Der erpresste Erpresser
Author: Stefan Wolf; Reiner Stolte
Date: 1990-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Seitdem benimmt er sich sehr merkwürdig, hat einen zwielichtigen Freund und besorgt sich eine Pistole. Welchen finsteren Plan verfolgt de Junge? TKKG bleiben Markus auf der Spur und stoßen in ein Wespennest ... -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergriffene oder nicht verfügbare Ausgabe dieses Titels.
Publisher: Pelikan

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe.

ISBN 3-8144-0184-0

© 1990 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2

elperegrino@rocketmail.com v1.0 25.02.2014

Inhalt

1. Der Typ mit der Blüte

2. Klößchens Spätzündung

3. Bett — leer und unbenutzt

4. Der pfiffige Wilhelm

5. Markus bei den Pennern?

6. Rache für Beleidigung

7. NL 0632946 T

8. Glanzauge und Skorpion-Töter

9. Revolver unterm Kopfkissen?

10. Endlich — vor dem Grand-Hotel!

11. Irgendwo im Verlies

12. Sigi, der Taxifahrer

13. Verfolgter Verfolger

14. Niederschlag mit Strümpfen

15. Das Foto

16. Beim Froschkönig

17. Zu einem Ort seiner Wahl

18. Der ,Mörder’ Fabian

19. Wie man eine Erpressung verkauft

20. Endstation fürs Blüten-Duo

21. Bei Helena Schrader

22. Das Geständnis

23. Froschkonzert

24. Markus holt seine Waffe

25. Der erpreßte Erpresser

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

1. Der Typ mit der Blüte

Mitte Juni erklärte Klößchen, er wolle nun endlich was tun für seine Ohren.

Tim mißverstand ihn zunächst, dachte an einen besonders ohrenfreundlichen Waschlappen, eine Ohrenpflege-Creme oder einen Spatel zum Säubern.

Aber Klößchen meinte das anders: „Erstens kaufe ich mir einen Walkman zum Einrieseln von Kassetten-Musik. Zweitens dicke, große Kopfhörer, die ich art mein Kofferradio anstöpseln kann. Mit denen erlausche ich auch nachts noch Hörspiele, Pop-Konzerte und was sonst so durch den Äther anrauscht.“

Tim sah keine Gefahr von Geräuschbelästigurig in ihrer engen Bude ABLERNEST und billigte das Vorhaben.

So kam es, daß sie an diesem hitzeheißen Nachmittag durch die schwitzende Innenstadt radelten. Mit dem Kaufziel: „Zwei-Ohren-Großmärkt-Supertech“, weil dort die Auswahl am größten war.

Außerdem wollten sie ihren Mitschüler Markus Wagner treffen, der Experte (Fachmann) war für Kopfhörer.

Markus wollte Klößchen beraten.

Der Himmel war mehr blau als grau, die Luft flimmerte.

An der Ecke Fußacker-Leppel-Straße stieß Klößchen einen ellenlangen Fluch durch die Zähne und trat energisch den Rücktritt.

„Wenn ich jetzt — puhhh — nicht sofort ein Riesen-Schoko-Eis kriege, dörre ich innerlich aus.“

Sie hielten vor dem Eis-Café AMALFI, das bekannt ist für seine 32 Gelato-Sorten mit oder ohne Sahne.

„Du auch ‘ne Portion?“ fragte Klößchen und ließ seine Tretmühle lieblos auf den Gehsteig fallen.

Tim schüttelte den Kopf.

„Ich lade dich ein. Kennst doch meine großzügige Güte.“

Tim verkniff sich das Grinsen.

„Danke, Willi. Wirklich nicht. Ich bin ja nicht so für süß.“

„Gaby ausgenommen“, feixte Klößchen und rannte ins AMALFI.

Tim setzte einen Fuß auf die Bordkante und blieb auf seinem Rennrad sitzen.

Es war erst kurz nach dem Mittagessen. Für nachher waren sie mit Karl und Gaby verabredet. Tim massierte seinen rechten muskulösen Oberarm, wo er sich eine Sehne gezerrt hatte.

Ein Taxi rollte neben ihm vorbei, aufdringlich dicht, und hielt im Halte-Verbot vor der Ecke.

Tim sah den Fahrgast durchs Rückfenster. Gestikulierend warf der Mann die Arme in die Luft.

Jetzt stieg er aus, ließ den Schlag offen und hielt anklagend einen 100-DM-Schein in die Luft.

Drüben wuchs der Chauffeur neben der Fahrertür empor, überragte indes seinen Wagen mangels Körpergröße nur um knapp einen Kopf.

„Tut mir ja leid“, rief er mit verärgerter Miene. „Aber ich habe gerade erst angefangen und nur kleines Kleingeld im Geldbeutel. Ich kann wirklich nicht wechseln.“

Der Fahrgast schwenkte seinen Hunderter. „Ist doch lächerlich! Jeder Chauffeur kann einen Hunderter wechseln. Wieso Sie nicht?“

„Hab’s doch eben erklärt“, plärrte der Fahrer zurück.

Er hatte einen dicken, roten Kopf mit Sommersprossen und rötliches Haar.

Der Fahrgast schnaubte. Eine verächtliche Geste folgte. Der Kopf drehte sich über dem Kragen wie der Geschützturm eines Panzers. Dann schoß der Mensch mit Stolperschritt auf ein altes Mütterchen zu.

Es war wirklich alt, klein und hutzelig. Schwarzer Strohhut und ausgetretene Schuhe.

„Entschuldigung, meine Dame“, sprach der Mann sie an. „Könnten Sie uns vielleicht den Schein wechseln?“

Sie lächelte und hatte eine Hand hinters Ohr gelegt.

„Ich bin selber fremd hier. Kenne mich gar nicht aus. Ich bin aus Leipzig und besuche meine Nichte Irene. Außerdem höre ich etwas schlecht. Und mein Hörgerät ist kaputt.“

Sie ging weiter.

In diesem Moment trat Klößchen hinzu.

Rechts einen Plastikbecher mit sechs bis acht Eiskugeln, links hielt er sein pralles Portemonnaie.

460 DM waren drin — das Ergebnis einer Sparschwein-Notschlachtung. Klößchen rechnete mit einer größeren Ausgabe. Er hatte gehört, was der Mann wollte.

„Hundert Mark? Kein Problem“, prahlte er. „Wollen Sie’s in Zehnern oder Zwanzigern?“

Der Fahrgast stutzte, drehte sich dann um zum Chauffeur. „Wieviel macht es?“

„Zwölf-achtzig. Einen Zwanziger kann ich wechseln.“ Klößchen blickte vom Portemonnaie zum Eisbecher und hätte eine dritte Hand gebraucht.

Tim stieg vom Rad, aber nicht nur, um beim Wechseln behilflich zu sein.

„Ist nett von dir“, sagte der Mann zu Klößchen, „man kommt sich ja richtig dumm vor — nur mit großem Geld in der Tasche. Dabei: Was ist heutzutage ein Hunderter? Doch nicht mehr ein Vermögen wie früher.“

Tim hatte sein Rad abgestellt und nahm seinem dicken Freund das Portemonnaie aus der Hand. Es fühlte sich etwas klebrig an, hatte nämlich was abgekriegt vom zerlaufenden Eis. Tim nahm drei Zwanziger und vier Zehner raus.

Der Mann redete unentwegt weiter — über die Entwertung des Geldes und darüber, daß es leichter sei, einen Hunderter auszugeben, als ihn zu verdienen.

„Wir sind keine Finanz- oder Währungs-Experten“, stoppte Tim den Redefluß und hielt ihm das Wechselgeld hin. „Bitte!“ Der Mann gab ihm den Hunderter.

Tim starrte darauf.

Augenblicklich zog er das Wechselgeld zurück.

„Was haben Sie denn da?“

„Wie bitte?“

Tim hielt den Geldschein ins Sonnenlicht. „Der fühlt sich ja an wie Butterbrot-Papier. Und dieses Blau! Das ist doch nicht das Blau eines Hunderters! So blau ist höchstens die Adria, wenn mal die Algen wegbleiben. Und der Mann mit der Kappe! Wie sieht der aus! Der schielt.“

„Was? Was ist?“

„Sehen Sie selbst!“

Tim gab ihm den Schein zurück, nahm einen Hunderter aus Klößchens Portemonnaie und hielt ihn daneben zum Vergleich.

„Wenn der echt ist, Meister, bin ich Don Quichotte und mein Freund ist Sancho Pansa.“

„Häh?“

„Schon gut“, sagte Tim. „Will sagen: Sie haben sich Falschgeld andrehen lassen.“

„Un... unmöglich!“

„Dieser Schein ist gefälscht. Das sieht doch ein Blinder. Überlegen Sie, woher Sie den haben! Falschgeld in Umlauf zu bringen, ist nämlich höchst strafbar. Wer hat Sie angeschmiert? Überhaupt — haben Sie noch mehr von der Sorte?“

„Da... da muß ich nachsehen.“

Der Mann griff zur linken Brusttasche seines eleganten Sommerjacketts, zog aber sofort die Hand zurück, als würde eine Mausefalle zuschnappen. Die Brieftasche steckte rechts.

Während er sie herausnahm, wandte er sich von Tim ab und Klößchen zu. Der hatte die Zunge weit herausgefahren und schleckte vom triefenden Eis.

Tim konnte nicht in die Brieftasche luchsen, als der Mann sein Bargeld überprüfte: offenbar Halbtausender und Tausender.

„Nö“, knurrte er. „Kein weiterer Hunderter. Verdammt!“

„Was ist nun?“ rief der Taxi-Fahrer.

„Gleich, gleich.“ Ärger - oder war’s Wut? — breitete sich aus auf dem Fahrgast-Gesicht.

Tim griff nach dem gefälschten Hunderter. Knurrend wie ein Hofhund am Knochen, zuckte der Mann zurück.

„Ich will ihn nur nochmal sehen“, sagte Tim. „Wird einem ja auch nicht alle Tage geboten.“

Er prägte sich Einzelheiten ein. Serie NL 0632946 T — angeblich gedruckt am 2. Februar 1980, also kein frischer Lappen. Doch abgegriffen war er so wenig wie ein Familienfoto im goldenen Rahmen.

„Keine Ahnung, woher ich den habe“, sagte der Mann.

„Ihr Pech.“ Tim musterte ihn, während er sprach. „Dort in der zweiten Querstraße links ist ein Polizei-Revier.“ Der Typ war vielleicht 40 oder älter, groß, knochig, elegant. Graugrüne, engstehende Augen, mageres Gesicht, ein bißchen geierig.

„Den Schein müssen Sie abgeben. Noch besser, Sie fahren gleich zum Präsidium und wenden sich an Kommissar Glockner. Mit ‘nem Gruß von uns: Tim und Willi. Ja?“

Die dichten, schwarzen Brauen des Mannes berührten sich über der höckrigen Nase.

„Vielleicht ist noch mehr Falschgeld im Umlauf“, sagte Tim.

„Da bleibt mir wohl nichts anderes übrig“, knurrte der Typ. Offenbar befürchtete er Scherereien. „Präsidium? Also gut. Glockner, ja?“

Tim bestätigte.

„Zweiter Stock, Zimmer... äh... vergessen“, meinte Klößchen. Seine Stimme klang schoko-sahnig gekühlt.

Der elegante Geier-Typ stieg wieder ins Taxi.

„Zum Polizei-Präsidium“, hörte Tim ihn zum Fahrer sagen, der schon hinterm Lenkrad klemmte. „Hoffentlich kriege ich nicht nur ‘ne Quittung. Sondern Ersatz für den Hunderter.“

Kein Wort zu den Jungs. Kein Blick.

Das Taxi fädelte sich ein in den Verkehrsstrom.

NL 0632946 T, wiederholte Tim in Gedanken.

Dann fiel ihm ein, daß es empfehlenswert sei, auch die Zulassungsnummer des Taxis einzugeben in die grauen Zellen.

Zu spät. Er sah zwar noch... UH 1... aber nicht den Rest des Kennzeichens. Immerhin war das Taxi von hier.

„Ich weiß, was du denkst“, sagte Klößchen. „Eine Falschgeldwelle schwappt über die Stadt. Fälscher am Werk. Die deutsche Währung in Gefahr. Unabsehbare Folgen für die europäische Gemeinschaft und den Welthandel. Kurzum: Ein Fall für TKKG.“

„Bleib auf dem Teppich!“ lachte Tim. „Die Blüte ist so schlecht — die kann man nur bei Nacht eintauschen. Eine Falschgeldwelle ist nicht zu befürchten.“

Klößchen leckte das restliche Eis aus dem Becher. „Hmmmm — das war gut. Ob ich mir noch eins hole?“

„Nein!“

„Nein?“

„Verpack mal deine Freßgier ganz hinten im Charakter! Außerdem müssen wir weiter. Markus wartet.“

Klößchen nickte ergeben und richtete seinen Drahtesel auf.

2. Klößchens Spätzündung

Treffpunkt Fitneß-Studio PRACHT-BODY. Das war ausgemacht. Übersehen konnte man einander hier nicht. Die Seitenstraße vor der Bodybuilding-Arena war verhältnismäßig tot. Und die Uhrzeit stimmte. Tim und Klößchen waren pünktlich. Aber Markus Wagner ließ auf sich warten.

„Ist doch sonst nicht seine Art.“

Tim sah stirnrunzelnd auf die Uhr, nachdem er zum drittenmal die Fotos im PRACHT-BODY-Aushangkasten begutachtet hatte. Menschen aller Art — nicht nur mit prachtvollem Body {Körper) — quälten sich ab an chromblitzenden Maschinen: übergewichtige Typen wie Klößchen, Tarzan-Figuren wie Tim, Männlein, Fraulein, Halb- und Viertelwüchsige.

Der Inhaber des Studios war Dritter geworden bei einer Bodybuilding-Bezirksmeisterschaft und strebte offensichtlich nach Weltruhm. Zähnebleckend und nur mit kleiner Hose bekleidet, präsentierte er sich. Mit eingeölten Muskeln hielt er den Dritt-Sieger-Pokal in die Höhe.

„Nee“, meinte Klößchen. „Im allgemeinen ist Markus zuverlässig. Ob er’s vergessen hat?“

Tim hob die Achseln.

„Scheibenkleister!“ schimpfte Klößchen. „Im Großmarkt ist null Beratung. Da wählt jeder frei Schnauze. Und ich bin völlig ahnungslos, was Beschallungs-Technik betrifft.“

Auch Tim zählte das nicht zu seinen Interessen, für die er sich Kenntnis aneignete.

„Ohne fachliche Beratung“, unkte Klößchen, „kaufe ich bestimmt den letzten Schund. Wer weiß, was das nach sich zieht? Vielleicht werde ich frühzeitig taub?“

„Jeder Lärm führt dazu. Auch der in der Disko. Die meisten Disk-Jockeys, las ich neulich, brauchen ab Dreißig ein Hörgerät.“

„Dreißig ist ja auch uralt.“ Klößchen grinste und setzte hinzu. „Der war aber blöd.“

„Wer? Markus?“

„Nee. Der Typ mit dem Hunderter.“

„Unsympathisch fand ich ihn.“

„Und blöd“, beharrte Klößchen. „Hat ein Getue gemacht mit dem Geldwechseln.“

„Ist doch nicht seine Schuld, wenn der Fahrer nicht rausgeben kann.“

„Zwanzig Mark — da hätte er gekonnt. Und der Typ hatte massenhaft Zwanziger.“

„Was?“

„Hab’s doch gesehen, als er in seiner Brieftasche nachguckte. Dickes Päckchen Zwanziger und Zehner.“

Tims Atem stockte. „Willi, spinnst du jetzt? Oder ist das wahr?“

„Denkst du, ich lüge?“ Klößchen schnaubte empört.

Tim verdrehte die Augen gen Himmel. „Bin ich im Kindergarten? Willi! Überleg doch mal! Der Typ hatte kleine Scheine, es also nicht nötig zu wechseln, um dem Fahrer die zwölf-achtzig zu geben plus eventuelles Trinkgeld. Trotzdem reißt der Typ sich ein Bein aus, will den gefälschten Hunderter wechseln, probiert’s erst bei der Oma aus Leipzig, ist dann happy, als du in deiner großzügigen Güte den Geldaustausch anbietest. Was, Willi, steckt dahinter? Fällt endlich der Groschen? Dieser Geier-Typ ist nicht Opfer, sondern Täter. Ein Falschgeld-Verteiler, der mit seiner miesen Wechselmasche die miesen Blüten absetzen will. Capito?“

Klößchen hatte die Augen aufgerissen. „Mann! Du könntest recht haben.“

„Ganz bestimmt habe ich recht.“

„Und wieso schimpfst du mich jetzt? Und hast vorhin selbst nicht reagiert?“

„Ich konnte nicht sehen, was der Kerl in der Brieftasche hatte. Er hat sich dir zugewandt.“

„Stimmt. Zu mir. Weshalb eigentlich? Hält der mich für ungefährlich? Da unterschätzt er mich aber.“

„Das Gefühl habe ich nicht.“

„Ich war zu sehr auf mein Eis konzentriert. Habe überlegt, ob ich mich als Testschlecker bewerbe — bei einer Feinschmecker-Zeitschrift. Wenn einen solche Fragen bewegen, achtet man nur nebenhin auf fremde Brieftaschen.“

„Wir müssen Kommissar Glockner verständigen.“

Tim erspähte eine Telefonzelle und hatte auch Münzen in der Tasche.

Gabys Vater war in seinem Büro und meldete sich.

Tim fragte nach dem Mann mit der Hunderter-Blüte, aber Glockner wußte von nichts, wie erwartet.

Tim berichtete, beschrieb den Typen, nannte auch die Seriennummer der Blüte und das, was er wußte vom Kennzeichen des Taxis.

„Jetzt fügt sich das Puzzle zusammen, Herr Glockner. Der Typ wollte erst in die linke Brusttasche greifen. Wahrscheinlich hat er dort die Blüten. Dann nahm er die Brieftasche rechts heraus — die mit dem echten Geld.“

„Sehr gut beobachtet, Tim“, lobte Gabys Vater.

„Kann natürlich alles ganz harmlos sein, und der Mann verspätet sich nur.“

„Wir sind lieber mißtrauisch. Ich glaube nicht, daß der noch kommt. Vielleicht können wir die Spur aufnehmen über den Taxifahrer. Falls wir den finden — über den Mittelteil der Kfz-Nummer.“

„Tut mir leid, daß ich nicht mehr weiß von dem Taxi.“

„Es wäre die erste Blüte dieser Art. Etwas Falschgeld zirkuliert zwar immer, aber von dieser Serie auf Butterbrot-Papier, wie du sagst, ist mir noch nichts bekannt.“

„Brotpapier-Blüten“, lachte Tim, „hübscher Name dafür.“ Sie beendeten das Gespräch.

„Jetzt ist es Glockners Fall“, Klößchen grinste, „kein Fall mehr für uns.“

„Abwarten. Die Zusammenarbeit ist doch immer bestens — zwischen der Polizei und uns vom TKKG.“ Tim sah auf die Uhr. „Markus kommt nicht mehr. Hat’s wohl doch vergessen. Verzichtest du auf seine Fachberatung, oder fahren wir zu ihm? Ist ja nur um drei Ecken.“

Klößchen entschied sich für die drei Ecken, und die beiden so unterschiedlichen Freunde radelten los.

Markus Wagner war 13 und ebenfalls Schüler der 9 b. Um das gewaltsame Ende seiner Mutter rankten sich wilde Gerüchte. Sie entsprachen der Wahrheit, ausnahmsweise. Elisabeth Wagner-Brochmann war ums Leben gekommen beim Angriff eines Hais: vor vier Jahren, im Mittelmeer, irgendwo vor der zyprischen Küste. Markus sprach nicht darüber. Vermutlich konnte er nicht mal daran denken, ohne innerlich und äußerlich zusammenzubrechen.

Als kleiner Junge sei er — wie man Tim erzählt hatte — fröhlich gewesen und unbeschwert. Heute nicht mehr. Er wirkte düster, trotz seiner goldblonden Haare und der hellen Augen. Er lachte nur andeutungsweise, gerade so mit den Mundwinkeln, war ständig unruhig, betriebsam bis zur Hektik, und wurde hin und wieder von einem Facharzt für Seelenkunde betreut — also einem Psychiater. Allerdings in letzter Zeit nicht mehr. Markus fand das blöd — und lehnte es ab. Man konnte ihn schwierig nennen, aber gradlinig und ehrlich war er auf jeden Fall. Tim hielt ihn für einen brauchbaren Typen.

Bekannt war freilich auch: Markus hatte ein zweites Problem, ein aktuelles (augenblickliches). Es hieß Klaus Brochmann, und dieser Brochmann war sein Stiefvater.

Markus’ Vater war gestorben, als der Junge noch im Kinderwagen saß. Die verwitwete Elisabeth hatte Brochmann geheiratet, sich fürderhin Wagner-Brochmann genannt und darauf gedrungen, daß Markus den Namen des leiblichen Vaters beibehielt. So stellte die Familie sich äußerlich dar. Wie es hinter der Fassade aussah seit dem Tod der Frau, stand auf einem anderen Blatt. Markus und sein Stiefvater — soviel war klar — verstanden sich nicht. Sicherlich — Markus verschloß auch diese Not in seiner Seele und redete wenig oder gar nicht darüber. Doch manchmal entschlüpfte ihm eine Bemerkung, und die TKKG-Bande wußte Bescheid.

3. Bett — leer und unbenutzt

Kantaten-Weg — das war noch nahe der Innenstadt, aber schon grün. Und still. Die Villen standen in Gärten. Weit und breit gab’s kein Geschäft, nicht mal ‘ne Tankstelle. Verkehrsplaner hatten die motorisierten Fortbewegungsmittel an diesem Viertel vorbeigelenkt.

Tim hielt vor Nr. 16, wartete, bis Klößchen herankeuchte, lehnte sein Rennrad an den Steinpfeiler der Einfahrt und schlappte über den betonierten Vorhof zum Flaus. Eine tolle Hütte, alt und gediegen, mit verwirrend vielen Giebeln und Dachflächen. Im zweiten und dritten Stock gab es mehrere kleine Balkone. Wilder Wein rankte sich die Hausfront hoch bis zur Kupfer-Dachrinne.

„Dieser Saftheini!“ sagte Klößchen. „Sagt, er käme, und kommt dann doch nicht.“

Tim blickte zu dem Balkon hoch, hinter dem Markus’ Zimmer lag. Die Glastür war geschlossen.

„Vielleicht pennt er.“

Tim pfiff auf zwei Fingern.

Das war meilenweit zu hören. Die Singvögel in den Bäumen hielten den Atem an.

Nichts rührte sich.

„Heh, Markus!“

Nichts.

„Wahrscheinlich ist er im Schwimmbad“, sagte Klößchen. „Für mich ist er gestorben. Den lasse ich von jetzt an links liegen.“

Tim blickte zur Doppelgarage.

Das Tor stand offen. Versammelt hatten sich: ein ziemlich alter Mercedes, Gerümpel, Gartenmöbel auf dem zweiten Stellplatz, eine Sonnenmarkise mit verrostetem Gestänge. Und Markus’ Drahtesel.

„Dort steht sein Rad, Willi.“

„Sehe ich doch.“

„Markus fährt nicht gern Bus und haßt die U-Bahn.“

„Ja, und?“

„Daß er sich mit dem Taxi zum Schwimmbad bringen läßt, glaube ich nicht. Zu Fuß ist der Weg zu lang — und zu Fuß ist Markus noch lahmer als du.“

„Ich bin nicht lahm. Aber ich teile mir meine Kräfte ein.“

„Brochmanns Mercedes. Also ist der Stiefvater da.“

Tim trat zur Haustür.

Sie war überdacht. Bei Regen konnten hier zwölf Besucher gleichzeitig an treten, ohne naß zu werden.

Er klingelte. Es dauerte nur einen Moment, dann riß Brochmann die Tür auf und runzelte die Stirn.

„Ja?“

Das klang so freundlich wie eine Ohrfeige. Und so war’s auch gemeint.

„Wir sind Tim und Willi — Mitschüler von Markus. Wir waren mit ihm verabredet. Aber er ist nicht gekommen. Ist er da?“

Tim kannte Brochmann nur vom Sehen, hatte noch nicht zu tun gehabt mit ihm, obwohl Markus die TKKG-Bande schon zweimal bewirtet hatte in seinem Zimmer — oben hinter dem Balkon. Bewirtet mit Cola und Vollkorn-Keksen. Da war Brochmann freilich nicht zu Hause gewesen.

Der Stiefvater musterte die beiden ohne Freundlichkeit. „Markus ist krank.“

„Krank?“

„Ich kann euch nicht zu ihm lassen.“

„Was hat er denn? Ist es ansteckend?“

„Ja, ansteckend.“

„Können wir ihn mal ganz kurz durch den Türspalt begrüßen, ihm gute Besserung wünschen?“

„Tut mir leid. Nein.“

„Hat er Masern, Scharlach, Tollwut — was ist es denn?“ Brochmann schien die Geduld zu verlieren. Er wippte auf den Ballen und bewegte beißend den Kiefer.

„Ich weiß es nicht. Der Arzt kommt heute abend nochmal.“

„Zur Schule darf Markus morgen sicherlich nicht?“

„Bestimmt nicht. Ich sage ihm, daß ihr da wart.“

Brochmann trat zurück, ein mittelgroßer, eckiger Mann von Mitte Vierzig. Hartes Gesicht, Kurzhaar-Schnitt, randlose Brille mit Goldbügeln.

Mit dem, dachte Tim, würde ich mich auch nicht vertragen. Sicherlich ist Markus ihm lästig. Ein Stiefvater wie aus dem Märchen vom bösen Stiefvater. Brochmann liebt nur seinen Job, das Geldverdienen und dicke Konten. Das merkt man.

Brochmann & Corneli war eine kleine Firma, wie Tim von Markus wußte. Herstellung von technischem Zubehör, auch Kopfhörern. Daher Markus’ fachliche Kenntnis. Auf Rosen waren Brochmann & Corneli sicherlich nicht gebettet. Sich gegen die großen Hersteller, die Konzerne, zu behaupten — das konnte auf lange Sicht nicht gutgehen. Markus hatte mal was gemurmelt vom Ärger seines Vaters mit dem Absatzmarkt. Kopfhörer hin, Kopfhörer her — bald habe jedermann einen, und der Markt sei dann erschöpft. Um ihn zu beleben, müßte es Menschen mit vier Ohren geben — besser noch mit sechsen.

Während Tim das durch den Kopf ging, knallte Brochmann die Tür zu.

„So ein Mist!“ schimpfte Klößchen. „Was mache ich denn jetzt?“

„Deine Kopfhörer und der Walkman sind nicht das Problem.“

„Sondern?“

Tim hatte die Lippen aufeinander gepreßt, starrte die Tür an, das Haus, trat einen Schritt zurück, spähte hoch zum Balkon — zu Markus’ Balkon.

„Ansteckende Krankheit — aber er weiß nicht, was es ist.“

„Na und?“ fragte Klößchen. „Wenn Markus die Pest hat.“

„Unsinn!“

Tim schob Klößchen zur Straße, die hier Kantaten-Weg hieß, schmal war und keine Gehsteige hatte.

Eine dicke graue Katze saß vor der Einfahrt und kratzte sich hinter dem Ohr. Offenbar galt sie als ungefährlich, denn drei Spatzen hopsten in ihrer Nähe und pickten an einem Stück Zwieback.

„Willi“, sagte Tim halblaut, „ich kann mir nicht helfen: Ich habe ein ungutes Gefühl. Hast du gemerkt, wie nervös Brochmann ist? Sorge um Markus? Markus haßt ihn, und der Stiefvater erwidert diese Gefühle. Das ist mir klar — jetzt, da ich ihn aus der Nähe gesehen habe.“

„Du meinst“, Klößchen riß die Augen auf, „Brochmann hat Markus totgeprügelt? Im Streit oder so. Himmel, wer berät mich denn dann?“

„Du hast ein Gemüt wie ein Sattelschlepper. Warte mal!“

Blick zu den Fenstern. Nirgendwo eine Bewegung, nirgendwo ein Gesicht.

Tim rannte zum Haus, drückte sich an die Mauer — dicht bei der Ecke. Seine Hände griffen ins Weinlaub. Na also! Da waren Haken, die ein verrottetes Holzgitter hielten. Eine Leiter war das nicht. Aber das Regenabfallrohr, das von der Dachrinne hinab in den Boden führte, sah stabil aus. Und nicht zuletzt wegen seiner Kletterkünste hatte man Tim früher Tarzan genannt.

Affengewandt kletterte er hinauf: Haken, Regenrohr, suchender Griff, Dreier-Sicherung — nur eine Hand oder ein Fuß führte weiter.

Das Laub raschelte. Klößchen, vorn an der Straße, sah zu und ächzte.

Tim erreichte den Balkon und schwang sich leise hinauf.

Ein alter Gartenstuhl stand hier, daneben ein Schemel, zum Hochlegen der Füße. Ein Stapel Journale über Amateurfunk und Autos. Offenbar hatte Markus die Zeitschriften aussortiert.

Tim trat ans Fenster: Glas von oben bis unten, ungehinderter Blick in das Zimmer.

Tim und seine Freunde — wie gesagt — kannten es. Jetzt herrschte dort der übliche Zustand: mildes Chaos. Zwei neue Auto-Poster hingen an den Wänden. Der Vorhang war — wie immer — zur Seite gezogen. Tim konnte das Bett sehen.

Es war leer. Unbenutzt und leer.

Mein Gefühl! dachte er. Das täuscht mich doch selten. Klößchen blickte fragend, als Tim zurückkam. „Nun? Pennt er mit 43 Grad Fieber? Oder liegt er in seinem Blut?“

„Hör auf mit diesem goldigen Humor! Es ist nicht zum Lachen. Markus ist nicht da, liegt nicht in seinem Bett und ist auch nicht auf dem Klo. Denn das Bett ist ordentlich gemacht — halbwegs ordentlich, wie Markus es vermutlich hinterläßt, wenn er morgens abschwirrt. Ich weiß, daß er’s selber machen muß. Die Zugehfrau kommt nur zweimal die Woche.“

„Was hat das zu bedeuten?“

„Jedenfalls eins: Stiefvater Brochmann lügt.“

„Hat er den Markus also doch...“

„Langsam, Willi! Bevor wir solchen Verdacht äußern, müssen wir die Situation abklopfen. Allerdings — grundsätzlich ist höchste Wachsamkeit angebracht. Ich höre und lese immer wieder von Rabeneltern, die ihre Kinder mißhandeln. Bis hin zum tödlichen Ausgang. Es ist nun mal so: Willst du Autofahren, brauchst du einen Führerschein, willst du jagen, brauchst du einen Jagdschein, willst du dich bewaffnen, brauchst du einen Waffenschein. Nur für die Aufzucht von Kindern und Tieren ist keinerlei Befähigung vorgeschrieben. Da kann jeder Idiot mitmachen und jeder Brutalo, der Prügeln für ein taugliches Mittel hält.“

„Wie Brochmann“, nickte Klößchen.

„Wir wissen fast nichts über ihn. Aber von Markus weiß ich, wer hier die Medikamente verordnet bei Krankheit. Der Hausarzt ist eine Hausärztin. Markus erwähnte sie, und den Namen habe ich mir gemerkt, weil er so ulkig ist. Dr. Annerose Milzwinkel.“

„Hähähhihihihohohoh.“

„Hoffentlich lachen wir noch, nachdem wir bei ihr waren.“

4. Der pfiffige Wilhelm

Beim Zweigpostamt Pariser Straße sahen sie ins Telefonbuch. Dr. Milzwinkels Praxis war in der Nähe.

Auf dem Hinweg erzählte Tim, was Markus ihm gebeichtet hatte im Zusammenhang mit der Ärztin.

„Daran, daß Markus einmal die Woche fehlt, Willi, haben wir uns ja gewöhnt. Bei den Paukern gilt er als leidend. Sag’s nicht weiter, aber die Sache mit seinem Asthma (anfallsweiser Atemnot) ist erstunken und erlogen. Markus kriegt genauso gut Luft wie unsereins. Aber er schwänzt eben gern, treibt sich dann in der Stadt rum und flippert an den Spielautomaten.“

„Erlogen?“ staunte Klößchen. „Er hat doch jedesmal ein ärztliches Attest, eine Bescheinigung über seine Krankheit.“

„Ist gefälscht. Er hat bei Dr. Milzwinkel einen ganzen Rezeptblock geklaut. Mit Stempel und allem. Von der Zugehfrau läßt er sich dann die Entschuldigung schreiben — wegen der Schrift kann er’s nicht selbst machen. Die Zugehfrau heißt Pritzklinkel. Das kritzelt sie so undeutlich, daß die Pauker nur Bahnhof lesen und Milzwinkel denken. So gesehen, ist es keine gefälschte Unterschrift, nur ein irreführendes Formular, auf dem die Entschuldigung steht.“

„Stark!“

„Ich finde es kriminell. Das habe ich ihm auch gesagt. Aber er meint, es schade ja niemandem außer ihm selbst.“

„Manchmal redet er schwach.“

„Sehr schwach! Regelrecht bekloppt. Er hat den verhängnisvollen Trend, sich selbst zu schaden. Deshalb braucht er Leute wie uns, die sich um ihn kümmern. Von seinem Stiefvater kommt nichts.“

„Wenn wir jetzt links abbiegen“, sagte Klößchen, „sind wir am Quappen-Brunnen. Ob Karl und Gaby schon warten?“ Verblüfft gestand Tim sich ein: Daran hatte er überhaupt nicht mehr gedacht seit der Begegnung mit Brochmann. An Gaby nicht gedacht? Seit fast 40 Minuten! Gab’s das?

