und dann genehmigen wir uns einen schönen starken Tee …«

Charlie fuhr fort, die Überreste des X zu entfernen. Den Hammer sah er nicht.

Der Hammer diente dazu, Kisten zu öffnen, klemmende Zapf-Ventile wieder zum Laufen zu bringen und wacklige Regale zu reparieren. Im Augenblick schwebte er allerdings über Charlies Kopf – so, als wolle er zielen.

»Nein!«, schrie Sam.

Charlie wandte den Kopf und sah den Hammer auf sich zukommen. Beim ersten Mal blieb Charlie noch stehen. Er gab einen gurgelnden Laut von sich. Auch nach dem zweiten und dritten Schlag stand er noch. Hilflos um sich schlagend, versuchte er, die Angriffe abzuwehren. Der vierte Schlag war tödlich. Ein grauenhaftes Knacken war zu hören. Charlie stürzte der Länge nach hin und bewegte sich nicht mehr.

Der Hammer fiel polternd zu Boden.

Der Riss im Boden

Das Tuch flog weit aus dem Gemach,

Ihr gelber Spiegel klirrend brach,

»Der Fluch, er ist gekommen«, sprach

Die Lady von Shalott.

Alfred Lord Tennyson
»The Lady of Shalott«

1

In Wexford, dem Internat, auf dem ich gewesen bin, bevor mir diese Sache zugestoßen ist, gehörte Hockey für mich zum täglichen Pflichtprogramm. Da ich keine Ahnung von den Spielregeln hatte, stellte man mich in dick gepolsterter Schutzausrüstung als Keeper ins Tor. Dort konnte ich den anderen Spielerinnen dabei zuschauen, wie sie Schläger schwingend übers Spielfeld rannten und hin und wieder einen kleinen, sehr harten Ball in meine Richtung schmetterten – dem ich jedes Mal auszuweichen versuchte. Da es im Tor nicht darum geht, dem Ball auszuweichen, brüllte Claudia mir regelmäßig vom Spielfeldrand zu: »Nein, Aurora! Nicht wegducken!« Was ich aber ignorierte. Ich verlasse mich ganz gern auf meinen Instinkt. Und der befiehlt mir, mich wegzuducken, sobald etwas auf mich zugeflogen kommt.

Ich hätte nie gedacht, dass mir das Hockeytraining einmal von Nutzen sein könnte. Bis ich mit der Therapie anfing.

»Nun?«, sagte Julia.

Julia war meine Therapeutin. Eine kleine, zierliche Schottin mit kurzen, kunstvoll zerstrubbelten weißblonden Haaren. Obwohl sie vermutlich um die fünfzig war, hatte sie kaum Falten im Gesicht. Sie war ausgesprochen höflich und sprachgewandt und so unglaublich professionell, dass es mir Juckreiz verursachte. Nicht ein einziges Mal schlug sie die Beine übereinander oder veränderte ihre Sitzposition. Egal, ob es stürmte oder schneite, sie saß die Sache in ihrem ergonomischen Sessel mit der ruhigen Gelassenheit eines tibetanischen Mönchs aus.

Die Uhr in Julias Praxis stand außerhalb meines Blickfelds auf einem Bücherregal hinter dem Patientensessel. Allerdings konnte ich ihr Spiegelbild im Fenster sehen und beobachten, wie die Zeit rückwärts lief. Ich hatte es geschafft, geschlagene fünfundvierzig Minuten über meine Großmutter zu reden – mein neuer Rekord. Jetzt war mir die Lust am Reden vergangen und eine erdrückende Stille senkte sich über den Raum. Hinter Julias sich niemals runzelnder Stirn arbeitete es. Mir war klar, dass sie mich ebenso aufmerksam beobachtete wie ich sie, immerhin hatte ich schon ein paar Stunden unter ihren wachsamen Blicken verbracht.

Inzwischen hatte ich auch ihre Beziehung zu dieser Uhr durchschaut. Wenn Julia ihre Augen kaum wahrnehmbar nach links wandern ließ – selbstverständlich ohne dabei den Kopf zu bewegen –, hatte sie sowohl die Uhr als auch mich im Blick. Dann musste ich auf der Hut sein. Sobald Julia auf die Uhr sah, bedeutete das, dass sie jeden Moment etwas sagen würde.

Tick. Tack.

Achtung! Julia hatte sich bewegt. Der Puck flog sozusagen direkt auf mich zu. Zeit, sich wegzuducken.

»Wissen Sie, Rory …«

Volle Deckung!

»… die Begegnung mit dem Tod ist für jeden von uns eine sehr einschneidende Erfahrung. Wollen Sie vielleicht versuchen, mir von Ihrer zu erzählen? Wie war das für Sie?«

Ich musste mich zusammenreißen. Es würde keinen guten Eindruck machen, wenn ich als Antwort auf diese Frage aufgeregt vom Sessel aufsprang, weil das so ziemlich die krasseste Geschichte überhaupt war. Aber zum Glück habe ich noch eine andere, wirklich gute »Begegnung mit dem Tod«-Geschichte in petto.

Es gelang mir, durch grüblerisches Kopfnicken eine volle Minute Gesprächszeit zu schinden. Nachdenklichkeit vorzutäuschen ist schwierig, weil sie sich nicht durch Bewegung oder Gesten ausdrücken lässt. Außerdem vermutete ich, dass meine Denker-Miene Ähnlichkeit mit meinem »Ich muss mich gleich übergeben«-Gesicht hatte.

»Es war damals bei Mrs Haverty. Ich war etwa zehn. Mrs Haverty wohnte in Magnolia Hall, einer uralten Südstaatenvilla aus der Zeit vor dem amerikanischen Bürgerkrieg. Mit Säulen und Holzfensterläden und mindestens hundert Magnolienbäumen ringsum. Haben Sie den Film Vom Winde verweht gesehen?«

»Ist schon eine ganze Weile her.«

»Magnolia Hall sieht aus wie das Herrenhaus in Vom Winde verweht. Ich glaube, es steht schon seit 1860. Jedenfalls ist es eine echte Touristenattraktion und wird oft in Hochglanzmagazinen abgebildet. Aber Mrs Haverty bekommt man so gut wie nie zu sehen. Sie ist unfassbar alt. Vielleicht wurde sie sogar 1860 geboren.«

»Eine ältere Frau in einer historischen Villa also«, sagte Julia.

»Genau. Damals war ich bei den Pfadfinderinnen. Obwohl, ich war eine absolut schlechte Pfadfinderin. Ich bekam nie irgendwelche Abzeichen und konnte mir nicht mal meine Truppennummer merken. Aber einmal im Jahr wurde auf Magnolia Hall ein gigantisches Picknick nur für Pfadfinderinnen veranstaltet. Es fand auf Mrs Havertys Anwesen statt, weil sie anscheinend auch mal bei der Truppe war, damals zu Zeiten des Urknalls …«

Julia musterte mich forschend. Vielleicht hätte ich mir die letzte Bemerkung verkneifen sollen. Ich hatte die Geschichte schon so oft erzählt, dass ich sie ständig weiter ausfeilte. Wenn ich sie bei unseren Familientreffen bei meiner Großmutter oder im Big Jim’s aus dem Hut zaubere, sind jedenfalls alle ganz begeistert.

Ich versuchte, mich ein bisschen zu bremsen. »Mrs Haverty ließ immer ein großes Barbecue vorbereiten und Eis und Getränke, so viel man wollte, und es gab eine gigantische Rutsche und eine Hüpfburg. Wir fieberten diesem Tag alle entgegen. Eigentlich war ich nur deshalb Pfadfinderin geworden, um bei diesem Picknick dabei sein zu können. Ich war etwa zehn in dem Sommer … ähm, sorry, ich glaube, das sagte ich schon …«

»Das macht nichts.«

»Okay. Es war wahnsinnig heiß. Louisiana-mäßig heiß. Über vierzig Grad im Schatten.«

»Es war also heiß«, resümierte Julia.

»Genau. Die Sache war die, dass Mrs Haverty niemals aus dem Haus ging und auch nie jemanden hineinließ. Für uns war sie eine Art Phantom oder Fabelwesen und wir fragten uns ständig, ob sie nicht hinter irgendeinem Vorhang stand und uns belauerte. Nach dem Picknick überbrachte ihr unsere Leiterin jedes Mal ein Banner mit selbst gemalten Bildern und den Unterschriften aller Pfadfinderinnen. Keine Ahnung, ob sie dazu von Mrs Haverty ins Haus gebeten wurde oder ob sie unser Geschenk einfach auf der Veranda ablegte und wieder verschwand. Jedenfalls wurden für die Dauer des Picknicks auch immer mobile Toilettenhäuschen aufgestellt. Aber in diesem besagten Sommer wurde bei der Toilettenhäuschen-Firma gestreikt, und wir befürchteten schon, dass das Picknick deswegen ausfallen musste. Schließlich erklärte sich Mrs Haverty tatsächlich dazu bereit, uns ihre Gästetoilette im Erdgeschoss benutzen zu lassen. Das war eine echte Sensation! Weil es so eine große Sache war, wurde uns auf der Busfahrt nach Magnolia Hall ganz genau eingeschärft, wie wir uns zu verhalten hatten. Es durfte immer nur ein Mädchen ins Haus, nie mehrere gleichzeitig. Kein Rennen. Kein Rufen. Wir sollten nur schnell und leise auf die Toilette gehen und sofort wieder nach draußen verschwinden. Wir waren alle schrecklich aufgeregt, weil wir ins Haus hineindurften, und ich zerbrach mir den Kopf, wie ich es anstellen sollte, als Erste pinkeln zu gehen. Ich hätte mein Leben dafür gegeben. Deshalb leerte ich auf der Busfahrt eine große Flasche Wasser und achtete darauf, dass unsere Leiterin, Mrs Fletcher, es auch mitbekam. Sie meinte irgendwann, ich solle mein Wasser nicht so verschwenden. Aber ich hatte ja meinen Plan.«

Ich weiß nicht, ob es anderen auch so geht, aber wenn ich Geschichten von früher erzähle, fühle ich mich augenblicklich zurückversetzt und habe wieder genau vor Augen, wie unser Bus gemächlich unter dem Blätterdach der langen, baumbestandenen Zufahrt entlangzuckelte. Neben mir saß Jenny Savile. Sie roch nach Erdnussbutter und nervte mich, weil sie in einem fort Schnalzgeräusche mit der Zunge machte. Meine Freundin Erin hatte ihre Kopfhörer aufgesetzt und döste vor sich hin. Die anderen schauten fasziniert aus dem Fenster und beobachteten, wie die Hüpfburg auseinandergefaltet und aufgepumpt wurde. Nur ich war in Alarmbereitschaft und blickte angespannt nach vorn, um als Erste einen Blick auf die Säulen und die weitläufige Veranda zu erhaschen. Ich war in einer Mission unterwegs. Ich würde die Erste sein, die jemals in Magnolia Hall pinkeln war.

»Mrs Fletcher behielt mich genau im Auge«, fuhr ich fort. »Mir eilte ein gewisser Ruf voraus – nicht als Anführerin oder als die Schlechteste oder die Hübscheste. Ich galt als eigensinnig, als eine, die ständig auf dumme Ideen kam, Sonderwünsche hatte oder sich herumzankte und erst Ruhe gab, wenn sie ihren Willen durchgesetzt hatte. Als Mrs Fletcher mich literweise Wasser trinken und danach unruhig auf dem Sitz herumrutschen sah, wird ihr wohl klar gewesen sein, dass ich erst Ruhe geben würde, wenn ich in Magnolia Hall aufs Klo gegangen war.«

Julia konnte nicht verhindern, dass sich der Hauch eines Lächelns auf ihre Lippen stahl. Offenbar war ihr mein Eigensinn auch schon aufgefallen.

»Als der Bus anhielt, sagte Mrs Fletcher: ›Komm mit, Rory.‹ Sie klang ziemlich wütend. Ich weiß noch, dass ihr Tonfall mir Angst machte.«

»Er machte Ihnen Angst?«

»Ja, weil die Pfadfinderleiterinnen eigentlich nie böse auf uns wurden. Außer unseren Eltern und vielleicht noch unseren Lehrern schimpfte niemand mit uns.«

»Und hat Sie das von Ihrem Vorhaben abgehalten?«

»Nein«, erwiderte ich. »Ich musste doch total dringend.«

»Ich würde Sie gern etwas fragen«, sagte Julia. »Warum, glauben Sie, haben Sie sich so verhalten? Wieso war es Ihnen so wichtig, als Erste dort auf die Toilette zu gehen?«

Für mich lag meine Motivation so klar auf der Hand, dass ich zunächst gar nicht wusste, wie ich es ihr erklären sollte. Ich hatte aus dem gleichen Grund als Erste dort aufs Klo gehen wollen, wie andere auf Berggipfel klettern oder bis zum Meeresgrund tauchen. Weil es absolutes Neuland war, das zuvor noch nie jemand betreten hatte. Weil die Erste sein nun mal bedeutete … die Erste zu sein.

»Das Haus hatte noch nie irgendjemand von innen gesehen«, erklärte ich.

»Aber es war doch bloß die Toilette. Und Sie haben selbst gesagt, dass Ihnen Ihr eigenwilliges Verhalten durchaus bewusst war. Dass Ihnen ständig neue Ideen kamen.«

»Dumme Ideen«, korrigierte ich.

Julia nickte unmerklich und notierte etwas auf ihrem Block. Ich hatte ihr Einblick in meine Persönlichkeit gegeben. Das gefiel mir ganz und gar nicht. Ich konzentrierte mich wieder auf die Geschichte. Ich weiß noch genau, wie heiß es damals war. Hitze – also echte Hitze – hatte ich in England noch nie erlebt. Die Sommerhitze in Louisiana hat einen ganz eigenen Charakter, sie ist schwer, klebrig und erdrückend wie eine schwitzige Umarmung. Sie durchdringt einen bis ins Mark. In Magnolia Hall gab es keine Klimaanlage, deswegen war es im Inneren der Villa so heiß wie in einem Backofen, der seit hundert Jahren nicht abgestellt worden war. Vielleicht war die Hitze auch durch eine Explosion im Bürgerkrieg entstanden und das Haus war seitdem nie wieder gelüftet worden. Gut möglich, dass sich die Luft in der Villa schon seit 1860 staute.

Ich kann mich noch genau an meinen ersten Schritt über die Türschwelle erinnern und an die stickige, staubige Hitze, die mir entgegenschlug. An die Stille. Ich sehe die Eingangshalle mit den Familienporträts wieder vor mir, den Tisch mit der Marmorplatte, auf dem eine Vase mit vertrockneten Azaleen stand, und die alten Zeitungen, die sich in der Ecke daneben stapelten. Die Toilette befand sich in einem fensterlosen Raum unter der Treppe. Mrs Fletcher musste die anderen Pfadfinderinnen beim Verlassen des Busses beaufsichtigen und aufpassen, dass Melissa Murphy ihre Adrenalinspritze einsteckte – für den Fall, dass sie von einer Biene gestochen wurde. Deswegen hatte sie mich alleine gehen lassen, nicht ohne mich noch einmal ermahnt zu haben, bloß nichts anzufassen und sofort wieder herauszukommen, wenn ich fertig war.

»Ich war ganz allein im Haus«, sagte ich. »Der erste Mensch, der jemals diese Villa betreten hatte – zumindest der erste Mensch, den ich kannte –, deshalb konnte ich nicht widerstehen und habe mich ein bisschen umgesehen. Ich habe nicht spioniert, sondern nur ganz kurz einen Blick in die Zimmer geworfen, deren Türen offen standen. Und dann sah ich im Wohnzimmer einen Hund stehen, einen großen Golden Retriever. Ich bin ein absoluter Hundenarr. Also ging ich hin und habe ihn gestreichelt. Mrs Haverty habe ich nicht kommen hören. Als ich mich umdrehte, stand sie plötzlich vor mir. Vermutlich hatte ich damit gerechnet, dass sie einen Reifrock anhaben und von Spinnweben überzogen sein würde, aber sie trug sportliche Seniorenkleidung, eine knielange, rosa-karierte Hose und ein dazu passendes T-Shirt. Sie war unglaublich blass und ihre Waden waren von so vielen blauen Adern durchzogen, dass sie mich an eine Landkarte erinnerten. Ich war starr vor Schreck. Ich dachte, ich sei so gut wie tot, weil sie mich erwischt hatte. Aber sie lächelte mich nur freundlich an und sagte: ›Das ist Big Bobby. War er nicht wunderschön?‹ Ich fragte: ›Wieso war?‹ Worauf sie antwortete: ›Oh, er ist ausgestopft, Liebes. Bobby ist seit vier Jahren tot. Er hat immer in diesem Zimmer geschlafen, deshalb steht er jetzt hier‹.«

Es dauerte eine Weile, bis Julia kapiert hatte, dass die Geschichte zu Ende war.

»Sie haben einen toten Hund gestreichelt und es nicht gemerkt?«

»Er war wirklich toll ausgestopft«, erklärte ich. »Ich habe schon einige schlimme Tierpräparate gesehen. Aber der Hund war erstklassige Arbeit, darauf wäre jeder hereingefallen.«

Einer der in England so raren Sonnenstrahlen fiel durchs Fenster und beleuchtete Julias Gesicht. Sie sah mich lange und forschend an. Ihr Blick durchdrang mich nicht, sondern blieb in meinem Innern stecken, wanderte neugierig umher und kniff und zwickte mich überall.

»Wissen Sie, Rory«, sagte sie, »das ist jetzt unsere sechste Stunde und wir haben noch nie über den eigentlichen Grund gesprochen, warum Sie zu mir in die Therapie kommen.«

Immer, wenn sie so etwas sagte, bekam ich stechende Schmerzen im Bauch. Dabei war meine Wunde beinah verheilt. Der Verband war weg und darunter war eine lange rot glühende Narbe zum Vorschein gekommen. Fieberhaft suchte ich nach etwas, das dem Gespräch eine andere Wendung geben könnte, aber Julia hob vorausahnend die Hand. Sie durchschaute mich. Ich schwieg und entdeckte dabei im Fenster mein wahres Denker-Gesicht. Es wirkte ziemlich gequält. Ich nagte unentwegt an meiner Unterlippe und zwischen meinen Brauen hatte sich eine steile Falte gebildet.

»Kann ich Sie etwas fragen?«, durchbrach ich schließlich das Schweigen.

»Selbstverständlich.«

»Darf es mir gut gehen?«

»Aber natürlich. Das ist doch unser Ziel. Aber es ist auch erlaubt, sich einmal nicht gut zu fühlen. Sie hatten immerhin ein sehr traumatisches Erlebnis.«

»Kann man ein Trauma nicht überwinden?«

»Doch, wenn man Hilfe bekommt, schon.«

»Und ohne Hilfe kommt man nie darüber hinweg?«

»Doch, natürlich, aber …«

»Ich meine ja bloß«, beharrte ich, »ist es nicht möglich, dass es mir tatsächlich gut geht?«

»Geht es Ihnen denn gut, Rory?«

»Ich möchte wieder ins Internat zurück.«

»Sie möchten dorthin zurückkehren?« Ihr Tonfall schraubte sich in inquisitorische Höhen und ihr schottischer Akzent brach durch.

Wexford. Es war, als hätte plötzlich jemand mit einem Ruck ein Kulissenbild heruntersausen lassen und mich dorthin zurückversetzt. Ich sah Hawthorne vor mir, das Mädchenwohnheim, ein großes Backsteinhaus mit unglaublich hohen Fenstern – ein Relikt aus viktorianischer Zeit. Über dem Eingangsportal war das Wort »Frauen« in den Stein gemeißelt. Ich sah Jazza und mich in unserem Zimmer, in unseren Betten liegend und in der Dunkelheit vor dem Einschlafen miteinander plaudernd, während ich an die hohe Zimmerdecke starrte und die Schatten beobachtete, die im Licht der Straßenlaternen durchs Fenster fielen, und auf die Geräusche lauschte, die von Londons Straßen in unser Zimmer drangen. Ich hörte das leise Klappern und Pfeifen der Heizkörper, wenn sie ihre letzte Wärme abgaben.

Kurz blitzte die Erinnerung an den Nachmittag auf, an dem Jerome und ich in einem der winzigen Arbeitszimmer in der Bibliothek heftig geknutscht hatten. Und dann hatte ich plötzlich ein ganz anderes Bild vor Augen: Ich sah mich in Goodwin’s Court in dem Apartment mit Stephen, Callum und Boo …

»Für heute ist unsere Zeit um.« Julias Augen huschten zur Uhr. »Wir können am Freitag ausführlicher darüber sprechen.«

Ich riss meinen Mantel von der Sessellehne und schlüpfte hastig hinein, während Julia die Tür öffnete und in den Flur hinausspähte. Überrascht drehte sie sich zu mir um.

»Sie sind heute ohne Begleitung gekommen? Wie schön. Das freut mich für Sie.«

Meine Eltern hatten mir heute erlaubt, alleine zur Therapiestunde zu gehen. So sah in meinem jetzigen Leben die Definition von aufregend aus.

»Wir machen Fortschritte, Rory«, meinte Julia. »Ich finde, wir sind auf einem guten Weg.«

Sie log. Vermutlich lügt jeder hin und wieder mal. Ich bildete da keine Ausnahme.

»Ja«, log ich zurück und zog mir die Handschuhe an. »Das finde ich auch.«

2

Noch sehr viel mehr von diesen Sitzungen würde ich nicht ertragen können.

Normalerweise ist es kein Problem für mich, mein Gegenüber vollzuquatschen. Reden ist sozusagen mein Ding. Hätte ich es in Wexford als Sportart wählen können, hätte ich es mit Sicherheit innerhalb kürzester Zeit zur Teamkapitänin gebracht. Aber Sport ist nun einmal in der Regel mit Rennen, Hüpfen oder Armwedeln verbunden.

Dreimal die Woche wurde ich zum Reden zu Julia geschickt. Und jedes Mal musste ich vermeiden, etwas zu sagen. Zumindest konnte ich mit ihr nicht darüber sprechen, was wirklich passiert war.

Sollte ich meiner Therapeutin vielleicht erzählen, dass mir ein Geist das Messer in den Bauch gestoßen hat?

Oder dass ich Geister sehen kann, seitdem ich beim Abendessen fast an einem Stück Fleisch erstickt wäre?

Wer so etwas erzählt, wird auf der Stelle in eine Gummizelle gesteckt und sein ganzes Leben lang nie wieder auch nur in die Nähe einer Schere gelassen. Und es würde die Sache bloß schlimmer machen, wenn ich ihr verraten würde, dass ich Freunde bei der Londoner Geisterpolizei habe, einer kleinen, streng geheimen Sondereinheit – den »Shades« –, ich aber nicht darüber sprechen darf, weil mich ein Mann vom Geheimdienst gezwungen hat, eine Verschwiegenheitserklärung zu unterschreiben. Meine Therapeutin würde die Diagnose »paranoide Wahnvorstellungen« ganz oben auf die ellenlange Liste meiner Störungen setzen und mich offiziell für verrückt erklären. Damit wäre die Sache endgültig für mich gelaufen.

Der Himmel hing wie ein grauer Zementblock über mir und ich hatte keinen Schirm dabei, um mich vor der dunklen Regenwolke, die sich eindeutig in meine Richtung bewegte, zu schützen. Ich hatte keine Ahnung, was ich mit meiner neu gewonnenen Freiheit anfangen sollte. Mir fiel ein Coffeeshop ins Auge und ich beschloss, mir dort einen Kaffee zu holen und dann nach Hause zu gehen. Das war eine gute, völlig normale Sache. Das würde ich machen und dann vielleicht … vielleicht noch etwas anderes.

Es ist merkwürdig, wenn man nach langer Zeit das erste Mal wieder unter Leuten ist. Man fühlt sich wie ein Tourist. Ich beobachtete die Menschen um mich herum, die an ihren Laptops saßen und lasen und sich Notizen machten. Ganz kurz spielte ich mit dem Gedanken, dem Typen, der meinen Latte macciato zubereitete, zuzurufen: »Ich bin das Mädchen, das vom Ripper niedergestochen wurde.« Ich könnte zum Beweis mein T-Shirt hochziehen und ihm meine Narbe zeigen, die sich als lange, flammend rote Linie über meinen Oberkörper zog. So etwas konnte man schließlich nicht vortäuschen. Okay, ein Maskenbildner vielleicht schon. Außerdem hatten Leute, die in Coffeeshops ihr T-Shirt lüpften, gewöhnlich andere Probleme und waren wahrscheinlich keine besonders gern gesehenen Gäste. Ich nahm meinen Kaffee und ging eilig wieder nach draußen, ehe mir noch mehr komische Ideen kamen.

Gott, wie ich mich danach sehnte, mit jemandem zu reden.

Ich kann ja nur für mich sprechen, aber sobald mir etwas widerfährt – egal ob gut oder schlecht –, dann will ich es jemandem erzählen, weil ich erst dann wirklich das Gefühl habe, dass es wahr ist. Wenn man nicht darüber redet, ist es beinahe so, als wäre es gar nicht passiert. Es tat mir buchstäblich weh, Stunde um Stunde dazusitzen und nicht darüber sprechen zu dürfen. Meine Narbe pochte, unbewusst hatte ich wahrscheinlich die ganze Zeit die Bauchmuskeln angespannt. Wenn ich nachts nicht schlafen konnte, war ich manchmal versucht, bei einem dieser anonymen Sorgentelefone anzurufen und meine Geschichte irgendeinem Unbekannten zu erzählen. Ich tat es nur deshalb nicht, weil ich genau wusste, was dann passieren würde. Man würde mir zuhören und mir anschließend ans Herz legen, psychiatrische Hilfe anzunehmen. Meine Geschichte war einfach zu verrückt.

Die »offizielle« Version lautete:

Ein Mann versetzt London in Angst und Schrecken, indem er die Morde von Jack the Ripper nachahmt. Er bringt auf bestialische Weise vier Menschen um, eines seiner Opfer ermordet er ausgerechnet auf dem kleinen Platz vor dem Mädchenwohnheim meines Internats. Als ich mich in dieser Nacht heimlich ins Wohnheim zurückschleiche, laufe ich dem Kerl über den Weg. Daraufhin will er mich als Augenzeugin aus dem Weg räumen und nimmt mich als sein fünftes und letztes Mordopfer ins Visier. In der Nacht des letzten Ripper-Mordes dringt er in mein Wohnheim ein und sticht mir ein Messer in den Bauch. Ich überlebe nur deshalb, weil die Polizei einen Hinweis erhält und rechtzeitig die Schule stürmt. Verdächtiger ergreift die Flucht … Polizei nimmt Verfolgung auf … Verdächtiger springt in die Themse und ertrinkt.

Die wahre Geschichte:

Der Ripper war der Geist eines ehemaligen Mitarbeiters der Shades. Er nahm mich ins Visier, weil er wusste, dass ich Geister sehen konnte. Aber eigentlich ging es ihm nur darum, einen Terminus zu erbeuten, ein Gerät, mit dem die Shades Geister bekämpften. Im Grunde waren die Termini (es gab ursprünglich drei davon) Diamanten. Sobald Strom durch diese Diamanten hindurchfloss, löste das einen Impuls aus, der für Geister tödlich war. Stephen hatte jeden der drei Diamanten mit Draht umwickelt und in ein leeres Handygehäuse gesteckt, wo sie über den Akku mit Strom versorgt wurden. Ich hatte besagte Nacht nur deshalb überlebt, weil Jo – die ebenfalls ein Geist war – mir den Terminus aus der Hand gerissen und den Ripper damit ausgelöscht hatte – und damit gleichzeitig auch sich selbst.

Die Einzigen, die die wahre Geschichte kannten, waren Stephen, Callum und Boo, zu denen ich aber keinen Kontakt mehr aufnehmen durfte. Dazu hatte ich mich verpflichten müssen, bevor ich London verließ. Ein Mitarbeiter der Regierung hatte mich tatsächlich eine Verschwiegenheitserklärung unterschreiben lassen. Und man hatte dafür gesorgt, dass ich meine Freunde nicht mehr erreichen konnte. Noch während ich bewusstlos im Krankenhaus lag, waren alle Daten aus meinem Handy gelöscht worden.

Ich solle den Mund halten und einfach so weitermachen wie bisher, wurde mir gesagt.

Jetzt wohnte ich hier in Bristol bei meinen Eltern und hockte die ganze Zeit in dem Haus, das sie für die Dauer ihres Aufenthalts angemietet hatten. Es war ein hübsches kleines Haus auf einem Hügel mit Blick über die Stadt und mit einer Einrichtung wie aus dem Katalog, absolut nichtssagend und unpersönlich. Weiß getünchte Wände und neutrale Farben, ideal, um sich zu erholen. Keine Geister. Keine Explosionen. Ich guckte Fernsehen und schaute dem Regen zu oder surfte im Internet und schlief sehr viel. Mein Leben hier war ohne jedes Ziel, was mir nur recht war. Aufregung hatte ich mehr als genug gehabt. Von jetzt an umfing mich gepflegte Langeweile, ich musste nur noch das mit dem Vergessen hinkriegen. Die Sache einfach auf sich beruhen lassen.

Ich spazierte am Flussufer entlang. Der Nebel umhüllte mich wie ein zartes Gespinst und drang durch meine Haare und Kleidung. Es war feucht und kühl und irgendwie angenehm beruhigend. Heute musste ich gar nichts tun, außer Gehen. Ich konnte immer weiter am Fluss entlanggehen, bis ich in eine andere Stadt kam. Oder ans Meer. Dann könnte ich vielleicht nach Hause schwimmen.

Ich war so tief in Gedanken versunken, dass ich beinah an ihm vorbeigegangen wäre, aber irgendetwas am Schnitt seines Anzugs ließ mich stutzen. Ich kenne mich mit Anzügen nicht besonders gut aus, aber dieser war irgendwie merkwürdig. Er war graubraun und hatte einen schmalen Jackenaufschlag und einen merkwürdigen Kragen. Der Mann trug eine Hornbrille und sehr kurz geschnittenes Haar, aber seine Koteletten waren beinah viereckig. Es waren alles nur winzig kleine Abweichungen, aber genau die sagten mir, dass etwas nicht stimmte.

Er war ein Geist.

Meine »Gabe«, Geister zu sehen, verdankte ich zwei Grundvoraussetzungen: Ich brachte die angeborene Veranlagung dazu mit und ich hatte in der Pubertät ein Nahtoderlebnis gehabt. Das hatte nichts mit Magie oder übersinnlichen Kräften zu tun. Es war, wie Stephen es ausdrückte, »die Fähigkeit, Verstorbene, die nach ihrem Tod auf einer Ebene weiterleben, die von anderen Menschen gewöhnlich nicht wahrgenommen wird, sehen zu können und mit ihnen zu kommunizieren. Bei einem Geist handelt es sich somit um die Manifestation der Erinnerung des Verstorbenen, vielleicht sogar um seine eigene Selbstwahrnehmung.« Stephen redete wirklich so.

Das hieß schlicht und ergreifend, dass manche Menschen mit ihrem Tod nicht völlig aus der Welt verschwinden. Etwas geht schief beim Sterbeprozess, so ähnlich wie wenn man vergeblich versucht, einen Computer herunterzufahren und stattdessen in eine Endlosschleife gerät. Diese Pechvögel stecken auf einer Daseinsebene fest, die sich mit unserer überschneidet. Die meisten von ihnen sind schwach und kaum fähig, mit uns in Kontakt zu treten. Manche sind etwas stärker. Und wenn man Glück hat, so wie ich, kann man sie sehen, mit ihnen reden und sie berühren.

Deshalb ärgerten mich die Fernsehserien zum Thema Geisterjagd so sehr (ich habe wirklich sehr viel Fernsehen geschaut in Bristol). Sie waren absolut realitätsfremd und komplett frei erfunden. Leute mit Nachtsichtkameras und merkwürdigen Messgeräten an den Helmen schlichen sich in Häuser, stellten Kameras auf und schalteten das Licht aus. (Als ob es Geistern nicht total egal wäre, ob es hell oder stockfinster ist.) Dann tasteten sie sich durch die Dunkelheit und raunten: »ZEIGT EUCH, IHR GEISTER.« Das ist ungefähr so, als ob mitten in einer Stadt ein Reisebus anhält, aus dem Touristen mit komischen Hüten herausströmen, die ihre Kameras zücken und rufen: »Tanzt für uns, ihr Eingeborenen! Wir möchten euch filmen!« Natürlich passiert rein gar nichts. Im Hintergrund war meist irgendwann ein unheimliches Geräusch zu hören, ein knarzender Fußboden oder eine klappernde Tür. Das Geräusch wurde millionenfach verstärkt und dann wurde behauptet, man habe den Beweis für die Existenz von Geistern geliefert. Totaler Quatsch.

Ich strich einige Minuten lang um den Mann herum und beäugte ihn verstohlen aus verschiedenen Blickwinkeln, nur um sicher zu sein. Ich fragte mich, wie groß wohl die Wahrscheinlichkeit war, dass ich gleich beim ersten Mal, wenn ich alleine durch Bristol spazierte, auf einen Geist treffen würde. Wie es aussah, sehr groß. Tatsächlich lag sie bei einhundert Prozent. Im Grunde war es einleuchtend, dass ich ausgerechnet hier auf einen Geist stieß. Ich befand mich an einem Flussufer und wie Stephen mir erklärt hatte, sind Wasserwege aufs Engste mit dem Tod verknüpft. In Flüssen sinken Schiffe – oder Menschen springen hinein und ertrinken. Flüsse und Geister passen also gut zusammen.

Ich ging vor dem Mann auf und ab und tat so, als würde ich telefonieren. Er hatte den ausdruckslos leeren Blick von jemandem, der tatsächlich nichts anderes zu tun hatte, als einfach nur zu existieren. Ich starrte ihn unverhohlen an. Die meisten Menschen erwidern einen direkten Blick, weil sie es unangenehm finden, angegafft zu werden. Aber Geister sind daran gewöhnt, dass Menschen einfach durch sie hindurchsehen. Wie ich vermutet hatte, reagierte er nicht. Er strahlte eine unglaubliche Trostlosigkeit und Einsamkeit aus. Sie war regelrecht spürbar. Ungesehen, ungehört, ungeliebt. Er existierte zwar, aber ohne jeden Daseinszweck.

Definitiv ein Geist.

Mir kam der Gedanke, dass er vielleicht einen Freund brauchte. Jemanden, der ihn wahrnahm und von seiner Existenz wusste. Ein wunderbares Gefühl von Warmherzigkeit und Edelmut durchströmte mich. Er könnte sich mir anvertrauen und im Gegenzug würde ich ihm von mir erzählen. Wer immer dieser Mann war, ihm könnte ich die Wahrheit sagen. Er war Teil dieser Wahrheit. Okay, er kannte mich nicht, aber eigentlich spielte das keine Rolle. Er würde mich jetzt kennenlernen. Oh ja. Wir würden Freunde werden. Zum ersten Mal seit Wochen sah ich einen vernünftigen und gangbaren Weg vor mir. Mein erster Schritt bestand darin, dass ich mich neben ihn auf die Bank setzte.

»Hallo«, sagte ich.

Er reagierte nicht.

»Hallo«, sagte ich noch einmal. »Ich meine Sie. Ja, Sie, hier neben mir auf der Bank. Können Sie mich hören?«

Er wandte den Kopf und starrte mich mit vor Schreck geweiteten Augen an.

»Es überrascht Sie sicher, dass ich Sie sehen kann«, sagte ich lächelnd. »Ich weiß, es ist unheimlich. Ich heiße Rory und wie heißen Sie?«

Keine Antwort. Bloß erschrockenes Starren.

»Ich bin noch nicht lange hier in Bristol«, sagte ich. »Vorher habe ich in London gewohnt. Aber eigentlich komme ich aus Amerika. Das haben Sie bestimmt schon an meinem Akzent gehört, oder? Ich bin nach England gekommen, um hier zur Schule zu gehen, und –«

Der Mann ergriff die Flucht. Geister bewegen sich auf eine fließende Art, zu der Lebende nicht fähig sind – als seien sie aus Luft, obwohl das nicht der Fall ist. Ich wollte verhindern, dass er verschwand, und sprang auf, um ihn an der Jacke festzuhalten. In dem Moment, in dem ich ihn berührte, spürte ich, wie meine Finger in seinen Körper hineingesogen wurden, als hätte ich sie vor einen Staubsauger gehalten. Meinen Arm durchfuhr ein Kribbeln wie bei einem elektrischen Schlag und ich spürte eine unerbittliche Kraft, die uns in diesem Augenblick verband. Dann ertönte ein tosendes Geräusch wie bei einem Wirbelsturm, und es gab einen Windstoß, der sehr viel heftiger war als die kühle Brise am Flussufer. Plötzlich war alles in gleißend helles Licht getaucht und mir stieg ein seltsam süßlicher und leicht verbrannter Geruch in die Nase.

Der Mann war verschwunden.

3

Dass ich durch bloßes Berühren Geister zum Erlöschen brachte, war eine relativ neue Erkenntnis für mich. Es war erst ein einziges Mal vorgekommen, nämlich an dem Tag, als ich Wexford verließ. In dem kleinen Waschraum im Erdgeschoss, wo mich der Ripper niedergestochen hatte, war ich einer geheimnisvollen fremden Frau begegnet. Sie hatte ebenfalls Angst vor mir gehabt und ich hatte sie beruhigen wollen und die Hand nach ihr ausgestreckt. Bei meiner Berührung hatte sie sich in Nichts aufgelöst. Ich hatte mir eingeredet, dass das nichts als Zufall war und mit dem Waschraum zusammenhing. Denn dort hatte der Ripper mich in die Enge getrieben und dort war auch der Terminus explodiert. Ich war überzeugt gewesen, dass der Waschraum die Ursache dafür war.

Aber das stimmte nicht. Ich war es.

Ich ging nach Hause. Es war ein in jeder Hinsicht mühseliger Weg. Ich zitterte am ganzen Körper und hatte ein flaues Gefühl im Magen. Zu Hause angekommen ging ich in den »Wintergarten«, der im Grunde nur eine verglaste Veranda war. Ich setzte mich auf den Boden, zog die Beine an, legte den Kopf auf die Knie und ließ mir die Szene immer wieder durch den Kopf gehen. Der in diesen Breitengraden unvermeidliche Regen setzte ein, trommelte aufs Dach und strömte die Fensterscheiben hinunter.

Ich hatte mit dem Mann Freundschaft schließen wollen und ihn stattdessen in die Luft gejagt. Bisher hatte ich mich an das strikte Schweigegebot gehalten, das man mir auferlegt hatte. Aber so konnte es nicht weitergehen. Ich musste Stephen, Callum und Boo unbedingt erzählen, was mit mir los war. In den vergangenen Wochen hatte ich ein paar halbherzige Versuche unternommen, sie zu finden, und einige soziale Netzwerke nach ihren Profilen durchstöbert. Wie nicht anders zu erwarten, hatte ich nichts gefunden.

Heute würde ich mir ein bisschen mehr Mühe geben. Ich googelte ihre Namen. Und stieß tatsächlich auf einen Link über Callum. Er hatte erwähnt, dass er ein ziemlich guter Fußballspieler und auf dem besten Weg gewesen war, es in die Profiliga zu schaffen. Was er nicht erzählt hatte, war, dass er in der U-16-Mannschaft von Arsenal London gespielt hatte. Seine Karriere endete für ihn mit fünfzehn, als eines Tages ein böser Geist absichtlich ein Starkstromkabel in die Pfütze fallen ließ, in die Callum gerade hineintrat. Er überlebte den Stromschlag und kam wieder auf die Beine, aber er konnte nie wieder richtig Fußball spielen. Ob es nun körperliche oder seelische Ursachen hatte, wusste niemand so genau. Die Magie war jedenfalls aus seinem Spiel verschwunden. Callum hasste Geister. Er wollte sie grillen.

Es gab aber keine Kontaktdaten zu Callum.

Ich versuchte es mit Boo, Bhuvana Chodhari. Nach meiner ersten Begegnung mit dem Ripper hatte man sie als meine Zimmergenossin in Wexford eingeschleust. Es war ihr erster Einsatz für die Shades. In London gab es jede Menge Chodharis und sogar einige Bhuvana Chodharis. Ich wusste, dass Boo in einen schweren Autounfall verwickelt gewesen war, fand aber nichts darüber. Es gab absolut gar nichts über Boo. Das überraschte mich. Ich hatte erwartet, von den dreien am ehesten etwas über sie zu finden. Aber wahrscheinlich sind deine Tage bei Facebook gezählt, wenn du erst mal bei der Geisterpolizei bist.

Nach Stephen suchte ich zuletzt. Ich wusste nur wenig über seine Vergangenheit. Er stammte, glaube ich, aus Kent, aber Kent ist ziemlich groß. Er war in Eton zur Schule gegangen und dort Mitglied im Ruderteam gewesen. Damit startete ich meine Suche und fand tatsächlich ein Foto von einer Rudermannschaft, auf dem ich ihn eindeutig in der letzten Reihe erkannte. Stephen war einer der Größten auf dem Bild, hatte dunkle Haare und schaute ohne zu lächeln mit steinerner Miene in die Kamera. Tatsächlich hatte er den ernstesten Blick von allen auf dem Foto. Wie bei den anderen waren auch seine Arme vor der Brust verschränkt, aber er schien es als Einziger genau so zu meinen.

Wieder gab es keine Kontaktdaten.

Ich betrachtete lange das Foto von Stephen, schließlich legte ich den Kopf in den Nacken und blickte zu dem von Kondenswasser beschlagenen Glasdach des Wintergartens hoch, auf dem sich dicke Wassertropfen sammelten. Ich wusste, dass Stephen und Callum sich in Goodwin’s Court, einer kleinen Gasse in London, ein Apartment teilten. Ich war sogar dort gewesen. Aber ich hatte nicht auf die Hausnummer geachtet. Die wenigen Male, die ich dort war, hatte mich immer jemand hingeführt. Außerdem war ich jedes Mal ziemlich aufgelöst gewesen.

Ich rief Google Maps auf und sah mir ein paar Fotos von der Gasse an. Das Problem mit Goodwin’s Court war, dass es sich um eine malerische kleine Straße handelte, auf der die Häuser alle mehr oder weniger gleich aussahen. Dunkle Backsteinfassaden und schwarze Fenster, die Hausnummern waren kaum zu sehen. Ich fand ein grobkörniges Foto, auf dem ich das Haus wiederzuerkennen glaubte, aber die Hausnummer konnte ich nicht ausmachen.

Mein Handy klingelte. Es war Jerome. Er rief mich oft in der Pause zwischen seinen Kursen an. Jerome war in Wexford quasi mein »Freund« gewesen. Zumindest hatten wir heftig miteinander geknutscht. Seit ich das Internat verlassen hatte, war merkwürdigerweise sogar mehr daraus geworden. Ich durfte ihm zwar nichts von dem, was mir auf der Seele lag, erzählen, aber mir gefiel die Vorstellung, einen Freund zu haben. Theoretisch jedenfalls. Er war ein imaginärer Freund, den ich nie sah. In ein paar Wochen, wenn Weihnachtsferien waren, wollten wir uns endlich mal wieder treffen, zwar nur für einen Tag, aber immerhin.

»Hey, du Ekel«, begrüßte er mich.

Jerome und ich hatten eine Art Geheimcode entwickelt, um unsere Gefühle auszudrücken. Statt »Ich mag dich« zu sagen oder sonst irgendwie schmalzig zu werden, hatten wir begonnen, uns kleine, liebevoll gemeinte Beleidigungen an den Kopf zu werfen. Unsere gesamte Kommunikation bestand inzwischen daraus.

»Was ist los?«

»Nichts. Gar nichts«, erwiderte ich hastig.

»Du klingst komisch.«

»Und du siehst komisch aus.«

Ich konnte Wexford-Geräusche im Hintergrund hören. Nichts Besonderes. Bloß Stimmen. Die Stimmen von Jungs.

Er redete schnell, erzählte mir eine Geschichte von einem Schüler aus seinem Wohnheim, der angeblich einen Termin zur Aufnahmeprüfung an einer Universität gehabt, aber in Wirklichkeit seine Freundin in Spanien besucht hatte. Jetzt war er aufgeflogen. Jemand hatte ihn an Jerome verpfiffen und Jerome hatte nun die undankbare Aufgabe, ihn zu melden. So etwas in der Art.

Ich hörte nur mit halbem Ohr zu. Geistesabwesend strich ich mir über die Beine und starrte auf die Fotos von Goodwin’s Court. Seit fast drei Wochen hatte ich mir jetzt die Beine nicht mehr rasiert. Mit der frischen Wunde hatte ich mich die ersten Tage nicht vorbeugen können, außerdem durfte sie nicht nass werden. Deswegen sprossen die Härchen munter vor sich hin, was ich irgendwie niedlich fand. Ich wollte sehen, was passieren würde, und ließ sie weiter sprießen. Das Ergebnis war, dass nun ein feiner Haarteppich meine Beine bedeckte, über den ich drüberstreicheln konnte, während ich Fernsehen schaute. So, wie manche Leute geistesabwesend ihre Katze streichelten. Ich war gewissermaßen mein eigenes flauschiges Haustier.

Das grobkörnige Foto verriet mir etwas.

»Hallo?«, sagte Jerome.

»Ich höre dir zu«, log ich. Er war offenbar fertig mit seiner Geschichte.

»Ich muss los«, sagte er. »Ich finde dich widerlich. Das wollte ich dir noch sagen.«

»Ich habe gehört, dass man eine Schimmelpilzart nach dir benannt hat«, erwiderte ich. »Der arme Schimmelpilz.«

»Du Ekel.«

»Kotzbrocken.«

Nachdem ich aufgelegt hatte, zog ich den Laptop näher heran und musterte das Foto eingehend. Ich ließ die Ansicht über die Reihe kleiner dunkler Häuser mit ihren Gaslaternen und teuren Sicherheitssystemen hin und her wandern. Und dann sah ich es. An einer der Hausfassaden hing direkt über der Türklingel ein winziges Schild. Ich kannte das Schild. Das war das Haus. Im ersten Stock befand sich eine kleine Firma, eine Agentur für Grafik und Design oder ein Fotograf, etwas in der Art. Den Namen konnte man auf dem Foto zwar nicht lesen, aber der erste Buchstabe war ein »D«, das wusste ich noch.

Es war ein Anfang, zumindest reichte es, um im Internet zu recherchieren. Ich versuchte jede erdenkliche Kombination mit »D« und Design und Fotografie und Grafik Design. Es dauerte eine Weile, aber dann landete ich einen Treffer. Dynamic Design. Mit einer Telefonnummer. Ich verglich sie mit der Anschrift in Google Maps. Es handelte sich tatsächlich um dasselbe Haus.

Jetzt musste ich nur noch dort anrufen und fragen … Tja, was eigentlich? Irgendwie musste ich jemanden in dieser Agentur dazu bringen, die Treppe hochzugehen und Callum und Stephen eine Nachricht zu übermitteln. Ich würde sagen, es sei ein Notfall, meine Nummer hinterlassen und darum bitten, den beiden auszurichten, dass sie sich ganz dringend bei Rory melden sollten. So einfach wie clever.

Also rief ich an, und Dynamic Design nahm ab. Natürlich nicht die ganze Agentur, es meldete sich eine Frau.

»Guten Tag«, sagte ich. »Bitte entschuldigen Sie die Störung, aber ich muss dringend jemanden in Ihrem Haus erreichen. Es handelt sich um einen Notfall. Gibt es in Ihrem Haus nicht auch eine Wohngemeinschaft?«

»Zwei junge Männer? Ungefähr neunzehn oder zwanzig Jahre alt?«

»Ja, genau.«

»Sie sind vor ungefähr anderthalb Wochen ausgezogen.«

»Oh …«

»Es handelt sich um einen Notfall, sagen Sie? Haben Sie noch eine andere Möglichkeit, sie zu erreichen, oder –«

»Es ist schon gut, vielen Dank«, sagte ich.

Das war’s dann wohl. Sie waren ausgezogen. Etwa meinetwegen? Weil ich wusste, wo sie wohnten? Hatten sie tatsächlich sämtliche Spuren verwischt, damit ich sie nicht fand?

Ich hörte jemanden ins Haus kommen. Hastig klickte ich den Link der BBC-Nachrichten an und tat so, als sei ich ins Weltgeschehen vertieft. Meine Mom betrat die Küche.

»Hallo, Liebes. Wieso sitzt du denn auf dem Boden? Nimm dir doch einen Stuhl«, sagte sie.

»Ich fühle mich hier unten ganz wohl.«

»Lernst du für die Schule?«

Meine Eltern waren nicht dumm. Sie wussten genau, dass ich schultechnisch im Moment alles ziemlich schleifen ließ, aber sie machten mir keinen Druck deswegen. Ich sollte mich schonen. Sie waren unglaublich liebevoll und nachsichtig und behandelten mich wie ein rohes Ei. Ich durfte essen, worauf ich Lust hatte, und im Fernsehen anschauen, was und wann immer ich wollte. Aber in Moms Tonfall war ein Hauch von Hoffnung mitgeschwungen, deswegen wollte ich sie nicht enttäuschen.

»Jep«, log ich.

»Julia hat mich vorhin angerufen. Sie bittet uns, morgen zu dritt zu einem Therapiegespräch in ihre Praxis zu kommen. Ist dir das recht?«

Nachdenklich strich ich mit den Daumen an der Unterkante des Laptops entlang. Da stimmte etwas nicht. Eine gemeinsame Therapiestunde hatte es noch nie gegeben. Sollte das eine Art »Intervention« sein? Es klang fast so, zumindest nach dem zu urteilen, was ich aus dem Fernsehen kannte: Im Rahmen einer sogenannten Intervention sitzen der Patient und seine Familie vor einem Psychologen, der ihnen verkündet, dass es so nicht weitergehen kann und der Patient etwas ändern muss, wenn er nicht an seiner Sucht sterben will. Nur … dass ich weder Alkohol trank noch Drogen nahm. Ich hatte keine Ahnung, wogegen überhaupt interveniert werden sollte. Man kann jemanden nicht von gar nichts kurieren.

Ich musste daran denken, wie ich vorhin die Hand nach dem Mann ausgestreckt hatte. Für ihn vielleicht die erste ausgestreckte Hand seit Jahren. Meine Hand, die ihn ausgelöscht hatte.

»Klar. Meinetwegen«, sagte ich benommen.

Am nächsten Tag saßen meine Eltern und ich in Julias Wartezimmer und starrten auf die in den Boden eingelassenen rauchmeldergroßen Schalldämpfer, die Therapeuten gern benutzen, um die Privatsphäre ihrer Patienten zu garantieren, und die aussehen, als würden sie jeden Moment wie Pilze nach einem Regenguss emporschießen.

»Vielen Dank, dass Sie es so kurzfristig einrichten konnten«, sagte Julia, nachdem wir uns zu dritt auf ihre Couch gequetscht hatten. »Ich habe Sie hergebeten, weil ich gern mit Ihnen über Rorys Therapiefortschritte sprechen möchte und darüber, wie wir weiterhin vorgehen wollen. Leider gibt es für ein solch schlimmes Trauma nicht so etwas wie die einzig zuverlässige Heilmethode. Dies vorausgeschickt, möchte ich Ihnen sagen – und auch du sollst das wissen, Rory –, dass ich Ihre Tochter für außerordentlich stark halte. Ich finde, sie ist stabil und belastbar.«

Ihre Worte sollten mich vermutlich aufbauen, stattdessen spürte ich, dass ich rot wurde. Am liebsten wäre ich vor Wut geplatzt und gleichzeitig vor Scham im Boden versunken. Das war das Allerschlimmste. Ich hatte die Messerstiche überlebt und ein paar ziemlich verrückte Situationen durchgestanden. Aber jetzt wurde ich zum Opfer gemacht. Man hätte mir dieses Wort auch gleich auf die Stirn tätowieren können. Opfer sind komischen Blicken ausgesetzt – und einer Psychologin. Opfer müssen zwischen ihren Eltern sitzen, während man ihnen erklärt, dass sie »stabil und belastbar« sind.

»Meiner Meinung nach … tja, also, ich denke, Rory sollte nach Wexford zurückkehren.«

Ich wäre fast vom Sofa gefallen. Ehrlich.

»Wie bitte?«, fragte meine Mutter ungläubig. »Sie wollen, dass sie dorthin zurückgeht?«

»Ich verstehe sehr gut, dass Ihnen mein Vorschlag widerstrebt«, sagte Julia. »Aber lassen Sie es mich erklären. Bei einer solchen Gewalttat ist man dem Täter hilflos ausgeliefert. Die Kontrolle über das eigene Leben wurde einem entrissen. In der Therapie geht es nun darum, den Opfern dabei zu helfen, ihr Leben wieder selbst in die Hand zu nehmen. Rory musste ihre Schule und ihre Freunde verlassen und wurde dadurch aus ihrem gewohnten Umfeld herausgerissen. Ich glaube, es täte ihr gut, ins Internat zurückzukehren. Es ist Rorys Leben. Wir dürfen nicht zulassen, dass es vom Täter bestimmt wird.«

Mein Dad hatte einen Ausdruck in den Augen, den ich von einem Gemälde in der National Gallery kannte. Es war der Blick eines Mannes, durch dessen Hausdecke soeben ein Engel herabgestürzt war, der ihm nun erwartungsvoll strahlend in der Zimmerecke gegenüberstand. Ein völlig fassungsloser Blick.

»Natürlich weiß ich, wie schwer Ihnen die Vorstellung fällt«, fuhr Julia, hauptsächlich an meine Eltern gewandt, fort. »Wenn Sie sich dagegen entscheiden, ist das absolut verständlich. Aber ich muss Ihnen sagen, dass … Wissen Sie, Rory und ich haben hart gearbeitet. Sie hat große Fortschritte gemacht. Ich will nicht behaupten, dass wir alles erreicht haben, was möglich ist. Aber ich glaube, dass jetzt der nächste logische Schritt der wäre, sie wieder in ihren normalen Alltag zurückkehren zu lassen.«

Sie log. Julia log und schaute mich dabei an, als wolle sie mich herausfordern, ihr zu widersprechen. Wir wussten beide nur zu gut, dass ich ihr überhaupt nichts erzählt hatte. Aber warum, zum Teufel, sollte Julia lügen? Hatte ich ihr vielleicht doch irgendetwas verraten, ohne es zu merken?

»Sie kann doch auch hier einen normalen Alltag haben«, sagte meine Mom.

»Aber hier hat sie nicht ihr gewohntes Umfeld. Für Rory ist es kein normaler Alltag, sondern eine völlig neue Situation, in der sie sich aufgrund des Übergriffs befindet. Dass sie ausgerechnet jetzt von ihrer Schule ferngehalten wird, muss sich für sie wie eine Strafe anfühlen. Es geht ja nicht darum, Rory irgendwo allein in der Wildnis auszusetzen – sie soll in eine ihr bekannte, wohlgeordnete und strukturierte Umgebung zurückkehren und ihr altes Leben wieder aufnehmen.«

»Eine Umgebung, in der sie überfallen und niedergestochen wurde«, sagte mein Dad.

»Das ist wahr. Aber der Überfall war eine Anomalie, eine Abweichung vom Normalen. Sie müssen Ihre Ängste von der tatsächlichen Gefährlichkeit unterscheiden. Was geschehen ist, wird sich nicht wiederholen. Der Täter ist tot.«

Ihre Stimme verwandelte sich in ein Hintergrundrauschen, während ich nachdachte. Natürlich konnte ich nicht nach Wexford zurück. Damit wären meine Eltern niemals einverstanden. Ich hatte eine Woche gebraucht, um sie dazu zu überreden, mich alleine den Hügel hinuntergehen zu lassen. Nie im Leben würden sie mich nach London zurückkehren lassen, ausgerechnet an die Schule, in der mir der Ripper ein Messer in den Bauch gerammt hatte. Julia hätte mich genauso gut fragen können, ob ich auf einem geflügelten Pferd durch den Himmel fliegen wollte. Das würde nicht geschehen.

Obwohl … Wenn es etwas gibt, wodurch meine Eltern sich beeinflussen lassen, dann ist es die Meinung eines Experten. Da sie mit Gerichtsgutachtern und Sachverständigen zu tun hatten, waren sie es gewohnt, fachmännischen Rat anzunehmen. Julia als Expertin ihres Fachs war der Meinung, dass mir die Rückkehr nach Wexford guttun würde. Sie hörten ihr immer noch zu.

»Ich habe mich erkundigt«, fuhr sie fort. »Die Schule hat offenbar eine halbe Million Pfund in ein neues Sicherheitssystem investiert.«

»Das hätten sie mal vorher tun sollen«, brummte mein Dad.

»Lassen Sie uns nach vorn schauen, nicht zurück«, erwiderte Julia sanft. »Das neue Sicherheitssystem verfügt über eine biometrische Zugangskontrolle und über vierzig Sicherheitskameras, deren Aufnahmen ständig auf Monitoren überwacht werden. Die Schulleitung hat die Ausgangssperre erneut verschärft und weil der Fall ein so großes öffentliches Aufsehen erregt hat, bezieht die Polizei das Schulgelände nun in ihre Patrouillenfahrten mit ein. Tatsächlich ist die Schule zurzeit wahrscheinlich der sicherste Ort überhaupt für Rory. Das Schuljahr dauert nur noch zwei Wochen. Sie könnten die Zeit als eine Art Testphase betrachten, in der Rory versuchen kann, sich wieder in den normalen Schulalltag zu integrieren.«

Schweigen. Im Raum herrschte Totenstille. Nur die blöde Uhr tickte.

»Möchtest du das überhaupt?«, fragte mich meine Mom. »Lass dich von keinem Menschen zu irgendetwas überreden, das du nicht willst.«

Es war nicht als Frage gemeint – sie wollte mir eine Brücke bauen. Sie wollte, dass ich sagte, ich sei noch nicht so weit. Dann würde alles so weitergehen wie bisher. Ein Leben im Stillstand, dafür aber sicher und geborgen.

Aber es geschah wirklich. Sie sagten Ja. Ich durfte tatsächlich nach Wexford zurückkehren. Sie wollten es nicht, sie handelten völlig gegen ihren Instinkt. Und ich wahrscheinlich gegen meinen.

4

Ich weiß nicht, was ich zu sehen erwartet hatte, als das Auto über das Kopfsteinpflaster auf Hawthorne zurumpelte. Vermutlich, dass Wexford von Efeu umrankt und teilweise zur Ruine verfallen war. Was nach nur drei Wochen vielleicht ein bisschen übertrieben war, aber das Leben im Internat wirkt sich auf das Zeitgefühl aus. Drei Wochen in einem Internat sind eine halbe Ewigkeit. Wenn man drei Wochen weg war, kehrt man in eine völlig andere Welt zurück.

Es fing schon damit an, dass Straßen und Fenster mit Lichterketten dekoriert waren und eine vorweihnachtliche Atmosphäre herrschte. Und obwohl es erst drei Uhr nachmittags war, schien es bereits zu dämmern. Über dem Eingangsportal brannte Licht und darunter stand, wie schon bei meiner Ankunft Ende August, Claudia, die hockeybegeisterte Hausvorsteherin des Mädchenwohnheims mit den großen Händen. Diesmal allerdings kam sie zu meiner Begrüßung die Stufen herabgelaufen und nahm mich so fest in die Arme, als wolle sie ein Auto zusammenpressen.

»Wie schön, dich zu sehen, Aurora«, dröhnte sie.

Dann wandte sie sich meinen Eltern zu und betete die übliche Willkommenslitanei herunter, wobei sie ihnen auf jede erdenkliche Art – von Ausdruckstanz einmal abgesehen – klarzumachen versuchte, dass sie sich absolut keine Sorgen um mich machen mussten. Man würde gut auf mich aufpassen und meine Entscheidung, nach Wexford zurückzukehren, sei genau die richtige. Zum Abschied gingen meine Eltern noch einmal sämtliche Regeln mit mir durch, die sie für mich aufgestellt hatten. Ich würde sie jeden Tag anrufen und auf gar keinen Fall abends nach neun mit der U-Bahn fahren. Und ich würde immer die Trillerpfeife mitnehmen, die sie mir in die Tasche gesteckt hatten. Damit konnte ich im Notfall auf mich aufmerksam machen und eventuell auftauchende Schurken verjagen.

Claudia dirigierte sie schließlich behutsam zum Wagen zurück. Jetzt begriff ich, wieso sie die Aufsicht über unser Wohnheim führte. Sie konnte fantastisch mit Eltern umgehen. Sie war quasi eine Elternflüsterin.

»Ich finde deine Entscheidung sehr mutig und wir alle werden dir dabei helfen, in Wexford wieder Fuß zu fassen«, sagte sie, als wir beide in ihrem Büro saßen. »Die schrecklichen Ereignisse gehören der Vergangenheit an. Du wirst einfach da weitermachen, wo du aufgehört hast, und ein ausgezeichnetes restliches Schuljahr haben. Ich empfehle dir übrigens, den psychologischen Dienst unserer Schule zu nutzen. Unser Mr Maxwell ist ein hervorragender Psychologe. Er hat schon vielen Schülern geholfen …«

»Ich habe in Bristol schon eine Therapeutin.«

»Vielleicht möchtest du dir ja hier vor Ort jemanden suchen. Jedenfalls ist Mr Maxwell auf der Krankenstation immer für dich da. Aber jetzt genug davon. Wie kommst du denn mit dem Unterrichtsstoff zurecht?

»Ähm … ich hinke ein bisschen hinterher.«

»Absolut verständlich«, sagte sie, so sanft es ihr möglich war. »Wir werden dich in sämtlichen Kursen auf den neuesten Stand bringen. Charlotte hat schon ihre Hilfe angeboten und deine Lehrer kennen natürlich die besonderen Umstände. Das Hockeytraining muss leider einstweilen für dich ausfallen, damit du die Zeit zum Lernen nutzen kannst.«

Ich versuchte, traurig auszusehen.

»Keine Sorge«, meinte sie. »Nach den Ferien stehst du wieder mit den anderen auf dem Platz.«

Diesen heiklen Punkt würde ich später klären müssen. Auf gar keinen Fall wollte ich »wieder mit den anderen auf dem Platz stehen«.

»Tja«, fuhr sie fort, »so langsam neigt sich das Schuljahr dem Ende zu. Nächste Woche ist die letzte Unterrichtswoche vor den Ferien. Am Wochenende und den Montag darauf wird der Stoff noch einmal wiederholt und am Dienstag und Mittwoch finden dann die Abschlussprüfungen statt. Du hast mit Sicherheit zu viel verpasst, um die Prüfungen komplett ablegen zu können, aber wir haben uns für dich eine Lösung überlegt. Deine Lehrer werden anhand deiner Mitarbeit im Unterricht und mithilfe formloser Tests deinen derzeitigen Wissensstand einschätzen und eine dementsprechend abgewandelte Prüfungsversion für dich zusammenstellen. Notfalls könnten wir dir auch Prüfungsbögen mit nach Hause geben, damit du sie in den Ferien absolvieren kannst. Deine Lehrer sind jedenfalls bereit, mit dir zu arbeiten, wenn du dich entsprechend ins Zeug legst. Einverstanden?«

Claudia kramte in der obersten Schublade ihres Schreibtisches und förderte ein kleines schwarzes Kästchen zutage. Sie schloss es an ihren Computer an und schob es über den Tisch.

»Bist du Rechtshänderin?«, erkundigte sie sich.

Ich nickte.

»Dann halte bitte einen Moment lang den rechten Zeigefinger auf das Kontaktpad gedrückt.«

Oben auf dem Kästchen befand sich ein weiß markiertes Feld. Ich legte meinen Finger darauf und sie klickte ein paar Mal ungeduldig mit der Maus.

»Mistding«, murmelte sie. »Es dauert immer, bis … Aha. Na bitte, geht doch. Komm mal mit, ich zeige dir, wie es funktioniert.«

Sie führte mich zurück zur Eingangstür und deutete auf ein kleines, ins Mauerwerk eingelassenes Touchpad.

»Versuch es bitte einmal, damit wir sehen, ob dein Fingerabdruck angenommen wird.«

Ich legte meinen Finger auf das Feld. Ein rotes Licht leuchtete auf und ein Klicken war zu hören.

»Oh, gut. Es hat geklappt. Manchmal funktioniert es nämlich nicht sofort beim ersten Mal. Auf diese Weise kommst du jedenfalls rein und raus. Dir bleiben zehn Sekunden, um die Tür zu öffnen, sonst musst du es erneut versuchen. Das System dokumentiert, wann ein Schüler das Gebäude verlässt oder betritt. Das wird von uns kontrolliert. Und keiner verlässt oder betritt es zwischen elf Uhr abends und halb sechs morgens. Tja, also, wenn du möchtest, kannst du jetzt in dein Zimmer gehen und deine Sachen auspacken.«

Hawthornes alte Holztreppe begrüßte mich mit einem ausgesprochen melodischen Knarzen, als ich ihre Stufen erklomm. Der Flur im zweiten Stock kam mir irgendwie schmaler vor, ständig polterte ich mit meiner Reisetasche gegen die Wand. Zum Glück hatte Mr Franks, unser Hausmeister, mein Gepäck bereits hochgetragen, während ich bei Claudia im Büro saß. Unser Zimmer wirkte eigentümlich kahl. Jazzas Sachen befanden sich alle auf einer Seite des Raums. Die beiden anderen Betten – Boos und meins – waren nicht bezogen. Ich an Jazzas Stelle hätte mich wahrscheinlich überall ausgebreitet, aber sie hatte sich brav auf ihr Zimmerdrittel beschränkt. Mir kamen fast die Tränen. Offenbar war sie nicht bereit zu akzeptieren, dass wir nicht mehr dort wohnten. Die einzige Veränderung, die Jazza sich gestattet hatte, war eine Stehleuchte – ein wackliges altes Ding mit einem nach oben gerichteten Lampenschirm –, die den Raum beim Einschalten in ein wohlig warmes Licht tauchte.

Ich trat ans Fenster und blickte auf den kleinen Rasenplatz hinunter. Dort hatte die Polizei das tote Mädchen gefunden und dort war ich beim Zurückschleichen ins Wohnheim dem Ripper über den Weg gelaufen. Alle Erinnerungen an meine Zeit in Wexford schienen mit dem Ripper verknüpft zu sein. Julia hatte mir erklärt, dass sich das ändern würde und diese Erinnerungen irgendwann verblassten. Ich würde neue und andere, positivere Dinge mit Wexford verbinden.

Sie hatte auch gesagt, dass es bis dahin noch eine ganze Zeit dauern konnte.

Im Gebäude war es eiskalt. Um Strom zu sparen, wurde während der Unterrichtsstunden die Heizung heruntergedreht. Abends und morgens schaltete sie sich wieder ein, aber es wurde nie richtig warm. In unserem Haus in Bristol drehten meine Eltern die Heizung so hoch, dass von innen die Fenster beschlugen. Womit wir wahrscheinlich das Klischee des typischen Amerikaners erfüllten. Aber zu unserer Verteidigung möchte ich anführen, dass wir Südstaatler sind und eben schnell frieren.

Wegen dem bisschen Kälte würde ich mich aber nicht anstellen. Ich zog meine Fleecejacke über und begann meine Habseligkeiten auszupacken. Zuerst räumte ich meine Sachen wieder in die Schubladen ein, und zwar möglichst so wie vor meiner Abreise. Die Lehrbücher stapelte ich in der Reihenfolge meiner Kurse: Höhere Mathematik, Französisch, Englische Literatur (von 1711 bis 1847), Kunstgeschichte und Geschichte. Ich trat einen Schritt zurück und begutachtete mein Werk. Jep. Perfekt. Das waren meine Bücher. Vertraut und doch fremd, jeder Buchrücken barg einen Schatz an Wissen.

Jetzt musste ich erst einmal herausfinden, wie sehr ich im Lernpensum zurücklag. Das bedeutete, ich würde die Listen durchgehen, die meine Lehrer mir nach meiner Abreise zugeschickt hatten, die entsprechenden Kapitel markieren, die Themen der Hausarbeiten notieren und alle bisher erzielten Punkte zusammenzählen.

Ich zog die Listen heraus. Auf ihnen stand, welche Seiten ich hätte lesen, welche Aufsätze ich hätte schreiben und welche Mathematikaufgaben ich hätte lösen müssen. Ich konnte mir ausrechnen, wo ich stand. Es dauerte nicht lange. Null plus Null gleich Null. Wann und wie sollte ich meinen Lehrern beibringen, dass ich seit meiner Abreise rein gar nichts für die Schule getan hatte? Ich blätterte zur ersten Seite der Mappe und studierte den Zeitplan für das Halbjahr. Noch zwei Wochen bis zu den Ferien. Das hieß, die Prüfungen begannen in … zwölf Tagen?

Ich schloss die Mappe wieder. Immer schön eins nach dem anderen. Heute war mein erster Tag. Ich musste ja nicht gleich alles auf einmal in Angriff nehmen.

Es gab schließlich noch andere Dinge, über die ich nachdenken musste. Ich hatte zwar immer noch keine Ahnung, wo Stephen, Callum und Boo steckten, aber nachdem ich jetzt wieder in London war, würde ich sie schon irgendwie ausfindig machen. Hoffte ich jedenfalls. Ich wusste nur noch nicht so genau, wie ich es anstellen sollte. Sie hatten schließlich keinen festen Tagesablauf. Der Einzige, den man vielleicht hin und wieder am selben Ort antreffen konnte, war Callum. Er suchte das U-Bahn-Netz nach Geistern ab. Natürlich konnte ich stundenlang U-Bahn fahren, in der Hoffnung, einen Blick auf ihn zu erhaschen. Aber das schien mir kein sehr ausgereifter Plan zu sein. London ist eine der größten Städte der Welt und das Streckennetz der London Underground war riesig, es umfasste Hunderte von Kilometern und Dutzende von Stationen, in denen Millionen von Fahrgästen ein- und ausstiegen.