Er zuckte zusammen auf seinem Rennrad, als hätte ihm sein Gewissen eins übergezogen — innerlich mit der Peitsche.

„Hast recht, Willi! Es ist ohnehin gleich soweit.“

Der Quappen-Brunnen liegt zwischen einem seuchenfreien Kinderspielplatz und der Rückseite des fünfstöckigen Bommel-Blocks, erbaut von dem Architekten Bernd Bommel, der in allen seinen stein-gewordenen Kulturdenkmälern die Girlanden-Form einbrachte. Balkone und Fenster waren girlandenförmig angeordnet — bisweilen auch die Fußböden. Im Auftrag der Stadt hatte er zahlreiche öffentliche Gebäude erbaut — Schulen, Ämter, Verwaltungs-Büro-Waben, auch die Kleine Kongreßhalle — hatte insgesamt 34 Millionen Steuergelder verbaut, bis man draufkam, daß er nicht ganz bei Sinnen war.

Bommel verschwand dann über Nacht.

In einer Nervenheil-Anstalt, hieß es, sei er dauerhaft untergebracht, und zwar in der geschlossenen Abteilung; er beschäftige sich dort ausschließlich und glücklich mit Knetmasse.

Selbstverständlich knete er Häuser und bleibe seinem Girlandenstil treu.

Gaby saß auf dem Brunnenrand, baumelte mit den Beinen aus dem Jeans-Rock heraus und fütterte Oskar mit kleinen Schmatzfein-Kringeln.

Der schwarzweiße Cocker-Spaniel saß vor ihr und machte Männchen, war aber angeleint.

Computer-Karl hatte eine kleine Kamera vor der Nickelbrille und fotografierte die Hundefütterung von allen Seiten.

Tim pfiff, und Oskars Kopf ruckte herum.

Gaby, die ja am anderen Ende der Leine war, wurde vom Brunnenrand gerissen. Tim bereute seinen Pfiff.

Zu spät! Oskar stürmte los auf seinen großen Freund. Gaby stolperte hinterher und zog endlich die Hand aus der Halteschlaufe.

Tim konnte gerade noch vom Rad runter, bevor Oskar ihm gegen die Brust sprang. Riesenfreude, natürlich auf beiden Seiten. Dann wurde auch Klößchen begrüßt.

„Das nächste Mal“, sagte Gaby streng, „guckst du erst und pfeifst dann, ja! Ich war in einer wackligen Position. Und die Schmatz-fein-Tüte liegt jetzt im Brunnen.“

Tim küßte seine Freundin auf die Wange. „Entschuldigung. Hast du dir weh getan?“

„Dann würde ich jetzt nicht mit dir reden.“

Karl verstaute seine Kamera in einer Gürteltasche.

Auch Gaby hatte Gepäck, eine Umgängetasche, die ihr am langen Riemen von der Schulter baumelte. Die Tretmühlen lehnten am Brunnen.

„Wo hast du denn die Kopfhörer?“ fragte Karl seinen Freund Willi.

„Ob ich die jemals kriege“, seufzte das dicke TKKG-Mitglied. „Ohne fachliche Beratung weiß ich nicht, was ich kaufen soll. Und Markus ist wahrscheinlich tot, umgebracht von seinem Stiefvater.“

„Waaaaas?“ Gabys Blauaugen wurden so groß, daß sie gegen den Stirnpony pusten mußte, damit der nicht die Sicht behinderte.

„Hört nicht auf ihn“, sagte Tim. „Er spinnt. Wir sind beunruhigt und haben einen Verdacht, aber noch keinen wirklichen Anhaltspunkt, geschweige denn irgendwelche Beweise.“

„Könnt ihr erzählen, während wir zu Irmi Ehrmann fahren“, sagte Gaby rasch. „Ich muß Hefte bei ihr einkaufen und Papis Schreibmaschine abholen.“

Irmi Ehrmann, eine alte Dame, hatte ein kleines Geschäft für Bürobedarf und Schreibwaren. Die Glockners kauften bei ihr seit ewigen Zeiten, und inzwischen deckten dort auch die Jungs ihren Bedarf an Heften, Blöcken, Tinte, Kugelschreibern und Bleistiften.

Tim schüttelte den Kopf. „Das muß warten. Erst befragen wir Dr. Annerose Milzwinkel.“

*

Man konnte sagen: Die Hunderter waren gelungen.

Aber sie waren doch nicht so gut, wie Paul Behnke es sich gewünscht hätte.

Diese Italiener! Luciano Pestili, genannt ,Glanzauge’, und Vittorio Melfioso, der auf den Spitznamen ,Skorpion-Töter’ hörte — die hatten ihre dreckigen Finger wirklich in jedem Dreckgeschäft. Ganz üble Übelmänner waren das.

Für die Falschgeld-Herstellung benutzten sie erstklassige Farbkopierer. Aber das Papier taugte nichts. Es fühlte sich an wie die Speisekarte in einem Freßlokal der feinsten Leute, und auch die Farben stimmten nicht.

Solche Blüten hatte Behnke — der Typ aus der Taxe mit dem Geier-Gesicht — von den beiden erworben. Für 25 DM — echte — pro Stück.

Mit Sigi Huber, Behnkes Komplizen, wollte er sie absetzen. Hier in der Stadt. Unauffällig. Mit einem Gewinn — nach Adam Riese — von 75 DM pro Blüten-Schein. Davon konnte man leben — wenn’s klappte.

Sigi, der Typ mit dem dicken roten Kopf, fuhr tagsüber Taxi. Auch er hatte Erfahrung im Falschgeld-Geschäft und fand die Blüten nicht gut.

Geldinstitute schieden aus für den Umtausch, ebenso die meisten Läden und Geschäfte.

„Wir machen es wie beim letzten Mal“, hatten sie vereinbart. „Alte Leute haben schwache Augen. Die sehen nicht, daß eine Blüte ‘ne Blüte ist. Also ran an die Senioren! Sie sind unsere Kunden. Ein bißchen mühselig zwar, aber Alte gibt’s genug — und in ein paar Wochen sind wir durch.“

Das war der Plan gewesen und war’s noch immer.

Aber vorhin hatten sie sich die kalte Dusche geholt — eine verdammte Panne! Und wem verdankten sie das? Keinem Alten, sondern dem Gegenteil: Zwei Jungs hatten den Ärger gemacht, ein kleiner Dicker mit dem Portemonnaie und ein großer Lockenkopf, der die Blüte sofort als Blüte erkannte.

„...und schickt uns ins Präsidium!“

Behnke dachte laut durch zusammengebissene Zähne, während Sigi das Taxi durch die Innenstadt steuerte.

„Das durfte nicht passieren, Paul.“

„Ist aber.“

„Ob die Bengel nachfragen — bei diesem Kommissar?“

„Woher soll ich das wissen?“

„Wenn der Bulle von dir hört, dich aber nicht sieht, wird er mißtrauisch.“

„Erwartest du, daß ich die Blüte abliefere, meine Personalien angebe, mich ausquetschen lasse? Dann kann ich gleich die Zahnbürste mitnehmen, damit sie mich dort behalten können. Nö, Sigi! Nicht mit mir! Es gibt jetzt nur eins: Eile! Wir bringen die Blüten unter die Leute und tauchen unter.“

„Wenn du meinst. Ich fahr dich ja nur. Von einem Falschgeld weiß ich nichts.“

Das Taxi rollte jetzt durch die Waldheimer Straße. Auf der rechten Seite, in Fahrtrichtung, schlurfte ein ältliches Muttchen.

Sommermantel, kleine Schritte. Die Handtasche hielt sie vorschriftsmäßig — nämlich auf der straßen-abgewandten Seite. Das bietet — wie die Kripo rät — einen gewissen Schutz gegen Handtaschen-Räuber auf Motorrädern. Allerdings nur einen gewissen, nämlich 0,0007 Prozent.

Sigis Taxi hielt am Bordstein. Der Motor lief.

Behnke war ausgestiegen und wirkte so verärgert in seinem Geier-Gesicht, als hätte er gleich mehrere der sprichwörtlichen Läuse auf der Leber.

Den Hunderter, denselben von vorhin, hielt er in der Hand und fuchtelte damit.

„Wieso können Sie nicht rausgeben?“ rief Behnke. „Erwarten Sie, daß ich das Fahrgeld abgezählt bei mir habe?“

„Sie sind mein erster Fahrgast heute“, Sigi stand neben dem Wagen. „Ich habe noch nichts eingenommen. Auf 20 Mark könnte ich rausgeben. Aber gleich mit ‘nem Hunderter anrücken — ich bin doch keine Sparkasse.“

„Sie sind nicht mal ein Sparschwein.“

Lächelnd wie ein Sirup-Pfannkuchen wandte Behnke sich an das Muttchen.

Und erschrak fürchterlich!

Himmel, das war doch die bescheuerte Alte aus Leipzig, die Schwerhörige, die ihre Nichte...

Nein! Doch nicht! Nur eine gewisse Ähnlichkeit.

Sofort nahm er sein Lächeln wieder auf.

„Entschuldigung! Könnten Sie mir vielleicht einen Hunderter wechseln? Der Fahrer hat kein Kleingeld.“

„Will mal sehen.“

Das Muttchen, hoch in den Siebzigern, öffnete die Handtasche.

Im Portemonnaie waren 97 DM.

Behnke, der Geier, gab sich zufrieden damit, und die Oma bedankte sich überschwenglich.

Drei Mark geschenkt! Einfach so! Das tat gut bei der schmalen Rente. Jetzt würde die Oma doch den teuren Tee kaufen und nicht den verbilligten im Angebot. Wenn doch öfter mal jemand so nett wäre!

Sie warteten, bis die Oma in den nächsten Seitenweg einbog, fuhren dann weiter.

50 Blüten hatte Behnke eingesteckt. Siebenmal war heute der Umtausch gelungen.

Jetzt stieg er an der Ecke Veilchentreu/Oshari-Straße aus Sigis Wagen und schimpfte bereits: „Wieso können Sie nicht...“ In dem Eckhaus war ein kleiner Laden: I. EHRMANN — Bürobedarf, Schreibwaren. Im Schaufenster standen: Schreibmaschinen, Telefaxgeräte und Kleinmöbel fürs Büro.

Behnkes Opfer näherte sich von links.

Wilhelm Pachowski hatte gestern seinen 76. Geburtstag gefeiert, spürte noch die Nachwehen des Portweins in Kopf und Magen und war auch ansonsten übelgelaunt.

Dicke Brillengläser verbargen die Augen, sein Strohhut hatte ein buntes Band, aber zerfranste Ränder und Flecken. Wilhelm stieß seinen Gehstock auf den Asphalt, als wollte er Löcher bohren.

Ein Windstoß bog die Hutkrempe auf. Eisengraues Haar bürstelte hervor. Auf seinen Stock gestützt, blieb Wilhelm stehen.

„Was? Ob ich wechseln kann?“

„Ja, bitte! Der Taxifahrer hat kein Kleingeld.“

Blinzelnd beugte Wilhelm sich vor. Ein rascher Griff — und er hielt die Blüte zwischen den Fingern.

„Was soll denn das sein? Ein Zwanziger?“

„Das sind 100 Mark. Sehen Sie’s nicht?“

„Ich sehe gar nichts, ich bin fast blind. So — 100 Mark? Fühlt sich aber an wie ein Fünfziger. Wollen Sie mich betrügen?“

„Herrgott! Das ist ein Hunderter.“ Behnke biß sich auf die Lippen. Ruhe bewahren, Pauli! dachte er. Der alte Döskopp soll wechseln.

„Und dann... dann bin ich betrogen, wie?“ meinte Wilhelm. Doch ihm fiel was ein. „Moment! Ich zeig ihn der Irmi Ehrmann. Wenn die sagt, es ist ein Hunderter, dann ist es ein Hunderter. Dauert nur ‘ne Sekunde.“

Eilig stakte er los, links den Krückstock, rechts den vermeintlichen Geldschein.

Verblüfft sah Behnke, wie der Alte in dem Laden verschwand. Die Tür fiel zu, und die Rückwand des Schaufensters versperrte die Sicht.

„Mann, Paul!“ zischte Sigi. „Was hat der alte Depp vor?“

„Hast es doch gehört.“

„Und wenn die Frau was merkt?“

„Dann sind wir wieder furchtbar empört. Das muß ich üben. Abverlangt wird mir das sicherlich noch oft. Die Blüten sind Schund. Aber ich habe sie nun mal.“

Inzwischen hatte Wilhelm seine dritten Zähne grinsend entblößt.

Der Laden war leer — bis auf Irmi Ehrmann.

Sie war drei Jahre jünger als Wilhelm und gewissermaßen befreundet mit ihm.

„Irmi!“ Wilhelm schwenkte die Blüte. „Schnell her mit dem gefälschten Hunderter, den man dir neulich angedreht hat. Du hast ihn doch noch? Los, los! Behalt diesen Schein statt dessen. Keine Hemmungen, Irmi! Ich nehm’s auf mein Gewissen.“

Die zerbrechliche alte Dame zuckte zurück.

„Aber Wilhelm! Das ist doch verboten.“

„Papperlapapp! Her damit!“

Seit sie sich kannten, hatte er das Sagen. Irmi wußte: Widerspruch war sinnlos bei einem Querkopf wie ihm.

5. Markus bei den Pennern?

Dr. Annerose Milzwinkel hatte ihre Praxis in einem neuen Gebäude über einem Supermarkt.

Karl, Klößchen und Oskar bewachten die Tretmühlen. Tim, von Gaby begleitet, machte sich auf den Weg. Ausführlich hatten die vier inzwischen über Markus geredet, hatten Vermutungen angestellt, das Schlimmste befürchtet und weniger Fürchterliches erwogen. Natürlich blieb alles graue Theorie, solange nicht Tatsachen ausgegraben wurden — als Eckpfeiler für einen reinrassigen Verdacht.

Ein langer Flur im ersten Stock. Büros. Flinter der Eingangstür der Praxis war die Luft kühl und roch säuerlich.

Ein dickes Mädchen mit Brille verwaltete die Anmeldung und fragte gleich nach dem Krankenschein.

Sie kämen privat, erwiderte Tim, hätten nur was auszurichten der Frau Doktor, persönlich. Ob sich das machen ließe zwischen zwei Patienten.

Die Dicke schickte das Pärchen ins Wartezimmer, wo nur ein einziger Mann saß. Eingegipst den linken Arm, mürrisch. Er blätterte in einer Lesezirkel-Illustrierten, war aber offensichtlich Linkshänder, denn rechts klappte das Umblättern nicht.

Gaby setzte sich und pustete gegen ihren Pony. Er war etwas zu lang, reichte aber nicht bis zu den nachtdunklen Wimpern. Stundenlang hätte Tim seine Freundin anhimmeln können. Dieser Gegensatz der Farben! Kornblumenblau die Augen, das seidige Schwarz von Brauen und Wimpern und der Goldton ihrer Haare. Wunderbar!

Sie spürte seinen Blick, hob den Kopf und lächelte.

„Woran denkst du?“

„An den falschen Hunderter“, erwiderte er.

Gaby nickte und griff nach einer Zeitschrift.

Die Arzthelferin holte Herrn Weberschnitt mit dem linken Gipsarm in den Ordinationsraum und plärrte seinen Namen so laut, als sei der Warteraum überfüllt.

Stille.

„Hier steht“, sagte Gaby, „die süditalienische Kidnapper-Industrie könnte sich einbürgern auch bei uns. Weil die Mafia und die anderen Verbrecherbanden ihren Markt ausdehnen wollen. Aber das Bundeskriminalamt gedenkt, dem einen Riegel vorzuschieben.“

„Dann ist ja alles in Butter.“

„Wäre doch schrecklich, wenn auch bei uns die Kinder reicher Leute entführt werden — um Lösegeld zu erpressen. Manche Opfer in Italien werden erst nach ein oder zwei Jahren freigelassen.“

„Für uns beide und Karl sehe ich da keine Gefahr. Aber Willi käme als Geisel in Frage.“

Sie hörten Stimmen auf dem Flur. Herr Weberschnitt war ärztlich versorgt worden und verabschiedete sich.

Dr. Annerose Milzwinkel persönlich holte das Pärchen zu sich.

Tim dachte sofort: Mit der kann man reden. Aber ich muß so fragen, daß die ärztliche Schweigepflicht nicht berührt wird.

Die Ärztin mochte Ende Dreißig sein. Blonder Herrenschnitt, warmherzige Braunaugen, Figur einer Kugelstoßerin. Ihr Ehering war dreimal dicker als ein üblicher.

„Ihr wollt mir was ausrichten?“ fragte sie, nachdem Tim sich und Gaby vorgestellt hatte.

„Nicht direkt“, er lächelte einnehmend. „Um ehrlich zu sein: Wir würden nur gern hören von Ihnen, in welches Krankenhaus Markus Wagner — der Stiefsohn von Herrn Brochmann — eingeliefert worden ist.“

Dr. Milzwinkel schob die Brauen zusammen. Verständnislosigkeit auf allen Gesichtszügen.

„Markus Wagner? Ist er krank?“

„Herr Brochmann sagt: ansteckend. Deshalb will er uns nicht zu ihm lassen. Aber wir sind seine — Markus’ — allerbesten Freunde. Und wollen ihn doch wenigstens mit Lesefutter versorgen.“

„Ich weiß nichts davon.“

„Aber Sie sind doch die Hausärztin bei Brochmanns?“

„Vorgestern war ich’s noch. Vorgestern habe ich Herrn Brochmann ein Rezept...“ Sie stoppte sich selbst. „Da hat er von Markus nichts erwähnt. Seit wann ist er denn krank?“

„Ich würde sagen: Es muß ihn zwischen 13 und 13.45 Uhr getroffen haben — Pest, Pocken, Cholera, oder was auch immer — wie der Blitz aus heiterem Himmel.“

„Ob da nicht ein Irrtum vorliegt?“

„Der Ansicht sind wir jetzt auch“, nickte Tim. „Herzlichen Dank, Frau Doktor.“

Karl und Klößchen warteten. Oskar beobachtete einen Dackel, der auf der anderen Straßenseite von seinem Frauchen geführt wurde.

Klößchen hatte die Zeit genutzt und sich in einem Lebensmittelgeschäft mit Schokolade versorgt.

„Brochmann lügt also“, stellte Tim fest, nachdem er berichtet hatte. „Jetzt mehren sich unsere Bedenken, und das Gespenst des Verdachts malt sich drohend an die Wand.“

„Armer Markus!“ nickte Klößchen. „Sein Ende wird Schlagzeilen machen. Meistens sind’s ja kleine Kinder, die von bestialischen Eltern zu Tode geprügelt werden. Babys. Aber Markus war kein Baby mehr, sondern...“

„Ich finde das nicht lustig!“ pfiff Gaby ihn an. „Man macht keine Witze über solche Tötungsdelikte.“

„Dahinter verberge ich doch nur meine Besorgnis“, meinte Klößchen und biß von der Schoko ab.

„Schalten wir gleich Gabys Vater ein?“ fragte Karl. „Oder machen wir uns schlauer? Indem wir Brochmann mit unbequemen Fragen löchern, meine ich. Vielleicht holt er die Wahrheit hervor, und die ist womöglich harmloser, als wir denken.“

„Die Wahrheit ist selten harmlos“, meinte Klößchen düster. „Meistens reißt sie Luftschlösser ein und zerstört das Wunschdenken. Im Denken wünscht man ja immer, alles wäre in Ordnung. Aber was ist schon in Ordnung?“ Er betrachtete seine Schoko-Tafel. „Die ist auch nicht mehr das, was sie mal war. Naja, von der Konkurrenz. Mein Vater, der Kakaowaren-Hersteller von Weltgeschmack, würde so’n Zeug nicht erzeugen. Viel zu schlapp im Geschmack.“

„Also auf zu Brochmann!“ entschied Tim. „Vielleicht hat er den Arzt gewechselt, was ich aber nicht glaube. Noch eine Lüge schlucken wir jedenfalls nicht.“

Zu viert, verstärkt durch Oskar, der mit baumelnder Zunge neben Gabys Rad lief, rückten sie an im Kantaten-Weg.

Nichts hatte sich verändert.

Immer noch stand der Mercedes in der Garage.

Wirklich ein altes Modell, dachte Tim. Ein bißchen schäbig für einen Unternehmer. Der Auspuff ist durchgerostet, und die Stoßstange hat mehr Beulen als Glanzstellen. Knausert Brochmann mit sich selbst, oder gehen die Geschäfte so schlecht?

Sie bauten sich auf vor der Haustür. Oskar warf sich in den Schatten, der reichlich vorhanden war dicht beim Weinlaub.

Auch diesmal kam Brochmann, nachdem Tim geklingelt hatte, selbst an die Tür. Wen hätte er auch schicken sollen? Den erkrankten Markus? Oder die Zugehfrau, die nur montags und freitags antanzte?

Er hatte sich’s bequemer gemacht. Kein Jackett. Offener Kragen. Der Schlips hing auf Halbmast. Das Gesicht wirkte röter als vorhin. Entweder hatte Brochmann Klimmzüge gemacht oder sich ein Bier reingegossen. Tim tippte auf Bier. Kalte Augen glotzten durch die randlose Brille.

„Wir sind’s wieder“, sagte Tim. „Inzwischen haben wir bei Frau Dr. Milzwinkel nachgefragt, Ihrer Hausärztin. Muß ich weiterreden?“

„Was? Was ist?“

„Markus ist jedenfalls nicht in seinem Bett. Ich habe durchs Fenster gespäht. Und krank ist er auch nicht. Jedenfalls weiß Dr. Milzwinkel nichts. Herrrrrrr Brochmann! Wir möchten mit Markus reden. Eher gehen wir nicht weg.“

Brochmann starrte in die jungen Gesichter. Der Blick irrte zu Oskar ab, richtete sich wieder auf Tim. Eine müde Zungenspitze erschien links im Mundwinkel, dann rechts.

„Ihr... habt die Ärztin gefragt? Verdammt nochmal! Weshalb?“

„Weil wir nicht glauben, daß Markus krank ist. Was ist mit ihm?“

„Er...“ Brochmann schloß die Zähne, als beiße er Hartwurst ab vom Stück. „Das geht euch nichts an.“

„Sehen Sie diese meine Freundin? Das ist Gaby Glockner, Tochter von Kommissar Glockner bei der hiesigen Kripo. Wenn Sie uns nicht sofort aufklären, weshalb sie dieses geheimnisvolle Getue veranstalten, informieren wir Herrn Glockner.“

„Du bist wohl...“ Wieder sprach er nicht zu Ende. Das Wutrot seiner Haut, eben aufgeflammt, verblaßte. „Ihr benehmt euch unverschämt. Ihr mischt euch ein in eine Privatangelegenheit. Ihr... Zum Teufel mit euch!“

„Später“, sagte Tim. „Wir haben das Leben noch vor uns. Wo ist Markus?“

„Ich weiß es nicht.“

„Wie bitte?“

„Ich weiß es nicht. Er hat nicht gesagt, wo er sich aufhält.“

„Könnten Sie das erklären?“

Brochmann stöhnte auf, verlagerte das Gewicht auf einen Fuß und lehnte sich an den Türrahmen.

„Ich glaube, er ist nach der Schule gar nicht nach Hause gekommen. denn...“

„Doch!“ fiel Tim ihm ins Wort. „Ganz sicher sogar. Er war nämlich per Rad in der Schule. Und jetzt steht sein Drahtesel in der Garage.“

„Tatsächlich? Ist mir nicht aufgefallen.“ Brochmann nickte bedeutungsschwer. „Ich war auch zu aufgeregt. Auch jetzt noch. Jedenfalls — Markus rief mich an im Büro. Er sagte, er habe... naja, wir harmonieren nicht miteinander. Es gibt Probleme hin und wieder, Ärger, Streit; und ich bin ja nicht sein wirklicher Vater. Markus sagte also, er werde nicht länger unter meinem Dach wohnen, sondern abhauen — so drückte er sich aus — auf Trebe gehen, vagabundieren. Er will raus aus allem — vor allem weg von mir.“

„Das hat er Ihnen am Telefon gesagt?“ fragte Tim verblüfft. „Genau das. Aber er hat eine Einschränkung gemacht. Ich hätte beinahe gelacht, wäre das Ganze nicht so traurig. Markus war sich nämlich nicht schlüssig, ob seine Entscheidung auch morgen noch gilt.“

„Wie meinen Sie das?“

„Ich habe ihn natürlich bedrängt, diesen Unsinn zu lassen. Aber der Vorschlag kam von Markus. Wir haben also ein Abkommen getroffen. Bis Sonntagabend hat er sich Bedenkzeit ausgebeten. Solange soll ich ihn nicht als vermißt melden, soll ich die Polizei nicht einschalten. Sonntagabend wird er mir seinen endgültigen Entschluß mitteilen. Entweder Markus kommt zurück, oder er setzt sich ab in die ,europäische Penner-Szene’, wie er das nannte. Diese seltsame Art der Freiheit bedeute ihm viel.“

„Und Sonntagabend ruft er wieder an?“

„Er hat’s versprochen. Sonntagabend, 21 Uhr, soll ich mich in der Nähe des Telefons aufhalten. Das werde ich tun.“ Unwillkürlich bearbeitete Tim seine Unterlippe mit den Zähnen. Aber er merkte das und hörte sofort auf.

Auch seine Freunde waren verblüfft. Und nachdenklich. Karl polierte die Brille am Jackenärmel: ein Zeichen von Aufregung.

Kommt nicht alle Tage vor, dachte Tim, daß sich ein gutbürgerlicher Gymnasiast — immerhin mit durchschnittlichen Noten in der Mittelstufe — zu den Wohnsitzlosen absetzen will, zu den Wolkenschiebern, die auf Parkbänken Platte machen, was nächtigen heißt, billigen Wein trinken und das bis zur Bewußtlosigkeit. Markus, spinnst du? Was ist in dich gefahren? Und wir, zum Scharfrichter!, haben ihm nicht angemerkt, daß es so schlimm stand um seine Seelenqual, um seinen geistigen Koller. Schlimm, schlimm!

„Noch Fragen?“ Brochmann blickte wieder so finster wie am Anfang.

„Sie haben eingewilligt?“ fragte Gaby.

„Was sollte ich denn tun? Ihn anpfeifen? Ihn vollends verprellen? Daß er nicht mal mehr anruft.“

„Und Sie halten sich daran: keine Vermißtenanzeige bis Sonntagabend?“

„Ich halte mich daran. Und ich möchte auch euch bitten, nichts verlauten zu lassen.“

Tim hob die Achseln. „Versprechen können wir das nicht. Immerhin haben wir jetzt Durchblick. Wiedersehen!“

6. Rache für Beleidigung

Hinter ihnen fiel die Haustür ins Schloß.

Sie schoben ab zur Einfahrt, wo draußen am Gartenzaun die Tretmühlen lehnten.

Als ein Wagen langsamer fuhr und dann einbog auf den Vorhof, begann Oskar zu bellen.

Ein grauer Volvo, stellte Tim fest. Gleicher Jahrgang wie der Mercedes in der Garage, hiesiges Kennzeichen.

Der Fahrer — und einzige Insasse — war ein massiger Typ. Den Sitz hatte er zurückgeschoben. Der Bauch brauchte Platz hinterm Lenkrad.

Der Wagen röchelte nochmal, hielt dann, und der Mann quetschte sich ins Freie, was er ziemlich behende tat. Er war groß. Runder Bauernschädel mit Stoppelschnitt. Die fleischigen Backen hingen an dem Gesicht wie die Lefzen bei einem römischen Kampfhund, dem Mastino Napolitano, dem man Gutmütigkeit nachsagt trotz seiner Mannschärfe.

Hängebacke lächelte die TKKG-Bande an. Aber den Freunden war nicht nach Grinsen zumute.

Lediglich Karl sagte: „Tag, Herr Corneli.“

„Tag, Junge. Kennen wir uns?“

„Nein. Aber ich weiß, wer Sie sind. Markus hat’s mal gesagt.“

„Na sowas, na sowas“, meinte Hängebacke und warf sich sein Jackett über seine Schulter.

Als er zum Haus ging, wurde dort schon geöffnet.

„Hallo, Diethelm!“ sagte Brochmann erfreut.

Corneli erwiderte was, aber das konnte man nicht mehr verstehen — war er doch schon über die Schwelle. Und Brochmann machte augenblicklich die Schotten dicht.

„Corneli?“ wandte Tim sich an Karl. „Der Teilhaber, ja?“

„Brochmann und Corneli“, nickte Computer-Karl, „heißt die Firma. Sie gehört beiden. Zu gleichen Teilen. Das hat Markus mir erzählt.“

Sie nahmen ihre Drahtesel, stiegen aber nicht auf.

„Wahnsinn!“ faßte Tim den allgemeinen Eindruck zusammen. „Vorausgesetzt, es stimmt, was Brochmann uns auftischt.“

„Hast du Zweifel?“ fragte Gaby.

„Ich finde, es paßt nicht zu Markus. Er wirkt bitter und düster, schiebt Frust wie andere Kohldampf, ist aber kein Flippi-Typ, bei dem plötzlich die Sicherungen durchbrennen. Heute morgen in der Schule war er noch völlig normal.“

„Also liege ich gar nicht so falsch“, meinte Klößchen, „mit meinem unheilvollen Verdacht. Vielleicht... äh... Gaby, guck mich nicht so an — also doch ein Verbrechen. Und Brochmann bereitet seine Flucht vor. Er will Vorsprung. Deshalb die Vertröstung auf Sonntagabend. Wie? Vier Tage! Mann o Mann! — da kann man sich heutzutage verkrümeln bis an den A... der Welt.“

Karl nickte.

„Wir allein“, sagte Tim, „können die Verantwortung nicht tragen.“

„Das denke ich auch“, stimmte Gaby zu. „Wir müssen meinen Papi einweihen. Aber vielleicht sollte ich erst zu Irmi Ehrmann...“

„Später!“ unterbrach Tim seine Freundin. „Das Polizei-Präsidium liegt doch am Weg. Jedenfalls beinahe. Wir informieren deinen Vater. Dann begleiten wir dich zu unserer Schreibwaren-Tante.“

Sie stiegen auf die Räder. Wieder sah Tim die dicke, graue Katze. Sie kam aus einem der Gärten und hatte Blüten auf dem Fell.

Oskar stimmte sein Wolfsgeheul an und wollte auf sie los, doch Gaby hielt ihn zurück. Die Katze blickte verwundert. Offenbar war sie nur freundliche Hunde gewöhnt.

*

Es hatte wirklich nur einen Moment gedauert.

Behnke, der Falschgeld-Geier, war nicht beunruhigt, als der Alte grinsend zurückkam.

„Es ist tatsächlich ein Hunderter.“

„Glauben Sie nun, daß ich Sie nicht betrügen will“, meinte Behnke.

„Glauben, glauben — was heißt glauben? Überzeugen muß man sich, junger Mann.“

„Und nun? Können Sie ihn wechseln? Der Fahrer wartet, der Tachometer läuft. Wären Sie so freundlich, mal in Ihr Portemonnaie zu schauen?“

Wilhelm Pachowski blickte erst zu Irmis Ladentür hin. Doch seine Freundin blieb unsichtbar.

Sicherlich ängstigte und grämte sie sich, die Gute.

„Also, da wollen wir mal“, meinte Wilhelm großartig und begann sein Spielchen.

Mit dem Schein in der Faust und dem Stock überm Arm suchte er seine Taschen ab.

„Wo ist sie denn? Wo ist sie denn? Himmel, jetzt habe ich meine Geldbörse nicht bei mir. Diese Vergeßlichkeit! Man wird eben alt.“

Behnke verlor die Beherrschung. Er riß den Schein an sich. Gehässigkeit stand auf dem Ganovengesicht.

„Alt und senil, wie? Man sieht’s, Opa.“

„Was? Was soll das heißen?“

„Ach, leg dich doch in deinen Sarg — und laß den Deckel zuschrauben.“

„Das... ist eine Beleidigung.“ Wilhelm schwang seinen Stock.

Vielleicht hätte der Sechsundsiebzigjährige damit zugeschlagen.

Aber Behnke war schon ins Taxi gestiegen, wütend; und Sigi fuhr von der Bordkante weg.

Wilhelm nahm seine Brille ab.

Alles, was weiter entfernt war als 95 Zentimeter, sah er genau — so genau wie vor 69 Jahren, als man ihn ,Adlerauge’ genannt hatte beim Indianerspielen.

Wilhelm äugte zum Kfz-Kennzeichen.

Der Buchstabe der Großstadt — aha! — und dann UH 131. Dieser Flegel! Na, der wird was erleben.

Ärgerlich stampfte Wilhelm in den Laden zurück.

Irmi Ehrmann stand verschüchtert vor einem der Regale. „Hat der Mann was gemerkt, Wilhelm, hat er...“

„Papperlapapp! Hat nichts gemerkt. Aber beleidigt hat er mich. Dafür kriegt er eine Lektion.“

Wilhelm stakte in Irmis Büro, wo das Telefon stand, und griff nach dem Telefonbuch.

Nach einigem Suchen fand er die Nummer des Polizei-Präsidiums.

„Um Himmels willen! Was hast du vor?“ fragte Irmi.

Mit einer Handbewegung brachte er sie zum Schweigen.

Das Präsidium meldete sich.

„Bitte, die Falschgeld-Abteilung!“ forderte Wilhelm. „Die... Moment!“ meinte der Beamte. „Ich verbinde Sie mit Kommissar Glockner.“

Wilhelm deckte eine Hand über die Sprechmuschel. „Er verbindet mich mit einem Kommissar Glockner.“

„O Gott, o Gott!“

„Pst!“

„Glockner!“ meldete sich Gabys Vater.

„Herr Kommissar!“ sagte Wilhelm. „Eben wollte mir so ein Kerl einen gefälschten Hunderter andrehen. Wechseln sollte ich den, hahah! Aber ich bin nicht von gestern. Habe so getan, als hätte ich meine Geldbörse vergessen. Also, der Kerl sitzt in einem Taxi. Hiesiges Kennzeichen. Und... UH 131. Er fährt in Richtung Schieferspiel-Platz. Ich glaube, der Kerl ist Geldfälscher. Jawohl. Geldfälscher. Wenn Sie sich beeilen, erwischen Sie ihn noch, ja?“

„Bitte, Ihren Namen!“ verlangte Glockner.

„Wilhelm Pachowski! Ich bin jetzt in dem Laden von Irmi Ehrmann. Das ist...“

„Ich weiß Bescheid“, erwiderte Glockner. „Bleiben Sie, wo Sie sind. Ich schicke einen Streifenwagen.“

Wilhelm legte auf. „Er schickt einen Streifenwagen.“

„Sagtest du Kommissar Glockner?“ fragte Irmi. „Den kenne ich doch. Die Glockners kaufen seit langem bei mir. Eigentlich wollte Gaby heute die Schreibmaschine abholen.“

7. NL 0632946 T

So ein Pech! Im Präsidium erfuhren sie, Kommissar Glockner sei weggefahren — vor etwa fünf Minuten.

Sein Kollege schüttelte den Kopf. „Suchen könnt ihr ihn nicht. Es geht um die Festnahme zweier Kokain-Dealer. Eben erhielten wir einen Tip, wo sie sich aufhalten. Die beiden sind schon seit Monaten zur Fahndung ausgeschrieben. Dein Vater, Gaby, hat drei Kollegen mitgenommen. Vielleicht dauert’s nur eine halbe Stunde. Aber das weiß man vorher nie.“

Die TKKG-Bande hatte keine Lust zu warten, wollte nachher nochmal kommen.

Hurtig radelten sie weiter zur Veilchentreu-Straße, um wenigstens das zu erledigen.

Oskar lief mit, froh darüber, daß er dabei sein durfte.

Es war immer noch heiß, aber ein starker Wind hatte sich aufgemacht. Im Westen schichteten sich Wolken über dem Horizont. In Grünanlagen bog der Wind die Zweige, und die Luft roch nach Gewitter.

Veilchentreu-Straße/Ecke Oshari...

Verwundert musterte Tim den Streifenwagen.

Er war eben angekommen, hielt vor Irmi Ehrmanns Geschäft, und zwei Uniformierte stiegen aus: Polizeimeister, beide noch jung, aber schon genervt vom langen Dienst an diesem heißen Tag.

Sie betraten den Laden.

„Denen sind wohl die Strafzettel ausgegangen“, meinte Karl. „Ersatzweise nehmen sie jetzt Notizzettel aus Altpapier.“

„Hoffentlich nichts Schlimmeres“, meinte Gaby.

Der kleine Laden war schattig und angenehm kühl.

Als die TKKG-Bande samt Oskar hereinkam, holte Wilhelm Pachowski gerade tief Luft.

„...bin ich, jawohl, der Anrufer. Mit einem Kommissar Glockner habe ich gesprochen. Er sagte, er schicke einen Streifenwagen vorbei. Das sind Sie, wie ich vermute. Bitte, was wollen Sie wissen?“

Die Kids nickten Irmi Ehrmann zu, einer zerbrechlichen Oma, die aber ihr Haar kastanienbraun färbte und immer noch trug wie ein Teenager — mal offen mit Kämmchen, mal als Pferdeschwanz. Heute war Pferdeschwanz dran — mit violetter Schleife, die zu dem gelben Kostüm paßte.

„Hast du gehört, Gaby?“ Irmi streckte ihr die Hand hin. „Von deinem Vater ist die Rede.“ Dann verkündete sie: „Gaby ist die Tochter von Kommissar Glockner.“

„Und wir“, sagte Klößchen, „verstehen uns als seine Mitarbeiter, natürlich unbesoldet und freiwillig und...“

Er sprach nicht weiter, weil Tim ihm in die Rippen stieß. „Das trifft sich ja gut“, meinte der TKKG-Häuptling. „Darf man fragen, worum es geht?“

Gaby hatte Irmi Ehrmann begrüßt, wandte sich jetzt an die zwei Uniformierten, beide Polizeimeister.

Der eine trug einen Drei-Tage-Bart, den anderen hatte die Natur mit einer ungewöhnlich langen Nase belastet.

„Ich kenne Sie beide“, sagte Gaby. „Auf dem Polizei-Sportfest im letzten Herbst waren Sie Sieger. Richtig?“

Sie strahlten. PM Lehmanns Riechorgan lief vor Freude rot an.

PM Schupowski erklärte, sie hätten im Pistolenschießen Rang zwei belegt und im 3000-Meter-Lauf gut mitgehalten.

„Tja, und jetzt“, fuhr er fort, „soll hier ein gefälschter Hunderter aufgetaucht sein.“ Er wandte sich an den Oldie. „Wie war denn das, Herr Pachowski?“

Elektrisiert bis ins Knochenmark, sah Tim seine Freunde an. Gefälschter Hunderter? Dann hatte der Geier-Typ abermals zugeschlagen.

„...bin ich aber nicht darauf reingefallen“, beendete Wilhelm seinen Bericht, „sondern habe ihn weggeschickt. Mit dem Taxi ist er weitergefahren. Kennzeichen... UH 131.“ Dasselbe! dachte Tim verwundert. Fällt dem Fahrer nichts auf, wenn sein Fahrgast... Hoppla! Begründet wird die eilige Wechselei ja immer mit dem Chauffeur, der nicht rausgeben kann — aus Mangel an Kleingeld. Aha, aha! Die beiden sind also Komplizen. Wie praktisch! Und der Opa ist auf Zack. Die ganze Kfz-Nummer haben wir jetzt, die ganze.

Noch während er überlegte, war eine Kundin hereingekommen, eine schmuck-behangene, elegante Rothaarige, die einen — offenbar bestellten — Füllhalter abholte, einen goldenen.

Kostbar, kostbar!

Die Dame wurde von Irmi bedient und mit ,Frau Götze-Gormann’ angeredet.

Als es ans Bezahlen ging, legte sie einen Tausender hin — und noch einen.

Irmi suchte ihr Wechselgeld zusammen: einen Hunderter, einen zweiten, drei Zwanziger...

Tim schob sich heran, nicht gerade unauffällig, aber auch nicht so, daß er die Götze-Gormann beiseite stieß.

Sein Blick spießte den zweiten Hunderter auf.

Dieses Blau! Das steifige Papier! Und der Mann mit der Kappe schielte doch eindeutig!

„Entschuldigung“, sagte Tim, bevor die Rothaarige das Wechselgeld einstreichen konnte. „Darf ich diese Banknote mal aus der Nähe beäugen?“

Sprach’s und hatte sie auch schon in der Hand.

...Serie NL 0632946 T...

Ich schnall ab! dachte Tim. Der Geier-Typ hatte Erfolg. Wieso? Der Oldie behauptet doch, er habe nicht gewechselt.

Triumphierend hielt Tim die Blüte am langen Arm.

„Gefälscht! Dieselbe Blüte wollte er uns andrehen, der Ganove. Mir und Willi. Ich habe mir die Seriennummer gemerkt und Gabys Vater verständigt, vorhin, Frau Ehrmann“, wandte er sich an die Frau, „wie kommt denn das Falschgeld in Ihre Kasse?“

PM Schupowski nahm Tim die Blüte aus der Hand.

Gaby, Karl und Klößchen reckten neugierig die Köpfe.

Pachowski lief rot an, dann lila, hob eine Hand und hielt sie sich vors Gesicht.

Irmi Ehrmann aber — ihr wandte Tim sich wieder zu — wurde blaß. Entsetzen weitete die Augen.

„Die... die... ist gefälscht?“

„Total!“ nickte Tim. „Ich habe selten oder nie einen Hunderter in der Tasche. Aber ich kenn’ großes Geld vom Sehen. Der Unterschied zum echten springt einem förmlich ins Gesicht.“

„Du hast recht“, sagte Schupowski.

„Eine miserable Blüte“, bestätigte PM Lehmann und rieb sich heftig die Nase.

Irmi Ehrmann hatte die Hände aneinander gepreßt. Hilfesuchend wanderte ihr Blick zu Pachowski.

Nanu! dachte Tim. Was hat sie? Unter ihr schwankt ja der Boden. Jedenfalls benimmt sie sich so.

Pachowski ließ die Hand sinken.

Tränen liefen ihm über die Wangen.

Er bebte, konnte jetzt den Lachanfall nicht länger unterdrücken und platzte heraus.

„...hahahahah... hoahoahoahoa... Määäähhh! Das ist ja zu komisch. Zu komisch! Da dachte ich, ich wäre schlau! Entschuldige, Irmi, daß ich dir davon nichts gesagt habe. Du warst gerade am Telefon. Da habe ich den Austausch vollzogen. Klammheimlich! Hinter deinem Rücken... ‘tschuldigung! Hähähäh!“

Frau Götze-Gormann, die bis jetzt nichts gesagt hatte, schien sich höllisch unwohl zu fühlen in dieser kriminellen Situation, steckte ihren eingepackten Füller in die Handtasche und zog sich — rückwärts gehend — zur Tür zurück.

„Bin in Eile, Frau Ehrmann. Die 100 Mark habe ich also gut bei Ihnen. Verrechnen wir beim nächsten Mal. Wiedersehen.“

8. Glanzauge und Skorpion-Töter

Oskar lag vor dem Verkaufstisch und schlief.

Wilhelm Pachowski hatte seine Geschichte erzählt; ein Geständnis in Gegenwart zweier Polizeimeister.

Das sollte ihm nicht gut bekommen, wie sich bald herausstellte.

Dieser Oldie, dachte Tim, ist ein toller Kavalier. Von wegen — Irmi sei gerade am Telefon gewesen. Dann hätte sie jetzt keinen Grund, so zu zittern. Raushalten will er sie, der Oldie. Nobel! Tun wir mal so, als wüßte Irmi Ehrmann wirklich von nichts.

„Eine schlimme Sache ist das“, meinte Schupowski. „Sie haben zwar nichts gewonnen, Herr Pachowski, sondern lediglich einen Falschgeld-Schein gegen einen anderen eingetauscht — aber das konnten Sie nicht wissen. Ihre Handlung stellt eine strafbare Tat dar. Sie haben wissentlich Falschgeld in Umlauf gebracht. Das ergibt eine Anzeige.“

„Nana“, meinte Pachowski, „ich bin doch nicht Al Capone.“ (berüchtigter Gangster aus dem Chicago der dreißiger Jahre)

„Trotzdem!“ beharrte der Polizeimeister.

„Das ist zu hart, finde ich“, mischte Gaby sich ein.

Schupowski preßte die Zähne aufeinander und schüttelte den Kopf. Kollege Lehmanns Miene wurde amtlich.

„Es gibt keine andere Möglichkeit“, erklärte der Bärtige. „Die Anzeige ist unvermeidlich.“

„Also“, sagte Tim, „hiermit nehme ich meine Beobachtung zurück. Ich habe nichts gesehen, habe nicht bemerkt, wie eben der gefälschte Hunderter auftauchte. Frau Götze-Gormann hätte ihn ohne weiteres eingesteckt. Nur weil ich aufgepaßt habe, wurde Sie gewarnt. Wenn ich aber jetzt meine Beobachtung für ungültig erkläre, existiert sie nicht mehr. Denn ohne mich wüßten Sie gar nichts.“

Lehmann grinste. „So einfach geht das nicht. Die Tatsachen sind nun mal auf dem Tisch.“

„Kann ich, bitte, telefonieren?“ wandte Gaby sich an Irmi Ehrmann.

Das Gerede wogte hin und her, während Gaby ins Büro marschierte. Tim stritt mit den sturen Ordnungshütern. Die beriefen sich auf ihre Vorschriften. Der Oldie feixte unentwegt. Irmi rang die Hände. Oskar gab Schnarchtöne von sich. Klößchen futterte Schokolade. Karl stand kopfschüttelnd dabei; und es war ein Glück, daß im Moment keine Kunden kamen.

Mit einem Ohr lauschte Tim ins Büro.

Gaby klang so, als hätte sie ihren Vater erreicht.

Offenbar war die Dealer-Festnahme ruckzuck gegangen. „Herr Schupowski“, rief Gaby, „wenn Sie mal bitte kommen. Mein Vater möchte Sie sprechen.“

Der Polizist kam ins Büro, kehrte bald darauf zurück und erklärte, was Sache war.

„Im Interesse der Falschgeld-Fahndung, Herr Pachowski, wird von einer Anzeige abgesehen. Wegen Geringfügigkeit im Hinblick auf die mutmaßliche Ausdehnung des Falles. Kommissar Glockner persönlich übernimmt die Verantwortung für Sie. Vordringlich ist jetzt die Suche nach dem Falschgeld-Verteiler. Die Taxi-Nummer wird uns nichts nützen. Wir brauchen eine Täter-Beschreibung.“

Pachowski berührte seine Brille. „Ich könnte nicht mal Sie beschreiben. So schwach sind meine Augen.“

„Ich und Willi“, sagte Tim, „wir wissen, wie der Typ aussieht. Wir fahren sowieso gleich zu Gabys Vater. Das, Herr Polizeimeister, können Sie also als erledigt abhaken.“

Damit war ihre Aufgabe beendet. Schupowski und Lehmann verkrümelten sich.

*

Für heute hatte Paul Behnke die Lust verloren. Diese Mühsal! Falschgeld einzutauschen, war ja fast so anstrengend wie ehrliche Arbeit.

Freilich — die kannte er nur vom Hörensagen. Versucht hatte er’s damit noch nie.

„Wir machen Schluß, Sigi“, sagte er zu Huber, dem Taxichauffeur. „Morgen ist auch ein Tag.“

„Du hast es gut. Ich muß noch arbeiten.“ Huber blickte kurz nach hinten, während er vor einer Rot-Ampel hielt. „Wo willst du aussteigen?“

„Fahr mich zum Chianti-Haus. Mir ist nach einer ordentlichen Pizza. Bestimmt treffe ich die Mistkerle dort. Denen werde ich mal sagen, was ihre Blüten wert sind.“

„Pestili und Melfioso?“

Behnke nickte. „Glanzauge und Skorpion-Töter. Komisch! Alle nennen sie so, aber niemand redet sie damit an. Naja, dem Anreder würde es auch schlecht bekommen. Harte Jungs sind das. Die fälschen nicht nur. Die verüben auch Gewaltverbrechen zu ihrem Vergnügen.“

„Ich kriege noch meinen Anteil, bitte sehr!“

Sigi Huber nahm eine Hand vom Lenkrad und streckte sie hinter sich.

Behnke griff zur Brieftasche, nahm aber die falsche heraus — versehentlich. Das dicke Blüten-Bündel lächelte ihn an.

Schon wollte er seine Falschgeld-Sammlung wegstecken, als sich der Blick auf dem obersten Schein festhakte.

„Nanu, das ist doch der, den mir der Alte zurückgab.“

„Was?“

Behnke antwortete nicht. Statt dessen prüfte er den Schein, hielt ihn gegen das Licht und musterte die Farbqualität aus zusammengekniffenen Augen.

Eine Blüte! Aber keine aus seiner Serie. Diese hier war noch schlechter, bedeutend schlechter. Einfach gräßlich! Welcher Amateur hatte denn da einen Hunderter hergestellt? Allerdings — dieser Schein war offenbar schon lange von Hand zu Hand unterwegs, vielleicht unter Blinden. Oder jeder, der ihn sich andrehen ließ, gab ihn wissentlich weiter, verpackt zwischen anderen Banknoten, damit es nicht auffiel.

Behnke begann wiehernd zu lachen.

„Du, Sigi, du glaubst es nicht. Der Alte hat mich reingelegt. Deshalb also war er in dem Laden. Hier! Er hat meine Blüte gegen seine Blüte eingetauscht. Dieser Schlaukopf! Ich glaube, die Blüte stammt aus der Serie von Marcello Patroni. Aber der sitzt ja seit 83 im Knast. Zehn Jahre hat er gekriegt — wegen Bankraub und Rauschgift-Schmuggel. Daß er auch Geld gefälscht hat, wissen die Bullen bis heute nicht.“

„Unglaublich!“ Huber schüttelte den dicken, roten Kopf. „So ein alter Knabe — und so durchtrieben.“ Er meinte Pachowski.

Behnke nahm einen echten Hunderter und gab ihn dem Komplizen. „Dein Anteil.“

„Machen wir morgen weiter?“

„Aber erst nachmittags. Hol mich ab gegen zwei Uhr.“

Sigi Huber hielt vor dem Chianti-Haus, einem italienischen Restaurant. Es bestand aus mehreren Räumen, die ineinander übergingen. Buntes, aber künstliches Weinlaub schmückte die Wände. Der rote Chianti-Wein, der dem Lokal den Namen gab, wurde ausgeschenkt aus einem großen Holzfaß. Ein Schankkellner, der selbst nur Bier trank, besorgte das.

Behnke stieg aus, Sigi Huber fuhr weiter.

An der Tür wurde Behnke von dem Kellner Guiseppe begrüßt, einem Schnauzbart mit öligem Lächeln.

„Wunderbar, Sie wieder zu sehen hier, Signore Behnke.“

„Sind Pestili und Melfioso schon da?“

„Sitzen hinten im Hinterzimmer, essen Kalamaris und Pasta. Ihnen nicht stören, bitte. Warten auf Verabredung, beide.“

„Ich werde sie aber stören“, sagte Behnke und ging ins Hinterzimmer, dem letzten und kleinsten Raum des Chianti-Hauses.

Nur zwei Tische. Der eine leer. Pestili hatte sich die Serviette in den Kragen gestopft. Melfioso hielt das Gesicht tief über den Teller und schaufelte sich Spaghetti in die Futterluke.

„Guten Appetit! Laßt euch nicht stören“, sagte Behnke und setzte sich auf den dritten der vier Stühle. Allerdings nur auf die Kante, wie jemand, der gleich wieder abschwirren will.

Pestili knabberte an einem gebackenen Tintenfisch-Ring. „Wenn ich esse, sehe ich dich nicht gern, Behnke. Du hast immer schlechte Nachrichten und was zu meckern.“

„Ist leider wahr“, nickte der Falschgeld-Verteiler. „Noch nie habe ich soviel Ärger gehabt mit den Blüten wie diesmal. Die Qualität ist unter aller Sau. Dauernd lacht man mich aus, wenn ich diese Fetzen gewechselt haben will.“

„Was erwartest du?“ Pestili spießte einen frischen Kalamaris-Ring auf. „Blüten, die gut sind wie echtes Geld, würde ich nicht verkaufen, sondern auf mein Konto einzahlen.“

Luciano Pestili sah aus wie ein Seeräuber im Party-Anzug: groß, hager, mit pechschwarzen Locken, die ihm tief in die Stirn hingen. Ein schwarzer Hufeisen-Bart umschloß Mund und Kinn, bogenförmig wie ein umgedrehtes U. Der aus Mailand stammende Italiener trug einen hellblauen Anzug mit Weste, violettes Hemd und weiße Krawatte. An Fingern und Handgelenken hing viel Gold.

Melfioso hob das Gesicht vom Teller. Ein Spaghetti klebte im Mundwinkel, Olivenöl glänzte auf dem Kinn. Es konnte als Amboss dienen. Melfioso wog 120 Kilo, hatte einen Brustkasten wie ein Berggorilla und auch sonst viel Ähnlichkeit mit diesem seltenen Menschenaffen. Den Namen ,Skorpion-Töter’ hatte er, Melfioso, sich in Afrika erworben. Acht Jahre hatte er in Tunesien und Marokko gelebt und während zahlreicher Ausflüge in die Wüste massenhaft Skorpione zertreten. Er haßte sie — angeblich, weil er als Kind gestochen worden war von einem dieser gepanzerten Gliederfüßer.

„Kannst du’s noch immer nicht, Behnke?“ grunzte er. „Unsere Lappen wechselt man nicht am Bankschalter ein, sondern bei Blinden, Alten und Ausländern. Ja, auch bei Ausländern geht’s, weil sie deutsches Geld nicht so genau kennen.“

„Soll ich deshalb nach Polen fahren?“

Pestili schob seinen Teller beiseite. „Reg dich nicht auf, sondern arbeite. So ist das nun mal. Auch in unserer Branche. Wir haben noch einen halben Zentner Blüten. Wenn du zugreifen willst, du kriegst den Hunderter für 21,50 DM.“

Behnke schüttelte den Kopf. „Vorläufig nicht. Ich habe mit denen genug.“

Einer der Kellner trat an den Tisch und fragte Behnke nach seinen Wünschen.

„Der Signore geht gleich wieder“, sagte Pestili.

„Eigentlich möchte ich bleiben.“ Behnke konnte seinen Ärger nur mühsam verbergen. „Bitte, einen Schoppen Chianti und eine Salami-Pizza.“

„Das servierst du irgendwo draußen“, sagte Pestili zum Kellner. „Nicht hier. Klar?“

Der Servier-Fachmann nickte.

Behnke stand auf. „Ich bin feinfühlig. Ich merke, wenn ich unerwünscht bin.“

Melfioso grinste und warf sich wieder auf seine Pasta.

„Wir haben eine Verabredung“, meinte Pestili. „Der Typ wird gleich kommen. Ist erstmal eine Vorbesprechung. Aber die geht keinen was an außer uns. Deshalb bist du tatsächlich unerwünscht.“

Behnke murmelte Unverständliches und schob ab. Verderben wollte er’s nicht mit den beiden. Wahrscheinlich brauchte er sie noch. Nicht ratsam also, sie zu Feinden zu haben.

Im angrenzenden Raum, der saalgroß war und — trotz des künstlichen Weinlaubs — verblüffend ungemütlich, herrschte gähnende Leere.

Behnke hatte die Auswahl, und er setzte sich so, daß er — wenn er nur etwas den Kopf drehte — die Italo-Ganoven beobachten konnte.

Salami-Pizza — heute mit zuviel Pepperonis — und ein Viertel vom Chianti-Wein. Behnke schmauste.

Der Typ, den die beiden erwarteten, kam bald.

Behnke kannte ihn nicht. Ein Grund mehr, sich für diesen Typen zu interessieren.

Bahnte sich da was Großes an? Welche Schurkerei wurde ausgeknobelt? Ging’s um Falschgeld?

Der Mann, der sich zu den beiden setzte, wirkte beunruhigend. Sein Gesicht war ausgemergelt und gelb, die Augen lagen tief in den Höhlen. Dünne Lippen spannten sich über die Zähne — besonders wenn er grinste. Alt war er wohl noch nicht, aber das dichte Haar bereits grau.

Wie ein Zombie, dachte Behnke und beschloß, bei dem Namen zu bleiben.

9. Revolver unterm Kopfkissen?

Eins nach dem andern, dachte Tim, und Numero eins ist erstmal der Geier-Typ, der Falschgeld-Verteiler. Der und sein mutmaßlicher Komplize von der Zunft der Taxi-Chauffeure.

Draußen entlud sich ein Gewitter. Sintflutartiger Regen wusch die Straßen leer.

Jedenfalls was die Fußgänger betraf. Und die Radler. Wohin man sah — nur noch Autos.

Tim stand am Fenster und blickte hinunter auf den großen Platz mit der Grünanlage.

Dieser Platz liegt vor dem Polizei-Präsidium, samt zweier Kreuzungen und einem Weitblick auf langweilige Hochhäuser voller Büros.

Das Fenster besaß schalldämmende Scheiben. Hier in Kommissar Glockners Büro hörte man nur die Donnerschläge.

Oskar lag unter dem Schreibtisch, zu Füßen des Herrchens. Gaby, Karl und Klößchen saßen herum. Der Kommissar telefonierte.

Er wußte jetzt alles, was die Falschgeld-Verteiler betraf. Hatte die Beschreibung des Geier-Typen sowie des Fahrers. Und vor allem die Kfz-Nummer:...UH 131.

Tim hörte zu mit einem Ohr.

Glockner sprach mit jemandem von der Kfz-Zulassungsstelle, wo alle Kennzeichen registriert sind.

„Kein Irrtum?“ vergewisserte er sich.

Dann: „Ja, das macht Sinn. Danke! Wiederhören.“

Er legte auf, lehnte sich zurück, beide Handflächen auf der Schreibtischplatte: Glockner — ein hochgewachsener Mittvierziger mit markantem Gesicht, aber Neigung zum Haarausfall.

„Das Kfz-Kennzeichen“, sagte er, „gibt es nicht.“

Verblüffte Stille.

Oskar grünste unwillig. Vermutlich träumte er von der dicken, grauen Katze.

„Was bedeutet das?“ fragte Karl.

„Mit Sicherheit eins“, erwiderte Glockner: „Die beiden sind Komplizen.“

„Der Fahrer“, sagte Tim hastig, „rechnet damit, daß er irgendwann, irgendwo auffällt. Daß jemand sich die Kfz-Nummer merkt. Also benutzt Dickschädel — er hat wirklich einen dicken Kopf — gefälschte, vermutlich selbstgemachte Nummernschilder. Allewetter! Die fälschen wohl alles. Ich wette, die haben auch gefälschte Papiere.“

Glockner nickte. „Du hast es erfaßt. Das steckt dahinter. Ist natürlich riskant für die beiden. Beim kleinsten Unfall mit einem anderen Beteiligten käme raus, daß sie nicht übereinstimmen: die Nummernschilder und die Eintragung auf dem Kfz-Schein.“

„Es sei denn“, Tim lachte, „sie haben auch den Kfz-Schein gefälscht.“

„Ihr sagt, es sei ein echtes Taxi gewesen?“

„Ein weißer Mercedes“, bestätigte Tim. „Mit dem Taxi-Aufsatz auf dem Dach. Und unter dem Armaturenbrett war ein Taxameter, ein Fahrpreisanzeiger. Das habe ich gesehen.“

„Also eine echte Mietdroschke“, sagte Glockner. „Dann ist der Dickschädelige vermutlich ein echter Fahrer. Aber einer mit gefälschten Schildern im Kofferraum.“

„Das heißt“, fragte Tim, „die Fahndung wird das Taxi vernachlässigen und sich auf die beiden Typen konzentrieren?“ Glockner nickte. „Womit wir bestimmt Erfolg haben werden. Eure Beschreibung ist sehr genau.“

Eins nach dem andern, dachte Tim wieder. Und jetzt zu dem andern. Nämlich zu Markus.

„Uns drückt was auf die Seele“, sagte der TKKG-Häuptling. „Dazu brauchen wir Ihren Rat.“

Glockner hörte aufmerksam zu, als Tim erzählte: von den beiden Burschen bei Brochmann — von dessen Lüge, von dem Zweifel, ob der Mann diesmal die Wahrheit sage.

„Fest steht nur eins“, beendete Tim den Bericht: „Markus ist verschwunden.“

Eine steile Falte hatte sich gebildet auf Glockners Stirn. Tim wußte: Wenn es um Kinder ging und um Tiere, stieg der Kommissar nicht nur mit kühlem Verstand ein, sondern war auch mit seinem ganzen Empfinden voll bei der Sache.

Er stellte Fragen. Sie betrafen Markus’ Verhältnis zu seinem Stiefvater.

Alle antworteten jetzt. Vor allem Gaby war mancherlei aufgefallen im Verhalten des Jungen — mancherlei, was Tim, Karl und Klößchen nicht oder nur teilweise bemerkt hatten.

„Grundsätzlich“, sagte Glockner, „kann Brochmann diese seltsame Vereinbarung mit Markus treffen. Der Mann ist keineswegs verpflichtet, seinen Stiefsohn als vermißt zu melden — jedenfalls nicht bis Sonntagabend. Dann freilich muß Brochmann handeln, denn Markus ist minderjährig. Selbstverständlich darf er nicht sich selbst überlassen bleiben.“

Klößchen sagte: „Vielleicht hat der Stiefvater dem Markus was angetan und erzählt jetzt Märchen, um Zeit zu gewinnen.“

Glockner stand auf. „Am besten, ich spreche mit Brochmann.“

„Wir dürfen doch mit?“ meinte Gaby. „Kämen wir nicht mit, sähe es ja aus, als würden wir kneifen.“

Sie gingen hinunter auf den Hof — samt Oskar — und quetschten sich in Glockners BMW.

Minuten später fuhren sie über die Regenbogen-Brücke, und dort blitzte eine Idee auf in Tims Kopf.

„Vielleicht können wir feststellen“, meinte der TKKG-Häuptling, „ob Markus sich tatsächlich abgesetzt hat — oder ob Brochmann das vortäuscht. Mir ist nämlich eingefallen: Markus hat ein Lieblings-Spielzeug, auf das er freiwillig nicht verzichtet. Auch wenn er auf Trebe geht — das nimmt er mit. Ist doch logisch?“

„Und das ist?“ fragte Glockner.

„Ein Tränengas-Revolver. Damit kann er auch Platzpatronen abschießen und Signal-Munition. Ich weiß, Herr Glockner: Eigentlich dürfte er das Ding gar nicht haben. Aber er hat’s nun mal, und wenn er nicht damit rumfuchtelt, liegt es unter seinem Kopfkissen.“

„Könnte ein Indiz (Hinweis) sein“, sagte Glockner.

*

Der Volvo, der dem Teilhaber Corneli gehörte, war verschwunden.

Aber sonst hatte sich nichts verändert. Unwillkürlich suchte Tims Blick nach der grauen Katze, als sie alle aus Glockners Wagen stiegen.

Auch Oskar hatte den molligen Haus-Panther nicht vergessen und schnupperte in mindestens fünf Richtungen. Brochmann öffnete, nachdem Glockner geklingelt hatte. Markus’ Stiefvater roch jetzt deutlich nach Bier, und das Gesicht war noch roter.

„Mein Name ist Glockner“, stellte Gabys Vater sich vor. „Ich bin Kriminalkommissar. Meine Tochter und ihre Freunde haben mich informiert über Markus. Um nichts auf die lange Bank zu schieben, Herr Brochmann, möchte ich Ihnen meine Hilfe anbieten.“

Brochmann zerrte an seinem Schlips. Aber der hing locker — einschnüren konnte er den Hals nicht.

„Hilfe? Wozu? Ich habe mit Markus vereinbart, daß ich ihm diese Frist lasse — bis Sonntagabend. Jungs in dem Alter rasten manchmal aus. Wollen weg von zu Hause, erträumen sich das große Abenteuer in der weiten Welt. Mir ging das auch so. Ich erinnere mich, daß ich mit dem Zirkus abhauen wollte. Dem Markus fehlt die Mutter. Hilfe? Nein, danke!“

„Hoffentlich begehen Sie keinen Fehler. Ein Dreizehnjähriger — jetzt vermutlich unter Obdachlosen, unter Stadtstreichern und Trinkern! Das kann gefährlich sein.“

Brochmann zuckte die Achseln. „Habe ich ihm alles gesagt.“

„Und?“

„Was und?“

„Hat er nichts erwidert?“

„Er sagt, er käme gut aus mit den Leuten.“

„Hatten Sie den Eindruck, daß er irgendwie unter Drogen stand? War er betrunken?“

„Keine Spur. Ganz normal, das heißt, ein bißchen aufgeregt. Nervös! Immerhin mußte er mir das verklickern. Für gewöhnlich bin ich gleich auf hundert, wenn er mir irgendeine Frechheit bietet. Naja, bin wohl ungeeignet zum Ersatzvater.“ Glockners Blick prüfte, war durchdringend, aber seiner Miene ließ sich nicht entnehmen, was er dachte.

Eine unbehagliche Stille entstand: der richtige Moment für Tim.