Mir würde schon etwas einfallen. In der Zwischenzeit brauchte ich aber dringend jemanden zum Reden. Und hier gab es tatsächlich jemanden, mit dem ich mich unterhalten konnte. Aber dazu musste ich in meine Uniform schlüpfen, den grauen Rock und die weiße Bluse. Sobald ich den leicht kratzigen Wollstoff des Rocks und den steifen Blusenkragen auf meiner Haut spürte, verwandelte ich mich wieder in eine Wexford-Schülerin. Aber das I-Tüpfelchen der Uniform war die Krawatte. Ich band sie um und nestelte eine Weile daran herum, bis sie richtig saß. Jetzt gehörte ich wieder dazu.

Alistair hielt sich fast die ganze Zeit in der Bibliothek auf, weil er fand, dass es in Aldshot schlecht roch. Sein Lieblingsplatz war eine schummrige Ecke zwischen den Regalreihen in der Literaturabteilung im Obergeschoss. Dort fläzte er gern auf dem Boden oder saß im Dämmerlicht auf einer Fensterbank und las. Und dort fand ich ihn auch, ausgestreckt mitten im Gang liegend.

Alistair starb in den Achtzigern. Der damaligen Mode entsprechend trug er einen Trenchcoat, der ihm viel zu groß war, und hatte die Haare kunstvoll zu Stacheln hochgestylt. Er war daran gewöhnt, dass die Leute an ihm vorbei- oder sogar durch in hindurchgingen, deshalb schaute er nicht einmal hoch, als ich neben seinen Doc Martens stehen blieb.

Ich achtete sorgsam darauf, genügend Abstand zu ihm zu halten. Schlimm genug, dass ich aus Versehen einen Fremden in die Luft gejagt hatte. Noch mal durfte mir das nicht passieren, schon gar nicht mit einem Freund.

»Hey, Alistair«, sagte ich.

Alistair sah träge von seiner Lektüre auf.

»Da bist du ja wieder.«

»Ja.«

»Boo meinte, deine Eltern hätten dich nach Bristol mitgenommen und du würdest nicht zurückkommen.«

»Jetzt bin ich aber wieder da.«

Alistair war nicht unbedingt der Typ, der einem zur Begrüßung um den Hals fiel. Die Tatsache, dass er sich nicht sofort wieder seiner Lektüre zuwandte, wertete ich als Zeichen seiner immensen Wiedersehensfreude. Ich ließ mich an der Wand zu Boden gleiten und zog die Beine an, damit wir uns nicht in die Quere kamen.

»Ich warne dich«, sagte ich. »Rühr mich bloß nicht an. Komm mir ja nicht zu nah.«

»Ich freue mich auch sehr, dich zu sehen.«

»Nein … So war das nicht gemeint. Ich wollte nur sagen … irgendwas stimmt nicht mit mir. Jedenfalls bin ich eine Gefahr für dich. Ohne Witz.«

»Eine Gefahr?«

Es ist ganz schön schwer, jemandem zu sagen, dass man ihn mit einer einzigen Berührung vernichten kann. Das ist kein Thema, über das man gern spricht. Ich brachte es nicht über die Lippen.

»Ich bringe anderen bloß Unglück«, sagte ich ausweichend.

»Warum bist du zurückgekommen?«

»Warum nicht?«

»Weil man dir ein Messer in den Bauch gestoßen hat?«, sagte er.

»Mir geht es wieder besser. Ich hatte keine Lust mehr, ständig nur zu Hause rumzusitzen.«

»Und da zieht es dich ausgerechnet wieder nach Wexford? Wieso bist du nicht nach Amerika zurückgeflogen?«

»Unser Haus ist vermietet«, erklärte ich. »Und meine Seelenklempnerin meinte, hier könnte ich am besten wieder in die Normalität zurückfinden.«

»In die Normalität?« Er gab ein amüsiertes Prusten von sich.

Ich freute mich, dass Alistair seinen Humor nicht verloren hatte.

»Es heißt, der Ripper wäre von der Brücke gesprungen«, sagte er. »Das ist doch gelogen. Sie haben die Sache vertuscht. Ist mal wieder typisch. Medien und Regierung stecken unter einer Decke. Sie wollen die Leute im Ungewissen lassen.«

Er schabte verärgert mit der Gummisohle seines Stiefels über den Boden. Es gab kein Geräusch.

»Ich glaube nicht, dass viele Leute in der Regierung wissen, was wirklich passiert ist.«

»Das glaube ich aber schon«, sagte er. »Thatcher und Konsorten wissen immer über alles Bescheid.«

»Thatcher ist schon lange nicht mehr Premierministerin.«

»Und wenn schon. Die sind alle gleich. Alles Lügner.«

Ich hörte Schritte näher kommen. Die Bibliothek war tagsüber kaum besucht und in den hintersten Winkel des Obergeschosses verirrte sich nur selten jemand. Deshalb gefiel es Alistair hier ja auch so gut. Hier standen die Literaturkritiken und es war schummrig und kalt.

Wer immer jetzt kam, schien wirklich dringend eine Kritik zu benötigen, denn er näherte sich mit schnellen und entschlossenen Schritten. Er drückte auf einen Schalter, woraufhin das Licht im Gang mit einem zögernden Flackern aufleuchtete.

»Dachte ich mir doch, dass ich dich hier finde«, sagte er.

Jerome kam mir merkwürdig fremd vor. Seine Haare wirkten ein bisschen struppig und fielen zu einem Mittelscheitel auseinander. Und seine Krawatte war viel zu locker gebunden. Er schien mindestens zwei Zentimeter größer zu sein, als ich ihn in Erinnerung hatte, und ließ die Schultern ein wenig nach vorn hängen. Und seine Augen waren kleiner. Nicht, dass mir das missfallen hätte. Meine Erinnerung hatte mir nur einen Streich gespielt, das war alles.

»Oh Gott. Jetzt schon?«, stöhnte Alistair.

Die Tatsache, dass Jerome und ich nicht zusammen sein konnten, hatte uns eigenartigerweise enger zusammengeschweißt. In den letzten beiden Wochen war es definitiv ernster geworden zwischen uns, obwohl wir nur über Handy oder Laptop Kontakt hatten. Ich hatte mich an Jerome in Form von SMS gewöhnt und fand es irgendwie verwirrend, dass er sich nun leibhaftig neben mir an der Wand auf den Boden gleiten ließ. Verwirrend, aber auch ein bisschen prickelnd.

»Herzlich willkommen, du Ekel«, sagte er.

»Danke, Blödmann.«

Jerome schob sich ein bisschen näher an mich heran. Er duftete nach dem Waschmittel des Wäschedienstes. Er blickte hinunter auf die auf meinem Oberschenkel ruhende Hand und berührte sie mit den Fingerspitzen, die er sanft trommelnd über meinen Handrücken wandern ließ. Wir schauten beide auf unsere Hände hinab, als vollzögen sie diese Geste eigenständig, wie kleine Kinder, die ihren nachsichtig schmunzelnden Eltern ein Kunststück vorführten.

»Auf dem Weg hierher habe ich jemand gegen eine Wand pinkeln sehen. Da musste ich automatisch an dich denken«, sagte ich.

»Das war tatsächlich ich«, erwiderte er. »Ich habe ein Gedicht über deine Schönheit geschrieben.«

»Ihr nervt«, brummte Alistair aus seiner Ecke.

Ich beachtete ihn nicht, weil Jerome begonnen hatte, mir die Haare aus dem Gesicht zu streichen. Es hat eine total entspannende Wirkung auf mich, wenn man mir übers Haar streicht. Beim Friseur oder wenn eine Freundin mir die Haare macht, schlafe ich regelmäßig ein. Aber wenn Jerome mir übers Haar streichelte, durchströmte mich ein völlig anderes Gefühl. Es machte mich ganz weich, warm und flatterig.

Das Licht ging aus. Das geschah nach ungefähr zehn Minuten automatisch. Ich zuckte zusammen. Ehrlich gesagt war es ein bisschen mehr als nur ein Zusammenzucken. Mich durchfuhr ein jäher, heftiger Ruck und ich stieß einen spitzen Schrei aus.

»Es ist alles okay«, beruhigte mich Jerome und hob den Arm, damit ich mich bei ihm anlehnen konnte. Was ich auch tat. Er legte den Arm um meine Schulter.

Ich habe eine merkwürdige Angewohnheit: Wenn ich nervös bin, fange ich an, komplett sinnloses Zeug zu reden. Es sprudelt wie von selbst aus mir heraus. Auch jetzt spürte ich wieder eine meiner komischen Geschichten aus den dunklen Tiefen meines Bewusstseins an die Oberfläche drängen.

»Einer unserer Nachbarn hat seinen Hund Dicknickel genannt und …«

Jerome kannte sich inzwischen mit meinen Eigenheiten ganz gut aus. Vorausahnend umfasste er mein Kinn, drehte mein Gesicht ganz nah vor seins und begann, seine Nasenspitze sanft über meine Wange bis hinunter zu meinen Lippen wandern zu lassen. Das Flattern in meinem Bauch verstärkte sich. Jerome bedachte meinen Hals mit zärtlichen Küssen und mir entfuhr unwillkürlich ein kleines, leises glückliches Seufzen. Er verstand es völlig zu Recht als Aufforderung, weiterzumachen, und küsste sich einen Weg von meinem Hals hinauf bis zu meinem Ohr.

»Wie lange gedenkt ihr noch hierzubleiben?«, erkundigte sich Alistair. »Mir ist schon klar, dass du mir jetzt nicht antworten kannst, aber könnt ihr zum Knutschen nicht woanders hingehen?«

Ich öffnete meine Augen nur deshalb, weil Alistairs Stimme so nah war. Wie sich herausstellte, war das eine äußerst kluge Entscheidung, weil er nämlich genau über uns stand. Der Anblick eines wütenden Geistes in Springerstiefeln und mit wie Stacheln in alle Richtungen abstehenden Haaren würde wohl den meisten den Spaß am Knutschen verderben. Mich beunruhigte aber eher die Tatsache, dass Alistair nur ungefähr zwei Zentimeter von meinen Füßen entfernt stand. Erschrocken riss ich die Beine hoch – und hätte Jerome beinahe die Knie in den Unterleib gerammt. Er kauerte sich reflexartig zusammen und schützte sich mit den Händen, wie Jungs das eben so machen.

»Was ist denn mit dir los?«, wunderte sich Alistair und machte Anstalten, noch näher zu kommen.

»Bleib bloß weg von mir!«, rief ich.

»Was?«

Keine Ahnung, ob die Frage von Jerome oder Alistair kam oder von beiden gleichzeitig. Alistair wich ein wenig zurück, sodass ich zumindest mein oberstes Ziel, ihn nicht zu töten, erreicht hatte. Jerome war derweil zur Seite gerutscht und hatte sich aufgerappelt. Er warf alarmierte Blicke zu den Regalreihen und wirkte insgesamt ziemlich panisch. Ich hatte ziemlich laut »Bleib bloß weg von mir!« gerufen. Sollte mich jemand gehört haben, würde er bestimmt kommen und nachsehen, was passiert war. Eine Freundin zu haben, die erschrocken zusammenzuckt, wenn automatisch das Licht ausgeht und sich gleich darauf wieder zum Knutschen an dich schmiegt, ist das eine. Es ist aber etwas völlig anderes, wenn besagte Freundin sich zusammenrollt wie ein Igel, sobald du sie küssen willst, und dir fast die Knie in den Unterleib rammt und brüllt: »Bleib bloß weg von mir!«

Der Moment war vorbei – gelinde gesagt.

»Das wollte ich nicht.« Jerome wirkte furchtbar geknickt. Bestimmt dachte er, er hätte mir wehgetan. »Tut mir schrecklich leid. Ehrlich.«

»Nein, das muss es nicht. Alles okay. Wirklich.« Ich rang mir ein Lächeln ab. »Es gibt nichts, was dir leidtun muss. Alles gut!«

Alistair verschränkte die Arme vor der Brust und beobachtete interessiert, wie ich nach einer plausiblen Erklärung suchte. Idiot. Jerome stand derweil in der abwartenden Haltung eines Torwarts mit dem Rücken zur Wand – die Knie leicht gebeugt, die Arme zu beiden Seiten angewinkelt. Wahrscheinlich war ich der gefährliche Ball, den es abzuwehren galt.

»Ich … ähm … ich hab heute Nacht so gut wie gar nicht geschlafen«, sagte ich. (Eine fette Lüge. Ich hatte dreizehn Stunden am Stück geschlafen.) »Vielleicht bin ich deswegen ein bisschen empfindlich. Ich habe ein Geräusch gehört und … mich furchtbar erschrocken.«

»Hab ich gemerkt«, sagte er.

»Und außerdem habe ich einen Bärenhunger! Es ist gleich Zeit fürs Abendessen.«

»Ach so. Na ja, dann. Ich weiß ja, wie du sein kannst, wenn es ums Essen geht.«

»Du bist ganz schön direkt«, antwortete ich. »Ist zwischen uns alles okay?«

»Klar! Sorry, wenn ich dich erschreckt hab.«

»Hast du nicht.«

»Ich will nicht, dass du denkst –«

»Tu ich ganz bestimmt nicht«, sagte ich. Und das war zur Abwechslung endlich einmal die Wahrheit.

»Komm, lass uns in den Speisesaal gehen. Sie freuen sich alle, dass du wieder da bist.« Jerome löste sich von der Wand und kam auf mich zu. Er nahm meine Hand und drückte sie freundschaftlich, so als wollte er sagen: »Ich stehe zu dir. Wir gehören zusammen.« Spätestens heute Abend würden wir beide über die Sache lachen.

»Wieso musst du zum Knutschen ausgerechnet hierherkommen? Du hast doch das Schulgelände und die ganze Stadt zur Verfügung«, rief Alistair mir hinterher, als wir gingen.

Der Himmel strahlte jetzt tiefrot, beinahe purpurfarben. Der kleine Glockenturm des Speisesaals hob sich malerisch dagegen ab, und das Licht hinter den hohen schmalen Buntglasfenstern brachte sie zum Leuchten. Die Luft draußen war knackig frisch und der Boden mit einem Teppich aus herabgefallenen Blättern bedeckt. Schon von draußen hörten wir den Lärm aus dem Saal und als wir die schwere Holztür aufstießen, ließ der Luftzug sämtliche Flyer und Zettel am Schwarzen Brett im Vorraum aufflattern. Jetzt trennte mich bloß noch eine Doppeltür mit geschliffenen Glasscheiben von meinen Mitschülern. Dahinter war die ganze Schule versammelt … oder zumindest fast die ganze Schule.

Mein großartiger Wiedereinzug in Wexford begann mit dem Öffnen dieser Tür und einer Duftkomposition aus gebratenem Hackfleisch und Fußbodenreiniger, die mir entgegenschlug. Die ehemalige alte Kirche verlieh unseren Mahlzeiten einen beeindruckenden Rahmen, da konnte meine Highschool-Cafeteria in Amerika nicht mithalten. Mochte das Kartoffelpüree auch aus der Tüte kommen und der Saft lauwarm sein, hier wurde das Essen zu etwas Besonderem. Die langen Holztische und Sitzbänke standen in Längsrichtung, deshalb bot sich mir beim Hereinkommen eine Seitenansicht auf Dutzende von Köpfen. Ich defilierte an meinen Mitschülern vorbei.

Und … kein Mensch schien Notiz davon zu nehmen. Ich schätze, insgeheim hatte ich wohl gehofft, dass sich bei meinem Eintreten alle Köpfe zu mir umwenden und Totenstille im Saal herrschen würde, außer dem Klirren einer einzelnen Gabel vielleicht, die auf den Steinboden fiel.

Von wegen! Jerome und ich kamen einfach nur rein und gingen nach hinten durch, zu den Tabletts und zur Essensausgabe, die sich in einem kleinen separaten Raum hinter der Kanzel befand. Die Frauen an der Essensausgabe waren die Ersten, die mich Willkommen hießen. Allen voran Helen, die die warmen Hauptgerichte ausgab.

»Rory! Na, so eine Überraschung! Wie geht es dir?«, begrüßte sie mich.

»Gut, danke.«

»Schön, dich zu sehen, Kleines.«

Ihre Kolleginnen freuten sich auch. Als wir wieder heraustraten, wandten sich einige Köpfe in unsere Richtung. Ich bekam zwar keinen jubelnden Applaus, aber es gab immerhin interessiertes Gemurmel.

»Rory!«

Meine Flurnachbarin Gaenor war aufgestanden und winkte mich zu sich an den Tisch. Eloise und sie rückten ein Stück zur Seite und ich quetschte meinen Hintern, so gut es ging, in die winzige Lücke und stellte mein Tablett ab. Jerome setzte sich ein paar Plätze schräg gegenüber. Die Mädchen von meiner Etage begannen jetzt, sich um mich zu scharen. Sogar Charlottes Rotschopf schob sich über meine Schulter, ausgerechnet in dem Moment, als ich mir ein Stück Würstchen mit extra viel Soße in den Mund schob.

»Hallo, Rory.«

Ich wollte die Gabel wegziehen, aber ich hatte besagtes Würstchenstück samt Gabel bereits im Mund, sodass mir nichts anderes übrig blieb, als hinzunehmen, dass Charlotte mir von hinten die Arme um die Schultern schlang. Diese merkwürdige Umarmung dauerte ziemlich lange. Ich hätte eigentlich erwartet, dass sie mich nur kurz an sich drücken würde. Aber sie ließ sich richtig Zeit. Ich kaute hastig und schluckte mein Würstchenstück hinunter.

»Hey, Charlotte«, sagte ich und wand mich aus ihrer Umklammerung.

Dann hörte ich einen Aufschrei und wusste, Jazza war da. Ich drehte mich um und sah sie durch die Gangreihe auf mich zulaufen. Jazza erinnerte mich immer ein bisschen an einen wunderschönen Golden Retriever. Was vermutlich an der Art lag, wie sie mit fröhlich wehendem Haar (das komischerweise immer glatt und glänzend war) auf mich zugerannt kam. Und an der aufrichtigen Freude, die sie ausstrahlte. Als sie mich umarmte, hätte sie mich beinahe rückwärts von der Bank gerissen.

»Du bist wieder da!«, murmelte sie. »Du bist wieder da, du bist wieder da …«

Und das war ich. Ich war angekommen.

5

Ich lag im Tiefschlaf, als mein Handy summte. Reflexartig streckte ich die Hand aus und tastete danach, um es abzustellen. Im nächsten Moment riss ich es unvermittelt hoch und hielt es mir vors Gesicht. Es war 1:34 h und ich hatte eine neue SMS:

Komm runter –S

Ich blinzelte verwirrt.

Stephen?, schrieb ich.

Die Antwort kam umgehend: Ja. Zieh Schuhe an.

Ich kniete mich aufs Bett und schaute aus dem Fenster, konnte aber unten niemanden entdecken. Der Platz und der Gehweg waren menschenleer. Wie wohl ganz London, weil nämlich alle in ihren Betten lagen und schliefen. Was mir nicht unbedingt Mut machte. Ich war momentan nicht in der Verfassung für geheimnisvolle SMS, die mich mitten in der Nacht nach draußen zitierten, schon gar nicht, wenn dort kein Mensch zu sehen war.

Das hieß natürlich nicht, dass ich nicht gehen würde. Ich meine, Stephen wartete. Hallo?

So geräuschlos wie möglich stand ich auf, ergriff meine neben dem Fußende stehenden Sneakers, nahm meine Fleecejacke vom Haken und schlich mich auf Zehenspitzen aus dem Zimmer. Leise schloss ich die Tür hinter mir. Jazza hatte sich nicht gerührt. Der Eingangsbereich unten war hell erleuchtet, obwohl auch dort kein Mensch zu sehen war. Sonst wurde das Licht nachts immer ausgeschaltet. Vielleicht war das Teil der neuen Sicherheitsmaßnahmen – um den Anschein zu erwecken, im Gebäude wäre ständig jemand wach. Aus Claudias Räumen drang nicht das kleinste Geräusch. Als ich vor der Eingangstür stand, fiel mir die Alarmanlage wieder ein. Sie würde mit Sicherheit losgehen, wenn ich das Gebäude verließ. Draußen stand Stephen und nickte mir zu. Er hob den Daumen. Ich lächelte und erwiderte die Geste. Er schüttelte den Kopf und tippte etwas in sein Handy.

Öffne die Tür.

Ich schrieb: Kann Tür nicht öffnen, löst Alarm aus.

Er schüttelte erneut den Kopf und schrieb: Mach sie einfach auf.

Ich holte tief Luft und stieß die Tür auf. Sie öffnete sich ohne großes Trara. Keine jaulenden Alarmsirenen, keine herabdonnernden Metallgitter. Ich trat hinaus in die kalte Nachtluft. Mein Atem formte sich vor meinem Gesicht zu einer großen weißen Wolke.

Ich kannte Stephen hauptsächlich in seiner Polizeiuniform, aber jetzt hatte er einen schwarzen Pulli und Jeans an. Um den Hals trug er einen zu einem dicken Knoten gebundenen Schal, so wie offenbar alle Engländer ihre Schals zu binden schienen (ein Knoten, der mir einfach nicht gelang, egal wie ich mich anstrengte). Und obwohl es sehr kalt war, trug er keinen Mantel. Ich glaube, manche Engländer denken, Mäntel sind was für Weicheier.

Ich hatte ganz vergessen, wie groß Stephen war und wie ernst er immer aussah. Seine schmalen dunklen Augenbrauen waren ständig über der Nasenwurzel zusammengezogen und bildeten eine sorgenvolle Falte. So als habe er gerade von einem schwierigen Problem erfahren, nichts wirklich Tragisches, bloß irgendwie lästig und ärgerlich. Jetzt wandte er seinen leicht gequält wirkenden Blick mir zu, seinem neuesten und vordringlichsten Problem.

»Hey«, sagte ich. »Woher weißt du, dass ich wieder da bin?«

Meine Beziehung zu Stephen war von Anfang an eigenartig gewesen. Aus vielerlei Gründen war er nicht unbedingt der zugänglichste Mensch. Aber er war hier. Und ich glaube, ich hatte gewusst, dass er kommen würde. Mein erster Impuls war, meine Arme um seine schmale Taille zu schlingen und ihn zu umarmen, bis er keine Luft mehr bekam, aber Stephen war nicht der Typ für so was.

Ich beschloss, es trotzdem zu wagen. Er nahm es halbwegs gelassen hin, auch wenn er die Umarmung nicht erwiderte. Wahrscheinlich hatte ich ein Lächeln oder etwas in der Art erwartet, aber auch Lächeln gehörte nicht unbedingt zu seinen Stärken.

»Was ist mit Julianne?«, erkundigte er sich. »Schläft deine Mitbewohnerin? Das Licht in eurem Zimmer ist seit einer halben Stunde aus.«

Ein normales Gespräch führen wohl auch nicht wirklich.

»Du beobachtest seit einer halben Stunde unser Fenster?«

»Könntest du bitte meine Frage beantworten?«

»Jazza schläft«, sagte ich. »Zumindest hat sie nichts gesagt, als ich aufgestanden bin.«

»Würde sie denn normalerweise etwas sagen?«

»Schön, dich zu sehen«, sagte ich. »Claudia meinte, das neue Sicherheitssystem sei absolut zuverlässig. So toll kann es aber nicht sein, oder?«

»Es ist schon ziemlich gut.«

»Und warum wurde dann kein Alarm ausgelöst?«

»Es gehört nicht unbedingt zu den größten Herausforderungen einer Sicherheitsbehörde, die Alarmanlage einer Schule zu deaktivieren.«

»Welche Sicherheitsbehörde …«

»Wir müssen los.«

»Was?«

»Jetzt komm endlich.«

»Aber …«

Er hatte mir bereits wie ein Polizist den Arm auf den Rücken gelegt und führte mich das Kopfsteinpflaster entlang um die nächste Ecke. Stephen war der einzige Mensch auf der Welt, bei dem ich so ein Verhalten tolerierte. Denn eins war klar: Wenn er mich aus dem Bett zerrte und mich durch die Dunkelheit eskortierte, dann gab es dafür einen triftigen Grund. Und mir würde nichts passieren.

Am Straßenrand stand ein rotes Auto, dessen Türen sich hörbar entriegelten, als Stephen den Schlüssel in seine Richtung hielt.

»Das ist aber kein Streifenwagen«, kommentierte ich das Offensichtliche.

»Es ist ein Zivilfahrzeug der Polizei. Steig bitte ein.«

»Wohin fahren wir denn?«

»Das erkläre ich dir im Auto.«

Auf dem Beifahrersitz saß jemand. Ich erkannte den Mann mit den grauen Haaren, die in merkwürdigem Kontrast zu seinem jungen Gesicht standen, sofort. Es war Mr Thorpe, der Regierungsbeamte, der mich im Krankenhaus besucht und gesagt hatte, ich dürfe keinem Menschen erzählen, was passiert war.

»Was hat er –«

»Das ist schon in Ordnung«, sagte Stephen und öffnete mir die Tür zum Rücksitz. »Steig bitte ein.«

Stephen hielt mir so lange die Tür auf, bis ich nachgab und in den Wagen kletterte.

»Schön, Sie zu sehen, Aurora.« Mr Thorpe drehte sich zu mir um. »Bitte entschuldigen Sie den nächtlichen Überfall.«

»Was soll das alles?«

»Wir müssen uns unterhalten.«

Stephen startete den Wagen.

»Wohin fahren wir?«, fragte ich noch einmal.

»Freuen Sie sich, wieder in London zu sein?«, erkundigte sich Mr Thorpe höflich.

Er wirkte nicht wirklich wie jemand, den es interessierte, wie ich mich fühlte. Und Stephen war plötzlich sehr auf den Straßenverkehr konzentriert.

»Ich bin heute erst angekommen«, sagte ich. »Aber das wissen Sie vermutlich schon.«

»Das ist richtig.«

»Warum habe ich das Gefühl, dass meine Rückkehr etwas mit Ihnen zu tun hat?«

»Sie hat tatsächlich etwas mit uns zu tun«, sagte er. »Aber ich hoffe, Sie sind trotzdem froh, wieder hier zu sein.«

»Wohin fahren wir?«

»Wir machen nur einen kurzen Ausflug«, sagte Thorpe. »Kein Grund zur Sorge.«

Stephen warf mir im Rückspiegel einen Blick zu und nickte beruhigend. Ich verschränkte zitternd die Arme vor der Brust. Er drehte die Heizung höher.

Zunächst kannte ich mich noch aus. Wir befanden uns in der Gegend um Wexford, bogen ein paar Mal ab und fuhren in in südliche Richtung. Wir verloren uns in einem Gewirr enger Straßen und Gassen, bis wir schließlich in der Nähe der King William Street rauskamen, dort, wo die alte Einheit der Shades ihr Büro gehabt hatte und wo Stephen, Callum und ich auf den Ripper getroffen waren. Gleich darauf bogen wir erneut ab, diesmal auf eine Uferstraße entlang der Themse. Jetzt fuhren wir definitiv nach Westen, Richtung Innenstadt. Die schwarzen Taxis wurden zahlreicher und der Weg entlang des Themse-Ufers war zunehmend von Bäumen und beeindruckenden Gebäuden gesäumt. Selbst die Lichter am gegenüberliegenden Ufer schienen strahlender zu leuchten. Ich erhaschte kurz einen Blick auf das London Eye, das höchste Riesenrad Europas, das hell in der Dunkelheit leuchtete, dann bogen wir nach rechts ab, mitten ins Zentrum Londons.

Wir fuhren in eine kreisförmige Zufahrt, von der ich zunächst annahm, dass sie zu einem Hotel führte. Bis ich gleich darauf das Schild mit dem charakteristischen Logo der Londoner U-Bahn bemerkte, das aus einem rot umrandeten weißen Kreis mit einem blauen Querbalken bestand. Wir befanden uns vor dem Bahnhofsgebäude der Charing Cross Station. Stephen lenkte den Wagen direkt vor den Eingang, wo Thorpe unverzüglich ausstieg und Stephen mich aus dem Fond des Wagens befreite.

»Folgen Sie mir bitte, hier entlang. Kommen Sie herein«, rief Thorpe.

Neben dem Eingang stand eine Polizistin, die blitzschnell eine der Türen aufdrückte, als sie uns kommen sah. Es wirkte, als hätte sie nur auf uns gewartet und als bestände ihre einzige Aufgabe heute Nacht darin, uns die Tür aufzuhalten.

Charing Cross war ein großer, zentral gelegener Bahnhof, von dem sowohl Züge als auch U-Bahnen abfuhren. Die weitläufige Bahnhofshalle beherbergte jede Menge Geschäfte und Ticket-Schalter und lag unter einem Glasdach, das von einer gitterartigen Stahlkonstruktion getragen wurde. Mitten in der ansonsten menschenleeren Halle erwartete uns eine Frau in einem schwarzen Anzug.

»Sind die Überwachungskameras ausgeschaltet?«, erkundigte sich Thorpe leise bei ihr.

Die Frau nickte.

»Bleiben Sie im Kontrollraum und passen Sie auf, dass niemand hinuntergeht«, befahl er ihr.

Ich warf Stephen einen fragenden Blick zu. Er erwiderte ihn, als wolle er sagen: »Keine Sorge, alles bestens«.

»Wir gehen hinunter zu den Bahnsteigen«, sagte Thorpe. »Folgen Sie mir bitte.«

Er ging auf eine Treppe zu, über der in großen Lettern UNDERGROUND stand. Wir folgten ihm die Stufen hinunter. Die Zugangssperren standen offen, sodass wir ungehindert vorankamen. Der Eingang zur Charing Cross Station wirkte durch die braunen Bodenfliesen und die in unterschiedlichen Beige- und Brauntönen gekachelten Wände ziemlich düster, der Bereich mit den Ticketschaltern war in einem schrillen Limettengrün gehalten. Die Rolltreppen waren ausgeschaltet, deswegen gingen wir zu Fuß zum Bahnsteig hinunter, Stephen vorneweg und Thorpe unmittelbar hinter mir. Irgendwie war es beklemmend, nach Geschäftsschluss in einer U-Bahn-Station unterwegs zu sein. Es fehlte die Körperwärme der vielen Menschen, die hier normalerweise durchhetzten, die Musik der Straßenmusikanten, das Reden und Lachen der Fahrgäste und das Getöse der vorbeibrausenden Züge. Es war unheimlich still. Jeder unserer Schritte auf den Metallstufen war überdeutlich zu hören.

»Bakerloo?«, fragte Thorpe.

Stephen nickte.

Ich sah zu dem braunen Schild hoch, das zur Haltestelle der Bakerloo Line wies. Charing Cross Station und Bakerloo Line … irgendetwas sagte mir das. Aber erst als wir auf dem Bahnsteig standen, fiel es mir wieder ein.

»Sehen Sie hier jemanden?«, fragte mich Thorpe.

Am Bahnsteigende stand eine Frau mit langen aschblonden Haaren, deren Spitzen im Stil der Siebzigerjahre schwungvoll nach außen geföhnt waren. Sie trug einen schwarzen Pulli mit Wasserfallausschnitt und einen grauen Rock – im Grunde ziemlich normale Sachen. Ich glaube, es waren die Schuhe, die mir sagten, dass sie aus einer anderen Zeit stammte. Sie waren einen Hauch zu klobig, ein bisschen zu sehr Plateau. Sie stand viel zu nah an der Bahnsteigkante und hielt den Blick unverwandt auf die gegenüberliegende Wand gerichtet. Als ich zuletzt mit der Frau gesprochen hatte, hatte sie ständig nur mit brüchiger Stimme »Ich bin gesprungen« geflüstert. Sie wirkte blass und verletzlich und unsagbar traurig. Ehrlich gesagt, deprimierte mich allein schon ihre bloße Gegenwart.

»Die Frau kenne ich«, sagte ich mit einem fragenden Blick zu Stephen.

Thorpe nickte Stephen zu.

Stephen räusperte sich. »Lass uns hingehen und mit ihr reden.«

»Warum?«, flüsterte ich. »Was machen wir hier?«

»Es ist wichtig. Glaub mir. Ich hätte dich sonst nicht hergebracht.«

Ich schaute zum Bahnsteigende, wo die Frau vor der dunklen Tunnelöffnung stand. Sie hatte sich zu uns umgedreht und schaute uns erwartungsvoll an. Stephen begann, langsam auf sie zuzugehen, und ich folgte ihm. Ich wusste, dass die Frau mir nichts tun konnte. Ich hatte keine Angst vor ihr. Dass ich zögerte, lag daran, dass sie so unglaublich traurig war – nein, es war mehr als nur Traurigkeit, sie schien sich völlig aufgegeben zu haben. Sie strahlte eine so unglaubliche Trostlosigkeit aus, dass ich ihr nicht zu nah kommen wollte.

»Sie sind zurückgekehrt«, sagte sie, als wir vor ihr standen.

»Ja. Ich war vor ein paar Tagen schon einmal hier«, antwortete Stephen.

»Sie haben sie mitgebracht.«

»Ja. Rory, das ist Diane.«

»Hallo«, sagte ich. Ich blieb ein oder zwei Schritte hinter Stephen stehen und musterte die Frau.

»Er sagte, Sie könnten mir helfen.« In Dianes Augen lag Verzweiflung. »Werden Sie mir helfen?«

»Helfen wobei?«, fragte ich.

»Dass es aufhört. Er meinte, Sie können es beenden.«

Zuerst weigerte ich mich zu glauben, was ich da gerade gehört hatte. Es verursachte mir leichte Übelkeit. Stephen konnte mich nicht aus diesem Grund hierher gebracht haben. Er wusste ja nicht einmal, dass ich …

»Du musst es nicht tun, wenn du nicht willst«, sagte Stephen. »Aber sie leidet furchtbar.«

Und ob er es wusste!

»Bitte«, flehte Diane. »Ich kann so nicht weitermachen. Ich bin gesprungen, weil ich dachte, es würde schnell gehen. Ich habe gehofft, dann wäre alles vorbei. Aber ich bin immer noch hier. Ich bin gesprungen … aber nie gegangen.«

Ich hatte schon einmal einen Terminus eingesetzt und war nicht prinzipiell dagegen. Falls es irgendjemanden gab, dem mit einem Terminus geholfen werden konnte, dann war es wahrscheinlich diese bedauernswerte Frau, die seit dreißig oder vierzig Jahren auf dem Bahnsteig feststeckte, auf dem sie sich umgebracht hatte. Die Ärmste.

Dennoch! Man hatte mich in einer Nacht-und-Nebelaktion hierher gebracht. Stephen wusste Dinge, die er eigentlich nicht wissen konnte. Und Thorpe sah sich das ganze Spektakel vom anderen Bahnsteigende aus in aller Seelenruhe an. Ich fühlte mich vorgeführt. Ich trat ein paar Schritte zurück und winkte Stephen zu mir. Er hielt den Blick gesenkt und konnte mir nicht in die Augen sehen.

»Woher weißt du es?«, flüsterte ich. Ich wollte nicht, dass Thorpe mich hörte.

»Ich habe dich in Bristol im Auge behalten«, antwortete Stephen leise.

»Im Auge behalten? Du hast mir hinterherspioniert? Und kein Wort gesagt?«

»Ich wollte mich nur vergewissern –«

»Und dann hast du alles brühwarm diesem Thorpe erzählt? Und der Frau versprochen, dass ich ihr helfe? Soll das eine Art Test sein oder was? Habt ihr mich deswegen hergebracht?«

»Du musst nichts tun, was du nicht willst.« Er hob den Blick und sah mich an. »Wenn es dir lieber ist, verschwinden wir auf der Stelle von hier.«

»Schon klar«, sagte ich.

»Im Ernst. Wir gehen, wenn du das willst.«

Ich warf kurz einen Blick zurück zu Diane, schaute aber sofort wieder weg. Sie war die Traurigkeit in Person. Für sie wäre es ein Segen, erlöst zu werden. Vielleicht konnte ich ja ein anderes Mal wiederkommen und ihr helfen. Aber nicht jetzt. Nicht, nachdem man mich so hintergangen hatte.

»Okay. Dann lass uns von hier verschwinden.« Ich richtete mich entschlossen kerzengerade auf.

Er kniff leicht die Augen zusammen.

»Wenn es das ist, was du willst.«

»Genau das will ich.«

Stephen musterte mich einen Moment lang prüfend und wiegte sich kaum wahrnehmbar auf den Absätzen vor und zurück. Er stand so nah vor mir, dass unsere Schuhspitzen fast aneinanderstießen und ich die Kälte auf seiner Kleidung riechen konnte.

»In Ordnung«, sagte er.

Diane musste uns gehört haben, denn sie stieß ein gequältes Wimmern aus. Ich blendete den herzzerreißenden Laut aus, wandte mich ab und ging auf Mr Thorpe zu, der immer noch am anderen Ende des Bahnsteigs stand. Das Ganze war Stephens Schuld, er hatte Diane sein Versprechen gegeben. Sollte er ihr doch erklären, wieso er es nicht halten konnte.

»Was ist los?«, rief Mr Thorpe.

»Nichts«, antwortete ich. »Ich gehe.«

»Ist es erledigt?«

»Nein«, sagte ich.

»Dann sind Sie also nicht in der Lage … das zu tun, was sie möchte?«

»Ich bin –«

»Achtung, Rory!«, rief Stephen.

In dem Moment spürte ich hinter mir eine kalte Windböe aufwirbeln. Meine Wirbelsäule durchfuhr ein Kribbeln wie bei einem elektrischen Schlag. Ich konnte mich nicht bewegen und nicht sprechen.

Es war so ähnlich wie bei einer Achterbahnfahrt, wenn das rasselnde Geräusch verstummt und man ganz oben angekommen ist. Du weißt, jetzt geht es los. Dein Puls rast, du hörst das Blut in den Ohren rauschen, dein Innerstes schnellt nach oben, obwohl du in Wirklichkeit steil nach unten fällst. Die Luft wird so heftig in deine Lunge hineingepresst, dass du nicht atmen kannst und einen Moment lang das Gefühl hast, du erstickst.

Meine Ohren waren erfüllt vom Hämmern meines eigenen Herzschlages, das Blut toste durch meine Adern und alles um mich herum verwandelte sich in ein endloses weißes Nichts. Dann wurde es still – und so plötzlich, wie es begonnen hatte, war es wieder vorbei. Ich roch den eigenartig süßlichen Duft verbrannter Blumen und die Welt um mich herum nahm wieder Konturen an.

Ich fiel auf die Knie und konnte mich gerade noch an der Bahnsteigkante abstützen und verhindern, dass ich kopfüber auf die Gleise stürzte. Ich spürte, wie sich Arme um meine Taille schlangen und mich zurückrissen, sodass ich auf den Hintern fiel und auf dem Bahnsteig zum Sitzen kam.

»Alles in Ordnung?«, fragte Stephen besorgt. »Sie ist blitzschnell auf dich zugelaufen und hat dich berührt. Ich konnte sie nicht mehr zurückhalten. Sie war zu schnell.«

Mr Thorpe eilte auf uns zu.

»Ist etwas passiert?«, fragte er.

Als Antwort kniete ich mich auf die höckrige gelbe Bahnsteigkante und kotzte auf die Gleise. Jemand – vermutlich Stephen – hielt mich von hinten fest, damit ich nicht hinunterfiel. Die Übelkeit verschwand so schnell, wie sie gekommen war. Ich schob mich auf die Fersen zurück und wischte mir mit dem Ärmel über den Mund.

»Ich konnte nichts dafür«, sagte ich, sobald ich wieder normal atmen konnte.

»Was soll das heißen?«, fragte Thorpe.

»Es ist ohne Rorys Zutun geschehen«, erklärte Stephen. »Die Frau hat Rory berührt. Und nicht umgekehrt.«

»Aber es ist passiert? Sind Sie ganz sicher?«, hakte Thorpe nach.

»Ja. Eindeutig.« Stephens Antwort fiel ein bisschen knapp aus.

»Dann bringen Sie sie jetzt bitte wieder wohlbehalten in die Schule zurück«, befahl Thorpe.

»Komm, Rory«, sagte Stephen sanft. »Kannst du aufstehen?«

Ich antwortete nicht, und als er mir helfen wollte, stieß ich seine Hände weg und marschierte den Bahnsteig entlang. Ich wusste, dass Stephen nur wenige Schritte hinter mir war und mir still und nervös folgte. Mehrere Mäuse huschten durch unser Erscheinen aufgeschreckt an der Wand entlang über die Stufen. Nachts war die U-Bahn ihr Revier.

Draußen vor dem Eingang der Charing Cross Station blieb ich kurz stehen und atmete in tiefen Zügen die kalte Luft ein. Die Polizistin beobachtete mich teilnahmslos aus einiger Entfernung. Sie konnte ja nicht ahnen, was ich gerade getan hatte. Ich versuchte, mir über meine Gefühle klar zu werden. Ich spürte keine Wut. Eher vielleicht tiefe Erschöpfung. Oder war es Erleichterung? Vielleicht von allem etwas. Ich wollte nichts davon spüren und beschloss, meine Gefühle zu ignorieren und mich stattdessen darauf zu konzentrieren, schön langsam ein- und auszuatmen.

Stephen kam eine Minute nach mir heraus. Er ging direkt zum Wagen und hielt mir die Beifahrertür auf.

»Müssen wir nicht auf Thorpe warten?«, fragte ich. Es klang ziemlich brummig, was aber hauptsächlich daran lag, dass ich mich eben erst übergeben hatte. Mir war es nur recht. Stephen sollte ruhig denken, dass ich stinksauer auf ihn war.

»Er kann bei seiner Kollegin mitfahren. Ich soll dich jetzt nach Hause bringen.«

Ich stieg in den Wagen und Stephen schloss die Tür. Er setzte sich hinters Steuer, ließ den Motor an und stellte die Heizung auf die höchste Stufe. Die warme Luft blies mir direkt ins Gesicht. Ich beugte mich vor und drehte sie niedriger.

»Ich dachte, dir ist vielleicht kalt«, sagte er.

»Ist es auch. Aber nachdem ich gerade gekotzt habe, brauche ich frische Luft.«

»Sie war einfach zu schnell für mich. Ich konnte sie nicht aufhalten«, sagte er.

Ich wusste, dass das stimmte. Geister konnten unglaublich schnell sein. Es gab nichts, was er hätte tun können, um sie zu stoppen.

Aber so leicht wollte ich ihn nicht vom Haken lassen. Ein paar Minuten lang herrschte eisiges Schweigen zwischen uns.

»Meinetwegen sei ruhig sauer auf mich. Aber ich hatte gute Gründe, für das, was ich getan habe«, sagte er schließlich.

»Und welche?«

Er nahm seine schwarze Designerbrille ab und rieb mit den Gläsern übers Hosenbein. Sein Bein zitterte vor Anspannung.

»Ich … ich wollte nur … es ist sehr kompliziert, Rory.«

»Versuchs.«

»Rory …«

»Was macht Thorpe denn dahinten an der Tür?«, fragte ich.

Thorpe stand überhaupt nicht an der Tür. Ich hatte Stephen nur ablenken wollen. Ich riss den Schlüssel aus der Zündung.

»Erklär es mir!« Ich schob den Schlüssel unter mein Shirt und hielt ihn an meine Brust gepresst. »Sonst fahren wir nirgends hin. Und ich fange an zu schreien. Willst du, dass jeder mitbekommt, was hier vorgeht? Ich schreie, glaub mir.«

Stephen stieß einen tiefen Seufzer aus, hieb den Kopf gegen die Nackenstütze und starrte zur Wagendecke.

»Man wollte die ›Shades‹ auflösen«, sagte er. »Man war zwar zufrieden mit unserer Arbeit im Ripper-Fall, aber man glaubt nicht, dass wir ohne Terminus unsere Arbeit fortsetzen können.«

»Wieso? Ihr habt doch den Terminus aus dem Waschraum. Der, den Jo gegen Newman eingesetzt hat.«

Er griff in seine Hosentasche, zog ein durchsichtiges Plastikfläschchen heraus und schaltete die Innenbeleuchtung ein. Ich sah es mir genauer an. In dem Fläschchen lag ein kleiner grauer Stein.

»Das ist er«, sagte er. »Er ist trüb geworden und funktioniert nicht mehr. Wir haben es ausprobiert. Er ist erloschen wie eine kaputte Glühbirne.«

»Und was ist mit den beiden Diamanten, die der Ripper in den Fluss geworfen hat?«, hakte ich nach. »Kann man nicht danach suchen? Man findet doch immer jede Menge Sachen in der Themse – Waffen und Beweise und allen möglichen Kram.«

»Aber doch nicht so winzige Steine. In der Themse herrscht eine starke Strömung. Vermutlich sind die Diamanten längst meilenweit abgetrieben und liegen unter Millionen Tonnen Geröll und Schlamm vergraben. Das bedeutet, du bist jetzt unser einziger Terminus. Als ich gesehen habe, was in Bristol geschehen ist … Irgendwie musste ich Thorpe doch beweisen, dass noch ein Terminus existiert. Außerdem brauchte ich einen Grund, um dich nach London zurückholen zu können. Mir war überhaupt nicht wohl dabei, dass man dich einfach weggeschickt und mit der Sache allein gelassen hat. Ich glaube, nach allem, was Thorpe vorhin gesehen hat, kannst du hierbleiben und wir dürfen mit unserer Arbeit weitermachen. Damit wären beide Probleme auf einen Schlag gelöst.«

Stephen hatte recht. Ich hätte nicht in Bristol bleiben können, nicht, ohne jemanden zum Reden zu haben. Er nahm das Fläschchen wieder an sich und steckte es in die Hosentasche.

»Und wie hast du es geschafft, mich nach London zurückzuholen?«, fragte ich.

»Das hat Thorpe geregelt. Ich habe ehrlich keine Ahnung, wie er das angestellt hat. Ich weiß bloß, dass er mit deiner Therapeutin gesprochen hat. Vielleicht hat er sie irgendwie unter Druck gesetzt. Er hat mir keine Einzelheiten erzählt.«

Na klar. Jetzt ergab alles einen Sinn. Julias plötzlicher Entschluss, mich nach Wexford zurückzuschicken, und ihre offensichtliche Lüge über meine Therapiefortschritte.

»Aber die Entscheidung lag letztendlich ganz allein bei dir«, sagte Stephen. »Du hast Ja gesagt. Als du gefragt wurdest, ob du zurückkehren willst, warst du einverstanden.«

»Aber doch nicht damit, zu Demonstrationszwecken für Thorpe eine Frau in die Luft zu jagen. Das hättest du mir vorher sagen müssen.«

»Ich hatte Angst, dann würdest du nicht mitkommen. Ich dachte, wenn du aber siehst, wie sehr Diane leidet, würdest du es schon verstehen und einverstanden sein. Es war richtig, Rory. Sie hat furchtbar gelitten. So, ich habe dir alles erzählt. Jetzt gib mir bitte den Schlüssel zurück.«

Der Schlüssel klebte an mir fest. Ich musste mir erst ein paar Mal auf die Brust klopfen, ehe er in meinen Schoß fiel. Ich klaubte ihn auf und reichte ihn Stephen. Er startete den Wagen und setzte zurück, dann stoppte er noch einmal.

»Boo und Callum wissen, dass du wieder in London bist.« Sein Tonfall war jetzt wieder ruhig und gelassen. »Wenn du möchtest, können wir jetzt zu ihnen ins Apartment fahren und über alles reden. Wir können es aber auch auf später verschieben. Wie es dir lieber ist.«

An seinem abrupten Stimmungswechsel und daran, wie er meinem Blick auswich, merkte ich, dass er immer noch ein schlechtes Gewissen hatte. Er fühlte sich schuldig, weil er mich benutzt und hintergangen hatte, auch wenn er gute Gründe dafür gehabt haben mochte.

Ich freute mich darauf, Boo und Callum wiederzusehen. Ehrlich gesagt freute ich mich auch nach wie vor, Stephen zu sehen. Und um die Wahrheit zu sagen, machte es mir sogar ein bisschen Spaß, mit seinen Schuldgefühlen zu spielen. Nach allem, was ich in den vergangenen Wochen durchgemacht hatte, hatte ich ein bisschen Spaß ja wohl verdient.

»Von mir aus können wir sofort fahren«, sagte ich leise und rieb mit dem Jackenärmel ein Stück der beschlagenen Windschutzscheibe frei.

6

Nachdem wir ein paar Mal abgebogen waren, steuerten wir auf Big Ben zu, dessen Uhr wie ein hell leuchtendes Auge in den Nachthimmel ragte. Das Parlamentsgebäude wurde während der Nacht von Scheinwerfern angestrahlt und über dem Fluss schwebte das London Eye als ein langsam sich drehender, neonblauer Kreis. In diesem Teil Londons war alles hell erleuchtet. Wir überquerten die Brücke neben dem Parlament zum Südufer der Themse.

Hinter dem Bahnhof Waterloo Station fuhren wir durch eine ziemlich ruhige Wohngegend. An einer Imbissbude bog Stephen in eine Straße ein und manövrierte den Wagen in die einzige Parklücke am Straßenrand. Er stellte den Motor ab.

»Wir haben ein neues Apartment«, begann er.

»Ich weiß.«

Er wirkte überrascht.

»Ach? Wirklich? Tja, also, wir mussten aus dem alten raus, weil unser Vermieter beschlossen hat, die Miete wieder auf dreitausend Pfund im Monat zu erhöhen. Das konnten wir uns nicht leisten. Aber weil wir im Ripper-Fall so gute Arbeit geleistet haben, hat man uns ein neues Apartment zur Verfügung gestellt. Es ist direkt hier.«

Er deutete auf eines der weitgehend identisch aussehenden Gebäude in dieser Straße – schlichte Backsteinreihenhäuser, wie man sie überall in der Stadt fand. Längst nicht so nobel wie die vorherige Wohngegend.

»Da ist noch etwas«, sagte er. »Ich habe Callum und Boo zwar gesagt, dass ich heute Nacht zu einer Besprechung musste, aber nicht, worum es dabei ging. Erstens wusste ich nicht, wie die Sache enden würde. Es hätte ja sein können, dass du es nicht durchziehen willst oder dass es nicht funktioniert. Und zweitens wäre Boo bestimmt dagegen gewesen. Ich habe ihnen nämlich nicht erzählt, dass die Shades kurz davor standen, aufgelöst zu werden.«

»Klingt, als hättest du jede Menge Geheimnisse«, sagte ich.

»Das bringt der Job so mit sich. Komm rein.«

Wir traten in einen sehr schmalen Hausflur und standen sofort auf jeder Menge am Boden verstreut liegender Post und Werbeflyer. Die Lampe im Treppenhaus erfüllte nicht ganz den Zweck, für den sie gedacht war. Sie warf eine magere Lichtpfütze auf den Boden des Flurs, ließ die Treppe aber völlig im Dunklen. Es gab kein Geländer und die Auslegware auf den Stufen war ausgetreten und rutschig. Ich stützte mich beim Hinaufgehen mit der Hand an der Wand ab und ließ meine Finger über die merkwürdige Brailleschrift-artige Struktur der Tapete gleiten.

Während Stephen mit dem Schlüssel klimperte, hörte ich auf dem Treppenabsatz Stimmen aus dem Apartment dringen – eine tiefe, lachende und eine helle, eindringlich redende. Diese Stimme kannte ich nur zu gut. Ich hatte mit ihr in einem Zimmer gelebt.

Als Stephen die Tür öffnete, sprang mir sofort die bescheidene Möblierung aus dem vorherigen Apartment ins Auge, die beiden durchgesessenen alten Sofas und der wacklige kleine Plastikklapptisch mit den dazugehörigen Klappstühlen. Das alte Apartment war um einiges größer gewesen – das neue wirkte mit all den Möbeln so vollgestopft, dass man meinte, sich kaum darin bewegen zu können. Auf dem Boden entlang der Wände stapelten sich diverse Büchertürme in unterschiedlicher Höhe und Größe, überall lagen Ordner und dicke Akten aufgeschlagen kreuz und quer übereinander. Die Wände verschwanden fast vollständig unter aufgeklebten Notizzetteln, was aber nicht weiter schade war, da die senfgelbe Strukturtapete in Kombination mit dem roten Schottenkaro der zugezogenen Vorhänge ziemlich schrill wirkte.

Über der Sofalehne tauchte ein Kopf mit raspelkurzen schwarzen Haaren auf. Dann erschien auch der Rest von Callum, der jetzt über die Rücklehne kletterte und auf mich zukam.

»Hey! So eine Überraschung!«

Er nahm mich in seine extrem muskulösen Arme und drückte mich an seinen durchtrainierten Oberkörper. Auf dem anderen Sofa fläzte Boo mit ausgestrecktem Gipsbein. Das Gipsbein hatte sie dem Ripper zu verdanken. Er hatte sie vor ein fahrendes Auto gestoßen, als sie mich vor ihm schützen wollte.

»Lass sie endlich los, du Perversling!«, rief sie Callum zu. Und an mich gewandt: »Jetzt komm schon her!«

Ich ging zu ihr hin und umarmte sie. Boo hatte ihr Haar auf spannende Art neu gestylt. Sie trug immer noch den schulterlangen, akkurat geschnittenen Bob mit der leuchtend kirschrot gefärbten Strähne auf der rechten Seite und dem rasiermesserscharfen Pony. Bloß, dass die Ponyspitzen jetzt violett gefärbt waren, sodass über ihren Augen eine dicke lilafarbene Linie verlief, die aussah wie eine stylishe Operationsnarbe.

»Wie lange musst du den noch tragen?« Ich zeigte auf den Gips.

»Bloß noch ein paar Tage. Ich hab mich aber inzwischen daran gewöhnt. Ich muss die Treppe auf meinem Hintern hoch –«

»Macht echt Spaß, ihr dabei zuzusehen«, grinste Callum.

»Koch uns doch mal einen Tee«, kommandierte Boo. »Meiner ist kalt und Rory will bestimmt auch einen.«

»Ich bin froh, wenn dein Gips endlich runterkommt«, brummte Callum.

»Bring mir bitte auch einen Tee mit«, sagte Stephen.

Boo zog mich neben sich aufs Sofa.

»Wie geht es dir?«, fragte sie.

»Gut.«

»Wirklich?«

»Na ja, geht so. Und dir?«

»Ach, weißt du …« Sie zuckte traurig mit den Schultern. Boo und Jo waren beste Freundinnen gewesen. Und Jos Tod – besser gesagt, Jos Tod nach ihrem Tod – war für Boo ein schwerer Schlag. Der Schmerz stand ihr deutlich ins Gesicht geschrieben. Aber sie ließ sich nicht unterkriegen, genau wie ich.

»Ich hab mich schlaugemacht«, sagte sie und klopfte auf die Ordner, die neben ihr auf dem Sofa lagen. »Sobald der Gips runter ist, fange ich eine Ausbildung an. Cool, was? Entweder mache ich es wie Callum und arbeite bei der U-Bahn oder ich gehe zu British Gas.«

Boo erzählte von ihren Jobperspektiven und zeigte mir diverse Hochglanzbroschüren, auf denen Leute in Overalls mit ernsten Mienen auf Kabel und Rohrleitungen blickten oder auf Leitern in dunkle unterirdische Schächte hinabstiegen. Die Aussicht darauf schien sie ehrlich zu begeistern. Stephen ging in der Zwischenzeit zum Schreibtisch am Fenster und schaute in seinen Laptop. Aus der Art, wie er es tat, schloss ich, dass er sich aus unserer Unterhaltung heraushalten wollte.

»Als Mitarbeiter einer Gasfirma kommt man überall hin, egal ob es über oder unter der Erde ist«, sagte Boo. »Meinst du, der Helm steht mir? Und der Werkzeuggürtel? Cool, oder?«

»Bei deinen Krallen brauchst du kein Werkzeug. Damit kriegst du jeden Kanaldeckel aufgehebelt.« Callum balancierte ein paar Teetassen auf einem großen Buch und hielt es uns vor die Nase.

Boo streckte die Finger aus, präsentierte ihre langen falschen roten Nägel und kratzte damit neckisch über Callums Hüfte, ehe sie zwei Tassen herunternahm und mir eine davon reichte. Callum ging weiter zu Stephen.

Stephen warf einen Blick auf das Buch, das Callum als Tablett missbrauchte.

»Das ist mein Atlas!«

»Ich bitte vielmals um Entschuldigung.«

»Lass bitte die Finger davon.«

»In Zeiten des Internets braucht doch kein Mensch mehr einen Atlas.« Callum reichte ihm den letzten Becher. »Hier bitte, dein Tee.«

Stephen setzte sich zu uns und die Atmosphäre im Raum entspannte sich augenblicklich.

»Wir hatten heute Nacht eine Besprechung mit Thorpe …«, begann Stephen.

»Ich verstehe nicht, wieso ihr um zwei Uhr nachts zu einer Besprechung musstet«, unterbrach Boo ihn.

»Es ging nicht anders«, sagte Stephen.

Callum und Boo tauschten einen vielsagenden Blick.

»Wir haben jetzt die offizielle Genehmigung weiterzumachen«, verkündete Stephen.

»Offizielle Genehmigung weiterzumachen?«, fragte Boo. »Heißt das, sie wollten die Shades abschaffen?«

»Es war im Gespräch.«

»Und du hast uns kein Wort davon gesagt?«

»Die von der Regierung haben sich Sorgen gemacht, weil wir keinen Terminus mehr haben«, erklärte Stephen.

»Ich mache mir auch Sorgen deswegen«, erwiderte Callum gereizt. »Ich hoffe, mit der offiziellen Genehmigung bekommen wir auch einen neuen Terminus.«

»Ja. Deshalb ist Rory hier.«

Callum und Boo blickten mich erwartungsvoll an. Stephen räusperte sich.

»Rory ist … ähm … sie ist ein Terminus.«

Ich konnte es Callum und Boo nicht verübeln, dass es ihnen die Sprache verschlug.

»Du verarschst uns doch«, sagte Callum nach einer Weile.

»Nein, tu ich nicht. Rory ist wirklich ein Terminus«, sagte Stephen. »Ich vermute, dass es mit dem Messerangriff auf Rory zusammenhängt. Am besten erzählt uns Rory haarklein, was in dem Moment passiert ist.«

Wieder waren alle Augen auf mich gerichtet. Wochenlang hatte Julia versucht, mich dazu zu bringen, von dem Augenblick zu erzählen, als mir das Messer in den Bauch gestoßen wurde und ich am Boden zusammengesunken dalag und zusehen musste, wie das Blut aus meinem Bauch herausströmte. Der Moment, als Alexander Newman – so hieß der Ripper – mir verkündete, dass ich sterben würde.

Eigentlich wollte ich nicht darüber sprechen. Aber nun gab es einen triftigen Grund, es doch zu tun.

»Newman hat mir das Messer in den Bauch gestoßen und gesagt, dass er es absichtlich so gemacht hat, damit ich ganz langsam verblute. Dann gab er mir den Terminus.«

»Er hat ihn dir gegeben?« Callum war fassungslos.

»Ich war doch keine Gefahr für ihn, ich konnte mich ja nicht mal bewegen. Er hatte die These aufgestellt, dass man als Geist zurückkehrt, wenn man mit einem Terminus in der Hand stirbt, vorausgesetzt natürlich, man besitzt die Gabe … Weil er bei seinem Tod einen Terminus in der Hand gehalten hatte, vermutete er einen Zusammenhang und wollte sehen, was passieren würde, wenn ich starb und eben so ein Gerät in der Hand hielt. Und dann … dann kam Jo durch die Tür.«

»Aber die Tür war doch verschlossen«, sagte Stephen.

»Sie kam durch die geschlossene Tür hindurch.«

»Das muss ihr furchtbar wehgetan haben«, flüsterte Boo. »Sie sagte, das wären unerträgliche Schmerzen, es würde sich anfühlen, als würde man auseinandergerissen.«

Ich schwieg ergriffen. Ich hatte nicht einmal gewusst, dass Jo Schmerzen empfinden konnte.

»Und was passierte, als Jo im Waschraum war?«, soufflierte Stephen.

»Sie nahm mir den Terminus aus der Hand und ging damit auf Newman zu. Und dann … dann gab es auf einmal eine Explosion. Die Spiegel zersplitterten in tausend winzige Scherben und alles war in unglaublich helles Licht getaucht. Danach waren Jo und Newman verschwunden und ich habe das Bewusstsein verloren.«

»Wann wurde dir zum ersten Mal klar, was mit dir los ist?«, fragte Stephen. »War das auf der Bank in Bristol?«

Callum und Boo musterten mich verwirrt, sagten aber nichts. Vermutlich war die Geschichte einfach zu bizarr.

»Nein«, erwiderte ich. »Davor gab es schon einmal einen ähnlichen Vorfall. Am Tag meiner Abreise aus Wexford bin ich noch einmal in den kleinen Waschraum gegangen und hab mich umgesehen. Da stand plötzlich eine merkwürdige Frau in der Toilettenkabine.«

»War sie früher schon einmal dort?«

»Nein«, sagte ich. »Ich habe sie noch nie gesehen. Ich weiß nicht, wo sie herkam. Sie hatte sich in der Kabine versteckt und schien schreckliche Angst zu haben. Sie hat kein Wort gesagt. Ich glaube, sie konnte nicht sprechen. Ich habe die Hand nach ihr ausgestreckt … und ihr gesagt, dass sie keine Angst haben muss. Ich hatte doch keine Ahnung. Ich habe sie berührt und dann ist es auch schon passiert.«

»Hast du sie auf eine bestimmte Art berührt? Einen Moment lang die Hand aufgelegt, oder so?«, fragte Callum.

»Ich weiß nicht. Nein, ich habe ihr nur kurz an die Schulter gefasst. Es ging ganz schnell.«

»Hattest du danach irgendwelche körperlichen Symptome?«, fragte Stephen.

»Ein Kribbeln im Arm.«

»Sonst nichts?«

»Nein.«

»Hattest du Schmerzen?«

»Nein«, antwortete ich. »Es tut nicht weh. Es fühlt sich an, als würde mein Arm in etwas hineingesogen. Dann spüre ich ein Kribbeln wie bei einem elektrischen Schlag und der Arm fängt an zu zittern. Was danach passiert, wisst ihr ja. Helles Licht. Ein süßlicher, verbrannter Geruch. Das ist alles.«

»Aber vorhin musstest du dich übergeben«, entgegnete Stephen.

»Vorhin?«, fiel ihm Boo ins Wort. »Das war also eure Besprechung? Was, wenn es für Rory gefährlich ist? Was, wenn sie sich dabei verletzt oder davon krank wird?«

»Darüber habe ich auch schon nachgedacht«, sagte Stephen. »Aber wie sollen wir das herausfinden? Wahrscheinlich lässt sich das genauso wenig medizinisch diagnostizieren wie unsere Gabe. Wir könnten natürlich einen kompletten medizinischen Check-up veranlassen …«

Jetzt, nachdem Boo die Sprache darauf gebracht hatte, machte ich mir auch so meine Gedanken. Was, wenn es mich krankmachte? Was, wenn es wie eine Art Krebs war, einen innerlichen Terminus zu haben?

Oder was, wenn es mich supergesund machte?

Gott, war ich müde.

»Stopp«, sagte ich und hob abwehrend die Hand. »Könnt ihr bitte damit aufhören? Ich hab den ganzen medizinischen Kram satt. In den letzten Wochen hatte ich mehr als genug davon.«

Damit hatte sich das Thema erledigt. Die drei blickten ziemlich betreten drein. Sogar unter meinen Geister sehenden Freunden war ich ein Freak.

»Eins möchte ich noch klarstellen«, verkündete Stephen. »Rory ist keine Waffe. Die Entscheidung, ob und wie sie diese neue Fähigkeit einsetzt, liegt ganz allein bei ihr.«

»Schön und gut«, sagte Callum. »Aber wozu sind wir überhaupt bei der Polizei, wenn wir gar nichts tun können? Das ist und bleibt unser Problem, auch wenn Rory jetzt ein Terminus ist. Was machen wir, wenn sie nicht da ist und – versteh mich nicht falsch, Rory – eigentlich auch nichts damit zu tun haben will?«

»Wir tun das, was wir schon die ganze Zeit getan haben«, sagte Boo. »Wir machen unseren Job, nur eben ohne Waffen. Normale Polizisten tragen doch auch keine Waffen.«

»Aber bei Bedarf stehen ihnen bewaffnete Sondereinheiten zur Verfügung.«

»Das stimmt zwar«, sagte Stephen. »Aber ich sehe es wie Boo. Es gab die Shades auch schon, als sie noch keinen Terminus hatten. In meinen Unterlagen steht, dass die ersten Termini in den siebziger Jahren auftauchten.«

»Und woher kamen sie?«, fragte ich.

»Das ist unklar«, sagte Stephen und kratzte sich am Kinn.

»Aber sie müssen doch irgendwo hergekommen sein«, hakte ich nach.

»Klar kamen sie irgendwoher, aber woher genau, wissen wir eben nicht. Diamantenvorkommen gibt es viele. In Afrika. Indien. Russland. Kanada.«

»Ist doch völlig egal, wo sie herkamen«, meinte Callum. »Im Moment haben wir jedenfalls keine. Wir brauchen aber welche. Ich bekomme schon seit Wochen Anrufe wegen irgendwelcher Probleme im U-Bahn-Netz. Ständig gibt es Verspätungen und jede Menge gefährliche Situationen, bei denen Leute zu Schaden kommen oder sogar ums Leben kommen könnten.«

»Das U-Bahn-Netz hat jahrelang funktioniert, ohne dass wir Geister ausgelöscht haben«, entgegnete Boo. »Wenn es Probleme mit Geistern gibt, kümmern wir uns darum, indem wir mit ihnen reden.«

»Und wenn sie nicht auf uns hören? Hat der Ripper etwa auf uns gehört? Und wer weiß, wer als Nächstes kommt.«

»Heute Nacht werden wir das jedenfalls nicht mehr klären«, sagte Stephen und sein Tonfall hatte etwas Endgültiges. »Es ist spät. Ich muss Rory zurückbringen, bevor sie jemand vermisst. Wir überlegen uns ein anderes Mal, wie wir in Zukunft unseren Job machen wollen.«

Ich verabschiedete mich mit langen innigen Umarmungen von Callum und Boo, während Stephen mit dem Schlüssel in der Hand an der Tür stand und wartete. Und dann saßen wir wieder im Wagen und fuhren Richtung Wexford.

»Und wie geht es jetzt weiter?«, fragte ich.

»Du gehst wieder zur Schule.«

Ich trommelte mit den Fingern gegen das Autofenster.

»Du hast gesagt, niemand würde mich zu irgendetwas zwingen können. Auch dann nicht, wenn noch einmal so jemand wie der Ripper auftaucht.«

»Der Ripper ist weg. Newman existiert nicht mehr.«

»Aber vielleicht irgendetwas ähnlich Böses.«

»Das ist sehr unwahrscheinlich. Aber es stimmt, das habe ich gesagt. Niemand kann dich zu irgendetwas zwingen.«

»Thorpe aber schon.«

»Vergiss Thorpe. Er hat gesehen, was er sehen musste.«

»Er hat überhaupt nichts gesehen.«

»Doch. Er hat deine Reaktion gesehen. Die war nicht gespielt und das weiß er. Lass Mr Thorpe ruhig meine Sorge sein. Es ist ganz allein deine Entscheidung, wie du mit dieser Fähigkeit umgehst.«

»Aber Thorpe könnte dir ziemlich das Leben vermiesen.«

»Das würde ja voraussetzen, dass mein Leben nicht schon ziemlich vermiest ist.« Er machte den kläglichen Versuch eines Lächelns. Ich glaube, er hatte einen Witz gemacht. Bei Stephen wusste man das nie so genau.

Kurz bevor wir Wexford erreichten, mussten wir vor einer roten Ampel halten, unmittelbar neben einem Pub, das immer noch mit Ripper-Specials warb – es gab zwei Bloody Marys (»Jacks Lieblingscocktail«) zum Preis von einer. Dass durch den Ripper Menschen zu Tode gekommen waren, schien niemanden besonders zu interessieren. Offenbar betrachtete man das Geschehen immer noch als eine Art morbides Spektakel und missbrauchte es zu Werbezwecken. Es drehte sich alles nur um Jack the Ripper und der war ja jetzt zum Glück tot, deshalb fand man es wohl witzig, Bloody Marys zu trinken und sich am Schauplatz eines Verbrechens auf den Boden zu legen und als Leiche fotografieren zu lassen.

»Wie hat man die Ripper-Story eigentlich erklärt?«, fragte ich.

»Was meinst du?«

»Wie hat man die Wahrheit vertuscht?«

»Das war kein großes Problem«, sagte er. »Abgesehen von uns hat ja keiner gesehen, was wirklich passiert ist. Und das Ende hast nur du mitbekommen.«

»Und wie hat man den demolierten Waschraum erklärt?«

»Man geht davon aus, dass dort ein heftiger Kampf stattgefunden hat, bei dem die Spiegel und das Fenster zu Bruch gingen.«

»Aber die Polizei hat doch angeblich den Ripper verfolgt und seine Leiche aus dem Fluss gezogen.«

»Das war alles inszeniert«, erklärte er. »Man hat ein paar Streifenwagen losgeschickt, um die angebliche Zielperson zu verfolgen.«

»Und die Leiche?«

»Ist ein unbekannter Toter, dem eine falsche Identität verpasst wurde. Das wurde alles auf höchster Regierungsebene entschieden. Die meisten, die an dem Fall gearbeitet haben, glaubten die falsche Geschichte tatsächlich.«

»Und wenn irgendjemand über ihn schreiben will und recherchiert?«

»Auch darum hat man sich natürlich gekümmert«, sagte Stephen. »Die Story lautet, dass er ein obdachloser Eigenbrötler war. Es gibt niemanden, den man interviewen könnte. Keine Nachbarn, keine noch lebenden Verwandten. Er war ein bedauernswerter, einsamer, geistig verwirrter Mensch.«

»Und die Aufnahmen der Überwachungskameras mit dem unsichtbaren Mörder?«

»Die waren nicht echt. Das ist zweifelsfrei erwiesen.«

»Ist es nicht«, erwiderte ich.

»Doch, jetzt schon«, entgegnete Stephen.