„Da wäre noch was, Herr Brochmann“, sagte der TKKG-Häuptling: „Markus hat ein Heft von mir. Mathe. Ist mein Glanzfach, und er wollte was ab... was auswerten. Ich brauche aber das Heft dringend, weil wir’s morgen abgeben müssen. Ist galaktiös wichtig, nämlich die letzte Benotung vor den Ferien. Hat er was gesagt von dem Heft?“

„Nein.“

„Kann ich verstehen. Nehme ich ihm auch gar nicht übel. In so einer Situation — wer denkt da an Mathe. Schließlich geht’s um Markus’ Schicksal, nicht wahr? Penner-Karriere oder zurück ins gutbürgerliche Elternhaus. Ich will damit sagen: Mein Heft liegt sicherlich oben in seinem Zimmer. Darf ich’s mir holen?“

Hoffentlich, dachte Tim, habe ich ihn zugelabert mit meinem Gesülze. Habe ich sein Mißtrauen eingelullt? Oder ahnt er, daß ich was anderes vorhabe?

Brochmann zögerte.

Kommissar Glockner hatte sich abgewandt, blickte uninteressiert in den Garten, schickte sich an zum Gehen.

Tim versuchte, wie ein Unschuldslamm auszusehen, und zwang allen Sanftmut in seine Züge.

„Meinetwegen“, knurrte Brochmann. „Aber mach’s kurz. Ich habe zu tun.“

Mit übertriebenem Eifer trat Tim sich die Turnschuhe ab auf der Fußmatte.

Brochmann schloß hinter ihm die Tür — sehr rasch, als befürchte er, auch die andern könnten hereinkommen.

Flur. Treppe. Tim kannte den Weg.

Brochmann kam mit, immer einen Schritt hinter dem TKKG-Häuptling. Ohne ein Wort.

Stille im Haus. Tim erhaschte einen Blick ins Kaminzimmer, wo Bier- und Schnapsflaschen auf dem Cocktailtisch standen sowie Gläser.

Sicherlich hatte auch Corneli geprostet.

Markus’ Zimmer: oben, gegenüber einem kleinen Bad, das nur der Junge benutzte.

Brochmann blieb neben Tim, im Fußball hätte man ‚Manndeckung’ gesagt.

Der ahnt sicherlich, daß ich die Teppiche klauen will, dachte Tim amüsiert, und die Gemälde. Selbstverständlich schiebe ich mir auch den hübschen Bauernschrank unters Hemd — wenn er einen Moment mal nicht herschaut, der Brochmann.

Markus’ Schulmappe lag auf dem Schreibpult. Es stand unter einem der Fenster, darüber war eine Hängelampe und auf der Schreibunterlage ein großer Fleck ausgekippter Tinte.

Tim öffnete die Mappe und nahm alles heraus.

Mit langem Gesicht wandte er sich an Brochmann. „Ist nicht dabei.“

„Dann kann ich dir nicht helfen.“

„Wo hat er’s nur? Ich brauche es wirklich. Sonst fliege ich fürchterlich auf den Flunsch. Ich müßte behaupten, ich hätte es versehentlich verbrannt. Aber wir haben ja kein offenes Feuer — in unserer Internatsschule. Jeder Pauker weiß sofort: Verliehen! Aha! Zum Abschreiben. Dann setzen sie mir die Daumenschrauben an: Wem hast du’s gegeben? Und ich will doch Markus nicht reinreißen.“

Brochmanns Miene war so verschlossen wie ein Gefängnistor. „Das müßt ihr unter euch abmachen.“

„Ich hab’s“, rief Tim. „Markus schwört auf den Nürnberger Trichter.“

„Was?“

„Auf eine Abart jedenfalls, auf eine top-moderne Wissensanreicherung im Gehirn. Kennen Sie, ja? Man liest den Stoff im Bett, kurz vor dem Einschlafen. Dann Licht aus, Augen zu und Pennematz. Und im Gehirn bleibt das hängen, was man zuletzt aufgenommen hat, bevor das Sandmännchen kommt. Zur symbolischen Unterstützung legt man das betreffende Buch oder Heft unters Kopfkissen. Das ist immens wichtig, weil es das Unterbewußtsein beeinflußt. Außerdem sind die meisten Kopfkissen sowieso zu weich. Sehen wir mal nach, was?“

Tim trat zum Bett und drehte das Kopfkissen um.

Nichts. Kein Tränengas-Revolver. Nur ein schwacher Fleck Waffenöl auf dem Laken.

„Hm“, murmelte Tim, „der Re... der Rechenheft-Schlummerplatz ist leer. Verdammter Mist! Da gibt es nur eine Erklärung: Markus hat das Heft mitgenommen und paukt Mathe bei den Pennbrüdern. Wie finden Sie das?“

Brochmann hielt die Tür auf. „Das war’s dann. Ich habe jetzt zu tun.“

10. Endlich — vor dem Grand-Hotel!

Dem Kommissar waren die Hände gebunden. Amtlich konnte er nichts unternehmen.

Das hieß: abwarten bis Sonntag.

Die TKKG-Bande holte ihre Drahtesel, die auf dem Hof des Präsidiums standen.

Gaby mußte heim.

Die Schreibmaschine ihres Vaters, abgeholt bei Irmi Ehrmann, war jetzt keine Last mehr, sondern lag im Kofferraum des Glocknerschen BMW.

Vor ihrer Adresse verabschiedete Tim seine Freundin. Mit Bussi, versteht sich, und Oskar gab die Pfote.

„Ihr wollt also noch suchen?“ sagte Gaby und blickte zum Laden ihrer Mutter, wo’s feinste Lebensmittel gab und täglich frisches Obst vom Großmarkt.

Jetzt war der Laden mit Kunden gefüllt — hier aus dem Altstadt-Viertel, dem romantischen.

Frau Glockner, immer liebenswürdig und voller Charme, hatte sich im Lauf der Zeit viele Stammkunden erworben.

Im Vorbeiradeln hatten die Jungs ihr zugewinkt durchs Schaufenster, was Margot Glockner strahlend erwiderte.

„Ein bißchen“, nickte Tim. „Solange wir noch Luft in den Reifen haben, klappern wir die Stadt ab. Mit dem linken Auge spähen wir nach dem Geier-Typen bzw. dem Taxifahrer Dickschädel. Wobei freilich Karl nichts dazuleisten kann, weil er die beiden nicht kennt. Das rechte Auge späht auf jede Ansammlung von Pennern. Immerhin gibt’s 2500 Obdachlose im Stadtgebiet. Das ist amtlich — wobei ich nicht weiß: mit oder ohne Dunkelziffer. Jedenfalls - bei irgendeiner Gruppe könnte Markus hocken.“

„Ich würde gern mitmachen“, sagte Gaby, „aber ich muß Mutti helfen.“

Noch ein letzter Blick in die Kornblumenaugen — dann riß sich Tim von ihr los.

Es war jetzt später Nachmittag, Klößchens Magen knurrte und verlangte nach Abendessen.

Sie hatten die Arbeitsstunde verpaßt. Nach neuester Internats-Ordnung war das kein Vergehen mehr, sondern Teilnahme freiwillig. Wer nicht wollte, mußte eben am frühen Nachmittag pauken oder abends, mußte dann die Hausaufgaben erledigen und sich vorbereiten auf den nächsten Unterricht. Erziehung zur Selbständigkeit — lautete das Motto. Denn Dr. Freund, der Direktor der Heimschule, sagte sich: Die Faulpelze pennen auch in der Arbeitsstunde, mit oder ohne Aufsicht, machen ,Schiffe versenken^1 oder schmökern Lektüre, die nicht zum Unterricht gehört. Und die andern, die Fleißigen, erledigen ihre Pflicht sowieso. Also sparen wir uns den Krampf, der bisher festlegte: von 16 bis 18 Uhr sitzt jeder Heimschüler in seiner Klasse und büffelt. Locker geht’s besser.

„Wenn wir uns beeilen“, sagte Klößchen, „schaffen wir’s bis zur Abfütterung. Der Hausmeister hat zwei Säue geschlachtet. Heute abend gibt’s Frischwurst und Thüringer Mett.“

„Na und?“ sagte Tim. „Ich suche zwei Ganoven und unseren Mitschüler Markus. Was interessiert mich da Frischwurst?“

„Du hast eben überhaupt keine vernünftigen Interessen“, maulte Klößchen.

Karl lachte. „Stimme ich dir zu, Willi. Tim beschäftigt sich mit Judo und Mathe, Kung Fu und Geschichte, Volleyball und Architektur, Radrennen und Altertumsforschung, Tierschutz und Ganovenjagd, und... Sonst noch was, Tim? Jedenfalls kann dir niemand nachsagen, daß du ein leidenschaftlicher Feinschmecker bist und Vielfraß. Wie unser Willi. Wirklich, Peter Carsten, dir fehlt der Sinn für das Höhere.“

„Ist nicht wahr“, lachte Tim, „Bergsteigen wird bestimmt mal mein Hobby.“

„Ist mir alles ganz wurscht!“ rief Klößchen. „Ich habe Hunger.“

Tim entdeckte einen Schnellimbiß, ein schäbiges Loch in einer häßlichen Seitenstraße.

Zwei abgerissene Typen lungerten vor dem Eingang und aßen aus beiden Händen.

Der eine hielt links eine Riesenbockwurst, rechts einen Hamburger, biß abwechselnd ab und kleckerte Curry-Sauce in seinen struppigen Bart.

Sein Kumpan hatte zwei Bockwürste, die er auf gleiche Weise stutzte.

Auf einem zerkratzten Bistro-Tisch — schulterhoch und kleine Platte — stand eine Batterie leerer Bierflaschen.

„Bin gleich wieder da“, rief Klößchen und schubste Karl seine Tretmühle zu.

Sie warteten. Klößchen war in der Pinte verschwunden. Einer der Typen hatte sich die linke Hand freigefuttert und hielt mit ihr eine Bierflasche.

Tim überlegte, ob er die beiden fragen sollte nach Markus. Aber sie sahen nicht aus wie richtige Penner. Und auch nicht wie Typen, mit denen Markus sich abgab.

Klößchen kehrte zurück mit einer Tüte.

„Vier Hamburger“, meinte er. „Notverpflegung. Falls ihr sehr hungrig seid — aber das seid ihr ja nicht — , lasse ich euch mal beißen.“

Er futterte dann, während sie fuhren, und blieb bei Laune.

Von Tim und Karl konnte man das nicht behaupten. Eine Enttäuschung reihte sich an die andere.

Wo sie auch nachforschten — kein Markus und kein Taxifahrer mit dickem rotem Kopf ; nicht am Fluß unten, nicht bei den Brücken, nicht am Bahnhof, nicht im Sellner-Park, auch nicht hinterm Güter-Bahnhof — was die Stadtstreicher betraf.

Taxi-Standplätze gab’s zuhauf in der Stadt: Einige waren leer, anderswo warteten die Mietdroschken; und die Fahrer schlummerten am Lenkrad, lasen Zeitung oder schwatzten mit dem Kollegen.

Der kurzgewachsene Typ mit dem dicken roten Kopf war nirgends. Hatte er schon Schluß gemacht für heute? Oder benutzte er sein Taxi nur kriminell, um das Falschgeld einzutauschen?

„Es bringt nichts“, sagte Karl. „Wir suchen die berühmte Nadel im Heuhaufen.“

„Fahren wir noch durch die Moritzen-Straße“, sagte Tim. „Vor dem Grand-Hotel stehen immer ein paar Taxis.“

Die Moritzen-Straße, auch ,goldene Meile’ genannt, ist breit und prachtvoll. Berühmte Geschäfte locken hier Kunden an — nicht nur aus der Stadt, nein, aus aller Welt. Ein Schaufensterbummel wird zum Augenschmaus. Es gibt wirklich alles, was kostbar und teuer ist: Juweliere, Galerien, Herren-Ausstatter, Wohnspezialisten, Damen-Frisöre, Mode aus Rom und Paris, erlesene Bars und eine Disko, die erst um Mitternacht öffnet.

Mittendrin dann das Grand-Hotel. Mit fünf Stockwerken, erleuchtetem Portal und einem Türsteher in roter Uniform.

Bewundernd hatte Tim ihn schon mehrfach beobachtet.

Ein Akrobat, dieser Mann! Nur mit zwei Händen ausgestattet wie andere Menschen auch. Trotzdem konnte er gleichzeitig eine Taxi-Tür öffnen, grüßend die Mütze lüften und — fast unauffällig — die Hand ausstrecken, um Trinkgeld entgegenzunehmen.

Als Kampfsportler, dachte Tim, wäre der unschlagbar. Aber sein Job ist ja nichts anderes.

Fünf Taxis parkten vor dem Portal.

Neben dem letzten stand sein Fahrer. Er war nur wenig größer als der Wagen und hatte einen dicken, roten Kopf.

„Wir haben ihn“, sagte Tim.

„Ganz hinten der?“ fragte Karl.

Die Frage war berechtigt, denn noch ein anderer Fahrer — der des dritten Wagens in der Reihe — stand im Freien.

„Der!“ nickte Tim.

Gespannt sah er zum Nummernschild, während sie langsam näherrückten.

...DR 444...

Wahrscheinlich das echte Kennzeichen.

„Tim!“ zischelte Klößchen, der ein paar Radlängen zurücklag. „Heh, Tim! Guck doch mal! Da ist er!“

„Donnerwetter!“ meinte der TKKG-Häuptling. „Ich hätte ihn fast übersehen.“

11. Irgendwo im Verlies

Die Türangel knarrte. Ein Lufthauch strich durch das Kellergewölbe.

Markus lag auf dem Feldbett — unter Decken, die modrig rochen. Feucht die Wände. In einer der Ecken oben hatte eine fette Spinne ihr Netz gewoben. Ein winziges Fenster, vergittert. Die schwere Tür, die den Kerker verschloß, war nicht zu überwinden.

Markus richtete sich auf.

Sein blondes Haar war ungekämmt, in den hellen Augen stand keine Angst, nur Zorn.

Markus war etwas klein für sein Alter — drei Zentimeter unter dem Durchschnitt — , aber kräftig. Er trug Jeans, Leinenschuhe und Ringelsocken, deren rechter ausgeleiert war und ständig rutschte. Das verschwitzte T-Shirt roch nicht gerade frisch — ebensowenig wie der Pullover.

Im schwachen Licht stand die Gestalt an der Tür, der Kidnapper.

Er trug eine Kutte, dunkelbraun, fast schwarz, bodenlang. Darunter eine füllige Figur. Unter der Kapuze, die den Kopf bedeckte, hatte der Verbrecher sich mit einer sackartigen Maske unkenntlich gemacht. Nur Sehschlitze. Die Hände steckten in derben Handschuhen, wie Hobby-Gärtner sie tragen, wenn sie im Boden herum wühlen, per Hand mit Kuhfladen düngen oder Pferdemist unter die Humuserde kneten.

Markus starrte in die Sehschlitze.

Was für Augen waren dahinter? Blaue, braune, graue?

Auch die Stimme! Diese Stimme! Sie klang, als käme sie aus einem Automaten: tonlos, blechern.

Markus wußte, was ein Kehlkopf-Mikrofon ist. Der Kidnapper benutzte es, hatte aber zusätzlich an der Technik herumgemurkst, was die Stimme zum Mickey-Mouse-Schrillton verfremdete.

„Habe mit deinem Vater telefoniert“, sagte der Verbrecher.

„Er ist nur mein Stiefvater.“

„Das macht keinen Unterschied. Sei froh, daß du überhaupt einen hast.“

„Das geht Sie einen Dreck an.“

„Wenn du frech wirst, lasse ich dich hungern.“

„Ist mir ein Vergnügen. Ihren Fraß können Sie sich an den Hut stecken. Ich will hier raus.“

„Du kommst raus.“

„Jetzt gleich?“

„So schnell geht’s nicht. Dein Vater ist bereit, das Lösegeld zu bezahlen.“

„Na, wunderbar! Und wieviel wollen Sie?“

„Eine Million.“

„Ich fall’ um. Soviel hat der Brochmann nicht.“

„Doch, soviel hat er. Und du bist es ihm wert.“

„Können Sie’s nicht ein bißchen billiger machen. Wenn ich soviel koste, müssen wir künftighin hungern.“

„Unsinn!“

„Ich tät lachen, wenn die Polizei Sie erwischt.“

„Halt den Mund! Im übrigen: Bis jetzt sucht niemand nach dir.“

„Was?“

„Ich hab’s deinem Vater befohlen:’ kein Wort zur Polizei! Sonst mußt du’s büßen. Ich habe ihm auch gesagt, was er der Polizei erzählen soll, falls die sich interessiert für dein Verschwinden. Nämlich, daß du abgehauen bist, daß du überlegst, ob du künftig als Tippelbruder leben willst. Als Landstreicher. Daß du dir bis Sonntagabend Bedenkzeit ausgebeten hast und er solange nichts unternehmen soll.“

„O Mann!“ Markus ballte die Fäuste. „Sie gemeiner Mistkerl!“

Die kreischende Blechstimme wurde lauter. „Ist doch eine gute Geschichte. Für den Fall — daß man nach dir fragt. Wenn nicht, dann bist du krank und liegst im Bett. Wichtig ist nur eins: keine Polizei, solange du hier bist.“

„Wo bin ich denn hier?“

„Das wirst du nie erfahren.“

„Noch in der Stadt?“

„Ja, noch innerhalb der Stadt.“

„Ist doch eine Kleinigkeit, das festzustellen. Wieviele Häuser stehen hier? 500 000? Ich werde mir jeden Keller angucken, und dann kriegen wir Sie.“

„Du bist ein blöder, kleiner Spinner.“

„Und was sind Sie?“

Für den Kidnapper war die Unterhaltung beendet.

Er nahm die linke Hand hinter dem Rücken hervor und warf eine gefüllte, braune Tüte auf das Feldbett.

„Dein Essen.“

Rückwärtsgehend schob er sich zur Tür hinaus. Sie fiel zu. Der Schlüssel knirschte, Riegel scharrten. Immerhin — die trübe Lampe unter der Decke brannte noch.

Markus öffnete die Tüte.

Zwei Semmeln, ein großes Stück Salami, ein Apfel, eine Orange, zwei Weißblech-Dosen mit Limonade.

Markus sah auf seine Uhr. Wieviele Stunden war er schon hier?

Lustlos begann er zu essen.

Daß ihm wirklich Gefahr drohe, daran dachte er keinen Moment. Nein, er war jetzt eine teure Ware, die freigekauft wurde. Eine Million! Kein schlechter Preis. Der Kidnapper würde ihm nichts antun. Was riskierte der denn? Vermummt, maskiert, stimmlich verändert — das war seine Sicherheit.

Trotzdem, dachte Markus, irgendwas verwirrt mich an dem Kerl. Er hat was an sich... also, das kommt mir bekannt vor. Diese Bewegungen! Wie er die Tüte wirft. Außerdem schaukelt er vom linken Fuß auf den rechten. Kenne ich den Typen?

Von seiner Entführung wußte er wenig.

Er war — mittags — aus dem Haus gekommen und in die Garage gegangen. Er wollte sein Rad holen. Der Wind — jetzt begriff er, daß es nicht der Wind gewesen war — drückte hinter ihm das Tor zu. Er wollte sich umdrehen. Da wurde er gepackt. Sie waren zu zweit, aber er bemerkte nur die vier Hände: Hände in Handschuhen. Von den Gestalten hinter ihm sah er nichts. Sie stülpten ihm einen Sack über den Kopf. Ein chemisch stinkender Lappen wurde Markus auf Mund und Nase gepreßt. Durch die Sackleinwand drang ihm das Chloroform in den Kopf. Aus!

Aufgewacht war Markus hier — auf dem Feldbett.

Puh! war das langweilig! Kein Fernsehen, kein Video, kein spannendes Buch.

Aber hinterher, dachte er, wenn alles überstanden ist, nehme ich eine Sonderstellung ein. Bestimmt kommt mein Bild in die Zeitung.

12. Sigi, der Taxifahrer

Tim näherte sich von hinten, lautlos und ohne Rad.

Um diese Zeit ging es ruhig zu in der Moritzen-Straße, ruhig und gepflegt. Schicke Leute spazierten. Der Grand-Hotel-Türsteher unterhielt sich mit einem der Pagen.

Einen Schritt hinter dem Taxifahrer sagte Tim: „Heh, Sie.“ Der Mann drehte sich um. Er hatte viele Sommersprossen und reichte Tim nur bis zur Schulter.

Ein flüchtiger Schreck huschte über das rote Gesicht.

„Ach, Sie sind’s“, sagte Tim. „Na, so ein Zufall?“

„Äh... kennen wir uns?“

„Nicht namentlich. Aber vom Sehen. Heute mittag vor dem Amalfi. Sie erinnern sich, nicht wahr? Sie fuhren diesen Typen mit dem Geier-Gesicht, der als kleinsten Schein einen Hunderter in der Tasche hatte.“

„Natürlich.“ Der Fahrer grinste. „Dieser Spinner, der den Hunderter hatte, jaja.“

„Den gefälschten Hunderter!“

„Äh... ich habe den Schein nicht gesehen.“

„Haben Sie den Mann zum Polizei-Präsidium gefahren?“ Der Taxifahrer mußte nachdenken. „Nicht direkt. Er... wollte vorher aussteigen. Vielleicht“, er feixte, „wurde ihm der Fahrpreis zu teuer.“

„Wo ist er denn ausgestiegen?“

„Junger Mann, daran entsinne ich mich nicht mehr. Irgendwo. Hätte ja viel zu tun, wenn ich mir das merken würde bei jedem Fahrgast.“

Tim nickte. „Völlig klar. Aber später ist er ganz zufällig wieder eingestiegen zu Ihnen, wie?“

„...äh... ganz zufällig... Wie meinst du das?“

„Wie ich’s sage. Oder haben Sie ihn irgendwo abgeholt? Hat er Sie angerufen? Ist ja auch egal. Es zählt nur: Sie sind wieder rumgekutscht mit ihm.“

„Ich... rumgekutscht... Wie... wie kommst du darauf?“

Das rote Gesicht war nicht mehr ganz so rot, eher blaß. Schweiß bildete sich auf der Stirn.

„Mein Großvater hatte nachmittags ein Erlebnis.“

„Dein... soso.“

„Stellen Sie sich vor: Großväterchen promeniert an der Ecke Veilchentreu-/Oshari-Straße — vor dem Geschäft von Irmi Ehrmann. Mein Großvater, müssen Sie wissen, ist nicht mehr der Jüngste: dicke Brillengläser, Strohhut, Gehstock. So können Sie ihn sich vorstellen, ja? Kommt doch da ein Taxi, hält, ein Geier-Typ steigt aus, schimpft. Der Fahrer plärrt, nein, er könne nicht wechseln. Der Geier-Typ wendet sich an Großväterchen und will einen Hunderter kleingemacht haben. Aber Großväterchen hat kein Geld bei sich. Doch er ist hilfsbereit, geht also rein zur Irmi Ehrmann ins Geschäft. Irmi sieht in der Kasse nach. Aber ihr Wechselgeld reicht nicht. Doch bei dem Gewurschtel wird der Hunderter verwechselt. Fragen Sie mich nicht, wie das passieren konnte. Vielleicht sind die Banknoten durch den Laden geflattert. Jedenfalls bleibt der Hunderter des Geier-Typen in der Kasse, und ein anderer Schein wird von Großväterchen zurückgegeben.“

„Äh... so... war das. Interessant!“

Du weißt ganz genau, dachte Tim, daß es sich anders abgespielt hat, etwas anders. Mistkerl!

Tim lächelte breit. „Wenig später wurde die Verwechslung entdeckt. Und siehe da: eine Blüte! Mit der Seriennummer NL 0632946 T. Irre, was?“

„Ich bin schockiert“, behauptete der Taxi-Fahrer. „Aber du irrst dich, wenn du denkst, ich hätte den Kerl dorthin gefahren. Das muß ein Kollege gewesen sein.“

„Ein Kollege, soso?“

„Ganz bestimmt.“

„Fahren Sie manchmal ein Taxi mit der Kfz-Nummer... UH 131?“

„Niiiiiiiieee!“

Tim nickte. „Aber Sie entsinnen sich doch, wie Ihr Kunde aussah, ja? Groß, knochig, ziemlich elegant, Höckernase, dunkle Brauen, grüne Augen, etwa 40. Richtig?“

Der andere Fahrer war nähergekommen und hörte die letzten Sätze.

„Sigi“, sagte er sofort, „das ist doch der Herr, der dich engagiert hat für die Stadtrundfahrten.“

„Nein, nein, Ewald“, wehrte Sigi ab. „Überhaupt nicht. Der sieht anders aus. Muß ich ja wissen, hahah. Außerdem ist er abgereist... äh... heute nachmittag. Habe ihn selbst zum Bahnhof gebracht.“

„Hätte schwören können“, murmelte der Kollege und schlenderte zu seinem Wagen zurück.

Tim kaute auf der Unterlippe und machte ein enttäuschtes Gesicht. „Schade, daß Sie uns nicht weiterhelfen können. Ich dachte schon, wir hätten eine Spur.“

Sigi atmete so erleichtert, daß ihm die Hose rutschte.

„Ich hätte gern geholfen. Wirklich!“

„Wie hat denn der Geier-Typ schließlich bezahlt?“

„Oooch... äh... wir haben vor einer Sparkasse gehalten. Dort hat er gewechselt.“

Tim wünschte gute Fahrt und schönen Abend und trollte sich zu seinen Freunden.

*

Sigi Huber zitterte vor sich hin und wischte Schweiß mit dem Ärmel von der Stirn.

Au Backe! Das war gerade noch gut gegangen. Aber Unheil braute sich zusammen. Unheil! Dieser Junge hatte offenbar detektivischen Ehrgeiz. Und schnüffelte, angestachelt von dem Erlebnis des Großvaters, in der Sache herum. Paul mußte gewarnt werden, Paul Behnke, der sich immer so sicher fühlte. Sigi blickte sich um.

Wo waren die drei?

Er hatte beobachtet, wie der athletische Junge zu zwei anderen ging. Den einen — den Rundlichen mit dem dicken Portemonnaie — kannte Sigi bereits. Der andere war dünn wie ein Windhund, hatte ein schlaues Gesicht und trug eine Nickelbrille mir runden Gläsern.

Sigi sah sie nicht mehr.

Daß sich die drei in die Goldschmiede-Gasse neben dem Geschäft des Juweliers Reitrac verkrümelt hatten und total auf Posten waren, nämlich beobachteten — das bemerkte er nicht.

Statt dessen sockte er eiligst zur nächsten Telefonzelle, die vor dem Opernhaus stand.

Sigi Huber rief im Chianti-Haus an, erwischte den Kellner Guiseppe und fragte, ob Behnke noch dort sei.

„Si, Signore. Ist noch anwesend.“

„Bitte, holen Sie ihn an den Apparat!“

„Sich gedulden bitte Moment, Signore!“

Es dauerte nicht lange. Behnke meldete sich.

„Ich bin’s“, sagte Sigi. „Du, dieser Bengel von heute mittag schnüffelt hinter dir her. Ja, der große Lockenkopf. Hat mich eben ausgequetscht. Der weiß sogar von dem Reinfall in der Veilchentreu-Straße. Die Sache mit dem Alten. Das ist nämlich sein Großvater. Ich habe...“

Sigi berichtete Einzelheiten. Und schloß damit: „Mir wird das jetzt zu heiß, Paul. Für ein paar Tage setze ich aus. Keine Geldwechsel-Fahrten mehr.“

Behnke grunzte, knirschte mit den Zähnen, schien zu überlegen.

„Geht in Ordnung, Sigi“, meinte er dann. „Legen wir die Blüten auf Eis. Ich richte alle fünf Sinne ohnehin auf was anderes. Am besten, du kommst sofort her.“

„Zum Chianti-Haus?“

„Ja. Aber du wirst mich nicht antreffen. Damit wir nicht auffallen, verdrücke ich mich.“

„Ich verstehe nicht. Was soll ich da?“

„Dich kennen sie nicht. Ich meine, Glanzauge Pestili und Skorpion-Töter Melfioso. Ja, die! Sie sitzen im Hinterzimmer mit einem Zombie zusammen. Du weißt sofort, wen ich meine. Der Mann sieht tatsächlich aus, als käme er geradewegs aus seinem Sarg. Jedenfalls — die drei stecken die Köpfe zusammen. Da läuft was Großes an. Kellner Carlo, den ich immer gut schmiere, hat ein paar Brocken vom Gespräch aufgeschnappt. Pestili und Melfioso sollen dem Zombie 50 000 DM zahlen. Für irgendwas! Ich will’s wissen. Hab’ so einen Riecher, daß da auch für uns was abfällt.“

„Ja und? Was soll ich tun?“

„Du beschattest den Zombie. Wir müssen rauskriegen, wo er haust. Wer er ist.“

Sigi zögerte. Dann gab er sich einen Ruck. „Also meinetwegen. Aber das ist vorläufig das letzte Mal, Paul. Bis auf weiteres halte ich mich raus aus allem.“

13. Verfolgter Verfolger

Tim, auf sein Rennrad gestützt, luchste um die Ecke.

Er befand sich so dicht am vorgebauten Schaukasten des Reitrac-Geschäfts, daß der Blick gestört wurde: vom Gefunkel des Geschmeides. Die Beleuchtung war schon eingeschaltet. Brillanten blitzten, Smaragde, Saphire, Opale, Mondstein und Tigeraugen.

Aber Tim ließ sich nicht ablenken, sondern achtete ausschließlich auf ,Sigi’, von dem sie immerhin schon den Vornamen wußten.

„Er hat telefoniert“, sagte Tim, „kommt zurück, steigt in seinen Wagen. Am besten, ihr wartet hier. Ich versuche, ob ich ihm folgen kann.“ .

„Er darf 50 fahren“, sagte Karl. „Aber alle 200 Meter ist hier ‘ne Ampel. Wenn er nicht gerade eine Grünwelle erwischt, hast du eine Chance.“

Grüne Welle — das wäre ein Zufall gewesen, denn im Straßengewirr der Innenstadt ist die Verampelung kompliziert und erfordert immer nur eins: Geduld, Geduld! Und zwar von allen Verkehrsteilnehmern, einschließlich der Fußgänger. Sie stehen vor Rot und warten auf Grün, warten, warten, warten.

Tim hatte Glück.

Sigis Taxi rollte von einer Rot-Ampel zur nächsten.

Tim blieb auf Abstand und oft versteckt hinter Autos.

Keine zehn Minuten — dann war Sigi am Chianti-Haus. Er stellte seinen Wagen auf den für Gäste reservierten Platz und ging hinein.

Hm! Tim überlegte. Will der Typ mampfen? Oder trifft er den Geier? Muß man telefonisch vorbestellen im Chianti-Haus? Nee! So vornehm und gefragt ist dieser ,Italiener’ nicht. Gute Küche, sicherlich! Aber bei dem gewaltigen Platzangebot muß man nicht vorher anfragen.

Tim stellte sein Rennrad an eine Lichtpeitsche und sicherte mit dem Kabelschloß.

Einen Blick ins Portemonnaie! Für einen Teller Spaghetti reichte die Barschaft — und für einen Fruchtsaft.

Tim betrat das weitläufige Ristorante, wo hinterm Eingang zwar ein Kellner postiert war, aber nicht auf ihn achtete. Vielmehr gestikulierte der Servierkünstler, von Worten untermalt, auf eine Ehepaar ein, das sich gerade verabschieden wollte. Beide sahen satt und zufrieden aus.

Mehrere Räume. Wohin?

Ein Gast, der weder satt noch zufrieden aussah, kam Tim entgegen. Ein Todkranker? Ihn sehen und Mitleid empfinden, war eins.

Dann trat Tim rasch durch die erste Tür links und konnte sich gerade noch bremsen. Sonst hätte er ein Regal mit Chianti-Flaschen, sehr edlen, gerammt und sicherlich umgestoßen.

Dieses rasche Ausweichmanöver in einen Nebenraum war erforderlich, denn hinter dem ,Todkranken’ kam — mit etwas Abstand — der Taxifahrer Sigi.

Tim versteckte sich hinter dem Regal und linste über die Flaschen.

Der abgewrackte Typ ging vorbei und hinaus.

Sigi folgte ihm, zögerte jetzt, äugte voraus, ging weiter.

Hoppla! dachte Tim. Sieht ja aus, als schleicht er dem nach.

Draußen breitete ein milder Abend seine Schatten aus. Der Asphalt war noch feucht vom Gewitter, aber der Himmel wieder blau. Laue Luft.

Der Abgewrackte — er hatte ein gelbes Knochengesicht und tiefliegende Augen — wandte sich nach rechts, wo keine Autos standen, und schlurfte los.

Sigi stand vor dem Schaufenster eines Damenfrisörs und informierte sich anscheinend über Haarpflege und Dauerwelle.

Über die Schulter aber spechtete er dem Abgewrackten nach. Kein Zweifel! Da war eine Verfolgung im Gang; und Tim verfolgte den Verfolger.

So ging’s zu dritt die Faulfeller-Straße runter, die Tichtelkämmer Gasse und über den Glorien-Platz.

Keiner merkte was: Jedenfalls blieb Sigi ahnungslos, und der Abgewrackte — für den Tim Namen erfand wie Skelett, Zombie, Kinderschreck, Grufti — sowieso.

Er hatte es nicht weit.

In der Speibach-Gasse, die sich düster zwischen alten, hohen Häusern windet, stoppte der abgewrackte Zombie vor einem schimmligen Haus.

Ein alter Mann mit steifem Bein fegte die beiden Stufen der Eingangstür.

Zombie und Stufenfeger wechselten einige Worte, dann trat der eine ins Haus, der andere fegte weiter — und fluchte sogleich, weil er mit seinem Reiserbesen in einen frischen Hundehaufen geraten war.

Sigi dümpelte vorbei, als wäre er Flaneur (Spaziergänger) von Beruf, und verschwand um die Ecke.

Tim überlegte. Dem Fahrer folgen? Oder Infos einziehen über den skeletthaften Grufti?

Sigi, dachte der TKKG-Häuptling, entging uns nicht. Mit der neuen, sicherlich echten Kfz-Nummer kommen wir jederzeit an ihn ran. Fragen wir mal nach dem Zombie.

Der Alte mit dem steifen Bein zerkaute Flüche zwischen den Zähnen und wußte nicht, wie und wo er seinen kackigen Besen abwischen sollte.

„Schweinerei?“ Tim blieb stehen. „Ich liebe Hunde ja, und jeder muß müssen. Aber es ist verdammt nochmal eine Sauerei, daß die Hundehalter die Haufen liegenlassen.“

Der Alte drückte seine dritten Zähne gegen den Kiefer. „Ich weiß, wer’s war. Struppi! Immer Struppi. Und immer vor meiner Tür! So ein kleines Vieh“, er spreizte Daumen und Zeigefinger auf die Länge einer Maus, „aber solche Haufen.“ Der Alte hielt den Besen und seine freie Hand weit auseinander.

„Ist das der Hund von Herrn Biermoser?“ fragte Tim.

„Von wem?“

Der Alte fegte weiter mit dem schmutzigen Besen.

„Na, von dem Herrn Biermoser. Ich sah doch eben, wie er hier reinging. Und mit Ihnen sprach. Der Herr mit dem kränklichen Aussehen.“

„Das war Herr Tückl. Einen Biermoser haben wir hier nicht. Baldur Tückl hat keinen Hund. Gott sei Dank! Mir reicht Struppi, dieser Sargnagel.“

„Struppi ist okay“, sagte Tim grinsend, „an Herrchen oder Frauchen liegt’s. Schönen Abend noch.“

„Dort vorn macht er auch immer hin“, sagte der Alte. „Dort in dem Schatten vor der Ecke. Tritt nicht rein.“

Tim sah sich vor; im übrigen wäre das kein Unglück gewesen.

Als er um die Ecke kam, war von Sigi nichts mehr zu sehen.

Also zurück zum Chianti-Haus!

Dort, wo das Taxi geparkt hatte, stand jetzt ein anderer Wagen.

Tim befreite die Straßenlaterne von seinem Rennrad und fuhr zum Grand-Hotel zurück, wo Klößchen und Karl inzwischen ein Dutzend Schaufenster besichtigt hatten.

„Um diesen Tückl“, sagte Tim, nachdem er berichtet hatte, „kümmern wir uns. Den Alten mit dem Besen konnte ich nicht ausquetschen. Das wäre aufgefallen. Ganz bestimmt ist Tückl ein linker Typ. Der riecht förmlich nach Unterwelt. Wahrscheinlich ein Geldfälscher. Oder Verteiler für eine andere Bande. Jedenfalls hochgradig verdächtig, sonst hätte Sigi ihn nicht verfolgt.“

Karl lehnte sich schlaff auf sein Rad. „Machen wir noch weiter? Ich bin“, er gähnte, „todmüde. Morgen wäre mir lieber.“

„Ja“, sagte Klößchen, „morgen! Nach einem guten Frühstück geht alles viel besser — nach einem guten zweiten Frühstück und einer reichlichen Mittagsmahlzeit.“

„Also gut“, nickte Tim, „vertagen wir uns auf morgen.“

*

Der Freitag gab an, als wäre schon Hochsommer, ließ die Quecksilbersäule der Thermometer steigen und pustete das letzte sahneweiße Wölkchen vom Himmel.

Die Jungs verzichteten auf Sweat-Shirts, Klößchen schwitzte, Gaby trug ein leichtes Jeans-Kleid und hatte den Pony gekürzt.

Der Unterricht langweilte. Die meisten Schüler schliefen mit offenen, scheinbar interessierten Augen.

Tim blieb seinem Grundsatz treu und paßte auf wie ein Luchs. Weil er die Erfahrung gemacht hatte: Was er sich bereits im Unterricht merkte, brauchte er nachmittags nicht einzupauken. Es war also zeitsparender, dem Gesülze der Lehrer mit wacher Aufmerksamkeit zu folgen. Absitzen mußte man die Stunden ja ohnehin, also lieber gleich das Beste daraus machen. Im übrigen — das meiste aus Bio, Geschichte, Physik, Mathe, Grammatik und Fremdsprachen war nützlich fürs Leben und gut fürs Gehirn.

Nach dem Mittagessen traf sich die TKKG-Bande bei Gaby. Oskar sprang von einem zum andern und brachte dann gleich seine Leine im Maul an. Ihm war klar: Der verschworene Vierer-Club würde den Nachmittag nicht in Gabys Zimmer verbringen. Und nach draußen wollte er, Oskar, unbedingt mit.

„Wir müssen zweigleisig fahren“, sagte Tim. „Erstens die Suche nach Markus. Das bedeutet: Abäugen der Penner-Szene. Zweitens die Geldfälscher-Spur: Sigi, der uns hoffentlich zu dem Geier führt; und Baldur Tückl, hinter dem noch ein Fragezeichen steht. Ein Glück, daß wir zu viert sind.“

„Zu fünft“, sagte Gaby, „meinen Hund nehme ich mit.“

„Logo! Aber laß ihn vorher nochmal saufen. Draußen ist es heiß. Am besten, wir teilen uns auf: wir beide mit Oskar, Gaby, übernehmen den gefährlichen Teil: die Blüten-Verteiler. Karl und Willi suchen nach Markus. Einverstanden?“

Klößchen nickte. „Ohne dich im Nacken“, er meinte Tim, „kann ich mir wenigstens hin und wieder ein Eis reinziehen. Oder andere hitze-abweisende Stärkung.“

Zu Karl sagte Tim: „Er hat hin und wieder gesagt. Wahrscheinlich meint er: alle 300 Meter. Sieh zu, daß ihr nicht nur in den Eiscafes rumhockt, sondern auch ein paar Penner-Treffs abhaken könnt.“

„Ph!“ machte Klößchen. „Wirst schon staunen, wenn ich Markus entdecke.“

14. Niederschlag mit Strümpfen

Oskar lief neben Gabys Klapprad, die Schlappohren wehten. Tim schirmte seine Freundin zur gefährlichen Fahrbahn hin ab.

Irrer Verkehr in der Innenstadt. Viele Firmen und Büros läuteten schon das Wochenende ein, verdankten das der immer kürzeren Wochenarbeitszeit und klappten jetzt die Schreibtische hoch.

Verkehrsströme bewegten sich auf den Ausfallstraßen aus der Stadt hinaus ins Grüne, ins Umland, zu Seen und Dörfern, Ausflugsstätten, Gasthäusern, Kurorten und Sportstätten. Auf jedem zweiten Auto waren Surfbretter festgeschnallt. Mountain Bike-Räder und zahmere Stahlrosse krönten die Dächer anderer Wagen, festgeschraubt in ihrem Halterungsgestänge. Moritzen-Straße, Grand-Hotel.

Heute war’s ein anderer Türsteher, ein kleiner Dicker. Er schwitzte.

Sieben Taxis. Aber Sigi war nicht dabei.

„Fahren wir mal zur Speibach-Gasse“, sagte Tim. „Vielleicht läßt Tückl sich blicken. Aber erschrick nicht, Pfote! Der sieht wirklich aus, als hätte er das Zeitliche schon gesegnet.“

„Vielleicht ist er ganz harmlos.“

„Warum wird er dann von Sigi verfolgt?“

„Daß Sigi nicht harmlos ist, wissen wir. Muß es deshalb auch der Verfolgte sein?“

„Falls er zum Kirchenvorstand gehört, Pfote, entschuldige ich mich bei ihm für den Verdacht.“

Gaby pustete gegen ihren Pony, traf aber nicht mal die Haarspitzen, denn jetzt war er wirklich ganz kurz.

Sie radelten zu dem neuen Ziel. Tim nahm sich vor, auf Struppis Haufen zu achten.

Die Speibach-Gasse war so geschickt angelegt, daß die Häuser der einen Seite von keinem Sonnenstrahl getroffen wurden — die auf der anderen Seite hatten ohnehin ständig Schatten. Dazwischen Kopfsteinpflaster. Wegen Sonnen-Mangels blieb es lange feucht nach jedem Regen, und im Frühjahr lagen in den Winkeln noch Schneereste, wenn woanders schon die Schneeglöckchen blühten. Wahrlich keine gute Adresse. In den Mauern der hohen, alten Häuser steckte vermutlich der Schwamm.

Sie hielten an der Ecke, und Oskar schnappte nach einer dicken Fliege, die hitzemüde vorbei torkelte.

„Dort in Nummer acht“, sagte Tim, „wohnt er. Außer seinem Namen weiß ich noch gar nichts. Wir..

Manchmal ist das Glück bei den Tüchtigen. Glück war es in diesem Fall, daß dem munteren Pärchen langes Warten erspart blieb.

Baldur Tückl trat in diesem Moment aus dem Haus.

Tim machte seine Freundin auf ihn aufmerksam.

Tückl trug einen Leinenanzug, der ihm zu weit war. Ohne auf Hundehaufen zu achten, schritt er rüstig aus — in die andere Richtung.

„Wenn du ihn aus der Nähe siehst“, sagte Tim, „traust du ihm dieses Tempo nicht zu. Vielleicht hat er eine Krankheit, die nur das Gesicht befällt. Und alles andere bleibt gesund. Ich erinnere mich: Es gab mal einen Olympia-Sieger, von dem dachte man immer, er wäre gerade auf dem Weg ins Krankenhaus. Ein Marathon-Läufer. Kerngesund. Aber äußerlich Schrott.“

„Bin ich glücklich über unser frisches Aussehen“, lachte Gaby.

Sie folgten Tückl ohne Hast.

Immer wieder blickte Tim sich um.

„Mich würde es nicht wundern, wenn ich Sigi entdecke.“

In den Straßen war Hochbetrieb. Viele Taxis. Auch kurzgewachsene Typen mit dickem, rotem Kopf. Doch der gesuchte dicke, rote Kopf war nicht dabei.

Baldur Tückl ging nicht weit. In einer engen Gasse hinter dem Alt-Markt betrat er einen kleinen Foto-Laden.

FOTOATELIER JULIUS BLENDEL — stand über dem Eingang, neben einem Schaufenster voll lächelnder Gesichter auf Porträtbildern, mattiert oder hochglänzend.

Gaby zog scharf die Luft durch die Perlenzähne.

„Blendel! Hier bin ich mit meinem Papi vorbeigekommen. Er hat mir gesagt, was für ein Schmuddeltyp das ist.“

„Polizeibekannt ? „

„Sogar vorbestraft. Er hat unzüchtige Fotos gemacht. Und vertrieben. Als Modelle hat er Minderjährige genommen.“

„Hoffentlich war die Strafe hart genug. Trotzdem, meine ich, haben auch die Beteiligten schuld. Würde da unsereins mitmachen? Und er wird sie ja nicht gezwungen haben mit Waffengewalt.“

„Aber verführt mit Versprechungen und Geld.“

Sie konnten aufrücken. Tückl kannte sie nicht.

Halt vor dem Schaufenster. Dessen Hintergrund war offen und gab den Blick frei in das kleine Geschäft.

Tim und Gaby taten, als drückten sie sich die Nasen platt. Totale Bewunderung für die Porträts.

Was sich drinnen abspielte, sah Tim genau.

Tückl stützte eine Hand auf den Verkaufstisch und kehrte dem Eingang den Rücken zu.

Blendel — Tim traute dem Mann zu, daß er’s war — suchte ein Foto-Kuvert aus einer Art Karteikasten.

Der Fotograf war ein schwabbeliger Typ mit hängender Unterlippe und Froschaugen. Wenig Haare.

Jetzt hatte er Tückls Bilder gefunden und reichte sie ihm.

Beide grinsten. Tim bemerkte, wie Tückls Haut sich hinter den Ohren faltete.

Der Mann nahm die Bilder heraus, sah sie durch, nickte und machte eine Bemerkung, die Blendel zum Lachen reizte.

Dann schob Tückl das Foto-Kuvert in die Brusttasche und legte zwei Hunderter auf den Zahlteller.

200 DM für ein Dutzend Fotos? überlegte Tim. Ist Blendel so teuer — oder Trinkgeld dabei? Trinkgeld? Schweigegeld? Schmiergeld?

Der Fotograf strich das Geld ein und leckte sich die Lippen.

„Wenn wir noch länger die Hochzeitsfotos anstarren“, sagte Gaby, „hält man uns für übergeschnappt.“

Es war auch nicht nötig, länger zu bleiben. Tückl schüttelte Blendels feiste Patschhand und wandte sich zum Gehen.

Als der Zombie den Laden verließ, standen Tim und Gaby an der Ecke und sahen einander tief in die Augen, umweltvergessen und gefühlvoll wie Romeo und Julia.

„Er kommt auf uns zu“, sagte Gaby und schielte unter seidigen Wimpern hervor — schräg vorbei an Tim.

„Ich würde die Fotos gern sehen.“

„Pfui Teufel!“

„Was Dreckiges ist das bestimmt nicht — aber garantiert heiß im kriminellen Sinn.“

„Pst! Er ist in Hörweite.“

Tim legte beide Arme um Gaby. Oskar, der neben ihnen saß, wehrte einen Floh ab.

„Vielleicht verliert er die Bilder“, flüsterte Tim seiner Freundin ins Ohr. „Jedenfalls bleiben wir ihm auf den Fersen. Mein Instinkt sagt mir, es tut sich noch was. Du, deine Seife riecht gut. Oder ist das Haarschampoo?“

„Vor allem ist es meine Haut. Kannst mich wieder loslassen. Tückl ist vorbei.“

„Glaube ich nicht.“

Lachend sprengte Gaby die Umarmung.

Tückl schlurfte davon, hatte nicht geachtet auf die beiden.

Tim und Gaby schoben ihre Drahtesel, und Oskar trottete nebenher.

Offenbar hatte sich der Zombie Spaziergang verordnet, jedenfalls war kein Ziel zu erkennen bei dem dauernden Kreuz und Quer durch miefige Viertel der Innenstadt. Mal blieb er vor Auslagen stehen, mal sah er auf die Armbanduhr. Am Stehausschank einer Kaffee-Firma schlürfte er ein Täßchen Espresso. Dann zog er Zigaretten aus einem Automaten. Eine zündete er an und paffte.

„Der sollte besser Atemgymnastik treiben im Wald“, meinte Tim. „Statt dessen zieht er sich die Lungenpest rein. Aber vielleicht kommt’s bei dem nicht mehr drauf an, und er will noch alles probieren, bevor er abtritt von der Welt.“

„Ich finde, er wirkt heiter“, meinte Gaby.

Tückl sockte jetzt in Richtung Güter-Bahnhof. In der Depot-Straße, wo sich Lagerhallen reihen, war kaum eine Menschenseele.

Das Pärchen ließ sich zurückfallen, um sich nicht verdächtig zu machen. Oskar hechelte. Allerdings hatte er gesoffen, als sie an einem Brunnen vorbeikamen.

„Er schwenkt ein in die Prillen-Passage“, meinte Tim und beschattete die Augen mit der Hand.

Dieser schulterbreite Durchlaß trennt zwei triste, hohe Gebäude, deren Tore auf Rollen laufen. Staubblinde Fenster nur im zweiten Stock — jedenfalls in der entsprechenden Höhe. Die Gebäude dienen als Sperrgut- und Möbellager. Manchmal wird eingebrochen. Aber meistens lohnt die Mühe nicht — denn welcher Dieb beschleppt sich gern bei Nacht und Nebel mit Sofas oder Schränken?

Die Prillen-Passage ist fast 100 Meter lang und so finster wie das Innenleben eines Gartenschlauchs. Auf der anderen Seite hat man Unterführungen gewühlt unter die Geleise des Güter-Bahnhofs. Bei Nacht geht man hier lieber zu fünft und bewaffnet. Auch bei Tag ist es eine Gegend, die achtsame Eltern ihren Kindern verbieten.

Tückl schob sich also durch die Prillen-Passage.

An deren Ende, wo der Schlauch ins Freie mündet, ereilte ihn das Schicksal.

Das Pärchen war gerade eingetaucht in die Passage, und Tims Blick klebte an Tückls Gestalt.

In diesem Moment brach der Zombie zusammen.

Klatsch! — fiel er aus dem letzten Meter des Durchgangs.

Und Tim sah: Eine Gestalt beugte sich über den Liegenden — ein stämmiger Typ mit möhrengelbem Bürstenschnitt.

Ein Schlagwerkzeug schwebte bedrohlich über Tückl, wurde aber kein zweites Mal eingesetzt.

„Überfall!“ stieß Tim hervor.

Er ließ sein Rennrad los, umkippen konnte es nicht wegen der Enge, und spurtete durch die Passage.

Hinter ihm kläffte Oskar.

Das störte den Bürstenkopf nicht, auch einen zweiten Wegelagerer nicht, den Tim jetzt sah. Sie hatten ihr Opfer und leerten ihm die Taschen.

Tim bemerkten sie erst in letzter Sekunde.

Er schoß aus der Passage heraus, prallte gegen den Bürstenschnitt-Typen und setzte den Ellbogen ein.

Waldo — Tim erkannte ihn sofort und war deshalb nicht zimperlich — ächzte und ging zu Boden, wobei er sein Schlagwerkzeug verlor: ein Paarwollner Kniestrümpfe. Sie waren übereinander gezogen, und der innere hatte eine Füllung, gemischt aus Torfmull und Bleikugeln.

Tim wirbelte nach links, dem anderen zu.

Das konnte nur Olaf sein, Waldos Mittäter — ein Skinhead, der sich nie wusch, aber täglich den Kopf rasierte. Seine Rübe war sommerbraun, im linken Ohrläppchen hing ein Ring.

Olaf glotzte überrascht. Aus der Überraschung wurde Panik. Mit einem Sprung, der ihm Sportfest-Ehren eingebracht hätte, setzte er über Tückls ausgestreckten Arm und rannte, rannte — seine Fallschirmspringer-Stiefel hämmerten auf den Asphalt, während er im Zwielicht einer Unterführung verschwand.

„Ich hab’ dich erkannt“, schrie Tim ihm nach. „Das gibt eine Anzeige, du Mistkerl.“

Waldo, der bis jetzt nur eine angebrochene Rippe aufwies, erhob sich.

Er war 18 — wie Olaf-, stämmig, bekannt als Schläger, Zoff-Spezialist, Passanten-Anpöbeler, Hooligan (gewalttätiger Fußballrowdy) und Autoknacker.

Daß er auch auf Raub ausging, war offenbar ein Schritt vorwärts in seiner kriminellen Laufbahn.

„Dich…“ Waldo sprach nicht weiter.

Dann sah er, mit wem er es zu tun hatte.

Beide Typen hatten schon ihre bösen Erfahrungen gemacht mit dem TKKG-Häuptling, und die Erinnerung legte sich jetzt als fahle Blässe über Waldos Bullenbeißer-Gesicht.

„Schon gut... ich...“, rückwärtsgehend, schaltete Waldo bereits den zweiten Gang ein, „...wollte dem Mann doch bloß hochhelfen. Der... ist gestürzt.“

„Nachdem du ihn niedergeschlagen..

Auch Waldo türmte. Nicht ganz so schnell wie Olaf, doch genauso entschlossen, diesen Schauplatz zu verlassen.

Tim setzte nicht nach.

Tückl war wichtiger.

Die Verschnürung des Schlaginstruments war aufgeplatzt, der Inhalt herausgerieselt.

Tim kickte eine Bleikugel weg, hockte sich neben Tückl und drehte ihn vorsichtig um.

Getroffen hatte den der Hieb auf den Hinterkopf.

Kein Blut, keine Beschädigung — wegen der formbaren Masse im Strumpf. Den Zombie erwarteten vermutlich nur Kopfschmerzen.

Brieftasche und Portemonnaie lagen neben ihm. Waldo hatte sie verloren bei dem Anprall.

Als Tim das Foto-Kuvert aus Tückls Brusttasche zog, schlug der Mann die Augen auf — graue Augen mit dem Glanz alter Asche.

Aus einer Bewegung des Handgelenks warf Tim das Kuvert beiseite.

Tückl glotzte. Oskar hechelte heran und schnupperte an seinen Schuhen. Gaby kam, beide Räder schiebend, was in der Enge nicht einfach war.

„Geht’s wieder?“ fragte Tim. „Sie sind unter die Räuber geraten. Aber ich hab’ sie vertrieben.“

„Wa... was?“

„Gaby!“ Tim warf ihr einen hypnotischen Blick zu. „Sieh doch mal nach den Sachen dieses Herrn. Siiiieeehh mal, ob alles da ist!“

Sie verstand sofort, hatte die Räder schon angelehnt und griff nach dem Kuvert.

„Bin... ich... gefallen?“

Tückl war noch benommen.

„Sie wurden hinterrücks niedergeschlagen. Zwei Typen wollten Sie berauben. Hinter der Ecke hier haben sie gelauert. Schlimm, was! Man könnte denken, wir sind in New York. Raubüberfall am hellichten Tage! Wie die Sitten verwildern!“

Tückl richtete sich auf und setzte sich.

Gaby, die hinter ihm stand, starrte auf die Fotos. Tim sah das Entsetzen auf dem Gesicht seiner Freundin. Flastig stopfte sie die Bilder zurück in den Umschlag.

„Eins für uns, Pfote“, sagte Tim. „Ich meine: eins zu null, daß wir die Räuber vertreiben konnten. So, mein Herr! Hier ist Ihr Portemonnaie und Ihre Brieftasche. Und... ein Umschlag. Null Beute für die Ganoven. Gott sei Dank! Wie ist es? Können Sie aufstehen? Sollen wir einen Krankenwagen rufen?“

„Nicht... nötig!“ Tückl wehrte Tims Hilfe ab und stellte sich auf die Beine.

Hastig griff er nach seinen Sachen, die Gaby ihm reichte.

„Danke!“

Er verstaute alles, befühlte dann seinen Hinterkopf.

„Sollen wir Sie zum Taxi-Stand bringen?“ fragte Gaby.

„Nett von euch. Aber ich schaffe es allein. Mir geht’s schon wieder gut.“ Er ertastete offenbar eine Beule. „Hier habe ich ein taubes Gefühl. Was waren das für Typen?“

„Ein Skin und ein Hooligan“, sagte Tim. „Gesindel.“

„Man hält’s nicht für möglich.“

Tückl drehte den Kopf nach allen Seiten, holte dann sein Portemonnaie wieder hervor und entnahm einen 20-DM-Schein.

„Für euch! Für eure Hilfe.“

Tim streckte die Hände von sich. „Kommt gar nicht in Frage. Hilfe gibt’s bei uns gratis. So, wenn Sie allein zurechtkommen, verziehen wir uns. Gute Besserung im Hinterkopf!“

Er nahm sein Rad. Gaby hatte sich mit Oskar schon ein paar Schritte abgesetzt. In der Tasche ihres Jeans-Kleides steckte eins der Fotos.

Tims Neugier brannte. Was war zu sehen auf dem Bild?

15. Das Foto

Computer-Karl hatte eine Liste gemacht und darauf alle Plätze notiert, wo man — zumindest in dieser Jahreszeit — Penner, Obdachlose, Stadtstreicher und ähnliche arbeitsfreudige Typen antreffen konnte.

Ausgenommen die Orte natürlich, die die Jungs gestern abend schon abgesucht hatten.

Karl und Klößchen gingen also systematisch vor.

Indes — unter den schnapstrinkenden Gammeltypen war kein Jugendlicher. Und Markus schon gar nicht.

Jedesmal, wenn die beiden wieder einen Mißerfolg verbuchten, strich Karl eine Zeile aus auf seiner Liste.

„Wir radeln uns dicke Waden an“, meinte Klößchen. „Aber es bringt nichts. Ich vermute, Markus hat sich in einer Jugendherberge verkrochen. Oder er ist außerhalb der Stadt. Ja, vermutlich irgendwo an einem See. Er hat’s doch so mit den Fröschen.“

Karl, der gerade wieder eine Möglichkeit ausstrich, klatschte sich vor die Stirn.

„Das ist das Stichwort, Willi.“

„Was?“

„Frösche.“

„Wieso? Willst du jetzt die Frösche fragen, ob sie Markus gesehen haben?“

„Nur den Rana esculenta.“

„Wen?“

„So heißt er auf lateinisch, der gewöhnliche Teich- oder Wasserfrosch. Dieser ausgezeichnete Schwimmer lebt an stehenden oder fließenden Gewässern. Er ist bis zu zwölf Zentimeter lang, sein Bauch dunkel gefleckt. Frißt Insekten, Würmer und kleine Fische.“

„Igitt! Erzähl nicht sowas! Ich will noch ein Schoko-Eis essen.“

„Aber erstmal sollten wir in den Mozart-Park fahren.“

Sie befanden sich in der Nähe des Pferde-Brunnens, wo bei gutem Wetter die Penner hockten. Auch jetzt hatte sich eine Handvoll zerlumpter Gestalten versammelt. Sie unterhielten sich laut und lallend über die verfehlte Politik der Stadtverwaltung, die nicht genug tat für ihresgleichen. Alle waren sich einig: Im späten Mittelalter — etwa um 1400 — sei die Lage besser gewesen.

„Was wollen wir im Mozart-Park?“ fragte Klößchen.

„Es ist nur eine vage Möglichkeit. Aber warum nicht? Markus hatte mal einen Laubfrosch, wie du weißt. Der ist ihm leider gestorben, doch er interessiert sich stark für Frösche — wie dir eben ganz richtig eingefallen ist. Frösche sind seine Leidenschaft. Erinnerst du dich an sein Referat (Vortrag) in Bio? Über Spring-, Moor-, Gras-, See- und Laubfrösche. Über Rotbauch- und Gelbbauch-Unken. Eine Eins hat er gekriegt dafür. War auch echt gut. Sowohl wissenschaftlich als auch tierschützerisch. Stimmt schon: Er hat’s mit den Fröschen. Im Mozart-Park ist er oft. Dort am Teich wimmelt es von Wasserfröschen.“

„Und du meinst, Markus sieht ihnen zu, wie sie hüpfen und quaken.“

„Beim Teich ist ein Holzschuppen, in dem Stadtarbeiter ihre Geräte aufbewahren. Ein idealer Ort für jemanden, der sich ein paar Tage verstecken will.“

Klößchen peilte die Straße entlang in beide Richtungen, konnte aber keine typische Eisbar entdecken.

„Also meinetwegen zum Mozart-Park.“

Sie fuhren los. Ihr Weg führte hinter dem Güter-Bahnhof vorbei.

In der Einbrenner-Gasse kamen ihnen zwei Typen entgegen: keuchend vom schnellen Lauf, verschwitzt die roten Gesichter. Waldo hielt sich schief, bog den Oberkörper zur Seite und preßte eine Hand auf die Rippe, die angebrochen war. Olaf, der Skinhead, drehte dauernd seinen kahlgeschorenen Kopf und blickte hinter sich.

„O weh!“ sagte Karl. „Waldo und Olaf, die Schläger. Denen ginge ich gern aus dem Weg. Aber wir können nicht mehr ausweichen.“

„Wir können um Hilfe rufen, wenn sie frech werden.“ Klößchen machte sich klein auf seinem Drahtesel.

Zum Erstaunen der beiden vom TKKG sockten die Schläger vorbei ohne einen Hauch von Krawall. Eilig hatten sie’s, und in den Gesichtern stand, daß es heute kein guter Tag für sie war.

„Nochmal gutgegangen“, meinte Klößchen, „wahrscheinlich haben sie uns nicht erkannt.“

*

Tim blieb stehen hinter einer Ecke.

Er konnte sehen, wie Tückl langsam weiter sockte in Richtung Hauptbahnhof.

„Schnell, Gaby! Was ist auf dem Foto?“

„Ich zittere noch. Gräßlich! Es sind Bilder von einem... Mord.“

„Wie bitte?“

Gaby nahm das Foto aus der Tasche und hielt es ihm hin.

Tims Augen wurden schmal. Tatsächlich!

Das Farbfoto zeigte eine Szene wie aus einem blutrünstigen Kriminalfilm.

Dichtes Gebüsch — irgendwo am Straßenrand. Ein parkender Wagen — Opel oder Ford von dem man nur einen Teil der Motorhaube sah und kein Nummernschild. Mitten im Bild zwei Personen. Ein Mann. Der lebte. Eine Frau. Sie hatte offensichtlich ein gewaltsames Ende gefunden. Blond war sie, mittleren Alters — und zu Lebzeiten hübsch gewesen. Das Haar und eine Seite des Gesichts voller Blut, das aussah wie rote Tinte. Das Gesicht war der Kamera zugewandt und gut zu erkennen. Unfaßlich roh, wie der Kerl mit der Toten umging. Deshalb mußte er der Mörder sein. Jedenfalls hatte er sie an den Füßen gepackt. Auf dem Rücken wurde das arme Opfer in die Büsche geschleift, wobei der Kerl offenkundig Eile im Nacken hatte. Der Täter war gut gekleidet, hatte braunes Haar und einen — grau angehauchten — Drei-Tage-Bart. Auf dem Foto hatte der Mann vor Anstrengung die Zähne gefletscht, und seine rote Krawatte hing aus der Jacke heraus.

Zischend stieß Tim die Luft durch die Zähne.

„Mir wird übel.“

„Mir ist schon übel“, sagte Gaby.

„Was ist auf den anderen Fotos?“

„Dasselbe. Nein, das gleiche. Ich meine, dasselbe Motiv bei fortschreitender Bewegung. Der Fotograf hat aufgenommen, wie die Tote in die Büsche gezerrt wird.“

Wieder sah Tim sich das Bild an.

„Ich glaube, Pfote, es wurde mit Teleobjektiv aufgenommen. Der mit der Kamera war ein ganzes Stück entfernt.“

„Sicherlich. Sonst hätte der Mörder was gemerkt und auch ihn umgebracht.“

„Entsetzlich! Sowas habe ich noch nie gesehen. Tückl ist also Erpresser.“

„Erpresser?“

Tim luchste um die Hausecke. Der Zombie hatte jetzt erheblichen Vorsprung, war aber noch zu sehen.

Sie befanden sich auf der anderen Seite des Güter-Bahnhofs. Schon jenseits der Unterführung.

Tückl, noch etwas mitgenommen von den Folgen des Überfalls, ging langsam, mit kleinen Schritten, rieb sich ab und zu den Hinterkopf.

Tim nickte. „Vermutlich hat er die Fotos gemacht, Pfote. Und nun setzt er dem Mörder die Daumenschrauben an. Nach dem Motto: Was kriege ich, wenn ich schweige — unter 100 000 läuft gar nichts! Kennt man ja. Das setzt natürlich voraus, daß der Mörder auf freiem Fuß ist.“

„Wir müssen sofort meinen Papi verständigen.“

„Verständigen — ja, aber nicht sofort. Erstmal sehen wir, wohin Tückl jetzt eiert. Müßte mich sehr täuschen, wenn der nicht schlankweg den Täter aufsucht. Weshalb sonst schleppt er, Tückl, die Fotos mit sich rum? Der Fotograf Blendel ist natürlich Komplize. Das haben wir ja festgestellt.“

Gaby seufzte, machte große Augen, war aufgeregt und knetete die Hände. Rund um ihr keckes Näschen wechselte die Farbe — von pfirsichfarbener Juni-Frische zu sorgenvoller Blässe.

Tim legte seiner Freundin den Arm um die Schulter.

„Keine Sorge! Auch wenn’s Mord ist — wir sind der Sache gewachsen. Nur noch eine kurze Weile bleiben wir dran an dem Fall — dann können wir deinem Vater das ganze Paket übergeben: Täter, Erpresser, Beweise. Gebongt?“

„Also gut.“

Sie machten sich auf die Reifen, und Oskar konnte seine Ungeduld in flotten Trab umsetzen.

Es war höchste Zeit. Denn hinter dem sogenannten WEISSEN HAUS — einem grauen Gebäude voller Firmen-Büros — schwenkte Tückl in eine andere Richtung.

Ohne Sichtverbindung hätte das Pärchen ihn verloren.

Wenig später waren sie in einer angenehmen, quirligen Gegend; und Tückl überquerte den Mozart-Platz, hielt geradewegs zu auf das gleichnamige Café — das Mozart-Café also.

„Ich vermute“, sagte Tim, „dort hat er sich mit dem Mörder verabredet. Bei Sahnetorte und indischem Tee. Diese Gefühlskälte läßt einen schaudern, wie?“

„Man könnte verzweifeln an der Schlechtigkeit gewisser Menschen“, nickte Gaby.