»Und was ist mit dem Riss im Boden?«

»Was?«

»Wie erklärt man den? Ich meine, man kann bei einem Kampf vielleicht Fenster und Spiegel zertrümmern, aber man kann keinen Riss in einem Fliesenboden verursachen, oder?«

»Soll das heißen, der Riss war vorher nicht da?«

»Nein. Er ist erst in dieser Nacht entstanden«, sagte ich. »Durch die Explosion, sie war ziemlich heftig.«

»Auf den Riss hat keiner von uns geachtet. Wir waren einfach nur froh, dass du die Sache überlebt hast«, sagte er.

Wir hatten Wexford erreicht. Er stoppte den Wagen vor dem Kopfsteinpflaster.

»Ich bleibe hier stehen, bis du wieder im Wohnheim bist«, verkündete er. »Die Eingangstür müsste ohne Probleme aufgehen, die Alarmanlage ist noch ausgeschaltet. Wir haben das Gebäude heute Nacht überwachen lassen, damit niemand unbemerkt rein- oder rauskommt.«

Ich fand, unser Abschied hätte ruhig ein bisschen herzlicher ausfallen können, hatte aber keine Ahnung, was ich sagen sollte. Immerhin hatte ich ihn heute Nacht schon einmal umarmt.

»In Ordnung«, sagte ich und löste den Sicherheitsgurt. »Dann also bis bald?«

»Du kannst mich jederzeit anrufen, wenn was ist«, sagte er.

»Klar. Okay. Also dann …«

Ich ging alleine über das Kopfsteinpflaster. Wie versprochen ließ sich die Eingangstür problemlos öffnen. Ich drehte mich noch ein letztes Mal um und hob zum Abschied die Hand. Stephen konnte ich nicht wirklich sehen, das Ende des gepflasterten Wegs lag im Dunkeln. Aber der Wagen stand noch da. Die Scheinwerfer strahlten mich an wie zwei glühende Augen, die darauf warteten, dass ich mich in Sicherheit brachte.

7

Dann fangen wir mal an«, sagte Mark am nächsten Morgen in Kunstgeschichte und schaltete das Licht aus. »John Constable ist ein Vertreter der romantischen Malerei. Er lebte von 1776 bis 1837 …«

Das Seminar in Kunstgeschichte ging über drei Stunden. Wir machten zwar zwei zehnminütige Pausen, die in Wirklichkeit fünfzehn Minuten dauerten, aber es war doch ganz schön lang. Ich notierte mir die Namen der Bilder und betrachtete die Dias. Aber mit meinen Gedanken war ich woanders. In Gedanken war ich immer noch auf dem Bahnsteig der Charing Cross Station, im Auto bei Stephen und im Apartment bei Boo und Callum.

Ich überlegte, was das für ein Gefühl war, das ich gestern Abend empfunden hatte – abgesehen von Brechreiz, meine ich. Aufregung vielleicht? Ich hatte mich jedenfalls wieder lebendig gefühlt. Außerdem drückte Jerome gerade sein Bein gegen meins – nicht sehr fest, aber es war eindeutig da. John Constable, Vertreter der romantischen Malerei, hatte nicht den Hauch einer Chance. (Übrigens, bloß, um es mal gesagt zu haben: Ich finde, wenn etwas romantisch genannt wird, dann sollte es zumindest ansatzweise etwas mit Sex und Erotik zu tun haben. Tatsächlich sind aber mit Vertretern der romantischen Malerei Leute in bauschigen Hemden gemeint, die im echten Leben vermutlich jede Menge Sex hatten, aber fast nur Landschaften oder Menschen in tragischen Posen gemalt haben wie diese angebliche Ophelia, die tot im Wasser schwebt. Ich finde das extrem irreführend.)

Drei Stunden später kamen wir aus dem Seminar, völlig erschlagen von Bildern mit wolkenverhangenen Himmeln und düsterer Tristesse. Kaum dass wir draußen waren, blieb Jerome stehen und wippte unschlüssig auf den Zehenballen auf und ab.

»Was ist los?«, fragte ich.

»Was machst du heute noch?«

»Lernen wahrscheinlich«, sagte ich. »Ich hab eine Menge aufzuholen.«

»Heute Nachmittag muss ich auch lernen, aber ich dachte vielleicht, ähm … hast du Lust auf ein Date heute Abend?«

»Ein Date?«, wiederholte ich.

Ich hatte noch nie ein richtiges Date gehabt. Natürlich war ich schon mit Jungs aus gewesen, aber das war irgendwie immer, na ja, nicht so toll gelaufen. »Dates« schienen nur in Vorabendserien oder Hollywoodfilmen zu existieren. Sie waren ein Relikt aus längst vergangenen Zeiten, als man in der Highschool noch umworben wurde und gleich nach dem Schulabschluss heiratete und zehn Kinder bekam. Dates waren nichts für Leute wie mich. Und jetzt wollte sich mein Quasi-Freund zu einem waschechten Date mit mir verabreden und ich stand nur teilnahmslos da und starrte ihn mit großen staunenden Augen an wie einen Pantomimen, der so tut, als bewege er sich gegen den Wind.

»Ja«, sagte ich. »Gut.«

»Vielleicht während der Abendessenszeit?«, schlug Jerome vor.

»Okay.«

»Möchtest du essen gehen oder ins Kino?«

»Gut.«

»Was denn?«

»Ich weiß nicht«, sagte ich. »Eins von beiden.«

»Okay, wir können es uns ja noch überlegen.«

»Okay«, sagte ich.

»Okay.«

Wir nickten und trotteten in verschiedene Richtungen zu unseren Wohnheimen.

Ich hatte also tatsächlich ein Date. Ich wiederholte das Wort in Gedanken, während ich meinen Finger auf das Touchpad legte und die Treppe hinaufstolperte. Im Takt der knarzenden Holzstufen hallte es in meinem Kopf wider. Ein Date, ein Date … Ich stieß die erste Notausgangstür auf und atmete den merkwürdig klinischen Geruch ein, der nur zwischen zwei Brandschutztüren zu existieren scheint … Ich öffnete die zweite Notausgangstür zu unserem Flur … ein Date. Mit einem Jungen. Meinem Freund? Wie auch immer. Für das, was ich heute Abend vorhatte, gab es ein Wort und das hieß Date. Jazza war nicht da, ich hatte das Zimmer für mich allein. Ich setzte mich an meinen Schreibtisch und starrte mit leerem Blick auf den Bücherstoß. Ich lauschte dem Zischen und Knacken der Heizungsrohre, hörte andere Schülerinnen den Flur betreten, Türen sich öffnen und wieder schließen und Gesprächsfetzen. All die vertrauten Wexford-Geräusche und Gerüche. Und jetzt dieses neue Wort … Date.

Ein Klopfen an der Tür riss mich aus meinen Träumereien. Auf mein Herein kam Charlotte ins Zimmer geschlendert. Was an sich schon merkwürdig genug war, denn Charlotte schlenderte eigentlich nicht. Charlotte bewegte sich stets zielstrebig wie ein Hochgeschwindigkeitszug von einem Ort zum anderen, egal, ob sie nun zum Unterricht ging, zum Abendessen oder zum Waschraum. Sie putzte sich sogar zielbewusst die Zähne und fuhr sich zielstrebig mit den Händen durchs Haar.

»Hallo«, sagte sie.

Sie setzte sich auf Jazzas Bett, legte die Hände auf die Knie und betrachtete erst ihre Hände und dann mich. Anscheinend wollte sie etwas mit mir besprechen. Ich hatte noch nie irgendetwas mit Charlotte besprochen und hatte es im Grunde auch jetzt nicht vor. Aber wenn ich eins über das Leben im Internat gelernt hatte, dann, dass man in diesen Dingen nicht immer eine Wahl hat.

»Ich glaube nicht, dass ich den Mut gehabt hätte, nach Wexford zurückzukehren«, sagte sie.

»Ach, wer weiß.«

Charlotte fasste meine hohle Phrase als tiefgründig auf und schüttelte einfühlsam den Kopf. Langsam begann ich mich zu fragen, ob mit ihr alles in Ordnung war. Immerhin hatte der Ripper sie mit einer Lampe niedergeschlagen, bevor er mit dem Messer auf mich losgegangen war.

»Geht es dir gut?«, erkundigte ich mich.

»Anfangs nicht«, erwiderte sie. »Ich habe eine Woche lang nicht schlafen können, war furchtbar erschöpft und habe viel geweint. Ich hatte ständig Panikattacken, habe am ganzen Körper gezittert und konnte keinen einzigen klaren Gedanken fassen. Meine Eltern dachten schon, sie müssten mich für eine Weile aus der Schule nehmen. Aber dann bin ich einer erstaunlichen Frau begegnet. Sie hat alles verändert.«

In der ersten Schrecksekunde glaubte ich, Charlotte wollte mir erzählen, dass sie seit dem Schlag mit der Lampe auch Geister sah. Das wäre überhaupt nicht witzig.

»Sie ist Therapeutin.«

»Oh.« Ich stieß einen erleichterten Seufzer aus. »Ich war auch schon bei einer. Es hat aber nicht viel geholfen.«

»Meine ist echt toll. Seit ich zu ihr in Therapie gehe, bin ich wie ausgewechselt. Nur ihr habe ich zu verdanken, dass ich mit der Schule weitermachen kann. Immer, wenn ich mit ihr gesprochen habe, geht es mir sofort besser. Ich komme gerade von ihr und fühle mich richtig gut.«

Merkwürdigerweise konnte ich sehen, dass es Charlotte gut ging. An dem Ausdruck in ihren Augen und an ihrer entspannten Körperhaltung.

»Sie weiß, was dir zugestoßen ist, und hat mich gebeten, dir auszurichten, dass du sie jederzeit anrufen kannst. Sie praktiziert privat, aber es kostet nichts.«

»Es kostet nichts?«

»Ich glaube, sie ist ziemlich wohlhabend. Sie nimmt nur Patienten auf Empfehlung an und sie ist auf die Behandlung von Gewaltopfern spezialisiert. Ich habe sie durch eine Freundin von Eloise kennengelernt.«

Die Tür ging auf und Jazza kam herein, ihren Cellokoffer ins Zimmer hievend.

»Oh«, sagte sie, als sie Charlotte auf ihrem Bett sitzen sah. »Hallo.«

Jazza blieb neben der Tür stehen und umklammerte schutzsuchend ihr Cello, während Charlotte langsam aufstand und sich streckte.

»Schön, dass du wieder da bist, Rory«, sagte sie. »Hier hast du noch ihre Karte, nur für alle Fälle.«

Sie gab mir die Visitenkarte, warf mit einem Kopfschwung ihr rotes Haar zurück, nickte Jazza knapp zu und ging aus dem Zimmer.

»Was war das denn?«, fragte Jazza.

Ich hielt die Karte hoch. »Ihre Therapeutin.«

Jazza schnaubte verächtlich. Ehrlich, sie schnaubte. »Schon klar. Charlotte ist natürlich das Opfer. In Wirklichkeit ist sie doch bloß sauer, dass du wieder hier bist und ihr die Show stiehlst.«

Es hatte etwas merkwürdig Tröstendes, dass außer mir noch jemand durch den Angriff des Rippers aus der Bahn geworfen war – wie es schien, sogar mehr als ich. Gleichzeitig ärgerte es mich aber auch ein bisschen. Wenn jemand das Recht hatte, verstört zu sein, dann ja wohl ich. Hoffentlich verhielt ich mich nicht auch so wie Charlotte – in der einen Sekunde verletzt und angeschlagen und in der nächsten total selbstbewusst – mit unberechenbar aufflackernden Launen wie eine kaputte Lampe vom Flohmarkt.

»Findest du nicht auch, dass sie auffallend locker und unverkrampft war? Komisch, oder?«, fragte ich.

»Keine Ahnung.« Jazza wuchtete ihr Cello durchs Zimmer und verstaute es in der Ecke neben ihrem Schrank. Jazza kam mit jedem gut klar – außer mit Charlotte. Die beiden waren schon vor meiner Ankunft im August miteinander verkracht gewesen. Charlotte war sozusagen der Vollmond, der die Werjazza zum Vorschein brachte.

Nachdenklich betrachtete ich die Visitenkarte. Offenkundig verstand die Frau etwas von ihrem Beruf, wenn sie Charlotte heilen konnte. Aber auch sie war letzten Endes nur eine Therapeutin, mit der ich nicht reden durfte. Ich ließ die Karte in der obersten Schreibtischschublade verschwinden.

»Ich habe heute Abend ein Date«, verkündete ich.

»Überrascht dich das etwa?«

»Eigentlich nicht.« Ich lehnte mich auf mein Bett zurück.

»Was wollt ihr machen?«

»Ich glaube, wir gehen essen«, sagte ich.

Und bestimmt würden wir uns auch küssen. Ich verbrachte ein paar angenehme Minuten damit, mir vorzustellen, wie wir unser Knutsch-Fiasko wiedergutmachen würden. Ich kam bis zu dem Punkt, an dem seine imaginäre Hand unter mein fiktives Shirt glitt …

… und mit meiner Narbe in Berührung kam. Meine schreckliche, eklige, hässlich zerklüftete Narbe. Die gedachte Hand zuckte entsetzt zurück. Ich schob meine eigene, reale Hand unter die Bluse, um zu ertasten, ob sich die Narbe wirklich so schlimm anfühlte, wie sie aussah. Spüren konnte man sie definitiv. Wie würde mein frischgekürter Freund reagieren, wenn er die Narbe sah? Er hatte sich bisher ohnehin nur sehr zögernd auf dieses Terrain vorgewagt. Mein Shirt hatte ich jedenfalls immer anbehalten. Ich hatte keine Ahnung, wann wir das Shirt-Auszieh-Stadium erreichen würden. Jetzt vielleicht überhaupt nicht mehr, weil wir beide wussten, was sich – mal abgesehen von den üblichen Reizen – darunter verbarg.

»Ich muss dir was zeigen«, sagte ich. »Und ich möchte, dass du mir ehrlich deine Meinung sagst. Machst du das?«

»Klar.«

»Aber du musst wirklich ehrlich sein.«

Ich stand auf, zog meine Bluse hoch und enthüllte meinen Bauch. Ich hatte mich inzwischen an die Narbe gewöhnt. Aber es musste ein ziemlicher Schock sein, wenn man sie zum ersten Mal sah. Wie bei Frankensteins Monster zogen sich über die Narbe, dort wo sie genäht worden war, grobe Stiche.

»Sieht schlimm aus«, erklärte ich und zeigte zum Beweis mit dem Finger darauf. »Aber es tut nicht mehr weh.«

»Es sieht gar nicht … so schlimm aus. Echt nicht.«

Es sah total schlimm aus. Ihr gequälter Gesichtsausdruck und ihre großen, erschrocken geweiteten Augen sagten mir, dass sie log.

»Gibt schlimmere Narben«, sagte ich und ließ die Bluse wieder sinken. »Hab ich dir eigentlich schon erzählt, dass sich meine Großmutter vor ein paar Jahren die Brüste hat vergrößern lassen?«

Jazza hatte offenbar immer noch den Anblick meines Bauches zu verdauen und schwieg.

»Nein?« Ich redete mich richtig in Fahrt. »Es war höchst dubios. Sie hatte einen Gutschein über zwanzig Prozent Preisnachlass auf eine Brust-OP gewonnen und ihre Möpse quasi zum Schnäppchenpreis bekommen. Ihre Narben waren viel schlimmer.«

Zum Teil stimmte die Geschichte. Meine Großmutter hatte sich tatsächlich einer Brust-OP unterzogen und einen Preisnachlass von zwanzig Prozent erhalten, weil sie einen Gutschein besaß. Wir waren ziemlich geschockt, als wir davon erfuhren. Aber wir erfuhren es erst zwei Wochen nach der Operation, als sie sich bereits wieder erholt hatte. Ich glaube nicht, dass sie schlimme Narben davongetragen hat. Der Teil war gelogen.

»Ihre Möpse sehen total unecht aus, sie bewegen sich kein bisschen«, fuhr ich fort. »Sie sind viel größer als vorher und ragen spitz vor. Meine Großmutter sagt immer ›mein neuer Vorbau‹, wenn sie von ihnen spricht, was oft vorkommt. Sie trägt gern tief ausgeschnittene Tops und sagt dann Sachen wie ›Ich lasse nur ein bisschen Sonne auf meinen neuen Vorbau scheinen‹.«

Der Teil stimmte voll und ganz.

»Ich finde, du bist unglaublich tapfer«, sagte Jazza, während sie sich auf dem Bett zurückschob und kerzengerade an die Wand anlehnte. »Und ich finde nicht, dass deine Narbe schlimm aussieht. Wirklich nicht. Es ist nur ein Strich.«

»Meine Karriere als Bikini-Model kann ich definitiv vergessen«, sagte ich. »Obwohl, ich könnte es mit Piratenbikinis versuchen. In dem Fall ist es egal, wenn man eine hässliche Narbe hat. Im Gegenteil, es würde super passen. Noch ein kleiner Totenkopf über den Möpsen –«

Jazza hob abwehrend die Hand, vermutlich, weil ich ihr zu oft »Möpse« sagte.

»Hör auf, Witze darüber zu reißen«, bat sie. »Warst du eigentlich nach deiner Rückkehr schon mal unten im Waschraum, wo es passiert ist?«

»Noch nicht.«

»Sollen wir vielleicht zusammen runtergehen?« Sie stand auf und hielt mir ihre Hand hin.

Jazza Benton strahlte auf wunderbare Art Ruhe und Normalität aus. In ihrer Gegenwart war die Welt in Ordnung. Sie wusste, wie man empfindliche Pullis wusch, und konnte tröstende Worte auf Deutsch murmeln. Ich hatte ihr Gesicht mit den runden Wangen und den großen Rehaugen furchtbar vermisst.

Ich ging mit ihr nach unten.

Der Waschraum im Erdgeschoss lag am Ende eines kleinen Flurs, nur ein paar Türen vom Gemeinschaftsraum entfernt. Schon nach wenigen Schritten hatte ich das Gefühl, in eine andere Welt hinabgestiegen zu sein. Dorthin, wo meine Ängste wohnten. Die Tür zum Waschraum war neu. Die alte war von der Polizei aufgebrochen und aus den Angeln gerissen worden. Ich drückte sie auf.

Das Licht war an. Einen Schalter, um es ein- und auszuschalten, gab es nicht mehr. Wie es aussah, war der Raum jetzt ständig beleuchtet.

Das war er also. Bloß ein Waschraum. Das zerbrochene Fenster war ersetzt worden, ebenso die zersplitterten Spiegel. Es roch leicht nach Farbe. Der Riss im Boden war noch da, auch wenn man offenbar versucht hatte, ihn mit einer weißen Substanz zu kitten. Dort hinten bei den Waschbecken war ich niedergestochen worden. Ich ging hin und ließ meine Hand über die Wand gleiten. Hier war ich zusammengesunken und an der Wand zu Boden gerutscht, hatte den Blick durch den Raum schweifen lassen und gedacht, dass ich gleich sterben würde.

War ich aber nicht.

Ich durchquerte den Raum und ging zu der Kabine, in der ich die Frau gesehen und unbeabsichtigt in die Luft gejagt hatte. Ich öffnete die Tür.

Eine Toilette. Sonst nichts.

»Ist bloß ein Waschraum«, sagte ich.

»Bloß ein Waschraum«, wiederholte Jazza.

Ich betrachtete den Riss im Boden. Er ähnelte in vieler Hinsicht meiner Narbe. Der Raum und ich waren beschädigt worden und wir hatten ähnlich geformte Narben zurückbehalten, eine bleibende Erinnerung an das, was uns widerfahren war. Und sollte der Ripper jemals zurückkehren – was nicht passieren würde –, dann konnte ich ihn in eine gigantische Wolke aus Rauch und gleißendem Licht verwandeln. Dazu bedurfte es nur einer kurzen Berührung meiner Hand, mehr nicht. Ich hatte die Macht dazu, ich war buchstäblich davon durchströmt. Das musste ich mir immer vor Augen halten: Ich war mächtiger und gefährlicher als jeder Geist, der mir bisher über den Weg gelaufen war. Die Erkenntnis traf mich wie ein Blitz. Sie mussten sich vor mir fürchten. Nicht ich mich vor ihnen.

»Besser?«, fragte Jazza.

»Ja.« Ich nickte und schenkte ihr das schönste Lächeln, das ich unter diesen Umständen zustande brachte. »Ich glaube schon.«

8

Jazza war an dem Abend mit ein paar Leuten zu einem Deutschkonversationskurs in einem Pub verabredet. Kaum hatte sie das Zimmer verlassen, begann ich, mich für mein Date zu rüsten. Was bedeutete, ich musste aus meinem mageren Klamottenfundus ein geeignetes Outfit zusammenstellen und entscheiden, ob ich mein Haar offen tragen oder hochstecken sollte.

Als ich fertig war (in Jeans, die Haare hochgesteckt), starrte ich noch mindestens fünfzehn Minuten lang aus dem Fenster und wartete auf Jerome. Ich wollte nicht schon draußen vor der Tür stehen, wenn er von Aldshot herüberkam. Es wäre doch viel cooler, so wie Scarlett O’Hara – bloß in Jeans und Pulli – mit einem atemlosen »Oh, bin ich etwa zu spät?« die Treppe hinunterzufegen (… und dabei meinen Südstaatenakzent ein bisschen zu betonen, den meine englischen Freunde so zu lieben schienen. Wenn mich zu Hause jemand so sprechen hörte, würde er sich sicher fragen, wieso ich plötzlich wie eine Plantagenbesitzerin redete, die sich von ihren Dienerinnen Magnolien ins Haar flechten ließ. Aber in England konnte niemand den echten Südstaatenakzent von der Karikatur unterscheiden. Und genau das fand ich so liebenswert).

Um fünf vor sechs erschien Jerome mit wippenden Locken, den Schal lässig um den Hals geworfen. Und obwohl ich ihn direkt unter meinem Fenster stehen sah, wartete ich noch fünf Minuten ab, ehe ich nach unten ging.

»Hey«, sagte er und wippte nervös auf den Zehenspitzen auf und ab. »Ich dachte, wir gehen was essen und dann … wir können uns ja noch überlegen, was wir danach machen.«

»Wohin geht man denn hier so?«

»Keine Ahnung. Hast du Hunger?«

»Ich habe immer Hunger«, antwortete ich.

»Worauf hast du denn Lust?«

»Ich weiß nicht. Und du?«

»Ich richte mich ganz nach dir.«

»Hast du denn Hunger?«

»Ja, hab ich«, sagte er.

Nachdem das geklärt war, brauchten wir weitere fünf Minuten, um herauszufinden, dass wir Lust auf italienisches Essen hatten, und noch weitere zehn, bis wir mit Hilfe von Jeromes Handy ergründet hatten, wo man besagtes italienisches Essen serviert bekam. Die Pizzeria, für die wir uns schließlich entschieden, lag in Spitalfields Market, dort, wo Samstagabend so ungefähr jeder hinging. Die Pubs waren brechend voll und die Leute standen bis auf die Straße. Wir wichen einem Grüppchen kichernder und sehr betrunkener Frauen aus, die alle winzig kleine Hüte trugen, bis auf eine, die einen winzig kleinen Brautschleier im Haar hatte.

Auch die Pizzeria war winzig, sie hatte nur ungefähr zehn Tische. Beklommen stellte ich fest, dass ich mich beobachtet fühlte. In kleinen Restaurants muss man feine Manieren an den Tag legen, wenn man nicht auffallen will, und ich war mir nicht sicher, ob ich dieser Herausforderung gewachsen war. Man führte uns an einen Tisch, als wären wir ein Paar, was wir ja auch waren. Aber als der Kellner mich fragte, ob ich vorab ein Glas Wein wünsche, musste ich laut prusten. Er warf mir einen stummen Blick zu und verschwand. Kurz darauf tauchte er mit einem kleinen Teller Brot wieder auf, stellte ihn zwischen uns auf den Tisch und entfernte mit einer schnellen Bewegung, die mir ein wenig ablehnend vorkam, unsere Weingläser. Ich hatte mir vorgenommen, das preiswerteste Gericht auf der Karte zu bestellen. Was, wie sich herausstellte, Spaghetti mit Fleischbällchen waren. Jerome entschied sich für Risotto, was einfach viel cooler klang. Mein Gericht hörte sich nach einem Kindermenü an, vielleicht bekam ich ja Buntstifte dazu.

»Wie ist es, wieder hier zu sein?«, fragte Jerome.

»Gut«, sagte ich.

»Wirklich?«

»Na ja, ehrlich gesagt, habe ich in den letzten Wochen nicht wirklich was für die Schule getan, das macht mir ein bisschen Sorgen.«

Obwohl ich jeden Tag mit Jerome telefoniert hatte, hatte ich das bisher mit keiner Silbe erwähnt. Dass ich nichts für die Schule tat, war mein schmutziges kleines Geheimnis und ich schämte mich, es auszusprechen – im Gegensatz zu den manchmal ziemlich drastischen Worten, die wir uns sonst gegenseitig an den Kopf warfen.

»Und wie sieht es bei dir aus?«, erkundigte ich mich.

»Die Anmeldefrist für Oxford und Cambridge habe ich schon im Oktober verstreichen lassen, ohne mich zu bewerben. Für Bristol und Durham geht sie noch bis Januar. Aber ich glaube, ich setze erst mal ein Jahr aus und versuche, was Eigenes auf die Beine zu stellen. Mal schauen, wie es läuft.«

»Was Eigenes?«

»Ich habe Jack-the-Ripper-Touren geführt, als du weg warst. Ich wollte es dir nicht sagen, weil … ähm, na ja … Ich hab dich natürlich mit keinem Wort erwähnt. Es waren bloß so viele Leute an diesen Führungen interessiert und es lief richtig gut, deshalb …«

»Ist schon okay«, sagte ich. Und das war es wirklich. Jerome war immer schon von Jack the Ripper besessen gewesen.

»Ich hab mir überlegt, vor dem Studium erst mal ein Jahr in London zu bleiben und mir mit den Führungen das Geld für die Studiengebühren zu verdienen«, fuhr er fort. »Mein Onkel hat ein Haus in Islington, ich könnte bei ihm wohnen. Ist vielleicht nicht unbedingt die aufregendste Sache der Welt, aber es würde mich vor Armut und Elend bewahren. Und was hast du so geplant?«

»Ich schätze … ich werde wohl nach Hause zurückkehren, und …«

In dem Moment wurde ich unterbrochen, weil man mir einen Teller mit sehr wenig Spaghetti sowie drei Fleischbällchen von relativ überschaubarer Größe servierte.

Ich hätte mich längst um einen Studienplatz kümmern müssen. Den SAT-Test, der in Amerika von allen Studienplatzbewerbern gefordert wird, hätte ich schon im November als Fernprüfung absolvieren sollen. Und ich hätte mich um Empfehlungsschreiben bemühen müssen. Es waren eine Menge Dinge unerledigt geblieben. Der gähnende Abgrund meiner Zukunft klaffte noch ein bisschen weiter vor mir auf.

Vielleicht sollte ich einfach nach Amerika zurückkehren und dort das Schuljahr wiederholen. Ich könnte im Lebensmittelladen von Miss Gina arbeiten und wie Jerome etwas Geld fürs Studium zurücklegen. Vielleicht würde ich mich in Bénouville wieder einleben und meine verrückte Heimatstadt nie mehr verlassen. Immerhin lag sie mitten in einem Sumpfgebiet und Sümpfe pflegen Menschen hin und wieder zu verschlucken.

»Ich bin zurzeit ein bisschen orientierungslos«, gab ich zu und drehte ein paar Spaghetti auf die Gabel.

Der Kellner scharwenzelte ständig um uns herum, rückte unseren Brotkorb zurecht, erkundigte sich nach unserem Befinden und wollte wissen, ob es uns schmeckte, vorzugsweise dann, während wir gerade aßen. Wenn Dates immer so abliefen, dann waren sie ziemlich bizarr. Ich hatte das unbehagliche Gefühl, dass jede meiner Bewegungen genau registriert wurde, und ich glaube, Jerome ging es genauso. Deswegen verzichteten wir auf den Nachtisch und beschlossen, ein bisschen spazieren zu gehen. Händchen haltend schlenderten wir durch die belebten Straßen. Jerome erzählte mir den neusten Klatsch aus seinem Wohnheim und ich fand es ganz schön, zur Abwechslung einfach nur zuzuhören.

Wir schlugen den Rückweg zur Schule ein, spazierten die Bishopsgate entlang und zwängten uns durch das Gedränge der Menschen vor der U-Bahn-Haltestelle Liverpool Street Station. Schließlich bogen wir auf die Artillery Lane, eine enge, um diese Uhrzeit fast menschenleere Gasse, die an unserer Schule vorbeiführte und einem Roman von Charles Dickens entsprungen zu sein schien. Näher konnten wir nicht an Wexford herankommen, ohne das Internatsgelände betreten zu müssen. Wir blieben neben einem der Häuser auf einem etwas von der Gasse zurückliegenden Abstellplatz für Müllbehälter stehen. Der ideale Ort für einen Kuss. Auf alle Fälle besser als der Eiffelturm oder ein Südseestrand bei Sonnenuntergang – solche Orte sind meist mit viel zu hohen Erwartungen verknüpft. Ein unbeleuchteter Abstellplatz für Müllbehälter hingegen verspricht absolute Ungestörtheit und stellt keine großen Ansprüche. Er freut sich wahrscheinlich, wenn mal ein Pärchen vorbeikommt, um sich zu küssen, weil er bei Dunkelheit vermutlich eher Unangenehmes zu sehen bekommt. Die Ansammlung leerer Wodkaflaschen und weggeworfener Kleidungsstücke und ein einzelner Sneaker in einer entlegenen dunklen Ecke sprachen zumindest dafür.

Ich lehnte mich an die Hauswand und spürte die kalten Ziegelsteine im Nacken. Jerome strich mir das Haar aus dem Gesicht, weil der aufkommende Wind mir ein paar Strähnen in den Mund geweht hatte.

»Ist es okay?«, fragte er heiser. Er sprach mit dieser tiefen rauchigen universellen Kussstimme.

»Mhm?«, machte ich und fand mich ziemlich sexy.

»Das hier … geht es dir gut damit?«

»Oh. Ja. Nein. Doch, ich meine, mir geht’s gut. Es ist okay.«

Jetzt war es plötzlich peinlich. Lasst euch bloß nie ein Messer in den Bauch stechen – danach ist einfach alles peinlich.

Er beugte sich langsam vor und ich war zwischen zwei widerstreitenden Gefühlen hin- und hergerissen. Das eine war ein angenehmes Prickeln, weich, warm und flatterig. Das andere die eher nüchterne Erkenntnis, dass Küssen irgendwie komisch ist. Die halb geschlossenen Augen. Der zu einem O geformte Mund. Die Innenseite der Lippen deines Gegenübers zu sehen, wenn er sie zum Kuss öffnet.

Er stutzte nah vor meinem Gesicht.

»Es ist nicht okay«, sagte er.

»Doch ist es. Komm her.«

Ich zog ihn an mich und presste meine Lippen auf seine. Ich glaube, ihm gefiel das – auch wenn ich vielleicht ein bisschen zu forsch war, weil unsere Zähne leicht aneinanderschlugen. Ich entspannte mich, schloss die Augen, ließ meine Hand durch sein Haar gleiten und gab mich ganz dem warmen Gefühl hin. Es lief so lange gut, bis ein paar Jungs aus Jeromes Wohnheim vorbeikamen und zu kichern begannen. Einer von ihnen tippte Jerome auf die Schulter und stellte ihm eine absurd dumme Frage.

»Vielleicht sollten wir lieber gehen«, sagte Jerome.

Unterwegs kamen wir an einem Pub vorbei, dem Royal Gunpowder. Der Gehsteig vor dem Pub war von Blumen und in leeren Flaschen steckenden brennenden Kerzen übersät.

»Was ist denn hier los?«, fragte ich.

»Oh. Tja. Das ist passiert, als du weg warst.«

»Was denn?«

»Einer von den Angestellten hat den Inhaber umgebracht«, sagte er.

»Gleich um die Ecke von unserer Schule ist schon wieder jemand ermordet worden?«

»Es besteht aber kein Zusammenhang zu den Ripper-Morden. Der Typ, auf dessen Konto das geht, hatte ein Drogenproblem. Die Sache wurde zwar von den Medien ziemlich aufgebauscht, weil es so kurz nach der Sache mit dem Ripper passiert ist, aber es war nur ein ganz normaler Mord.«

»Nur ein ganz normaler Mord« ist wahrscheinlich nicht die treffendste Umschreibung für ein solches Verbrechen, aber ich verstand, was er damit sagen wollte. Ein Mord in unmittelbarer Nachbarschaft war gruselig. Julia hatte mich gewarnt, dass es schlimme Erinnerungen in mir wachrufen könnte, wenn die Nachrichten über Verbrechen berichteten. Aber solche Dinge geschehen leider. Es war schrecklich, aber es bestand kein Zusammenhang zu dem, was mir widerfahren war. Ich blieb also gelassen.

Glaube ich zumindest. Ich bin vielleicht ein bisschen hastig weggegangen, aber ansonsten blieb ich relativ ruhig.

Eigentlich hätten wir noch nicht ins Internat zurückgemusst, es war noch keine Ausgangssperre, aber für mich war der Abend gelaufen. Der Restaurantbesuch und das Reden hatten meine Nerven ziemlich strapaziert, und obwohl ich den Kuss genossen hatte, war es nicht ganz leicht gewesen, überhaupt erst in Fahrt zu kommen. Zum Ausklang des Abends spazierten wir dann auch noch am Schauplatz eines Mordes vorbei. Es war definitiv Schlafenszeit für mich.

Wir verabschiedeten uns mit einem flüchtigen Kuss vor Hawthorne – eigentlich war es gar kein richtiger Kuss, aber er zeigte allen ringsum, dass wir ein Paar waren. Ich berührte den Touchpad, betrat das Wohnheim und stieg die knarzenden Treppenstufen hoch. Jazza war noch nicht von ihrem deutschen Abend zurück und ich hatte das Zimmer noch eine Weile für mich allein. Ich zog meinen Pyjama an und schlüpfte ins Bett.

Warum war der Abend bloß so komisch gewesen?

Mir kam ein unangenehmer Gedanke. Im Grunde wusste ich gar nicht so genau, was mir an Jerome eigentlich gefiel, abgesehen von der Tatsache, dass er mich gern hatte und Engländer war. Er war süß. Meistens jedenfalls. Was bedeutete »süß« eigentlich?

Sein Kopf war ziemlich groß.

Woher kam das denn auf einmal? Nach welchem Maßstab wollte ich so etwas beurteilen? Mit seinem Kopf war alles in Ordnung. Spielte das Aussehen überhaupt eine Rolle? Ich fand es schön, mit ihm zu knutschen. Mir gefiel es, dass wir zusammen waren, und ich fand es toll, wenn man uns miteinander sah. Das alles mochte ich.

War es das, worum es in Beziehungen ging?

Ich grübelte darüber nach. Julia hatte mich vorgewarnt, dass ich auf »körperliche oder seelische Nähe« möglicherweise seltsam reagieren könnte, weil solche Situationen im ersten Augenblick vielleicht irgendwelche Ängste in mir hervorriefen. So gesehen machte ich mich doch eigentlich ganz gut. (Offenkundig hatte ich Julia wirklich gut zugehört, sie schien ja direkt in meinem Kopf zu sitzen.) Ich stand wieder aus dem Bett auf und trottete nach nebenan zu Gaenor und Angela. Die beiden waren mit Abstand die Lautesten auf unserem Flur, wahrscheinlich im ganzen Wohnheim und vielleicht sogar auf der ganzen Welt. Es würde sie bestimmt nicht stören, wenn ich in ihrem Zimmer aufkreuzte, um ein bisschen zu plaudern. Mich würde es jedenfalls auf andere Ideen bringen und die düsteren Gedanken vertreiben.

Einfach normal sein. Mehr musste ich nicht tun.

9

Als ich am nächsten Tag aufwachte, war Jazza nicht da. Was vermutlich damit zusammenhing, dass ich erst gegen Mittag die Augen aufmachte.

Zu Hause stand ich sonntags immer erst um die Mittagszeit auf, aber in Wexford nie. Keiner machte das, außer man war krank. Es hatte etwas unsagbar Dekadentes und ich fühlte mich absolut liederlich, so als würde ich in einem der Seidennegligés, die meine Großmutter mir geschenkt hatte, durch Wexford spazieren. Meine Granny trägt im Haus vorzugsweise Seidennegligés und rosa Pantöffelchen mit Absatz und hatte mir für meinen Aufenthalt im Internat ebenfalls ein paar Negligés spendiert. Ich hatte sie lieber zu Hause gelassen, weil sie leicht durchsichtig waren und ich nicht wollte, dass mich meine Mitschülerinnen morgens halb nackt über den Flur schlendern sahen.

Mir wurde bewusst, dass ich wieder einmal allein war. Früher – vor einer gefühlten Ewigkeit, als noch alles anders war – hatte ich hier nie so etwas wie Privatsphäre gehabt. Es war immer jemand im Zimmer gewesen. Jazza, und Boo natürlich, die mir wie ein Schatten überallhin gefolgt war. Aber jetzt war Jazza oft unterwegs. In etwas mehr als einer Woche fanden die Abschlussprüfungen statt und sie musste ständig zu irgendwelchen Arbeitsgemeinschaften und Projektgruppen hetzen. Ich hatte Zimmer 27 wieder einmal ganz für mich allein. Es war groß und einsam und kalt. Ich zog meine Fleecejacke an, die mir auch als Morgenmantel diente, und darüber meinen Schulblazer und hüllte mich zusätzlich noch in eine Decke.

Auf dem Flur war es ungewöhnlich ruhig. Manche Zimmertüren standen einen Spaltbreit offen, und wenn ich hineinspähte, sah ich die anderen über ihre Computer und Bücher gebeugt dasitzen und arbeiten. Ich war die Einzige, die gerade erst aufgestanden war und um diese Uhrzeit über den Korridor Richtung Waschraum gondelte. Nachdem ich geduscht und mich angezogen hatte, versuchte ich, mich dem Arbeitsrhythmus der anderen anzupassen. Ich ließ die Tür einen Spaltbreit offen stehen und setzte mich an meinen Schreibtisch. (Die geöffnete Tür sollte andere zum Hereinkommen ermuntern und außerdem würde ich wahrscheinlich eher etwas tun, wenn mich jeder sehen konnte.)

Und ich tat wirklich etwas. Ich las. Lernte für Französisch. Löste Matheaufgaben.

Ich legte eine Pause ein, als es dunkler zu werden begann – nicht richtig dunkel, aber das Tageslicht war schummrig geworden und der wolkenverhangene Himmel tat ein Übriges. Drei Uhr nachmittags und es schien bereits zu dämmern. Ich überprüfte kurz, was ich bisher geschafft hatte, blätterte durch die gelesenen Seiten und sah mir die erledigten Hausarbeiten an. Ich hatte gut gearbeitet, mehr als in den ganzen letzten Wochen zusammen, aber es genügte nicht. Nicht einmal ansatzweise.

Allmählich kapierte ich, und zwar mit absoluter Klarheit, dass ich durch sämtliche Prüfungen rasseln würde. Ich hatte es gewusst, ich hatte es sogar schon laut ausgesprochen. Aber ich hatte es nicht wirklich begriffen.

So also fühlte sich Scheitern an. Alles zu tun, was man konnte, und doch zu wissen, dass man es nicht packen würde.

Ich schloss die Tür, um bei meinem Nervenzusammenbruch alleine zu sein.

Warum war ich überhaupt zurückgekehrt? Was wollte ich eigentlich hier? Ich kam mir vor wie eine Schauspielerin, die die Rolle der Schülerin bloß spielte. Ich hatte zwar das Kostüm und sämtliche dazugehörigen Requisiten, aber ich gehörte nicht wirklich hierher. Ich hatte meine Notizen an die Korkwand vor meinem Schreibtisch gepinnt und sogar einiges darauf farbig markiert … Aber es war alles so sinnlos.

Ungefähr eine Stunde lang kämpfte ich gegen den überwältigenden Drang an, schnell ein paar Klamotten in meine Tasche zu stopfen und in den nächsten Zug nach Bristol zu steigen. Wenn ich mich beeilte, könnte ich heute Abend wieder bei meinen Eltern auf der Couch sitzen. Ich musste einfach nur zugeben, dass ich es nicht schaffte und dass das Semester ein Schlag ins Wasser gewesen war. Sie wären sicher froh. Nicht aus Schadenfreude, sondern weil sie mich gesund und munter zurückhatten und mich wieder besser im Auge behalten konnten. Es wäre total einfach. Schon allein bei dem Gedanken wurde mir innerlich ganz warm. Es war absolut in Ordnung aufzugeben. Alle Welt würde sagen, dass ich mich tapfer geschlagen hatte.

Aber als ich eine Kommodenschublade aufzog und überlegte, was ich für dieses hypothetische Szenario einpacken sollte, fiel es mir wieder ein. Das eigentliche Problem.

Geister würde es auch in Zukunft geben.

Und irgendwann in dieser Zukunft würde ich auch wieder zur Schule gehen müssen. Ich konnte mich nicht ewig auf dem Sofa zusammenrollen und mich dem Leben verweigern. Das Leben besteht nun einmal aus einer Abfolge von schmerzhaften Momenten, die Frage war nur, ob ich weiterhin in der Embryonalstellung verharren oder ob ich mich dem Leben stellen wollte? Ich rollte mich wie ein Embryo auf dem Bett zusammen, um darüber nachzudenken. Die Position entpuppte sich als äußerst bequem.

Jemand musste mir helfen.

Ich rutschte zum Fußende, streckte, so weit ich nur konnte, den Arm aus und tastete in der oberen Schreibtischschublade nach der Visitenkarte. Jane Quaint. So hieß die Therapeutin, die Charlotte in eine funkelnagelneue Charlotte verwandelt und ihr die Angst vor der Schule und dem Leben genommen hatte. Ich schnippte ein paar Mal nachdenklich mit dem Fingernagel gegen die Karte und strich mir mit der Kante übers Kinn. Ich war schon einmal bei einer Therapeutin gewesen, es hatte nichts gebracht. Aber diese Jane Quaint hatte bei Charlotte eine Art Wunder vollbracht und jetzt war Charlotte wieder voll funktionstüchtig. Vielleicht konnte sie ja an mir auch so ein Wunder vollbringen.

Draußen wurde es dunkel. Dabei war es doch noch so früh. Meine Bücher waren so furchtbar dick. Meine Verwirrung so total.

Es tat ja nicht weh, wenn ich anrief.

Ich würde anrufen.

Jetzt.

Englische Telefone haben ein Freizeichen, so eine Art doppeltes Läuten, das ich skurril und charmant fand, es klang wie das singende Quaken eines kleinen Froschs. Der Ruf ertönte zum dritten Mal und ich wollte schon auflegen, als sich eine überraschend tiefe, aber eindeutig weibliche Stimme meldete.

»Hallo, guten Tag«, sagte ich. »Ich heiße Rory und –«

»Aus Wexford?«, sagte die Frau.

»Ähm. Ja.«

»Du bist eine Freundin von Charlotte, stimmt’s?«

Das war vielleicht ein kleines bisschen übertrieben, aber ich wollte nicht kleinlich sein.

»Ja, stimmt.«

»Es freut mich, dass du anrufst. Ich hatte gehofft, dass du dich bei mir meldest.«

»Wirklich?«

»Was du durchgemacht hast, war keine Kleinigkeit«, sagte sie. »Und dem Klang deiner Stimme nach zu urteilen, hast du heute nicht deinen besten Tag.«

Ich räusperte mich. »Nein, wohl nicht.«

»Komm doch einfach vorbei.«

»Was, jetzt?«

»Warum nicht?«, meinte sie. »Es ist Sonntag und ich habe ohnehin nichts vor. Wieso kommst du nicht einfach vorbei und wir plaudern ein bisschen?«

Selbst nach diesem kurzen Gespräch verstand ich, was Charlotte gemeint hatte. Julia war zwar immer freundlich, aber auch sehr distanziert. Bei ihr kam man nicht »einfach vorbei«, sondern es gab eine exakte Zeit, die auf die Minute eingehalten wurde. Jane dagegen klang eher wie eine Freundin. Sie nannte mir eine Adresse in Chelsea und ich fragte sie, an welcher U-Bahn-Station ich aussteigen musste.

»Ach, weißt du was, Liebes, nimm dir einfach ein Taxi. Ich übernehme die Kosten«, meinte sie wegwerfend.

»Im Ernst?«

»Im Ernst. Setz dich in ein Taxi und komm vorbei. Ich habe Zeit.«

Plötzlich bereute ich, dass ich angerufen hatte. Jetzt musste ich wirklich hinfahren. Sie wollte mir sogar ein Taxi bezahlen, was einfach nur … völlig absurd war. Aber vielleicht hatte es ja damit zu tun, dass das Gesundheitswesen in England anders funktionierte. Jedenfalls hatte ich tatsächlich angerufen und mich mit einer völlig Fremden verabredet. Ich sagte mir, dass das immer noch besser war, als gar nichts zu tun und zusammenzubrechen.

Während sich das Taxi mit mir durch London schlängelte, begann es wie aus Eimern zu schütten. Chelsea lag im Westen Londons, sehr weit weg von Wexford. Und London ist eine ausgesprochen kurvenreiche Stadt. Ich glaube nicht, dass es im gesamten Ballungsgebiet auch nur einen einzigen, gerade verlaufenden Weg gab. Das Wasser rann in Strömen die Wagenfenster hinab, ich konnte nicht einmal erkennen, wo wir uns befanden. Ich sah nur das Flimmern der Ampeln und das Rot der Busse. Als das Taxi endlich anhielt, prasselte der Regen so heftig, dass ich mich ernsthaft fragte, wie ich es vom Gehsteig bis zum Haus schaffen sollte. Aus diesem Grund geht ein Engländer nie ohne Schirm aus dem Haus. Schön dumm, dass ich daran nicht gedacht hatte.

Die Taxifahrt kostete sechsunddreißig Pfund. Es war eine unglaublich hohe Summe für eine Fahrt durch die Stadt und ich verspürte einen leichten Anflug von Panik. So viel Geld hatte ich nicht dabei. Ich fragte mich, was ich tun sollte, und betrachtete grübelnd das Haus. Es lag ein ganzes Stück von der Straße zurückgesetzt, umschlossen von einer roten Backsteinmauer mit einem schwarzen, schmiedeeisernen Eingangstor, durch das jetzt eine Frau mit einem riesengroßen Regenschirm trat. Vermutlich war das Jane, denn sie eilte sofort zur Fahrertür, und als sie mit dem Fahrer sprach und ihm das Geld gab, erkannte ich ihre Stimme wieder.

Jane Quaint schien etwa um die sechzig zu sein. Ihr Haar leuchtete in einem intensiven Orangerot, das in starkem Kontrast zu ihrem auffallend blassen Gesicht stand. Nie im Leben war das ihre natürliche Haarfarbe – ein so intensives Orange gab es nur bei Früchten und exotischen Vögeln. Ihr Outfit bestand aus mehreren Lagen kunstvoll übereinanderdrapierten, feinen grauen Wollstoffs. Schwer zu sagen, ob es sich dabei um ein Tuch, einen Pulli oder um ein Kleid handelte. Es bauschte sich bis zu ihren Knien, wo es sich übergangslos in eine Hose zu verwandeln schien. Zusammengehalten wurde die ganze Kreation von einer langen, pfeilförmigen silbernen Nadel über ihrer rechten Schulter.

Ich öffnete vorsichtig die Wagentür, während Jane mir den Arm entgegenstreckte, damit ich trockenen Fußes zu ihr unter den Schirm huschen konnte.

»Mistwetter«, sagte sie. »Komm schnell rein. Lass uns bloß zusehen, dass wir aus dem Regen rauskommen.«

Hinter dem Tor befand sich ein kleiner gepflasterter Platz, auf dem ein paar getopfte Bäume standen. Das Haus war für Londoner Verhältnisse ziemlich groß – es war dreistöckig und die Front breit genug, dass gleich drei Fenster nebeneinander Platz hatten –, ein sehr beeindruckendes, frei stehendes Backsteinhaus mit einem Säuleneingang.

Drinnen stellte Jane den tropfnassen Schirm in einen Ständer. Die Diele war großräumig, aber sehr dunkel, da die Wände von einer tiefschwarzen Tapete mit goldfarbenem Fächermuster geziert wurden. Überhaupt war die Einrichtung hauptsächlich von den Farben Schwarz und Gold geprägt, abgesehen von einem lebensgroßen Porzellanleopard, der weiter hinten in einer Ecke stand und schwarzsilbern war.

»Ich mag den Einrichtungsstil meiner Jugendzeit immer noch sehr«, erklärte sie. »Ich habe damals ein ziemlich wildes Leben geführt. Irgendwann habe ich diese Phase allerdings hinter mir gelassen und mich der Psychologie zugewandt. Meinem damaligen Geschmack bin ich aber treu geblieben. Man muss seine Sachen nur lange genug behalten, dann werden sie irgendwann wieder modern.«

»Mir gefällt es«, sagte ich.

»Danke. Einer meiner Freunde findet, dass es aussieht wie ein viktorianisches Bordell auf dem Mars. Die Vorstellung gefällt mir irgendwie. Komm, lass uns in die Küche gehen. Ich glaube, wir können jetzt beide eine schöne Tasse Tee vertragen.«

Im Haus war es sehr warm, was ich durchaus zu schätzen wusste. In der Küche war es sogar noch wärmer. Sie war riesengroß und alles andere als dunkel. Im Gegensatz zum ausgeprägten Art-déco-Stil der Diele wurde dieser Raum von einem freundlichen Hellgrün dominiert, einem großen alten Holztisch und vielen dekorativ ausgestellten Tellern. Während Jane mit dem Wasserkocher hantierte, setzte ich mich auf einen Küchenhocker und überlegte, wie ich den heikelsten Punkt in dieser ganzen Angelegenheit klären sollte. Ich beschloss, sie einfach zu fragen.

»Wegen der Bezahlung. Charlotte meinte –«

»Ich berechne nichts«, fiel sie mir ins Wort. »Ich bin sehr vermögend und helfe gern anderen Menschen. Ich betrachte es als eine Art Berufung. Wenn man es sich leisten kann, etwas für die Gesellschaft zu tun, dann sollte man das auch, finde ich. Möchtest du Tee oder Kaffee?«

»Kaffee?«

»Gern. Oh, und hier …«

Sie deutete zum Küchentresen am Fenster, auf dem mehrere Plastikdosen mit Unmengen von Gebäck standen.

»Eine meiner Patientinnen ist Konditorin«, sagte sie. »Ich nehme zwar kein Geld, aber manche Patienten bringen mir hin und wieder kleine Geschenke mit. Sie sorgt jedenfalls immer dafür, dass mir das Gebäck nicht ausgeht. Ich hoffe, du bist nicht eins von diesen Mädchen, die nichts essen?«

»Oh nein. Ich esse furchtbar gern.«

»Das freut mich. Es heißt nämlich nicht umsonst ›Futter für die Seele‹. Ich will nicht sagen, dass man ständig Süßigkeiten futtern sollte, aber Essen spendet Trost. Und wenn man mal einen schlechten Tag hat, dann kann ein Brownie genau das Richtige sein. Tu dir was Gutes und bring deinen Blutzuckerspiegel in Schwung.«

Sie reichte mir einen hübschen kleinen weißen Porzellanteller mit rosafarbenem Dekor, auf dem ein Brownie thronte.

»Probier mal«, sagte sie. »Angela backt ziemlich gut. Sie verwendet alle möglichen exotischen Zutaten – Currypulver, Tee, Chili, Kräuter. Gewürze, von denen man niemals vermuten würde, dass sie zu süßem Gebäck passen. Sie ist eine Meisterin ihres Fachs. Sie bekommt sogar bald ihre eigene Backshow im Fernsehen … ich darf nicht vergessen, sie anzuschauen, wenn es so weit ist.«

Sie richtete die Utensilien für Kaffee und Tee auf einem Tablett her – mit richtigem losen Tee für sich selbst und einer modernen Mini-French-Press für mich.

»Dann wollen wir mal«, sagte sie und nahm das Tablett auf. »Bist du so lieb und hältst mir die Tür auf?«

Sie führte mich durch eine Flügeltür in ein Zimmer, das ganz in Weiß und Silber gehalten war, das krasse Gegenteil zur Diele. Auf dem Boden lag ein flauschiger weißer Teppich, um den herum weiße Ledersessel und ein weißes Sofa gruppiert waren. An den weißen Wänden hingen lediglich einige wenige gerahmte Diplom-Urkunden, sonst nichts. Ich konnte Oxford University und King’s College entziffern. Auf einer Seite des Teppichs stand ein silbern glänzender Kugelsessel, der aussah wie ein riesiges Ei zum Hineinklettern. Ein Kokon. Ein Kokon war exakt das, was ich jetzt brauchte.

»Nur zu«, meinte sie und nickte ermutigend zu dem Sessel hin. »Man sitzt unglaublich bequem darin.«

Sie nahm auf dem Sofa Platz und goss sich eine Tasse Tee ein.

»Also, dann«, sagte sie. »Vielleicht mache ich den Anfang und sage dir, was ich über dich weiß. Du kannst mir ja dann den Rest erzählen. Ich weiß, dass du Aurora heißt, oder Rory, und ich weiß, dass der Ripper dir aufgelauert und dich niedergestochen hat.«

»Stimmt.«

»Und ich kann mir vorstellen, dass du ständig gefragt wirst, wie es dir damit geht. Nicht gut, vermute ich mal. Aber von außen betrachtet wirkt es, als hättest du die Sache bestens verarbeitet.«

»Wirklich?«

»Nun, du bist wieder ins Internat zurückgekehrt, wo du – wie ich gehört habe – anscheinend blendend zurechtkommst. Charlotte hält jedenfalls große Stücke auf dich.«

»Ach ja?«

»Eindeutig.«

Ich biss noch einmal herzhaft von meinem Brownie ab.

»Die Sache ist die«, sagte ich, nachdem ich gekaut und heruntergeschluckt hatte,«dass ich schon eine Therapie hinter mir habe und nicht wirklich … Ehrlich gesagt rede ich nicht gern über den Überfall.«

»Was absolut verständlich ist. Aber du weißt sicherlich, dass man die Dinge oft besser verarbeitet, wenn man darüber spricht?«

»Schon. Aber ich … ich kann einfach nicht.«

Julia hätte sich jetzt daran hochgezogen und tiefer gebohrt, um sich einen Zugang zu meiner Seele zu graben. Aber Jane zuckte nur gleichmütig die Schultern, zog ihre Schuhe aus, hob die Beine aufs Sofa und klemmte sich die Füße unter.

»Manche Menschen möchten gern über das sprechen, was ihnen zugestoßen ist und alles Stück für Stück aufdröseln. Andere nicht. Warum erzählst du mir nicht einfach, wie es dir nach deiner Rückkehr ins Internat ergangen ist? Du musst über nichts reden, was du nicht willst. Wieso hast du mich denn heute angerufen?«

»Ich saß über meinen Hausaufgaben und habe für die Abschlussprüfungen gelernt und habe auf einmal gemerkt, dass ich so gut wie tot bin.«

»›Tot‹ ist vielleicht etwas übertrieben.«

»Eigentlich nicht.«

»Dann erzähl doch mal.«

Und das tat ich. Ich erzählte ihr von der Schule und dass ich in Bristol keinen Handschlag dafür getan hatte. Ich hatte mir meine Hausaufgaben ja noch nicht einmal angeschaut. Ich erzählte ihr, wie ich bei meiner Rückkehr ins Internat meine Bücher gestapelt und mir zunächst überhaupt keine Sorgen gemacht hatte, dann aber plötzlich an gar nichts anderes mehr denken konnte. Ich sprach von meiner Befürchtung, mein Lernpensum nicht zu schaffen und im Grunde nicht zu Wexford dazuzugehören. Und wenn ich in der Schule versagte, hätte ich auf der Welt doch eigentlich nichts verloren. Und überhaupt seien meine Zukunftsaussichten so verschwommen wie der Blick durch eine Windschutzscheibe bei strömendem Regen. Es konnte durchaus sein, dass ich mich auf dem richtigen Weg befand, aber weitaus wahrscheinlicher war, dass ich direkt auf eine Mauer oder einen reißenden Fluss zuraste.

Ich erzählte ihr, dass ich Heimweh hatte, aber keine Lust, nach Hause zurückzukehren. Ich erzählte ihr, wie prickelnd ich es fand, einen Freund zu haben, dass ich aber manchmal nicht einmal wusste, was ich eigentlich an ihm mochte.

Ich redete wie ein Wasserfall. Selbst für meine Verhältnisse. Ich verstand jetzt, wieso Charlotte sich besser fühlte, nachdem sie mit Jane geredet hatte – man hatte das Gefühl, ihr einfach alles sagen zu können. Und sie schaute nicht auf die Uhr. Sie hörte nur zu. Sie versuchte auch nicht, mich in irgendeine Richtung zu lenken oder auf ein bestimmtes Thema zu bringen. Sie unterbrach mich erst, als ich sagte: »Ich wünschte, ich wäre normal.«

»Weißt du …« Jane beugte sich vor und richtete ihre Teetasse neu aus, die längst leer war. »Es gibt keine Kategorie, die festlegt, was ›normal‹ ist. Ich kenne keinen einzigen Menschen, der ›normal‹ wäre. Der Begriff ist irreführend. Er legt nahe, dass es nur eine Art gibt, wie Menschen sein sollten, und das kann unmöglich stimmen. Dazu sind die Erfahrungen der Menschen viel zu verschieden.«

»Ich kenne aber ein paar ganz normale Menschen. Ganz im Ernst«, sagte ich.

»Du kennst Menschen, die im Leben gut zurechtkommen. Manchmal sind aber gerade die Menschen, die ihr Leben besonders gut zu meistern wissen, weit davon entfernt, das zu sein, was man gemeinhin als ›normal‹ bezeichnet. Ich glaube, es gibt im Grunde nur zwei Kategorien von Menschen – diejenigen, die dem Tod ins Auge geblickt haben, und diejenigen, denen das erspart geblieben ist. Überlebende wie wir –«

»Wie wir?«

»Oh ja.« Sie nickte. »Ich bin selbst nur ganz knapp dem Tod entronnen. Das ist der Grund für das, was ich tue. Weil ich weiß, wie es ist.«

Sie lehnte sich wieder auf dem Sofa zurück und zupfte die Falten ihres kunstvoll drapierten Outfits zurecht.

»In Yorkshire, wo ich aufgewachsen bin, wohnte in unserer Nachbarschaft ein Mann mit einer Reparaturwerkstatt für Fernsehgeräte. Ich konnte ihn nicht leiden, weil er mich immer so komisch anschaute, wenn ich an ihm vorbeiging. Nicht, dass ich ihm Böses unterstellt hätte, mich beschlich nur immer so ein unangenehmes Gefühl bei seinen Blicken. Eines Abends, etwa um diese Jahreszeit, war ich auf dem Nachhauseweg von einer Freundin. Es war spät geworden, also beschloss ich, die Abkürzung übers Feld zu nehmen. Angst hatte ich keine, in unserem Dorf war schließlich noch nie etwas Schlimmes passiert. Plötzlich merkte ich, dass ich nicht allein war, und als ich mich umdrehte, sah ich, dass er mir folgte. Er meinte, er habe mich ganz allein übers Feld gehen sehen und sei mir nachgegangen, um sich davon zu überzeugen, dass ich wohlbehalten nach Hause komme. Ich glaube, in dem Moment wusste ich es. Wenn dir jemand so dicht auf den Fersen ist, bedeutet das nichts Gutes, das weiß man instinktiv, und als ich seine Schritte schneller werden hörte, rannte ich los. Ich wollte mich in dem Wald verstecken, der an das Feld grenzte, aber er holte mich ein.

Vermutlich hat er nicht damit gerechnet, dass ich mich so heftig wehre. Ich hob einen heruntergefallenen Ast vom Boden auf und zog ihm damit eins über. Ich werde nie vergessen, wie hell der Mond an diesem Abend schien. Ich entwickelte ungeahnte Kräfte und hätte den Mann beinahe überwältigt. Aber er schaffte es, mir den Ast zu entreißen. Ich rannte los und begann zu schreien. Die Häuser standen ziemlich weit weg, aber meine Schreie müssen über das ganze Feld zu hören gewesen sein. Die Schafe haben sie jedenfalls aufgeschreckt.«

Ich war von Janes Geschichte so absorbiert, dass ich überhaupt kein Zeitgefühl mehr hatte. Es war, als wäre ich mit ihr dort. Ich wusste genau, wie es sich anfühlte, im Mondlicht über dieses Feld zu laufen.

»Er schlug mit dem Ast zu und traf mich so hart am Hinterkopf, dass ich zusammenbrach und erst einmal bewegungsunfähig war«, fuhr sie fort. »Ich glaube, in dem Moment geriet er in Panik, denn er fluchte wie verrückt und keuchte, als würde er keine Luft mehr bekommen. Dann zerrte er mich quer über das Feld, mitten durch den ganzen Schlamm und den Mist, zu einem kleinen Teich, der den Tieren als Tränke diente. Er schlug noch einmal mit dem Ast zu und rollte mich ins Wasser. Es war überhaupt nicht tief, aber wenn man bewusstlos war, konnte man darin ertrinken. Ich kämpfte mit aller Gewalt gegen die Ohnmacht an. Als gute Schwimmerin beherrschte ich die Toter-Mann-Schwebetechnik und stellte mich tot. Es muss echt ausgesehen haben, denn er rannte entsetzt davon. Ich zog mich mit letzter Kraft aus dem Wasser, ließ mich auf dem Rücken ins Gras fallen und blickte in den Himmel … und plötzlich war alles anders. Danach hatte ich das Gefühl, zwei verschiedene Leben zu leben. Es gab das Mädchen, das ich vor dem Überfall war, das die Leute kannten und trösten wollten. Und dann gab es noch mein anderes, verborgenes Ich, von dem niemand etwas wusste: das Mädchen, das dem Tod begegnet war. Dieses Ich hatte etwas erlebt, von dem die anderen keine Ahnung hatten. Kennst du das Gefühl?«

Ich konnte nur stumm nicken. Ganz hinten in meinem Kopf spürte ich ein leises mahnendes Pochen – ich musste zurück ins Internat. Es war schon spät.

»Ich muss gehen«, sagte ich. »Ich … Es geht mir schon viel besser.«

»Das freut mich.«

Jane brachte mich zur Tür. Es hatte aufgehört zu regnen und der Himmel war dunkel und klar. Das Licht der Straßenlaternen brach sich schimmernd auf dem nass glänzenden Asphalt. London war unglaublich schön. Und es roch so sauber nach dem Regen.

»Ich würde unser Gespräch gern fortsetzen«, sagte sie. »Für meine Patienten stehe ich jederzeit zur Verfügung, das habe ich mir zur Regel gemacht. Du kannst immer zu mir kommen, wenn du einen schlechten Tag hast.«

»Danke.«

»Ich meine es ernst. Ich hoffe, ich sehe dich wieder. Hier, nimm dir ein Taxi.«

Sie drückte mir zwei Zwanzigpfundscheine in die Hand.

»Das kann ich nicht annehmen«, sagte ich. »Sie müssen das nicht machen.«

»Ich weiß, dass ich das nicht muss, Rory. Ich möchte es aber gern.« Sie legte die Hand auf meine Schulter. »Weißt du, nach dieser Nacht war ich nie mehr dieselbe, was aber durchaus sein Gutes hatte. Ich bin von zu Hause weg und nach London gegangen und ich habe all das getan, wovon ich vorher immer nur geträumt habe. Ich habe Rockstars getroffen und bin vielen wunderbaren Menschen begegnet. Ich hatte ein absolut fantastisches Leben. Und das alles nur, weil ich in dieser Nacht eine Extremsituation durchgestanden habe. Ich habe überlebt. Und das hast du auch. Ich glaube, die wenigsten wissen, dass so ein Erlebnis auch sein Gutes haben kann. Aber es ist tatsächlich so, es kann einen stark machen.«

Merkwürdig, aber als ich von Jane wegging, konnte ich endlich klar denken. Charlotte hatte recht. Jane wusste, wie man Menschen half. Nach dem Gespräch mit ihr war der ganze Staub und Mist aus meinem Gehirn plötzlich wie weggeblasen und ich sah zur Abwechslung alles glasklar. Ich konnte den Regen riechen und sog in tiefen Atemzügen die eisenhaltige Luft ein. Die Kälte machte mich wach, ohne mich frieren zu lassen, und mein Atem bauschte sich zu einer großen weißen Wolke vor mir auf. Ich musste lachen. Es sah aus, als ob ich Geister ausatmete. Das hier war nicht das Land der endlos langen Highways, der riesigen Malls und der schwülen, endlosen Sommer. Das hier war London, eine Stadt aus Steinen und Regen und Magie. Plötzlich war mir zum Beispiel klar, wieso man hier die Farbe Rot so liebte. Rot war eine kräftige Farbe. Die roten Busse, Telefonzellen und Briefkästen waren ein starker Gegenpol zum Grau des Himmels und des Asphalts. Rot war Leben.

Und ich war stark.

10

Der nächste Morgen war der nasseste, den ich je erlebt hatte, und ich habe schon einige Hurrikans durchgestanden. Ich weiß nicht, ob es in England tatsächlich mehr regnet als anderswo oder ob es mir nur so vorkam, weil der Regen mir scheinbar mit voller Absicht auf den Nerven herumtrampeln wollte. »Störe ich? Findest du es kalt und nass? Das tut mir aber leid! Entschuldige bitte«, schien mir jeder einzelne Tropfen, der gegen das Fenster schlug, entgegenzuhämmern. Der Rasenplatz vor dem Wohnheim hatte sich in ein großes Schlammloch verwandelt und das Kopfsteinpflaster war lebensgefährlich glatt. Auf dem Weg zum Unterricht hatte ich mir ungefähr sechsmal fast den Hals gebrochen.

Mein erster Kurs heute war »Höhere Mathematik«, wo man mittlerweile in Sphären vorgedrungen war, die mir schlicht zu hoch waren. Danach ging es mit Französisch weiter. Wie sich herausstellte, hatte man hier inzwischen damit begonnen, einen Roman zu lesen. Einen Roman! Auf Französisch! Ich besaß nicht mal das Buch, demzufolge hatte ich auch keinen blassen Schimmer, worum es darin ging. Und obwohl Gaenor neben mir saß und mich bereitwillig mit in ihres hineinschauen ließ, saß ich bloß teilnahmslos da und starrte vor mich hin. Ohne Wörterbuch kam ich nicht schnell genug mit dem Übersetzen nach. Sogar an guten Tagen passierte es manchmal, dass ich mich im Unterricht ein bisschen treiben ließ, aber heute war ich schrecklich müde, draußen regnete es und die anderen lasen etwas vor, von dem ich kaum ein Wort verstand. Die Zeilen verschwammen vor meinen Augen und das monotone Prasseln des Regens tat ein Übriges. Es war so warm im Raum …

Ich wachte davon auf, dass Gaenor mir den Ellbogen in die Seite stieß. Sie traf genau meine Narbe und ich glaube, sie merkte es, denn sie schlug sich erschrocken die Hand vor den Mund. Es hatte aber nicht wehgetan. Dummerweise schaute unsere Lehrerin Madame Loos genau in dem Moment in unsere Richtung und hatte vermutlich alles mitbekommen. Ich rieb mir über den Mund und versuchte, so zu tun, als wäre nichts passiert. Vielleicht waren meine Augen ja gar nicht geschlossen gewesen.

Wem wollte ich eigentlich etwas vormachen? Ich hatte geschlafen!

»Fühlst du dich nicht gut?«, fragte mich Madame Loos nach der Stunde.

»Ich habe, ähm … eine Schmerztablette genommen. Es ging nicht anders«, sagte ich. »Es tut mir leid.«

Ich war eine elende Lügnerin. Es war erschreckend, wie leicht mir die Lüge über die Lippen ging. Aber Schmerztablette war das Zauberwort. Madame Loos nickte nur knapp und verlor kein Wort mehr über die Sache. Niemand würde es wagen, das arme Opfer eines Serienkillers nach dem Namen seines Medikaments zu fragen.

In Englischer Literatur erging es mir nicht viel besser. Ich hinkte so sehr im Lesestoff hinterher, dass ich nicht einmal verstand, worum es ging. Ich blätterte durch unser Lehrbuch, ein Sammelband ausgewählter Gedichte und Prosastücke, und überschlug kurz, wie weit ich zurücklag. Ungefähr 150 Seiten. Es gab nur eine Lösung: Ich würde lesen müssen, bis mir die Augen überquollen. Denn Essays und Gedichte zu lesen, die um 1770 geschrieben wurden, ist nicht ganz dasselbe wie einen Roman zu verschlingen, der in den letzten Jahren verfasst wurde. Es erfordert viel mehr Konzentration, weil man nämlich ständig überlegen muss, was eigentlich gemeint ist.

Zerstreut kritzelte ich ein Pferd an meinen Heftrand, das einen Regenbogen furzte, und bemühte mich, nachdenklich zu wirken. Ich würde definitiv mehr Kaffee trinken müssen.

Eigenartig war nur, dass ich mich trotz allem besser fühlte. Nach meinem Besuch bei Jane war irgendwie alles anders. Die Umstände waren dieselben, aber meine Einstellung hatte sich verändert, sie war positiver geworden. Dann war ich eben müde und hinkte im Lernpensum hinterher. Na und? Ich hatte überlebt. Ich kam schon klar. Ich würde mich an den Laptop setzen, Kaffee trinken und pauken. Kaffee soll einen ja angeblich hell und wach machen. Ich hatte den ganzen Nachmittag Zeit zum Lernen. Wenn ich mich nur tief genug reinkniete, konnte ich an einem Nachmittag eine ganze Menge schaffen.