„Hunde dürfen rein.“

„Du meinst…“

„Klar! Auch wenn er uns sieht, muß er sich nichts dabei denken. Vielleicht winkt er grüßend und spendiert uns einen Eisbecher.“

„Das wäre mir unglaublich peinlich, Tim. Wir in der Öffentlichkeit mit Mördern und Erpressern... Vielleicht kommen deren Fotos in die Zeitung, und die Serviererin erinnert sich dann: Da waren zwei Kids. Mit denen tat der eine Verbrecher ganz freundlich.“

„Verstehe deine Bedenken. Wir plazieren uns eben so, daß Tückl uns nicht sieht. Das Café Mozart ist innen riesig.“

Sie hatten den Platz überquert.

Oskar hob witternd die Nase. Aus der Mozart-Konditorei wehten angenehme Düfte.

Die Drahtesel konnten am Bordstein geparkt werden und blieben damit im Blickfeld.

Das Café hatte eine lange Fensterfront. Innen war’s sehr chic mit Sesselchen, dackelbeinigen Tischchen, wechselnden Gemälde-Ausstellungen an den Wänden und einem Stammpublikum, das auf Eleganz hielt.

Das Pärchen — Oskar lief neben Gaby — fand einen Tisch im Hintergrund, den zweit- oder drittletzten, der noch frei war.

Tim rückte seiner Freundin den Stuhl zurecht. Oskar legte sich seufzend zu ihren Füßen. Unaufhörlich schweiften Tims Blicke, aber er konnte Tückl nicht ausmachen. Wo...

„Na, so ein Zufall!“ sagte in diesem Augenblick eine Stimme hinter Gaby. „Meine Retter sind auch hier.“

Tims Kopf zuckte herum.

Am Nebentisch — immerhin so nahe, daß man leicht drüber hinblickt — saßen sie: der zombie-hafte Erpresser namens Tückl und eine weitere Person.

Tim erstarrte. Er spürte, daß er in diesem Moment ziemlich doof aus der Wäsche guckte — aus besonderem Grund. Rasch den Mund zu! Lippen spreizen, damit’s wie Grinsen aussieht! Der Blick flimmerte, aber Tim konnte ihn loslösen von der zweiten Person.

„Ja“, sagte der TKKG-Häuptling, „so ein Zufall, hahahah! Sie wollen sich stärken, wie? Wir auch.“

Jetzt gelang ihm ein Lächeln, und er setzte sich vorsichtig.

Gaby drehte sich um. Sie war nur wenig erschrocken, denn noch sah sie nicht, was Tim bereits wußte.

Ganz kurz nur — dann wandte sie dem anderen Tisch wieder den Rücken zu, und ihre aufgerissenen Veilchenaugen richteten sich auf Tim.

Er nickte. Seine Miene entspannte sich. Sein Blick tauchte in Gabys Augen.

Ja! hieß das. Hast dich nicht verguckt. Das ist sie, die Dame. Sehr lebendig. Auf dem Foto als blonde ,Leiche^4 mit bluttriefendem Kopf — hier gänzlich unverletzt und fröhlich wie eine Weinkönigin. Und elegant — im lila Sommerkostüm. Mit langer Perlenkette und starkem Make up.

Die Frau mochte Ende Dreißig sein, hatte grüne Augen und ein warmherziges Lächeln. Sie und Tückl steckten jetzt die Köpfe zusammen. Pisper, pisper! Natürlich erzählte er, was ihm passiert war — und welche Rolle das Pärchen dabei spielte.

Tims Gedanken drehten Spiralen. War die Frau nur verletzt gewesen? Unmöglich! Also nicht Blut, sondern rote Tinte. Überhaupt: Sah die Blonde nicht verdammt gesund aus auf dem Foto als ,Leiche’? Und die gebleckten Zähne des vermeintlichen Täters? Schauspielerei! Ein gestelltes Foto! Wozu? Wer machte sowas? Was steckte dahinter? Ein Filmfoto war’s nicht. Und auch keins für die Presse.

Drüben war der Bericht zu Ende.

Die Frau, die Tim zugewandt saß, lächelte vielsagend und warf einen bewundernden Blick herüber.

Der TKKG-Häuptling grinste und zuckte mit den Achseln.

Dann kam die Serviererin — erst zu Tückl und der Leichen-Darstellerin, dann zu den Kids. Tee für Gaby, Espresso für Tim. Oskar hatte keinen Wunsch — und Süßes bekam er nie, weil das Hunden gesundheitlich schadet.

Tückl drehte sich um. „Darf ich euch jetzt wenigstens einladen?“

„Sehr freundlich“, erwiderte Gaby über die Schulter. „Aber es geht ums Prinzip. Keine Belohnung für eine selbstverständliche Hilfe. Wir haben da sehr unseren Stolz.“

„Bemerkenswert! An euch könnte sich die übrige Jugend ein Vorbild nehmen.“

„Die ist ganz in Ordnung“, erwiderte Gaby. „Von Ausnahmen abgesehen. Genau wie bei den Erwachsenen. Allerdings sind da die Ausnahmen häufiger, glaube ich.“

Tückl lachte.

Mit perlender Altstimme sagte die Blonde: „Du machst dir die richtigen Gedanken. Hast einen schönen Hund. Ich hatte auch mal einen Cocker Spaniel. 13 Jahre hat Brauni mich begleitet. Ein ganz treuer Freund.“

Die Serviererin brachte ein großes Tablett. Gabys Tee, Tims Kaffee. Dann kam sie nochmal und schaukelte einen wassergefüllten Aschenbecher für Oskar vor sich her. Gaby bedankte sich herzlich.

Am Nebentisch holte Tückl sein Foto-Kuvert hervor und reichte es der Blonden hinüber.

„Hübsche Schnappschüsse von unserem letzten Urlaub, Helena.“

Sie krauste die Stirn, während sie die Fotos durchsah.

„Sehr gelungen, Baldur. Ich meine, sie überzeugen. An Fabian ist ein Schauspieler verloren gegangen.“

„Ein Oscar-Preisträger, hahahahah.“

Na, bitte, dachte Tim. Baldur, Fabian und Helena. Das verdächtige Trio machte Mord-Fotos, die Julius Blendel entwickelte. Welcher faulen Kiste sind wir da auf die Spur gekommen?

16. Beim Froschkönig

Tim und Gaby blieben nicht lange.

Als sie aufstanden, nickten sie zum Nebentisch hinüber, was freundlich erwidert wurde.

Draußen war es heiß, und alle naslang fuhr irgendwo der Notarzt mit Sirene vorbei, um alte Leute zu versorgen, denen die Hitze nicht bekam.

„Kein Mord“, sagte Tim, „sondern... Das bringen wir raus. Klar ist: Die wollen irgendwen linken mit den Fotos. Wir sollten sie nicht aus den Augen verlieren, die beiden, zumal sich auch Sigi für sie interessiert. Falschgeld — und das Foto einer gestellten Leichen-Beseitigung. Es sind offenbar Ganoven mit verschiedenen Talenten.“

„Sehr sonderbar.“ Gaby bückte sich zu Oskar hinunter.

Er schwitzte in seinem schwarzweißen Fell, hatte zwar den Aschenbecher leer gesoffen, aber jetzt Lust auf ein Bad.

„Laß uns schnell in den Mozart-Park fahren“, sagte Gaby. „Wenn Oskar in den Froschteich eintaucht, fällt das gar nicht auf.“

Sie schoben die Räder. Nur 300 Meter — dann waren sie am Park. Er umfaßt 90 000 Quadratmeter — hatte Karl mal errechnet — und hat die Form eines Dreiecks mit abgerundeten Ecken. Straßen ringsum: eine überlastete Verkehrsader und — an den kurzen Seiten — lauschige Einbahnwege mit hübschen Wohnhäusern, die kleine Vorgärten aufweisen.

In den Park dürfen Hunde nur angeleint.

Oskar roch den Teich und begann zu zerren.

Laubbäume überdachten die Kieswege. Leute auf den Bänken, Zeitung lesend; zwei Jogger drehten Runden; auf einer Wiese mit dem Schild BETRETEN VERBOTEN wurde Fußball gespielt.

Der Froschteich, den ein Weg und niedrige Büsche umgürten, liegt in einer der Ecken. Tim sah über die schattige Park-Straße zu den Häusern. Stille dort drüben, Markisen, blühende Vorgärten, Sonnenschirme, geparkte Wagen. Die Jogger liefen jetzt die Straße hinunter, und die blonde Helena stieg soeben die breite Steintreppe hinauf zu einem der Häuser. Es sah teuer aus, enthielt sicherlich Apartments. Die Fenster im vierten Stock gehörten zu einer Atelier-Wohnung.

Tim machte Gaby auf die Frau aufmerksam.

Sie schloß den Eingang auf und verschwand.

„Sie scheint dort zu wohnen.“ Tim konnte die Hausnummer nicht erkennen, prägte sich statt dessen den Anblick ein: ockergelb, Atelierfenster, Jasmin im Vorgarten.

„Allmählich“, meinte Gaby, „kriegen wir eine Menge Infos zusammen. Heh, wer ist das?“

Tim folgte ihrem Blick.

Hinten, im letzten Winkel des Parks, stand ein Schuppen, halb verborgen von Büschen und eindeutig ein Fremdkörper in dieser blühenden Grünoase.

Eben trat Karl hinter dem Schuppen hervor, polierte seine Brille am Ärmel und schlurfte zu einer weißen Ruhebank.

Dort hatte Klößchen sich ausgestreckt, rücklings. Die Drahtesel, aneinander gelehnt, standen neben der Bank.

„Nicht zu fassen“, sagte Gaby. „Wir schuften als Beschatter, und die aalen sich hier.“

Sie machte Oskar los.

Der hatte die andere Hälfte der TKKG-Bande längst erspäht, sauste los und sprang dem dösenden Klößchen mit einem Satz auf den Bauch.

Ein Schrei! Klößchen stand auf der Bank, entsetzt. Oskar war zu Boden gepurzelt, was ihm aber nichts ausmachte. Im freudigen Begrüßungstaumel sprang er an Karl hoch.

„Wo kommt ihr denn her?“ rief Klößchen. „Ich bin fast gestorben vor Schreck.“

„Stören wir dich bei deiner Siesta (spanisch: Ruhepause)?“ fragte Gaby.

Klößchen schnaubte empört, und Karl kam ihm zu Hilfe. „Wir haben hier nach Markus gesucht“, erklärte er, „weil Willi einfiel, wie sehr Markus Frösche mag. Wäre ja immerhin möglich gewesen, daß er sich dort im Schuppen verkriecht. Und — wenn niemand zuguckt — das Verhalten der Frösche studiert. Leider ein Irrtum. Der Schuppen ist leer — und so unwohnlich: Dort würde Markus nicht campieren. Den Schuppen haben Penner als Klo benutzt.“

Alle setzten sich auf die Bank.

Oskar rannte zum Teich und schwamm. Den Fröschen, die das Ufer bevölkerten, tat er nichts. Einer — offenbar der Froschkönig — hatte eine beachtliche Größe und war Meister im Weitsprung.

Tim berichtete, was sie erlebt hatten.

Gaby zeigte das Foto. Es ging von Hand zu Hand, zweimal.

Klößchen, der es am längsten betrachtete, gab es Gaby zurück, deutete zu dem Apartmenthaus und meinte: „Die blonde Helena hat Ähnlichkeit mit der Frau dort drüben.“

Tim blickte auf. „Wo?“

Tatsächlich: Helena. Sie hatte sich umgezogen, trug jetzt Jeans und einen leichten Sommerpullover, Sonnenbrille. Ein Journal unterm Arm. Die blonde Helena kam vom Parkeingang vor ihrem Haus und näherte sich auf dem Kiesweg.

Ihr Lächeln verriet: Sie hatte Tim und Gaby bemerkt.

Oskar kam aus dem Wasser, tropfnaß und happy.

Die Frau lachte. „Hallo, Hund! Hast du dich abgekühlt?“

Tim stand auf. Kann nicht schaden, dachte er, wenn wir ihr auf den Zahn fühlen. Viele Infos sind gut, noch mehr sind besser.

„Haben wir Ihre Bank belegt?“ fragte er freundlich. Das war begründet, denn kein weiteres Ruhegerüst befand sich auf dieser Seite des Teichs.

„Die Bank gehört allen“, erwiderte Helena. „Aber in gewisser Weise hast du recht: Ich sage mir immer, jetzt gehst du zu deiner Bank.“

„Wollen Sie sich zu uns setzen? Wir rücken zusammen — außerdem bleiben wir nicht mehr lange.“

Sie nahm das Angebot an und setzte sich ans linke Ende neben Gaby.

Oskar schüttelte sich, und die Tropfen sprühten.

„Wir vier sind Freunde“, sagte Tim. „Gaby, Karl, Willi — ich bin Tim. 9. Klasse Internats-Gymnasium.“

„Mein Name ist Helena Schrader. Der Hund gehört Gaby?“ Tims Freundin bestätigte das, und Oskar lief nochmal zum Teich.

„Mir fällt ein“, sagte Tim, „daß der Herr mit dem kränklichen Aussehen die Polizei nicht verständigt hat. Oder wurde das inzwischen nachgeholt?“

Helena schüttelte den Kopf. „Ich glaube, mein Bekannter verzichtet darauf. Wahrscheinlich verspricht er sich nichts davon. Oder kennt ihr die Täter?“

Tim nickte. „Vom Sehen. Und die Vornamen wissen wir. Mehr nicht. Aber das würde ausreichen für eine Fahndung. Wenn Ihr Bekannter also Wert darauf legt — wir stehen als Zeugen zur Verfügung.“

„Ich werde es ihm sagen.“ Aber sie fragte nicht, wo die Zeugen zu erreichen wären.

Der Froschkönig hüpfte über den Weg. Das faszinierte Oskar. Er verfolgte den Furch, wollte an ihm schnuppern — doch jedesmal hüpfte der weiter, und Oskar erschrak.

Die TKKG-Freunde und auch Helena lachten.

„Ich bin froh“, sagte sie, „daß ich hier am Park wohne. Nachts ist das Froschkonzert herrlich. Spätabends — besonders in warmen Nächten — gehe ich hierher zum Teich. Dann sind nur noch wenige Autos unterwegs, und man spürt die Natur direkt auf der Haut.“

„Nachts hier allein?“ fragte Gaby. „Ist das nicht gefährlich? Man hört doch so häufig: Frauen werden überfallen, am Kopf blutig geschlagen und in die Büsche gezerrt.“

Tim hielt den Atem an. Aber seine Freundin lächelte unschuldig wie ein Lämmerwölkchen im Mondschein.

„Ich bin nicht ängstlich“, erwiderte Helena. „Mir ist auch noch nie was passiert. Im übrigen habe ich viele Jahre Karate trainiert. Ich könnte mich wehren.“

„Tim ist auch Karateka“, sagte Karl, „und auf dem Weg zum Meister. Außerdem ist er Judoka und Kung Fu-besessen.“

„Oberstes Ziel ist nicht Sieg oder Niederlage“, zitierte Tim, „der wahre Karatekämpfer erstrebt die Vollkommenheit seines Charakters.“

„Er hat gut reden“, lachte Karl, „er hat noch nie verloren. Wer ihn kennt, ist immer sehr freundlich zu ihm — besonders seine Feinde.“

„Feinde?“ sagte Tim. „Ich habe keine. Nur Gegner.“

Gaby, die heute Freude hatte am Nervenkitzel, sagte: „Irgendwoher, Frau Schrader, kenne ich Sie. Sind Sie Schauspielerin? Ich meine, ich habe Sie schon auf einem Foto gesehen.“

„Ich auch“, nickte Klößchen.

„Schon möglich“, meinte Karl. „Zumindest ähneln Sie jemandem.“

Tim schwieg.

Die Frau lachte. „Ich habe tatsächlich eine Schauspielschule besucht, aber nie gearbeitet in diesem schönen Beruf. Leider verwechselt ihr mich.“

Oskar kam und stupste Gaby an mit der Pfote. „Wahrscheinlich hat er Hunger“, erklärte Tims Freundin. „Ich muß los.“

Die Jungs schlossen sich an.

17. Zu einem Ort seiner Wahl

Markus horchte.

Wieder knarrte die Tür, die vermummte Gestalt trat herein. Es war Tag. Durch das winzige Fenster sah Markus ein Stück blauen Himmels. Sonne!

Er hatte sich hochgezogen am Gitter, um hinaus zu sehen. Aber nur das hohe Blau bot sich dem Blick und eine graue Mauer, knapp eine Armlänge vom Fenster entfernt.

Null Aufschluß, also.

„Lassen Sie mich endlich raus?“ fragte Markus.

Die Stimme, unkenntlich durch das Kehlkopf-Mikrofon, erwiderte: „Heute nacht ist es so weit.“

„Heute? Na, wunderbar! Ich dachte schon, ich müßte hier bleiben bis Sonntag. Vier Tage wären das gewesen. So sehr ich Ihre Gastfreundschaft schätze — das Zimmer ist etwas ungemütlich. Ich mag keine feuchten Wände, Spinnen und verschlossene Türen. Zahlt mein Stiefvater wirklich eine ganze Million?“

„Eine Million. Ja!“

„Dafür wird er mich hassen.“

„Unsinn!“

„Das sagen Sie leicht. Sie kennen ihn ja nicht. Wie werde ich denn freigelassen? Wollen Sie mich nochmal betäuben?“

„Ich verbinde dir die Augen. Kriegst einen Knebel, und die Hände werden gefesselt. Um Mitternacht fahre ich dich dann irgendwohin — an einen Ort deiner Wahl. Dort setze ich dich aus. Anschließend verständige ich deinen Vater, damit er dich abholen kann.“

„Meinen Stiefvater, bitte.“ Markus rieb sich die Hände. „Ich darf mir aussuchen, wo Sie mich absetzen werden?“

„Wie ich sage.“

Wieder glitt Markus’ Blick an der schwergewichtigen, vermummten Gestalt hoch und runter. Nicht mal die Füße waren zu sehen unter der Kutte.

„Ich nehme an, es soll ein einsamer Ort sein?“

„Jedenfalls keine Disko.“

Markus überlegte nicht lange. „Kennen Sie den Mozart-Park? Kennt eigentlich jeder. Ist einer meiner Lieblingsplätze, und nachts treffen Sie dort nur Glühwürmchen an — und meine Freunde, die Frösche. Dort am Froschteich, ja?“

„Geht in Ordnung“, nickte der Kidnapper.

Wieder ging er rückwärts hinaus, die Tür wurde versperrt, Riegel klirrten.

Markus’ Puls hämmerte. Sein Herz ließ die Rippen beben.

Der Junge schloß die Augen und versuchte, seine Gedanken zu sammeln. Aber die Aufregung schüttelte ihn.

Er hatte den Kidnapper erkannt.

*

Oskar wurde nach Hause gebracht. Ansonsten war es viel zu früh, um die action zu drosseln.

Die Suche nach Markus hatte leider keinen Erfolg. Auch Tim wußte nicht, wie es jetzt weitergehen sollte.

„Hoffentlich“, meinte er, „ist Markus nicht völlig übergeschnappt. Lieber noch ein paar Jahre beim Stiefvater als in der Gosse landen. Wenn Markus nicht zurückkommen will, muß wirklich die Polizei nach ihm suchen. Inzwischen kümmern wir uns um Sigi und den Geier, um Tückl und Helena. Wobei ich zu gern wissen möchte, weshalb sich Sigi — und natürlich ebenso der geierige Komplize — für Tückl interessiert. Ob die Falschgeld-Verteiler was wissen von den Fotos? Falschgeld und Mordfoto — wie hängt das zusammen, falls es zusammenhängt? Sehen wir mal nach, was der Zombie macht.“

Sie radelten zur Speibach-Gasse.

War Tückl inzwischen zu Hause?

Tim hätte den alten Treppenfeger gern gefragt. Aber der war nicht da.

Statt dessen lehnte vorn an der Ecke ein großer, knochiger Typ an der Mauer. Eleganter Sommeranzug, leichter Hut.

Die Krempe beschattete das Gesicht, trotzdem sah Tim sofort: der Geier.

Er blickte in die andere Richtung, wobei er eine Zigarette zum Mund führte.

Tim stürzte sich in den nächsten Hauseingang und zerrte Klößchen hinter sich her.

„Der dort vorn?“ meinte Karl. „Aha! Sigis Komplize, nehme ich an. Gaby und mich kennt er nicht. Ob wir ihn mal fragen, wie spät es ist?“

„Noch besser, du fragst ihn“, meinte Tim, „ob er dir fünf Zwanziger gegen einen Hunderter eintauschen kann.“

Gaby hatte Tims Rennrad aufgefangen, Karl hielt Klößchens verdreckte Tretmühle.

„Wenn er uns sieht“, sagte Tim aus dem Hauseingang heraus, „putzt er die Platte. Der Typ ist ja nicht doof, und bestimmt weiß er inzwischen von Sigi, daß wir unbequeme Fragen gestellt haben — gestern abend. Ich überlege gerade: Verzetteln wir uns? Es sind jetzt schon vier, die wir beschatten müssen. Das schafft nicht mal eine ganze Kriminalabteilung, und die hat nachts Ausgang und technische Hilfen.“

„Worauf willst du hinaus?“ fragte Gaby. „Fällt was ab für meinen Papi? Ich soll ihn doch nicht etwa anrufen und sagen, daß der Geier-Typ hier ist?“

„Nichts überstürzen, Pfote“, lachte Tim. „Vielleicht führt er uns…“

Der TKKG-Häuptling sprach nicht weiter.

Verblüfft sah er, wie Gaby ihre beiden Stahlrosse zu Karl hinüber schubste und dann mit Spreizsprung in den Hauseingang schwebte.

„Tückl!“ sagte sie. „Kommt eben aus dem Haus und in unsere Richtung. Nein, gesehen hat er mich nicht. Aber gleich sockt er hier vorbei, und der Geier folgt ihm sicherlich.“

„O Leute!“ stöhnte Karl. „Vier Tretmühlen! Wie soll ich die halten? Was für einen Eindruck macht das?“

„Wie ein Flohmarkt für Fahrräder“, lachte Klößchen. „Aber wehe, du verkaufst meins.“

Die drei zogen sich tiefer ins Haus zurück. Ein Türflügel verbarg sie gegen Blicke von draußen. Ein Flur mit abgetretenen Fliesen zog sich durch das Gebäude zum Hof. Die Treppe war alt, das Geländer zerkratzt. Die grünen Wände brauchten dringend neue Tünche.

Karl, von vier Rädern eingekeilt Vor dem Eingang, begann zu pfeifen.

Nach einer Weile rief er: „Die Luft ist rein.“

Tim, Gaby und Klößchen stießen ins Freie und sahen gerade noch, wie der Geier-Typ am Ende der Speibach-Gasse um die Ecke schlich.

„Er verfolgt Tückl“, verkündete Karl. „Gestern abend war Sigi dran, heute er. Offenbar teilen sie sich diese langweilige Aufgabe.“

„Und wir bleiben am Ball“, meinte Tim. „Was für uns unterhaltsam und anregend ist. Wahrscheinlich deshalb, weil wir nichts Finsteres vorhaben, sondern gerade das verhindern wollen. Damit stehen wir charakterlich auf der Sonnenseite, und so soll’s auch sein. Danke, Karl, daß du meinen Renn-Achter gehütet hast.“

Sie schoben los.

Wieder war die Situation wie gestern abend, nur in umgekehrter Richtung — nämlich hinwärts zum Chianti-Haus, wie sich gleich herausstellen sollte. Außerdem hatte der verfolgte Verfolger diesmal vier auf den Fersen.

Tückl schlappte ins Chianti-Haus.

Der Geier-Typ drückte sich sekundenlang auf der anderen Straßenseite herum. Dann beehrte auch er das Ristorante.

Die TKKG-Bande, steinwurfweit entfernt und hinter einer Litfaßsäule verborgen, beratschlagte.

„Personell wird’s jetzt eng“, sagte Tim. „Tückl kennt Gaby und mich, der Geier Willi und mich. Wie eben bei den Tretmühlen — nur du, Karl, bleibst übrig.“

„Ist völlig in Ordnung“, nickte der. „Soll ich also rein und ausspähen? Gut! Vielleicht sollte ich den hinteren Eingang benutzen. Das Chianti-Haus hat nämlich zwei. Aber auf der anderen Seite — an der Lortzen-Allee — ist kein Parkplatz.“ Er sah in sein Portemonnaie. Das Geld reichte für eine Kleinigkeit im Restaurant. Wegen des unnötigen Umwegs ging er dann doch durch den Haupteingang.

Tim, Gaby und Klößchen zogen sich ein Stück zurück in die nächste Querstraße und holten ihre Geduld hervor.

18. Der ,Mörder’ Fabian

Nachmittags wurde das Chianti-Haus auch von Jugendlichen besucht. Wegen der Torten und Eisbecher. Heute freilich war Karl der einzige unter 18 Jahren. Auch ansonsten gähnte aus allen Räumen die Leere.

Karl schnürte suchend umher, kam am hinteren Raum vorbei und sah Tückl.

Der Zombie saß bei zwei Italienern am Tisch, die Wein tranken aus großen Karaffen.

Der eine sah aus wie ein Seeräuber mit seinem schwarzen Hufeisenbart, der andere wie ein bewegungsarmer Gorilla, nämlich vollgefuttert. Der Pirat hatte viel Gold an den Händen, der andere schwitzte.

Tückl redete ein auf die beiden, aber sehr gedämpft. Um mitzuhören, hätte Karl sich daneben stellen müssen. Und das wäre aufgef allen.

Der angrenzende Raum war groß und leer. Fast leer.

Karl entdeckte den Falschgeld-Geier.

Weit genug entfernt von den dreien, saß der in einer Ecke, allerdings so hingewendet, daß er das Objekt seiner Beschattung im Auge behielt.

Ein Zweiertisch. Karl ließ sich nieder und griff nach der Karte. Ein Kellner in roter Weste schlurfte vorbei. Beim Geier machte er Männchen.

„Buon giorno, Signore Behnke. Wir haben vorzügliche Torte heute. Oder lieber della birra? Kommt presto. Si.“

Behnke — notierte Karl in Gedanken. Jetzt hatte der Geier einen Namen.

Der Kellner kam auch zu Karl, und der bestellte einen kleinen Eisbecher mit Früchten.

Tückl redete noch immer mit Händen und Füßen, und die beiden Italiener waren ganz Ohr.

*

Ob Karl eine Neuigkeit bringt? überlegte Tim. Es müßte mit dem Teufel zugehen. Was soll da drin schon passieren? Sigi und der Geier interessieren sich für Tückl. Das wissen wir schon. Und sonst? Langsam! Manchmal sind’s die versteckten Hinweise, die einem weiterhelfen. Und Karl entgeht nichts — falls er nicht gerade seine Brille putzt.

Doch beinahe wäre ihm, Tim, was entgangen.

Er saß auf dem Rennrad, einen Fuß unten, den Blick auf Gaby gerichtet — denn sattsehen an ihr konnte er sich nie.

Klößchen hatte Schokolade hervorgeholt und beschloß, sich zu stärken.

Gaby hielt ihr Rad in Schräglage, stützte sich mit der Hüfte gegen den Sattel und blickte zum Chianti-Haus, wo eben ein Taxi hielt, den Fahrgast entließ und dann weiterfuhr.

Der Fahrgast hatte sein Jackett überm Arm gehalten und zog es jetzt an.

„Uiiih!“ quietschte Gaby. „Wen haben wir denn da!“

Die Jungs peilten.

Tims Nackenhaare bürstelten.

Kein Zweifel! Das war er, der vermeintliche Leichen-Beseitiger. Schlank, braunes Haar, Drei-Tage-Bart. Der Mann trug einen zerknautschten Leinenanzug und weißlederne Slipper. „Fabian!“ sagte Gaby. „Der Schauspieler.“

„Verdammt!“ knurrte Tim. „Den Zusammenhang kriege ich nicht auf die Reihe. Tückl ist drin. Der Mörder vom Foto kommt. Der Geier-Typ beschattet. Wenn nun noch unsere Helena auftaucht, dann steckt was ganz Tolles dahinter. Nämlich dies: Sie haben sich zum Essen verabredet.“

„So harmlos ist das nicht“, sagte Gaby. „Ich wünschte, es wäre so. Weil mir Helena leid tut. Ich finde sie irre sympathisch. Wäre doch ein Jammer, wenn eine so nette Frau in ein Verbrechen verstrickt ist.“

„Sie ist ja nur das Opfer“, mümmelte Klößchen durch seine Schokolade, „die Leiche nämlich.“

„Blödmann!“ sagte Gaby.

Klößchen nahm das hin und meinte, auch ihm habe Helena gefallen.

„Sie hat sowas... äh... Damenhaft-rassiges und dazu tierliebe Mütterlichkeit.“

„Großartig charakterisiert, Willi“, spottete Gaby.

„Mir gefällt“, sagte Tim, „daß sie Karate trainiert hat. Pfote, hast du das Foto noch?“

Gaby klopfte auf die Seitentasche an ihrem Jeans-Kleid. „Das kann nicht raus. Die Tasche hat Reißverschluß.“

Der Mann Fabian hatte das Chianti-Haus betreten.

Tim hoffte, daß Karl ihn erkannte. Denn das war sicherlich wichtig.

19. Wie man eine Erpressung verkauft

Fabian kam einige Minuten zu spät. Und seine düstere Miene drückte aus: Am liebsten wäre er gar nicht gekommen.

Er schob sich durch die vorderen Räume und bemerkte den Typ mit dem Geier-Gesicht sowie den bebrillten Jungen, der — lang und dürr — an einem Eisbecher löffelte.

Das Hinterzimmer. Nur ein Tisch war besetzt. Da konnte man nicht fehlgehen. Trotzdem hob sich winkend ein Arm. Tückls Arm.

Fabian Gudwede — so nannte er sich zur Zeit — steuerte dorthin, abweisend das bärtige Gesicht. Ihn schien zu ärgern, daß Tückl nicht allein war.

„Hierher, Gudwede!“ rief Tückl. „Nicht so schüchtern.“

Der Zombie-Typ sah heute noch kränklicher aus. Sein Grinsen erinnerte an Szenen aus einem Horror-Film.

Ihm, Tückl, gegenüber saßen zwei Italiener. Ein Stuhl war noch frei.

„Setz dich!“ sagte Tückl. „Und red nur, wenn du gefragt wirst, Gudwede! Klar? Diese Herren — das sind Luciano Pestili und Vittorio Melfioso. Du heißt Fabian Gudwede. Richtig?“ Gudwede ließ sich nieder. „Was soll das? Ich...“

„Ob du so heißt?“

„Mann, das wissen Sie doch.“

„Aber die beiden Herren wissen es noch nicht. Also?“

„Ja, das ist mein Name“, sagte Gudwede durch die Zähne. „Und wer sind die beiden? Ihre Komplizen?“

„Was heißt hier Komplizen, Gudwede?“ Tückl senkte die Stimme. Aber sie war ohnehin nur am Tisch zu verstehen. „Wer hat denn gemordet? Du oder ich?“

Gudwede hielt den Atem an, schloß die Augen wie unter Schmerz. „Muß das sein, daß Sie hier rumposaunen?“

„Hier hört keiner mit. Niemand in der Nähe.“ Tückl beugte sich vor. Für einen Moment schien er nach Luft zu ringen. Sein Gesicht wurde noch fahler. „Damit du begreifst, Gudwede: Ich will dich verkaufen. An diese beiden Herren. Natürlich kaufen sie nicht die Katze im Sack. Deshalb...“

„Verkaufen?“ Gudwede starrte von einem zum andern. „Was heißt das?“

Tückl lehnte sich zurück. „Ich erklär’s dir. Du kennst mich seit drei Jahren. Wie sah ich damals aus? Und wie heute? Siehste! Die Ärzte geben mir noch zehn Monate. Höchstens.“

„Sind... Sie krank?“

„Sag um Himmels willen nicht, daß es dir leid tut. Du hättest mich längst umgebracht, wenn du könntest.“

„Richtig!“ Gudwede schnippte mit den Fingern. „Nicht soviel tut’s mir leid.“

Pestili grinste über sein Piratengesicht.

Melfioso glotzte, verzog aber keine Miene.

Bei Tückl gruben sich tiefe Furchen rund um den Mund. Ein fragender Blick zu Pestili. Der nickte. Tückl nahm eins der Gläser, die kopflings auf dem Tisch standen, und schenkte sich ein aus der Weißwein-Karaffe. Fabian Gudwede erhielt nichts.

„Ich will“, sagte Tückl, „daß wir alles klären. Also, Gudwede: Seit wann zahlst du mir Schweigegeld?“

„Schweigegeld?“ Gudwede verzog das Gesicht. „Sie erpressen mich. Warum sagen Sie das nicht? Sie sind ein Erpresser.“

„Na, schön. Bin ich. Seit wann?“

„Seit genau 34 Monaten.“

Gudwede griff in die Brusttasche, zog ein Kuvert heraus und legte es vor Tückl auf den Tisch.

„Aha“, meinte der Zombie.