Ich ging die Artillery Lane entlang, um mir im Coffeeshop einen Kaffee zu gönnen. Vor dem Royal Gunpowder blieb ich stehen und schaute mir an, was die Leute zu Ehren des Verstorbenen dort hinterlassen hatten: Flaschen, in denen Kerzen steckten, Briefe und Zettel mit Beileidsbekundungen, verwelkte und auch ein paar frische Blumen hatten sich auf dem Gehsteig vor dem Pub angehäuft. In einem der Fenster stand die Fotografie eines Mannes in den mittleren Jahren. Er wirkte ziemlich groß, hatte ein sehr rotes Gesicht und ein freundliches Lächeln. Neben dem Bild stand ein unangezündetes Opferlicht. Auf die Backsteinwand unter dem Fenster hatte jemand mit schwarzem Edding Gerechtigkeit für Charlie geschrieben.

Es begann stärker zu regnen und ich ging eilig weiter, weil ich vermeiden wollte, dass mein Laptop nass wurde. Er war zwar in meiner Tasche und ich hatte diesmal einen Schirm aufgespannt, aber was meinen Laptop anging, war ich etwas überängstlich. Sobald ich wohlbehalten im Coffeeshop saß, mit einem großen Becher Kaffee vor mir auf dem Tisch, holte ich meinen Laptop heraus und loggte mich dort ins WLAN ein. Ich beschloss, erst einmal herauszufinden, was im Royal Gunpowder eigentlich passiert war, und fand prompt jede Menge Artikel dazu.

In England gibt es ein paar ziemlich fragwürdige Boulevardblätter, daher stieß ich auf Schlagzeilen wie diese:

Pubwirt zahlt Zeche für Hilfsbereitschaft

Als ehemaliger Alkoholiker kannte Charles Strong die Tücken des Alkohols nur zu gut. Obwohl er seit fünfzehn Jahren trocken war, führte er weiterhin sein Pub, ohne selbst auch nur einen einzigen Tropfen seiner Ware anzurühren. »Das Pub war für ihn eine Art Begegnungsstätte«, sagt Schwiegertochter Deborah Strong. »Er hatte gern Leute um sich und war immer für seine Gäste da. Dass er keinen Tropfen Alkohol mehr trank, spielte keine Rolle.«

Doch Charles Strong vergaß nie, wie schwer es war, der Sucht abzuschwören. Deswegen hatte er es sich zum Grundsatz gemacht, in seinem Pub vorrangig solche Menschen zu beschäftigen, die von einer Sucht loszukommen versuchten. Er wollte ihnen eine Chance geben, wieder in die Arbeitswelt zurückzufinden. Und er war stolz auf seine Mitarbeiter, von denen viele bereits den Sprung in andere Jobs geschafft haben. Möglicherweise war es jedoch ausgerechnet diese Hilfsbereitschaft, die Charles Strong das Leben kostete. Er wurde am Morgen des 11. November von seinem Angestellten Sam Worth, einem zur Gewalttätigkeit neigenden ehemaligen Drogenabhängigen, mit einem Hammer erschlagen. Sam Worth rief nach der Tat selbst die Polizei und führte die Beamten zur Leiche seines Arbeitgebers. Am Tatort beteuerte er noch seine Unschuld, doch angesichts der erdrückenden Beweislast hat er das Verbrechen inzwischen gestanden. Eine Erklärung für seine Tat lieferte er jedoch nicht. Obwohl die Motivlage noch unklar ist, wird vermutet, dass es Streit um Geld gab.

Das Verbrechen war ein Schock für die Bewohner von East London, die noch ganz unter dem Eindruck der Ripper-Morde stehen. Erst zwei Tage vor Charles Strongs Tod war auf dem Schulgelände des Wexford-Internats eine Schülerin überfallen worden. Die Schule befindet sich in unmittelbarer Nähe des Royal Gunpowder. Inzwischen wurde das Polizeiaufgebot in diesem Viertel verstärkt. Eine Sprecherin von Scotland Yard kommentierte: »Obwohl die schrecklichen Ereignisse in keinem Zusammenhang stehen …«

Die BBC schlug einen etwas gemäßigteren Ton an.

Kein Motiv für Pub-Mord

Die Polizei sucht immer noch nach einem Motiv für den Mord an dem 56-jährigen Pubbesitzer Charles Strong, dem Inhaber der Gaststätte Royal Gunpowder. Charles Strong wurde am 11. November von seinem Barmann, dem 32-jährigen Samuel Worth aus Bethnal Green, getötet. Samuel Worth ist wegen gefährlicher Körperverletzung und Drogenbesitzes vorbestraft, hat sich jedoch seit mehr als einem Jahr nichts mehr zuschulden kommen lassen. Soweit bekannt, gab es zwischen den beiden Männern keinen Streit. Die Polizei hat keinen Hinweis auf niedere Beweggründe für diese Tat.

Samuel Worth steht nach einem Selbstmordversuch derzeit im Royal Bethlehem Hospital unter Beobachtung. Ursprünglich hatte er eine Beteiligung an dem Mord abgestritten, während der Untersuchungshaft seine Aussage jedoch revidiert. Derzeit wird untersucht, ob er verhandlungsfähig ist …«

Als Jerome es mir erklärt hatte, hatte es viel einfacher geklungen: Ein Angestellter hatte seinen Chef umgebracht. Die Artikel beschrieben eine etwas andere Version: Der Mann hatte seinen Chef mit einem Hammer erschlagen, und zwar ohne erkennbaren Grund. Vielleicht war ich ja paranoid, aber inzwischen wusste ich schließlich so einiges – beispielsweise, dass man um den Ripper eine Lügengeschichte gesponnen und die Wahrheit vertuscht hatte. Natürlich konnte es sein, dass der Mann gestört war und den Mord tatsächlich begangen hatte. Aber … gerade mal zwei Tage nach dem Ripperüberfall und noch dazu gleich um die Ecke von Wexford? Wie wahrscheinlich war das? Auch wenn London eine hektische Großstadt war, liefen hier die Menschen nicht mit dieser Regelmäßigkeit durch die Gegend und brachten sich gegenseitig um.

Auf dem Rückweg ging ich wieder die Artillery Lane entlang und blieb vor dem Pub stehen. Ich schritt die beiden frei stehenden Außenmauern des Gebäudes ab. Das Lokal war geschlossen und drinnen war alles dunkel. Ich spähte durch die Fenster hinein, konnte aber außer Tischen und Stühlen und einer Theke nichts erkennen. Es war ein ganz normales Pub, auf den Tischen standen Karten, die verkündeten, welches Getränk im Angebot war, und in der Ecke wartete ein Flipper-Automat geduldig auf einen Spieler.

Als ich zurückging, um mir das Foto noch einmal anzuschauen, fiel mir am Boden etwas auf. Ich kniete mich hin und schob ein paar Flaschen und Blumen zur Seite, um den Bürgersteig, dort wo er ans Gebäude stieß, freizulegen.

Quer über den Gehweg bis unter die Mauer des Pubs zog sich ein Riss. Zur Straße hin war er schmal, wurde aber, je näher er der Hausmauer kam, immer breiter. Ich stellte mich mit dem Rücken zur Hauswand und blickte in die Richtung, in die der Riss verlief, quer über die Straße leicht schräg nach rechts. Es stand zwar noch ein Gebäude davor, aber ein Irrtum war ausgeschlossen.

Er zeigte genau auf Hawthorne.

Ein Riss im Gehweg ist nun wirklich nichts Besonderes. London ist eine alte Stadt und es gibt hier jede Menge Gehsteige und massenhaft Risse.

Aber im Boden des Waschraums von Hawthorne war auch so ein Riss.

Ich konnte den ganzen Abend an nichts anderes denken und beeilte mich mit dem Abendessen, weil ich noch einmal kurz um die Ecke zum Royal Gunpowder gehen wollte. Als ich dort ankam, war es bereits dunkel, ich konnte den Riss nicht mehr erkennen. Dafür war jetzt in einem der Fenster ein Schild erschienen: Neueröffnung morgen Mittag.

Ich holte mein Handy aus der Jackentasche und ließ den Finger über Stephens Nummer schweben, die nach seiner SMS wieder darin gespeichert war. Ich war gerade im Begriff, sie anzutippen, als ich mir plötzlich ausmalte, wie das Gespräch höchstwahrscheinlich laufen würde: »Hi, Stephen. Du hör mal, hier ist ein Riss im Gehsteig.« Nach dem betretenen Schweigen, das darauf folgen würde, würde er wahrscheinlich so etwas sagen wie: »Ich verstehe. Gut, dass du mir gleich Bescheid gesagt hast.«

Der Riss im Boden des Waschraums war nach einer Explosion entstanden, oder besser gesagt, nach einem heftigen Stromschlag. Egal, ob man es nun Explosion oder Stromschlag nannte, es hatte die Fensterscheibe und sämtliche Spiegel zu Bruch gehen lassen. Sicher war mehr Wucht erforderlich als bloß ein elektrischer Schlag, um einen Riss in einem Fliesenboden zu verursachen … Und der Riss im Gehsteig hatte wahrscheinlich ohnehin schon vorher existiert. Ich stellte Zusammenhänge her, wo es keine gab. Was sollte das bringen? Über den Gehweg zog sich ein Riss, na und?

Wenn ich deswegen Stephen anrief, würde ich wie eine Idiotin dastehen. Der Gedanke war unerträglich.

Ich steckte das Handy wieder weg.

Ich habe es vielleicht schon einmal erwähnt: Sobald ich mir etwas in den Kopf gesetzt habe, lässt mich der Gedanke einfach nicht mehr los. Ich versuche es ja. Wenn es eine dumme oder gefährliche Idee ist, versuche ich, die Gedanken daran abzuschütteln – aber sie sind hartnäckig, sie verfolgen mich überall hin. Es ist, als wäre ich mit einer Eisenkette an sie gefesselt. Ich schleppe sie ständig mit mir herum, und ihr Rasseln erinnert mich fortwährend daran, dass sie noch da sind. So war es auch jetzt.

Die Gedanken an den Riss verfolgten mich den ganzen Mittwoch und lenkten mich vom Unterricht ab (was zugegebenermaßen nicht sehr schwierig ist). Ich erwog, in die Bibliothek zu gehen und mit Alistair darüber zu sprechen, aber dann fiel mir wieder ein, dass ich Alistair bei meinem letzten Besuch beinahe ausgelöscht hatte. Vielleicht war es besser, ihm so lange aus dem Weg zu gehen, bis ich mein neues Kunststück etwas besser beherrschte.

Warum sperrte ich mich so dagegen, Stephen anzurufen? Was machte es schon, wenn er mich für bescheuert hielt?

An diesem Nachmittag saß ich an meinem Schreibtisch und versuchte, meine Gedanken zu ordnen. Ohne Erfolg. Erst als es langsam Zeit fürs Abendessen wurde, fiel mir ein, dass es außer Stephen noch jemanden gab, mit dem ich die Sache besprechen konnte. Auch Callums und Boos Nummern waren wieder in meinem Handy gespeichert.

Callum hätte bestimmt nichts dagegen, ein bisschen Detektiv zu spielen. Er wäre sofort zur Stelle, ohne nach dem Grund zu fragen. Wieso glaubte ich bloß immer, ich müsste Stephen anrufen?

Ich schrieb Callum eine SMS.

Lust, heute Abend was zu unternehmen?

Keine Antwort, obwohl ich mindestens eine Viertelstunde lang mein Handy hypnotisierte. Ich versuchte, noch ein paar Matheaufgaben zu lösen, kontrollierte stattdessen aber nur ständig mein Handy. Beim Abendessen hatte ich immer noch keine Antwort. Es fiel mir schwer, mich an der Unterhaltung der anderen zu beteiligen. Dass sie hauptsächlich über die Abschlussprüfungen redeten, machte es nicht besser, denn darüber wollte ich am allerwenigsten sprechen. Bis zu den Prüfungen war es nur noch eine Woche und langsam fingen alle an, nervös zu werden. Bei meinen sonst so coolen und beherrschten englischen Freunden lagen die Nerven blank. Sie wirkten unausgeschlafen und gereizt. Ständiges Türenknallen war an der Tagesordnung. Und beim Abendessen unterhielt man sich zwar, aber es herrschte eine angespannte Atmosphäre. Einige verschlangen heißhungrig drei Portionen hintereinander, andere brachten kaum etwas herunter. Manche aßen und lasen dabei.

Ich aß bloß. Und wartete. Mein Handy summte genau in dem Moment, als ich aufstand, um mir Nachtisch zu holen.

War im Tunnel, konnte nicht antworten. Heißt das, was ich glaube, dass es heißt? Bin in der Nähe. Liverpool Street? 19:15 h?

Das war in zwanzig Minuten. Ich antwortete kurz mit OK und steckte mein Handy weg.

11

Deine SMS war für mich das absolute Highlight des Tages«, begrüßte mich Callum.

Wir trafen uns in der U-Bahn-Station Liverpool Street. Es war nicht leicht gewesen, für meine Flucht vom Abendessen eine gute Ausrede parat zu haben. Als ich sagte, ich ginge zum Drogeriemarkt, wollte Jazza mitkommen. Deshalb setzte ich noch einen drauf und behauptete, von unterwegs meine Eltern anrufen zu wollen und dass es ein sehr langes Gespräch werden würde. Um mein Gewissen zu beruhigen, rief ich tatsächlich im Laufen ganz kurz meine Eltern an, so war ich zumindest keine komplette Lügnerin.

»Ich habe jede Menge Du-weißt-schon-Was, um die ich mich kümmern muss«, verkündete Callum. »Lass uns losziehen und ein paar davon in die Luft jagen. Whoosh!«

»Okay. Aber warte mal.« Ich hob beschwichtigend die Hände. »Erst muss ich dir etwas zeigen.«

Ich führte Callum zur Artillery Lane vor das Royal Gunpowder.

»Wusstest du, dass hier ein Mann ermordet wurde?«, fragte ich.

»Klar. Kam ja ständig in den Nachrichten. Der Hammermörder. Ziemlich üble Sache.«

»Findest du das nicht merkwürdig? Zwei Tage, nachdem der Ripper mir ein Messer in den Bauch gerammt hat, wird in unmittelbarer Nähe von meinem Wohnheim ein Mann umgebracht.« Ich deutete Richtung Hawthorne. »Das ist bloß ein Katzensprung. Und sieh mal hier, der Riss im Gehweg!«

Ich erläuterte ihm meine Riss-Theorie. Callum hörte aufmerksam zu, während er mit den Händen in der Jackentasche auf den Zehenspitzen auf und ab wippte.

»Glaub mir«, sagte er schließlich. »Ich wäre als Erster zur Stelle, wenn das ein Fall für uns wäre. Aber es war bloß ein ganz gewöhnlicher Mord. Der Mann hat seinen Boss umgebracht und die Tat gestanden.«

»Aber der Riss –«

»Wir sind hier in London«, sagte er. »Hier gibt es massenhaft Risse in Gehwegen.«

»Aber durch den Boden vom Waschraum zieht sich auch so ein Riss. Und der hier … Schau mal, es sieht aus, als käme er aus Hawthorne.«

»Ist der Riss denn neu?«

»Keine Ahnung«, gestand ich. »Aber findest du die Sache nicht seltsam?«

»Würde ich vielleicht, wenn der Typ nicht schon gestanden hätte«, meinte Callum in entschuldigendem Tonfall. »Aber der Fall ist geklärt. Der Mann stand total blutverschmiert am Tatort. Außerdem war er früher schon gewalttätig. Aber wenn du willst, dann gehen wir mal kurz ins Pub rein.«

»Es wird erst morgen wieder eröffnet. Können wir vielleicht trotzdem rein?«

»Das wäre Einbruch«, erwiderte er. »Ich versteh dich ja, aber ich glaube echt nicht, dass wir uns wegen der Sache irgendwelche Sorgen machen müssen.«

»Aber meinst du nicht …«

»Okay, hör zu«, sagte er mitfühlend. »Eine Nahtoderfahrung ist echt heftig. Und wenn man danach auch noch Geister sieht, kann einen das ganz schön umhauen. Ich hatte zum Beispiel nach der Sache mit dem Starkstromkabel in der Pfütze wahnsinnige Angst vor Strom und Pfützen. Pfützen! Hast du eine Ahnung, was es heißt, durch die Gegend zu laufen und Angst vor Pfützen zu haben?«

Callum sah nicht aus wie jemand, der vor irgendetwas Angst hatte. Aber vielleicht ist es ein Irrtum, zu glauben, dass Leute mit breiten Schultern und dicken Muskeln sich vor nichts fürchten.

»Die Sache mit dem Ripper war echt übel. Du hast eine ganze Menge durchgemacht. Ich meine ja bloß. Du machst dich verrückt, wenn du ständig hinter allem irgendwas vermutest und denkst, dass es wieder passiert. Mir war beispielsweise klar, dass ein leichter Stromschlag nicht gefährlich ist, aber es hat trotzdem über ein Jahr gedauert, bis ich mich wieder getraut habe, bei Regen mit dem Handy zu telefonieren.«

Ich verstand, was er meinte. Ich würde wahnsinnig werden, wenn ich so weitermachte.

»Klar ist es gruselig, dass hier schon wieder jemand umgebracht wurde«, fuhr er fort. »Aber der Typ, der das getan hat, war ein Junkie und kein Geist. Der Fall ist gelöst, man weiß, dass er der Täter war. Also lass dich von der Sache nicht verrückt machen. Lass uns lieber losziehen und ein paar Geister erledigen. Was meinst du? Ich kenne mehr als genug, um die wir uns kümmern könnten.«

Ich hatte Callum um das Treffen gebeten. Deswegen fand ich es nur fair, die Sache jetzt durchzuziehen und mitzukommen. Und der erste Geist, den er mir zeigen wollte, hielt sich offenbar gleich in der Liverpool Street Station auf.

»Hier treibt sich seit ein paar Wochen einer rum, den ich unbedingt loswerden will«, erklärte Callum, als wir auf der Rolltreppe nach unten fuhren.

Er ließ den Blick suchend über den Bahnsteig schweifen, auf dem die Menschen dicht gedrängt bis zur Wand standen. Es war immer noch Hauptverkehrszeit in London.

»Die nächste Bahn kommt in drei Minuten. Dann sehen wir ihn.«

Tatsächlich fuhr die nächste Bahn drei Minuten später ein. Menschen strömten aus ihr heraus und noch mehr Menschen versuchten anschließend, sich in sie hineinzuzwängen. Und dann war der Bahnsteig einen kurzen Moment lang menschenleer – bis auf einen Mann, der in eine schmutzige Decke gehüllt war und ansonsten keine Kleidung trug. Er hatte einen zotteligen Bart, war auffallend dünn und lachte laut, wobei er ständig herumhüpfte, als würde er eine Art Tanz aufführen. Plötzlich beugte er sich zu der sich schließenden Bahntür vor und rief etwas, das ich nicht verstand, weil es kein Englisch war. Ich weiß nicht, ob es überhaupt eine Sprache war. Es klang wie loopgallooparg.

Die Türen sprangen wieder auf. Er lachte noch lauter und tat es erneut.

»Er ist bescheuert«, erklärte Callum. »Und er versteht offenbar kein Wort von dem, was ich sage. Aber er mag es nicht, wenn ich das hier mache.«

Callum versetzte dem Geist einen Schlag auf den Kopf. Obwohl die Beschaffenheit dieses Geistes ätherischer war als die von Jo oder Alistair, zuckte er zusammen und hüpfte ein paar Schritte zurück. Die Türen schlossen sich und der Zug fuhr an.

»So sieht jetzt meine Arbeit aus. Geister auf den Kopf schlagen. Mehr kann ich nicht tun.«

Callum blickte mich erwartungsvoll an. Ich schaute zu dem seltsamen, herumhüpfenden Mann hin.

»Was macht er denn schon Schlimmes?«, fragte ich.

»Er hält die Züge auf und verursacht ein Riesenchaos.«

»Aber das ist doch nichts wirklich Schlimmes, oder?«

»Ist ein Bahnchaos nicht schlimm genug?«

Der Bahnsteig begann sich wieder zu füllen und wir mussten leiser sprechen.

»Hier sind zu viele Leute«, flüsterte ich und blickte mich um. »Mir wird danach immer übel und ich muss kotzen, das fällt zu sehr auf.«

»Stimmt. Daran hab ich nicht gedacht«, sagte Callum. »Dann lass uns irgendwo hinfahren, wo nicht so viel los ist. Der hier ist nur besonders nervig. Aber es ist schon okay. Dann kümmern wir uns eben ein anderes Mal um ihn.«

Wir stiegen in die nächste Bahn. Ich ließ mich sanft hin und her schaukeln und schaute gedankenverloren ins Dunkel hinaus. Außer den Tunnelwänden und unseren Gesichtern, die sich in der Scheibe spiegelten, war dort nichts zu sehen.

»Ich hab Stephen übrigens gefragt, ob du nicht bei uns mitmachen kannst. Richtig offiziell, meine ich.« Callum bemühte sich, es wie eine kleine Randbemerkung klingen zu lassen. Aber natürlich war es alles andere als das.

»Und? Was hat er gesagt?«

»Er sagte, du bist Amerikanerin und gehst noch zur Schule.«

»Na und?«, fragte ich.

»Von amerikanischer Seite hat man Bedenken, ob du für eine Sondereinheit arbeiten kannst, die dem britischen Geheimdienst unterstellt ist. Aber dafür könnte man eventuell eine Lösung finden.«

Ich fragte mich, was es für mich bedeuten würde, wenn ich offiziell ein Shade wäre. Wahrscheinlich hieß das, ziemlich lange Zeit in England zu leben und ständiges Lügen und Versteckspiel. Und wer weiß, was sonst noch alles. Aber der Gedanke, ein Shade zu sein, hatte was. Ich konnte es mir zumindest für die Zukunft vorstellen.

»Ich weiß nicht«, sagte ich. »Darüber hab ich noch nicht nachgedacht.«

»Es ist sicher nicht leicht«, sagte Callum. »Aber wenn es jemanden gibt, der wie geschaffen für den Job ist, dann bist du das. Du solltest anfangen, Stephen zu beknien, bevor es zu spät ist.«

»Zu spät wofür?«

»Ich weiß nicht, wie lange es dauern wird, und du bleibst schließlich nicht ewig hier, oder? Es wird nicht leicht sein, ihn zu überzeugen. Ich hab keine Ahnung, warum er sich deswegen so anstellt. Es wäre bloß vernünftig. Hier müssen wir raus.«

Anderer Bahnsteig, anderer Geist. Diesmal war es kein Witzbold wie vorhin, sondern ein bedauernswertes Geschöpf, das kaum zu sehen war. Sie schien ungefähr in meinem Alter zu sein. Ich hatte keine Ahnung, was sie falsch machte, aber Callum meinte, dass sie höchstwahrscheinlich für eine Signalstörung verantwortlich war. Ich verstand nicht, wieso. Sie saß in einer Ecke unmittelbar hinter der Sicherheitsschranke und sah aus, als habe sie Angst, speziell vor uns.

»Ich glaube, ich kann es nicht, Callum. Ich –«

»Ich hab’s fast befürchtet.« Er wirkte geknickt.

»Sorry, ehrlich. Aber sie macht doch gar nichts. Ich kann es einfach nicht.«

»Nein. Schon gut. Ich versteh schon.«

Er bemühte sich, nicht allzu enttäuscht zu klingen, und ich war ihm dankbar dafür, dass er es versuchte.

Wieder in der Bahn stupste ich ihn an.

»Gib mir Zeit, mich daran zu gewöhnen.«

»Ich wünschte, es hätte mich erwischt und nicht dich. Versteh mich bitte nicht falsch, aber ich würde wirklich gern mit dir tauschen. Ich würde viel dafür geben, das zu können, was du kannst«, sagte Callum.

»Ich weiß. Es tut mir leid.«

»Keine Ahnung, wie lange ich noch ohne Terminus weitermachen kann«, sagte er.

»Du willst aufhören?«

»Normalerweise hätte ich schon längst gekündigt. Ich bin bloß noch dabei wegen … na ja, wegen Boo. Und wegen Stephen. Ich glaube, er käme damit nicht klar, wenn ich aufhören würde. Wir sind so eine Art Familienersatz für ihn, verstehst du? Aber vielleicht muss ich gar nicht erst kündigen, weil es die Shades sowieso nicht mehr lange gibt.«

»Aber ihr habt doch gerade erst die Genehmigung bekommen weiterzumachen.«

»Fürs Erste«, erwiderte Callum. »Aber im Grunde können wir nicht wirklich etwas tun. Du bist der Terminus. Wir sind nur ein paar Freaks, die zwar Geister sehen, aber nichts gegen sie unternehmen können. Stephen hätte uns sagen müssen, dass man die Shades auflösen wollte. Aber so ist er eben. Frisst alles in sich rein, weil er denkt, er muss die Dinge allein regeln. Damit treibt er Boo und mich noch in den Wahnsinn. Weißt du, es fällt mir echt schwer, mit der Situation klarzukommen. Bevor der Geist mit dem Starkstromkabel auf mich losging, war ich ein richtig guter Fußballspieler. Danach konnte ich plötzlich nicht mehr spielen, stattdessen sah ich Geister. Erst der Job bei den Shades und der Terminus gaben mir wieder ein Stück Kontrolle über mein Leben zurück. Mein Leben hatte plötzlich wieder einen Sinn. Ich sage es ja nur ungern, aber ich verstehe, warum Newman unbedingt einen Terminus besitzen wollte. Es gibt absolut keine Rechtfertigung dafür, dass er seine Kollegen getötet hat. Aber dass er sich unbedingt einen Terminus besorgen wollte, kann ich echt gut nachvollziehen.«

Schaudernd zog ich meinen Mantel enger. Diesen Aspekt von Newmans Geschichte hatte ich verdrängt. Newman hatte früher für die Shades gearbeitet. Als sich herausstellte, wie gestört er war, feuerte man ihn und nahm ihm den Terminus weg. In seiner Verzweiflung ging er ins ehemalige Büro der Shades in der alten stillgelegten U-Bahn-Station King William Street, um mit seinen Kollegen zu reden. Bei dem Versuch, sich den Terminus zurückzuholen, tötete er seine Kollegen und kam selbst ums Leben.

Es war gruselig, die Gabe zu haben. Es war nicht leicht, ein Shade zu sein. Newman hatte es in den Wahnsinn getrieben.

»Was hat Newman dir in der Nacht eigentlich genau gesagt? Darüber, mit einem Terminus in der Hand zu sterben?«, fragte Callum.

»Er hatte die These aufgestellt, dass man als Geist wiederkommt, wenn man die Gabe hat und mit einem Terminus in der Hand stirbt.«

»Und woher wusste er das?«

»Ich hab keine Ahnung, ob er es überhaupt wusste«, antwortete ich.

»Stephen ist davon überzeugt, dass es ein ganzes Archiv an Informationen gibt, die man vor uns geheim hält. Vielleicht hat er ja recht. Vielleicht hatte Newman damals Zugang zu Dingen, die man uns heute vorenthält, aber …«

»Aber?«, sagte ich.

»Ich weiß nicht. Warum sollten sie das tun? Was hätten sie davon? Ich glaube, Stephen leidet unter Verfolgungswahn. Er hat ständig Geheimnisse vor uns, deshalb denkt er wahrscheinlich, dass andere es mit ihm genauso machen. Wenn es tatsächlich eine Methode gibt, aus Menschen Geister zu machen, könnte ich sogar nachvollziehen, warum man mit dieser Information hinterm Berg halten will, aber … Ach, ich weiß nicht.«

Er schüttelte den Kopf und kratzte sich am Arm.

»Vermutlich hält man uns für Spinner«, fuhr er fort. »Wahrscheinlich hat Thorpe gar keine Lust, sich mit uns abzugeben. Kann man es ihm verübeln?«

In nachdenkliches Schweigen versunken erreichten wir die Haltestelle Liverpool Street. Callum begleitete mich noch hinaus und ging mit mir die Artillery Lane entlang.

»Ich werde daran arbeiten, ein richtiger Terminus zu sein, ehrlich«, versprach ich, als wir die Rückseite meines Wohnheims erreicht hatten. »Bitte halt noch ein bisschen durch, okay?«

»Schon gut. Vergiss es«, sagte er und klopfte mir beschwichtigend auf die Schulter. »Ich bin froh, dass du wieder hier bist. Es wird immer interessant, wenn du aufkreuzt.«

12

Ich saß Donnerstag in Geschichte und lauschte unserem Lehrer, der aufzählte, was alles in der Prüfung abgefragt werden könnte, als mir leise dämmerte, dass ich nicht die geringste Ahnung hatte, wovon er eigentlich redete. Ich hörte, was er sagte, verstand aber den Sinn der Worte nicht. Was möglicherweise damit zusammenhing, dass alle wichtigen Persönlichkeiten der englischen Geschichte dieselben Namen tragen. William. Edward. Charles. James. Henry. Richard. George. Elizabeth. Mary. Oder damit, dass immer wieder dieselben Titel durch die Geschichten rotieren. Ein Prince of Wales hier, ein Duke of Gloucester da. Duke of Richmond, of Buckingham, of Guildford und so weiter und so fort.

Belegt man in England englische Geschichte, dann wird von einem erwartet, dass man gewisse Dinge weiß. Beispielsweise was im Norden liegt oder im Süden oder am Meer. Wenn wir zu Hause den Amerikanischen Bürgerkrieg durchnehmen, dann ist mir sofort klar, wo Philadelphia liegt und South Carolina und Virginia. Ich weiß es einfach und muss nicht erst jeden einzelnen Ort auf einer Karte suchen oder darüber nachgrübeln, von welchem der neun Millionen Dukes of Buckinghamshiremondlands eigentlich die Rede ist, oder wer in den Rosenkriegen auf welcher Seite stand, oder warum diese Kriege überhaupt Rosenkriege heißen. Rosen? Hallo?

Jedenfalls sprach unser Geschichtslehrer über Dinge, die ich eigentlich wissen – und wohl auch mitschreiben – sollte. Ich versuchte es und schrieb »Edward« und »James« und »Schlacht von …«. Ganz kurz streifte mich der Gedanke, dass ich mir eigentlich Sorgen machen müsste, weil ich keinen blassen Schimmer hatte, wovon er sprach – aber dem war nicht so. In meiner Schule zu Hause war ich eine der Besten. Hier war das anders, Wexford war eine ziemliche Herausforderung für mich. In der ersten Zeit hier geriet ich ständig in Panik, weil ich nicht mitkam. Später geriet ich in Panik, weil mir ein mordgieriger Geist nach dem Leben trachtete. Jetzt war ich zurückgekehrt, mir war kein mordlustiger Geist mehr auf den Fersen, der Riss hatte sich endlich aus meinen Gedanken verabschiedet, aber ich hinkte im Stoff so weit hinterher, dass ich völlig aus dem Rennen war. Dennoch überkam mich beim Anblick meiner Bücher bloß eine angenehme Müdigkeit.

»Hast du kurz einen Moment, Aurora?«, fragte mein Lehrer.

Nach meiner Einschätzung war unser Geschichtslehrer ganz in Ordnung. Ich war ziemlich sicher, dass er mir keinen Rüffel erteilen würde, bloß weil ich nicht ganz bei der Sache gewesen war. Das tat er auch nicht. Stattdessen übergab er mir einen großen verschlossenen Umschlag.

»Das ist ein kleiner Vorab-Test, mit dem ich deinen Wissensstand einschätzen möchte, um für nächste Woche deine Prüfungsfragen zusammenstellen zu können. Geh bitte damit in die Bibliothek, dort wird dich jemand beaufsichtigen und den Test entgegennehmen, sobald du fertig bist. Er dauert nur dreißig Minuten. Formuliere deine Antworten bitte so kurz und knapp wie möglich – und keine Sorge, ich möchte nur ausloten, wo du stehst.«

Ich schleppte mich damit zur Bibliothek, als hätte er mir mein Todesurteil überreicht … oder wenn schon nicht das Todesurteil, dann zumindest eine Anleitung zur Folter. Die Bibliothekarin Mrs Feeley erwartete mich tatsächlich bereits und setzte mich ganz allein an einen Tisch. Der Test bestand aus einem Blatt mit nur drei Fragen, zwischen denen ausreichend Platz war, um in ein bis zwei kurzen Absätzen darauf zu antworten.

Erläutere die Ursachen für die Bischofskriege von 1639 und 1640.

Beschreibe anhand einer Zeitachse die wichtigsten Ereignisse des Englischen Bürgerkrieges von 1642 bis 1651.

Nenne drei der unmittelbaren Auswirkungen des Großen Brands von London im Jahr 1666.

Es waren keine besonders schwierigen Fragen und wahrscheinlich konnte sie jeder, der regelmäßig am Unterricht teilgenommen und gut aufgepasst hatte, mit Leichtigkeit beantworten. Die Antwort auf Frage drei kannte ich, aber das Thema der ersten Frage hatte ich total vergessen. Eine halbe Stunde Zeit hatte ich für das Ganze. Ich überlegte ein paar Minuten lang, ob ich mit dem anfangen sollte, was ich wusste, oder lieber mit dem, was ich nicht wusste. Vielleicht konnte ich verschüttetes Wissen freilegen, indem ich meinen Verstand dazu zwang, sich mit etwas zu beschäftigen, das ich vergessen hatte. Also knabberte ich kurz an Frage zwei herum, zeichnete ein paar Daten ein, versuchte sie aneinanderzureihen und ergänzte, was mir dazu einfiel. Das Ergebnis war eine gepunktete Linie mit so großen Lücken, dass ich sie wieder ausradieren musste. Ich hatte bloß Zeit vergeudet. Also weiter mit Frage drei.

Drei der unmittelbaren Auswirkungen des Großen Brands von London: 1666 bricht in einer Gasse mit dem deliziös klingenden Namen Pudding Lane ein Feuer aus. In London leben die Menschen dicht gedrängt auf engstem Raum und die Häuser in den engen Gassen stehen einander so nah gegenüber, dass sie sich in Höhe des überhängenden zweiten Stockwerks fast berühren. Deswegen breitet sich das Feuer rasend schnell aus. Es brennt tagelang. Fast der gesamte östliche Stadtteil innerhalb der alten Stadtmauern Londons fällt den Flammen zum Opfer. Die alten Stadtmauern grenzten unmittelbar an das Gelände, auf dem sich heute Wexford befindet. Dieses Areal war vom Feuer verschont geblieben.

»Noch fünf Minuten«, sagte Mrs Feely.

Fünf Minuten? Wie war das denn passiert? Ich hatte doch gerade erst angefangen. Drei der unmittelbaren Auswirkungen … Die Häuser durften zur Sicherheit nur noch aus Stein und Ziegel gebaut werden, statt aus Holz, und die Straßen mussten von nun an breiter sein. Und das Feuer hatte viele Ratten getötet, die immerhin die Pest verbreitet hatten …

Auf dem heutigen Schulgelände hatte es damals nicht gebrannt.

Der Riss zog sich wieder durch meine Gedanken.

Ich rief mir die Frau im Waschraum in Erinnerung, die ich mit meiner Berührung ausgelöscht hatte. Hätte sie aus dieser Zeit stammen können? Gut möglich. In Kunstgeschichte hatte ich viele Gemälde aus der Zeitspanne um 1660 angeschaut und die Menschen darauf waren alle ähnlich gekleidet wie diese Frau. Aber wahrscheinlich hatte sich an der Bekleidung der Bauern vom Mittelalter bis zur Renaissance nicht viel verändert. Vermutlich würde ich auch noch Bekleidungsgeschichte studieren müssen, weil ich Geister sah.

Was hatte sich damals auf dem Gelände des Internats befunden? Was lag unter Wexford? Vielleicht sollte ich damit beginnen. Es musste doch Karten geben.

»Die Zeit ist um«, sagte Mrs Feeley.

Ich hatte nur eine einzige Frage beantwortet und selbst die nur zum Teil.

Ich reichte ihr das Blatt. »Kann ich Sie etwas fragen?«

»Selbstverständlich«, sagte Mrs Feeley.

»Was war hier früher?«

»Was meinst du genau?«

»Auf diesem Gelände.«

»Wexford wurde ursprünglich als Arbeitshaus errichtet.«

»Nein, ich meine viel früher und in der ganzen Umgebung rund um Wexford.«

»Die komplette Geschichte kenne ich leider nicht. Welche Zeitspanne meinst du denn?«

»Etwa um die Zeit des Großen Brands von London.«

»Nun ja«, sagte sie, »damals lag dieser Bereich außerhalb der Stadtmauern Londons. Genauer gesagt, unmittelbar davor. Bishopsgate war eines der Stadttore der London Wall. Wahrscheinlich werden sich dort Äcker und Felder befunden haben. Und zur Zeit Heinrichs VIII. wurden auf dem Areal Kriegstruppen ausgebildet und Geschütze gelagert. Das ist auch der Grund für die Straßennamen – Gun Street, Artillery Lane.

»Gibt es irgendwelche Karten davon?«

»Wir haben hier keinen nennenswerten Kartografie-Bereich, aber in der Nationalbibliothek gibt es eine ziemlich große kartografische Sammlung.«

»Ist das weit?«

»Überhaupt nicht. Die British Library befindet sich gleich neben der Kings Cross Station.«

Nachdem ich meinen Vorab-Test versiebt hatte, blieben mir noch drei Stunden, um den Nachmittag totzuschlagen. Wenn ich mich beeilte, konnte ich wahrscheinlich in einer halben Stunde dort sein.

Die Worte British Library haben einen altehrwürdigen Klang, weshalb ich ein großes historisches Gebäude erwartete. Stattdessen war es ein moderner roter Ziegelbau mit jeder Menge interaktiven Bildschirmen, eigenartigen Tischen, an denen man im Stehen lesen und arbeiten konnte, und schicken Cafés.

Wie sich herausstellte, gab es mehrere Kartenräume. Um hineinzugelangen, musste ich zuerst eine Treppe in einen Raum voller Schließfächer hinuntergehen und dort meinen Mantel, sämtliche Flüssigkeiten sowie alle Füller und Kugelschreiber zurücklassen. Die Dinge, die ich mitnehmen durfte (Geld, Laptop, Papier und Bleistift), wanderten in eine durchsichtige Plastiktasche. Als Nächstes musste ich mir einen Bibliotheksausweis besorgen. Danach verbrachte ich etwa eine halbe Stunde damit, online herauszufinden, welche Karten ich benötigte. Nachdem ich meine Bestellung abgegeben hatte, wurde mir mitgeteilt, dass die gewünschten Karten in ungefähr einer bis anderthalb Stunden zur Verfügung stehen würden. Solange schlenderte ich umher, schaute den Leuten beim Lesen zu und überprüfte immer wieder wie besessen den Stand meiner Anfrage. Endlich war es so weit. Mir wurde ein Stapel riesiger flacher Mappen ausgehändigt, die ich vorsichtig zu einem der Tische trug. Behutsam legte ich den Inhalt der ersten Mappe frei. Sie enthielt nur ein einziges Blatt Papier. Die Karte sah beinah aus wie neu, dabei stammte sie aus dem Jahr 1658 und ich durfte sie sogar anfassen!

Es war eine Nahansicht der Stadt aus einer Zeit, als London sich nur etwa anderthalb Kilometer entlang der Themse erstreckte und von einer Mauer umgeben war. Der Künstler hatte auf dem Fluss segelnde Schiffe eingezeichnet, Häuserreihen und kleine Bögen in der Stadtmauer (die kleinen Bögen waren die ursprünglichen alten Stadttore, deren Namen heute noch existierten: Bishopsgate, Aldgate, Moorgate … Ich kannte alle diese Orte). Bei genauerem Hinsehen konnte ich sogar Windmühlen und Bäume und winzig kleine Menschen erkennen. An der Stelle, wo sich heute das geschäftige East London befand, waren Felder eingezeichnet.

Und dort lag auch die Artillery Lane, auf der Karte »Artillerie Lane« geschrieben, die Straße, die heute an Wexford vorbeiführte und auf der das Royal Gunpowder stand. Daneben war ein Platz mit dem Namen »Artillerie Garden« eingezeichnet. Ich recherchierte ihn schnell online – es handelte sich um ein Munitionslager und einen Übungsplatz für die Männer, die in den Krieg zogen. Genau gegenüber von Bishopsgate, in einem kleinen Gewirr von Häusern, entdeckte ich das Wort Bedlam.

Ich kannte das Wort. Meine Großmutter sagte es oft, wenn sie »Wahnsinn« oder »Chaos« meinte. Beispielsweise wenn ihre beiden kleinen Hunde beim Geräusch des Dosenöffners komplett durchdrehten. Dann rief sie: »Hier geht’s ja zu wie in Bedlam.«

Ich recherchierte Bedlam. Bedlam – das Bethlehem Royal Hospital. Eine der ersten Psychiatrie-Einrichtungen der Welt, bloß dass das, was es darüber zu lesen gab, nicht gerade nach einfühlsamer ärztlicher Behandlung klang. Die Therapie bestand vielmehr aus Handschellen und schweren Fußketten, allen möglichen Verboten, Prügeln, Eimern mit Wasser und kalten, menschenunwürdigen Zellen. Gegen ein Eintrittsgeld konnten die Patienten sogar aus der Nähe betrachtet werden. Es war ein Menschenzoo. Selbst ernannte Propheten brüllten ihre Botschaft aus ihren Zellen in die Welt hinaus, und besonders begabte Patienten zeichneten kunstvolle Schaubilder der grauenhaften Apparate, die dazu dienten, den Willen der Insassen zu brechen. Im Lauf der Geschichte hatte sich die Anstalt immer wieder an unterschiedlichen Orten befunden, aber eine Zeit lang war sie eben auch dieser winzige Turm mit der weißen Flagge gewesen, der auf der Karte an der Stelle eingezeichnet war, wo heute die Haltestelle Liverpool Street Station lag.

Wexford befand sich praktisch genau darüber.

Meine Gedanken überschlugen sich. In der Einrichtung waren vermutlich viele Menschen gestorben und beerdigt worden. Ich recherchierte »Begräbnisse in Bedlam« und wurde mit einer Menge Treffern belohnt. Die Zeitschrift Current Archaeology hatte dem Thema sogar eine Titelgeschichte gewidmet, mit einem Foto von einem Skelett, das relativ gut erhalten aus der Erde freigelegt wurde. Ich rief weitere Artikel auf und las von Skeletten, die 1863 beim Bau der Broad Street Station zwar entdeckt, aber nicht geborgen worden waren – eine Haltestelle, die inzwischen nicht mehr existierte, die sich aber ganz in der Nähe befunden hatte. Und als man 1911 tief unter der Erde einen weiteren Tunnel zur Liverpool Street grub, fand man bergeweise Skelette.

Wir saßen quasi auf dem Friedhof der berüchtigtsten Psychiatrie-Anstalt der Welt, was wahrscheinlich tausendmal schlimmer war, als über einer der alten gespenstischen Grabstätten zu wohnen, auf denen in Amerika häufig Gebäude hochgezogen werden. Denn hier gab es womöglich massenhaft verrückte Geister, die durch die Explosion aufgeschreckt wurden und die jetzt nichts Besseres zu tun hatten, als durch den entstandenen Riss hindurchzuschlüpfen. Geister, die vielleicht Menschen mit einem Hammer töteten …

Jetzt hatte ich einen guten Grund, Stephen anzurufen.

Stephen ging nicht an sein Handy. Ich versuchte es mehrfach, während ich durch das Feierabendgedränge zur U-Bahn hetzte. Ich wollte wieder in Wexford sein, ehe jemand mein Verschwinden bemerkte. Eine Viertelstunde vor dem Abendessen trat ich in unser Zimmer. Jazza saß mit dem traurigen Blick eines kleinen Mädchens, das gerade gesehen hatte, wie der böse Wolf seinen Lieblingshasen verspeiste, auf dem Bett.

»Hey, Jazza«, sagte ich. »Wie geht’s meiner Lieblingsmitbewohnerin?«

»Hab ich dir schon gesagt, dass ich in Deutsch die totale Niete bin?«

»Du sagst es mir jeden Tag«, erwiderte ich. »Aber ich glaube dir nicht.«

»Jedenfalls bin ich nicht gut genug, um Germanistik zu studieren.«

»Aber du bist gut genug für mich, das ist doch die Hauptsache, oder?«

»Nicht wirklich. Ich werde durch die Prüfung rasseln.«

Ich hatte keine Ahnung, wie gut oder schlecht sie in Deutsch war, aber ich konnte mir einfach nicht vorstellen, dass sie durch die Prüfung fiel. Das war mein Part. Ich war die Versagerin in diesem Zimmer.

»Hast du noch ein bisschen von deinem Cheez Whiz?«

Es musste wirklich schlimm um Jazza stehen, wenn sie so kurz vor dem Abendessen nach Cheez Whiz verlangte.

»Ob ich noch Cheez Whiz habe? Du kannst vielleicht komische Fragen stellen. Heizung oder Mikrowelle?«

»Mikrowelle.«

Aus Bristol hatte ich drei Dosen des genialsten Käsedips der Welt mitgebracht, die ich mir von zu Hause hatte dorthin schicken lassen. Eine davon holte ich nun aus meiner untersten Schreibtischschublade. Ich trug die göttliche Substanz gerade über den Flur, als Charlotte mir vom Notausgang entgegenkam.

»Hallo, wie geht’s?«, fragte sie.

»Danke, gut.«

»Kommst du überall gut mit?«

Ich konnte die Frage nicht mit Ja beantworten, ohne eine Miene zu verziehen. So, wie sich ihr Tonfall gegen Ende des Satzes in die Höhe schraubte, schien Charlotte ohnehin schon Bescheid zu wissen.

»Ich arbeite dran. Das wird schon«, sagte ich und schob den Cheez Whiz in die Mikrowelle.

»Super, dass du es so locker siehst. Ich habe gehört, dass du bei Jane warst. Ist sie nicht toll?«

»Ja, sie ist echt gut«, sagte ich.

Wir schauten zu, wie die Dose sich langsam drehte.

»Hilft es dir?«

»Ich war nur ein einziges Mal dort.«

»Dann ist sie wirklich fantastisch. Ich finde, du siehst schon viel besser aus.«

Die Mikrowelle klingelte, ich öffnete sie und nahm den Cheez Whiz heraus.

»Freut mich, danke.« Ich schob mich mit einem Lächeln an ihr vorbei auf den Flur hinaus. Die Art, wie Charlotte von Jane redete, war absolut nervtötend. Ich fand Jane ja auch nett, aber Charlotte mochte Jane viel zu sehr. Keine Ahnung, was ich damit genau meinte und wieso es überhaupt ein Problem für mich war.

Vielleicht litt ich ja unter Therapie-Eifersucht.

Naschhaft steckte ich den Finger in den heißen Dip und verbrühte ihn mir prompt. Den Finger im Mund, drückte ich mit dem Ellbogen die Zimmertür auf.

»Findest du Charlotte nicht auch irgendwie unheimlich?«, fragte ich, während ich mit dem Fuß die Tür hinter mir zuschob.

»Was meinst du mit unheimlich?«

»Na, unheimlich eben.«

»Ehrlich gesagt ist ›unheimlich‹ nicht unbedingt das Wort, das mir als Erstes zu Charlotte einfällt.«

Jazza kramte in ihrer Truhe nach einer geeigneten Beilage für den Cheez Whiz. Er schmeckt einfach mit allem, man braucht nur etwas zum Hineindippen. Ich habe ihn sogar schon mit Käsestückchen verspeist.

»Findest du, dass sie seit dem Überfall irgendwie anders ist?«

»Definitiv«, sagte Jazza. »Sie ist freundlicher geworden, aber auf eine merkwürdig salbungsvolle Art. Ständig will sie helfen. Aber ich brauche ihre Hilfe nicht. Meinst du das mit unheimlich?«

»Ich glaube schon.«

»Ist wohl ein gutes Zeichen.« Jazza stieß einen leisen Seufzer aus. Sie konnte nie länger als ein oder zwei Minuten schlecht über andere sprechen, dann legte sich bei ihr ein Schalter um. »Ich hab gehört, dass sie eine Therapie macht. Es scheint ihr wohl gutzutun. Ich weiß ja, dass ihr der Überfall ziemlich zugesetzt hat, aber dich hat es viel schlimmer erwischt.«

Das stimmte. So gesehen stand ich ganz oben auf dem Siegertreppchen. Mein Handy klingelte und Stephens Name leuchtete auf. Ich musste rangehen, was aber nicht ging, wenn Jazza dabei war. Und genau da lag das Problem. Wir verließen nie zum Telefonieren das Zimmer. Aber diesmal hatte ich keine andere Wahl. Ich sprang mit einem kurzen »Bin gleich wieder da!« von der Bettkante auf und ging raus.

»Wo hast du gesteckt?«, fragte ich Stephen.

»Bei der Arbeit. Was ist denn los?«

Ich eilte über den Flur in den Vorraum zwischen den beiden Notausgangstüren. Mehr Privatsphäre würde ich hier nicht finden.

»Ich habe nicht viel Zeit«, sagte ich. »Ich bin im Wohnheim, ständig sind Leute um mich.«

Hastig begann ich herunterzurattern, was ich herausgefunden hatte. Er unterbrach mich nicht. Ich berichtete von Bedlam und wie nah der damalige Standort der Anstalt an Wexford lag und von den beim Tunnelbau entdeckten Grabstätten. Er hörte zu, und obwohl er kein Wort sagte, spürte ich, dass ich sein Interesse geweckt hatte. Stephen liebte Recherchen. Er stand auf Daten, Koordinaten und mit Sicherheit auf das Wort Kartografie.

»In Ordnung«, sagte er. »Du hast recht. Das ist wissenswert.«

»Was würdest du normalerweise als Nächstes tun?«

»Mit dem Tatverdächtigen sprechen.«

»Okay. Dann lass uns das machen.«

»Der Tatverdächtige sitzt in der Psychiatrie in Gewahrsam.«

Jazza winkte mir zu und kam näher.

»Ich muss Schluss machen«, sagte ich. »Kannst du …«

»In Ordnung.« Er seufzte leise. »Ich gehe der Sache nach.«

Ich hatte Französisch, als am Freitag mein Handy in der Jackentasche vibrierte. Vorsichtig zog ich es heraus und versteckte es auf meinem Schoß zwischen den Falten meines Rocks. Es war eine SMS von Stephen.

Spreche morgen Vormittag mit dem Verdächtigen in der Royal Gunpowder Sache.

Ich beherrschte längst die Kunst des SMS-Schreibens mit einem Finger, ohne hinzuschauen. Okay, sagen wir, ohne allzu oft hinzuschauen.

Wann holst du mich ab?

Seine Antwort kam schnell: Dich Abholen? Wozu?

Ich komme mit.

Auf keinen Fall.

Madame Loos schaute in meine Richtung. Blitzartig ließ ich das Handy zwischen meinen Schenkeln verschwinden.

»Ich wollte nur kurz hören, was du rausgefunden hast.« Ich hatte Stephen angerufen, kaum dass der Unterricht vorbei war. So schnell würde er mich nicht loswerden. Mit dem Handy am Ohr marschierte ich quer über den kleinen Platz und blieb in der Mitte stehen, um einigermaßen ungestört zu telefonieren. Auf dem Gehweg waren zu viele Leute unterwegs. »Du hast es geschafft, meine Therapeutin dazu zu bringen, mich wieder nach Wexford zu schicken, du hast das Sicherheitssystem der Schule geknackt und du hast mich mitten in der Nacht in eine U-Bahn-Station gelockt und mich diesem Mr Thorpe vorgeführt –«

»Rory –«

»Ganz zu schweigen von all den Dingen, von denen ich nichts weiß. Ach ja, wurde nicht der Ripper-Fall mit einer falschen Leiche vertuscht?«

»Das war ich nicht«, sagte er.

»Du weißt, worauf ich hinauswill. Du könntest dafür sorgen, dass ich mitkommen kann.«

»Der Mann hat einen Mord gestanden und sitzt in der Geschlossenen. Eine Anstalt für psychisch gestörte Kriminelle. Das ist eine ernste Sache.«

»War das, womit wir es vorher zu tun hatten, etwa keine ernste Sache?«

»Doch, natürlich, aber –«

»Beantworte mir doch mal bitte eine Frage«, fiel ich ihm ins Wort. »Wenn sich im Keller dieses Pubs irgendetwas befinden sollte, um das sich jemand kümmern muss, wer wird dieser jemand dann wohl sein? Wer ist hier der Terminus? Das bin ja wohl ich. Und wenn du willst, dass dieser Terminus brav seine Arbeit macht, dann wirst du mich mitnehmen müssen.«

Ich war selbst erschrocken über meine Unverblümtheit. Ich glaube, Stephen war so geschockt, dass es ihm die Sprache verschlug.

»Ich melde mich später noch mal bei dir«, sagte er schließlich.

Und das tat er. Seine Antwort erreichte mich nach dem Abendessen auf dem Weg ins Wohnheim.

Hole dich morgen früh ab. Um die Ecke von Wexford. Punkt 9:45. Zieh weiße Bluse und schwarze Hose oder schwarzen Rock an. –s

13

Es gab nur ein klitzekleines Problem in diesem ansonsten so perfekten Plan: Um die Uhrzeit hatte ich Kunstgeschichte. Eigentlich gehöre ich nicht zu den Leuten, die blaumachen. Das war erst einmal vorgekommen: im vergangenen Jahr zu Hause, und zwar ganz aus Versehen. An dem Morgen war ich spät dran und hatte keine Zeit mehr für einen Kaffee. Wenn ich morgens keinen Kaffe bekomme, bin ich nicht ich selbst. Während der gesamten ersten Stunde hatte ich damit zu kämpfen, die Augen offen zu halten. Anfang der zweiten Stunde dachte ich, es wäre schon die dritte. Aus diesem Grund ging ich – statt zur Französischstunde – zur Freistunde in die Bibliothek, wo in einer Ecke ein fusseliger Sitzsack steht, in den sich normalerweise kein Mensch hineinsetzt, weil er angeblich von Bettwanzen befallen ist, und legte mich darin schlafen. Ich wachte davon auf, dass mich die Bibliothekarin an den Schultern rüttelte. Mein Fehlen in Französisch war bemerkt worden, und wie es bei uns zu Hause üblich ist, herrschte an der gesamten Schule Alarmstufe rot, weil ich bereits offiziell als vermisst galt. Ich bekam einen scharfen Verweis erteilt.

In Wexford war das anders. Hier kontrollierte einen niemand. Ich versuchte, mein schlechtes Gewissen zu beruhigen: 1.) Das samstägliche Kunstgeschichtsseminar war gar kein richtiger Unterricht, sondern diente lediglich der Förderung unserer besonderen Begabungen. Auch wenn es offiziell im Stundenplan stand und keine Freizeit-AG war, fühlte es sich nicht an wie »richtiger Unterricht«. Ich konnte mir das natürlich auch nur einbilden, aber so kam es mir eben vor. 2.) Ich hinkte sowieso hinterher und hatte von nichts eine Ahnung, also kam es auf eine verpasste Stunde mehr oder weniger auch nicht mehr an. 3.) Mark war ein cooler Typ. Vermutlich würde er denken, dass ich bei irgendeiner Art von Therapie war. Er gehörte außerdem nicht zum regulären Kollegium und hatte kaum etwas mit den anderen Lehrern zu tun. Wahrscheinlich kannte er meine Geschichte nicht mal so genau. 4.) Hatte ich Besseres zu tun: Ich musste mich nämlich in einer psychiatrischen Klinik mit einem Mörder befassen. Das war ja wohl wichtiger, als irgendwelche Gemälde mit Tümpeln und Wattebauschwolken zu betrachten.

Vielleicht sollte ich wenigstens Jerome Bescheid sagen. Er würde sich bestimmt Sorgen machen, wenn ich nicht in Kunstgeschichte auftauchte. Ob er sich wirklich Sorgen machte? Das fände ich süß.

Oder würde er denken, dass ich verschlafen hatte und deshalb fehlte? Wohl eher.

Über Ausreden konnte ich mir später noch den Kopf zerbrechen.

Ich hatte vor, mir aus meiner Uniformbluse und einem von Jazzas Röcken ein Outfit zusammenzustellen. Sobald Jazza das Zimmer verlassen hatte, würde ich den Rock aus ihrem Schrank stibitzen. Ich musste es dann bloß noch aus dem Gebäude heraus und bis um die Ecke schaffen, ohne von den falschen Leuten gesehen zu werden. Die falschen Leute waren – in dieser Reihenfolge – Jerome, Jazza, mein Lehrer Mark, die meisten Mädchen von meinem Flur und sämtliche Mitschüler aus dem Kunstgeschichtsseminar. Ich durfte aber auf keinen Fall zu früh los – Jazza würde stutzig werden, wenn ich vor ihr aufstand und das Zimmer verließ (außerdem brauchte ich ihren Rock). Ich entschied, dass halb zehn der perfekte Zeitpunkt war. Dann würden die meisten beim Frühstück sitzen und ich könnte mich unbemerkt nach draußen schleichen.

Blöd nur, dass an diesem Morgen anscheinend jeder beschlossen hatte, alles anders zu machen. Jazza trödelte ewig im Zimmer herum. Gaenor kam herein, um sich ein Schampoo auszuleihen. Eloise schaute vorbei, um ein bisschen zu plaudern. Und dann, als ich endlich freie Bahn hatte, wurde mir der Fluchtweg von Claudia versperrt, die ausgerechnet jetzt das Schwarze Brett im Eingangsbereich von überflüssigen Zetteln befreien musste. Sie würde sich nicht von dort wegbewegen.

Es wurde 9:30 h. Dann 9:35 h. Und 9:40 h. Um 9:41 h geriet ich in einen Zustand leichter Panik, die mir jedoch einen Geistesblitz bescherte. Es gab auf jeder Etage ein Haustelefon mit Notfall-Nummern, darunter war auch Claudias. Ich lief zum Flurtelefon, rief sie an und legte den Hörer daneben. Als sie in ihr Büro ging, um ranzugehen, sauste ich durch die Eingangshalle und zur Tür hinaus. Jetzt lief ich wirklich Gefahr, von den Schülern, die auf dem Weg zum Unterricht waren, gesehen zu werden, aber daran ließ sich nun nichts mehr ändern. Ich konnte nur hoffen, dass sie mich nicht erkannten, weil ich erstens rannte, was völlig untypisch für mich war, und zweitens keine Schuluniform trug. Es war zwar extrem unwahrscheinlich, aber hin und wieder bin ich bereit, mich selbst zu belügen, um mir das Leben leichter zu machen.

Obwohl ich nicht gerade das bin, was man gemeinhin eine Sportskanone nennt – was ich vermutlich schon einmal erwähnt habe –, rannte ich an diesem Morgen wie ein geölter Blitz. Fast wäre ich in ein paar Passanten hineingekracht, als ich um die Ecke auf die betriebsame Geschäftsstraße bog. Einen Moment lang befürchtete ich schon, Stephen wäre ohne mich losgefahren oder erst gar nicht erschienen, weil an der Stelle, wo er gewöhnlich wartete, ein kleiner roter Smart parkte. Aber dann sah ich den Streifenwagen auf der gegenüberliegenden Seite stehen. Ich rannte über die Straße.

»Geschafft«, verkündete ich, während ich einstieg und triumphierend den Sicherheitsgurt feststeckte.

Ich hatte nicht den Eindruck, dass Stephen es als epochalen Triumph betrachtete, morgens um neun Uhr fünfundvierzig – okay, neun Uhr siebenundvierzig – in ein Auto einzusteigen. Er hatte eben keine Ahnung, wie kompliziert mein Leben war.

»Du scheinst dich ja wirklich zu freuen, mich zu sehen«, stellte ich ironisch fest.

»Setz den hier bitte auf und zieh dir die Jacke über.« Er reichte mir einen Hut, der aussah wie eine schwarze Melone mit einer Banderole im Schachbrettmuster und eine neongelb fluoreszierende Polizeijacke.

»Warum?«

»Weil du in einem Streifenwagen auf dem Beifahrersitz sitzt. Es muss echt aussehen. Jetzt mach schon.«

Ich setzte den Hut auf und zog die Jacke an. Die Sachen waren mir etwas zu groß, aber nicht viel. Wenigstens waren es Frauenklamotten. Als ich vor Wochen Callums Uniform anziehen musste, wäre ich fast darin versunken. Die neongelbe Jacke verströmte einen intensiven Geruch nach Gummi und Plastik und war anscheinend gerade erst aus der Verpackung herausgezogen worden, sie war noch ganz knitterig. Ich betrachtete mich im Seitenspiegel. Vielleicht sah ich nicht exakt so aus wie eine Polizistin, aber es kam dem ziemlich nah.

»Gefällt mir. Können wir die Sirene einschalten?«

»Hör auf mit dem Quatsch«, brummte er.

Seine steife Haltung und die kurz angebundenen Antworten legten nahe, dass ihm mein Ultimatum nicht gepasst hatte. Er war stinkwütend.

»Ist dir eigentlich klar, wo wir hinfahren?«, fragte er.

»In eine psychiatrische Klinik, soweit ich weiß.«

»Um uns da mit einem Mörder zu treffen!«

»Ich hab mich schon einmal mit einem Mörder getroffen.«

»Ich weiß«, sagte er. »Das ist wahrscheinlich auch der Grund, warum ich mich überhaupt auf die Sache eingelassen habe. Glaube ich zumindest. Bloß gut, dass Callum und Boo heute im Krankenhaus sind. Boos Gips kommt runter. Wenigstens musste ich mir keine faule Ausrede dafür einfallen lassen, wo ich hingehe.«

Es war ein feuchtkalter Morgen, wolkenverhangen wie immer. Die Seitenfenster waren von innen beschlagen und die Scheibenwischer kämpften gegen den Nebel und den kaum wahrnehmbaren Nieselregen auf der Windschutzscheibe an.

»Ich hab gehört, du bist mit Callum neulich abends unterwegs gewesen?«, sagte er.

»Das hat er dir erzählt?«

»Er nicht. Boo.«

»Er hätte es ihr nicht sagen dürfen.«

»Hat er auch nicht. Boo wusste es einfach.«

»Woher?«

»Boo ist sehr aufmerksam und sie hat einen guten Instinkt«, sagte er. »Sie scheint immer irgendwie zu wissen, was los ist. Sie meinte, Callum würde ›von innen heraus strahlen‹, was wohl heißen soll, dass er sehr glücklich aussieht.

»Oder schwanger ist«, sagte ich.

Dazu sagte Stephen nichts.

»Ich erzähle dir kurz etwas zur Vorgeschichte des Falls. Wir sind schließlich dienstlich unterwegs. Das Opfer hieß Charlie Strong und war ein ehemaliger Alkoholiker. Er führte sein Pub weiter, auch als er selbst keinen Alkohol mehr trank. Und er hatte es sich zum Grundsatz gemacht, nur Leute einzustellen, die versuchen, trocken oder clean zu werden. Er wollte ihnen dabei helfen. Der Tatverdächtige Sam Worth war einer von ihnen. Er ist wegen Drogenkonsums und gefährlicher Körperverletzung vorbestraft und saß zwei Jahre im Gefängnis, weil er einen Mann mit einem Metallstuhl halb tot geprügelt hat. Er stand damals unter Drogen und glaubte, dass der Mann ihm seine Ohren stehlen wollte.«

»Seine Ohren stehlen?«

»Sam Worth hat offenbar eine Menge Drogen konsumiert. Er ist ein alter Bekannter.«

»Ein alter Bekannter?«

»Er ist schon ziemlich lange aktenkundig. Wegen gefährlicher Körperverletzung und Drogenkonsums, wie gesagt. Diesmal allerdings konnten bei seiner Inhaftierung keine Rückstände von Rauschmitteln im Blut nachgewiesen werden. Er beteuerte am Tatort seine Unschuld, revidierte aber seine Aussage, als er in der Zelle saß. Vor einer Woche hat er sich selbst verletzt, indem er so lange mit dem Kopf gegen die Wand schlug, bis er blutete. Er hat eine Gehirnerschütterung davongetragen. Möglicherweise war es auch ein Selbstmordversuch. Anschließend wurde er in die Psychiatrie überführt. Dort wird jetzt untersucht, ob er überhaupt verhandlungsfähig ist. Das ist der Stand der Dinge.«

Nach diesen erbaulichen Worten verstummte Stephen. Vor uns fuhr ein Bus mit einer schrill pinkfarbenen Werbung für ein Musical mit dem Titel Foot-tastic. Sie zeigte ein Foto von einem Mann und einer Frau, die so angestrengt lächelten, dass es aussah, als würde ihre Haut jeden Moment reißen.

»Ich werde durch sämtliche Prüfungen rasseln«, sagte ich, nur um das Thema zu wechseln.

»Du klingst nicht übermäßig besorgt deswegen.«

»Ich versuche, die Sache nüchtern zu betrachten«, sagte ich gleichmütig. »Ich hab schon Schlimmeres erlebt.«

»Stimmt«, sagte er. »Aber jetzt solltest du nach vorn schauen und so weitermachen wie bisher.«

»Das tue ich ja gerade.«

»Ich meinte damit die Schule.«

»Hältst du mir jetzt einen Vortrag darüber, wie wichtig gute Noten für mein weiteres Leben sind?«

»Ich halte dir überhaupt keinen Vortrag. Deine Noten sind ganz allein dein Problem.«

Vielleicht war es im Moment besser, den Mund zu halten. Es war nicht der richtige Anlass für munteres Geplänkel. Und wenn ich redete, bloß um irgendetwas zu sagen, wurde es meist sehr schnell bizarr. Zeit, zu schweigen.

Das Royal Bethlehem Hospital sah nicht aus wie eine psychiatrische Klinik. Nicht, dass ich viel Erfahrung damit gehabt hätte. Es war ein sehr amerikanisch anmutender Ziegelsteinbau, der ebenso gut ein Verwaltungsgebäude auf einem College-Gelände oder einer Main Street irgendwo in den Vereinigten Staaten hätte sein können. Hohe Fenster und ein mit roten Ziegeln gedecktes Dach mit einem kleinen rechteckigen Uhrturm. Das Gebäude wirkte hell und zweckmäßig, auch wenn es von einem Gespinst aus Nebel umhüllt war. Wir parkten direkt davor auf einem ausschließlich für Amtsfahrzeuge reservierten Platz.

»Folgendes.« Stephen stellte den Motor ab. »Der Mann wird verdächtigt, einen Mord begangen zu haben. Vergiss das nicht. Das Reden übernehme ich. Klar?«

»Kristallklar«, sagte ich.

»Du sagst kein Wort, auch nicht, wenn dich jemand etwas fragt. Niemand soll deinen Akzent hören.«

»Verstehe.«

»Mach die Jacke zu und behalt den Hut auf. Es muss professionell wirken. Du bist als Polizistin hier, denk bitte daran. Wir dürfen uns keinen Fehler erlauben.«

Alles lief wunderbar – bis wir durch die Eingangstür gingen.

In dem Moment beschlich mich das, was ich mein »Aquaparkgefühl« nenne. Mit schöner Regelmäßigkeit überfällt mich jedes Jahr die Lust auf einen Besuch im Aquapark. Ich stelle es mir toll vor, eine Wasserrutsche hinunterzusausen. Ich liebe Pools. Woraus folgt, dass es mir in einer Freizeitanlage mit lauter Schwimmbecken und Pools und Rutschen eigentlich gefallen müsste. Jeden Sommer begehe ich unweigerlich denselben Fehler und suche Splash World auf. Erst wenn ich dort bin, fällt mir wieder ein, wie sehr ich solche Wasserparks hasse. Weil es darin nämlich nicht um Pools geht, sondern um sehr sehr hohe Rutschen. So gigantisch hoch, dass sie von Wänden umschlossen sind. Wie euch jeder Überlebende eines Schiffsunfalls gerne bestätigen wird, sind Wasser und geschlossene Räume keine wirklich gute Kombination. Kommt dann noch das Gefühl des freien Falls hinzu, ist das eine Konstellation, die dem menschlichen Urinstinkt absolut zuwiderläuft. Er sträubt sich. Er rät dir vehement ab. Er sagt dir, du fällst runter und ertrinkst.

Sobald ich mich dem Drehkreuz nähere, um ein Ticket zu kaufen, fällt es mir wieder ein, weil ich nämlich in dem Moment das Chlorwasser rieche. Beim Geruch von Chlorwasser erwacht augenblicklich mein Urinstinkt und warnt mich. Und deshalb endet jeder meiner Besuche in einem Aquapark unweigerlich damit, dass ich – umringt von fröhlich kreischenden, absolut angstfreien Kindern – am Beckenrand stehe, mein Handtuch umklammere und einen Wadenkrampf vortäusche.

An diesem besagten Morgen war es kein Chlorwasserduft, der mir entgegenschlug. Als wir durch die Eingangstür traten, stiegen mir der leicht stechende Geruch von Desinfektionsmittel und die abgestandene Luft der Klimaanlage in die Nase. Eine Duftkomposition, die in Gebäuden vorherrscht, in denen die Fenster nicht geöffnet werden. Typischer Krankenhausgeruch.

Wir wurden am Empfang abgeholt und durch diverse Stationen geführt, die alle hinter Magnetkartensystem-gesicherten Türen lagen. Stephen musste immer wieder seinen Dienstausweis vorzeigen und Dokumente auf Klemmbrettern unterschreiben.

Je weiter wir uns im Gebäude vorwärtsbewegten, desto bedrückender wurde die Atmosphäre auf den einzelnen Stationen. Anfangs hingen noch von Patienten gemalte Bilder an den Wänden. Dann waren die Bilder festgeschraubt und hingen hinter bruchsicherem Glas. Schließlich waren sie ganz verschwunden. Die schmucklosen Wände waren hellgrau, der Boden und die Türen lindgrün. Alles war ruhig, sauber und ordentlich und zweckmäßig.

Nachdem die letzten Papiere unterzeichnet waren, wurden wir zu einer schweren, von außen mit großen Eisenriegeln gesicherten Metalltür geführt, die in Kopfhöhe ein winziges Fenster aufwies, das gerade groß genug war, um in den dahinterliegenden Verhörraum hineinzublicken. Man ließ uns eintreten und schloss die Tür hinter uns ab.