„Ja, aha! Hier sind wieder 1000 Mark. Die monatliche Rate. Macht insgesamt 34 000 DM, die Sie aus mir rausgepreßt haben.“

Tückl wandte sich Pestili zu. „Wie ich’s Ihnen sagte. Gudwede hat kein Vermögen, aber die monatliche Rente. Sein Vater war ein wohlhabender Mann. Weil er merkte, daß mit seinem Sprößling nicht viel los ist, hat er für ihn eine Versicherung abgeschlossen. Tierisch hohe Prämien mußte er einzahlen. Aber es hat sich gelohnt. Mit seinem Tod wurde die Rente fällig. Seitdem erhält Gudwede monatlich 1000 DM — bis ans Ende seiner Tage. Der Versicherungsvertrag schließt aus, daß er sich alles auf einmal auszahlen läßt. Leider. Sonst hätte ich ihn, Gudwede, dazu längst gezwungen. Aber auch so ist es eine gute Sache. Denn wie gesagt: Den Tausender liefert er Monat für Monat bei mir ab. Sonst wäre es aus mit unserem Sportsfreund. Für seinen Mord gibt es lebenslänglich. Da sind nämlich nirgendwo mildernde Umstände.“

Pestili beugte sich vor. „Und wovon lebt er?“

„Von dem, was er als Tankwart verdient. Muß reichen, und das tut’s auch.“

Die beiden Italiener musterten Gudwede.

„Na, wie finden Sie ihn?“ fragte Tückl. „Er ist 44 und kerngesund. Noch Jahrzehnte wird er die Rente kassieren und Ihnen abliefern. Ihnen natürlich nur, falls wir uns einig werden.“

„Ich kann nicht ganz folgen“, sagte Gudwede. „Wovon reden Sie überhaupt?“

Tückls Husten klang schrecklich. Dieses Gebelle war das einzige, das hinschallte bis zu Karl und zu Behnke.

„Für das eine Jahr, das mir noch bleibt“, sagte Tückl, „brauche ich viel Geld. Was du mir in den nächsten 30 oder 40 Jahren zahlst, Gudwede, interessiert mich nicht mehr. Ich will 50 000. Jetzt und sofort. Einen Bankkredit in der Höhe gibt dir niemand, weil du vorbestraft bist wegen Trunkenheit am Steuer, Trunkenheit am Arbeitsplatz, Diebstahl, Beleidigung und Urkundenfälschung. Kein Kredit also. Aber wenn ich dich an diese Herren verkaufe, geben sie mir das Geld. Kapiert? Und du, Gudwede, bist ihr Dukatenesel bis in alle Ewigkeit.“

„Moment!“ schaltete Pestili sich ein. „Soweit sind wir noch nicht. Und höchstens 30 000. Außerdem will ich den Rentenbescheid sehen — den Vertrag mit der Versicherung.“

Tückl nickte. Und dachte: kein Problem. Alles erstklassig gefälscht. Sogar die Versicherung, die angeblich zahlt, würde darauf reinfallen — anfänglich.

„Und noch wichtiger“, sagte Pestili: „Wir brauchen die Beweise für sein Verbrechen. Wen hat er umgebracht?“

„Seine Alte“, sagte Tückl. „Seine Frau Helena. Er hat sie erschlagen. Unten am Fluß wollte er die Leiche in die Büsche werfen. Damals habe ich noch leidenschaftlich fotografiert. Wie’s das Schicksal so will — ich war im richtigen Moment unterwegs. Gudwede hat nicht gemerkt, wie ich ihn abgelichtet habe — ihn und die Tote. Ein Dutzend Fotos, auf denen er sich abmüht mit der Leiche. Super-Schnappschüsse! Jeden Foto-Wettbewerb könnte ich damit gewinnen. Theoretisch! Dann habe ich Gudwede mit meiner Pistole bedroht, und wir sind ins Gespräch gekommen.“

Trotzig sah der angebliche Mörder die beiden Italiener an. „Ich bin kein schlechter Mensch. Ich war verzweifelt. Dieses Monster — ich meine Helena — hat mir das Leben zur Hölle gemacht. Ich bereue nichts — nur, daß Tückl mich erwischt hat.“

„Ohne mich“, schnappte der, „hätten dich die Bullen fertiggemacht. Hattest nicht mal ein gescheites Alibi. Ich habe es dir besorgt. Ich! Ich konnte den Bullen weismachen, daß wir die ganze Nacht gezecht haben. Deshalb konnten sie dir nichts anhängen. Es hieß dann, deine Alte sei einem unbekannten Raubmörder zum Opfer gefallen — als sie spazierenging unten am Fluß. Nach dem Raubmörder suchen sie heute noch.“ Pestili trank von seinem Wein, schlürfend und gluckernd. „Aber damit, Tückl, hat Gudwede auch Sie in der Hand.“

Der Zombie lachte auf. „Was mich die Falschaussage kosten würde, sitze ich auf einer Backe ab. Zumindest hätte ich damals die Zeit dafür gehabt. Aber meinen Freund hier erwartet lebenslängliches Zuchthaus. Den kleinen Unterschied hat er begriffen. Was ist nun, meine Herren? Machen wir den Deal (Handel)! 40 000! Mein letztes Angebot.“

Pestili und Melfioso hatten sich mit Blicken verständigt — und entschieden.

„Gut“, nickte Pestili. „Aber erst sehen wir die Fotos, und wir kriegen die Negative.“ Er wandte sich an Gudwede. „Wenn du deine Alte locker abmurkst — wieso ist dann Tückl noch am Leben?“

Gudwede hob die Achseln. „Er hat sich abgesichert. Die Beweise, sagt er, sind bei einem Freund. Der läßt mich hochgehen, wenn Tückl was passiert. Wer der Freund ist — keine Ahnung.“

Tückl grinste müde. „Ich wünschte, ich hätte einen Freund. Jetzt kann ich’s ja sagen: alles Bluff.“

Gudwedes Augen wurden schmal.

Die Italiener grinsten.

„Bei uns“, sagte Pestili, „solltest du an sowas gar nicht denken. Das ist dir doch klar?“

Gudwede nickte. „Ich habe mich abgefunden mit meiner Situation. Wahrscheinlich muß ich auf diese Art sühnen — auch wenn die Alte ein Miststück war.“

Tückl griff in die Brusttasche und zog das Kuvert mit den Fotos hervor.

Pestili und Melfioso betrachteten sie.

„Ein Dutzend?“ Melfioso, der Gorilla-Typ, machte zum erstenmal den Mund auf. „Ich zähle nur elf.“

Das überraschte Tückl. „Dann habe ich eins wohl verschlampt. Oder es waren nur elf. Seit damals — und das ist drei Jahre her — habe ich sie nicht mehr angesehen.“

Die Italiener waren zufrieden.

„Ich habe das Geld bei mir zu Hause“, sagte Pestili. „Entweder wir treffen uns dort — heute abend. Oder hier. Wie Sie wollen, Tückl.“

„Damit wir uns richtig verstehen“, sagte der. „Ich meine 40 000 in echtem Geld. Keine Blüten, bitte!“

Pestili grinste. „Ehrliche Geschäfte bezahlen wir auf ehrliche Weise. Blüten — noch dazu schlechte — sind was für Leute wie Behnke, der dort hinten sitzt und kein Auge von uns läßt. Aber keine Sorge. Er ist nur ein kleiner Abstauber. Ohne Format.“

20. Endstation fürs Blüten-Duo

Karl hatte seinen Eisbecher geleert und dann — weil der Kellner ihn umkreiste in aufdringlicher Weise — noch einen Kirschsaft bestellt.

Karl beobachtete unauffällig. Hören konnte er kein Wort von dem, was an dem Vierertisch besprochen wurde. Aber auch ohne das war klar: Dort wurde ein Super-Trick abgezogen — ein gigantischer Betrug. Nicht umsonst spielten Tückl und Fabian — den Karl sofort erkannt hatte — den Italienern was vor. Jetzt wurden sogar die ,Mordfotos’ hergezeigt. Karl sah sie zwar nicht, doch was sonst sollte es sein.

Nach sorgsamer Beglotzung behielt der eine Italiener die Fotos und schob sie in seine Brusttasche.

Karl trank einen Schluck.

In diesem Moment kam Sigi Huber herein — der Taxi-Fahrer mit dem dicken, roten Kopf.

Sigi kam durch den hinteren Eingang, den alle Kellner gut im Blick haben — damit kein Zechpreller abhauen kann.

Sigis Schritt stockte.

Karl wandte sich ab, aber das nützte nichts.

Sigi starrte ihn an.

Am liebsten wäre Karl unter den Tisch gekrochen. Statt dessen betrachtete er seine Fingernägel, scheinbar gelangweilt.

Sigi sockte vorbei, steuerte Behnkes Tisch an, sah nochmal zurück und setzte sich dann zu seinem Komplizen.

Schiet! dachte Karl. Jetzt ist einer da, der auch mich kennt. Natürlich! Schon stecken sie die Köpfe zusammen und flüstern.

*

„Mann, kommst du spät“, sagte Behnke. „Ich...“

„Pst! „ Sigi riß die Augen auf. „Siehst du den Bengel dort? Ist der schon lange da?“

„Die Brillenschlange?“

„Ja, den. Hast du das Gefühl, daß er dich beobachtet? Wenn ja, Paul, dann liegst du richtig. Denn der ist hinter dir her. Und natürlich auch hinter mir.“

„Was?“ Behnke hatte schon drei Bier getrunken und mußte eigentlich zum Klo.

„Ja, so ist das. Pech für uns. Die Brillenschlange gehört zu den beiden Typen, die uns gestern geärgert haben. Vor dem Amalfi. Wie ich dir sagte: Gestern abend beim Grand-Hotel hat der große Lockenkopf mich gelöchert. Ich dachte dann, ich hätte die Bande abgewimmelt. Aber jetzt glaube ich das nicht mehr. Mein Kollege Ewald hat diese blöde Bemerkung gemacht, als dich der Bengel beschrieb. Sagt Ewald: Sigi, das ist doch der Typ, der dich engagiert hat für die Stadtrundfahrten. Hab’s natürlich sofort in Abrede gestellt. Dachte, der Bengel hätte das geschluckt. Vonwegen. Daß jetzt die Brillenschlange hier hockt, ist kein Zufall.“

„Sind die beiden anderen draußen?“

„Nö. Auf der Lortzen-Allee jedenfalls nicht.“

„Gut. Wir verpassen dem Knaben einen Denkzettel. Erst trinke ich in Ruhe aus. Dann verlassen wir diese Stätte durch den hinteren Eingang. Ich wette: Der Bengel folgt uns. Aber im Torweg schnappe ich ihn mir. Der kriegt eins auf die Nase, daß er bedient ist. Wir brauchen keinen Schatten.“

„Gewalt? Hm! Naja, muß wohl sein.“

„Nur fünf, sechs Ohrfeigen. Aber so, daß ihm die Zähne wackeln.“

„Er sieht nicht sehr kräftig aus. Vielleicht genügt es, wenn du ihn anbrüllst.“

„Nein.“

Der Kellner kam, weil er dachte, Sigi hätte einen Wunsch. Statt dessen bezahlte Behnke sein Bier.

„Und?“ fragte Sigi, als der Serviermann gegangen war, „was ist mit dem Zombie?“

„Frag mich was Leichteres. Ich weiß nur eins: Da läuft ein ganz großes Ding. Und wir bleiben dran.“

Sie standen auf.

Ohne Karl zu beachten, schlenderten sie zum hinteren Ausgang und verließen das Ristorante.

Ein Kellner war in der Nähe. Karl winkte ihm, bezahlte und war auch schon im Abflug — allerdings nicht auf der von Behnke erhofften Strecke, sondern durch den Haupteingang vorn.

Draußen sah er sich um.

Gaby, die von Tim gelernt hat, wie man auf den Fingern pfeift, machte sich bemerkbar aus der Nebenstraße auf diese wenig damenhafte Weise.

Klößchen konnte nicht pfeifen, weil er Schokolade im Mund hatte, und zwar bis in den letzten Winkel.

„Wo ist Tim?“ fragte Karl rasch.

„Am hinteren Eingang“, antwortete Gaby. „Es kann ja nicht schaden, wenn wir auch den im Auge behalten.“

„Wie wahr! Sigi und Behnke verkrümeln sich dort.“

„Behnke?“

„Der Geier-Typ.“

„Wir können ja mal rüberradeln zur Lortzen-Allee. Vielleicht verfolgt Tim die beiden.“

*

Der hintere Ein/Ausgang des Chianti-Hauses war nur für Eingeweihte, fürs Personal, für Lieferanten und jene Stammgäste, die keinen Wert legten auf den großen Auftritt mit Oberkellner-Begrüßung, Verbeugung und Händeschütteln.

Der hintere Ein/Ausgang führte zunächst auf einen Hof, der sozusagen die Nachtseite darstellte des Chianti-Hauses: vollgestellt mit Abfalltonnen, leeren Kästen, Kisten, Flaschen. Außerdem parkten dort die Motorräder der jüngeren Köche und Kellner.

Der Hof war schattig und von hohen Hausmauern — Rückfronten selbstverständlich — umgeben. Einige hatten Fenster. Aber dort zeigte sich nie ein Gesicht.

Vom Hof gelangte man durch einen Torweg zur Lortzen-Allee. Der Torweg wurde überdacht von einem Haus, das bereits zur Allee gehörte und viel Ähnlichkeit mit einer Gleis-Unterführung hatte, nur stand dort nicht soviel Plunder herum. Sperrmüll aus dem Chianti-Haus hatte sich angesammelt im Torweg und wartete auf den Abtransport: alte Tische, Stühle, Regale, Paravents (spanische Wand), Blumenkästen, Weinlaub aus Plastik und Wandschmuck-Plakate.

Gut versteckt in diesem Chaos warteten Sigi und Behnke.

Durch die Rippen eines Regals starrten sie zum Hof.

„Wo bleibt die Brillenschlange?“ knurrte Behnke.

„Vielleicht mußte er noch zum Klo.“

„Wie will er uns dann verfolgen?“

„Und wenn du dich täuschst? Wenn er das gar nicht vorhat?“

„Mann, Sigi!“ fauchte Behnke. „Was ist los? Flattert dir das Hemd — nur weil ich dem Bengel die Nase blutig haue? Warst doch eben noch überzeugt, daß er nur meinetwegen im Lokal ist. Und du hast verdammt nochmal recht. Der Große mit den braunen Locken war gleich viel zu frech. Verdammtes Pech, daß wir dann ausgerechnet an seinen Großvater geraten — den alten Depp.“

„Der alte Depp hat uns reingelegt — mit dem Hunderter.“

„Schlimm genug! Die Brillenschlange kriegt jetzt was auf die Ohren, damit die Bälger kapieren, daß wir keinen Spaß verstehen.“

Zwei Sekunden herrschte Stille.

Dann sagte eine Stimme hinter den beiden: „Wie man sich irren kann. Ich dachte, ihr wärt die reinsten Spaßvögel. Falschgeld-Verteiler und Spaßvögel! Paßt das zusammen?“

Sigi erstarrte.

Behnke zeigte die gleiche Reaktion, überwand jedoch den Zustand und drehte sich um.

*

Grinsend trat Tim hinter einem ramponierten Geschirrschrank hervor.

Seit zehn Minuten lauerte der TKKG-Häuptling im Sperrmüll. Postiert hatte er sich hier, um nichts außer acht zu lassen. Daß ihm Sigi und der Geier-Typ in die Arme liefen, kam allerdings überraschend — ebenso natürlich der aufschlußreiche Dialog.

„Ich glaube“, sagte Tim, „ihr redet von meinem Freund Karl.“

Behnke griff in die Tasche, verunsichert durch Tims athletische Gestalt. Der Ganove wollte nichts riskieren und schob seine Finger durch den Schlagring, den er ständig bei sich trug: eine gefährliche Waffe. Schon ein mittelharter Schlag reicht aus, um einen Kieferknochen zu brechen. Und die Stahlspitzen vorn an den Ringen tun ein übriges, verursachen gefährliche Verletzungen.

Behnke gehörte zur Unterwelt. Deren Gesetze waren seine Lebensweisheit. Eine Regel besagte: Nur das Überleben ist wichtig - egal wie.

Wuchtig und hinterhältig trat er zu mit dem linken Fuß.

Tims Knie wäre operationsreif gewesen — doch der TKKG-Häuptling wich aus wie der Wind, und Behnkes Fuß brach durch die Geschirrschrank-Rückwand und blieb darin stecken.

Auf einem Bein! Aber deshalb gab der Verbrecher nicht auf. Seine Schlagring-Faust schnellte vor.

Wieder daneben.

Und Tims Karate-Knöchel landeten unterhalb des Halses auf dem Brustbein — wie eine Ramme.

Behnke kippte rücklings zu Boden. Dabei riß er den Schrank mit.

Drohend wies Tim auf den schlotternden Sigi. „Keinen Fluchtversuch, Droschken-Kutscher! Sonst haue ich dich unangespitzt in den Boden.“

„Ich... war ja dagegen“, jaulte Sigi. „Ich wollte nicht, daß die Brillenschlange Kloppe kriegt.“

„Bleib dort stehen und — Schnauze!“

Mehr war nicht nötig, um den Taxi-Fahrer einzuschüchtern. Schlotternd blieb er, wo er stand.

Tim entwaffnete den Geier-Typ und zog dessen Fuß aus dem Schrank.

Bewußtlos war er nicht, der Falschgeld-Verteiler, aber kurz bei Atem. Tims Faust hinterließ Wirkung.

Die linke Brusttasche! Neugierig war der TKKG-Häuptling schon lange auf die. Und er wurde nicht enttäuscht, als er nachsah.

Ein dickes Bündel Hunderter — von mieser Qualität — kam zu Tage.

„Und alle haben dieselbe Seriennummer“, sagte Tim, „NL 0632946 T. Wieviele“, er wandte sich an Sigi, „habt ihr abgesetzt?“

„Kei... Weiß ich nicht... Nur Behnke macht das. Ich habe nichts damit zu tun.“

Tim lachte. „Wenn Kommissar Glockner dich verhört, wird dir wieder einfallen, daß du sehr viel damit zu tun hast.“

„Wird mein Papi gebraucht?“ fragte Gaby aus der Tiefe des Torwegs.

Tims Freundin, Karl und Klößchen kamen von der Lortzen-Allee her, hatten dort ihre Räder geparkt und die Stimmen gehört.

„Fehlt dem was?“ fragte Klößchen und stieß Behnke mit der Schuhspitze an. „Oder ruht er sich aus?“

„Die beiden haben hier auf Karl gelauert“, erklärte Tim. „Wollten ihn vermöbeln. Weil sie gemerkt haben, daß er sie beschattet. Allerdings war ich vorher da. Seht mal“, er schwenkte das Falschgeld-Bündel, „sie wollten die gesamtdeutsche Währung erschüttern, diese Mistbolzen.“

„Er heißt Behnke“, sagte Karl und wies auf den Liegenden. „Also ein Hinterhalt für mich? Die werden mir von mal zu mal unsympathischer. Ist das ein Schlagring, Tim? Der gehört doch nicht dir.“

„Sowas habe ich nicht nötig“, erwiderte der TKKG-Häuptling. „Außerdem bin ich ein fairer Sportsmann und will niemanden verletzen.“

„Niemanden... verletzen“, keuchte Behnke vom Boden her. „Mir hast du... das Brustbein zertrümmert.“

„Aber, aber!“ meinte Tim. „Das ist höchstens eine Prellung. Im Knast können Sie die auskurieren.“

„Ich rufe jetzt meinen Papi an“, sagte Gaby. „Damit wir die Typen loswerden. Gibt’s im Chianti-Haus ein Telefon?“

„Besser, du nimmst die Telefonzelle auf der Lortzen-Allee“, sagte Karl. „Drinnen — na, du weißt schon — könnte er dich sehen.“

21. Bei Helena Schrader

Erledigt! Kommissar Glockner hatte einen Streifenwagen geschickt. Sigi und Behnke waren jetzt auf dem Weg ins Polizei-Präsidium. Dem Polizeimeister hatte Tim die Blüten ausgehändigt.

Gaby sagte, sie haben Tückl und Fabian nicht erwähnt, weil da kein Zusammenhang erkennbar sei — zu den Falschgeld-Verteilern. Tim fand das gut. Und Karl berichtete, was er beobachtet hatte: an dem Vierertisch mit Tückl, Fabian und den beiden Italienern.

„...denke ich mir deshalb“, schloß er seinen Bericht, „daß da ein Trickbetrug läuft. Extra deshalb wurden die Fotos gemacht. Fabian saß da, als wäre er der Prügelknabe für alle. Richtig zerknirscht. Tückl hat ihn runtergemotzt, und die beiden Spaghettis waren ganz angetan. Der eine hat jetzt die Fotos.“

„Vielleicht können wir feststellen, was der Herren-Club vorhat.“ Tim blickte zum Torweg.

Die TKKG-Bande stand noch auf der Lortzen-Allee, wo der Streifenwagen die beiden Blüten-Verteiler abgeholt hatte.

„Du meinst, ich sehe nochmal nach“, Karl hob die Achseln. „Na, schön! Der Kellner wird denken, ich hätte meine Liebe fürs Chianti-Haus entdeckt.“

Karl zog ab.

Neidvoll sah Klößchen einem Jungen nach, der auf einem Rennrad vorbeizog.

„Habt ihr gesehen? Der hat einen Walkman. Wie die Kalbsaugen strahlten! Sicherlich hört er was toll Lustiges, während er fährt. Wann ich wohl endlich meinen Walkman kriege — und die Kopfhörer fürs Kofferradio?“

„Wenn Markus bis Sonntagabend nicht zurück ist“, sagte Tim, „suchst du dir ein Fachgeschäft mit excellenter Kundenberatung. Es muß ja nicht der Zwei-Ohren-Großmarkt-Supertech sein.“

„Aber da ist alles billiger. Ich rechne mit jedem Pfennig, weil ich genügsam bin — von Natur.“

„Von Natur“, sagte Gaby, „bist du nur verfressen. Gönn mal den Fachgeschäften was, Millionärs-Söhnchen.“

„Ist es meine Schuld, daß mein Vater reich ist?“

Karl kam zurück und schüttelte schon im Torweg den Kopf. „Verpaßt. Keiner mehr da.“

„Sie sind also vorn raus.“ Tim überlegte. „Und wohin? Zu Tückl sicher nicht. Und falls doch — wir würden nur in der Speibach-Gasse rumhängen, ohne klüger zu werden. Vielleicht sehen wir einen Hund namens Struppi, wie der seine Haufen absetzt. Was Spannenderes läuft da nicht. Aber wir brauchen jetzt endlich Durchblick. Ich sehe nur eine Informationsquelle zum Anzapfen: den Fotografen Julius Blendel. Der soll uns sagen, was es auf sich hat mit den falschen Fotos.“

„Nichts wird er uns sagen“, hielt Karl dagegen. „Er müßte ja blöd sein.“

„Ich habe nicht vor“, Tim lächelte grimmig, „ihn freundlich um Auskunft zu bitten. Druck werden wir machen.“

Gaby schüttelte den Kopf. „Nicht mit der Brechstange, Tim. Ich habe einen anderen Vorschlag. Meinetwegen haltet mich für übergeschnappt — aber irgendwie spüre ich: Helena Schrader ist auf unserer Seite. Wenn wir’s richtig anpacken, wird sie unsere Verbündete. Und bei ihr“, Gaby klopfte auf ihre Jeans-Kleid-Tasche, wo das Foto war, „können wir ja einen ganz zarten Druck ausüben. Zumindest ein bißchen erschrecken. Ist das einen Versuch wert?“

„Sogar eine Anstrengung ist es wert“, nickte Tim. „Anstrengung, Anstrengung“, murrte Klößchen. „Wenn ich das Wort nur höre, bricht mir der Schweiß aus. Aber meinetwegen: Willi kommt mit. Vielleicht kann ich die Froschkonzert-Freundin bestechen — mit einem Stück bester Sauerlich-Schoko.“

*

Der Jasmin im Vorgarten duftete. Aus der Nähe sah der ockergelbe Verputz des Hauses ganz neu aus. Abendsonne spiegelte sich in den Atelierfenstern der vierten Etage. Offensichtlich handelte es sich um ein Apartment-Haus für gutbetuchte Mieter.

Tim fand den Namen neben den Klingelknöpfen.

Jetzt meldete sich die wohlklingende Stimme aus der Gegensprech-Anlage.

„Ja, bitte?“

„Frau Schrader, wir sind’s — Gaby, Tim, Karl und Willi. Aber ohne Oskar. Können wir Sie einen Moment sprechen?“

„Kommt rauf“, sagte sie, ohne zu zögern. „Vierter Stock.“

Das Treppenhaus war sehr chic. Der Innenarchitekt hatte alles mit Marmor verkleidet. Auf jedem Treppenabsatz standen hohe Keramik-Vasen voller Strohblumen.

Im vierten Stock rückseitig hatte Helena Schrader ihr Apartment. Die Wohnung mit den Atelierfenstern war’s nicht. Helena stand in der geöffneten Tür und lächelte.

Schon wieder anders gewandet, dachte Tim. Ist wohl ihr Tick — das dauernde Umkleiden?

Die gelernte Schauspielerin trug einen malvenfarbenen Hausanzug, war aber barfuß und ohne Schuhe. Auch ihre Zehennägel waren blaßlila lackiert, was die Füße etwas kränklich aussehen ließ.

„Das ist aber nett“, sagte sie, „daß ihr mich so bald schon besucht.“

„Ich weiß nicht, ob es nett wird“, erwiderte Tim. „Wir haben nämlich ein Anliegen, und das besteht zunächst mal aus Fragen. Dürfen wir reinkommen?“

Selbstverständlich durften sie.

Das Apartment war groß. Breite Fenster nach Osten. Ein Blick über Dächer und Gärten. Kirchtürme in der Ferne und die von Dunst aufgelöste Silhouette der Hochhäuser. Helenas Möbel waren gelb, einschließlich der Schrankwand. Couches und Polster-Garnituren gab es in Variationen von Lila.

Daran, dachte Tim, muß sich das Auge erst gewöhnen. Aber dann geht’s.

Auf dem flachen Tisch, den auf drei Seiten Sitz-Elemente umschlossen, lagen Journale und Bücher, standen Teekanne und Tasse auf einem Silbertablett.

„Toll geschmackvoll haben Sie’s hier“, sagte Gaby. „Es sind zwar nicht meine Farben. Doch alles ist toll.“

Helena lächelte. „Ich bin leider etwas farbenblind. Das heißt, ich sehe alle Farben nur schwach und viel matter als andere Menschen. Ist angeboren. Man kann’s nicht ändern. Mir gefällt die Welt trotzdem.“

Als alle saßen, zog Helena einen Fuß unter sich — zum halben Yoga-Sitz. Der andere wippte. Daran merkte Tim, daß sie nicht so locker war, wie sie sich gab, sondern eher angespannt.

Fragender Blick. Erwartungsvoll sah sie von einem zum andern.

Tim wollte schon mit einem Räuspern beginnen. Doch Gaby kam ihrem Freund zuvor.

„Tja, Frau Schrader“, sagte sie, „wir wollen nicht gleich wie die wilde Horde ins Haus fallen. Andererseits auch nicht drumherum reden um den heißen Brei. Vorausschicken darf ich vielleicht dies: Wir vier haben abgestimmt. Sie, Frau Schrader, sind uns allen sehr sympathisch.“

Die Frau lächelte. „Das freut mich. Ich darf das Kompliment zurückgeben.“

„Ich finde, Sie sollten das wissen, Frau Schrader. Auch wenn das Weitere unangenehm wird.“

„Unangenehm?“ Sie hob die Brauen.

Gaby sah Tim an. Sofort nahm der das Wort.

„Wir vier“, sagte er, „setzen uns stets und ständig ein als Amateur-Detektive. Viele Abenteuer haben wir bestanden — und viele Ziele erreicht. Das Ziel ist immer gleich: Gerechtigkeit. Das heißt, den ehrlichen Mitmenschen helfen wir — den Opfern krimineller Machenschaften. Halunken, Gauner, Verbrecher — die bringen wir zur Strecke. Für den abschließenden Zugriff ist Kommissar Glockner zuständig, Gabys Vater. Für uns Jungs ist er ein väterlicher Freund. Und wir haben schon irre viel von ihm gelernt.“

„Aha!“ sagte Helena. Lag Unruhe in ihrem Blick?

„Eben gerade“, fuhr Tim fort, „haben wir zwei Falschgeld-Verteiler entlarvt, dingfest gemacht und der Polizei übergeben. Einen gewissen Behnke und dessen Komplizen Sigi Huber, der ein Taxi fährt. Die hatten einen schlauen Trick drauf, aber ihre Blüten waren schlecht.“

„Ich staune“, sagte die Frau.

„Es geht noch weiter. Wissen Sie: Wenn wir an einem Fall dran sind, achten wir grundsätzlich auf alles. Nämlich darauf, was am Rande passiert, rechts und links, vorn und hinten. Dabei stellten wir fest, daß sich Behnke/Huber für einen kränklichen Menschen interessieren, den wir — Sie verzeihen — Zombie getauft haben, obwohl wir inzwischen wissen: Er heißt Baldur Tückl und wohnt in der Speibach-Gasse. Was dann bei der Prillen-Passage passiert ist, ergab sich als Folge, denn wir haben Ihren Herrn Tückl gründlich beschattet, Frau Schrader. Übrigens: der Fabian — wie heißt der mit Nachnamen?“

Sie war etwas blasser geworden unter dem Make up. Der nackte Fuß wippte heftig. Die Lippen bewegten sich, aber sie schluckte nur.

Tim nickte. „Sie wollen es uns nicht sagen. Jetzt noch nicht. Also, Frau Schrader, wir wissen auch über den Fotografen Julius Blendel Bescheid. Und darüber, daß Tückl und Fabian mit zwei Italienern — die so nach Unterwelt riechen wie ein Misthaufen nach Dung — engen Kontakt pflegen. Mehr noch, wir sind ganz sicher: Da läuft ein gewaltiger Trickbetrug. Und wir würden es überaus bedauern, wenn Sie verwickelt wären darin.“

„Tri... ckbetrug?“ Ihre Stimme klirrte.

„Mit Ihnen als Leiche“, nickte Tim. „Mit Fabian als angeblichen Mörder. Und Tückl — vermuten wir — hat die gestellte Szene fotografiert. Gaby, zeig das Foto!“

Tims Freundin reichte es der Frau.

Helenas Hand zitterte, als sie das Bild nahm.

Nur ein kurzer Blick darauf.

Sie legte es neben sich auf die Couch und starrte dann lange, sehr lange auf ihren nackten Fuß.

„Woher... habt ihr das?“

„Wir haben es Tückl abgenommen, als die beiden Wegelagerer ihn bewußtlos geschlagen hatten. Daß die Fotos interessant sein müssen, merkten wir schon, als er sie abholte — bei Blendel.“

Stille. Schweigen.

Klößchens Magen knurrte halblaut, und das dicke TKKG-Mitglied blickte vorwurfsvoll auf sein stramm sitzendes T-Shirt.

„Habt ihr“, fragte Helena mit leiser Stimme, „Gabys Vater schon verständigt?“

Tim schüttelte den Kopf. „Noch nicht. Bitte, erzählen Sie uns alles. Ganz wichtig ist: Können Sie noch raus aus der Sache?“

22. Das Geständnis

War es die Überrumpelung? Der Schreck? Der unwiderlegbare Beweis, den die TKKG-Bande hatte mit dem Foto? Helena Schrader gab auf.

Während sie erzählte, gewann Tim sogar den Eindruck: Die Frau war froh, daß sie sich alles von der Seele reden konnte.

Staunend erfuhr die TKKG-Bande, wie die Italiener hereingelegt werden sollten: Luciano Pestili und Vittorio Melfioso. Eine raffinierte Geschichte, dachte Tim, ob sie funktioniert? „Pestili und Melfioso“, sagte Helene, „sind Fälscher. Vermutlich von ihnen haben Behnke und Huber die Blüten.“

„Kennen Sie die beiden Verteiler?“ fragte Tim.