Der Mann am Tisch war auffallend groß und hatte sich offenbar einige Tage lang nicht rasiert, denn ihm wuchs ein struppiger aschblonder Bart. Er trug Krankenhauskleidung mit dem Schriftzug der Klinik, die an einen OP-Kittel erinnerte. Seine Hände waren in Handschellen am Tisch festgekettet, obwohl das nicht nötig zu sein schien. Er saß zusammengesunken auf dem Stuhl und wirkte kraftlos und besiegt. Auf seiner Stirn prangten Schnitte und Blutergüsse, die er sich wohl bei den Schlägen gegen die Wand zugezogen hatte.

Abgesehen von den im Boden festgeschraubten Stühlen und dem Tisch war der Raum kahl. In einer Ecke befand sich noch eine Überwachungskamera – hinter einem dicken Schutzüberzug aus Plastik, in den lediglich eine kreisrunde Öffnung für die Linse eingelassen war. Stephen blickte einen Moment lang direkt in die Kamera. Das rote Licht an der Seite begann zu blinken und ging aus. Das hier war eine geheime Befragung. Keine Kameras.

An jeder Tischseite standen zwei Stühle. Ich hatte keine Ahnung, ob ich mich neben Stephen setzen oder mich im Hintergrund halten sollte.

»Guten Tag, Mr Worth. Ich bin Constable Dene«, sagte Stephen. »Und das ist Police Constable Devon.«

Wahrscheinlich war Deveaux – mein richtiger Nachname – zu auffällig. Devon klang englischer.

Sam Worth hob verwundert den Kopf.

»Constable?«

»Die Kollegen, mit denen Sie bisher gesprochen haben, hatten vermutlich höhere Dienstgrade.«

»Ich hab Ihnen nichts mehr zu sagen, Sie wissen schon alles.«

»Mir ist natürlich klar, dass Sie wenig Lust haben, Ihre Geschichte immer wieder zu erzählen«, fuhr Stephen fort. »Aber wir werden sie noch einmal von Ihnen hören müssen.«

»Haben Sie Angst, sich zu setzen?« Sam Worth schaute mich fragend an.

Ehrlich gesagt, ja, hatte ich. Aber nett von ihm, dass er sich erkundigte.

»Warum nehmen Sie nicht Platz, PC Devon?«, sagte Stephen, ohne sich umzuwenden.

Sam Worth war im Augenblick ganz auf mich konzentriert. Wenn ich mich nicht langsam von der Wand schälte und hinsetzte, würde es nicht weitergehen. Ich rief mir in Erinnerung, dass ich weder Polizistin noch Psychiaterin war, sondern nur eine Schülerin, noch dazu aus dem Ausland, die bloß zufällig in die Sache hineingeraten war. Ich musste hier nicht die Heldin spielen. Aber ich hatte ja unbedingt mitkommen wollen.

Ich löste mich von der Wand und setzte mich auf den Plastikstuhl. Die Hände legte ich sicherheitshalber in meinen Schoß, wo sie geschützt waren vor Bakterien und allem, wovor ich mich in dem Raum sonst noch fürchtete.

Jetzt konnte es weitergehen.

»Ich weiß, dass es nicht leicht für Sie ist«, sagte Stephen, »aber Sie würden uns wirklich sehr helfen.«

Sam Worth stieß einen tiefen Seufzer aus – eine Art Ganzkörperseufzen – und ließ die Schultern noch weiter herabsacken.

»Ich hab keine Lust mehr. Ich bin müde.«

Er senkte das Kinn auf die Brust und betrachtete die Handschellen, die ihn an den Tisch fesselten.

»Keine Sorge«, sagte Stephen. »Wir sind nicht hier, um Ihnen irgendwelchen Ärger zu machen. Wir wollen nur Ihre Version der Geschichte hören. Lassen Sie sich ruhig Zeit.«

Sam Worth wandte sich wieder mir zu. Seine Augen hatten einen leicht gelblichen Schimmer.

»Sie sind gar keine Polizistin, stimmt’s?«

»PC Devon begleitet mich als Beobachterin«, sagte Stephen.

»Sie sind beide keine Polizisten.«

Stephen zückte seinen Dienstausweis, klappte ihn auf und schob ihn über den Tisch. Sam Worth beugte sich vor und musterte ihn interessiert.

»Und wo ist ihrer?«, fragte er.

»Sie hat noch keinen«, sagte Stephen ruhig.

»Warum sagt sie nichts?«

Sam Worth hatte mich ganz klar durchschaut. Jedes Kleinkind und jeder Hund hätte sofort gemerkt, dass ich keine Polizistin war. Wahrscheinlich hatte ich geglaubt, die Idee würde funktionieren, weil sie von Stephen kam.

»Wie gesagt, sie ist nur als Beobachterin hier«, wiederholte Stephen. »Aber wenn ihre Anwesenheit Sie stört, kann sie auch rausgehen und wir reden allein weiter.«

»Ich will wissen, wer sie ist«, sagte Sam Worth.

Es schien keinen Sinn zu haben, noch länger Theater zu spielen.

»Ich bin Rory«, sagte ich.

»Du bist Amerikanerin«, stellte er fest.

Stephen gab keinen Ton von sich, aber am Heben seiner Schultern sah ich, dass er scharf die Luft einsog.

»Was willst du hier?«, fragte Sam Worth. »Wieso hat man dich überhaupt reingelassen?«

»Ich bin hier, weil ich ein schlimmes Erlebnis hatte.«

In seinem Blick flackerte Interesse auf.

»Was denn für eins?«

Stephen räusperte sich laut. »Ich glaube nicht, dass –«

»Was für ein schlimmes Erlebnis?« Sam Worth hielt den Blick auf mich gerichtet. Der Mann wurde verdächtigt, jemanden mit einem Hammer erschlagen zu haben. Vielleicht war es doch keine so gute Idee gewesen, herzukommen und mit ihm zu reden. Aber Reden war nun mal mein größtes Talent und wahrscheinlich immer noch besser, als gar nichts zu sagen.

»Mir wurde in Wexford ein Messer in den Bauch gestoßen.«

»Du bist das Ripper-Mädchen. In der Zeitung stand, dass sie Amerikanerin ist«, sagte Sam. »Sie ist es doch, oder?«

Die letzte Frage war an Stephen gerichtet, dem nichts anderes übrig blieb, als zu nicken.

»Warum haben Sie das Ripper-Mädchen hergebracht?«

Wir waren so weit vom Thema abgekommen, dass Stephen zunächst keine Antwort auf diese völlig berechtigte Frage einfiel.

»Sie haben doch bestimmt die Fernsehberichte gesehen«, sagte er schließlich nach kurzem Nachdenken. »Erinnern Sie sich noch, dass der Täter auf den Aufnahmen der Überwachungskameras nie zu sehen war?«

Seine Worte zeigten augenblicklich Wirkung. Sam Worths Arme glitten herunter und die Handschellen rasselten gegen den Tisch. Er richtete sich alarmiert auf.

»Ich vermute, dass in diesem Keller etwas nicht mit rechten Dingen zuging«, sagte Stephen.

Sam schüttelte den Kopf, als ob er Wasser im Ohr hätte. »Nein«, sagte er.

»Ich glaube nicht, dass Sie Charlie Strong etwas antun wollten, Sam. Haben Sie ihn erschlagen?«

»Ich habe es doch schon zugegeben!«

»Haben Sie es denn getan?«

Sam begann zu weinen. Die Tränen liefen ihm übers Gesicht und sickerten in seinen Bart. Er drehte den Kopf hin und her, als wolle er sein Gesicht trocken schütteln.

»Was ist in dem Keller passiert, Sam?«, hakte Stephen nach. »Warum haben Sie Charlie Strong nach unten gerufen?«

»Ich habe …«

»Sie haben ihn gebeten, in den Keller herunterzukommen, Sam.« Stephens tiefer, ruhiger Tonfall hatte etwas Hypnotisches. »Warum?«

»Der Boden. Ich wollte ihm nur den Boden zeigen …«

»Was war mit dem Boden?«

»Da war ein Kreuz«, sagte er.

»Was für ein Kreuz?«

»Als ich unten war, um Wasser zu holen, war kein Kreuz auf dem Boden. Aber als ich noch mal runterging, um Chips zu besorgen, war es da.«

»Ein Kreuz?«

»Es war mit Kreide auf den Boden gemalt«, sagte Sam. »Ich dachte, ich hätte Halluzinationen. Deshalb wollte ich näher rangehen und dann flog plötzlich wie aus dem Nichts ein Glas auf mich zu, als ob es jemand nach mir geworfen hätte. Da hab ich Charlie gerufen …«

Ich grub meine Fingernägel in die Oberschenkel.

»Charlie dachte, ich hätte Drogen genommen, aber so war es nicht. Ehrlich. Ich hab versucht, ihm das zu sagen …«

Sam hatte am ganzen Körper zu zittern begonnen, seine Arme zerrten scheppernd an den Handschellen, die ihn an den Tisch ketteten. Unaufhörlich strömten ihm Tränen übers Gesicht.

»Was ist dann passiert, Sam?«, fragte Stephen leise.

Sam schüttelte den Kopf.

»Wir werden Ihnen glauben, Sam.«

»Ich will gar nicht, dass Sie mir glauben.«

Es war schrecklich, zuschauen zu müssen, wie er sich quälte.

»Charlie fing an, das Kreuz wegzuwischen«, sagte er. Er kniete am Boden und sagte: ›Wir machen hier jetzt erst mal sauber. Dann gehen wir nach oben und bereden alles bei einer Tasse Tee …‹. Er dachte, ich hätte Drogen genommen und wäre nicht ganz klar im Kopf. Und dann war plötzlich der Hammer über ihm. Er hat sich von selbst bewegt. Glauben Sie mir, der Hammer hat ganz von allein zugeschlagen. Ich konnte nicht fassen, was ich sah. Ich hätte es verhindern müssen, aber ich hab einfach nicht kapiert, was los war … in Wirklichkeit ist das gar nicht passiert, oder? Der Hammer kann sich nicht von selbst bewegt haben. Ich muss es gewesen sein. Es waren ja nur Charlie und ich unten im Keller, niemand sonst. Ich hab den Hammer aufgehoben, als er auf den Boden fiel, und … ich muss es gewesen sein. Ich hab ihn umgebracht.«

Er brach schluchzend über dem Tisch zusammen, sein ganzer Körper bebte.

Stephen erhob sich und bedeutete mir mit einem Nicken, ebenfalls aufzustehen.

»Es war richtig, dass Sie es uns gesagt haben, Sam. Man wird Ihnen hier sicher helfen können.«

Sam wandte sich ab und blickte zur Wand, während ihm unaufhörlich Tränen übers Gesicht liefen. Der Raum hallte von seinem Schluchzen wider und die Luft begann, stickig zu werden. Der leicht säuerliche Geruch freigesetzter Angst- und Stresshormone breitete sich aus und machte das Grauen fast greifbar. Er hatte etwas gesehen, das seinen Verstand überstieg. Etwas, das absolut unvorstellbar war und in dieser Welt einfach keinen Platz hatte. Etwas absolut Brachiales, das kein Gesicht und keinen Körper hatte.

»Haben Sie keine Angst, Sam.« Stephens Tonfall war sehr sanft geworden, viel sanfter, als ich es mir hatte vorstellen können. »Sie sind hier in guten Händen.«

»Ich war’s«, stöhnte Sam gequält. »Ich muss es getan haben. Es kann gar nicht anders sein. Sagen Sie es mir. Bitte. Sagen Sie mir, was passiert ist …«

Stephen zögerte und suchte nach Worten. Aber wie sollte er Sam Worth die Sache erklären? Was sollte er einem Mann sagen, der seinen Chef hatte sterben sehen und glaubte, den Mord an ihm begangen zu haben – und der deshalb in einer Klinik an einen Tisch gekettet war?

»Ich werde draußen gleich jemandem Bescheid geben«, sagte Stephen. »Sie werden ein Beruhigungsmittel bekommen. Und Sie werden alle Hilfe erhalten, die Sie brauchen. Vielen Dank, dass Sie mit uns gesprochen haben.«

Er nickte mir zu, ich stand langsam auf und wir verließen den Raum.

14

Ich rannte buchstäblich aus dem Gebäude. Draußen auf dem Parkplatz legte ich den Kopf in den Nacken, ließ mir den Nieselregen in die Nase steigen und atmete in tiefen Zügen den Duft von feuchtem Laub ein. Ich war so unsagbar froh, auf diesem nassen Parkplatz zu stehen. Ich war sogar froh über den Nebel, der über die Landschaft waberte. Schlimm war nicht das Gebäude an sich. Es war eine moderne, freundlich gestaltete Klinik. Schlimm war, dass ich darin das Gefühl gehabt hatte, nicht atmen zu können.

»Ich hab dir ja gesagt, dass es unangenehm werden könnte«, sagte Stephen.

»Es geht mir gut«, erwiderte ich.

Stephen nahm mich beim Wort. Wir stiegen ins Auto, aber er startete den Motor nicht sofort.

»Es gibt nur zwei Möglichkeiten«, sagte er. »Entweder, Sam hat seinen Chef mit dem Hammer erschlagen. Oder –«

»Oder Sam hat tatsächlich gesehen, dass sein Chef von einem fliegenden Hammer erschlagen wurde, und befindet sich völlig zu Unrecht in einer Klinik für unzurechnungsfähige Straftäter.«

»Das ist die andere Möglichkeit.«

»Was glaubst du, welche zutrifft?«, fragte ich.

»Ich weiß nicht.« Er rieb sich die Schläfe. »Laut der kriminaltechnischen Untersuchung deuteten die Blutspritzer auf Sams Kleidung und Körper darauf hin, dass er während des Angriffs ungefähr einen halben Meter vom Opfer entfernt stand. Die Spuren auf dem Hammer waren verwirrender. Man hat zwar Sams Fingerabdrücke darauf gefunden, sie scheinen aber älteren Datums zu sein, weil sie von dem Blut überlagert waren. Als das Blut über den Griff strömte, hätte eigentlich die Hand, die den Hammer gehalten hat, die Blutspur unterbrechen müssen, aber das ist nicht der Fall. Man vermutete, dass er den Griff weiter unten festgehalten hat, möglicherweise mit einem Tuch, um keine Fingerabdrücke zu hinterlassen, aber es wurde kein Tuch gefunden. Man hat über die Unstimmigkeiten bei der Spurenlage nur deshalb hinwegsehen können, weil Sam Worth die Tat gestanden hat.«

»Es könnte sich also tatsächlich um einen fliegenden Hammer gehandelt haben?«, sagte ich.

»Es wäre möglich. Oder der Hammer wurde auf eine sehr ungewöhnliche Weise gehalten. Immerhin ist es eine ziemlich ungewöhnliche Tat, jemanden mit dem Hammer zu erschlagen, da wäre es durchaus möglich, dass man ihn auch auf ungewöhnliche Art anfasst … Sag mal, geht es dir wirklich gut?«

Soweit ich es beurteilen konnte, verhielt ich mich völlig normal. Ich schrie weder, noch weinte ich, noch hatte ich unkontrollierbare Zuckungen. Seitdem wir aus der Klinik herausgekommen waren, fühlte ich mich mit jeder Sekunde besser. Offenbar strahlte ich aber etwas ganz anderes aus.

»Ich hatte vorhin drinnen das Gefühl, dass es genauso gut mich hätte treffen können. Dass vielleicht ich diejenige bin, die nicht ganz richtig im Kopf ist.«

»Was aber nicht der Fall ist.«

»Auf meiner Schulter sitzt aber ein merkwürdiges Wesen, das etwas anderes behauptet.«

»Du bist nicht verrückt«, erwiderte er mit Nachdruck. »Du hast Schreckliches durchgemacht und nur knapp überlebt. Du schlägst dich unglaublich tapfer und bist verdammt stark. Hör auf, Witze darüber zu machen. Mit dir ist alles in Ordnung.«

Sein kleiner Gefühlsausbruch überraschte mich, ebenso sein gereizter Tonfall.

»Tut mir leid«, sagte ich.

»Das muss es nicht. Aber du solltest aufhören, an deinem Verstand zu zweifeln. Bei dem, was wir tun, können wir uns das nicht leisten. Du hast dich vorhin da drinnen nicht wohlgefühlt. Ich mich auch nicht. Das ist ganz normal. Es jagt einem Angst ein. Ist doch klar. Wenn man die Gabe hat, fragt man sich unwillkürlich, ob man nicht früher oder später auch an so einem Ort landet.«

»Hätte ich Julia erzählt, was wirklich passiert ist, säße ich vielleicht schon in der Psychiatrie. Wer weiß? Vielleicht würde es mir ja sogar gefallen. Ich glaube, da wird viel gebastelt. Ich mag Bastelarbeiten. Und ich wette, man bekommt eine Menge Pudding zu essen. Mit Pudding und Bastelarbeiten bin ich durchaus eine Weile zufrieden …«

»Ein Aufenthalt in so einer Klinik muss nicht unbedingt schlimm sein. Ich habe mich dort wohler gefühlt als im Internat.«

Es ist kein schönes Gefühl, wenn du kapierst, dass du gerade einen saudummen Witz über eine Sache gerissen hast, die deinem Gegenüber tatsächlich widerfahren ist.

»Sorry, ich wollte nicht …«

»Ich weiß, dass du dich nicht über mich lustig machen wolltest. Was ich damit sagen will, ist, wenn jemand psychiatrische Hilfe braucht, dann ist er in so einer Einrichtung gut aufgehoben. Aber du bist nicht psychisch krank. Ich war nicht deshalb in der Psychiatrie, weil ich Geister gesehen habe, sondern weil ich versucht habe, mich umzubringen. Mein Selbstmordversuch hatte aber nichts mit der Gabe zu tun.«

Ich habe noch nie jemanden so nüchtern über seinen Selbstmordversuch reden hören. Wenn ich es recht bedenke, habe ich überhaupt noch nie jemanden darüber reden hören. Die Tatsache, dass wir gerade zusammen in dieser Klinik gewesen waren, hatte zwischen uns eine Tür geöffnet. Stephen zögerte zwar noch wie eine scheue Katze, die sich nur ganz vorsichtig unter dem Sofa hervorwagt, aber ich spürte, dass er bereit war, mit mir darüber zu sprechen.

»Er hatte mit dem Tod deiner Schwester zu tun«, soufflierte ich.

»Ich habe ihren Tod einfach nicht verkraftet. Und ich kam nicht damit klar, dass meine Eltern nicht um sie trauern konnten. Das hat mich völlig fertiggemacht.«

»Wie lange warst du in der Klinik?«, fragte ich.

»Etwas über einen Monat.« Er rieb sich die Nase. »Meine Eltern haben mich in eine teure Privatklinik gesteckt, eine staatliche war ihnen nicht gut genug. Die Klinik war so weit entfernt von zu Hause, wie es nur ging. Ich weiß nicht, ob sie wirklich glaubten, dass ich schwer erkrankt war, oder ob sie mich einfach nur für eine Weile loswerden wollten. Ich kam jedenfalls in die Psychatrie und sie flogen nach Griechenland. Es hatte schon seine Gründe, warum meine Schwester Drogen genommen hat.«

Er hätte beinah gelächelt.

»Standet ihr euch nah, deine Schwester und du?«

»Sie war drei Jahre älter als ich. Wir hingen zwar sehr aneinander, aber wir waren jeder auf einem anderen Internat und haben uns kaum gesehen. Ich hatte keine Ahnung von dem, was sie alles angestellt hat. Ich glaube, deswegen habe ich mich auch so schuldig gefühlt. Sie nahm Unmengen von Drogen und ich hatte keinen blassen Schimmer davon. Keiner ihrer sogenannten Freunde war besonders geschockt, dass sie an einer Überdosis starb. Nur ich. Drei Jahre lang kam ich irgendwie klar mit ihrem Tod, und dann …« Er schwieg und strich sich einen nicht vorhandenen Fussel vom Ärmel. Das war seine Art, zu signalisieren »bis hierhin und nicht weiter«.

»Das Morden geht weiter«, wechselte ich das Thema.

»Es geschehen nicht mehr Verbrechen als sonst. Sie fallen dir jetzt nur mehr auf.«

»Ich glaube, es passiert wirklich mehr.«

»Es ist alles eine Sache der Wahrnehmung. Während meiner Ausbildung bei der Polizei habe ich tiefe Einblicke in die Abgründe der menschlichen Seele gewonnen. Als ich Samstagnacht Notrufdienst hatte, habe ich hautnah mitbekommen, wer alles auf so einer Polizeidienststelle strandet. Die Leute prügelten aufeinander ein und gingen mit dem Messer aufeinander los. Danach beginnt man plötzlich, überall Gewalt zu sehen.«

»Ich kann nicht einfach weitermachen wie vorher und so tun, als wäre nichts passiert«, sagte ich. »In der Schule fühle ich mich völlig fehl am Platz. Ich lüge ständig alle an. Meine Freunde halten mich schon für eine notorische Lügnerin.«

»Deshalb ist es besser, wenn man gar nichts sagt.«

»Wie soll das denn gehen?«

»Wenn man keine Freunde hat, ist das ganz leicht.« Er verzog die Lippen zu seinem merkwürdig schiefen Beinahe-Lächeln.

»Na toll. Echt nicht besonders hilfreich, dein Tipp.«

»Wohl nicht. Meinst du, es stimmt, was Sam Worth uns erzählt hat?«

Die Plauderstunde war um. Es ging wieder um den Fall.

»Ich glaube ihm«, sagte ich.

»Ich weiß noch nicht so genau, was ich davon halten soll«, meinte Stephen. »Auf jeden Fall ist die Sache einen Besuch im Royal Gunpowder wert. Callum und Boo müssten bald aus dem Krankenhaus zurück sein. Ich kann heute Abend oder Morgen mit ihnen hingehen.«

»Oder du kannst jetzt gleich hingehen. Mit mir«, sagte ich.

»Rory.«

»Was willst du machen, wenn da unten wirklich ein Geist ist?«

»Na dasselbe, was ich schon seit Wochen mache. Ich werde mit ihr oder ihm reden.«

»Ja, aber er oder sie hat wahrscheinlich jemanden mit einem Hammer umgebracht, also ist das vielleicht keine so gute Idee. Du brauchst mich dabei.«

»Versteh doch, Rory«, sagte er. »Es gehört zu unserem Job. Ich freue mich, dass du wieder da bist und uns helfen willst, aber –«

»Dann gehe ich eben allein.«

»Du bist wirklich schwierig, weißt du das?«

»Das dürfte eigentlich nichts Neues sein.«

»Das hier ist kein Spiel«, sagte er.

»Denkst du vielleicht, es hat mir Spaß gemacht, wochenlang vom Ripper verfolgt zu werden? Glaubst du, ich fand es witzig, niedergestochen zu werden? Im Dunkeln in eine stillgelegte U-Bahn-Station hinunterzusteigen, um einen Mann zu treffen, der ungefähr ein Dutzend Leute ermordet hat? Erklär mir doch bitte mal, was genau davon ein Spiel war, weil ich es nämlich nicht kapiere.«

Jetzt hatte ich ihn. Er rieb sich erneut die Nase.

»Okay. Aber es gelten dieselben Regeln wie vorhin«, sagte er. »Das Reden überlässt du mir. Und bitte halt dich diesmal daran. Das meine ich ernst. Versprich es mir.«

»Ich verspreche es«, sagte ich. »Aber dir ist schon klar, dass Sam Worth vorhin unbedingt wollte, dass ich etwas sage – und dass ich ihn damit überhaupt erst zum Reden gebracht habe.«

»Vorhin in der Geschlossenen ging das, weil keine Zeugen dabei waren, aber in einem normalen Umfeld ist das nicht so einfach. Wir werden behaupten, dass du für die Opferbetreuung zuständig bist und bloß mitgekommen bist, um dir ein genaues Bild zu machen. Halt dich im Hintergrund und misch dich nicht ein. Und vergiss nicht, dass die Inhaber des Pubs einen Angehörigen verloren haben.«

»Ich weiß.«

»Es ist also ein gewisses Maß an –«

»Ich werde den Mund halten. Du bist der Boss. Ich hab schon kapiert.«

Entscheidend war, dass Stephen auf seine Art Ja gesagt hatte.

Das Royal Gunpowder war brechend voll. Offenbar fand eine Art private Gedenkfeier statt. Es standen Blumen auf der Theke und die Gespräche wurden zwar laut, aber in durchaus ehrfurchtsvollem Tonfall geführt. Beim Hereinkommen ernteten wir einige schräge Blicke – besser gesagt, Stephen erntete sie. Ich hatte Hut und Weste ausgezogen und eine Statistenrolle ohne Text übernommen. Stephen arbeitete sich routiniert zur Theke vor. (Mir war schon öfter aufgefallen, dass die meisten Engländer die Kunst beherrschten, sich in einem überfüllten Pub einen Weg zur Theke zu bahnen. Sie schoben sich mit vorgeschobener Schulter aneinander vorbei, meist sogar, ohne sich zu berühren.)

Hinter der Theke stand eine Frau in einem schwarzen Kleid. Sie war in eine Unterhaltung mit einem Grüppchen Männer vertieft, die – nach den Buttons an ihren Revers zu schließen – zu den Anonymen Alkoholikern gehörten. Die Frau nickte häufig und tupfte sich hin und wieder eine Träne aus den Augenwinkeln. So einfühlsam wie möglich unterbrach Stephen das Gespräch und zückte seinen Dienstausweis. Während er sich vorstellte und sich höflich danach erkundigte, wie die Neueröffnung verlaufen war, starrte ich stumm auf seinen Jackettrücken.

»Wie geht es Ihnen? Fühlen Sie sich wohl hier?«, fragte er die Frau.

»Was glauben Sie wohl? Mein Schwiegervater wurde mit einem Hammer erschlagen, wie soll ich mich denn hier wohlfühlen?«, erwiderte sie.

»Es tut mir leid«, entschuldigte sich Stephen hastig. »Ich habe mich falsch ausgedrückt. Eigentlich möchte ich mich erkundigen, ob Sie sich durch irgendjemanden gestört oder belästigt fühlen? Durch irgendwelche Randalierer oder Einbrecher? Wurde irgendetwas zerstört? Gibt es etwas, das wir wissen sollten? Der Schauplatz eines Verbrechens zieht manchmal Trittbrettfahrer an, wissen Sie, daher fragen wir vorsichtshalber nach.«

Ich spähte unauffällig – wie ich hoffte – hinter Stephens Rücken hervor, um zu sehen, wie es lief.

»Oh«, sagte sie. »Natürlich. Verstehe. Nein, nichts dergleichen.«

»Sie scheinen sich nicht ganz sicher zu sein. Wenn Sie irgendetwas beunruhigt, egal was es ist, sagen Sie es ruhig. Wir werden der Sache sofort nachgehen.«

»Tja, wissen Sie …« Sie überlegte einen Moment lang. »Nach Charles’ Tod haben wir eine Reinigungsfirma damit beauftragt, den Keller zu säubern und wieder Ordnung zu schaffen. Sie haben von oben bis unten alles abgeschrubbt, sogar die Kellerdecke. Anschließend war wieder alles wie neu. Ich bin dann erst einmal nach unten gegangen und habe ein paar Blumen an die Stelle gestellt, wo es passiert ist. Als ich den Blumen am nächsten Tag frisches Wasser geben wollte, standen sie plötzlich woanders. Ich habe die Belegschaft gefragt, aber sie haben alle Stein und Bein geschworen, dass keiner von ihnen die Blumen angerührt hat. Aber ich kann ja nun schlecht die Polizei anrufen, nur weil jemand heimlich die Blumen umgestellt hat. Na ja. Wahrscheinlich war es doch jemand von der Belegschaft, der es nur nicht zugeben wollte. Vielleicht hatte er Angst, ich würde wütend werden.«

»Ich möchte mich gern einmal kurz unten umschauen«, sagte Stephen. »Nur um sicherzugehen, dass wirklich alles in Ordnung ist. Es dauert nur eine Minute.«

»Wer ist die denn?« Die Frau deutete mit dem Kinn in meine Richtung.

»Sie ist von der Opferbetreuung«, log Stephen aalglatt. »Sie kümmert sich um den ganzen Papierkram, damit auch alles seine Ordnung hat.«

Ich tat so, als würde ich hochinteressiert das Tagesmenü studieren, das auf einer Wandtafel für fünf Pfund angepriesen wurde. Die Frau nickte und begann, hinter uns die Treppe hinunterzugehen, aber Stephen hob abwehrend die Hand.

»Wenn Sie bitte oben bleiben würden«, sagte er. »Das ist leider Vorschrift. Gesundheits- und Sicherheitsrichtlinien. Sie kennen das ja. Absurd, ich weiß, aber es ist nun einmal nicht zu ändern.«

Zu meiner Verwunderung nickte die Frau erneut, stieg die Stufen wieder hoch und schloss die Tür hinter sich. Erstaunlich.

»Ich fasse es nicht, dass das tatsächlich funktioniert hat«, sagte ich, während wir die Treppe hinuntergingen. »Bloß wegen einer Vorschrift? Bei uns zu Hause könntest du sogar mit dem Gesetz drohen, aber deswegen würde dich noch lange keiner in seinen Keller hineinlassen. Man würde dir mit der Waffe drohen oder mit einem Anwalt. Im Zweifelsfall mit beidem.«

»Aber wir sind hier in England«, erklärte er. »Behaupte, etwas ist Vorschrift, und man wird dir glauben. Sinnlose Vorschriften sind quasi unser tägliches Brot.«

Unten am Treppenabsatz stand ein Regal mit Unmengen von Toilettenpapier. Rollen über Rollen. Offenbar kaufte hier jemand bevorzugt in großen Mengen ein. Links und rechts des Regals befand sich jeweils eine Türöffnung.

»Ist hier jemand?«, fragte Stephen in die Dunkelheit hinunter. »Keine Angst, wir tun Ihnen nichts. Bitte machen Sie sich bemerkbar. Sagen Sie uns Ihren Namen.«

Keine Antwort.

»Pass auf, wir machen Folgendes«, erklärte Stephen. »Wir gehen jetzt runter. Du schaust nach links und ich nach rechts.«

Das war echte Polizeiarbeit – sich einer Tür nähern und sich gegenseitig sichern, indem einer suchend in die eine Richtung blickte und der andere in die entgegengesetzte. Ich schaute in einen Raum voller Leitungsrohre und Bierfässer, entdeckte aber weder Schlupfwinkel noch Geister.

»Nichts«, sagte ich.

»Ich kann auf meiner Seite auch nichts sehen«, sagte Stephen. »Aber weiter hinten ist noch ein Raum.«

Wir pirschten uns vorsichtig zu einer engen, mit kaputten Kisten und Kartons vollgestellten Kammer vor und traten danach in einen sehr viel größeren Raum, bei dem es sich um den eigentlichen Keller zu handeln schien. Ringsum standen Regale und große Fässer, deren Leitungen nach oben ins Pub zu den Zapfhähnen an der Theke führten. Es hing immer noch ein leicht stechender, chemischer Geruch in der Luft. Aber ein Geist war nirgends zu sehen.

»Hier unten gibt es keinen Empfang.« Stephen warf kurz einen Blick auf sein Handy und steckte es gleich wieder weg. »Ich kann nicht auf die Akten mit den Fotos zugreifen, aber ich habe sie oft genug angeschaut. Hier ist eindeutig der Tatort.«

Auf dem Boden neben einigen Bierfässern stand eine Vase mit welkenden Narzissen.

»Lass uns mal kurz durchgehen, was wir aus der Akte und aus Sam Worths Bericht wissen«, sagte Stephen. »Sam sagte, er wäre an dem betreffenden Morgen ungefähr um Viertel vor zehn zur Arbeit gekommen. Kurz danach ging Charlie Strong aus dem Haus, um sich ein Schinkenspecksandwich und eine Tasse Tee zu besorgen. Wir haben eine Kameraaufnahme, die ihn beim Kauf des Sandwiches zeigt. Der Kassenbon weist als Uhrzeit drei Minuten nach zehn aus. Während Charlies Abwesenheit staubsaugte Sam den Fußboden. Charlie kommt zurück. Sam geht das erste Mal in den Keller, um Wasser zu holen. In den Unterlagen steht, dass Charlie Morning with Michael and Alice im Fernsehen anschaute, als Sam wieder heraufkam. Es lief gerade der kulinarische Beitrag –«

»Die Sendung sehe ich auch gern«, sagte ich. »In Bristol habe ich sie häufig geschaut.«

»– in dem die Zubereitung eines Schmorhuhns gezeigt wurde. Der Beitrag lief von vierzehn bis siebzehn Minuten nach zehn. Während er ausgestrahlt wird, bittet Charlie Sam, noch einmal in den Keller hinunterzugehen, diesmal, um Chips, Flips und Nüsse zu holen. Das sagt uns Folgendes: Kurz nach 10:03 h geht Sam zum ersten Mal nach unten. Zu dem Zeitpunkt befindet sich noch kein Kreuz auf dem Fußboden. Der kulinarische Beitrag lief, als er wieder hinaufkam, und auch noch, als er erneut in den Keller ging, um Chips und Nüsse zu holen. Wir wissen also, dass er das zweite Mal zwischen 10:14 und 10:17 Uhr hinunterging, was bedeutet, dass in der Zeit das Kreuz entstanden sein muss.«

»Das hast du dir alles gemerkt?«

»Ja. Jedenfalls ist in der Zeit irgendwas vorgefallen. Das Glas ist zerbrochen. Sam behauptet, er sei es nicht gewesen. Wenn das stimmt, deutet das auf eine gewisse Aufregung seitens desjenigen hin, der vielleicht hier unten war. Sam ruft nach Charlie und der kommt runter. Er findet Sam in heller Aufregung wegen dem Kreidekreuz und dem zerbrochenen Glas. Und Sam sagte, dass Charlie sich dann auf den Boden gekniet hat, um das Kreuz wegzuwischen.«

Stephen ging in der Mitte des Raums auf die Knie.

»Charlie kniet also am Boden und versucht, das Kreuz zu entfernen. Wozu dient ein Kreuz normalerweise? Zum Kennzeichnen einer Beerdigungsstätte oder ganz allgemein als Markierungszeichen. Vielleicht hat derjenige, der es auf den Boden gemalt hat, markieren wollen, wo er begraben lag? Dann ist da noch die Sache mit den Blumen. Man legt Blumen auf Gräbern ab. Charlie Strongs Schwiegertochter sagte vorhin, dass die Blumen sich plötzlich an einer anderen Stelle befanden. Vielleicht wurden sie umgestellt, um auf ein Grab hinzuweisen. Vielleicht hat, wer oder was immer es war, mit dem Hammer zugeschlagen, weil Charlie sich an seinem Grab zu schaffen machte?«

Während Stephen seine Überlegungen anstellte, ging ich zu der Kellerwand, die an die Artillery Lane grenzte, dort, wo der Riss von außen auf das Gebäude treffen musste. Entlang der gesamten Wandseite standen Regale voller Gläser und Kartons mit Knabberzeug. Ich versuchte, einen Blick auf die Wand zu erhaschen, aber die Regale waren einfach zu vollgestellt. Ich begann, die Sachen herauszunehmen.

»Was hast du vor?«, fragte Stephen.

»Ich will wissen, ob in der Mauer ein Riss ist.«

Stephen stand auf und half mir, die Kartons und Gläser herauszuheben. Mit vereinten Kräften schoben wir das Metallregal von der Wand weg. Komisch, obwohl ich fest davon überzeugt war, dass wir einen Riss vorfinden würden, erschrak ich bei seinem Anblick. Er zog sich von der Kellerdecke hinunter bis ungefähr zur Mitte der gemauerten Wand.

»Er geht nicht bis zum Boden«, sagte er. »Vermutlich kam der Geist, wenn es denn tatsächlich einer war, hier durch die Wand, ein ganzes Stück unter der Straße.«

»Gruseliger Gedanke, dass jemand unter der Straße begraben liegt.«

»In London stößt man ständig auf Gebeine. Drüben bei Spitalfields müssen etwa achtundsechzigtausend Tote in der Erde liegen. Das allein kann nicht der Grund dafür sein, dass hier ein Geist auftaucht. Ich vermute, es hat eher mit einer Veränderung der Daseinsebene zu tun. Möglicherweise ruhte der Tote schon sehr lange hier und wurde durch die Explosion im Waschraum von Wexford aufgeschreckt. Vielleicht hat ihn das laute Geräusch wütend gemacht und er hat deshalb so heftig reagiert? Wenn in deiner unmittelbaren Nähe etwas explodiert, würdest du dich auch aufregen.«

»Du meinst, er war einfach nur stinksauer?«

»Stinksauere Geister werden Poltergeister genannt und stellen ziemlich üble Dinge an.«

Ich sah einen Vortrag auf mich zukommen und wandte mich ab.

»Stephen.«

»Wir dürfen nicht vergessen –«

»Stephen!« Ich zerrte an seinem Arm, damit er sich endlich umdrehte.

In der Türöffnung stand eine Erscheinung. Ich sage »Erscheinung«, weil ich weder erkennen konnte, ob es ein Mann oder eine Frau war, noch wie alt die Erscheinung war. Sie wirkte wie ein graues Lumpenbündel mit verwaschenen Konturen und kaum wahrnehmbaren Gesichtszügen. Anstelle von Augen hatte sie nur zwei schwarze Löcher ohne Iris und Pupillen. Die Erscheinung wiegte sich leicht hin und her, als würde sie durch eine sanfte Brise bewegt.

»Hallo«, sagte Stephen.

Die Gestalt bewegte sich ein wenig nach vorn, aber nicht, indem sie Schritte machte oder sonst irgendetwas tat, das an Gehen erinnerte. Sie bewegte sich einfach und wiegte sich sanft hin und her.

»Wir tun Ihnen nichts«, versicherte Stephen. »Können Sie uns verstehen? Bitte geben Sie uns ein Zeichen.«

Die Gestalt rührte sich nicht von der Stelle.

»Ich nehme an, das heißt Nein«, sagte Stephen, wohl mehr an mich gewandt. »Und ich glaube –«

Unser neuer Freund nutzte diesen Moment, um zu antworten. Er machte ein Geräusch. Er sprach oder weinte nicht, sondern ließ ein tiefes, schmerzvolles Stöhnen hören. Es hörte gar nicht mehr auf.

»Ich denke, wir lagen richtig mit unserer Vermutung«, sagte Stephen über das Stöhnen hinweg. »Hier unten war was.«

»Jep«, sagte ich.

Wir standen wie festgefroren bei den Regalen, und ich hatte nicht den Eindruck, dass das Wesen die Absicht hatte, uns jemals wieder aus dem Keller herauszulassen. Es war unglücklich. Höchstwahrscheinlich hatte es beim letzten Mal, als es so unglücklich war, einen Mann mit dem Hammer erschlagen.

»Ich glaube, wir müssen sehr vorsichtig sein«, sagte Stephen.

»Du glaubst es?«

»Und ich glaube, dass ich wahrscheinlich recht hatte: Es passt ihm nicht, wenn Dinge hin- und herbewegt werden. Wenn dieses Wesen ein Patient aus Bedlam ist, könnte es an einer Art Zwangserkrankung leiden und den Wunsch nach einer gleichbleibenden Umgebung haben. Ordnung und Beständigkeit –«

»Es ist stinksauer.«

»Scheint so. Aber ich glaube, es kann uns hören. Hören Sie uns? Können Sie uns verstehen?«

Das Stöhnen veränderte sich nicht.

»Na ja«, sagte Stephen. »Ich nehme an, es versucht, sich auf seine Art mitzuteilen.«

»Es teilt sich durch Hammerschläge mit.«

»Stimmt.«

»Was bedeutet, dass ich mich darum kümmern muss.«

»Nein, musst du nicht. Ich habe es dir versprochen.«

»Wie sollen wir sonst aus dem Keller rauskommen? Außerdem hat es jemanden umgebracht.«

»Das wissen wir nicht. Ja. Okay. Höchstwahrscheinlich schon.«

»Und es könnte wieder jemanden töten. Ich kann also nicht nichts tun.«

»Aber wie gesagt –«

Ich hörte nicht mehr zu. Die Entscheidung lag ganz allein bei mir. Nur ich konnte etwas tun. Und ich würde es tun. Ich war all dem Schrecklichen, das ich erlebt hatte, hilflos ausgeliefert gewesen. Aber diesmal nicht. Ich streckte den Arm aus und schritt auf das Wesen zu. Es stöhnte und bebte ein bisschen mehr, aber es kam weder näher, noch wich es vor mir zurück.

Einen kurzen Moment lang fragte ich mich, was wohl passieren würde, wenn ich meine neue Fähigkeit verloren hatte. Was, wenn ich im Begriff stand, einen übellaunigen Geist zu betätscheln, dessen Art, sich mitzuteilen, darin bestand, mit schwerem Werkzeug um sich zu schlagen? Aber sobald ich die Hand nach ihm ausgestreckt hatte, wusste ich es besser. Meine Hand wurde ganz warm und schien in das Wesen hineingesogen zu werden. Es hörte auf zu beben. Ich schloss die Augen und hatte das Gefühl, endlos tief zu fallen. Das Wesen und ich waren jetzt Eins und taumelten durch unbekannte Sphären. Und dann verspürte ich so etwas wie einen elektrischen Schlag und die Verbindung brach ab. Ein eigenartig süßlicher Duft nach verbrannten Blumen hing in der Luft. Die Erscheinung war verschwunden.

15

Obwohl Wexford quasi um die Ecke lag, hielt Stephen es für angebracht, mich erst einmal ins Apartment zu bringen, wo ich mich beruhigen sollte und wir die Sache mit Boo und Callum besprechen konnten. Mir war es recht. Keine Ahnung, wie er es schaffte, zu fahren und mich gleichzeitig ständig von der Seite zu beobachten. Vermutlich war es etwas völlig anderes, aus einiger Entfernung dabei zuzuschauen, wie die Sache ganz aus Versehen und ohne mein Zutun passierte, als unmittelbar danebenzustehen, wenn ich es mit voller Absicht tat. Ich hatte mit meiner Hand einen Geist getötet.

Das war krass.

»Du hast das Richtige getan«, sagte er.

»Ich weiß.«

»Wie fühlst du dich?«

»Gut.«

»Musst du dich nicht übergeben?«

»Nein. Alles bestens.«

»Bist du sicher? Du wirkst ein bisschen angegriffen.«

»Es geht mir gut«, sagte ich und schaute ihn an. »Ich hatte mit allem recht. Du hast mir nicht geglaubt, aber ich hatte recht.«

»Ich hätte mir wohl kaum die Mühe gemacht, die Befragung in der Klinik zu arrangieren, wenn ich dir nicht geglaubt hätte. Das war nicht gerade einfach. Bist du sicher, dass mit dir alles in Ordnung ist?«

»Kannst du bitte aufhören, mich das dauernd zu fragen?«

»Erst, wenn ich das Gefühl habe, eine ehrliche Antwort bekommen zu haben«, sagte er.

»Oh. Na dann. Nein, ich fühle mich sterbenselend.«

»Wirklich?« Es klang beinahe eifrig.

»Nein! Mir geht’s großartig.«

Ich lehnte mich im Sitz zurück, schlug mit den Fingern einen Trommelwirbel gegen das Fenster und versuchte wie eine Polizistin auszusehen. Ich setzte eine ernste Miene auf und warf den vorbeifahrenden Autofahrern strenge Blicke zu. Hin und wieder deutete ich ein knappes Nicken an, so als wollte ich sagen: »Alles in Ordnung, keine Sorge.« Ich genoss das Gefühl, im Recht zu sein und Macht zu besitzen. Es fühlte sich verdammt gut an.

»Bitte lass mich Callum und Boo erklären, was passiert ist, wenn wir im Apartment sind«, sagte Stephen.

»Wieso musst eigentlich immer du das Sagen haben?«, entgegnete ich.

»Weil es mein Job ist. Ich bin der Chef. Außerdem wollte ich vorhin vermeiden, dass man uns auf die Schliche kommt. Es ist nämlich eine Straftat, sich als Polizistin auszugeben, wenn man keine ist.«

»Ich meine generell. Sogar Callum sagt …«

Ruckartig riss Stephen den Kopf herum und starrte mich an. Ich begriff, dass ich zu weit gegangen war. Das passiert ständig, wenn ich gut drauf bin. Ich rede und rede und sage irgendwann Sachen, die ich besser für mich behalten hätte und die andere mir unter dem Siegel der Verschwiegenheit anvertraut haben … Schwupps! Plötzlich sind sie draußen.

»Was sagt Callum?«

»Dass du … deinen Job sehr ernst nimmst.«

»Natürlich nehme ich meinen Job ernst.«

»Das hat er auch gesagt«, erwiderte ich.

»Und was meinte er damit?«

»Er meinte …« Ich zögerte. »Von mir aus erzähl du es Callum und Boo. Aber weißt du, was ich nicht verstehe? Einerseits bist du Polizist und andererseits irgendwie doch nicht. Wie funktioniert das?«

Mit Sicherheit durchschaute Stephen mein kleines Ablenkungsmanöver. Und natürlich wollte er unbedingt hören, was Callum gesagt hatte. Aber ich kannte Stephen gut genug, um zu wissen, wie gern er über Arbeitsabläufe und Regularien sprach. Er würde gar nicht anders können, als auf meine Frage zu antworten.

»Rein formell habe ich den Status eines Polizeibeamten«, erklärte er. »Ich bin nur offiziell keiner Abteilung zugeordnet. Aber ich habe das volle Ausbildungsprogramm durchlaufen. Erst war ich auf der Polizeischule, fünf Wochen in Hendon und weitere vier Monate in Bethnal Green, dann kam ich zur praktischen Ausbildung in die Charing Cross Police-Station. Anschließend wieder zurück nach Hendon. Das dauerte insgesamt etwa acht Monate. Zusätzlich habe ich noch eine Art maßgeschneiderte Zusatzausbildung an der Trainingsakademie des MI5 absolviert. Dort habe ich gelernt, wie man Sicherheitssysteme außer Kraft setzt und unbemerkt in gesicherte Gebäude gelangt. Ach ja, und ich habe einen Lehrgang für Führungskräfte besucht. Alles in allem hat die ganze Ausbildung etwa ein Jahr gedauert, aber ich lerne immer noch jeden Tag Neues dazu. Das ist aber in jedem Beruf so. Das Wesentliche lernt man erst im Berufsalltag. Die anderen Polizisten werden in der Praxis von ihren älteren Kollegen angeleitet, aber in meinem Job gibt es keinen. Bloß Thorpe.«

»Er ist mir nicht ganz geheuer«, sagte ich.

»Er muss so sein. In dem Job dürfen dir deine Gefühle nicht im Weg stehen, du darfst dir nie etwas anmerken lassen, zumindest nicht nach außen hin. Deshalb wirkt er immer so cool. Aber er ist eigentlich ganz in Ordnung. Er ist immer da, wenn ich ihn brauche. Ich vermute mal, er weiß nicht so genau, was er von uns halten soll. Es muss ein echter Schock für ihn gewesen sein, dass ihm die Shades unterstellt wurden. Vielleicht ist er sogar erleichtert, wenn unsere Einheit aufgelöst wird. Dann kann er wieder Terroristen jagen oder was er sonst vorher gemacht hat.«

»Ich finde es verrückt«, sagte ich. »Er hat die Gabe nicht. Das bedeutet, er muss sich darauf verlassen, dass du die Wahrheit sagst, wenn du behauptest, dass du Geister siehst und versuchst, sie loszuwerden?«

»Im Wesentlichen schon. Also, was hat Callum gesagt?«

»Nichts«, sagte ich. Er hakte nicht weiter nach.

Im Apartment schlug uns der säuerliche Mief von Tage altem Müll entgegen. Jemand hatte versucht aufzuräumen und die schmutzigen Fast-Food-Behälter in Säcke geworfen und zum Nachreifen in der Küche deponiert. Außerdem stieg mir noch ein anderes, sehr vertrautes Aroma in die Nase: Es duftete nach scharfem Essen. Plötzlich hatte ich wahnsinnigen Hunger.

»Hey! Hallo!«, sagte Callum. Er saß auf dem Sofa und aß etwas aus einer Suppenschale. Vermutlich die Quelle des köstlichen Dufts. Gott, ich war am Verhungern. Das Geistertöten laugte mich eindeutig aus. Boo spazierte in Yogashorts durchs Zimmer und beugte und streckte ihr soeben vom Gipsverband befreites Bein. Bei Callums Worten wirbelte sie zu uns herum.

»Hey! Cool, dass du uns besuchen kommst«, begrüßte sie mich. »Guck mal, ich hab mein Bein wieder!«

»Und, wie fühlt es sich an?«

»Ich hätte Lust, irgendwo gegenzutreten«, sagte sie. »Es juckt immer noch wie verrückt. Und ich glaube, es ist geschrumpft. Was meinst du? Das kann nämlich passieren. Die Muskeln gehen zurück.«

»Für mich sieht es noch genauso aus wie vorher.«

»Ja, wirklich?«

Sie beugte sich vor und betrachtete ihr Bein. Ich hätte in den Shorts wahnsinnig gefroren. Das Apartment war kaum beheizt. Aber Engländer sind hart im Nehmen.

»Was isst du da?«, fragte ich Callum. »Es riecht göttlich.«

»Das ist Jerk Goat. Ein Curry aus Ziegenfleisch«, sagte er. »Hat meine Mum gestern Abend gemacht.«

»Darf ich mal kosten?«

»Klar. Es ist aber ziemlich scharf. Altes Familienrezept. Meine Mum kommt aus Kingston in Jamaika.«

»Mir ist es viel zu scharf. Ich kann das echt nicht essen«, sagte Boo. »Dabei esse ich sonst fast alles.«

»Ich esse wirklich alles«, erwiderte ich.

»Im Ernst«, meinte Callum. »Das Zeug ist tödlich.«

»So leicht bin ich nicht totzukriegen«, grinste ich.

»Wie du willst.« Er reichte mir die Schüssel. »Aber ich hab dich gewarnt. Sei bloß vorsichtig.«

Das Fleisch in der Schale war hell und zart. Ich hielt sie mir unter die Nase und atmete das köstliche, höllisch scharfe Aroma ein. Von dem Pfefferöl traten mir Tränen in die Augen. Ich liebe scharf gewürztes Essen – tatsächlich bin ich versessen auf alles, was scharf ist. Ich will schwitzen und zittern und halb blind werden von der Hitze und dem Brennen … was streng genommen ziemlich zweideutig klingt. Scharfes macht süchtig. Das ist eine wissenschaftlich erwiesene Tatsache. Ich schaufelte gierig drei gehäufte Gabeln in mich hinein. Und dann, nachdem ich die Phase des Schwitzens und Zitterns durchlaufen hatte, noch eine. Callum prustete los.

»Offenbar geht es dir wirklich gut«, sagte Stephen.

»Warum sollte es ihr nicht gut gehen?«, fragte Boo.

Boo hatte Stephen ungefähr eine Minute lang aufmerksam gemustert. Sogar durch die köstlichen Schmerzwellen und den Tränenschleier hindurch war mir das aufgefallen. Angesichts ihres dicken schwarzen Lidstrichs war es bewundernswert, wie dezent ihr Blick war. Mir war er nur deshalb nicht entgangen, weil sie mich nach ihrer Ankunft in Wexford fast eine ganze Woche lang so angesehen hatte.

»Wir müssen euch was erzählen«, erklärte Stephen.

Und das tat er dann auch. Kurz und knapp berichtete er, was sich heute Morgen ereignet hatte. Ich hätte die Geschichte wahrscheinlich viel mehr ausgeschmückt.

»Und das alles passiert ausgerechnet an dem einzigen Vormittag, an dem Boo und ich mal nicht zu Hause sind?«, fragte Callum misstrauisch.

»Es war so nicht geplant. Wir sind in die Klinik gefahren und wollten auf dem Rückweg nur kurz im Pub vorbeischauen. Dann ging alles furchtbar schnell. Rory hat super reagiert.«

»Whoosh!«, sagte ich und zwinkerte Callum zu. Ich hoffte, es würde die Atmosphäre etwas auflockern, aber er sah mich nicht einmal an. Boo schnipste mit ihren langen roten Fingernägeln.

»Thorpe wird begeistert sein«, meinte Callum schließlich. »Immerhin etwas. Wir werden bestimmt reich belohnt. Vielleicht bekommen wir sogar ein neues Sofa von IKEA.«

»Da wäre ich mir nicht so sicher. Ich glaube nicht, dass Thorpe begeistert sein wird«, sagte Stephen.

»Wieso nicht?«, fragte Boo.

»Na ja, er wird wohl eher Probleme deswegen bekommen. Die Indizien gegen Sam Worth sind erdrückend. Die Spurenlage und sein Geständnis sprechen gegen ihn. Es dürfte schwierig sein, das alles verschwinden zu lassen. Was soll man den Angehörigen sagen? Man kann Sam Worth ja schlecht auf freien Fuß setzen mit der Begründung, dass es ein Geist war, der Charlie Strong mit einem Hammer erschlagen hat. Sie müssen einen Täter vorweisen können. So wie im Ripper-Fall.«

»Dann wandert Sam Worth also unschuldig in den Knast? Krass!«, sagte Boo.

»Wir können nicht mehr tun, als unseren Job machen. Um den Rest müssen sich andere kümmern.«

»Aber es ist ungerecht«, entgegnete Boo. »Sam Worth hat es nicht getan.«

»Er hat die Tat gestanden«, sagte Stephen. »Und die Spurenlage untermauert sein Geständnis. Sogar er selbst glaubt lieber, dass er es getan hat, als sich einzugestehen, dass ein gruseliges unsichtbares Wesen mit ihm im Keller war.«

»Dann bleibt er also im Gefängnis?«, hakte Boo nach.

»Wie gesagt, das fällt nicht mehr in unser Ressort. Aber etwas anderes schon. Seit der Ripper Rory im unteren Waschraum ihres Wohnheims mit dem Messer niedergestochen hat, zieht sich dort ein Riss durch den Fliesenboden. Und Rory hat vor Kurzem einen weiteren Riss entdeckt, der –«

»Ich weiß Bescheid«, sagte Callum.

»Ich auch. Callum hat es mir erzählt«, ergänzte Boo. »Wäre cool, wenn wir uns öfter zusammensetzen und uns gegenseitig auf dem Laufenden halten würden.«

Stephen ignorierte Boos Vorschlag. »Der Riss im Gehweg vor dem Royal Gunpowder zieht sich durch die halbe Kellerwand im Pub«, fuhr er fort. »Wir müssen davon ausgehen, dass es zwischen dem Riss und der Frau, die Rory im Waschraum angetroffen hat, und dem Mord im Pub irgendeinen Zusammenhang gibt. Wir sollten unbedingt herausfinden, bis wohin genau sich der Riss ausdehnt. Vielleicht können uns GPS-Stationen und Handyfunkmaste die Arbeit erleichtern. Sie dienen nicht nur der Standortbestimmung, sondern können auch Erdbewegungen relativ exakt nachverfolgen, beispielsweise um Erdbebenschäden anzuzeigen. Mithilfe dieser Daten ließe sich der Riss genau orten. Sobald wir wissen, wie groß er ist und bis wohin er sich zieht, müssen wir uns um die Frage kümmern, was er noch alles angerichtet hat.«

»Bekommen wir denn Zugang zu diesen Daten?«, fragte Callum.

»Wir könnten Thorpe danach fragen«, antwortete Stephen. »Darum kümmere ich mich. In der Zwischenzeit sollten du und Boo den ganzen Bezirk engmaschig nach Rissen absuchen, immer im Umkreis von hundert Metern. Schaut euch die Straßen und Gehwege an, klappert die Geschäfte ab und seht euch so viele Keller wie möglich an. Ich werde euch umgehend eine Uniform von British Gas besorgen.«

»Ich kann mich bei den Ingenieuren der U-Bahn erkundigen, ob es im Bereich der Liverpool Street irgendwelche neuen Schäden im Tunnelnetz gibt«, erbot sich Callum.

»Gut.«

»Und ich könnte Wexford einen Besuch abstatten und mich dort ein bisschen umsehen«, ergänzte Boo.

»Und was ist mit mir?«, fragte ich.

Die drei musterten mich schweigend. Ich fand, ich hatte ein Recht darauf, dabei zu sein, auch wenn ich offiziell kein Shade war. Ich glaube, Callum wollte gerade etwas in dieser Richtung sagen, er nickte und öffnete den Mund, aber Stephen beugte sich vor und griff nach dem Autoschlüssel.

»Dich bringe ich jetzt am besten ins Internat zurück«, sagte er. »Du warst fast den ganzen Tag weg.«

Boo und Callum tauschten einen unleserlichen Blick. Stephen war bereits zur Tür unterwegs. Ich schälte mich aus dem durchgesessenen Sofa und folgte ihm.

»Was hat Callum gesagt?«, fragte Stephen, kaum dass wir wieder im Auto saßen. »Und sag jetzt nicht nichts.«

»Ach … er meinte bloß, dass du immer alles alleine regeln willst.«

»Das will ich gar nicht.« Stephens Wangenknochen malmten. »Ich leite eine streng geheime Sondereinheit. Das ist ein Unterschied. Ich kann nicht jedem alles erzählen.«

»Sollst du ja auch nicht. Bloß Callum und Boo. Ihr seid doch nur zu dritt.«

»Das spielt keine Rolle.«

»Finde ich aber schon«, sagte ich. »Mit wem willst du sonst reden, wenn nicht mit ihnen? Sie sind die Einzigen, die wissen, was Sache ist.«

»Du weißt nicht, wovon du redest«, brummte er. »Du hast keine Ahnung von meinem Job.«

Aha. Da hatte ich wohl einen wunden Punkt getroffen. Interessant. Ich ignorierte seine gereizte Reaktion und ließ ihm Zeit, seinen Ärger am Auto auszulassen. Er schaltete energisch ein paar Gänge höher und manövrierte den Wagen etwas schneller als üblich und mit aufheulendem Motor um einen Bus herum. Ich kann bloß Autos mit Automatik-Getriebe fahren, deshalb faszinierte mich jeder einzelne Gangwechsel. Stephen hielt den Schalthebel nicht fest, sondern bewegte ihn ausschließlich mit der Handfläche, die Finger hatte er dabei ausgestreckt. Es wirkte lässig und gelöst.

»Du fährst gerne.«

»Es hilft mir beim Denken«, erwiderte er leise.

»Ich singe unheimlich gern, wenn ich am Steuer sitze«, sagte ich. »Beim Autofahren singe ich echt gut. Allerdings nur dann. Ansonsten ist mein Gesang grauenhaft. Singst du auch manchmal im Auto?«

»Nein, nie. Aber ich fahre ja auch einen Streifenwagen.«

»Ein singender Polizist käme bestimmt gut an. Es hätte was von einem Musical. Wer würde nicht gern in einem Musical leben?«

»Du hast wirklich ein unglaubliches Talent, lange und ausführlich über gar nichts zu reden, weißt du das?«

»Klar weiß ich das, du Charmebolzen!«

Er ließ Arme und Schultern ein wenig sinken und fuhr langsamer.

»Es tut mir leid«, sagte er. »Manchmal weiß ich einfach nicht, wie ich meinen Job schaffen soll. Ich lasse Callum und Boo nicht gern im Unklaren, aber ich will erst die Fakten kennen, bevor ich ihnen sage, was sie zu tun haben. Unser Job ist unglaublich gefährlich. Du, Boo und ich sind von einem Geist verletzt worden. Callum wurde von einem angegriffen, bevor er bei den Shades angefangen hat. Und ich frage mich manchmal, ob es überhaupt irgendjemanden interessieren würde, wenn einer von uns ums Leben käme? Oder ob dann wieder nur alles vertuscht würde, so wie man es bei der alten Shades-Truppe gemacht hat? Würde man die Akten manipulieren und hinter uns aufräumen?«

»Warum machst du den Job?«, fragte ich.

Stephen stieß langsam die Luft aus.

»Ist wahrscheinlich immer noch besser, als Banker zu sein.«

»Hast du etwa gerade einen Witz gemacht?«

»Dachtest du, ich könnte das nicht?«

»Vermutlich.«

»Tja, ich stecke eben voller Überraschungen«, sagte er.

Er hielt vor Spitalfields an.

»Hier lasse ich dich raus«, sagte er. »Es ist besser, wenn wir nicht ständig an derselben Stelle halten. Schaffst du es alleine zurück?«

»Ich denke schon. Zwei Straßen kann ich wohl gerade noch alleine überqueren.«

»Klar. Ach, und hör mal … ich glaube wirklich, dass jetzt keine Gefahr mehr besteht. Schon allein aufgrund des zeitlichen Ablaufs. Es ist mehr als drei Wochen her, seit der Riss entstanden ist. Einen Tag später ist dir der erste Geist begegnet und der zweite tauchte zwei Tage danach auf. Wenn noch mehr Geister durch den Spalt entwischt wären, hätten wir sicher längst irgendwelche Hinweise darauf. Vielleicht ist es jetzt endgültig vorbei. Wir werden der Sache aber auf jeden Fall auf den Grund gehen. Ich halte dich auf dem Laufenden. Mach dir also keine Gedanken.«

»Tu ich nicht.« Ich öffnete die Wagentür und stieg aus.

Er beugte sich vor, um mich besser sehen zu können.

»Du hast wirklich keine Angst, oder?«

Ich schüttelte den Kopf. Hatte ich nicht. Dabei müsste ich riesige Angst haben, falls wirklich eine Horde wütender Geister unter meinem Wohnheim tobte. Vielleicht hatte die Tatsache, dass ich ein Terminus war, irgendetwas mit den Neuronen in meinem Gehirn angestellt. Oder ich war komplett verrückt geworden und zu ausgebrannt von dem, was ich durchgemacht hatte, um noch Angst zu empfinden.

»Versprich mir, dass du uns sofort anrufst, wenn dir irgendetwas auffällt. Egal, was es ist«, sagte er. »Mach bloß keine Alleingänge.«

»Würde ich nie tun.« Ich grinste ihn vielsagend an.

»Doch, würdest du. Im Ernst. Es bringt nichts, wenn du versuchst, ganz allein mit irgendetwas fertigzuwerden.«

»Es freut mich, dass du die Botschaft unserer heutigen Zusammenkunft so gut verstanden hast«, erwiderte ich. »Ich denke, wir haben schon sehr viel erreicht.«

»Hau schon ab.«

Aber er lächelte. Er wollte nicht, dass ich es sah, aber ich hatte ihn definitiv lächeln gesehen.

16

Jazza strickte einen langen blauen Schlauch.

Das passte irgendwie dazu, wie mein Tag heute verlaufen war. Ich hatte den Vormittag in der Psychiatrie verbracht und anschließend einen mordgierigen Geist ins Jenseits befördert. Warum sollte ich nicht auch nach Hause kommen und meine Mitbewohnerin beim Stricken eines langen Schlauchs antreffen?

»Du strickst?«, fragte ich.

»Nur, wenn ich nervös bin«, erklärte sie.

Der Schlauch schien fast anderthalb Meter lang zu sein und war ziemlich schmal. Jazzas Deutschbücher lagen aufgeschlagen kreuz und quer auf ihrem Bett verstreut, teilweise von Wolle verdeckt. Offenbar versuchte sie, gleichzeitig zu lernen und zu stricken.

»Wird das ein Pullover für eine Schlange?«

»Ich habe gerade erst gelernt, wie man Ärmel strickt, und kann einfach nicht damit aufhören. Ich werde übrigens mit Sicherheit durch die Deutschprüfung rasseln.«

»Du schaffst das schon«, sagte ich reflexartig.

»Nein, tu ich nicht«, erwiderte sie gelassen. »Deswegen stricke ich ja. Es beruhigt mich. Wo hast du gesteckt? Du bist nicht an dein Handy gegangen.«

»Ach …« Ich drehte mich schnell um und riss die Tür zu meinem Schrank auf. »Ich war in der National Gallery, um für mein Projekt in Kunstgeschichte zu recherchieren.«

Die Ausrede war mir erst auf dem Flur kurz vor unserer Zimmertür eingefallen.

»Ach so. Sag mal, ist das mein Rock?«

»Oh. Ähm … ja. Sorry. Ich hab ihn mir ausgeliehen. War das okay?«

»Na klar«, sagte sie.

Obwohl Jazza mir erlaubt hatte, mir jederzeit ihre Sachen zu leihen, fragte ich sie normalerweise vorher um Erlaubnis. Liebenswert, wie Jazza war, erwähnte sie das mit keiner Silbe und versuchte auch nicht, aus mir herauszukitzeln, wieso ich für die Recherche im Museum ausgerechnet ihren schwarzen Rock anziehen musste. Hastig zog ich ihn aus und hängte ihn in ihren Schrank zurück, um mich gleich darauf wieder vor meinen Schrank zu stellen und unter nervenaufreibendem Quietschen die Bügel über die Kleiderstange zu schieben und meine Klamotten durchzugehen. Ich stank nach Psychiatrie. Der penetrante Geruch hing in meiner Bluse. Angewidert zog ich sie aus und warf sie in meinen Wäschesack.

Hinter mir hörte ich das Klickklackklickklack von Jazzas leise klappernden Stricknadeln und das sanfte Klacken der sich einschaltenden Heizung. Alles hier arbeitete, klickte und klackte. Und was hatte ich den ganzen Tag gemacht? Ach ja, einen Mordfall gelöst und den Mörder beseitigt, sonst eigentlich nichts. Bloß, was brachte das alles, wenn ich es nicht mal meiner Mitbewohnerin erzählen durfte?

»Heute Abend ist übrigens die Lernparty«, sagte sie.

Das hatte ich total vergessen. Lernparty hieß nichts anderes, als dass der Speisesaal bis spät abends geöffnet blieb, damit die Schüler dort sitzen und lernen konnten. Außerdem wurden Snacks, Kuchen und Knabberzeug serviert.

»Ich werde aber nach dem Abendessen gleich wieder aufs Zimmer gehen«, fuhr sie fort. »Ich muss für die mündliche Prüfung in Deutsch unbedingt noch an meiner Aussprache arbeiten, damit würde ich die anderen bloß stören. Und was machst du? Bleibst du nach dem Abendessen drüben?«

»Ich weiß nicht … mal sehen.«

»Geht’s dir gut?«, fragte Jazza. »Du wirkst ein bisschen …«

Vermutlich wusste sie nicht, wie ich wirkte, was verständlich war. Ich wusste es ja selbst nicht.

»Ich hab Kopfschmerzen«, sagte ich. »Ich gehe kurz unter die Dusche, mich aufwärmen. Für dieses Wetter bin ich einfach nicht gemacht.«

Ich duschte lange und ausgiebig und schrubbte mir den Klinikgeruch mit reichlich Duschgel von der Haut, wodurch die Fliesen in der Duschkabine so glitschig wurden, dass ich zweimal ausrutschte und mir Kopf und Ellbogen an der Wand anstieß. Ich drehte die Wassertemperatur auf die höchste Stufe und schwelgte in den riesigen Dampfwolken. Die Geisterjägerin in ihrem Nebelgewand. Endlich allein, endlich im Warmen. Ich schloss die Augen, ließ das Wasser über mich strömen und dachte über das nach, was vorhin im Keller passiert war. Es war so einfach gewesen – ich hatte nur die Hand ausstrecken müssen und schon hatte ich einen Geist getötet. Es war nicht schwieriger, als auf einen Käfer zu treten.

Ich fantasierte, dass ich mit dieser Fähigkeit Newman erneut gegenübertrat, sah ihn mit dem Messer auf mich zukommen, sah mich den Arm ausstrecken und ihn mit den Fingerspitzen berühren.

Jemand öffnete die Tür zum Waschraum und ich zuckte erschrocken zusammen.

»Hallo? Wer ist da?«, rief eine Stimme – die von Eloise, vermutete ich.

»Ich bin’s, Rory!«

»In dem Dampf kann ich nicht mal sehen, wo ich hintrete!«

»Sorry!«

Ich wickelte mich in mein Handtuch und zog den Duschvorhang zur Seite. Ich hatte wirklich ganze Arbeit geleistet. Alle Spiegel waren komplett beschlagen und der Boden war von einem feucht glänzenden Film überzogen.

Ich sprintete ins Zimmer zurück und zog mich zum Abendessen um. Jazza hatte aufgehört, deutsche Vokabeln vor sich hin zu murmeln, und strickte jetzt bloß noch, während sie auf mich wartete. Wir gingen mit Gaenor und Angela zum Speisesaal hinüber. Die beiden befanden sich im Prüfungswahnsinn-Modus und lachten einfach über alles. Besser gesagt, sie gackerten. Vielleicht waren sie ja betrunken. Keine Ahnung.

Wir setzten uns zu Andrew und ein paar anderen Jungs aus Aldshot an den Tisch. Als ich sie fragte, wo Jerome abgeblieben war, bekam ich nur die ausweichende Antwort, er habe noch etwas Dringendes zu erledigen und sei aufgehalten worden. Während der letzten zehn Minuten der Essensausgabe erschien er dann endlich, holte sich eine Pizza und ließ sich erschöpft auf die Bank fallen. Er machte kurzen Prozess mit der Pizza und war nicht gerade sehr gesprächig.

Kurz darauf erhob sich unser stets etwas verärgert wirkender Schuldirektor Dr. Everest – wegen seiner Größe von gut zwei Metern von allen nur Mount Everest genannt – von seinem erhöhten Platz auf dem Podium. Früher, als der Speisesaal noch eine Kapelle gewesen war, hatte sich dort oben der Altar befunden.

»Gleich nach dem Abendessen beginnt die Lernparty«, verkündete er. »Vergesst bitte nicht, vorher noch eure Tabletts zur Geschirrrückgabe zu bringen. Der Speisesaal bleibt bis Mitternacht für euch geöffnet. Sagt bitte euren jeweiligen Aufsichtsschülern kurz Bescheid, ob ihr hierbleiben werdet oder ins Wohnheim zurückgeht. Ihr dürft euch auch gerne unterhalten, aber leise. Nehmt bitte Rücksicht auf eure Mitschüler.«

»Ich gehe wieder aufs Zimmer.« Jazza stand auf. »Bis nachher.«

Angela schloss sich ihr an. Unser Grüppchen war auf Gaenor, Andrew, Jerome und mich zusammengeschrumpft. Andrew und Jerome, die beide Aufsichtsschüler waren, wurden von ein paar Jungs umringt, die noch Fragen hatten oder sich bei ihnen an- oder abmelden wollten. Charlotte kam kurz bei mir vorbei, um nachzuhören, ob ich vorhatte, zu bleiben. Ich zog meine Bücher unter der Bank hervor und überlegte, in welchem Fach ich den Hauch einer Chance hatte, mich zu verbessern. Ich entschied mich für Höhere Mathematik. Das Lösen von Matheaufgaben gab mir am ehesten das Gefühl, etwas geleistet zu haben.

Allerdings wurde ich sehr schnell abgelenkt, weil das Küchenpersonal Knabbereien herauszustellen begann – Schalen mit Kartoffelchips, Tabletts mit Kuchen, Karaffen mit blassgelbem Zitronen- und Orangensaft. Sofort stand ich auf, um mir etwas davon zu holen, überlegte es mir aber dann doch anders, weil der Typ, der vor mir stand, nieste und anschließend mit der Hand, die er sich vor die Nase gehalten hatte, in die Schüssel mit den Chips griff. Angewidert kehrte ich zu meinem Platz zurück und versuchte, noch ein paar Matheaufgaben zu lösen. Gleichzeitig bemühte ich mich, Augenkontakt zu Jerome aufzunehmen. Ich stupste unter dem Tisch sein Bein an und rieb meine Wade an seiner. Er hob unmerklich den Kopf, hielt aber den Blick auf sein Spanischbuch gesenkt.

Ich schob meinen Laptop in seine Richtung und tippte: Was ist los? Er rieb sich die Nase und schrieb: Nichts. Versuche zu lernen. Was auch angebracht war. Alle lernten. Offenbar war ich die Einzige, die Chaos im Kopf hatte und sich nicht konzentrieren konnte. Ich riss mich zusammen und blieb noch weitere zwei Stunden, in denen ich ungefähr zwanzig Matheaufgaben schaffte und sogar einige Seiten in dem französischen Roman las.

»Ich gehe auch rüber«, flüsterte ich schließlich.

»Ich kann dich hinbringen und reinlassen«, bot Jerome an. Vermutlich wollte er mir auf diese Weise mitteilen, dass er Lust auf eine kleine Lernpause in Form einer wilden Knutscherei hatte. Ich klappte meine Bücher zu und schob sie zusammen.

Als wir aus dem Speisesaal traten, erwartete ich eigentlich, dass er seinen Arm um meine Taille legen würde. Was er aber nicht tat. Stattdessen führte er mich durch die Dunkelheit über den kleinen Platz zu einer Bank. Sie stand im Schatten eines Baumes, der den Schein der Straßenlaterne abschirmte. Ich setzte mich neben Jerome und spürte in der gleichen Sekunde, wie sich die Kälte der Bank an meinem Hintern festsaugte und meinen Rücken hochkroch. Wärme suchend schmiegte ich mich an ihn. Das war der Moment, in dem er mir sein Gesicht hätte zuwenden sollen, bis es ganz nah vor meinem war. Aber er rührte sich nicht, er saß vorgebeugt da, die Unterarme auf den Knien verschränkt. Ich streckte meine Hand aus und schob die hübsche Locke zur Seite, die ihm übers Ohr fiel. Dort würde ich anfangen. Jerome liebte es, wenn ich mir mit kleinen Küssen einen Weg um sein Ohr herum bahnte.

Er wich fast unmerklich zurück.

»Was ist los?«, fragte ich.

»Ich brauchte nur etwas frische Luft.«

Daran herrschte nun wahrhaftig kein Mangel – der Abend bot so viel Kälte und frische Luft, wie man sich nur wünschen konnte.

»Okay«, sagte ich. »Frische Luft haben wir.«

»Du warst heute nicht in Kunstgeschichte«, sagte er. In seinem Tonfall lag kein Vorwurf, es war eher eine nüchterne Feststellung.

»Stimmt«, antwortete ich. »Ich habe –«

Ich wollte gerade sagen »– mich nicht gut gefühlt«, als er mir das Wort abschnitt.

»Du warst in der National Gallery und hast recherchiert?«

Das hatte ich Jazza vorgeflunkert, nicht ihm. Wann hatten die beiden Zeit gehabt, darüber sprechen? Und wieso unterhielten sie sich überhaupt darüber? Und warum war mir vorhin für Jazza keine bessere Ausrede eingefallen? Weil es schnell gehen musste, deshalb. Okay, nächste Frage – wann würde ich endlich anfangen, Jerome die Sache zu erklären?

»Ich … ähm … tja, also, ich habe an der Projektaufgabe gearbeitet, die Mark mir gegeben hat.«

»Du hast in Kunstgeschichte gefehlt, um für Kunstgeschichte zu arbeiten?«

»Na ja, wenn du es so ausdrückst, klingt es bescheuert …«

»Und worum geht es bei dem Projekt?«

»Was?«

»Für welches Thema hast du recherchiert?«

Ich war komplett überrumpelt. Mir fiel kein einziges Gemälde ein. Absolut gar keins.

Er wusste es. Er wusste, dass ich nicht im Museum gewesen war. Die Welt kam mir plötzlich sehr fremd und unfreundlich vor. Die Dunkelheit und die Kälte, die zusammen mit der Feuchtigkeit in meine Kleidung kroch, machten es nicht besser. Als ich nicht antwortete, stand Jerome abrupt auf und ging vor der Bank auf und ab.

»Ich hab keine Ahnung, wie man so was macht«, murmelte er.

»Was macht?«

Er sog laut den Atem durch die Nase ein und bohrte langsam den Schuhabsatz in den Rasen.

»Wo warst du Mittwochabend?«, fragte er.

»Mittwoch?«

Mittwoch … was hatte ich noch mal am Mittwoch gemacht?

»Du warst mit einem Typen unterwegs«, soufflierte er.

Na klar. Mittwoch hatte ich mich mit Callum getroffen, dem Jungen mit den gestählten Muskeln, der beinahe in der Profiliga Fußball gespielt hätte. Die Tatsache, dass Jerome wusste, mit wem ich unterwegs gewesen war, machte mich … na ja, irgendwie ziemlich wütend.

»Hast du mir etwa hinterherspioniert?«

»Nein, ich hab dir nicht hinterherspioniert. Ein paar Leute aus der Elften haben dich gesehen.«

Ich reagierte völlig falsch. Ich hob mit einer scheinbar entschuldigenden Geste die Hände und zog die Schultern hoch.

»Sorry«, sagte ich. »Er ist nur ein guter Freund. Mehr nicht. Du spinnst ja total.«

Das hätte ich vielleicht nicht sagen dürfen. Ich hätte es sogar mit hundertprozentiger Sicherheit nicht sagen dürfen. Aber ich hatte es gesagt.

»Ich spinne?«, schnaubte er. »Nein, du lügst mich an!«

Okay, das stimmte natürlich. Aber nicht so, wie er dachte. Damit lag er völlig falsch. Was bedeutete, dass ich mir ganz schnell etwas einfallen lassen musste. Verdammt, wo hätte ich bloß gewesen sein können?

»Ich war zur Therapie!«

Ich sagte es laut. So richtig laut. Ich erschreckte ihn damit, und mich und irgendein kleines Tier, das im Abfall neben der Bank herumwühlte. Ich hörte es eilig weglaufen.

»Therapie?«

»Therapie«, wiederholte ich.

»Und dieser Typ …«

»Ist in meiner Therapiegruppe.«

»Du warst also zur Therapie und hast dich entschieden, deswegen zu …«

»Zu lügen?«, sagte ich. »Als Jazza mich vorhin gefragt hat, wo ich gewesen bin, war das Museum das Erste, was mir eingefallen ist. Ich wollte nicht, dass ihr euch verpflichtet fühlt, ständig mit mir über meine Therapie zu reden, deshalb habe ich euch nichts davon gesagt. Außerdem lässt mich das noch amerikanischer wirken. Du denkst doch bestimmt auch, dass jeder Amerikaner eine Psychotherapie macht, oder etwa nicht?«

Ich gebe es ja nur ungern zu, aber ich kann wirklich sehr überzeugend lügen. Ich entstamme einer langen Ahnenreihe von Geschichtenerzählern. Wir wissen, wie man die Wahrheit geschickt zurechtbiegt. Meine Worte hatten jedenfalls genau die richtige Wirkung auf Jerome. Er schaute mich endlich an.

»Eine Therapie ist doch nichts Schlimmes«, sagte er.

»Das habe ich auch nicht behauptet. Ich will bloß nicht ständig darüber reden und immer nur das Mädchen sein, dass beinah erstochen worden wäre, okay?«

Das stimmte absolut. So absolut, dass mir die Tränen kamen und sich meine Stimme ein bisschen überschlug.

»Aber mit mir kannst du doch darüber reden. Dazu sind Freunde doch da«, sagte er.

Ich hasste das. Ich verabscheute Lügen und Mitleid. Ich glaube, Mitleid fand ich fast noch schlimmer. Ich wollte nicht schwach und kaputt wirken und ich wollte auch nicht mit Jerome über Gefühle reden. Weder über seine noch über meine. Ich hatte die Nase voll von Gefühlen.

»Ich möchte dir gern helfen«, sagte er. »Es tut mir leid. Wirklich, ich –«

»Schon gut, vergiss es«, erwiderte ich. »Hauptsache, du weißt jetzt, dass da absolut nichts läuft. Es gibt nichts zu erzählen.«

Außer, dass ich heute einen mordgierigen Geist beseitigt hatte und in der Psychiatrie war, um einen vermeintlichen Mörder zu verhören. Das natürlich ausgenommen.

»Ich fasse es nicht, dass ich das ernsthaft geglaubt habe«, sagte er beschämt.

Bei seinem schuldbewussten Tonfall drehte sich mir der Magen um, ganz langsam, wie eine Softeis-Maschine.

Seine Schuldgefühle verursachten mir Schuldgefühle und lösten in mir ein Gefühlschaos aus, das ich weder wollte noch brauchte. Ich fand es schön, mit Jerome zu knutschen, und mir gefiel der Gedanke, dass er mein Freund war. Aber mit diesem ganzen Hin und Her der Gefühle wollte ich nichts zu tun haben.

»Wir sollten es einfach lassen«, hörte ich mich sagen.

»Was? Uns zu streiten?«

»Alles«, sagte ich und machte mit den Händen eine wedelnde Geste, die ihn und mich und das, was zwischen uns war, umfassen sollte.

Erstaunlicherweise verstand Jerome Gebärdenwedeln. Ich sah, wie verletzt er war, auch wenn er versuchte, es zu verbergen, indem er rasch zur Seite blickte.

»Du willst Schluss machen«, sagte er.

Er konnte nichts dafür. Ich hatte ihn belogen – nicht weil ich es wollte, sondern weil mir nichts anderes übrig blieb. Mein Leben war ein einziges Desaster. Ich hatte die Nase voll von Problemen und er war eins davon. Wenn wir Schluss machten, würde alles viel leichter sein. Jedenfalls für mich.

Mir war schlecht. Ich wollte nur noch, dass es aufhörte. Ich wollte reingehen.

»Ich gehe rein«, sagte ich.

Er antwortete nicht. Mein Verhalten musste ihm kalt und rücksichtslos vorkommen. Ich hatte es nicht geplant. Wie ferngesteuert stand ich von der Bank auf. Ich ging und ließ ihn einfach sitzen.

Mit Jazza musste ich auch noch reden. Sie hatte mich sicher nicht ohne Grund gefragt, wo ich gewesen war. Vermutlich hatte sie es Jerome weitererzählt. Mein Verdacht bestätigte sich, als ich ins Zimmer trat und sie augenblicklich ihre Ohrhörer abnahm, aus denen leises Gemurmel auf Deutsch erklang. Als sie ihr Strickzeug beiseitelegte, wirkte es, als wollte sie sich für einen plötzlichen Sprung aus dem Fenster wappnen.

»Du kommst aber früh.« Ihre Stimme zitterte ein bisschen.

Ich setzte mich auf mein Bett und schaute sie an. Jazza war viel zu ehrlich, um irgendeine Fassade aufrechtzuerhalten.

»Hast du mit Jerome gesprochen?«, fragte sie.

Ich nickte.

»Alles okay mit euch?«

»Ich habe ihn nicht betrogen.«

»Das habe ich auch nicht geglaubt.«

»Aber er.«

Vorsichtig suchte sie nach Worten. Sie wägte jedes einzelne so behutsam ab, als würde es sich um eine hochexplosive Chemikalie handeln.

»Ich weiß nicht, was er gedacht hat«, sagte sie. »Er war jedenfalls ziemlich durcheinander und hat sich so seine Gedanken gemacht. Ich weiß, du versuchst, irgendwie mit dieser schlimmen Sache klarzukommen. Keiner von uns kann sich vorstellen, was du durchgemacht hast. Das ist uns allen klar und … es ist nur so … es ist nicht gerade einfach, zu wissen, was du fühlst und denkst, wenn du nichts erzählst, verstehst du? Ich hab Jerome gesagt, er soll einfach mit dir reden und …«

»Wir haben Schluss gemacht.«

Ihre Augen weiteten sich erschrocken.

»Oh! Oh, nein! Aber wieso denn … wenn nichts war …«

»Ich kann es im Moment einfach nicht.«

»Oh.«

Diesmal war es ein endgültiger klingendes Oh. Und ein verständnisvoll klingendes. Sie stand von ihrem Bett auf und setzte sich neben mich.

»Geht’s dir gut?«

»Das fragt mich jeder, schon seit Wochen.«

»Sorry, ich …«

»Es geht mir gut«, sagte ich. »Wirklich. Vielleicht sogar zu gut. Eigentlich müsste ich jetzt doch total aufgelöst sein. Bin ich aber nicht. Ich fühle gar nichts. Ich hab Schluss gemacht, weil ich nicht anders konnte.«

Das stimmte. Ich wusste nicht genau, warum ich mit meinem ersten richtigen Freund Schluss gemacht hatte. Ich wusste bloß, dass es nicht anders ging.

Die Heizungsrohre knackten und gaben Pfeiftöne von sich, Jazza und ich saßen auf der Bettkante und schauten bedrückt zu Boden. Sie war zwar meine Freundin, aber sie war auch mit Jerome befreundet, schon viel länger als mit mir.

»Hasst du mich jetzt?«, fragte ich.

»Weißt du, was ich denke?«

»Hoffentlich etwas Netteres und Klügeres als ich?«

»Ich denke, wir sollten nach nebenan gehen und schauen, ob Gaenor und Angela noch ein bisschen Fusel übrig haben.«

»Fusel?«

»Wein. Ich hab noch Schokolade. Wir wickeln uns jetzt in unsere Decken, gehen rüber und trinken Wein und essen Schokolade.«

Ich schüttelte den Kopf – ich wollte nicht, dass jemand nett zu mir war –, aber Jazza akzeptierte kein Nein. Sie zog mich hoch, zerrte die Decke von meinem Bett und legte sie mir um die Schultern.

»Das war keine Frage«, stellte sie klar, »sondern ein Befehl.«

17

Am nächsten Morgen wurde ich vom Läuten der Kirchenglocken geweckt. London ist eine geschichtsträchtige Stadt voller alter Kirchen, deren Glocken lautstark durch das graue Dezemberdunkel tönten. Ihr Klang hallte dröhnend in meinem Kopf wider und jeder einzelne Glockenschlag verstärkte meine Übelkeit. Ich hatte anderthalb Becher von dem warmen, billigen Rotwein getrunken, den Gaenor in ihrem Schrank aufbewahrte. Eigentlich nicht viel, aber ich spürte die Nachwirkungen trotzdem. Mein Mund war staubtrocken wie ein Baumwollfeld und zwischen meinem Magen und meinem Kopf kroch ein vager, nicht genau zu definierender Schmerz auf und ab.

Aber ich fand es okay, so aufzuwachen. Ich hatte einen schönen Abend gehabt. Gaenor, Angela und Jazza hatten sich um mich geschart und dann war noch Eloise dazugekommen und hatte uns von all den französischen Jungs erzählt, die sie abserviert hatte. Keine von ihnen schien mich für ein Monster zu halten – auch wenn ich mir sicher war, dass Jazza sich unverzüglich um Jerome kümmern und nachhören würde, ob es ihm gut ging. Sie war schon wach und hatte – in ihren Morgenmantel gehüllt und eine Tasse Tee in der Hand – die Nase bereits wieder in ihr Deutschbuch gesteckt.

»Morgen«, sagte sie. »Gehen wir frühstücken? Ich bin schon seit Stunden wach und sterbe vor Hunger.«

Seit Stunden? Ein Blick auf meinen Wecker (zusammen mit dem Glockengeläut) sagte mir, dass es erst neun war. Jazza versuchte die Zeit wettzumachen, die sie gestern Abend mit mir vergeudet hatte.

Frühstücken bedeutete natürlich, meinem frisch gekürten Exfreund zu begegnen. Die Sache mit dem Essen würde von nun an zum Problem. Ich saß mit Jerome und Jazza und Andrew zusammen. Wie sollte ich da jemals wieder etwas essen können?

»Ich hab keinen Hunger. Ich glaube, ich bleibe lieber hier und sterbe«, sagte ich.

»Ist dir schlecht?«

»Ein bisschen. Aber das wird schon wieder. Geh du ruhig.«

Jazza zog sich an und ging und ich grübelte über das Wort Exfreund nach.

Wie würde es sein, ihm ständig über den Weg zu laufen? Was hatte ich bloß angerichtet? Mich überkam ein ganzer Schwall schrecklicher Gefühle – Schuldgefühle, Traurigkeit, Scham – die ganze Palette. Ich schüttelte sie ab. Ich würde mein Geld zusammenkratzen – ein paar Pfund musste ich noch haben – und mir erst einmal einen Muffin und einen Kaffe besorgen. Irgendwie würde ich schon klarkommen.

Ich schlüpfte in ein T-Shirt und eine bereits getragene Jogginghose, fuhr mir mit den Fingern durch die Haare und rieb mir den Schlaf aus den Augen. Dann zog ich meine Fleece-Jacke über und schlurfte im Schlabber-Outfit die Stufen hinunter. Als ich in die Eingangshalle kam, trat gerade Charlotte aus Claudias Büro.

»Oh«, sagte sie. »Da ist sie ja. Rory? Claudia möchte dich sprechen.«

»Warum?«, formte ich lautlos mit den Lippen.

Charlotte lächelte ein bisschen gezwungen und zuckte nur leicht mit den Schultern. Ich schob mich an ihr vorbei in Claudias Büro.

»Komm bitte herein und schließ die Tür«, sagte Claudia. »Ich bin gleich so weit.«

Ohne den Blick zu heben, tippte sie weiter in ihren Computer.

Ihr Büro war eiskalt und ziemlich dunkel. Abgesehen von der Schreibtischlampe brannte kein Licht und die einzige Wärmequelle war ein kleines Elektro-Heizgerät neben ihrem Schreibtisch. Ich kauerte mich in einen der geblümten Sessel und zog mir die Jackenärmel über die Hände.

»Aurora.« Sie wandte sich ruckartig zu mir um und starrte mich an. Es wirkte ein bisschen verstörend, so als wäre ich ins Büro des bösen Erzschurken zitiert worden. »Erzähl doch mal, wie es dir in deiner ersten Woche hier ergangen ist.«

»Oh. Na ja, ganz gut, denke ich.«

Ich wartete darauf, dass sie etwas erwidern würde. Vielleicht »Gut« oder »Das freut mich« oder »Das müssen wir unbedingt mit einer Runde Armdrücken feiern«. Aber das tat sie nicht. Das ohnehin tiefe Rot ihrer Wangen schien noch intensiver zu leuchten als sonst. Die Kälte kroch mir durch die Jackenärmel bis in den Nacken hinauf.

»Aurora«, sagte sie noch einmal. (Es ist nie gut, wenn jemand zu Beginn eines Gesprächs deinen Namen gleich zweimal sagt.) »Mir ist bewusst …«

Einen Moment lang blieb offen, was ihr bewusst war, weil sie die Worte kurz in der Luft hängen ließ.

»Mir ist bewusst … dass du bei deiner Rückkehr im Lernpensum ein wenig zurückgelegen hast.«

»Na ja«, sagte ich. »Ich habe getan, was ich konnte. Wissen Sie, ich war …«

»Natürlich.«

Sie rückte in der obersten Schreibtischschublade etwas zurecht, das verhindert haben musste, dass sie sich ganz schließen ließ, und versetzte ihr einen kräftigen Stoß.

»Du hast dich wirklich tapfer geschlagen. Aber es gibt ein paar ernste Bedenken. Offenkundig liegst du im Lernpensum doch weiter zurück als gedacht und wirst das Versäumte womöglich nicht rechtzeitig aufholen können.«

Sie schlug eine vor ihr auf dem Schreibtisch liegende Mappe auf und ich konnte sehen, dass sie meinen Vorabtest in Geschichte enthielt.

»Ich war auf den Test nicht richtig vorbereitet«, sagte ich.

»Bei den Fragen geht es nur um Grundwissen, das meiste davon habt ihr schon vor deiner Abreise durchgenommen … obwohl mir natürlich klar ist, dass es auch zu dem Zeitpunkt bereits Vorkommnisse gab, die dich von der Schule abgelenkt haben müssen. Aber es ist nicht nur dieser Vorabtest. Mir wurde berichtet, dass du im Unterricht dein Handy benutzt hast und sogar eingeschlafen bist und dass du gestern unentschuldigt dem Kunstgeschichtsseminar ferngeblieben bist.«

Okay, vielleicht wurde man in Wexford doch ein klitzekleines bisschen kontrolliert.

»Ich weiß natürlich, dass du eine schwere Zeit durchmachst«, fuhr Claudia fort. »Aber jeder andere Schüler wäre für ein derartiges Verhalten schon längst der Schule verwiesen worden.«

»Ich hatte gestern eine Therapiestunde, deswegen hab ich Kunstgeschichte ausfallen lassen.«

»Aber du warst nicht bei Mr Maxwell.«

»Ich war bei einer Therapeutin, die mir Charlotte empfohlen hat.«

Das war womöglich ein Fehler. Wenn Claudia jetzt Charlotte herzitierte, würde Charlotte ihr Janes Namen und Telefonnummer nennen. Und wenn Claudia daraufhin Jane anrief, würde ihr sofort klar sein, was für eine elende Lügnerin ich war. Die Lügerei und die Probleme rissen einfach nicht ab.

»Wenn du zu einer Therapiestunde gehst, musst du uns darüber informieren – erst recht, wenn du deswegen nicht am Unterricht teilnimmst.«

»Es tut mir leid«, sagte ich. »Ich dachte, es wäre okay, wenn ich zur Therapie gehe.«

Claudia presste die Lippen aufeinander und blickte wieder nach unten zur Schreibtischschublade. Der Raum wirkte plötzlich sehr dunkel und das orangefarbene Licht der Schreibtischlampe tat mir in den Augen weh.

»Wir dachten, es sei einen Versuch wert, dich nach Wexford zurückkehren zu lassen. Wir hatten jetzt eine Woche lang Zeit, deinen Wissensstand einzuschätzen«, sagte sie. »Ich will ehrlich zu dir sein, Aurora … Ich glaube nicht, dass es richtig wäre, dich noch länger hierzubehalten. Womöglich ist Wexford nicht der geeignete Ort für dich, um wieder Halt zu finden. Ich möchte, dass du dir gut überlegst, ob du dich wirklich dem ganzen Prüfungsstress aussetzen möchtest. Vielleicht solltest du darüber nachdenken, vorzeitig abzugehen.«

Was passierte hier? Es konnte doch nicht wirklich das sein, was ich dachte? Es klang nämlich so, als wollte man mich von der Schule werfen.

»Vorzeitig abgehen?«

»Die Prüfungszeit ist sehr anstrengend und mit vielen Ängsten und Sorgen verbunden. Es wäre absolut keine Schande, wenn dir das zu viel sein sollte. Dich trifft an den ganzen Ereignissen keine Schuld. Aber ich weiß wirklich nicht, wie du deinen Abschluss schaffen willst. Wenn du möchtest, kannst du natürlich zu den Prüfungen bleiben. Ich versuche nur …«

Und das tat sie eindeutig, sie versuchte es. Aber sie fühlte sich offenkundig nicht wohl dabei. Trotz ihrer stämmigen Robustheit und ihrer Vorliebe für die raubeinige Sportart Hockey hatte ich nie das Gefühl gehabt, dass Claudia hartherzig oder gemein war.

»Ich will dir nur einen Ausweg zeigen. Geh nach Hause zu deinen Eltern. Mach Ferien. Und im nächsten Jahr nimmst du einen neuen Anlauf.«

»Hier?«

»Das halte ich für unwahrscheinlich, Aurora.«

Ich würde nicht in Claudias Büro weinen. Auf gar keinen Fall. Ich schaute hoch, weil man auf die Art manchmal verhindern kann, dass einem die Tränen herunterlaufen. Mein Blick fiel auf Hockeyschläger, -pokale und -medaillen. Nichts davon übte eine besonders beruhigende Wirkung auf mich aus.

»Haben Sie schon mit meinen Eltern gesprochen?«, presste ich mühsam hervor.

»Nein, noch nicht. Lass mich eins ganz deutlich sagen: Hier geht es nicht um Bestrafung. Ich finde das alles höchst bedauerlich und möchte wirklich nur das Beste für dich. Wenn du denkst, dass du die Prüfungen schaffst, dann kannst du es gern versuchen. Aber wenn nicht … gibt es überhaupt keinen Grund, sich zu schämen …«

Komisch, dass es überhaupt keinen Grund gab, sich zu schämen, weil ich nämlich im Moment am liebsten vor Scham im Boden versunken wäre. Ich spürte förmlich, wie meine Muskeln nachgaben und mein Körper in sich zusammenfiel, so als wollte er sich schon mal darauf vorbereiten, unter Claudias Perserteppich zur Tür und unter dem Türspalt hindurchzukriechen.

»Bitte überleg es dir in Ruhe und gib mir dann Bescheid, wie du dich entschieden hast«, sagte sie. »Ich will es dir jetzt nicht noch schwerer machen, als es ohnehin schon ist. Wie wäre es, wenn wir morgen noch einmal darüber sprechen?«

»Morgen«, sagte ich. »Klar.«

Ich stand auf und schob den Sessel zurück. Er schrammte laut über den Boden und verursachte Wellen im Perserteppich. Vor den Postfächern in der Eingangshalle blieb ich stehen und horchte einem gellenden Lachen nach, das aus dem Gemeinschaftsraum drang. Über mir war ein dumpfes Geräusch zu hören, weil jemand in einem der Zimmer auf der ersten Etage etwas zu Boden fallen ließ. Hawthorne war voller Leben.

Ich stieg langsam wieder die Stufen hoch, vorbei an den schief hängenden gerahmten Fotos im Treppenhaus. Bilder von Schulsportfesten, Mannschaftsfotos und Klassenfotos. Ich würde nicht dazugehören. Von mir würde nie ein Foto an dieser Wand hängen. Obwohl vor Kurzem noch Schulgespräch, würde ich schnell wieder vergessen sein – so wie Alistair, der in seinem Bett gestorben war. Die Ripperstory war nicht mehr das vorherrschende Thema in London. Das war vorbei. Ein politischer Skandal hatte jetzt den Platz in den Schlagzeilen eingenommen.

Auf der zweiten Etage blieb ich zwischen den beiden Notausgangstüren stehen und starrte durch die Glasscheibe auf unseren Flur hinaus. Es war Sonntag. Heute und Montag waren »Lesetage«, was nur ein anderes Wort für »Lerntage« war. Dienstag und Mittwoch fanden die Prüfungen statt. Ich würde heute ganz bestimmt nichts mehr zustande bringen und morgen sah es auch nicht viel besser aus. Ich hatte keine Ahnung, wie ich es schaffen sollte, rechtzeitig den letzten Rest meines Verstands zusammenzukratzen und ihn in einen gehirnähnlichen Zustand zu bringen.

Ich stand in dem winzigen, von stechendem Teppichklebergeruch durchsetzten Vorraum und hätte wahrscheinlich den ganzen Tag dort verbracht, wenn nicht plötzlich hinter mir laute Schritte erklungen wären und Charlotte die Tür aufgestoßen hätte.

»Alles okay?«, fragte sie.

Das gab mir den Rest. Ich begann zu weinen. Ich brach in lautes Schluchzen aus. Die Tränen strömten aus mir heraus wie aus einem Feuerwehrschlauch. Charlotte nahm mich sofort in den Arm und brachte mich – mein Gesicht an ihre Schulter und in ihr wallendes rotes Haar gedrückt – nach unten in ihr Zimmer.

Charlotte hatte ein Einzelzimmer, es war viel kleiner als Jazzas und meins, dafür aber auch gemütlicher und wärmer. Und im Gegensatz zu mir hortete sie ihre getragenen Klamotten nicht über der Rückenlehne des Schreibtischstuhls. Vom Flur aus hatte ich schon oft einen Blick in Charlottes Zimmer geworfen, aber ich war noch nie drin gewesen. Die Wand neben der Tür war eine einzige große Collage. Wir durften Bilder aufhängen, sofern wir dazu etwas benutzten, das »Blu-Tack« hieß. Ihre Wand war vom Boden bis zur Decke von einer erlesenen Auswahl exquisiter Modemagazin-Seiten gepflastert. Models, die mit Büchern posierten: Bücher lesend, neben Büchern stehend oder sich auf Bücher zubewegend. Grips und Glamour in Hochglanz und in absolut perfekter Anordnung. Es musste Charlotte eine Menge Zeit gekostet haben, jede Seite so exakt aneinander ausgerichtet aufzuhängen, in Millimeter genauem Abstand zum Türrahmen und zur Decke.

Ich war so überrumpelt, dass ich aufhörte zu weinen. Keine Ahnung, warum ich deswegen so geschockt war.

»Ich schaffe den Abschluss nicht«, erklärte ich und wischte mir mit dem Ärmel meiner Fleecejacke die Nase ab. Auf dem Boden lag ein großes weiches Kissen, das förmlich danach schrie, meinen Hintern in Empfang zu nehmen. Bereitwillig ließ ich mich daraufsinken. »Ich hab zu viel verpasst. Claudia meint, wenn ich will, kann ich es versuchen, aber ich glaube, es hat wirklich keinen Sinn …«

Immerhin war Charlotte ehrlich genug, nicht zu widersprechen. Sie versuchte auch nicht, mich nach Jazza-Art zu trösten, indem sie mir versicherte, dass schon alles gut gehen werde.

»Habt ihr über andere Möglichkeiten gesprochen?«, erkundigte sie sich. »Kannst du die Prüfungen nicht nachholen?«

»Nein.« Ich schüttelte den Kopf. »Sie glaubt nicht, dass ich den ganzen Stoff in diesem Schuljahr noch aufholen kann. Und sie hat recht. Ich schaffe es nicht.«

»Dann gehst du also wieder nach Bristol zurück?«

»Wahrscheinlich.«

»Und dort zur Schule?«

Das war der Vorschlag meiner Eltern gewesen, und zwar bevor ich zu diesem zum Scheitern verurteilten Experiment nach Wexford zurückgekehrt war. Nun würde man meinen Eltern mitteilen, dass das ganze Schuljahr im Grunde ein Schlag ins Wasser gewesen war. Keine Ahnung, wie es jetzt weitergehen sollte.

Ich lehnte mich mit dem Rücken an den Heizkörper und stieß sanft mit dem Kopf dagegen. Eigentlich war die Heizung viel zu heiß, um sich anzulehnen, aber besser brennend heiß als kalt. Mir war es egal, ob ich mir daran den Rücken versengte. Ich ließ die Augen von Bild zu Bild an Charlottes Wand wandern. Meine Lider begannen leicht zu zucken, als ich die Botschaft erfasste: Bücher und Grips. Es ging um erfolgreiche Mädchen.

Ich war kein erfolgreiches Mädchen.

»Du solltest mit Jane darüber reden.« Sie hielt mir eine Packung mit Papiertaschentüchern hin. »Am besten heute noch.«

»Bei Schulkram kann Jane mir auch nicht helfen«, schniefte ich.

»Doch, kann sie«, widersprach Charlotte entschieden. »Und sie hat bestimmt Zeit für dich.«

Von Charlotte ging eine Art religiöses Leuchten aus. Soweit es sie betraf, konnte Jane zaubern. Es musste schön sein, ein so unerschütterliches Vertrauen zu seiner Therapeutin zu haben. Oder eben Probleme, die tatsächlich gelöst werden konnten.

»Jane hat ständig mit Leuten zu tun, die in Krisen stecken und von der Schule geflogen sind. Ich bin sicher, dass sie dir helfen kann. Lass mich sie anrufen. Bitte.«

Charlotte rief an und so wie es klang, war es Jane recht, wenn ich vorbeikam.

Das war einer der Momente, in denen mir schmerzhaft bewusst wurde, dass ich nicht zu Hause war. Zu Hause konnte ich jederzeit Freunde anrufen, die in der Nähe wohnten und vorbeikommen konnten. Ich hatte hier zwar auch Freunde, aber im Grunde belog ich sie schon, seit ich sie kannte. Bis gestern Abend hatte ich sogar einen Freund gehabt. Jerome wäre wahrscheinlich froh, wenn ich von der Schule flog …

Nein. Wäre er nicht. Und das war noch schlimmer.

Stephen. Ich konnte Stephen anrufen.

Bloß, dass durch meinen Rauswurf auch für ihn alles zu Ende war. Seine ganze Arbeit. Die Shades. Wenn ich Wexford verlassen musste, hatten sie keinen Terminus mehr. Ohne Terminus keine Shades. Wie war es bloß dazu gekommen, dass so viel von mir abhing? Ausgerechnet von mir. Ich bin eine Person, die bis drei Uhr nachmittags schlafen und zweimal am Tag Cheez Whiz essen würde, wenn man mich ließe. Von so jemandem sollte nicht das Schicksal ganzer Polizeieinheiten abhängen.

Ich wollte mich ins Bett legen und erst wieder aufwachen, wenn ich fünfundzwanzig war.

»Jane sagt, du kannst sofort zu ihr kommen.« Charlotte hatte aufgelegt. »Das Wichtigste habe ich ihr schon erzählt. Aber mach dir keine Gedanken, ich sage sonst keinem Menschen etwas. Kein Wort. Versprochen.«

»Danke«, sagte ich.

»Du wirst schon einen Weg finden«, sagte Charlotte. »Ganz egal, was passiert.«

Natürlich hatte Charlotte nur ein sehr begrenztes Wissen von dem, was alles passieren konnte.

18

Mit ihren leuchtend roten Haaren war Jane der einzige Farbtupfer auf der Straße. Sie trug ein außergewöhnliches Kleid mit Schulterpolstern, die sich an den Außenseiten nach oben bogen, und einem afrikanisch anmutenden Muster in den Farben Orange, Schwarz und Gelb. Eigenartigerweise war es bauschig und figurbetont zugleich.

»Du brauchst unbedingt eine Tasse Tee und etwas Süßes«, verkündete sie, während sie mich ins Haus hineinführte.

»Vielen Dank, aber ich möchte nichts«, sagte ich.

»Ich muss aber darauf bestehen. Mit leerem Magen kann man keine Probleme lösen. Wir sollten deinen Blutzuckerspiegel ein bisschen in Schwung bringen. Du siehst gar nicht gut aus, wahrscheinlich stehst du noch unter Schock.«

Es war sehr dunkel in der Diele. Von dem eigenartigen schwarzsilbernen Leopard hinten in der Ecke und der Tapete mit dem goldenen Fächermuster konnte ich nur einen winzigen Schimmer erahnen. Sie zog mich hinter sich an der Treppe vorbei in die Küche. Dort war es heller, weil durch die Gartenfenster Tageslicht hereinkam, auch wenn von Licht eigentlich nicht die Rede sein konnte.

»Das hier sind Earl Grey Mürbeplätzchen.« Sie schob mir eine Dose mit Gebäck zu. »Und die Brownies sind diesmal mit Orange und Chili gebacken. Koste mal. Danach wirst du dich gleich besser fühlen.«

Janes praktische und muntere Art hatte etwas Ansteckendes. Ich gehorchte, nahm mir einen Brownie und verspeiste ihn über den Küchentresen krümelnd in nur drei Bissen. Sie nickte zufrieden und machte sich daran, den Wasserkocher zu befüllen.

»In groben Zügen hat Charlotte mir ja schon erzählt, was los ist«, sagte sie. »Was hat man dir denn nun ganz genau gesagt?«

Ich berichtete ihr von meinem Gespräch mit Claudia. Jane hörte aufmerksam zu.

»Du könntest die Prüfungen also durchaus ablegen«, sagte sie.

»Könnte ich. Aber ich hab quasi keine Chance, sie zu bestehen.«

»Bist du sicher?«

»Ja, bin ich.«

Der Wasserkocher schaltete sich aus, sie befüllte die Teekanne und stellte Tassen und Milch und Zucker heraus.

»Ich würde dich gern etwas fragen«, sagte sie. »Und bitte denk gut nach, ehe du antwortest. Warum bist du eigentlich zurückgekommen?«

»Man hat mich zurückgeschickt«, sagte ich.

»Wer?«

»Meine … Ärztin.«

Jane legte bei meiner Antwort den Kopf schräg.

»Aber du hättest doch Nein sagen und nach Amerika zurückkehren können. Stattdessen bist du wieder aufs Internat gegangen. Wieso?«

»Ich musste«, sagte ich.

»Du musstest?«

»Es ist kompliziert.« Die Untertreibung des Jahres. »Meine Seelenklempnerin … sorry … meine Therapeutin meinte, es wäre eine gute Idee. Es war eine Art Versuch, mich wieder normal werden zu lassen. Aber ich hab’s vermasselt.«

»Unsinn«, sagte Jane streng. »Du hast gar nichts vermasselt.«

»Bloß die Schule.«

»Das kann man wohl kaum Vermasseln nennen, Rory. Überleg doch mal, was du alles geschafft hast. Wer bringt schon wie du den Mut auf, im Ausland ein Internat zu besuchen? Und dann auch noch nach einem derart brutalen Überfall wieder an dieselbe Schule zurückzukehren?«

»Mir egal«, sagte ich. »Ich hab’s satt, wegen dieser Sache ständig die Außenseiterin zu sein. Ich will bloß, dass alles normal läuft. Aber jetzt ist nichts mehr normal.«

Eine Wolke schob sich über das, was an Sonne da war, und verdunkelte die Küche. Jane stand auf und machte das Licht an, dann schenkte sie uns Tee ein. Sie gab Zucker in ihren und rührte um. Wie hypnotisiert lauschte ich dem leisen Klirren des sich in der Tasse drehenden Löffels.

»Ich habe dir doch neulich erzählt, was mir zugestoßen ist, als ich so alt war wie du«, sagte sie. »Dass der Mann mir auf den Kopf geschlagen und mich in den Teich geworfen hat und ich beinahe darin ertrunken wäre. Ich bin mit dem Tod in Berührung gekommen und diese Erfahrung hat mich verändert. Und ich habe das Gefühl, du weißt, wovon ich rede. Was dir passiert ist, hat dich ebenfalls verändert, stimmt’s?«

Sie meinte damit doch nicht etwa das, was ich dachte, dass sie meinte?

»Es hat mit dem Ripper angefangen«, fuhr sie fort. »Jeder, der die Gabe hat, konnte die Zeichen erkennen: Plötzlich taucht in London ein Mörder auf, der auf keiner einzigen Überwachungskamera zu sehen ist und nirgends Spuren hinterlässt. Er spaziert ins Gebäude der BBC hinein und liefert ein Päckchen ab, in dem sich eine menschliche Niere befindet. Und wieder hat kein Mensch etwas gesehen. Und dann verschwindet er plötzlich spurlos und entpuppt sich angeblich als ein Obdachloser ohne Vergangenheit und ohne Beziehungen. Alles höchst mysteriös und im Grunde eher unwahrscheinlich, oder?«

Ihr Mund verzog sich zu einem breiten Lächeln. Sie hatte einen dunklen Lippenstift aufgetragen, eine Nuance zwischen Rot und Orange. Der Farbton tat mir in den Augen weh. Die ganze Situation hatte etwas Surreales – die große Küche, die hohen Küchenhocker, auf denen wir saßen, das wirbelige Ölgemälde neben dem Fenster, das ich jetzt zum ersten Mal bemerkte. Es zeigte die Sonne … Oder waren es Schlangen? … Wie konnte ich bloß die Sonne mit Schlangen verwechseln?

»Charlotte hat mir von dem Überfall erzählt, bei dem ihr beide verletzt wurdet, du und sie.« Janes Stimme war so schön leise und beruhigend. »Charlotte saß im Gemeinschaftsraum und hat gelesen. Sie hat weder etwas gesehen noch gehört, als ihr plötzlich wie aus dem Nichts eine Lampe auf den Kopf geschlagen wurde. Und du? Dich hat man im Waschraum am Ende des Flurs gefunden, sämtliche Spiegel in dem Raum waren zersplittert und die Fensterscheibe war zerborsten. Die Polizei musste die Tür aufbrechen, um hineinzugelangen. Und dann? Es hieß, der Täter sei durchs Toilettenfenster geflohen. Aber Charlotte hat mir erzählt, dass das Gitter vor dem Fenster gerade erst repariert worden war und es sich nicht mehr losschrauben ließ. Oh nein! Kein lebender Mensch hätte aus diesem Raum entkommen können. Du hast etwas ganz anderes erlebt als das, was berichtet wurde, stimmt’s?«

Ich konnte bloß stumm nicken. Jane stieß ein leises zufriedenes Seufzen aus.

»Seit wann hast du die Gabe? Was ist dir zugestoßen?«

Schon mal bewusst wahrgenommen, wie es ist, wenn einem der Atem stockt? Du denkst, du atmest ganz normal, bis dir plötzlich auffällt, dass du die Bauchmuskeln angespannt hast und deine Lungen kurz vorm Platzen sind und dein Herz fast stillsteht, weil du die Luft angehalten hast. Und dann lässt du sie wieder raus …

Und das tat ich jetzt. Ich ließ alles raus. Na ja, fast alles. Ich begann mit der Nacht des Doppelmordes, als Jazza und ich aus dem Toilettenfenster kletterten und uns nach Aldshot ins Wohnheim der Jungen rüberschlichen. Ich erzählte, wie wir danach mitten in der Nacht über den kleinen Platz nach Hawthorne zurückliefen und dass mich, als ich wieder durchs Fenster klettern wollte, ein Mann ansprach, den Jazza aber nicht sehen konnte. Und am nächsten Morgen wurde auf dem kleinen Platz die Leiche eines Mädchens gefunden. Kurz bevor ich zu dem Teil kam, in dem Stephen, Callum und Boo auf der Bildfläche erschienen, schaltete sich plötzlich mein Gehirn ein und ließ in meinem Kopf eine Warnlampe aufleuchten. Abwechselnd blinkten die Worte »Geheimhaltungsgesetz« und »Verschwiegenheitserklärung« darin auf. Mir fiel das Dokument wieder ein, das ich im Krankenhaus unterschrieben hatte. Ich hatte mich damit offiziell verpflichtet, zu keinem Menschen jemals auch nur ein einziges Wort über die Shades zu verlieren. Zwar hatte man beim Erlass des Geheimhaltungsgesetzes wahrscheinlich nicht unbedingt Geister und Leute wie mich im Sinn gehabt, aber ganz geheuer war mir die Sache trotzdem nicht. Ich hatte meine Unterschrift unter diese Verschwiegenheitserklärung gesetzt. Und ich war ziemlich sicher, dass sie keinen Witz gemacht hatten, als sie sagten, dass ich wirklich unter gar keinen Umständen darüber sprechen durfte.

»Kurz nach meiner Ankunft im Internat ist mir beim Abendessen ein Stückchen Fleisch im Hals stecken geblieben, an dem ich beinahe erstickt wäre«, sagte ich. »Ziemlich dämlich.«

»Absolut nicht. So etwas kann jedem passieren. Jeder erlangt die Gabe anders. Ich ahnte, dass du eine von uns bist, deswegen wollte ich dir gern helfen. Natürlich wusste ich es nicht mit absoluter Sicherheit, aber ich hielt es für ziemlich wahrscheinlich.«

»Das Dumme ist, dass ich seitdem ständig lüge«, erklärte ich.

Jane nickte. »Dann erzähl mal, was dir wirklich zugestoßen ist. Ich kann mir vorstellen, dass es dir bei deiner Therapie nicht gerade geholfen hat, damit hinterm Berg halten zu müssen. Mir kannst du ja die Wahrheit sagen.«

»Ich bringe es einfach nicht fertig, darüber zu sprechen«, sagte ich. »Gestern hab ich deswegen mit meinem Freund Schluss gemacht.«

»Das Gefühl kenne ich. Anfangs dachte ich, ich wäre verrückt geworden, und habe ständig gelogen, damit es keiner merkte. Bis mir irgendwann klar wurde, dass das, was ich sah, durchaus real war. Zum Glück spielte sich das Ganze in den späten Sechzigern ab – es war so ungefähr die beste Zeit, die man sich vorstellen kann, um wegzulaufen und nach London zu gehen. Man war dort damals sehr aufgeschlossen – es gab beispielsweise jede Menge besetzte Häuser, in denen man umsonst wohnen konnte. Und die Musikszene war unglaublich schillernd und bizarr. Es war eine verrückte Zeit. Man musste nur eine Weile durch die Straßen laufen, dann lief man früher oder später unweigerlich einem berühmten Musiker über dem Weg. Es gab jede Menge Esoteriker und natürlich auch Leute, die Drogen nahmen. Aber das hatte auch sein Gutes. Man erntete nicht gleich schräge Blicke, wenn man behauptete, Geister zu sehen. Entweder die Leute glaubten dir oder sie dachten, du wärst high. Mir wurde klar, dass ich irgendwann auf Leute stoßen würde, die ebenfalls die Gabe hatten, wenn ich mich nur lange genug umsah. Und so war es tatsächlich. Ich habe damals Freunde gefunden und das hat mein Leben in jeder Hinsicht verändert. Ich mag mir gar nicht vorstellen, was du Schlimmes durchgemacht hast, Rory, ohne jemanden zum Reden zu haben. Es sei denn natürlich, du hast auch ein paar Freunde, die die Gabe haben. Sicher hast du jemanden kennengelernt?«

»Nein, niemanden«, log ich, wieder einmal.

»Kein Wunder, dass du dich einsam fühlst«, sagte sie.

Ich begann zu lachen – ich konnte gar nicht mehr aufhören zu lachen. Keine Ahnung, wieso, aber ich lachte, bis mir Tränen übers Gesicht liefen.

»Warum lache ich?«, keuchte ich, als ich wieder Luft bekam.

»Vor Erleichterung.« Jane tätschelte meine Hand. »Du bist erleichtert, weil du nicht mehr allein bist. Du bist jetzt eine von uns.«

Erleichterung. So ein schönes Wort. Wirklich, ein ganz tolles Wort.

»Wer ist uns? Gibt es außer Ihnen noch jemanden?«

»Oh ja«, sagte Jane. »Viele. Und ein paar von ihnen wohnen hier in diesem Haus.«

Sie hob den Zeigefinger als Zeichen, dass ich warten sollte, glitt von ihrem Hocker und öffnete die Küchentür.

»Devina! Bist du da? Mags?«, rief sie ins Dunkel.

Von irgendwoher im Haus antwortete eine helle Stimme.

»Kommst du mal kurz runter?« Jane ließ die Tür offen stehen und kehrte auf ihren Hocker zurück. Ich hörte jemanden mit schnellen Schritten die Treppenstufen heruntertrippeln und dann tauchte ein Mädchen im Türrahmen auf. Sie war sehr groß und sehr schlank und trug die platinblonden Haare zu einem Pixie-Cut geschnitten. Trotz der Kälte hatte sie ein Etuikleid an, das sehr viel von ihren unglaublich langen Beinen zeigte. Ihre spitzen Knie waren zerschrammt wie bei einem Kind. Als Zugeständnis an das Wetter trug sie eine taillenkurze Jeansjacke und Ankle Boots.

»Das ist Devina«, sagte Jane.

»Hallo.« Devinas Stimme war hell und hoch. Elfenhaft.

»Ist Mags zuhause, Liebes? Oder Jack?«

»Nein, im Moment nur ich.«

»Devina wohnt auch hier«, erklärte Jane. »Genau genommen wohnen hier mehrere Leute. Das Haus hat sieben Schlafzimmer und ich kann schließlich nur in einem schlafen. Deswegen hatte ich die Idee, mit Leuten, die ebenfalls die Gabe haben, in einer Wohngemeinschaft zusammenzuleben. Mein Haus ist quasi ein Heim für Menschen mit besonderer Begabung. Bist du so lieb und stellst den Auflauf in den Ofen, Devina? Rory braucht eine anständige Mahlzeit.«

Devina ging zum Kühlschrank und holte eine große blaue Auflaufform heraus. Wie es aussah, blieb ich zum Mittagessen.

»Du kannst unmöglich wieder nach Bristol zurück.« Jane legte die Hand auf den Tisch, um ihre Feststellung zu unterstreichen. »Und auch nicht nach Amerika. Du musst mit Menschen zusammen sein, die dich verstehen und die dir etwas über deine Gabe beibringen können. Oder hat dir schon irgendjemand etwas darüber beigebracht? Nein. Siehst du. Am besten, du bleibst gleich hier. Ich habe oben noch ein freies Zimmer. Das kannst du haben.«

»Das geht nicht«, sagte ich. »Meine Eltern …«

»Sie haben keine Ahnung, was mit dir los ist, und würden es auch bestimmt nicht verstehen. Und sie werden dir kaum erlauben, im Haus einer Wildfremden zu wohnen, nachdem man dir nahegelegt hat, die Schule zu verlassen. Du wirst etwas sehr Mutiges und Verwegenes tun müssen: Du wirst die Dinge selbst in die Hand nehmen und weggehen müssen.«

»Sie meinen, ich soll einfach abhauen?«

»Genau das meine ich. Es ist die einzige Möglichkeit und die Lösung für all deine Probleme. Außergewöhnliche Umstände erfordern nun mal außergewöhnliche Maßnahmen. Zum Glück hast du rechtzeitig zu uns gefunden.«

»Jane hat recht.« Devina nickte zustimmend.

Wenn vom Weglaufen die Rede war, stellte ich mir immer vor, dass man … na ja, mitten in der Nacht irgendwo wegrennt. Ich renne nicht gern und habe auch nie wirklich von zu Hause weggewollt, deswegen fand ich den Gedanken völlig abwegig.

»Ich weiß, es ist viel verlangt, Rory, aber wenn du den Mut hast, die Sache heute Abend durchzuziehen, fängt morgen für dich ein neues, wunderbares Leben an. Ein Leben ohne Lügen, das endlich wieder einen Sinn hat.«

»Heute Abend schon?«

»Es muss heute Abend sein«, meinte Jane. »Offenbar überlegt man im Internat ja bereits ernsthaft, dich zu deinen Eltern zurückzuschicken. Das würde alles sehr viel komplizierter machen. Du solltest die Chance jetzt nutzen. Wir werden dich dabei unterstützen. Du bist nicht die Erste, der ich geholfen habe.«

»Mir hat sie damals auch geholfen«, sagte Devina. »Dass ich hierbleiben konnte, hat mir das Leben gerettet.«

»Es muss ja nicht auf Dauer sein«, sagte Jane. »Aber glaub mir, Rory, es ist einfacher, wenn du zu einer Gruppe dazugehörst und mit Leuten zusammenlebst, die dich verstehen. Und das tun wir. Natürlich ist es deine Entscheidung, aber ich spreche aus Erfahrung. Und Devina auch.«

Gut möglich, dass ich durch meine Herkunft eine größere Toleranz für abstruses Gerede habe als andere Leute. Ich habe mit meiner Cousine Diane Engel herbeigerufen und mir mit meiner Großmutter die Beine zum Schnäppchenpreis enthaaren lassen. Ich kenne allein schon zwei Leute, die ihre eigene Religion gegründet haben. Und einmal wurde einer unserer Nachbarn verhaftet, weil er als Spider-Man verkleidet in Bénouville auf dem Reiterdenkmal gesessen hat. Er ist mit ein paar Brotlaiben hinaufgeklettert, hat das Brot zerrupft und jeden, der in seine Nähe kam, damit beworfen. Eine andere Nachbarin beginnt schon immer im August damit, ihr Haus weihnachtlich zu schmücken, und geht zu Halloween als Sternsingerin von Tür zu Tür, »um mit Gesang den Teufel zu vertreiben«, wie sie sagt. So stehen die Dinge bei mir zu Hause. Mit Sicherheit gab es dort jede Menge Leute, die mir die Geschichte mit dem Geistersehen abkaufen würden. Blöderweise waren das aber genau diejenigen, die dazu tendierten, in ihren Pfannkuchen Jesus zu sehen.

Diese Version meiner Zukunft konnte ich mir nur allzu gut vorstellen. Ich würde mich von der spleenigen Atmosphäre in Bénouville absorbieren lassen und unweigerlich zum Kauz werden. Jane hingegen wirkte völlig ausgeglichen. Sie schien glücklich und erfolgreich zu sein. Ich wusste nicht viel über Devina, aber sie wirkte ebenfalls recht zufrieden. Sie kamen mir beide so normal vor. Und es gab nichts, absolut gar nichts, das ich verlockender fand, als normal zu sein. Jane hatte recht – es gab keine andere Lösung. Ich musste hier und jetzt entscheiden, welchen Weg ich einschlagen wollte. Sollte ich nach Hause zurückkehren, wo mein Gehirn langsam aufweichen und ich mich ständig fragen würde, wer zum Teufel ich eigentlich war … oder wollte ich hierbleiben, wo ich zumindest etwas lernen würde? Und wo ich in Stephens, Callums und Boos Nähe bleiben konnte?

Ich könnte ein Shade werden. Richtig dazugehören.

Das Licht im Raum schien sich zu erwärmen.

»Und wie soll ich das anstellen? Einfach nicht mehr ins Internat zurückkehren, oder wie?«, fragte ich.

»So ist es. Du gehst nicht mehr zurück. Wir müssen deine Spuren verwischen. Wer weiß alles, dass du hier bist?«

»Bloß Charlotte.«

»Gut. Hast du für die Fahrt hierher deine Oyster-Card benutzt?«

»Ja.«

»Wie hast du sie bezahlt, bar oder mit Karte?«

»Mit meiner Bankkarte …«

Die Oyster-Card war die elektronische Fahrkarte für die Londoner U-Bahn. Man lud sie mit Geld auf und brauchte sie anschließend nur noch vor den Scanner zu halten, wenn man die U-Bahn-Station betrat und verließ, dann wurde automatisch der entsprechende Fahrpreis abgezogen. Mir war klar, worauf Jane hinauswollte. Mit der Oyster-Card ließ sich meine Fahrt hierher zurückverfolgen. Da ich sie mit meiner Bankkarte bezahlt hatte, gab es Beweise dafür.

»Ich weiß, was zu tun ist, ich habe so etwas schon öfter gemacht«, erklärte Jane. »Wir müssen nur ein paar Dinge bedenken. Wir machen Folgendes …«

Ihr Plan war einfach und gut durchdacht: Ich würde zu Fuß zur U-Bahn-Haltestelle South Kensington Station gehen und dort an einem Bankautomaten alles Geld von meinem Konto abheben. Es sollte der Eindruck entstehen, dass ich mein ganzes Geld benötigte. Die Kamera am Bankautomaten würde mich dabei filmen. Danach sollte ich die Oyster-Card vor dem Eingang der U-Bahn-Station verlieren. Irgendjemand würde sie finden und benutzen und eine verwirrende Spur im U-Bahn-Netz hinterlassen.

»Gib dein Handy bitte Devina«, befahl Jane. »Sie wird an verschiedenen Stellen in der Stadt damit telefonieren. Fahr einfach ein bisschen damit durch die Gegend, Devina, und dann sieh zu, dass du es loswirst.«

Mein Handy hergeben zu müssen, widerstrebte mir von allem am meisten. Ich hatte keine einzige Telefonnummer im Kopf. Weder die meiner Eltern in Bristol noch Jazzas noch Stephens. Sämtliche Nummern waren im Handy gespeichert.

»Aber ohne mein Handy kann ich niemanden mehr erreichen«, wandte ich ein.

»Du darfst ohnehin mit keinem Menschen sprechen«, erwiderte Jane. »Zumindest vorerst nicht. Das würde alles gefährden. Gib es uns jetzt bitte.«

Das Handy war in meiner Manteltasche und der Mantel hing in der Diele.

»Ich hole es«, sagte ich und stand vom Tisch auf. Als ich aus der hell erleuchteten Küche in den dunklen Flur hinaustrat, konnte ich kaum die Hand vor Augen sehen. Das Herz klopfte mir bis zum Hals, als ich mich zur Diele vortastete. Mir blieb keine Wahl, ich musste es tun, auch wenn es noch so schrecklich war. Jane hatte recht. Ihr Plan war vernünftig. Es war die einzige Möglichkeit, meinem Leben wieder einen Sinn zu geben.

Der Raum schien sich leicht zu drehen und ich merkte, dass ich lächelte. War ich etwa glücklich?

Ich stieß gegen den schwarzsilbernen Leopard, als ich nach meinem Mantel tastete und das Handy herausholte. Boos Nummer stand noch auf dem Display. Sie war gut zu merken. Ich starrte sie an und versuchte, sie auswendig zu lernen … sieben, sieben, drei, vier …

»Gib her.«

Wie aus dem Nichts stand Devina hinter mir und nahm mir das Handy aus der Hand.

»Ich werde mich sofort darum kümmern.« Sie schob sich an mir vorbei, fischte einen Schlüsselbund aus einer Schale auf einem kleinen Regal neben der Tür und verließ das Haus. Mein Handy war weg.

In Gedanken unablässig die Nummer wiederholend, griff ich erneut in die Manteltasche und zog einen farbigen Lipgloss heraus, den ich neulich erst eingesteckt hatte. Ich schob einen Ärmel hoch und schrieb mit dem klebrigen Gloss die Zahlen auf meinen Arm. Eine ziemlich schmierige Angelegenheit, aber zumindest hatte ich jetzt Boos Nummer, eine Verbindung.

Ich kam mir zwar vor wie eine Betrügerin, aber Jane wusste nichts von Stephen, Boo und Callum. Ich hatte immer noch ein paar Geheimnisse zu wahren, selbst wenn mein altes Leben gerade in sich zusammenfiel und ich mich auf neues, völlig unbekanntes Terrain vorwagte. Seltsamerweise hatte ich zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit den Eindruck, zu wissen, wo zum Teufel es eigentlich langging.

Dawns Salon – Medium, Tarot und Hellsehen
East London
9. Dezember
23:47 Uhr

Paul war ein elender Mistkerl. Ein mieser Betrüger.

Alle hatten sie sie vor ihm gewarnt. Ihre Schwester. Ihre Freunde. Ihr Horoskop. Alle sagten, Paul bedeute Ärger. Aber Lydia hatte ihm vertraut. Sie hatte ihm die Wochenendtrips mit seinen Kumpels und die vielen Überstunden wegen der Lagerinventur abgekauft. Sie glaubte ihm, wenn sein Auto wieder einmal nicht ansprang oder wenn er Zahnschmerzen hatte. Sie war eben ein vertrauensseliger Mensch. Und jetzt das. Auf seiner Mailbox war eine Nachricht von irgendeiner Schlampe. Lydia hatte sie aus Versehen abgehört, als sie zufällig sein Handy in die Finger bekam.

Okay, es war vielleicht nicht nur aus Versehen passiert. Paul war in solchen Dingen ziemlich nachlässig, er benutzte für alles nur ein einziges Passwort. Dutzende Male hatte sie es ihn schon eintippen sehen. Sie musste bloß seine Mailbox anrufen und die Zahlen eingeben, um die Nachricht dieser Frau abzuhören. Ihre Stimme klang orange. Und sie kicherte so albern, als wäre sie soeben aus einem Big-Brother-Container rausgeflogen.

Lydia stöckelte unsicher durch die Straßen. Es war nicht leicht, zu weinen und gleichzeitig schnell zu gehen. So ein Mistkerl! Aber Dawn würde ihr helfen. Sie würde ihr sagen, was zu tun war. Sie wusste immer Rat.

Dawn wohnte und arbeitete in einem Apartment im dritten Stock und war Tag und Nacht für ihre Schäfchen da. Man konnte sie jederzeit konsultieren, ganz egal, wie spät es war. Sie schlief nur, wenn sie gerade keinen Klienten hatte. Selbst um diese Uhrzeit kam es vor, dass man warten musste, weil vor ihrer Haustür Menschen neben der Tür auf dem Boden saßen und warteten. Wer zu Dawn kam, wusste, wie gut sie war. Zum Glück wartete heute Nacht niemand vor ihrer Tür und Lydia konnte gleich reingehen. Dawn saß in Jogginghose, rotem Pulli, Hausschuhen und einen Bademantel gehüllt in ihrem Sessel. Lydia eilte auf sie zu und blieb prompt mit den Absätzen in dem dicken, lachsfarbenen Teppich hängen.

»Hallo, meine Liebe«, begrüßte Dawn sie und legte ihre Zeitschrift beiseite. »Was kann ich für dich tun? Hast du Kummer? Ich sehe, dass du Probleme hast. Deine Aura ist dunkler als sonst.«

Lydia setzte sich an den kleinen Tisch, auf dem Dawn gewöhnlich die Tarotkarten auslegte. Dawn erhob sich aus ihrem Sessel und ließ sich ihr gegenüber auf einem Klappstuhl nieder.

»Ich glaube, mein Freund betrügt mich«, verkündete Lydia mit tränenerstickter Stimme. »Was soll ich bloß machen?«

»Du denkst, er betrügt dich? Wir werden die Karten dazu befragen, meine Liebe. Die Karten lügen nicht. Schauen wir mal, was sie uns zu sagen haben.«

Dawn nahm ein kleines blaues Samttäschchen von der Fensterbank, zog die Kordel auf und holte einen Satz Tarotkarten heraus. Sie schloss die Augen und hielt die Karten einen Moment lang in den Händen. Lydia wurde schlagartig ruhiger – sie konnte förmlich spüren, wie Dawn durch die Kraft der Karten Energie tankte. Dawn schlug langsam wieder die Augen auf und begann schweigend, das Eröffnungsbild zu legen. Anschließend lehnte sie sich zurück und musterte die ausgelegten Karten wie ein Chirurg, der auf einem Röntgenbild einen komplizierten Bruch begutachtet.

»Okay. Dann wollen wir mal sehen. Hier liegt deine Vergangenheit. Wenn ich zurückblicke, erkenne ich auf Anhieb Probleme in der Liebe. Siehst du, gleich hier.«

Sie deutete auf die Karten und Lydia nickte.

»In der Gegenwart genauso. Aber die Vergangenheit … die Karten sagen, dass du ein sehr ehrlicher Mensch bist. Immer bemüht, die Wahrheit zu sagen.«

»Das stimmt.« Lydia nickte erneut.

»Aber nicht alle Menschen sind so ehrlich. Deswegen fallen die ehrlichen manchmal auf Lügner herein. Und genau das sehe ich in deiner Vergangenheit. Ich glaube nicht, dass es in der Vergangenheit viel Ehrlichkeit gab.«

»Dann betrügt er mich also wirklich?« Lydia begann wieder zu weinen.

»Die Karten sagen, dass dir jemand schon seit langer Zeit nicht die Wahrheit sagt.«

»Sagen sie auch, mit wem er mich betrügt?«

»Auf diese Weise sprechen die Karten nicht zu uns, meine Liebe. Sie teilen uns nur grundlegende Wahrheiten mit.«

Dawn zupfte ihren Morgenmantel zurecht und fuhr fort.

»Schauen wir mal, was die Zukunft bereithält. Die Karten lügen nicht. Sie werden uns sagen, was zu tun ist.«

Dawn legte die restlichen Karten aus – alle, bis auf eine. Sie hielt kurz inne, bevor sie die letzte Karte – den Turm – ablegte und sich auf dem Stuhl zurücklehnte.

»Die Karten sind eindeutig«, sagte sie in düsterem Tonfall. »Der Turm deutet auf große Veränderungen hin. Schau.«

Sie zeigte auf die Karte mit einem hohen Turm, der vom Blitz getroffen auseinanderfiel.

»Der Turm steht immer für Veränderung«, wiederholte sie. »Siehst du die herabstürzenden Menschen? Der Turm zeigt an, dass Altbekanntes auseinanderfällt.«

»Also sollte ich … muss ich es beenden?«

»Es wird etwas geschehen, meine Liebe, etwas Einschneidendes. Und ich sehe Lügen. Jemand hat gelogen und nun stehen Veränderungen an.«

»Das heißt also, ich sollte Schluss machen?«

»Die Karten sagen eindeutig, dass jemand lügt und etwas Einschneidendes passieren wird.«

Lydia zahlte Dawn ihre zwanzig Pfund und bedankte sich überschwänglich. Immer wenn sie mit Dawn gesprochen hatte, war alles gleich viel klarer. Sie zog ihr Handy aus der Tasche und ging mit festen, entschlossenen Schritten die Straße entlang. Paul würde einige Fragen zu beantworten haben und er würde ihren Zorn zu spüren bekommen. Beim ersten Mal ging er nicht ran. Sie wartete, bis sie fast an der Ecke war, und wählte erneut. Und dann noch einmal. Und wieder. Sie musste es insgesamt vier Mal versuchen, ehe er abnahm.

»Du elender Mistkerl«, sagte sie statt einer Begrüßung. »Ich weiß Bescheid. Ja allerdings, ich weiß Bescheid. Ich habe die Nachricht gehört. Wie, ›welche Nachricht‹? Ihre Nachricht natürlich. Ja, genau, ich habe deine Mailbox abgehört. Wenn du nichts zu verbergen hast, wieso hast du dann ein Problem damit, wenn ich zufällig deine Mailbox abhöre?«

»Nein! Nein!«

Jemand schrie – es klang wie Dawns Stimme. Lydia wirbelte herum, gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, dass Dawn sich viel zu weit aus dem Fenster lehnte. Und dann im nächsten, surrealen Moment fiel sie kopfüber aus dem geöffneten Fenster und stürzte auf den Asphalt.

Die Geisterseherin

In a motion of night they massed
nearer my post.

I hummed a short blues.
When the stars went out

I studied my weapons system.

John Berryman
Dream Song 50
»In a Motion of Night«

19

Genau genommen war ich doch schon einmal von zu Hause weggelaufen.

Ich muss etwa neun gewesen sein und stinksauer, weil sich meine Eltern weigerten, mich zu einer Veranstaltung in der Mall zu bringen. Wutentbrannt lief ich aus dem Haus und schnurstracks zum Lebensmittelladen von Miss Gina. Das ist die Frau, der Onkel Bick seit neunzehn Jahren »den Hof macht«, eine gute Freundin der Familie. Ich hatte wohl gehofft, dass sie mich in ihrem Büro wohnen lassen würde oder so. Tatsächlich ließ sie mich dort sitzen und versorgte mich mit Saft und Karottenstäbchen. Nach ungefähr zwei Stunden wurde mir langweilig und ich wollte wieder nach Hause. Meine Eltern mussten Bescheid gewusst haben – Miss Gina hatte sie vermutlich angerufen, kaum dass ich bei ihr aufgekreuzt war. Sie brachte mich nach Hause und ich lief gleich rein und hoch in mein Zimmer. Die ganze Zeit wartete ich darauf, dass die Tür aufgehen und meine Mutter oder mein Vater mir eine Strafpredigt halten würde, aber sie haben kein einziges Wort über die Sache verloren.

Meine Eltern sind klug. Ihnen war klar, dass ich wesentlich strenger mit mir ins Gericht gehen würde als sie. Und sie wussten, dass das Warten auf Bestrafung schwerer zu ertragen ist als die Bestrafung selbst. Das Ticken der Bombe zu hören, ist schlimmer als der Knall der Explosion. Tick tack tick tack.

Darüber dachte ich nach, als ich in Janes Gästezimmer aufwachte und den Wecker auf dem Nachttisch ticken hörte. Besser gesagt, ich dachte darüber nach, nachdem ich kapiert hatte, wo zum Teufel ich eigentlich war. Es dauerte nämlich ein paar Minuten, bis ich herausgefunden hatte, was Realität und was bloß ein Hirngespinst war. Die Tapete in diesem Zimmer beispielsweise hatte ein Muster aus lauter ineinander verschachtelten, goldfarbenen Kreisen. Im Dunkeln entfaltete sie eine spektakuläre Wirkung, weil man nur das Gold sah. Heute Morgen fand ich sie bloß skurril. Sogar die Zimmerdecke war damit tapeziert. Ich musste sie erst eine Zeit lang anstarren, bevor ich entschied, dass die Tapete in die Rubrik »Realität« gehörte. Anschließend brauchte ich noch eine Weile, um eine schwarze Lackkommode mit einem goldgetönten Spiegel richtig einzuordnen. Auch Realität.

Und es war sehr warm im Haus. Noch dazu lag ich in einem großen Bett unter einer flauschigen Decke, und ja, sie war gemustert wie ein Tigerfell. Auch das war Realität. Ich zog die (ebenfalls schwarzen) Vorhänge auf, ließ das matte Tageslicht herein und betrachtete mich in dem goldenen Spiegel. Meine Augen waren gerötet und mein Haar glich auf einer Seite einem Rattennest. Ich hatte einen Haartumor.

»Krass«, sagte ich laut zu meinem Spiegelbild.