Sie schüttelte den Kopf. „Vielleicht weiß mein Bruder Bescheid über sie.“

„Ihr Bruder?“

„Fabian. Er benutzt jetzt gefälschte Papiere auf den Namen Fabian Gudwede. Das muß sein, um Glanzauge und Skorpion-Töter zu täuschen. So werden die Italiener genannt. In Wirklichkeit heißt mein Bruder Fabian Lampel. Ich bin auch eine geborene Lampel. Meine Ehe mit einem gewissen Schrader hat nicht gehalten.“

„Ich nehme an“, sagte Karl, „Tückl ist in Wahrheit gesund.“

„Kerngesund. Daß er aussieht wie das Leiden Christi, das ist sozusagen seine persönliche Note. Schon als Kind, behauptet er, sei er meistens allein gewesen. Weil seinen Freunden verboten wurde, mit ihm zu spielen. Die Eltern der Freunde glaubten, er habe eine ansteckende Krankheit. Nein, Baldur ist gesund. Mindestens einmal im Jahr läßt er sich gründlich untersuchen.“

„Sie haben mitgemacht, Ihrem Bruder zuliebe?“ fragte Tim. „Hätte ich nein sagen können, als er mich darum bat?“

„Selbstverständlich!“ sagte Gaby. „Die Teilnahme an einem Verbrechen muß man immer ablehnen — auch wenn ein naher Verwandter einen bedrängt.“

„Fabian war im Gefängnis. Wegen Urkundenfälschung. Dort hat er Tückl kennengelernt. Nein, der hat nicht gesessen. Der war Aufseher, Justizangestellter, hat das aber inzwischen aufgegeben. Weil er einen Traum hat. Eine Idee. Von der ist auch Fabian begeistert. Sie wollen an der Küste von Südspanien eine Surfschule errichten. Doch dazu brauchen sie Geld. Beide haben ein bißchen was angespart. Etwa 50 000 DM fehlen noch. Das hat sie auf die Idee gebracht mit dem Trickbetrug. Hinzu kam, daß Tückl sich gut auskennt im Ganoven-Milieu. Er hat da eine Menge Verbindungen. Und die führten zu Pestili und Melfioso. In einer Hinsicht kann ich euch beruhigen. Bei Tückl ist es die erste ungesetzliche Tat — und bestimmt auch die letzte. Auch Fabian wird nichts mehr anstellen — dafür könnte ich mich verbürgen. Zwar hat er nochmal Urkunden gefälscht — in dieser Sache. Aber nun wird er ehrlich sein.“

Tim wechselte Blicke mit seinen Freunden.

Die totale Übereinstimmung bedurfte keiner Worte.

„Sie, Frau Schrader“, sagte Gaby, „haben also nur als Leiche mitgespielt, um einen Mord vorzutäuschen. Sozusagen als Fotomodell.“

Helena nickte.

„Wollen Sie mit nach Spanien?“

„Ich muß mit, obwohl ich nicht will.“

„Wieso?“

„Zu meiner Sicherheit. Sobald die Italiener merken, daß sie betrogen worden sind, werden sie nach Baldur und Fabian suchen. Und nach mir. In Spanien sind wir sicher. Hier nicht.“

„Zumindest Sie“, sagte Tim, „könnten hierbleiben. Pestili und Melfioso sind nämlich nur noch kurze Zeit auf freiem Fuß. Gabys Vater wird sich freuen, wenn wir als Draufgabe zu den Falschgeld-Verteilern auch die Falschgeld-Hersteller anliefern.“

„Du meinst, die sind dann hinter Gittern?“

„Garantiert. Von denen haben Sie Ruhe. Im übrigen, finde ich, wird eigentlich...“

Er hielt inne, weil das Telefon klingelte.

Helena nahm ab und meldete sich.

„Ja, Fabian?“ Sie lauschte. „Na, wunderbar. Wie? Hm. So rasch? Ich weiß nicht. Also gut. Komm her.“ Sie legte auf.

„Der Trick ist gelungen“, verkündete sie. „Die Italiener haben 45 000 DM bezahlt — für den ,Mörder’ Fabian Gudwede und die unendliche Rente von 1000 Mark monatlich, die er ihnen aushändigen wird, wie sie glauben. Baldur und Fabian kommen her, um mich abzuholen.“

„Kennen Sie die Adresse der Italiener?“ fragte Tim.

„Die wohnen in der Pension Feierabend in der Ruhmeshallen-Gasse.“

Gaby deutete umher. „Und das Apartment? Was wird daraus, wenn Sie weggehen.“

„Es gehört mir. Ist mein Eigentum. Und ich gehe ja nicht für immer. Ständig in einem fremden Land — das hielte ich nicht aus. Baldur und Fabian sind da anders.“

Tim räusperte sich bedeutungsvoll.

„Frau Schrader“, sagte er, „meine Freunde und ich stellen folgendes fest: Tückl und Ihr Bruder haben zwei Typen geschädigt, denen man das nur wünschen kann. Ehrenwerte Mitmenschen haben dadurch keinen Nachteil erfahren. Sie, Frau Schrader, versichern uns, daß die beiden künftigen Surflehrer fürderhin ehrlich sein werden. Deshalb geben wir den beiden einen 48-Stunden-Vorsprung. Erst dann sagen wir Kommissar Glockner Bescheid. Ob er die große, grenzüberschreitende Fahndung einläuten wird, wissen wir nicht. Anzunehmen ist es nicht. Sie selbst können hierbleiben und haben nichts zu befürchten, denn erstens ist Ihr Verschulden gering, zweitens haben Sie uns den totalen Durchblick verschafft, drittens wird die Festnahme von Pestili und Melfioso ein Kinderspiel sein — dank der Adresse, die Sie nannten. Alles spricht also für Sie. Bis auf diese scheußlichen Fotos. Im Vertrauen: Uns ist richtig übel geworden, als wir die sahen. Moment, da fällt mir ein: Wieweit ist der Fotograf Blendel in den Coup verwickelt?“

„Er weiß, worum es geht, aber nicht, wer die Geprellten sind. Baldur hat ihn mit ein paar Hundertern geschmiert.“

„Kennen Sie Blendel?“

„Den will ich gar nicht kennenlernen. Auch Baldur hat sich nur mit ihm eingelassen, weil wir irgendwen brauchten für die Fotos. Fürs Entwickeln, meine ich. Blendel ist völlig skrupellos. Der läßt nichts aus, was Geld bringt. Hinter seinem Fotoladen hat er sich eine entsprechende Werkstatt eingerichtet.“

„Werkstatt?“

„Angeblich fertigt er Geräte an, die sich zum Einbruch eignen. Auch solche, mit denen man Alarmanlagen ausschalten kann. Und Waffen baut er um. Er bohrt die Läufe von Gaspistolen auf, richtet diese Dinger so her, daß sie sich für scharfe Munition eignen.“

„Das ist ein Hammer“, murmelte Tim. „Und außerdem ein toller Hinweis für Kommissar Glockner. Gaby, ich meine, du solltest deinen Vater jetzt anrufen.“

23. Froschkonzert

Der Kombi, vollgepackt mit Koffern, hielt am Bordstein.

Fabian saß am Lenkrad, Tückl daneben.

Beide strahlten, als hätten sie bei der Lotterie den Hauptgewinn gezogen. Sogar Tückl sah etwas gesünder aus.

Dann versackte ihr Lächeln, und Befremden machte sich breit in ihren Gesichtern.

Denn Helena stand nicht allein vor ihrer Haustür. Hinter der Frau hatte sich die TKKG-Bande aufgebaut.

Außerdem: Fabians Schwester sah nicht aus, als wollte sie eine lange Reise antreten.

Null Gepäck, statt dessen im malvenfarbenen Hausanzug, und die nackten Füße in reise-untauglichen Hauspantoffeln.

Helena ging die Stufen hinunter, durch den Vorgarten zur Straße.

Fabian hatte das Seitenfenster geöffnet.

Ein paar Worte. Dann stieg Helena hinter ihm ein. Das Fenster wurde geschlossen, aber die beiden Männer starrten immer noch zur TKKG-Bande herüber.

Helena redete. Und redete. Den beiden blieb die Luft weg. Das war zu erkennen.

Blicke schossen herüber. Die Mienen drückten mal dieses, mal jenes aus.

Die sind von den Socken, dachte Tim. Hoffentlich fahren sie nicht zu schnell. Sonst endet die Reise im Krankenhaus.

Es dauerte und dauerte.

Dann beugte Helena sich vor und küßte ihren Bruder auf die Wange.

Tückl wurde nicht abgeschmatzt, mußte sich mit einem Händedruck und einem Klaps auf die Zombie-Wange begnügen. Aber wichtig war das dem Mann im Moment sicherlich nicht.

Helena stieg aus.

Wieder glotzten die beiden herüber, während Fabian den Motor anließ.

Klößchen trat einen Schritt vor und hob winkend beide Arme wie ein Politiker nach der Ansprache an seine Wähler.

„Muß das sein?“ fragte Gaby spitzt. „Es genügt, daß sie Vorsprung kriegen. Bitte, keine Verbrüderung.“

„Will ja nur gute Reise wünschen — mit Gesten.“ Aber Klößchen ließ die Arme sinken und trat wieder zurück.

Der Wagen fuhr ab.

Nur Helena winkte, bis er um die Ecke verschwunden war.

Feuchte Augen. Taschentuch? Sie hatte keins, brauchte es aber für die Nase. Karl hatte Papiertaschentücher und reichte ihr eins, was ihm ein Lächeln einbrachte.

Tim sah auf die Uhr. „Pestili, Melfioso und Blendel sind schon in polizeilichem Gewahrsam, vermute ich jedenfalls, denn Kommissar Glockner pflegt rasch zu handeln. Das wär’s dann für heute. Ich glaube, wir verabschieden uns.“

*

Hinter dem kleinen, vergitterten Fenster waberte Dunkelheit.

Markus hatte keine Uhr bei sich. Er schätzte, daß es später Abend war — halb elf vielleicht, oder elf.

Nicht mehr lange, dachte der Junge, dann habe ich’s hinter mir. Dann schlägt meine Stunde. Dann mache ich ihn fertig, den Saukerl.

O ja! Er hatte den Kidnapper erkannt — trotz dessen Bemühen, sich zu tarnen. Trotz der Vermummung und des Kehlkopf-Mikrofons.

Die Bewegungen waren es, die den Verbrecher verrieten. Bestimmte Bewegungen, dazu die Figur. Doch die war nicht entscheidend. Schwergewichtige Typen gibt es heutzutage mehr als schlanke.

Markus hatte einen Plan. Alles fügte sich wunderbar. Einerseits würde er sich rächen, andererseits bald in Geld schwimmen.

Das, dachte er, macht mich unabhängig. Vor allem von Brochmann. Wenn ich will, kann ich abhauen — kann sonstwohin gehen und dort leben wie Gott in Frankreich — auch wenn’s nicht Frankreich ist.

Im Stillen beglückwünschte er sich zu seinem neuen Freund. Klar, dieser Julius Blendel war eine zwielichtige Type, ein bißchen schmierig und gewissenlos. Aber wer sonst hätte sich bereitgefunden, den Tränengas-Revolver vom Kaliber 38 so gekonnt umzuarbeiten?

Dafür war Markus ihm dankbar. Und gekostet hatte der ganze Umbau nur 200 DM. Gerade soviel, wie Markus in seinem Sparschwein gesammelt hatte.

Aufgebohrter Lauf, verstärkte Federn — und als Geschenk zehn echte Patronen.

Vier Probeschüsse hatte Markus abgegeben — heimlich im Keller, wenn weder der Stiefvater da war noch die Zugehfrau Pritzklinkel. Vier Probeschüsse...

Phantastisch, was die Kugeln für Löcher schlugen in das dicke Holzbrett. Und immer noch war der Revolver mit sechs Patronen gefüllt. Freilich lag er jetzt nicht mehr wie sonst unterm Kopfkissen. Zu gefährlich! Nein, Markus hatte sein Schießeisen in der Garage versteckt.

Die Riegel scharrten an der Tür, der Schlüssel klirrte. Der Vermummte kam herein, groß, massig, mit Stricken und einer dunklen Augenbinde in den Händen.

„So, Markus, es ist soweit.“

„Haben Sie das Lösegeld?“

„Habe ich.“

„Eine Million?“

„Und keine Mark weniger.“

„Gefällt mir.“ Markus grinste — aber nur er wußte, weshalb. „Wir machen es, wie besprochen“, sagte der Kidnapper. „Du wirst gefesselt. Dann bringe ich dich weg. Zum Froschteich im Mozart-Park. Richtig?“

„Ich hab’s mir überlegt. Noch lieber wäre mir, Sie brächten mich zu... Ach, nein! Lassen wir’s dabei.“

Der Vermummte trat hinter ihn, fesselte Markus’ Hände auf den Rücken.

Dabei verrutschte die Maske des Kidnappers. Er trug jetzt eine andere — statt des sackartigen Gebildes. Die Maske rutschte unter die Nase, gab sie und die Augen frei.

Aber Markus bemerkte das nicht. Zum einen, weil er abgewandt saß, zum andern, weil ihm die Augen verbunden wurden.

Der Knebel schmeckte moderig. Markus mußte einen Brechreiz unterdrücken. Und zusätzlich — verdammt! — noch ein Pflaster über den Mund. Markus wurde hinausgeführt.

Eine Treppe. Ein Flur. Türen. Nachtluft.

Mit Hilfe des Kidnappers kroch Markus in einen Kombi und streckte sich aus. Eine Decke wurde über ihn gebreitet. Schwer schlug die Heckklappe zu.

Wenig später setzte sich der Wagen in Bewegung.

*

Die meisten Anwohner ärgerten sich, wenn Nacht für Nacht die Frösche ihr Konzert anstimmten am Teich im Mozart-Park.

Beschwerden hatte es schon gegeben beim Gartenbau-Amt der Stadt. Diese Tierfeinde! Helena konnte nur den Kopf schütteln über sie. In ihren — Helenas — Ohren war das Quaken ein Stück ursprünglicher Natur — ebenso wie krähende Hähne und bellende Hunde. Wer sich darüber aufregte — Himmel, das waren doch immer die gleichen Typen. Übernervös und schlecht gelaunt, weil sie sich mit Zigaretten und Alkohol die Nerven ruinierten.

Helena liebte ihre Frösche.

Auch an diesem Abend ging sie hinunter in den Mozart-Park. Es gab soviel, worüber sie nachdenken mußte. Die TKKG-Bande hatte buchstäblich eingegriffen in ihr Leben.

23.05 Uhr. Nur an den Straßen brannten Laternen und Lichtpeitschen. Im Park war es dunkel.

Keine Menschenseele, soweit Helena feststellen konnte.

Sie ging zum Teich und setzte sich dort auf die einzige Bank.

Eine laue Nacht. In Diskos und Bars war sicherlich Betrieb. Hierher verirrte sich niemand.

Helena horchte auf das Froschkonzert und versuchte herauszuhören, wieviele Lurche beteiligt waren.

24. Markus holt seine Waffe

Wohlige Dunkelheit in der Internatsbude ADLERNEST. Doch Tim konnte nicht schlafen. Wieder und wieder mußte er über die Ereignisse des Tages nachdenken. Irgendwo war was schief. Endlich fiel’s ihm ein, und er sprang aus dem Bett. Klößchen schreckte hoch. „Ist was?“

„Ich hau’ nochmal ab.“

„Häh?“ Klößchen knipste die Nachttischlampe an. „Weshalb?“

„Wir haben unser Foto bei Helena Schrader vergessen.“

„Wirklich? Gaby hat doch... Ja, stimmt. Es lag auf der Couch, und wir sind dann nicht nochmal hochgegangen. Keiner hat dran gedacht. Aber meinst du nicht auch: Dort auf der Couch liegt es gut.“

„Willi, wir wissen nicht, wie die Verhaftung von Pestili und Melfioso verlaufen ist. Daß es geklappt hat, wissen wir. Nur das. Die beiden und Blendel sitzen in U-Haft. Aber die Italiener sind ausgebufft. Alles, was sie belasten könnte, haben solche Profis nicht in der Hosentasche, sondern in einem sicheren Versteck. Blüten, Waffen, die Fotos, die anderen Unterlagen für die vermeintliche Erpressung. Vielleicht taucht das alles nie auf. Dann wäre unser Foto der einzige greifbare Beweis. Klar, ich finde Helena nett. Ich traue ihr auch. Aber das Foto verwahre ich lieber selbst.“

„Vielleicht schläft sie schon.“

„Na und?“

„Erwarte nicht, daß ich mitkomme. Ich weiß schon: Du bist aufgekratzt und brauchst nur einen Grund, um nochmal abzuhauen. Weil es dir Spaß macht, in der Nacht rumzusausen. Ich schlafe.“

„Träum was Schönes. Am besten von Schokolade.“

„Jaja.“

Klößchen zog sich die Bettdecke über die Ohren.

Tim war jetzt angezogen.

Leise verließ er die Bude.

Wie viele, viele Male schon, seilte er sich dann ab aus dem zweiten Stock. Per Strickleiter, die auf dem Dachboden versteckt war, durchs Flurfenster. Nachts war das der sicherste Weg.

Der TKKG-Häuptling holte sein Rennrad aus dem Fahrradschuppen und preschte los.

*

Helena wurde schläfrig auf ihrer Bank am Froschteich. War es spät? Sie konnte ihre Uhr nicht erkennen.

Als die Frau aufstehen wollte, bemerkte sie den Wagen, einen Kombi.

Er hielt auf der Parkstraße und hatte sich eine dunkle Stelle unter den überhängenden Ästen einer Rotbuche ausgesucht.

Der Fahrer stieg aus — ein großer, schwerer Mann — , ging nach hinten, öffnete die Heckklappe und half einem Jungen beim Aussteigen.

Fehlte dem was? Der Mann nahm ihn beim Arm und führte ihn rasch in die noch dickere Dunkelheit unter den Bäumen.

Freilich — vor dem hellen Hintergrund der Straße konnte Helena alles erkennen: die Bewegungen der beiden, ihre Umrisse, jetzt das Stolpern des Jungen.

Sie kamen zum Teich.

Dann stockte ihr der Atem, denn sie sah: Dem Jungen waren die Hände gefesselt. Und die Augen verbunden? Jaaa, der trug eine dunkle Binde.

Sie näherten sich, hatten den Teich halb umrundet. Und Helena begriff: Die wollten zur Bank.

Der Kies knirschte. Aber das wurde übertönt von den Fröschen. Jetzt kauerte die Frau hinter einem Busch.

Sie nahten. Ein Jammer, daß es so dunkel war. Abends hatte sich der Himmel bedeckt. Kein Mond, kein Stern. Helena konnte die Gesichter nicht erkennen.

Der Mann setzte den Jungen auf die Bank.

„Rühr dich nicht von der Stelle, Markus“, hörte Helena eine gedämpfte Stimme. Sie klang blechern und verzerrt, als käme sie aus einem Automaten. „Ich verständige deinen Vater. Der holt dich hier ab.“

Der Junge grunzte. War er geknebelt?

Der Mann entfernte sich rasch, und Helena fand nicht den Mut, ihm zu folgen. Wenigstens das Kfz-Kennzeichen hätte sie feststellen müssen. Statt dessen blieb sie hinter ihrem Busch, bis der Wagen abfuhr.

„Erschrick nicht.“ Sie trat zu dem Jungen. „Ich war in der Nähe und habe alles beobachtet. Warte, ich will versuchen, deine Fessel zu lösen.“

Dann sah sie, daß über seinem Mund ein Heftpflaster klebte. Sie zog es vorsichtig ab, und Markus konnte den moderigen Knebel mit der Zunge ausstoßen.

„Danke!“ keuchte der Junge. „Ich wurde gekidnappt. Aber jetzt ist es überstanden. Nehmen Sie mir, um alles in der Welt, die verdammte Augenbinde ab! Ich seh’ ja schon Sterne.“

*

Parkstraße. Endlich!

Tim hatte sich mächtig beeilt.

Vielleicht ist sie sauer, dachte er, wenn ich sie wegen des Fotos störe zu so später Stunde. Aber mir soll’s egal sein. Wir brauchen das Bild. Wie stehen wir sonst da vor Kommissar Glockner!

Nur noch ein Stück — doch Tim bremste abrupt, schwenkte hinter einen parkenden Wagen und äugte nach vorn.

Kein Zweifel. Dort stand Brochmanns Mercedes. Eindeutig dessen Kfz-Nummer. Und jetzt kam Markus’ Stiefvater aus dem Park, eilig, mit allen Anzeichen von Panik.

Was war los?

Tim verharrte und beobachtete, wie der Mann einstieg und abfuhr. Hatte er nach Markus gesucht? Hier? War hier ein Penner-Treff?

Eins nach dem andern, dachte Tim, fuhr weiter und klingelte dann bei Helena Schrader.

Sofort meldete sie sich — zu seiner Verblüffung.

Tim sagte, weshalb er komme, und die Frau drückte auf den Summer.

Im vierten Stock stand sie an der Tür und hielt das Foto in der Hand. Das war kein Thema für sie, wohl aber was anderes.

„Den heutigen Tag, Tim, werde ich so schnell nicht vergessen. Jetzt weiß ich nicht: Soll ich die Polizei anrufen oder mische ich mich lieber nicht ein?“

Staunend hörte er, was sie erlebt hatte.

„...und kaum hatte ich diesen Markus befreit...“

„Was?“ fiel er ihr ins Wort. „Markus? Heißt er Markus? Aber ja! Deshalb also war Brochmann eben hier. Ich kapiere. Ja, bitte, erzählen Sie weiter!“

„Du kennst ihn? Nun, kaum hatte ich ihn befreit, ist er weggelaufen. Bedankt hat er sich. Aber das war auch alles. So schnell er konnte, ist er losgerannt. Obwohl doch der Kidnapper wortwörtlich gesagt hat: Ich verständige deinen Vater. Der holt dich hier ab.“

„Danke, Frau Schrader!“ Tim steckte das Foto in die Hemden-Brusttasche. „Die Polizei brauchen Sie nicht zu verständigen. Das besorgen wir. Gute Nacht!“

Er raste die Treppe hinunter, verließ das Haus und sprang auf sein Rennrad. Zum Kantaten-Weg!

Irre! Stiefvater Brochmann hatte also wieder gelogen. Erst die Behauptung, Markus wäre krank. Dann das Märchen, er hätte sich abgesetzt zu den Pennern und wolle Bedenkzeit. Alles Lügen! Entführt hatte man ihn. Und Brochmann verhielt sich, als stünde er auf seiten der Kidnapper. Mann o Mann! Mit Kommissar Glockner konnte man doch weiß Gott reden. Gabys Vater hätte nichts unternommen, was Markus gefährdete. Doch mit keiner Silbe hatte Brochmann die Wahrheit gestreift.

Da konnten wir lange im Trüben fischen, dachte Tim.

Als er den Kantaten-Weg erreichte, war dort alles ruhig. Es ging auf Mitternacht, die Anrainer schliefen. Nur bei Brochmann brannte noch Licht.

Tim fuhr nicht bis zur Einfahrt, sondern stellte sein Rad an den Zaun, und lief das letzte Stück, lautlos und geduckt. Markus hatte nicht auf seinen Stiefvater gewartet. Das hatte was zu bedeuten. Tim spürte: Unheil lag in der Luft.

Er spähte in die Dunkelheit.

Brochmanns Mercedes stand vor der Garage. Die war geschlossen. Aber... jetzt öffnete sich das Tor, und Markus kam heraus, leise. Er schlich und hielt irgendwas in der Hand.

Tim machte sich klein und verschmolz mit dem Steinpfeiler.

Markus huschte heran und wollte vorbei.

„Pst!“ Tim richtete sich auf.

Verblüfft sah er, wie Markus den Revolver auf ihn richtete.

„Ach, Tim. Du bist es.“ Er flüsterte und senkte die Waffe.

„Was ist los, Markus? Seit zwei Tagen suchen wir dich wie die Blöden. Dein Stiefvater hat uns Lügen erzählt. Uns und Kommissar Glockner. Die Penner-Szene haben wir durchforscht, weil du angeblich dort wärst. Und eben höre ich von Helena Schrader - das ist die Dame, die dich im Mozart-Park aufgefunden hat daß du gekidnappt warst. Wir haben wegen einer anderen Sache mit ihr zu tun. Sie hat mir alles erzählt, und ich sah, wie dein Stiefvater dort rumschnürte. Warum hast du nicht gewartet auf ihn?“

„Weil ich erst reinen Tisch mache, Tim. Ich habe nämlich meinen Kidnapper erkannt.“

„Erkannt?“

„Er war völlig maskiert und vermummt. Trotzdem weiß ich, wer’s ist. Und jetzt hole ich mir die Million dort ab, die der Brochmann geblecht hat.“

„Mit dem Schreckschuß-Revolver?“

„Der ist tödlich. Ich habe ihn Umrüsten lassen. Aufgebohrter Lauf und echte Patronen.“

„Laß den Unsinn, Markus! Der Revolver bleibt hier. Ich komme mit. Meine Karate-Fäuste sind Waffe genug.“

Markus schluckte. Plötzlich schien er sehr müde zu sein. Er lehnte sich an den Pfeiler und ließ den Kopf hängen für einen Moment.

„Ich weiß, du bist gegen Waffen. Wahrscheinlich ist es auch nicht rechtens, daß ich die Million für mich will. Nein, das ist Unrecht. Brochmann hat bezahlt für mich, und er muß die Kohle zurückkriegen. Aber eins lasse ich mir nicht nehmen, Tim: Ich will diesen Saukerl überführen. Ich will ihn entlarven. Vor mir soll er zittern, der Verbrecher. In Ordnung: Ich entlade meinen Colt. Du nimmst die Patronen. Zum Bedrohen genügt eine leere Kanone. Laß mich die Sache machen, Tim. Du bist meine Rückendeckung, ja?“

„Gut. Kenne ich den Typen? Wohin gehen wir?“

„Er wohnt ganz in der Nähe. Und...“

25. Der erpreßte Erpresser

Ein hübscher, kleiner Bungalow, nur zwei Straßen entfernt. Markus klingelte Sturm und hatte den Revolver hinten in den Hosenbund gesteckt.

Tim blieb im Dunkel.

Nach einer Weile flammte die Lampe auf über der Eingangstür, und Diethelm Corneli — Teilhaber der Firma Brochmann & Corneli — öffnete die Tür. Er trug einen Bademantel über dem Pyjama, auf dem runden Bauernschädel stoppelten die kurzen Haare. Die fleischigen Hängebacken waren unrasiert. Der mächtige Bauch schwabbelte.

„Markus, du?“ fragte Corneli erstaunt. „Ich denke, du bist... Dein Vater sagte mir — ganz im Vertrauen — , Entführer hätten dich gekidnappt.“

„Vorhin wurde ich freigelassen, Onkel Diethelm. Jetzt kann ich zu Hause nicht rein. Niemand da. Wahrscheinlich ist er losgefahren, um mich abzuholen. Kann ich solange bei dir warten?“

„Selbstverständlich. Du mußt mir alles erzählen.“

Die Tür schloß sich hinter den beiden. Einen Moment später sprang sie spaltweit auf. Das hatte Markus gemacht. Tim huschte in den dunklen Flur. Lautlos konnte der TKKG-Häuptling die Eingangstür schließen. Licht im Wohnzimmer zeigte an, wo die beiden waren. Eine Glastür. Tim drückte sich an die Wand und spähte hinein.

Cornelis massige Figur fläzte auf einem Sessel.

Markus stand ein paar Schritte entfernt, griff jetzt hinter sich und richtete den Revolver auf den Mann.

„Paß mal auf, Onkel Diethelm!“

Der Schuß krachte. Tim zuckte zusammen. Wieso das? Hinter Corneli auf dem Kaminsims zersplitterte eine Vase. Scherben prasselten.

Der Mann schnellte hoch. „Bist du wahnsinnig? Was soll das?“

Markus spannte den Hahn der Waffe. „Ich bin hier, um dich zu erschießen. Was dachtest du denn?“

Dieser Mistbrocken! dachte Tim. Übers Ohr gehauen hat er mich. Was habe ich hier in der Tasche? Fünf Patronen? Vier? Wieviele sind noch im Revolver?

Er zählte. Fünf. Gott sei Dank!

„Was ist los, Markus?“ Corneli war fahl geworden. „Bist du... krank?“

„Ich habe dich erkannt, du fette Sau. Du hast alles getan, um dich zu tarnen. Trotzdem habe ich dich erkannt. Die Kutte hat zwar deine wabbelige Figur verhüllt, aber es blieben trotzdem deine Bewegungen. Und dieses Mikrofon! Sowas macht man doch nur, wenn die Stimme bekannt ist.“

„Markus! Du... du irrst dich. Wie könnte ich denn? Ich bin doch der Kompagnon deines Vaters... äh... Stiefvaters. Nie...“

„Halt den Sabbel! Ja, der Stiefvater. Mich wundert überhaupt, daß der das Geld lockergemacht hat. Für mich? Wo er mich ansonsten zum Teufel wünscht. Seit Mama nicht mehr lebt, zeigt er das ganz offen. Kann denn die Firma dieses Lösegeld verkraften? Ich denke, es geht euch nicht gut.“

„Markus, leg den Revolver weg. Ich... ich habe dir nichts getan.“

„Doch! Und wenn der Brochmann nicht gezahlt hätte, wäre ich jetzt tot.“

„Nein! Nie hätte ich dich...“

Corneli biß sich auf die Lippen. Markus lächelte.

„Vielleicht lasse ich dich leben, Onkel Diethelm. Aber das kostet dich 500 000. Die Hälfte des Lösegeldes. Weißt du, ich möchte Vorsorgen für meine Zukunft. Von meinem Stiefvater habe ich nichts zu erwarten. Und die Firma... Du meine Güte!“

Corneli schluckte. Schweiß lief über sein Gesicht. „Markus! Soviel... es ist alles, was ich habe. Die Million ist geteilt. Verstehst du? Mein Partner — er hat die andere Hälfte.“

„Du lügst! Du hast keinen Partner.“

„Doch. Ehrenwort.“

„Wer soll das sein? Sag’s, oder ich schieße.“

„Dein... dein Stiefvater.“

Markus ließ den Revolver sinken. „Wie bitte?“

„Ja, er. Die Firma steht doch vor dem Bankrott. Wenn es soweit ist, werden die Gläubiger über uns herfallen. Dann bleibt nichts. Bettelarm sind wir dann. Diese Million war die letzte Reserve, war alles, was wir zusammenkratzen konnten. Wir mußten das Geld beiseite bringen.“

Markus starrte ihn an. „Du und Brochmann... nur ans Geld habt ihr gedacht. Keine Sekunde an mich.“

Der Revolver zeigte zu Boden. Corneli nutzte die Chance, schnellte aus dem Sessel und schlug Markus die Waffe aus der Hand.

Als Corneli sich danach bückte, war Tim schon im Zimmer und versetzte ihm einen Tritt in die Rippen.

Wie gegen einen Mehlsack, dachte der TKKG-Häuptling. Corneli fiel um und schnappte keuchend nach Luft.

„Ich habe alles gehört“, sagte der TKKG-Häuptling zu Markus. „Da bleibt einem die Spucke weg. Jedenfalls haben wir uns nicht getäuscht in deinem Stiefvater. Den können wir Kommissar Glockner überlassen. Ich rufe an.“

*

Brochmann wurde noch in derselben Stunde verhaftet, ebenso Corneli. Später, als sie im Gefängnis saßen für längere Zeit, wurde ein amtlicher Vormund bestellt. Denn Markus war noch minderjährig. Freilich — ohne seinen Stiefvater fühlte er sich wohler. Und vom Firmenvermögen blieb genug, um seine Ausbildung zu sichern.

Pestili und Melfioso konnten der Falschgeld-Herstellung überführt werden. Auch sie wurden eingelocht. Behnke und Sigi Huber teilten ihr Schicksal.

Baldur Tückl und Fabian wurden nie wieder gesehen in der Stadt. Selbstverständlich hatte die TKKG-Bande Gabys Vater eingeweiht in alles, doch von einer Strafverfolgung wurde abgesehen — wegen Geringfügigkeit. Soviel Glück hatte Julius Blendel nicht. Ihm machte man den Prozeß wegen zahlreicher kleiner Vergehen — u.a. auch, weil er Markus’ Schreckschuß-Revolver umgebaut hatte zu einer scharfen Waffe.

Helena Schrader blieb unbehelligt. Kommissar Glockner beließ es bei einer einzigen Vernehmung, und auch die fand statt in freundlicher Atmosphäre — denn die Frau hatte viel gutgemacht mit ihren Infos über die Italiener und Blendel.

Im Anschluß lud Helena die TKKG-Bande ins Mozart-Café ein und staunte über Klößchen, der sich — wie immer — nicht beherrschen konnte und riesige Mengen Schoko-Torte vertilgte, bis ihm schließlich schlecht wurde und er zur Verdauung einen Spaziergang vorschlug: zum Froschteich im Park.

- ENDE —

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin in der 9b mitmachen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld — und bekommen es auch. Trotzdem fängt das gefährliche Abenteuer jetzt erst richtig an. Besonders für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Table of Contents

- 1. Der Typ mit der Blüte
- 2. Klößchens Spätzündung
- 3. Bett — leer und unbenutzt
- 4. Der pfiffige Wilhelm
- 5. Markus bei den Pennern?
- 6. Rache für Beleidigung
- 7. NL 0632946 T
- 8. Glanzauge und Skorpion-Töter
- 9. Revolver unterm Kopfkissen?
- 10. Endlich — vor dem Grand-Hotel!
- 11. Irgendwo im Verlies
- 12. Sigi, der Taxifahrer
- 13. Verfolgter Verfolger
- 14. Niederschlag mit Strümpfen
- 15. Das Foto
- 16. Beim Froschkönig
- 17. Zu einem Ort seiner Wahl
- 18. Der ,Mörder’ Fabian
- 19. Wie man eine Erpressung verkauft
- 20. Endstation fürs Blüten-Duo
- 21. Bei Helena Schrader
- 22. Das Geständnis
- 23. Froschkonzert
- 24. Markus holt seine Waffe
- 25. Der erpreßte Erpresser