Ich trat wieder ans Bett und nahm den Wecker hoch. Vor dem Einschlafen hatte ich noch schnell Boos Nummer auf ein Papiertuch übertragen, das ich aus der Küche hatte mitgehen lassen. Es klopfte an die Tür und eine Sekunde später öffnete sie sich auch schon. Dort stand Devina, die nur in ein Handtuch gewickelt und tropfnass war. Ich knüllte das Papier in meiner Hand zusammen.

»Ich dachte, ich hätte dich gehört«, sagte sie. »Ich bin auch gerade erst aufgestanden. Keine Sorge, wir schlafen hier alle gern lange. Jane ist aber bestimmt schon in der Küche.«

»Bist du dass, Rory?«, rief Jane von unten.

»Sie ist wach!«, rief Devina zurück.

»Guten Morgen! Komm doch runter, es gibt was zu essen!«

»Bis gleich.« Devina drehte sich um und ging in ihr Zimmer, eine Spur nasser Fußabdrücke auf dem Teppich hinterlassend.

Ich hatte das Bedürfnis, die Telefonnummer gut zu verstecken – und sie bei mir zu haben. Der geborgte Pyjama, den ich trug, war ohne Taschen, deswegen steckte ich das Papiertuch seitlich in meinen Slip. Das war vielleicht albern, aber es gab mir ein Gefühl von Sicherheit, so als hätte ich meine Freunde ganz nah bei mir.

Aus der Küche drang Musik, die ich nicht kannte, es klang rockig, nichts Aktuelles, aber nicht schlecht. Heute war Jane fast normal gekleidet – sie trug eine Hose und eine weiße Bluse. Ausgefallen waren die Sachen aber trotzdem, denn sie bauschten sich an allen möglichen unvermuteten Stellen auf und warfen unerklärliche Falten.

»Kaffee oder Tee?«, erkundigte sie sich fürsorglich.

»Kaffee, bitte.«

Sie schenkte mir eine Tasse aus der schon bereitstehenden Mini-French-Press ein.

»Wie geht es dir heute Morgen?«

»Es kommt mir alles so unwirklich vor«, sagte ich.

»Das Gefühl kenne ich. Ich bin ja damals auch von zu Hause weggelaufen. Ich habe mich in einen Nachtbus Richtung Süden gesetzt und die ganze Fahrt verschlafen. Aufgewacht bin ich erst in London. Kurz darauf stand ich auch schon mutterseelenallein im strömenden Regen auf der Straße. Ich hoffe, dein erster Morgen in Freiheit verläuft ein bisschen angenehmer.«

Sie hielt mir die obligatorische Gebäckdose hin, aber ich schüttelte den Kopf.

»Ich hab keinen richtigen Hunger«, sagte ich. »Ich bin noch immer ziemlich durch den Wind.«

»Magst du wirklich nichts? Ich kann dir auch etwas anderes machen. Ein Ei, Toast …? Nein? Na schön.«

»Meine Eltern machen sich bestimmt schreckliche Sorgen.«

»Zweifellos.« Sie nickte, lehnte sich rückwärts an den Küchentresen und nippte an ihrem Kaffee. »Deswegen schlage ich vor, du erklärst ihnen die Sache in einem Brief. Am Telefon dürfte es im Augenblick noch zu schwierig sein. Schreib ihnen, dass es dir gut geht und dass du einfach nur ein bisschen Zeit für dich allein brauchst. Das wird sie beruhigen.«

Das klang vernünftig. Ich legte die Hände um meinen Kaffeebecher und genoss die Wärme.

»Ich habe über unsere nächsten Schritte nachgedacht«, sagte Jane. »Vielleicht ist es gut, wenn du für eine Weile aus der Stadt verschwindest. In London wird man sicher zuerst nach dir suchen, auch wenn es nicht leicht ist, in so einer großen Stadt jemanden aufzuspüren. Abgesehen davon glaube ich, dass ein Tapetenwechsel dir guttun würde. Ich habe ein Haus auf dem Land, dort ist es um diese Jahreszeit wunderschön. Wir können heute noch hinfahren. Ich werde auch ein paar von den anderen bitten, uns zu begleiten. Dann kannst du sie alle kennenlernen. Wir haben dort immer viel Spaß.«

Sich irgendwo in London zu verstecken war eine Sache, aber aufs Land abzuhauen, kam mir vor wie … na ja, als würde ich wirklich weglaufen.

»Du hast es schon getan, Liebes.« Jane musste mein Zögern bemerkt haben. »Wer A sagt, muss auch B sagen. Es wird dir dort gefallen. Es ist das Elternhaus der Leute, die mir auch dieses Haus vermacht haben. Hier in London hatten sie nur ihre Stadtresidenz.«

»Was sind das für Leute?«

»Es waren Freunde von mir«, sagte sie. »Sie sind Anfang der Siebziger gestorben und haben mir ihren gesamten Besitz hinterlassen. Damit haben sie mir meinen Lebensstil erst ermöglicht. Das ist auch der Grund dafür, warum ich meinen Wohlstand gern mit anderen teile. Jetzt trinkst du erst einmal deinen Kaffee und dann gehst du unter die Dusche. Und wenn du fertig bist, fahren wir. Devina wird dir zeigen, wo du Handtücher findest. Du kannst ein paar von Mags Sachen anziehen, ihr müsstet ungefähr dieselbe Größe haben.«

Das Badezimmer im Obergeschoss war, wie so vieles in diesem Haus, schwarz. Schwarz glänzende Fliesen und silbern funkelnde Armaturen, ein beheizter Handtuchhalter, an dem ich mir fast die Hand verbrannte, und eine große, frei stehende Badewanne mitten im Raum, mit einem Vorhang, der sich rundum zuziehen ließ. Der Duschkopf hing an der Decke, sodass das Wasser wie Regen auf mich herabfiel.

Als ich in ein Handtuch gewickelt wieder in mein Zimmer trat, saß Devina mit gekreuzten Beinen mitten auf dem Bett und las. Sie trug heute ein sehr langes Kleid, das ihre Füße bedeckte, und wieder die Jeansjacke.

»Oh«, sagte ich. »Hey.«

»Hey. Hier sind Klamotten für dich.«

Eine Jeans – der Größe nach zu urteilen eine Männerjeans – und ein überdimensionaler Pullover lagen auf dem Bett bereit.

Da Devina keine Anstalten machte zu gehen, wusste ich nicht, was ich tun sollte – mich hier im Zimmer umziehen oder mit den Sachen wieder ins Badezimmer verschwinden und mich da umziehen. Ich beschloss, es so wie beim Sport zu machen (oder zumindest so, wie ich es beim Sport mache) und meine Unterwäsche unter dem Handtuch anzuziehen. Das Schwierigste dabei ist, sich in den BH hineinzumanövrieren. Anschließend lässt man das Handtuch einfach fallen und zieht so schnell wie möglich seine Klamotten an.

»Dann bleibst du also eine Weile bei uns?«, fragte Devina.

»Ich weiß noch nicht genau, was ich machen soll.« Ich fummelte mir ungeschickt den BH über.

»Wusste ich auch nicht, als ich damals hier aufgekreuzt bin.«

»Wie lange ist das her?« Der BH war widerspenstig und ließ sich nicht zuhaken.

Sie streckte sich und rollte sich auf den Bauch.

»Oh … jetzt zwei Jahre? Weißt du, meine Mum hatte einen neuen Freund. Der Typ war echt ein Mistkerl. Ein bisschen zu sehr an mir interessiert, wenn du verstehst, was ich meine. Eines Abends ging sie aus und er wurde zudringlich. Also hab ich ihm eine geknallt. Da hat er zurückgeschlagen. Ich glaube, eigentlich wollte er gar nicht so fest zuschlagen, aber er war ziemlich sauer. Jedenfalls bin ich die Treppe runtergefallen und habe mir dabei fast das Genick gebrochen. Ich habe es noch irgendwie geschafft aufzustehen und bin aus dem Haus raus und zur Notaufnahme ins Krankenhaus. Meine Mum hat anschließend mir die Schuld an allem gegeben. Sogar nachdem sie ihn dafür drangekriegt haben.«

»Tut mir leid«, murmelte ich, wobei »Tut mir leid« in dem Zusammenhang irgendwie nicht richtig zu passen schien.

»Muss es nicht. Immerhin habe ich dadurch Jane kennengelernt. Ich bin froh, dass es passiert ist. Es hat mich stärker gemacht. Und jetzt habe ich eine richtige Familie.«

»Du meinst Jane?«

»Ich meine uns alle.«

»Wer sind denn ›alle‹?«

»Wart’s ab. Du wirst die anderen schon noch kennenlernen. Jane hat vielen Menschen geholfen. Mir ja auch. Ohne Jane wäre ich auf eine Katastrophe zugesteuert.«

Devina lächelte. Mir fiel auf, dass sie extrem kleine Zähne hatte. Wie Milchzähne bei einem kleinen Kind. Ich steckte mir das Handtuch über der Brust fest. Komisch … im Grunde war es mir egal, ob Devina mich in Unterwäsche sah, aber meine Narbe – das war mir einfach zu privat.

»Also dann«, sagte ich. »Ich ziehe mich nur schnell an und …«

Diesmal verstand sie den Wink und stand vom Bett auf.

»Wir sehen uns dann gleich unten«, sagte sie und stolzierte aus dem Zimmer. Nachdem ich Jeans und Pulli angezogen hatte, setzte ich mich am Fußende aufs Bett und ließ die Beine baumeln. Ich versuchte, noch einmal alles gründlich zu durchdenken. Vielleicht wäre es klug, jemandem Bescheid zu sagen, dass ich aufs Land fuhr. Nachdenklich zog ich die Telefonnummer heraus, die ich in die Hosentasche der Jeans gesteckt hatte.

Boo würde mich bestimmt verstehen und die Sache für sich behalten, wenn ich sie darum bat.

Aber ich hatte kein Handy. Und das einzige Telefon, das ich bisher im Haus gesehen hatte, stand in der Küche. In meinem Zimmer war jedenfalls keins. Also musste ich ein Telefon finden. Ich steckte den Kopf aus dem Zimmer und blickte suchend über den Flur. Bis auf meine und die Tür zum Bad waren die Zimmertüren im ersten Stock alle geschlossen. Es schien mir auch nicht der geeignete Zeitpunkt zu sein, die Räume der anderen zu durchstöbern. Aber die Treppe führte noch ein Stockwerk höher. Ich beschloss, es dort zu versuchen.

Auf der zweiten Etage gab es nur drei Türen, von denen die mittlere einen Spaltbreit offen stand. Behutsam drückte ich sie weiter auf und spähte vorsichtig in das Zimmer hinein. Es war sehr groß und im Gegensatz zu den anderen Räumen im Haus nicht kompromisslos schwarz, weiß oder silberfarben gehalten. Eher erinnerte es mich an einen orientalischen Gewürzmarkt oder an das Zelt eines Wüstenkönigs. Besser gesagt an das, was ich mir darunter vorstellte. Ehrlich, so ein Zimmer hatte ich noch nie gesehen.

Der Boden war mit vielen einander überlappenden Perserteppichen bedeckt, die eine große weiche und unebene Patchwork-Fläche bildeten. Mehrere niedrige achteckige Tische mit Perlmutt- und Ebenholzintarsien oder farbenfroh angeordneten Mosaiksteinchen standen überall im Raum verteilt. Es gab auch viktorianische Möbelstücke – eine gelbe Chaiselongue, ein rosafarbener Polsterstuhl und zwei riesige, an einer Wand lehnende Spiegel. In die anderen Wände waren Bücherregale eingelassen, die bis unter die Decke reichten. Eins davon enthielt ausschließlich Schallplatten. Ein großes, offenbar antikes Holzmöbel mit eingebauten Lautsprechern schien eine Art Musikanlage zu sein. Auch so etwas hatte ich noch nie gesehen. Auf einem größeren Tisch standen diverse Gefäße, Schalen, Aschenbecher und goldene tanzende Shivafiguren.

Trotz dieser Reizüberflutung schaffte ich es, ein Telefon zu finden. Eins mit Wählscheibe und einem Hörer mit Spiralschnur, wohlgemerkt. Es bestand aus einer Art speziellem Kunststoff, der höchstwahrscheinlich kugelsicher war und auf jeden Fall monströs schwer. Eine Telefonnummer auf einer Wählscheibe zu wählen ist total absurd. Man muss jede einzelne Zahl mit der Scheibe drehen und abwarten, bis sie sich wieder in ihre ursprüngliche Position zurückgedreht hat, bevor man die nächste Zahl wählen kann. Der Hörer war nicht nur schwer, sondern auch riesig, er reichte mir bis weit unters Kinn. Ich kam zu dem Schluss, dass das Leben früher sehr kompliziert gewesen sein musste.

Boo ging gleich beim ersten Klingeln ran.

»Hallo?« Sie klang leicht irritiert.

»Ich bin es«, sagte ich.

»Was ist das für eine Nummer, von der du anrufst? Wieso ›unbekannt‹?«

»Na ja«, sagte ich. »Ich bin … ähm … abgehauen.«

Sie schwieg einen Moment lang. Dann klang es, als ob sie durch den Raum gehen und eine Tür schließen würde.

»Abgehauen?«, fragte sie.

»Weggelaufen. Ausgerissen. Du weißt schon.«

»Ohne Witz?«

»Ja. Sie wollten mich von der Schule werfen, aber ich kann doch unmöglich wieder nach Bristol zurück. Also bin ich abgehauen.«

»Krass. Du machst echt keine halben Sachen, was? Ich hab den ganzen Morgen versucht, dich anzurufen. In der Nähe von Wexford ist was passiert.«

»Was denn? Geht’s allen gut?«

»Es ist nicht in der Schule passiert«, sagte sie. »Bloß in der Nähe. Eine Frau ist ums Leben gekommen … das Ganze ist irgendwie merkwürdig.«

»Hat es was mit der anderen Sache zu tun?«

»Wissen wir noch nicht. Das versuchen wir ja rauszufinden. Wo steckst du? Wir holen dich ab.«

»Ich komme zu euch«, sagte ich. »Sag Stephen, dass ich unterwegs war und mein Handy vergessen habe, okay? Erzähl ihm nicht, dass ich abgehauen bin. Das will ich ihm lieber selbst sagen.«

»Hast du bei Stephen Unterricht in Geheimniskrämerei genommen, oder was?«

»Im Ernst. Ich glaube nicht, dass ihm das gefällt.«

»Wohl nicht«, sagte sie. »Okay. Geht klar. Ich halte den Mund. Aber komm vorbei, ja?«

Als ich den extrem großen Hörer auf die Gabel zurücklegte, hörte ich hinter mir jemanden auf der Türschwelle.

»Hier bist du«, sagte Jane. »Hast du telefoniert?«

»Ja. Tut mir leid.« Ich konnte es ja schlecht abstreiten. »Ich weiß, was Sie gesagt haben, aber … es war nur eine Freundin.«

»Du musst dich nicht entschuldigen. Ich kann dich gut verstehen.«

Aber ihr Gesichtsausdruck sagte etwas anderes. Ihre Miene wirkte verkrampft, als würde sie die Zähne aufeinanderpressen. Ihr Ärger war verständlich. Sie riskierte ziemlich viel, um mir zu helfen, und ich verstieß gegen unsere Vereinbarung und schnüffelte außerdem heimlich in ihrem Haus herum. Und jetzt gleich würde ich gegen eine weitere Abmachung verstoßen.

»Bevor ich aus London verschwinde, muss ich mich erst noch mit jemandem treffen«, sagte ich.

»Ich möchte dir keine Vorschriften machen«, erwiderte Jane, »aber erfahrungsgemäß ist es besser, das zu lassen. Freunde neigen dazu, den Behörden zu erzählen, was sie wissen.«

»Diese Freunde nicht«, sagte ich. »Sie werden kein Wort sagen. Versprochen. Und ich werde vorsichtig sein. Es dauert bloß ein paar Stunden.«

»Du musst natürlich tun, was du für richtig hältst.« Janes Gesichtsausdruck löste sich zu einem beruhigenden Lächeln. »Weißt du, eigentlich bin ich ganz froh, dass du hier heraufgekommen bist. So kann ich dir vor unserer Abreise wenigstens noch mein Lieblingszimmer zeigen. Wie du siehst, handelt es sich um die Bibliothek. Ich besitze viele Klassiker des Spiritismus, aber natürlich auch weniger berühmte Werke. Außerdem bewahre ich hier oben meine Vinyl-Schallplatten und den Plattenspieler auf. Wie gesagt, meine Freunde und ich hatten damals eine enge Verbindung zur Musikszene. Wir besaßen so ungefähr jedes Album, das von Mitte der Sechziger bis Mitte der Siebziger erschienen ist. Eine ganz schöne Sammlung. Vermutlich ist sie sogar ziemlich wertvoll, weil es alles Originale sind, aber ich würde sie niemals verkaufen. Davon abgesehen sind die Platten auch in keinem guten Zustand. Wir haben sie ständig gehört und sind nicht gerade behutsam damit umgegangen.«

Sie lächelte bei der Erinnerung, trat an die Regale, kramte etwas aus einer Schale hervor und hielt ein altmodisches silbernes Benzinfeuerzeug hoch.

»Das ist Mick Jaggers Zippo. Er hat es irgendwann einmal hier vergessen. Ich besitze viele solcher Sachen und kann sie dir gern zeigen, wenn wir wieder zurückkommen – das heißt, falls es dich überhaupt interessiert. Von den meisten Berühmtheiten wirst du wahrscheinlich nicht einmal mehr den Namen kennen. Mir ist schon klar, dass dir dieses Haus kurios vorkommen muss. Die frühen Siebziger waren eine ziemlich außergewöhnliche Zeit.«

»Ich mag Außergewöhnliches«, sagte ich.

»Das ist eine hervorragende Einstellung, und in Anbetracht unserer speziellen Situation sicher auch eine hilfreiche. Wenn du gehst, solltest du Mags Mantel anziehen, damit man dich nicht gleich erkennt. Er müsste dir passen, denke ich. Dann brauchst du noch eine Kopfbedeckung und eine Sonnenbrille. Devina kann dich fahren.«

Am Ende bestand mein Outfit aus einem roten Mantel, einer Pudelmütze und einer riesigen Sonnenbrille. Als ich mich in dem Spiegel neben der Haustür betrachtete, blickte mir unter einer dicken Wollmütze mit Wollpuschel ein hellrotes, käferartiges Wesen entgegen. Es war definitiv nicht mein üblicher Look.

Vor dem Haus standen zwei Autos. Ein gelber Jaguar – ganz eindeutig ein Oldtimer aus einer anderen Epoche – und ein moderner, eher zweckmäßiger schwarzer Wagen. Wir nahmen das neuere Modell.

»Wo musst du denn hin?«, fragte Devina.

Ich wollte nicht, dass sie mich direkt zum Apartment fuhr, und bat sie, mich an der Haltestelle Waterloo Station aussteigen zu lassen. Während der Fahrt sprach Devina kein Wort. Sie drehte die Musik auf volle Lautstärke und drückte aufs Gas. Sie fuhr den anderen Autos viel zu dicht auf, raste in einem Affenzahn auf jede Ampel zu und kam wirklich nur bei Rot und auch nur im allerletzten Moment und mit quietschenden Reifen zum Stehen. Positiv zu vermerken war, dass ich sehr schnell an meinem Ziel ankam.

»Ich warte hier auf dich«, sagte sie.

»Ich … ähm … es könnte aber eine Weile dauern.«

»Ist schon okay. Ich hab ein Buch dabei.«

»Nein, ich meine wirklich eine ganze Weile. Ich schaffe es auch allein zurück. In dem Outfit erkennt mich kein Mensch.«

Devina zuckte nur mit den Schultern, gab Gas und düste davon, kaum dass ich aus dem Wagen gestiegen war. Ich lief zum Apartment und klingelte. Nachdem mir aufgedrückt wurde, hastete ich zwei Stufen auf einmal nehmend die Treppe hoch, rutschte prompt auf ein paar Pizza-Blitz-Flyern aus und fiel hin.

»Wo hast du den ganzen Vormittag gesteckt?«, begrüßte mich Stephen, während er die Tür öffnete und mich hereinließ. »Wir haben ständig versucht, dich anzurufen. Und –«

»Ich war unterwegs und hab mein Handy vergessen«, log ich.

»Hast du nicht diese Woche Abschlussprüfungen?«

»Jetzt im Moment hab ich jedenfalls keine«, erwiderte ich. »Warum erzählt ihr mir nicht einfach, was los ist?«

Ich fing quer durch den Raum Boos Blick auf. Sie musterte mein Outfit.

»In der Nähe von Wexford gab es einen Todesfall«, erklärte Callum. »Nur ungefähr fünfundzwanzig Minuten Fußweg von deinem Wohnheim entfernt.«

Stephen winkte mich zu sich aufs Sofa. Ich setzte mich neben ihn, während er seinen Laptop heranzog. »Das sind die Fakten.« Er klickte durch ein paar Dokumente. »Kurz vor Mitternacht suchte eine Frau namens Lydia George das Apartment von Dawn Somner auf, um sich von ihr die Tarot-Karten legen zu lassen. Dawn Somner arbeitete als Medium und Hellseherin von zuhause aus. Die Sitzung endete ungefähr um Viertel nach zwölf. Danach verließ Lydia George Dawn Somners Wohnung, ging die Straße entlang und telefonierte. Sie war gerade an der nächsten Ecke angelangt, ungefähr zwanzig Meter vom Haus entfernt, als sie Dawn Somner laut ›Nein, nein‹ schreien hörte. Als sie sich umdrehte, sah sie Dawn Somner kopfüber aus dem Fenster stürzen. In diesem Moment fiel Lydia George in Ohnmacht. Ihre Aussage wird von Jack Brackell, einem zweiten Augenzeugen, bestätigt. Er stand direkt gegenüber und wartete auf einen Freund, der ihn mit dem Auto abholen wollte. Was Jack Brackell zu berichten hat, ist besonders interessant für uns.

Von seinem Blickwinkel aus konnte er sehen, wie Dawn Somner das Fenster öffnete. Er sagte, ihm kam es vor, als würde sie gestoßen oder gezwungen – so seine Worte –, nur dass weder hinter noch neben ihr irgendjemand zu sehen war. Er berichtet ebenfalls, dass Dawn Somner ›Nein, nein‹ schrie und gleich darauf aus dem Fenster stürzte. Er rannte sofort zu ihr, aber sie war bereits tot. Er verständigte die Polizei und den Notarzt und blieb vor Ort. In dieser Zeit hat er niemanden das Gebäude verlassen sehen. Fünf Minuten später kam der Notarzt und stellte Dawn Somners Tod fest. Zwei Minuten danach erschien die Polizei und sicherte das Gebäude. Die Bewohner der anderen beiden Apartments waren nicht zu Hause. Dawn Somners Wohnung war ordentlich und aufgeräumt, es waren weder Kampfspuren noch irgendwelche Anzeichen von Gewalt zu erkennen. Noch ist der Fall nicht abgeschlossen, aber aus dem Polizeibericht geht hervor, dass man das Ganze für einen Unfall hält – man vermutet, dass Jack Brackell gesehen hat, wie Dawn Somner vergeblich versuchte, sich irgendwo festzuhalten. Offenbar geht man davon aus, dass sich ihr Morgenmantel, der ziemlich lang war und am Saum Löcher hatte, irgendwo an der Heizung verfangen hat, während sie das Fenster öffnete. Und als sie sich befreien wollte, hat sie das Gleichgewicht verloren.«

»Aber ihr seht das anders?«, fragte ich.

»Wegen der Nähe zu Wexford und der Aussage von Jack Brackell sind wir der Meinung, dass wir den Fall genauer untersuchen sollten. Ich hab dir ja versprochen, dass wir dich auf dem Laufenden halten.«

»Außerdem brauchen wir dich. Du musst mitkommen. Wer weiß, was wir in Dawn Somners Apartment vorfinden«, ergänzte Callum.

Wir brauchen dich. Drei kleine Worte.

»Natürlich nur, wenn du willst«, ergänzte Boo.

»Klar will ich«, sagte ich ohne Zögern. Bevor ich nicht herausgefunden hatte, was es mit dieser Sache auf sich hatte, würde ich auf gar keinen Fall mit Jane irgendwohin fahren.

20

Dawn Somners Apartment lag in der Goulston Street und somit tatsächlich in der Nähe von Wexford. Obwohl sich kaum einer der Internatsschüler hierher verirrte, hastete ich, in den roten Mantel gehüllt, die Pudelmütze tief ins Gesicht gezogen, eilig vom Wagen zur Haustür.

Als Erstes durchsuchten wir die anderen beiden Wohnungen und den Keller. Es war kein großes Haus, deshalb dauerte es nicht lange. Nachdem er seinen Dienstausweis gezückt hatte, wurde Stephen in eins der beiden Apartments hineingebeten, während Boo die abgeschlossene Tür des anderen mit ihrer Bankkarte öffnete. Der Keller diente als Lagerraum und war unverschlossen. Wir fanden nichts – zumindest keine Geister.

Dawn Somners Wohnung befand sich im Dachgeschoss. Die Haustür war mit blau-weißem Absperrband versiegelt und auf dem Boden davor lag eine Fußmatte mit einem Mond-und-Sterne-Motiv. Stephen verteilte an Callum und Boo Latexhandschuhe, zögerte aber, als er auch mir welche geben wollte. Wir erkannten beide das mögliche Problem: Gummi ist ein schlechter Stromleiter.

»Vielleicht keine so gute Idee, wenn du welche anziehst, oder?«, murmelte er.

»Keine Ahnung.«

»Na ja, die Spurensicherung war ja schon hier, ich glaube nicht, dass sie noch einmal herkommen. Sei einfach vorsichtig, wenn du etwas anfasst.«

Wir duckten uns nacheinander unter dem Absperrband hindurch. Das ganze Apartment war mit flauschigem lachsrosafarbenen Teppichboden ausgelegt und duftete intensiv nach Weihrauch. Die weiße Tapete hatte ein Muster aus winzigen, silbrig glitzernden Sternchen und vor dem Fenster schwebten hauchdünne silberfarbene Vorhänge. Es hatte etwas Mystisches. Auf mehreren kleinen Ziertischen lagen große Kristalle und Halbedelsteine, die wie Früchte vom Mond aussahen, daneben standen Gefäße mit Räucherstäbchen. An den Wänden hingen gerahmte Bilder mit Tierkreiszeichen. Zwei Perlenvorhänge trennten das Zimmer von den übrigen Räumen – Küche, Schlafzimmer und Bad – ab. Hier in diesem Raum wurde gewohnt und gearbeitet.

»Hier sieht’s aus wie bei meiner Cousine«, sagte ich. »Bloß bizarrer. Und das will was heißen.«

Einige Bilder waren von den Wänden genommen und ordentlich mit dem Gesicht zur Wand auf dem Boden abgestellt worden. Drei der Stühle lagen umgedreht am Boden – nicht achtlos hingeschleudert, sondern schön ordentlich in Reih und Glied. Ein kleiner Ziertisch war auf einen anderen, etwas größeren gestellt worden. Die Schmucksteine lagen zu einem Dreieck angeordnet auf dem Boden.

»Hallo? Ist hier jemand?«, rief Stephen.

Keine Antwort. Vermutlich hatte er auch nicht mit einer gerechnet.

Vorsichtig wagten wir uns weiter in den Raum hinein. Boo und Callum traten zum Perlenvorhang. Boo hielt ihn auf und suchte die Küchenzeile mit den Blicken ab, ehe Callum und sie durch die kleine Flurküche in den Schlafbereich gingen. Derweil sah sich Stephen das Fenster, die Verriegelung, den Heizkörper und den Fußboden davor genauer an.

»Hier ist niemand.« Callum steckte den Kopf durch den Perlenvorhang.

»Seht euch noch etwas um«, sagte Stephen. »Guckt, ob euch irgendwas komisch oder deplatziert vorkommt.«

Ich stand mitten im Wohnzimmer und hatte nichts zu tun, also ging ich zu dem Tisch, der, wie ich annahm, zum Kartenlegen diente (er war mit einem violettfarbenen Samttuch bedeckt). Diane, meine Cousine mit dem ›Haus der Heilenden Engel‹, liebt Tarot-Karten. Sie hat mir das Kartenlegen beigebracht, als ich zwölf war. Meine Eltern mussten damals zu einem einwöchigen Seminar und ich wohnte solange bei ihr. Meine Cousine war felsenfest davon überzeugt, dass durch die Tarot-Karten die Engel zu ihr sprachen, aber meiner Meinung nach lief es eher darauf hinaus, dass man die Bedeutung der Symbole verstehen lernt und sich dann eine dazu passende Geschichte ausdenkt. Es ist eigentlich ganz einfach. Während man die Karten auslegt, beobachtet man sein Gegenüber und sagt: »Es gibt im Augenblick drei Dinge in deinem Leben, mit denen du fertigwerden musst«, oder so was in der Art. Es gibt nämlich immer drei Dinge im Leben, mit denen man fertigwerden muss. Die Leute füllen dann schon selbst die Lücken und erzählen dir, was mit ihnen los ist. Und anschließend sagen sie dir, wie toll du bist. Ich habe zwei Jahre hintereinander im Sommercamp Tarot-Karten gelegt und war nachher so beliebt, dass ich dafür sogar Bogenschießen und Turnen ausfallen lassen durfte. Radschlagen und Bogenschießen gehören nicht gerade zu meinen Stärken, aber mit Tarotkarten kenne ich mich aus.

Ich fand es merkwürdig, wie sämtliche Karten aufgedeckt auf dem Tisch ausgebreitet lagen. Irgendwas kam mir daran komisch vor, auch wenn ich noch nicht genau wusste, was. Mit diesem Kartendeck stimmte etwas nicht.

»Hast du nicht gesagt, dass sie gerade jemandem die Karten gelegt hatte?«, erkundigte ich mich bei Stephen.

»Ja, genau.«

»Wie lange vorher?«

»Ein paar Minuten.«

Für gewöhnlich bewahren Kartenleger ihre Tarot-Decks in speziellen Etuis oder Kästen auf. Niemand lässt seine Tarot-Karten so offen auf dem Tisch verstreut herumliegen.

»Darf ich sie berühren?«, fragte ich. »Sie sind wahrscheinlich sowieso voller Fingerabdrücke, weil jeder, dem sie die Karten gelegt hat, sie angefasst hat.«

»Okay. Aber bitte sei vorsichtig.«

Der Mantel war mir zu groß, die Ärmel hingen mir über die Hände und behinderten mich. Deswegen zog ich ihn aus und legte ihn auf den Tisch. Mit spitzem Finger verschob ich die Karten und ordnete sie nach großen und kleinen Arkana. Die kleinen Arkana sind nach dem Prinzip gewöhnlicher Spielkarten aufgebaut – also nach Farben (Stäbe, Schwerter, Münzen und Kelche), Zahlen und Bube, Dame und König. Die Bilder der großen Arkana hingegen haben komplexere Bedeutungen – Der Tod, Die Liebenden, Der Stern, Die Sonne, Das Rad des Schicksals. Und sie sind in einer bestimmten Reihenfolge nummeriert: Zwölf – Der Gehenkte. Dreizehn – Der Tod. Vierzehn – Die Mäßigkeit. Fünfzehn – Der Teufel. Sechzehn – …

Die Karte fehlte. Der Turm.

Die meisten Leute denken, dass Der Tod oder Der Gehängte die Karten sind, vor denen man sich in Acht nehmen muss, aber der eigentliche Schurke ist Der Turm. Auch wenn ich selbst nicht daran glaubte, musste ich die Bedeutung der einzelnen Karten gut kennen, um sie legen zu können. Der fehlende Turm gab mir zu denken. Ich suchte den Boden und die Stühle ab, schaute im Sessel und hinter den Regalen nach, ich spähte in jede Ritze hinein, in der eine Karte hätte verschwinden können.

Boo und Callum hatten inzwischen Küche und Schlafzimmer durchsucht und kehrten ins Wohnzimmer zurück.

»Nichts«, verkündete Boo. »Alles sauber und ordentlich. Hier ist der einzige Raum, in dem etwas verändert wurde.«

»Eine Karte fehlt«, sagte ich.

»Sie hätte durchaus mit dem Morgenmantel an dem Rohr da hängen geblieben sein können.« Stephen kniete am Boden und deutete auf den Heizkörper. »Oder sie könnte über die Schnur der Stehlampe gestolpert sein.«

»Es fehlt eine Karte«, sagte ich, diesmal lauter.

»Woher weißt du das?«, wollte Callum wissen.

»Ich lege auch die Karten«, erwiderte ich.

»Was machst du?« Stephen blickte ungläubig zu mir auf.

»Ich hab euch doch von meiner Cousine und ihrem ›Haus der Heilenden Engel‹ erzählt. Sie hat mir das Kartenlegen beigebracht. Hier fehlt eine. Und zwar nicht irgendeine, sondern Der Turm.

»Es kann kein Zufall sein, dass die Tote Hellseherin war«, sagte Boo.

Stephen kam kopfschüttelnd auf die Beine.

»Was?«, fragte Boo.

»Ich glaube nicht an Hellsehen und solchen Kram.«

»Du siehst Geister, glaubst aber nicht an Hellsehen?«, hakte Boo verblüfft nach.

»Genau.«

»Wie geht das denn?«

»Weil ich die Geister sehen kann«, sagte er. »Ich habe Beweise für ihre Existenz. Aber ich habe keinen einzigen Beweis dafür, dass jemals irgendein Hellseher tatsächlich in die Zukunft geschaut hätte. Sie arbeiten mit Suggestion und Vermutungen.«

»Ich habe mir mal die Karten legen lassen und es stimmte alles«, sagte Boo.

»Was meine Theorie nicht widerlegt.«

Ich wandte mich ab und ließ sie die Sache in Ruhe ausdiskutieren. Wer die Karten legt, besitzt meist auch Bücher zu dem Thema. In diesem Zimmer gab es aber kein einziges (was ich einleuchtend fand – als angebliche Kapazität auf dem Gebiet will man wahrscheinlich keine Taschenbuchausgabe von Tarot für Einsteiger herumliegen haben). Nein, so etwas versteckt man lieber. Im Schlafzimmer vielleicht. Ich ging durch den Perlenvorhang in die kleine Flurküche und trat in ein klaustrophobisch enges und sehr dunkles Schlafzimmer mit einer Blümchentapete und einer irritierend großen Ansammlung von Kuscheltieren, die auf jeder verfügbaren Fläche dicht aneinandergedrängt saßen. Neben dem Bett entdeckte ich einen Stapel Bücher – über Heilen mit Steinen, Farbtherapie und Chakras. Ich sah mir den Stapel genauer an und förderte ein paar Bücher zum Thema Psychologie und Körpersprache zutage. Und dann auch tatsächlich drei über Tarot. Ich suchte das mit den besten Abbildungen heraus und schlug die Seite mit dem Turm auf. Unwillkürlich stieß ich den Atem aus.

Stephen und Boo debattierten immer noch, als ich mit dem Buch in der Hand zurückkam. Ich brauchte mehrere Anläufe und eine beträchtliche Lautstärke, um auf mich aufmerksam zu machen.

»Jetzt hört mir doch mal zu«, rief ich und hielt das Buch hoch. »Seht euch das an. Was sagt ihr dazu?«

Der Turm zeigt – Überraschung! – einen Turm. Einen Turm, in den der Blitz einschlägt. Und auf fast allen Abbildungen des Turms sieht man auch einen Menschen herabstürzen, gewöhnlich kopfüber. So auch auf dieser.

»Das ist Der Turm«, erklärte ich, als sie sich endlich um mich versammelt hatten. »Die fehlende Karte ist ausgerechnet die, auf der eine Frau abgebildet ist, die kopfüber aus einem Fenster stürzt. Was sagt uns das?«

Ich freute mich über ihre fassungslosen Mienen.

»Definitiv nichts Gutes«, sagte Callum. »Echt nicht schlecht, Rory.«

»Also gibt es doch eine Verbindung zu den Karten«, folgerte Boo.

»Sieht fast so aus«, meinte Stephen. »Aber ich weigere mich zu glauben, dass den Karten irgendein Zauber anhaftet.«

»Rory sagt aber, dass sie die Karten deuten kann«, beharrte Boo.

»Ja schon, aber ich denke mir alles bloß aus«, sagte ich. »Ich beobachte mein Gegenüber und reime mir dann eine Geschichte zusammen. Die Karten haben mehrere Bedeutungen, deshalb orientiere ich mich einfach an dem, was die Leute mir über sich erzählen. Kann sein, dass manche Menschen übernatürliche Fähigkeiten besitzen, ich aber nicht. Übrigens habe ich auch Bücher über Körpersprache und Psychologie in ihrem Schlafzimmer gefunden.«

Stephen machte eine Geste mit den Händen, als wollte er sagen: »Seht ihr, genau das meine ich.«

»Okay«, sagte Boo und hob beschwichtigend die Hand. »Vielleicht kann der Geist, der hier im Apartment war, es nicht leiden, wenn jemand behauptet, Kontakt zur Geisterwelt zu haben, obwohl es gar nicht stimmt? Vielleicht ist er nur hergekommen, weil er jemanden zum Reden gesucht hat. Stell dir vor, du bist ein Geist und hast vor irgendwas Angst, kannst aber mit keinem darüber sprechen … vielleicht suchst du dir dann jemanden, von dem du hoffst, dass er dich hören oder sehen kann. Du gehst also zu einer Hellseherin, merkst, dass sie dir gar nicht helfen kann, und wirst sauer.«

»Und wirfst sie aus dem Fenster«, sagte Callum. »Es klingt zumindest plausibel.«

»Es hat eine gewisse Logik«, räumte Stephen stirnrunzelnd ein. »Man kann es zumindest in Betracht ziehen.«

»Aber …?«, hakte Boo nach.

»Mich stört die demonstrative Zurschaustellung an diesem Tatort«, sagte Stephen. »Es wirkt so berechnend. Der Geist im Pub war alles andere als berechnend.«

»Es war eben ein anderer Geist«, entgegnete Callum.

»Ja, aber wozu der ganze Aufwand?«, erwiderte Stephen. »Der Geist im Keller vom Pub hat vermutlich bloß versucht, seine Grabstätte zu schützen. Falls es sich hier ebenfalls um einen Geist handelt, was bezweckt er damit? Was versucht er zu sagen? Seht euch doch um. Hier hat niemand gewütet, im Gegenteil, es wirkt alles sehr durchdacht. Das kommt mir komisch vor.«

»Durchgeknallte Geister reagieren zwangsläufig komisch«, sagte Callum.

»Aber nicht jeder Geist ist zwangsläufig ein Mörder«, entgegnete Stephen. »Oder ist uns etwa vor dem Ripper schon einmal einer über den Weg gelaufen, der jemanden getötet hat?«

»Stimmt. Da ist was dran«, sagte Boo.

»Mir sind einige über den Weg gelaufen, denen ich einen Mord zutrauen würde. Selbst wenn sie es vielleicht nicht getan haben, fähig wären sie dazu«, sagte Callum. »Du vergisst, dass ich nur deshalb ein Shade bin, weil ein durchgeknallter Geist versucht hat, mich mit einem Starkstromkabel zu töten.«

»Ich finde es nur seltsam, dass innerhalb kurzer Zeit gleich zwei Morde von offenbar zwei verschiedenen Geistern verübt werden«, sagte Stephen. »Wenn man bedenkt, dass die Mehrheit der Geister keine Mörder sind, wir aber plötzlich gleich zwei Fälle haben –«

»Ich sage es noch mal: durchgeknallte Geister. Aus Bedlam.«

»Auch psychisch Kranke sind nicht zwangsläufig Mörder. Und die Wohnung hier … hier stimmt doch was nicht. Wieso wurde der Tatort manipuliert, nachdem die Polizei hier war?«

Auf der Suche nach einer Antwort ging er noch einmal zum Fenster, öffnete und schloss es wieder.

»Habt ihr schon einmal von Charles Manson gehört?«, sagte er schließlich. »Dem Serienmörder, der in den Sechzigerjahren in Amerika sein Unwesen trieb? Er hatte eine große Anhängerschaft, die als ›Manson Family‹ bekannt war und auf seinen Befehl hin mordete, und zwar auf schockierend bestialische Weise. Er befahl seinen Anhängern, in Häuser einzudringen, jeden im Haus zu töten und anschließend eine rätselhafte ›hexenartige‹ Botschaft zu hinterlassen. Seine Anhänger inszenierten alles nach seinen Plänen. Das ist es, woran mich das hier erinnert. Es kommt mir irgendwie gestellt vor. Der rätselhafte Tod eines Mediums, der nach dem Motiv einer Tarotkarte inszeniert wurde. Ein Tatort, der sich wie durch ›Hexenhand‹ verändert, nachdem die Polizei verschwunden ist. Fast so, als ob derjenige, der das getan hat, wusste, dass nach der Polizei noch jemand anders kommen würde.«

Sein Handy klingelte und er zog es aus der Hosentasche. Das Gespräch war kurz und knapp, er sagte nur ein paar Mal »Ja, Sir« und »Ich verstehe« und dann noch einmal bedeutungsvoll »Ich verstehe. Ja. Mach ich.«

Als er mich ansah, wusste ich Bescheid.

»Geht ihr schon mal vor zum Auto?«, bat er Boo und Callum. »Wir kommen gleich nach. Ich muss nur noch kurz was mit Rory besprechen.«

Es herrschte unbehagliches Schweigen, als Boo und Callum hinausgingen.

»Das war Thorpe.« Stephen hielt das Handy hoch, als würde Thorpe tatsächlich darin sitzen und winken.

»Die Schule hat dich als vermisst gemeldet«, sagte er. »Du wurdest zuletzt gestern gegen Mittag in Wexford gesehen.«

»Komisch.«

»Das ist nicht komisch, Rory. Was denkst du dir eigentlich, verdammt?«

»Ich denke, dass ich von der Schule fliege«, sagte ich. »Ich hab dir doch gesagt, dass ich die Prüfungen nicht schaffe. Dann heißt es für mich ab nach Bristol und wieder zurück nach Hause, wo ich verrückt werde.«

»Wo warst du letzte Nacht?«

»Bei einer Freundin. Ich hatte keine andere Wahl. Du hast selbst gesagt, dass ich nicht in Bristol bleiben kann. Das geht nicht. Ich muss hierbleiben, das weißt du genau. Erst recht, nachdem sich herausgestellt hat, dass unter dem Schulgebäude ein langer Riss existiert, der vielleicht gefährliche Geister ausspuckt, also …«

»Also was?«

Ich schluckte hart, bevor ich es aussprach.

»Ich will bei euch mitmachen.«

»Das ist nicht meine Entscheidung«, sagte er leise.

»Doch, ist es. Du bist der Chef der Shades.«

»Ich kann bloß Empfehlungen aussprechen. Solche Dinge entscheiden Thorpe und seine Vorgesetzten.«

»Dann sag Thorpe, er soll mich einstellen. Ich bin doch wie gemacht für den Job. Mehr als irgendjemand sonst.«

»Ich weiß nicht, ob überhaupt jemand dafür gemacht ist«, sagte er.

»Aber wenn ihr jemanden einstellen solltet …«

»Wieso willst du den Job eigentlich unbedingt? Nur weil du etwas gut kannst, bedeutet das noch lange nicht, dass es auch gut für dich ist.«

»Und wieso machst du den Job dann?«, fragte ich. »Du warst in Eton. Du hättest studieren können. Du könntest alles Mögliche machen.«

»So einfach ist das nicht.«

»Doch, es ist so einfach. Ich bin gerade von der Schule geflogen. Wenn ich jetzt nach Bristol gehe, lassen meine Eltern mich nie mehr nach London zurückkehren. Was bedeutet, dass ich erledigt bin und ihr genauso, also eigentlich, wenn ich es recht bedenke, ist es total einfach.«

»Aha. So ist das? Du willst bei uns mitmachen, weil es mit der Schule nicht klappt?«

»Hab ich doch gerade gesagt, ja.«

»Ist dir überhaupt klar, was es bedeutet, ein Shade zu sein?«

»Mehr oder weniger«, sagte ich. »Ich meine, es kann kaum schlimmer sein als das, was ich schon durchgemacht habe, oder? Ich bin beinah vom Ripper erstochen worden und habe mich in einen Terminus verwandelt. Womit soll das noch zu toppen sein?«

»Du musst sofort wieder ins Internat zurück, ehe sich die Lage noch mehr zuspitzt.«

»Ich gehe nicht zurück«, sagte ich. »Das kann ich nicht, und du weißt das.«

»Und ob du das kannst. Am besten gehst du sofort. Von der Schule geflogen bist du ja schon. Mehr ist bisher noch nicht passiert.«

»Außer, dass meine Eltern wahrscheinlich schon darüber informiert sind, dass ich abgehauen bin.«

»Sie werden überglücklich sein, wenn sie hören, dass du zurückgekehrt bist.«

»Warum bist du bloß so?«, fragte ich. »Ich hatte doch mit allem recht. Wenn du nicht auf mich gehört hättest, würde immer noch ein wahnsinniger Geist im Keller vom Pub sein Unwesen treiben. Und jetzt wurde auch noch eine Frau aus einem Fenster gestürzt.«

»Schon gut, ich weiß ja, dass du recht hattest«, sagte er. »Du musst es mir nicht ständig unter die Nase reiben.«

»Bist du etwa sauer, weil ich recht hatte?«

»Wieso sollte ich deswegen sauer sein?«

»Weil ich es rausgekriegt habe und du nicht. Und weil ich etwas dagegen unternommen habe.«

Er lachte. Wirklich. Er brach in schallendes Gelächter aus. Ich hatte Stephen erst ein einziges Mal so lachen sehen. Unter anderen Umständen hätte ich es wahrscheinlich toll gefunden und mitgelacht, aber nicht jetzt.

»Was ist so witzig?«

»Nichts.«

»Wieso lachst du dann?«

»Ich finde daran überhaupt nichts witzig, ehrlich«, stieß er prustend hervor.

Mich überkam auf einmal das dringende Bedürfnis, ihm eine zu knallen – ich meine, so richtig auszuholen und ihn mit aller Kraft ins Gesicht zu schlagen, bloß damit er aufhörte. Ich trat sogar auf ihn zu, tat es dann aber doch nicht. So bin ich nun mal nicht gestrickt. Aber der Wunsch war da, auf seinen hohen Wangenknochen einen großen roten Handabdruck zu hinterlassen und auf die Art etwas Farbe in sein schmales blasses Gesicht zu bringen.

»Du findest mich also für den Job nicht geeignet?«, fragte ich.

»Das habe ich nicht gesagt«, keuchte er.

Ich kochte vor Wut. In mir brodelte es und die Worte sprudelten wie von selbst aus mir heraus.

»Wenn jemand für den Job geeignet ist, dann ja wohl ich«, fauchte ich. »Deshalb hast du mich ja schließlich hergeholt und Thorpe vorgeführt. Und jetzt, wo ich hier bin und euch helfen möchte, lässt du mich nicht. Ich wette, Thorpe würde mich sofort einstellen. Er weiß ja jetzt, was ich kann. Und mich brauchen sie mehr als dich.«

Das sagte ich bloß, weil ich wütend war, nicht weil ich es wirklich so meinte. Ich wollte nur irgendwie zu ihm durchdringen und ihn zu einer Reaktion bewegen. Aber den Gefallen tat er mir nicht. Er umkreiste Dawn Somners Tisch und betrachtete die Karten. Einen Moment lang beugte er sich dicht darüber und musterte sie aus nächster Nähe.

»Wir müssen los«, sagte er dann. »Und du gehst besser wieder nach Wexford zurück. Lass uns deswegen nicht streiten.«

Ich glaube, er wusste, dass meine Nerven blank lagen. Je ruhiger seine Antwort ausfiel, desto eher würde es in meinem Gehirn einen Kurzschluss geben und ich würde genau das tun, was er wollte – darauf hoffte er wohl. Aber da hatte er sich geschnitten. Ich holte tief Luft, bohrte die Fingernägel in die Handflächen und sagte: »Na schön.«

Er schloss die Tür hinter uns ab und wir gingen zum Wagen. Callum und Boo blickten uns erwartungsvoll entgegen, während Boo die fehlende Tarotkarte hochhielt.

»Also, dann«, sagte Stephen. »Auf uns wartet noch eine Menge Arbeit. Rory geht wieder ins Internat zurück. Sollen wir dich bringen oder schaffst du es alleine bis dahin?«

In seinem Tonfall schwangen leise Ironie und eine gewisse Durchtriebenheit mit, was mich gleich wieder zur Weißglut brachte. Callum schaute verständlicherweise ziemlich verdutzt drein, und Boo betrachtete konzentriert das Wagenfenster.

»Ich komme schon klar«, fauchte ich. Ich bemühte mich, Haltung zu bewahren, als ich wegging, aber langsam begannen mich diese ewigen Debatten zu zermürben. Jane hatte mir einen Ausflug aufs Land versprochen. Von mir aus konnte es jetzt losgehen.

21

Natürlich ging ich nicht ins Internat zurück. Und natürlich regnete es. Es regnete andauernd. Noch dazu war es ein besonders ekelhafter Dezemberregen. Der Regen in Louisiana bringt meist eine willkommene Verschnaufpause von der Hitze und spaltet den Tag in zwei Hälften. Manchmal regnet es an Sonnentagen, und manchmal kommt der Regen in einem spektakulären Gewitter, das den Himmel grün werden lässt und ihn mit Blitzen zerreißt. Englischer Regen ist eher ein Muss, eine lästige Pflicht. Er macht ohnehin schon trübe und feuchte Tage noch trüber und nass und die Steine glatt und glitschig. Ich ging zu Fuß zur Liverpool Street und stieg dort in eines der vielen wartenden Taxis. Wie Jane mir gestern erklärt hatte, wurde über die Taxifahrten genau Buch geführt und in manchen Wagen gab es sogar Kameras. Ich hatte Mütze und Sonnenbrille wieder aufgesetzt und wechselte am Leicester Square vorsichtshalber das Taxi.

Unterwegs versuchte ich, mir Stephens kleinen Anfall zu erklären. Ihm lag daran, die Vorschriften einzuhalten. Er hatte gern alles im Griff und wollte ständig das Sagen haben. Boo und Callum hätten mich wahrscheinlich sofort mit offenen Armen aufgenommen. Aber sie würden ihn schon noch überreden. Ich musste nur den richtigen Moment abwarten. Bis dahin würde ich mit Jane aufs Land fahren und etwas über die Gabe lernen. Wenn ich zurückkehrte, würde ich mit meinem neu erworbenen Wissen noch unentbehrlicher sein als vorher schon. Es war also alles im grünen Bereich.

»Da bist du ja.« Jane öffnete mir die Tür und ließ mich herein. »Wir hatten schon Angst, du würdest nicht wiederkommen. Alles in Ordnung?«

»Alles bestens«, sagte ich.

»Freut mich. Kommst du gleich mit in die Küche? Da ist jemand, den ich dir gern vorstellen möchte.«

Der Typ in der Küche war etwas älter als ich, etwa Anfang zwanzig. Ihn als auffällige Erscheinung zu bezeichnen, wäre noch untertrieben gewesen. Er war das menschliche Pendant zu Janes Einrichtungsstil. Seine Haare waren weizenblond gefärbt und glänzten ebenso unnatürlich wie Janes. Sie waren akkurat zurückgekämmt wie bei einem Filmstar aus einem uralten Hollywoodschinken. Er trug ein rotes Hemd und eine absurd breite, rot und silbern gestreifte Krawatte. Ich glaube eigentlich nicht, dass die Augenfarbe irgendetwas über einen Menschen verrät, aber Jack hatte kalte hellblaue Augen. Ihr Blau war fast so unnatürlich wie seine Haarfarbe. Die Schuhe waren aus knallrotem Leder mit eingearbeiteten silbernen Sternen. Seine ganze Erscheinung wirkte merkwürdig kostümiert.

»Rory, das ist Jack«, sagte Jane.

»Freut mich«, sagte Jack und reichte mir die Hand. Ich schüttelte sie und er grinste mich an, als sei ich die Pointe eines unfassbar komischen Insider-Witzes.

»Jack begleitet uns«, sagte Jane.

»Das Haus auf dem Land ist der Wahnsinn«, verkündete Jack. Er stand mit gekreuzten Fußknöcheln an den Küchentisch gelehnt. Es wirkte wie die manierierte Pose eines Tänzers, wie man sie hin und wieder auf alten Filmplakaten sieht.

»Geht es dir gut?« Jane beugte sich vor und musterte mich besorgt. »Du bist ja ganz blass. Iss ein bisschen was. Du siehst aus, als würdest du jeden Moment schlappmachen.«

Sie schob mir die allgegenwärtige Gebäckdose zu. Jack grinste noch breiter und sah den Fußboden an, als würde der die Sache ebenfalls wahnsinnig komisch finden.

»Du hast echt eine ungewöhnliche Geschichte erlebt«, sagte er. »Jane hat sie uns erzählt.«

»Jeder von uns hat eine ungewöhnliche Geschichte erlebt«, sagte Jane. »Wir sind eben ungewöhnliche Menschen.«

»Stimmt.« Jack legte zustimmend den Kopf schräg. Er nagte leicht an seiner Unterlippe und blickte mich von unten herauf an.

Eins kann ich guten Gewissens von mir behaupten: Es kommt nicht oft vor, dass ich jemanden gleich auf Anhieb nicht leiden kann. Das ist einfach nicht meine Art. Aber irgendwas an Jack ging mir total gegen den Strich und das lag nicht nur daran, dass er aussah wie ein albern kostümierter Schauspieler in einem absurden Theaterstück. Er hatte eigentlich nicht viel gesagt oder getan, aber von ihm ging etwas Hinterhältiges und Abstoßendes aus, und die Tatsache, dass er mitkommen würde, ließ mir den Aufenthalt auf dem Land sofort wesentlich weniger verlockend erscheinen. Ich hatte keine vernünftige Erklärung dafür und im Grunde konnte ich es mir auch nicht wirklich aussuchen. Es war einfach ein Gefühl, das mich plötzlich überkam, wie ein unwillkürliches Frösteln.

»Ich muss mal kurz ins Bad«, sagte ich. Was stimmte. Ich wollte außerdem einen Moment allein sein, um dieses Gefühl abzuschütteln.

Ich ging aus der Küche und durch den Flur zur Treppe. Das trübe Dämmerlicht des Nachmittags hatte sich bereits wie eine dichte Decke über das Haus gelegt. Es gab im Flur keine Fenster, was bedeutete, dass es sehr dunkel war. Ich wollte mich gerade zur Treppe umdrehen und hochgehen, als mein Blick den schwarzsilbernen Leoparden streifte und ich aus dem Augenwinkel ganz kurz noch etwas anderes wahrnahm. Ich hielt inne und ging in die Diele, um mich zu vergewissern, dass ich richtig gesehen hatte. An dem Garderobenhaken neben der Tür hing ein Wexford-Blazer. Ich hatte schon so viele Wexford-Blazer an so vielen Haken hängen gesehen, dass ich sie jederzeit und überall blind erkannt hätte. Es bestand kein Zweifel. Aber ich hatte meinen Blazer gestern nicht angehabt, als ich zu Jane ging.

Ich nahm ihn vom Haken und sah ihn mir genauer an. Damit der Wäschedienst unsere Sachen auseinanderhalten konnte, waren in unsere Schuluniformen Namensschildchen eingenäht. Ich musterte das vertraute weiße Etikett im Kragen.

Der Blazer gehörte Charlotte. Und er war feucht.

Was durchaus einleuchtend war. Charlotte kam hierher zur Therapie. Bloß, Charlotte hatte im Augenblick Lateinprüfung.

»Stimmt was nicht?«

Jane stand im Flur.

»Oh …« Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Stimmte etwas nicht? »Es ist nur … das ist doch Charlottes Blazer.«

Ich hob einen Ärmel wie zum Beweis.

»Ach so. Ja. Sie war vorhin hier. Sie muss ihn wohl vergessen haben.«

»Sie hat heute ihre Prüfung in Latein«, sagte ich. »Eigentlich sind heute den ganzen Tag über Prüfungen.«

»Davon hat sie nichts gesagt«, sagte Jane. »Sie war nur ganz kurz hier und ist nicht lange geblieben. Sie war ziemlich durcheinander, weil du gestern Abend nicht zurückgekehrt bist. Du solltest dich jetzt langsam fertig machen. Wir müssen uns beeilen, wenn wir nicht in den Berufsverkehr geraten wollen.«

Das klang durchaus plausibel. Charlotte suchte Jane wegen jeder Kleinigkeit auf. Ich nickte, hängte den Blazer wieder an den Haken und ging die Treppe hinauf.

Aber es war nicht okay. Mein Herz raste. Es sprang mir fast aus der Brust. Julia hatte es »das untrügliche Gespür eines Opfers« genannt. Wenn dir etwas wirklich Schlimmes zustößt, sind deine Sinne anschließend wahnsinnig geschärft. Du spürst, wenn etwas nicht stimmt, und reagierst wie ein hochempfindlicher Sensor auf eventuell gefährliche Situationen.

Ich ging ins Bad und schloss die Tür ab. Ich musste nachdenken.

Klar konnte Charlotte hergekommen sein, aber würde sie dafür eine Prüfung sausen lassen? Der Blazer war durchnässt und nicht bloß feucht. In der Diele gab es aber einen Heizkörper. Hätte der Blazer schon länger dort gehangen, wäre er nicht so kalt und nass gewesen. Und Charlotte gehörte nicht zu den Mädchen, die ihren Blazer irgendwo vergaßen. Der Blazer war immerhin das Herzstück unserer Schuluniform. Man zog ihn quasi automatisch an, bevor man wegging.

Aber sie hätte ihn natürlich vergessen haben können. Klar. Möglich war es.

Was wäre die Alternative?

Das Fenster im Bad war aus Milchglas, damit niemand hineinschauen konnte. Ich löste den Riegel und versuchte, es vorsichtig aufzuziehen, aber es gab sofort ein ziemlich lautes Quietschen von sich. Ich hielt inne, meine Nerven waren zum Zerreißen gespannt. Schließlich drehte ich den Wasserhahn voll auf, trat wieder ans Fenster und öffnete es Millimeter für Millimeter, bis ein ungefähr sieben Zentimeter breiter Spalt entstand, durch den ich hinausspähen konnte. Das Fenster zeigte nach hinten zum Garten. Zum Hinunterspringen war es zu hoch, von hier gab es also schon mal kein Entkommen. Ich könnte schreien …

… bloß, dass es eigentlich keinen Grund gab, zu schreien. Warum wollte ich schreien?

Wieso hatte mich Jack vorhin so komisch angegrinst? Jane hatte mir doch nur Gebäck und Brownies angeboten. Das tat sie immer, das war ganz normal.

Plötzlich kam mir ein total paranoider Gedanke, der aber zugleich absolut logisch war. Immer, wenn ich zu Jane kam, drängte sie mich dazu, etwas zu essen. Anschließend wurde ich jedes Mal leichtsinnig, redete wahnsinnig viel und verlor jedes Zeitgefühl.

Ich nehme keine Drogen. Aber ich weiß von Freunden, die schon einmal Haschisch-Brownies gegessen hatten, dass sie danach genau diese Wirkung verspürten. Nicht sofort – es dauerte ungefähr eine halbe Stunde –, aber dann ging es los, genau wie bei mir. Das viele Reden und die skurrilen Dinge, die mir plötzlich im Raum auffielen. Es war nicht so, als wäre ich betäubt oder bewusstlos, aber ich fühlte mich definitiv viel lockerer und entspannter als während meiner Therapie bei Julia.

Charlotte wirkte auch immer völlig entspannt, wenn sie von Jane zurückkam. Und hatte so einen glasig starren Blick …

Wenn meine Vermutung stimmte, war es kein Wunder, dass Janes Therapie so erstaunlich wirksam zu sein schien. Sie hatte uns unter Drogen gesetzt.

Aber warum? Das war Schwachsinn. Es waren völlig verrückte Gedanken.

Aber mein Leben war ja auch alles andere als normal. Ich war nicht normal. Und Jane auch nicht, oder Devina, oder Jack …

Der Zeuge im Mordfall Dawn Somner hieß auch Jack.

Okay, das war eine bescheuerte Schlussfolgerung. Eine Menge Männer hießen Jack mit Vornamen.

Ich zog die Toilette ab, als Alibi. Dann trat ich aus dem Badezimmer und ging zur Treppe. Unten stand Jane und wartete auf mich.

»Bist du fertig, Rory? Warum kommst du nicht runter?«

Warum kommst du nicht runter?

Ihre Stimme und jedes Wort, das sie sagte, jagten mir plötzlich Angst ein – ich hätte diese Angst nur zu gern ignoriert, aber das ging nicht. Irgendwas war hier faul, auch wenn ich absolut keinen Schimmer hatte, was genau. Aber ich musste jetzt diese Treppe runtergehen. Ich kam nicht anders von hier oben weg, außer ich sprang aus dem Fenster, wie Dawn Somner.

»Ich komme schon.« Ich bemühte mich um einen ungezwungenen Tonfall. »Sorry. Ich hab nur versucht, mich ein bisschen abzutrocknen.«

Ich glaube nicht, dass es ungezwungen klang. Jack kam und stellte sich neben die Treppe, um mir ebenfalls beim Herunterkommen zuzuschauen.

Das Herz schlug mir bis zum Hals. Ich nahm jede Stufe mit nur ungefähr halber Normalgeschwindigkeit. Hier stimmte etwas nicht. Irgendwas musste passieren, jetzt und hier, noch auf der Treppe. Jede Faser meines Seins schrie mir das zu.

Also hörte ich darauf.

Auf der untersten Stufe angekommen, öffnete ich den Mund, als wollte ich Jane etwas sagen, und stürzte zur Tür. Rennen ist wie gesagt nicht so mein Ding. Ich laufe eigentlich bloß im Traum und ich habe schon wer weiß wie oft im Scherz gesagt, dass man mich schon jagen müsste, um mich dazu zu bringen. Durch die dunkle Diele zu laufen und plötzlich von hinten wie in einer unsichtbaren Umklammerung zurückgerissen zu werden, hatte definitiv albtraumhafte Züge. Ich stürzte mit dem Gesicht nach vorn zu Boden. Meine Nase schlug hart auf die Fliesen auf und sandte wütende Schmerzwellen durch mein Gesicht, Tränen schossen mir in die Augen und flossen in Strömen.

»Vorsichtig!«, befahl Jane. »Um Gottes willen, Jack, pass auf, dass ihr nichts passiert. Lass sie aufstehen.«

Zwei Paar Hände zogen an mir. Wie aus dem Nichts war Devina aufgetaucht und half Jack, mich auf die Beine zu hieven.

»Jetzt wehr dich doch nicht so, Rory«, sagte Jane. »Dann muss Jack noch mehr Gewalt anwenden und das will keiner von uns. Bringt sie in die Küche.«

Ich wurde halb in die Küche gezerrt und halb getragen. Eigenartigerweise ließ meine Anspannung jetzt nach. Dass ich recht gehabt hatte, war gewissermaßen eine Erleichterung. Es war passiert, das Ticken hatte zur Explosion geführt. Ich ließ den Blick über den Küchentresen wandern, konnte aber nichts Waffenähnliches darauf entdecken. Sämtliche Messer befanden sich am anderen Ende der Küche. Ich saß in der Falle, es sei denn, ich schlug Jack und Devina mit der Gebäckdose oder einer Zeitschrift nieder.

»Iss etwas.« Jane bot mir erneut von dem Gebäck an. »Das macht es leichter.«

»Was ist da drin?«

»Nur ein bisschen Haschisch, Liebes. Absolut unbedenklich. Bisher haben sie dir doch gut geschmeckt.«

Sie hielt die Dose hoch und ich schüttelte den Kopf. Sie zuckte die Achseln und stellte sie zurück.

»Wie du willst. Es wäre nur zu deinem Besten.«

»Was werden Sie mit mir machen?«

»Wenn du kooperierst, geschieht dir nichts. Das kann ich dir versprechen. Jeder, der die Gabe hat, gehört für mich zur Familie, und das meine ich sehr ernst. Aber wenn du dich wehrst, wird Jack dir wehtun müssen. Beruhige dich, dann lassen sie dich los.«

Ich hatte keine große Wahl und hörte auf, mich zu wehren. Jane nickte und Devina ließ mich sofort los.

»Lass sie los, Jack«, befahl Jane.

Der Griff blieb eisern.

»Du sollst sie loslassen, Jack!«

Meine Arme wurden freigegeben. Jane streckte die Hände aus und rieb mir bedauernd über beide Arme. »Bitte entschuldige. Es tut mir wirklich leid. Was in den letzten vierundzwanzig Stunden passiert ist, war so nicht geplant. Aber als wir hörten, dass du womöglich bald abreist, mussten wir schnell reagieren. Ich bin immer ehrlich zu dir gewesen, Rory, und das wird auch so bleiben. Du wirst dich von deinem alten Leben verabschieden müssen. Je eher du das akzeptierst, desto leichter wird es für dich. Aber wie es weitergeht … das liegt wirklich ganz allein bei dir. Ich zeige dir nur, welche Möglichkeiten du hast. Die gute Nachricht ist, es sind viele tolle Möglichkeiten, allesamt besser als die jetzige Situation.«

»Wo ist Charlotte?«, fragte ich.

»Charlotte ist an einem sicheren Ort. Sie ist schon unterwegs aufs Land. Du wirst sie heute noch sehen. Es geht ihr gut. Wir mussten verhindern, dass sie jemandem erzählt, dass du hier warst. Deshalb blieb uns nichts anderes übrig, als sie mitzunehmen. Aber ich versichere dir, dass ihr nichts passiert, solange du bei uns bleibst. Du bist der erste menschliche Terminus, den ich kenne. Wir sind alle völlig begeistert.«

»Woher wissen Sie das?«

»Ach, Rory«, sagte sie. »Wir beobachten dich schon seit Wochen. Wir sind dir nach Bristol gefolgt und haben gesehen, wie besonders du bist. Und jetzt fügt sich alles zusammen. Du bist das Zeichen, auf das wir gewartet haben. Du wirst uns helfen, und wir werden dir helfen.

»Ich will Ihnen nicht helfen.«

»Dir liegt doch sicher etwas an Charlotte und deinen Freunden in dem Apartment in der Nähe der Waterloo Station und … wie lautet noch mal die andere Adresse, Jack?«

»Woodland Road siebenundsiebzig«, sagte er.

Das war die Anschrift meiner Eltern in Bristol. Er ratterte noch unsere Adresse in Louisiana herunter, die von Onkel Bick, die von meiner Cousine Diane und die der Universität, an der meine Eltern arbeiteten, und zwar beide, die in England und die in Amerika. Und auf einmal wurde alles sehr kalt.

»Wie gesagt, du wirst dich von deinem alten Leben verabschieden müssen, von nun an wird alles anders«, sagte Jane. »Aber wir wollen dich nicht zwingen. Es ist deine Entscheidung. Wenn du freiwillig mitkommst, wirst du sehen, dass das, was wir tun, seine Berechtigung hat. Dann wirst du froh sein. Es ist im Augenblick nur eine unangenehme Eingewöhnungsphase, aber das geht vorbei. Jetzt komm, es ist Zeit für unseren Ausflug aufs Land.«

22

Zufällig verstehe ich ein bisschen was vom Überleben. Was wohl zum Teil damit zu tun hat, dass ich aus Bénouville im US-Bundestaat Louisiana komme, wo es jeden Sommer ein großes Thema ist, wie man sich am besten gegen Hurrikans wappnet. Alljährlich diskutiert man dort Fragen wie: Hast du genügend Wasserkästen besorgt? Und Batterien? Konserven und Müsliriegel? Desinfektionsmittel gegen den Schimmel nach dem Hochwasser? Radios? Taschenlampen?

Aber die wirklich wichtigen Dinge weiß ich von unserem Nachbarn Billy Mack, einem komischen Kauz mit viel Sinn fürs Praktische.

Nach Hurrikan Katrina war Billy nie mehr ganz der Alte. Und so erging es vielen Menschen. Sie mussten eine Zeit lang ohne Wasser und Nahrung und ohne Hilfe auskommen und ihre ganz eigenen Überlebensstrategien entwickeln. Billy Mack trieb die Sache allerdings auf die Spitze. Für den Fall, dass das Wasser steigen sollte, hat er ein Ruderboot startklar auf seinem Verandadach festgezurrt. Und er hat in seiner Garage seine eigene Religion gegründet, die »Vereinigungskirche aller Menschen« und hält dort Messen ab. Um seine Botschaft zu verkünden, geht er manchmal auch auf die Straße und verteilt Flugblätter. Seine Religion ist eine Mischung aus Verkündung der Apokalypse und militärischem Leitfaden zum Überleben. Ausgehend davon, dass der Weltuntergang kurz bevorsteht, sorgt Billy Mack dafür, dass die Anhänger seiner Religion nicht nur Gott auf ihrer Seite haben, sondern auch die richtigen Vorräte auf Lager.

Ich habe nur wenig mit Billy Mack zu tun, aber wir bekommen regelmäßig seine Flugblätter. Gleich auf ersten Seite stehen dort Sachen wie »Ein Mensch kann nur drei bis fünf Tage ohne Nahrung und Wasser überleben. Jesus will, dass du auf seine Ankunft vorbereitet bist. Hast DU alle nötigen Vorräte?«

Vermutlich hatten die Flugblätter auch jede Menge kluge Tipps auf Lager, wie man sich in so einer Situation verhielt, in der ich mich gerade befand. Leider habe ich es nie geschafft, über die erste Seite hinauszukommen, ehe ich sie ins Altpapier geworfen habe. Das bereute ich jetzt. Billy gehörte zu den Menschen, die immer ein Messer ums Schienbein geschnallt hatten. Er hätte bestimmt auch eine Idee gehabt, was in meiner Lage zu tun war.

Ich kauerte im Wagen auf der Rückbank zwischen Devina und Jack. Jane saß am Steuer und plauderte fröhlich über die »Verkehrsprobleme auf der A4«, so als wären wir tatsächlich zu einem ganz normalen Ausflug unterwegs.

Während der Fahrt schien sich alles von mir zu entfernen. Mir kam es vor, als würden die Gebäude aufhören zu existieren und die Straßen hinter uns eingerollt, sobald wir vorbeigefahren waren. Und das Wenige, das vom Himmel zu sehen war, kam in eine Schachtel hinein. Höchstwahrscheinlich sah ich das alles zum letzten Mal und würde nie wieder hier entlangkommen. Apathisch starrte ich auf die Ortsschilder der Stadtteile, durch die wir hindurchfuhren – Fulham, Hammersmith, Chiswick. Ich konnte mich wehren, mich gegen das Heckfenster werfen oder Jane am Hals packen und würgen, irgendetwas tun … Aber das hätte bloß zur Folge, dass ich gewaltsam in den Sitz zurückgepresst werden würde und die Menschen, die ich liebte, umgebracht würden.

Ich fuhr aufs Land.

»Wir kommen jetzt nach Barnes«, erklärte Jane. »Hier ist Marc Bolan ums Leben gekommen, der Sänger von T. Rex. Er gilt als Mitbegründer des Glam-Rock. Du hast vermutlich noch nie von ihm gehört, aber er war einer meiner Lieblingsmusiker. Sein Wagen raste damals gegen einen Baum. Schrecklich. Marc ist auch jemand, dem ich mit unserer Arbeit gern helfen möchte.«

»Welche Arbeit?«, fragte ich.

»Wir werden den Tod besiegen.« Ihr Tonfall war so nüchtern und sachlich, als hätte sie gesagt: »Wir werden einen Kuchenbasar veranstalten.«

»Oh.« Mehr brachte ich nicht heraus.

»Hast du schon einmal von den Mysterien von Eleusis gehört, Rory?« Jane steuerte den Wagen routiniert durch einen Kreisverkehr. »Die Griechen der Antike verehrten die Göttin Persephone, die über die Fruchtbarkeit der Erde herrschte. Eines Tages wurde Persephone von Hades in die Unterwelt entführt. Persephones Mutter Demeter brachte Hades dazu, ihre Tochter wieder freizulassen, aber weil Persephone verbotenerweise von den Früchten der Toten gegessen hatte, musste sie fortan einen Teil des Jahres in der Unterwelt verbringen. Die Mysterien von Eleusis waren festliche Riten, mit denen Persephones Rückkehr in die Welt der Lebenden gefeiert wurde. Diejenigen, die daran teilnehmen durften, wurden im Verlauf dieser Zeremonien an die Grenze von Leben und Tod geführt. Heutzutage halten wir das für bloße Legende – abgesehen von der Tatsache natürlich, dass es die Griechen der Antike wirklich gegeben hat. Der Tod ist aber, wie du selbst gemerkt hast, keineswegs der unveränderliche Zustand, für den die meisten Menschen ihn halten. Stimmst du mir zu?«

»Sicher.« Mehr fiel mir zu ihrem unheimlichen Vortrag nicht ein. Ich hatte so das Gefühl, dass er eine noch gruseligere Wendung zu nehmen drohte.

»Die alten Griechen wussten ebenfalls Bescheid. Sie kannten die Wahrheit über Leben und Tod, auch wenn sie eine schillernde Geschichte darum gesponnen hatten. Ihre Riten – die Mysterien von Eleusis – waren im Grunde Experimente. Und diese Experimente führten zu Veränderungen bei denjenigen, die sie vollzogen haben. Nur aus diesem Grund gibt es Menschen wie uns, Rory. Diejenigen, die die höchsten Mysterien erreichten, entwickelten die Gabe. Das waren die Hierophanten – die Priester dieses Kults – und die Eingeweihten. Sie haben als Erste die Mauer zwischen den Lebenden und den Toten durchbrochen. Irgendwann vor langer, langer Zeit muss es unter unseren Vorfahren einen großen Mystiker gegeben haben, jemanden, der diesen wunderbaren Zustand erreicht hat. So gesehen sind wir alle miteinander verwandt.«

»Eine Familie«, sagte Jack.

»So ist es, wir sind alle eine große Familie«, bestätigte Jane. »Aber dieses Werk wurde zunichtegemacht. Der Tempel der Demeter wurde geplündert und verwüstet. Das Christentum setzte sich durch und die Mysterien gerieten in Vergessenheit, das Wissen galt als verloren. Aber es existiert nach wie vor und die Riten werden immer noch vollzogen. Das ist auch der Grund für das, was wir heute Morgen getan haben. Ich rede natürlich von der Hellseherin.«

»Warum? Was hat sie gemacht?«

»Wir brauchten ein Opfer im richtigen Stadtviertel. Jemanden, dessen Tod Verdacht erregen, aber nicht mit uns in Verbindung gebracht werden würde. Und das Opfer musste in einem Haus wohnen, in das man problemlos hinein- und wieder herauskam. Sie war perfekt. Der Tod einer Hellseherin in unmittelbarer Nähe von Wexford wird deine Freunde noch für eine Weile auf Trab halten. Und außerdem hatte Jack noch eine Blutschuld zu begleichen. Um an den ursprünglichen Mysterien teilnehmen zu dürfen, galt es als Voraussetzung, dass man frei von ›Blutschuld‹ war, das bedeutet, man durfte niemanden getötet haben. Aber heutzutage vollziehen wir die erweiterten Mysterien und dazu ist eine ›Blutschuld‹ absolut erforderlich. Man muss jemanden getötet haben, um in die Mysterien eingeweiht zu werden.«

Jack zog einen Plastikbeutel mit einem blutdurchtränkten Stofffetzen aus seiner Hosentasche.

»Jack hat sich als würdig erwiesen«, sagte Jane. »Und Devina auch.«

»Mums Freund«, erklärte Devina ungerührt.

»Und wen haben Sie getötet?«, fragte ich Jane.

»Den Mann in Yorkshire, der mich überfallen hat. Es mag schrecklich klingen, Rory, aber wir haben die Gesellschaft erlöst, indem wir sie von diesen Menschen befreit haben …«

»Was hat die Hellseherin denn verbrochen? Sie war doch total harmlos!«

»Findest du es harmlos, wenn jemand behauptet, in die Zukunft sehen zu können, und andere Menschen belügt, um an ihr Geld zu kommen? Durch solche Leute wird unser Glaube in den Schmutz gezogen.«

Ich erkenne Fanatismus sofort – an der tiefen Inbrunst und dem unerschütterlichen Glauben, aber vor allem an dem scheinbaren Gleichmut, der von jetzt auf gleich ins Gegenteil umschlägt und sich als bloße Fassade entlarvt. Ich saß hier im Wagen mit Anhängern einer Sekte, die an irgendwelche Rituale der griechischen Mythologie glaubten, an Tod und Zerstörung. Mit Mördern.

Eine Umleitung führte uns durch enge Straßen, die gerade mal breit genug für ein Auto waren. Es war ein ganz normaler Dezembertag in England. Draußen war alles wie immer. Die Menschen gingen ihrer Arbeit nach und bereiteten sich auf Weihnachten vor. Überlegten, was sie zu Abend essen wollten. Gelegentlich fuhr ein Motorrad vorbei. Nur eine Autotür trennte mich von dieser Welt. Aber es gab kein Entrinnen.

»Wahrscheinlich wäre ich damals auch auf solche New-Age-Esoteriker hereingefallen«, fuhr Jane schließlich fort. »Aber ich hatte Glück und lernte meine Freunde kennen. Sie sagten mir die Wahrheit über die Gabe. Dank ihres Wohlstands konnten sie nach Indien, Ägypten und Griechenland reisen und Zeit und Geld in Bücher und Wissen investieren. Sie sprachen mit Menschen, die ebenfalls die Gabe hatten, und kehrten mit ihrem neuen Wissen nach London zurück. Und schließlich brachten sie das höchste Opfer, das ein Mensch überhaupt bringen kann. Sie opferten sich selbst, um uns die Kontrolle über unser Leben zurückzugeben. Danach blieb es mir überlassen, ihre Arbeit fortzuführen und ihnen zu helfen … und jetzt auch dir. Du bist ein transformiertes Wesen und damit der lebende Beweis, dass das, woran wir glauben, richtig und wahr ist.«

»Bin ich nicht«, sagte ich. »Ich bin bloß …«

»Du hast keine Ahnung, was du bist«, fiel Jane mir ins Wort. »Aber wir werden dir zeigen, was in dir steckt. Und dann …«

Und dann wurden wir alle durch einen heftigen Aufprall ruckartig nach vorn geschleudert.

Wir waren direkt in ein Polizeiauto hineingerast.

Vermutlich hatte ich es irgendwie geahnt. Denn obwohl es völlig absurd war – wie im Grunde alles heute –, hätte es mich nicht überraschen dürfen. Genaugenommen hatte ich den Punkt, an dem mich noch irgendetwas überraschen durfte, längst überschritten.

Der Streifenwagen war genau in dem Moment aus einer schmalen Seitenstraße herausgeschossen gekommen, als wir uns ihr genähert hatten, und wir waren mit voller Wucht in die Beifahrerseite hineingekracht. Der Motor unseres Wagens gab ziemlich ungesunde Geräusche von sich, aber er lief noch. Die Fahrertür des Streifenwagens öffnete sich und Stephen stieg aus, über seine Wange sickerte ein schmales Rinnsal Blut. In dem Moment war hinten an einer Seite unseres Wagens ein dumpfes Geräusch zu hören, gefolgt von einem Zischen und einem Klirren. Das Ganze wiederholte sich auf der anderen Wagenseite und gleich darauf standen Boo und Callum vor den Heckfenstern, Boo hielt ein Brecheisen in der Hand. Sie hatten die Reifen entfernt.

Eigentlich hätte der Unfall Aufsehen erregen müssen, aber wir befanden uns in einer schmalen Gasse zwischen zwei hohen, fensterlosen Gebäudeseiten und der Zusammenstoß war offenbar nicht besonders laut gewesen.

Stephen näherte sich der Fahrertür wie ein Polizist bei einer Verkehrskontrolle. Er ging mit steifen Schritten und wischte sich das Blut aus dem Gesicht.

Jane ließ das Fenster herunter.

»Guten Tag, Officer«, begrüßte sie ihn höflich. »Sie haben mein Auto beschädigt.«

»Ich möchte, dass Rory aus dem Wagen aussteigt. Sofort«, erwiderte Stephen.

»Und warum sollte sie das tun? Ich glaube nicht, dass Sie das Recht haben, sie aus dem Auto herauszuholen.«

»Sie ist minderjährig und wurde als vermisst gemeldet. Entweder sie steigt jetzt sofort aus oder Sie bekommen es mit der geballten Kraft der Londoner Polizei zu tun.«

»Ich glaube nicht, dass Rory aussteigen möchte, oder, Rory?«

Ich antwortete nicht.

»Sie verhalten sich absolut gesetzwidrig«, sagte Jane. »Polizeiliche Willkür nennt man das wohl. Sie können uns gar nichts.«

»Stimmt«, erwiderte Stephen. »Und jetzt steigen Sie aus.«

Boo stemmte das Brecheisen auf Devinas Seite zwischen Tür und Karosserie. Sie brach die Tür auf, packte Devina am Kragen und zerrte sie aus dem Wagen heraus. Callum stand auf Jacks Seite, die Hände ans Fenster gepresst, und stemmte sich gegen die Tür.

»Steig aus, Rory«, befahl Stephen. »Es ist vorbei.«

Ich rutschte zur geöffneten Tür hin. Boo stieß Devina zur Seite und nahm mich bei den Schultern.

»Alles in Ordnung?«

»Ja.«

Devina rührte sich nicht – sie starrte Boo und mich bloß an.

»Jetzt komm schon, Rory, wir müssen schleunigst von hier verschwinden.« Boo wollte mich wegziehen.

Aber ich blieb stehen.

»Sie machen einen großen Fehler«, sagte Jane. »Wenn Sie mich jetzt verhaften und mitnehmen, ist das eine Entführung. Ich werde Sie anzeigen und meinen Anwalt auf Sie hetzen. Sie haben meinen Wagen demoliert und meine jungen Freunde bedroht. Die Sache wird ein Nachspiel haben, verlassen Sie sich darauf.«

»Ich kann es kaum erwarten«, erwiderte Stephen. »Sie gehen jetzt nach Hause. Ihr Haus wird observiert, ebenso die Bewohner und die dort registrierten Fahrzeuge. Jeder Ihrer Schritte wird beobachtet. Sobald Sie über die Straße gehen, werden sich die Überwachungskameras auf Sie richten. Und sollte jemandem aus Rorys Umfeld etwas zustoßen, werde ich höchstpersönlich dafür sorgen, dass Ihnen jede einzelne Sekunde Ihres verdammten restlichen Lebens zur Hölle gemacht wird.«

Das alles sagte er in einem Tonfall, als würde er eine Einkaufsliste herunterrasseln.

»Sie legen sich ja ganz schön ins Zeug«, sagte Jane.

»Jetzt komm endlich«, befahl Boo mir erneut. Diesmal würde sie kein Nein gelten lassen. Sie war stark genug, um mich notfalls über ihre Schulter zu werfen und wegzutragen.

Da der Streifenwagen offensichtlich nicht fahrtüchtig war, drängte Boo mich die Straße entlang.

»Ich kann nicht«, sagte ich. »Sie wissen –«

»Wir müssen hier weg, Rory. Jetzt komm endlich, verdammt.«

Eine Frau bog in die Straße ein. Sie bemerkte den Unfall und kam auf uns zu. Boo zog mich mit sich und schob hastig das Brecheisen unter ihren Mantel. Callum schloss mit zügigen Schritten zu uns auf.

»Geh einfach weiter«, sagte er und nahm meinen Arm. »Lass Stephen die Sache regeln.«

»Wie habt ihr mich gefunden?«, fragte ich.

»Stephen hat dir in Dawn Somners Apartment sein Handy in die Manteltasche gesteckt. Er hat sich gleich gedacht, dass du nicht auf ihn hören und nicht zur Schule zurückkehren würdest. Durch das Handy konnten wir dich orten. Was sind das für Leute?«

»Sie war meine Therapeutin«, sagte ich.

»Womit klar wäre, dass ich mich niemals in irgendeine Therapie begeben würde«, erwiderte Callum. »Hast du Geld dabei? Wir wissen, dass du dein Bankkonto leer geräumt hast.«

Das Geld in der Manteltasche hatte ich völlig vergessen. Als ich das Bündel Zwanzig- und Fünfzigpfundnoten herauszog, ertastete ich auch das Handy.

»Das dürfte wohl reichen.« Callum warf kurz einen Blick auf das Geld. »Wir nehmen ein Taxi und fahren ins Apartment …«

»Sie kennen eure Adresse«, sagte ich. »Sie wissen über euch Bescheid. Sie wissen sogar, wo meine Eltern wohnen und arbeiten. Und sie haben Charlotte …«

Erneut traf mich die Erkenntnis wie ein Keulenschlag. Jemand hielt irgendwo Charlotte gefangen.

»Was soll das heißen?«, fragte Boo erschrocken.

»Sie war in Janes Haus, ihr Blazer hing in der Diele. Mir haben sie gesagt, sie hätten Charlotte woanders hingeschafft, und damit gedroht, ihr etwas anzutun, wenn ich nicht mitkommen würde …«

»Und warum haben wir dann nicht gesehen, wie sie Charlotte aus dem Haus gebracht haben? Wir standen doch die ganze Zeit davor«, sagte Callum.

»Sie haben ständig von einem Haus auf dem Land geredet. Dort wollten sie mich auch hinbringen … Oh Gott. Es tut mir so leid. Das Ganze ist meine Schuld. Sie wussten über alles Bescheid, und ich bin … Ich habe ihnen vertraut …«

Ich begann zu zittern und Boo drückte mich fest an sich.

»Am besten, du meldest das sofort«, sagte sie zu Callum.

Während Boo mich im Arm hielt, rief Callum an und berichtete der Person am anderen Ende von Charlottes Entführung. Kurz darauf kam Stephen angejoggt, er wirkte immer noch ein bisschen wackelig auf den Beinen. Wortlos zog er sein Handy aus meiner Manteltasche und trat ein Stück zur Seite, um zu telefonieren. Ich hörte nur ein paar knappe Worte wie »Unfallspuren beseitigen« und einen Straßennamen, den ich nicht kannte.

»Wie geht’s dir?« Boo musterte mit besorgtem Blick das Blut in Stephens Gesicht.

»Ich habe beim Rugbyspiel schon Schlimmeres weggesteckt«, sagte er. »Wir müssen unbedingt von hier verschwinden.«

»Unser Apartment ist nicht mehr sicher.« Callum kam zurück. »Sie kennen die Adresse. Womöglich wartet einer von den Typen dort schon auf uns.«

»Auch das noch.« Stephen wischte sich das Blut aus dem Gesicht. Es hinterließ einen Streifen auf seiner Wange.

»Will Thorpe, dass wir zu ihm ins Büro kommen?«, fragte Boo.

»Nein. Wir können unmöglich mit Rory in ein Gebäude des MI5 hineinspazieren. Sie wurde offiziell als vermisst gemeldet, das bedeutet, sie ist jetzt im System. Ungefähr eine Million Kameras würden sich augenblicklich auf sie richten und sie durch die Gesichtserkennungssoftware sofort identifizieren. Das geht nicht. Wir müssen irgendwo untertauchen und uns neu sortieren …«

Das Blut tropfte wieder.

»Ich weiß, wo wir hinkönnen«, verkündete er. »Wir fahren nach Maida Vale.«

23

Maida Vale war eine baumbestandene und wohlhabende Wohngegend im Nordwesten Londons, unweit von Paddington Station. Sie war geprägt von schier endlos aneinandergereihten Backsteinhäusern mit gepflegten, geschützt hinter Mauern liegenden Gärten, die sich wie ein Ei dem anderen glichen. In den Geschäftsstraßen leuchteten die Fassaden der kleinen Cupcake-Shops pinkfarben und weiß, und es gab viele kleine Cafés. In den Geschäften konnte man Babydecken aus Kaschmir kaufen, echten grünen, japanischen Tee, französisches Kochgeschirr oder Jeans, die so unfassbar teuer waren, dass sie vermutlich von Mönchen handgefertigt waren, die beim Nähen Psalmen für die Oberschenkel der potenziellen Trägerinnen gesungen hatten. Stephen dirigierte das Taxi zu einem Häuserblock aus hellem Backstein.

»Wo sind wir hier?«, fragte Boo, als Stephen vor einer der Eingangstüren stehen blieb und sie mithilfe eines Zahlencodes öffnete, den er in ein neben der Tür angebrachtes Tastenfeld tippte.

»Mein Vater hat hier ein Apartment, in dem er wohnt, wenn er in London arbeitet. Im Moment ist er aber glaube ich in der Schweiz. Hoffe ich jedenfalls.«

»Was genau arbeitet dein Dad?«, wollte Callum wissen.

»Er ist Banker«, sagte Stephen.

»Hat er die eigene Bank ausgeraubt oder woher hat er so viel Geld?«, erkundigte sich Boo.

»Möglich. Zutrauen würde ich es ihm.«

Wir quetschten uns in einen viel zu kleinen Aufzug und fuhren in den vierten Stock, wo Stephen uns zu einem Apartment am Ende des Flurs führte. Er nahm eine gerahmte Fotografie von der Wand und förderte dahinter einen Schlüssel zutage, mit dem er die Wohnungstür aufschloss.

Drinnen war es dunkel, die bodenlangen Vorhänge waren zugezogen. Stephen schaltete nur eine einzige Lampe in der Mitte des Raums ein. Wir befanden uns in einem sehr geschmackvoll eingerichteten Wohnzimmer, das in seiner Perfektion beinah steril wirkte. Zwischen zwei einander gegenüber positionierten Sofas stand ein langer niedriger Marmortisch, auf dem einige Bildbände über Kunst und Fotografie lagen, die aussahen, als wären sie noch nie aufgeschlagen worden. Nichts deutete darauf hin, dass hier jemand wohnte. Es gab bloß perfekt arrangierte Vasen und dekorative Schalen.

Stephen ging in die anderen Räume und ich hörte ihn auch dort die Vorhänge vorziehen. Callum, Boo und ich sahen uns um. Ein wenig zurückgeschoben auf einem Beistelltisch und größtenteils von einer gelben Vase verdeckt stand ein Familienfoto, das eindeutig Stephens Familie zeigte. Es war in einem Garten aufgenommen worden und wirkte etwas gezwungen. Alle blinzelten in die Sonne. Die Eltern sahen ungefähr so aus, wie ich sie mir vorgestellt hatte. Sein Vater trug einen Nadelstreifenanzug, seine Mutter ein gelbes Kleid und einen farblich dazu passenden sehr großen Hut mit einem weißen Band. Und da war auch Stephens Schwester, ein Mädchen mit kastanienbraunen Haaren und Sommersprossen und einem überraschend breiten und offenen Lächeln. Sie hatte sich bei Stephen untergehakt, der auf dem Bild etwa zwölf oder dreizehn und ziemlich dünn war und sich sichtlich unwohl fühlte. Er war so groß wie sein Vater und überragte seine Mutter und seine Schwester um ein ganzes Stück. Sogar auf dem Foto wirkte es so, als hätte sich sein Vater möglichst hoch aufgerichtet, um nur ja nicht von seinem Sohn überragt zu werden. Es hatte etwas sehr Konkurrierendes.

»Wir sollten deine Wunde von einem Arzt untersuchen lassen«, sagte Boo, als Stephen ins Wohnzimmer zurückkam. »Sie muss bestimmt genäht werden.«

»Das glaube ich nicht. Kopfwunden bluten meistens ziemlich stark. Wir müssen unbedingt eine Zeit lang untertauchen. Zur Not kann ich sie selbst nähen.«

»Dann lass sie uns wenigstens desinfizieren«, sagte Boo.

»Du willst deine eigene Kopfwunde nähen?«, fragte ich.

»Im Internet gibt es bestimmt Anleitungen dazu. Was soll schon groß dabei sein?«

Während Boo im Bad Stephens Wunde säuberte, riss Callum ein Unterhemd in Streifen, das er aus dem Schlafzimmer geholt hatte, und legte ihm damit einen Verband an. Stephens Oberkopf war jetzt bandagiert wie der einer Mumie, nur ein braunes Haarbüschel lugte oben heraus. Etwas Blut begann bereits wieder durchzusickern.

Wir setzten uns ins Wohnzimmer und Stephen zog seinen Notizblock aus dem Gürtel. »Während du in dem Haus in Chelsea warst, habe ich ein paar Informationen über die Eigentümerin recherchiert. Die Frau heißt Jane Quaint, geborene Anderson. Sie hat ihren Namen 1972 offiziell in Quaint umändern lassen. Abgesehen von einem Geschäft in Yorkshire, in dem sie bis 1968 arbeitete, war sie nirgends mehr angestellt. Das Haus in Chelsea hat sie von den Zwillingen Sidney und Sadie Smithfield-Wyatt geerbt.«

»Jane hat mir von ihnen erzählt«, sagte ich. »So wie ich es verstanden habe, hatten beide die Gabe und sind bei einer Art Selbstversuch ums Leben gekommen.«

»Sidney und Sadie begingen 1973 gemeinsam Selbstmord. Das ist alles, was ich auf die Schnelle über sie herausgefunden habe, aber wir können bestimmt noch mehr über die beiden in Erfahrung bringen. Was Jane anbelangt, so ist ihre Akte sauber. Sie arbeitet ehrenamtlich für diverse Opferverbände und spendet erhebliche Summen an Wohltätigkeitsorganisationen. Alles in allem eine vorbildliche Staatsbürgerin.

»Die Anführerin einer Sekte ist«, sagte ich. »Sie sprach davon, dass sie vorhätten, den Tod zu besiegen.«

»Meinst du, sie wollten dich entführen, weil du ein Terminus bist?«, fragte Boo. »Haben sie gesagt, was genau sie vorhaben?«

»Nur, dass sie den Tod besiegen werden. Und dass sie alle meine Freunde und Verwandten umbringen, wenn ich nicht mitkomme. Sie wissen übrigens auch, wo meine Eltern wohnen.«

»Wir werden sicherheitshalber einen Wagen zum Haus deiner Eltern schicken«, sagte Stephen. »Kann einer von euch Thorpe anrufen und das veranlassen?«

Er stand auf und ging ins Schlafzimmer. Callum zog das Handy aus der Manteltasche.

»Komisch. Sonst will er doch immer selbst mit Thorpe sprechen«, wunderte er sich.

»Vielleicht lernt er ja endlich, zu delegieren.« Boo grinste mich an und erklärte: »Wir arbeiten nämlich am Thema Verantwortung abgeben.«

»Und noch an ein paar anderen Themen«, brummte Callum, während er im Handy nach der Nummer suchte.

Ich stand auf und folgte Stephen. Er starrte mit leerem Blick auf drei nahezu identisch aussehende Hemden im Kleiderschrank. Sein eigenes blutverschmiertes hatte er ausgezogen. Stephen hatte einen Oberkörper! Keine Ahnung, warum das ein Schock für mich war. Eigentlich hätte es mich nicht überraschen dürfen. Er war durchtrainiert und muskulös, wenn auch bei Weitem nicht so muskelbepackt wie Callum. Und er hatte Haare auf der Brust – sie bildeten ein schmales dunkles V, das sich in einer feinen Linie nach unten zog und einige Zentimeter über seiner Taille endete. Als er mich bemerkte, streifte er sofort sein Hemd wieder über, knöpfte es aber nicht zu. Die Geste wirkte auf absurde Weise ritterlich, so als wäre es von enormer Bedeutung, dass ich ihn nicht ohne Hemd sah.

Draußen heulte die Alarmanlage eines Autos. Stephen zog die Vorhänge zusammen, obwohl es kaum möglich war, sie noch dichter zu schließen, als er es bereits getan hatte.

»Kannst du wirklich alles veranlassen, was du Jane angedroht hast?«, fragte ich. »Dafür sorgen, dass sich die Kameras auf sie richten, wenn sie über die Straße geht und so?«

»Na ja, vielleicht die Hälfte davon. Aber deinen Eltern wird nichts passieren, das verspreche ich. Und auch Charlotte nicht. Wir werden das zu verhindern wissen. Die Polizei weiß, wie man Verbrechen verhindert und Entführungsopfer aufspürt. Im Moment wird gerade Janes Haus auf den Kopf gestellt. Sie werden Charlotte schon finden.«

»Warum hast du Jane vorhin nicht festgenommen?«

»Dann hätten wir dich in unserem Bericht erwähnen müssen. Außerdem war ich gerade absichtlich in ihr Auto reingekracht. So lange, bis man hinter uns aufgeräumt hat, müssen wir den Ball flach halten. Ich wünschte, ich hätte mir eine elegantere Lösung überlegen können, aber dafür war keine Zeit. Thorpe findet ohnehin, dass ich zu viele Risiken eingehe …«

Er ließ sich auf das Fußende des Betts sinken. Ich setzte mich ebenfalls und landete aus Versehen so dicht neben ihm, dass wir uns berührten. Deshalb nahm ich an, dass er ein Stück zur Seite rücken würde, aber das tat er nicht.

»Du bist sauer auf mich«, sagte er. »Wegen dem, was ich in Dawn Somners Wohnung gesagt habe.«

»Vergiss es«, sagte ich.

»Nein, lass es mich bitte erklären. Du sollst nicht denken, dass ich dich daran hindern will, ein Shade zu werden, weil ich dich für nicht geeignet halte oder weil es mich ärgert, dass du mehr kannst als ich. Darum geht es nicht … Ich glaube auch nicht, dass du den Job nur deshalb willst, weil deine Prüfungen nicht gut laufen und du nicht weißt, was du sonst tun sollst.«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich habe mich nicht richtig ausgedrückt«, sagte er. »Wenn du bei uns mitmachen würdest, dürften deine Eltern nichts davon erfahren. Und das würde eurer Beziehung in vieler Hinsicht schaden. Ich mache den Job bloß, weil ich sonst niemanden habe. Meine Schwester war alles, was ich an Familie hatte, auch wenn ich sie offenbar nicht richtig gekannt habe. Aber du weißt, wo du hingehörst. Ich habe dich von deiner Familie und von deiner Heimatstadt erzählen hören. Wie würdest du dich fühlen, wenn du nie mehr dorthin zurück könntest?«

»Ich könnte nach Hause …«

»Nein. Könntest du nicht. Jedenfalls nicht so einfach. Und alles, was deine Familie über dich wüsste, wäre gelogen. Du würdest ihnen nie erzählen können, was in deinem Leben wirklich vorgeht. Wenn ich dich für den Geheimdienst verpflichten würde und Thorpes Vorgesetzte Wind von deinen Fähigkeiten bekämen, würden sie dich als eine Art Agentin einsetzen. Und Geheimagenten können nun mal kein selbstbestimmtes Leben führen.«

»Ich habe nie gesagt, dass ich mich für den Geheimdienst verpflichten will«, erwiderte ich. »Aber wenn ich es täte, könnte ich wenigstens mit euch zusammen sein.«

»Und wenn uns etwas zustößt? Dann müsstest du dich mit irgendwelchen Leuten herumschlagen, die man nach uns einstellt. Oder du wärst ganz allein. Und wenn die Shades ganz aufgelöst werden, entsteht plötzlich eine große Lücke in deinem Leben. Noch hast du die Möglichkeit, unbeschadet aus der Sache rauszukommen und dir etwas anderes zu überlegen. Ich mache den Job, weil ich sonst verrückt würde. Ich weiß nicht mal, ob ich überhaupt irgendetwas anderes kann. Aber es ist wirklich nicht leicht. Ich wünsche mir oft, ich hätte eine andere Möglichkeit gehabt, aber die hatte ich nun mal nicht. Ich behaupte nicht, dass das Leben einfacher ist, wenn du kein Shade bist. Ich will damit bloß sagen, dass du die Chance auf ein ganz anderes Leben hast.«

»Vielleicht will ich aber dieses Leben«, sagte ich.

»Was findest du so toll daran?«

Ich zuckte mit den Schultern. »Es gibt Schlimmeres. Ist wahrscheinlich immer noch besser, als Banker zu sein.«

Das entlockte ihm ein kleines Lächeln.

»Hey! Du hast gelächelt.« Ich stupste ihn mit dem Ellbogen in die Seite. »Wusste ich doch, dass du das kannst.«

»Ich bin ein arroganter Mistkerl.«

»Ach komm, so schlimm bist du auch wieder nicht.«

»Doch, bin ich. Und ich will nicht, dass du genauso wirst wie ich.«

»Das kann nicht passieren, keine Sorge.«

Auf seinem schlanken Hals wuchsen ein paar Bartstoppeln. Auch sein Mund, den er so oft zu einem ausdruckslosen Strich zusammenpresste, war von einem leichten Bartschatten umgeben. Seine Nase bog sich ein ganz klein wenig nach unten. Und der Blick seiner müden Augen war unverwandt auf mich gerichtet.

»Es ist alles total verkorkst«, sagte ich. »Ich muss unbedingt meine Eltern anrufen.«

»Das ist im Moment keine so gute Idee. Warte damit lieber, bis wir Ordnung in das Chaos gebracht haben, zumindest bis morgen früh.«

»Was habe ich bloß getan? Wieso habe ich nur auf Jane gehört?« Ich ließ den Kopf hängen und vergrub das Gesicht in den Händen, dann richtete ich mich unvermittelt wieder auf. Mir war etwas eingefallen. »Jane hat mir Drogen ins Essen getan. Kein Wunder, dass mir ihre Therapie so intensiv vorkam.«

»Drogen machen einen leicht beeinflussbar«, sagte Stephen.

»Ich glaube, sie und ihre Freunde gehören wirklich einer Sekte an. Sie hat von den El… von irgendwelchen Mysterien im alten Griechenland gesprochen. Irgendwas über Demeter und Persephone und …«

»Die Mysterien von Eleusis?«, sagte er.

»Genau. Natürlich kennst du dich mit griechischer Mythologie aus. Hätte ich mir denken können.«

»Ich hatte fünf Jahre Latein und vier Jahre Griechisch.«

»Gott, was soll ich bloß machen? Soll ich wirklich wieder nach Hause zurückkehren?«

»Lass uns das nicht heute Abend entscheiden. Okay? Ich verspreche dir, es kommt alles wieder in Ordnung. Wir schaffen das schon. Versprochen.«

Er legte den Arm um meine Schultern, was nachvollziehbar war, denn ich war ziemlich aufgelöst. Aber es wirkte auch sehr …

Keine Ahnung.

»Wieso kannst du mir versprechen, dass alles wieder in Ordnung kommt?«, fragte ich.

»Du bist am Leben, du bist in Sicherheit und du bist mit uns zusammen. Das ist das Wichtigste. Alles andere ist nebensächlich.«

»Das sagst du so.«

»Weil es stimmt.«

Er rieb mir über die Schulter und drückte sie tröstend. Ich lehnte mich an ihn.

Es lag vielleicht daran, dass ich so erschöpft war. Ober womöglich daran, dass ich komplett den Verstand verloren hatte. Jedenfalls wusste ich auf einmal, dass ich ihn küssen würde. Die Erkenntnis war plötzlich da, eingegeben von einer höheren und klügeren Instanz. Ich würde ihn küssen, denn Stephen würde es nicht tun. Im Gegenteil, er würde erschrocken zurückweichen. Ich würde ihn trotzdem küssen. Ich legte meine Hand auf seine Brust und brachte mein Gesicht nah an seines. Die Bartstoppeln auf seiner Wange streichelten über meine Haut.

»Rory«, flüsterte er. Es war ein ganz leiser, schwacher Protest, der zu nichts führte.

Im ersten Moment bewegte er sich nicht – er nahm den Kuss hin wie einen Teelöffel Medizin. Dann hörte ich ihn leise seufzen, als hätte er endlich eine schwere Last abgelegt.

Ich glaube, zuerst waren wir beide ein bisschen erschrocken über den Kuss, aber ich war mir absolut sicher, dass er nicht nur von mir ausging. Wir küssten uns langsam und sehr bewusst, hörten kurz auf und schauten uns an und küssten uns wieder. Jeder Kuss wurde länger und intensiver und dann hörten wir gar nicht mehr auf. Stephen schob die Hand unter meinen Pullover und legte sie auf meine Narbe. Manchmal war die Haut um die Narbe eiskalt – aber jetzt war sie warm und lebendig.

»Also, Thorpe sagt – Das ist jetzt nicht euer Ernst, oder?« Callum stand auf der Türschwelle.

Stephen murmelte ein – wie ich glaube – sehr unanständiges Wort direkt an meinen Lippen.

»Ist euch klar, dass ich Boo jetzt fünf Pfund schulde? Boo! Ich schulde dir fünf Pfund«, rief Callum.

»Was? Ich bin auf der Toilette«, rief Boo zurück.

»Sie ist auf Toilette«, erklärte Callum. »Könntet ihr die Sache eventuell für euch behalten? Sie hat es nämlich kommen sehen und wird mir das ständig unter die Nase reiben.«

Stephen und ich trennten uns höflich. Ich starrte verlegen auf meine Schuhe und Stephen knöpfte sein Hemd zu.

»Was wolltest du gerade über Thorpe sagen?«, fragte er Callum.

»Sie haben das Haus in Chelsea durchsucht. Thorpe hat veranlasst, dass Zeugenprotokolle angefertigt und die Aufzeichnungen der Überwachungskameras durchgeschaut werden. Zum Haus in Südwestengland gibt es noch nichts Neues. Und es wurde jemand zum Haus von Rorys Eltern geschickt. Sie haben sie als vermisst gemeldet.«

»Okay«, sagte Stephen. »Klingt, als ob wir im Moment nicht viel tun können. Wir sollten versuchen, zu schlafen. Morgen kann es ein langer Tag werden.«

Jetzt kam auch Boo dazu.

»Was hast du vorhin gerufen?«, fragte sie Callum.

»Nichts. Ich hab den beiden bloß erzählt, was Thorpe gesagt hat.«

»Und ich habe vorgeschlagen, dass wir uns schlafen legen«, sagte Stephen.

Boo und ich bekamen das Schlafzimmer. Keine von uns war müde. Wir ließen uns rücklings ins Bett fallen und starrten an die Decke.

»Mein Leben ist ein einziges Chaos«, sagte ich.

»Stimmt«, bestätigte Boo.

»Stephen meint, es kommt schon wieder in Ordnung.«

»Wird es wohl.«

Sie klang nicht sehr überzeugt.

»Ich habe mit Jerome Schluss gemacht. Und ich bin abgehauen, ohne Jazza ein Wort zu sagen … ich hab das Gefühl, ich sollte …«

»Hierbleiben und gar nichts tun?«, schlug Boo vor.

»Ich werde sie nicht anrufen, versprochen. Aber irgendwas muss ich doch tun. Vielleicht … kann ich ihnen einen Brief schreiben?«

»Das könntest du machen. Aber wirf die Briefe lieber erst ein, wenn alles geklärt ist.«

Während Boo Fernsehen schaute, stöberte ich in einer Schreibtischschublade etwas Papier auf. Ich hatte erst ein- oder zweimal in meinem Leben einen Brief geschrieben. Immer wieder änderte ich etwas und fing von vorn an. Zum Schluss war Boo eingeschlafen und ich hatte zwei sehr kurze Briefe verfasst.

Liebe Jazzy,
du bist sicher sauer auf mich, weil ich einfach abgehauen bin. Weglaufen ist bescheuert, ich weiß. Und nichts von dem, was ich dir sagen kann, würde es weniger schlimm oder weniger bescheuert aussehen lassen, deshalb nur so viel: Du bist meine beste Freundin, und wenn ich dir die verrückten Gründe erklären könnte, warum ich weglaufen musste, würde ich es sofort tun. Bitte glaub mir, dass es in dem Augenblick das Beste war, was ich tun konnte. Ich vermisse dich. Du musst mich für eine Spinnerin und für eine Lügnerin halten und das tut mir furchtbar leid. Du hast gewusst, dass ich ein ziemlicher Freak bin, und warst trotzdem meine Freundin.

Du bist besser als ich und du wirst auf jeden Fall die Deutschprüfung bestehen. Wir werden uns bestimmt wiedersehen, und dann werde ich versuchen, dir alles zu erklären.

Du kannst dir von meinen Sachen nehmen, was du haben willst, auch den Schmollmund-Aschenbecher.

Alles Liebe, Rory

Der Brief an Jerome war kürzer.

Lieber Jerome,
es lag nicht an dir, sondern an mir. Und es tut mir leid. Du hast eine bessere Freundin verdient als mich und du wirst sie bestimmt finden. Dann werde ich schrecklich eifersüchtig sein und wissen, dass ich es verbockt habe.

Ich finde immer noch, dass du ein Ekel bist. Na ja, du weißt schon, wie ich das meine. Vielleicht kommst du irgendwann einmal nach Amerika und lernst meine Heimatstadt kennen. Dann wirst du begreifen, wie knapp du davongekommen bist.

Ich zerknüllte den Brief an Jerome. Er war zu kitschig, und ich war mir nicht einmal sicher, ob ich es ehrlich meinte. Denn in meinen Gedanken küsste ich immer noch Stephen.

In dieser Nacht träumte ich, ich wäre wieder zu Hause. Unser Haus war sonnendurchflutet und die ganze Familie hatte sich dort versammelt. Sogar unsere Katze Pow Pow war da, die schon seit drei Jahren tot war, und meine Tante Sal, die starb, als ich zwölf war.

Ich bin wieder zu Hause, dachte ich. Aber ich kann nicht bleiben und das muss ich ihnen sagen. Ich ging zu jedem Einzelnen hin und erklärte ihm das Leben und die Liebe. Ich weiß nicht mehr, was ich genau sagte, aber ich weiß, dass es großartig war. Ich verstand einfach alles. Die Gabe hatte mir Wissen und Einsicht geschenkt. Ich konnte alle trösten und beruhigen. »Wir werden den Tod besiegen«, sagte ich.

Ich glaube, dass ich insgeheim wusste, dass ich bloß Janes Worte nachplapperte, aber ich meinte es ernst. Den Tod gab es nicht, was auch der Grund dafür war, warum Tante Sal und Pow Pow dort waren und das Haus so sonnendurchflutet wirkte. Ich erzählte ihnen von der Gabe und alle waren überglücklich. Besonders meine Cousine Diane, die jedem verkündete, dass sie mit ihrem »Haus der heilenden Engel« absolut richtig gelegen hatte. Aus irgendeinem Grund versuchte Diane die ganze Zeit, mir Schinken aufzudrängen. Während ich tief gehende Gespräche führte, hielt sie mir ständig einen Teller mit Schinken unter die Nase und versuchte mich dazu zu überreden, eine Scheibe davon zu nehmen. Also griff ich zu, nur damit sie Ruhe gab, und spülte anschließend Scheibe für Scheibe die Toilette hinunter. Aber sie erschien immer wieder mit neuem Schinken, was mir diesen ansonsten sehr tiefgründigen und fast perfekten Traum schließlich verdarb.

Keine Ahnung, wie spät es war, als mich plötzlich jemand an den Schultern rüttelte.

»Ich möchte keinen Schinken«, murmelte ich.

»Rory.«

Fahles Dämmerlicht fiel durchs Fenster, der Himmel war bleich und grau. Boo stand über mich gebeugt. Sie hatte einen merkwürdigen Gesichtsausdruck – aber keinen Schinken.

»Was ist denn?«, brummte ich verschlafen.

»Es geht um Stephen.«

»Was ist mit ihm?«

»Er wacht nicht auf«, sagte Boo.

24

Das Warten auf den Notarzt war das Surrealste von allem, was ich in den letzten Wochen erlebt hatte.

Es war Morgen – wohl noch sehr früh am Morgen, denn der Himmel war fahl und grau. Stephen war offenbar auf dem Sofa sitzend eingeschlafen, den Kopf nach hinten zurückgelehnt, eine Hand am Notverband, die andere hing schlaff herunter. Über Nacht waren ihm feine Bartstoppeln ums Kinn gesprossen. Ohne seine Brille und den stets besorgten Blick sah er beinahe glücklich aus. Panik griff um sich. Sie stand in Callums und Boos Augen, schwang in ihren Stimmen mit und lag in der Luft.

»Gestern Abend ging es ihm doch noch gut.« Boos Stimme zitterte. »Als ich vorhin ins Wohnzimmer kam, haben beide fest geschlafen. Ich wollte sie wecken … aber ich hab Stephen einfach nicht wach bekommen.«

»Hört ihr die Sirenen?« Callum eilte ans Fenster.

Ich hörte sie. Sie kamen sehr schnell näher.

»Ich gehe und mache ihnen die Tür auf«, rief Boo.

»Ich glaube, da sind sie schon«, sagte Callum. »Fahr du runter und lass sie rein. Ich komme euch auf der Treppe entgegen. Sie werden die Trage kaum in den Aufzug reinbekommen. Bleibst du hier bei ihm, Rory?«

»Ja. Klar.«

Dann waren Stephen und ich allein. Ich nahm seine Hand und zwickte ihn in den Arm.

»Wach auf, Stephen«, flehte ich. »Bitte.«

Er rührte sich nicht. Sein Atem ging flach und langsam. Wenig später hörte ich schwere Schritte die Treppe hochpoltern und kurz darauf betraten die beiden Notärzte – ein Mann und eine Frau – die Wohnung. Sie stellten den schweren Notarztkoffer und die Trage auf dem Boden ab und machten sich sofort an die Arbeit. Der Mann fühlte Stephen an der Halsschlagader den Puls und hörte mit dem Stethoskop seine Brust ab.

»Was ist passiert?«, erkundigte sich seine Kollegin.

»Ich hab ihn vorhin so vorgefunden, als ich ihn wecken wollte. Er wacht einfach nicht auf«, sagte Boo.

»Nimmt er Drogen? Trinkt er Alkohol? Hat er irgendwelche Beschwerden oder Krankheiten?«

»Er hatte gestern einen Autounfall, dabei hat er sich am Kopf verletzt«, sagte Callum. »Aber nur leicht, es ging ihm soweit gut …«

»Wann war das?«

»Gestern Abend.«

»Die Atemwege sind frei«, sagte der Mann. »Puls bei sechsundvierzig. Unterschiedlich große Pupillen.«

Stephen bekam eine Blutdruckmanschette um den Oberarm gelegt. Ich horchte auf das Aufpumpen und das anschließende langsame bedrohliche Zischen. Mit einem lauten Geräusch riss die Notärztin die Manschette wieder ab.

»Hundertachtzig zu sechzig«, sagte sie. »Wie lange ist es her, dass Sie ihn so vorgefunden haben?«

»Keine Ahnung … etwa fünfzehn Minuten?« Boo schaute unsicher Callum an.

Die Ärztin hob Stephens Augenlider und leuchtete ihm mit einer kleinen Taschenlampe in die Augen, anschließend sprach sie in ihr Funkgerät.

»Hallo St. Mary’s. Ich habe hier ein schweres Schädel-Hirn-Trauma. Patient reizunempfindlich. GCS Vier. Puls bei dreiundvierzig, weiter fallend.«

Es folgte ein statisches Knistern und dann einen Moment Stille.

»Notfall-Team ist in Bereitschaft«, krächzte eine Stimme aus dem Funkgerät.

»Was heißt GCS?«, wollte ich wissen.

»Es ist die Abkürzung für Glasgow-Coma-Scale«, sagte sie.

»Koma-Skala? Er liegt im Koma? Ist er …«

»Wir müssen uns beeilen«, fiel mir die Ärztin ins Wort.

Sie bewegten sich schnell und routiniert, aber nichts schien schnell genug zu gehen. Der Couchtisch musste verrückt werden, Stephen bekam zur Stabilisierung eine Halsmanschette umgelegt, dann wurde er auf die am Boden liegende Trage gehoben.

»Bei drei. Eins, zwei, drei …«

Sie trugen ihn aus der Wohnung hinaus, die wir erst wenige Stunden zuvor betreten hatten, und meisterten routiniert den Abstieg über die Treppe. Ich folgte ihnen zum Krankenwagen.

Stephen wurde hineingeschoben und die Tür schloss sich. Wir fuhren dem Notarztwagen im Taxi hinterher. Am Krankenhaus angekommen trennten sich unsere Wege, der Krankenwagen fuhr direkt in die Notfallambulanz, während wir am Eingang des Wartebereichs ausstiegen, wo Leute mit allen möglichen Verletzungen warteten. Blutende Wunden, gebrochene Nasen und Arme – was in einer Notaufnahme so anfällt. Und irgendwo auch Stephen, bewusstlos.

Ein Mann am Empfang erklärte, dass gleich jemand kommen und mit uns sprechen würde, wir sollten so lange warten. Verwirrt und nervös standen wir im Warteraum zwischen Empfangstresen, einem an der Wand befestigten Fernsehgerät und einem Automaten voller Schokoriegel und Knabbereien und starrten mit leerem Blick vor uns hin.

»Wir müssen Thorpe verständigen«, sagte Boo schließlich. »Ich mache das. Gibst du mir dein Handy, Callum?«

Sie telefonierte, während Callum und ich unruhig auf dem gefliesten Boden auf und ab tigerten. Etwa eine halbe Stunde später kam ein junger Arzt mit roten Haaren und einem sorgfältig gestutzten Bart herein und erkundigte sich, wer mit Stephen Dene hergekommen war. Wir eilten zu ihm hin.

»Sind Sie seine Freunde, die ihn bewusstlos aufgefunden haben?«, fragte er.

Wir nickten.

»Wir müssen mit seinen Angehörigen sprechen. Wissen Sie, wie wir seine Eltern erreichen können, oder …«

»Seine Eltern sind tot«, sagte Callum schnell.

Boo und ich blickten ihn überrascht an, widersprachen aber nicht.

»Verstehe«, sagte der Arzt. »Hat er sonst noch Verwandte?«

»Einen … Onkel«, antwortete Boo. »Er kommt gleich. Aber … Würden Sie uns bitte sagen, was mit ihm los ist? Wir sind seine besten Freunde.«

Nach kurzem Zögern nickte der Arzt und bat uns in ein kleines Sprechzimmer. »Sie sagten, er habe einen Autounfall gehabt?«, fragte er, während er die Tür hinter sich schloss.

»Er hat bloß einen kleinen Stoß abbekommen«, sagte Callum. »Es schien ihm danach gut zu gehen.«

Der Arzt nickte und lehnte sich, den Blick nachdenklich zu Boden gerichtet, mit dem Rücken an die Tür.

»Das kommt bei dieser Art von Verletzung häufig vor. Es handelt sich um ein sogenanntes symptomfreies Intervall, der Verletzte scheint zunächst keinerlei Beschwerden zu haben. Gravierend ist aber weniger die Heftigkeit des Schlages, sondern welcher Bereich am Kopf getroffen wurde. Hat er über Kopfschmerzen oder Übelkeit geklagt?«

»Über Kopfschmerzen«, sagte Boo. »Aber sie schienen nicht besonders stark zu sein.«

Der Arzt kratzte sich an der Augenbraue. Dann hob er den Blick und schaute uns an – auf eine Art, die nichts Gutes verhieß.

»Stephen hat ein epidurales Hämatom«, sagte er. »Der Schlag auf den Kopf hat zu einem Bruch in der Schädeldecke geführt und eine Blutung zwischen Schädelknochen und äußerer Hirnhaut ausgelöst. Die Blutung drückt nun zunehmend auf das Gehirn. Wir haben versucht, den Druck zu lindern … bei einem epiduralen Hämatom ist es immens wichtig, dass es sofort behandelt wird. Er hat aber die Verletzung schon vor elf oder zwölf Stunden erlitten. Wir konnten das Blut zwar abfließen lassen, aber sein Gehirn hat bereits Schaden genommen. Er ist komatös, wir mussten lebenserhaltende Maßnahmen ergreifen.«

»Lebenserhaltende Maßnahmen? Was heißt das?«, fragte Boo. »Er wird doch wieder gesund, oder?«

Er schwieg. Und dieses Schweigen sagte alles. Sämtliche Luft schien aus dem Raum zu entweichen. Nichts war mehr real. Meine Kopfhaut juckte, ich spürte meine Hände nicht mehr.

»Wir werden dafür sorgen, dass er keine Schmerzen hat. Aber es muss eine Entscheidung getroffen werden, die nur ein Verwandter treffen kann. Verstehen Sie, was ich damit sagen will?«

Nein, ich verstand kein Wort. Was er sagte, ergab überhaupt keinen Sinn. Das hielt ihn aber nicht davon ab, es auszusprechen. Und dann bewegten wir uns wieder, wie ferngesteuert traten wir in einen Aufzug und gingen einen Korridor entlang.

Man hatte Stephen auf die dritte Etage gebracht. Er lag alleine in einem von Geräten beherrschten Raum. Die Lamellen der Fensterjalousien waren halb geöffnet und das Morgenlicht fiel in diagonalen Streifen auf die Bettdecke, die man ihm bis zur Brust hochgezogen hatte. Er trug ein blaues Krankenhaushemd. Ihn so zu sehen – seiner Uniform beraubt, ohne Schal und Pullover, ohne seine Brille, ohne irgendetwas von dem, das ihm gewöhnlich einen Anstrich von Autorität verlieh –, machte es plötzlich real … Durch den papiernen Kittel mit dem aufgedruckten Krankenhausnamen wurde es Wirklichkeit.

Boo entfuhr ein Schluchzen.

»Ich glaub das einfach nicht«, sagte Callum. »Nach dem ganzen Mist, den wir durchgestanden haben … soll ausgerechnet … so ein harmloser kleiner Stoß gegen den Kopf …«

»Bitte hör auf, Callum.« Boo weinte, sie konnte kaum sprechen.

»Was uns bei der Sache mit dem Ripper alles hätte passieren können. Überhaupt in unserem Job. Und dann ausgerechnet ein so dämlicher Autounfall … und noch nicht mal ein besonders schlimmer. Das ist so …«

Er begann zu lachen, sein Lachen wurde immer lauter und eigenartiger. Er ließ sich neben dem Bett zu Boden sinken, zog die Beine an, legte den Kopf auf die Knie und lachte. Boo setzte sich neben ihn und er legte den Arm um sie. Flüchtig musste ich daran denken, wie lange Boo schon auf eine Umarmung von Callum wartete. Im Augenblick konnte sie vermutlich alles mit ihm machen, was sie wollte. Aber das war plötzlich nicht mehr wichtig.

Stephens Gesichtsausdruck war völlig entspannt, die sorgenvolle Falte zwischen seinen Augen verschwunden. So hatte ich ihn noch nie gesehen. Jetzt konnte ich ihn betrachten, so lange ich wollte. Mir war nie aufgefallen, wie hoch und vornehm seine Stirn geformt war und wie schmal und fein seine Nase. Seine Wimpern waren dicht und dunkel und seine Augenbrauen viel breiter, als ich vermutet hatte. Die Brille hatte viel von seinem Aussehen verdeckt. Diese Lippen hatte ich gestern Nacht auf meinen gespürt – sie waren schmal und neigten dazu, sich an den Winkeln ein wenig nach unten zu biegen. Jetzt lächelte er beinah.

Ich dachte daran, wie hart und angespannt sich seine Lippen anfangs angefühlt hatten – wie eine Barriere. Bis sie endlich nachgaben und sich teilten und er meinen Kuss erwiderte. Das sanfte, vorsichtige sich Öffnen der Lippen, das leise Seufzen …

Ich würde dieses kleine Seufzen immer hören. Diesen leisen Ton, mit dem sich eine ganze Welt zu öffnen schien.

»Er hat mir mal gesagt, falls ihm jemals irgendwas zustoßen sollte, will er nicht, dass seine Eltern informiert werden«, flüsterte Callum.

Ich war so tief in Gedanken versunken, dass ich die beiden auf der anderen Seite des Betts fast vergessen hatte. Callums hysterischer Anfall war vorbei, er hatte sich beruhigt und kauerte über seine Knie gebeugt in der Hocke, als ob er jeden Moment aufspringen wollte.

»Aber jetzt werden wir sie wohl doch anrufen müssen.« Boos Stimme war heiser. »Oder nicht?«

»Nein. Ich glaube, er meinte es wirklich ernst. Es geht hier schließlich um das, was er will, nicht um das, was sie wollen.«

»Und was will er?«, fragte Boo.

»Wir sollten auf Thorpe warten.« Ich hatte nicht vorgehabt, das zu sagen. Die Worte kamen wie von selbst über meine Lippen, mechanisch und emotionslos. Vielleicht hatte ich ja durch Channeling Kontakt zu Stephen aufgenommen.

»Thorpe kann das nicht entscheiden, er kennt ihn doch kaum«, sagte Callum. »Wir müssen eine Entscheidung treffen, nicht irgendein Bürokrat. Stephen braucht uns jetzt.«

Schließlich stimmten wir ab.

Als ginge das überhaupt. Darüber abzustimmen, ob Stephen leben oder sterben sollte. Es war absolut unwirklich. Abstrakt wie eine Prüfungsfrage. Wenn Stephen ohne Maschine nicht atmen konnte, würde er dann weiterleben wollen? Zum Atmen gezwungen, ohne funktionierenden Verstand? Uns allen war klar, dass er das nicht wollen würde. Aber keiner von uns konnte aussprechen, was das zur Folge hatte. Dass die Geräte ausgeschaltet werden sollten. Dass es ihm erlaubt sein sollte zu sterben. In meinem Kopf drehte sich alles und mir zitterten die Knie. Irgendwann bekam ich Schluckauf. Benommen spielte ich an den Jalousien herum.

Schließlich sprachen wir mit ihm, erzählten ihm Geschichten. Ich berichtete von der Brustvergrößerung meiner Großmutter zum Schnäppchenpreis. Ich redete über Sachen, von denen ich normalerweise nie gewollt hätte, dass er sie hörte. Beispielsweise vom ersten Mal, als ich meine Tage bekam. Bloß weil ich hoffte, er würde davon aufwachen, dass ich etwas unsagbar Peinliches sagte. Es störte mich nicht, dass Callum und Boo zuhörten. Sie machten es genauso. Wir erzählten ihm Witze. Callum erbot sich sogar, ihm ein bisschen Papierkram vorbeizubringen, um ihn wachzurütteln.

Irgendwann kamen Mr Thorpe und der Arzt herein. Bisher war Thorpe für mich bloß irgendein Regierungsbeamter gewesen. Bemerkenswert an ihm fand ich lediglich seine teure Kleidung und die Tatsache, dass sein jungenhaftes Gesicht in starkem Kontrast zu seinen grauen Haaren stand. Diesmal trug er keinen Anzug mit Hemd und Krawatte, sondern ein Poloshirt und eine Designerjeans. Bei Stephens Anblick verstummte er und hielt sich erschrocken die Hand vor den Mund.

Das war der Moment, in dem ich kurz davor stand, durchzudrehen. Mir wurde schlecht und ich hörte ein Rauschen in den Ohren. Ich wollte überall sein, nur nicht hier in diesem schrecklichen Raum. Ich wollte die letzten Monate aus meinem Leben löschen und wieder in Louisiana sein und zu Hause in meinem Bett liegen.

»Was geschieht, wenn das Beatmungsgerät abgestellt wird?«, fragte Thorpe den Arzt.

Der Arzt hatte sich mit professioneller Diskretion in eine Zimmerecke verzogen und die Arme vor der Brust verschränkt.

»Dann nimmt alles seinen natürlichen Lauf. Es kann Minuten oder auch Stunden dauern.«

Thorpe nickte, zog einmal kurz leise schniefend die Nase hoch und schaute uns an.

»Würden Sie uns bitte ein paar Minuten allein lassen?«, bat er den Arzt.

Der Arzt entschuldigte sich und ging wieder hinaus. Thorpe trat ans Fußende des Betts und betrachtete Stephen lange und ernst.

»Ich glaube, wir alle wissen, was er sagen würde«, sagte er schließlich leise.

Unser Schweigen gab ihm recht.

»Ich hätte verhindern müssen, dass so etwas geschieht«, murmelte Thorpe. »Es ging alles viel zu schnell. Wir hätten uns viel mehr Zeit lassen müssen, eine längere Ausbildung …«

Er verstummte und schüttelte den Kopf.

»Ich spreche mit dem Arzt«, sagte er schließlich. »Ich werde …«

Nur mit halbem Ohr bekam ich noch mit, dass er sagen wollte, er sei Stephens Onkel und damit einverstanden, die Maschinen abzustellen. In Gedanken war ich zu dem Moment zurückgekehrt, als Newman mir im Waschraum das Messer in den Bauch gestoßen hatte und ich zusammengesunken am Boden saß und wie betäubt auf den immer größer werdenden Blutfleck auf meinem Pyjama hinunterstarrte. Seltsamerweise hatte ich keinen Schmerz gespürt, nur ein leichtes Kribbeln, und dann breitete sich eine Eiseskälte in meinem Körper aus und meine Beine fingen an zu zittern. Und durch das Rauschen in meinen Ohren hindurch hörte ich, wie Newman mir erklärte, was er vorhatte. Er gab mir den Terminus und sprach davon, dass er die These habe, Menschen mit der Gabe könnten nach ihrem Tod zurückkehren, sofern sie mit einem Terminus in der Hand starben.

»Ich kann ihn retten«, sagte ich. Die Worte waren mir einfach herausgerutscht.

»Wie bitte?«, fragte Thorpe.

»Ich kann ihn retten«, wiederholte ich. »Newman hatte eine Theorie über Menschen, die die Gabe haben. Er meinte, wenn sie mit dem Terminus in der Hand sterben, könnten sie …«

Callum sprang mit grimmiger Miene vom Boden auf.

»Nein«, rief er. »Auf keinen Fall.«

Auch Boo sprang auf, aber ihr Gesichtsausdruck sagte etwas ganz anderes. Ihre Miene drückte Zustimmung aus.

»Heißt das, Sie können verhindern, dass er stirbt?«, wollte Thorpe wissen.

»Das heißt, dass sie aus ihm einen Geist machen kann, etwas, das weder tot noch lebendig ist«, schnaubte Callum. »Und das lasse ich nicht zu.«

»Du musst endlich mal deine Vorurteile überwinden«, fauchte Boo ihn an.

Callum schob sich an Thorpe vorbei, ging um das Bett herum und kam auf mich zu, und die Art, wie er das tat, machte deutlich, dass er nicht zögern würde, notfalls Gewalt gegen mich anzuwenden. Ich umklammerte das Bettgitter.

»Wag es ja nicht!«, sagte er. Noch nie hatte jemand in diesem Ton mit mir gesprochen, nicht einmal Newman. Es war eindeutig eine Drohung. Ich war sein Feind und er würde mich mit allen Mittel aufhalten.

»Sie kann ihn retten, Callum«, sagte Boo.

»Das tust du nicht!« Callum brüllte mir direkt ins Gesicht. »Das wirst du meinem Freund nicht antun. Du rührst ihn nicht an!«

Er versetzte dem Nachttisch einen heftigen Stoß. Nicht in meine Richtung, sondern zur Wand hin, als Warnung. Ich versteinerte. Soweit es mich betraf, war meine Hand jetzt am Bett festgeschweißt.

»Callum.« Obwohl in Thorpes Tonfall keine Wut mitschwang, war die Drohung darin nicht zu überhören. »Gehen Sie weg von ihr und verlassen Sie das Zimmer.«

»Keine Chance.« Er stand dicht vor mir und starrte mir von oben herab ins Gesicht.

»Entweder Sie gehen jetzt oder Sie werden entlassen.«

»Dann entlassen Sie mich eben.«

»Glauben Sie wirklich, Stephen würde wollen, dass Sie seinetwegen aufeinander losgehen?« In Thorpes Stimme lag so viel Ergriffenheit, dass Callum sich umwandte und ihn anblickte.

»Er würde jedenfalls nicht auf diese Weise zurückkommen wollen«, sagte Callum. »Sie wollen das vielleicht, zu Forschungszwecken, oder was weiß ich. Und du willst es«, er schaute Boo an, »weil du denkst, es hilft irgendwem. Und du …«

Zu mir fiel ihm nichts ein. »Aber er würde wollen, dass man ihn gehen lässt.«

»Woher willst du das wissen?«, entgegnete Boo. »Du bist doch auf alle Geister wütend und denkst, alle sind böse. Aber sie sind immer noch Menschen und keine Monster. Sie haben Gefühle wie wir und sind manchmal sogar glücklich. Und sie können immer noch helfen und nützlich sein. Du kannst nicht entscheiden, was er wollen würde, indem du von deinen Gefühlen ausgehst.«

Ich nahm Stephens Hand. Sie war sehr kühl. Nicht kalt, aber es war definitiv nicht die Hand eines Menschen, der voller Leben war. Schon jetzt überkam mich ein merkwürdiges Gefühl. Es war nicht wie die Male zuvor, als ich die Geister berührt und mich wie von einem heftigen Sog in sie hineingezogen gefühlt hatte. Diesmal spürte ich bloß ein leichtes Taubheitsgefühl, das in den Fingerspitzen begann und sich über den Handrücken meinen Arm hinaufzog und nur kurz an der Innenseite des Ellbogens verweilte. Es war ein bisschen wie Ameisenkribbeln, aber nicht unangenehm. Meine Hand und mein Arm wurden warm, als ich seine kühle Haut berührte. Genau genommen wurde mein ganzer Körper warm.

Ich betrachtete den Monitor, der mir sagte, dass Stephen noch am Leben war. Um mich herum wurde weiter gestritten, aber es berührte mich nicht länger. Ich war gar nicht mehr in dem Raum. Ich war irgendwo bei Stephen an einem völlig anderen Ort. Es war nicht so, dass ich absolut sicher war, richtig entschieden zu haben. Eigentlich dachte ich gar nichts. Aber ich war weder blind noch taub, ich bekam alles mit. Ich sah den Sicherheitsdienst kommen und ich sah, dass Callum es vorzog, zu verschwinden, statt sich abführen zu lassen. Ich sah Boo weinen und ich sah Thorpe die Tür schließen und ihr tröstend die Hand auf die Schulter legen. Ich sah Freundschaften und Herzen zerbrechen. Nicht, dass es mir egal gewesen wäre … es passierte bloß alles wie hinter einer Glaswand, die Stephen und mich von all dem trennte.

Ich war überrascht, wie ruhig und emotionslos sich das abspielte, was als Nächstes geschah. Wie glatt und geordnet alles ablief. Jeden Tag sterben Menschen und es gibt dafür eine bestimmte Ordnung. Der Arzt hörte unsere Entscheidung und nickte und bestätigte uns, dass es so das Beste sei. Es kamen ein paar Leute herein und wir versammelten uns um das Bett und dann wurde das Beatmungsgerät abgeschaltet. Erst als es nicht mehr arbeitete, fiel mir auf, wie laut es gewesen war.

Die Monitore blieben eingeschaltet und gaben lang gezogene, leise Pieptöne von sich. Man ließ uns allein.

Es geschah um neun Uhr sechsundvierzig an diesem Morgen.

Kurz zuvor waren die Pieptöne anhaltender und die Wellenlinien flacher geworden und das Pflegepersonal hatte begonnen, häufiger ins Zimmer zu kommen. Ich umklammerte Stephens Hand fester. Schließlich wurde das Piepen zu einem einzigen monotonen Signalton. Ich schloss die Augen. Und dann zog etwas an mir. Nicht mit Muskelkraft, es war nichts Sichtbares, aber es zog sanft und zugleich unnachgiebig. Ich musste an eine Physikstunde in der Grundschule denken, in der ich zwei winzige Magnete aufeinander zu bewegt hatte, bis sie sich gegenseitig anzogen und fest aneinander hafteten.

Du gehst nirgends hin, befahl ich Stephen mit meinem Denken. Du bleibst hier bei mir.

Ich nahm weiterhin das Geschehen um mich herum wahr und spürte genau, dass Boo links neben mir stand.

Hörst du mich? Du gehst nirgends …

Beinah hätte es mich umgerissen. Keine Ahnung, ob ich zog oder gezogen wurde. Alles verwandelte sich in ein endloses weißes Nichts. Aber diesmal war es kein gleißender Lichtblitz. Ich verspürte eine tiefe Ruhe in mir und die Welt ringsum verschwand, aber das war in Ordnung so. Ich war zu etwas anderem geworden, hatte mich mit etwas Größerem verbunden. Vielleicht war ich ein Tropfen im Ozean. Vielleicht war ich ein Lichtteilchen. Ich war eins mit allem und von tiefem Frieden erfüllt.

Hier wollte ich bleiben.

Dann fiel ich durch endloses weißes Nichts. Hunderte Meter tief, schwebend, ohne irgendein Tempo.

Langsam gewann meine Umgebung wieder an Konturen. Ich sah eine ovale Fläche, die von etwas Dunklem mit einer kirschroten Linie umgeben war und erkannte Boos Gesicht. Mir wurde der Kopf zwischen die Knie gedrückt und der Krankenhausboden kam in mein Blickfeld.

»Sorry«, sagte ich. Denn ich wusste, was jetzt kam.

Ich kotzte. Man schob mir eine Plastikschüssel zu und ich bemühte mich hineinzuzielen. Jemand half mir auf einen Stuhl. Ich ließ mich daraufsinken und beugte mich vor, die Unterarme auf die Knie gestützt. Boo kniete sich neben mich.

»Ist er –« Ich wagte nicht, es auszusprechen.

Sie nickte traurig.

»Hat es geklappt?«, flüsterte sie und strich mir übers Haar.

»Ich … ich weiß es nicht. Irgendwas ist jedenfalls passiert.«

»Bist du okay? Kann ich dich allein lassen? Dann gehe ich ihn jetzt suchen«, sagte sie.

Boo verschwand für eine gefühlte Ewigkeit. Irgendwann schaffte ich es, mich aufrecht hinzusetzen und zurückzulehnen. Dabei fiel mein Blick auf Stephen, der noch exakt so wie zuvor im Bett lag. Er sah unverändert aus, bloß dass es jetzt absolut still war und seine Brust sich nicht mehr hob und senkte.

Thorpes Augenlider waren gerötet.

Schließlich kehrte Boo zurück. Allein.

»Wie lange dauert es? Ehe … Du weißt schon. Ehe sie als Geist erscheinen«, fragte ich sie.

»Jo meinte, dass es bei ihr sofort danach passiert sei«, sagte Boo.

»Bei Alistair war es ähnlich«, flüsterte ich. »Er hat geschlafen und einen Albtraum gehabt. Und als der Traum zu Ende war, war er wieder in seinem Zimmer und schaute von oben auf sich herunter, wie er im Bett lag. Erscheinen Geister immer da, wo sie gestorben sind?«

»Er könnte überall sein«, sagte sie nachdenklich. »Geister neigen zwar dazu, sich in der Nähe der Orte aufzuhalten, an denen sie gestorben sind, aber das ist nicht immer der Fall. Ich habe auch schon gehört, dass es sie an Orte verschlagen hat, die in ihrem Leben eine wichtige Rolle gespielt haben. Er könnte auch in unserem Apartment sein. Oder in seinem Elternhaus, obwohl ich das nicht glaube. Aber er ist bestimmt irgendwo. Wir müssen ihn nur finden.«

»Außer, es hat nicht funktioniert«, murmelte ich.

»Ich weiß, dass er irgendwo ist«, sagte Boo und nickte bekräftigend. »Wir müssen nur anfangen zu suchen. Erst noch mal im ganzen Krankenhaus. Dann schauen wir in den Apartments nach, in beiden, dem alten und dem neuen. Und wenn er dort nicht ist, kommen wir wieder hierher zurück und fangen noch einmal von vorn an. Okay?«

Plötzlich war alles glasklar. Ich würde nicht den nächsten Zug nach Bristol nehmen. Ich würde auch nicht nach Wexford oder nach Amerika zurückkehren. Mein Leben wurde soeben umgeschrieben, in Echtzeit. Ich würde hierbleiben und Charlotte suchen. Ich würde Jane büßen lassen für das, was sie getan hatte.

Und ich würde Stephen finden.

Table of Contents

- Der Riss im Boden

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- 12
- 13
- 14
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- 16
- 17
- 18

- Die Geisterseherin

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- 20
- 21
- 22
- 23
- 24